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Series & Trilogias Literarias

NO AUGE DO LONGO E úmido verão do Septuagésimo Sétimo Ano de Sendovani, o Aliciador de Camorr fez uma visita inesperada ao Sacerdote Cego no Templo de Perelandro, numa ávida tentativa de lhe vender o jovem Lamora.

– Tenho um negócio a lhe propor! – começou o Aliciador, talvez não da forma mais adequada.

– Outro negócio feito Calo e Galdo, talvez? – retrucou o Sacerdote Cego. – Estou tendo o maior trabalho para fazer aqueles idiotas que vivem rindo à toa desaprender todos os maus hábitos que pegaram de você e substituí-los pelos maus hábitos que eu necessito.

– Ah, Correntes, pare com isso. Quando fizemos o acordo, eu avisei que eles eram uns macaquinhos que viviam atirando cocô e, na época, você ficou bastante satis...

– Ou quem sabe outro negócio feito Sabeta? – O tom mais enérgico e grave do sacerdote levou o Aliciador a engolir na hora a objeção. – Com certeza você recorda ter me cobrado por ela os olhos da cara. Eu deveria ter lhe pagado em cobre para vê-lo romper um ligamento tentando carregar todo o peso.

– Aaahhh, mas Sabeta era especial e este menino aqui também é. Ele é tudo que você me pediu para procurar depois de lhe vender Calo e Galdo. Tudo que tanto apreciou
em Sabeta! Ele é aqui de Camorr, mas é um vira-lata. Tem sangue terim e vadrã também. A ladroagem corre nas veias dele do mesmo jeito que o mar está cheio de mijo de peixe. E ele pode ser seu a um preço camarada.

O Sacerdote Cego passou um bom tempo refletindo sobre essas palavras.

– Com todo o respeito, a experiência me diz que a melhor reação para qualquer generosidade da sua parte seria pegar uma arma e não ficar de costas para você.

O Aliciador tentou transmitir honestidade, mas não foi muito convincente. Deu de ombros com uma casualidade fingida.

– O menino tem alguns, ahn, problemas, admito. Mas estão ligados unicamente às condições atuais. Se estivesse sob os seus cuidados, tenho certeza de que eles iriam, ahn... desaparecer.

– Ah, quer dizer que o seu menino é mágico. Por que não me disse antes? – O sacerdote coçou a testa por baixo da venda de seda branca que lhe cobria os olhos. – Estupendo. Vou plantá-lo na porra do chão e fazer crescer uma trepadeira até uma terra encantada acima das nuvens.

– Ahhh! Ha, ha, ha, Correntes, não é a primeira vez que ouço esse tipo de sarcasmo da sua boca. – O Aliciador fez uma mesura com certa dificuldade. – Por que não diz logo que está interessado?

O Sacerdote Cego cuspiu.

– Suponhamos que fosse bom Calo, Galdo e Sabeta terem um novo companheiro de brincadeiras ou, pelo menos, um saco de pancadas. Suponhamos que eu esteja disposto a gastar mais ou menos 3 cobres e uma jarra de mijo por um menino misterioso que eu não solicitei. Qual é o problema com ele?

– Se eu não conseguir vendê-lo para você, serei obrigado a cortar a garganta dele e jogá-lo na baía – respondeu o Aliciador. – E terei que fazer isso hoje à noite.

NA NOITE EM QUE O menino Lamora foi morar sob os cuidados do Aliciador, o velho cemitério no Morro das Sombras estava cheio de crianças em postura de silenciosa
atenção esperando seus novos irmãos e irmãs serem conduzidos para dentro dos mausoléus.

Todos os pupilos do Aliciador seguravam velas; a luz fria e azul brilhava por trás das cortinas prateadas da bruma do rio, lembrando postes de rua reluzindo através
de uma janela suja de fuligem. Essa fila de luz fantasmagórica foi descendo a encosta do morro, passou pelas lápides de pedra e pelos caminhos cerimoniais até chegar
à larga ponte de vidro que cruzava o canal de Fumaça de Carvão, quase oculta pela névoa que subia dos ossos molhados de Camorr nas noites de verão.

– Venham, meus amores, minhas joias novas em folha, não percam o ritmo – sussurrava o Aliciador enquanto empurrava de leve os últimos dos cerca de trinta órfãos
do Pegafogo pela ponte sobre o canal. – Estas luzes são só seus amigos que vieram guiar seu caminho até o alto do meu morro. Agora andem, meus tesouros. Estamos
desperdiçando a escuridão e temos muito o que conversar.

Em raros momentos de enfatuada reflexão, o Aliciador se considerava um artista. Um escultor, para ser mais exato: o barro era os órfãos; o ateliê, o velho cemitério
do Morro das Sombras.

Oitenta e oito mil pessoas produziam um volume constante de lixo, o que incluía um fluxo contínuo de crianças perdidas, inúteis e abandonadas. Os mercadores de escravos
pegavam algumas delas e as transportavam para Tal Verarr ou Jerem. Teoricamente, a escravidão era proibida em Camorr, mas acabava sendo ignorada caso não houvesse
sobrado ninguém para se responsabilizar pela vítima.

Assim, os mercadores ficavam com algumas crianças e a simples estupidez levava outras tantas. A fome e as moléstias por ela acarretadas também eram destinos corriqueiros
daqueles desprovidos de coragem ou habilidade para ganhar a vida na cidade à sua volta. Já as que tinham coragem, mas não habilidade, muitas vezes eram enforcadas
na Ponte Negra, em frente ao Palácio da Paciência. Os juízes do Duque davam cabo dos pequenos ladrões com a mesma corda usada para os grandes, embora tomassem o
cuidado de jogar os menores da ponte com pesos amarrados aos tornozelos para ajudá-los a se enforcar direito.

Os órfãos que sobravam depois de se arriscar em todas essas variadas possibilidades eram arrebanhados pelo grupo do Aliciador, atraídos um de cada vez ou em pequenos
bandos por sua voz reconfortante e pela chance de uma refeição quente. Não demoravam a descobrir que tipo de vida os aguardava sob o cemitério que era o coração
do seu reino, onde quase 150 crianças abandonadas prestavam obediência a um único velho corcunda.

– Rapidinho, meus lindos, meus novos filhos. Sigam as luzes e subam até o topo. Já estamos quase em casa, quase na hora de comer. Longe da chuva, da névoa e do calor
sufocante.

Epidemias de peste eram oportunidades ímpares para o Aliciador, e os órfãos do Pegafogo haviam conseguido escapar do seu tipo favorito: o Sussurro Negro. A moléstia
se abatera sobre o bairro do Pegafogo, vinda não se sabia de onde, e a quarentena entrara em vigor – morte por flechada para quem tentasse atravessar um canal ou
fugir de barco – a tempo de salvar o resto da cidade de qualquer outro incômodo que não a preocupação e a paranoia. Aquela praga significava uma morte horrível para
qualquer um com mais de 11 anos, até onde os galenos podiam compreender, pois ela nem sempre grassava segundo regras muito estritas. Os mais novos apenas ficavam
alguns dias com olhos inchados e bochechas vermelhas.

No quinto dia da quarentena, os gritos e tentativas de cruzar o canal cessaram, poupando o Pegafogo do destino que lhe valera o apelido e tantas vezes já o acometera
no passado em anos de pestilência. No décimo primeiro dia, a quarentena foi suspensa e os capangas do Duque entraram no bairro para avaliar os estragos: talvez cinquenta
das quatrocentas crianças que antes moravam ali sobreviveram. Já reunidas em bandos para se proteger, também haviam aprendido a lidar com algumas das cruéis exigências
da vida sem adultos.

O Aliciador estava à sua espera quando elas foram reunidas e conduzidas para longe do sinistro silêncio de seu antigo bairro.

Pagou um bom preço em prata pelas trinta melhores e pelo silêncio dos capangas e guardas que lhe entregaram as crianças. Então as conduziu, tontas, com o rosto encovado
e um cheiro insuportável, para dentro da escuridão e da névoa da noite camorri, em direção ao velho cemitério do Morro das Sombras.

O jovem Lamora era o mais novo e o menor de todos: tinha 5 ou 6 anos e não passava de um monte de ossos pontudos sob uma pele coberta de sujeira e concavidades.
O Aliciador não o escolhera; o menino simplesmente seguira os outros como se fizesse parte do grupo. O homem percebeu, é claro, mas tivera o tipo de vida no qual
até mesmo um único órfão livre da peste era uma sorte a não ser ignorada.

Era o verão do Septuagésimo Sétimo Ano de Gandolo, Pai das Oportunidades, Senhor das Moedas e do Comércio. O Aliciador percorreu a noite enevoada conduzindo seu
rebanho de crianças maltrapilhas.

Dali a apenas dois anos, estaria praticamente implorando ao Sacerdote Cego que o livrasse do jovem Lamora e afiando suas facas para caso o sacerdote o recusasse.

3

O SACERDOTE CEGO COFIOU os pelos grisalhos que lhe cobriam o pescoço.

– Está falando sério?

– Seríssimo. – O Aliciador meteu a mão na frente de um gibão para lá de puído e sacou uma bolsinha de couro fechada por um fino cordão do mesmo material, tingida
com o mesmo tom vermelho-ferrugem de sangue seco. – Já falei com o chefe e pedi permissão. Vou cortar a garganta do menino de orelha a orelha e despachá-lo para
aulas de odontologia.

– Pelo amor dos deuses. Então é história triste, no final das contas. – Os dedos com os quais ele cutucou o peito do Aliciador foram bem rápidos e certeiros para
um Sacerdote Cego. – Pode ir procurar outro imbecil para aprisionar com os grilhões da sua consciência.

– Correntes, eu não estou nem aí para a consciência. Estou falando de avareza, tanto a sua quanto a minha. Não posso ficar com o menino e estou lhe oferecendo uma
oportunidade única, uma verdadeira pechincha.

– Se o menino é indisciplinado demais, não pode fazê-lo se comportar melhor com uns sopapos e deixá-lo chegar a uma idade suficiente para ser vendido?

– Fora de cogitação, Correntes. Minhas alternativas são limitadas. Não vou dar uns tapas nesse garoto porque não posso deixar nenhum dos outros merdinhas saber o
que ele, ahn... o que ele fez. Se algum deles tiver a mais leve inclinação para agir como ele agiu... Que os deuses me protejam! Eu nunca mais conseguiria controlá-los.
Das duas, uma: ou eu o mato depressa ou o vendo mais depressa ainda. Lucro zero versus uma soma irrisória. Adivinhe o que eu preferiria?

– O menino fez alguma coisa que você não pode nem mencionar na frente dos outros? – Correntes massageou a testa e deu um suspiro. – Cacete! Deve ser algo interessante.

4

SEGUNDO UM ANTIGO DITADO CAMORRI, a única constância da alma humana é sua inconstância; toda e qualquer coisa pode sair de moda, mesmo algo tão utilitário quanto
um morro recheado de cadáveres.

O Morro das Sombras foi o primeiro cemitério de qualidade da história de Camorr, idealmente situado de modo a manter os ossos dos finados ricos acima do alcance
das águas salgadas do Mar de Ferro. Com o tempo, entretanto, o equilíbrio de poder se modificou nas famílias dos escultores de tumbas, embalsamadores de cadáveres
e carregadores de caixão profissionais. Um número cada vez menor dos profissionais de ponta se interessava pelo Morro das Sombras, pois o Morro dos Sussurros ali
perto tinha espaço para monumentos maiores e mais exuberantes, com suas comissões proporcionalmente mais polpudas. Guerras, pestes e intrigas fizeram com que o número
de famílias vivas com jazigos a conservar no Morro das Sombras fosse caindo a um ritmo regular ao longo das décadas. Por fim, os únicos visitantes que sobraram foram
os sacerdotes e sacerdotisas de Aza Guilla, que dormem em túmulos durante sua fase de aprendiz, e os órfãos sem-teto que buscavam proteção em meio à poeira e à escuridão
das malconservadas criptas.

O Aliciador – que ainda não era conhecido dessa forma – tivera que dividir uma dessas criptas na pior época de sua vida, quando não passava de uma miserável excentricidade:
um batedor de carteiras com nove dedos quebrados.

No início, sua relação com os órfãos do Morro das Sombras era um misto de intimidação e súplica; a necessidade residual de uma figura de autoridade os impedia de
matá-lo enquanto dormia. Ele, por sua vez, começou, a contragosto, a lhes explicar alguns dos truques de seu ofício.

À medida que seus dedos melhoravam, mantendo ainda a aparência de gravetos retorcidos, o Aliciador começou a transmitir cada vez mais o seu perverso conhecimento
às crianças sujas que se esquivavam com ele da chuva e dos guardas da cidade. Seu contingente cresceu, logo também a renda, e eles começaram a abrir mais espaço
nas frias câmaras de pedra do velho cemitério.

Com o tempo, o punguista de ossos frágeis se transformou no Aliciador, e o Morro das Sombras, no seu reino.

O jovem Lamora e os outros órfãos do Pegafogo adentraram esse reino cerca de vinte anos depois de sua fundação; o que viram nessa noite foi um cemitério tão raso
quanto a terra amontoada por cima dos velhos túmulos. Uma imensa rede de túneis e galerias fora escavada entre as principais criptas, com paredes de terra socada
sustentadas por escoras que pareciam as costelas de dragões de madeira havia muito já mortos. Os ocupantes anteriores tinham sido todos discretamente exumados e
jogados na baía. O Morro das Sombras era agora um formigueiro de ladrões órfãos.

Os garotos do Pegafogo desceram pela boca negra do mais alto mausoléu e passaram por um túnel iluminado pelo fogo bruxuleante e prateado de frios globos alquímicos,
com filamentos de bruma a se enroscar em seus tornozelos. Os órfãos do Morro das Sombras os observavam de cada nicho e toca com um olhar impassível, porém curioso.
O ar viscoso do túnel estava saturado com um cheiro de terra escura e corpos mal-lavados, que os órfãos do Pegafogo logo intensificaram apenas por se encontrarem
ali.

– Entrem! Entrem! – exclamava o Aliciador, esfregando as mãos. – Minha casa é sua, sejam bem-vindos! Nós aqui temos todos uma coisa em comum: ausência de mães e
pais. É uma pena, mas vocês agora vão ter tantos irmãos quanto precisarem, e terra seca acima de suas cabeças! Um lar... uma família.

Uma fila de órfãos do Morro das Sombras desceu o túnel em seu encalço, soprando as velas azuis espectrais conforme avançavam até que apenas a luz prateada emitida
pelas esferas nas paredes continuava a iluminar o caminho.

No centro do reino do Aliciador, havia um recinto quente e espaçoso, com chão de terra batida, um pé-direito equivalente a mais ou menos duas vezes a altura de um
homem alto e trinta metros de largura e comprimento. Uma solitária cadeira de espaldar comprido feita de madeira-bruxa negra encerada ficava apoiada na parede dos
fundos, onde se sentou o Aliciador com um suspiro satisfeito.

Dezenas de cobertores surrados dispostos pelo chão estavam repletos de comida: tigelas de frangos ossudos marinados em vinho de amêndoas vagabundo; macios rabos
de cação envoltos em toucinho e embebidos em vinagre; pão preto aromatizado com gordura de linguiça. Havia também ervilhas e lentilhas temperadas com sal, além de
tigelas de tomates e peras um pouco passados. Comida pobre, mas em quantidade e variedade que a maioria dos órfãos do Pegafogo jamais tinha visto. Eles avançaram
de imediato, de maneira descoordenada, e o Aliciador sorriu, compreensivo.

– Não sou burro a ponto de me intrometer entre vocês e uma refeição decente, meus queridos. Então comam até se saciar. Comam mais, até. Compensem o tempo perdido.
Conversaremos depois.

Enquanto os órfãos do Pegafogo se empanturravam, os do Morro das Sombras os rodearam e puseram-se a observar em silêncio. O espaço logo ficou lotado e o ar, ainda
mais rançoso. O banquete prosseguiu até não restar praticamente nada; os sobreviventes do Sussurro Negro lamberam dos dedos os últimos vestígios de vinagre e gordura,
depois olharam desconfiados para o Aliciador e seus discípulos. Como quem aproveita uma deixa, o Aliciador ergueu três dedos tortos.

– Aos negócios! Três coisas importantes. Em primeiro lugar, vocês estão aqui porque eu paguei por vocês. Paguei mais ainda para ter acesso a vocês antes de qualquer
outra pessoa. Posso garantir que todos os seus amiguinhos que eu não comprei acabaram nas mãos de mercadores de escravos. Órfãos não servem para mais nada. Não há
lugar para abrigar vocês nem ninguém para acolhê-los. A guarda, meus queridos, vende crianças como vocês para comprar vinho. Os sargentos se esquecem de mencioná-los
nos relatórios e os capitães dos turnos com certeza estão pouco se lixando. Além disso, agora que a quarentena do Pegafogo acabou, todos os mercadores de escravos
e aspirantes de Camorr vão ficar muito animados e alertas. Vocês estão livres para se levantar e ir embora deste morro a qualquer momento que quiserem... com a minha
garantia de que em breve estarão chupando paus ou acorrentados a um remo pelo resto da vida. Isso me leva ao segundo ponto importante: todos os meus amigos que estão
vendo à sua volta... – ele indicou com um gesto os órfãos do Morro das Sombras enfileirados contra a parede – podem ir embora quando quiserem, e principalmente ir
aonde quiserem, porque estão sob a minha proteção. Eu sei – acrescentou, com uma expressão solene – que, sozinho, não sou um indivíduo formidável. Mas tenho amigos
poderosos, meus queridos. O que ofereço é segurança, graças a eles. Se um mercador de escravos, por exemplo, ousar encostar um dedo em um dos meus meninos do Morro
das Sombras, bem, as consequências seriam imediatas e gratificantes de tão, ahn, implacáveis.

Como nenhum dos recém-chegados se mostrou adequadamente entusiasmado, o Aliciador pigarreou.

– Eu mandaria matar os putos. Entenderam?

Eles tinham entendido.

– Isso nos conduz ao terceiro ponto que interessa: todos vocês. Esta pequena família está sempre precisando de novos irmãos e talvez vocês se considerem convidados,
até incentivados a, digamos... aceitar nos proporcionar o prazer de sua companhia íntima e permanente. Façam deste morro a sua casa, de mim o seu mestre, e destes
preciosos meninos e meninas seus irmãos de confiança. Serão alimentados, abrigados e protegidos. Ou podem ir embora agora mesmo e acabar virando alvo de um puteiro
de Jerem. Algum candidato?

Nenhum dos novatos se pronunciou.

– Eu sabia que podia contar com vocês, minhas queridas joias do Pegafogo. – O Aliciador abriu os braços e sorriu, revelando uma meia-lua de dentes marrons feito
água de pântano. – Mas é claro que deve haver responsabilidades. Um toma lá dá cá, uma troca justa. A comida não brota do meu cu. Penicos não se esvaziam sozinhos.
Entendem o que estou dizendo?

Cerca de metade dos órfãos do Pegafogo fez um aceno hesitante de cabeça, assentindo.

– As regras são simples! Vocês vão aprender todas elas no devido tempo. Por enquanto, é o seguinte: quem comer, trabalha; quem trabalhar, come. O que nos conduz
ao quarto... Ah, puxa vida. Crianças, crianças, façam a um velho desatento o favor de imaginar que ele ergueu quatro dedos. Bem, nós temos as nossas tarefas aqui
no morro, mas também em outros lugares. Outros trabalhos... delicados, incomuns. Divertidos e interessantes. Por toda a cidade, durante o dia ou à noite. Eles vão
exigir coragem, destreza e, ahn, discrição. Nós gostaríamos muito de contar com a ajuda de vocês nessas... tarefas especiais.

Ele apontou para o único menino pelo qual não havia pagado, o pequeno que se juntara aos outros e agora o fitava com um olhar duro e emburrado, a boca ainda lambuzada
de polpa de tomate.

– Você aí, menino extra, trigésimo primeiro de trinta. O que me diz? É do tipo que sabe se mostrar útil? Está disposto a ajudar seus novos irmãos em seu interessante
trabalho?

O menino pensou por alguns segundos.

– O senhor está dizendo que quer que nós roubemos coisas – respondeu, com uma vozinha aguda.

O velho passou um longo tempo encarando o garoto enquanto alguns órfãos do Morro das Sombras cobriam a boca, disfarçando risos.

– Sim – concordou o Aliciador, aquiescendo lentamente. – Talvez seja isso mesmo que eu tenha querido dizer, embora você tenha uma visão muito dura de certa demonstração
de iniciativa pessoal que preferimos definir em termos mais rebuscados e vagos. Não que eu espere que essa definição signifique alguma coisa para você. Como se chama,
menino?

– Lamora.

– Seus pais deviam ser dois sovinas para não lhe dar um nome. De que mais eles o chamavam?

O menino pareceu refletir bastante.

– Meu nome é Locke. Igual ao meu pai.

– Muito bem. Um nome que desliza fácil pela língua. Então, Locke-Igual-ao-Seu-Pai-Lamora, venha até aqui dar uma palavrinha comigo. Os outros podem ir. Seus irmãos
vão lhe mostrar onde passarão a noite. E também onde despejar isto e onde colocar aquilo... As tarefas, se é que me entendem. Por enquanto, basta arrumar este recinto
aqui, mas vocês terão outros serviços nos próximos dias. Prometo que tudo fará sentido quando descobrirem como eu sou chamado pelo mundo além deste nosso pequeno
morro.

Locke se aproximou até se postar junto ao Aliciador sentado em seu trono de espaldar alto. O grupo de recém-chegados se levantou e ficou à espera, até que órfãos
maiores e mais velhos começarem a pegá-los pelo cangote e dar instruções simples. Em pouco tempo, Locke e o mestre do Morro das Sombras ficaram a sós.

– Meu menino, estou acostumado a vencer certa reticência de meus novos filhos logo que eles chegam ao Morro das Sombras. Você sabe o que é reticência?

Locke fez que não com a cabeça, sua franja castanho-clara sebosa grudada acima do rosto redondo. O Aliciador passou delicadamente uma das mangas do casaco azul puído
nas manchas de tomate ao redor da boca do menino, que haviam secado e ficado mais visíveis. Locke nem se mexeu.

– Reticência significa que eles aprenderam que roubar é uma coisa ruim, logo eu preciso me esforçar para superar isso até se acostumarem com a ideia, entende? Bem,
você não parece sofrer desse tipo de problema, assim nós dois podemos nos dar bem. Já roubou antes, certo?

O menino assentiu.

– Mesmo antes da peste?

Nova aquiescência.

– Bem que eu achei. Meu querido, querido menino... você não, ahn, perdeu seus pais na peste, correto?

O menino olhou para os próprios pés e mal balançou a cabeça.

– Então já faz algum tempo que vem se virando sozinho. Veja bem, isso não é motivo para vergonha. Talvez eu até consiga um lugar de respeito para você aqui se puder
ao menos arrumar um jeito de testá-lo...

A resposta de Locke foi levar a mão até debaixo dos farrapos que vestia e estender um objeto para o Aliciador. Duas bolsinhas de couro caíram na palma aberta do
velho – vagabundas, endurecidas e manchadas, fechadas por cordões puídos.

– Onde arrumou isto?

– Com os guardas – sussurrou Locke. – Alguns guardas nos pegaram e nos carregaram.

O Aliciador recuou subitamente, como se uma víbora houvesse acabado de lhe picar a mão, e olhou para as bolsinhas com um ar incrédulo.

– Você roubou isto aqui da porra da guarda citadina? Dos casacas-amarelas?

Locke anuiu, mais animado.

– Eles nos pegaram e nos carregaram.

– Que os deuses nos acudam – sussurrou o Aliciador. – Ah, meus deuses. Talvez você tenha fodido todos nós de forma grandiosa, Locke-Igual-ao-Seu-Pai Lamora.

5

– ELE VIOLOU A PAZ Secreta logo na primeira noite comigo, esse pilantrinha atrevido.

O Aliciador estava agora sentado mais confortavelmente no jardim situado no terraço do templo do Sacerdote Cego, segurando na mão uma caneca de vinho feita de couro
alcatroado. Apesar de ser uma bebida de segunda mão das mais amargas, quase um vinagre, era mais um sinal da possibilidade de uma genuína negociação.

– Isso nunca tinha acontecido antes, nem tornou a acontecer.

– Alguém ensinou o menino a ter mão leve, mas esqueceu de lhe dizer que os casacas-amarelas são alvos proibidos. – Padre Correntes franziu os lábios. – Que coisa
mais curiosa. Muito curiosa mesmo. Nosso caro Capa Barsavi adoraria conhecer uma pessoa assim.

– Nunca descobri quem foi. O menino afirma que aprendeu sozinho, mas isso é balela. Meninos de 5 anos brincam com peixes mortos e bosta de cavalo, Correntes. Não
inventam os detalhes mais sutis da arte de apalpar e furtar assim, por capricho.

– O que você fez com as bolsinhas?

– Voltei voando para o posto no Pegafogo e pedi tantas desculpas que quase perdi a voz. Expliquei ao capitão dos guardas em questão que um dos recém-chegados não
tinha entendido como as coisas funcionavam em Camorr, que estava devolvendo as bolsas de dinheiro com juros e suplicando seu magnânimo perdão e todos os graciosos
et ceteras.

– E eles aceitaram?

– O dinheiro alegra o homem, Correntes. Eu recheei as tais bolsinhas de prata até quase fazê-las estourar. Depois dei a cada homem do esquadrão dinheiro para beber
pelas próximas cinco ou seis noites e todos concordamos que eles fariam alguns brindes à saúde de Capa Barsavi, que com certeza não precisava ser... incomodado com
algo tão inconsequente quanto o fato de seu leal Aliciador ter feito uma cagada e deixado um pirralho de 5 anos violar a droga da Paz.

– Quer dizer que essa foi só a primeira noite da sua relação com meu misterioso menino-pechincha, esse bem-vindo presente do acaso.

– Fico feliz que você esteja começando a ter uma inclinação possessiva em relação ao pirralho, Correntes, porque a história só faz melhorar. Não sei muito bem como
explicar. Algumas das minhas crianças gostam de roubar. Algumas são indiferentes ao roubo e outras apenas o toleram porque sabem que não têm mais nada para fazer.
Mas ninguém, digo e repito, ninguém nunca demonstrou tamanha avidez pelo ato de roubar quanto esse menino. Se ele estivesse com o pescoço cortado e um galeno estivesse
tentando costurá-lo, Lamora roubaria a agulha e o fio e morreria rindo. Ele... ele rouba demais.

– “Rouba demais”... – ponderou o Sacerdote Cego. – “Rouba demais”. Era a última reclamação que eu esperava ouvir de alguém que ganha a vida treinando ladrõezinhos.

– Pode rir – retrucou o Aliciador. – Ainda não contei a melhor parte.

6

MESES SE PASSARAM. DEPOIS DE Partis veio Festal, em seguida Aurim, e o vento brumoso do verão cedeu lugar às chuvas mais fortes e violentas do inverno. O Septuagésimo
Sétimo Ano de Gandolo se transformou no Septuagésimo Sétimo Ano de Morgante, Pai da Cidade, Senhor do Laço e da Pá.

Oito dos 31 órfãos do Pegafogo, os menos talentosos para as delicadas e interessantes tarefas do Aliciador, já estavam dependurados na Ponte Negra. Os sobreviventes
estavam preocupados demais com suas próprias atividades para darem importância.

A sociedade do Morro das Sombras, como Locke não demorou a descobrir, era rigidamente dividida em duas tribos: Ruas e Janelas. A segunda era um grupo menor, mais
exclusivo, que tirava o seu ganha-pão após o pôr do sol. Seus integrantes esgueiravam-se por telhados, desciam por chaminés, arrombavam fechaduras e passavam por
entre as barras de portas e janelas para roubar todo tipo de coisa, de moedas e joias a blocos de banha em despensas mal vigiadas.

Os meninos e meninas do Ruas, por sua vez, passavam seus dias perambulando por becos, ruelas de pedras e pontes sobre canais, sempre em equipes. As crianças mais
velhas e mais experientes (os pegadores) ocupavam-se dos bolsos, bolsas e bancadas de comerciantes e as mais jovens e menos capazes (os provocadores) providenciavam
distrações: choravam por mães inexistentes, fingiam doenças ou corriam feito loucos de um lado para outro aos gritos de “Pega ladrão!” enquanto os pegadores fugiam
com seus quinhões.

Ao voltar para o cemitério após qualquer visita ao exterior, cada órfão era revistado por uma criança mais velha ou mais robusta. Todos os objetos roubados ou recolhidos
percorriam a cadeia de comando de fortões e valentões até chegar ao Aliciador, que ia riscando nomes de uma lista mental bizarramente precisa à medida que os resultados
do ganho diário iam chegando. Quem trabalhava podia comer; os outros tinham que dar duas vezes mais duro depois que o sol se punha.

Todas as noites, o Aliciador desfilava pelas tocas do Morro das Sombras carregado com bolsinhas de dinheiro, lenços de seda, colares, botões de metal para casacos
e diversos outros pequenos objetos dignos de serem surrupiados. Seus aprendizes o atacavam, saltando de esconderijos ou fingindo acidentes; os que ele via ou pressentia
eram punidos na hora. O Aliciador preferia não bater naqueles que se davam mal nessas brincadeiras de treinamento: eles eram forçados a beber de um frasco de óleo
de gengibre puro enquanto os colegas reunidos em volta entoavam canções zombeteiras. O óleo de gengibre camorri é intragável, não muito diferente – como o próprio
Aliciador costumava afirmar – de engolir cinzas ainda em brasa de Carvalho Venenoso.

Quem não abrisse a boca tinha o óleo despejado nas narinas enquanto era imobilizado por outras crianças. Ninguém caía duas vezes nesse erro.

Com o tempo, mesmo aqueles com a língua queimada e a garganta inchada por causa do gengibre aprendiam os rudimentos da arte de furtar na multidão e de “tomar emprestadas”
as mercadorias de comerciantes descuidados. O Aliciador lhes ensinava com entusiasmo a arquitetura de gibões, coletes, sobrecasacas e bolsas presas a cintos, mantendo-se
atualizado com todas as peças da moda que desembarcavam nas docas. Seus pupilos decoravam o que podia ser cortado, o que podia ser rasgado e o que precisava ser
subtraído com dedos ágeis.

– A ideia, meus amores, não é se agarrar à perna da pessoa como um cão nem segurar sua mão como um bebê perdido. Meio segundo de contato efetivo com a pessoa geralmente
é tempo demais. – O Aliciador imitou uma corda passando em volta do pescoço e deixou a língua pender para fora da boca. – Vocês irão viver ou morrer segundo três
regras sagradas. Primeiro: certifiquem-se sempre de que a vítima esteja distraída, seja pelos seus provocadores ou por alguma bobagem oportuna aleatória, como uma
briga ou um incêndio. Incêndios são maravilhosos para os nossos propósitos; valorizem-nos sempre. Segundo: minimizem, e não estou exagerando ao dizer isso, o contato
com a vítima mesmo quando ela estiver desatenta. – Ele se libertou da forca imaginária e deu um sorriso maroto. – Por último, depois de fazerem o que precisavam
fazer, vão embora mesmo que a vítima seja um jumento. O que foi que eu lhes ensinei?

– Roube e corra – entoaram seus alunos. – Tente roubar mais e será enforcado.

Novos órfãos chegavam sozinhos e em duplas; crianças mais velhas pareciam deixar o morro de tantas em tantas semanas sem muita cerimônia. Locke supunha que isso
fosse indício de alguma categoria disciplinar muito superior ao óleo de gengibre, mas nunca procurou saber, e seu lugar na cadeia alimentar do morro era baixo demais
para arriscar a pergunta ou confiar nas respostas que iria receber.

Em relação ao seu próprio treinamento, Locke entrou para o Ruas no dia seguinte à sua chegada, sendo imediatamente incorporado aos provocadores – por punição, desconfiava.
Ao fim do segundo mês, suas habilidades já haviam lhe garantido uma promoção à categoria dos pegadores. Embora isso fosse visto como uma elevação de status social,
Lamora era o único do morro que parecia preferir trabalhar com os provocadores.

Dentro do morro, mostrava-se taciturno e antissocial, mas, nas ruas, ganhava vida como um artista nato da provocação. Ele aperfeiçoou o uso de polpa de laranja mastigada
para substituir vômito: enquanto outros provocadores só seguravam a barriga e gemiam, Locke incrementava sua performance cuspindo uma golfada de maçaroca aos pés
de seu público-alvo e, se estivesse com uma disposição particularmente perversa, até nas bainhas de seus vestidos ou calças.

Outro de seus estratagemas preferidos era um graveto comprido e seco escondido em uma das pernas da calça curta e amarrado ao tornozelo. Ao se ajoelhar depressa,
ele podia partir o graveto com um ruído audível, ao mesmo tempo que soltava um grito agudo. Era um jeito seguro de atrair atenção e simpatia, sobretudo se estivesse
bem próximo à roda de uma carroça. Depois de distrair as pessoas por tempo suficiente, ele era resgatado por vários outros provocadores, que anunciavam em alto e
bom som que iriam “levá-lo até sua mãe em casa” para que um galeno pudesse consultá-lo. Ele recuperava milagrosamente a capacidade de andar assim que era carregado
até uma esquina.

Locke inventou tão depressa um repertório de truques elaborados que o Aliciador teve motivos para convocá-lo para uma segunda conversa reservada, depois de ele fazer
com que uma moça se visse sem a saia e o corpete devido aos golpes precisos do canivete de Locke.

– Escute aqui, garoto. Desta vez não vai haver óleo de gengibre, garanto a você, mas eu preferiria bem mais que as suas provocações deixassem de ser divertidas e
voltassem a ser práticas.

Locke só o encarou e arrastou os pés.

– Está bem, vou ser mais claro. Os outros provocadores estão indo às ruas para observar você, não para fazer a droga do seu trabalho. Não estou sustentando uma trupe
de teatro. Faça o meu bando de alegres ladrõezinhos voltar às suas próprias provocações e pare de bancar a celebridade com as suas.

Por algum tempo, tudo correu sem problemas.

Porém, após seis meses de sua chegada ao morro, Locke por acidente tocou fogo na taberna Vinhas de Vidrantigo e provocou uma rebelião contra a peste que quase riscou
os Estreitos do mapa de Camorr.

Os Estreitos eram um vale de tocas e choupanas no extremo norte da parte mal-afamada da cidade; em formato de feijão e parecido com um grande anfiteatro, o coração
do lugar ficava quase 15 metros abaixo do nível de suas bordas. Fileiras inclinadas de cortiços e lojas sem janelas erguiam-se nos vários terraços desse grande e
superpovoado recôncavo. Paredes desmoronavam umas contra as outras e becos prateados de névoa se entrelaçavam de modo que os Estreitos não podiam ser percorridos
por mais de dois homens caminhando lado a lado.

A taberna Vinhas de Vidrantigo ficava encarapitada sobre as pedras do calçamento da rua que seguia para o oeste e ligava os Estreitos às profundezas verdes do Mara
Camorrazza por uma ponte de pedra. Parecia um animal flácido, com seus três andares de madeira vergada pelo tempo e suas escadas mambembes internas e externas que
aleijavam pelo menos um cliente por semana. Havia até mesmo um animado bolão para saber qual dos frequentadores habituais seria o próximo a quebrar a cabeça. O local
era um antro de fumadores de cachimbo e viciados em Mira, que pingavam nos globos oculares as preciosas gotas de sua droga à vista de todos e ficavam caídos, estremecendo
com alucinações, sendo roubados por desconhecidos ou usados como mesas.

O Septuagésimo Sétimo Ano de Morgante acabara de começar quando Locke irrompeu no salão da taberna, soluçando e fungando com alarde, exibindo as bochechas muito
vermelhas, os lábios rachados e sangrando e os olhos injetados característicos do Sussurro Negro.

– Senhor, por favor – sussurrou para um leão de chácara horrorizado enquanto os jogadores de dados, os atendentes do bar, as putas e os ladrões paravam para olhar.
– Por favor. Minha mãe e meu pai estão doentes... Eu não sei o que eles têm. Sou o único que consigo andar... O senhor tem... snif... tem que me ajudar! Senhor,
por favor...

Pelo menos era isso que teria sido ouvido caso o leão de chácara não tivesse provocado uma debandada em massa dos clientes da taberna gritando a plenos pulmões “Sussurro!
Sussurro Negro!”. Nenhum menino do tamanho de Locke poderia ter sobrevivido ao subsequente caos de empurrões e pânico caso a marca da doença em seu rosto não houvesse
funcionado melhor do que um escudo. Dados foram largados sobre as mesas e cartas flutuaram até o chão como folhas caídas; canecas de metal e jarros de cerveja de
couro alcatroado derramaram bebidas baratas ao despencarem no chão. Mesas foram viradas, facas e porretes sacados para apressar a fuga dos outros, e viciados em
Mira pisoteados à medida que a desabalada onda de pessoas emergia por todas as portas da taberna, menos por aquela diante da qual Locke implorava sem sucesso em
meio aos gritos.

Depois de todos abandonarem a taberna – com exceção de alguns Mirantes que gemiam ou jaziam imóveis –, os companheiros de Locke entraram: dez dos mais rápidos provocadores
e pegadores do Ruas, convidados por Lamora para aquela missão. Eles se espalharam entre as mesas caídas e atrás do balcão gasto e começaram a recolher freneticamente
tudo o que tivesse algum valor: um punhado de moedas, uma faca em bom estado, um jogo de dados de osso de baleia cujos números eram pequeninas lascas de granada.
Da despensa, cestas de pão duro mas ainda comestível, manteiga com sal envolta em papel impermeável, uma dúzia de garrafas de vinho. Locke só lhes deu meio minuto,
contando de cabeça enquanto esfregava o rosto para tirar a maquiagem. Por fim, acenou para seus cúmplices tornarem a sair.

Os tambores de motim já rufavam para convocar os guardas e, com eles, ouviam-se também as primeiras débeis melodias das flautas, o som de gelar a espinha que convocava
os capangas do Duque: a Guarda da Quarentena.

Os participantes da aventura de destruição e roubo orquestrada por Locke foram abrindo caminho pela multidão cada vez mais densa de moradores desorientados e assustados
dos Estreitos e correram para casa pelo caminho mais comprido, passando pelo Mara Camorrazza ou pelo bairro Fumaça de Carvão.

Voltaram com o maior carregamento de objetos e comida que os órfãos do Morro das Sombras conseguiam recordar e uma pilha de meios-barões de cobre maior ainda do
que Locke esperava. O garoto não sabia que jogadores de dados ou cartas mantinham seu dinheiro sobre a mesa, pois no Morro das Sombras esses jogos eram exclusividade
dos órfãos mais velhos e prestigiosos e ele não se incluía nesse grupo.

Durante algumas horas, o Aliciador só conseguiu ficar assombrado.

Nessa noite, bêbados em pânico tocaram fogo na Vinhas de Vidrantigo e centenas de pessoas tentaram fugir dos Estreitos, pois a guarda citadina não conseguiu localizar
o menino que dera origem à confusão. Os tambores de motim tocaram até de madrugada, as pontes foram interditadas e arqueiros do Duque Nicovante zarparam pelos canais
ao redor dos Estreitos em barcos de fundo chato com flechas mais do que suficientes para durar a noite inteira.

Na manhã seguinte, o Aliciador teve mais uma conversa reservada com o menor de seus órfãos da peste.

– O seu problema, Locke-Lamora-de-Merda, é que você não é circunspecto. Sabe o que significa circunspecto?

Locke fez que não com a cabeça.

– Vou explicar. Aquela taberna tinha um dono, que trabalhava para Capa Barsavi, nosso chefe supremo, e, assim como eu, lhe pagava para evitar acidentes. Graças a
você, ele teve um acidente e tanto, muito embora estivesse pagando o que devia e não esperasse nenhum imprevisto. Portanto, incitar um bando de animais embriagados
a tocarem fogo na taberna por causa de um alarme falso de peste é exatamente o contrário de uma operação circunspecta. Agora você consegue adivinhar o que a palavra
significa?

Locke sabia identificar um bom momento para aquiescer com vigor.

– Ao contrário da última vez que você tentou me mandar para a cova antes da hora, desta vez eu não vou conseguir me safar pagando, e graças aos deuses não vou precisar,
porque o estrago foi enorme. Os casacas-amarelas espancaram duzentas pessoas ontem à noite antes de todo mundo entender que ninguém estava com o Sussurro. O Duque
já tinha chamado seus capangas de costume e estava prestes a fazer uma bela faxina com óleo de fogo nos Estreitos. O único motivo pelo qual você não está dentro
da barriga de um tubarão com uma expressão de surpresa estampada na cara é porque a taberna agora não passa de um amontoado de cinzas. Ninguém sabe que algo foi
roubado de lá antes de ela ser queimada. Ninguém a não ser nós. Portanto, nós vamos todos combinar que ninguém neste morro sabe nada sobre o que aconteceu e você
vai reaprender um pouco daquela reticência que eu mencionei assim que chegou aqui. Está lembrado da reticência, não está?

Locke anuiu.

– Eu só quero coisas pequenas de você, Lamora. Serviços bem-feitos e limpos. Uma bolsa aqui, uma linguiça ali. Quero que você engula sua ambição, que a cague como
se fosse uma comida ruim e seja um provocadorzinho circunspecto pelos próximos milhões de anos. Consegue fazer isso por mim? Não roube mais nenhum casaca-amarela,
não toque fogo em mais nenhuma taberna nem comece mais nenhuma porra de motim. Só finja que é um ladrãozinho meio burro igual aos seus irmãos. Entendeu?

Locke aquiesceu de novo, dando o melhor de si para parecer contrito.

– Ótimo. E agora vamos dar uma, ahn, reforçada nas minhas admoestações – disse o Aliciador, sacando o frasco de óleo de gengibre quase cheio.

E durante algum tempo após Locke recuperar a fala e conseguir respirar sem esforço, tudo correu com serenidade.

Mas o Septuagésimo Sétimo Ano de Morgante se transformou no Septuagésimo Sétimo Ano de Sendovani e, embora Locke tenha conseguido esconder seus atos do Aliciador
por algum tempo, fracassou espetacularmente na tentativa de ser circunspecto em mais uma notável ocasião.

Quando o Aliciador percebeu o que o menino tinha feito, foi procurar o Capa de Camorr e obteve permissão para uma pequena morte. Só depois lhe ocorreu visitar o
Sacerdote Cego, movido não pela misericórdia, mas pela última chance de um magro lucro.

7

O VERMELHO SE ESVAÍA DO céu e nada mais restava do dia a não ser uma linha de ouro derretido que baixava a oeste no horizonte. Locke Lamora seguia a comprida sombra
do Aliciador, que o conduzia ao Templo de Perelandro para ser vendido. Enfim o garoto havia descoberto para onde iam as crianças mais velhas que desapareciam.

Um imenso arco de vidro começava no sopé noroeste do Morro das Sombras e terminava na extremidade oriental do extenso e vasto Bairro dos Templos. No vão central
dessa ponte, o Aliciador parou e olhou para o norte, para além das casas sem luz do Tranquilo, para além das águas envoltas em névoa do veloz Angevino, e fitou as
chácaras sombreadas e os bulevares de pedra margeados de árvores das ilhas de Alcegrante, cuja opulência se espalhava aos pés das altíssimas Cinco Torres.

As Cinco eram as mais altas estruturas de Vidrantigo de uma cidade na qual esse misterioso material era onipresente; a menor e menos impressionante, Caçaurora, tinha
apenas 25 metros de largura e 122 de altura. A verdadeira cor de cada uma das lisas torres se misturava agora com a luz alaranjada do poente, e a teia de cabos e
estruturas de carga que interligava os topos das torres mal aparecia contra o céu carmim.

– Vamos esperar aqui um instante, garoto – ordenou o Aliciador com uma melancolia na voz que não era do seu feitio. – Aqui, na minha ponte. Tão poucas pessoas chegam
ao Morro das Sombras por aqui que é como se ela de fato me pertencesse.

O Vento do Duque que havia soprado do Mar de Ferro durante o dia agora mudara de direção. A noite, como sempre, seria dominada pelo Vento do Carrasco que soprava
da terra para o mar e trazia um forte cheiro de campos cultivados e pântanos em decomposição.

– Eu vou me livrar de você, sabia? – O Aliciador levou algum tempo antes de tornar a falar. – Não estou brincando. É adeus para sempre. É uma pena que falte alguma
coisa em você... bom senso, talvez.

Locke permaneceu em silêncio, fitando as imensas torres de vidro enquanto o céu atrás deles ia perdendo a cor. As estrelas azul-esbranquiçadas ficaram mais brilhantes
e os últimos raios do sol poente desapareceram como um grande olho que se fecha.

Na hora em que os primeiros sinais da verdadeira escuridão pareceram cair sobre a cidade, uma nova luz débil e bruxuleante surgiu para combatê-la, emanando do Vidrantigo
das Cinco Torres e do vidro translúcido da ponte em que eles estavam. A cada segundo, a claridade aumentava e foi se intensificando até banhar a cidade com a meia-luz
moribunda de um dia nublado.

A hora da Falsaluz havia chegado.

Do alto das Cinco Torres até a superfície lisa de obsidiana dos imensos quebra-mares de vidro e os recifes artificiais sob as ondas cor de ardósia, a Falsaluz emanava
de cada superfície e de cada pedacinho de Vidrantigo em Camorr, de cada partícula do desconhecido material deixado tanto tempo antes pelas criaturas que tinham fundado
a cidade. Todas as noites, quando o poente enfim engolia o sol, as pontes de vidro se transformavam em fios fluorescentes de luz cintilante. Tudo o que era de vidro,
torres, avenidas e esculturas de estranhos jardins, reluzia débil em tons de roxo, azul, laranja e branco perolado, e as luas e estrelas se desvaneciam em cinza.

Assim era o crepúsculo de Camorr: o fim da labuta para os últimos trabalhadores diurnos, o chamado das sentinelas noturnas, o fechamento dos portões que conduziam
à terra firme; uma hora de claridade sobrenatural que logo daria lugar à verdadeira noite.

– Vamos cuidar dos nossos assuntos – falou o Aliciador, e os dois desceram da ponte rumo ao Bairro dos Templos, caminhando sob uma estranha luz suave.

8

A FALSALUZ ERA TRADICIONALMENTE A última hora de funcionamento dos templos de Camorr e o Sacerdote Cego da Casa de Perelandro não queria perder nenhum segundo do
tempo que ainda restava para encher de cobre a cuia de esmolas à sua frente nos degraus de seu templo decrépito.

– Órfãos! – bradou com uma voz digna de um campo de batalha. – Todos nós não viramos órfãos mais cedo ou mais tarde? Infelizes aqueles que são arrancados do seio
da mãe mal saídos da infância!

Dois meninos esbeltos, provavelmente órfãos, estavam sentados de cada lado da cuia vestidos com túnicas brancas de capuz. O brilho fantasmagórico da Falsaluz parecia
incendiar seus olhos negros fixos a observar os homens e mulheres que cuidavam de seus afazeres nas praças e avenidas dos deuses.

