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Series & Trilogias Literarias

Depois de uma longa estada no estrangeiro, LISBETH SALANDER regressa à Suécia, cede o pequeno apartamento onde vivia à sua amiga MÍRIAM WU, e instala-se luxuosamente numa zona nobre da cidade. Pela primeira vez na vida é economicamente independente, mas cedo percebe que o dinheiro não é tudo: não tem amigos nem família e está só.
MIKAEL BLOMKVIST, que tentara contactar LISBETH SALANDER durante meses, sem sucesso, desiste e concentra-se no trabalho. À Millennium chegou material para uma notícia explosiva: o jornalista DAG SVENSSON e a sua companheira MIA JOHANSSON entregam na editora dois documentos que provam o envolvimento de personalidades importantes numa rede de tráfico de mulheres para exploração sexual. Quando DAG e MIA são brutalmente assassinados, todos os indícios recolhidos no local do crime apontam um suspeito: LISBETH SALANDER. O seu passado sombrio e pouco convencional não abona a favor da sua imagem e a polícia move-lhe uma implacável perseguição.
LISBETH SALANDER, que está disposta a romper de vez com o passado e a punir aqueles que a prejudicaram, tem agora de provar a sua inocência e só uma pessoa parece disposta a ajudá-la: MIKAEL BLOMKVIST que, apesar de todas as evidências, se recusa a acreditar na sua culpabilidade.
NÃO HÁ INOCENTES. HÁ APENAS DIFERENTES GRAUS DE RESPONSABILIDADE!

Estava deitada de costas, presa por correias de couro à armação de ferro da cama estreita. As correias, cruzadas, apertavam-lhe o peito, e tinha as mãos algemadas aos lados do catre.
Havia muito que desistira de tentar libertar-se. Estava acordada, mas tinha os olhos fechados. Se os abrisse, ver-se-ia envolta em escuridão; a única luz era uma débil risca amarelada que se filtrava por cima da porta. A boca sabia-lhe mal e ansiava por poder lavar os dentes.
Escutava, atenta ao som de passos que lhe diria que ele estava a chegar. Não fazia a mínima ideia de que horas pudessem ser, mas sentia que começava a ficar demasiado tarde para que ele a visitasse naquela noite. Uma súbita vibração da cama fê-la abrir os olhos. Foi como se, algures na casa, alguém tivesse ligado uma máquina. Passados alguns segundos, já não saberia dizer se aquilo fora real ou se o tinha imaginado.
Assinalou mentalmente a passagem de mais um dia.
O quadragésimo terceiro do seu cativeiro.
Tinha comichão no nariz e voltou a cabeça para poder esfregá-lo na almofada. Estava a transpirar. O quarto era quente e abafado. Vestia apenas uma camisa de noite, que se enrodilhava debaixo do corpo. Movendo um pouco a anca, conseguiu agarrar o tecido entre o polegar e o indicador e puxá-lo para fora, alguns centímetros de cada vez. Fez o mesmo do outro lado. Mesmo assim, continuava a fazer uma dobra debaixo dos rins. O colchão era desconfortável, cheio de curvas e covas. A solidão exagerava impiedosamente as pequenas sensações que noutras circunstâncias teria ignorado. As correias que lhe sujeitavam o peito estavam suficientemente frouxas para lhe permitirem mudar de posição e deitar-se de lado, mas isso obrigava-a a deixar uma mão atrás das costas, e em poucos minutos ficava com o braço dormente.
Não tinha medo. Sentia, isso sim, uma grande raiva acumulada.
Ao mesmo tempo, era assombrada por fantasias desagradáveis sobre o que lhe ia acontecer. Detestava aquela impotência. Por mais que tentasse concentrar-se noutra coisa qualquer - para passar o tempo e não pensar na situação em que se encontrava -, a angústia arranjava sempre maneira de insinuar-se-lhe no espírito. Pairava à volta dela como uma nuvem de gás, ameaçando penetrar-lhe os poros e envenená-la. Descobrira que a melhor maneira de manter o medo à distância era fantasiar sobre qualquer coisa que lhe desse a sensação de poder. Fechou os olhos e imaginou o cheiro a gasolina.
Ele estava sentado num carro, com o vidro do lado do condutor aberto. Ela corria para o carro, despejava a gasolina pela janela e acendia um fósforo. Acontecia tudo num segundo. As chamas irrompiam. Ele contorcia-se, e ela ouvia-lhe os gritos de terror e de agonia. Sentia o cheiro a carne queimada, e um outro cheiro, mais acre, o do plástico e dos estofos a transformarem-se em carvão.
Devia ter dormitado, porque não ouviu os passos, mas estava bem acordada quando a porta se abriu. A luz do corredor cegou-a.
Ele sempre tinha vindo, afinal.
Era alto. Não sabia que idade teria, mas era um adulto. Tinha cabelos emaranhados, vermelho-acastanhados, e uma barbicha rala, e usava óculos de aros pretos. Cheirava a loção de barba.
Odiava aquele cheiro.
Ele deteve-se aos pés da cama e ficou a observá-la durante muito tempo.
Odiava o silêncio dele.
Só conseguia ver-lhe a silhueta recortada à contraluz do corredor. Então ele falou. Tinha uma voz pesada, clara, que destacava pedantemente cada palavra.
Odiava a voz dele.
Disse-lhe que era o dia do aniversário e que queria dar-lhe os parabéns. O tom não era inamistoso nem irónico. Era neutro. Pensou que ele devia estar a sorrir.
Odiava-o.
Ele aproximou-se e contornou a cama até à cabeceira. Pousou-lhe a mão húmida na testa e passou os dedos ao longo da linha dos cabelos num gesto que provavelmente tencionava ser terno. Era o presente de aniversário que tinha para ela.
Odiava que ele lhe tocasse.
Viu a boca dele mexer-se, mas bloqueou o som. Não queria ouvir. Não queria responder. Ouviu-o elevar a voz em que se insinuara uma nota de irritação provocada pelo silêncio dela. Estava a falar de confiança mútua. Passados alguns minutos, calou-se. Ignorou-lhe o olhar. Então, ele encolheu os ombros e começou a ajustar as correias de couro. Apertou-as mais um furo sobre o peito e inclinou-se para ela.
De repente, ela voltou-se para a esquerda, afastando-se o mais rapidamente que pôde e até onde as correias lhe permitiram. Dobrou os joelhos até ao queixo e disparou os pés na direcção da cabeça dele. Tinha apontado à maçã-de-adão e as pontas dos dedos apanharam-no algures por baixo do queixo, mas ele estava preparado para o ataque e desviou-se, e o golpe foi só de raspão. Tentou pontapeá-lo outra vez, mas ele tinha-se afastado. Voltou a deixar cair as pernas em cima da cama.
O lençol pendia para o chão. A camisa de noite tinha-lhe subido acima das coxas.
Ele ficou imóvel por muito tempo, sem dizer uma palavra. Então, contornou a cama e prendeu-lhe os pés. Ainda tentou encolher as pernas, mas ele agarrou-lhe o tornozelo com uma mão, empurrou o joelho para baixo com a outra e afivelou a correia. Passou para o lado contrário e fez o mesmo ao outro pé.
Estava completamente indefesa.
Ele apanhou o lençol do chão e tapou-a. Ficou a observá-la, em silêncio, durante dois minutos. Adivinhava-lhe a excitação no escuro, apesar de ele não a mostrar. Estava de certeza com uma erecção. Soube que ia estender a mão e tocar-lhe.
Então, ele deu meia-volta e saiu, fechando a porta. Ouviu-o trancá-la, o que era completamente desnecessário, uma vez que ela não tinha meio de libertar-se da cama.
Ficou estendida durante vários minutos, a olhar para a estreita risca de luz por cima da porta. Então, moveu-se e experimentou as correias, para ver se estavam muito apertadas. Conseguiu dobrar um pouco os joelhos, mas as correias que lhe prendiam o peito e os tornozelos ficaram imediatamente tensas. Relaxou. Ficou imóvel, a olhar para o vazio.
Esperou. Pensou numa lata de gasolina e num fósforo.
Viu-o encharcado em gasolina. Sentiu a caixa de fósforos na mão, a chocalhar quando ela a agitou. Abriu a caixa e retirou um fósforo. Ouviu-o dizer qualquer coisa, mas tapou os ouvidos, não ouviu as palavras. Viu a expressão na cara dele quando aproximou o fósforo da lixa. Ouviu o raspar da cabeça do fósforo na lixa impregnada de enxofre. Foi como um longo, um arrastado trovão. Viu o fósforo inflamar-se.
Sorriu com um sorriso duro, e preparou-se.
Era o dia do seu décimo terceiro aniversário.

1.ª PARTE

EQUAÇÕES IRREGULARES

16 a 20 de Dezembro

A EQUAÇÃO CLASSIFICA-SE EM FUNÇÃO DA POTÊNCIA DAS SUAS INCÓGNITAS
[O VALOR DO EXPOENTE). SE ESTE É IGUAL A UM, TEMOS UMA EQUAÇÃO DO PRIMEIRO GRAU, SE o EXPOENTE DA POTÊNCIA É DOIS, TRATA-SE DE UMA EQUAÇÃO DO SEGUNDO GRAU, ETC. AS EQUAÇÕES DE GRAU SUPERIOR Ao PRIMEIRO ATRIBUEM VÁRIOS VALORES ÀS RESPECTIVAS INCÓGNITAS.
ESTES VALORES CHAMAM-SE RAIZ.
EQUAÇÃO DO PRIMEIRO GRAU (EQUAÇÃO LINEAR): 3X - 9 = 0 (RAIZ: X = 3)

CAPÍTULO 1

QUINTA-FEIRA, 16 DE DEZEMBRO - SEXTA-FEIRA, 17 DE DEZEMBRO

LiSBETH Salander puxou os óculos escuros para a ponta do nariz e espreitou por baixo da larga aba do chapéu. Viu a mulher do quarto 32 sair pela porta lateral do hotel e encaminhar-se para uma das cadeiras de lona às riscas brancas e verdes alinhadas à beira da piscina. Tinha os olhos postos no chão e avançava com passos que pareciam pouco seguros.
Lisbeth só a vira de longe. Calculou que andaria por volta dos 35 anos, mas também podia ter qualquer coisa entre os 25 e os 50. Tinha cabelos castanhos, que lhe caíam até aos ombros, um rosto oval e um corpo que parecia saído de um catálogo de lingerie. Usava um biquini preto, sandálias e óculos de sol com armação de tartaruga e lentes violeta. Era americana e falava com o sotaque arrastado do Sul. Deixou cair o grande chapéu de praia amarelo ao lado da cadeira e fez sinal ao empregado do Ella Carmichaels Bar.
Lisbeth pousou o livro no colo e bebeu um golo de café gelado antes de estender a mão para o maço de cigarros. Sem mexer a cabeça, deslocou o olhar para o horizonte. Conseguia ver uma nesga do mar das Caraíbas por entre um grupo de palmeiras e rododendros diante do hotel. Um iate rumava a Norte, a caminho de Santa Lúcia ou de Dominica. Muito mais ao largo, distinguiu os contornos acinzentados de um cargueiro em viagem para Sul, em direcção à Guiana ou a um dos países vizinhos. Uma ligeira brisa tornava suportável o calor da manhã, mas mesmo assim sentiu uma gota de suor escorrer-lhe para a sobrancelha. Não gostava de apanhar sol. Tinha-se mantido o mais possível à sombra, e naquele momento estava sentada debaixo do

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toldo do terraço. O que não a impedia de estar castanha como uma avelã, pelo menos nas partes do corpo que os calções de caqui e o top preto deixavam ver.
Escutava a estranha música dos steel drums que jorrava dos altifalantes do bar. Era incapaz de distinguir Sven-Ingvars de Nick Cave, mas os tambores de aço fascinavam-na. Parecia-lhe incrível que alguém conseguisse afinar um barril de petróleo, e ainda mais incrível que um barril de petróleo pudesse produzir uma música diferente de tudo o que alguma vez ouvira. Para ela, aqueles sons eram uma espécie de magia.
Subitamente, sentiu uma pontada de irritação e olhou para a mulher, a quem o empregado do bar acabava de entregar um copo cheio de uma bebida alaranjada.
Não tinha nada com isso, claro, mas não conseguia perceber por que raio a fulana ainda ali estava. Havia quatro noites, desde a chegada do casal ao hotel, que ouvia o teatro de terror abafado que se desenrolava no quarto contíguo ao dela. Ouvia os choros e as vozes baixas, excitadas, e, por vezes, o som inconfundível de bofetadas. O homem responsável pelos estalos - Lisbeth assumia que era o marido - tinha cabelos lisos e pretos, que penteava com risco ao meio, num estilo antiquado, e parecia estar em Granada a tratar de negócios. Que espécie de negócios, Lisbeth não fazia a mínima ideia, mas todas as manhãs ele aparecia com a sua pasta de documentos, de casaco e gravata, e bebia um café no bar do hotel antes de sair para apanhar o táxi.
Voltava ao hotel ao fim da tarde, dava um mergulho e ficava sentado com a mulher junto à piscina. Jantavam juntos, no que parecia um tête-à-tête discreto e apaixonado. Talvez a mulher bebesse um pouco mais do que a conta, mas a sua embriaguez não era incómoda nem ruidosa.
As cenas no quarto ao lado começavam invariavelmente entre as dez e as onze, quando Lisbeth já estava na cama com um livro sobre os mistérios da matemática. Nunca eram nada de dramático. Tanto quanto Lisbeth conseguia perceber através da parede, era mais uma espécie de discussão repetitiva, chata. Na noite anterior, incapaz de

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conter a curiosidade, fora para a varanda, ouvir, através da porta aberta da varanda do quarto do casal, o que se passava lá dentro. Durante mais de uma hora, o sujeito andara de um lado para o outro, a resmonear qualquer coisa a respeito de ser um monte de merda, e de não a merecer. Repetia que ela devia achá-lo uma desilusão. Não, respondia ela, não achava nada disso, e tentava acalmá-lo. O tipo tornara-se ainda mais veemente - Lisbeth ficara com a impressão de que a tinha agarrado pelos braços e sacudido -, de modo que, naturalmente, ela acabara por dar-lhe a resposta que ele queria: "Está bem, és uma desilusão." No mesmo instante, o sacana aproveitara o pretexto para se pôr a insultá-la. Chamara-lhe puta, uma acusação que Lisbeth não hesitaria em refutar por todos os meios ao seu alcance se lhe tivesse sido dirigida. Não fora, mas mesmo assim debatera-se durante algum tempo sobre a possibilidade de fazer qualquer coisa.
Ouvira, espantada, aquela estranha e azeda discussão, que cessara repentinamente com o que lhe parecera ser o som de um estalo na cara. Estava a uma unha negra de sair para o corredor e arrombar a porta do quarto vizinho quando se fizera silêncio.
Naquele momento, examinando a mulher estendida na cadeira de lona à beira da piscina, notou-lhe uma pequena nódoa negra num ombro e um arranhão na anca, mas nenhuma outra marca.
Meses antes tinha lido, num exemplar da Popular Science que alguém deixara em cima de uma das cadeiras do Aeroporto Leonardo da Vinci, um artigo que despertara nela um vago fascínio pelo abstruso tema da astronomia esférica. Seguindo um impulso, deslocara-se à livraria da Universidade de Roma para comprar algumas obras básicas sobre a matéria. Mas descobrira que, para perceber as complexidades da astronomia esférica, ia ter de mergulhar nos profundos mistérios da matemática. E assim, no decurso das suas viagens ao longo dos últimos meses, visitara outras livrarias de outras universidades, para comprar mais livros.
Os seus estudos tinham sido muito pouco sistemáticos e sem um verdadeiro objectivo, pelo menos até ao dia em que entrara numa livraria universitária em Miami e saíra de lá com um exemplar

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de Dimensions in Mathematks, do Dr. L. C. Parnault (Harvard University Press, 1999). Fora isto antes de descer até às Florida Keys e começar a saltitar de ilha em ilha através do Caribe. Estivera em Guadalupe (duas noites num buraco horroroso), em Dominica (divertido e descontraído, cinco noites), em Barbados (uma noite num hotel americano onde se sentira terrivelmente deslocada) e em Santa Lúcia (nove noites). Teria considerado a hipótese de ficar mais tempo se não tivesse arranjado um inimigo na pessoa de um bandidozeco meio atrasado mental que frequentava o bar do hotel de segunda onde se alojara. Por fim, perdera a paciência e partira-lhe a cabeça com um tijolo, deixara o hotel e apanhara oferry para St. Georges, a capital de Granada. Um país de que nunca tinha ouvido falar até comprar o bilhete para o barco.
Desembarcara em Granada a meio de uma trovoada tropical, às dez horas de uma manhã de Novembro. Ficara a saber, pelo Caribbean Traveler, que Granada, também conhecida como Ilha das Especiarias, era um dos maiores produtores mundiais de noz-moscada. A ilha tinha 120 mil habitantes, mas havia outros 200 mil granadinos a viver nos Estados Unidos, Canadá e Grã-Bretanha, o que dava uma ideia da situação do mercado de emprego local. A topografia era montanhosa, tendo por centro um vulcão adormecido, o Grand Etang.
Historicamente, Granada era uma das muitas insignificantes ex-colónias britânicas onde o capitão Barba Negra tinha, ou talvez não, desembarcado e enterrado um tesouro. Em 1795, a ilha fora notícia quando Julian Fedon, um plantador mestiço de ascendência francesa, liderara uma sublevação inspirada na Revolução Francesa. A Coroa enviara tropas que tinham abatido a tiro, enforcado ou mutilado um número considerável de rebeldes. O que mais abalara as autoridades coloniais fora o facto de até os brancos pobres, os chamados petit blancs, se terem juntado à rebelião de Fedon, sem a mínima consideração pelas barreiras raciais. A revolta fora esmagada, mas Fedon nunca chegara a ser capturado. Desaparecera no montanhoso Grand Etang e transformara-se numa espécie de Robin dos Bosques caribenho.
Cerca de 200 anos mais tarde, em 1979, um advogado chamado Maurice Bishop iniciara nova revolta que o guia de viagens dizia

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inspirada "nas ditaduras comunistas de Cuba e da Nicarágua". Mas Lisbeth ficara com uma ideia muito diferente das coisas depois de ter conhecido Philip Campbell, professor, bibliotecário, pregador baptista... e dono de uma pensão, onde ela alugara um quarto para passar os primeiros dias da sua estada na ilha. Em termos gerais, a história podia resumir-se da seguinte maneira: Bishop, um líder extremamente popular, depusera um ditador louco, um fanático dos OVNI que consagrara uma boa parte do magro orçamento nacional à procura de discos voadores. Bishop promovera a democracia económica e introduzira no país as primeiras leis sobre igualdade sexual. E então, em 1983, fora assassinado por um bando de marxistas loucos.
Seguira-se a chacina de mais de cem pessoas, incluindo o ministro dos Negócios Estrangeiros, o ministro da Condição Feminina e alguns dos mais destacados líderes sindicais. Depois disto, os Estados Unidos tinham invadido o país e restaurado a democracia. Para os granadinos, isto significara que o desemprego passara de cerca de 6% para quase 50% e que o tráfico de cocaína voltara a ser a principal fonte de rendimento nacional. Campbell abanara a cabeça ao ler a versão

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dos factos apresentada pelo guia de viagens de Lisbeth e dera-lhe algumas dicas sobre o género de pessoas e locais que devia evitar depois do anoitecer.
No caso de Lisbeth, os conselhos deste tipo caíam habitualmente em saco roto. No entanto, evitara travar conhecimento com a criminalidade de Granada ao apaixonar-se pela praia de Grand Anse, a sul de St. George's, um areal praticamente deserto que se estendia por quilómetros. Ali, podia caminhar durante horas sem ter de falar fosse com quem fosse, ou sequer encontrar vivalma. Mudara-se para o Keys, um dos poucos hotéis americanos de Grand Anse, onde estava havia sete semanas, fazendo pouco mais do que passear pela praia e comer um fruto local chamado chinup que lhe fazia lembrar as groselhas amargas da Suécia e que achava delicioso.
Era a época baixa, e raramente mais de um terço dos quartos do hotel estava ocupado. O único problema era que tanto a sua paz e sossego como os seus estudos matemáticos tinham sido perturbados pelo discreto terror do quarto ao lado.

Mikael Blomkvist tocou à campainha do apartamento de Lisbeth Salander na Lundagatan. Não esperava que ela lhe abrisse a porta, mas caíra no hábito de passar pelo apartamento uma ou duas vezes por mês, para ver se alguma coisa tinha mudado. Espreitou pela fresta da caixa do correio e viu o mesmo monte de publicidade e outro lixo postal. Era tarde, e estava demasiado escuro para perceber se o monte tinha aumentado muito ou pouco desde a sua última visita.
Demorou-se um instante no patamar antes de dar meia-volta, frustrado. Regressou sem pressas ao seu apartamento, na Bellmans-gatan, pôs água a ferver para o café e passou os olhos pelos jornais da tarde antes de ver o Rapport, o último noticiário da noite na televisão. Estava irritado e deprimido por não saber onde raio se metera Lisbeth. Sentia um vago mal-estar, e perguntou-se pela milésima vez o que lhe teria acontecido.
Convidara Lisbeth para passar os feriados do Natal em Sandhamn. Tinham dado longos passeios e discutido calmamente as repercussões

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dos dramáticos acontecimentos em que ambos tinham estado envolvidos no ano anterior, quando Blomkvist passara por aquilo que acabara por considerar uma crise prematura de meia-idade. Fora condenado por difamação e passara dois meses na prisão, a sua carreira profissional como jornalista andara pela sarjeta e deixara o seu lugar de director da revista Millennium mais ou menos em desgraça. Mas, nesse ponto, tudo dera uma enorme reviravolta. Uma encomenda para escrever a biografia do industrial Henrik Vanger - que encarara como uma forma de terapia absurdamente bem remunerada - acabara por transformar-se numa assustadora caçada a um assassino psicopata.
Fora durante essa caçada que conhecera Lisbeth Salander. Levou inconscientemente a mão à pequena cicatriz que o nó corredio lhe deixara por baixo da orelha direita. Lisbeth não só o ajudara a encontrar o assassino como também lhe salvara a vida.
Os estranhos talentos da rapariga não cessavam de espantá-lo: tinha uma memória fotográfica e uma habilidade fenomenal para lidar com computadores. Mikael considerava-se mais ou menos letrado informaticamente, mas Lisbeth dominava os computadores como se tivesse feito um pacto com o Diabo. Acabara por compreender que ela era uma hacker de renome mundial e que no seio de uma exclusivíssima fraternidade internacional dedicada ao crime informático ao mais alto nível - e não necessariamente para combatê-lo - se tornara já uma lenda, conhecida online apenas pelo nome de Vespa.
Fora a habilidade dela para se passear à-vontade por computadores alheios que lhe dera a ele os materiais necessários com que transformar a sua humilhação profissional naquilo que ficara conhecido como "o caso Wennerstrõm" - um furo jornalístico que, passado um ano, continuava a ser objecto de investigações da polícia internacional empenhada em deslindar uma complexa rede de crimes financeiros. E ele, Mikael Blomkvist, continuava a ser convidado para aparecer em programas televisivos.
Na altura, há um ano atrás, vivera aquela vitória com uma enorme satisfação. Fora, de um só golpe, vingança pessoal e reabilitação profissional. Mas a satisfação depressa esmorecera. Passadas meia dúzia

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de semanas, estava farto até aos cabelos de responder às mesmas perguntas dos jornalistas e da polícia. "Lamento, mas não vou revelar as minhas fontes." Quando um jornalista do Azerbahdzian Times, um jornal de língua inglesa, se deslocara expressamente a Estocolmo para lhe fazer as mesmas perguntas, fora a gota de água. Reduzira as entrevistas ao mínimo, e nos últimos meses só contemporizara uma vez, quando a apresentadora do programa Ela, da TV4, lhe telefonara, e isto só porque a investigação entrara numa nova fase.
A cooperação de Mikael Blomkvist com a apresentadora da TV4 tinha uma dimensão especial. Fora a primeira jornalista a pegar na história, e sem o programa dela na noite em que a Millennium lançara o furo, talvez o impacte tivesse sido muito diferente. Só mais tarde Mikael soubera que ela tivera de lutar com unhas e dentes para convencer o director de programas da estação a deixá-la ir em frente. Houvera uma resistência enorme em dar qualquer espécie de destaque "àquele palhaço" da Millennium, e até ao momento de a emissão ir para o ar não era garantido que o batalhão de advogados da estação desse luz verde à história. Vários colegas mais antigos tinham-se oposto, e tinham-na avisado de que se estivesse enganada seria o fim da sua carreira. Ela mantivera-se firme, e acabara por conseguir a história do ano.
Acompanhara pessoalmente o caso naquela primeira semana - ao fim e ao cabo, era a única jornalista que investigara aprofundadamente o assunto -, mas, a dada altura antes do Natal, Mikael Blomkvist apercebera-se de que os novos desenvolvimentos da história tinham passado a ser confiados a jornalistas do sexo masculino. Por volta do Ano Novo, soubera, por portas travessas, que ela fora afastada, a pretexto de que o acontecimento mediático mais importante do ano tinha de ser tratado por jornalistas financeiros com experiência e não por uma rapariguinha qualquer vinda de Gotland, ou de Bergslagen, ou lá de onde era que ela vinha. Quando a TV4 voltara a telefonar-lhe, Mikael explicara muito claramente que só responderia a perguntas se fosse "ela" a fazê-las. Tinham-se passado dias de amuado silêncio até os rapazes da estação capitularem.

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O crescente desinteresse de Mikael Blomkvist pelo caso Wenner-strõm coincidira com o desaparecimento de Lisbeth da sua vida. Continuava a não conseguir perceber o que se passara.
Tinham-se separado dois dias depois do Natal, e ele não voltara a vê-la durante o resto da semana. Telefonara-lhe um dia antes da véspera de Ano Novo, mas ninguém atendera.
Na véspera de Ano Novo fora duas vezes ao apartamento dela e tocara à campainha. Da primeira vez, vira luzes acesas, mas ela não abrira a porta. Da segunda vez, não havia luzes. No dia de Ano Novo voltara a telefonar-lhe, mas, mais uma vez, ninguém atendera; em compensação, ouvira uma gravação a dizer que o assinante não estava contactável.
Vira-a duas vezes, nos dias seguintes. Como não conseguia apanhá-la pelo telefone, fora até ao apartamento dela, no princípio de Janeiro, e sentara-se nos degraus da escada, disposto a esperar. Levara um livro, e aguentara teimosamente durante quatro horas até que, pouco antes das 11 da noite, ela aparecera. Transportava uma caixa de cartão castanho e detivera-se bruscamente ao vê-lo.
- Olá, Lisbeth - dissera ele, fechando o livro.
Ela lançara-lhe um olhar inexpressivo, sem vestígios de amizade ou sequer de simpatia. Em seguida, passara por ele e enfiara a chave na fechadura.
- Não vais convidar-me para um café? - perguntara ele. Ela voltara-se e dissera, em voz baixa:
- Vai-te embora. Não quero voltar a ver-te aqui.
Então, fechara-lhe a porta na cara, e ele, estupefacto, ouvira-a trancar-se por dentro.
Três dias mais tarde, tinha apanhado o metro de Slussen para T-Centralem, e quando a composição parara em Gamla Stan olhara pela janela e vira-a na gare, a menos de dois metros de distância. Vira-a no preciso instante em que as portas se fechavam. Durante cinco segundos, Lisbeth olhara através dele, como se ele fosse transparente, até dar meia-volta e sair do seu campo de visão ao mesmo tempo que o comboio recomeçava a andar.

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A conclusão era mais do que óbvia. Lisbeth Salander não queria ter nada que ver com ele. Cortara-o da sua vida tão cirúrgica e decididamente como eliminava os ficheiros no seu computador, sem explicação nem compromisso. Mudara o número do telemóvel e não respondia ao e-mail.
Mikael suspirou, apagou o televisor e foi pôr-se à janela, a olhar para o edifício da Câmara.
Talvez estivesse a cometer um erro indo ao apartamento dela de vez em quando. Se uma mulher indicava sem margem para dúvidas que não queria mais nada com ele, afastava-se. Sempre fora essa a sua atitude. Não respeitar uma tal mensagem seria, a seus olhos, mostrar falta de respeito para com ela.
Já tinham dormido juntos. Fora por iniciativa dela, e durara meio ano. Se agora ela decidia pôr fim ao caso - tão surpreendentemente como o começara - tudo bem. Era um direito que lhe assistia. Mikael não tinha qualquer problema com o papel de ex-namorado -se era isso que era -, mas aquele repúdio total espantava-o.
Não estava apaixonado por Lisbeth - eram tão diferentes quanto duas pessoas podiam ser -, mas gostava dela e sentia a falta dela, por mais exasperante que aquele nico de miúda por vezes conseguisse ser. Acreditara que o sentimento era recíproco. Em suma, sentia-se um idiota.
Ficou muito tempo à janela.
Finalmente, decidiu-se. Se Lisbeth tinha tão pouca consideração por ele que não era sequer capaz de cumprimentá-lo quando se encontravam numa estação de metro, então a amizade entre os dois tinha acabado e os estragos eram irreparáveis. Não voltaria a tentar contactá-la.

Lisbeth Salander olhou para o relógio e apercebeu-se de que, apesar de ter permanecido sentada à sombra, perfeitamente imóvel, estava encharcada em suor. Eram dez e meia da manhã. Decorou uma fórmula matemática com três linhas de comprimento e fechou o livro. Pegou na chave e no maço de cigarros que tinha em cima da mesa.
O quarto era no terceiro andar, o último do hotel. Despiu-se e meteu-se debaixo do duche.

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Um lagarto verde com 20 centímetros de comprimento estava a olhar para ela da parede, junto ao tecto. Lisbeth devolveu o olhar, mas não fez qualquer gesto para o enxotar. Havia lagartos por todo o lado, naquela ilha. Entravam pelas persianas da janela aberta, por baixo da porta, pelo exaustor da casa de banho. Lisbeth gostava de ter companhia que a deixasse em paz. A água estava fria sem estar gelada, e ela deixou-se ficar debaixo do duche uns bons cinco minutos, para se refrescar.
Quando voltou ao quarto foi pôr-se, nua, diante do espelho da porta do guarda-fato e examinou o seu próprio corpo com surpresa redobrada. Continuava a pesar apenas 42 quilos e a ter um metro e cinquenta e cinco de altura. Bem, quanto a isso, não havia nada a fazer. Tinha membros de boneca, quase frágeis, mãos pequenas e praticamente não tinha ancas.
Mas agora tinha mamas.
Toda a sua vida fora lisa, como se nunca tivesse chegado a atingir a puberdade. Aquilo incomodava-a, e sempre tivera vergonha de mostrar-se nua.
Agora, de repente, tinha mamas. Não eram, nem pouco mais ou menos, gigantescas - não fora isso que quisera, teriam parecido ridículas no seu corpo escanzelado - mas eram dois seios sólidos e redondos, de tamanho médio. O trabalho fora bem executado, e as proporções eram razoáveis. Mas faziam toda a diferença, tanto no seu aspecto como na sua autoconfiança.
Passara cinco semanas numa clínica dos arredores de Génova, a receber os implantes que formavam a estrutura dos seus novos seios. A clínica e os médicos que lá trabalhavam eram os mais reputados de toda a Europa, e como regra faziam intervenções medicamente justificadas e não simples cirurgia estética. A médica que se ocupara dela, uma mulher encantadoramente directa chamada Alessandra Perrini, dissera-lhe que o seu peito era anormalmente subdesenvolvido, o que justificava aumentá-lo por razões médicas.
O pós-operatório não fora indolor, mas os seios pareciam perfeitamente normais tanto à vista como ao tacto. Os mamilos continuavam tão sensíveis como antes, e entretanto as cicatrizes tinham

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quase desaparecido. Lisbeth não lamentara a sua decisão nem por um segundo. Estava satisfeita. Ainda agora, passados seis meses, não conseguia passar por um espelho em topless sem se deter e congratular-se por ter melhorado tanto a sua qualidade de vida.
Aproveitara a estada na clínica para mandar remover uma das tatuagens, uma vespa com dois centímetros de comprimento no lado direito do pescoço. Gostava das suas tatuagens, sobretudo do grande dragão que ia do ombro até ao meio das costas. Mas a vespa era demasiado visível, tornava-a demasiado fácil de recordar e identificar. E Lisbeth Salander não queria ser recordada nem identificada. Tinham usado um raio laser para fazer desaparecer a vespa, e, quando passava o dedo pelo pescoço, ainda sentia a cicatriz, agora quase imperceptível. Uma inspecção mais atenta revelaria uma ligeira descoloração da pele no sítio onde a tatuagem estivera, mas um simples olhar nada detectaria. Ao todo, a estada em Génova custara-lhe 190 mil coroas.
Um luxo que podia perfeitamente permitir-se.
Parou de devanear em frente do espelho e vestiu umas cuecas e um soutien. Dois dias depois de ter saído da clínica, entrara, pela primeira vez nos seus 25 anos de vida, numa boutique de lingerie e comprara a peça de roupa de que nunca até então tivera necessidade. Entretanto, fizera 26 anos e usava o soutien com uma certa sensação de fascínio.
Enfiou uns jeans e uma T-shirt preta que tinha estampada no peito a frase "Considere-se avisado!" Encontrou as sandálias e o chapéu de sol e pendurou ao ombro uma sacola de lona preta.
Ao atravessar o vestíbulo notou o murmúrio que vinha de um pequeno grupo de hóspedes do hotel reunidos junto à recepção. Abrandou o passo e apurou o ouvido.
- Pode ser perigoso? - perguntava uma mulher negra em voz alta e com um sotaque europeu. Lisbeth reconheceu-a como sendo um dos membros do grupo que chegara de Londres num voo charter e que estava no hotel havia dez dias.
Freddy McBain, o recepcionista de cabelos grisalhos que nunca deixava de cumprimentá-la com um sorriso amistoso, parecia preocupado. Estava a dizer-lhes que iam ser distribuídas informações

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completas a todos os hóspedes e que não havia qualquer motivo para preocupações desde que as seguissem à letra. A afirmação provocou uma saraivada de novas perguntas.
Lisbeth franziu a testa e continuou até ao bar, onde encontrou Ella Carmichael atrás do balcão.
- Porquê a agitação? - perguntou, apontando com o polegar, por cima do ombro, na direcção da recepção.
- Matilda ameaça fazer-nos uma visita.
- Matilda?
- Um furacão que se formou ao largo do Brasil há umas semanas e que ontem passou por Paramaribo... a capital do Suriname. Ninguém sabe muito bem que direcção vai tomar... provavelmente mais para norte, para os Estados Unidos. Mas se continuar a seguir a costa para oeste vai apanhar Trindade e Granada pelo caminho. Em resumo, é capaz de levantar-se um pouco de vento.
- Pensava que a época dos furacões já tinha acabado.
- E acabou. Normalmente, temos este problema em Setembro e Outubro. Mas o clima está tão baralhado, com essa coisa do efeito de estufa e tudo o mais, que hoje em dia nunca se sabe.
" - Okay. Para quando é que estão à espera do Matilda?
- Para breve.
- Há alguma coisa que eu deva fazer?
- Lisbeth, os furacões não são coisa com que se brinque. Tivemos um, nos anos setenta, que causou um monte de estragos, aqui em Granada. Eu tinha onze anos e vivia na povoação do Grand Etang, a caminho de Grenville, e nunca esquecerei aquela noite.
- Hum.
- Mas não precisa de preocupar-se. Não se' afaste muito do hotel, no sábado. Junte numa mala as coisas que não gostaria de perder... como esse computador com que está sempre a brincar... e esteja preparada para levá-la consigo se recebermos ordens para ir para um abrigo. Mais nada.
- Certo.
- Uma bebida?
- Não, obrigada.

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Lisbeth saiu sem se despedir. Ella Carmichael sorriu, resignada. Demorara algumas semanas a habituar-se aos modos peculiares daquela estranha rapariga e a perceber que não era uma snob... só tinha vindo de outro planeta. Mas pagava as suas bebidas sem barafustar, mantinha-se relativamente sóbria, não se metia na vida dos outros e nunca causava problemas.
O serviço de transportes públicos de Granada era assegurado por uma frota de mini-autocarros extravagantemente decorados que funcionavam sem horário fixo ou quaisquer outras formalidades, mas só durante o dia. A noite, era praticamente impossível alguém deslocar-se sem carro próprio.
Lisbeth não teve de esperar muito junto à berma da estrada para St. Georges até que um deles aparecesse. O motorista era um rasta, e a aparelhagem sonora berrava No Woman, No Cry a toda a força dos seus pulmões electrónicos. Lisbeth tapou os ouvidos, pagou o seu dólar e instalou-se o melhor que pôde entre uma mulher gorda, de cabelos grisalhos, e dois garotos que vestiam uniformes escolares.
St. Georges abraçava a baía em forma de ferradura que abrigava a Carénage, o porto interior. A volta do porto erguiam-se escarpadas colinas salpicadas de casas e velhos edifícios coloniais, com o Fort Rupert temerariamente debruçado de uma precipitosa falésia no extremo do promontório.
Era uma cidade compacta, de malha apertada, com ruas estreitas e muitas vielas que trepavam pelas colinas, e quase não havia uma única superfície plana além do campo de críquete, que servia também de hipódromo, no limite norte do casario.
Lisbeth apeou-se no porto e foi a pé até à Maclntyre's Electronics, no alto de uma curta e íngreme ladeira. Praticamente tudo o que se vendia em Granada era importado dos Estados Unidos ou da Grã-Bretanha, de modo que custava duas vezes mais do que em qualquer outro lugar, mas ao menos a loja tinha ar condicionado.
A bateria sobressalente que encomendara para o seu PowerBook da Apple (G4 titânio com um monitor de 17 polegadas) tinha finalmente chegado. Em Miami, comprara um PDA Palm com teclado
desdobrável que servia para o e-mail e podia transportar facilmente na sacola em vez de carregar com o G4, mas era um pobre substituto para o monitor de 17 polegadas. A bateria original do PowerBook estava a dar as últimas e já só aguentava meia hora antes de ter de ser recarregada, o que era uma seca quando queria ficar no terraço do hotel, perto da piscina, além de que o abastecimento de electricidade em Granada deixava muito a desejar. Desde que chegara, semanas antes, já houvera dois apagões bastante demorados. Pagou com um cartão de crédito em nome das Wasp Enterprises, enfiou a bateria na sacola e voltou a sair para a torreira do sol.
Passou pelo Barclays e levantou 300 dólares. Em seguida, foi ao mercado e comprou cenouras, seis mangas e uma garrafa de litro e meio de água mineral. Com tudo isto, a sacola de lona ficou bem mais pesada e, quando voltou ao porto, Lisbeth estava com fome e com sede. Pensou primeiro no Nutmeg, mas já havia uma fila de pessoas à espera diante do restaurante, de modo que continuou até ao Turtleback, um sítio mais sossegado no extremo oposto do porto. Sentou-se na esplanada e pediu um prato de lulas com batatas salteadas e uma garrafa de Carib, a cerveja local. Pegou num exemplar abandonado do Grenadian Voice, que percorreu com os olhos durante dois minutos. A única coisa com interesse era um aviso dramático a respeito da possível chegada do Matilda. O texto era acompanhado pela fotografia de uma casa demolida, uma recordação dos estragos causados pelo último furacão que atingira a ilha.
Dobrou o jornal, bebeu um golo directamente da garrafa e então viu o homem do quarto 32 a sair do bar e atravessar a esplanada. Levava a pasta de couro castanho numa mão e um grande copo de Coca-Cola na outra. Olhou de passagem para Lisbeth, sem dar sinal de reconhecê-la, e foi sentar-se na outra ponta da esplanada, a olhar para a água.
Parecia muito preocupado e ficou ali sentado, imóvel, durante sete minutos, notou Lisbeth, até erguer o copo e beber três longos golos. Então, voltou a pousar o copo e recomeçou a olhar para o mar. Passado um pouco, Lisbeth desinteressou-se dele, abriu a sacola e tirou de lá o seu Dimensions in Mathematks.

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Durante toda a sua vida, Lisbeth sempre gostara de problemas e charadas. Tinha nove anos quando a mãe lhe oferecera um cubo de Rubik, que lhe pusera a habilidade à prova durante uns breves mas frustrantes 40 minutos até que compreendera como funcionava. A partir desse momento, nunca mais tivera qualquer dificuldade em resolver o problema. Nunca perdia os testes de inteligência dos jornais; cinco figuras de formas estranhas, e a pergunta era como deveria ser a sexta. Para ela, a resposta era sempre óbvia.
Na escola primária, aprendera a somar e a subtrair. A multiplicação, a divisão e a geometria eram extensões naturais. Sabia somar a conta num restaurante, fazer uma factura e calcular a trajectória de um obus disparado a uma dada velocidade de um determinado ângulo. Era fácil. Mas, antes de ler o artigo naquele exemplar do Popular Science, nunca se sentira intrigada pela matemática ou pensara sequer na tabuada como sendo matemática. Para ela, era uma coisa que aprendera numa tarde, na escola, e nunca compreendera por que razão o professor insistira em voltar ao assunto durante o ano inteiro. Então, de repente, intuíra a lógica inexorável que devia forçosamente estar por detrás dos raciocínios e das fórmulas, e fora isso que a levara pela primeira vez à secção de Matemática da livraria universitária. Mas fora só quando começara a ler Dimensions in Mathematks que todo um novo mundo se abrira à sua frente. A matemática era, na realidade, um quebra-cabeças lógico com um número infinito de variações... enigmas que era possível resolver. O truque não estava em resolver problemas aritméticos. Cinco vezes cinco seriam sempre 25. O truque estava em compreender as combinações das várias regras que permitiam resolver qualquer problema matemático, fosse
ele qual fosse.
Dimensions in Mathematks não era, estritamente falando, um manual de estudo. Era um calhamaço de 1200 páginas sobre a história da matemática desde os antigos Gregos até às actuais tentativas de compreender a astronomia esférica. Era considerado uma Bíblia, na mesma linha do que a Aritmética de Diofanto significara (e continuava

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a significar) para os matemáticos sérios. Quando abrira aquele livro pela primeira vez, no terraço do hotel da praia de Grand Anse, fora arrebatada para um mundo encantado de números. Era um livro escrito por um autor que não só sabia ensinar como era capaz de entreter o leitor com historietas e problemas surpreendentes. Graças a ele, pudera acompanhar o percurso da matemática desde Arquimedes até ao contemporâneo Jet Propulsion Laboratory, na Califórnia. Compreendera os métodos que usavam para resolver os problemas.
A equação de Pitágoras (x2 + y2 = z2), formulada cinco séculos antes de Cristo, fora uma epifania. Naquele momento, Lisbeth compreendera o significado do que decorara na escola secundária, numa das poucas aulas a que tinha assistido. Num triângulo rectângulo, o quadrado da hipotenusa é igual à soma dos quadrados dos catetos. Ficara fascinada pela descoberta de Euclides, feita por volta de 300 a. C, de que um número perfeito par é sempre o produto de dois números dos quais um é dois elevado a a menos um (a-1 expoentes) e o outro é dois elevado a a (expoente) menos um, sempre que dois elevado a a (expoente) menos um seja um número primo. Aquilo era um aperfeiçoamento da equação de Pitágoras, e ela via a infinidade de combinações possíveis.
seis igual a dois elevado a um vezes dois elevado a dois menos um
vinte e oito igual a dois elevado a dois vezes dois elevado a três menos um
quatrocentos e noventa e seis igual a dois elevado a quatro vezes dois elevado a cinco menos um
oito mil cento e vinte oito igual a dois elevado a seis vezes dois elevado a sete menos um
Podia continuar indefinidamente sem encontrar um único número que quebrasse a regra. Havia ali uma lógica que apelava à sua noção de absoluto. Assimilara, com um prazer nunca desmentido, Arquimedes, Newton, Martin Gardner e uma dúzia de outros matemáticos clássicos.
E então chegara ao capítulo sobre Pierre de Fermat, cujo enigma matemático, o "Ultimo Teorema de Fermat", a trazia baralhada havia sete semanas. Um período de tempo negligenciável, tendo em conta que Fermat dera com os matemáticos em doidos durante quase 400 anos até que, em 1993, um inglês chamado Andrew Wiles conseguira solucionar o mistério.

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O teorema de Fermat tinha um enunciado enganadoramente simples.
Pierre de Fermat nasceu em 1601, em Beaumont-de-Lomagne, no Sudoeste da França. Ironicamente, nem sequer era matemático, mas um magistrado que se dedicava à matemática como passatempo, o que o não impediu de ser considerado o maior matemático autodidacta de todos os tempos. Como Lisbeth Salander, gostava de resolver enigmas e charadas. Achava uma graça especial a provocar os outros matemáticos inventando problemas sem fornecer as soluções. Descartes usava, para se lhe referir, uma grande variedade de epítetos menos lisonjeiros, e um colega inglês, John Wallis, chamava-lhe "esse maldito francês".
Em 1621, foi publicada uma tradução em latim da Aritmética de Diofanto que continha uma compilação completa das teorias dos números que Pitágoras, Euclides e outros matemáticos da Antiguidade tinham formulado. Foi quando estudava a equação de Pitágoras que, numa explosão de puro génio, Fermat criou o seu imortal problema. Formulou uma variante do teorema de Pitágoras. Transformou o quadrado em cubo e em vez de x2 + y2 = z2, escreveu x3 + y3 = z3.
O problema era que a nova equação parecia não ter qualquer solução em que x, y e z fossem números inteiros positivos. O que Fermat acabava de fazer era, recorrendo a uma pequena alteração teórica, transformar uma fórmula que tinha um número infinito de soluções perfeitas num beco sem saída que não tinha nenhuma. Porque o seu teorema era precisamente isso: um beco sem saída. Fermat afirmava que em parte alguma do infinito universo dos números havia um número inteiro e positivo que, elevado ao cubo, representasse a soma de dois outros números inteiros e positivos elevados ao cubo, e que esta regra era geral e aplicável a todos os números inteiros e positivos com uma potência superior a 2, ou seja, precisamente a equação de Pitágoras.
Os outros matemáticos apressaram-se a concordar que assim era. Usando o método de tentativas sucessivas, confirmaram que não encontravam qualquer número que desmentisse a afirmação de Fermat. O único problema era que, mesmo que contassem até ao fim dos tempos,

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nunca seriam capazes de testar todos os números existentes - ao fim e ao cabo, são infinitos - e, consequentemente, nunca poderiam estar cem por cento seguros de que o próximo número não desmentisse ou provasse a falsidade do teorema. Em matemática, todas as afirmações têm de ser matematicamente provadas e expressas de acordo com uma fórmula cientificamente correcta. O matemático tem de poder subir a um pódio e declarar: "É assim porque..."
Fermat, como era seu hábito, acirrava provocadoramente os colegas. Assim, rabiscou, na margem de uma página do seu exemplar de Aritmética, o enunciado do problema, seguido pelas palavras: Cuius rei demonstrationem mirabilem sane detexi hanc marginis exiquitas non ca-peret. A frase ficou imortalizada na história da matemática: "encontrei uma demonstração desta proposição, realmente maravilhosa, mas a margem do livro é demasiado estreita para a conter."
Se a intenção era exasperar os seus pares, foi bem-sucedido. Desde 1637, não houve praticamente matemático que se prezasse que não tenha dedicado tempo, por vezes muito tempo, a tentar decifrar a demonstração de Fermat. Gerações de pensadores fracassaram na tarefa até que Andrew Wiles desencantou finalmente a prova que todos esperavam. Quando o conseguiu, havia 25 anos que estudava o enigma, os últimos dez a tempo inteiro.
Lisbeth Salander estava confusa.
Na verdade, não era a resposta que lhe interessava. Era o processo de solução. Quando alguém lhe propunha uma charada, ela resolvia-a. Antes de compreender os princípios do raciocínio, a resolução dos enigmas que envolvessem números era muito mais demorada, mas chegava sempre à resposta correcta antes de a ir verificar na página das soluções.
Quando leu o teorema de Fermat, pegou num pedaço de papel e pôs-se a rabiscar números. Mas não conseguiu encontrar o que procurava.
Desdenhou ir ver a resposta, de modo que passou por alto a secção que dava a solução de Wiles. Em vez disso, acabou de ler Dimen-sions e confirmou que nenhum dos outros problemas referidos no livro

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apresentava para ela uma dificuldade particular. Voltou então ao enigma de Fermat, dia após dia, com crescente irritação, perguntando a si mesma que "demonstração maravilhosa" teria ele descoberto. Meteu por becos sem saída, uns atrás dos outros.
Ergueu os olhos quando o homem do quarto 32 se pôs de pé e se encaminhou para a saída. Tinha estado ali sentado duas horas e dez minutos.
Ella Carmichael pousou o copo em cima do balcão. Descobrira, logo nos primeiros dias, que as bebidas cor-de-rosa com estúpidos guarda-sóis de papel não faziam o género daquela cliente. Lisbeth Salander pedia sempre a mesma coisa: rum com Coca-Cola. Exceptuando uma noite, em que estava com uma disposição dos diabos e se embebedara de tal maneira que Ella tivera de pedir ao porteiro que a ajudasse a levá-la para o quarto, o consumo normal ficava-se por caffé latte e um par de runs-com-cola. Ou cerveja Carib. Como sempre, tinha-se sentado no extremo direito do balcão e abrira um livro que parecia conter complicadas filas de números e que, no entender de Ella, era uma escolha estranha, em termos de leitura, para uma rapariga daquela idade.
Reparara, também, que Lisbeth não parecia minimamente interessada em "ser engatada". Os poucos solitários que tinham tentado a sorte com ela tinham sido rejeitados gentil mas firmemente. Bem, num caso, não tão gentilmente como isso. Chris MacAllen, o sujeito que levara muito literalmente com os pés, era um vadio local que andava mesmo a pedi-las. Por isso, Ella não ficara nada preocupada quando, sem que se tivesse chegado a saber muito bem como, ele tropeçara em qualquer coisa e caíra na piscina depois de ter passado a noite inteira a chagar o juízo a Miss Salander. Diga-se, em louvor de MacAllen, que não guardara rancor. Voltara ao bar na noite seguinte, sóbrio como um juiz, e perguntara a Lisbeth se podia pagar-lhe uma cerveja, que, ao cabo de uma breve hesitação, ela aceitara. A partir daí, tinham passado a cumprimentar-se delicadamente quando se encontravam.
- Tudo bem?

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Lisbeth assentiu e pegou no copo.
- Alguma novidade a respeito do Matilda?
- Continua a dirigir-se para cá. Somos capazes de ter um fim-de-semana agitado.
- Quando é que vamos saber?
- Só mesmo em cima da hora. Pode continuar a avançar para Granada e então decidir virar para norte no último instante.
Ouviram uma gargalhada um tudo nada demasiado estridente, e voltaram-se para olhar. Era a senhora do quarto 32, que achara aparentemente muita graça a qualquer coisa que o marido tinha dito.
- Quem são?
- O doutor Forbes? São americanos, de Austin, no Texas. - Ella Carmichael disse "americanos" como se cuspisse a palavra.
-Já tinha percebido que são americanos, mas que estão a fazer aqui? Ele é médico?
- Não, não é um desses doutores. Está ligado à Fundação Santa Maria.
- O que é isso?
- Apoiam a educação de crianças dotadas. Ele é uma excelente pessoa. Está a negociar com o Ministério da Educação a construção de mais uma escola secundária em Saint Georges.
- É uma excelente pessoa que bate na mulher - disse Lisbeth. -.,-. Ella lançou-lhe um olhar incisivo e acabou por afastar-se até à outra ponta do bar, para atender um par de clientes locais.
Lisbeth passou os dez minutos seguintes de nariz enfiado no livro. Descobrira que tinha uma memória fotográfica muito antes de ter chegado à puberdade, e isso tornava-a diferente 'de todos os colegas de turma. Nunca revelara o segredo a ninguém... excepto a Mikael Blomkvist, num momento de fraqueza. Já sabia de cor o texto de Dimensions in Mathematks e só carregava o livro de um lado para o outro porque ele constituía um elo físico com Fermat, como se aquele tijolo se tivesse transformado num talismã.
Naquela noite, porém, não conseguia concentrar-se no teorema de Fermat. Em vez disso, continuava a ver o Dr. Forbes, sentado,

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imóvel, na Carénage, a olhar durante duas horas para o mesmo ponto perdido no mar.
Não seria capaz de explicar como foi que desconfiou que havia ali qualquer coisa que não batia certo.
Finalmente, fechou o livro, subiu ao quarto e ligou o Power-Book. Surfar na Internet não a obrigava a pensar. O hotel não tinha banda larga, mas podia ligar o modem interno do computador ao telemóvel e receber e enviar e-mails. Teclou uma mensagem para peste_xyz_666@hotmail.com:
Sem ADSL. Preciso info sobre Dr. Forbes, da Santa Maria Foundation, e mulher, residentes em Austin, Texas. 500 dólares para quem fizer a pesquisa. Vespa.
Acrescentou a sua chave PGP pública, encriptou a mensagem com a chave PGP de Peste e enviou-a. Olhou para o relógio. Passava pouco das sete e meia da tarde.
Desligou o computador, fechou a porta do quarto à chave, caminhou 400 metros ao longo da praia, atravessou a estrada para St. George's e foi bater à porta de uma cabana nas traseiras do Coconut. George Bland tinha 16 anos e era estudante. Queria ser advogado ou médico, ou talvez astronauta, e era tão escanzelado como Lisbeth e só um poucochinho mais alto.
Lisbeth conhecera-o na praia, no dia seguinte a ter-se mudado para Grand Anse. Tinha-se sentado à sombra de umas palmeiras para ver os miúdos a jogar futebol à beira-mar. Estava embrenhada em Dimensions quando o rapaz chegara e se sentara na areia a poucos metros de distância, aparentemente sem se ter apercebido da presença dela. Observara-o em silêncio. Um rapaz negro, de sandálias, jeans pretos e camisa branca.
Também ele abrira um livro e mergulhara na leitura. Era, como o dela, um livro de matemática: Matemática Básica-4. Começara a escrever num caderno de exercícios. Quando ela tossicara, o rapaz quase dera um salto. Pedira desculpa por tê-la incomodado e preparava-se para se afastar quando Lisbeth lhe perguntara se achava a matemática difícil.

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A álgebra. Um minuto mais tarde, ela apontara-lhe um erro nos cálculos. Passada meia hora, tinham acabado os trabalhos de casa dele. Passada uma hora, tinham revisto todo o capítulo seguinte do livro e ela explicara-lhe o truque por detrás das operações aritméticas, como se fosse sua professora. O rapaz olhara para ela, fascinado. Passadas duas horas, tinha-lhe dito que a mãe vivia em Toronto, que o pai vivia em Grenville, do outro lado da ilha, e que ele vivia numa barraca um pouco mais adiante, na praia. Era o mais novo da família e tinha três irmãs.
Lisbeth achava a companhia dele surpreendentemente calmante. A situação era invulgar. Raramente iniciava uma conversa com um desconhecido apenas para falar. Não era uma questão de timidez. Para ela, uma conversa tinha de ter uma função concreta. "Como é que chego à farmácia?", ou "Quanto custa o quarto?" A conversa tinha também uma função profissional. Quando trabalhava como investigadora para Dragan Armanskij, na Milton Security, nunca tivera problemas em ter longas conversas, desde que fosse para obter informações. Por outro lado, não gostava de conversas pessoais, que levavam sempre a intromissões em áreas que ela considerava privadas. "Que idade tens?", "Adivinha", "Gostas da Britney Spears?", "Quem?", "Que achas dos quadros do Carl Larsson?", "Nunca pensei sequer nisso.", "És lésbica?", "Vai-te lixar".
Aquele rapaz era envergonhado e tímido, mas era bem educado e tentava manter uma conversa inteligente sem competir com ela nem meter o nariz na sua vida. Como ela, parecia estar só. E parecia aceitar com naturalidade que uma deusa da matemática tivesse descido do céu para a praia de Grand Anse, e com prazer que ela condescendesse em fazer-lhe companhia. Puseram-se de pé quando o sol mergulhava no horizonte. Ele acompanhara-a até ao hotel, apontando de passagem a cabana que era a sua morada de estudante. Timidamente, perguntara se podia convidá-la para um chá. Ela aceitara, o que parecera surpreendê-lo.
A cabana tinha uma mesa mal atamancada, duas cadeiras, uma cama e um armário de madeira para a roupa. A única iluminação provinha de um candeeiro de secretária com um fio que se prolongava

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até ao Coconut. O rapaz tinha um fogão de campanha. Oferecera-lhe uma refeição de arroz e legumes, que servira em pratos de plástico. Ousadamente, oferecera-lhe até um charro da droga local, que ela também aceitara.
Lisbeth não pudera deixar de notar que ele estava perturbado pela sua presença e não sabia como tratá-la. Num impulso, decidira deixá-lo seduzi-la. Acabara por ser um processo dolorosamente complicado, em que ele sem dúvida compreendia os sinais dela mas não fazia ideia de como reagir-lhes. Finalmente, ela perdera a paciência, empurrara-o para a cama e despira a camisa e os jeans.
Era a primeira vez que se mostrava nua a alguém depois da operação em Itália. Saíra da clínica com uma sensação de pânico. Demorara imenso tempo a perceber que não estava ninguém a olhar embasbacado para ela. A Lisbeth Salander que normalmente se estava nas tintas para o que os outros pensavam a seu respeito parecera ter-se sumido, naquele dia.
O jovem Bland fora a iniciação perfeita para o seu novo eu. Quando por fim, depois de algum encorajamento, conseguira desapertar-lhe o soutien, George apagara imediatamente a luz antes de despir-se também. Lisbeth voltara a acendê-la. Observara-lhe atentamente as reacções enquanto, com uma notória falta de jeito, ele começara a tocar-lhe. Só muito mais tarde descontraíra, segura de que ele pensava que os seus seios eram naturais. Por outro lado, era pouco provável que tivesse muita experiência em matéria de seios femininos.
Não tinha planeado arranjar um amante adolescente em Granada. Cedera a um impulso, e quando o deixara, muito mais tarde nessa noite, não tencionava voltar. Mas, no dia seguinte, encontrara-o na praia e apercebera-se de como aquele desajeitado rapaz era uma companhia agradável. Durante aquelas sete semanas, George Bland tornara-se uma presença habitual na vida dela. Não estavam juntos durante o dia, mas passavam as horas até ao pôr do Sol na praia e as noites sozinhos na cabana dele.
Tinha consciência de que quando passeavam juntos pareciam dois adolescentes. Sweet sixteen.
Ele achava, evidentemente, que a sua vida se tornara muito mais interessante. Conhecera uma mulher que estava a ensinar-lhe matemática e erotismo.
George Bland abriu a porta e sorriu, encantado.
- Queres companhia? - perguntou ela.
Lisbeth Salander deixou a cabana um pouco depois das duas da manhã. Tinha uma agradável sensação de calor no corpo e seguiu pela praia em vez de apanhar a estrada até ao hotel. Caminhou sozinha no escuro, sabendo que Bland estaria cem metros mais atrás.
Fazia sempre aquilo. Ela nunca ficava a noite toda, e ele protestava, dizendo que era perigoso uma mulher andar sozinha àquelas horas. Insistia em que era seu dever acompanhá-la. Sobretudo quando era muito tarde, como tantas vezes acontecia. Lisbeth ouvia-lhe as objecções e então punha fim à discussão com um firme não. "Ando por onde quero e à hora que quero. E não, não preciso de escolta." Da primeira vez que o apanhara a segui-la ficara verdadeiramente aborrecida, mas agora achava aquela necessidade de protegê-la uma ternura, de modo que fingia não perceber que ele a seguia e que daria meia-volta quando a visse entrar no hotel.
Perguntou a si mesma o que faria se fosse atacada.
Usaria o martelo que comprara na Maclntyres e que transportava na bolsa exterior da sacola. Não havia muitas ameaças físicas a que não fosse possível fazer frente com um bom martelo, pensava Lisbeth.
As estrelas cintilavam, apesar de uma lua quase cheia. Ergueu os olhos e identificou Regulus, na constelação do Leão, perto do horizonte. Estava quase a chegar ao terraço do hotel quando se deteve bruscamente. Acabava de ver alguém junto à linha de água, em frente do hotel. Era a primeira vez que via alguém na praia depois de escurecer. Estava quase a cem metros de distância, mas Lisbeth soube no mesmo instante quem era o homem que ali estava, ao luar.
Era o Excelente Dr. Forbes, do quarto 32.
Com três rápidos passos escondeu-se atrás de uma árvore. Olhou na direcção de onde tinha vindo, mas também George se tinha escondido. A figura junto à água caminhava lentamente, de um lado

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para o outro. Estava a fumar um cigarro. De vez em quando, detinha-se e inclinava-se, como que a examinar a areia. Esta pantomima continuou durante 20 minutos até que, de repente, Forbes se voltou, caminhou rapidamente para a entrada do hotel que dava para a praia e desapareceu.
Lisbeth esperou alguns minutos antes de descer até ao sítio onde ele tinha estado. Descreveu um lento semicírculo, inspeccionando a areia. Tudo o que conseguiu distinguir foi seixos e algumas conchas. Minutos depois, desistiu da busca e voltou ao hotel.
Na varanda do quarto inclinou-se apoiada à balaustrada e espreitou para a porta dos vizinhos. Silêncio total. A discussão da noite tinha obviamente terminado. Passado algum tempo, tirou da sacola umas mortalhas e começou a enrolar um charro com a droga que George lhe tinha dado. Sentou-se na cadeira da varanda e ficou a olhar para o negrume do mar das Caraíbas enquanto fumava e pensava.
Sentia-se como um posto de radar em alerta máximo, com todas as luzes a piscar no vermelho.

CAPÍTULO 2

SEXTA-FEIRA, 17 DE DEZEMBRO

NILS ERIK BjURMAN, advogado, de 55 anos, pousou a chávena de café e ficou a ver o rio de gente que desfilava diante da montra do Café Hedon, na Praça Stureplan. Acompanhava com os olhos as pessoas que passavam, mas não via verdadeiramente nenhuma delas.
Estava a pensar em Lisbeth Salander. Pensava muitas vezes em Lisbeth Salander.
E sempre que pensava nela sentia o sangue ferver de raiva. Odiava-a tanto quanto a sua capacidade emocional permitia.
Lisbeth Salander tinha-o esmagado. Nunca esqueceria aquilo. Dominara-o e humilhara-o. Maltratara-o de uma maneira que deixara marcas indeléveis no seu corpo. Numa área que ia dos mamilos até um pouco acima das virilhas. Algemara-o à cama, torturara-o e tatuara-lhe no peito e no ventre uma mensagem cujo significado era inconfundível e que seria muito difícil de apagar.
SOU UM PORCO SÁDICO, UM PERVERTIDO E UM VIOLADOR.
O facto de o conteúdo da mensagem corresponder inteiramente à verdade não contava para nada. O ódio de Bjurman não era racional.
O Tribunal Distrital de Estocolmo declarara Lisbeth Salander legalmente interdita. E ele fora nomeado seu tutor, o que a deixara totalmente dependente dele. Começara a fantasiar a respeito dela logo na primeira vez que a vira. Não saberia explicá-lo, mas era como se a rapariga tivesse deliberadamente provocado aquela reacção, como se fosse ela a culpada. Por ele a ter violado.

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De um ponto de vista puramente intelectual, Nils Bjurman sabia que o que tinha feito não era socialmente aceitável nem permitido. Sabia que agira mal. E sabia que, juridicamente, os seus actos eram indefensáveis e puníveis com vários anos de prisão. Mas a partir do instante em que conhecera Lisbeth Salander, dois anos antes, fora incapaz de resistir-lhe. As leis, o mais básico dos códigos morais, e a sua responsabilidade como tutor dela... nada disso importava.
Era uma rapariga estranha. Uma adulta, mas com um aspecto que a fazia parecer uma criança. E ele tinha controlo absoluto sobre a vida dela; Lisbeth era o seu brinquedo.
Com o cadastro que acumulara ao longo dos anos, não teria qualquer espécie de credibilidade se lhe passasse pela cabeça queixar-se. E nem sequer se tratava de violação de uma virgem inocente - o processo dela confirmava que tivera um grande número de experiências sexuais, podia até ser considerada promíscua. O relatório de uma assistente social aludia à possibilidade de Lisbeth Salander ter oferecido serviços sexuais a troco de dinheiro quando tinha 17 anos. Uma patrulha policial notara um homem já de idade, embriagado, sentado com uma rapariga muito nova num banco de jardim, em Tantluden. Os agentes tinham interrogado o par; a rapariga recusara responder a quaisquer perguntas, e o homem estava demasiado bêbedo para dizer fosse o que fosse que se percebesse.
Aos olhos de Nils Bjurman, a conclusão não podia ser mais evidente: Lisbeth Salander era uma puta de baixo coturno, podia fazer com ela o que quisesse, o risco era nulo. E se ela se atrevesse a queixar-se à Agência de Tutoria, quem acreditaria numa palavra do que dissesse?
Não, era o brinquedo ideal: adulta, promíscua, socialmente interdita. .. e à mercê dele.
Fora a primeira vez que explorara uma das suas clientes. Até então, nunca lhe ocorrera sequer tentar fosse o que fosse com alguém com quem tivesse uma relação profissional. Para satisfazer as suas peculiares necessidades sexuais, sempre recorrera a prostitutas.

