Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

A SALA ÂMBAR

Rachel tirou a toga, voltou à sala do tribunal e subiu os três degraus até o tablado de carvalho que havia ocupado nos últimos quatro anos. O relógio na parede dos fundos marcava 13h45. Imaginou por mais quanto tempo teria o privilégio de ser juíza. Este era um ano de eleição, as inscrições tinham terminado há duas semanas, e ela atraíra dois opositores para as primárias de julho. Havia boatos de que pessoas entrariam na corrida, mas ninguém apareceu até dez minutos antes das cinco da tarde na sexta-feira, para pagar os quase quatro mil dólares necessários para concorrer. O que poderia ter sido uma elei­ção fácil e sem concorrentes agora se transformara num longo verão de levantamento de verbas e discursos. Nenhuma das duas coisas era agradável.

No momento, não precisava de mais isso. Sua agenda estava lota­da, com mais processos acrescentados a cada dia. Mas o calendário de hoje fora encurtado por um veredicto rápido no caso estado da Geórgia contra Barry King. Menos de uma hora de deliberação era rápido, segun­do qualquer padrão, e o júri obviamente não tinha se impressionado com o teatro de T. Marcus Nettles.

Com a tarde livre, decidiu cuidar de vários assuntos atrasados, que não precisavam de júri. As horas de julgamento tinham sido produtivas. Quatro condenações, seis admissões de culpa e uma absolvição. Onze processos criminais fora do caminho, abrindo espaço para o novo lote que sua secretária informou que seria entregue pelo encarregado da programação de manhã.

O Fulton County Daily Report dava notas anualmente a todos os juízes do tribunal superior local. Nos últimos três anos, ela estivera perto do topo, resolvendo os processos mais rápido que a maioria de seus colegas juízes, com uma taxa de apenas dois por cento de rever­são nos tribunais de apelação. Nada mal estar certa em 98 por cento do tempo.

Acomodou-se atrás da bancada e assistiu ao início do desfile da tarde. Advogados vinham e iam, alguns trazendo clientes que precisa­vam da finalização de um divórcio ou da assinatura de um juiz, ou­tros procurando uma resolução para moções pendentes em casos cíveis que aguardavam julgamento. Umas quarenta questões diferentes no total. Quando olhou de novo para o relógio do outro lado da sala, eram 16h15 e a agenda tinha se reduzido a dois itens. Um era uma adoção, tarefa da qual realmente gostava. O menino de 7 anos lhe lembrava Brent, seu filho de mesma idade. A última questão era uma simples mudança de nome, e a pessoa não era representada por um advoga­do. Ela havia marcado o caso especificamente para o fim, esperando que o tribunal estivesse vazio.

A secretária lhe entregou a pasta de documentos.

Ela olhou para o velho, vestido com paletó de tweed bege e calça marrom, diante da mesa dos advogados.

Seu nome completo? - perguntou ela.

Karl Bates. - A voz cansada tinha sotaque da Europa Oriental.

Há quanto tempo mora no condado de Fulton?

Quarenta e seis anos.

Nasceu neste país?

Não. Vim da Bielo-Rússia.

E é cidadão americano?

Ele assentiu.

- Sou um velho. Tenho 83 anos. Passei quase metade da vida aqui.

A pergunta e a resposta não eram relevantes para a petição, mas nem a secretária nem o escrivão disseram nada. Seus rostos pareciam entender o momento.

Meus pais, irmãos, irmãs, todos foram mortos pelos nazistas. Mui­tos morreram na Bielo-Rússia. Éramos russos-brancos. Muito orgulho­sos. Depois da guerra não restaram muitos de nós quando os soviéticos anexaram nossa terra. Stalin foi pior que Hitler. Um louco. Carniceiro. Nada restou por lá quando ele terminou, por isso fui embora. Este país é a terra das oportunidades, não é?

O senhor era cidadão russo?

-Acredito que a designação correta era cidadão soviético. - Ele ba­lançou a cabeça. - Mas nunca me considerei soviético.

O senhor serviu durante a guerra?

Por necessidade. A Grande Guerra Patriótica, como dizia Stalin. Era tenente. Fui capturado e mandado a Mauthausen. Passei dezesseis meses num campo de concentração.

Qual foi sua ocupação aqui, depois de emigrar?

Joalheiro.

O senhor fez uma petição a este tribunal para mudar de nome. Por que deseja ser conhecido como Karol Borya?

É meu nome de nascimento. Meu pai me chamou de Karol. Sig­nifica obstinado. Eu era o mais novo de seis filhos e quase morri ao nascer. Quando imigrei para este país pensei que deveria proteger a identidade. Tinha trabalhado em comissões do governo enquanto esta­va na União Soviética. Odiava os comunistas. Eles arruinaram minha pátria, e eu falava disso. Stalin mandou muitos compatriotas para os campos na Sibéria. Achei que minha família sofreria. Muito poucas pessoas podiam sair de lá na época. Mas antes de morrer quero meu passado de volta.

O senhor está doente?

Não. Mas me pergunto quanto tempo este corpo cansado vai agüentar.

Ela olhou para o velho parado à frente, o corpo encolhido pela idade, mas ainda distinto. Os olhos eram inescrutáveis e fundos, o ca­belo de um branco nítido, a voz grave e enigmática.

- O senhor parece muito bem para um homem de sua idade.

Ele sorriu.

- O senhor deseja essa troca devido a uma fraude, para fugir de processos ou se esconder de um credor?

Jamais.

Então concedo a petição. O senhor será Karol Borya outra vez.

Ela assinou a ordem anexada à petição e entregou a pasta à secre­tária. Descendo da plataforma, aproximou-se do velho. Lágrimas es­corriam pelas bochechas barbadas. Os olhos dela também ficaram vermelhos. Ela o abraçou e disse baixinho:

- Te amo, papai.

16H50

Paul Cutler se afastou da poltrona de carvalho e se dirigiu ao tribu­nal, com a paciência de advogado se esgotando.

- Meritíssimo, o espólio não contesta os serviços do reclamante. Apenas questionamos a quantia que ele está tentando cobrar. Doze mil e trezentos dólares é muito dinheiro para pintar uma casa.

Era uma casa grande - disse o advogado do credor.

Espero que sim - acrescentou o juiz de sucessões.

A casa tem 185 metros quadrados - disse Paul. - Não há nada de incomum. O serviço de pintura era rotineiro. O reclamante não tem direito à quantia cobrada.

Juiz, o falecido contratou meu cliente para uma pintura comple­ta na casa, coisa que meu cliente fez.

O que o reclamante fez, juiz, foi se aproveitar de um velho de 73 anos. Ele não realizou serviços que valessem 12.300 dólares.

O falecido prometeu um bônus ao meu cliente, caso terminasse em uma semana, e ele terminou.

Paul não podia acreditar que o outro advogado estivesse dizendo aquilo com tamanha cara-de-pau.

Muito conveniente, considerando-se que a única pessoa capaz de Contradizer essa promessa é o falecido. O fato é que nossa empresa é testamenteira do espólio, e não podemos, em sã consciência, pagar essa conta.

- Vocês querem ir a júri? - perguntou o enrugado juiz à outra parte.

O advogado se abaixou e sussurrou com o pintor, um homem mais jovem, perceptivelmente desconfortável no terno marrom, de poliéster, e gravata.

- Não, senhor. Talvez um acordo. Sete mil e quinhentos.

Paul não se abalou sequer por um instante.

- Mil duzentos e cinqüenta. Nem um centavo a mais. Nós contra­tamos outro pintor para examinar o serviço. Pelo que ele me disse, te­mos uma boa possibilidade de processo por trabalho malfeito. Além disso, a tinta parece ter sido diluída. Por mim, podemos deixar o júri de­cidir. - Ele olhou para o outro advogado. - Eu ganho 220 dólares por hora enquanto lutamos. Portanto, demore quanto quiser, advogado.

O outro advogado nem sequer consultou o cliente.

Não possuímos recursos para litígio, por isso não temos opção a não ser aceitar a oferta do espólio.

Aposto que sim. Extorsionário desgraçado - murmurou Paul en­quanto pegava sua pasta, em volume suficiente para apenas o outro advogado escutar.

- Redija uma ordem, Sr. Cutler - disse o juiz.

Paul saiu rapidamente da sala de audiências e marchou pelos corre­dores da divisão de sucessões do condado de Fulton. Ela ficava três andares abaixo da confusão do Tribunal Superior, e a um mundo de distância. Nenhum assassinato sensacional, nenhum litígio de alto ní­vel ou divórcios contestados. Testamentos, fundos e disputas de guar­da formavam o âmbito de sua jurisdição limitada - comum, tediosa, com provas que geralmente não passavam de lembranças diluídas e histórias de alianças reais e imaginárias. Um recente estatuto que Paul ajudara a esboçar permitia julgamentos com júri em determinadas cir­cunstâncias, e ocasionalmente um litigante exigia isso. Mas, no geral, os negócios eram feitos por um grupo de juízes idosos - ex-advogados que tinham percorrido esses mesmos corredores em busca de instru­mentos de execução testamentária.

Desde que a Universidade da Geórgia o havia mandado para o mundo com um doutorado em direito, o juizado de sucessão era a es­pecialidade de Paul. Não fora direto da faculdade para a escola de di­reito, sumariamente rejeitado pelas 22 escolas às quais se candidatara. Seu pai ficou arrasado. Durante três anos trabalhou no Geórgia Citizens Bank, no departamento de sucessões e curadoria, como um escriturário melhorado, e a experiência serviu de motivação suficiente para fazer de novo a prova para a faculdade de direito. Três escolas o aceitaram, e um terceiro ano como escriturário resultou num trabalho na Pridgen & Woodworth depois da formatura. Agora, treze anos depois, era só­cio participante da empresa, com experiência suficiente no departa­mento de sucessões e curadoria para ser o próximo na fila para uma sociedade integral e as rédeas administrativas do departamento.

Virou uma esquina e passou pela porta dupla na outra extremidade.

O dia de hoje tinha sido agitado. A moção do pintor fora marcada há mais de uma semana, mas logo depois do almoço seu escritório re­cebeu um telefonema do advogado de outro credor para a audiência de uma moção arranjada às pressas. Originalmente fora marcada para as 16h30, mas o advogado da outra parte não compareceu. Por isso ele correra para uma sala de audiências adjacente e cuidado da tentativa de roubo por parte do pintor. Puxou com força a porta de madeira e caminhou pelo corredor central do tribunal deserto.

- Teve notícias do Marcus Nettles? - perguntou à secretária do tri­bunal, na outra extremidade.

Um sorriso se abriu no rosto da mulher.

- Claro.

- São quase cinco horas. Onde ele está?

- No departamento do xerife. Pelo que eu soube, puseram o sujeito numacela.

Paul colocou a pasta na mesa de carvalho.

Está brincando?

Não. Sua ex mandou prendê-lo hoje de manhã.

Rachel?

A secretária assentiu.

- Dizem que ele bancou o engraçadinho com ela na sala de audiên­cias. Pagou trezentos dólares e depois mandou ela se f... três vezes.

A porta dupla do tribunal se abriu e T. Marcus Nettles entrou bamboleando. Seu terno Neiman Marcus bege estava amarrotado, a grava­ta Gucci fora do lugar, os sapatos italianos amassados e sujos.

Já era hora, Marcus. O que aconteceu?

Aquela vaca que você já chamou de mulher me pôs na cadeia e me deixou lá desde cedo. - A voz de barítono estava tensa. - Diga, Paul, ela é realmente uma mulher ou algum híbrido com bagos entre aquelas pernas compridas?

Paul começou a dizer alguma coisa, mas decidiu deixar para lá.

Ela pegou no meu pé diante do júri só porque eu a chamei de senhor...

Quatro vezes, pelo que ouvi contar - disse a secretária.

É. Provavelmente foi. Depois de eu fazer uma moção por erro de julgamento, que ela deveria ter aceitado, a vaca deu vinte anos ao meu cliente, sem audiência pré-sentença. Depois quis me dar uma lição so­bre ética. Não preciso dessa merda. Menos ainda vinda de uma vaca metida a esperta. Agora é o seguinte: vou dar dinheiro para os dois concorrentes dela. Um monte de dinheiro. Vou me livrar desse pro­blema na segunda terça-feira de julho.

Paul já ouvira o suficiente.

- Está pronto para discutir esta moção?

Nettles pôs a pasta na mesa.

Por que não? Pensei que ia ficar na cela a noite inteira. Acho que a puta tem coração, afinal de contas.

Já chega, Marcus - disse Paul, com a voz um pouco mais firme do que pretendia.

Os olhos de Nettles se apertaram, com um olhar penetrante e feroz que parecia ler seus pensamentos.

- Não diga que você se importa, merda. Vocês estão divorciados... o quê... há três anos? Ela deve arrancar um bom naco do seu salário como pensão.

Paul ficou quieto.

Puta que o pariu - disse Nettles. - Você ainda é a fim dela, não é?

Podemos ir em frente?

Filho-da-puta. - Nettles balançou a cabeça grande.

Paul foi até a outra mesa preparar-se para a audiência. A secretária saiu de sua cadeira e voltou para chamar o juiz. Ele ficou satisfeito por ela ter saído. As fofocas de tribunal corriam de boca em boca como fogo na mata.

Nettles acomodou seu corpanzil na poltrona.

- Paul, meu garoto, aprenda com alguém que perdeu cinco vezes: quando você se livrar delas, mantenha-se assim.

17H45

Karol Borya pegou a entrada de veículos e estacionou o Oldsmobile. Com 83 anos, sentia-se feliz por continuar dirigindo. Sua visão era espantosamente boa, e a coordenação, ainda que lenta, parecia bas­tante adequada para que o estado renovasse sua carteira. Não dirigia muito, nem ia longe. À mercearia, ocasionalmente ao shopping center e à casa de Rachel pelo menos duas vezes por semana. Hoje ti­nha se aventurado apenas 6,5 quilômetros até a estação de trens, onde pegou um trem até o centro para a audiência de troca de nome, no tribunal.

Morava há quase quarenta anos no nordeste do condado de Fulton, muito antes da explosão de Atlanta em direção ao norte. Os morros que já haviam sido cobertos de florestas, cuja argila vermelha havia escorrido para o rio Chattahoochee ali perto, agora estavam tomados por empreendimentos comerciais, áreas residenciais de alto nível, apartamentos e ruas. Milhões de pessoas viviam e trabalhavam ao re­dor dele e, nesse meio-tempo, Atlanta havia adquirido as designações de metropolitana e "anfitriã olímpica".

Foi até a rua e verificou a caixa de correspondência na calçada. A tarde estava quente, incomum para maio, o que era bom para suas juntas artríticas, que pareciam sentir a aproximação do outono e odi­avam completamente o inverno. Virou-se para a casa e notou que as empenas de madeira precisavam de pintura.

Tinha vendido suas terras há 24 anos, recebendo o suficiente para pagar uma casa nova à vista. Na época, o local era uma das novas áreas de empreendimentos imobiliários, e agora a rua havia se trans­formado num agradável recanto sob uma cúpula de árvores com um quarto de século. Sua querida esposa, Maya, tinha morrido dois anos antes de a casa ficar pronta. O câncer a reclamou depressa. Depressa demais. Ele mal teve tempo de se despedir. Rachel estava com 14 anos e foi corajosa, Karol tinha 50 anos e morreu de medo. A perspectiva de envelhecer sozinho o havia apavorado. Mas Rachel sempre ficou por perto. Tinha sorte de ter uma filha tão boa. A úni­ca filha.

Entrou na casa e ficou ali apenas alguns minutos quando a porta dos fundos se abriu violentamente e os dois netos entraram correndo na cozinha. Eles jamais batiam, e Karol jamais fechava a porta. Brent tinha 7 anos, Maria, 6. Ambos o abraçaram. Rachel os seguia.

- Vovô, vovô, cadê a Lucy? - perguntou Marla.

- Dormindo na sala. Onde mais estaria? - O animal vadio tinha aparecido no quintal havia quatro anos e nunca mais foi embora.

As crianças correram para a parte da frente da casa. Rachel abriu a geladeira e achou uma jarra de chá.

- Você ficou um tanto emotivo no tribunal.

- Sei que falei demais. Mas pensei no meu pai. Gostaria que você o tivesse conhecido. Ele trabalhava no campo todo dia. Era czarista. Leal até o fim. Odiava os comunistas. - Karol fez uma pausa. - Eu esta­va pensando que não tenho nenhuma foto dele.

Mas tem o nome dele outra vez.

E agradeço por isso, querida. Ficou sabendo onde Paul estava?

- Minha secretária verificou. Estava preso no tribunal de sucessões e não pôde ir.

- Como ele vai?

Rachel tomou um gole de chá.

- Bem, acho.

Karol examinou a filha. Era muito parecida com a mãe. Pele branca perolada, cabelos castanho-avermelhados e ondulados, olhos casta­nhos perceptivos, que davam a aparência firme de uma mulher no controle das coisas. E inteligente. Talvez inteligente demais para seu próprio bem.

Como você está? - perguntou ele.

Eu me viro. Sempre me viro.

- Tem certeza, filha? - Karol tinha notado mudanças ultimamente. Ela estava um tanto aérea, um pouco mais distante e frágil. Uma hesi­tação com relação à vida que ele achava perturbadora.

- Não se preocupe comigo, papai. Vou ficar bem.

- Ainda não tem pretendentes? - Ele não sabia de nenhum homem nos três anos desde o divórcio.

- Como se eu tivesse tempo. Só faço trabalhar e cuidar daqueles dois ali. Para não mencionar você.

Karol precisava falar:

Eu me preocupo.

Não precisa.

Mas ela desviou o olhar enquanto respondia. Talvez não tivesse tanta certeza.

Não é bom envelhecer sozinho. Ela pareceu captar a mensagem.

O senhor não está sozinho.

Não estou falando de mim, e você sabe.

Rachel foi até a pia e lavou o copo. Karol decidiu não insistir e ligou a televisão sobre a bancada. O aparelho continuava sintonizado nas manchetes da CNN desde a manhã. Baixou o volume e sentiu que precisava falar:

- O divórcio é errado.

Ela o interrompeu com um de seus olhares.

Vai começar com o sermão?

Engula esse orgulho. Vocês deviam tentar de novo.

Paul não quer.

O olhar do velho sustentou o dela.

Vocês dois são orgulhosos demais. Pense nos meus netos.

Eu pensei, quando me divorciei. Nós só brigávamos. Você sabe.

Ele balançou a cabeça.

Teimosa como a mãe.

Ou seria como ele? Difícil dizer.

Rachel enxugou as mãos com a toalha de pratos.

- Paul vai chegar lá pelas sete, para pegar as crianças. Vai levar os dois para casa.

- Aonde você vai?

- A uma festa de levantamento de fundos para a campanha. Vai ser um verão difícil, e não estou ansiosa por isso.

Ele se concentrou na televisão e viu cordilheiras, montanhas íngre­mes e penhascos rochosos. A visão era instantaneamente familiar. Uma legenda na parte de baixo da tela dizia STOD, ALEMANHA. Aumentou o volume.

-           ...empreiteiro milionário Wayland McKoy acha que esta área na região central da Alemanha ainda pode guardar tesouros nazistas. Sua expedição começa na semana que vem, nas montanhas Harz, num lu­gar que pertencia à antiga Alemanha Oriental. Só recentemente esses locais se tornaram acessíveis, graças à queda do comunismo e à reuni­ficação das duas Alemanhas. – A imagem passou para uma visão fecha­da, de cavernas em encostas cobertas de florestas. - Acredita-se que, nos últimos dias da Segunda Guerra Mundial, objetos roubados pelos nazistas foram guardados às pressas dentro de centenas de túneis que atravessam essas montanhas antigas. Alguns também eram usados como depósito de munição, o que complica a busca, tornando o empreendimento ainda mais perigoso. De fato, mais de duas dúzias de pessoas já perderam a vida tentando localizar tesouros nesta área, desdea guerra.

Rachel chegou perto e lhe deu um beijo no rosto.

- Preciso ir.

Ele deu as costas para a televisão.

- Paul vai chegar às sete?

Ela assentiu e foi para a porta.

O velho voltou a atenção imediatamente para a TV.

CINCO

Borya aguardou até a próxima meia hora, esperando que as manchetes contivessem alguma repetição da matéria. E teve sorte. O mesmo rela­tório da busca de Wayland McKoy aos tesouros nazistas nas monta­nhas Harz apareceu no segmento das 6h30.

Continuava pensando na informação, vinte minutos depois, quan­do Paul chegou. Mas nessa hora estava na sala íntima, com um mapa rodoviário da Alemanha desdobrado na mesinha de centro. Compra­ra-o no shopping há alguns anos, substituindo o ultrapassado, da National Geographic, que usara durante décadas.

Onde estão as crianças? - perguntou Paul.

Molhando minha horta.

Tem certeza que é seguro para a horta? Ele sorriu.

Andou seca. Eles não podem fazer mal.

Paul se deixou cair numa poltrona, com a gravata frouxa e o cola­rinho desabotoado.

- Aquela sua filha contou que mandou prender um advogado hoje cedo?

Borya não ergueu o olhar do mapa.

- Ele merecia?

- Provavelmente. Mas ela está se candidatando à reeleição, e o sujeitonão é flor que se cheire. Aquele temperamento esquentado vai acabar rendendo encrenca para ela.

Borya olhou o ex-genro.

- Exatamente como a minha Maya. Num instante ficava meio louca.

E não ouve o que ninguém diz.

Herdou isso da mãe, também. Paul sorriu.

-Aposto que sim. - E sinalizou para o mapa. - O que está fazendo?

Verificando uma coisa. Vi na CNN. Um sujeito diz que ainda há obras de arte nas montanhas Harz.

Hoje de manhã saiu uma matéria no USA Today. Atraiu minha atenção. Um cara chamado McKoy, da Carolina do Norte. Eu achava que as pessoas iam parar com esse negócio de legado nazista. Cinqüenta anos é muito tempo para uma tela de trezentos anos ficar numa mina úmida. Seria um milagre se não tivesse virado uma massa de mofo.

Borya franziu a testa.

- As coisas boas já foram encontradas ou estão perdidas para sempre.

- Acho que você deve saber tudo sobre isso. Borya confirmou com a cabeça.

- Tenho alguma experiência, sim. - E tentou esconder o interesse atual, ainda que suas entranhas estivessem fervilhando. - Poderia me comprar um exemplar desse USA?

- Não preciso. O meu está no carro. Vou pegar.

Paul saiu pela porta da frente no momento em que a porta dos fun­dos se abriu e as duas crianças foram correndo até a sala íntima.

- Seu pai está aqui - disse Borya a Marla.

Paul voltou, entregou o jornal e depois disse às crianças:

- Afogaram os tomates?

A menininha riu.

- Não, papai. - Ela puxou o braço de Paul. - Vem ver as verduras do vovô.

Paul olhou para ele e sorriu.

- Já volto. A matéria está na página quatro ou cinco, acho.

Borya esperou até eles saírem pela cozinha antes de encontrar a ma­téria e ler cada palavra.

TESOUROS ALEMÃES À ESPERA?

Fran Downing, repórter

Cinqüenta e dois anos se passaram desde que os comboios nazistas passaram pelas montanhas Harz entrando em túneis escavados especi­ficamente para esconder obras de arte e outros objetos valiosos do Reich. Originalmente, as cavernas eram usadas como locais de fabricação de armas e depósitos de munição. Mas nos últimos dias da Segunda Guer­ra Mundial tornaram-se perfeitas para material saqueado e tesouros nacionais.

Há dois anos, Wayland McKoy liderou uma expedição às cavernas de Heimkehl perto de Uftrugen, na Alemanha, em busca de dois vagões fer­roviários enterrados sob toneladas de gipsita. McKoy encontrou os vagões, junto com várias antigas obras-primas da pintura, pelas quais os governos francês e alemão pagaram uma bela recompensa.

Desta vez, McKoy, um empreiteiro, incorporador de imóveis e caçador de tesouros da Carolina do Norte, está esperando coisa maior. Ele fez parte de quatro expedições anteriores e tem expectativa de que esta última, a ini­ciar na próxima semana, seja a mais bem-sucedida.

"Pensem bem. É 1945. Os russos estão vindo de um lado, os americanos de outro. Você é curador do museu de Berlim, cheio de obras de arte roubadas de cada país invadido. Você tem algumas horas. O que colocará no trem que sairá da cidade? Obviamente, as coisas mais valiosas."

McKoy conta a história de um desses trens, que deixou Berlim nos úl­timos dias da Segunda Guerra Mundial em direção ao sul, para a região Central da Alemanha, onde ficam as montanhas Harz. Não existem regis­tros de seu destino, e ele espera que a carga esteja em algumas cavernas Encontradas no outono passado. Entrevistas com parentes de soldados alemães que ajudaram a carregar o trem o convenceram de sua existência. No início deste ano, McKoy usou um radar de penetração no solo para examinaras novas cavernas.

"Há algo lá", diz ele. "Certamente é grande o bastante para serem vagões de carga ou caixotes de depósito."

McKoy já conseguiu uma permissão das autoridades alemãs para escavar. Está particularmente empolgado com as perspectivas de trabalhar neste novo local, já que, pelo que sabe, ninguém escavou a área. Tendo feito parte daAlemanha Oriental, a região se manteve isolada durante décadas. A lei alemãatual diz que McKoy pode ficar apenas com uma pequena parte do que não for reivindicado pelos donos legítimos. No entanto, McKoy não se abala.

"É empolgante. Diabos, talvez a Sala de Âmbar possa estar escondida debaixo de todas aquelas rochas."

As escavações serão lentas e difíceis. Retroescavadeiras e tratores podem causar danos ao tesouro. McKoy será obrigado a fazer furos nas rochas e depois parti-las quimicamente.

"É um trabalho lento e perigoso, mas vale a pena", diz ele. "Os nazis­tas obrigaram prisioneiros a escavar centenas de cavernas, onde guardavam munição a salvo dos bombardeios. Até as cavernas usadas como depósi­tos de arte sofreram a ação das minas por várias vezes. O segredo é achar a caverna certa e entrar em segurança."

O equipamento de McKoy, sete empregados e uma equipe de TV já es­tão esperando na Alemanha. Ele planeja ir para lá no fim de semana. O custo de quase um milhão de dólares está sendo pago por investidores par­ticulares que esperam lucrar com a operação.

Segundo McKoy: "Há coisas enterradas lá. Termo certeza. Alguém vai encontrar todo aquele tesouro. Por que não eu?"

Borya ergueu o olhar. Mãe de Deus Todo-Poderoso. Seria isso? E se fosse, o que poderia ser feito? Ele era um velho. Em termos realistas, restava pouco a fazer.

A porta dos fundos se abriu e Paul entrou na sala íntima. Borya jo­gou o jornal na mesinha de centro.

Ainda está interessado nessa coisa de arte? - perguntou Paul.

Hábito de toda a vida.

Seria empolgante escavar naquelas montanhas. Os alemães as usavam como depósito. Não dá para dizer o que ainda existe.

Esse tal de McKoy fala da Sala de Âmbar. - Borya balançou a cabeça. - Outro homem procurando os painéis desaparecidos.

Paul riu.

- A atração do tesouro. Rende ótimos especiais de TV.

Eu vi os painéis de âmbar uma vez - disse Borya, cedendo a uma ânsia de falar. - Peguei um trem de Minsk a Leningrado. Os comu­nistas tinham transformado o palácio de Catarina num museu. Vi a sala em toda a sua glória. - Ele gesticulou. - Dez metros por dez me­tros. Paredes de âmbar. Como um quebra-cabeça gigantesco. Toda a madeira entalhada maravilhosamente e folheada com ouro. Incrível.

Já li a respeito. Muita gente a considera a oitava maravilha do mundo.

Era como entrar num conto de fadas. O âmbar era duro e bri­lhante como pedra, mas não frio como o mármore. Mais parecido com madeira. Limão, castanho-uísque, cereja. Cores quentes. Era como estar ao sol. Incrível o que os antigos artistas podiam fazer. Pequenas figuras esculpidas, flores, conchas. Os acabamentos intri­cados. Toneladas de âmbar, tudo trabalhado à mão. Ninguém jamais fez isso antes.

- Os nazistas roubaram os painéis em 1941? Borya assentiu.

- Criminosos desgraçados. Deixaram a sala vazia. Nunca mais aquilo foi visto, desde 1945. Ele estava ficando furioso ao pensar naquilo, e sabia que já falara demais, por isso mudou de assunto. - Você disse que minha Rachel pôs um advogado na cadeia?

Paul se recostou na poltrona e cruzou os tornozelos sobre um pufe.

- A Rainha do Gelo ataca outra vez. É como a chamam no tribunal. Ele suspirou. - Todo mundo acha que, como nós nos divorciamos, eu não me importo.

E se importa?

Infelizmente, sim.

Você ama minha Rachel?

- E meus filhos. O apartamento fica muito silencioso. Sinto falta de todos eles, Karl. Ou será que devo dizer Karol? Vou demorar um tem­po até me acostumar.

- Nós dois.

- Desculpe não ter ido lá hoje. Minha audiência foi adiada. Era com o advogado que Rachel prendeu.

Agradeço a ajuda com a petição.

De nada.

- Você sabe que ela não teve nenhum namorado desde o divórcio - disse Borya com um brilho nos olhos. - Será por isso que anda tão irritada? - Paul se empertigou visivelmente. Borya achou que tinha captado o pensamento dele. - Diz que anda ocupada demais. Mas eu duvido.

O ex-genro não engoliu a isca e simplesmente ficou sentado em silêncio. Borya voltou a atenção ao mapa. Depois de alguns instantes, disse:

- Braves, na TBS.

Paul pegou o controle remoto e ligou a TV.

Borya não mencionou Rachel de novo, mas durante todo o tempo ficou olhando o mapa. Um verde claro delineava as montanhas Harz, rolando de norte a sul e depois virando para leste, acompanhando a antiga fronteira entre as duas Alemanhas, que havia desaparecido. As cidades eram marcadas em preto. Göttingen. Münden. Osterdode. Warthberg. Stod. As cavernas e túneis não eram marcados, mas ele sabia que estavam lá. Às centenas.

Onde estava a caverna certa?

Difícil dizer, hoje em dia.

Será que Wayland McKoy estava na trilha certa?

22H25

Paul segurou Maria no colo e levou-a gentilmente para dentro de casa. Brent foi atrás, bocejando. Uma sensação estranha sempre o acompa­nhava ao entrar. Ele e Rachel tinham comprado a residência colonial de dois andares logo depois do casamento, há dez anos. Quando veio o divórcio, sete anos depois, ele havia se mudado voluntariamente. A propriedade continuava no nome dos dois e, de modo interessante, Rachel insistiu que Paul ficasse com uma chave. Mas ele a usava com parcimônia, e sempre com o conhecimento prévio dela, já que o Parágrafo VII do decreto final determinava que era para uso e posse exclusivos de Rachel, e ele respeitava sua privacidade, não importan­do o quanto às vezes doesse.