– Infelizes aqueles que um destino cruel lança em um mundo perverso no qual eles não têm lugar, no qual não têm utilidade – prosseguiu o sacerdote. – Escravos, é
isso que se tornam! Escravos ou, pior ainda, brinquedos à mercê da luxúria dos maus e dos infiéis que os forçam a levar arremedos de vida de inconcebível degradação,
diante da qual a mera escravidão seria uma bênção!

Locke ficou maravilhado, pois nunca tinha visto um espetáculo nem ouvido um orador treinado. O desprezo na voz daquele homem era capaz de fazer borbulhar uma poça
de água; essa veemência fez sua pulsação se acelerar com uma culpa fervorosa, ainda que ele próprio fosse órfão. Queria ouvir aquele padre berrar mais um pouco.

A fama de Padre Correntes, o Sacerdote Cego, era tal que mesmo Locke Lamora tinha ouvido falar nele: um homem já no fim da meia-idade, com o peito largo feito a
mesa de um escrivão e uma barba que pendia do rosto vincado feito palha de aço. Uma grossa venda branca lhe cobria a testa e os olhos, uma túnica de algodão branco
descia até os tornozelos e algemas de ferro negro lhe rodeavam os pulsos. Pesadas correntes de aço saíam delas, subiam os degraus do templo e desapareciam lá dentro
pelas portas abertas. Quando o padre gesticulava para seus espectadores, Locke podia ver as correntes quase tesas. Ele estava chegando perto do limite de sua liberdade.

Durante treze anos, conforme rezava a lenda, Padre Correntes nunca havia se afastado dos degraus do templo. Como prova de devoção a Perelandro, Pai das Misericórdias,
Senhor dos Enjeitados, ele se acorrentara às paredes do santuário com algemas de ferro sem fechadura e sem chave e pagara um galeno para lhe arrancar os olhos enquanto
uma multidão assistia.

– O Senhor dos Enjeitados olha por cada filho dos mortos, isso eu lhes garanto! Abençoados a seus olhos aqueles que, sem a obrigação imposta pelos laços de sangue,
levam auxílio e reconforto aos que não têm pai nem mãe...

Embora soubesse que, além de usar uma venda, o sacerdote também era cego, Locke poderia ter jurado que a cabeça de Padre Correntes havia se virado na sua direção
quando ele e o Aliciador se aproximaram cruzando a praça.

– ... graças à bondade inegável de seus corações, eles alimentam e protegem os filhos de Camorr, não com a avareza das almas frias, mas com uma gentileza sem egoísmo!
Abençoados realmente são os protetores dos bondosos e necessitados órfãos de Camorr – sibilou ele com fervor.

O Aliciador chegou aos degraus do templo e começou a subi-los, tomando cuidado para bater com os calcanhares nas pedras da escada a fim de anunciar sua presença.

– Alguém vem vindo – disse o sacerdote. – Dois alguéns, pelo menos é o que dizem meus ouvidos!

– Eu trouxe o menino sobre quem conversamos, padre – anunciou o Aliciador, alto o bastante para vários passantes ouvirem, caso estivessem prestando atenção. – Preparei-o
da melhor forma que pude para os... ahn... para os testes do aprendizado e da iniciação.

O sacerdote cambaleou pelos degraus em direção a Locke, arrastando atrás de si as correntes que chacoalharam. Os meninos de capuz que vigiavam a cuia relancearam
os olhos para ele, mas não falaram nada.

– Trouxe mesmo? – Padre Correntes esticou a mão com um gesto estranhamente certeiro e seus dedos calosos passearam pela testa, bochecha, nariz e queixo de Locke.
– Um menino pequeno, ao que parece, bem pequeno. Embora não de todo desprovido de caráter, ouso afirmar pelas curvas desnutridas de seu triste rosto de órfão.

– O nome dele é Locke Lamora. E aposto que a Ordem de Perelandro poderá encontrar muita serventia para o seu grau... incomum de iniciativa pessoal.

– Melhor ainda será se ele for sincero, penitente, honesto e afeito à disciplina – resmungou o sacerdote. – Mas não tenho dúvidas de que esse tempo sob os seus afetuosos
cuidados lhe instilaram essas qualidades pelo simples exemplo. – Ele bateu palmas três vezes. – Meninos, nosso trabalho por hoje acabou. Recolham as oferendas da
bondosa gente de Camorr e vamos levar nosso potencial iniciado até o templo.

O Aliciador deu um rápido apertão no ombro de Locke, em seguida o empurrou com bastante entusiasmo escada acima em direção ao Sacerdote Cego. Enquanto os meninos
de túnica branca passavam por ele carregando a chacoalhante cuia de cobre, o Aliciador jogou dentro dela uma bolsinha de couro, abriu bem os braços e fez uma reverência
com a teatralidade fingida que lhe era habitual. A última imagem que Locke teve dele foi atravessando apressado o Bairro dos Templos com os braços tortos e os ombros
ossudos a se sacudir alegremente: era o andar de um homem liberto.

9

O SANTUÁRIO DO TEMPLO DE Perelandro era um úmido recinto de pedra com várias poças de água parada; as tapeçarias carcomidas de bolor nas paredes já estavam quase
reduzidas aos meros fios que as compunham. O lugar era iluminado apenas pela pálida claridade da Falsaluz e pelo débil esforço de um globo alquímico branco fosco
precariamente instalado em um suporte logo acima da placa de aço que acorrentava o Sacerdote Cego à parede do presbitério. Locke viu na parede dos fundos uma porta
fechada por uma cortina, e nada mais.

– Calo, Galdo, sejam bons meninos e cuidem das portas, sim? – pediu Padre Correntes.

Os dois meninos de túnica pousaram no chão a cuia de cobre e foram até uma das tapeçarias. Com gestos sincronizados, afastaram-na e acionaram um mecanismo oculto.
Alguma imensa engrenagem rangeu dentro das paredes do santuário e a porta dupla que conduzia aos degraus do templo começou a se fechar para dentro. Quando as duas
folhas terminaram de se juntar com um ruído de pedra roçando em pedra, a luz do globo alquímico de repente ficou mais intensa.

– Agora venha cá, Locke Lamora – disse o Sacerdote Cego, ajoelhando-se e fazendo um bom pedaço de corrente se amontoar em pequenas montanhas de aço à sua volta.
– Vamos ver se você tem algum dos dons necessários para se tornar um iniciado deste templo.

Com o padre ajoelhado, Locke e ele ficavam praticamente cara a cara. Em resposta às mãos de Correntes que o chamavam, o menino chegou mais perto e aguardou. O sacerdote
franziu o nariz.

– Estou vendo que seu antigo mestre continua bem pouco cuidadoso no que diz respeito ao mau cheiro de suas crianças. Mas isso pouco importa e logo será remediado.
Por enquanto, apenas me dê suas mãos, assim. – Com um toque firme, porém delicado, Correntes guiou as mãozinhas de Locke até as palmas se pousarem sobre a venda
de seus olhos. – Agora... apenas feche os olhos e concentre-se... concentre-se. Deixe todos os pensamentos virtuosos que carrega dentro de si borbulharem até a superfície...
Deixe o calor de seu generoso espírito fluir por suas mãos inocentes... Ah, isso, assim...

Locke estava em parte alarmado, em parte achando graça, mas as rugas do rosto castigado pelo tempo de Padre Correntes se curvaram para baixo e sua boca logo se abriu
com um assombro extasiado.

– Aaaahhh – sussurrou o sacerdote com uma voz embargada de emoção. – Sim, sim, você tem mesmo algum talento... algum poder... Estou sentindo... Talvez seja quase...
um milagre!

Ao dizer isso, o padre jogou a cabeça para trás e Locke pulou na direção contrária. Fazendo chacoalhar as correntes, o homem levou as mãos algemadas até a venda
e a arrancou com um floreio. Locke se encolheu, sem saber qual seria o aspecto de órbitas vazias, mas os olhos do sacerdote eram bastante normais. Correntes apertou
os olhos agredidos pela claridade e os esfregou várias vezes, fazendo uma careta.

– Aaahhh! – exclamou, estendendo as mãos em direção a Locke. – Estou curado! Estou curado! POSSO VER OUTRA VEZ!

Locke o encarou, escancarando a boca feito um retardado pela segunda vez nessa noite, sem saber muito bem o que dizer. Atrás dele, os dois meninos de capuz começaram
a rir e Locke franziu a testa, desconfiado.

– O senhor... não é cego de verdade.

– E você obviamente não é burro! – gritou Correntes, levantando-se com um pulo que fez seus joelhos estalarem. Acenou com as mãos algemadas como um pássaro tentando
levantar voo. – Calo! Galdo! Tirem estas drogas dos meus pulsos para podermos contar nossas bênçãos de hoje!

Os dois meninos encapuzados foram até ele depressa e fizeram com as algemas algo que Locke não conseguiu acompanhar muito bem; elas se abriram e caíram no chão com
um tilintar pesado. Correntes esfregou delicadamente a pele dos pulsos, que estava branca como a carne de um peixe fresco.

– O senhor... não é um sacerdote de verdade! – acrescentou Locke enquanto o homem esfregava os antebraços para lhes devolver um pouco de cor.

– Ah, não – disse Correntes. – Eu sou sacerdote. Só que não, hum, de Perelandro. Nem os meus iniciados são iniciados de Perelandro. E você tampouco será um. Locke
Lamora, diga olá para Calo e Galdo Sanza.

Os meninos tiraram os capuzes e Locke viu que eram gêmeos, um ou dois anos mais velhos do que ele e com um aspecto bem mais robusto. Tinham a pele morena e os cabelos
negros dos verdadeiros camorris; já os narizes idênticos, compridos e aduncos, eram uma espécie de anomalia. Sorridentes, eles deram as mãos e fizeram uma reverência
ao mesmo tempo.

– Hum... Olá – cumprimentou Locke. – Quem é... quem é quem?

– Hoje eu sou Galdo – respondeu o que estava à esquerda de Locke.

– E amanhã eu provavelmente serei Galdo – emendou o outro.

– Ou talvez nós dois queiramos ser Calo – acrescentou o que falara primeiro.

– Com o tempo você vai aprender a distingui-los pelo número de marcas que meus chutes deixaram em seus traseiros – interrompeu Padre Correntes. – Não sei bem como,
mas um sempre consegue se manter na frente do outro. – Ele foi se postar atrás de Locke e pousou em seus ombros as duas mãos grandes e pesadas. – Idiotas, este aqui
é Locke Lamora. Como podem ver, acabei de comprá-lo de seu antigo benfeitor, o mestre do Morro das Sombras.

– Nós lembramos de você – comentou o suposto Galdo.

– Um órfão do Pegafogo – completou o suposto Calo.

– Padre Correntes nos comprou logo depois de você chegar – falaram os dois em uníssono, sorrindo.

– Parem de falar bobagem – ralhou Padre Correntes com uma voz que tinha um quê de régia. – Vocês dois acabaram de se candidatar a preparar o jantar. Peras e linguiça
frita, porção dupla para o seu novo irmãozinho. Vão. Locke e eu cuidamos da cuia.

Com risadinhas zombeteiras e gestos grosseiros, os gêmeos saíram correndo em direção à porta fechada pela cortina e desapareceram atrás dela. Locke pôde ouvir seus
passos se afastarem e descerem uma escada e o sacerdote então acenou para ele ir se sentar junto à cuia de dinheiro.

– Sente-se, menino. Vamos conversar um pouco sobre o que acontece aqui. – Correntes tornou a se sentar no chão úmido, cruzou as pernas e pousou sobre Locke uns olhos
pensativos. – Seu antigo mestre disse que você sabia fazer contas simples. Sabe mesmo?

– Sei, sim, mestre.

– Não me chame de “mestre”. Ouvir isso faz meu saco murchar e meus dentes racharem. Me chame de Padre Correntes e pronto. Aproveitando que está sentado aí, esvazie
essa cuia e conte o dinheiro que tem dentro.

Locke tentou puxar a cuia para um lado, fez força e viu por que Calo e Galdo preferiam dividir o peso. Correntes deu um empurrão na base do recipiente e o conteúdo
enfim se esparramou pelo chão ao lado de Locke.

– Sendo pesada assim, fica bem mais difícil de roubar – explicou Correntes.

– Como... como o senhor pode fingir ser sacerdote? – perguntou Locke enquanto separava as moedas de cobre e os pedacinhos cortados de cobre em pequenas pilhas. –
Não tem medo dos deuses? Da ira de Perelandro?

– É claro que sim – respondeu Correntes, correndo os dedos pela barba arredondada e desgrenhada. – Tenho muito medo deles. Como eu disse, sou sacerdote, só não sou
um sacerdote de Perelandro. Sou um servidor iniciado do Treze Sem Nome, o Vigia-Ladrões, o Guardião Torto, o Benfeitor, Pai dos Pretextos Necessários.

– Mas... só existem os Doze.

– Engraçado quantas pessoas estão tristemente mal-informadas a esse respeito, meu querido menino. Imagine, se quiser, que os Doze por acaso tenham um irmão caçula
que é uma espécie de ovelha negra e cujo domínio exclusivo por acaso sejam os ladrões como você e eu. Embora os Doze não permitam que o Nome dele seja pronunciado
ou ouvido, nutrem certo afeto residual por sua alegre modalidade de pilantragem. Isso serve para impedir velhos patifes fingidos como eu de serem atingidos por raios
ou estraçalhados pelos corvos por ocuparem o templo de um deus mais respeitável como Perelandro.

– O senhor é um sacerdote desse tal de... Treze?

– Isso. Um sacerdote dos ladrões e um sacerdote-ladrão. Como Calo e Galdo serão algum dia e como você também será, contanto que faça jus até mesmo à pechincha que
desembolsei para comprá-lo.

– Mas... – Locke estendeu a mão, separou da pilha de cobre a bolsinha de couro vermelho-ferrugem do Aliciador e a entregou a Correntes. – Se o senhor pagou por mim,
por que meu antigo mestre deixou esta oferenda?

– Ah. Fique descansado, eu paguei por você, sim, você custou bem barato e isto aqui não é uma oferenda. – Correntes desamarrou a bolsinha e despejou o conteúdo na
própria mão: era um dente branco de tubarão, um só, comprido como o polegar de Locke. O velho gesticulou para o menino com o objeto. – Já viu algo assim antes?

– Não... O que é?

– Uma marca da morte. O dente do tubarão-lobo é a marca pessoal de Capa Barsavi, chefe do seu antigo mestre. Meu chefe e seu também, aliás. Isto aqui significa que
você é um menino tão teimoso, tão burro, e que fez uma cagada tão feia que o seu antigo mestre chegou ao ponto de pedir ao Capa permissão para matá-lo.

Correntes sorriu como se estivesse apenas contando uma piada divertida. Locke estremeceu.

– Isso o faz refletir, meu menino? Que bom. Olhe para este objeto, Locke, com atenção. Ele significa que a sua morte já está paga. Eu comprei isto do seu antigo
mestre quando comprei você a preço de banana. Se o Duque Nicovante o adotasse amanhã e fizesse de você o seu herdeiro, mesmo assim eu poderia partir sua cabeça e
pregar você em uma estaca e ninguém desta cidade levantaria um dedo sequer.

Com destreza, Correntes tornou a guardar o dente na bolsinha de couro vermelha e a pendurou no pescoço de Locke pelo cordão.

– Vai usar isso no pescoço até eu o julgar digno de tirar ou eu fazer uso do poder que o dente me confere e... tchá! – O velho cortou o ar com dois dedos em frente
à garganta de Locke. – Esconda-o debaixo das roupas e carregue-o sempre encostado na pele, em todos os momentos, para se lembrar de como esteve perto, muito perto,
de ter a garganta cortada hoje. Se o seu antigo mestre fosse um tiquinho menos ganancioso do que é vingativo, não duvido que você estivesse boiando na baía.

– Mas o que foi que eu fiz?

A forma como Correntes encarou Locke o fez se sentir menor pelo simples fato de ter tentado protestar. O menino se remexeu e levou os dedos à bolsinha que continha
o sinal da morte.

– Menino, por favor. Não vamos começar com nenhum dos dois ofendendo a inteligência do outro. Só existem três tipos de pessoa na vida que não podemos enganar: os
penhoristas, as putas e a nossa própria mãe. Como a sua mãe já morreu, eu assumi o lugar dela. Sendo assim, nem adianta tentar me enganar. – A voz de Correntes se
fez séria. – Você sabe perfeitamente por que seu antigo mestre teria motivos para estar descontente com você.

– Ele me disse que eu não era... circunspecto.

– Circunspecto – repetiu Correntes. – Boa definição. E não, você não é circunspecto. Ele me contou tudo.

Locke ergueu os olhos arregalados e quase marejados.

– Tudo?

– Sim. Tudo mesmo. – Correntes passou um longo tempo encarando o menino, em seguida suspirou. – Quanto os honrados cidadãos de Camorr doaram à causa de Perelandro
hoje?

– Vinte e sete barões de cobre, acho.

– Humm. Pouco mais de 4 sólons de prata. Um dia de pouco movimento. Mas é melhor do que qualquer outro tipo de roubo que eu conheça.

– O senhor rouba este dinheiro de Perelandro também?

– É claro que roubo, menino. Já falei que era ladrão, certo? Mas não do tipo com o qual você está acostumado. Um ladrão melhor. A cidade de Camorr está repleta de
idiotas correndo por aí e sendo enforcados, tudo porque acham que roubar é algo que se faz com as mãos. – O padre cuspiu no chão.

– Ahn... com o que o senhor rouba, Padre Correntes?

O sacerdote barbado bateu com dois dedos na lateral da cabeça, abriu um largo sorriso e fez o mesmo nos dentes.

– Cérebro e boca grande, meu menino, cérebro e boca grande. Eu me estabeleci aqui treze anos atrás e, desde então, os bobalhões carolas de Camorr vêm me dando moedas.
Além disso, sou conhecido de Emberlane a Tal Verrar, porém o que mais me atrai são mesmo as moedas.

– E não é desconfortável? – perguntou Locke, olhando em volta para as entranhas tristes do templo. – Viver aqui e não sair nunca?

– Esta coxia sem graça não representa a totalidade do meu reino, do mesmo jeito que a sua antiga casa não era realmente um cemitério. – Correntes deu uma risadinha.
– Nós aqui somos ladrões de outro tipo, Lamora. A farsa e o engodo são as nossas ferramentas. Não acreditamos em trabalho árduo quando uma cara falsa e uma bobagem
bem-bolada podem ser tão mais eficazes.

– Então... então vocês são como... os provocadores.

– Pode ser, da mesma forma que um barril de óleo de fogo é igual a uma pitada de pimenta vermelha. E foi por isso que eu paguei por você, meu menino, embora os deuses
tenham lhe dado tanto bom senso quanto deram a uma cenoura. Você sabe mentir como ninguém. Tem o caráter mais torto do que a espinha de um contorcionista. Se eu
decidisse que é digno da minha confiança, poderia aproveitá-lo.

Seus olhos observadores pousaram mais uma vez em Locke e o menino supôs que devesse dizer algo.

– Eu gostaria que isso acontecesse – sussurrou. – O que devo fazer?

– Pode começar falando. Quero que me conte o que você fez lá no Morro das Sombras, o golpe que deu para deixar seu antigo mestre tão zangado.

– Mas... mas o senhor disse que já sabia de tudo.

– E sei. Mas quero ouvir da sua boca, em alto e bom som, e quero que tudo saia direito logo da primeira vez, sem você ter que voltar atrás e sem deixar de lado nenhuma
parte. Se tentar me esconder alguma coisa que eu sei que deveria dizer, não terei outra escolha a não ser considerá-lo um desperdício inútil da minha confiança...
e você já está usando minha resposta em volta do pescoço.

– Por onde começo? – indagou Locke com a voz levemente entrecortada.

– Podemos começar com suas transgressões mais recentes. Existe uma lei que os irmãos do Morro das Sombras nunca devem violar, mas o seu antigo mestre me disse que
você a burlou duas vezes e achou que fosse esperto o suficiente para conseguir se safar.

O rosto de Locke ficou bem avermelhado e ele baixou os olhos para os próprios dedos.

– Conte para mim, Locke. O Aliciador falou que você organizou o assassinato de dois outros meninos do Morro das Sombras e que ele só descobriu seu envolvimento quando
o segundo já estava morto. – Correntes uniu as pontas dos dedos e encarou calmamente o menino. – Quero saber por que e como você os matou e quero ouvir da sua própria
boca. Agora.

LIVRO I

AMBIÇÃO

Ora, eu sei sorrir e matar sorrindo

E saudar “Viva” ao que me aflige o coração,

E molhar minhas faces com lágrimas fingidas,

E adaptar meu rosto a cada situação.

SHAKESPEARE, Henrique VIM, Parte 3

CAPÍTULO UM

O golpe contra Dom Salvara

1

A REGRA DE LOCKE LAMORA era a seguinte: uma boa trapaça exigia três meses de preparação, três semanas de ensaio e três segundos para ganhar ou perder para sempre
a confiança da vítima. Dessa vez, ele pretendia passar esses três segundos sendo esganado.

Ele estava de joelhos e Calo, em pé atrás dele, tinha enrolado três vezes uma corda de cânhamo em seu pescoço. A briga tinha um aspecto impressionante e deixaria
a garganta de Locke com um tom de vermelho bem verossímil. Lamora sabia que nenhum assassino camorri que se prezava usaria qualquer outra coisa para fazer um garrote
que não seda ou arame, para melhor seccionar a traqueia da vítima. Mas, se Dom Lorenzo Salvara conseguisse diferenciar um estrangulamento de mentira de um real em
um piscar de olhos e a trinta passos de distância, eles tinham feito uma péssima avaliação do homem que planejavam roubar e a operação toda estaria arruinada de
qualquer forma.

– Já está conseguindo vê-lo? Ou o sinal de Pulga? – Locke sibilou as perguntas o mais baixo que conseguiu, seguidas por alguns portentosos ruídos de gargarejo.

– Nada de sinal. Nada de Dom Salvara. Está conseguindo respirar?

– Estou, está tudo bem, mas me sacuda um pouco mais, me sacuda de verdade. É essa a parte que convence.

Os dois estavam no beco sem saída ao lado do velho Templo das Águas da Fortuna. Podia-se ouvir as cascatas de oração jorrarem em algum lugar atrás do alto muro de
argamassa. Locke segurou outra vez a corda inofensiva em volta do pescoço e lançou um olhar para o cavalo que o encarava a poucos passos, vergado por uma carga de
aspecto luxuoso composta por embrulhos de comerciante. O pobre e estúpido animal tinha sido neutralizado: não havia curiosidade nem medo por trás das esferas brancas
leitosas de seus olhos que não piscavam. Ele não teria ligado a mínima nem se o estrangulamento fosse real.

Preciosos segundos se passaram; o sol forte pairava alto em um céu sem nuvens e a sujeira do beco aderia feito cimento úmido às pernas da calça de Locke. Ali perto,
Jean Tannen estava caído no mesmo chão sujo enquanto Galdo fingia chutá-lo nas costelas. Já estava fazendo isso com alegria havia quase um minuto, pelo mesmo tempo
em que seu irmão gêmeo vinha estrangulando Locke.

Dom Salvara iria passar pela entrada do beco a qualquer momento e idealmente correria para salvar Locke e Jean de seus “agressores”. Pelo andar da carruagem, acabaria
salvando-os do tédio.

– Pelo amor dos deuses, onde esse maldito Salvara foi se meter? – sussurrou Calo, aproximando a boca do ouvido de Locke como se sibilasse alguma ordem. – E onde
está Pulga? Não podemos continuar assim o dia inteiro: outras pessoas também passam pela entrada deste beco!

– Continue a me esganar – murmurou Locke. – Pense em 20 mil coroas inteiras e continue a me esganar. Eu posso sufocar o dia inteiro se preciso for.

2

NOS PREPARATIVOS PARA O GOLPE em si, tudo correra às mil maravilhas naquela manhã, mesmo levando em conta o nervosismo natural de um jovem ladrão a quem finalmente
haviam permitido participar de sua primeira grande operação.

– É claro que eu sei onde tenho que estar quando a ação começar, caramba – queixou-se Pulga. – Passei mais tempo trepado no terraço daquele templo do que dentro
do maldito útero da minha mãe!

Jean Tannen deixou a mão direita mergulhar na água morna do canal, dando outra mordida na amarga maçã-do-brejo que segurava com a esquerda. A proa da embarcação
de fundo chato era um ótimo lugar para relaxar à luz rosada do início da manhã, permitindo que todos os 100 quilos do garoto se esparramassem a contento: a barriga
de barril, os braços gordos, as pernas tortas. A única outra pessoa a bordo da barca vazia, que estava fazendo todo o trabalho, era Pulga, um menino magrelo de 12
anos com um chumaço de cabelo, que estava de pé na popa segurando uma vara para conduzir a embarcação.

– Sua mãe estava com pressa para se livrar de você, Pulga. Isso é compreensível. – A voz de Jean era suave, regular e totalmente incongruente com seu aspecto físico:
ele falava como um professor de música ou um copista de pergaminhos. – Nós, não. Então regale-me outra vez com provas da sua profunda compreensão do nosso golpe.

– Maldição – retrucou Pulga, dando mais um empurrão na barca contra a leve correnteza do canal que corria em direção ao mar. – Você, Locke, Calo e Galdo estão no
beco entre as Águas da Fortuna e os jardins do Templo de Nara, certo? Eu estou no terraço do templo do outro lado da rua.

– Continue – incitou Jean com a boca cheia de maçã-do-brejo. – E Dom Salvara, onde está?

Outras barcas, abarrotadas com todo tipo de mercadoria, de barris de cerveja a vacas ruidosas, passavam por eles sobre as águas cor de argila do canal. Pulga os
estava conduzindo rumo ao norte pelo principal curso de água comercial de Camorr, a Via Camorrazza, em direção ao Mercado Cambiante, enquanto a cidade acordava aos
poucos à sua volta.

Os cinzentos e inclinados cortiços feitos de seixo rolado cuspiam seus moradores para a luz do dia e o calor crescente do verão. O mês era Partis, ou seja, o orvalho
noturno que já se evaporava dos edifícios formando uma névoa densa deixaria forte saudade no momento em que chegasse o calor escaldante e sem nuvens do início da
tarde.

– Ele está saindo do Templo das Águas da Fortuna, como faz por volta do meio-dia todo Dia da Penitência. Se tivermos sorte, estará com dois cavalos e acompanhado
por um só homem.

– Curioso ritual – comentou Jean. – Por que ele faria uma coisa dessas?

– Uma promessa feita à mãe em seu leito de morte. – Pulga mergulhou a vara no canal, empurrou com força por alguns instantes e conseguiu projetá-los para a frente
mais uma vez. – Depois de se casar com Dom Salvara, ela continuou devota da religião vadrã. Portanto, seu filho faz uma oferenda semanal no templo vadrã e volta
para casa o mais rápido possível, para não atrair a atenção de ninguém. Caramba, Jean, eu já sei essa porra toda. Por que estaria aqui se vocês não confiassem em
mim? E porque sou eu que tenho de empurrar esta porcaria de barca até o mercado?

– Ah, pode parar de empurrar a barca quando conseguir ganhar de mim na luta três vezes em uma série de cinco. – Jean sorriu, exibindo duas fileiras de dentes tortos
de brigão em um rosto que pareciam ter posto em cima de uma bigorna e martelado para tentar lhe imprimir um formato mais agradável. – Além do mais, você é aprendiz
de um ofício orgulhoso e possui os melhores e mais exigentes mestres que essa atividade tem a oferecer. Assumir todas as tarefas ingratas é excelente para sua educação
moral.

– Vocês não me deram nenhuma educação moral.

– Sim. Bom, com certeza deve ser porque Locke e eu estamos há muitos anos nos esquivando da nossa própria. E estamos recapitulando o plano porque basta uma boa mancada
para fazer o destino daqueles pobres infelizes parecer radiante em comparação ao que vai acontecer conosco.

Jean apontou para uma das carroças de lixo da cidade, parada em um bulevar à margem do canal para receber um longo rio escuro de sujeira noturna da janela superior
de um bar. Elas eram conduzidas por pequenos infratores cujos crimes eram pífios demais para justificar um encarceramento prolongado no Palácio da Paciência; acorrentados
às carroças e encolhidos sob a suposta proteção de compridos ponchos de couro, tinham permissão para sair da prisão toda manhã e aproveitar o sol que conseguissem
quando não estavam amaldiçoando a precisão duvidosa com a qual vários milhares de camorris esvaziavam seus penicos.

– Eu não vou dar nenhuma mancada, Jean.

Pulga balançou a cabeça como se fosse uma bolsa de moedas vazia, desesperado para encontrar algo a dizer que o fizesse soar tão calmo e seguro quanto imaginava que
Jean e os Nobres Vigaristas mais velhos sempre fossem, mas a língua da maioria dos meninos de 12 anos é bem mais ágil do que o seu raciocínio.

– Não vou mesmo. Não vou, caramba. Eu juro!

– Muito bem – falou Jean. – Estou contente por saber disso. Mas em relação a que exatamente você não vai dar mancada?

Pulga suspirou.

– Eu dou o sinal quando Salvara estiver saindo do Templo das Águas da Fortuna. Fico de olho para ver se mais alguém tenta passar pelo beco, em especial algum guarda
citadino. Caso isso aconteça, eu pulo do terraço do templo com uma espada na mão e corto a cabeça dele.

– Você o quê?!

– Eu disse que o distraio como puder. Está ficando surdo, Jean?

Uma fila de altas casas de contabilidade passou deslizando à sua esquerda, todas exibindo à beira d’água sua carpintaria laqueada, seus toldos de seda, suas fachadas
de mármore e outros detalhes ostentatórios. A tradição de dinheiro e poder era bem grande naquela fileira de construções de três e quatro andares chamada Travessa
dos Beija-Moedas, o mais antigo e mais rico distrito financeiro do continente. Por lá circulavam tanta influência e rituais elaborados quanto nas alturas de vidro
das Cinco Torres, onde o Duque e as Grandes Famílias se protegiam da cidade que governavam.

– Leve-nos até perto da margem logo debaixo das pontes, Pulga. – Jean fez um gesto vago com a maçã. – Sua Excelência está esperando para embarcar.

Dois arcos de Vidrantigo cruzavam a Via Camorrazza bem no meio da Travessa dos Beija-Moedas: uma passarela alta e estreita para pedestres e outra mais baixa e mais
larga para as carroças. A comparação mais próxima para o brilho sem emendas do vidro excêntrico era um diamante líquido delicadamente vergado pelas mãos de um gigante
e deixado para endurecer sobre o canal. Na margem direita ficava Fauria, uma ilha superpovoada com edifícios residenciais de pedra de vários andares e jardins nos
terraços. Rodas hidráulicas de madeira afixadas à margem de pedra do canal produziam uma espuma branca e conduziam a água por uma rede de canaletas e canos suspensos
que se entrecruzava em todos os níveis acima das ruas de Fauria.

Pulga conduziu a barca até um frágil cais logo abaixo da passarela. De baixo da sombra fraca e delgada desse arco, um homem de calça de couro suja de óleo e camisa
de algodão grosseiro, iguais às usadas por Pulga e Jean, pulou para o cais. Com um segundo salto casual, subiu na barca, que mal balançou com a sua chegada.

– Saudações, mestre Jean Tannen, e profusas congratulações pela pontualidade da sua aparição! – exclamou o recém-chegado.

– Congratulações ao senhor pela suprema graça de seu embarque em nossa mui humilde nave, mestre Lamora.

Jean lançou na boca os restos da maçã, com cabo e tudo, produzindo um ruído úmido de mastigação.

– Que coisa nojenta. – Locke Lamora pôs a língua para fora. – Você precisa mesmo fazer isso? Sabia que os alquimistas negros fazem veneno para peixe com a semente
desses troços?

– Que sorte a minha não ser um peixe – respondeu Jean depois de engolir o último pedaço de polpa mascada.

Locke era um homem mediano sob todos os aspectos: estatura mediana, corpulência mediana, cabelos castanhos, nem claros nem escuros, cortados rente acima de um rosto
nem bonito nem marcante. Tinha a aparência de um genuíno terim, embora talvez um pouco menos moreno e com as faces menos coradas do que Jean ou Pulga; sob uma luz
diferente, poderia passar por um vadrã muito bronzeado. Apenas os olhos cinzentos e brilhantes se destacavam no conjunto. Locke era um homem que os deuses poderiam
ter criado propositalmente para ser ignorado. Ele se acomodou junto à amurada esquerda e cruzou as pernas.

– Oi para você também, Pulga! Eu sabia que podíamos contar com sua ajuda para ter pena dos mais velhos e deixá-los lagartear ao sol enquanto você dá duro com a vara.

– Jean é um velho canalha preguiçoso, essa é a verdade – retrucou Pulga. – E se eu não conduzir a barca, ele arranca meus dentes fora.

– Jean é a alma mais bondosa de Camorr, e você vai magoá-lo com essas acusações – ralhou Locke. – Agora ele vai passar a noite inteira acordado chorando.

– Eu passaria a noite acordado de todo modo, chorando com a dor do reumatismo e acendendo velas para espantar os vapores maléficos – falou Jean.

– O que não quer dizer que nossos ossos não ranjam durante o dia, meu cruel aprendiz – disse Locke a Pulga, massageando os próprios joelhos. – Nós temos pelo menos
o dobro da sua idade, um prodígio na nossa profissão.

– As Filhas de Aza Guilla tentaram me dar uma bênção de cadáver seis vezes esta semana – disse Jean. – Você tem sorte de Locke e eu ainda estarmos em condições de
levar você conosco quando damos um golpe.

Para qualquer um no raio de alcance de suas vozes, Locke, Jean e Pulga poderiam ter passado pela tripulação de uma barca de aluguel avançando devagar em direção
ao cruzamento da Via Camorrazza com o Angevino para coletar uma carga. Conforme Pulga os aproximava do Mercado Cambiante, a água ficava mais coalhada por barcas,
além de frágeis botes pretos e lisos e embarcações surradas de todos os tipos, nem todas conseguindo se manter na superfície ou sob controle.

– Falando em golpe, como vai a compreensão de nosso jovem aprendiz quanto a seu papel nos procedimentos? – indagou Locke.

– Passei a manhã inteira recitando para Jean – respondeu Pulga.

– E a conclusão é...?

– Já sei tudo de cor e salteado!

Pulga empurrou a vara com toda a força, fazendo-os passar a poucos centímetros de dois jardins flutuantes de paredes altas. Um cheiro de jasmim e laranja desceu
até eles quando a barca passou sob os galhos que se projetavam de um dos jardins; um funcionário desconfiado espiou por cima da parede do barco-jardim com um bastão
na mão para afastá-los caso fosse necessário. As barcaças decerto transportavam mudas para o pomar de algum nobre rio acima.

– De cor e salteado e não vou fazer cagada nenhuma! Eu juro! Sei qual é o meu papel, sei quais são os sinais e não vou fazer cagada nenhuma!

3

CALO SACUDIA LOCKE COM UM vigor genuíno e a interpretação de Locke como sua vítima era digna de um virtuose, mas ainda assim o tempo se arrastava. Eles estavam todos
presos naquela pantomima como personagens dos mirabolantes infernos da teologia terim: um par de ladrões fadado a passar a eternidade preso em um beco, assaltando
vítimas que nunca perdiam os sentidos nem entregavam o dinheiro.

– Está tão alarmado quanto eu? – sussurrou Calo.

– Não saia do personagem – sibilou Locke. – Dá para rezar e esganar ao mesmo tempo.

Um grito agudo vindo da sua direita ecoou pelas pedras do calçamento e pelos muros do Bairro dos Templos. Logo soaram outros gritos e rangidos de homens correndo
com armaduras de batalha, só que os ruídos estavam se afastando da entrada do beco, não se aproximando.

– Parecia Pulga – disse Locke.

– Espero que ele esteja só arrumando uma distração – falou Calo, soltando um pouco a corda por alguns instantes.

Nesse exato momento, uma forma escura passou depressa pelo pedacinho de céu entre os altos muros do beco, lançando momentaneamente sobre eles sua sombra trêmula.

– Que diabo foi isso agora? – questionou Calo.

À sua direita, alguém tornou a gritar.

4

PULGA HAVIA CONDUZIDO LOCKE, JEAN e ele próprio da Via Camorrazza até o Mercado Cambiante bem na hora marcada, quando o grande carrilhão de Vidrantigo em cima da
torre Postoeste pôde capturar a brisa que soprava do mar e soar a décima primeira hora da manhã.

O Mercado Cambiante era um lago de águas relativamente tranquilas situado bem no centro de Camorr, com pouco menos de um quilômetro de circunferência, protegido
da correnteza do Angevino e dos canais à sua volta por uma série de quebra-mares de pedra. Centenas de comerciantes flutuantes avançavam lenta e cautelosamente a
bordo de seus barcos uns atrás dos outros, no sentido contrário ao do relógio, para disputar as melhores posições junto aos quebra-mares planos lotados de compradores
e turistas a pé.

Guardas citadinos paramentados com seus tabardos amarelo-mostarda pilotavam lustrosos cúteres pretos cujos remos eram manejados por uma dúzia de prisioneiros acorrentados
do Palácio da Paciência, e usavam varas compridas e palavras ríspidas para manter vários canais abertos no caos flutuante do mercado. Passavam ali os barcos de passeio
dos nobres e barcaças de carga abarrotadas, ou vazias como aquela na qual viajavam os três Nobres Vigaristas, que apenas lançavam olhares de cobiça para as mercadorias
enquanto atravessavam um verdadeiro mar de esperança e avareza.

Com alguns empurrões da vara de Pulga, passaram por uma família de vendedores de quinquilharias a bordo de botes marrons malconservados; por um vendedor de temperos
com suas mercadorias dispostas sobre um suporte triangular no meio de uma estranha jangada circular do tipo conhecido como vertola; por uma Árvore do Canal que boiava
e se balançava sobre o pontão feito de bexigas de couro que lhe sustentava as raízes, que absorviam o mijo e os eflúvios da cidade agitada. O toldo farfalhante de
folhas verde-esmeralda lançou milhares de sombras recortadas sobre os Nobres Vigaristas quando eles passaram, além de um perfume de frutas cítricas. A árvore – um
híbrido alquímico que dava limões verdes e amarelos – era mantida por uma mulher de meia-idade e três crianças pequenas que pulavam de galho em galho e atiravam
frutos para atender aos pedidos das embarcações que passavam.

Acima dos barcos do Mercado Cambiante, erguia-se um mar de bandeiras, flâmulas e estandartes de seda ondulantes, todos competindo com suas cores e símbolos berrantes
para transmitir sua mensagem a compradores atentos. Havia bandeiras enfeitadas com esboços grosseiros de peixes, aves ou ambos, com canecas de cerveja, garrafas
de vinho e pães, botas, calças e agulhas de alfaiate com linha passada na ponta, frutas e utensílios de cozinha, ferramentas de carpintaria e uma centena de outras
mercadorias e serviços. Aqui e ali, pequenos grupos de embarcações com bandeiras de frangos ou jangadas com bandeiras de sapatos travavam acirrados combates e seus
proprietários bradavam a plenos pulmões a superioridade das respectivas mercadorias ou sugeriam a ilegitimidade dos filhos uns dos outros, tudo isso enquanto os
cúteres da guarda citadina se mantinham a uma distância atenta para o caso de alguém afundar ou iniciar uma manobra de abordagem.

– Às vezes isso de fingir ser pobre é uma chatice.

Locke olhou em volta com um ar sonhador, do mesmo tipo que Pulga estaria exibindo caso não estivesse concentrado para evitar uma colisão. Uma barcaça abarrotada
com dezenas de gatos domésticos miando dentro de gaiolas feitas de ripas de madeira atravessou sua esteira adornada com uma flâmula azul na qual o belo desenho de
um camundongo morto sangrava brilhantes fios escarlates por um buraco aberto na garganta.

– É que esse lugar tem alguma coisa... Eu quase me convenço de que preciso com urgência comprar meio quilo de peixe, cordas para o arco, sapatos usados e uma pá
nova.

– Felizmente para a nossa credibilidade, estamos chegando ao próximo marco importante no caminho que conduzirá a uma gorda fatia da fortuna de Dom Salvara – comentou
Jean.

Ele apontou para além do quebra-mar nordeste do mercado, onde uma fileira de hospedarias e tabernas à beira-mar de aparência próspera separava o mercado e o Bairro
dos Templos.

– Como sempre, Jean, você tem razão. Ganância em primeiro lugar, imaginação em segundo. Mantenha o nosso curso. – Locke apontou com entusiasmo na direção que Jean
já indicava. – Pulga! Leve-nos para o rio, depois vire à direita. Um dos gêmeos vai estar nos esperando no Lar do Tombo, a terceira hospedaria da margem sul.

Pulga os conduziu rumo ao norte, fazendo força a cada impulsão para alcançar o fundo da bacia do mercado, que tinha pelo menos o dobro da profundidade dos canais
em volta. Eles se esquivaram de insistentes fornecedores de grapefruit, pão com linguiça e bastões de luz alquímica e Locke e Jean se divertiram com uma de suas
brincadeiras preferidas: tentar encontrar os pequenos batedores de carteira no meio da multidão que ocupava os quebra-mares. A desatenção das atarefadas massas de
Camorr ainda bastava para alimentar o cambaleante e velho Aliciador em sua toca úmida sob o Morro das Sombras. Fazia quase vinte anos que Locke ou Jean haviam pisado
lá pela última vez.

Quando eles conseguiram escapar do mercado e entraram no rio propriamente dito, Pulga e Jean trocaram de lugar em silêncio. Os músculos de Jean se adequavam melhor
às águas velozes do Angevino e Pulga precisava descansar os braços para poder desempenhar seu papel no golpe por vir. Enquanto Pulga desabava no mesmo lugar da proa
em que Jean estava antes, Locke atirou-lhe um limão-canela que parecia ter sido tacado do nada. Pulga devorou a fruta em seis mordidas, até mesmo a casca seca e
oleosa, mastigando a polpa amarelo-avermelhada do jeito mais grotesco possível entre os dentes brilhantes mas tortos. Então abriu um sorriso.

– Ninguém faz veneno para peixe com isto aqui, faz?

– Não – respondeu Locke. – Só com as coisas que Jean come.

Jean deu um muxoxo.

– Um pouco de veneno para peixe aumenta a potência. A menos que você seja um peixe.

Jean os manteve quase rente à margem sul do Angevino, longe das profundezas que a vara não conseguia alcançar. Feixes de luz branca quente e perolada incidiam sobre
eles quando a barca passava entre as pontes de Vidrantigo e o sol nascente. O rio tinha uns 200 metros de largura e sua umidade permeava o ar com um cheiro de peixe
e lodo.

Ao norte, a tremeluzir sob a névoa de calor, via-se as ordenadas encostas das ilhas de Alcegrante, onde vivia a nobreza minoritária na cidade. Uma região de jardins
murados, rebuscadas esculturas de água e chácaras de pedra branca, totalmente fora do alcance de qualquer um vestido como Locke, Jean e Pulga. Com o sol quase no
zênite, as imensas sombras das Cinco Torres haviam recuado para a Cidade Alta e agora não passavam de um brilho rosado de vitral que se derramava até pouco além
da extremidade setentrional de Alcegrante.

– Pelos deuses, como eu gosto deste lugar – comentou Locke, tamborilando nas coxas. – Às vezes acho que esta cidade inteira só foi posta aqui porque os deuses devem
adorar o crime. Trombadinhas roubam do populacho, comerciantes roubam de quem conseguem tapear, Capa Barsavi rouba dos ladrões e do populacho, os pequenos nobres
roubam de quase todo mundo e o Duque Nicovante de vez em quando sai com seu exército para roubar até as calças de Tal Verrar ou Jerem, sem falar no que faz com seus
próprios nobres e seu povo.

– Ou seja, nós somos os ladrões dos ladrões e fingimos ser ladrões que trabalham para um ladrão de outros ladrões – disse Pulga.

– Isso, nós meio que estragamos esse belo esquema, não é mesmo? – Locke refletiu por alguns segundos, fazendo estalar a língua na parte interna da bochecha. – Pode
considerar o que fazemos como... uma espécie de taxa secreta cobrada dos nobres com mais dinheiro do que prudência. Opa! Chegamos.

Abaixo da hospedaria Lar do Tombo ficava um largo e bem-cuidado cais com meia dúzia de ancoradouros, nenhum deles ocupado no momento. Nesse trecho, a lisa e cinzenta
margem do rio tinha 3 metros de altura; largos degraus de pedra conduziam ao nível da rua e uma rampa calçada de pedra era usada para cargas e cavalos. Calo Sanza
os aguardava na beira do cais vestido apenas um pouco melhor do que os companheiros, com um cavalo neutralizado atrás de si. Locke acenou para ele.

– Quais as novidades? – gritou.

A condução de Jean foi hábil e graciosa: o cais chegou a 20 metros de distância, depois a 10, e então eles encostaram com um suave barulho de fricção.

– Galdo está com tudo guardado no quarto, a Suíte Gurupés, no primeiro andar – sussurrou Calo em resposta, curvando-se para Locke e Pulga e segurando a corda para
amarrar a barcaça.

Calo tinha uma pele cor de aguardente escura e seus cabelos pareciam uma fatia negra da noite. A firmeza da pele em volta dos olhos escuros era interrompida apenas
por uma fina malha de marcas de expressão – embora quem conhecesse os gêmeos Sanzas decerto as descreveria como marcas de travessura. Um nariz extremamente fino
e adunco precedia a beleza de seu rosto qual uma adaga em riste.

Depois de prender a barcaça com segurança a um dos atracadouros, Calo jogou para Locke uma pesada chave de ferro presa a um comprido cordão trançado de seda vermelha
e preta. Em uma hospedaria de qualidade como o Lar do Tombo, a porta de cada suíte privativa era protegida por um mecanismo de fechadura, removível apenas por meio
de algum astuto expediente conhecido pelos proprietários, que podia ser trocado dentro de um nicho na porta. Cada quarto alugado recebia uma fechadura nova escolhida
ao acaso e a respectiva chave. Com centenas de fechaduras idênticas guardadas atrás do balcão encerado da recepção, a hospedaria podia praticamente garantir que
copiar chaves para futuros arrombamentos era um desperdício de tempo para qualquer ladrão.

Essa cortesia também iria garantir a Locke e Jean privacidade para uma rápida transformação.

– Maravilha!

Locke pulou para o cais com a mesma agilidade que havia subido a bordo. Jean devolveu a vara a Pulga, depois fez a barca estremecer ao desembarcar.

– Vamos entrar e buscar nossos convidados de Emberlane – disse Lamora.

Enquanto Locke e Jean subiam os degraus em direção à hospedaria, Calo acenou para Pulga lhe dar uma ajuda com o cavalo. A criatura de olhos brancos era inteiramente
desprovida de medo ou iniciativa pessoal, mas essa mesma falta de instinto de autopreservação poderia levá-la com muita facilidade a danificar a barcaça. Após alguns
minutos de cuidadosos empurrões e puxões, os dois conseguiram posicionar o cavalo no centro da embarcação, tão calmo quanto uma estátua dotada de pulmões.

– Que criatura adorável – comentou Calo. – Eu o batizei de Impedimento. Daria para usá-lo como mesa. Ou como pilastra.

– Animais neutralizados me dão arrepios.