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Era discreto, e pagava bem. O problema era que as prostitutas não eram sérias, estavam só a fingir. Era um serviço que ele comprava a uma mulher que gemia e rolava os olhos: desempenhava o seu papel, mas soava a falso, a teatro de rua.
Tentara dominar a mulher durante os anos em que fora casado, mas ela limitara-se a aceitar o jogo, e também isso fora uma mentira.
Lisbeth fora a solução ideal. Indefesa. Sem família, sem amigos: a vítima perfeita, ali à mão de semear. A ocasião faz o ladrão.
E então, de repente, tinha-o esmagado. Atacara-o com uma força e uma determinação que nunca lhe passara pela cabeça que ela pudesse possuir. Humilhara-o. Torturara-o. Pouco faltara para o destruir completamente.
Durante os quase dois anos que já tinham passado, a vida de Bjurman mudara radicalmente. Depois da visita nocturna de Lisbeth Salander ao seu apartamento, ficara como que paralisado, praticamente incapaz de pensar com clareza ou de agir decididamente. Fechara-se em casa, deixara de atender o telefone, não conseguira sequer manter o contacto com os seus clientes regulares. Passadas duas semanas, entrara de baixa médica. Encarregara a secretária de lidar com a correspondência no escritório, cancelar todos os seus compromissos e manter à distância os clientes mais exaltados.
Todos os dias, era confrontado por aquela tatuagem. Acabara por tirar o espelho da casa de banho.
Voltara ao escritório no início do Verão. Passara a maior parte dos clientes a colegas. Conservara apenas empresas cujos assuntos legais podia tratar por correspondência, sem necessidade de participar em reuniões. A sua única cliente era, agora, Lisbeth Salander. Todos os meses preparava uma folha de balanço e um relatório para a Agência de Tutoria. Fazia exactamente o que ela exigira: os relatórios não continham uma ponta de verdade e deixavam bem claro que Lisbeth Salander deixara de precisar de um tutor. Cada um que redigia era como deitar sal numa ferida, mas não tinha por onde escolher.
Nils Bjurman passara o Verão e o Outono mergulhado numa sombria e impotente fúria. E então, em Dezembro, saíra da sua letargia

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e fora passar férias a França. Enquanto lá estava, consultara um especialista, numa clínica de cirurgia estética dos arredores de Marselha, sobre a melhor maneira de remover a tatuagem.
O médico examinara-lhe o abdómen com mal disfarçado espanto. Finalmente, recomendara uma linha de acção. O método mais simples seria um tratamento laser, dissera, mas a tatuagem era tão extensa, e a agulha teria de penetrar tão profundamente, que receava que a única solução realista fosse uma série de enxertos de pele. Seria caro, e demoraria tempo.
Naqueles dois anos, Bjurman vira Lisbeth Salander apenas uma vez.
Na noite em que o atacara e assumira o controlo da sua vida, Lisbeth levara os duplicados das chaves do apartamento e do escritório. Ia andar de olho nele, dissera, e apareceria quando menos esperasse. Bjurman estava quase a acreditar que se tratara de uma ameaça vã, mas, mesmo assim, não se atrevera a mudar as fechaduras. O aviso dela fora categórico: se alguma vez o apanhasse na cama com uma mulher, tornaria público o vídeo de 90 minutos que documentava o modo como ele a violara.
Em Janeiro daquele ano, acordara certa noite, às três da madrugada, sem saber muito bem porquê. Acendera a luz da mesa de cabeceira e quase gritara de susto ao vê-la aos pés da cama. Era como um fantasma que se tivesse materializado ali, a menos de dois metros dele. O rosto dela estava pálido e sem expressão. Empunhava o taser com a mão direita.
- Bom dia, senhor advogado Bjurman - dissera. - Desculpa ter-te acordado, desta vez.
Santo Deus, já ali tinha estado noutras ocasiões? Enquanto ele dormia?
Não tinha maneira de saber se ela estava a mentir. Tossicara para limpar a garganta, e preparava-se para falar quando ela o interrompera com um gesto.
- Acordei-te porque preciso de falar contigo. Vou estar fora durante bastante tempo. Continua a escrever os teus relatórios todos os meses, mas não me mandes cópias. Manda-as para este endereço de e-mail.

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Tirara um papel dobrado do bolso do casaco e deixara-o cair aos pés da cama.
- Se a Agência de Tutoria quiser contactar comigo, ou se acontecer qualquer outra coisa que exija a minha presença, escreve-me para esse endereço. Compreendido?
Ele assentira com a cabeça.
- Compreendo...
- Não fales. Não quero ouvir a tua voz.
Ele cerrara os dentes. Não ousara tentar contactá-la, uma vez que ela ameaçara enviar o vídeo às autoridades se o fizesse. Em vez disso, pensara durante meses no que lhe diria se e quando ela o contactasse a ele. Não havia verdadeiramente nada que pudesse dizer em sua defesa. Tudo o que podia fazer era apelar à humanidade dela. Tentaria convencê-la - se ela lhe desse uma oportunidade para falar - de que fizera aquilo num momento de loucura, estava amargamente arrependido e queria compensá-la. Rastejaria, se fosse preciso, se fosse isso o necessário para convencê-la, para eliminar a ameaça que ela representava.
- Tenho uma coisa a dizer - começara, numa voz chorosa. - Quero pedir-te perdão...
Ela escutara-o em silêncio. Então, pusera um pé em cima da cama e olhara para ele com uma expressão de nojo.
- Agora ouve-me tu, Bjurman. És um pervertido e eu não tenho qualquer motivo para perdoar-te. Mas, se te portares bem, deixar-te-ei em paz no dia em que a declaração da minha interdição for cancelada.
Esperara até que ele baixasse os olhos. Vai obrigar-me a rastejar.
- Mantém-se o que te disse há um ano. Se falhares, o vídeo vai para a Agência. Se tentares contactar-me de qualquer maneira diferente da que te indiquei, o vídeo vai para as televisões. Se voltares a tocar-me, mato-te.
Ele acreditara.
- Mais uma coisa. No dia em que eu te libertar, poderás fazer o que quiseres. Mas, até lá, não voltarás a pôr os pés naquela clínica de

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Marselha. Se iniciares algum tratamento, volto a tatuar-te, e desta vez vai ser na testa.
Como porra é que ela sabe da clínica?
No instante seguinte, Lisbeth tinha desaparecido. Bjurman ouvira o ligeiro estalido do trinco da porta. Fora como se um fantasma o tivesse visitado.
Naquele instante, começara a odiar Lisbeth Salander com uma intensidade que brilhava como um ferro em brasa no cérebro e transformara a sua vida na obsessão de esmagá-la. Fantasiava sobre como a matar. Imaginava-a a rastejar aos seus pés, a suplicar misericórdia. Mas ele seria implacável. Agarrar-lhe-ia o pescoço com as mãos e apertaria até ela deixar de respirar. Queria arrancar-lhe os olhos da cara e o coração do peito. Queria apagá-la da face da Terra.
Paradoxalmente, fora também por essa altura que sentira que começava a funcionar outra vez e descobrira em si mesmo um surpreendente equilíbrio emocional. Estava obcecado por aquela mulher que lhe ocupava o espírito em todos os momentos que passava acordado. Mas recomeçara a pensar racionalmente. Se queria arranjar maneira de destruí-la, ia ter de pôr a cabeça em ordem. A vida dele assentara num novo objectivo.
Deixara de fantasiar a respeito da morte dela e começara a planeá-la.

Mikael Blomkvist passou a menos de dois metros do advogado Nils Bjurman quando, transportando dois escaldantes copos de café latte, regressou, a ziguezaguear por entre as mesas do Café Hedon, à que ele e a directora editorial Erika Berger ocupavam. Nem ele nem Erika tinham alguma vez ouvido falar de Nils Bjurman, pelo que nenhum dos dois reparou no advogado.
Erika franziu o sobrolho e afastou um cinzeiro, para arranjar espaço para os copos de café. Mikael pendurou o casaco nas costas da cadeira, puxou o cinzeiro para o seu lado da mesa e acendeu um cigarro. Erika, que detestava o fumo do tabaco, lançou-lhe um olhar furioso. Ele voltou a cabeça, para soprar o fumo para o lado.
- Pensava que tinhas deixado de fumar.

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- Uma recaída temporária.
- Vou deixar de fazer amor com tipos que cheirem a tabaco - disse ela, sorrindo docemente.
- Não há problema. Não faltam por aí raparigas menos esquisitas - respondeu ele, devolvendo o sorriso.
Erika ergueu os olhos para o tecto.
- Então, qual é o problema? Fiquei de encontrar-me com a Char-lie no teatro, daqui a vinte minutos.
Charlie era Charlotta Rosenberg, uma amiga de infância.
- A nova estagiária - respondeu ele. - Não me incomoda que seja filha de uma das tuas amigas, mas ainda lhe faltam oito semanas de estágio na redacção, e não creio que consiga aguentá-la tanto tempo.
- Já tinha reparado nos olhares provocantes que ela te lança. Naturalmente, espero que te portes como um cavalheiro.
- Erika, a rapariga tem dezassete anos e dez de idade mental. E olha que estou a pecar por excesso.
- Está impressionada, é só isso. Provavelmente, um ligeiro deslumbramento. Ao fim e ao cabo, és um herói.
- Ontem à noite, às dez e meia, tocou-me à campainha. Tinha uma garrafa de vinho e queria subir.
- Ups - disse Erika.
- Ups é a palavra certa. Se eu fosse vinte anos mais novo, talvez não tivesse hesitado. Mas vou fazer quarenta e cinco um destes dias.
- Nem me lembres. Temos a mesma idade.
Mikael Blomkvist tinha, evidentemente, consciência de que o caso Wennerstrõm lhe conferira uma certa notoriedade. Ao longo daquele último ano recebera convites para os lugares, festas e eventos mais inverosímeis. Era recebido com beijinhos no ar por todo o género de pessoas a quem antes mal apertava a mão. Não se tratava essencialmente de gente dos media - esses conhecia-os a todos, e havia já muito tempo que se dava bem com uns e mal com outros -, mas das chamadas figuras culturais e celebridades da lista B que queriam dar a ideia de serem seus amigos íntimos. Estava na moda ter Mikael Blomkvist como convidado para um almoço ou um jantar privado.

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"Gostava imenso, mas infelizmente já estou comprometido", começava a ser a sua resposta habitual.
Um dos inconvenientes do estatuto de estrela era a vaga cada vez mais desenfreada de boatos. Um conhecido telefonara-lhe, preocupado, a perguntar se estava bem. Razão da pergunta: ouvira um rumor a respeito de ele ter sido visto numa clínica de desintoxicação. Na realidade, o seu consumo total de drogas, desde a adolescência, resumia-se a meia dúzia de charros e uma experiência com cocaína, na companhia da vocalista de uma banda de rock holandesa, havia mais de 15 anos. Quanto a bebida, só se embebedava a sério em jantares e festas particulares. Num bar, raramente ia além de uma caneca de cerveja, ficando-se a maior parte das vezes por uma imperial. Em casa, tinha vodca e algumas garrafas de whisky de malte escocês, tudo ofertas. Só muito de longe em longe lhes tocava.
Mikael era solteiro. O facto de ter tido várias relações ocasionais era conhecido dentro e fora do seu círculo de amigos, e agora dava azo a mais boatos. A sua longa ligação com Erika Berger era objecto de frequentes especulações. Ultimamente, dizia-se que se tornara um conquistador inveterado e estava a aproveitar a recém-adquirida celebridade para levar para a cama toda a clientela feminina dos locais de diversão nocturna de Estocolmo. Um jornalista que mal conhecia chegara inclusivamente a sugerir-lhe que procurasse ajuda médica para o seu problema sexual.
Era verdade que tivera muitas relações passageiras, por sinal, até mais do que uma em simultâneo. Sabia que era razoavelmente bem-parecido, mas nunca se considerara excepcionalmente atraente, apesar de lhe terem muitas vezes dito que tinha qualquer coisa que fazia as mulheres interessarem-se por ele. Erika explicara-lhe que irradiava autoconfiança e segurança, e tinha um jeito especial para fazer as mulheres sentirem-se à vontade. Ir para a cama com ele não era ameaçador nem complicado, mas eroticamente agradável. O que, na opinião do próprio Mikael, era como devia ser.
As suas melhores relações sempre tinham sido com mulheres que conhecia bem e de quem gostava muito, de modo que não fora por

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acaso que começara um caso com Erika Berger vinte anos antes, quando ela era uma jovem jornalista.
A sua actual notoriedade, no entanto, aumentara o interesse das mulheres por ele a um ponto que começara a achar bizarro. E o mais surpreendente eram as jovens, mesmo muito jovens, que se atiravam impulsivamente a ele nas circunstâncias mais inesperadas.
Mikael não era, porém, particular apreciador de adolescentes, apesar das suas minissaias muito minis e dos corpos perfeitos. Quando era jovem, as suas amigas eram quase sempre mais velhas - por vezes, consideravelmente mais velhas - e mais experientes. Com o tempo, a diferença de idades tendera a nivelar-se. Lisbeth Salander fora, decididamente, um passo na direcção contrária.
E era essa a razão daquele encontro combinado à pressa com Erika.
A Millennium aceitara proporcionar um estágio a uma recém-graduada de um curso profissional de jornalismo, como favor a uma das amigas de Erika Berger. Não era caso único: todos os anos a revista recebia vários estagiários. Mikael cumprimentava delicadamente a rapariga, mas não tardara em aperceber-se de que ela não tinha mais do que um muito vago interesse em jornalismo para lá de "querer ser vista na televisão" e - desconfiava ele - do facto de ser "bem" trabalhar na Millennium.
A rapariga não perdia uma oportunidade de estabelecer contacto físico com ele. Mikael fingia não se aperceber dos descarados avanços dela, o que só servia para a incitar a redobrar esforços. Com toda a franqueza, estava a tornar-se cansativo.
- Imagine-se, Mikael Blomkvist vítima de assédio sexual no trabalho! - exclamou Erika, com uma gargalhada.
- Ricky, isto é uma maçada. Não quero ofender nem embaraçar a miúda, mas ela é tão subtil como uma égua no cio. Tremo só de pensar no que poderá fazer a seguir.
- Mikael, a rapariga tem dezassete anos e as hormonas em polvorosa. Está apaixonada por ti e é demasiado nova para saber como expressar-se.

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- Estás enganada. Sabe perfeitamente como expressar-se. Há qualquer coisa de retorcido no comportamento dela, e começa a ficar irritada por eu não morder o anzol. Do que menos preciso é de uma nova vaga de rumores a dizer que sou um filho da mãe de um velho libidinoso que anda à procura de carne fresca.
- Okay, mas deixa-me ver se percebi bem o problema. Ela tocou-te à campainha ontem à noite. Foi só isso?
- Com uma garrafa de vinho. Disse que tinha estado numa festa em casa de uns amigos ali perto e quis convencer-me de que fora por puro acaso que dera por si no meu prédio.
- O que foi que lhe disseste?
- Não lhe abri a porta, evidentemente. Disse-lhe que tinha aparecido em má altura, que estava com uma amiga.
- E como reagiu ela a isso?
- Ficou chateada, mas foi-se embora.
- O que é que queres que faça?
- Tira-a de cima de mim. Estou a pensar em ter uma conversa muito séria com a fulana, na segunda-feira. Ou ganha juízo, ou corro com ela da redacção.
Erika pensou por um instante.
- Deixa-me falar com ela - disse, por fim. - A miúda anda à procura de um namorado, não de um amante.
- Não sei do que é que ela anda à procura, mas...
- Mikael, eu já passei pelo que ela está a passar. Deixa-me falar com ela.

Como qualquer pessoa que tivesse visto televisão ou lido um jornal no decurso daquele ano, Nils Bjurman já ouvira falar de Mikael Blomkvist. Mas não o reconheceu, ali no Café Hedon, e, de todos os modos, não fazia ideia de que pudesse haver uma ligação entre Lis-beth Salander e a Millennium.
Além disso, estava demasiado absorto nos seus próprios pensamentos para dar atenção ao que o rodeava.
Desde que recuperara da paralisia mental que o tolhera, não parava de descrever círculos à volta do mesmo problema.

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Lisbeth Salander tinha em seu poder um vídeo que gravara com uma câmara escondida e que mostrava o que ele fizera. Obrigara-o a vê-lo. Não havia ali lugar para interpretações benevolentes. Se chegasse à Agência de Tutoria, ou, não o permitisse Deus, fosse parar às mãos dos media, seria o fim da sua carreira, da sua liberdade e da sua vida. Sabia qual era a pena para violação agravada, exploração de uma pessoa em situação de dependência, maus tratos e maus tratos agravados; pelos seus cálculos, apanharia, no mínimo, seis anos de prisão. Um procurador mais zeloso poderia até usar uma das partes do vídeo como base para uma acusação de tentativa de assassínio.
Pouco faltara para ele a asfixiar quando, na sua excitação, lhe tapara a cara com uma almofada. Só lamentava não ter acabado o trabalho.
Não aceitariam que ela estivera aquele tempo todo a fazer um jogo. Tinha-o provocado com aqueles olhinhos de menina, seduzira-o com um corpo que parecia o de uma garota de doze anos. Fora ela que o levara a violá-la. Nunca perceberiam que tudo aquilo não passara de teatro. Ela tinha planeado. ..
A primeira coisa que ia ter de fazer era apoderar-se do vídeo e certificar-se de que não havia cópias. Era esse o cerne do problema.
Não lhe restava a mínima dúvida de que uma cabra como Lisbeth Salander havia de ter feito numerosos inimigos ao longo dos anos. E aí, ele, Nils Bjurman, tinha uma vantagem. Ao contrário de qualquer outra pessoa que tivesse tentado ou pudesse vir a tentar apanhá-la, tinha acesso a todos os registos médicos, aos relatórios da Assistência Social e às avaliações psiquiátricas. Era uma das poucas pessoas em toda a Suécia que lhe conhecia os segredos.
O processo individual de que a Agência lhe entregara uma cópia quando ele aceitara ser tutor da rapariga tinha umas míseras 15 páginas, que se limitavam a dar uma imagem da vida adulta dela e incluíam as avaliações feitas pelos psiquiatras nomeados pelo tribunal, a decisão judicial de colocá-la sob tutoria e um resumo dos saldos bancários do ano anterior.
Tinha lido aquele processo vezes sem conta. Começara então a procurar sistematicamente informações sobre a vida de Lisbeth Salander.

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Como advogado, estava habituado a extrair informação dos registos das autoridades públicas. Como tutor dela, tinha a possibilidade de penetrar as camadas de confidencialidade que envolviam os registos médicos. Podia conseguir qualquer documento que quisesse relacionado com Lisbeth Salander.
Mesmo assim, demorara meses a montar, pormenor a pormenor, um retrato da vida dela, desde os relatórios da escola primária aos relatórios das assistentes sociais, passando pelos relatórios da polícia e transcrições de decisões judiciais. Discutira o estado dela com o Dr. Jesper H. Lõderman, o psiquiatra que, quando Lisbeth fizera 18 anos, recomendara que fosse entregue a uma instituição. Lõderman fizera-lhe um resumo do caso. Tinham sido todos muito prestáveis. Uma assistente social chegara a elogiá-lo por mostrar tanta determinação em conhecer todos os aspectos da vida de Lisbeth Salander.
Descobrira uma autêntica mina de ouro de informações sob a forma de dois blocos de notas deixados a apanhar pó dentro de uma caixa no arquivo da Agência de Tutoria. Tinham pertencido ao seu antecessor, o advogado Holger Palmgren, que, aparentemente, acabara por conhecer Lisbeth Salander tão bem ou melhor do que ninguém. Palmgren tinha, conscienciosa e pontualmente, apresentado o seu relatório à Agência, ano após ano, e Bjurman supunha que, muito provavelmente, Lisbeth não sabia que também tomara meticulosas notas para si mesmo. Estes apontamentos tinham ido parar à Agência de Tutoria, onde, tudo o indicava, ninguém os tinha lido desde que ele sofrera um AVC, havia dois anos.
Tinha os originais, e não havia registo de ter sido feita qualquer cópia. Perfeito.
O retrato que Palmgren fazia de Lisbeth Salander era completamente diferente do que podia ser deduzido do relatório da Agência. Bjurman pudera seguir o laborioso trajecto de uma adolescente rebelde que se transformara em jovem adulta e conseguira um emprego na Milton Security - um emprego que ficara a dever à interferência pessoal de Palmgren. Ficara também a saber, por aquelas notas, que Lisbeth não era de modo algum uma atrasada mental que fazia fotocópias e café. Pelo contrário, tinha um trabalho a sério, fazendo

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investigação por conta de Dragan Armanskij, director executivo da Milton. Palmgren e Armanskij conheciam-se obviamente bem e, de longe em longe, trocavam informações sobre a sua protegida.
Lisbeth Salander parecia ter tido apenas dois amigos em toda a sua vida, e ambos a consideravam como sua protegida. Palmgren tinha, entretanto, saído de cena. Armanskij continuava presente, e podia revelar-se uma ameaça. Bjurman decidiu manter-se afastado dele.
Os blocos de notas vinham explicar muita coisa. Bjurman compreendeu como conseguira Lisbeth descobrir tanto a respeito dele. Continuava a não ser capaz de explicar, por mais que se esforçasse, como soubera ela da sua visita à clínica francesa, mas muito do mistério que a rodeava tinha-se dissipado. Lisbeth ganhava a vida a escavar na vida de outras pessoas. Bjurman tomara imediatamente algumas precauções na sua própria investigação e decidira que, tendo Lisbeth acesso ao apartamento dele, não seria boa ideia conservar lá quaisquer papéis relacionados com o caso. Reunira toda a documentação e enchera uma caixa de cartão que levara para a sua cabana de Verão perto de Stallarholmen, onde passava cada vez mais tempo em solitária ruminação.
Quanto mais lia a respeito de Lisbeth Salander, mais se convencia de que era uma doente mental. Estremeceu ao recordar como ela o algemara à cama. Tivera-o completamente à sua mercê, naquele momento, e não duvidava de que cumpriria a ameaça de matá-lo, se ele lhe desse motivos para isso.
Não tinha qualquer espécie de inibições sociais, concluía um dos relatórios. Pois bem, a conclusão dele ia ainda'mais longe: "Era uma doente, uma assassina, uma psicopata, uma louca perigosa. Uma granada perdida. Uma puta."
Os blocos de notas de Palmgren tinham-lhe proporcionado a última chave. Em diversas ocasiões, o seu antecessor registara, em estilo de diário, conversas muito pessoais que tivera com Lisbeth. O velho maluco. Em duas dessas conversas usava a expressão "quando Todo

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o Mal acontecera". Presumivelmente, fora buscar as palavras directamente a Lisbeth, mas não era claro a que acontecimento se referiam.
"Todo o Mal", escrevera Bjurman numa folha de papel. Os anos com famílias de acolhimento? Algum ataque em especial? A explicação tinha de estar algures na documentação a que já tivera acesso.
Pegara na avaliação psiquiátrica de Lisbeth Salander quando tinha 18 anos e lera-a de uma ponta à outra pela quinta ou sexta vez. Fora então que se apercebera de que havia forçosamente uma falha naquilo que sabia.
Tinha excertos das observações dos professores da escola primária, uma declaração ajuramentada segundo a qual a mãe de Lisbeth nunca pudera cuidar dela, relatórios de várias famílias de acolhimento durante os anos de adolescência.
Alguma coisa provocara a loucura quando ela tinha 12 anos.
E havia outras lacunas na biografia de Lisbeth Salander.
Descobrira, com enorme surpresa, que havia uma irmã gémea que não era mencionada no material que já conhecia. Meu Deus, são duas. Mas não conseguira encontrar qualquer referência ao que acontecera a essa irmã.
Não se sabia quem era o pai e não havia qualquer explicação do motivo por que a mãe nunca pudera cuidar dela. Bjurman supusera que tinha adoecido e que fora em resultado disso que todo o processo começara, incluindo a passagem pela clínica de pedopsiquiatria. Agora, porém, tinha a certeza de que alguma coisa acontecera quando Lisbeth tinha 12 ou 13 anos. Todo o Mal. Um trauma qualquer. Mas não havia, nas notas de Palmgren, qualquer indicação a respeito do que "Todo o Mal" pudesse ter sido.
Na avaliação psiquiátrica encontrara finalmente referência a um anexo que faltava: o número de um relatório da polícia datado de 12 de Março de 1991- Estava anotado à mão, na margem da cópia que obtivera no arquivo da Assistência Social. Pedira para ver o relatório, e fora-lhe dito que estava classificado como "SECRETO por ordem de Sua Alteza Real", mas que podia apresentar o pedido ao serviço pertinente.
Bjurman ficara espantado. O facto de um relatório policial referente a uma miúda de 12 anos ser considerado material classificado

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não tinha, em si mesmo, nada de surpreendente: podia haver dúzias de razões para a protecção de privacidade. Mas ele era o tutor de Lisbeth Salander e tinha o direito de consultar qualquer documento que dissesse respeito à sua pupila. O que não compreendia era o porquê da necessidade de apresentar um requerimento ao governo para ter acesso ao relatório.
Fizera o requerimento. Dois meses mais tarde, fora informado de que tinha sido indeferido. Que poderia haver num relatório policial com quase 15 anos a respeito de uma rapariga tão nova que fizesse dele um caso de defesa nacional? Que possível ameaça poderia representar para o Governo sueco?
Voltara aos apontamentos de Palmgren, numa tentativa de perceber o que teria sido aquela história de "Todo o Mal". Mas não encontrara a mais pequena pista. O assunto fora com certeza discutido entre Palmgren e Lisbeth, mas nunca registado por escrito. A referência a "Todo o Mal" só aparecia quase no fim do segundo bloco de notas. Talvez Palmgren não tivesse tido tempo para anotar as suas próprias conclusões sobre aquela, aparentemente crucial, série de acontecimentos antes de ter a trombose.
Palmgren fora curador de Lisbeth Salander desde que ela tinha 13 anos e seu tutor a partir do dia em que fizera 18. O que significava que entrara na história pouco depois de "Todo o Mal" ter acontecido e Lisbeth ter sido internada na clínica pedopsiquiátrica. O mais certo era ter sabido do que se tratava.
Bjurman voltara ao arquivo da Agência de Tutoria, dessa vez para procurar a descrição pormenorizada da missão de Palmgren, tal como fora definida pela Assistência Social. À primeira vista, o documento era uma decepção: duas páginas de informação geral. A mãe de Lisbeth Salander não estava em condições de criar a filha; as duas irmãs tinham sido separadas; Camilla Salander fora colocada, através da Assistência Social, numa família de acolhimento; Lisbeth Salander fora internada na Clínica Pedopsiquiátrica Sankt Stefan. Não tinha sido considerada qualquer alternativa.
Porquê? Apenas uma frase enigmática: "Considerando os acontecimentos de 3/12/91, os Serviços de Assistência Social determinaram..."

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Seguia-se nova referência ao relatório policial classificado como secreto. Mas com um novo pormenor: o nome do polícia que o redigira.
Bjurman ficara a olhar para aquele nome, estupefacto. Conhecia-o. Conhecia-o até muito bem, e aquela descoberta lançava uma nova luz sobre todo o caso. Mesmo assim, precisara de mais dois meses para conseguir o relatório, recorrendo, desta vez, a métodos muito diferentes. O documento consistia de 47 páginas A4, mais cerca de uma dúzia de páginas com notas acrescentadas ao longo de um período de seis anos. E, finalmente, as fotografias. E o nome.
Meu Deus... não épossível.
Havia outra pessoa que tinha razões para odiar Lisbeth Salander tão intensamente como ele.
Bjurman não estava sozinho.
Tinha um aliado, o mais improvável aliado que poderia imaginar.
Nils Bjurman foi arrancado ao seu devaneio por uma sombra que se projectou sobre a mesa do Café Hedon. Ergueu os olhos e viu um homem loiro, um... gigante, era a única palavra que servia para descrevê-lo. Encolheu-se instintivamente durante uma fracção de segundo antes de recuperar a compostura. Arqueou inquisitivamente uma sobrancelha.
O homem que olhava para ele tinha mais de dois metros de altura e era excepcionalmente bem constituído. Um adepto da musculação, sem dúvida. Bjurman não viu o mais pequeno vestígio de gordura ou de flacidez. Usava os cabelos loiros quase rapados dos lados e com uma curta e eriçada crista em cima. Tinha um rosto oval, estranhamente gentil, quase infantil. Os olhos azuis, frios como gelo, não eram, porém, nem remotamente gentis. Vestia um casaco de couro preto que lhe chegava quase aos joelhos, camisa azul, gravata e calças pretas. A última coisa em que Bjurman reparou foi nas mãos. Se todo ele era grande, as mãos eram enormes.
- Doutor Bjurman?
Falava com um sotaque europeu que Bjurman não conseguiu identificar, mas a voz era tão aguda que o advogado teve de reprimir

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um sorriso. Com um esforço, manteve a expressão neutra e assentiu com a cabeça.
- Recebemos a sua carta.
- Quem é você? Queria falar...
O homem das mãos enormes já estava sentado em frente dele, e interrompeu-o.
- É comigo que vai ter de falar. Diga-me o que quer. Bjurman hesitou. Detestava de sobremaneira a ideia de pôr-se à
mercê de um desconhecido, mas era preciso. Recordou a si mesmo que não estava sozinho no seu ódio a Lisbeth Salander. Tratava-se de recrutar aliados. Falando em voz baixa, explicou o que queria.

CAPÍTULO 3

SEXTA-FEIRA, 17 DE DEZEMBRO - SÁBADO 18 DE DEZEMBRO

LISBETH Salander acordou às sete da manhã, tomou um duche e desceu à recepção para perguntar a Freddy McBain se havia um beach bugy que pudesse alugar. Dez minutos mais tarde, tinha pagado a caução, ajustado o assento e o retrovisor, testado a ignição e verificado que o depósito estava cheio. Dirigiu-se ao bar e pediu um caffé latte e uma sanduíche de queijo para o pequeno-almoço, e uma garrafa de água mineral para levar. Durante o pequeno-almoço entreteve-se a rabiscar num guardanapo de papel e a remoer o teorema de Pierre de Fermat: x elevado a três mais y elevado a três igual a z elevado a três.
Passava pouco das oito quando o Dr. Forbes entrou. Recém-barbeado, de fato escuro, camisa branca e gravata azul. Pediu ovos, torradas, sumo de laranja e café. Às oito e meia, pôs-se de pé, saiu e enfiou-se no táxi que o esperava.
Lisbeth seguiu-o a uma distância razoável. Forbes largou o táxi junto ao Seascape, no início da Carénage, e começou a passear lentamente à beira da água. Lisbeth continuou mais algumas dezenas de metros, estacionou o bugy mais ou menos a meio do passeio do cais e esperou pacientemente que ele passasse para continuar a segui-lo.
À uma da tarde, estava encharcada em suor e tinha os pés inchados. Havia quatro horas que caminhava, subindo e descendo as ruas de St. Georges. Em passo de passeio, mas sem paragens, e começava a sentir nos músculos das pernas o esforço imposto pelas íngremes ladeiras da cidade. Estava espantada com a resistência de Forbes. Bebeu a água que lhe restava na garrafa, e preparava-se para desistir do projecto quando, de repente, ele se encaminhou para o Turtleback. Aguardou

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dez minutos antes de entrar também no restaurante e sentar-se na esplanada. Ocuparam ambos os mesmos lugares que no dia anterior, e, tal como então tinha feito, ele bebeu Coca-Cola e olhou para as águas do porto.
Forbes era uma das raríssimas pessoas em Granada que usavam fato e gravata. O calor parecia não o incomodar.
Às três da tarde, arrancou Lisbeth aos seus pensamentos pagando e saindo do restaurante. Caminhou sem pressas ao longo da Carénage e apanhou um dos mini-autocarros que faziam a ligação com Grand Anse.
Lisbeth estacionou diante do Keys Hotel cinco minutos antes de o mini-autocarro o deixar à porta. Foi para o quarto, encheu a banheira de água fria e enfiou-se nela, de testa pensativamente franzida.
O exercício da manhã - ainda lhe doíam os pés - deixara-lhe uma mensagem muito clara. Todos os dias, Forbes saía do hotel vestido para a luta, com a sua pasta de couro castanho, e passava o dia sem fazer absolutamente nada excepto matar o tempo. Fosse o que fosse que estivesse a fazer em Granada, não era com certeza a planear a construção de uma nova escola, apesar de querer dar a impressão de que se encontrava na ilha para tratar de negócios.
Para quê todo este teatro?
A única pessoa a quem podia estar interessado em esconder qualquer coisa era a mulher, que presumivelmente acreditava que ele passava os dias ocupadíssimo. Mas porquê? Seria possível que o negócio tivesse ido pelo cano e o orgulho o impedisse de admiti-lo? Ou teria a visita a Granada um objectivo completamente diferente? Estaria à espera de alguma coisa? Ou de alguém?
Abriu o e-mail. Tinha quatro mensagens. A primeira era de Peste e fora enviada logo uma hora depois de ela lhe ter escrito. Estava encriptada e perguntava: "Estás mesmo viva?" Peste nunca fora do género de escrever longos e-mails carregados de sentimento. E, por pensar nisso, ela também não.
Duas outras tinham chegado por volta das duas da manhã. Uma era de Peste, também encriptada, a dizer-lhe que um conhecido da Internet, que assinava Bilbo e vivia precisamente no Texas, ia pegar

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no assunto. Peste acrescentava o endereço e-mail de Bilbo e a respectiva chave PGP. Minutos mais tarde, Bilbo enviara uma mensagem, de um endereço hotmail. A mensagem dizia apenas que enviaria informações sobre o Dr. Forbes e a mulher nas próximas vinte e quatro horas.
A quarta mensagem era também de Bilbo, enviada ao fim da tarde. Continha um NIB encriptado e um endereço ftp. Lisbeth abriu o URL e encontrou um ficheiro Zip com 390 KB, que descarregou e guardou. Era uma pasta que continha cinco documentos Word e quatro fotos de baixa resolução. Duas eram do Dr. Forbes, outra fora tirada na estreia de uma peça de teatro e mostrava Forbes com a mulher, e a quarta mostrava-o no púlpito de uma igreja.
O primeiro documento tinha 11 páginas de texto e era o relatório de Bilbo. O segundo consistia em 84 páginas de texto descarregadas da Internet. Os dois seguintes eram recortes do Austin American-Statesman, digitalizados em OCR, o último era um resumo sobre a congregação a que o Dr. Forbes pertencia, a Igreja Presbiteriana de Austin South.
Além de saber o Levítico de cor - no ano anterior tivera ampla ocasião de interessar-se pelos castigos bíblicos -, os conhecimentos de Lisbeth em matéria de história religiosa eram modestos. Tinha uma vaga noção das diferenças entre as igrejas judaicas, presbiterianas e católicas e sabia que as judaicas se chamavam sinagogas. Por um momento, receou ter de mergulhar nos pormenores religiosos. Mas, pensando melhor, a verdade era que se estava nas tintas para o tipo de congregação a que o Dr. Forbes pertencia.
O Dr. Richard Forbes, também conhecido como reverendo Ri-chard Forbes, tinha 42 anos. Segundo a homepage da Igreja Presbiteriana de Austin South, a congregação empregava sete pessoas. O Rev. Duncan Clegg ocupava o primeiro lugar da lista. A foto mostrava um homem bem constituído, com uma basta cabeleira grisalha e uma bem cuidada barba também grisalha.
Forbes era o terceiro da lista, responsável pelas questões ligadas ao ensino. A seguir ao nome estava escrito, entre parêntesis, a designação "Holy Water Foundation".
Lisbeth leu a introdução à declaração de princípios da Igreja:

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Através da oração e da acção de graças, serviremos o povo de Austin South oferecendo a estabilidade, a teologia e a ideologia de esperança tal como são defendidas pela Igreja Presbiteriana da América. Como servidores de Cristo, oferecemos um refúgio aos necessitados e a promessa de reconciliação com Deus através da oração e do sacramento do baptismo. Rejubilemos no amor a Deus. O nosso dever é derrubar as barreiras que separam as pessoas e eliminar os obstáculos à compreensão da mensagem de amor a Deus.

Por baixo da introdução aparecia o número da conta bancária da Igreja e um apelo aos crentes para que manifestassem de forma tangível o seu amor a Deus.
Pela leitura do resumo biográfico fornecido por Bilbo, Lisbeth ficou a saber que Forbes nascera em Pine Bluff, no Nevada, e fora agricultor, homem de negócios, administrador escolar, correspondente local de um jornal do Novo México e manager de uma banda de rock cristã antes de, aos 31 anos, aderir à Igreja Presbiteriana de Austin South. Era contabilista diplomado e também estudara arqueologia. Bilbo não conseguira, no entanto, descobrir qualquer suporte credível para o título de doutor.
Fora no seio da Igreja que conhecera Geraldine Knight, única filha do rancheiro William F. Knight, também membro fundador da congregação. Tinham casado em 1997 e, a partir daí, a sua carreira arrancara decididamente. Tornara-se director da Santa Maria Foundation, cujo objectivo era "investir os fundos de Deus em projectos educacionais para os necessitados".
Forbes tinha sido preso duas vezes. Com 25 anos, em 1987, fora acusado de ofensas corporais agravadas na sequência de um acidente de viação. Fora absolvido em tribunal. Tanto quanto Lisbeth podia dizer pelos recortes de imprensa, estava de facto inocente. Em 1995, fora acusado de desviar dinheiro da banda de rock cristã que representava. Também dessa vez fora absolvido.
Em Austin, tornara-se uma figura pública proeminente e membro do Conselho Municipal para o Ensino. Era membro do Partido Democrata, participava activamente em obras de caridade e angariava fundos para financiar a educação de crianças oriundas de famílias

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menos afortunadas. A Igreja Presbiteriana de Austin South concentrava a sua acção na comunidade de língua espanhola.
Em 1991, tinham sido levantadas contra ele suspeitas de irregula-ridades financeiras no seu trabalho na Santa Maria Foundation. Um artigo de jornal acusara-o de ter aplicado em fundos de investimento mais activos da fundação do que os estatutos permitiam. As alegações tinham sido refutadas pela Igreja e o Rev. Clegg mantivera-se firme ao lado de Forbes durante toda a controvérsia. Não chegara a ser formulada qualquer acusação e uma auditoria nada descobrira de anormal.
Lisbeth estudou o resumo que Bilbo fizera das finanças pessoais de Forbes. Tinha um rendimento anual de 60 mil dólares, o que era considerado um salário decente, mas não tinha quaisquer activos. Geraldine Forbes era a responsável pela estabilidade financeira do casal. Com a morte do pai, em 2002, vira-se única herdeira de uma fortuna de 40 milhões de dólares. Não tinham filhos.
Forbes dependia, portanto, da mulher em matéria de dinheiro. Lisbeth pensou que era uma posição particularmente incómoda para quem tinha o hábito de bater na mulher.
Entrou na Internet e enviou uma mensagem encriptada a Bilbo, a agradecer o relatório, e, em seguida, transferiu os 500 dólares para a conta dele.
Foi para a varanda e apoiou-se à balaustrada. O sol estava a pôr-se. Uma brisa agitava as copas das palmeiras ao longo do paredão da praia. Matilda começava a estender os dedos na direcção de Granada. Lisbeth seguiu o conselho de Ella Carmichael e enfiou o computador, o livro Dimensions in Mathematics, o estojo de artigos de higiene pessoal e uma muda de roupa na sacola de lona preta, que pousou ao lado da cama. Feito isto, desceu até ao bar e pediu um prato de peixe e uma garrafa de Carib para o jantar.
O único acontecimento interessante deu-se quando o Dr. Forbes, que tinha mudado de roupa e vestia agora um pólo claro, calções e ténis, se aproximou do bar e interrogou Ella sobre as movimentações de Matilda. Não parecia particularmente preocupado. Usava um fio de ouro com uma cruz ao pescoço e tinha um ar vigoroso, atraente, mesmo.

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Lisbeth estava esgotada depois do seu infrutífero deambular pelas ruas de St. Georges. Deu um curto passeio depois do jantar, mas o vento soprava forte e a temperatura descera acentuadamente. Voltou ao quarto e, às nove horas, já estava na cama. O vento sacudia as portadas das janelas. Tivera a intenção de ler um pouco, mas adormeceu quase imediatamente.
Foi acordada pelo barulho de qualquer coisa a bater. Olhou para o relógio: onze e um quarto. Saltou da cama e abriu a janela da varanda. As rajadas de vento empurraram-na para dentro. Agarrou-se às ombreiras da porta, avançou cautelosamente um passo e olhou em redor.
Algumas lâmpadas penduradas à volta da piscina balouçavam loucamente, criando um dramático espectáculo de sombras no jardim. Reparou que havia vários hóspedes do hotel reunidos junto à abertura do muro circundante, a olhar para a praia. Outros tinham-se agrupado perto do bar. Viu, a norte, as luzes de St. Georges. Não chovia, apesar de o céu estar carregado de nuvens. Na escuridão, não conseguia ver o mar, mas as ondas rugiam muito mais alto do que era costume. A temperatura descera ainda mais. Pela primeira vez desde que chegara a Granada, tiritou de frio.
Ainda estava na varanda quando ouviu alguém bater à porta. Enrolou um lençol à volta do corpo e foi abrir. Freddy McBain tinha uma expressão resoluta.
- Peço desculpa por incomodá-la, mas parece que temos uma tempestade.
- Matilda.
- Matilda - assentiu McBain. - Atingiu Tobago ao princípio da noite, e temos notícia de estragos substanciais.
Lisbeth reviu os seus conhecimentos de geografia e meteorologia. Trindade e Tobago ficavam a cerca de 200 quilómetros a sudoeste de Granada. Uma tempestade tropical podia ter um raio de quase cem quilómetros e deslocar-se a uma velocidade de 30 ou 40 quilómetros por hora. O que significava que Matilda podia estar a bater à porta

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de Granada de um momento para o outro. Tudo dependia da direcção que seguisse.
- Não há perigo imediato - continuou McBain -, mas não vamos correr riscos. Quero que reúna os seus objectos de valor num saco e desça até ao vestíbulo. O hotel fornecerá café e sanduíches.
Lisbeth lavou a cara, para acordar, enfiou uns jeans, uns sapatos e uma camisa de flanela, e pegou na sacola de lona. Antes de sair do quarto, abriu a porta da casa de banho e acendeu a luz. O lagarto verde não estava lá; devia ter-se metido num buraco qualquer. Bicho esperto.
No bar, foi sentar-se no seu lugar do costume. Ella Carmichael orientava um grupo de empregados que enchiam garrafas-termo com bebidas quentes. Pouco depois, aproximou-se do canto de Lisbeth.
- Olá. Está com ar de quem acaba de acordar.
- Dormi um pouco. O que é que acontece agora?
- Esperamos. Temos tempestade no mar e recebemos um alerta de furacão vindo de Trindade. Se as coisas piorarem e o Matilda vier para estas bandas, vamos para a cave. Quer dar uma ajuda?
- O que é que posso fazer?
- Temos no vestíbulo cento e sessenta mantas que é preciso levar para baixo. E há um monte de coisas que têm de ser guardadas.
Lisbeth ajudou a levar as mantas para a cave e a trazer do terraço da piscina para o vestíbulo floreiras, cadeiras, mesas e outras coisas que não estavam presas ao chão. Quando Ella ficou satisfeita e lhe disse que era o suficiente, foi até à abertura do muro que dava para a praia e avançou alguns passos na escuridão. O mar rugia ameaçadoramente, e o vento puxava-a com tanta força que teve de fazer um esforço para se manter de pé. As palmeiras ao longo do muro balouçavam numa dança furiosa.
Voltou para dentro, sentou-se ao balcão e pediu um café latte. Já passava da meia-noite. O ambiente entre os hóspedes e o pessoal era de nervosismo. As pessoas conversavam em voz baixa, olhando de vez em quando para o horizonte, à espera. Havia 32 hóspedes e dez empregados no Keys Hotel. Lisbeth reparou em Geraldine Forbes sentada a uma mesa, perto da recepção. Parecia tensa e tinha um copo de bebida na mão. O marido não estava à vista.

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Lisbeth bebeu o seu café, e tinha recomeçado a remoer o teorema de Fermat quando McBain saiu do escritório e se deteve no meio do vestíbulo.
- A vossa atenção, por favor. Fui informado de que uma tempestade com intensidade de furacão acaba de atingir Petit Martinique. Sou obrigado a pedir a todos que desçam imediatamente à cave.
McBain ignorou as muitas perguntas e encaminhou os seus hóspedes para as escadas da cave, por detrás do balcão da recepção. Petit Martinique, uma pequena ilha que pertencia a Granada, ficava a poucas milhas marítimas a norte da ilha principal. Lisbeth olhou para Ella Carmichael e apurou o ouvido quando ela se aproximou de McBain.
- É muito mau?
- Não temos meio de saber: as linhas telefónicas caíram - respondeu ele, em voz baixa.
Lisbeth desceu à cave e pousou a sacola em cima de uma manta, num canto. Pensou por um instante, e então voltou a subir as escadas, contra a corrente que vinha do vestíbulo. Encontrou Ella e perguntou-lhe se havia mais alguma coisa que pudesse fazer para ajudar. Ella abanou a cabeça, com um ar preocupado.
- Este Matilda é um sacaninha. Vamos ter de esperar para ver o que acontece.
Lisbeth viu um grupo de cinco adultos e cerca de dez crianças entrar apressadamente no vestíbulo, vindo de fora. McBain ocupou-se deles e encaminhou-os para a entrada da cave.
Subitamente, sentiu-se invadir pelo medo.
- Suponho que por esta altura já toda a gente foi para as caves - disse, em voz baixa.
Ella estava a olhar para a família que descia as escadas.
- Infelizmente, a nossa é uma das poucas caves que existem em Grand Anse. Há-de aparecer mais gente a procurar refúgio aqui.
Lisbeth olhou vivamente para ela.
- E os outros, que vão fazer?
- Os que não têm caves? - Ella deixou escapar um risinho amargo. - Vão encolher-se em casa ou procurar abrigo num sítio qualquer. E confiar em Deus.

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Lisbeth voltou-se, atravessou o vestíbulo a correr e saiu porta fora.
George Bland.
Ouviu Ella chamá-la, mas não se deteve para explicar.
Ele vive numa merda de uma barraca que a primeira rajada vai atirar abaixo.
Quando chegou à estrada de St. George's, cambaleou sob a força do vento que a puxava e empurrava, e então começou a correr. Corria teimosamente contra o vento, inclinada para a frente, a tropeçar. Demorou quase dez minutos a fazer os 400 metros até à cabana. Não viu ninguém pelo caminho.
A chuva chegou sem aviso, como o jacto gelado de uma mangueira. Nesse preciso instante, Lisbeth virou na direcção da cabana de George e viu a luz do candeeiro de querosene a dançar na janela. Ficou instantaneamente encharcada e mal conseguia ver dois metros à frente do nariz. Bateu à porta com os punhos cerrados. George abriu-a, com uma expressão de espanto.
- Que estás aqui a fazer? - gritou ele, para se fazer ouvir acima do uivo do vento.
- Anda! Tens de vir para o hotel! Eles têm uma cave!
O rapaz parecia em choque. O vento fechou a porta com estrondo, e George demorou vários segundos a conseguir abri-la novamente. Lisbeth agarrou-o pela T-shirt e puxou-o para fora. Limpou-lhe a água da cara, e então pegou-lhe na mão e começou a correr. Ele correu ao lado dela.
Foram pela praia, o que significava menos cerca de cem metros do que pela estrada. Quando chegaram a meio caminho, Lisbeth apercebeu-se de que talvez tivesse sido um erro. Na praia, não tinham qualquer espécie de protecção. O vento e a chuva açoitavam-nos tão furiosamente que tiveram de parar várias vezes. O ar estava cheio de areia e de ramos. O barulho era horrível. Ao cabo do que lhe pareceu uma eternidade, avistou finalmente as paredes do hotel e apressou o passo. No preciso instante em que ia transpor a entrada e alcançar a segurança, olhou por cima do ombro para a praia. E deteve-se bruscamente.

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Acabava de ver, através da cortina de chuva, duas figuras a 50 metros de distância. George puxou-a pelo braço, para a arrastar para dentro. Ela largou-lhe a mão e apoiou-se ao muro, a tentar distinguir o que se passava junto à linha de água. Durante um ou dois segundos, a chuva ocultou-lhe as duas figuras, mas então um relâmpago incendiou o céu de uma ponta à outra.
Já sabia que eram Richard e Geraldine Forbes. Estavam mais ou menos no mesmo sítio onde vira Forbes andar de um lado para o outro, na noite anterior.
Quando o relâmpago seguinte iluminou a cena, Forbes parecia estar a arrastar a mulher, que se debatia.
As peças do quebra-cabeças encaixaram-se umas nas outras. A dependência económica. As acusações de irregularidades financeiras em Austin. As deambulações sem objectivo e as horas passadas no Tur-tleback.
Estava a planear matá-la. Quarenta milhões de dólares em cima da mesa. A tempestade é o álibi. Esta é a oportunidade perfeita.
Voltou-se e empurrou George para o outro lado da entrada. Olhou em redor e encontrou a desconjuntada cadeira de madeira onde o guarda da noite costumava sentar-se e que não fora levada para dentro. Bateu com ela contra o muro até a desmanchar e pegou numa das pernas. George gritou, horrorizado, ao vê-la correr para a praia.
As rajadas furiosas quase a atiravam ao chão, mas ela cerrava os dentes e continuava a avançar, passo a passo, enfrentando a tempestade. Tinha quase chegado junto do casal quando um novo relâmpago lhe mostrou Geraldine Forbes caída de joelhos à beira da água. O marido estava de pé junto dela, o braço erguido pronto para bater com o que parecia ser uma barra de ferro. Lisbeth viu o braço descer num arco em direcção à cabeça da mulher. Geraldine deixou de lutar.
Forbes nem sequer a viu chegar. Sentiu uma dor lancinante quando a perna da cadeira o atingiu na base da nuca, e caiu de bruços na areia.
Lisbeth inclinou-se e agarrou um braço de Geraldine. Enquanto o vento continuava a fustigá-las, virou o corpo de cara para cima.

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No mesmo instante, ficou com as mãos cobertas de sangue. Geraldine Forbes tinha um ferimento na cabeça. Era pesada como chumbo, e Lisbeth olhou desesperadamente em redor, perguntando a si mesma como ia conseguir arrastá-la até ao muro do hotel. Então, George apareceu a seu lado. Gritou qualquer coisa que Lisbeth não conseguiu perceber no meio do rugido da tempestade.
Olhou para Forbes. Estava de costas para ela, mas tinha-se posto de gatas. Pegou no braço esquerdo de Geraldine, passou-o por cima dos ombros e fez sinal a George para que fizesse o mesmo com o outro braço. Entre os dois, começaram a arrastar penosamente o corpo pela areia.
A meio caminho do hotel, Lisbeth estava completamente exausta, como se toda a força se lhe tivesse esvaído do corpo. O coração saltou-lhe no peito quando sentiu uma mão agarrar-lhe o ombro. Largou Geraldine, rodou sobre si mesma, disparou a perna para a frente e atingiu Forbes nos testículos. Ele cambaleou e caiu de joelhos. Lisbeth pontapeou-o na cara. Viu a expressão horrorizada de George. Deu-lhe meio segundo de atenção antes de voltar a pegar no braço de Geraldine e recomeçar a arrastá-la.
Passados alguns segundos, voltou a ver o hotel. Forbes avançava aos tropeções, dez passos atrás deles, mas cambaleava como um bêbedo, sacudido pelas rajadas de vento.
Um novo relâmpago rasgou a escuridão, e Lisbeth abriu muito os olhos, paralisada pelo terror.
Cem metros atrás de Forbes, no mar, viu o dedo de Deus.
Uma imagem gélida na súbita explosão de luz, um pilar negro como carvão que subia para o céu e desaparecia nas nuvens.
Matilda.
Não pode ser.
Um furacão... sim.
Um tornado... impossível.
Granada não é uma zona de tornados.
Um megatornado numa região onde não é suposto haver tornados.
Os tornados não se formam sobre a água.
Isto está cientificamente errado.

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Isto é algo único.
Veio para me levar.
Também George vira o tornado. Gritaram um ao outro, apressando-se mutuamente, incapazes de ouvir o que o outro dizia.
Vinte metros para o muro. Dez. Lisbeth tropeçou e caiu de joelhos. Cinco. Na entrada, olhou uma última vez por cima do ombro. Teve um vislumbre de Forbes no preciso instante em que era puxado para o mar, como se uma grande mão invisível o tivesse apanhado. Continuando a arrastar o corpo inanimado de Geraldine, atravessaram aos tombos o pátio das traseiras. Lisbeth ouvia, acima do rugido da tempestade, o estilhaçar dos vidros das janelas e o uivo agudo das chapas metálicas retorcidas. Uma tábua passou a voar a poucos centímetros da cara dela. No instante seguinte, sentiu uma dor quando qualquer coisa sólida lhe bateu nas costas. A violência do vento diminuiu quando entraram no vestíbulo.
Lisbeth obrigou George a deter-se e agarrou-lhe o colarinho da camisa. Puxou a cabeça dele para si e gritou-lhe ao ouvido:
- Encontrámo-la na praia. Não vimos o marido. Compreendeste?
Ele assentiu.
Arrastaram Geraldine Forbes até ao fundo das escadas da cave e Lisbeth deu um pontapé na porta. McBain abriu-a e ficou a olhar para eles. Então, puxou-os para dentro e voltou a fechar a porta.
No mesmo instante, o barulho da tempestade transformou-se de um rugido ensurdecedor numa espécie de rumorejar abafado, como o ribombar de um trovão distante. Lisbeth respirou fundo.
Ella Carmichael encheu uma caneca de café quente. Lisbeth sentia-se tão exausta que mal conseguia levantar o braço para lhe pegar. Estava sentada no chão, sem forças, encostada à parede. Alguém os embrulhara em mantas, a ela e a George. Estava encharcada até aos ossos e a sangrar abundantemente de um golpe abaixo do joelho. Tinha um rasgão com dez centímetros de comprimento na perna dos jeans, e não se lembrava de aquilo ter acontecido. Ficou a ver, meio aturdida, McBain e dois hóspedes do hotel enrolarem ligaduras

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à volta da cabeça de Geraldine Forbes. Apanhava uma palavra aqui e ali, e compreendeu que alguém do grupo era médico. Reparou que a cave estava apinhada. Além dos hóspedes do hotel, muita gente de fora tinha ido refugiar-se ali.
Um pouco mais tarde, McBain aproximou-se e acocorou-se junto dela.
- Não morre desta. Lisbeth não disse nada.
- Que aconteceu?
- Encontrámo-la caída na praia.
- Faltavam-me três pessoas quando contei os hóspedes, aqui na cave. A menina e o casal Forbes. A Ella disse-me que tinha saído a correr como uma louca quando a tempestade nos atingiu.
- Fui buscar o meu amigo George. - Lisbeth fez um gesto com o queixo na direcção do rapaz. - Vive do outro lado da estrada, numa barraca que a estas horas já deve ter ido pelos ares.
- Foi muito corajoso, mas terrivelmente estúpido - comentou McBain, olhando para George. - Algum de vocês viu o marido?
- Não - respondeu Lisbeth, com uma expressão neutra. George olhou para ela e abanou a cabeça.
Ella estava a olhar fixamente para ela, com a cabeça de lado. Lisbeth devolveu-lhe o olhar, impassível.
Geraldine Forbes recuperou os sentidos por volta das três da manhã. Por essa altura, Lisbeth tinha adormecido, com a cabeça apoiada no ombro de George.
Por uma qualquer espécie de milagre, Granada sobreviveu àquela noite. McBain deixou os hóspedes saírem da cave e, quando a manhã rompeu, a tempestade tinha-se dissipado e fora substituída pela chuvada mais torrencial que Lisbeth alguma vez vira.
O Keys Hotel ficara a precisar de reparações a sério. A devastação ao longo de toda a costa fora considerável. O lado do bar de Ella voltado para a piscina tinha pura e simplesmente desaparecido, e uma das varandas caíra. Não havia uma única janela intacta e o telhado de uma secção que se projectava do corpo do edifício estava dobrado em dois.

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O vestíbulo era um caos de detritos. Mas, no todo, o hotel continuava de pé.
Lisbeth levou George consigo e foi a cambalear até ao quarto. Pendurou uma manta a tapar o buraco da janela que o vento arrancara, para impedir a chuva de entrar. O olhar de George encontrou o dela.
- Haverá menos explicações a dar se não tivermos visto o marido dela - disse, antes que ele pudesse fazer qualquer pergunta.
George assentiu. Lisbeth despiu-se, atirou as roupas para o chão e deitou-se, batendo com a mão na cama, a seu lado. Ele voltou a assentir, despiu-se também e deitou-se junto dela. Adormeceram os dois quase imediatamente.
Quando Lisbeth acordou, era meio-dia, e o Sol brilhava por entre as nuvens. Doía-lhe o corpo todo, e tinha o joelho tão inchado que mal conseguia dobrar a perna. Deslizou para fora da cama e enfiou-se debaixo do duche. O lagarto verde estava de volta ao seu lugar na parede. Lisbeth vestiu uns calções e um top e saiu do quarto sem acordar George.
Ella continuava a pé. Estava com o ar de quem tinha levado com um camião em cima, mas tinha o bar do vestíbulo a funcionar. Lisbeth pediu café e uma sanduíche. Viu, pela janela escaqueirada ao lado da porta, um carro-patrulha estacionado no pátio. Quando Ella lhe levou o café, McBain saiu do seu escritório, junto à recepção, seguido por um polícia uniformizado. Ao vê-la, disse qualquer coisa ao polícia e aproximaram-se os dois da mesa dela.
- Este é o agente Ferguson, que gostaria de fazer-lhe algumas perguntas.
Lisbeth cumprimentou delicadamente o polícia. Também o agente Ferguson tivera obviamente uma longa noite. Tirou do bolso um bloco de notas e uma caneta e anotou o nome dela.
- Miss Salander, dizem-me que a menina e um amigo seu encontraram Mrs. Richard Forbes durante o furacão, ontem à noite.
Lisbeth assentiu com a cabeça.
- Onde foi que a encontraram?
- Na praia, logo junto à entrada - respondeu Lisbeth. - Quase tropeçámos nela.

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Ferguson anotou também aquilo.
- Mrs. Forbes disse alguma coisa? Lisbeth abanou a cabeça.
- Estava inconsciente? Lisbeth assentiu vigorosamente.
- Tinha um ferimento grave na cabeça. Lisbeth voltou a assentir.
- Não sabe como foi causado esse ferimento?
Lisbeth abanou a cabeça. Ferguson resmungou qualquer coisa por entre dentes, irritado com o laconismo das respostas.
- Havia montes de coisas a voar pelos ares - disse ela, no tom de quem quer ajudar. - Eu quase apanhei com uma tábua na cabeça.
- Feriu-se na perna? - Ferguson estava a apontar para a ligadura.
- Que aconteceu?
- Só reparei quando já estava na cave.
- Estava com um jovem.
- George Bland.
- Onde é que ele vive?
- Numa cabana atrás do Coconut, na estrada para o aeroporto. Se é que a cabana ainda está de pé, quer dizer.
Lisbeth não acrescentou que George Bland se encontrava naquele momento a dormir na sua cama, dois pisos mais acima.
- Algum dos dois viu o marido, Richard Forbes? Lisbeth abanou a cabeça.
Não tendo aparentemente, de momento, outras perguntas que quisesse fazer, o agente Ferguson fechou o bloco de notas.
- Obrigado, Miss Salander. Vou ter de redigir um relatório sobre
a morte.
- Ela morreu?
- Mrs. Forbes...? Não, está no hospital, em St. George's. Aparentemente, deve-lhe a si e ao seu amigo o facto de estar viva. Mas o marido morreu. O corpo foi encontrado no parque de estacionamento do aeroporto, há duas horas.
Seiscentos metros para sul!
- Estava bastante maltratado - acrescentou Ferguson.

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- Que pena - disse Lisbeth, sem grandes sinais de surpresa. Quando McBain e Ferguson se retiraram, Ella foi sentar-se à
mesa de Lisbeth, sobre a qual pousou dois shots de rum. Lisbeth lançou-lhe um olhar interrogativo.
- Depois de uma noite como a passada, precisa de qualquer coisa para retemperar as forças. Por conta da casa. O pequeno-almoço é por conta da casa.
As duas mulheres olharam-se. Então, ergueram os copos e beberam.
A tempestade tropical Matilda seria, ao longo das semanas seguintes, objecto de muito estudo e discussão em estações meteorológicas das Caraíbas e dos Estados Unidos. Tornados com aquela intensidade eram um fenómeno praticamente desconhecido na região. Considerava-se até teoricamente impossível que se formassem sobre o mar. Pouco a pouco, os especialistas chegaram à conclusão de que um conjunto de frentes meteorológicas particularmente invulgares se combinara para formar um pseudotornado - algo que não era verdadeiramente um tornado, apenas parecido. Outra facção propunha teorias que implicavam o efeito de estufa e um desequilíbrio ecológico.
Lisbeth não estava interessada em discussões teóricas. Sabia o que tinha visto e decidiu que, de futuro, tentaria evitar qualquer contacto pessoal com possíveis parentes de Matilda.
A tempestade causara numerosos feridos, mas, felizmente, apenas um morto.
Nunca ninguém saberia o que tinha levado Richard Forbes a sair do hotel no meio de um furacão, a não ser, talvez, a pura ignorância que parecia ser comum a todos os turistas americanos. Geraldine Forbes não estava em condições de oferecer qualquer explicação. Sofrera um traumatismo grave e as suas recordações dos acontecimentos da noite eram fragmentárias e incoerentes.
Além disso, estava inconsolável por ter ficado viúva.

2.a PARTE

DA RÚSSIA, COM AMOR

10 de Janeiro - 23 de Março

UMA EQUAÇÃO CONTÉM NORMALMENTE UMA Ou MAIS INCÓGNITAS,
FREQUENTEMENTE DESIGNADAS POR X, Y, Z. DOS VALORES DESTAS INCÓGNITAS
QUE GARANTEM A IGUALDADE DOS DOIS TERMOS DA EQUAÇÃO DIZ-SE
QUE SATISFAZEM A EQUAÇÃO, Ou QUE CONSTITUEM A SOLUÇÃO.
EXEMPLO: 3X + 4 = 6X - 2 (X = 2)

CAPÍTULO 4

SEGUNDA-FEIRA, 10 DE JANEIRO -TERÇA-FEIRA, 11 DE JANEIRO

LISBETH Salander aterrou no Aeroporto de Arlanda, em Estocolmo, ao meio-dia. Além do tempo de voo, passara nove horas no Grantly Adams Airport, em Barbados. A British Airways recusara deixar partir o avião até que um passageiro que tinha um ar vagamente árabe fosse levado para interrogatório e uma possível ameaça terrorista esmagada na génese. Quando aterrara em Gatwick, já perdera o voo de ligação para a Suécia e tivera de passar a noite em Londres até conseguir nova reserva.
Sentia-se como um saco de bananas que tivesse passado demasiado tempo ao sol. Tudo o que tinha consigo era uma mala de mão, onde enfiara o PowerBook, Dimensions e uma muda de roupa. Na alfândega, passou pela porta verde sem ser interpelada. Quando saiu para o terminal de autocarros do aeroporto foi acolhida por uma mistura de chuva e granizo e uma temperatura próxima dos zero graus. Era a Suécia a dar-lhe as boas-vindas.
Hesitou. Toda a sua vida tivera de escolher pela opção mais barata, e ainda não se habituara à ideia de que tinha um pouco menos de três mil milhões de coroas, que roubara recorrendo a uma mistura de novas tecnologias e boa e velha burla à moda antiga. Depois de ter passado alguns minutos a ficar molhada e enregelada, resolveu lançar às urtigas o livro de regras e fez sinal a um táxi. Deu ao motorista o endereço do apartamento na Lundagatan e adormeceu no banco traseiro.
Só depois de o táxi ter parado na Lundagatan e o condutor a ter sacudido se apercebeu de que dera a sua antiga morada. Disse ao homem que mudara de ideias e que continuasse até à Gõtgatsbacken.

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Deu-lhe uma boa gorjeta em dólares e praguejou quando meteu o pé numa poça junto à valeta. Vestia jeans, T-shirt e um fino casaco de pano, e calçava sandálias e soquetes de algodão. Caminhou, vendo bem onde punha os pés, até ao 7-Eleven, onde comprou champô, pasta de dentes, sabonete, quefir, leite, queijo, ovos, pão, bolinhos de canela, café, uma caixa de chá Lipton, um saco grande de Billy's Pan Pizza e um pacote de Marlboro Light. Pagou com cartão VISA.
Quando voltou à rua, hesitou quanto ao caminho a seguir. Podia subir a Svartensgatan, onde já se encontrava, ou descer a Hõkens Gata em direcção a Slussen. O inconveniente da Hòkens Gata era que teria de passar mesmo à porta dos escritórios da Millennium, correndo o risco de encontrar Mikael. Acabou por decidir que não tinha nada que fazer desvios para o evitar. Avançou na direcção de Slussen, apesar de aquele caminho ser na realidade um pouco mais longo, e, na Hõkens Gata, virou à direita para Mosebacke Torg. Atravessou a praça, passando pela estátua das Irmãs, em frente do Sõdra Teatern, e subiu os degraus que trepavam a colina até à Fiskargatan. Deteve-se e olhou pensativamente para o bloco de apartamentos. Não tinha verdadeiramente a sensação de ter chegado "a casa".
Olhou em redor. Era um sítio isolado em pleno Sbdermalm. Havia muito pouco movimento, o que para ela era óptimo. Tornava mais fácil observar quem andava pela zona. Provavelmente, era um lugar apreciado pelos passeantes, no Verão, mas, durante o Inverno, " só lá ia quem tinha assuntos a tratar nas redondezas. Não viu ninguém. Pelo menos, ninguém que reconhecesse, ou que se pudesse razoavelmente esperar que a reconhecesse a ela. Pousou o saco das compras no chão, para tirar as chaves. Subiu no elevador até ao último piso e abriu uma porta. A pequena chapa metálica junto ao botão da campainha tinha um nome: V. Kulla.
Uma das primeiras coisas que Lisbeth Salander fizera depois de ter entrado na posse de uma enorme quantia em dinheiro, tornando-se assim financeiramente independente para o resto dos seus dias (ou por tanto tempo quanto se pudesse esperar que um pouco menos de

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três mil milhões de coroas durasse), fora procurar um novo apartamento. O mercado imobiliário constituíra uma experiência nova para ela. Nunca antes investira dinheiro em nada de mais substancial do que um ocasional objecto útil que pudesse pagar a pronto ou comprar recorrendo a facilidades de crédito. As suas maiores compras tinham sido, até ao momento, vários computadores e a Kawa-saki. Comprara a moto por 7 mil coroas... uma autêntica pechincha. Gastara quase outro tanto em peças sobressalentes e passara vários meses a desmontá-la e a artilhá-la. Teria preferido um carro, mas sempre hesitara, por não saber muito bem como encaixar a despesa no seu orçamento.
Comprar um apartamento, depressa se apercebera, era um negócio completamente diferente. Começara por ver os anúncios classificados na edição online do Dagens Nybeter. Toda uma ciência à parte, como não tardara a dar-se conta.
Quarto + sala, loc. exc. prox. Est. Sodra. P: 2,7M ou melhor of. Encargos mens. 5510.
T3, vista para o parque, Hogalid, 2,9M.
T2, 4 7 m2, c. de b. renovada, canaliz. nova. 1998. Gotlansgatan. 1,8M. Ene. mens. 2200.
Ligara para alguns números ao acaso, mas não fazia ideia do que perguntar. Não tardara a sentir-se tão idiota que desistira até de tentar. Em vez disso, saíra no primeiro domingo de Janeiro e visitara dois apartamentos com indicação de "Para Venda". Um ficava em Vindragarvágen, para os lados de Reimersholm, e o outro na Helene-borgsgatan, perto de Hornstull. O de Reimers era uma bela casa cheia de luz, numa torre com vista para Lângholm e Essingen. Lisbeth sentira que ali poderia ser feliz. O de Heleneborgsgatan era um buraco com vista para o prédio ao lado.
O problema é que não conseguia decidir em que parte da cidade queria viver, como deveria ser o seu apartamento ou o que iria exigir do seu novo domicílio. Nunca pensara numa alternativa aos 45 metros quadrados na Lundagatan onde passara a infância. Através do seu curador na altura, o advogado Holger Palmgren, entrara na posse do apartamento que fora da mãe ao completar 18 anos.

