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Series & Trilogias Literarias

Lisbeth Salander sobreviveu aos ferimentos de que foi vítima, mas não tem razões para sorrir: o seu estado de saúde inspira cuidados e terá de permanecer várias semanas no hospital, completamente impossibilitada de se movimentar e agir. As acusações que recaem sobre ela levaram a polícia a mantê-la incontactável. Lisbeth sente-se sitiada e, como se isto não bastasse, vê-se ainda confrontada com outro problema: o pai, que a odeia e que ela feriu à machadada, encontra-se no mesmo hospital com ferimentos menos graves e intenções mais maquiavélicas...
Entretanto, mantêm-se as movimentações secretas de alguns elementos da Sapo, a polícia de segurança sueca. Para se manter incógnita, esta gente que actua na sombra está determinada a eliminar todos os que se atravessam no seu caminho. Mas nem tudo podia ser mau: Lisbeth pode contar com Mikael Blomkvist que, para a ilibar, prepara um artigo sobre a conspiração que visa silenciá-la para sempre. E Mikael Blomkvist também não está sozinho nesta cruzada: Dragan Armanskij, o inspector Bublanski, Anika Giannini, entre outros, unem esforços para que se faça justiça. E Erika Berger? Será que Mikael pode contar com a sua ajuda, agora que também ela está a ser ameaçada? E quem é Rosa Figuerola, a bela mulher que seduz Mikael Blomkvist?

ESTIMA-SE EM SEISCENTAS O NÚMERO DE MULHERES QUE COMBATERAM NA GUERRA DA SECESSÃO. ALISTAVAM-SE DISFARÇADAS DE HOMENS.
TERÁ HOLLYWOOD DEIXADO ESCAPAR UMA GRANDE PARTE DA HISTÓRIA CULTURAL, OU SERÁ QUE ERA UMA MATÉRIA IDEOLOGICAMENTE INCÓMODA?
OS LIVROS DE HISTÓRIA DIFICILMENTE FAZEM REFERÊNCIA A MULHERES QUE NÃO SE ENQUADRAM NO ESTEREÓTIPO DOS SEXOS, E NUNCA ISSO É TÃO EVIDENTE COMO NO QUE SE REFERE À GUERRA E AO USO DE ARMAS.
E NO ENTANTO, DA ANTIGUIDADE AOS TEMPOS MODERNOS, NÃO FALTAM RELATOS QUE PÕEM EM CENA GUERREIRAS - AS CHAMADAS AMAZONAS. ENCONTRAMOS OS EXEMPLOS MAIS CONHECIDOS NOS EPISÓDIOS HISTÓRICOS EM QUE TAIS MULHERES FIGURAM COMO "RAINHAS", OU SEJA, REPRESENTANTES DA CLASSE NO PODER. PORQUE. EMBORA SEJA UMA VERDADE DESAGRADÁVEL DE OUVIR, AS CONTINGÊNCIAS DA SUCESSÃO POLÍTICA COLOCAM REGULARMENTE UMA MULHER NO TRONO. SENDO AS GUERRAS INDIFERENTES A QUESTÕES DE GÉNERO E DADO QUE TEIMAM EM ACONTECER MESMO QUANDO É UMA MULHER QUE GOVERNA, OS LIVROS DE HISTÓRIA VÊEM-SE NA OBRIGAÇÃO DE REPERTORIAR UM CERTO NÚMERO DE RAINHAS GUERREIRAS, LEVADAS PELAS CIRCUNSTÂNCIAS A COMPORTAREM-SE COMO UM QUALQUER CHURCHILL, ESTALINE OU ROOSEVELT.
SEMIRAMIS DE NÍNIVE, FUNDADORA DO IMPÉRIO ASSÍRIO, E BOADICEIA, QUE ENCABEÇOU UMA DAS REVOLTAS MAIS SANGRENTAS CONTRA OS ROMANOS, SÃO APENAS DOIS EXEMPLOS. A ÚLTIMA TEM, ALIÁS, UMA ESTÁTUA À BEIRA DO TAMISA, EM FRENTE DO BIG BEN. NÃO DEIXAREMOS DE A SAUDAR SE POR LÁ PASSARMOS.
EM CONTRAPARTIDA, OS LIVROS DE HISTÓRIA SÃO, NO SEU TODO, BASTANTE DISCRETOS NO QUE SE REFERE ÀS MULHERES QUE SERVIAM COMO SIMPLES SOLDADOS, SE ADESTRAVAM NO MANEJO DE ARMAS, FAZIAM PARTE DE REGIMENTOS E PARTICIPAVAM EM BATALHAS CONTRA EXÉRCITOS INIMIGOS NAS MESMAS CONDIÇÕES QUE OS HOMENS.
MAS ELAS SEMPRE EXISTIRAM. NÃO HOUVE PRATICAMENTE GUERRA QUE NÃO CONTASSE COM UMA PARTICIPAÇÃO FEMININA.

CAPÍTULO I

SEXTA-FEIRA. 8 DE ABRIL

Faltava pouco para a uma e meia quando Hanna Nicander, uma das enfermeiras, acordou o Dr. Anders Jonasson.
- Que se passa? - perguntou ele, ainda meio atordoado.
- Helicóptero a chegar. Dois pacientes. Um homem já de idade e uma rapariga; ela com ferimentos de bala.
-Já vou, já vou - resmungou Jonasson, cansado.
Sentia-se sonolento apesar de não ter verdadeiramente dormido, tinha apenas dormitado uma escassa meia hora. Estava de serviço no Hospital Sahlgrenska, em Gotemburgo. A noite fora esgotante. Logo às seis, quando entrara de turno, tinham recebido quatro vítimas de uma colisão frontal perto de Lindome. Uma delas em estado grave e outra declarada morta pouco depois da chegada. Também tratara da criada de um restaurante da Avenyn que escaldara as pernas na cozinha e logo a seguir salvara a vida a um garoto de quatro anos em paragem respiratória depois de ter engolido uma roda de um carrinho de brincar. Além disso, ainda tivera tempo de remendar uma adolescente que caíra num buraco com a bicicleta. A engenharia civil tinha, ardilosamente, colocado o dito buraco à saída de uma pista para ciclistas, e alguém tivera o cuidado de atirar lá para dentro as barreiras de protecção. A rapariga tivera direito a 14 pontos na cara e precisara de dois incisivos novos. Ah, e também cosera a ponta do polegar que um marceneiro de fim-de-semana com mais entusiasmo do que habilidade aplainara por engano.
Por volta das onze da noite, o número de pacientes nas urgências tinha diminuído. Fizera a ronda e controlara o estado dos hospitalizados,
após o que se retirara para uma sala de repouso com a intenção de relaxar um pouco. O turno só acabaria às seis da manhã. Era raro dormir quando estava de serviço, mesmo que não houvesse admissões, mas, precisamente naquela noite, caíra num ensonado torpor mal se instalara no cadeirão.
Hanna Nicander estendeu-lhe uma caneca de chá. Ainda não tinha pormenores sobre os recém-chegados.
Anders Jonasson olhou pela janela e viu os raios riscarem o céu por cima do mar. Ia ser mesmo no limite, para o helicóptero. De repente, começou a chover furiosamente. A tempestade tinha-se abatido sobre Gotemburgo.
Ainda estava à janela quando ouviu o barulho dos rotores e viu o helicóptero, açoitado pelas rajadas de vento, fazer-se à área de aterragem. Reteve a respiração por um instante, quando lhe pareceu que o piloto estava com dificuldade em controlar a aproximação. Depois, o aparelho saiu do seu campo de visão e o uivo da turbina desceu vários decibéis. Bebeu um golo de chá e pousou a caneca.
O Dr. Anders Jonasson foi receber os maqueiros à entrada das urgências. A colega de turno, a Dra. Katarina Holm, tomou conta do primeiro paciente a chegar, um homem já de idade, com um grave ferimento no rosto. Coube ao Dr. Jonasson ocupar-se da outra paciente, a mulher com ferimentos de bala. Um primeiro e rápido exame permitiu-lhe verificar que se tratava de uma adolescente, gravemente ferida e coberta de sangue e de terra. Levantou a manta em que os serviços de emergência a tinham embrulhado e descobriu que alguém tinha vedado os ferimentos na coxa e no ombro com tiras de fita adesiva prateada. Uma iniciativa que considerou particularmente inteligente: a fita impedia a entrada de bactérias e a saída do sangue. Uma das balas atingira-a no lado externo da anca e atravessara o músculo de um lado ao outro. Levantou o camisolão e localizou o orifício de entrada da segunda bala, nas costas. Não havia orifício de saída, o que significava que o projéctil continuava algures no ombro. Havia o perigo de ter perfurado o pulmão, mas como não viu sangue na boca da rapariga, concluiu que não.
- Raio x - disse à enfermeira que o assistia, e foi o bastante como indicação.
Para terminar, desenrolou a ligadura que os socorristas tinham atado à volta da cabeça da jovem ferida. Estremeceu quando tacteou com as pontas dos dedos o orifício de entrada e compreendeu que tinha sido atingida por uma terceira bala, desta vez na cabeça. Como no caso do ombro, não havia orifício de saída.
Anders Jonasson deteve-se por um instante e olhou para a jovem. Subitamente, sentiu-se invadir por uma vaga de pessimismo. Comparava muitas vezes o seu trabalho ao de um guarda-redes. Todos os dias chegavam às suas mãos pessoas nos mais variados e diversos estados, mas todas com uma única intenção: obter ajuda. Como a senhora de 74 anos que fizera uma paragem cardíaca no centro comercial de Nordstan e caíra redonda no chão, ou o rapaz de 14 anos que perfurara o pulmão esquerdo com uma chave de parafusos, ou a rapariga de 16 que se empanturrara de ecstasy e dançara durante 18 horas seguidas até cair para o lado com a cara azulada. Havia vítimas de acidentes de trabalho e vítimas de maus-tratos. Havia crianças atacadas na Praça Vasa por cães de luta e homens com jeito para a bricolage cuja intenção fora apenas cortar algumas tábuas com a serra eléctrica e que tinham acabado por cortar o pulso até ao osso.
Anders Jonasson era o guarda-redes entre os pacientes e o cangalheiro. O seu trabalho consistia em decidir que medidas eram apropriadas. Se tomasse a decisão errada, o paciente morria, ou talvez acordasse com uma invalidez permanente. A maior parte das vezes decidia correctamente, e isto porque a maioria dos pacientes tinha um problema específico e compreensível. Uma facada num pulmão ou um traumatismo decorrente de um acidente de viação eram ferimentos inteligíveis e claros. A sobrevivência do paciente dependia da natureza do ferimento e da habilidade dele.
Havia dois tipos de ferimentos que Anders Jonasson detestava acima de todos os outros. Certas queimaduras que, na maior parte dos casos, independentemente dos meios que utilizasse, conduziam a uma vida de sofrimento. E os ferimentos na cabeça.
Aquela rapariga que tinha à sua frente poderia viver com uma bala na anca e outra bala no ombro. Mas uma bala algures no cérebro era um problema de uma gravidade completamente diferente. Apercebeu-se subitamente de que a enfermeira dizia qualquer coisa.
- Perdão?
- É ela.
- Ela quem?
- A Lisbeth Salander. A rapariga que eles procuram há semanas por causa do triplo homicídio em Estocolmo.
Anders Jonasson examinou o rosto da paciente. Hanna tinha razão. Era a fotografia de passaporte daquela rapariga que, desde a Páscoa, ele e praticamente todos os suecos viam pespegada na montra de todos os quiosques de jornais. E agora a assassina tinha sido ferida, o que constituía sem dúvida uma forma de justiça imanente.
Era, porém, um problema que não lhe dizia respeito. O seu trabalho consistia em salvar a vida da paciente, fosse ela tripla homicida ou laureada com o Nobel da Paz. Ou as duas coisas ao mesmo tempo.
Depois, foi essa espécie de caos controlado que caracteriza um Serviço de Urgências. O pessoal que trabalhava com Jonasson era experiente e sabia o que tinha de fazer. As roupas que Lisbeth Salander ainda vestia foram cortadas. Uma enfermeira mediu-lhe a pressão arterial - 100/70 - enquanto ele encostava o estetoscópio ao peito da paciente e auscultava o bater do coração, que parecia bastante regular, e a respiração, não tanto.
O Dr. Jonasson não hesitou em classificar imediatamente o estado de Lisbeth Salander como crítico. As feridas no ombro e na anca podiam esperar, de momento, aplicando compressas ou até deixando onde estavam as tiras de fita adesiva, que uma alma inspirada tinha aplicado. O principal era a cabeça. Mandou que a passassem pelo scanner em que o hospital investira o dinheiro dos contribuintes.
Anders Jonasson era um homem loiro de olhos azuis, originário do Norte da Suécia, mais precisamente de Umeâ, e havia mais de vinte anos que trabalhava nos hospitais Sahlgrenska/Òstra, alternando
as especialidades de investigador, patologista e médico das Urgências. Tinha uma particularidade que perturbava os colegas e envaidecia o pessoal que trabalhava com ele: mantinha, como questão de princípio, que nenhum paciente podia morrer durante os seus turnos, e, como que por milagre, conseguira, até ao momento, manter o seu score em zero. É certo que alguns tinham morrido, mas isso acontecera sempre no decurso de tratamentos posteriores e por razões que nada tinham tido que ver com a sua intervenção.
E, além disso, Jonasson tinha também uma visão pouco ortodoxa da medicina. Segundo ele, os médicos tendiam a tirar conclusões que não podiam justificar e, por isso, a desistir demasiado depressa, ou então a dedicar demasiado tempo à tentativa de definir exactamente o problema para poderem prescrever o tratamento apropriado. Era, sem dúvida, o método que os livros preconizavam, sendo o único óbice o facto de o paciente correr o risco de morrer enquanto o corpo clínico estava ainda entregue às suas reflexões. No pior dos cenários, o médico chegava à conclusão de que o caso era desesperado e interrompia o tratamento.
No entanto, nunca acontecera ao Dr. Anders Jonasson ter uma paciente com uma bala alojada na cabeça. Ia muito provavelmente ser necessária a intervenção de um neurocirurgião. Sentia-se... impotente, mas ocorreu-lhe, de repente, que talvez tivesse mais sorte do que merecia. Antes de lavar as mãos e enfiar a bata esterilizada, gritou a Hanna Nicander:
- Há um professor americano chamado Frank Ellis. Trabalha no Karolinska em Estocolmo, mas de momento encontra-se em Gotemburgo. É um neurologista célebre, e ainda por cima meu amigo. Está alojado no Hotel Radisson, na Avenyn. Veja se me consegue descobrir o número do telefone.
Enquanto Anders Jonasson aguardava ainda as radiografias, Hanna Nicander voltou com o número de telefone do Hotel Radisson. Jonasson lançou um olhar ao relógio - quase um quarto para as duas - e pegou no auscultador. O porteiro da noite do Radisson mostrou-se muito renitente à ideia de passar um telefonema àquela hora da noite, e o médico teve de recorrer a algumas expressões muito
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veementes para explicar a gravidade da situação antes que a ligação fosse estabelecida.
- Olá, Frank - disse Jonasson, quando finalmente alguém atendeu. - Sou eu, o Anders. Soube que estás em Gotemburgo. Que dizes a dar um salto aqui ao Sahlgrenska e ajudar-me numa operação ao cérebro?
- Are you bullshiting me? - respondeu uma voz incrédula, do outro lado.
Apesar de viver na Suécia havia longos anos e de falar fluentemente sueco - é certo que com sotaque americano -, Frank Ellis continuava a pensar, e a reagir, em inglês. Jonasson falou em sueco, Ellis respondeu em inglês.
- Frank, tenho muita pena de ter perdido a tua conferência, mas pensei que podias dar-me umas explicações particulares. Tenho aqui uma rapariga que levou um tiro na cabeça. Orifício de entrada por cima da orelha esquerda. Não te teria telefonado se não precisasse de uma segunda opinião. E não consegui lembrar-me de ninguém mais competente do que tu para este género de coisa.
- Não estás a brincar? - perguntou Ellis.
- Deve andar pelos vinte e cinco anos, a rapariga.
- E como se apresenta o ferimento?
- Orifício de entrada, nenhum de saída.
- E ela está viva?
- Pulso fraco mas regular, respiração menos regular, tensão 100/70. Tem outra bala alojada no ombro e um ferimento de bala na anca. Destes dois problemas posso tratar eu sozinho.
- É bom sinal.
- Bom sinal?
- Quando uma pessoa tem uma bala alojada na cabeça e continua viva, a situação tem de ser considerada promissora.
- Podes ajudar-me?
- Tenho de confessar-te que passei a noite com uns amigos. Deitei-me à uma da manhã e muito provavelmente o meu nível de alcoolemia é considerável...
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- Serei eu a tomar as decisões e a operar. Mas preciso de alguém para me assistir e para me dizer se estou a cometer algum erro. E um professor Ellis, mesmo completamente bêbedo, está de certeza mais abalizado do que eu para avaliar os danos causados ao cérebro.
- Tudo bem. Vou para aí. Mas ficas a dever-me uma.
- Tens um táxi à tua espera à porta do hotel.
O professor Frank Ellis empurrou os óculos para a testa e coçou a nuca. Olhou para o monitor que lhe mostrava todos os cantos e recantos do cérebro de Lisbeth Salander. Ellis tinha 53 anos, cabelos muito pretos - com uma ou outra branca aqui e além - e um resquício de barba escura que o fazia parecer uma personagem secundária de ER. Via-se, pelo físico, que passava várias horas por semana no ginásio.
Frank Ellis gostava da Suécia. Chegara no final da década de setenta como jovem investigador no âmbito de um programa de intercâmbio, e ficara dois anos. Posteriormente, voltara várias vezes até lhe terem oferecido um lugar de professor no Instituto Karolinska. Nessa altura, já o seu nome era respeitado no mundo inteiro.
Anders Jonasson conhecia Frank Ellis havia 14 anos. Tinham-se encontrado pela primeira vez aquando de um seminário, em Estocolmo, e descoberto uma paixão comum pela pesca com mosca. Anders convidara-o para uma pescaria na Noruega. Tinham mantido o contacto ao longo dos anos, e tinha havido outras pescarias. Nunca, no entanto, tinham trabalhado juntos.
- O cérebro é um mistério - disse o professor Ellis. - Há vinte anos que o investigo. Mais, até.
- Eu sei. Desculpa ter-te acordado, mas...
- Deixa. - Frank Ellis agitou uma mão, a desdramatizar a questão. - Vai custar-te uma garrafa de Cragganmore da próxima vez que formos pescar.
- De acordo. Não levas caro.
- O teu caso recorda-me um outro que tive aqui há anos, quando trabalhava em Boston... descrevi-o no New EnglandJournal of Medicine. Era uma rapariga da mesma idade que a tua paciente. Ia a
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caminho da universidade quando alguém lhe acertou um tiro de besta. O dardo entrou por cima do sobrolho esquerdo, atravessou toda a cabeça e foi sair a meio da nuca.
- E ela sobreviveu? - perguntou Jonasson, espantado.
- Ficámos todos de boca aberta quando chegou às Urgências. Cortámos a ponta do virote... acho que é assim que chamam às flechas disparadas com as bestas... e enfiámos-lhe a cabeça no scanner. Atravessava-lhe o cérebro de um lado ao outro. A lógica e o bom senso exigiriam que estivesse morta, ou pelo menos em coma, dada a extensão do traumatismo.
- E como é que estava?
- Manteve-se sempre consciente. Mas não só. Estava cheia de medo, claro, mas perfeitamente lúcida. O único problema era que tinha um dardo a atravessar-lhe o cérebro.
- E tu, que fizeste?
- Bem, peguei numa pinça, extraí o dardo e apliquei um penso.
Mais coisa menos coisa.
- E ela sobreviveu?
- Mantivemo-la em observação durante bastante tempo antes de lhe dar alta, mas, para ser franco, podíamos tê-la mandado para casa logo no dia em que chegou. Nunca tive uma paciente tão cheia de saúde. - Anders Jonasson perguntou a si mesmo se o professor Ellis estaria a brincar. - Por outro lado - continuou Ellis -, tive um paciente de quarenta e dois anos, em Estocolmo, há meia dúzia de anos, que tinha batido com a cabeça no peitoril da janela e feito um golpe-zinho de nada. Começou a sentir náuseas e levaram-no de ambulância para as Urgências. Estava inconsciente quando deu entrada. Apresentava um pequeno inchaço e uma hemorragia mínima. Mas nunca recuperou os sentidos e morreu ao cabo de nove horas de cuidados intensivos. Ainda hoje não sei por que morreu. No relatório da autópsia escrevemos "hemorragia cerebral em consequência de acidente", mas nenhum de nós estava satisfeito com a explicação. A hemorragia era extremamente pequena e situada de tal modo que não deveria ter prejudicado fosse o que fosse. E no entanto o fígado, os rins, o coração e os pulmões deixaram de funcionar, uns atrás dos outros.
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Quanto mais envelheço, mais me convenço de que isto é como uma lotaria. Pelo meu lado, acredito que nunca saberemos exactamente como funciona o cérebro. O que é que tencionas fazer?
Bateu com a ponta da esferográfica no monitor do TAC.
- Estava à espera de que fosses tu a dizer-me.
- Diz-me primeiro como é que vês a situação.
- Bom, em primeiro lugar, parece tratar-se de uma bala de pequeno calibre. Entrou pela têmpora e penetrou cerca de quatro centímetros no cérebro. Está encostada ao ventrículo lateral e há uma hemorragia.
- Medidas a tomar?
- Para usar a mesma linguagem que tu, pegar numa pinça e tirar a bala pelo mesmo sítio por onde entrou.
- Excelente proposta. Mas aconselho-te a usar a pinça mais fina que tiverem.
- Vai ser assim tão simples?
- Num caso destes, que mais se pode fazer? Podemos deixar a bala onde está, e a rapariga viverá provavelmente até aos cem anos, mas é uma lotaria. Pode tornar-se epiléptica, ter dores de cabeça terríveis e mais um sem-fim de chatices. E não vamos querer abrir-lhe a cabeça para a operar daqui a um ano, quando a ferida propriamente dita estiver cicatrizada. A bala está um pouco afastada das veias principais. O meu conselho é que a retires, mas...
- Mas o quê?
- Não é a bala que me preocupa mais. É o que os traumatismos cerebrais têm de fascinante: se a paciente sobreviveu à entrada da bala, é sinal de que sobreviverá também à saída. O problema situa-se mais aqui. - Frank Ellis pousou um dedo no monitor. - Tens uma porção de lascas de osso à volta do orifício de entrada. Estou a ver pelo menos uma dúzia de fragmentos com alguns milímetros de comprimento. Vários estão alojados no tecido cerebral. Se não tiveres cuidado, são eles que a vão matar.
- Essa parte do cérebro está associada à fala e à aptidão para os números.
Ellis encolheu os ombros.
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- Conversa fiada. Não faço a mínima ideia de para que serve essa massa cinzenta. E tudo o que tu podes fazer é dar o teu melhor. Tu operas. Eu assisto. Arranja-me uma bata e diz-me onde é que posso lavar as mãos.

Mikael Blomkvist deu uma olhadela ao relógio e verificou que passava pouco das três da manhã. Tinham-no algemado. Fechou os olhos por um segundo. Estava exausto, mas a adrenalina dava-lhe forças. Olhou furiosamente para o subcomissário Thomas Paulsson, que lhe devolvia um olhar enfadado. Estavam sentados à volta de uma mesa de cozinha numa quinta de uma parvónia qualquer chamada Gosseberg, algures perto de Nossebro, um sítio de que, até doze horas antes, Mikael nunca ouvira sequer falar em toda a sua vida. A catástrofe acabava de ser confirmada.
- Imbecil - rosnou Mikael. -Escute...
- Imbecil! Eu disse-lhe, seu sacana de merda, que o tipo era um perigo de morte ambulante. Disse-lhe que tinha de lidar com ele como com uma granada sem cavilha. O estupor assassinou pelo menos três pessoas, tem a constituição de um carro de combate e mata com as próprias mãos. E você, seu cretino, manda dois policiazecos buscá-lo, como se fosse um vulgar bêbedo a causar distúrbios na festa da aldeia.
Voltou a fechar os olhos, perguntou a si mesmo que mais poderia acontecer-lhe naquela noite.
Tinha encontrado Lisbeth Salander pouco depois da meia-noite, gravemente ferida. Chamara a polícia e conseguira convencer os Serviços de Emergência Médica a enviar um helicóptero que a evacuasse para Sahlgrenska. Descrevera em pormenor os ferimentos e o buraco que a bala deixara no crânio de Lisbeth, e tivera a sorte de encontrar uma pessoa suficientemente inteligente para compreender que eram necessários cuidados médicos imediatos.
Mesmo assim, o helicóptero tardara meia hora a chegar. Mikael tirara um dos carros do celeiro, que também fazia de garagem, e ligara os faróis iluminando o terreno em frente da casa para indicar uma zona de aterragem.
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O piloto do héli e os dois socorristas tinham agido como profissionais experientes. Um dos socorristas ministrara os cuidados de emergência a Lisbeth Salander, enquanto o outro se ocupava de Karl Axel Bodin, de seu verdadeiro nome Zalachenko, pai de Lisbeth e o seu pior inimigo. Mikael encontrara-o, gravemente ferido, numa arrecadação de lenha pertencente àquela quinta isolada, com uma grave machadada no rosto e um ferimento na perna.
Enquanto esperava pelo helicóptero, fizera o que pudera por Lisbeth. Fora buscar um lençol lavado ao armário da roupa, rasgara-o em tiras e servira-se dele para improvisar uma ligadura. Verificara que o sangue coagulado vedara o orifício que a bala abrira no crânio de Lisbeth e ficara sem saber muito bem se devia ou não aplicar um penso. Acabara por limitar-se a atar uma tira de lençol à volta da cabeça, sem apertar, sobretudo para impedir que a ferida ficasse exposta a bactérias e à sujidade. Em contrapartida, estancara as hemorragias na anca e no ombro da maneira mais simples possível. Depois de encontrar, num armário, um grande rolo de fita adesiva prateada, servira-se dela para tapar as feridas. Limpara-lhe o rosto com uma toalha húmida, removendo o melhor que pudera a terra e a sujidade.
Não fora à arrecadação da lenha prestar quaisquer cuidados a Zalachenko. A verdade era, e no seu íntimo tivera de o admitir, que se estava perfeitamente nas tintas para o que pudesse acontecer àquele bandalho.
Enquanto esperava por socorro, aproveitara para ligar a Erika Berger a explicar-lhe a situação.
- Estás bem? - perguntara Erika.
- Menos mal. A Lisbeth é que está gravemente ferida.
- Pobre rapariga. Esta tarde li o relatório do Bjõrk para a Sapo. Como é que vais gerir toda esta história?
- Não tenho sequer forças para pensar nisso.
Enquanto falava com Erika, sentado no chão ao lado do banco da cozinha, mantinha um olho atento fixado em Lisbeth. Tinha-lhe tirado as botas e as calças para poder estancar o ferimento na anca e, nesse instante, a sua mão encontrara a peça de roupa que deixara cair, e sentira um objecto duro num dos bolsos. Um Palm Tungsten T3.
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De cenho franzido, contemplara pensativamente o pequeno computador. Ao ouvir os rotores do helicóptero, enfiara-o no bolso interior do casaco. Em seguida, e enquanto ainda estava sozinho, revistara todos os bolsos de Lisbeth. Encontrara um porta-chaves com as chaves do apartamento em Mosebacke e um passaporte em nome de Irene Nesser. Sem hesitar, guardara-os na bolsa exterior da pasta do computador.
O primeiro carro-patrulha, com os agentes Fredrik Torstensson e Gunnar Andersson, da polícia de Trollháttan, chegara minutos depois de o helicóptero da Emergência Médica ter aterrado. Acompanhava-os o subcomissário Thomas Paulsson, que assumira de imediato o comando das operações. Mikael adiantara-se e começara a explicar o que se tinha passado. O subcomissário dera-lhe a impressão de ser um subalterno obtuso e cheio de auto-estima. Com a chegada de Paulsson, as coisas tinham começado imediatamente a dar
para o torto.
Manifestamente, Paulsson não compreendia nada do que Mikael explicava. Parecia curiosamente baralhado e o único dado que captara fora que a rapariga gravemente ferida estendida no chão junto ao banco da cozinha era Lisbeth Salander, suspeita de três homicídios, procurada pela polícia e que a sua captura era importante. Perguntara três vezes ao socorrista se a rapariga estava em condições de ser imediatamente detida, até que o homem, de cabeça perdida, se levantara e lhe gritara que ficasse calado e não se intrometesse.
Em seguida, Paulsson virara a sua atenção para Alexander Zala-chenko, que continuava na arrecadação da lenha, e Mikael ouvira-o anunciar pela rádio que, de acordo com os indícios encontrados no local, Lisbeth Salander tentara fazer uma quarta vítima.
Neste ponto, Mikael irritara-se com o subcomissário, que manifestamente não ouvira uma palavra do que ele tentara dizer e, subindo o tom de voz, aconselhara Paulsson a ligar sem mais demoras para o inspector Jan Bublanski, em Estocolmo. Tirara o telemóvel do bolso e oferecera-se para fazer ele próprio a ligação. Paulsson não se mostrara interessado.
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E fora então que Mikael cometera dois erros.
Declarara resolutamente que o verdadeiro autor dos três homicídios era um homem chamado Ronald Niedermann, parecido com um robô antitanque, que sofria de analgesia congénita e se encontrava, de momento, amarrado e atado a um poste na berma da estrada de Nossebro. Indicara o local exacto e recomendara a Paulsson que mobilizasse um batalhão de infantaria, com armamento pesado, antes de ir buscá-lo. Paulsson perguntara como fora Niedermann parar àquela sarjeta e Mikael reconhecera, de coração nas mãos, que fora ele que o ameaçara com uma arma e o deixara naquela situação.
- Ameaça com uma arma - frisara o subcomissário Paulsson.
Naquele momento, Mikael devia ter compreendido que Paulsson era um cretino. Devia ter pegado no telemóvel e ligado ele próprio para Jan Bublanski para lhe pedir que interviesse e dissipasse o nevoeiro no meio do qual Paulsson parecia navegar. Em vez disso, cometera o segundo erro ao decidir entregar ao subcomissário a arma que tinha no bolso - o Colt 1911 Government que encontrara no apartamento de Lisbeth Salander em Estocolmo e de que se servira para dominar Ronald Niedermann.
Gesto infeliz, que levara Paulsson a detê-lo imediatamente por posse ilegal de arma. Em seguida, o subcomissário ordenara aos agentes Torstensson e Andersson que se dirigissem ao local indicado por Mikael, na estrada de Nossebro, para determinar se havia alguma verdade na história que aquele indivíduo contava a respeito de um homem amarrado ao poste de um sinal indicativo da passagem de alces. Se fosse o caso, os agentes deveriam algemar a pessoa em causa e levá-la para a quinta de Gosseberga.
Mikael protestara, explicando que Ronald Niedermann não era alguém que se pudesse prender com um par de algemas e sim um temível assassino. Paulsson preferira ignorar estes protestos, e a fadiga acabara por se impor. Mikael chamara-lhe sacana incompetente e gritara a Torstensson e a Andersson que tivessem o cuidado de não soltar Niedermann antes de chamarem reforços.
O resultado fora ver-se algemado e empurrado para o banco traseiro do carro do subcomissário, de onde assistira à partida de
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Torstensson e Andersson no carro-patrulha. A única luz no meio daquela escuridão total era o facto de Lisbeth ter sido levada pelo helicóptero que desaparecia por cima das árvores a caminho do hospital. Mikael sentiu-se totalmente impotente e à margem do fluxo de informações. Restava-lhe esperar que Lisbeth fosse entregue em mãos competentes.

O Dr. Anders Jonasson fez duas profundas incisões até ao osso do crânio, dobrou a pele à volta do orifício de entrada e prendeu-a com pinças. Uma enfermeira inseriu um aspirador para remover o sangue. Depois, veio a parte desagradável em que o Dr. Jonasson usava um berbequim para alargar o buraco no osso. A intervenção progrediu "• com uma lentidão exasperante.
Quando obteve um orifício suficientemente largo para aceder ao cérebro de Lisbeth Salander, introduziu nele, com infinitos cuidados, uma sonda, e afastou as extremidades da ferida uns quantos milímetros. Em seguida, usando uma sonda mais fina, localizou a bala. Graças ao raio-X, pôde ver que a bala rodara até se colocar num ângulo de 45 graus relativamente à trajectória de entrada. Utilizou a sonda para lhe tocar muito ao de leve e, depois de várias tentativas falhadas, conseguiu levantá-la o suficiente para a colocar na posição inicial.
Por fim, introduziu no orifício uma pinça muito fina e comprida, agarrou a base do projéctil e apertou com força. A bala saiu quase sem oferecer resistência. O Dr. Jonasson segurou-a por um instante em contraluz, verificou que parecia intacta e deixou-a cair numa bacia.
- Esponja - disse, e a ordem foi instantaneamente obedecida. Lançou um olhar ao electrocardiograma, que continuava a registar uma actividade cardíaca regular.
- Pinça.
Puxou para si uma potente lupa suspensa de um braço articulado e examinou a área de trabalho.
Durante os três quartos de hora seguintes, Anders Jonasson retirou nada menos do que 32 fragmentos de osso espalhados à volta do orifício de entrada. O mais pequeno era invisível a olho nu.
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Enquanto, louco de frustração, Mikael Blomkvist tentava tirar o telemóvel do bolso interior do casaco - tarefa que se revelou impossível com as mãos algemadas -, vários veículos chegaram a Gosseberga. Transportavam polícias e pessoal técnico que, depois de instruídos pelo subcomissário Paulsson, foram encarregados de recolher provas irrefutáveis na arrecadação de lenha e revistar minuciosamente a casa onde tinham sido apreendidas várias armas de fogo. Resignado, Mikael acompanhou as manobras do seu posto de observação no banco traseiro do carro.
Só ao cabo de uma hora, Paulsson pareceu aperceber-se de que os agentes Torstensson e Andersson não tinham ainda regressado da sua missão de ir buscar Ronald Niedermann. Subitamente preocupado, mandou levar Mikael Blomkvist para a cozinha, onde lhe pediu que descrevesse uma vez mais o caminho.
Mikael fechou os olhos.
Ainda estava na cozinha com Paulsson quando os reforços enviados para socorrer os dois agentes regressaram. Gunnar Andersson fora encontrado morto, com o pescoço partido. O colega, Fredrik Torstensson, estava ainda vivo, mas gravemente ferido. Ambos tinham sido encontrados na valeta da berma da estrada, junto a um sinal que alertava para a passagem de alces. As armas de serviço e o carro-patrulha tinham desaparecido.
Se, à partida, o subcomissário tivera de gerir uma situação relativamente clara, via-se agora a braços com o assassínio de um polícia e a fuga de um perigosíssimo homicida armado.
- Imbecil - repetiu Mikael Blomkvist.
- Insultar a polícia não serve de nada.
- Nisso estamos de acordo. Mas tenciono acusá-lo de falta de profissionalismo, e vou fazer sangue. Quando acabar consigo, todos os jornais do país vão apontá-lo como o polícia mais estúpido da Suécia.
A ameaça de ser atirado aos lobos nos media era, aparentemente, a única coisa capaz de impressionar Thomas Paulsson. Fez um ar preocupado.
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- O que é que propõe?
- Exijo que ligue para o inspector Jan Bublanski, em Estocolmo.
Imediatamente.

A inspectora Sonja Modig acordou sobressaltada quando o telemóvel, que deixara a carregar no outro lado do quarto, começou a tocar. Virou os olhos para o despertador, em cima da mesa-de-cabeceira, e verificou, exasperada, que pouco passava das quatro da manhã. Olhou para o marido, que ressonava tranquilamente. Nem um bombardeamento de artilharia o faria acordar. Levantou-se da cama, atravessou o quarto aos tropeções e premiu a tecla de atender.
O Jan Bublanski, pensou. Quem havia de ser.
- É o caos total para os lados de Trollhãtan - anunciou o chefe, sem mais preâmbulos. - O X2000 para Gotemburgo parte às cinco
e dez.
- Que aconteceu?
- O Blomkvist encontrou a Salander, o Niedermann e o Zalachenko. Está detido por insultos à autoridade, resistência à detenção e posse ilegal de arma. A Salander foi transportada para o Hospital Sahlgrenska com uma bala na cabeça. O Niedermann pôs-se a milhas depois de ter matado um polícia.
Sonja Modig pestanejou duas vezes e sentiu a fadiga pesar-lhe nas pálpebras. O que lhe apetecia acima de tudo era voltar para a cama e tirar um mês de férias.
- X2000, às cinco e dez. De acordo. O que é que tenho de fazer?
- Apanha um táxi para a estação. O Jerker Holmberg vai lá ter contigo. Vão os dois contactar um tal Thomas Paulsson, subcomissário em TroUháttan que, aparentemente, é o responsável pela baralhada desta noite e, segundo o Blomkvist, um merdas de todo o tamanho,
fim de citação.
- Falaste com o Blomkvist?
- Tudo indica que o puseram a ferros. Consegui convencer o Paulsson a deixar-me falar com ele. Vou a caminho de Kungsholmen para, a partir do centro de operações, tentar saber o que se passa. Mantemo-nos em contacto via telemóvel.
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Sonja Modig voltou a olhar para as horas. Em seguida chamou um táxi e foi meter-se debaixo do chuveiro durante um minuto. Lavou os dentes, passou um pente pelos cabelos, vestiu umas calças pretas, uma T-shirt também preta e um casaco cinzento. Guardou a arma de serviço na mala e pegou num casaco de três quartos de couro vermelho-escuro. Em seguida, sacudiu o marido e explicou-lhe onde ia e que ia ter de ser ele a tratar dos filhos, de manhã. Saiu para a rua no mesmo instante em que o táxi parava diante da porta.
Não precisou de procurar Jerker Holmberg. Calculou que o encontraria na carruagem-restaurante e não se enganou. Holmberg já lhe tinha comprado uma sanduíche e um café. Não disseram uma palavra durante cinco minutos, enquanto tomavam o pequeno-almoço. Finalmente, Holmberg afastou a chávena de café e quebrou o silêncio:
- Talvez devêssemos mudar de emprego.
Às quatro horas, o inspector Marcus Ackerman, da Brigada Criminal de Gotemburgo, chegou a Gosseberga e assumiu a chefia das operações, libertando Thomas Paulsson de um peso para o qual não estava realmente preparado. Uma das suas primeiras medidas foi desembaraçar Mikael Blomkvist das algemas e oferecer-lhe pãezinhos e café de uma garrafa-termo que levara consigo. Instalaram-se os dois na sala de estar, para uma conversa a sós.
- Falei com o Bublanski, em Estocolmo - disse Ackerman. - Conhecemo-nos há anos. Ambos lamentamos o comportamento do Paulsson.
- Conseguiu que um polícia fosse assassinado, esta noite. Ackerman inclinou a cabeça.
- Conhecia pessoalmente o agente Gunnar Andersson. Serviu em Gotemburgo antes de se mudar para TroUháttan. Era pai de uma menina de três anos.
- Sinto muito. Tentei avisá-los...
- Eu sei. Falou demasiado grosso para o gosto do Paulsson, e foi por isso que ele o mandou algemar. Foi você que apanhou o Wen-nerstrõm. O Bublanski disse-me que é um maldito jornalista bisbilhoteiro e um detective privado completamente maluco, mas que
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provavelmente sabe do que está a falar. É capaz de me fazer um resumo, o mais completo possível?
- Estamos a falar da solução dos homicídios dos meus amigos Dag Svensson e Mia Johansson, em Enskede, e também do homicídio de uma pessoa que não era minha amiga... o advogado Nils Bjurman, tutor de Lisbeth Salander. - Ackerman assentiu com a cabeça. - Como sabe, desde a Páscoa que a Polícia procura Lisbeth Salander, suspeita de triplo homicídio. Antes de mais, é preciso que meta na cabeça que Lisbeth Salander não é a culpada desses assassínios. Se algum papel tem nesta história, é o de vítima.
- Não trabalhei no caso Salander, mas depois de tudo o que os media escreveram, tenho alguma dificuldade em digerir que ela esteja completamente inocente.
- Mas está. Completamente inocente. O verdadeiro assassino é o Ronald Niedermann, o homem que esta noite matou o seu colega Gunnar Andersson. O Niedermann trabalha para um homem que diz chamar-se Karl Axel Bodin.
- O Bodin que está internado em Sahlgrenska, com um machado cravado na cabeça.
- Calculo que tenha sido a Lisbeth a pô-lo lá; mas de um ponto de vista estritamente técnico, já não tem o machado cravado na cabeça. O verdadeiro nome desse homem é Alexander Zalachenko. É pai da Lisbeth, e um ex-agente dos serviços secretos militares russos. Desertou nos anos setenta e depois trabalhou para a Sapo até à queda da União Soviética. Desde então, funciona como gangster em regime defreelance.
Ackerman olhou, pensativo, para o indivíduo sentado na mesa, à sua frente. Mikael Blomkvist estava encharcado em suor e parecia simultaneamente gelado e exausto. Até ao momento, argumentara de uma forma racional e coerente, mas o subcomissário Thomas Paulsson - em quem Ackerman não depositava muita confiança -avisara-o de que Blomkvist delirava a respeito de espiões russos e assassinos alemães, coisas que não faziam parte da experiência quotidiana da Polícia sueca. Blomkvist chegara, aparentemente, à parte
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do relato que Paulsson preferira rejeitar. Mas havia um polícia morto e outro gravemente ferido na berma da estrada de Nossebro, e Ackerman estava disposto a ouvir. Não conseguiu, apesar de tudo, impedir que uma nota de incredulidade se lhe insinuasse na voz.
- Okay. Um agente russo.
- Um ex-agente russo. Posso provar tudo o que estou a dizer.
- Continue.
- Nos anos setenta, Zalachenko estava no auge da sua carreira como espião. Abandonou o barco e a Sapo ofereceu-lhe asilo. Tanto quanto compreendi, não foi caso único na esteira do desmantelamento da União Soviética.
- Não, não deve ter sido.
- Não sei exactamente o que aconteceu aqui esta noite, mas tudo indica que a Lisbeth encontrou o pai, que não via desde os quinze anos. Um pai que maltratou a mãe dela a ponto de lhe causar a morte. Tentou matar também a filha, e foi ele que, por intermédio do Ronald Niedermann, esteve por detrás dos homicídios do Dag Svensson e da Mia Johansson. Além disso, foi o responsável pelo rapto de Miriam Wu, a amiga da Lisbeth... foi o famoso combate pelo título que o Paolo Roberto disputou em Nykvarn.
- Se a Lisbeth Salander cravou um machado na cabeça do pai, não se pode dizer que esteja completamente inocente.
- A Lisbeth Salander foi, por sua vez, atingida a tiro, três vezes. Julgo que vamos conseguir fazer valer um certo grau de legítima defesa. Pergunto a mim mesmo...
-Sim?
- A Lisbeth estava de tal modo coberta de terra e de lama que a cabeça dela era uma crosta de argila endurecida. Tinha as roupas cheias de areia. Dir-se-ia que tinha estado enterrada. E o Niedermann tem uma clara tendência para enterrar pessoas. A polícia de Sõdertãlje encontrou duas sepulturas junto ao armazém que pertence ao Moto-Clube de Svavelsjõ, perto de Nykvarn.
- Mais exactamente, três. Descobriram outra, ontem à tarde. Mas se a Lisbeth Salander foi atingida a tiro e enterrada, que raio andava ela a fazer com um machado na mão?
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- Como disse, não sei o que se passou, mas a Lisbeth é uma rapariga cheia de recursos. Tentei convencer o Paulsson a mandar vir uma equipa com cães...
- Vem a caminho.
- Óptimo.
- O Paulsson deu-lhe voz de prisão por ter insultado um agente
da polícia.
- Chamei-lhe imbecil, sacana de merda incompetente e cretino. Neste caso, nenhum destes epítetos constitui insulto.
- Mas também foi detido por posse ilegal de arma.
- Cometi o erro de tentar entregar-lhe uma arma. Quanto ao resto, não presto declarações antes de falar com o meu advogado.
- Tudo bem, deixemos isso, por agora. Temos assuntos mais sérios para debater. O que é que sabe a respeito desse Niedermann?
- É um assassino. Tem mais de dois metros de altura e a constituição de um tanque. Pergunte ao Paolo Roberto, que o enfrentou. Sofre de analgesia congénita, o que significa que é insensível à dor. É alemão, nascido em Hamburgo, e foi skinhead nos seus tempos de rapaz. É extremamente perigoso e anda à solta.
- Faz alguma ideia de onde poderá ter-se refugiado?
- Não. Só sei que o tinha amarrado como deve ser e que era só ir até lá e pegar nele, até que aquele cretino de Trollhàttan começou a dar ordens.

Pouco antes das cinco horas, Anders Jonasson descalçou as ensanguentadas luvas cirúrgicas e atirou-as para o caixote do lixo. Uma enfermeira aplicou compressas sobre a ferida da anca. A operação tinha durado três horas. O médico olhou para a cabeça rapada e já envolvida em ligaduras de Lisbeth Salander.
Sentiu-se invadir por uma súbita ternura, a mesma que tantas vezes sentia pelos pacientes que operava. Segundo os jornais, aquela rapariga era uma assassina psicopata, mas, aos olhos dele, parecia sobretudo um pardal ferido. Abanou a cabeça e olhou para Frank Ellis que o observava com uma expressão divertida.
- És um excelente cirurgião - disse Ellis.
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- Ofereço-te o pequeno-almoço?
- Têm panquecas com geleia na cafetaria?
- Bolos de mel. Em minha casa. Vou avisar a minha mulher e depois apanhamos um táxi. - Fez uma pausa e olhou para o relógio. - Pensando bem, acho que é melhor não lhe telefonar.

Annika Giannini, advogada, acordou em sobressalto. Virou a cabeça para a direita e olhou para o relógio digital: 5h58. A primeira reunião do dia estava marcada para as oito da manhã. Virou a cabeça para a esquerda e olhou para o marido, Enrico Giannini, que dormia como um bebé e que, na melhor das hipóteses, acordaria por volta das oito. Piscou resolutamente os olhos várias vezes, saiu da cama e foi ligar a máquina de café antes de ir meter-se debaixo do chuveiro. Demorou o seu tempo na casa de banho e depois vestiu umas calças pretas, uma camisola branca de gola alta e um casaco encarnado. Fez duas torradas, que guarneceu com doce de laranja, queijo e pedaços de maçã, e levou o pequeno-almoço para a sala de estar mesmo a tempo do noticiário das seis e meia na TV. Bebeu um golo de café e preparava-se para dar uma dentada na torrada quando ouviu a notícia.
Um polícia morto e outro gravemente ferido. Noite dramática durante a captura de Lisbeth Salander, suspeita de um triplo homicídio.
Ao princípio, teve dificuldade em perceber a história, e a sua primeira impressão foi de que Lisbeth Salander tinha matado um polícia. As informações eram esporádicas, mas acabou por compreender que o assassino fora um homem. Acabava de ser lançado um alerta geral respeitante a um indivíduo do sexo masculino, de cerca de 37 anos, cuja identidade não podia ainda ser confirmada. Ao que parecia, Lisbeth Salander fora internada, gravemente ferida, no Hospital Sahlgrenska, em Gotemburgo.
Annika mudou para outro canal, mas não ficou a saber mais. Pegou no telemóvel e ligou para o irmão, Mikael Blomkvist. Uma mensagem gravada informou-a de que o número marcado estava desligado. Sentiu uma pontada de medo. Mikael telefonara-lhe na véspera,
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à noite, a caminho de Gotemburgo. Ia procurar Lisbeth Salander. E um assassino chamado Ronald Niedermann.

Quando o dia nasceu, um polícia mais observador reparou nos rastos de sangue no terreno por detrás da arrecadação da lenha. Um cão da equipa cinotécnica seguiu a pista até uma cova aberta numa clareira situada a cerca de 400 metros a nordeste da quinta de Gosseberga.
Mikael acompanhou o inspector Ackerman. Examinaram atentamente o local. Não tiveram a menor dificuldade em descobrir uma enorme quantidade de sangue dentro da cova e à sua volta.
Encontraram também a cigarreira que, manifestamente, tinha sido usada como pá. Ackerman guardou-a num saco de provas e etiquetou o achado. Recolheu igualmente amostras de terra manchada de sangue. Um polícia fardado chamou-lhe a atenção para uma beata de Pall Mall sem filtro caída a poucos metros do buraco. Também a ponta de cigarro foi guardada num saco de plástico e etiquetada. Mikael lembrou-se de ter visto um maço de Pall Mall em cima da bancada da cozinha em casa de Zalachenko.
Ackerman olhou para o céu e viu-o coberto de grandes e pesadas nuvens. A tempestade que se abatera sobre Gotemburgo durante a noite ia passar a sul da região de Nossebro e a chuva não tardaria a cair. Voltou-se para um dos agentes e mandou-o procurar uma lona com que pudessem tapar a cova.
-Julgo que tem razão - disse por fim, dirigindo-se a Mikael. -Uma análise ao sangue vai provavelmente confirmar que Lisbeth Salander foi aqui enterrada, e aposto que vamos encontrar as impressões digitais dela na cigarreira. Atingiram-na a tiro, enterraram-na, mas, sabe Deus como, conseguiu sobreviver, sair do túmulo e...
- .. .e voltar à quinta, pegar num machado e dar com ele na cabeça do Zalachenko - concluiu Mikael. - Típico dela.
- Mas como é que se terá livrado do Niedermann?
Mikael encolheu os ombros. Nesse ponto, estava tão às escuras como Ackerman.

CAPITULO 2

SEXTA-FEIRA. 8 DE ABRIL

Sonja Modig E Jerker Holmberg chegaram à Estação Central de Gotemburgo pouco depois das oito. Bublanski tinha telefonado a alterar os planos: eles que esquecessem Gosseberga e apanhassem um táxi para Nya Ullevi, onde se situava a sede da Polícia Criminal de Vástra Gõtland. Esperaram quase uma hora antes do inspector Ackerman chegar de Gosseberga acompanhado por Mikael Blomkvist. Mikael cumprimentou Modig, que já conhecia, e apertou a mão a Jerker Holmberg. Pouco depois, um colega de Ackerman juntou-se ao grupo para fazer o ponto de situação sobre a perseguição a Ronald Niedermann. O relatório era breve.
- Dispomos de um grupo de investigação que funciona sob a direcção da Criminal distrital. Foi lançado um alerta a nível nacional, claro. Encontrámos o carro-patrulha em Alingsâs, às seis da manhã. De momento, a pista acaba aí. Suspeitamos de que já trocou de veículo, mas não temos registo de qualquer viatura roubada.
- Os media? - perguntou Modig, lançando um olhar de desculpa a Mikael.
- Trata-se do assassínio de um polícia, e a mobilização é total. Vai haver uma conferência de imprensa às dez.
- Alguém tem informações sobre o estado de Lisbeth Salander? - perguntou Mikael. Estranhamente, não se sentia minimamente interessado na perseguição a Ronald Niedermann.
- Foi operada durante a noite. Tiraram-lhe uma bala da cabeça. Ainda não acordou.
- Prognóstico?
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- Ao que parece, não saberemos nada até ela recuperar a consciência. Mas o médico que a operou diz que tem boas possibilidades de sobreviver sem sequelas desagradáveis.
- E o Zalachenko?
- Quem? - perguntou o colega de Ackerman, que ainda não estava ao corrente de todas as intrincadas ramificações da história.
- O Karl Axel Bodin.
- Ah, sim. Também foi operado esta noite. Sofreu uma machadada na cara e outra logo abaixo da rótula. Está muito maltratado, mas os ferimentos não lhe ameaçam a vida.
Mikael inclinou a cabeça.
- Está com um ar cansado - disse Sonja Modig.
- Bem pode dizê-lo. Vou começar o terceiro dia praticamente sem dormir.
- Adormeceu no carro, quando vínhamos de Gosseberga - disse Ackerman.
- Sente-se com forças para nos contar toda a história desde o princípio? - perguntou Holmberg. - Dir-se-ia que os detectives privados estão a dar três a zero à polícia.
Mikael tentou sorrir.
- Ora aí está uma coisa que gostaria de ouvir da boca do inspector Bublanski - disse.
Instalaram-se na cafetaria da sede da Polícia, para tomarem o pequeno-almoço. Mikael passou a meia hora seguinte a explicar, passo a passo, como reconstituíra a complicada história de Zalachenko. Quando terminou, os polícias guardaram um silêncio pensativo.
- Há algumas lacunas na sua história - acabou Holmberg por dizer.
- É muito possível - admitiu Mikael.
- Não explica como conseguiu o relatório secreto da Sapo sobre o Zalachenko.
Mikael inclinou a cabeça.
- Encontrei-o ontem, em casa da Lisbeth Salander, depois de ter descoberto onde ela se escondia. E ela tinha-o, sem dúvida, encontrado na casa de campo do Nils Bjurman.
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- Descobriu então o esconderijo da Salander - disse Sonja Modig. Mikael assentiu.
-E?
- Terão de descobri-lo pelos vossos próprios meios. A Lisbeth não se poupou a esforços para conseguir uma morada secreta, e não serei eu a revelá-la.
As expressões de Modig e Holmberg fecharam-se um pouco.
- Mikael... estamos a falar de uma investigação de homicídio - disse Modig.
- E vocês ainda não perceberam que a Lisbeth Salander está inocente e que a polícia invadiu a vida privada dela de uma maneira que ultrapassa a compreensão. Lésbicas satânicas? Onde é que foram buscar uma barbaridade dessas? Se ela tiver vontade de lhes dizer onde mora, estou certo de que o fará.
- Mas há outra coisa que tenho dificuldade em compreender -insistiu Holmberg. - Qual é o papel do Bjurman nesta história? Diz-nos que foi ele que esteve na origem de tudo ao contactar o Zalachenko e ao pedir-lhe que matasse a Salander... Mas porque faria uma coisa dessas?
Mikael hesitou longamente antes de responder.
- O Bjurman contratou o Zalachenko para se ver livre da Lisbeth Salander. O objectivo era que ele a levasse para o armazém em Nykvarn.
- Mas porque havia ele de querer desembaraçar-se dela?
- É complicado.
- Explique-nos.
- Havia um excelente motivo. O Bjurman tinha feito qualquer coisa de que a Lisbeth tinha conhecimento. O que fazia dela uma ameaça para o futuro e a prosperidade dele.
- O que foi que ele fez?
-Julgo que é preferível ser a própria Lisbeth a esclarecer esse ponto - disse Mikael, e enfrentou o olhar de Holmberg.
- Deixe-me adivinhar - disse Sonja Modig. - O Bjurman tinha agido mal com a sua protegida. - Mikael inclinou a cabeça. - Devo
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subentender que a expôs a alguma forma de violência sexual? - Mikael encolheu os ombros e não respondeu. - Está ao corrente da tatuagem no ventre do Bjurman?
- Tatuagem?
- Uma tatuagem feita por um amador e que cobre toda a barriga do Bjurman: sou um porco sádico, um pervertido e um violador. Temo-nos interrogado sobre o significado dessas palavras. - Subitamente, Mikael soltou uma gargalhada. - O que foi?
- Há muito que me perguntava o que teria feito a Lisbeth para se vingar. Mas como lhes disse, pela mesma razão de há pouco não quero discutir esse assunto convosco. Trata-se da vida privada dela. Foi a Lisbeth que foi vítima de um crime. Será ela a decidir se lhes conta ou não. Lamento.
Tinha quase o ar de estar a pedir desculpa.
- É seu dever denunciar qualquer violação - fez notar Modig.
- É verdade. Mas a violação em causa aconteceu há mais de dois anos e a Lisbeth ainda não disse nada à polícia. O que indica que não tem a intenção de o fazer. Não quer dizer que partilhe a posição dela nesta questão, mas não me cabe a mim decidir. Além disso...
-Sim?
- A Lisbeth não tem razões para confiar na polícia. Da última vez que tentou explicar que o Zalachenko era um filho da puta, enfiaram-na num hospital psiquiátrico.

Richard Ekstrõm, o responsável pelo inquérito preliminar, era um homem nervoso quando, naquela manhã de sexta-feira, pouco antes das nove, pediu ao inspector Jan Bublanski, encarregado de dirigir a investigação, que se sentasse do outro lado da secretária. Ajustou os óculos na cara e passou uma mão pela barba impecavelmente aparada. Sentia que a situação era caótica e ameaçadora. Durante um mês fora responsável pelo inquérito preliminar, o homem que perseguira Lisbeth Salander. E, durante todo aquele tempo, descrevera-a sempre como psicopata, doente mental e perigosa para a população. Permitira fugas de informação das quais poderia beneficiar num futuro processo. Tudo parecia correr pelo melhor.
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Para ele, não havia a mínima dúvida de que Lisbeth Salander era realmente culpada do triplo homicídio e que o processo terminaria com uma vitória fácil, uma pura representação de propaganda com ele no papel principal. E então, de repente, fora tudo por água abaixo e ele via-se com um assassino diferente nas mãos e um caos que parecia não ter fim. Raios partissem Lisbeth Salander!
- Que grande porra nos caiu em cima - disse. - O que é que descobriste esta manhã?
- Foi lançado um alerta geral em relação ao Ronald Niedermann, mas ninguém sabe dele. Por enquanto, só é procurado pelo homicídio do agente da polícia Gunnar Andersson, mas penso que deveríamos incluir também os três assassínios aqui em Estocolmo. Podes convocar uma conferência de imprensa?
Bublanski tinha avançado com a proposta de uma conferência de imprensa só para chatear Ekstrõm, que as detestava.
- Acho que, quanto a isso, vamos esperar um pouco - respondeu Ekstrõm, apressadamente.
Bublanski fez um esforço para não sorrir.
- A polícia de Gotemburgo é que tem a primeira palavra a dizer - acrescentou Ekstrõm, como que para esclarecer a situação.
- Pois sim, mas temos a Sonja Modig e o Jerker Holmberg em Gotemburgo, e eles começaram a colaborar...
- Antes de convocarmos a conferência de imprensa, vamos esperar até dispormos de mais dados - interrompeu-o Ekstrõm, num tom autoritário. - O que gostaria de saber é até que ponto estás verdadeiramente convencido de que é o Niedermann que está envolvido nos homicídios aqui em Estocolmo.
- Enquanto polícia, estou absolutamente convencido. Mas é verdade que não estamos muito bem em matéria de provas. Não temos testemunhas dos crimes nem provas periciais incontestáveis. O Mag-ge Lundin e o Sonny Nieminen, do Moto-Clube de Svavelsjõ, recusam pronunciar-se e afirmam nunca ter ouvido falar do Niedermann. Em contrapartida, podemos ter a certeza de que vai ser condenado pelo homicídio do Gunnar Andersson.
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- É isso. É a morte do polícia que nos interessa, neste momento. Mas diz-me... há alguma coisa, seja o que for, que indique que, apesar de tudo, a Salander esteve envolvida nos homicídios? Será possível que ela e o Niedermann tenham sido cúmplices?
- Duvido. E, por mim, abster-me-ia de divulgar semelhante teoria.
- Mas qual é então o papel dela em tudo isto?
- É uma história extremamente complicada. Como o Mikael Blomkvist disse desde o início, trata-se do tal tipo, o Zala... o Ale-xander Zalachenko.
Ao ouvir o nome de Mikael Blomkvist, o procurador Ekstrõm foi visivelmente percorrido por um arrepio.
- O Zala é um espião russo reformado, manifestamente desprovido de escrúpulos, que operou no tempo da Guerra Fria - continuou Bublanski. - Chegou à Suécia no início da década de setenta e é o pai da Lisbeth Salander. Tinha a protecção de um sector da Sapo, que o cobria quando ele infringia a lei. Foi um agente da Sapo que conseguiu que a Lisbeth Salander fosse internada numa clínica pedopsiquiátrica aos treze anos, quando ameaçou revelar a verdade sobre o
Zalachenko.
- Tens de admitir que tudo isso é um pouco difícil de engolir. Não podemos tornar pública uma história dessas. Se bem entendi, tudo o que diz respeito ao Zalachenko cai sob a alçada do segredo nacional.
- E no entanto, é verdade. Tenho documentos que o provam.
- Posso vê-los?
Bublanski empurrou para ele a pasta que continha o relatório da polícia datado de 1991. Ekstrõm olhou pensativamente para o carimbo que classificava o documento como secreto, e o número de arquivo que identificou de imediato como proveniente da Sapo. Folheou rapidamente as cerca de cem páginas e leu algumas ao acaso. Acabou por pousar o relatório.
- Temos de tentar serenar os ânimos, para que a situação não nos fuja das mãos. A Lisbeth Salander foi, na altura, mandada para um manicómio por ter tentado matar o pai... o tal Zalachenko. E, desta vez,
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espetou-lhe um machado na cabeça. É, no mínimo, tentativa de homicídio. E temos de incriminá-la por ter disparado contra o Mag-ge Lundin, em Stallarholmen.
- Incrimina quem quiseres, mas, no teu lugar, eu veria bem onde punha os pés.
- Se esta história, a implicar a Sapo, for divulgada, vai haver um escândalo dos diabos.
Bublanski encolheu os ombros. A sua função era solucionar crimes, não gerir escândalos.
- Esse sacana da Sapo, o Gunnar Bjõrck. O que é que sabemos a respeito do papel que desempenhou?
- É um dos actores principais. De momento, está de baixa por doença, em Smâdalarõ. Uma hérnia discal.
- Okay.., por enquanto, não dizemos nada sobre a Sapo. Trata-se apenas de um polícia morto, nada mais. O nosso trabalho não é armar confusão.
- Penso que vai ser difícil abafar a história.
- Porquê?
- Mandei o Curt Andersson buscar o Bjõrck para ser interrogado. - Bublanski olha para o relógio. - Calculo que esteja a fazê-lo neste preciso instante.
- O quê?
- Na realidade, tinha planeado ter eu próprio o prazer de ir a Smâdalarõ, mas este homicídio do polícia cortou-me as vasas.
- Não emiti qualquer autorização para deter o Bjõrck.
- Exacto. Mas não se trata de uma detenção. Mandei-o vir para o interrogar.
- Não estou a gostar nada disso.
Bublanski inclinou-se para a frente e adoptou um ar confidencial.
- Richard... encara os factos. A Lisbeth Salander foi vítima de uma série de abusos judiciais que começaram quando ela era criança. Não tenho intenção de permitir que isso continue. Podes optar por afastar-me da investigação, mas nesse caso ver-me-ei obrigado a redigir um memorando muito incisivo sobre o assunto.
Richard Ekstrõm pareceu ter engolido um sapo.
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Gunnar Bjorck, afastado por uma baixa médica das suas funções de chefe-adjunto da Brigada de Estrangeiros da Sapo, abriu a porta da sua casa de campo em Smâdalarb e viu-se perante um homem robusto, de cabelos loiros cortados à escovinha e blusão de couro negro.
- Procuro Gunnar Bjõrck.
- Sou eu.
O homem exibiu um cartão - Curt Andersson, da Polícia Criminal.
-Sim?
- Peço-lhe que me acompanhe a Kungsholmen, a fim de ajudar a polícia na investigação relativa a Lisbeth Salander.
- Hã... deve haver um engano.
- Não há nenhum engano.
- Não está a perceber. Eu também sou polícia. Talvez seja melhor falar com o seu chefe.
- É o meu chefe que quer falar consigo.
- Tenho de fazer um telefonema, e...
- Pode telefonar de Kungsholmen.
Subitamente, Gunnar Bjõrck sentiu-se desalentado. Sacana do Blomkvist. Puta da Salander.
- Está a deter-me? - perguntou.
- Por enquanto, não. Mas se fizer questão, acho que se pode arranjar.
- Não... não, vou consigo, claro. É evidente que estou pronto a
ajudar os meus colegas.
- Ainda bem - disse Curt Andersson entrando na casa. Não tirou os olhos de Gunnar Bjõrck quando ele foi buscar o casaco e desligar a máquina de café.