– Também a mim. Mas os delicados e os molengas preferem cavalos de carga neutralizados, logo servem bem ao nosso comerciante de Emberlane.

Um bom tempo se passou e Calo e Pulga se mantiveram em silêncio sob o sol inclemente, representando o papel de uma tripulação de barcaça normal que aguardava o embarque
de um passageiro importante em frente à Lar do Tombo. A pessoa esperada não demorou muito a descer a escada e pigarreou duas vezes para chamar atenção.

Era Locke, claro, só que com outra roupa. Tinha alisado os cabelos para trás com óleo de rosas, os ossos de seu rosto pareciam projetar sombras que deixavam as bochechas
um pouco mais encovadas e seus olhos estavam meio escondidos atrás de um par de ópticos de armação de madrepérola negra e prata que cintilava ao sol.

Ele agora usava um casaco preto todo abotoado ao estilo de Emberlane, bem justo dos ombros até as costelas e que depois se alargava bastante na cintura. Dois cintos
de couro preto com fivelas de prata polidas circundavam sua barriga; três camadas de babados de lenços de pescoço pretos saíam de sua gola e flutuavam à brisa quente.
Ele usava meias cinza bordadas e sapatos de pele de tubarão de salto grosso com línguas de cetim preto que se projetavam para fora de modo um tanto ridículo. O suor
já brotava de sua testa como pequenos diamantes – o verão de Camorr não era misericordioso com modas vindas de um clima setentrional.

– Meu nome é Lukas Fehrwight – anunciou Locke de forma bem articulada, sem suas inflexões naturais, combinando um leve sotaque vadrã rascante com uma tênue distorção
de seu dialeto camorri natal, como se preparasse um coquetel. – Estou usando roupas que daqui a minutos estarão encharcadas de suor. Sou burro o suficiente para
andar por Camorr sem qualquer tipo de arma branca. Isso sem contar o fato de que sou inteiramente fictício – arrematou, com uma pitada de intenso pesar.

– Lamento muito ouvir isso, mestre Fehrwight, mas pelo menos aqui estão seu barco e seu cavalo prontos para sua grande excursão – disse Calo.

Locke avançou com cuidado até a borda da barca, oscilando feito um homem que acaba de saltar de um navio e ainda não se acostumou com superfícies que não balançam.
Tinha as costas muito eretas e movimento quase afetados: os maneirismos de Lukas Fehrwight lhe caíam como um conjunto de roupas invisíveis.

– Meu ajudante vai chegar a qualquer momento – avisou Locke/Fehrwight, embarcando. – Ele se chama Graumann e também é um tanto imaginário.

– Que os deuses sejam misericordiosos! Esse negócio deve ser contagioso.

Jean veio descendo a rampa calçada de pedras, caminhando pesadamente sob o fardo de 55 quilos de arreios de cavalo que rangiam, os alforjes de couro bordado abarrotados
de mercadorias. Ele usava agora uma camisa de seda branca, bem esticada sobre a barriga e já translúcida em alguns pontos devido ao suor, por baixo de um colete
preto aberto e de um lenço de pescoço branco. Tinha os cabelos repartidos ao meio e fixados por algum óleo preto viscoso; a cabeleira que nunca tinha sido graciosa
nesse momento parecia duas bolas de lã arqueadas por cima da testa feito o telhado de um cortiço.

– Estamos atrasados, Graumann. – Locke uniu as mãos nas costas. – Ande logo e deixe o pobre cavalo fazer seu trabalho.

Jean depositou a carga que trazia sobre o lombo do animal, que não esboçou a menor reação, depois se curvou e afivelou o arreio com firmeza sob o ventre dele. Pulga
passou a vara da barca para Calo, em seguida soltou a corda que a prendia ao atracadouro e eles tornaram a partir.

– Não seria uma tremenda sorte se Dom Salvara escolhesse o dia de hoje para se esquivar de seu pequeno ritual? – indagou Calo.

– Não se preocupe – retrucou Locke, deixando de lado por um instante a voz, mas não a postura de Lukas Fehrwight. – Ele é muito dedicado à memória da mãe. Quando
se trata de honrar certos compromissos, a consciência pode ter a mesma precisão de um relógio de água.

– Que os deuses o escutem. – Calo manejava a vara com alegre desenvoltura. – E se não for o caso não será problema meu. É você que está usando um casaco de feltro
preto de quase 5 quilos em pleno mês de Partis.

Eles subiram o Angevino até se aproximar da extremidade ocidental do Bairro dos Templos à direita, passando sob um grande arco de vidro. Em pé no meio dessa ponte,
uns 15 metros acima da água, estava parado um homem magro de cabelos escuros com a aparência idêntica à de Calo.

Enquanto Calo fazia a barcaça passar debaixo do arco, Galdo Sanza deixou escapar das mãos uma maçã vermelha já mordida. A fruta mergulhou na água com um leve barulho
bem perto de seu irmão.

– Salvara está no templo! – exclamou Pulga.

– Excelente. – Locke espalmou as mãos e sorriu. – Não falei que ele tinha uma devoção impecável à mãe?

– Que bom que você só escolhe vítimas da mais alta estirpe moral – comentou Calo. – Um tipo errado poderia dar mau exemplo a Pulga.

Em um cais público que saía da margem noroeste do Bairro dos Templos, logo abaixo da imponente e grandiosa nova Casa de Iono – Pai das Tormentas, Senhor das Águas
Revoltas –, Jean os fez atracar em tempo recorde e desembarcar Impedimento, perfeitamente caracterizado como besta de carga de um comerciante rico.

Locke saltou em seguida, exibindo sem comedimento a dignidade nervosa de Fehrwight; toda a sua exuberância estava agora contida como brasas sob o fogo. Pulga correu
para o meio da multidão, ansioso para assumir seu posto de vigia acima do cruzamento do beco no qual as ambições de Dom Salvara logo seriam postas à prova. Nesse
exato instante, Calo viu Galdo descer da ponte de vidro e foi em sua direção. Sem perceber, os dois gêmeos tocavam as armas escondidas dentro das camisas frouxas.

Quando os irmãos Sanzas se encontraram e se puseram a caminho do ponto de encontro no Templo das Águas da Fortuna, Locke e Jean já estavam a um quarteirão dali.
O golpe tinha começado.

Pela quarta vez, os Nobres Vigaristas miravam um dos homens mais poderosos da cidade de Camorr. Estavam marcando um encontro que poderia vir a privar Dom Lorenzo
Salvara de quase metade da sua fortuna, e agora cabia ao Dom ser pontual.

5

PULGA ESTAVA EM POSIÇÃO IDEAL para detectar a patrulha pedestre reforçada antes de qualquer um, algo previsto no plano. De certo modo, a própria patrulha fazia parte
do plano: significava que tudo iria por água abaixo.

– Pulga, você vai ser o vigia. – Locke já tinha explicado a missão várias vezes e Jean a reforçara com arguições exaustivas. – Nós optamos por travar o primeiro
contato com Salvara na rua mais deserta do Bairro dos Templos. Um observador no nível do chão seria visível a mais de um quilômetro de distância, mas um menino a
dois andares de altura é outra história.

– Em que devo ficar de olho?

– Em qualquer coisa que aparecer. O Duque Nicovante e a Companhia Vidronoite. O Rei dos Sete Tutanos. Uma velhota em uma carroça de esterco. Se alguém aparecer,
dê o sinal e pronto. Talvez você consiga distrair um transeunte. Já se for a guarda, bom, aí podemos bancar os inocentes ou sair correndo feito loucos.

E eis que surgem seis homens de tabardo amarelo-mostarda e armaduras de batalha bem engraxadas, com porretes e armas brancas tilintando ameaçadoramente contra os
cintos duplos, vindos do sul e a poucos passos do Templo das Águas da Fortuna. Seu trajeto os faria passar bem em frente à entrada do beco tão importante. Mesmo
que Pulga conseguisse avisar os outros a tempo para que escondessem a corda de Calo, Locke e Jean continuariam cobertos de lama e os gêmeos permaneceriam vestidos
como bandidos caricatos, com lenços no rosto e tudo. Não havia a menor chance de fingir inocência. Se Pulga desse o sinal, o jeito seria correr feito loucos.

O menino raciocinou mais depressa do que jamais raciocinara na vida, o coração martelando no peito. Teve de fazer força para manter a calma, continuar a observar
e procurar uma brecha. Catalogar! Precisava catalogar suas alternativas.

Suas alternativas eram péssimas. Doze anos de idade, agachado a 6 metros de altura na periferia de um malcuidado jardim no terraço de um templo desativado, sem nenhuma
arma de longo alcance ou qualquer outra distração possível. Dom Salvara ainda prestava sua homenagem aos deuses da mãe no Templo das Águas da Fortuna; as únicas
pessoas que ele podia ver eram seus comparsas, os Nobres Vigaristas, e a patrulha ensopada de suor prestes a estragar seu dia.

Mas espere um pouco.

Lá embaixo e quase 2 metros à direita de Pulga, junto à parede da construção em ruínas sobre a qual ele estava agachado, havia uma pilha de lixo. Parecia um monte
de sacos de aniagem mofados e uma variada coleção de imundície marrom.

O mais prudente seria fazer o sinal para os outros e deixá-los fugir: Calo e Galdo tinham muita experiência em conseguir escapar dos casacas-amarelas e eles poderiam
simplesmente voltar e tentar o golpe outra vez na semana seguinte. Talvez. Ou talvez um golpe fracassado nesse dia fosse alertar alguém e trazer mais patrulhas pedestres
nas semanas seguintes. Talvez se espalhasse o boato de que o Bairro dos Templos não era tão tranquilo quanto deveria ser. Quem sabe Capa Barsavi se interessasse
por aquela perturbação não autorizada e mexesse os próprios pauzinhos. E, nesse caso, o dinheiro de Salvara poderia ficar fora do alcance dos Nobres Vigaristas.

Não, ser prudente não era uma alternativa. Pulga precisava vencer. Aquela pilha de lixo bem ali tornava possível uma grande e gloriosa estupidez.

Antes de qualquer outro pensamento lhe passar pela cabeça, ele já havia pulado. De braços estendidos, caiu de costas com os olhos pregados no céu quente de quase
meio-dia e a firme certeza do alto de seus 12 anos de que a morte e os ferimentos eram coisas reservadas apenas para quem não era Pulga. Ele gritou ao cair, com
toda a vontade, só para ter certeza de atrair a atenção da patrulha.

No último segundo da queda, viu de relance uma grande forma escura atravessar o céu logo acima do Templo das Águas da Fortuna. Seria um pássaro? Algum tipo de gaivota?
Não havia mais nenhuma ave daquele tamanho em Camorr, com certeza nenhum que se movesse como as flechas de uma balestra, e...

O impacto com a superfície parcialmente maleável da pilha de lixo expulsou o ar de seus pulmões com um ruído úmido e fez sua cabeça dar um tranco para a frente.
O queixo pontudo bateu no peito magro, os dentes abriram buracos na língua que verteram sangue e encheram sua boca com um gosto morno e salgado. Ele gritou outra
vez, por reflexo, e cuspiu sangue. O céu girou primeiro para a esquerda, depois para a direita, como se o mundo estivesse apresentando estranhos novos ângulos para
ele aprovar.

Pés calçados com botas correram pelas pedras do chão, as armas embainhadas rangeram e tilintaram. Um rosto de meia-idade afogueado com um bigode de pontas caídas
reluzente de suor surgiu entre Pulga e o céu.

– Menino, pelos bagos de Perelandro! – O guarda parecia tão surpreso quanto preocupado. – Que diabo você estava aprontando lá em cima? Teve sorte de cair onde caiu.

O esquadrão de casacas-amarelas reunido em volta do primeiro homem concordou com murmúrios entusiasmados. Pulga pôde sentir o cheiro de seu suor e da cera de suas
armaduras, bem como o odor do lixo que havia aparado sua queda. Bom, quem pulava em cima de uma pilha qualquer de imundície marrom em Camorr sabia desde o início
que o aroma não seria de água de rosas. Pulga balançou a cabeça para apagar as faíscas brancas que dançavam nas retinas e mexeu as pernas para ter certeza de que
voltariam a funcionar. Graças aos deuses, nada parecia quebrado. Quando tudo aquilo terminasse, ele iria reavaliar a opinião que tinha da própria imortalidade.

– Sargento, sargento... – falou Pulga com um sibilo pastoso, deixando mais sangue escorrer pelos lábios (caramba, sua língua estava doendo muito).

– O que houve, menino? – respondeu o homem com os olhos cada vez mais arregalados. – Você consegue mexer os braços e as pernas? O que está sentindo?

Pulga estendeu as mãos para cima casualmente, não de todo fingindo o tremor que as acometia, e segurou a armadura do sargento como se quisesse se equilibrar. Alguns
segundos depois, tornou a falar:

– Sargento, a sua bolsa está muito mais leve do que deveria. Foi às putas ontem à noite, é?

Ele sacudiu a bolsinha de couro logo abaixo do bigode preto do sargento e a porção larápia de sua alma – a mais importante, sejamos honestos – se animou diante da
expressão de total desconcerto que brotou nos olhos do homem. Por uma fração de segundo, a dor da aterrissagem imperfeita de Pulga sobre a pilha de lixo foi esquecida.
Sua outra mão então se ergueu, como por magia, e o seu Truque de Órfão atingiu o sargento bem no meio dos olhos.

Um Truque de Órfão, ou “segredinho vermelho”, era um pequeno saco lastreado, como um porrete em miniatura, que se guardava escondido nas roupas, mas nunca em contato
com a pele. Era tradicionalmente recheado com lascas moídas de uma dezena das pimentas picantes mais apreciadas de Camorr, além de alguns refugos para lá de insalubres
de certos ateliês de alquimia negra. Não adiantava nada contra uma ameaça de verdade, mas era perfeito para usar contra outro menino de rua. Ou contra certo tipo
de adulto com a mão boba.

Ou contra um rosto desprotegido ao alcance de uma cusparada.

Pulga já estava rolando o corpo para a esquerda, de modo que o espirro de fino pó cor de ferrugem que saiu do seu Truque não o atingiu por poucos centímetros. O
sargento não teve a mesma sorte: o tiro foi certeiro e o pó muito picante entrou por seu nariz, pela boca e bem lá dentro em seus olhos. Ele soltou uma fieira de
uivos de dor realmente fenomenais e caiu para trás arranhando as próprias faces. Pulga, já de pé, movia-se com a elasticidade trôpega da juventude; até sua língua
machucada foi esquecida por um tempo em meio à avassaladora necessidade de correr feito um louco.

Agora ele com certeza conseguira atrair a atenção total da patrulha. Os guardas gritavam e o perseguiam enquanto seus pequenos pés batiam nas pedras do calçamento
e ele sorvia grandes e ardidas golfadas de ar úmido, obrigando os representantes do Duque a cumprirem seu exercício vespertino. Tinha feito a sua parte para salvar
o golpe, que poderia prosseguir sem a sua participação.

Um guarda de raciocínio particularmente rápido enfiou o apito na boca e produziu um som entrecortado sem parar de correr: três silvos longos, uma pausa, depois mais
três. Guarda atingido. Ah, merda! Aquilo iria fazer os casacas-amarelas de metade da cidade acorrerem às pressas, com as armas em riste. Aquilo traria balestras.
De repente, passou a ser importantíssimo que Pulga escapasse do esquadrão em seu encalço antes de outros esquadrões começarem a mandar observadores subirem nos telhados.
Sua expectativa de uma animada perseguição desapareceu: com sorte, ele tinha um minuto para chegar a um de seus esconderijos habituais e desaparecer.

De repente, sua língua começou a doer bastante.

6

DOM LORENZO SALVARA EMERGIU DO pórtico do templo e saiu para a úmida e ofuscante claridade do meio-dia camorri sem nem desconfiar da lição que certo menino-ladrão
estava recebendo logo do outro lado daquele mesmo bairro sobre o conceito de tentar ser esperto demais. Era possível escutar os silvos débeis dos apitos dos guardas.
Salvara estreitou os olhos e observou com alguma curiosidade a silhueta distante de um solitário guarda citadino a cambalear pelo chão calçado de pedras, ricocheteando
nos muros das casas enquanto segurava a cabeça como se temesse que ela fosse sair flutuando de seu pescoço e se perder no céu.

– Dá para acreditar, milorde? – Conté já tinha trazido os cavalos de trás do templo, onde ficava a discreta gruta que servia de estábulo. – Bêbado feito um gambá,
e nem passou de meio-dia. Esses novos guardas são mesmo uns molengas inúteis.

Conté era um homem de meia-idade com a pele enrugada de sol, cintura de bailarino e braços de remador. O serviço que ele prestava ao jovem Dom era óbvio mesmo sem
olhar para o par de adagas compridas feito sua coxa que pendiam dos cintos de couro cruzados.

– Sem comparação com os seus padrões de antigamente, não é?

O Dom, por sua vez, era um rapaz bem-apessoado de sangue camorri tradicional, com cabelos negros e pele cor de mel escuro. Tinha um rosto grande e suave, bastante
anguloso, embora o corpo fosse esguio; apenas os olhos davam indícios de que não se tratava de um bem-educado aluno do colégio fazendo-se passar por nobre. Por trás
dos ópticos sem armação na última moda, o olhar do Dom parecia o de um arqueiro impaciente ávido por alvos. Conté deu um muxoxo.

– Na minha época, pelo menos nós sabíamos que encher a cara era um passatempo para se praticar dentro de casa.

Conté passou para o Dom as rédeas de sua montaria, uma lustrosa égua cinza pouco mais alta que um pônei, bem treinada, mas de forma alguma neutralizada. Era a montaria
perfeita para trotes curtos por uma cidade ainda mais prática para barcos – ou acrobatas, como reclamava com frequência Dona Salvara – do que para cavalos. O guarda
cambaleante desapareceu pela curva de uma esquina distante mais ou menos na mesma direção dos apitos urgentes. Como os ruídos não pareciam estar se aproximando,
Salvara achou que não mereciam importância e conduziu a égua até a rua.

Ali, ele teve a segunda surpresa do dia. Quando o Dom e seu homem dobraram à direita, puderam ter uma visão completa do beco de muros altos contíguo ao Templo das
Águas da Fortuna, onde dois homens bem-vestidos estavam sendo atacados por um par de meliantes.

Salvara estacou e encarou a cena, assombrado. Malfeitores mascarados no Bairro dos Templos e, ainda por cima, esganando um homem todo vestido de preto ao estilo
justo, pesado e totalmente inadequado de um vadrã? Pela misericórdia dos Doze. Um cavalo de carga neutralizado apenas assistia a tudo, sem se mexer.

Depois de alguns segundos de total espanto, o Dom soltou as rédeas de sua égua e correu em direção à entrada do beco. Não precisou olhar para o lado para saber que
Conté estava apenas um passo atrás, já com as adagas na mão.

– Ei, vocês aí! – Sua voz soou um tanto confiante, embora alterada e aguda. – Larguem esses homens e afastem-se!

O ladrão que estava mais próximo virou a cabeça na sua direção. Seus olhos escuros se arregalaram acima da máscara improvisada ao ver o Dom e Conté se aproximarem.
O bandido mudou a posição da vítima de rosto afogueado de modo a interpor seu corpo entre si mesmo e os potenciais interventores.

– Não precisa se preocupar com este assunto, milorde – garantiu o ladrão. – É só uma pequena desavença. Assunto particular.

– Então talvez os senhores devessem tê-lo conduzido em algum lugar menos público.

O ladrão mostrou-se exasperado.

– Por acaso o Duque lhe deu este beco para ser sua propriedade? Se der mais um passo, eu quebro o pescoço deste pobre coitado.

– Pode quebrar. – Dom Salvara pousou a mão sugestivamente no cabo em forma de meia-esfera do florete. – Parece que eu e meu homem controlamos a única saída deste
beco. Tenho certeza de que o senhor continuará bem satisfeito por ter matado esse homem quando estiver com um metro de aço enfiado na própria garganta.

O primeiro ladrão não soltou a corda enrolada que prendia sua vítima quase inconsciente, mas começou a recuar com cautela em direção ao fundo do beco, arrastando
consigo de forma desajeitada o homem vestido de preto. O segundo bandido se afastou do homem caído que antes chutava com selvageria. Os dois malfeitores mascarados
trocaram um olhar cúmplice.

– Amigos, não sejam estúpidos.

Salvara sacou metade do florete para fora da bainha; o sol se refletiu muito branco no aço camorri da melhor qualidade. Conté ficou de cócoras e assumiu a postura
agressiva de um lutador nato e muito bem-treinado no manejo de armas brancas.

Sem mais nenhuma palavra, o primeiro ladrão jogou a vítima bem em cima de Conté e do Dom. Enquanto o infeliz de preto arquejava e tentava se agarrar a seus salvadores,
os dois malfeitores mascarados correram em direção ao muro no fundo do beco. Conté se esquivou do vadrã ofegante e trêmulo e saiu correndo atrás deles, mas os agressores,
além de astutos, eram também ágeis. Uma fina corda quase invisível dotada de nós a intervalos regulares pendia do muro. Os dois malfeitores subiram por ela e praticamente
mergulharam para o outro lado do muro. Conté e suas adagas chegaram dois segundos atrasados. A outra ponta da corda, que estava lastreada, voou por cima do muro
e aterrissou com um ruído molhado na crosta de lama que cobria o chão a seus pés.

– Seus canalhas, vagabundos de merda!

O guarda-costas do Dom tornou a embainhar as adagas com facilidade e curvou-se junto ao homem corpulento que jazia imóvel em meio à lama do beco. O sinistro olhar
branco do cavalo de carga neutralizado pareceu segui-lo quando ele levou os dedos ao pescoço do gordo em busca de pulsação.

– Guardas cambaleando bêbados em plena luz do dia e, enquanto eles se divertem, vejam só o que acontece no maldito Bairro dos Templos...

– Ah, graças aos Tutanos – conseguiu dizer o homem de preto, desenrolando a corda do próprio pescoço e jogando-a no chão.

Dom Salvara pôde então ver que, apesar de estarem sujas de lama e de serem pesadas demais para a estação, eram roupas muito elegantes: corte excelente, feitas sob
medida e adornadas com elementos caros e sutis em vez de opulentos e exagerados.

– Graças ao Salgado e graças ao Doce. Graças às Mãos Sob as Águas por esses patifes terem nos atacado bem ao lado deste edifício de poder até o qual as correntezas
os trouxeram para nos acudir.

Apesar do forte sotaque, seu terim era bem articulado e sua voz estava rouca, o que não era de espantar. Ele massageou a garganta ferida, piscou e começou a apalpar
a lama ao seu redor com a mão livre como se procurasse algo.

– Acho que posso ajudá-lo outra vez – disse Dom Salvara em seu melhor vadrã, tão preciso e tão carregado quanto o terim do desconhecido.

Ele recolheu da lama um par de ópticos de armação de madrepérola, notando a leveza e a construção sólida – de fato, muito refinados e caros. Limpou-os na manga do
próprio casaco vermelho e folgado antes de entregá-los ao homem.

– E o senhor fala vadrã! – exclamou o desconhecido em seu próprio idioma com uma fluência que, aos ouvidos de Salvara, soou perfeita. Ele tornou a pôr os ópticos
e piscou para seu salvador. – O milagre agora está completo e é bem maior do que tenho o direito de pedir em qualquer oração. Ah! Graumann!

O vadrã de preto se levantou com dificuldade e cambaleou até o companheiro. Conté havia conseguido fazer rolar pelo chão de lama o corpulento estrangeiro, que agora
estava deitado de costas, e seu imenso peito sujo de lama subia e descia em ritmo regular.

– Está vivo, é claro. – Conté correu as mãos pelo peito e pela barriga do pobre coitado. – Não acho que tenha quebrado ou rompido alguma coisa, mas é provável que
fique verde por muitas semanas de tantos hematomas. Verde como água de lago, depois negro como a noite, posso lhes garantir.

O esbelto e bem-vestido vadrã soltou um longo suspiro de alívio.

– Os Tutanos são muito generosos. Graumann é meu criado, meu secretário, meu zeloso braço direito. Infelizmente não tem habilidade nenhuma com armas, mas eu mesmo
confesso absoluta incompetência nesse quesito. – O desconhecido voltara a falar terim e virou-se para encarar Dom Salvara com olhos arregalados. – Assim como estou
lhe fazendo uma total descortesia, pois o senhor deve ser um Dom de Camorr.

Ele fez uma profunda reverência, mais profunda até do que a etiqueta poderia exigir de um estrangeiro rico para cumprimentar um nobre do Sereno Ducado de Camorr,
quase se arriscando a desabar para a frente de cara no chão.

– Meu nome é Lukas Fehrwight e eu trabalho para a Casa de bel Auster, do Cantão de Emberlane, no Reino dos Sete Tutanos. Estou inteiramente ao seu dispor e não posso
expressar minha gratidão pelo que fez por mim hoje.

– O meu é Lorenzo, Dom Salvara, e este é meu guarda-costas Conté. Somos nós quem estamos inteiramente ao seu dispor, sem qualquer obrigação. – O Dom se curvou no
ângulo correto, com a mão direita estendida convidando a um cumprimento. – Em certo sentido, sou responsável pela hospitalidade de Camorr e o que lhe aconteceu aqui
não foi de bom-tom. Minha honra exigia que eu viesse ajudá-lo.

Fehrwight segurou o braço estendido do Dom logo acima do pulso e o sacudiu enquanto o outro segurava o seu no mesmo ponto. O aperto do vadrã foi fraco e Salvara
se dispôs caridosamente a atribuir tal fato a seu quase estrangulamento. Fehrwight baixou a testa até ela tocar com delicadeza as costas da mão do Dom e isso encerrou
suas cortesias físicas.

– Permita-me discordar: o senhor tem ao seu lado um servidor jurado e bastante competente, ao que parece. Poderia ter feito o que exigia a honra mandando-o nos ajudar,
mas o senhor mesmo veio, pronto para o combate. De onde eu estava, pareceu-me que ele teve de correr para acompanhá-lo. Posso lhe garantir que meu ponto de vista
na ocasião era desconfortável, mas excelente.

O Dom deu um leve aceno, como se palavras pudessem ser dissipadas do ar.

– Lamento apenas eles terem escapado, mestre Fehrwight. É improvável que eu consiga fazer justiça de verdade ao senhor. E por isso Camorr também pede desculpas.

Fehrwight se ajoelhou ao lado de Graumann e afastou da testa os cabelos escuros molhados de suor do grandalhão.

– Justiça? Eu tenho sorte de estar vivo. Fui abençoado com uma viagem segura até aqui e, graças à sua ajuda, estou vivo para continuar minha missão, e isso para
mim basta como justiça. – O homem esbelto tornou a erguer os olhos para Salvara. – O senhor por acaso não é Dom Salvara, dos Vinhedos Nacozza? Sua esposa não é Dona
Sofia, a famosa botânica alquimista?

– Tenho essa honra e esse prazer – respondeu o Dom. – E o senhor por acaso não trabalha para a Casa de bel Auster? Por acaso não vende, ahn...

– Sim, ah, sim, é justamente para essa Casa de bel Auster que eu trabalho. Eu vendo e transporto a substância em que o senhor está pensando. Curioso, muito curioso.
Os Tutanos devem estar de brincadeira comigo. As Mãos Sob as Águas devem querer que eu morra de puro assombro. O fato de o senhor salvar minha vida aqui hoje, de
saber falar vadrã, de termos um interesse profissional em comum... É tudo muito estranho.

– Também acho isso tudo extraordinário, mas de modo algum desagradável. – Dom Salvara olhou para o beco em volta, pensativo. – Minha mãe era vadrã e é por isso que
eu falo o idioma com entusiasmo, ainda que mal. O senhor foi seguido até aqui? Aquela corda por cima do muro indica premeditação e o Bairro dos Templos... bem, esta
região em geral é tão segura quanto a sala de leitura do próprio Duque.

– Chegamos hoje de manhã. Depois de ocuparmos nossos aposentos na hospedaria Lar do Tombo, que o senhor decerto conhece, viemos direto para cá agradecer e fazer
as oferendas por nossa viagem segura desde Emberlane. Não vi de onde aqueles homens saíram. – Fehrwight refletiu por um tempo. – Mas acho que um deles lançou aquela
corda por cima do muro após derrubar Graumann. Eles foram cuidadosos, mas não estavam de tocaia à nossa espera.

Salvara deu um grunhido e voltou sua atenção para o olhar alvo do cavalo neutralizado.

– Que curioso. O senhor sempre traz cavalos e mercadorias para o templo quando faz suas oferendas? Se esses alforjes estiverem tão cheios quanto parece, entendo
por que os malfeitores ficaram tentados.

– Em geral essas coisas estariam todas trancadas em nossa hospedaria. – Fehrwight deu dois tapinhas amigáveis no ombro de Graumann e tornou a se levantar. – Mas,
no caso desta carga e desta missão, infelizmente não posso me separar delas. E acho que isso fez de nós um alvo fácil. – Fehrwight coçou o queixo várias vezes, devagar.
– Dom Lorenzo, eu já tenho uma dívida com o senhor e hesito em solicitar sua ajuda mais uma vez. Mas o que vou pedir tem relação com a missão que me foi confiada
para esta minha estadia em Camorr. Como o senhor é um Dom, por acaso conhece um certo Dom Jacobo?

Os olhos de Dom Salvara se fixaram com firmeza em Fehrwight; um dos cantos de sua boca se virou para baixo de maneira quase imperceptível.

– Conheço – respondeu, após um longo silêncio.

– Esse Dom Jacobo... Dizem que ele é um homem muito rico. Extremamente rico, até mesmo para um Dom.

– É... é verdade.

– Falam que ele é aventureiro. Ousado, até. Que... como posso dizer, tem faro para oportunidades estranhas. Uma tolerância ao risco.

– Talvez essa seja uma descrição possível do seu caráter.

Fehrwight passou a língua pelos lábios.

– Dom Lorenzo... é importante... se esse fatos forem mesmo verdadeiros, será que o senhor aceitaria, será que poderia usar sua condição de nobre de Camorr para me
ajudar a conseguir uma audiência com Dom Jacobo? Tenho vergonha de pedir, mas teria mais vergonha ainda de renunciar à minha missão para a Casa de bel Auster.

Dom Salvara sorriu sem qualquer vestígio de humor e virou a cabeça, como se olhando Graumann, ainda caído na lama sem dizer nada. Conté havia se levantado e tinha
os olhos arregalados e pregados no Dom.

– Mestre Fehrwight, o senhor não sabe que Paleri Jacobo talvez seja o meu maior inimigo vivo? – questionou Salvara por fim. – Não sabe que nós dois travamos lutas
sanguinárias duas vezes e que só por ordens pessoais do Duque Nicovante não resolvemos nossa contenda de uma vez por todas?

– Ah – fez Fehrwight com o tom e a expressão facial de alguém que acabou de deixar cair uma tocha acesa dentro de um barril de óleo de fogo. – Que constrangimento.
Que estupidez a minha. Já fiz negócios em Camorr várias vezes, mas eu não... Eu o ofendi. Pedi demais.

– De forma alguma. – O tom de voz de Salvara se fez amigável outra vez e ele começou a tamborilar no cabo da espada com a mão direita. – Mas o senhor veio aqui cumprir
uma missão para a Casa de bel Auster. Está transportando uma carga que se recusa a perder de vista. Está claro que o seu plano já inclui Dom Jacobo de alguma forma...
mas o senhor ainda precisa conseguir uma audiência formal com ele. Em suma, ele não sabe que o senhor está aqui nem que planeja procurá-lo, certo?

– Eu... quero dizer... tenho medo de revelar demais sobre os meus negócios...

– Mas os seus negócios aqui são claros – replicou Salvara, agora animado. – E o senhor não disse e repetiu que tem uma dívida comigo, mestre Fehrwight? Apesar das
minhas garantias do contrário, o senhor não as recusou? Vai retirar sua promessa de obrigação agora?

– Eu... com a melhor boa-fé do mundo, milorde... maldição. – Fehrwight começou a tremer. – Que vergonha, Dom Lorenzo. Agora devo escolher entre trair minha dívida
para com o homem que me salvou a vida ou trair minha promessa à Casa de bel Auster de manter o maior sigilo possível em relação aos seus negócios.

– Não precisa fazer nenhuma dessas duas coisas e talvez eu possa ajudá-lo na condução dos negócios de seu patrão. Será que não entende? Se Dom Jacobo desconhece
a sua presença aqui, que dívida o senhor tem para com ele? Evidentemente está aqui a negócios. Um plano, um esquema, uma proposta de algum tipo. O senhor veio aqui
iniciar alguma coisa, senão os seus contatos já estariam estabelecidos. Não se zangue consigo mesmo: tudo isso é simples lógica. Não é verdade?

Fehrwight abaixou a cabeça e, com relutância, assentiu.

– Então pronto! Embora eu não seja tão rico quanto Dom Jacobo, disponho de uma fortuna significativa. E nossos ramos de negócios são complementares, não são? Venha
me encontrar amanhã a bordo do meu barco nos Festejos Cambiantes. Faça sua proposta a mim. Vamos discuti-la em detalhes. – Os olhos de Dom Salvara exibiam um brilho
malévolo visível mesmo sob a forte luz do sol. – Já que o senhor tem uma dívida comigo, pague-a aceitando meu convite. Livre de qualquer obrigação, podemos discutir
negócios que trarão vantagens a nós dois. Não entende que eu tenho um interesse velado em privar Dom Jacobo de qualquer oportunidade que o senhor possa lhe apresentar,
mesmo que ele nunca fique sabendo? Principalmente se ele nunca ficar sabendo, assim ele jamais precisará se zangar com o senhor? Será que não sou ousado o bastante
para o seu gosto? Posso jurar que o seu rosto está ficando mais sério a cada segundo como por magia. Qual é o problema?

– Não é o senhor, Dom Lorenzo. É que as Mãos Sob as Águas de repente estão demonstrando outra vez uma generosidade infalível. Nós temos um ditado: a boa sorte imerecida
esconde sempre uma armadilha.

– Não se preocupe, mestre Fehrwight. Se é mesmo sobre negócios que o senhor quer falar, não duvide que trabalho árduo e graves problemas nos aguardam mais adiante.
Estamos combinados, então? O senhor almoçará comigo amanhã de manhã, irá aos Festejos Cambiantes e discutirá comigo a sua proposta?

Fehrwight engoliu em seco, encarou Dom Salvara e aquiesceu com firmeza.

– Há grande bom senso na sua proposta. E talvez grande oportunidade para nós dois. Aceitarei sua hospitalidade e lhe contarei tudo. Amanhã, então. Para mim, quanto
mais cedo melhor.

– Foi um prazer conhecê-lo, mestre Fehrwight. – Dom Salvara inclinou a cabeça na sua direção. – Podemos ajudar seu amigo a se levantar da lama e acompanhá-los até
sua hospedaria para garantir que não tenham mais nenhum contratempo?

– Sua companhia será muito bem-vinda se o senhor puder esperar aqui e cuidar do pobre Graumann e de nossa carga enquanto eu termino minha oferenda no templo. – Locke
pegou um pequeno embrulho de couro no meio da profusão de mercadorias e recipientes sobre o lombo do cavalo. – A oferenda vai ser maior do que eu havia planejado.
Mas os meus patrões entendem que orações de agradecimento são uma despesa inevitável no nosso ramo.

7

O TRAJETO DE VOLTA ATÉ o Lar do Tombo foi lento e Jean proporcionou um belo espetáculo de dor, tontura e confusão. Se a visão de dois forasteiros enlameados e vestidos
com exagero e três cavalos escoltados por um Dom pareceu estranha a algum passante, ninguém comentou nada, só olhando tudo aquilo pelas costas de Dom Salvara. Pelo
caminho, eles passaram por Calo, que agora caminhava casualmente pela rua nos trajes simples de um agricultor. Ele agitou as mãos em gestos rápidos e sutis. Como
não havia sinal de Pulga, iria assumir a posição em um de seus pontos de encontro combinados. E iria rezar para que tudo desse certo.

– Lukas! Não pode ser! Lukas Fehrwight!

Enquanto Calo desaparecia no meio dos passantes, Galdo apareceu da mesma forma repentina, trajando as sedas e algodões brilhantes de um próspero comerciante camorri;
só o seu casaco fendido e cheio de babados devia valer tanto quanto a barcaça na qual os Nobres Vigaristas haviam subido o rio naquela manhã. Nada nele poderia lembrar
ao Dom ou a seu guarda-costas os malfeitores do beco: sem máscara, com os cabelos penteados para trás sob uma pequena boina redonda, Galdo era um retrato de respeitabilidade
física e financeira. Girando uma bengalinha laqueada, aproximou-se do estranho grupo de Lorenzo com um largo sorriso no rosto.

– Ora... Evante! – Locke-disfarçado-de-Fehrwight parou e encarou o amigo com um espanto fingido, em seguida estendeu a mão para um vigoroso cumprimento. – Mas...
mas que surpresa agradável!

– Muito agradável, Lukas, muito mesmo... Mas o que aconteceu com você? E com você, Graumann? Os dois parecem que acabaram de perder uma briga!

– Ah, e perdemos mesmo. – Locke olhou para baixo e esfregou os olhos. – Evante, a manhã de hoje foi muito estranha. Talvez Grau e eu nem estivéssemos vivos não fosse
este nosso extraordinário guia aqui. – Locke puxou Galdo na sua direção e estendeu uma das mãos em direção ao Dom. – Milorde Salvara, permita-me apresentar Evante
Eccari, advogado do bairro de Razona. Evante, este é Lorenzo Salvara. Dos Vinhedos Nacozza, se é que você ainda se interessa por essas propriedades.

– Pelos Doze! – Galdo tirou o chapéu e fez uma profunda reverência. – Um Dom! Eu deveria ter reconhecido o senhor na hora, milorde. Mil perdões. Evante Eccari, ao
seu inteiro dispor.

– Encantado, mestre Eccari. – Dom Salvara fez uma mesura correta, porém casual, e se adiantou para apertar a mão do recém-chegado: isso assinalava sua permissão
para dispensar a conversa de quaisquer outras formalidades supérfluas. – Quer dizer que o senhor, ahn, conhece mestre Fehrwight?

– Lukas e eu nos conhecemos há tempos, milorde. – Sem virar as costas para Dom Salvara, ele esfregou com exagero os ombros do casaco preto de Locke para remover
um pouco de lama seca. – Eu trabalho principalmente para a Meraggio, cuidando de assuntos de alfândega e prestando serviços para os nossos amigos do Norte. Lukas
é um dos melhores e mais inteligentes funcionários da Casa de bel Auster.

– Até parece. – Locke tossiu e deu um sorriso tímido. – Evante pega as leis e os regulamentos mais interessantes do seu ducado e os traduz em bom terim. Ele já me
salvou em várias ocasiões. Eu pareço ter um talento especial para topar com armadilhas em Camorr e encontrar camorris de boa índole para me tirar delas.

– Poucos clientes descreveriam o meu trabalho em termos tão generosos. Mas que lama é essa e esses hematomas? Você mencionou uma briga?

– Sim. Sua cidade tem ladrões muito, ahn, empreendedores. Dom Salvara e seu guarda-costas acabaram de espantar dois deles. Acho que infelizmente eu e Graumann estávamos
levando a pior.

Galdo se aproximou de Jean e lhe deu um tapinha amigável nas costas; a careta do outro foi uma joia da atuação.

– Pelos Doze! Meus parabéns, milorde. Lukas é o que se pode chamar de uma boa safra, mesmo que não seja sensato o bastante para se livrar dessas ridículas lãs de
inverno. Tenho uma dívida com o senhor pelo que fez e...

– Nada disso, meu senhor, nada disso. – Dom Salvara ergueu uma das mãos com a palma para a frente e enganchou a outra na cinta da espada. – Eu fiz o que a minha
posição exigia, nada mais. E já ouvi promessas demais de dívida na tarde de hoje.

Dom Lorenzo e “Mestre Eccari” trocaram gentilezas por mais algum tempo. Galdo parou com aquilo ao ouvir a versão mais educada possível de “Obrigado, mas não encha
mais o meu saco”.

– Bem – disse ele por fim. – Foi uma surpresa maravilhosa, mas infelizmente tenho um cliente à minha espera e é óbvio, milorde Salvara, que o senhor e Lukas precisam
cuidar de negócios nos quais eu não deveria me intrometer. Com sua licença...?

– Claro, claro. Foi um prazer, mestre Eccari.

– O prazer foi todo meu, milorde, posso lhe garantir. Lukas, se tiver uma horinha sobrando, você sabe onde me encontrar. E se os meus reles talentos puderem ter
alguma serventia para os seus negócios, você sabe que eu virei correndo...

– É claro, Evante. – Locke segurou a mão direita de Galdo com as suas duas e a sacudiu entusiasmado. – Desconfio que precisaremos de você mais cedo do que pensa.

Ele levou um dedo à lateral do nariz; Galdo aquiesceu e houve uma troca generalizada de mesuras, apertos de mão e outras cortesias de despedida. Afastando-se apressado,
Galdo fez alguns sinais com a mão para trás, disfarçados de ajustes ao chapéu, que significavam “Não sei nada sobre Pulga. Vou olhar por aí”.

Salvara passou alguns segundos observando a sua partida, pensativo, então se virou novamente para Locke enquanto o grupo recomeçava seu trajeto em direção ao Lar
do Tombo. Ficaram conversando amenidades por um tempo. Locke, na pele de Fehrwight, não teve muitos problemas para deixar se esvair o prazer proporcionado pelo encontro
com “Eccari”: logo exibia uma disposição bem tristonha, que atribuiu a um princípio de dor de cabeça causado pela tentativa de estrangulamento. Os dois Nobres Vigaristas
desceram em frente aos jardins de árvores cítricas que ficavam diante da Lar do Tombo, recebendo recomendações para descansar bastante à noite e deixar todos os
negócios para o dia seguinte.

Assim que se viram sozinhos na segurança de seu quarto – com os alforjes cheios de mercadorias “preciosas” carregados nos ombros de Jean –, Locke e Jean tiraram
depressa as roupas elegantes sujas de lama e vestiram novos disfarces para poderem acorrer a seus próprios pontos de encontro e lá aguardar notícias de Pulga, se
é que haveria alguma.

Dessa vez, a forma escura e veloz que foi passando em silêncio de telhado em telhado no seu encalço passou despercebida.

8

A FALSALUZ ESTAVA DIMINUINDO DE intensidade. O Vento do Carrasco e a névoa dos pântanos faziam as roupas aderirem à pele e logo condensava a fumaça do tabaco de
Calo e Galdo à sua volta até quase envolvê-los em uma catarata cinza. Encapuzados e suados, os gêmeos estavam sentados em frente à porta trancada de uma casa de
penhores relativamente bem-conservada na extremidade norte do bairro da Antiga Cidadela, protegida por venezianas e barras de ferro. Dois andares acima, a família
do penhorista bebia algo que causava grande alarde.

– Foi um bom primeiro round – comentou Calo.

– Foi mesmo, não foi?

– O melhor que já tivemos. Mas foi difícil usar todos esses disfarces, bonitos como somos.

– Confesso que não sabia que compartilhávamos essa complicação.

– Ora, ora, não seja tão duro consigo mesmo. Em termos físicos, você não fica a me dever nada. O que lhe falta são meus dotes eruditos. E minha coragem nata. E meu
talento com as mulheres.

– Se está se referindo à facilidade com que distribui moedas quando está correndo atrás de boceta, tem razão. Para as putas de Camorr você é um verdadeiro baile
de caridade.

– Esse comentário não foi nem um pouco gentil – disse Calo.

– Tem razão. – Os gêmeos passaram algum tempo fumando sem dizer nada. – Me desculpe. Hoje tudo perdeu um pouco da graça. Estou preocupadíssimo com o menino. Você
viu...

– Patrulhas extras percorrendo a cidade a pé. Vi, sim. Além disso, os soldados estavam agitados. Eu ouvi os apitos. Estou muito curioso para saber o que ele fez
e por quê.

– Ele deve ter tido lá os seus motivos. Se nós tivemos um bom primeiro round, foi graças a ele. Espero que o moleque esteja bem o bastante para podermos lhe dar
uma surra.

Formas desgarradas passavam depressa pela bruma retroiluminada: como havia muito pouco Vidrantigo na ilha da Antiga Cidadela, a maior parte do brilho era reflexo
de lugares distantes. O barulho dos cascos de um cavalo no chão de pedra se fez ouvir vindo da direção sul e foi chegando cada vez mais perto.

Nessa hora, Locke sem dúvida estaria espreitando próximo ao Palácio da Paciência, examinando as patrulhas que entravam e saíam pela Ponte Negra para se certificar
de que não estavam carregando nenhum pequeno e familiar prisioneiro. Ou nenhum pequeno e familiar cadáver. Jean devia estar em outro ponto de encontro, andando de
um lado para outro e estalando os dedos. Pulga não voltaria direto para o Templo de Perelandro e tampouco chegaria perto da hospedaria. Os Nobres Vigaristas mais
velhos ficariam de vigília à sua procura na cidade e no meio da névoa.

Rodas de madeira chacoalharam e um animal irritado relinchou. O ruído da carroça puxada por cavalos estacou com alguns rangidos a cerca de 5 metros dos irmãos Sanzas
envoltos na bruma.

– Avendando? – O nome foi dito por uma voz alta, mas hesitante.

Calo e Galdo se levantaram na mesma hora: “Avendando” era sua palavra secreta particular para um encontro não planejado.

– Aqui! – gritou Calo, deixando cair no chão o cigarro fino e esquecendo de pisar em cima.

Um homem se materializou da bruma, careca e barbado, com braços fortes de artesão e o ventre arredondado da relativa prosperidade.

– Não sei exatamente como isso funciona, mas, ahn... se um de vocês for Avendando, me garantiram que eu receberia 10 sólons se entregasse este barril aqui – ele
indicou com o polegar a carroça atrás de si – nesta... nesta porta.

– Barril. Sim, claro. – Com o coração aos pulos, Galdo pegou uma bolsa de moedas. – O que tem aí dentro desse barril?

– Vinho é que não é. Nem um menino muito educado. Mas ele me prometeu 10 moedas de prata.

– Claro. – Galdo contou depressa e fez estalar os discos prateados brilhantes na mão espalmada do homem. – Dez pelo barril. E mais um para esquecer essa história
toda, ok?

– Caramba, minha memória deve estar com defeito: eu nem lembro por que o senhor está me pagando.

– Bom sujeito.

Galdo tornou a guardar a bolsinha sob a capa e correu para ajudar Calo, que já havia subido na carroça e estava em pé sobre um barril de madeira de tamanho moderado.
A rolha que normalmente fechava a parte superior não estava no lugar, deixando um pequeno buraco escuro para respirar. Calo deu três batidas decididas no tonel;
três batidas débeis responderam na hora. Com sorrisos no rosto, os gêmeos retiraram o recipiente da carroça e se despediram do condutor com um aceno de cabeça. O
homem tornou a subir na sua condução e logo sumiu assobiando noite adentro, com mais de vinte vezes o valor do barril vazio a tilintar dentro dos bolsos.

– Bom, esta safra provavelmente ainda está um pouco nova e amarga demais para ser decantada – comentou Calo depois de ele e o irmão rolarem o barril para o abrigo
de seu vão de porta.