Subiu a escada para o segundo andar e pôs Maria na cama. As duas crianças tinham tomado banho na casa do avô. Paul despiu-a e vestiu nela um pijama da Bela e a Fera. Tinha levado os filhos duas vezes para assistir ao filme da Disney. Deu-lhe um beijo de boa noite e acariciou seu cabelo até ela dormir profundamente. Depois de ajeitar as cober­tas de Brent, desceu.

A sala íntima e a cozinha estavam uma bagunça. Nada incomum. Uma faxineira vinha duas vezes por semana, já que Rachel não era conhecida pela arrumação. Esta era uma das diferenças entre os dois. Ele era uma pessoa perfeitamente organizada. Não compulsivo, ape­nas disciplinado. A bagunça o incomodava, não podia evitar. Rachel parecia não se incomodar com roupas no chão, brinquedos espalha­dos e uma pia cheia de pratos.

Rachel Bates tinha sido um enigma desde o começo. Inteligente, sem papas na língua, afirmativa, mas fascinante. O fato de se sentir atraída por ele foi surpreendente, já que as mulheres nunca eram o ponto forte de Paul. Tivera uns dois namoros firmes na faculdade e um relacionamento que ele achava sério, na escola de direito, mas Rachel o cativou. O motivo ele jamais entendeu. A língua afiada e os modos bruscos podiam magoar, mas noventa por cento do que ela dizia não era para valer. Pelo menos era o que ele se dizia repetidamen­te para justificar sua insensibilidade. Paul era um sujeito tranqüilo. Tranqüilo demais. Parecia muito menos problemático ignorá-la sim­plesmente do que aceitar o desafio. Mas algumas vezes sentia que ela queria ser desafiada.

Será que a desapontou, recuando? Deixando que ela tivesse as coisas ao seu modo?

Difícil dizer.

Foi até a frente da casa e tentou esvaziar a cabeça, mas cada cômo­do o assaltava com lembranças. O console de mogno com o tampo de pedra fóssil que haviam encontrado em Chattanooga num fim de se­mana procurando antigüidades. O sofá creme e areia onde os dois ti­nham se sentado muitas noites para assistir à televisão. O aparador de vidro com chalés liliputianos, algo que os dois colecionavam com zelo e que marcou os presentes mútuos em muitos natais. Até o cheiro evo­cava coisas boas. A fragrância peculiar que os lares pareciam possuir. O almíscar da vida filtrado na peneira do tempo.

Chegou ao saguão e notou o retrato dele com as crianças, ainda à mostra. Imaginou quantas divorciadas mantinham uma foto 25x30 do ex, para que todos vissem. E quantas insistiam que o ex-marido ficas­se com uma chave da casa. Os dois ainda tinham uns dois investimen­tos em conjunto, que ele administrava por ambos.

O silêncio foi rompido por uma chave na fechadura da frente.

Um segundo depois, a porta se abriu e Rachel entrou.

As crianças deram problema? - perguntou ela.

Nunca.

Paul observou o casaco-princesa apertado na cintura e a saia justa com bainha acima do joelho. Pernas compridas e esguias desciam até os escarpins de salto baixo. O cabelo castanho-avermelhado caía em camadas, mal roçando os ombros estreitos. Pedras olho-de-tigre verdes, com acabamento em prata, pendiam das orelhas, combinando com os olhos, que pareciam cansados.

- Desculpe não ter conseguido ir à troca de nomes - disse ele. - Mas seu entrevero com Marcus Nettles atrasou as coisas no tribunal de sucessões.

- Ele é um sacana machista.

- Você é juíza, Rachel, e não a salvadora do mundo. Não pode ser um pouquinho diplomática?

Ela jogou a bolsa e as chaves numa mesa de canto. Seus olhos se endureceram como bolas de gude. Paul já vira aquele olhar.

- O que você espera que eu faça? O sacana joga notas de cem dólares na minha mesa e diz para eu me foder. Ele merecia passar algumas horas na cadeia.

Você precisa se exibir constantemente?

Você não é meu guardião, Paul.

- Alguém precisa ser. Você tem uma eleição pela frente. Dois oposi­tores fortes, e só está no primeiro mandato. Nettles já fala em finan­ciar os dois. O que, por sinal, ele pode fazer. Você não precisa desse tipo de problema.

- Foda-se o Nettles.

Na última vez, Paul havia produzido os eventos para levantar fun­dos, distribuído propaganda e cortejado as pessoas necessárias para garantir apoio, atraído a imprensa e conseguido votos. Perguntou-se quem organizaria a campanha dela desta vez. Organização não era o ponto forte de Rachel. Até agora ela não tinha pedido ajuda, e Paul realmente não achava que ela fosse fazer isso.

Você pode perder, sabe?

Não preciso de um sermão político.

Do que você precisa, Rachel?

Não é da sua conta. Estamos divorciados. Lembra?

Paul se lembrou do que o pai dela tinha dito.

- E você? Nós já estamos separados há três anos. Namorou alguém durante esse tempo?

- Também não é da sua conta.

Talvez não. Mas pareço ser o único que se importa.

Ela chegou perto.

O que isso significa?

A Rainha do Gelo. É como chamam você no tribunal.

- Eu faço meu trabalho. Tive nota mais alta do que todos os juízes do condado na última vez em que o Daily Report verificou os números.

- É só isso que importa? A velocidade com que libera uma pauta?

- Juízes não podem se dar ao luxo de ter amigos. Ou você é acusado de ser tendencioso ou é odiado por não ser. Prefiro ser a Rainha do Gelo.

Era tarde, e ele não estava com vontade de discutir. Passou por ela, em direção à porta da frente.

- Um dia talvez você precise de um amigo. Se eu fosse você, não queimaria todas as pontes.

Paul abriu a porta.

- Mas você não é - disse ela.

- Graças a Deus. E ele saiu.

NORDESTE DA ITÁLIA

QUARTA-FEIRA, 7 DE MAIO, 1H34

O macacão cor de ferrugem, luvas de couro preto e tênis cor de carvão se fundiam à noite. Até mesmo o cabelo curto tingido de castanho, as sobrancelhas da mesma cor e a pele morena ajudavam, já que as últi­mas duas semanas percorrendo o norte da África tinham deixado um bronzeado no rosto nórdico.

Picos lúgubres se erguiam ao redor, um anfiteatro serrilhado, prati­camente indistinguível do céu de breu. Uma lua cheia pendia a leste. Um frio de primavera se prolongava no ar puro, vivo e diferente. As montanhas ecoavam um som fraco de trovões distantes.

Folhas e palha acolchoavam cada passo, o mato baixo era fino sob as árvores compridas. O luar atravessava as copas, marcando a trilha com iridescência. Ele escolhia com cuidado onde pisar, resis­tindo à vontade de usar a mini-lanterna, com os olhos afiados pron­tos e alerta.

O povoado de Pont-Saint-Martin ficava dez quilômetros ao sul. O único caminho para o norte era uma sinuosa estrada de duas pistas que, depois de mais quarenta quilômetros, levava a Innsbruck e à fron­teira com a Áustria. O BMW que ele havia alugado na véspera no aero­porto de Veneza esperava um quilômetro atrás, num pequeno bosque. Depois de terminar o serviço, planejava ir para o norte até Innsbruck, onde no dia seguinte um vôo da Austrian Airlines às 8h35 o levaria a São Petersburgo, onde mais serviços esperavam.

O silêncio o rodeava. Nenhum sino de igreja tocando nem carros passando ruidosos pela estrada. Apenas antigos bosques de carvalho, bétula e lariços cobrindo as encostas como uma colcha de retalhos. Samambaias, musgos e flores selvagens acarpetavam os vales escuros. Era fácil ver por que Da Vinci tinha incluído os Dolomitas ao fundo da Mona Lisa.

A floresta terminou. Uma campina coberta de capim e lírios-laranja se abriu adiante. O castelo se erguia na outra extremidade, tendo na frente um caminho de pedras pequenas em forma de ferradura. A cons­trução tinha dois andares, as paredes de tijolos vermelhos decoradas com losangos cinza. Ele se lembrou das pedras, de sua última visita há dois meses, sem dúvida, colocadas por pedreiros que tinham apren­dido com os pais e avós.

Nenhuma das cerca de quarenta janelas de águas-furtadas tinha luzes acesas. A porta da frente, de carvalho, também estava escura. Não havia cercas, cães ou guardas. Nem alarmes. Era apenas uma gran­de propriedade no campo, nos Alpes italianos, de um industrial reclu­so que estava semi-aposentado há quase uma década.

Ele sabia que Pietro Caproni, dono do castelo, dormia no segundo andar, numa série de aposentos que formavam a suíte principal. Ca­proni morava sozinho, a não ser por três empregados que vinham dia­riamente de Pont-Saint-Martin. Esta noite Caproni tinha visita, o Mer­cedes creme estacionado na frente ainda devia estar quente da viagem desde Veneza, mais cedo. A convidada era uma das muitas mulhe­res da vida, de alto preço. Algumas vezes vinham passar a noite ou o fim de semana, pagas em euros por um homem que podia bancar o preço do prazer. A excursão desta noite fora programada para coincidir com avisita dela, e ele esperava que a mulher representasse uma distração suficiente para encobrir uma entrada e uma saída rápidas.

As pedrinhas faziam barulho a cada passo enquanto ele atravessa­va o caminho de veículos e rodeava o canto nordeste do castelo. Um jardim elegante levava até uma varanda de pedras, nos fundos, e fer­ro fundido italiano separava mesas e cadeiras da grama. Um conjunto de portas duplas dava para a casa, e as duas maçanetas estavam tran­cadas. Ele torceu o braço direito. Um punhal saiu do anel retentor e deslizou pelo antebraço, com o cabo de jade se aninhando firmemente na mão enluvada. A bainha de couro era invenção sua, especialmente projetada para ser liberada de modo confiável.

Enfiou a lâmina no batente de madeira. Bastou uma torção e a lingüeta se soltou. Guardou o punhal de novo na manga.

Entrando num salão com teto em abóbada, fechou suavemente a porta de vidro. Gostou da decoração neoclássica ao redor. Dois bronzes etruscos adornavam a parede mais distante, sob uma pintura, Vista de Pompéia, que ele sabia ser item de colecionador. Duas bibliothèques do século XVIII abraçavam duas colunas coríntias, com as prateleiras cheias de volumes antigos. Da última visita, ele se recordava de um belo exemplar da Storia d'Italia, de Guicciardini, e dos trinta volumes do Teatro Francese. As duas obras eram de valor inestimável.

Deslizou por entre os móveis sombreados, passou entre as colunas, entrou no saguão e tentou ouvir algum som no andar de cima. Nenhum. Seguiu na ponta dos pés pelo piso de mármore com padrão em círcu­los, tendo cuidado para que as solas de borracha não guinchassem. Pinturas napolitanas adornavam os painéis de imitação de mármore. Traves de castanheira sustentavam o teto escuro, com pé direito da al­tura de dois andares.

Entrou na sala de estar.

O objeto de sua busca estava inocentemente sobre uma mesa de ébano. Uma caixinha de fósforos. De Fabergé. Prata e ouro com esmal­te translúcido vermelho-morango sobre uma base de guilhochê. O co­larinho de ouro tinha acabamento com pontas em forma de folhas. O acionador do fecho era um cabochão de safira. Tinha iniciais gravadas em cirílico, N. R. 1901. Nicolau Romanov. Nicolau II. O último czar da Rússia.

Ele tirou um saco de feltro do bolso de trás e estendeu a mão para a caixa.

Subitamente a sala foi inundada de luz. Feixes de raios incandes­centes vindos de um lustre de teto queimaram seus olhos. Ele apertou os olhos e se virou. Pietro Caproni estava parado na arcada que dava no saguão, segurando uma arma na mão direita.

Buona sera, signor Knoll. Estava me perguntando quando voltaria. Ele lutou para acostumar a vista e respondeu em italiano:

Não sabia que o senhor esperava minha visita.

Caproni entrou na sala. O italiano era um homem baixo, com peito largo, de cinqüenta e poucos anos e cabelos de um preto não natural. Usava um roupão atoalhado azul-marinho amarrado na cintura. As pernas e os pés estavam nus.

- Seu disfarce usado na última visita não bateu. Christian Knoll, historiador da arte e acadêmico. Ora veja! Uma coisa fácil de se ve­rificar.

A visão do intruso se acomodou à medida que os olhos se ajusta­vam à luz. Ele estendeu a mão para a caixa de fósforos. A arma de Ca­proni se projetou para a frente. O homem recuou e ergueu os braços, num fingimento de rendição.

- Queria apenas tocar a caixa.

- Vá em frente. Devagar.

Ele ergueu o tesouro.

- O governo russo está procurando por ela desde a guerra. Pertenceu ao próprio Nicolau. Foi roubada de Peterhof, perto de Leningrado, em algum momento de 1944, um soldado carregou no bolso um suvenir do tempo que passou no Rússia. Mas que suvenir! Inigualável. Atual­mente vale no mercado aberto cerca de quarenta mil dólares. Isso se alguém fosse idiota o bastante para pôr à venda. "Belo botim" acho que é a expressão que os russos usam para descrever coisas como esta.

- Tenho certeza de que, depois de seu trabalho de liberação nesta noite, ela teria encontrado rapidamente o caminho de volta à Rússia, não é?

Ele sorriu.

- Os russos também não são melhores do que ladrões. Querem seus tesouros de volta apenas para vendê-los. Estão sem dinheiro, pelo que eu soube. Parece que é o preço do comunismo.

- Estou curioso. O que o trouxe aqui?

Uma fotografia desta sala, na qual a caixa de fósforos estava visí­vel. Por isso vim, bancando professor de história da arte.

Você determinou a autenticidade dela naquela breve visita há dois meses?

Sou especialista nessas coisas. Particularmente em Fabergé. -Ele pousou a caixa. - O senhor deveria ter aceitado minha oferta de compra.

Era baixa demais, até mesmo para um "belo botim". Além disso, a peça tem valor sentimental. Meu pai era o soldado que enfiou a lem­brança no bolso, como você descreveu de modo tão apropriado.

E o senhor a expõe de modo tão casual?

Depois de cinqüenta anos, achei que ninguém se importasse.

O senhor deveria ter cuidado com visitantes e fotos.

Caproni deu de ombros.

Poucos vêm aqui.

Só as signorinas? Como a que está lá em cima agora?

E nenhuma delas se interessa por estas coisas.

Só por euros?

E prazer.

O intruso deu um sorriso e casualmente acariciou de novo a caixa com os dedos.

O senhor é um homem de posses, signor Caproni. Esta casa parece um museu. Aquela tapeçaria Aubusson ali na parede não tem preço. Aqueles dois capriccios romanos certamente são objetos valiosos. Hof, acredito, século XLX?

Ótimo, signor Knoll. Estou impressionado.

Sem dúvida o senhor pode abrir mão desta caixa de fósforos.

Não gosto de ladrões, signor Knoll. E, como disse durante sua úl­tima visita, a peça não está à venda. - Caproni sinalizou com a arma. - Agora deve ir embora.

Ele ficou firme.

Que dilema! O senhor certamente não pode envolver a polícia. Afinal de contas, possui uma relíquia importante que o governo rus­so gostaria muito de ver devolvido. O que mais, nesta casa, está na mesma categoria? Haveria perguntas, investigações, publicidade. Seus amigos em Roma ajudariam pouco, já que o senhor seria considerado um ladrão.

Sorte sua, signor Knoll, eu não poder envolver as autoridades.

O intruso se empertigou casualmente, depois torceu o braço direi­to. Foi um gesto imperceptível, parcialmente obscurecido pela coxa. Ficou observando enquanto o olhar de Caproni permanecia na caixa de fósforos em sua mão esquerda. O punhal saiu da bainha e desli­zou lentamente pela manga frouxa até se acomodar na palma da mão direita.

Sem reconsideração, signor Caproni?

Nenhuma. - Caproni recuou para o saguão e sinalizou de novo com a arma. - Por aqui, signor Knoll.

O intruso envolveu o cabo do punhal com força e girou o pulso para a frente. Um movimento rápido e a lâmina voou pela sala, pene­trando no peito nu de Caproni, no V peludo formado pelo roupão. O velho ofegou, olhou para o cabo e caiu para a frente, a arma fazendo barulho no piso.

O intruso colocou rapidamente a caixinha de fósforos no saco de feltro e passou por cima do corpo. Pegou o punhal e verificou a pul­sação de Caproni. Nenhuma. Surpreendente. O sujeito morreu de­pressa.

Mas a mira dele fora perfeita.

Limpou o sangue no roupão, enfiou o punhal no bolso de trás e subiu a escada até o andar de cima. Mais painéis de imitação de már­more ladeavam o corredor, periodicamente interrompidos por portas de madeira, todas fechadas. Andou rapidamente e foi para os fundos da casa. Uma porta fechada esperava no fim do corredor.

Virou a maçaneta e entrou.

Duas colunas de mármore definiam uma alcova onde ficava uma enorme cama de dossel. Um abajur com luz fraca estava aceso na mesinha-de-cabeceira, e a luz era absorvida por uma sinfonia de lambris de nogueira e couro. O quarto era definitivamente de um homem rico.

A mulher sentada na beira da cama estava nua. O cabelo compri­do, dramático e ruivo emoldurava um par de seios parecidos com pirâmides e exóticos olhos amendoados. Estava soltando baforadas num fino cigarro preto e dourado e lhe deu apenas um olhar desconcertante.

- E quem é você? - perguntou baixo em italiano.

- Amigo do signor Caproni. - Ele entrou no quarto e fechou casual­mente a porta.

Ela terminou o cigarro, levantou-se e se aproximou, com as pernas finas dando passos deliberados.

- Você está vestido de modo estranho para um amigo. Mais parece um ladrão.

- E você não parece preocupada.

Ela deu de ombros.

- Homens estranhos são o meu negócio. As necessidades deles não são diferentes das dos outros. - Examinou-o da cabeça aos pés. - Você tem um brilho maligno nos olhos. É alemão, não?

Ele ficou quieto.

A mulher massageou as mãos dele através das luvas de couro.

Poderosas. - Em seguida, passou os dedos pelo peito e pelos om­bros do intruso. - Músculos. - Agora ela estava perto, os mamilos eretos quase tocando o peito dele. - Onde está o signore?

Teve um problema. Sugeriu que talvez eu gostasse de sua com­panhia.

Ela o encarou com fome nos olhos.

- Você tem as capacidades do signore?

Monetárias ou de outro tipo?

Ela sorriu.

As duas.

O intruso pegou a prostituta nos braços.

- Veremos.

SÃO PETERSBURGO, RÚSSIA

10H50

O carro parou com um tranco e Knoll saiu na movimentada Nevsky Prospekt, pagando ao motorista com duas notas de vinte dólares. Ima­ginou o que teria acontecido com o rublo. Hoje em dia, não valia muito mais do que dinheiro de brinquedo. Há anos o governo russo havia proibido abertamente o uso de dólares, sob pena de prisão, mas o moto­rista de táxi parecia não se importar, exigindo e enfiando ansiosamente as notas no bolso antes de partir com o táxi a toda velocidade.

O vôo de Irvnsbruck tinha pousado no aeroporto de Pulkovo há uma hora. Ele havia despachado a caixa de fósforos de Innsbruck para a Alemanha durante a noite, com um bilhete sobre o sucesso no norte da Itália. Antes de voltar à Alemanha, havia uma última tarefa.

A prospekt estava apinhada de pessoas e carros. Ele examinou a cúpula verde da catedral de Kazan do outro lado da rua e se virou para olhar o pináculo dourado do distante Almirantado, à direita, parcial­mente obscurecido por uma névoa matinal. Imaginou o passado do bulevar, quando todo o tráfego era puxado por cavalos, e prostitutas presas durante a noite varriam as pedras do calçamento. O que Pedro, o Grande, pensaria agora de sua "janela para a Europa"? Lojas de departamentos, cinemas, restaurantes, museus, lojas, ateliês de arte e cafés ladeavam a movimentada rua de cinco quilômetros. Néon piscan­do e quiosques elaborados que vendiam de tudo, desde livros até sorvete, e alardeavam o rápido avanço do capitalismo. Como foi que Somerset Maugham havia descrito? Suja, sórdida e dilapidada.

Não mais, pensou ele.

Graças à mudança, ele podia vir a São Petersburgo. O privilégio de examinar antigos registros soviéticos fora estendido aos estrangeiros apenas recentemente. Ele fizera duas viagens anteriores, nesse ano - uma há seis meses, outra há dois - ambas ao mesmo arquivo em São Petersburgo, o prédio onde entrava agora pela terceira vez.

Tinha cinco andares, com fachada de pedra áspera, suja do escapamento dos motores. O Banco Comercial de São Petersburgo possuía uma agência movimentada numa parte do térreo, e a Aeroflot, a com­panhia aérea nacional russa, ocupava o resto. Do primeiro ao terceiro e o quinto andares eram austeros escritórios governamentais: Depar­tamento de Vistos e Registro de Cidadãos Estrangeiros, Controle de Exportações e a seção regional do Ministério da Agricultura. O quar­to andar era dedicado apenas a um arquivo de registros. Um dos muitos espalhados pelo país, um lugar onde os restos de 75 anos de comunis­mo podiam ser guardados e examinados em segurança.

Yeltsin tinha aberto os documentos ao mundo através do Comitê Arquivista Russo, um modo de os estudiosos pregarem a mensagem de anticomunismo do governante. Na verdade, foi inteligente. Não era preciso resgatar o povo, encher os gulags ou reescrever a história, como fizeram Khruschev e Brezhnev. Simplesmente deixe os historiadores descobrirem as incontáveis atrocidades, os roubos e a espionagem - segredos escondidos por décadas sob toneladas de papel apodre­cendo e tinta desbotando. Os eventuais escritos deles serviriam como propaganda mais do que suficiente para atender às necessidades do estado.

Knoll subiu os degraus de ferro preto até o quarto andar. Eram estreitos, ao estilo soviético, indicando aos que sabiam - como ele - que o prédio era pós-revolucionário. Um telefonema na véspera, da Itália, tinha informado que o arquivo estaria aberto até as 17h. Ele visitaraeste e outros quatro no sul da Rússia. Esta instalação era única, já quehavia uma copiadora disponível.

No quarto andar, uma desgastada porta de madeira se abria para Um espaço entulhado, com as paredes verde-claras descascando por falta de ventilação. Não havia teto, apenas tubos e canos cobertos de amianto se entrecruzando sob o concreto quebradiço do quinto andar. O ar era frio e úmido. Um local estranho para abrigar documentos su­postamente preciosos.

Knoll caminhou pelos ladrilhos sujos e se aproximou de uma mesa solitária. O mesmo funcionário com cabelos castanhos ralos e cara de cavalo esperava. Na última vez, ele havia concluído que o sujeito era um involuído e auto-depreciativo novo burocrata russo. Típico. Pra­ticamente sem qualquer diferença da velha versão soviética.

Dobriy den - disse ele, acrescentando um sorriso.

Bom-dia - respondeu o funcionário. Em russo, Knoll declarou:

Preciso ver os arquivos.

- Quais? - um sorriso irritante acompanhou a pergunta, a mesma expressão de que se recordava, de dois meses atrás.

- Tenho certeza que o senhor se lembra de mim.

Achei seu rosto familiar. Os registros da Comissão, correto? A tentativa de discrição do funcionário foi um fracasso.

Da. Registros da Comissão.

Gostaria que eu os pegasse?

Nyet. Sei onde estão. Mas obrigado pela gentileza.

Ele pediu licença e desapareceu entre as estantes de metal entulha­das de caixas de papelão apodrecido, o ar rançoso com um cheiro forte de poeira e mofo. Sabia que uma variedade de registros o rodeava, muitos eram do Hermitage, ali perto, mandados para cá por falta de espaço, a maioria devido a um incêndio há cinco anos na Academia de Ciências local. Ele se lembrava bem do incidente. A imprensa rotu­lara a tragédia de "Chernobyl da nossa cultura". Mas tinha se pergun­tado até que ponto teria sido não intencional. Na União Soviética, as coisas sempre tinham uma tendência conveniente a desaparecer no momento certo, e a Rússia reformada não era muito melhor.

Examinou as estantes, tentando recordar onde havia parado da úl­tima vez. Poderia levar anos para terminar a análise meticulosa de tudo. Mas lembrava-se de duas caixas em particular. Na última visita, o tempo havia acabado antes que chegasse a elas, já que o arquivo havia fechado cedo por causa do Dia Internacional da Mulher.

Encontrou as caixas e tirou as duas da prateleira, colocando-as numa das mesas de madeira. Com cerca de um metro de lado, cada caixa era pesada, talvez com 25 a 30 quilos. O funcionário continuava sentado na parte da frente do arquivo. Knoll percebeu que não demoraria muito até o idiota impertinente vir se certificar de seu último interesse.

A etiqueta em cima das caixas dizia, em cirílico: COMISSÃO EXTRA­ORDINÁRIA DE ESTADO PARA REGISTRO E INVESTIGAÇÃO DOS CRIMES DOS OCUPANTES ALEMÃES FASCISTAS E SEUS CÚM­PLICES E OS DANOS CAUSADOS POR ELES AOS CIDADÃOS, FAZENDAS COLETIVAS, ORGANIZAÇÕES PÚBLICAS, EMPREENDIMENTOS ESTATAIS E INSTITUIÇÕES DA UNIÃO DAS REPÚBLICAS SOCIALISTAS SOVIÉTICAS.

Ele conhecia bem a comissão. Criada em 1942 para resolver proble­mas relacionados à ocupação nazista, acabou fazendo de tudo, desde investigar campos de concentração libertados pelo Exército Vermelho até avaliar tesouros de arte saqueados de museus soviéticos. Em 1945, a comissão passou a ser a principal agência a enviar milhares de prisio­neiros e supostos traidores para os gulags. Foi uma das invenções de Stalin, um modo de manter o controle, e eventualmente empregava milhares de pessoas, inclusive investigadores de campo que na Europa Ocidental, no norte da África e na América do Sul procuraram obras de arte pilhadas pelos alemães.

Acomodou-se numa cadeira de metal e começou a folhear página por página da primeira caixa. O trabalho era vagaroso, graças ao volu­me e às pesadas diatribes russas, escritas em cirílico. No geral, a caixa foiuma frustração. Continha principalmente resumos de relatórios de várias investigações da comissão. Duas longas horas se passaram e ele nãoencontrou nada interessante. Começou a verificar a segunda caixa,que continha mais relatórios. Perto do meio, chegou a uma pilhade relatórios de investigadores de campo. Adquirentes, como ele próprio. Pagos por Stalin, trabalhando exclusivamente para o gover­no soviético.

Examinou os relatórios um a um.

Muitos eram narrativas sem importância sobre buscas fracassadas e viagens frustrantes. Mas havia alguns sucessos narrados em lin­guagem bombástica. Place de la Concorde, de Degas. Duas irmãs, de Gauguin. A última pintura de Van Gogh, A casa branca à noite. Ele até reconheceu os nomes dos investigadores. Sergei Telegin. Boris Zernov. Pyotr Sabsal. Maxim Voloshin. Tinha lido outros relatórios de campo escritos por eles, em outros arquivos. A caixa continha cerca de cem relatórios, todos certamente esquecidos, de pouca utilidade hoje a não ser para os poucos que ainda procuravam.

Outra hora se passou, durante a qual o funcionário se aproximou três vezes fingindo que queria ajudar. Knoll havia recusado as ofertas, ansioso para que o homenzinho irritante fosse cuidar de sua vida. Perto das cinco horas, encontrou um bilhete para Nikolai Shvernik, o impla­cável defensor de Stalin que tinha comandado a comissão extraordi­nária. Mas este memorando era diferente dos outros. Não era selado, em papel timbrado oficial da comissão. Em vez disso, era escrito à mão e pessoal, datado de 26 de novembro de 1946, com a tinta preta quase sumida do papel finíssimo.

Camarada Shvernik

Espero que esta mensagem o encontre com boa saúde. Visitei Donnersberg, mas não pude localizar nenhum dos manuscritos de Goethe que supostamente estariam lá. As investigações, discretas, claro, revelaram que investigadores soviéticos anteriores podem ter removido os itens em novembro de 1945. Sugiro uma nova verifi­cação dos inventários de Zagorsk. Encontrei Yxo ontem. Ele informa sobre ativida­des de Loring. Suas suspeitas parecem corretas. As minas de Harz foram visitadas repetidamente por várias equipes de trabalho, mas nenhum trabalhador local foi empregado. Todas as pessoas eram transportadas por Loring. A yantarnaya komnata pode ter sido encontrada e removida. É impossível dizer neste momento. Yxo está seguindo pistas adicionais na Boêmia e irá informá-lo diretamente durante a semana.

Danya Chapaev

Presas à folha de papel fino havia duas folhas mais novas, ambas fotocópias. Eram memorandos de informação da KGB datados de março, sete anos atrás. Estranho estarem ali, pensou ele, enfiados indis­criminadamente entre originais de mais de cinqüenta anos. Leu a primeira anotação datilografada em cirílico:

Está confirmado que Yxo é Karol Borya, que já foi empregado pela comissão entre 1946 e 1958. Emigrou para os Estados Uni­dos em 1958 com permissão do governo da época. Teve o nome tro­cado para Karl Bates. Endereço atual: Stokeswood Avenue, 959. Atlanta, Geórgia (Condado de Fulton), Estados Unidos. Contato fei­to. Nega ter qualquer informação sobre a yantarnaya komnata de­pois de 1958. Não pude localizar Danya Chapaev. Borya afirmou não saber do paradeiro de Chapaev. Peço instruções adicionais sobre como devo agir.

Danya Chapaev era um nome que ele reconhecia. Tinha procura­do o velho russo há cinco anos, mas não conseguiu encontrá-lo, era o único dos investigadores sobreviventes que ele não havia entrevista­do. Agora talvez houvesse outro. Karol Borya, ou Karl Bates. Estranho, o apelido. Os russos pareciam adorar codinomes. Seria por carinho ou segurança? Difícil dizer. Ele já vira referências como Lobo, Urso Preto, Águia e Olhos Penetrantes. Mas Yxo? "Ouvidos". Era diferente.

Passou para a segunda folha, outro memorando da KGB datilografado em cirílico que continha mais informações sobre Karol Borya. Agora o sujeito teria 83 anos. Joalheiro de profissão, aposentado. A esposa tinha morrido há 25 anos. Tinha uma filha, casada, que morava em Atlanta, Geórgia, e um neto. Informações de sete anos atrás, sem dúvida. Mesmo assim, era mais do que ele possuía sobre Karol Borya.

