Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

CLÍNICA DO AEROPORTO

Havia já algum tempo que se encontrava no terraço do restaurante do aeroporto, agarrada às grades de ferro, interiormente crispada, olhando fixamente para o vazio a seus pés, mal reparando no vai-vem dos carrinhos com a bagagem, nos carros indicando follow me e nos grandes autocarros que transportavam para qualquer outro local do aeroporto grupos apertados de pessoas que iam embarcar num avião. As pistas brilhando ao sol terminavam na larga pista de descolagem para onde se dirigiam aviões prontos a levantar voo ou onde outros aguardavam ordens da torre de controlo. Uma vida agitada, fascinante, sempre repetida de todas as vezes que dali se olhava para aquele lugar de onde partiam inúmeras pessoas para destinos longínquos.

O avião no lado de lá, um Jumbo com o emblema do Sol-Nascente, partia em breve para o Japão. E por de trás dele deslocava-se um outro avião tendo desenhado na cauda um canguru aos saltos, rolando lenta e majestosamente para a pista de descolagem tendo vinte e seis horas de viagem à sua frente, até à Austrália, à volta de metade do mundo. Junto à entrada B15 rugia com os motores em força um Jumbo de Singapura dirigindo-se ao túnel de saída a que chamamos manga. Muitas vezes se encontra ali o mundo inteiro, reunido durante algumas horas. Já não existe lugar nenhum no mundo a que não se possa ter acesso. O planeta foi conquistado, e aqui, deste lugar, temos a noção de que, vindo de todos os pontos do céu, o mundo cabe numa só grande mão. Aeroporto: o portão de acesso a todas as terras e a todas as gentes.

Era um dia quente, contudo, ali em cima, no terraço do restaurante, soprava sempre um vento umas vezes fraco outras forte, mas soprava sempre, como se pretendesse mostrar que os grandes pássaros barulhentos e brilhantes cheirando a querosene não eram os únicos a comandar os ares.

O vento tinha prendido na grade os longos cabelos louros da mulher, tinha-os revolvido atirando-os uma vezes contra o rosto, outras para a nuca. Ela deixava o cabelo revolto, não o segurando uma única vez nem atando qualquer lenço à cabeça. Estava ali, de pé, Junto à grade de ferro, imóvel como se fosse uma boneca grande. Poder-se-ia julgar que iria cair para o lado mal alguém lhe tocasse. Uma figura de plástico e não um ser humano vivo.

Era também assim que pensava o criado Joseph Hellerfas que havia algum tempo já a contemplava através das grandes janelas. Não a tinha visto entrar no restaurante nem dirigir-se para a varanda. De repente estava ali, de pé junto à grade, olhando imóvel para o aeroporto e deixando o vento emaranhar-lhe os cabelos.

- Há ali qualquer coisa que não está bem - disse Hallerfas para Sybìlle, que tomava conta do buffet,?especìalmente dos pratos frìos que apresentava já preparados. - Aquela está para ali quase há uma hora.

- E depois? - Sybille deitou um olhar rápido em direcção ao terraço e à figura imóvel. - Se ela se diverte assim...

- Mas não tem um ar normal.

- Nem todos precisam de ser tão normais como tu - respondeu Sybille desdenhosa. - Meu Deus, se não consegues ter sossego, vai lá fora e pergunta-lhe: “Por que é que não se move?”

- É mesmo isso que vou fazer!

- Faz favor... Depois não te queixes. Estás tonto de todo, Jupp.

Josef Hellerfas ainda levou um gulache com massa e uma garrafa de cerveja à mesa 7, depois abriu a porta do terraço e saiu. O vento apanhou-o imediatamente, soprou contra o casaco e fez bater as calças contra as pernas. Ainda mais se espantou por a mulher junto à grade suportar aquele quase ciclone havia cerca de uma hora, sem se mexer.

A cerca de cinco passos de distância, falou-lhe:

- Minha senhora, permita-me que...

Foi como se a mulher tivesse levado um murro nas costas. Estremeceu, virou-se e ficou a olhar para Hellerfas com uma expressão onde se lia um espanto total. Era uma expressão que atingiu Hellerfas como se fosse uma faca. Um rápido olhar, um leve acender do olhar... depois a mulher virou-se novamente para a grade, esticou-se levantando uma perna para cima numa tentativa de se atirar para o vazio.

No último momento Hellerfas ainda conseguiu agarrá-la pelo vestido, quando já se baloiçava do outro lado da grade e tentava de olhos muito abertos libertar-se da mão de Hellerfas. Entretanto ia esperneando, puxando-o com ela para fora das grades.

- Socorro - berrava Hellerfas. - Socorro! Já não consigo segurá-la!

Olhava aflito para dentro do restaurante. Ali já tinham dado pelo caso e observavam de narizes encostados aos vidros das janelas o que se passava lá fora, mas ninguém se mexia para ajudar. Sybille gritava histérica atrás do balcão, parecendo uma sirene. Só depois de grande hesitação dois clientes se decidiram correndo para a porta do terraço, abrindo-a de rompante.

Hellerfas ouviu o vestido da mulher começar a rasgar-se enquanto se debatia não faltando muito para se rasgar totalmente. Mais alguns segundos e o tecido rasgar-se-ia de forma a que já não seguraria a mulher e esta iria despenhar-se dali abaixo.

- Socorro - voltou Hellerfas a gritar, tendo a sensação de que o peso da mulher o arrastava também por cima das grades da varanda. - Socorro!

Os dois clientes agarraram em Hellerfas no preciso momento em que o tecido finalmente se rasgava debaixo das suas mãos e a mulher silenciosa e agitada se desprendia dele como se saísse de um invólucro. Uma fracção de segundo demasiado tarde, quatro mãos tentaram agarrar as pernas e braços da mulher. Impotentes, de rostos amargurados e espanto nos olhos, ficaram a ver o corpo cair no meio da multidão de pessoas, carros de bagagens, malas e sacos.

Um dos carrinhos de transporte de bagagem, por qualquer estranha razão coberto com uma lona, uma vez que não estava a chover, acabou por ser a salvação da mulher. Caiu sobre o oleado e as malas e sacos amorteceram a queda. O embate produziu um ruído forte. A pele da cabeça estalou e o rosto cobriu-se de sangue - nada sangra mais que uma ferida na cabeça - e quando as pessoas começaram a aparecer de todos os lados, perdeu os sentidos.

- Meu Deus, teve cá uma sorte... - gaguejou Hellerfas, limpando o suor da cara. -Um minuto mais tarde e tinha-se estampado no chão. Livra! Que coisa mais estúpida atirar-se daqui abaixo. Se uma pessoa quer suicidar-se, existem maneiras mais agradáveis de o fazer.

Três trabalhadores do aeroporto levantaram cuidadosamente a mulher de cima do carrinho levando-a para um dos carros follow-me. Um deles despiu a camisa a e atou-a à volta da cabeça que sangrava.

Então, o carro partiu a grande veiocidade, buzinando, desaparecendo depois ao virar de uma esquina.

- Para onde a levam agora? - perguntou um dos clientes que tinha acorrido a ajudar Hellerfas.

- Para a clínica do aeroporto.

- Clínica do aeroporto? Isso que é?

- A nossa clínica, meu senhor.

- O quê? O aeroporto tem uma clínica própria? Nunca tinha ouvido falar nisso. Uma clínica a sério?

- Pode ter a certeza.

- Uma clínica com todos os quês e porquês?

-- Sim... com cinco médicos, vinte e uma enfermeiras e auxiliares, com bloco operatório e todo o equipamento como as clínicas da cidade.

- E ninguém sabe disso?

- Os que precisam dela ficam a saber. Esta candidata a suicida nunca mais se esquecerá da clínica do aeroporto, garanto-lhe eu.

