Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

CAVALO DE TRÓIA 9

CANÀ

Quarta Parte

No palácio-fortaleza de Maqueronte tudo havia sido minuciosamen­te projetado (para o bom e para o menos bom).

Nesta oportunidade, só o contemplei por fora. Não tive uma circuns­tância adequada para entrar no palácio propriamente dito.

A 400 metros da fortaleza, a pista parou de se contorcer e ficou reta. Antipas a tinha ladrilhado e ela subia ao topo, limpa e ampla, meticulo­samente encaixada entre dois muros de um metro de altura, que serviam de escada. Os cavalos e as redas subiam ou desciam pela calçada central Aqueles que não tinham escolha, a não ser andar, o faziam pelos muros. O lado direito (olhando a fortaleza em relação à sua base) era utilizado para descer. Pelo outro lado se subia para Maqueronte.

As pedras que davam forma aos "muros-escadas", se me permite a expressão, eram calcárias - como os blocos de pedra das muralhas - e deviam ter sido transportadas de muito longe. Possivelmente do sul, da região de Kerak. Toda uma maravilha de muito esforço e habilidade. An­tipas desejava se parecer como seu pai, Herodes, o Grande, o grande construtor. E ele quase conseguiu.^[1]

Desde o delta do Jordão até a base do grande cone, calculei 52 quilômetros. O caminho pela orla do mar de Sal era mais curto e menos com­prometido. Teria isso em conta para outras expedições.^[2]

Era meio-dia quando nos detivemos, por fim, na pequena esplanada que se abria em frente ao portal da fortaleza. Tratava-se, na realidade, de um: ponte levadiça, de uns dez metros de altura, protegida com placas metálicas Fiquei surpreso.

As muralhas eram o que eu havia visto e muito mais. A palavra que as definia era "solidez". Rondavam os seus 17 metros de altura e pareciam armadas, feitas com blocos de pedra de mais de cem toneladas. Demônios... Como eles subiram tudo até ali? Era simples. Já disse isso antes: com sangue, suor e lágrimas...

As torres eram excepcionais. À direita do portão de entrada se elevavam duas. Uma delas, praticamente colada à ponte levadiça. A outra (conhecida como a "Torre Negra") situava-se na esquina nordeste e se destacava do resto, não só por seus 28 metros de altura, mas, acima de tudo, pela cor da pedra (negro-grafite).

Desde que a vi, não gostei.

A esquerda da ponte levadiça, nessa mesma "fachada" do palácio-fortaleza, se distinguia a torre número três. Por trás, na outra extremidade da grande elipse que formava Maqueronte, apreciei os contornos das torres quatro, cinco e seis. Em todas elas brilhavam os capacetes e as "ca­misas" metálicas dos soldados gauleses. A vigilância era intensa.

Saltamos da reda no momento em que uma das patrulhas se aproxi­mava dos cavalos.

Cumprimentaram Nakebos e me revistaram. Eram as regras. Além dos arcos e flechas carregavam longas espadas do tipo xiphos de 90 centí­metros, com uma lâmina de ferro larga na ponta e estreita perto da empunhadura (isso facilitava o golpe). As empunhaduras eram feitas de bron­ze e imitavam um homem com os braços erguidos. Alguns dos soldados carregavam as temidas achas (arma com o feitio de machado), com cabo de madeira e uma ponta afiadíssima, que servia para perfurar armaduras.

Enquanto caminhávamos em direção ao portão, escoltados pela pa­trulha, um dos gauleses se fixou na "vara de Moisés" e fez sinais, acenando para que eu a deixasse do lado de fora. Eu não podia seguir com ela.

Nakebos assentiu com a cabeça e eu não tive escolha a não ser colocá-la no carro de Tarpelay. O sais tampouco tinha permissão para entrar. Esperaria na esplanada.

Senti-me inquieto. A "vara de Moisés" era uma excelente ajuda em casos de emergência. O que me aguardava no interior daquele lugar?

Ao pisar nas pranchas de ferro da ponte levadiça, a grandiosidade de Maqueronte me fez esquecer essa nova preocupação.

Eu me senti um idiota em relação às minhas avaliações anteriores.

Entre as muralhas, Herodes, o Grande, tinha criado um fosso, ago­ra cheio de água verde e estagnada, com cinco metros de largura e que cercava o forte inteiro, incluindo Ataroth, a aldeia de serviço a oeste, no extremo oposto à porta principal.

Patrulhas de soldados faziam rondas permanentes no alto, em ambas as muralhas, cruzando-as a cada 10 ou 15 minutos.

Raisos, o "conseguidor" e patrão da torre das "Verdes", tinha razão. A força que atuava em Maqueronte era superior a 500 homens.

Tentar um ataque e o resgate de Yehohanan seria um suicídio.

E continuei fazendo anotações mentais...

Ao cruzar a ponte me achei diante de um grande átrio, de uns 80 metros por 20 metros, cercado de colunas (contei 31) pintadas com cores bem vivas. No centro, havia sido disposta uma piscina, de uns 40 metros de comprimento por 5 de largura.

Cheguei mais perto, deslumbrado.

No fundo e nas paredes, belíssimos mosaicos azuis se mostravam. No centro geométrico, os mosaicos foram substituídos por pequenos vi­dros de cor branca, formando círculos concêntricos.

Três círculos?

Um dos guardas me obrigou a regressar e ficar junto de Nakebos e indicou através de sinais que eu não me separasse do capitão.

Pedi desculpas e me juntei ao alcaide, na esquina sudoeste da piscina.

Ali estavam à espera três cadeiras com respaldos de couro. Uma de­las, cujas pernas luziam, era de marfim com cabeças de leões nos pés. Presumi que fosse o lugar de assento do tetrarca.

O local se achava protegido do rigor do sol por algo que tinha visto na fazenda Sapiah, em Caná. O conjunto de criados e ajudantes teve o cuidado de amarrar as extremidades de enormes tules de cor roxa aos capitéis das colunas. E a atmosfera, de repente, ao ficar sob a influência do tule, se tornava suave e extremamente benéfica.

Nakebos sugeriu que eu não me sentasse. O adequado seria esperar pelo anfitrião.

A uma curta distância da piscina ficava o palácio residencial, cons­truído em mármore rosa. Tinha as portas abertas e era possível ver a agitação nas sombras, indo e vindo. Distingui algumas paredes e parte de uma escada, todas decoradas com gesso azul. Eu achei belíssimo e es­pecialmente deslumbrante. Erguer semelhante luxo em um lugar como aquele era, pelo menos, surpreendente.

Perto da torre negra, entre a piscina e as colunas, encontrei o que, num primeiro momento, associei a um poço. O parapeito tinha um metro de altura e, curiosamente, as pedras tinham sido pintadas com um tom de ver­melho raivoso. Era a única nota dissonante no harmonioso átrio. Fiquei tentado a me aproximar, mas não, eu me contive. A advertência do soldado tinha sido muito séria.

Não tivemos que esperar muito...

De repente, ele apareceu.

E os gauleses formaram um círculo à volta da cadeira de marfim.

Olhei para Nakebos, e o alcaide, sorrindo, encolheu os ombros.

- É Osíris...

Osíris era um gato, com um precioso pelo azul. Suponho que fosse natural. Recordou-me os gatos de Malta. Brilhava como o visom. Era um exemplar jovem, flexível e esbelto.

Caminhou nas pontinhas das patas sobre o mármore do piso e foi procurar a cadeira de Antipas.

E, num pulo só, se incorporou ao assento.

Tinha os olhos verdes, grandes e distanciados.

Olhou-nos, um por um, e esperou em silêncio.

Por detrás de Osíris chegou o estafe de serviços. Um dos escravos era particularmente alto e corpulento. Tinha uma cabeleira longa e loira. Carregava uma mesa de cristal com três pés. Sobre ela se alinhavam dife­rentes pratos e bandejas, todos repletos. Tentei averiguar o conteúdo, mas, sinceramente, não consegui. Não reconheci nenhum dos "manjares".

Depois, vindo do palácio, irrompeu no átrio outro grupo de gauleses, armados até os dentes. Formaram uma passagem entre a porta do palácio e a esquina da piscina onde nos encontrávamos e se colocaram em posição de guarda. Contei 50 deles.

Finalmente Antipas se apresentou.

Era como eu me lembrava; não muito alto, esquelético e com o corpo coberto de crostas cinzentas e sujas.^[3] Era possível que se tratasse de um tipo de sífilis. As lesões eram abundantes nas mãos, no pescoço e no rosto.

Reluzia um cabelo longo e azul sobre os ombros, com a franja recortada na frente. A última vez que eu o vi (no ano 30) tinha o cabelo loiro, escandaloso.

Calculei que ele tivesse por volta de uns 45 anos, mas aparentava ter mais idade.

Vestia uma túnica transparente e um saiote (um shenti) com notória influência egípcia. Havia sido fabricado em linho e tingido de azul, simu­lando umas asas recolhidas.

As sandálias eram de couro, para combinar com o cabelo e o shenti.

Os olhos apareciam realçados com uma grossa linha de mesdernet, também num azulão exagerado e chamativo. As pálpebras não podiam ficar de fora e foram maquiadas com uma galena brilhante, bem apro­priada para proteger os olhos do intenso sol do Gor. As maçãs do rosto eram urna confusa mescla de kohl e quem sabe o que mais, que protegeria dos insetos, porém dava um aspecto de máscara. Era, definitivamente, um Antipas sofisticado, enfermo e azul.

Nakebos fez as apresentações e o tetrarca respondeu com um sorriso breve e falso.

Então, sem uma palavra, começou a andar ao meu redor, me observan­do. Nakebos fez um sinal para que eu não se movesse. Mantive-me imóvel.

Foi quando eu ouvi aquele tilintar...

Pensei nas sandálias.

Uma vez satisfeito, ele foi para a cadeira de marfim, pegou em seus braços o seu gato azul e sentou-se estrepitosamente, como se estivesse es­gotado. E eu deixei de ouvir o tilintar misterioso.

Por alguns desconfortáveis segundos, apenas me observava. Ele fez isso descaradamente, percorrendo-me da cabeça aos pés. Enquanto fazia isso, acariciava as grandes e pontudas orelhas de Osíris.

Eu também o examinei...

Eu me encontrava diante do indivíduo que tentaria interrogar o Mes­tre em Jerusalém, poucas horas antes da Crucificação. Aquele Herodes Antipas era o sujeito que Jesus qualificaria de "raposa", ainda que não como um símbolo de astúcia, senão como de "destruição". E nisto eu con­cordo com os critérios de especialistas como Schürer, Leaney, Manson e Hoehner, entre outros exegetas e escritores. Como veremos mais adiante, o Galileu não chamou Antipas de "raposa", mas de suai, que significa "es­cavar" e que é sinônimo de chacal. Eram esses canídeos que desenterra­vam os mortos e devoravam a carniça. Os judeus os odiavam, tal como se reflete no livro dos Salmos. Eles também os conheciam como 'iyyim ou "uivadores".

Então quer dizer que tu és um asap...

Eu retifiquei. Não era um "adivinho".

Sou um kásday. Leio as estrelas...

E qual é a diferença? São uns malditos mentirosos... Astrólogos, adivinhos, magos, bruxos e caldeus: todos deveriam estar mortos...

Antipas falava em um grego arcaico, repleto de desvios no dialeto áti­co. Custava-me entender. Era um "helenizante". Assim chamavam os que bebiam da cultura grega. Em Israel, naquele tempo, era outra das modas. Antipas era árabe (arab), como sua família, mas fora educado em Roma. adorava o grego e, como uma brincadeira do Destino, se viu obrigado a governar (é uma forma de dizer) judeus, que odiava.

Centrei-me no diálogo.

Há uma notória diferença, tetrarca, entre um asap (adivinho) e um 'Ásday (astrólogo)...

Qual?

O adivinho mente.

E o astrólogo não?

O astrólogo se equivoca, não é o mesmo.

Nakebos me olhou, satisfeito.

Quer dizer que tu lês as estrelas...

Assenti em silêncio.

E tu conheces o futuro?

O futuro não existe.

Então, para que serve ler as estrelas?

Para ganhar dinheiro.

O tetrarca se inclinou sobre a mesa, inspecionou os pratos e as bandejas, e acabou por introduzir o dedo em um dos manjares. Provou-o e convidou-nos a compartilhar o "refrigério". Assim ele o chamou. Depois, dirigindo-se a Nakebos, manifestou:

Eu gostei do teu amigo...

Um dos servos encheu as taças.

Legmi, o licor favorito de Nakebos!

E o alcaide me deu uma piscada, olho no olho.

Aquela reunião podia terminar como o maldito simposion, na Cesareia.^[4]

Não tive outra solução senão provar um dos pratos.

Não sabia o que era e hesitei.

Antipas percebeu e perversamente foi listando: gafanhotos vivos (ador­mecidos com alho e limão), testículos de hiena (para aumentar a virilidade), sangue de cavalo frito, larvas coletadas em cemitérios, vulvas de éguas ruivas para evitar envenenamento) e uma massa negra e viscosa que eles chamaram de hippoman. Nakebos e Antipas se olharam, mas nenhum deles esclareceu o que era o repugnante hippoman... Cheirava a excrementos.

Desculpei-me. Eu falei a eles sobre o meu delicado estômago e me refugiei nos gafanhotos.

Eram crocantes e amargos.

E Antipas prosseguiu com o que lhe interessava.

Quer dizer então que tu és astrólogo...

Não me deixou replicar.

Quem é teu mestre?

Trasilo...

O astrólogo do imperador Tibério!

Eu ia responder afirmativamente quando o tetrarca chamou o servo de cabelos loiros. Ele veio e, como fosse um costume habitual, inclinou-se em frente a Antipas e deixou que o sujeito das úlceras limpasse os dedos em seus cabelos. Eu já tinha visto algo semelhante na fortaleza Antônia, numa das sa­las secretas de Pôncio. Aparentemente, tratava-se de outra nova moda...

Antipas fez um sinal e um dos servos apressou-se a reunir-se com ele. Carregava uma bolsa preta, de tamanho médio. Ele a abriu e o tetrarca olhou para seu interior. Sorriu, satisfeito.

Nakebos estava sério, focado em seu legmi.

Notei que o saco estava se mexendo. Continha algo vivo.

Osíris se ergueu sobre os joelhos de seu amo e ficou em posição de guarda.

Eu continuei com os gafanhotos, prestando atenção na misteriosa bolsa.

Antipas acabou introduzindo o braço direito e tirou de lá um peque­no rato branco.

O gato se lambeu, mas o rato não era para ele.

O servo se retirou e, após passar o aterrorizado roedor sob os bigodes de Osíris, Herodes Antipas ficou de pé.

Nakebos e quem isto escreve nos levantamos e ficamos em pé no mesmo instante, e o tetrarca caminhou até o extremo oposto da piscina. Vários dos gauleses foram atrás dele.

E voltei a ouvir aquele singular tilintar...

Aproveitei a ausência e perguntei a Nakebos o que era aquilo.

Ele me explicou entre risos, que mal podia conter. Era outra coisa que estava na moda, provocando furor entre os "helenizantes". Eram importadas das ilhas orientais (possivelmente da atual Malaca). Tratava-se de uma dú­zia de pequenas contas ocas, de ouro, em forma de cachos, que continham sementes ou grãos de areia. O "cacho" em questão se prendia sob a pele do pênis e se costurava. Era um sinal de distinção e, sobretudo, proporcionava um extraordinário prazer para a mulher. Isso dito por Nakebos.

E compreendi o porquê do tilintar cada vez que o tetrarca se movia. Assim era Antipas.

O tetrarca chegou ao poço vermelho e um dos soldados começou a remover a tampa de madeira. Antipas se aproximou e começou a gritar para alguém, também em grego, de uma forma carinhosa, como se fossem conhecidos desde muito tempo atrás. Pensei em Yehohanan... Estaria preso naquele poço?

Depois arremessou o rato no interior e permaneceu um tempinho contemplando a cena (?).

Não falou. Limitou-se a se apoiar no parapeito e assim continuou uma meia hora.

Voltei a perguntar ao alcaide.

O Batista estava ali, naquele poço de paredes vermelhas? Nakebos riu muito. A pergunta deste explorador o encantou.

Antipas está falando com suas meninas...

Suas meninas? Quem são?

É melhor que tu não saibas...

O tetrarca regressou e estava feliz, com um largo sorriso.

Onde estávamos?

Nakebos refrescou a sua memória.

Falávamos de Trasilo, o astrólogo do divino Tibério...

Ah! Lembrei. E que tenho tantas preocupações. Então tu conheces Trasilo...

Conheço Trasilo, Tibério - menti - e também o novo governador. Creio que me precipitei ao mencionar este último (Pôncio chegou à Judeia ao final de julho desse ano 26).

Também conheces Pôncio?

Notei certa incredulidade em Antipas. E comentou:

Não será melhor que Valério...^[5]

E cometi um novo erro. Ou não?

Desejoso de convencer-lhe da minha amizade com Pôncio, imagi­nando que isso viesse a me beneficiar, enfiei a mão na faixa que me servia de cinto e na qual guardava o salvo-conduto do governador.

Notei como os olhares me transpassavam. E aprendi algo importante: na presença de Antipas, não convinha procurar nada no meio da roupa.

Algumas mãos dos soldados viajaram rápidas às empunhaduras das espadas, e ali se mantiveram.

Nakebos fez um gesto de tranquilidade e os gauleses relaxaram, aparentemente.

Antipas, apesar da máscara, estava pálido. Tinha ficado com o ga­fanhoto entre os dedos, na metade do caminho entre o prato e a boca. O único que se mostrava feliz e confiante era o gato azul.

E acabei por mostrar o pergaminho.

Nakebos o tomou em suas mãos e o desenrolou, e então procedeu à leitura. Depois o examinou, na frente e atrás, e chegou a cheirá-lo.

Antipas leu com curiosidade. De vez em quando levantava a vista e me examinava de novo.

O escravo serviu outra rodada de legmi. A cabeça começou a dar voltas.

E, ao chegar a um dos parágrafos, leu em voz alta:

"... e os gregos anteriores mencionados (se referia a Eliseu e a quem isto escreve) - amigos pessoais e servidores do divino Tibério - poderão viajar livremente pelos territórios desta província..."

Deteve a leitura, me olhou diretamente e perguntou:

Quem é Eliseu? Por que não está contigo?

Ele é meu sócio - improvisei. - Outros negócios o retiveram no norte.

Antipas cruzou um olhar de cumplicidade com o alcaide e capitão da guarda. Este assentiu com a cabeça.

Malditos!

Nakebos investigara sobre nós...

Não se podia confiar em ninguém.

Portanto, já que és amigo de Pôncio... - Antipas retomou a conver­sa como se nada tivesse acontecido - ... Tu conheces o futuro dele?

Conheço e creio - me precipitei. - E o teu...

Não me pareceu surpreso.

Meu futuro todo mundo já sabe... Esse profeta louco se ocupou de soltar pelos ares.

E apontou para a torre negra.

Foi uma pista. Yehohanan se achava prisioneiro na mencionada tor­re. Isso foi o que acreditei, pelo menos.

Sim e não.

Certamente, e Nakebos me disse que desejas vê-lo. Por que tanto interesse em um louco?

Observei alguns sinais estranhos em seus olhos e preciso confirmar...

Voltou a interromper-me.

Estás interessado no futuro do Batista ou no meu?

Antipas era um réptil, mas não deveria me esquecer da sua inteli­gência.

Saí do apuro como pude.

Conheço o futuro de ambos, mas quero confirmar o que dizem as estrelas...

E por que fazes isso?

Não entendo...

Querer saber o futuro de Yehohanan é perigoso...

Somente quero vê-lo.

Agora sou eu quem não compreende. Por que queres vê-lo?

Estou escrevendo um livro e desejo contar a verdade. É Yehohanan que se diz?

Permaneceu pensativo.

A saída do "livro", ainda que seja verdade, foi um improviso. E creio que acertei, pelo visto.

Ah, além de kásday... és escritor. Tu também escreverás sobre mim?

Assim espero...

Pois te darei motivos para que não te esqueças de mim...

Não gostei do tom da voz dele.

O que ele pretendia?

Não demoraria muito a descobrir.

Deixou o gato no chão e comentou:

Se tu és um astrólogo como dizes, e sabes o futuro dos demais, é lógico que conheças o teu, e melhor do que ninguém...

Olhou-me com expectativa.

Talvez...

Sorriu com a metade esquerda do rosto. Nunca vi coisa igual.

Levantou-se, agitou o salvo-conduto e ordenou que o seguíssemos.

E foi até o poço das paredes vermelhas no extremo oposto.

Nakebos, os soldados e quem isto escreve nos apressamos atrás dele.

Deveriam ser 13 horas.

Olhei para trás e comprovei que Osíris foi o único que não obedeceu. Saltou sobre a mesa de cristal e se dedicou a farejar os "manjares".

O poço em questão não era grande coisa... Aparentemente.

Antipas ordenou que o destampassem de novo. Um dos gauleses obedeceu.

O da máscara aproximou-se e me pediu que o acompanhasse.

A princípio não vi nada.

Qual é a tua opinião?

Nakebos se situou do outro lado do parapeito. Estava sério. Eu diria que desgostoso.