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Atormentada por este dilema, deixara-se cair no sofá do seu escritório/sala de estar e começara a pensar.
O apartamento da Lundagatan dava para um pátio. Era apertado e nada confortável. A vista da janela do quarto era a parede mestra do prédio vizinho. A vista da cozinha era as traseiras do prédio do outro lado da rua e a entrada para as arrecadações da cave. Da sala de estar via um candeeiro de rua e alguns ramos de uma faia.
A primeira coisa que ia exigir da sua nova casa era que tivesse vista.
Nunca tivera varanda, e sempre invejara os vizinhos mais abastados dos andares superiores que podiam passar os dias de Verão a beber uma cerveja gelada debaixo de um toldo, na deles. A segunda exigência seria que a sua nova casa tivesse uma varanda.
E como deveria ser o apartamento? Pensou no de Mikael - sessenta e cinco metros de open space num sótão transformado na Bell-mansgatan, com vista para o edifício da Câmara e para as comportas de Slussen. Gostara de lá estar. Queria um apartamento agradável, pouco mobilado, que não desse muito trabalho. Era o terceiro ponto na lista de exigências.
Durante anos, vivera em lugares apertados. A cozinha tinha uns escassos dez metros quadrados, com espaço apenas para uma minúscula mesa e duas cadeiras. A sala tinha vinte 20, o quarto 12. A quarta exigência seria que a sua nova casa tivesse fartura de espaço, e também armários. Queria um escritório como deve ser e um quarto grande, onde pudesse espraiar-se à vontade.
A casa de banho da Lundagatan era um cubículo sem janelas, com quadrados de cimento no chão, uma estúpida meia-banheira e um papel de parede plastificado que nunca ficava verdadeiramente limpo fizesse ela o que fizesse. Queria azulejos e uma grande banheira. Queria uma máquina de lavar roupa dentro de casa e não numa cave. Queria que a casa de banho cheirasse a fresco e queria poder abrir uma janela.
Estudara então as ofertas online das imobiliárias. Na manhã seguinte, levantara-se cedo para ir visitar a Nobel, considerada

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a melhor agência imobiliária de Estocolmo. Vestia uns velhos jeans pretos, botas e o blusão de couro preto. Esperara ao balcão, a ver uma mulher loira com cerca de 35 anos aceder ao website da empresa e começar a carregar fotografias de apartamentos. Finalmente, um homem de meia-idade, baixo, gorducho, com cabelos ruivos e finos, aproximara-se dela. Lisbeth perguntara-lhe que tipo de apartamentos tinha disponíveis. Ele olhara-a com uma expressão de surpresa e adoptara um tom risonhamente familiar:
- E diga-me, minha menina, os papás sabem que está a pensar sair de casa?
Lisbeth olhara para ele com os seus grandes olhos inexpressivos até que o sujeito parara de rir.
- Quero um apartamento - dissera.
O homem pigarreara e olhara para a colega que trabalhava com o computador, como que a pedir ajuda.
- Estou a ver. E em que tipo de apartamento estava a pensar?
- Julgo que gostaria de um apartamento no Sõder, com varanda e vista para a água, pelo menos quatro assoalhadas, casa de banho com janela e espaço para a máquina de lavar roupa. E tem de haver um sítio fechado onde possa guardar uma moto.
A mulher que trabalhava com o computador erguera a cabeça e olhara para ela.
- Uma moto? - perguntara o homem dos cabelos ruivos e finos. Lisbeth assentira calmamente com a cabeça.
- Posso saber... hã, como se chama?
Lisbeth dissera-lhe. E então perguntara-lhe como se chamava, e ele respondera que se chamava Joakim Persson.
- Sabe, é que... é muito caro comprar um apartamento aqui em Estocolmo...
Lisbeth olhara para ele com silenciosa paciência. Voltara a perguntar que apartamentos tinha para lhe propor e informara-o de que o comentário a respeito do preço fora supérfluo e deslocado.
- Em que área de actividade trabalha?
Lisbeth reflectira por um instante. Tecnicamente, era free-lancer; na prática, trabalhava para Armanskij e para a Milton Security,

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mas a sua actividade fora muito irregular naquele último ano. Havia três meses que não fazia nenhum trabalho para ele.
- De momento, não estou a trabalhar - dissera.
- Ah... presumo então que ainda estuda?
- Não, não estudo.
Persson saíra de trás do balcão e passara-lhe carinhosamente um braço pelos ombros, encaminhando-a para a porta.
- Bem, Froken Salander, teremos muito gosto em vê-la por cá daqui a alguns anos, mas terá de trazer um pouco mais de dinheiro do que tem no seu mealheiro. O facto é que a sua semanada não dá para cobrir esta despesa. - Persson beliscara-lhe jovialmente uma bochecha. - Volte mais tarde, e teremos muito gosto em arranjar-lhe um apartamentozinho jeitoso.
Lisbeth ficara parada no passeio em frente da imobiliária durante vários minutos. Perguntara distraidamente a si mesma o que acharia Herr Persson se um cocktail molotov lhe entrasse a voar pelo vidro da montra. Finalmente, fora para casa e ligara o PowerBook.
Demorara dez minutos a entrar na rede interna da Nobel, usando as passwords que vira a mulher loira introduzir antes de começar a carregar fotografias. Três minutos tinham bastado para ficar a saber que o computador em que a mulher estava a trabalhar era também o servidor da empresa - como épossível ser tão estúpido? -, e mais três para aceder a todos os 14 computadores da rede. Ao fim de duas horas tinha passado a pente-fino a contabilidade pessoal de Persson e descobrira um pagamento de 750 mil coroas feito por baixo da mesa que ele se esquecera de comunicar ao fisco.
Descarregara os ficheiros necessários e enviara-os para as Finanças a partir de uma conta e-mail anónima ligada a um servidor nos Estados Unidos. Feito isto, eliminara Herr Persson dos seus pensamentos.
Dedicara o resto do dia a passar em revista as propriedades que faziam parte do catálogo da Nobel. A mais cara era um palacete nos arredores de Mariefred, onde não tinha o mínimo desejo de viver. Só para os chatear, escolhera a segunda mais cara, um enorme apartamento na Fiskargatan, perto de Mosebacke Torg.

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Examinara então as fotos e os planos, e decidira que satisfazia plenamente todas as suas exigências. Tinha pertencido a um director da ABB que desaparecera de cena depois de ter atribuído a si mesmo um muito discutido e muito criticado pára-quedas dourado de vários milhares de milhões de coroas.
Nessa noite, telefonara a Jeremy MacMillan, do gabinete de advogados MacMillan & Marks, de Gibraltar - a troco de honorários que até ele considerara generosos, MacMillan criara uma série de empresas de fachada para serem titulares das contas pelas quais ela distribuíra a fortuna que, no ano anterior, tinha roubado ao financeiro corrupto Hans-Erik Wennerstrõm - e encarregara-o de entrar em contacto com a imobiliária Nobel, de Estocolmo, e adquirir, em nome da Wasp Enterprises, o apartamento situado na Fiskargatan, perto de Mosebacke Torg. Demorara quatro dias, e o número final a que tinham chegado fizera-a arquear as sobrancelhas. Mais os cinco por cento de comissão para MacMillan. Antes do fim dessa semana mudara-se para lá com duas caixas de roupas, lençóis e toalhas, um colchão e alguns utensílios de cozinha. Dormira no colchão durante três semanas enquanto investigava clínicas de cirurgia plástica, tratava de uma série de pormenores burocráticos que tinham ficado por resolver (incluindo uma conversa nocturna com um certo advogado chamado Nils Bjurman) e pagara adiantadamente o condomínio do antigo apartamento, além de tomar medidas para a liquidação de outras despesas mensais, como electricidade, água, etc.
Feito isto, comprara um bilhete de avião para Itália e dera entrada na clínica. Quando o tratamento terminara e tivera alta, instalara-se num hotel, em Roma, a tentar decidir o que fazer a seguir. O normal seria regressar à Suécia e retomar a sua vida, mas, por várias razões, não queria sequer pensar em Estocolmo. Não tinha uma verdadeira profissão. Não via o seu futuro na Milton Security. A culpa não era de Armanskij, que provavelmente ficaria muito satisfeito por tê-la a trabalhar a tempo inteiro e vê-la transformar-se numa rodinha eficiente da engrenagem da empresa. Mas, aos 25 anos, não tinha qualquer espécie de formação, e não estava a ver-se chegar aos 50 ainda

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a investigar as aldrabices dos gatunos do mundo empresarial. Era um passatempo interessante, não um trabalho para a vida.
Outra razão da sua relutância em regressar a Estocolmo era Mikael Blomkvist. Em Estocolmo, corria o risco de dar de caras com Super Porra Blomkvist, e isso era a última coisa que queria. Ele magoara-a. Admitia que não intencionalmente. Tinha-se até portado de uma maneira bastante decente. Só ela era culpada por ter-se "apaixonado" por ele. A própria frase era uma contradição tratando-se de Lisbeth Cabra de Merda Salander.
Mikael era um mulherengo notório. Na melhor das hipóteses, ela fora uma diversão agradável, alguém de quem ele tivera pena num momento em que precisava dela e não havia ninguém melhor disponível. Mas rapidamente passara para outra companhia mais agradável. Lisbeth amaldiçoava-se por ter baixado a guarda e permitido que ele entrasse na sua vida.
Quando recuperara o juízo, cortara todos os contactos. Não fora fácil, mas soubera resistir. A última vez que o vira, estava ela na gare da estação de metro de Gamla Stan e ele sentado no comboio a caminho da Baixa. Olhara para ele durante um bom minuto e decidira que não lhe restava um pingo de sentimento, porque isso teria sido o mesmo que sangrar até morrer. Vai-te foder. Ele só a vira quando as portas já se fechavam e olhara para ela por um instante, com uma expressão interrogativa, antes de a composição arrancar.
Não compreendia por que teimava ele em tentar manter o contacto, como se ela fosse uma porra de um projecto social que tivesse assumido. Irritava-a o facto de ser tão tapado que parecia não perceber que ela não queria voltar a vê-lo, não adivinhar que, sempre que lhe enviava um e-mail, ela o apagava sem sequer o abrir, apesar de isso ser como uma facada no coração.
Não, Estocolmo não a atraía minimamente. Exceptuando alguns colegas de trabalho na Milton Security, meia dúzia de parceiros de cama havia muito postos de parte e as raparigas da antiga banda de rock Evil Fingers, não conhecia praticamente ninguém na sua cidade natal.

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A única pessoa por quem tinha algum respeito era Dragan Ar-manskij. Não era fácil definir os seus sentimentos para com ele. Sempre fora para ela motivo de alguma surpresa o facto de se sentir atraída por Armanskij. Se ele não fosse tão casado, ou tão velho, ou tão conservador, talvez tivesse tentado a sua sorte.
Pegara na agenda e abrira-a na secção de mapas. Nunca estivera na Austrália, ou em África. Lera alguma coisa a respeito, mas nunca vira as pirâmides, ou Angkor Vat. Nunca viajara no Star Ferry entre Kowloon e Victoria, em Hong Kong, nunca mergulhara no mar das Caraíbas nem se estendera ao sol numa praia da Tailândia. Exceptuando meia dúzia de viagens rápidas de trabalho aos países bálticos e aos países nórdicos vizinhos, além de Zurique e Londres, claro, praticamente não saíra da Suécia. Para ser mais exacta, raramente saíra de Estocolmo.
Nunca tivera dinheiro para isso.
Estava de pé junto à janela do quarto do hotel que dava para a Via Garibaldi, em Roma. A cidade parecia-lhe um monte de ruínas. E então decidira-se. Vestira o casaco, descera à recepção e perguntara se havia alguma agência de viagens nas proximidades. Comprara um bilhete de avião para Telavive e passara os dias seguintes a deambular pela Cidade Velha de Jerusalém, a visitar a Mesquita de al-Aqsa e o Muro das Lamentações. Vira com desconfiança os soldados armados de metralhadoras em cada esquina, e seguira para Banguecoque. Depois disto, continuara a viajar durante o resto do ano.
Havia apenas uma coisa que tinha verdadeiramente de fazer. Fora a Gibraltar duas vezes. A primeira, para investigar a fundo o homem que escolhera para cuidar do seu dinheiro. A segunda, para se certificar de que ele o fazia como deve ser.
Foi uma sensação estranha, rodar a chave na fechadura do seu novo apartamento na Fiskargatan, passado tanto tempo.
Pousou o saco das compras e teclou o código de quatro dígitos que desligava o alarme anti-roubo. Em seguida, despiu as roupas molhadas e deixou-as no chão do vestíbulo. Entrou na cozinha nua, ligou a ficha do frigorífico e arrumou a comida antes de dirigir-se à

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casa de banho e passar os dez minutos seguintes debaixo do duche. Comeu uma Billy's Pan Pizza, que aqueceu no microondas, e uma maçã. Abriu uma das caixas com que fizera a mudança e encontrou uma almofada, lençóis e uma manta que cheiravam ligeiramente a mofo, depois de terem estado fechados durante um ano. Fez a cama no colchão que deixara num quarto contíguo à cozinha.
Adormeceu dez segundos depois de ter pousado a cabeça na almofada e dormiu quase 24 horas seguidas. Quando acordou, ligou a máquina de café, embrulhou-se numa manta e foi sentar-se, às escuras, no peitoril de uma janela, a fumar um cigarro e a olhar para Djurgâr-den e Saltsjõn, fascinada pelas luzes.
No dia seguinte, andou muito ocupada. Fechou a porta do apartamento às sete da manhã. Antes de descer no elevador, abriu a janela de ventilação do poço da escada e prendeu um duplicado da chave a um fino fio de cobre que tinha amarrado ao suporte do tubo de escoamento, do lado da parede. A experiência ensinara-lhe a sensatez de ter sempre uma chave sobressalente num lugar acessível.
Estava um frio de rachar, lá fora. Lisbeth vestia uns finos jeans já muito gastos, com um rasgão por baixo de um dos bolsos traseiros que deixava ver o azul das cuecas. Tinha uma T-shirt e uma quente camisola de gola alta, com uma costura que começava a esfiapar-se no pescoço. Também descobrira o velho blusão de cabedal com as tachas metálicas nos ombros, e decidira que ia arranjar alguém que lhe substituísse o forro quase inexistente dos bolsos. Calçava meias grossas e botas. No todo, sentia-se confortável e quentinha.
Desceu a Sankt Paulsgatan até Zinkensdam e dirigiu-se ao seu velho apartamento, na Lundagatan. A primeira coisa que fez foi certificar-se de que a Kawasaki continuava a salvo, na cave. Deu uma palmadinha no assento antes de subir ao apartamento. Teve de empurrar a porta com força para vencer a resistência da montanha de correspondência que se acumulara do outro lado.
Quando deixara a Suécia, um ano antes, não sabia muito bem o que fazer com o apartamento, de modo que a melhor solução parecera-lhe ser providenciar o pagamento das contas fixas. Ainda ali tinha

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mobília, laboriosamente reunida ao longo de anos de visitas a casas de móveis em segunda mão, meia dúzia de canecas lascadas, dois computadores mais antigos e montes de papéis. Mas nada de valor.
Foi à cozinha buscar um saco de plástico preto e passou os cinco minutos seguintes a separar o lixo da correspondência. A maior parte do monte foi directamente para o saco de plástico. Havia algumas cartas para ela, sobretudo extractos bancários e declarações para o IRS da Milton Security. Uma das vantagens de estar sob tutela era não ter de preocupar-se com questões fiscais: as comunicações desse tipo primavam pela ausência. Tirando isso, e num ano inteiro, recebera apenas três cartas pessoais.
A primeira era de uma advogada, Greta Molander, que fora a executora testamentária adhoc da mãe. A carta comunicava que, feito o arrolamento dos bens da falecida, Lisbeth Salander e a irmã, Camilla, herdavam 9312 coroas cada. Fora feito um depósito da quantia correspondente na conta bancária de Frõken Salander. Pedia-se o favor de confirmar a recepção. Lisbeth enfiou a carta no bolso interior do blusão.
A segunda carta era da directora da Casa de Saúde Àppelviken, e lembrava-lhe delicadamente que tinham em depósito uma caixa com os objectos pessoais da mãe. Importar-se-ia de contactar a Àppelviken e dizer o que desejava que fizessem com aqueles objectos? A carta terminava com o aviso de que caso não tivessem notícias dela ou da irmã (cujo endereço ignoravam) até ao fim do ano, não teriam alternativa - considerando a escassez de espaço - senão desembaraçarem-se deles. Lisbeth viu que a carta tinha data de Junho e pegou no telemóvel. A caixa continuava lá. Pediu desculpa por não ter contactado mais cedo e prometeu ir buscá-la no dia seguinte.
A última carta era de Mikael Blomkvist. Lisbeth hesitou um instante antes de decidir não a abrir, e atirou-a para o saco.
Encheu outra caixa com várias bugigangas que queria conservar e apanhou um táxi para Mosebacke. Maquilhou-se, pôs os óculos escuros e uma peruca loira que lhe chegava aos ombros e enfiou na mala um passaporte norueguês em nome de Irene Nesser. Examinou-se ao espelho e decidiu que Irene Nesser se parecia um pouco com Lisbeth

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Salander, mas era, mesmo assim, uma pessoa completamente diferente.
Depois de comer rapidamente uma baguette com brie e um latte no Café Éden, na Gõtgatan, foi a pé até uma agência de aluguer de automóveis em Ringvágen, onde Irene Nesser alugou um Nissan Micra. Dali, rumou aos armazéns da IKEA, em Kungens Kurva, e passou três horas a examinar o mobiliário, anotando num bloco os números dos artigos de que precisava. Durante esse espaço de tempo tomou várias decisões muito rápidas.
Comprou dois sofás Karlanda forrados de couro creme, cinco cadeirões Põang, duas mesas redondas de faia laçada, uma mesa de café Svansbo e várias mesas de apoio Lack. Comprou dois armários Ivar e duas estantes Bond, um móvel para o televisor e uma unidade Magiker com portas. Optou por um guarda-fato Pax Nexus com três portas e duas pequenas cómodas Malm.
Demorou muito tempo a escolher a cama, e acabou por decidir-se por uma armação Hemnes com colchão e mesas de cabeceira a condizer. Só para jogar pelo seguro, comprou uma cama Lilleham para o quarto de hóspedes. Não que planeasse ter visitas, mas já que tinha um quarto de hóspedes, mais valia mobilá-lo.
A casa de banho do apartamento já estava equipada com um armário-farmácia, um armário para toalhas e uma máquina de lavar roupa que o antigo proprietário deixara ficar. Tudo o que teve de comprar foi um cesto para a roupa suja.
Do que precisava mesmo era de mobilar a cozinha. Depois de reflectir um pouco, escolheu uma sólida mesa Rosfors de faia, com tampo de vidro temperado, e quatro cadeiras coloridas.
Também precisava de mobilar o escritório, e examinou uma série de extravagantes "postos de trabalho" cheios de prateleiras engenhosas para arrumar computadores e teclados. No fim, abanou a cabeça e comprou uma secretária vulgar, o modelo Galant, de faia, com tampo inclinável e cantos arredondados, e um grande armário de arquivo.
Demorou ainda mais tempo a escolher a cadeira de secretária - na qual ia de certeza passar muitas horas - do que tinha demorado a escolher a cama, e optou por uma das mais caras, o modelo Ierksaw.

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Percorreu o armazém de uma ponta à outra e comprou um bom abastecimento de lençóis, fronhas, toalhas, toalhões de banho, mantas, almofadas, facas de cozinha de aço inoxidável, talheres, pratos, tachos, panelas, tábuas de trinchar, três grandes tapetes, vários candeeiros de secretária e uma quantidade enorme de material de escritório: pastas, arquivadores, cestos de papéis, caixas, e coisas assim.
Pagou com um cartão de crédito em nome da Wasp Enterprises e mostrou o passaporte de Irene Nesser. Pagou também a entrega e a montagem do material. A conta ascendeu a um pouco mais de 90 mil coroas.
Estava de regresso ao Sõder às cinco da tarde, a tempo de fazer uma visita à Axelsson, Electrónica para o Lar, onde comprou um rádio e um televisor de 19 polegadas. Quase em cima da hora de fechar, entrou numa loja na Hornsgatan e comprou um aspirador. Nos Mariahallen, comprou uma esfregona, detergentes, um balde, sabão, escovas de dentes e uma embalagem gigante de papel higiénico.
No fim deste frenesi consumista sentia-se cansada mas feliz. Enfiou as suas compras no Nissan Micra alugado e deixou-se finalmente cair numa cadeira do Café Java, na Hornsgatan. Pegou num jornal da tarde abandonado na mesa ao lado e ficou a saber que os sociais-democratas continuavam no governo e que nada de importante parecia ter acontecido na Suécia enquanto estivera ausente.
Às oito, estava em casa. A coberto da escuridão tirou as compras do carro e levou-as para o apartamento de V. Kulla. Deixou tudo num monte, no vestíbulo, e voltou a sair para tentar arranjar um lugar onde estacionar. De novo em casa, pôs a água a correr no jaccuzzi, que dava à vontade para três pessoas. Pensou em Mikael por um instante. Até ter visto a carta dele, naquela manhã, esquecera-o por completo durante meses. Perguntou a si mesma se estaria em casa, e se Erika Berger estaria com ele.
Passado algum tempo, inspirou fundo, voltou-se de bruços e mergulhou. Levou as mãos aos seios e apertou os mamilos com força, retendo a respiração até que os pulmões começaram a doer-lhe.

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Erika Berger, directora editorial da Millennium, consultou o relógio quando Mikael Blomkvist chegou. Estava quase quinze minutos atrasado para a reunião de planeamento marcada para a segunda terça-feira de cada mês, às dez horas em ponto, durante a qual se esboçavam os planos para o número seguinte e se tomavam decisões sobre o conteúdo da revista com vários meses de antecedência.
Mikael pediu desculpa pelo atraso numa explicação murmurada que ninguém ouviu e a que muito menos se deu ao trabalho de responder. Além de Erika Berger, participavam a assistente editorial, Malin Eriksson, o sócio e director artístico Christer Malm, a jornalista Monika Nilsson, os redactores Henry Cortez e Lotta Karim, colaboradores em part-time. Mikael notou imediatamente que a estagiária não estava presente, mas havia uma cara nova no pequeno grupo sentado à volta da mesa de reuniões do gabinete de Erika. Era muito invulgar ela permitir a presença de um intruso nas sessões de planeamento da Millennium.
- Apresento-lhes o Dag Svensson - disse Erika. -freelancer. Vamos comprar-lhe um artigo.
Mikael apertou-lhe a mão. Svensson era loiro e tinha olhos azuis, usava os cabelos muito curtos e uma barba de três dias. Devia andar pelos 30 anos e parecia desavergonhadamente em forma.
- Por norma, publicamos uma ou duas edições temáticas por ano - continuou Erika. - Gostaria de usar esta história no número de Maio. Temos a gráfica marcada para vinte e sete de Abril. O que nos dá uns bons três meses para preparar os artigos.
- E qual é o tema? - perguntou Mikael, enquanto se servia do termo de café.
- O Dag procurou-me a semana passada com o esboço de uma história. Por isso lhe pedi que se nos juntasse hoje. Queres continuar a partir daqui, Dag?
- Tráfico de mulheres - disse Svensson. - Ou seja, exploração sexual. Neste caso, sobretudo de raparigas vindas dos países bálticos e da Europa Oriental. Se me permitem, vou começar pelo princípio.

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Estou a escrever um livro sobre o assunto, e foi por isso que contactei a Millennium... uma vez que funcionam também como editora.
Houve sorrisos em torno da mesa. As Edições Millennium tinham, até ao momento, publicado exactamente um livro, o tijolo de Mikael, já com um ano, sobre o império financeiro do multimilionário Wennerstrõm. O livro tivera seis edições na Suécia, fora publicado em norueguês, alemão e inglês e seria em breve traduzido para francês. O êxito comercial espantava-os a todos, considerando que a história se tornara entretanto conhecidíssima e fora tratada em todos os jornais.
- A nossa produção editorial não tem sido das mais consistentes - fez Mikael notar, cautelosamente.
Até Svensson esboçou um sorriso.
- Admito que não - disse. - Mas têm os meios para publicar um livro.
- Há montes de editoras maiores - insistiu Mikael. - Bem estabelecidas no mercado.
- Sem dúvida - interveio Erika. - Mas há já um ano que discutimos a possibilidade de nos lançarmos a sério na edição, como complemento da nossa actividade regular. Abordámos o assunto em duas reuniões da comissão administrativa, e todos reagiram muito positivamente. Estamos a pensar numa lista muito pequena... três ou quatro títulos por ano... de reportagens sobre vários temas. Produtos tipicamente jornalísticos, por outras palavras. Este seria um bom livro para começar.
- Tráfico de mulheres - disse Mikael. - Conta-nos mais.
- Há quatro anos que investigo a questão do tráfico de mulheres. Entrei no tema pela mão da minha namorada, por assim dizer. Chama-se Mia Johansson, é criminologista e o seu trabalho de pesquisa insere-se nesta área. Trabalhou no Conselho de Prevenção Criminal e conduziu um inquérito sobre a legislação relativa ao negócio do sexo.
- Conheço-a - disse Malin Eriksson, de repente. - Fiz uma entrevista com ela há dois anos, quando publicou um relatório que comparava a maneira como homens e mulheres são tratados nos tribunais.

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Svensson sorriu.
- Esse criou alguma agitação. Mas há já cinco ou seis anos que a Mia investiga o tráfico de mulheres. Foi assim que nos conhecemos. Eu estava a trabalhar numa história sobre a exploração sexual na Internet e alguém me disse que ela sabia qualquer coisa a esse respeito. E sabia. Resumindo, começámos a trabalhar juntos, eu como jornalista, ela como investigadora. Entre uma coisa e outra começámos a namorar, e, desde há um ano, vivemos juntos. Ela está a preparar o doutoramento e vai defender a sua tese este ano.
- A tua namorada está então a escrever uma tese de doutoramento enquanto tu...?
- Enquanto eu escrevo a versão popular da tese dela e acrescento alguma da minha própria investigação. Além de uma versão mais curta na forma do artigo de que falei à Erika.
- Okay, estão a trabalhar em equipa. Qual é a história?
- Temos um governo que introduziu a legislação mais dura em matéria de exploração comercial do sexo, temos uma polícia que supostamente deve garantir que essa legislação seja implementada e cumprida, e temos tribunais que supostamente devem condenar os criminosos sexuais... chamamos aos homens, aos clientes, criminosos sexuais desde que passou a ser crime pagar por serviços sexuais... e temos uma imprensa que escreve artigos indignados sobre o tema, et cetera. Entretanto, a Suécia é um dos países que importa, per capita, mais prostitutas da Rússia e dos países bálticos.
- Podes fundamentar essa afirmação?
- Não é segredo. E nem sequer é novidade. O que é novidade é que falámos com uma dúzia de Liljas four-ever. São sobretudo raparigas entre os quinze e os vinte anos. Vêm de situações de miséria extrema na Europa Oriental e são atraídas para a Suécia com promessas de emprego, mas acabam nas garras de uma máfia sem escrúpulos. As experiências por que algumas dessas raparigas passaram fariam Lilja 4-ever(1) parecer um filme para toda a família. Coisas que nem sequer seria possível mostrar num filme.

(1) Referência ao filme Lilja 4-ever, do realizador sueco Lukas Moodysson (2002).

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- Okay.
- É esse o enfoque da tese da Mia, por assim dizer. Mas não do livro.
Reinava um silêncio atento à volta da mesa.
- A Mia entrevistou as raparigas. Eu segui a pista dos fornecedores e do cliente-tipo.
Mikael sorriu. Não conhecia Svensson de nenhum lado, mas sentiu imediatamente que era o tipo de jornalista de que gostava, alguém que ia direito ao coração da história. Para Mikael, a regra de ouro do jornalismo era que havia sempre um culpado. O mau.
- E encontraste alguns factos interessantes?
- Posso provar, por exemplo, que um funcionário público ligado ao Ministério da Justiça, que esteve envolvido na redacção das leis sobre o negócio do sexo, explorava pelo menos duas raparigas que foram trazidas para a Suécia por traficantes de pessoas. Uma delas tinha quinze anos.
- Uau!
- Há três anos que trabalho intermitentemente nesta história. O livro incluirá casos de estudo de clientes. Há três polícias, um dos quais trabalha na Segurança Nacional e outro na Secção de Costumes. Há cinco advogados, um promotor público e um juiz. Há também três jornalistas, um dos quais já escreveu artigos sobre o comércio sexual. Na intimidade, entrega-se a fantasias de violação com uma prostituta adolescente de Tallinn... e não estou a falar de sexo consensual. Tenciono dar nomes. Tenho documentação à prova de fogo.
Mikael assobiou.
- Uma vez que voltei a ser editor, vou querer passar toda a documentação a pente-fino - disse. - Da última vez que fui descuidado a verificar as fontes, passei três meses na prisão.
- Se publicarem a história, dou-lhes toda a documentação que quiserem. Mas tenho uma condição para vender o artigo à Millennium.
- O Dag quer que publiquemos também o livro - explicou Erika.
- Precisamente. Quero que caia como uma bomba, e, de momento, a Millennium é a revista com maior impacte e mais credibilidade do país. Não acredito que qualquer outro editor se atrevesse a publicar um livro como este.

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- Portanto, sem livro não há artigo - disse Mikael.
- A mim parece-me que a coisa tem mais do que pernas para andar - disse Malin, e Cortez emitiu um murmúrio de concordância.
- O artigo e o livro são duas coisas diferentes - continuou Erika. - No que respeita à revista, o Mikael é o editor e, portanto, responsável pelo conteúdo. Quanto ao livro, a responsabilidade pelo conteúdo cabe ao autor.
- Eu sei - disse Svensson. - Não estou preocupado. No momento em que o livro for publicado, a Mia apresenta queixa na polícia contra todos os nomeados.
- Essa sim, vai fazer ondas - comentou Cortez.
- E é só metade da história - continuou Svensson. - Também tenho andado a estudar algumas das redes que ganham dinheiro com o negócio do sexo. Estamos a falar de crime organizado.
- E quem está envolvido?
- É isso que é tão trágico. A máfia do sexo é constituída por um sórdido bando de pulhas de primeira apanha. Não sei verdadeiramente o que esperava quando iniciei esta investigação, mas a maior parte das pessoas tem a ideia... ou pelo menos eu tinha... de que a "máfia" é uma coisa de gente dos mais altos escalões da sociedade. Se calhar, foram os filmes americanos que contribuíram para criar essa imagem. A tua história sobre o Wennerstrõm - Svensson voltou-se para Mikael - também prova que, por vezes, é o que acontece. Mas o Wennerstrõm foi, em certo sentido, a excepção que confirma a regra. O que encontrei foi um bando de falhados sádicos e brutais que mal sabem ler ou escrever; são completamente incapazes em matéria de organização e de pensamento estratégico. Há ligações a motards e outros grupos mais ou menos organizados, mas, de um modo geral, o negócio do sexo é gerido por uma cambada de cretinos.
- Tudo isso fica muito claro no artigo - interveio Erika. - Temos leis, e uma polícia, e um sistema judicial que todos os anos financiamos com milhões de coroas saídos do bolso dos contribuintes para combater o negócio do sexo... e nem sequer são capazes de apanhar e condenar um bando de atrasados mentais.

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- É uma tremenda violação dos direitos humanos, mas as vítimas situam-se tão no fundo da escala social que não têm o mínimo interesse para o sistema legal. Não votam. Quase não falam sueco, exceptuando o pouco vocabulário de que precisam para "fazer o serviço". Noventa e nove vírgula noventa e nove por cento dos crimes sexuais não são denunciados à polícia, e os que são quase nunca chegam a tribunal. É, com toda a certeza, o maior icebergue de toda a história da criminalidade sueca. Imaginem se os assaltos a bancos fossem tratados com a mesma displicência. Impensável. Infelizmente, cheguei à conclusão de que a actividade não sobreviveria nem mais um dia se a realidade não fosse que o sistema judicial não quer pura e simplesmente pôr-lhe termo. Os abusos sexuais contra adolescentes vindas de Tallinn ou de Riga não são uma prioridade. Uma pega é uma pega. Faz tudo parte do sistema.
- E toda a gente sabe - murmurou Monika Nilsson.
- Então, que acham? - perguntou Erika.
- Gosto - respondeu Mikael. - Vamos arriscar o pescoço com essa história, mas foi exactamente para isso que criámos a Millennium.
- E é por isso que continuo a trabalhar na revista - acrescentou Monika. - De vez em quando, o editor tem de saltar de uma falésia.
Todos riram, excepto Mikael.
- Foi ele o único suficientemente louco para aceitar o lugar de editor - disse Erika. - Vamos publicar a história em Maio. E o teu livro sairá na mesma altura.
- O livro está pronto? - perguntou Mikael.
- Não. Tenho o esqueleto todo, mas só metade do texto. Se aceitarem publicar o livro e me derem um adiantamento, poderei trabalhar nele a tempo inteiro. A pesquisa está quase toda feita. O que falta são pormenores complementares... na realidade, é só comprovar o que já sei... e confrontar os clientes que vou apontar.
- Vamos tratar disto como tratámos do livro sobre o Wennerstrõm. Vamos precisar de uma semana para o layout e paginação - Christer confirmou com um aceno de cabeça - e duas para a impressão e acabamento. Fazemos as confrontações em Março e Abril e preparamos um resumo de quinze páginas que encerrará o livro. Teremos

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o manuscrito pronto a quinze de Abril, o que nos dará tempo para rever todas as fontes.
- Como é que fazemos em relação ao contrato, e isso?
- Nunca redigi um contrato de edição. O melhor é falar com o nosso advogado. - Erika franziu a testa. - Proponho um contrato de trabalho a termo certo, por quatro meses, de Fevereiro a Maio. Mas olha que não pagamos salários mirabolantes.
- Tudo bem. Só preciso de um ordenado base para poder dedicar-me ao livro a tempo inteiro.
- Quanto ao resto, a regra da casa é fifty-fifty da venda do livro depois de deduzidos os custos. Que te parece?
- Parece-me óptimo - respondeu Svensson.
- Distribuição de tarefas - continuou Erika. - Malin, quero que sejas tu a planear a edição temática. Será a tua principal responsabilidade a partir do mês que vem; vais trabalhar com o Dag e editar o manuscrito do artigo. O que significa que tu, Lotta, ficas como assistente editorial da revista de Março a Maio. Terás de passar a tempo inteiro, e a Malin ou o Mikael dar-te-ão uma mão sempre que possível.
Malin Eriksson assentiu com um gesto de cabeça.
- Mikael, vais ser o editor do livro. - Erika voltou-se para Svensson. - Embora ele não goste de admiti-lo, é um excelente editor, e percebe de pesquisa. Vai ver ao microscópio cada sílaba do teu livro, e vai estar atento a todos os pormenores. Lisonjeia-me muito o facto de quereres que sejamos nós a publicar o teu livro, mas acontece que temos, aqui na Millennium, um problema especial. Temos um ou dois inimigos que só esperam uma oportunidade para nos afundar. Se arriscarmos o pescoço e publicarmos uma coisa como esta, vai ter de ser cem por cento exacta. Não podemos permitir-nos menos.
- Nem eu quereria que fosse de outra maneira.
- Óptimo. Mas vais aguentar ter alguém a espreitar por cima do teu ombro e a criticar tudo o que fizeres durante quatro meses?
Svensson sorriu e olhou para Mikael.
- Venha ele - disse.
- Se vai ser uma edição temática, vamos precisar de mais material. Mikael... quero que escrevas sobre os aspectos financeiros do comércio

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do sexo. De quanto dinheiro estamos a falar anualmente? Quem ganha dinheiro com esta actividade e para onde vai ele? Será possível encontrar provas de que uma parte vai parar aos cofres do Estado? Monika, trabalha a questão dos abusos sexuais em geral. Fala com as mulheres que estão nos lares de refúgio, com investigadores, médicos e pessoal da Assistência Social. Vocês os dois e o Dag tratam dos artigos de apoio. Henry, quero que entrevistes a Mia Johansson... não pode ser o Dag a fazê-lo. Perfil: quem é ela, o que investiga e a que conclusões chegou. Depois, quero que relates alguns casos-tipo tirados dos arquivos da polícia. Christer, fotografias. Não sei como é que vamos ilustrar isto. Pensa no assunto.
- É talvez, de todos os temas, o mais fácil de ilustrar. Artístico. Nenhum problema.
- Deixem-me acrescentar uma coisa - disse Svensson. - Há, na polícia, uma pequena minoria de homens e mulheres que estão a fazer um excelente trabalho. Talvez fosse boa ideia falar com alguns deles.
- Tens nomes? - perguntou Cortez.
- E números de telefone - respondeu Svensson.
- Óptimo - disse Erika. - O tema da edição de Maio é o negócio do sexo. A nossa posição é que o tráfico de mulheres é um crime contra os direitos humanos e que esses criminosos têm de ser denunciados e tratados como os criminosos de guerra, ou os membros de esquadrões da morte, ou os torturadores de qualquer lugar do mundo. Agora, toca a bulir.

CAPÍTULO 5

QUARTA-FEIRA, 12 DE JANEIRO - SEXTA-FEIRA, 14 DE JANEIRO

Appelviken pareceu-lhe um lugar desconhecido, estranho até, quando, pela primeira vez em 18 meses, conduziu o Nissan Micra alugado pelo caminho de acesso. A partir dos 15 anos visitara duas vezes por ano a casa de saúde onde a mãe ficara internada depois de "Todo o Mal" ter acontecido. A mãe passara dez anos em Âppelviken, e fora lá que acabara por morrer, aos 43 anos, em consequência de uma derradeira e devastadora hemorragia cerebral.
Os últimos 14 anos da vida de Agneta Sofia Salander tinham sido pontuados por pequenas hemorragias cerebrais que a tornavam incapaz de cuidar de si mesma. Por vezes, nem sequer conseguia reconhecer a filha.
Lisbeth Salander não pensava muitas vezes na mãe. Eram pensamentos que despertavam nela sentimentos de impotência e vulnerabilidade, um estado de espírito negro como a noite. Quando adolescente, alimentara fantasias a respeito de ela e a mãe se darem bem e serem capazes de chegar a uma qualquer espécie de relacionamento. Era o coração a pensar. A cabeça sabia que nunca aconteceria.
A mãe fora uma mulher baixa e magra, mas nada que se parecesse com o aspecto anoréctico dela. Na realidade, era até muito bonita, com uma bela figura. Como a irmã de Lisbeth, Camilla.
Lisbeth não queria pensar na irmã.
Sempre achara uma partidazinha da vida o facto de ela e Camilla serem tão diferentes. Apesar de serem gémeas, nascidas com 20 minutos de diferença.
Lisbeth era a primeira. Camilla era a bonita.

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Eram tão diferentes que parecia quase impossível terem sido geradas no mesmo útero. Se nada tivesse dado para o torto no seu código genético, Lisbeth teria sido tão esplendorosamente bonita como a irmã. E, provavelmente, tão louca como ela.
Camilla sempre fora extrovertida, popular e bem-sucedida nos estudos, ao passo que Lisbeth era calada e introvertida, raramente respondendo às perguntas dos professores. As notas de Camilla eram sempre boas, as de Lisbeth nunca. Ainda na primária, já Camilla se afastara da irmã ao ponto de nem sequer fazerem o mesmo caminho para a escola. Professores e colegas notavam que as duas raparigas nunca falavam uma com a outra, nunca se sentavam juntas. A partir dos oito anos, tinham frequentado o mesmo ano, mas em turmas separadas. Quando tinham 12 e "Todo o Mal" acontecera, tinham sido colocadas em famílias de acolhimento diferentes. Só tinham voltado a encontrar-se cinco anos mais tarde, e desse encontro resultara um olho negro para Lisbeth e um lábio inchado para Camilla. Lisbeth não sabia onde estava Camilla a viver naquele momento, nem estava interessada em saber.
A seus olhos, Camilla era hipócrita, corrupta e manipuladora. Mas fora Lisbeth Salander que a sociedade declarara interdita.
Puxou o fecho de correr do blusão antes de enfrentar a chuva para atravessar o pátio até à entrada principal. Deteve-se junto de um banco de jardim e olhou em redor. Fora naquele preciso lugar que, 18 meses antes, vira a mãe pela última vez. Fizera-lhe uma visita inesperada quando ia a caminho de Hedestad para ajudar Mikael Blomkvist a descobrir um assassino em série. A mãe estava agitada, não a reconhecera, mas mesmo assim não queria deixá-la ir; Agarrara-se-lhe à mão e olhara para ela com uma expressão confusa. Lisbeth estava com pressa. Abraçara a mãe e continuara para norte, na sua moto.
A directora da clínica, Agnes Mikaelsson, recebeu-a cordialmente e acompanhou-a a um armazém. Encontraram a caixa de cartão. Lisbeth pegou-lhe. Não pesava mais de dois ou três quilos. Pouca coisa, em termos de herança.
- Tinha o pressentimento de que havia de voltar um dia - disse Frõken Mikaelsson.

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- Estive no estrangeiro - respondeu Lisbeth. Agradeceu à directora por ter conservado as coisas da mãe durante tanto tempo, levou a caixa para o carro e partiu.
Já passava do meio-dia quando chegou a Mosebacke. Guardou, sem a abrir, a caixa que continha os objectos pessoais da mãe no armário do vestíbulo e voltou a sair.
Quando abriu a porta do prédio, um carro-patrulha passava lentamente na rua. Ficou a observar, desconfiada, a presença das autoridades nas proximidades de sua casa, mas ao ver que os polícias não mostravam o mínimo interesse nela, esqueceu o assunto.
Foi às compras na H&M e na KappaAhl, e tratou de adquirir um novo guarda-roupa. Abasteceu-se largamente de vestuário básico sob a forma de calças, jeans, tops e meias. Não se interessava por roupas de marca, mas sabia-lhe bem poder comprar meia dúzia de pares de jeans sem ter de se preocupar com o dinheiro. Foi na Skoman que fez aquisições mais extravagantes: cuecas e soutiens suficientes para encher uma gaveta. Também aquilo se podia considerar vestuário básico, mas, ao cabo de meia hora de embaraçada escolha, juntou ao lote um conjunto que achou sexy, até erótico, e que um ano antes não lhe teria sequer passado pela cabeça comprar. Quando o experimentou, nessa noite, sentiu-se incrivelmente parva. O que viu no espelho foi uma rapariga escanzelada e cheia de tatuagens com uma lingerie grotesca. Despiu aquelas coisas e atirou-as para o caixote do lixo.
Tinha também comprado sapatos de Inverno e dois pares mais leves, para usar em casa. E um par de botas pretas com salto, que a faziam parecer vários centímetros mais alta. E um bom casaco de Inverno, de camurça castanha.
Fez café e uma sanduíche antes de levar o carro alugado para a respectiva garagem, em Ringen. Voltou para casa a pé e foi sentar-se às escuras, junto à janela, a olhar para as águas do Saltsjon.

Mia Johansson cortou o cbeesecake e enfeitou cada fatia com uma bola de gelado de framboesa. Serviu Erika e Mikael em primeiro lugar, e depois Svensson e a si mesma. Malin Eriksson fora a única que

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resistira resolutamente à sobremesa, contentando-se com o café servido numa antiquada chávena de porcelana, decorada com motivos florais.
- Faziam parte do serviço da minha avó - disse Mia, ao ver que Malin examinava a chávena.
- Tem um medo de morte de que se parta alguma chávena - avisou Svensson. - Só as usa quando temos convidados verdadeiramente importantes.
Mia sorriu.
- Vivi vários anos com a minha avó, quando era miúda. Estas chávenas são praticamente tudo o que me resta dela.
- São muito bonitas - disse Malin. - A minha cozinha é cem por cento ikea.
Mikael não estava minimamente interessado nas chávenas de café. Em contrapartida, não tirava os olhos do prato com o cbeesecake. Ponderou a hipótese de alargar um furo ao cinto das calças. Erika parecia partilhar as suas reflexões.
- Meu Deus, devia ter dito não à sobremesa - suspirou, olhando contritamente para Malin antes de pegar na colher.
Era suposto ser um simples jantar de trabalho, em parte para cimentar a cooperação que tinham combinado, em parte para continuar a discutir os planos para a edição temática. Dag sugerira que se reunissem em casa dele para comer qualquer coisa, e Mia servira a melhor galinha agridoce que Mikael alguma vez provara em toda a sua vida. Durante o jantar, tinham despachado duas garrafas de um robusto tinto espanhol, e Dag perguntou se alguém queria um copo de Trullamore Dew com a sobremesa. Só Erika cometeu o erro de declinar, e Dag foi buscar os copos.
Mia e Dag partilhavam um T2 em Enskede. Namoravam havia já quatro anos, mas só no ano anterior tinham decidido mergulhar de cabeça e viver juntos.
Tinham-se reunido às seis da tarde, e quando a sobremesa foi servida, às oito e meia, ainda não fora dita uma palavra sobre o assunto que servira alegadamente de pretexto para o jantar. Mas Mikael

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descobrira que gostava dos anfitriões e se sentia bem na companhia deles.
Foi Erika quem, finalmente, levou a conversa para o tema que estavam ali para discutir. Mia foi buscar o manuscrito da sua tese e colocou-o em cima da mesa, à frente dela. Tinha um título surpreendentemente irónico - Da Rússia, com Amor -, uma clara alusão ao livro de Ian Fleming. O subtítulo era: Tráfico de Mulheres, o Crime Organizado e a Resposta da Sociedade.
- Convém estabelecer desde já a diferença entre a minha tese e o livro que o Dag está a escrever - disse. - O livro do Dag é uma polémica que visa as pessoas que estão a ganhar dinheiro com o tráfico de mulheres. A minha tese tem que ver com estatísticas, trabalho de campo, textos jurídicos e um estudo sobre como a sociedade e os tribunais tratam as vítimas.
- Referes-te às raparigas.
- Muito novas, entre os quinze e os vinte, classe operária, escolaridade muito baixa. Quase todas têm uma vida familiar instável e muitas foram vítimas de uma ou outra forma de abuso já na infância. Vêm para a Suécia enganadas, iludidas por um monte de mentiras.
- Pelos traficantes.
- Neste sentido, a minha tese tem uma perspectiva sexista. Não é frequente o investigador poder definir tão claramente os papéis segundo linhas de género. Raparigas, as vítimas; rapazes, os organizadores. Se exceptuarmos um punhado de mulheres que trabalha por conta própria e tira partido do negócio do sexo, não há qualquer outra forma de criminalidade em que o próprio papel sexual seja uma pré-condição para o crime. Nem há qualquer outra forma de criminalidade em que a aceitação social seja tão grande, ou que a sociedade se esforce tão pouco por impedir.
- E no entanto, a Suécia tem leis muito estritas em matéria de tráfico de mulheres e de exploração sexual - disse Erika. - Não e verdade?
- Não me faças rir. Várias centenas de raparigas... não há, como é óbvio, estatísticas publicadas... são trazidas todos os anos para a Suécia para trabalharem como prostitutas, o que, neste caso, significa

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deixarem-se violar sistematicamente. Depois de ter entrado em vigor, a lei contra o tráfico de mulheres foi posta meia dúzia de vezes à prova nos tribunais. A primeira foi em Abril de 2003, o caso contra a dona louca de um bordel que tinha feito uma mudança de sexo. Foi absolvida, claro.
- Pensava que tinha sido condenada.
- Por gerir um bordel, sim. Mas foi absolvida das acusações de tráfico. A questão foi que as vítimas eram também as testemunhas contra ela, e desapareceram, voltaram para casa. A Interpol tentou encontrá-las, mas, ao cabo de vários meses de investigação, arquivou o processo.
- Que foi feito delas?
- Nada. O programa de televisão Insider pegou no caso e enviou uma equipa a Tallinn. Os jornalistas demoraram precisamente uma tarde a encontrar duas das raparigas, que viviam com os pais. A terceira tinha-se mudado para Itália.
- Por outras palavras, a polícia de Tallinn não foi muito eficiente.
- De então para cá, conseguimos um par de acusações, mas em todos os casos tratou-se de homens que tinham sido presos por outros crimes e que eram tão estúpidos que era impossível não serem apanhados - interveio Dag. - A lei é pura fachada. Não é aplicada. E o problema aqui é que se trata de violação agravada, muitas vezes associada a agressão física, agressão física agravada e ameaças de morte, e, em alguns casos, sequestro. É o pão nosso de cada dia para muitas raparigas que chegam de minissaia e carregadas de maquilhagem e são levadas para uma moradia qualquer nos subúrbios. Não têm hipótese de escolha: ou vão para a cama com os tipos asquerosos que pagam, ou arriscam-se a ser espancadas e torturadas pelos respectivos chulos. Não podem fugir... não falam a língua, não conhecem a lei e não sabem onde procurar ajuda. Não podem voltar para casa porque lhes tiraram o passaporte, e no caso da dona do bordel, as raparigas viviam trancadas num apartamento.
- Faz lembrar os campos de concentração. E chegam a ganhar algum dinheiro?

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- Oh, sim - respondeu Mia. - Para as manter sossegadas, dão-lhes um pedaço do bolo. Geralmente, trabalham vários meses antes de serem autorizadas a voltar a casa. Nessa altura, recebem entre vinte mil e trinta mil coroas, o que, em dinheiro russo, é uma pequena fortuna. Infelizmente, a maior parte viciou-se em álcool ou em drogas, e num estilo de vida que significa que esse dinheiro depressa desaparece. O que faz que o sistema se alimente a si mesmo, pois, passado algum tempo, estão outra vez cá: voltam voluntariamente, por assim dizer, para os seus torturadores.
- Quanto é que o negócio rende, anualmente? - perguntou Mikael.
Mia olhou para Dag e pensou um instante antes de responder.
- É muito difícil dar uma resposta exacta. Fartámo-nos de fazer contas, mas os nossos valores são forçosamente estimativas.
- Dá-nos uma ideia geral.
- Okay. Sabemos, por exemplo, que a madame acusada e absolvida de tráfico de mulheres trouxe trinta e cinco raparigas do Leste no espaço de dois anos. Todas elas estiveram cá por períodos que variaram entre algumas semanas e vários meses. Durante o julgamento, ficou-se a saber que, nesses dois anos, tinham rendido dois milhões de coroas. Fiz as minhas contas e calculei que cada rapariga rende à volta de sessenta mil coroas por mês. Quinze mil, digamos, são custos: viagens, roupas, cama e comida, et cetera. Não é uma vida de luxo; muitas delas têm de partilhar com várias outras um apartamento disponibilizado pelo bando. Do saldo, quarenta e cinco mil coroas, o bando fica com vinte ou trinta mil. O chefe mete metade ao bolso, digamos quinze mil, e divide o resto pelos subordinados: condutores, gorilas e outros. As raparigas recebem entre dez e doze mil coroas.
- Por mês...
- Suponhamos que um bando tem duas ou três raparigas a "trabalhar", o que significa duzentas mil coroas por mês. Cada bando É constituído por duas ou três pessoas, e é disso que vivem. É mais ou menos este o retrato financeiro da violação.
- E de quantas raparigas estamos a falar... se extrapolarmos?

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- Em qualquer momento há cem raparigas activas que são, de um modo ou de outro, vítimas do tráfico de mulheres. O que dá um total mensal, na Suécia, de seis milhões de coroas, à volta de setenta milhões por ano. E isto só das raparigas que são vítimas do tráfico.
- Mesmo assim, parece-me uma ninharia.
- É /uma ninharia. Mas, mesmo para conseguir essas somas relativamente modestas, cerca de cem raparigas têm de ser violadas. E isso que me põe doida.
- Ora aí está uma afirmação digna de uma investigadora objectiva! Mas quantos desses bandalhos vivem à custa das raparigas?
- Calculo que cerca de trezentos.
- Não parece um problema impossível de resolver - comentou Erika.
- Aprovamos leis, e os meios de comunicação indignam-se como é sua obrigação, mas a verdade é que nunca ninguém falou com uma dessas raparigas do Leste, nem faz ideia de como elas vivem.
- Como é que funciona? Quer dizer, na prática. Provavelmente, não é fácil trazer uma rapariga de dezasseis anos de Tallinn para aqui sem que ninguém dê por isso. Como é que funcionam quando elas chegam? - quis Mikael saber.
- Quando comecei a investigar isto, pensava que estávamos a falar de uma organização altamente especializada, com uma espécie de máfia profissional a trazer raparigas através da fronteira nem eu imaginava como.
- Mas não é nada disso - disse Malin.
- O negócio é organizado, mas cheguei à conclusão de que estamos a falar de muitos bandos pequenos e muito desorganizados. Esqueçam os fatos Armani e os carros desportivos: os bandos são cinquenta por cento russos ou bálticos e cinquenta por cento suecos. O chefe-tipo tem quarenta anos, muito pouca instrução e toda a sua vida andou metido em sarilhos. A perspectiva que tem das mulheres é pura Idade da Pedra. Há uma hierarquia muito rígida e os associados têm frequentemente medo dele. É violento, quase sempre toxico-dependente e não hesita em espancar quem quer que se lhe atravesse no caminho.

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Os móveis da IKEA foram entregues às nove e meia da manhã seguinte. Dois cidadãos extremamente robustos apertaram a mão a Irene Nesser, que falava com um ligeiro sotaque norueguês, e começaram imediatamente a transferir caixas do camião para o apartamento, usando o pequeno elevador. Passaram o dia a montar mesas, armários e camas. Irene Nesser foi ao Sõderhhallarna comprar o almoço para os dois. Comida grega.
A meio da tarde, os homens da IKEA estavam despachados e foram-se embora. Lisbeth Salander tirou a peruca e passeou-se pelo apartamento, perguntando a si mesma se iria sentir-se bem na sua nova casa. A mesa da cozinha tinha um ar demasiado elegante para o seu gosto. A divisão contígua, que tinha portas para o vestíbulo e para a cozinha, era agora a sala de estar, com modernos sofás e um conjunto de confortáveis cadeirões à volta da mesa de café, junto à janela. Estava satisfeita com o quarto. Sentou-se cuidadosamente na cama, para experimentar o colchão.
Examinou o escritório, saboreando a vista para o Saltsjõn. Sim, é um lugar agradável. Vou poder trabalhar aqui.
Em que iria trabalhar era, porém, algo que ainda não sabia.
Passou o resto da tarde a desempacotar e arrumar as suas coisas. Fez a cama e guardou as toalhas, os lençóis e as fronhas no armário da roupa branca. Tirou as roupas novas dos sacos e pendurou-as nos guarda-fatos. Apesar de tudo o que tinha comprado, só ocupou uma pequena parte do espaço. Distribuiu os candeeiros e arrumou os tachos e as panelas e os pratos e os talheres nos armários e gavetas da cozinha.
Lançou um olhar crítico às paredes nuas e decidiu que ia ter de arranjar uns posters ou quadros. Ou tapeçarias. Um vaso para flores também não seria má ideia.
Então, abriu as caixas de cartão que trouxera da Lundagatan e pôs livros e revistas nas prateleiras, e, nas gavetas da secretária, recortes de jornais e papelada de antigas investigações que se calhar devia mas era deitar no lixo. Destino que deu, sem ponta de remorso,

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às suas velhas T-shirts e meias cheias de buracos. Às tantas, encontrou um vibrador, ainda na caixa original. Fora um dos extravagantes presentes de aniversário de Mimi. Esquecera-se completamente dele e nem sequer o experimentara. Decidiu reparar essa omissão e pôs o vibrador na mesa de cabeceira.
De repente, ficou séria. Mimi. Sentiu uma pontada de remorso. Andara com Mimi, numa base bastante regular, durante um ano, e então trocara-a por Mikael sem uma palavra de explicação. Não se despedira nem dissera que estava a pensar ir para o estrangeiro. Também não se despedira de Armanskij nem dissera fosse o que fosse às raparigas do Evil Fingers. Deviam julgá-la morta, ou então tinham-na pura e simplesmente esquecido. Nunca fora uma figura central do grupo.
Apercebeu-se, naquele momento, de que também não se despedira de George Bland, em Granada, e perguntou a si mesma se ele andaria a passear pela praia, à procura dela. Lembrou-se do que Mikael lhe tinha dito a respeito de a amizade se basear em confiança e respeito. Não faço outra coisa senão desperdiçar amigos. Perguntou a si mesma se Mimi ainda andaria por aí, algures na cidade, e se deveria tentar entrar em contacto com ela.
Passou uma boa parte da noite no escritório, a separar papéis, a instalar os seus computadores, a navegar na Net. Deu uma rápida vista de olhos aos seus investimentos e descobriu que estava mais rica do que um ano antes.
Fez uma inspecção de rotina ao computador de Bjurman, mas nada encontrou na correspondência dele que lhe desse motivos para pensar que andava a fazer asneiras. Parecia ter reduzido as suas actividades profissionais e privadas a um estado semivegetativo. Raramente usava o e-mail, e quando navegava na Net era sobretudo para visitar sites pornográficos.
Já passava das duas da manhã quando largou o computador. Foi para o quarto e despiu-se, atirando as roupas para cima de uma cadeira. Ficou muito tempo a ver-se ao espelho da casa de banho, examinando o rosto anguloso e assimétrico, e os seus novos seios. E a tatuagem nas costas: um belo dragão encurvado, vermelho, verde

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e preto. Durante o ano que passara a viajar, deixara crescer os cabelos até aos ombros, mas, no final da estada em Granada, pegara numa tesoura e cortara-os. Continuavam a espigar em todas as direcções. Sentia que tinha ocorrido, ou estava a ocorrer, uma mudança fundamental na sua vida. Talvez fosse o facto de dispor de muito dinheiro e não ter de pensar em cada coroa que gastava. Ou talvez fosse o mundo adulto, que estava agora, com tanto atraso, a introduzir-se à força na sua existência. Ou talvez a compreensão de que, com a morte da mãe, a sua infância tinha acabado.
Durante a operação aos seios, na clínica de Génova, fora necessário, por razões médicas, retirar o anel que tinha num dos mamilos. Em seguida, desembaraçara-se do que lhe enfeitava o lábio inferior, e, em Granada, tirara um outro que tinha num outro lábio... magoava-a, e não conseguira sequer compreender como permitira que a furassem num sítio daqueles.
Abriu a boca e desenroscou o parafuso que lhe trespassava a língua havia sete anos. Guardou-o numa caixa que colocou na prateleira de vidro, ao lado do lavatório. Sentia a boca vazia. Exceptuando alguns aros nas orelhas, já só lhe restavam dois percings: um anel na sobrancelha esquerda e uma pedra decorativa no umbigo.
Finalmente, enfiou-se debaixo do seu novo edredão. A cama que comprara era gigantesca; sentia-se como se estivesse deitada à beira de um campo de futebol. Puxou o edredão para as orelhas e ficou a pensar durante muito tempo.

CAPÍTULO 6

DOMINGO, 23 DE JANEIRO - SÁBADO, 29 DE JANEIRO

Lisbeth Salander subiu no elevador da garagem até ao sexto piso, o último dos três que a Milton Security ocupava no edifício perto de Slussen. Abriu a porta com o cartão magnético que pirateara anos antes. Consultou automaticamente o relógio quando entrou no corredor às escuras. Domingo, três e dez da madrugada. O vigilante nocturno estaria sentado diante do centro de alarme, no quarto piso, longe do elevador, e ela sabia que ia quase de certeza ter aquele piso só para si.
Como sempre, espantava-a o facto de uma empresa de segurança ter lapsos tão básicos no seu próprio funcionamento.
Pouca coisa tinha mudado, ali no sexto piso, durante o ano que passara. Começou por visitar o seu antigo gabinete, um cubículo atrás de uma parede de vidro no corredor, onde Armanskij a instalara. A porta não estava fechada. Tudo exactamente na mesma, exceptuando a caixa de cartão cheia de papelada que alguém encostara à parede: a secretária, a cadeira, o cesto de papéis, uma estante (vazia) e um PC Toshiba pateticamente antiquado e com o disco rígido minúsculo.
Nada sugeria que Armanskij tivesse dado o gabinete dela a outra pessoa. Considerou isto um bom sinal, mas sabia que não significava grande coisa. Era um espaço a que dificilmente se poderia dar qualquer uso que valesse a pena.
Fechou a porta e avançou pelo corredor, certificando-se de que não havia retardatários em nenhum dos gabinetes. Deteve-se junto da máquina de café e premiu o botão para servir-se de um cappuccino, e em seguida abriu a porta do gabinete de Armanskij com o seu cartão pirateado.

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O gabinete estava, como sempre, irritantemente arrumado. Inspeccionou-o rapidamente e estudou a estante antes de sentar-se à secretária e ligar o computador.
Tirou um CD do bolso interior do blusão e enfiou-o na drive. Iniciou um programa chamado Asphyxia 1.3. Desenvolvera-o ela mesma e a sua única função era carregar no computador de Armanskij uma versão mais actualizada do Internet Explorer. O processo demorou menos de cinco minutos.
Quando acabou, ejectou o CD e reiniciou o computador. O novo programa era um tudo-nada maior e um microssegundo mais lento. Todas as configurações eram idênticas às originais, incluindo a data de instalação. Não haveria o mais pequeno vestígio da nova pasta.
Teclou o endereço ftp de um servidor na Holanda e viu surgir no visor uma janela de comando. Clicou em copy, escreveu Armanskij/ /MiltSec e clicou em OK. No mesmo instante, o computador começou a copiar o disco rígido de Armanskij para o servidor na Holanda. Uma barra de tempo indicava que o processo ia demorar 34 minutos.
Enquanto a transferência progredia tirou de um pote que estava na estante um duplicado da chave da secretária e passou a meia hora seguinte a pôr-se a par dos processos que Armanskij guardava na gaveta de cima do lado direito, os assuntos importantes em curso. Quando o computador assinalou que a transferência estava concluída, voltou a guardar as pastas pela mesma ordem em que as tinha encontrado.
Desligou o computador, apagou o candeeiro da secretária e saiu do gabinete, levando a chávena de café consigo. Deixou o edifício da Milton Security pelo mesmo caminho que usara para entrar. Eram quatro horas e doze minutos.
Foi a pé até casa, sentou-se diante do PowerBook, contactou o servidor na Holanda e começou a copiar o Asphyxia 1.3. Surgiu uma janela, a perguntar o nome do disco de destino. Tinha 40 opções diferentes, que fez desfilar no visor. Passou pelo disco rígido NilsEB-jurman, a que costumava dar uma vista de olhos de dois em dois meses. Deteve-se por um segundo em MikBlomlport

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e Mik BlomIMillHavia mais de um ano que não clicava em qualquer daqueles ícones, e perguntou vagamente a si mesma se não seria melhor eliminá-los. Acabou por decidir conservá-los, por uma questão de princípio: depois de todo o trabalho que dava entrar num computador, seria estupidez apagar a informação e, quem sabe, ter um dia de repetir todo o processo. O mesmo se aplicava a Wennerstrom, que também não abria havia muito tempo. O homem que usara aquele nome estava morto. O ícone Armanskij/MilSec, o último que criara, estava no fim da lista.
Podia ter-lhe clonado o disco rígido mais cedo, mas nunca se dera ao incómodo porque trabalhava na Milton Security e podia com toda a facilidade apoderar-se de qualquer informação que Armanskij quisesse esconder do resto do mundo. Não invadira o computador dele por motivos maliciosos: só queria saber em que estava a empresa a trabalhar, ver o aspecto das coisas. Clicou o nome, e abriu-se imediatamente uma pasta contendo um novo ícone chamado Armans-kijHD. Acedeu ao disco rígido e verificou que todos os ficheiros estavam nos respectivos lugares.
Até às sete da manhã, leu de uma ponta à outra os relatórios, a documentação financeira e os e-mails de Armanskij. Por fim, desligou o computador, enfiou-se na cama e dormiu até ao meio-dia e meia.