– E se a deixarmos na adega por cinquenta ou sessenta anos?

– Estava pensando que poderíamos despejar no rio e pronto.

– É mesmo? – Galdo tamborilou no barril. – E o que o rio fez para merecer uma coisa dessas?

Uma série de ruídos se fez ouvir lá dentro, lembrando vagamente um protesto. Calo e Galdo se inclinaram ao mesmo tempo até junto do buraco.

– Escute aqui, Pulga, você com certeza tem uma explicação muito boa para estar aí dentro e nós aqui fora, mortos de aflição por sua causa – falou Calo.

– Uma explicação incrível, para falar a verdade. – A voz de Pulga soou rouca e com um pouco de eco. – Vocês vão adorar. Mas primeiro me digam como correu o golpe.

– Às mil maravilhas – respondeu Galdo.

– Daqui a três semanas, no máximo, tudo que o Dom tem vai ser nosso, até a última roupa íntima de seda da sua esposa – acrescentou Calo.

Pulga grunhiu com evidente alívio.

– Ótimo. Bom, ahn, o que aconteceu foi que havia dois casacas-amarelas indo bem na sua direção. O que eu fiz os deixou bem bravos, então eu saí correndo para a oficina
de um toneleiro da Antiga Cidadela conhecido meu. Ele abastece algumas adegas mais acima no rio, logo tem um pátio inteiro cheio de barris vazios. Bom, eu meio que
me convidei a entrar lá, pulei dentro de um tonel e disse a ele que, se pudesse ficar ali até ele me trazer para cá depois da Falsaluz, ele ganharia 8 sólons.

– Oito? – Calo coçou o queixo. – O atrevido acabou de cobrar 10 e levou 11.

– Ah, tudo bem. – Pulga tossiu. – Eu fiquei entediado sentado lá no pátio dos barris, então roubei a bolsa dele. Ele tinha lá dentro o equivalente a uns 2 sólons
em cobre. Logo, deu para recuperar o prejuízo.

– Eu ia fazer um comentário compreensivo sobre você ter passado metade do dia escondido dentro de um barril, mas esse roubo foi uma coisa bem idiota de se fazer
– repreendeu Galdo.

– Por quê?! – Pulga parecia genuinamente magoado. – Para ele eu passei o tempo inteiro dentro do barril, então por que iria desconfiar de mim? E você acabou de dar
um dinheirão a ele, então por que iria desconfiar de você? É tudo perfeito! Locke teria apreciado.

– Pulga, Locke é nosso irmão e nosso amor por ele não tem limites – falou Calo. – Mas as três palavras mais fatais de toda a língua terim são “Locke teria apreciado”.

– Comparáveis apenas a: “Locke me ensinou um truque novo” – emendou Galdo.

– A única pessoa que se safa com os golpes de Locke Lamora...

– ... é Locke Lamora...

– ... porque nós achamos que os deuses o estão poupando para uma morte realmente grandiosa. Algo com facas e ferros incandescentes...

– ... e cinquenta mil espectadores aplaudindo.

Os irmãos pigarrearam ao mesmo tempo.

– Bom, eu fiz isso e consegui me safar – retrucou Pulga. – Podemos ir para casa agora?

– Para casa – repetiu Calo. – Claro. Locke e Jean vão soluçar feito duas vovozinhas quando souberem que você está vivo. Não vamos deixá-los esperando.

– Não precisa sair; suas pernas devem estar dormentes – falou Galdo.

– Estão mesmo! – guinchou Pulga. – Mas vocês dois não precisam me carregar o caminho todo...

– Pulga, você nunca esteve tão certo em toda a sua vida!

Galdo se posicionou de um dos lados do barril e aquiesceu para Calo. Assobiando, os irmãos começaram a rolar o tonel pelo chão calçado de pedra na direção do Bairro
dos Templos, não necessariamente pelo caminho mais rápido ou mais liso.

INTERLÚDIO

A explicação de Locke

– FOI UM ACIDENTE – afirmou Locke. – Nas duas vezes, foram acidentes.

– Como é? Não devo ter escutado direito. – Os olhos de Padre Correntes se estreitaram sob a débil luz vermelha da diminuta lamparina de cerâmica de Locke. – Poderia
jurar que você acabou de dizer “Pode me jogar pelo parapeito, eu não passo de um menino inútil sem serventia e estou pronto para morrer agora mesmo”.

Correntes o levara para conversar no terraço do templo, onde os dois estavam sentados confortavelmente junto a altos parapeitos que deveriam estar entrelaçados com
plantas decorativas. Os jardins suspensos há muito perdidos da Casa de Perelandro eram um aspecto pequeno, porém importante, da tragédia sacrificial do Sacerdote
Cego – mais uma pequena encenação para atrair uma simpatia medida em moedas.

As nuvens que haviam se adensado no céu refletiam palidamente o brilho multicolorido da Camorr noturna e escondiam as luas e as estrelas. O Vento do Carrasco era
pouco mais de uma pressão úmida que movia o ar preguiçoso em volta de Correntes e Locke enquanto o menino se esforçava para se explicar.

– Não! Não, eu queria machucar os dois. Mas só isso. Machucar. Não sabia... não sabia que aquelas coisas iriam acontecer com eles.

– Bem, nisso eu quase consigo acreditar. – Correntes bateu com o indicador da mão direita na palma da esquerda, o gesto típico dos mercadores camorris para Vamos
logo com isso. – Então me conte tudo até o fim. Esse “quase” é um problema e tanto para você. Me faça entender, a começar pelo primeiro menino.

– Veslin – sussurrou Locke. – E Gregor, mas primeiro Veslin.

– Veslin – concordou Correntes. – Isso mesmo, Veslin. Coitadinho dele, ganhou um orifício extra aberto no pescoço por ninguém menos do que o seu antigo mestre. O
Aliciador teve que comprar um daqueles lindos dentes de tubarão do Capa e dessa vez o dente foi usado. Então... por quê?

– Lá no morro, alguns dos meninos e meninas mais velhos pararam de sair para trabalhar. – Locke entrelaçou os dedos com firmeza e os encarou como se dali pudessem
brotar respostas. – Eles pegavam as coisas quando voltávamos no fim do dia. Tiravam de nós. Faziam nossos relatórios para o mestre e às vezes omitiam objetos.

Correntes aquiesceu.

– São os privilégios da idade, do tamanho e do puxa-saquismo. Se você sobreviver a esta conversa, vai descobrir que é assim na maioria das grandes gangues. Na maioria.

– E havia um menino em especial, Veslin, que não parava por aí. Ele nos chutava, nos socava, pegava nossas roupas, nos obrigava a fazer coisas. Várias vezes ele
mentia para o mestre sobre o que tínhamos trazido. Dava algumas das nossas coisas para as meninas mais velhas do Janelas e todos nós do Ruas recebíamos menos comida,
principalmente os provocadores. – Enquanto ele falava, suas mãos se separaram e foram se fechando devagar. – E se nós tentássemos falar com o mestre ele ria, só
ria, como se soubesse e achasse aquilo engraçado! E depois de contarmos, Veslin ficava... ele só piorava!

Chains assentiu e bateu de novo com o indicador na palma da mão.

– Eu pensei no assunto, pensei muito – continuou Locke. – Nenhum de nós conseguia brigar com ele porque ele era grande demais. Nenhum de nós tinha um amigo grande
lá no morro. E se nos juntássemos contra Veslin, os amigos grandes dele viriam todos atrás de nós. Todos os dias, Veslin saía com alguns de seus amigos. Nós os víamos
enquanto estávamos trabalhando. Eles não se metiam no nosso trabalho, mas ficavam nos olhando, sabe? E Veslin dizia coisas. – Em um menino menos sujo e menos encovado,
o irônico sorriso de lábios finos de Locke teria sido cômico; nele, o fez parecer uma esguia gárgula preparando-se para um bote. – Quando nós voltávamos, ele dizia
coisas: que éramos desajeitados ou preguiçosos, que não trazíamos o suficiente. E nos empurrava, batia e roubava ainda mais. Eu pensei, pensei, pensei muito no que
fazer.

– E a ideia fatídica? – indagou Correntes. – Foi toda sua?

– Foi. – O menino anuiu com vigor. – Toda minha. Eu estava sozinho quando a tive. Vi uns casacas-amarelas patrulhando a cidade e pensei... pensei... nos porretes
que eles carregam, nas espadas... E se eles espancassem Veslin? E se eles tivessem algum motivo para não gostar dele? – Locke fez uma pausa para respirar. – E eu
pensei mais ainda, só que não consegui encontrar uma solução. Não sabia como. Então pensei: e se não fossem eles que ficassem bravos com Veslin? E se eu os usasse
como desculpa para deixar o mestre bravo com Veslin?

Correntes aquiesceu com um ar grave.

– E onde você arrumou a moeda de ferro branco?

Locke deu um suspiro.

– No Ruas. Todo mundo que não gostava de Veslin começou a roubar a mais. Nós observávamos, pegávamos, dávamos duro mesmo. Levou semanas. Levou uma eternidade! Eu
queria ferro branco. Acabei conseguindo a moeda de um gordo todo vestido de preto. De lã preta. Uns casacos e gravatas esquisitos.

– Um vadrã. – Correntes parecia estupefato. – Devia ser um comerciante que veio fazer algum negócio. Orgulhoso demais para se vestir de acordo com o clima no começo
e talvez pão-duro demais para procurar um alfaiate aqui. Então você conseguiu sua moeda branca. Uma coroa inteira.

– Todo mundo quis ver e tocar a moeda. Eu deixei, depois os mandei ficar de bico calado. Mandei prometerem não falar sobre o assunto. Disse a eles que era assim
que iríamos pegar Veslin.

– E o que você fez com essa moeda?

– Pus dentro de uma bolsinha de couro. Daquelas que todo mundo carrega. E escondi na cidade para que ninguém nos roubasse. Em um lugar que conhecíamos onde ninguém
grande podia entrar. Me certifiquei de que Veslin e seus amigos estivessem fora do morro, peguei a moeda e um dia bem cedo voltei para lá. Distribuí moedas de cobre
e pão para as meninas mais velhas da porta, mas a coroa estava no meu sapato. – Nesse ponto, Locke parou de falar e mexeu na pequena lamparina, fazendo o brilho
vermelho tremeluzir em seu rosto. – Coloquei a moeda no quarto de Veslin, onde ele e Gregor dormiam, um dos túmulos secos e quentinhos. Bem no centro do morro. Encontrei
uma pedra solta e escondi a bolsinha ali e, quando tive certeza de que ninguém tinha me visto, pedi para falar com o mestre. Disse que alguns de nós viram Veslin
em uma das casernas dos casacas-amarelas nos Estreitos. Fortes, estações. O senhor sabe. E que ele roubara dinheiro deles. Que tinha mostrado para nós e dito que,
se abríssemos a boca, iria nos vender para os casacas-amarelas.

– Incrível. – Correntes cofiou a barba. – Sabe que você nem balbucia e gagueja tanto ao contar como fodeu a vida de outra pessoa?

Locke piscou, levantou o queixo e encarou Correntes com intensidade. O sacerdote riu.

– Não foi uma crítica, filho. Longe de mim querer interromper o fluxo da história. Pode continuar. Como você sabia que o seu antigo mestre se zangaria por causa
disso? Os casacas-amarelas algum dia já ofereceram dinheiro a você ou seus amigos?

– Não. Não, mas eu sabia que o mestre dava dinheiro para eles. Em troca de favores, de informações. Nós às vezes o víamos pôr moedas em bolsinhas. Então pensei:
quem sabe eu consigo fazer isso funcionar ao contrário?

– Ah.

Correntes levou a mão até dentro das dobras da túnica e pegou uma carteira de couro plana que, à luz da lamparina de Locke, parecia ter a mesma cor de tijolos cozidos.
Tirou dela um pedacinho de papel sobre o qual despejou um pó preto de outro compartimento da carteira. Dobrou rapidamente o papel até formar um cilindro apertado
e, com graciosidade, acendeu uma das pontas segurando-o junto à chama da lamparina. O papel logo começou a soltar espectrais arabescos de fumaça que foram se juntar
às espectrais nuvens cinzentas; a substância tinha cheiro de alcatrão queimado.

– Me perdoe – disse Correntes, virando-se para a direita para que a fumaça não fosse direto em cima do garoto. – Dois por noite, é tudo que me permito fumar: um
mais forte antes do jantar e um mais fraco depois. Melhora o sabor da comida.

– Quer dizer que eu vou jantar aqui?

– Ah, meu oportunistazinho atrevido. Digamos que a situação permanece indefinida. Vamos, termine sua história. Você disse ao seu antigo mestre que Veslin estava
trabalhando como membro adjunto da temida corporação de guardas citadinos de Camorr. Ele deve ter dado um chilique e tanto.

– Ele disse que me mataria se eu estivesse mentindo. – Locke se deslocou para a direita, afastando-se ainda mais da fumaça. – Mas eu falei que ele tinha escondido
a moeda no quarto dele. No quarto que ele dividia com Gregor. O mestre mandou revirar o quarto. Eu tinha ocultado a moeda muito bem, mas ele encontrou. Era esse
o plano.

– Hum. E o que você achou que fosse acontecer?

– Eu não sabia que eles seriam mortos! – Correntes não conseguiu escutar nenhuma tristeza genuína naquela vozinha suave e arrebatada, mas o menino parecia estar
de fato confuso e aborrecido. – Queria que ele desse uma surra em Veslin. Pensei que ele fosse fazer isso na frente de todo mundo. Nós comíamos juntos quase todas
as noites. O morro inteiro. Quem fazia bobagem tinha que pagar prendas, servir e limpar tudo, ou era imobilizado para apanhar com a vara. Beber óleo de gengibre.
Imaginei que ele fosse ter que fazer uma dessas coisas. Talvez todas.

– Bem...

Correntes prendeu uma lufada de fumaça por um intervalo particularmente longo, como se o tabaco fosse lhe proporcionar compreensão e desviou os olhos de Locke. Expirou
em pequenas baforadas, formando meias-luas trêmulas que flutuaram por alguns metros antes de se fundir à névoa circundante. Pigarreou e tornou a se virar para o
menino.

– Bem, você com certeza aprendeu o valor das boas intenções, não é? Apanhar de vara. Servir e limpar. Pff. O pobre Veslin teve que servir e limpar mesmo. Como seu
antigo mestre fez?

– Ele saiu por algumas horas e, na volta, ficou esperando. No quarto de Veslin. Quando Veslin e Gregor retornaram nessa noite, havia meninos mais velhos por perto.
Logo, eles não puderam fugir. Então... o mestre os matou. Os dois. Cortou o pescoço de Veslin e... segundo alguns dos outros, olhou para Gregor por um tempo sem
dizer nada e depois... – Locke fez o mesmo gesto incisivo com dois dedos à frente do pescoço, que Correntes fizera para ele mais cedo. – Ele matou Gregor também.

– É claro que matou! Pobre Gregor. Gregor Foss, não era? Um dos órfãos sortudos o bastante para se lembrar do sobrenome, assim como você. É claro que o seu antigo
mestre o matou também. Ele e Veslin eram melhores amigos, certo? Duas doses da mesma garrafa. Era elementar concluir que um deles sabia que o outro estava escondendo
uma fortuna debaixo de uma pedra. – Correntes suspirou e esfregou os olhos. – Elementar. Então, agora que me contou sua versão, quer que eu lhe diga em que momento
você fodeu tudo? Quer que lhe explique por que a maioria dos seus amiguinhos do Ruas que o ajudaram a surrupiar essa moeda de ferro branco vão estar mortos antes
de o dia amanhecer?

CAPÍTULO DOIS

Segundo round no Espetáculo dos Dentes

1

ERA A DÉCIMA PRIMEIRA HORA da manhã do Dia do Ocioso nos Festejos Cambiantes. O sol, de um branco ofuscante, irradiando um arco de luz no céu vazio e um calor de
rachar. Com as roupas e os trejeitos de Lukas Fehrwight, em pé sob o toldo de seda do barco de lazer de Salvara, Locke observava os Festejos cada vez mais animados.

Uma trupe de bailarinos estava encarapitada em uma embarcação-plataforma à sua esquerda; eram quatro, dispostos em uma formação de losango a uns 5 metros um do outro.
Cada um parecia manejar quatro ou cinco longos pedaços de fita de seda em cores brilhantes, que se estendiam entre eles e se enrolavam em seus braços, peitos e pescoços.
As fitas formavam entre os dançarinos uma cama de gato que não parava de se mexer, onde estavam suspensos vários objetos pequenos por meio de astutos nós: espadas,
facas, sobretudos, botas, estatuetas de vidro, bugigangas reluzentes. Todos eles se moviam de forma lenta, porém gradual, em variadas direções enquanto os bailarinos
entrelaçavam os braços e moviam os quadris, desfazendo antigos nós e formando outros ainda mais apertados com gestos inacreditavelmente fluidos.

A apresentação era uma pequena maravilha em meio a um rol do qual fazia parte o barco de Dom e Dona Salvara. Ao contrário de muitos nobres, que viviam pondo e tirando
árvores de seus pomares aquáticos, os anfitriões de Locke deram um passo além e transformaram seu barco de lazer num eterno pomar flutuante em miniatura. Com cerca
de 50 passos de comprimento e 20 de largura, tratava-se de um retângulo de madeira de casco duplo cheio de terra que sustentava uma dezena de carvalhos e oliveiras.
Os troncos eram negros como a noite e as farfalhantes cascatas de folhas tinham um tom inacreditável de verde-esmeralda lustroso feito verniz – evidência da sutil
ciência da botânica alquímica.

Largas escadas circulares recortadas por trechos de sombra lançados pelas folhas subiam por várias dessas árvores até o camarote de observação do Dom, coberto por
um toldo de seda e confortavelmente aninhado entre os galhos para proporcionar aos ocupantes uma vista livre à frente. De ambos os lados dessa nesga de floresta
flutuante exibicionista, havia vinte remadores contratados sentados em estruturas parecidas com escoras que impediam a pesada parte central do barco de virar.

O camarote comportava vinte pessoas com folga; nessa manhã, só estavam ali Locke e Jean, os Salvaras e o sempre atento Conté, que nesse momento mexia num armário
de bebidas tão rebuscado que poderia facilmente ser confundido com o laboratório de um boticário. Locke voltou a olhar para os dançarinos com as fitas e sentiu uma
estranha proximidade deles. Eles não eram os únicos a dispor de farta oportunidade para estragar um delicado espetáculo público naquela manhã.

– Mestre Fehrwight, que roupas são essas? – Dona Sofia Salvara estava ao seu lado na amurada da frente do camarote, com as mãos a poucos centímetros das suas. –
Em um inverno de Emberlane, o senhor estaria muito elegante, mas por que suportar essa tortura no nosso verão? Vai suar tanto que ficará vermelho feito uma rosa!
Não quer tirar alguma peça?

– Eu... senhora, eu lhe garanto que estou... bem à vontade.

Pelos treze deuses, ela estava flertando com ele. E o leve sorriso que surgiu no rosto do marido deixou claro para Locke que os Salvaras haviam planejado aquilo.
Um pouco de atenção feminina para deixar encabulado o comerciante: encenação perfeita e muito comum. Um golpe antes do golpe, por assim dizer.

– Sinto que qualquer desconforto que estas roupas me causem neste seu clima muito... interessante só serve para... me estimular. A me concentrar. Elas me mantêm
alerta, entende? Me ajudam a ser um, ahn, homem de negócios melhor.

Em pé alguns passos atrás deles, Jean mordeu a língua. Jogar louras para tentar fisgar Locke era mais ou menos como jogar alfaces para tubarões. E Dona Sofia era
muito loura: uma daquelas beldades terins muito raras, com a pele do mesmo tom de âmbar queimado e cabelos cor de manteiga de amêndoas. Tinha um olhar profundo e
firme e curvas astutamente não disfarçadas por um vestido sem mangas laranja-escuro com uma combinação creme que mal aparecia na bainha. Bem, era muita falta de
sorte dos Salvaras deparar com o ladrão que possuía o mais singular gosto em relação a mulheres. Jean podia admirar Dona Sofia por ambos: seu papel limitado nesse
dia – e seus “ferimentos” – lhe proporcionaria pouco mais a fazer.

– Nosso mestre Fehrwight tem uma robustez incomum, querida.

Dom Lorenzo estava encostado em um canto afastado da balaustrada dianteira, trajando roupas de seda branca esvoaçante e um colete laranja que combinava com o vestido
da mulher. Os lenços brancos do pescoço pendiam de forma estilosa e apenas o gancho inferior do colete estava fechado.

– Levou uma surra das boas ontem e hoje está usando lã suficiente para cinco homens e desafiando o sol a agredi-lo. Devo dizer que estou cada vez mais contente comigo
mesmo por ter mantido o senhor longe de Jacobo, Lukas.

Locke recompensou o Dom sorridente com um leve meneio de cabeça e um sorriso agradavelmente encabulado.

– Pelo menos aceite algo para beber, mestre Fehrwight.

A mão de Dona Sofia repousou sobre a de Locke por um curto instante, tempo suficiente para ele sentir os calos e queimaduras que manicure nenhuma era capaz de esconder.
Então ela era mesmo uma botânica alquimista: além de ser um projeto de sua lavra, aquela embarcação era também produto direto de suas mãos. Um talento formidável,
que denotava uma mulher calculista. Estava claro que Lorenzo era a metade mais impulsiva do casal e, se ele tivesse juízo, pediria a opinião da esposa antes de concordar
com qualquer proposta de Lukas Fehrwight. Locke, portanto, a presenteou com um sorriso tímido e um pigarro encabulado; ela que pensasse que o estava afetando.

– Seria muito agradável – ponderou. – Mas temo que isso não vá tranquilizá-la em relação à minha condição, bondosa Dona Sofia. Já fiz muitos negócios na sua cidade
e sei como os homens e as mulheres daqui bebem quando falam de negócios.

– “A manhã é para suar e a noite, para se arrepender” – disse Dom Salvara, afastando-se da balaustrada e chamando o criado com um gesto. – Conté, acho que mestre
Fehrwight acabou de pedir nada menos do que um Gengibre Escaldante.

Conté foi prontamente providenciar o pedido. Primeiro, escolheu uma taça de vinho alta de cristal na qual serviu dois dedos do mais puro óleo de gengibre camorri,
que tinha a mesma cor da canela queimada. Acrescentou uma dose generosa de conhaque de pera leitoso, depois um licor viscoso e transparente chamado ajento, na realidade
um vinho de cozinha temperado com rabanetes. Uma vez preparada a bebida, enrolou uma toalha molhada nos dedos da mão esquerda e levou-a a um braseiro coberto que
estava aceso junto ao armário de bebidas. Dali retirou uma fina haste de metal com a ponta incandescente e a mergulhou na bebida; um silvo audível foi seguido de
uma pequena nuvem de vapor aromatizado. Com a haste já apagada, Conté mexeu depressa a mistura por três vezes e a serviu a Locke sobre uma fina salva de prata.

Locke havia praticado aquele ritual muitas vezes ao longo dos anos, a queimação fria do Gengibre Escaldante atingindo seus lábios, preenchendo cada fina rachadura
com um calor ardente e realçando cada espaço entre os dentes e as gengivas com uma deliciosa dor antes mesmo de começar a surtir efeito na língua e na garganta.
Porém ele nunca conseguia reprimir por completo as lembranças do Morro das Sombras, dos castigos do Aliciador e do fogo líquido que parecia subir por suas narinas
e incendiar o fundo de seus olhos até fazê-lo querer arrancá-los. Expressar desconforto com o primeiro gole da bebida foi bem mais fácil do que fingir interesse
por Dona Sofia.

– Incomparável – elogiou ele com um tossido, e com movimentos rápidos e entrecortados, afrouxou só um pouco os lenços pretos do pescoço. Os Salvaras abriram um encantador
sorriso de ironia. – Agora estou lembrado outra vez por que tenho tamanho sucesso na venda de bebidas mais suaves para os seus conterrâneos.

2

UMA VEZ POR MÊS, NINGUÉM negociava nada no Mercado Cambiante. Todo quarto Dia do Ocioso, os comerciantes mantinham distância do grande círculo anexo ao rio Angevino
protegido pelos quebra-mares e ficavam boiando ou ancorados ali por perto enquanto metade da cidade acorria para assistir aos Festejos Cambiantes.

Camorr jamais tivera um grande anfiteatro de pedra ou Vidrantigo e adquirira o curioso costume de reconstruir do zero, a cada edição dos Festejos, um círculo para
abrigar os espectadores. Imensas barcaças de observação com vários andares eram rebocadas e ancoradas com firmeza nos quebra-mares de pedra que rodeavam o Mercado
Cambiante; pareciam fatias flutuantes cortadas de um grande estádio. Cada embarcação era operada por uma família ou consórcio de comerciantes rival e enfeitada com
decorações feitas sob medida. A competição por assentos era acirrada e não raras as brigas entre os fregueses das barcaças mais procuradas.

Quando adequadamente enfileiradas, essas naus formavam um arco em metade da circunferência do Mercado Cambiante. Um canal era mantido livre para as embarcações que
entravam e saíam do meio das águas calmas e o restante do perímetro era reservado para os barcos de lazer da nobreza. Cada edição dos Festejos contava com uma boa
centena deles e o dobro disso nos festivais mais importantes como aquele, pois faltavam poucas semanas para o auge do verão e o Dia das Transformações.

Antes mesmo de iniciadas as diversões, os Festejos Flutuantes eram um espetáculo em si, uma grande maré de ricos e pobres, a bordo de barcos ou a pé, competindo
por um lugar no tradicional concurso muito apreciado por sua falta de regras. Os casacas-amarelas sempre compareciam em peso, embora mais para impedir bate-bocas
e brigas de fugirem ao controle do que para evitar de todo as perturbações. Os Festejos eram uma diversão da cidade inteira, um serviço público tumultuado que o
Duque tinha prazer em pagar do próprio bolso. Poucas coisas surtiam o mesmo efeito de uma bela edição dos Festejos quando era preciso sufocar qualquer tumulto antes
de ela se intensificar.

Locke e seus anfitriões, que podiam sentir a proximidade do fogo do meio-dia apesar do toldo de seda que lhes cobria a cabeça, remediavam a situação com Gengibres
Escaldantes e observavam, em meio ao mormaço, os milhares de camorris que abarrotavam as barcaças dos plebeus. Conté havia preparado para seu patrão e patroa bebidas
idênticas – ainda que talvez com um pouco menos de óleo de gengibre –, que “Graumann” servira como ditava a etiqueta camorri para essas ocasiões. O copo de Locke
já estava pela metade; a bebida alcoólica era uma esfera de calor que não parava de se expandir em seu estômago e uma vívida lembrança em sua garganta.

– Aos negócios – disse ele por fim. – Vocês dois foram tão... tão gentis com Grau e comigo. Eu concordei em retribuir essa gentileza revelando os negócios que me
trouxeram a Camorr. Então vamos falar sobre eles, se for do seu agrado.

– Mestre Fehrwight, não poderia haver plateia mais ávida pelas suas palavras.

Os remadores contratados pelo Dom agora os conduziam aos Festejos propriamente ditos e eles estavam se aproximando de dúzias de barcos de lazer mais tradicionais,
alguns abarrotados com dezenas ou centenas de convidados. O Dom tinha os olhos acesos e sequiosos de curiosidade.

– Pode falar.

– O Reino dos Sete Tutanos está desmoronando. – Locke deu um suspiro. – Isso não é nenhum segredo.

Casuais, os Salvaras bebericaram seus drinques e não fizeram nenhum comentário.

– O Cantão de Emberlane está situado na periferia do principal conflito. Apesar disso, o Graf de Emberlane e a Mesa Negra estão ambos trabalhando em diferentes...
direções para expô-lo a consideráveis perigos.

– Mesa Negra? – estranhou o Dom.

– Queira me desculpar. – Locke sorveu um golinho bem pequeno de sua bebida e sentiu uma brasa escorrer pela língua. – A Mesa Negra é como nós chamamos o conselho
dos comerciantes mais poderosos de Emberlane. Os meus patrões da Casa de bel Auster fazem parte dela. São eles quem controlam o Cantão de Emberlane, exceto do ponto
de vista militar e fiscal. E eles estão fartos do Graf e das Guildas de Comércio nos outros seis cantões dos Tutanos. Cansados das limitações. Emberlane está enriquecendo
com as novas formas de especulação e empreendedorismo. A Mesa Negra considera as antigas Guildas um fardo.

– Curioso o senhor dizer “eles”, e não “nós” – comentou Dona Sofia. – Isso tem algum significado?

– Até certo ponto. – Mais um gole da bebida; um segundo de nervosismo fingido. – A Casa de bel Auster concorda que as Guildas já não têm mais serventia, que as práticas
comerciais dos séculos passados não deveriam ser controladas pelas suas leis. Mas nós não concordamos necessariamente... – ele deu outro gole na bebida e coçou a
parte de trás da cabeça – ... que o... Graf de Emberlane deva ser deposto enquanto estiver ausente do cantão com a maior parte de seu exército, empunhando sua bandeira
em nome de seus primos de Parlay e Somnay.

– Santos Doze! – Dom Salvara balançou a cabeça como se quisesse apagar o que acabara de escutar. – Eles não podem estar falando sério. Emberlane é... é menor do
que Camorr! E está exposta ao mar por dois lados. É indefensável.

– Mesmo assim, os preparativos já começaram. Os bancos e casas comerciais de Emberlane representam quatro vezes o faturamento anual do segundo cantão mais rico dos
Tutanos. A Mesa Negra está obcecada com isso. O ouro com certeza deveria ser considerado um poder em potencial, mas a Mesa Negra está errada ao supor que representa
por si só um poder direto. – Ele terminou sua bebida com um gole longo e exagerado. – De toda forma, daqui a dois meses a guerra civil já vai ter estourado mesmo.
A sucessão está um caos. Os Stradas e os Dvorims, os Razuls e os Strigs... eles estão todos afiando facas e desfilando soldados. Enquanto conversamos aqui, os comerciantes
de Emberlane estão se preparando para prender os membros da nobreza que ficaram durante a ausência do Graf. Eles pretendem assumir o controle da marinha. Reunir
um exército de “cidadãos livres”. Contratar mercenários. Em suma, vão tentar se separar dos Tutanos. É inevitável.

– E qual é a relação disso com a sua vinda aqui?

Dona Sofia segurava com força sua taça de vinho, os nós dos dedos brancos: ela compreendia perfeitamente o que significava a história de Fehrwight. Um combate como
não se via há séculos, uma guerra civil no norte aliada a um possível desastre econômico.

– Segundo meus patrões da Casa de bel Auster, os ratos no porão têm poucas chances de assumir o leme de um navio prestes a afundar. Mas esses mesmos ratos podem,
com facilidade, abandonar o navio.

3

NO CENTRO DOS FESTEJOS CAMBIANTES, várias gaiolas de ferro altas foram afundadas na água. Algumas serviam de suporte para pranchas de madeira sobre as quais artistas,
vítimas, lutadores e criados podiam andar; outras, particularmente pesadas, continham formas escuras que giravam ameaçadoras sob a água cinza translúcida. Embarcações-plataforma
avançavam em ritmo regular, impulsionadas por remadores, e sobre elas se apresentavam dançarinos com fitas, atiradores de facas, acrobatas, malabaristas, homenzarrões
musculosos e outras excentricidades. Os gritos exaltados de pregoeiros com seus alto-falantes na forma de compridas trombetas de bronze reverberavam na superfície
da água.

A primeira atração de qualquer Festejo era os Combates da Penitência, nos quais pequenos delatores do Palácio da Paciência podiam se candidatar a lutas desiguais
em troca de reduções de pena ou discretas melhorias nas suas condições de vida. Nesse momento, o desafiante era um incrivelmente musculoso nichavezzo (“mão que punia”),
um dos guardas da casa do próprio Duque. Ele usava uma armadura de couro preto com peitoral de aço reluzente e um capacete de aço encimado pela barbatana recém-cortada
de um peixe-voador gigante. Escamas e espinhas cintilavam quando ele avançava e recuava sob o sol forte, disparando golpes aparentemente aleatórios com um porrete
de ponta de ferro.

O nichavezzo estava em pé sobre uma plataforma pequena, porém estável como uma rocha, rodeada por uma série de pranchas de madeira circulares separadas por uma braçada
de água. Sobre essas plataformas bambas e instáveis havia pouco mais de vinte prisioneiros magros e imundos, cada qual armado com um pequeno porrete de madeira.
Um ataque coletivo talvez conseguisse derrotar o adversário de armadura, mas aqueles homens não pareciam inclinados à cooperação. Eles partiam para cima do nichavezzo
sozinhos ou em pequenos grupos e caíam uns depois dos outros com golpes que lhes faziam chacoalhar a cabeça. Pequenos barcos rodeavam a plataforma para pescar os
prisioneiros inconscientes antes que sumissem para sempre debaixo d’água. O Duque, em sua misericórdia, não permitia que os Combates da Penitência fossem deliberadamente
mortais.

– Humm.

Locke estendeu por apenas um segundo sua taça de vinho vazia; Conté a removeu de seus dedos com a mesma graça de um espadachim que desarma o adversário. Quando o
criado do Dom se aproximou do armário de bebidas, Locke pigarreou.

– Não precisa tornar a enchê-lo ainda, Conté. Muito gentil, muito gentil. Mas com a sua permissão, milorde e milady Salvara, eu gostaria de lhes oferecer dois presentes.
Um por retribuição a sua hospitalidade. O outro como... Bem, vocês vão ver. Graumann?

Locke estalou os dedos e Jean aquiesceu. O grandalhão caminhou até uma mesa de madeira bem ao lado do armário de bebidas e pegou duas pesadas bolsas de couro, ambas
com os cantos reforçados e pequenas trancas de ferro costuradas na aba. Pousou-as em um lugar bem visível para os Salvaras, recuou alguns passos para Locke poder
abri-las com uma delicada chave de marfim esculpido. Da primeira ele retirou um tonel de madeira clara e aromática, com cerca de 30 centímetros de altura e 15 de
diâmetro, que estendeu para o Dom poder examinar. Uma marca preta sem ornamentos na superfície do barril informava:

BRANDVIN AUSTERSHALIN 502

Dom Lorenzo expirou com um silvo entre os dentes; talvez tenha até inflado as narinas, mas ainda assim Locke manteve o semblante de Lukas Fehrwight educadamente
neutro.

– Pelos Doze, um 502! Lukas, se eu dei a impressão de o ter repreendido mais cedo por não querer se separar das suas mercadorias, queira por favor aceitar minhas
mais profundas...

– Ah, não precisa, não precisa. – Locke ergueu uma das mãos e imitou o gesto do Dom para espantar as palavras. – Pela sua ousada intervenção a meu favor, Dom Salvara,
e pela sua excelente hospitalidade esta manhã, graciosa Dona, queiram aceitar esse pequeno enfeite para suas adegas.

– Pequeno! – O Dom pegou o pequeno barril e o embalou como se fosse um bebê nascido menos de cinco minutos antes. – Eu... eu tenho um 506 e dois 504. Não conheço
ninguém em Camorr que tenha um 502, a não ser decerto o Duque.

– Bem, desde que correu o boato de que essa safra era particularmente boa, meus patrões guardaram alguns barris. Nós os usamos para... quebrar o gelo em questões
de grave importância profissional.

Na verdade, aquele barril representava um investimento de quase 800 coroas inteiras e uma viagem pelo litoral até Ashmira, onde Locke e Jean haviam conseguido ganhá-lo
de um excêntrico membro da pequena nobreza em um jogo de cartas marcadas. A maior parte do dinheiro fora usada para driblar ou subornar os assassinos que o velho
despachara depois para recuperar o que lhe pertencia; a safra 502 se tornara quase preciosa demais para se beber.

– Que gesto grandioso, mestre Fehrwight! – Dona Sofia deu o braço ao marido e lhe abriu um sorriso possessivo. – Lorenzo, meu amor, você deveria tentar resgatar
estrangeiros de Emberlane com mais frequência. Que encanto eles são!

Locke tossiu e arrastou os pés no chão.

– Ah, minha senhora, imagine. Mas, Dom Salvara...

– Por favor, me chame de Lorenzo.

– Dom Lorenzo, o que vou lhe dar agora tem relação direta com o meu motivo para estar aqui.

Da segunda bolsa ele retirou um tonel parecido, mas dessa vez marcado apenas com um “A” estilizado dentro de um círculo de videiras.

– Isto aqui é uma amostra da destilação do ano passado. O 559.

Dom Salvara deixou cair o barril de 502.

Com uma agilidade juvenil, Dona Sofia esticou o pé direito para interceptar o barril ainda no ar e fazê-lo pousar no convés com um leve baque, e não com um estrondo
que o faria rachar. Desequilibrada, acabou derramando seu Gengibre Escaldante; a taça desapareceu por cima da amurada e logo mergulhou na água, 5 metros abaixo.
Os Salvaras ajudaram um ao outro a se estabilizar e Lorenzo tornou a pegar seu barril de 502 com as mãos trêmulas.

– Lukas, o senhor... com certeza o senhor deve estar brincando.

4

LOCKE NÃO ACHOU PARTICULARMENTE FÁCIL almoçar vendo uma dezena de homens que nadavam ser estraçalhada por um polvo jereshti, mas concluiu que o comerciante de Emberlane
decerto já tinha visto coisa pior em suas muitas viagens imaginárias por mar e não deixou seus verdadeiros sentimentos transparecerem no semblante.

Já passava bastante do meio-dia; os Combates da Penitência haviam terminado e os organizadores dos Festejos haviam passado às Dispensas Judiciais. Tratava-se de
um jeito educado de dizer que os homens dentro d’água eram assassinos, estupradores, traficantes de escravos, incendiários e assim por diante, escolhidos para serem
executados com brutalidade de modo a divertir o público. Tecnicamente falando, estavam armados e teriam suas penas atenuadas caso conseguissem de alguma forma dar
cabo de qualquer fera que tivessem de enfrentar, mas elas eram sempre tão cruéis quanto suas armas eram risíveis, logo a maioria deles morria.

Os tentáculos do polvo tinham 4 metros, mesmo comprimento de seu corpo listrado de cinza e preto. A criatura ficava confinada dentro de um círculo de 20 metros de
gaiolas e plataformas com alguns homens que gritavam, se debatiam e tentavam nadar – a maioria logo deixava as pequenas e finas adagas caírem na água. Guardas nervosos
armados com balestras e lanças patrulhavam as plataformas, empurrando os prisioneiros de volta para a água caso eles tentassem sair. De vez em quando, o polvo rolava
nas águas revoltas e vermelhas e Locke tinha um vislumbre de seu olho negro sem pálpebra do tamanho de uma tigela de sopa não muito diferente da que ele agora segurava.

– Quer mais, mestre Fehrwight?

Conté aguardava por perto segurando a sopeira de prata com seu líquido frio; camarões de carne branca do Mar de Ferro boiavam em uma pesada base de tomate vermelha
temperada com pimentas e cebolas. Os Salvaras eram mesmo um casal excêntrico.

– Não, Conté, é muita gentileza sua, mas por ora estou bastante satisfeito.

Locke pousou a tigela ao lado do barril aberto de “559” – na verdade, uma garrafa de reles 550 de 50 coroas misturada com o rum mais forte e mais caro que Jean conseguira
comprar – e pegou seu copinho para tomar um gole da bebida cor de âmbar. Mesmo sendo uma falsificação, estava uma delícia. Graumann, atento, se achava de pé atrás
dos anfitriões sentados em frente a Locke em volta da aconchegante mesa de madeira-prata encerada. Dona Sofia brincava distraidamente com gomos de laranja gelificados,
cortados finos como papel e dispostos em círculo para formar botões de tulipa comestíveis. Ainda de olhos arregalados, Dom Lorenzo encarava o copinho de conhaque
que tinha nas mãos.

– É que isso parece quase... um sacrilégio!

Apesar de pensar assim, o Dom sorveu um grande gole da bebida e a satisfação ficou evidente em seu rosto. Atrás dele, ao longe, algo que poderia ser um tronco humano
cortado ao meio saiu voando pelo ar e tornou a cair na água com um mergulho; a multidão aprovou com um rugido.

O conhaque de Austershalin era famoso por envelhecer durante um mínimo de sete anos após a destilação e a mistura, por isso era impossível para qualquer forasteiro
pôr as mãos em um barril antes disso. Os fabricantes da Casa de bel Auster eram proibidos até mesmo de falar sobre as safras ainda não comercializadas; os locais
onde o conhaque passava pelo processo era um segredo que se mantinha à custa até de assassinato, segundo se dizia. Dom Lorenzo tinha ficado embasbacado ao ser presenteado
com um barril de 559. Quando, casualmente, Lamora rompeu o lacre e sugeriu que o tomassem no almoço, quase vomitara.

– E é. – Locke deu uma risadinha. – O conhaque é mesmo a religião da minha casa: nós o tratamos com muito respeito. – Sem sorrir, correu rapidamente o dedo pela
própria garganta. – É possível que sejamos as únicas pessoas a terem provado uma amostra não envelhecida acompanhada por uma sopa no almoço. Achei que os senhores
pudessem apreciar.

– Estou apreciando mesmo! – O Dom girou o líquido no copo e o encarou com atenção, parecendo hipnotizado por seu aspecto translúcido e seu suave tom caramelo. –
E estou morrendo de curiosidade para saber que tipo de esquema o senhor está tramando, Lukas.

– Bem. – Com um gesto teatral, Locke girou a própria bebida. – Nos últimos 250 anos, Emberlane sofreu três invasões. Sejamos francos: os ritos de sucessão do Reino
dos Tutanos muitas vezes incluem exércitos e sangue bem antes de incluir bênçãos e banquetes. Quando os Grafs brigam, as montanhas de Austershalin constituem nossa
única barreira terrestre e lá se travam intensas batalhas, que inevitavelmente se espalham pelas encostas orientais, atravessando os vinhedos da Casa de bel Auster.
Dessa vez não vai ser diferente. A Mesa Negra está avançando na nossa direção! Milhares de homens e cavalos vão atravessar os desfiladeiros, pisotear os vinhedos,
saquear tudo em volta. Talvez seja até pior, agora que temos óleo de fogo. Daqui a seis meses, nossos vinhedos podem estar reduzidos a cinzas.

– Os senhores não podem embalar seus vinhedos e levá-los consigo caso... caso abandonem o navio – disse Lorenzo.

– Não. – Locke deu um suspiro. – Um dos responsáveis pelo conhaque de Austershalin é o solo local. Se perdermos os vinhedos, acontecerá o mesmo que antes: uma interrupção
do cultivo e da destilação. Por dez, vinte, talvez até trinta anos. Ou mais. E não é só isso. Nossa posição é terrível. O Graf não pode abrir mão dos portos e dos
lucros de Emberlane caso os Tutanos entrem em guerra civil. Ele e seus aliados vão atacar o palácio o mais depressa possível. Provavelmente vão matar todos os integrantes
da Mesa Negra, sequestrar seus bens e propriedades, confiscar seu dinheiro. A Casa de bel Auster não será poupada. Por enquanto, a Mesa Negra está agindo com discrição,
porém com firmeza. Grau e eu zarpamos cinco dias atrás, apenas doze horas antes do horário em que sabíamos que o porto seria interditado. Nenhum navio com bandeira
de Emberlane está autorizado a sair: todos têm que permanecer atracados e lacrados para “reparos” ou “quarentena”. Os nobres ainda leais ao Graf estão por ora sob
prisão domiciliar e seus guardas foram desarmados. O dinheiro que temos em várias casas de empréstimo de Emberlane foi temporariamente congelado. Todas as casas
de comércio da Mesa Negra aceitaram fazer isso umas com as outras, como uma demonstração de “boas intenções”. Isso impossibilita a fuga coletiva de qualquer casa
levando seu ouro e suas mercadorias. Atualmente, Grau e eu estamos operando com a conta que temos aqui, aberta na Meraggio anos atrás. Minha casa... Bem, nós não
guardávamos nosso dinheiro fora de Emberlane. Só um pouquinho aqui e ali para emergências.

Locke observava os Salvaras com muita atenção para avaliar como iriam reagir. As notícias que ele trazia de Emberlane eram o mais frescas e específicas possível,
mas podia ser que o Dom tivesse fontes de informação que os Nobres Vigaristas não houvessem conseguido identificar durante as muitas semanas de observação e preparação.
As partes relacionadas à Mesa Negra e à guerra civil iminente eram especulações sólidas e embasadas; a parte sobre um súbito fechamento do porto e prisões domiciliares
era pura invenção. Pelas estimativas de Locke, o verdadeiro caos em Emberlane só começaria dali a alguns meses. Se o Dom descobrisse isso, talvez Conté tentasse
cravá-lo à mesa com suas adagas em poucos segundos. Jean então sacaria as machadinhas que trouxera escondidas nas costas do colete e todos os integrantes daquele
pequeno grupo sob o toldo de seda iriam ficar muito, muito desconfortáveis – um golpe desmascarado nunca era algo bonito de se ver.

Mas os Salvaras nada fizeram: apenas continuaram a encará-lo com olhares que lhe pediam claramente que continuasse. Encorajado, ele prosseguiu:

– A situação está insustentável. Não queremos ser reféns de algo que mal defendemos nem vítimas da vingança do Graf quando ele retornar. Assim, optamos por uma...
alternativa um pouco mais arriscada. Que necessitaria uma ajuda considerável de um nobre de Camorr. O senhor, Dom Salvara, se tiver condições para tal.

O Dom e sua esposa haviam dado as mãos por baixo da mesa; com a mão livre, ele acenou animadamente para Locke, que continuou:

– Podemos abrir mão de nosso dinheiro. Se não tomarmos nenhuma providência para protegê-lo, podemos conseguir mais tempo para agir. E estamos bastante confiantes
de que a recuperação dessa quantia será apenas uma questão de tempo e esforço. Podemos até abandonar nossos vinhedos. – Locke cerrou os dentes. – Nós mesmos os queimaremos
de modo a não deixar nada para mais ninguém. Afinal de contas, somos nós quem melhoramos o solo alquimicamente. O solo natural é só um começo. E o segredo dessa
melhoria é guardado apenas no coração de nossos Mestres Plantadores.

– A Fórmula de Austershalin – murmurou Sofia, traída pela própria e crescente animação.

– É claro que os senhores já ouviram falar nela. Bem, há apenas três Mestres Plantadores por vez. E a fórmula é complexa o suficiente para não ser detectada por
um exame do solo, mesmo no caso de alguém com os seus talentos, milady. Muitas das substâncias usadas por nossos alquímicos são inertes e sua função é apenas confundir.
De modo que essa parte está resolvida. A única coisa que nós não podemos abandonar é nosso estoque de conhaques que estão envelhecendo: os seis últimos anos, acondicionados
em barris. Além de algumas safras raras e experimentos especiais. Nós guardamos o Austershalin em barris de 150 litros; temos quase seis mil deles. Precisamos tirá-los
de Emberlane. Temos que fazer isso nas próximas semanas, antes de a Mesa Negra impor medidas de controle mais severas e o Graf começar a sitiar seu cantão. Mas os
nossos navios agora estão vigiados e não temos acesso a nenhuma parte de nosso dinheiro.