O que tu achas? - repetiu o tetrarca.

Não soube a que ele se referia. Encontrava-me diante de um poço seco, de uns três metros de profundidade, e pouco mais de 1,20 metro de diâmetro. As paredes eram de pedra, benfeitas. O fundo havia sido dividido em quatro paredes iguais, separadas por muretas de 40 ou 50 centímetros de altura e um pouco mais de 25 de espessura. Não entendi o porquê daqueles quadrantes.

Aquilo me lembrou um viveiro, mas não consegui ver nenhuma ser­pente ali.

Cada quadrante aparecia coberto de pedras, troncos e plantas.

E, de repente, distingui o rato branco. Corria por um dos quadrantes. Parecia assustado.

Não sei - balbuciei. - Não sei do que se trata...

É a casa das minhas meninas...

Deu-me um branco e me vi incapacitado de raciocinar. Quem diabos eram suas "meninas"? Por que aquele indefeso ratinho corria com deses­pero? O que existiria ali embaixo?

Antipas permaneceu em silêncio, atento ao fundo.

Eu tentei descobrir algo, mas não sabia o quê.

Nas paredes interiores do poço observei algo que me chamou a aten­ção. A cerca de 30 centímetros do parapeito e ao longo de toda a circunfe­rência haviam escavado as pedras, formando uma canaleta de cinco centímetros. Toda ela parecia estar coberta com um pó amarelo. Por baixo, a um metro e meio do referido parapeito no qual nos apoiávamos, distingui um segundo canal, idêntico ao primeiro e igualmente cheio daquela substância amarela. Pensei em enxofre. Obviamente, pareciam ter sido feitas como medidas de segurança, para evitar que "algo" subisse até a superfície.

O tetrarca saiu de sua mudez e foi direto ao que o havia levado até ali:

Se tu és um kásday e conheces o futuro...

Sorriu com a metade do rosto.

... em especial o teu, saberás que decisão tomar...

Não sabia do que ele falava.

Agitou o salvo-conduto entre os dedos e terminou jogando-o para o fundo do poço.

Voltou a sorrir com aquele singular e diabólico trejeito e acrescentou:

Se tiveres coragem suficiente para descer, recolher teu salvo-conduto e chegar vivo até aqui, permitirei que vejas esse louco. Somente vê-lo...

Fez um sinal e dois dos soldados se dirigiram à torre negra.

Maldito bastardo! O que ele estava propondo?

Olhei para Nakebos. O alcaide, pálido, negou com a cabeça, e enten­di. Não deveria descer.

Dali a pouco, os gauleses regressaram e ajustaram à boca do poço uma escada de mão, daquelas mais simples.

E Antipas, feliz, começou a gritar em grego, reclamando a presença de suas "meninas".

Chamou-as de "preciosas", "doces" e "herdeiras".

Sabia que eu me encontrava protegido, e bem protegido, pela "pele de serpente", mas...

Hesitei.

Senti medo.

E no mesmo instante pensei em Yehohanan. Era a única oportunidade de vê-lo. Apenas tinha que descer pela escada, recuperar o pergaminho e subir.

Decidido.

Dei outra olhada no fundo, mas não vi nada. Ali, num simples golpe de vista, somente pude ver o rato branco, correndo por um dos quadrantes.

Saltei sobre o parapeito e iniciei a descida pela escada.

Eu recordo o rosto dos soldados, perplexos.

Na metade do trajeto me arrependi. Detive-me por alguns segundos e aproveitei para inspecionar a segunda canaleta. Toquei o pó amarelo e o levei ao nariz, assim confirmando a minha suspeita: enxofre.

Não havia alternativa. Tinha que seguir até o fim. Se eu retornas­se sem o pergaminho, aquele miserável podia encarcerar-me ou cortar o meu pescoço.

Saltei sobre as muretas do fundo e instintivamente me grudei à pare­de. A luz entrava de forma conveniente.

Percebi meu coração. Bombeava de medo.

Acima, Antipas e Nakebos olhavam atentos. O tetrarca tinha deixado de chamar por suas "meninas".

E durante uns minutos - eternos - explorei os quatro quadrantes, atento ao menor movimento, ou a algum som.

Negativo.

Cheguei a pensar que era alguma brincadeira de mau gosto daquele sanguinário.

Não, não era brincadeira de Antipas...

Finalmente avancei até o quadrante em que se encontrava o salvo-conduto, me inclinei, recolhi-o entre as pedras e galho e foi nesse instante que observei de novo o rato branco, bem perto. Parecia imóvel, tinha os olhos abertos e espantados, e se agitava, cada vez mais lentamente.

Dei um passo para trás.

Então eu a vi.

Senti como os pelos se eriçavam.

Estava protegido, mas mesmo assim eu precisava de uma arma.

Olhei ao meu redor e peguei um dos troncos, poderia servir...

Tinha diante de mim uma aranha de 30 milímetros de cor branca, com duas longas faixas marrons e o ventre negro. Na parte de cima trans­portava dez crias.

Quem isto escreve foi treinado para reconhecer alguns tipos de aranhas (especialmente as muito venenosas), mas meus conhecimentos sobre esses artrópodes eram escassos. Ao retornar ao Ravid soube que aquela aranha era uma Lycosa narbonensis (uma tarântula). A Lycosa ha­via terminado de caçar o rato e o estava "absorvendo", literalmente.^[6]

Passei algum tempo observando o resto dos cubículos e, sabendo o que procurava, acabei por distinguir outras aranhas. Os quatro quadrantes estavam infectados. Em um deles vivia uma aranha de cerca de 20 centímetros de tamanho, grande como um prato, peluda, pertencente a uma das famílias mygalomorphae. Se ela se visse assediada, poderia jogar uma nuvem de pelos urticantes, altamente tóxicos.

Eu não me movi.

Se elas não se sentissem ameaçadas, não reagiriam. Antipas não sabia, mas suas "meninas" não viam bem. Apesar de terem oito olhos, as aranhas só respondem ao toque e à vibração do ar.

O problema era o veneno.

Eu não deveria confiar.^[7]

De repente, ao levantar o olhar, descobri que haviam retirado a escada.

Antipas continuava sorrindo.

Eu o amaldiçoei em meu interior.

Nakebos optou por retirar-se. Creio que tivesse apreço por mim e não desejava contemplar um espetáculo tão lamentável.

E ali eu permaneci atento, grudado na parede e com o galho na mão, preparado. Se alguma aranha viesse até a minha posição, eu a esmagaria.

Mas quantas havia?

O suplício se prolongou durante uma hora, mais ou menos.

E pude descobrir outros tipos de aranhas, isoladas entre si. No tercei­ro quadrante se moviam uns aracnídeos negros, com manchas vermelhas em seu abdômen. Eram os Latrodectus, de 15 milímetros, possivelmente fêmeas, aparentadas com a célebre "viúva negra"; sem dúvida, as mais pe­rigosas. Seu veneno - neurotóxico - é letal.

No quarto cubículo, entre as pedras, se distinguia outro tipo de tarântula, de uns cinco ou seis centímetros. Eram negras com faixas de cor coral nas patas. Pareceu-me estranho. Ao consultar o banco de dados do "berço", comprovei que a espécie, conhecida como Euathlus smithi, é originária de determinadas regiões do México. O que faziam ali aqueles exemplares de "joelhos vermelhos"? A América ainda não havia sido descoberta...

Também eram altamente perigosas.

E os céus se apiedaram daquele explorador.

A essa nona hora (três da tarde), a escada foi devolvida ao seu lugar, permitindo o meu regresso à superfície.

Ali me esperavam o tetrarca e o mais que nervoso Nakebos.

Antipas, cruel e retorcido (começo a entender por que Jesus não se dignou a levantar a cabeça quando ele o interrogou em Jerusalém), me pegou pelo braço e me conduziu feliz até o canto em que se encontrava a mesa de cristal.

E, após felicitar-me por minha suposta valentia, se interessou por suas "meninas". O que eu tinha achado delas?

Quando nos encontrarmos novamente - calculei, - eu te darei uma resposta. Consultarei as estrelas...

E me arrisquei:

Agora é hora de cumprir com a tua palavra...

Nakebos não saía de seu assombro.

Antipas não respondeu.

Voltamos a nos sentar, bebemos e a conversa derivou para outros rumos. Cheguei a pensar que ele havia esquecido a promessa.

Não sabia bem o que fazer.

E, de repente, a surpresa surgiu.

Então quer dizer que tu agora te dedicas a seguir os passos desse carpinteiro louco...

Olhei para Nakebos. A informação de Antipas só podia ter vindo dele...

Não importava. Eu segui o jogo do tetrarca.

Respondi afirmativamente.

Qual é a tua opinião? - perguntou Antipas. - Ele será capaz de levantar o povo... como Yehohanan tentou?

Não me permitiu replicar. Ele mesmo respondeu à sua pergunta:

Isso também não importa!

Não entendo, tetrarca...

Faça o que faça...

Olhou para Nakebos e depois me incendiou com o olhar:

Faça o que faça, eu o esmagarei...

Mas ele ainda não fez nada. Vive no yam, pacificamente...

Antipas sorriu com a metade esquerda do rosto. Como ele conseguia fazer aquilo?

E contestou, convencido:

Esses iluminados são todos iguais. Esse carpinteiro louco não de­morará em sair pela estrada e chamar Herodíade de rameira...

Não pude conter-me.

Ele não é assim.

Também sei disso...

O que insinuas?

Sei tudo sobre Ele...

Parecia desfrutar da conversa.

Sei de sua família, de suas diferenças... Sei que a mãe e os irmãos fugiram de Nazaré...

Não é bem assim...

Não prestou atenção às minhas palavras.

E cometeu um erro.

Alguém próximo desse carpinteiro louco trabalha para mim.

Em um primeiro momento pensei em mim mesmo. Era o que es­cava compactuado com Nakebos. Depois tive dúvidas. Falava de Judas Iscariotes? Era um confidente de Antipas? Ou talvez, refleti, seria outro discípulo? O tetrarca, igual a seu pai, Herodes, o Grande, dispunha de um exército de espiões e informantes. Não era de estranhar que estivesse tecendo sua teia de aranha ao redor do Galileu.

Ele deu meia-volta e mudou de assunto:

Não estou enganado, Jasão... O carpinteiro louco não é como esse ruminado da borboleta na cara: é muito pior...

E me contemplou, desafiante.

Dizem que converteu água em vinho...

Aonde queres chegar?

Não respondeu.

O pôr do sol se derramou, e Antipas e seu gato se retiraram.

Nakebos os acompanhou até o portão do palácio. Fiquei de pé perto dos soldados, e especialmente intrigado com a confissão do tetrarca. Nada disso foi dito pelos evangelistas. Foram dois os traidores?

Antipas sussurrou algo ao ouvido do alcaide e se despediu.

Nakebos conversou com um dos gauleses e voltou para a mesa de cristal.

Vamos - indicou o tetrarca autorizou. Tu podes ver o Batista...

Fiquei perplexo.

Caminhamos pela beira da piscina até a torre negra, e parte da escol­ta nos acompanhou.

Um dos gauleses abriu uma porta negra e brilhante e nos franqueou a passagem.

Nós nos encontrávamos na parte baixa da torre. A escuridão era qua­se completa.

Cheirava mal.

Alguém conseguiu uma tocha e pude ter uma idéia de onde me encontrava.

Uma dúzia de soldados armados apareceu dividida naquela área.

Olhei em volta. O prisioneiro não estava ali.

Tudo foi rápido e bem calculado.

O que comandava a patrulha ordenou algo em sua língua, e um dos gauleses se apressou em levantar um alçapão.

Eu vi chegar novas tochas.

Nakebos indicou que não me separasse dele.

E iniciamos a descida pelos degraus, presos a uma das paredes de um reservatório enorme.

Três soldados, munidos de tochas, nos precediam. Às nossas costas caminhavam mais cinco gauleses, armados igualmente com tochas.

A luz, ora verde, ora amarelada, iluminou uma caverna cúbica traba­lhosamente escavada na rocha.

Ouvi o murmúrio da água.

Não consegui ter uma idéia exata das dimensões do reservatório, mas não creio que tivesse uma altura inferior a 30 metros. Era um cubo, gigantesco, com as paredes rebocadas com gesso. Tratava-se, sem dúvida, de um dos reservatórios de água da fortaleza.

Os degraus não terminavam nunca.

A diferentes alturas, distingui três grandes brechas. Supus que fossem as bocas de outros tantos túneis, e talvez se conectassem com o palácio ou com as cavernas que havia visitado na ladeira noroeste do cone branco.

Necessitamos de algo como três ou quatro minutos para alcançar o final da escadaria de pedra. Ali começava a água. Uma piscina quadrada de uns 30 metros.

Paramos.

Os soldados que caminhavam à frente não hesitaram. Era óbvio que faziam aquele caminho com frequência.

Entraram na água e, mantendo as tochas no alto, se dirigiram à direi­ta. O resto da patrulha permaneceu ao nosso lado.

A água cobria os joelhos.

A princípio, não distingui grande coisa. A escuridão era densa. Depois, conforme caminhavam, observei algo que me desconcertou: um prato de madeira flutuava na piscina. Oh, Deus!

Na tigela, navegavam duas enormes ratazanas. Comiam algo. De repente, ao descobrir a presença dos soldados, saltaram na água e saíram a nado em direção à obscuridade. Não demorei em vê-lo.

A cinco metros do final dos degraus, na parede da direita, se achava o gigante das pupilas vermelhas.

Estava acorrentado ao calcanhar esquerdo. Eu o vi encostado na rocha, observando-nos. Os soldados não falaram. Limitaram-se a puxá-lo e a empurrá-lo. E assim, aos pontapés, o conduziram até o lugar em que nos encontrávamos.

O Batista estava totalmente nu, muito magro e com grandes olheiras. O seu cabelo havia crescido. Agora era um emaranhado sujo, até os ombros. Fazia cinco meses que não o via. A corrente se esticou e a argola da parede protestou. As tochas o iluminavam perfeitamente. Nós nos olhamos em silêncio.

Senti piedade.

Já o viste? - perguntou Nakebos.

Assenti em silêncio.

Contemplaste-o nos olhos como desejavas?

Voltei a assentir, novamente com a cabeça.

Pois bem, vamos sair daqui...

Assenti.

E Yehohanan foi obrigado a regressar para junto da argola.

Foi então que vi as costas e aqueles sinais. Havia sido açoitado, e re­centemente. As feridas sangravam.

Não sei como explicar. Experimentei uma escura e profunda tristeza, tão hostil como aquele úmido reservatório.

E, retornando à superfície, me refugiei no que pude.

Contei os degraus: 252...

Eu soube. Eu sabia. Não sei como eu sabia. Yehohanan não sairia vivo daquele buraco.

O que eu não imaginava nesse dramático momento, é que este explo­rador seria testemunha de sua morte; uma morte mais violenta e dolorosa do que foi contada...

Mas devo ir passo a passo.

Era noite quando cruzamos a ponte levadiça.

Nakebos tentou convencer-me a pernoitar em Maqueronte. Declinei do convite. Só desejava fugir daquele lugar.

Tarpelay não perguntou. Olhou em meus olhos e compreendeu.

E nos distanciamos daquele cone branco.

Na aldeia de Libb, decidimos descansar.

"Baste-lhe a cada dia o seu afã..."

A lembrança das palavras do Mestre me consolou, relativamente.

As estrelas, uma a uma, conseguiram liberar-me daquele sentimento de tristeza. Não compartilhava das idéias de Yehohanan, mas tampouco lhe desejei urn destino tão cruel.

Antipas era pior do que eu imaginava.

E nessa noite modifiquei os planos. Adiaria meu regresso ao yam.

No dia seguinte, segunda-feira, 18 de novembro (ano 26), abraçamos Raisos, o conseguidor e patrão da torre das "Verdes", e também o pequeno grande homem.

Contei a Abner o que havia visto e não ocultei a minha preocupação por Yehohanan.

Ele estava informado de tudo. A corrupta população de Ataroth, a aldeia de serviço de Maqueronte, o mantinha informado. Sabia o que co­mia, quando o torturavam, quantos soldados o vigiavam e o quão extra­ordinariamente difícil era entrar e tentar libertar o seu ídolo. Mas Abner não se rendia com facilidade. Havia traçado um plano. Ele me explicou às escondidas. Não confiava em ninguém.

Fiquei assombrado.

Podia ter êxito.

O assalto-resgate devia acontecer por um dos túneis que, de fato, se comunicava com o grande reservatório com os buracos da ladeira nordes­te. Era questão de entrar, romper a corrente e fugir pelo mesmo caminho.

Permanecemos na torre por uma semana.

Limitei-me a "pescar" betume no barco dos pecados, a passear com Bêji, o mastim branco, e a conversar com Raisos e com Abner. Também conversei comigo mesmo, e muito.

O conseguidor recebeu, encantado, as frases, ditados e provérbios que eu lhe ofereci. "Papai Noel" os selecionara dentre os existentes nos países africanos. A coleção continha provérbios das etnias mandinka, aku, fula e wallof.

E no domingo, dia 24, partimos em direção ao yam.

Não fui capaz de lhes dizer quando regressaria, mas fiz Abner me prometer que, caso o suposto assalto-resgate a Maqueronte fosse mesmo acontecer, ele deveria avisar-me dias antes. Desejava participar dessa ope­ração, ainda que fosse somente como testemunha.

Ele prometeu, mas o Destino tinha outros planos...

Já na reda, quando nos despedíamos, Raisos exclamou:

Não esqueças que o melhor remédio para a enfermidade do ho­mem é o próprio homem...

E acrescentei, para comigo mesmo:

"Sim, o próprio Homem, com maiúscula..."

Tar incitou os cavalos e iniciamos o caminho. Dali a pouco, para nossa surpresa, vimos Raisos aparecer na estrada. E voltou a gritar sorridente:

E não te esqueças de que não é possível coçar a planta dos pés en­quanto corres...

Tar me deixou no casarão dos Zebedeu na manhã de terça-feira, dia 26.

Nada havia mudado, a princípio.

Jesus e o último par de discípulos haviam retornado a Saidan no dia 19.

O Mestre seguiu ensinando, mostrando e pescando.

Nenhum dos 12 conhecia seus planos. Ardiam de desejo de sair pelo mundo e proclamar a boa-nova, mas o Galileu pedia calma.

"Tudo em seu momento", Ele dizia. "Convém esperar a vontade de Abba”.

Falei com o Filho do Homem e descrevi o que havia visto na fortaleza de Maqueronte.

De acordo com seu hábito, limitou-se a ouvir e a formular perguntas. Em nenhum momento se pronunciou sobre Yehohanan, mas eu sabia que Ele sabia...

Em geral, aquele mês de tébet (dezembro) foi tranquilo.

Visitei Ruth em Nazaré. Sua ruína física era interminável. Meu amor por ela continuou crescendo, aceitando que o amor pode superar a si mesmo.

Tive três novas e importantes conversas com o Mestre (as quais con­tarei no seu devido momento) e tentei convencer Zebedeu pai para que me permitisse copiar os textos das viagens "secretas" de Jesus de Nazaré. E, como eu já imaginava, ele se negou totalmente. Havia dado a sua pala­vra. Eu me resignei, até certo ponto...

Quanto a Eliseu, quase não o vi. Melhor dizendo, tive uma rápida conversa com ele na tarde de terça-feira, dia 24, nesse mês de dezembro.

Perguntou de novo pelo cilindro das amostras. Respondi como de costume: "Nem tenho procurado nem penso em procurá-lo..."

E o engenheiro, frio como o gelo, me deu um ultimato:

Você tem um mês, exatamente, para devolvê-lo à nave.

E se eu não o fizer?

Voltarei sem você...

Não podia acreditar.

E dezembro, como eu digo, foi se apagando lentamente.

Foi um mês em que os barbos debruçavam cabeça no yam e lançavam gritos, como crianças atemorizadas com a escuridão. Pareciam pressentir algo... Eram enormes, com oito bigodes. Eram chamados de lebus.^[8]

Era raro que os pescassem. "Trazia má sorte", diziam.

E chegaram também os grandes bandos de mergulhões, que atrapa­lhavam a pesca. Uma das espécies - a que chamavam de "convencida", pela curiosa franja-topete na cabeça - merecia um ódio especial. Era a mais pescadora de todas. Centenas de exemplares mergulhavam diariamente no lago e arrebatavam toneladas de peixes. Os supersticiosos galileus contrata­vam todo tipo de bruxos, que embarcavam com os pescadores e maldiziam as "convencidas" à distância. O resultado era um absoluto fracasso...

Era igualmente a época dos Phalacrocorax, aves aquáticas branquís­simas que tinham o costume de pousar na margem com as asas estendi­das, como se estivessem saudando umas às outras." Chamavam-nas de drishât shalôm, que poderia ser traduzido como "saudadoras da paz".

Ao navegar em frente a elas, os pescadores levantavam os braços e as saudavam. As aves respondiam com rápidos movimentos das asas. O Mestre também levantava a mão esquerda e as cumprimentava.

Assim terminou aquele inesquecível ano 26...

                  De 1º de janeiro a 27 de outubro (ano 27)

Foi surpreendente.

Naquele sábado, 11 de janeiro (ano 27), a lua saiu às 17 horas, 6 mi­nutos e 52 segundos, de um suposto Tempo Universal.