Olhou de novo o documento de 1946. Em particular, a referência a Loring. Era a segunda vez que via esse nome nos relatórios. Não pode­ria ser Ernst Loring. Jovem demais. Mais provavelmente o pai, Josef. Estava se tornando cada vez mais inevitável a conclusão de que a família Loring também estivera seguindo a pista há muito tempo. Talvez a viagem a São Petersburgo tivesse valido a pena. Duas refe­rências diretas à yantarnaya komnata, raras em documentos soviéticos, e uma informação nova.

Uma nova pista.

Ouvidos.

- O senhor vai terminar logo?

Ele ergueu os olhos. O funcionário o encarou. Knoll se perguntou há quanto tempo o sacana estaria ali.

Passa das cinco - disse o sujeito.

Não notei. Já vou terminar.

O olhar do funcionário percorreu a página na mão dele, tentando ver alguma coisa. Knoll pôs o papel na mesa, num gesto casual. O su­jeito pareceu captar a mensagem e voltou para a sua mesa.

Knoll levantou os papéis.

Interessante a KGB estar procurando, até alguns anos atrás, dois ex-membros da comissão extraordinária. Ele pensava que a busca à yantarnaya komnata havia terminado em meados dos anos 1970. Pelo menos essa era a versão oficial. Knoll havia encontrado apenas algu­mas referências isoladas, datadas dos anos 1980. Nada recente, até hoje. Os russos não desistem, isso ele precisava admitir. Mas, considerando o prêmio, dava para entender. Ele também não desistia. Tinha seguido pistas nos últimos oito anos. Entrevistado velhos com memória fraca e língua presa. Boris Zernov. Pyotr Sabsal. Maxim Voloshin. Investi­gadores, como ele, todos procurando a mesma coisa. Mas nenhum sa­bia de nada. Talvez Karol Borya fosse diferente. Talvez soubesse onde estava Danya Chapaev. Esperava que os dois ainda estivessem vivos. Certamente valeria uma viagem aos Estados Unidos para descobrir. Já estivera em Atlanta uma vez. Durante os Jogos Olímpicos. Era quente e úmida, mas impressionante.

Olhou ao redor, procurando o funcionário. O sujeito irrequieto esta­va do outro lado das estantes entulhadas, recolocando pastas no lu­gar. Rapidamente Knoll dobrou as três folhas e enfiou no bolso. Não tinha intenção de deixá-las para outra mente inquisitiva encontrar. Recolocou as duas caixas na prateleira e foi para a saída. O funcionário estava esperando com a porta aberta.

Dobriy den - disse ao funcionário.

Bom dia para o senhor.

Knoll saiu e a tranca estalou imediatamente atrás dele. Imaginou que não demoraria muito para o idiota informar a visita, sem dúvida recebendo uma gratificação dali a alguns dias, pelo trabalho diligente. Não fazia mal. Ele estava satisfeito. Em êxtase. Tinha uma nova pista. Talvez algo definitivo. O início de uma trilha. Talvez até uma aquisição.

A aquisição.

Desceu rapidamente a escada, com as palavras do documento ressoando nos ouvidos.

Yantarnaya komnata.

A Sala de Âmbar.

BURG HERZ, ALEMANHA

19H54

Knoll olhou pela janela. Seus aposentos ocupavam a parte mais alta da torre oeste do castelo. A cidadela pertencia a seu patrão, Franz Fellner. Era uma reprodução do século XIX, já que o original fora incen­diado e saqueado até os alicerces pelos franceses que invadiram a Alemanha em 1689.

Burg Herz, "Castelo Coração", era um nome adequado, já que a fortaleza se aninhava quase no centro de toda a Alemanha unificada. O pai de Franz, Martin, adquiriu a construção e a floresta ao redor após a Primeira Guerra Mundial, quando o dono anterior fez um julga­mento errado e apoiou o kaiser. O quarto de Knoll, seu lar durante os últimos onze anos, já servira como aposento do administrador-chefe. Era espaçoso, reservado e equipado com banheira. A vista abaixo se estendia por quilômetros e abarcava campinas, cobertas de grama, as elevações cobertas de florestas do Rothaar e o lamacento Eder fluin­do para leste até Kassel. O administrador-chefe havia cuidado de Mar­tin Fellner, pai do patrão de Knoll, todos os dias dos últimos vinte anos de sua vida e morreu apenas uma semana depois dele. Knoll ouvira as fofocas, todas atestando que os dois eram muito mais do que pa­trão e empregado, mas nunca dera muito crédito a boatos.

Estava cansado. Os últimos dois meses, sem dúvida, tinham sido exaustivos. Uma longa viagem à África, depois uma passagem pela Itália e finalmente a Rússia. Percorrera um longo caminho desde o apartamento de três quartos num prédio do governo, trinta quilôme­tros ao norte de Munique, seu lar até os 19 anos. O pai era operário de fábrica, a mãe, professora de música. As lembranças de sua mãe sempre evocavam algo bom. Era uma grega que o pai conhecera du­rante a guerra. Knoll sempre a havia chamado pelo primeiro nome, Amara, que significava "indelével", uma descrição perfeita. Dela havia herdado a testa bem definida, o nariz afilado e a curiosidade insaciável. Ela também havia lhe incutido uma paixão pelo apren­dizado e lhe dera o nome de Christian, já que era uma religiosa devota.

O pai o transformou num homem, mas o idiota amargo também instilou um sentimento de raiva. Jakob Knoll havia lutado no exérci­to de Hitler como nazista fervoroso. Apoiou o Reich até o fim. Era um homem difícil de amar, mas igualmente difícil de ignorar.

Knoll deu as costas para a janela e olhou a mesinha-de-cabeceira ao lado da cama de dossel.

Um exemplar de Os carrascos voluntários de Hitler estava em cima. O volume tinha atraído sua atenção há dois meses. Um dos vários livros publicados ultimamente falando da psique do povo alemão du­rante a guerra. Como é que tantos deixaram existir tal barbarismo vin­do de tão poucos? Seriam participantes voluntários, como o escritor sugeria? Difícil dizer sobre todo mundo. Mas seu pai definitivamente era. O ódio lhe vinha fácil. Como uma droga. Como era mesmo a citação de Hitler que ele costumava fazer? Sigo o caminho que a Providência dita, com a segurança de um sonâmbulo.

E era exatamente isso que Hitler havia feito - direto até a queda. Jakob Knoll também morreu amargo, doze anos depois de Amara ter sucumbido ao diabetes.

Knoll tinha 18 anos e estava sozinho quando seu QI de gênio lhe garantiu uma bolsa na Universidade de Munique. A área de Humanas sempre lhe interessara, e durante o último ano ganhou um bolsa de his­tória da arte na Universidade de Cambridge. Lembrava-se, com diver­são, do verão em que teve um breve contato com simpatizantes neonazis­tas. Na época, esses grupos não se pronunciavam tanto quanto hoje, já que tinham sido considerados fora-da-lei pelo governo alemão. Mas sua visão especial de mundo não lhe interessou. Nem na época nem agora. Assim como o ódio. Ambos eram pouco lucrativos e contraproducentes.

Em particular porque ele conheceu mulheres muito fascinantes de peles variadas.

Passou apenas um ano em Cambridge antes de abandonar a esco­la e ir trabalhar para a Nordstern Fine Art Insurance Limited, em Londres, como solucionador de reivindicações. Lembrava-se da rapi­dez com que fez nome depois de recuperar um quadro de um grande artista holandês supostamente perdido para sempre. Os ladrões telefo­naram, exigindo um resgate de vinte milhões de libras, caso contrário a tela seria queimada. Ainda podia ver o choque no rosto dos superio­res quando disse peremptoriamente para os ladrões queimarem. Mas eles não fizeram isso. Knoll sabia que não fariam. E um mês depois recuperou a pintura quando os bandidos, em desespero, tentaram vendê-la de volta ao antigo dono.

Outros sucessos vieram de modo igualmente fácil.

Obras antigas de grandes artistas no valor de trezentos milhões de dólares, tiradas de um museu de Boston, foram encontradas. Um Jean-Baptiste Oudry, de doze milhões de dólares, roubado no norte da Inglaterra de um colecionador particular, foi recuperado. Dois magní­ficos Turner afanados da Tate Gallery, em Londres, foram localizados num apartamento em ruínas em Paris.

Franz Fellner o conhecera há onze anos, quando a Nordstern o des­pachou para fazer um inventário de sua coleção. Como qualquer cole­cionador cuidadoso, Fellner punha no seguro suas obras de arte conhecidas, aquelas que algumas vezes apareciam em revistas especializadas européias ou americanas, já que a publicidade era um modo de fazer fama, provocando o pessoal do mercado negro a procurá-lo com tesourosrealmente valiosos. Fellner o convenceu a abandonar a Nordstern comum salário generoso, um quarto no Burg Herz e a empolgação que vinha de roubar de volta algumas das maiores criações da huma­nidade. Ele possuía talento para procurar, gostando demais do desafio de achar o que as pessoas se esforçavam tremendamente para escon­der. As mulheres que encontrava eram igualmente fascinantes. Porém, matar era particularmente empolgante. Seria esse o legado de seu pai? Difícil dizer. Será que era doente? Depravado? Será que realmente se importava? Não. A vida era boa.

Tremendamente boa.

Afastou-se da janela e entrou no banheiro. A janela circular acima do toalete estava aberta e o ar fresco da tarde tirava dos azulejos a umidade de seu banho de chuveiro mais cedo. Examinou-se ao espelho. A tinturacastanha usada nas últimas duas semanas de trabalho havia saído, e o cabelo estava louro de novo. Os disfarces não eram seu ponto forte, mas ele achara sensato mudar a aparência, nessas circunstâncias. Tinha se barbeado durante o banho, e o rosto bronzeado estava Uso e limpo. O rosto continuava com ar confiante, a imagem de um homem direto, com gostos e convicções fortes. Jogou um pouco de colônia no pescoço e enxugou a pele com uma toalha, depois vestiu o smoking.

O telefone da mesinha-de-cabeceira tocou no quarto. Ele atraves­sou o cômodo e atendeu antes do terceiro toque.

Estou esperando - disse uma voz feminina.

E a paciência não é uma das suas virtudes?

Nem um pouco.

Já estou indo.

Knoll desceu a escada em espiral. O estreito caminho de pedras se enrolava no sentido horário, copiado de um projeto medieval que obri­gava os espadachins invasores destros a lutar contra a torre, e não só contra os defensores. O complexo do castelo era gigantesco. Oito torres enormes adornadas com estruturas de enxaimel preenchidas de argamassa acomodavam mais de cem cômodos. Janelas de caixilhos e águas-furtadas animavam o exterior e proporcionavam vistas exóticas dos vales cobertos de floresta. As torres eram agrupadas num octógono ao re­dor de um espaçoso pátio interno. Quatro corredores as conectavam, e todas as construções eram cobertas por um íngreme telhado de ardósia que testemunhava a dureza dos invernos alemães.

Knoll virou na base da escada e seguiu por uma série de corredores com piso de ardósia, em direção à capela. Tetos abobadados erguiam-se acima. Machados de batalha, dardos, lanças, elmos com viseira, armaduras - peças de colecionador - ladeavam o caminho. Ele adquiri­ra pessoalmente de uma mulher em Luxemburgo a maior armadura, um cavaleiro com quase 2,40 metros. Tapeçarias flamengas adornavam as paredes, todas originais. A luz era suave e indireta, os cômodos, quentes e secos.

Uma porta em arco na extremidade mais distante se abria para um claustro. Ele saiu e seguiu por um caminho coberto até um vão adorna­do de colunas. Três rostos de pedra esculpidos na fachada do castelo observavam seus passos. Eram restos da estrutura original do século XVII, com identidades desconhecidas, mas uma lenda dizia que eram o mestre construtor do castelo e dois assistentes, que foram mortos e emparedados para jamais construir outra estrutura semelhante.

Aproximou-se da capela de São Thomas. Um nome interessante, já que não era apenas o nome de um monge agostiniano que tinha fun­dado um mosteiro ali perto há sete séculos, mas também o primeiro nome do antigo administrador-chefe do velho Martin Fellner.

Empurrou a pesada porta de carvalho.

Ela estava de pé no corredor central, logo depois de uma grade dou­rada que separava a área de entrada dos seis bancos de carvalho. Lumi­nárias incandescentes iluminavam um altar rococó em preto e ouro mais além e a deixavam na sombra. Os vitrais e as clarabóias à esquer­da e à direita estavam escuros. Os escudos de cavaleiros do castelo, também em vitral, pareciam pouco impressionantes, esperando ser reavivados pelo sol da manhã. Pouco se cultuava ali. Atualmente, a capela era uma sala de exposição para relicários dourados - a coleção de Fellner, uma das maiores do mundo, rivalizava com as da maioria das catedrais européias.

Ele sorriu para a anfitriã.

Monika Fellner tinha 34 anos e era a filha mais velha do patrão. A pele que cobria o corpo alto e esguio tinha o tom trigueiro da mãe, uma libanesa por quem o pai tinha se apaixonado há quarenta anos. Mas o velho Martin não se impressionou com a escolha do filho e even­tualmente forçou o divórcio, mandando-a de volta ao Líbano, deixan­do dois filhos. Knoll pensava freqüentemente que o ar contido e quase intocável de Monika era resultado da rejeição da mãe. Mas esta era uma coisa que ela jamais verbalizaria, e ele jamais perguntaria. Estava parada com jeito orgulhoso, como sempre, os cabelos escuros e encaracolados caindo em cachos soltos. Um leve sorriso se abriu nos lábios. Usava um casaco de brocado cinza-castanho sobre uma saia de chiffon justa, com uma fenda subindo até as coxas finas e fortes. Era a única herdeira da fortuna Fellner, graças à morte prematura do irmão mais velho há dois anos. Seu nome significava "devota a Deus". No entanto, era qualquer coisa, menos isso.

- Tranque - disse ela.

Knoll baixou a alavanca.

Ela se aproximou, os saltos fazendo barulho no antigo piso de már­more. Knoll a encontrou junto ao portão aberto na grade. Imediata­mente abaixo dela estava a sepultura de seu avô, MARTIN FELLNER 1868-1941 gravado no mármore cinza e liso. O último desejo do velho fora ser enterrado no castelo que tanto amava. Nenhuma esposa o acom­panhava na morte. O administrador-chefe do velho Fellner jazia ao lado, e mais letras gravadas na pedra marcavam a sepultura. Ela notou o olhar de Knoll indo até o chão.

- Pobre vovô. Ser tão forte nos negócios e tão fraco no espírito. Devia ser uma barra ser veado na época.

- Pode ser genético?

- Acho difícil. Mas devo dizer que algumas vezes uma mulher pode ser uma diversão interessante.

- Seu pai não gostaria de ouvir isso.

- Não acho que ele se importe. É com você que ele está perturba­do. Ele está com um exemplar do jornal de Roma. Há uma matéria de primeira página sobre a morte de Pietro Caproni.

Mas, além disso, ele tem a caixa de fósforos. Ela sorriu.

Você acha que o sucesso resolve tudo?

Descobri que é a melhor garantia de segurança no trabalho.

Você não mencionou que matou Caproni, em seu bilhete de ontem.

Pareceu um detalhe sem importância.

- Só você consideraria sem importância uma faca no peito. Papai quer falar com você. Está esperando.

Eu imaginava isso.

Você não parece preocupado.

Deveria?

Ela o encarou com intensidade.

- Você é um sacana, Christian.

Knoll sabia que ela não tinha nada do ar sofisticado do pai, mas em dois sentidos eram muito parecidos: ambos eram frios e impetuosos. Os jornais a associavam a um homem depois do outro, imaginando quem eventualmente agarraria Monika e sua fortuna resultante, mas Knoll sabia que ninguém jamais a controlaria. Fellner estivera preparando-a meticulosamente nos últimos anos para assumir seu impériode comunicações junto com sua paixão por colecionar, um dia que chegaria em breve. Tinha sido educada fora da Alemanha - na Inglaterra e nos Estados Unidos -, adotando nesse tempo uma língua ainda mais afiada e uma atitude mais impetuosa. Mas o fato de ser rica e mimada também não ajudara a formar a personalidade.

Ela estendeu a mão e bateu na manga direita de Knoll.

Sem punhal esta noite?

Preciso?

Ela chegou mais perto.

- Eu posso ser bem perigosa.

Seus braços o envolveram. As bocas se fundiram, a língua de Monika explorando, excitada. Ele gostou do sabor e desfrutou a paixão que ela oferecia livremente. Quando recuou, Monika mordeu o lábio inferior dele. Knoll sentiu gosto de sangue.

É, pode mesmo. - E limpou o ferimento com um lenço. Ela estendeu a mão e abriu seu zíper.

Achei que tivesse dito que Herr Fellner estava esperando.

- Há tempo suficiente. - Ela o empurrou no chão, bem em cima da sepultura do avô. - E não estou usando calcinha.

Knoll seguiu Monika pelo térreo do castelo até o salão da coleção. O espaço consumia a maior parte da torre noroeste e era dividido em sala pública, onde Fellner expunha seus itens notáveis e legais, e sala secreta, onde apenas ele, Fellner e Monika se aventuravam.

Entraram na sala pública e Monika trancou a pesada porta de ma­deira. Vitrines iluminadas se enfileiravam como soldados em posição de sentido, mostrando uma variedade de objetos preciosos. Quadros e tapeçarias cobriam as paredes. Afrescos adornavam o teto com ima­gens representando Moisés entregando as leis ao povo, a construção de Babel e a tradução da Vulgata dos Setenta.

O escritório particular de Fellner ficava do outro lado da parede norte. Os dois entraram e Monika seguiu pelo piso de parquete até uma fileira de estantes, todas de carvalho marchetado e dourado em estilo barroco. Knoll sabia que todos os volumes eram peças de colecio­nador. Fellner adorava livros. Seu Beda Venerabilis do século IX era o mais antigo e mais valioso que possuía. Knoll tivera a sorte de encon­trar alguns volumes na sacristia de uma paróquia francesa há alguns anos, e o padre se mostrou disposto a se separar deles em troca de uma modesta contribuição para a igreja e para si mesmo.

Monika tirou do casaco um controle remoto preto e apertou um bo­tão. A estante do centro girou lentamente sobre o eixo. Uma luz branca veiode uma sala do outro lado. Franz Fellner estava de pé no meio de um longo espaço sem janelas, uma galeria inteligentemente escondida entre a junção de dois grandes salões. O teto alto e agudo e a forma oblonga do castelo proporcionavam mais camuflagem arquitetônica. Todas as grossas paredes de pedra eram à prova de som, e um equipamentoespecial filtrava o ar. Havia mais vitrines em filas irregulares, cada qual iluminada por luzes halógenas muito bem situadas. Knoll abriu caminho por entre as vitrines, notando algumas das aquisições. Uma escultura de jade que ele roubara de uma coleção particular no México, o que não era problema, já que o suposto dono também a havia roubado do museu da cidade de Jalapa. Várias estatuetas africanas, esquimós e japonesas recuperadas de um apartamento na Bélgica, saque de guerra supostamente destruído há muito tempo. Sentia orgulho especial da escul­tura de Gauguin à esquerda, uma peça exótica que ele havia liberado de um ladrão em Paris.

Pinturas adornavam as paredes. Um auto-retrato de Picasso. A Sa­grada Família, de Correggio. O Retrato de uma Dama, de Botticelli. O Retrato de Maximiliano I, de Dührer. Todos originais, supostamente per­didos para sempre.

A última parede de pedra estava coberta por duas enormes tape­çarias de Gobelin, saqueadas por Hermann Göring durante a guerra, recuperadas de outro suposto dono há duas décadas e ainda procura­das arduamente pelo governo austríaco.

Fellner estava ao lado de uma vitrine contendo um mosaico do sécu­lo XIII representando o papa Alexandre IV. Knoll sabia que era uma das peças prediletas do velho. Ao lado estava a reentrância com a caixa de fósforos de Fabergé. Uma minúscula lâmpada halógena iluminava o es­malte vermelho-morango. Obviamente, Fellner havia polido a peça. Knoll sabia como o patrão gostava de preparar pessoalmente cada tesouro, mais segurança para impedir que olhos estranhos vissem suas aquisições.

Fellner era um sujeito magro como um falcão, de rosto escarpado, cor de concreto, e emoções combinando. Usava óculos com aro de me­tal que emolduravam olhos suspeitosos. Sem dúvida, pensava Knoll freqüentemente, um dia eles tiveram a aparência luminosa de um idea­lista. Agora mostravam a palidez de um homem à beira dos 80, que construíra um império com revistas, jornais, televisão e rádio, mas perdera o interesse em ganhar dinheiro depois de atravessar a marca dos muitos bilhões de dólares. Sua natureza competitiva estava total­mente canalizada para outras aventuras, mais particulares. Atividades em que homens com muito dinheiro e coragem sem limite podiam obter sucesso incrível.

Fellner pegou um exemplar do International Daily News na vitrine e o estendeu.

- Quer me dizer por que isso foi necessário? - A voz tinha a rou­quidão de um milhão de cigarros.

Knoll sabia que o jornal era uma das posses corporativas de Fellner, e que um computador no escritório do outro lado era alimentado diaria­mente com matérias de todo o mundo. A morte de um rico industrial italiano era certamente algo que atrairia o olhar do velho. No fim da primeira página, estava a matéria:

Pietro Caproni, 58, fundador das Indústrias Due Mori, foi encontrado ontem em sua propriedade no norte da Itália com um ferimento mortal de faca no peito. Também foi encontrada morta a facadas Carmela Terza, 27, cuja identificação no local do crime indicou que residia em Veneza. A polí­cia encontrou evidências de invasão através de uma porta no térreo, mas até agora não descobriu o desaparecimento de qualquer coisa da vila. Caproni estava aposentado do Due Mori, o conglomerado que transfor­mou num dos maiores produtores de lã e cerâmica da Itália. Permanecia ativo como um dos principais acionistas e consultor, e sua morte deixa um vazio na empresa.

Fellner interrompeu a leitura dele.

- Já discutimos isso antes. Você foi alertado para desfrutar de suas peculiaridades no tempo livre.

Foi necessário, Herr Fellner.

Matar nunca é necessário, se você fizer o serviço direito.

Knoll olhou para Monika, que estava observando com aparente di­versão.

- O signor Caproni apareceu no meio da minha visita. Estava esperandopor mim. Tinha suspeitado desde a viagem anterior. Que, se osenhor recorda, fiz por sua insistência.

Fellner pareceu captar a mensagem imediatamente. O rosto do velhosuavizou. Knoll conhecia bem o patrão.

O signor Caproni não queria compartilhar a caixa de fósforos sem luta. Eu simplesmente fui forçado, concluindo que o senhor desejava a peça independentemente de qualquer coisa. A única alternativa era sair sem ela e me arriscar a ser denunciado.

O signore não lhe ofereceu a oportunidade de ir embora? Afinal de contas, ele não podia telefonar para a polícia.

Knoll achou que uma mentira seria melhor do que a verdade.

O signore quis atirar em mim. Estava armado.

Os jornais não mencionam isso - disse Fellner.

- Prova da falta de confiabilidade da imprensa - disse Knoll com um sorriso.

- E a puta? - perguntou Monika. - Também estava armada? Knoll se virou para ela.

- Não fazia idéia de que você tinha tanta simpatia pelas mulheres da vida. Ela sabia dos riscos, tenho certeza, quando concordou em se envolver com um homem como Caproni.

Monika chegou mais perto.

Você trepou com ela?

Claro.

Um fogo incendiou os olhos dela. Mas não disse nada. Seu ciúme era quase tão divertido quanto surpreendente. Fellner quebrou a ten­são, conciliador como sempre.

Christian, você conseguiu a caixa. Aprecio isso. Mas matar só faz atrair a atenção. É a última coisa que desejamos. E se seu sêmen for rastreado pelo DNA?

Não havia sêmen, além do pertencente ao signore. O meu foi para o estômago dela.

E as digitais?

Usei luvas.

Sei que você é cuidadoso. E agradeço por isso. Mas sou um ve­lho que apenas quer passar à filha o que acumulou. Não desejo ver to­dos nós na cadeia. Fui claro?

Fellner parecia exasperado. Já tinham tido essa discussão antes, e Knoll genuinamente odiava desapontá-lo. O patrão era bom para ele, compartilhando com generosidade a riqueza que tinham acumulado meticulosamente. Em muitos sentidos, era mais parecido com um pai do que Jakob Knoll jamais fora. Mas Monika não era nem um pouco como uma irmã.

Knoll notou a expressão dela. A conversa sobre sexo e morte sem dúvida era excitante. Certamente ela visitaria seu quarto mais tarde.

- O que encontrou em São Petersburgo? - perguntou Fellner por fim.

Ele informou sobre as referências à yantarnya komnata, depois mostrou aos dois os papéis que tinha roubado do arquivo.

É interessante saber que os russos ainda estavam investigando sobre a Sala de Âmbar até recentemente. Esse tal de Karol Borya, Yxo, é uma pessoa nova.

Ouvidos? - Fellner falava russo perfeitamente. - Designação es­tranha.

Knoll assentiu.

- Achoque uma viagem a Atlanta pode valer a pena. Talvez Yxo aindaesteja vivo. Talvez saiba onde está Chapaev. Ele foi o único que não encontrei há cinco anos.

- Imagino que a referência a Loring também sirva como corroboração - disse Fellner. - Você encontrou o nome dele duas vezes. Aparentemente, os soviéticos estavam bem interessados no que Loring fazia.

Knollsabia da história. A família Loring dominava o mercado de aço e armas na Europa Oriental. Ernst Loring era o principal rival deFellner como colecionador. Era tcheco, filho de Josef Loring, e ti­nha um ar de superioridade alimentado desde a juventude. Como PietroCaproni, era um homem definitivamente acostumado a ter as •coisas do seu jeito.

- Josef era um homem determinado. Ernst, infelizmente, não her­dou o caráter do pai. Fico pensando nele. Uma coisa que sempre me perturbou é aquela cordialidade irritante que ele acha que eu aceito. - Fellner se virou para a filha. - O que acha, liebling? Christian deve ir aos Estados Unidos?

O rosto de Monika enrijeceu. Nesses momentos, era muito pareci­dacom o pai. Inescrutável. Resguardada. Furtiva. Nos próximos anos, certamente daria orgulho a ele.

Eu quero a Sala de Âmbar.

E eu a quero para você, liebling. Procurei durante quarenta anos. Mas nada. Absolutamente nada. Nunca entendi como toneladas de âmbar podem simplesmente desaparecer. - Fellner se virou para Knoll. - Vá a Atlanta, Christian. Encontre Karol Borya. Esse tal de Yxo. Veja o que ele sabe.

O senhor sabe que, se Borya estiver morto, estaremos sem pistas. Verifiquei os arquivos na Rússia. Apenas o de São Petersburgo tem al­guma informação digna de nota.

Fellner assentiu.

O funcionário de São Petersburgo certamente está sendo pago por alguém. De novo ele ficou atento. Por isso guardei os papéis.

O que foi inteligente. Tenho certeza de que Loring e eu não somos os únicos interessados na yantarnaya komnata. Que descoberta seria, Christian. Quase dá vontade de contar ao mundo.

Quase, mas o governo russo ia querê-la de volta e, se fosse encontrada aqui, os alemães certamente a confiscariam. Seria uma exce­lente moeda de barganha para a volta dos tesouros que os soviéticos levaram embora.

É por isso que nós precisamos encontrá-la - disse Fellner. Knoll o encarou.

Para não mencionar o bônus que o senhor prometeu.

O velho deu um risinho.

Isso mesmo, Christian. Não esqueci.

Bônus, papai?

Dez milhões de euros. Prometi há anos.

E eu honrarei a promessa - Monika deixou claro.

Sem dúvida que honraria, pensou Knoll.

Fellner se afastou da vitrine.

- Ernst Loring sem dúvida está procurando a Sala de Âmbar. Ele pode muito bem ser o benfeitor daquele tecnocrata de São Petersburgo. Nesse caso, ele sabe sobre Borya. Não vamos demorar, Christian. Você precisa ficar um passo adiante.

- É o que pretendo.

- Você pode cuidar de Suzanne? - perguntou o velho, com um sor­riso malicioso no rosto magro. - Ela será agressiva.

Knoll percebeu Monika se eriçando à menção do nome. Suzanne Danzer trabalhava para Ernst Loring. Era muito culta e possuía uma determinação que poderia ser mortal, se necessário. Há apenas dois meses tinha disputado uma corrida com ele pelo sudoeste da França, procurando um par de coroas de casamento russas, do século XIX, cravejadas de jóias. Mais um "belo botim" escondido durante décadas por ladrões. Danzer tinha vencido aquela corrida, encontrando as co­roas com uma velha nos Pireneus perto da fronteira com a Espanha. O marido da mulher as havia roubado de um colaborador dos nazistasdepois da guerra. Danzer fora implacável em conseguir o prêmio, uma característica que Knoll admirava tremendamente.

- Não espero nada menos da parte dela - disse ele.

Fellner estendeu a mão.

- Boa caçada, Christian.

Ele aceitou o gesto, depois se virou para sair, indo em direção à parede mais distante. Um retângulo surgiu na pedra quando a estante do outro lado se abriu de novo.

WOODSTOCK, INGLATERRA

22H45

Suzanne Danzer se ergueu do travesseiro. O rapaz de 20 anos dormia profundamente ao lado. Passou um instante examinando a nudez esguia. O jovem projetava a segurança de um cavalo de exposição. Que prazer tinha sido trepar com ele!

Levantou-se da cama e se esgueirou pelo piso de madeira de lei. O quarto escuro ficava no terceiro andar de uma mansão do século XVI, propriedade de Audrey Whiddon. A velha havia servido em três man­datos na Câmara dos Comuns, e acabou adquirindo o título de lady, com­prando a mansão durante a execução de uma hipoteca, quando o dono anterior não pôde pagá-la. A velha Whiddon ainda fazia visitas ocasio­nalmente, mas Jeremy, seu único neto, era agora o principal morador.

Como tinha sido fácil se ligar a Jeremy! Ele era volúvel e animado, mais interessado em cerveja e sexo do que em finanças e lucro. Dois anos em Oxford e já havia abandonado o curso duas vezes, por defi­ciências acadêmicas. A velha o amava demais e usava todas as influên­cias que ainda possuía para levar o garoto de volta, esperando não ter mais desapontamentos, mas Jeremy parecia incapaz de ceder a seus desejos.

Suzanne estivera procurando a última caixa de rapé durante quase dois anos. Quatro constituíam a coleção original. Havia uma caixa de ouro com um mosaico em cima. Uma oval com acabamento em frutinhas translúcidas, verdes e vermelhas. Outra feita de pedra dura com engastes em prata. E uma caixa turca, esmaltada, adornada com uma cena do Chifre de Ouro. Todas criadas no século XIX pelo mesmo mestre artesão - cuja marca estava gravada nitidamente no fundo - e saqueadas de uma coleção particular na Bélgica durante a Segunda Guerra Mundial.