– Os senhores querem... tirar todos esses barris de Emberlane? Todos? – O Dom chegou a engolir em seco.

– Tantos quantos pudermos – respondeu Locke.

– E qual seria o nosso envolvimento nisso? – Dona Sofia se remexeu na cadeira.

– Navios com bandeira de Emberlane não podem mais zarpar do porto nem entrar lá se quiserem tornar a sair. Mas uma pequena flotilha com bandeira de Camorr, tripulação
camorri, financiada por um nobre camorri... – Locke pousou seu copo de conhaque e abriu os dois braços.

– O senhor quer que eu monte... uma expedição naval?

– Dois ou três de seus galeões maiores devem dar conta do recado. Estamos falando de um carregamento de mil toneladas, contando os barris e o conhaque. Uma tripulação
mínima, digamos cinquenta ou sessenta homens por navio. Podemos ir ao cais escolher capitães abstêmios e confiáveis. Seis ou sete dias de viagem rumo ao norte, mais
o que for preciso para reunir as tripulações e preparar os barcos. Calculo talvez uma semana. Os senhores concordam?

– Uma semana... sim, mas... o senhor está me pedindo para financiar tudo isso?

– Em troca de uma bela recompensa, posso lhe garantir.

– Contanto que tudo corra bem, sim, e vamos falar sobre a questão da recompensa daqui a um instante. Mas somente a rápida aquisição de dois galeões, bons capitães
e tripulações muito confiáveis...

– Além de alguma coisa barata para transportar no compartimento de carga durante a viagem até o norte – completou Locke. – Cereais baratos, queijo seco, frutas frescas
de baixa qualidade. Nada especial. Mas Emberlane logo estará sitiada; a Mesa Negra ficará contente com o descarregamento de um estoque de víveres sobressalentes.
A posição de Emberlane está frágil demais para deixar de respeitar a soberania de Camorr: é com isso que meus patrões estão contando para fazer as embarcações entrarem
e saírem de lá. Mas uma garantia a mais não fará mal nenhum.

– Sim – concordou Dom Lorenzo, mordiscando o lábio inferior. – Dois galeões, tripulações, oficiais, carga barata. Uma pequena tripulação de mercenários, dez ou doze
por navio. Há sempre alguns desocupados nesta época do ano. Seria bom ter um núcleo de homens armados em cada navio para desencorajar... complicações.

Locke aquiesceu.

– E como vamos conseguir... tirar os barris de onde estão envelhecendo e transportá-los até as docas?

– Um estratagema muito simples – respondeu Locke. – Nós temos várias fábricas e depósitos para cerveja de baixo teor alcoólico. É uma atividade secundária, uma espécie
de hobby para alguns de nossos Mestres Fabricantes. Nossa cerveja fica estocada em barris e a localização desses armazéns é pública e notória. Aos poucos, com cuidado,
enquanto Grau e eu navegávamos rumo ao sul, meus mestres vêm transportando barris de conhaque de Austershalin para os armazéns de cerveja e trocando os rótulos.
Vão continuar a fazer isso ao mesmo tempo que nos preparamos aqui e até nossos navios aparecerem no porto de Emberlane.

– Quer dizer que vocês não vão ter de carregar conhaque nos navios em segredo. – Dona Sofia bateu palmas. – Todos vão pensar que estão carregando cerveja às claras!

– Exato, milady. Mesmo uma grande exportação de cerveja não será nem de longe tão suspeita quanto uma movimentação de conhaque não envelhecido. As pessoas vão achar
que é um golpe comercial. Seremos os primeiros a burlar a proibição dos navios com bandeira de Emberlane e vamos levar um carregamento de víveres para o cerco iminente
e sair com um belo lucro aparente. Então, quando tivermos carregado todo o conhaque, zarparemos com sessenta ou setenta parentes e funcionários da família Bel Auster
a bordo para formar o núcleo de nossa nova operação comercial em Camorr. Depois disso, pouco importa se nos descobrirem.

– E toda a operação precisa ser organizada em bem pouco tempo. – Lorenzo estava muito entretido em pensamentos. – Eu diria que custará 15 mil coroas. Talvez 20.

– Concordo, milorde. Devemos contar mais umas 5 mil para subornos e outras eventualidades. – Locke deu de ombros. – Alguns homens vão ter que fazer vista grossa
se quisermos executar nosso trabalho em Emberlane, independentemente do estratagema do armazém.

– Então, 25 mil coroas. Pelos deuses. – Lorenzo bebeu o resto de conhaque, pousou o copo e uniu as mãos sobre a mesa à sua frente. – Está me pedindo mais da metade
da minha fortuna. Eu gosto do senhor, Lukas, mas agora chegou a hora de abordar o outro lado da proposta.

– É claro.

Lukas parou para oferecer ao Dom mais uma dose do conhaque “não envelhecido”. Lorenzo começou a fazer que não com a mão, mas suas papilas gustativas falaram mais
alto que o seu juízo e ele estendeu o copo. Dona Sofia fez o mesmo e Jean se apressou em passar seu copo para Locke. Após servir o casal, Locke despejou uma quantidade
generosa em seu próprio copo.

– Primeiro, os senhores precisam entender o que a Casa de bel Auster está e não está oferecendo. A Fórmula de Austershalin não faz parte do acordo; continuará a
ser transmitida verbalmente e apenas dentro da própria casa. Não podemos lhes propor nenhum bem como garantia ou pagamento: decerto teremos que abandoná-los ao fugir
de Emberlane. Recuperar os vinhedos no futuro é problema nosso. Qualquer tentativa da sua parte para descobrir a Fórmula de Austershalin ou subornar alguém leal
a Bel Auster será considerada uma total quebra de confiança. – Locke tomou um gole de conhaque. – Não faço ideia de que penalidades específicas poderíamos colocar
em prática para expressar nosso desagrado. Mas ele seria expressado de forma plena. Fui instruído a ser totalmente claro em relação a esse aspecto.

– E está sendo. – Dona Sofia levou a mão ao ombro esquerdo do marido. – Mas essas limitações ainda não constituem uma oferta.

– Perdoe-me, graciosa Dona Sofia, por lhe falar deste modo. Mas a senhora precisa entender... esta é a ação mais importante que a Casa de bel Auster já cogitou realizar.
Grau e eu temos o futuro da associação em nossas mãos um tanto vulneráveis. Eu, neste momento, não posso lhe falar apenas como Lukas Fehrwight. Eu sou a Casa de
bel Auster. A senhora precisa entender que algumas coisas não estão na mesa, nem mesmo pela mais remota implicação.

Os Salvaras aquiesceram, Sofia um pouco mais devagar do que Lorenzo.

– Muito bem. Considerem a situação. Emberlane está à beira de uma guerra. Nossos vinhedos e propriedades estão praticamente perdidos. Como eu já disse, sem eles,
a produção de Austershalin vai parar até sabe-se lá quando. Dez anos? Uma geração? Mesmo ao conseguirmos recuperar os vinhedos, o solo precisará de anos para se
recompor. Já aconteceu isso três vezes. Durante muitos e muitos anos, o único Austershalin novo que estará disponível virá de qualquer parcela daqueles seis mil
barris que nós conseguirmos contrabandear de Emberlane durante a noite. Imaginem só a demanda. A escalada nos preços.

Enquanto calculava, Lorenzo movia os lábios sem perceber. Dona Sofia, com a testa franzida, tinha os olhos perdidos ao longe. O conhaque de Austershalin era a bebida
mais refinada e cobiçada de que se tinha notícia; nem mesmo os vinhos alquímicos de Tal Verrar, com suas cem fascinantes variações, eram tão caros. Uma única garrafa
de 2 litros do mais jovem Austershalin disponível valia 30 coroas inteiras no varejo e, conforme a bebida envelhecia, seu preço aumentava muito. Imaginem uma escassez
repentina, com estoque fixo e sem nenhuma safra nova de uvas de Austershalin à vista?

– Puta merda! – exclamou Conté, totalmente incapaz de se controlar ao perder as contas. – Peço-lhe perdão, Dona Sofia.

– Acho bom pedir mesmo. – Ela esvaziou o copo com um gole rápido e pouco elegante. – Você errou no cálculo. Isso merece pelo menos um triplo “puta merda”.

– A Casa de bel Auster deseja firmar uma parceria com os senhores, baseada em Camorr, para estocar e comercializar o conhaque de Austershalin durante nosso... interregno
– prosseguiu Locke. – Em troca da sua ajuda para transportar a mercadoria de Emberlane nesta hora de extrema necessidade, estamos preparados a lhes oferecer cinquenta
por cento dos lucros de tudo que transportarem para nós. Mais uma vez, pensem na situação e no preço do Austershalin durante uma carestia. Os senhores poderiam recuperar
dez vezes seu investimento inicial no primeiro ano. Imaginem em cinco ou dez...

– Sim. – Lorenzo mexeu nos ópticos. – Mas, Lukas, me perdoe. Não sei por quê, mas ao vê-lo aqui sentado debatendo a possível destruição da sua casa e a mudança para
uma cidade quase 2 mil quilômetros ao sul, o senhor não me parece... de todo insatisfeito.

Locke exibiu um sorriso irônico e encantador que já passara semanas praticando diante do espelho.

– Quando meus patrões entenderam em que consistia sua atual situação, alguns deles sugeriram que deveríamos ter inventado uma escassez anos atrás. Neste caso de
agora, estamos decididos a transformar um doloroso revés em um glorioso retorno. Se aqueles seis mil barris forem vendidos a preços de carestia durante alguns anos...
nós poderíamos voltar a Emberlane com uma fortuna muito superior a qualquer uma que tivermos deixado para trás. Quanto à sua situação...

– Não estamos falando de centenas ou milhares de coroas. – Dona Sofia despertou de seu transe pensativo. – Estamos falando de milhões. Mesmo divididos entre nós.

– Muito possivelmente, meus patrões também estão dispostos a conceder mais uma compensação após voltarem para Emberlane e restabelecerem os vinhedos de Austershalin
– prosseguiu Locke. – Nós ofereceremos à sua família uma participação permanente nas operações da Bel Auster dali em diante. Nada próximo de uma porcentagem que
lhes dê algum controle, mas algo de respeito. Uma participação de dez a quinze por cento. Os senhores seriam os primeiros e, assim esperamos, os únicos estrangeiros
a receberem uma oferta de participação desse tipo.

Fez-se uma pausa.

– É uma... uma proposta muito atraente – comentou Dom Salvara. – E pensar que tudo isso iria cair no colo de Jacobo. Pelos deuses, Lukas, se nós algum dia tornamos
a cruzar com aqueles ladrões, eu vou lhes agradecer por terem possibilitado o nosso encontro!

– Bem, eu, por minha parte, posso enterrar essa história – respondeu Locke com uma risadinha. – Graumann talvez não pense a mesma coisa. E não podemos esquecer,
embora eu sinta que em breve estaremos apertando as mãos para selar um acordo, que ainda temos de reunir nossas embarcações, navegar rumo ao norte até Emberlane
e buscar nosso prêmio. A situação atual é feito uma corda de carga podre que está se desfazendo até restar apenas um fio. – Ele ergueu seu copo de conhaque em um
brinde aos Salvaras. – E a corda vai se romper.

Na água, o polvo foi vitorioso e os guardas o recompensaram crivando-o com as flechas envenenadas de suas balestras. Ganchos e correntes foram usados para içar a
carcaça do meio dos Festejos Cambiantes; não havia como tornar a guardar uma criatura daquelas na caixinha depois de ela servir a seu propósito. O sangue vermelho
do monstro se misturou ao das vítimas e foi formando aos poucos uma mancha larga e escura. Até mesmo ele tinha um papel específico no que viria a seguir.

5

DE SUA CONFORTÁVEL POSIÇÃO BEM no interior do continente, os estudiosos do Colégio Terim podiam afirmar que os tubarões-lobo do Mar de Ferro são lindas e fascinantes
criaturas: têm mais músculos no corpo do que qualquer touro e um couro abrasivo pintado com inúmeras cores, do esverdeado do cobre envelhecido ao negro das nuvens
de tormenta. Já qualquer um que de fato trabalhasse no cais de Camorr ou no litoral próximo diria que os tubarões-lobo são animais cruéis, grandes e agressivos que
gostam de pular.

Enjaulados com cuidado, privados de comida e enlouquecidos por sangue, os tubarões-lobo são a chave da costumeira atração principal dos Festejos Cambiantes. Outras
cidades têm lutas de gladiadores ou promovem combates entre homens e animais. Mas apenas em Camorr se pode ver uma gladiadora especialmente armada, uma contrarequialla,
lutar contra um tubarão vivo dando saltos. Sim, uma gladiadora, pois em Camorr só as mulheres podem, por tradição, participar.

É o Espetáculo dos Dentes.

6

LOCKE NÃO SABERIA DIZER SE as quatro mulheres eram de fato lindas, mas sem dúvida eram vistosas: camorris de pele escura, com músculos dignos de quem trabalhava
no campo, imponentes mesmo vistos de longe, e não vestiam praticamente nada – camisetes justas de algodão preto na parte de cima, um calção de lutador e finas luvas
de couro. Tinham os cabelos negros presos sob as bandanas vermelhas tradicionais e entremeados por enfeites de bronze e prata que capturavam a luz em sequências
de clarões brancos. O objetivo desses ornamentos era controverso. Alguns afirmavam que eles confundiam a visão deficiente dos tubarões, mas outros tantos alegavam
que seu brilho ajudava os monstros a visualizarem melhor a presa.

Cada contrarequialla trazia duas armas, um dardo curto e um machado especial, que tinha o cabo rodeado por proteções inteiriças, o que o tornava difícil de perder.
Além disso, o fio era duplo: de um lado a esperada lâmina curva, de outro uma picareta comprida e grossa. As combatentes mais hábeis em geral tentavam decepar as
barbatanas e o rabo do tubarão antes de matá-lo; somente as melhores conseguiam matá-lo com outra arma que não a picareta. A pele de um tubarão-lobo podia ser grossa
como a casca de uma árvore.

Locke encarou as mulheres de semblante fechado e experimentou sua habitual admiração tingida de melancolia. Aos seus olhos, elas eram tão loucas quanto corajosas.

– Sei que aquela mais à esquerda é Cicilia de Ricura. – Dom Lorenzo apontava as mulheres para Lukas Fehrwight, fazendo uma pausa em mais de uma hora de rápidas negociações.
– É uma lutadora razoável. A que está ao seu lado é Aganesse, que sempre carrega o dardo, mas nunca o usa. As outras duas devem ser novas. Pelo menos novas nos Festejos.

– É uma pena as Irmãs Berangias não estarem aqui hoje para o senhor ver, mestre Fehrwight – disse Dona Sofia. – Elas são as melhores.

– Provavelmente as melhores que já houve. – Salvara apertou os olhos para evitar uma parcela da luz que subia da água e tentou calcular o tamanho dos tubarões, sombras
quase invisíveis dentro das gaiolas. – Ou que jamais haverá. Mas elas não participam do Festejo há alguns meses.

Locke aquiesceu e mordeu o interior das bochechas. Como Lamora, garrista dos Nobres Vigaristas e respeitável ladrão sorrateiro, ele conhecia as gêmeas Berangias
pessoalmente e sabia onde elas haviam passado os últimos meses.

Na água, a primeira lutadora estava assumindo sua posição. As contrarequiallas combatiam sobre uma série de plataformas, cada qual com cerca de meio metro de largura
e erguida a uns 15 centímetros da água, dispostas em um padrão de grade quadrada, separadas por mais ou menos 1,5 metro, o que deixava espaço de sobra para os tubarões
nadarem entre uma e outra. As mulheres tinham que pular por elas em ritmo acelerado para golpear os animais ao mesmo tempo que tentavam se esquivar de seus saltos.
Se escorregassem para dentro d’água, em geral era o fim do combate.

As gaiolas dos tubarões eram abertas por meio de correntes em polias conectadas a uma barcaça ancorada bem depois do limite de qualquer atividade possível dos animais.
Além do círculo de jaulas, ficava uma pequena embarcação tripulada por remadores voluntários extremamente bem-pagos e pelos três espectadores tradicionais de qualquer
Espetáculo dos Dentes. O primeiro era um sacerdote de Iono, com sua túnica verde-mar debruada de prata. Ao seu lado, trajando uma túnica preta, havia uma sacerdotisa
de Aza Guilla, Senhora do Longo Silêncio, a Deusa da Morte. O terceiro era um galeno, cuja presença sempre parecera a Locke um gesto de extremo otimismo.

– Camorr!

A jovem, aparentemente Cicilia de Ricura, ergueu as armas acima da cabeça. O murmúrio alto da plateia diminuiu e restou apenas o barulho da água batendo nos cascos
das embarcações e nos quebra-mares. Quinze mil espectadores prenderam a respiração ao mesmo tempo.

– Eu dedico esta morte ao Duque Nicovante, nosso lorde e patrono! – Essa era a saudação tradicional das contrarequiallas: “esta morte” podia se referir a qualquer
participante do combate.

Ao som de um grande ribombar de trombetas e dos vivas da multidão, os marinheiros soltaram o primeiro tubarão da tarde. O peixe de 3 metros, já sedento de sangue,
saiu em disparada de sua prisão e começou a rodear as plataformas; sua ameaçadora barbatana cinza cortava a água e deixava um rastro de espuma. Cicilia se equilibrou
em um pé só e se abaixou para bater na água com o calcanhar do outro, gritando xingamentos e palavras de desafio. O tubarão mordeu a isca: em poucos segundos, estava
entre as plataformas e seu corpo parrudo rabeava para lá e para cá feito um pêndulo dentado.

– Esse daí não gosta de perder tempo! – Salvara estava torcendo as próprias mãos. – Aposto que é um saltador precoce.

Essas palavras mal haviam lhe saído da boca quando o tubarão irrompeu da superfície com um chafariz de espuma prateada e brilhante, atirando-se sobre a lutadora
agachada. O salto não foi alto e Cicilia se esquivou pulando para a direita até a plataforma contígua. No meio do salto, largou o dardo com um golpe das costas da
mão; a haste se enterrou no flanco do tubarão e estremeceu ali por uma fração de segundo antes de a massa de músculos mergulhar outra vez. A reação da plateia foi
mista: o golpe demonstrara sua notável agilidade, mas uma potência mínima. O tubarão de Cicilia decerto só ficara mais raivoso ainda e o dardo fora desperdiçado.

– Ah, que má decisão – lamentou Sofia. – Essa moça precisa aprender a ser paciente. Vamos ver se o seu novo amigo vai lhe dar essa chance.

Debatendo-se e projetando água e espuma rosada para ambos os lados, o tubarão se moveu para um segundo ataque, perseguindo a sombra de Cicilia, que pulava com agilidade
de uma plataforma para outra, com o machado invertido de modo a deixar a picareta apontando para a frente.

– Mestre Fehrwight. – Dom Lorenzo tirou os ópticos e brincou com eles, observando a luta; não parecia precisar de auxílio para ver de longe. – Eu posso aceitar seus
termos, mas o senhor precisa entender que a minha parcela de risco inicial é bem pesada, sobretudo em comparação com o capital total de que disponho. Peço, portanto,
que a divisão das rendas com nossas vendas de Austershalin sejam ajustadas para 55 e 45 por cento, a meu favor.

Locke fingiu refletir enquanto a ávida barbatana cinza cortava a água logo atrás dos pés de Cicilia, que pulara para salvar a própria vida.

– Estou autorizado a fazer essa concessão em nome de meus patrões. Em troca... eu estabeleceria a participação da sua família nos vinhedos de Austershalin, quando
eles forem recuperados, em cinco por cento.

– Fechado! – O Dom sorriu. – Providenciarei dois galeões grandes com tripulações e oficiais, os subornos e arranjos necessários e um carregamento para levarmos até
o norte. Ficarei responsável por um dos galeões e o senhor, pelo outro. Grupos de mercenários escolhidos por mim serão postos a bordo de cada navio para reforçar
a segurança. Conté irá com o senhor e Graumann pode ficar comigo. Quaisquer despesas que façam nosso orçamento ultrapassar 25 mil coroas camorris serão feitas segundo
o meu critério exclusivo.

O tubarão saltou e tornou a errar; Cicilia virou de ponta-cabeça, apoiando-se com apenas uma das mãos na plataforma e brandindo o machado. A plateia urrou enquanto
o tubarão rolava graciosamente na água e voltava para mais uma investida.

– Combinado – disse Locke. – Cópias assinadas e idênticas de nosso contrato serão conservadas por cada um de nós. Uma terceira cópia, em terim, será mantida por
um advogado neutro escolhido de comum acordo, a ser aberta e examinada por ele antes que se complete um mês caso um de nós sofra algum... acidente ao buscar os barris.
Uma cópia adicional em vadrã será assinada e confiada aos cuidados de um agente conhecido meu para ser entregue a meus patrões. Precisarei de um escrevente juramentado
na hospedaria esta noite e de uma nota promissória no valor de 5 mil coroas a ser compensada amanhã na Meraggio para poder dar início imediato ao trabalho.

– Só isso?

– Acho que só.

O Dom passou vários segundos em silêncio.

– Que seja, então. Concordo. Vamos apertar as mãos e ver o que a sorte nos reserva.

Cicilia parou e ergueu o machado, preparando um golpe enquanto o tubarão se aproximava de sua plataforma pela direita, ondulando, movendo-se devagar demais para
um pulo alto. Bem na hora em que a lutadora moveu o corpo para desferir a picareta, a criatura se dobrou na água ao seu lado, encolhendo o próprio corpo no formato
de “U” e mergulhando. Essa manobra fez seu rabo se projetar no ar e atingir a contrarequialla logo abaixo dos joelhos. Com um grito mais de choque que de dor, Cicilia
caiu de costas na água.

Depois disso, tudo acabou em poucos segundos; o tubarão já subiu abocanhando e deve ter pegado a jovem por uma perna ou por ambas. Eles rodopiaram na água algumas
vezes e Locke viu de relance a forma frenética da moça alternada ao couro escuro e grosso do tubarão: branco e cinza, branco e cinza. Em instantes, a espuma rosada
ficou vermelho-escura outra vez e as duas sombras engalfinhadas afundaram rumo às profundezas sob as plataformas. Metade da plateia rugiu uma ávida aprovação e o
restante baixou a cabeça em um silêncio respeitoso que iria perdurar até a jovem seguinte adentrar o anel de água rubra.

– Pelos deuses! – Dona Sofia encarava a mancha que ia aumentando dentro d’água; as lutadoras sobreviventes mantinham a cabeça baixa enquanto os sacerdotes gesticulavam
algum tipo de bênção. – Inacreditável! Ceifada tão depressa, com um truque tão simples. Bem, meu pai costumava dizer que um segundo de má avaliação nos Festejos
equivalia a dez em qualquer outra ocasião.

Locke lhe fez uma profunda reverência, tomou uma de suas mãos e a beijou.

– Não duvido das palavras dele, Dona Sofia. Nem um pouco.

Com um sorriso agradável, ele lhe fez outra mesura, em seguida se virou para apertar a mão do marido.

INTERLÚDIO

Locke fica para jantar

1

– O QUÊ? – LOCKE quase ficou de pé com um pulo. – Que história é essa?

– Meu menino, meu menino que pode ser tão inteligente, como são estreitos os horizontes do seu mundo – falou Correntes. – Você tem clareza suficiente para pregar
uma peça, mas não consegue ver além disso, além das consequências imediatas. Até aprender a prever as repercussões, estará pondo em risco a si próprio e todos ao
seu redor. Você não tem culpa de ser jovem, mas já está na hora de deixar de ser burro. Então ouça com atenção. Seu primeiro erro foi o seguinte: roubar dinheiro
da guarda não é uma ofensa punida com surra. É uma ofensa punida com morte. Ficou claro? Aqui em Camorr é a guarda que rouba o nosso dinheiro, nunca o contrário.
Essa é uma regra imutável, sem exceções, seja você que tipo de ladrão for ou sejam quais forem as suas intenções. É a morte. Cortam a garganta, dão de comida para
um tubarão e a pessoa encontra com os deuses, está claro?

Locke assentiu.

– Quando você armou seu golpe para cima de Veslin, armou de verdade. Mas incrementou o erro ao usar uma moeda de ferro branco. Sabe quanto vale exatamente uma coroa
inteira?

– Muito.

– “Muito” não é exato. Você não fala terim ou não sabe mesmo?

– Acho que não sei mesmo.

– Bem, se tudo estivesse em ordem e ninguém tivesse raspado a moeda, aquele pedacinho de ferro branco brilhante valia 40 sólons de prata. Está vendo? Duzentos e
quarenta cobres. Seus olhos estão arregalados. Isso significa que você consegue pensar grande assim, que compreende?

– Sim. Caramba.

– É, caramba mesmo. Deixe-me fazer uma comparação. Um casaca-amarela, um dos altruístas e infinitamente obedientes guardas citadinos, pode ganhar essa quantia por
dois meses de trabalho diário. Os guardas são bem-pagos para um cidadão comum, mas com toda certeza não são pagos em ferro branco.

– Ah.

– Portanto, Veslin não só estava roubando, mas roubando dinheiro demais. Uma coroa inteira! Morgante deve ter chorado. Por muito menos é possível comprar uma morte,
inclusive a sua.

– Hum... quanto o senhor pagou pelo meu... – Locke bateu no próprio peito, no qual a marca da morte ainda pendia por debaixo da camisa.

– Não quero prejudicar a alta conta que você tem de si mesmo, mas ainda não tenho certeza se esses 2 cobres foram bem gastos. – Ao ver a expressão do menino, Correntes
deixou escapar uma portentosa e genuína risada, mas sua voz tornou a ficar séria. – Pode continuar na dúvida, garoto. Mas os fatos são os fatos. Por menos dinheiro
do que isso é possível conseguir pessoas boas e confiáveis para fazer um trabalho decente. É possível comprar cinco ou seis negócios importantes, se é que você me
entende. Portanto, quando você escondeu uma moeda de ferro branco nas coisas de Veslin...

– Era dinheiro demais... para alguma coisa... simples?

– Isso mesmo. Dinheiro demais por alguma informação ou pequenos serviços. Ninguém com a cabeça no lugar dá uma coroa inteira para um menino de rua que mora em um
cemitério. A menos que... a menos que esse menino esteja recebendo para fazer algo grande. Matar seu antigo mestre, por exemplo. Incendiar o Morro das Sombras inteiro
com todo mundo dentro. Então, se o pobre Aliciador ficou irritado ao descobrir que Veslin estava levando dinheiro, você pode imaginar como se sentiu ao ver de quanto
se tratava.

Locke assentiu com veemência.

– Aaah. Então, dois erros. O seu terceiro foi em relação a Gregor. Você queria que Gregor levasse uma surra?

– Eu não gostava dele, mas não. Só Veslin. Talvez até quisesse que Gregor apanhasse um pouco, mas não tanto quanto Veslin.

– Exato. Você tinha um alvo e um plano para atingi-lo, mas não estava no controle da situação. Sua armação com Veslin extrapolou e Gregor Foss também foi passado
na faca.

– Foi isso que eu disse! Eu já confessei!

– Está zangado agora? Ora, sim, deveria mesmo estar... zangado por ter feito bobagem. Por não ser tão esperto quanto pensa. Zangado porque os deuses deram a muitas
outras pessoas o mesmo tipo de cérebro que deram a Locke Lamora. É de lascar mesmo, não é?

Locke apagou seu pequeno lampião com um sopro rápido e o atirou em um arco tão alto por cima do parapeito quanto seu braço fino foi capaz. O estrondo da queda se
perdeu no burburinho da noite camorri. O menino cruzou os braços, na defensiva.

– Bem, meu menino, com certeza é um alívio ficar livre da ameaça desse lampião. – Correntes sorveu um último trago de fumaça e apagou o rolo de tabaco já quase no
fim contra as pedras do terraço. – O que foi, uma delação para o Duque? Um complô para nos assassinar?

Com os dentes cerrados e o lábio inferior projetado para a frente, Locke permaneceu em silêncio. Era a comunicação não verbal típica dos muitos jovens: petulância.
Correntes bufou.

– Eu acredito em tudo o que me disse, Locke, porque tive uma longa conversa com seu antigo mestre antes de ficar com você. Como já disse, ele me contou tudo, até
mesmo sobre seu último e maior erro. Aquele que o fez compreender e que fez você ser mandado para cá. Consegue adivinhar que erro foi esse?

Locke negou.

– Não consegue ou não quer?

– Eu não sei, não sei mesmo. – Locke baixou os olhos. – Na verdade não tinha... pensado no assunto.

– Você mostrou a moeda de ferro branco a outros meninos do Ruas, não foi? Deixou alguns deles saberem para que ela talvez seria usada. E ordenou que não revelassem
nada... mas o que usou para, ahn, reforçar essa ordem?

Os olhos de Locke se arregalaram; seu biquinho voltou, mas a petulância desapareceu.

– Eles... eles também detestavam Veslin. Queriam que ele fosse punido.

– Claro. Talvez isso tenha bastado para um dia. Mas e depois? Depois de Veslin morrer, de Gregor morrer e de o seu mestre ter se acalmado e refletido sobre a situação.
E se ele começasse a fazer perguntas sobre um certo menino Lamora? E se ele chamasse um dos seus pequenos companheiros do Ruas e lhes perguntasse com toda a educação
se Locke Lamora havia aprontado algo... fora do comum? Mesmo para ele?

– Ah. – O menino fez uma careta. – Ah.

– Ah, ah, ah! – Correntes estendeu a mão e deu um tapa no seu ombro. – Luz! Quando ela vem, é como um tijolo na cabeça, não é?

– Acho que sim.

– Você agora entende como tudo deu errado. Quantos meninos e meninas vivem naquele morrinho, Locke? Cem? Cento e vinte? Mais? Quantos você realmente acha que o seu
antigo mestre conseguiria controlar caso eles se virassem contra ele? Um ou dois, sem problemas. Mas e quatro? Oito? Todos eles?

– Nós, ahn... acho que nós nunca... pensamos nisso.

– Porque ele não governa seu cemitério pela lógica, garoto, mas pelo medo. O medo que ele inspira mantém os mais velhos na linha. E o medo dos mais velhos mantém
na linha merdinhas feito você. Qualquer coisa que solape esse medo é uma ameaça à posição dele. É então que surge Locke Lamora acenando com a bandeira do idiota
e se achando muito mais esperto que o resto do mundo!

– Eu não acho... não acho mesmo... que sou mais esperto que o resto do mundo.

– Mas achava três minutos atrás. Escute. Eu sou um garrista. Ou seja, eu chefio uma gangue, ainda que pequena. O seu antigo mestre também é um garrista, o garrista
do Morro das Sombras. E quando você interfere na capacidade de um líder de governar sua gangue, facas são desembainhadas. Por quanto tempo você acha que o Aliciador
iria conseguir controlar o Morro das Sombras se corresse a notícia de como você o enganou? Como o manipulou feito um filhote de gato na coleira? Ele nunca mais teria
controle de verdade sobre seus órfãos, que iriam fazer cada vez mais pressão até tudo finalmente acabar em sangue.

– E foi por isso que ele se livrou de mim? Mas e o Ruas? E os que me ajudaram a pegar Veslin?

– Boas perguntas. E fáceis de responder. O seu antigo mestre recolhe órfãos nas ruas e os mantém por alguns anos. Ele ensina o básico: ter a mão leve, falar o jargão
e se misturar às Pessoas Certas, conviver dentro de uma gangue e evitar a forca. Em geral, quando eles completam 12 ou 13 anos, já não lhe têm mais serventia e são
vendidos para as gangues maiores, as de verdade. Está entendendo? Ele recebe encomendas. Talvez os Caras Cinzentas estejam precisando de uma menina de segundo andar.
Talvez os Garotos do Arsenal queiram um fortão bem cruel. Para as gangues isso é uma grande vantagem, pois lhes proporciona novos e adequados recrutas que não precisam
de ninguém para lhes segurar a mão.

– Isso eu sei. Foi por isso que... que ele me vendeu para o senhor.

– Sim. Porque você é um caso muito especial. Tem habilidades lucrativas, apesar de até agora sua mira ter sido péssima. Mas e os seus amiguinhos do Ruas? Eles por
acaso tinham os seus dons? Eram apenas ladrõezinhos normais, provocadores dos mais simples. Não estavam maduros. Ninguém daria um tostão por eles, a não ser os traficantes
de escravos, e o seu antigo mestre tem um resquício de consciência: jamais venderia um de vocês para os traficantes, nem por todo o dinheiro de Camorr.

– Portanto... como o senhor disse, ele precisava... fazer alguma coisa com todos nós que sabíamos sobre a moeda. Todos nós que podíamos... entender o que tinha acontecido
ou abrir o bico. E eu era o único que ele podia vender.

– Isso mesmo. Quanto aos outros, bem... – Correntes deu de ombros. – Vai ser rápido. Daqui a duas ou três semanas ninguém vai lembrar dos seus nomes. Você sabe como
são as coisas lá no morro.

– Eu os matei.

– Sim. – Correntes não abrandou a voz. – Matou mesmo. Da mesma forma que tentou fazer mal a Veslin, você matou de lambuja Gregor e quatro ou cinco de seus pequenos
companheiros.

– Que merda.

– Entende agora o verdadeiro significado de consequência, por que é preciso avançar aos poucos, prever as coisas, controlar a situação? Por que é preciso se acalmar
e esperar o tempo lhe proporcionar um bom senso equivalente a seu talento para a contravenção? Nós temos anos para trabalhar juntos, Locke. Anos para você e meus
outros pequenos patifes treinarem discretamente. E se você quiser ficar aqui, esta tem que ser a regra: nada de joguinhos, nada de farsas, nada de esquemas, nada
de nada a não ser no momento e no lugar que eu lhe disser. Quando alguém como você cutuca o mundo, o mundo o cutuca de volta. Provavelmente outras pessoas vão se
machucar. Fui claro?

Locke assentiu.

– Pois bem. – Correntes jogou os ombros para trás e girou a cabeça de um lado para outro, produzindo uma série de estalos e cliques. – Aaahh... Você sabe o que é
uma oferenda de morte?

– Não.

– É algo que fazemos para o Benfeitor. Não só aqueles entre nós que são iniciados do Treze. É algo que todos nós, malfeitores, todas as Pessoas Certas de Camorr
fazem umas pelas outras. Quando perdemos alguém que nos é caro, pegamos algo de valor e jogamos fora. De verdade, entendeu? No mar, no fogo, coisas assim. Fazemos
isso para ajudar nossos amigos em seu caminho rumo ao além. Entendeu até agora?

– Sim, mas o meu antigo mestre...

– Ah, ele também faz isso, pode acreditar. É um pão-duro de marca maior e sempre age em particular, mas faz isso por todos e cada um de vocês que perde. É claro
que não iria lhes contar. Mas a questão é a seguinte: há uma regra a ser seguida no que diz respeito à oferenda. Ela não pode ser feita de bom grado, entende? Não
pode ser algo que você já tenha. Tem que ser algo roubado de outra pessoa, especial, sem a permissão nem a cumplicidade dela. Tem que ser um roubo genuíno, entendeu?

– Ahn, claro.

O padre estalou os dedos.

– Você vai fazer uma oferenda de morte para cada menino e menina cuja morte provocou, Locke. Uma para Veslin, uma para Gregor. Uma para cada um dos seus amiguinhos
do Ruas. Tenho certeza de que vou descobrir quantos são em apenas um ou dois dias.

– Mas eu... Eles não eram...

– É claro que eles eram seus amigos, Locke. Eram seus amigos de verdade. Porque eles vão ensinar a você que, quando se mata alguém, há consequências. Uma coisa é
matar em duelo, em legítima defesa, por vingança. Matar por simples descuido é totalmente diferente. Essas mortes vão pesar sobre a sua cabeça até você se tornar
tão cuidadoso a ponto de fazer chorar os santos de Perelandro. Sua oferenda de morte vai ser de mil coroas inteiras por cabeça. E tudo devidamente roubado por você
mesmo.

– Mas eu... o quê? Mil coroas? Por cada um? Mil?

– Quando você tiver pagado até a última moeda poderá tirar essa marca da morte do pescoço.

– Mas isso é impossível! Vai levar... uma eternidade!

– Vai levar anos. Mas nós aqui no meu templo somos ladrões, não assassinos. E o preço da sua vida comigo é demonstrar respeito pelos mortos. Esses meninos são suas
vítimas, Locke. Enfie isso na sua cabeça. Você lhes deve essa oferenda perante os deuses. Precisa jurar isso com sangue antes de poder ficar aqui. Está disposto?

Locke pareceu refletir por alguns segundos. Por fim, balançou a cabeça como se quisesse se livrar de algo e assentiu.

– Então estenda a mão esquerda.

O menino obedeceu e Correntes retirou da túnica um fino punhal de aço enegrecido, deslizando a lâmina pela palma da própria mão esquerda. Segurou com firmeza a mão
esticada de Locke e abriu um corte raso e ardido entre o polegar e o indicador do garoto. Os dois apertaram-se as mãos com força até suas palmas ficarem pegajosas
com o sangue misturado.

– Você agora é um Nobre Vigarista como nós todos. Eu sou o seu garrista e você, meu pezon, meu pequeno soldado. Tenho seu juramento de sangue de que vai fazer o
que mandei? Fazer as oferendas pelas almas das pessoas que prejudicou?

– Sim, vou fazer – respondeu Locke.

– Muito bem. Nesse caso, pode ficar para o jantar. Vamos descer deste terraço.

2

ATRÁS DA PORTA PROTEGIDA POR uma cortina nos fundos do santuário, ficava um corredor sujo que conduzia a diversos cômodos imundos: umidade, mofo e pobreza eram visíveis
por toda parte. Havia celas com catres para dormir iluminadas por lampiões de papel impermeável das quais emanava uma luz cor de cerveja barata. Sobre os catres
estavam espalhados rolos de pergaminho e livros encadernados; túnicas de limpeza duvidosa pendiam de ganchos nas paredes.

– Isto aqui é uma bobagem necessária. – Correntes gesticulava de um lado para outro, conduzindo Locke até o cômodo mais próximo da porta protegida pela cortina,
como se mostrasse um palácio. – Nós às vezes temos que bancar os anfitriões de algum tutor ou sacerdote itinerante da Ordem de Perelandro e eles precisam ver o que
esperam ver.

Locke identificou o cômodo onde o próprio Correntes dormia, pois percebeu que os grilhões que saíam da parede no presbitério certamente não conseguiriam alcançar
nenhum dos outros aposentos de dormir que havia ali. O catre do sacerdote era disposto sobre um sólido bloco de pedra, espécie de pesada prateleira que saía da parede.
Correntes levou a mão até embaixo dos cobertores rançosos, girou algo que emitiu um barulho metálico de batida e levantou a cama como se fosse a tampa de um caixão.
Locke se deu conta de que se tratava de um painel de madeira com dobradiças. Uma luz dourada convidativa vazava de dentro do bloco de pedra junto com os aromas de
pratos refinados da culinária camorri. Locke conhecia aquele cheiro apenas por tê-lo sentido emanar do bairro de Alcegrante ou de algumas hospedarias e residências.

– Entre!

Correntes tornou a gesticular e Locke espiou pela borda do bloco. Uma sólida escada de madeira descia por um duto quadrado com uma largura pouco maior do que a dos
ombros de Correntes e terminava mais de 5 metros abaixo, em um piso de madeira encerada.

– Não fique aí de boca aberta, desça!

Locke obedeceu. Os degraus eram largos e ásperos, bem próximos uns dos outros. Ele não teve qualquer dificuldade para descer e, ao chegar ao fim, viu-se dentro de
um corredor alto que poderia ter sido arrancado da torre do próprio Duque. O piso era de madeira encerada: as tábuas compridas e retas entre o castanho e o dourado
rangeram agradavelmente sob seus pés. O teto abobadado e as paredes eram inteiramente cobertos por um vidro grosso, dourado e leitoso, que emitia um brilho débil,
como um sol na estação das chuvas espiando por trás de pesadas nuvens. A iluminação vinha de toda parte e de lugar nenhum; a parede cintilava. Correntes desceu e
saltou para o chão ao seu lado com uma série de baques, grunhidos e tilintares, pois carregava as moedas doadas naquele dia dentro de um pequeno saco de aniagem.
Deu um rápido puxão em uma corda amarrada à escada e o falso catre tornou a cair e se trancou lá em cima.

– Pronto. Não é bem mais agradável?

– Sim. – Locke correu uma das mãos pela superfície perfeita de uma das paredes. O vidro era mais frio do que o ar. – Isso é Vidrantigo, não é?

– Com certeza não é gesso. – Correntes enxotou Locke pelo corredor em direção à esquerda. – Todo o subsolo do templo é cercado desse material. Lacrado por ele. Na
realidade, o templo lá em cima foi construído para se encaixar neste espaço, centenas de anos atrás. Até onde eu sei não há uma única quebra no Vidrantigo, a não
ser um ou dois pequenos túneis que conduzem a outros locais interessantes. Ele é à prova de enchentes; nenhuma gota entra por baixo mesmo quando as ruas alagam até
a cintura. E, contanto que prestemos atenção ao entrar e sair, ele afasta ratos, baratas, aranhas sugadoras e essas porcarias todas.

O retinir de panelas de metal e as risadinhas dos irmãos Sanzas chegaram a seus ouvidos pela esquina logo antes de eles a dobrarem para chegar a uma cozinha confortavelmente
equipada com altos armários de madeira e uma comprida mesa de madeira-bruxa cercada por cadeiras de encosto alto. Locke chegou a esfregar os olhos ao ver as almofadas
de veludo negro e a folha de ouro envernizada que revestia todas as superfícies das cadeiras.

Calo e Galdo trabalhavam sobre uma bancada de tijolos, manejando panelas e batendo facas acima de uma imensa pedra branca alquímica. Locke já vira blocos menores
dessa rocha, que irradiava um calor sem fumaça quando se jogava água em cima, mas aquela devia pesar tanto quanto o Padre Correntes. Calo (ou seria Galdo?) segurou
uma frigideira no ar e despejou água de uma jarra de vidro sobre a rocha quente. A imensa nuvem de vapor que se ergueu trouxe consigo um rico aroma de comida e Locke
sentiu a boca salivar.

Suspenso acima da mesa, ardia um belíssimo lustre; nos últimos anos, Locke passaria a reconhecê-lo como uma esfera armilar feita inteiramente de vidro, com eixo
de ouro maciço. Em seu centro brilhava um globo alquímico com a mesma luz cor de bronze clara do sol; em volta havia os anéis concêntricos de vidro que marcavam
as órbitas do planeta e de todos os seus primos celestiais, incluindo as três luas; nas bordas, umas cem estrelas penduradas pareciam pingos de vidro derretido congelados
no exato instante de sua explosão. A luz corria, cintilava e ardia por todas as facetas do lustre, mas havia algo de errado nele: era como se os tetos e as paredes
de Vidrantigo estivessem, não se sabe como, sugando a luz para fora do sol alquímico, transformando-o, enfraquecendo-o, redistribuindo-o por todo o vidro ancestral
presente naquele espantoso subsolo.

– Bem-vindo à nossa verdadeira casa, nosso pequeno templo em homenagem ao Benfeitor. – Correntes jogou seu saco de moedas sobre a mesa. – Nosso patrono meio que
ignora a ideia de que austeridade e religiosidade deveriam andar de mãos dadas. Por aqui demonstramos nossa apreciação pelas coisas apreciando-as, se é que você
me entende. Meninos! Vejam quem sobreviveu à entrevista.

– Nós nunca duvidamos – disse um dos gêmeos.

– Nem por um segundo – emendou o outro.

– Mas agora podemos saber o que ele fez para ser expulso do Morro das Sombras? – A pergunta, feita quase em uníssono, soava como um ritual muitas vezes repetido.

– Quando forem mais velhos. – O padre arqueou as sobrancelhas para Locke e balançou a cabeça, certificando-se de que o menino pudesse ver o gesto claramente. – Bem
mais velhos. Locke, não imagino que você saiba pôr uma mesa...?

Locke confirmou que não e Correntes o conduziu até um armário alto logo à esquerda do fogão. Lá dentro havia pilhas de pratos de porcelana branca; Correntes pegou
um deles para Locke poder ver um brasão pintado à mão – um punho coberto em cota de malha segurando uma flecha e um ramo de videira – e o brilho dourado na borda.

– Emprestados de maneira mais ou menos permanente por Dona Isabella Manechezzo, velha tia viúva de nosso Duque Nicovante – explicou Correntes. – Ela morreu sem filhos
e raramente dava festas, logo não estava usando toda a louça. Está vendo como alguns de nossos golpes, que vistos de fora podem parecer apenas cruéis ladroagens,
na verdade são bem convenientes se observados pelo ângulo certo? Isso é a mão do Benfeitor em ação ou assim gostamos de pensar. Na verdade nós nem saberíamos a diferença
se ele não quisesse.

Locke recebeu o prato, segurando-a com um cuidado extremo, e examinou bem de perto a borda dourada. O sacerdote correu a mão direita amorosamente pela superfície
da mesa de madeira-bruxa.

– Isto aqui, por sua vez, pertencia a Marius Cordo, mestre comerciante de Tal Verrar. Este móvel ficava na cabine principal de um galeão de três conveses. Imenso!
Com 86 remos. Fiquei um pouco chateado com ele, então roubei suas cadeiras, tapetes e tapeçarias, além de todas as suas roupas. Direto do navio. Mas deixei o dinheiro:
estava querendo passar um recado. Joguei tudo menos a mesa no Mar de Bronze.

Correntes ergueu um dedo na direção do lustre celestial.

– E isto aqui! Estava sendo transportado de Ashmira por terra em um comboio de carroças para o velho Dom Leviana. Não se sabe como, em trânsito, transformou-se em
uma caixa de palha. – Correntes tirou mais três pratos do armário e os depositou nos braços de Locke. – Caramba, eu era bastante bom quando de fato trabalhava para
viver.

– Ai – reclamou Locke sob o peso da louça fina.

– Ah, sim. – Correntes gesticulou para a cadeira na cabeceira da mesa. – Ponha um ali para mim. Um para você à minha esquerda. Dois para Calo e Galdo à minha direita.
Se você fosse meu criado, eu lhe diria para pôr a mesa de modo informal. Pode repetir?

– Pôr a mesa de modo informal.

– Isso. É assim que os ricos e poderosos comem quando estão presentes apenas parentes de sangue próximos e talvez um ou outro amigo. – Correntes deixou seu olhar
e seu tom de voz sugerirem que aquela lição deveria ser memorizada e começou a apresentar a Locke as sutilezas de copos, guardanapos de linho e talheres de prata.

– Que tipo de faca é esta? – Locke suspendeu uma faca de manteiga arredondada para Correntes poder ver. – Está toda errada. Não dá para matar ninguém com ela.

– Bem, não seria muito fácil, meu garoto, isso eu reconheço. – O sacerdote ensinou a Locke o posicionamento da faca de manteiga, bem como de diversos pequenos pratos
e tigelas. – Mas quando os finos se reúnem para jantar, é mal-educado matar alguém com algo que não seja veneno. Isso daí é para servir manteiga, não para cortar
pescoços.

– Quanta canseira só para comer.