Na última sexta-feira de Janeiro, a Millennium reuniu a sua Assembleia Geral Anual na presença do contabilista da empresa, de um auditor externo e dos quatro sócios: Erika Berger (30%), Mikael Blomkvist (20%), Christer Malm (20%) e Harriet Vanger (30%). Malin Eriksson estava presente na sua qualidade de representante do sindicato e presidente da comissão de trabalhadores da revista, formada por ela própria, Lotta Karim, Henry Cortez, Monika Nilsson e o chefe de vendas, Sonny Magnusson. Era a primeira assembleia geral a que Malin Eriksson assistia.
A reunião começou às quatro da tarde e durou uma hora. A maior parte do tempo foi dedicada aos aspectos financeiros e ao relatório do auditor. Claramente, a Millennium pisava terreno firme, muito diferente da situação de crise em que se encontrava dois anos antes. O auditor

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anunciou um lucro de 2,1 milhões de coroas, sendo um milhão proveniente das vendas do livro de Mikael Blomkvist sobre o caso Wen-nerstrõm.
Erika Berger propôs que se constituísse uma provisão de um milhão de coroas, para prevenir crises futuras; que 250 mil coroas fossem destinadas a despesas extraordinárias, como a compra de novos computadores e outro equipamento e remodelação das instalações, e 300 mil fossem para aumentos de salários e para oferecer a Henry Cortez um contrato a tempo inteiro. Do saldo, seria pago um dividendo de 50 mil coroas a cada sócio, e 100 mil coroas seriam divididas em partes iguais pelos quatro empregados, independentemente de trabalharem a tempo inteiro ou em part-time. Sonny Magnusson não receberia qualquer bónus. O seu contrato dava-lhe direito a uma comissão sobre o espaço publicitário que vendia, o que já fazia dele o mais bem pago de todos os colaboradores da revista. A proposta foi aceite por unanimidade.
Mikael Blomkvist propôs que o orçamento destinado aos freelan-cers fosse reduzido a favor da contratação em part-time de mais um jornalista. Estava a pensar em Dag Svensson, que assim poderia usar a Millennium como base para o seu trabalho independente e mais tarde, se a coisa resultasse, ser contratado a tempo inteiro. Erika Berger opôs-se, alegando que a revista não podia funcionar sem ter acesso a uma grande quantidade de artigos freelance. Harriet Vanger apoiou-a. Malm absteve-se. Ficou decidido não mexer no orçamento para os freelancers, mas investigar a possibilidade de fazer ajustamentos noutras despesas. Todos queriam Dag Svensson, pelo menos como colaborador em part-time.
Seguiu-se uma breve discussão sobre a futura direcção e planos de desenvolvimento; Erika Berger foi reeleita presidente da comissão administrativa por mais um ano. Com isto, a reunião foi encerrada.
Malin Eriksson não dissera uma palavra. Estava satisfeita com a perspectiva de receber, tal como os colegas, um bónus de 25 mil coroas, mais do que o ordenado mensal.
No fim da assembleia, Erika Berger convocou uma reunião de sócios. Ela, Mikael Blomkvist, Christer Malm e Harriet Vanger

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ficaram depois de os outros terem abandonado a sala. Erika tomou a palavra.
- Há apenas um ponto na agenda - disse. - Harriet, nos termos do acordo que fizemos com o Henrik, a participação dele nesta empresa seria por dois anos. Esse prazo está prestes a terminar. Vamos ter de decidir o que acontece aos teus interesses... ou melhor, aos interesses do Henrik na Millennium.
- Todos sabemos que o investimento do meu tio foi um gesto impulsivo, provocado por uma situação anormal - respondeu Harriet. - Essa situação deixou de existir. O que é que propõem?
Malm franziu a testa, irritado. Era o único dos presentes que não sabia de que situação anormal estava Harriet a falar. Mikael e Erika não lhe tinham contado nada. Erika limitara-se a dizer que era uma questão pessoal que envolvia Mikael e que ele em circunstância alguma queria discutir. Obviamente, o silêncio de Mikael tinha qualquer coisa a ver com Hedestad e com Harriet Vanger. Não precisava de saber todos os pormenores para tomar uma decisão, e tinha demasiado respeito por Mikael para fazer daquilo um bicho de sete cabeças.
- Discutimos a questão entre os três e chegámos a uma conclusão - disse Erika. Olhou Harriet nos olhos. - Mas antes de explicarmos o nosso raciocínio, gostaríamos de saber o que pensas.
Harriet Vanger olhou-os um a um. Demorou um pouco mais o olhar em Mikael, mas as expressões deles nada revelavam.
- Se quiserem comprar a parte da família, vai custar-lhes três milhões de coroas, mais juros. Têm esse dinheiro? - perguntou, num tom neutro.
- Temos - respondeu Mikael, com um sorriso;
Tinha recebido cinco milhões de coroas pelo trabalho que fizera para o antigo magnata da indústria, Henrik Vanger. Ironicamente, parte desse trabalho consistira em descobrir o que acontecera a Harriet Vanger.
- Nesse caso, a decisão está nas vossas mãos - disse Harriet. - O acordo estipula que podem cancelar a participação da família Vanger a partir de hoje. Eu nunca teria aceitado um contrato tão fraco como o que o Henrik assinou.

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- Podemos comprar a vossa parte, se for preciso - disse Erika. - Mas a verdadeira questão é saber o que tu queres. És a CEO de um grande grupo industrial... dois grandes grupos industriais, para ser mais exacta. O nosso orçamento anual é capaz de corresponder ao que vocês ganham durante a pausa para o café. Porque havias de querer desperdiçar o teu tempo num negócio tão marginal como a Millennium!
Harriet Vanger olhou calmamente para ela e ficou calada por um longo momento. Então, desviou os olhos para Mikael e respondeu:
- Sempre fui dona de qualquer coisa praticamente desde o dia em que nasci. Hoje, passo os meus dias a dirigir uma empresa onde há mais intrigas do que num romance de quatrocentas páginas. Quando aceitei este lugar, foi para cumprir obrigações a que não podia fugir. Mas sabem uma coisa? Durante os últimos dezoito meses descobri que me divirto muito mais neste conselho de administração do que nos outros todos juntos.
Mikael inclinou a cabeça, com um ar pensativo. Harriet voltou-se para Malm. - Os problemas que vocês enfrentam na Millennium são mínimos, acessíveis. Naturalmente, a empresa quer ter lucro... é evidente. Mas têm outro objectivo... pretendem atingir outros objectivos.
Bebeu um golo do copo de água que tinha à sua frente e olhou para Erika. - O que é exactamente esse objectivo, continua a ser pouco claro para mim. O objectivo é um tudo-nada nebuloso. Não são um partido político nem um grupo de pressão. Não têm outras leal-dades a considerar excepto as vossas. Mas denunciam as falhas da sociedade e não se importam de entrar em conflito com figuras públicas. Querem mudar as coisas e marcar a diferença. Todos vocês fingem ser cínicos e niilistas, mas têm a vossa própria moral que orienta a revista, e muitas vezes reparei que é uma moral de um tipo muito particular. Não sei como chamar-lhe, excepto dizendo que a Millennium tem uma alma. Este é o único conselho de administração a que me orgulho de pertencer.
Depois disto, ficou calada durante tanto tempo que Erika acabou por soltar uma gargalhada.

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- Tudo isso está muito bem, mas ainda não respondeste à pergunta.
- É uma das coisas mais estranhas e mais absurdas em que alguma vez me vi envolvida, mas gosto da vossa companhia e tenho-me divertido imenso. Se quiserem que fique, terei muito gosto em fazê-lo.
- Okay - disse Christer. - Discutimos isto de trás para a frente e da frente para trás e chegámos a uma conclusão. Vamos comprar a tua parte.
Harriet abriu muito os olhos.
- Querem livrar-se de mim?
- Quando assinámos o contrato, tínhamos a cabeça no cepo, à espera do machado. Não tínhamos alternativa. Desde o início, começámos a contar os dias até que pudéssemos comprar a parte do teu tio.
Erika abriu uma pasta e tirou dela um monte de papéis que empurrou na direcção de Harriet, juntamente com um cheque no valor exacto da dívida. Harriet leu os papéis e assinou-os sem dizer uma palavra.
- Muito bem - disse Erika. - Foi razoavelmente indolor. Quero que fique registado a nossa gratidão a Henrik Vanger por tudo o que ele fez pela Millennium. Espero que lhe transmitas o que acabo de dizer.
- Assim farei - disse Harriet, num tom neutro, que não traía nada do que sentia. Estava magoada e profundamente desapontada por a terem deixado dizer que queria ficar antes de correrem com ela.
- E agora - continuou Erika -, deixa-me ver se consigo interessar-te por um contrato completamente diferente.
Tirou da pasta outro monte de papéis e fê-lo deslizar por cima da mesa.
- Não sabíamos se tu, pessoalmente, tinhas algum interesse em ser sócia da Millennium. O preço seria o mesmo que a quantia que acabas de receber. O acordo não tem limites de tempo nem cláusulas de excepção. Serias sócia de parte inteira, com as mesmas responsabilidades que nós.
Harriet arqueou as sobrancelhas.
- Porquê todo este rodeio?

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- Tinha de ser feito, mais tarde ou mais cedo - respondeu Chris-ter. - Podíamos ter renovado o antigo acordo de ano para ano ou até que surgisse um conflito e comprássemos a vossa parte. Mas era sempre um contrato que teria de ser dissolvido mais cedo ou mais tarde.
Harriet apoiou-se num cotovelo e olhou inquisitivamente para ele. Em seguida, voltou-se para Mikael e para Erika.
- Assinámos o nosso contrato com o Henrik porque precisávamos do dinheiro - disse Erika. - Agora estamos a oferecer-te este contrato porque queremos. E, ao contrário do antigo, não nos permitirá dar-te tão facilmente o pontapé de saída, no futuro.
- Para nós, é uma diferença enorme - acrescentou Mikael em voz baixa, e foi a única contribuição que fez para a conversa.
- A verdade é que acreditamos que trazes alguma valia à Millen-nium, além da garantia financeira implícita no nome Vanger - continuou Erika. - És inteligente e sensata e propões soluções construtivas. Até agora, tens mantido uma atitude discreta, quase como uma convidada que vem visitar-nos de três em três meses, mas, para este conselho de administração, representas a estabilidade e a direcção que nunca tivemos. Percebes de negócios. Certa vez perguntaste-me se podias confiar em mim, e eu perguntei-me a mesma coisa a teu respeito. Agora, ambas sabemos a resposta. Gosto de ti e confio em ti... todos nós gostamos e confiamos em ti. Não queremos que faças parte do grupo por causa de uma qualquer trapalhada legal. Queremos que sejas uma verdadeira sócia e companheira de trabalho.
Harriet pegou no contrato e passou cinco minutos a lê-lo. No fim, ergueu os olhos.
- Estão os três de acordo? - perguntou.
Três cabeças assentiram. Harriet pegou na caneta e assinou.
Os sócios da Millennium jantaram juntos no Samirs Gryta, na Tavastgatan. Foi uma festa sossegada - para celebrar a nova sociedade -, com bom vinho e cuscuz de cordeiro. A conversa foi descontraída, mas Harriet estava visivelmente nervosa. Havia no ambiente um ligeiro ar a primeiro encontro, em que ambas as partes sabem que vai acontecer qualquer coisa, mas não sabem exactamente o quê.

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Harriet saiu do restaurante às sete e meia. Desculpou-se dizendo que tinha de ir para o hotel e deitar-se cedo. Erika, que ia ter com o marido, fez com ela uma parte do caminho. Despediram-se em Slus-sen. Mikael e Christer ficaram mais algum tempo, até que também Christer disse que tinha de ir para casa e se retirou.
Harriet apanhou um táxi para o Sheraton e subiu directamente para o seu quarto, no oitavo piso. Despiu-se, tomou um banho e vestiu o roupão do hotel. Então, sentou-se à janela, a olhar para a Riddarholmen. Tirou da mala um maço de Dunhills. Fumava três ou quatro cigarros por dia, tão poucos que podia considerar-se uma não-fumadora e continuar a desfrutar o seu prazer sem pesos na consciência. Às nove horas, alguém bateu à porta do quarto. Era Mikael.
- Sacaninha - disse ela.
Ele sorriu e beijou-a na face.
- Pensei que iam mesmo correr comigo.
- Nunca faríamos uma coisa dessas. Compreendeste porque foi que quisemos o novo contrato?
- Claro. Faz todo o sentido.
Mikael abriu-lhe o roupão, pôs uma mão no seio dela e acariciou-o cuidadosamente.
- Sacaninha - repetiu Harriet.

Lisbeth Salander parou diante da porta com a pequena chapa metálica a dizer WU. Tinha visto as luzes acesas, da rua, e ouvia o som de música vindo do interior. Portanto, Miriam Wu continuava a viver no pequeno estúdio na Tomtebogatan, perto de Sankt Eriksplan. Era sexta-feira à noite e Lisbeth estivera meio à espera de que Mimi tivesse saído para se divertir e o apartamento estivesse às escuras. As únicas perguntas a que faltava responder era se Mimi ainda queria ter alguma coisa que ver com ela e se estava sozinha e disponível.
Premiu o botão da campainha.
Mimi abriu a porta e arqueou as sobrancelhas numa expressão de surpresa. Então, encostou-se à ombreira e pôs uma mão na anca.
- Salander. Pensava que tinhas morrido, ou coisa parecida.

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- Ou coisa parecida?
- O que é que queres?
- Há muitas respostas para essa pergunta.
Miriam Wu examinou o patamar antes de voltar a olhar para Lisbeth.
- Experimenta uma.
- Bem, queria ver se continuas sozinha e se queres companhia para esta noite.
Mimi pareceu espantada durante alguns segundos, e então pôs-se a rir às gargalhadas.
- És a única pessoa que conheço capaz de bater-me à porta ao cabo de ano e meio de silêncio e perguntar-me se quero foder.
- Queres que me vá embora?
Mimi parou de rir. Ficou silenciosa durante alguns segundos.
- Lisbeth... Jesus, estás a falar a sério! Lisbeth esperou.
Por fim, Mimi suspirou e abriu mais a porta para a deixar entrar.
- Anda lá. Posso ao menos oferecer-te um café.
Lisbeth seguiu-a e sentou-se num dos bancos junto a uma pequena mesa, no vestíbulo. O apartamento tinha 20 metros quadrados: uma minúscula sala e um vestíbulo só parcialmente mobilado. A cozinha pouco mais era do que um nicho num canto do vestíbulo. A água vinha, através de uma mangueira, do lavatório da casa de banho.
A mãe de Mimi era chinesa, de Hong Kong, e o pai sueco, de Boden. Lisbeth sabia que viviam os dois em Paris. Mimi estudava sociologia em Estocolmo, e tinha uma irmã mais velha que estudava antropologia nos Estados Unidos. Os genes da mãe revelavam-se nos cabelos muito negros, lisos e lustrosos, que ela usava curtos, e nas feições ligeiramente asiáticas. O pai dera-lhe os olhos azuis-claros. Tinha uma boca grande e covinhas nas faces que não herdara de nenhum dos pais.
Mimi tinha 31 anos. Gostava de vestir-se de couro e de frequentar clubes onde se fazia arte ao vivo. Por vezes, participava nos espectáculos. Lisbeth não ia a um clube desde os 16 anos.

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Além dos estudos, Mimi tinha um emprego: um dia por semana como vendedora na Domino Fashion, numa rua transversal à Svea-vãgen. Quem precisasse desesperadamente de trajes do género uniforme de enfermeira de borracha ou fato de bruxa de couro preto podia procurá-los na Domino. A loja desenhava e produzia as roupas, por encomenda. Mimi era co-proprietária, juntamente com algumas amigas, e a loja proporcionava um modesto complemento à sua bolsa de uns poucos milhares de coroas mensais. Lisbeth tinha-a visto actuar pela primeira vez num espectáculo durante o desfile Gay Pride, anos antes, e, mais tarde nessa mesma noite, encontrara-a numa tenda-bar. Mimi usava um estranho vestido de plástico amarelo-limão que revelava mais do que escondia. Lisbeth não vira nada de erótico na vestimenta, mas estava suficientemente bêbeda para, de repente, querer engatar uma rapariga vestida de limão. Para seu grande espanto, o citrino olhara para ela, rira alto, beijara-a despudoradamente e dissera "És tu que eu quero". Tinham ido para o apartamento de Lisbeth e tinham feito amor até de madrugada.
- Sou o que sou - disse Lisbeth. - Fugi de tudo e de todos. Devia ter-me despedido.
- Pensei que te tinha acontecido alguma coisa. Não que tivéssemos mantido grande contacto durante os últimos meses antes de te ires embora.
- Estive ocupada.
- És tão misteriosa. Nunca falas de ti. Nem sequer sei se tens um emprego ou para quem podia ter telefonado quando deixaste de atender o telemóvel.
- De momento não estou a trabalhar, e além disso tu és igual a mim. Querias sexo, mas não estavas particularmente interessada numa relação. Ou estavas?
- É verdade - admitiu Mimi, finalmente.
- O mesmo se passa comigo. Nunca fiz promessas.
- Mudaste - disse Mimi.
- Nem por isso.

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- Pareces mais velha. Mais madura. Tens roupas diferentes. E meteste qualquer coisa no soutien.
Lisbeth não respondeu. Mimi tinha-a visto nua, claro que ia notar a diferença. Por fim, baixou os olhos e resmungou:
- Fiz uma operação às mamas.
- Que foi que disseste?
Lisbeth ergueu os olhos e a voz, sem se aperceber que estava a adoptar um tom de desafio:
- Fui para uma clínica em Itália e fiz uns implantes mamários. Foi por isso que desapareci. Depois, andei a viajar. Agora estou de regresso.
- Estás a brincar?
Lisbeth lançou-lhe um olhar inexpressivo.
- Que parvoíce a minha. Esqueci-me de que nunca brinca, Mr. Spock.
- Não vou pedir desculpa. Estou só a ser sincera. Se queres que me vá embora, é só dizer.
Mimi riu-se.
- Bem, podes apostar que não quero que te vás embora antes de me deixares dar uma espreitadela. Por favor.
- Sempre gostei de fazer sexo contigo, Mimi. Nunca quiseste saber se eu trabalhava ou não, e se eu estava ocupada arranjavas outra pessoa.
Mimi percebera, logo na escola secundária, que era lésbica. Quando tinha 17 anos, depois de uma série de tentativas atrapalhadas, fora finalmente iniciada nos mistérios do sexo durante uma festa organizada em Gotemburgo pela Federação Sueca pelos Direitos das Lésbicas, Gays, Bissexuais e Transexuais. A partir daí, não voltara sequer a considerar outro estilo de vida. Certa vez, quando tinha 23 anos, experimentara fazer sexo com um homem. Fizera mecanicamente tudo o que se esperava dela, mas não fora agradável. Pertencia também a essa minoria dentro da minoria que não estava interessada em casamento ou fidelidade ou serões tranquilos passados em casa.
- Só voltei há um par de semanas. Precisava de saber se tinha de ir à procura de alguém ou se ainda estavas interessada.
Mimi inclinou-se e beijou-a ao de leve nos lábios.

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- Tinha pensado estudar esta noite. - Desapertou o primeiro botão da blusa de Lisbeth. - Mas que se lixe... - Beijou-a outra vez e continuou a desapertar os botões. - Tenho de ver isto. - Voltou a beijá-la. - Bem-vinda a casa.

Harriet Vanger adormeceu por volta das duas da manhã. Mikael ficou acordado, a ouvi-la respirar. Passado algum tempo levantou-se e roubou-lhe um Dunhill do maço que tinha na mala. Sentou-se na cadeira junto à cama, a fumar e a olhar para ela.
Não planeara tornar-se amante de Harriet Vanger. Longe disso. Depois da estada em Hedestad, o que mais queria era manter-se tão longe de toda a família quanto possível. Falava com Harriet nas reuniões de direcção, mas não passava daí. Sabiam os segredos um do outro, mas exceptuando o papel de Harriet Vanger na administração da Millennium, não havia contactos entre os dois.
Nas férias de Pentecostes do ano anterior fora a Sandhamn pela primeira vez havia meses, disposto a gozar um pouco de paz e sossego sentado no alpendre da cabana a ler um livro. Na tarde de sexta-feira, quando ia a caminho do quiosque comprar cigarros, dera de caras com Harriet. Aparentemente, também ela sentira a necessidade de sair de Hedestad e alugara um quarto no hotel da vila, para o fim-de-semana. Não voltara lá desde os seus tempos de criança. Tinha 16 anos quando deixara a Suécia e 53 quando regressara. Fora Mikael quem a descobrira, na Austrália.
Depois de uma surpreendida saudação, Harriet remetera-se a um embaraçado silêncio. Mikael conhecia-lhe a história, e ela sabia que ele tivera de comprometer os seus princípios para proteger os horríveis segredos da família Vanger. E que, em parte, o fizera por ela.
Mikael convidara-a para a cabana. Fizera café e tinham ficado horas sentados no alpendre, a conversar. Era a primeira vez que falavam com tempo depois do regresso dela.
- Que fez com as coisas que estavam na cave do Martin? - não resistira Mikael a perguntar.
- Quer mesmo saber?
- Quero.

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- Tratei eu própria do assunto. Queimei tudo o que podia arder. E mandei deitar a casa abaixo. Não podia viver lá, e não podia alugá-la e deixar que outras pessoas lá vivessem. Para mim, tudo o que estivesse associado àquela casa tinha que ver com o mal. Estou a planear construir outra casa no local, uma coisa pequena.
- E as pessoas não estranharam quando mandou deitar a casa abaixo? Era muito luxuosa e moderna.
Ela sorrira.
- O Dirch Frode pôs a correr a história de que havia tanta humidade nos alicerces que saía mais barato deitá-la abaixo do que repará-la.
Frode era o advogado da família.
- Como vai o Frode?
- Está quase a fazer setenta anos. Eu trato de o manter ocupado. Tinham jantado juntos, e Mikael apercebera-se de que Harriet
estava ali sentada a contar-lhe os pormenores mais íntimos da sua vida. Quando lhe perguntara porquê, ela pensara um pouco e acabara por responder que não havia verdadeiramente mais ninguém no mundo com quem pudesse abrir-se daquela maneira. Além disso, era difícil não abrir o coração a um garoto a quem servira de babysitter 40
anos antes.
Em toda a sua vida, fizera sexo com três homens. Primeiro o pai, depois o irmão. Matara o pai e fugira do irmão. Conseguira sobreviver e conhecera um homem com o qual construíra uma nova vida.
- Era terno e amoroso. Não estávamos... quer dizer, não tínhamos uma vida amorosa exuberante, mas ele era forte, inspirava confiança. Fui feliz com ele. Tivemos vinte maravilhosos anos juntos antes de ele adoecer.
- Nunca voltou a casar? Porque não? Ela encolhera os ombros.
- Era mãe de dois filhos e proprietária de uma grande empresa agrícola. Não podia escapar-me para fins-de-semana românticos. E nunca senti falta de sexo. - Ficaram sentados em silêncio durante algum tempo. - Está a fazer-se tarde. É melhor eu voltar ao hotel.
Mikael não fizera menção de pôr-se de pé.

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- Queres seduzir-me?
- Quero - dissera ele.
Levantara-se da cadeira e pegara-lhe na mão, levando-a para dentro e para o sótão onde tinha a cama. De repente, ela detivera-o.
- A verdade é que não sei muito bem como. Não é uma coisa que eu faça todos os dias.
Tinham passado todo o fim-de-semana juntos, e depois disso uma noite de três em três meses, no fim das reuniões da administração da revista. Não era uma relação que pudesse durar. Ela trabalhava 24 horas por dia e viajava muito. Passava um mês em cada dois na Austrália. Mas acabara por apreciar aqueles encontros esporádicos com Mikael.

Mimi fez café duas horas mais tarde, enquanto Lisbeth continuava deitada de costas, suada e nua, em cima dos lençóis. Estava a fumar um cigarro quando a viu voltar da cozinha. Invejava o corpo de Mimi. Era impressionantemente musculada. Ia ao ginásio três noites por semana, uma delas para praticar boxe tailandês, ou kara-té, ou uma merda dessas, o que a fazia estar numa forma espantosa.
E era deliciosa. Não tão bonita como uma modelo, mas genuinamente atraente. Adorava provocar e flirtar. Quando se arranjava para uma festa, com os seus vestidos malucos, conseguia que qualquer pessoa se interessasse por ela. Lisbeth não percebia por que raio gostaria Mimi de um estupor como ela. Mas ainda bem que gostava. O sexo com Mimi era tão espectacularmente libertador que Lisbeth se limitava a relaxar e saboreá-lo, tirando o que queria e dando em troca.
Mimi pousou as canecas num banco ao lado da cama. Gatinhou pelo colchão e baixou a cabeça para mordiscar um dos mamilos de Lisbeth.
- Servem - disse.
Lisbeth ficou calada. Estava a olhar para os seios de Mimi. Também eram pequenos, mas pareciam perfeitamente naturais no corpo dela.
- Vou ser franca contigo, Lisbeth, ficas espectacular.

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- Isso é parvoíce. As mamas não fazem diferença nenhuma, para um lado nem para o outro, mas pelo menos agora tenho umas.
- Preocupas-te tanto com o teu corpo.
- Olha quem fala, a fazer exercício como uma idiota.
- Faço exercício como uma idiota porque gosto. Excita-me, é quase tão bom como sexo. Devias experimentar.
- Faço boxe.
- Tretas. Vais ao ginásio uma vez por mês, no máximo. E é sobretudo porque te dá gozo esmurrar aqueles peneirentos. Não é a mesma coisa que fazer exercício para nos sentirmos bem.
Lisbeth encolheu os ombros. Mimi sentou-se em cima dela, com uma perna para cada lado.
- Lisbeth, estás obcecada com o teu corpo. Já devias saber que gosto de te ter na cama não pelo teu aspecto mas pelo que fazes. Acho-te bestialmente sexy.
- Também eu a ti. É por isso que volto sempre.
- Não é por amor? - exclamou Mimi, a fingir-se magoada. Lisbeth abanou a cabeça.
- Andas com alguém?
Mimi hesitou um instante antes de assentir.
- Talvez, de certa maneira. É um pouco complicado.
- Não estou a querer meter o nariz na tua vida.
- Eu sei, mas não me importo de te dizer. É uma pessoa da universidade que é um pouco mais velha do que eu. Está casada há vinte anos, mas o marido farta-se de viajar, de modo que estamos juntas de vez em quando. Subúrbios, moradia, essa coisa toda. É uma lésbica não assumida. Já dura desde o Outono passado e começa a cair um pouco na rotina. Mas ela é mesmo boa. E além disso, continuo a andar com a malta do costume.
- Estava a pensar... importas-te que volte a passar por cá?
- Não, não me importo. Gosto de saber de ti.
- Mesmo que eu desapareça por mais seis meses?
- Mantém-te em contacto. Gosto de saber se estás morta ou viva. E, acredites ou não, sei em que dia fazes anos.
- Sem compromissos?

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Mimi suspirou e sorriu.
- Sabes, és uma lésbica com quem eu consigo imaginar-me a viver. Deixar-me-ias em paz quando eu quisesse estar sozinha.
Lisbeth não disse nada.
- Além de não seres verdadeiramente uma lésbica. Provavelmente, és bissexual. Mas, mais do que tudo, és sensual... gostas de sexo, e não tens preconceitos em matéria de género. És um factor de caos entrópico.
- Não sei o que sou - disse Lisbeth. - Mas agora estou em Estocolmo e muito mal em matéria de relações. A verdade é que não conheço ninguém aqui. És a primeira pessoa com quem falo desde que regressei.
Mimi estudou-a com uma expressão séria.
- Queres mesmo conhecer pessoas? És a pessoa mais esquiva e inacessível que conheço. Mas as tuas maminhas são deliciosas. - Agarrou com os dedos a pele por baixo de um dos mamilos e esticou-a. -Condizem contigo. Nem demasiado grandes, nem demasiado pequenas.
Lisbeth suspirou de alívio; as críticas eram favoráveis.
- E parecem mesmo verdadeiras.
Apertou com tanta força que Lisbeth ofegou. Olharam uma para a outra. Então, Mimi voltou a inclinar-se e beijou-a gulosamente. Lisbeth retribuiu o beijo e passou os braços à volta dela. O café ficou a arrefecer em cima do banco.

CAPÍTULO 7

SÁBADO, 29 DE JANEIRO - DOMINGO, 13 DE FEVEREIRO

Às ONZE DA MANHÃ DE SÁBADO, um carro chegou a Svavelsjõ - uma povoação que não teria mais de 15 casas, entre Jãma e Vanghárad - e estacionou diante do último edifício, situado a cerca de 150 metros já fora da aldeia. Era uma decrépita estrutura industrial que em tempos albergara uma gráfica mas que, de acordo com a tabuleta colocada por cima da porta, servia agora de sede ao Moto-Clube de Svavelsjõ. Não havia qualquer outro carro à vista. Mesmo assim, o condutor olhou cuidadosamente em redor antes de se apear. Era enorme e loiro. Estava um frio intenso. O homem calçou umas luvas de couro e tirou da bagageira um saco de desporto preto.
Não receava estar a ser observado. Era impossível estacionar perto da velha gráfica sem ser visto. Se a polícia ou qualquer serviço do governo quisessem manter o local sob vigilância, teriam de equipar os seus homens com camuflados e telescópios e enterrá-los no extremo mais distante de um descampado. O que não deixaria de provocar falatório entre os habitantes, e três das casas pertenciam a membros
do M-C de Svavelsjõ.
Por outro lado, não queria entrar no edifício. A polícia tinha feito rusgas às instalações em mais de uma ocasião, e era impossível saber se não estaria lá escondido algum equipamento de vigilância. O que significava que as conversas dentro do clube eram estritamente sobre carros, mulheres e cerveja, e, ocasionalmente, sobre em que acções valia a
pena investir.
Por isso o homem esperou até Carl-Magnus Lundin sair para o pátio. Magge Lundin, o presidente do clube, era um sujeito alto

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e magro, em cuja figura esgalgada o ventre dilatado típico dos bebedores de cerveja punha uma rotundidade incongruente. Tinha apenas 36 anos. Os cabelos eram loiros, apanhados num rabo-de-cavalo, e vestia jeans pretos, botas e um pesado casaco de Inverno. Do seu cadastro policial constavam já cinco averbamentos. Dois por pequenas infracções relacionadas com drogas, um por receptação de bens roubados e outro por roubo de viatura e condução sob os efeitos do álcool. O quinto, mais grave, significara um ano de prisão: agressão física com danos corporais agravados. Acontecera vários anos antes, quando, completamente bêbedo, se passara dos carretos num bar de Estocolmo.
Lundin e o seu gigantesco visitante trocaram um aperto de mão e começaram a caminhar lentamente ao longo da vedação do pátio.
- Já não nos víamos há uns meses - observou Lundin. O gigante loiro assentiu com a cabeça.
- Temos um negócio preparado - disse. - Mais de três quilos de metanfetamina. Para ser exacto, três quilos e sessenta gramas.
- As mesmas condições que da última vez?
- Fifty-fifty.
Magge Lundin tirou um maço de cigarros do bolso do casaco. Gostava de fazer negócios com o loiro. A met valia, na rua, entre 160 e 230 coroas por grama, dependendo da oferta. Aquela quantidade representava cerca de 600 mil coroas. O Moto-Clube de Svavelsjõ distribuiria os três quilos em pacotes de cerca de 250 gramas por um grupo de dealers de confiança. Nesse ponto da cadeia, o preço descia para qualquer coisa entre 120 e 130 coroas por grama, o que, logicamente, diminuía a receita total.
Era um excelente negócio para o Moto-Clube de Svavelsjõ. Ao contrário do que acontecia com outros fornecedores, nunca havia merdas a respeito de pagamentos adiantados ou preços fixos. O gigante loiro fornecia a droga e pedia 50% da receita, uma partilha perfeitamente razoável. Ambas as partes sabiam mais ou menos quanto rendia cada quilo de met. O valor total dependia da eficácia de Lundin a negociar com os dealers. Podia variar uns poucos milhares para

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um lado ou para o outro, mas, no fim, o loiro receberia à volta de 190 mil coroas.
Tinham feito muitos negócios juntos, ao longo dos anos, sempre com o mesmo sistema. Lundin sabia que o gigante loiro poderia duplicar a sua receita ocupando-se pessoalmente da distribuição. E também sabia por que é que o outro aceitava um lucro mais baixo... podia ficar na retaguarda e deixar o Moto-Clube de Svavelsjõ correr todos os riscos. Desse modo, tinha um rendimento mais pequeno, mas mais seguro. E, ao contrário do que acontecia com todos os outros fornecedores que conhecia, aquele era um relacionamento baseado em sólidos princípios comerciais, crédito e boa vontade. Sem confusões, sem merdas, sem ameaças.
Certa vez, o loiro até engolira um prejuízo de quase 100 mil coroas, numa entrega de armas que dera para o torto. Lundin não conhecia mais ninguém no negócio capaz de absorver um prejuízo daqueles. Ficara aterrorizado quando tivera de lhe dizer. Explicara-lhe o que fora que correra mal com o negócio e como um polícia do Centro de Prevenção Criminal estivera à beira de marcar pontos à custa de um membro da Irmandade Ariana de Vàrmland. Mas o loiro nem sequer pestanejara. Fora até muito compreensivo. As merdas acontecem. Era esquecer o assunto e seguir em frente.
Magge Lundin não era completamente estúpido. Compreendia que ter menos lucro e arriscar menos era bom negócio.
Nunca lhe passara sequer pela cabeça tentar enganar o loiro. Seria uma péssima ideia. O loiro e respectivos associados aceitavam um lucro menor desde que as contas fossem honestas. Se o enganasse, o loiro iria visitá-lo, e Lundin estava convencido de que não sobreviveria a essa visita.
- Quando é que é a entrega?
O loiro deixou cair o saco de desporto no chão.
- A entrega está feita.
Lundin não se sentiu tentado a abrir o saco e a verificar o conteúdo. Em vez disso, estendeu a mão, em sinal de que tinham um acordo e que ele tencionava cumprir a sua parte.
- Há mais uma coisa - disse o loiro.

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- O que é?
- Gostaríamos de propor-te um serviço especial.
- Ouçamos.
O loiro tirou um sobrescrito do bolso interior do casaco. Lundin abriu-o. Continha uma fotografia de passaporte e uma folha de papel A4 com dados pessoais. Arqueou interrogativamente uma sobrancelha.
- Chama-se Lisbeth Salander e mora em Estocolmo, na Lunda-gatan, no Sõdermalm.
- Certo.
- Está provavelmente no estrangeiro, de momento, mas vai voltar mais cedo ou mais tarde.
- Okay.
- O meu empregador gostaria de ter uma conversa sossegada com ela. Tem de ser entregue viva. Sugerimos aquele armazém perto de Yngern. E precisamos de alguém para fazer a limpeza, depois. Ela tem de desaparecer sem deixar rasto.
- Não há-de haver problema. Como é que sabemos quando vai estar em casa?
- Eu digo-te.
- E o preço?
- Que dizes a dez mil pelo serviço completo? É muito simples. Ir a Estocolmo, pegar nela e entregar-ma.
Trocaram um novo aperto de mão.

Na sua segunda visita a Lundagatan, Lisbeth Salander sentou-se no sofá, a pensar. Tinha de tomar várias decisões, e uma delas era se devia ou não conservar aquele apartamento.
Acendeu um cigarro, soprou o fumo para o tecto e sacudiu a cinza para dentro de uma lata de Cola vazia.
Não tinha motivos para gostar particularmente do apartamento. Fora para lá viver com a mãe e a irmã quando tinha quatro anos. A mãe dormia na sala, ela e Camilla partilhavam o minúsculo quarto. Quando tinha 12 anos e "Todo o Mal" acontecera, fora levada para uma clínica psiquiátrica infantil e, depois dos 15, passara por uma série de famílias de acolhimento. O seu curador na altura, Holger Palmgren,

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encarregara-se de alugar o apartamento, e também conseguira que lhe fosse devolvido quando ela fizera 18 anos e precisara de um lugar onde viver.
Aquele apartamento fora um ponto de referência fixo durante a maior parte da sua vida. Apesar de não precisar dele, não lhe agradava a ideia de vendê-lo. Isso significaria ter desconhecidos a ocupar o
seu espaço.
O problema logístico era que todo o seu correio - na medida em que recebia algum - ia para Lundagatan. Se vendesse o apartamento, teria de arranjar outro endereço para usar. A última coisa que queria era ser oficialmente incluída numa série de bases de dados. Neste aspecto, era quase paranóica. Não tinha motivos para confiar nas autoridades. Ou em quem quer que fosse, para dizer a verdade.
Olhou para a parede corta-fogo do prédio fronteiro que se via da janela, como fizera toda a sua vida. Sentiu-se subitamente aliviada por ter tomado a decisão de deixar o apartamento. Nunca se sentira segura, ali. Sempre que dobrava a esquina da Lundagatan e se aproximava da porta do prédio - sóbria ou não -, costumava examinar desconfiadamente os arredores, os carros estacionados, as pessoas que passavam. Tinha a certeza de que havia, algures, alguém que queria fazer-lhe mal, e o momento mais provável para um ataque era quando entrava ou saía de casa.
Nunca ocorrera qualquer ataque, mas isso não significava que pudesse relaxar. O endereço de Lundagatan constava de todos os registos e bases de dados públicos, e durante todos aqueles anos nunca tivera meios para melhorar a sua segurança; a única coisa que podia fazer era não baixar a guarda. Agora, a situação mudara. Não queria que ninguém conhecesse o seu novo endereço em Mosebacke. O instinto aconselhava-a a manter-se o mais anónima possível.
Fosse como fosse, tinha de resolver o problema: o que fazer com o velho apartamento. Pensou naquilo durante algum tempo, e então pegou no telemóvel e ligou para Mimi.
- Olá, sou eu.
- Olá, Lisbeth. Então desta vez telefonas logo após uma semana?

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- Estou na Lundagatan.
- Okay.
- Estava a pensar se gostarias de ficar com o apartamento.
- Que estás tu a dizer?
- Vives numa caixa de sapatos.
- Gosto da minha caixa de sapatos. Vais-te mudar?
- Já me mudei. O apartamento está vazio. Mimí pareceu hesitar.
- Lisbeth, não posso comprá-lo.
- Nem eu tenciono vendê-lo. Podes mudar para cá esta tarde e ficar o tempo que quiseres sem pagar nada durante um ano. Como é uma casa de habitação social, não posso alugar, mas posso referir no contrato que és minha companheira. Desse modo evitas chatices com o condomínio.
Mimi riu-se.
- Lisbeth, estás por acaso a pedir-me em casamento? Lisbeth manteve-se séria como um juiz.
- Não estou a usar o apartamento e não quero vendê-lo.
- Estás a dizer que posso viver aí de graça? Isso é a sério? -É.
- Por quanto tempo?
- Todo o que quiseres. Estás interessada?
- Claro que estou. Não é todos os dias que me oferecem um apartamento de graça em pleno Sõder.
- Há uma pequena coisa.
- Bem me parecia.
- Podes cá viver tanto tempo quanto quiseres', mas eu continuarei a constar como residente e o meu correio virá para aqui. Tudo o que tens que fazer é avisar-me se aparecer alguma coisa interessante.
- Lisbeth, és mesmo tarada. Onde é que vais viver?
- Falamos disso noutra altura - respondeu Lisbeth, evasivamente.
Combinaram encontrar-se nessa tarde, para que Mimi pudesse dar uma vista de olhos ao apartamento. Lisbeth já se sentia muito

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melhor. Foi a pé até ao Handelsbank, na Hornsgatan, onde tirou uma senha e esperou a sua vez.
Mostrou o BI e explicou que estivera fora bastante tempo e queria saber o saldo da sua conta poupança. Tinha 82 670 coroas. A conta estivera parada durante mais de um ano, e então, no Outono anterior, fora feito um depósito de 9132 coroas. A herança da mãe.
Levantou 9300 coroas. Queria gastar aquele dinheiro em qualquer coisa que tivesse deixado a mãe feliz. Foi à estação de correios da Rosenlundsgatan e fez um donativo anónimo a favor de um dos refúgios de mulheres de Estocolmo.

Eram oito da noite de sexta-feira quando Erika Berger desligou o computador e se espreguiçou. Tinha passado nove horas seguidas a dar os últimos retoques na edição de Março da Millennium, e uma vez que Malin Eriksson estava a trabalhar a tempo inteiro com Svensson no número temático, tivera de fazer uma boa parte do trabalho sozinha. Henry e Lotta tinham ajudado qualquer coisa, mas eram essencialmente redactores e pesquisadores, pouco habituados ao minucioso e cansativo trabalho de rever e editar.
Apesar do cansaço e das dores nas costas estava satisfeita com o dia e com a vida em geral. Os gráficos da contabilidade apontavam na direcção certa, os artigos estavam a chegar a tempo, ou pelo menos não excessivamente atrasados, e o pessoal andava feliz. Passado mais de um ano, continuavam como que pedrados de adrenalina na sequência do caso Wennerstrõm.
Depois de ter tentado durante algum tempo massajar o pescoço, decidiu que do que estava a precisar era de um duche, e pensou em usar a casa de banho do escritório. Mas a preguiça era muita e deixou-se ficar como estava, com os pés em cima do tampo da secretária. Ia fazer 45 anos dentro de três meses, e o tal famoso futuro que tanto desejara começava a ser uma coisa do passado. Aparecera-lhe uma rede de pequenas rugas à volta dos olhos e da boca, mas sabia que continuava a ser atraente. Fazia exercício no ginásio duas vezes por semana, mas tinha reparado que estava a tornar-se cada vez mais

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difícil subir até ao topo do mastro durante os longos passeios à vela. E era sempre ela que tinha de subir: o marido sofria de vertigens.
Disse para consigo mesma que os seus 45 anos, apesar de alguns altos e baixos, tinham sido, no geral, bastante bons. Tinha dinheiro, status, uma casa de que gostava muito e um trabalho que adorava. Tinha um marido ternurento que a amava e por quem continuava apaixonada ao fim de 15 anos de casamento. E ainda tinha um agradável e aparentemente incansável amante, que talvez não lhe satisfizesse a alma, mas lhe satisfazia o corpo sempre que ela precisava.
Sorriu ao pensar em Mikael Blomkvist. Perguntou a si mesma quando iria ele arranjar coragem para lhe dizer que andava a dormir com Harriet Vanger. Nenhum deles dissera uma palavra que fosse a respeito daquela relação, mas Erika não era parva. Na reunião do conselho de administração, em Agosto, notara a troca de olhares entre os dois. Por pura malícia, tentara ligar para os telemóveis de ambos, nessa noite, e estavam desligados. Dificilmente se poderia considerar isto uma prova irrefutável, claro, mas em subsequentes reuniões do conselho, o telefone de Mikael estivera sempre indisponível, à noite. Era quase cómico ver como Harriet os deixava depois do jantar com a mesma desculpa de que tinha de deitar-se cedo. Erika não era ciumenta e não tencionava levar mais longe a investigação, mas não deixaria de espicaçá-los a ambos a propósito do assunto caso se lhe deparasse uma boa ocasião.
Nunca se envolvia nos casos de Mikael com outras mulheres, mas esperava que aquela história entre ele Harriet não criasse problemas na administração da revista. Não que estivesse verdadeiramente preocupada. Mikael tinha um longo passado de relações terminadas, mas continuava a dar-se às mil maravilhas com a maior parte das mulheres envolvidas.
Ser a amiga e confidente de Mikael Blomkvist era algo que lhe dava um prazer enorme. Completamente limitado em relação a certas coisas, Mikael era, em relação a outras, tão incrivelmente perspicaz que quase parecia um oráculo. Mas nunca conseguira compreender o amor dela pelo marido, era incapaz de perceber por que razão ela considerava

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Greger Beckman uma pessoa tão encantadora: terno, interessante, generoso e, acima de tudo, sem nenhuma das características que tanto detestava na maior parte dos homens. Greger era o homem ao lado de quem queria envelhecer. Tinha desejado ter filhos com ele, mas não fora possível, e agora era demasiado tarde. Mas se tivesse de escolher um parceiro para a vida, não conseguiria imaginar alguém melhor e mais estável... alguém em que pudesse confiar tão cegamente e que estivesse sempre pronto a ajudá-la quando precisasse.
Mikael Blomkvist era muito diferente. Era um homem com traços de carácter tão mutáveis que, por vezes, parecia ter múltiplas personalidades. Como profissional, era obstinado e quase patologicamente focado no trabalho. Pegava numa história e trabalhava-a até ao ponto em que se aproximava da perfeição, e então atava todas as pontas soltas. Quando estava no seu melhor, era brilhante, e quando não estava tão bem, mesmo assim era muito melhor do que a média. Parecia ter um dom quase intuitivo para escolher a história que escondia um esqueleto no armário e pôr de lado a que redundaria numa peça vulgar e chata. Nunca se arrependera de trabalhar com ele.
Como nunca se arrependera de ter-se tornado sua amante. A única pessoa que compreendia a sua paixão sexual por Mikael era o marido, e compreendia porque ela não receava discutir as suas necessidades com ele. Não era uma questão de infidelidade, mas de desejo. O sexo com Mikael dava-lhe algo que nenhum outro homem conseguia dar-lhe, nem mesmo Greger.
O sexo era importante para ela. Perdera a virgindade quando tinha 14 anos e passara uma grande parte da adolescência numa frustrada procura de satisfação. Experimentara tudo, desde namoros desenfreados com colegas a um perturbado caso com um professor consideravelmente mais velho, sexo pelo telefone e fetichismo. Experimentara o que mais a interessava no erotismo. Tentara o sadoma-soquismo e fora durante algum tempo membro do Club Xtrem, que organizava festas que não eram socialmente aceitáveis. Experimentara várias vezes sexo com outras mulheres e, desapontada, admitira que não era o seu género e que as mulheres não conseguiam excitá-la, nem de longe, como um homem. Ou dois. Com o marido, explorara

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as possibilidades do sexo com dois homens - um deles dono de uma galeria famosa - e descobrira que qualquer dos seus dois parceiros tinha uma forte tendência bissexual e que ela própria ficava quase paralisada de prazer quando sentia dois homens a acariciá-la e a satisfazê-la ao mesmo tempo, tal como tinha uma sensação de prazer difícil de definir quando via o marido ser acariciado por outro homem. Ela e Greger tinham repetido a excitação, com o mesmo êxito, com um par de parceiros regulares.
Não que a vida sexual dela com o marido fosse aborrecida ou insatisfatória. Acontecia apenas que Mikael lhe proporcionava uma experiência completamente diferente.
Tinha talento. Era, pura e simplesmente, Podre de Bom na Cama. Tão bom que parecia a Erika ter conseguido um equilíbrio perfeito tendo Greger como marido e Mikael como amante-para-as-ocasiões. Não conseguia passar sem qualquer deles, e não tencionava ter de escolher entre os dois.
E fora isto que o marido compreendera, que ela tinha necessidades para lá do que ele podia oferecer-lhe, mesmo sob a forma dos seus mais imaginativos e acrobáticos exercícios no jaccuzzi.
Do que Erika mais gostava na sua relação com Mikael era o facto de ele não mostrar qualquer desejo de controlá-la. Não era minimamente ciumento, e apesar de ela própria ter tido vários ataques de ciumeira quando tinham começado a andar juntos, 20 anos antes, depressa descobrira que, no caso dele, não precisava de ter ciúmes. A relação entre os dois baseava-se na amizade e, em questões de amizade, Mikael era indefectivelmente leal. Era uma relação capaz de sobreviver às mais duras provas.
Em todo o caso, aborrecia-a que muitos dos seus conhecidos continuassem a murmurar sobre a relação dela com Mikael, e sempre nas suas costas.
Mikael era um homem. Podia andar de cama em cama sem que ninguém arqueasse sequer uma sobrancelha. Ela era uma mulher, e o facto de ter um amante, ainda por cima com o consentimento do marido-e também o facto de se ter mantido fiel a esse amante durante 20 anos - dava tema para as mais interessantes conversas à mesa de jantar.

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Pensou um instante, e então pegou no telefone e ligou para o marido.
- Olá, querido. Que estás a fazer?
- A escrever.
Greger Beckman não era apenas um artista; era, acima de tudo, professor de história da arte e autor de vários livros. Participava frequentemente em debates públicos e era consultor de vários e grandes ateliês de arquitectura. Havia já um ano que estava a trabalhar num livro sobre a importância da decoração artística de interiores, explicando por que razão as pessoas se sentiam bem em certos edifícios e noutros não. O livro começara a ganhar contornos de um ataque ao funcionalismo que (suspeitava Greger) ia causar furor.
- Como é que está a correr?
- Bem. Vai fluindo. E tu?
- Acabei agora mesmo o último número. Vai para a gráfica na quinta-feira.
- Parabéns.
- Estou desfeita.
- Cheira-me que tens alguma engatada.
- Planeaste alguma coisa para esta noite? Ficavas muito aborrecido se eu não fosse para casa?
- Dá cumprimentos ao Mikael e diz-lhe que anda a desafiar a
sorte.
- Ele era capaz de gostar.
- Okay. Então diz-lhe que és uma bruxa impossível de satisfazer e que vais acabar por envelhecer prematuramente.
- Isso já ele sabe.
- Nesse caso, tudo o que me resta é suicidar-me. Vou continuar a escrever até cair para o lado. Diverte-te.
Erika ligou para Mikael, que tinha ido a casa de Mia e Dag, em Enskede, para discutir alguns pormenores finais do manuscrito de Svensson, e perguntou-lhe se estava demasiado ocupado ou se consideraria a possibilidade de massajar umas costas doridas.
- Tens a chave - disse ele. - Faz de conta que estás em tua casa.

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- Farei. Até já.
Demorou dez minutos a fazer o percurso a pé até à Bellmans-gatan. Despiu-se, tomou um duche e tirou um café da máquina. Em seguida enfiou-se na cama, nua e expectante.
O máximo de satisfação para ela seria provavelmente uma ménage à trois com Greger e Mikael, mas sabia que isso nunca iria acontecer. Mikael era tão inflexivelmente hetero que ela gostava de provocá-lo acusando-o de homofobia. O interesse dele em homens era nulo. Mais uma prova de que não se pode ter tudo nesta vida.

O gigante loiro franzia a testa, irritado, enquanto conduzia o carro, a 15 quilómetros por hora, por uma estrada florestal em tão mau estado que, durante algum tempo, julgou ter-se enganado no caminho. Começava a escurecer quando, finalmente, a estrada alargou e viu a cabana. Parou, desligou o motor e olhou em redor. Faltavam cerca de 50 metros.
Estava na região de Stallarholm, não muito longe de Marifred. Era uma simples cabana dos anos 50, no meio de um bosque. Avistou, por entre as árvores, uma faixa de gelo do lago Málaren.
Não conseguia compreender por que haveria alguém de querer passar o seu tempo livre num lugar tão isolado. Sentiu um súbito desconforto mal saiu do carro e fechou a porta. A floresta parecia ameaçadora, como se estivesse a fechar-se à sua volta. Sentia que estava a ser observado. Começou a avançar para a cabana, mas ouviu um restolhar que o fez deter-se bruscamente.
Olhou para o bosque. As sombras do crepúsculo adensavam-se, o silêncio era absoluto, não havia vento. Ficou ali parado durante dois minutos, com os sentidos em alerta total, até que, pelo canto do olho, viu uma figura deslocar-se lenta e silenciosamente por entre as árvores. Quando focou o olhar, a figura estava perfeitamente imóvel, 30 metros para o interior da floresta, a olhar para ele.
Sentiu uma onda de pânico. Tentou distinguir pormenores. Viu um rosto escuro, ossudo. Parecia ser um anão - não teria mais de metade da altura dele - e vestia qualquer coisa que parecia uma túnica de ramos de pinheiro e musgo. Um troll da floresta? Um duende?

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Conteve a respiração. Os cabelos eriçaram-se-lhe na nuca.
Então piscou os olhos seis vezes e sacudiu a cabeça. Quando voltou a olhar, a figura tinha-se deslocado cerca de dez metros para a direita. Não está ali ninguém. Sabia que estava a imaginar coisas. E no entanto, distinguia perfeitamente a figura no meio das árvores. De súbito, o estranho ser moveu-se, aproximou-se. Parecia estar a deslocar-se, em rápidos saltos, num semicírculo, à procura da melhor posição
para atacá-lo.
O loiro avançou apressadamente para a cabana. Bateu à porta com um pouco mais de força do que tencionara. Mal ouviu vozes no interior, o medo desapareceu. Olhou por cima do ombro. Viu apenas
árvores.
Mesmo assim, só soltou a respiração quando a porta se abriu e
Nils Bjurman o convidou delicadamente a entrar.

Miriam Wu ofegava quando voltou a subir as escadas depois de ter levado para o depósito de reciclagem, na cave, o último saco de lixo com as tralhas que Lisbeth tinha deixado. O apartamento estava clinicamente limpo e cheirava a sabão, a tinta e ao café que Lisbeth acabara de fazer. Estava sentada num banco, a olhar pensativamente para o apartamento nu de onde as cortinas, os tapetes, os talões de desconto presos à porta do frigorífico e a habitual lixeira do vestíbulo tinham desaparecido como que por milagre. Ficou espantada ao descobrir que parecia muito maior.
Mimi e Lisbeth não tinham o mesmo gosto em matéria de roupas, mobiliário ou estímulos intelectuais. Mais exactamente: Mimi tinha gosto e opiniões muito definidas a respeito de como a sua casa devia ser, que mobílias queria e que roupas usava. Lisbeth, na opinião de Mimi, não tinha gosto, ponto final.
Depois de Mimi ter examinado o apartamento na Lundagatan com uma minúcia digna de um agente imobiliário, tinham discutido a questão e Mimi decidira que a maior parte da tralha tinha de sair. Especialmente o horroroso e sujo sofá castanho da sala. Queria Lisbeth conservar alguma coisa? Não. Depois disto e durante duas

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semanas, Mimi passara longos dias, além de várias horas por noite, a deitar fora móveis velhos, a limpar armários, a esfregar soalhos, a pintar as paredes da cozinha, da sala, do quarto e do vestíbulo. E também envernizara o soalho da sala.
Lisbeth não tinha o mínimo interesse nestas tarefas, mas aparecera várias vezes para ver Mimi trabalhar, fascinada. Por fim, o apartamento ficara vazio de tudo excepto de uma pequena e sólida mesa de cozinha que Mimi tencionava lixar e pintar, dois bancos, também de madeira, de que Lisbeth se apropriara quando um outro morador do prédio resolvera limpar a arrecadação, e um conjunto de estantes na sala que Mimi achava que valia a pena pintar.
- Mudo-me este fim-de-semana, a menos que tenhas mudado de ideias.
- Não preciso do apartamento.
- Mas é um óptimo apartamento. Quer dizer, há apartamentos maiores e melhores, mas este fica mesmo no centro de Sõder e o condomínio é uma ninharia. Lisbeth, estás a perder uma fortuna não o vendendo.
- Tenho o suficiente para me governar.
Mimi calou-se, sem saber muito bem como interpretar esta seca resposta.
- Onde é que estás a viver? Lisbeth não respondeu.
- Pode-se visitar-te?
- De momento, não.
Lisbeth abriu a mochila e tirou de lá uns papéis que estendeu a Mimi.
- Já tratei de tudo com o condomínio. A maneira mais fácil é registar-te como minha companheira e dizer que vou vender-te metade do apartamento. O preço é uma coroa. Tens de assinar o contrato.
Mimi pegou numa caneta e assinou, acrescentando a sua data de nascimento.
- Mais nada?
- Mais nada.

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- Lisbeth, sempre achei que eras um pouco esquisita. Tens consciência de que acabas de oferecer-me metade deste apartamento? Adorava ficar com ele, mas não quero entrar numa situação em que tu de repente te arrependas e isso cause problemas entre nós.
- Nunca vai haver problemas entre nós. Quero que vivas aqui. Por mim, está tudo bem.
- Mas sem nada em troca? Estás completamente chanfrada.
- Ficas encarregada do meu correio. É essa a combinação.
- O que vai ocupar-me para aí quatro segundos por semana. Tencionas aparecer de vez em quando para fazer amor?
- Gostaria muito, mas não faz parte do contrato. Podes dizer não sempre que quiseres.
Mimi suspirou.
- E eu que começava a gostar da ideia de ser uma mulher por conta. Tu sabes, ter alguém que nos oferece um apartamento, paga as contas e aparece de vez em quando para um pouco de exercício na cama.
Ficaram sentadas, em silêncio, durante algum tempo. Então, Mimi pôs-se resolutamente de pé, foi à sala e apagou a única lâmpada que pendia do tecto.
- Chega aqui. Lisbeth seguiu-a.
- Nunca fiz amor no chão de um apartamento acabado de pintar e sem mobília. Vi uma vez um filme com o Marlon Brando sobre um casal que o fazia, em Paris.
Lisbeth olhou para o chão.
- Apetece-me brincar - disse Mimi. - Estás com disposição?
- Estou quase sempre com disposição.
- Acho que esta noite vou ser uma cabra dominadora. Eu é que mando. Despe-te.
Lisbeth sorriu. Despiu-se. Demorou cerca de dez segundos.
- Deita-te no chão. De barriga para baixo.
Lisbeth obedeceu. O soalho estava frio e fez-lhe pele de galinha. Mimi usou a T-shirt dela, com a frase "Tem o direito de permanecer calado" para lhe amarrar os pulsos atrás das costas.

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Lisbeth não conseguiu impedir-se de pensar que aquilo era muito semelhante ao modo como Nils Cabrão de Merda Bjurman a amarrara dois anos antes.
As semelhanças acabavam ali.
Com Mimi, tudo o que sentia era uma excitante expectativa. Deixou-se manobrar docilmente quando Mimi a fez rolar até ficar deitada de costas e lhe abriu as pernas. À escassa luz que entrava pela janela, viu-a puxar a T-shirt por cima da cabeça, fascinada pelos seios dela. Mimi usou a T-shirt que acabava de despir para lhe vendar os olhos. Lisbeth ouviu o restolhar de roupas. Segundos mais tarde, sentiu a língua de Mimi no ventre e os dedos dela entre as coxas. Estava excitada como não lhe acontecia havia já muito tempo. Fechou os olhos por baixo da venda e deixou Mimi marcar o ritmo.

CAPÍTULO 8

SEGUNDA-FEIRA, 14 DE FEVEREIRO - SÁBADO, 19 DE FEVEREIRO

Dragan Armanskij ergueu os olhos quando ouviu a ligeira pancada na ombreira e viu Lisbeth Salander à porta. Tinha uma chávena de café em cada mão. Pousou lentamente a caneta e empurrou o relatório para um lado.
- Olá - disse ela. -Olá.
- É uma visita de cortesia. Posso entrar?
Armanskij fechou os olhos por um segundo. Apontou para a cadeira das visitas, do outro lado da secretária. Olhou para o relógio. Eram seis e meia da tarde. Lisbeth entregou-lhe uma das chávenas e sentou-se. Ficaram a olhar um para o outro durante algum tempo.
- Há mais de um ano - disse Armanskij. Lisbeth assentiu com a cabeça.
- Está zangado?
- Devia estar?
- Não me despedi.
Ele franziu os lábios. Estava surpreendido, mas ao mesmo tempo aliviado por saber que, pelo menos, Lisbeth não tinha morrido. Repentinamente, sentiu-se invadir por uma vaga de irritação e cansaço.
- Não sei o que dizer - começou. - Não tens qualquer obrigação de dizer-me em que estás a trabalhar. O que é que queres?
A voz soara um pouco mais fria do que ele tencionara.
- Não tenho a certeza. Queria sobretudo dizer olá.
- Precisas de emprego? Não vou dar-te mais trabalho. Ela abanou a cabeça.

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- Estás a trabalhar para outra pessoa?
Lisbeth voltou a abanar a cabeça. Parecia estar à procura das palavras. Armanskij esperou.
- Tenho andado a viajar - disse, por fim. - Só voltei há muito pouco tempo.
Armanskij estudou-a. Lisbeth tinha mudado. Havia uma nova... maturidade na escolha das roupas e no porte. E enfiara qualquer coisa no soutien.
- Estás diferente. Onde estiveste?
- Andei por aí... - disse ela, mas então notou a irritação dele, e acrescentou: - Fui a Itália, e a partir daí continuei, estive no Médio Oriente, fui a Hong Kong via Banguecoque. Estive na Austrália durante algum tempo, e na Nova Zelândia, e saltitei de ilha em ilha através do Pacífico. Passei um mês no Taiti. Depois andei pelos Estados Unidos e passei os últimos meses nas Caraíbas. Não sei por que não me despedi.
- Eu digo-te: porque te estás nas tintas para as outras pessoas - disse Armanskij, no tom de quem afirma um facto.
Lisbeth mordeu o lábio.
- Geralmente, são as outras pessoas que se estão nas tintas para mim.
- Conversa. Tens um problema de atitude e tratas como merda as pessoas que tentam ser tuas amigas. É tão simples como isso.
Silêncio.
- Quer que me vá embora?
- Faz como quiseres. Sempre fizeste. Mas se saíres agora, não quero voltar a ver-te nunca mais.
Subitamente, Lisbeth teve medo. Alguém que ela respeitava estava a um passo de rejeitá-la. Não sabia o que dizer.
- Já passaram dois anos desde que o Holger Palmgren teve a trombose. Não o visitaste uma única vez - continuou Armanskij, implacável.
Lisbeth ficou a olhar para ele, quase em estado de choque.
- O Palmgren está vivo?
- Nem sequer sabes se está vivo ou morto.

142
- Os médicos disseram...
- Os médicos disseram muita coisa - interrompeu-a Armanskij. - Estava muito mal e não conseguia comunicar. Mas, no último ano, recuperou bastante. Não consegue falar muito bem, é preciso estar com atenção para perceber o que diz. Precisa de ajuda para muitas coisas, mas é capaz de ir à casa de banho sozinho. As pessoas que gostam dele visitam-no e fazem-lhe companhia.
Lisbeth continuou sentada, aturdida. Fora ela que encontrara Palmgren depois de ele ter tido o AVC, dois anos antes. Chamara a ambulância e os médicos tinham abanado a cabeça e dito que o prognóstico não era encorajador. E ela vivera no hospital durante uma semana, até que um médico lhe dissera que Palmgren entrara em coma e que era extremamente improvável que saísse dele. Nessa altura, levantara-se e saíra do hospital sem olhar para trás. E, naturalmente, sem comprovar o que tinha acontecido.
Franziu o sobrolho. Nessa mesma altura tinha apanhado com Nils Bjurman, que absorvera grande parte da sua atenção. Mas ninguém, nem sequer Armanskij, lhe dissera que Palmgren estava vivo, ou que estava a melhorar. E ela nunca considerara sequer essa possibilidade.
Os olhos encheram-se-lhe de lágrimas. Nunca, em toda a sua vida, se sentira uma cabra tão egoísta como naquele instante. E nunca ninguém a descompusera num tom tão duro. Baixou a cabeça.
Foi Armanskij quem, finalmente, quebrou o silêncio que se instalara:
- Como vais tu? Encolheu os ombros.
- Como é que ganhas a vida? Tens trabalho?
- Não, não tenho, e não sei que espécie de trabalho quero. Mas tenho algum dinheiro, de modo que lá me vou safando.
Armanskij estudou-a com um olhar atento.
- Só passei para dizer olá... não ando à procura de emprego. Não sei... talvez fizesse um trabalho para si, se alguma vez precisasse, mas teria de ser qualquer coisa que me interessasse.

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- Suponho que não queres contar-me o que aconteceu em Hefcstad, naquele ano.
Lisbeth não respondeu.
- Bem, alguma coisa aconteceu. O Martin Vanger enfeixou o carro num camião depois de tu teres estado aqui a pedir emprestado algum equipamento de vigilância porque alguém te tinha ameaçado. E a irmã dele regressou de entre os mortos. Causou uma certa sensação, para dizer o menos.
- Dei a minha palavra em como não falaria no assunto.
- E também não queres dizer-me qual foi o teu papel no caso Wennerstrõm.
- Fiz pesquisa para o Mikael Blomkvist. - A voz dela tornara-se repentinamente muito mais fria. - Mais nada. Não quis envolver-me.
- O Blomkvist andou à tua procura por tudo quanto é sítio. Telefonava-me pelo menos uma vez por mês, para saber se eu sabia alguma coisa de ti.
Lisbeth não disse nada, mas Armanskij notou que tinha cerrado os lábios com força.
- Não posso dizer que gosto do homem - continuou Armanskij -, mas é inegável que se preocupa contigo. Encontrei-o uma vez, no Outono passado. Também não quis falar de Hedestad.
Lisbeth não queria falar de Mikael Blomkvist.
- Só vim dizer olá e dizer que estou de volta. Ainda não sei se vou ficar. Tem aqui o meu número de telemóvel e o meu novo e-mail, se precisar de entrar em contacto comigo.
Estendeu-lhe um pedaço de papel e pôs-se de pé. Já tinha chegado à porta quando ele falou.
- Espera um instante. O que é que vais fazer?
- Vou ver o Holger Palmgren.
- Okay. Mas o que eu queria dizer era... que tipo de trabalho vais fazer?
- Não sei.
- Mas tens de ganhar a vida.
- Já lhe disse, tenho o suficiente para me ir governando.

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Armanskij recostou-se na cadeira. Nunca sabia muito bem como interpretar o que ela dizia.
- Fiquei tão furioso por teres desaparecido sem dizer uma palavra que tinha quase decidido não voltar a confiar em ti. - Fez uma careta. - Não se pode contar contigo. Mas és um raio de uma boa investigadora. Sou capaz de ter um trabalho a calhar para ti.
Lisbeth abanou a cabeça, mas voltou para junto da secretária.
- Não quero o seu trabalho. Quer dizer, não preciso do seu trabalho. Estou a falar a sério. Sou financeiramente independente.
Armanskij franziu cepticamente o sobrolho.
- Okay, és financeiramente independente, seja lá o que for que isso quer dizer. Acredito em ti. Mas se precisares de um emprego...
- Dragan, é a segunda pessoa que visito desde que voltei. Não preciso do seu trabalho. Mas, nestes últimos anos, tem sido uma das poucas pessoas que respeito.
- Toda a gente tem de ganhar a vida.
- Lamento, mas já não estou interessada em fazer investigação pessoal. Diga-me alguma coisa se lhe aparecer um problema verdadeiramente interessante.
- Que espécie de problema.
- Um daqueles que parecem impossíveis de resolver. Se ficar emperrado e não souber o que fazer e a situação for desesperada. Se quer que eu trabalhe para si, vai ter de arranjar-me qualquer coisa especial. Talvez para o lado das operações.
- Para o lado das operações? Tu? Mas tu desapareces sem deixar rasto sempre que te dá na gana.
- Atenção, nunca falhei um trabalho que tivesse aceitado fazer. Armanskij ficou a olhar para ela, sem saber o que fazer. A palavra
"operações" era jargão profissional, mas significava trabalho de campo. Podia ser qualquer coisa desde serviço de guarda-costas e missões de vigilância em exposições de arte. O pessoal das operações era composto por veteranos de confiança, muitos deles ex-polícias, e 90% eram homens. Lisbeth Salander era o exacto oposto de todos os critérios que definira para o pessoal de operações da Milton Security.

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- Bem... - disse, hesitantemente, mas já ela tinha saído. Armanskij abanou a cabeça. Ela é estranha. Ela é muito estranha.
No instante seguinte, Lisbeth estava de novo à porta.
- Oh, a propósito... Há um mês que tem dois dos seus rapazes a proteger a tal actriz, a Christine Rutherford, do maluco que lhe escreve cartas ameaçadoras. Pensa que é alguém próximo dela, porque o autor das cartas sabe tantos pormenores.
Armanskij ficou a olhar, de boca aberta. Uma espécie de choque eléctrico percorreu-lhe o corpo, há está ela outra vez. A falar de um caso sobre o qual não pode saber absolutamente nada.
- E...?
- É tanga. Um truque publicitário. Ela e o namorado é que escrevem as cartas. Vai mandar mais uma nos próximos dias, e, para a semana, vai haver uma "fuga" para os jornais. Provavelmente, vão culpar a Milton Security. Risque-a da sua lista de clientes. Já.
Antes que Armanskij pudesse dizer qualquer coisa, Lisbeth tinha desaparecido. Ficou sentado, a olhar para a porta. Não era possível, ela não podia saber um único pormenor sobre aquele caso. Tinha de ter alguém dentro da Milton que a mantinha ao corrente. Mas só quatro ou cinco pessoas sabiam daquilo, além dele: o chefe dos operacionais e os encarregados da vigilância propriamente dita, e todos eles eram profissionais da máxima confiança. Armanskij coçou o queixo.
Olhou para a secretária. O dossier Rutherford estava ali, fechado à chave. O gabinete tinha um alarme anti-roubo. Olhou para o relógio e verificou que Harry Fransson, chefe do departamento técnico, já devia ter saído. Iniciou o e-mail e escreveu uma mensagem a pedir a Fransson que, na manhã seguinte, instalasse uma câmara de vigilância no gabinete.
Lisbeth Salander foi directamente para Mosebacke. Apressou o passo, assolada por uma súbita sensação de urgência.
Ligou para o hospital de Sõder e, depois de a telefonista a ter feito passar por meia dúzia de serviços, conseguiu descobrir o paradeiro de Palmgren. Durante os últimos 14 meses tinha estado num centro de reabilitação, em Ersta. De repente, teve uma visão de Appelviken.