Supostamente estavam perdidas, derretidas pelo valor ouro, com as jóias arrancadas, o mesmo destino de muitos objetos preciosos. Mas uma havia surgido há cinco anos num leilão em Londres. Suzanne estiveralá e a havia comprado. Seu patrão, Ernst Loring, era fascinado pelo artesanato intricado das antigas caixas de rapé e possuía uma grande coleção. Algumas legítimas, compradas no mercado aberto, mas a maioria adquirida secretamente de proprietários como Audrey Whiddon. A caixa comprada no leilão havia gerado uma batalha judicial com os herdeiros do proprietário original. Os representantes legais de Loring finalmente venceram, mas a luta foi cara e pública, e o patrão não tinha desejo de repetir aquilo. Por isso a aquisição das ultimas três fora delegada à seu trabalho sub-reptício.

Suzanne tinha encontrado a segunda na Holanda, a terceira na Finlândia e a quarta inesperadamente, quando Jeremy tentou vendê-la em outra casa de leilões, sem que a avó soubesse. O leiloeiro alerta reconheceu a peça e, sabendo que não poderia vendê-la, lucrou quan­do Suzanne lhe pagou dez mil libras para saber do paradeiro do obje­to. Ela possuía muitas fontes em casas de leilão por todo o mundo, pessoas que ficavam de olhos abertos para tesouros roubados, coisas que não podiam manusear legalmente, mas que podiam vender com facilidade.

Terminou de se vestir e penteou o cabelo.

Enganar Jeremy tinha sido fácil. Como sempre, suas feições de mo­delo, os olhos azuis redondos como pratos e o corpo em forma deram resultado. Tudo isso mascarava uma calma controlada e a fazia pare­cer algo fácil de dominar e conter. Os homens sentiam-se rapidamente confortáveis com ela, e Suzanne tinha aprendido que a beleza podia ser uma arma muito melhor do que balas ou lâminas.

Saiu do quarto na ponta dos pés e desceu uma escada de madeira, tendo o cuidado de minimizar o ruído das tábuas. Elegantes estênceis elizabetanos decoravam as paredes altas. No passado, tinha imagina­do morar numa casa parecida, com marido e filhos. Mas isso foi antes que o pai lhe ensinasse o valor da independência e o preço da dedica­ção. Ele também havia trabalhado para Ernst Loring, sonhando um dia comprar sua própria propriedade. Mas nunca realizou essa ambi­ção, morrendo num acidente aéreo há onze anos. Na época, ela esta­va com 25 anos e tinha acabado de sair da faculdade, no entanto Loring não hesitou, permitindo-lhe suceder imediatamente ao pai. Suzanne aprendeu o trabalho na prática e descobriu rapidamente que, como o pai, possuía instintivamente a capacidade para procurar; e gostava tremendamente da caçada.

Virou na base da escada, passou pelo salão de jantar e entrou na sala de música, forrada de lambris. As janelas que faziam destacar o terreno ao redor estavam escuras, o teto jacobino branco em sombras. Ela se aproximou da mesa e pegou a caixa de rapé.

Número quatro.

Era de ouro dezoito quilates, a tampa com dobradiça esmaltada en plein com Júpiter engravidando Dânae em uma chuva de mais ouro ainda. Trouxe para perto a caixa minúscula e olhou a imagem da gor­ducha Dânae. Como é que os homens haviam considerado atraente tamanha obesidade? Mas parecia que sim, já que achavam necessário fantasiar que seus deuses desejavam uma bola de banha daquelas. Virou a caixa e passou os dedos sobre as iniciais.

B. N.

O artesão.

Tiroudo bolso dos jeans um pedaço de tecido. A caixa, com menos de dez centímetros de comprimento, sumiu rapidamente nas dobras carmesins. Enfiou o embrulho no bolso e depois atravessou o térreo até a biblioteca.

Ter crescido na propriedade de Loring trazia vantagens óbvias. Uma belacasa, os melhores professores, acesso à arte e à cultura. Loring havia se certificado de que a família Danzer fosse bem cuidada. Mas o isola­mento do castelo Loukov a privara de amigos de infância. Sua mãe mor­reu quando ela estava com 3 anos e o pai viajava constantemente. Era Loring que passava tempo com ela, e os livros se tornaram seus companheiros de confiança. Certa vez, leu que os chineses consideravam os livros capazes de afastar maus espíritos. E, para ela, afastavam. As histórias se tornaram sua fuga. Em particular, a literatura inglesa. As tragédias de Marlowe sobre reis e potentados, a poesia de Dryden, os ensaios de Locke, os contos de Chaucer, a Morte d'Arthur, de Malory.

Mais cedo, quando Jeremy lhe mostrou o andar térreo, ela notara um livro específico na biblioteca. Casualmente havia tirado o volume em couro da estante e encontrado a esperada suástica espalhafatosa dentro, e a inscrição dizia: EX LIBRIS ADOLF HITLER. Dois mil livros de Hitler, todos de sua biblioteca pessoal, tinham sido retirados às pressas de Berchtesgaden e guardados numa mina de sal próxima, apenas alguns dias antes do fim da guerra. Mais tarde foram encontra­dos por soldados americanos e acabaram catalogados na Biblioteca do Congresso. Mas alguns foram roubados antes disso. Vários tinham aparecido ao longo dos anos. Loring não possuía nenhum, não desejan­do lembranças do horror do nazismo, mas conhecia outros colecio­nadores que os queriam.

Ela tirou o livro da prateleira. Loring ficaria satisfeito com esse tesouro a mais.

Virou-se para sair.

Jeremy estava nu junto à porta, no escuro.

- É o mesmo que você olhou antes? - perguntou ele. - Vovó tem tantos livros que não vai sentir falta deste.

Ela se aproximou e decidiu rapidamente usar sua melhor arma.

Gostei desta noite.

Eu também. Você não respondeu à minha pergunta.

Ela sinalizou com o livro.

É. É o mesmo.

Quer ficar com ele?

Quero.

Você vai voltar?

Uma pergunta estranha, considerando a situação, mas Suzanne percebeu o que ele realmente desejava. Por isso baixou a mão e o segu­rou onde sabia que ele não poderia resistir. O rapaz reagiu instanta­neamente às carícias.

- Talvez - disse ela.

Vi você na sala de música. Você não é apenas uma mulher que saiu de um casamento ruim, não é?

Isso importa, Jeremy? Você gostou. - Ela continuou a acariciá-lo. - E está gostando agora, não é?

Ele suspirou.

E, de qualquer modo, tudo aqui é da sua avó. Por que você se importa?

Não me importo.

Suzanne o soltou. O membro dele ficou em posição de sentido. Ela deu-lhe um beijo suave nos lábios.

- Tenho certeza de que vamos nos ver de novo.

Em seguida, passou por ele e foi para a porta da frente.

- Se eu não tivesse cedido, você teria me machucado para ficar com o livro e a caixa?

Elase virou. Interessante verque alguém tão imaturo em relação à vidapudesse ser perceptivo o bastante para entender a profundidade de seus desejos.

- O que você acha?

Ele pareceu pensar genuinamente na pergunta. Talvez com mais intensidade do que pensava em qualquer coisa há algum tempo. Acho que estou satisfeito por ter trepado com você.

VOLARY, REPÚBLICA TCHECA

SEXTA-FEIRA, 9 DE MAIO, 14H45

Suzanne virou o Porsche bruscamente para a direita e a suspensão de molas espirais e o controle de torque do 911 Speedster se agarraram à curva fechada. Mais cedo, tinha posto de volta o teto de fibra de vidro. Mantinha o carro estacionado no aeroporto de Ruzynè, e a viagem de 120 quilômetros de Praga até o sudoeste da Boêmia era fácil e durava uma hora. O carro fora presente de Loring, um bônus há dois anos, depois de um ano de aquisições particularmente produtivo. Cinza-ardósia-metálico, interior de couro preto, carpete de veludo fofo. Ape­nas 150 exemplares foram produzidos. O seu tinha uma insígnia de ouro no painel. Drahá. "Queridinha", apelido que Loring lhe dera na infância.

Ela ouvira as histórias e lera o material de imprensa sobre Ernst Loring. A maioria o retratava como maligno, sério e rejeitado, com energia de fanático e moral de déspota. Não estava muito longe da verdade. Mas havia outro lado. O que ela conhecia, amava e respeitava.

A propriedade de Loring ocupava um terreno de 120 hectares no sudoeste da República Tcheca, apenas a alguns quilômetros da fron­teira com a Alemanha. A família havia prosperado sob o governo comunista, e suas fábricas e minas em Chomutov, Most e Teplice eram vitais para o antigo desejo de auto-suficiência da Tchecoslováquia. Ela sempre achara engraçado que as minas de urânio da família no norte, em Jáchymov, nas quais trabalhavam presos políticos - onde a conta­gem de mortes no trabalho chegava a quase cem por cento - fossem oficialmente consideradas irrelevantes pelo novo governo. Do mesmo modo, não era importante que, depois de anos de chuva ácida, as Mon­tanhas Tristes tivessem se transformado em fantasmagóricos cemité­rios de florestas apodrecendo. Era uma mera nota de rodapé o fato de Teplice, que já fora uma próspera cidade balneário perto da fronteira polonesa, ser mais conhecida pela curta expectativa de vida dos habi­tantes do que pela revigorante água quente. Há muito tempo ela havia notado que nenhuma imagem da região saía nos elegantes livros de lotos vendidos do lado de fora do Castelo de Praga aos milhões que o visitavam todos os anos. O norte da República Tcheca era uma ruí­na. Algo para lembrar. Algo que já fora uma necessidade, e atualmente algo para ser esquecido. Mas era um local onde Ernst Loring lucrava, e o motivo pelo qual ele vivia no sul.

A Revolução de Veludo de 1989 garantiu a queda dos comunistas. Três anos depois, tchecos e eslovacos se divorciaram, rapidamente divi­dindo os espólios do país. Loring se beneficiou dos dois acontecimen­tos, rapidamente se aliando a Havei e ao novo governo da República Tcheca, nome que ele considerava digno, mas sem energia. Suzanne tinha ouvido seus pontos de vista sobre as mudanças. Como suas fábri­cas e fundições tinham mais demanda do que nunca. Apesar de poupa­do no comunismo, Loring era um capitalista verdadeiro e experiente. Seu pai, Josef, e o avô, antes disso, tinham sido capitalistas.

O que era mesmo que ele dizia o tempo todo? Todos os movimen­tos políticos precisam de aço e carvão. Loring fornecia ambos, em troca de proteção, liberdade e um lucro acima do modesto sobre os in­vestimentos.

De repente, a propriedade senhorial surgiu no horizonte. Castelo Loukov. Antigo hrad de um cavaleiro, num formidável promontório acima do rápido rio Orlík. Construído no estilo borgonho-cisterciano, foi iniciado no século XV, mas só foi terminado em meados do século XVII. Sedilhas triplas e capitéis com folhas marcavam as pare­des altíssimas. Balcões envidraçados pontilhavam as ameias cober­tas de trepadeiras. Um telhado de barro brilhava em laranja ao sol do meio-dia.

Um incêndio havia quase destruído todo o complexo durante a Se­gunda Guerra Mundial, os nazistas o confiscaram como quartel-general e os aliados finalmente o bombardearam. Mas Josef Loring conseguiu recuperar a posse aliando-se aos russos que libertaram a região a cami­nho de Berlim. Depois da guerra, ressuscitou seu império industrial e o expandiu, até deixar tudo para Ernst, o único filho sobrevivente, gesto que o governo apoiou totalmente.

Homens inteligentes e ativos sempre são necessários, dissera muitas vezes o patrão de Suzanne.

Ela reduziu a marcha do Porsche para terceira. O motor gemeu, de­pois obrigou os pneus a agarrarem o pavimento seco. Começou a subir a estrada estreita, cujo asfalto preto era rodeado por florestas densas, e diminuiu a velocidade diante do portão principal do castelo. O ca­minho que um dia acomodara carruagens puxadas a cavalo e impedira agressores fora alargado e pavimentado para aceitar a passagem de carros.

Loring estava do lado de fora, no pátio, vestido de modo casual, usando luvas de trabalho, aparentemente cuidando das flores de prima­vera. Era alto e anguloso, com peito surpreendentemente liso e físico forte para um homem de setenta e muitos anos. Na década anterior, ela havia observado o cabelo sedoso, louro cinzento, desbotar até um tom sem brilho, com o cavanhaque da mesma cor acarpetando o maxilar e o pescoço enrugados. A jardinagem sempre fora uma de suas obsessões. As estufas do lado de fora dos muros estavam cheias de plantas exóticas de todo o mundo.

- Dobriy den, minha cara - gritou Loring em tcheco.

Ela parou e saiu do Porsche, pegando a bolsa de viagem no banco do carona.

Loring bateu a terra das luvas e se aproximou.

- Boa caçada?

Suzanne pegou uma pequena caixa de papelão no banco do carona. Nem a alfândega de Londres nem a de Praga questionaram o badulaque quando ela explicou que fora comprado numa loja de lembranças da Abadia de Westminster por menos de trinta libras. Conseguiu até mostrar um recibo, já que havia parado na loja e comprado uma repro­dução barata, que jogou numa lata de lixo do aeroporto.

Loring tirou as luvas e levantou a tampa, examinando a caixa de rapé à luz da tarde que se esvaía.

- Linda - sussurrou. - Perfeita.

Ela enfiou a mão na bolsa e tirou o livro.

O que é isso? - perguntou ele.

Uma surpresa.

Loring recolocou o tesouro na caixa de papelão e segurou cautelo­samente o volume, desdobrando a capa e se maravilhando com o ex-libris.

Drahá, você me espanta. Que bônus maravilhoso!

Reconheci instantaneamente e achei que você gostaria.

- Certamente podemos vender ou trocar isto. Herr Greimel adora, e eu gostaria muito de uma pintura que ele possui.

- Tinha certeza de que você ficaria feliz.

- Isso deve fazer Christian notar, hein? Seria uma tremenda reve­lação em nosso próximo encontro.

- E Franz Fellner.

Ele balançou a cabeça.

Não mais. Acredito que agora é Monika. Ela parece estar assumin­do o controle de tudo. Devagar, mas com firmeza.

Vaca arrogante.

Certo. Mas não é idiota. Falei bastante com ela recentemente. Meio impaciente e ansiosa. Parece ter herdado o espírito do pai, se não o cérebro. Mas quem sabe? Ela é jovem, talvez aprenda. Tenho certeza de que Franz vai ensinar.

E quanto ao meu benfeitor? Algum pensamento semelhante em aposentadoria?

Loring riu.

O que eu iria fazer?

Ela indicou as flores.

Jardinagem?

- Dificilmente. O que fazemos é revigorante demais. Colecionar gera muita empolgação. Sou como uma criança abrindo presentes no Natal.

Ele aninhou os dois tesouros e levou-a para dentro de sua oficina de carpintaria, que ocupava o térreo de uma construção adjacente ao pátio.

- Recebi um telefonema de São Petersburgo. Christian esteve de novo no arquivo. Nos registros da Comissão. Fellner obviamente não vai desistir.

- Ele encontrou alguma coisa?

- Difícil dizer. O funcionário idiota já deveria ter examinado as caixas, mas duvido que tenha feito isso. Diz que vai levar anos. Parece muito mais interessado em ser pago do que em trabalhar. Mas pôde ver que Knoll descobriu uma referência a Karol Borya.

Ela percebeu o significado.

- Não entendo essa obsessão de Franz - disse Loring. - Tantas coisas esperando para serem descobertas. A Virgem e o Menino, de Bellini, per­dida desde a guerra. Que descoberta seria! A peça de altar de Van Eyck com o CordeiroMístico. Os dozemestres antigos roubados do Museu de Trevés, em 1968. E aquelas obras impressionistas roubadas em Florença. Não existem sequer fotos delas para ajudar na identificação. Qualquer um adoraria adquirir ao menos uma.

Mas a Sala de Âmbar está no topo da lista de todos os colecionadores- disse ela.

Certo, e esse parece ser o problema.

Acha que Christian tentará encontrar Borya?

- Sem dúvida. Borya e Chapaev são os únicos investigadores aindavivos. Knoll não encontrou Chapaev há cinco anos. Provavelmente esperaque Borya saiba do paradeiro de Chapaev. Fellner adoraria que aSala de Âmbar fosse a primeira revelação de Monika. Não tenho dúvida de que Franz mandará Knoll aos Estados Unidos, pelo menos para tentar encontrar Borya.

- Mas não será um beco sem saída?

- Exato. Literalmente. Mas apenas se necessário. Esperemos que Borya ainda mantenha a boca fechada. Talvez o velho tenha finalmente morrido. Deve estar com quase 90 anos. Vá à Geórgia, mas fique fora do caminho, a não ser que seja obrigada a agir.

Uma empolgação a atravessou. Seria maravilhoso batalhar contra Knolloutra vez. O último encontro dos dois na França fora revigorante. Mas perigoso. O que tornava a aventura muito mais empolgante.

- Cuidado com Christian, minha cara. Não fique perto demais. Tal­vez você tenha de fazer alguma coisa desagradável. Deixe-o para Monika. Eles se merecem.

Ela deu um beijo na bochecha do velho.

- Não se preocupe. Sua drahá não vai deixá-lo na mão.

ATLANTA, GEÓRGIA

SÁBADO, 10 DE MAIO, 18H50

Karol Borya se acomodou na espreguiçadeira e leu de novo o único artigo que sempre consultava quando precisava recordar detalhes. Era da International Art Review, de outubro de 1972. Ele o havia encontra­do numa de suas idas regulares ao centro da cidade, à biblioteca da Universidade Estadual da Geórgia. Fora da Alemanha e da Rússia, a mídia havia mostrado pouco interesse na Sala de Âmbar. Menos de duas dúzias de relatos em inglês tinham sido publicados desde a guer­ra, a maioria repetições de fatos históricos ou uma avaliação da últi­ma teoria sobre o que poderia ter acontecido. Ele adorava o modo como o artigo iniciava, com uma citação de Robert Browning, ainda sublinhado com tinta azul, da primeira leitura: Subitamente, como acon­tece com as coisas raras, ela desapareceu.

Essa observação era particularmente relevante para a Sala de Âm­bar. Sem ser vista desde 1945, sua história era atulhada de tumultos políticos e marcada por morte e intriga.

A idéia veio de Frederico I da Prússia, um homem complicado que trocou seu voto precioso como eleitor do Sacro Império Romano pela garantia de ter um reino hereditário próprio. Em 1701, encomendou painéis de âmbar para uma sala em seu palácio de Charlotenburgo. Frederico se divertia diariamente com peças de xadrez, castiçais e candelabros de âmbar. Tomava cerveja em canecas de âmbar e fumava cachimbos com bocais de âmbar. Por que não uma sala forrada do teto ao chão com painéis de âmbar esculpidos? Por isso encarregou o arquiteto da corte, Andreas Schülter, da tarefa de criar essa maravilha.

A encomenda original foi feita a Gottfried Wolffram, mas em 1707 ErnsSchact e Gottfried Turau substituíram o dinamarquês. Durante quatro anos, Schact e Turau trabalharam, revirando meticulosamente o litoral do Báltico em busca de âmbar de alta qualidade. Há séculos aárea vinha produzindo toneladas da substância, tanto que Frederico treinou batalhões inteiros para procurar. Por fim, cada pedaço bruto foifatiado até uma grossura de não mais de cinco milímetros, polido e aquecido para mudar de cor. Então as peças foram colocadas, como um quebra-cabeça, em painéis de mosaico com motivos florais, bustose símbolos heráldicos. Cada painel incluía um relevo do brasão da Prússia, uma águia coroada, de perfil, com fundo de prata para enfa­tizar o brilho.

Asala foi parcialmente terminada em 1712, quando Pedro, o Grande, da Rússia, fez uma visita e admirou o trabalho. Um ano depois, Fre­derico I morreu e foi sucedido pelo filho, Frederico Guilherme I. Como acontece algumas vezes com os filhos, Frederico Guilher­me odiava tudo que o pai amava. Não tendo desejo de gastar mais dinheiro da coroa com o capricho do pai, ordenou que os painéis de âmbar fossem desmontados e guardados.

Em 1716, Frederico Guilherme assinou uma aliança russo-prussiana com Pedro, o Grande, contra a Suécia. Para comemorar o tratado, os painéis de âmbar foram cerimoniosamente presenteados a Pedro e transportados a São Petersburgo no mês de janeiro seguinte. Pedro, mais preocupado em criar a marinha russa do que em colecionar arte, simplesmente os guardou. Mas, em agradecimento, retribuiu o pre­sente com 248 soldados, um torno mecânico e uma taça de vinho fei­ta por ele próprio. Dentre os soldados estavam 55 de seus guardas mais altos, em reconhecimento pela paixão do rei prussiano por guer­reiros de grande estatura.

Trinta anos se passaram até que a imperatriz Elizabeth, filha de Pedro, pediu a Rastrelli, o arquiteto da corte, para colocar os painéis numa sala no palácio de inverno de São Petersburgo. Em 1755, Elizabeth ordenou que fossem levados para o palácio de verão em Tsarskoe Selo, cinqüenta quilômetros ao sul de São Petersburgo, e instalados no que passou a ser conhecido como o Palácio de Catarina.

Foi lá que a Sala de Âmbar foi aperfeiçoada.

Nos vinte anos seguintes, 48 metros quadrados de painéis adicio­nais de âmbar, a maioria com o brasão dos Romanov e decorações elaboradas, foram acrescentados aos 36 metros quadrados originais, acréscimos necessários, já que as paredes de nove metros do Palácio de Catarina eram muito mais altas que as da sala original. O rei prus­siano chegou a colaborar com a criação, enviando outro painel, este com um baixo-relevo da águia de duas cabeças dos czares russos. Oitenta e seis metros quadrados de âmbar foram produzidos, e no fim as paredes eram salpicadas de belas estatuetas, guirlandas flo­rais, tulipas, rosas, conchas, monogramas e rocaille, tudo em tons brilhantes de castanho, vermelho, amarelo e laranja. Rastrelli emoldurou cada painel numa cártula de madeira entalhada em estilo Luís XV, separando-os verticalmente por pares de estreitas pilastras espe­lhadas adornadas com candelabros de bronze, tudo folheado a ouro para se fundir ao âmbar.

O centro de quatro painéis tinha exóticos mosaicos florentinos feitos de jásper e ágata polidos e emoldurados em bronze dourado. Um mu­ral de teto foi acrescentado, junto com um intricado piso de parquete com marchetaria em carvalho, bordo, sândalo, pau-rosa, nogueira e mogno, tão magnífico quanto as paredes ao redor.

Cinco mestres de Königsberg trabalharam até 1770, quando a sala foi declarada pronta. A imperatriz Elizabeth ficou tão deliciada que costumava usar o local para impressionar embaixadores estrangeiros. Ele também servia como kunstkammer, um gabinete de curiosidades para ela e os czares posteriores, lugar onde tesouros reais podiam ser expostos. Em 1765, setenta objetos de âmbar - baús, castiçais, caixas de rapé, pratos, facas, garfos, crucifixos e tabernáculos - enfeitavam a sala. Em 1780, uma mesa de canto de âmbar incrustado foi acrescentada. O último objeto de decoração veio em 1913, uma coroa de âmbar sobre uma almofada, peça comprada pelo czar Nicolau II.

Incrivelmente, os painéis sobreviveram intactos a 170 anos e à Revolução Bolchevique. Foram feitas restaurações em 1760, 1810, 1830, 1870, 1918, 1935 e 1938. Uma ampla restauração foi planejada nos anos 1940, mas, em 22 de junho de 1941, tropas alemãs invadiram a União Soviética. Em 14 de julho, o exército de Hitler havia tomado a Bielo-Rússia, a maior parte da Letônia, a Lituânia e a Ucrânia, chegando ao rio Liga, a menos de 160 quilômetros de Leningrado. Em 17 de setembro, soldados nazistas tomaram Tsarskoe Selo e os palácios na cidade e ao redor, inclusive o de Catarina, que havia se tornado um museu estatal durante o governo dos comunistas.

Nos dias anteriores à captura, autoridades do museu enviaram às pressas todos os pequenos objetos da Sala de Âmbar para o leste da Rússia. Mas tinha sido impossível remover os painéis. Num esforço para escondê-los, uma camada de papel de parede foi colada em cima, mas o disfarce não enganava ninguém. Hitler ordenou que Erich Koch, gauleiter da Prússia Oriental, devolvesse a Sala de Âmbar a Königsberg, que, segundo a idéia do Führer, era seu local de direito. Seis homens demoraram 36 horas para desmontar os painéis, e vinte toneladas de âmbar foram meticulosamente encaixotadas e transportadas em com­boio de caminhão e de trem para o oeste, eventualmente reinstaladas no castelo de Königsberg, junto com uma vasta coleção de arte prus­siana. Um artigo de jornal alemão, em 1942, proclamava que o even­to era uma "volta ao verdadeiro lar, o verdadeiro local de origem e o único lugar de origem do âmbar". Cartões-postais do tesouro restau­rado foram publicados. A exposição se tornou o mais popular espetáculo de museu dos nazistas.

O primeiro bombardeiro aliado contra Königsberg ocorreu em agos­to de 1944. Algumas colunas espelhadas e alguns dos painéis menores de âmbar foram danificados. O que aconteceu depois não é claro. Em algum momento entre janeiro e abril de 1945, enquanto o exército so­viético se aproximava de Königsberg, Koch ordenou que os painéis fossem encaixotados e escondidos no porão do restaurante Blutgericht. O último documento alemão que mencionava a Sala de Âmbar foi datado de 12 de janeiro de 1945, e observava que os painéis estavam sendo preparados para o transporte até a Saxônia. Num determinado ponto, Alfred Rohde, encarregado da sala, supervisionou a colocação dos caixotes num comboio de caminhões. Esses caixotes foram vistos pela última vez em 6 de abril de 1945, quando os caminhões saíram de Königsberg.

Borya pôs o artigo de lado.

Cada vez que lia as palavras, sua mente voltava à primeira frase. Subitamente, como acontece com as coisas raras, ela desapareceu. Como era verdadeiro!

Passou um tempo e folheando o dossiê aberto no colo. Continha cópias de outros artigos que havia colecionado durante os anos. Olhou casualmente alguns, a memória instigada pelos detalhes. Era bom lembrar.

Até certo ponto.

Levantou-se da espreguiçadeira e saiu do pátio para fechar a tor­neira. Sua horta de verão brilhava com uma boa encharcada. Tinha es­perado o dia inteiro para molhá-la, esperando que chovesse, mas até agora a primavera estava seca. Lucy olhava do pátio, empertigada, com os olhos felinos estudando cada movimento seu. Sabia que ela nãogostava da grama, em particular da grama molhada, cheia de cuidados com o pêlo desde que adquirira status de moradora. Pegou a pasta de arquivo.

- Venha, gatinha, para dentro.

A gata o acompanhou pela porta dos fundos e os dois entraram na cozinha. Ele jogou a pasta na bancada perto do jantar, um filé enrola­do em bacon, marinado em teriyaki. Já ia cozinhar espigas de milho quando a campainha da porta tocou.

Saiu da cozinha arrastando os pés e foi para a frente da casa. Lucy o acompanhou. Borya espiou pelo olho mágico e viu um homem vesti­do de terno escuro, camisa branca e gravata listrada. Provavelmente outra testemunha de Jeová ou um mórmon. Costumavam aparecer nessa época, e Borya gostava de conversar com eles.

Abriu a porta.

- Karl Bates? Anteriormente conhecido como Karol Borya?

A pergunta o pegou desprevenido, e seus olhos o traíram com uma reação afirmativa.

- Sou Christian Knoll - disse o homem.

Um leve sotaque alemão, que desagradou Borya instantaneamente, temperava as palavras. Um cartão de visitas reiterando o nome com letras pretas em relevo junto com as palavras PROCURADOR DE ANTIGÜIDADES PERDIDAS foi estendido, mas não oferecido. O en­dereço e o número de telefone eram de Munique, Alemanha. Borya examinou o visitante. Quarenta e poucos anos, ombros largos, cabelos louros ondulados, pele curtida de sol, cor de canela, e olhos cinzentos dominando um rosto gélido - que exigia atenção.

- O que quer de mim, Sr. Knoll?

- Posso? - O visitante indicou o desejo de entrar, enquanto guar­dava o cartão de novo.

- Depende.

- Quero falar sobre a Sala de Âmbar.

Borya pensou em protestar, mas decidiu não fazê-lo. Na verdade, esperava uma visita há anos.

Knoll o acompanhou até a sala íntima. Os dois se sentaram. Lucy rodeou, investigando, depois se empoleirou numa poltrona ad­jacente.

- O senhor trabalha para os russos? - perguntou Borya.

Knoll balançou a cabeça.

- Eu poderia mentir e dizer que sim, mas não. Sou empregado de um colecionador particular que procura a Sala de Âmbar. Recentemente descobri seu nome e endereço nos registros soviéticos. Parece que o senhor já esteve numa busca semelhante.

Borya assentiu.

- Há muito tempo.

Knoll enfiou a mão no paletó e pegou três folhas dobradas.

- Achei essas referências nos registros soviéticos. Elas se referem ao senhor como Yxo.

Borya examinou os papéis. Décadas tinham se passado desde que lera escritos em cirílico.

Era o meu nome em Mauthausen.

O senhor foi prisioneiro?

- Durante muitos meses. - Borya virou o braço direito e mostrou a tatuagem. - 10901. Tentei tirar, mas não consegui. Trabalho alemão.

Knoll indicou as folhas.

- O que sabe sobre Danya Chapaev?

Borya notou com interesse que Knoll ignorou a alfinetada étnica.

Danya era meu parceiro. Trabalhamos juntos até eu sair.

Como o senhor foi trabalhar para a comissão?

Borya encarou o visitante, pensando se deveria responder. Há dé­cadas não falava sobre aquela época. Só Maya sabia de tudo, e as in­formações tinham morrido com ela há anos. Rachel sabia o suficiente paraentender e nunca esquecer. Será que deveria falar? Por que não? Eraum velho que já passara da idade. O que importava agora?

Depois do campo de extermínio, voltei à Bielo-Rússia, mas mi­nha pátria não existia mais. Os alemães foram como gafanhotos. Minha família estava morta. A comissão parecia um bom lugar para ajudar nareconstrução.

Estudei a comissão atentamente. Organização interessante. Os nazistas fizeram seus saques, mas os soviéticos os suplantaram em muito. Os soldados pareciam satisfeitos com luxos mundanos como bicicletas e relógios. Mas os oficiais mandavam para casa vagões e aviões cheios de obras de arte, porcelana e jóias. Aparentemente, a comissão foi a maior saqueadora de todos. Milhões de itens, pelo que acredito.