– Bem, no Morro das Sombras, se dependesse do seu antigo mestre, vocês poderiam comer toucinho velho e empadão de terra em cima da bunda uns dos outros. Mas agora
que você é um Nobre Vigarista, a ênfase está no Nobre. Vai aprender a comer desse jeito e a servir quem come desse jeito.

– Por quê?

– Porque algum dia, Locke Lamora, você vai jantar com barões, condes e duques. Vai jantar com mercadores, almirantes, generais e damas de todo tipo! E quando isso
acontecer... – Correntes segurou com dois dedos o queixo de Locke e inclinou a cabeça do menino até seus olhos se encontrarem – os pobres idiotas não farão a menor
ideia de que na verdade estão comendo com um ladrão.

3

– QUE MARAVILHA, NÃO?

Correntes ergueu um copo vazio e brindou a seus três jovens discípulos em volta daquela esplêndida mesa. Tigelas de bronze fumegantes e pesadas panelas continham
o resultado da labuta de Calo e Galdo junto ao fogão. Locke, sentado em uma almofada extra para conseguir alcançar mal e mal o tampo da mesa com os cotovelos, encarava
a comida e os apetrechos com olhos arregalados. Estava estupefato diante da rapidez com que havia escapado de sua antiga vida e caído naquela nova com uma gente
louca e estranhamente simpática.

O padre ergueu uma garrafa de algo a que se referira como vinho alquímico: era um líquido viscoso e escuro, parecido com mercúrio. Quando ele sacou a rolha já solta,
um perfume de junípero invadiu o ar e, por um breve instante, superou o aroma condimentado dos pratos principais. Correntes serviu uma boa dose no copo vazio e,
à luz forte, a bebida pareceu prata derretida ao ser despejada. Ele levou o copo à altura dos olhos.

– Uma dose em homenagem àquele que está sentado conosco, invisível: nosso patrono e protetor, o Guardião Torto, Pai dos Pretextos Necessários.

– Obrigado pelos bolsos fundos mal vigiados – disseram os irmão Sanzas em uníssono, e Locke foi pego de surpresa pela seriedade da sua entonação.

– Obrigado pelos guardas que dormem no serviço – continuou Correntes.

– Obrigado pela cidade que nos nutre e pela noite que nos oculta – foi a resposta.

– Obrigado por amigos para ajudarem a gastar os roubos! – Correntes baixou o copo já pela metade e o pousou no centro da mesa. Pegou outro copo menor e nele derramou
apenas um dedo da prata líquida. – Um copo em homenagem a uma amiga ausente. Desejamos saúde a Sabeta e rezamos para que ela retorne em segurança.

– Mas quem sabe ela poderia retornar um pouco menos maluca – disse um dos Sanzas que, por conveniência, Locke identificou mentalmente como Calo.

– E mais humilde. – Galdo aquiesceu. – Mais humilde seria ótimo.

– Os irmãos Sanzas só querem o bem de Sabeta. – Correntes segurou com firmeza o copinho de bebida e encarou os gêmeos. – E rezam para que ela volte em segurança.

– Sim! Nós queremos o seu bem!

– Que ela volte em segurança, seria ótimo mesmo.

– Quem é Sabeta? – indagou Locke em voz baixa, dirigindo-se ao sacerdote.

– Um ornamento de nossa pequena gangue. Nossa única menina, atualmente em viagem por... questões educacionais. – Correntes pousou o copo de Sabeta junto àquele que
tinha servido para o Benfeitor e pegou o de Locke. – Outro negócio especial oferecido por seu antigo mestre. Cheia de talento, meu menino, tão cheia de talento quanto
você, com um dom sobrenatural para o constrangimento alheio.

– É a nós que ele está se referindo – disse Calo.

– E logo você também vai entrar na dança. – Galdo sorriu.

– Quietos, tolinhos. – Correntes serviu uma dose do vinho de mercúrio para Locke e tornou a lhe entregar seu copo. – Mais um brinde e mais uma prece. A Locke Lamora,
nosso novo irmão. Meu novo pezon. Nós queremos o seu bem. Damos a ele nossas calorosas boas-vindas. E rezamos para que adquira sabedoria.

Com gestos graciosos, ele serviu a bebida para os gêmeos, encheu o próprio copo quase até a borda. Correntes e os Sanzas ergueram seus copos e Locke os imitou rapidamente.
A prata reluziu sob o ouro.

– Bem-vindo aos Nobres Vigaristas! – Correntes bateu com o copo de leve no de Locke, produzindo um tilintar que ecoou por um tempo.

– Você deveria ter escolhido a morte! – exclamou Galdo.

– Ele lhe deu a opção da morte, não foi? – perguntou Calo enquanto ele e o irmão brindavam, e depois os dois fizeram o mesmo com Locke.

– Podem rir, meninos. – Logo todos os brindes cessaram e Correntes deu o exemplo tomando um gole rápido de seu vinho. – Ahh. Escrevam o que estou dizendo: se esta
pobre criaturinha viver um ano, vocês serão os macacos amestrados dele. E ele vai lhes atirar uvas toda vez que quiser ver algum truque. Vamos, Locke, pode beber.

O garoto ergueu o copo. A superfície prateada lhe mostrou um reflexo vívido e trêmulo do próprio rosto e do espaço iluminado à sua volta; o buquê do vinho era uma
névoa de junípero e anis que fez cócegas em suas narinas. Ele levou aos lábios aquela minúscula imagem de si mesmo e bebeu. Quando engoliu, o álcool levemente gelado
pareceu fazer dois trajetos ao mesmo tempo: uma linha de calor se derramou fazendo cócegas por sua garganta e filamentos gelados subiram, percorrendo seu palato
e entrando pelos seios da face. Seus olhos se esbugalharam; ele tossiu e passou a mão pelos lábios dormentes.

– É um vinho de espelho, de Tal Verrar. Coisa fina. Agora coma, senão ele vai fazer sua cabeça rachar.

Calo e Galdo removeram panos úmidos de cima de travessas e tigelas de servir e, pela primeira vez, revelaram a verdadeira extensão daquele jantar. Havia linguiças,
muito bem-fatiadas e fritas em óleo junto com fatias de pera; pimentões vermelhos cortados ao meio e recheados com pasta de amêndoas e espinafre; frango envolto
em massa de pão fina e frito até o pão ficar translúcido feito papel; feijão-preto frio ao molho de vinho e mostarda. De repente, os gêmeos estavam servindo porções
no prato de Locke tão depressa que ele não conseguiu acompanhar.

Empunhando desajeitadamente um garfo de prata com dois dentes e uma das facas arredondadas de que antes havia zombado, Locke começou a enfiar comida na boca: era
como se os sabores explodissem de modo glorioso e aleatório. Os bolinhos de frango estavam temperados com gengibre e lascas de laranja. O molho de vinho da salada
de feijão aqueceu sua língua, a mostarda ardeu na sua garganta. Ele se pegou tomando goles do vinho para apagar cada fogo novo que se acendia.

Para sua surpresa, os Sanzas não comeram depois de servi-lo, mas ficaram sentados com as mãos unidas, observando Correntes. Quando o sacerdote pareceu seguro de
que Locke estava comendo, virou-se para Calo.

– Você é um nobre vadrã. Digamos que seja o súdito do Graf de um dos Tutanos menos importantes. Está em um jantar em Tal Verrar, homens e mulheres em igual número,
cada um com seu lugar marcado. Você e sua dama entram no salão de jantar com os outros convidados. O que você faz?

– Em um jantar vadrã, eu puxaria a cadeira para ela sem que me pedisse. – Calo não sorriu. – Mas as senhoras verraris ficam em pé ao lado de uma cadeira quando querem
que alguém a puxe. É mal-educado tirar conclusões precipitadas. Logo, eu a deixaria tomar a iniciativa.

– Muito bem. – Correntes apontou para o segundo irmão Sanza com uma das mãos, começando a pôr comida em seu prato com a outra. – Agora, quanto é dezessete vezes
dezenove?

Galdo fechou os olhos por alguns segundos para se concentrar.

– Hum... Trezentos e vinte e três.

– Correto. Qual é a diferença entre uma légua náutica vadrã e uma légua náutica terim?

– Ahn... a légua vadrã tem cento e... trinta e cinco metros a mais.

– Muito bem. É isso, então. Podem comer.

Enquanto os irmãos disputavam indecorosamente a posse de algumas travessas, Correntes se virou para Locke, cujo prato já estava meio vazio.

– Daqui a alguns dias, vou começar a fazer perguntas sobre o que você aprendeu, Locke. Se quiser comer, vai ter que aprender.

– E o que eu vou aprender? Fora pôr a mesa?

– Tudo! – Correntes parecia muito satisfeito consigo mesmo. – Tudo, meu menino. A brigar, a roubar, a mentir com a cara limpa. A preparar refeições como esta! A
se disfarçar. A falar como um nobre, a escrever como um sacerdote, a se fazer passar por imbecil.

– Isso Calo já sabe fazer – afirmou Galdo.

– Ahg mu ahg, na muhg baaa – balbuciou Calo com a boca cheia.

– Lembra-se do que eu falei quanto comentei que não trabalhávamos como os outros ladrões? Nós somos um tipo novo de ladrão, Locke. Na verdade, somos atores. Farsantes.
Eu fico sentado aqui, finjo ser sacerdote de Perelandro e, há muitos anos, as pessoas me enchem de dinheiro. Como você acha que eu paguei por tudo o que está vendo
aqui neste refúgio de sonho, por esta comida? Tenho 53 anos; ninguém da minha idade pode roubar escalando telhados ou arrombando fechaduras. Eu ganho mais sendo
cego do que jamais ganhei sendo rápido e astuto. E agora sou lento e roliço demais para me fazer passar por alguma coisa realmente interessante.

Correntes esvaziou seu copo e serviu outro.

– Mas você, Calo, Galdo e Sabeta... Vocês quatro terão todas as vantagens que eu não tive. Sua instrução será completa e vigorosa. Vou aperfeiçoar meus conceitos,
minhas técnicas. Quando eu terminar, os golpes que vocês irão aplicar... bem, eles farão minha pequena farsa aqui neste templo parecer simples e pouco ambiciosa.

– Parece ótimo – comentou Locke, começando a sentir os efeitos do vinho: uma névoa quente de contentamento altruísta se abatia sobre ele e diminuía a tensão e a
preocupação naturais de um órfão do Morro das Sombras. – O que faremos primeiro?

– Bem, hoje à noite, se você não estiver ocupado vomitando a primeira refeição decente da sua vida, Calo e Galdo vão lhe preparar um banho. Quando estiver menos
malcheiroso, pode dormir até tarde. Amanhã vamos lhe arrumar uma túnica de acólito e você poderá ficar sentado nos degraus conosco recebendo moedas. E amanhã à noite...
– Correntes cofiou a barba, dando um gole em seu vinho. – Amanhã eu o levarei para conhecer o chefe. Capa Barsavi. Ele está muito curioso para ver você.

CAPÍTULO TRÊS

Homens imaginários

1

PELA SEGUNDA VEZ EM DOIS dias, Dom Lorenzo Salvara viu sua vida interrompida em um local inesperado por desconhecidos de máscara e capuz. Dessa vez foi logo após
a meia-noite e eles o esperavam em seu escritório.

– Feche a porta – ordenou o intruso menor. A voz dele era camorri puro, áspera, rouca e claramente acostumada a ser obedecida. – Sente-se, milorde, e nem precisa
se dar o trabalho de chamar seu guarda-costas. Ele está indisposto.

– Quem são vocês?

A mão da espada de Salvara havia se fechado por reflexo; não havia bainha em seu cinto. Depois de fechar a porta atrás de si, ele não fez qualquer movimento para
se sentar à escrivaninha.

– Como entraram aqui?

O intruso que falara primeiro levantou a mão e retirou o pano preto que lhe cobria o nariz e a boca. Tinha um rosto fino, anguloso, cabelos negros, um bigode escuro
fino e aparado com perfeição. Uma cicatriz branca corria por sua face direita. Ele enfiou a mão nas dobras da capa preta bem-cortada e sacou uma carteira de couro
preta que abriu para que o Dom pudesse ver o que continha: um pequeno brasão de ouro rodeado por um elaborado motivo de vidro fosco.

– Pelos deuses. – Dom Salvara se deixou cair na cadeira, aflito, sem hesitar mais. – Vocês são Meias-Noites.

– Isso mesmo. – O intruso dobrou a carteira e tornou a guardá-la na capa. Já seu companheiro silencioso, ainda de máscara e capuz, deu a volta para se posicionar
entre o Dom e a porta. – Pedimos desculpas pela intrusão. Mas viemos aqui tratar de um assunto extremamente sensível.

– Eu... eu ofendi Sua Graça de alguma forma?

– Não que eu saiba, milorde Salvara. Na realidade, pode-se dizer que estamos aqui para impedir que o faça.

– Eu... eu, ahn, bem. O que disseram mesmo que fizeram com Conté?

– Demos algo para ajudá-lo a dormir, só isso. Sabemos que ele é leal e perigoso. Não queríamos nenhum... mal-entendido.

O homem em pé junto à porta pontuou a frase dando um passo à frente e depositando suavemente sobre a escrivaninha as duas facas de combate de Conté.

– Entendo. Imagino que ele vá ficar bem. – Dom Salvara tamborilou na escrivaninha e encarou o intruso da cicatriz. – Caso contrário, eu ficaria muito aborrecido.

– Ele está totalmente ileso, dou-lhe minha palavra como homem do Duque.

– Para mim isso basta. Por enquanto.

O homem da cicatriz suspirou e esfregou os olhos com dois dedos enluvados.

– Não há necessidade para começarmos assim, milorde. Peço desculpas pelo caráter abrupto de nossa aparição e pela invasão, mas creio que o senhor vá descobrir que
o seu bem-estar é muito importante aos olhos de nosso mestre. Fui instruído a perguntar: o senhor se divertiu hoje nos Festejos?

– Sim... – Salvara falou com cautela, como quem se dirige a um advogado ou escrevente do tribunal. – Acho que essa seria uma afirmação correta.

– Muito bem, muito bem. Estava acompanhado, não é mesmo?

– Dona Sofia estava comigo.

– Estou me referindo a outra pessoa. Que não é súdito de Sua Graça. Não é camorri.

– Ah. O comerciante. Um comerciante de Emberlane chamado Lukas Fehrwight.

– De Emberlane. Claro.

O homem da cicatriz cruzou os braços e olhou em volta para o escritório do Dom. Passou alguns instantes examinando dois pequenos retratos dos falecidos Salvaras,
rodeados por uma moldura enfeitada com fitas fúnebres de veludo preto.

– Esse homem é comerciante de Emberlane tanto quando eu e o senhor, milorde Salvara. Ele é um engodo. Uma farsa.

– Eu... – Dom Salvara quase se levantou com um pulo, mas se lembrou do homem em pé atrás de si e mudou de ideia. – Não vejo como isso pode ser possível. Ele...

– Com todo o respeito, milorde. – O homem da cicatriz abriu um sorriso horrendo e artificial, como o de um homem sem filhos tentando reconfortar um bebê choroso.
– Mas deixe-me fazer uma pergunta... O senhor já ouviu falar no homem conhecido como Espinho de Camorr?

2

– Eu só roubo porque minha querida família precisa do dinheiro para viver!

Locke Lamora fez essa afirmação com o copo de vinho erguido bem alto. Ele e os outros Nobres Vigaristas estavam sentados em volta da velha mesa de madeira-bruxa
no opulento refúgio situado sob a Casa de Perelandro: Calo e Galdo à sua direita, Jean e Pulga à sua esquerda. Sobre o móvel estava disposta uma profusão de comida
e o lustre celestial pendia do teto com sua conhecida luz dourada. Os outros puseram-se a vaiar e entoaram em coro:

– Mentiroso!

– Eu só roubo porque este mundo cruel não permite que eu tenha um trabalho justo! – exclamou Calo, erguendo o próprio copo.

– MENTIROSO!

– Eu só roubo porque tenho que sustentar meu pobre irmão preguiçoso, cuja indolência partiu o coração de nossa mãe! – Galdo deu uma cotovelada em Calo.

– MENTIROSO!

– Eu só roubo porque estou convivendo temporariamente com maus elementos – disse Jean.

– MENTIROSO!

Por fim, o ritual chegou a Pulga, que ergueu o copo com um leve tremor e berrou:

– Eu só roubo porque é muito divertido, porra!

– VIGARISTA!

Com um clamor de vivas, os cinco ladrões entrechocaram seus copos; a luz se refletiu no cristal e brilhou através das profundezas verdes enevoadas do vinho de hortelã
verrari. Os quatro homens esvaziaram os copos de uma vez só e tornaram a pousá-los sobre a mesa com força. Pulga, já um pouco vesgo, foi mais delicado com o seu.

– Senhores, tenho aqui em mãos os primeiros frutos de nossas longas semanas de estudo e sofrimento. – Locke ergueu um pergaminho enrolado ornado com fitas e o selo
de cera azul de um membro da pequena nobreza de Camorr. – Uma carta de crédito no valor de 5 mil coroas inteiras, a ser trocada amanhã por dinheiro pertencente a
Dom Salvara na Meraggio. Atrevo-me a dizer que este foi o primeiro golpe possibilitado por nosso mais jovem membro.

– Menino do barril! – bradaram em uníssono os irmãos Sanzas.

Instantes depois, um pequeno brioche com crosta de amêndoas saiu voando entre suas cadeiras, acertou Pulga bem entre os olhos e caiu sobre seu prato vazio. Pulga
partiu o pão ao meio e reagiu à altura, mirando bem apesar da tontura. Calo fez uma careta e esfregou o olho para tirar as migalhas:

– A segunda etapa desta tarde foi fácil – continuou Locke enquanto enchia novamente os copos. – Mas nós não teríamos chegado até aqui tão depressa não fosse a ação
rápida de Pulga ontem. Que coisa mais estúpida, arriscada, imbecil e ridícula a se fazer! Não tenho palavras para expressar minha admiração. A Pulga! A nova desgraça
da guarda citadina de Camorr!

Depois de sossegados os vivas e goles do brinde e de Pulga ter levado tapas nas costas suficientes para chacoalhar o cérebro, Locke pegou um copo grande que pôs
no centro da mesa e encheu devagar.

– Só mais uma coisa antes de comermos. – Ele ergueu o copo em meio ao silêncio geral. – Um copo servido em homenagem a um amigo ausente. Temos muita saudade do velho
Correntes e desejamos paz à sua alma. Que o Guardião Torto esteja sempre alerta e abençoe seu criado torto. Ele era um homem bom e penitente, à maneira dos nossos.

Com delicadeza, Locke pôs o copo no centro da mesa e o cobriu com um pequeno pano preto.

– Ele teria ficado muito orgulhoso de você, Pulga.

– Espero que sim. – O menino encarou o copo coberto no meio de toda aquela opulência de louça dourada. – Queria tê-lo conhecido.

– Você teria sido uma ocupação agradável para a velhice dele. – Jean beijou as costas da própria mão esquerda, o gesto de bênção do sacerdócio do Treze Sem Nome.
– Um descanso muito bem-vindo em relação ao que ele suportou tendo de criar nós quatro!

– Jean está sendo generoso. Eu e ele éramos uns santos. Quem fazia o pobre velho ficar acordado até tarde seis noites por semana rezando eram os irmãos Sanzas. –
Locke estendeu a mão em direção a uma das travessas cobertas por panos. – Vamos comer.

– Rezando para você e Jean crescerem logo e ficarem bonitos como nós dois, você quer dizer! – A mão de Galdo se esticou depressa e segurou Locke pelo pulso. – Não
está esquecendo nada?

– Estou?

Calo, Galdo e Jean acompanharam essa pergunta com um olhar coletivo. Pulga ficou encabulado e olhou para o lustre no teto.

– Maldição.

Locke se levantou de sua cadeira dourada e foi até um armário lateral. Ao voltar para a mesa, trazia na mão um copinho, pouco maior do que um dedal, usado para bebidas
alcoólicas. Nele despejou uma pequeníssima quantidade de vinho de hortelã. Não o ergueu, mas o empurrou para o centro da mesa até junto do copo coberto pelo pano
preto.

– Um copo servido em homenagem a alguém ausente. Não sei onde ela está agora e rezo para todos vocês se engasgarem, menos Pulga. Muito agradecido.

– Uma bênção nada graciosa, sobretudo para um sacerdote. – Calo beijou o dorso da mão esquerda e acenou com ela por cima do copinho. – Ela era uma de nós antes mesmo
de você, garrista.

– Sabe para que eu rezo? – Locke segurou a borda da mesa e os nós de seus dedos logo embranqueceram. – Rezo para que algum dia um de vocês descubra o que é o amor
quando ele sobe além dos botões da sua braguilha.

– Um coração não se parte sozinho. – Galdo pousou delicadamente a mão esquerda sobre a direita de Locke. – Não me lembro de ela ter estragado tudo sem a sua hábil
ajuda.

– E atrevo-me a dizer que seria um enorme alívio para todos nós se você fizesse a cortesia de sair e trepar com uma mulher – disse Calo. – Trepar bastante e com
vontade. Pelos deuses, trepe com três ao mesmo tempo! Afinal, dinheiro não nos falta.

– Pois saibam que a minha paciência para esse assunto já tinha acabado muito antes de... – A voz de Locke estava aumentando e se transformando em um grito quando
Jean o segurou com firmeza pelo bíceps esquerdo; o punho dele se fechava com facilidade em volta do braço de Locke.

– Ela era nossa amiga, Locke. Era e ainda é. Você lhe deve algo um pouco melhor do que isso.

Jean estendeu a mão para a garrafa de vinho e encheu o copinho até a borda. Ergueu-o na direção da luz e tirou a outra mão do braço de Locke.

– Um copo servido em homenagem a uma amiga ausente. Desejamos tudo de bom para Sabeta. Para nós mesmos, rezamos por irmandade.

Locke o encarou durante um segundo que pareceu durar minutos, em seguida soltou um longo suspiro.

– Sinto muito. Não era minha intenção estragar a ocasião. Foi um brinde ruim e eu... estou arrependido. Deveria ter pensado melhor nas minhas responsabilidades.

– Eu também sinto muito. – Galdo deu um sorriso encabulado. – Não o culpamos pela maneira como se sente. Sabemos que ela era... que era... ela.

– Bem, eu não sinto muito pelo que disse sobre trepar. – Calo deu de ombros em um gesto fingido de quem se desculpa. – Estou falando sério, cara. Molhe esse pavio.
Deite essa âncora. Procure uma mulher para servir de bainha à sua espada. Você vai se sentir melhor.

– Não é óbvio que no presente momento eu estou em êxtase? Não preciso me sentir melhor: você e eu ainda temos trabalho pela frente hoje à noite! Pelo amor do Guardião
Torto, será que podemos, por favor, matar esse assunto e jogar seu maldito cadáver na baía?

– Desculpe – falou Calo após alguns segundos e um olhar certeiro e feroz de Jean. – Desculpe. – Olhe, você sabe que a nossa intenção é boa. Nós dois sentimos muito
se passamos da conta. Mas ela está em Parlay, nós em Camorr, e é óbvio que você...

Calo teria continuado, mas um brioche de amêndoas quicou no seu nariz e ele se retraiu, surpreso. Outro atingiu Galdo na testa e um terceiro traçou um arco e foi
aterrissar no colo de Jean. Locke conseguiu erguer uma das mãos a tempo para desviar o que deveria ter acertado nele.

– Sério! – Pulga segurava mais brioches ainda nas mãos esticadas e os apontava como balestras carregadas. – É isso que me espera quando eu crescer? Pensei que estivéssemos
comemorando o fato de sermos mais ricos e mais espertos do que todos os outros!

Locke olhou para o menino por um segundo apenas, então esticou a mão e pegou o copinho cheio da mão de Jean, abrindo um sorriso.

– Pulga tem razão. Vamos parar com essa merda e jantar. – Ergueu o copo o mais alto que conseguiu em direção à luz do lustre. – A nós... mais ricos e mais espertos
do que todos os outros!

– MAIS RICOS E MAIS ESPERTOS DO QUE TODOS OS OUTROS! – entoaram os demais em coro.

– Brindamos a amigos ausentes que nos ajudaram a chegar onde estamos agora. Sentimos sua falta. – Locke levou o copinho aos lábios e sorveu um minúsculo gole antes
de tornar a pousá-lo. – E ainda os amamos – completou, baixinho.

3

– O ESPINHO DE CAMORR... é um boato particularmente ridículo que percorre o salão de jantar quando algum dom mais influenciável não põe água suficiente no seu vinho.

– O Espinho de Camorr saiu do seu barco hoje mais cedo com uma nota promissória assinada no valor de 5 mil coroas de ferro branco de sua propriedade – afirmou o
homem da cicatriz em um tom afável.

– Quem? Lukas Fehrwight?

– Exatamente.

– Lukas Fehrwight é vadrã. Minha mãe era vadrã, eu falo a língua! Lukas é da Antiga Emberlane até a raiz dos cabelos. Ele se cobre de lã e recua 2 metros toda vez
que uma mulher pisca para ele! – Irritado, Dom Lorenzo tirou os ópticos e os colocou sobre a mesa. – Aquele homem seria capaz de apostar a vida dos próprios filhos
em relação ao preço que poderia conseguir por barris de vísceras de arenque em uma manhã qualquer. Já lidei com outros da sua espécie tantas vezes que perdi a conta.
Aquele homem não é camorri, muito menos um lendário ladrão!

– Milorde, o senhor tem 24 anos, não é?

– Por enquanto. Qual a relevância disso?

– Sem dúvida conheceu muitos comerciantes nos anos desde que sua mãe e seu pai faleceram, que a paz do Longo Silêncio esteja com eles. Muitos comerciantes, e muitos
deles vadrãs, correto?

– Corretíssimo.

– E se um homem, um homem muito esperto, quisesse que o senhor o tomasse por comerciante... bem, como ele iria se vestir e se apresentar? Como pescador? Como arqueiro
mercenário?

– Não entendo o que o está querendo dizer.

– Estou querendo dizer que as suas próprias expectativas foram usadas contra o senhor mesmo. Milorde, o senhor com certeza tem bom olho em matéria de comerciantes.
Multiplicou a fortuna de sua família várias vezes no breve período em que a vem administrando. Portanto, a atitude mais sensata para alguém que quisesse enredá-lo
em algum golpe seria se comportar como um homem de negócios consumado. Manifestar deliberadamente todas as suas expectativas. Mostrar-lhe o que o senhor esperava
e desejava ver.

– Parece-me que, se eu aceitar a sua argumentação, a verdade manifesta de qualquer coisa genuína poderia ser usada como justificativa para sua falsidade. Eu digo
que Lukas Fehrwight é um comerciante de Emberlane porque ele exibe sinais que assim o identificam. O senhor afirma que esses mesmos sinais provam que ele é um engodo.
Preciso de provas mais palpáveis do que isso.

– Nesse caso, milorde, permita-me fazer uma digressão e formular outra pergunta. – O homem da cicatriz pôs as mãos entre as dobras negras da capa e encarou o jovem
nobre. – Se o senhor fosse um ladrão cujas vítimas fossem exclusivamente os membros da nobreza do Ducado de Camorr, como esconderia suas ações?

– Exclusivamente? O senhor está se referindo outra vez a esse tal Espinho de Camorr. Não pode haver nenhum ladrão assim. Existem acordos... A Paz Secreta. No mesmo
instante que algum homem ousasse violá-la, os outros ladrões cuidariam do assunto.

– E se o seu ladrão conseguisse evitar a captura? Se o seu ladrão conseguisse ocultar dos colegas a própria identidade?

– Se. Se. Dizem que o Espinho de Camorr rouba dos ricos – Salvara levou uma das mãos ao próprio peito – e dá aos pobres até sua última moeda de cobre. Mas o senhor
já ouviu falar em algum saco de ouro largado recentemente nas ruas do Pegafogo? Em algum carvoeiro ou esquartejador de cavalos de repente usando coletes de seda
e botas bordadas? Faça-me o favor. Esse Espinho é uma conversa de plebeus embriagados. Mestre espadachim, sedutor de damas, um fantasma que atravessa paredes. Ridículo.

– Suas portas estão trancadas e todas as suas janelas têm grades, mas ainda assim cá estamos nós, milorde, no seu escritório.

– É verdade. Mas vocês são homens de carne e osso.

– É o que dizem. Mas estamos nos afastando da questão. Nosso ladrão, milorde, teria certeza de que o senhor e seus pares manteriam suas atividades em segredo. Hipoteticamente
falando, se Lukas Fehrwight fosse o Espinho de Camorr e o senhor soubesse que ele escapou levando uma pequena fortuna de seus cofres, o que o senhor faria? Alertaria
a guarda? Pediria socorro sem rodeios no tribunal de Sua Graça? Abordaria a questão em frente a Dom Paleri Jacobo?

– Eu... eu... É uma pergunta interessante. Fico pensando se...

– Iria querer que a cidade inteira soubesse que foi enganado? Que foi vítima de um golpe? Os homens de negócios algum dia voltariam a confiar no seu julgamento?
Sua reputação algum dia iria se recuperar por completo?

– Imagino que isso seria... muito difícil.

A mão direita do homem da cicatriz reapareceu, agora sem a luva e pálida em contraste com a capa preta. Ele ergueu um dedo.

– A nobre dama Dona Rosalina de Marre perdeu 10 mil coroas quatro anos atrás em troca de títulos de propriedade de pomares inexistentes rio acima. – Um segundo dedo
se esticou. – Dom e Dona Feluccia perderam o dobro disso dois anos atrás. Pensaram estar financiando um golpe de Estado em Talisham que teria transformado a cidade
em propriedade familiar. No ano passado – ele ergueu um terceiro dedo –, Dom Javarriz pagou 15 mil coroas inteiras a uma vidente que afirmou ser capaz de ressuscitar
seu filho primogênito. – O mindinho do homem se esticou e ele acenou para Dom Lorenzo com a mão estendida. – E agora temos Dom e Dona Salvara envolvidos em um acordo
de negócios secreto que é ao mesmo tempo tentador e conveniente. Diga-me uma coisa: o senhor já tinha ouvido falar nos problemas dos nobres que acabei de mencionar?

– Não.

– Dona de Marre visita o jardim de sua esposa duas vezes por semana. Elas conversam sobre botânica alquímica. O senhor já jogou cartas muitas vezes com os filhos
de Dom Javarriz. No entanto, tudo o que ouviu há pouco é uma surpresa?

– Sim, uma grande surpresa, posso lhe garantir!

– Foi uma surpresa para Sua Graça também. Meu patrão passou dois anos tentando seguir as tênues pistas que ligavam esses crimes todos, milorde. Uma fortuna do tamanho
da sua se evaporou e foi preciso uma ordem do Duque para que as vítimas abrissem a boca. Porque o seu orgulho as levou a se calar.

Lorenzo passou um bom tempo com os olhos pregados no tampo da escrivaninha.

– Fehrwight está hospedado no Lar do Tombo. Ele tem um criado pessoal, roupas elegantes, ópticos de 100 coroas. Conhece... segredos confidenciais relativos à Casa
de bel Auster. – Dom Salvara ergueu os olhos para o homem da cicatriz como se estivesse apresentando um problema difícil a um professor exigente. – Coisas que ladrão
nenhum poderia ter.

– Roupas elegantes por acaso estariam fora do alcance de um homem que dispõe de mais de 40 mil coroas roubadas? Quanto ao barril de conhaque não envelhecido, como
o senhor, eu ou qualquer outra pessoa estranha à Casa de bel Auster poderia saber que aspecto esse barril tem? Ou que sabor o conhaque tem? É uma fraude pura e simples.

– Ele foi reconhecido na rua por um advogado, um daqueles escreventes jurídicos de Razona que trabalham para a Meraggio!

– É claro que foi, porque ele começou a construir a identidade de Lukas Fehrwight há muito tempo, sem dúvida antes mesmo de conhecer Dona de Marre. Ele tem uma conta
de verdade na Meraggio, aberta com dinheiro de verdade cinco anos atrás. Tem todos os requintes externos que um homem de status deveria ter, mas Lukas Fehrwight
é um fantasma. Uma mentira. Um papel desempenhado para uma plateia muito seleta. Há anos eu persigo esse homem.

– Eu e Sofia somos sensatos. Com certeza... com certeza teríamos percebido algo estranho.

– Estranho? A coisa toda foi estranha! Milorde Salvara, eu lhe imploro que me ouça com atenção. O senhor financia bebidas finas. Semanalmente, faz uma prece em homenagem
à sombra de sua mãe em um templo vadrã. Que coincidência fascinante esbarrar com um vadrã necessitado que por acaso trabalha no mesmo ramo, não é?

– Onde mais um vadrã que estivesse visitando Camorr poderia rezar a não ser no Templo das Águas da Fortuna?

– Em lugar nenhum, é claro. Mas observe todas as coincidências que se acumulam. Um comerciante de bebidas vadrã que precisa de ajuda por acaso a caminho de uma visita
a Dom Jacobo? Seu inimigo jurado? Um homem que todos sabem que o senhor esmagaria por quaisquer meios possíveis caso o Duque não o houvesse proibido de fazê-lo?

– O senhor estava... nos observando quando eu e Fehrwight nos encontramos?

– Sim, com muita atenção. Vimos o senhor e seu guarda-costas entrarem naquele beco para socorrer um homem que pensavam estar correndo perigo. Nós...

– Pensamos? Ele estava sendo esganado!

– Estava mesmo? Aqueles homens mascarados eram seus cúmplices, milorde. A luta foi encenada. Foi um artifício usado para apresentá-lo ao comerciante imaginário e
sua oportunidade imaginária. Tudo o que o senhor valoriza foi usado como isca na armadilha! Sua simpatia pelos vadrãs, sua noção de dever, sua coragem, seu interesse
por bebidas finas, seu desejo de superar Jacobo. E será mesmo uma coincidência que o estratagema de Fehrwight deva permanecer secreto? Que esteja sujeito a um cronograma
extremamente curto e exigente? Que por acaso alimente todas as suas notórias ambições?

Salvara encarou a parede mais afastada e pôs-se a tamborilar na mesa a um ritmo cada vez mais rápido.

– É um choque e tanto – comentou por fim, com uma vozinha miúda já sem nenhuma energia.

– Queira me perdoar por isso, milorde Salvara. A verdade é indigesta. É claro que o Espinho de Camorr não tem 3 metros de altura. É claro que ele não atravessa paredes.
Mas ele é um ladrão muito real, está se fazendo passar por um vadrã chamado Lukas Fehrwight e está, sim, de posse de 5 mil coroas do seu dinheiro, com a intenção
de obter mais 20 mil.

– Preciso mandar alguém à Meraggio para ele não poder compensar minha promissória amanhã de manhã – disse Dom Lorenzo.

– Com todo respeito, milorde, não deve fazer nada do gênero. Minhas instruções são claras. Não queremos apenas o Espinho, mas também seus cúmplices. Seus contatos.
Suas fontes de informação. Toda a sua rede de ladrões e espiões. Ele agora está visível e nós podemos segui-lo enquanto age. Ao menor sinal de que sua farsa foi
desmascarada, ele vai fugir. Talvez essa oportunidade nunca torne a se apresentar. Sua Graça, o Duque Nicovante, faz questão absoluta de que todos os envolvidos
nesses crimes sejam identificados e presos. Para alcançar esse objetivo, sua cooperação absoluta é requisitada e exigida, em nome do Duque.

– O que devo fazer, então?

– Continuar agindo como se estivesse totalmente convencido pela história de Fehrwight. Deixar que ele compense a promissória. Deixar que ele prove um gostinho do
sucesso. E quando ele tornar a procurá-lo para pedir mais dinheiro...

– Sim?

– Ora, milorde, dê a ele mais dinheiro. Dê-lhe tudo o que ele pedir.

4

A LOUÇA DO JANTAR FOI retirada e Pulga foi encarregado de fazê-la reluzir com água morna e areia branca (“Excelente para sua educação moral!”, exclamara Jean ao
empilhar a porcelana e o cristal). Locke e Calo se recolheram ao Guarda-Roupa para iniciar os preparativos para a terceira e mais crítica etapa do golpe contra Dom
Salvara.

O subsolo de Vidrantigo sob a Casa de Perelandro era dividido em três partes: a primeira era a cozinha, a segunda um dormitório com divisórias de madeira e a terceira
era chamada de Guarda-Roupa.

Compridas araras margeavam todas as paredes do Guarda-Roupa, com centenas de fantasias classificadas por origem, estação, corte, tamanho e classe social. Havia túnicas
de aniagem e de agricultor; aventais de açougueiro manchados de sangue; capas de inverno e de verão, de tecido barato ou feitas sob medida, sem enfeites ou decoradas
com toda a sorte de adorno, de metal precioso a penas de pavão. Havia vestes e acessórios da maioria das ordens sacerdotais terins – Perelandro, Morgante, Nara,
Sendovani, Iono e assim por diante. E mais luvas, laços e lenços de pescoço, blusas de seda e gibões astutamente reforçados para virarem armaduras, além de bengalas
e bastões suficientes para equipar uma companhia inteira de velhos mercenários capengas.

Correntes iniciara aquela coleção mais de duas décadas antes e seus alunos a incrementaram com o dinheiro acumulado em muitos anos de golpes. Pouquíssimas peças
usadas pelos Nobres Vigaristas eram descartadas; até mesmo as roupas de verão mais fedidas e encharcadas de suor eram lavadas, borrifadas com substâncias aromáticas
alquímicas e penduradas com extremo cuidado. Podiam sempre ser emporcalhadas outra vez caso fosse preciso.

Um espelho da altura de um homem dominava o centro do Guarda-Roupa e outro bem menor pendia de uma espécie de sistema de polias afixado ao teto, podendo ser movido
e posicionado conforme a necessidade. Locke se postou diante do espelho maior vestido com um conjunto de gibão e calça em veludo azul-escuro; suas meias tinham o
mesmo vermelho do sangue sobre a água ao sol poente e sua gravata camorri simples era quase do mesmo tom.

– Esse teatro todo é mesmo uma boa ideia?

Calo estava vestido de modo bem parecido, embora suas meias e adereços fossem cinza. Ele suspendeu as mangas da túnica até acima dos cotovelos e as prendeu com abotoaduras
de pérola negra.

– Uma ótima ideia – respondeu Locke enquanto ajeitava a gravata. – Nós somos Meias-Noites. Somos arrogantes. Que espião que se preze iria invadir uma chácara em
plena madrugada usando roupas verdes, laranja ou brancas?

– Um que chegasse e batesse na porta.

– Não discordo, mas ainda assim prefiro não mudar o plano. Dom Salvara teve um dia cheio. No final de um dia como hoje, ele vai estar em situação ideal para levar
um susto. Não podemos lhe dar um susto do mesmo naipe usando roupas lilases e carmim.

– Bom, com certeza não do jeito que você está pretendendo.

– Este gibão está muito desconfortável nas costas – resmungou Locke. – Jean! Jeeeeaaan!

– O que foi? – respondeu outro grito depois de um tempo.

– Ora, é que eu adoro dizer o seu nome! Venha cá!

Jean entrou no Guarda-Roupa a passos tranquilos um segundo depois, com um copo de conhaque na mão e um livro surrado na outra.

– Pensei que Graumann estivesse de folga durante essa parte.

– E está. – Locke gesticulou com impaciência para as costas do gibão. – Preciso dos serviços da mais feia costureira de Camorr.

– Galdo está ajudando Pulga a lavar a louça.

– Vá pegar suas agulhas, quatro-olhos.

As sobrancelhas de Jean se franziram sob os ópticos de leitura, mas ele pousou o livro e o copo e abriu um pequeno baú de madeira encostado em uma das paredes do
Guarda-Roupa.

– O que você está lendo?

Calo havia prendido a gravata no meio com um pequeno grampo de prata e ametista e admirava-se no pequeno espelho com um ar de aprovação.

– Kimlarten – respondeu Jean enquanto passava uma linha preta por uma agulha branca de osso tentando não espetar os dedos.

– Os romances coreses? Uma bobajada sentimentaloide. Não sabia que você gostava de contos de fadas.

– Pois saiba que eles são registros culturalmente importantes dos séculos do Trono Terim – replicou Jean, postando-se atrás de Locke com um abridor de costuras em
uma das mãos e agulha e linha na outra. – Além disso, pelo menos três cavaleiros têm a cabeça arrancada pela Fera de Vuazzo.

– Por acaso é um manuscrito ilustrado?

– Não nas partes boas.

Jean trabalhava nas costas do gibão com a mesma delicadeza que usava para arrombar uma fechadura ou esvaziar os bolsos do casaco de uma vítima.

– Ah, pode soltar e pronto. A aparência não me importa: vai ficar escondido debaixo da capa mesmo. Podemos arrumar depois.

– “Podemos”? – Jean afrouxou o gibão com alguns rasgos e cortes estratégicos. – “Posso” seria mais exato. Você sabe costurar tanto quanto um cachorro sabe escrever
poesia.

– E reconheço isso. Ah, pelos deuses, ficou bem melhor. Agora tenho lugar para esconder a carteira-chancela e algumas surpresinhas, só para garantir.

– Parece estranho soltar uma costura para você em vez de apertá-la. – Jean guardou os instrumentos como os havia encontrado no baú de costura e tornou a fechá-lo.
– Não descuide dos exercícios: não queremos que engorde nem 200 gramas.

– Bom, a maior parte do meu peso é o cérebro mesmo.

Locke também arregaçou as mangas da túnica e as prendeu do mesmo jeito que Calo.

– Você é um terço de más intenções, um terço de pura avareza e um oitavo de serragem. Imagino que o resto deva ser o cérebro.

– Bem, já que está aqui e sabe tanto sobre minha pobre pessoa, por que não pega a caixa de máscaras e me ajuda com meu rosto?

Jean parou para tomar um gole de conhaque antes de pegar uma alta e gasta caixa de madeira com dezenas de pequenas gavetas.

– O que vamos arrumar primeiro, os cabelos? Têm que ser pretos, não é?

– Feito piche. Eu só devo precisar ser esse sujeito duas ou três vezes.

Jean pôs um pano branco sobre os ombros do gibão de Locke e o prendeu na frente com um pequeníssimo fecho de osso. Abriu um vidro de unguento e lambuzou os dedos
com um gel escuro e denso com um forte cheiro de frutas cítricas.

– Humm. Parece carvão e cheira a laranja. Nunca vou entender o senso de humor de Jessaline.

Locke sorriu enquanto Jean começava a passar a substância em seus cabelos castanho-claros.

– Até mesmo uma boticária negra precisa se divertir de algum jeito. Lembra-se daquela vela narcótica com cheiro de carne que ela nos deu para passar pelo maldito
cão de guarda de Dom Feluccia?

– Foi muito engraçado aquilo. – Calo franziu a testa, fazendo outros pequenos ajustes em seus próprios trajes elegantes. – Gatos de rua acorreram de todas as esquinas
de Camorr ao sentir aquele cheiro. E todos caíram no meio do caminho até a rua inteira ficar cheia de corpinhos. O vento soprava por toda parte e nós corríamos de
um lado para outro tentando não respirar o cheiro...

– Não foi nosso melhor momento – comentou Jean.

Seu trabalho já estava quase terminado; a pasta pareceu se fundir aos cabelos de Locke, imprimindo-lhes um tom aparentemente natural de preto camorri retinto, só
um pouco lustroso. Como muitos homens de Camorr usavam substâncias pegajosas para fixar ou perfumar os cabelos, isso mal seria notado.

Jean limpou os dedos na toalha branca em volta do pescoço de Locke e mergulhou um pedaço de pano em outro jarro de unguento contendo um gel perolado, que, aplicado
a seus dedos, removeu os resíduos de tinta para cabelos como se o tivesse evaporado. Jean encostou o pano nas têmporas e no pescoço de Locke, apagando as pequenas
manchas e respingos deixados pela tintura.

– Cicatriz? – perguntou Jean ao terminar.

– Por favor. – Locke correu o dedo pela linha do malar direito. – Corte bem aqui, por favor.

Jean tirou da caixa de máscaras um fino tubo de madeira com ponta de giz branca que usou para traçar uma curta linha no rosto de Locke, no lugar exato que ele havia
indicado. Locke se retraiu quando o material chiou por um ou dois segundos; em um piscar de olhos, a linha branca se solidificou até virar um arco saltado e pálido
de uma substância semelhante à pele, na perfeita imitação de uma cicatriz.

Nesse exato instante, Pulga entrou pela porta do Guarda-Roupa, com as bochechas um pouco mais rosadas que o habitual. Em uma das mãos trazia uma carteira de couro
preto um pouco maior do que a que um cavalheiro normalmente usaria.

– A cozinha está limpa. Galdo disse que você iria esquecer isto aqui se eu não trouxesse e jogasse na sua cara.

– Por favor, não o leve ao pé da letra. – Locke estendeu uma das mãos para a pegar a carteira enquanto Jean tirava a toalha branca de seus ombros, seguro de que
a tintura para cabelos secara. – Se quebrar esse troço, eu rolo você até Emberlane dentro de um barril.

A elaborada chancela que havia dentro da carteira, feita de ouro, cristal e vidro fosco, era de longe o adereço mais caro de todo o golpe – nem mesmo o barril de
Austershalin 502 tinha custado tanto. Fora confeccionada em Talisham, a quatro dias de viagem a cavalo pelo litoral rumo ao sul; nenhum falsificador camorri, por
mais talentoso que fosse, era suficientemente confiável para ficar calado ou se sentir à vontade ao replicar o distintivo da polícia secreta do próprio Duque.

Nenhum dos Nobres Vigaristas jamais tinha visto um distintivo daqueles, com uma aranha estilizada sobre o selo real do Sereno Ducado, mas Locke estava certo de que
o mesmo se podia dizer sobre qualquer membro da pequena nobreza. A descrição aproximada da temida chancela era sussurrada pelas Pessoas Certas de Camorr e a melhor
falsificação possível fora confeccionada a partir do que se falava.

– Segundo Durant, o Coxo, o Aranha é uma bobagem – disse Pulga ao entregar a carteira. Todos os outros Nobres Vigaristas no recinto lhe lançaram um olhar incisivo.

– Se alguém pusesse o cérebro de Durant dentro de um dedal cheio d’água, iria parecer um navio perdido no meio do mar – comentou Jean.

– Os Meias-Noites são reais, Pulga. – Locke tocou os cabelos de leve e viu que as mãos saíram limpas. – Se algum dia você for pego violando a Paz, é bom rezar para
o Capa capturá-lo antes deles. Comparado ao homem que administra o Palácio da Paciência, Barsavi é a misericórdia em pessoa.

– Eu sei que os Meias-Noites são reais – retrucou Pulga. – Só falei que alguns dizem que o Aranha é uma bobagem.

– Ah, ele existe. Jean, escolha um bigode para mim. Um que combine com este cabelo. – Locke correu um dedo pela pele lisa em volta dos lábios, barbeada logo após
o jantar. – Existe um homem que comanda os Meias-Noites. Eu e Jean passamos anos tentando adivinhar qual dos membros da corte do Duque ele podia ser, mas todas as
pistas no final não deram em nada.

– Nem Galdo e eu conseguimos descobrir – acrescentou Calo. – Então estamos lidando com um demônio um tanto ardiloso.

– Mas como vocês podem ter certeza?