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Quando ligou, disseram-lhe que Palmgren estava a dormir, mas que poderia visitá-lo no dia seguinte.
Passou o resto da tarde a passear de um lado para o outro, no apartamento. Estava com um humor de cão. Deitou-se cedo e adormeceu quase de imediato. Acordou as sete da manhã, tomou um duche e comeu o pequeno-almoço no 7-Eleven. Às oito, estava à porta da agência de aluguer de automóveis, em Ringvàgen. Tenho mesmo de comprar um carro. Alugou o mesmo Nissan Micra que usara para ir a Àppelviken semanas antes.
Estava inusitadamente nervosa quando estacionou diante do centro de reabilitação, mas ganhou coragem, entrou no edifício e dirigiu-se à recepção.
A funcionária que a atendeu consultou alguns papéis e informou-a de que Holger Palmgren se encontrava no ginásio, a fazer terapia, e só estaria disponível depois das onze. Podia aguardar na sala de espera ou voltar mais tarde. Lisbeth foi sentar-se no carro e fumou três cigarros enquanto esperava. Às onze, voltou à recepção. Foi-lhe dito que Palmgren estava na sala de jantar. Por aquele corredor, depois na primeira à direita e logo a seguir à esquerda.
Deteve-se à porta e reconheceu Palmgren na sala meio vazia. Estava sentado de frente para ela, mas concentrava toda a sua atenção no prato. Segurava o garfo de uma maneira estranha e levava a comida à boca com uma dolorosa determinação. Uma em cada três vezes falhava, e a comida caía do garfo.
Cinzento e encolhido, parecia ter cem anos. O rosto era como uma máscara, estranhamente imóvel. Estava sentado numa cadeira de rodas. Só então Lisbeth se convenceu de que estava vivo, de que Armanskij não dissera aquilo apenas para a castigar.
Holger Palmgren praguejou silenciosamente quando tentou, pela terceira vez, apanhar com o garfo um pedaço de macarrão gratinado. Já se resignara a ser incapaz de andar normalmente e aceitara o facto de haver uma porção de coisas que não conseguia fazer. Mas detestava não conseguir comer decentemente e, por vezes, babar-se como um bebé.
Sabia exactamente o que tinha de fazer: baixar o garfo no ângulo certo, empurrá-lo para a frente, levantá-lo e guiá-lo até a boca. O problema era a coordenação. Era como se a mão tivesse uma vontade própria. Quando lhe ordenava que subisse, deslizava lentamente para a beira do prato. E se conseguia guiá-la até à boca, mudava frequentemente de direcção no último momento e ia parar ao queixo ou à face. Não que a reabilitação não estivesse a produzir resultados. Seis meses antes, a mão tremia-lhe tanto que nem sequer conseguia levar a colher à boca. Era possível que continuasse a levar muito tempo a comer, mas pelo menos comia sozinho, e ia continuar a trabalhar até recuperar o controlo total dos membros.
Quando baixou o garfo para apanhar mais uma porção, uma mão apareceu de súbito, vinda de trás, e tirou-lho suavemente de entre os dedos. Viu o garfo recolher um pedaço de macarrão com queijo e levantá-lo. Pensou que conhecia aquela mão magra e pequena, como a de uma boneca, e voltou a cabeça para encontrar os olhos de Lisbeth Salander. A expressão dela era expectante. Parecia ansiosa.
Durante um longo momento, Palmgren olhou para a cara dela. De repente, o coração batia-lhe no peito de um modo perfeitamente irracional. Então, abriu a boca e aceitou a comida.
Lisbeth deu-lhe de comer, garfada a garfada. Normalmente, Palmgren detestava que o alimentassem como se fosse uma criança, mas compreendeu a necessidade dela. Não era por ele ser uma criatura imprestável e impotente. Lisbeth estava a dar-lhe de comer como um gesto de humildade: no caso dela, uma ocorrência extraordinariamente rara. Colocava as porções exactas no garfo e esperava que ele acabasse de mastigar. Quando apontou para o copo de leite com a palhinha, ela pegou-lhe para que pudesse beber.
Quando acabou de engolir o último pedaço, ela pousou o garfo e lançou-lhe um olhar interrogativo. Palmgren abanou a cabeça. Nenhum dos dois dissera uma palavra durante toda a refeição.
Palmgren recostou-se na cadeira de rodas e inspirou fundo. Lisbeth pegou no guardanapo e limpou-lhe cuidadosamente a boca. Palmgren sentiu-se como um padrinho da Maria num filme americano

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em que um capo di tutti capi lhe testemunhasse o seu respeito. Imaginou-a a beijar-lhe a mão, e sorriu ao absurdo da fantasia.
- Há algum lugar onde seja possível conseguir um café? - perguntou ela.
Ele entaramelou as palavras. A língua e os lábios não conseguiam
modular os sons.
- Mea seriso pois quina. - Mesa de serviço depois da esquina, conseguiu ela decifrar.
- Quer uma chávena? Leite, sem açúcar, como sempre? Palmgren fez que sim com a mão. Lisbeth levou a bandeja do
macarrão e voltou um minuto mais tarde com duas chávenas de café. Palmgren notou que bebia o dela sem leite, o que era invulgar. Sorriu quando reparou que tinha guardado a palhinha do copo de leite para ele beber o café. Tinha mil coisas para dizer, e não conseguia articular uma única sílaba. Mas os olhos dos dois continuavam a encontrar-se, a todo o instante. Lisbeth tinha um ar de culpa. Foi ela quem quebrou finalmente o silêncio.
- Pensava que tinha morrido - disse. - Se soubesse que estava vivo, nunca... Há muito tempo que teria vindo vê-lo. Perdoe-me.
Ele inclinou a cabeça. Sorriu, um grotesco torcer dos lábios.
- Estava em coma quando o deixei e os médicos disseram-me que ia morrer, que era uma questão de dias, e eu fui-me embora. Lamento tanto.
Palmgren levantou a mão e pousou-a na dela. Lisbeth agarrou-a com força.
- Desperceste. - Desapareceste.
- Falou com o Dragan Armanskij? Ele baixou a cabeça.
- Andei a viajar. Tinha de sair daqui. Fui-me embora sem me despedir de ninguém. Ficou preocupado?
Abanou a cabeça de um lado para o outro, lentamente.
- Não quero que se preocupe comigo, nunca.
- Num me peocupo ctigo. Saas-te sempe. Mas o Armanshi stava peocupado. - Nunca me preocupo contigo. Safas-te sempre. Mas o Armanskij estava preocupado.

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Ela sorriu o seu sorrisinho torcido, e Palmgren pareceu relaxar. Estudou-a, comparando a recordação que guardava dela com a mulher que via à sua frente. Estava diferente. Tinha um ar limpo, saudável, e estava bastante bem vestida. Tirara opiercing do lábio e... hum... a vespa tatuada no pescoço também tinha desaparecido. Estava mais adulta. Riu-se pela primeira vez em muitas semanas. O riso dele pareceu um acesso de tosse.
O sorriso de Lisbeth rasgou-se e, de repente, uma sensação de calor como já não conhecia havia muito tempo encheu-lhe o coração.
- Tás bem. - Estás bem. Palmgren apontava com a mão para as roupas dela. Lisbeth assentiu.
- Estou óptima.
- Omo é o nvo tetor? - Como é o novo tutor?
Palmgren notou que o rosto de Lisbeth escurecia. Os lábios dela cerraram-se. Olhou-o nos olhos.
- Tudo bem... Posso bem com ele.
As sobrancelhas dele interrogavam-na. Lisbeth olhou em redor e mudou de assunto.
- Há quanto tempo está aqui?
Palmgren sofrera um AVC e ainda tinha dificuldade em falar e em coordenar os movimentos, mas a mente continuava intacta e detectou imediatamente a nota falsa na voz de Lisbeth. Depois de a conhecer havia tantos anos, acabara por perceber que ela nunca lhe mentia directamente, mas também nunca era totalmente honesta. A maneira que tinha de não lhe dizer a verdade era distrair-lhe a atenção. Havia obviamente um problema qualquer entre ela e o novo tutor. O que não o espantava.
Sentiu-se invadir por uma profunda sensação de remorso. Quantas vezes pensara em ligar para Nils Bjurman - colega de profissão, ao fim e ao cabo, ainda que não um amigo - para lhe perguntar como estava Lisbeth, e negligenciara fazê-lo? E porque não contestara a declaração de interdição enquanto podia fazê-lo? Sabia porquê: tinha querido, egoistamente, manter vivo o contacto com ela. Amava aquela endiabrada criança como se fosse a filha que nunca tivera, e arranjara

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uma desculpa para manter a relação. Além disso, era fisicamente demasiado difícil. Já lhe custava o suficiente baixar o fecho das calças quando arrastava os pés até à casa de banho. Sentia-se como se tivesse sido ele a abandonar Lisbeth Salander. Mas ela há-de sobreviver sempre... É a pessoa mais competente que conheço.
- Tornal.
- Desculpe, não percebi.
- Tibrnal.
- O tribunal? Que tem o tribunal?
- É peciso quecelar de... de... delaração interdição...
Palmgren pôs-se muito vermelho e contorceu o rosto numa careta, furioso por não conseguir articular as palavras. Lisbeth pousou a mão no braço dele e apertou suavemente.
- Holger... não se preocupe comigo. Tenho planos para tratar da minha declaração de interdição. Em breve. Já não precisa de preocupar-se com isso, mas é possível que venha a precisar da sua ajuda. Pode ser? Será o meu advogado, se eu precisar?
Ele abanou a cabeça.
- Demiado velho - Bateu com os nós dos dedos no braço da cadeira de rodas. - Velho nútil.
- Sim, vai ser um velho inútil se adoptar essa atitude. Preciso de um conselheiro legal e quero-o a si. É possível que não possa falar em tribunal, mas pode aconselhar-me quando chegar o momento. De acordo?
Ele voltou a abanar a cabeça, e então assentiu.
- Tbalho?
- Não compreendo.
- Em que tás a tbalhar? Não Armanshi. - Em que estás a trabalhar? Não é com o Armanskij.
Lisbeth hesitou enquanto debatia consigo mesma como explicar a situação. Era complicado.
-Já não trabalho para o Armanskij. Já não preciso de trabalhar para ele para ganhar a vida. Tenho dinheiro e estou muito bem.
As sobrancelhas de Palmgren juntaram-se no meio da testa.

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- Vou passar a vir visitá-lo muitas vezes, a partir de hoje. Hei-de contar-lhe tudo... mas não pensemos mais nisso, por enquanto. Neste momento, há outra coisa que quero fazer.
Inclinou-se, pousou uma pequena mala em cima da mesa e tirou um tabuleiro de xadrez.
- Há dois anos que não tenho a oportunidade de lhe dar uma boa abada.
Palmgren desistiu. Lisbeth estava metida em qualquer coisa de que não queria falar. Não duvidava de que teria sérias reservas quanto ao assunto, mas ainda confiava o suficiente nela para saber que, fosse o que fosse, poderia ser dúbio aos olhos da lei dos homens, mas não um crime contra as leis de Deus. Ao contrário da maior parte dos que a conheciam, Palmgren estava convencido de que Lisbeth era uma pessoa genuinamente justa. O problema era que a noção de justiça dela nem sempre coincidia com a do sistema judicial.
Lisbeth dispôs as peças e Palmgren reconheceu, com um choque, o seu xadrez. Deve tê-lo tirado do apartamento depois de eu ter adoecido. Como recordação? Lisbeth deu-lhe as brancas. De repente, Palmgren estava feliz como uma criança.
Lisbeth Salander ficou duas horas com Holger Palmgren. Tinha-o batido sem apelo nem agravo três vezes seguidas quando a enfermeira interrompeu a animada discussão por causa do jogo com o anúncio de que eram horas da fisioterapia da tarde. Lisbeth recolheu as peças e dobrou o tabuleiro.
- Sabe dizer-me que espécie de fisioterapia ele está a fazer? - perguntou à enfermeira.
- Treino de força e coordenação. E estamos a fazer progressos, não estamos?
Palmgren assentiu, sombriamente.
-Já consegue dar alguns passos. No Verão, será capaz de passear sozinho no parque. Esta menina é a sua filha?
Os olhos de Palmgren encontraram os de Lisbeth.
- Fia adtiva. - Filha adoptiva.

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- Foi muita bondade sua ter vindo fazer uma visita. - Onde diabo estiveste todo este tempo? Lisbeth ignorou o tom irónico e a crítica implícita. Inclinou-se e beijou Palmgren na face.
- Volto na sexta.
Palmgren levantou-se laboriosamente da sua cadeira de rodas. Lisbeth acompanhou-o até ao elevador. Mal as portas se fecharam, dirigiu-se à recepção e pediu para falar com o responsável pelos pacientes. Foi encaminhada para um Dr. A. Sivarnandan, que encontrou num gabinete ao fundo do corredor. Apresentou-se, dizendo ser filha adoptiva de Holger Palmgren.
- Gostava de saber como está ele e o que é que se espera que aconteça.
O Dr. Sivarnandan pegou no processo de Palmgren e leu as primeiras páginas. Tinha a pele marcada pela varíola e um fino bigode que Lisbeth achou absurdo. Finalmente, ergueu os olhos. Para surpresa dela, falou com sotaque finlandês.
- Não encontro qualquer registo de Herr Palmgren ter uma filha, adoptiva ou não. Para ser exacto, o parente mais chegado parece ser um primo que tem oitenta e seis anos e vive em Jámtland.
- Holger Palmgren cuidou de mim desde os meus treze anos até ter a trombose. Na altura, eu tinha vinte e quatro. - Procurou no bolso do casaco e atirou uma caneta para cima da secretária, à frente do médico. - Chamo-me Lisbeth Salander. Escreva o meu nome no processo dele. Sou a parente mais chegada que ele tem neste mundo.
- É possível - disse o Dr. Sivarnandan, firmemente. - Mas se é a parente mais chegada, não há dúvida de que demorou bastante tempo a informar-nos. Tanto quanto sei, as únicas visitas que tem são de uma pessoa que, apesar de não ser da família, é quem deve ser avisada no caso da saúde dele piorar, ou se falecer.
- Deve estar a falar de Dragan Armanskij.
O Dr. Sivarnandan arqueou uma sobrancelha.
- Exacto. Conhece-o?
- Pode telefonar para ele e confirmar que eu sou quem digo ser.

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- Não é preciso, acredito em si. Disseram-me que passou duas horas a jogar xadrez com Herr Palmgren. Mas não posso discutir o estado de saúde dele sem autorização.
- Que aquele diabo teimoso nunca dará. É que, sabe, vive na ilusão de que não deve sobrecarregar-me com os seus problemas e de que ainda é responsável por mim, e não o contrário. Durante dois anos, pensei que tinha morrido. Ontem, descobri que estava vivo. Se tivesse sabido... é demasiado complicado para explicar, mas quero saber que espécie de prognóstico ele tem e se vai recuperar.
O Dr. Sivarnandan pegou na caneta e escreveu cuidadosamente o nome de Lisbeth no processo de Palmgren. Pediu-lhe o número da Segurança Social e um número de telefone.
- Muito bem, a partir deste momento, é oficialmente filha adoptiva de Herr Palmgren. Talvez isto não esteja cem por cento de acordo com as regras, mas considerando que é a primeira pessoa a visitá-lo desde o Natal, que foi quando Herr Armanskij passou por cá... Esteve com ele, teve ocasião de ver que tem problemas de coordenação e com a fala. Fez um AVC.
- Eu sei. Fui eu que o encontrei e chamei a ambulância.
- Ah! nesse caso, deve saber que passou três meses nos cuidados intensivos. Esteve em coma durante muito tempo. A maior parte dos pacientes nunca chega a acordar de uma situação daquelas, mas acontece. Obviamente, não tinha chegado a hora dele. Ao princípio, tivemos de pô-lo na enfermaria geriátrica para doentes crónicos incapazes de cuidar de si mesmos. Contra tudo o que seria de esperar, começou a dar sinais de melhoras e, há nove meses, foi transferido para aqui, para reabilitação.
- Diga-me que possibilidades tem de recuperar a mobilidade e a fala.
O Dr. Sivarnandan abriu as mãos.
- Tem uma bola de cristal melhor do que a minha? A verdade é que não faço a mínima ideia. Tanto pode morrer de uma hemorragia cerebral esta noite como ter mais vinte anos de uma vida relativamente normal. Não tenho modo de saber. Pode-se dizer que está nas mãos de Deus.

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- E se ele viver mais vinte anos?
- Tem sido uma recuperação laboriosa e só nos últimos meses foi possível observar alguns progressos. Há seis meses, não conseguia comer sem ajuda. Há um mês, mal se levantava da cadeira de rodas, o que se deve em parte à atrofia muscular causada pela longa permanência na cama. Agora, já é capaz de caminhar sozinho curtas distâncias.
- Pode melhorar?
- Pode. Pode melhorar muito. O primeiro patamar foi difícil, mas agora estamos a ver progressos de dia para dia. Herr Palmgren perdeu quase dois anos de vida. Espero que dentro de alguns meses, no Verão, já seja capaz de passear no parque.
- E a fala?
- O problema é que os centros de terapia da fala e da mobilidade foram ambos afectados. O que o deixou impotente durante muito tempo. Desde então, tem sido obrigado a aprender a controlar o corpo e a falar de novo. Nem sempre se lembra de que palavras usar, e tem de reaprender algumas delas. Mas não é o mesmo que ensinar uma criança a falar: ele sabe o significado das palavras, só não consegue articulá-las. Dê-lhe um par de meses e vai ver como a fala melhora. E o mesmo é verdade relativamente à capacidade de movimentar-se. Há nove meses, não conseguia distinguir a direita da esquerda nem o para cima do para baixo, no elevador.
Lisbeth pensou nisto por um instante. Descobriu que gostava do Dr. Sivarnandan, com o seu ar indiano e o seu sotaque finlandês.
- O A é de quê? - perguntou.
O médico lançou-lhe um olhar divertido.
- Anders - respondeu.
- Anders?
- Nasci no Sri Lanka, mas fui adoptado por um casal de Abo quando tinha três meses.
- Muito bem, Anders, como é que posso ajudar?
- Visite-o. Proporcione-lhe estímulos intelectuais.
- Posso vir todos os dias.

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- Não a quero aqui todos os dias. Se ele gosta de si, quero que fique à espera das suas visitas, não que se farte delas.
- Poderia qualquer tipo de cuidados especiais aumentar as hipóteses de recuperação? Posso pagar, seja qual for o preço.
O médico sorriu.
- Receio que ninguém lhe possa proporcionar mais cuidados especiais do que nós. Claro que bem gostaria de ter mais recursos e que os cortes não nos afectassem, mas posso garantir-lhe que está a ser muito bem tratado.
- E se não tivesse de preocupar-se com os cortes, que mais poderia oferecer-lhe?
- O ideal para pacientes como Holger Palmgren seria, claro, poder oferecer-lhe um ergoterapeuta pessoal a tempo inteiro. Mas há já muito tempo que não temos esse tipo de recursos na Suécia.
- Contrate um.
- Desculpe?
- Contrate um ergoterapeuta pessoal a tempo inteiro. O melhor que conseguir encontrar. Trate disso amanhã de manhã, por favor. E certifique-se de que ele tem tudo o que é necessário em matéria de equipamento técnico. Terá os fundos disponíveis no final da semana.
- Ouça, menina, está a brincar comigo?
O olhar que Lisbeth cravou no Dr. Anders Sivarnandan não tinha a mais pequena nota de humor.

Mia Johansson encostou o Fiat ao passeio, em frente da estação de metro de Gamla Stan. Dag abriu a porta e instalou-se no lugar do passageiro. Inclinou-se para o lado e beijou-a na face enquanto ela arrancava atrás de um autocarro.
- Olá para ti também - disse ela, sem tirar os olhos do trânsito. - Estás com um ar muito sério. Aconteceu alguma coisa?
Dag suspirou enquanto punha o cinto de segurança.
- Não, nada de grave. Um pequeno problema com o manuscrito, mais nada.
- Que problema?

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- Falta um mês para a data limite. Fizemos nove das vinte e duas confrontações que planeámos. Estou a ter dificuldades com o Bjõrck, o tal tipo da Segurança Nacional. O filho da mãe está de baixa por doença prolongada e não atende o telefone de casa.
- Estará no hospital?
- Não sei. Alguma vez tentaste arrancar alguma informação à Sapo? Nem sequer admitem que o Bjõrck trabalha para eles.
- Tentaste os pais?
- Ambos mortos. Não é casado. Tem um irmão que vive em Espanha. Não faço a mínima ideia de onde encontrá-lo.
Mia olhou para ele enquanto atravessava Slussen em direcção ao túnel de acesso a Nynãsgãven.
- Na pior das hipóteses, deitamos fora a parte que diz respeito ao Bjõrck. O Mikael insiste em que toda a gente que vamos denunciar tenha a oportunidade de se defender antes de a bronca rebentar.
- Mas seria uma pena perdermos um agente da Segurança Nacional que anda com prostitutas. O que é que vais fazer?
- Procurá-lo e encontrá-lo, claro. E tu como estás? Nervosa? - perguntou ele, e espetou-lhe ao de leve um dedo nas costas.
- Para dizer a verdade, nem por isso. Para o mês que vem tenho de defender a minha tese e tornar-me uma doutora a sério, e estou cal-míssima.
- Dominas o assunto de trás para a frente e da frente para trás. Não tens motivos para estar nervosa.
- Olha para trás.
Dag torceu-se e viu uma caixa aberta no banco traseiro.
- Mia... está impressa! - exclamou, encantado. Pegou num exemplar da tese.

Da Rússia, com Amor:
Tráfico de mulheres, crime organizado
e a resposta da sociedade
por Miajohansson

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- Pensei que só ficava pronta para a semana... Raios, vamos ter de abrir uma garrafa de champanhe quando chegarmos a casa. Parabéns, Senhora Doutora!
Voltou a inclinar-se e a beijá-la.
- Calma, só sou doutora daqui a três semanas. E vê se conservas as mãos quietas enquanto eu estou a conduzir.
Dag riu-se, mas logo a seguir ficou sério.
- A propósito, sem querer fazer de desmancha-prazeres... lembras-te de, há cerca de um ano, teres entrevistado uma rapariga chamada Irina?
- Irina P, vinte e dois anos, de São Petersburgo. Veio para a Suécia pela primeira vez em mil novecentos e noventa e nove, e várias outras vezes depois disso. Que se passa com ela?
- Encontrei o Gulbrandsen, hoje. O polícia envolvido na investigação do bordel de Sõdertãlje. Lembras-te da rapariga que encontraram a boiar no canal? Foi notícia em todos os jornais da tarde. Era a Irina.
- Oh, não, isso é horrível! Passaram em silêncio por Sankstull.
- Aparece na minha tese - disse Mia, por fim. - Dei-lhe um pseudónimo: Tâmara.
Dag procurou na tese a parte dedicada às entrevistas e passou as páginas até encontrar "Tâmara". Leu atentamente, enquanto Mia passava por Gullmarsplan e Globen.
- Foi trazida para cá por um tipo a que chamas Anton.
- Não posso usar nomes verdadeiros. Talvez isso me valha algumas críticas na discussão da tese, mas não posso nomear as raparigas. Seria pô-las num perigo mortal. E, obviamente, também não posso identificar os clientes. Não seria muito difícil, através deles, chegar às raparigas com quem falei. Por isso, em todos os casos de estudo, usei sempre pseudónimos.
- Quem é o Anton?
- Provavelmente, chama-se Zala. Nunca consegui descobrir ao certo quem ele é. Penso que é polaco, ou jugoslavo, e que Zala também não é o nome verdadeiro. Falei com a Irina quatro ou cinco vezes,

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e foi só no nosso último encontro que ela me disse o nome dele. Estava a tentar endireitar a vida, deixar o negócio, mas tinha um medo de morte dele.
- Hum...
- Hum, o quê?
- Estava a pensar... encontrei esse nome, Zala, aí há uma ou duas semanas.
- A que propósito?
- Confrontei o Sandstrõm... o cliente que é jornalista. Um autêntico filho da mãe.
- Em que sentido?
- Não é um verdadeiro jornalista. Faz newsletters publicitárias para várias empresas. E tem fantasias doentias a respeito de violação, que concretizou com aquela rapariga...
- Eu sei. Fui eu que a entrevistei.
- Mas sabias que foi ele que fez o layout da brochura do Instituto de Saúde Pública sobre doenças sexualmente transmissíveis?
- Não, isso não sabia.
- Confrontei-o a semana passada. Passou-se completamente quando lhe mostrei as provas e lhe perguntei por que é que usa prostitutas adolescentes do Leste para realizar as suas fantasias. Pouco a pouco, consegui arrancar-lhe uma espécie de explicação.
- E que era?
- O Sandstrõm envolveu-se numa situação em que já não era apenas um cliente. Também fazia recados para a máfia do sexo. Deu-me os nomes que conhecia, incluindo esse tal Zala. Não disse nada de específico sobre ele, mas não é um nome muito comum.
Mia olhou para ele.
- Sabes quem ele é? - perguntou Dag.
- Não. Nunca consegui identificá-lo. É apenas um nome que aparece de vez em quando. As raparigas pareciam ter um medo de morte dele, e nenhuma quis dizer-me fosse o que fosse.

CAPÍTULO 8

DOMINGO, 6 DE MARÇO - SEXTA-FEIRA, 11 DE MARÇO

O Dr. SIVARNANDAN abrandou o passo quando viu Holger Palmgren e Lisbeth Salander pela janela da sala de jantar. Estavam os dois inclinados para o tabuleiro. Lisbeth aparecia uma vez por semana, geralmente ao domingo. Chegava por volta das três, e os dois passavam um par de horas a jogar xadrez. Ia-se embora às oito, a hora em que ele tinha de ir para a cama. O médico notara que não o tratava como as pessoas costumam tratar os inválidos - pelo contrário, pareciam estar constantemente a discutir, e deixava-o servi-la, ir buscar-lhe o café.
Sivarnandan não conseguia chegar a uma conclusão sobre aquela estranha jovem que se dizia filha adoptiva de Palmgren. Tinha um ar estranho, e parecia encarar tudo o que a rodeava com extrema desconfiança. Não tinha ponta de sentido de humor, nem a capacidade de manter uma conversa normal. E quando ele lhe perguntava que espécie de trabalho fazia, arranjava sempre maneira de não responder.
Poucos dias depois da primeira visita, voltara com um monte de documentos nos quais se declarava que fora criada uma fundação sem fins lucrativos com o único objectivo de ajudar o Centro na reabilitação de Palmgren. O presidente do conselho de administração da fundação era um advogado de Gibraltar. O conselho era constituído por um outro advogado, também com residência em Gibraltar, e por um contabilista chamado Hugo Svensson, residente em Estocolmo. A fundação disponibilizara um fundo de dois milhões e meio de coroas que o Dr. Sivarnandan podia usar como quisesse, desde que proporcionasse

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ao paciente Holger Palmgren todos os meios técnicos e médicos que promovessem a sua total recuperação. Tudo o que Sivarnandan tinha de fazer era pedir ao contabilista o dinheiro necessário.
Era um acordo invulgar, para não dizer único. Sivarnandan dera voltas ao assunto durante vários dias, perguntando a si mesmo se não haveria algo de menos ético em tudo aquilo. Chegara à conclusão de que não e, em consequência, contratara Johanna Karolina Oskarsson como assistente e monitora pessoal de Holger Palmgren. Frõcken Oskarsson tinha 39 anos e era uma fisioterapeuta diplomada, licenciada em psicologia e com uma longa experiência em cuidados de reabilitação. Para espanto de Sivarnandan, o salário do primeiro mês de Frõcken Oskarsson fora pago ao Centro adiantadamente, logo que o contrato fora assinado. Até esse momento, tivera o vago receio de que tudo aquilo não passasse de uma espécie de burla.
No espaço de um mês a coordenação de movimentos e o estado geral de Palmgren tinham melhorado assinalavelmente. O que transparecia nos testes a que era sujeito todas as semanas. Que parte destas melhoras se devia à terapêutica e que parte era obra de Lisbeth Salander era algo sobre que Sivarnandan só podia especular. Do que não havia a mínima dúvida era de que Palmgren fazia grandes esforços e aguardava as visitas dela com o entusiasmo de uma criança. Até parecia achar divertido ser regularmente esmagado no xadrez.
O Dr. Sivarnandan fizera-lhes companhia, uma vez. Palmgren jogava com as peças brancas e fizera uma abertura siciliana. Ponderara longamente cada jogada. Quaisquer que fossem as deficiências físicas provocadas pela trombose, a acuidade mental não dava mostras de ter sido afectada.
Em frente dele, Lisbeth Salander lia um livro sobre calibragem de rádio-telescópios numa situação de imponderabilidade. Estava sentada num almofadão, para ficar à altura da mesa. Quando Palmgren fizera a sua jogada, ela erguera os olhos do livro e deslocara uma peça, aparentemente sem ter olhado para o tabuleiro, e voltara à leitura. Palmgren desistira na vigésima sétima jogada. Lisbeth franzira o sobrolho e examinara o tabuleiro durante uns quinze segundos.

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- Não - exclamara ela. - Ainda pode conseguir um empate. Palmgren suspirara e passara cinco minutos a olhar para o tabuleiro. Finalmente, fixara em Lisbeth Salander os olhos semicerrados.
- Prova-o.
Ela rodara o tabuleiro e ficara com as peças dele. E forçara um empate à trigésima nona jogada.
- Santo Deus! - exclamara Sivarnandan.
- Ela é assim - dissera Palmgren. - Se tentar convencê-lo a jogar a dinheiro, não aceite.
Sivarnandan jogava xadrez desde criança, e, já adolescente, participara num torneio escolar, em Abo, e ficara em segundo lugar. Considerava-se um amador competente, mas reconhecia em Lisbeth Salander uma xadrezista muito acima do seu nível. Muito obviamente, nunca jogara num clube, e quando ele referira que o jogo lhe parecera uma variante de uma partida clássica de Lasker, reagira com uma expressão vazia. Era claro que não fazia a mínima ideia de quem fora Emanuel Lasker. Sivarnandan não pudera evitar perguntar a si mesmo se o talento dela seria inato e, em caso afirmativo, se teria outros talentos que pudessem interessar a um psicólogo.
Mas não dissera uma palavra. Bem via que o seu paciente estava muito melhor do que em qualquer outra altura desde que chegara a Ersta.

Já era noite quando Nils Bjurman chegou a casa. Tinha passado quatro semanas inteiras na sua cabana de Verão, perto de Stallarhol-men, mas nem por isso estava mais animado. Nada acontecera que alterasse a situação, além do facto de o gigante loiro o ter informado de que os seus representados estavam interessados na proposta, e que o preço era cem mil coroas.
Havia um monte de correio no tapete diante da porta. Bjurman pegou-lhe e levou-o para a mesa da cozinha. Estava cada vez menos interessado em tudo o que se relacionasse com o trabalho ou o mundo exterior, e só algum tempo mais tarde olhou para a correspondência, que examinou distraidamente.

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Uma das cartas era do Handelsbank. Um extracto, que assinalava um levantamento de 9300 coroas da conta poupança de Lisbeth Salander.
Ela tinha voltado.
Bjurman foi para o escritório e pousou o documento em cima da secretária. Ficou a olhar para ele, cheio de ódio, durante mais de um minuto, enquanto se recompunha. Teve de procurar o número. Pegou no auscultador e ligou para um telemóvel com um cartão pré-pago.
- Sim? - disse a voz do gigante loiro.
- Fala Nils Bjurman.
- O que é que quer?
- Ela regressou à Suécia.
Houve um breve silêncio do outro lado.
- Muito bem. Não volte a ligar para este número. -Mas...
Antes que pudesse dizer mais qualquer coisa, e para sua considerável irritação, a ligação foi cortada. Praguejou entre dentes. Dirigiu-se ao bar e verteu num copo uma dose tripla de bourbon, que despejou em dois tragos. Tenho de ter cuidado com a bebida, pensou. Deitou mais um pouco no copo e voltou à secretária. Sentou-se a olhar para o extracto de conta do Handelsbank.

Mimi Wu massajava as costas e o pescoço de Lisbeth Salander. Havia vinte minutos que estava entregue àquele trabalho, enquanto Lisbeth, deliciada, deixava escapar um ou outro gemido de prazer. Ser massajada por Mimi era uma experiência fantástica, e sentia-se como uma gatinha, com vontade de ronronar e esticar as garras.
Disfarçou um suspiro de desapontamento quando Mimi lhe deu uma palmada no rabo e disse que chegava. Permaneceu deitada de bruços e imóvel durante algum tempo, na vã esperança de que Mimi continuasse, mas quando a ouviu pegar no copo de vinho, voltou-se de barriga para cima.
- Obrigada - disse Lisbeth.
- Passas o dia sentada diante do computador. É por isso que te doem as costas.

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- Foi só uma distensão muscular.
Estavam deitadas, nuas, na cama de Mimi no apartamento da Lundagatan, a beber vinho tinto e a sentirem-se patetas. Desde que reatara a sua amizade com Mimi, Lisbeth parecia não se fartar dela. Tornara-se um mau hábito telefonar-lhe todos os dias... várias vezes. Olhou para Mimi e recordou-se dos inconvenientes de voltar a aproximar-se demasiado de alguém. Podia acabar magoada.
Mimi inclinou-se para a beira da cama, abriu a gaveta da mesa de cabeceira e tirou de lá um pequeno embrulho achatado, envolto em papel florido e com um laço dourado, que atirou para o colo de Lisbeth.
- O que é?
- O teu presente de aniversário.
- Só faço anos para o mês que vem.
- É o teu presente do ano passado. Não consegui encontrar-te.
- Abro?
- Se quiseres.
Lisbeth pousou o copo de vinho, sacudiu o embrulho e abriu-o cuidadosamente. Era uma bonita cigarreira, com tampa de esmalte azul e preto decorada com minúsculos caracteres chineses.
- Devias era deixar de fumar - disse Mimi. - Mas como não deixas, ao menos podes guardar os cigarros numa caixa bonita.
- Obrigada - disse Lisbeth. - És a única pessoa que me oferece presentes no dia do meu aniversário. O que é que significam estes caracteres?
- Como raio queres que saiba? Não percebo chinês. Encontrei isso na feira da ladra.
- É muito bonita.
- É uma coisa de nada, mas parecia mesmo feita para ti. Acabou-se o vinho. Apetece-te ir beber uma cerveja?
- Isso significa sair da cama e vestir-me?
- Receio que sim. Mas qual é a vantagem de viver em Sõder e não ir a um bar de vez em quando?
Lisbeth suspirou.

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- Anda lá - insistiu Mimi, tocando na pedra decorativa do umbigo dela. - Estás mesmo vidrada no sexo. Mas podemos voltar para cá depois da cerveja.
Lisbeth voltou a suspirar, mas rodou as pernas para fora da cama e estendeu a mão para as cuecas.

Dag Svensson estava a trabalhar na secretária que lhe tinham atribuído num canto da redacção da Millennium quando ouviu uma chave rodar na fechadura. Olhou para o relógio e viu que já passava das nove da noite. Mikael pareceu surpreendido ao encontrá-lo ainda
a trabalhar.
- A formiguinha trabalhadora, e essa história toda... Estava aqui a trabalhar no livro, e perdi a noção do tempo. E a ti, o que é que te
traz por cá?
- Vim só buscar uma pasta de que me esqueci. Está tudo a correr bem?
- Claro... bem, para ser franco, não... Passei três semanas a tentar descobrir o sacana do Bjorck, o tal da Sapo. Parece ter desaparecido sem deixar rasto. Talvez tenha sido raptado por uns serviços
secretos inimigos.
Mikael puxou uma cadeira e ficou a pensar durante alguns instantes.
- Já tentaste o velho truque da lotaria?
- O que é isso?
- Inventa um cabeçalho jeitoso e escreve-lhe uma carta a dizer que ganhou um telemóvel com GPS, ou outra coisa qualquer. Imprimes a carta de modo a que pareça oficial e envia-la para a morada dele... no caso vertente, uma caixa postal. Já ganhou o telemóvel, um Nokia topo de gama. Mas há mais, é uma das vinte pessoas que podem ganhar cem mil coroas. Tudo o que tem de fazer é participar num estudo de mercado para vários produtos. A entrevista durará cerca de uma hora e será conduzida por um profissional. E então... bem, estás a ver o resto.
Dag estava a olhar para ele de boca aberta. - Isso é a sério?
A
- Porque não? Já tentaste tudo o mais, e até um tipo da Sapo deve ser capaz de perceber que as probabilidades de ganhar cem mil brasas sendo uma de apenas vinte pessoas são muito boas.
Dag soltou uma gargalhada.
- És completamente chanfrado. Isso é legal?
- Não vejo o que possa haver de ilegal em oferecer um telemóvel a alguém.
- Não há dúvida, passaste-te dos carretos.
Mikael ia a caminho de casa, e raramente entrava em bares. Mas gostava da companhia de Dag.
- Apetece-te uma cerveja? - perguntou. Dag olhou para o relógio.
- Porque não? - respondeu. - Uma rápida. Deixa-me mandar uma mensagem à Mia. Saiu com umas amigas e ficou combinado passar por cá a buscar-me no regresso a casa.
Foram ao Kvarnen, sobretudo porque era confortável e ficava perto. Dag riu-se enquanto escrevia a carta que ia enviar a Bjõrck, do QG da Segurança Nacional. Mikael lançou, disfarçadamente, um olhar céptico àquele seu colega de riso tão fácil. Tinham tido a sorte de arranjar uma mesa perto da porta. Tinham ambos pedido canecas de cerveja. Beberam e discutiram o tema que, de momento, ocupava a vida profissional de Dag Svensson.
Mikael não viu Lisbeth, de pé junto ao balcão com Míriam Wu. Lisbeth recuou um passo, de modo a interpor Mimi na linha de visão dele. Observou-o por cima do ombro da amiga.
Era a primeira vez que entrava num bar desde que voltara e - rnaldita sorte - tinha logo de dar de caras com ele. Super Porra Blomk-vist. Havia mais de um ano que não o via.
- Que se passa? - perguntou Mimi.
- Nada.
Continuaram a conversar. Ou melhor, Mimi continuou a sua história a respeito de uma lésbica que conhecera durante uma viagem a Londres, anos antes. Estava a visitar uma galeria de arte, e quanto mais se esforçava por engatá-la, mais bizarra a situação se tornava.

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Lisbeth assentia com a cabeça, de vez em quando, mas, como de costume, não percebeu nada da história.
Mikael não tinha mudado muito, decidiu. Estupidamente bem, raios o partissem: simpático e descontraído, apesar da expressão concentrada. Ouvia o que o companheiro dizia, assentindo ocasionalmente com a cabeça. A conversa parecia ser séria.
Lisbeth examinou o outro homem. Um tipo de cabelos loiros, curtos, vários anos mais novo do que Mikael e que falava com veemência. Não fazia a mínima ideia de quem pudesse ser.
De repente, um grupo aproximou-se da mesa de Mikael para o cumprimentar. Uma mulher fez-lhe uma festa na cara e disse qualquer coisa que provocou uma gargalhada geral. Mikael pareceu embaraçado, mas riu com os outros.
Lisbeth franziu o sobrolho.
- Não ouviste uma palavra do que eu disse - protestou Mimi.
- Claro que ouvi.
- És uma péssima companhia num bar. Desisto. O melhor é irmos para casa foder.
- Daqui a nada - disse Lisbeth.
Aproximou-se um pouco mais de Mimi e pôs uma mão na anca dela. Mimi olhou-a nos olhos.
- Apetece-me beijar-te na boca.
- Agora não.
- Tens medo que as pessoas pensem que és lésbica?
- Neste momento, não quero atrair atenções.
- Então vamos para casa.
- Ainda não. Espera um pouco.
Não tiveram de esperar muito. Vinte minutos depois de terem chegado, o homem que estava com Mikael recebeu uma chamada no telemóvel. Beberam o resto da cerveja e puseram-se de pé ao mesmo
tempo.
- Olha - disse Mimi. - Aquele tipo que está ali é o Mikael Blomkvist. Tornou-se mais famoso do que uma estrela de rock, depois do caso Wennerstrõm.

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- Não me digas.
- Não soubeste de nada? Foi mais ou menos quando tu foste para o estrangeiro.
- Ouvi qualquer coisa.
Lisbeth esperou mais cinco minutos antes de olhar para Mimi.
- Querias beijar-me na boca. Mimi fez um ar de surpresa.
- Estava só a provocar-te.
Lisbeth pôs-se em bicos dos pés, agarrou a cara de Mimi com ambas as mãos, puxou-a para baixo e beijou-a longamente na boca. Quando se separaram, os presentes aplaudiram.
- Sabias que és completamente chalada? - disse Mimi.
Lisbeth Salander só chegou a casa às sete da manhã. Puxou a gola da T-shirt e cheirou. Estava a precisar de um duche, mas que se lixasse. Em vez disso, deixou a roupa caída no chão e foi para a cama. Dormiu até às quatro da tarde e foi ao mercado de Sõderhallarna tomar o pequeno-almoço.
Pensou em Mikael Blomkvist e na reacção que tivera ao ver-se subitamente a poucos metros dele. Ficara irritada, mas, ao mesmo tempo, descobrira que vê-lo já não a magoava. Mikael tornara-se um pequeno pormenor no horizonte, um factor de perturbação menor na sua existência. Havia coisas bem piores.
Mesmo assim, desejou ter tido a coragem de aproximar-se e dizer olá. Ou talvez partir-lhe as pernas, não tinha a certeza.
Fosse como fosse, estava com curiosidade em saber o que andava ele a tramar. Fez umas compras e voltou a casa por volta das sete. Iniciou o PowerBook e abriu o Asphyxia 1.3. O ícone MikBlom/port continuava no servidor holandês. Clicou duas vezes e abriu uma cópia do disco rígido de Mikael. Era a primeira visita que fazia ao computador dele desde que saíra da Suécia, mais de um ano antes. Notou, com satisfação, que não tinha actualizado a versão antiga do MacOS, o que teria neutralizado o Asphyxia e impedido o acesso. Pensou que ia ter de modificar o programa de modo a impedir que uma eventual actualização interferisse com o seu funcionamento. O volume de dados

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gravados no disco rígido aumentara quase 6,9 gigabytes desde a sua última visita. Isso devia-se a uma série de novos ficheiros pdf e documentos Quark. Os documentos não ocupavam muito espaço, mas os bitmaps sim, apesar de as imagens estarem comprimidas. Ao que parecia, desde que reocupara o posto de editor, Mikael arquivara todos os novos números da Millennium.
Ordenou os ficheiros por data, começando pelo mais antigo, e reparou que Mikael dedicara muito tempo, durante os últimos meses, a uma pasta chamada "Dag Svensson", aparentemente o projecto de um livro. Em seguida, abriu a caixa do correio e leu atentamente a lista de endereços da correspondência.
Um deles fê-la dar um salto. A 26 de Janeiro, Mikael recebera um e-mail de Harriet Porra Vanger. Abriu a mensagem e leu as poucas linhas sobre uma assembleia geral que decorreria nas instalações da Millennium. A mensagem terminava com a informação de que Harriet Vanger reservara quarto no mesmo hotel que da última vez.
Lisbeth digeriu esta informação. Então, encolheu os ombros e descarregou todo o e-mail de Mikael e o livro de Svensson - cujo título de trabalho era As Sanguessugas, tendo como subtítulo O Apoio da Sociedade ao Negócio da Prostituição. Encontrou também uma tese intitulada Da Rússia, com Amor, escrita por uma tal Mia Johansson.
Cortou a ligação com o servidor holandês e foi à cozinha fazer café. Em seguida, sentou-se no sofá novo da sala, com o PowerBook pousado no regaço. Abriu a cigarreira que Mimi lhe oferecera e acendeu um Marlboro Light. Passou o resto da noite a ler.
Às nove, tinha terminado a tese de Mia Johansson. Mordeu o lábio inferior.
Às dez e meia, despachara o livro de Dag Svensson. A Millen-nium preparava-se para voltar aos cabeçalhos dos jornais.
Às onze e meia, estava a ler o último dos e-mails de Mikael quando repentinamente se endireitou, de olhos muito abertos. Sentiu um arrepio gelado descer-lhe pela espinha. Era uma mensagem de Svensson para Blomkvist. Svensson referia que tinha umas ideias a respeito de um gangster da Europa de Leste, um tipo chamado Zala, que talvez justificasse um

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capítulo à parte, mas admitia que já não lhes restava muito tempo. Mikael não respondera a este e-mail.
Zala.
Lisbeth ficou sentada, imóvel, até que o screen saver se ligou.

Dag Svensson pôs o bloco de notas de lado e coçou a cabeça. Olhou para a palavra escrita no alto da primeira página do bloco. Quatro letras. "Zala".
Passou três minutos absorto em pensamentos, a desenhar intricados círculos à volta do nome. Acabou por levantar-se e ir à kitchenette buscar uma chávena de café. Eram horas de ir para casa, mas descobrira que gostava de ficar a trabalhar até tarde na redacção da Millennium, quando estava tudo em silêncio.
Tinha todo o material sob controlo, mas, pela primeira vez desde que iniciara o projecto, preocupava-o a possibilidade de ter deixado escapar um pormenor importante. Zala.
Até ao momento, estivera impaciente por acabar a escrita e ver o livro publicado, mas agora gostaria de poder ter mais tempo.
Pensou no relatório da autópsia que o inspector Gulbrandsen o deixara ler. O corpo de Irina P. fora encontrado no canal de Sõder-tãlje. Fora vítima de uma violência extrema. Apresentava extensas contusões no rosto e no peito. A causa da morte fora o pescoço partido, mas dois outros ferimentos tinham sido considerados igualmente mortais. Seis costelas partidas e o pulmão esquerdo perfurado. Uma rotura do baço. Não era fácil interpretar os ferimentos. O patologista sugeria que a arma utilizada fora um taco de madeira embrulhado em panos. Por que teria o assassino embrulhado em panos a arma do crime não era explicado, mas a extensão das lesões não era consistente com um vulgar ataque.
O assassínio continuava por resolver, e Gulbrandsen admitira que as probabilidades de isso vir a acontecer eram mínimas.
O nome de Zala aparecia quatro vezes no material que Mia reunira ao longo dos últimos dois anos, mas sempre na retaguarda, sempre

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fantasmagoricamente fugidio. Ninguém sabia quem era ou podia sequer provar que existia. Algumas das raparigas tinham referido que o nome era usado como ameaça, um aterrador aviso às que não andassem na linha. Dag passara uma semana inteira a procurar informação mais concreta a respeito de Zala, a interrogar polícias, jornalistas e várias fontes com contactos no negócio do sexo.
Falara com o jornalista, Sandstrõm, que estava absolutamente decidido a denunciar no livro. Sandstrõm suplicara-lhe que tivesse piedade. Oferecera um suborno. Dag não ia mudar de ideias, mas usara a sua vantagem para pressioná-lo e arrancar-lhe informação a respeito de Zala.
Sandstrõm jurara que não conhecia Zala pessoalmente, mas admitira que tinha falado com ele pelo telefone. Não, não tinha o número. Não, não podia dizer quem estabelecera o contacto.
Dag apercebera-se repentinamente de que Sandstrõm tinha medo, um medo que se sobrepunha à perspectiva de ser exposto aos olhos do mundo como um filho da mãe depravado. Temia pela vida. Porquê?

CAPÍTULO 10

SEGUNDA-FEIRA, 14 DE MARÇO - DOMINGO, 20 DE MARÇO

ALUGAR UM AUTOMÓVEL sempre que queria ir visitar Palmgren era um processo complicado e cansativo, de modo que, em meados de Março, Lisbeth Salander resolveu comprar um carro. Começou por adquirir um espaço para estacionamento, um problema muito mais complicado do que a compra do carro propriamente dito.
Tinha direito a um lugar no parque do prédio em Mosebacke, mas não queria que alguém pudesse relacionar o automóvel com o sítio onde vivia. Por outro lado, havia já vários anos que se inscrevera numa lista para um lugar na garagem do seu antigo condomínio, na Lundagatan. Telefonou a perguntar em que número da lista se encontrava o seu nome, e responderam-lhe que era o primeiro. E não só -no final do mês, haveria um espaço disponível. Óptimo. Ligou para Mimi e pediu-lhe que fizesse imediatamente o contrato com o condomínio. No dia seguinte, começou a procurar um carro.
Tinha dinheiro para comprar qualquer Rolls-Royce ou Ferrari que quisesse, mas não estava minimamente interessada em nada que desse nas vistas. Em vez disso, visitou dois stands de usados, em Nacka, e saiu do segundo com um Honda cor de vinho de caixa automática, com quatro anos, depois de passar uma hora a verificar todos os pormenores, incluindo o motor, para desespero do vendedor. Por uma questão de princípio, regateou até abater duas mil coroas ao preço e pagou em dinheiro.
Em seguida, dirigiu-se a Lundagatan e bateu à porta de Mimi, a quem deixou um duplicado das chaves. Sim, claro que Mimi podia usar o carro, desde que avisasse com antecedência. Como o lugar

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na garagem só estaria disponível no final do mês, estacionaram na rua.
Mimi ia ao cinema com uma amiga que Lisbeth não conhecia. Ao vê-la maquilhada à gótica e ataviada com uma farpela horrível, que incluía qualquer coisa que parecia uma coleira de cão à volta do pescoço, assumiu que se tratava de uma namorada, e quando Mimi lhe perguntou se queria ir com elas, respondeu que não, obrigada. O que menos lhe apetecia era envolver-se numa ménage-à-trois com Mimi e uma das suas namoradas de longas pernas e sem dúvida imensamente sexy, mas que a faria sentir-se uma idiota. Além disso, tinha assuntos a tratar, de modo que apanharam o metro até Hõtor-get, onde se despediram.
Lisbeth foi a pé até à OnOff, na Sveavãgen - chegou dois minutos antes da hora de fechar -, e comprou um cartucho de toner para a impressora laser. Pediu ao empregado que o tirasse da embalagem, para que coubesse na mochila.
Quando saiu da loja, estava cheia de fome e de sede. Foi até à Stu-replan e entrou, por puro acaso, no Café Hedon, um lugar onde nunca pusera os pés e de que nem sequer tinha ouvido falar. Reconheceu instantaneamente Nils Bjurman, de costas para ela, e deu meia-volta e saiu. Foi colocar-se em frente da montra que dava para o passeio e esticou o pescoço para poder observar o seu tutor escondida pelo balcão.
Ver Bjurman não despertou nela quaisquer sentimentos dramáticos. Nem raiva, nem ódio, nem medo. No que lhe dizia respeito, o mundo seria sem dúvida um lugar melhor sem a presença dele, mas a verdade era que só estava vivo porque ela decidira que lhe seria mais útil assim. Olhou para o homem sentado à mesa diante do advogado, e abriu muito os olhos quando ele se pôs de pé. Clique.
Era um homem excepcionalmente grande, com pelo menos dois metros de altura e bem constituído. Excepcionalmente bem constituído, para ser exacta. Tinha uma cara franzina e cabelos loiros, muito curtos, mas, no todo, a impressão que dava era de força.
Viu-o inclinar-se para a frente e dizer qualquer coisa a Bjurman, que assentiu. Trocaram um aperto de mão, e Lisbeth notou que Bjurman encolhia rapidamente a sua.

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Que espécie de tipo és tu e que negócios tens com o Bjurman?
Afastou-se alguns passos rua abaixo e esperou debaixo do toldo de uma tabacaria. Estava a olhar para o expositor de jornais quando o loiro saiu do café e, sem olhar em redor, virou à esquerda. Passou a menos de meio metro das costas dela. Lisbeth deu-lhe 15 metros de avanço e seguiu-o.
Não teve muito que andar. O gigante loiro foi direito à estação de metro de Birger Jarlsgatan e comprou um bilhete. Esperou na gare do sentido sul - que era, de todos os modos, a direcção que ela pretendia seguir - e apanhou o comboio para Norsborg. Saiu em Slussen, mudou para a Linha Verde e voltou a apear-se em Sankstull. A partir daí, foi a pé até ao Café Blomberg, na Gõtgatan.
Lisbeth esperou cá fora. Estudou o homem com quem o brutamontes loiro fora encontrar-se. Clique. Percebeu imediatamente que se passava ali qualquer coisa de sinistro. O homem tinha uma barriga demasiado grande para a idade e um rosto afilado, que inspirava desconfiança. Usava os cabelos puxados para trás, presos num rabo-de-cavalo, e um bigode loiro. Vestia blusão de ganga, jeans pretos e botas de tacão alto. Lisbeth reparou que ele tinha uma tatuagem nas costas da mão direita, mas não conseguiu distinguir o desenho. Usava uma pulseira de ouro e fumava Lucky Strikes, a julgar pelo maço pousado em cima da mesa. O olhar vago, ligeiramente vítreo, dava-lhe um ar de pedrado. Lisbeth reparara que usava colete por baixo do blusão. Identificou-o facilmente como um motard.
O gigante não pediu nada. Parecia estar a dar instruções. O homem do blusão de ganga escutava atentamente, mas não contribuiu para a conversa. Lisbeth reconheceu que muito em breve teria de comprar um microfone direccional.
Passados apenas cinco minutos, o gigante loiro saiu do café. Lisbeth recuou alguns passos, mas ele nem sequer olhou na sua direcção. Caminhou cerca de 40 metros até aos degraus da Allhelgonagatan e entrou num Volvo branco. Lisbeth conseguiu memorizar a matrícula antes de o carro virar na esquina seguinte.

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Voltou rapidamente ao Blomberg, mas a mesa já estava vazia. Olhou para um e para o outro extremo da rua, sem ver o tipo do rabo-de-cavalo. De repente, avistou-o de relance no passeio oposto, a empurrar a porta de um MacDonalds.
Teve de entrar para voltar a encontrá-lo. Estava sentado com outro homem que usava o colete por cima do blusão de ganga. Leu as palavras "M-C SVAVELSJÕ". O logo era uma roda estilizada de uma moto que parecia uma cruz céltica com um machado.
Demorou-se um minuto na Gõtgatan antes de encaminhar-se para norte. O seu sistema de alarme interno entrara subitamente em alerta máximo.
Fez uma paragem no 7-Eleven e comprou comida para uma semana: um pacote gigante de Billy's Pan Pizza, três embalagens de peixe congelado, três empadas de bacon, um quilo de maçãs, dois pães, meio quilo de queijo, leite, café, um pacote de Marlboro Light e os jornais da tarde. Subiu a Svartensgatan até Mosebacke e olhou em redor antes de introduzir o código de entrada no teclado numérico junto à porta. Pôs uma das empadas de bacon no microondas e bebeu leite directamente do pacote. Ligou a máquina de café e iniciou o PowerBook. Abriu o Asphyxia 1.3 e seleccionou a cópia do disco rígido de Bjurman. Passou a meia hora seguinte a examinar o conteúdo do computador dele.
Não encontrou absolutamente nada de interesse. Bjurman parecia não usar o correio electrónico; havia pouco mais de uma dúzia de curtas mensagens pessoais de e para conhecidos. Nenhuma das mensagens tinha qualquer relação com ela.
Descobriu uma pasta recente com fotografias pornográficas que provavam o persistente interesse do advogado na humilhação sádica de mulheres. Franziu a testa, mas aquilo não era, estritamente falando, uma violação das regras que ela lhe estabelecera.
Abriu a pasta com a documentação referente ao papel de Bjurman como seu tutor e leu, um a um, todos os relatórios mensais. Correspondiam palavra por palavra às cópias que ele lhe enviara para o endereço hotmail.

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Tudo normal.
Talvez uma pequena discrepância... Quando abriu a pasta de propriedades do Word, verificou que ele redigia normalmente os relatórios nos primeiros dias do mês, que dedicava cerca de quatro horas a rever cada um deles e que os enviava pontualmente para a Agência de Tutoria no dia 20. Ora, Março já ia a meio e Bjurman ainda não começara a trabalhar no relatório do mês. Preguiça? Tem saído à noite? Ocupado com outra coisa? Ou anda a tramar alguma? Voltou a franzir o sobrolho.
Desligou o computador, foi sentar-se no cadeirão junto à janela e abriu a cigarreira. Acendeu um cigarro e ficou a olhar para a escuridão. Desleixara a vigilância que devia ter mantido. O sacana é escorregadio como uma enguia.
Estava genuinamente preocupada. Primeiro, Super Blomkvist, depois o nome Zala, e agora o Nils Cabrão de Merda Bjurman na companhia de um macho alfa carregado de esteróides com ligações a um bando de ex-presidiarios motards. No espaço de poucos dias, vários focos de agitação tinham-se materializado para perturbar a vida ordeira que estava a tentar criar para si mesma.
Às duas e meia da madrugada, Lisbeth Salander entrou sem ser vista no edifício na Upplandsgatan, perto de Odenplan, onde Nils Bjurman vivia. Deteve-se diante da porta dele, empurrou cuidadosamente a tampa da fresta do correio e enfiou pela abertura um microfone extremamente sensível que comprara na Counterspy, em Mayfair, quando passara por Londres. Nunca ouvira falar de Ebbe Carlsson, mas era a mesma loja onde ele adquirira o famoso equipamento de escuta que levara o ministro da Justiça sueco a uma inesperada demissão, no final da década de oitenta. Inseriu o minúsculo auscultador no ouvido e ajustou o volume.
Ouviu o zumbido abafado do frigorífico e o tiquetaquear de pelo menos dois relógios, um dos quais era o da parede da sala, à esquerda da porta. Aumentou o volume e escutou, contendo a respiração. Ouvia os mais variados rangidos e estalidos vindos do interior do apartamento, mas nenhum sinal de actividade humana. Demorou

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um minuto a detectar os sons débeis de uma respiração regular e pesada.
Nils Bjurman estava a dormir.
Retirou o microfone e guardou-o no bolso interior do blusão de couro. Vestia jeans escuros e calçava sapatilhas com solas de borracha. Introduziu a chave na fechadura e entreabriu silenciosamente a porta. Antes de abri-la por completo, tirou o taser do bolso. Não tinha consigo qualquer outra arma. Achava que o taser seria mais do que o suficiente para lidar com Bjurman.
Fechou a porta e avançou sem ruído pelo corredor em direcção ao quarto. Deteve-se ao ver a luz, mas, de onde estava, já conseguia ouvi-lo ressonar. Entrou no quarto. O candeeiro estava pousado no peitoril da janela. Que se passa contigo, Bjurman? Tens medo do escuro?
Aproximou-se da cama e ficou a olhar para ele durante vários minutos. Tinha um ar envelhecido, desmazelado. O quarto cheirava a homem que não dava muita atenção à sua higiene pessoal.
Não sentiu a mais pequena ponta de compaixão. Por uma fracção de segundo, um brilho de ódio implacável refulgiu-lhe nos olhos. Reparou num copo em cima da mesa de cabeceira e inclinou-se para cheirar. Whisky.
Passado algum tempo, saiu do quarto. Fez um curto desvio pela cozinha, não notou nada de anormal, atravessou a sala e deteve-se à porta do escritório. Tirou do bolso um punhado de migalhas de pão torrado que espalhou cuidadosamente pelo soalho de madeira. Se alguém tentasse segui-la atravessando a sala de estar, o ruído das migalhas pisadas alertá-la-ia.
Sentou-se à secretária e pousou o taser à sua frente. Em seguida, revistou metodicamente as gavetas e leu a correspondência referente às finanças particulares de Bjurman. Reparou que ele se tornara mais desleixado e esporádico na verificação dos saldos bancários.
A última gaveta estava fechada à chave. Lisbeth franziu o sobrolho. Quando da sua última visita, havia mais de um ano, todas as gavetas estavam abertas. Os olhos dela pareceram desfocar-se enquanto tentava recordar o conteúdo daquela. Uma máquina fotográfica, uma teleobjectiva, um pequeno gravador Olympus de bolso, um álbum

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de fotografias encadernado a couro e uma pequena caixa com um colar, algumas jóias e um anel de ouro com a inscrição Tilda e Jacob Bjurman 23 de Abril de 1951. Sabia que eram os nomes dos pais de Bjurman, ambos já falecidos. Presumivelmente, tratava-se de uma aliança de casamento, que ele conservara como recordação.
Portanto, ele fecha à chave as coisas que considera valiosas.
Inspeccionou o armário de tampo cilíndrico atrás da secretária e retirou as duas pastas de arquivo que continham os relatórios da tutoria. Durante um quarto de hora, leu-os atentamente. Lisbeth Salander era, segundo Bjurman, uma jovem conscienciosa e agradável. Quatro meses antes, escrevera que ela parecia tão racional e competente que via bons motivos para discutir, na próxima revisão anual, a necessidade de continuar a mantê-la sob tutela. O relatório estava elegantemente redigido e representava o primeiro passo na revogação da declaração de interdição.
A pasta incluía ainda várias notas manuscritas que mostravam que Bjurman fora contactado por uma tal Ulrika von Liebenstaahlat, da Agência de Tutoria, no sentido de terem uma conversa geral sobre a evolução de Lisbeth Salander. As palavras "necessidade de avaliação psiquiátrica" tinham sido sublinhadas.
Lisbeth fez uma careta, voltou a pôr as pastas no lugar e olhou em redor.
Não conseguia encontrar nada digno de nota. Bjurman parecia estar a portar-se de acordo com as instruções que lhe dera. Mordeu o lábio inferior. Continuava a ter a sensação de que havia qualquer coisa que não estava bem.
Levantou-se da cadeira, e preparava-se para apagar o candeeiro de secretária quando interrompeu o gesto a meio. Voltou a tirar as pastas de arquivo do armário e examinou-as novamente. Estava confusa. As pastas deviam conter mais material. Um ano antes, quando da sua última visita, havia ali um resumo do seu desenvolvimento a partir da infância, feito pela Agência de Tutoria. Tinha desaparecido. Por que raio teria Bjurman retirado documentação de um processo em curso? Franziu a testa. Não lhe ocorria qualquer boa razão. A menos

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que estivesse a juntá-la noutro sítio. Passou os olhos pelas prateleiras do armário e acabou por detê-los na última gaveta da secretária.
Não se lembrara de levar uma gazua, de modo que voltou ao quarto de Bjurman e revistou-lhe os bolsos do casaco, suspenso de um cabide de madeira, até encontrar o porta-chaves. A gaveta continha os mesmos objectos que um ano antes. Mas a colecção fora aumentada com a adição de uma caixa achatada que tinha na tampa o desenho de um Colt.45 Magnum.
Recordou a investigação que fizera a respeito de Bjurman, dois anos antes. Gostava de armas e era membro de um clube de tiro. De acordo com os registos da polícia, detinha uma licença de posse para um Colt .45 Magnum.
Chegou relutantemente à conclusão de que Bjurman tinha boas razões para manter aquela gaveta fechada à chave.
Não gostava da situação, mas não conseguia lembrar-se de um bom pretexto para acordá-lo e pregar-lhe um susto de morte.

Mia Johansson acordou às seis e meia da manhã. Ouviu a televisão a funcionar, com o som muito baixo, na sala, e chegou-lhe ao nariz o cheiro a café acabado de fazer. Ouviu também o matraquear do teclado do iBook de Dag. Sorriu.
Nunca o tinha visto trabalhar tão afincadamente numa história. A Millennium fora uma boa jogada. Dag era propenso a ataques de bloqueio de escritor, e parecia que dar-se com Mikael e Erika e os outros estava a ter nele um efeito benéfico. Chegava muitas vezes a casa de mau humor por Mikael lhe ter apontado algum erro, ou demolido um dos seus raciocínios, mas depois redobrava os esforços.
Perguntou a si mesma se seria o momento mais adequado para interromper-lhe a concentração. O período estava três semanas atrasado. Ainda não fizera o teste de gravidez. Talvez fosse a altura.
Ia fazer trinta anos. Dentro de menos de um mês, defenderia a sua tese. Doutora Mia Johansson! Voltou a sorrir e decidiu não dizer nada a Dag enquanto não tivesse a certeza. Talvez esperasse até depois de ele acabar o livro, quando desse a festa para celebrar o doutoramento.

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Dormitou mais dez minutos antes de levantar-se e ir até à sala, embrulhada num lençol. Dag ergueu os olhos.
- Ainda não são sete horas - disse ela. - O Mikael anda outra vez a armar em chefe.
- Tem sido mau para ti? E bem feito! Gostas dele, não gostas? Dag recostou-se no sofá da sala e enfrentou-lhe o olhar. Ao cabo
de um instante, assentiu.
- A Millennium é um lugar óptimo para trabalhar. Estive a falar com o Mikael, no Kvarnen, antes de me teres ido buscar, ontem à noite. Perguntou-me o que tencionava fazer depois de acabar este projecto.
- Ah! E tu, que disseste?
- Que não sabia. Há já tanto tempo que funciono como freelancer. Gostava de ter qualquer coisa mais estável.
- A Millennium. ', Ele assentiu.
- O Mikael andou a apalpar o terreno, e perguntou-me se estaria interessado num emprego em part-time. O mesmo contrato que o Henry Cortez e a Lotta Karim têm. Teria uma secretária e uma avença na Millennium, e trataria de arranjar o resto por fora.
- É isso que queres?
- Se eles me fizerem uma proposta concreta, aceito.
- Okay. Mas ainda não são sete da manhã e é sábado.
- Eu sei. Achei que devia dar um jeito aqui neste capítulo.
- E eu acho que deves voltar para a cama e dar um jeito noutra coisa.
Sorriu-lhe e levantou uma ponta do lençol. Dag pôs o computador em standby.