Às onze horas, Mikael Blomkvist lembrou-se de que o carro que alugara continuava estacionado atrás de um celeiro à entrada de Gosseberga, mas, no estado de esgotamento em que se encontrava, não se sentia com forças para ir buscá-lo, e ainda menos para conduzi-lo sem representar um perigo para o trânsito. Pediu conselho ao inspector
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Marcus Ackerman, que se ofereceu generosamente para mandar um técnico da polícia de Gotemburgo buscar a viatura.
- Considere-o uma compensação pela maneira como foi tratado esta noite.
Mikael assentiu com a cabeça e apanhou um táxi para o City Hotel, na Lorensbergsgatan, perto da Avenyn. Reservou um quarto individual - 800 coroas por uma noite - e subiu imediatamente. Despiu-se, sentou-se na cama, nu, tirou o Palm Tungsten T3 de Lisbeth Salander do bolso interior do casaco e sopesou-o na mão. Ainda estava espantado por o computador de bolso não ter sido confiscado quando o subcomissário Thomas Paulsson o revistara, mas Paulsson partira do princípio que a máquina era dele, e a verdade era que nunca chegara a ser formalmente incriminado e despojado dos seus bens. Reflectiu um pouco e acabou por guardar o Palm na bolsa exterior da pasta do portátil, onde tinha também o DVD de Lisbeth com a palavra Bjurman escrita a marcador de álcool e que Paulsson deixara igualmente passar. Tinha perfeita consciência de que, de um ponto de vista legal, o que estava a fazer era sonegar provas, mas eram objectos que Lisbeth não queria de certeza ver ir parar às mãos erradas.
Levantou a tampa do telemóvel, viu que estava quase sem bateria e pô-lo a carregar. Ligou à irmã.
- Olá, mana.
- O que é que tens a ver com o homicídio do polícia, esta noite? - perguntou ela, imediatamente.
Mikael fez um curto relato do que se tinha passado.
- Bom. A Lisbeth está, então, nos cuidados intensivos.
- Exacto. Vamos ter de esperar que acorde para saber a verdadeira gravidade dos ferimentos, mas, seja como for, vai precisar de um advogado.
- E achas que me vai querer a mim?
- O mais provável é não querer nenhum. Pedir ajuda, não é o estilo dela.
- Tudo indica que vai precisar de um advogado criminal. Deixa-me dar uma vista de olhos à documentação de que dispões.
- Fala com a Erika Berger e pede-lhe que te dê cópias.
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Terminada a conversa com a irmã, Mikael ligou a Erika. Não obtendo resposta do telemóvel, marcou o número da redacção da Mil-lennium. Foi Henry Cortez que atendeu.
- A Erika saiu - disse Henry.
Mikael resumiu a situação e pediu a Henry que transmitisse a informação a Erika.
- Okay. O que é que fazemos, Mikael?
- Hoje, nada. Preciso de dormir. Se não acontecer nenhum imprevisto, volto amanhã a Estocolmo. A Millennium dará a sua versão da história no próximo número, o que quer dizer quase daqui a um mês.
Desligou, meteu-se na cama e adormeceu em menos de trinta segundos.

Monica Spângberg, adjunta do director da Polícia Distrital, bateu com a esferográfica no copo de água mineral para pedir silêncio. Dez pessoas - três mulheres e sete homens - estavam sentadas à volta da mesa de reuniões do seu gabinete. O grupo era composto pelo chefe da Brigada Criminal e o respectivo adjunto, os três inspectores distritais, entre os quais Marcus Ackerman, e o responsável pela comunicação da polícia de Gotemburgo. As outras três eram a responsável pelo inquérito preliminar, Agneta Jervas, do Ministério Público, e os inspectores Sonja Modig e Jerker Holmberg, de Estocolmo. Estes dois últimos estavam ali para provar a boa vontade que os colegas da capital tinham em colaborar, e talvez também para mostrar como se devia conduzir uma investigação.
Spângberg, frequentemente a única mulher num meio masculino, tinha a fama de não perder tempo com formalidades e conversas de circunstância. Explicou que o chefe se tinha deslocado em serviço - para assistir a uma conferência da Europol, em Madrid -, que interrompera a viagem ao ser informado do assassínio de um polícia, mas que só chegaria nessa tarde. Logo a seguir, voltou-se para o chefe da Brigada Criminal, Arne Pehrzon, e pediu-lhe que resumisse a situação.
- Há pouco mais de dez horas que o nosso colega Gunnar Andersson foi assassinado na estrada de Nossebro. Sabemos o nome do
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assassino, Ronald Niedermann, mas não temos nenhuma fotografia do indivíduo.
- Em Estocolmo temos uma fotografia dele, mas de há vinte anos - interveio Jerker Holmberg. - Foi o Paolo Roberto que no-la forneceu, mas é praticamente inútil.
- Bom. O carro-patrulha que o assassino levou foi encontrado em Alingsâs, esta manhã. Estacionado numa rua lateral, a cerca de cento e cinquenta metros da estação. Não temos, até ao momento, qualquer participação de roubo de veículo na zona.
- O que é que está a ser feito?
- Verificamos os comboios que chegam a Estocolmo e a Malmõ. Lançámos um alerta a nível nacional e informámos as polícias da Noruega e da Dinamarca. Temos, neste momento, cerca de trinta pessoas a trabalhar directamente no caso, e todos os nossos agentes foram alertados.
- Alguma pista?
- Nada, por enquanto. Mas não deve ser muito difícil detectar alguém com um físico tão especial como o de Niedermann.
- Alguém sabe alguma coisa sobre o Fredrik Torstensson? - perguntou um dos inspectores.
- Continua internado em Sahlgrenska. Está muito maltratado, quase como se tivesse saído de um acidente de viação. Custa a crer que um ser humano consiga causar tais ferimentos só com as mãos. Além das fracturas e das costelas partidas, tem uma vértebra esmagada que pode vir a provocar-lhe uma paralisia parcial.
Todos os presentes meditaram na situação do colega durante alguns segundos até Spângberg retomar a palavra.
- O que foi que aconteceu realmente em Gosseberga? - perguntou.
- Em Gosseberga? Aconteceu o Thomas Paulsson.
Um gemido, em uníssono, ergueu-se de vários dos participantes na reunião.
- Porque é que ninguém o manda para a reforma? Esse tipo é um desastre com pernas.
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- Conheço muito bem o Paulsson - disse Monica Spângberg, num tom cortante. - Mas ninguém se queixou dele nos... digamos, nos últimos dois anos.
- O chefe da polícia local é um velho amigo do Paulsson e protege-o. A intenção é boa, claro, e não estou a querer criticá-lo com isto. Mas, esta noite, o Paulsson teve um comportamento tão bizarro que vários colegas falaram do assunto.
- O que foi que ele fez?
Marcus Ackerman lançou um olhar de esguelha a Sonja Modig e a Jerker Holmberg, aparentemente incomodado pela ideia de pôr a nu os podres do departamento diante dos colegas de Estocolmo.
- O mais estranho de tudo é o facto de ter destacado um agente da secção técnica para fazer o inventário da arrecadação de lenha onde o Zalachenko foi encontrado.
- Um inventário da arrecadação de lenha? - espantou-se Spângberg.
- Sim... bem... queria saber quantos toros havia exactamente. Para que o relatório fosse preciso. - Fez-se um silêncio revelador à volta da mesa antes de Ackerman prosseguir: - Esta manhã, ficámos a saber que o Paulsson funciona à base de pelo menos dois psicotrópicos: Xanor e Efexor. Na realidade, devia estar de baixa por doença, mas escondeu o seu estado aos colegas.
- Que estado? - perguntou Spângberg, secamente.
- Claro que não sei exactamente do que é que ele sofre... o sigilo profissional dos médicos, e tudo isso, sabe como é... mas os psicotró-picos que toma um é um ansiolítico muito forte, e o outro um excitante. Estava pura e simplesmente carregado, a noite passada.
- Meu Deus - disse Spângberg, acentuando bem as palavras. Parecia a tempestade que se abatera sobre Gotemburgo na noite anterior. - Quero o Paulsson aqui para uma conversa. Agora.
- Vai ser difícil. Foi-se abaixo, esta manhã, e foi hospitalizado com um esgotamento. O nosso azar foi ele estar de serviço.
- Uma pergunta - disse o chefe da Brigada Criminal. - Durante a noite, o Paulsson pediu a inculpação do Mikael Blomkvist?
- Deixou um relatório em que fala de insulto, resistência violenta à detenção e posse ilegal de arma.
- O Blomkvist admite alguma dessas coisas?
- Admite o insulto, mas afirma que agiu em legítima defesa. Segundo ele, a resistência consistiu numa tentativa verbal mais veemente de impedir que o Torstensson e o Andersson fossem buscar o Niedermann sozinhos, sem reforços.
- Testemunhas?
- Só os agentes Torstensson e Andersson. Deixem-me dizer que não acredito por um instante sequer na história da resistência violenta. É evidentemente uma forma de defesa contra eventuais futuras queixas da parte do Blomkvist.
- Mas o Blomkvist conseguiu dominar o Niedermann sozinho? - perguntou a procuradora Agneta Jervas.
- Ameaçando-o com uma arma.
- Portanto, tinha uma arma. O que significa que a acusação era fundada. Onde arranjou ele essa arma?
- Recusa pronunciar-se a esse respeito antes de falar com um advogado. Mas o Paulsson acusou o Blomkvist quando ele tentava entregar-lhe a arma.
- Posso fazer uma proposta informal? - disse Sonja, cautelosamente. - Voltaram-se todos para ela. - Contactei várias vezes com o Mikael Blomkvist no decurso da investigação e considero-o uma pessoa bastante sensata, apesar de ser jornalista. Suponho que é a senhora que vai decidir sobre este caso... - Estava a olhar para Agneta Jervas, que assentiu com a cabeça. - Nesse caso, a acusação de insultos e resistência é pura parvoíce, e calculo que vai arquivá-la automaticamente.
- É provável. Mas a posse ilegal de arma já é mais grave.
- Proponho que espere um pouco antes de disparar. O Mikael Blomkvist reconstituiu toda esta história sozinho e leva um enorme avanço sobre a polícia. Faríamos muito melhor mantendo uma boa relação com ele e cooperando, em vez de lhe darmos pretextos para crucificar a polícia inteira nos meios de comunicação.
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Calou-se. Passados alguns segundos, Marcus Ackerman pigarreou para limpar a garganta. Se Sonja Modig tinha coragem para falar, ele não ia ficar atrás.
- Estou de acordo. Também eu vejo o Blomkvist como uma pessoa sensata. Apresentei-lhe as nossas desculpas pelo modo como foi tratado ontem à noite. Parece disposto a deixar as coisas por aqui. Além disso, é de uma integridade absoluta. Descobriu o domicílio da Lisbeth Salander, mas recusa revelá-lo. Não tem medo de enfrentar uma luta aberta com a polícia... e encontra-se numa posição em que a voz dele pesará muito mais nos media do que qualquer denúncia feita pelo Paulsson.
- Mas recusa dar à polícia informações a respeito da Salander?
- Diz que tudo o que temos de fazer é perguntar-lhe a ela.
- De que tipo de arma estamos a falar? - quis saber Jervas.
- É um Colt 1911 Government. Número de série desconhecido. Mandei-o para o laboratório e ainda não sabemos se foi usado num contexto criminal na Suécia. Se for esse o caso, teremos de reconsiderar a questão.
Monica Spângberg ergueu a esferográfica.
- Agneta, cabe-te a ti decidir se queres ou não abrir um inquérito preliminar a respeito do Blomkvist. Sugiro que esperes até termos o relatório pericial. Continuemos. Esse tipo, o Zalachenko... vocês que vêm de Estocolmo, o que é que podem dizer-nos sobre ele?
- Acontece que, até ao meio-dia de ontem, nunca tínhamos ouvido falar do Zalachenko nem do Niedermann - respondeu Modig.
- Pensava que em Estocolmo andavam atrás de um bando de lésbicas satânicas - disse um dos inspectores de Gotemburgo. Houve alguns sorrisos à volta da mesa. Jerker Holmberg pôs-se a examinar as unhas. Sonja Modig que respondesse àquela.
- Aqui entre nós, devo dizer-lhes que também temos o nosso Thomas Paulsson, e essa história do bando de lésbicas satânicas é mais uma das que lhe devemos.
Modig e Holmberg passaram a meia hora seguinte a fazer um resumo da sua própria investigação.
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Quando terminaram, fez-se um longo silêncio.
- Se a informação sobre o Gunnar Bjõrck é correcta, é a Sapo que vai ficar com as orelhas a arder - disse finalmente o chefe-adjunto da Brigada Criminal.
Foram todos da mesma opinião. Agneta Jervas ergueu uma mão.
- Se bem entendi, as vossas suspeitas assentam em grande parte em suposições e presunções. Como procuradora, preocupa-me a falta de provas tangíveis.
- Temos consciência disso - respondeu Holmberg. -Julgamos saber por alto o que se passou, mas ainda há muitas interrogações a esclarecer.
- Ao que sei, são vocês que estão a tratar das escavações em Nykvarn, perto de Sõdertãlje - disse Spângberg. - Quantos homicídios há ao todo, neste caso?
Holmberg fechou os olhos, cansado.
- Começámos com três mortes em Estocolmo... os três assassínios pelos quais a Lisbeth Salander estava a ser procurada: do advogado Bjurman, do jornalista Dag Svensson e da criminologista Mia Johansson. No armazém de Nykvarn, até ao momento, encontrámos três sepulturas. Uma delas continha o corpo, cortado aos pedaços, de um bandidozeco de primeira apanha, que identificámos. Na segunda, encontrámos o corpo de uma mulher não identificada. E ainda não tivemos tempo de escavar completamente a terceira. Parece ser mais antiga. Além disso, o Mikael Blomkvist estabeleceu a ligação com o assassínio de uma prostituta em Sõdertãlje, há alguns meses.
- De modo que, com a morte do agente Gunnar Andersson, em Gosseberga, temos pelo menos oito homicídios... o número é de arrepiar. O tal Niedermann é suspeito da autoria de todos eles? Isso significaria que se trata de um louco furioso e de um assassino em série.
Sonja Modig e Jerker Holmberg trocaram um olhar. Chegara o momento de decidir até onde estavam dispostos a ir nas suas afirmações. Foi Modig quem acabou por tomar a palavra.
- Apesar de nos faltarem as tais provas tangíveis, o meu chefe, o inspector Jan Bublanski, e eu própria, estamos convencidos de que
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o Mikael Blomkvist tem razão quando afirma que os três homicídios de Estocolmo foram obra do Niedermann. O que significaria a inocência da Lisbeth Salander. No que respeita às sepulturas de Nykvarn, o Niedermann está ligado ao local pelo rapto da amiga da Salander, a Miriam Wu. Tudo indica que seria a quarta da lista e que tinha também uma cova à sua espera. Mas o armazém em questão é propriedade de um familiar do presidente do Moto-Clube de Svavelsjb, e enquanto não identificarmos os restos mortais, teremos de esperar para tirar conclusões.
- E esse bandidozeco que identificaram...
- Kenneth Gustafsson, quarenta e quatro anos, receptador conhecido e delinquente desde a adolescência. Assim de repente, diria que se tratou de um ajuste de contas interno. O Moto-Clube de Svavelsjõ está associado a diversas formas de criminalidade, incluindo a distribuição de anfetaminas. O local pode, pois, ser considerado um cemitério privado para aqueles que se atravessaram no caminho do MC de Svavelsjõ. Mas...
-Sim?
- A prostituta que foi assassinada em Sõdertálje... Irina Petrova,
vinte e dois anos. -E?
- A autópsia revelou que foi vítima de uma violência extrema. O mesmo tipo de ferimentos que se encontraria em alguém morto com um taco de baseball ou qualquer outra coisa do mesmo tipo. Os traumatismos eram difíceis de interpretar e o médico legista não conseguiu identificar o instrumento usado. O Mikael Blomkvist fez-nos notar que os ferimentos da Irina Petrova podiam perfeitamente ter sido causados por mãos humanas.
- O Niedermann?
- É uma suposição plausível. Continuam a faltar-nos provas.
- O que é que fazemos agora? - perguntou Spângberg.
- Tenho de falar com o Bublanski, mas a próxima etapa lógica seria interrogar o Zalachenko. Pelo nosso lado, estamos interessados no que tenha a dizer sobre os homicídios de Estocolmo, e, do vosso, o importante é apanhar o Niedermann.
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Um dos inspectores de Gotemburgo levantou o indicador.
- Uma pergunta... O que é que foi encontrado naquela quinta de Gosseberga?
- Muito pouca coisa. Quatro pistolas. Uma Sig Sauer, desmontada e em vias de ser limpa, em cima da mesa da cozinha. Uma Wanad P-83 polaca, caída no chão ao pé do banco. Um Colt 1911 Government. .. é a arma que o Blomkvist tentou entregar ao Paulsson. E, para terminar, uma Browning calibre vinte e dois, que parece um brinquedo ao lado das outras. Suspeitamos de que foi esta a arma usada contra a Lisbeth Salander, uma vez que continua viva com uma bala no cérebro.
- Mais alguma coisa?
- Confiscámos um saco que continha um pouco mais de duzentas mil coroas. Encontrava-se no quarto utilizado pelo Niedermann.
- Como sabem que era o quarto dele?
- Pelo tamanho das roupas penduradas no armário, XXL.
- Há qualquer coisa que ligue o Zalachenko a uma actividade criminosa? - perguntou Holmberg.
Ackerman abanou a cabeça.
- Tudo depende da maneira como interpretarmos as armas encontradas. Mas além das armas, e do facto de o Zalachenko dispor de um sistema de vigilância topo de gama, não encontrámos nada que distinga a quinta de Gosseberga de qualquer outra casa rural. Há muito poucos móveis.
Pouco antes do meio-dia, um polícia fardado bateu à porta e entregou um papel a Monica Spângberg, que ergueu um dedo, a pedir atenção.
- Acabamos de receber um apelo referente a um desaparecimento em Alingsâs. Uma assistente de odontologia de vinte e sete anos, Anita Kaspersson, saiu de casa às sete e meia. Deixou o filho no jardim de infância e devia ter chegado ao trabalho às oito. Não apareceu. Trabalha para um dentista cujo consultório fica a cerca de cento e cinquenta metros do lugar onde foi encontrado o carro-patrulha roubado.
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Ackerman e Sonja Modig consultaram os relógios ao mesmo tempo.
- Leva quatro horas de avanço. Que carro tem a Kaspersson?
- Um velho Renault azul-escuro. Tenho aqui o número da matrícula.
- Lance imediatamente um alerta sobre o veículo. A esta hora, pode encontrar-se em qualquer lugar entre Oslo, Malmõ e Estocolmo.
Minutos mais tarde, puseram fim à reunião. Ficou decidido que Sonja Modig e Marcus Ackerman iriam juntos interrogar Zalachenko.

Henry Cortez, de sobrolho franzido, viu Erika Berger sair do gabinete, dirigir-se à kitchenette, reaparecer segundos mais tarde com uma" caneca de café, voltar ao gabinete e fechar a porta.
Havia ali qualquer coisa que não batia certo, mas ele não conseguia pôr o dedo na ferida. A redacção da Millennium era um espaço pequeno, onde todos acabavam por tornar-se muito próximos. Havia quatro anos que trabalhava na revista em tempo parcial e passara por várias tempestades fenomenais, sobretudo o período em que Mikael Blomkvist cumprira três meses de prisão por difamação e a publicação estivera à beira da falência. Vivera também os assassínios de Dag Svensson, um colaborador da casa, e da sua companheira, Mia Johansson.
Durante todas essas crises, Erika Berger fora um pilar que nada parecia capaz de abalar. Não ficara admirado quando ela lhes telefonara logo de manhã para os pôr a trabalhar, a ele e a Lotta Karim. O caso Salander tinha implodido e Mikael Blomkvist estava envolvido no homicídio de um polícia em Gotemburgo. Até aí, tudo claro. Lotta assentara arraiais na sede da Polícia Criminal para tentar obter informações que fizessem sentido. Quanto a ele, passara a manhã ao telefone, a esforçar-se por reconstituir os acontecimentos da noite. Blomkvist não atendia o telemóvel, mas, graças a diversas fontes, Henry ficara com uma imagem bastante boa do que se tinha passado. Erika Berger, pelo contrário, estivera mentalmente ausente toda a manhã. Era muito raro ela fechar a porta do gabinete. Quase só
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acontecia quando tinha visitas ou quando precisava de concentrar-se em qualquer coisa. Naquela manhã, não houvera visitas, e Erika não estava a trabalhar. Henry batera-lhe à porta duas ou três vezes para lhe levar novidades e encontrara-a sentada no cadeirão em frente da janela, embrenhada nos seus pensamentos e a olhar com uma expressão alheada para o rio de gente que passava lá em baixo, na Gõtgatan.
Não, havia ali qualquer coisa que não batia certo.
A campainha da porta interrompeu-lhe as reflexões. Foi abrir e deu por si a olhar para Anníka Giannini. Henry já se cruzara várias vezes com a irmã de Mikael Blomkvist, mas não a conhecia muito bem.
- Bom dia, Annika - disse. - O Mikael não está.
- Eu sei. É com a Erika que venho falar.
Sentada no seu cadeirão em frente da janela, Erika limitou-se a erguer os olhos quando Henry entrou, mas endireitou-se rapidamente ao ver Annika. Henry fechou a porta, deixando-as a sós.
- Bom dia - disse Erika. - Hoje o Mikael não vem ao escritório. Annika sorriu, mas apercebeu-se imediatamente do desconforto
de Erika.
- Sim, eu sei. Vim por causa do relatório do Bjõrck à Sapo. O Mi-cke pediu-me para lhe dar uma vista de olhos, na ideia de eu poder eventualmente vir a representar a Salander.
Erika assentiu. Pôs-se de pé e foi buscar uma pasta que tinha em cima da secretária.
Annika pegou-lhe e quando se preparava para sair, hesitou. Então, mudou de ideias e sentou-se em frente de Erika.
- Bem, tirando isto, qual é o problema?
- Vou deixar de trabalhar na Millennium. Ainda não tive ocasião de o dizer ao Mikael. Anda de tal maneira embrenhado nesta história da Salander que não consegui arranjar um momento oportuno para falarmos, e não posso contar aos outros antes de lhe contar a ele. Estou mesmo chateada.
Annika Giannini mordeu o lábio.
- De modo que em vez de falares com ele, falaste comigo. O que é que vais fazer?
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- Vou ser a directora editorial do Svenska Morgon-Posten.
- Não o fazes por menos! Neste caso, as felicitações parecem mais apropriadas do que os choros e as lamentações.
- Mas não era assim que eu tinha imaginado a minha saída da Millennium. No meio de todo este turbilhão. Caiu-me do céu, e eu não fui capaz de dizer não. Quer dizer, é uma oportunidade que aparece uma vez na vida. Mas fizeram-me a oferta pouco antes de o Dag e a Mia terem sido assassinados, e a balbúrdia aqui tem sido tão grande que não disse nada. E agora não imaginas como me pesa a consciência.
- Estou a perceber. E estás com medo de dizer ao Micke.
- Não disse a ninguém. Estava a contar ir para o SMP só depois do Verão, o que me dava mais do que tempo para o anunciar. Mas agora eles querem que comece o mais cedo possível. - Calou-se e olhou para Annika, à beira das lágrimas.--Mais precisamente, significa que esta é a minha última semana na Millennium. Para a próxima estou fora, e depois... preciso de uma semana de férias para recarregar baterias. Mas começo no SMP a 1 de Maio.
- E que aconteceria se fosses atropelada por um carro? Em menos de um minuto, a Millennium ficava sem directora editorial.
Erika ergueu os olhos.
- Mas não fui atropelada por um carro. Escondi deliberadamente a verdade durante semanas.
- Compreendo que se trata de uma situação difícil, mas estou certa de que o Micke e o Christer e os outros saberão enfrentá-la. Dito isto, acho que devias anunciá-lo imediatamente.
- Pois, mas o estafermo do teu irmão está em Gotemburgo. A dormir, e nem sequer atende o telefone.
- Eu sei. Poucas pessoas são tão dotadas como o Mikael para não atender o telefone. Mas isto não é um assunto que diga respeito apenas a ti e ao Micke. Eu sei que trabalham juntos há mais de vinte anos, e que dormem um com o outro, e tudo isso, mas tens de pensar no Christer e nos outros da redacção.
- Mas o Mikael vai...
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- O Mikael vai-se passar, claro. Mas se ele não é capaz de aceitar que tu, ao fim de vinte anos, queiras pegar nas rédeas da tua vida, então é porque não vale todo o tempo que lhe dedicaste.
Erika suspirou.
- Vamos, coragem. Pede ao Christer e aos outros para chegarem aqui. Agora.
Christer Malm ficou abalado segundos depois de Erika ter juntado todos os colaboradores na pequena sala de reuniões da Millennium. Tinham sido chamados uns a seguir aos outros no preciso instante em que ele se preparava para sair mais cedo, por ser sexta-feira. Trocou olhares com Henry Cortez e Lotta Karim, que estavam tão surpreendidos como ele. A assistente editorial, Malin Eriksson, também não compreendia muito bem o que se passava, tal como a jornalista Monika Nilsson e o responsável pela publicidade, Sonny Magnusson. O único que faltava no quadro era Mikael Blomkvist, ausente em Gotemburgo.
Meu Deus, o Mikael não sabe de nada, pensou Christer. Como irá ele reagir? Apercebeu-se então de que Erika parara de falar e de que se fizera um pesado silêncio. Pôs-se de pé, abraçou Erika, beijou-a na face e exclamou:
- Parabéns, Ricky! Directora editorial do SMP. Nada mal como promoção, depois do nosso barquinho.
Henry Cortez como que despertou e iniciou uma ovação espontânea. Erika ergueu as duas mãos.
- Parem - pediu. - Não mereço aplausos. - Fez uma pausa e observou os colaboradores da pequena redacção. - Ouçam... estou muito triste com o rumo que os acontecimentos tomaram. Tinha a intenção de lhes dizer há várias semanas, mas esta catástrofe dos assassínios sobrepôs-se a tudo. O Mikael e a Malin estavam a trabalhar como doidos e a ocasião pura e simplesmente nunca surgiu. Por isso teve de ser assim.
Malin Eriksson compreendeu com uma terrível lucidez a que ponto a redacção estava desfalcada de efectivos e a que ponto a saída de Erika ia deixar um vazio. Acontecesse o que acontecesse e por
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muito grande que fosse o caos à sua volta, Erika sempre fora o pilar em que ela, Malin, podia apoiar-se, inabalável no meio da tempestade. E sim... não a espantava que o prestigiado matutino a tivesse recrutado. Mas como iam eles safar-se agora? Erika sempre fora a figura-chave na Millennium.
- Há algumas pequenas coisas que temos de esclarecer. Compreendo perfeitamente que a minha saída possa criar um clima de instabilidade na redacção. Não era essa a minha intenção, mas as coisas são assim mesmo. Em primeiro lugar: não vou abandonar totalmente a Millennium. Continuo a ser sócia e participarei nas reuniões do CA. Em contrapartida, não terei, como é natural, qualquer influência na parte editorial... seria uma fonte de conflitos de interesse. - Christer Malm assentiu pensativamente com a cabeça. - Em segundo lugar: formalmente, cesso as minhas funções a 30 de Abril. Mas, na realidade, hoje é o meu último dia de trabalho. Vou para fora na semana que vem, como já sabiam, estava decidido há muito tempo. E não vou voltar ao comando só para assegurar alguns dias de transição. - Calou-se por um instante. - O próximo número está pronto. O que falta resolver são pormenores. Será o meu último número. Depois, será preciso que outra pessoa tome as rédeas. Vou limpar a minha secretária esta noite. - O silêncio era denso. - O melhor seria o conselho de administração decidir contratar um director editorial. Mas é uma coisa que tem de ser discutida também convosco, na redacção.
- O Mikael - disse Christer.
- Não. Nunca o Mikael. Ele é indiscutivelmente o pior director editorial que poderiam escolher. É perfeito como editor responsável pela publicação e é genial para rever e corrigir os textos que temos de publicar. Mas também se retrai. O director editorial tem de ser alguém que aposte na ofensiva. Além disso, o Mikael tem tendência para se embrenhar nas suas próprias histórias e para se ausentar por vezes semanas seguidas. É perfeito para períodos de fecho, mas uma nulidade total no que respeita ao trabalho rotineiro. Todos vocês o sabem.
Christer baixou a cabeça.
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- Se a Millennium funcionou bem, foi porque tu e o Mikael se completam.
- Mas não só. Lembrem-se de quando o Mikael passou quase um ano a hibernar em Hedestad. A Millennium funcionou sem ele, tal como agora vai ter de funcionar sem mim.
- Okay. Qual é o teu plano?
- Por mim, escolhia-te como director editorial, Christer...
- Nunca na vida! - Christer ergueu as duas mãos.
- .. .mas como já sabia que ias recusar, tenho outra solução. Malin. A partir de hoje, és a directora editorial interina.
- Eu?! - exclamou Malin.
- Sim, tu. Fizeste um excelente trabalho como assistente editorial. -Mas...
- Experimenta. Como disse, vou limpar a minha secretária esta noite. Podes mudar-te na segunda-feira de manhã. O número de Maio está quase pronto... é menos uma preocupação. Em Junho, fazemos um número duplo e depois vamos um mês de férias. Se a coisa não resultar, será preciso arranjar outra pessoa em Agosto. Tu, Hen-ry, passas a tempo inteiro e substituis a Malin como assistente de redacção. Vão ter de contratar mais uma pessoa. Mas serão vocês e o CA a escolher. - Fez nova pausa e olhou pensativamente para o grupo. - Mais uma coisa. Vou trabalhar para outra publicação. O SMP e a Millennium não são exactamente concorrentes, mas isso não significa que quero saber mais do que já sei sobre o conteúdo do próximo número. A partir de agora, falam com a Malin.
- O que é que fazemos no caso Salander? - perguntou Henry.
- Verás isso com o Mikael. Tenho informações sobre a Salander, mas considero-as confidenciais. Não serão transmitidas ao SMP. -Erika sentiu repentinamente um enorme alívio. - Muito bem, é tudo - disse, pondo fim à reunião. Levantou-se e foi para o seu gabinete sem mais comentários.
A redacção da Millennium ficou como que aturdida. Uma hora mais tarde, Malin foi bater à porta de Erika.
- Cucu.
- Sim?
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- O pessoal tem uma coisa para te dizer.
- O que é?
- Tens de vir até à kitchenette.
Erika pôs-se de pé e acompanhou-a. O café estava servido, com um grande bolo em cima da mesa.
- Pensei que ainda íamos ter de esperar mais algum tempo pela verdadeira festa de despedida - disse Christer. - Para já, ficamos com o bolo e o café.
Erika Berger sorriu pela primeira vez naquele dia.

CAPÍTULO 3

SEXTA-FEIRA, 8 DE ABRIL - SÁBADO, 9 DE ABRIL

Havia Já OITO HORAS que Alexander Zalachenko estava acordado quando Sonja Modig e Marcus Ackerman apareceram, por volta das sete da tarde. Fora submetido a uma operação relativamente complexa, que implicara o ajustamento do osso malar e a sua fixação com um parafuso de titânio. Tinha a cabeça de tal modo envolida em ligaduras que só o olho esquerdo era visível. Um médico explicara-lhe que a machadada partira o malar e danificara o frontal, fendera uma grande parte do lado direito da cara e deslocara a órbita. Os ferimentos eram muito dolorosos. Zalachenko encontrava-se sob o efeito de fortes analgésicos, mas estava, apesar disso, perfeitamente coerente e capaz de falar. A polícia não poderia, em todo o caso, fatigá-lo.
- Boa noite, Herr Zalachenko - cumprimentou Modig, apresentando-se a si e ao seu colega Ackerman.
- Chamo-me Karl Axel Bodin - disse Zalachenko penosamente por entre os dentes cerrados. A voz era muito calma.
- Sei muito bem quem é. Li o seu processo na Sapo.
O que não era exactamente verdade, uma vez que a Sapo não entregara um único papel sobre Zalachenko.
- Isso foi há muito tempo. Hoje, sou Karl Axel Bodin.
- Como se sente? - perguntou Modig. - Em condições de manter uma conversa?
- Quero apresentar queixa contra a minha filha. Tentou matar-me. -Já sabemos - interveio Ackerman. - O facto será objecto de
um inquérito, a devido tempo. Neste momento, temos assuntos mais urgentes a tratar.
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- O que é que pode ser mais urgente do que uma tentativa de assassínio?
- Gostaríamos de interrogá-lo a respeito de três homicídios em Estocolmo, pelo menos três outros em Nykvarn, e um rapto.
- Não sei nada disso. Quem foi assassinado?
- Herr Bodin, temos boas razões para suspeitar de que um seu associado, Ronald Niedermann, de trinta e sete anos, foi o responsável por esses crimes - disse Ackerman. - Além disso, a noite passada, o Niedermann matou um polícia de Trollháttan.
Sonja Modig ficou um pouco surpreendida por Ackerman ter cedido à vontade de Zalachenko e estar a tratá-lo por Bodin. Zalachenko voltou um pouco a cabeça, para ver Ackerman. Quando falou, foi num tom menos seco.
- Lamento muito... Não sei nada do que faz o Niedermann. Pelo meu lado, não matei nenhum polícia. Em contrapartida, tentaram matar-me a mim.
- O Ronald Niedermann está a ser procurado pela polícia. Faz alguma ideia de onde possa ter-se escondido?
- Ignoro em que círculos se move. Tenho... - Zalachenko hesitou uns segundos. Adoptou um tom confidencial: - Tenho de admitir... aqui entre nós... que, por vezes, o Niedermann me preocupou.
Ackerman inclinou-se um pouco para ele.
- Porquê?
- Descobri que podia ser muito violento. Sim, tenho medo dele.
- Está a dizer que se sentia ameaçado por ele?
- Exactamente. Sou um velho, não posso defender-me.
- Importa-se de nos explicar a sua relação com o Niedermann?
- Estou semi-inválido - disse Zalachenko, apontando para o pé. - É a segunda vez que a minha filha tenta matar-me. Contratei o Niedermann para me ajudar, há já muitos anos. Pensava que ele poderia proteger-me... mas, na realidade, apropriou-se da minha vida. Faz o que quer, eu não tenho voz activa.
- E em que é que ele o ajuda? - interrompeu Modig. - A fazer aquilo que não consegue fazer sozinho?
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Zalachenko olhou durante muito tempo para ela com o seu único olho visível.
-Julgo saber que a sua filha atirou uma bomba incendiária para dentro do seu carro, há mais de dez anos - continuou Modig. - Poderia explicar-me o que a levou a cometer um tal acto?
- Devia fazer essa pergunta à minha filha. É uma doente mental. A voz estava novamente cheia de hostilidade.
- Está a dizer que não vê qualquer razão para a Lisbeth Salander o ter atacado em 1991?
- A minha filha é uma doente mental.
Sonja Modig inclinou a cabeça. Reparara que Zalachenko respondia de uma forma muito mais agressiva e negativa quando era ela a questioná-lo. Percebeu que também Ackerman o tinha notado. Okay, o polícia bom e o polícia mau. Falou num tom um pouco mais duro.
- Não acha que o gesto da Lisbeth pode ter tido alguma relação com o facto de o senhor maltratar a mãe dela a ponto de causar-lhe lesões cerebrais irreversíveis?
Zalachenko olhou calmamente para ela.
- Parvoíces, tudo isso. A mãe dela era uma puta. Provavelmente era um dos clientes que lhe batia. Eu fui apenas mais um. Sonja Modig arqueou as sobrancelhas.
- Está então completamente inocente?
- Naturalmente.
- Zalachenko... vejamos se compreendi bem. Nega, portanto, ter maltratado a sua companheira na época, Agneta Sofia Salander, mãe de Lisbeth Salander, apesar de o facto ter sido objecto de um longo relatório redigido pelo seu mentor na Sapo, Gunnar Bjõrck.
- Nunca fui condenado pelo que quer que fosse. Nem sequer fui interrogado. Não sou responsável pelos delírios de um totó da polícia secreta. Se tivesse sido suspeito de alguma coisa, teria pelo menos tido direito a um interrogatório. - Sonja Modig ficou como que aturdida. Zalachenko tinha o ar de estar a sorrir por baixo das ligaduras. - Gostaria, repito, de apresentar queixa contra a minha filha, que tentou matar-me.
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Modig suspirou.
- Começo a compreender porque é que a Lisbeth Salander sentiu necessidade de lhe dar com um machado na cabeça.
Ackerman tossicou.
- Desculpe, Herr Bodin... Poderíamos talvez voltar ao que sabe das actividades de Ronald Niedermann.
Sonja Modig ligou para o inspector Jan Bublanski do corredor do hospital, em frente da porta do quarto de Zalachenko.
- Nada - disse.
- Nada? - repetiu Bublanski.
- Apresentou queixa contra a Lisbeth Salander por ofensas corporais agravadas e tentativa de homicídio. Afirma não ter nada que ver com os homicídios de Estocolmo.
- E como explica o tipo que a Lisbeth Salander tenha sido enterrada nos terrenos da casa dele em Gosseberga?
- Diz que estava constipado e dormiu quase todo o dia. Se alguém disparou contra a Salander em Gosseberga, deve ter sido o Ronald Niedermann.
- Okay. O que é que temos?
- A Salander foi atingida por uma Browning ponto vinte e dois. É só por isso que está viva. Encontrámos a arma. O Zalachenko admite que lhe pertence.
- Ah. O que quer dizer que sabia que íamos encontrar as impressões digitais dele.
- Exacto. Mas diz que da última vez que a viu, estava guardada
numa gaveta da secretária.
- Portanto, o digno Ronald Niedermann deve ter pegado na arma enquanto o Zalachenko dormia e disparado contra a Salander. Podemos provar o contrário?
Modig reflectiu alguns segundos antes de responder.
- Ele está provavelmente a par da legislação sueca e dos métodos da polícia. Não admite nada que seja importante e tem o Niedermann como bode expiatório. Não sei muito bem o que podemos provar. Pedi ao Ackerman que mandasse as roupas dele para o laboratório
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para ver se descobrem vestígios de pólvora, mas o mais certo é ele alegar que tinha estado a praticar com aquela arma precisamente dois dias antes.

Lisbeth Salander sentiu um cheiro a amêndoas e a etanol. Como se tivesse álcool na boca. Tentou engolir, mas tinha a língua entorpecida e paralisada. Tentou abrir os olhos, sem o conseguir. Ouviu uma voz longínqua que parecia estar a falar com ela, mas era incapaz de perceber as palavras. De repente, a voz tornou-se clara e nítida.
- Acho que está a acordar.
Sentiu alguém tocar-lhe na testa e quis afastar aquela mão importuna. No mesmo instante, uma dor aguda trespassou-lhe o ombro esquerdo. Descontraiu-se.
- Ouve-me? Vai-te lixar.
- Consegue abrir os olhos?
Quem será este sacana que me está a chatear?
Por fim, abriu os olhos. Ao princípio, só viu uns estranhos pontos luminosos. Depois, desenhou-se uma silhueta no seu campo de visão. Tentou firmar o olhar, mas a silhueta teimava em fugir-lhe. Tinha a impressão de estar com uma ressaca monumental e a cama não parava de inclinar-se para trás.
- Grmlml - disse ela.
- Como?
- Acana.
- Sou eu. Consegue abrir outra vez os olhos?
Mostrou duas finas frestas. Viu um rosto desconhecido e memorizou todos os pormenores. Um homem loiro com olhos azuis intensos e uma cara angulosa e oblíqua a poucas dezenas de centímetros da dela.
- Olá. Chamo-me Anders Jonasson. Sou médico. Está num hospital. Está gravemente ferida e a despertar da anestesia após uma operação. Sabe como se chama?
- Pschalandr.
- Muito bem. Gostaria que me fizesse um favor. Conte até dez.
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- Um dois quatro... não... três quatro cinco seis... E então voltou a adormecer.
O Dr. Anders Jonasson ficara, no entanto, satisfeito com a reacção que obtivera. A paciente dissera o nome e começara a contar. O que indicava que o intelecto estava mais ou menos intacto e que não ia acordar mentalmente transformada numa couve. Tomou nota da hora: 21h06. Pouco mais de 16 horas depois da operação. Quanto a ele, dormira a maior parte do dia e voltara ao hospital cerca das sete da tarde. Na realidade, estava de folga, mas tinha montes de papelada para pôr em ordem.
Não resistira à tentação de passar pelos cuidados intensivos e ver a paciente em cujo cérebro andara a remexer na madrugada anterior.
- Deixem-na dormir, mas vigiem o electroencefalograma. Há o risco de formação de edemas ou hemorragias no cérebro. Tive a impressão de que lhe doeu muito o ombro quando tentou mexer o braço. Se acordar, podem dar-lhe dois miligramas de morfina por hora.
O Dr. Jonasson sentia-se estranhamente optimista enquanto descia a escadaria principal de Sahlgrenska.
Pouco antes das duas, Lisbeth Salander voltou a acordar. Abriu lentamente os olhos e viu um cone de luz no tecto. Ao cabo de vários minutos, voltou a cabeça e apercebeu-se de que lhe tinham posto um colar cervical. Doía-lhe a cabeça, e doeu-lhe violentamente o ombro quando tentou mudar o peso do corpo. Fechou os olhos.
Hospital. Que raio estou eu aqui afazer?
Sentia-se completamente esgotada.
De início, teve dificuldade em focar os pensamentos. Depois, as recordações, ainda dispersas, começaram a voltar.
Pelo espaço de alguns segundos, à medida que os fragmentos de memória se juntavam, sentiu-se invadir pelo pânico, ao ver-se a escavar para sair do buraco. Cerrou com força os dentes e concentrou-se na respiração.
Comprovou que estava viva. Não saberia dizer se isso era bom ou mau.
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Não se lembrava muito bem do que acontecera, mas pairava-lhe na cabeça uma miscelânea de imagens da arrecadação de lenha. Via-se a erguer um machado, cheia de raiva, e a desferir um golpe no rosto do pai. Zalachenko. Não sabia se estava vivo ou morto.
Não conseguia lembrar-se do que se tinha passado com Nieder-mann. Tinha uma vaga impressão de ter ficado espantada ao vê-lo fugir e de não ter percebido porquê.
Subitamente, lembrou-se de ter visto o Super Sacana Blomkvist. Talvez tivesse sonhado, mas lembrava-se de uma cozinha - provavelmente, a cozinha de Gosseberga - e tinha a impressão de que o vira avançar para ela. Deve ter sido uma alucinação.
Os acontecimentos de Gosseberga pareciam já muito distantes, ou, mais exactamente, um sonho louco. Concentrou-se no presente. Estava ferida. Não precisava que lho dissessem. Levantou a mão direita e tacteou a cabeça, completamente envolvida em ligaduras. Então, de repente, lembrou-se. Niedermann. Zalachenko. O velho filho da puta também tinha uma pistola. Uma Browning .22. Que, em comparação com qualquer outra arma, podia ser considerada relativamente inofensiva. Por isso ainda estava viva.
Fui ferida na cabeça. Enfiei o dedo no buraco e toquei no meu cérebro. Ficou espantada por estar viva. Estranhamente, notou que não estava preocupada, que, na verdade, se estava nas tintas. Se a morte era o vazio negro de onde acabava de emergir, então não tinha nada de inquietante. Nunca daria pela diferença.
Com esta reflexão esotérica, fechou os olhos e adormeceu novamente.
Dormitara apenas alguns minutos quando sentiu um movimento e entreabriu as pálpebras, apenas uma nesga. Viu uma enfermeira vestida de branco inclinar-se para ela. Fechou os olhos e fingiu dormir.
- Eu sei que está acordada - disse a enfermeira.
- Mmm - disse Lisbeth.
- Olá. Chamo-me Marianne. Compreende o que digo? Lisbeth tentou assentir com a cabeça, mas apercebeu-se de que
tinha o pescoço imobilizado pelo colar cervical.

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- Não, não tente mexer-se. Não tem nada a temer. Foi ferida e operada.
- Quero água.
A enfermeira deu-lhe água por uma palhinha. Enquanto bebia, Lisbeth registou que aparecia outra pessoa do seu lado esquerdo.
- Olá, Lisbeth. Consegue ouvir-me?
- Mmm - respondeu Lisbeth.
- Sou a doutora Helena Endrin. Sabe onde está?
- Hospital.
- Está no Hospital Sahlgrenska, em Gotemburgo. Acaba de ser operada e encontra-se agora no serviço de cuidados intensivos.
- Mm.
- Não tenha medo.
- Fui atingida na cabeça.
A Dra. Endrin hesitou um segundo.
- É verdade. Lembra-se do que aconteceu?
- O filho da puta tinha uma pistola.
- Hã... sim, é verdade.
- Calibre vinte e dois.
- Ah. Isso não sabia.
- Estou muito mal?
- O seu prognóstico é positivo. Esteve muito mal, mas pensamos que tem boas possibilidades de recuperar completamente.
Lisbeth digeriu a informação. Fixou o olhar na Dra. Endrin. Notou que a visão era pouco nítida.
- Que é feito do Zalachenko?
- Quem?
- O velho sacana. Está vivo?
- Refere-se a Karl Axel Bodin.
- Não. Refiro-me a Alexander Zalachenko. É o verdadeiro nome dele.
- Não estou ao corrente. Mas o senhor de idade que deu entrada ao mesmo tempo está bastante maltratado, mas fora de perigo.
Lisbeth acalmou-se um pouco. Reflectiu nas palavras da médica.
- Onde está ele?

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- No quarto ao lado. Mas agora não se preocupe com ele. Tudo o que tem de fazer é concentrar-se no seu próprio restabelecimento.
Lisbeth fechou os olhos. Por um instante, perguntou a si mesma se teria forças para sair da cama, encontrar qualquer coisa que pudesse servir de arma e acabar o que tinha começado. Afastou estas ideias. Quase não tinha forças para manter os olhos abertos. Por outras palavras, tinha falhado na sua resolução de matar Zalachenko. Vai escapar-me outra vez.
- Agora, gostaria de examiná-la. Depois poderá voltar a dormir - disse a Dra. Endrin.

Mikael Blomkvist acordou subitamente e sem razão aparente. Durante alguns segundos não soube onde estava, e então lembrou-se de que alugara um quarto no City Hotel. Lá fora, era noite escura. Acendeu o candeeiro da mesa-de-cabeceira e viu as horas. Duas e meia da madrugada. Tinha dormido 15 horas seguidas sem interrupção.
Levantou-se e foi à casa de banho urinar. Pensou um instante. Sabia que não ia conseguir voltar a adormecer, de modo que se meteu debaixo do chuveiro. Vestiu uns jeans e uma camisola de lã cor de vinho, ambos muito precisados de uma passagem pela máquina de lavar. Estava com uma fome de cão e ligou para a recepção a perguntar se era possível arranjar café e sanduíches àquela hora da madrugada. Era.
Calçou os sapatos, vestiu o casaco, desceu à recepção para ir comprar um café e uma sanduíche envolvida em película aderente e voltou ao quarto. Enquanto comia o pâté de foie com alface, iniciou o iBook e ligou-se à rede de cabo. Abriu a edição web do Aftonbladet. A captura de Lisbeth era, como seria de esperar, a grande notícia. Ronald Niedermann, de 37 anos, era procurado pelo homicídio de um agente da lei, e a polícia queria igualmente interrogá-lo sobre os homicídios de Estocolmo. A polícia ainda não se pronunciara sobre a situação de Lisbeth Salander, e Zalachenko não era referido pelo nome, mas apenas como um proprietário rural de 66 anos residente em Gosseberga. Aparentemente, os media consideravam-no ainda uma possível vítima.
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Quando acabou de ler, Mikael ligou o telemóvel e verificou que tinha vinte mensagens. Três eram a pedir que ligasse para Erika Berger. Duas eram de Annika Giannini. Catorze tinham sido enviadas por colegas de diferentes jornais. Uma era de Christer Malm, que lhe enviara um vigoroso SMS: É melhor voltares no primeiro comboio.
Mikael franziu o sobrolho. Era uma mensagem estranha, vinda de Christer. O SMS fora enviado às 19 horas do dia anterior. Reprimiu o impulso de telefonar e acordar alguém às três da manhã. Em vez disso, verificou na Net os horários dos comboios e viu que o primeiro para Estocolmo partia às 05h20.
Abriu um novo ficheiro Word. Depois, acendeu um cigarro e ficou imóvel durante três minutos, a fixar o visor em branco. Acabou por erguer as mãos e começar a escrever.
Chama-se Lisbeth Salander e a Suécia aprendeu a conhecê-la através das conferências de imprensa da polícia e dos títulos dos jornais da tarde. Tem vinte e sete anos e um metro e cinquenta e cinco de altura. Descreveram-na como psicopata, assassina e lésbica satânica. Não têm fim as elucubrações que se teceram à volta dela. Neste número, a Millennium conta a história de Lisbeth Salander, vítima das maquinações de funcionários do Estado que queriam proteger um assassino patológico.
Escreveu devagar e fez poucas correcções no seu primeiro texto. Trabalhou concentradamente durante 50 minutos, preenchendo duas páginas A4, no essencial com a descrição da noite em que encontrara Dag Svensson e Mia Johansson mortos e a explicação do motivo por que a polícia apontara de imediato Lisbeth Salander como sendo a possível assassina. Referia os cabeçalhos dos jornais vespertinos que falavam de lésbicas satânicas e as esperanças de tantos jornalistas de que aqueles homicídios tivessem um travo a sadomasoquismo.
Por fim, olhou para o relógio, desligou apressadamente o iBook, fez o saco e desceu à recepção. Pagou com cartão de crédito e apanhou um táxi para a Estação Central de Gotemburgo.
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Dirigiu-se de imediato à carruagem-restaurante e encomendou o pequeno-almoço. Depois, abriu novamente o iBook e reviu o texto que já tinha escrito durante as primeiras horas da madrugada. Estava de tal modo embrenhado na composição da história de Zalachenko que só reparou na inspectora Sonja Modig quando ela tossicou e perguntou se podia fazer-lhe companhia. Ergueu os olhos e fechou o portátil.
- Estás de regresso a casa? - perguntou Modig.
Assentiu com a cabeça. Tinha reparado no tratamento por tu, mas, àquela hora, não ia fazer disso um bicho de sete cabeças.
- Tu também, suponho. Ela assentiu.
- O meu colega fica mais um dia.
- Sabes alguma coisa sobre o estado da Lisbeth Salander? Estive a dormir desde que nos separámos.
- Só acordou ontem à tarde. Mas os médicos estão convencidos de que vai escapar e recuperar. Teve uma sorte incrível.
Mikael assentiu com a cabeça. Apercebeu-se, de súbito, de que nem sequer estivera preocupado. Partira do princípio que Lisbeth ia sobreviver e recuperar. Qualquer outra possibilidade era inimaginável.
- Há mais novidades? - perguntou.
Sonja Modig olhou para ele, hesitante. Perguntava a si mesma se poderia confiar no jornalista, que na realidade sabia mais sobre aquela história do que ela própria. Por outro lado, fora ela que se sentara à mesa dele, e havia uma boa centena de jornalistas que provavelmente já sabiam o que acontecera na sede da Polícia Distrital.
- Não quero ser citada - disse.
- Faço a pergunta por interesse pessoal.
Modig assentiu com a cabeça e explicou que a polícia desencadeara a perseguição a Ronald Niedermann em todo o país, mas particularmente na região de Malmõ.
- E o Zalachenko? Interrogaram-no?
- Sim, interrogámo-lo.
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- E?
- Não posso dizer.
- Comigo não, Sonja. Irei saber exactamente tudo o que disseram uma hora depois de ter aterrado na minha redacção, em Estocolmo. E não vou escrever uma palavra do que me contares.
Ela hesitou um longo momento antes de lhe enfrentar o olhar.
- Apresentou queixa contra a Lisbeth Salander por ter tentado matá-lo. O mais certo é ela ser acusada de ofensas corporais agravadas e homicídio na forma tentada.
- E ela invocará, muito verosimilmente, legítima defesa.
- Espero bem que sim - disse Sonja.
Mikael lançou-lhe um olhar desconfiado.
- Não é o género de resposta que se esperaria de um polícia -
disse, num tom neutro.
- O Bodin... O Zalachenko escapa-se-nos por entre os dedos, tem resposta para tudo. Estou absolutamente convencida de que o que nos contaste ontem é verdade, grosso modo. O que significa que desde os doze anos a Lisbeth Salander foi vítima de abusos judiciais
constantes.
Mikael assentiu com a cabeça.
- É essa a história que vou publicar - disse.
- E não vai cair bem em certos meios. - Voltou a hesitar. Mikael esperou. - Falei com o Bublanski, há coisa de meia hora. Não disse grande coisa, mas o inquérito preliminar contra a Salander pelo assassínio dos teus amigos parece ter sido abandonado. De momento, estão concentrados no Niedermann.
- O que significa... - Deixou a frase em suspenso. Modig encolheu os ombros. - Quem vai conduzir o inquérito relativo à Lisbeth?
- Não sei. O caso de Gosseberga cabe prioritariamente à polícia de Gotemburgo. Mas eu diria que alguém de Estocolmo vai ser encarregado de reunir todo o material tendo em vista uma investigação.
- Estou a ver. Queres apostar que o inquérito será transferido
para a Sapo?
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Modig abanou a cabeça.
Pouco antes de Alingsâs, Mikael inclinou-se para ela.
- Sonja... julgo que compreendes o que vai acontecer. Se a história do Zalachenko vem a público, vai ser um enorme escândalo. Agentes da Sapo colaboraram com um psiquiatra para mandar a Lisbeth para um manicómio. A única coisa que podem fazer é manter até ao fim que a Lisbeth é mesmo uma doente mental e que o internamento oficioso de 1991 foi justificado. - Modig aquiesceu. - Vou fazer tudo o que estiver ao meu alcance para meter uns pauzinhos nas engrenagens dessas intenções. Quero eu dizer que a Lisbeth Salander é tão sã de espírito como qualquer de nós. Estranha, sem dúvida, mas não é possível questionar as suas faculdades intelectuais. -Sonja Modig voltou a assentir. Mikael fez uma pausa, para deixar as suas palavras assentar. - Vou precisar de alguém de confiança no interior - disse.
Ela enfrentou-lhe o olhar.
- Não sou competente para determinar se a Lisbeth Salander é ou não doente mental - respondeu.
- Pois não, mas és competente para determinar se foi ou não vítima de um abuso judiciário.
- O que é que propões?
- Não te peço que traias os teus colegas, mas gostaria que me avisasses se houver planos para expor a Lisbeth a novos abusos judiciários. - Sonja permaneceu calada. - Não quero que me reveles seja o que for dos pormenores técnicos do inquérito. Tu decidirás. Mas preciso de saber em que pé está a acção judicial contra a Lisbeth.
- Isso tem todo o ar de ser uma boa maneira de me tramar.
- És uma fonte. Nunca revelarei o teu nome e nunca te deixarei num aperto. - Tirou um bloco de notas do bolso e escreveu um endereço e-mail numa das folhas. - Toma, é um endereço hotmail, anónimo. Se tiveres qualquer coisa para me contar, poderás usá-lo. De preferência, nunca uses o teu endereço pessoal, que toda a gente conhece. Cria um temporário no hotmail.
Modig pegou no pedaço de papel e guardou-o no bolso interior do casaco. Não fez qualquer promessa.
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Às sete da manhã de sábado, o inspector Ackerman foi acordado pelo toque do telefone. Ouviu vozes na televisão e sentiu o cheiro do café na cozinha, onde a mulher já andava atarefada. Tinha regressado a casa, em Mõlndal, à uma da manhã, e dormira cinco horas. Antes disso, trabalhara em pleno durante quase 22 horas. Estava, pois, muito longe de ter tido a sua conta de sono quando se esticou para atender.
- Bom dia, fala Lundqvist, do gabinete de investigações, turno da noite. Estás acordado?
- Não - respondeu Ackerman. - Mal tive tempo de adormecer. O que é que se passa?
- Novidades. Encontrámos a Anita Kaspersson.
- Onde?
- Muito perto de Seglora, a sul de Borâs. Ackerman visualizou mentalmente o mapa.
- Para sul - disse. - Está a optar por estradas secundárias. Deve ter seguido a Nacional 180 para Borâs, e depois virou para sul. Alguém avisou Malmb?
- E Helsingborg, Landskrona e Trelleborg. E Karlskrona. Estou a pensar nos ferries do Báltico.
Ackerman endireitou-se na cama e massajou a nuca.
- Agora tem quase vinte e quatro horas de avanço. Se calhar, já saiu do país. Como foi que encontraram a Kaspersson?
- Foi bater à porta de uma vivenda à entrada de Seglora.
- O quê?
- Foi bater...
- Eu ouvi. Quer dizer que está viva?
- Peço desculpa. Estou cansado e sem dúvida incapaz de me expressar muito bem. A Anita Kaspersson conseguiu chegar a Seglora às três e dez. Acordou e deixou em pânico uma família com filhos pequenos desatando aos pontapés à porta. Estava descalça, em hipotermia avançada e tinha as mãos amarradas atrás das costas. Encontra-se neste momento no hospital de Borâs, onde o marido se lhe foi juntar.
" 69

- E esta! Julgo que já ninguém imaginava que estivesse viva.
- Por vezes há surpresas.
- E boas, ainda por cima.
- Nesse caso, chegou o momento das más notícias. A adjunta do director da Polícia Distrital, Frõken Spângberg, está aqui desde as cinco. Pede-te que te levantes o mais depressa possível e vás a Borâs ouvir o depoimento da Kaspersson.