Hellerfas olhou uma vez mais para o sítio onde a mulher tinha caído sobre o carrinho das bagagens, depois voltou-se, entrando novamente no restaurante. Entretanto tinham chegado mais quatro clientes... um bife simples, dois rolinhos de couve recheados, umas salsichas com batatas fritas.

A vida continuava. A vida que um ser humano tinha querido destruir.

O médico-chefe, Dr. Hansen, havia dez horas que se encontrava em serviço e apetecia-lhe um copo de cerveja. “Um enorme copo”, pensava ele, “ para eu beber de um só trago.” Além disso, apetecia-lhe o cantinho do sofá da sua sala de estar, o seu roupão de seda, a música de um CD de qualquer uma das músicas de Mozart para se sentir relaxado. E alegrava-o a ideia de Evi. Evi Borges, hospedeira da Lufthansa. Segundo o plano de voo deveria aterrar vinda de Carachi dentro de aproximadamente uma hora.

Meter-se-ia então no primeiro táxi a passar, dirigir-se-ia para casa dele, atirar-se-ia ao seu pescoço cobrindo-lhe o rosto de beijos. Levá-la-ia para o quarto e então começaria uma tarde e uma noite que o levariam a dizer: “Sim, sou um homem feliz. Sou o homem mais feliz do mundo!” E nessa noite também esqueceria que tinha nos braços outra mulher sempre que Evi cruzava os ares para longe. Uma mulher ardente de paixão: Lucrécia Bonelli. A enfermeira Bonelli da clínica do aeroporto. Hoje estava de serviço à noite... por isso estava livre de surpresas.

O Dr. Hansen, conhecido por “Fritz Bonitão”, era o protótipo do ginecologista e não do simples cirurgião, pois segundo se dizia, um médico de senhoras tem de ter um aspecto tal, que qualquer paciente fique com o coração aos saltos e o pulso acelerado. Acabava de despir a sua bata de médico quando o telefone tocou.

- Acabei de sair - disse para o colega, Dr. RolfGrãfe. Deitou uma olhadela à enfermeira Bonelli, atirou-lhe um beijo e vestiu o casaco. Fritz Wullemann, o enfermeiro-chefe, entretanto pegara no telefone e ouvia a voz excitada do outro lado da linha.

- Tudo bem - disse então. - Peixe miúdo! Nada de excitações...

Desligou e virou-se para os médicos.

- Então, que foi? - O Dr. Hansen riu-se. - Peixe miúdo? Um caso de gases persistentes?

- Uma suicida! - O enfermeiro-chefe Wullemann passou a língua pelo lábio superior. Era um homem grande, forte, com umas mãos que fariam a inveja de um catcher de basebol, mas essas mãos enormes podiam ser incrivelmente cuidadosas e meigas; e tão eficientes nos tratamentos que os médicos se maravilhavam sempre com a sensibilidade daquelas patas. Fritz Wullemann era quase indispensável na clínica do aeroporto. Quando acontecia qualquer coisa, como por exemplo os passageiros todos de um avião regressado dos Emiratos terem de dar entrada na clínica perdidos de bêbados, Wullemann era como um rochedo sustendo a maré. Nada o perturbava. Os homens são assim!

Esta era a sua filosofia de vida e ninguém conseguia contestá-la.

- A mulher atirou-se da varanda do restaurante. Para cima de um carro com bagagens... Deve estar a chegar.

- Gravemente ferida? - O Dr. Grãfe acenou para as três enfermeiras que se encontravam na sala de operações. - Preparem o oxigénio, tenham os raios-X a funcionar, ponham a mesa de operações em ordem.

Olhou para o Dr. Hansen que estava a vestir a gabardina.

- Vou fazer esta hora até terminar o meu turno. Este caso é para ti, que és cirurgião de acidentados.

O Dr. Hansen deitou uma olhadela ao relógio de pulso. Uma hora? Nessa altura já Evi estaria na sua casa em Niddenheim. Bem, ainda tinha algum tempo... seria suficiente para prestar à doente os primeiros socorros.

- Está bem - dísse o Dr. Hansen, bem disposto, voltando a despir a gabardina e o casaco. A enfermeira Bonelli segurava-lhe na bata. - Vamos lá ver a saltadora.

Dois enfermeiros tinham entretanto levado uma maca para a entrada da clínica. O carro follow-me estacou com grande chiar de travões e o condutor quase que se atirou para fora do carro.

- Não esperámos pelo vosso carro - gritou. - Talvez seja uma questão de minutos. Raios, sujou-me os estofos todos de sangue.

Rápida e eficientemente, os enfermeiros retiraram a mulher desmaiada do banco de trás colocando-a sobre a maca. A camisa enrolada à volta da cabeça estava ensopada em sangue, mal se reconhecendo o rosto, que mais parecia outra estranha mancha de sangue.

- Vem connosco - disse um dos enfermeiros. - Rápido, anda também...

- Porquê? - O motorista abanou a cabeça. - Que tenho eu a ver com o assunto? Tenho de ir tentar limpar este sangue.

- Tens de fazer o relato dos acontecimentos...

- Acontecimentos! Essa atirou-se da varanda abaixo e foi cair em cima do carrinho das bagagens. É tudo.

- Contas isso aos médicos e à Polícia. Rápido, anda, anda...

Os enfermeiros partiram com a maca a toda a velocidade, seguidos pelo motorista, que só pensava nos seus estofos sujos.

O Dr. Hansen, o Dr. Grãfe e, naturalmente, também Wullemann, inclinaram-se imediatamente sobre a suicida.

- Morta não está! - foi a primeira coisa que Wullemann disse.

O Dr. Grãfe, que lhe tomava o pulso, abanou a cabeça dizendo:

- Pulso irregular e muito fraco.

O Dr. Hansen, depois de lhe retirar a camisa da cabeça, inclinou-se sobre a rapariga.

- Tem uma ferida na testa. Sem gravidade. Lucrécia, o oxigénio! Britte, cordalina!

Um outro auxiliar de enfermagem lavava-lhe o sangue do rosto. Duas enfermeiras começaram a despir com todo o cuidado a mulher desmaiada. O Dr. Hansen examinava-lhe os braços e as pernas.

- Não tem nada partido. Teve sorte. Os raios-X estão prontos?

- Sim, Sr. Doutor.

- Então toca a andar com ela. com cuidado, gente! Pode ter fracturas internas. Que te parece, Rolf?

- Não tem aspecto de ter hemorragias internas. Talvez tenha tido realmente uma sorte danada.

Vinte minutos mais tarde, os médicos tinham uma visão mais clara do assunto. Radiografias, pulso, tensão arterial e respiração apresentavam-se normais. Tinham estabilizado a circulação. A mulher ainda se encontrava sob a máscara de oxigénio, o golpe na testa tinha sido suturado pelo Dr. Grãfe e mantinha-se seguro por um adesivo especial. Não tinha feito qualquer costura para não deixar mais tarde uma cicatriz feia. Ficaria talvez um ligeiro risco mais claro, que a maquilhagem facilmente disfarçaria. Não havia lesões internas; a tensão e o pulso assim o indicavam.

- Um anjo pôs-lhe a mão por baixo - disse o Dr. Hansen, dirigindo-se ao lavatório para lavar as mãos e os braços. - Já descobriram como se chama?

- Não. Não tem papéis nenhuns com ela. - Wullemann tinha examinado a roupa dela, pelo menos aquilo que ficara depois de o vestido se ter rasgado. - Quando acordar, certamente vai dizer quem é.

Ouviam-se agora vozes na sala de entrada. Uma enfermeira entrou na sala de operações e apontou com o polegar para trás.

- Chefe, a Polícia...

- com certeza. Têm de fazer um relatório. Rolf, quando ela acordar, chama-me imediatamente.