Lisbeth Salander passou uma boa parte dos dias que se seguiram sentada diante do PowerBook, a fazer pesquisa. A sua busca estendeu-se em muitas direcções diferentes, e nem sempre tinha a certeza do que procurava.
Parte da recolha de factos era simples. A partir dos arquivos dos media, reconstituiu a história do Moto-Clube de Svavelsjõ. O clube

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aparecia nas notícias dos jornais com o nome de Tálje Hog Riders. A polícia fizera uma rusga à sede, na época instalada numa escola abandonada perto de Sõdertálje, depois de os vizinhos terem alertado para o som de tiros. Os representantes da lei e da ordem tinham comparecido com uma força inusitada e posto fim a um campeonato de tiro ao alvo com uma AK4 que se veio a descobrir ter sido roubada do espólio do 20.º Regimento de Infantaria de Vásterbotten, licenciado no início dos anos 80.
De acordo com um vespertino, o M-C de Svavelsjõ tinha seis ou sete membros e uma dúzia de "simpatizantes". Todos os membros efectivos tinham passado pela prisão. Dois deles destacavam-se do grupo. O líder do clube era Carl-Magnus ("Magge") Lundin, cuja foto aparecera no Aftonbladet depois de a polícia ter tomado as instalações de assalto, em 2001. Fora condenado cinco vezes, no final da década de oitenta e início da de noventa, por roubo, receptação de artigos roubados e tráfico de droga. Uma das sentenças - por um crime que envolvera ofensas corporais agravadas -, valera-lhe 18 meses de calabouço. Fora libertado em 1995 e, pouco depois, tornara-se presidente dos Tálje Hog Riders, o actual Moto-Clube de Svavelsjõ.
Segundo a unidade antigangue da polícia, o número dois do clube era Sonny Nieminen, agora com 37 anos, que contava com nada menos que 23 condenações. Iniciara a sua carreira aos 16 anos, quando fora, por ordem do tribunal, confiado aos cuidados de uma instituição de reinserção social. Motivo: assalto com violência física e roubo. Ao longo dos dez anos seguintes, Sonny Nieminen fora condenado cinco vezes por roubo, uma por roubo agravado, duas por intimidação, duas por crimes ligados à droga, uma por extorsão, outra por agressão a um funcionário público, duas pela posse de armas ilegais, uma por conduzir sob o efeito do álcool e seis por agressão simples. As sentenças, ditadas de acordo com regras que Lisbeth não conseguia compreender, tinham sido: liberdade condicional, multas e várias encarcerações de 30 a 60 dias, até que, em 1989, passara dez meses preso por agressão física agravada e roubo com violência. Libertado passados poucos meses, mantivera-se na linha até Outubro de 1990, altura em que se envolvera numa zaragata num bar de Sõdertálje e acabara com

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uma condenação por homicídio e uma pena de seis anos de prisão. Em 1995, estava novamente em liberdade.
Em 1996, fora preso por cumplicidade num assalto à mão armada a um carro blindado de transporte de valores. Tinha fornecido aos três assaltantes as armas utilizadas. Condenado a quatro anos de prisão, fora libertado em 1999. De acordo com um artigo de jornal de 2001 - em que Nieminen não era referido pelo nome, mas em que os pormenores sobre o suspeito eram tais que permitiam facilmente identificá-lo -, muito provavelmente participara no assassínio de um membro de um bando rival.
Lisbeth descarregou as fotos de Nieminen e de Lundin. Nieminen tinha um rosto fotogénico, com cabelos pretos encaracolados e uns olhos perigosos. Lundin parecia apenas um idiota chapado, e era sem dúvida o homem com quem o gigante loiro fora encontrar-se no Café Blomberg. Nieminen era o que o esperava no MacDonalds.
Através do Registo Nacional de Veículos Automóveis, ficou a saber que o Volvo branco pertencia à Auto-Expert, uma empresa de rent-a-car de Eskilstuna. Ligou para lá e falou com um tal Refik Alba:
- Chamo-me Gunilla Hansson. O meu cão foi atropelado, ontem, por um condutor que se pôs em fuga. O filho da mãe conduzia um carro que, de acordo com a matrícula, pertence à vossa empresa. Um Volvo branco. - Deu a matrícula.
- Lamento imenso.
- Receio que não baste. Quero o nome do condutor, para poder processá-lo.
- Já participou a ocorrência à polícia?
- Não, preferia resolver isto directamente.
- Lamento, mas não posso revelar os nomes dos nossos clientes, a menos que haja participação policial.
A voz de Lisbeth endureceu. Perguntou se seria boa prática obrigá-la a apresentar queixa na polícia contra um cliente da empresa em vez de deixá-la resolver a questão particularmente. Refik Alba pediu mais uma vez desculpa e repetiu que não podia infringir os regulamentos da empresa.

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O nome Zala foi outro beco sem saída. Com duas pausas para as Billys Pan Pizza, Lisbeth Salander passou a maior parte do dia ao computador, tendo uma garrafa de litro e meio de Coca-Cola como única companhia.
Encontrou centenas de "Zala" - desde um atleta italiano a um compositor argentino -, mas não aquele que procurava.
Tentou Zalachenko, mas também não foi bem-sucedida. Frustrada, arrastou-se aos tombos para a cama e dormiu doze horas seguidas. Quando acordou, eram onze da manhã. Ligou a máquina de café e pôs a água a correr no jaccuzzi. Acrescentou sais de banho e levou café e sanduíches para tomar o pequeno-almoço enquanto estava de molho. Desejou que Mimi estivesse ali para lhe fazer companhia, mas ainda não lhe tinha dito onde vivia.
Ao meio-dia, saiu do banho, secou-se e vestiu um roupão. Voltou a ligar o computador.
Os nomes Dag Svensson e Mia Johansson produziram melhores resultados. Servindo-se do motor de busca da Google, obteve rapidamente um breve resumo do que aqueles dois tinham andado a fazer nos últimos anos. Descarregou cópias de alguns artigos de Svensson, um deles com fotografia. Não ficou grandemente surpreendida ao verificar que era o homem que vira com Mikael, no Kvarnen. O nome ganhou uma cara, e vice-versa.
Encontrou vários textos sobre Mia Johansson, ou artigos dela. Tinha atraído pela primeira vez a atenção dos media com um relatório sobre como a justiça tratava homens e mulheres de maneira diferente. O relatório suscitara uma revoada de editoriais e artigos em newsletters de organizações femininas. A própria Mia Johansson contribuíra para o debate com vários outros artigos. Lisbeth leu-os atentamente. Algumas feministas consideravam significativas as conclusões a que Mia chegava, outras acusavam-na de "espalhar ilusões burguesas", sem especificarem a que ilusões burguesas se referiam.
Às duas da tarde, abriu o Asphyxia 1.3, mas, em vez de seleccionar MikBlomlport, optou por MikBlom/Mill, o disco rígido do computador

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de Mikael na Millennium. Sabia, por experiência, que não continha praticamente nada de interesse. Exceptuando os momentos em que o usava para surfar na Net, Mikael trabalhava quase exclusivamente no iBook. Mas tinha direitos de administrador para toda a redacção da revista, e Lisbeth não teve a mínima dificuldade em encontrar aquilo que procurava: a password para a rede interna da Millennium.
Para entrar nos outros computadores da revista, não bastava o disco rígido copiado no servidor holandês. O MikBlom/Mill tinha de estar também ligado e conectado à rede interna.
Teve sorte. Mikael estava aparentemente a trabalhar e tinha o des-ktop ligado. Lisbeth esperou dez minutos, mas não detectou quaisquer sinais de actividade. Assumiu que ele devia tê-lo ligado ao chegar à redacção, para procurar qualquer coisa na Net, e o deixara ligado enquanto fazia qualquer outra coisa no portátil. Aquilo tinha de ser feito com muito cuidado. Durante a hora que se seguiu, invadiu cautelosamente um computador atrás de outro e descarregou os e-mails de Erika, de Malm e de uma outra colaboradora que não conhecia e que se chamava Malin Eriksson. Finalmente, localizou o desktop de Dag Svensson. Segundo informação do sistema, era um velho Macintosh Power PC com um disco rígido de apenas 750 MB, quase de certeza uma relíquia que só era usada para processamento de texto por eventuais free-lancers. Estava ligado à rede interna, o que significava que Svensson se encontrava na redacção da Millennium. Descarregou o e-mail dele e fez-lhe uma revista ao disco rígido. Encontrou uma pasta com um nome curto mas que a encantou: [ZALA].

Acabava de receber 203 mil coroas em notas, o que era mais do que esperava conseguir pelos três quilos de metanfetamina que entregara a Lundin no final de Janeiro. Um belo lucro por meia dúzia de horas de trabalho efectivo - ir buscar a met ao intermediário, guardá-la durante algum tempo, entregá-la a Lundin e cobrar 50% dos lucros. O Moto-Clube de Svavelsjõ parecia não ter qualquer dificuldade em realizar aquela quantia todos os meses, e o bando de Lundin era apenas um dos três que tinha a funcionar - os outros dois operavam

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em Gotemburgo e Malmõ. Em conjunto, representavam uma receita média de meio milhão de coroas mensais.
E no entanto estava de tão mau humor que encostou o carro à berma da estrada e desligou o motor. Havia 36 horas que não dormia, e sentia-se zonzo. Apeou-se, para esticar as pernas e urinar. A noite estava fresca e estrelada. Tinha parado à beira de um campo, não muito longe de Jãrna.
O conflito que o agitava era de uma natureza quase ideológica. A oferta de metanfetamina era praticamente ilimitada num raio de 400 quilómetros à volta de Estocolmo. E a procura era enorme. O resto era simples logística: como transportar o produto do ponto A para o ponto B, ou, para ser mais exacto, da cave em Tallinn para o porto-
-franco de Estocolmo.
Havia um problema que se arrastava: como garantir o transporte regular da Estónia para a Suécia? Na realidade, esse era não só o principal problema, como também o elo mais fraco da cadeia, uma vez que, ao cabo de tantos anos, continuava a ter de improvisar. E, nos últimos tempos, as merdas tinham-se sucedido. Orgulhava-se da sua capacidade organizativa. Construíra uma rede bem lubrificada e alimentada a quantidades iguais de pau e cenoura. Era ele que fazia o trabalho preparatório, cimentava parcerias, fechava os negócios e garantia que as entregas chegavam aos lugares certos.
A cenoura era o incentivo oferecido aos intermediários como Lundin: um lucro sólido e relativamente isento de risco. O sistema era bom. Lundin não tinha de mexer um dedo para conseguir o produto: nada de viagens cansativas para comprar nem contactos com gente que podia ser sabia-se lá o quê, desde agentes da brigada anti-droga a membros da máfia russa. Lundin sabia que o gigante loiro fazia a entrega e depois cobrava os seus 50%.
O pau era para quando surgiam complicações. Um dealer de rua tagarela que ficara a saber mais do que convinha sobre a rede de abastecimento quase comprometera o M-C de Svavelsjõ. E ele fora obrigado a intervir para o castigar.
Era uma das coisas para que tinha jeito: impor castigos.
Suspirou.
Sentia que a operação estava a tornar-se demasiado pesada, demasiado diversificada.
Acendeu um cigarro e flectiu as pernas, fazendo força contra a cancela da vedação que cercava o campo.
A metanfetamina era uma fonte de receita discreta e fácil de gerir: grandes lucros, pequenos riscos. Os negócios de armas justificavam-se, em certa medida, desde que trabalhos insignificantes pouco pertinentes pudessem ser identificados e evitados. Considerando os riscos, não era economicamente defensável vender dois petardos, por uns miseráveis milhares, a uns cretinos completamente chanfrados cujo grande objectivo era assaltar o quiosque da esquina.
Certos casos de espionagem industrial ou de contrabando de componentes electrónicos para a Europa Oriental podiam justificar-se... apesar de o mercado ter caído muito nos últimos anos.
Em contrapartida, as putas dos países bálticos eram um investimento totalmente insatisfatório. Um negócio de patacos, ainda por cima susceptível de, a qualquer momento, provocar clamores hipocritamente indignados na imprensa e debates nessa estranha entidade política que era o Parlamento sueco, o Riksdag, cujas regras do jogo lhe pareciam, no mínimo, muito pouco claras. A única vantagem era que toda a gente gostava de putas - promotores públicos, juízes, polícias e até um ou outro membro do Parlamento. Ninguém ia pôr-se a cavar muito fundo para acabar com o negócio.
Nem sequer uma puta morta era necessariamente sinónimo de chatices. Se, no espaço de poucas horas, a polícia conseguia apanhar um suspeito com as roupas ainda sujas de sangue, o tipo era preso, claro, e passava alguns anos numa prisão ou em qualquer outra obscura instituição de reinserção social. Se não conseguia, depressa chegava à conclusão de que tinha coisas mais importantes para investigar, como ele sabia por experiência própria.
Fosse como fosse, não gostava de negócios de putas. Para começar, não gostava das próprias putas, com as suas caras tão maquilhadas que pareciam pintadas e os seus risos estridentes de bêbedas. Não eram puras. E havia sempre o risco de uma delas ter a brilhante ideia de pedir asilo, ou de pôr-se a contar o que sabia à polícia ou aos jornalistas.

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Nesses casos, era obrigado a ocupar-se pessoalmente do assunto e aplicar o castigo. E se as revelações fossem suficientemente escandalosas, o Ministério Público e a polícia ver-se-iam forçados a agir... não fosse o Parlamento acordar e prestar atenção. Em resumo, o negócio das putas dava sempre em merda.
Os irmãos Atho e Harry Ranta eram casos típicos: dois parasitas inúteis que tinham ficado a saber mais do que lhes convinha sobre o negócio. Por mais que a sua vontade fosse embrulhá-los em correntes e largá-los no fundo do porto, tivera de acompanhá-los até ao ferry que fazia a ligação a Tallinn e esperar pacientemente que a porra do barco partisse. As férias forçadas tinham-se devido a um sacana de um jornalista qualquer que metera o nariz nos negócios deles, de modo que fora decidido que seria mais prudente desaparecerem por uns tempos.
Voltou a suspirar.
Acima de tudo, detestava diversões como esta da Salander. No que lhe dizia respeito, não tinha a mínima ponta de interesse. Não representava qualquer espécie de lucro.
Não gostava de Bjurman, e não conseguia compreender por que raio fora decidido fazer o que ele pedira. Mas agora a bola estava a rolar. Tinham sido dadas instruções, o contrato fora dado a um freelancer do M-C de Svavelsjõ, e ele não gostava nem um bocadinho da situação.
Alongou o olhar pelo campo envolto em trevas, atirando a ponta do cigarro para o caminho de saibro que corria ao longo da vedação. Pareceu-lhe detectar um movimento pelo canto do olho e imobilizou-se. Focou o olhar. A única luz era a que vinha de um fino crescente da lua e das estrelas, mas conseguiu, mesmo assim, distinguir os contornos de uma figura escura que avançava lentamente na direcção dele, a cerca de 30 metros de distância, fazendo pequenas paragens.
Um suor gelado inundou-lhe a testa. Odiava a criatura no campo. Durante cerca de um minuto ficou como que paralisado, a olhar para o vulto que continuava a avançar. Quando a criatura já estava suficientemente perto para ver-lhe os olhos a faiscar no escuro, deu meia-volta e correu para o carro. Abriu a porta com um repelão. Sentiu o pânico crescer-lhe no peito até que conseguiu ligar o motor

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e acender os faróis. A criatura estava na estrada, e pôde finalmente vê-la com nitidez. Pareceu-lhe uma raia enorme, a deslizar. Tinha um aguilhão encurvado, como um escorpião.
Aquela criatura não era deste mundo. Era um monstro do mundo das trevas.
Engatou a mudança e arrancou, com os pneus a guinchar. Quando passou pela criatura viu-a tentar o ataque, que não alcançou o carro. Só parou de tremer vários quilómetros mais à frente.

Lisbeth Salander passou a noite a ler o material que Dag Svensson e a Millennium tinham compilado sobre o tráfico de mulheres. Pouco a pouco, começava a ter uma boa imagem geral, apesar de baseada em fragmentos que ia retirando de uma grande variedade de documentos.
Erika Berger enviara um e-mail a Mikael a perguntar como estavam a correr as confrontações; ele respondera sucintamente que não conseguia encontrar o homem da Cheka. Lisbeth interpretou isto como significando que uma das pessoas que iam ser denunciadas trabalhava na Sapo, a Polícia de Segurança Nacional. Malin Eriksson enviara a Dag Svensson o resumo de uma pesquisa complementar, com cópias para Mikael e para Erika Berger. Svensson e Mikael tinham respondido com comentários e sugestões. Mikael e Svensson trocavam e-mails várias vezes por dia. Svensson descrevia a confrontação que tivera com um jornalista, Per-Áke Sandstrõm.
Ficou também a saber, pela leitura dos e-mails, que Svensson estava em contacto com alguém chamado Gulbrandsen, com um endereço Yahoo. Demorou algum tempo a perceber que esse Gulbrandsen era um polícia e que a troca de correspondência electrónica entre os dois se fazia offthe record, utilizando um endereço de e-mail privado e não o de Gulbrandsen na polícia. Gulbrandsen era, portanto, uma fonte. A pasta [ZALA} era decepcionantemente pobre, contendo apenas três documentos Word. O maior, com uns escassos 128 KB, chamava-se <Irina P> e oferecia o esboço da vida de uma prostituta, seguido pelo resumo, redigido por Svensson, do relatório da autópsia, com uma descrição sumária dos horríveis ferimentos.

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Lisbeth reconheceu no texto uma frase que era tirada, palavra a palavra, da tese de Mia Johansson. Na tese, a mulher chamava-se Tâmara, mas Irina P. e Tâmara tinham de ser a mesma pessoa, de modo que leu com renovado interesse a parte da tese dedicada às entrevistas. O segundo documento, <Sandstrõm>, continha o resumo que Svensson enviara a Mikael e no qual se provava que o jornalista fora um dos vários clientes que tinham abusado de uma rapariga oriunda de um país báltico, e também que fazia favores à máfia do sexo, pagos com drogas e serviços sexuais. Além de produzir newsletters para várias empresas, Sandstrõm redigira uma série de artigos para um jornal diário em que condenava indignadamente o negócio do sexo. Uma das suas revelações era que um homem de negócios sueco, cujo nome não referia, tinha visitado um bordel em Tallinn.
O nome de Zala não era referido em nenhum dos documentos, mas uma vez que estes se encontravam numa pasta chamada [ZALA], tinha de haver uma ligação. O último documento, no entanto, chamava-se precisamente <Zala>. Resumia-se a uma curta nota.
Segundo Svensson, o nome Zala aparecera, desde meados dos anos 90, em nove casos relacionados com tráfico de droga, tráfico de armas e prostituição. Ninguém sabia quem ele era, mas fontes diferentes davam-no como sérvio, polaco ou talvez checo. Toda a informação era em segunda mão.
Svensson discutira exaustivamente Zala com a fonte G. (Gulbrandsen?) e sugeria que talvez tivesse sido ele o responsável pela morte de Irina P. Não havia referência ao que G. achava da teoria, mas uma nota indicava que o misterioso personagem constituíra um dos pontos da agenda durante uma reunião com o "grupo especial de investigação sobre crime organizado". O nome aparecera tantas vezes que a polícia começara a fazer perguntas, a tentar estabelecer se Zala era uma pessoa real e se ainda estava vivo.
Tanto quanto Svensson conseguira averiguar, o nome surgira pela primeira vez em 1996, relacionado com um assalto a um carro de transporte de valores, em Õrkelljunga. Os assaltantes, depois de se apoderarem de 3,3 milhões de coroas, tinham-se metido numa tal trapalhada durante a fuga que, no espaço de 24 horas, a polícia
conseguira identificar e deter os membros do bando. No dia seguinte, tinha sido feita outra detenção: Sonny Nieminen, criminoso profissional e membro do Moto-Clube de Svavelsjõ, cujo papel fora fornecer as armas usadas no assalto.
Uma semana depois do roubo tinham sido detidas mais três pessoas. O bando contava, portanto, com oito membros, sete dos quais tinham recusado revelar fosse o que fosse às autoridades. O oitavo, um rapaz de 19 anos chamado Birger Nordman, fora-se abaixo e confessara tudo o que sabia durante o interrogatório. O julgamento redundara numa retumbante vitória para a acusação. O que talvez explicasse (sugeria a fonte de Svensson na polícia) o facto de, dois anos mais tarde, Nordman ter sido encontrado enterrado num areal em Vármland, depois de ter desaparecido aquando de uma saída precária da prisão.
Segundo G., a polícia acreditava que Nieminen, considerado altamente perigoso e implacável, era o homem-chave por detrás do bando. E acreditava também que fora ele que ordenara o assassínio de Nordman, mas não havia provas. Enquanto estivera preso, estabelecera aparentemente contactos com a Irmandade Ariana, uma organização criminosa das prisões que por sua vez estava ligada à Wolfpack Fraternity e a clubes de Hells Angels espalhados pelo mundo, bem como a outras organizações nazis supinamente cretinas e violentas como o Movimento de Resistência Sueco.
O que despertou o interesse de Lisbeth foi, porém, uma coisa completamente diferente. Nordman confessara à polícia que as armas usadas no assalto tinham sido fornecidas por Nieminen, que por sua vez as obtivera de um sérvio que não conhecia mas a que chamava "Sala". Svensson concluía que se tratava de uma personagem anónima da cena criminal e que Zala devia ser a alcunha. Mas avisava que podiam estar em presença de um criminoso particularmente astuto que operava sob pseudónimo.
A última secção continha a pouca informação que Sandstrõm tinha para dar sobre Zala. O pseudojornalista falara uma vez ao telefone com alguém que usava aquele nome. As notas nada diziam sobre o teor da conversa.

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Já passava das quatro da madrugada quando desligou o Power-Book e foi sentar-se no cadeirão junto à janela, a olhar para o Saltsjõn. Ficou ali sentada, a fumar cigarros uns atrás dos outros, duas horas, a pensar. Ia ter de tomar várias decisões estratégicas... e precisava de fazer uma avaliação dos riscos.
Tinha, sobretudo, de encontrar Zala e saldar as contas de uma vez por todas.

Na noite de sábado da semana anterior à Páscoa, Mikael Blomk-vist foi visitar uma antiga namorada que morava na Slipgatan, em Hornstull. Aceitara, excepcionalmente, o convite para uma festa. A ex-namorada em questão tinha entretanto casado e não estava interessada nele a não ser como amigo, mas trabalhava nos media e acabara de escrever um livro que estivera em gestação durante dez anos e cujo tema era, no mínimo, curioso: a imagem das mulheres nos meios de comunicação de massas. Mikael contribuíra com algum material para o livro, e por isso fora convidado.
O seu papel limitara-se à pesquisa sobre um tema à sua escolha. Optara por examinar as políticas de igualdade de oportunidades que a agência noticiosa TT, o Dagens Nyether, o programa televisivo Rapport e outros meios de comunicação tão ostensivamente promoviam. Em seguida, verificara quantos homens e mulheres formavam os quadros de cada uma das empresas acima do nível de assistente editorial. Os resultados tinham sido embaraçosos: CEO, todos homens; presidentes do conselho de administração, todos homens; directores editoriais, todos homens; directores do departamento de relações internacionais, todos homens; chefes de redacção, todos homens... e assim por diante, até que, por fim, aparecia a primeira mulher.
A festa era em casa da autora e os convidados eram maioritariamente amigos que a tinham ajudado a escrever o livro.
Foi uma noite divertida, com boa comida e conversa descontraída. Mikael fora com a intenção de se retirar razoavelmente cedo, mas muitos dos presentes eram velhos conhecidos que raramente via. Além disso, ninguém fez questão de discutir o caso Wennerstrõm. A festa prolongou-se até às duas da manhã.

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Mikael viu o autocarro passar antes de conseguir chegar à paragem, mas a noite não estava demasiado fria e resolveu ir a pé até casa em vez de esperar pelo seguinte. Seguiu a Hõgalidsgatan até à igreja e virou para a Lundagatan, o que despertou imediatamente velhas recordações.
Cumprira a promessa, feita em Dezembro, de deixar de visitar a Lundagatan na vã esperança de que Lisbeth pudesse aparecer. Naquela noite, deteve-se no passeio do outro lado da rua, diante do prédio dela. Ansiava por tocar à campainha, mas sabia como era altamente improvável que ela quisesse vê-lo, muito menos àquelas horas da noite e sem aviso.
Encolheu os ombros e retomou o caminho em direcção a Zin-kensdamm. Não tinha dado 50 passos quando o barulho de uma porta a abrir-se o fez voltar a cabeça, e o coração deu-lhe um salto no peito. Não havia como confundir aquele corpo escanzelado. Lisbeth acabava de sair do prédio e afastava-se na direcção oposta. Parou junto de um carro estacionado.
Mikael abriu a boca para chamá-la quando a voz se lhe prendeu na garganta. Viu um homem sair de outro carro estacionado um pouco mais à frente e aproximar-se rapidamente de Lisbeth, por trás. Viu que era alto e que tinha os cabelos presos num rabo-de-cavalo.
Lisbeth Salander ouviu um ruído e viu um movimento pelo canto do olho no preciso instante em que se preparava para abrir a porta do Honda. O homem aproximava-se dela vindo de trás, seguindo uma trajectória oblíqua. Girou sobre si mesma dois segundos antes de ele a alcançar, e identificou-o instantaneamente como sendo Carl-Magnus Lundin, do Moto-Clube de Svavelsjõ, que, dias antes, se encontrara com o brutamontes loiro no Café Blomberg.
Calculou que pesasse cerca de 120 quilos e notou-lhe a pose agressiva. Usou a chave como arma e não hesitou uma fracção de segundo sequer antes de, com um movimento rapidíssimo, lhe rasgar um fundo golpe na cara, da base do nariz até à orelha. O homem estendeu as mãos, mas agarrou apenas o ar. Lisbeth pareceu enfiar-se pelo chão abaixo.

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Mikael viu Lisbeth disparar a mão para a frente. No mesmo instante em que atacou, deixou-se cair no chão e rolou para debaixo do carro.
Segundos mais tarde, reaparecia do lado oposto, pronta para lutar ou fugir. Enfrentou o olhar do seu inimigo por cima do tejadilho do Honda, e optou pela fuga. Escorria sangue pela cara do homem. Antes mesmo que ele conseguisse focar o olhar, já ela estava do outro lado da Lundagatan e a correr em direcção à igreja de Hõgalid.
Mikael ainda estava paralisado, de boca aberta, quando o atacante correu atrás de Lisbeth. Parecia um tanque a perseguir um carro de brinquedo.
Lisbeth subiu os degraus para o troço superior da Lundagatan, dois de cada vez. No topo das escadas olhou para trás e viu o seu perseguidor chegar ao primeiro degrau. Era rápido. Reparou no monte de tábuas e de areia de umas obras que o município estava a fazer na
rua.
Lundin tinha quase chegado ao alto das escadas quando Lisbeth voltou a surgir à sua frente. Teve tempo de registar que ela atirara qualquer coisa, mas não o suficiente para reagir antes que a pedra da calçada o atingisse na têmpora. A pedra fora lançada com considerável força, e abriu-lhe uma nova ferida na cara. Sentiu que perdia o equilíbrio, e então o mundo começou a andar à roda enquanto ele caía para trás. Conseguiu travar a queda agarrando-se ao corrimão, mas tinha perdido vários segundos.
A paralisia de Mikael Blomkvist dissipou-se quando o homem desapareceu no cimo das escadas. Começou a gritar-lhe que parasse imediatamente.
Lisbeth ia a meio do adro da igreja quando ouviu a voz de Mikael. Que raio? Mudou de direcção e espreitou por cima da balaustrada do terraço. Viu-o, três metros mais abaixo. Hesitou uma décima de segundo antes de continuar a fugir.

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No mesmo instante em que começava a correr para as escadas, Mikael reparou numa Dodge que arrancava de junto ao passeio em frente do prédio de Lisbeth, logo atrás do carro que ela tentara abrir. A carrinha passou por ele, seguindo na direcção de Zinkensdamm. Viu um rosto de relance, mas estava demasiado escuro para distinguir a matrícula.
Alcançou o perseguidor de Lisbeth no cimo das escadas. Tinha parado e estava imóvel, a olhar em redor.
Quando Mikael chegou junto dele, o homem voltou-se e atingiu-o violentamente na cara com as costas da mão. Mikael foi apanhado completamente de surpresa. Caiu para trás e rebolou pelas escadas abaixo.
Lisbeth ouviu o grito abafado de Mikael e quase parou. Que raio se passa? Mas, quando voltou a cabeça, viu Lundin a uns escassos 30 metros mais atrás. É mais rápido do que eu. Merda, vai apanhar-me.
Virou à esquerda e correu alguns metros pela passagem entre dois edifícios. Chegou a um pátio que não oferecia qualquer espécie de esconderijo e continuou a correr o mais depressa que pôde até à esquina mais próxima. Virou à direita e apercebeu-se no último instante que se tinha metido num beco sem saída. Quando chegou à esquina do edifício seguinte, viu Lundin aparecer no cimo dos degraus que davam acesso ao pátio. Continuou a correr - sem ele a ver - mais alguns metros, e então mergulhou de cabeça num enorme rododendro que enfeitava um canteiro diante do prédio.
Ouvia os passos pesados de Lundin, mas não conseguia vê-lo. Conteve a respiração, agachando-se no solo debaixo do grande arbusto.
Lundin passou pelo esconderijo dela e deteve-se. Hesitou cerca de dez segundos antes de correr à volta do pátio. Um minuto mais tarde, estava de volta. Deteve-se no mesmo lugar. Desta vez, manteve-se imóvel durante 30 segundos. Lisbeth retesou os músculos, pronta para fugir se fosse descoberta. Lundin recomeçou a andar, passando a dois metros dela. Lisbeth ouviu os passos dele a afastarem-se.

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Mikael Blomkvist pôs-se laboriosamente de pé. Doía-lhe a nuca e o queixo, e o lábio fendido punha-lhe na boca um sabor a sangue.
Voltou a subir os degraus, cambaleando um pouco, e olhou em redor. Viu o homem do rabo-de-cavalo a correr, cerca de cem metros mais à frente. Viu-o deter-se e espreitar para cada passagem entre os prédios, e em seguida atravessar a Lundagatan e entrar na Dodge. A carrinha acelerou e afastou-se na direcção de Zinkensdamm.
Mikael caminhou lentamente ao longo do troço elevado da Lundagatan, à procura de Lisbeth, mas não a encontrou em parte alguma. Não se via vivalma, e espantou-o um pouco o facto de uma rua de Estocolmo poder parecer tão deserta às três da manhã de um domingo de Março. Pouco depois, desistiu de procurá-la e voltou para trás. Ao passar pelo carro junto ao qual o homem do rabo-de-cavalo tentara atacar Lisbeth, pisou qualquer coisa, e descobriu que era um porta-chaves. Inclinou-se para lhe pegar e viu um saco debaixo do carro.
Ficou ali muito tempo, à espera, sem saber o que fazer. Finalmente, tentou as chaves na porta. Nenhuma delas servia.

Lisbeth Salander manteve-se escondida debaixo do arbusto durante 15 minutos, só se mexendo para consultar o relógio. Pouco depois das três, ouviu uma porta abrir-se e fechar-se e passos a dirigirem-se à arrecadação de bicicletas, no pátio.
Quando voltou a fazer-se silêncio, pôs-se lentamente de joelhos e espreitou por entre os ramos do arbusto. Examinou atentamente todos os recantos do pátio, mas não viu sinais de Lundin. Regressou à rua, preparada para dar meia-volta e fugir a qualquer momento. Deteve-se junto ao muro e olhou para a Lundagatan, lá em baixo. Viu Mikael, como que de guarda diante da porta do prédio. Tinha o saco dela na mão.
Manteve-se perfeitamente imóvel, escondida atrás do poste de um candeeiro, enquanto os olhos de Mikael varriam os degraus e o muro, sem a verem.

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Mikael continuou no seu posto diante da porta durante mais meia hora. Ela observou-o atentamente, sem se mexer, até que, por fim, ele desistiu e começou a descer a rua em direcção a Zinkensdamm. Quando desapareceu, Lisbeth começou a pensar no que tinha acontecido.
Super Blomkvist.
Não conseguia imaginar, por mais que se esforçasse, como raio surgira ele em cena. Tirando isso, o ataque não era difícil de explicar. Carl Cabrão Magnus Lundin.
Lundin encontrara-se com o gigante que ela vira a falar com Bjur-man.
Nils Filho da Puta Bjurman.
Aquele monte de merda contratou um estupor de um macho alfa para me fazer mal. E eu expliquei-lhe muito claramente quais seriam as consequências.
Estava a ferver por dentro. Estava tão furiosa que a boca lhe sabia a sangue. Agora ia ter de castigá-lo.

3.a PARTE

EQUAÇÕES IMPOSSÍVEIS

23 de Março a 2 de Abril

AS EQUAÇÕES ABSURDAS, PARA AS QUAIS NÃO EXISTE QUALQUER SOLUÇÃO, DIZEM-SE IMPOSSÍVEIS.

CAPÍTULO I

QUARTA-FEIRA, 23 DE MARÇO - QUINTA-FEIRA, 24 DE MARÇO

MIKAEL BLOMKVIST pegou na caneta vermelha e traçou um ponto de interrogação, rodeado por um círculo, na margem do manuscrito de Dag Svensson. Por baixo, escreveu: "Nota de rodapé". Queria uma referência à fonte, naquela página.
Era a noite da quarta-feira anterior à Quinta-feira Santa, e a Millennium estava mais ou menos fechada para os feriados da Páscoa. Monika fora para o campo. Lotta fora para as montanhas, com o marido. Henry estivera algum tempo na redacção, disposto a atender os telefonemas, mas Mikael acabara por mandá-lo para casa, uma vez que não estava ninguém a telefonar e, além disso, estava lá ele para atender se alguém telefonasse. Henry fora-se embora, com um sorriso de orelha a orelha, para ir encontrar-se com a nova namorada.
Dag não aparecera. Mikael estava sozinho na redacção, a trabalhar no manuscrito. O livro ia ter 288 páginas e 12 capítulos. Dag entregara o texto final de nove dos 12 capítulos, e Mikael passara a pente-fino cada palavra, devolvendo-o com algumas notas a pedir uma melhor clarificação de alguns pontos e a sugerir pequenas alterações.
Dag era um escritor dotado, e Mikael limitara a sua intervenção a pequenas notas escritas à margem. Durante as semanas em que o manuscrito fora crescendo em cima da sua secretária, apenas tinham discutido a sério sobre um parágrafo, que Mikael queria eliminar e Dag se batera com unhas e dentes para manter. No fim, ganhara Dag.
Em suma, a Millennium tinha um excelente livro que muito em breve iria para a gráfica. Não restava a mínima dúvida de que ia

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fazer sensação. Dag Svensson era implacável na denúncia dos clientes da prostituição, e contava a história de uma tal maneira que ninguém poderia deixar de concluir que havia qualquer coisa de errado com o sistema. Essa parte do livro mostrava não só o seu talento como escritor, mas também como filantropo. Toda a estrutura da obra assentava num cuidadoso trabalho de pesquisa. Trabalho jornalístico de um tipo que deveria ser incluído na lista das espécies
ameaçadas.
Ao longo daqueles dois meses e meio, Mikael descobrira que Dag Svensson era um jornalista meticuloso, que deixava muito poucas pontas soltas. Não usava a retórica pesada típica de tantos outros cronistas sociais que transformavam os textos em lixo pretensioso. O seu livro era mais do que uma denúncia, era uma declaração de guerra. Mikael sorriu para si mesmo. Dag era 15 anos mais novo, mas reconhecia nele a mesma paixão que o levara a atacar o jornalismo financeiro de segunda e a escrever um livro bombástico. Havia redactores que ainda não lhe tinham perdoado.
O problema com o livro de Svensson era que tinha de ser à prova de fogo. Um jornalista que se expunha daquela maneira tinha de estar cem por cento seguro da sua história, ou então mais valia não a publicar. Naquele momento, Dag estava apenas 98 por cento seguro. Havia ainda alguns pontos fracos que era preciso trabalhar e uma ou duas afirmações que não documentava adequadamente.
Às cinco e meia, Mikael abriu a gaveta da secretária e tirou de lá um cigarro. Erika decretara a proibição absoluta de fumar no escritório, mas ele estava sozinho e não ia aparecer ninguém naquele fim-de-semana. Trabalhou mais 40 minutos antes de juntar as páginas do capítulo que estivera a editar em cima da secretária de Erika, para ela as ler. Dag prometera enviar na manhã seguinte, por e-mail, o texto final dos três capítulos que faltavam, o que lhe daria a possibilidade de os rever durante o fim-de-semana. Estava convocada, para a terça-feira depois da Páscoa, uma reunião em que seria aprovada a versão final do livro e dos artigos da Millennium. Depois disso, só ficaria a faltar o layout, que era uma dor de cabeça exclusiva de Christer,

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e mandar o material para a gráfica. Mikael resolvera nem sequer pedir orçamentos; confiaria o trabalho à Halvigs Reklam, em Mormongãva, que já imprimira o livro sobre o caso Wennerstrõm e oferecia um serviço de excelente qualidade por um bom preço.
Olhou para o relógio e decidiu permitir-se o luxo de mais um cigarro. Foi sentar-se junto à janela, a olhar para a Gõtgatan. Passou a língua pelo golpe na parte de dentro do lábio. Já começava a sarar.
Perguntou a si mesmo, pela milésima vez, o que fora que verdadeiramente acontecera à porta de Lisbeth, na madrugada de domingo.
Tudo o que sabia de certeza era que ela estava viva e de regresso a Estocolmo.
Tentara contactá-la todos os dias, desde então. Enviara e-mails para o endereço que ela usava mais de um ano antes. Passara pela Lun-dagatan várias vezes por dia. Começava a desesperar.
A pequena chapa metálica afixada na porta passara a dizer "Salander-Wu". Havia 230 pessoas com o apelido Wu nos cadernos eleitorais. Destas, 140 viviam em Estocolmo e arredores, mas nenhuma na Lundagatan. Não fazia a mínima ideia se Lisbeth tinha um namorado ou se alugara o apartamento.
Finalmente, e como último recurso, tentara um meio de comunicação praticamente caído em desuso: escrevera-lhe uma carta.

Olá,Sally,

Não sei o que aconteceu o ano passado, mas por esta altura até um cretino chapado como eu já percebeu que cortaste todos os contactos. Tens todo o direito de escolher com quem te dás e não é minha intenção pressionar-te. Quero só dizer-te que continuo à pensar em ti como uma amiga, que tenho saudades das nossas conversas e que adoraria tomar um café contigo... se te apetecer.
. Não imagino sequer em que espécie de sarilho te meteste, mas aquela cena na Lundagatan foi assustadora. Se precisares de ajuda, podes telefonar-me a qualquer hora. Como sabes, estou profundamente em ": dívida para contigo.
Além disso, tenho o teu saco. Se não queres ver-me, basta que me dês o endereço para onde possa enviá-lo. Prometo não te incomodar,

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uma vez que deste a entender, muito claramente, que não queres ter nada a ver comigo.

Mikael

Como já esperava, não obtivera qualquer resposta.
Quando chegara a casa, na madrugada do ataque na Lundagatan, abrira o saco dela e despejara o conteúdo em cima da mesa da cozinha. Havia uma carteira com o BI, cerca de 600 coroas, 200 dólares americanos e um passe mensal dos transportes públicos de Estocolmo. Havia um maço de Marlboro Light, três isqueiros Bic, uma caixa de pastilhas para a garganta, um pacote de lenços de papel, uma escova de dentes, pasta de dentes, três tampões numa bolsa lateral, um pacote de preservativos ainda fechado com uma etiqueta que mostrava ter sido comprado no Aeroporto de Gatwick, em Londres, um bloco de notas em formato A4 com separadores rígidos, cinco esferográficas, uma lata de gás pimenta, uma pequena bolsa com bâton e sombras, um rádio FM com auscultadores mas sem pilhas e um exemplar do Aftonbladet de sábado.
O objecto mais estranho do conjunto era um martelo, facilmente acessível numa bolsa exterior. O ataque fora tão rápido que Lisbeth não tivera tempo de usar o martelo, nem a lata de gás pimenta. Por isso usara as chaves como arma: ainda tinham vestígios de sangue e de pele.
Havia seis chaves no chaveiro. Três eram típicas chaves de casa: porta da rua, porta do apartamento, uma chave de um cadeado. Mas nenhuma delas servira na porta do prédio da Lundagatan.
Abrira o bloco de notas e folheara-o página a página. Reconhecera a letra cuidada de Lisbeth e apercebera-se imediatamente de que aquilo não era um diário secreto. Três quartos das páginas estavam cheios do que lhe parecera ser anotações matemáticas. No início da primeira página havia uma equação que até ele conhecia:
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Nunca se dera ao trabalho de fazer os cálculos. Acabara a escola secundária com a nota mais alta a matemática, o que não significava, claro, que fosse um matemático, apenas que fora capaz de absorver o conteúdo do curriculum escolar. As páginas do bloco de notas de Lisbeth continham, no entanto, fórmulas que ele não compreendia e não tinha a mínima intenção de compreender. Uma equação ocupava duas páginas inteiras e terminava com coisas riscadas e emendadas. Não saberia sequer dizer se eram fórmulas e cálculos matemáticos verdadeiros, mas conhecendo como conhecia as peculiaridades de Lisbeth Salander, assumia que as equações eram genuínas e tinham sem dúvida um qualquer significado esotérico.
Folheara o bloco de trás para a frente e da frente para trás durante muito tempo. Se tivesse encontrado um caderno cheio de caracteres chineses, não teria feito grande diferença. Mas, mesmo assim, percebera o essencial do que ela tentara fazer. Lisbeth estava fascinada pelo teorema de Fermat, uma charada clássica de que até ele já tinha ouvido falar. Deixara escapar um longo suspiro.
A última página do bloco continha uma série de notas muito curtas que não tinham absolutamente nada que ver com matemática, mas que apesar disso continuavam a parecer fórmulas:
Loiro + Magge = NEB
Estavam sublinhadas e metidas dentro de círculos, e não tinham qualquer significado para ele. Ao fundo da página havia um número de telefone e o nome de uma empresa de aluguer de automóveis em Eskilstuna: Auto-Expert.
Mikael apagou o cigarro, guardou a beata no bolso do casaco, ligou o alarme anti-roubo do escritório e foi a pé até ao terminal de Slussen, onde apanhou o autocarro para a reserva yuppie de Stàket, perto de Lánnersta. Tinha sido convidado para jantar pela irmã, Annika Blomkvist Giannini, que fazia naquele dia 42 anos.

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Erika Berger começou o seu longo fim-de-semana de Páscoa com uma furiosa e preocupada corrida de três quilómetros que terminou no pontão do ferry, em Saltsjõbaden. Tinha sido preguiçosa nas idas ao ginásio, e sentia-se rígida e em baixo de forma. Regressou a casa em passo normal. Greger estava a dar uma conferência no Museu de Arte Moderna e só chegaria por volta das oito. Estava a pensar abrir uma garrafa de bom vinho, pôr a sauna a funcionar e seduzi-lo. Pelo menos, distrair-lhe-ia a atenção do problema que a preocupava.
Na semana anterior, almoçara com o CEO de um dos mais importantes grupos de comunicação social da Suécia. Entre duas garfadas de salada, ele falara muito seriamente da sua intenção de recrutá-la para directora editorial do maior diário do grupo, o Svenska Morgon-Posten. O Grande Dragão, como era conhecido no meio. "O conselho de administração discutiu várias possibilidades, mas chegámos à conclusão de que a Erika seria uma grande mais-valia para o jornal. É a pessoa que queremos." A proposta era acompanhada por uma oferta de salário que fazia o que ela ganhava na Millennium parecer ridículo.
A abordagem fora tão inesperada que a deixara sem palavras. Porquê eu?
Ele começara por mostrar-se evasivo, mas, pouco a pouco, acabara por explicar que ela era conhecida, respeitada e geralmente considerada uma editora de enorme talento. Tinham ficado impressionados com a maneira como arrancara a Millennium do atoleiro onde se encontrava atascada dois anos antes. O Svenska Morgon-Posten estava a precisar de uma revitalização semelhante. Todo o jornal tinha um "ar de velho" que alienava os assinantes das gerações mais jovens. Era uma jornalista com força. Tinha peso. Além disso, pôr uma mulher, e uma feminista, à frente de uma das instituições mais conservadoras - e onde o elemento masculino predominava mais gritantemente - da Suécia era uma ideia provocadora e ousada. Estavam todos de acordo. Bem, quase todos. Mas os que contavam tinham concordado.
- Mas eu não partilho a visão política do jornal.

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- Que importância tem isso? Também não é uma adversária declarada. Queremos que seja a chefe, não uma apparatchik. Quanto à página editorial, tudo se há-de resolver.
Não o dissera explicitamente, mas era também uma questão de classe social. Erika Berger vinha do meio certo. Ela respondera que a proposta era sem dúvida atraente, mas que não podia dar uma resposta imediata. Ia ter de pensar naquilo. Em todo o caso, tinham concordado que quanto mais depressa decidisse, melhor. O CEO explicara que se o motivo da hesitação era o salário, seria com certeza possível chegar a um número mais simpático. Além disso, a proposta incluía um pára-quedas dourado surpreendentemente generoso. "É tempo de começar a pensar no seu plano de reforma."
Ia fazer 45 anos. Fizera a sua aprendizagem como estagiária e temporária. Criara a Millennium e tornara-se directora editorial por mérito próprio. O momento em que teria de pegar no telefone e dizer sim ou não aproximava-se inexoravelmente, e ela continuava sem saber o que ia dizer. Ao longo da última semana, ponderara várias vezes a possibilidade de discutir o assunto com Mikael, mas não conseguira arranjar coragem. Por isso continuara a esconder-lhe a oferta que lhe fora feita, o que despertava nela um intenso sentimento de culpa.
Havia algumas desvantagens óbvias. Um sim significaria romper a sociedade com Mikael. Ele nunca a seguiria para o Svenska Morgon-Posten, fosse qual fosse a proposta que ela fizesse ou eles pudessem fazer-lhe. Não precisava de dinheiro e sentia-se perfeitamente bem a escrever artigos ao seu próprio ritmo.
Erika gostava muito de ser directora editorial da Millennium. Era uma posição que lhe dava, no mundo do jornalismo, um status que achava quase imerecido. Nunca fora produtora de informação. Não era essa a sua área, e considerava-se até uma escritora medíocre. Por outro lado, era excelente na rádio e na TV e, acima de tudo, era brilhante como editora. Além disso, gostava do empenhamento pessoal que o trabalho de edição exigia, o que era um pré-requisito para o cargo de directora editorial da Millennium.

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Mesmo assim, sentia-se tentada. Não tanto pelo salário, mas pelo facto de o lugar significar que passaria, sem margem para dúvidas, a jogar na primeiríssima liga dos media suecos. "Uma oferta destas só acontece uma vez na vida", frisara o CEO.
Algures perto do Grande Hotel, em Saltsjõbaden, apercebera-se, para seu desespero, de que não ia ser capaz de rejeitá-la. E estremeceu ao pensar que ia ter de dizê-lo a Mikael.

O jantar em casa dos Giannini foi, como sempre, moderadamente caótico. Annika tinha duas filhas: Monica, de 13 anos, e Jennie, de 10. O marido, Enrico, patrão do ramo escandinavo de uma internacional de biotecnologia, tinha a custódia de António, de 16 anos, filho do seu primeiro casamento. Igualmente presentes estavam a mãe de Enrico, Antonia, o irmão, Pietro, a cunhada, Eva-Lotta, e os dois filhos do casal, Peter e Nicola. E ainda a irmã de Enrico, Mar-cella, que vivia no mesmo bairro e tinha quatro filhos. A tia Angelina, que os restantes membros da família consideravam completamente louca ou, nos seus melhores dias, extremamente excêntrica, fora convidada e levara consigo o novo namorado.
O factor caos à mesa do jantar, sobrecarregada de comida, foi, pois, bastante elevado. As conversas entrecruzavam-se numa estonteante mistura de sueco e italiano, por vezes ao mesmo tempo, e, para piorar ainda mais as coisas, Angelina passou a noite a divagar em voz alta - para quem quisesse ouvi-la - sobre os porquês de o irmão de Annika continuar solteiro. E não deixou de sugerir uma porção de soluções adequadas para o problema, escolhidas entre as filhas das suas amigas. Exasperado, Mikael acabou por dizer-lhe que teria muito gosto em casar mas que, infelizmente, a sua amante já era casada. Esta cortou o pio a Angelina, pelo menos durante algum tempo.
Às sete e meia, o telemóvel de Mikael tocou. Ele julgava tê-lo desligado e quase perdeu a chamada enquanto o tirava do bolso interior do casaco, que alguém pendurara no bengaleiro da entrada. Era Dag Svensson.
- Vim interromper alguma coisa?

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- Não particularmente. Estou a jantar com a minha irmã e um regimento de parentes do marido dela. Alguma novidade?
- Duas coisas. Tentei contactar o Christer, mas ele não está a atender o telefone.
- Foi ao teatro com o namorado.
- Raios. Combinei encontrar-me com ele na redacção, amanhã de manhã, com as fotos e os gráficos para o livro. O Christer ficou de vê-los durante o fim-de-semana. Mas a Mia decidiu de repente ir passar a Páscoa com os pais, em Dalarna, para lhes mostrar a tese. Partimos de manhã muito cedo e há fotos que não posso mandar por e-mail. Posso enviar-tas por estafeta, esta noite?
- Podes, mas... ouve, estou em Lánnersta, e ainda me vou demorar por aqui algum tempo, mas mais logo volto para a cidade. Enskede não fica muito fora do meu caminho. Posso passar por aí e recolher o material. Por volta das onze está bem?
- Óptimo. A segunda coisa... acho que não vais gostar disto.
- Dispara.
- Encontrei uma coisa que é melhor verificar antes de o livro ir para a gráfica.
- Okay. O que é?
- Zala, com Z.
- Ah. Zala, o gangster. Aquele de quem toda a gente parece ter medo e a respeito de quem ninguém quer falar.
- Esse mesmo. Há um par de dias, voltei a tropeçar no nome dele. Estou convencido de que está na Suécia e que devia fazer parte da lista de clientes do capítulo sete.
- Dag... não podes começar a desenterrar material novo três semanas antes de o livro ir para a gráfica.
- Eu sei. Mas isto é especial. Falei com um polícia que tinha ouvido qualquer coisa a respeito do Zala. Seja como for, penso que valeria a pena passar um par de dias, na semana que vem, a investigá-lo. ; - Porquê ele? Tens montes de outros sacanas no teu livro.
- É que este parece ser um sacana de proporções olímpicas. Ninguém sabe verdadeiramente quem ele é. Tenho um dedinho que me diz que vai valer a pena espiolhar mais um pouco.

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- Nunca se deve ignorar o que os nossos dedinhos nos dizem... mas, com toda a franqueza, não podemos alargar o prazo. A gráfica está marcada e o livro tem de sair em simultâneo com o número da Millennium.
- Eu sei - disse Dag, num tom infeliz.
- Eu depois ligo-te - disse Mikael, e desligou.

Mia Johansson acabava de fazer café e estava a deitá-lo no termo de mesa quando a campainha da porta tocou. Faltava pouco para as nove. Dag estava mais perto da porta e, pensando que era Mikael que se despachara mais cedo do que contara, abriu-a sem espreitar pelo ralo. Em vez de Mikael, viu à sua frente uma adolescente de pequena estatura, que parecia uma boneca.
- Quero falar com Dag Svensson e Mia Johansson - disse a rapariga.
- Sou Dag Svensson.
- Gostaria de falar com os dois.
Dag consultou o relógio, num gesto automático. Mia, atraída pela curiosidade, apareceu no vestíbulo e foi colocar-se atrás dele.
- É um pouco tarde para uma visita - disse Dag.
- Gostaria de falar-lhes sobre o livro que estão a pensar publicar na Millennium.
Dag e Mia trocaram um olhar.
- Posso saber quem é?
- Interesso-me pelo tema. Posso entrar, ou vamos discutir o assunto aqui no patamar?
Dag hesitou um segundo. Não conhecia a rapariga de parte nenhuma, e a hora não era das mais habituais para fazer visitas, mas ela parecia perfeitamente inofensiva, e por isso abriu completamente a porta. Escoltou-a até junto da mesa, na sala de estar.
- Um café? - ofereceu Mia.
- Que tal dizer-nos primeiro quem é? - disse Dag.
- Sim, obrigada. O café, quero dizer. Chamo-me Lisbeth Salander. Mia encolheu os ombros e abriu o termo. Já tinha as chávenas
preparadas, na expectativa da visita de Mikael.

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- E que a leva a pensar que vou publicar um livro na Millennium? - perguntou Dag.
De repente, estava cheio de suspeitas. Mas a rapariga ignorou-o e voltou-se para Mia. Fez uma careta que poderia passar por um sorriso torcido.
- Uma tese interessante - disse Lisbeth. Mia fez um ar espantado.
- Como é que sabe da minha tese?
- Chegou-me às mãos uma cópia - respondeu a rapariga, enigmaticamente.
Dag estava cada vez mais irritado.
- Vai mesmo ter de explicar quem é e o que quer.
A rapariga enfrentou-lhe o olhar. Dag reparou que as íris eram tão escuras que, àquela luz, os olhos pareciam pretos. E talvez tivesse calculado a idade um pouco por baixo.
- Gostaria de saber porque anda a fazer perguntas sobre Zala, Alexander Zala - disse Lisbeth Salander. - E, sobretudo, gostaria de saber exactamente o que já descobriu a respeito dele.
Alexander Zala, pensou Dag, estupefacto. Nunca soubera o nome próprio do homem.
Lisbeth pegou na chávena e bebeu um pequeno golo sem desviar os olhos dos deles. Não havia no rosto dela o mais pequeno vestígio de calor humano. De repente, Dag sentiu um ligeiro mal-estar.

Ao contrário de Mikael e dos outros adultos presentes no jantar (e apesar de ser ela a aniversariante), Annika Giannini bebera apenas um copo de cerveja, recusando o vinho e a aquavit no fim da refeição. Por isso, às dez e meia, estava perfeitamente sóbria. E uma vez que considerava o irmão um idiota completo em certos aspectos, ofereceu-se generosamente para levá-lo a casa, passando por Enskede. Já tinha planeado levá-lo até à paragem de autocarro, em Vãrmdõvãgen. Ir até à cidade não lhe demoraria muito mais.
- Porque é que não compras um carro? - perguntou, enquanto Mikael colocava o cinto de segurança.

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- Porque, ao contrário de ti, tenho a sorte de poder ir a pé para o emprego, e preciso de carro aí uma vez por ano. Além disso, não estaria em condições de conduzir, de todos os modos, depois de o teu marido se ter posto a servir aguardente de Skâne.
- Está a tornar-se sueco. Há dez anos, teria sido grappa.
Fizeram a viagem a conversar sobre as coisas que os irmãos e irmãs costumam conversar. Exceptuando uma persistente tia paterna, duas tias maternas bastante menos persistentes, dois primos afastados e um primo em segundo grau, Mikael e Annika eram tudo o que restava em termos de família. A diferença de três anos significava que não tinham tido grande coisa em comum durante a adolescência, mas a idade aproximara-os.
Annika estudara direito, e Mikael considerava-a a mais inteligente dos dois. Fizera a universidade com uma perna às costas, passara alguns anos em tribunais distritais, e então tornara-se assistente de um dos advogados mais conhecidos da Suécia. Pouco depois, abrira o seu próprio escritório. Fizera uma especialização em direito de família, que, gradualmente, evoluíra para um trabalho na área da igualdade de direitos. Empenhara-se na defesa das mulheres vítimas de violência doméstica, escrevera um livro sobre o assunto e tornara-se um nome respeitado entre as feministas. Como se isto não bastasse, envolvera-se politicamente com os sociais-democratas, o que levara Mikael a espicaçá-la por ser uma apparatchkk. Quanto a ele, decidira muito cedo que activismo partidário e credibilidade jornalística eram duas coisas que não combinavam. Quase nunca votava, e quando se sentia absolutamente obrigado a fazê-lo, recusava sempre revelar a sua escolha, mesmo a Erika Berger.
- Como vão as coisas contigo? - perguntou Annika, quando atravessavam a Skurubron.
- Oh, tudo bem. Estou óptimo.
- Qual é então o problema?
- Que problema?
- Eu conheço-te, Micke. Estiveste preocupado toda a noite. Mikael permaneceu calado por um instante.

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- É uma história complicada. Neste momento, tenho dois problemas. Um tem que ver com uma rapariga que conheci há dois anos, que me ajudou no caso Wennerstrõm e depois desapareceu da minha vida sem qualquer explicação. Não soube nada dela durante mais de um ano. Até à semana passada.
Contou à irmã o que se passara na Lundagatan.
- Participaste à polícia? -Não.
- Porque não?
- Esta rapariga é patologicamente reservada. A atacada foi ela. É ela quem tem de fazer a participação.
Coisa que, suspeitava Mikael, não ocupava de certeza um dos primeiros lugares na lista de prioridades de Lisbeth Salander.
- Casmurro como de costume - disse Annika, dando-lhe uma palmadinha na cara. - E o segundo problema?
- Estamos a trabalhar, na Millennium, numa história que vai dar que falar. Passei a noite toda a pensar se devia ou não consultar-te. Como advogada, quero dizer.
Annika lançou-lhe um olhar surpreendido.
- Consultar-me? - exclamou. - Essa sim, seria novidade.
- A história é sobre o tráfico de seres humanos e violência contra mulheres. Tu lidas com violência contra mulheres e és advogada. Provavelmente não trabalhas com casos de liberdade de imprensa, mas ficar-te-ia sinceramente agradecido se pudesses ler o manuscrito antes de irmos para impressão. Há vários artigos da revista e um livro, o que significa uma porção de material.
Annika manteve-se silenciosa enquanto metia pela estrada industrial de Hammarby e passava pela comporta de Sickla. Percorreu um labirinto de pequenas ruas secundárias paralelas a Nynãsvágen antes de virar para a Enskedevâgen.
- Sabes, Mikael, em toda a minha vida, só fiquei verdadeiramente zangada contigo uma vez.
- Palavra? - disse ele, surpreendido.
- Foi quando o Wennerstrõm te levou a tribunal e foste condenado por difamação.

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- Porquê? Fiz figura de parvo, mais nada.
- Já tinhas feito figura de parvo em muitas outras ocasiões. Mas daquela vez precisaste de um advogado, e a única pessoa a quem não pediste ajuda foi a mim. Em vez disso, ficaste quieto e calado, a levar pancada nos jornais, na televisão e no tribunal. Nem sequer te defendeste. Fiquei para morrer.
- Havia circunstâncias especiais. Não podias ter feito nada para me ajudar.
- Está bem, mas só compreendi isso mais tarde, quando a Millennium voltou à liça e arrasou o Wennerstròm. Até lá, fiquei muito desiludida contigo.
- Não tínhamos a mais pequena hipótese de ganhar o caso.
- Não estás a ver a questão, mano. Eu sei que era um caso perdido. Li o acórdão. A questão foi que não me pediste ajuda. No género: "mana, preciso de um advogado." Foi por isso que nunca apareci no tribunal.
Mikael pensou naquilo por um instante.
- Desculpa. Suponho que devia ter falado contigo.
- Pois devias.
- A verdade é que deixei praticamente de funcionar durante todo aquele ano. Não queria falar com ninguém. Só me apetecia estender-me no chão e morrer.
- Não foi exactamente o que fizeste.
- Desculpa.
O rosto de Annika abriu-se num sorriso.
- Bonito. Um pedido de desculpas com dois anos de atraso. Okay. Terei muito prazer em ler o texto. É urgente?
- Bastante. Vamos para impressão não tarda. Vira aqui à esquerda.
Annika estacionou do outro lado da rua, em frente do prédio na Bjõrneborgsvâgen onde Mia e Dag viviam.
- Não demoro nada - disse Mikael, e atravessou rapidamente a rua para marcar o código de acesso no painel da porta. Apercebeu-se, mal entrou, de que alguma coisa tinha acontecido. Ouviu vozes

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excitadas e subiu a correr os três lanços de escadas. Só quando chegou ao patamar percebeu que a agitação tinha por foco o apartamento de Mia e Dag. Havia cinco vizinhos reunidos diante da porta, aberta de par em par.
- Que se passa? - perguntou, mais curioso do que preocupado. Calaram-se e olharam para ele. Três mulheres e dois homens, todos na casa dos 70. Uma das mulheres estava em camisa de noite.
- Ouvimos tiros - disse o homem que vestia um roupão castanho e tinha o ar de saber do que estava a falar.
- Tiros? - repetiu Mikael, com uma expressão aparvalhada.
- Ainda agora. Foram disparados tiros dentro do apartamento, há menos de um minuto.
Mikael abriu caminho pelo meio do grupo e premiu o botão da campainha enquanto entrava.
- Dag? Mia?
Não obteve resposta.
Subitamente, sentiu um arrepio gelado descer-lhe pelo pescoço. Reconheceu o cheiro: cordite. Aproximou-se da porta da sala. A primeira coisa que viu foi, Santa-Mãe-de-Dem, Dag Svensson caído no chão, junto às cadeiras da mesa de jantar, no meio de uma poça de sangue com um metro de diâmetro.
Correu para ele, ao mesmo tempo que tirava o telemóvel do bolso e marcava o 112. Atenderam-no de imediato.
- Chamo-me Mikael Blomkvist. Preciso de uma ambulância e da polícia.
Deu a morada.
- Qual é a situação?
- Um homem. Parece ter sido atingido a tiro na cabeça e está inconsciente.
Inclinou-se e tentou encontrar no pescoço o pulsar do coração de Dag. Foi então que viu o enorme orifício na nuca e compreendeu que o que estava a pisar devia ser massa encefálica. Lentamente, retirou a mão.
Nenhuma equipa de emergência do mundo conseguiria salvar Dag Svensson.

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Reparou então nos cacos de uma das chávenas de porcelana que Mia herdara da avó e que tanto receava que alguém partisse. Endireitou-se rapidamente e olhou em redor.
- Mia! - gritou.
O vizinho do roupão castanho seguira-o até ao vestíbulo. Mikael
deteve-se à porta da sala e ergueu uma mão.
- Pare aí - disse. - Volte para o patamar.
O homem deu a impressão de ir protestar, mas acabou por obedecer. Mikael ficou imóvel durante 15 segundos. Então, contornou a poça de sangue, passou pelo corpo de Dag e avançou cautelosamente para a
porta do quarto.
Mia Johansson estava caída de costas no chão, aos pés da cama. Não-não-não-não-a-Mia-pelo-amor-de-Deus! Tinha sido atingida na cara. A bala entrara pela mandíbula, por baixo da orelha esquerda. O orifício de saída, na têmpora direita, tinha o tamanho de uma laranja e a órbita do olho daquele lado era um buraco lugubremente vazio. A força do projéctil fora tal que a parede por cima da cabeceira da cama, a três metros de distância, estava coberta de salpicos de sangue. Mikael apercebeu-se de que continuava a apertar o telemóvel na mão crispada, com a linha para o serviço de emergência ainda aberta, e de que estava a conter a respiração. Encheu os pulmões de ar e levantou o telefone.
- Precisamos da polícia. Duas pessoas atingidas a tiro. Julgo que
estão mortas. Depressa, por favor.
Ouviu a voz do serviço de emergência dizer qualquer coisa, mas não percebeu as palavras. Era como se, de repente, tivesse um problema de audição. O silêncio à sua volta era absoluto. Não ouviu a sua própria voz quando tentou falar. Baixou a mão que segurava o telemóvel e saiu do apartamento, às arrecuas. Quando chegou ao patamar, apercebeu-se de que estava a tremer convulsivamente e de que o coração lhe batia no peito com uma violência dolorosa. Sem uma palavra, passou por entre os petrificados vizinhos e foi sentar-se nos degraus da escada. Ouviu, como que vindas de muito longe, as perguntas que lhe faziam. "Que aconteceu?" "Estão feridos?" "Aconteceu alguma coisa?" O som das vozes fazia eco, como se viesse do fundo de um túnel.

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Sentia-se aturdido, como que paralisado. Soube que estava em estado de choque. Inclinou-se para a frente e colocou a cabeça entre os joelhos. E então começou a pensar. Santo Deus... foram assassinados. Foram mortos a tiro há poucos minutos. Talvez o assassino ainda estivesse no apartamento... não, eu tê-lo-ia visto. É um apartamento muito pequeno. Não conseguia parar de tremer. Dag estava caído de bruços, de modo que não lhe vira a cara, mas a visão do rosto destroçado de Mia nunca mais se lhe apagaria da memória.
De repente, recuperou a audição, como se alguém tivesse rodado o botão do volume. Pôs-se de pé e olhou para o vizinho do roupão castanho.
- O senhor - disse. - Fique aqui e não deixe ninguém entrar no apartamento. A polícia e a ambulância vêm a caminho. Eu vou descer para lhes abrir a porta.
Desceu os degraus três a três. No piso térreo, olhou para a escada da cave e deteve-se bruscamente. A meio da escada, bem à vista, estava um revólver. Pareceu-lhe um Colt .45 Magnum... o mesmo tipo de arma usado para assassinar Olof Palme.
Conteve o impulso de pegar-lhe. Em vez disso, voltou ao hall de entrada, bloqueou a porta na posição de aberta e saiu para a frescura da noite. Só quando ouviu uma curta buzinadela se lembrou de que a irmã continuava à espera dele. Atravessou a rua.
Annika abriu a boca para fazer um comentário sarcástico sobre a demora do irmão. E então viu a expressão na cara dele.
- Viste passar alguém enquanto estavas à espera? - perguntou-lhe Mikael. A voz dele soou estranhamente rouca.
- Não. Quem poderia ter visto? Que aconteceu?
Mikael ficou calado durante alguns segundos, enquanto olhava para a direita e para a esquerda. Meteu a mão no bolso do casaco e encontrou um maço amarrotado onde já só restava um cigarro. Enquanto o acendia, ouviu ao longe as sereias que se aproximavam. Olhou para o relógio. Eram onze e dezassete.
- Annika... vai ser uma longa noite - disse sem olhar para ela, enquanto o carro da polícia entrava na rua.