Mikael calculou que, sendo uma manhã de sábado, a redacção da Millennium estaria deserta. Ligou para Christer Malm quando o X2000 atravessava a ponte de Ársta e perguntou-lhe o que queria dizer o SMS.
-Já tomaste o pequeno-almoço? - perguntou Christer.
- No comboio.
- Okay. Vem a minha casa, e eu dou-te qualquer coisa mais consistente.
- Do que é que se trata?
- Conto-te quando chegares.
Mikael apanhou o metro até à Medborgarplatsen e fez a pé o resto do caminho até à Allhelgonagatan. O companheiro de Christer, Arnold Magnusson, abriu-lhe a porta. Por mais que se esforçasse, Mikael não conseguia desembaraçar-se da sensação de estar a olhar para um cartaz sempre que o via. Arnold Magnusson passara pelo teatro Dramaten e era um dos actores mais requisitados da Suécia.
- Bom dia, Micke - disse Arnold.
- Bom dia.
- Na cozinha - continuou Arnold, fazendo-lhe sinal para entrar. Christer serviu tvaffles com geleia de amoras amarelas e café.
Mikael já sentia água na boca antes mesmo de se sentar e se atirar ao prato. Christer perguntou-lhe o que se passara em Gosseberga e ele recapitulou os pormenores. Ia na terceira waffle quando perguntou o que se passava.
- Tivemos um pequeno problema na Millennium enquanto tu estavas em Gotemburgo - respondeu Christer.
Mikael arqueou as sobrancelhas.
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- O que foi?
- Nada de grave. Mas a Erika é a nova directora editorial do Svenska Morgon-Posten. Ontem foi o seu último dia de trabalho na
Millennium.
Mikael imobilizou-se, com uma waffle a vinte centímetros da boca aberta. Foram precisos alguns segundos para que o significado da mensagem fizesse o seu efeito.
- Porque é que não o disse mais cedo? - acabou por perguntar.
- Porque queria dizer-te a ti primeiro, e há várias semanas que tu andas a vadiar por aí e ninguém consegue falar contigo. Julgou, com certeza, que já tinhas problemas suficientes com a história da Salander. E como ela queria que fosses o primeiro a saber, não nos disse nada a nós, e os dias foram-se somando aos dias... E foi isso. Às tantas, estava cheia de remorsos e com o moral completamente em baixo. E nós sem sabermos de nada.
Mikael fechou os olhos.
- Merda - disse.
- Eu sei. No fim, és tu o último a saber. Quis ser eu a dizer-te, para explicar o que aconteceu, não fosses tu pensar que andámos a tramar alguma nas tuas costas.
- Não penso nada disso. Mas diz-me... é óptimo para ela ter conseguido o lugar, pelo menos se tem estômago para trabalhar no SMP... mas nós, como é que vamos descalçar a bota na redacção?
- Nomeámos a Malin directora editorial interina a partir do próximo número.
- A Malin?
- A menos que queiras ser tu o director editorial...
- Eu? Nem pensar!
- Foi o que calculei. Portanto, fica a Malin com o lugar.
- E quem será assistente editorial?
- O Henry Cortez. Há quatro anos que trabalha para nós e já não é propriamente um estagiário inexperiente.
Mikael considerou as propostas.
- Tenho voz activa em toda essa história? - perguntou.
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- Não.
- Okay. Fazemos como decidiram. A Malin não se encolhe, mas tem pouca confiança em si mesma. O Henry tem tendência para disparar contra tudo o que mexe. Vai ser preciso mantê-los debaixo de olho.
- É verdade.
Mikael calara-se. Pensava no vazio que Erika ia deixar e dizia a si mesmo que não sabia qual ia ser o futuro da revista.
- Tenho de telefonar à Erika e...
- Não, não é uma boa ideia.
- Porque não?
- Ela está a dormir na redacção. É melhor ires lá acordá-la.
Mikael encontrou Erika Berger a dormir profundamente no divã do gabinete. Passara a noite a tirar os seus objectos pessoais das prateleiras e das gavetas e a escolher os papéis que queria conservar. Enchera cinco caixas de cartão. Mikael contemplou-a por um longo momento, parado à porta, antes de entrar e ir sentar-se na beira do divã para a acordar.
- És capaz de me explicar porque é que não foste dormir a minha casa, que é mesmo aqui ao lado, já que achaste que tinhas de passar a noite a trabalhar? - disse.
- Olá, Mikael.
- O Christer contou-me.
Erika começou a dizer qualquer coisa, mas ele inclinou-se para a frente e beijou-a na face.
- Estás zangado?
- Muito - respondeu ele, secamente
- Lamento muito. Não podia pura e simplesmente ter declinado uma proposta destas. Mas não me parece justo, tenho a sensação de ir deixá-los num aperto de todo o tamanho, aqui na Millennium.
- Não serei eu a pessoa mais indicada para te censurar por abandonares o navio. Há dois anos, fui-me embora e deixei-te numa situação tão má ou pior do que esta.
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- São duas situações completamente diferentes. Tu fizeste uma pausa. Mas eu afasto-me definitivamente e não avisei ninguém. Lamento muito, a sério.
Mikael ficou em silêncio por uns instantes. E então esboçou um ténue sorriso.
- Quando tem de ser, tem de ser. Quando uma mulher tem uma missão, é preciso que a cumpra. Às suas ordens, meu coronel!
Erika sorriu. Mais coisa menos coisa, tinha-lhe dito o mesmo, quando ele fora viver para Hedeby. Mikael estendeu a mão e despenteou-a ternamente.
- Compreendo que queiras livrar-te desta casa de loucos, mas que queiras tornar-te directora editorial do jornal de velhadas mais bafiento da Suécia, é coisa que vou precisar de algum tempo para digerir.
- Trabalha lá muita gente nova.
- Tretas. Olha para os editoriais. Ultrapassado, tudo aquilo, mais do que ultrapassado. Tornaste-te masoquista? Vamos beber um café?
Erika sentou-se.
- Tens de me contar o que aconteceu em Gotemburgo, naquela noite.
- Estou a escrever a história. E vamos ter guerra quando a publicarmos.
- Quando vocês a publicarem.
- Eu sei. Vamos publicá-la na altura do julgamento. Suponho que não vais levar o tema para o SMP. A verdade é que gostava que escrevesses qualquer coisa sobre a história do Zalachenko antes de saíres da Millennium.
- Micke...
- O teu último editorial. Podes escrevê-lo quando quiseres. Não será publicado antes do julgamento, e sabe Deus quando isso será.
- Talvez não seja muito boa ideia. E seria a respeito de quê?
- Da moral. E do facto de um dos nossos colaboradores ter sido assassinado porque há quinze anos que o Estado não faz o seu trabalho.
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Não precisava de explicar mais. Erika Berger sabia exactamente o editorial que ele queria. Reflectiu um curto instante. Ao fim e ao cabo, era ela que estava aos comandos no dia em que Dag Svensson fora assassinado. De repente, sentiu-se muito melhor.
- De acordo - disse. - O último editorial.

CAPÍTULO 4

SÁBADO, 9 DE ABRIL - DOMINGO, 10 DE ABRIL

À uma HORA da TARDE DE SÁBADO, em Sõdertãlje, a procuradora Martina Fransson tinha terminado as suas reflexões. O cemitério clandestino de Nykvarn estava a tornar-se um sarilho de todo o tamanho e a brigada criminal fizera uma quantidade incrível de horas extraordinárias desde a quarta-feira em que Paolo Roberto travara o seu combate de boxe com Ronald Niedermann no armazém. Tinham em mãos pelo menos três homicídios de pessoas que tinham sido enterradas no terreno, um rapto com violência, agressão agravada contra a amiga de Lisbeth Salander, Miriam Wu, e, para compor o ramalhete, fogo posto. Iam ter de associar Nykvarn ao incidente de Stal-larholmen, que pertencia a outra jurisdição mas onde Carl Magnus Lundin, do Moto-Clube de Svavelsjõ, era o personagem-chave. De momento, Lundin estava no hospital, em Sõdertãlje, com um pé engessado e uma placa de aço no maxilar. E, fosse como fosse, todos aqueles crimes caíam sob a alçada da Polícia Departamental, o que significava que Estocolmo teria a última palavra.
Na sexta-feira, tinham-se decidido pela emissão de mandados de captura. Lundin estava indiscutivelmente ligado a Nykvarn. Embora com algum atraso, fora possível estabelecer que o armazém pertencia a uma tal Anneli Karlsson, de 52 anos, residente em Puerto Banus, Espanha. Era uma prima de Magge Lundin, que não tinha nada que ver com aquela história e parecia servir sobretudo como testa-de-ferro.
Martina Fransson fechou o dossier do inquérito preliminar. A Instrução ainda estava na fase inicial e seria completada com várias
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centenas de páginas antes de a poder levar a um julgamento. Mas Martina Fransson tinha ainda de tomar decisões sobre certos pontos. Olhou para os seus colegas.
- Temos material suficiente para iniciar uma acção judicial contra o Lundin por cumplicidade no rapto de Miriam Wu. O Paolo Roberto identificou-o como sendo o condutor da carrinha. Vou prendê-lo igualmente por cumplicidade provável num crime de fogo posto. Vamos manter suspensas as acusações de cumplicidade no assassínio das três pessoas que desenterrámos nos terrenos do armazém, pelo menos até que todas tenham sido identificadas.
Os polícias assentiram. Não esperavam outra coisa.
- O que é que fazemos em relação ao Sonny Nieminen? Martina Fransson folheou os papéis que tinha em cima da secretária até encontrar o que queria.
- Esse senhor tem um palmarés impressionante. Assalto à mão armada, posse ilegal de arma, ofensas corporais agravadas, homicídio e crimes ligados à droga. Foi detido ao mesmo tempo que o Lundin, em Stallarholmen. Estou absolutamente convencida de que está envolvido em tudo isto... o contrário seria inverosímil. Mas o problema é que não temos nada contra ele.
- Afirma que nunca pôs os pés no armazém de Nykvarn e que tinha simplesmente ido dar uma volta de moto com o Lundin - informou o inspector encarregado de Stallarholmen por conta de Sõdertãlje. - Diz que não sabia nada do que o Lundin ia fazer a Stallarholmen.
Martina Fransson perguntou a si mesma se haveria alguma maneira de passar todo aquele caso para as mãos do procurador Richard Ekstrõm, em Estocolmo.
- O Nieminen recusa contar o que se passou, mas nega veementemente ter sido cúmplice de um crime - acrescentou o mesmo inspector.
- Só falta dizer que ele e o Lundin foram as vítimas em Stallarholmen - observou Martina Fransson, tamborilando, irritada, com os dedos no tampo da secretária. - Lisbeth Salander - continuou, numa voz que deixava transparecer uma dúvida evidente. - Estamos a falar de uma rapariga que mal parece ter chegado à puberdade, que
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tem um metro e cinquenta e cinco de altura e, manifestamente, não tem força suficiente para dominar o Nieminen e o Lundin.
- A menos que estivesse armada. Com uma arma, pode compensar as falhas do seu físico de pardal.
- Mas isso não encaixa na reconstituição.
- Não. Usou gás pimenta e pontapeou o Lundin com tal violência que lhe esmagou um testículo e lhe partiu o maxilar. O tiro no pé foi posterior. Mas tenho dificuldade em acreditar que a arma lhe pertencesse.
- O laboratório identificou a arma que disparou contra o Lundin. Uma Wanad P-83 polaca, com munições Makarav. Foi encontrada em Gosseberga, perto de Gotemburgo, com as impressões digitais da Salander. É lícito supor que foi ela que a levou para Gosseberga.
- Sim, mas o número de série revela que foi roubada há quatro anos, durante um assalto a um armeiro de Orebro. O assaltante acabou por ser apanhado, mas já se tinha desfeito das armas. Tratava-se de um talento local com problemas de droga, que se movimentava em círculos próximos do Moto-Clube de Svavelsjõ. A minha tendência é para ligar a arma ao Lundin ou ao Nieminen.
- Pode simplesmente ter acontecido que o Lundin tivesse a pistola e que ela tenha disparado acidentalmente quando o desarmou, atingindo-o num pé. Quer dizer, a intenção dela não pode ter sido matá-lo, uma vez que ele está vivo.
- Ou então ela deu-lhe um tiro no pé por sadismo. Quem poderá dizê-lo? Mas como conseguiu ela dominar o Nieminen? O tipo não tem quaisquer ferimentos aparentes.
- Não, tem qualquer coisa. Duas pequenas queimaduras no peito. -E?
- Eu pensaria num taser.
- A Salander estaria então armada com um taser, uma lata de gas pimenta e uma pistola. Quanto é que tudo isso pesa? Não. Quanto a mim, ou era o Lundin ou o Nieminen quem tinha a pistola, e ela desarmou-os. Só saberemos exactamente como é que o Lundin levou o tiro quando um dos protagonistas resolver falar.
- Okay.
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- A situação é, pois, a seguinte: o Lundin fica em prisão preventiva com base nas acusações já referidas. Em contrapartida, não temos rigorosamente nada contra o Nieminen. Vou ser obrigada a pô-lo em liberdade, esta tarde.

Sonny Nieminen estava com um humor de cão quando saiu dos calabouços do edifício da Polícia de Estocolmo. E estava também cheio de sede, ao ponto de fazer uma primeira paragem numa tabacaria para comprar uma Pepsi, que bebeu directamente da lata. Comprou também um maço de Lucky Strike e uma caixa de rapé. Pegou no telemóvel, verificou a carga da bateria e marcou o número de Hans-Áke Waltari, de 32 anos, o terceiro na hierarquia interna do Moto-Clube de Svavelsjõ. Ouviu quatro toques antes de Waltari atender.
- Nieminen. Saí.
- Parabéns.
- Onde estás?
- Em Nykõping.
- Que porra estás a fazer em Nykõping?
- Quando tu e o Magge foram presos, resolvemos que era melhor não fazer ondas até ver em que paravam as modas.
- Bom, agora já sabes em que param as modas. Onde estão vocês?
Hans-Âke Waltari explicou onde se encontravam os outros cinco membros do Moto-Clube de Svavelsjõ. A explicação não foi suficiente para satisfazer nem para acalmar Sonny Nieminen.
- E quem trata das coisas enquanto vocês se escondem como umas meninas de merda?
- Isso não é justo. Tu e o Magge desaparecem para fazer a porra de um serviço de que ninguém sabe nada e, de repente, estão aos tiros com essa pega de merda que tem toda a polícia sueca a morder-lhe as canelas e o Magge apanha uma sova do caraças e tu és engavetado. E, como se fosse pouco, os chuis encontram uns sacanas quaisquer enterrados no armazém de Nykvarn.
- Sim, e então?
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- Então começámos a matutar se tu e o Magge não andariam a esconder-nos qualquer coisa.
- E que coisa seria essa, na tua opinião? Somos nós que fazemos
rolar a massa, não?
- Está bem, mas ninguém sabia nada sobre o armazém ser também a porra de um cemitério escondido no bosque. Quem são os
sacanas?
Sonny Nieminen tinha uma resposta afiada na ponta da língua, mas conteve-se. Hans-Âke Waltari era um filho da puta acabado, mas o momento não era o mais indicado para armar uma discussão. Era preciso agir depressa e consolidar forças. Depois de ter saído de cinco interrogatórios negando tudo e mais alguma coisa, não seria muito inteligente admitir que, afinal, sempre tinha algum conhecimento da matéria, falando por um telemóvel a 200 metros da sede
da Polícia.
- Não sei nada disso - disse. - Não te preocupes com os sacanas. Mas o Magge está na merda. Vai continuar na pildra ainda algum tempo, e enquanto ele estiver ausente, sou eu que mando.
- Tudo bem. Então, o que é que fazemos? - perguntou Waltari.
- Quem é que trata da segurança da sede, se vocês foram esconder-se todos no buraco?
- O Danny Karlsson ficou lá. Os chuis fizeram uma rusga no dia em que vocês foram presos. Não encontraram nada.
- O Danny K.! - exclamou Nieminen. - Mas é um sacana de um principiante, um puto ainda com ranho no nariz!
- Não te preocupes. Está com o loiro, tu sabes, o gajo com quem tu e o Magge costumavam aparecer.
Subitamente, Sonny Nieminen ficou gelado. Lançou um rápido olhar em redor e afastou-se alguns metros da porta da tabacaria.
- O que foi que disseste? - perguntou, em voz baixa.
- Tu sabes, aquele sacana loiro com quem tu e o Magge falavam, apareceu por lá e quis que o ajudássemos a arranjar um sítio para
ficar.
- Mas que porra de merda, Waltari! Esse gajo é procurado em
todo o país por ter morto um chui!
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- Sim... e por isso precisava de um sítio para se esconder. O que é que havíamos de fazer? O gajo é vosso amigo, teu e do Magge.
Sonny Nieminen fechou os olhos durante dez segundos. Ronald Niedermann tinha proporcionado ao Moto-Clube de Svavelsjõ muitos negócios e bons lucros durante vários anos. Mas não era um amigo. Era um filho da puta perigoso e um psicopata, e ainda por cima um psicopata que a polícia queria apanhar a todo o custo. Não confiava nem um bocadinho em Ronald Niedermann. O melhor seria ele aparecer com uma bala na nuca. Acalmaria um pouco o ardor dos chuis.
- E o que é que fizeram com ele?
- O Danny K. tratou disso. Levou-o ao Viktor.
Viktor Gõransson era o tesoureiro e contabilista do clube. Vivia para os lados de Jãrna. Tinha um bacharelato em economia e começara a sua carreira como consultor financeiro de um jugoslavo que controlara meia dúzia de clubes nocturnos, até todo o bando ser preso por criminalidade económica agravada. Conhecera Magge Lundin na prisão de Kumla, no início dos anos 90. Era o único membro do Moto-Clube de Svavelsjõ que continuava a usar gravata.
- Waltari, mete-te na tua caranguejola e vai ter comigo a Sõder-tálje. Diante da estação de comboios interurbanos, dentro de três quartos de hora.
- Está bem, está bem. Mas qual é a pressa?
- Porque é preciso deitar a mão à situação o mais rapidamente possível.
Hans-Âke Waltari observava disfarçadamente Sonny Nieminen, que mantinha um silêncio sombrio enquanto se aproximavam de Sõdertãlje. Ao contrário de Magge Lundin, Nieminen nunca era simpático. Era bem parecido, e parecia sossegado, mas na realidade explodia facilmente e podia ser muito, muito perigoso, sobretudo quando estava com os copos. De momento, estava sóbrio, mas Waltari sentia uma certa inquietação quando pensava que era ele que ia assumir a chefia. Magge conseguia sempre, de um modo ou de outro, acalmar o jogo de Nieminen. Interrogava-se sobre o que lhes reservaria o futuro com aquele tipo como presidente interino do clube.

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Danny K. não estava na sede. Nieminen tentou ligar-lhe para o telemóvel duas ou três vezes, mas não obteve resposta.
Chegaram a casa de Nieminen, a um bom quilómetro do clube. A polícia também lá fizera uma busca, mas não tinha encontrado nada de útil para o inquérito sobre Nykvarn.
Nieminen tomou um duche e mudou de roupa enquanto Wal-tari esperava pacientemente na cozinha. Em seguida, internaram-se 150 metros pelo bosque que ficava por detrás da casa e afastaram a terra que tapava um cofre enterrado a pouca profundidade. O cofre continha seis pistolas, entre as quais uma AK-5, uma grande quantidade de munições e cerca de dois quilos de explosivos. A pequena reserva pessoal de Nieminen. Duas das armas do cofre eram Wanad P-83 polacas. Provinham do mesmo lote da que Lisbeth Salander confiscara a Nieminen em Stallarholmen.
Nieminen afastou Lisbeth Salander do pensamento. O tema era sensível. Na cela da Judiciária, em Estocolmo, não parara de rever mentalmente a cena em que ele e Magge Lundin chegaram à casa de Nils Bjurman e encontraram Lisbeth à entrada.
O desenrolar dos acontecimentos fora completamente inesperado. Ele e Magge Lundin tinham ido até lá para pegar fogo à barraca. Obedecendo a ordens do sacana do gigante loiro. E tinham dado de caras com aquela pega de merda, sozinha, com pouco mais de metro e meio de altura e magra como um palito. Nieminen perguntava a si mesmo quanto pesaria ela. Em seguida, as coisas tinham dado para o torto e entrado numa espiral de violência para a qual nenhum dos dois estava preparado.
De um ponto de vista puramente técnico, sabia explicar o que acontecera. Salander despejara uma lata de gás pimenta na tromba de Magge Lundin. Magge deveria ter contado com aquilo, mas não contara. Depois, ela espetara-lhe duas patadas, e não era preciso ter uma força por aí além para partir um queixo. Apanhara-o de surpresa. Percebia-se.
Em seguida, porém, a gaja atacara-o também a ele, Sonny Nieminen, o homem com quem tipos bem treinados pensavam duas vezes antes de se meterem. Movera-se tão depressa. Ele mal tivera

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tempo de sacar a arma. A tipa esmagara-o com uma facilidade humilhante, quase como se tivesse enxotado um mosquito com a mão. Tinha um taser. Tinha...
Quando acordara, não se lembrava de quase nada. Magge Lundin tinha uma bala num pé e a polícia estava a chegar. Depois de conversações entre a polícia de Strãngnãs e a de Sõdertâije, fora dar com os costados na choça de Sõdertâije. E a gaja roubara a Harley Davidson de Magge Lundin. E cortara do blusão de couro dele o logo do Moto-Clube de Svavelsjõ - o símbolo que, nos bares, fazia afastar as pessoas e lhe conferia um prestígio que um sueco normal não podia compreender. Tinha-o humilhado.
Subitamente, Sonny Nieminen ficou a ferver por dentro. Não dissera uma palavra nos interrogatórios. Nunca poderia contar o que acontecera em Stallarholmen. Até àquele momento, Lisbeth Salander não significava nada para ele. Não passava de um pequeno projecto secundário de que Magge Lundin se ocupava - mais uma vez a pedido do sacana do loiro, o Niedermann. Agora, odiava-a com uma intensidade que o surpreendia. Habitualmente, mantinha-se frio e lúcido, mas agora sentia que um dia havia de ter a oportunidade de vingar-se e apagar a vergonha. Antes de mais nada, porém, tinha de pôr em ordem o caos em que Salander e Niedermann tinham lançado o Moto-Clube de Svavelsjõ.
Pegou nas duas pistolas polacas que restavam no cofre, armou-as e entregou uma a Waltari.
- Tens algum plano especial?
- Vamos conversar um pouco com o Niedermann. Não é um dos nossos e nunca foi preso. Não sei como vai reagir se o apanham, mas se fala, trama-nos a todos.
- Queres dizer que vamos...
Nieminen já tinha decidido que era preciso eliminar Niedermann, mas compreendeu que não era o momento de assustar Waltari.
- Não sei. Vamos ver. Se ele tiver um plano para se safar rapidamente para o estrangeiro, podemos dar-lhe uma ajuda. Mas enquanto correr o risco de ser apanhado pela polícia, constitui um perigo para todos nós.

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A casa de Viktor Gõransson, perto de Járna, estava às escuras quando, ao fim da tarde, Nieminen e Waltari chegaram ao pátio. Nada indicava que houvesse problemas. Esperaram um pouco no carro.
- Talvez tenham saído - sugeriu Waltari.
- Sim, claro. Foram à tasca beber um copo com o Niedermann - disse Nieminen, saindo do carro.
A porta da casa não estava fechada à chave. Nieminen acendeu a luz. Passaram de sala em sala. Estava tudo limpo e arrumado, provavelmente graças à mulher com quem Gõransson vivia.
Encontraram Gõransson e a companheira na cave, enfiados na lavandaria.
Nieminen inclinou-se e examinou os cadáveres. Esticou um dedo e tocou na mulher, cujo nome não recordava. Estava gelada e rígida. O que significava que estavam mortos havia talvez 24 horas.
Nieminen não precisava da opinião de um médico legista para saber como tinham morrido. O pescoço da mulher partira-se quando alguém lhe rodara a cabeça 180 graus. Vestia uma T-shirt tjeans, e aparentemente não tinha outros ferimentos.
Viktor Gõransson, em contrapartida, tinha apenas uns calções. Fora selvaticamente espancado e estava coberto de hematomas e feridas. Os dois braços, partidos, apontavam em direcções estranhas, como ramos de pinheiro torcidos. Fora sujeito a maus-tratos prolongados que só era possível classificar como tortura. Tanto quanto Nieminen pudesse avaliar, por fim fora assassinado com uma violenta pancada na garganta. A laringe estava profundamente enterrada no pescoço.
Sonny Nieminen endireitou-se, subiu a escada da cave e saiu para o pátio. Waltari seguiu-o. Nieminen atravessou o pátio até uma espécie de celeiro, situado a 50 metros mais adiante. Rebentou o cadeado e abriu a porta.
Encontrou um Renault azul-escuro.
- Que carro tinha o Gõransson? - perguntou.
- Um Saab.
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Nieminen assentiu com a cabeça. Tirou o porta-chaves do bolso e abriu uma porta ao fundo do celeiro. Um simples olhar disse-lhe que chegara demasiado tarde. Um pesado armário, concebido para guardar armas, tinha a porta escancarada.
Nieminen fez uma careta.
- Um pouco mais de oitocentas mil coroas - disse.
- O quê? - perguntou Waltari.
- Um pouco mais de oitocentas mil coroas. Era o que o Moto-Clube de Svavelsjõ tinha naquele armário. A nossa massa.
Só três pessoas sabiam onde o Moto-Clube de Svavelsjõ guardava o capital destinado a investimentos e a branqueamento. Viktor Gõransson, Magge Lundin e Sonny Nieminen. Niedermann estava em fuga. Precisava de dinheiro. Sabia que Gõransson se ocupava das finanças.
Nieminen fechou a porta e saiu lentamente do celeiro. Pensava furiosamente, ao mesmo tempo que tentava perceber o alcance da catástrofe. Uma parte dos recursos do Moto-Clube de Svavelsjõ fora convertida em títulos aos quais ele teria acesso e outra parte poderia ser reconstituída com a ajuda de Magge Lundin. Mas a parte maior dos investimentos só estava registada na cabeça de Gõransson, a menos que este tivesse dado indicações claras a Lundin. Coisa de que Nieminen duvidava muito: Magge nunca fora um ás em economia. Calculou, por alto, que, com a morte de Gõransson, o Moto-Clube de Svavelsjõ perdera cerca de 60% dos seus fundos. O golpe era terrível. Tratava-se sobretudo de dinheiro vivo de que necessitavam para as despesas do dia a dia.
- Que fazemos agora? - perguntou Waltari.
- Vamos informar a polícia do que se passou.
- Informar a polícia?
- Porra, sim. Há impressões digitais minhas por toda a casa. Quero que eles encontrem o Gõransson e a gaja dele o mais depressa possível, para que o médico legista possa confirmar que foram mortos quando eu estava detido.
- Compreendo.
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- Ainda bem. Encontra-me o Danny K. Quero falar com ele. Se ainda estiver vivo, claro. Depois, vamos procurar o Ronald Niedermann. Fala com os nossos contactos em todos os clubes espalhados pela Escandinávia e diz-lhes que estejam atentos. Quero a cabeça desse filho da puta. Muito provavelmente, desloca-se no Saab do Gõransson. Descobre-me a matrícula.

Quando Lisbeth Salander acordou na tarde de sábado, eram duas horas e estava a ser observada por um médico.
- Boa tarde - disse ele. - Chamo-me Sven Svantesson e sou médico. Tem dores?
- Sim.
- Vamos já dar-lhe um analgésico. Mas primeiro gostaria de examiná-la.
Examiná-la envolveu carregar, apertar e remexer no dorido corpo dela. Lisbeth estava a ficar francamente irritada, mas sentia-se demasiado exausta para começar a sua estada em Sahlgrenska com uma discussão, de modo que decidiu calar-se.
- Como é que estou? - perguntou.
- Acho que as coisas se vão compor - disse o médico, tomando algumas notas antes de se levantar.
Não era uma resposta entusiasmante.
Depois de ele sair, entrou uma enfermeira que a ajudou com a arrastadeira. Depois disso, Lisbeth pôde voltar a adormecer.
Alexander Zalachenko, também conhecido como Karl Axel Bodin, engolia um pequeno-almoço à base de líquidos. Até os mais pequenos movimentos dos músculos faciais causavam dores violentas na mandíbula e no malar, e mastigar estava totalmente fora de
questão.
No entanto, apesar de a dor ser terrível, ele sabia geri-la. Zalachenko estava habituado à dor. Nada podia comparar-se à dor que sentira durante semanas e meses há quinze anos, depois de ter ardido como um archote dentro de um carro estacionado na Lundagatan. Os tratamentos tinham sido uma interminável maratona de dor.
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Os médicos tinham-no declarado fora de perigo, mas dada a gravidade dos ferimentos e a sua idade ficaria nos cuidados intensivos mais alguns dias.
No sábado, teve quatro visitas.
Cerca das dez da manhã, o inspector Ackerman apareceu para falar com ele. Dessa vez, tinha deixado em casa aquela pegazita, Sonja Modig, e fazia-se acompanhar pelo inspector Jerker Holmberg, nitidamente mais simpático. Fizeram mais ou menos as mesmas perguntas sobre o Ronald Niedermann que já tinham feito na véspera. Zalachenko tinha preparado a sua história e não cometeu nenhum erro. Quando começaram a atacá-lo com perguntas a respeito da sua eventual participação no tráfico de mulheres e outras actividades criminosas, negou uma vez mais ter conhecimento do que quer que fosse. Vivia da sua pensão de invalidez e não sabia do que estavam a falar. Atirou tudo para cima de Ronald Niedermann e ofereceu-se para os ajudar a localizar o assassino em fuga.
Infelizmente, não podia ser-lhes de grande utilidade, em termos práticos. Ignorava totalmente os círculos onde Niedermann se movia e não fazia a mínima ideia de onde poderia o homem ter ido procurar asilo.
Por volta das onze, teve uma breve visita de um representante do Ministério Público, que o informou formalmente de que era suspeito de cumplicidade de ofensas corporais agravadas e, possivelmente, tentativa de homicídio na pessoa de Lisbeth Salander. Zalachenko respondeu pacientemente, explicando que a vítima era ele e que, na realidade, fora Lisbeth Salander que tentara matá-lo. O homem do Ministério Público ofereceu-se para lhe arranjar um advogado oficioso. Zalachenko disse que ia pensar.
O que não estava nas suas intenções. Já tinha advogado, e uma das primeiras coisas que fizera nessa manhã fora telefonar-lhe e pedir-lhe que fosse vê-lo o mais urgentemente possível. Martin Thomasson foi, pois, a terceira visita junto à sua cabeceira. Entrou com um ar descontraído, passou os dedos pela farta e desgrenhada cabeleira loira, ajustou os óculos e apertou a mão ao seu cliente. Era um falso magro e um verdadeiro sedutor. Suspeito, é certo, de ter servido de homem
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de mão à máfia jugoslava, um caso que continuava a ser investigado, mas tinha também fama de ganhar os processos em tribunal.
Um conhecido do mundo dos negócios encaminhara Zalachenko para Thomasson cinco anos antes, quando tivera necessidade de recolocar certos fundos ligados a uma pequena empresa de financiamento que tinha no Liechtenstein. Não estavam em causa somas prodigiosas, mas Thomasson agira com mão de mestre e Zalachenko poupara algum dinheiro. Posteriormente, voltara a recorrer ao advogado em diversas ocasiões. Thomasson sabia que o dinheiro provinha de uma actividade criminosa, o que não parecia perturbá-lo. Por fim, Zalachenko decidira converter todas as suas actividades numa nova empresa mantida por ele e por Niedermann. Procurara Thomasson e propusera-lhe que fosse seu sócio-sombra encarregado das finanças. Thomasson aceitara sem sequer reflectir.
- Então, Herr Bodin, acho-o com bastante mau aspecto.
- Fui vítima de ofensas corporais agravadas e tentativa de homicídio.
- Pelo que vejo. Uma tal Lisbeth Salander, se bem entendi.
Zalachenko baixou a voz.
- O nosso sócio Niedermann meteu-se no raio de uma embrulhada, como já deves saber.
- Foi o que me disseram.
- A polícia suspeita de que estou envolvido em toda esta história. ..
- O que, evidentemente, é mentira. És uma vítima, e é importante tratar imediatamente de que essa ideia fique bem arreigada nos meios de comunicação. Frõken Salander já teve uma boa dose de publicidade negativa... Eu trato disso.
- Obrigado.
- Mas deixa-me dizer-te desde já que não sou um penalista. Neste caso, vais precisar da ajuda de um especialista. Vou encontrar alguém em quem possas confiar.
A quarta visita apareceu por volta das onze da noite e conseguiu ultrapassar a barreira das enfermeiras mostrando o seu cartão
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profissional e afirmando tratar-se de um assunto urgente. Indicaram-lhe o quarto de Zalachenko. O paciente, que ainda não estava a dormir, parecia absorto em pensamentos.
- Chamo-me Jonas Sandberg - disse o visitante, estendendo uma mão que Zalachenko ignorou.
O homem devia ter à volta de 35 anos. Os cabelos eram cor de areia e vestia jeans, uma camisa aos quadrados e blusão de couro. Zalachenko contemplou-o em silêncio durante cerca de 15 segundos.
- Já perguntava a mim mesmo quando um de vocês ia aparecer.
- Trabalho para a Sapo - declarou Jonas Sandberg, mostrando o cartão.
- De certeza que não - disse Zalachenko.
- Perdão?
- Até podes trabalhar na Sapo, mas não trabalhas para eles. Jonas Sandberg olhou em redor, sem responder imediatamente.
Então, chegou a cadeira das visitas para a frente.
- Vim a esta hora para não atrair atenções. Discutimos a maneira de o ajudar e precisamos de definir o mais exactamente possível o que vai acontecer. Estou aqui apenas para ouvir a sua versão e saber das suas intenções, para que possamos elaborar uma estratégia comum.
- E que estratégia será essa?
Jonas Sandberg olhou pensativamente para o homem deitado na cama. Acabou por afastar as mãos.
- Herr Zalachenko... Receio que se tenha desencadeado um processo que envolve danos difíceis de avaliar. Discutimos a situação. As sepulturas de Gosseberga e a circunstância de a Lisbeth Salander ter sido atingida por três balas são factos difíceis de minimizar. Mas nem tudo está perdido. O conflito entre o senhor e a sua filha pode explicar por que motivo a receia tanto e por que motivo tomou medidas tão drásticas. Receio, no entanto, que tudo isto implique alguns meses de prisão.
Zalachenko sentiu-se repentinamente divertido, e teria rompido a gargalhada se isso não fosse totalmente impossível no estado em que estava. O único sinal visível foi um ligeiro tremor dos lábios.
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- É então essa a nossa estratégia comum?
- Herr Zalachenko, a noção de controlo de danos não lhe é estranha. É imperioso encontrarmos uma via comum. Vamos fazer tudo para o ajudar proporcionando-lhe um advogado e toda a assistência necessária, mas precisamos da sua colaboração e de certas garantias.
- Vou dar-te uma garantia. Vocês vão apagar toda esta história. - Fez um gesto com a mão. - O Niedermann é o vosso bode expiatório, e posso garantir-lhes que não será encontrado.
- Há provas formais que...
- Deixa lá as provas formais. O importante é como o caso é conduzido e como os factos são apresentados. Aqui tens a minha garantia. .. se vocês não usarem a vossa varinha mágica para fazer desaparecer tudo isto, convocarei uma conferência de imprensa. Sei nomes, datas, acontecimentos. Ou preciso de te recordar quem sou?
- Não está a compreender...
- Compreendo muito bem. Tu não passas de um moço de recados. Comunica ao teu chefe o que acabo de dizer. Ele compreenderá. Diz-lhe que tenho cópias de... de tudo.
- Temos de tentar chegar a um acordo.
- A conversa acabou. Põe-te a andar. E diz-lhes que, da próxima vez, mandem um homem, um adulto com quem eu possa discutir.
Zalachenko voltou a cabeça de modo a cortar o contacto visual com o seu visitante. Jonas Sandberg ficou a olhar para ele por um curto instante. Acabou por encolher os ombros e pôr-se de pé. Tinha quase chegado à porta quando ouviu novamente a voz de Zalachenko.
- Outra coisa. Sandberg voltou-se.
- A Salander.
- O que é que tem a Salander?
- Tem de desaparecer.
- Que quer dizer com isso?
Durante um segundo, Sandberg ficou com um ar tão preocupado que Zalachenko teve de sorrir, apesar da dor que lhe trespassou o maxilar.
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- Sei que nenhum de vocês tem tomates e que têm demasiados escrúpulos para a matar. Também sei que já não têm meios para o fazer. Quem se encarregaria do serviço? Tu? Mas ela tem de desaparecer. É preciso que o testemunho dela seja considerado nulo. Tem de voltar ao manicómio para o resto dos seus dias.

Lisbeth Salander ouvira os passos no corredor diante do seu quarto. Não apanhara o nome de Jonas Sandberg e era a primeira vez que ouvia aqueles passos.
A porta mantivera-se aberta durante toda a noite, uma vez que as enfermeiras entravam e saíam de dez em dez minutos. Ouvira o homem chegar e explicar a uma enfermeira, muito perto da porta do quarto, que precisava absolutamente de falar com Herr Karl Axel Bodin para tratar de um assunto urgente. Percebera que o homem mostrara um cartão, mas nada fora dito que fornecesse uma pista sobre o nome do visitante ou a natureza do cartão.
A enfermeira pedira ao visitante que esperasse enquanto ia ver se Herr Karl Axel Bodin estava acordado. Lisbeth Salander deduzira disto que o cartão devia ser muito convincente.
Verificou que a enfermeira voltara à esquerda no corredor e que dera 17 passos para chegar ao seu destino, e depois que o visitante percorrera a mesma distância em apenas 14 passos. O que dava uma média de 15 passos e meio. Calculou o comprimento dos passos em 60 centímetros, o que, multiplicado por 15 e meio, significava que Zalachenko se encontrava num quarto situado nove metros e trinta para a esquerda. Okay, dez metros. Calculou que o seu próprio quarto tinha cerca de cinco metros de largura, o que significava que Zalachenko estava a duas portas de distância.
De acordo com os algarismos verdes do despertador pousado em cima da mesa-de-cabeceira, a visita durara exactamente dez minutos.

Zalachenko continuou acordado durante muito tempo depois de Jonas Sandberg ter saído. Calculou que não fosse esse o verdadeiro nome do homem, pois a experiência ensinara-lhe que os espiões amadores suecos tinham uma fixação com os nomes de cobertura,
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mesmo quando não havia qualquer necessidade. Fosse como fosse, aquele Jonas (ou como raio se chamava) era a primeira indicação de que a Secção tomara nota da sua situação. Tendo em conta o escarcéu mediático, difícil seria isso não ter acontecido. Aquela visita viera, no entanto, também confirmar que essa situação era fonte de algumas inquietações. E com boas razões.
Sopesou as vantagens e os inconvenientes, alinhou possibilidades e rejeitou alternativas. Compreendera e aceitara que as coisas tinham corrido irremediavelmente mal. Num mundo perfeito, ele estaria naquele instante na sua casa em Gosseberga, Ronald Niedermann estaria em segurança no estrangeiro e Lisbeth Salander debaixo de metro e meio de terra. Não obstante, de um ponto de vista racional, compreender o que acontecera, tinha uma enorme dificuldade em perceber como conseguira ela sair da cova, voltar à quinta e destruir-lhe a vida com duas machadadas. A criatura era dotada de recursos
incríveis.
Em contrapartida, compreendia perfeitamente o que se passara com Ronald Niedermann e por que razão ele fugira em vez de acabar de uma vez por todas com Salander. Sabia que havia qualquer coisa que não batia certo na cabeça de Niedermann, que ele tinha visões, que via fantasmas. Mais de uma vez fora obrigado a intervir quando Niedermann agia de uma forma irracional e se enrolava
numa bola de terror.
Era uma coisa que o preocupava. Considerando que Ronald Niedermann ainda não fora capturado, Zalachenko estava convencido de que funcionara racionalmente nos dias seguintes à fuga de Gosseberga. Tentava muito provavelmente chegar a Tallinn, onde encontraria protecção entre os contactos do pai no mundo do crime. O que o preocupava era nunca se poder prever o momento em que Niedermann ia paralisar. Se acontecesse durante a fuga, cometeria erros, seria apanhado. Não se entregaria sem luta, e isso significaria a morte de alguns polícias e, verosimilmente, a morte do próprio Niedermann. Este pensamento preocupava Zalachenko. Não queria que Niedermann morresse. Niedermann era seu filho. Por outro lado, o facto, embora lamentável, era que Niedermann não podia ser capturado
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vivo. Niedermann nunca fora apanhado pela polícia e Zalachenko não sabia como reagiria a um interrogatório. Mas, infelizmente, calculava que não saberia manter-se calado. Seria, pois, vantajoso que Niedermann morresse durante a captura. Zalachenko choraria o filho, mas a alternativa era ainda pior. Significaria que ele próprio passaria o resto dos seus dias na prisão.
No entanto, tinham passado 48 horas desde a fuga de Niedermann, e ainda não tinham conseguido encurralá-lo. Era bom sinal. Significava que Niedermann estava a funcionar bem, e um Niedermann a funcionar bem era imbatível.
Mas a longo prazo, perfilava-se uma outra preocupação. Zalachenko perguntava a si mesmo como se arranjaria Niedermann sozinho, sem o pai para lhe guiar os passos. Ao longo dos anos, reparara que se deixasse de lhe dar instruções ou se lhe desse rédea solta para tomar as suas próprias iniciativas, ele deixava-se facilmente cair num estado de apática passividade.
Zalachenko pensou, não pela primeira vez, que era uma autêntica calamidade o filho ter aquelas peculiaridades. Ronald Niedermann era, sem dúvida, um indivíduo muito inteligente, dotado de qualidades físicas que faziam dele um homem temível e temido. Além disso, era um excelente organizador que sabia manter o sangue-frio. O seu único problema era a falta de capacidade de chefia. Tinha sempre necessidade de alguém para lhe dizer o que devia fazer.
Tudo isto estava, no entanto, e de momento, fora do seu controlo. Agora tinha de cuidar de si mesmo. A sua situação era precária, talvez mais precária do que nunca.
A visita de Thomasson, horas antes, não lhe parecera particularmente tranquilizadora. Thomasson sempre fora e seria um especialista em direito comercial, e toda a sua eficácia na matéria de pouca utilidade seria no actual contexto.
E depois, fora a visita de Jonas Sandberg. Sandberg constituía uma bóia de salvação bem mais sólida. Mas uma bóia que também podia revelar-se uma armadilha. Ia ter de jogar as suas cartas com muita habilidade e assumir o controlo da situação. O controlo era essencial.
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E, ao fim e ao cabo, podia confiar nos seus próprios recursos. De momento, tinha necessidade de cuidados médicos. Mas dentro de alguns dias, talvez uma semana, teria recuperado as forças. Se as coisas chegassem ao extremo, só poderia contar consigo mesmo. O que significava que tinha de desaparecer nas barbas de todos os polícias que o vigiavam. Ia precisar de um esconderijo, de um passaporte e de dinheiro. Thomasson fornecer-lhe-ia tudo isso. Mas, primeiro, tinha de recuperar o suficiente para ter forças para fugir.
À uma hora, a enfermeira da noite foi vê-lo. Fingiu estar a dormir. Quando ela fechou a porta, sentou-se laboriosamente na cama e rodou as pernas para fora. Ficou assim sentado, sem se mexer, alguns minutos, a testar o equilíbrio. Então, pousou com muito cuidado o pé esquerdo no chão. Por sorte, a machadada atingira-o na perna direita, que já estava estropiada. Estendeu a mão para pegar na prótese, guardada no armário ao lado da cama, e fixou-a no coto. Pôs-se de pé. Apoiou o peso do corpo na perna esquerda e tentou pousar a direita. Uma dor lancinante subiu-lhe pela coxa.
Cerrou os dentes e deu um passo. Iria precisar de canadianas, mas estava convencido de que o hospital não tardaria a propor-lhas. Apoiou-se à parede com uma mão e coxeou até à porta. Precisou de vários minutos para lá chegar e teve de parar a cada passo para dominar a dor.
Descansou o peso do corpo sobre a perna válida, entreabriu muito ligeiramente a porta e inspeccionou o corredor. Não viu ninguém, e atreveu-se a espreitar um pouco mais. Ouviu vozes fracas vindas da esquerda e olhou nessa direcção. A sala das enfermeiras do turno da noite ficava a cerca de vinte metros de distância, do lado oposto do
corredor.
Olhou para a direita e viu a porta ao fundo do corredor.
Durante a tarde, tentara informar-se sobre o estado de Lisbeth Salander. Ao fim e ao cabo, era sua filha. As enfermeiras tinham ordens expressas para não falar dos pacientes. Uma delas limitara-se a dizer, num tom neutro, que o estado de Lisbeth era estável. Mas, num gesto reflexo, olhara para o lado esquerdo, no corredor.
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Lisbeth Salander encontrava-se num dos quartos contíguos, entre o dele e a sala das enfermeiras.
Fechou a porta sem fazer ruído e voltou a coxear para a cama, onde retirou a prótese. Estava alagado em suor quando, finalmente, pôde enfiar-se debaixo do lençol.

O inspector Jerker Holmberg regressou a Estocolmo por volta do meio-dia de domingo. Estava cansado, cheio de fome e doíam-lhe as costas. Apanhou o metro até à estação da Câmara Municipal e fez a pé o resto do caminho até Kungsholmen, onde subiu directamente ao gabinete de Jan Bublanski. Sonja Modig e Curt Andersson já lá estavam. Bublanski convocara-os para aquela reunião em pleno domingo por saber que o encarregado do inquérito preliminar, o procurador Richard Ekstrõm, estava ocupado com outros compromissos.
- Obrigado por terem vindo - começou Bublanski. -Julgo que é tempo de termos uma conversa calma entre nós para tentar lançar alguma luz sobre esta baralhada. Jerker, trazes alguma novidade?
- Nada que não tenha já contado pelo telefone. O Zalachenko não cede um milímetro. Está completamente inocente e não pode ajudar-nos seja no que for. Por exemplo...
-Sim?
- Tinhas razão, Sonja. É um dos indivíduos mais sinistros que alguma vez conheci. Sinto-me um bocado parvo a dizer isto. Na polícia, não devíamos raciocinar nestes termos, mas há qualquer coisa que mete medo por baixo daquele verniz calculista.
- Okay - disse Bublanski, tossicando. - O que é que sabemos? Sonja
Modig esboçou um pequeno sorriso.
- Os detectives privados venceram este assalto. Não existe nenhum Zalachenko em nenhum registo oficial, mas há um Karl Axel Bodin que nasceu em 1939, em Uddevalla. Os pais chamavam-se Mananne e Georg Bodin. Existiram, mas morreram num acidente, em 1946. Karl Axel Bodin foi criado por um tio, na Noruega. Por isso não temos nada a respeito dele antes dos anos setenta, quando regressou
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à Suécia. A versão do Mikael Blomkvist, de que ele é um ex-agente do GRU, parece inverificável, mas inclino-me a pensar que é verdadeira. - E isso implicaria...?
- Que lhe tenha sido atribuída uma identidade falsa. O que só pode ter sido feito com a conivência das autoridades.
- Da Sapo, portanto?
- É o que afirma o Blomkvist. A forma como isso terá sido feito, não sei. Implica que a certidão de nascimento e um monte de outros documentos tenham sido falsificados e inseridos nos registos oficiais suecos. Não ouso pronunciar-me sobre os aspectos legais de uma tal acção. Tudo depende, provavelmente, de quem decidiu. Mas para ser legal, a decisão teve, quase de certeza, de ter sido tomada a nível governamental.
Fez-se silêncio no gabinete, enquanto os quatro inspectores consideravam as implicações.
- Okay - acabou Bublanski por dizer. - Somos quatro polícias de mãos atadas. Se o Governo está implicado, não serei com certeza eu a chamá-lo à pedra.
- Hum - resmungou Curt. - Poderia levar a uma crise constitucional. Nos Estados Unidos, é possível chamar um membro do governo a responder perante um tribunal ordinário. Na Suécia, tem de passar pela Comissão Constitucional.
- O que podemos fazer, por outro lado, é perguntar ao chefe -sugeriu Holmberg.
- Perguntar ao chefe? - espantou-se Bublanski.
- O Thorbjõrn Fãlldin.(1) Na altura, era ele o primeiro-ministro.
- Isso. Aparecemos em casa dele, não sei onde, e perguntamos ao antigo primeiro-ministro se arranjou documentos de identidade falsos para um espião soviético trânsfuga. Não me parece que seja boa ideia.
- O Fãlldin vive em Âs, na comuna de Hãrnõsand. Nasci para aqueles lados, a poucos quilómetros da casa dele. O meu pai é centrista e conhece-o muito bem. Eu próprio encontrei-o várias vezes,

(1) Thorbjõrn Fãlldin, primeiro-ministro centrista de um governo tripartido de direita de 1976 a 1978 e de 1979 a 1981. (N. do T.)

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quando era miúdo e também já em adulto. É uma pessoa muito acessível.
Três inspectores cravaram em Holmberg um olhar espantado.
- Conheces o Fálldin? - disse Bublanski, hesitante. Holmberg assentiu com a cabeça. Bublanski fez uma careta.
- A verdade - disse Holmberg - é que resolveríamos uma porção de problemas se conseguíssemos convencer o antigo primeiro-ministro a contar-nos o que se passou, de modo a ficarmos a saber a quantas andamos no meio desta alhada. Posso ir falar com ele. Se não disser nada, paciência. Se falar, poupa-nos uma quantidade de tempo.
Bublanski reflectiu na proposta. Acabou por abanar a cabeça. Viu, pelo canto do olho, que também Sonja Modig e Curt Andersson faziam o mesmo.
- Holmberg... a proposta é interessante, mas acho que vamos deixar isso para mais tarde. Passemos à frente. Sonja?
- Segundo o Blomkvist, o Zalachenko chegou à Suécia em 1976. Tanto quanto consigo entender, só há uma pessoa que lhe pode ter dado esta informação.
- O Gunnar Bjõrck - disse Curt Andersson.
- O que é que o Bjõrck nos conta? - perguntou Holmberg.
- Pouca coisa. Invoca o sigilo profissional e diz que não pode discutir nada sem autorização dos seus superiores.
- E quem são os superiores dele?
- Recusa-se a dizer.
- Que vai então acontecer-lhe?
- Acusei-o de pagar por serviços sexuais. Dispomos de uma excelente documentação, graças ao Dag Svensson. Fez saltar a tampa ao Ekstrõm, mas uma vez que eu estabeleci uma relação, arrisca-se a ter problemas se abandonar o inquérito - disse Andersson.
- Ah! Infracção à lei por pagamento de serviços sexuais. O que é que isso dá? Uma multa, suponho.
- Provavelmente. Mas temo-lo no sistema e podemos voltar a chamá-lo para interrogatório.
- Mas nesse caso andaremos a pisar os canteiros da Sapo, o que e capaz de provocar turbulências.
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- A questão é que nada do que se passou teria acontecido se a Sapo não estivesse implicada, de uma maneira ou de outra. É possível que o Zalachenko seja realmente um espião russo que passou para o lado de cá e pediu asilo político. E também possível que tenha trabalhado para a Sapo como agente ou como fonte, não sei como chamar-lhe, e que haja uma boa razão para lhe terem oferecido uma falsa identidade e o anonimato. Mas há aqui três problemas. Em primeiro lugar, o inquérito conduzido em 1991 e que resultou no internamento da Lisbeth Salander foi ilegal. Em segundo lugar, a actividade do Zalachenko a partir dessa data não teve estritamente nada que ver com a segurança do país. O Zalachenko é um vulgaríssimo gangster e muito provavelmente cúmplice de uma série de homicídios e outros crimes. E em terceiro lugar, não resta a mínima dúvida de que alguém disparou contra a Lisbeth Salander e a enterrou num terreno pertencente ao Zalachenko em Gosseberga.
- Por falar nisso, gostaria muito de ler esse famoso relatório -disse Holmberg.
A expressão de Bublanski ensombrou-se.
- O Ekstrõm deitou-lhe a mão, na sexta-feira, e quando eu lhe pedi que mo devolvesse, disse que ia fazer uma cópia, que não fez. Em vez disso, chamou-me para me dizer que tinha falado com o Ministério Público e que havia um problema. Segundo o procurador-geral, o documento está classificado como secreto, o que significa que não pode circular nem ser copiado. Exigiu que todas as cópias lhe fossem entregues até o caso estar esclarecido. A Sonja foi obrigada a entregar a que tinha.
- Quer isso dizer que já não dispomos do relatório?
- Sim.
- Merda - resmungou Holmberg. - Isso não augura nada de bom.
- Não - admitiu Bublanski. - Mas quer sobretudo dizer que alguém está a agir contra nós, e a agir rápida e eficazmente. Foi esse inquérito que nos pôs na boa pista.
- Nesse caso, temos é de descobrir quem está a agir contra nós - disse Holmberg.
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- Um momento - pediu Sonja Modig. - Temos também o Peter Teleborian. Contribuiu para a nossa investigação fornecendo-nos um perfil da Lisbeth Salander.
- Exactamente - disse Bublanski, num tom ainda mais sombrio. - E que foi que ele disse?
- Que estava muito preocupado com a segurança dela e só queria o seu bem. Mas no fim daquela conversa fiada disse que ela era muito perigosa e capaz de resistir à detenção. Baseámos uma grande parte do nosso raciocínio no que ele disse.
- E também deu a volta à cabeça do Hans Faste - disse Holmberg. - A propósito, que é feito dele?
- Está de licença - respondeu Bublanski, secamente. - A questão agora é saber o que fazer.
Passaram as duas horas seguintes a discutir diferentes possibilidades. A única decisão prática tomada foi que Sonja Modig regressaria a Gotemburgo no dia seguinte para ver se Lisbeth Salander tinha alguma coisa a dizer. Quando, finalmente, puseram fim à reunião, Sonja e Curt desceram juntos até à garagem.
- Estava a pensar numa coisa... - Curt não prosseguiu.
- Sim? - incitou-o Sonja.
- Quando falámos com o Teleborian, tu foste a única do grupo a fazer perguntas e a levantar objecções.
- E?
- E... bom instinto.
Curt Andersson não era famoso por distribuir elogios e era a primeira vez que dizia qualquer coisa de positivo ou de encorajador a Modig. Afastou-se, deixando-a junto ao carro, de boca aberta.

CAPÍTULO 5

DOMINGO, 10 DE ABRIL

Mikael Blomkvist tinha passado a noite de sábado para domingo na cama com Erika Berger. Não tinham feito amor, tinham-se limitado a falar. Uma grande parte da conversa fora dedicada aos pormenores da história de Zalachenko. A confiança entre os dois era tal que Mikael não dava a mínima importância ao facto de Erika ir começar a trabalhar para outra publicação. E Erika não tinha a mínima intenção de lhe roubar a história. O "furo" era da Millennium, e se alguma coisa sentia era uma certa frustração por não participar naquele número. Teria gostado de acabar os seus anos na revista a trabalhá-lo.
Falaram também do futuro e do que a nova situação implicaria. Erika estava firmemente decidida a conservar a sua quota na Millennium e o seu lugar no CA. Em contrapartida, ambos compreendiam que ela não poderia intervir no trabalho redactorial em curso.
- Dá-me alguns anos no SMP... e quem sabe? Talvez eu volte à Millennium quando estiver perto da reforma.
E discutiram a sua própria e complicada relação. Não tinham o mínimo desejo de mudar de hábitos, mas parecia evidente que não poderiam continuar a ver-se tão frequentemente como até ali. Ia ser como nos anos 80, antes do início da Millennium, quando ainda trabalhavam em sítios diferentes.
- A única solução será marcarmos encontros - disse Erika, com um pequeno sorriso.
No domingo de manhã separaram-se à pressa antes de Erika se ir juntar ao marido, Greger Beckman.
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- Não sei o que dizer - observou Erika, à porta -, mas reconheço todos os sinais que indicam que estás completamente absorvido por um assunto e que tudo o mais passou para segundo plano. Sabes que te comportas como um psicopata quando estás a trabalhar? Mikael sorriu e beijou-a na face.
Depois de Erika sair, dedicou a manhã a telefonar para o Hospital Sahlgrenska, a tentar obter informações sobre o estado de saúde de Lisbeth Salander. Ninguém quis dar-lhas, de modo que acabou por ligar para o inspector Marcus Ackerman, que teve pena dele e lhe disse que, dadas as circunstâncias, o estado de Lisbeth era satisfatório e que os médicos estavam relativamente optimistas. Perguntou se podia visitá-la. Ackerman respondeu que Lisbeth se encontrava preventivamente detida por ordem do procurador-geral e não estava autorizada a receber visitas, mas que, de momento, a questão era académica. Dado o seu estado, não fora sequer possível interrogá-la. Mikael conseguiu arrancar-lhe a promessa de que o avisaria se Lisbeth piorasse.
Abriu a lista de mensagens recebidas no telemóvel e verificou que tinha 42 chamadas e SMS de diferentes jornalistas que tentavam desesperadamente contactá-lo. A notícia de que fora ele que encontrara Lisbeth Salander e alertara os Serviços de Emergência Médica, e o facto de estar tão intimamente ligado ao desenrolar dos acontecimentos, tinha sido objecto das mais loucas especulações nos meios de comunicação social, no decurso das últimas 24 horas.
Apagou todas as mensagens dos jornalistas. Em seguida, ligou para a irmã e combinou um almoço para esse mesmo dia.
Feito isto, telefonou para Dragan Armanskij, CEO da Milton oecurity. Apanhou-o, pelo telemóvel, na casa que tinha em Lidingõ.
- Parece, meu caro, que tem o condão de criar títulos sensacionais - disse Armanskij, secamente.
- Peço desculpa por não ter ligado durante a semana. Vi a mensagem, mas não tive tempo...
- Conduzimos a nossa própria investigação, aqui na Milton. E o Rolger Palmgren deu-me a entender que você sabe qualquer coisa. Mas dir-se-ia que está quilómetros à nossa frente.
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Mikael hesitou um instante, sem saber muito bem como dizer aquilo.
- Posso confiar em si? - perguntou.
A pergunta pareceu surpreender Armanskij.
- De que ponto de vista?
- Está ou não do lado da Lisbeth? Posso ter a certeza de que quer
o bem dela?
- Considero-me amigo dela. Como bem sabe, isso não significa
que ela se considere minha amiga.
- Eu sei. Mas o que quero saber é se está disposto a estar ao lado dela no ringue a enfrentar as bestas que querem fazer-lhe mal. E vai haver muitos assaltos nesse combate.
Armanskij reflectiu.
- Estou do lado dela - acabou por responder.
- Posso dar-lhe informações e discutir assuntos consigo sem recear fugas para a polícia ou para quaisquer outros meios?
- Está fora de questão eu envolver-me em qualquer actividade criminosa.
- Não foi isso que perguntei.
- Pode confiar inteiramente em mim desde que não me revele que está envolvido numa actividade criminosa, ou qualquer coisa nessa linha.
- De acordo. Precisamos de nos encontrar.
- Regresso à cidade esta tarde. Jantamos?
- Não, não posso. Mas gostaria que nos encontrássemos amanhã à tarde. Nós os dois, e talvez mais algumas pessoas. Precisamos de falar com calma.
- Pode ser na Milton. Às seis?
- Combinado. Outra coisa... vou estar com a minha irmã, a Annika Giannini, dentro de duas horas. Ela está a considerar a possibilidade de representar a Lisbeth, mas não pode, evidentemente, trabalhar de borla. Eu posso pagar uma parte dos honorários do meu bolso. A Milton Security está disposta a contribuir?
- A Lisbeth vai ter necessidade de um advogado muito competente. Não me parece que a sua irmã seja a pessoa certa, salvo o
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devido respeito. Já falei com o nosso consultor jurídico e ele vai procurar o advogado de que precisamos. Estou a pensar no Peter Althin, ou alguém do género.
- Errado. A Lisbeth vai precisar de um tipo de advogado completamente diferente. Compreenderá o que quero dizer depois de falarmos. Mas pode injectar algum dinheiro para a defesa, se for preciso?
- Já tinha decidido que a Milton contrataria um advogado para a defender...
- Isso quer dizer sim ou não? Sei o que aconteceu à Lisbeth. Sei mais ou menos quem está por detrás disto. Sei porquê. Tenho um plano de ataque.
Armanskij riu-se.
- Está bem, vou ouvir a sua proposta. Se ela não me agradar, fico de fora.
- Pensaste na minha proposta de representar a Lisbeth Salander? - perguntou Mikael, depois de ter beijado a irmã e de o café e as sanduíches terem sido servidos.
- Pensei. E sou obrigada a recusar. Sabes que não exerço direito penal. Mesmo que seja absolvida dos homicídios, terá de enfrentar uma longa lista de acusações. Vai precisar de alguém com um tipo de experiência que eu não tenho.
- Enganas-te. És advogada e a tua competência é mais que reconhecida no que se refere aos direitos das mulheres. Digo que és exactamente a pessoa de que precisamos.
- Mikael... penso que não estás a ver bem o que isto significa. Trata-se de um processo criminal complexo, não de um simples caso de violência doméstica ou de assédio sexual. Se eu aceitar defendê-la, corremos o risco de uma catástrofe.
Mikael sorriu.
- Tenho a impressão de que não compreendeste aonde quero chegar. Se a Lisbeth fosse acusada dos homicídios do Dag e da Mia, contrataria um advogado do género Silbersky ou outro peso pesado dos casos criminais. Mas este julgamento vai ser sobre um assunto
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completamente diferente. E, para isso, tu és a advogada mais perfeita que consigo imaginar.
Annika Giannini suspirou.
- Nesse caso, é melhor explicares-te.
Falaram durante quase duas horas. Quando Mikael terminou, Annika estava convencida. Mikael pegou no telemóvel e ligou para Marcus Ackerman, em Gotemburgo.
- Olá. Sou outra vez eu, o Blomkvist.
- Não tenho novidades no que respeita à Salander - disse Ackerman, irritado.
- Não haver notícias é bom sinal, é o que se pode dizer nas presentes circunstâncias. Mas eu tenho novidades em relação a ela.
- Ah, bom.
- É verdade. Tem uma advogada chamada Annika Giannini. Está sentada à minha frente e vou passá-la.
Mikael entregou o portátil à irmã.
- Bom dia. Chamo-me Annika Giannini e foi-me pedido que representasse a Lisbeth Salander. Preciso, portanto, de entrar em contacto com a minha cliente para poder preparar a defesa. E preciso do número de telefone do procurador.
- Estou a ver - disse Ackerman. - Pensava que tinha sido nomeado um advogado oficioso.
- Hum, hum. Alguém perguntou alguma coisa à Lisbeth Salander?
Ackerman hesitou.
- Para dizer a verdade, ainda não tivemos possibilidade de comunicar com ela. Esperamos poder falar-lhe amanhã, se o seu estado de saúde o permitir.
- Tanto melhor. Nesse caso, e até que Frõken Salander me contradiga, considerar-me-ão sua advogada. Não poderão interrogá-la sem ser na minha presença. Poderão apenas falar com ela para lhe perguntar se me aceita ou não como sua advogada. Compreendeu?
- Sim - respondeu Ackerman, com um suspiro. Não sabia muito bem qual era a situação a nível jurídico. Pensou um pouco, e acrescentou: - Antes de mais nada, queríamos perguntar a Frõken Salander
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se faz alguma ideia de onde poderá estar Ronald Niedermann, o assassino do polícia. Podemos perguntar-lhe isso, mesmo sem ser na sua presença?
Annika Giannini hesitou.
- Tudo bem... perguntem-lhe, se isso ajudar a polícia a localizar o Niedermann. Mas nem uma palavra sobre eventuais acusações contra ela. Estamos de acordo?
- Acho que sim.
Marcus Ackerman saiu imediatamente do seu gabinete e subiu a escada para ir bater à porta de Agneta Jervas, que dirigia o inquérito preliminar. Deu-lhe conta da conversa que acabara de ter com Annika Giannini.
- Não sabia que a Lisbeth Salander tinha uma advogada.
- Nem eu. Mas a Giannini foi contratada pelo Mikael Blomkvist. E ele não tem a certeza de que a Salander esteja ao corrente.
- Mas a Giannini não exerce direito penal. Ocupa-se sobretudo de questões relacionadas com os direitos das mulheres. Assisti a uma conferência dela, uma vez. É boa, mas nada adequada a este caso.
- Bom, isso terá de ser a Salander a decidir.
- Nesse caso, é possível que me veja obrigada a contestar a escolha perante o tribunal. É importante para a Salander ter um verdadeiro defensor, e não uma estrela que faz cabeçalhos nos jornais. Hum. Além disso, a Salander foi declarada legalmente interdita. Não sei muito bem o que se aplica a estes casos.
- O que é que fazemos?
Agneta Jervas reflectiu um instante
- Mas que grande baralhada! Nem sequer sei quem vai ficar com este caso. O mais certo é ser transferido para o Ekstrõm, em Estocolmo. Mas ela tem de ter um advogado. Okay... pergunta-lhe se quer a Giannini.