Borya balançou a cabeça, em oposição.

- Não era saque. Os alemães destruíram terras, lares, fábricas, cida­des. Mataram milhões. Na época, os soviéticos pensavam nisso como reparação.

- E agora? - Knoll parecia ter sentido sua hesitação.

- Concordo. Saque. Os comunistas eram piores que os nazistas. É incrível como o tempo abre nossos olhos.

Aparentemente, Knoll ficou satisfeito com a concessão.

- A comissão se transformou em algo falso, não diria? Acabou aju­dando Stalin a mandar milhões para os gulags.

Motivo pelo qual saí.

Chapaev ainda está vivo?

A pergunta veio depressa. Inesperada. Certamente programada para induzir uma resposta igualmente rápida. Ele quase sorriu. Knoll era bom.

- Não faço idéia. Não vejo Danya desde que saí. A KGB veio aqui há anos. Um checheno grande e fedorento. Disse a mesma coisa a ele.

- Foi muita ousadia, Sr. Bates. A KGB deveria ser levada a sério.

- Os muitos anos me deixaram ousado. O que ele ia fazer? Matar um velho? Esses tempos se foram, Herr Knoll.

Sua mudança de senhor para Herr foi intencional, mas, de novo, Knoll não reagiu. Em vez disso, o alemão mudou de assunto.

Entrevistei muitos dos investigadores antigos. Telegin. Zernov. Voloshin. Nunca pude encontrar Chapaev. Nem sabia sobre o senhor até alguns dias atrás.

Os outros não mencionaram meu nome?

Se tivessem feito isso, eu teria vindo antes.

O que não era surpreendente. Como ele, todos tinham aprendido o valor de manter a boca fechada.

- Conheço a história da comissão - disse Knoll. - Ela contratou in­vestigadores para percorrer toda a Alemanha e a Europa Oriental em busca de obras de arte. Uma corrida contra o exército pelo direito de pilhagem. Mas foi muito bem-sucedida e conseguiu pegar o ouro de Tróia, o Altar de Pérgamo, a Madona Sistina, de Rafael, e toda a coleção do Museu de Dresden, creio.

Borya assentiu.

Muitas, muitas coisas.

Pelo que sei, só agora alguns desses objetos estão vendo a luz do dia. A maior parte foi escondida em castelos ou trancada em salas du­rante décadas.

Eu li as matérias. Glasnost. - Borya decidiu ir ao ponto. - O se­nhor acha que sei onde está a Sala de Âmbar?

Não. Caso contrário, o senhor já a teria encontrado.

- Talvez seja melhor continuar desaparecida. Knoll balançou a cabeça.

- Alguém com o seu passado, seu amor pela arte, certamente não ia querer que essa obra-prima fosse destruída pelo tempo e pelas forças da natureza.

- O âmbar dura para sempre.

- Mais a forma em que ele foi trabalhada, não dura. A cola do sécu­lo XVIII não pode ser tão eficaz assim.

É verdade. Se fossem encontrados hoje, aqueles painéis seriam como um quebra-cabeça.

Meu patrão está disposto a financiar a remontagem desse quebra-cabeça.

- Quem é seu patrão?

O visitante riu.

Não posso dizer. A pessoa prefere o anonimato. Como o senhor bem sabe, o mundo dos colecionadores pode ser um local traiçoeiro para os que são conhecidos.

Eles procuram um grande prêmio. A Sala de Âmbar não é vista há mais de cinqüenta anos.

Mas imagine, Herr Bates, desculpe, Sr. Bates...

É Borya.

Muito bem. Sr. Borya. Imagine a sala restaurada à sua glória an­terior. Que visão seria! Atualmente existem apenas algumas poucas fotografias coloridas, junto com algumas em preto e branco que cer­tamente não fazem justiça à beleza da sala.

Vi essas fotos quando estava pesquisando. Também vi a sala antes da guerra. Realmente magnífica. Nenhuma foto jamais poderia captu­rar. É triste, mas parece perdida para sempre.

Meu patrão se recusa a acreditar nisso.

Existem boas evidências de que os painéis foram destruídos quan­do Königsberg foi bombardeada em massa em 1944. Alguns acham que eles estão no fundo do Báltico. Eu próprio investiguei o Wilhelm Gustloff. Nove mil e quinhentos mortos quando os soviéticos afundaram o navio. Alguns dizem que a Sala de Âmbar estava no compartimento de car­ga. Teria sido levada de caminhão de Königsberg a Danzig e posta no navio para a viagem a Hamburgo.

Knoll se remexeu na cadeira.

Também estudei o Gustloff. As evidências são contraditórias, na melhor das hipóteses. Francamente, a história mais digna de crédito que pesquisei foi que os painéis teriam sido tirados de Königsberg pe­los nazistas e mandados a uma mina perto de Göttingen, junto com munição. Quando os ingleses ocuparam a área, em 1945, explodiram a mina. Mas, como em todas as outras versões, existem ambigüidades.

Alguns até mesmo juram que americanos a encontraram e trans­portaram para o outro lado do Atlântico.

Ouvi isso também. Junto com uma versão propondo que os sovié­ticos encontraram e guardaram os painéis em algum lugar desconheci­do por todos que estão no poder atualmente. Dado o simples volume do que foi saqueado, isso é totalmente possível. Mas dado o valor e o desejo de retorno do tesouro, não é provável.

O visitante parecia conhecer bem o assunto. Borya tinha relido todas essas teorias mais cedo. Olhou intensamente para o rosto de granito, mas os olhos vazios não traíam coisa alguma do que o alemão pensava. Lembrou-se do treino necessário para levantar uma barreira tão completa.

- O senhor não se preocupa com a maldição? Knoll riu.

Já ouvi falar. Mas essas coisas são para os desinformados ou os sensacionalistas.

Como fui grosseiro! - disse Borya de repente. - O senhor quer uma bebida?

- Seria bom.

- Já volto. - O velho sinalizou para a gata na poltrona. - Lucy lhe fará companhia.

Foi em direção à cozinha e lançou um último olhar ao visitante antes de passar pela porta de vaivém. Encheu dois copos com gelo e serviu um pouco de chá. Também colocou na geladeira o filé ainda mergu­lhado no tempero. Na verdade, não estava mais com fome, a mente emdisparada, como nos velhos tempos. Olhou para a pasta com artigos derevistas, ainda na bancada.

- Sr. Borya? - gritou Knoll.

A voz foi acompanhada por passos. Talvez fosse melhor que os artigos permanecessem sem ser vistos. Borya abriu rapidamente a geladeirae pôs a pasta na prateleira de cima, perto do congelador. Fechou a portano instante em que Knoll passou pela porta de vaivém e entrou na cozinha.

Sim, Herr Knoll?

Posso usar seu toalete?

No corredor. Depois da sala íntima.

Obrigado.

Nem por um instante Borya acreditou que Knoll precisasse usar o banheiro. Era mais provável que quisesse trocar a fita no gravador de bolso sem se preocupar em ser interrompido, ou usar a oportunidade paradar uma olhada na casa. Era um truque que ele utilizara muitas vozes nos velhos tempos. O alemão estava ficando irritante. Decidiu se divertir um pouco. No armário embaixo da pia, pegou um laxante que seus intestinos idosos o obrigavam a tomar pelo menos duas vezes por semana. Jogou os grânulos sem sabor num dos copos de chá e mexeu. Agora o sacana realmente precisaria ir ao banheiro.

Levou os copos gelados à sala íntima. Knoll voltou e aceitou o chá, teimando vários goles compridos.

- Excelente - disse Knoll. - Uma bebida realmente americana. Chá gelado.

Temos orgulho disso.

Temos? O senhor se considera americano?

Estou aqui há muitos anos. Agora é o meu lar.

A Bielo-Rússia não está independente de novo?

- Os líderes de lá não são melhores que os soviéticos. Suspenderam a constituição. Não passam de ditadores.

O povo não deu ao presidente da Bielo-Rússia esse nível de poder?

A Bielo-Rússia é mais como uma província da Rússia, essa não é uma independência verdadeira. A escravidão demora séculos para ser eliminada.

- O senhor parece não gostar de alemães nem de comunistas.

Borya estava cansado da conversa, lembrando-se do quanto odia­va os alemães.

- Dezesseis meses num campo de extermínio podem mudar nossa opinião.

Knoll terminou o chá. Os cubos de gelo fizeram barulho quando o copo bateu na mesa.

Borya continuou:

Os alemães e os comunistas estupraram a Bielo-Rússia e a Rússia. Os nazistas usaram o palácio de Catarina como alojamento, depois como alvo de tiros. Visitei o lugar depois da guerra. Pouco restava da beleza regia. Os alemães não tentaram destruir a cultura russa? Bom­bardearam os palácios até os alicerces para nos ensinar uma lição.

Não sou nazista, Sr. Borya, portanto não posso responder à sua pergunta.

Passou-se um momento de silêncio tenso. Então Knoll perguntou:

Por que não paramos de discutir? O senhor encontrou a Sala de Âmbar?

Como falei, a sala se perdeu para sempre.

Por que será que não acredito? Borya deu de ombros.

Sou um velho. Vou morrer logo. Não tenho motivo para mentir.

De algum modo duvido desta última observação, Sr. Borya.

Borya sustentou o olhar de Knoll.

- Vou lhe contar uma história que talvez ajude em sua busca. Meses antes de Mauthausen cair, Göring veio ao campo. Me obrigou a tortu­rar quatro alemães. Göring mandou amarrá-los a estacas num frio congelante. Derramamos água sobre eles até morrerem.

- E qual era o objetivo?

Göring queria das Bernstein-zimmer. Os quatro homens estavam entre os que tiraram os painéis de Königsberg antes da invasão dos russos. Göring queria a Sala de Âmbar, mas Hitler pegou primeiro.

Algum dos soldados revelou qualquer informação?

- Nada. Só gritaram "Mein Führer" até morrerem congelados. Al­gumas vezes ainda vejo os rostos congelados nos meus sonhos. O estranho, Sr. Knoll, é que de certo modo eu devo a vida a um alemão.

Como assim?

Se um dos quatro tivesse falado, Göring teria me amarrado à estaca eme matado utilizando o mesmo método. - Borya estava cansado delembrar. Queria o sacana fora de sua casa antes que o laxante fizesse efeito. - Odeio os alemães, Herr Knoll. Odeio os comunistas. Não disse nada à KGB. Não vou lhe dizer nada. Agora vá.

Knoll pareceu sentir que seria infrutífero perguntar mais e se le­vantou.

- Muito bem, Sr. Borya. Não se pode dizer que eu o pressionei. De­sejo-lhe boa noite.

Foram até o saguão e Borya abriu a porta. Knoll saiu, virou-se e es­tendeu a mão. Um gesto casual, aparentemente mais por educação que por dever.

- Foi um prazer, Sr. Borya.

O velho pensou de novo no soldado alemão, Mathias, nu no frio congelante, e em como ele reagira a Göring. Cuspiu na mão estendida.

Knoll não disse nada, nem se moveu durante alguns segundos. En­tão, calmamente, o alemão pegou um lenço no bolso da calça e enxu­gou o cuspe enquanto a porta era batida na sua cara.

21H35

Borya mais uma vez examinou a matéria da International Art Review e encontrou a parte da qual se lembrava:

...Alfred Rohde, o homem que supervisionou a evacuação da Sala de Âmbar de Königsberg, foi preso logo depois da guerra e levado a autoridades soviéticas. A chamada Comissão Extraordinária de Estado para Investigar os Danos Causados pelos Invasores Fascistas Alemães procurava a Sala de Âmbar e queria respostas. Mas Rohde e sua esposa foram encontrados mortos na manhã em que deveriam ser interrogados. A causa oficial, plausível, foi disenteria, já que na época as epidemias grassavam devido à água poluída, mas abundaram especulações de que tinham sido mortos para proteger a localização da Sala de Âmbar.

No mesmo dia, o Dr. Paul Erdmann, o médico que assinou os atestados de óbito dos Rohde, desapareceu.

Erich Koch, representante pessoal de Hitler na Prússia, acabou sendo preso e julgado pelos poloneses por crimes de guerra. Koch foi condenado à morte em 1946, mas sua execução foi continuamente adiada a pedido de autoridades soviéticas. Acreditava-se amplamente que Koch era o único homem vivo que sabia do paradeiro dos caixotes que saíram de Königsberg, era 1945. Paradoxalmente, a sobrevivência de Koch dependia de ele não revelar o paradeiro, já que não havia motivo para acreditar que os soviéticos interviriam a seu favor quando possuíssem de novo a Sala de Âmbar.

Em 1965, os advogados de Koch finalmente obtiveram dos soviéticos a garantia de que sua vida seria poupada quando a informação fosse revelada. Então Koch anunciou que os caixotes foram emparedados num bunker perto de Königsberg, mas afirmou que não podia lembrar o local exato, em resultado da reconstrução feita pelos soviéticos depois da guerra. Foi para a sepultura sem revelar onde os painéis estavam.

Nas décadas seguintes, três jornalistas da Alemanha Ocidental morreram misteriosamente enquanto procuravam a Sala de Âmbar. Um caiu no poço de uma mina de sal abandonada na Áustria, local supostamente usado como depósito de saques nazistas. Dois outros foram mortos atropelados. George Stein, pesquisador alemão que investigou durante muito tempo a Sala de Âmbar, supostamente cometeu suicídio. Todos esses acontecimentos alimentaram as especulações de uma maldição associada à Sala de Âmbar, tornando ainda mais intrigante a busca ao tesouro.

Borya estava no andar de cima, no quarto que fora de Rachel. Agora era um escritório onde ele mantinha seus livros e documentos. Havia uma antiga escrivaninha, um arquivo de carvalho e uma poltrona em que ele gostava de sentar e relaxar. Quatro estantes de nogueira guardavam romances, tratados históricos e literatura clássica.

Tinha subido depois do jantar, ainda pensando em Christian Knoll, e encontrou mais artigos numa das pastas. Todos eram curtos, na maioria, espalhafatosos, sem conter informações reais. O resto continuava na geladeira. Precisava pegá-los, mas não sentiu vontade de descer a escada de novo.

No geral, os relatos dos jornais e revistas sobre a Sala de Âmbar eram contraditórios. Um dizia que os painéis desapareceram em janeiro de 1945, outro em abril. Tinham saído em caminhões, de trem ou pelo mar? Diferentes escritores ofereciam diferentes pontos de vista. Um relato dizia que os soviéticos tinham torpedeado o Wilhelm Gustloff, afundando-o no Báltico com os painéis, outro mencionava que o navio fora bombardeado pelo ar. Um tinha certeza de que 72 caixotes tinham saído de Königsberg, o seguinte falava de 26, outro de 18. Vários relatos tinham certeza de que os painéis tinham sido queimados em Königsberg durante o bombardeio. Outro rastreava pistas dando a entender que tinham atravessado o Atlântico sub-repticiamente até os listados Unidos. Era difícil extrair qualquer coisa útil, e nenhum artigo jamais mencionava a fonte das informações. Poderiam ser de segunda ou terceira mão. Ou, pior ainda, pura especulação.

Apenas uma publicação obscura, O Historiador Militar, contava a história de um trem que saíra da Rússia ocupada por volta de 1º. de maio de 1945 com a Sala de Âmbar supostamente encaixotada a bordo. Relatos de testemunhas diziam que os caixotes tinham sido descarregados na minúscula cidade de Tynecnad-Sázavou, na Tchecoslováquia. Dali supostamente foram mandados de caminhão para o sul e guardados num bunker subterrâneo que abrigava o quartel-general do marechal-de-campo von Schörner, comandante dos milhões de soldados do exército alemão, ainda esperando na Tchecoslováquia. Mas a matéria dizia que uma escavação no bunker, feita pelos soviéticos em 1989, não encontrou coisa alguma.

Perto da verdade, pensou ele. Bem perto.

Há sete anos, quando lera pela primeira vez o artigo, tinha imaginado qual seria a fonte, até mesmo tentara contatar o autor, mas não teve sucesso. Agora um homem chamado Wayland McKoy estava se enfiando nas montanhas Harz, perto de Stod, Alemanha. Estaria na pista certa? A única coisa clara era que pessoas tinham morrido procurando a Sala de Âmbar. O que aconteceu com Alfred Rhode e Erich Koch era história documentada. Assim como as outras mortes e desaparecimentos. Coincidência? Talvez. Mas Borya não tinha tanta certeza. Particularmente devido ao que acontecera há nove anos. Como poderia esquecer? A lembrança o assombrava toda vez que via Paul Cutler. E muitas vezes se perguntava se dois outros nomes não deveriam ser acrescentados à lista de baixas.

Um guincho veio do corredor.

Não era um som que a casa costumava fazer quando vazia.

Ergueu os olhos, esperando ver Lucy entrar na sala, mas a gata não estava à vista. Pôs os artigos de lado e se levantou da poltrona. Foi arrastando os pés até o saguão do segundo andar e olhou para o saguão de baixo, do outro lado de uma balaustrada de carvalho. As estreitas luzes laterais que emolduravam a porta da frente estavam apagadas, o térreo iluminado por uma única lâmpada na sala íntima. O andar de cima também estava escuro, a não ser pelo abajur de pé, no escritório. Logo adiante, a porta de seu quarto estava aberta, o cômodo escuro e silencioso.

- Lucy? Lucy?

A gata não respondeu. Ele tentou ouvir. Não houve mais sons. Tudo parecia silencioso. Virou-se e começou a voltar para o escritório. De repente, alguém o atacou por trás, saindo do quarto. Antes que pudesse se virar, um braço forte envolveu seu pescoço, tirando-o do chão. O cheiro de látex exalava das mãos enluvadas.

- Können wir reden mehr, Yxo.

A voz era do visitante, Christian Knoll. Borya traduziu facilmente.

Agora falaremos mais, Ouvidos.

Knoll apertou sua garganta com força e a respiração falhou.

- Russo desgraçado. Cuspiu na minha mão. Quem você acha que é, porra? Já matei por muito menos.

Borya ficou quieto, com a experiência de toda uma vida alertando para o silêncio.

- Você vai contar o que quero saber, velho, ou eu o mato. Borya se lembrou de palavras semelhantes ditas há 52 anos. Göring informando aos soldados nus sobre seu destino antes que a água fosse derramada. O que foi mesmo que o soldado alemão, Mathias, tinha dito?

É uma honra desafiar quem nos capturou.

Verdade, ainda era.

- Você sabe onde Chapaev está, não sabe?

Borya tentou balançar a cabeça.

O aperto de Knoll ficou mais forte.

- Você sabe onde está das Bernstein-zimmer, não sabe?

Ele estava quase desmaiando. Knoll afrouxou o aperto. O ar entrou nos pulmões num jorro.

- Não sou uma pessoa a ser desconsiderada. Viajei de longe em busca de informações.

- Não digo nada.

- Tem certeza? Mais cedo, você disse que seu tempo era curto. Agora é mais curto do que você imaginava. E sua filha? Seus netos? Não gostaria de mais alguns anos com eles?

Borya gostaria, mas não o bastante para ser acovardado por um alemão.

- Vá se foder, Herr Knoll.

Seu corpo frágil foi jogado por cima da escada. Ele tentou gritar, mas antes que conseguisse juntar o fôlego, bateu a cabeça nos degraus de carvalho e rolou. Seus membros se esparramaram. Braços e pernas bateram nas hastes do corrimão enquanto a gravidade o fazia dar cambalhotas. Algo estalou. A consciência sumiu e voltou. A dor rasgou suas costas. Por fim, bateu com a coluna no ladrilho duro, uma agonia se irradiando pela parte superior do corpo. As pernas estavam entorpecidas. O teto girou. Ouviu Knoll descendo a escada, então o viu abaixar a mão e puxá-lo pelos cabelos. Irônico. Ele devia a vida a um alemão, e agora um alemão ia tirá-la.

- Dez milhões de euros é uma coisa. Mais nenhum sacana russo vai cuspir em mim.

Borya tentou juntar saliva para cuspir de novo, mas a boca estava seca, o queixo imobilizado.

O braço de Knoll envolveu seu pescoço.

Suzanne Danzer olhava pela janela e ouviu o estalo quando Knoll partiu o pescoço do velho. Viu o corpo se afrouxar, a cabeça deixada num ângulo não natural.

Então Knoll jogou Borya de lado e chutou o peito do velho.

Ela havia seguido o rastro de Knoll de manhã, depois de chegar a Atlanta num vôo vindo de Praga. As ações dele até então tinham sido previsíveis, e ela inicialmente o localizou enquanto percorria o bairro numa missão de batedor. Qualquer adquirente com competência sempre examinava primeiro a paisagem, certificando-se de que uma pista não fosse uma armadilha.

E, independentemente de qualquer coisa, Knoll era bom.

Tinha ficado no hotel no centro da cidade durante a maior parte do dia, e ela o havia seguido antes, quando visitou Borya pela primeira vez. Mas, em vez de voltar ao hotel, Knoll esperou num carro a três quarteirões de distância e voltou depois do escurecer. Ela havia observado ele entrar por uma porta dos fundos, que aparentemente estava destrancada, já que a maçaneta girou à primeira tentativa.

Obviamente, o velho não quis cooperar. O temperamento de Knoll era lendário. Havia lançado Borya escada abaixo com a casualidade de alguém que jogava um papel numa lixeira, depois quebrou o pescoço com um prazer visível. Ela respeitava os talentos do adversário, sabia sobre o punhal que ele usava no antebraço e a capacidade de usá-lo sem hesitação.

Mais ela própria não era desprovida de talentos.

Knoll se levantou e olhou ao redor.

O ponto de observação de Suzanne permitia ver com clareza. O macacão preto e o gorro preto que ela usava sobre o cabelo louro ajudavam a fundi-la à noite. A sala para onde a janela dava, uma sala de estar, estava com as luzes apagadas.

Será que ele sentiu sua presença?

Encolheu-se abaixo do parapeito e dos altos azevinhos que rodeavam a casa. O suor se juntava em gotas na testa, por baixo do elástico do gorro. Ergueu-se cautelosamente e viu Knoll desaparecer escada acima. Seis minutos depois, ele retornou com as mãos vazias. O paletó estava de novo ajeitado, a gravata, perfeita. Suzanne ficou olhando enquanto ele se abaixava e verificava a pulsação de Borya e depois ia para os fundos da casa. Alguns segundos depois, escutou uma porta se abrir e fechar.

Esperou dez minutos antes de se esgueirar até os fundos. Com as mãos enluvadas, virou a maçaneta e entrou. O cheiro de anti-séptico e velhice pairava no ar. Atravessou a cozinha e foi até o saguão.

Na sala de jantar, um gato atravessou seu caminho de repente. Ela parou, com o coração acelerado, e xingou a criatura.

Respirou fundo e entrou na sala íntima.

A decoração não mudara desde sua última visita, há três anos. O mesmo sofá com encosto em corcova, o relógio de parede com carrilhão e abajures Cambridge de ferro. As litografias nas paredes tinham-na intrigado desde o início. Havia imaginado se alguma poderia ser original, mas uma inspeção atenta na última vez revelou que todas eram cópias. Tinha invadido a casa numa noite depois de Borya sair, e a busca não revelou nada sobre a Sala de Âmbar além de algumas matérias de jornais e revistas. Nada de valor. Se Karol Borya sabia algo importante sobre a Sala de Âmbar, certamente não havia anotado ou não mantinha as informações nesta casa.

Passou pelo corpo no saguão e subiu a escada. Outra verificação rápida no escritório não revelou coisa alguma além de que aparentemente Borya estivera lendo alguns materiais sobre a Sala de Âmbar recentemente. Vários artigos estavam espalhados na mesma poltrona castanha da qual ela se lembrava.

Esgueirou-se de volta para o andar de baixo.

O velho estava caído com o rosto no piso. Verificou a pulsação. Nenhuma.

Ótimo.

Knoll havia lhe poupado o trabalho.

DOMINGO, 11 DE MAIO,

8H35

Rachel parou o carro na entrada de veículos do pai. O céu da manhã de maio era de um azul convidativo. A porta da garagem estava levantada, com o Oldsmobile descansando do lado de fora, o orvalho brilhando no exterior marrom. A visão era estranha, já que seu pai geralmente guardava o carro.

A casa tinha mudado pouco desde sua infância. Tijolos vermelhos, acabamento branco, telhado de tábuas cor de carvão. As magnólias e os cornisos na frente, plantados há vinte anos quando a família se mudara para ali, agora eram altos e fartos junto com azevinhos e juníperos que envolviam a frente e as laterais. O exterior precisava de cuidados, e ela fez uma anotação mental de falar com o pai sobre isso.

Parou e as crianças saíram correndo para a porta dos fundos.

Verificou o carro do pai. Destrancado. Balançou a cabeça. Ele simplesmente se recusava a trancar qualquer coisa. O Constitution da manhã estava caído na entrada e ela foi pegá-lo, depois seguiu pelo caminho de concreto até os fundos. Maria e Brent estavam chamando Lucy no quintal.

A porta da cozinha também estava destrancada. A luz sobre a pia estava acesa. Por mais que seu pai fosse descuidado com as fechaduras, era absolutamente neurótico com as luzes, só acendendo alguma quando era totalmente necessário. Sem dúvida a teria desligado na noite passada, antes de ir dormir. Chamou:

- Papai? Está aí? Quantas vezes tenho de dizer para não deixar a porta destrancada?

As crianças chamaram Lucy, depois passaram pela porta de vaivém em direção à sala de jantar e à sala íntima.

- Papai? - sua voz saiu mais alta.

Marla correu de volta para a cozinha.

- Vovô está dormindo no chão.

- O quê?

- Ele está dormindo no chão perto da escada.

Rachel correu da cozinha para o saguão. O ângulo estranho do pescoço do pai lhe disse instantaneamente que ele não estava dormindo.

- Bem-vindo ao Museu de Arte High - dizia o recepcionista a cada pessoa que passava pelas amplas portas de vidro. - Bem-vindo. Bem-vinda. - Pessoas continuavam passando pela roleta, uma a uma. Paul esperou sua vez na fila.

- Bom dia, Sr. Cutler - disse o recepcionista. - Não precisava esperar. Por que não passou na frente?

- Não seria justo, Sr. Braun.

- Os membros da diretoria devem ter algum privilégio, não é? Paul sorriu.

- Seria de se pensar. Há um repórter aí me esperando? Eu deveria encontrá-lo às dez horas.

- Sim. O sujeito está na galeria da frente desde que eu abri.

Paul se afastou, com os saltos de couro fazendo barulho no terraço brilhante. O átrio com altura de quatro andares era aberto até o teto, Com rampas semicirculares para pedestres circulando as enormes paredes em cada andar. Pessoas andavam de um lado para o outro e o rumor de conversas baixas flutuava pelo ar-condicionado.

Ele não podia pensar num modo melhor de passar uma manhã de domingo do que no museu. Nunca fora de ir à igreja. Não que não acreditasse. Só que admirar as verdadeiras realizações humanas parecia mais satisfatório do que ponderar sobre algum ser onipotente. Rachel era igual. Freqüentemente ele se perguntava se a atitude laica dos dois com relação à religião afetava Maria e Brent. Talvez as crianças precisassem ser expostas à crença, argumentou uma vez. Mas Rachel havia discordado. Deixe que eles se decidam quando quiserem. Era ferrenhamente anti-religiosa.

Apenas mais uma das discussões entre os dois. Foi até a galeria da frente, cujas telas eram uma amostra hipnotizante do que esperava no resto do prédio. O repórter, um homem magro, de aparência agitada, com barba crespa e uma bolsa de máquina fotográfica pendurada no ombro direito, estava diante de um grande óleo.

- Você é Gale Blazek?

O rapaz se virou e assentiu.

- Paul Cutler. - Os dois se cumprimentaram e ele sinalizou a pintura. - Linda, não é?

- A última de Del Sarto, acredito - respondeu o repórter.

Ele assentiu.

- Tivemos a sorte de convencer um colecionador particular a nos emprestar por um tempo, junto com várias outras ótimas telas. Estão no segundo andar, com o restante dos italianos dos séculos XIV e XVIII.

- Farei questão de vê-las antes de ir embora.

Paul notou o enorme relógio de parede. 10hl5.

- Desculpe o atraso. Por que não caminhamos um pouco e você pode fazer suas perguntas?

O sujeito sorriu e pegou um mini-gravador na bolsa a tiracolo. Os dois andaram pela ampla galeria.

- Vou direto ao ponto. Há quanto tempo o senhor faz parte da diretoria do museu? - perguntou o repórter.

- Nove anos.

- É colecionador?

Ele riu.

- De jeito nenhum. Tenho apenas alguns óleos pequenos e algumas aquarelas. Nada substancial.

- Disseram-me que seus talentos estão em organizar. A administração fala muito bem do senhor.

- Adoro o trabalho voluntário. Este lugar é especial para mim. Um ruidoso grupo de adolescentes veio do mezanino.

- O senhor tem formação em arte?

Ele balançou a cabeça.

- Na verdade, não. Tenho bacharelado em ciência política em Emory e fiz alguns cursos de história da arte. Então descobri o que os historiadores da arte fazem e fui para a escola de direito. - Paul deixou de fora a parte sobre não ter sido aceito na primeira tentativa. Não por vaidade, só que depois de treze anos isso realmente não importava mais.

Passaram perto de duas mulheres admirando uma tela de Santa Maria Madalena.

- Quantos anos o senhor tem? - perguntou o repórter.

- Quarenta e um.

- É casado?

- Divorciado.

- Eu também. Como está se virando com isso?

Ele deu de ombros. Não precisava fazer qualquer comentário sobre isso enquanto estava sendo gravado.

- Eu me viro bem.

Na verdade, o divórcio significava um frugal apartamento de dois quartos e jantares sozinho ou com colegas de trabalho, a não ser nas duas noites por semana em que comia com as crianças. Os contatos sociais se restringiam às funções da ordem dos advogados do Estado, único motivo pelo qual ele atuava em tantos comitês, algo para ocupar o tempo livre e as semanas alternadas em que não ficava com as crianças. Rachel era boa com relação às visitas. Na verdade, elas podiam acontecer a qualquer momento. Mas ele não queria interferir no relacionamento dela com as crianças e entendia o valor de uma programação e da necessidade de coerência.

- Que tal se descrever um pouco?

- Perdão?

- É algo que pergunto a todas as pessoas sobre quem escrevo. Elas podem fazer isso muito melhor que eu. Quem melhor para conhecê-lo do que o senhor mesmo?

- Quando o administrador me pediu para dar esta entrevista e mostrar o lugar, achei que a matéria era sobre o museu, e não sobre mim.

- E é. Para a revista do Constitution do domingo que vem. Mas o editor quer alguns boxes sobre pessoas fundamentais. As personalidades por trás das mostras.