Era uma lua cheia, maravilhosa, e estava enorme. Situou-se na pri­meira linha, como se soubesse o que iria acontecer.

Quem isto escreve havia se retirado para o "pombal". A noite pousou sobre o lago e todos nós dissemos adeus aos afãs e devaneios do dia.

Pois então estava bem ali, contemplando a lua, quando aquilo apare­ceu sobre a posição vertical do casarão. Se não fosse pela estranha forma e pela forte luminosidade, o mais provável seria que eu estivesse confun­dindo aquilo com uma das estrelas.

Permaneci absorto e desconcertado, uma vez mais. Já as havia con­templado em diferentes oportunidades, mas sempre era como uma pri­meira vez.

Pulsava com uma misteriosa cadência.

Era uma luz branca, romboidal (um paralelogramo cuja forma se as­semelha à do losango), com um tamanho considerável (praticamente a metade da lua cheia).

Não conseguia me acostumar...

O que era aquilo?

As "luzes" apareciam sempre um pouco antes de acontecer algo no­tável, e sempre relacionado com o Filho do Homem...

O "losango" (?) ficou estacionário durante três ou quatro minutos; um tempo mais do que suficiente para descartar qualquer explicação racional.

Foi então que ouvi aquela "voz" na minha cabeça.

Ou foi imaginação minha?

A "voz" - ou o quer que fosse - repetiu várias vezes:

- Claco!

Senti um arrepio.

Fazia muito tempo que não me chamavam assim. Era o apelido cari­nhoso que meu avô, caçador de patos, costumava usar. Eu, até então para a família, não valia nada. Não servia para nada. Isso era o que diziam. E isso significava "claco": menos que um centavo.

Quem isto escreve devia ter nove ou dez anos...

Depois, a "luz" se extinguiu. Melhor dizendo, se apagou, igual a uma lâmpada.^[9]

Não voltei a vê-la.

Permaneci um bom tempo prestando atenção no céu. Foi inútil. A "luz" não regressou.

No dia seguinte, 12 de janeiro, domingo, perto da quinta hora (11 da manhã), recém-chegado do yam, o Mestre reuniu os 12 e fez um gesto para me eu me unisse a eles. Zal ficou no casarão.

Ninguém sabia para onde nós estávamos nos encaminhando.

Desembarcamos em Nahum e, em silêncio, deixamos para trás o povoa­do, indo em direção ao oeste. Pouco depois, subimos por uma colina, bem conhecida por este explorador. Tratava-se do promontório existente a no­roeste de Nahum, local em que aterrissou o "berço" após o segundo "salto". Ali permanecemos um tempo e tivemos oportunidade de dar continuidade a uma análise transcendental do "corpo glorioso" do Galileu. Naquele lugar mantivemos igualmente uma importante conversa com o Ressuscitado.^[10]

O céu se nublou, de repente.

E o vento começou a soprar. Vinha do oeste. Chegou forte e sibilante.

Os discípulos faziam comentários, porém, como eu digo, ninguém conhecia as intenções do Mestre.

Por que caminhávamos por aquela colina?

O tempo não se mostrava firme. Talvez viesse a chover.

Felipe era o que mais reclamava. Não levávamos comida nem água, tam­pouco os casacos com os quais poderíamos nos cobrir em caso de chuva.

Mas o Galileu sabia...

Seguiu subindo na frente.

Deixamos para trás o circo rochoso e a cripta funerária, de tão amar­gas lembranças, e continuamos para cima.

Uma grande área de flores violeta se mostrou no encontro.

E às 13 horas alcançamos o cume.

Bartolomeu respirava com dificuldade.

Jesus deixou que seus homens se recuperassem.

Aos nossos pés, o lago se tornara escuro e ondulado. Algumas velas procuravam a costa com certa impulsividade. Aquilo poderia terminar em tempestade...

E o Mestre solicitou que os discípulos se sentassem na grama. For­maram um círculo em torno Dele. Eu permaneci em pé, por trás do ci­tado círculo. A curta distância, curiosa, vi espiar entre as flores a família de nódulos basálticos. Fazia muito tempo que não pisava naquele lugar. A 400 metros, na direção sul, se encontravam as lajes calcárias sobre as quais a nave pousou.

O Mestre esperou alguns segundos.

O vento agitava a túnica branca, a temperatura tinha baixado. Tentamos nos abrigar com os mantos. O Galileu levava o de sempre, o manto de cor vinho.

Olhou para os discípulos, um por um, e o fez com especial ternura. Eu também recebi o presente daquele olhar, cor castanho-mel.

Observei o céu. As nuvens densas não pressagiavam nada de bom. Não demoraria muito e começaria a chover.

Felipe, sentado ao lado de André, sussurrou algo ao ouvido do "chefe". Este olhou para o alto e ficou pensativo. Felipe parecia preocupado com a ameaça da chuva.

Finalmente, o Filho do Homem, afastando os cabelos do rosto, anunciou:

A hora chegou... Desejo proclamar-vos meus embaixadores...

Os íntimos se entreolharam. Pedro sorriu, mas acredito que não en­tendeu o alcance das palavras do Galileu.

E Jesus continuou:

Irmãos meus, é chegada a hora do reino... Eu vos trouxe aqui para que sintais, bem de perto, a presença de Abba.

Olhou-me de forma fugaz.

A partir de hoje sereis especiais... Quero que proclameis minha mensagem com fidelidade...

Deteve-se por alguns segundos e insistiu:

Quero que proclameis a mensagem do Pai com fidelidade. Em es­pecial quando eu não esteja. Esquecei os assuntos terrenos, esquecei as ri­validades. Esquecei quem é mais ou quem é menos. Todos são superiores a todos... Não esqueçais... Sois filhos de um Deus.

Deteve-se de novo. O vento também se aquietou, em expectativa.

Vós sois imortais, pelo expresso desejo de Abba! Sois imortais, fa­çais o que fizerdes e penseis o que pensardes...!

Os discípulos se olhavam, incrédulos.

Esquecei as proibições. Esquecei os dogmas. Esquecei a política.

Cruzamos os olhares. Sim, isso eu compreendi...

Esquecei-me, inclusive! Esquecei a minha pessoa, se assim o dese­jardes, mas não deixeis que o esquecimento afogue a mensagem do Pai!

Pedro e João Zebedeu protestaram secretamente.

Nunca te esqueceremos, Mestre...

Efetivamente, não entendiam o Galileu.

E qual é essa mensagem?

Jesus a havia repetido dezenas de vezes. Contudo, voltou a falar sobre ela:

O Pai não é o que dizem... Sois seus filhos! Sois imortais por natu­reza! Sois irmãos! Há uma esperança! E foi para isso que eu vim: despertar os que dormem, falar da imortalidade aos que sofrem na escuridão da ig­norância, liberar os oprimidos de espírito, carregar os corações de alegria, respeitar todas as opiniões, não vender...

O rosto de Jesus se iluminou.

Este reino invisível e alado de que falo é o reino do qual a huma­nidade sente falta, desde sempre e para sempre... Em verdade eu vos digo que esse reino chegará. Vós agora sois os primeiros arautos. Não vos afas­teis do que eu prego...

Pedro explodiu:

Nunca, rabi! Jamais nos afastaremos!

Sorri comigo mesmo. O Mestre, suponho, também o fez. Pedro era assim.

Buscai o novo reino em vossas mentes e o resto chegará por acréscimo.

Entretanto, o Mestre falou de algo que deixou os 12 perplexos, e para o que não encontrei explicação:

Em verdade eu vos digo que esse reino está tão perto que um de vós não morrerá até que o tenha visto...

Por fim, fez um novo anúncio de sua morte, contudo nenhum deles captou o sentido das palavras do Galileu:

E quando eu tiver ido, espalhai a minha mensagem...

E o vento regressou.

Jesus ficou em silêncio.

Como diria... Foi uma espécie de reconhecimento "oficial" dos discí­pulos. A partir daquele domingo, 12 de janeiro, eles podiam ser conside­rados os representantes do Filho do Homem na Terra. Porém, lamentavel­mente, não levaram em consideração as palavras Dele. Quando o Mestre morreu, Pedro e uma parte do grupo renegaram a mensagem... E acaba­ram fundando uma Igreja.

Entretanto, essa, de fato, é outra história.

Os discípulos continuavam sentados e fizeram alguns tímidos co­mentários entre si.

Não sabiam do que o rabi estava falando, nem remotamente.

E uma súbita ideia me arrebatou naquele lugar e naquele instante: "Quem dos 12 era o segundo traidor?"

Inspecionei os íntimos, mas não soube.

E esqueci o assunto. Talvez se tratasse de uma bravata de Antipas...

Estava a ponto de assistir a uma cena de muita emoção, algo especial e... como poderia descrevê-la? Incrível? Mas, antes, aconteceu algo que refletiu bem a distância entre o que era dito pelo Galileu e o que era entendido pelos discípulos.

Felipe, de repente, levantou a mão esquerda e perguntou:

Mestre, é possível que chova... Devo descer até Nahum e buscar os casacos?

E acrescentou com timidez:

Eu falo pelo dinheiro...

Jesus sorriu, satisfeito pelo interesse do intendente. E respondeu:

No momento não é necessário.

Mas, Senhor, pode ser que chova...

Eu sei...

E não estás preocupado?

Não, Felipe... O Pai sabe...

Felipe ficou de cara feia.

E comentou com Pedro:

Eu estou dizendo que vai chover...

E lá longe, como se houvessem escutado o voluntarioso Felipe, relampejaram alguns raios.

O Mestre prosseguiu.

Solicitou aos discípulos que se colocassem de joelhos e assim o fizeram.

Logo em seguida, na metade de um sonoro silêncio, elevou o rosto em direção às nuvens, cerrou os olhos e murmurou algo, ao mesmo tempo em que levantava os braços e mostrava as palmas das mãos. Não consegui ouvir o que dizia.

Por um momento pensei em ajoelhar-me. Não o fiz. Eu era só um observador.

Instantes depois, o Filho do Homem caminhou até Judas Iscariotes, colocou as mãos sobre a cabeça dele e, sem tocar os cabelos, deixou que se passassem alguns segundos.

O silêncio seguiu trovejando.

Alguns discípulos, intrigados, levantaram a vista discretamente, con­templaram a cena e voltaram a baixar os olhos.

E o Mestre começou a cantar. Era um cântico suave, melodioso e cheio de mistério. Parte do que disse está por ser decifrado.

Quando regressares, querido Judas, tua dignidade será restabelecida.

O Iscariotes se remexeu, inquieto. Não compreendeu, ninguém en­tendeu. Eu, então, muito menos.

O silêncio seguiu em pé no alto da colina.

Jesus se dirigiu a Tomé. Posicionou as mãos sobre a cabeça do dis­cípulo e voltou a entoar um cântico, ao mesmo tempo em que dirigia os olhos para o céu:

Quando regressares, querido Tomé, tu serás o profeta...

Depois passou ao primeiro dos gêmeos e voltou a cantar:

Quando regressares, querido Tiago, tu serás...

Quarto discípulo: o segundo gêmeo.

Quando regressares, querido Judas, tu atarás os acordos...

Em seguida, chegou diante de Simão, o Zelote, e repetiu a colocação das mãos, cantando:

Quando regressares, querido Simão, nada permanecerá oculto...

Mateus foi o seguinte:

Quando regressares, querido Mateus, o mundo será do Pai...

Continuava trovejando à distância. Inspecionei a base dos cúmulos-nimbos. Aproximavam-se perigosamente.

Quando regressares, querido Bartolomeu, o valioso flutuará a olho nu.

E chegou a vez do intendente:

Quando regressares, querido Felipe, terás vencido para sempre...

Felipe não deixou passar a ocasião, alçou o olhar e perguntou:

Continuas pensando o mesmo?

O Mestre titubeou, e Felipe esclareceu:

Eu te digo que vai chover...

Jesus sorriu, acariciou a cabeça do incombustível intendente e se di­rigiu ao seguinte.

Tiago Zebedeu deixou fazer o que seu amigo deveria fazer.

Jesus colocou as longas mãos sobre a cabeleira do "filho do trovão", ergueu o olhar em direção às nuvens e voltou aos cânticos.

Um forte trovejar se abateu sobre a colina. Não consegui ouvir o Galileu.

E começou a chover, mansamente.

Jesus permaneceu com o rosto voltado para os céus. E a água foi iluminando-o.

Felipe mexeu a cabeça, negativamente.

O Mestre não parecia ter pressa. Deslocou-se em direção a João Ze­bedeu e repetiu a imposição das mãos. Desta vez eu ouvi:

Quando regressares, querido João, o mundo será ancorado na luz...

Notei como a água me ensopava.

E o rabi se colocou na frente de Simão Pedro.

Quando regressares, querido Pedro, tu me precederás...

Pedro olhou ao redor, procurando alguém que lhe explicasse. Nin­guém explicou. Ninguém soube do que falava o Mestre.

E chegou à frente de André. Colocou as mãos sobre a cabeça do pri­meiro dos selecionados e cantou, feliz:

Quando regressares, querido André, não haverá palavras, nem explicações...

Outro trovão irrompeu, bem próximo.

E o Mestre, com as roupas e o cabelo pingando, saiu do círculo e se dirigiu a quem isto escreve.

Foi instantâneo. Eu soube o que Ele iria fazer.

Ajoelhei-me e inclinei a cabeça.

E o Galileu colocou as suas mãos perto dos meus cabelos brancos.

Percebi a energia que emanava daquele Homem.

E o ouvi cantar, com ímpeto:

Quando regressares, querido malak, a noite se retirará e serei ve­nerado como o Divino...

Não sei explicar o que aconteceu. Contarei, apenas, o que vi e o que senti.

Nesse instante, ao finalizar o misterioso cântico, tudo se tornou azul: a chuva, a colina, as nuvens, as roupas, os rostos...

Talvez tenha durado cinco segundos. Tudo era azul...

Deixei de ouvir os trovões, deixei de ouvir o vento e o som da chuva... E experimentei uma indescritível sensação de paz e leveza. Tudo parecia flutuar ao meu redor, começando por mim mesmo e pelos meus próprios pensamentos.

Depois eu soube. Todos viram a luz azul e todos tiveram a mesma sensação de paz. E recordei as palavras do Filho do Homem: "... Eu vos trouxe aqui para que sintais, bem de perto, a presença de Abba".

Mensagem recebida.

Instantes depois, como eu disse, o azul desapareceu.

Deixou de chover.

Os discípulos se entreolharam, desconcertados.

As roupas estavam secas.

Como era possível?

E todos se abraçaram...

Ninguém sabia o que havia acontecido. No entanto, se sentiam bem, começando por este atônito explorador.

Talvez fosse a nona hora (três da tarde), mas o que importava o tempo.

Era a segunda vez que o Mestre colocava suas mãos sobre a cabeça de quem isto escreve. A primeira ocorreu no monte Hermon, em agosto do ano 25.^[11] Naquela oportunidade, como se poderá recordar, Eliseu me acompanhava...

Recordo as palavras de Jesus: "Pai... Eles são os primeiros!... Prote­ge!... Guia-os!... Dá a eles a tua bênção!"

O Galileu teria se equivocado? Eliseu, obviamente, não era lá dessas maiores maravilhas não...

Não, o Mestre nunca se equivocava... Ele sabia.

Contudo, não me adiantarei aos acontecimentos...

O Filho do Homem deixou que os discípulos se tranquilizassem.

As nuvens se retiraram - espantadas, eu diria - e a luz se deixou cair. atentíssima, sobre a colina. Todas as criaturas - flores, aves, rochas, inse­tos, ervas... - esticaram as cabeças, surpreendidas.

Não há dúvida. Tudo esteve minuciosamente desenhado.

Os íntimos sentaram-se de novo.

Felipe era um dos mais confusos.

E o Mestre assim falou:

- Agora, meus amigos, já não sois mais como os demais... Agora vós sois os embaixadores de um reino invisível e alado... Deveis vos compor­tar como tais... Sois como esses seres maravilhosos que conhecem a glória do Pai e, sem dúvida, renunciam a ela e comparecem ao auxílio das cria­turas do tempo e do espaço...

Fiquei atônito.

Jesus falava dos seres descendentes, um dos temas das conversas que imda não havia revelado...

Procurou-me com o olhar e deu uma piscadela de cumplicidade.

Seres descendentes. Seres que têm tudo, que vivem na perfeição e que não obstante aceitam "descer" até a matéria... Para socorrer, aliviar e guiar muitos... Operação "Misericórdia".

Algum dia eu tenho que relatar, com detalhes, o que foi conversado com o Filho do Homem sobre esse tema em particular...

Porém, vamos continuar com o que importa.

Naturalmente, os 12 continuavam com os olhares perdidos. Não compreendiam.

E o Senhor continuou:

- Algumas das coisas que estou a ponto de revelar podem vos pare­cer duras... É a lei do novo reino: nada se consegue dormindo...

"Em breve eu vos enviarei para que retireis a venda dos olhos do mundo... Atende-vos à minha mensagem: fora o medo! Aquele que faz a vontade de Abba não voltará a caminhar em trevas!

"Quando encontrardes meus filhos aflitos, falai com eles com ânimo e dizei:

"Bem-aventurados os que sabem ler o arco-íris, porque eles estão no caminho.

"Bem-aventurados os que são perseguidos por causa de sua retidão, norque deles é o reino dos céus.

"Bem-aventurados os que vivem na solidão da alma, porque eles te­rão percorrido a metade do caminho.

"Bem-aventurados os pacificadores, porque eles serão chamados fi­lhos de Deus.

"Bem-aventurados os que não temem, porque eles encontrarão Deus em sua mente.

"Bem-aventurados sereis quando fordes amaldiçoados e perseguidos e quando disserem todo tipo de coisas más contra vós, falsamente, porque grande será a recompensa no reino.

"Bem-aventurados os que sabem e calam, porque eles serão exalta­dos... algum dia.

"Bem-aventurados os misericordiosos, porque eles obterão misericórdia.

"Bem-aventurados os que escolhem nascer na imperfeição, porque eles serão duplamente recompensados.

"Bem-aventurados os que sofrem o luto, porque eles serão consolados.

"Bem-aventurados os buscadores da verdade, ainda que não a en­contrem, porque eles serão recompensados com a busca.

"Bem-aventurados os que choram, porque eles receberão o Espírito.

"Bem-aventurados os que não buscam a felicidade, porque eles serão encontrados pela felicidade.

"Bem-aventurados os limpos de coração, porque eles verão a Deus muito antes.

"Bem-aventurados os que não mentem, porque eles não se importam com os que enganam.

"Bem-aventurados os mansos, porque eles receberão a terra como herança.

"Bem-aventurados os que se entregam à vontade de Abba, porque terão encontrado a verdade.

"Bem-aventurados os que têm fome e sede de retidão, porque eles serão saciados.

"Bem-aventurados os que amam a si mesmos, porque começarão a amar os demais.

"Bem-aventurados os humildes e os pobres de espírito, porque deles são os tesouros do reino.

"Bem-aventurados os que desaprendem, porque eles renascem.

Ouvi-lo era uma delícia.

Muitas daquelas "bem-aventuranças" não figuram nos textos evan­gélicos. Mas... Por que eu deveria estranhar?

Foi nesse momento que caí em mim e me dei conta. Estava assistindo ao célebre e não menos manipulado "sermão da montanha". Na realidade. da colina...

E o Mestre continuou falando.

Em síntese, isto foi o que consegui ouvir.

"Vós sois o sal da terra... Não percais nunca a curiosidade nem a confiança..."

"Vós sois a luz do mundo... Uma cidade assentada em um monte não se pode esconder... Brilhai e iluminai as pessoas... Que elas digam: eles são especiais.

"Eu vos envio ao mundo para que me representem, mas, sobretudo para que griteis minha mensagem: o homem é filho de um Deus."

"Confiai no Pai. Não resistais às injustiças pela força. Não vos vendais ao poder... Se o próximo vos golpear no rosto do lado direito, dai-lhe o lado esquerdo... Sofrei antes de lutar entre vós..."

"Não utilizeis o mal contra o mal... Não respondais à injustiça com vingança."

Os discípulos ouviam com espanto. O rosto de João Zebedeu, de Simão, o Zelote, de Judas Iscariotes e de Pedro era uma dissimulação. Não era isso o que eles pensavam ou o que eles pretendiam. Roma me­recia o pior dos castigos...

"E eu vos digo: Amai vossos inimigos, fazei o bem aos que vos odeiam, bendizei os que vos maldizem, orai pelos que vos ofendem."

Iscariotes começou a se levantar para deixar o grupo, mas André, com um gesto, forçou-o a sentar-se.

O Mestre percebeu, mas continuou:

"E fazei tudo aquilo que crede seria feito por vós."

Ele fez uma pausa de alguns segundos. Contemplou os 12 e, erguen­do a voz, repetiu:

"Vós sois filhos de um Deus... Ele vos deu a luz. Que ela seja dada a outros, da mesma forma como vós a recebestes de graça."

"Não a vendais. Limitai-vos a mostrá-la... Que cada qual decida."

Ele me procurou com os olhos e proclamou:

"É mais importante sugerir do que convencer... Deixai que o Pai faça o seu trabalho."