Ao voltar a casa, por volta das cinco da tarde, Mikael ligou o ebook e retomou o fio do texto que tinha começado a escrever no hotel- Trabalhou sete horas seguidas, até identificar as grandes lacunas
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da história. Tinha ainda muita pesquisa a fazer. Uma das questões a que os documentos existentes não permitiam responder era que elementos da Sapo, além de Gunnar Bjõrck, tinham conspirado para internar Lisbeth numa instituição psiquiátrica. Também ainda não sabia qual a natureza da relação entre Bjõrck e o psiquiatra Peter
Teleborian.
Por volta da meia-noite, desligou o computador e foi para a cama. Pela primeira vez em várias semanas sentiu que podia descontrair e dormir tranquilamente. Tinha a sua história. Por muitos pontos de interrogação que restassem, tinha já material suficiente para desencadear uma avalancha de grandes cabeçalhos.
Foi repentinamente assaltado pelo desejo de telefonar a Erika e pô-la a par da situação. Lembrou-se então de que ela já não trabalhava na Millennium. A partir daí, dormir tornou-se mais difícil.

Na Estação Central de Estocolmo, o homem da pasta castanha apeou-se lentamente do comboio das 19h30, vindo de Gotemburgo, e permaneceu imóvel por alguns instantes, no meio da multidão, para se orientar. Iniciara a sua viagem em Laholm e fizera uma paragem em Gotemburgo, para almoçar com um velho conhecido, antes de retomar o caminho para Estocolmo, onde estivera pela última vez dois anos antes e aonde, até ao dia anterior, não tencionara voltar. Apesar de lá ter residido durante a maior parte da sua vida profissional, sempre se sentira na capital como um peixe fora de água, um sentimento que aumentava a cada visita desde que se reformara.
Atravessou lentamente o átrio da estação, comprou os jornais da tarde e duas bananas no Point-Presse, e contemplou pensativamente duas muçulmanas de lenço na cabeça que o ultrapassavam em passo acelerado. Não tinha nada contra as mulheres de lenço. Se as pessoas queriam disfarçar-se, o problema era delas. Em contrapartida, incomodava-o que quisessem a todo o custo fazê-lo em plena Estocolmo. Percorreu a pé os 300 metros até ao Hotel Frey, junto à antiga estação principal dos Correios, na Vasagatan. Ficava sempre ali nas suas raras visitas a Estocolmo. Central e decente. E além disso barato, uma necessidade, uma vez que pagava a viagem do seu próprio
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bolso. Reservara o quarto na véspera e apresentou-se sob o nome de Evert Gullberg.
Já no quarto, foi direito à casa de banho. Chegara a uma idade em que era obrigado a aliviar-se com muita frequência. Havia já vários anos que não sabia o que era dormir uma noite inteira sem se levantar para urinar.
Em seguida, tirou o chapéu de feltro azul-escuro, de aba estreita, e alargou o nó da gravata. Era magro, quase escanzelado, com um metro e 84 de altura e 68 quilos de peso. Vestia um casaco pied-de-poule e umas calças cinzento-escuro. Abriu a pasta castanha e tirou de lá duas camisas, uma gravata e alguma roupa interior, que guardou numa gaveta da cómoda. Pendurou o sobretudo e o casaco nos ganchos atrás da porta.
Era demasiado cedo para ir para a cama, e demasiado tarde para que tivesse coragem de ir dar um passeio, ocupação que, de todos os modos, não lhe daria prazer. Sentou-se na inevitável cadeira de hotel e olhou em redor. Ligou o televisor, mas baixou o som para não ser incomodado. Considerou a hipótese de ligar para a recepção e encomendar um café, mas acabou por decidir que a tarde já ia demasiado avançada. Em vez disso, abriu o minibar e verteu num copo o conteúdo de uma miniatura de johny Walker, a que juntou algumas gotas de água. Pegou nos jornais da tarde e leu atentamente tudo o que tinha sido escrito sobre a perseguição a Ronald Niedermann e sobre o caso Salander. Passado algum tempo, pegou num bloco com a capa de couro e começou a tomar notas.
O antigo chefe de gabinete da Sapo, Evert Gullberg, tinha 78 anos e estava oficialmente reformado havia 14. Mas tal como os velhos soldados, os velhos espiões nunca morrem, apenas desaparecem por entre as sombras.
Perto do fim da Guerra, quando Gullberg tinha 19 anos, quisera
fazer carreira na Armada. Cumprira o serviço militar como aspirante
a oficial de Marinha e fora aceite na Escola Naval. Mas ao contrário
do que seria expectável, em vez de o terem mandado para o mar,
tinham-no enviado para o Serviço de Informações. Compreendia a
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necessidade de controlar as transmissões do inimigo, na esperança de descobrir o que se tramava no outro lado do Báltico, mas achava o trabalho aborrecido e sem interesse. Os cursos de línguas do exército tinham-lhe, no entanto, permitido aprender russo e polaco. Fora esta aptidão que, em 1950, levara a Polícia de Segurança Nacional a recrutá-lo. Era a época em que Georg Rhulin, um homem de uma rectidão irrepreensível, dirigia a 3.a Brigada da Polícia do Estado. Quando entrara ao serviço, o orçamento total da polícia secreta ascendia a 2,7 milhões de coroas e os quadros de pessoal contavam exactamente com 96 pessoas.
Quando Evert Gullberg passara oficialmente à reforma, o orçamento da Sapo excedia os 350 milhões de coroas e ninguém saberia dizer ao certo quantos empregados havia.
Gullberg passara a vida a trabalhar para os serviços secretos, ou mais precisamente para o bom povo social-democrata. Ironia do destino, uma vez que, em todas as eleições, votara fielmente nos moderados, excepto em 1991, quando votara deliberadamente contra eles, por considerar Carl Bildt uma catástrofe da realpolitik. Nesse ano, resignara-se a apoiar com o seu sufrágio Ingvar Carlsson. Os quatro melhores anos de governo que a Suécia alguma vez tivera, encabeçado pelos moderados, tinham igualmente confirmado os seus piores receios. O governo moderado formara-se por altura do desmembramento da União Soviética, e, na opinião de Gullberg, nunca houvera um regime tão mal preparado para enfrentar e aproveitar as novas possibilidades políticas na arte da espionagem surgidas a Leste. O governo de Bildt tinha, pelo contrário, invocado razões económicas para reduzir a secção soviética, preferindo apostar em inépcias internacionais na Bósnia e na Sérvia... como se a Sérvia pudesse, algum dia, tornar-se uma ameaça para a Suécia! O resultado fora a impossibilidade de colocar em Moscovo informadores a longo prazo, e no dia em que o ambiente voltasse a endurecer - o que, considerava Gullberg, era inevitável -, iam voltar a fazer exigências políticas extravagantes à Sapo e ao Serviço de Informações Militares, como se pudessem fazer aparecer agentes por artes mágicas.
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Gullberg iniciara a sua carreira na secção russa da 3.a Brigada da Polícia do Estado e, ao fim de dois anos passados atrás de uma secretária, dera os seus primeiros e hesitantes passos no terreno como adido militar, com o posto de capitão, na embaixada sueca em Moscovo, de 1952 a 1953. Facto curioso: seguia as pisadas de um outro espião célebre. Anos antes, o seu posto fora ocupado por um oficial não totalmente desconhecido, o coronel Stig Wennerstrõm.
De regresso à Suécia, trabalhara na contra-espionagem e, dez anos mais tarde, era um dos membros mais jovens da equipa da Sapo que, em 1963, chefiada pelo director das Intervenções, Otto Danielsson, detivera Wennerstrõm, condenado a uma pena de prisão perpétua, e o levara para a Penitenciária de Lângholmen,
Quando, em 1964, a polícia secreta fora reestruturada sob a direcção de Per Gunnar Vinge, tornando-se o Departamento de Segurança da Direcção-Geral da Polícia Nacional, a DGPN/Sapo, o número de funcionários começara a crescer. Na altura, Gullberg trabalhava na Sapo havia 14 anos e tornara-se um dos veteranos de confiança.
Gullberg evitava usar a abreviatura Sapo, preferindo-lhe Polícia de Segurança. Com os colegas, acontecia-lhe falar da Empresa, ou da Firma, ou mais simplesmente do Departamento - mas nunca de Sapo. A razão era simples: a principal missão da Firma durante muitos anos fora o controlo do pessoal, ou seja, a investigação e registo de cidadãos suecos suspeitos de terem tendências comunistas e serem traidores à pátria. Na Firma, as expressões "tendências comunistas" e "traidores à pátria" eram usadas como sinónimos. A palavra "Sapo", finalmente adoptada por todos, fora originariamente criada pelo Claré, um jornal comunista traidor à pátria, como uma espécie de termo pejorativo que se aplicava aos caçadores de comunistas da polícia. E Gullberg tinha uma grande dificuldade em compreender o que levara o seu antigo chefe, P. G. Vinge, a intitular as suas memórias Fui Chefe da Sapo de 1962 a 1970.
A reestruturação de 1964 ia decidir a futura carreira de Gullberg.
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Ao transformar-se em DGPN/Sapo, a polícia secreta passava a ser aquilo que as notas do Ministério da Justiça qualificavam como uma organização policial moderna. Isto implicava novos recrutamentos e, logo, intermináveis problemas de adaptação, o que, numa organização em expansão, teve como consequência facilitar enorme-mente ao Inimigo a tarefa de infiltrar os seus agentes. O que, por sua vez, significou a necessidade de reforçar o controlo da segurança interna - a polícia secreta não podia continuar a ser um clube selecto constituído por antigos oficiais, onde todos se conheciam e onde, frequentemente, o mérito de um novo recruta era ter um pai oficial.
Em 1963, Gullberg fora transferido da contra-espionagem para o controlo do pessoal, reforçado na esteira do desmascaramento de Stig Wennerstrõm. Fora por essa altura que tinham sido lançadas as bases do registo de opiniões que, em finais dos anos 60, listava mais de 300 mil cidadãos suecos que defendiam posições políticas menos convenientes. Mas o controlo dos cidadãos suecos em geral era uma coisa - ali, tratava-se de saber como conceber o controlo da segurança no seio da própria DGPN/Sapo.
Wennerstrõm criara um sem-fim de embaraços à polícia secreta do Estado. Se fora possível um coronel do estado-maior da Defesa trabalhar para os russos - sendo, ainda por cima, conselheiro do governo em matérias relacionadas com o armamento nuclear e a política de segurança -, poderia alguém afirmar que os russos não tinham um agente igualmente bem colocado na polícia secreta? Quem podia garantir que os directores e outros responsáveis da Firma não estavam na verdade a soldo da União Soviética? Em suma, quem devia espiar os espiões?
Numa tarde de Agosto de 1964, Gullberg fora convocado para uma reunião no gabinete do director-adjunto da Sapo, o chefe de gabinete Hans Wilhelm Francke. Além dele, estavam presentes duas outras pessoas pertencentes às altas esferas da Firma: o secretário-geral e o responsável pelo orçamento. Antes do final do dia, a vida de Gullberg tinha mudado de rumo. Fora escolhido. Fora-lhe atribuída a chefia de uma brigada recém-criada com o nome provisório de Secção Especial, com a sigla SS. A primeira medida de Gullberg
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mudar-lhe o nome para Secção de Análise. Serviu durante alguns minutos, até o responsável pelo orçamento fazer notar que SA não era muito melhor do que SS. No final, ficaram-se por Secção de Análise Especial, SAS, no dia-a-dia denominada a Secção, em vez de Departamento ou Firma, que se aplicavam à Sapo no seu conjunto.
A Secção fora ideia de Francke, que lhe chamava última linha de defesa. Um grupo ultra-secreto com elementos colocados em pontos estratégicos no seio da Firma, mas que permanecia invisível, não era referido nas notas internas nem nas provisões orçamentais e que, por isso mesmo, não podia ser infiltrado. A sua missão: velar pela segurança da nação. Francke tinha poderes para tornar isso possível. Precisava do secretário-geral e do responsável pelo orçamento para criar uma estrutura secreta, mas esses eram ambos soldados da velha escola e amigos, depois de dezenas de escaramuças com o Inimigo.
No primeiro ano, a organização incluía apenas Gullberg e três colaboradores escolhidos à lupa. Ao longo dos anos seguintes, a Secção crescera até incluir dez pessoas, dois secretários administrativos e oito caçadores de espiões profissionais. Hierarquia ultra-simplificada: Gullberg era o chefe e todos os outros eram colaboradores que se encontravam com ele praticamente todos os dias. A eficácia era mais valorizada do que o prestígio e a burocracia.
Formalmente, Gullberg era subordinado de uma longa lista de nomes na hierarquia do secretariado-geral da Sapo, aos quais tinha de apresentar relatórios mensais, mas, na prática, encontrava-se numa posição única e detinha poderes extraordinários. Ele, e só ele, podia decidir dissecar ao microscópio as mais altas instâncias da Sapo. Podia, se quisesse, virar do avesso a vida do próprio Per Gunnar Vinge (como de facto fizera). Podia iniciar as suas próprias investigações ou ordenar escutas telefónicas sem ter de explicar os objectivos ou referir o facto a um superior. O seu modelo era o lendário espião americano James Jesus Angleton, que ocupava uma posição semelhante na CIA e que ele conhecia, aliás, pessoalmente.
Em suma, a Secção tornou-se uma microorganização no seio do apartamento, independente, acima e ao lado, de todo o resto da
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Polícia de Segurança. O que teve também consequências geográficas. A Secção tinha escritórios em Kungsholmen mas, por razões de segurança, fora transferida para um apartamento privado com onze divisões, em Õstermalm. O apartamento fora transformado numa fortaleza que nunca ficava sem guarnição, uma vez que a fiel secretária, Eleanor Badenbrink, fora instalada a título permanente nas duas divisões mais próximas da porta. Badenbrink era um recurso inestimável, em quem Gullberg depositara a mais absoluta confiança.
Em termos de funcionamento e organização, Gullberg e os seus colaboradores escapavam a qualquer espécie de notoriedade: eram financiados por um "fundo especial" e não existiam em parte alguma da burocracia formal da Polícia de Segurança que dependia da Direcção-Geral da Polícia Nacional ou do Ministério da Justiça. O próprio director da DGPN/Sápo ignorava a existência destes homens, os mais secretos entre os secretos, que tinham por missão gerir os casos mais secretos entre os secretos.
Com 40 anos, Gullberg encontrava-se, pois, numa situação em que não tinha de prestar contas fosse a quem fosse e em que podia investigar exactamente quem quisesse. Tinha compreendido, desde o início, que a Secção de Análise Especial corria o risco de tornar-se um grupo politicamente sensível. No mínimo, a sua missão era muito vaga e as instruções escritas quase inexistentes. Em Setembro de 1964, o primeiro-ministro Tage Erlander assinou uma directiva estipulando as somas que seriam alocadas à Secção de Análise Especial, cuja missão era gerir inquéritos particularmente sensíveis e importantes para a segurança da nação. Foi um dos 12 assuntos deste género que o director-adjunto da DGPN/Sapo, Hans Wilhelm Francke, expôs durante uma reunião da tarde. O assunto foi imediatamente classificado como secreto e arquivado no arquivo especial e igualmente secreto da DGPN/Sápo.
No entanto, a assinatura do primeiro-ministro implicava que a Secção fosse uma instituição juridicamente reconhecida. O primeiro orçamento anual da Secção ascendia a 52 mil coroas. Um orçamento muito pequeno, que o próprio Gullberg estimava ser um golpe de
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génio. Isto subentendia que a criação da Secção era um assunto como outro qualquer.
Num sentido mais lato, a assinatura do primeiro-ministro significava que ele tinha reconhecido a necessidade de criar um grupo que pudesse encarregar-se do "controlo interno do pessoal". Desta assinatura, havia quem pudesse também deduzir que o primeiro-ministro dera o aval à criação de um grupo que pudesse encarregar-se igualmente do controlo de "pessoas particularmente sensíveis" no exterior da Sapo, por exemplo, do próprio primeiro-ministro. Era esta última possibilidade que podia dar origem a graves problemas políticos.
Evert Gullberg deu-se conta de que já não havia johny Walker no copo. Não gostava particularmente de álcool, mas o dia tinha sido longo, a viagem também, e achava que se encontrava numa fase da vida em que pouco importava se decidia beber um ou dois whiskies. Não hesitava em encher o copo se lhe apetecesse. Abriu uma miniatura de Glenfiddich e serviu-se.
O dossiê mais sensível de todos era, evidentemente, o de Olof Palme.
Gullberg lembrava-se ao pormenor desse dia de eleições de 1976. Pela primeira vez na história moderna, a Suécia tinha um governo de direita. Infelizmente foi Thorbjõrn Fãlldin que ascendeu a primeiro-ministro e não Gosta Bohman, um homem da velha escola infinitamente mais adequado. Mas acima de tudo, Palme tinha sido derrotado e Evert Gullberg pudera respirar.
O interesse de ter Olof Palme como primeiro-ministro fora objecto de várias conversações nos mais secretos corredores da DGPN/Sapo. Em 1969, Per Gunnar Vinge foi demitido depois de ter dado a sua opinião, partilhada por várias pessoas do Departamento: a possibilidade de Palme poder ser um agente de informações a soldo do KGB russo. A convicção de Vinge não colheu nenhuma controvérsia no clima que reinava na Firma. Infelizmente, discutiu abertamente o assunto com o governador da província, Ragnar Lassinantti, durante uma visita a Norrbotten. Lassinantti ergueu as sobrancelhas por duas
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vezes informando de seguida o gabinete ministerial, tendo Vinge sido convocado para uma conversinha particular.
Para grande indignação de Evert Gullberg, a questão dos eventuais contactos russos de Palme nunca teve resposta. Apesar dos esforços constantes para encontrar a verdade e descobrir provas decisivas - a arma fumegante -, nunca a Secção conseguira provar que existissem. Aos olhos de Gullberg, longe de demonstrar a inocência de Palme, o facto indicava, pelo contrário, que ele era um espião particularmente hábil e inteligente, que tinha o cuidado de não cometer os erros que outros agentes a soldo da União Soviética tinham cometido. Palme continuava a escapar-se-lhes de ano para ano. Em 1982, o caso ganhara uma nova premência quando Palme fora eleito primeiro-ministro. Depois dos tiros disparados em Sveavãgen, a questão tornara-se definitivamente académica.
1976 foi um ano problemático para a Secção. Começaram a erguer-se vozes discretamente críticas no seio da DGPN/Sápo - evidentemente, só entre as raras pessoas que sabiam da sua existência. No decurso dos dez anos anteriores, 65 funcionários tinham sido afastados da organização por suposta falta de fiabilidade política. Na maior parte dos casos, porém, os documentos eram de uma natureza tal que nada se conseguira provar, o que levara certos chefes altamente colocados a insinuar que os membros da Secção eram paranóicos que viam conspirações e conspiradores por todo o lado.
Gullberg ainda fervia quando recordava um dos casos que a Secção tinha investigado. Tratava-se de uma pessoa que fora recrutada para a DGPN/Sapo em 1968 e que Gullberg tinha pessoalmente considerado particularmente pouco conveniente. O homem em questão chamava-se Stig Bergling, inspector criminal e tenente do exército, que mais tarde viria a revelar-se um coronel do GRU, o serviço de inteligência militar soviético. Por quatro vezes, nos anos seguintes, Gullberg tentara que Bergling fosse afastado, mas todas as suas tentativas tinham sido ignoradas. A situação só se alterara em 1977, quando Bergling despertara suspeitas até no exterior da Secção. Demasiado tarde. Bergling tornara-se o maior escândalo da Polícia de Segurança sueca.
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As críticas à Secção tinham subido de tom no início dos anos 70 e, por volta de meados da década, Gullberg ouvira várias vezes dizer que o orçamento seria reduzido e até insinuações de que aquela actividade não servia para nada. Globalmente, estas críticas significavam que o futuro da Secção estava em perigo. Naquele ano, a prioridade da DGPN/Sápo era as ameaças terroristas, uma história triste do ponto de vista da espionagem que envolvia principalmente jovens dissidentes ligados a árabes ou pró-palestinianos. A grande questão no interior da Sapo era saber se o controlo de pessoal devia tomar providências especiais para vigiar cidadãos estrangeiros residentes na Suécia, ou se isso devia continuar a ser um assunto da alçada exclusiva do Serviço de Estrangeiros.
A partir desta discussão burocrática um tanto ou quanto obscura, fizera-se sentir na Secção a necessidade de contratar os serviços de um colaborador de confiança que seria encarregado de reforçar o controlo dos funcionários da Divisão de Imigração. Sim, espiá-los.
A escolha recaíra num jovem funcionário que trabalhava na DGPN/Sápo desde 1970 e cujo passado e credibilidade política eram tais que era considerado digno de ter o seu lugar entre os membros da Secção. Na sua vida privada, era filiado numa organização denominada Aliança Democrática, que os media social-democratas qualificavam como de extrema-direita. Na Secção, isso não era um defeito. Três outros colaboradores eram igualmente membros dessa organização, em cuja criação a Secção desempenhara, aliás, um papel importante, continuando, ainda na altura, a garantir uma parte do financiamento. Tinha até sido por intermédio da Aliança Democrática que o novo colaborador fora referenciado e recrutado. Chamava-se Gunnar Bjõrck.
Para Evert Gullberg, fora uma sorte incrível o facto de no dia das eleições de 1976, quando Alexander Zalachenko se refugiara na Suécia e entrara na esquadra de polícia de Norrmalm para pedir asilo político, ter sido justamente o jovem Gunnar Bjõrck - infiltrado no Serviço de Estrangeiros e um agente já ligado aos casos mais secretos - a recebê-lo.

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Bjõrck era perspicaz. Compreendera imediatamente a importância de Zalachenko e interrompera o interrogatório, após o que enfiara o desertor num quarto do Hotel Continental. Fora, pois, a Evert Gullberg, e não ao seu chefe nominal na Divisão de Imigração que Gunnar Bjõrck telefonara para dar o alerta. O telefonema chegara a uma hora em que as secções de voto já tinham fechado e tudo apontava para uma derrota de Palme. Gullberg acabava de chegar a casa e acompanhava a noite eleitoral pela televisão. Começara por duvidar da informação que o sobreexcitado jovem lhe transmitia. Em seguida, dirigira-se ao Continental para assumir a direcção do caso Zalachenko.
Nesse dia, a vida de Evert Gullberg mudara radicalmente. A palavra "secreto" adquirira um novo significado e um novo peso. Compreendera a necessidade de criar uma estrutura em torno do desertor. Resolvera de imediato incluir Gunnar Bjõrck no grupo de Zalachenko. Era uma decisão sensata e justa, uma vez que Bjõrck já sabia da existência do renegado. Mais valia mantê-lo no interior da estrutura do que deixá-lo representar um perigo para a segurança no exterior. O que significara a transferência de Bjõrck do Serviço de Estrangeiros para um gabinete no apartamento de Ostermalm.
Na agitação que se seguira, Gullberg optara por informar uma única pessoa no seio da DGPN/Sápo, neste caso o secretário-geral, que já tinha acesso às actividades da Secção. O secretário-geral guardara a informação para si durante vários dias, até explicar a Gullberg que o peixe que mudara de campo era de tal modo graúdo que não havia outra alternativa senão informar o director da DGPN/Sápo, e que até o governo tinha de ser informado.
O director da DGPN/Sápo, que acabava de assumir o cargo, tinha, na época, conhecimento da existência da SAS, mas tinha uma ideia muito vaga das suas verdadeiras funções. Tinham-no nomeado para o lugar para restabelecer a ordem depois do caso IB, e estava ja a caminho de assumir um lugar importante na hierarquia policial No decurso de conversas confidenciais, ficara a saber que a Secção era um grupo secreto criado pelo governo, que evoluía fora da actividade

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normal da Sapo e sobre o qual convinha saber o mínimo possível. Sendo já de si um homem que evitava ao máximo fazer perguntas susceptíveis de gerar respostas desagradáveis, limitara-se a assentir com a cabeça e a aceitar que havia um assunto chamado SAS que não lhe dizia respeito.
Gullberg não ficara particularmente entusiasmado com a ideia de falar de Zalachenko ao director, mas aceitara a realidade. Sublinhara a importância da necessidade de segredo absoluto, que o seu interlocutor apoiara, e impusera condições tais que nem o próprio director da DGPN/Sapo poderia discutir o assunto no seu gabinete sem tomar medidas de segurança específicas. Ficara decidido que Zalachenko seria controlado pela Secção de Análise Especial.
Estava fora de questão informar o primeiro-ministro cessante. Com toda aquela agitação à volta da mudança, o novo chefe do governo andava muito atarefado a nomear ministros e a negociar com os outros partidos da direita. Só um mês depois de o novo gabinete entrar em funções, o director da DGPN/Sapo, acompanhado por Gullberg, se dirigira a Rosenbad, sede do Governo, para informar Fálldin, o primeiro-ministro recém-eleito. Gullberg opusera-se até ao fim, mas o director mantivera-se firme. Constitucionalmente, era indefensável não informar o primeiro-ministro. Durante a reunião, Gullberg usara toda a sua eloquência para persuadir Falldin a não referir sequer a existência de Zalachenko fora do seu gabinete: nem o ministro dos Negócios Estrangeiros, nem o ministro da Defesa, nem qualquer dos outros ministros deviam ter conhecimento.
Saber que um agente russo extremamente importante procurara asilo político na Suécia abalara Fálldin. O primeiro-ministro começara por evocar o seu dever, por razões constitucionais, de discutir o assunto pelo menos com os chefes dos outros dois partidos da coligação governamental. Gullberg, que já esperava esta objecção, jogara forte no seu trunfo. Respondera, explicando em voz baixa, que, se isso acontecesse, ver-se-ia obrigado a apresentar imediatamente a sua demissão. A ameaça fizera efeito. Implicava que se a história se tornasse conhecida e os russos mandassem um comando de assassinos Para liquidar Zalachenko, o primeiro-ministro seria pessoalmente

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responsável. E a revelação de que a pessoa que respondia pela segurança de Zalachenko se tinha visto obrigada a demitir-se seria uma catástrofe política e mediática para o primeiro-ministro.
Fâlldin, ainda fresco e hesitante no seu papel de chefe do Governo, cedera. Dera o seu aval a uma directiva, imediatamente consignada no registo secreto, que estipulava que a Secção respondia pela segurança e "exploração" de Zalachenko e que a informação sobre a existência do espião russo não devia sair do gabinete do primeiro-ministro. Assinara, pois, uma directiva que demonstrava claramente que tinha sido informado, mas não tinha o direito de falar no assunto. Em resumo, devia esquecer Zalachenko.
Insistira, no entanto, em que uma outra pessoa do seu gabinete fosse informada, um secretário de Estado cuidadosamente escolhido que funcionaria como contacto em todas as questões relacionadas com o desertor. Gullberg concordara. Não teria a mais pequena dificuldade em manipular um secretário de Estado.
O director da DGPN/Sápo ficara satisfeito. O caso Zalachenko ficava coberto do ponto de vista constitucional, o que significava que protegera a retaguarda. Também Gullberg ficara satisfeito. Conseguira impor um isolamento que lhe permitiria controlar o fluxo de informações.
De regresso ao seu escritório em Òstermalm, instalara-se à secretária e fizera uma lista manuscrita das pessoas que sabiam da existência de Zalachenko. Incluía, além dele próprio, Gunnar Bjõrck, Hans von Rottinger, chefe de Operações da Secção, Fredrik Clinton, director-adjunto, Eleanor Badenbrink, secretária da Secção, e outros dois colaboradores cuja missão era reunir e analisar todas as informações que Zalachenko viesse a fornecer. Ao todo, sete pessoas que, nos anos seguintes, iriam formar uma secção à parte dentro da Secção. Intimamente, chamara-lhe Grupo Interior.
Fora da Secção, o segredo era conhecido pelo director da DGPN/ /Sapo, pelo director-adjunto e pelo secretário-geral. Doze pessoas. Nunca antes um segredo de tanta importância fora do conhecimento exclusivo de um círculo tão restrito.
Fora então que a expressão de Gullberg se ensombrara. O segredo era conhecido por uma décima terceira pessoa. Bjõrck fizera-se acompanhar por um jurista, Nils Bjurman. Estava fora de questão fazer de Bjurman colaborador. Bjurman não era um verdadeiro agente da Secção - não passava de um simples estagiário - e não tinha os conhecimentos nem a competência exigidos. Gullberg considerara várias possibilidades, e acabara por decidir afastar Bjurman da história en douceur. Ameaçara-o com prisão perpétua por alta traição se dissesse uma palavra que fosse a respeito de Zalachenko, recorrera à corrupção sob a forma de promessas de missões futuras e à lisonja para aumentar o amor-próprio do homem. Empenhara-se para que Bjurman obtivesse um lugar num prestigiado escritório de advogados e ficasse encarregado de uma série de missões para o manter ocupado. O único problema era o facto de Bjurman ser tão medíocre e não saber utilizar as suas próprias capacidades. Ao fim de dez anos, abandonara o escritório de advogados e instalara-se por conta própria, em Odenplan.
Ao longo dos anos, Gullberg mantivera Bjurman sob vigilância discreta, mas constante. Só em finais da década de oitenta desistira de o vigiar, quando, devido à queda da União Soviética, Zalachenko deixara de ser um assunto prioritário.
Para a SAS, Zalachenko começara por representar a promessa de desvendar o enigma Palme, um caso que constituía para Gullberg uma preocupação constante. Palme fora, por isso, um dos primeiros assuntos que Gullberg abordara no decorrer de longas conversas.
Estas esperanças tinham sido completamente goradas, uma vez que Zalachenko nunca operara na Suécia e pouco sabia a respeito do país. Em contrapartida, ouvira falar de um "Corredor Vermelho", um político sueco, ou talvez escandinavo, altamente colocado que trabalhava para o KGB.
Gullberg preparara uma lista de nomes que associava a Palme. Dela faziam parte Carl Lidbom, Pierre Schori, Sten Andersson, Marita Ulvskog, e várias outras pessoas. Ao longo de toda a sua vida, Gullberg nunca deixaria de voltar àquela lista, e nunca obteria respostas.

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De repente, Gullberg passara a brincar no recreio dos crescidos. Cumprimentavam-no com respeito nesse clube exclusivo de guerreiros onde todos se conhecem e onde todos os contactos se estabelecem por intermédio de amigos pessoais e de confiança - nada de canais oficiais nem de intervenções burocráticas. Conhecera pessoalmente James Jesus Angleton e pôde beber whisky num discreto clube de Londres em companhia do chefe do MI6. Tornara-se um dos grandes.
O reverso da medalha era que nunca poderia falar dos seus êxitos, nem sequer nas suas memórias póstumas. E havia o receio permanente de que o Inimigo se apercebesse das suas viagens e o pusesse sob vigilância. O receio de, involuntariamente, levar os russos até Zalachenko.
Desse ponto de vista, Zalachenko era o pior dos seus inimigos.
No primeiro ano vivera num discreto apartamento propriedade da Secção. Não existia em qualquer registo ou documento oficial, e os membros do grupo encarregados de se ocuparem dele julgavam ter todo o tempo do mundo até se verem na necessidade de lhe planear o futuro. Só na Primavera de 1978 lhe fora fornecido um passaporte em nome de Karl Axel Bodin, bem como uma história cuidadosamente elaborada - um autêntico passado falso verificável nos registos suecos.
Já era, porém, demasiado tarde. Zalachenko fora enfiar-se na cama daquela puta de merda, Agneta Sofia Salander, ou Sjõlander, e apresentara-se tranquilamente com o seu verdadeiro nome. Gullberg achava que havia qualquer coisa que não batia certo na cabeça do seu protegido. Suspeitava de que o trânsfuga russo alimentava o secreto desejo de ser desmascarado. Dir-se-ia que tinha necessidade de aparecer sob a luz dos projectores. De que outra maneira se poderiam explicar as suas acções?
Havia as putas, havia os períodos de consumo imoderado de álcool, havia as discussões e as zaragatas com os porteiros dos bares. Fora preso três vezes por embriaguez e duas por comportamento violento. E, de todas essas vezes, a Secção tivera de intervir discretamente para o livrar de sarilhos e conseguir que a papelada fosse destruída

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e registos alterados. Gullberg nomeara Bjõrck para o vigiar. O papel dele consistiria em fazer de ama-seca do desertor quase 24 horas por dia. Não era simples, mas não havia muito mais que se pudesse fazer.
E podia ter corrido tudo tão bem. No início dos anos 80, Zalachenko acalmara e começara a adaptar-se. O único problema era a sua recusa de largar a puta da Salander. E, pior ainda, tornara-se pai de duas miúdas, Camilla e Lisbeth Salander.
Lisbeth Salander.
Gullberg pronunciou o nome com uma sensação de mal-estar.
Já quando as raparigas tinham nove anos, Gullberg sentia uma espécie de cãibra no estômago quando se falava de Lisbeth Salander. Não era preciso ser psiquiatra para perceber que a miúda não era normal. Bjõrck comunicara-lhe que era rebelde, que se mostrava violenta e agressiva com o pai e que, ainda por cima, parecia não ter medo dele. Raramente falava, mas manifestava de mil outras maneiras o seu descontentamento com o estado das coisas. Era um problema em gestação, mas nem mesmo nos seus maiores delírios poderia Gullberg ter previsto as proporções gigantescas que esse problema iria adquirir. O que receava acima de tudo era que a situação da família Salander levasse a uma investigação da Segurança Social que incidisse em Zalachenko. Estava constantemente a pedir-lhe que rompesse com a família e desaparecesse da vida da mãe e das filhas. Zalachenko prometia, mas nunca cumpria a sua promessa. Tinha outras putas. Tinha montes de outras putas. Mas, ao fim de alguns meses, acabava sempre por voltar para Agneta Sofia Salander.
Sacana de Zalachenko. Um espião que deixava a gaita governar-lhe a vida sentimental não podia, evidentemente, ser um bom espião. Mas era como se Zalachenko estivesse acima de todas as regras vigentes, ou julgasse estar acima das regras. E se ao menos pudesse saltar para cima daquela mulher sem lhe dar um enxerto de pancada cada vez que a via, ainda podia passar, mas o certo era que ele a maltratava sistematicamente. Dir-se-ia até que o fazia para desafiar o grupo que se ocupava dele, que a espancava para se divertir ou para lhes enfernizar a vida.

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Gullberg não duvidava de que Zalachenko fosse um estupor da pior espécie, mas não tinha por onde escolher. Os trânsfugas do GRU não caíam do céu. Só havia um, e esse tinha plena consciência da sua
importância.
Gullberg suspirou. O grupo de guarda a Zalachenko assumira o papel de equipa de limpeza. Era inegável. Zalachenko sabia que podia fazer o que quisesse, que alguém se ocuparia de resolver os problemas. E no que respeitava a Agneta Sofia Salander, usava dessa prerrogativa para lá de todos os limites.
É certo que não tinham faltado os sinais de alerta. Lisbeth Salander acabara de fazer 12 anos quando apunhalara o pai. Ferimentos superficiais, é certo, mas que tinham exigido uma ida ao Hospital Sankt Gõran, e a necessidade de um trabalho de limpeza considerável. Dessa vez, Gullberg tivera uma "Conversa Muito Séria" com Zalachenko. Dissera-lhe que não devia, em circunstância alguma, voltar a entrar em contacto com a família Salander, e Zalachenko prometera. Cumprira a sua promessa durante seis meses até voltar a casa de Agneta Sofia Salander e espancá-la tão violentamente que ela tivera de ser internada numa casa de saúde para o resto dos seus dias.
Gullberg não teria, no entanto, podido adivinhar que Lisbeth Salander era uma psicopata sedenta de sangue que sabia fabricar um cocktail molotov. Caos total, naquele dia. Seria de esperar uma infinidade de investigações, e toda a operação Zalachenko - talvez até toda a Secção - estava suspensa por um fio. Se Lisbeth falasse, Zalachenko corria o risco de ser desmascarado. Se Zalachenko fosse desmascarado, uma série de operações em curso na Europa, havia já 15 anos, corriam o risco de abortar, por um lado, e a Secção ser objecto de um inquérito oficial, por outro. O que era preciso evitar a todo o custo.
Gullberg inquietara-se. Um inquérito oficial faria com que o caso IB, em comparação com este, parecesse uma novela televisiva para toda a família. Se os arquivos da Secção fossem consultados, um certo número de situações não inteiramente conciliáveis com a Constituição viria a lume, sem falar da vigilância, que durara anos, a Palme e a outros sociais-democratas conhecidos. Isto resultaria em processos contra Gullberg e outros colaboradores da Secção.

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Pior ainda: certos meios de comunicação não hesitariam em lançar a teoria de que a Secção estivera por detrás do assassínio de Palme, o que por sua vez levaria a um outro labirinto de revelações e acusações. O pior era que a direcção da Sapo mudara tanto que nem sequer o seu chefe máximo sabia da existência da Secção. Naquele ano, todos os contactos com a DGPN/Sapo eram feitos para o gabinete do novo secretário-geral, que era, havia mais de dez anos, membro da Secção.
Entre os colaboradores do Grupo Zalachenko reinara então uma atmosfera de pânico e angústia. Fora Gunnar Bjõrck que encontrara a solução na pessoa de um psiquiatra chamado Peter Teleborian.
Teleborian começara a trabalhar para o Departamento de Contra-espionagem da DGPN/Sápo como consultor, no âmbito de um caso completamente diferente, quando o departamento resolvera debruçar-se sobre a personalidade de um possível espião industrial. Numa fase sensível do processo, tentara-se determinar como reagiria aquela pessoa se sujeitada a pressão. Teleborian era um jovem e promissor psiquiatra que, em vez de usar um jargão obscuro, dava conselhos concretos e sólidos. Esses conselhos tinham permitido à Sapo evitar um suicídio, e o espião em causa fora convertido em agente duplo, fornecedor de desinformação aos seus comanditários.
Na sequência da agressão de Salander a Zalachenko, Bjõrck agregara discretamente Teleborian à Secção, na qualidade de consultor. E tinham mais do que nunca tido necessidade dele.
A solução do problema fora muito simples. Podia-se fazer desaparecer Karl Axel Bodin algures a meio do processo de recuperação. Agneta Sofia Salander desapareceria nos cuidados continuados, com lesões cerebrais irreversíveis. Todas as investigações policiais foram teunidas na DGPN/Sápo e transmitidas à Secção via secretário-geral.
Peter Teleborian acabava de conseguir o lugar de director-adjunto na clínica pedopsiquiátrica de Sankt Stefan, em Uppsala. Só precisavam de uma perícia médico-legal, que Bjõrck e Teleborian redigiriam conjuntamente, seguida de uma sentença breve e não muito contestável de um tribunal de primeira instância. Era tudo uma questão de apresentação. A Constituição não tinha nada que ver com

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o assunto. Tratava-se, ao fim e ao cabo, da segurança nacional. Algo que as pessoas podiam com facilidade compreender.
Lisbeth Salander era manifestamente uma doente mental. Alguns anos de internamento numa instituição psiquiátrica só podiam fazer-lhe bem. Gullberg assentira e dera o seu aval à operação.
Todas as peças do puzzle tinham encaixado nos respectivos lugares e, de todos os modos, tudo aquilo acontecera numa altura em que o Grupo Zalachenko estava prestes a ser dissolvido. A União Soviética tinha deixado de existir e o período de glória de Zalachenko pertencia definitivamente ao passado. Já excedera em muito o prazo de
validade.
O Grupo Zalachenko conseguira garantir-lhe uma generosa compensação, paga por um dos fundos da Sapo. Tinham-lhe proporcionado os melhores cuidados de reabilitação disponíveis e, seis meses mais tarde e com um suspiro de alívio, tinham acompanhado Karl Axel Bodin até ao aeroporto de Arlanda, entregando-lhe um bilhete só de ida para Espanha. Tinham-lhe explicado com todas as letras que, a partir daquele momento, Zalachenko e a Secção, seguiam caminhos separados. Fora um dos últimos casos de que Gullberg se ocupara. Uma semana mais tarde, com a autoridade que os anos lhe conferiam, reformava-se, deixando o seu lugar ao delfim nomeado, Fredrik Clinton. Daí em diante, passara a ser solicitado como consultor e conselheiro apenas em casos sensíveis. Permanecera em Estocolmo ainda quase três anos e trabalhara diariamente na Secção, mas as missões eram cada vez mais raras e estava a "encerrar-se" lentamente a si mesmo. Regressara à sua cidade natal, Laholm, de onde executara alguns trabalhos à distância. Nos primeiros anos, viajava regularmente até Estocolmo, mas até essas viagens se tinham tornado cada vez mais episódicas.
Deixara de pensar em Zalachenko. Até à manhã em que acordara e encontrara a filha do russo nas primeiras páginas de todos os jornais, suspeita de um triplo homicídio.
Acompanhara as notícias com um sentimento de confusão. Sabia perfeitamente que não fora por acaso que Lisbeth tivera Bjurman como tutor, mas não lhe parecera que a velha história de Zalachenko

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estivesse na eminência de vir ao de cima. Salander era uma doente mental. Que se tivesse lançado numa orgia assassina era coisa que o não surpreendia. Em contrapartida, nunca lhe ocorrera que Zalachenko pudesse ter alguma coisa que ver com aquela história até os noticiários da manhã o terem posto ao corrente do que acontecera em Gosseberga. Fora então que começara a fazer telefonemas e acabara por comprar um bilhete de comboio para Estocolmo.
Zalachenko arrastou-se até à casa de banho para urinar. Desde que o hospital lhe fornecera canadianas, conseguia deslocar-se. Dedicara o domingo em curtas sessões de treino. Continuava a ter dores infernais na cara e só podia ingerir alimentos líquidos, mas agora conseguia levantar-se e percorrer alguns metros.
Depois de viver com uma prótese durante quase 15 anos, estava habituado às canadianas. Treinou-se a deslocar-se sem ruído, percorrendo o quarto em todos os sentidos. De cada vez que o seu pé direito roçava o chão, uma dor fulgurante trespassava-lhe a perna.
Cerrava os dentes. Pensava em Lisbeth Salander, que - se bem interpretara - se encontrava num dos quartos contíguos, para o lado esquerdo do corredor.
Por volta das duas da manhã, dez minutos depois da última visita da enfermeira, estava tudo calmo e silencioso. Zalachenko levantou-se penosamente da cama e, às apalpadelas, procurou as canadianas. Aproximou-se da porta e pôs-se à escuta. Nada. Saiu para o corredor. Foi até à porta do fundo, abriu-a e espreitou para as escadas. Havia dois elevadores. Voltou ao corredor. Ao passar diante da porta do quarto de Lisbeth Salander, deteve-se e descansou apoiado as canadianas durante trinta segundos.
Naquela noite, as enfermeiras tinham fechado a porta. Lisbeth abriu os olhos ao ouvir um ligeiro raspar no corredor. Não conseguia identificar o ruído. Dir-se-ia que alguém arrastava cuidadosamente qualquer coisa pelo chão. Logo a seguir, o silêncio voltou, e Lisbeth perguntou-se se não teria tido uma alucinação. Um minuto mais tarde, voltou a ouvir o ruído. Afastava-se.

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Zalachenko estava lá fora, no corredor.
Sentia-se presa naquela cama. O colar cervical arranhava-lhe o pescoço. Queria desesperadamente levantar-se. Acabou por conseguir sentar-se. Mas as forças não deram para mais. Deixou-se cair para trás e pousou a cabeça na almofada.
Momentos depois, encontrou as presilhas que fechavam o colar cervical. Soltou-as e desembaraçou-se daquela coisa, atirando-a para o chão. De repente, era muito mais fácil respirar.
Bem gostaria de ter uma arma ao alcance da mão ou forças suficientes para levantar-se e livrar-se dele de uma vez por todas.
Finalmente, apoiou-se nos cotovelos e soergueu o tronco. Acendeu o candeeiro da mesa-de-cabeceira e olhou em redor. Não viu nada que pudesse servir de arma. Foi então que os seus olhos pousaram na mesa das enfermeiras, a três metros de distância. Alguém tinha lá deixado um lápis.
Esperou pela passagem da enfermeira que, naquela noite, estava a aparecer de meia em meia hora. Calculou que a diminuição da frequência das visitas significava que os médicos tinham decidido que o seu estado melhorara, pois costumava ir alguém vê-la a intervalos de um quarto de hora, por vezes menos. Pelo seu lado, não notava qualquer diferença.
Uma vez sozinha, reuniu todas as suas forças, sentou-se na cama e rodou as pernas para fora. Colados ao seu corpo, eléctrodos registavam os ritmos cardíaco e respiratório, mas os fios estendiam-se na direcção que lhe interessava. Pôs-se de pé, com muito cuidado, e de repente cambaleou, completamente desequilibrada. Por um segundo, pensou que ia desmaiar, mas apoiou-se à cama e concentrou o olhar na mesa à sua frente. Avançou três trôpegos passos, estendeu a mão e chegou ao lápis.
Recuou até à cama. Estava completamente esgotada.
Passado um momento, conseguiu reunir forças para puxar o lençol para cima. Ergueu o lápis e verificou a ponta. Era um vulgar lápis de madeira. Fora recentemente afiado e estava pontiagudo como uma agulha. Daria uma boa arma para espetar na cara ou nos olhos.
Deixou o lápis, facilmente acessível, junto da anca e adormeceu.

CAPÍTULO 6

SEGUNDA-FEIRA, 11 DE ABRIL

Na SEGUNDA-feira, Mikael Blomkvist levantou-se um pouco depois das nove e ligou para Malin Eriksson, que acabara de chegar à redacção da Millennium.
- Bom dia, senhora directora editorial.
- Ainda estou em choque com a saída da Erika e por saber que me querem como directora editorial.
- Ah, sim?
- Ela foi-se embora. O gabinete está vazio.
- Nesse caso, seria boa ideia dedicares o dia a instalares-te no teu gabinete.
- Não sei o que fazer. Sinto-me muito pouco à vontade.
- Fazes mal. Estamos todos de acordo em que és a melhor alternativa, na actual situação. E podes sempre recorrer ao Christer ou a mim.
- Obrigada pela tua confiança.
- Ora. Continua a fazer o que sempre fizeste. Durante algum tempo, vamos enfrentar os problemas à medida que eles forem aparecendo.
- Okay. Como é que vais fazer?
Mikael explicou que tencionava ficar todo o dia em casa, a escrever. Subitamente, Malin tomou consciência de que ele ia informá-la, tal como costumava informar Erika, do que estava a fazer. Esperava um comentário dela. Ou estaria enganada?
- Tens instruções para nos dar?
- Niet. Pelo contrário, se tiveres alguma para mim, é só telefonar. Vou estar por aqui. O caso Salander continua por minha conta,

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como antes, e eu tomo as decisões, mas quanto aos outros assuntos da revista, a bola está do teu lado. Decide. Tu decides, eu apoio-te.
- E se eu decidir mal?
- Se eu sentir ou perceber qualquer coisa, digo-te. Mas teria de ser algo muito grave. Regra geral, não há decisões cem por cento boas ou cem por cento más. Tomarás as tuas, que não serão talvez as que a Erika tomaria. E se fosse eu a tomá-las, teríamos uma terceira variante. Mas agora são as tuas que contam.
- Compreendido.
- Se és uma boa chefe, vais discutir as questões com os outros. Primeiro com o Henry e o Christer, depois comigo e, para terminar, trataremos os problemas verdadeiramente espinhosos em conselho de redacção.
- Farei o melhor que puder.
- Óptimo.
Sentou-se no sofá da sala com o iBook em cima dos joelhos e trabalhou sem uma pausa durante metade da tarde. Quando acabou, tinha o primeiro rascunho de dois textos, num total de 21 páginas. Aquela parte do tema centrava-se nos homicídios de Dag Svensson e Mia Johansson: aquilo em que estavam a trabalhar, porque tinham sido assassinados e quem os matara. Calculou, por alto, que ainda ia ter de redigir aproximadamente mais 40 páginas para o número de Verão. E tinha de decidir como descrever Lisbeth Salander sem violar a privacidade dela. Sabia coisas que Lisbeth não ia, com toda a certeza, querer ver tornadas públicas.

Naquela segunda-feira, Evert Gullberg tomou um pequeno-almoço constituído por uma fatia de pão e uma chávena de café, na cafetaria do hotel. Em seguida, apanhou um táxi que o levou a Ar-tillerigatan, em Õstermalm. Às nove e um quarto, premiu o botão do intercomunicador, disse quem era e foi imediatamente admitido. Subiu ao quinto andar, onde foi recebido pelo novo director da Secção, Birger Wadensjõõ, de 54 anos.
Quando se reformara, Wadensjõõ era um dos recrutas mais jovens da Secção, e agora Gullberg não sabia muito bem o que pensar.

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Teria preferido que o enérgico Clinton ainda lá estivesse. Clin-ton sucedera-lhe no cargo e mantivera-se na chefia até 2002, altura em que a diabetes e problemas cardiovasculares o tinham mais ou menos obrigado a reformar-se. O facto era que não conseguia verdadeiramente determinar de que madeira Wadensjõõ era feito.
- Bom dia, Evert - disse Wadensjõõ, apertando a mão ao seu antigo chefe. - Obrigado por teres tirado um pouco do teu tempo para vir ver-nos.
- Tempo é a única coisa que não me falta.
- Sabes como é. Quase nunca temos ocasião de manter o contacto com os fiéis antigos servidores.
Evert Gullberg ignorou o comentário. Virou à esquerda, entrou no seu antigo gabinete e foi sentar-se a uma mesa redonda, perto da janela. Wadensjõõ (Gullberg calculou que tivesse sido ele) pendurara nas paredes reproduções de Chagall e Mondrian. No seu tempo, Gullberg tinha planos de navios históricos, como o Kronan ou o Wasa. Sempre sonhara com o mar e era, por formação, um oficial de Marinha, apesar de só ter andado embarcado alguns meses durante o serviço militar. Havia também computadores espalhados pela sala que, tirando isso, estava praticamente como ele a deixara ao reformar-se. , Wadensjõõ serviu café.
- Os outros não tardam aí - disse. - Pensei que primeiro podíamos conversar um pouco, a sós.
- Quantos do meu tempo ainda restam na Secção?
- Além de mim, só o Otto Hallberg e o Georg Nystrõm, aqui nos escritórios. O Hallberg reforma-se este ano e o Nystrõm vai fazer sessenta. O resto, é tudo gente nova. Penso que já deves conhecer alguns.
- Quantas pessoas trabalham agora para a Secção?
- Reorganizámo-nos um pouco.
- Ah.
- Temos sete pessoas, a tempo inteiro, aqui nos escritórios. Menos, portanto. Mas contamos com trinta e um colaboradores na DGPN/Sapo. A maior parte nunca vem cá. Desempenham as suas funções normais, e o trabalho para nós é mais um biscate discreto.

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- Trinta e um colaboradores.
- Mais sete. Por acaso, até foste tu que criaste este sistema. Nós limitámo-nos a afiná-lo, e hoje falamos de uma organização interna e de outra externa. Quando recrutamos alguém, essa pessoa é colocada à nossa disposição durante algum tempo, para fazer a sua aprendizagem connosco. É o Hallberg que se ocupa da formação. O estágio básico dura seis semanas. Estamos instalados na Escola Naval. Depois, o novo recruta retoma as suas funções normais na DGPN/Sápo, mas com uma ligação a nós.
- Ah, sim.
- O sistema é absolutamente extraordinário. A maior parte dos colaboradores ignora a existência dos outros, e nós, aqui na Secção, funcionamos sobretudo como receptores de relatórios. As mesmas regras que estavam em vigor no teu tempo. É suposto sermos uma organização horizontal.
- Unidade de intervenção?
Wadensjõõ franziu o sobrolho. No tempo de Gullberg, a Secção dispunha de uma pequena unidade de intervenção composta por quatro pessoas sob o comando de Hans von Rottinger, um tipo batido.
- Bem, não exactamente. O Rottinger morreu há cinco anos. Temos um jovem talento que faz algum trabalho no terreno, mas, de um modo geral, quando é preciso, recorremos a organizações externas. Sem contar que se tornou tecnicamente mais complicado organizar uma escuta telefónica, por exemplo, ou entrar num apartamento. Hoje, há alarmes e esse género de porcarias por todo o lado.
Gullberg assentiu com a cabeça.
- Orçamento? - perguntou.
- Um pouco mais de onze milhões por ano. Um terço para salários, um terço para manutenção, um terço para a actividade.
- O orçamento diminuiu, portanto.
- Mas temos menos pessoal, o que quer dizer que temos mais dinheiro para a actividade.
- Compreendo. Fala-me da nossa relação com a Sapo - pediu Gullberg, já sem querer saber se devia ou não usar o nome.
Wadensjõõ abanou a cabeça.

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- O secretário-geral e o chefe do orçamento são nossos. Formalmente, o secretário-geral é o único a ter acesso à nossa actividade. Como sempre, mantemos o secretismo ao ponto de quase não existirmos. Mas, na realidade, alguns chefes adjuntos sabem da nossa existência. Fazem todos os possíveis por não ouvir falar de nós.
- Estou a ver. O que quer dizer que se houver problemas, a actual direcção da Sapo vai ter uma desagradável surpresa. E quanto à direcção da Defesa e ao Governo?
- Há cerca de dez anos que afastámos a direcção da Defesa. E os governos, sabes como é, vão e vêm.
- O que significa que estamos completamente sozinhos se o vento soprar forte.
- É o inconveniente deste tipo de arranjo - admitiu Wadensjõõ. - A vantagem, em contrapartida, é evidente. Mas também as nossas missões mudaram. A realpolitik na Europa é diferente desde a queda da União Soviética. O nosso trabalho baseia-se menos na detecção de espiões. Agora, gira tudo à volta do terrorismo, e sobretudo da oportunidade de ter esta ou aquela pessoa em postos sensíveis.
- Foi sempre assim.
Uma pancada na porta. Gullberg viu um homem de cerca de 60 anos, bem vestido, e um outro mais novo, de casaco ejeans.
- Boas tardes - disse Wadensjõõ. E, voltando-se para Gullberg: - Apresento-te o Jonas Sandberg. Trabalha connosco há quatro anos especialmente na frente das intervenções. Já te falei dele. O Georg Nystrõm já tu conheces.
- Olá, Georg - disse Gullberg.
Trocaram um aperto de mão. Gullberg voltou-se para Jonas Sandberg.
- E você, de onde vem? - perguntou, mirando-o dos pés à cabeça.
- Presentemente, de Gotemburgo - brincou Sandberg. - Fui fazer-lhe uma visita.
- O Zalachenko... - disse Gullberg. Sandberg assentiu.
- Instalem-se, meus senhores - convidou Wadensjõõ.

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- O Bjõrck? - perguntou Gullberg, franzindo a testa enquanto Wadensjõõ acendia uma cigarrilha.
O chefe da Secção tinha despido o casaco e estava recostado no cadeirão diante da mesa de reuniões. Lançou um olhar a Gullberg e ficou impressionado pela extrema magreza do velho.
- Na sexta-feira passada foi acusado de infringir a lei por pagamento de serviços sexuais - explicou Georg Nystrõm. - Ainda não se deu início ao processo, mas, em princípio, ele confessou e voltou a casa, devidamente arrependido. Está a viver em Smâdalarõ, enquanto estiver de baixa. Os jornais ainda não pegaram na história.
- Houve um tempo em que o Bjõrck era dos melhores que tínhamos aqui na Secção - disse Gullberg. - Desempenhou um papel-chave no caso Zalachenko. Que lhe aconteceu desde que me reformei?
- Deve ser dos poucos colaboradores internos que saíram da Secção para voltar à actividade no exterior. Mas já no teu tempo ele se passeava bastante.
- Sim, precisava de descansar um pouco e queria alargar os horizontes. Esteve de licença sem vencimento, na Secção, durante dois anos, no início da década de oitenta, e trabalhou como adjunto nas informações. Desde 1976 que se esfalfava como um louco com o Zalachenko, praticamente vinte e quatro horas por dia, e achei que precisava verdadeiramente de fazer uma pausa. Esteve ausente de 1985 a 1987.
- Poder-se-ia dizer que deixou de trabalhar na Secção em 1994, quando passou para a organização externa. Em 1994, tornou-se chefe-adjunto da Divisão de Imigração, um posto difícil em que tinha muito trabalho. Como é evidente, manteve sempre o contacto com a Secção, e posso revelar-lhes também que falámos pelo telefone regularmente, cerca de uma vez por mês, até há muito pouco tempo.
- E agora está doente.
- Nada de grave, mas muito doloroso. Tem uma hérnia discal - Não é a primeira vez que lhe causa problemas. Há dois anos, esteve de baixa durante quatro meses. Em Agosto do ano passado voltou

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a adoecer. Era para voltar ao trabalho a 1 de Janeiro, mas a baixa foi prolongada e agora é sobretudo uma questão de esperar pela operação.
- Passou o tempo da baixa metido nas putas - disse Gullberg.
- Bem, ele é solteiro, e há muitos anos que frequenta as putas, se bem entendi - interveio Jonas Sandberg, que em meia hora não dissera uma palavra. - Li o manuscrito do Dag Svensson.
- Hum. Será que alguém sabe explicar-me o que realmente se passou?
- Ao que julgamos compreender, deve ter sido o Bjõrck que desencadeou toda esta salganhada. É a única maneira de explicar como foi o relatório de 1991 parar às mãos do Nils Bjurman.
- Que também passava o tempo metido nas putas? - perguntou Gullberg.
- Que seja do nosso conhecimento, não. Pelo menos, não aparece no material do Dag Svensson. Em contrapartida, era o tutor da Lisbeth Salander.
Wadensjõõ suspirou.
- Tenho de confessar que a culpa foi minha. Tu e o Bjõrck tinham arrumado a Salander, em 1991, quando a internaram na clínica. Todos pensámos que ficaria na sombra muito mais tempo, mas não
, contámos com o curador dela, o advogado Rolger Palmgren, que conseguiu pô-la cá fora. Foi colocada numa família de acolhimento. Nessa altura, já tu te tinhas reformado.
- E depois, que aconteceu?
- Mantivemo-la sob vigilância. A irmã tinha entretanto sido colocada numa outra família de acolhimento, em Uppsala. Quando tinham ambas dezassete anos, a Lisbeth começou de repente a vasculhar o passado. Procurava o Zalachenko e espiolhou todos os registos oficiais que conseguiu encontrar. De um modo ou de outro, não sabemos muito bem como, descobriu que a irmã sabia onde ele estava.
- E sabia mesmo? Wadensjõõ encolheu os ombros.
- A verdade é que não sei. As duas irmãs já não se viam há imenso tempo quando a Lisbeth procurou a Camilla para a obrigar

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a contar-lhe o que sabia. A conversa acabou com uma discussão enorme entre as duas.
- Ah.
- Durante esses meses mantivemos a Lisbeth sob uma vigilância muito apertada. Tínhamos também informado a Camilla de que a irmã era doente mental com instintos violentos. Foi ela que nos informou da inesperada visita da Lisbeth, o que levou a um reforço da
vigilância.
- Portanto, a tua informadora era a irmã?
- A Camilla tinha um medo de morte da irmã. Seja como for, a Lisbeth também se encarregou de atrair as atenções. Teve várias pegas com pessoas da Assistência Social e nós considerávamos que continuava a ser uma ameaça para o anonimato do Zalachenko. Depois, houve o incidente no metro.
- Quando ela atacou um pedófilo...
- Exacto. Tinha uma manifesta tendência para a violência e era psiquicamente desequilibrada. Pensámos que ficaria toda a gente mais tranquila se voltasse a desaparecer numa clínica, e aproveitámos a oportunidade. O Fredrik Clinton e o Rottinger é que trataram disso. Recorreram mais uma vez ao Peter Teleborian e levaram o caso, através de intermediários, ao tribunal de primeira instância. O Rolger Palmgren representava a Salander e, contra todas as expectativas, o tribunal decidiu a favor dele... na condição de ficar como tutor da
Lisbeth.
- E como é que o Bjurman aparece nesta história?
- O Palmgren teve um AVC no Outono de 2002. Sempre que a Salander aparece numa base de dados somos informados, e eu arranjei maneira de o Bjurman se tornar o seu novo tutor. Nota bem que ele não fazia a mínima ideia de que ela era filha do Zalachenko. Só queríamos que ele nos avisasse se ela se pusesse a delirar sobre o Zalachenko.
- O Bjurman era um cretino. Nunca devia ter tido nada que ver com o Zalachenko, e muito menos com a filha. - Gullberg olhou para Wadensjõõ. - Foi um erro grave.
- Eu sei. Mas, na altura, parecia ser a única coisa a fazer, e nunca eu imaginaria que...