- Que tal os curadores?

- O administrador disse que o senhor é uma das figuras centrais por aqui. Alguém com quem ele realmente pode contar.

Paul parou. Como poderia se descrever? Um 1,78 metro, cabelos castanhos, olhos castanho-claros. Físico de alguém que corre cinco quilômetros por dia? Não.

- Que tal rosto comum num corpo comum com personalidade comum? Confiável. O tipo de cara com quem você gostaria de estar, numa trincheira.

- O tipo de cara que se certifica de que a propriedade da gente seja bem cuidada depois de a gente ter morrido?

Ele não dissera nada sobre ser advogado de sucessões. Obviamente, o repórter tinha feito o dever de casa.

- Algo assim.

- O senhor falou de trincheiras. Prestou serviço militar?

- Minha geração é posterior à época do alistamento obrigatório. Pós-Vietnã e coisa e tal.

- Há quanto tempo exerce a advocacia?

- Já que você sabe que sou advogado de sucessões, presumo que também saiba há quanto tempo exerço a profissão.

- Na verdade, esqueci de perguntar. Resposta honesta. Bastante justa.

- Estou na Pridgen & Woodworth há treze anos.

- Seus sócios falam muito bem do senhor. Conversei com eles na sexta-feira.

Paul ergueu uma sobrancelha, perplexo.

- Ninguém mencionou nada sobre isso.

- Pedi para não mencionarem. Pelo menos até hoje. Queria que nossa conversa fosse espontânea.

Mais freqüentadores entraram. A sala estava ficando apinhada e barulhenta.

- Por que não vamos até a Galeria Edwards? Tem menos gente. Há algumas esculturas excelentes expostas.

Paul foi na frente, passando pelo mezanino. A luz do sol jorrava pelas passarelas através de altos painéis de vidro grosso, que pareciam renda numa edificação de porcelana branca. Um gigantesco desenho a tinta cor de rubi enfeitava a parede norte. O aroma de café e amêndoas vinha de uma lanchonete aberta.

Magnífico - disse o repórter olhando ao redor. - Como foi que o New York Times chamou? O melhor museu que uma cidade construiu durante uma geração?

- Ficamos satisfeitos com o entusiasmo deles. Ajudou a trazer obras para as galerias. Os doadores se sentiram imediatamente confortáveis conosco.

Adiante estava um polido monólito de granito vermelho no centro do átrio. Paul foi instintivamente na direção dele, jamais passando por ali sem parar um momento. O repórter foi atrás. Uma lista de 29 nomes estava gravada na pedra. Seus olhos sempre gravitavam até o centro:

YANCY CUTLER

4 DE JUNHO DE 1936 - 23 DE OUTUBRO DE 1998

ADVOGADO DEDICADO

PATRONO DAS ARTES

AMIGO DO MUSEU

MARLENE CUTLER

14 DE MAIO DE 1938 - 23 DE OUTUBRO DE 1998

ESPOSA DEDICADA

PATRONA DAS ARTES

AMIGA DO MUSEU

- Seu pai foi da diretoria, não foi? - perguntou o repórter.

- Durante trinta anos. Ajudou a levantar dinheiro para este prédio. Minha mãe também era ativa.

Ficou em silêncio. Reverente, como sempre. Aquele era o único memorial que existia para os pais. O airbus explodira sobre o mar. Vinte e nove pessoas morreram. Toda a diretoria do museu, cônjuges e vários funcionários. Nenhum corpo foi achado. Nenhuma explicação para a causa, além de uma conclusão das autoridades italianas de que terroristas separa listas tinham sido responsáveis. O Ministro de Antigüidades da Itália, a bordo, seria o alvo. Yancy e Marlene Cutler estavam simplesmente no lugar errado na hora errada.

- Eram boas pessoas - disse ele. - Todos sentimos falta.

Virou-se guiando o repórter para a Galeria Edwards. Uma curadora-assistente veio correndo pelo átrio.

- Sr. Cutler, por favor, espere. - A mulher se aproximou com uma expressão preocupada. - Acabamos de receber um telefonema para o senhor. Sinto muito. Seu ex-sogro faleceu.

ATLANTA, GEÓRGIA

TERÇA-FEIRA, 13 DE MAIO

Karol Borya foi enterrado às onze horas, numa manhã de primavera nublada e com um frio penetrante, o que era incomum para maio. O funeral foi concorrido. Paul fez as honras, apresentando três antigos amigos de Borya que fizeram discursos comoventes. Em seguida, também disse algumas palavras.

Rachel estava de pé na frente, com Maria e Brent ao lado. O sacerdote da igreja ortodoxa de São Methodius, usando mitra, presidiu a cerimônia, já que Karol tinha sido freqüentador da paróquia. A cerimônia aconteceu sem pressa, lacrimosa e enfatizada por um coro cantando Tchaikovsky e Rachmaninov. O enterro foi no cemitério ortodoxo adjacente à igreja, um terreno de argila vermelha e grama bermuda sombreado por sicômoros cheios de musgo. Enquanto o caixão era baixado, as últimas palavras do sacerdote soaram verdadeiras:

- Do pó vieste, ao pó retornas.

Ainda que tivesse adotado totalmente a cultura americana, Borya sempre mantivera uma conexão religiosa com sua pátria, seguindo rigidamente a doutrina ortodoxa. Paul não se lembrava do sogro como um homem explicitamente devoto, apenas alguém que acreditava solenemente e transferia essa crença para uma vida boa. O velho havia mencionado muitas vezes que gostaria de ser enterrado na Bielo-Rússia, em meio aos bosques de faias, aos pântanos e aos campos ondulados cobertos de flores azuis do linho. Seus pais e irmãos estavam em covas coletivas cuja localização exata morrera com os oficiais da SS e soldados alemães que os trucidaram. Paul pensou em falar com alguém do Departamento de Estado sobre a possibilidade de um enterro no estrangeiro, mas Rachel vetou a idéia, dizendo que queria o pai e a mãe por perto. Rachel também insistiu em que a reunião pós-enterro acontecesse em sua casa, e cerca de setenta e poucas pessoas chegaram e saíram num intervalo de duas horas. Vizinhos trouxeram comida e bebida. Ela conversou educadamente com todo mundo, aceitou os pêsames e agradeceu.

Paul a observava atentamente. Ela parecia estar agüentando bem. Por volta das duas horas, desapareceu no andar de cima. Ele a encontrou no antigo quarto dos dois, sozinha. Fazia tempo que não entrava ali.

- Você está bem? - perguntou.

Ela estava sentada na beira da cama de dossel, olhando para o tapete, os olhos inchados de chorar. Paul chegou mais perto.

- Eu tinha consciência de que esse dia chegaria - disse ela. - Agora os dois se foram. - Fez uma pausa. - Eu me lembro de quando mamãe morreu. Achei que era o fim do mundo. Não pude entender por que ela foi levada.

Paul havia se perguntado freqüentemente se essa seria a fonte das crenças anti-religiosas dela. Ressentimento contra um Deus supostamente misericordioso que podia implacavelmente privar uma menininha de sua mãe. Queria abraçá-la, reconfortá-la, dizer que a amava e sempre amaria. Mas ficou imóvel, lutando contra as lágrimas.

- Ela sempre lia para mim. Estranho, mas o que mais recordo é a voz. Tão gentil! E as histórias que ela contava. Apolo e Dafne. As batalhas de Perseu, Jasão e Medéia. Todas as outras crianças ouviam contos de fadas. - Rachel deu um sorriso débil. - Eu escutava mitologia.

O comentário foi uma das raras vezes em que ela mencionou algo específico sobre a infância. Não gostava de abordar o assunto e, no passado, tinha deixado claro que considerava qualquer pergunta uma intromissão.

- É por isso que você lê o mesmo tipo de coisa para nossos filhos?

Ela enxugou as lágrimas das bochechas e confirmou com a cabeça.

- Seu pai era um homem bom. Eu gostava demais dele.

- Mesmo a gente não tendo dado certo, ele sempre considerou você um filho. Disse que sempre consideraria. - Ela o encarou. - O maior desejo dele era que nós dois voltássemos a ficar juntos.

O de Paul também, mas ele ficou quieto.

- Parece que você e eu só fazíamos brigar - disse ela. - Duas pessoas teimosas.

Ele precisou dizer:

- Não era só isso que fazíamos.

Ela deu de ombros.

- Você sempre foi o otimista da casa.

Paul notou a foto de família, posta em ângulo em cima da cômoda. Tinham tirado um ano antes do divórcio. Ele, Rachel e as crianças. A foto de casamento também estava ali, como a do andar de baixo.

- Sinto muito sobre a noite de terça-feira - disse ela. - O que falei quando você saiu. Sabe como minha boca é, algumas vezes.

- Eu não devia ter pegado no seu pé. O que aconteceu com o Nettles não é da minha conta.

- Não, você está certo. Eu reagi exageradamente com ele. Meu temperamento me traz problemas. - Ela enxugou mais lágrimas. - Tenho coisas demais para fazer. Este verão vai ser difícil. Não estava planejando uma disputa desta vez. E agora, isso.

Paul não verbalizou o óbvio. Talvez, se ela exercesse um pouquinho de diplomacia, os advogados não se sentissem tão ameaçados.

- Olhe, Paul, você pode cuidar do espólio de papai? Simplesmente não posso lidar com isso agora.

Ele estendeu a mão e apertou de leve o ombro dela. Ela não resistiu ao gesto.

- Claro.

A mão de Rachel foi até a dele. Era a primeira vez que se tocavam em meses.

- Confio em você. Sei que vai fazer o que é certo. Ele ia querer que você cuidasse das coisas. Papai respeitava você.

Ela retirou a mão.

Ele também. Começou a pensar como advogado. Qualquer coisa que afastasse a mente da situação.

- Você sabe onde está o testamento?

- Procure pela casa. Provavelmente no escritório. Pode estar no cofre dele no banco. Não sei. Ele me deu a chave.

Rachel foi até a penteadeira. Rainha do Gelo? Não para ele. Paul se lembrou do primeiro encontro, há doze anos, numa reunião da ordem dos advogados de Atlanta. Ele era um quieto advogado em seu primeiro ano na Pridgen & Woodworth. Ela era uma agressiva promotora-assistente. Namoraram por dois anos até que ela finalmente sugeriu que se casassem. No início, foram felizes e os anos passaram depressa. O que deu errado? Por que as coisas não podiam ser boas de novo? Talvez ela estivesse certa. Talvez fossem melhores amigos do que amantes.

Ele esperava que não.

Pegou as chaves do cofre das mãos de Rachel e disse:

- Não se preocupe, Rach. Cuidarei de tudo.

Saiu da casa de Rachel e foi direto à de Karol Borya. Era uma viagem de menos de meia hora por uma combinação de movimentados bulevares comerciais e confusas ruas de bairro.

Parou na entrada de veículos e viu o Odsmobile de Borya aninhado na garagem. Rachel tinha lhe dado a chave da casa e ele destrancou a porta da frente. Os olhos foram imediatamente atraídos para os ladrilhos do saguão, depois para as hastes do corrimão da escada, algumas partidas ao meio, outras se projetando em ângulos estranhos. Os degraus de carvalho não tinham qualquer evidência de impacto, mas a polícia disse que o velho se chocou contra um deles e caiu para a morte, com o pescoço de 81 anos se partindo no processo. Uma autópsia confirmou os ferimentos e a causa aparente. Acidente trágico.

Parado em meio ao silêncio, uma estranha combinação de arrependimento e tristeza o fez estremecer. Sempre gostara de ir ali, falar de arte e dos Bravos. Agora o velho tinha morrido. Outro elo com Rachel se partira. Mas um amigo também se fora. Borya era como um pai para ele. Tinham se tornado especialmente ligados depois que os pais de Paul foram mortos. Borya e seu pai tinham sido bons amigos, ligados pela arte. Agora lembrou-se dos dois com uma pontada no coração.

Homens bons que se foram para sempre.

Decidiu seguir o conselho de Rachel e procurar primeiro no escritório, no andar de cima. Sabia que existia um testamento. Ele o havia redigido há alguns anos e duvidava que Borya tivesse procurado qualquer outra pessoa para modificar a redação. Certamente havia uma cópia arquivada na empresa e, se necessário, ele poderia usá-la. Mas o original passaria mais rápido pelo tribunal de sucessões.

Subiu a escada e examinou o escritório. Havia artigos de revistas espalhados na poltrona, alguns no tapete. Folheou as páginas. Eram todas sobre a Sala de Âmbar. Borya tinha abordado o assunto muitas vezes ao longo dos anos, e sua convicção eram as palavras de um russo branco que ansiava por ver o tesouro devolvido ao palácio de Catarina. Mas, afora isso, Paul não havia percebido o interesse intenso do velho, aparentemente o bastante para colecionar artigos e recortes que remontavam a trinta anos.

Examinou as gavetas da escrivaninha e os arquivos, e não encontrou nenhum testamento.

Olhou as estantes. Borya adorava ler. Homero, Hugo, Poe e Tolstoi enchiam as estantes, junto com um volume de contos de fadas russos, uma coleção das Histórias, de Churchill, e um exemplar encadernado em couro das Metamorfoses, de Ovídio. Também parecia gostar de escritores sulistas, obras de Flannery O'Connor e Katherine Anne Porter faziam parte da coleção.

Seus olhos foram atraídos para a flâmula na parede. O velho a havia comprado num quiosque no Centennial Park durante os Jogos Olímpicos. Um cavaleiro cor de prata num cavalo empinado, espada embainhada, uma cruz de ouro, de seis pontas, adornando o escudo. O fundo era vermelho-sangue, símbolo de valor e coragem, segundo Borya, com acabamento em branco para indicar liberdade e pureza. Era o emblema nacional da Bielo-Rússia, um desafiador símbolo de autodeterminação.

Muito parecido com o próprio Borya.

Borya tinha adorado os Jogos Olímpicos. Eles foram a vários eventos e estavam lá quando a Bielo-Rússia ganhou o ouro no remo feminino. O país ganhou quatorze outras medalhas - seis de prata e oito de bronze, no disco, heptatlo, ginástica e luta greco-romana - e Borya sentiu orgulho de cada uma delas. Mesmo sendo americano por osmose, no coração, o ex-sogro sem dúvida era um russo branco.

Voltou para baixo e examinou cuidadosamente as gavetas e armários, mas não encontrou nenhum testamento. O mapa da Alemanha ainda estava desdobrado na mesa. O USA Today que ele tinha dado a Borya também estava ali.

Entrou na cozinha e fez uma busca, com a hipótese remota de haver papéis importantes guardados ali. Certa vez, tinha cuidado de um caso em que uma mulher guardara o testamento no congelador. Por isso, num impulso, abriu a porta dupla da geladeira. A visão de uma pasta de arquivo em ângulo embaixo do congelador o surpreendeu. Tirou e abriu a pasta gelada.

Mais artigos sobre a Sala de Âmbar, remontando às décadas de 1940 e 1950, mas alguns recentes, de até dois anos atrás. Imaginou o que estariam fazendo na geladeira. Decidindo que, no momento, encontrar o testamento era mais importante, decidiu ficar com a pasta e ir ao banco.

A placa de rua do Geórgia Citizens Bank, no Carr Boulevard, indicava 15h23 quando Paul entrou no movimentado estacionamento. Era cliente do Geórgia Citizens há anos, desde que havia trabalhado para eles antes de cursar direito.

O gerente, um sujeito pequeno e magro com cabelos ralos, inicialmente recusou o acesso ao cofre particular de Borya. Depois de um rápido telefonema para o escritório, a secretária de Paul mandou por fax uma carta de representação que ele assinou, atestando que era advogado do espólio de Karol Borya, falecido. A carta pareceu satisfazer o gerente. Pelo menos agora havia algo arquivado para mostrar a algum herdeiro que reclamasse que o cofre estava vazio.

A lei da Geórgia continha uma provisão específica permitindo aos representantes de um espólio acesso aos cofres para procurar testamentos. Paul havia utilizado a lei muitas vezes, e a maioria dos gerentes de banco era familiarizada com essas determinações. Mas ocasionalmente podia surgir alguma dificuldade.

O sujeito o levou até a sala do cofre, onde ficavam as fileiras de caixas de aço inoxidável. A posse da chave de número 45 parecia confirmar ainda mais a autenticidade de Paul. Ele sabia que a lei exigia que o gerente permanecesse, visse o conteúdo e inventariasse exatamente o que era retirado e por quem. Destrancou a caixa e puxou o retângulo estreito para fora, com um ruído de metal contra metal.

Dentro havia um único maço de papéis presos com elástico. Um documento tinha capa azul, e ele o reconheceu imediatamente com o testamento que havia redigido há anos. Cerca de uma dúzia de envelopes brancos estavam presos a ele. Paul folheou-os. Todos vinham de um tal de Danya Chapaev e eram endereçados a Borya. Muito bem dobradas no maço havia cópias de cartas de Borya para Chapaev. Tudo escrito em inglês. O último documento era um envelope simples, lacrado, com o nome de Rachel escrito na frente, em tinta azul.

- As cartas e este envelope estão anexados ao testamento. O Sr. Borya obviamente pretendia que formassem uma unidade. Não há mais nada no cofre. Vou levar tudo.

- Em situações assim, somos instruídos a liberar apenas o testamento.

- Estava tudo preso junto. Estes envelopes podem estar relacionados ao testamento. A lei declara que posso ficar com eles.

O gerente hesitou.

- Terei de ligar para o escritório de nossa advogada-chefe, no centro, para uma autorização.

- Qual é o problema? Não há ninguém para reclamar de nada. Eu escrevi este testamento. Sei o que ele diz. O único herdeiro do Sr. Borya é a filha dele. Estou aqui em nome dela.

- Mesmo assim, preciso verificar com nossa advogada.

Paul já estava cheio.

- Faça como quiser. Diga a Cathy Holden que Paul Cutler está em seu banco sendo embromado por alguém que obviamente não conhece a lei. Diga-lhe que, se eu tiver de ir ao tribunal para pegar uma ordem me autorizando a retirar o que posso retirar de qualquer modo, o banco terá de me compensar pelos 220 dólares a hora que cobrarei pelo trabalho.

O gerente pareceu pensar nas palavras.

- O senhor conhece nossa advogada-chefe?

- Já trabalhei para ela.

O gerente pensou na situação em silêncio e, finalmente, disse:

- Pode levar. Mas assine aqui.

Danya,

Meu coração dói todo dia pelo que aconteceu com Yancy Cutler. Que homem excelente! E sua esposa era uma mulher tão boa! Todas as outras pessoas naquele avião também eram boas. Pessoas boas não deveriam morrer de modo tão violento ou tão súbito. Meu genro sofre muito, e me dói pensar que posso ser responsável. Yancy telefonou na véspera do acidente. Ele pôde localizar o velho que você mencionou, cujo irmão trabalhou na propriedade de Loring. Você estava certo. Eu jamais deveria ter pedido a Yancy para fazer indagações de novo enquanto estava na Itália. Não era certo envolver outras pessoas. O fardo recai sobre você e eu. Mas por que sobrevivemos? Será que eles sabem onde estamos? O que sabemos? Será que não representamos mais ameaça? Só os que fazem perguntas e chegam perto demais atraem a atenção deles. A indiferença talvez seja muito melhor do que a curiosidade. Tantos anos se passaram, e a Sala de Âmbar parece mais uma lembrança do que uma maravilha do mundo. Será que alguém ainda se importa realmente? Fique em segurança e bem, Danya. Mantenha contato.

Karol

Danya,

A KGB apareceu hoje. Um checheno gordo que fedia como um cano de esgoto. Disse que encontrou meu nome nos registros da comissão. Eu pensava que a pista era antiga demais e fria demais para ser seguida. Mas estava errado. Seja cuidadoso. Ele perguntou se você ainda está vivo. Eu contei o de sempre. Acho que somos os dois únicos da antiga que restam. Todos os amigos se foram. É triste demais. Talvez você esteja certo. Chega de cartas, só para garantir. Ainda mais agora, que eles sabem onde estou. Minha filha está para ser mãe. Meu segundo neto. Desta vez é uma menina, pelo que me disseram. Ciência moderna. Eu gostava dos velhos tempos, quando a gente ficava imaginando. Mas uma menininha seria ótimo. Meu neto é uma alegria. Espero que os seus estejam bem. Fique em segurança, velho amigo.

Karol

Amigo Karol

O recorte anexo é do jornal de Bonn. Yeltsin chegou à Alemanha proclamando saber onde estava localizada a Sala de Âmbar. Os jornais e revistas se empolgaram com o anúncio. Você ficou sabendo, do outro lado do oceano? Ele disse que estudiosos descobriram a informação em registros soviéticos. A Comissão Extraordinária para Examinar Crimes Contra a Rússia, foi como Yeltsin nos chamou. Ha! Tudo que o idiota fez foi extrair meio bilhão de marcos de ajuda de Bonn, depois pedir desculpa dizendo que os registros não eram sobre a Sala de Âmbar, e sim sobre outros tesouros roubados de Leningrado. Mais mentira russa. Russos, soviéticos, nazistas. Tudo igual. A conversa atual sobre a devolução dos tesouros russos é mais propaganda. O que eles fazem é vender nossos tesouros. Todo dia os jornais estão cheios de histórias sobre quadros, esculturas e jóias sendo vendidos. Uma liquidação de nossa história. Devemos manter os painéis em segurança. Chega de cartas, pelo menos por um tempo. Agradeço a foto de sua neta. Que alegria ela deve trazer a você! Boa saúde, amigo.

Danya

Danya,

Espero que esta carta o encontre bem de saúde. Faz muito tempo que nos correspondemos pela última vez. Achei que talvez depois de três anos possa ser seguro. Não houve mais visitas, e li poucos relatórios sobre qualquer coisa relativa aos painéis. Desde que nos comunicamos pela última vez, minha filha e o marido se divorciaram. Os dois se amam, mas simplesmente não conseguem viver juntos. Meus netos estão bem. Espero que os seus também estejam. Ficamos velhos, os dois. Seria bom se aventurar e ver se os painéis estão realmente lá. Mas nenhum de nós dois pode fazer a viagem. Além disso, ainda pode ser perigoso. Alguém estava vigiando quando Yancy Cutler fez perguntas sobre Loring. Sei, no fundo do coração, que a bomba não se destinava a um ministro italiano. Ainda sofro pelos Cutler. Tantos morreram procurando a Sala de Âmbar. Talvez ela devesse permanecer desaparecida. Não importa. Nenhum de nós pode protegê-la por muito mais tempo. Boa saúde, velho amigo.

Karol

Rachel

Minha querida preciosa. Minha única filha. Agora seu pai descansa em paz com sua mãe. Certamente estamos juntos, porque um Deus misericordioso não negaria a duas pessoas que se amavam a oportunidade da felicidade eterna. Escrevi este bilhete para dizer o que talvez devesse ter dito em vida. Você sempre soube de meu passado, do que fiz para os soviéticos antes de emigrar. Eu roubava arte. Não passava de um ladrão, mas era sancionado e encorajado por Stalin. Na época, racionalizava isso com meu ódio pelos nazistas, mas estava errado. Nós roubamos muito de muitas pessoas, tudo em nome de uma reparação. O que mais procurávamos era a Sala de Âmbar. Nossa por herança, roubada por invasores. As cartas que estão junto deste bilhete contam parte da história de nossa busca. Meu velho amigo Danya e eu procuramos muito. Será que encontramos? Talvez. Nenhum de nós foi realmente olhar. Naquela época, havia muitas pessoas vigiando e, quando estreitamos a busca, ambos percebemos que os soviético;. eram muito piores que os alemães. Por isso deixamos para lá. Danya e eu prometemos nunca revelar o que sabíamos, ou talvez o que simplesmente pensávamos que sabíamos. Só investiguei de novo quando Yancy se ofereceu para fazer indagações discretas, verificando informações que eu havia considerado dignas de crédito. Em sua última viagem à Itália, ele estava fazendo indagações. Jamais saberemos se a explosão no avião foi atribuível às perguntas dele ou a outra coisa. Só sei que a busca pela Sala de Âmbar se mostrou perigosa. Talvez o perigo venha do que Danya e eu suspeitamos. Talvez não. Não tenho notícias de meu velho camarada há anos. Minha última carta a ele não foi respondida. Talvez ele também esteja comigo agora. Minha preciosa Maya. Meu amigo Danya. Bons companheiros para a eternidade. Espero que se passem muitos anos antes que você se junte a nós, querida. Tenha uma vida boa. Tenha sucesso. Cuide de Maria e Brent. Eu os amo demais. Tenho muito orgulho de você. Pense em dar outra chance a Paul. Mas nunca, absolutamente nunca, se preocupe com a Sala de Âmbar. Lembre-se da história de Faetonte e das lágrimas das Helíades. Pense na ambição dele e na tristeza delas. Talvez os painéis sejam encontrados um dia. Espero que não. Os políticos não deveriam ser encarregados de tamanho tesouro. Deixe-o em sua sepultura. Diga ao Paul que sinto muito. Amo você.

18H45

O coração de Paul martelava quando Rachel ergueu o olhar do último bilhete do pai, as lágrimas enchendo os olhos tristes. Podia sentir a dor. Era difícil dizer onde terminava a dele e começava a dela.

- Ele escrevia com tanta elegância - disse Rachel. Paul concordou.

- Ele aprendeu bem o inglês, lia incessantemente. Sabia mais sobre gramática e sintaxe do que eu jamais absorvi. Acho que a fala hesitante era apenas um modo de se agarrar ao passado. Pobre papai.

O cabelo castanho-avermelhado dela estava preso num rabo-de-cavalo. Não usava maquiagem, vestia apenas um roupão branco atoalhado sobre uma camisola de flanela. A casa finalmente estava livre de todos os visitantes depois do enterro. As crianças tinham ido para os quartos, ainda perturbadas com o dia emotivo. Lucy circulava pela sala de jantar.

- Você leu todas essas cartas? - perguntou Rachel.

Ele confirmou com a cabeça.

- Depois de sair do banco. Voltei à casa do seu pai e peguei o resto das coisas dele.

Estavam sentados na sala de jantar de Rachel. A antiga sala de jantar dos dois. As duas pastas com os artigos de jornais e revistas sobre a Sala de Âmbar, um mapa da Alemanha, o USA Today, o testamento, todas as cartas e o bilhete para Rachel estavam abertos em leque sobre a mesa. Paul havia dito o que encontrara, e onde. Também falou sobre o artigo do USA que seu pai tinha pedido especificamente na terça-feira e suas perguntas sobre Wayland McKoy.

- Papai estava assistindo a alguma coisa na CNN sobre isso quando deixei as crianças com ele. Lembro do nome. - Seu corpo relaxou na cadeira. - O que essa pasta estava fazendo na geladeira? Isso não era do estilo dele. O que está acontecendo, Paul?

- Não sei. Mas obviamente Karol estava interessado na Sala de Âmbar. - Paul apontou para o último bilhete de Borya. - O que ele quis dizer com Faetonte e as lágrimas das Helíades?

- Outra história que mamãe costumava me contar quando eu era pequena. Faetonte, o filho imortal de Hélio, o deus sol. Eu era fascinada pela história. Papai adorava mitologia. Disse que pensar em fantasia era uma das coisas que o fizeram suportar o tempo em Mauthausen.

- Folheou os recortes e fotocópias, olhando atentamente para alguns.

- Ele se achava responsável pelo que aconteceu com seus pais e o resto das pessoas naquele avião. Não entendo.

Nem Paul. E tinha pensado praticamente apenas nisso durante as últimas duas horas.

- Seus pais não estavam na Itália a serviço do museu?

- Toda a diretoria foi. A viagem era para conseguir empréstimos de obras de museus italianos.

- Papai parecia achar que havia alguma conexão.

Paul também se lembrava de algo que Borya escreveu. Eu jamais deveria ter pedido a Yancy para fazer indagações de novo enquanto estava na Itália.

O que ele quis dizer com de novo?

- Você não quer saber o que aconteceu? - perguntou Rachel subitamente, a voz ficando mais alta.

Paul não gostava desse tom há anos, e não gostou agora.

- Nunca falei isso. Só que seis anos se passaram, e seria quase impossível descobrir. Meu Deus, Rachel, nem encontraram os corpos!

- Paul, seus pais podem ter sido assassinados e você não quer saber nada?

Impetuosa e teimosa. Como foi que Karol disse? Herdou as duas coisas da mãe. Certo.

- Também não falei isso. Simplesmente não há nada de prático que possa ser feito.

- Podemos encontrar Danya Chapaev.

- Como assim?

- Chapaev. Ele ainda pode estar vivo. - Ela olhou para os envelopes, os endereços de remetente. - Kehlheim não deve ser muito difícil de encontrar.

- Fica no sul da Alemanha. Na Baviera. Encontrei no mapa.

- Você procurou?

- Não foi difícil de achar. Karol circulou o nome.

Ela desdobrou o mapa e viu.

- Papai disse que eles sabiam algo sobre a Sala de Âmbar, mas nunca foram verificar. Talvez Chapaev possa nos dizer o que era, não?

Paul não podia acreditar no que ela estava dizendo.

- Você leu o que seu pai disse? Para deixar a Sala de Âmbar em paz. Encontrar Chapaev é a única coisa que ele não queria que você fizesse.

- Chapaev pode saber mais sobre o que aconteceu com seus pais.

- Eu sou advogado, Rachel, não um investigador internacional.

- Certo. Vamos levar isto à polícia. Eles podem dar uma olhada.

- Isso é muito mais prático do que sua primeira sugestão. Mas a pista é muito antiga.

O rosto dela endureceu.

- Espero tremendamente que Maria e Brent não herdem sua complacência. Gostaria de pensar que eles iam querer saber o que aconteceu se um avião explodisse no ar, com você e eu dentro.

Rachel sabia exatamente como tocar nos pontos fracos dele. Era uma das coisas das quais ele mais se ressentia.

- Você leu essas matérias? - perguntou Paul. - Pessoas morreram procurando a Sala de Âmbar. Talvez meus pais. Talvez não. Uma coisa é certa: seu pai não queria que você se envolvesse. E você não tem o mínimo cacife. O que sabe sobre arte poderia caber num dedal.

- Junto com sua coragem.

Paul encarou os olhos furiosos dela, mordeu a língua e tentou entender. Rachel havia enterrado o pai naquela manhã. Mesmo assim, uma palavra ficava reverberando no cérebro dele.

Vaca.

Respirou fundo antes de dizer em voz baixa:

- Sua segunda sugestão é a mais prática. Por que não deixamos a polícia cuidar disso? - Fez uma pausa. - Sei o quanto você está perturbada. Mas, Rachel, a morte de Karol foi um acidente.

- O problema, Paul, é que, se não foi, temos de acrescentar meu pai à lista de baixas, junto com os seus. - Ela lhe deu um daqueles olhares. Do tipo que ele vira tantas vezes. - Ainda quer ser prático?