"Não se deve cometer o erro de tirar o cisco do olho do irmão quan­do há tanta areia no vosso. Retirai primeiro a areia de vossos olhos para depois limpar o cisco do outro..."

Mateus Levi foi o único a assentir com a cabeça. O coletor de im­postos estava começando a levar vantagem sobre o resto. Era mais aten­to e responsivo.

"É possível viver sem medo. Junto ao Pai nada vai faltar. Não temais. Ele está dentro de vossa mente..."

Eles tampouco captaram a grande verdade. Embora Jesus estivesse falando da "centelha divina" dentro de nós, eles continuavam ancorados no Yaveh colérico e constantemente irritado. Como não viver atemoriza­do em uma sociedade tão rígida e legalista como a dos judeus?

"Vós pudestes ouvir o que eu disse: 'Se o cego guiar outro cego, am­bos cairão no abismo'. Se quiserdes guiar outros ao reino invisível e alado de meu Pai, deveis caminhar na luz... Escutai minhas palavras e, acima de tudo, alimentai essas palavras quando eu tiver partido."

"Não se deve perder tempo com aqueles que não desejam ouvir... Não lanceis o que é sagrado aos cães, nem atireis suas pérolas aos porcos, pois eles destruirão tudo e depois rasgarão em pedaços."

Eu me senti mencionado. Não sei exatamente o motivo.

"Ficai atentos. Muitos falsos profetas virão até vós vestidos de cordei­ros. Mas são lobos..."

"Pelos frutos os conhecereis... O importante não é o que o homem diz, mas o que ele faz."

Ele respirou fundo e concluiu:

"Além do mais, o importante não é nem isso. O que importa é o que vós sentis..."

Senti admiração e gratidão.

Ali terminou o ensinamento. A um sinal do Mestre, os 12 se levanta­ram e desceram a "colina da bem-aventurança".

O ocaso aparecia sobre o lago quando avistamos o casarão, em Saidan.

Durante o caminho eles discutiram. Jesus caminhava sozinho na frente, com suas típicas e rápidas passadas.

Não havia como eles chegarem a um acordo. Dava a impressão de que tinham assistido a sermões diferentes.

E apenas uma hora tinha se passado!

Nessa noite, depois do jantar, o Mestre fez um anúncio: dentro de uma semana eles viajariam até a Cidade Santa.

É chegada a hora - anunciou. - Vamos despertar o mundo...

Jesus sustentava o cálice de metal entre os dedos.

Ele olhou para seus homens, mas sabia que eles estavam confusos.

André, finalmente, resumiu o sentimento geral:

Mestre, nós não conseguimos entender tuas palavras sobre o reino..

Jesus parecia estar à espera do comentário. E ele respondeu, seguro:

Vós achais difícil entender a minha mensagem porque vos es­forçais para construir meus ensinamentos sobre aquilo que já está es­tabelecido. Despertai! É preciso que desaprendeis para renascer... É o que eu digo.

Os discípulos prestaram toda a atenção, mas não foi suficiente.

O Mestre insistiu:

A boa-nova não pode ser acomodada ao que já existe. Desaprendei:

Eu acho que ele estava pedindo o impossível...

E completou:

Vou deixar mais fácil. Não estou aqui para destruir, mas sim para iluminar e refrescar a memória do ser humano. Vós esquecestes quem sois, de onde viestes e para onde ireis, inexoravelmente...

E ressaltou:

Inexoravelmente!

Para onde vamos, Senhor?

A pergunta do "urso" comoveu o Galileu.

Para o Pai, para a perfeição... E repetiu:

Inexoravelmente... Vou deixar tudo ainda mais fácil...

Ele continuou polindo a taça e lançou uma declaração simples, mas difícil de implementar:

Abandonai-vos à vontade de Abba e se fará a luz em vossas mentes.

Assim, sem mais?

Sim, Bartolomeu, sem mais.

Mestre, se tiveres algum novo mandamento, gostaríamos de ouvir... Era Simão Pedro. E o Galileu disse:

Não julgueis jamais. Eu já vos disse isso.

A conversa ficou animada a ponto de o sempre calado Tiago Zebedeu propor algo:

Mestre, o que devemos ensinar ao povo sobre o divórcio? O Filho do Homem se manifestou claramente:

Eu não vim para legislar nem para sucumbir à tentação de mudar os assuntos mundanos. Se assim fosse, a evolução natural da sociedade na corrigi-lo. O que é bom hoje não tem por que ser bom amanhã...

Ele me olhou intensamente... Tiago continuou preso às dúvidas e Jesus percebeu. Mas foi Tomé, envolvido em trâmites de divórcio, quem veio a inda­gar o Mestre:

O que tem a ver o Santo, bendito seja seu nome, com o casamento? O Galileu esboçou um sorriso travesso.

Na verdade, nada... Na verdade, Tomé, no novo reino não há casa­mento nem laços de família...

Então, não há sogras...

A intervenção de Pedro foi amplamente aplaudida.

Sim, não há sogras... - admitiu o Filho do Homem - nem pais, nem irmãos... Eu tinha ouvido alguma coisa a respeito disso durante a estada no Hermon. Agora, o Galileu confirmava.

Em outras palavras, o casamento não é sagrado - resumiu Tomé.

É um pacto humano - replicou Jesus. E acrescentou mordaz:

Por que vós insistis em pisar na cauda de Deus?

Eles o observaram de boca aberta. Somente Ele falava do Pai com se­melhante descaramento. No entanto, era uma despreocupação agradável, não era nada agressivo.

E Jesus voltou ao assunto principal:

Vós tropeçais naquilo que ensino porque interpretais a mensagem literalmente. Olhai para além das palavras. A mensagem é mais importan­te do que eu... Não tenteis me imitar. Não tenteis lutar contra o mundo. Despertai o mundo. Com isso é o suficiente.

Hesitou, mas acabou falando:

Se não estiverdes de acordo, podeis sair agora...

Aquela foi a primeira vez que o Filho do Homem fez um convite da­quele tipo, e a seus próprios discípulos. Nada foi dito sobre isso...

Eles o contemplaram perplexos.

Jesus permaneceu em silêncio e continuou acariciando o cálice. Zal aproximou-se do Mestre, introduziu a cabeça entre o braço e o lado es­querdo e começou a lamber a barba de seu dono. O "beijo" do cão foi uma repreensão muda aos íntimos.

O Galileu acariciou as orelhas de Zal e manteve os olhos baixos.

O Filho do Homem estava se sentindo sozinho.

Os discípulos trocaram pontos de vista e Pedro falou em nome de todos:

Mestre, vamos continuar... Estamos preparados para pagar o preço..

Ele hesitou. Olhou para o restante do grupo e André encorajou-o

com as mãos para continuar.

Quero dizer, Senhor...

Pedro apontou para o cálice e concluiu:

Beberemos contigo nesse cálice!

O Mestre não disse nada no momento. Manteve-se atento ao seu tra­balho com a taça. Ele a polia e polia...

E, depois de um pesado silêncio, disse:

Nesse caso, se quiserdes ser meus discípulos, segui-me...

E acrescentou:

A partir de agora, quando derdes esmola, fazei-o em segredo. Que vossa mão esquerda não saiba o que faz vossa mão direita; quando fizerdes vossas orações, fazei-o sozinhos e apenas com o Pai, e falai de vós. Fujais das orações prontas e vazias. Manifestai vossos desejos e inquietudes. Abba vos ouvirá sempre... Ele está dentro de vós. Vós o carregais para todas as partes.. E lembrai-vos também que o Pai sabe o que precisais, e inclusive o sabe an­tes que o peçam. Refugiai-vos no jejum. Não acumulai riquezas. Deixai que o Pai faça seu trabalho. A lâmpada do corpo são os olhos... Se teus olhos são generosos, todo o teu corpo será luz. Mas se teus olhos são mesquinhos e egoístas, teu corpo se encherá de trevas...

Tomé pediu a palavra e perguntou:

Senhor, devemos continuar compartilhando tudo?

Sim, Tomé. É preciso que sejamos uma grande família. Agora sois os embaixadores do reino, e isso significa trabalhar com exclusividade. Como bem sabes, nenhum homem pode disparar dois arcos ao mesmo tempo. Tu não poderás servir a Abba e ao dinheiro. Ou um ou outro...

Pedro, impulsivo como sempre, gritou o nome de Abba.

O Mestre sorriu e terminou sua exposição:

Neste caso, mantende a calma. Não vos preocupeis com comida ou com roupas. O Pai sabe... Buscai primeiro o reino de Deus. Quando encontrardes a porta, podereis comprovar, maravilhados, que o restante os será entregue adicionalmente, e antes que seja solicitado...

Os olhos de Mateus brilhavam.

Aquele Ser tão especial sabia transmitir confiança...

Jesus acariciou a cabeça de Zal novamente e comentou:

Olhai para ele. Não sabe que é um cão, mas confia em seu dono. E eu, como sabeis, sou dependente dele...

Eles concordaram.

Bem, se Deus se importa, e assim tão amorosamente, com uma criatura como Zal, como ele não se preocuparia convosco, que valeis infi­nitamente mais do que um cão?

João Zebedeu interveio e perguntou algo que todo mundo sabia. Imaginei uma intenção distorcida na questão...

Mestre, quem é o meu próximo?

Jesus não caiu na armadilha.

Olha ao teu redor...

João não desistiu e deu um passo adiante:

Roma é o meu próximo?

O Iscariotes e o Zelote aguardavam, impacientes.

João - respondeu o Filho do Homem com resignação -, tu não me verás tomando partido em disputas políticas, sociais, econômicas ou militares... Eu não vim para isso, e tu já sabes disso...

Mas, Mestre, Roma...

O Galileu não permitiu que ele continuasse. E encerrou o assunto:

Meu trabalho é semear a esperança. Eu vim a este mundo para revelar o Pai Azul e despertar a memória adormecida: vós sois imor­tais... Lembrai-vos disso? Vós sois os filhos de Deus e, portanto, fisi­camente irmãos!

O Iscariotes não se conteve:

Roma escraviza!

Judas, sê prudente como as serpentes e inocente como as pombas...

Não sei se o Iscariotes e os demais compreenderam. Eu tive a sensa­ção de que não.

Eu vos envio como cordeiros no meio de lobos...

Eles o contemplaram sem saber ao que se referia.

Eu vos envio a um mundo que vive na escuridão. Ficai atentos... Ainda assim, vossos inimigos vos levarão aos juizes e vos con­denarão...

Ele ficou em silêncio por alguns segundos e concluiu:

Alguns de vós sereis executados...

Ninguém compreendeu. Eles realmente não sabiam...

O Zelote se animou e, vencendo a timidez, perguntou ao Mestre:

Todos os homens são filhos de Deus?

Sim, Simão.

Os kittim também?

Os romanos também... E para isso que eu vim, querido Simão, para proclamar a boa notícia: os seres humanos, mesmo os ímpios, são filhos de Abba. Essa é a minha mensagem.

E João Zebedeu perguntou novamente:

Mestre, o que é o reino dos céus? Como é possível que alguns mi­seráveis, como os kittim, sejam chamados para esse reino?

Jesus negou com a cabeça, desaprovando a pergunta do Zebedeu.

Mas respondeu:

Todos os homens e mulheres, amigo João, desempenham um pape. na vida. Agora tu não entendes. Sê humilde e aceita que Abba é antes e mais do que tu...

Desta vez foi João que balançou a cabeça.

O reino dos céus é baseado em três coisas essenciais - prosseguiu o Filho do Homem. O reconhecimento da soberania do Pai, a aceitação da filiação entre as criaturas e a aplicação do princípio dos princípios, "que a minha vontade seja a sua vontade".

Ele olhou para eles, um por um, e proclamou de forma bastante clara;

Esta é a mensagem que eu quero que transmitais aos homens.

Assim terminou aquele inesquecível 12 de janeiro, domingo...

Ao me retirar para o pombal, não pude deixar de me lembrar da ex­periência, e a comparei com aquilo que li e estudei nos textos evangélicos.

O resultado foi catastrófico, mais uma vez...

Mateus, que estava presente na colina das bem-aventuranças, assim como João, começa o capítulo 5 de seu evangelho de uma forma descon­certante: "Vendo as multidões, subiu ao monte; e, tendo se assentado, aproximaram-se os seus discípulos, e ele se pôs a ensiná-los, dizendo: Bem-aventurados..."

Eu sinceramente não entendi. A qual multidão Mateus se referia? Nesse dia estavam apenas os 12...

Ele nem se refere à totalidade das bem-aventuranças e, além disso, mutila, distorce e oculta muitas das palavras do Filho do Homem no fa­moso "Sermão da Montanha". Tudo aparece misturado e mal misturado. É como se Mateus tivesse perdido a cabeça...^[12]

E o mais incrível: ele não menciona uma única vez o ato transcen­dental da imposição de mão aos 12...

Em relação a Marcos, seu capítulo 10 (especialmente o versículo 9) é outro exemplo claro de manipulação vergonhosa das palavras do Galileu.

"Porquanto - escreve o evangelista a respeito do casamento - o que Deus uniu, não o separe o homem."

Quando o Mestre disse isso? Nunca...

E ele repetiu várias vezes: "O casamento não é sagrado, trata-se ape­nas de uma aliança humana".

Eu já disse e repito: a Bíblia (eu deveria escrever em letras minúscu­las) não é a palavra de Deus. A Bíblia é um naufrágio.

Mas vamos em frente...

Foi nesse mês de janeiro que Saidan, a pequena vila de pescadores em que Jesus vivia, começou a ser visitada por pessoas de origens diver­sas. Eles chegaram às dezenas. Havia árabes, fenícios, egípcios, judeus...

As notícias sobre o milagre de Caná correram sem fronteiras, e ine­vitavelmente distorcidas. Todos desejavam conhecer o autor de tal ma­ravilha. E durante dias eles desfilaram diante do casarão dos Zebedeu, pedindo para ver e ouvir o Mestre.

Alguns acamparam na praia e outros foram acolhidos nas casas de Saidan e da vizinha Nahum.

Entre os forasteiros havia de tudo, como sempre.

Eu soube de gente sincera, que ansiava por receber um pouco de es­perança; havia os curiosos, que buscavam somente a satisfação pessoal e. claro, os espiões e informantes a serviço de Roma, de Antipas, das castas sacerdotais, dos "santos e separados" e dos saduceus.

Um grupo de arab me chamou a atenção. Eles tinham vindo de Pereia, e tinham conhecimento de uma cura misteriosa realizada pelo Galileu durante sua estada na aldeia de Beit Ids. Eles disseram que o Filho do Homem fez ressuscitar um menino deformado e mestiço cha­mado Ajashdarpan...

Nos primeiros momentos, o Galileu, sempre atento, foi recebendo os recém-chegados. Falava com eles e respondia às perguntas. Mas, aos poucos, os discípulos, temendo pela segurança do Mestre, optaram por serem eles a conversar com os estrangeiros. Jesus aprovou a decisão, e os 12 passaram a negociar com todo aquele que viesse ao casarão. Assisti a várias dessas reuniões e fiquei decepcionado. Os íntimos explicavam que Jesus era o Messias prometido, o Libertador de Israel, o "quebrador de dentes", e que o dia da ira estava próximo. Os esforços do Filho do Homem pareciam consumir-se em pura fumaça. E cheguei a pensar que a próxima viagem, programada pelo Galileu para o domingo 19, era consequência da pressão daqueles que se haviam instalado na praia e nos arredores.

Sim e não.

Para falar a verdade, o Filho do Homem tinha tudo planejado...

Nesse grupo de arab eu notei uma família em especial. Ela consistia de pai, mãe e dois filhos.

Eram os Rutal. Assim eram chamados. Eram os "Polvos". Esse apeli­do se devia a um defeito genético do pai, herdado dos antepassados: uma polidactilia (existência de dedos extras). Era um caso espetacular. Ele mostrava oito dedos em cada mão, com duplicações dos dedos polega­res, dos médios e dos indicadores. O pé esquerdo ainda tinha um dedo a mais. Total de 27 dedos. Provavelmente eu estava diante de uma síndrome de Patau (um caso de trissomia ou aberração cromossômica), mas nunca cheguei a confirmar isso.

O "Polvo" era um halak, ou barbeiro. Como é fácil de imaginar, ele demonstrava grande perícia em sua função, mas provocava em seus clien­tes um medo mais do que lógico.

Era cego do olho esquerdo, que tinha sido ferido numa luta. Era isso o que dizia.

A esposa, na casa dos 60 anos, era a típica mulher árabe: só sabia trabalhar. Falava pouco e quase sempre para dentro. Ela sofria de artrite reumatóide grave, associada possivelmente a uma síndrome de Felty.^[13] Nas articulações interfalangianas proximais e nas metacarpofalangianas, as mãos e os pulsos apareciam deformados e com um considerável aumento simétrico dos tecidos moles. A dor devia ser considerável. Eu inferi que ela devia padecer do mesmo problema nos pés, nos joelhos e talvez nos tornozelos. Ela ainda apresentava uma considerável perda de peso, e as pernas se mostravam permanentemente ulceradas.

A filha mais velha era chamada de Nüwwar (Flor), embora ela asse­gurasse que seu verdadeiro nome fosse "flor que aparece na neve". Seus parentes a chamavam de Nu.

Ela era um caso dramático.

Nüu vivia prostrada. Era tetraplégica.

Devia ter uns 25 anos.

A moça tinha algum tipo de lesão transversa aguda na medula espi­nhal (talvez ao nível do C-4)^[14], que causava uma paralisia flácida e a perda da sensibilidade e das atividades reflexas, incluindo as funções autôno­mas, sob aquele "choque medular". Nü, em suma, estava paralisada do pescoço para baixo.

Seus enormes olhos negros estavam sempre atentos.

O irmão mais novo contava que Nu havia caído em um poço quando era criança, "e fora condenada pelos deuses por sua travessura".

Deduzi então que aquela lesão da medula espinhal cervical tinha sido o resultado da queda. Isso fazia uns 20 anos.

O quarto membro da família era um garoto com cerca de nove ou dez anos, que eles chamavam de Har, o que poderia ser traduzido como "calor" ou, mais precisamente, "aquele que nasce com o calor".

Ele cuidava da irmã e tocava flauta doce de seis furos. Tocava cons­tantemente enquanto Nu cantava. Uma de suas canções me impressionou profundamente. Dizia: "Eu sou uma peregrina... Nasci perto do paraíso e a ele voltarei... Eu sou uma peregrina... Meu nome é flor que espreita para fora na neve..."

A família teve dez filhos. Cinco morreram e três foram vendidos para que pudessem viajar e tentar curar a filha Nu.

O velho barbeiro árabe vivia na aldeia de Rakib, ao norte de Beit Ids, e perto da colina "778", também chamada de "escuridão" ou de znun. Foi em Rakib que ele soube da misteriosa cura do menino mestiço e foi ali, em um ato de coragem, que tomou a decisão de vender tudo quanto possuía, incluindo três de seus filhos, e embarcar em uma aventura para encontrar o igualmente misterioso "Príncipe Yuy", como em Beit Ids eles chamavam Jesus de Nazaré (Yuy significava "Dois").^[15]

E os deuses, segundo o "Polvo", os guiaram até o yam.

Todas as manhãs, Nu era transportada de maca para a porta da frente do casarão dos Zebedeu. E lá permanecia sob os cuidados de Har, a crian­ça da flauta.

Os pais trabalhavam naquilo que fosse necessário.

Ao anoitecer, o barbeiro voltava e levava a "peregrina" embora. Eles tinham montado acampamento perto da fonte, junto ao rio Zaji. O bom homem conversou com André assim que chegou, expondo os seus de­sejos. Ele sabia, como eu disse, da cura de Ajashdarpan e pediu que Yuy fizesse a mesma coisa com sua filha. Eles não iriam embora de Saidan até que o Filho do Homem realizasse esse milagre.

André ouviu com atenção, olhou para a paralítica e encolheu os om­bros. Prometeu transmitir o pedido a seu Mestre, embora não pudesse garantir nada. "Essa", afirmou ele, "é uma decisão pessoal do rabi."

André comunicou a Jesus o que estava acontecendo e acompanhou-o até o local onde estavam os filhos do arab. Har continuava tocando. O Mestre observou a menina e, depois de alguns segundos de hesitação, voltou ao casarão. Dentro em pouco eu o vi voltar para junto de Nu. O Ga­lileu trazia uma flauta de madeira. Nunca soube onde a conseguiu. Tinha uns 30 centímetros e também seis orifícios.

Jesus sentou-se ao lado do menino e, sem dizer uma palavra, come­çou a tocar com ele.

E não tocava mal.

E assim foi, durante pouco mais de uma hora.

Nu sorria e cantava.

E todas as manhãs, se não estava no lago, pescando, o Mestre se reu­nia com a paralítica e o menino da flauta doce e tocava melodias conhe­cidas ou improvisava. Os pais coincidiram com a chegada do Galileu em algumas oportunidades, mas nenhum deles sugeriu ao Príncipe Yuy que curasse a menina. Entendi a postura de Jesus. Ele havia prometido a si mesmo que não usaria seu poder. Não faria maravilhas. Não curaria. Isso, como eu digo, eu entendia. O que foi surpreendente foi a atitude dos pais. Por que não aproveitar a presença do Filho do Homem e transmitir os seus desejos? Levou tempo para descobrir que um árabe não age assim. Eles já haviam dito isso ao Príncipe, esse era o motivo da sua presença na frente do casarão. Eles não tinham razão para perturbar desnecessariamente o Príncipe. Ele sabia... No fundo era uma questão de confiança. E Nu recebeu a sua recompensa...