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- Onde está a irmã? A Camilla Salander?
- Não sei. Tinha dezanove anos quando fez a mala e deixou a família de acolhimento. Não voltámos a ter notícias dela. Desapareceu.
- Okay. Continua.
- Tenho um informador na polícia que falou com o procurador Richard Ekstrõm - disse Sandberg. - O tipo que dirige a investigação, o inspector Bublanski, está convencido de que o Bjurman violou a Salander.
Gullberg olhou para Sandberg com uma surpresa genuína. Depois, coçou pensativamente o queixo.
- Violou? - disse.
- O Bjurman tinha na barriga uma tatuagem que dizia: sou UM PORCO SÁDICO, UM PERVERTIDO E UM VIOLADOR.
Sandberg pousou a fotografia a cores da autópsia em cima da mesa. Gullberg ficou a olhar para ela de olhos esbugalhados.
- E foi a filha do Zalachenko que lhe fez isto?
- A situação seria difícil de explicar de outro modo. Mas ela é tudo menos inofensiva. Deu uma sova de morte a dois rufiões do Moto-Clube de Svavelsjõ.
- A filha do Zalachenko - repetiu Gullberg. Voltou-se para Wadensjoõ. - Sabes uma coisa? Acho que devias recrutá-la.
Wadensjoõ fez um tal ar de surpresa que Gullberg foi obrigado a explicar que estava a brincar.
- Muito bem. Guardemos como hipótese de trabalho que o Bjurman a violou e ela se vingou. Que mais?
- A única pessoa que poderia dizer-nos exactamente o que se passou era o Bjurman, e isso é um pouco difícil, uma vez que ele está morto. Mas o facto é que, à partida, ele não sabia que ela era filha do Zalachenko. A informação não consta de qualquer registo oficial. No entanto, a dada altura do percurso, o Bjurman descobriu a ligação.
- Mas que raio, Wadensjoõ, ela sabia muito bem quem era o pai e pode tê-lo dito ao Bjurman a qualquer momento.
- Eu sei. Nós... ainda não reflecti muito bem neste caso.
- É de uma incompetência imperdoável - disse Gullberg.

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- Eu sei. Já apliquei a mim mesmo um par de bofetadas uma boa dúzia de vezes. Mas o Bjurman era uma das raras pessoas que sabiam da existência do Zalachenko, e a minha ideia foi que mais valia ser ele a descobrir de quem ela era filha do que qualquer outro tutor completamente desconhecido. A verdade é que ela podia contar a história a qualquer pessoa.
Gullberg beliscou o lobo da orelha.
- Bem... continua.
- São apenas hipóteses - interveio Georg Nystrõm, suavemente. - Mas estamos convencidos de que o Bjurman abusou da Salander e que ela se vingou com isto... - E apontou para a tatuagem que se via na foto.
- Tal pai, tal filha - disse Gullberg, e havia uma nota de admiração na voz dele.
- O resultado foi o Bjurman contactar o Zalachenko para que ele tratasse da filha. Sabem tão bem como eu que o Zalachenko tem excelentes razões para odiar a Lisbeth Salander. E, por sua vez, o Zalachenko atribuiu essa missão ao Moto-Clube de Svavelsjõ e ao tal Niedermann.
- Mas como foi que o Bjurman entrou em contacto... - Gullberg calou-se. A resposta era evidente.
- O Bjõrck - disse Wadensjõõ. - A única explicação para o Bjurman ter conseguido encontrar o Zalachenko é ter sido o Bjõrck a passar-lhe a informação.

Lisbeth Salander sentia um mal-estar crescente associado a uma forte irritação. Naquela manhã, duas enfermeiras tinham ido fazer-lhe a cama. E tinham encontrado imediatamente o lápis.
- Olá! Como veio este aqui parar? - perguntou uma delas, enfiando o lápis no bolso enquanto Lisbeth a fulminava com um olhar assassino.
Estava de novo sem armas, e além disso tão fraca que nem conseguia protestar.
Sentiu-se mal durante todo o fim-de-semana. Tinha dores de cabeça horríveis, aliviadas à força de potentes analgésicos. Tinha uma

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dor surda nas costas que podia transformar-se subitamente numa punhalada se ela se mexia sem cuidado ou deslocava o peso do corpo. Estava deitada de costas, com o colar cervical. Teria de usá-lo ainda mais alguns dias até que o ferimento na cabeça começasse a sarar. No domingo, teve um pico de febre de 38,7 graus, que levou a Dra. Helena Endrin a concluir que existia algures uma infecção. Por outras
palavras, não estava bem. Lisbeth não precisava de um termómetro
para se dar conta disso.
Verificou que se encontrava uma vez mais presa numa cama do
Estado, ainda que daquela vez não houvesse correias a amarrá-la.
O que teria sido supérfluo. Não tinha sequer forças para se sentar,
quanto mais para se pôr a passear.
Por volta do meio-dia de segunda-feira, o Dr. Anders foi vê-la. Pareceu-lhe familiar.
- Viva. Lembra-se de mim? - Lisbeth tentou abanar a cabeça. -Estava mais para lá do que para cá, mas fui eu que a acordei depois da operação. E fui eu que a operei. Só vim saber como se sente e ver se está tudo bem. - Lisbeth abriu muito os olhos. Qualquer pessoa poderia ver que não estava tudo bem. - Ouvi dizer que a noite passada tirou o colar cervical. - Ela tentou assentir com a cabeça. - Não foi para nos divertirmos que lhe pusemos aquela coisa, foi para lhe manter a cabeça imóvel enquanto não está curada. - Contemplou a jovem silenciosa. - Muito bem - acabou por dizer. - Vim só ver como estava.
O médico tinha chegado à porta quando ouviu a voz dela.
- Jonasson, não é?
Voltou-se e lançou-lhe um olhar espantado.
- Isso mesmo. Se se lembra do meu nome, é porque deve estar em melhor forma do que eu pensava.
- Foi o senhor que tirou a bala?
- É verdade.
- Pode dizer-me como estou? Não consigo que ninguém me dê resposta que faça sentido.
Jonasson voltou para junto da cama e olhou-a nos olhos.

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- Teve muita sorte. Foi ferida a tiro na cabeça, mas o projéctil parece não ter afectado qualquer zona vital. Neste momento, corre o risco de sofrer hemorragias cerebrais. É por isso que queremos que se mantenha sossegada. Tem uma infecção algures no corpo. Penso que por culpa do ferimento que tem no ombro. Se não conseguirmos combatê-la com antibióticos, podemos ser obrigados a operá-la de novo. Pode contar com um período doloroso durante o processo de cura. Mas tal como vejo as coisas neste momento, tenho a esperança de que consiga recuperar totalmente.
- Posso ficar com sequelas no cérebro? O médico hesitou antes de responder.
- Sim, o risco existe. Mas tudo indica que não. Depois, há ainda a possibilidade de se formarem no cérebro cicatrizes que causem problemas, por exemplo, que desenvolva epilepsia, ou esse género de coisa. Mas, muito francamente, estamos a falar de especulações. De momento, parece tudo perfeito. Está a sarar. E se aparecerem problemas, trataremos deles. A resposta foi suficientemente clara?
Lisbeth esboçou o gesto de assentir com a cabeça.
- Quanto tempo vou ficar assim?
- Aqui no hospital? Vai com certeza ter de nos aturar ainda algumas semanas.
- Não, queria dizer quanto tempo até que possa levantar-me e
começar a mexer-me.
- Não sei. Depende da cicatrização. Mas conte com pelo menos duas semanas até podermos dar início à reabilitação.
Ela contemplou-o com um ar muito sério durante um longo
momento.
- Por acaso, não tem um cigarro? - perguntou. Anders Jonasson riu-se e abanou a cabeça.
- Lamento, é proibido fumar. Mas posso conseguir que lhe dêem adesivos ou pastilhas elásticas com nicotina.
Lisbeth reflectiu um instante, e depois esboçou um gesto de assentimento. Voltou a olhar para o médico.
- Como está o velho sacana?

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- Quem? Está a referir-se a...
- Aquele que entrou ao mesmo tempo que eu.
- Não é um dos seus amigos, suponho. Bem, não está mal. Vai sobreviver, e já consegue pôr-se de pé e andar com as canadianas. Fisicamente está muito maltratado, e tem na cara uma ferida extremamente dolorosa. Se bem compreendi, deu-lhe com um machado na cabeça.
- Ele tentou matar-me - disse Lisbeth, em voz baixa.
- Muito feio, tudo isso. Bom, tenho de ir. Quer que venha vê-la outra vez?
Lisbeth hesitou, mas acabou por concordar. Depois de o médico fechar a porta, ficou a olhar pensativamente para o tecto. O Zalachenko tem canadianas. Foi esse o ruído que ouvi.

Mandaram Jonas Sandberg, o mais novo do grupo, buscar o almoço. Voltou com shushis e cervejas, que pousou em cima da mesa de reuniões. Evert Gullberg sentiu uma pontada de nostalgia. Exactamente como nos velhos tempos, quando uma operação entrava na fase crítica e eles trabalhavam dia e noite.
A diferença, pensou, era que no seu tempo ninguém teria a ideia bizarra de encomendar peixe cru para o almoço. Teria preferido almôndegas com puré de batata e arandos. Dito isto, não tinha fome, e pôde recusar o sushi sem se importar. Comeu um pouco de pão e bebeu água mineral.
Continuaram a falar enquanto comiam. Tinham chegado ao ponto em que era preciso resolver a situação e decidir as medidas que se impunham. Havia decisões a tomar.
- Não conheci o Zalachenko - disse Wadensjõo. - Como era ele?
- Exactamente como é hoje, calculo - respondeu Gullberg. - Notavelmente inteligente, e com uma memória quase fotográfica para os pormenores. Mas, em minha opinião, um patife de primeira, e um pouco louco, ainda por cima.
-Jonas, conheceste-o ontem. Qual é a tua conclusão? - perguntou Wadensjõo.

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Jonas Sandberg pousou os talheres.
- Mantém o controlo. Já lhes falei do ultimato que nos fez. Ou nós fazemos desaparecer tudo como que por magia, ou ele abre a boca a respeito da Secção.
- Como é que esse monte de merda pensa que poderíamos fazer desaparecer um assunto em que os media já ferraram o dente? - indignou-se Georg Nystrõm.
- Não se trata do que podemos ou não podemos fazer. Trata-se da necessidade que ele tem de nos controlar - disse Gullberg.
- E então, qual é a tua opinião? Achas que é capaz de o fazer? Falar com os media?. - perguntou Wadensjõõ.
Gullberg respondeu lentamente.
- É praticamente impossível responder a essa pergunta. O Zala-chenko nunca ameaça em vão e fará o que mais lhe convier. Desse ponto de vista, é previsível. Se for vantajoso para ele falar com os media... se isso lhe proporcionar uma amnistia ou uma redução da pena, fá-lo-á. Ou se se sentir traído e quiser lixar-nos.
- Sejam quais forem as consequências?
- Muito especialmente se houver consequências. Para ele, trata-se de mostrar que é mais forte do que nós.
- Mas mesmo que o Zalachenko fale, não é certo que o levem a sério. Precisa dos nossos arquivos para provar seja o que for. E não conhece esta morada.
- Queres correr o risco? Admitamos que o Zalachenko fala. O que é que acontece? Que fazemos se o Bjõrck confirmar a história dele? E o Clinton com a sua diálise... o que é que acontece se ele se tornar crente e amargo e começar a odiar o mundo inteiro? Se quiser confessar-se? Acreditem, se alguém começa a falar, é o fim da Secção.
- Então... o que é que fazemos?
Instalou-se o silêncio à volta da mesa. Foi Gullberg quem retomou a palavra.
- Há vários problemas. Para começar, podemos pôr-nos de acordo quanto às consequências se o Zalachenko falar. Caía-nos em cima toda essa merda da Suécia constitucional. Seríamos aniquilados. Calculo que vários colaboradores da Secção iriam parar ao calabouço.

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- A actividade é juridicamente legal. Não esqueças que trabalhamos sob as ordens do Governo.
- Não digas parvoíces - irritou-se Gullberg. - Sabes tão bem como eu que um papel cheio de frases nebulosas escrito em meados dos anos sessenta, hoje não vale um chavo. Diria que nenhum de nós tem vontade de saber exactamente o que aconteceria se o Zalachenko falasse.
Novamente silêncio.
- O ponto de partida é, portanto, convencer o Zalachenko a ficar calado - acabou Georg Nystrõm por dizer.
Gullberg assentiu com a cabeça.
- E para convencê-lo a ficar calado, temos de oferecer-lhe qualquer coisa de substancial. O problema é o facto de ele ser imprevisível. É perfeitamente capaz de nos lixar por pura maldade. Temos de pensar numa maneira de o manter na linha.
- E as exigências dele... - disse Jonas Sandberg. - Quer que façamos desaparecer esta história e que a Salander volte a ser internada.
- Da Salander trataremos a seu tempo. O problema aqui é o Zalachenko. Mas isto leva-nos à segunda parte... o controlo dos danos. O relatório de 1991, do Teleborian, tornou-se conhecido e constitui uma ameaça tão grande como o Zalachenko.
Georg Nystrõm tossicou para aclarar a garganta.
- Quando percebemos que o relatório estava nas mãos da polícia, tomei medidas. Falei com o advogado Forelius, da DGPN/Sápo, que contactou o Ministério Público. E o Ministério Público deu ordens para retirar o relatório à polícia. Proibição de divulgação ou cópia.
- O que é que eles sabem, no Ministério Público?
- Pevas. O procurador age a pedido oficial da DGPN/Sapo. O caso tem que ver com material classificado como segredo da Defesa e não
lhe resta outra alternativa.
- Okay. Quem leu o relatório, na polícia?
- Havia duas cópias que foram lidas pelo Bublanski e pela colega, a inspectora Sonja Modig, e também pelo responsável pelo inquérito

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preliminar, o procurador Richard Ekstrõm. Podemos supor que outros dois polícias... - Nystrõm folheou as suas notas -, um tal Curt Andersson e um tal Jerker Holmberg, têm pelo menos conhecimento
do conteúdo.
- Portanto, quatro polícias e um procurador. O que é que sabemos a respeito deles.
- O procurador Ekstrõm tem quarenta e dois anos. É considerado uma estrela em ascensão. Foi investigador no Ministério da Justiça e dirigiu alguns casos de peso. Meticuloso. Ávido de publicidade.
Carreirista.
- Social-democrata? - perguntou Gullberg.
- Provavelmente. Mas não militante.
- É então o Bublanski que dirige a investigação. Já o vi numa conferência de imprensa, na televisão. Não me pareceu à vontade
diante das câmaras.
- Tem cinquenta e dois anos e um palmarés impressionante, mas também tem fama de ser quezilento. É judeu e bastante ortodoxo.
- E a mulher... a inspectora?
- Sonja Modig. Casada, trinta e nove anos, mãe de dois filhos. Fez uma carreira bastante rápida. Falei com o Peter Teleborian, que a qualificou como emocional. Estava sempre a questioná-lo.
- Okay.
- O Curt Andersson é um duro. Trinta e oito anos. Vem da anti-gangues de Sõderort e falou-se dele aqui há uns anos, quando atingiu a tiro um patifezeco qualquer. Totalmente ilibado no inquérito. Aliás, foi a ele que o Bublanski recorreu para ir prender o Bjõrck.
- Compreendo. Regista que matou um homem. Se for preciso lançar a dúvida sobre a equipa do Bublanski, poderemos sempre apontar um projector a um mau polícia. Suponho que ainda têm bons contactos nos media... e o último tipo?
-Jerker Holmberg. Cinquenta e cinco anos. Originário de Norr-land e especializado em examinar locais de crime. Propuseram-lhe formação para comissário, háanos, mas ele recusou. Parece gostar do
que faz.
- Algum deles tem actividade política?
- Não. O pai do Holmberg foi conselheiro municipal centrista nos anos setenta.
- Hum. Parece uma boa equipa. Podemos supor que são solidários entre si. Alguma possibilidade de os isolar uns dos outros?
- Há um quinto polícia no grupo - disse Nystrõm. - Hans Faste, quarenta e sete anos. Julguei perceber que havia uma querela qualquer entre ele e o Bublanski. Suficientemente grave para o Faste ter ficado de baixa.
- O que é que sabemos sobre ele?
- Obtenho reacções diferentes quando faço a pergunta. Tem uma boa folha de serviço e nada de grave no registo. Um profissional. Mas de trato difícil. Parece que a zanga com o Bublanski teve que ver com a Lisbeth Salander.
- Como assim?
- Parece que o Faste ficou obcecado com uma história sobre lésbicas satânicas que os jornais divulgaram. Não gosta da Salander e parece considerar a existência dela uma ofensa pessoal. Foi provavelmente ele que esteve na origem dos boatos. Um antigo colega confidenciou-me que tem dificuldade em colaborar com mulheres em geral.
- Interessante - disse Gullberg. Reflectiu por um instante. -. Uma vez que os jornais já falaram de um grupo de lésbicas, talvez
valha a pena insistir nesse ponto. Não contribui particularmente para reforçar a credibilidade da Salander.
- Os polícias que leram o relatório do Bjõrck constituem um problema. Vamos poder isolá-los? - perguntou Sandberg.
Wadensjõõ acendeu outra cigarrilha.
- É o Ekstrõm que dirige o inquérito preliminar...
- Mas é o Bublanski que governa o barco - notou Nystrõm.
- Sim, mas não pode ir contra as decisões administrativas. - Wadensjõõ ficou com um ar pensativo. Olhou para Gullberg. - Tens mais experiência do que eu, mas esta história tem tantos fios e ramificações. .. tenho a impressão de que seria sensato afastar o Bublanski e a Modig da Salander.
- Óptimo, Wadensjõõ - respondeu Gullberg. - É exactamente o que vamos fazer. O Bublanski dirige a investigação dos homicídios

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do Bjurman e daquele casal em Enskede. A Salander deixou de estar ligada a esse contexto. Agora, gira tudo à volta do tal alemão, o Niedermann. Portanto, o Bublanski e a sua equipa vão concentrar-se na caça ao Niedermann.
- Okay.
- A Salander deixou de ser um problema deles. Em seguida, temos a investigação de Nykvarn... trata-se de três homicídios já antigos. Há uma ligação ao Niedermann. O inquérito preliminar está, de momento, entregue a Sõdertãlje, mas deveria ser anexado ao outro. O que deixaria o Bublanski com as mãos bem ocupadas durante bastante tempo. Quem sabe... talvez ele consiga apanhar o Niedermann.
- Hum.
- Esse Faste... será possível convencê-lo a voltar ao trabalho? Tem todo o ar de ser a pessoa conveniente para investigar as suspeitas
contra a Salander.
- Compreendo aonde queres chegar - disse Wadensjõõ. - Trata-se de levar o Ekstrõm a separar os dois casos. Mas para isso precisaríamos de saber como controlar o Ekstrõm.
- Não deve ser grande problema - disse Gullberg, e olhou para Nystròm, que assentiu com a cabeça.
- Posso encarregar-me do Ekstrõm - disse Nystrõm. - Qualquer coisa me diz que ele preferiria nunca ter ouvido falar do Zalachenko. Entregou o relatório do Bjõrck mal a Sapo lho pediu e já fez saber que fará tudo para garantir os interesses da segurança nacional.
- O que é que estás a pensar fazer? - perguntou Wadensjõõ, desconfiado.
- Deixa-me imaginar um cenário - respondeu Nystrõm. - Vou ter com ele e explico-lhe de uma maneira muito elegante o que tem de fazer se quer evitar que a sua carreira acabe de repente.
- É o terceiro alvo que constitui o grande problema - continuou Gullberg. - Não foi a polícia que encontrou o relatório do Bjõrck..• foi um jornalista que lho passou. E, como todos sabemos, os media são um problema para nós. A Millennium.
Nystrõm abriu o seu bloco de notas.
- Mikael Blomkvist - disse.

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Todos os presentes tinham ouvido falar do caso Wennerstrõm e conheciam o nome de Mikael Blomkvist.
- O Dag Svensson, o jornalista que foi assassinado, trabalhava para a Millennium. Estava a preparar uma história sobre o tráfico de mulheres. Foi assim que chegou ao Zalachenko. Foi o Mikael Blomkvist que encontrou o corpo dele. Além disso, o Blomkvist conhece a Lisbeth Salander e acreditou sempre na inocência dela.
- Como é que ele conhece a filha do Zalachenko? É de mais para ter sido a merda do acaso.
- Não acreditamos que tenha sido por acaso - disse Wadensjõõ. - Estamos convencidos de que a Lisbeth Salander é, de certa maneira, o elo entre todos eles. Não sabemos muito bem explicar como, mas é a única hipótese plausível.
Gullberg estava calado e desenhava círculos concêntricos no seu bloco de notas. Por fim, ergueu os olhos.
- Tenho de pensar um pouco nisto. Vou dar um passeio. Voltamos a encontrar-nos dentro de uma hora.
O passeio de Gullberg durou quase quatro horas e não uma, como ele anunciara. Caminhou cerca de dez minutos até encontrar uma cafetaria com uma série de variedades de café mais ou menos bizarras. Pediu uma chávena de café normal e sentou-se a uma mesa de canto, perto da porta. Reflectiu profundamente, tentando destrinçar os diferentes aspectos do problema. De vez em quando, rabiscava uma nota no seu bloco.
Ao fim de hora e meia, um plano começara a ganhar forma.
Não era um bom plano, mas, depois de ter virado e revirado todas as possibilidades, compreendera que o problema exigia medidas drásticas.
Felizmente, os recursos humanos estavam disponíveis. Era exequível.
Pôs-se de pé, encontrou uma cabina telefónica e ligou a Wadensjõõ.
- Vamos ter de adiar a reunião - disse. - Preciso de fazer uma coisa. Podemos encontrar-nos às duas?

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Em seguida, desceu até à Stureplan e fez sinal a um táxi. Para dizer a verdade, a sua magra reforma de funcionário do Estado não lhe permitia tais luxos, mas também chegara a uma idade em que já não tinha grandes motivos para fazer economias. Indicou ao taxista um endereço em Bromma.
Quando chegou, dirigiu-se a pé a um bairro um pouco mais a sul e premiu o botão da campainha de uma pequena casa particular. A porta foi aberta por uma mulher de cerca de 40 anos.
- Bom dia. Procuro o Fredrik Clinton.
- Da parte de quem?
- Sou um antigo colega.
A mulher assentiu com a cabeça e mandou-o entrar para uma pequena sala, onde Fredrik Clinton se levantou lentamente de um sofá. Tinha apenas 68 anos, mas aparentava muitos mais. A diabetes e os problemas cardiovasculares tinham deixado as suas marcas.
- Gullberg! - exclamou, espantado.
Olharam-se por um longo momento. Então, os dois velhos espiões abraçaram-se com força.
- Nunca pensei voltar a ver-te - disse Clinton. - Suponho que foi isto que te fez sair do buraco.
Mostrou a primeira página de um jornal da tarde, que ostentava uma fotografia de Ronald Niedermann e o cabeçalho "Assassino de polícia procurado na Dinamarca".
- Como estás tu? - perguntou Gullberg.
- Doente.
- Bem vejo.
- Se não me derem um rim novo, morrerei em breve. E a probabilidade de me darem um rim novo não é muito grande.
Gullberg assentiu.
A mulher apareceu à porta da sala e perguntou a Gullberg se
queria beber alguma coisa.
- Aceito um café, obrigado - respondeu ele. Quando a mulher desapareceu, voltou-se para Clinton.
- Quem é?

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- A minha filha.
Gullberg abanou a cabeça. O mais estranho de tudo era que, apesar de todos aqueles anos de intimidade na Secção, muito poucos colaboradores se davam fora do trabalho. Gullberg conhecia todos os traços do carácter de cada um deles, as suas forças e fraquezas, mas não fazia a mínima ideia das respectivas situações familiares. Clinton fora um dos seus colaboradores mais chegados durante vinte anos. Sabia que era casado e que tinha filhos. Mas não sabia o nome da filha, ou como se chamava a ex-mulher, ou onde Clinton costumava passar as férias. Era como se tudo no exterior da Secção fosse sagrado e não devesse ser discutido.
- Do que é que precisas? - perguntou Clinton.
- Posso perguntar-te o que pensas do Wadensjõõ? Clinton abanou a cabeça.
- Não quero meter-me nisso.
- Nem é o que te peço. Tu conhece-lo. Trabalhou contigo durante dez anos.
Clinton voltou a abanar a cabeça.
- Agora é ele que dirige a Secção. O que eu penso não interessa.
- Safa-se?
- Não é estúpido. -Mas...?
- É um analista. Genial a resolver puzzles. Tem instinto. Um administrador brilhante que equilibrou o orçamento, e de uma maneira que ninguém julgava possível.
Gullberg assentiu com a cabeça. O importante era a qualidade que Clinton não referia.
- Estarias disposto a voltar ao serviço?
Clinton ergueu os olhos. Hesitou um longo momento.
- Evert... passo nove horas no hospital, de dois em dois dias, a fazer diálise. Não consigo subir dois degraus sem ficar a ofegar. Não tenho força. Nenhuma.
- Preciso de ti. Uma última operação.
- Não posso.

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- Podes. E poderás continuar a passar nove horas de dois em dois dias a fazer diálise. Subirás no elevador em vez de subires as escadas. Farei com que te levem de maca, se for preciso. Preciso de uma cabeça como a tua.
Clinton suspirou.
- Conta - respondeu ele.
- Neste momento, enfrentamos uma situação extremamente complicada que exige intervenção no terreno. O Wadensjõõ tem lá um jovem pretensioso, Jonas Sandberg, que constitui sozinho a força de intervenção, e não acredito que o Wadensjõõ tenha tomates para fazer o que tem de ser feito. Talvez seja um filho da mãe de um craque a fazer malabarismos com o orçamento, mas tem medo de tomar decisões de intervenção e tem medo de envolver a Secção em trabalho no terreno. E esse trabalho é necessário. - Clinton fez que sim com a cabeça. Esboçou um sorriso pálido. - Esta operação vai desenrolar-se em duas frentes. A primeira diz respeito ao Zalachenko. Tenho de o fazer ouvir a voz da razão e julgo saber como o conseguir. A outra frente será estabelecida aqui em Estocolmo. O problema é que não há na Secção ninguém para a conduzir. Preciso que assumas o comando. Uma última contribuição. Tenho um plano. O Jonas Sandberg e o Georg Nystrõm farão o trabalho no terreno. Tu dirigirás.
- Não compreendes o que me pedes.
- Compreendo, sim, compreendo até muito bem. Serás tu a decidir se participas ou não. Mas ou nós, os da velha guarda, nos mobilizamos e fazemos a nossa parte, ou dentro de algumas semanas a Secção terá deixado de existir.
Clinton apoiou o cotovelo no braço do sofá e a cara na palma da mão. Ficou a pensar durante dois minutos.
- Explica-me o teu plano - acabou por dizer.
Evert Gullberg e Fredrik Clinton falaram durante duas horas.
Faltavam três minutos para as seis quando Wadensjõõ esbugalhou os olhos de espanto ao ver Gullberg aparecer com Fredrik Clinton
a reboque. Clinton mais parecia um esqueleto. Tinha dificuldade em andar e em respirar, e apoiava-se no ombro de Gullberg.
- Que significa isto...? - perguntou Wadensjõõ.
- Retomemos a nossa reunião - disse Gullberg, num tom seco. Juntaram-se novamente à volta da mesa no gabinete de Wadensjõõ. Clinton deixou-se cair em silêncio na cadeira que lhe ofereceram.
- Já todos conhecem o Fredrik Clinton - disse Gullberg.
- Sim - respondeu Wadensjõõ. - A questão é saber o que faz ele aqui.
- O Clinton decidiu voltar ao serviço. Vai chefiar o Departamento de Intervenção até esta crise terminar. - Gullberg ergueu uma mão e interrompeu o protesto de Wadensjõõ antes mesmo de ele o ter formulado. - O Clinton está cansado. Vai precisar de ajuda. Tem de ir regularmente ao hospital fazer diálise. Wadensjõõ, vais contratar dois assistentes que o ajudarão em todas as questões práticas. Mas que isto fique perfeitamente claro: neste caso, é o Clinton que toma todas as decisões de intervenção no terreno. - Calou-se e aguardou. Não houve protestos. - Tenho um plano. Penso que chegaremos a bom porto se o seguirmos, mas temos de agir rapidamente para não perder oportunidades - continuou. - Depois, tudo dependerá do vosso empenhamento aqui na Secção.
Wadensjõõ sentiu um desafio nas palavras de Gullberg.
- Diz-nos tudo.
- Em primeiro lugar: já passámos em revista a questão da polícia. Faremos exactamente o que dissemos. Tentaremos isolá-los na investigação conduzindo-os a uma pista secundária, a perseguição ao Niedermann. Será o trabalho do Georg Nystrõm. Aconteça o que acontecer, o Niedermann não tem a mais pequena importância. Trataremos de que seja o Faste a investigar a Salander.
- Não deverá ser muito difícil - disse Nystrõm. - Vou muito simplesmente ter uma pequena conversa com o procurador Ekstrõm.
- E se ele refilar...
- Penso que não o fará. É um carreirista que zela pelos seus interesses. Mas se acontecer, saberei encontrar maneira de o convencer.

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A última coisa que o homem quer é ver-se envolvido num escândalo.
- Muito bem. O segundo ponto é a Millennium e o Mikael Blomkvist. Foi por isso que o Clinton voltou ao serviço. Este ponto exige medidas menos ortodoxas.
- Tenho o pressentimento de que não vou gostar - disse Wadensjõõ.
- Provavelmente, mas a Millennium não pode ser manipulada de uma forma simplista. Em contrapartida, a ameaça que representam assenta numa única coisa, neste caso, o relatório do Bjõrck de 1991. Tal como as coisas estão, penso que esse relatório existe em dois, talvez três lugares. Foi a Lisbeth Salander que o encontrou, mas, de uma forma ou de outra, chegou também às mãos do Mikael Blomkvist. O que significa que o Blomkvist e a Lisbeth se contactaram enquanto ela andava fugida.
Clinton ergueu um dedo e pronunciou as primeiras palavras desde que tinha chegado.
- O que nos diz muito sobre o carácter do nosso adversário. O Blomkvist não receia correr riscos. Lembrem-se do caso Wen-nerstrõm.
Gullberg assentiu com a cabeça.
- O Blomkvist entregou o relatório à directora editorial, a Erika Berger, que por sua vez o enviou ao Bublanski. Portanto, também ela o leu. É de supor que fizeram uma cópia, como medida de segurança. Eu diria que o Blomkvist tem uma cópia e que existe outra na redacção.
- Parece plausível - concordou Wadensjõõ.
- A Millennium é uma revista mensal, o que quer dizer que não vão publicar nada já amanhã. Temos muito tempo à nossa frente. Mas é preciso deitar a mão a esses dois exemplares do relatório. E para isso, não podemos passar pelo procurador-geral da nação.
- Compreendo.
- Vamos, pois, dar início a uma fase de intervenção e entrar ilegalmente em casa do Blomkvist e na redacção da Millennium. É capaz de organizar uma coisa destas, Jonas?

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Jonas Sandberg olhou para Wadensjõó.
- Evert, tens de compreender... já não fazemos esse género de coisas - disse Wadensjõõ. - Os tempos mudaram, agora ocupamo-nos de pirataria informática e de vigilância electrónica, percebes? Não temos recursos para manter um corpo de intervenção.
Gullberg inclinou-se para cima do tampo da mesa.
- Wadensjõõ, nesse caso, o que tens a fazer é arranjar os recursos, e depressa. Vai buscar gente ao exterior. Contrata um bando de rufias da mafia jugoslava para dar uma sova no Blomkvist, se necessário for, mas é preciso recolher essas duas cópias, custe o que custar. Sem elas, eles não terão documentos e não poderão provar seja o que for. Se não és capaz de resolver uma merda destas, deixo-te aqui com o dedo enfiado no cu à espera que a Comissão Constitucional venha bater-te à porta.
Os olhares de Gullberg e Wadensjõõ enfrentaram-se por um longo momento.
- Eu posso tratar disso - disse repentinamente Jonas Sandberg. Gullberg lançou-lhe um olhar de esguelha.
- Tem a certeza de ser capaz de organizar uma operação destas? - Sandberg assentiu. - Muito bem. A partir deste momento, o Clin- ton é o seu chefe. Recebe ordens dele.
Sandberg assentiu com a cabeça.
- Será em grande parte uma questão de vigilância - disse Nys-trõm. - O corpo de intervenção tem de ser reforçado. Tenho algumas propostas de nomes. Há um tipo na organização externa... trabalha na protecção a personalidades da Sapo e chama-se Mãrtensson. Não se encolhe e tem boas características. Há já algum tempo que ando a pensar em transferi-lo para a organização interna. Até cheguei a pensar que poderia ser o meu sucessor.
- Parece-me bem - disse Gullberg. - O Clinton decidirá.
- Tenho outra novidade - interveio Georg Nystrõm. - Receio que haja uma terceira cópia.
- Onde?
- Soube hoje, ao meio-dia, que a Lisbeth Salander passou a ter uma advogada. Chama-se Annika Giannini e é irmã do Blomkvist.

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Gullberg assentiu.
- Bem visto. O Blomkvist deve ter-lhe dado uma cópia. O contrário seria de estranhar. Por outras palavras, é preciso vigiá-los de perto aos três... a Berger, o Blomkvist e a Giannini... durante algum
tempo.
- Julgo que não teremos de nos preocupar muito com a Berger. Os jornais de hoje anunciam que é a nova directora editorial do Svens-ka Morgon-Posten. Já não tem nada que ver com a Millennium.
- Tudo bem. Mas, mesmo assim, mais vale mantê-la debaixo de olho. No que respeita à Millennium, temos de pô-los sob escuta telefónica. .. em casa de cada um deles e na redacção, evidentemente. E controlo do correio electrónico. Precisamos de saber com quem se encontram e com quem falam. E precisamos de saber, a todo o custo, o que se preparam para revelar. Mas, antes de mais nada, o relatório. Por outras palavras, temos muito que fazer.
Wadensjõõ pareceu hesitar.
- Evert, estás a pedir que conduzamos uma acção de intervenção contra a redacção de uma revista. Arriscamo-nos em terreno muito perigoso.
- Não tens por onde escolher. Ou arregaças as mangas, ou entregas o lugar de chefe a outro.
O desafio pairava como uma nuvem por cima da mesa. - Acho que posso ocupar-me da Millennium - acabou Jonas Sandberg por dizer. - Mas nada disto resolve o problema de base. O que fazer com o Zalachenko? Se ele fala, todos os nossos esforços serão inúteis.
Gullberg assentiu lentamente com a cabeça.
- Eu sei. Será aí que vou intervir. Penso ter um argumento capaz de convencer o Zalachenko a manter-se calado. Parto ainda hoje para Gotemburgo.
Calou-se, passou o olhar em redor e acabou por fixá-lo em Wadensjõõ.
- O Clinton tomará as decisões durante a minha ausência - determinou.
Ao cabo de um momento, Wadensjõõ baixou a cabeça num
gesto de assentimento.

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Foi preciso esperar pela tarde de segunda-feira para que a Dra. Helena Endrin, com o acordo do seu colega Anders Jonasson, decidisse que o estado de Lisbeth Salander era suficientemente estável para que pudesse receber visitas. Os primeiros a aproveitar esta benesse foram dois inspectores da polícia, aos quais a médica concedeu 15 minutos para fazerem perguntas. Lisbeth olhou-os em silêncio quando eles entraram no quarto e se sentaram.
- Bom dia. Sou o inspector Marcus Ackerman. Trabalho na Brigada Criminal, aqui em Gotemburgo. Esta é a minha colega Sonja Modig, da polícia de Estocolmo. - Lisbeth não disse uma palavra. Permaneceu perfeitamente impassível. Reconheceu Modig como um dos membros do grupo de Bublanski. Ackerman sorriu-lhe. -Já sei que não faz parte dos seus hábitos falar com as autoridades. Mas também não é preciso que diga seja o que for. Em contrapartida, ficarei agradecido se fizer o favor de nos ouvir. Temos vários assuntos a tratar e hoje não nos deram muito tempo. Haverá outras oportunidades, mais tarde. - Lisbeth continuou calada. - Então, para começar, gostaria de dizer-lhe que o seu amigo Mikael Blomkvist nos fez saber que uma advogada chamada Annika Giannini aceitou representá-la e está a par do caso. Diz que já lhe falou dela. Preciso de uma confirmação sua de que assim é, e preciso de saber se deseja que a doutora Giannini venha a Gotemburgo para a ajudar. - Lisbeth manteve o silêncio. Annika Giannini. A irmã de Mikael. Ele referira o nome numa mensagem. Lisbeth ainda não tinha reflectido no facto de precisar de um advogado. - Lamento, mas sou obrigado a pedir-lhe que responda à pergunta. Um sim ou um não serão o suficiente. Se disser sim, o procurador aqui de Gotemburgo entrará em contacto com a doutora Giannini. Se disser não, o tribunal nomeará um defensor oficioso. Qual dos dois prefere?
Lisbeth ponderou a proposta. Disse a si mesma que precisava efectivamente de um advogado, mas ter a irmã do Super Sacana Blomkvist como defensora era difícil de engolir. Ele ficaria encantado. Por outro

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lado, um defensor oficioso não seria melhor. Acabou por abrir a boca e balbuciar roucamente uma única palavra.
- Giannini.
- Muito bem. Obrigado. Sendo assim, tenho uma pergunta a fazer-lhe. Não é obrigada a dizer seja o que for sem a presença da sua advogada, mas esta pergunta não tem nada que ver consigo, directamente, nem afecta o seu bem-estar, tanto quando consigo julgar. A polícia procura o cidadão alemão Ronald Niedermann, de trinta e sete anos, suspeito de ter matado um agente. - Lisbeth franziu o sobrolho. Aquilo era novidade para ela. Não sabia nada do que se passara depois de ter cravado o machado na cabeça de Zalachenko. - Nós, aqui em Gotemburgo, gostaríamos de apanhá-lo o mais rapidamente possível. A minha colega de Estocolmo, aqui presente, gostaria igualmente de ouvi-lo a respeito dos três homicídios de que era inicialmente suspeita. Estamos a pedir a sua ajuda. Gostaríamos de saber se faz alguma ideia... se pode dar-nos alguma indicação que nos permita localizá-lo.
O olhar de Lisbeth passou, desconfiado, de Ackerman para Modig.
Não sabem que ele é meu irmão.
Em seguida, perguntou a si mesma se queria ou não Niedermann preso. O que queria sobretudo era levá-lo até junto de uma cova aberta em Gosseberga e enterrá-lo lá. Encolheu os ombros. Não devia tê-lo feito, pois uma dor lancinante trespassou-lhe no mesmo instante a omoplata esquerda.
- Que dia é hoje? - perguntou.
- Segunda-feira. Lisbeth reflectiu.
- A primeira vez que ouvi o nome de Ronald Niedermann foi na quinta-feira da semana passada. Segui-o até Gosseberga. Não faço a mínima ideia de onde se encontra ou de para onde poderá ter ido. Mas apostaria que vai tentar pôr-se a salvo no estrangeiro o mais depressa que puder.
- Porque acha que vai fugir para o estrangeiro?
- Porque depois de o Niedermann sair para abrir a cova onde me iam enterrar, o Zalachenko disse que já tivera demasiada publicidade

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e que tinham planeado ele ir para o estrangeiro durante algum tempo.
Desde os doze anos que Lisbeth Salander não trocava tantas palavras seguidas com um polícia.
- O Zalachenko... o seu pai, então. - Pelo menos, conseguiram descobrir isso. O Super Sacana Blomkvist, provavelmente. - Devo também informá-la que o seu pai apresentou queixa contra si por tentativa de homicídio. O processo encontra-se neste momento em poder do procurador, que decidirá a favor ou contra uma acção judicial. Em contrapartida, o que é desde já certo é que está a ser investigada por ofensas corporais agravadas. Cravou um machado na cabeça do Zalachenko.
Lisbeth não disse nada. O silêncio arrastou-se. Então, Sonja Modig inclinou-se para a frente e falou em voz baixa.
- Só queria acrescentar que nós, na polícia, não damos grande crédito à história do Zalachenko. Fale com a sua advogada, aprofundem bem o assunto. Pelo nosso lado, esperaremos.
Ackerman fez um aceno de cabeça. Os dois polícias puseram-se de pé.
- Obrigado por nos ter ajudado com o Niedermann.
Lisbeth ficou surpreendida ao verificar que os polícias tinham sido correctos e quase amáveis. As palavras de Sonja Modig tinham-na espantado. Devia haver qualquer coisa por detrás daquilo, pensou.

CAPÍTULO 7

SEGUNDA-FEIRA, 11 DE ABRIL-TERÇA-FEIRA, 12 DE ABRIL

Faltava um QUARTO para as seis da tarde de segunda-feira quando Mikael Blomkvist baixou a tampa do iBook e se levantou da mesa da cozinha do seu apartamento em Bellmansgatan. Vestiu um casaco e dirigiu-se a pé aos escritórios da Milton Security, perto de Slussen. Subiu no elevador até à recepção, no segundo piso, e foi imediatamente acompanhado até à sala de reuniões.
- Viva, Dragan - disse, estendendo a mão. - Obrigado por me receber de uma maneira tão informal.
Olhou em redor. Além dele e de Dragan Armanskij estavam presentes Annika Giannini, Holger Palmgren e Malin Eriksson. O ex-detective Steve Bohmam, da Milton, que, por ordem de Armanskij, acompanhara a investigação sobre Lisbeth Salander desde o primeiro dia, participava igualmente na reunião.
Holger Palmgren fazia a sua primeira surtida ao fim de mais de dois anos. O médico que o tratava, o Dr. A. Sivarnandan, não ficara particularmente entusiasmado com a ideia de deixá-lo sair do Centro de Reabilitação de Ersta, mas Palmgren insistira. Fizera o trajecto num carro particular, acompanhado pela sua assistente e ergoterapeuta pessoal, Johanna Karolina Oskarsson, de 39 anos, cujo salário era pago por um fundo criado por um misterioso mecenas com o único objectivo de proporcionar-lhe os melhores cuidados possíveis. Karolina Oskarsson aguardava sentada no sofá de uma sala de espera, em frente da sala de reuniões. Tinha levado um livro. Mikael fechou a porta.
- Para os que não a conhecem: Malin Eriksson, a nova directora editorial da Millennium. Pedi-lhe que assistisse a esta reunião porque o que vamos discutir vai afectar o trabalho dela.

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- Muito bem - disse Armanskij. - Estamos todos. Ouçamos. Mikael aproximou-se do quadro branco e pegou num marcador.
Passou o olhar pelos presentes.
- Julgo que nunca vivi nada de mais delirante - começou. - Quando isto estiver acabado, poderei criar uma fundação de beneficência. Chamar-lhe-ei Os Cavaleiros da Távola Chanfrada e o seu objectivo será organizar um jantar anual para dizer mal de Lisbeth Salander. Todos vocês são membros. - Fez uma pausa. - Vejamos com o que se parece a realidade - prosseguiu, começando a desenhar colunas verticais no quadro. Falou durante cerca de meia hora. A discussão que se seguiu arrastou-se por três horas.
Depois da reunião ter oficialmente terminado, Evert Gullberg instalou-se para uma conversa a sós com Fredrik Clínton. Falaram em voz baixa durante alguns minutos até que Gullberg se pôs de pé. Os dois velhos camaradas de armas trocaram um aperto de mão.
Gullberg regressou de táxi ao Hotel Frey, pagou a conta e apanhou o comboio para Gotemburgo. Tinha comprado um bilhete de primeira classe e teve a carruagem inteira por sua conta. Passada a ponte de Ársta, tirou da pasta castanha uma esferográfica e um bloco . de papel de carta. Reflectiu um instante e começou a escrever. Preencheu meia página antes de a arrancar do bloco.
A falsificação de documentos nunca fizera parte das suas funções e não era especialista na matéria, mas, no caso vertente, a tarefa era facilitada pelo facto de as cartas que escrevia irem ser assinadas por ele. A única dificuldade era que nem uma palavra podia ser verdadeira.
À passagem por Nykõping, tinha já rejeitado uma boa quantidade de rascunhos, mas começava a ter uma ideia de como as cartas teriam de ser formuladas. Quando chegou a Gotemburgo, dispunha de doze missivas satisfatórias. Certificou-se cuidadosamente de que as suas impressões digitais ficavam bem claras e nítidas no papel.
Na estação de Gotemburgo conseguiu encontrar uma casa de fotocópias, e mandou fazer várias. Depois comprou sobrescritos e fechou as cartas e enfiou-as na caixa do correio.

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Depois, apanhou um táxi para o City Hotel, na Lorensbergsgatan, onde Clinton lhe tinha reservado um quarto. Instalou-se, por pura coincidência, no mesmo hotel onde Mikael Blomkvist passara a noite poucos dias antes. Subiu imediatamente ao quarto e deixou-se cair em cima da cama. Estava profundamente cansado e apercebeu-se de que quase não tinha comido durante todo o dia. Continuava sem fome. Despiu-se, enfiou-se na cama e adormeceu quase de imediato.

Lisbeth Salander acordou sobressaltada ao ouvir a porta abrir-se. Soube imediatamente que não era a enfermeira do turno da noite. Entreabriu os olhos, não mais que duas frestas, e viu no umbral uma silhueta que usava canadianas. Zalachenko, imóvel, contemplava-a à pálida claridade que vinha do corredor.
Sem se mexer, voltou os olhos para o despertador: 03h10. Desviou o olhar alguns milímetros e viu o copo de água na mesa-de-cabeceira. Conseguiria agarrá-lo sem deslocar o corpo.
Bastar-lhe-ia uma fracção de segundo para estender o braço e partir a parte de cima do copo contra a beira da mesa-de-cabeceira. E meio segundo para cravar o bordo cortante na garganta de Zalachenko, se ele se inclinasse para ela. Ponderou outras alternativas, mas acabou por perceber que aquela era a única arma possível. Descontraiu-se e esperou.
Zalachenko ficou ali parado durante dois minutos. Depois, fechou silenciosamente a porta. Lisbeth ouviu o ligeiro roçar das canadianas enquanto ele se afastava.
Passados cinco minutos, soergueu-se, apoiada nos cotovelos, pegou no copo e bebeu um longo golo de água. Passou as pernas por cima da beira da cama e desligou os eléctrodos do braço e do peito. Levantou-se e ficou de pé, a cambalear. Precisou de um longo minuto para assumir o controlo do seu próprio corpo. Coxeou até à porta, apoiou-se à parede e esperou até normalizar a respiração. Estava a transpirar. Então, a fúria dominou-a.
Grande filho da puta. Vamos acabar com isto! Ia precisar de uma arma.

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Nesse instante, ouviu passos rápidos no corredor. Merda. Os eléctrodos.
- Que está a fazer de pé? - exclamou a enfermeira.
- Preciso... de ir... à casa de banho - respondeu Lisbeth, ofegante.
- Volte imediatamente para a cama. - A enfermeira pegou-lhe na mão e ajudou-a a voltar à cama. Em seguida, foi buscar-lhe uma arrastadeira. - Quando precisar de ir à casa de banho, chame-nos. É para isso que serve aquele botão.
Lisbeth não respondeu. Concentrou-se na tentativa de fazer algumas gotas.

Na terça-feira, Mikael Blomkvist acordou às dez e meia, tomou um duche, ligou a máquina de café e sentou-se em frente do iBook. Depois da reunião na Milton Security, no dia anterior, trabalhara até às cinco da manhã. Sentia que o seu tema começava finalmente a ganhar forma. A biografia de Zalachenko continuava pouco consistente - só dispunha das informações que arrancara a Gunnar Bjõrck e os pormenores que Holger Palmgren acrescentara. A história de Lisbeth Salander estava praticamente acabada. Explicava em pormenor como um grupo da DGPN/Sapo conspirara para fechá-la numa clínica psiquiátrica e impedi-la de revelar o segredo que rodeava Zalachenko.
Estava satisfeito com o seu texto. Era uma história bombástica, que ia pôr em polvorosa os quiosques de jornais e criar sérios problemas à mais alta burocracia do Estado.
Acendeu um cigarro enquanto reflectia.
Ainda havia duas grandes lacunas para resolver. Uma era fácil. Ia atacar Peter Teleborian, uma tarefa que o enchia de prazer. Quando acabasse com ele, o célebre psiquiatra seria um dos homens mais odiados de toda a Suécia.
O outro era consideravelmente mais complicado.
A conspiração contra Lisbeth Salander - chamava aos conspiradores o Clube Zalachenko - nascera no seio da Sapo. Tinha um

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nome, Gunnar Bjõrck, mas Bjõrck não podia de modo algum ser o único responsável. Havia forçosamente chefes, responsáveis e um orçamento. O problema é que não fazia a mínima ideia de como identificar essas pessoas. Não sabia por onde começar. O conhecimento que tinha da organização da Sapo era muito rudimentar.
No dia anterior, iniciara as suas pesquisas mandando Henry Cortez às livrarias de Sõdermalm com a missão de comprar todos os livros que, de um modo ou de outro, falassem da Sapo. Henry chegara a casa dele às quatro da tarde, com seis livros. Mikael olhou para o monte em cima da mesa.
Espionagem na Suécia, de Mikael Rosquist (Tempus, 1988); Fui Chefe da Sapo de 1962 a 1970, de Per Gunar Vinge (W&W, 1988); Poderes Secretos, de Jan Otosson e Lars Magnusson (Tiden, 1991); Luta pelo Controlo da Sapo, de Erik Magnusson (Corona, 1989); Uma Missão, de Carl Lidbom (W&W, 1990), e, um pouco surpreendentemente, An Agent in Place, de Thomas Whiteside (Ballantine, 1966), que falava do caso Wennerstrõm. O dos anos 60, não o dele, no início do século XXI.
Passara a maior parte da noite a ler, ou pelo menos a folhear, os livros que Henry encontrara. No fim da leitura, chegara a uma série de conclusões. Em primeiro lugar, a maior parte dos livros sobre a Sapo parecia ter sido editada em finais da década de oitenta. Uma pesquisa na Net revelou que não havia literatura recente sobre a matéria.
Em segundo lugar, parecia não existir qualquer resumo compreensível da actividade da polícia secreta sueca nos últimos anos. O que podia, em rigor, explicar-se pelo número de casos considerados segredo de Estado e logo difíceis de tratar, mas não havia aparentemente qualquer instituição, qualquer investigador ou qualquer meio de comunicação que tivesse estudado a Sapo com um olhar crítico.
Notou também o estranho facto de não haver a mais pequena referência a outras obras nos livros que Henry lhe levara. As notas em pé de página remetiam quase sempre para artigos da imprensa ou para entrevistas pessoais com algum funcionário reformado da organização.
Poderes Secretos era fascinante, mas referia-se sobretudo ao período anterior e contemporâneo à Segunda Guerra Mundial. Blomkvist

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considerou as memórias de P. G. Vinge, mais uma obra de propaganda escrita em defesa própria por um director da Sapo duramente criticado e demitido do seu cargo. An Agent in Place continha tanta asneira sobre a Suécia logo no primeiro capítulo que Mikael o atirou pura e simplesmente para o caixote do lixo. Os únicos livros que pretendiam verdadeiramente descrever o trabalho da Sapo eram Luta pelo Controlo da Sapo e Espionagem na Suécia. Havia datas, nomes e organogramas. Achou o livro de Erik Magnusson particularmente interessante. Apesar de não responder às suas perguntas imediatas, proporcionava uma visão do que tinha sido e como funcionara a Sapo ao longo das últimas décadas.
A maior surpresa foi, no entanto, Uma Missão, de Carl Lidbom, que descrevia os problemas que o antigo embaixador sueco em Paris tivera de enfrentar quando, por ordem do Governo, investigara a Sapo na esteira do assassínio de Olof Palme e do caso Ebbe Carlsson. Mikael Blomkvist nunca lera nada de Carl Lidbom e foi surpreendido pela sua linguagem irónica e observações cáusticas. Mas a obra de Carl Lidbom, embora fascinante, não o aproximava mais das respostas que procurava. Começava, em todo o caso, a fazer uma pequena ideia do trabalho que tinha pela frente.
Depois de ter reflectido um instante, pegou no telemóvel e ligou para Henry Cortez.
- Olá, Henry. Obrigado por aquilo de ontem.
- Hum. Do que é que precisas?
- Tenho mais umas coisas que preciso que me faças.
- Micke, tenho trabalho. Sou assistente editorial.
- Uma bela progressão na tua carreira.
- Diz lá.
- Ao longo dos anos, houve um certo número de inquéritos públicos sobre a Sapo. O Carl Lidbom conduziu um. Deve haver muitos outros na mesma linha.
- Hum.
- Traz-me tudo o que conseguires encontrar referente ao Parlamento: os orçamentos, os inquéritos oficiais do Estado, os debates

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na sequência de interpelações à Assembleia e esse género de coisas. E requisita os anais da Sapo o mais para trás que conseguires.
- Às suas ordens, meu capitão.
- Okay. E... Henry... -Sim?
- Só preciso destas coisas amanhã.

Lisbeth Salander passou o dia a pensar em Zalachenko. Sabia que estava a dois quartos de distância do dela, que andava pelos corredores durante a noite e que estivera no seu quarto às três da madrugada. Descobrira-lhe o rasto até Gosseberga com a intenção de o matar. Falhara, e Zalachenko continuava vivo a menos de dez metros dela. Estava na merda. Exactamente até que ponto, não saberia dizer, mas calculava que ia ter de fugir e desaparecer discretamente no estrangeiro se não queria correr o risco de ver-se novamente encerrada num manicómio com Peter Teleborian como guardião.
O problema era, evidentemente, o facto de não ter sequer forças para se sentar na cama. Notava melhoras. As dores de cabeça continuavam lá, mas agora vinham por vagas, em vez de serem constantes. A dor no ombro era superficial e só a incomodava a sério quando tentava mexer-se.
Ouviu passos no corredor e viu uma enfermeira abrir a porta para deixar entrar uma mulher de calças pretas, camisa branca e casaco escuro. Uma mulher bonita, elegante, de cabelo curto e castanho. Toda ela respirava calma e autoconfiança. Trazia na mão uma pasta preta. Lisbeth reconheceu imediatamente os olhos de Mikael Blomkvist.
- Bom dia, Lisbeth. Chamo-me Annika Giannini - disse a mulher. - Posso entrar?
Lisbeth voltou para ela um rosto sem expressão. De repente, não tinha a menor vontade de conhecer a irmã de Mikael Blomkvist, e arrependeu-se de a ter aceitado como advogada.
Annika Giannini entrou, fechou a porta e puxou uma cadeira para junto da cama. Ficou sentada em silêncio durante alguns segundos, a observar a sua cliente.

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Lisbeth Salander parecia na verdade muito maltratada. A cabeça era um monte de ligaduras. Grandes hematomas violáceos rodeavam-lhe os olhos injectados de sangue.
- Antes de começarmos a discutir seja o que for, preciso de saber se quer realmente que eu seja sua advogada. Normalmente, trabalho no cível, ou represento vítimas de violações ou maus-tratos. Não sou uma penalista. Por outro lado, estou a par dos pormenores do seu caso e gostaria muito de representá-la, se estiver de acordo. Tenho também de dizer-lhe que o Mikael Blomkvist é meu irmão... julgo que já o sabia... e que ele e o Dragan Armanskij pagam os meus honorários. - Aguardou um instante, mas, não obtendo qualquer reacção da sua cliente, continuou. - Se me quiser como advogada, trabalharei para si. Quero com isto dizer que não trabalho para o meu irmão nem para o Armanskij. Serei igualmente assistida, em tudo o que diz respeito ao direito penal, pelo seu antigo tutor, Holger Palmgren. É verdadeiramente coriáceo, aquele homem. Deixou a sua cama no hospital para a ajudar.
- O Palmgren?
- Sim.
- Conheceu-o?
- Conheci. Vai ser meu conselheiro.
- Como está ele?
- Danado. Mas não me pareceu que estivesse particularmente receoso por si.
Lisbeth Salander esboçou um sorriso de esguelha. O primeiro desde que aterrara no Hospital Sahlgrenska.
- E a Lisbeth, como se sente? - perguntou Annika.
- Como um saco de merda.
- Hum, sim. Quer que a defenda? O Armanskij e o Mikael pagam os meus honorários e...
- Não.
- Como?
- Eu pago os seus honorários. Não aceito um ore do Armanskij ou do Super Blomkvist. Mas só poderei pagar-lhe quando tiver acesso à Internet.

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- Compreendo. Encontraremos uma solução para esse problema a devido tempo e, seja como for, será o Ministério Público a pagar a maior parte do meu salário. Está então de acordo que seja eu a representá-la? - Lisbeth assentiu uma vez com a cabeça. - Muito bem. Vou então começar por transmitir-lhe uma mensagem da parte do Mikael. Parece uma charada, mas disse-me que a Lisbeth compreenderia o que quer dizer.
-Ah.
- Salvo pequenas coisas, contou-me quase tudo. A primeira diz respeito às suas capacidades, que ele descobriu em Hedestad.
- O Mikael sabe que tenho uma memória fotográfica... e que sou uma hacker. Não contou a ninguém.
- Okay.
- A segunda é o DVD. Não sei do que se trata, mas ele diz que lhe cabe a si decidir se quer ou não falar disso. Compreende o que isto quer dizer?
- Sim.
Subitamente, Annika Giannini hesitou.
- Estou um pouco irritada com o meu irmão. Apesar de me ter contratado, só me conta o que lhe convém. Também tem intenção de me esconder essas coisas?
Lisbeth reflectiu um pouco.
- Não sei.
- Vamos ter muito que falar, nós as duas. Não posso demorar-me muito agora, tenho uma reunião com a procuradora Agneta Jervas daqui a quarenta e cinco minutos. Só precisava da sua confirmação de que me aceita como advogada. Tenho também uma instrução a dar-lhe.
- Ah, bom.
- É o seguinte: se eu não estiver presente, não diga uma palavra à polícia, seja o que for que eles perguntem. Mesmo que a provoquem e a acusem de tudo e mais alguma coisa. Promete?
- Não me vai exigir um grande esforço - respondeu Lisbetn Salander.

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Evert Gullberg tinha ficado esgotado pela tensão de segunda-feira e só acordou às nove da manhã de terça, quase quatro horas depois do seu despertar habitual. Foi à casa de banho, tomou duche e lavou os dentes. Contemplou longamente o seu próprio rosto no espelho antes de apagar a luz e ir vestir-se. Escolheu a única camisa lavada que lhe restava e pôs uma gravata com motivos castanhos.
Desceu ao restaurante do hotel, bebeu uma chávena de café e comeu uma torrada com queijo e um pouco de marmelada de laranja. Terminou o pequeno-almoço com um grande copo de água mineral.
Em seguida, saiu para o átrio do hotel, fechou-se numa cabina e ligou do telemóvel para Fredrik Clinton.
- Sou eu. Como está a situação?
- Bastante agitada.
- Fredrik, vais ser capaz de tratar disso tudo?
- Sim, como antigamente. Só é pena que o Hans von Rottinger já não esteja connosco. Sabia planear operações melhor do que eu.
- Estavam ao mesmo nível. Qualquer dos dois podia substituir o outro, em qualquer altura. Como aliás fizeram várias vezes.
- Havia uma pequena diferença entre nós, ínfima. Ele sempre foi um bocadinho melhor do que eu.
- Como estão agora?
- O Sandberg é mais esperto do que pensávamos. Chamámos o Mârtensson como reforço. É um miúdo, mas vai servir. Pusemos o Blomkvist sob escuta, o fixo de casa e o móvel. Durante o dia de hoje, vamos tratar dos telefones da Giannini e da Millennium. Estamos a estudar as plantas dos escritórios e dos apartamentos. Entraremos logo que for possível.
- Primeiro tens de saber onde se encontram todas as cópias...
- Está feito. Tivemos uma sorte incrível. A Annika Giannini telefonou ao Blomkvist esta manhã, às dez. Perguntou quantas cópias do relatório havia e a conversa revelou que é o Blomkvist que tem a única que resta. A Berger tinha feito uma cópia, mas deu-a ao Bublanski.
- Muito bem. Não há um segundo a perder.

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- Eu sei. Mas é preciso fazer tudo em simultâneo. Se não apanharmos todas as cópias do relatório do Bjõrck ao mesmo tempo, nunca o conseguiremos.
- Eu sei.
- A coisa complica-se um pouco, porque a Giannini foi a Gotemburgo esta manhã. Mandei uma equipa de colaboradores externos atrás dela. Neste momento, estão no avião.
- Óptimo.
Gullberg não tinha mais nada a acrescentar. Ficou calado por um longo momento.
- Obrigado, Fredrik - disse, por fim.
- Sou eu que te agradeço. Isto é muito mais divertido do que estar à espera de um rim que nunca mais chega.
Despediram-se. Gullberg pagou a conta do hotel e saiu para a rua. Os dados estavam lançados. Agora, só era preciso não errar na coreografia.
Foi a pé até ao Park Avenue Hotel, onde pediu para usar o fax. Não quisera fazê-lo no hotel onde tinha dormido. Enviou as cartas que tinha escrito no comboio, na noite anterior. Em seguida, saiu para a Avenyn e procurou um táxi. Deteve-se junto a um caixote de lixo e rasgou as fotocópias.
A conversa entre Annika Giannini e a procuradora Agneta Jervas durou 15 minutos. Annika queria saber que acusações tencionava a procuradora apresentar contra Lisbeth, mas depressa se apercebeu de que a magistrada não sabia muito bem o que ia acontecer.
- De momento, contentar-me-ei em abrir um inquérito por ofensas corporais agravadas e tentativa de homicídio. Não estou a falar da machadada que a Lisbeth Salander deu ao pai. Suponho que vai alegar legítima defesa.
- É possível.
- Mas, para ser franca, a minha prioridade neste momento é o Niedermann, o assassino do polícia.
- Compreendo.

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- Entrei em contacto com o procurador-geral. Estão a discutir a possibilidade de centralizar todas as acusações contra a sua cliente no procurador de Estocolmo e associá-las ao que lá se passou.
- Parto do princípio de que o caso passará para Estocolmo.
- Seja como for, preciso de ouvir a Lisbeth Salander. Quando será possível fazê-lo?
- Tenho uma declaração do médico, Anders Jonasson, segundo a qual a Lisbeth Salander não estará em condições de ser interrogada nos dias mais próximos. Além dos ferimentos, está fortemente sedada.
- Foi mais ou menos o que me disseram. Mas com certeza compreende que é frustrante para mim. Repito que a minha prioridade, de momento, é o Ronald Niedermann. A sua cliente afirma não saber onde ele se esconde.
- O que é verdade. Não conhece o Niedermann. Apenas conseguiu identificá-lo e segui-lo.
- Bem, seja - resignou-se a procuradora.