O Dr. Hansen dirigiu-se à sala de espera onde habitualmente se sentavam os conhecidos e amigos dos doentes, que ali entravam para se informarem do andamento dos casos e para que hospital da cidade os pacientes iriam ser transferidos. Naquele momento a sala estava praticamente vazia. Só ali se encontravam dois homens de uniforme, um da polícia de vigilância do aeroporto e um inspector da polícia de segurança.

- Fomos informados, Sr. Doutor... - começou o agente da Polícia.

Hansen fez imediatamente um aceno de confirmação.

- É verdade. Uma mulher atirou-se da varanda do restaurante. Porquê, não sabemos ainda. Ela ainda não está consciente.

- Sobreviverá?

- Espero bem que sim. Incrivelmente, os ferimentos não são graves. Depois de voltar a si, poderíamos mandá-la para casa. Mas penso que isso seria um erro. Gostava de a mandar para observação psiquiátrica. Tenho o pressentimento, sem quaisquer bases de facto, de que irá repetir a tentativa. E nessa altura certamente que vai conseguir. Temos de o evitar. you pôr-me imediatamente em contacto com a clínica psiquiátrica. Os suicidas são sempre um problema. Problema são também as tentativas de acabar com a vida. Não posso, por enquanto, dizer-lhes mais nada.

- Quando pensa que voltará a si? Precisamos do nome, morada, parentes próximos, motivo da tentativa de suicídio...

- Para quê?

- Sob o ponto de vista legal, o caso é considerado descuido, podendo pôr em risco a segurança pública. Poderia ter caído sobre outra pessoa ferindo-a gravemente...

- Mas não o fez.

- Não se trata de saber se aconteceu ou não, trata-se de que o fez. Poderia...

- Parece-me pouco provável que um suicida leia antes a lista de regras, tomando todas as precauções para que a sua morte não prejudique ninguém. Sob o ponto de vista da mulher, já será castigo suficiente saber que não morreu e que foi salva. Será a primeira acusação que nos fará. Por isso, considero uma tentativa de suicídio um caso muìto importante.

O Dr. Hansen acenou aos dois homens.

- Desculpem-me, meus senhores. Tenho de voltar para junto da doente.

- Informa-nos quando ela estiver consciente?

- com certeza, mas pode demorar ainda um certo tempo.

Saiu da sala de espera um pouco abruptamente, atirando com a porta atrás de si.

O polícia olhou espantado para o inspector.

- Parece que não gosta de nós!

- Tipicamente médico. Assim que vestem a bata branca, sentem-se deuses. Arrogantes até dar vontade de vomitar! Conheço um professor na clínica de senhoras. A minha mulher foi lá para um exame de rotina e pergunta-lhe o tipo: “ Quantas vezes tem relações com o seu marido?” E temos de suportar isto! Digo-lhe, tenho um verdadeiro horror aos médicos...

Entretanto, tinham levado a mulher para fora da sala de operações. Estava agora deitada numa cama, vigiada pela enfermeira Britte Happel, e acabava de abrir os olhos. Grandes olhos azuis brilhantes. Embora estivesse consciente, parecia não acreditar no que a rodeava; os olhos pestanejavam no vazio.

- Pulso normal. Tensão arterial 12-8...

- Bem, quem diria! - O Dr. Hansen aproximou-se da cama. - Conseguimos.

Inclinou-se sobre os pés da cama, afastado da suicida.

- É bom viver, não é verdade?

- Não diz palavra. - A enfermeira Britte encolheu os ombros resignada. - Posso dizer o que me apetecer, que ela fica calada.

- Por favor, deixe-nos sozinhos, Britte.

O Dr. Hansen rodeou a cama e sentou-se na beirinha. O rosto da mulher estava agora bem visível à sua frente. Uma cara bonita e bem proporcionada. Um nariz fino. Lábios cheios, não demasiado grossos. Um queixo pequeno e arredondado. E aqueles olhos! Tão azuis como se tivessem absorvido um pedaço de céu sem nuvens. A única coisa que destoava era o grande adesivo na testa. A enfermeira Happel saiu silenciosa da sala.

- Agora estamos sozinhos - disse suavemente o Dr. Hansen, pousando a mão sobre as dela, dobradas uma sobre a outra. - Quem é você?

Silêncio.

- Por que fez isto?

Silêncio.

- A vida é tão bela e curta que não se deve desperdiçá-la. Há as flores que florescem. O vento a passar pelas folhas das árvores. Um lago pequeno, com o sol a reflectir-se nas suas águas brilhantes. Há as ruas, as lojas cheias de coisas que se desejam. Ouvem-se risos de criança, música a sair de um rádio, música de dança ou de Bethoven. Há discotecas, teatros, cinemas... o mundo inteiro está a nossos pés, grande, aberto. O mar. As montanhas. Praias com palmeiras. Ou o tilintar dos chocalhos das vacas sob os ulmeiros. E sobre tudo isto um céu maravilhoso, infinito, iluminado pelo Sol e afagado pela Lua. Meu Deus, como é bela a vida, mesmo que só tenhamos pão seco para comer e água para beber, pois também isso são maravilhas. O crescer das searas e a água das fontes e riachos, rios e correntes... a vida é toda ela uma maravilha apesar dos desgostos. E é isto que você quer atirar fora assim tão simplesmente! Uma rosa na sua mão não é mais importante que os problemas do dia-adia?

Silêncio. Só nos olhos azuis acontecia qualquer coisa. Ficavam húmidos, começavam a encher-se de água. Lágrimas corriam junto ao nariz inundando-lhe as faces.

- Prefere que me vá embora? - perguntou o Dr. Hansen.

Silêncio... só um imperceptível movimento de cabeça. Mas foi resposta suficiente. O Dr. Hansen respirou fundo. Tinha quebrado a couraça que lhe envolvia o coração.

- Não quero perguntar-lhe por que razão pretende acabar com a vida. Não é obrigada a contar-me nada. Foi a sua vontade, a sua decisão. Agora vai perguntar: “Por que razão não me deixaram morrer? Por que razão me salvaram? Não me fizeram favor nenhum, não fizeram mais que trazer de novo o sofrimento...” Está a ver as coisas de forma errada. Não há nada na vida que não possa ser superado. Existe sempre um caminho, mesmo que íngreme e pedregoso. Mas são caminhos que conduzem para a vida e não para fora dela.

A mulher moveu a cabeça, virou-a para o Dr. Hansen e disse subitamente com uma voz bonita, bem timbrada:

- Sabe lá como a vida pode ser pavorosa!

O Dr. Hansen sentiu o coração a bater com mais força. “Ela está a falar; está, portanto, de regresso à vida.”

- Como médico vejo muitos desgostos, muitas situações horríveis e profundas dúvidas. Mas para tudo existe uma saída...

- Sim. A morte.

- Ninguém vive eternamente. Todos temos de morrer. Claro que isto não passa de sabedoria barata, mas sem dúvida que é assim. Portanto, ninguém pode tornar-se dono do destino e baralhar a obra de Deus.

- Deus? - Os olhos azuis molhados de lágrimas tornaram-se duros. - Deus existe?

- Sim! Mas cada um O vê e sente à sua maneira. Quando consigo aqui na clínica salvar um ser humano... depois de um enfarte, de um derrame cerebral ou de um grave acidente... mesmo como médico digo sempre “ Graças a Deus”! E você agora era o que devia dizer era: “Graças a Deus continuo viva.”

A mulher fechou os olhos.

- Você também poderia ter sido padre.

- Todos nós o somos um bocadinho.

Inclinou-se sobre ela e com a outra mão afastou-lhe da testa uma madeixa do bonito cabelo louro.

- Quer dizer-me agora quem você é?

- Herta Frieske... - Falou tão baixo que ele mal a podia ouvir.

- Posso chamar-lhe Herta?

Acenou afirmativamente e, subitamente, agarrou-lhe a mão.

- Que há de tão horrível para que já não queira viver mais?