QUARTA-FEIRA, 14 DE MAIO, 10H25

Rachel se obrigou a sair da cama e vestir as crianças. Depois deixou-as na escola e, relutante, foi para o tribunal. Não estivera em sua sala de audiências desde a sexta-feira anterior, tirando folga na segunda e na terça.

Durante toda a manhã, sua secretária facilitou as coisas, interferindo, desviando telefonemas, afastando advogados e outros juízes. Originalmente, a semana fora programada para julgamentos cíveis, mas todos foram adiados. Há uma hora, ela havia ligado para o departamento de polícia de Atlanta e pedido que alguém da divisão de homicídio fosse mandado à sua sala. Não era a juíza mais popular com a polícia. Todo mundo parecia presumir que, como ela já fora uma promotora durona, seria uma juíza pró-polícia. Mas suas decisões, se pudessem ser rotuladas, tendiam a ser orientadas para a defesa. Liberal era a palavra que a Ordem Fraterna da Polícia e a imprensa gostavam de usar. Traidora era a descrição que tinham lhe dito ser usada por muitos detetives do setor de narcóticos. Mas ela não se importava. A Constituição existia para proteger o povo. A polícia deveria trabalhar dentro de seus limites, e não fora. Seu trabalho era garantir que ela não pegasse nenhum atalho. Quantas vezes seu pai havia pregado: quando o governo vem antes da lei, a tirania está logo atrás.

E, se alguém sabia, era ele.

- Juíza Cutler - disse a secretária pelo interfone. Na maioria das vezes, elas se tratavam simplesmente como Rachel e Sami; apenas quando alguém chegava ela era chamada de juíza. - O tenente Barlow, da polícia de Atlanta, está aqui. Em resposta à seu pedido.

Rachel enxugou rapidamente os olhos com um lenço de papel. A foto de seu pai no aparador tinha provocado mais lágrimas. Levantou-se e alisou a saia e a blusa de algodão.

A porta se abriu e um homem magro, com cabelos pretos ondulados, entrou. Fechou a porta e se apresentou como Mike Barlow, da divisão de homicídios.

Ela recuperou a compostura judicial e ofereceu uma cadeira.

- Agradeço sua vinda, tenente.

- Sem problema. O departamento sempre tenta atender aos juízes.

Mas ela ficou pensando. O tom era de uma cordialidade irritante, às raias da condescendência.

- Depois de a senhora ligar, peguei o relatório sobre a morte de seu pai. Sinto muito sobre a perda. Parece ser um daqueles acidentes que às vezes acontecem.

- Meu pai era muito independente. Ainda dirigia. Não tinha problemas de saúde e subiu aquela escada durante anos sem problema.

- O que a senhora quer dizer com isso?

Rachel estava gostando ainda menos do tom dele.

- Diga o senhor.

- Juíza, entendi sua mensagem. Mas não há nada que sugira alguma ilegalidade.

- Ele sobreviveu a um campo de concentração nazista, tenente. Acho que era capaz de subir uma escada.

Barlow não pareceu convencido.

- O relatório diz que aparentemente nada sumiu. A carteira dele estava na penteadeira. Os televisores, o aparelho de som, o videocassete, tudo estava lá. As duas portas estavam destrancadas. Não havia evidências de arrombamento em lugar nenhum. Onde está o ladrão?

- Meu pai deixava as portas destrancadas o tempo todo.

- Isso não é inteligente, mas não parece ter colaborado para a morte dele. Olhe, eu concordo, o fato de não haver evidência de roubo poderia levar a uma implicação de assassinato, mas não há nada sugerindo que alguém ao menos estivesse por perto quando ele morreu.

Ela ficou curiosa.

- Vocês revistaram a casa?

- Disseram que alguém olhou. Nada elaborado. Parecia não haver necessidade. Estou curioso. Qual a senhora acha que foi o motivo para o assassinato? Seu pai tinha inimigos?

Ela não respondeu. Em vez disso, perguntou:

- O que o legista disse?

- Pescoço partido. Causado pela queda. Nenhuma outra evidência de trauma além de hematomas nos braços e pernas, causados pela queda. De novo, juíza, o que a faz pensar que a morte de seu pai não foi acidental?

Ela pensou em falar sobre a pasta na geladeira, Danya Chapaev, a Sala de Âmbar e os pais de Paul. Mas o sacana arrogante nem queria estar ali, e ela ia parecer uma louca fascinada por conspirações. Ele estava certo. Não havia prova de que seu pai fora empurrado escada abaixo. Nada que ligasse sua morte a qualquer "maldição da Sala de Âmbar", como sugeriam alguns dos artigos. E daí, se seu pai tinha interesse no assunto? Ele adorava arte. Nos velhos tempos, trabalhava com isso o dia inteiro. E daí, se ele estava lendo os artigos no escritório, se enfiou outros na geladeira, desdobrou um mapa da Alemanha na sala íntima e possuía um forte interesse por um homem que ia escavar em cavernas esquecidas na Alemanha? Daí para o assassinato era um salto gigantesco. Talvez Paul estivesse certo. Decidiu não entrar em detalhes com aquele sujeito.

- Nada, tenente. O senhor está certo. Não passa de uma queda trágica. Obrigada por ter vindo.

Rachel ficou sentada, carrancuda, e pensou em quando tinha 16 anos, com o pai explicando pela primeira vez sobre Mauthausen, e como os russos e holandeses trabalhavam na pedreira transportando toneladas de pedregulhos por uma série longa de degraus estreitos até o campo, onde mais prisioneiros as cinzelavam na forma de tijolos.

Mas os judeus não tinham tanta sorte. Todo dia eram jogados do penhasco da pedreira simplesmente por esporte, os gritos ecoando enquanto os corpos voavam e os guardas apostavam em quantas vezes a carne e os ossos ricocheteariam antes de serem silenciados pela morte. Por fim, explicou o pai, a SS parou com os lançamentos porque atrapalhavam o serviço.

Não porque estavam matando pessoas, lembrou-se do pai dizendo, só porque aquilo afetava o serviço.

Naquele dia, seu pai chorou, uma das poucas vezes na vida, e ela também. A mãe havia lhe contado sobre as experiências de guerra dele e sobre o que ele fizera depois, mas o pai raramente mencionava aquele tempo. Rachel sempre havia notado a tatuagem manchada, no antebraço direito, perguntando-se quando ele ia explicar.

Eles nos obrigavam a correr de encontro à cerca eletrificada. Alguns faziam isso voluntariamente, exaustos da tortura. Outros eram mortos a tiros, enforcados ou recebiam injeções no coração. O gás veio depois.

Rachel havia perguntado quantos morreram em Mauthausen. E ele disse, sem hesitar, que sessenta por cento dos duzentos mil não sobreviveram. Ele chegou em abril de 1944. Os judeus húngaros vieram pouco depois, e todos foram trucidados como ovelhas. Borya tinha ajudado a levar os corpos da câmara de gás para o forno, um ritual diário, comum, como tirar o lixo, diziam os guardas. Ela se lembrou do pai contando sobre uma noite em particular, perto do fim, quando Herman Göring entrou no campo usando um uniforme cinza-pérola. A maldade sobre duas pernas, disse ele.

Göring tinha ordenado que quatro alemães fossem assassinados, e seu pai fez parte do grupo que derramou água sobre os corpos nus até morrerem congelados. Göring ficou impassível o tempo todo, esfregando com os dedos um pedaço de âmbar, querendo saber algo sobre a Sala de Âmbar. De todo o horror que aconteceu em Mauthausen, segundo o pai, aquela noite com Göring foi o que ficou com ele.

E estabeleceu seu rumo na vida.

Depois da guerra, ele foi mandado para entrevistar Göring na prisão, durante os julgamentos de Nuremberg.

Ele se lembrou de você? - Perguntou ela.

Meu rosto em Mauthausen não significava nada para ele.

Mas Göring se lembrava da tortura, dizendo que admirava tremendamente os soldados por terem resistido. Superioridade alemã, treinamento, dissera ele. O amor de Rachel pelo pai se multiplicou por dez quando finalmente soube sobre Mauthausen. O que ele havia suportado era inimaginável, e a sua simples sobrevivência era um feito. Mas sobreviver com a sanidade intacta não era menos do que um milagre.

Sentada no silêncio da sala de audiências, chorou. Aquele homem precioso se fora. Sua voz estava silenciada para sempre, seu amor era apenas uma lembrança. Pela primeira vez na vida estava sozinha. Toda a família dos pais tinha morrido na guerra ou estava inacessível, em algum lugar da Bielo-Rússia, estranhos, ligados meramente pelos genes. Só restavam seus dois filhos. Lembrou-se de como tinham terminado aquela conversa sobre Mauthausen, há 24 anos.

Papai, você encontrou a Sala de Âmbar?

Ele a encarou com olhos pensativos. Na época, e agora, ela se perguntou se havia algo que o pai queria falar. Algo que ela precisasse saber.Ou seria melhor não ter conhecimento? Difícil dizer. E as palavras dele não ajudaram.

Jamais, querida.

Mas o tom de voz dele fazia lembrar de quando tinha explicado que Papai Noel, o Coelho da Páscoa e a Fada dos Dentes realmente existiam. Palavras vazias que simplesmente precisavam ser ditas. Agora, depois de ter lido as cartas trocadas entre o pai e Danya Chapaev e o bilhete escrito pela mão dele, Rachel se convenceu de que havia mais coisas na história. Seu pai guardara um segredo, aparentemente por muitos anos.

Mas tinha morrido.

Só restava um.

Danya Chapaev.

E ela sabia o que precisava ser feito.

Rachel saiu do elevador no 23° andar e seguiu até a porta em que estava escrito PRIDGEN & WOODWORTH. A empresa de advocacia ocupava o 23° e o 24° andares do prédio no centro da cidade. A divisão de sucessões ficava no 23°.

Paul fora trabalhar na empresa logo que saiu da faculdade de direito. Ela havia trabalhado primeiro na promotoria, em seguida em outra empresa de Atlanta. Os dois se conheceram onze meses depois e se casaram dois anos mais tarde. O namoro foi típico de Paul, jamais com pressa de fazer qualquer coisa. Muito cuidadoso. Deliberado. Com medo de correr riscos, aproveitar as chances, arriscar-se ao fracasso. Fora ela a sugerir o casamento, e ele concordara prontamente.

Era um homem bonito, sempre fora. Não vigoroso, nem estonteante, apenas bonito de um modo comum. E era honesto. Além de possuir uma confiabilidade fanática. Mas sua dedicação inabalável à tradição tinha lentamente se tornado irritante. Por que não variar o jantar de domingo de vez em quando? Assado, batatas, milho, ervilhas, bolinhos e chá gelado. Todo domingo, durante anos. Não que Paul exigisse, mas as mesmas coisas sempre o satisfaziam. No início, ela gostava dessa previsibilidade. Era reconfortante. Uma utilidade conhecida que estabilizava seu mundo. Perto do fim, tornou-se um tremendo pé no saco.

Mas por quê?

Rotina era uma coisa tão ruim?

Paul era um homem bom, decente, bem-sucedido. Ela sentia orgulho dele, mas raramente verbalizava isso. Ele era o próximo da fila para chefiar a divisão de sucessões. Nada mal para um sujeito de 41 anos que precisou tentar duas vezes entrar na escola de direito. Mas Paul conhecia o direito sucessório. Não estudava nada além, concentrando-se em todas as nuances, até mesmo atuando em comissões legislativas. Era um especialista reconhecido no assunto, e a Pridgen & Woodworth lhe pagava dinheiro suficiente para impedir que outra empresa o atraísse. A empresa administrava milhares de espólios, muitos eram bastante substanciais, e a maioria que ela conhecia era atribuível à reputação de Paul Cutler em todo o estado.

Empurrou a porta dupla e seguiu o labirinto de corredores até a sala de Paul. Tinha ligado antes de sair de sua sala de audiência, por isso ele a estava esperando. Rachel entrou direto, fechou a porta e anunciou:

- Vou à Alemanha.

Paul ergueu os olhos.

- Vai o quê?

- Eu não gaguejei. Vou à Alemanha.

- Procurar Chapaev? Provavelmente está morto. Nem respondeu à carta de seu pai.

- Preciso fazer alguma coisa.

Paul se levantou de trás da mesa.

- Por que você sempre tem de fazer alguma coisa?

- Papai sabia sobre a Sala de Âmbar. Eu devo a ele uma verificação.

- Deve a ele? - A voz de Paul estava subindo. - Você deve a ele respeitar seu último desejo, que foi de você ficar de fora disso tudo. No mínimo, por sinal. Droga, Rachel, você tem 40 anos. Quando vai crescer?

Ela se manteve surpreendentemente calma, considerando como se sentia com relação aos sermões dele.

- Não quero brigar, Paul. Preciso que você cuide das crianças. Você faz isso?

- É típico, Rachel. Pirar de vez. Fazer a primeira coisa que lhe vem a mente. Sem pensar. Apenas fazer.

- Você toma conta das crianças?

- Se eu dissesse que não, você ficaria?

- Eu ligaria para o seu irmão.

Paul sentou-se de novo. Seu rosto sinalizava rendição.

- Você pode ficar na casa - disse ela. - Vai ser mais fácil para as crianças. Elas ainda estão perturbadas por causa do papai.

- Elas ficariam ainda mais perturbadas se soubessem o que a mãe está fazendo. E você se esqueceu da eleição? Faltam menos de oito semanas, e você tem dois oponentes se esforçando ao máximo para vencer, principalmente agora, com o dinheiro de Marcus Nettles.

- Foda-se a eleição. Nettles pode ficar com o cargo de juiz. Isso é mais importante.

- O que é mais importante? Nós nem sabemos o que isso é. E quanto à sua pauta de trabalho? Como pode simplesmente largar tudo e ir embora?

Ela lhe concedeu dois pontos pela boa tentativa, mas isso não ia desencorajá-la.

- O juiz-chefe entendeu. Eu lhe disse que precisava de um tempo para curtir o luto. Não tiro férias há dois anos. Tenho licença garantida.

Paul balançou a cabeça.

- Você vai à Baviera numa busca inútil a um velho que provavelmente está morto, procurando algo que provavelmente se perdeu para sempre. Você não é a primeira a procurar a Sala de Âmbar. Pessoas dedicaram a vida inteira a isso e não encontraram nada.

Ela não ia ceder.

- Papai sabia de algo importante. Posso sentir. Esse tal de Chapaev talvez saiba também.

- Você está sonhando.

- E você é patético. - Ela se arrependeu imediatamente das palavras e do tom de voz. Não havia necessidade de magoá-lo.

- Vou ignorar isso porque sei que você está perturbada - disse ele devagar.

- Viajo amanhã à noite, num vôo para Munique. Preciso de uma cópia das cartas de papai e dos artigos guardados por ele.

- Deixo com você quando estiver indo para casa. - A voz dele estava cheia de total resignação.

- Eu ligo da Alemanha, avisando onde ficarei hospedada. - Rachel foi para a porta. - Pegue as crianças na creche amanhã.

- Rachel.

Rachel parou, mas não se virou.

- Tenha cuidado.

Ela abriu a porta e saiu.

QUINTA-FEIRA, 15 DE MAIO, 10H15

Knoll saiu do hotel e pegou um trem até o tribunal do condado de Fulton. A folha de informação da KGB que tinha afanado no arquivo de São Petersburgo indicava que Rachel Cutler era advogada, e havia o endereço do escritório. Mas uma visita à empresa de advocacia no dia anterior revelou que ela se demitira há anos, depois de ser eleita juíza do tribunal superior. A recepcionista foi extremamente solícita, dando o novo número de telefone e indicando o local do escritório no tribunal. Ele decidiu que um telefonema poderia provocar uma recusa imediata. Uma visita cara a cara, sem se anunciar, parecia a melhor abordagem.

Cinco dias tinham se passado desde que ele matara Karol Borya. Precisava se certificar do que a filha sabia sobre a Sala de Âmbar, se é que sabia de alguma coisa. Talvez o pai tivesse mencionado alguma coisa ao longo dos anos. Talvez ela soubesse sobre Chapaev. Era uma chance remota, mas ele estava ficando rapidamente sem pistas, e precisava esgotar todas as possibilidades. Uma trilha que já parecera promissora ia ficando fria.

Entrou num elevador apinhado e subiu ao sexto andar do tribunal. Os corredores eram ladeados por salas de julgamento lotadas e escritórios movimentados. Ele usava o terno cinza claro, camisa listrada e gravata de seda amarelo-clara comprada na véspera, numa loja masculina nos subúrbios. Intencionalmente mantivera as cores suaves e conservadoras.

Passou pela porta de vidro em que estava escrito SALA DE AUDIÊNCIAS DA MERITÍSSIMA RACHEL CUTLER e entrou na silenciosa ante-sala. Uma mulher negra, de cerca de 30 anos, esperava atrás de uma mesa. O crachá dizia SAMI LUFFMAN. Em seu melhor inglês ele disse:

- Bom-dia.

A mulher sorriu e devolveu o cumprimento.

- Meu nome é Christian Knoll. - Ele lhe entregou um cartão, semelhante ao usado com Pietro Caproni, só que este proclamava apenas COLECIONADOR DE ARTE, não acadêmico, e não tinha endereço. - Gostaria de saber se eu poderia falar com a meritíssima.

A mulher aceitou o cartão.

- Sinto muito. A juíza Cutler não está, hoje.

- É muito importante que eu fale com ela.

- Posso perguntar se o assunto tem a ver com algum caso pendente no nosso tribunal?

Ele balançou a cabeça, cordial e inocente.

- Absolutamente não. É um assunto pessoal.

- O pai da juíza morreu no fim de semana passado e...

- Ah, sinto muito - disse ele, fingindo emoção. - Que terrível!

- É, foi terrível. Ela ficou muito perturbada e decidiu tirar uma licença.

- É uma infelicidade para ela e para mim. Só estou na cidade até amanhã e esperava falar com a juíza Cutler antes de ir embora. Será que a senhora poderia dar um recado, e ela ligaria para o meu hotel?

A secretária pareceu pensar no pedido, e ele aproveitou o momento para estudar uma foto emoldurada, pendurada atrás dela na parede forrada de papel. Havia uma mulher de pé diante de outro homem, Com o braço rígido erguido como se fizesse um juramento. Tinha cabelos castanho-avermelhados que iam até os ombros, nariz arrebitado e olhos intensos. Usava uma toga, o que dificultava saber como era o corpo. As bochechas lisas estavam ruborizadas e o leve sorriso parecia adequado à circunstância solene. Ele indicou a foto.

- É a juíza Cutler?

- Quando fez o juramento de posse, há quatro anos.

Era o mesmo rosto que ele vira no enterro de Karol Borya na terça-feira, parada diante das pessoas enlutadas, abraçando duas crianças pequenas, um menino e uma menina.

- Eu poderia dar seu recado à juíza Cutler, mas não sei se o senhor terá notícias dela.

- Por quê?

- Ela vai sair da cidade hoje à tarde.

- Uma viagem longa?

- Para a Alemanha.

- Que lugar maravilhoso! - Ele precisava saber aonde, por isso tentou os três principais pontos de entrada. - Berlim é exótica nesta época do ano. Assim como Frankfurt e Munique.

- Ela vai a Munique.

- Ah! Cidade mágica. Talvez ajude a aliviar a tristeza.

- Espero que sim.

Ele já soubera o suficiente.

- Obrigado, Sra. Luffman. A senhora ajudou muito. Aqui está a informação sobre meu hotel. - Inventou um hotel e um número de quarto, pois já conseguira o que queria. - Por favor, informe à juíza Cutler sobre minha visita.

- Vou tentar.

Ele se virou para sair, mas olhou pela última vez a foto emoldurada na parede, gravando na mente a imagem de Rachel Cutler.

Saiu do sexto andar e desceu ao térreo. Uma fileira de telefones públicos se espalhava em uma das paredes. Foi até lá e fez uma ligação internacional para a linha particular no escritório de Franz Fellner. Eram quase cinco da tarde na Alemanha. Ele não tinha certeza de quem atenderia ou mesmo a quem tinha de prestar contas atualmente. O poder estava claramente em transição - Fellner estava se afastando enquanto Monika assumia o controle. Mas o velho não era do tipo que abria mão com facilidade, em especial quando estava em jogo algo como a Sala de Âmbar.

- Guten tag - atendeu Monika depois de dois toques.

- Você é a secretária de serviço hoje? - perguntou ele em alemão.

- Já estava na hora de você ligar. Faz uma semana. Teve alguma sorte?

- Vamos esclarecer uma coisa. Eu não presto contas como um colegial. Dê-me um serviço e me deixe em paz. Ligo quando for necessário.

- Estamos sensíveis, não?

- Não preciso ser supervisionado.

- Vou lembrá-lo disso na próxima vez em que você estiver entre as minhas pernas.

Ele sorriu. Era difícil vencê-la.

- Encontrei Borya. Ele disse que não sabia de nada.

- E você acreditou?

- Eu falei isso?

- Ele está morto, certo?

- Uma queda trágica pela escada.

- Papai não vai gostar.

- Achei que você estava no comando.

- Estou. E, francamente, isso não importa. Mas papai está certo: você corre riscos demais.

- Não corri nenhum risco desnecessário.

De fato, ele fora bastante cauteloso. Na primeira visita, teve cuidado de não tocar em nada além do copo de chá, que removeu na visita seguinte. E quando voltou pela segunda vez, estava usando luvas.

- Digamos que decidi que a ação era necessária, nas circunstâncias.

- O que ele fez, insultou seu orgulho?

Era espantoso como ela podia decifrá-lo mesmo a seis mil quilômetros de distância. Knoll nunca havia se achado tão transparente.

- Isso não é importante.

- Um dia sua sorte vai acabar, Christian.

- Você parece ansiosa por esse dia.

- Na verdade, não. Vai ser difícil substituí-lo.

- Em que sentido?

- Em todos, seu sacana.

Ele sorriu. Era bom saber que estava ligado a ela.

- Fiquei sabendo que a filha de Borya vai a Munique. Talvez esteja indo ver Chapaev.

- O que o faz pensar isso?

- O modo como Borya se desviou de mim, e algo que ele disse sobre os painéis.

Talvez seja melhor que permaneçam perdidos.

- A filha poderia simplesmente estar tirando férias.

- Duvido. É coincidência demais.

- Vai segui-la?

- Hoje à tarde. Há algo que preciso fazer antes.

Suzanne olhava Christian Knoll do outro lado do mezanino. Estava sentada numa apinhada sala de espera, em cuja porta de vidro estava escrito MULTAS DE TRÁFEGO — ENTRADA. Cerca de 75 pessoas esperavam a vez para se aproximar de um balcão de fórmica e apresentar as citações de multas. A cena toda era caótica, com fumaça rançosa de cigarro pairando na atmosfera apesar de vários avisos de PROIBIDO FUMAR.

Estivera seguindo Knoll desde o sábado. Na segunda, ele fora duas vezes ao Museu de Arte High e uma a um prédio de escritórios no centro de Atlanta. Na terça, havia comparecido ao enterro de Karol Borya. Ela ficou olhando o serviço junto à sepultura, do outro lado da rua. Knoll tinha feito pouca coisa na véspera, uma ida à biblioteca pública e a um shopping, mas hoje havia acordado cedo e estava em movimento.

O cabelo curto de Suzanne estava enfiado sob uma peruca castanho-avermelhada cheia de mechas. O excesso de maquiagem cobria o rosto, e os olhos estavam abrigados por óculos baratos. Usava jeans justos, uma blusa sem gola, dos Jogos Olímpicos de Atlanta em 1996, e tênis. Uma bolsa preta barata pendurada no ombro. Misturava-se muito bem à multidão, com uma revista People aberta no colo, os olhos constantemente indo da página para a fileira de telefones do outro lado do mezanino cheio de movimento.

Há cinco minutos, tinha seguido Knoll até o sexto andar e visto ele entrar na sala de audiência de Rachel Cutler. Reconheceu o nome e percebeu a conexão. Knoll obviamente não ia desistir, e agora provavelmente estava informando o que sabia a Monika Fellner. Aquela vaca teria definitivamente um problema. Jovem. Agressiva. Faminta. Uma digna sucessora de Franz Fellner, e um incômodo em muitos sentidos.

Knoll não tinha ficado muito tempo na sala de Rachel Cutler, certamente não o bastante para se encontrar com ela. Por isso Suzanne recuou, temendo que ele notasse sua presença, sem saber se o disfarce seria uma camuflagem suficiente. Vinha usando um conjunto diferente a cada dia, tendo o cuidado de não repetir nada que ele pudesse reconhecer. Knoll era bom. Tremendamente bom. Felizmente, ela era melhor.

Knoll desligou o telefone e foi para a rua.

Ela jogou a revista de lado e foi atrás.

Knoll parou um táxi e voltou ao hotel. Tinha percebido alguém na noite de sábado na casa de Borya, depois de torcer o pescoço do velho. Mas definitivamente detectou Suzanne Danzer na segunda, e em todos os dias desde então. Ela havia se disfarçado bem, mas anos demais em campo tinham aguçado as capacidades dele. Pouco lhe escapava agora. Quase estivera esperando-a. Ernst Loring, o patrão de Danzer, queria a Sala de Âmbar tanto quanto Fellner. O pai de Loring, Josef, fora obcecado por âmbar, juntando uma das maiores coleções particulares do mundo. Ernst havia herdado os objetos e o desejo do pai. Muitas vezes Knoll tinha ouvido Loring discursar sobre o assunto e visto ele trocar ou comprar peças de âmbar com outros colecionadores, inclusive Fellner. Sem dúvida Danzer fora despachada a Atlanta para ver o que ele estava fazendo.

Mas como soubera onde encontrá-lo?

Claro. O funcionário xereta em São Petersburgo. Quem mais poderia ser? O idiota deve ter dado uma olhada no papel da KGB antes de Knoll colocá-lo na mesa. O sujeito certamente estava sendo pago, tendo Loring como um dos vários benfeitores prováveis - agora o principal benfeitor, já que Danzer estava aqui.

O táxi parou junto ao Marriott e Knoll desceu. Em algum lugar atrás, Danzer certamente o estava seguindo. Provavelmente também havia se hospedado ali. Provavelmente se enfiaria num dos toaletes do térreo e modificaria o disfarce, trocando perucas e acessórios, na certa pagando a um carregador para alertá-la caso ele saísse do prédio.

Knoll foi direto ao seu quarto no 12° andar e ligou para o setor de reservas da Delta.

- Preciso de um vôo de Atlanta para Munique. Há algum partindo hoje?

Teclas de computador foram apertadas.

- Sim, senhor, temos um que sai às 14h35. Direto para Munique.

Ele precisava ter certeza de que não havia outros vôos.

- Algum mais cedo ou mais tarde?

Mais teclas foram apertadas.

- Não conosco.

- Que tal outra companhia aérea?

Mais teclas.

- Este é o único vôo direto de Atlanta para Munique hoje. Mas o senhor pode fazer conexão em dois outros.

Knoll apostou que ela iria no vôo direto e não em outro para Nova York, Paris, Amsterdã ou Frankfurt com conexão para Munique. Confirmou a reserva, depois desligou e rapidamente arrumou sua bolsa de viagem. Precisava programar com exatidão a chegada ao aeroporto. Se Rachel Cutler não estivesse no vôo que ele havia escolhido, teria de pegar a pista dela de outro modo, talvez quando ela ligasse ao escritório para dizer à secretária onde poderia ser encontrada. Ele poderia ligar de volta, dar um número de telefone correto e provocar a curiosidade da mulher até que ela retornasse o telefonema.

Desceu para pagar a conta. O saguão estava movimentado. Pessoas correndo por toda parte. Mas notou rapidamente uma morena magra, a cinqüenta metros, sentada a uma mesa numa das áreas de espera no átrio central. Como suspeitava, Danzer tinha trocado de roupa. Um macacão cor de pêssego e óculos de sol, mais estilosos e escuros do que antes, substituíam a aparência grunge.

Pagou a conta e saiu para pegar um táxi até o aeroporto.

Suzanne olhou a bolsa de viagem. Knoll estava indo embora? Não havia tempo para retornar a seu quarto. Teria de segui-lo e ver aonde ele ia. Era exatamente por isso que sempre carregava pouca coisa nas viagens e nunca incluía nada fundamental ou que não pudesse substituir.

Levantou-se, jogou cinco dólares na mesa para pagar uma bebida da qual só havia tomado dois goles e foi para as portas giratórias e a rua.

Knoll saiu do táxi no Aeroporto Internacional de Hartsfield e olhou o relógio: 13h25. Jogou três notas de dez para o motorista, pendurou a bolsa de viagem, de couro, no braço direito e marchou para dentro do terminal sul.

Estava curioso para ver o que Danzer faria, por isso ignorou o quiosque eletrônico e foi para uma das filas de check-in da Delta e ficou olhando enquanto Danzer passava pelo terminal até outra fila, não tão longa. Certamente estava imaginando aonde ele iria. Mas o dilema da mulher era complicado. Precisaria de uma passagem para segui-lo mais para dentro do terminal. Por isso provavelmente compraria qualquer coisa que pudesse, algo que lhe garantisse acesso ao interior.

Claramente fora apanhada desprevenida pela partida súbita de Knoll, já que ainda usava a mesma peruca morena, o macacão pêssego e os óculos escuros do Marriott. Meio desleixada. Deveria andar com equipamento de reserva. Algo para variar a aparência, se o disfarce fosse o único modo de camuflagem. Ele preferia a vigilância eletrônica, que permitia o luxo da distância entre caçador e caça.

Ficou parado, pacientemente e, na sua vez, conseguiu um cartão de embarque e despachou a bolsa. O punhal estava dentro, o único lugar seguro, já que a arma não teria sobrevivido aos detectores de metal. Danzer já havia saído de sua fila, agora posicionada na extremidade mais distante do movimentado posto de verificação, segurando uma passagem.

Ele quase sorriu.

Ela era tão previsível!

Depois de passar pelos detectores, Knoll desceu uma comprida escada rolante até o setor de transporte interno. Danzer o seguia, vinte metros atrás. Na base da escada, ele saiu com o resto dos viajantes da tarde em direção aos trens automáticos. Entrou no vagão da frente e notou Danzer subindo no segundo, posicionando-se perto das janelas frontais.

Ele conhecia bem o aeroporto. Os trens se movimentavam entre seis terminais, e o internacional era o mais distante. Na primeira parada, o terminal A, ele e outras cinqüenta pessoas desceram. Sem dúvida Danzer estava se perguntando o que ele fazia, certamente também familiarizada com o Hartsfield para saber que nenhum vôo internacional usava os terminais de A à D. Devia pensar que talvez ele estivesse pegando um vôo doméstico para outra cidade americana.