Evert Gullberg levava na mão um ramo de flores quando entrou no elevador do Hospital Sahlgrenska ao mesmo tempo que uma mulher de cabelos curtos e casaco escuro. Abriu-lhe delicadamente a porta e deixou-a dirigir-se primeiro ao balcão de recepção.
- Chamo-me Annika Giannini. Sou advogada e preciso de falar novamente com a minha cliente, Lisbeth Salander.
Evert Gullberg voltou a cabeça e olhou, espantado, para a mulher que lhe fizera companhia no elevador. Desviou o olhar para a pasta que ela transportava enquanto a enfermeira confirmava a identificação e consultava uma lista.
- Quarto doze - disse a enfermeira.
- Obrigada. Já cá estive, sei o caminho - respondeu Annika, e afastou-se, saindo do campo de visão de Gullberg.
- Posso ajudá-lo? - perguntou a enfermeira.
- Ah, sim. Gostaria de deixar estas flores para Karl Axel Bodin.
- Herr Bodin não pode receber visitas.
- Eu sei. Queria apenas deixar as flores.
- Encarrego-me de lhe as fazer chegar.

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Gullberg só levara as flores para ter um pretexto. Queria fazer uma ideia da configuração do serviço. Agradeceu à enfermeira e encaminhou-se para a porta. Pelo caminho, passou em frente do quarto de Zalachenko, o 14, segundo Jonas Sandberg.
Esperou no patamar. Através da porta envidraçada viu a enfermeira pegar no ramo e entrar no quarto. Quando a mulher voltou ao seu posto, empurrou a porta, dirigiu-se rapidamente ao quarto de Zalachenko e entrou.
- Viva, Zalachenko - disse.
Zalachenko olhou, surpreendido, para o inesperado visitante.
- Pensava que já tinhas morrido - disse.
- Ainda não.
- O que é que queres?
- O que é que achas?
Gullberg puxou a cadeira das visitas e sentou-se.
- Ver-me morto, provavelmente.
- Sim, seria simpático. Como pudeste ser tão estúpido? Ofereceram-te uma nova vida, e vieste parar aqui.
Se Zalachenko pudesse sorrir, sem dúvida tê-lo-ia feito. Para ele, a Segurança sueca era constituída por amadores. E entre eles incluía Evert Gullberg e Sven Jansson, também conhecido como Gunnar Bjõrck, e aquele traidor de merda, o advogado Nils Bjurman.
- E agora temos nós de tirar as castanhas do lume. Outra vez. Zalachenko recordou o que lhe acontecera, e não achou uma
graça especial à expressão.
- Deixa-te de pregar a moral. Tratem é de tirar-me daqui.
- É o que venho discutir contigo. - Pousou a pasta castanha em cima dos joelhos, tirou dela um bloco de notas virgem, abriu-o e perscrutou o rosto de Zalachenko. - Há uma coisa que me intriga - disse. - Serias capaz de nos trair depois de tudo o que fizemos por ti?
- O que é que achas? - foi a vez de Zalachenko perguntar.
- Depende da extensão da tua loucura.
- Não me chames louco. Sou um sobrevivente. Faço o que é preciso para sobreviver.

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Gullberg abanou a cabeça.
- Não, Alexander, fazes o que fazes porque és mau e desprezível. Querias saber a posição da Secção. Estou aqui para te a dar. Desta vez, não vamos mexer um dedo para te ajudar.
Zalachenko pareceu hesitar, pela primeira vez. ; - Não tens alternativa - disse.
- Há sempre uma alternativa.
- Vou...
- Não vais coisa nenhuma.
Gullberg inspirou fundo, levantou a tampa da pasta e tirou da bolsa interior uma Smitb & Wesson de 9 milímetros, com a coronha revestida a ouro. A arma fora uma oferta dos serviços de informações ingleses, 25 anos antes - contrapartida de uma informação preciosa que arrancara a Zalachenko e transformara em moeda de troca sob o nome de um estenógrafo do MI5 que, na velha tradição de Philby, trabalhava para os russos.
Zalachenko fez um ar surpreendido. Riu-se.
- Que vais fazer com isso? Matar-me? E passar o resto da tua miserável vida na prisão?
- Não me parece - disse Gullberg.
De repente, Zalachenko já não tinha tanto a certeza de Gullberg estar a fazer bluff.
- Vai ser um escândalo de proporções colossais.
- Também não me parece. Vai haver alguns cabeçalhos, mas, dentro de algumas semanas, já ninguém se lembrará do nome Zalachenko. - Zalachenko semicerrou os olhos. - Monte de merda -disse Gullberg, numa voz tão fria que Zalachenko ficou gelado.
Gullberg premiu o gatilho. A bala atingiu Zalachenko no meio da testa no preciso instante em que ele se preparava para lançar a prótese por cima da beira da cama. A cabeça foi projectada contra a almofada, o corpo sacudido por alguns movimentos espasmódicos até se imobilizar. Gullberg viu os salpicos de sangue formarem uma flor vermelha na parede atrás da cabeceira da cama. Ficara com os ouvidos a tinir por causa da detonação e massajou maquinalmente a orelha com o indicador da mão livre.

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Então pôs-se de pé, aproximou-se da cama, encostou o cano da pistola à têmpora de Zalachenko e disparou mais duas vezes. Não tencionava dar a mais pequena hipótese àquele velho bandalho.
O estrépito do primeiro tiro fez Lisbeth Salander sentar-se bruscamente na cama. Uma dor intensa trespassou-lhe o ombro. Estava a tentar passar as pernas por cima da beira do colchão quando soaram as duas outras detonações.
Annika Giannini estava a falar com Lisbeth havia apenas alguns minutos quando os tiros estilhaçaram o silêncio. De início, ficou como que paralisada, a tentar perceber de onde vinham aqueles estrondos. A reacção de Lisbeth fê-la compreender que alguma coisa se passava.
- Não se mexa - gritou. Apoiou maquinalmente a mão no peito da sua cliente e empurrou-a para baixo com tanta força que Lisbeth sufocou.
Em seguida, atravessou rapidamente o quarto e abriu a porta. Viu duas enfermeiras que corriam para um quarto duas portas mais adiante, no corredor. A primeira deteve-se diante da porta. Annika ouviu-a gritar, "Não faça isso!", e depois viu-a recuar um passo e chocar com a colega.
- Ele está armado! Foge!
As duas enfermeiras abriram a porta do quarto contíguo ao de Lisbeth e refugiaram-se lá dentro.
Instantes depois, Annika viu um homem magro, de cabelos grisalhos e com um casaco pied-de-poule sair para o corredor. Empunhava uma pistola. Identificou-o como o cavalheiro que subira com ela no elevador, momentos antes.
Os olhares dos dois cruzaram-se. O homem parecia confuso. Annika viu-o apontar a arma na direcção dela e dar um passo em frente. Recuou para dentro do quarto, bateu com a porta e olhou desesperadamente em redor. Havia uma marquesa mesmo ao lado dela. Puxou-a com um único movimento e entalou-a debaixo da maçaneta.
Ouviu um movimento, virou a cabeça e viu que Lisbeth Salander estava mais uma vez a tentar sair da cama. Chegou junto dela em

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três passadas, tomou-a nos braços e levantou-a. Arrancou os eléctrodos e a agulha intravenosa e levou-a para a casa de banho, onde a sentou na tampa da sanita. Voltou-se e fechou a porta à chave. Tirou o telemóvel do bolso do casaco e marcou o 112.
Evert Gullberg aproximou-se do quarto de Lisbeth Salander e tentou abrir a porta. Estava bloqueada. Não cedeu um milímetro.
Por um breve instante ficou indeciso. Sabia que Annika Giannini estava naquele quarto e perguntou a si mesmo se teria consigo uma cópia do relatório de Bjõrck. Não conseguia entrar no quarto e não tinha forças que lhe permitissem arrombar a porta.
De todos os modos, aquilo não fazia parte do plano. Teria de ser Clinton a tratar da ameaça que Annika Giannini representava. O trabalho dele só se prendia com Zalachenko.
Olhou em redor e apercebeu-se de que estava a ser observado por duas dúzias de enfermeiras, pacientes e visitantes que espreitavam pelas portas entreabertas. Ergueu a pistola e disparou um tiro para um quadro pendurado na parede no extremo oposto do corredor. O público desapareceu como que por magia.
Lançou um último olhar à porta fechada, voltou resolutamente ao quarto de Zalachenko e rodou a chave na fechadura. Sentou-se na cadeira dos visitantes e contemplou o trânsfuga russo que fizera tão intimamente parte da sua vida durante tantos anos.
Permaneceu imóvel durante dez minutos até a agitação no corredor lhe dizer que a polícia tinha chegado. Não pensava em nada de especial.
Ergueu a pistola uma última vez, encostou o cano à própria têmpora e premiu o gatilho.
A sequência dos acontecimentos provou a imprudência de tentar suicidar-se no Hospital Sahlgrenska. Evert Gullberg foi transportado de urgência para o Serviço de Traumatologia, onde o Dr. Anders Jonasson o recebeu e tomou de imediato uma série de medidas destinadas a manter-lhe as funções vitais.

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Pela segunda vez em menos de uma semana, Jonasson operava de urgência para extrair uma bala cravada em massa encefálica. Ao cabo de cinco horas de cirurgia, Gullberg continuava em estado crítico. Mas estava vivo.
O ferimento de Evert Gullberg era, no entanto, muito mais grave do que o infligido a Lisbeth Salander. Durante longos dias, ia oscilar entre a vida e a morte.

Mikael Blomkvist encontrava-se no Kaffebar, na Hornsgatan, quando ouviu na rádio a notícia de que um homem com cerca de 60 anos, cujo nome não tinha ainda sido revelado e que era suspeito de ter tentado assassinar Lisbeth Salander, fora morto a tiro no Hospital Sahlgrenska. Pousou a chávena, pegou na sacola com o portátil e correu para a redacção, na Gõtgatan. Atravessou a Mariatorget e estava a voltar para Sankt Paulsgatan quando o telemóvel tocou. Atendeu sem parar de andar.
- Blomkvist.
- Sou eu, a Malin.
- Acabo de ouvir a notícia. Sabe-se quem disparou?
- Ainda não. O Henry Cortez vai à caça.
- Vou a caminho. Estou aí dentro de cinco minutos.
A porta da Millennium, Mikael cruzou-se com Henry, que ia a sair.
- O Ekstrõm convocou uma conferência de imprensa para as três horas - disse Henry. - Vou para Kungsholmen.
- O que é que sabemos? - gritou Mikael, nas costas dele.
- A Malin - disse Henry, e desapareceu.
Mikael foi direito ao gabinete de Erika... bolas, de Malin, que estava ao telefone, a tomar notas febrilmente num post-it amarelo. Perante isto, avançou para a kitchenette e encheu de café duas canecas, uma com o logo da Juventude Cristã-Democrata e a outra com o logo da Juventude Social-Democrata. Quando voltou ao gabinete de Malin, estava ela a terminar a conversa. Estendeu-lhe a caneca JDC.
- O Zalachenko foi hoje assassinado, à uma e um quarto - disse Malin, olhando para ele. - Acabo de falar com uma enfermeira do

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Sahlgrenska. O assassino é um homem já de idade, na casa dos setenta, que tinha ido ao hospital deixar um ramo de flores ao Zalachenko minutos antes de o matar. Disparou várias vezes contra a cabeça do Zalachenko e depois disparou a arma contra si mesmo. O Zalachenko morreu. O assassino sobreviveu. Estão a operá-lo.
Mikael respirou fundo. Desde que ouvira a notícia no Kaffebar, que sentia o coração oprimido pelo pânico de ter sido Lisbeth a empunhar a arma. Isso sim, teria sido um grande revés no seu plano. - Temos um nome para o assassino? - perguntou. Malin abanava a cabeça quando o telefone voltou a tocar. Pegou no auscultador e, pela conversa, Mikael percebeu que era umfreelance que ela enviara a Sahlgrenska. Fez-lhe um sinal com a mão e foi instalar-se no seu próprio gabinete.
Tinha a impressão de que era a primeira vez em muitas semanas que se encontrava no seu posto de trabalho. Afastou resolutamente a pilha de correspondência por abrir e ligou para a irmã.
- Giannini.
- Olá. Sou eu, o Mikael. Sabes alguma coisa do que aconteceu em Sahlgrenska?
- Pode-se dizer que sim. -Onde estás?
- Em Sahlgrenska. O filho da mãe apontou-me a arma. Mikael ficou sem palavras durante vários segundos até conseguir
compreender o que a irmã acabava de dizer.
- Mas que... Estavas lá?
- Estava. Foi o pior momento de toda a minha vida.
- Estás ferida?
- Não. Mas ele tentou entrar no quarto da Lisbeth. Bloqueei a porta e fechei-nos às duas na casa de banho.
Mikael sentiu de repente que o seu mundo vacilava. A irmã podia ter...
- Como está a Lisbeth?
- Bem. Quer dizer, não está pior do que já estava. Mikael respirou de alívio.

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- Annika, sabes alguma coisa sobre o assassino?
- Nada. Ouvi três tiros e, pelo que apanhei de passagem, foram os três disparados na cabeça do Zalachenko. Mas isto está o caos total, com polícias por todo o lado e a evacuação de todo um serviço cheio de pessoas gravemente feridas ou doentes que não deviam ser deslocadas. Quando a polícia chegou, houve um que quis interrogar a Lisbeth, e foi o diabo para os convencer de que está demasiado doente. Tive de me impor.
O inspector Marcus Ackerman viu Annika Giannini no quarto de Lisbeth Salander pela porta entreaberta. A advogada tinha o telemóvel colado à orelha, e ele esperou que terminasse a conversa.
Duas horas depois do homicídio, ainda reinava no corredor uma espécie de caos organizado. O quarto de Zalachenko estava selado e guardado por um agente uniformizado. Os médicos tinham tentado intervir logo a seguir aos tiros, mas depressa se haviam convencido da inutilidade dos seus esforços. Zalachenko já não precisava de ajuda. O cadáver fora removido para a morgue e os peritos forenses faziam o seu trabalho.
O telemóvel de Ackerman tocou. Era Frank Malmberg, da equipa de investigação.
- Temos uma identificação segura do assassino - disse Malmberg. - Chama-se Evert Gullberg e tem setenta e oito anos. Velho, para assassino.
- E quem é esse sacana desse Evert Gullberg?
- Reformado. Vive em Laholm. Advogado de negócios. Recebi um telefonema da DGPN/Sápo a dizer que abriram recentemente um inquérito preliminar contra ele.
- Quando e porquê?
- Não sei quando. Porquê? Bem, porque tinha o mau hábito de enviar cartas completamente loucas a ameaçar personalidades públicas.
- Quem, por exemplo?
- O ministro da Justiça.
Marcus Ackerman suspirou. Um louco, portanto. Um justiceiro.

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- A Sapo recebeu esta manhã vários telefonemas de jornais para onde o Gullberg enviou cartas. Também ligaram do Ministério da Justiça, depois de o Gullberg ter expressamente ameaçado matar o Karl Axel Bodin.
- Quero cópias das cartas.
- Da Sapo?
- Sim, grande porra! Vai a Estocolmo buscá-las pessoalmente, se for preciso. Quero-as na minha secretária quando voltar à sede. Ou seja, dentro de aproximadamente uma hora. - Pensou um instante, e acrescentou: - Foi a Sapo que te telefonou?
- Foi o que eu disse.
- Quer dizer, foram eles que te ligaram, e não o contrário?
- Sim, exactamente.
- Okay - disse Marcus Ackerman, e desligou o telemóvel. Perguntou a si mesmo que mosca teria mordido os tipos da Sapo
para se lembrarem, assim de repente, de contactar a polícia por sua própria iniciativa. Normalmente, era quase impossível obter qualquer sinal de vida da parte deles.

Wadensjõõ abriu com um gesto brusco a porta do quarto onde Fredrik Clinton costumava descansar quando estava na Secção. Clinton soergueu-se cautelosamente da cama.
- Gostaria de saber que merda é esta! - gritou Wadensjõõ. -O Gullberg matou o Zalachenko e em seguida deu um tiro na cabeça.
- Eu sei - disse Clinton.
- Sabes? - Estava escarlate, parecia à beira da apoplexia. - Percebeste que o sacana deu um tiro nos miolos? Tentou suicidar-se! Enlouqueceu, ou quê?
- Então ainda está vivo?
- Por enquanto, sim. Mas sofreu lesões cerebrais graves. Clinton suspirou.
- É lamentável - disse num tom repassado de desgosto.
- Lamentável? - gritou Wadensjõõ. - O Gullberg é completa-mente doido. Não compreendes que...

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Clinton interrompeu-o com um gesto.
- O Gullberg tem cancro, no estômago, no cólon e na bexiga. Há muito tempo que está condenado e restam-lhe na melhor das hipóteses dois meses de vida.
- Cancro?
- Há seis meses que traz aquela arma com ele, decidido a usá-la quando a dor se tornasse intolerável e antes de ficar num humilhante estado vegetativo numa unidade de cuidados intensivos. Agora, viu uma oportunidade de prestar um último serviço à Secção. Sai em glória.
Wadensjõõ estava estupefacto.
- Tu sabias que ele tinha a intenção de matar o Zalachenko.
- Evidentemente. A missão dele era certificar-se de que aquele bandalho nunca tivesse a possibilidade de falar. E sabes muito bem que não era possível ameaçá-lo, e muito menos argumentar com ele.
- Mas será que não compreendes o escândalo que isto vai causar? És tão chanfrado como ele?
Clinton pôs-se laboriosamente de pé. Fixou os olhos nos de Wadensjõõ e entregou-lhe um monte de faxes.
- A decisão cabe ao departamento de intervenção. Choro o meu amigo, mas muito provavelmente não tardarei a segui-lo. Quanto a essa história do cancro... um antigo especialista em fiscalidade escreveu cartas manifestamente paranóicas e saídas de um cérebro doente, que em seguida dirigiu aos jornais, à polícia e ao Ministério da Justiça. Aqui tens uma. O Gullberg acusa o Zalachenko de tudo e mais alguma coisa, desde a morte do Palme à tentativa de envenenar com cloro toda a população sueca. As cartas são claramente escritas por um doente mental, há pontos onde a escrita é ilegível, com maiúsculas, sublinhados e pontos de exclamação. Adorei a ideia de escrever nas margens.
Wadensjõõ leu as cartas com um espanto crescente. Passou uma mão pela testa. Clinton observava-o.
- Aconteça o que acontecer, a morte do Zalachenko não terá nada que ver com a Secção. Foi um reformado desorientado e demente

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que disparou os tiros. - Fez uma pausa. - O mais importante, agora, é que tu te acalmes. Não balouces o barco, não vá ele voltar-se! - Fixou os olhos em Wadensjõõ. De repente, havia aço no olhar do homem doente. - É preciso que compreendas que a Secção é a ponta de lança do conjunto da Defesa sueca. Nós somos a última linha de defesa. O nosso trabalho é velar pela segurança do país. Nada mais tem importância. - Wadensjõõ devolveu-lhe o olhar, com uma expressão de dúvida. - Nós somos os que não existem. Somos aqueles a quem ninguém agradece. Somos aqueles que têm de tomar as decisões que mais ninguém tem coragem de tomar... sobretudo os políticos. - Esta última palavra foi dita com uma voz carregada de desprezo. - Faz o que te digo, e talvez a Secção sobreviva. Mas para que isso aconteça, vamos precisar de determinação e não de fraqueza. Wadensjõõ sentiu o pânico invadi-lo.

Henry Cortez anotava febrilmente tudo o que se dizia do púlpito na conferência de imprensa convocada para a sede da Polícia Criminal, em Kungsholmen. O primeiro a falar foi Richard Ekstrõm. Explicou que, naquela manhã, decidira confiar a um procurador da jurisdição de Gotemburgo a instrução do caso da morte de um polícia em Gosseberga, crime pelo qual Ronald Niedermann era procurado, mas que todas as outras investigações que envolviam o mesmo Niedermann seriam dirigidas por ele próprio. Niedermann era, pois, suspeito das mortes de Dag Svensson e Mia Johansson. Nada foi dito a respeito de Nils Bjurman. Ekstrõm ia igualmente investigar Lisbeth Salander e acusá-la em tribunal de uma longa série de infracções.
Explicou também que decidira tornar pública aquela informação na sequência dos recentes acontecimentos em Gotemburgo, onde o pai de Lisbeth Salander, Karl Axel Bodin, fora morto a tiro. A razão directa daquela conferência de imprensa era desmentir certos dados já referidos nos media e a respeito dos quais recebera vários telefonemas.
- Baseando-me nas informações de que dispomos actualmente, posso dizer que a filha de Karl Axel Bodin, neste momento detida

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por tentativa de homicídio contra a pessoa do pai, não teve nada que ver com os acontecimentos desta manhã.
- Quem é o assassino? - gritou um jornalista do Dagens Eko.
- O homem que, às treze e quinze de hoje, disparou mortalmente contra Karl Axel Bodin e tentou depois suicidar-se foi identificado. Trata-se de um reformado de setenta e oito anos, que sofria há já algum tempo de uma doença terminal e com problemas psíquicos resultantes dessa doença.
- Alguma relação com a Lisbeth Salander?
- Nenhuma. Podemos desmentir essa hipótese com certeza absoluta. Essas duas pessoas nunca se encontraram e não se conhecem. O homem de setenta e oito anos é uma personagem trágica que agiu sozinha movida pelas suas fantasias, manifestamente paranóicas. A Sapo tinha iniciado recentemente uma investigação devido ao grande número de cartas confusas por ele enviadas a certos políticos e aos media. Ainda esta manhã, chegaram aos jornais e às mãos das autoridades cartas em que profere ameaças de morte contra Karl Axel Bodin.
- Porque é que a polícia não colocou Bodin sob protecção?
- As cartas em que o nome dele é referido foram enviadas ontem, e em princípio chegaram aos destinatários no momento em que o crime era cometido. Não houve a mais pequena margem de manobra.
- Como se chama esse homem?
- Não daremos essa informação até a família ter sido avisada.
- Sabe-se alguma coisa do seu passado?
- Tanto quanto compreendi, foi advogado comercial e perito em fiscalidade. Reformou-se há quinze anos. As investigações prosseguem, mas, como as cartas demonstram, esta tragédia poderia ter sido evitada se a sociedade tivesse sido mais vigilante.
- Houve outras pessoas ameaçadas?
- Segundo a informação que me foi dada, sim, mas não tenho pormenores.
- Quais são as implicações para o processo contra a Lisbeth Salander?

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- Para já, nenhumas. Dispomos do depoimento que o próprio Karl Axel Bodin prestou aos polícias que o interrogaram e temos provas técnicas consideráveis contra ela.
- E as informações segundo as quais o Bodin terá tentado matar a filha?
- A ocorrência está a ser objecto de investigação, mas há fortes indícios de que seja verdade. Tudo parece indicar que estamos perante poderosos antagonismos no seio de uma família tragicamente desfeita.
Henry Cortez estava com um ar pensativo. Coçou a orelha. Notou que os seus colegas tomavam notas tão febrilmente como ele próprio.

Gunnar Bjõrck foi dominado pelo pânico ao saber dos tiros em Sahlgrenska. Tinha dores terríveis nas costas.
Durante uma hora ficou parado sem saber o que fazer. Depois, pegou no telefone e tentou ligar para o seu velho protector, Evert Gullberg, em Laholm. Ninguém atendeu.
Ouviu os noticiários e ficou com um resumo do que fora dito na conferência de imprensa. Zalachenko morto por um justiceiro. Que diabo. Setenta e oito anos!
Tentou mais uma vez ligar para Gullberg, sem êxito. Finalmente, o medo e a angústia dominaram-no. Não podia continuar na casa emprestada de Smádalarõ. Sentia-se encurralado e exposto. Precisava de tempo para pensar. Enfiou num saco roupas, analgésicos, a escova de dentes e um pente. Não quis utilizar o telefone de casa, de modo que se dirigiu à cabina pública diante da mercearia local, ligou para Landsort e reservou um quarto no velho farol transformado em pousada. Landsort ficava no fim do mundo e poucas pessoas se lembrariam de ir lá procurá-lo. Fez a reserva para duas semanas.
Olhou para o relógio. Se queria apanhar o último ferry, tinha de se despachar, de modo que voltou a casa o mais depressa que as costas lhe permitiram. Passou pela cozinha, para se certificar de que a cafeteira eléctrica estava desligada. Depois foi ao vestíbulo buscar o Saco. Lançou um último olhar à sala de estar e deteve-se, estupefacto.

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De início, não compreendeu o que estava a ver.
O candeeiro de tecto tinha, de alguma forma misteriosa, sido retirado do gancho que o suspendia e colocado em cima da mesa. No lugar dele havia uma corda, e por baixo dessa corda o banco que normalmente se encontrava na cozinha.
Bjõrck olhou para a corda, sem compreender.
Então, ouviu um movimento nas suas costas e sentiu as pernas fraquejarem.
Voltou-se, lentamente.
Eram dois homens com cerca de 35 anos. Reparou que pareciam mediterrânicos. Não teve tempo para reagir quando cada um deles lhe pegou gentilmente num braço e o arrastaram de costas até ao banco. Quando tentou resistir, a dor trespassou-lhe as costas como uma facada. Estava quase paralisado quando sentiu que o içavam para cima do banco.

Jonas Sandberg estava acompanhado por um homem de 49 anos chamado Falun que, na sua juventude, fora gatuno profissional, mas que depois se convertera em serralheiro. Hans von Rottinger, da Secção, contratara Falun em 1986 para uma operação que consistira em arrombar a porta do líder de uma organização anarquista. Depois disto, a Secção recorrera regularmente aos talentos de Falun até meados dos anos 90, altura em que aquele género de acções deixara de ser praticado. Naquela manhã, Fredrik Clinton restabelecera o contacto com Falun para lhe atribuir uma missão. Falun ia ganhar 10 mil coroas líquidas por cerca de dez minutos de trabalho. Em contrapartida, comprometia-se a não roubar fosse o que fosse no apartamento-alvo: ao fim e ao cabo, a Secção não se dedicava a actividades criminosas.
Falun não sabia exactamente quem Clinton representava, mas supunha que tinha qualquer coisa que ver com o exército. Tinha lido Jan Guillou. Não fazia perguntas. Em contrapartida, estava contente por voltar à acção, ao cabo de tantos anos de silêncio da parte do seu comanditário.

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O que tinha de fazer era abrir uma porta. Era perito em arrombamentos e usava uma gazua eléctrica. Mesmo assim, precisou de cinco minutos para forçar as duas fechaduras do apartamento de Mikael Blomkvist. Feito o serviço, aguardou no patamar, enquanto Jonas Sandberg entrava.
- Estou no interior - disse Sandberg para o micro do seu mãos-livres.
- Muito bem - disse a voz de Fredrik Clinton no auricular. - Mantém a calma e sê prudente. Descreve-me o que vês.
- Estou no vestíbulo, com um bengaleiro e chapeleira do lado direito e uma casa de banho do lado esquerdo. O resto do apartamento é uma grande sala com cerca de cinquenta metros quadrados. Há uma pequena cozinha americana à direita.
- Há alguma mesa de trabalho ou...
- Tenho a impressão de que ele trabalha na mesa da cozinha ou sentado no sofá... espere. - Clinton esperou. - Sim. Há uma pasta em cima da mesa da cozinha com o relatório do Bjõrck. Parece ser o original.
- Óptimo. Mais alguma coisa interessante em cima da mesa?
- Livros. As memórias de P. G. Vinge. Luta pelo Controlo da Sapo, de Erik Magnusson. Mais meia dúzia de livros do mesmo género.
- Algum computador? -Não.
- Armário fechado ou cofre?
- Não... que eu veja.
- Okay. Não te apresses. Revista cada palmo desse apartamento. O Mârtensson diz-me que o Blomkvist continua na redacção. Calçaste luvas?
- Evidentemente.

Marcus Ackerman esperou que Annika Giannini terminasse a sua conversa telefónica antes de entrar no quarto de Lisbeth Salander. estendeu a mão a Annika e apresentou-se. Cumprimentou Lisbeth e Perguntou-lhe como se sentia. Lisbeth não respondeu. Ackerman voltou-se para Annika.

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- Gostaria de fazer-lhe umas perguntas.
- Muito bem.
- Pode contar-me o que se passou?
Annika contou o que tinha acontecido e o que tinha feito até ao momento em que se barricara na casa de banho com Lisbeth. Acker-man fez um ar pensativo. Olhou para Lisbeth Salander, e depois para a advogada.
- Está então convencida de que ele queria entrar neste quarto.
- Ouvi-o. Tentou abrir a porta.
- Acha que queria matá-la também a si?
- Não sei. Recuei para dentro do quarto e bloqueei a porta.
- Fez muito bem. E ainda melhor ao esconder a sua cliente na casa de banho. Estas portas são tão finas que as balas as teriam atravessado com toda a facilidade se ele disparasse. O que estou a tentar perceber é se ele a visava intencionalmente ou se apenas reagiu porque estava a olhar. Estava muito perto dele, no corredor.
- É verdade.
- Acha que ele a conhecia, ou que a terá reconhecido? -Não.
- Tê-la-á reconhecido dos jornais? O seu nome apareceu ligado a vários casos importantes.
- É possível. Não faço ideia.
- E nunca o tinha visto?
- Vi-o no elevador, quando cheguei.
- Ah, não sabia. Falaram um com o outro?
- Não. Olhei para ele talvez durante meio segundo. Tinha um ramo de flores numa mão e uma pasta na outra.
- Trocaram algum olhar?
- Não. Ele olhou sempre em frente.
- Foi ele o primeiro a entrar no elevador, ou entrou atrás de si? Annika pensou um pouco.
- Acho que entrámos mais ou menos ao mesmo tempo.
- Ele pareceu-lhe perturbado, ou...
- Não. Ficou muito quieto, com as suas flores.

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- Que aconteceu a seguir?
- Saí do elevador. Ele saiu ao mesmo tempo e eu vim ter com a minha cliente.
- Veio directamente para este quarto?
- Sim... não. Quer dizer, primeiro fui à recepção identificar-me. A procuradora proibiu as visitas à minha cliente.
- Onde se encontrava o homem, nessa altura?
- Não tenho bem a certeza. Seguiu-me, suponho. Sim, espere. Foi o primeiro a sair do elevador, mas parou para segurar a porta. Não posso jurar, mas diria que também ele se dirigiu à recepção. Eu fui apenas mais rápida.
Um assassino reformado muito cortês, pensou Ackerman.
- Sim, é verdade, foi à recepção - confirmou ele. - Falou com a enfermeira e entregou-lhe as flores. Mas então, já não viu nada disto?
- Não, acho que não.
Marcus Ackerman reflectiu um instante, mas não encontrou mais nada que perguntar. Tinha uma sensação de frustração a roê-lo por dentro. Não era a primeira vez que a experimentava e aprendera a reconhecê-la como um alerta do seu instinto.
O assassino tinha sido identificado como Evert Gullberg, antigo advogado comercial, consultor de uma empresa durante algum tempo e perito em fiscalidade. Um homem contra quem a Sapo abrira recentemente um inquérito preliminar porque era um chanfrado que enviava cartas ameaçadoras a celebridades.
A sua experiência como polícia dizia-lhe que não faltavam tarados por aí, pessoas obcecadas que assediavam os famosos em busca de amor. E quando esse amor não encontrava eco, podia com muita facilidade transformar-se em ódio cego. Havia perseguidores que viajavam da Alemanha ou de Itália para declararem a sua paixão a uma jovem vocalista de um grupopop célebre e ficavam ressentidos quando ela não iniciava de imediato uma relação íntima com eles. Havia justiceiros que vingavam ofensas reais ou imaginárias e que podiam dar provas de um comportamento razoavelmente ameaçador. Havia os puros psicopatas e os maníacos das conspirações capazes de

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ver mensagens escondidas que passavam despercebidas ao resto do mundo.
Também não faltavam os exemplos de chanfrados que passavam da fantasia à acção. Não resultara o assassínio de Anna Lindh justamente de um impulso de um desses doentes? Talvez sim, talvez não.
Em todo o caso, o inspector Marcus Ackerman não achava graça nenhuma à ideia de um antigo especialista em fiscalidade, ou fosse lá o que fosse, com problemas mentais ou sem eles, poder chegar ao Hospital Sahlgrenska levando um ramo de flores numa mão e uma pistola na outra e executar um homem que estava a ser objecto de uma investigação policial - a sua investigação. Um homem que nos registos oficiais vigorava como Karl Axel Bodin mas que, segundo Mikael Blomkvist, se chamava na realidade Zalachenko e era uma porra de um agente russo assassino e trânsfuga.
Zalachenko era, na melhor das hipóteses, testemunha e, na pior, cúmplice de uma série de assassínios. Ackerman tivera ocasião de interrogá-lo duas vezes e nem por um segundo acreditara nos seus protestos de inocência.
E o homem que o matara mostrara interesse em Lisbeth Salander, ou pelo menos na sua advogada. Tinha tentado entrar no quarto dela.
E em seguida tentara suicidar-se com um tiro na cabeça. Segundo os médicos, estava tão mal que ia provavelmente ser bem-sucedido na tentativa, ainda que o seu corpo não tivesse ainda compreendido que chegara a hora de embalar a trouxa e zarpar. Tudo levava a crer que Evert Gullberg nunca seria presente a um juiz.
Não, a situação não agradava a Marcus Ackerman. Nem um bocadinho. Mas nada provava que os tiros disparados por Gullberg tivessem outra motivação que não a que pareciam ter. Fosse como fosse, decidiu não deixar nada ao acaso. Olhou para Annika Giannini.
- Decidi que a sua cliente fosse transferida para outro quarto. Há um, no corredor à direita da recepção, que, do ponto de vista da segurança, é muito melhor do que este. Vê-se da recepção e da sala das enfermeiras noite e dia. Proibição de visitas para toda a gente exceptuando a senhora. Ninguém entrará no quarto sem autorização

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sem ser um médico ou uma enfermeira conhecidos aqui em Sahlgrenska. E vou colocar um guarda diante da porta vinte e quatro horas por dia.
- Acha que existe uma ameaça contra ela?
- Não há nada que o indique. Mas não quero correr riscos.
Lisbeth Salander escutou atentamente a conversa entre a sua advogada e o homem que considerava seu adversário, o polícia. Ficara impressionada ao ouvir Annika Giannini responder com tanta exactidão e clareza, e com tanto pormenor. E ficara ainda mais impressionada pelo modo lúcido como Annika reagira num momento de tensão.
O único contra era ter ficado com uma horrível dor de cabeça desde que Annika a arrancara da cama e a levara para a casa de banho. Instintivamente, queria ter o menos contacto possível com o pessoal. Não gostava de ser obrigada a pedir ajuda nem de mostrar sinais de fraqueza. Mas a dor de cabeça era tão violenta que nem conseguia pensar. Estendeu a mão e premiu o botão de chamada.
Annika Giannini tinha planeado a estada em Gotemburgo como o prólogo de um trabalho de longa duração. Previra travar conhecimento com Lisbeth Salander, informar-se sobre o seu verdadeiro estado de saúde e traçar um primeiro esboço da estratégia que ela e Mikael tinham concebido tendo em vista o inevitável julgamento. Inicialmente tivera a intenção de regressar a Estocolmo naquela mesma tarde, mas os dramáticos acontecimentos em Sahlgrenska tinham-na impedido de conversar com Lisbeth Salander. A situação da sua cliente era consideravelmente pior do que julgara perceber quando os médicos a tinham qualificado como estável. Lisbeth continuava atormentada por terríveis dores de cabeça e tinha muita febre, o que levara uma médica chamada Helena Endrin a receitar-lhe fortes analgésicos, antibióticos e repouso. Uma vez Lisbeth instalada no novo quarto e com um polícia colocado à porta, Annika fora delicada mas firmemente posta na rua.
Rosnou uma praga entre dentes e olhou para o relógio, que marcava 16h30. Hesitou. Podia regressar a Estocolmo e ver-se obrigada a voltar a Gotemburgo no dia seguinte. Ou podia passar ali a noite

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e correr o risco de, na manhã seguinte, a sua cliente continuar ainda demasiado fraca para falar. Não tinha reservado quarto num hotel e, de todos os modos, era uma advogada de parcos honorários, que representava mulheres sujeitas a violência e sem recursos, pelo que, como regra, evitava sobrecarregar a factura com dispendiosas contas de hotel. Telefonou primeiro para casa, e depois para Lilian Josefsson, membro da Rede de Protecção à Mulher e antiga colega da universidade. Havia dois anos que não se viam, de modo que tagarelaram um pouco antes de Annika anunciar a razão do telefonema.
- Estou em Gotemburgo - disse. - Tinha pensado partir esta tarde, mas aconteceram contratempos que me obrigam a ficar cá esta noite. Pensei que talvez pudesse abancar em tua casa.
- Óptimo. Adoro parasitas. Há séculos que não nos vemos.
- Não vou incomodar?
- Claro que não. Mudei de casa. Agora vivo para os lados da Lin-négatan. Até tenho um quarto de hóspedes e tudo. Podemos dar uma volta pelos bares, esta noite.
- Se tiver forças para tanto - respondeu Annika. - A que horas posso ir?
Combinaram que apareceria por volta das seis.
Annika apanhou um autocarro para a Linnégatan e passou a hora seguinte num restaurante grego. Estava cheia de fome e pediu uma espetada com salada. Enquanto comia, pensou longamente no que tinha acontecido. As mãos tremiam-lhe um pouco, agora que o efeito da adrenalina se dissipara, mas estava satisfeita consigo mesma. Face ao perigo, agira sem hesitar, com calma e eficácia. E fizera as escolhas certas sem sequer pensar nisso. Era reconfortante ter aquela certeza sobre as suas próprias capacidades.
Acabou por tirar o Filofax da pasta e folheou a parte das notas. Leu com uma grande concentração. O que o irmão lhe tinha explicado deixava-a agora profundamente perplexa. Na altura, parecera-lhe lógico, mas a verdade é que o plano tinha falhas gritantes. Fosse como fosse, não fazia tenção de recuar.
Às seis, pagou a conta, fez a pé o percurso até ao prédio de Lillian Josefsson, na Olivedalsgatan, e digitou o código de entrada

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a amiga lhe tinha fornecido. Entrou no átrio, e estava a procurar o elevador com os olhos quando foi atacada. Não se apercebera do mínimo sinal de que alguma coisa ia acontecer quando, bruscamente e com uma enorme violência, foi projectada contra a parede de tijoleira. Bateu com a testa e sentiu uma dor fulgurante.
No instante seguinte, ouviu passos que se afastavam rapidamente, e depois a porta a abrir-se e voltar a fechar-se. Pôs-se de pé, levou a mão à cabeça e viu a palma suja de sangue. Mas que raio! Olhou em redor, confusa, e saiu para a rua. Viu, de relance, um homem dobrar a esquina da Sveaplan a correr. Ficou petrificada, ali plantada sem se mover durante um bom minuto.
Só então percebeu que já não tinha a sua pasta e que acabava de ser roubada. Foram precisos alguns segundos para o cérebro perceber as implicações. Não! O dossier Zalachenko! Sentiu o choque alastrar-se a partir do estômago e deu alguns passos hesitantes atrás do homem em fuga. Não serviria de nada. Ele já tinha desaparecido. Sentou-se lentamente na beira do passeio. Então, levantou-se de um salto e procurou no bolso do casaco. O Filofax. Graças a Deus! Tinha-o enfiado no bolso ao sair do restaurante. Continha o primeiro rascunho da sua estratégia no caso de Lisbeth Salander. Ponto por ponto.
Correu para a porta, reintroduziu o código e subiu as escadas até ao terceiro andar, onde começou a socar com os punhos a porta de lillian Josefsson.
Já passava das seis e meia quando Annika se sentiu suficientemente recomposta para telefonar ao irmão. Tinha um olho negro e um golpe no sobrolho que Lillian limpara com álcool antes de aplicar um penso. Não, não queria ir ao hospital. Sim, agradeceria uma chávena de chá. Só então recomeçou a pensar racionalmente. A sua primeira medida foi ligar a Mikael.
Mikael Blomkvist ainda estava na redacção da Millennium, a respegar informações sobre o assassino de Zalachenko na companhia de

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Henry Cortez e Malin Eriksson. Escutou o relato que Annika fazia dos acontecimentos com uma estupefacção crescente.
- Estás bem? - perguntou.
- Um olho negro. Estarei operacional logo que me tiver acalmado.
- Merda, roubo com violência?
- Levaram a minha pasta com a cópia do dossier Zalachenko que me tinhas dado. Desapareceu.
- Não é grave. Posso fazer-te outra.
Interrompeu-se e sentiu de súbito os cabelos eriçarem-se-lhe na cabeça. Primeiro Zalachenko. Depois Annika.
- Annika... eu já te ligo.
Fechou o iBook, enfiou-o no saco e saiu da redacção sem uma palavra. Correu até casa, na Bellmansgatan, e subiu os degraus a quatro e quatro.
A porta estava fechada à chave.
Mal entrou no apartamento, viu que a pasta verde que ficara em cima da mesa da cozinha tinha desaparecido. Nem se deu ao trabalho de a procurar. Sabia muito bem onde a tinha deixado antes de sair. Deixou-se cair lentamente numa cadeira diante da mesa enquanto os pensamentos lhe rodopiavam na cabeça.
Entrara alguém no apartamento. Alguém que queria apagar todos os traços de Zalachenko.
A sua cópia e a de Annika tinham desaparecido.
Bublanski continuava a ter o relatório.
Ou não?
Levantou-se e pegou no telefone, mas deteve-se com o auscultador na mão. Alguém tinha entrado no apartamento. De repente, olhou para o telefone cheio de desconfiança. Voltou a pousá-lo e tac-teou o bolso do casaco, onde tinha o telemóvel.
Será possível pôr um telemóvel sob escuta?
Pousou o telemóvel ao lado do fixo e olhou em redor.
Estou a lidar com profissionais. Será possível pôr todo um apartamento sob escuta?
Voltou a sentar-se em frente da mesa da cozinha.

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Olhou para o saco do portátil.
É fácil interceptar um e-mail. A Lisbeth não demora mais de cinco minutos.
Reflectiu um longo momento antes de voltar ao telefone e ligar para a irmã, em Gotemburgo. Ia ter muito cuidado com o que dizia.
- Então... como estás?
- Bem, Micke.
- Conta-me o que aconteceu desde que saíste de Sahlgrenska até que foste assaltada.
Annika precisou de dez minutos para fazer o relato do dia. Mikael não discutiu o alcance do que ela contava, mas fez perguntas até ficar satisfeito. Parecia apenas um irmão preocupado, mas o seu cérebro trabalhava num plano muito diferente enquanto reconstruía os pontos de referência.
Annika decidira ficar em Gotemburgo às quatro e meia e telefonara do telemóvel a uma amiga que lhe dera o código de acesso ao prédio onde morava. O assaltante atacara-a às seis em ponto, dentro do átrio.
O telemóvel da irmã estava sob escuta. Era a única explicação possível.
O que implicava que também o dele estava sob escuta.
Caso contrário, não faria qualquer sentido.
- Mas levaram o dossier Zalachenko - repetiu Annika. Mikael hesitou um segundo. Quem entrara em sua casa e levara a pasta já sabia que a cópia de Annika também tinha sido roubada. Não fazia diferença dizê-lo pelo telefone.
- O meu também.
- O quê?
Mikael explicou que tinha corrido para casa e que a pasta que deixara em cima da mesa da cozinha tinha desaparecido.
- Okay - disse, num tom sombrio. - É uma catástrofe. O dossier Zalachenko foi-se. Era o peso pesado da nossa argumentação.
- Micke... estou desolada.

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- Também eu. Mas a culpa não foi tua. Devia ter tornado o relatório público no dia em que o encontrei.
- O que é que fazemos agora?
- Não sei. Era o pior que podia acontecer-nos. Todo o nosso plano foi por água abaixo. Não temos a mínima prova contra o Bjõrck e o Teleborian.
Falaram ainda durante dois minutos até Mikael pôr fim à conversa.
- Gostaria que regressasses a Estocolmo amanhã - disse.
- Não posso. Tenho de falar com a Lisbeth.
- Fala com ela de manhã. Regressa da parte da tarde. Temos de nos encontrar para decidir o que vamos fazer.
Depois de desligar, Mikael ficou sentado e imóvel, a olhar em frente. Então, um sorriso espalhou-se-lhe pelo rosto. Quem estivera a escutar a conversa sabia agora que a Millennium perdera o relatório de 1991, bem como a correspondência entre Bjõrck e Peter Teleborian, o psiquiatra. Sabia que Mikael e Annika estavam desesperados.
A desinformação é a alma da espionagem. Era algo que Mikael ficara a saber ao estudar a história da Sapo, na noite anterior. Acabava de plantar uma falsa informação que, a longo prazo, poderia vir a revelar-se inestimável.
Abriu o saco do portátil e tirou de lá a cópia que fizera para Dra-gan Armanskij, mas que ainda não tivera tempo de lhe entregar. Era o último exemplar que restava. E não tencionava perdê-lo. Pelo contrário, ia fazer imediatamente quatro ou cinco cópias e espalhá-las pelos lugares apropriados.
Lançou um olhar ao relógio e ligou para a redacção da Millennium. Malin Eriksson ainda lá estava, mas a preparar-se para fechar.
- Porque saíste a correr daquela maneira?
- Podes aguentar um pouco? Vou voltar aí, e há uma coisa que quero que vejas antes de ires para casa.
Havia semanas que não tinha tempo para lavar a roupa. Todas as suas camisas se encontravam no cesto da roupa suja. Levou a navalha de barbear e o livro Luta pelo Controlo da Sapo, além do único

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exemplar que restava do relatório de Bjõrck. Foi a pé até à Dressman e comprou quatro camisas, dois pares de calças e dez cuecas, e levou tudo para a redacção. Malin esperou enquanto ele tomava um duche rápido. Perguntou-lhe o que se passava.
- Alguém arrombou a porta de minha casa para entrar e roubar o relatório Zalachenko. E alguém atacou a minha irmã, em Gotemburgo, e roubou-lhe o exemplar dela. Sei que o telemóvel dela está sob escuta, o que quer dizer que também o meu, talvez o teu e todos os telefones da Millennium. E suponho que se alguém se deu ao trabalho de arrombar a porta lá de casa, só se fosse muito estúpido é que não punha sob escuta todo o apartamento, já que estava com a mão na massa.
- Ah - disse Malin, numa vozinha apagada. Olhou para o telemóvel que tinha pousado na secretária à sua frente.
- Continua a agir como se nada fosse. Usa o teu telemóvel, mas não passes nenhuma informação. Amanhã explicamos a situação ao Henry Cortez.
- De acordo. Saiu há uma hora. Deixou um monte de inquéritos do Estado em cima da tua secretária. Mas que fazes tu aqui...?
- Vou dormir na Millennium, esta noite. Se eles mataram o Zalachenko, roubaram os relatórios e puseram o meu apartamento sob vigilância hoje, tudo indica que estão a começar e ainda não tiveram tempo de tratar da Millennium. Há cá gente durante todo o dia. Não quero que a redacção fique vazia à noite.
- Achas que o assassínio do Zalachenko... mas o assassino era um velho louco de setenta e oito anos.
- Não acredito nem por um segundo nesse género de acaso. Alguém está a tentar apagar todas as pistas que conduzem ao Zalachenko. Não quero saber de quem possa ser esse velho nem do número de cartas malucas que escreveu aos ministros. É com certeza uma espécie de assassino a soldo. Foi ao hospital com a intenção de matar o Zalachenko... e talvez a Lisbeth também.
- Mas depois suicidou-se, ou pelo menos tentou. Achas que um assassino a soldo faria uma coisa dessas?
Mikael reflectiu um instante. Os seus olhos encontraram os de Malin.

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- Se tem setenta e oito anos e, quem sabe, nada a perder, sim. Está envolvido em toda esta história, e quando acabarmos de cavar, poderemos prová-lo. - Malin observou atentamente o rosto de Mikael. Nunca lhe vira um ar tão friamente decidido. De repente, sentiu um arrepio. Mikael notou-lhe a reacção. - Outra coisa. A partir de agora, a guerra já não é contra um bando de criminosos, mas contra uma autoridade do Estado. Vai ser a sério. - Malin assentiu com a cabeça. - Nunca pensei que as coisas fossem tão longe - continuou Mikael. - Malin, se não queres ir a jogo, basta dizeres.
Malin hesitou um instante. Interrogou-se sobre o que diria Erika naquela situação. E então abanou desafiadoramente a cabeça.

2.a PARTE

A REPÚBLICA HACKER

1 a 22 de Maio

UMA LEI IRLANDESA DE 1697 PROÍBE ÀS MULHERES O EXERCÍCIO DA MILÍCIA - o QUE SIGNIFICA QUE, ANTES, ESSE EXERCÍCIO lhes ERA AUTORIZADO. COMO EXEMPLOS DE POVOS QUE, EM DIFERENTES MOMENTOS DA HISTÓRIA, TIVERAM
MULHERES-SOLDADOS, PODEMOS REFERIR OS ÁRABES, OS BERBERES, OS CURDOS, OS RAJPUT, OS CHINESES, OS FILIPINOS, OS MAORIS, OS PAPUAS, OS ABORÍGENES DA AUSTRÁLIA, OS MICRONÉSIOS E OS ÍNDIOS AMERICANOS. NA GRÉCIA ANTIGA, ABUNDAVAM AS LENDAS SOBRE TEMÍVEIS GUERREIRAS. ESSAS HISTÓRIAS FALAM DE MULHERES QUE, DESDE A INFÂNCIA, ERAM TREINADAS NA ARTE DA GUERRA E NO USO DE ARMAS, SE HABITUAVAM ÀS PRIVAÇÕES FÍSICAS. VIVIAM SEPARADAS DOS HOMENS E COMBATIAM INTEGRADAS NOS SEUS PRÓPRIOS REGIMENTOS. E SÃO MUITAS AS PASSAGENS
QUE REFEREM VITÓRIAS SOBRE OS HOMENS NO CAMPO DE BATALHA. NA LITERATURA GREGA, AS AMAZONAS SÃO REFERIDAS, POR EXEMPLO, NA ILÍADA
DE HOMERO, ESCRITA SETECENTOS ANOS ANTES DO NASCIMENTO DE CRISTO.
É TAMBÉM AOS GREGOS QUE DEVEMOS O TERMO "AMAZONAS". LITERALMENTE,
A PALAVRA SIGNIFICA "SEM PEITO". A EXPLICAÇÃO GERALMENTE DADA É QUE SE
SUJEITAVAM À ABLAÇÃO DO SEIO DIREITO PARA MAIS FACILMENTE MANEJAREM O
ARCO. APESAR DE DOIS DOS MÉDICOS GREGOS MAIS IMPORTANTES DA HISTÓRIA,
HIPÓCRATES E GALIANO, AFIRMAREM QUE UMA TAL OPERAÇÃO AUMENTAVA
DE FACTO A CAPACIDADE DE USAR ARMAS, NÃO SE SABE MUITO BEM SE
ERA REALMENTE PRATICADA. É QUE SE ESCONDE AQUI UMA DÚVIDA LINGUÍSTICA:
NÃO HÁ A CERTEZA DE O PREFIXO A- EM "AMAZONA" SIGNIFICAR "SEM", E HÁ ATÉ QUEM OPINE QUE SIGNIFICARIA O CONTRÁRIO E QUE UMA AMAZONA SERIA UMA MULHER COM SEIOS PARTICULARMENTE GRANDES. NÃO ENCONTRAMOS
EM MUSEU ALGUM UMA IMAGEM, UM AMULETO OU UMA ESTÁTUA
QUE REPRESENTE UMA MULHER SEM O SEIO DIREITO, UM MOTIVO QUE DEVERIA
SER FREQUENTE SE A LENDA FOSSE VERDADEIRA.

CAPÍTULO 8

DOMINGO, 1 DE MAIO - SEGUNDA-FEIRA, 2 DE MAIO

Erika Berger respirou fundo antes de abrir a porta do elevador e entrar na redacção do Svenska Morgon-Posten. Eram dez e um quarto. Escolhera uma roupa discreta: umas calças pretas, camisola vermelha e casaco escuro. O tempo, naquele primeiro dia de Maio, estava magnífico e, ao atravessar a cidade, verificara que o movimento operário estava a reunir as suas tropas. Pensara então que, pela primeira vez em vinte anos, não participaria no desfile do 1º de Maio.
Por um curto instante, manteve-se imóvel, e invisível, diante da porta do elevador. O primeiro dia no seu novo emprego. De onde estava, via uma grande parte da redacção central, com o pólo Actualidades no meio. Ergueu um pouco o olhar e viu as portas envidraçadas do gabinete do director editorial, que ia passar a ser o seu.
Não estava cem por cento convencida de ser a pessoa certa para dirigir a monstruosa organização que era o Svenska Morgon-Posten. Era um passo gigantesco, da minúscula Millennium, com os seus cinco colaboradores, para um diário que empregava 80 jornalistas e 90 outras pessoas, entre administração, pessoal técnico, designers, fotógrafos, comerciais, distribuidores e tudo o que gira à volta da produção de um diário. A tudo isto, havia que acrescentar uma editora, uma gráfica, e uma sociedade de administração. Ao todo, mais de 230 pessoas.
Naquele momento, interrogou-se se não teria cometido um erro de todo o tamanho.
Então, a mais velha das recepcionistas viu quem acabava de chegar à redacção e deixou o seu balcão para se aproximar dela, de mão estendida.

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- Fru Berger. Bem-vinda ao SMP.
- Obrigada. Bom dia. Chamo-me Erika.
- Beatrice. Bem-vinda. Venha, vou levá-la ao gabinete do director editorial, Herr Morander... quero dizer, o director editorial demissionário.
- Obrigada, mas estou a vê-lo lá ao fundo, na sua gaiola de vidro - disse Erika, sorrindo. - Acho que consigo encontrar o caminho. Obrigada, de todos os modos.
Atravessou a redacção com passos rápidos e notou que o ruído ambiente diminuía um pouco. De repente, sentiu todos os olhares postos em si. Deteve-se diante do pólo Actualidades, semideserto, e acenou amistosamente com a cabeça.
- Já vamos ter a oportunidade de nos conhecer - disse, e foi bater à porta de vidro.
Aos 59 anos, Hâkan Morander, director editorial demissionário, tinha passado 12 naquela gaiola de vidro, à cabeça da redacção do SMP. Tal como Erika Berger, viera de fora, cuidadosamente escolhido a dedo. Também ele fizera, portanto, a mesma caminhada que ela acabava de fazer para ali chegar. Olhou para ela, perturbado, lançou um olhar ao relógio e pôs-se de pé.
- Bom dia, Erika. Pensei que só começava na segunda.
- Não aguentava mais um dia em casa. Por isso aqui estou. Morander estendeu-lhe a mão.
- Bem-vinda. Pode crer que estou muito contente por passar o
testemunho.
- Como vai essa saúde? - perguntou Erika.
Morander encolheu os ombros. Beatrice, a recepcionista, apareceu com café e leite.
- Tenho a impressão de já estar a funcionar a meio gás. A verdade é que prefiro não falar disso. Uma pessoa passa uma vida a sentir-se imortal e, de repente, o tempo que nos resta é muito pouco. E uma coisa é certa: não tenciono desperdiçá-lo nesta gaiola.
Ao dizer isto, esfregou o peito, num gesto inconsciente. Os problemas cardíacos de que sofria eram a razão da sua súbita demissão
e de Erika ter de começar vários meses mais cedo do que a data inicialmente prevista. Erika voltou-se e contemplou a panorâmica da redacção que se avistava através das paredes de vidro, semideserta naquele dia feriado. Um jornalista e um fotógrafo dirigiam-se para o elevador, sem dúvida para irem cobrir o desfile do 1º de Maio, pensou.
- Se incomodo, ou se hoje está ocupado, ponho-me a andar - disse.
- O meu trabalho para hoje é escrever um editorial de quatro mil e quinhentos caracteres sobre as marchas do primeiro de Maio. Já escrevi tantos que consigo fazê-lo a dormir. Se os sociais-democratas quiserem declarar guerra à Dinamarca, tenho de explicar por que é que estão enganados.
- A Dinamarca? - perguntou Erika, surpreendida.
- Claro. Uma parte da mensagem do primeiro de Maio aborda o conflito na questão da integração. E os sociais-democratas estão enganados, digam o que disserem - respondeu Morander, e soltou uma gargalhada.
- Estou a ver que é um cínico - disse Erika.
- Bem-vinda ao Svenska Morgon-Posten!
Erika nunca tivera uma opinião formada a respeito de Hâkan Morander. O homem era detentor de um misterioso poder entre a elite dos directores editoriais. Quando lia o que ele escrevia, via-o como um chato, conservador e porta-voz das queixas contra os impostos, um liberal típico que militava a favor da liberdade de expressão, mas nunca tivera ocasião de o conhecer nem de estar em contacto com ele.
- Fale-me do trabalho - pediu.
- Paro no final de Junho. Vamos trabalhar juntos durante dois meses, de modo que me permito passar já ao tratamento por tu, que é o normal na casa. Vais encontrar coisas positivas e coisas negativas. Tens razão, sou um cínico, embora veja sobretudo os aspectos negativos. - Foi juntar-se a ela diante do vidro. - Vais aperceber-te de que, fora desta gaiola, tens um certo número de adversários: os chefes de redacção de turno e os redactores veteranos que criaram os seus

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imperiozinhos, ou os seus clubes particulares, aos quais não poderás pertencer. Vão tentar forçar os limites e impor os seus cabeçalhos e pontos de vista pessoais. Vais ter de ser draconiana para lhes resistir. - Erika assentiu com a cabeça. - Tens os chefes de redacção da noite, o Billinger e o Karlsson... um capítulo à parte só para eles. Detestam-se e felizmente não formam equipa, mas comportam-se como se fossem simultaneamente responsáveis pela publicação e directores editoriais. Tens o Lukas Holm, das Actualidades, com quem forçosamente terás um contacto regular. Tenho a certeza de que vão arranhar-se mais do que uma vez. Na realidade, é ele que fabrica o SMP todos os dias. Tens alguns jornalistas que são primas donas e outros que já deviam estar na reforma há muito tempo.
- Algum colaborador de jeito, no meio de tudo isso? Morander riu-se.
- Sim, mas terás de ser tu a decidir com quem te vais entender. Temos alguns jornalistas que são verdadeiramente bons.
- E do lado da administração?
- O Magnus Borgsjõ é o presidente do CA. Foi ele que te recrutou. Um tipo cheio de encanto, meio velha escola meio renovador, mas é, acima de tudo, aquele que decide. Acrescenta alguns membros do conselho, vários deles pertencentes à família proprietária, que parecem fazer o papel de figurantes, e outros que se agitam como se fossem profissionais do CA.
- Não me pareces muito satisfeito com o conselho de administração.
- Cada macaco no seu galho. Tu fazes o jornal. Eles ocupam-se das finanças. Não é suposto imiscuírem-se no conteúdo editorial, mas ha sempre questões problemáticas. Muito francamente, Erika, vais suar.
- Porquê?
- A tiragem caiu quase cento e cinquenta mil exemplares desde os tempos áureos dos anos sessenta, e o SMP começa a aproximar-se da linha vermelha. Racionalizámos e suprimimos mais de cento e oitenta postos de trabalho desde 1980. Passámos para o formato tabloi-de... coisa que deveríamos ter feito há vinte anos. O SMP sempre

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pertenceu ao grupo dos grandes jornais, mas não falta muito para que as pessoas comecem a classificar-nos na categoria B. Se é que já não começaram.
- Nesse caso, porque me escolheram a mim?
- Porque a idade média dos que lêem o SMP é de cinquenta anos e a adesão de leitores jovens é praticamente nula. O SMP tem de ser renovado. E o raciocínio da administração foi ir buscar o director editorial mais improvável que conseguissem encontrar.
- Uma mulher?
- Mas não uma mulher qualquer. A mulher que deitou abaixo o império do Wennerstrõm, que é reconhecida como a rainha do jornalismo de investigação e que tem fama de ser um osso duro de roer. Põe-te no lugar deles. É irresistível. Se tu não conseguires renovar este jornal, é porque ninguém o conseguirá. O SMP não está a contratar apenas a Erika Berger, mas principalmente a reputação de Erika Berger.

Mikael Blomkvist saiu do café Copacabana, ao lado do cinema Kvartersbion, em Hornstull, um pouco depois das duas da tarde. Pôs os óculos de sol, e tinha chegado à Alameda de Bergsund, a caminho da estação do metro, quando viu o Volvo cinzento estacionado na esquina. Continuou a andar no mesmo passo e verificou que a matrícula era a mesma e que o carro estava vazio.
Era a sétima vez em quatro dias que via aquele Volvo] Não saberia dizer se já o andava a rondar há mais tempo sem que se tivesse apercebido. Da primeira vez que o vira, estava estacionado perto do seu prédio, na Bellmansgatan, na quarta-feira de manhã, quando se dirigia para a redacção da Millennium. Reparara na matrícula, que começava com as letras KAB, e reagira, porque era o nome da empresa "adormecida" de Alexander Zalachenko, a Karl Axel Bodin SA. Não teria provavelmente pensado mais nisso se não tivesse voltado a ver o mesmo carro, com a mesma matrícula, algumas horas mais farde, quando almoçava com Henry Cortez e Malin Eriksson na Medborgarplats. Dessa vez, estava estacionado numa rua transversal, Junto à Millennium.