Novamente silêncio. Mantinha as pálpebras baixas mas sob as pestanas novamente se soltavam lágrimas.

- Já não tenho coração - disse depois de um grande bocado. - Partiram-me o coração e sem coração não se pode viver.

- Deus do Céu! - O Dr. Hansen endireitou-se. - Não pode ser! É um homem, não é verdade? Por causa de um homem dá cabo da sua vida? Herta...

- Amei-o mais que à própria vida. Não pode perceber isto. Um amor assim só existe uma vez.

- Isso é parvoíce... desculpe a dureza da palavra. Todos os amantes julgam que o seu amor é único. Que ninguém nunca amará como eles.

- Estivemos ligados pelo casamento durante doze anos, casei-me com Temos dois filhos, duas raparigas, uma com 10 e outra com 7 anos. Levei-as para junto da minha mãe. Aí terão um lar. Aí farão tudo por elas...

Soluçou e ficou calada enquanto o Dr. Hansen lhe limpava as lágrimas do rosto.

- Há dois anos que o Horst morreu, o meu marido. Num acidente. Na auto-estrada Würzburg-Nürnberg. Estava a chover e um outro carro derrapou e embateu em cheio no carro de Horst. A Polícia disse que teve morte imediata. O volante ficou meio espetado no peito dele. Nessa altura pensei que o mundo se desmoronava. Não conseguia acreditar. Três horas antes, Horst tinha-se despedido com um beijo, como habitualmente, e depois regressou um corpo destroçado. Sabe o que isso é?

O Dr. Hansen acenou afirmativamente.

- Sim, sou cirurgião de acidentados.

- Precisei de um ano inteiro para voltar a sentir-me um ser humano - disse baixinho. - Então conheci o Helmut durante uma ida ao teatro. Um homem atraente, arquitecto, independente, rico. Tinha um Jaguar e vivia num apartamento de último andar que ele próprio tinha construído. Um homem de cultura e espírito, bem humorado e encantador... fiquei fascinada com ele.

“Voltei novamente a sentir-me mulher e demos início a um amor que nunca julguei ser possível. Não fazia ideia de que podia existir uma coisa assim tão maravilhosa. O céu era na terra e tudo à nossa volta era um paraíso. Era como se vivêssemos os dois numa ilha isolados. Numa ilha de praias brancas e palmeiras baloiçantes. Numa casa à beira-mar frente a um Sol que nunca se punha. E andávamos por aí como no jardim do Éden e amávamo-nos mergulhados numa total ausência de noção do tempo. Era assim incrível o meu sonho, tão palpável para mim... e quando estava no apartamento com ele dizia: “Agora estamos na nossa pequena ilha, aqui ninguém nos pode separar.” Eu era indescritivelmente feliz. Consegue perceber isto, Doutor?

- Sim - respondeu simplesmente o Dr. Hansen. Que mais poderia ele dizer?

- De repente, percebi que a minha ilha no mar azul, a branca areia e as palmeiras baloiçando não passavam de um sonho que me cegava. Uma viagem a uma imensa, vazia, saudade.

Soluçou novamente, mas a sua voz tinha-se tornado mais firme.

- Uns amigos... são sempre os bons amigos... disseram-me um dia: “Serás tu cega? Não sabes e não vês o que todos sabem? Helmut tem outra namorada. Mandou construir para ela uma casa junto ao rio Taunus, uma bela vivenda. Ela tem dois filhos dele. Quando diz que vai ver as obras, vai quase sempre para junto dela. Para ele não passas de um bonito brinquedo. Uma bonequinha de vestir e despir e com quem se pode fazer tudo. Três dias na Floresta Negra, dois dias em Roma, uma semana em Chipre... e tu mergulhada no sétimo céu deixando que a realidade te fuja. Sais do mundo real assim que te deitas na cama com ele e ele te abraça e tu sentes o seu corpo. Ele sabe isso, sabe isso exactamente e serve-se de ti sem qualquer vergonha. Enquanto tu, louca de amor e feliz, te revolves na cama desejando-o, está ele na sala a telefonar à sua amada no Taunus: `Queridinha, hoje à noite, pode deitar para tarde, mas estarei ao pé de ti...’” É isto que nos dizem os bons amigos.

- Então foi investigar?

- Dirigi-me ao Taunus, estive em frente da vivenda e vi as duas crianças e ela... ela... uma lindíssima mulher do tipo das mulheres do Sul, de longos cabelos pretos, mais nova que eu... tenho agora 36 anos... depois fui para casa e disse para comigo: “Acabou-se, Herta! A tua vida foi-se. Acabou. Deixa que a tua ilha se afunde e afunda-te com ela.” Por que razão ainda hei-de suportar esta vida? Por dentro já estou morta... o corpo vazio já não interessa nada.

- Por isso se dìrigiu ao aeroporto para se atirar da varanda abaixo? Porquê exactamente aí? Existem tantas possibilidades mais.

Ela abanou a cabeça cruzando depois as mãos.

- Tem a ver com a minha ilha de sonho. Eu e o Helmut tínhamos estado uma vez na varanda do restaurante, naquele tempo em que não havia nada a não ser o nosso amor. Nessa altura, tínhamos ficado a olhar para os aviões que partiam, e Helmut apontara para um dos aviões dizendo: “Olha para aquele, vai voar para o Quénia” ou “Lá parte um para as Maurícias. Uma ilha maravilhosa com praias paradisíacas. E ali, o Jumbo, vai para o Japão. Japão... as flores de cerejeira. O país inteiro coberto de cerejeiras em flor, havias de ter visto. Quando as cerejeiras voltarem a florir, vamos ao Japão... “ Era tão bonito, acreditei em tudo. Andava nas nuvens... e não muito longe dali estavam a mulher e os seus filhos. Mas nessa altura ainda não o sabia. Hoje, querendo acabar com tudo, fui até ao terraço, ao sítio onde sonhara com o meu grande amor. Era ali que queria morrer. Parece-lhe assim tão pouco compreensível?

- Agora já não. Mas está viva. E vai continuar a viver. Tem dois filhos... uma avó não pode nunca substituir a mãe. Você deu o salto e o destino decidiu que deve continuar a viver. A morte não a quer ainda. Aceite o facto! Deixe o mal passado acalmar, encerre esse capítulo da sua vida. Fugir não é solução... agarrar a vida ajuda muito mais. Pense em tudo o que ainda pode esperar dos seus 36 anos! Tem alguma profissão?

- Tenho. Antes de me casar era jornalista. Na redacção do jornal Rundschau. Foi aí que conheci o Horst. Era repórter fotográfico e por isso andava sempre em viagem. Quando nasceu o meu primeiro filho, deixei de trabalhar no jornal.

- Pode voltar a trabalhar como jornalista, Herta.

- Já não tenho coragem para isso, Doutor. Sinto-me vazia por dentro.

- Leva o seu tempo até que a alma volte a encher-se. - O Dr. Hansen levantou-se da beira da cama: - Volto já, Herta. São só uns minutos. Ainda temos muita coisa a conversar um com o outro.

Fez um aceno e, pela primeira vez, nos cantos da boca dela surgíu um fraco sorriso.

- Obrigada, Doutor...

Então voltou a fechar os olhos e o Dr. Hansen saiu do quarto.

Os agentes da Polícia estavam ainda na sala de espera folheando revistas velhas e muito manuseadas. Quando o Dr. Hansen entrou, puseram-se de pé.

- Podemos agora? - perguntou o inspector.

- Não. A doente ainda se encontra em estado de choque bastante crítico. - E prosseguiu com sarcasmo: - As pessoas não estão habituadas a matar-se várias vezes. Neste momento não está em estado de prestar declarações. Sou obrigado a evitar que o faça. Além disso, no estado em que se encontra, não consegue falar. Mas posso dar-lhes os seus dados pessoais. A mulher chama-se Herta Frieske.