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Os primeiros a chegar foram os agentes Magnusson e Ohlsson. Tinham ido a Nynàsvãgen, em resposta ao que acabara por revelar-se um falso alarme. O terceiro foi o comissário Oswald Mârtensson, que se encontrava em Sankstull quando a central de operações chamara todos os carros na área. Chegaram quase ao mesmo tempo vindos de direcções diferentes e viram o homem de jeans e casaco escuro que, no meio da rua, erguia uma mão a fazer-lhes sinal para pararem. No mesmo instante saiu uma mulher de um carro estacionado a poucos metros do homem.
Os três polícias esperaram alguns segundos. A central falara de duas pessoas mortas a tiro, e o homem tinha qualquer coisa escura na mão esquerda. Só depois de se certificarem de que era o telemóvel saíram dos carros, a ajeitar os cinturões. Mârtensson assumiu o comando.
- Foi você que telefonou a participar a ocorrência? - perguntou. O homem assentiu com a cabeça. Parecia muito abalado. Estava
a fumar um cigarro e a mão tremia-lhe quando o levou à boca.
- O seu nome?
- Mikael Blomkvist. Duas pessoas foram mortas a tiro neste edifício, há muito pouco tempo. Chamavam-se Dag Svensson e Mia Johansson. No terceiro andar. Os vizinhos estão reunidos em frente da porta.
- Santo Deus! - exclamou a mulher.
- E a senhora, quem é? - indagou Mârtensson.
- Annika Giannini. Sou irmã dele - respondeu ela, apontando para Mikael.
- Vivem aqui?
- Não - disse Mikael. - Eu ia visitar o casal que foi assassinado. A minha irmã deu-me boleia.
- Diz que duas pessoas foram mortas a tiro. Viu o que aconteceu?
- Não. Encontrei-os mortos.
- Vamos lá acima, dar uma vista de olhos - decidiu o comissário.
- Espere - pediu Mikael. - Segundo os vizinhos, os tiros foram disparados cerca de um minuto antes de eu chegar. Liguei para o 112

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um minuto depois de ter chegado. Desde então, passaram menos de cinco minutos. O que significa que a pessoa que os matou ainda deve estar na área.
- Tem uma descrição?
- Não vimos ninguém. É possível que um dos vizinhos tenha visto qualquer coisa.
Mârtensson fez sinal a Magnusson, que levantou o rádio e falou em voz baixa. O comissário voltou-se para Mikael.
- Pode indicar-nos o caminho?
Quando entraram no prédio, Mikael deteve-se e apontou para a escada da cave. Mârtensson inclinou-se e examinou a arma. Desceu o resto dos degraus até à porta da cave. Estava fechada à chave.
- Ohlsson, fique aqui e mantenha um olho nesta coisa - ordenou. No patamar, o grupo de vizinhos reduzira-se a dois. Os outros
tinham regressado aos respectivos apartamentos, mas o homem do roupão castanho mantinha-se no seu posto. Pareceu aliviado ao ver os agentes uniformizados.
- Não deixei ninguém entrar - anunciou.
- Muito bem - disseram Mikael e o comissário ao mesmo tempo.
- Parece haver rastos de sangue nas escadas - observou o agente Magnusson.
Olharam todos para as pegadas. Mikael apontou para os seus sapatos italianos.
- Provavelmente, são minhas - disse. - Estive dentro do apartamento. Havia muito sangue.
Mârtensson lançou-lhe um olhar inquisitivo. Usou uma caneta para empurrar a porta do apartamento e descobriu mais pegadas ensanguentadas no vestíbulo.
- À direita. O Dag Svensson está na sala, e a Mia Johansson no quarto.
Mârtensson fez uma rápida inspecção ao apartamento e voltou a sair segundos depois. Usou o rádio para pedir reforços da judiciária. Acabava de falar quando a equipa da emergência médica chegou. O comissário deteve-os quando se preparavam para entrar.

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- Duas vítimas. Tanto quanto me pareceu, já não há nada a fazer. Tentem fazer o vosso trabalho sem contaminar demasiado o local do crime.
Não demorou muito a confirmar a suspeita do comissário. O chefe da equipa médica decidiu que não valia a pena levar os corpos para o hospital e tentar a reanimação. Já nada poderia reanimá-los. Mikael sentiu-se repentinamente agoniado e voltou-se para Mârtensson.
- Vou lá para fora. Preciso de ar.
- Infelizmente, não posso deixá-lo ir já.
- Vou só sentar-me nos degraus, diante da porta.
- Mostra-me a sua identificação, por favor?
Mikael tirou a carteira do bolso e entregou-lha. Em seguida voltou-se e, sem uma palavra, foi sentar-se nos degraus diante da porta do prédio, onde Annika continuava à espera com o agente Ohlsson. A irmã sentou-se junto dele.
- Micke, que aconteceu?
- Duas pessoas de que eu gostava muito acabam de ser assassinadas. O Dag Svensson e a Mia Johansson. Era o manuscrito dele que eu queria que lesses.
Annika compreendeu que aquele não era o melhor momento para o inundar com perguntas. Em vez disso, passou-lhe um braço pelos ombros e puxou-o para si. Um pequeno grupo de curiosos noctívagos juntara-se no passeio, do outro lado da rua. Mikael observou-os enquanto a polícia começava a montar um cordão. Tinha começado uma investigação criminal.
Já passava das três da manhã quando Mikael Blomkvist e a irmã foram autorizados a deixar a sede da Judiciária. Tinham ficado uma hora dentro do carro de Annika, à porta do prédio em Enskede, à espera de que o procurador de turno chegasse e desse início à fase preliminar. Então, uma vez que Mikael era amigo de ambas as vítimas e fora ele que as encontrara e ligara para o Serviço de Emergência, fora-lhes pedido que acompanhassem a brigada até à Kungsholmen para, segundo a polícia, colaborarem na investigação.
Na sede da Judiciária tiveram de esperar que a inspectora Anita Nyberg arranjasse tempo para falar com eles. A inspectora Nyberg era loira e parecia uma adolescente.
Estou a ficar velho, pensara Mikael.
Às duas e meia da manhã tinha bebido tanto café requentado da cantina da polícia que estava a sentir-se perfeitamente sóbrio e bastante maldisposto. Tivera de interromper a conversa para ir à casa de banho, onde vomitara as tripas. E durante todo este tempo, a imagem do rosto de Mia Johansson não lhe saíra da cabeça. Bebera três chávenas de água e lavara a cara duas vezes antes de voltar à entrevista. Tentara recompor-se para responder o melhor possível às perguntas da inspectora Nyberg.
- Dag Svensson e Mia Johansson tinham inimigos?
- Que eu soubesse, não.
- Tinham recebido quaisquer ameaças?
- Se tinham, não me falaram delas.
- Como descreveria a relação entre os dois?
- Tudo indicava que se amavam. O Dag disse-me que estavam a pensar ter um bebé depois de a Mia completar o doutoramento.
- Usavam drogas?
- Não posso afirmá-lo com certeza, mas não me parece, e se usavam, não passou com certeza de um charro numa festa quando tinham alguma coisa que celebrar.
- Qual era o motivo da sua visita a uma hora tão tardia? Mikael explicara a história dos retoques de última hora num livro, sem especificar o tema.
- Descreveria como normal visitar pessoas às onze da noite?
- Sim, sem dúvida, mas foi a primeira vez.
- Como foi que os conheceu?
- Por motivos de trabalho.
As perguntas tinham-se sucedido, tentando estabelecer um enquadramento temporal.
Os tiros tinham sido ouvidos em todo o edifício. Tinham sido disparados com menos de cinco segundos de intervalo. O homem do

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roupão castanho, um major reformado da artilharia de costa, com 70 anos, era o vizinho mais próximo. Estava a ver televisão. Depois do segundo tiro saíra para a escada. Tinha um problema numa anca, pelo que o levantar-se do sofá fora um processo demorado. Calculava que teria demorado 30 segundos a chegar ao patamar. Nem ele nem nenhum dos outros vizinhos tinham visto quem quer que fosse na escada.
Segundo os vizinhos, Mikael Blomkvist chegara ao apartamento menos de dois minutos depois de o segundo tiro ter sido disparado.
Feitas as contas, e considerando que ele e Annika tinham tido a visão do exterior desimpedida enquanto ela encontrava o edifício certo, parava o carro e ele atravessava a rua para subir ao apartamento, havia um hiato de 30 a 40 segundos, tempo durante o qual o assassino tivera de sair do apartamento, descer três lanços de escada - largando o revólver pelo caminho - sair do prédio e desaparecer antes de o carro de Annika dobrar a esquina da rua.
Por um momento estonteante, Mikael percebera que a inspectora Nyberg estava a considerar a possibilidade de ter sido ele próprio o assassino, tendo descido apenas um lanço de escada e fingido chegar ao local depois de os vizinhos se terem juntado. Mas Mikael tinha um álibi inatacável na pessoa da irmã; toda a sua noite, incluindo o telefonema de Dag Svensson, podia ser confirmada por uma dúzia de membros da família Giannini.
Finalmente, Annika perdera a paciência. Mikael ajudara em tudo o que pudera. Estava visivelmente cansada e não se sentia bem. Dissera à inspectora que não era só irmã de Mikael, era também a sua advogada. Era mais do que tempo de acabar com aquilo e deixá-lo ir para casa.
Quando chegaram à rua, pararam algum tempo junto ao carro de Annika.
- Vai para casa e vê se dormes um pouco - aconselhou ela. Mikael abanou a cabeça.
- Tenho de ir a casa da Erika - disse. - Ela também os conhecia. Não posso telefonar-lhe a dizer uma coisa destas, e não quero que acorde e fique a saber pelo noticiário.

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Annika hesitou, mas sabia que ele tinha razão.
- Muito bem, vamos então a Saltsjõbaden.
- Podes levar-me lá?
- Para que outra coisa servem as irmãs mais novas?
- Se me deres uma boleia até Nacka, posso apanhar lá um táxi, ou esperar por um autocarro.
- Disparate. Entra, eu levo-te.

CAPÍTULO 12

QUINTA-FEIRA SANTA, 24 DE MARÇO

Annika GlANNlNl estava tão cansada como o irmão, e Mikael conseguiu convencê-la a deixá-lo em Nacka e a poupar um desvio de uma hora para contornar a enseada de Lánnersta. Beijou a irmã na face, agradeceu-lhe a ajuda e esperou que ela desse a volta antes de apanhar um táxi.
Havia já dois anos que não ia a Saltsjõbaden. Antes disso, só estivera em casa de Erika meia dúzia de vezes. Um sinal de imaturidade, sem dúvida, pensava ele.
Como funcionava exactamente o casamento dela com Greger Beckman era coisa de que não fazia ideia. Conhecia Erika desde o início dos anos 80 e planeava continuar a ter uma relação com ela até já ser demasiado velho para se levantar da cadeira de rodas. Houvera uma separação no final da década, quando ambos tinham casado com outras pessoas. O hiato durara menos de um ano.
No caso dele, a consequência da infidelidade fora um divórcio. No caso de Erika Greger reconhecera que a duradoura atracção sexual entre os dois era tão forte que evidentemente não seria razoável esperar que uma mera convenção os mantivesse afastados. E não estava disposto a perder Erika como Mikael perdera a mulher.
Quando Erika admitira a sua infidelidade, Greger fora bater à porta de Mikael. Havia já algum tempo que Mikael temia aquela visita, mas em vez de lhe dar um murro no nariz, Greger propusera que fossem beber um copo. Tinham passado por três bares de Sõdermalm até ficarem suficientemente etilizados para terem uma conversa séria, que decorrera num banco de jardim em Mariatorget, quando o sol já nascia.

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De início, Mikael mostrara-se céptico, mas Greger acabara por conseguir convencê-lo de que se ele tentasse destruir o seu casamento com Erika, voltaria a procurá-lo sóbrio e com um taco de baseball, mas se era apenas uma questão de desejo físico e inquietação da alma e incapacidade de contenção, então, por ele, tudo bem.
Posto isto, Mikael e Erika tinham retomado a sua relação com a bênção de Greger e sem tentarem esconder-lhe fosse o que fosse. Tudo o que Erika tinha que fazer sempre que lhe dava vontade - e dava-lhe com alguma regularidade -, era pegar no telefone e dizer ao marido que ia passar a noite com Mikael.
Nunca Greger dissera uma palavra de censura a respeito de Mikael. Pelo contrário, parecia considerar benéfica a relação dele com a mulher, e o amor que tinha por ela crescera, por saber que nunca poderia dar como adquirida a continuidade da presença dela.
Mikael, em contrapartida, nunca conseguira sentir-se à-vontade na companhia de Greger: uma dura prova de que até as relações livres tinham o seu preço. Por tudo isto, só costumava ir a Saltsjõbaden nas raras ocasiões em que Erika dava uma festa em que a sua ausência seria notada e comentada.
Apeou-se do táxi diante da grande moradia do casal. Reprimiu o mal-estar que lhe causava o facto de ser portador de más notícias, pôs resolutamente o dedo no botão da campainha e deixou-o lá ficar durante 40 segundos, até ouvir passos no interior. Greger abriu a porta com uma toalha enrolada à volta da cintura e uma expressão de fúria que se transformou em surpresa ao ver o amante da mulher.
- Olá, Greger.
- Bom dia, Blomkvist. Que raio de horas são?
Greger Beckman era loiro e magro. Tinha muitos cabelos no peito e quase nenhuns na cabeça. Ostentava uma barba de sete dias e uma grande cicatriz por cima do sobrolho direito, recordação de um acidente de vela havia já alguns anos.
- Passa um pouco das cinco. Podes acordar a Erika? Preciso de falar com ela.
Greger assumiu que se Mikael vencera repentinamente a sua relutância em visitar Saltsjõbaden - e estava ali àquela hora - era porque

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qualquer coisa muito invulgar tinha acontecido. Além disso, o visitante tinha o ar de quem estava a precisar muito de uma bebida, ou pelo menos de uma cama onde pudesse recuperar o sono em atraso. Abriu mais a porta e deixou-o entrar.
- Que aconteceu?
Antes que Mikael pudesse responder, Erika apareceu no patamar do primeiro piso, a atar o cinto de um roupão branco. Já ia a meio das escadas quando viu Mikael no vestíbulo.
- Mikael! O que foi que aconteceu?
- O Dag e a Mia - disse Mikael, e o rosto dele revelou instantaneamente a notícia que tinha ido ali levar.
- Não! - exclamou Erika, levando a mão à boca.
- Foram assassinados a noite passada. Venho agora mesmo da polícia.
- Assassinados? - disseram Erika e Greger ao mesmo tempo.
- Alguém entrou no apartamento deles e matou-os a tiro. Fui eu que os encontrei.
Erika sentou-se nos degraus da escada.
- Não quis que ficasses a saber pelo noticiário da manhã - disse Mikael.

Faltava um minuto para as sete da manhã de Quinta-feira Santa quando Mikael e Erika entraram nas instalações da Millennium. Erika acordara Christer Malm e Malin Eriksson com a notícia de que Mia e Dag tinham sido assassinados na noite anterior. Viviam os dois muito perto e já tinham chegado para a reunião. A máquina do café estava ligada.
- Que diabo aconteceu? - perguntou Christer.
Malin fez-lhe sinal para se calar e aumentou o volume do rádio para ouvir o noticiário das sete.
Duas pessoas, um homem e uma mulher, foram mortos a tiro ontem à noite, num apartamento de Enskede. Segundo a polícia, trata-se de um duplo assassínio. Nenhuma das vítimas era anteriormente conhecida da polícia. O móbil do crime continua desconhecido. A nossa repórter Hanna Olofosson encontra-se no local.

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"Faltava pouco para a meia-noite quando a polícia foi alertada para a ocorrência de disparos num prédio de apartamentos na Bjõrneborg-vágen, aqui em Enskede. Segundo um vizinho, foram disparados vários tiros no interior do apartamento. O motivo é desconhecido e ainda não foi feita qualquer detenção. A polícia selou o apartamento e está em curso o exame pericial."
- Sucinto - comentou Malin, e voltou a baixar o volume do rádio. Então, começou a chorar. Erika passou-lhe um braço pelos ombros.
-Jesus Cristo! - murmurou Christer, sem se dirigir a ninguém em especial.
- Sentem-se todos - disse Erika, num tom firme. - Mikael... Mikael contou-lhes o que sabia do que tinha acontecido. Numa
voz monocórdica, que fez lembrar o tom neutro da jornalista da rádio, descreveu como tinha encontrado Mia e Dag.
- Jesus Cristo! - repetiu Christer. - Isto é uma perfeita loucura. Malin foi mais uma vez dominada pela emoção. Recomeçou a
chorar, sem fazer o mais pequeno esforço para esconder as lágrimas.
- Tenho tanta pena - disse Malin.
- Também eu. Só me apetece chorar - disse Christer. Mikael perguntou a si mesmo por que seria que não era capaz
de chorar. Sentia apenas um enorme vazio, como se estivesse anestesiado.
- O que sabemos até agora é muito pouco - disse Erika. - Temos de discutir duas coisas. Estamos a três semanas de ir para impressão com o material do Dag; devemos publicá-lo? Podemos publicá-lo? Esta é a primeira. A outra é uma questão que discuti com o Mikael quando vínhamos para cá.
- Não sabemos por que motivo foram assassinados - encadeou Mikael. - Pode ter sido por qualquer coisa relacionada com a vida particular da Mia e do Dag, ou pode ter sido um acto de pura violência gratuita, mas não podemos pôr de parte a possibilidade de ter alguma coisa que ver com aquilo em que eles estavam a trabalhar.
Fez-se um longo silêncio à volta da mesa.

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Finalmente, Mikael tossicou para aclarar a garganta e continuou:
- Como disse, preparamo-nos para publicar uma história em que nomeamos pessoas que estão extremamente desejosas de não serem identificadas neste contexto. O Dag iniciou as confrontações há duas semanas. Estou a pensar que se uma dessas pessoas...
- Espera - pediu Malin. - Vamos denunciar três polícias, pelo menos um dos quais trabalha para a Sapo e outro para a Divisão de Costumes. E depois há vários advogados, um promotor público, um juiz e um par de jornalistas devassos. Será possível que um deles tenha assassinado duas pessoas para impedir a publicação?
- Bem, não sabemos a resposta para essa pergunta - disse Mikael. - Todos eles têm muito a perder, mas julgo que seria incrivelmente estúpido pensarem que conseguiriam abafar uma história como esta assassinando um jornalista. Mas também vamos denunciar vários proxenetas, e apesar de usarmos nomes fictícios, não será muito difícil a qualquer pessoa que conheça minimamente o meio descobrir quem eles são. Alguns já têm cadastro por crimes violentos.
- Okay - disse Christer. - Mas estás a encarar estes crimes como se tivessem sido execuções. Se entendi bem a história do Dag, não estamos a lidar com tipos particularmente inteligentes. Acha-los capazes de praticar um duplo assassínio e escapar impunes?
- Não é preciso ser um génio para disparar dois tiros - observou
Malin.
- Estamos a especular a respeito de uma coisa sobre a qual não sabemos praticamente nada - interveio Erika. - Mas temos de fazer a pergunta. Se o motivo dos crimes foi suprimir os artigos do Dag... ou a tese da Mia, já agora... temos de reforçar a segurança aqui na
Millennium.
- Mas há uma terceira questão - disse Malin. - Devemos ir à polícia com os nomes que temos? O que foi que lhes disseste ontem à
noite, Mikael?
- Disse-lhes em que estava o Dag a trabalhar, mas eles não pediram pormenores, e não lhes dei nomes.
- Provavelmente devíamos dar - opinou Erika.
- Não é assim tão simples - disse Mikael. - Podíamos dar-lhes uma lista de nomes, mas que faremos se eles perguntarem onde os arranjámos? Não podemos revelar nenhuma fonte que deseje permanecer anónima. E é esse o caso de várias das raparigas que a Mia entrevistou.
- Que raio de sarilho - resmungou Erika. - Voltamos à pergunta original: devemos ou não publicar?
Mikael ergueu uma mão.
- Espera. Podíamos votar esta coisa, mas acontece que eu sou o editor, o editor é o responsável pelo que se publica na revista e acho que, pela primeira vez, vou tomar a decisão sozinho. A resposta é não. Não podemos publicar este material no próximo número. Não é razoável continuarmos a seguir o plano original, como se não tivesse acontecido nada.
Ninguém à volta da mesa pareceu querer discutir a decisão.
- Claro que quero publicar, mas vamos ter de reformular muita coisa. O Dag e a Mia é que tinham a documentação, e a história baseava-se no facto de a Mia ir apresentar queixa na polícia contra as pessoas que vamos nomear. Ela era a especialista. Algum de nós sabe alguma coisa a respeito deste tema?
A porta da frente bateu e Henry Cortez apareceu no umbral.
- É por causa do Dag e da Mia? - perguntou, a ofegar. Todos assentiram.
- Raios, isto é de loucos!
- Como foi que soubeste? - perguntou Mikael.
- Ia a caminho de casa com a minha namorada quando ouvi a notícia no rádio do táxi. A polícia queria saber se algum taxista tinha feito um serviço para a rua deles. Reconheci a morada. Tinha de vir.
Henry parecia tão abalado que Erika se levantou da cadeira para o abraçar e convidou-o a tomar lugar à mesa.
- Penso que o Dag havia de querer que publicássemos a história dele - disse.
- E eu concordo que devemos. O livro, sem a mínima dúvida. Mas, dadas as circunstâncias, vamos ter de adiar a data de publicação.

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- O que é que fazemos, então? - perguntou Malin. - Não é só um artigo que é preciso mudar... é todo um número temático. Temos de refazer toda a revista.
Erika ficou calada por uns instantes. Então, pela primeira vez naquele dia, sorriu cansadamente.
- Tinhas planeado passar a Páscoa fora, Malin? - perguntou. -Bem, se tinhas, esquece. Vamos fazer assim... Malin, tu e eu... e o Christer... vamos sentar-nos e planear um novo número sem o material do Dag. Temos de ver se conseguimos alguns dos artigos que tínhamos planeado para o número de Junho. Mikael, que material recebeste do Dag?
- Tenho as versões finais de nove dos doze capítulos. E tenho a primeira versão dos capítulos dez e onze. O Dag ficou de enviar-me as versões finais... vou verificar o meu e-mail... mas só tenho o esboço do décimo segundo, que corresponde à súmula final e às conclusões.
- Mas tu e o Dag falaram sobre todos os capítulos, não é verdade?
- Sim, e eu sei o que ele planeava escrever no último capítulo, se é aí que estás a querer chegar.
- Okay, vais ter de sentar-te e estudar os manuscritos... tanto do livro como dos artigos. Quero saber o que falta e se podemos escrever o que o Dag não conseguiu entregar. Achas que és capaz de fazer uma avaliação objectiva ainda hoje?
- Sou.
- Também quero que penses no que vamos dizer à polícia. O que está dentro dos limites e a partir de que ponto nos arriscamos a quebrar o acordo de confidencialidade com as nossas fontes. Ninguém da Millennium dirá seja o que for a quem quer que seja fora da revista sem o teu okay.
- Parece-me bem - concordou Mikael.
- Até que ponto achas provável o livro do Dag ter sido o motivo dos assassínios?
- Ou a tese da Mia... Não sei. Mas não podemos descartar a
possibilidade.
- Não, não podemos. Vais ter de ser tu a pegar nas rédeas.

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- Nas rédeas de quê?
- Da investigação.
- Que investigação?
- A nossa investigação, porra! - Repentinamente, Erika tinha erguido a voz. - O Dag era jornalista e estava a trabalhar para a Millennium. Se foi morto por causa desse trabalho, eu quero saber. É por isso que nós... como equipa editorial... vamos ter de descobrir o que aconteceu. Tu encarregas-te dessa parte: procurar no material que o Dag nos deu um motivo para os assassínios. - Voltou-se para Malin. - Se, entre as duas, conseguirmos planear o novo número até ao fim do dia, eu e o Christer faremos um esboço do layout. Mas tu trabalhaste muito com o Dag nos artigos complementares do número temático. Quero que acompanhes os desenvolvimentos da investigação da polícia, juntamente com o Mikael.
Malin assentiu.
- Henry... podes trabalhar hoje?
- Claro.
- Começa por telefonar ao resto do nosso staff e explica-lhes o que aconteceu. Depois, entra em contacto com a políci e tenta descobrir se já fizeram alguns progressos. Pergunta-lhes se vai haver uma conferência de imprensa, ou coisa assim.
- Vou começar por telefonar aos outros. Depois dou um pulo a casa para tomar um duche e estou de volta dentro de quarenta e cinco minutos, a menos que siga directamente para Kungsholmen.
- Vamos manter-nos em contacto durante todo o dia.
- Certo - disse Mikael. -Já acabámos? Tenho de fazer um telefonema.

Harriet Vanger estava a tomar o pequeno-almoço na varanda envidraçada da casa de Henrik Vanger, em Hedeby, quando o telemóvel tocou. Atendeu sem olhar para o visor.
- Bom dia, Harriet - disse Mikael.
- Santo Deus! Pensava que eras uma daquelas pessoas que nunca se levantam antes das oito.

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- E sou, desde que tenha tido oportunidade de me deitar. O que não foi o caso ontem à noite.
- Aconteceu alguma coisa?
- Não ouviste as notícias? - estranhou Mikael, e fez-lhe um resumo dos acontecimentos da noite anterior.
- Isso é horrível! Como é que estás a aguentar-te?
- Obrigado por perguntares. Já estive melhor. Mas estou a telefonar porque tu és accionista da Millennium e tens o direito de ser informada. Suponho que, não tarda, algum jornalista vai descobrir que fui eu que encontrei o Dag e a Mia, e isso vai dar azo a algumas especulações. E quando se souber que o Dag estava a trabalhar num caso explosivo para a Millennium, vai haver perguntas.
- E tu achas que é melhor eu estar preparada. Então, o que é que devo dizer?
- Diz a verdade. Foste informada do que aconteceu. Estás chocada com os crimes, mas não participas no trabalho editorial, de modo que não podes comentar quaisquer especulações. Compete à polícia investigar os assassínios, não à Millennium.
- Obrigada pelo aviso. Há alguma coisa que possa fazer?
- De momento, não. Mas se me ocorrer qualquer coisa, logo te
digo.
- Obrigada. E, por favor... mantém-me ao corrente.

CAPÍTULO 13

QUINTA-FEIRA SANTA, 24 DE MARÇO

A RESPONSABILIDADE DE chefiar o inquérito preliminar ao duplo assassínio de Enskede aterrou oficialmente na secretária do procurador público Richard Ekstrõm às sete da manhã de Quinta-feira Santa. O procurador de turno na noite anterior, um jurista ainda jovem e relativamente inexperiente, tivera a noção de que os crimes de Enskede podiam transformar-se numa bomba mediática. Telefonara de imediato ao procurador distrital adjunto, que, por sua vez, acordara o director distrital da Judiciária. Em conjunto, tinham passado a bola a um procurador diligente e com largos anos de experiência: Richard Ekstrõm.
Ekstrõm era um homem magro, robusto, com um metro e sessenta e sete de altura, cabelos loiros muito finos e uma barbicha. Tinha 42 anos, andava sempre impecavelmente vestido e calçava sapatos com uns tacões ligeiramente mais altos do que o normal. Começara a sua carreira como procurador adjunto em Uppsala, até ter sido recrutado como investigador pelo Ministério da Justiça, onde o seu trabalho consistira em adequar a lei sueca às normas da UE. E tão bem o desempenhara que, passado pouco tempo, fora nomeado chefe de divisão. Chamara a atenção das chefias com um relatório sobre as deficiências organizacionais do sistema de segurança legal, em que defendia uma maior eficácia em vez do aumento de recursos que certas autoridades policiais exigiam. Ao fim de quatro anos no Ministério da Justiça passara para o Ministério Público de Estocolmo, onde estivera ligado a vários casos de roubos espectaculares e crimes violentos.

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No seio da administração, era tido como social-democrata, mas, na realidade, não se interessava minimamente por política partidária. Quando começara a atrair as atenções dos media, certas pessoas altamente colocadas tinham passado a andar de olho nele. Viam-no, definitivamente, como um candidato a voos mais altos e, graças à sua presumida filiação partidária, tinha uma vasta rede de contactos nos círculos policiais e políticos. Entre a força policial, e no respeitante às suas capacidades, as opiniões dividiam-se. Desagradava, por exemplo, àqueles que consideravam ser a contratação de mais polícias a melhor maneira de promover a lei e a ordem. Em contrapartida, era respeitado pelo facto de não ter medo de sujar as mãos quando levava um caso a tribunal.
Depois de ouvir a exposição sobre os acontecimentos em Enske-de feita pelos agentes da Judiciária, concluíra de imediato que aquele caso ia criar agitação nos media. As vítimas eram uma investigadora criminologista à beira de obter o doutoramento e um jornalista - profissão que detestava ou acarinhava, conforme as circunstâncias.
Tivera uma rápida conferência telefónica com o director distrital da Judiciária. Às sete e um quarto pegara no telefone e ligara para o inspector Jan Bublanski, conhecido entre os colegas como Inspector Bolha. Bublanski estava de folga na semana da Páscoa, graças à montanha de horas extraordinárias que acumulara ao longo do ano, mas foi-lhe pedido que interrompesse o seu descanso e se apresentasse o mais rapidamente possível nas instalações da Judiciária para encabeçar a investigação do duplo crime de Enskede.
Bublanski tinha 52 anos e estava na polícia desde os 23- Passara seis anos nos carros-patrulha e estivera nas divisões de combate ao tráfico de armas e assaltos antes de, tendo feito um curso de formação acelerada, ser promovido à Divisão de Crimes Violentos da Secção Distrital da Polícia Judiciária. Participara, nos últimos dez anos, na investigação de 33 casos de assassínio ou homicídio. Chefiara 17 dessas investigações, das quais 14 tinham sido levadas a bom termo e duas declaradas encerradas, o que significava que a polícia sabia quem era o assassino mas não tinha provas suficientes para levá-lo a tribunal. No caso restante, já com cerca de seis anos, Bublanski e os colegas

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tinham falhado. Tivera que ver com um alcoólico e desordeiro notório que fora morto à facada na sua residência em Bergshamara. O local do crime era um pesadelo de impressões digitais e vestígios de ADN deixados ao longo dos anos pelas dúzias de pessoas que se tinham embebedado ou tinham sido espancadas no apartamento. Bublanski e os colegas estavam convencidos de que o assassino fazia parte do prodigioso número de bêbedos e drogados que constituíam o círculo de amigos do morto, mas, apesar de todos os esforços, o autor da proeza nunca fora descoberto. O caso acabara por ser arquivado.
As estatísticas em termos de casos resolvidos por Bublanski eram excelentes, e era respeitado e estimado pelos colegas, isto sem prejuízo de o considerarem um pouco estranho, sem dúvida devido ao facto de ser judeu. Em certos feriados importantes fora visto a usar um solidéu nos corredores da Judiciária. A circunstância levara um comissário da polícia - entretanto reformado - a comentar que era impróprio um inspector da Judiciária usar um solidéu dentro das instalações, tal como seria impróprio um agente usar um turbante em serviço. Não chegara, no entanto, a haver um verdadeiro debate sobre o assunto. Um jornalista ouvira o comentário e começara a fazer perguntas, altura em que o comissário batera rapidamente em retirada para o seu gabinete.
Bublanski pertencia à congregação do Sõder e comia comida vegetariana quando não conseguia encontrar comida kosher. Mas não era tão ortodoxo que recusasse trabalhar no Sabbat. Também ele reconheceu imediatamente que as mortes de Enskede não iam ser uma investigação de rotina. Ekstrõm chamou-o à parte mal o viu aparecer, às oito da manhã.
- Tem todo o ar de ser uma história miserável - disse, sem mais preâmbulos. - As vítimas eram um jornalista e a companheira, uma criminologista. Mas há mais. Foram encontradas por outro jornalista.
Bublanski assentiu. Era quanto bastava para garantir que o caso seria seguido muito de perto pelos media.
- E para acrescentar uma pitada de sal à ferida, o jornalista que os encontrou é o Míkael Blomkvist, da revista Millennium.

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- Ups!
- Famoso pelo circo que rodeou o caso Wennerstrõm. - O que é que sabemos sobre o motivo?
- Até ao momento, nada. Nenhuma das vítimas era nossa conhecida. Ao que tudo indica, era gente decente. A mulher ia doutorar-se daqui a semanas. Este caso tem prioridade máxima.
Para Bublanski, o assassínio tinha sempre prioridade máxima.
- Vamos reunir uma equipa. Vais ter de trabalhar depressa, e eu certificar-me-ei de que tens todos os meios de que precisas. Ficas com o Faste e o Andersson. E o Holmberg. Estava a trabalhar no caso Rin-keby, mas parece que o assassino conseguiu fugir do país. Poderás também recorrer, para tudo o que for necessário, à Judiciária Nacional.
- Quero a Sonja Modig.
- Não será demasiado nova?
Bublanski arqueou as sobrancelhas, surpreendido.
- Demasiado nova? Tem trinta e nove anos, quase a tua idade. Além disso, é fina como um coral.
- Tudo bem, tu é que sabes quem queres na equipa. Mas fá-lo depressa. Os chefões já começam a resmungar.
Bublanski considerou aquilo um exagero. Àquela hora, os chefões ainda estavam a tomar o pequeno-almoço.
A investigação começou oficialmente com uma reunião pouco antes das nove. O inspector Bublanski juntou as suas tropas numa sala da sede distrital da Judiciária. Estudou o grupo. Não estava inteiramente satisfeito com a sua composição.
Sonja Modig era, de todos os membros do grupo, aquele em que mais confiava. Tinha 12 anos de experiência, quatro dos quais na Divisão de Crimes Violentos, onde estivera envolvida em várias das investigações que ele chefiara. Era meticulosa e metódica, mas Bublanski não tardara a descobrir nela a característica que considerava mais valiosa num investigador: a imaginação e a capacidade de fazer associações. Em pelo menos dois casos complexos, Modig descobrira ligações peculiares e inesperadas que tinham escapado a todos os

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outros, e que tinham levado à descoberta dos criminosos. E era, além disso, senhora de um humor refinado, intelectual, que ele apreciava. Estava contente por poder contar com Jerker Holmberg. Holmberg tinha 55 anos e era de Ângermanland. Atarracado e sério, não tinha nada da imaginação que tornava Sonja Modig tão preciosa, mas era, na opinião de Bublanski, talvez o melhor investigador de local do crime de toda a força policial sueca. Tinham trabalhado juntos diversas vezes ao longo dos anos, e Bublanski estava convencido de que se houvesse no local do crime qualquer coisa que valesse a pena encontrar, Holmberg encontrá-la-ia. A sua tarefa imediata seria assumir a condução dos trabalhos no apartamento de Enskede.
Quanto a Curt Andersson, mal o conhecia. Era um sujeito taciturno e solidamente constituído, com uns cabelos loiros tão curtos que, à distância, parecia careca. Tinha 38 anos e viera muito recentemente de Huddinge, onde investigara as actividades criminosas dos bandos. Tinha fama de exaltado e duro, provavelmente um eufemismo pelo facto de poder usar métodos pouco ortodoxos. Dez anos antes fora acusado de brutalidade, mas um inquérito ilibara-o completamente.
O que se passara fora o seguinte: em Outubro de 1999, fora a Alby com um colega deitar a mão a um bandidozeco local. O sujeito era conhecido da polícia e havia anos que aterrorizava a vizinhança do prédio de apartamentos onde vivia. Graças a uma dica de um informador ia ser levado para um interrogatório relacionado com um assalto a uma loja de vídeos em Norsborg. Quando confrontado por Andersson e pelo colega, o cretino puxara de uma faca, em vez de acompanhá-los sossegadamente. O outro agente ficara com vários cortes nas mãos e sem um polegar antes de o sujeito voltar a sua atenção para Andersson, que, pela primeira vez em toda a sua carreira, fora obrigado a usar a arma de serviço. Disparara três tiros. O primeiro fora um tiro de aviso, o segundo fora deliberadamente apontado mas falhara o alvo - uma proeza difícil, uma vez que o homem se encontrava a menos de três metros de distância - e o terceiro acertara-lhe em cheio no peito, seccionando a aorta. O tipo esvaíra-se em sangue numa questão de minutos. O inevitável inquérito ilibara Andersson

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de qualquer responsabilidade, mas valera-lhe a reputação de extrema dureza.
Bublanski começara por ter dúvidas a respeito dele, mas, ao cabo de seis meses, nada encontrara que justificasse críticas ou desconfianças. Pelo contrário, começava a sentir algum respeito pela lacónica habilidade de Andersson.
O último membro da equipa, Hans Faste, tinha 47 anos, era um veterano com 15 anos na Divisão de Crimes Violentos e era também a razão da relativa insatisfação de Bublanski. Faste tinha um lado bom e um lado mau. O lado bom era a sua grande experiência na investigação de casos complicados. O lado mau era o facto de ser um egocêntrico com um tipo de humor desbocado capaz de mexer com os nervos de qualquer pessoa normal, e nomeadamente com os nervos do inspector Bublanski. Tinha atitudes que ele, Bublanski, achava intoleráveis, mas, desde que mantido com rédea curta, era um investigador competente. Além disso, tornara-se uma espécie de mentor de Andersson, que parecia não objectar aos seus modos espalhafatosos. Trabalhavam frequentemente juntos.
A inspectora Nyberg, da Divisão Criminal, fora convidada para a reunião para lhes dar uma ideia da conversa que tivera com o jornalista Mikael Blomkvist durante a noite. O comissário Mârtensson estava também presente para falar do que acontecera no local do crime. Estavam ambos exaustos e desejosos de ir para a cama, mas Nyberg levara consigo fotografias do apartamento, que fez circular pelos membros da equipa.
Meia hora mais tarde, tinham uma sequência bastante clara dos acontecimentos.
- Tendo presente que o exame pericial do local do crime está ainda em curso - começou Bublanski -, foi isto que pensamos que aconteceu: uma pessoa desconhecida entrou no apartamento em Ens-kede sem ser vista pelos vizinhos ou qualquer outra testemunha e matou a tiro Dag Svensson e Mia Johansson.
- Ainda não sabemos - acrescentou Nyberg - se a arma que encontrámos é a arma do crime, mas encontra-se neste momento no Laboratório Forense Nacional, onde lhe foi atribuída prioridade

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máxima. Encontrámos também um fragmento de bala... da que atingiu Dag Svensson... relativamente intacto, na parede do quarto. A que atingiu Mia Johansson está tão fragmentada que duvido que possa ser de grande ajuda.
- Obrigado pela informação. Um Colt Magnum é uma arma de cowboy que devia ser pura e simplesmente proibida. Temos um número de série?
- Ainda não - respondeu Mârtensson. - Mandei a arma e os fragmentos de bala para o LFN, por estafeta, directamente do local do crime. Achei melhor serem eles a tratar do assunto.
- Óptimo. Ainda não tive tempo de ir ao local do crime, mas vocês os dois estiveram lá. Quais são as vossas conclusões?
Nyberg deixou o colega mais velho falar pelos dois.
- Em primeiro lugar, estamos convencidos de que houve apenas um atirador. Em segundo lugar, foi uma execução pura e simples. Fiquei com a impressão de que alguém tinha excelentes razões para matar Dag Svensson e Mia Johansson, e fez o trabalho com toda a limpeza.
- Em que baseia essa conclusão? - perguntou Faste.
- O apartamento estava perfeitamente limpo e arrumado. Não apresentava quaisquer das marcas características de um assalto, ou coisa parecida. Foram disparadas apenas duas balas, e ambas atingiram os alvos na cabeça. Trata-se, obviamente, de alguém que sabe lidar com armas.
- Para mim faz sentido.
- Se olharmos para o plano do apartamento... por aquilo que pudemos reconstituir, diria que o homem, o Svensson, foi atingido a curta distância... possivelmente à queima-roupa. Havia marcas de queimaduras à volta do orifício de entrada. Assumimos que foi o primeiro a ser morto. O impacte atirou-o contra a mesa de jantar. O atirador podia estar no vestíbulo, ou logo à entrada da sala. Mia Johansson foi abatida de muito mais longe. Estava provavelmente à porta do quarto e tentou voltar-se para fugir. A bala atingiu-a por baixo da orelha esquerda e saiu acima do olho direito. O impacte

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atirou-a para dentro do quarto, onde foi encontrada. Chocou com os pés da cama e escorregou para o chão.
- Um único tiro disparado por alguém habituado a lidar com
armas - disse Faste.
- Mais do que isso. Não há pegadas que indiquem que o assassino entrou no quarto para verificar se estava morta. Sabia que tinha atingido o alvo e saiu do apartamento. Portanto, dois tiros, dois mortos, e fora. Vamos ter de esperar pelo exame pericial, mas aposto que usou munições de caça. A morte há-de ter sido instantânea. Ambas as vítimas apresentavam ferimentos graves.
A equipa ponderou este resumo em silêncio. Todos os presentes sabiam do que estava Mârtensson a falar quando dizia que deviam ter sido usadas munições de caça. Há dois tipos de munições: as balas duras, com revestimento metálico - geralmente cobre ou aço -, que atravessam o corpo causando estragos comparativamente modestos,

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e as chamadas balas macias, ou de ponta oca, que se expandem ao penetrar no corpo, provocando danos terríveis. Há uma enorme diferença entre atingir uma pessoa com uma bala de nove milímetros de diâmetro ou uma bala que se expande até dois centímetros ou mais de diâmetro. A este segundo tipo também se chama munição de caça, e o seu objectivo é causar uma hemorragia maciça. É considerada mais humana quando usada na caça ao alce, uma vez que o que se pretende é abater o animal o mais rapidamente e com o menor sofrimento possível. O seu uso em situações de combate é proibido pela lei internacional, porque um soldado atingido por um destes projécteis morrerá sempre, independentemente do ponto de entrada.
Na sua sabedoria, a polícia sueca introduzira as balas de ponta oca no seu arsenal dois anos antes. Exactamente porquê, ninguém parecia saber. O que se sabia, e era evidente, era que se, por exemplo, Hannes Westberg, ferido no estômago durante as manifestações de 2001 em Gotemburgo, tivesse sido atingido por um desses projécteis, não teria sobrevivido.
- Portanto, a intenção era indiscutivelmente matar - disse Andersson.
Estava a falar dos assassínios de Enskede, mas estava também a dar a sua opinião no silencioso debate que decorria à volta da mesa. Nyberg e Mârtensson concordaram.
- E depois, temos a questão do tempo - disse Bublanski.
- Exacto. Imediatamente depois de ter disparado os tiros mortais, o assassino sai do apartamento, desce as escadas, larga a arma e desaparece na noite. Pouco depois... tem de ter sido uma questão de segundos... o Blomkvist e a irmã chegam e estacionam em frente da porta. Uma possibilidade é o assassino ter saído pela cave. Há uma porta lateral que podia usar; dá para o pátio das traseiras e daí, atravessado um relvado, para uma rua paralela. Mas teria de ter a chave da porta da cave.
- Há algum sinal de o assassino ter saído por esse lado? -Não.
- O que quer dizer que não temos a mais pequena pista a que nos agarrar - disse Sonja Modig. - Mas porque terá ele deixado a arma?

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Se a tivesse levado... ou se a tivesse atirado fora longe do prédio... teríamos demorado muito mais tempo a encontrá-la. Era uma pergunta a que ninguém sabia responder.
- Que devemos pensar do Blomkvist? - perguntou Faste.
- Estava em choque, disso não tenho a mais pequena dúvida -respondeu Mârtensson. - Mas teve um comportamento calmo e coerente. Pareceu-me perfeitamente racional e não vi motivos para suspeitar dele. A irmã, que é advogada, confirmou o telefonema e a viagem de carro até ao local. Não acredito que esteja envolvido.
- É uma celebridade - observou Modig.
- O que quer dizer que isto vai transformar-se num circo mediático - rematou Bublanski. - Mais uma razão para resolvermos o assunto o mais depressa que pudermos. Okay... Jerker, tu tratas do local do crime, claro, e dos vizinhos. Faste, tu e o Curt investigam as vítimas. Quem eram, em que estavam a trabalhar, quem eram os amigos, quem podia ter um motivo para os matar. Sonja, nós os dois passamos a pente-fino os depoimentos das testemunhas. Depois disso, vais fazer um apanhado, minuto a minuto, de tudo o que o Svensson e a mulher fizeram ontem durante o dia, até serem mortos. Encontramo-nos aqui às duas e meia.

Mikael Blomkvist começou o seu dia de trabalho sentado à secretária de Svensson. Ficou em silêncio e imóvel durante algum tempo, como se não lhe apetecesse nada fazer aquilo.
Dag Svensson tivera o seu próprio portátil e começara por trabalhar sobretudo em casa. Geralmente, passava apenas dois dias por semana na redacção; mais nas últimas semanas. Na Millennium, usara o velho PowerMac G3, um computador que estava na secretária que lhe fora atribuída e podia ser utilizado por qualquer membro do pessoal. Mikael ligou-o e encontrou grande parte do material em que Dag estivera a trabalhar. Costumava usar o G3 principalmente para pesquisar na Net, mas também copiara para lá algumas pastas do portátil. Tinha, além disso, um back-up completo em dois discos que conservava fechados à chave na gaveta da secretária. Como regra,

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actualizava o back-up todos os dias, mas como não fora à redacção nos dias anteriores, a última cópia era de domingo à noite. Faltavam três. Mikael fez uma cópia ZIP do disco e guardou-a no cofre do seu gabinete. Em seguida, passou 45 minutos a examinar o conteúdo do disco original. Continha cerca de 30 pastas e um número enorme de ficheiros. Quatro anos de pesquisa sobre o tráfico de mulheres. Leu os nomes dos documentos, à procura dos que pudessem conter o material mais sensível - os nomes das fontes que Dag estivera a proteger. Dag fora claramente muito cuidadoso com as suas fontes - todo o material relacionado com elas estava numa pasta chamada [FONTES_CONFIDENCIAL]. A pasta continha 134 documentos, a maior parte deles muito pequenos. Mikael seleccionou-os todos e apagou-os. Em seguida, arrastou-os para um ícone do programa Burn, que não se limitava a eliminar os documentos: destruía-os byte a byte.
Feito isto, atacou o e-mail de Dag. Tinha-lhe sido dado um endereço próprio na Millennium, que ele usava tanto na redacção como no seu portátil. Tinha umapassword, claro, mas isso não constituía problema, uma vez que Mikael tinha direitos de administrador e podia aceder a todas as contas. Descarregou uma cópia do e-mail de Dag e gravou-a em CD.
Finalmente, passou para a montanha de papel formada pelo material de referência, notas, recortes de imprensa, cópias de sentenças judiciais e toda a correspondência que Dag acumulara. Jogou pelo seguro e fez cópias de tudo o que lhe pareceu importante. Eram duas mil páginas, e demorou-lhe três horas.
Pôs de lado todo o material que pudesse de um ou de outro modo estar relacionado com uma fonte confidencial. Ficou com um monte de 40 páginas, sobretudo notas de dois blocos A4 que Dag tinha fechado à chave na gaveta. Enfiou este material num sobrescrito e levou-o para o seu gabinete. Depois disto, transferiu para a sua secretária todo o restante material que fizera parte do projecto de Dag.
Quando acabou, inspirou fundo e foi ao 7-Eleven, onde bebeu um café e comeu uma fatia de pizza. Assumia, erradamente, que a polícia ia chegar de um momento para o outro para passar em revista a secretária de Dag Svensson.

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A investigação deu um inesperado salto em frente quando, pouco depois das dez, Bublanski recebeu um telefonema de Lennart Granlund, do Laboratório Forense Nacional, em Linkõping.
- É sobre os crimes de Enskede.
- Tão depressa?
- Recebemos a arma hoje de manhã, e ainda não acabei a análise, mas tenho algumas informações que talvez lhe interessem.
- Óptimo. Diga-me o que descobriu.
- A arma é um Colt .45 Magnum, fabricado nos Estados Unidos em 1981. Temos impressões digitais e possível ADN... mas a análise ainda vai demorar algum tempo. Também examinámos as balas com que o casal foi morto. Parecem ter sido disparadas pela arma, o que não será grande surpresa. É o que geralmente acontece quando se encontra uma arma caída nas escadas, no local do crime. Estão muito fragmentadas, mas temos um pedaço que podemos usar para comparação. É extremamente provável que tenha sido esta a arma do crime.
- Uma arma ilegal, suponho. Tem um número de série?
- A arma é o mais legal possível. Pertence a um advogado, Nils Erik Bjurman, e foi comprada em 1983- Bjurman é membro do clube de tiro da polícia. Mora na Upplandsgatan, perto de Odenplan.
- Que raio me está a dizer?
- Também encontrámos, como lhe disse, várias impressões digitais. De pelo menos duas pessoas. É de prever que um dos conjuntos pertença a Bjurman, uma vez que a arma não foi dada como roubada nem vendida... mas quanto a isso não tenho informações.
- Ah. Por outras palavras, temos uma pista.
- As digitais do segundo conjunto... um polegar direito e um indicador... constam dos registos e temos uma identificação.
- Quem é?
- Uma mulher nascida a 30 de Abril de 1978. Presa por agressão física no metro, em Gamla Stan, em 1995. Foi nessa altura que lhe tiraram as impressões digitais.
- E tem um nome?

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- Sim. Chama-se Lisbeth Salander.
Bublanski, também conhecido como Bolha, arqueou as sobrancelhas e anotou o nome e a data de nascimento no seu bloco de notas.
Quando voltou à redacção depois do café e da fatia de pizza, Mikael Blomkvist foi directamente para o seu gabinete e fechou a porta, dando claramente a entender que não queria ser incomodado. Ainda não tivera tempo para lidar com o monte de informação acessória ligada aos e-mails e às notas de Dag. Ia ter de sentar-se e reler o livro e os artigos de ponta a ponta, com outros olhos, tendo presente que o autor estava morto e não poderia responder às perguntas difíceis que talvez fosse preciso fazer.
Tinha de tomar uma decisão quanto à publicação do livro, e tinha de tentar perceber se havia no material de que dispunha qualquer coisa que sugerisse um motivo para os crimes. Ligou o computador e começou a trabalhar.

Jan Bublanski telefonou a Ekstrõm e pô-lo ao corrente das descobertas do LFN. Ficou decidido que ele e Sonja Modig fariam uma visita ao advogado Nils Bjurman. Poderia ser para uma conversa, um interrogatório ou até uma detenção. Faste e Andersson procurariam Lisbeth Salander e pedir-lhe-iam que explicasse como tinham as suas impressões digitais ido parar à arma do crime.
A visita a Bjurman não apresentava, em princípio, qualquer dificuldade. A morada constava de uma série de bases de dados oficiais: finanças, polícia - por causa da arma - e Direcção de Viação e Trânsito, entre outras, incluindo a lista telefónica. Bublanski e Sonja Modig dirigiram-se a Odenplan e conseguiram entrar no prédio na Upplandsgatan aproveitando o facto de um jovem vir a sair no preciso instante em que chegavam.
Tocaram à campainha do apartamento, mas ninguém respondeu. Foram até ao escritório de Bjurman em Sankt Eriksplan, com o mesmo resultado.
- Talvez esteja no tribunal - sugeriu Modig.

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- Talvez esteja num avião a caminho do Brasil depois de ter matado duas pessoas em Enskede - respondeu Bublanski.
Modig assentiu e mirou o colega pelo canto do olho. Gostava da companhia dele. Não teria nada a opor a um flerte, não se desse o caso de ser mãe de dois filhos e terem ambos casamentos felizes. Examinaram as placas de latão nas outras portas do patamar e descobriram que os vizinhos mais próximos eram um dentista, o Dr. Norman, uma empresa chamada N-Consulting e um tal Rune Hâkansson, advogado.
Começaram pelo advogado.
- Bom dia. Chamo-me Sonja Modig e o meu companheiro é o inspector Jan Bublanski. Somos da polícia e temos assuntos a tratar com Nils Erik Bjurman, o seu colega da porta ao lado. Sabe onde poderemos encontrá-lo?
Hâkansson abanou a cabeça.
- Quase não o tenho visto, ultimamente. Esteve muito doente, há coisa de dois anos, e, desde então, pode-se dizer que encerrou o escritório. A chapa continua na porta, mas só cá aparece de dois em dois meses, ou coisa assim.
- Esteve muito doente, diz? - perguntou Bublanski.
- Não sei exactamente com quê. Trabalhava imenso, e, de repente, adoeceu. Cancro, supus eu. Mal o conhecia.
- Sabe que tinha cancro, ou pensa que tinha cancro? - insistiu
Modig.
- Bem... Não, não tenho a certeza. Tinha uma secretária, Britt Karlsson, ou Nilsson, uma coisa assim. Uma senhora já de idade. Dispensou-a, e foi ela que me disse que tinha adoecido. Foi na Primavera de 2003. Só voltei a vê-lo em Dezembro desse ano. Parecia dez anos mais velho, magro, de cabelos grisalhos... Tirei as minhas conclusões.
Voltaram ao apartamento. Ninguém. Bublanski pegou no telemóvel e ligou para o número de telemóvel de Bjurman. Uma mensagem informou-o de que "o assinante para que ligou não pode ser contactado neste momento. Por favor, volte a tentar mais tarde".
Tentou o número do apartamento. Ouviram o débil toque do telefone do outro lado da porta antes de o atendedor automático fazer clique e pedir a quem ligava que deixasse mensagem.

245
Era uma da tarde.
- Café?
- Preciso de um humburger.
No Burger King, em Odenplan, Modig comeu um Whooper e Bublanski um Veggie Burger, e depois regressaram os dois à sede da Judiciária.
O procurador Richard Ekstrõm convocou uma reunião no seu gabinete para as duas da tarde. Bublanski e Modig sentaram-se lado a lado, de costas para a parede e perto da janela. Andersson chegou dois minutos mais tarde e sentou-se do outro lado da mesa, em frente deles. Holmberg apareceu com uma bandeja cheia de copos de papel com café. Fizera uma breve visita a Enskede e tencionava voltar lá ao fim da tarde, depois de a equipa pericial ter terminado o seu trabalho.
- Onde está o Faste? - perguntou Ekstrõm.
- Na Assistência Social. Telefonou há cinco minutos a avisar que ia chegar atrasado - respondeu Andersson.
- Vamos arrancar sem ele. O que é que temos? - começou Ekstrõm, sem mais preâmbulos. Apontou para Bublanski.
- Procurámos o Nils Bjurman, proprietário registado daquela que é provavelmente a arma do crime. Não estava em casa nem no escritório. Segundo um outro advogado, vizinho dele, adoeceu há dois anos e deixou mais ou menos de exercer.
- Bjurman tem cinquenta e seis anos e nenhum cadastro criminal - acrescentou Modig. - Dedica-se sobretudo ao direito empresarial. Não tive tempo para investigar o passado dele para além disto.
- Mas é o proprietário da arma que foi usada em Enskede.
- Exacto. A arma está registada e devidamente licenciada, e ele é membro do clube de tiro da polícia - confirmou Bublanski. - Falei com o Gunnarsson, das armas... é o presidente do clube e conhece bem o Bjurman. Fez-se sócio em 1978 e foi tesoureiro de 1984 a 1992. O Gunnarsson descreve-o como sendo um excelente atirador com pistola, muito calmo e controlado, nada dado a fantasias.
- Um maníaco das armas?

246
- Segundo o Gunnarsson, estava mais interessado na vida do clube do que no tiro propriamente dito. Gostava de competir, mas não se destacava, pelo menos, como fanático por armas. Em 1983, participou no campeonato nacional e ficou em décimo terceiro lugar. Nos últimos dez anos, tem praticado menos e quase só aparece para as reuniões anuais, e coisas assim.
- Tem mais algumas armas?
- Desde que aderiu ao clube, teve licenças para quatro armas. Além do Colt, uma Beretta, uma Smith & Wesson e uma pistola de competição fabricada pela Rapid. Estas três últimas foram vendidas no clube, há dez anos, e as licenças transferidas para os novos proprietários. Nada de irregular, por esse lado.
- E não fazemos a mínima ideia de onde ele possa estar.
- Exacto. Mas só começámos a procurá-lo hoje, às dez da manhã. Pode andar a passear no Djurgârden, ou ter voltado ao hospital.
Nesse instante, a porta abriu-se e Faste irrompeu na sala. Parecia ofegante.
- Peço desculpa pelo atraso. Posso interromper? Ekstrõm fez-lhe sinal para que continuasse.
- Esta Lisbeth Salander é uma personagem muito interessante. Passei a manhã na Assistência Social e na Agência de Tutoria. - Despiu o casaco de couro e pendurou-o nas costas da cadeira antes de se sentar e pegar no bloco de notas.
- Na Agência de Tutoria? - perguntou Ekstrõm, de testa franzida.
- É uma miúda muito perturbada - continuou Faste. - Foi declarada interdita e confiada sob tutela. Adivinhem quem é o tutor. -Fez uma pausa dramática. - O doutor Nils Bjurman, proprietário da arma usada em Enskede.
A notícia teve sem dúvida o efeito que Faste esperava. Demorou 15 minutos a pôr o grupo ao corrente de tudo o que descobrira a respeito de Lisbeth Salander.
- Resumindo - disse Ekstrõm, depois de Faste ter terminado -, temos, na provável arma do crime, as impressões digitais de uma mulher que passou metade da adolescência em instituições psiquiátricas;

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que se supõe ter ganhado a vida como prostituta; que foi declarada legalmente interdita e que tem tendências comprovadamente violentas. É caso para perguntar, que raio anda ela a fazer à solta.
- Revela tendência para a violência desde a escola primária - esclareceu Faste. - Parece ser uma verdadeira psicopata.
- Mas, até ao momento, não temos nada que a relacione com o casal de Enskede. - Ekstrõm tamborilou com os dedos no tampo da mesa. - Talvez este duplo assassínio não seja assim tão difícil de esclarecer, ao fim e ao cabo. Temos uma morada para essa Salander?
- Na Lundagatan, em Sõdermalm. Segundo as Finanças, trabalhou intermitentemente na Milton Security.
- E que raio de trabalho fazia ela numa empresa de segurança?
- Não sei. Estamos a falar de rendimentos bastante modestos, durante vários anos. Talvez fosse empregada da limpeza, ou algo parecido.
- Hum - fez Ekstrõm. - Não tardaremos a sabê-lo. Mas, para já, temos de encontrá-la.
- Concordo - disse Bublanski. - Deixamos os pormenores para mais tarde. Temos então um suspeito. Hans, e tu, Curt, vão à Lundagatan e tragam a fulana. Tenham cuidado... não sabemos se tem outras armas, e não sabemos até que ponto é verdadeiramente perigosa.
- Entendido.
- Bolha - interrompeu-o Ekstrõm. - O director da Milton Security chama-se Dragan Armanskij. Conheci-o durante um caso, há já alguns anos. É de confiança. Vai visitá-lo e conversa um pouco com ele, em privado, a respeito desta Salander. É melhor ires antes que ele saia.
Bublanski ficou visivelmente aborrecido, em parte por Ekstrõm o ter tratado pela alcunha, em parte por ter formulado o pedido como uma ordem. Assentiu secamente com a cabeça e olhou para Sonja Modig.
- Sonja, continuas a procurar o Bjurman. Bate a todas as portas da vizinhança. Penso que é importante encontrá-lo.
- Okay.
- Temos de encontrar uma ligação entre essa Salander e o casal de Enskede. E temos de situá-la em Enskede na altura dos crimes.

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Jerker, arranja fotografias dela e mostra-as aos vizinhos. Operação porta-a-porta esta noite. Leva alguns agentes uniformizados para te ajudarem.
Bublanski fez uma pausa e coçou a cabeça.
- Raios me partam, com um pouco de sorte, podemos ter o problema resolvido e embrulhado esta noite... E eu a pensar que ia ser uma das tais investigações.
- Mais uma coisa - interveio Ekstrõm. - Os media estão, como seria de esperar, a pressionar-nos. Prometi-lhes uma conferência de imprensa para as três. Posso tratar disso, desde que tenha alguém do gabinete de imprensa a ajudar-me. Calculo que alguns jornalistas vão tentar falar directamente com vocês. Até nova ordem, não dizemos uma palavra sobre a Lisbeth Salander ou o Bjurman.

Dragan Armanskij decidira ir para casa mais cedo. Era Quinta-feira Santa, e ele e a mulher estavam a pensar passar o fim-de-semana da Páscoa na casa de Verão que tinham em Blidõ. Acabava de fechar a pasta e de vestir o casaco quando a recepcionista lhe ligou a comunicar que o inspector Jan Bublanski, da Judiciária, desejava falar-lhe. Armanskij não conhecia Bublanski, mas o facto de um inspector da Judiciária querer falar com ele foi o suficiente para fazê-lo voltar a pendurar o casaco no cabide. Não lhe apetecia falar fosse com quem fosse, mas a Milton Security não podia dar-se ao luxo de ignorar a polícia. Foi receber Bublanski no corredor, junto ao elevador.
- Obrigado por me dispensar um pouco do seu tempo - disse Bublanski. - O meu chefe, o procurador Ekstrõm, manda-lhe cumprimentos.
Trocaram um aperto de mão.
- Ekstrõm... sim, encontrámo-nos um par de vezes. Há já alguns anos. Um café?
Armanskij fez uma paragem na máquina de café e premiu o botão para tirar dois espressos antes de guiar Bublanski até ao seu gabinete e oferecer-lhe um dos confortáveis cadeirões junto à janela.
- Armanskij... é um nome russo? - perguntou Bublanski, por curiosidade. - O meu também acaba em ski.

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- A minha família é originária da Arménia. E a sua?
- Da Polónia.
- Em que posso ser-lhe útil? Bublanski tirou o bloco de notas do bolso.
- Estou a investigar os crimes de Enskede. Parto do princípio que ouviu as notícias?
Armanskij fez um curto aceno de cabeça.
- O Ekstrõm deu-me a entender que é uma pessoa discreta.
- Na minha posição, tenho interesse em colaborar com a polícia. Sou capaz de guardar um segredo, se é isso que quer saber.
- Óptimo. Procuramos uma pessoa que, a dada altura, trabalhou para a sua empresa. Lisbeth Salander. Conhece-a?
Armanskij sentiu uma bola de cimento formar-se-lhe no estômago. A sua expressão não se alterou.
- Posso saber porque é que procuram Frõken Salander?
- Digamos que a consideramos alguém com interesse para a actual investigação.
A bola de cimento no estômago de Armanskij cresceu. Provocava-lhe uma dor quase física. Desde o dia em que conhecera Lisbeth Salander, sempre tivera o pressentimento de que a vida dela se encaminhava para uma catástrofe. Mas sempre a imaginara como vítima, não como agressora. Continuou a não revelar qualquer emoção.
- Lisbeth Salander é então suspeita de ter cometido os crimes de Enskede. Entendi bem as suas palavras?
Bublanski hesitou um instante, e então assentiu.
- Que pode dizer-me a respeito dela?
- O que é que quer saber?
- Antes de mais nada, onde podemos encontrá-la?
- Vive na Lundagatan. Vou ter de procurar a morada exacta. Tenho um número de telemóvel.
- Temos a morada. O número de telemóvel seria útil. Armanskij dirigiu-se à secretária e leu o número em voz alta.
Bublanski tomou nota.
- Trabalha para si?

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- Tem o seu próprio negócio. Confiei-lhe alguns trabalhos em regime defreelance, de 1998 até há cerca de um ano e meio.
- Que género de trabalho fazia ela?
- Investigação.
Bublanski ergueu os olhos do bloco de notas.
- Investigação? - repetiu.
- Investigações pessoais, para ser mais exacto.
- Um momento, um momento... Estamos a falar da mesma rapariga? A Lisbeth Salander que procuramos não acabou o secundário e foi oficialmente declarada incapaz de gerir os seus assuntos.
- Hoje em dia já não se diz "declarada incapaz" - disse Armans-kij, calmamente.
- Quero lá saber de como hoje se diz. A rapariga que procuramos é tida como uma pessoa profundamente perturbada e com propensão para a violência. Além disso, temos um relatório da Assistência Social que dá a entender que, em finais dos anos noventa, se dedicava à prostituição. Não há nada nos registos que indique que era capaz de qualquer espécie de trabalho qualificado.
- Os registos são uma coisa. As pessoas, outra completamente diferente.
- Está a dizer-me que ela tinha qualificações para fazer investigação pessoal para a Milton Security?
- Não apenas isso. Lisbeth Salander foi, de longe, a melhor investigadora que alguma vez tive.
Bublanski pousou a caneta e franziu a testa.
- Parece falar dela... com respeito.
Armanskij baixou os olhos para as mãos. A pergunta marcava uma bifurcação na estrada. Sempre receara que, mais cedo ou mais tarde, Lisbeth acabasse metida em sarilhos, mas não conseguia imaginá-la envolvida no duplo assassínio em Enskede - no papel de assassina ou outro qualquer. Mas que sabia ele a respeito da vida privada de Lisbeth Salander? Recordou a recente visita dela ao escritório, em que afirmara misteriosamente ter dinheiro suficiente para se governar e não precisar de emprego.

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O mais sensato, o mais razoável naquele momento, seria distanciar-se de tudo o que tivesse a ver com Lisbeth Salander, pessoalmente, sem dúvida, mas sobretudo como representante da Milton Security. De todos os modos, pensou, Lisbeth era provavelmente a pessoa mais solitária que conhecia.
- Respeito e competência. São atitudes que não se encontram em registos escolares nem em processos individuais.
- Conhece, portanto, o passado dela.
- Que está sob tutela e que teve uma infância muito complicada? Sim.
- E, mesmo assim, confia nela.
- É precisamente a razão por que confio nela.
- Importa-se de explicar?
- O primeiro curador dela, Holger Palmgren, era advogado do velho Milton. Pegou no caso quando ela era adolescente, e convenceu-me a dar-lhe emprego. Ao princípio, encarreguei-a de separar o correio e fazer fotocópias, coisas assim. Mas acabei por descobrir que tinha talentos incríveis. E pode esquecer qualquer relatório que diga que ela foi prostituta. É puro disparate. A Lisbeth passou por um período difícil na adolescência, e era indiscutivelmente um pouco rebelde... mas isso não é o mesmo que infringir a lei. A prostituição é provavelmente a última coisa no mundo a que ela recorreria.
- O actual tutor é um advogado chamado Nils Bjurman.
- Não o conheço pessoalmente. O Palmgren sofreu um AVC aqui há dois anos. A Lisbeth deixou de trabalhar para mim pouco depois. O último trabalho que ela fez foi em Outubro, há um ano e meio.
- Porque foi que deixou de lhe dar trabalho?
- Não fui eu que deixei de lhe dar trabalho. Foi ela que interrompeu o contacto e desapareceu. Foi para o estrangeiro. Sem uma palavra de explicação.
- Foi para o estrangeiro?
- Andou quase um ano por fora.
- Isso não pode ser verdade. O Bjurman apresentou relatórios mensais sobre ela durante todo o ano passado. Temos cópias em Kungsholmen.