Mas eu devo seguir pela ordem.

Em janeiro, atraído pelos rumores, chegou a Saidan um contingente de mascates, párias e canalhas de toda espécie. Era inevitável. Eu já havia visto esse tipo de gente nos acampamentos que seguiam Yehohanan. Des­ta vez, eles se misturaram com os visitantes na praia e tentavam viver às custas deles. Vendiam o divino e o humano. Vários deles eu conhecia dos vaus do Ômega e das Colunas. Um era o falso coxo que conheci em 25 de setembro do ano 25. Ele escondia o pé no interior de uma prótese de madeira e vendia "água de Dekarim", que era o sumo de raízes de palma, altamente recomendado contra a ressaca.^[16] Também descobri falsos man­cos, falsos cegos e, inclusive, falsos leprosos. Todos pediam a proteção dos céus e um bocado de moedas...

Por enquanto eles se mantinham distantes do casarão dos Zebedeu.

Perto da fonte de Saidan foi se reunir um pequeno grupo de leprosas. Eram dez. Elas vieram da costa fenícia. Estavam cobertas com um pano vermelho obrigatório que justamente diferenciava os ame ou "impuros".

As pessoas da aldeia não permitiam que elas se aproximassem das casas e muito menos da fonte. Elas se viram na necessidade de contratar os serviços dos não judeus a fim de que eles as abastecessem do essencial. As crianças se divertiam jogando-lhes pedras.

Passei algumas horas com elas.

A maioria era portadora de hanseníase "branca" ou "Moisés" (agora conhecida como "anestésica"). Os rostos tinham os típicos caroços incha­dos, muitos deles ulcerados e em estado terminal, já murchos. As mãos em forma de garra (provocadas pela lepra tuberculoide) eram também frequentes.

Havia mulheres jovens, quase meninas, e outras idosas. Elas não ti­nham cabelos e sobrancelhas. Outras se mostravam invadidas por placas vermelhas e múltiplas lesões nodulares no pescoço, nas maçãs do rosto e nas orelhas. Uma das anciãs quase não tinha dedos. A hanseníase virchowiana as havia devorado...

De início me olharam com suspeita. Depois, percebendo que eu que­ria ajudar, me permitiram conversar com elas. E eu soube assim de suas intenções. Tinham ouvido falar do Galileu e de seu milagre em Caná, e queriam que seu calvário fosse aliviado. Só pretendiam vê-lo. Isso, disse­ram, já seria suficiente.

Nunca vi tanta fé...

Elas, por sua vez, admiravam a coragem daquele ancião grego, que não temia se contagiar.

Foi assim que vi se aproximar aquele sábado histórico, 18 de janeiro (ano 27), do qual também não se encontra nada nos textos evangélicos.

Na véspera, 17 de janeiro, nem bem acabara de regressar do yam, o Mestre voltou a nos surpreender. No dia seguinte, na primeira luz, subirí­amos de volta para o topo da colina das bem-aventuranças.

Ele não deu explicação.

Os discípulos perguntaram uns aos outros, mas ninguém pôde dar uma razão. Ninguém sabia por quê.

André se limitou a transmitir a ordem e a definir a hora e o local da reunião dos 12: depois do amanhecer, e no cais de Nahum.

Quem isto escreve tampouco sabia de nada. Por mais voltas que eu tivesse dado na memória, não fui capaz de descobrir o texto do Evangelho que falasse dessa segunda subida à colina. Não consegui encontrar o tex­to porque ele simplesmente não existe. Nenhum dos evangelistas reflete o que aconteceu naquela manhã de sábado, 18 de janeiro. E não enten­do. Na minha opinião, foi outro importante acontecimento...

Foi a segunda vez em uma semana. O que pretendia o Filho do Homem?

Lembro-me de que Felipe, o intendente, estava histérico. A primeira grande viagem de pregação estava prestes a começar e, segundo suas pala­vras, "estava tudo virado de cabeça para baixo". Felipe precisava de infor­mações, mas ninguém as fornecia. Na verdade, ninguém sabia de nada. A única coisa de concreto é que partiríamos no domingo, 19, em direção à Cidade Santa, seguindo sempre pelo vale do Jordão. Lá, em Jerusalém, seria realizada a festa da Páscoa. Mas isso seria em abril... Faltavam quase três meses. Felipe não sabia o que preparar e, acima de tudo, em que quantidade. Ele ia e vinha. Falava sozinho. Tropeçava com uns e outros e, além disso, teria que fazer uma pausa no trabalho e subir a colina das bem-aventuranças, como já tinham começado a chamar o morro em questão.

Eu compreendi o nervosismo de Felipe.

E no sábado, 18, como fora planejado, Mateus Levi e Simão, o Zelote, os dois que mantinham sua residência habitual em Nahum, juntaram-se ao resto do grupo e partimos todos para a colina.

O dia prometia luz e paz. Calculei que estava 18°C. O vento foi em­bora e o sol surgiu a leste, despertando as montanhas, bosques e aldeias.

O Mestre guardou silêncio, multiplicando a curiosidade geral.

Notei um detalhe incomum n Ele.

Ele usava a túnica branca e o manto cor de vinho, mas em seu cinto pendia uma pequena bolsa de tela negra. Eu nunca tinha visto antes. Pen­sei no dinheiro. Acabei rejeitando a ideia. Quem cuidava desse assunto era o Iscariotes.

Perguntei sobre a bolsa, mas ninguém tinha a menor idéia. Os discí­pulos também a tinham notado.

Felipe deu de ombros. O intendente continuou em sua lide: lentilhas ou grão de bico?

A escalada serviu para uma revisão dos alimentos e da bagagem que deveriam ser transportados no dia seguinte.

E na terceira (nove da manhã), sufocados pelos incômodos mantos, chegamos finalmente ao cume.

O Mestre solicitou que os 12 se sentassem em um círculo, como da última vez, e todo mundo se acomodou na grama alta, espalhando seus mantos pelo chão.

Felipe continuava pensando em sua tarefa, murmurando a lista de provisões e como elas deveriam ser distribuídas na carroça.

Nossa, isso era uma novidade. A expedição contaria com uma reda de quatro rodas.

Jesus, no centro do círculo, esperou que seus homens se acalmas­sem. Ficou observando-os, um depois do outro, enquanto acariciava a bol­sinha pendurada nas cordas que faziam as vezes de cinto.

Todos nós desviamos os olhos para o misterioso saco de tela.

O que ele conteria?

O Galileu adivinhou os nossos pensamentos e sorriu, divertido.

Quando o Filho do Homem avaliou que era o momento certo, come­çou a caminhar dentro do círculo e lembrou aos discípulos a mensagem que ele queria que fosse transmitida para o mundo. Levou tempo. Ele fa­lou e falou, relembrando o que dissera sobre a imortalidade da alma, sobre a realidade da filiação divina e sobre a necessidade de esperança. Ele não disse nada de novo, exceto um par de frases:

- E quando chegar a hora, quando tiverdes que falar, não vos pre­ocupeis com o que tereis que dizer... O Espírito que vos habita falara por vó...

Eu entendi que estava se referindo à "centelha". Os discípulos, porém, não entenderam.

Eu estava fora do círculo, em pé, e continuei inspecionando o ros­to dos íntimos. A maioria estava ausente, perdida em suas preocupa­ções. Com exceção de Mateus, ocasionalmente assentindo com a cabeça. os demais ouviam, mas não escutavam.

E o Mestre foi parando na frente de cada um dos discípulos. Ele cha­mava um por um pelo nome e perguntava se continuava disposto a continuar nessa aventura. Todos responderam positivamente, embora, verdade seja dita, sem saber do que Ele estava falando.

Duas horas mais tarde (era a quinta, 11 da manhã), o Galileu deu por concluído o ensinamento e pediu que todos se ajoelhassem. Eu, instinti­vamente, fiz o mesmo.

Os 12 se entreolharam. Continuavam sem entender...

Jesus, então, levantou os braços e olhou para o azul sereno do céu. Tudo era expectativa. Tudo ficou em silêncio.

E o Filho do Homem proclamou em voz alta:

Este é o momento de vossa consagração à vontade de Abba...

Pensei entender.

Ele permitiu que os discípulos absorvessem a ideia e continuou:

Pai, recebe-me! Consagro-me a ti agora e para sempre...

Deixou que corressem alguns segundos e clamou novamente:

Pai, recebe-me! Consagro minha vontade à tua, ainda que não compreendas...

Pedro questionou seu irmão André com os olhos, mas o "chefe" não sabia o que dizer, e encolheu os ombros.

Pai, recebe-me! Sei que me habitas. Ajoelho-me e proclamo tua bellinte... Leva-me pela mão.

O silêncio se fez.

Jesus tinha acabado a oração. Provavelmente, depois do Pai-Nosso, era a mais notável já pronunciada pelo Homem-Deus.

Em seguida, o Galileu foi até o Iscariotes, colocou as mãos sobre a cabeça do discípulo, e repetiu a fórmula de consagração à vontade do Pai:

Pai, recebe-me!

Consagro-me a ti agora

e para sempre.

Pai, recebe-me!

Consagro a minha vontade à tua,

ainda que não compreendas.

Pai, recebe-me!

Sei que me habitas.

Ajoelho-me e proclamo tua bellinte.

Leva-me pela mão.

Judas não moveu um músculo.

E lentamente, um após o outro, o Mestre foi se colocando na frente dos íntimos, e recitando a mesma oração.

Percebi como Mateus ficou com os olhos úmidos. Ele foi o único que demonstrou alguma emoção. E eu abro um parêntese. Se Mateus Levi foi testemunha desses fatos (e foi), por que não os mencionou em seu evange­lho? Será que foi suprimido posteriormente? Fecho o parêntese.

Como já disse o Mestre, quem tem ouvidos para ouvir, que ouça...

Finalmente, Ele chegou a este explorador e proclamou a fórmula de consagração à vontade de Abba, mas com uma variante sutil:

Pai, recebe-me!

Consagro-me a ti agora, no tempo,

e amanhã, em nenhum tempo.

Pai, recebe-me!

Consagro a minha vontade à tua,

ainda que não compreendas.

Pai, recebe-me!

Sei que me habitas.

Ajoelho-me e proclamo tua bellinte.

Leva-me pela mão.

Tomei nota. Desde então, essa se tornou uma oração que repito com frequência, especialmente nos momentos difíceis.

Após a cerimônia, Jesus encorajou seus homens a se levantarem.

Foi então que, em meio ao silêncio, o Galileu pegou na mão a peque­na bolsa de tela.

Ficou nos olhando, divertido. Ele sabia de nossa curiosidade e co­nhecia todos os comentários que haviam sido feitos.

Manteve o suspense por mais alguns segundos...

Finalmente, abriu a bolsinha e retirou parte de seu conteúdo. Mas não disse nada. Tampouco o mostrou.

Caminhou lentamente na direção do Iscariotes e depositou na mãe esquerda do discípulo. Depois, abraçou Judas e declarou:

Bem-vindo!

E repetiu a operação, um por um.

Todos contemplaram "aquilo", desconcertados.

Ele se limitava a sorrir e a proclamar:

Bem-vindo!

Quando chegou à minha frente, modificou a ordem. Primeiro me abraçou, e com força. Senti sua energia me atravessando. Era um calor branco, sem começo nem fim. Aquilo me inundou. Notei um nó na minha garganta. Eu não sabia o que dizer.

Ele sussurrou:

- Bem-vindo... embora já estivésseis!

Depois, feliz, abriu minha mão direita e depositou nela uma pe­dra azul, perfeitamente redonda, belíssima, com cerca de dois centí­metros de diâmetro.

Eu a olhei com espanto.

O que era aquilo?

Jesus não deu explicações. Era esse seu estilo. Cada um deveria des­cobrir o sentido ou a simbologia daquela pedra. Quando regressei ao Ravid, eu a submeti a todo tipo de testes e soube que estava diante de uma pedra preciosa conhecida como iolita, ou safira-‘água.^[17] Ela é uma pedra com um pleocroísmo^[18] intenso, capaz de provocar reflexos azul-celeste, violeta e amarelos da cor do mel. Foi Eliseu quem, tempos depois, me colocou na trilha do simbolismo da gema azul. Ele mencionou algo assim: na Antiguidade, os vikings usavam a iolita como um filtro. Nos dias nu­blados, procuravam o sol com aquela pedra e isso lhes permitia orientar-se durante a navegação.

Mensagem recebida.

E, ao meio-dia, quando estávamos prontos para descer colina abai­xo, um bando de pelicanos nos sobrevoou. Eles formavam um "V" e se dirigiam ao sul. Foi mais um sinal, pelo menos para quem isto escreve. Para os judeus (e para os pescadores), o pelicano simboliza o amor total e desinteressado. Como se sabe, quando a mãe não consegue o alimento necessário para sua ninhada, ela abre o peito e dá seu coração para os filhotes.

Todos receberam o mesmo tipo de pedra preciosa. Todos foram consa­grados à vontade de Abba. Todos contemplaram os pelicanos e todos erarr. bem-vindos ao reino da fraternidade. Mas duvido, no entanto, que essa múl­tipla mensagem fora compreendida por todos os que estavam ali reunidos. Na verdade, como já disse, nada disso foi refletido pelos evangelistas...

Mas... por quê? Eu não conseguia entender isso.

As pedras azuis foram guardadas como um tesouro. Por que os assim chamados "escritores sagrados" - sobretudo Mateus e João - não disseram uma só palavra sobre elas?

Naquela noite, eu receberia uma possível explicação.

Quando a tarde se foi, voltamos a Nahum.

Ali nos aguardava outra surpresa, não tão agradável.

Quando estávamos prestes a embarcar em direção ao bairro pesqueiro de Saidan, as mulheres apareceram. Eram as esposas dos discípulos, acompa­nhadas de outros familiares e amigos. Liderando o grupo, como sempre, es­tava a inquieta Zaku, esposa de Felipe, e Perpétua, a mulher de Simão Pedro.

Elas questionaram Jesus.

"Que história é essa de uma longa peregrinação até a Cidade Santa? O que será dos filhos deles?"

O Mestre deixou que falassem. Os discípulos se mexeram, inquietos e irritados.

- Nós voltaremos... Confiai no Pai.

As palavras do Galileu não causaram o efeito desejado. E elas conti­nuaram discutindo com os esposos e entre elas.

Mateus Levi interveio, e isso foi muito oportuno.

Ele levou as mulheres para um lado e explicou que não havia nada a temer. Teriam dinheiro suficiente para custear as despesas da viagem. Nos últimos seis meses, a pesca havia proporcionado a eles mais de 500 denários de prata de lucro. Com isso eles iriam sobreviver e ajudariam as famílias que estivessem em apuros.

Elas não ficaram muito convencidas...

Foi por causa desse incidente, já no casarão dos Zebedeu, que os dis­cípulos levantaram a necessidade de criar um sistema de correios que os mantivesse informados sobre as respectivas famílias e suas necessidades.

Discutiram.

Jesus se retirou para seu quarto e se manteve à margem dos debates.

Fez bem. Ele precisava descansar. Havia surpresas pela frente e, aci­ma de tudo, tensões.

André propôs que o sistema de mensagens fosse organizado e con­trolado por Davi Zebedeu, o irmão de João e de Tiago. Foi aprovado por unanimidade.

Foi assim que nasceu o corpo de mensageiros que tanta coisa pro­porcionou na vida pública de Jesus e, especialmente, nos dias amargos da Paixão e da Morte do Mestre.

O restante da noite foi dedicado a comentar o que aconteceu na coli­na das bem-aventuranças.

Apenas Felipe estava ausente. Os preparativos para a viagem, como eu disse, o mantinham ocupado. Na última hora surgiu um problema: o carro previsto para o transporte de alimentos era pequeno. Eles precisavam de uma reda maior. E o paciente Felipe se viu com a necessidade de se deslocar para Nahum a fim de contratar um veículo de maior capacidade. Felipe rugia. E o Iscariotes, ao que parecia, não soltava o dinheiro para contratar a nova reda sem a prévia autorização por escrito do administrador-geral: Mateus.

"Questão de ordem", dizia Judas. "Questão de burocracia", protestava Felipe.

Mateus, finalmente, resolveu o tumulto, e Felipe saiu às pressas.

E, como eu dizia, retomaram o fio do mistério da pedra azul, presen­te do Galileu.

Cada um deu a sua opinião.

João Zebedeu, o Zelote e o Iscariotes chegaram a um consenso: "A iolita era um código secreto; com ele estabeleceriam contato quando che­gasse a hora certa".

Os gêmeos nada disseram, como também era o habitual.

Pedro, Tiago Zebedeu e Tomé falaram de bruxaria. "A pedra - disse­ram - enfeitiçaria os kittim."

Bartolomeu, o "urso" de Caná, aproveitou a ocasião para deixar es­capar outra de suas fantásticas histórias, assegurando que, durante uma viagem pela Índia (?), ele tinha visto homens que voavam, com a ajuda de pedras como aquelas. Bastava que o sujeito as segurasse na mão e dirigisse seu pensamento a um lugar determinado, para que a iolita levantasse o dono da gema pelo ar.

Ninguém acreditou nele, e começou a zombaria.

Pedro mostrou a pedra azul, prendeu-a em sua mão esquerda, fechou os olhos e desejou transportar-se para Roma, para "bem longe de sua sogra".

Todos contemplaram a cena, perplexos e ansiosos. Mas o pescador, obviamente, não saiu do lugar. E as risadas e provocações pioraram. O "urso" teve de permanecer em silêncio.

Mateus, como não podia ser diferente, avaliou a posse daquela bela pedra como sendo "uma reserva financeira".

André se absteve de comentar. Sua preocupação estava em outro lu­gar: na bendita carroça...

E quem isto escreve se perguntou: será que pode ter sido aquele evi­dente desacordo entre os discípulos o que acarretou o desaparecimento nos textos evangélicos de qualquer menção à passagem da consagração à vontade do Pai e a posterior entrega dos presentes por parte do Filho do Homem aos 12?

E chegou o incrível domingo, 19 de janeiro (ano 27).

Esse dia amanheceu às 6 horas e 37 minutos.

Quando cheguei à "terceira casa", o lugar parecia um manicômio.

Todo mundo estava gritando. Todos corriam. Todo mundo entrava e saía. Ninguém prestava atenção em ninguém.

Procurei ver se encontrava o Mestre. Não consegui. Ninguém soube me dizer nada.

Tomei o café da manhã da melhor forma que consegui e me dediquei a observar o pessoal.

Felipe não tinha conseguido dormir a noite toda. Ele era o mais al­terado de todos.

Na frente do casarão estava estacionado o carro de quatro rodas, coberto.

Metade da cidade estava concentrada nos arredores da casa. Todas as línguas eram faladas. E todos diziam conhecer o verdadeiro e secreto ob­jetivo daquela viagem: clamar contra Roma durante os festejos da Páscoa. Todos diziam saber disso por uma boa fonte.

Alguns dos estrangeiros que viviam acampados regularmente na praia também tinham se aproximado das portas do casarão. Eles assistiam, intrigados e na expectativa, aos últimos preparativos da viagem.

Em um canto, como sempre, estavam Nü, a tetraplégica, e seu irmão, o menino da flauta. Eles assistiam a tudo espantados.

A troca da reda foi acertada, a julgar pelos víveres e pela bagagem programada pelo intendente.

Duas velhas mulas de um cinza mesclado puxavam o carro. Velhas, não: velhíssimas. Eram do tipo hinni (mistura de cavalo com burro). Cha­mavam-se Baqâr e Schôr. Os termos significavam "trabalhador" e "robus­to", respectivamente.

Eu olhei dentro do carro e fui pego de surpresa.

Não parecia que íamos fazer uma excursão ao vale do Jordão. Parecia mais que estávamos dispostos a atravessar o deserto de Gobi...

Eu me lembro do seguinte: Felipe conseguiu duas grandes tendas de pele de cabra (uma preta e outra branca), o equipamento necessário para a montagem, postes, cabos, peças de couro, e suprimentos para três meses. Três meses? Eu diria que para seis...

Felipe subia e descia da carroça com agilidade. Cada vez que descia ele se lamentava por alguma coisa, e corria para o interior do casarão em busca do paciente André.

Não me lembro de todos os víveres que haviam sido colocados na carroça. Mas havia, pelo menos, cinco sacos de grãos (arroz, lentilhas, grão-de-bico e feijão), com o peso por saco de uma efa (43 quilos apro­ximadamente). Além disso, havia ainda carne salgada em abundância (cerca de três efa), peixe defumado (especialmente tilápias), tâmaras de diversos tipos (secas e moles, muito doces), lagostas cozidas ("saltado­ras"), e mais panelas, dois foles para alimentar o fogo, um prato grande, curvado, para assar o pão, duas grades de ferro para as carnes, 13 lam­parinas de argila (com as respectivas reservas de azeite de oliva), jarros (não se sabe em que quantidade) com os óleos essenciais e os remédios (?) "prescritos" por Felipe, chapéus de palha (dois por discípulo), frutas secas, queijos e as "estrelas" da expedição: Tiberia e Cleo, duas galinhas poedeiras da espécie guiné. Não perguntei o motivo daqueles nomes. Não me atrevi...