O agente anotou o nome na sua agenda.

- Morada? - perguntou com aspereza.

- Não faço ideia.

- Não lhe perguntou?

- Volto a dizer-lhe: ela está em estado de choque. O nome foi a única coisa que conseguìmos arrancar-lhe. Voltem amanhã outra vez.

- A Srª Frieske vai ficar aqui na clínica do aeroporto?

Era costume os pacientes, depois dos primeiros cuidados, serem transferidos para o hospital mais próximo. Para isso existiam quatro carros de transporte de doentes e duas ambulâncias.

- Não faço ideia. Amanhã informo-os do seu estado.

- Mas temos de notificar os parentes! - O polícia fechou o bloco de notas com força e com ar provocante. - Ela é de Frankfurt?

- Não faço ideia. - O Dr. Hansen encolheu os ombros: - Os parentes, tanto quanto sei, são notificados pela Polícia em casos de morte. Mas a Srª Frieske está viva... bom dia, meus senhores!

- Um palerma arrogante! - rosnou o inspector depois de o Dr. Hansen se ter ido embora. - Deus vestido de branco. Mas ser médico é uma profissão como outra qualquer...

Na sala de observações, o Dr. Hansen encontrou a enfermeira Lucrécia Bonelli. Estava a rasgar tirinhas de um rolo de adesivo e colocava-as numa caixa niquelada.

- Vemo-nos amanhã, meu querido? - perguntou ela. - Posso estar em tua casa amanhã cedo, por volta das sete e meia. Amanhã é o teu dia de folga.

- A essa hora estou num congresso de medicina intensiva, em Hamburgo.

Foi para junto dela, colocou-lhe o braço à volta dos ombros e deu-lhe um beijo na nuca. Ela inclinou a cabeça, fechou os olhos e suspirou baixinho. Embora tivesse um nome italiano e o aspecto de uma ardente beleza do Nepal ou de Palermo era alemã nascida em Hamburgo. Entrara para a clínica do aeroporto depois de ter concorrido ao lugar de enfermeira. Era previsível que entre ela e o Dr. Hansen se desenvolvesse um caso de amor. O temperamento semelhante, a forma de encarar a vida e a alegria comum a ambos faziam prever uma relação mais íntima entre os dois. Não sabia nada sobre a hospedeira Evi Borges com os seus cabelos ruivos totalmente diferentes dos seus cabelos negros nem da relação que ele mantinha com ela. Caso contrário teria certamente havido um drama siciliano. A habilidade do Dr. Hansen em dividir o seu tempo entre Evi e Lucrécia fazia que as duas nunca se tivessem encontrado. Quando Evi se encontrava em viagem de serviço para a Austrália, Singapura, Hong-Kong ou São Francisco deixava-se envolver pelo apetite sexual de Lucrécia. Se Evi se encontrava por dois ou três dias em terra, ficava indisponível para Lucrécia. Desculpava-se então com os seus muitos parentes a quem tinha de ver um por um. Como todas as apaixonadas, Lucrécia acreditava nesta conversa. Era sempre só por três dias. Depois disso, podia voltar a atacá-lo como uma gata selvagem. Estranhamente era só a força do Dr. Hansen que permitia esta situação. Mas quando se está no fim dos 30 anos... bem!

- Amo-te - sussurrava agora Lucrécia na sala de observações, encostando-se a ele. - Cada dia e cada noite sem ti põe-me maluca.

- Exageras, meu tesouro! - O Dr. Hansen olhou para o relógio de pulso. Dentro de poucos minutos Evi aterraria, se o avião chegasse a horas. Tinha de ir imedìatamente para casa e preparar tudo para a sua chegada. Uma garrafa de champanhe, lagosta Termidor, rolinhos de presunto com espargos - tudo já encomendado para ser disposto de forma atraente sobre a mesa.

- Porta-te bem...

- É tudo, amorzinho?

- Tens uma difícil noite de serviço à tua frente.

- Nunca te passou pela cabeça que posso vir a ser-te infiel?

- Nunca. Uma maravilha como eu não encontras nunca mais.

- Macaco vaidoso! - Riu-se enquanto ele voltava a beijá-la aninhando-se no seu abraço. - Mas, como sempre, tens razão. Dorme bem!

- Obrigado, meu tesouro.

O Dr. Hansen voltou à enfermaria para ver Herta Frieske. Esta estava sentada na cama e sorria-lhe.

- Já nos sentimos melhor agora, não é verdade? - disse o Dr. Hansen.

- A cabeça ainda está confusa e dói-me.

- É o pequeno castigo para um disparate tão grande! A enfermeira Britte vai dar-lhe um remédio para as dores. Depois uma ambulância leva-a à clínica do Norte.

- Porquê, Doutor? - Os seus olhos azuis voltaram a fazer-se grandes e redondos.

- Para onde quer então ir?

- Para casa.

- Nesse estado?

- Não estou em estado nenhum.

- Quer matar-se. Já é “estado” suficiente. Quem me garante que não sai daqui para se atirar para debaixo do primeiro carro?

- Prometo-lhe, Doutor.

- As promessas dos suicídas não valem nada.

- Podem levar-me para junto dos meus filhos, da minha mãe. Não servem de garantia?

- Tenho... tenho as minhas dúvidas, Herta.

- Quer enfiar-me numa camisa de forças, não é verdade?

- Palavras demasiado fortes. Quero que seja observada por um psiquiatra.

- Vem a dar no mesmo. Quando era repórter fui visitar uma clínica dessas... era um inferno! Durante noites não consegui dormir. Tinha a garganta como que estrangulada.

- É assim que os saudáveis vêem as coisas. Para os doentes é a salvação.

- É para aí que me quer mandar? Doutor, antes disso salto mesmo para debaixo de um carro.

? - Segundo as leis tenho de a deter. Uma tentativa de suicídio...

- Quem é que precisa de o saber? E porquê?

- O meu relatório dos doentes...

- Também pode registar “ferimentos na cabeça em consequência de uma queda”. O que até é verdade. Nem sequer precisa de mentir.

- A Polícia já tem conhecimento dos factos.

- Deu-lhes a minha morada?

- Não. Também ainda não sei qual é. Só sei o seu nome.

- Pouco pode fazer com isso, Doutor. Deixe-me ir embora. Por favor...

- Está a pedir-me que cometa uma infracção.

- Não. Estou só a pedir-lhe que seja humano.

- Discutir consigo, Herta, é trabalho difícil. Vou falar com o meu colega, Dr. Grãfe, e calculo que ele a deixe ir para casa de ambulância.

- Obrigada, Doutor! - estendeu os dois braços na direcção dele. - O senhor é maravilhoso.

Pegou-lhe nas mãos, beijou-lhas e saiu rapidamente da sala. Deve haver mais doidos como eu, pensou, mas muitas vezes os sentimentos são mais fortes que a inteligência, embora esta seja poucas vezes chamada ao assunto. É uma sorte aqui na clínica sermos um bando de conspiradores... para ser exacto, não procedi muito correctamente neste caso.

Meia hora mais tarde a ambulância levava Herta Frieske até uma casa num bairro próximo de Bad Schwalbach.

Depois de tocar a campainha, ouviu dentro de casa as vozes dos filhos.

Então encostou a testa ferida ao aro da porta e começou a chorar. Contudo, eram lágrimas completamente diferentes das que chorara durante a sua tentativa de saltar para a morte...

A enfermeira Britte Happel estava nervosa.

Havia algum tempo que o Dr. Grãfe o notara... enquanto se ocupava de um passageiro subitamente atacado de cólica renal e que se torcia com dores dizendo repetidamente: “Agora já não posso ir para Milão, Doutor! Tenho de estar amanhã em Milão senão perco um born negócio. Sou comerciante de têxteis e se a concorrência me rouba o negócio, fico nu. Tenho de ir a Milão, Doutor!”