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Armanskij encolheu os ombros e sorriu.
- Quando foi a última vez que a viu?
- No início de Fevereiro. Apareceu de repente, para me fazer uma visita de cortesia. Tinha passado todo o ano anterior fora do país, a viajar pela Ásia e pelas Caraíbas.
- Peço desculpa, mas estou a ficar um pouco confuso. Estava convencido de que esta Lisbeth Salander era uma rapariga mentalmente doente que não acabou o secundário e se encontrava sob tutela. Agora, diz-me que era uma investigadora excepcional, que tinha o seu próprio negócio e que ganhou dinheiro suficiente para passar um ano a viajar à volta do mundo, tudo isto sem que o tutor dela desse o alarme. Há aqui qualquer coisa que não bate certo.
- Há muitas coisas que não batem certo, no que diz respeito a Frõken Salander.
- Posso perguntar... qual é a sua opinião geral a respeito dela? Armanskij pensou um pouco. Finalmente, disse:
- É uma das pessoas mais irritantes e inflexíveis que conheci em toda a minha vida.
- Inflexível?
- Não faz absolutamente nada que não queira fazer. Está-se totalmente nas tintas para o que as outras pessoas pensam dela. É extraordinariamente habilidosa. Nunca conheci ninguém como ela.
- É desequilibrada?
- Como é que define desequilibrada?
- É capaz de assassinar duas pessoas a sangue-frio? Armanskij ficou calado durante muito tempo.
- Lamento, não posso responder a essa pergunta. Sou um cínico. Acredito que todos nós somos capazes de matar. Em desespero, por ódio, ou, pelo menos, para nos defendermos.
- Não afasta a possibilidade, em todo o caso.
- Lisbeth Salander não faz nada sem ter uma boa razão. Se matou alguém, foi porque sentia que tinha uma boa razão para o fazer. Posso perguntar... porque suspeita a polícia do envolvimento dela naqueles assassínios?

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Bublanski hesitou um instante. Os olhos dele encontraram os de
Armanskij.
- Isto fica entre nós?
- Absolutamente.
- A arma do crime pertence a Nils Bjurman. E tem as impressões digitais dela.
Armanskij cerrou os dentes. Era uma forte prova circunstancial.
- Só soube dos assassínios pela rádio. Do que se tratou? Drogas?
- Ela anda metida em drogas?
- Que eu saiba, não. Mas, como disse, passou por um mau período na adolescência, foi presa várias vezes por embriaguez. Os registos hão-de dizer se havia ou não drogas envolvidas.
- Não temos um motivo para os assassínios. As vítimas eram um casal respeitável. Ela era criminologista, a poucas semanas de obter o doutoramento. Ele era jornalista. Mia Johansson e Dag Svensson. - Os nomes dizem-lhe alguma coisa?
Armanskij abanou a cabeça.
- Estamos a tentar encontrar uma ligação entre eles e Lisbeth Salander.
,.,," - Nunca ouvi falar deles. Bublanski pôs-se de pé.
- Obrigado pelo seu tempo. Foi uma conversa fascinante. Não sei se fiquei a saber muito mais do que já sabia, mas espero que o que foi dito possa ficar entre nós.
- Evidentemente.
- Voltarei a entrar em contacto, se necessário. E, claro, se Lisbeth Salander...
- Certamente - disse Armanskij.
Trocaram um aperto de mão. Bublanski já ia a caminho da porta quando se deteve.
- Não conhece, por acaso, alguém que se dê com a rapariga? Amigos, conhecidos...
Armanskij voltou a abanar a cabeça.
- Não sei nada da vida privada dela. Excepto que o antigo tutor era importante para ela. Holger Palmgren. Está num centro

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de reabilitação, em Ersta. É possível que a Lisbeth tenha entrado em contacto com ele, desde que voltou.
- Nunca teve visitas quando trabalhava aqui? Haveria registo do facto, suponho?
- Não. Trabalhava sobretudo em casa, e só cá vinha apresentar os relatórios. Com muito poucas excepções, nem chegava a conhecer os clientes. A não ser, talvez... - Um súbito pensamento irrompera no cérebro de Armanskij.
- O que foi?
- Há outra pessoa com quem ela talvez tenha entrado em contacto. Um jornalista que conheceu há um par de anos. Fartou-se de procurá-la enquanto ela esteve no estrangeiro.
- Um jornalista?
- Chama-se Mikael Blomkvist. Lembra-se do caso Wennerstrõm?
Bublanski voltou lentamente para trás.
- Foi o Blomkvist que encontrou o casal em Enskede. Acaba de estabelecer uma ligação entre Lisbeth Salander e as vítimas do crime.
Armanskij sentiu a bola de cimento pesar-lhe dolorosamente no estômago.

CAPÍTULO 14

QUINTA-FEIRA SANTA, 24 DE MARÇO

SONJA Modig tinha tentado ligar para o telemóvel de Nils Bjurman três vezes só naquela última meia hora. A resposta fora a mesma de sempre: o assinante que desejava contactar não estava disponível.
Às três e meia, meteu-se no carro, foi até à Upplandsgatan e premiu o botão da campainha do apartamento. Nada. Passou os 20 minutos seguintes a bater porta-a-porta, na esperança de encontrar alguém que soubesse do paradeiro de Bjurman.
Onze dos 19 apartamentos estavam desertos. Era, muito obviamente, a hora errada para andar a bater à porta das pessoas, e a coisa não ia melhorar ao longo do fim-de-semana da Páscoa. Nos oito apartamentos onde havia alguém, foram todos muito prestáveis. Cinco dos moradores conheciam Bjurman: um cavalheiro bem-educado, de boas maneiras, que vivia no quinto andar. Ninguém fazia a mínima ideia de onde pudesse estar. Talvez tivesse ido visitar um dos vizinhos com quem se dava mais, um homem de negócios chamado Sjõman. Mas também nessa porta ninguém atendeu.
Frustrada, Sonja Modig pegou uma vez mais no telemóvel e ligou novamente para o atendedor automático de Bjurman. Disse o seu nome, deixou um número de telefone e pediu que entrasse em contacto com ela logo que possível.
Voltou para junto da porta do apartamento e escreveu uma nota a pedir a Bjurman que a contactasse. Juntou um cartão-de-visita e enfiou os dois papéis pela fresta do correio. Quando ia a baixar a tampa, ouviu o telefone tocar no interior. Inclinou-se e escutou atentamente. A campainha tocou quatro vezes. Ouviu o clique do atendedor automático a arrancar, mas não conseguiu ouvir a mensagem.

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Baixou a tampa da fresta do correio e ficou a olhar para a porta. Exactamente que impulso a levou a estender a mão e a tocar no puxador da porta, não saberia dizer, mas, para sua grande surpresa, descobriu que a porta não estava fechada. Empurrou-a e espreitou para o vestíbulo.
- Olá! - chamou cautelosamente, e ficou à escuta. Nenhum som.
Avançou um passo, e então hesitou. Não tinha um mandado de busca e nenhum direito de estar ali, por muito aberta que a porta estivesse. Olhou para a esquerda e viu de relance a sala de estar. Tinha decidido sair do apartamento quando calhou olhar para a mesa do vestíbulo. Viu uma caixa com o desenho de um Colt Magnum na tampa.
Subitamente, foi invadida por uma forte sensação de mal-estar. Abriu o casaco e empunhou a arma de serviço, coisa que praticamente nunca tinha feito em toda a sua vida.
Baixou a patilha de segurança e apontou o cano para o chão enquanto entrava na sala e olhava em redor. Não viu nada de invulgar, mas a sua apreensão aumentava. Voltou para trás e espreitou para a cozinha. Vazia. Percorreu o corredor e empurrou a porta do quarto.
O corpo nu de Nils Bjurman estava atravessado em cima da cama. Tinha os joelhos no chão, como se tivesse estado ajoelhado a rezar as suas orações.
Mesmo da porta, Sonja Modig soube que estava morto. A bala que lhe entrara pela nuca tinha-lhe arrancado metade da testa.
Saiu do apartamento a recuar e fechou a porta. Ainda empunhava a arma de serviço quando levantou a tampa do telemóvel e ligou para o inspector Bublanski. Não conseguiu apanhá-lo. Ligou então para o procurador Ekstrõm. Tomou nota da hora. Eram quatro e dezoito.

Hans Faste olhou para a porta do prédio na Lundagatan. Olhou para Andersson, e depois para o relógio. Quatro e dez.
Depois de terem obtido do administrador do condomínio o código de acesso, tinham já estado no interior do edifício e escutado à porta assinalada com a chapa metálica que dizia "Salander-Wu". Não tinham ouvido qualquer ruído no interior e ninguém respondera à campainha. Por isso tinham voltado a sair e agora esperavam no carro estacionado de modo a poderem vigiar a porta.

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Um telefonema já lhes permitira saber que a pessoa cujo nome fora recentemente adicionado ao contrato do apartamento era Miriam Wu, nascida em 1974 e anteriormente residente em Sankt Eriksplan.
Tinham uma foto de passaporte de Lisbeth Salander presa com fita adesiva por cima do rádio do carro. Faste resmungou entre dentes que a gaja tinha ar de puta.
- A merda das putas estão a ficar cada vez piores. É preciso um tipo estar muito desesperado para engatar uma coisa destas.
Andersson ficou calado.
Às quatro e vinte, receberam um telefonema de Bublanski, que lhes disse que acabava de sair da Milton Security e ia a caminho da redacção da Millennium. Pedia-lhes para manterem a vigia na Lundagatan. Lisbeth Salander seria levada para interrogatório, mas era bom terem presente que o procurador não acreditava que ela pudesse estar ligada às mortes de Enskede.
- Muito bem - disse Faste. - Segundo o Bolha, o procurador quer uma confissão antes de prender seja quem for.
Andersson continuou calado. Ficaram a ver, cheios de tédio, as pessoas que passavam na rua.
As vinte para as cinco, Ekstrõm ligou para o telemóvel de Faste.
- Estão a acontecer muitas coisas. Encontrámos o Bjurman assassinado, em casa. Está morto há pelo menos vinte e quatro horas.
Faste endireitou-se no banco.
- Entendido. O que é que fazemos?
- Vou emitir um alerta em relação à Salander. É procurada como suspeita em três assassínios. Vai ser um alerta a nível nacional. Vamos ter de considerá-la perigosa e possivelmente armada.
- Entendido.
- Vou mandar uma brigada móvel para aí. Eles encarregam-se de controlar o apartamento.
- Entendido.
- Estiveram em contacto com o Bublanski?
- Está na Millennium.
- Parece que desligou o telefone. Tentem apanhá-lo e contem-lhe o que aconteceu.

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Faste e Andersson trocaram um olhar.
- A questão é, o que é que fazemos se ela aparecer? - disse Andersson.
- Se estiver sozinha e parecer tudo em ordem, apanhem-na. A rapariga é completamente louca e está obviamente disposta a matar. Pode haver mais armas no apartamento.

Mikael Blomkvist estava morto de cansaço quando pousou o monte de páginas do manuscrito em cima da secretária de Erika e se deixou cair no cadeirão junto à janela, com vista para a Gõtgatan. Tinha passado a tarde inteira a tentar decidir o que fazer com o livro inacabado de Dag Svensson.
O tema era sensível. Menos de um dia depois de Svensson ter morrido, já o seu editor ponderava o que fazer com o trabalho que ele deixara para trás. Para alguém de fora, a atitude poderia parecer cínica e insensível. Mas não era assim que Mikael a via. Sentia-se quase como se estivesse em estado de imponderabilidade. Uma síndrome que todos os jornalistas e directores de jornais conhecem bem, e que se manifesta nos piores momentos de crise.
É quando todas as outras pessoas se deixam abater pelo desgosto que o jornalista se torna mais eficiente. E apesar do choque atordoador que afectara todos os membros da equipa da Millennium presentes na manhã daquela Quinta-feira Santa, o profissionalismo viera ao de cima e fora rigorosamente canalizado para o trabalho.
Para Mikael Blomkvist, isto era evidente. Ele e Dag Svensson eram madeira da mesma árvore, e Dag teria feito o mesmo por ele se estivesse no seu lugar. Teria perguntado a si mesmo o que poderia fazer por Mikael. Dag deixara um legado na forma de um manuscrito com uma história explosiva. Trabalhara nela durante quatro anos; pusera a sua alma numa tarefa que nunca chegaria a completar.
E escolhera trabalhar na Millennium.
O assassínio de Dag Svensson e Mia Johansson não era um trauma nacional à escala do assassínio de Olof Palme, e a investigação não seria acompanhada a par e passo por uma nação enlutada. Mas para o pessoal da Millennium, o choque era talvez ainda maior - tinham

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sido pessoalmente afectados -, e Svensson tivera uma vasta rede de contactos nos media que ia exigir respostas para as suas perguntas.
Agora, competia-lhe a ele e a Erika acabar o livro de Dag e responder às perguntas: quem os tinha matado? E porquê?
- Posso reconstruir o texto - disse Mikael. - Eu e a Malin vamos rever os capítulos inacabados linha a linha e ver onde ainda é necessário um pouco mais de trabalho. No geral, tudo o que temos de fazer é seguir as notas do Dag, mas temos um problema nos capítulos quatro e cinco, que são largamente baseados nas entrevistas da Mia. O Dag não refere as fontes, mas penso que, com uma ou duas excepções, podemos usar as referências da tese como fonte principal.
- E o último capítulo?
- Tenho o esboço do Dag, e discutimo-lo tantas vezes que sei mais ou menos exactamente o que ele queria dizer. Proponho que peguemos no sumário e o usemos como posfácio, onde poderei também explicar o raciocínio.
- Tudo bem, mas quero aprová-lo. Não podemos estar a pôr palavras na boca dele.
- Não há perigo disso. Vou escrever o capítulo como uma reflexão pessoal e assiná-lo. Vou explicar como foi que ele pesquisou e escreveu o livro e dizer que espécie de pessoa era. Concluirei recapitulando o que me disse em pelo menos uma dúzia de conversas ao longo dos últimos meses. Há muito material no esboço dele que posso citar. Penso que vou conseguir fazer uma coisa digna.
- Quero, mais do que nunca, ver este livro publicado - disse Erika.
Mikael compreendia exactamente o que ela sentia.
Erika pousou os óculos de ler em cima da secretária e abanou a cabeça. Levantou-se, encheu duas chávenas de café e foi sentar-se em frente de Mikael.
- Eu e o Christer já temos o layout do número de substituição. Fomos buscar dois artigos que tínhamos marcado para o número a seguir e vamos encher os buracos com material freelance. Mas vai ser um pouco do género miscelânea, sem um verdadeiro foco.
Ficaram silenciosos por momentos.
- Ouviste as notícias? - perguntou Erika, por fim.

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- Não. Já sei o que vão dizer.
- É o prato forte de todas as estações de rádio. O segundo lugar vai para uma jogada política do Partido do Centro.
- O que significa que não aconteceu absolutamente mais nada
neste país.
- A polícia ainda não revelou nomes. O Dag e a Mia são descritos como "um casal respeitável". Nenhuma referência a quem os encontrou.
- Aposto que a polícia vai fazer tudo o que puder para manter essa parte debaixo do chapéu. O que tem a vantagem de jogar a nosso favor.
- Porque é que achas isso?
- Porque, por princípio, os detectives odeiam um circo mediático. Tenho um certo valor como objecto de informação, de modo que lhes convém que não se saiba que fui eu que os encontrei. Calculo que haja uma "fuga" esta noite, ou amanhã de manhã.
- Tão novo e já tão cínico.
-Já não somos novos, Ricky. Pensei nisso enquanto estava a ser interrogado, ontem à noite. A inspectora da polícia pareceu-me uma
miúda.
Erika esboçou um sorriso. Ainda dormira algumas horas, na noite anterior, mas a tensão começava a fazer-se sentir. No entanto, ia, muito em breve, tornar-se a directora editorial de um dos maiores jornais suecos. Não... não é o momento mais oportuno para dar a notícia ao Mikael.
- O Henry telefonou - disse. - O procurador que está a dirigir o inquérito preliminar, um tal Ekstrõm, deu uma espécie de conferência de imprensa, esta tarde.
- Richard Ekstrõm?
- Sim. Conhece-lo?
- Figura política. Circo mediático garantido. Esta história vai
ter montes de publicidade.
- Bem, disse que a polícia já está a seguir um certo número de pistas e espera resolver o caso em breve. Tirando isso, mais nada. Mas, aparentemente, a sala estava apinhada de jornalistas.
Mikael esfregou os olhos.

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- Não consigo tirar da cabeça a imagem do corpo da Mia. Raios, estava a começar a conhecê-los.
Erika abanou tristemente a cabeça.
- Um louco qualquer...
- Não sei. Passei o dia a pensar nisso.
- A pensar em quê?
- A Mia foi atingida de lado. Vi o orifício de entrada num lado do pescoço e o orifício de saída na testa, do lado oposto. O Dag foi atingido de frente. A bala entrou pela testa e saiu pela nuca. Parece terem sido os dois únicos tiros disparados. Não me cheira que tenha sido obra de um louco isolado.
Erika olhou pensativamente para ele.
- O que foi, então?
- Se não foi um assassínio aleatório, então tem de haver um motivo. E quanto mais penso nisso, mais me convenço de que este manuscrito constituiu o raio de um bom motivo. - Mikael apontou para o monte de papéis em cima da secretária de Erika. Ela seguiu a direcção do dedo. E então olharam um para o outro.
- Talvez não seja o livro em si. Talvez eles tenham espiolhado demasiado e conseguido... não sei... talvez alguém se tenha sentido ameaçado.
- E contratado um assassino profissional. Micke... essas coisas acontecem nos filmes americanos. Este livro é sobre os exploradores da prostituição, os clientes. Menciona os nomes de polícias, políticos, jornalistas... Achas que um deles mandou assassinar o Dag e a Mia?
- Não sei, Ricky. Mas é suposto irmos para impressão dentro de três semanas com a mais dura denúncia sobre o tráfico de mulheres alguma vez publicada na Suécia.
Nesse momento, Malin bateu à porta, entreabriu-a, enfiou a cabeça pela abertura e anunciou que o inspector Bublanski, da Judiciária, queria falar com Mikael Blomkvist.
Bublanski trocou apertos de mão com Erika e Mikael e sentou-se na terceira cadeira da mesa junto à janela. Estudou Mikael, e viu um homem de olhos encovados e barba por fazer.

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- Alguma novidade? - perguntou Mikael.
- Talvez. Julgo saber que foi o senhor que encontrou o casal em Enskede e chamou a polícia, ontem à noite.
Mikael assentiu, cansadamente.
- Bem sei que já contou a sua história ao detective de serviço, ontem à noite, mas gostaria de pedir-lhe que esclarecesse alguns pormenores.
- O que é que quer saber?
- O que foi que o levou a visitar o Dag Svensson e a Mia Johansson a uma hora tão tardia?
- Isso não é um pormenor, é todo um romance - respondeu Mikael, com um sorriso cansado. - Estava num jantar em casa da minha irmã... vive numa nova urbanização, em Stáket. O Dag ligou-me para o telemóvel a dizer que não ia ter tempo para passar pela redacção na quinta-feira... hoje, portanto... como tínhamos combinado. Tinha ficado de entregar umas fotos ao nosso director artístico. A razão que deu foi que ele e a Mia tinham decidido ir passar o fim-de-semana a casa da mãe dela, e queriam sair muito cedo. Perguntou se podia deixá-las ficar em minha casa, logo de manhã. Eu disse-lhe que, uma vez que morava tão perto, podia passar por casa deles, quando saísse da casa da minha irmã.
- Foi então a Enskede para ir buscar umas fotos.
- Exacto.
- Consegue imaginar algum motivo para os assassínios de Svensson e Johansson?
Mikael e Erika trocaram um olhar. Nenhum deles disse uma palavra.
- O que é que se passa? - quis Bublanski saber.
- Naturalmente, discutimos o assunto durante o dia, e não conseguimos chegar a acordo. Ou melhor, estamos de acordo, mas não temos a certeza. Preferimos não especular.
- Diga-me, de todos os modos.
Mikael descreveu-lhe o tema do livro de Dag Svensson, e como ele e Erika tinham estado a discutir se teria alguma relação com

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os assassínios. Bublanski ficou imóvel e silencioso por instantes, a digerir a informação.
- O Dag Svensson preparava-se então para denunciar membros da polícia.
Não estava a gostar nada do rumo que a conversa tomara. Imaginou imediatamente as voltas que a "pista da polícia" podia dar nos media, levando a todo o tipo de teorias da conspiração.
- Não - disse Mikael. - Preparava-se para denunciar criminosos, alguns dos quais por acaso são polícias. Há também um ou dois membros da minha própria profissão, jornalistas.
- E estão a pensar publicar essa informação agora? Mikael voltou-se para Erika.
- Não - respondeu ela. - Passámos o dia a trabalhar no próximo número da revista. Muito provavelmente, publicaremos o livro do Dag Svensson, mas isso só acontecerá quando soubermos exactamente o que aconteceu. Dadas as circunstâncias, o texto vai ter de ser profundamente alterado. Nada faremos que prejudique a investigação policial do assassínio dos nossos dois amigos, se é isso que o preocupa.
- Vou ter de dar uma vista de olhos à secretária do Svensson, mas uma vez que isto é a redacção de um órgão de comunicação, uma busca aprofundada pode revelar-se uma questão sensível.
- Encontrará o material do Dag no computador que ele utilizava - disse Erika.
- Já revistei a secretária dele - acrescentou Mikael. - Retirei certos documentos que identificavam directamente fontes que desejam permanecer anónimas. Tem inteira liberdade para examinar tudo o mais, e deixei em cima da secretária uma nota avisando de que nada poderá ser tocado ou removido. É essencial que o conteúdo do livro permaneça secreto até à impressão. Temos absolutamente de impedir que o texto seja passado de mão em mão, na polícia, tanto mais que nos preparamos para denunciar dois ou três elementos da corporação.
Merda, pensou Bublanski, porque não vim cá logo de manhã? Mas limitou-se a assentir com a cabeça e a mudar de assunto.

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- Bom. Há uma pessoa que queremos interrogar no que se refere aos assassínios. Julgo que a conhece. Gostaria de ouvir o que tem a dizer a respeito de uma mulher chamada Lisbeth Salander.
Por um segundo, Mikael Blomkvist foi todo ele um ponto de interrogação. Bublanski notou que Erika Berger lhe lançava um olhar interessado.
- Desculpe, mas não estou a compreender.
- Conhece Lisbeth Salander?
- Sim, conheço.
- Conhece-a como?
- Porque pergunta?
Bublanski estava nitidamente irritado, mas disse apenas:
- Gostaria de falar com ela sobre os assassínios de Enskede. Conhece-a como?
- Mas... isso não faz ponta de sentido. A Lisbeth Salander não tem qualquer espécie de relação com o Dag Svensson e a Mia Johansson.
- Isso é algo que estabeleceremos a seu tempo - disse Bublanski, pacientemente. - Para já, a minha pergunta mantém-se. Como é que conhece Lisbeth Salander?
Mikael passou a mão pela barba que lhe eriçava o queixo e esfregou os olhos, enquanto uma catadupa de pensamentos lhe atravessava o espírito. Finalmente, enfrentou o olhar de Bublanski.
- Contratei-a, há dois anos, para fazer uma pesquisa num projecto completamente diferente.
- Que projecto?
- Lamento, mas, quanto a isso, vai ter de acreditar na minha palavra: não tinha nada que ver com Dag Svensson ou Mia Johansson. E é um assunto arrumado. Ponto final.
Bublanski não gostava de ouvir ninguém dizer que havia assuntos que não podiam ser discutidos sequer no âmbito de uma investigação criminal, mas, de momento, optou por não insistir.
- Quando foi a última vez que a viu? Mikael fez uma pausa antes de responder.
- É assim. Andámos juntos durante algum tempo, no Outono de há dois anos. A relação terminou por volta do Natal desse ano.
Depois disso, ela desapareceu da cidade. Não voltei a vê-la durante mais de um ano. Até há uma semana.
Erika Berger arqueou as sobrancelhas. Bublanski assumiu que aquilo era novidade para ela.
- Diga-me onde a viu.
Mikael inspirou fundo e fez um breve resumo dos acontecimentos na Lundagatan. Bublanski escutou-o, cada vez mais espantado, sem saber muito bem até que ponto ele estava a inventar a história.
- Não chegou, portanto, a falar com ela.
- Não. Desapareceu no troço superior da Lundagatan. Esperei muito tempo, mas ela não voltou a aparecer. Escrevi-lhe um bilhete a pedir-lhe que entrasse em contacto comigo.
- E tem a certeza absoluta de que não sabe de qualquer relação entre ela e o casal de Enskede.
- A certeza absoluta.
- Pode descrever o homem que diz ter visto atacá-la?
- Não em pormenor. Ele atacou-a, ela defendeu-se e fugiu. Vi-o de uma distância de quarenta a quarenta e cinco metros. Era de noite e estava escuro.
- Tinha bebido?
- Um pouco, mas não estava a cair de bêbedo. O homem tinha cabelos claros, e usava rabo-de-cavalo. Vestia um blusão escuro e era barrigudo. Enquanto subia as escadas da Lundagatan, só o vi de costas, mas ele voltou-se quando me bateu. Julgo lembrar-me de que tinha um rosto esguio, com uns olhos azuis muito juntos.
- Porque foi que nunca me contaste essa história? - perguntou Erika.
Mikael encolheu os ombros.
- Meteu-se um fim-de-semana pelo meio, e tu tinhas ido a Gotemburgo participar na porcaria de um debate. Não vieste na segunda e na terça só nos vimos de passagem. Não me pareceu assim tão importante como isso.
- Mas considerando o que aconteceu em Enskede... é estranho que não tenha falado do assunto à polícia - disse Bublanski.

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- Porque é que havia de falar no assunto à polícia? É como dizer que devia ter comunicado que, há um mês atrás, apanhei um carteirista a tentar roubar-me a carteira na estação do metro. Não há absolutamente qualquer ligação imaginável entre o que aconteceu na Lundagatan e o que aconteceu em Enskede.
- Mas não participou o ataque à polícia?
- Não. - Mikael fez uma pausa. - Lisbeth Salander é uma pessoa muito reservada. Ainda pensei ir à polícia, mas decidi que lhe competia a ela fazê-lo, se quisesse. E, além disso, queria falar com ela primeiro.
- Mas não falou?
- Não falo com ela desde o dia seguinte ao Natal de há um ano.
- Porque foi que a vossa... relação, se é essa a palavra certa... terminou?
A expressão de Mikael ensombreceu.
- Não sei. Ela interrompeu todos os contactos comigo... praticamente do dia para a noite.
- Aconteceu alguma coisa entre os dois?
- Não, se está a referir-se a uma discussão, ou coisa assim. Um dia éramos bons amigos. No dia seguinte, ela deixou de atender o telefone. Então desapareceu, e saiu da minha vida.
Bublanski ponderou a explicação de Mikael. Parecia sincera e era apoiada pelo facto de Dragan Armanskij ter descrito o desaparecimento dela da Milton Security em termos semelhantes. Aparentemente, alguma coisa acontecera a Lisbeth Salander naquele Inverno, um ano antes. Voltou-se para Erika.
- Também conhecia Frõken Salander?
- Vi-a uma vez. Pode explicar-me porque está a fazer-nos perguntas sobre a Lisbeth Salander relacionadas com Enskede?
Bublanski abanou a cabeça.
- Lisbeth Salander foi relacionada com o local do crime. É tudo o que posso dizer. Mas tenho de admitir que quanto mais ouço a respeito dela mais surpreendido fico. Como era ela, como pessoa?
- Em que aspecto? - perguntou Mikael.
- Como a descreveria?
- Profissionalmente... uma das melhores caçadoras de informações que alguma vez conheci.
Erika lançou-lhe um olhar e mordeu o lábio. Bublanski estava convencido de que faltava uma peça do quebra-cabeças e de que aqueles dois sabiam qualquer coisa que não queriam dizer-lhe.
- E pessoalmente?
Mikael fez uma longa pausa antes de responder.
- É uma pessoa muito estranha e solitária - disse, por fim. - Socialmente introvertida. Não gosta de falar sobre si mesma. Ao mesmo tempo, é dotada de uma vontade muito forte. Tem um grande sentido moral.
- Moral?
- Sim. Uma moral muito particular. É impossível convencê-la a fazer seja o que for contra a sua vontade. No mundo dela, as coisas são certas ou são erradas, por assim dizer.
Mais uma vez, Mikael Blomkvist estava a descrevê-la praticamente nos mesmos termos que Armanskij usara. Dois homens que a conheciam, e a mesma avaliação.
- Conhece Dragan Armanskij?
- Encontrámo-nos um par de vezes. Levei-o a beber uma cerveja, o ano passado, quando estava a tentar descobrir onde se teria a Lisbeth metido.
- E diz que ela era uma investigadora competente?
- A melhor.
Bublanski tamborilou com os dedos no tampo da mesa e olhou para as pessoas que passavam lá em baixo, na Gõtgatan. Sentia-se estranhamente dividido. Os relatórios psiquiátricos que Faste obtivera na Agência de Tutoria afirmavam que Lisbeth Salander era uma pessoa profundamente perturbada e possivelmente violenta, para todos os efeitos uma deficiente mental. O que Armanskij e Blomkvist diziam pintava um retrato completamente diferente do que fora definido pelos especialistas médicos ao longo de anos de estudo. Ambos admitiam que Lisbeth Salander era uma pessoa estranha, mas ambos lhe teciam rasgados elogios, a nível profissional.

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Além disso, Blomkvist dissera que tinham "andado juntos" durante algum tempo... o que sugeria uma relação sexual. Bublanski perguntou a si mesmo que regras se aplicariam aos indivíduos declarados interditos. Seria possível que Blomkvist tivesse praticado uma qualquer espécie de abuso ao explorar uma pessoa numa posição de dependência?
- E como avaliou a deficiência social dela? - perguntou.
- Deficiência?
- A tutoria, e os problemas psiquiátricos.
- Tutoria?
- Que problemas psiquiátricos? - perguntou Erika. Bublanski olhou de um para o outro, estupefacto. Não sabem. Não fazem a mínima ideia! Subitamente, sentiu-se furioso com Armanskij e Blomkvist, e sobretudo com Erika Berger, com as suas roupas elegantes e o seu belo escritório sobranceiro à Gõtgatan. É aqui que ela se senta, a dizer às pessoas o que pensar. Mas dirigiu a sua irritação contra Blomkvist.
- Não percebo o que se passa consigo e com Armanskij.
- Que raio quer dizer com isso?
- A Lisbeth Salander passou metade da adolescência em instituições psiquiátricas. Uma avaliação médica e uma sentença em tribunal afirmam que era, e continua a ser, incapaz de gerir os seus próprios assuntos. Foi declarada interdita. É comprovadamente violenta e toda a sua vida teve problemas com a polícia. E agora é a principal suspeita numa investigação de assassínio. E no entanto, você e o Armanskij falam dela como se fosse uma espécie de princesa.
Mikael estava como que petrificado, a olhar para ele.
- Deixe-me pôr a coisa doutra maneira - continuou Bublanski. - Andamos à procura de uma ligação entre Lisbeth Salander e o casal de Enskede. Acontece que você não só encontrou as vítimas, como também é essa ligação. Tem alguma coisa a dizer a este respeito?
Mikael recostou-se para trás, fechou os olhos e tentou perceber alguma coisa do que se estava a passar. Lisbeth suspeita de ter assassinado Mia e Dag? Não pode ser. Não faz sentido. Seria ela capaz de matar alguém? Subitamente, recordou a expressão que lhe vira no rosto quando atacara Martin Vanger com o taco de golfe. Não tenho a mínima

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dúvida de que seria capaz de matá-lo. Mas não matou, porque tinha de salvar-me a vida. Levou instintivamente a mão ao pescoço, onde o nó corredio da corda de Vanger o apertara. Mas Mia e Dag... não faz a mais pequena ponta de sentido.
Tinha consciência de que Bublanski analisava cada uma das suas reacções. Como acontecera com Armanskij, tinha de fazer uma escolha. Mais cedo ou mais tarde, ia ter de decidir em que canto do ringue queria estar se Lisbeth fosse acusada de assassínio. Culpada ou inocente?
Antes que pudesse dizer fosse o que fosse, o telefone na secretária de Erika tocou. Ela pegou-lhe, escutou durante alguns instantes e estendeu-o a Bublanski.
- Alguém chamado Faste quer falar consigo.
Bublanski pegou no aparelho e escutou atentamente. Mikael e Erika viram a expressão dele mudar.
- Quando é que vão avançar? Silêncio.
- Qual é a morada? Lundagatan. E o número? Okay, estou perto. Vou já para aí.
Pôs-se de pé.
- Peço desculpa, mas vou ter de interromper esta conversa. O tutor de Lisbeth Salander acaba de ser encontrado, morto a tiro. Ela é, a partir deste momento, formalmente acusada, in absentia, de três assassínios.
Erika Berger deixou cair o queixo. Mikael Blomkvist parecia ter sido fulminado por um raio.

A ocupação do apartamento na Lundagatan"foi um processo simples, do ponto de vista táctico. Faste e Andersson deixaram-se ficar encostados ao carro enquanto a polícia de choque ocupava as escadas e controlava a frente e as traseiras do edifício.
A polícia de choque depressa confirmou o que Faste e Andersson já sabiam: ninguém abriu a porta quando tocaram à campainha.
Faste olhou para o fundo da Lundagatan, que, para desespero dos passageiros do autocarro número 66, estava cortada ao trânsito de

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Zinkensdamm até à igreja de Hõgalid. O autocarro ficara preso no cordão de segurança montado no alto da subida e não podia avançar nem recuar. Finalmente, Faste foi até lá e ordenou a um polícia uniformizado que deixasse passar o veículo. Uma considerável multidão de curiosos acompanhava os acontecimentos do troço superior da Lundagatan.
- Tem de haver uma maneira mais simples - disse Faste.
- Mais simples do que o quê? - perguntou Andersson.
- Do que enviar a polícia de choque sempre que é preciso deitar a mão a um patifezeco qualquer.
Andersson dispensou-se de comentar.
- Ao fim e ao cabo, a tipa tem um metro e meio de altura e pesa cerca de quarenta quilos.
Fora decidido que não seria necessário arrombar a porta com a marreta. Bublanski juntou-se-lhes enquanto esperavam que um serralheiro retirasse a fechadura, e afastou-se para o lado para deixar a equipa de assalto entrar à frente. Demorou cerca de oito segundos a revistar os 45 metros quadrados do apartamento e a confirmar que Lisbeth Salander não estava escondida debaixo da cama, na casa de banho ou dentro de um armário. Bublanski recebeu o sinal de que o local estava seguro e entrou.
Os três detectives examinaram com curiosidade o apartamento impecavelmente limpo e arrumado. O mobiliário era simples. As cadeiras da cozinha estavam pintadas em diferentes tons de pastel. As paredes estavam decoradas com bonitas fotografias a preto e branco, emolduradas. No hall de entrada havia uma prateleira com um leitor de CD e uma vasta colecção de discos. Desde rock da pesada a ópera. Tudo tinha um aspecto artístico. Elegante. De bom-gosto.
Andersson inspeccionou a cozinha e não encontrou nada fora do normal. Folheou um monte de jornais e examinou a bancada, os armários e o congelador do frigorífico.
Faste abriu os armários e as gavetas da cómoda do quarto. Assobiou ao encontrar algemas e um sortido de brinquedos eróticos. No guarda-fato, descobriu roupas de látex que a mãe teria ficado envergonhada só de as ver.

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- Houve aqui uma festa - disse em voz alta, segurando um fato de couro que, de acordo com a etiqueta, fora desenhado e confeccionado pela Domino Fashion... sabia Deus o que tal coisa pudesse ser.
Bublanski deu uma vista de olhos à mesa do vestíbulo, onde encontrou um pequeno monte de correspondência fechada dirigida a Lisbeth Salander. Examinou os sobrescritos um a um e verificou que eram contas e extractos bancários. E uma carta pessoal. De Mikael Blomkvist. Até ao momento, a história de Blomkvist confirmava-se. Inclinou-se e apanhou o correio caído no chão, em frente da porta, pisado pelos tipos da polícia de choque. Consistia de uma revista, Tai Pro Boxing, o jornal de distribuição gratuita Sòdermalmsnytt, e três sobrescritos dirigidos a Miriam Wu.
Foi assaltado por uma desagradável suspeita. Foi à casa de banho e abriu o armário dos remédios. Encontrou uma caixa de analgésicos e meio tubo de Citodon, um composto de paracetamol e codeína. Um medicamento que exigia receita médica. A anotação escrita na embalagem pelo farmacêutico indicava que tinha sido prescrito a Miriam Wu. Havia apenas um copo e uma escova de dentes na prateleira de vidro.
- Faste, porque é que a chapa da porta diz "Salander-Wu"? -perguntou.
- Não faço ideia.
- Okay, deixa-me pôr a coisa desta maneira: porque é que o correio caído junto à porta é dirigido a Miriam Wu, e porque é que há no armário dos remédios um tubo de Citodon receitado a Miriam Wu? Porque é que há só uma escova de dentes? E porque é que... se a Lisbeth Salander tem, segundo as informações de que dispomos, pouco mais de um palmo de altura... essas calças de couro que tens na mão pertencem a alguém que tem pelo menos um metro e setenta?
Fez-se no apartamento um silêncio embaraçoso. Foi Andersson que o quebrou.
- Merda - disse ele.

CAPÍTULO 15

QUINTA-FEIRA SANTA, 24 DE MARÇO

Christer Malm sentia-se exausto e infeliz quando chegou finalmente a casa depois daquele inesperado dia de trabalho. O aroma de um cozinhado exótico atraiu-o à cozinha, onde encontrou o namorado.
- Como te sentes? - perguntou Arnold Magnusson.
- Como um saco de merda.
- Estive o dia todo a ouvir as notícias. Ainda não deram nomes. Mas parece ter sido horrível.
- É horrível. O Dag trabalhava para nós. Era um amigo e eu gostava muito dele. Não conhecia a namorada, mas o Micke e a Erika conheciam.
Olhou em redor. Tinham-se mudado para aquele apartamento na Allhelgonagatan havia apenas três meses. De repente, pareceu-lhe um mundo completamente diferente.
O telefone tocou. Olharam um para o outro e decidiram ignorá-lo. Então, o atendedor automático ligou-se e ouviram uma voz familiar:
- Christer. Estás aí? Atende.
Era Erika Berger, a dizer-lhe que a polícia procurava a antiga investigadora de Mikael, que era a principal suspeita nos assassínios de Mia Johansson e Dag Svensson.
Malm recebeu a notícia com a sensação de irrealidade.
Henry Cortez perdera a agitação na Lundagatan pela simples razão de ter passado todo aquele tempo especado à porta do gabinete de imprensa da Judiciária em Kungsholmen, de onde não saía qualquer novidade desde a conferência de imprensa ao início da tarde.

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Estava cansado, com fome e furioso por ser ignorado pelas pessoas com quem tentava contactar. Só às seis da tarde, quando o assalto ao apartamento de Lisbeth Salander já tinha terminado, ouviu um rumor a respeito de a polícia ter um suspeito. A dica viera de um colega de um vespertino. Mas Henry não demorou muito a descobrir o número do telemóvel de Ekstrõm. Apresentou-se e fez as suas perguntas a respeito de quem, como e porquê.
- De que jornal disse que era? - quis Ekstrõm saber.
- Da revista Millennium. Conhecia uma das vítimas. Segundo julgo saber, a polícia procura uma pessoa específica. Pode confirmar isto?
- Não posso comentar, de momento.
- Pode dizer quando estarão em condições de fornecer mais informação concreta?
- É possível que haja uma nova conferência de imprensa, mais para o fim do dia.
O tom era evasivo. Henry puxou o brinco de ouro que tinha na orelha.
- As conferências de imprensa são para os jornalistas que têm prazos urgentes. Eu trabalho para uma publicação mensal, e temos um interesse pessoal e muito especial em saber que progressos houve.
- Não posso ajudá-lo. Vai ter de ser paciente, como toda a gente.
- Segundo a minha fonte, procuram uma mulher para interrogatório. Quem é ela?
- Não posso comentar, de momento.
- Pode confirmar que procuram uma mulher?
- Não confirmo nem desminto coisa nenhuma. Passe bem.
O inspector Jerker Holmberg deteve-se à porta do quarto onde o corpo de Mia Johansson tinha sido encontrado e olhou para a enorme mancha de sangue no chão. Voltou-se e viu uma mancha semelhante no sítio onde Dag Svensson tombara. Era muito sangue, muito mais do que, de acordo com a sua experiência, geralmente resultava de ferimentos por bala; o comissário Mârtensson tivera razão ao presumir que o assassino usara munição de caça. O sangue coagulara numa massa preta e castanho-ferrugem que cobria uma extensão tão grande de

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soalho que o pessoal da ambulância e os membros da equipa técnica não tinham tido outro remédio senão pisá-lo, deixando pegadas por todo o apartamento. Holmberg calçava sapatilhas de ginástica, protegidas por capas de plástico azul:
Para ele, a verdadeira investigação do local do crime começava naquele momento. Os corpos das vítimas tinham sido removidos. Estava sozinho, depois de os dois últimos membros da equipa técnica terem dito boa-noite e saído. Tinham fotografado as vítimas e medido os salpicos de sangue nas paredes e conferenciado sobre as "áreas de dispersão" e "velocidade das gotículas". Holmberg não dera grande atenção ao exame pericial. As conclusões dos técnicos seriam compiladas num relatório que revelaria em pormenor onde o assassino se situara em relação às vítimas, e a que distância e por que ordem os tiros tinham sido disparados, e que impressões digitais poderiam ter interesse. Mas não conteria uma sílaba sobre a identidade do assassino - ou da assassina, uma vez que o principal suspeito era uma mulher - nem de que motivos podia ter tido para cometer os crimes. Essas eram as perguntas a que ele ia agora tentar responder.
Entrou no quarto. Pousou uma velha pasta de documentos em cima de uma cadeira e tirou dela um dictafone, uma câmara digital e um bloco de notas.
Começou por revistar a cómoda atrás da porta. As duas primeiras gavetas continham roupa interior feminina, camisolas e um guar-da-jóias. Dispôs os vários objectos em cima da cama e examinou o guarda-jóias. Não lhe pareceu que contivesse peças de grande valor. Na última gaveta, encontrou dois álbuns de fotografias e duas pastas de arquivo de contabilidade doméstica. Pegou no gravador.
"Protocolo de confiscação, Bjõrneborgsgatan oito Bê, cómoda, última gaveta. Dois álbuns de fotografias encadernados tamanho A-4. Uma pasta de arquivo com lombada preta marcada "Despesas da Casa" e uma pasta de arquivo com lombada azul marcada "Documentos Financeiros", contendo informação sobre hipoteca e empréstimos para a compra do apartamento. Uma pequena caixa de cartão contendo cartas manuscritas, postais e objectos pessoais."

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Levou estes objectos para o vestíbulo e colocou-os dentro de um saco de viagem. Passou então às gavetas das mesas de cabeceira, uma de cada lado da cama de casal. Nada de interesse. Abriu o guarda-fato e afastou as peças de roupa uma a uma, apalpando os bolsos e enfiando os dedos nos sapatos à procura de objectos esquecidos ou escondidos, e em seguida concentrou-se nas prateleiras superiores. Abriu caixas e pequenas gavetas. Encontrou, aqui e ali, papéis ou pequenos objectos que, por variadas razões, incluiu no inventário da confiscação.
Havia uma secretária num canto do quarto. Era um minúsculo posto de trabalho, com um PC Compaq e um monitor já antigo. Por baixo da secretária havia um armário de arquivo com duas gavetas e, ao lado, uma estante baixa. Holmberg sabia que seria provavelmente ali que faria as descobertas mais importantes - se houvesse alguma coisa a descobrir -, de modo que deixou aquele recanto para o fim. Voltou à sala e continuou a examinar o local do crime. Abriu o lou-ceiro com portas de vidro e examinou cada chávena, cada gaveta, cada prateleira. Feito isto, voltou a sua atenção para a grande estante que ocupava as paredes do lado da rua e do lado da casa de banho. Arrastou uma cadeira e começou por verificar se havia alguma coisa escondida na parte de cima do móvel. Revistou então as prateleiras uma a uma, tirando rapidamente montes de livros e folheando-os, certificando-se também de que não havia nada escondido por detrás deles, nas prateleiras. Quarenta e cinco minutos mais tarde, repôs o último livro do respectivo lugar. Havia agora, em cima da mesa da sala, uma pequena pilha de livros que, por uma razão ou por outra, lhe tinham despertado a atenção. Voltou a ligar o gravador.
"Da estante, na sala de estar. Um livro de Mikael Blomkvist, o Banqueiro da Máfia. Um livro em alemão intitulado Der Staat und die Autonomen, um livro em sueco intitulado Terrorismo Revolucionário e um livro em inglês intitulado hlamicjihad."
Incluíra o livro de Mikael Blomkvist porque o nome do autor aparecera na investigação preliminar. As outras três obras eram talvez menos óbvias. Holmberg não fazia a mínima ideia de se os assassínios estavam relacionados com qualquer forma de actividade política - não sabia sequer se Dag Svensson e Mia Johansson tinham sido pessoas

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com ligações à política -, ou se os livros revelavam apenas um interesse geral na política como parte do trabalho jornalístico e académico que desenvolviam. Por outro lado, se fora cometido um duplo assassínio num apartamento onde havia livros sobre terrorismo, ele ia tomar nota do facto. Guardou os livros no saco, juntamente com os outros objectos.
Revistou as gavetas de uma secretária antiga. Em cima do tampo havia um leitor de CD, e as gavetas continham uma enorme quantidade de discos. Passou a meia hora seguinte a abri-los, um a um, e a certificar-se de que o conteúdo correspondia à caixa. Encontrou cerca de uma dezena sem rótulo, que tinham provavelmente sido gravados em casa ou talvez fossem cópias pirateadas: introduziu-os, um a um, no leitor, para verificar se tinham mais alguma coisa gravada além de música. Examinou o armário do televisor próximo da porta do quarto, onde havia uma considerável colecção de videocassetes. Experimentou várias e descobriu que havia um pouco de tudo, desde filmes de acção a gravações de programas noticiosos televisivos. Acrescentou 36 cassetes ao inventário. Foi à cozinha, desarolhou um termo de café e fez uma breve pausa antes de continuar a busca.
De uma prateleira do armário da cozinha tirou uma quantidade de frascos e caixas de medicamentos, que meteu num saco de plástico e juntou ao espólio. Passou a despensa e o frigorífico a pente-fino, abrindo todos os boiões, pacotes de café e garrafas que já tivessem sido abertos. Num vaso pousado no peitoril da janela encontrou 1220 coroas e vários talões de caixa. Da casa de banho não tirou nada, mas notou que o cesto da roupa suja estava a deitar por fora. Revistou as roupas. Tirou os casacos e sobretudos do armário do vestíbulo e revistou os bolsos.
Encontrou a carteira de Svensson no bolso interior de um casaco de desporto e, depois de a examinar, atirou-a para dentro do saco. Svensson tinha um cartão de sócio da cadeia de ginásios Friskis & Svettis, um cartão multibanco do Handelsbanken e um pouco menos de 400 coroas em dinheiro. Encontrou a bolsa de Mia Johansson e passou cinco minutos a examinar o conteúdo. Também ela tinha um cartão da Friskis & Svettis, um cartão multibanco, um cartão de
cliente do Konsum e um cartão de membro de uma coisa chamada Clube Horizonte, cujo logotipo era um globo. Havia 2500 coroas em dinheiro, uma quantia relativamente elevada mas não irrazoável considerando que estavam a preparar-se para sair de Estocolmo nas férias da Páscoa. O facto de haver dinheiro nas carteiras reduzia a probabilidade de as mortes terem tido qualquer coisa a ver com um roubo.
"Da bolsa de Mia Johansson, encontrada na prateleira superior do cabide do vestíbulo. Uma agenda de bolso ProPlan, um caderno com moradas e um bloco de notas com capas de couro."
Fez mais uma pausa para beber café e reparou que, para variar, não encontrara naquela casa nada que fosse embaraçoso ou íntimo: nem acessórios eróticos escondidos, nem lingerie sexy, nenhuma gaveta cheia de vídeos pornográficos; nem cigarros de marijuana ou quaisquer vestígios de outras substâncias ilegais. Pareciam ser um casal normal, possivelmente (da perspectiva da polícia) até um pouco mais sensaborão do que a média.
Finalmente, voltou ao quarto e sentou-se à secretária. Abriu a primeira gaveta. Depressa se apercebeu de que tanto a secretária como a pequena estante ao lado continham material abundante, fontes e referências, relacionado com a tese de doutoramento de Mia Johansson, "Da Rússia, com Amor". A documentação estava meticulosamente repertoriada, como num bom relatório policial, e Holmberg perdeu-se durante algum tempo na leitura de certas partes do texto. Mia Johansson era suficientemente idónea para estar na polícia, disse para consigo mesmo. Uma secção da estante estava só meio ocupada e parecia conter material pertencente a Dag Svensson: sobretudo recortes de imprensa de artigos dele e sobre outros temas que lhe tinham interessado.
Dedicou algum tempo ao computador, e descobriu que continha quase cinco gigas de informação, desde software a cartas, passando por artigos descarregados da Net e ficheiros pdf. Não ia conseguir ver aquilo tudo numa única noite. Juntou o computador, uma série de CD e uma drive com cerca de 30 discos ZIP ao material confiscado.
Feito isto, sentou-se a pensar. O computador continha, tanto quando pudera ver, material de trabalho de Mia Johansson.

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Dag Svensson fora jornalista, e um computador deveria ter sido a mais importante das suas ferramentas de trabalho, mas nem sequer tinha um endereço e-mail no Compaq. Devia, portanto, ter tido um computador algures noutro sítio. Levantou-se e voltou a percorrer o apartamento. No vestíbulo, encontrou uma mochila preta com vários blocos de notas pertencentes a Svensson e uma bolsa destinada a um portátil. Vazia. Não havia nenhum portátil no apartamento. Pegou nas chaves, desceu ao pátio e revistou o carro de Mia Johansson, e depois a arrecadação na cave. Nenhum computador.
O que o cão tinha de estranho era o facto de não ladrar, meu caro Watson.
Tomou nota de que parecia ter desaparecido pelo menos um computador.
Bublanski e Faste reuniram-se com Ekstrõm no gabinete deste último às seis e meia, logo a seguir a terem regressado da Lundagatan. Andersson, depois de ter telefonado, fora mandado à Universidade de Estocolmo para falar com o orientador de Mia Johansson sobre a tese de doutoramento que ela se preparava para defender. Holmberg continuava em Enskede e Sonja Modig estava a investigar o local do crime em Odenplan. Tinham passado dez horas desde que Bublanski fora escolhido para dirigir a equipa de investigação, e sete desde que começara a caça a Lisbeth Salander.
- E quem é essa Miriam Wu? - perguntou Ekstrõm.
- Não sabemos muito a respeito dela. Não tem cadastro criminal. A primeira coisa que o Faste vai fazer amanhã é começar a procurá-la. Mas, tanto quanto pudemos ver, não há sinais de que a Salander viva na Lundagatan. Para começar, todas as roupas que encontrámos no apartamento são do tamanho errado para ela.
- E não eram roupas vulgares - acrescentou Faste.
- Que quer isso dizer? - estranhou Ekstrõm.
- Bem, digamos que não são o tipo de roupa que compraria para o Dia da Mãe.
- De momento, nada sabemos a respeito de Miriam Wu - interveio Bublanski.

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- Que mais é preciso saber, pelo amor de Deus? Tem um armário cheio de roupas de puta.
- Roupas de puta? - repetiu Ekstrõm.
- Couro preto, cintos de ligas, corpetes, chicotes e uma gaveta cheia de brinquedos eróticos. E não me pareceram nada baratos.
- Estás a dizer que a Miriam Wu é uma prostituta?
- Não sabemos nada a respeito de Frõken Wu, nesta fase - insistiu Bublanski, um pouco mais secamente.
- Um dos relatórios da Assistência Social indicava, há alguns anos, que Lisbeth Salander estava envolvida em prostituição - disse Ekstrõm.
- E a Assistência Social sabe geralmente do que está a falar - reforçou Faste.
- O relatório da Assistência Social a que te referes não é apoiado por qualquer relatório da polícia - disse Bublanski. - Houve um incidente em Tantolunden, quando, ela tinha dezasseis ou dezassete anos; estava na companhia de um homem consideravelmente mais velho. Mais tarde, nesse mesmo ano, foi presa por estar embriagada em público. Mais uma vez, na companhia de um homem mais velho.
- Queres dizer com isso que não devemos tirar conclusões precipitadas - disse Ekstrõm. - Okay. Mas a mim parece-me que sendo a tese da Mia Johansson sobre o tráfico de mulheres e prostituição, há a possibilidade de, no decurso da sua pesquisa, ter entrado em contacto com a Lisbeth Salander e com essa tal Wu, e de tê-las provocado de uma maneira qualquer, e que isso possa constituir motivo para assassínio.
- A Johansson pode ter entrado em contacto com o tutor dela e posto o carrossel em andamento - sugeriu Faste.
- É possível - admitiu Bublanski. - Mas terá de ser a investigação a estabelecê-lo. O importante, para já, é encontrar Lisbeth Salander. É óbvio que não está a viver na Lundagatan. O que significa que também temos de encontrar a Wu e descobrir como foi viver para o apartamento e que tipo de relação tem com a Salander.
- E como é que a encontramos?

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- Ela anda por aí, algures. O problema é que a única morada que alguma vez teve é na Lundagatan. Não há registo de qualquer mudança de residência.
- Estás a esquecer que esteve internada em Sankt Stefan e que passou por várias famílias de acolhimento.
- Não estou a esquecer coisa nenhuma. - Bublanski consultou os seus papéis. - Teve três famílias de acolhimento quando tinha quinze anos. Não correu bem. Antes de fazer os dezasseis anos e até quase aos dezoito, viveu com um casal de Hágersten. Frederik e Monika Gull-berg. O Andersson vai falar com eles amanhã, quando acabar na universidade.
- Como é que vamos fazer na conferência de imprensa? - perguntou Faste.

O ambiente no gabinete de Erika Berger, às sete daquela tarde, era sombrio. Mikael permanecera em silêncio e quase sem se mexer desde que o inspector Bublanski saíra. Malin dera um pulo de bicicleta até à Lundagatan, para ver o que por lá se passava. Aparentemente, ninguém fora preso e o movimento na rua voltara ao normal. Henry telefonara a dizer-lhes que a polícia começara a procurar uma segunda mulher, cujo nome não fora revelado. Erika informara-o: tratava-se de uma tal Miriam Wu.
Erika debatera com Malin o que tinha de ser feito, mas a situação imediata era complicada pelo facto de ela estar a par do papel que Lisbeth desempenhara no desenlace do caso Wennerstrõm, ao passo que Malin não sabia de nada e nunca ouvira sequer falar de Lisbeth Salander. Por isso a conversa resvalara várias vezes para silêncios embaraçosos.
- Vou para casa - disse repentinamente Mikael, pondo-se de pé. - Estou tão cansado que não consigo pensar. Preciso de dormir. Amanhã é Sexta-feira Santa. Vou aproveitar para descansar e ver uns papéis. Malin, podes trabalhar na Páscoa?
- Tenho opção?
- Não. Começamos no sábado, ao meio-dia. Podemos trabalhar em minha casa, em vez de na redacção?

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- Tudo bem.
- Estou a pensar em reformular a abordagem que decidimos esta manhã. Já não é apenas uma questão de tentar descobrir se a denúncia do Dag teve alguma coisa que ver com os assassínios. Agora trata-se de descobrir, a partir do material que temos, quem matou o Dag e a Mia.
Malin perguntou a si mesma como iriam eles fazer uma coisa daquelas, mas não disse nada. Mikael despediu-se com um aceno de mão e saiu sem mais uma palavra.
As sete e um quarto, o inspector Jan Bublanski seguiu relutantemente o procurador Ekstrõm até ao pódio do Centro de Imprensa da Judiciária. Não tinha o mais pequeno interesse em apresentar-se diante de uma dúzia de câmaras de TV, e a ideia de ser o foco desse tipo de atenção quase o paralisava de medo. Detestava ver-se na televisão, era uma coisa a que nunca conseguira habituar-se.
Ekstrõm, pelo contrário, estava como peixe na água naquele ambiente. Ajeitou os óculos e adoptou uma expressão adequadamente séria. Deixou os fotógrafos fazerem as suas fotos antes de erguer as mãos a pedir silêncio.
- Gostaria de agradecer a presença de todos nesta conferência de imprensa convocada um tanto à pressa sobre os assassínios da noite passada, em Enskede. Temos mais alguma informação a partilhar convosco. Chamo-me Richard Ekstrõm e sou procurador do Ministério Público. Tenho comigo o inspector Jan Bublanski, da Secção Distrital da Judiciária, Divisão de Crimes Violentos, que está a chefiar a investigação. Vou ler um comunicado, e em seguida terão oportunidade de fazer perguntas.
Olhou para os jornalistas reunidos. Os assassínios de Enskede eram um tema escaldante, que estava a tornar-se mais escaldante a cada hora que passava. Ficou satisfeito ao verificar que o Aktuellt, o Rapport e a TV4 tinham comparecido, e reconheceu jornalistas da agência noticiosa TT e de importantes jornais matutinos e vespertinos. Havia também alguns que não conhecia.

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- Como todos sabem, duas pessoas foram assassinadas em Ens-kede, ontem à noite. Foi encontrada uma arma no local do crime, um Colt.45 Magnum. Hoje, o Laboratório Forense Nacional concluiu que se trata da arma usada para cometer os crimes. O proprietário foi identificado, e fomos procurá-lo.
Neste ponto, fez uma pausa.
- Às dezasseis e quinze desta tarde, o proprietário da arma foi encontrado morto no seu apartamento, perto de Odenplan. Abatido a tiro. Tudo indica que já estava morto quando os crimes de Enskede foram cometidos. A polícia - fez um gesto na direcção de Bublanski - tem motivos para acreditar que a mesma pessoa foi responsável pelos três assassínios.
Um murmúrio percorreu o grupo de jornalistas. Vários deles começaram a falar em voz baixa para os respectivos telemóveis.
- Já têm algum suspeito? - perguntou um repórter da Rádio Nacional.
Ekstrõm ergueu um pouco a voz.
- Se evitarem interromper a minha exposição, chegaremos lá mais depressa. Esta tarde, foi identificada uma pessoa que a polícia pretende interrogar sobre os assassínios.
- Vai dizer-nos o nome?
- É uma mulher. A polícia procura uma mulher de vinte e seis anos que estava relacionada com o proprietário da arma e que sabemos ter estado no local do crime, em Enskede.
Bublanski carregou o sobrolho e fez um ar sombrio. Aquele era o ponto da agenda em que ele e Ekstrõm tinham discordado, nomeadamente a questão de saber se deviam ou não identificar o suspeito, no caso a suspeita.
Ekstrõm argumentara que, segundo toda a documentação disponível, Lisbeth Salander era uma mulher mentalmente doente e potencialmente perigosa que qualquer factor ainda desconhecido lançara numa fúria assassina. Não havia garantia de que a violência tivesse chegado ao fim e era, por conseguinte, do interesse do público que fosse identificada e capturada o mais rapidamente possível.

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Bublanski defendia que seria preferível esperar pelo menos pelos resultados do exame pericial feito ao apartamento de Bjurman antes de a equipa de investigação se comprometer inequivocamente com uma linha de acção. A opinião de Ekstrõm prevalecera.
Ekstrõm ergueu uma mão para silenciar o vozear dos jornalistas. A revelação pública de que o suspeito dos três assassínios era uma mulher ia cair como uma bomba. Passou o microfone a Bublanski, que tossicou duas vezes para aclarar a garganta, ajeitou os óculos e olhou sombriamente para o papel onde estava escrito o que ficara combinado.
- A polícia procura uma mulher de vinte e seis anos chamada Lisbeth Salander. Será distribuída uma foto tipo passaporte. Não sabemos onde se encontra neste momento, mas acreditamos que está na área da Grande Estocolmo. A polícia gostaria de ter a ajuda do público para encontrar esta mulher o mais rapidamente possível. Lisbeth Salander tem um metro e cinquenta e cinco de altura e é muito magra.
Inspirou fundo, enervado. Sentia as axilas húmidas de suor.
- Lisbeth Salander esteve em tempos internada numa clínica psiquiátrica e é considerada perigosa para si mesma e para o público. Gostaríamos de destacar que não afirmamos categoricamente que seja ela a assassina, mas um conjunto de circunstâncias exige que a interroguemos imediatamente a fim de determinar que conhecimento possa ter dos assassínios em Enskede e em Odenplan.
- Ou sim ou sopas - gritou um dos jornalistas. - Ou é suspeita de assassínio, ou não é.
Bublanski lançou a Ekstrõm um olhar desamparado.
- A polícia está a investigar numa frente muito ampla e, naturalmente, encaramos vários cenários diferentes. Mas há fortes motivos para suspeitar da mulher que acabamos de nomear, e a polícia considera extremamente urgente que ela seja colocada sob custódia. É suspeita devido a provas periciais que surgiram durante o exame ao local do crime.
- Que espécie de provas? - gritou no mesmo instante alguém, do meio da sala apinhada.
- De momento, não vamos falar de provas periciais.

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Vários jornalistas começaram a falar ao mesmo tempo. Ekstrõm ergueu uma mão e apontou para o representante do Dagens Eko. Conhecia-o e considerava-o objectivo.
- O inspector Bublanski disse que Frõken Salander esteve internada numa instituição psiquiátrica. Qual o motivo?
- Esta mulher teve uma... uma infância perturbada e enfrentou, ao longo dos anos, uma grande quantidade de problemas. Está sob tutela e o proprietário da arma do crime era o seu tutor.
- De quem estamos a falar?
- Do indivíduo que foi encontrado morto no apartamento de Odenplan. Só revelaremos o nome depois de a família ter sido informada.
- Qual foi o móbil dos assassínios? Bublanski pegou no microfone.
- Não especulemos sobre os possíveis motivos - disse.
- A suspeita tem cadastro?
- Tem.
Surgiu então uma pergunta de um jornalista que tinha uma voz profunda, característica, que se fazia ouvir acima de todas as outras:
- Lisbeth Salander constitui um perigo para o público? Ekstrõm hesitou um instante antes de responder.
- Temos motivos para pensar que pode recorrer à violência em situações de tensão. Estamos a emitir este alerta porque queremos entrar em contacto com ela o mais rapidamente possível.
Bublanski mordeu o lábio inferior.

Às nove da noite, a inspectora Sonja Modig encontrava-se ainda no apartamento do falecido Nils Bjurman. Tinha telefonado para casa, a explicar a situação ao marido. Depois de 11 anos de casamento, havia muito que ele aceitara que o emprego dela nunca seria das nove às cinco.
Estava sentada à secretária de Bjurman, a ler os papéis que encontrara na gaveta, quando ouviu a pancada na porta e, ao voltar a cabeça, viu o Inspector Bolha a equilibrar duas chávenas de café em cima do bloco de notas e um saco azul de bolos de canela comprados no

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quiosque da esquina na outra mão. Fez-lhe um cansado aceno de mão.
- Em que é que não queres que toque? - perguntou Bublanski.
- Os rapazes da técnica já acabaram aqui. Estão a trabalhar na cozinha e no quarto. O corpo ainda lá está.
Bublanski pousou o café e os bolos, puxou uma cadeira e sentou-se. Sonja Modig abriu o saco de papel e tirou um bolo.
- Obrigada. Estava mesmo a precisar de um café. Comeram em silêncio, durante algum tempo. Finalmente, Modig lambeu os dedos e comentou:
- Ouvi dizer que as coisas não correram muito bem na Lunda-gatan.
- Não estava lá ninguém. Havia meia dúzia de cartas, ainda fechadas, para a Salander, mas quem lá vive é uma tal Miriam Wu. Também ainda não conseguimos encontrá-la.
- Quem é?
- A verdade é que não sei. O Faste está a investigá-la. Foi acrescentada ao contrato de habitação do apartamento há um mês, mas parece ser apenas alguém que vive lá. Desconfio que a Salander mudou de casa sem deixar morada.
- Talvez tenha planeado tudo isto.
- O quê? Um triplo assassínio? - Bublanski abanou tristemente a cabeça. - Toda esta história está a transformar-se numa enorme salganhada. O Ekstrõm insistiu numa conferência de imprensa, o que quer dizer que vamos ter os media à perna. E tu, descobriste alguma coisa?
- Além do corpo do Bjurman no quarto? Encontrámos a caixa do Magnum, vazia, claro. Estão a ver se encontram impressões digitais. O Bjurman tinha um arquivo com cópias dos'relatórios sobre a Salander que mandava mensalmente para a Agência de Tutoria. A dar-lhes crédito, a rapariga transformou-se num anjinho.
- Também ele? - espantou-se Bublanski.
- Também ele o quê?
- Mais um admirador da Salander - respondeu Bublanski, e resumiu o que tinha sabido através de Armanskij e de Blomkvist. Quando acabou, ela passou os dedos pelos cabelos e esfregou os olhos.

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- Mas isso é completamente absurdo.
Bublanski puxou o lábio inferior com o indicador e o polegar da mão direita. Modig olhou para ele e teve de reprimir um sorriso. Bublanski tinha um rosto duro, talhado a escopro, que parecia quase brutal. Mas quando estava confuso ou inseguro sobre qualquer coisa, fazia um ar zangado, quase de amuo. Era nessas ocasiões que o via como Inspector Bolha. Nunca usara a alcunha na presença dele e não sabia sequer quem a inventara. Mas assentava-lhe perfeitamente.
- Qual é o nosso grau de certeza?
- O procurador parece não ter dúvidas. Foi emitido um mandado de captura a nível nacional - respondeu Bublanski. - A fulana passou o último ano no estrangeiro, e é possível que tente voltar a sair.
- Mas qual é o nosso grau de certeza? Bublanski encolheu os ombros.
- Já detivemos pessoas com muito menos.
- As impressões dela estão na arma do crime. O tutor dela apareceu morto. Sem querer adiantar-me aos resultados, aposto que com a mesma arma. Amanhã já ficamos a saber: os técnicos encontraram um fragmento de bala relativamente intacto na armação da cama.
- Óptimo.
- Há munições para o revólver na última gaveta da secretária. Balas com núcleo de urânio e ponta de ouro.
- Muito útil.
- Temos montes de papelada a dizer que a Salander é instável. O Bjurman era o tutor dela e era o proprietário da arma.
- Hum...
- Temos uma ligação entre ela e o casal de Enskede: o Mikael
Blomkvist.
- Hum...
- Não pareces muito convencido.
- Não consigo formar uma opinião sobre a fulana. Os papéis dizem uma coisa, mas o Armanskij e o Blomkvist dizem outra completamente diferente. De acordo com a papelada, é uma psicopata com uma deficiência quase progressiva. De acordo com os dois homens que trabalharam com ela, é uma investigadora sobredotada. Há aqui