André, como líder do grupo, inspecionou a reda em diversas ocasiões. E em todas elas encontrou algo que deveria ser retirado do carro. Em uma das oportunidades, ele ordenou a Felipe que se livrasse de dois potes. Fi­quei atordoado. Um deles continha caracóis vivos. Felipe os alimentava com uma mistura de farinha e mosto de uva. Os protestos do intendente de nada serviram. E os caracóis foram distribuídos aos estrangeiros. O conteúdo da segunda vasilha era ainda mais "espetacular". Felipe teve a santa paciência de reunir uma "família" de ratos-do-campo, vivos. Não sei se já mencionei, mas esse tipo de roedor era uma iguaria para os judeus e gentios. Eram disputados no mercado. Na vasilha haviam sido colocadas várias bolotas e nozes para que eles se alimentassem durante a viagem.

Fiquei feliz pela sábia e prudente decisão do "chefe".

E às 11 da manhã (quinta hora), Felipe foi fazer a enésima revisão da reda e dos sacos de viagens de seus companheiros. Os gêmeos o ajudavam em todos os momentos.

Cada qual apresentou seu saco de viagem e teve que mostrar o con­teúdo para André e Felipe.

Não observei nada de estranho, salvo o arreio de couro que Simão Pedro devia usar durante a noite, e que foi idealizado para prevenir os roncos do discípulo.

No cinto, obrigatoriamente, iam dependurados um par de sandálias e uma pequena cabaça, que fazia as vezes de um "cantil". As sandálias ti­nham sola plana, de madeira ou de papiro prensado.

E eu estava me esquecendo de um detalhe não menos importante...

Dentro da reda, envoltas em uma lona, contei 15 gladius de gume du­plo. O Iscariotes, João Zebedeu e Simão, o Zelote, foram os responsáveis por verificar as espadas e dar seu assentimento.

Naturalmente, amarrada ao carro e recém-pintada, aparecia a Cipriota, a cabra de Felipe.

Estávamos todos.

E os ali reunidos saudaram os discípulos.

"Abaixo Roma!"

Também vi as esposas. Pareciam agora mais calmas, e fizeram coro com os vizinhos e com os forasteiros:

"Abaixo Roma!"

Foi André quem notou a ausência de Jesus. Ninguém o tinha visto desde a manhã. O que havia acontecido? Onde estava o Mestre?

Alguém entrou no casarão e perguntou. Ninguém sabia de nada.

Zal tampouco fora visto por ninguém.

E os discípulos se mobilizaram.

André foi até a praia.

Devia ser meio-dia.

Eu fui atrás dele.

Não demoramos em descobrir Zal. Ele estava na praia, com as per­nas dianteiras sobre a borda de uma das embarcações encalhadas na areia. Ele latia e abanava a cauda com insistência.

Dentro do barco, distingui a figura alta do Mestre. Estava sentado, com a cabeça baixa. Não parecia estar prestando atenção aos latidos preocupa­dos de seu cão.

André e eu nos entreolhamos.

Alguma coisa estava acontecendo.

Caminhamos lentamente, tentando adivinhar. O que teria acontecido?

Nós nos posicionamos em frente ao Mestre, mas Ele não reagiu.

Manteve-se, de fato, com a cabeça inclinada e os cabelos soltos. Vestia a túnica branca. A seu lado, no fundo do barco e perfeitamente dobrado, via-se o manto. E um pouco além estava o alforje.

Zal continuava latindo, e fazia isso sem perder de vista seu dono.

O nobre animal sentia alguma coisa...

Mas o que foi que aconteceu? Nem nos cumprimentou. E sabia que estávamos ali...

Foi André quem decidiu falar primeiro:

Senhor, todos te esperam...

O Galileu não respondeu. Continuou com o rosto enterrado e oculto pelos cabelos.

Zal latia e latia.

Comecei a ficar preocupado.

Senhor - insistiu o "chefe" -, hoje é o grande dia, o dia triunfal. Devemos ir...

Jesus, então, levantou a cabeça, afastou o cabelo do rosto e nos ob­servou em silêncio.

Senti um calafrio.

O Homem-Deus estava chorando.

Era um choro sereno e contínuo.

As lágrimas deslizavam e se precipitavam através de sua barba. E ali desapareciam.

Zal começou a gemer...

André, espantado, deu um passo para trás. Era a primeira vez que o discípulo via seu rabi chorar.

Não entendia muito bem. Por que estava chorando?

O discípulo se recuperou e perguntou, com a voz entrecortada:

Mestre, quem te ofendeu? Dize-me e eu irei arrancar o coração dele...

Jesus não conseguiu responder. O choro o afogava.

Ele enxugou as lágrimas e, aos poucos, tentou desenhar um sorriso. Conseguiu apenas até a metade...

E o bom André insistiu:

O que fizemos, Senhor?

O Mestre sacudiu a cabeça. As palavras ainda continuavam de­sobedientes.

E tudo passou pela minha mente. Ele chorava por causa de alguma desgraça? Pensei em Ruth e voltei a estremecer. Será que tinha morrido? Mas isso não seria possível...

Ele captou as minhas preocupações, olhou para mim e balançou a cabeça, negativamente. Como era difícil de me acostumar com isso...

Pelo menos, não se tratava de Ruth.

Por favor, rabi, o que aconteceu?

André estava lívido.

O Filho do Homem recuperou o controle. As lágrimas desaparece­ram e um sorriso foi iluminando seu rosto.

Finalmente respondeu:

Pouca coisa, André... Acontece que estou triste.

Foi a única vez, pelo menos que eu lembre, em que Jesus de Nazaré reconheceu que estava entristecido.

Zal continuava gemendo, sempre com as patas sobre a borda do barco.

E o Mestre explicou o motivo de sua tristeza: aquela era a primeira excursão de pregações, de fato, e ninguém de sua família de sangue havia aparecido para se despedir. Simples assim.

Ele tinha razão.

Nem André nem este explorador nos atrevemos a fazer um único co­mentário. Mas o que poderíamos dizer? A família do Mestre, na verdade, estava longe e era contra Ele. Mas nada disso foi relatado... Obviamente, não estavam interessados em prejudicar a imagem da Senhora.

Jesus foi breve em sua explicação.

Pulou do barco na areia e Zal correu para Ele. Colocou as patas so­bre o peito do Galileu e começou a lamber seu dono. O Filho do Homem agradeceu o carinho do cão e acariciou com força a cabeça e o lindo pelo da cor de estanho.

O rabi fez menção de pegar sua bolsa de viagem, mas eu não permiti. Adiantei-me e peguei a bagagem.

Jesus sorriu, pegou seu manto cor de vinho, piscou para mim e pro­clamou, decidido:

Vamos! Vamos despertar o mundo!

E nos dirigimos para a escada que levava até a parte de trás do casarão.

A bagagem era pesada. O que levava o Homem-Deus em sua bolsa de viagem?

Ao ver Jesus, os aplausos aumentaram.

"Abaixo Roma!"

Tudo estava pronto para a grande aventura.

O Mestre amarrou na cabeça a fita branca para segurar os cabelos, como de costume, e se preparou para a marcha.

Nisso, alguns dos forasteiros que acampavam na praia se apresen­taram. Eles desejavam unir-se à "marcha contra Roma". Foi assim que a definiram.

O Galileu tentou fazê-los ver o seu erro. Aquilo não era uma marcha política, mas os acampados não deram ouvidos.

Foi André quem lhes suplicou que deixassem que partissem. Eles aceita­ram com relutância. Na verdade, não aceitaram. Eles simplesmente permitiram que a expedição saísse. Algum tempo depois, nós os vimos à distância. Eles nos seguiam com grande tenacidade. Calculei cerca de uma centena deles.

E a expedição se pôs em movimento.

Felipe conduzia as mulas e os gêmeos seguiam cada um de um lado da carroça, aguardando as ordens do intendente.

Salomé e as filhas choravam.

Os amigos e familiares nos acompanharam durante um trecho.

De repente, Abril surgiu do meio dos caminhantes, pendurou-se em meu pescoço, me beijou e fugiu correndo.

Fiquei parado, perplexo. E a vi perder-se ao longe no caminho em direção a Saidan.

Quando já havíamos caminhado uns 500 metros, também de sur­presa, vi Har aparecer, o irmão da moça tetraplégica. Ele chegou perto do Mestre, que seguia na frente de todos, e entregou sua flauta doce. O menino, muito sério, exclamou em árabe:

- Para que te lembres de nós...

O rabi aceitou a flauta, sorriu ao menino, agradeceu e continuou com suas rápidas passadas de sempre.

E a reda e os corajosos embaixadores do reino invisível e alado conti­nuaram pela trilha na costa leste do lago, em direção ao sul.

Levamos o dia todo para chegar à segunda desembocadura do rio Jordão.

Aquilo foi uma loucura.

As pessoas saíam de casa e aplaudiam Jesus e seus discípulos. Não im­portava que não os conheciam. Éramos importantes, a julgar pela Cipriota.

Os íntimos saudavam e correspondiam. Os vizinhos os abraçavam e lhes ofereciam de tudo: pão fresco, vinho, frango, flores...

O mais feliz de todos era Felipe, e nós sabíamos o motivo. O carro ia ficar lotado.

O Iscariotes, João Zebedeu, Pedro e o Zelote não andavam; eles flutuavam.

Aquilo era um sonho. Nem haviam ainda começado o trabalho de divulgação da boa-nova e já eram tratados como heróis...

Eles se felicitavam uns aos outros.

O Mestre seguia em seu próprio ritmo, sempre na frente de todos, com Zal a seu lado, atento.

Houve apenas um percalço.

Ao chegar a Em Gev, por volta da nona hora (três da tarde), as mulas deram um basta. Era peso demais. Não teve modo de fazê-las prosseguir. Os gêmeos começaram a incitá-las com um pedaço de pau, mas o Mestre os repreendeu. Não era um problema de teimosia das mulas, mas é que elas eram incapazes de arrastar tudo aquilo. A reda, segundo meus cálcu­los, levava uma carga superior a 1.100 quilos.

Finalmente, a sanidade prevaleceu.

Era preciso transferir parte dos apetrechos para uma segunda reda.

E começou uma discussão entre o Iscariotes, Mateus e Felipe.

Jesus deixou que discutissem.

Judas não queria desequilibrar a tesouraria. Era cedo demais para um gasto desse porte. Felipe clamava: que outra coisa eles poderiam fazer? O Iscariotes propôs que cada um de nós carregasse uma parte. A ideia foi rejeitada por todos.

Por fim, Felipe e o Iscariotes entraram no povoado em busca de uma segunda carroça e outras duas mulas. O inesperado contratempo represen­tou um desembolso de 200 denários. Se a reda e os animais fossem devolvi­dos no prazo de uma semana, Judas recuperaria metade desse pagamento.

Foi realizada a transferência do excesso de carga para a outra carroça e a expedição continuou seu caminho.

O Iscariotes reclamou os diabos...

Pensei bastante sobre aquilo.

Antipas logo seria informado sobre aquela "marcha contra Romã", como a definiram erroneamente os estrangeiros. E o mesmo aconteceria com os kittim e com as castas sacerdotais... Enfim, não tinha solução.

Passei a observar os discípulos. Existia mesmo um traidor entre eles? Se a informação do tetrarca estava correta, qual deles era o confidente?

Eu teria que ficar atento. Era importante descobrir o espião.

Nessa noite, dormimos fora de Bet Yeraj, um dos núcleos urbanos que integravam aquilo que eu havia chamado de "metrópole",^[19] um conjunto de cidades e vilas que, interligadas, somavam mais de 40 mil habi­tantes. Bet Yeraj, ou "Casa da Lua", era a cidade mais populosa e antiga ao sul do mar de Tiberíades.^[20]

Tomé, o responsável pelo itinerário, conhecia bem o lugar. E escolheu acampar perto do que chamavam de "celeiros": dez enormes torres de pedra negra, basáltica, de nove metros de diâmetro cada uma, e que guardavam o trigo de Antipas. Os "celeiros" eram protegidos por outro muro, também de pedra. Em seu interior havia, vigilante e permanente­mente, uma patrulha kittim que estava baseada em Tiberíades.

João Zebedeu não gostou do lugar e muito menos o Iscariotes e o Zelote. Mas todos nós estávamos cansados demais e ninguém discutiu a escolha. Ademais, não teríamos motivo para ir ver os romanos...

Foi o teste decisivo para Felipe. Era seu primeiro jantar com o grupo e ele teve que se multiplicar. Bartolomeu estava com a perna esquerda dolorida e precisou que seu amigo de Saidan lhe arrumasse um bálsamo e esfregasse bem o local. Outros discípulos exigiram que Felipe fizesse o mesmo com seus pés. E o fizeram com maus modos. Felipe não se aca­nhou e mandou todos diretamente para o inferno. E nasceram novas dis­cussões e brigas.

André se viu na necessidade de mediar a discussão e a paz foi resta­belecida, ao menos momentaneamente.

Jesus conversou em separado com Tomé, e deduzi que eles estavam planejando o roteiro do dia seguinte. E eu estava certo. Pouco depois, Tomé confirmou minhas suspeitas e anunciou que o Mestre queria acampar nas proximidades do rio Artal, no sinuoso Ômega, o local de seu batismo.

Estávamos a pouco mais de 30 quilômetros. Eu conhecia a estrada que levava até lá. Já a havia percorrido em diversas ocasiões. Caminhando num bom ritmo e sem atropelos e incidentes, precisaríamos de algo como seis ou sete horas.

Mas o delicioso aroma das lentilhas me arrancou dessas reflexões. Eu estava faminto.

Jesus exalava um excelente humor. Repetiu as lentilhas e parabenizou Felipe.

"Tudo perfeito."

E estávamos assim, relaxados ao redor do fogo e com os respecti­vos canecos de madeira nas mãos, quando rompeu um novo e estúpido conflito.

O Iscariotes, de repente, fez um comentário.

Ele apontou as silhuetas dos celeiros, desbotadas pelo ocaso, e re­comendou ao Mestre que, uma vez inaugurado o reino, voltasse a Bet Yeraj, assaltasse as torres e repartisse o trigo de Antipas entre os mais necessitados.

O Galileu o encarou, entre surpreso e intrigado.

O silêncio se fez, mas foi muito breve.

O Zelote e João Zebedeu apoiaram a iniciativa de Judas e afirmaram que deveria ocorrer o mesmo com os celeiros de Tibérias e de Nahum.

Obviamente, eles não haviam entendido nada...

Jesus continuou mexendo a sopa, e seu rosto se endureceu.

Não sei se estava disposto a responder quando Mateus, dirigindo-se ao Iscariotes, o repreendeu por sua "miopia". E acrescentou, corretamente, que aquele não seria o reino do qual tanto o rabi falava.

Como eu já disse, Mateus, o publicano, foi o primeiro (e talvez o único) a entender pelo menos metade da mensagem do Filho do Homem.

Judas, ainda irritado com o incidente da segunda reda, descontou em Mateus. Ele se levantou. Insultou-o entre tosses e chiados e solicitou a Je­sus "que expulsasse do grupo aquele maldito gabbai (coletor de impostos a serviço dos romanos).

João Zebedeu se uniu ao pedido.

Todos ficaram em silêncio.

Mateus estava apavorado.

Olhou para Jesus, mas Ele continuou com as lentilhas.

Quem não esperou foi o Iscariotes.

E, antes que alguém dissesse alguma coisa, ele se aproximou de Ma­teus e jogou as lentilhas em seu rosto.

Mateus se levantou, pronto para responder à ofensa de Judas.

André foi rápido ao intervir, ajudado pelos gêmeos de Alfeu, e Ma­teus foi obrigado a voltar ao seu lugar.

As tosses e chiados aumentaram em Judas, assim como as maldições e impropérios contra o antigo coletor de impostos.

E Iscariotes, então, se encaminhou na direção da panela de lentilhas e a derrubou no chão com um pontapé.

Felipe, impotente, começou a soluçar.

E os discípulos se dividiram. Uns trataram de consolar o intendente. Outros recolheram o que puderam, o que não foi muito.

E o Iscariotes pegou sua bolsa de viagem e se refugiou na escuridão.

Quando passou perto do Mestre, Zal se levantou e começou a latir com força contra Iscariotes.

O Mestre não disse nada. Ele havia perdido o sorriso e o bom humor. Todos nós nos sentimos desconfortáveis. Eu logo me acostumaria com essas brigas, mais frequentes do que imaginamos, e igualmente ignoradas nos textos evangélicos.

No dia seguinte, segunda-feira, 20 de janeiro (ano 27), o amanhecer chegou às 6 horas e 37 minutos (segundo os relógios do "berço"). E ele veio bonito, distribuindo azuis e laranjas.

Tudo parecia ter sido esquecido.

Os discípulos tomaram o café da manhã bem satisfeitos. Zal estava feliz. A Cipriota nos ofereceu um leite excelente e André e Felipe reviram os apetrechos da viagem.

Jesus se levantou cantando... Menos mal.

Judas tomou seu café da manhã, mas continuou com aquele olhar torto. A crise asmática parecia ter arrefecido.

Não conversou com ninguém. E continuou assim por todo o caminho.

A marcha foi retomada e percorremos os quase 40 quilômetros em pouco mais de sete horas, como o Mestre e Tomé haviam previsto. Não houve incidentes que valessem a pena mencionar, exceto a descoberta à distância, como já referi, do grupo de seguidores (?) que acampavam na praia de Saidan quando partimos. Eles permaneceram distantes mas, ob­viamente, tinham intenção de se unir à expedição do Filho do Homem assim que fosse possível. E foi o que ocorreu.

Paramos na aldeia de Ruppin, muito próxima das "11 lagoas" e do criadouro de crocodilos, e depois de nos abastecermos do impres­cindível cruzamos o rio Jordão, entrando em um local bem conheci­do de quem isto escreve: Ômega.^[21] Ele era, como já relatei em certa ocasião, um gigantesco meandro em forma de ferradura, de cerca de 700 metros de diâmetro. Era formado pelo Artal, um dos afluentes do Jordão. Os judeus conheciam o lugar como Ahari, mas a designa­ção mais popular era Ômega, pela semelhança da curva do rio com a letra grega.

Pensei que Jesus fosse estabelecer o acampamento na área de costu­me, perto das cinco grandes lajes de pedra negra, do lado mais oriental do Artal. Mas não foi assim.

Às três da tarde (nona hora), prestes a entrar no bosque dos lenços^[22] e quando havíamos percorrido apenas um quilômetro desde a aldeia de Rubbin, o Galileu deixou a estrada que atravessava o referido bosque e se dirigiu à margem direita do Artal. Nós estávamos justamente no extremo oposto ao local onde se registrou a emocionante cerimônia de batismo do Filho do Homem, em 14 de janeiro do ano 26.

O Mestre deu as ordens apropriadas e André, depois de inspecionar a região, indicou que podíamos descarregar as redas.

Ficaríamos ali por duas semanas.

O lugar era silencioso, entre as altas davidia e a um passo das pacífi­cas e murmurantes águas do Artal.

Eu me senti bem. Não pude distinguir nada nos arredores. As lajes ficavam a coisa de dois quilômetros. Era preciso atravessar o bosque para chegar até elas.

E Felipe, com o restante do grupo, se ocupou da montagem das bar­racas e da organização do acampamento.

Jesus e sua tabbah (sua escolta pessoal) iriam ficar na barraca branca. Ju­das de Alfeu, o gago, os acompanharia. André tomou para si o sorteio, e todos aceitaram. Na tenda negra dormiria o restante do grupo. Judas Iscariotes se recusou a dividir o mesmo alojamento com Mateus e escolheu dormir ao ar livre, entre as árvores. Eu também me decidi a ficar no bosque, mas por razões diferentes. A temperatura era agradável (ao redor de 18°C). Eu tinha pensado bem. Foi preferível manter uma certa distância do grupo. Eu estava certo...

Jesus se despiu e mergulhou nas águas do Artal.

Desfrutou de um banho.

Naquela noite, na hora do jantar, o Mestre se dirigiu a seus homens e fez uma série de esclarecimentos.

Em primeiro lugar, e insistiu nisso várias vezes, nada de pregar em público.

Os discípulos não esperavam um aviso desses. E ficaram decepcionados.

Mas o Mestre prosseguiu:

"Nada de críticas... A ninguém."

Repetiu isso por três vezes.

E na minha mente apareceu a imagem de Yehohanan, manchando o nome de Antipas e Herodíade.

Eles estavam ali para refletir e se preparar. O que estava por vir era importante.

- Instalar o reino de meu Pai no coração dos homens não é fácil...

E o Galileu chamou a atenção sobre algo que eles sabiam de sobra: nós estávamos na Decápolis; aquele não era um território do tetrarca, mas Antipas possuía olhos e ouvidos em toda parte. Como ele estava certo!

Eles deviam ficar atentos às indicações de André, o chefe.

Nessa ocasião (a primeira vigília da noite), observamos luzes do ou­tro lado do bosque. Algumas tochas iam e vinham... Os discípulos fizeram comentários. E o Zelote lamentou não estar armado. As gladius tinham ficado na carroça, por ordem expressa de André.