- O avião já partiu - disse o Dr. Grãfe. Tinha dado ao homem uma forte injecção contra as dores que faria efeito dentro de dez minutos. Mas a injecção não passava de um paleativo. O doente tinha de seguir tratamento num hospital.

- Então tenho de seguir no próximo avião, Doutor. Há um avião para Milão que parte tarde.

- Vejo o caso muito negro.

- Porquê? Já me deu a injecção e dentro de meia hora estou bom! O senhor não percebe: eu tenho de ir a Milão. Se não estiver amanhã na apresentação fico com os restos dos tecidos. Pode ser a minha ruína.

- Os melhores tecidos não lhe vão servir de nada se estiver estendido numa caixa estreita! - respondeu o Dr. Grâfe com uma certa rudeza. Voltou a olhar para Britte; estava novamente a olhar para o relógio, inquieta. Estava a cortar um grande pedaço de compressa, certamente destinada ao jovem deitado sobre a marquesa. A polícia do aeroporto tinha-o trazido completamente bêbado; tinha ferido o braço não sabia onde. O olho esquerdo inchado indicava que também tinha andado à pancada.

- Esta não é a minha primeira cólica renal - disse o negociante de tecidos.

- Exactamente! - disse o Dr. Grãfe acenando. - É por isso que vou mandá-lo imediatamente para o hospital. Já telefonei para o Hospital de Santa Isabel onde ainda têm camas vagas.

- Nem pensar!

O doente levantou-se, quis andar mas não conseguiu. A injecção começava a fazer lentamente efeito, as dores começavam a abrandar.

- Só narcotizado me levam para o hospital.

- Também o podemos fazer. Se eu o deixar ir embora, tem de assinar uma declaração dizendo que sai por sua conta e risco.

- Assino tudo o que quiser desde que possa ir para Milão!

- Como quiser...

O Dr. Grãfe deixou-o sozinho e dirigiu-se à enfermeira Britte Happel. Como sugeria o seu nome nórdico, também assim era o seu aspecto: grande, magra, loura, de compleição atlética. Uma rapariga que parecia saída da frescura do mar ou de um campo de trigo maduro. Que ela e o Dr. Gráfe se amavam ainda era segredo. Durante o trabalho na clínica portavam-se com toda a correcção e de forma impessoal, exceptuando algumas graças como era habitual todos fazerem.

- Que se passa afinal contigo? - perguntou em voz baixa, colocando-se ao lado de Britte.

- Nada.

- Hoje estás muito inquieta!

- Não é realmente nada, Rolf.

- Mas eu estou a ver. Passa-se qualquer coisa que te põe nervosa. Diz-me o que é! Se puder ajudar-te... Discutiste outra vez com o teu padrasto?

Ela abanou a cabeça demasiado depressa para poder ser credível.

- Talvez seja... por não estares comigo há três dias... - disse ela. - Pode muito bem ser por eu ter saudades tuas...

- Então hoje à noite vamos sair juntos. Estamos ambos de folga. Vamos até à Alsácia, comemos uma refeição maravilhosa e depois dormimos numa cama celestial. Combinado?

Acenou que sim e dirigiu-se ao bêbado com o braço ferido. O Dr. Grãfe sentou-se à secretária e preencheu o formulário para o comerciante de tecidos.

“Deve estar a aterrar”, pensava Britte, enquanto ligava o braço do homem. O avião da Qantas, de Sydney, tinha feito escala em Bombaim e encontrava-se agora de certeza a entrar no aeroporto. Nesse avião vinha Hubert Lawinsky, um dos mais queridos comissários de bordo da companhia aérea australiana. Um tipo inteligente, parecendo mais novo que os seus quase 40 anos, sempre elegante, mesmo depois de trocar o uniforme pelo seu fato de civil. Um homem do mundo, com boas maneiras, gostando de se divertir e tendo sempre uma surpresa. Da última vez trouxera um pedaço de madeira, pintado com as figuras mágicas dos aborígenes, os primitivos habitantes da Austrália que ainda viviam nas enormes planícies e para quem a terra era o pai e o céu a mãe.

Lawinsky era muito diferente do Dr. Grãfe. Não planeava nada, não organizava a sua vida, vivia simplesmente cada dia. Aceitava tudo conforme lhe aparecia e tirava disso o maior partido. Parecia desconhecer as preocupações. Desgosto, era uma palavra desconhecida para ele. Estava sempre bem disposto; era um homem alegre, cujo sorriso contagìava todos. Era o comissário querido dos passageiros da Qantas. Ele sabia-o, servia-se disso para estabelecer contactos e tinha construído com o decorrer dos anos um círculo de relações que ia dos industriais aos magnatas do petróleo. Um grande número de passageiros habituais cumprimentavam-no já como a um velho amigo. Uma estrela de cinema de Beverly Hills tinha-o convidado uma vez para o seu castelinho branco, onde ele permanecera uma semana tendo diariamente amado uma outra beleza de Hollywood. Ter um pouso em todos os sítios do mundo fazia parte da alegria de viver de Hubert Lawìnsky.

Britte tinha-o conhecido na clínica do aeroporto quando ele lá levara, para ser radiografado, um passageiro que caíra das escadas rolantes tendo feito algumas contusões.

Logo à primeira troca de olhares com Britte, Lawinsky ficara a perceber que pelo menos tinha conseguido despertar o interesse da loura enfermeira. Para um mestre do contacto silencioso e discreto tinha sido fácil perceber a situação.

A confirmação tivera-a quando a loura enfermeira acabara o seu dia de trabalho na clínica. Lawinsky estava na entrada e dirigiu-se a ela como se tivesse estado sempre à sua espera.

- Tenho de voltar a vê-la - disse com um cativante ar arrapazado. - Desculpe-me...

Britte reagiu fazendo um ar ligeiramente distante mas isso não incomodou o experiente querido das mulheres.

- Por que razão quer voltar a ver-me? - perguntou Britte. O facto de não ter seguido o seu caminho já era em si uma vitória. Lawinsky atirou a sua primeira seta:

- Porquê? Basta olhar-se ao espelho para perceber.

Britte procurou uma resposta mas não conseguiu nenhuma. Em vez disso respondeu:

- O acidentado está bem. Foi mandado para casa. Não tinha mais que algumas amolgadelas e um joelho esfolado.

- Tenho estado a pensar no que hei-de fazer para poder dar entrada na sua clínica e ser tratado por si. Basta que tenha um galo?

- Não. - Teve de rir-se, e quem se ri perde as defesas. - É preciso mais que isso. Qualquer coisa partida, um enfarte, um ferimento grave...

- Não posso dar-me ao luxo de ter isso tudo.

- De vez em quando também temos um parto prematuro... - disse Britte.

- Também não posso servir-me disso, verdade que não. - Lawinsky fazia o seu irresistível sorriso. - Mas posso fingir um colapso.

- Os nossos médicos davam logo pelo truque, quanto mais não fosse pelos valores da tensão arterial.

- A minha tensão sobe a 220 quando olho para si.

- Nesse caso dão-lhe uma injecção e fica a descansar num gabinete durante algum tempo. Aí ficará sozinho.

- Não tenho hipóteses?

- Não.

- E se eu a acompanhar até ao seu carro?

- O Dr. Grafe leva-me a casa. Está à minha espera na porta 32.

- O Dr. Grafe leva-a todos os dias a casa?

- Só de vez em quando.

- Então amanhã?

- Não está de serviço?

- Acabo de chegar da Austrâlia e agora tenho dois dias livres.

- Austrália? - Britte levantou as sobrancelhas. - Gostava de lá ir. E à Nova Zelândia... Deve ser maravilhoso.

- Uma terra como veludo e seda. Se não der um pontapé nas canelas de Hubert Lawinsky... é o meu nome... esses sonhos podem tornar-se realidade. Posso voltar a vê-la? Certamente tem telefone.