– Deixe-me colocar o problema da seguinte forma, Pulga. – Locke parou de falar um instante no momento em que Jean suspendeu um bigode falso. Balançou a cabeça para
recusá-lo e Jean voltou a vasculhar a caixa de máscaras. – Quando Capa Barsavi elimina alguém, nós ficamos sabendo, certo? Temos conexões, a notícia corre. O Capa
quer que as pessoas conheçam seus motivos, pois assim evita futuros problemas e dá o exemplo.

– E quando o Duque elimina alguém pessoalmente, há sempre algum sinal – completou Calo. – Casacas-amarelas, soldados Vidronoite, documentos, julgamentos, proclamas.

– Mas quando o Aranha escolhe alguém para eliminar... – Locke meneou a cabeça de leve e aprovou o segundo bigode que Jean ergueu para ele avaliar – o pobre coitado
em questão sempre some da face da terra. E Capa Barsavi não diz nada. Entendeu? Ele finge que nada aconteceu. Como Barsavi não teme o Duque... e, na realidade, até
o despreza um pouco... bom, a conclusão óbvia é que tem alguém por aí que o faz se borrar.

– Ah. Além do Rei Cinza?

Calo deu um muxoxo.

– Daqui a poucos meses essa confusão do Rei Cinza vai ter acabado, Pulga. Um maluco solitário contra três mil facas, todas leais a Barsavi... o Rei Cinza é um cadáver
ambulante. Já do Aranha não é tão fácil se livrar.

– E é por isso mesmo que estamos torcendo para ver Dom Salvara dar um belo salto ao nos encontrar esperando por ele em seu escritório – prosseguiu Locke. – Porque
os sangues-azuis ficam tão nervosos com uma visita dos Meias-Noites quanto nós.

– Detesto interromper, mas você fez a barba desta vez? – perguntou Jean. – Ah. Ótimo!

Com um pequeno palito, ele aplicou acima dos lábios de Locke uma camada reluzente de pasta transparente; Locke franziu o nariz, incomodado. Com alguns movimentos
ágeis dos dedos, Jean posicionou o falso bigode e o pressionou no lugar. Em um ou dois segundos, ele se fixou ali com tanta firmeza quanto se houvesse crescido naturalmente.

– Esta cola é feita com a parte interna do couro de tubarão-lobo – explicou Jean a Pulga. – Da última vez que a usamos, esquecemos de levar um pouco do solvente
para soltar...

– E eu tive que tirar o bigode às pressas – disse Locke.

– E você não sabe o grito que ele deu quando Jean o arrancou – concluiu Calo.

– Parecia um irmão Sanza em um puteiro vazio! – Locke fez um gesto grosseiro para Calo, que em resposta fingiu retesar um arco e acertá-lo com uma flecha.

– Cicatriz, bigode, cabelo... Tudo pronto? – Jean guardou os últimos itens de disfarce na caixa de máscaras.

– Sim, tudo pronto.

Locke passou alguns instantes fitando o próprio reflexo no espelho grande e, ao tornar a falar, sua voz não era mais a mesma: estava perceptivelmente mais grave
e um pouco mais áspera. Tinha o tom entediado e desprovido de humor de um sargento da guarda repreendendo um pequeno delinquente pela milésima vez em sua carreira.

– Vamos avisar a um sujeito que ele está encrencado com ladrões.

5

– QUER DIZER QUE OS senhores querem que eu continue a entregar notas promissórias para um homem descrito como o ladrão mais hábil de Camorr? – indagou Dom Lorenzo.

– Com todo o respeito, milorde Salvara, foi isso que o senhor já fez mesmo sem a nossa participação.

Não havia na voz ou nos modos de Locke qualquer indício de Lukas Fehrwight nem qualquer resquício da energia contida ou da pomposa dignidade do comerciante vadrã.
Essa sua nova criação tinha o respaldo ficcional do Duque; era o tipo de homem que poderia zombar de um dom ao mesmo tempo que invadia o santuário de sua residência.
Tal audácia era impossível de fingir: Locke precisava senti-la, invocá-la de algum lugar lá no fundo, vestir a arrogância como se fosse um velho traje conhecido.
Locke Lamora se tornou uma sombra em sua própria mente: ele agora era um Meia-Noite. Suas complexas mentiras eram a verdade simples daquele novo homem.

– A soma mencionada poderia... representar metade dos meus recursos.

– Então entregue metade da sua fortuna a nosso amigo Fehrwight, milorde. Sufoque o Espinho justamente com aquilo que ele deseja. Notas promissórias irão prendê-lo
e impedi-lo de ficar trocando de casas de contabilidade.

– As mesmas casas de contabilidade que vão entregar meu dinheiro muito real a esse fantasma, o senhor quer dizer.

– Sim. E a serviço de ninguém menos do que o Duque. Ânimo, milorde Salvara. Sua Graça tem total capacidade para compensá-lo por qualquer perda que o senhor vier
a sofrer enquanto estiver nos ajudando na captura desse homem. Na minha opinião, porém, o Espinho não terá tempo nem de gastar o dinheiro nem de transportá-lo para
muito longe, logo o que lhe foi roubado deve ser recuperado antes mesmo de ser necessária uma compensação. O senhor deve também levar em conta os aspectos não puramente
financeiros da situação.

– Quais?

– A gratidão de Sua Graça pela ajuda recebida no sentido de conduzir essa questão ao desfecho desejado, em contraste com seu desagrado caso qualquer relutância da
sua parte venha a alertar nosso ladrão de que a rede está se fechando à sua volta.

– Ah. – Salvara pegou os ópticos e tornou a colocá-los no nariz. – Com isso eu de fato não posso discutir.

– Não poderei falar com o senhor em público. Nenhum integrante uniformizado da guarda de Camorr irá abordá-lo por qualquer motivo relacionado a essa questão. Se
eu vier a lhe falar terá de ser à noite, em segredo.

– Então devo pedir a Conté que tenha comes e bebes preparados para homens que entrarem pelas janelas? Devo dizer a Dona Sofia para mandar qualquer Meia-Noite ao
meu escritório caso ele venha a surgir da porta de seu armário?

– Eu lhe dou minha palavra, milorde, de que qualquer aparição futura nossa será menos alarmante. Minhas instruções eram fazê-lo compreender a gravidade da situação
e o escopo total de nossa capacidade para... superar obstáculos. Garanto-lhe que não tenho qualquer desejo pessoal de contrariá-lo. Recuperar a sua fortuna será
para mim a coroação de muitos anos de trabalho árduo.

– E Dona Sofia? Seu patrão atribuiu a ela algum papel nessa... contrafarsa?

– Sua esposa é uma mulher das mais notáveis. Por favor, informe-a sobre o nosso envolvimento. Diga-lhe a verdade sobre Lukas Fehrwight. Alie à nossa causa o seu
muito capaz auxílio. – Locke abriu um sorriso malvado. – No entanto, milorde, infelizmente devo deixar ao seu encargo a tarefa de explicar isso a ela.

6

NO LADO TERRESTRE DE CAMORR, homens armados patrulham as antigas muralhas de pedra da cidade, sempre à espreita de algum sinal de bandidos ou exércitos inimigos
nos campos. No lado marítimo, torres de vigia e galeões de guerra desempenham a mesma função.

Nos postos situados na periferia do bairro de Alcegrante, a guarda citadina se mantém alerta para proteger a pequena nobreza da cidade do incômodo de ter de ver
ou sentir o cheiro de algum de seus súditos.

Locke e Calo atravessaram o Angevino logo antes da meia-noite pela larga ponte de vidro conhecida como Arco dos Ancestres. A estrutura esculpida de forma elaborada
conectava o oeste de Alcegrante aos luxuriantes jardins semipúblicos do Bosque Duas Pratas, outro local em que aqueles desprovidos de dinheiro eram desencorajados
a frequentar, muitas vezes com o auxílio de chicotes e porretes.

Altos cilindros de vidro cor de rubi lançavam uma luz alquímica sobre os tênues filamentos de névoa que se enroscavam e tremulavam abaixo dos joelhos de seus cavalos;
o centro da ponte ficava 15 metros acima da água e a névoa noturna habitual não subia mais do que isso. O quente Vento do Carrasco fazia os lampiões vermelhos oscilarem
de leve dentro de suas grades de ferro negro e os dois Nobres Vigaristas desceram em direção a Alcegrante cercados por essa luz fraca que parecia uma aura de sangue.

– Parados! Digam seu nome e o que vieram fazer!

No ponto em que o arco alcançava a margem norte do Angevino, havia um barracão de madeira baixo com janelas de papel impermeável que deixava passar um débil brilho
branco. Ao seu lado estava postada uma solitária silhueta cujo tabardo amarelo parecia laranja à luz dos lampiões da ponte. Apesar das palavras arrojadas, sua voz
era jovem e um pouco hesitante.

Locke sorriu: os postos de vigia de Alcegrante eram sempre ocupados por dois casacas-amarelas, mas naquele ali estava claro que o mais graduado havia mandado seu
parceiro menos experiente até o meio da névoa para fazer o verdadeiro trabalho. Melhor assim. Locke tirou a preciosa carteira-chancela de dentro da capa preta enquanto
seu cavalo diminuía o passo e chegava trotando ao posto.

– Meu nome não importa. – Locke abriu a carteira com um gesto que permitiu ao jovem guarda citadino de rosto redondo um vislumbre da chancela. – E viemos cumprir
ordens de Sua Graça, o Duque Nicovante.

– Eu... entendo, senhor.

– Eu nunca passei por aqui. Nós não nos falamos. Certifique-se de que o seu colega de posto também entenda isso.

O casaca-amarela fez uma reverência e deu um passo rápido para trás como se estivesse com medo de ficar muito perto. Locke sorriu. Cavaleiros vestidos de preto montados
em cavalos também pretos que emergiam da escuridão e da névoa... Em plena luz do dia era fácil rir dessas coisas, mas a noite tinha o dom de dar corpo a fantasmas.

Se a Travessa dos Beija-Moedas era onde se usava o dinheiro de Camorr, o bairro de Alcegrante era onde ele ia repousar. Formado por quatro ilhas interligadas, cada
qual uma espécie de morro com vários níveis que subia até a base da esplanada na qual ficavam as Cinco Torres. Naquele labirinto de chácaras e jardins particulares,
fortunas tradicionais e novas se misturavam como uma colcha de retalhos heterogênea. Dali, comerciantes, cambistas e armadores contemplavam confortavelmente de cima
o resto da cidade; dali, a pequena nobreza fitava com cobiça as torres das Cinco Famílias que tudo governavam.

De tempos em tempos, carruagens passavam sacolejando e de suas cabines de madeira preta laqueada pendiam lampiões e flâmulas oscilantes exibindo as armas de quem
nelas viajava. Algumas carruagens eram protegidas por grupos de cavaleiros armados trajando gibões com fendas e peitorais reluzentes, a moda naquele ano para capangas
de aluguel. Algumas parelhas de cavalos usavam arreios equipados com luzes alquímicas em miniatura; de longe, pareciam fieiras de vaga-lumes a saltitar na bruma.

A chácara de Dom Salvara era um retângulo de quatro andares dotado de colunas com vários séculos de idade e um pouco murcho com o peso de tantos anos, pois fora
inteiramente construído por mãos humanas. Era uma espécie de ilha isolada no coração da Isla Durona, a porção mais ocidental de Alcegrante, rodeada pelos quatro
lados por um muro de pedra de 4 metros de altura e cercada por densos jardins. Não compartilhava muros com nenhuma chácara vizinha. Lampiões de âmbar luziam por
trás das janelas gradeadas do segundo andar.

Locke e Calo desmontaram sem fazer barulho no beco adjacente ao muro norte da chácara. As muitas longas noites de observação de Locke e Pulga haviam revelado as
maneiras mais fáceis de escalar o muro do beco e subir a lateral da chácara dos Salvaras. Vestidos como estavam, protegidos pela névoa e pela escuridão, para todos
os efeitos eles ficariam invisíveis assim que conseguissem pular o muro externo e sair da rua.

Um instante de calmaria providencial recaiu sobre os três enquanto Calo amarrava os cavalos a um surrado poste de madeira junto ao muro do jardim; não se via vivalma.
Calo acariciou a fina crina de seu cavalo.

– Erga um ou dois copos em nossa homenagem se não voltarmos, meu amor.

Locke apoiou as costas na base do muro e uniu as mãos para formar um calço. Calo pousou um dos pés nesse estribo improvisado e pulou para cima, impulsionado pela
força conjunta das próprias pernas e dos braços de Locke. Depois de subir silenciosa e cuidadosamente no muro, esticou os dois braços para baixo e içou Locke – o
gêmeo Sanza era tão musculoso quanto Locke era esguio e a operação correu sem problemas. Em poucos segundos, os dois estavam pisando a escuridão úmida e perfumada
do jardim, agachados e imóveis, à escuta.

As portas do térreo eram todas trancadas por dentro por intrincadas fechaduras mecânicas e barras de aço que não podiam ser arrombadas. Já o terraço... Bem, aqueles
que ainda não eram suficientemente importantes para viver com a constante ameaça de assassinato muitas vezes depositavam uma fé excessiva em muros altos.

Os dois ladrões escalaram a fachada norte da casa devagar e com cautela, apoiando mãos e pés com firmeza nas fendas da pedra morna e lisa. O térreo e o primeiro
andar estavam escuros e silenciosos e as luzes acesas no segundo estavam do outro lado da casa. Com o coração acelerado de empolgação, eles subiram até logo abaixo
do parapeito do terraço, onde fizeram uma longa pausa e se esforçaram para detectar qualquer som vindo de dentro que pudesse indicar terem sido detectados.

As luas estavam escondidas atrás de nuvens cinzentas e esgarçadas. À sua esquerda, a cidade era um arco de luzinhas borradas que brilhavam através da névoa e, acima
deles, as Cinco Torres, tão imensas que pareciam sombras negras diante do céu. A fraca luz que batia em seus parapeitos e janelas, em vez de reduzir sua aura ameaçadora,
só fazia aumentá-la; olhar para elas do chão era receita certa para a tontura.

Locke foi o primeiro a passar pelo parapeito. Com os olhos apertados para ver melhor à luz débil vinda de cima, ele plantou os pés em um caminho de lajotas brancas
que seguia pelo centro do terraço e os manteve ali. Estava cercado pelas formas escuras de arbustos, flores em botão, pequenas árvores e trepadeiras, tomado pelo
cheiro de vegetação e terra escura. Apesar de bem-cuidado, o jardim que ficava no mesmo nível da rua era trivial; aquela era a verdadeira reserva botânica particular
de Dona Sofia.

Pela experiência de Locke, a maioria dos botânicos alquímicos adorava venenos bizarros. Ele se certificou de que seu capuz e sua capa estivessem bem fechados e levantou
o lenço de pescoço preto até cobrir a parte inferior do rosto.

Pisando de leve pelo caminho branco, Locke e Calo atravessaram o jardim de Sofia com mais cuidado do que se estivessem andando entre filetes de óleo de lamparina
com as capas em chamas. No meio do jardim, havia um alçapão com um trinco de combinação simples. Calo passou dois minutos com o ouvido grudado à porta, seus utensílios
de arrombamentofavoritos em mãos, em seguida abriu a combinação em menos de dez segundos.

No terceiro andar ficava a oficina de Dona Sofia, local em que os dois intrusos queriam se demorar ainda menos do que em seu jardim. Silenciosos como maridos culpados
voltando de uma longa noite de bebedeira, eles passaram pelos recintos escuros cheios de material de laboratório e vasos de planta e seguiram depressa em direção
à estreita escada de pedra que descia até um corredor lateral no segundo andar.

As atividades da residência dos Salvaras eram bem conhecidas pelos Nobres Vigaristas. O casal tinha aposentos separados no segundo andar, separados do escritório
por um corredor. No primeiro andar ficava o jardim de inverno, um salão de recepções e jantares que passava a maior parte do tempo fechado quando os dois não estavam
recebendo visitas. No térreo ficavam a cozinha, várias salas de estar e os aposentos dos criados. Além de Conté, os Salvaras tinham duas governantas de meia-idade,
uma cozinheira e um menino que trabalhava como mensageiro e ajudante de cozinha. Todos estariam dormindo no térreo; nenhum representava sequer uma parcela do perigo
de Conté.

Aquela era a parte do plano que não podia ser idealizada com nenhuma precisão: eles precisavam localizar o velho soldado e anulá-lo antes da conversa que pretendiam
ter com Dom Salvara.

Passos ecoaram de um lugar qualquer naquele andar. Locke, que ia na frente, agachou-se e espiou pela esquina da esquerda. Viu que estava olhando para dentro do longo
corredor que dividia o segundo andar ao meio no sentido do comprimento. Dom Salvara havia deixado a porta do escritório aberta e estava entrando no quarto de dormir.
Fechou a porta com firmeza atrás de si e, segundos depois, o ruído de um trinco de metal ecoou pelo corredor.

– Que sorte – sussurrou Locke. – Suponho que ele vá passar um bom tempo ocupado lá dentro. A luz ficou acesa no escritório, então sabemos que ele ainda vai voltar...
Vamos cuidar logo da parte difícil.

Eles desceram o corredor sem fazer barulho, agora suando, mas praticamente sem deixar que as pesadas capas esvoaçassem quando se moviam. A comprida passagem era
decorada com bom gosto: tapeçarias nas paredes e nichos rasos nos quais pequeninos vidros luminosos emitiam um brilho tão débil quanto o de carvões em brasa. Atrás
da pesada porta que conduzia aos aposentos dos Salvaras, alguém riu.

A escadaria no fim do corredor era larga e circular; degraus de mármore branco cravejados com mapas de Camorr feitos de mosaico desciam em espiral na direção do
jardim de inverno. Nesse momento, Calo segurou Locke por uma das mangas, levou um dedo aos lábios e deu um tranco para baixo com a cabeça.

– Escute – sussurrou.

Tlen, tlen... Eram passos... Tlen, tlen.

Os ruídos se repetiram várias vezes, a cada instante mais altos. Locke sorriu para Calo. Alguém percorria o jardim de inverno e verificava metodicamente os trincos
e barras de ferro que protegiam cada janela. A essa hora da noite, apenas um homem na casa poderia estar fazendo isso.

Calo se ajoelhou junto à balaustrada logo à esquerda do alto da escada. Qualquer pessoa que subisse os degraus em espiral teria de passar bem debaixo daquele ponto.
Ele levou a mão até dentro da capa e pegou um saco de couro dobrado e um pedaço de corda estreita feita de seda preta. Começou a passar a corda pelo saco e ao redor
deste, de algum jeito misterioso que Locke não conseguiu acompanhar. Ele se ajoelhou ao lado de Calo e manteve um dos olhos grudado no corredor comprido pelo qual
os dois haviam chegado. Era pouco provável o Dom reaparecer agora, mas diziam que o Benfeitor gostava de transformar ladrões incautos em exemplos vistosos.

Os passos leves e firmes de Conté ecoaram na escada abaixo deles.

Em uma briga justa, era quase certo que o guarda-costas do Dom pintaria as paredes com o sangue de Locke e Calo. Logo, aquela briga teria que ser o mais injusta
possível. No instante em que a cabeça calva de Conté surgiu abaixo dele, Calo estendeu a mão por entre as colunas da balaustrada e deixou cair seu capuz de traficante.

Para quem nunca teve a oportunidade de ser raptado e vendido como escravo em uma das cidades do Mar de Ferro, um capuz de traficante lembra um pouco uma tenda ao
cair, puxado pelos pesos costurados nas bordas inferiores. O ar empurra as abas para fora logo antes de o capuz cair sobre a cabeça e se acomodar sobre os ombros
do alvo. Conté deu um safanão de surpresa na mesma hora em que Calo puxou a corda de seda preta, fechando imediatamente o capuz em volta de seu pescoço.

Qualquer pessoa com um pingo de presença de espírito decerto ergueria as mãos e removeria um capuz desses em questão de segundos, motivo pelo qual seu interior é
besuntado com grandes quantidades de algum vapor narcótico de aroma adocicado comprado de um boticário negro. Conhecendo a natureza do homem que estavam tentando
anular, Locke e Calo haviam gastado quase 30 coroas com a substância que Conté agora inalava e Locke desejou ardentemente que ele fizesse bom proveito.

Bastava uma inspiração de pânico dentro do capuz fechado para derrubar no ato qualquer pessoa normal. Quando Locke desceu correndo a escada para amparar Conté, porém,
viu que o homem de alguma forma ainda estava de pé tentando agarrar o capuz; desorientado e enfraquecido, sem dúvida, mas ainda acordado. Uma rápida batida no plexo
solar faria com que ele abrisse a boca e apressaria o efeito da droga. Locke se preparou para fazer isso, envolvendo o pescoço de Conté com uma das mãos logo abaixo
do capuz. Isso quase arruinou o golpe.

Os braços de Conté se ergueram e desfizeram o fraco mata-leão de Locke antes mesmo de ele aplicá-lo. Seu braço esquerdo se enganchou no direito de Locke e Conté
começou a socá-lo, uma, duas, três vezes, na barriga e no plexo solar. Com as entranhas explodindo de dor, Locke desabou contra sua pretendida vítima, lutando para
se manter em pé. Conté ergueu a perna direita para uma joelhada que faria os dentes de Locke saírem pelas orelhas em alta velocidade, mas felizmente a droga estava
embotando o impulso cruel do velho soldado. Seu joelho mal roçou o queixo de Locke, mas a bota o acertou na virilha e o empurrou para trás. Locke bateu com a cabeça
no mármore duro da escada, impacto amortecido em certa medida pelo pano do capuz, e ficou caído ali, arquejando, ainda pendurado de forma estranha em um dos braços
de Conté.

Bem nessa hora, Calo apareceu; ele havia soltado a corda que fechava o capuz e descido correndo a escada. Esticou um dos pés por trás das pernas cada vez mais bambas
de Conté e o empurrou, segurando-o pela frente do gibão para manter a queda relativamente discreta. Com Conté caído de bruços, Calo desferiu-lhe um soco sem dó entre
as pernas, então um segundo quando suas pernas estremeceram de leve, depois um terceiro sem produzir qualquer reação. O capuz enfim havia cumprido sua função. Calo
se virou para Locke e tentou ajudá-lo a se sentar, mas foi rechaçado com um gesto.

– Como você está? – sussurrou Calo.

– Como se estivesse esperando bebê e o danadinho tentasse sair abrindo caminho com um machado.

Arfando, Locke arrancou a máscara preta do rosto para evitar que vomitasse lá dentro.

Enquanto Locke sorvia golfadas de ar e tentava controlar os tremores, Calo tornou a se agachar junto a Conté e arrancou seu capuz, agitando as mãos com rapidez para
dispersar o aroma adocicado e enjoativo do conteúdo do saco de couro. Com cuidado, dobrou o capuz, guardou-o dentro da capa e arrastou Conté alguns degraus para
cima.

– Calo. – Locke tossiu. – Meu disfarce... está estragado?

– Pelo que estou vendo, não. Ele não parece ter feito nada aparente, contanto que você consiga andar sem ficar corcunda. Espere aqui um instante.

Calo desceu até o pé da escada e deu uma olhada no jardim de inverno vazio em volta: as suaves luzes da cidade entravam pelas janelas gradeadas e clareavam debilmente
uma mesa comprida e vários armários de vidro pregados às paredes contendo louça e outras bugigangas impossíveis de identificar. Não havia mais ninguém à vista e
não se ouvia ruído nenhum vindo de baixo.

Quando Calo voltou, Locke conseguira ficar de quatro. Ao seu lado, Conté dormia com uma expressão de alegria cômica no rosto marcado.

– Ah, ele não vai manter essa expressão ao acordar. – Calo acenou para Locke com um par de socos-ingleses finos feitos de bronze e forrados de couro, em seguida
os fez desaparecer dentro das mangas com um floreio gracioso. – Eu estava usando meus amiguinhos de salteadores ao dar o último soco.

– Bom, eu pessoalmente não sinto por ele a menor empatia, já que ele chutou meu saco com força suficiente para deixá-lo morando para sempre dentro do meu pulmão.

Locke tentou se levantar apoiando-se nas mãos, mas não conseguiu. Calo o segurou pela axila direita e o suspendeu até deixá-lo ajoelhado, trêmulo.

– Pelo menos você tem que recuperar o fôlego. Consegue andar?

– Consigo cambalear, eu acho. Vou passar algum tempo curvado. Se me der alguns minutos, acho que dá para fingir que não há nada errado. Pelo menos até sairmos daqui.

Calo o ajudou a subir de novo a escada até o segundo andar. Deixando-o ali para vigiar, começou a arrastar Conté devagar até o mesmo ponto. Na realidade, o guarda-costas
do Dom não era tão pesado assim.

Constrangido e ansioso para voltar a ser útil, Locke retirou de baixo da capa dois pedaços de corda resistente que usou para amarrar os pés e as mãos de Conté. Dobrou
um lenço três vezes para fazer uma mordaça, tirou das bainhas as facas de Conté e as entregou a Calo, que as guardou dentro da capa.

A porta do escritório do Dom continuava aberta e lançava no corredor uma luz amarelada; a porta do quarto de dormir seguia trancada.

– Milorde e milady, rezo para vocês serem presenteados com uma demanda e uma resistência muito além de suas expectativas habituais – sussurrou Calo. – Os ladrões
da sua casa muito apreciariam um curto intervalo antes de prosseguir sua missão desta noite.

Calo segurou Conté pelas axilas e Locke, apesar de encolhido por causa de uma dor evidente, segurou os pés do soldado quando o companheiro começou a arrastá-lo sozinho.
Esmerando-se para não fazer barulho, os dois voltaram por onde tinham vindo e depositaram o guarda-costas desacordado na curva mais distante do corredor, bem ao
lado da escada que subia para os laboratórios do terceiro andar.

Entraram no escritório de Dom Lorenzo, que foi uma visão muito bem-vinda. Locke se acomodou em uma poltrona de couro bem macia junto à parede da esquerda e Calo
permaneceu de pé em posição de alerta. Mais risadas débeis se fizeram ouvir do outro lado do corredor.

– Talvez tenhamos que esperar bastante – disse Calo.

– Os deuses são clementes. – Locke encarou o alto armário de porta de vidro usado pelo Dom para guardar bebidas, mais impressionante ainda do que o que vira em seu
barco. – Eu bem que nos serviria um trago, ou vários, mas não acho que seria adequado.

Aguardaram dez minutos, quinze, vinte. Locke manteve uma respiração regular e profunda, concentrado em ignorar a dor latejante que parecia preencher suas entranhas
de cima a baixo. Ouviu-se a porta do outro lado do corredor ser destrancada e Locke se levantou com um pulo, empertigou-se e fingiu que suas bolas não pareciam duas
jarras de barro jogadas de uma grande altura sobre um chão calçado de pedras. Tornou a vestir a máscara preta e torceu para que uma onda de perfeita arrogância o
dominasse.

Como Padre Correntes tinha dito certa vez, os melhores disfarces vinham do coração, e não de uma pintura no rosto.

Calo beijou as costas da mão esquerda através da máscara e piscou o olho.

Dom Lorenzo Salvara entrou no escritório assobiando, parcamente vestido e desarmado.

– Feche a porta – ordenou Locke, e sua voz saiu firme e carregada com a absoluta presunção dos poderosos. – Sente-se, milorde, e nem precisa se dar o trabalho de
chamar seu guarda-costas. Ele está indisposto.

7

UMA HORA DEPOIS DA MEIA-NOITE, dois homens saíram de Alcegrante pelo Arco dos Ancestres. Ambos usavam capas pretas e tinham montarias também pretas; um deles cavalgava
com desenvoltura enquanto o outro puxava o cavalo e caminhava de um jeito curioso, com as pernas bem abertas.

– Porra, inacreditável! – exclamou Calo. – Funcionou exatamente como você planejou. Pena que não podemos nos gabar disso com ninguém. Nosso maior golpe até hoje
e tudo que tivemos de fazer foi dizer à vítima o que estávamos fazendo com ela.

– E levar alguns chutes – resmungou Locke.

– É, eu sinto muito. Que animal aquele sujeito, hein? Console-se pensando que ele vai sentir a mesma coisa ao abrir os olhos.

– Grande consolo. Se consolos aliviassem a dor, ninguém se daria o trabalho de pisar uvas.

– Pelo amor do Guardião Torto, nunca ouvi nenhum homem rico se lamentar tanto assim. Anime-se! Mais rico e mais esperto do que todos os outros, não é isso?

– Mais rico, mais esperto e com um andar muito esquisito, isso, sim.

Os dois ladrões seguiram rumo ao sul através do Bosque Duas Pratas, em direção à primeira das paradas onde gradualmente iriam se livrar dos cavalos e das roupas
pretas até tomarem o rumo do Bairro dos Templos vestidos como agricultores comuns. Menearam a cabeça com docilidade para as patrulhas de casacas-amarelas que percorriam
a névoa a passos ruidosos com lampiões balançando em estacas para iluminar o caminho. Os guardas não tiveram motivo para erguer os olhos.

A sombra tremeluzente que seguia os dois ladrões em seu caminho por ruas e becos era mais silenciosa do que a respiração de uma criança. Veloz e graciosa, ia de
telhado em telhado no seu encalço, acompanhando cada ação sua com absoluta decisão. Quando eles tornaram a entrar no Bairro dos Templos, a sombra bateu asas e subiu
rumo à escuridão em uma lenta espiral até chegar mais alto do que as brumas de Camorr e se perder em meio à névoa cinza das nuvens baixas.

INTERLÚDIO

O Último Erro

1

A PRIMEIRA EXPERIÊNCIA DE LOCKE com o vinho de espelho de Tal Verrar teve um efeito ainda maior do que Correntes havia imaginado em seu corpinho desnutrido. O garoto
passou a maior parte do dia seguinte revirando-se na cama, com uma dor de cabeça latejante e os olhos sem conseguir suportar nada a não ser a mais leve centelha
de luz.

– É febre – murmurou Locke embaixo do cobertor encharcado de suor.

– É ressaca, isso, sim. – Correntes passou a mão pelos cabelos do menino e deu alguns tapinhas em suas costas. – Na verdade, a culpa é minha. Os irmãos Sanzas são
duas esponjas. Eu não deveria ter deixado você beber tanto quanto eles em sua primeira noite aqui. Você não vai trabalhar hoje.

– O álcool faz isso? Mesmo depois que se fica sóbrio?

– Brincadeira cruel, não é mesmo? Os deuses cobram um preço por tudo, parece. A menos que você esteja tomando conhaque de Austershalin.

– Antessala?

– Austershalin. É uma bebida fabricada em Emberlane. Dentre muitas outras virtudes, não dá ressaca. Eles põem algum tipo de substância alquímica no solo dos vinhedos.
Custa muito caro.

Após várias horas de um sono intermitente, a Falsaluz chegou e Locke se sentiu capaz de andar outra vez, embora o cérebro dentro de seu crânio desse a impressão
de querer cavar um buraco pelo seu pescoço e fugir. Mesmo assim, Correntes insistiu para que fossem visitar Capa Barsavi, dizendo: “As únicas pessoas que furam compromissos
com ele são as que moram em torres de vidro e têm seu retrato gravado nas moedas, e até mesmo elas pensam duas vezes.” Mas aceitou proporcionar a Locke um meio de
transporte mais confortável.

A Casa de Perelandro tinha um pequeno estábulo escondido nos fundos e, nesse curralzinho malcheiroso, vivia um bode neutralizado.

– Ele não tem nome – falou Correntes ao acomodar Locke sobre o lombo do animal. – Ele não iria responder, de qualquer forma.

Locke nunca havia desenvolvido a repulsa instintiva que a maioria dos meninos sentia por animais neutralizados: já tinha visto feiura demais em sua vida para se
importar com o ocasional olhar vazio de uma criatura dócil de olhos leitosos.

Existe uma substância chamada Pedra-Fantasma, um material branco e friável encontrado em algumas cavernas de montanhas distantes. Ela não ocorre naturalmente; é
encontrada apenas em túneis revestidos de vidro supostamente abandonados pelos Ancestres, a mesma perturbadora raça responsável pela construção de Camorr muito tempo
atrás. Em estado sólido, a pedra é inerte, insossa e quase inodora. Precisa ser queimada para ativar suas propriedades singulares.

Os galenos começaram a identificar os diversos meios e canais pelos quais os venenos atacam o organismo: este aqui faz parar o coração enquanto este aqui afina o
sangue e outros ainda danificam o estômago ou os intestinos. A Pedra-Fantasma não prejudica nada físico, mas destrói a personalidade. Ambição, teimosia, coragem,
vitalidade, determinação: basta inalar algumas vezes o misterioso vapor para tudo isso se extinguir. A exposição acidental a pequenas quantidades pode deixar um
homem apático por semanas e qualquer coisa acima disso causa efeitos permanentes. As vítimas permanecem vivas, mas alheias a tudo: não identificam o próprio nome,
não reagem aos amigos nem a perigos mortais. Podem ser incentivadas a comer, evacuar ou carregar coisas, e pouco além disso. As cataratas leitosas que surgem em
seus olhos são a manifestação exterior do vazio que se apodera de seus corações e mentes.

Antigamente, na época do Trono Terim, a substância era usada para punir criminosos, mas já fazia muitos séculos que as cidades-estado terins civilizadas não permitiam
o uso da Pedra-Fantasma em humanos. Uma sociedades que ainda enforcava crianças por pequenos roubos e deixava prisioneiros serem devorados por criaturas marinhas
considerava seus efeitos inquietantes demais para suportar.

A neutralização, portanto, é restrita aos animais, em sua maioria bestas de carga a serem usadas no serviço urbano. As ruas apertadas de uma cidade cheia de riscos
como Camorr são ideais para esse processo: pode-se ter certeza de que os pôneis neutralizados nunca vão derrubar os filhos dos ricos. Cavalos e mulas neutralizados
jamais darão coices em seus tratadores nem deixarão cair no canal nenhuma carga preciosa. Um saco de aniagem contendo um pedacinho da pedra branca e um fósforo de
combustão lenta é posto sobre a cabeça do animal e os humanos se refugiam em um lugar com ar fresco. Em poucos minutos, os olhos da criatura ficam da mesma cor do
leite fresco e ela nunca mais fará coisa alguma por iniciativa própria.

Mas Locke estava com uma dor de cabeça lancinante e começava a se acostumar com a ideia de que era um assassino e morador de uma terra de conto de fadas particular
toda feita de vidro, assim o comportamento mecânico de seu bode não o incomodou em nada.

– Este templo vai estar no mesmo lugar em que o deixei quando eu voltar hoje mais tarde – disse Padre Correntes, terminando de se arrumar para sair.

O Sacerdote Cego havia desaparecido por completo e fora substituído por um homem de meia-idade e recursos moderados. A barba e os cabelos tinham sido retocados com
tintura castanha e o colete e a meia-capa forrada de algodão barato pendiam soltos por cima de uma camisa creme sem gravata ou lenço.

– No mesmo lugar em que o deixou – repetiu um dos irmãos Sanzas.

– Não vai ter pegado fogo nem nada desse tipo – completou o outro.

– Se vocês conseguirem pôr fogo em pedra e Vidrantigo, meninos, os deuses têm aspirações maiores para vocês do que serem meus aprendizes. Comportem-se. Vou levar
Locke para receber seu, ahn...

Correntes olhou para o lado na direção do menino Lamora. Então, imitou o gesto de quem bebe um gole de alguma coisa e em seguida segurou o maxilar como se quem sente
dor.

– Aaaahhh – disseram Calo e Galdo em uníssono.

– “Ah” mesmo. – Correntes ajeitou sobre a cabeça uma pequena boina de couro redonda e segurou as rédeas do bode de Locke. – Esperem acordados. Essa visita vai ser
no mínimo interessante.

2

– ACHO QUE MEU ANTIGO mestre me falou sobre esse tal Capa Barsavi – comentou Locke enquanto Correntes conduzia o bode sem nome por sob um dos estreitos arcos de
vidro entre Fauria e a Travessa dos Beija-Moedas.

– E falou mesmo. Naquela vez em que você incendiou a Vinhas de Vidrantigo, eu acho.

– Ah. O senhor sabe sobre isso.

– Bem, depois que o seu antigo mestre começou a me contar sobre você, ele praticamente não conseguiu calar a boca por muitas horas.

– Se eu sou seu pezon, o senhor é pezon de Barsavi?

– Sim, é uma descrição simples e precisa do nosso relacionamento. Todas as Pessoas Certas são soldados de Barsavi. Seus olhos, seus ouvidos, seus agentes, seus súditos.
Seus pezon. Barsavi é... um tipo especial de amigo. Já fiz algumas coisas por ele na época em que ele estava subindo ao poder. Nós subimos juntos, pode-se dizer...
Eu conquistei uma consideração especial e ele, ahn, conquistou a cidade inteira.

– Consideração especial?

A noite estava o mais agradável possível para um passeio durante o verão de Camorr. Uma chuva forte caíra menos de uma hora antes, a névoa fresca que espalhava seus
filamentos por entre os edifícios como as mãos estendidas de fantasmas gigantes estava um pouco mais fria do que de hábito e o ar ainda não tornara a ficar saturado
com cheiro de lodo, peixe morto e dejetos humanos. Como havia poucas pessoas na Travessa do Beija-Moedas após a Falsaluz, Locke e Correntes podiam conversar com
bastante liberdade.

– É, consideração especial. Eu tenho distância. Ou seja... Bem, Locke, em Camorr existem mais de cem gangues. Eu com certeza não conseguiria me lembrar de todas.
Algumas são recentes ou desobedientes demais para Barsavi poder confiar nelas como gostaria. Portanto, ele as mantém sob estreita vigilância: insiste para receber
relatórios frequentes, infiltra homens, mantém suas ações sob estrito controle. Para aqueles dentre nós que não somos submetidos a tal escrutínio – Correntes apontou
para si mesmo, em seguida para Locke –, parte-se do princípio de que estamos fazendo tudo honestamente até prova em contrário. Nós seguimos as regras dele, pagamos
uma porcentagem de nossos lucros e ele acha que pode mais ou menos confiar que vamos fazer tudo certo. Sem auditorias, sem espiões, sem conversa fiada. “A distância”.
É um privilégio pelo qual vale a pena pagar.

Correntes levou a mão a um dos bolsos da capa e o agradável tilintar de moedas soou.

– Na verdade, estou levando comigo uma pequena demonstração de respeito para ele. Quatro décimos dos lucros da cuia de esmolas de Perelandro esta semana.

– Mais de cem gangues, o senhor disse?

– Esta cidade, garoto, tem mais gangues do que cheiros ruins. Algumas são mais antigas do que muitas famílias de Alcegrante e algumas têm rituais mais rígidos do
que certas ordens sacerdotais. Em determinado momento já chegou a haver quase trinta Capas, cada um com quatro ou cinco gangues sob seu comando.

– Trinta Capas? Todos como Capa Barsavi?

– Sim e não. Sim, eles mandavam em gangues, davam ordens e cortavam homens de cima a baixo quando se zangavam. E não, sob todos os outros aspectos, eram totalmente
diferentes de Barsavi. Cinco anos atrás ainda havia os trinta chefões que mencionei. Trinta pequenos reinos, todos em conflito, roubando e espalhando pelas ruas
as vísceras uns dos outros. Todos em guerra contra os casacas-amarelas, que costumavam matar vinte homens por semana. Isso em semanas tranquilas. Então Capa Barsavi
chegou de Tal Verrar. Ele era estudioso no Colégio Terim, dá para acreditar? Lecionava retórica. Conseguiu algumas gangues para chefiar e começou a matar os outros.
Mas não como um assassino de beco escuro: mais como um galeno que extirpa um cancro. Quando Barsavi matava outro Capa, herdava também as suas gangues, mas não as
pressionava caso não houvesse necessidade. Dava-lhes territórios inteiros, deixava-as escolher os próprios garristas e cobrava uma porcentagem dos lucros. Há cinco
anos, portanto, havia trinta Capas. Há quatro, dez. E, há três anos, um só: Capa Barsavi e suas cem gangues. A cidade inteira, todas as Pessoas Certas, incluindo
este que vos fala, obedecem a ele. Acabaram-se as guerras abertas nos canais sangrentos. Acabaram-se os ladrões enforcados todos de uma vez só no Palácio da Paciência;
eles hoje precisam enforcar só dois ou três de cada vez.

– Por causa da Paz Secreta? A tal que eu violei?

– A que você violou, sim. Bom chute esse seu ao presumir que eu saberia. Sim, meu garoto, é essa a chave do sucesso todo especial de Barsavi. Em poucas palavras,
ele tem um acordo em vigor com Nicovante, negociado por meio de um dos agentes do Duque. As gangues de Camorr não se metem com os nobres; nós não encostamos nenhum
dedo em navios, charretes ou caixotes que estejam marcadas com um brasão legítimo. Em troca, Barsavi governa alguns dos pontos mais encantadores da cidade: o Pegafogo,
os Estreitos, a Borra, o Madeira-Velha, a Arapuca e partes do cais. Além disso, a guarda citadina se mostra bem mais... relaxada do que deveria.

– Quer dizer que podemos roubar qualquer um que não for nobre?

– Ou casaca-amarela. Comerciantes, cambistas, viajantes de passagem: são todos nossos. Em Camorr circula mais dinheiro do que em qualquer outra cidade neste litoral,
garoto. Centenas de navios por semana, milhares de marinheiros e oficiais. Ficar longe da nobreza não é nenhum problema para nós.

– Isso não deixa zangados os comerciantes, cambistas e outras pessoas?

– Deixaria, se eles soubessem. É por isso que a palavra “Secreta” é usada após a palavra “Paz”. E é por isso que Camorr é um lugar tão encantador, bonito e seguro
de se morar: você só precisa se preocupar em perder seu dinheiro caso não tenha muito.

– Ah – fez Locke, levando a mão ao colar de dente de tubarão. – Entendi. Mas eu agora estou pensando... O senhor disse que o meu antigo mestre pagou pelo direito
de, ahn, de me matar. O senhor vai ter problemas com Barsavi por não... ter me matado?

Correntes riu.

– Por que eu o estaria levando para visitá-lo se isso fosse me causar problemas, menino? Não, a marca da morte é minha e eu posso usá-la ou não, como quiser. Eu
a comprei. Não compreende isso? O Capa não se importa se nós deixamos de usá-la, só se importa que nós reconheçamos que o poder de conceder a vida ou a morte pertence
a ele. Mais ou menos como um imposto que só ele pode cobrar. Entendeu?

Locke se permitiu ser conduzido em silêncio por mais alguns minutos enquanto absorvia tudo aquilo. Sua cabeça dolorida tornava um pouco difícil de entender a dimensão
do que estava acontecendo.

– Vou lhe contar uma história – disse Padre Correntes depois de um tempo. – Uma história que vai mostrar que tipo de homem você vai encontrar e a quem vai jurar
fidelidade esta noite. Antigamente, quando o domínio de Capa Barsavi sobre a cidade era muito recente e muito tênue, correu a notícia de que um grupo de seus garristas
estava planejando se livrar dele assim que uma chance se apresentasse. E eles estavam muito alertas para os contra-ataques dele, entende? Eram os mesmos que o haviam
ajudado a dominar a cidade e sabiam como ele agia. Portanto, eles se certificaram de que o Capa não pudesse capturá-los todos ao mesmo tempo: se ele tentasse cortar
gargantas, as gangues se dispersariam e avisariam umas às outras e isso geraria uma violenta confusão e uma longa guerra. Ele não fez nenhum movimento às claras
e os boatos sobre a deslealdade das gangues se intensificaram.

Correntes fez uma pausa, e continuou:

– Capa Barsavi costumava receber visitantes em seu salão, que ainda existe lá no Madeira-Velha. Antes, era um imenso navio verrari, um daqueles grandes galeões usados
para transportar tropas. Hoje em dia fica apenas ancorado lá, uma espécie de palácio improvisado. Ele o chama de Tumba Flutuante. Bem, ele montou lá um espetáculo
em torno de um grande tapete de Ashmira, muito bonito, do tipo que o Duque penduraria na parede para conservar em segurança. E Barsavi se certificou de que todos
à sua volta soubessem quanto ele gostava da peça. As coisas chegaram ao ponto de a sua corte saber o que ele iria fazer com um visitante apenas observando aquele
tapete.

– Como assim? – perguntou Locke.

– Se fosse haver sangue – explicou Padre Correntes –, o objeto era enrolado e guardado. Sempre. Meses transcorreram assim. Tapete esticado, tapete escondido. Às
vezes, os homens que eram chamados para falar com ele tentavam sair correndo na hora em que viam o chão vazio sob seus pés, o que naturalmente equivalia a admitir
o malfeito em voz alta. Mas enfim. Quanto aos garristas que pretendiam lhe causar problemas, nenhum deles era burro o suficiente para entrar na Tumba Flutuante sem
o respaldo de uma gangue, nem para ficar a sós com Barsavi. A essa altura, seu domínio ainda era frágil demais para ele dar um chilique por causa disso. Assim sendo,
ele aguardou... e então, certa noite, convidou nove de seus garristas problemáticos para jantar. Não eram todos os que estavam causando problemas, claro, mas eram
os mais inteligentes e os mais durões, além de terem as maiores gangues. E os seus espiões mandaram avisar que aquele lindo tapete bordado, o bem mais precioso do
Capa, estava desenrolado no chão para todos verem, com uma mesa de banquete posicionada em cima, sustentando mais comida do que os próprios deuses jamais tinham
visto.

Os pobres imbecis imaginaram que Barsavi estivesse falando sério – continuou Correntes –, que de fato quisesse conversar. Pensaram que ele estivesse com medo e imaginaram
que fosse negociar com boa-fé, portanto não levaram suas gangues nem fizeram planos de contingência. Pensaram que tivessem ganhado. Você pode imaginar como ficaram
surpresos quando se sentaram nas cadeiras sobre aquele lindo tapete e cinquenta homens de Barsavi invadiram o salão armados com balestras e crivaram os pobres idiotas
com tantas flechas que um porco-espinho no cio teria levado qualquer um deles para casa e trepado. Se alguma gota de sangue não manchou o tapete, manchou o teto.
Entende o que eu quero dizer?

– Sim... quer dizer que o tapete ficou estragado?

– Inteiramente. Barsavi sabia criar expectativas, Locke, e sabia usá-las para enganar quem quisesse prejudicá-lo. Aqueles homens calcularam que a estranha obsessão
fosse lhes proteger a vida. Mas a realidade é que existem inimigos numerosos e poderosos o suficiente para que valha a pena perder um maldito tapete.

Correntes apontou para a frente e para o sul.

– É esse o homem que está esperando para conversar com você a menos de um quilômetro naquela direção. Recomendo de maneira veemente que meça as suas palavras.

3

O ÚLTIMO ERRO ERA UM lugar onde o submundo de Camorr vinha à tona: uma taberna de malfeitores onde Pessoas Certas de todos os tipos podiam beber e conversar livremente
sobre seus negócios e onde cidadãos respeitáveis se destacavam como cobras em um berçário e eram logo escoltados porta afora por homens de cara feia dotados de braços
grossos e imaginações bem limitadas.