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Perguntara-se vagamente se estaria a tornar-se paranóico, mas quando, nessa mesma tarde, fora visitar Holger Palmgren ao Centro de Reabilitação de Ersta, vira o carro parado no parque de estacionamento. Não podia ser fruto do acaso. Começara a olhar com mais atenção à sua volta. E não ficara surpreendido quando, na manhã seguinte, voltara a ver o raio do Volvo.
Em momento algum avistara o condutor. Mas um simples telefonema para o Registo Automóvel permitira-lhe ficar a saber que o veículo pertencia a um tal Gõran Mârtensson, de 40 anos, com residência na Vittangigatan, em Vãllingby. Uma breve pesquisa informara-o de que Gõran Mârtensson era consultor de empresas e que tinha a sua própria sociedade cujo endereço era uma caixa postal na Fleminggatan, em Kungsholmen. Em 1983, com 18 anos, prestara serviço militar numa unidade especial da defesa costeira, após o que entrara para a Defesa. Chegara a tenente antes de se demitir, em 1989, e inscrever-se na Academia de Polícia, em Solna. Entre 1991 e 1996, trabalhara em Estocolmo. Em 1997, abandonara o serviço e em 1999 registara a sua empresa.
Conclusão: Sapo.
Mikael mordeu o lábio. Um jornalista de investigação consciencioso podia tornar-se paranóico por muito menos do que aquilo. Chegou à conclusão de que se encontrava sob vigilância discreta, mas que o trabalho era tão mal feito que dera por isso.
Mas seria verdadeiramente mal feito? A única razão por que reparara no carro fora o facto de ter uma matrícula que, por acaso, lhe dizia qualquer coisa. Se não fosse aquele KAB, nem sequer teria olhado duas vezes para o Volvo.
Na sexta-feira, o KAB primara pela ausência. Mikael não podia afirmá-lo com certeza, mas nesse dia pensava ter tido a companhia de um Audi encarnado, mas não conseguira ver a matrícula. No sábado, o Volvo estava de regresso.
Exactamente vinte segundos depois de Mikael Blomkvist ter saído do Copacabana, Christer Malm levantou a sua Nikon e, do lugar onde se encontrava, na sombra do terraço do café Rossos, do outro

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lado da rua, fez uma série de 12 fotografias. Fotografou os dois homens que saíram do café logo atrás de Mikael e começaram a segui-lo.
Um deles era um sujeito de idade dificilmente determinável, mais novo do que velho, de cabelos loiros. O outro parecia mais idoso. Tinha cabelos finos, de um loiro flamejante, e usava óculos de sol com lentes muito escuras. Ambos vestiam jeans e blusões de couro.
Separaram-se junto do Volvo cinzento. O mais velho entrou para o carro, enquanto o outro seguia Mikael a pé até à estação do metro.
Christer baixou a máquina e suspirou. Não sabia por que razão Mikael o chamara à parte e lhe pedira que contornasse o quarteirão do Copacabana, naquela tarde de domingo, e procurasse um Volvo cinzento com uma matrícula começada por KAB. Devia colocar-se de modo a poder fotografar a pessoa que ia, quase de certeza, abrir a porta do carro pouco depois das três da tarde. Além disso, deveria manter-se atento e tentar descobrir se alguém o seguia.
Cheirava-lhe que tudo isto era o início de um novo episódio das aventuras de Super Blomkvist. Christer não sabia muito bem se Mikael era paranóico por natureza ou se tinha poderes extra-sensoriais. Desde os acontecimentos em Gosseberga, tornara-se extremamente fechado e hermético a comunicar. O que não tinha nada de estranho, claro, uma vez que estava a trabalhar num caso complexo - Christer conhecera-lhe exactamente a mesma obsessão e o mesmo secretismo durante a história Wennerstrõm, mas desta vez estava a ser pior do que nunca.
Em contrapartida, Christer não tivera o mais pequeno problema em confirmar que Mikael estava efectivamente a ser seguido. Perguntou-se que novo sarilho se estaria a preparar.e que ia provavelmente exigir o tempo, as forças e os recursos da Millennium. Christer Malm achava que Mikael escolhera o pior momento possível para razer de Super Blomkvist, uma altura em que a directora editorial da revista desertara para o Grande Dragão e a estabilidade da Millennium, laboriosamente construída, estava ameaçada.
Por outro lado, não tinha a mínima intenção de ir desfilar - tirando a Gay Pride, havia pelo menos dez anos que não participava numa manifestação - e não lhe ocorria nada de melhor para fazer

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naquele domingo 1º de Maio do que agradar a Mikael. Pôs-se de pé e seguiu com passo tranquilo o homem que seguia Mikael Blomkvist. O que não fazia parte das suas instruções. Mas perdeu-o de vista quando chegaram à Lângholmsgatan.
Quando se apercebera de que o seu telefone estava quase de certeza sob escuta, uma das primeiras coisas que Mikael Blomkvist fizera fora mandar Henry Cortez comprar uns quantos telemóveis baratos. Cortez encontrara um belo stock de Ericssons TIO, que tinham custado tuta-e-meia. Mikael comprou cartões pré-pagos Comviq e distribuiu os aparelhos por ele próprio, Malin, Henry, Annika, Chris-ter e Dragan Armanskij. Deveriam utilizá-los exclusivamente para as conversas que quisessem a todo o custo manter secretas. As chamadas correntes passariam pelos números habituais. O que significava que toda a gente passava a ter de carregar dois telemóveis.
Depois de sair do Copacabana, Mikael Blomkvist dirigiu-se à Millennium, onde Henry Cortez assegurava o turno do fim-de-semana. Depois do homicídio de Zalachenko, Mikael estabelecera um plantão de serviço de modo a haver sempre alguém na redacção, mesmo durante a noite. A lista incluía-o a ele, Henry, Malin e Christer. Lotta Karim, Monika Nilsson e Sonny Magnusson, o responsável pela publicidade, não faziam parte. Não lhes fora sequer pedido. Lotta não escondera que tinha medo do escuro e que nunca aceitaria dormir sozinha na redacção. Monika Nilsson não tinha esse género de problema, mas trabalhava como uma louca nos seus artigos e pertencia ao grupo de pessoas que depois de um dia de trabalho vão para casa. E Sonny Magnusson tinha 61 anos, não tinha nada que ver com o trabalho redactorial e em breve iria de férias.
- Novidades? - perguntou Mikael.
- Nada de especial - respondeu Henry. - As notícias do dia giram, naturalmente, à volta do primeiro de Maio.
Mikael assentiu com a cabeça.
- Vou ficar aqui algumas horas. Aproveita a tarde e volta quando forem nove.

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Depois de Henry sair, Mikael pegou no novo telemóvel e ligou para Daniel Olofsson, um jornalista, freelancer de Gotemburgo. Ao longo dos anos, a Millennium publicara vários textos de Olofsson, em quem Mikael depositava uma grande confiança para recolher material de base.
- Viva, Daniel. Fala Mikael Blomkvist. Estás livre?
- Estou.
- Tenho um trabalho de pesquisa para ti. Podes facturar cinco dias e não vais precisar de escrever qualquer texto. Ou mais exactamente, se quiseres escrever qualquer coisa, estaremos dispostos a publicar, mas é a pesquisa que nos interessa verdadeiramente.
- Conta.
- É um pouco delicado. Não poderás falar do assunto seja a quem for e utilizarás exclusivamente o hotmail para comunicar comigo. Não quero sequer que digas que estás a fazer uma pesquisa para
a Millennium.
-Jeitoso. O que é que procuras?
- Quero que vás ao Hospital Sahlgrenska fazer uma reportagem sobre um local de trabalho. Chamaremos a essa reportagem "ER" e a ideia será reflectir as diferenças entre a realidade e a série da televisão. Quero que acompanhes o trabalho nas urgências e nos cuidados intensivos durante alguns dias. Que fales com os médicos, as enfermeiras, o pessoal da manutenção e de todos os que lá trabalham. Que condições têm, que funções desempenham, coisas nesta linha. E fotos, evidentemente.
- Os cuidados intensivos? - estranhou Olofsson.
- Exacto. Quero que te concentres nos cuidados prestados aos pacientes internados no serviço 11C, que apresentam ferimentos graves. Quero um plano dos serviços, saber quem lá trabalha, como são e de onde vêm.
- Hum - fez Olofsson. - Se não me engano, uma certa Lisbeth Salander está internada no 11C.
Olofsson não era parvo.
- Ah, sim? - disse Mikael. - Interessante. Descobre em que quarto a puseram, quem está nos quartos contíguos e quais são os hábitos
do serviço.

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- Suponho que esta reportagem se refere a um assunto muito diferente.
- Como disse... só me interessa a pesquisa que vais fazer. Trocaram endereços hotmail.

Lisbeth Salander estava deitada de costas no chão do quarto quando Marianne, a enfermeira, abriu a porta.
- Hum - resmungou Marianne, para exprimir as suas reservas sobre a pertinência de Lisbeth estar deitada no chão num serviço de cuidados intensivos. Mas admitiu que era o único lugar possível para fazer um pouco de exercício físico. Lisbeth estava alagada em suor depois de ter passado trinta minutos a tentar fazer elevações, estiramentos e abdominais de acordo com as instruções do terapeuta. Tinha um esquema de exercícios que devia executar diariamente para fortalecer os músculos do ombro e da anca na sequência da operação a que fora submetida, três semanas antes. Respirava pesadamente e sentia que perdera grande parte da forma física. Cansava-se facilmente e o ombro doía-lhe ao mais pequeno esforço. Mas estava incontestavelmente a caminho de recuperar. As dores de cabeça que a tinham atormentado durante os primeiros dias depois da operação eram agora muito menos intensas e mais espaçadas.
Considerava-se suficientemente forte para sair do hospital ou, pelo menos, dar um pequeno passeio, se fosse possível. Mas não era. Por um lado, os médicos não a tinham ainda declarado curada, e, por outro, a porta do quarto estava sempre fechada à chave e vigiada por um estupor de um esbirro da Securitas, plantado numa cadeira, no corredor.
Em contrapartida, estava já suficientemente bem para ser transferida para um serviço normal. Depois de muita discussão, a polícia e a direcção do hospital tinham, no entanto, acabado por decidir que continuaria no quarto 18 até nova ordem. A razão invocada fora a facilidade de vigilância, o facto de ali haver sempre alguém por perto e de o quarto ficar isolado no troço mais curto do corredor em L - Parecera, pois, mais fácil mantê-la no serviço 11C, onde o pessoal

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assimilara as regras de segurança depois do assassínio de Zalachenko e conhecia a problemática que o rodeava, do que transferi-la para um novo serviço, com tudo o que isso implicava de mudança de hábitos. A sua estada em Sahlgrenska era, em todo o caso, uma questão de mais algumas semanas. Quando os médicos lhe dessem alta, seria levada para o estabelecimento prisional de Kronoberg, em Estocolmo, enquanto decorresse a instrução do processo. E era o Dr. Anders Jonasson que iria decidir quando isso ia acontecer.
Tinham decorrido dez dias desde os tiros disparados em Gosseberga antes que o Dr. Jonasson autorizasse a polícia a levar a cabo um verdadeiro interrogatório, o que, aos olhos de Annika Giannini, era excelente.
Depois do caos provocado pelo assassínio de Zalachenko, o médico avaliara o estado de Lisbeth. Em sua opinião, e considerando que fora suspeita de um triplo homicídio, ela estivera forçosamente exposta a uma enorme tensão. Anders Jonasson ignorava tudo o que dizia respeito à sua eventual culpabilidade ou inocência, e, enquanto médico, não estava minimamente interessado na resposta. Limitava-se a confirmar que Lisbeth Salander estivera sob stress. Fora atingida por três balas, uma das quais por pouco a não matara. Tinha uma febre persistente e fortes dores de cabeça.
Optara pela prudência. Suspeita ou não de homicídio, era sua paciente, e a sua obrigação era velar por que se restabelecesse o mais rapidamente possível. Por isso decretara a proibição absoluta de visitas, independentemente da proibição imposta pela procuradora, esta por motivos legais. Receitara tratamento médico e repouso absoluto.
Anders Jonasson era de opinião que o isolamento total constituía uma forma de castigo desumana, comparável à tortura, e que ninguém podia sentir-se bem completamente separado dos amigos. Em consequência, decidira que Annika Giannini, a advogada de Lisbeth Salander, faria as vezes de amiga por procuração. Tivera uma conversa particular com Giannini e explicara-lhe que poderia ver Lis-beth uma hora por dia. Durante a visita, poderia falar com ela ou simplesmente fazer-lhe companhia, sem nada dizer. Tanto quanto

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possível, as conversas entre as duas não deveriam aflorar os problemas concretos de Lisbeth nem as batalhas jurídicas que teria de enfrentar.
- A Lisbeth Salander foi atingida por uma bala na cabeça e está gravemente ferida - explicara. - Julgo que está fora de perigo, mas existe sempre o risco de hemorragia ou de outras complicações. Tem necessidade de repouso e precisa de tempo para sarar. Só depois poderá começar a pensar em problemas jurídicos.
Annika Giannini compreendera a lógica do raciocínio. Tivera algumas conversas de ordem geral com Lisbeth e explicara por alto a estratégia que delineara com Mikael, mas, durante os primeiros dias, não tivera ocasião de entrar em pormenores. Lisbeth estava de tal modo estupidificada pelos medicamentos e tão esgotada que muitas vezes adormecia a meio da conversa.

Dragan Armanskij examinou as fotografias que Christer fizera dos dois homens que tinham seguido Mikael. As imagens estavam muito nítidas.
- Não - disse. - Nunca os vi.
Mikael assentiu com um movimento de cabeça. Estavam no gabinete de Armanskij na Milton Security, naquela manhã de segun-da-feira. Mikael tinha entrado no edifício pela garagem.
- O mais velho é Gõran Mârtensson, o proprietário do Volvo. Seguiu-me como uma má consciência durante pelo menos uma semana, mas possivelmente há muito mais tempo.
- E, em sua opinião, trabalha para a Sapo.
Mikael evocou a carreira de Mârtensson, que reconstituíra. Era eloquente. Armanskij hesitou. A revelação deixava-o sem saber muito bem como reagir.
Sem dúvida que os agentes secretos do Estado metiam muitas vezes a pata na poça. Era a ordem natural das coisas, não só na Sapo, mas provavelmente em todos os serviços de informações do mundo. A polícia secreta francesa enviara uma equipa de mergulhadores a Nova Zelândia para afundarem o Rainbow Warrior, da Greenpeace. Sem dúvida a operação de espionagem mais imbecil da história,

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exceptuando, talvez, a intrusão dos homens de Nixon no edifício Watergate. Com uma chefia tão fraca, não admirava que houvesse escândalos. Os êxitos nunca eram revelados, mas, em compensação, os media atiravam-se literalmente à polícia secreta quando esta fazia qualquer coisa ilícita ou estúpida, ou quando falhava, e sempre com a atitude "eu-bem-lhes-disse", tão fácil de adoptar a posteriori.
Armanskij nunca compreendera a relação dos media suecos com a Sapo.
Por um lado, consideravam-na uma excelente fonte, e praticamente qualquer boato político fazia grandes cabeçalhos. A Sapo suspeita. .. Uma declaração da Sapo tinha sempre direito a honras de primeira página.
Por outro lado, nem os meios de comunicação nem os políticos de todos os quadrantes hesitavam em executar implacavelmente os agentes implicados em actos de espionagem contra cidadãos suecos quando estes eram desmascarados. Era de tal forma paradoxal que Armanskij dissera muitas vezes a si mesmo que tanto os media como os políticos perdiam completamente a cabeça quando isto acontecia. Armanskij não tinha nada contra a existência da Sapo. Ao fim e ao cabo, era preciso que alguém assumisse a responsabilidade de impedir que iluminados nacional-bolcheviques, depois de lerem até à indigestão Bakunine ou qualquer guia espiritual igualmente chalado, se pusessem a fabricar bombas caseiras com adubos químicos e petróleo, as carregassem numa furgoneta e as fizessem explodir diante de Rosenbad, com o nobre objectivo de eliminar o Governo do país. Na opinião de Armanskij, a Sapo era indispensável e um pouco de espionagem anódina não fazia grande mal, desde que visasse garantir a segurança total dos cidadãos.
O problema era, evidentemente, que uma organização que tinha como objectivo espiar os cidadãos devia de ser obrigatoriamente sujeita aos mais rígidos controlos, e que a Constituição devia garantir O acesso às informações. Ora, era quase impossível os políticos ou os deputados verem a Sapo desta maneira, mesmo quando o primeiro-ministro nomeava um investigador especial que, no papel, devia ter acesso a tudo. Armanskij pedira emprestado Uma Missão,

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de Lidbom, e lera o livro com um espanto crescente. Nos Estados Unidos, uma dúzia de chefes da Sapo teriam sido imediatamente presos por obstrução e chamados a comparecer perante uma Comissão especial do Congresso. Na Suécia, eram aparentemente intocáveis.
O caso de Lisbeth Salander provava que havia qualquer coisa de podre no seio da organização, mas quando Mikael lhe fora entregar o telemóvel "seguro", a primeira reacção de Armanskij fora pensar que ele era paranóico. No entanto, depois de ter estudado os pormenores e examinado as fotos de Christer Malm, tivera de admitir, ainda que a contragosto, que as suspeitas eram fundadas. E isso não augurava nada de bom; pelo contrário, indicava que a maquinação de que Lisbeth tinha sido vítima quinze anos antes não fora um acaso.
Havia demasiadas coincidências para que fosse um acaso. Em última análise, era admissível pensar que Zalachenko fora vítima de um justiceiro solitário. Mas deixava de ser possível acreditar nessa possibilidade quando tanto a Mikael como a Annika Giannini tinha sido roubado um documento fundamental para a sua argumentação. Era uma verdadeira calamidade. E, para cúmulo, a principal testemunha resolvera enforcar-se.
- Bom - disse Armanskij, reunindo a documentação de Mikael. - Estamos de acordo em que eu transmita isto ao meu contacto?
- Se afirma que é uma pessoa de absoluta confiança.
- Sei que é uma pessoa íntegra e com um comportamento perfeitamente democrático.
- Na Sapo - disse Mikael, com uma clara nota de dúvida na voz.
- É preciso que estejamos de acordo. Tanto o Holger Palmgren como eu próprio aceitámos o seu plano e colaborámos consigo. Mas digo-lhe que não chegaremos a parte nenhuma contando apenas com os nossos próprios meios. Se não queremos que isto acabe mal, precisamos de encontrar aliados na administração.
- Tudo bem - disse Mikael, de má vontade. - Estou demasiado habituado a esperar que a Millennium seja publicada para poder falar. Nunca, até agora, tinha dado informações sobre um artigo antes de ser publicado.

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- Mas acaba de fazê-lo num caso que nos preocupa. Falou comigo, com a sua irmã e com o Palmgren. - Mikael assentiu. - E se o fez, foi porque compreendeu que este caso ultrapassa largamente um título na sua revista. Aqui, não é um jornalista neutro, mas um actor que participa no desenrolar do caso. - Mikael voltou a assentir. -E enquanto actor precisa de ajuda para atingir os seus objectivos.
Mais uma vez, Mikael assentiu. Sabia muito bem que não tinha contado toda a verdade a Armanskij nem à irmã. Ainda tinha segredos que só partilhava com Lisbeth Salander. Apertou a mão a Armanskij.

CAPÍTULO 9

QUARTA-FEIRA, 4 DE MAIO

Por volta do meio-dia de quarta-feira, três dias depois de Erika Berger ter assumido interinamente o cargo de co-directora editorial do SMP, Hâkan Morander, o director editorial titular, morreu. Tinha passado a manhã na gaiola de vidro enquanto Erika, acompanhada pelo assistente editorial Peter Fredriksson, reunia com a equipa do Desporto para conhecer os colaboradores e saber como funcionavam. Fredriksson tinha 45 anos e, como Erika, era relativamente novo no SMP. Trabalhava no jornal havia apenas quatro anos. Era um indivíduo de poucas palavras, globalmente competente e agradável, e Erika já decidira que ia apoiar-se no conhecimento que ele tinha da casa quando assumisse o comando do navio. Dedicava uma grande parte do seu tempo a tentar perceber quem podia merecer a sua confiança, quem poderia integrar à partida no seu novo modo de funcionar. Fredriksson era definitivamente um dos candidatos. Regressavam ao espaço central quando viram Hâkan Morander pôr-se de pé, dentro da gaiola de vidro, e aproximar-se da porta.
Parecia espantado.
Então, dobrou-se pela cintura e agarrou-se por instantes ao espaldar de uma cadeira de escritório antes de cair no chão.
Quando a ambulância chegou, já estava morto.
O ambiente que reinou na redacção durante a tarde foi confuso-O presidente do CA, Magnus Borgsjõ, chegou por volta das duas e reuniu todos os colaboradores para uma breve homenagem. Falou de Morander, que tinha dedicado os últimos 15 anos da sua vida ao jornal, e do preço que o jornalismo por vezes cobra. Cumpriu um

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minuto de silêncio. Quando terminou, olhou em redor com uma expressão hesitante, como se não soubesse muito bem como continuar. Morrer no local de trabalho não é habitual... é até bastante raro. De um modo geral, considera-se de bom-tom a pessoa retirar-se para morrer. Desaparecer na reforma ou ficar de baixa e subitamente, um dia, ser tema de conversa na cantina da empresa: "A propósito, já sabes que o velho Karlsson morreu na sexta-feira? O sindicato decidiu enviar uma coroa para o funeral." Morrer no local de trabalho e à frente dos colegas é muito mais perturbador. Erika reparou no choque que pairava sobre a redacção. O SMP estava sem timoneiro. Apercebeu-se, de repente, que alguns empregados olhavam para ela. A carta desconhecida.
Sem ter sido convidada, e sem saber verdadeiramente o que ia dizer, aclarou a garganta, deu um passo em frente e falou numa voz clara e calma.
- Conheci o Hâkan Morander, ao todo, durante três dias. É pouco tempo, mas do pouco tempo que estive com ele, posso dizer com toda a sinceridade que gostaria de ter tido a oportunidade de conhecê-lo melhor. - Fez uma pausa quando, pelo canto do olho, viu que Borgsjõ a observava. Parecia espantado por ela ter tomado a palavra. Avançou mais um passo. Não sorrias. Não podes sorrir. Parecerias pouco segura de ti mesma. Elevou um pouco o tom da voz. - A morte súbita do Morander vai criar problemas aqui na redacção. Eu devia suceder-lhe daqui a dois meses, e a ideia de tirar partido da experiência dele agradava-me. - Reparou que Borgsjõ abria a boca, como que a preparar-se para falar. - Não estava destinado a acontecer, e vamos passar por mudanças durante algum tempo. Mas acontece que o Morander era director editorial de um diário, e amanhã este jornal também tem de ser publicado. Restam-nos nove horas até à impressão e quatro até à aprovação da página editorial. Permitam que lhes pergunte... qual de vocês era o melhor amigo do Morander e seu confidente?
Fez-se um curto silêncio, enquanto todos se entreolhavam. Finalmente, Erika ouviu uma voz à sua esquerda.
-Julgo que era eu. Gunder Storman, sessenta e um anos, assistente de redacção para a página editorial e no SMP há trinta e quatro anos.

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- Alguém tem de escrever o obituário do Morander. Não posso ser eu a fazê-lo, seria presunção da minha parte... Sentes-te capaz de escrever esse texto?
Storman hesitou um instante, e então assentiu.
- Eu trato disso.
- Vamos usar toda a página. Tiramos tudo o mais. - Storman voltou a assentir. - Precisamos de fotos... - Erika olhou para a direita e viu o director de fotografia, Lennart Torkelsson. Que fez um sinal afirmativo. - Temos de trabalhar. Provavelmente, nos próximos dias, as coisas vão ser um pouco confusas. Quando precisar de ajuda para tomar decisões, falarei convosco e confiarei na vossa competência e na vossa experiência. Vocês sabem como se faz este jornal, enquanto eu ainda vou precisar de algum tempo para aprender. - Voltou-se para Peter Fredriksson, o assistente editorial. - Peter, o Morander deu-me a entender que depositava a maior confiança em ti. Serás o meu mentor nos próximos dias e vais andar um pouco mais sobrecarregado do que é costume. Vou pedir-te que sejas o meu conselheiro. Tudo bem, pelo teu lado? - Fredriksson assentiu. Que outra coisa podia ele fazer? Erika voltou-se novamente para o pólo Editorial. - Mais uma coisa... esta manhã, o Morander estava a escrever o editorial. Gundar, importas-te de ver no computador dele se já o terminou? Publicá-lo-emos, mesmo que não esteja acabado. É o último editorial de Hâkan Morander e seria uma vergonha não o publicar. O jornal em que vamos trabalhar hoje ainda é o jornal dele. - Fez-se silêncio. - Se alguém sentir necessidade de uma pausa para recordá-lo, faça-o sem problemas de consciência. Todos conhecemos os nossos prazos. - Silêncio. Erika notou que alguns assentiam, numa semi-aprovação. - Muito bem. Vamos trabalhar - disse em voz baixa.

Jerker Holmberg abriu as mãos num gesto de impotência. Jan Bublanski e Sonja Modig arvoravam expressões cépticas, Curt Andersson uma expressão neutra. Estavam os três a olhar para o resultado do inquérito preliminar que Holmberg terminara naquela mesma manhã.

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- Nada? - perguntou Sonja, parecendo espantada.
- Nada - disse Holmberg, abanando a cabeça. - O relatório do médico legista chegou esta manhã. Não há nada que indique outra coisa senão suicídio por enforcamento.
Passaram os olhos pelas fotos tiradas na sala de estar da casa de campo de Smádalarõ. Tudo indicava que Gunnar Bjõrck, chefe-adjunto da Divisão de Imigração da Sapo, subira a um banco, amarrara uma corda ao gancho do candeeiro do tecto, passara a corda à volta do pescoço e, com grande determinação, dera um pontapé no banco, que fora parar a vários metros de distância. O médico legista hesitava sobre o momento exacto da morte, mas acabara por fixar-se na tarde do dia 12 de Abril. Bjõrck fora encontrado a 17 de Abril, por Curt Andersson. Bublanski tentara várias vezes entrar em contacto com o homem da Sapo e acabara por mandar Andersson buscá-lo.
A dada altura entre estas duas datas, o gancho do tecto cedera e o corpo tombara por terra. Andersson vira Bjõrck pela janela e dera o alerta. Bublanski e os outros tinham-se deslocado a Smádalarõ e tinham, de início, considerado a casa como um local de crime, convencidos que estavam de que Bjõrck fora estrangulado por alguém. Então, a equipa técnica encontrara o gancho do tecto. Jerker Holmberg ficara encarregado de descobrir como tinha Bjõrck morrido.
- Nada indica que se trate de um crime, nem que o Bjõrck não estivesse sozinho - disse Holmberg.
- O candeeiro...
- O candeeiro apresenta as impressões digitais do proprietário da casa... que o instalou há dois anos... e as do Bjõrck. O que indica que foi ele que o tirou.
- De onde veio a corda?
- Do mastro da bandeira, nas traseiras da casa. Alguém cortou um pedaço com mais de dois metros. Havia uma faca pousada no peitoril da janela, junto à porta do terraço. Segundo o proprietário, a faca era dele. Costumava guardá-la numa caixa de ferramentas, no telheiro. As impressões digitais do Bjõrck aparecem no cabo, na lâmina da faca, e na caixa.

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- Hum - resmungou Sonja Modig.
- Como eram os nós? - perguntou Curt.
- Vulgares. O nó corrediço propriamente dito é um simples laço. É talvez a única coisa um pouco estranha. O Bjõrck praticava vela i sabia fazer nós a sério. Mas vá-se lá saber se um homem que está prestes a suicidar-se se dá ao trabalho de pensar em nós.
- Drogas?
- Segundo o relatório da toxicologia, havia vestígios de analgésicos muito fortes no sangue. Trata-se de medicamentos receitados pelo médico. Havia também vestígios de álcool, mas em quantidade mínima. Por outras palavras, estava praticamente sóbrio.
- O médico-legista escreve que havia arranhões.
- Um com três centímetros de comprimento na face externa do joelho esquerdo. Uma esfoladela. Pensei um pouco nisso, mas pode ter acontecido de uma dúzia de maneiras diferentes... Pode, por exemplo, ter batido na esquina de uma cadeira, ou qualquer coisa assim.
Sonja Modig pegou numa foto que mostrava o rosto deformado de Bjõrck. O nó corrediço penetrara tão profundamente na pele que não se via a corda. A cara estava grotescamente inchada.
- Provavelmente ficou ali pendurado várias horas, de certeza não menos de vinte e quatro, antes que o gancho cedesse. O sangue centrou-se em parte na cabeça, de onde o nó o impediu de passar para o resto do corpo, e em parte nas extremidades inferiores. Quando o gancho cedeu, bateu com a caixa torácica na beira da mesa. Há uma contusão profunda. Mas essa lesão aconteceu muito tempo depois da morte.
- Que raio de maneira de morrer - disse Curt Andersson.
- Olha que não sei. A corda era tão fina que penetrou profundamente na pele e impediu o fluxo de sangue. Deve ter ficado inconsciente poucos segundos depois e morrido um ou dois minutos mais tarde.
Bublanski fechou o inquérito preliminar com uma expressão irritada. Nada daquilo lhe agradava. Não lhe agradava o facto de Zalachenko e Bjõrck terem aparentemente morrido no mesmo dia.

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Um abatido por um justiceiro demente e o outro pela sua própria mão. Mas nem todas as especulações do mundo podiam levar a que o exame do local do crime apoiasse a tese de que alguém ajudara Bjõrck a morrer.
- O tipo vivia numa tensão enorme - disse. - Sabia que o caso Zalachenko estava prestes a ser desmantelado, que ele próprio corria o risco de ser acusado de infracção à lei por pagamento de serviços sexuais e que iria ser comido vivo pelos media. Estava doente e vivia com uma dor crónica há algum tempo... Não sei. Ficaria mais contente se tivesse deixado uma carta, ou qualquer coisa.
- Há muitos candidatos ao suicídio que nunca chegam a escrever a carta de despedida.
- Eu sei. Okay. Não podemos fazer outra coisa. Arquivamos o Bjõrck.
Erika Berger não foi capaz de instalar-se imediatamente na cadeira de Morander na gaiola de vidro e arrumar os objectos pessoais dele. Storman foi encarregado de falar com a viúva e pedir-lhe que fosse, quando lhe desse mais jeito, recolher as coisas que tinham pertencido ao marido.
De momento, limitou-se a desocupar, no oceano da redacção, um pequeno espaço de trabalho onde pousou o seu portátil e que transformou em posto de comando. Foi caótico. Mas, três horas mais tarde, tinha assumido o leme do SMP e a página editorial estava pronta para impressão. Gunder Storman escrevera quatro colunas sobre a vida e a obra de Hâkan Morander. O texto estava paginado à volta de uma foto do falecido director editorial, no centro, com o editorial inacabado à esquerda e uma série de fotografias em baixo. O layout era um pouco tosco, mas tinha um toque emocional que tornava aceitáveis as imperfeições.
Pouco antes das seis da tarde, Erika lia os títulos da primeira página e discutia os textos com o chefe de redacção quando Borgsjõ chegou e lhe tocou no ombro. Ergueu os olhos.
- Gostaria de falar consigo. - Foram para junto da máquina de café, na sala do pessoal. - Só queria dizer-lhe que apreciei muito

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a maneira como assumiu o comando, esta tarde. Julgo que nos surpreendeu a todos.
- Não tinha grande liberdade de manobra. Mas vai ser um tem-te e não caias até lhe apanhar o jeito.
- Todos nós temos consciência disso.
- Nós?
- Estou a referir-me ao pessoal e à administração. Sobretudo à administração. Mas depois dos acontecimentos de hoje, estou mais convencido do que nunca de que é a pessoa de que precisamos. Chegou na altura certa e tomou as rédeas de uma situação muito difícil. - Erika quase corou. Uma coisa que não lhe acontecia desde os catorze anos. - Posso dar-lhe um conselho?
- Naturalmente.
- Ouvi dizer que existem certas divergências entre si e o Lukas Holm, chefe das Actualidades.
- Não estávamos de acordo quanto à orientação do texto respeitante à proposta fiscal do Governo. Ele tinha incluído a sua opinião nas páginas das Actualidades. E nós temos o dever de permanecer neutros em matéria de informação. As opiniões são para o editorial. E já que estamos a falar nisto: tenciono escrever eu própria um editorial de vez em quando, mas não pertenço a nenhum partido político e temos de definir quem é o responsável pelo editorial.
- O Storman pode encarregar-se disso, até nova ordem. Erika encolheu os ombros.
- A vossa escolha é-me indiferente. Mas terá de ser alguém que, à partida, se apresente claramente como porta-voz das posições do jornal.
- Estou a ver. O que queria dizer era que seria boa ideia dar um pouco de margem de manobra ao Holm. Há muito tempo que trabalha no SMP e é chefe das Actualidades há quinze anos. Sabe o que faz. Pode mostrar-se casmurro, mas é praticamente indispensável.
- Eu sei. O Morander disse-mo. Mas relativamente à nossa política noticiosa, receio que tenha de fazer o que lhe digo. Ao fim e ao cabo, fui contratada para renovar o jornal.
Borgsjõ assentiu pensativamente com a cabeça.
- Entendido. Vamos ter de resolver os problemas à medida que eles forem aparecendo.

Annika Giannini estava exausta e irritada quando, ao fim da tarde de quarta-feira, embarcou no X2000, na Estação Central de Gotemburgo, para a viagem de regresso a Estocolmo. Tinha a sensação de, naquele último mês, ter feito do comboio a sua casa. A família fora relegada para segundo plano. Foi beber um café à carruagem-restaurante, voltou ao seu lugar e abriu a pasta que continha as notas da última conversa com Lisbeth Salander. Que era também a razão do seu cansaço e da sua irritação.
Esconde-me coisas, pensou. Aquela idiotazinha não me diz a verdade. E o Micke também me esconde qualquer coisa. Só Deus sabe o que andam os dois a tramar.
Uma vez que Mikael e Lisbeth não tinham comunicado entre si, as manobras dos dois - se de manobras efectivamente se tratava - deviam resultar de um acordo tácito e natural. Não sabia qual pudesse ser, mas não duvidava de que era qualquer coisa que Mikael Blomkvist considerava importante esconder.
Receava que fosse uma questão de moral, o ponto fraco do irmão. Mikael era amigo de Lisbeth Salander. Annika conhecia-o bem e sabia que ele era leal, para lá dos limites da estupidez, para com aqueles que tivesse definitivamente definido como amigos, mesmo que esses "amigos" fossem os últimos dos estupores e estivessem completamente errados. Sabia também que Mikael era capaz de aceitar muitas parvoíces, mas que havia uma fronteira a não ultrapassar. Essa fronteira variava consoante as pessoas, mas sabia que, em duas ou três ocasiões, Mikael rompera com amigos chegados por terem tido atitudes que ele considerara imorais ou inaceitáveis. Nesses casos, tornava-se inflexível. A ruptura era total, definitiva e irrevogável. Mikael não atendia sequer o telefone, mesmo que a pessoa em questão estivesse a ligar para se prostrar de joelhos e pedir perdão.
Annika sabia muito bem o que se passava no íntimo do irmão. Em contrapartida, não fazia a mínima ideia do que se passava na cabeça

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de Lisbeth Salander. Havia momentos em que tinha a impressão de que não se passava coisa nenhuma.
Mikael explicara-lhe que Lisbeth podia mostrar-se intratável e extremamente reservada em relação aos que a rodeavam. Antes de a ter conhecido, Annika pensara que seria um estado passageiro e que era tudo uma questão de confiança. Mas acabara por verificar que um mês depois de a ter conhecido - e apesar de as duas primeiras semanas se terem perdido devido à extrema fraqueza de Lisbeth, que impedia conversas prolongadas - o diálogo continuava frequentemente a resultar num monólogo.
Notara também que Lisbeth parecia por vezes mergulhada numa profunda depressão e não manifestava o mais pequeno interesse em resolver a sua situação e o seu futuro. Dir-se-ia que simplesmente não compreendia, ou se compreendia não queria saber, que a única possibilidade de ela lhe proporcionar uma defesa eficaz era ter acesso aos factos. Não podia trabalhar no escuro.
Lisbeth Salander era teimosa e reservada. Fazia longas pausas para pensar e em seguida formulava com exactidão o pouco que dizia. Muitas vezes nem sequer respondia, ou respondia repentinamente a uma pergunta que Annika fizera vários dias antes. Durante os interrogatórios da polícia, permanecera sentada na cama sem dizer uma palavra, a olhar fixamente em frente. Exceptuando uma vez, não trocara uma palavra com a polícia. A excepção fora quando o inspector Marcus Ackerman lhe perguntara o que sabia a respeito de Ronald Niedermann; nessa altura, olhara para ele e respondera muito exactamente às perguntas. No momento em que ele mudara de assunto, desinteressara-se completamente e recomeçara a olhar em frente.
Annika já contava que Lisbeth não dissesse nada à polícia. Sabia que, por princípio, não falava com as autoridades. O que, no caso presente, era uma boa táctica. Apesar de a encorajar regularmente a responder às perguntas da polícia, no fundo aquele silêncio obstinado deixava-a muito satisfeita. Por uma razão muito simples, aquele silêncio era coerente. Ninguém podia acusá-la de mentir ou de fazer afirmações contraditórias que a prejudicariam em tribunal.

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No entanto, mesmo preparada para aquele silêncio, ficara perturbada por não haver progressos. Certa vez, quando estavam sozinhas, perguntara a Lisbeth porque recusava tão ostensivamente falar com a polícia.
- Vão viciar o que eu disser e usá-lo contra mim.
- Mas se não se explicar, será condenada.
- Tanto pior, seja. Não tenho nada que ver com esta trapalhada. Se querem condenar-me por isso, o problema não é meu.
Lisbeth acabara por contar-lhe tudo o que se passara em Stallar-holmen, apesar de ter sido quase necessário arrancar-lhe as palavras a saca-rolhas. Tudo, menos uma coisa. Não explicara como fora Mag-ge Lundin ferido a tiro num pé. Por mais que Annika perguntasse e suplicasse, Lisbeth limitara-se a olhar descaradamente para ela e a esboçar um sorriso irónico.
Contara também o que acontecera em Gosseberga. Mas sem explicar por que razão perseguira o pai. Tinha ido à quinta para o matar - como a procuradora subentendia - ou para tentar fazê-lo ouvir a voz da razão? Do ponto de vista jurídico, a diferença era de peso.
Quando Annika abordava o assunto do seu falecido tutor, o advogado Nils Bjurman, Lisbeth tornava-se ainda mais lacónica. A sua resposta habitual era que não fora ela que o matara e que já não era acusada desse crime.
E quando Annika chegava ao cerne do desenrolar de todos aqueles acontecimentos, o papel do Dr. Peter Teleborian em 1991, Lisbeth transformava-se num muro compacto de silêncio.
Não vai resultar, pensou Annika. Se a Lisbeth não confiar em mim, vamos perder o processo. Tenho de falar com o Mikael.
Lisbeth Salander estava sentada na beira da cama e olhava lá para fora, pela janela. Via a fachada do edifício do outro lado do parque de estacionamento. Permanecera imóvel e sem ser incomodada durante mais de uma hora depois de Annika Giannini se ter posto de pé e saído, batendo colericamente com a porta. As dores de cabeça tinham voltado, mas fracas e menos frequentes. Em contrapartida, sentia-se mal.

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Irritara-se com Annika Giannini. De um ponto de vista pragmático, conseguia compreender por que motivo a advogada insistia em querer saber pormenores do seu passado. Racionalmente, compreendia por que razão Annika precisava de saber todos os factos. Mas não tinha a mínima vontade de falar dos seus pensamentos nem das suas acções. Considerava que a sua vida só a ela dizia respeito. Não tinha culpa de que o pai fosse um sádico patológico e um assassino. Não tinha culpa de que o irmão fosse um autêntico açougueiro. E, graças a Deus, ninguém sabia que ele era seu irmão, o que de outro modo pesaria provavelmente contra ela quando fizessem a inevitável perícia psiquiátrica. Não fora ela que matara Dag Svensson e Mia Johansson. Não fora ela que nomeara um tutor que se revelara um porco e que a tinha violado.
No entanto, era a sua vida que iam espiolhar e era a ela que iam exigir que se explicasse e pedisse perdão por se ter defendido.
Queria que a deixassem em paz. Ao fim e ao cabo, era ela que tinha de viver consigo mesma. Não acreditava que alguém fosse seu amigo. Aquela Annika Parva Giannini estava provavelmente do seu lado, mas era uma amizade profissional, uma vez que lhe pagava para isso. E o Super Sacana Blomkvist andava algures lá fora - Annika falava pouco do irmão e Lisbeth nunca fazia perguntas. Não estava a contar que se esforçasse muito por ela, agora que o homicídio de Dag Svensson estava esclarecido e ele tinha o seu artigo.
Perguntava-se o que Dragan Armanskij pensaria dela, depois de tudo o que acontecera.
Perguntava-se como veria Holger Palmgren a situação.
Segundo Annika, estavam os dois do seu lado, mas isso era conversa. Não podiam ajudá-la a resolver os seus problemas pessoais.
Perguntava-se o que sentiria Miriam Wu por ela.
Interrogava-se sobre o que sentia ela própria por Lisbeth Salander e chegava à conclusão de que a sua vida lhe inspirava sobretudo indiferença.
Subitamente, foi interrompida nestes pensamentos pelo guarda da Securitas, que abriu a porta para deixar entrar o Dr. Anders Jonasson.
- Bom dia, Frõken Salander. Como se sente hoje?
- Bem - respondeu ela.
Jonasson estudou a papeleta e verificou que a febre passara. Lisbeth habituara-se àquelas visitas, que aconteciam duas ou três vezes por semana. De todas as pessoas que lhe mexiam e lhe tocavam, ele era o único em quem confiava um pouco. Em momento algum tivera a impressão de que a olhava de soslaio. Entrava no quarto, tagarelava um pouco e examinava-a. Nunca fazia perguntas a respeito de Ronald Niedermann nem de Alexander Zalachenko, nem sobre a sua suposta loucura, e não perguntava por que razão a polícia a mantinha fechada à chave. Parecia exclusivamente interessado no estado dos seus músculos, no progresso das suas melhoras e na sua saúde em geral.
Além disso, andara literalmente a mexericar no cérebro dela. Alguém que fizera uma coisa daquelas merecia ser tratado com respeito. Lisbeth apercebeu-se, para sua enorme surpresa, que achava as visitas de Anders Jonasson agradáveis, apesar de ele lhe tocar e analisar as suas curvas de temperatura.
- Posso verificar?
Procedeu ao exame habitual, estudou-lhe as pupilas, auscultou-lhe a respiração, mediu-lhe o ritmo cardíaco e a tensão arterial.
- Como estou? - perguntou ela?
- A caminho da cura, isso sem a mínima dúvida. Mas precisa de esforçar-se mais no ginásio. E continua a arrancar a crosta da cabeça. Tem de acabar com isso. - Fez uma pausa. - Posso fazer-lhe uma pergunta pessoal?
Lisbeth olhou-o por baixo das pestanas. Jonasson esperou que ela assentisse.
- Essa tatuagem, com o dragão... não a vi inteira, mas verifico que é enorme e cobre uma grande parte das costas. Porque a mandou fazer?
- Não a viu? Subitamente, ele sorriu.
- Quer dizer, claro que a vi, mas quando estava nua à minha frente, eu estava ocupado a estancar hemorragias e a tirar-lhe balas do corpo e coisas nesse género.

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- Porque pergunta?
- Pura curiosidade.
Lisbeth Salander reflectiu por um longo momento. Acabou por olhar para ele.
- Mandei-a fazer por motivos pessoais de que não quero falar. Anders Jonasson considerou a resposta, e assentiu pensativamente com a cabeça.
- Tudo bem. Desculpe ter perguntado.
- Quer vê-la?
Ele pareceu surpreendido.
- Sim, porque não?
Ela voltou-lhe as costas e puxou a camisa por cima da cabeça. Colocou-se de maneira a que a luz que entrava pela janela lhe iluminasse as costas. Anders Jonasson verificou que a tatuagem cobria toda a metade direita do corpo. Começava na omoplata, ao nível do ombro, e terminava numa cauda por baixo da anca. Era bela, executada pela mão de um profissional. Uma verdadeira obra-prima.
Ao fim de alguns instantes, Lisbeth voltou a cabeça.
- Satisfeito?
- É muito bonita. Mas deve ter doído como tudo.
- Sim - reconheceu ela. - Doeu.
Anders Jonasson saiu do quarto de Lisbeth Salander ligeiramente desconcertado. Estava satisfeito com os progressos da recuperação, mas não conseguia compreender aquela estranha rapariga. Não era preciso um mestrado em psicologia para chegar à conclusão de que, mentalmente, havia qualquer coisa que não estava bem. A maneira como lhe falava era delicada, mas cheia de uma áspera desconfiança. Sabia que era igualmente delicada com o resto do pessoal, mas que se fechava como uma ostra quando a polícia aparecia. Escondia-se atrás da sua carapaça e mantinha constantemente à distância tudo o
que a rodeava.
A polícia colocara-a sob detenção e uma procuradora planeava acusá-la de tentativa de homicídio e ofensas corporais agravadas.

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Duvidava muito de que uma rapariga tão pequena e de constituição tão frágil tivesse a força física indispensável a esse género de actos de violência, tanto mais que as agressões teriam sido praticadas contra homens adultos.
Interrogara-a a respeito do dragão como pretexto para abordar um assunto pessoal. Na realidade, não estava minimamente interessado em saber porque se decorara de uma forma tão exagerada, mas supunha que se tinha escolhido marcar o corpo com uma tatuagem tão grande era porque isso tinha para ela uma importância especial. Conclusão: era um bom pretexto para iniciar uma conversa.
Ganhara o hábito de ir vê-la várias vezes por semana. Aquelas visitas situavam-se, na realidade, fora da sua competência, uma vez que a médica que a assistia era a Dra. Helena Endrin. Mas Anders Jonasson era o chefe do Serviço de Traumatologia e estava imensamente satisfeito com a sua própria contribuição na noite em que Lisbeth Salander chegara às Urgências. Tomara a decisão certa ao optar por extrair a bala e, tanto quanto pudesse julgar, não havia sequelas como falhas de memória, funções corporais diminuídas ou outras deficiências provocadas pelo ferimento. Se o processo de cura continuasse como até ali, Lisbeth Salander ia sair do hospital com uma cicatriz no couro cabeludo mas sem qualquer outra complicação. Quanto à cicatriz que lhe ficara na alma, nada podia dizer.
Voltou ao seu gabinete e viu um homem de fato escuro que o esperava apoiado à parede ao lado da porta. Tinha cabelos encaracolados e uma barba bem cuidada.
- Doutor Jonasson?
- Sim.
- Boa tarde. Chamo-me Peter Teleborian. Sou chefe de serviço na Clínica Psiquiátrica de Sankt Stefan, em Uppsala.
- Sim, sei quem é.
- Óptimo. Gostaria de falar-lhe a sós por um instante, se tiver tempo.
Anders Jonasson abriu a porta do gabinete.
- Que posso fazer por si? - perguntou.

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- Trata-se de uma das suas pacientes. Lisbeth Salander. Preciso de a ver.
- Hum. Nesse caso, terá de pedir autorização à procuradora. Frõken Salander está sob detenção com proibição de receber visitas. Todas as visitas terão de ser comunicadas à advogada de Frõken Salander...
- Sim, sim, sei tudo isso. Tinha pensado que poderíamos dispensar a burocracia. Sou médico, pode sem problema deixar-me vê-la por razões médicas.
- Sim, poderia talvez justificar-se. Mas tenho alguma dificuldade em ver a ligação.
- Durante vários anos fui o psiquiatra de Lisbeth Salander enquanto ela esteve internada em Sankt Stefan. Acompanhei-a até aos dezoito anos, quando o tribunal a devolveu à sociedade, ainda que sob tutela. Devo talvez sublinhar que, naturalmente, me opus a essa decisão. Depois, deixaram-na à deriva, e os resultados estão à vista.
- Compreendo.
- Continuo a sentir uma enorme responsabilidade em relação a ela e gostaria de fazer uma avaliação do agravamento do seu estado no decurso dos dez últimos anos.
- Agravamento?
- Relativamente à altura em que recebia cuidados especializados, na adolescência. Pensei que poderíamos encontrar uma solução conveniente, entre médicos.
- A propósito, enquanto penso nisso... Vai talvez poder esclarecer um ponto que não consigo compreender, isto entre médicos. Quando Frõken Salander foi admitida aqui em Sahlgrenska, mandei fazer um exame muito completo da paciente. Um colega pediu-me para ver o inquérito médico-legal. Estava assinado por um tal doutor Jesper H. Lõderman.
- É exacto. Eu era o orientador da tese de doutoramento do Jesper.
- Compreendo. Mas apercebi-me de que o dito inquérito era extremamente vago.
- Ah, bom.

223
- Não apresenta um diagnóstico e parece mais uma análise convencional de um paciente que se recusa a falar.
Peter Teleborian riu-se.
- Sim, a Lisbeth Salander não é de convívio fácil. Como o inquérito mostra, recusava-se terminantemente a dialogar com o Lõderman. Por isso ele foi obrigado a exprimir-se de uma forma tão vaga. Agiu correctamente.
- Compreendo. Mas, apesar disso, a recomendação era o internamento.
- Baseada no seu passado. Temos um historial médico que cobre vários anos.
- Sim, foi isso que tive dificuldade em compreender. Quando ela foi admitida aqui, tentámos que Sankt Stefan nos enviasse o processo. Mas ainda não conseguimos.
- Lamento imenso. Está classificado como secreto, por ordem do tribunal de recurso.
- Estou a ver. E como podemos nós, aqui em Sahlgrenska, proporcionar-lhe os cuidados adequados se não temos acesso ao processo dela? Acontece que, de momento, somos nós que temos a responsabilidade clínica.
- Tratei-a desde que ela tinha doze anos e não acredito que haja em toda a Suécia outro médico que conheça tão bem como eu a doença de Lisbeth Salander.
-Que é...?
- Lisbeth Salander sofre de um grave desequilíbrio psíquico. Como bem sabe, a psiquiatria não é uma ciência exacta. Não quero acantonar-me num diagnóstico preciso. Mas ela tem verdadeiras alucinações, com características esquizofrénicas-paranóicas muito claras. E a esse quadro podemos acrescentar períodos maníaco-depressivos e total falta de empatia.
Anders Jonasson perscrutou o rosto do Dr. Peter Teleborian durante dez segundos antes de abrir as mãos.
- Não vou contestar o seu diagnóstico, doutor Teleborian, mas alguma vez considerou um outro bem mais simples?
- Como assim?

224
- Por exemplo, a Síndrome de Asperger? É certo que não lhe fiz um exame psiquiátrico, mas se tivesse de pronunciar-me espontaneamente, sugeriria uma forma de autismo. Explicaria a incapacidade que tem em adaptar-se às convenções sociais.
- Lamento contrariá-lo, mas os doentes de Asperger não pegam habitualmente fogo aos pais. Acredite, nunca encontrei um sociopata tão claramente definido.
- Admito que é uma pessoa muito fechada, mas não uma sociopata paranóica.
- Lisbeth Salander é extremamente manipuladora. Comporta-se como pensa que os outros gostariam de vê-la comportar-se.
Anders Jonasson franziu imperceptivelmente o sobrolho. Peter Teleborian acabava de contradizer o seu próprio julgamento sobre Lisbeth Salander. Se havia coisa que não lhe notara, era tendência para a manipulação. Pelo contrário, era alguém que mantinha sempre à distância os que a rodeavam e não demonstrava qualquer emoção. Tentou conciliar o quadro que Teleborian pintava com a ideia que ele próprio tinha de Lisbeth Salander.
- E o colega viu-a muito pouco tempo depois de os ferimentos a terem condenado à inacção. Eu assisti às suas crises de violência e ao seu ódio excessivo. Dediquei muitos anos a tentar ajudar a Lisbeth Salander. É por isso que estou aqui. Proponho uma colaboração entre Sahlgrenska e Sankt Stefan.
- Em que género de colaboração está a pensar?
- Vocês ocupam-se dos problemas físicos, e estou certo de que terá os melhores cuidados possíveis. Mas a condição psíquica dela preocupa-me e gostaria de intervir o mais cedo possível. Venho oferecer toda a ajuda que estou em condições de proporcionar.
- Compreendo.
- Preciso, antes de mais nada, de vê-la para avaliar o seu estado.
- Compreendo. Infelizmente, não posso ajudá-lo.
- Perdão?
- Como disse, Lisbeth Salander está sob detenção. Se deseja iniciar um tratamento psiquiátrico, vai precisar de contactar a procuradora Jervas, que toma as decisões nessa área, e a coisa terá de ser feita

225
de acordo com a doutora Annika Giannini, que é a advogada da paciente. Tratando-se de uma perícia de psiquiatria legal, terá de ser mandatada pelo tribunal.
- Era precisamente toda essa burocracia que eu pretendia evitar.
- Sim, mas o responsável sou eu, e uma vez que ela vai ter de responder em tribunal num futuro próximo, é essencial que possamos justificar todas as medidas tomadas. Não nos resta alternativa senão seguir a via burocrática.
- Compreendo. Permita-me então que lhe diga que já tenho um pedido do procurador Richard Ekstrõm, de Estocolmo, para proceder a uma perícia de psiquiatria legal, que ocorrerá na altura do julgamento.
- Ainda bem. Nessa altura terá autorização de visita sem necessidade de infringir o regulamento.
- Mas enquanto esperamos pela burocracia, há o risco de o estado dela piorar. A única coisa que me interessa é a saúde da Lisbeth.
- Também a mim. E, entre nós, digo-lhe que não detecto o mais pequeno sinal de doença psíquica. Está muito fraca fisicamente e encontra-se numa situação de grande stress. Mas não acredito que seja esquizofrénica ou que sofra de fobias paranóicas.
O Dr. Peter Teleborian dedicou ainda alguns minutos a tentar fazer Anders Jonasson mudar de opinião. Quando percebeu que estava a perder tempo, pôs-se bruscamente de pé e despediu-se.
Jonasson ficou um longo momento a olhar para a cadeira onde Teleborian estivera sentado. Não era invulgar, claro, outros médicos contactarem-no a pedir um conselho ou uma opinião sobre um tratamento. Mas tratava-se quase sempre de casos em curso, pelos quais esses médicos eram responsáveis. Nunca vira um psiquiatra aterrar assim de pára-quedas e insistir, contra o regulamento, em ter acesso a uma paciente que não tratava havia aparentemente muitos anos. Olhou para o relógio e verificou que eram quase sete horas. Pegou no telefone e ligou para Martina Karlgren, a psicóloga do hospital.
- Viva. Calculo que já acabaste, por hoje. Incomodo?

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- Nem pensar. Estou em casa, sem nada de especial que fazer.
- Há duas coisas que me preocupam. Falaste com a nossa paciente, Lisbeth Salander. Posso perguntar-te com que impressão ficaste?
- Bem, visitei-a três vezes para lhe propor que conversássemos um pouco. Declinou a oferta, delicada mas firmemente.
- O que foi que achaste dela?
- Em que sentido?
- Martina, eu sei que não és psiquiatra, mas és uma pessoa sensata e razoável. O que foi que achaste dela?
Martina Karlgren hesitou por um instante.
- Não sei muito bem como responder-te. Vi-a duas vezes depois de ter sido hospitalizada. Estava tão mal que não tive verdadeiramente qualquer contacto com ela. Depois fui vê-la há uma semana, a pedido da Helena Endrin.
- Porque te pediu a Helena que fosses vê-la?
- A Lisbeth Salander está quase curada. Passa a maior parte do tempo deitada de costas, a olhar para o tecto. A Endrin queria que eu lhe desse uma vista de olhos.
-E?
- Apresentei-me. Falámos durante alguns minutos. Perguntei-lhe como estava e se sentia necessidade de ter alguém com quem falar. Respondeu-me que não. Perguntei-lhe se podia ajudá-la fosse de que maneira fosse. Pediu-me que lhe fizesse chegar um maço de cigarros.
- Estava irritada ou hostil?
Martina Karlgren pensou por um instante.
- Não, não posso dizer que estivesse. Estava calma, mas muito distante. Entendi aquilo de lhe fazer chegar um maço de cigarros mais como uma brincadeira do que um pedido a sério. Perguntei-lhe se queria ler qualquer coisa, se podia arranjar-lhe livros. Ao princípio não quis, mas depois perguntou se tinha revistas científicas sobre genética e investigação sobre o cérebro.
- De quê?
- De genética.
- Genética?

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- Sim. Disse-lhe que havia na nossa biblioteca alguns livros de divulgação sobre o tema, mas não estava interessada. Disse-me que já tinha lido sobre a matéria e referiu algumas obras de que eu nunca tinha ouvido falar. Era mais a investigação científica nessa área que lhe interessava.
- Ah - disse Jonasson, estupefacto.
- Respondi-lhe que não havia de certeza livros assim tão específicos na biblioteca do hospital... que tínhamos mais Philip Marlowe do que literatura científica... mas que ia ver se conseguia descobrir qualquer coisa.
- E descobriste.
- Pedi emprestados alguns exemplares da Nature e da New En-glandJournal of Medicine. Ficou satisfeita e agradeceu-me.
- Mas são revistas bastante específicas, que contêm sobretudo artigos científicos e sobre investigação pura.
- Leu-as com grande interesse.
Anders Jonasson ficou sem palavras por um breve instante.
- Como é que avalias o estado psíquico dela?
- É introvertida. Não discutiu comigo o que quer que fosse de pessoal.
- Ficaste com a impressão de que está psiquicamente doente, maníaco-depressiva ou paranóica?
- De modo algum. Nesse caso, teria dado o alerta. É estranha, sem dúvida, tem problemas graves e está em stress. Mas mantém-se calma e objectiva e parece capaz de gerir a sua própria situação.
- Muito bem.
- Porque perguntas tudo isto? Aconteceu alguma coisa?
- Não, não aconteceu nada. Só não consigo enquadrá-la.