Ele ficou parado, como se estivesse esperando alguém. Em vez disso, contava silenciosamente os segundos. A noção de tempo era fundamental. Danzer também esperava, a quinze metros de distância, tentando parecer desinteressada, aparentemente confiando que ele não a estava notando. Knoll esperou exatamente um minuto e foi para a escada rolante.

Os degraus subiam lentamente.

Eram trinta metros até o terminal movimentado. Amplas clarabóias quatro metros acima recebiam o sol luminoso. Uma rampa de alumínio separava a escada rolante que subia da que descia, com uma planta de seda surgindo a cada seis metros. A outra escada, que voltava para a área de transporte interno, tinha poucas pessoas. Nenhuma câmera de vigilância ou guardas à vista.

Esperou o momento exato, depois segurou o corrimão de borracha o pulou por cima da rampa, pousando na escada que descia. Agora estava indo na direção oposta e, quando passou por Danzer, inclinou a cabeça numa saudação zombeteira. A expressão dela disse tudo.

Precisava se mover depressa. Não demoraria muito até que ela copiasse sua ação. Passou pelos poucos viajantes à frente e ficou repetindo:

- Segurança do aeroporto, por favor, saiam da frente.

A noção de tempo foi perfeita. Um trem rugiu entrando na estação, indo na direção certa. As portas se abriram. Uma voz robótica anunciou:

- Por favor, afastem-se das portas, ocupem o centro dos corredores.

Pessoas entraram. Knoll olhou para trás e viu Danzer pular por

cima da rampa, com um movimento não tão gracioso quanto o dele. Ela cambaleou um momento e depois recuperou o equilíbrio.

Knoll entrou no trem.

- As portas vão se fechar - anunciou a voz robótica.

Danzer correu da escada rolante para o trem, mas era tarde demais. As portas se fecharam e o trem saiu rugindo da estação.

Knoll saiu no terminal internacional. Danzer acabaria chegando até lá, mas o embarque no vôo para Munique certamente já estava sendo feito e, quando ela corresse pelo túnel de transporte ou esperasse o próximo trem, ele já teria ido. O terminal era gigantesco, o maior terminal internacional de vôo dos Estados Unidos. Cinco andares. Vinte e quatro portões. Demoraria uma hora somente para caminhar e verificar todos.

Ele pisou na escada rolante e começou a subir. A mesma sensação luminosa e arejada permeava o espaço. A diferença, periodicamente, eram vitrines recuadas mostrando uma variedade de arte mexicana, egípcia e fenícia. Nada extravagante ou precioso, apenas peças comuns, com placas na parte de baixo falando do museu ou colecionador de Atlanta que fizera o empréstimo.

No topo da escada rolante, acompanhou outros viajantes para a direita. O aroma de café saía de um Starbucks. Havia um grande número de pessoas na W. H. Smith’s comprando revistas e jornais. Knoll examinou as telas de partida. Nos próximos trinta minutos, cerca de uma dúzia de vôos saíam dos portões. Danzer não teria como saber qual ele ia tomar, se é que ia tomar algum.

Knoll examinou a tela do vôo para Munique, encontrou o portão e marchou pelo terminal. Quando chegou, o embarque já estava sendo feito. Entrou na fila e, quando chegou sua vez, disse:

- Vôo cheio, hoje?

O comissário se concentrou no monitor de vídeo.

- Sim, senhor. Lotado.

Agora, mesmo que Danzer o encontrasse, não haveria como segui-lo. Knoll foi para o portão, com cerca de trinta pessoas à frente. Olhou para o início da fila e notou uma mulher com cabelos castanho-avermelhados na altura do ombro, vestida com um belo terninho azul-escuro. Estava entregando o cartão à aeromoça e entrando no corredor de embarque.

O rosto era instantaneamente reconhecível.

Rachel Cutler.

Perfeito.

ATLANTA, GEÓRGIA

SEXTA-FEIRA, 16 DE MAIO, 9H15

Suzanne entrou na sala. Paul Cutler se levantou de trás de uma enorme mesa de nogueira e foi em sua direção.

- Agradeço por ter me recebido - disse ela.

- Sem problema, Srta. Myers.

Cutler usou o sobrenome que ela havia dado à recepcionista. Suzanne sabia que Knoll gostava de usar o próprio nome. Mais arrogância. Ela preferia o anonimato. Menos chance de deixar uma impressão duradoura.

- Por que não me chama de Jo?

Ela sentou na poltrona oferecida e examinou o advogado de meia-idade. Era alto e magro, com cabelos castanho-claros, não era careca, os pêlos estavam ficando meio ralos. Vestia a esperada camisa branca, calça escura e gravata de seda, mas os suspensórios davam um toque de maturidade. Deu um sorriso cativante, e ela gostou dos olhos castanhos e cheios de brilho. Cutler parecia acanhado e despretensioso, alguém que ela decidiu rapidamente que poderia ser conquistado com charme.

Por sorte, havia se vestido para o papel. Peruca castanha. Lentes de contato azuis cobriam os olhos. Óculos com lentes octogonais transparentes e armação de ouro ajudavam na ilusão. A saia de crepe com casaco trespassado e lapelas em ponta tinham sido comprados na véspera, na Ann Taylor, e davam um nítido toque feminino, já que a idéia era afastar a atenção para longe do rosto. Quando sentou-se, cruzou as pernas, expondo lentamente as meias pretas, e tentou sorrir um pouquinho mais do que o usual.

- A senhora é investigadora de arte? - perguntou Cutler. - Deve ser um trabalho interessante.

- Pode ser. Mas tenho certeza que seu trabalho é igualmente desafiador.

Ela captou rapidamente a decoração da sala. Uma gravura de Winslow, emoldurada, ficava acima de um sofá de couro, com uma aquarela de Kupka de cada lado. Diplomas salpicavam outra parede, junto com numerosos documentos de associações profissionais e prêmios da Ordem dos Advogados, da Sociedade dos Advogados de Sucessão e da Associação dos Advogados de Tribunais. Duas fotos coloridas tinham sido aparentemente tiradas no que parecia ser uma câmara legislativa - Cutler apertando a mão de um homem mais velho.

Suzanne apontou para as obras de arte.

- O senhor é conhecedor?

- Nem de longe. Coleciono um pouquinho. Mas participo ativamente do nosso Museu High.

- O senhor deve sentir um enorme prazer com isso.

- A arte é importante para mim.

- Foi por isso que concordou em me receber?

- Isso e simples curiosidade.

Ela decidiu ir ao ponto.

- Passei há pouco pelo tribunal do condado de Fulton. A secretária de sua ex-esposa disse que a juíza Cutler está fora da cidade. Não quis dizer aonde ela foi e sugeriu que eu viesse procurá-lo.

- Sami ligou há pouco e disso que o assunto tem a ver com meu ex-sogro, não é?

- Sim. A secretária da juíza Cutler confirmou que um homem esteve lá ontem, procurando sua ex-esposa. Um europeu alto e louro. Usou o nome de Christian Knoll. Estou seguindo Knoll há uma semana, mas perdi ontem à tarde no aeroporto. Temo que ele possa estar seguindo a juíza Cutler.

A preocupação atravessou o rosto do advogado. Excelente. Ela adivinhara.

- Por que esse tal de Knoll seguiria Rachel?

Suzanne estava jogando, ao ser franca. Talvez o medo baixasse as barreiras do advogado e ela pudesse descobrir exatamente para onde Rachel Cutler tinha ido.

- Knoll veio a Atlanta para falar com Karol Borya. - Ela decidiu omitir a referência de que Knoll falou com Borya na noite de sábado. Não precisava fazer uma conexão forte demais. - Knoll deve ter sabido que Borya morreu e procurou a filha. É a única explicação lógica para ele ter ido à sala dela.

- Como ele, e a senhora, sabem sobre Karol?

- O senhor deve saber o que o Sr. Borya fazia quando era cidadão soviético.

- Ele nos contou. Mas como a senhora sabe?

- Os registros da comissão para a qual o Sr. Borya trabalhou são públicos atualmente na Rússia. É fácil estudar a história. Knoll está procurando a Sala de Âmbar e, provavelmente, esperava que Borya soubesse algo a respeito.

- Mas como ele soube como encontrar Knoll?

- Na semana passada, Knoll examinou registros, num arquivo em São Petersburgo, que se tornaram disponíveis para inspeção apenas recentemente. Ele obteve as informações no arquivo.

- Isso não explica por que a senhora está aqui.

- Como disse, eu segui Knoll.

- Como a senhora soube que Karol morreu?

- Só soube quando cheguei à cidade, na segunda-feira.

- Srta. Myers, por que tanto interesse pela Sala de Âmbar? Estamos falando de algo que está perdido há mais de cinqüenta anos. A senhora não acha que, se ela pudesse ser encontrada, já teria sido?

- Concordo, Sr. Cutler. Mas Christian Knoll pensa de outro modo.

- A senhora disse que o perdeu no aeroporto ontem. O que a faz pensar que ele está seguindo Rachel?

- Só uma intuição. Procurei pelos terminais, mas não pude encontrá-lo. Notei vários vôos internacionais que partiam alguns minutos depois de Knoll ter se livrado de mim. Um era para Munique. Dois para Paris. Três para Frankfurt.

- Ela estava no vôo para Munique.

Paul Cutler parecia estar gostando de Suzanne. Começando a confiar. A acreditar. Ela decidiu aproveitar o momento.

- Por que a juíza Cutler foi a Munique tão pouco tempo depois da morte do pai?

- O pai deixou um bilhete sobre a Sala de Âmbar.

Agora era hora de pressionar.

- Sr. Cutler, Christian Knoll é um homem perigoso. Quando quer uma coisa, nada o impede de conseguir. Aposto que também estava naquele vôo para Munique. É importante que eu fale com sua ex-esposa. O senhor sabe onde ela está hospedada?

- Ela disse que ligaria de lá, mas ainda não tive notícias.

A preocupação temperava as palavras. A mulher olhou para o relógio.

- São quase três e meia em Munique.

- Eu estava pensando a mesma coisa, antes de a senhora chegar.

- O senhor sabe exatamente para onde ela ia?

Paul não respondeu. Suzanne pressionou mais:

- Entendo que sou uma estranha. Mas garanto que sou amiga. Preciso encontrar Christian Knoll. Não posso entrar em detalhes por uma questão de sigilo, mas acredito fortemente que ele está procurando sua ex-esposa.

- Então acho que devo contatar a polícia.

- Knoll não significa nada para a polícia local. Isso é uma questão para as autoridades internacionais.

Ele hesitou, como se pensasse nas palavras, pesando as opções. Ligar para a polícia tomaria tempo. Envolver agências européias demoraria mais ainda. Ela estava ali agora, pronta para agir. A escolha deveria ser fácil, e a mulher não ficou surpresa quando ele escolheu.

- Rachel foi à Baviera procurar um homem chamado Danya Chapaev. Ele mora em Kehlheim.

- Quem é Chapaev? - perguntou ela, fingindo inocência.

- Um amigo de Karol. Os dois trabalharam juntos para a comissão, há anos. Rachel acha que talvez Chapaev saiba algo sobre a Sala de Âmbar.

- O que a levaria a achar isso?

Paul enfiou a mão numa gaveta e tirou um maço de cartas. Entregou-as a ela.

- Veja a senhora mesma. Está tudo aí.

Suzanne demorou alguns minutos e leu todas as cartas. Não havia nada definido ou preciso, apenas sugestões do que poderia ser sabido ou suspeitado. Mas o bastante para preocupá-la. Agora não havia dúvida de que tinha de impedir Knoll de se juntar a Rachel Cutler. Era exatamente isso que o sacana planejava fazer. Não descobrira nada com o pai, por isso jogou-o escada abaixo e decidiu jogar charme para a filha e ver o que poderia descobrir. Levantou-se.

- Agradeço a informação, Sr. Cutler. Verei se sua ex-esposa pode ser localizada em Munique. Tenho contatos lá. - Ela estendeu a mão. - Muito obrigada por seu tempo.

Cutler se levantou e cumprimentou-a.

- Agradeço sua visita e o alerta, Srta. Myers, mas a senhora não disse qual é o seu interesse.

- Não tenho autorização para divulgar, basta dizer que o Sr. Knoll é procurado por sérias acusações.

- A senhora é da polícia?

- Sou investigadora particular contratada para encontrar Knoll. Trabalho em Londres.

- Estranho. Seu sotaque é mais da Europa Oriental do que inglês.

Ela sorriu.

- Exato. Nasci em Praga.

- Poderia deixar um número de telefone? Se eu tiver notícias de Rachel, talvez possa pôr as duas em contato.

- Não precisa. Ligarei de novo para o senhor mais tarde hoje ou amanhã, se não tiver problema.

Ela se virou para sair e notou a foto emoldurada de um homem e uma mulher mais velhos. Sinalizou.

- Um belo casal.

- Meus pais. A foto foi tirada três meses antes de eles morrerem.

- Sinto muito.

Ele aceitou as condolências com um ligeiro gesto de cabeça, e ela saiu sem dizer mais nada. Na última vez em que tinha visto o mesmo casal idoso, eles, e outros vinte, estavam saindo da chuva para um airbus da Alitalia, preparando-se para deixar Florença e fazer uma viagem rápida à França, por sobre o mar da Ligúria. Os explosivos que ela pagara para colocarem a bordo estavam seguros no compartimento de bagagem, com o relógio tiquetaqueando, marcado para trinta minutos depois, sobre o mar.

MUNIQUE, ALEMANHA

16H35

Rachel estava encantada. Nunca estivera numa cervejaria. Uma banda de música, com trompetes, percussão, acordeão e cowbells tocava de modo ensurdecedor. Compridas mesas de madeira estavam apinhadas de pessoas festejando, e o aroma de fumo, salsicha e cerveja era denso e forte. Garçons pegajosos de suor, com bermudas de couro, e mulheres com vestidos coloridos serviam canecas de um litro de cerveja escura. Maibock, como ela ouviu a bebida sendo chamada, uma cerveja servida apenas nesta época do ano, anunciando a chegada do tempo mais quente.

A maioria das cerca de duzentas pessoas ao redor parecia estar se divertindo. Ela jamais havia gostado de cerveja, sempre achara que era um gosto adquirido, por isso pediu uma Coca e um frango assado, para jantar. O recepcionista do hotel tinha sugerido a cervejaria, desencorajando-a da Hofbrauhaus ali perto, onde havia turistas demais.

Seu vôo de Atlanta havia chegado naquela manhã. Desconsiderando os conselhos que sempre ouvira, alugou um carro, hospedou-se num hotel e curtiu um longo cochilo. No dia seguinte, iria até Kehlheim, cerca de setenta quilômetros ao sul, pertinho da Áustria e dos Alpes. Se Danya Chapaev tinha esperado tanto tempo, poderia esperar mais um dia, presumindo que estivesse lá, para ser encontrado.

A mudança de cenário estava lhe fazendo bem, mas era estranho olhar em volta, ver os tetos abobadados e as roupas coloridas dos em¬pregados da cervejaria. Só tinha viajado ao estrangeiro uma vez, há três anos, a Londres para um congresso de justiça patrocinado pela Ordem dos Advogados da Geórgia. Os programas de televisão sobre a Alemanha sempre a haviam interessado, e ela sonhara em um dia poder visitar o país. Agora estava aqui.

Mastigou o pedaço de frango e desfrutou do espetáculo. Isso afastava sua mente do pai, da Sala de Âmbar e de Danya Chapaev. De Marcus Nettles e da próxima eleição. Talvez Paul estivesse certo e aquilo fosse uma completa perda de tempo. Mas ela se sentia melhor só de estar ali, e isso significava alguma coisa.

Pagou a conta com euros trocados no aeroporto e saiu. O fim de tarde estava fresco e agradável, o que, em Atlanta, seria tempo de usar suéter, com um sol de primavera pintando as pedras do calçamento, alternando entre luz e sombras. As ruas estavam apinhadas com centenas de turistas e consumidores, as construções da cidade antiga eram uma intrigante mistura de pedra, enxaimel e tijolos, uma atmosfera de povoado, de uma antigüidade elegante e medieval.

Virou para o oeste e caminhou de volta à Marienplatz. O hotel ficava do outro lado da praça. No meio havia uma feira, com barracas cheias de verduras, carne e especialidades cozidas. Uma cervejaria ao ar livre se espalhava à esquerda. Ela se lembrava de algumas coisas sobre Munique. Antiga capital da Baviera, lar do Duque e Eleitor, sede dos Wittelsbachs que governaram a região por 750 anos. Como era mesmo que Thomas Wolfe a havia chamado? Um toque do céu alemão.

Passou por vários grupos de turistas com guias falando francês, espanhol e japonês. Diante da prefeitura, encontrou um grupo inglês, com leve sotaque cockney que ela recordava da viagem anterior à Inglaterra. Ficou a trás do grupo, ouvindo a guia, olhando para a chamejante decoração gótica à frente. O grupo seguiu devagar pela praça, parando do lado mais distante, de frente para a prefeitura. Ela foi atrás e notou o guia olhando para o relógio de pulso. O mostrador do relógio lá no alto marcava 16h58.

De repente, as janelas da torre do relógio se abriram e duas fileiras de coloridas figuras de cobre esmaltado saíram dançando sobre uma plataforma giratória. A música inundou a praça. Os sinos tocaram marcando cinco horas, ecoados por outros sinos à distância.

- Este é o glockenspiel - disse a guia acima do ruído. - Ele funciona três vezes por dia. Às onze horas, ao meio-dia e agora, às cinco da tarde. As figuras em cima estão representando um torneio que acompanhava os casamentos reais na Alemanha, no século XVI. As figuras de baixo fazem a Dança dos Cobres.

As figuras coloridas giravam ao tom de uma animada música bávara. Todos na rua pararam, com o pescoço inclinado para cima. A vinheta durou dois minutos, depois parou, e a praça voltou à vida. O grupo de turistas se afastou e atravessou uma das ruas laterais. Ela se demorou alguns segundos e ficou olhando as janelas do relógio se fecharem totalmente, depois seguiu pelo cruzamento.

O som de uma buzina despedaçou a tarde.

Rachel virou bruscamente a cabeça para a esquerda.

A frente de um carro se aproximava. Quinze metros. Dez. Seis. Seus olhos se concentraram no capo e no emblema da Mercedes, depois nas luzes e nas letras que significavam táxi.

Três metros.

A buzina continuava tocando. Ela precisava se mexer, mas os pés não reagiam. Preparou-se para a dor, imaginando o que doeria mais: o impacto ou a queda nas pedras do calçamento.

Pobres Marla e Brent.

E Paul. O doce Paul.

Um braço envolveu seu pescoço e ela foi puxada para trás.

Guincho de freios. O táxi parou. O cheiro de borracha queimada subiu do pavimento.

Ela se virou para ver quem a segurava. O homem era alto e magro, com cabelos cor de milho caindo sobre a testa bronzeada. Lábios finos como fendas cortadas por uma navalha marcavam o rosto bonito, com pele de tom moreno. Vestia uma camisa de sarja cor de trigo e calça xadrez.

- Você está bem? - perguntou ele em inglês.

O auge do momento havia exaurido suas emoções. Percebeu instantaneamente como estivera perto de morrer.

- Acho que sim.

Uma multidão se juntou. O motorista tinha saído do táxi, preocupado.

- Ela está bem, pessoal - disse o salvador. Depois acrescentou algo em alemão e as pessoas começaram a se afastar. Ele falou em alemão com o motorista de táxi, que respondeu e foi embora.

- O motorista lamenta. Mas disse que você apareceu do nada.

- Achei que era uma rua de pedestres - disse ela. - Não estava preocupada com um carro.

- Os táxis não deveriam estar aqui, mas eles dão um jeito. Lembrei isso ao motorista, e ele decidiu que o melhor era ir embora.

- Deveria haver uma placa, ou algo assim.

- É dos Estados Unidos, não é? Tudo tem placa nos Estados Unidos. Aqui, não.

Ela se acalmou.

- Obrigada pelo que fez.

Duas fileiras de dentes brancos exibiram um sorriso perfeito.

- O prazer foi meu. - Ele estendeu a mão. - Sou Christian Knoll.

Ela aceitou a oferta.

- Rachel Cutler. E fico feliz de o senhor estar aqui, Sr. Knoll. Não tinha visto aquele táxi.

- Seria uma infelicidade, se eu não estivesse.

Ela riu.

- Nem me fale. - E começou a tremer incontrolavelmente, com o choque retardado do que quase havia acontecido.

Por favor, deixe-me pagar uma bebida para acalmá-la.

- Não é necessário.

- A senhora está tremendo. Um vinho seria bom.

- Agradeço, mas...

- Como recompensa pelo meu esforço.

Seria difícil recusar isso, então ela cedeu.

- Certo, talvez um pouco de vinho caia bem.

Acompanhou Knoll até um café a dois quarteirões dali, com as duas torres de cobre da catedral erguendo-se do outro lado da rua. Mesas cobertas com toalhas brotavam nas pedras do calçamento, cada uma com pessoas segurando canecas de cerveja escura. Knoll pediu uma cerveja para ele e uma taça de vinho do Reno. O líquido transparente era seco, amargo e bom.

Knoll estava certo. Seus nervos estavam abalados. Era o mais próximo da morte que já estivera. Seus pensamentos na hora tinham sido estranhos. Brent e Maria eram compreensíveis. Mas Paul? Ela havia claramente pensado nele, o coração doendo por um instante.

Tomou um gole de vinho e deixou o álcool e o ambiente aliviarem os nervos.

- Tenho uma confissão a fazer, Sra. Cutler - disse Knoll.

- Que tal Rachel?

- Muito bem. Rachel.

Ela tomou mais vinho.

- Que tipo de confissão?

- Eu a estava seguindo.

As palavras atraíram sua atenção. Ela pousou a taça.

- Como assim?

- Eu a estava seguindo. Venho seguindo-a desde Atlanta.

Ela se levantou da mesa.

- Acho que talvez a polícia deva ser envolvida nisto.

Knoll ficou sentado, impassível, e tomou um gole de cerveja.

- Não tenho problemas com isso, se você desejar. Só peço que me ouça até o fim antes.

Ela considerou o pedido. Estavam sentados ao ar livre. Do outro lado de um parapeito de ferro fundido, a rua estava cheia de pessoas fazendo compras. Que mal faria ouvi-lo? Sentou-se.

- Certo, Sr. Knoll. O senhor tem cinco minutos.

Knoll pôs a caneca na mesa.

- Viajei a Atlanta no início da semana para me encontrar com seu pai. Ao chegar, fiquei sabendo da morte dele. Ontem fui à sua sala no tribunal e soube de sua viagem. Cheguei a deixar meu nome e o número de telefone. Sua secretária não repassou meu recado?

- Não liguei para lá. O que o senhor queria com meu pai?

- Estou procurando a Sala de Âmbar e achei que ele poderia ajudar.

- Por que está procurando a Sala de Âmbar?

- Meu patrão a quer.

- Assim como os russos, tenho certeza.

Knoll sorriu.

- Certo. Mas, depois de cinqüenta anos, consideramos que seja do tipo "é de quem chegar primeiro", acho que é assim que os americanos dizem, não é?

- Como meu pai poderia ajudar?

- Ele procurou durante muitos anos. Encontrar a Sala de Âmbar era uma grande prioridade dos soviéticos.

- Isso foi há mais de cinqüenta anos.

- Para esse prêmio específico, a passagem do tempo não significa nada. No mínimo torna a busca mais intrigante.

- Como o senhor localizou meu pai?

Knoll enfiou a mão no bolso e lhe entregou alguns papéis dobrados.

- Descobri isto na semana passada em São Petersburgo. Estes papéis me levaram a Atlanta. Como verá, a KGB o visitou há alguns anos.

Rachel desdobrou e leu. As palavras datilografadas eram em cirílico. Havia ao lado uma tradução em inglês, em tinta azul. Ela notou instantaneamente quem havia assinado a folha de cima. Danya Chapaev. Também notou o que estava escrito sobre seu pai no papel da KGB.

Contato feito. Nega qualquer informação sobre a yantarnaya komnata depois de 1958. Não pude localizar Danya Chapaev. Borya afirmou não saber do paradeiro de Chapaev.

Mas seu pai sabia exatamente onde Chapaev morava. Tinha se correspondido com ele durante anos. Por que havia mentido? E seu pai jamais tinha mencionado nada sobre a visita da KGB. Também não tinha falado muito sobre a Sala de Âmbar. Era meio irritante pensar que a KGB sabia sobre ela, Maria e Brent. Imaginou o que mais seu pai havia escondido.

- Infelizmente não pude falar com seu pai - disse Knoll. - Cheguei tarde demais. Sinto muito, realmente, sobre a sua perda.

- Quando o senhor chegou?

- Na segunda-feira.

- E esperou até ontem para ir à minha sala no tribunal?

- Fiquei sabendo da morte de seu pai e não quis me intrometer em seu sofrimento. Meu trabalho poderia ser adiado.

A ligação com Chapaev começou a aliviar sua tensão. O sujeito podia ser digno de crédito, mas ela ficou alerta contra a complacência. Afinal, mesmo bonito e charmoso, Christian Knoll ainda era um estranho. Pior, um estranho num país estrangeiro.

- O senhor estava no mesmo vôo que eu?

Ele assentiu.

- Quase não consigo pegar o avião.

- Por que esperou até agora para se apresentar?

- Não sabia o motivo de sua visita. Se fosse pessoal, eu não queria interferir. Se tivesse a ver com a Sala de Âmbar, pretendia abordá-la.

- Não gosto de ser seguida, Sr. Knoll. Nem um pouco.

O olhar de Knoll se fixou no dela.

- Talvez tenha sido uma felicidade eu ter feito isso.

O táxi surgiu na mente de Rachel. E se ele estivesse certo?

- E pode me chamar de Christian - disse ele.

Rachel disse a si mesma para recuar. Não precisava ser tão hostil. Ele estava certo. Tinha salvado sua vida.

- Certo. Christian.

- Sua viagem tem a ver com a Sala de Âmbar?

- Não sei se devo responder a isso.

- Se eu fosse perigoso, simplesmente deixaria o táxi atropelá-la. Bom argumento, mas talvez não o bastante.

- Frau Cutler, sou um investigador treinado. A arte é a minha especialidade. Falo a língua daqui e sou familiarizado com este país. A senhora pode ser uma juíza excelente, mas presumo que seja uma investigadora novata.

Ela ficou quieta.

- Estou interessado em informações sobre a Sala de Âmbar, nada mais. Contei a você o que sei. Só peço o mesmo, em troca.

- E se eu recusar e for à polícia?

- Simplesmente desapareço, mas vou mantê-la sob vigilância para saber o que você faz. Não é nada pessoal. Você é uma pista e pretendo segui-la até o fim. Simplesmente achei que poderíamos trabalhar juntos e economizar tempo.

Havia algo áspero e perigoso em Knoll, e ela gostava disso. Suas palavras eram claras e diretas, a voz firme. Rachel examinou o rosto dele, procurando indícios, e não encontrou nenhum. Por isso tomou o tipo de decisão rápida ao qual estava acostumada no tribunal.

- Certo, Sr. Knoll. Vim procurar Danya Chapaev. Aparentemente o mesmo nome que está nesta folha. Ele mora em Kehlheim.

Knoll ergueu a caneca e tomou um gole de cerveja.

- Fica ao sul daqui, em direção aos Alpes, perto da Áustria. Conheço a cidadezinha.

- Aparentemente ele e papai estavam interessados na Sala de Âmbar. Obviamente, mais do que eu imaginava.

- Alguma idéia do que Herr Chapaev saberia?

Ela decidiu não mencionar nada sobre as cartas, por enquanto.

- Nada além de que eles já trabalharam juntos, como você já parece saber.

- Como ficou sabendo do nome?

Rachel decidiu mentir.

- Meu pai falou dele durante muitos anos. Os dois tinham sido próximos.

- Posso ser uma ajuda valiosa, Frau Cutler.

- Com toda a honestidade, Sr. Knoll, eu esperava passar algum tempo sozinha.

- Entendo completamente. Lembro-me de quando meu pai morreu. Foi muito difícil.

O sentimento parecia genuíno, e ela apreciou a preocupação. Mas ele ainda era um estranho.

- Você precisa de ajuda. Se esse tal de Chapaev possui alguma informação, eu posso ajudar a desenvolvê-la. Tenho um vasto conhecimento sobre a Sala de Âmbar. Conhecimento que pode ajudar.

Ela ficou quieta.

- Quando planeja ir para o sul? - perguntou Knoll.

- Amanhã de manhã. - Ela respondeu depressa demais.

- Deixe-me levá-la de carro.

- Eu não gostaria que meus filhos aceitassem carona de estranhos. Por que eu deveria fazer o mesmo?

Knoll sorriu.

Ela gostou disso.

- Fui aberto e franco com sua secretária sobre minha identidade e minhas intenções. Uma tremenda pista para alguém que pretendia lhe fazer mal. - Ele engoliu o resto da cerveja. - De qualquer modo, eu simplesmente a seguiria até Kehlheim.

Ela tomou outra decisão rápida. Uma decisão que a surpreendeu.

- Certo. Por que não? Vamos juntos. Estou hospedada no hotel Waldeck. Uns dois quarteirões, naquela direção.

- Eu estou hospedado do outro lado da rua, em frente ao Waldeck, no Elisabeth.

Ela balançou a cabeça e sorriu.

- Por que será que isso não me surpreende?

Knoll viu Rachel Cutler desaparecer na multidão.

A coisa correra bastante bem.

Jogou alguns euros na mesa e saiu do café. Virou várias esquinas e atravessou de novo a Marienplatz. Depois de passar pela feira cheia de pessoas jantando cedo e de gente simplesmente aproveitando a tarde, foi para a Maximilianstrasse, um elegante bulevar ladeado de museus, prédios governamentais e lojas. O pórtico com colunas do Teatro Nacional se erguia adiante. Na frente, uma fileira de táxis envolvia a estátua de Max Joseph, o primeiro rei da Baviera, pacientemente esperando passageiros que sairiam da primeira apresentação da noite. Knoll atravessou a rua e foi até o quarto táxi na fila. O motorista estava parado do lado de fora, braços cruzados, encostado ao Mercedes.

- Foi bom? - perguntou o motorista em alemão.

- Mais do que suficiente.

- Meu desempenho depois convenceu?

- Foi notável. - Knoll entregou um maço de euros ao sujeito.

- É sempre um prazer fazer negócio com você, Christian.

- Com você também, Erich.

Ele conhecia bem o motorista, tendo-o usado antes em Munique. O sujeito era confiável e corrupto, duas qualidades que Knoll procurava em seus auxiliares.

- Está ficando mole, Christian?

- Como assim?

- Você só queria que ela ficasse apavorada, e não que fosse morta. Não é o seu estilo.

Ele sorriu.

- Nada como um contato de perto com a morte para gerar confiança.