Jesus também olhou para as luzes, mas continuou falando.

Pensei nos estrangeiros que nos seguiam.

Aquela situação me parecia familiar.

E o Galileu insistiu em algo que já havia expressado meses antes:

"Quando for chegado o momento, eu cuidarei das críticas."

Ele olhou para seus homens e se deteve por alguns instantes no ir­ritado Iscariotes. Judas sustentou o silêncio e o olhar intenso do rabi e, como sempre, fez isso à sua maneira. Ele se levantou e foi embora. Real­mente, ele era mais rancoroso do que eu pensava.

No dia seguinte, terça-feira, eu comprovei que estava certo. As tochas pertenciam àquela centena de estrangeiros que seguiam o Mestre desde que saímos de Saidan. Eles haviam acampado junto das lajes.

Eles se reuniram com André e prometeram respeitar a privacidade do acampamento dos 12. Ficariam onde estavam.

Jesus pegou Zal e se perdeu na parte mais espessa do bosque.

Os irmãos Zebedeu e Pedro não reagiram a tempo e o Mestre desa­pareceu entre as davidia. A escolta falhara.

As lamentações de Simão Pedro duraram pouco.

Jesus havia alertado a André sobre o que deveriam fazer e, por volta das nove da manhã, uma vintena dos seguidores solicitou ao chefe que os ensinasse sobre o reino. Era o que havia sido previsto pelo Filho do Ho­mem. E os discípulos, aos pares, foram sentando-se sobre as lajes negras. De início, conversaram com pequenos grupos (não mais do que 20 pessoas).

Felipe e os gêmeos ficaram de fora. Judas, depois de consultar André, tomou a segunda reda e foi para En Gev com a intenção de devolver o carro e recu­perar parte do dinheiro. Sinceramente, todos respiramos mais tranquilos...

Eu assisti a quase todas as "palestras"...

Em um primeiro momento, embora as explicações dos discípulos não se ajustassem direito à mensagem do Mestre, tudo correu com discri­ção. Eles falavam em voz baixa, inclusive.

Tudo era temor.

Os discípulos olhavam os estrangeiros e tentavam averiguar (inutil­mente) qual deles poderia ser espião de Roma, de Antipas ou dos "santos e separados".

Acabei ficando entediado e voltei para a "cozinha" do acampamento.

As "palestras" giravam e giravam sobre as mesmas ideias de sempre: Jesus era o Messias prometido, a libertação de Israel era questão de dias. eles eram os futuros governantes do mundo, o dinheiro iria correr como as águas do Jordão, o resto das nações iria se ajoelhar diante do trono dc Davi, os exércitos de Israel imporiam a ordem e a paz e Jesus levaria a cabo grandes maravilhas...

Eles só acertaram esse último...

A partir daquele dia eu assumi a tarefa de lavar os pratos e de ajudar Feli­pe e os gêmeos nas tarefas domésticas. Nisso eu me dava bem e era preferível

Então, pouco a pouco, as "lições" foram esquentando. O tom dos professores foi se elevando - em especial o de Pedro e de João Zebedeu - e aqueles "grupos discretos" terminaram de pé, gesticulando e adiantan- do-se nas palavras uns dos outros.

André teve que intervir mais de uma vez, acalmando os ânimos e relembrando as orientações do rabi.

A paz não durou muito tempo. Os enfrentamentos se intensificaram e recomeçaram...

Ao entardecer, Jesus regressou ao acampamento e escutou atenta­mente o que era dito.

E fez isso com uma estranha paciência. Depois lhes deu a entender que esse não era o caminho. Ele não era o Messias do qual os profetas fa­lavam. Seu reino não era deste mundo. Ele trazia outro tipo de esperança. mais bonita e duradoura...

Foi inútil.

A quarta-feira, 22, segundo o que fora acordado por todos, era o dia destinado ao descanso. Jesus ficou no acampamento e o Zelote, depois dc desjejum, nos surpreendeu. Ele era o encarregado dos jogos e das brinca­deiras e, na minha opinião, o fazia muito bem. Todos nós passamos um grande momento, e Jesus principalmente.

O Zelote tinha tudo planejado. Ele procurou uma ampla clareira e montou duas equipes. E a parte da manhã foi gasta jogando um esporte que chamavam de keri (na verdade keritizein). Era um tipo primitivo de hóquei, importado da Pérsia, e muitas vezes praticado na Grécia e no Egi­to. Os jogadores usavam ramos de davidia e Felipe, mais hábil, fez uma bola de trapo. Os jogadores tinham que golpear a sphaira com bastões ou varas improvisadas e deveriam lançar a bola entre duas árvores determi­nadas. André era o árbitro.

Eu não saía de meu assombro.

Eu nunca imaginara o Filho do Homem de tangas, correndo atrás de uma bola de trapos, gritando e animando seus companheiros de equipe, golpeando a sphaira e protestando contra as decisões do árbitro. Jesus era um excelente driblador. Apesar de sua corpulência, tinha um belo jogo de cintura e suas pernas eram puro músculo. O keri durou duas horas. A equipe do Mestre, formada pela tabbah (os guarda-costas Simão Pedro, João e Tiago Zebedeu) e pelos gêmeos Alfeu, venceu por uma esmagadora diferença de 25 a 3.

Um bom número de seguidores se aproximou da clareira e aplaudiu muitas das jogadas.

Depois de um longo banho, o Zelote veio com outra distração: o harpaston, um rúgbi rudimentar, em que cada equipe tentava cruzar uma li­nha imaginária com a bola em suas mãos. Nesta ocasião, as equipes foram reforçadas por voluntários da plateia. E eu comecei a ver coisas estranhas. Os ataques a Jesus eram tão numerosos quanto desmedidos. E eram sem­pre realizadas pelos mesmos jogadores: dois ou três tipos de Pereia.

O Mestre foi derrubado violentamente em várias ocasiões. Em uma delas foi atingido por uma pedra. O supercílio esquerdo se abriu, correu sangue e os discípulos se assustaram.

A partida foi interrompida. Felipe limpou e curou a pequena ferida e o Galileu foi obrigado a abandonar o jogo. O Filho do Homem protestou, mas André, o árbitro, obrigou-o a sentar-se com o público.

Aqueles sujeitos que sempre derrubavam Jesus eram familiares.

De onde eu os conhecia?

E logo eu me lembrei.

Eram seguidores de Yehohanan.

Quem isto escreve se encontrou com eles no vau de Josué. Eles esta­vam entre aqueles que chegaram a Jericó para marcar o protesto contra o sequestro dos discípulos do Batista.

Naquela tarde eu fiz uma viagem de inspeção pela área das placas e descobri que estava certo. O número de seguidores aumentara signifi­cativamente. Eles chegavam a todo momento. Veio gente de Pereia e da Judeia. Havia famílias inteiras. Reconheci muitos adeptos do Anunciador.

Eu tinha um palpite.

A presença daqueles seguidores não me agradou.

A maioria, como eu mencionei na época, acreditava que Yehohanan fosse o verdadeiro Messias libertador. Jesus era um impostor.

E eu comecei a entender por que a violenta e desnecessária aborda­gem no jogo ao Galileu.

O dia, porém, terminou em calma. Jesus, com um curativo volumo­so na cabeça, foi o primeiro a rir de si mesmo e de sua aparente falta de jeito. Olhamos um para o outro em várias ocasiões e nós dois sabíamos dos pensamentos um do outro. Mas ninguém disse nada. Ninguém sus­peitava...

Simão, o Zelote, foi elogiado. O dia estava uma delícia, em geral.

Na quinta-feira, 23 de janeiro, tudo voltou ao normal. Pelo contrário, quase tudo...

O Mestre se retirou com Zal para dentro do bosque dos lenços e os discípulos passaram parte da manhã, e parte da tarde, com os "ensina­mentos" a pequenos grupos.

Todos nós fomos surpreendidos. O número de curiosos e seguidores continuava a multiplicar-se. Eu somei cerca de 500.

Isso forçou os íntimos a aumentar o número de ouvintes.

E havia as discussões habituais e muito mais...

Os seguidores de Yehohanan logo deram as caras para enfrentar os discípulos amedrontados.

Pude ouvir duas críticas principais:

Em primeiro lugar. Por que Jesus não fez nada para ajudar Yehoha­nan? Por que ele permitiu que continuasse na prisão? Por que não usava o seu suposto poder para libertar o Anunciador?

Os íntimos não sabiam o que dizer. E prometeram responder no dia seguinte, uma vez realizadas as consultas necessárias.

Segundo. Por que os discípulos de Galileu não batizavam?

Também não houve resposta.

André visitava seus companheiros e lembrava a eles, constantemen­te, da necessidade de não entrar em rusgas com ninguém.

As súplicas do paciente e inteligente chefe foram atendidas em parte. Pedro e João Zebedeu eram os mais agressivos e, para entrarem em dis­cussões, não precisava muito...

Aquilo não teria fim...

A noite, depois de ouvir as questões levantadas pelos seguidores de João Batista, o Filho do Homem simplificou a solução:

- Eu tenho dito muitas vezes: nós estamos aqui para proclamar a imor­talidade da alma e mudar a face de Yaveh. Deus é um Pai. Isso é o que deveis responder. O resto é mundano, e é meu Pai quem cuida deles.

E Jesus se retirou para descansar.

Ninguém entendeu e reacendeu-se o debate entre os 11.

Eu também me retirei, desapontado. Aqueles homens estavam a anos-luz da mensagem do Galileu. O pior é que não houve acordo. Mes­mo após a morte eles não aceitariam a boa-nova, pelo menos a maioria...

O resto da semana não experimentou grandes mudanças.

Entrei na tenda branca certa manhã, por motivos de limpeza, e rece­bi uma pequena-grande surpresa.

Ao limpar o canto onde dormia o Mestre, acabei encontrando algo que já havia visto no pombal. E entendi por que o saco de viagem pesava tanto. Na cabeceira da esteira de palha que servia de leito eu encontrei a misteriosa almofada cilíndrica, feita daquela estranha pedra de cor verde.

Eu a acariciei de novo, comprovei o peso (ao redor de cinco quilos) e tentei descobrir a natureza do mineral. Não consegui. Mais adiante, quan­do aconteceu o que aconteceu, Eliseu me deu uma dica... Foi mágico.

Na sexta-feira, 24, retornando para o acampamento, durante o jantar, o Filho do Homem decidiu discutir uma questão de particular importân­cia: o que aconteceu durante os 39 dias de retiro em Beit Ids, não muito longe do meandro do Ômega. Ele explicou, muito por cima, as decisões tomadas na colina dos znun e aquilo que chamou de At-Attah-ani^[23], o processo (?) integrador (?) das naturezas divina e humana do Galileu. Eles não entederam nada. Não os culpo. Eu tampouco entendi grande coisa.

O ronco de Pedro alertou o Filho do Homem. E os íntimos ficaram sem saber o que aconteceu com Ajashdarpan e "Despertar", o barco cons­truído por Jesus nas proximidades de Beit Ids.^[24]

Que pena...

No domingo, 26, às 13 horas e 29 minutos (segundo os instrumentos da nave), houve um eclipse do sol moderado. Apenas dez por cento do disco solar estava escondido. Nada de importante, realmente, mas o evento não passou despercebido para nós que estávamos no Ômega. Os discípulos fica­ram preocupados. "Alguma coisa séria nos ameaça", disseram eles.

Tomé, o mais cético, tentou acalmar seus companheiros, mas todos riram dele.

Durante a refeição da noite, Jesus de Nazaré ouviu os comentários sobre o eclipse.

Todos os olhos foram erguidos para o céu. Entre as árvores, pudemos ver os milhares de estrelas: pulsantes, brancas, azuis e vermelhas. Elas pa­reciam felizes com a presença do Mestre.

Eu reconheci o cinturão de Orion e a Águia. Além disso, M-75 e o Cisne.

O Galileu permaneceu um tempo com os olhos emaranhados nas estrelas. Na verdade, todas brilhavam para ele, e eu acho que se acotovela­vam para serem vistas...

E, de repente, no silêncio do meio do acampamento, ouviu-se a voz de Bartolomeu, o "urso" de Caná.

- Mestre, o que são as estrelas?

Para a maioria dos judeus daquela época, o céu, ou raquia, era uma extensão "sem sentido", algo criado por Deus que não estava ao alcance do homem, tampouco ao alcance de sua compreensão. Algumas escolas rabí­nicas defendiam que o céu, especialmente à noite, era "a sacada dos mortos". Ali brilhavam as almas daqueles que tinham morrido e mereciam a recompensa divina. Toda vez que uma estrela cintilava, eles diziam, signi­ficava "eu estou aqui".

O próprio "urso" fez alusão a essas crenças, mas Tomé o interrompeu, rechaçando-as. O estrábico, como eu já mencionei, não acreditava em nada.

O Mestre interveio e repreendeu, amorosamente, Tomé.

Nada é o que parece. A realidade não é o que tu pensas...

Aquilo finalmente ia ficar interessante.

A realidade - prosseguiu o rabi - depende da mente do observador...

Nisso eu estava de acordo. E lembrei-me das ideias de Timothy Leary e sua defesa da cultura psicodélica: "O conceito de realidade depende de quem a observa". E assim nasceriam doutrinas como o idealismo, o anti-realismo ou o instrumentalismo. "Tudo o que vemos é pura construção mental."

E Jesus de Nazaré, percebendo que seus homens começavam a se perder, fez uso de uma imagem. Ele falou de um belo peixe azul, preso dentro de uma tigela de cristal. Os íntimos seguiam a narração com expectativa.

Pois bem, imaginai a visão do mundo que tem esse peixe... Ela tem alguma coisa a ver com a vossa visão do mundo?

Alguns responderam negativamente. Outros não sabiam.

E, ainda assim, as duas visões são reais...

E eles discutiram.

Até essa altura, ninguém tinha questionado sobre o ponto de vista de um peixe. Nem eu...

Jesus deixou que a discussão se esvaziasse. Então perguntou:

Quem está certo: o peixe ou vós? Qual é a realidade?

Não souberam responder. Apenas o "urso" tentou dar uma res­posta tímida:

Ambos, rabi.

O mestre assentiu com a cabeça. E acrescentou:

Em verdade vos digo, há tantas realidades quantas mentes existirem.

Tiago Zebedeu decidiu participar no diálogo, o que era raro:

Isso quer dizer, Mestre, que o Pai, bendito seja seu nome, é uma realidade que nos rodeia?

Jesus olhou para ele com admiração. Não poderia defini-lo melhor.

Algo assim, caro Tiago, algo assim...

E onde vive esse Pai Azul? - perguntou Felipe, sem parar de servir a comida. - Porque se supõe que ele tenha uma casa...

O Galileu não respondeu ao intendente. Continuava pensando na pergunta de Tiago. E murmurou, quase que para si mesmo:

Não foi a carne nem o sangue que te revelou esta verdade, Tiago, mas o meu Pai... Ele nos envolve, como o peixe é envolvido pelo mundo... Mas o peixe não sabe.

Felipe insistiu:

Senhor, eu perguntava se Abba tem uma casa...

Uma casa?

Sim, casa, como todos nós... Tu sabes, quatro paredes e um telhado...

Claro, Felipe. Abba tem uma casa, mas também tem milhões e mi­lhões de outras casas...

Como é isso? - indagou Mateus, intrigado. - Quer dizer que ele tem milhões de lares? Mas por que todo esse gasto?

Jesus sorriu, comovido.

Cada mente é a casa dele, eu já te disse.

Ele estava se referindo à "centelha".

Ele habita em vós desde os 5 anos de idade.

Felipe estava com essa ideia fixa:

Mas como é a sua casa de verdade?

Jesus respirou fundo. Ele olhou para o céu estrelado e eu pensei que estava procurando as palavras. Que trabalho tão difícil e apaixonante ao mesmo tempo!

O "urso" tentou ajudar:

Ele mora em uma dessas estrelas?

Sim e não...

Tentou se explicar:

Aquelas estrelas que tu estás vendo, e muitas mais, são o meu reino.

Todos ficaram boquiabertos. Não acreditaram nele.

Mas Jesus insistiu, enfático:

Eu já vos disse, meu reino não é deste mundo. Eu sou o Príncipe e o Criador desse grande império. Mas sou apenas um príncipe. Há milha­res e milhares de príncipes, assim como eu. E cada um governa um reino diferente.

Eles estavam mudos. Eu entendi, ao menos a metade. Algo que nós conversamos antes. Ele, Jesus de Nazaré, é o Príncipe, Criador e Deus de um universo (poderíamos dizer que de uma galáxia: a nossa própria). Mas há milhões e milhões de galáxias, cada uma com um Deus. E acima dos milhares de príncipes e deuses teriam outros deuses, mais notáveis, como pode ser o caso do Pai (Abba), do Filho e do Espírito da Verdade, entre outros. Se me é permitida a expressão, o Galileu, de acordo com esta hierarquia, não seria o Filho, tal como interpretado pela teologia, mas um dos "netos" de Abba.

Mas qual é a sua casa?

Felipe não se esquecia disso nem se estivesse preso e amarrado.

Além, caro Felipe, há uma ilha...

O Mestre apontou o firmamento.

Além? Onde?

Felipe e os outros seguiram a direção indicada pelo dedo indicador esquerdo de Jesus. Eu fiz a mesma coisa.

Ele apontava o céu noturno, mas os íntimos entendiam com dificul­dade. Eles não sabiam nada do cosmos nem de sua natureza nem sobre as distâncias. Jesus fez o seu melhor...

Por trás dessas estrelas - explicou (?) no centro do universo dos universos, há uma ilha de luz. Abba vive lá.

O Pai é um náufrago?

A observação de Bartolomeu aliviou as tensões.

De certa forma sim...

Jesus manteve o sorriso. Ele amava as questões do "urso".

Mas como é essa casa? Tem portas? Tem janelas? Existe um jardim? Será que vamos chegar a ela algum dia?

Jesus pediu calma. As perguntas de Felipe estavam se acumulando.

Eu não posso descrevê-la, da mesma forma que tu não podes des­crever a tua realidade ao peixe azul.

Felipe pareceu desapontado.

A minha palavra deve ser o suficiente. Ela é infinitamente melhor do que tu pensas...

Então já foste lá na ilha...

Sim, Bartolomeu, eu conheço o lugar. Ele existe. É tão real quanto esse fogo ou as árvores que nos abrigam. E todos chegarão a ela, em seu devido tempo...

Quanto tempo?

Quando tu morreres, deixarás de viver o tempo. Simplesmente chegarás lá...

Todo mundo? Faça o que fizer? Sendo bom ou ruim? Cumprindo ou não os mandamentos?

A pergunta múltipla de Mateus foi muito oportuna.

Jesus se limitou a assentir com a cabeça. Ele esperou uns segundos e disse:

Tu és imortal e, portanto, duplamente feliz...

Isso eu não entendi bem.

E foi nesse momento, tão animador e cheio de esperança, que perce­bemos aquele perfume no ar. Cheirava a terra úmida. Mas como poderia ser isso? Não tinha chovido. E então eu me dei conta. Ele estava transmi­tindo esperança e alegria. Ele cheirava a tintal...

Mensagem recebida.

Então tu és um pequeno Deus...

A nova questão do "urso" surpreendeu o Filho do Homem.

E ele sabia como encaixar a piada.

Sim, e muito pequeno se comparado com o Pai...

Pequeno, eu pensei comigo, mas extraordinariamente misericordio­so. Pequeno? Mas há deuses pequenos?

Eu estou vendo um Deus - interveio Mateus acertadamente. - Mas dize-me, rabi, como eu posso ver o Abba de que tanto falas?

Tu não podes, por enquanto...

Por quê?

Os roncos de Pedro marcaram o final da conversa.

Amanhã vou dizer por que tu não podes ver...

Mateus aceitou, assim como o restante de nós. Estávamos exaustos.

Naquela noite, precisei de tempo para conciliar o sono e dormir. O que foi dito pelo Galileu me encheu de dúvidas e de esperanças, ao mes­mo tempo. E lembrei-me do sonho singular da janela. "E hora de voltares à realidade." Sim, eu concordava com o Homem-Deus, existem infinitas maneiras de olhar a realidade e, provavelmente, todas elas são certas. Eu tinha aprendido isso com a física quântica. Sua realidade não tem nada a ver com a realidade da física clássica. E, no entanto, ninguém pode negar nem uma nem outra.

Senti uma dor profunda...

Aquele homem maravilhoso seria torturado e executado. Como isso podia acontecer?

Na segunda-feira, 27 de janeiro, enquanto tomávamos o café da manhã, Mateus recordou ao rabi a pergunta que havia ficado pendente no dia anterior.

Jesus deixou de ordenhar a Cipriota, colocou o balde com leite sobre a grama e pediu ao discípulo que o acompanhasse. Meio curioso, fui atrás deles.

Jesus procurou uma clareira.

O dia estava esplêndido. Céu azul e sol jovem e radiante.

Eu te disse que não podes ver o Pai neste instante, lembra-te? Mateus assentiu. Então Jesus replicou:

Olha o sol. Contempla-o...

Não posso, Senhor. Vai me cegar.