CAPÍTULO 10

SÁBADO, 7 DE MAIO - QUINTA-FEIRA, 12 DE MAIO

MIKAEL Blomkvist pousou a pasta com os resultados da pesquisa que lhe tinham sido enviados de Gotemburgo por Daniel Olofsson. Olhou pensativamente pela janela, a ver o rio de gente que passava pela Gõtgatan. Sempre gostara da localização do seu gabinete. A Gõt-gatan era uma rua cheia de vida a qualquer hora do dia ou da noite, e quando se sentava diante da janela, nunca se sentia verdadeiramente sozinho ou isolado.
Estava tenso, apesar de não ter nada de urgente em curso. Teimara em continuar a trabalhar nos textos que tencionava publicar no número de Verão, mas acabara por aperceber-se de que o material era tão vasto que nem mesmo um número temático bastaria. Confrontado com a mesma situação que no caso Wennerstrõm, decidira publicar os textos sob a forma de livro. Já tinha material suficiente para mais de 150 páginas, e estava a contar com 300 a 350 páginas para a obra toda.
O mais simples estava feito. Descrevera os assassínios de Dag Svensson e de Mia Johansson e contara como acontecera ter sido ele a encontrar os corpos. Explicara por que motivo Lisbeth Salander fora considerada suspeita. Dedicara um capítulo inteiro, de 37 páginas, a contestar por um lado tudo o que os media tinham escrito sobre Lisbeth Salander e, por outro, o procurador Richard Ekstrõm e, indirectamente, toda a investigação policial. Acabara, no entanto, por amenizar as críticas a Bublanski e aos colegas. Tomara a decisão depois de visionar uma gravação da conferência de imprensa de Ekstrõm, na qual se via claramente que Bublanski estava muito pouco
à vontade e visivelmente descontente com as conclusões precipitadas do procurador.
Após os dramáticos acontecimentos iniciais, recuava um pouco para descrever a chegada de Zalachenko à Suécia, a juventude de Lisbeth Salander e as circunstâncias que a tinham levado a ser internada em Sankt Stefan. Punha um cuidado muito especial em demolir completamente o Dr. Peter Teleborian e o falecido Gunnar Bjõrck. Referia a perícia psiquiátrica legal de 1991 e explicava por que motivo Lisbeth se tornara uma ameaça para os anónimos funcionários do Estado que tinham chamado a si a missão de proteger o trânsfuga russo. Reproduzia largos excertos da correspondência entre Teleborian e Bjõrck.
Revelava a nova identidade de Zalachenko e a sua área de actividade como gangster a tempo inteiro. Descrevia Ronald Niedermann, o raptor de Miriam Wu e a intervenção de Paolo Roberto. Para terminar, fazia um resumo do que se passara em Gosseberga, onde Lisbeth Salander fora enterrada viva depois de ter sido atingida a tiro na cabeça, e explicava por que razão um polícia fora inutilmente assassinado quando Niedermann já estava dominado.
A partir deste ponto, a história deixara de ser tão fácil de desenvolver. O problema era que havia ainda muitas lacunas. Gunnar Bjõrck não agira sozinho. Por detrás dos elementos no terreno havia forçosamente um grupo importante, influente e com recursos. De outro modo, teria sido impossível. Concluíra sobretudo que a maneira como Lisbeth Salander fora tratada, privando-a dos direitos mais elementares, só podia ter sido autorizada pelo Governo ou pela direcção da Sapo. Não era uma crença cega no poder do Estado que o levava a esta conclusão, mas o conhecimento da natureza humana. Nunca uma operação daquela amplitude poderia ter sido mantida em segredo sem uma âncora política. Se alguém tivesse tido contas a ajustar com um terceiro e houvesse falado, os media teriam metido o nariz no caso Zalachenko muitos anos antes.
Imaginava o Clube Zalachenko como um pequeno grupo de activistas anónimos. O problema era não conseguir identificá-los, com excepção talvez de Gõran Mârtensson, de 42 anos, agente da polícia

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em missão secreta que parecia dedicar o seu tempo a seguir Mikael Blomkvist.
A ideia era que o livro estivesse impresso e pronto para ser distribuído no dia em que o julgamento de Lisbeth Salander começasse. Projectou, com Christer Malm, uma edição de bolso a distribuir como suplemento do número de Verão da Millennium, que nesse mês teria um preço mais elevado. Distribuíra as tarefas entre Henry Cortez e Malin Eriksson, que teriam a seu cargo a redacção dos textos sobre a história da Sapo, sobre o caso do IB - o serviço de informações militares secreto cuja existência fora revelada, em 1973, por dois colegas da revista Folket i Bild/Kulturfront - e outros casos semelhantes.
Porque tinha agora a certeza de que ia ser aberto um processo contra Lisbeth Salander.
O procurador Richard Ekstrõm iniciara um inquérito por ofensas corporais agravadas no caso de Magge Lundin e ofensas corporais agravadas e tentativa de homicídio no caso de Karl Axel Bodin, aliás, Alexander Zalachenko.
Não fora ainda marcada a data do julgamento, mas Mikael Blomkvist apanhara de passagem afirmações de alguns colegas. Aparentemente, Richard Ekstrõm estava a prever levar o caso a tribunal em Julho, tudo dependendo do estado de saúde de Lisbeth Salander. Mikael compreendeu a intenção. Um julgamento em pleno Verão atraía sempre menos atenções do que em qualquer outra época do ano.
Franziu a testa e continuou a olhar pela janela do seu gabinete na redacção da Millennium.
Ainda não acabou. A conspiração contra a Lisbeth continua. É a única explicação para os telefones sob escuta, a agressão à Annika e o roubo do relatório de 1991. E talvez o assassínio do Zalachenko.
Só que não tinha provas.
De acordo com Malin e Christer, decidira que as Edições Millennium iam publicar também o livro de Dag Svensson sobre o tráfico de mulheres na altura do julgamento. Mais valia apresentar o pacote inteiro de uma só vez, e não havia qualquer razão para adiar a publicação. Pelo contrário, em nenhum outro momento poderia o livro despertar tanto interesse. Malin ficara com a responsabilidade

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da redacção final do trabalho de Dag, enquanto Henry assistia Mikael na preparação do livro sobre o caso Salander. Lotta Karim e Christer Malm (este de muito má vontade) passavam assim a assistentes editoriais na Millennium, deixando Monika Nilsson como única jornalista disponível. O resultado desta sobrecarga de trabalho foi deixar a redacção inteira de rastos e obrigar Malin a contratar vários colaboradores externos para produzirem textos. Ia ficar mais caro, mas não tinham alternativa.
Mikael anotou num post-it que ia ter de resolver o problema dos direitos de autor com a família de Dag Svensson. Informara-se, e ficara a saber que os pais de Dag viviam em Õrebro e eram os únicos herdeiros. Em princípio, não precisava de autorização para publicar o livro com a assinatura de Dag Svensson, mas tencionava mesmo assim deslocar-se a Õrebro para obter o aval dos pais. Tinha vindo a adiar essa deslocação, a pretexto de andar muito ocupado, mas estava na altura de resolver o assunto.
Resolvido este assunto, havia ainda dezenas de outros pormenores a tratar! Um deles tinha que ver com a maneira de tratar Lisbeth nos textos. Para decidir isso de uma vez por todas, seria obrigado a ter uma conversa em privado com ela e pedir-lhe autorização para dizer a verdade, ou pelo menos uma parte da verdade. E essa conversa em privado era impossível, uma vez que Lisbeth estava sob detenção e proibida de receber visitas.
Naquele ponto, Annika não poderia ajudá-lo. Seguia escrupulosamente o regulamento em vigor e não tinha a mais pequena intenção de transmitir mensagens secretas do irmão. Também não falava sobre o que ela e a sua cliente conversavam, exceptuando os episódios respeitantes à maquinação contra Lisbeth e nos quais precisava de ajuda. Era frustrante, mas correcto. Mikael ignorava, portanto, se Lisbeth revelara a Annika que o seu antigo tutor a tinha violado e que ela se vingara tatuando-lhe no ventre uma mensagem retumbante. Enquanto Annika não abordasse o tema, Mikael também não poderia fazê-lo.
O isolamento de Lisbeth Salander constituía, antes de mais nada, um autêntico quebra-cabeças. Lisbeth era perita em informática

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e uma hacker excepcional. Mikael sabia disto, mas Annika não, e ele prometera a Lisbeth nunca revelar o segredo, e cumprira a sua promessa. O problema era que, naquele momento, tinha grande necessidade da competência dela na matéria.
Tinha, portanto, de entrar em contacto com Lisbeth, fosse de que maneira fosse.
Suspirou, voltou a abrir a pasta que Daniel Olofsson lhe enviara e retirou duas folhas de papel. Uma era um extracto do registo de passaportes em nome de Idris Ghidi, nascido em 1950. A foto mostrava um homem de bigode, pele trigueira e cabelos negros já grisalhos nas têmporas. A outra continha o resumo que Olofsson fizera do passado de Idris Ghidi.
Ghidi era um refugiado curdo vindo do Iraque. Olofsson reunira mais dados decisivos sobre Idris Ghidi do que sobre qualquer outro funcionário do hospital. A explicação deste desequilíbrio era o facto de, durante algum tempo, o curdo ter conhecido uma certa notoriedade mediática e figurar nos arquivos dos media.
Nascido em Mossul, no Norte do Iraque, Idris Ghidi formara-se em engenharia e participara no grande salto económico dos anos 70. Em 1984, começara a trabalhar como professor na Escola Técnica de Mossul. Não se lhe conhecia qualquer actividade política. Infelizmente para ele, era curdo, e, logo, um potencial criminoso no Iraque de Saddam Hussein. Em Outubro de 1987, o pai fora preso, por suspeita de activismo curdo. Não fora dada qualquer indicação sobre a natureza do seu crime. Acabara por ser executado como traidor à pátria, provavelmente em Janeiro de 1988. Dois meses mais tarde, a polícia secreta iraquiana fora buscar Idris Ghidi numa altura em que ele iniciava um curso sobre resistência de materiais aplicada à construção de pontes. Tinham-no levado para uma prisão nos arredores de Mossul, onde fora torturado durante onze meses com o objectivo de o fazer confessar. Como Idris Ghidi não sabia muito bem o que era suposto confessar, a tortura continuara.
Em Março de 1989, um tio de Idris Ghidi pagara ao chefe local do partido Baas uma quantia equivalente a 50 mil coroas suecas, o que fora sem dúvida considerado compensação suficiente para os
danos que o sobrinho causara ao Estado iraquiano. Dois dias mais tarde, Ghidi fora libertado e entregue ao tio. Na altura da libertação, pesava 39 quilos e estava incapaz de andar. Antes de o deixarem, os carcereiros tinham-lhe partido a anca esquerda a golpes de maça, isto com o intuito de o impedir de andar a vadiar e a fazer mais disparates.
Idris Ghidi estivera várias semanas entre a vida e a morte. Quando ficara um pouco melhor, o tio mandara-o para uma quinta a 600 quilómetros de Mossul, onde, durante o Verão, ganhara novas forças e se tornara suficientemente robusto para reaprender a andar com a ajuda de muletas. Sabia perfeitamente que nunca recuperaria por completo. A questão que se punha era o que ia fazer no futuro. Em Agosto, os seus dois irmãos foram presos pela polícia secreta. Não voltaria a vê-los. Em Setembro, o tio soubera que a polícia secreta de Saddam Hussein andava uma vez mais à procura de Idris Ghidi. Tomara então a decisão de contactar um passador anónimo que, a troco do equivalente a 30 mil coroas, o levara para o outro lado da fronteira turca e daí o fizera chegar à Europa com um passaporte falso.
Idris Ghidi aterrara no Aeroporto de Arlanda, em Estocolmo, a 19 de Outubro de 1989. Não falava uma palavra de sueco, mas tinham-lhe explicado que devia apresentar-se imediatamente à polícia aduaneira e pedir asilo político, o que fizera num inglês elementar. Fora transferido para um centro de refugiados em Upplands-Vãsby, onde passara os dois anos seguintes, até os Serviços de Imigração decidirem que não havia razões suficientemente sólidas para lhe conceder uma autorização de residência na Suécia.
Por esta altura, Ghidi aprendera sueco e recebera tratamento médico para a anca destroçada. Fora submetido a duas operações e conseguia deslocar-se sem muletas. Entretanto, houvera o repúdio dos habitantes de Sjõbo aos imigrantes, alguns centros de refugiados tinham sido alvo de atentados e Bert Karlsson fundara o Partido da Nova Democracia.
A razão porque Idris Ghidi figurava nos arquivos dos media era o facto de, no último instante, ter arranjado um novo advogado que

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se dirigira aos meios de comunicação para explicar a situação. Outros curdos residentes na Suécia tinham-se mobilizado em favor de Idris Ghídi, entre eles os membros da combativa família Baksi. Houvera manifestações de protesto e petições enviadas à ministra da Imigração, Birggit Friggebo. A mediatização fora tal que o ministério revogara a sua anterior decisão. Ghidi obtivera uma autorização de residência e de trabalho no reino da Suécia. Em Janeiro de 1992, deixara o centro de refugiados de Upplands-Vásby como um homem livre.
A saída do centro de refugiados, começara para Idris Ghidi um novo processo. Tinha de arranjar emprego e ao mesmo tempo fazer terapia por causa da anca. Idris Ghidi não tardaria a descobrir que ter uma sólida formação em engenharia com vários anos de experiência e diplomas válidos não significava absolutamente nada. Durante os anos seguintes, trabalhara como distribuidor de jornais, mergulhador, cantoneiro e motorista de táxi. Fora obrigado a abandonar o emprego de distribuidor de jornais. Não conseguia pura e simplesmente subir as escadas ao ritmo exigido. Gostara bastante de trabalhar como motorista de táxi, mas houvera dois problemas. Não tinha o menor conhecimento da rede viária da área de Estocolmo e não podia ficar imóvel durante mais de uma hora sem que as dores na anca se tornassem insuportáveis.
Em Maio de 1998, mudara-se para Gotemburgo. Um parente afastado apiedara-se dele e oferecera-lhe um emprego fixo numa empresa de limpezas. Idris Ghidi não podia ocupar um posto a tempo inteiro, de modo que lhe tinham arranjado um lugar em part-time como chefe de uma equipa de "técnicos de limpeza" no Hospital Sahlgrenska, que subcontratara a empresa do tal parente. Tinha um trabalho fácil e metódico, que consistia em lavar o chão de um certo número de serviços, entre os quais o 11C, seis dias por semana.
Mikael leu o resumo de Olofsson e examinou o retrato de Idris Ghidi. Em seguida, abriu o site dos arquivos dos media e seleccionou vários dos artigos que tinham servido de base ao relatório. Leu-os atentamente, e em seguida reflectiu por um longo momento. Acendeu um cigarro. A proibição de fumar na redacção tinha sido rapidamente

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revogada depois da partida de Erika Berger. Henry Cortez tinha inclusivamente um cinzeiro em cima da secretária, à vista de todos.
Mikael Blomkvist não via o Volvo com a matrícula KAB e não tinha a sensação de estar a ser vigiado, mas preferiu não deixar nada ao acaso quando, na segunda-feira, entrou na livraria universitária junto à porta lateral do NK para voltar imediatamente a sair pela porta principal. Só um super-homem conseguiria manter alguém sob vigilância no interior de um grande centro comercial. Desligou os dois telemóveis e dirigiu-se à Praça Gustav Adolf, percorrendo a Galeria, passou diante do edifício do Parlamento e entrou na cidade velha. Tanto quanto pudesse perceber, ninguém o seguia. Fez uma série de desvios por pequenas ruelas até chegar à morada que lhe interessava. Bateu à porta das Edições Svartvitt.
Eram duas e meia da tarde. Não avisara ninguém da sua visita, mas Kurdo Baksi estava lá, e o rosto iluminou-se-lhe ao vê-lo.
- Viva, viva - exclamou, cordialmente. - Porque é que já não vens ver-nos?
- Estou aqui agora - disse Mikael.
- Sim, mas a última vez foi há pelo menos três anos. Trocaram um aperto de mão.
Mikael conhecia Kurdo Baksi desde os anos 80. Fora um dos que o tinham ajudado a lançar o Svartvitt, ainda clandestinamente impresso durante a noite na Federação dos Sindicatos. Kurdo fora lá apanhado em flagrante por Per-Erik Astrõm, o futuro caçador de pedófilos de Rãdda Barnen. Uma noite, Astrõm entrara na gráfica da Federação e encontrara resmas de páginas do primeiro número do Svartvitt e um Kurdo Baksi muito atrapalhado. Astrõm olhara para o layout pavoroso da primeira página e dissera que aquilo era uma merda de uma maneira de fazer um jornal. Em seguida, desenhara o logotipo que ia figurar no cabeçalho do Svartvitt durante 15 anos até a publicação ter sido encerrada e as Edições Svartvitt terem pegado no testemunho. Na época, Mikael chegava ao fim de um abominável período como responsável pelas Actualidades na Federação - a sua primeira e última passagem pelo ramo. Per-Erik Astrõm convencera-o a rever

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as provas do Svartvitt e a dar uma ajuda na redacção dos textos. Kurdo e Mikael tinham ficado amigos desde essa altura.
Mikael instalou-se num sofá enquanto Kurdo ia buscar café à máquina no corredor. Tagarelaram um pouco, como costumam fazer as pessoas que não se vêem há algum tempo, mas eram constante-mente interrompidos pelo toque do telemóvel de Kurdo. Baksi tinha curtas conversas em curdo, ou talvez em turco, ou em árabe, ou saberia Deus em que outra língua que Mikael não compreendia. Sempre que ia às Edições Svartvitt, era a mesma coisa. As pessoas ligavam do mundo inteiro para falar com Kurdo.
- Meu caro Mikael, estás com um ar preocupado. O que é que te traz por cá? - acabou Kurdo por perguntar.
- Podes desligar o telemóvel durante cinco minutos, para podermos falar em paz? - Kurdo desligou o telemóvel. - Até que enfim... preciso de um favor. Um favor dos grandes, que além disso tem de ser feito de imediato e não pode ser discutido fora desta sala.
- Conta.
- Em 1989, chegou à Suécia, vindo do Iraque, um refugiado curdo chamado Idris Ghidi. Quando foi ameaçado de expulsão, a tua família ajudou-o, e graças a isso acabou por conseguir uma autorização de residência. Não sei se foi o teu pai ou outro membro da família que o ajudou.
- Foi o meu tio, Mahmut Baksi. Conheço o Idris. Que se passa com ele?
- Trabalha actualmente em Gotemburgo. Preciso da ajuda dele para um trabalho simples. Pagar-lhe-ei.
- E que trabalho é esse?
- Confias em mim, Kurdo?
- Evidentemente. Sempre fomos amigos.
- O trabalho em questão é especial. Muito especial. Não quero dizer-te em que consiste, mas garanto-te que não tem nada de ilegal e que não te causará qualquer problema nem a ti nem ao Idris Ghidi.
Kurdo Baksi olhou atentamente para Mikael.

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- Compreendo. E não queres dizer do que se trata.
- Quanto menos souberes, melhor para ti. Mas preciso que me recomendes ao Idris para que ele ouça o que tenho para lhe dizer.
Kurdo pensou um instante. Depois dirigiu-se à secretária e abriu uma agenda. Procurou e encontrou o número de Idris Ghidi. Pegou no telefone. A conversa foi em curdo. Mikael compreendeu, pela expressão de Baksi, que ele começou com palavras de delicadeza antes de introduzir o assunto. Depois ficou sério e explicou o que queria. Ao cabo de um momento, voltou-se para Mikael.
- Quando queres encontrar-te com ele?
- Sexta-feira à tarde, se possível. Pergunta-lhe se posso ir a casa dele.
Kurdo disse mais meia dúzia de palavras antes de pôr fim à conversa.
- O Idris Ghidi vive em Angered - disse. - Tens a morada dele? - Mikael fez que sim com a cabeça. - Estará à tua espera na sexta-feira, às cinco da tarde.
- Obrigado, Kurdo.
- Trabalha no Hospital Sahlgrenska, no serviço de limpeza.
- Eu sei.
- Não pude evitar ler nos jornais que estás envolvido nessa história da Salander.
- É verdade.
- Foi atingida a tiro. - Mikael voltou a assentir. - Segundo julgo, está justamente em Sahlgrenska.
- Também é verdade.
Kurdo Baksi tinha tão pouco de parvo como Olofsson.
Percebeu que Mikael Blomkvist estava a tramar qualquer coisa menos clara. O que era, aliás, a sua especialidade. Conhecia-o desde os anos 80. Nunca tinham sido muito chegados, mas Mikael estivera sempre pronto a ajudar quando fora preciso. Naqueles últimos anos tinham bebido uma ou duas cervejas juntos quando se encontravam numa festa ou num bar.
- Será que vou estar metido em qualquer coisa de que deva ter conhecimento? - perguntou Kurdo.

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- Não vais estar metido em coisa nenhuma. O teu papel resumiu-se ao favor de me apresentar a um dos teus conhecidos. E repito... o que vou pedir ao Idris Ghidi não é ilegal.
Kurdo assentiu. Aquela garantia bastava-lhe. Mikael pôs-se de pé.
- Fico a dever-te um favor.
- Hoje tu, amanhã eu, todos devemos favores uns aos outros -disse Kurdo Baksi.

Henry Cortez pousou o telefone e tamborilou com os dedos na beira do tampo da secretária. Monika Nilsson arqueou uma sobrancelha e lançou-lhe um olhar furibundo, mas percebeu que ele estava absorto nos seus pensamentos. Estava irritada contra tudo e contra todos, e decidiu que não ia descarregar no colega.
Monika sabia que Mikael andava envolvido com Henry, Malin e Christer naquela história da Salander, deixando-lhe a ela e a Lotta o trabalho de preparar o próximo número da revista, que não tinha verdadeiramente uma direcção editorial desde a saída de Erika. Não que tivesse alguma coisa contra Malin, mas a verdade é que ela não tinha a experiência nem o peso de Erika. E Henry não passava de um garoto.
A irritação de Monika Nilsson não vinha do facto de se sentir posta de parte ou de querer o lugar de qualquer deles... era até a última coisa que quereria. O seu trabalho consistia em vigiar o Governo, o Parlamento e as administrações por conta da Millennium. Um trabalho de que gostava e de que conhecia todos os cordelinhos. Tinha, além disso, várias outras tarefas para lhe ocuparem o tempo, como escrever todas as semanas uma coluna numa revista sindical e o voluntariado na Amnistia Internacional, entre outras. Tudo isto era inconciliável com o cargo de directora editorial da Millennium, que a faria trabalhar pelo menos 12 horas por dia e sacrificar fins-de-semana e feriados.
Não conseguia, no entanto, evitar a sensação de que alguma coisa mudara na Millennium. Não reconhecia a revista. E não era capaz de pôr o dedo na ferida, apontar o que estava errado.

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Mikael Blomkvist continuava a ser o irresponsável do costume. Desaparecia sem aviso para as suas misteriosas viagens e entrava e saía conforme lhe dava na gana. É verdade que era co-proprietário da Millennium e tinha o direito de decidir o que fazia e quando, mas, que diabo, podia-se exigir um mínimo de responsabilidade.
Christer Malm era o outro co-proprietário, mas não ajudava grande coisa. Era sem dúvida muito dotado, e exercera as funções de director editorial quando Erika estava de férias ou tinha de sair de Estocolmo, mas, globalmente, limitava-se a concluir o que outros tinham já decidido. Era brilhante em tudo o que respeitasse à criação gráfica e à paginação, mas completamente inábil em se tratando de planear uma revista.
Monika Nilsson franziu o sobrolho.
Não, estava a ser injusta. O que a irritava era o que se passava na redacção. Mikael trabalhava com Malin e Henry, e todos os outros tinham de certo modo sido excluídos desse trabalho. Tinham formado um círculo fechado e metiam-se no gabinete de Erika... de Malin, e saíam de lá sem dizer uma palavra. Sob a direcção de Erika, trabalhavam todos em conjunto. Monika não compreendia o que estava a acontecer, mas sentia que a tinham deixado à margem.
Mikael trabalhava na história de Salander e não deixava escapar uma palavra sobre o assunto. Não que isso fosse invulgar. Também não revelara nada da história Wennerstrõm - a própria Erika não sabia de nada -, mas, desta vez, tinha Henry e Malin como confidentes. Em resumo, Monika estava irritada. Estava a precisar de férias. Estava a precisar de distanciar-se. Viu Henry vestir o casaco de bombazina.
- Vou dar uma volta - disse ele. - Importas-te de dizer à Malin que vou estar fora cerca de duas horas?
- O que é que se passa?
- Penso que talvez tenha descoberto uma coisa. Um superfuro. Sobre sanitas. Preciso de verificar umas coisas, mas se bater tudo certo, vamos ter um artigo em grande para o número de Junho.
- Sanitas? - espantou-se Monika Nilsson, enquanto o via sair.

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Erika Berger cerrou os dentes e pousou lentamente o texto sobre o iminente julgamento de Lisbeth Salander. Não era muito longo - tinha apenas duas colunas - e destinava-se à página 5, com as actualidades nacionais. Ficou a olhar para o papel durante um minuto, de lábios cerrados. Eram três e meia da tarde de quinta-feira. Havia 12 dias que trabalhava no SMP. Pegou no telefone e ligou para o chefe das Actualidades, Lukas Holm.
- Boas. Fala Berger. Importas-te de procurar o jornalista Johannes Frisk e trazê-lo imediatamente ao meu gabinete? - Desligou e aguardou pacientemente que Holm chegasse à gaiola de vidro levando Johannes Frisk colado aos calcanhares. Olhou para o relógio. - Vinte e dois - disse.
- O quê? - perguntou Holm.
- Vinte e dois minutos. Precisaste de vinte e dois minutos para te levantares da tua secretária, percorrer os quinze metros que a separam da secretária do Johannes Frisk e dignares-te trazê-lo até aqui.
- Não disseste que era urgente. Estou relativamente ocupado.
- Não disse que era urgente. Disse-te que procurasses o Johannes Frisk e o trouxesses ao meu gabinete. Disse "imediatamente", e queria mesmo dizer imediatamente, não para a semana nem quando te desse na gana levantar o cu da cadeira.
- Olha lá, acho que...
- Fecha a porta.
Esperou que Lukas Holm fechasse a porta. Observou-o em silêncio. Era, sem dúvida, um chefe das Actualidades particularmente competente, cujo trabalho consistia em velar por que as páginas do SMP estivessem todos os dias preenchidas com bons textos, compreensíveis e apresentados com ordem e no espaço decidido durante a reunião matinal. A verdade é que Lukas Holm fazia diariamente malabarismos com uma quantidade enorme de tarefas. E fazia-o sem deixar cair uma única bola.

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O problema é que ignorava sistematicamente as decisões de Erika Berger. Durante quase duas semanas, ela procurara encontrar uma fórmula que lhe permitisse trabalhar com ele. Argumentara amavelmente, tentara as ordens directas, encorajara-o a pensar de um modo diferente e, no geral, fizera tudo para que ele compreendesse como ela concebia o jornal. Nada funcionara.
O texto que rejeitava de manhã acabava por ser incluído no jornal depois de ela ir para casa. "Tirámos um texto e ficámos com um buraco que tínhamos absolutamente de preencher", dizia ele.
O cabeçalho que Erika decidira que iam usar era subitamente rejeitado e substituído por outra coisa qualquer. Nem sempre era uma má escolha, mas fazia-o sem a consultar. Fazia-o até de uma forma ostensiva e provocadora.
Eram sempre pequenas coisas. As reuniões de redacção, previstas para as duas da tarde, eram antecipadas dez minutos sem que ela fosse informada, e a maior parte das decisões tinha já sido tomada quando ela chegava. "Oh, desculpa... esqueci-me completamente de te dizer,"
Erika Berger tinha uma enorme dificuldade em perceber por que razão Lukas Holm adoptara aquela atitude em relação a ela, mas chegara à conclusão de que as conversas cordiais e as reprimendas veladas não resultavam. Até então, preferira não discutir o problema na presença de outros colaboradores da redacção e tentara limitar a sua irritação às conversas pessoais e confidenciais. Não dera resultado, e por isso chegara a hora de exprimir-se mais claramente, e desta vez na presença de Johannes Frisk, garantia de que a conversa chegaria ao conhecimento de toda a redacção.
- A primeira coisa que fiz quando comecei a trabalhar aqui foi dizer que tenho um interesse especial em tudo o que diga respeito à Lisbeth Salander. Expliquei que queria ser informada de todos os artigos previstos e que queria ver e aprovar tudo o que estivesse destinado a publicação. Disse-te isto uma dúzia de vezes, a última das quais durante a reunião de redacção de sexta-feira passada. O que é que há nessas instruções que não consegues compreender?

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- Todos os textos previstos ou em preparação estão nos menus diários da Intranet. São sistematicamente enviados para o teu computador. Estás permanentemente informada.
- Tretas. Quando recebi o SMP na minha caixa de correio, esta manhã, tínhamos três colunas sobre a Salander e a evolução do caso Stallarholmen em destaque nas páginas das Actualidades.
- É o texto da Margareta Orring. É uma colaboradora externa e só entregou o texto ontem, depois das sete.
- A Margareta Orring telefonou a propor o seu artigo ontem às onze da manhã. Validaste-o e confiaste-lhe o trabalho às onze e meia. Não disseste uma palavra sobre o assunto na reunião das duas.
- Está no menu do dia.
- Ah, bom. Vejamos o que diz o menu do dia: "Margareta Orring: entrevista com a procuradora Martina Fransson. Ref. apreensão de estupefacientes em Sõdertâlje."
- O tema base era uma entrevista com Martina Fransson a respeito de uma apreensão de esteróides anabolizantes e que resultou na detenção de um membro do Moto-Clube de Svavelsjõ.
- Exacto. E nem uma palavra no menu do dia a respeito do Moto-Clube de Svavelsjõ nem sobre o facto de o artigo ir ser trabalhado à volta do Magge Lundin e de Stallarholmen, e consequente-mente à volta da investigação a Lisbeth Salander.
- Suponho que terá vindo a propósito durante a entrevista...
- Lukas, não consigo compreender porquê, mas estás a mentir-me enquanto me olhas nos olhos. Falei com a Margareta Orring, que escreveu o texto. E ela explicou-te muito claramente qual ia ser o
foco da entrevista.
- Lamento, não devo ter percebido que ia concentrar-se na Salander. Já era muito tarde quando recebi o texto. O que é que havia de fazer, anular tudo? É um bom texto.
- Nisso estamos de acordo. É um excelente texto. E temos a tua terceira mentira em praticamente outros tantos minutos. Porque a Orring entregou o texto às três e vinte, muito antes de eu ter saído,
às seis.
- Berger, não estou a gostar do teu tom.

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- Muito bem. Nesse caso, posso dizer-te que também não gosto do teu, nem das tuas artimanhas nem das tuas mentiras.
- Quem te ouvir, diria que acreditas que chefio uma conspiração contra ti.
- Continuas a não responder à minha pergunta. E agora isto: acaba de me chegar à secretária este texto assinado por Johannes Frisk. Não me lembro de termos discutido nada disto na reunião das duas horas. Como é que um dos nossos jornalistas passa o dia a trabalhar num tema relacionado com a Lisbeth Salander sem que eu seja informada?
Johannes Frisk agitou-se. Teve a sensatez de ficar calado.
- Bom... editamos um jornal. Deve haver centenas de textos de que não tens conhecimento. Temos os nossos hábitos aqui no SMP, e tencionamos mantê-los. Não tenho nem o tempo nem a possibilidade de me concentrar em certos textos em especial.
- Não te pedi que te concentrasses em certos textos em especial. Exigi, primeiro, ser informada de tudo o que dissesse respeito ao caso Salander, e, segundo, aprovar o que viesse a ser publicado. Portanto, volto a perguntar, que parte destas instruções não conseguiste compreender? - Lukas Holm suspirou e fez um ar atormentado. - Muito bem - continuou Erika. - Nesse caso, vou ser ainda mais clara. Não tenciono discutir contigo. Vejamos se compreendes esta mensagem. Se isto se repetir, demito-te de chefe das Actualidades. Vai ser um escândalo de todo o tamanho, e em seguida vais dar por ti a escrever a página da Família, ou os Tempos Livres, ou qualquer coisa nesse género. Não posso manter um chefe das Actualidades em quem não tenha confiança, com o qual não posso trabalhar e que passa a vida a minar as minhas decisões. Compreendeste? - Lukas Holm abriu as mãos num gesto que significava que achava completamente descabidas as acusações de Erika. - Compreendeste? Sim ou não?
- Ouço o que dizes.
- Perguntei-te se compreendias. Sim ou não?
- Acreditas verdadeiramente que te vais safar com uma dessas? Este jornal sai por causa de mim e de meia dúzia de outros como eu, que nos esfalfamos a trabalhar. O CA vai...

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- O CA vai fazer o que eu lhe disser. Estou aqui para renovar o jornal. Tenho uma missão perfeitamente definida que foi negociada em conjunto e que significa que posso fazer as alterações que entender ao nível de quadros. Posso desembaraçar-me do supérfluo e ir buscar sangue novo lá fora, se quiser. E tu, Holm, começas a parecer-me cada vez mais supérfluo. - Calou-se. Lukas Holm enfrentou-lhe o olhar. Tinha uma expressão furiosa. - É tudo - disse Erika. - Proponho que reflictas seriamente no que acabámos de discutir.
- Não tenciono...
- Não depende de ti. É tudo. Podes ir.
Holm rodou sobre os calcanhares e saiu da gaiola de vidro. Erika viu-o atravessar a redacção e desaparecer na sala do pessoal. Johannes Frisk preparou-se para o seguir.
- Tu não, Johannes. Senta-te - disse Erika. Voltou a passar os olhos pelo texto. - Se bem entendi, estás aqui a substituir alguém.
- Sim. Há cinco meses. É a minha última semana.
- Lamento ter-te envolvido na minha batalha com o Holm. Fala-me do teu artigo.
- Deram-me a dica esta manhã, e eu passei-a ao Holm. Ele disse-me que a explorasse.
- Certo. Portanto, a polícia trabalha actualmente numa hipótese segundo a qual a Lisbeth Salander estaria envolvida no comércio de esteróides anabolizantes. Este teu artigo tem alguma coisa que ver com o texto de ontem sobre Sbdertálje, que também falava de anabolizantes?
- Não sei, é possível. Essa história dos anabolizantes vem da ligação dela com o pugilista. O Paolo Roberto e os seus amigos.
- Porque o Paolo Roberto funciona à base de anabolizantes?
- O quê? Não, claro que não. Tem mais que ver com o mundo do boxe. A Salander treina com uns tipos esquisitos num clube do Sõder. Mas essa é a perspectiva da polícia. Não a minha. Foi algures por aí que nasceu a ideia de ela estar envolvida na venda de anabolizantes.
- O artigo baseia-se, então, apenas em boatos?

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- Não é boato que a polícia analisa uma hipótese. Se têm ou não razão, já não sei.
- Perfeito, Johannes. Quero que saibas que o que estou a discutir contigo agora não tem nada que ver com a minha relação com o Lukas Holm. Acho que és um excelente jornalista. Escreves bem e tens olho para o pormenor. Em resumo, escreveste um bom artigo. O meu único problema é que não acredito numa palavra do que ele diz.
- Posso garantir-te que é cem por cento exacto.
- E eu vou explicar-te porque é que o teu artigo enferma de um erro fundamental. De onde recebeste a dica?
- De uma fonte policial.
- Quem?
Johannes Frisk hesitou. A reticência era instintiva. Como qualquer jornalista do mundo hesitava em revelar o nome de uma fonte. Por outro lado, Erika Berger era a directora editorial e uma das raras pessoas que podiam exigir que ele fornecesse essa informação.
- Um inspector da Criminal chamado Hans Faste.
- Foste tu que lhe ligaste, ou foi ele que te ligou a ti?
- Foi ele que me ligou. Erika Berger suspirou.
- E porque é que achas que te ligou?
- Entrevistei-o várias vezes durante a perseguição à Salander. Ele sabe quem eu sou.
- Sabe que tens vinte e sete anos, que estás a substituir alguém e que podes ser usado quando quer colocar informações que o procurador está interessado em difundir.
- Sim, compreendo bem tudo isso. Mas é assim, recebo uma dica de um investigador e vou beber um café com o Faste e é o que ele me conta. Reproduzo exactamente o que ele me disse. Que mais posso fazer?
- Estou convencida de que o citaste correctamente. Mas o correcto era teres levado a informação ao Lukas Holm, que deveria ter vindo bater à minha porta a explicar a situação, para que pudéssemos decidir em conjunto que seguimento lhe dar.

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- Compreendo. Mas...
- Entregaste o material ao Holm, que é o chefe das Actualidades. Fizeste bem. Foi o Holm que meteu o pé na poça. Mas analisemos o teu texto. Em primeiro lugar, porque é que o Faste quer que esta informação seja tornada pública? - Johannes Frisk encolheu os ombros. - Isso significa que não sabes, ou que não queres saber?
- Não sei.
- Muito bem. Se eu te disser que o teu artigo é uma falsidade e que a Lisbeth Salander não tem nada que ver com a venda de esteróides anabolizantes, o que é que respondes?
- Que não posso provar o contrário.
- Exactamente. O que significa que, em tua opinião, não faz mal publicar um artigo que pode ser uma mentira apenas porque não sabemos nada em contrário.
- Não, temos responsabilidade jornalística. Mas temos de procurar constantemente o equilíbrio. Não podemos renunciar a publicar quando há uma fonte que afirmou expressamente qualquer coisa.
- É uma filosofia. Podemos também pôr a questão de saber porque é que a fonte quer divulgar a informação. Deixa-me explicar-te porque foi que dei ordens para que tudo o que diga respeito à Lisbeth Salander passe pela minha secretária. Tenho conhecimentos privilegiados nesta matéria que mais ninguém tem no SMP. O departamento legal foi informado de que tenho esses conhecimentos e que não posso falar deles. A Millennium vai publicar um trabalho e eu estou obrigada por contrato a não o revelar ao SMP, apesar de trabalhar aqui. Obtive essa informação quando era directora editorial da Millennium e, neste momento, estou sentada entre duas cadeiras. Compreendes o que quero dizer?
- Sim.
- Aquilo que sei permite-me afirmar, sem qualquer hesitação, que este artigo é uma falsidade e tem como objectivo prejudicar a Lisbeth Salander antes do julgamento.
- Parece-me difícil prejudicar a Lisbeth Salander, tendo em conta todas as revelações que já houve a respeito dela...

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- Revelações que, na sua maioria, são falsas. Hans Faste é uma das principais fontes de tudo o que tem sido dito a respeito de a Lisbeth Salander ser uma lésbica paranóica e violenta com ligações ao satanismo e ao sadomasoquismo. E os media engoliram a história do Faste simplesmente porque ele é uma fonte aparentemente fidedigna e é sempre divertido escrever sobre sexo. E agora ele volta à carga com uma nova calúnia que vai denegrir a Lisbeth Salander aos olhos do público, e quer servir-se do SMP para a divulgar. Lamento, mas enquanto eu mandar, não.
- Compreendo.
- Tens a certeza? Bem. Nesse caso, vou poder resumir toda esta nossa conversa numa só frase. A tua missão, como jornalista, é questionar e ter uma visão crítica... não repetir estupidamente afirmações, mesmo quando elas vêm de fontes altamente situadas na administração. És um super-redactor, mas trata-se de um talento que não servirá de nada se esqueceres a tua missão logo à partida.
- Sim.
- Vou cancelar este artigo.
- De acordo.
- Não corresponde à verdade. Não acredito no seu conteúdo.
- Compreendo.
- O que não quer dizer que não tenha confiança em ti.
- Obrigado.
- É por isso que te vou mandar ir para a tua secretária com uma proposta para outro artigo.
- Ah.
- Está ligado ao meu contrato com a Millennium. Por isso não posso dizer-te o que sei sobre a história da Lisbeth Salander. Ao mesmo tempo, sou directora editorial de um jornal que se arrisca a uma derrapagem de todo o tamanho porque a redacção não dispõe da mesma informação que eu.
- Hum.
- E isso não é bom. Estamos numa situação única, no que respeita à Lisbeth Salander. Por isso resolvi escolher um jornalista que

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vou orientar na direcção certa para não fazermos figura de parvos quando a Millennium publicar.
- E pensas que a Millennium vai publicar alguma coisa de relevante a respeito da Salander?
- Não penso. Sei. A Millennium prepara um furo que vai revolucionar completamente o caso, e o facto de não poder publicar a história põe-me doida. Mas é impossível.
- Mas dizes que rejeitas o meu texto porque sabes que não corresponde à verdade... O que equivale a dizer que há qualquer coisa neste caso que certos jornalistas descobriram, mas mais ninguém sabe.
- Exacto.
- Peço desculpa, mas custa-me acreditar que toda a imprensa
sueca tenha caído numa armadilha.
- A Lisbeth Salander foi vítima de uma conspiração mediática. Nestes casos, deixa de haver regras, e torna-se possível publicar o que se quiser na primeira página.
- Dizes então que a Lisbeth Salander não é aquilo que parece ser.
- Tenta convencer-te de que ela está inocente daquilo que a acusam, que a sua imagem foi construída por títulos sensacionalistas sem qualquer valor jornalístico e que estão em jogo outras forças além daquelas que toda a gente vê.
- E afirmas que é esse o caso? - Erika Berger assentiu com a cabeça. - O que quer dizer que o que eu queria publicar faz parte de uma campanha organizada contra ela.
- Exactamente.
- Mas cujo objectivo não podes revelar.
- Não.
Johannes Frisk coçou a cabeça. Erika esperou que ele acabasse de
pensar.
- Muito bem... O que é que queres que faça?
- Volta à tua secretária e começa a pensar noutro artigo. Não entres em stress, mas antes de o julgamento começar, gostaria de poder publicar um longo texto, talvez de duas páginas, que verifique o grau de veracidade de todas as afirmações que foram feitas contra a Lisbeth

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Salander. Começa por ler todos os recortes de imprensa e faz uma lista do que foi dito sobre ela e atira-te as informações, uma a uma.
- Hum.
- Pensa como jornalista. Descobre quem espalha a história, porque é espalhada e quem tem a ganhar com isso.
- O problema é que duvido de que ainda esteja no SMP quando o julgamento começar. Como disse, estou na minha última semana.
Erika tirou uma folha de papel de uma das gavetas da secretária e colocou-a diante de Johannes Frisk.
- Já prorroguei o teu contrato por mais três meses. Durante esta semana continuas a fazer o teu trabalho, e voltas a apresentar-te na segunda-feira.
- Hum...
- Isto, claro, se estiveres interessado em ficar mais três meses no jornal.
- Claro que estou.
- És contratado para um projecto de pesquisa à margem do trabalho normal da redacção. Trabalharás directamente sob as minhas ordens. Serás o nosso correspondente especial para o caso Salander.
- O chefe das Actualidades vai dizer...
- Não te preocupes com o Holm. Já falei com o chefe do Departamento Jurídico, para não haver problemas com eles. Mas tu vais trabalhar nos bastidores, não na informação. Convém-te?
- É óptimo.
- Bom, nesse caso... acabámos. Até segunda.
Fez-lhe sinal para sair. Quando ergueu os olhos, viu Lukas Holm a olhar para ela do meio da redacção. Voltou a dedicar a sua atenção aos papéis que tinha em cima da secretária, fingindo não ter reparado.

CAPÍTULO 11

SEXTA-FEIRA, 13 DE MAIO - SÁBADO, 14 DE MAIO

Mikael Blomkvist teve o cuidado de certificar-se de que não estava a ser vigiado quando, na sexta-feira, de manhã cedo, se dirigiu a pé da redacção da Millennium à antiga morada de Lisbeth, na Lun-dagatan. Precisava de ir a Gotemburgo, encontrar-se com Idris Ghidi. O problema era encontrar um meio de transporte seguro, em que não corresse o risco de ser detectado e que não deixasse rasto. Depois de muita reflexão, rejeitara o comboio, porque não queria servir-se do cartão de crédito. Normalmente, usava o carro de Erika Berger, mas isso deixara de ser possível. Considerara a hipótese de pedir a Henry Cortez ou a qualquer dos outros que lhe alugassem um carro, mas também essa solução deixaria forçosamente um rasto de papelada.
Acabou por encontrar a solução mais viável. Levantou uma soma considerável de uma caixa automática na Gõtgatan. Usou as chaves de Lisbeth para abrir a porta do Honda que estava abandonado junto ao passeio desde Março. Ajustou o banco e verificou que o depósito estava meio cheio. Arrancou e dirigiu-se à E4, atravessando a ponte de Liljeholmen.
Chegou a Gotemburgo um pouco antes das três e estacionou numa rua transversal à Avenyn. Encomendou um almoço tardio no primeiro bar que encontrou. Às quatro e dez, apanhou o suburbano para Angered e apeou-se no centro. Demorou vinte minutos a encontrar a morada de Ghidi. Estava dez minutos atrasado.
Idris Ghidi coxeava. Abriu a porta, apertou a mão a Mikael. Convidou-o a entrar numa sala agradavelmente espartana. Em cima

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de uma cómoda, ao lado da mesa à volta da qual se sentaram, havia uma dúzia de fotografias emolduradas, que Mikael observou.
- É a minha família - explicou Ghidi.
Falava com um sotaque cerrado. Mikael pensou que não sobreviveria ao teste linguístico proposto pelos moderados.
- Seus irmãos?
- Os meus dois irmãos, na ponta, à esquerda, foram assassinados pelo Saddam, nos anos oitenta. A minha mãe morreu em 2000. As minhas três irmãs estão vivas. Vivem no estrangeiro. Duas na Síria e a mais nova em Madrid.
Mikael assentiu. Ghidi serviu café turco.
- O Kurdo Baksi manda cumprimentos.
Idris Ghidi baixou a cabeça, num gesto de agradecimento.
- Explicou-lhe o que pretendo?
- Disse que queria contratar-me para um serviço, mas mais nada. Deixe-me dizer-lhe, desde já, que não aceito fazer seja o que for de ilegal. Não posso permitir-me meter-me nesse género de coisas.
Mikael voltou a assentir.
- Não há nada de ilegal no que vou pedir-lhe para fazer, mas é um pouco invulgar. O nosso contrato prolongar-se-á por várias semanas e o serviço propriamente dito terá de ser feito todos os dias. Em contrapartida, não exigirá mais do que uns poucos minutos. Estou disposto a pagar mil coroas por semana. Receberá o dinheiro directamente da minha mão e eu não vou declarar nada ao fisco.
- Compreendo. O que é que tenho de fazer?
- Trabalha no serviço de manutenção no Hospital Sahlgrenska. - Ghidi fez sinal que sim. - Uma das suas missões quotidianas... ou seis vezes por semana... consiste em fazer a limpeza no serviço 11C, ou seja, os cuidados intensivos. - Ghidi repetiu o gesto. - O que quero que faça é o seguinte.
Mikael Blomkvist inclinou-se para a frente e explicou a sua proposta.

O procurador Richard Ekstrõm olhou pensativamente para o seu visitante. Era a terceira vez que se encontrava com o comissário

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Georg Nystrõm. Viu um rosto sulcado de rugas e enquadrado por cabelos grisalhos. Georg Nystrõm aparecera pela primeira vez nos dias que se tinham seguido ao assassínio de Zalachenko. Mostrara um cartão da DGPN/Sápo. Tinham mantido uma longa conversa em
voz baixa.
- É preciso que compreenda que não estou a tentar de maneira alguma influenciar a sua maneira de agir ou de fazer o seu trabalho - disse Nystrõm. - Ekstrõm assentiu. - Gostaria também de sublinhar que em caso algum deverá tornar pública a informação que lhe vou dar.
- Compreendo - disse Ekstrõm.
Para ser franco, Ekstrõm teria de admitir que não percebia nada de nada, mas não queria passar por idiota fazendo demasiadas perguntas. Tinha compreendido que o caso Zalachenko era uma história que devia ser tratada com a maior prudência. Compreendera também que as visitas de Nystrõm eram totalmente informais, apesar de o homem ter uma ligação ao patrão da Segurança.
- Trata-se de vidas humanas - dissera Nystrõm, quando do primeiro encontro. - Pelo nosso lado, na Sapo, tudo o que respeita à verdade sobre o caso Zalachenko está classificado como top secret. Posso confirmar que é um ex-agente que desertou da espionagem militar soviética e uma das personagens-chave na ofensiva dos russos contra a Europa ocidental nos anos setenta.
- Hã... sim. É, aparentemente, o que o Mikael Blomkvist afirma.
- Neste caso, o Blomkvist está cem por cento certo. É jornalista e tropeçou por pura casualidade num dos casos mais secretos da defesa sueca de todos os tempos.
- E vai publicá-lo.
- Claro. Representa os meios de comunicação, com todas as suas vantagens e inconvenientes. Vivemos em democracia e não temos qualquer influência sobre o que os media escrevem. O problema, neste caso, é que o Blomkvist sabe apenas uma ínfima parte da verdade a respeito do Zalachenko, e muito do que sabe é errado.
- Compreendo.

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- O que o Blomkvist não compreendeu é que se a verdade a respeito do Zalachenko vier a ser conhecida, os russos poderão identificar os nossos informadores e as nossas fontes entre eles. O que significa que pessoas que arriscam a vida pela democracia podem ser mortas.
- Mas a Rússia, hoje, também é uma democracia, não é? Quero eu dizer, se tudo isso se passou no tempo dos comunistas, então...
- Ilusões! Estamos a falar de pessoas que se tornaram culpadas de espionagem contra a Rússia... nenhum regime do mundo aceitaria uma coisa dessas, mesmo depois de passados muitos anos. E algumas das nossas fontes estão ainda em actividade...
Era mentira, mas o procurador Ekstrõm não tinha modo de o saber. Era obrigado a engolir o que Nystrõm lhe dizia. E, ainda que a contragosto, sentia-se lisonjeado por partilhar, de uma maneira informal, informações classificadas como top secret. Estava vagamente surpreendido pelo facto de a Segurança sueca ter conseguido infiltrar a Defesa russa ao ponto que Nystrõm dava a entender, e compreendia que informação daquele género não podia, evidentemente, ser divulgada.
- Quando me confiaram a missão de o contactar, procedemos a uma avaliação completa da sua pessoa - dissera Nystrõm.
Para seduzir alguém, é sempre preciso detectar-lhe os pontos fracos. O ponto fraco do procurador Ekstrõm era a convicção de que tinha a sua importância e, como toda a gente, era sensível à lisonja. O objectivo era convencê-lo de que fora escolhido.
- E verificámos que é alguém que goza de uma enorme confiança no seio da polícia... e, claro, também nos meios governamentais - acrescentara Nystrõm.
Ekstrõm ficara nas nuvens. O facto de pessoas dos círculos governamentais, cujos nomes não se podiam pronunciar, terem confiança nele era uma informação indicadora de que, sem que isso fosse dito, podia contar com um certo reconhecimento se jogasse bem as suas cartas. Um bom augúrio para a sua carreira futura.
- Estou a ver... e que pretendem, então?
- Para simplificar, a minha missão é fornecer-lhe elementos o mais discretamente possível. Compreende, claro, a que ponto esta

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história é incrivelmente complicada. Por um lado, está a ser correcta e devidamente conduzido um inquérito preliminar, de que o senhor é o principal responsável. Ninguém... nem no Governo, nem na Segurança, nem seja onde for, pode imiscuir-se no modo como conduz esse inquérito. O seu trabalho consiste em apurar a verdade e acusar os culpados. É uma das funções mais importantes num Estado de direito. - Ekstrõm aquiescera com a cabeça. - Por outro lado, se toda a verdade a respeito de Zalachenko viesse a ser revelada seria uma catástrofe nacional de proporções quase incalculáveis.
- Consequentemente, o objectivo da sua visita é...?
- Em primeiro lugar, devo chamar a sua atenção para esta situação delicada. Julgo que nunca, desde a Segunda Guerra Mundial, a Suécia se viu numa posição mais exposta. Poder-se-ia dizer que a sorte do país se encontra, em certa medida, nas suas mãos.
- Quem é o seu chefe?
- Lamento, mas não posso revelar os nomes das pessoas que trabalham neste caso. Deixe-me apenas deixar claro que as minhas instruções vêm do mais alto nível que possa imaginar.
Santo Deus! Trata-se de uma ordem do Governo. Mas ele não pode dizê-lo, porque isso provocaria uma catástrofe política, pensou Ekstrõm. Nystrõm reparou que Ekstrõm mordia o anzol.
- O que posso fazer, em contrapartida, é ajudá-lo fornecendo-lhe informações. Estou em larga medida autorizado a pô-lo ao corrente, conforme considere pertinente, de material que se conta entre o que de mais secreto temos neste país.
- Estou a ver.
- Significa isto que quando tiver perguntas a fazer, sejam elas quais forem, é a mim que deve dirigir-se. Não deverá falar com mais ninguém, seja quem for, dentro da Segurança, só comigo. A minha missão é guiá-lo neste labirinto, e se houver o risco de colisões entre os vários interesses, seremos nós os dois a encontrar as soluções.
- Compreendo. Nesse caso, permita que lhe diga que agradeço, a si e aos seus colegas, por estarem dispostos a facilitar-me as coisas desta maneira.

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- Fazemos questão de que o processo judicial siga o seu curso, ainda que a situação seja delicada.
- Tanto melhor. Podem contar com a minha discrição absoluta. Não é a primeira vez que trabalho com dados classificados como secretos.
- Sim, nós sabemos.
Ekstrõm fizera então uma dúzia de perguntas que Nystrõm anotara com meticuloso cuidado, para tentar responder-lhes o mais cabalmente possível.
Agora, naquela terceira visita, Ekstrõm ia ver respondidas algumas das suas perguntas. A mais importante era saber que parte de verdade havia no relatório de Bjõrck, de 1991.
- É um ponto que nos tem criado problemas - disse Nystrõm, parecendo aborrecido. - Devo começar por explicar que, desde que esse relatório reapareceu, temos tido uma equipa de análise a trabalhar praticamente vinte e quatro horas por dia para tentar descobrir exactamente o que se passou. E chegámos agora a um ponto em que é possível tirar algumas conclusões. Essas conclusões são muito desagradáveis.
- Calculo, uma vez que o relatório prova que a Sapo e o psiquiatra Peter Teleborian conspiraram para internar a Lisbeth Salander numa clínica psiquiátrica.
- Se ao menos tivesse sido isso - disse Nystrõm, com um pequeno sorriso.
- Que quer dizer?
- Se tivesse sido isso, seria tudo muito simples. Teria havido infracção à lei e o caso seria devidamente investigado. O problema é que esse relatório não coincide com o que se encontra nos nossos arquivos.
- Como assim?
Nystrõm tirou da pasta um dossier de capa azul e abriu-o.
- O que aqui tenho, é o verdadeiro relatório que o Gunnar Bjõrck redigiu em 1991. Há ainda os originais da correspondência entre ele e o Teleborian, que temos também nos nossos arquivos. A questão é que as duas versões não coincidem.

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- Explique-me.
- O Bjõrck enforcou-se. Suponho que o fez porque as suas escapadelas sexuais iam ser reveladas em breve. A Millennium tinha a intenção de o denunciar. Levaram-no a um desespero tão profundo que ele preferiu a morte.
- Sim...
- O relatório original é uma investigação sobre a tentativa de Lisbeth Salander matar o pai, Alexander Zalachenko, com um cocktail molotov. As trinta primeiras páginas que o Blomkvist encontrou correspondem ao original. Essas páginas não revelam nada de notável. É na página trinta e três, onde o Bjõrck tira conclusões e faz recomendações, que começam as divergências.
- Que divergências?
- Na versão original, o Bjõrck faz cinco recomendações muito claras. Não escondo que uma delas é fazer desaparecer o Zalachenko dos media. Propõe que a reabilitação do Zalachenko... que tinha ficado gravemente queimado... se fizesse no estrangeiro. E outras coisas nessa linha. Propõe igualmente os melhores cuidados psiquiátricos possíveis para a Lisbeth Salander.
-Ah...
- O problema é que certas frases foram alteradas de uma maneira muito subtil. Na página trinta e quatro há uma passagem em que o Bjõrck parece propor que a Salander seja declarada psicótica, para a descredibilizar no caso de alguém começar a fazer perguntas sobre o Zalachenko.
- E essa proposta não consta do relatório original?
- Exactamente. O Gunnar Bjõrck nunca propôs semelhante coisa. Já para não dizer que seria contrária à lei. Propunha que ela recebesse os cuidados de que tinha efectivamente necessidade. Na versão do Blomkvist, isto é transformado numa maquinação.
- Posso ler o original?
- Com certeza. Mas vou ter de o levar comigo quando sair daqui. Antes de o ler, permita que lhe chame a atenção para o anexo com a correspondência que, na altura, foi trocada entre o Bjõrck e o
Teleborian. Foi falsificada praticamente de uma ponta à outra. Neste caso, não são alterações subtis, mas falsificações grosseiras.
- Falsificações?
- Julgo que é a única coisa que se lhes pode chamar. Os originais mostram que o doutor Teleborian foi mandatado pelo tribunal para proceder a uma perícia psiquiátrica à Lisbeth Salander. O que era perfeitamente normal. A Lisbeth tinha doze anos e tinha tentado matar o pai com um cocktail molotov. Estranho seria não haver exame psiquiátrico.
- Certamente.
- Se o senhor fosse o procurador na época, calculo que teria ordenado não só uma investigação do foro social, como uma perícia psiquiátrica.
- Sem a mínima dúvida.
- Na altura, já o doutor Teleborian era um pedopsiquiatra reconhecido e respeitado, que tinha, além disso, trabalhado em medicina legal. Foi mandatado, fez um exame perfeitamente normal e chegou à conclusão de que a Lisbeth Salander era uma doente mental... permita que me abstenha dos termos técnicos.
- Sim sim...
- O Teleborian declara-o num relatório que enviou ao Bjõrck e que foi em seguida apresentado ao tribunal, que decidiu internar a Salander em Sankt Stefan.
- Estou a ver.
- Na versão do Blomkvist, a perícia levada a cabo pelo Teleborian não é sequer referida. Há apenas uma troca de correspondência entre o Bjõrck e o Teleborian que dá a entender que é o próprio Bjõrck que lhe ordena que apresente um exame clínico falso.
- E que, segundo me diz, são falsificações.
- Sem a mínima dúvida.
- E quem teria interesse em fazer tais falsificações? Nystrõm pousou o relatório e franziu o sobrolho.
- É aqui que chegamos ao cerne da questão.
- E a resposta é...

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- Não sabemos. É justamente a resposta a essa pergunta que o nosso grupo de análise tanto se esforça por encontrar.
- Será concebível que tenha sido o Blomkvist a montar toda esta maquinação?
Nystrõm riu-se.
- Ao princípio, foi o que pensámos. Mas não é verosímil. Estamos convencidos de que as falsificações foram feitas há muito tempo, provavelmente na mesma altura em que o relatório original foi escrito.
-Ah...
- O que nos leva a conclusões desagradáveis. Quem fez as falsificações estava perfeitamente ao corrente do caso. E, além disso, o falsário tinha acesso à mesma máquina de escrever que o Gunnar Bjõrck.
- Quer dizer que...
- Não sabemos onde é que o Bjõrck redigiu o relatório. Pode ter sido numa máquina de escrever que tivesse em casa, no serviço ou noutro sítio qualquer. Consideramos duas alternativas: ou o falsário era alguém pertencente aos meios psiquiátricos ou médico-legais que, por qualquer razão, queria desacreditar o Teleborian, ou as falsificações foram feitas, com objectivos completamente diferentes, por alguém da Sapo.
- Porquê?
- Tudo isto se passou em 1991. Podia ser um agente russo infiltrado na DGPN/Sapo que soubesse do caso Zalachenko. Esta possibilidade faz com que estejamos actualmente a investigar uma grande quantidade de processos individuais.
- Mas se o KGB tivesse sabido... o caso teria vindo a lume há muitos anos.
- Bem pensado. Mas não se esqueça de que foi precisamente nessa época que a União Soviética entrou em colapso e que o KGB foi dissolvido. Não sabemos o que correu mal. Talvez uma operação planeada que tenha sido anulada. O KGB tinha autênticos artistas em falsificação de documentos e em desinformação.
- Mas porque faria o KGB uma coisa...

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- Também não sabemos. Mas um objectivo plausível seria evidentemente lançar o opróbrio sobre o Governo sueco.
Ekstrõm beliscou o lábio inferior.
- Diz então que a avaliação médica da Lisbeth Salander é correcta?
- Oh, sim. Sem a mais pequena hesitação. A Salander é doida varrida, se me perdoa a expressão. Não tenha a mínima dúvida a esse respeito. A decisão de interná-la foi mais do que justificada.

- Sanitas! - exclamou, incrédula, Malin Eriksson, directora editorial interina da Millennium. Quem a ouvisse, julgá-la-ia convencida de que Henry Cortez estava a querer passar-lhe a perna.
- Sanitas - confirmou Henry, assentindo com a cabeça.
- Queres publicar na Millennium um artigo sobre sanitas?
Monika Nilsson soltou um risinho súbito e deslocado. Tinha reparado no entusiasmo mal disfarçado de Henry quando ele chegara para a reunião das sextas-feiras e reconhecera todos os sintomas de um jornalista que traz na manga um bom tema para um artigo.
- Okay, explica-te.
- É muito simples - disse Henry. - A maior indústria sueca, todas as categorias incluídas, é a construção civil. É uma indústria que, na prática, não pode ser deslocada, ainda que a Skanska finja ter escritórios em Londres, e tretas desse género. As casas continuam a ter de ser construídas na Suécia.
- Sim, mas isso não é novidade.
- Pois não. Mas o que já é meio novidade é que a construção civil está a anos-luz de todas as outras indústrias suecas em matéria de concorrência e eficácia. Se a Volvo fabricasse os seus carros da mesma maneira, o último modelo custaria um ou dois milhões de coroas. Para todas as indústrias normais, o objectivo é baixar os custos. Para a indústria da construção civil é o contrário. Estão-se nas tintas para os custos, e isso faz subir o preço por metro quadrado, e o Estado tem de atribuir subsídios, com dinheiro dos contribuintes, para que a coisa não se torne insustentável.
- E isso dá para um artigo?

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- Espera. É complicado. Se a evolução do preço dos hambúrgueres tivesse seguido o mesmo padrão desde 1970, um Big Mac custaria hoje cento e cinquenta coroas, ou talvez mais. E prefiro nem pensar no que custaria se acrescentares as batatas fritas e uma Cola. O meu ordenado na Millennium não chegaria. Quantos de vocês aceitariam pagar cem coroas por um hambúrguer? - Ninguém respondeu. -Têm toda a razão. Mas quando a NCC monta à pressa alguns contentores de cartão a que chamam apartamentos em Gâshaga, permitem-se pedir dez ou doze mil coroas mensais pelo aluguer de um T3. Quantos de vocês podem pagar isso?
- Pelo menos eu, não - disse Monika.
- Não. E tu vives num de duas assoalhadas em Danvikstull que o teu pai te comprou há vinte anos e que poderias vender hoje por, digamos, um milhão e meio. Mas que faz um jovem de vinte anos que quer deixar o ninho familiar? Não tem dinheiro que chegue. Então, aceita uma sublocação, quando não uma sub-sublocação, a menos que continue a morar em casa da mamã até se reformar.
- E as sanitas? Onde é que as incluis neste contexto? - perguntou Christer Malm.
- Já lá vou. Temos, pois, de perguntar porque é que os apartamentos são tão caros. Pois bem, porque quem manda construir não sabe como fazê-lo. Para simplificar, vejamos um exemplo: um promotor camarário chama uma empresa de construção tipo Skanska, diz-lhes que gostaria de encomendar cem apartamentos e pede um orçamento. E a Skanska faz os seus cálculos e diz que vai custar, digamos, quinhentos milhões de coroas. O que significa que o preço por metro quadrado é xis e que tu vais ter de pagar uma pipa de massa todos os meses se quiseres viver lá. Porque ao contrário do que acontece com os hambúrgueres, não podes decidir não ter casa para viver. Por isso és obrigado a pagar o que te pedem.
- Por favor, Henry... vamos a factos.
- Mas são estes os factos! Porque é que custa uma pipa de massa viver naquelas casernas de merda em Hammarbyhamnen? Eu digo-lhes. Porque as empresas de construção se estão nas tintas para os preços. O cliente paga o que for preciso. Um dos principais factores
para o preço final é o material de construção. O comércio dos materiais de construção passa por grossistas que fixam os seus próprios preços. Como não há verdadeira concorrência, na Suécia uma banheira custa cinco mil coroas. A mesma banheira, produzida pelo mesmo fabricante, na Alemanha custa duas mil coroas. Não vejo nada que possa explicar esta diferença de preço.
- Okay.
- Uma grande parte do que acabo de dizer pode ser lido no relatório de uma comissão do Governo sobre os preços da construção que foi elaborado nos anos noventa. De então para cá, não se avançou muito. Ninguém negoceia com os construtores para denunciar a aberração dos preços. Os clientes pagam docilmente o que lhes pedem e, no fim, são os locatários ou os contribuintes que pagam.
- Henry, as sanitas?
- Os poucos progressos que houve desde os tempos da tal comissão verificaram-se a nível local, sobretudo na periferia de Estocolmo. Alguns clientes fartaram-se dos preços exorbitantes. Um exemplo é a Karlskronahem, que consegue construir mais barato do que qualquer outra empresa simplesmente comprando directamente os materiais. Além disso, a Federação Sueca do Comércio meteu-se ao barulho. Acham os preços dos materiais de construção absolutamente delirantes e tentam facilitar a vida às pessoas importando produtos equivalentes mais baratos. O que levou a uma pequena confrontação no Salão da Construção em Alvjõ, há um ano. A Federação tinha mandado vir um tipo da Tailândia que vendia sanitas por um pouco mais de quinhentas coroas a peça.
- Ah. E então?
- O concorrente directo era um grossista sueco chamado Vitavara SA que vende autênticas sanitas suecas a mil e setecentas coroas cada. E os clientes inteligentes em todos os municípios começaram a coçar a cabeça e a perguntar por que raio é que haviam de desembolsar mil e setecentas coroas quando podiam comprar uma cagadeira igual made in Thailand por menos de um terço.
- Por ser de melhor qualidade, talvez - aventou Lotta Karim.