- Talvez...

- Talvez é meia vitória.

Lawinsky sabia-o e a sua experiência também desta vez se confirmou. Britte Happel rabiscou o seu número de telefone numa folha do bloco de receitas.

Firmemente e com o motor roncando suavemente, um BMW preto seguia pela auto-estrada A43 em direcção ao norte. Embora o aeroporto de Frankfurt em Main fosse o centro do tráfego aéreo na Europa, bombeando para todos os outros países um sem-número de aviões, como se fosse um poderoso coração, o condutor do BMW deixou-o ficar para trás. O Dr. Fritz Hansen ia para casa. Devagar, como sempre, quando saía do serviço. Para ele era quase um ritual: logo que terminava a batalha, passava em revista, em pensamento, os principais acontecimentos do dia. Era uma forma de se proteger do ritmo demasiado cheio do seu dia-a-dia na clínica. Manter a cabeça levantada, não se deixar abater, era o seu lema.

Nesse dia, por exemplo, às oito horas já estava sentado à secretária, tentando preparar pelo menos as notificações mais importantes a mandar às famílias e não conseguira senão despachar metade. De repente começara o pandemónio. Tinha ido à sala de operações pelo menos seis vezes para tratar dos casos mais complicados: uma aspiração brônquica num senhor de idade que de puro medo de voar tinha vomitado, deixando que lhe entrasse no aparelho respiratório uma parte do que tinha no estômago com as consequências habituais no sistema circulatório, cólicas de estômago e de rins. E, para acabar, a coroar tudo aquilo, a suicida a quem fizera um sermão sobre o sentido da vida.

- Devia ter sido padre... - tinha ela dito, e fora a expressão da mais pura ironia. No entanto mais tarde tinha-lhe agradecido. “Onde foste tu, afinal, buscar aquelas palavras?” perguntava a si mesmo. Um tanto patéticas, é certo, mas com elas tinha encontrado o caminho para o ponto que de novo a trazia ao de cima. Assim, tinha sido um bom final para um dia mau. Pois bem! E para além disso ainda havia outra recompensa: Evi, a jovem hospedeira ruiva.

Deitou uma olhadela ao relógio do painel de comandos e num gesto reflexo carregou no acelerador. Raios, com certeza já estaria à porta à espera. Não tinha a chave de casa, pois partilhar a chave poderia ser muito perigoso!

Voo LH637, Carachi - Teerão - Ankara - Frankfurt. São mais de quatro mil quilómetros. Mais de sete horas de tempo de voo a dez mil metros de altitude por cima de dois continentes, sobre montanhas, florestas, cidades, campos. Por um lado, andar à frente do tempo, por outro combatê-lo-umas vezes és mais novo, logo a seguir mais velho. Os mapas de fusos horários mostram-no bem. O sistema horário do mundo obedece a regras sempre iguais. Tudo foi pensado e calculado, pois o corpo tem as suas horas e as suas regras próprias. No primeiro ano não se dá por isso, só às vezes um ligeiro mal-estar e depois o sono que se sente na ponta dos dedos e no peso das pálpebras. No segundo e no terceiro ano pode tornar-se um problema. Muitos não conseguem suportar mais tempo e saem. E os outros? Bem, esses já se habituaram, dirão. Mas o que realmente acontece, quem o sabe? Em qualquer altura e em qualquer lugar, o corpo estabelecerá a fronteira.

Evi Borges sentia-se desfeita e morta de cansaço quando retirava as suas malas do cacifo da frente e as colocava no carrinho de transporte.

O avião só trazia metade da lotação tendo voado abaixo da sua linha de rentabilidade. A tripulação sentia-se desgostosa com isso; para o pessoal de cabina, comissário de bordo e as suas onze hospedeiras, tinha sido um voo muito agradável: só tinham tido de controlar metade dos cintos de segurança, fornecer metade dos jornais, comprimidos para as dores de cabeça e refeições. Tinham tido as habituais reclamações, as habituais perguntas estúpidas e os habituais cumprimentos, embora o cartão de visita de um senhor Alyen Singh, presidente das Construções Singh, fosse um pouco diferente: “Você é muito linda, senhora, com o cabelo magnífico. vou estar muito só em Frankfurt. Não sabe uma sugestão?”

Evi tinha abanado a cabeça e como uma hospedeira deve ser bem educada em todas as situações, tinha devolvido o cartão ao “presidente”, dizendo: “Desculpe, não.”

Mas agora tinha acabado. Já tinha a mala que atirou para o carrinho, empurrando-o até à Alfândega. E enquanto assim seguia, alta, o cabelo ruivo preso com uma fita verde em rabo de cavalo, cansada, mas, apesar disso, mantendo no rosto claro e bonito um ar decidido, os olhares gulosos dos passageiros masculinos continuavam a segui-la. Meu Deus, tinham tido tempo suficiente para a perseguir! E agora? Não tinha dado resultado? Não podia ser verdade. . .

Como sempre e desta vez de consciência totalmente tranquila, Evi dirigira-se para a zona verde da Alfândega onde passava quem nada tinha a declarar. Mas o tipo da Alfândega que fazia o controlo parecia não estar satisfeito. Fez-lhe sinal para parar.

- Não! - disse Evi. - Tem mesmo de ser?

- Às vezes tem de ser. Não sabe isso?

Para manter o prestígio, mas também para não colocar em situação desagradável os passageiros saídos de um longo voo, junto ao balcão da Alfândega havia uma sala bem conhecida da maior parte das tripulações e a que chamavam “a cave”. Aí, sob a luz fria do néon, Evi colocou a mala e o saco de viagem sobre a mesa ficando a ver, impotente de raiva, o horrível agente de alfândega a remexer na sua roupa interior.

- Estou a dizer-lhe: não há aí nada que possa interessar-lhe verdadeiramente nada.

- Não? Então o que tem aí na carteira?

- Um elefante.

Manteve a cabeça inclinada; era novo, tinha olhos cinzentos como um peixe e borbulhas na testa.

- Gosta de contar anedotas, não é?

Teria gostado de lhe responder “ anedota é você”, mas não o fez para evitar mais problemas.

O fecho de correr estava aberto, a mão do fiscal remexia lá dentro e a testa encheu-se-lhe de rugas quando tirou para fora o elefante de ébano preto decorado com incrustações de madrepérola. Oito horas antes Evi tinha-o adquirido num antiquário de Karashi, depois de muito regatear.

- Para que é isto? É para vender?

- Meu Deus! - replicou Evi zangada: - É um presente. É para o caso de estar interessado: trouxe-o para um homem que gosta de elefantes mas não se comporta como um deles.

O rapaz fez-se vermelho mas recebeu o remoque em silêncio. Até lhe abriu a porta dizendo:

- Tudo esclarecido. Então, até à próxima...

Hansen gostava da sua casa com as velas acesas. Também ele se deixava incendiar sempre que tinha de passar um serão sozinho em casa. Durante o dia poucas vezes se encontrava em casa, no seu apartamento da Rua Waldhaus. Mas à noite gostava de ouvir através do seu altifalante As Quatro Estações de Vivaldi. A luz reflectia-se nos copos de cristal e em todos os quadros que decoravam as altas paredes a que se encostava uma galeria.

Hoje, para receber Evi, tinha arranjado muito bem a mesa. Numa jarra em forma de taça floriam duas rosas. O ambiente estava quente e confortável, pois Fritz Hansen sabia criar a atmosfera própria ao amor. Era assim que já nos seus tempos de estudante em Gtittingen era conhecido pela alcunha “Fritz Bonitão”. Como se pretendesse sublinhar o facto, trazia vestido um roupão de seda. Não era só ele, mas tudo naquela sala parecia esperar pela fenomenal ruiva, Evi, que acabava de tocar à porta.