Pois então lembra, Mateus: o sol é só um humilde servidor de Abba. Se é difícil para ti contemplar o sol, como poderias ver o Criador dele?

Mateus se deu por satisfeito.

E a vida continuou seu curso. O número de seguidores continuou crescendo, até o ponto em que o dia de sueto (dia de folga) teve que ser suspenso. Não se davam por saciados. Todos desejavam saber. Os discípu­los falavam e ensinavam (a seu modo), mas cada vez havia mais gente na margem do Artal. No dia 31, sexta-feira, quando Judas Iscariotes regressou, contei mil pessoas. Ali tinha de tudo: fiéis seguidores do Mestre, ven­dedores de peles, farsantes, discípulos do Batista, informantes, traidores, aproveitadores e desocupados vindos dos quatro pontos cardeais.

André estava assustado, e com razão.

Também vi a família RutaJ, os "Polvos", com Nü, a paralítica, e seu irmão Har. Mantiveram-se à distância, perto das lajes.

O Mestre seguiu sua rotina (?). Toda manhã desaparecia na compa­nhia de seu cachorro dos olhos oblíquos. "Necessitava conversar com o Pai." Era o que Ele dizia.

E chegou o fatídico sábado, 12 de fevereiro (ano 27).

Ninguém imaginou o que estava prestes a acontecer. Ou imaginou?

Depois de ter passado a "hecatombe", os discípulos voltaram com toda a força: "foi anunciado pelos céus..." Eles se referiam ao eclipse do sol no domingo, 26 de janeiro. Mas não... A causa do desastre foi outra.

Calculo que eram 15 horas. O sol se deixava cair pelo oeste. O crepús­culo chegaria às 17 horas, 9 minutos e 7 segundos (TU [Tempo Universal]).

Felipe, os gêmeos e quem isto escreve nos encontrávamos em plena preparação do jantar. O Galileu não demoraria a voltar.

E nisso estávamos quando, de repente, apresentou-se ali Bartolomeu.

Chegou cambaleante. Gemia.

A túnica, sempre impecável, se mostrava manchada de sangue.

Caminhou alguns passos e acabou caindo.

Corremos até ele:

O que houve? - Felipe o interrogou. - O que está acontecendo?

É a guerra! - resmungou. - A guerra!

Que guerra? Do que estás falando?

E o "urso" apontou na direção das lajes negras.

A guerra!

E perdeu os sentidos.

Felipe correu até a reda, em busca de remédios e de seus óleos essenciais. Os gêmeos, sem falar nada, empreenderam uma corrida até a mar­gem em que se achavam as mencionadas lajes. Que diabos estava acontecendo? Intuí algo.

E fui atrás de Tiago e Judas de Alfeu.

Na metade do caminho eu me dei conta: não levava comigo a "vara de Moisés". Não importava. Segui adiante.

Ao alcançar o acampamento dos seguidores, ouvi gritos. Os gêmeos se esgueiraram entre as tendas e tropeçaram em várias mulheres e crianças. Tudo era confusão.

As pessoas corriam com os braços para cima e gritavam sem parar. Ao chegar ao Artal fiquei atônito. Não sabia para onde olhar. Brigavam entre eles com bastões, pedras e vasilhas de metal. O que era aquilo?

Um numeroso grupo de seguidores do Batista aparecia no meio das águas, golpeando sem piedade os discípulos. Eram 30 ou 40 contra oito. Eles os estavam massacrando. Pedro e o restante cobriam a cabeça como podiam. Os gritos das mulheres vinham da laje. Vários cachorros latiam, não menos enfurecidos.

E os bastões continuaram caindo sobre os discípulos. Vi o Zelote defendendo-se aos chutes.

André lutava para impor-se entre os agressores e seus companheiros, mas o êxito não estava em sua companhia. Recebeu pancadas e mais pan­cadas, como os demais.

Senti-me impotente. Não devia fazer nada.

Os gêmeos entraram no tumulto e, como puderam, arrastaram os amigos.

Fugiram na correria, tropeçando e amaldiçoando.

Pedro teve que ser assistido por seu irmão. Mancava.

As pedras voaram. A maioria se estraçalhou nos troncos das davidia.

O grupo se perdeu no arvoredo.

Eu permaneci alguns segundos no mesmo lugar, imóvel e desconcertado.

Então vieram até mim, e a chuva de pedregulhos se dirigiu para quem isto escreve.

Fugi como um coelho.

Regressei ao acampamento, ofegante.

Não nos seguiram.

O espetáculo era desolador.

Felipe, que tentava deter a hemorragia do "urso", não sabia o que fazer. Gritava para todo mundo.

Os discípulos se deixaram cair sobre as plantas. Gemiam e choravam.

O Iscariotes e o Zelote revolviam o interior da carruagem. Procura­vam as espadas.

Tratei de proceder com alguma ordem.

Primeiro examinei os feridos.

Havia sangue por toda parte.

Felipe pedia explicações ao "urso" e este, um pouco recuperado, fa­lava de provocação.

Os seguidores de Yehohanan haviam insultado o Mestre e a sua fa­mília. Disse que "aqueles desgraçados chamaram Maria, a mãe, de prosti­tuta". Então, segundo Bartolomeu, começou o alvoroço. Pedro não gostou da afronta e se arremeteu contra alguns dos fanáticos do Batista. Assim os "enquadraria"...

Depois se formou aquele alvoroço.

Os esforços de André, e de outros, para acalmar os ânimos, como disse, não serviram de nada.

O resultado de uma primeira e superficial inspeção foi o seguinte:

Pedro: duas costelas trincadas ou fraturadas, um talho no alto da tes­ta, hematomas por todo o corpo e uma possível lesão no joelho direito.

João Zebedeu: múltiplas contusões (a maioria de escassa importân­cia) e dois dedos do pé esquerdo esmagados.

Tiago Zebedeu: três dentes quebrados.

Tomé e Mateus: milagrosamente incólumes.

O Zelote: pancadas leves e o septo nasal esmagado.

O Iscariotes não permitiu que eu o examinasse. Pelo que pude ava­liar, só recebera pontapés e empurrões. O olho esquerdo se mostrava roxo.

André: inúmeros hematomas e o lábio superior arrebentado.

Bartolomeu: recebera golpes, várias mechas da barba foram arranca­das e possivelmente o tímpano direito fora estourado.

Quando André viu o Iscariotes e o Zelote com as gladius nas mãos, perdeu o controle dos nervos. Encarou os discípulos e lhes arrebatou as espadas, chamando-os de "inconscientes".

Ninguém protestou.

As gladius voltaram para a reda, e André e os gêmeos colaboraram em cuidar dos feridos e providenciar as ataduras dos que sofreram contusões.

Tudo ali eram gemidos e gritos de vingança.

Por sorte o Galileu não estava lá.

E pensei: "Era de imaginar. Cedo ou tarde aconteceria o enfrentamento..."

Que pensaria o Mestre quando voltasse de suas meditações e con­templasse o panorama?

Ajudei no que pude. As lesões eram leves e isso me permitiu acudir com a farmácia e os medicamentos disponíveis que eu tinha. Felipe sabia, e fez os procedimentos corretamente.

Agora convinha esperar. Os mais machucados eram Bartolomeu e Pe­dro. No caso do primeiro, não havia solução. Perdeu parte da audição. Pedro se recuperaria. Era questão de tempo e de imobilização.

E me assaltou um inquietante pensamento: no ano 30, quando co­nheci o "urso" de Caná, Bartolomeu não apresentava problemas de audi­ção. Que estranho...

Finalmente, ao entardecer, o Galileu apareceu com Zal.

Fez-se um silêncio denso.

O panorama era dramático: cabeças com ataduras, machucados, res­tos de sangue...

Jesus viu e escutou. Depois, sem perguntas, sem reprovações, Ele foi se aproximando de cada um dos feridos. Acariciou-os e consolou-os.

Todos, em maior ou menor medida, estavam perplexos. O Filho do Homem poderia repreendê-los. Eles sabiam até que ponto a violência o re­pugnava. Sem dúvida, Jesus se comportou com doçura. Ninguém percebeu uma má expressão em seu rosto ou qualquer sinal de desgosto ou rejeição.

O Iscariotes e o Zelote foram os que mais ficaram confusos.

O Mestre trocou impressões com André e com o intendente, e o che­fe deu uma ordem sucinta:

- Vamos embora!

As tendas foram desmontadas sigilosamente e Pedro foi obrigado a subir no carro. Com a primeira vigília (eram 11 da noite), o grupo se pôs em movimento e nos distanciamos do Ômega.

Ninguém percebeu a nossa fuga; porque disso se tratava: uma fuga, sob todos os aspectos. A primeira de uma dramática série...

Naturalmente, nada disso foi registrado nos textos evangélicos.

Nós nos dirigimos para o sul.

Cruzamos os adormecidos povoados de Mehola, Ghirur, Khiraf e Coreae e, por último, nos detivemos ao pé das ruínas de El Makhruq, "o queimado",^[25] a uma curta distância de outro lugar que eu conhecia de sobra: Damiya, na confluência do Jordão com o rio Yaboq.

Ali vimos o amanhecer. Havíamos percorrido 43 quilômetros e o fizemos praticamente em silêncio. O grupo parecia, física e moralmente, abatido.

Felipe não demorou em se dar conta. Nós nos encontrávamos ao re­lento, ao pé de umas ruínas e muito próximos ao movimentado caminho que unia a cidade de Filadélfia, a leste, com o vale de Faria, a oeste.

Consultaram o Galileu e este, sem hesitação, recomendou que a ex­pedição se dirigisse para o outro lado do Jordão.

Foi assim que aparecemos em outra familiar paragem: o chamado vau das Colunas^[26], a pouco mais de 300 metros da citada povoação de Damiya, no território de Antipas (a Pereia).

Faltava pouco para a terceira hora (nove da manhã) quando Felipe deteve a reda perto da "praia dos seixos".

O lugar se achava deserto.

Estávamos esgotados e mortos de sono.

André aguardou instruções.

O Mestre pediu calma. Nada de tendas, pelo menos por hora.

Pensei que se tratasse de uma parada "técnica". Questão de uma ou duas horas. Eu me equivoquei.

Ignorava os planos do Galileu. Supus que tentava dirigir-se à Cidade Santa. Dali, das Colunas, o mais lógico era continuar para o oeste e tomar o caminho de Jericó e de Jerusalém. No entanto, estávamos longe, e tudo isso eram apenas suposições.

Jesus pegou a bolsa de viagem, selecionou uma das corpulentas tamargueiras do Nilo, perto da água, e se dispôs a dormir um pouco; Zal tombou a seu lado.

Pareceu-me uma excelente idéia.

O resto do grupo, agradecido, fez o mesmo.

Eu permaneci ao pé do carro, com a Cipriota, atento. O instinto me prevenia. Algo estava prestes a acontecer...

Uma hora depois, os discípulos se encontravam praticamente ador­mecidos. André tinha estabelecido turnos de vigilância. Estava na vez de Felipe, quando de repente vimos Pedro pular da reda. Claudicava. Con­templou Jesus e seus companheiros e se aproximou sigiloso de seu irmão André. E, com lágrimas nos olhos, lhe comunicou que abandonava os em­baixadores do reino. André conhecia bem o errático e volúvel Pedro e o olhou com incredulidade.

O Mestre continuava dormindo, a uns 50 passos.

André tentou dissuadi-lo, e o resto dos discípulos, que acordaram pelo som da conversa, terminaram se integrando ao assunto.

Pedro lhes informou de tudo, afirmando que sua decisão "havia sido longamente pensada..." (!).

Eu continuava assustado.

Foi inútil. Ninguém conseguiu convencê-lo.

Pedro carregou sua trouxa e, arrastando a perna direita, se dirigiu para o caminho de terra vermelha, em direção a Damiya.

Em questão de segundos, Judas Iscariotes, o Zelote e João Zebedeu pegaram suas respectivas bolsas e foram embora atrás dos passos de Pedro.

Estava sendo testemunha da primeira grande crise do colégio apos­tólico. Certamente, nenhum evangelista o menciona.

André afundou a cabeça entre as mãos e começou a soluçar. Os discípulos estavam consternados. Ninguém soube o que dizer ou o que fazer. O Mestre dormia, feliz.

Assim continuamos até o meio da tarde.

Ninguém se atreveu a despertar o Filho do Homem. Ninguém se preo­cupou em fazer uma fogueira, nem com as tendas ou com o jantar.

Tínhamos o coração apertado.

Como o Galileu reagiria?

O Filho do Homem acabou despertando. Deu um passar de olhos em sua gente e soube que algo acontecia.

André, o chefe, se adiantou e o pôs a par da situação.

Jesus, sério, deu algumas ordens.

Ficaríamos aquela noite no vau, mas nada de tendas. Convinha pas­sarmos despercebidos.

Nessa noite, Jesus tentou animar seus companheiros. Não era fácil. E lhes disse:

Confiai...

Aquela palavra era especialmente gratificante para quem isto escre­ve. Mas os discípulos não sabiam de que Ele falava.

Confiai... O Pai tudo sabe. Tudo na vida acontece por algum bom motivo, inclusive o mal.

Bartolomeu inseriu uma pitada de humor, sem querer:

Disseste algo sobre um pau?

André cuidou de consertar:

Pau não, mal.

Pau mal? Não entendo...

André esqueceu o "urso".

Jesus sabia e escolheu permanecer no vau das Colunas. A parada nes­se lugar se prolongou por três semanas. Não levantaram as tendas.

Se não fosse pela ausência dos quatro discípulos e pelo permanente receio de sermos descobertos, aqueles dias teriam sido extraordinaria­mente aprazíveis. Para dizer a verdade, o céu nos concedeu um respiro.

Jesus se dedicou a passear e a meditar, sempre na companhia de Zal e de um de seus discípulos. Após o acontecimento no rio Artal, André não permitiu que o Galileu se distanciasse sozinho do vau. Um dia era incumbência de Tiago Zebedeu, outro dia de cada um dos gêmeos, outro, do chefe, e também deste explorador... Felipe foi o único que não acom­panhou Jesus. Suas obrigações o impediam.

As provisões foram minguando, e de forma alarmante.

Contudo, André proibiu que comparecêssemos ao mercado de Damiya.

Resistiríamos.

O lugar favorito para passear eram as acácias do Karu. Só era preciso vadear as águas e perder-se no imenso e silencioso bosque. Era o local que chamavam de Gaon. Ninguém o percorria. Este explorador o percorreu em várias ocasiões, à procura do Batista.

Tive novas e interessantes conversas com o Homem-Deus, todas inéditas.

Ao entardecer nos reuníamos ao redor do fogo e trocávamos im­pressões, ao mesmo tempo em que saboreávamos as últimas lentilhas e a escassa carne salgada, guardada por Felipe como ouro em pó. Carecíamos de pão, mas nos acostumamos.

Foi ao longo de um desses jantares que saiu à luz o tema da violência. Ninguém mencionou a briga no Ômega, entretanto as imagens flutuavam no pensamento de todos. Qual era a opinião do Mestre?

E Jesus abriu seu coração, explicando por que sentia aquela repug­nância natural a qualquer tipo de violência (física ou verbal):

Utilizar a violência - resumiu - é baixar de nível até o mais primi­tivo do ser humano... Só na imperfeição há violência... Quando regressar­des à realidade, tudo isso vós parecerá um sonho ruim. E se extinguirá lentamente. A passagem pelo mundo será praticamente esquecida...

Mas, Mestre - interviu André -, como mudar isso? Como terminar com a violência? O homem nasce com ela... O homem é uma criatura violenta...

É questão de tempo, André. A violência vem do medo. Vós deveis agora tentar modificar isso. A confiança no Pai deve substituir o medo. Só assim eliminarão a violência.

Jesus disse muitas coisas relacionadas à violência.^[27] Todas bem assertivas e proféticas. Creio que Mateus, André e o "urso" compreenderam a fundo essa questão. Tiago Zebedeu continuou mudo e pensativo. Era o mais enigmático de todos.

Aproveitei aqueles agradáveis dias para visitar a prisão do Cobre. Nakebos, o alcaide, se achava ausente. Poderia ser encontrado no palácio-fortaleza de Maqueronte, no mar de Sal. Eu sabia e, de certo modo, eu me alegrei. A presença do homem de confiança do tetrarca na região de Damiya teria sido um perigo. Cedo ou tarde ele se inteiraria da nossa proximidade...

E foi em um de nossos passeios pelo bosque das acácias (pelo que posso recordar, era domingo, 23 de fevereiro) que presenciamos algo - como chamá-lo - estranho?

Aconteceu durante a manhã. O dia se achava nublado. A temperatu­ra estava moderada.

E, de repente, Jesus se deteve. Melhor dizendo, quem se deteve pri­meiro foi Zal. Cheirou o chão e começou a latir furiosamente, com o pelo eriçado e o rabo levantado e hostil.

Ele havia detectado algo.

O cachorro se lançou então em direção a uma das acácias e ali per­maneceu, latindo sem trégua, com o pelo erguido e os olhos oblíquos fixos na ramagem.

Explorei os galhos de flores e os ramos, mas não distingui nada de incomum.

Jesus, como eu digo, se deteve à frente de umas singulares pegadas.

Aproximei-me e as contemplei em silêncio.

Eram circulares, grandes, de uns 15 centímetros de diâmetro e com uma profundidade assombrosa (ao redor de dez centímetros), tendo em conta que nos achávamos em um terreno seco e bem batido.

Pensei em um felino. Tinha que ser enorme, com um peso superior aos 300 quilos...

Na selva do Jordão, como já mencionei, havia leões, leopardos e, so­bretudo, javalis.

Não sei por quê, mas pensei na segurança do Mestre.

Depois, ao examinar as pegadas com mais detalhe, compreendi que não se tratava de um felino, tampouco de um porco selvagem. As pegadas formavam uma fileira e se dirigiam á árvore diante da qual o cachorro de cor de estanho continuava latindo. Um javali, ou um leão, não deixavam esse tipo de pegadas em fileira. Os javalis, além disso, não subiam em árvores.

Não sabia o que pensar.

Encaminhei-me à acácia e investiguei a ramagem de novo.

Alguma coisa se escondia no topo da árvore, obviamente.

Zal estava furioso. Poucas vezes o vira tão alterado.

E me veio à mente a lenda do "homem vermelho", o diabo dos manguezais: uma criatura provavelmente fantástica, capaz de voar, e com os olhos vermelhos. Chamavam-no de Adam-adom. A luz avermelhada que projetava dos olhos - isso diziam os felah - lhe permitia orientar-se na escuridão. Pobre daquele que estivesse caminhando e tropeçasse com ele...

O Galileu, de cócoras, continuava olhando as pegadas; regressei ao seu lado e apalpei o terreno. Pressionei com força, mas não consegui afun­dar a terra; nem mesmo um milímetro. Aquela criatura pesava mais do que eu imaginava.

Somei 15 marcas. Algumas mais claras apresentavam as pegadas de uns dedos afiadíssimos, como se o animal (?) dispusesse de unhas ou gar­ras retráteis.

Tive um mau pressentimento.

Jesus me observou, sério, deu uma piscadela, se levantou e se dirigiu até a acácia onde Zal estava latindo. Eu o vi olhar para o alto. Depois aca­riciou o cachorro, tranquilizou-o e seguiu o seu caminho.

Zal voltava a olhar de vez em quando e ladrava, apontando a acácia.

Apressei-me a seguir o Mestre.

Não sei explicar. Em determinado momento, quando eu me achava ao pé da árvore, os pelos do meu corpo se arrepiaram. Que havia lá no alto? O que quer que fosse, nos observava...

Não fizemos nenhum comentário, salvo a piscadela, entretanto am­bos sabíamos...

Finalmente se produziu o inevitável.

No dia 26 de fevereiro, quarta-feira, começou a chegar gente ao vau das Colunas. Os discípulos estavam perplexos. Eram seguidores do Filho do Homem. Como descobriram onde estávamos? A pergunta era estúpi­da. Simplesmente, não importava como.

Eram 40 ou 50.

Acamparam na praia dos seixos brancos e se dirigiram a André, in­teressados no Galileu.

Jesus não estava presente. Achava-se no bosque das acácias em seu costumeiro passeio matinal. Desta vez quem o acompanhava era Mateus.

André se desculpou como pôde e saiu correndo à procura do rabi.

Essa noite, pela segunda vez, empreendemos a fuga.

Antes de partir, Jesus aconselhou André que tomasse o carro e se dirigisse ao yam para procurar seu irmão Pedro e os "desertores". Tomé o acompanharia.

Felipe repartiu as escassas provisões entre o grupo e sigilosamente, como delinquentes, nos dirigimos para o sul. André e Tomé se encami­nharam para o norte.

Nós nos veríamos na casa de um tal Kbir, na aldeia de Betânia, perto do Jordão (não confundir com a outra Betânia, próxima a Jerusalém).

Tive uma estranha sensação ao ver os discípulos silenciosos e atemo­rizados, a caminho do vau do Josué. O Mestre, como sempre, caminhava na frente, com o fiel Zal. Fazia isso com pressa. Atrás Dele seguiam Felipe com a Cipriota; os gêmeos; o "urso", surdo e manquejante; Tiago, mudo; e Mateus Levi, fazendo contas mentais. O dinheiro se esgotava...

Que novas aventuras nos aguardavam em Betânia?