Ali, gangues inteiras iam beber, organizar golpes ou apenas se exibir. Os homens debatiam aos berros a melhor maneira de estrangular alguém por trás e os melhores
tipos de veneno para se usar no vinho ou na comida. Declaravam abertamente suas restrições à corte do Duque, a seus sistemas de taxação ou aos seus acordos diplomáticos
com as outras cidades do Mar de Ferro. Reencenavam batalhas inteiras com dados e pedaços de osso de galinha no lugar de exércitos, proclamando em alto e bom som
como eles teriam virado à esquerda quando o Duque Nicovante tinha virado à direita, como eles teriam aguentado firme quando as cinco mil lanças de ferro enegrecido
da Revolta do Conde Louco haviam chovido pelo Morro do Portão Divino na sua direção.

Nenhum deles, porém, por mais inebriado que estivesse com bebida, Mira ou os estranhos pós narcóticos de Jerem, por maiores que fossem os feitos como general ou
governante que alegasse ter a previdência de realizar, jamais ousaria sugerir ao Capa Vencarlo Barsavi que mudasse nem que fosse um único botão do colete.

4

UM DOS MARCOS DE CAMORR, a Torre Partida tem 30 metros de altura e está situada na ponta mais ao norte da Arapuca, bairro baixo e superlotado no qual marinheiros
vindos de uma centena de portos diferentes circulam todas as noites por bares, cervejarias e casas de jogatina. Todos passam por uma peneira de donos de taberna,
putas, ladrões, jogadores de dados, trapaceiros de jogo e outros pequenos malfeitores até seus bolsos ficarem tão vazios quanto suas cabeças e eles poderem ser jogados
outra vez nos navios para tentar curar as ressacas e doenças. Os marinheiros vêm e vão como a maré e não deixam nada atrás de si para marcar sua passagem a não ser
um resíduo de cobre e prata – e às vezes de sangue.

Embora os ofícios humanos não consigam dar conta da tarefa de quebrar Vidrantigo, a Torre Partida já fora encontrada nesse estado quando os primeiros humanos haviam
chegado a Camorr, esgueirando-se por entre as ruínas de uma civilização mais antiga. As grandes fendas que marcam o vidro alienígena e a pedra dos andares superiores
da torre foram parcialmente cobertas com madeira, tinta e outros materiais humanos. Apesar de a construção ser sólida, os reparos não são bonitos e os cômodos alugados
nos seis andares superiores estão entre os menos cobiçados da cidade, pois são acessíveis apenas por vários lances de escada externos estreitos e sinuosos, uma fina
estrutura de madeira que oscila quando venta forte e deixa qualquer um enjoado. A maioria dos moradores lá de cima é composta por jovens destemidos de diversas gangues,
para quem as insanas acomodações são um estranho motivo de honra.

O Último Erro ocupa o térreo na vasta base da Torre Partida e, depois que a Falsaluz cai, é raro haver ali menos de cem clientes, seja qual for a hora. Locke segurou
com força as costas da meia-capa de Correntes enquanto o sacerdote abria caminho às cotoveladas pelo aglomerado na porta. O vento que soprou para fora lá de dentro
do bar estava repleto de cheiros que o menino conhecia muito bem: uma centena de tipos de bebida alcoólica, o hálito dos homens e mulheres que as tomavam, suor,
urina e vômito, saquinhos perfumados e lã molhada, o travo forte do gengibre e a fumaça acre do tabaco.

– Podemos confiar que aquele menino vai vigiar nosso bode? – gritou Locke para se fazer ouvir.

– Claro, claro.

Correntes fez um gesto complicado para cumprimentar um grupo de homens que disputava queda de braço logo na entrada do salão principal do bar. Os que não estavam
entretidos em alguma disputa sorriram e acenaram de volta.

– Primeiro, é o trabalho dele. Segundo, eu paguei bem. Terceiro, só um louco iria querer roubar um bode neutralizado.

A taverna era uma espécie de monumento ao fracasso do artifício humano em momentos críticos: tinha as paredes cobertas por uma espantosa coleção de suvenires, todos
contando a mesma história visual que terminava com o veredicto: “Não foi bom o bastante.” Acima do balcão havia uma armadura completa com um buraco quadrado aberto
do lado esquerdo do peito por uma briga de balestra. Nas paredes, espadas quebradas e capacetes fendidos dividiam o espaço com pedaços de remos, mastros, vergas
e velas em frangalhos. Um dos maiores orgulhos do bar era ter conservado uma lembrança de cada navio afundado perto de Camorr nos últimos setenta anos.

Foi para dentro dessa confusão que Padre Correntes arrastou Locke Lamora como um bote rebocado por um imenso galeão. Na parede sul do bar ficava um nicho elevado
cuja privacidade era garantida por cortinas semicerradas. Ali, homens e mulheres montavam guarda, correndo os olhos sem parar pela multidão e com as mãos sempre
junto das armas que portavam de forma clara e ostentatória: adagas, dardos, porretes de bronze e madeira, espadas curtas, machadinhas e até mesmo balestras, das
mais finas usadas na cidade aos mostrengos para abater cavalos que – aos olhos arregalados de Locke – pareciam capazes de abrir rombos em pedra.

Um desses guardas parou Correntes, trocou com ele algumas palavras sussurradas e despachou outro vigia cortina adentro para a alcova enquanto ficava observando o
sacerdote, desconfiado. Instantes depois, o segundo guarda reapareceu e acenou. Assim, Locke foi conduzido pela primeira vez à presença de Vencarlo Barsavi, o Capa
de Camorr, sentado em uma cadeira sem ornamentos ao lado de uma mesa também sem decoração. Vários capangas margeavam a parede atrás dele, próximos o suficiente para
reagir a algum chamado, mas afastados o bastante para não poderem escutar uma conversa em voz baixa.

Barsavi era um homem grande, da mesma largura de Correntes, mas obviamente um pouco mais jovem. Tinha os cabelos pretos besuntados de óleo presos bem apertados na
nuca e uma barba lhe cobria o queixo como três cordas de pelos trançados, uma por cima da outra, em camadas perfeitas, esvoaçando sempre que ele virava a cabeça
redonda, e pareciam grossas o suficiente para lanhar a pele nua caso a atingissem.

O Capa vestia casaco, colete, calça e um par de botas feito de um couro escuro que, mesmo aos olhos pouco treinados de Locke, parecia estranhamente grosso e rígido.
Após um tempo, ele se deu conta de que podia ser couro de tubarão. Os botões brancos irregulares que ornavam seu colete e punhos e prendiam no lugar os lenços vermelhos
em seu pescoço eram feitos... de dentes humanos.

Sentada no colo de Barsavi, encarando Locke com interesse, havia uma menina mais ou menos da mesma idade que ele, de cabelos escuros curtos e embaraçados e rosto
em forma de coração. Ela também estava vestida de um jeito excêntrico: usava um vestido de seda branca bordada digno de qualquer filha de nobre, mas as pequenas
botas que pendiam por baixo de sua bainha eram de couro preto e cravejadas de ferro, com afiadas esporas de aço nos calcanhares e nos bicos.

– Então é esse o tal menino – falou Barsavi com uma voz grave e levemente anasalada que tinha um agradável toque de sotaque verrari. – O engenhoso garotinho que
tanto ludibriou nosso caro Aliciador.

– Ele mesmo, excelência, que agora está alegremente ludibriando a mim e meus outros discípulos. – Correntes levou a mão às costas e empurrou Locke para longe de
suas pernas. – Apresento-lhe Locke Lamora, antes do Morro das Sombras, agora iniciado de Perelandro.

– Ou de algum deus, pelo menos, não é? – Barsavi deu uma risadinha e estendeu uma pequena caixa de madeira que estava sobre a mesa junto a seu braço. – É sempre
bom encontrá-lo quando a sua visão volta como por milagre, Correntes. Quer fumar? São charutos de raiz-negra jeremita, extrafinos, fabricados esta semana mesmo.

– Nesse caso não posso recusar, Ven.

Correntes aceitou uma folha de tabaco enrolada bem apertada em papel vermelho. Assim como Barsavi, Correntes se curvou para perto de um círio bruxuleante a fim de
acender o charuto, ao mesmo tempo largando sua bolsinha de moedas sobre a mesa. Nesse instante, a menina pareceu chegar a uma conclusão sobre Locke:

– Ele é um menino muito feio, pai. Parece um esqueleto.

Capa Barsavi soltou as primeiras baforadas e os cantos de sua boca se curvaram para cima.

– E você, querida, é uma menina muito descortês! – O Capa tornou a tragar seu charuto e liberou uma nuvem de fumaça translúcida de cheiro agradavelmente adocicado
e com um leve toque de baunilha queimada. – Vocês precisa perdoar minha filha Nazca: não consigo recusar os seus caprichos e ela passou a se comportar como uma princesa
pirata. Ainda mais agora que estamos todos com medo de chegar perto de suas mortais botas novas.

– Eu nunca ando desarmada – disse a menina, dando alguns chutes no ar para enfatizar suas palavras.

– E o pobre Locke com certeza não é feio, querida. O que ele tem é a marca clara do Morro das Sombras. Com um mês aos cuidados de Correntes, vai ficar roliço e encorpado
como uma pedra de catapulta.

– Humpf. – A menina continuou com os olhos baixados para Locke por mais alguns segundos, então de repente os ergueu para o pai, brincando distraidamente com uma
de suas barbas trançadas. – Você vai fazer dele um pezon, pai?

– Era o que Correntes e eu estávamos pensando, meu amor.

– Humpf. Vou querer mais um conhaque enquanto estiverem realizando a cerimônia.

Capa Barsavi estreitou os olhos e rugas escavadas pela constante desconfiança se vincaram ao redor daquele olhar pétreo.

– Você já tomou seus dois conhaques hoje, querida. Sua mãe me mata se eu deixá-la tomar um terceiro. Peça a um dos homens que lhe traga uma cerveja.

– Mas eu prefiro...

– O que você prefere não tem nada a ver com o que eu estou mandando você fazer, sua tiranazinha. Pelo resto da noite, ou você bebe cerveja ou não vai beber nada:
a escolha é inteiramente sua.

– Humpf. Nesse caso vou beber cerveja.

Barsavi estendeu os braços para colocá-la no chão, mas ela pulou de seu colo logo antes de os dedos grossos daquela mão cheia de calos conseguirem tocá-la. Seus
saltos fizeram tlec-tlec-tlec no piso de tábuas corridas do nicho enquanto ela corria até um capanga de sua preferência para dar a ordem.

– E se mais unzinho só que seja dos meus homens levar um chute na canela, querida, prometo que você vai passar um mês calçando sandálias de junco – gritou Barsavi
antes de tragar mais uma vez e tornar a se virar para Locke e Correntes. – Essa daí é um barril de óleo de fogo. Na semana passada, ela disse que só iria dormir
se a deixássemos manter debaixo do travesseiro um pequeno garrote. “Igualzinho aos guarda-costas de papai”, falou. Acho que os irmãos dela ainda não perceberam que
o próximo Capa Barsavi talvez use vestidos sem manga e touca na cabeça.

– Entendo por que você talvez tenha achado divertidas as histórias do Aliciador sobre este nosso menino aqui – comentou Correntes, segurando os dois ombros de Locke
enquanto falava.

– Mas é claro. Desde que meus filhos passaram da altura dos meus joelhos, tornei-me muito difícil de chocar. Mas você não está aqui para falar sobre eles... Trouxe-me
este homenzinho para que ele possa prestar seu último juramento como pezon. Alguns anos antes da hora, ao que parece. Venha cá, Locke.

Capa Barsavi estendeu a mão direita e suspendeu a cabeça de Locke um pouquinho pelo queixo, encarando-o ao falar.

– Quantos anos você tem, Locke Lamora? Seis? Sete? E já é responsável por uma violação da Paz, por uma taverna incendiada e por meia dúzia de mortes. – O Capa sorriu
com ironia. – Tenho assassinos com cinco vezes a sua idade a quem falta a mesma coragem. Correntes já lhe disse como funcionam minha cidade e minhas leis?

Locke assentiu.

– Sabe que, depois de prestar esse juramento, não poderei mais ser leniente com você, nunca mais. Sua época de ser imprudente passou. Se Correntes tiver que matá-lo,
ele o fará. Se eu o mandar matá-lo, ele o fará.

Locke assentiu outra vez. Nazca voltou para junto do pai bebendo de uma caneca de cerveja feita de couro alcatroado que segurava com as duas mãos, fitando Locke.

Barsavi estalou os dedos e um dos asseclas próximos desapareceu por uma cortina.

– Então não vou chateá-lo com mais nenhuma ameaça, Locke. Depois de hoje à noite você vai virar homem. Fará o trabalho de um homem e sofrerá o destino de um homem
caso traia nossos irmãos e irmãs. Será um de nós, uma das Pessoas Certas; receberá as palavras e sinais e os usará com discrição. Como seu garrista Correntes obedece
a mim, você também obedecerá a mim por meio dele. Eu sou o seu garrista acima de todos os garristas. Sou o único Duque de Camorr que você reconhecerá. Ajoelhe-se.

Locke se ajoelhou em frente a Barsavi e o Capa estendeu a mão esquerda com a palma virada para baixo. Usava um intrincado anel de armação de ferro branco com uma
pérola negra e, dentro dela, colocado por algum misterioso processo, havia uma gotinha vermelha que só podia ser sangue.

– Beije o anel do Capa de Camorr.

Locke obedeceu, sentindo a pele fria sob os lábios secos.

– Diga o nome do homem a quem prestou juramento.

– Capa Barsavi – sussurrou Locke.

Nessa hora, o assecla de Barsavi retornou à alcova e entregou ao patrão um pequeno copo de cristal cheio de um líquido marrom opaco.

– E agora, como todos os meus pezons, você vai brindar comigo – anunciou o Capa.

De um dos bolsos do colete, o Capa tirou um dente de tubarão pouco maior do que a marca da morte que Locke usava no pescoço. Deixou caí-lo no copo e o fez girar
algumas vezes. Então, entregou o copo a Locke.

– É rum de açúcar escuro do Mar de Bronze. Beba tudo, mas em hipótese nenhuma engula o dente. Mantenha-o na boca. Retire-o depois de ingerir todo o líquido. E tente
não se cortar.

Locke sentiu o nariz arder com o cheiro do álcool forte que emanou do recipiente e seu estômago se revirou, mas ele cerrou o maxilar e encarou a forma levemente
distorcida do dente mergulhado em rum. Rezando em silêncio para seu novo Benfeitor salvá-lo de qualquer constrangimento, virou o conteúdo na boca.

Engolir não foi tão fácil quanto ele esperava que fosse: segurou o dente contra o céu da boca com muito cuidado, sentindo as pontas afiadas arranharem a parte de
trás dos incisivos. O álcool queimava. Ele começou a deglutir em pequenos goles que logo se transformaram em tossidos chiados. Após alguns intermináveis segundos,
ele estremeceu e ingeriu o que restava de rum, aliviado por ter conseguido manter o dente no lugar...

Então o dente se contorceu em sua boca, como se manipulado pela mão invisível de alguém, e abriu um talho na parte interna de sua bochecha esquerda. Locke deu um
grito, tossiu e cuspiu o dente, que segurou na palma da mão aberta todo salpicado de cuspe e sangue.

– Aaahhh – fez Barsavi, pegando o dente e tornando a guardá-lo no colete, com sangue e tudo. – Está vendo... você agora prestou um juramento de sangue para servir
a mim. O meu dente sentiu o gosto da sua essência vital e a sua vida me pertence. Portanto, Locke Lamora, não sejamos dois desconhecidos. Sejamos Capa e pezon, como
era a intenção do Guardião Torto.

Barsavi fez um gesto e Locke se levantou depressa, já amaldiçoando em silêncio a sensação agora familiar do álcool que lhe subia rapidamente à cabeça. Estava de
barriga vazia por causa da ressaca e já podia sentir o recinto se balançar um pouco à sua volta. Quando tornou a pousar os olhos em Nazca, viu que ela lhe sorria
por cima da caneca de cerveja com a expressão de tolerância arrogante que as crianças mais velhas do Morro das Sombras outrora destinavam a ele e seus colegas do
Ruas.

Antes de saber o que estava fazendo, Locke se ajoelhou diante dela também.

– Se você for a próxima Capa Barsavi, jurarei lhe obedecer também – afirmou depressa. – Eu juro. Senhora. Senhora Nazca. Quero dizer, Senhora Barsavi.

A menina deu um passo para trás.

– Eu já tenho criados, menino. Eu tenho assassinos. Meu pai tem cem gangues e duzentas facas!

– Nazca Belonna Jenavais Angeliza de Barsavi! – trovejou seu pai. – Por enquanto, você só parece entender o valor de homens fortes como criados. Com o tempo, vai
passar a entender o valor dos homens graciosos também. Você me envergonha.

Sem se deixar abalar, a menina alternou olhares entre Locke e o pai. Suas bochechas enrubesceram aos poucos. Após mais alguns segundos pensativa e emburrada, ela
estendeu a caneca de cerveja para Locke com um gesto rígido.

– Pode tomar um pouco da minha cerveja.

Locke reagiu como se aquela fosse a maior honraria a lhe ser concedida, percebendo durante todo o tempo – embora não de forma tão articulada – que o álcool havia
de alguma forma criado em sua mente uma espécie de parlamento dissidente que passava por cima de suas interações sociais em geral cautelosas, sobretudo com as meninas.
A cerveja de Nazca era escura e amarga, ligeiramente salgada. Ela bebia como uma verrari. Locke tomou dois goles por educação e lhe devolveu a caneca ao mesmo tempo
que fazia uma reverência com o pescoço meio desengonçado. Ela estava tão confusa que ficou em silêncio e fez apenas um aceno de cabeça.

– Ah! Excelente! – Barsavi achou aquilo tão divertido que mastigou o fino charuto. – Seu primeiro pezon! Naturalmente, seus dois irmãos vão querer um assim que ficarem
sabendo.

5

PARA LOCKE, O TRAJETO DE volta para casa foi um borrão vago e enevoado. Ele se agarrou ao pescoço de seu bode neutralizado enquanto Correntes o conduzia de volta
para o norte em direção ao Bairro dos Templos, rindo sozinho várias vezes.

– Ah, meu menino – murmurou ele. – Meu querido e encantador menino. Sabe que foi tudo uma bobagem, não sabe?

– Tudo o quê?

– O dente do tubarão. Capa Barsavi pediu para um Mago-Servidor encantar aquele dente para ele anos atrás em Kartane. Ninguém consegue pô-lo na boca sem se cortar.
Ele o carrega consigo desde então. Todos os anos que passou estudando o teatro do Trono Terim o deixaram com um fetiche considerável pelo drama.

– Quer dizer que não foi tipo... o destino, nem os deuses nem nada disso.

– Não, foi só um dente de tubarão com um pouquinho de feitiçaria. Um bom truque, devo admitir. – Correntes esfregou a própria bochecha com um gesto de empatia e
recordação. – Não, Locke, você não pertence a Barsavi. Ele vale pelo que é: um bom aliado para se ter e um homem a quem você deve aparentar obedecer o tempo todo.
Mas você com certeza não lhe pertence. No final das contas, nem eu.

– Quer dizer que eu não tenho...

– Que obedecer à Paz Secreta? Que ser um pezon bonzinho? Só de mentirinha, Locke. Só para impedir os lobos de entrarem pela porta. A menos que os seus olhos e orelhas
estivessem costurados com couro cru nestes últimos dois dias, a esta altura você já deve ter percebido que a minha intenção é fazer de você, Calo, Galdo e Sabeta
nada menos do que um tiro de balestra bem no coração da preciosa Paz Secreta de Vencarlo – confidenciou Correntes com um sorriso cruel.

LIVRO II

COMPLICAÇÃO

Eu posso ter mais cores do que o camaleão,

Trocar de forma com Proteu para levar vantagem,

E mandar para a escola o assassino Maquiavel.

SHAKESPEARE, Henrique VI, Parte 3

CAPÍTULO QUATRO

Na corte de Capa Barsavi

1

– DEZENOVE MIL NOVECENTOS E vinte – informou Pulga. – É isso. Agora, por favor, será que eu posso me matar?

– O quê? Ora, Pulga, pensei que você fosse se mostrar ansioso para nos ajudar a registrar os lucros.

Jean estava sentado de pernas cruzadas no meio da área de jantar no subsolo de vidro sob a Casa de Perelandro. A mesa e as cadeiras tinham sido afastadas para dar
lugar a uma imensa quantidade de moedas de ouro arrumadas em montinhos cintilantes que rodeavam os dois Nobres Vigaristas e quase se fechavam à sua volta.

– Vocês não me disseram que iriam trazer os lucros para casa em tirinos.

– Bem, o ferro branco é caro. Ninguém iria entregar 5 mil coroas em moedas desse tipo nem seria burro o suficiente para transportar essa quantia assim. A Meraggio
faz todos os seus pagamentos importantes em tirinos.

Um chacoalhar ecoou no corredor que conduzia ao subsolo e Locke surgiu, vestido como Lukas Fehrwight. Tirou da cara os ópticos falsos, afrouxou os lenços do pescoço
e despiu o casaco de lã que deixou cair no chão sem a menor cerimônia. Tinha o rosto corado e acenava com um pedaço de pergaminho dobrado marcado com um selo de
cera azul.

– Mais 7.500, meus garotos! Eu disse a ele que tínhamos encontrado quatro galeões possíveis, mas que já estávamos tendo problemas de fluxo de caixa para pagar subornos,
convocar e resgatar equipes da embriaguez, apaziguar oficiais, afugentar outros navios de carga. Resultado: ele simplesmente nos deu o dinheiro sem parar de sorrir.
Pelos deuses. Eu deveria ter bolado esse golpe dois anos atrás. Não precisamos nos dar o trabalho de preparar navios e documentos falsos nem coisas do tipo, pois
Salvara sabe que a parte do golpe relacionada a Fehrwight é mentira. Não precisamos fazer nada além de relaxar e contar o dinheiro.

– Já que é tão relaxante, por que não conta você, então?

Pulga se levantou com um pulo e se inclinou para trás até suas costas e pescoço emitirem uma série de pequenos estalos.

– Faria isso com prazer, Pulga! – Locke tirou uma garrafa de vinho tinto de um armário de madeira e se serviu meio copo, em seguida diluiu o vinho com água morna
da chuva contida em uma jarra de bronze até torná-lo rosa-claro. – E amanhã você pode representar o papel de Lukas Fehrwight. Tenho certeza de que Salvara não iria
notar a diferença. Está tudo aí?

– São 5 mil coroas em 20 mil tirinos, menos 80 para taxas administrativas e guardas e para o aluguel de uma charrete que trouxe tudo lá da Meraggio – disse Jean.

Para transportar grandes quantidades de objetos de valor até seu esconderijo na Casa de Perelandro, os Nobres Vigaristas usavam um simples esquema de substituição:
em uma série de paradas rápidas, cofres contendo moedas desapareciam de uma carroça e barris com identificação de bebida e comida normais seguiam em outra. Até mesmo
um pequeno templo decrépito precisava de um fluxo constante de mantimentos básicos.

– Bem, vou me livrar das roupas do pobre mestre Fehrwight e já os ajudo a guardar tudo no cofre – falou Locke.

Na realidade, havia três cofres escondidos nos fundos do subsolo, atrás dos locais onde eles dormiam. Dois eram poços largos revestidos de Vidrantigo com 3 metros
de profundidade; sua finalidade original era desconhecida. Encimados por duas portas de madeira simples com dobradiças, pareciam mais silos de cereais em miniatura
preenchidos com uma quantidade considerável de moedas de todo tipo.

Prata e ouro em grandes quantidades eram guardados nos poços e estreitas prateleiras de madeira que margeavam a sala do cofre continham pequenos sacos ou pilhas
de dinheiro para uso imediato. Eram bolsinhas baratas de barões de cobre, elegantes carteiras de couro com pilhas de sólons de prata e tigelinhas cheias de pedaços
cortados de meios-barões, tudo disposto para poder ser pego rapidamente para algum golpe ou necessidade da gangue. Havia até pequenas pilhas de moedas estrangeiras:
marcos do Reino dos Sete Tutanos, solaris de Tal Verrar, etc.

Nem mesmo na época do Padre Correntes, os poços ou o recinto que os abrigava ficavam trancados. Não só porque os Nobres Vigaristas confiavam uns nos outros (e confiavam
mesmo) ou porque a existência de seu luxuoso subsolo fosse um segredo muito bem-guardado (o que certamente era). O principal motivo era prático: nenhum deles, nem
Calo, Galdo, Locke, Jean ou Pulga, tinha nada para fazer com sua pilha cada vez maior de metal precioso.

Com exceção de Capa Barsavi, eles deviam ser os ladrões mais ricos de Camorr. Quando a segunda promissória de Salvara fosse transformada em dinheiro vivo, o pequeno
livro-caixa de pergaminho em uma das prateleiras passaria a registrar mais de 43 mil coroas inteiras. Eles já eram tão ricos quanto o homem de quem estavam atualmente
roubando e muito mais ricos que a maioria dos nobres e que algumas das mais famosas casas de comércio e negócios de toda a cidade.

No entanto, até onde qualquer um sabia, os Nobres Vigaristas não passavam de uma modesta gangue de ladrões de galinha: competentes e discretos, conseguiam ganhar
dinheiro com regularidade, mas não eram de modo algum estrelas em ascensão. Podiam viver com relativo conforto com 10 coroas por ano cada um, e gastar muito mais
do que isso provocaria um escrutínio dos mais nefastos por parte de todas as autoridades de Camorr, legais ou não.

Em quatro anos, eles haviam conseguido aplicar três golpes grandes e a maior parte do dinheiro fora simplesmente contada e jogada na escuridão dos cofres.

A verdade era que Correntes os treinara com primor para a tarefa de livrar a nobreza camorri de um pouco da riqueza por ela acumulada, mas talvez tivesse esquecido
de conversar sobre os possíveis usos do dinheiro em questão. Além de financiar novos roubos, os Nobres Vigaristas de fato não sabiam o que fazer com aquilo tudo
no final das contas.

Seu dízimo para Capa Barsavi era em média de uma coroa por semana.

2

– ALEGREM-SE! – EXCLAMOU CALO ao aparecer na cozinha bem na hora em que Locke e Jean devolviam a mesa de jantar à sua posição habitual. – Os irmãos Sanzas voltaram!

– Pergunto-me se essa combinação específica de palavras já foi pronunciada por alguém antes – comentou Jean.

– Somente nos quartos de jovens solteiras por toda a cidade – respondeu Galdo, pousando sobre a mesa um pequeno saco de aniagem.

Locke o sacudiu para abri-lo e examinou seu conteúdo: alguns cordões cravejados com pedras semipreciosas, um conjunto de garfos e facas de prata de feitura moderadamente
refinada e uma coleção de anéis que iam de cobre barato gravado a um confeccionado com fios de ouro e platina e com lascas de obsidiana e diamante engastadas.

– Ah, que lindo – elogiou Locke. – Muito bonito. Jean, poderia por favor pegar mais umas coisas lá na Caixa das Lorotas e me dar... 20 sólons, é isso?

– É uma soma adequada.

Enquanto Locke gesticulava para Calo e Galdo o ajudarem a dispor as cadeiras outra vez em volta da mesa de jantar, Jean voltou à sala do cofre onde, junto à parede
da esquerda, havia um baú de madeira alto e estreito. Abriu-o, fazendo gemer as dobradiças, e começou a revirá-lo com uma expressão pensativa no rosto.

A Caixa de Lorotas estava mais ou menos meio metro cheia com uma reluzente pilha de joias, objetos domésticos e quinquilharias decorativas. Havia estatuetas de cristal,
espelhos com molduras de marfim esculpido, colares e anéis, castiçais em cinco tipos de metal precioso e até mesmo alguns frascos de drogas e beberagens alquímicas
envoltos em protetores de feltro e marcados com pequenas etiquetas de papel.

Como os Nobres Vigaristas não podiam revelar ao Capa a verdadeira natureza de suas operações e como não tinham nem tempo nem inclinação para invadir casas e descer
por chaminés, a Caixa das Lorotas era um dos pilares da atual farsa que vinham executando. Eles a enchiam uma ou duas vezes por ano, quando faziam expedições de
compras nas casas de penhores e mercados de Talisham ou Ashmira para adquirir às claras tudo de que precisavam. Incrementavam essas compras de forma pontual e cuidadosa
com artigos comprados em Camorr, em geral objetos roubados pelos irmãos Sanzas de maneira improvisada ou obtidos por Pulga no decorrer de sua instrução ainda em
andamento.

Jean escolheu dois cálices de vinho feitos de prata, um par de ópticos de armação de ouro dentro de um elegante estojo de couro e uma das garrafinhas enroladas em
feltro. Segurando tudo isso com cuidado em uma das mãos, contou vinte pequenas moedas de prata em uma das prateleiras, fechou a Caixa de Lorotas com um chute e voltou
depressa para a sala de jantar. Pulga tornara a se juntar ao grupo e se exibia passando um sólon sobre os nós dos dedos da mão direita. Fazia poucas semanas que
havia aprendido esse truque depois de muitos meses observando os gêmeos, ambos capazes de executá-lo com as duas mãos ao mesmo tempo e de inverter o movimento em
perfeita sincronia.

– Vamos dizer que tivemos uma semana meio parada – ponderou Jean. – Em noites chuvosas como temos tido, ninguém espera mesmo grande coisa de homens do segundo andar.
Talvez chamássemos atenção se levássemos coisas demais. Com certeza Sua Excelência vai entender.

– É claro – concordou Locke. – Um raciocínio bem sensato.

Ele estendeu a mão e pegou a garrafinha para examiná-la mais de perto. A etiqueta escrita à mão identificava o conteúdo como leite de ópio açucarado, um vício para
senhoras ricas feito a partir de papoulas jeremitas. Retirou a etiqueta e o feltro, guardou o frasco de vidro facetado com rolha de bronze dentro do saco de aniagem.
Pôs lá dentro, então, o restante dos objetos.

– Certo! Digam-me: ainda estou com algum vestígio de Lukas Fehrwight? Alguma maquiagem ou resto de disfarce?

Ele esticou os braços e deu várias voltinhas. Jean e os Sanzas lhe garantiram que, no momento, ele era Locke Lamora da cabeça aos pés.

– Bem, nesse caso, se somos todos nós mesmos, vamos lá pagar nossos tributos.

Locke pegou o saco de objetos “roubados” e o jogou para Pulga com um gesto casual. O menino soltou um gritinho, deixou cair sua moeda e interceptou o saco, provocando
um chacoalhar abafado de metal.

– Isso foi bom para minha instrução moral, suponho?

– Não, dessa vez estou só sendo um velho preguiçoso mesmo – respondeu Locke. – Pelo menos você não vai ter que conduzir a barca.

3

NA TERCEIRA HORA DA TARDE, eles saíram do Templo de Perelandro por um de seus vários túneis de fuga e entradas laterais. Uma chuva morna caía do céu, que se encontrava
dividido como se os deuses tivessem usado regra e estilo: nuvens baixas e escuras dominavam o norte enquanto o céu apenas começava sua descida no claro e límpido
sudoeste. O cheiro agradável de chuva fresca sobre pedra quente se erguia por todo lado, por um instante limpando o ar dos habituais miasmas da cidade. Os Nobres
Vigaristas se reuniram mais uma vez no cais sudoeste do Bairro dos Templos, onde contrataram uma gôndola.

A embarcação era comprida, rasa e bem castigada pelo tempo e tinha um rato recém-morto amarrado à verga da proa logo abaixo de uma estatueta de madeira de Iono:
dizia-se que aquilo era um amuleto inigualável contra o naufrágio e outros infortúnios. O gondoleiro, encarapitado na popa como um papagaio com seu casaco de algodão
listrado de vermelho e laranja, protegia-se da chuva com um chapéu de palha de aba larga que ultrapassava a largura de seus ombros magrelos. Eles constataram que
ele era um bandoleiro de canal e ladrão de carteiras que conheciam, Vitale Vento, da gangue dos Caras Cinzentas, também conhecido como Nervoso.

O homem armou um guarda-chuva de couro bolorento para proteger um pouco seus passageiros da chuva e começou a conduzi-los com mansidão rumo ao leste por entre as
altas margens de pedra do Bairro dos Templos e a luxuriante vegetação do Mara Camorrazza. O Mara já tinha sido um jardim-labirinto para o rico governador da época
do Trono Terim. Agora, praticamente abandonado pela guarda citadina, era assombrado pelos ladrões de carteiras. O único motivo que levava pessoas honestas a adentrarem
seus perigosos corredores verdes era o fato de ser ele o centro de uma rede de pontes que interligava outras oito ilhas.

Jean se acomodou para ler um pequeno volume de poemas que levara preso ao cinto e Pulga continuou treinando seu truque com as moedas, embora com uma moeda de cobre
que daria muito menos na vista. Locke e os Sanzas conversaram sobre trabalho com Vitale, cuja tarefa, em parte, era assinalar para seus colegas barcaças de carga
pouco vigiadas ou muito carregadas. Em diversas ocasiões, ele fez gestos para observadores escondidos na margem enquanto os Nobres Vigaristas fingiam educadamente
não perceber.

Foram chegando perto do Morro das Sombras; mesmo durante o dia, suas partes mais altas ficavam envoltas na penumbra. Por acaso a chuva apertou e o velho reino de
túmulos ficou borrado por uma névoa. Nervoso fez a gôndola virar para a direita. Logo os estava conduzindo rumo ao sul, entre o Morro das Sombras e os Estreitos,
auxiliado pela correnteza do canal que dava no mar, agora encrespado com as ondulações cada vez mais fortes das gotas de chuva.

Conforme eles avançavam para o sul, o tráfego ficava cada vez mais fraco e mal-afamado: estavam passando da região de domínio aberto do Duque de Camorr para os domínios
particulares de Capa Barsavi. À esquerda, as fundições do bairro da Fumaça de Carvão faziam subir colunas negras cujo formato de cogumelo se esgarçava com a pressão
da chuva. O Vento do Duque empurraria a fumaça toda para cima de Cinzacai, a mais feia ilha da cidade, onde gangues e ocupantes clandestinos disputavam espaço nas
chácaras mofadas e escurecidas de uma época opulenta de séculos antes.

Uma barcaça que seguia para o norte passou à esquerda, exalando um cheiro de cocô velho e morte recente. Sobre ela havia o que parecia ser diversos cavalos mortos
e uma meia dúzia de esquartejadores. Alguns serravam os cadáveres com lâminas compridas como braços e outros desenrolavam e ajeitavam freneticamente sob a chuva
oleados sujos de sangue.

Nenhum camorri poderia ter pedido uma imagem mais condizente com a visão e o fedor do Caldeirão. Se a Borra era um antro de pobreza; a Arapuca, um lugar de má fama;
o Mara Camorrazza, abertamente perigoso; Cinzacai, uma ilha suja caindo aos pedaços, o Caldeirão era todas essas coisas com um elemento extra: o desespero humano.
O cheiro lembrava um barril de cerveja choca derramado no depósito de um agente funerário em um dia quente de verão. A maioria dos mortos daquele bairro nunca chegava
às sepulturas de indigentes cavadas pelos condenados nos montes da Cova dos Pedintes: eram jogados nos canais ou apenas queimados. Mesmo antes da Paz Secreta, nenhum
casaca-amarela se atrevia a entrar no Caldeirão, a menos que estivesse em grupo; nenhum templo funcionava ali há cinquenta anos ou mais. Os quarteirões do Caldeirão
eram governados pelas gangues menos sofisticadas e menos contidas de Barsavi. Bares de arruaceiros, antros de Mira e rodas de jogatina itinerantes viviam abarrotadas
de famílias espremidas em buracos de rato.

Costumava-se dizer que uma em cada três Pessoas Certas de Camorr vivia enfiada no Caldeirão: mil vagabundos e assassinos sempre brigando e aterrorizando os vizinhos,
sem conseguir realizar nenhum feito e sem ir a lugar nenhum. Locke vinha do Pegafogo; Jean, do confortável Canto Norte; Calo e Galdo, da Borra. Somente Pulga viera
do Caldeirão e não havia mencionado esse assunto sequer uma vez em todos os anos desde que se tornara um Nobre Vigarista.

Ele agora encarava seu antigo bairro: os cais desmoronados e os cortiços empilhados, as roupas que esvoaçavam nos varais e tornavam a se molhar. A névoa insalubre
de fogueiras úmidas usadas para preparar comida tingia as ruas de marrom. Os diques de Vidrantigo, desmoronados, estavam quase completamente enterrados em fuligem
e pilhas de pedra. Pulga parara de mover a moeda pelos nós dos dedos e a deixara no dorso da mão esquerda.

Alguns minutos mais tarde, Locke sentiu-se bastante aliviado ao passar pelo centro do Caldeirão e chegar ao quebra-mar alto e fino que marcava a divisa leste do
Madeira-Velha. O cemitério marítimo de Camorr parecia uma maravilha em comparação com o Caldeirão, deixado para trás.

E aquilo era mesmo um cemitério: uma ampla baía protegida, mais larga do que o Mercado Cambiante, ocupada pelos restos de centenas de barcos e navios ondulando sobre
a água. Estavam ancorados ou à deriva, alguns apenas apodrecendo e outros arrombados por colisões ou pedras de catapulta. Uma camada de destroços de madeira mais
miúdos cobria a água entre os escombros dos navios como gordura em uma sopa fria, afastando-se e retornando com a maré. No momento em que a Falsaluz caía, aquele
lixo às vezes se encrespava com a passagem de criaturas atraídas da Baía de Camorr. Enquanto altos portões de ferro protegiam todos os canais principais contra intrusões,
o Madeira-Velha tinha o lado sul aberto para o mar.

Bem no centro desse lixão boiava um casco bojudo e sem mastro com uns 60 metros de comprimento e quase a metade disso em largura, ancorado com firmeza por correntes
que desciam para dentro d’água, duas na proa e duas na popa. Nada pesado e desgracioso assim já fora construído em Camorr: aquela embarcação era um dos produtos
mais otimistas dos arsenais da distante Tal Verrar, como Correntes informara a Locke muitos anos antes. Grandes toldos de seda agora protegiam os altos e planos
conveses do castelo e, debaixo deles, organizavam-se festas cujo luxo decadente competia com os pavilhões de prazer de Jerem. Mas naquele instante não havia nada
ali, exceto as silhuetas de homens armados trajando capas e espiando através da chuva. Locke viu pelo menos dez, reunidos em grupos de dois ou três, com arcos e
balestras ao alcance da mão.

Havia uma movimentação humana esparsa no Madeira-Velha. Algumas das embarcações menos danificadas abrigavam famílias de ocupantes e outras eram usadas abertamente
como pontos de observação por equipes mal-encaradas. Vitale percorreu os sinuosos canais entre os destroços maiores, fazendo gestos cautelosos e evidentes para os
homens de guarda sempre que a gôndola passava por eles.

– O Rei Cinza pegou mais um ontem à noite – murmurou ele, apoiando-se na vara que impulsionava a gôndola. – Tem vários rapazes nervosos com armas bem grandes de
olho em nós agora, com certeza.

– Mais um? – Calo estreitou os olhos. – Ainda não estávamos sabendo. Quem foi?

– Tesso Alto, dos Coroas Inteiras. Foi encontrado lá em Água-Ferrugem, enforcado dentro de uma velha oficina. Todo amarrado, com o saco decepado. Parece que sangrou
até morrer.

Locke e Jean se entreolharam e Nervoso deu um gemido.

– Era um conhecido seu?

– De certa forma, de muito tempo atrás – respondeu Locke.

Ele se pôs a refletir. Tesso era garrista dos Coroas Inteiras, uma das mais lucrativas gangues de Barsavi, e amigo íntimo de um dos filhos do Capa, Pachero. Ou pelo
menos era. Ninguém em Camorr deveria ter conseguido encostar um dedo nele – tirando apenas Barsavi e o Aranha –, mas ainda assim aquele maldito louco invisível que
se fazia chamar Rei Cinza o fizera.

– Agora são seis, não é? – indagou Jean.

– Sete – corrigiu Locke. – Desde que eu e você tínhamos 5 anos não morriam tantos malditos garristas assim.

– Ora, e dizer que eu já senti inveja de você, Lamora, mesmo com essa sua ganguezinha de nada – falou Vitale.

Locke lançou-lhe um olhar duro ao mesmo tempo que tentava solucionar o quebra-cabeça. Sete chefes de gangue mortos em dois meses; todos tinham o benefício da distância,
mas fora isso bem pouca coisa em comum. Durante muito tempo, Locke se reconfortara com sua falta de importância nos negócios do Capa, mas agora começava a duvidar
disso. Será que poderia estar na lista de alguém? Será que tinha algum valor imaterial para Barsavi que o Rei Cinza pudesse querer eliminar com uma flecha de balestra?
Quantos outros haveria entre ele e essa flecha?

– Maldição – praguejou Jean. – Como se as coisas precisassem ficar mais complicadas.

– Talvez devêssemos nos ater aos... assuntos em pauta. – Galdo havia mudado de posição junto à amurada e olhava em volta. – Depois talvez sumir por um tempo. Ir
visitar Tal Verrar ou Talisham... ou pelo menos tirar você daqui, Locke.

– Que bobagem. – Locke cuspiu para fora da gôndola. – Desculpe, Galdo. Sei que isso que você diz parece fazer sentido, mas pense bem. O Capa jamais iria nos perdoar
se fugíssemos justo na hora em que ele mais precisa. Iria percorrer qualquer distância e despachar em nosso encalço o filho da puta mais truculento e cruel que conseguisse
encontrar. Enquanto ele estiver aqui, não podemos fugir. Caramba, antes de alguém fazer qualquer outra coisa, Nazca quebraria meus joelhos com uma marreta.

– Tenho pena de vocês, rapazes. – Vitale foi passando a vara de mão em mão e dando empurrões precisos para rodear um destroço grande demais para ser ignorado. –
Não é fácil trabalhar nos canais, mas pelo menos ninguém me quer morto por outra coisa que não os motivos habituais. Querem que eu os deixe na Tumba ou no cais?

– Temos que falar com Harza – respondeu Locke.

– Ah, ele hoje deve estar com um humor de cão. – Vitale começou a manejar a vara com força em direção à extremidade norte do Madeira-Velha, onde algumas pedras se
estendiam diante de uma fileira de lojas e hospedarias. – Para o cais, então.

4

A CASA DE PENHORES DE Harza Sem-Esperança era um dos marcos dos domínios de Capa Barsavi. Embora muitas outras casas pagassem um pouco mais e muitas tivessem donos
menos mal-humorados, nenhuma outra ficava situada a menos de três passos do centro de poder do Capa. As Pessoas Certas que fossem passar adiante para Harza suas
mercadorias podiam ter certeza de que Barsavi ficaria sabendo sobre a sua visita. Nunca era demais reforçar a impressão de que se era um ladrão ativo e responsável.

– Ah, claro – disse o velho vadrã quando Jean segurou a porta gradeada e blindada para os outros Nobres Vigaristas passarem. – É natural que só os garristas menos
importantes se atrevam a dar as caras em um dia como hoje. Entrem, seus filhos pálidos de vadias camorri. Esfreguem esses dedos terins sebosos nas minhas belas mercadorias.
Pinguem água no meu lindo piso.

Chovesse ou fizesse sol, a loja de Harza vivia sempre fechada como um caixão: lonas empoeiradas escondiam as janelas gradeadas estreitas e o lugar recendia a lustrador
de prata, mofo, incenso rançoso e suor grudado no corpo. O próprio Harza era um velho de pele muito branca e olhos arregalados e lacrimejantes; cada vinco e ruga
de seu rosto parecia escorregar lentamente em direção ao chão, como que moldado por um deus um pouco embriagado que houvesse pressionado o barro além da conta. Sem-Esperança
era assim chamado devido à sua rígida política de não ampliar créditos nem emprestar dinheiro. Calo certa vez observara que, se ele algum dia levasse uma flechada
na cabeça, ficaria sentado esperando-a cair sozinha antes de pagar um galeno nem que fosse por um retalho de gaze.

No canto direito da loja, um rapaz forte e de ar entediado, com anéis de bronze baratos em todos os dedos e cachos ensebados caindo por cima dos olhos, mudou de
posição no alto banco de madeira no qual estava sentado. Um porrete cravejado de tachinhas de ferro pendia de uma alça em seu cinto e ele meneou a cabeça para os
visitantes devagar, como se eles fossem burros demais para compreender qual era sua função ali.

– Locke Lamora – disse Harza. – Frascos de perfume, roupas íntimas femininas e artigos de mesa. Metal arranhado e amassado que jamais poderei revender para alguém
que tenha classe. Vocês, arrombadores e garotos de segundo andar, se acham muito espertos. Se tivessem o saco certo para levá-lo para casa, roubariam o cocô do cu
de um cachorro.

– Que engraçado você comentar isso, Harza, porque este saco aqui – Locke tirou o saco de aniagem das mãos de Pulga e o levantou – por acaso contém justamente...

– Algo que não é cocô de cachorro. Estou ouvindo o tilintar. Me dê aqui e vamos ver se você por acaso trouxe alguma coisa que valha a pena comprar.

As narinas de Harza inflaram quando ele abriu o saco e o fez deslizar por cima de uma placa de couro sobre o balcão da loja, espalhando o conteúdo com delicadeza.
A avaliação de objetos roubados parecia ser a única forma de gratificação voluptuosa que o velho ainda se permitia e ele se entregou à tarefa com entusiasmo, agitando
os dedos compridos e tortos.

– Lixo. – Pegou os três pingentes obtidos por Calo e Galdo. – Pasta alquímica e ágatas de rio, porra. Não serve nem para dar de comer às cabras. São 2 cobres cada
um.

– Precinho duro – comentou Locke.

– Precinho justo – retrucou Harza. – Sim ou não?

– Proponho 7 cobres pelos três.

– Se fizer as contas, dá 6. Ou você aceita ou, por mim, pode ir torcer o saco de um tubarão.

– Nesse caso, acho que vou aceitar.

– Humm. – Harza examinou os cálices de prata que Jean havia selecionado na Caixa de Lorotas. – Amassados, claro. Vocês, idiotas, nunca veem uma coisa bonita de prata
que não queiram enfiar dentro de um saco cheio para arranhar. Mas acho que consigo dar um polimento e despachá-los rio acima... 1 sólon e 3 cobres cada um.

– Hum... 1 sólon e 4 cobres cada – rebateu Locke.

– No total, pago 3 sólons e 1 cobre.

– Tudo bem.

– E isto aqui. – Harza pegou a garrafinha de leite de ópio, desatarraxou a tampa, cheirou, grunhiu consigo mesmo e tornou a fechá-la. – Vale mais do que a sua vida,
mas para mim não adianta grande coisa. As vadias exigentes gostam de fabricar o seu próprio ou de pedir a algum alquimista que o faça. Nunca o compram já pronto
de algum desconhecido. Talvez eu consiga repassar isto aqui para algum pobre coitado que precise descansar das uvas ou da Mira. Pago 3 sólons e 3 barões.

– Não: 4 e 2.

– Nem os deuses tirariam 4 e 2 de mim. Talvez o próprio Morgante com uma espada flamejante e dez virgens nuas puxando a minha calça conseguissem 4 sólons e 1. Mas
você ganha 3 e 4 e fim de papo.