“A pontualidade”, pensou Hansen, “faz parte da formação das boas hospedeiras”, e por isso as velas ainda estavam frescas.

Foi abrir.

A primeira coisa que viu foi um elefante. Posto directamente sob o seu nariz. E que exemplar!

- Caramba! - exclamou ele. - Caramba, Evi, que classe... _ Um beijo!

Hansen beijou-a, ou melhor, tentou beijá-la.

- No elefante, palerma. Foi por um fio que um idiota na alfândega não ficou com ele. Pronto, agora deixa-me finalmente entrar.

O Dr. Hansen levou o elefantezinho para a sala e colocou-o com muito cuidado sobre o aparador de madeira onde já se encontrava uma manada completa de elefantes: elefantes do Uganda, do boméu ou da Tailândia. Até elefantes da China; pequenas maravilhas de marfim branco-mate. O novo não era o maior, mas com a luz a bater-lhe em cima, os embutidos brilhavam como prata e os arreios de cobre pareciam ouro puro. Sobressaía de todos os outros.

Evi, a sua Evi...

Virou-se para ela. Ali estava ela. Fundas olheiras, pálida, exausta depois do voo. Já conhecia a situação. Em breve entraria na banheira, ele iria massajar-lhe os ombros e seria talvez como em muitas das outras vezes quando regressava: meter-se-ia na cama cambaleante e calada, tropeçando como se fosse cega.

- Que te parece um copo de champanhe? - perguntou ele. - Agora não há nada mais importante que pôr a circulação de novo a funcionar.

Mas ela não se sentou. Olhou à sua volta, agarrou com as mãos as costas de um cadeirão como se tentasse sair de um sonho e enfrentar uma nova realidade.

- Bastante cansada, pobrezinha, não estás?

- Cansada? Estou morta!

- Tens fome? Olha para o que preparei.

Embora sorrisse, abanou a cabeça negativamente.

Portanto, o jogo estava a ser jogado contra as regras. Que se passava com ela hoje novamente? Traz um presente e fica a olhar para mim como se eu fosse um pedaço de madeira ou nem isso, como se fosse uma sombra.

Desde que a conhecia que se interrogava a seu respeito sem perceber muito bem a sua maneira de ser.

Havia oito meses aparecera subitamente de ambulância, alta e tão bonita que até os olhos lhe doeram. com aquela cabeleira parecendo chamas a arder. As pessoas ficavam a olhar para ela. Ele também. Ficara simplesmente enfeitiçado. A beleza feminina tal como ela a encarnava provoca na maior parte dos seres humanos uma incrível admiração ainda antes de provocar desejo. Uma admiração que provoca acanhamento e, por assim dizer, durante muito tempo só deixa ver a perfeição.

- Desculpe-me, Doutor, por aparecer assim de repente - tinha ela dito -, mas poderia observar-me?

- com todo o gosto. É essa a minha função.

Uma pequena mentira, pois habitualmente os primeiros contactos eram feitos pela enfermeira de serviço ou pelo assistente mas seria preciso dizer-lhe isso?

Tinha a palma da mão direita muito inchada. Evi acabava de chegar de um qualquer sítio em África, Joanesburgo, ou talvez Pretória. De qualquer modo, uns amigos tinham-na convidado para sair e, como recordação, trazia espetados na mão grossos picos de cacto, que tinham provocado uma tal inflamação, que já não conseguia mexer os dedos. Existia o perigo de a infecção se espalhar. Os gânglios das axilas já estavam inchados. Quando Evi tirara a blusa da Lufthansa para ser examinada, Hansen ficara perante uma visão que quase o fizera esquecer a sua estrita obrigação de médico.

Ela pareceu ter dado por isso. Um rápido e inquiridor olhar dos sérios olhos verdes fez que ele se envergonhasse um bocadinho.

- Sabe, Doutor, isto já me dói muitíssimo e tenho medo de não conseguir chegar a casa. Ainda tenho uma hora de caminho com o carro.

- Onde mora?

Estavam no serviço nocturno e passava um pouco das onze horas. O local que ela indicara - Dieburg - ficava a cerca de quarenta minutos de Frankfurt na direcção de Darmstadt.

- Tem razão. com essa mão não pode nem deve guiar. Primeiro vou dar-lhe uma injecção, depois faz-se uma incisão e tira-se a porcaria toda para fora. Não podemos esperar. Não há que hesitar, temos de proceder imediatamente.

- E depois?

- Bem, depois - riu-se -, depois vamos ver...

Não era difícil chegar a Dieburg com uma mão ligada desde que bem tratada. A Lufthansa também cuidava dos seus funcionários e havia a sede da companhia em Frankfurt assim como vagas no hotel. Ficou, portanto, surpreendido por ela aceitar a sua oferta de a levar para casa dele, que ficava perto, e onde tinha uma cama disponível para os amigos, sem mais que um aceno de cabeça.

Nesse dia, tal como agora, fora primeiro ao frigorífico buscar uma garrafa de champanhe. E tal como agora, ela recusara. A única coisa que pedira fora um copo de leite. Por fim, tinha-a levado para a cama do pequeno quarto de hóspedes. Tinha dito “obrigada”, tinha-se deitado, fechado os olhos e virou-se para o outro lado. A única coisa que no dia seguinte o fazia lembrar-se dela era o bilhetinho sobre a mesa: “Obrigada. Dormi maravilhosamente. Talvez voltemos a ver-nos.”

Tinham realmente voltado a ver-se. Ainda não tinham passado duas semanas quando ela aparecera na clínica. No embrulho que trazia debaixo do braço encontrava-se um pequeno elefante africano maravilhosamente talhado. Desde aí a fila de elefantes fora-se tornando cada vez maior e o Dr. Fritz Hansen já pensava em mandar fazer outra prateleira para colocar a sua manada de elefantes. Mas hoje não lhe ia dar leite, e o quarto de hóspedes havia muito que estava fora de moda. Ao menos isso tinha conseguido. Graças a Deus...

Os faróis atiravam a sua luz crua para o chão arenoso, e como de vez em quando as luzes falhavam, as sombras tornavam os obstáculos ainda mais ameaçadores do que já pareciam ao Dr. Grafe, montado numa motocicleta. Tinha mandado gravar o número quatro na máquina, uma moto de competição que deixava um rasto atrás de si. A rampa de saltos parecia surgir do negro céu da noite.

À sua direita, a uma distância de talvez um metro, viu Beni Radek. O blusão de cabedal brilhava e com o polegar esfregava o rosto escuro. Grafe observava-o e a toda a cena como se estivesse a observá-la através dos raios-X. Subitamente toda a excitação desaparecera dando lugar a uma quase espantada timidez e voltou a interrogar-se: “Raios, que procuras tu aqui? Não tens já que chegue? Em vez de desfrutares de um belo serão depois de dez horas de serviço na clínica, ou de simplesmente te deitares no sofá do teu apartamento, sozinho ou acompanhado, arriscas os ossos nesta malvada pista de competição deixando que um troglodita como o Beni Radek faça de ti parvo. Porquê, afinal? Que pretendes esquecer nesta pista de merda?”

Aproximava-se agora do ponto de salto. AHonda deixou de roncar, hesitante.

- Vá lá, Doutor, mostre o que vale - berrou Radek.

Gás! Suave, agora a segunda, não muita força, senão as rodas patinam e perdes aderência - não, agarrava-se impecavelmente, a todo o gás...

Sentia o fresco do vento da noite através do blusão de cabedal e acelerou ainda mais. O obstáculo crescia à sua frente, já não subida, já não rampa mas uma parede escura...

O coração de Grafe batia com força. Quem disse que nestas alturas Se fica absolutamente calmo? Para onde vai toda aquela adrenalina? Qual calma! Mas a máquina manteve-se na pista, o estômago apertou-se-lhe e então o homem e a máquina voaram por cima da ala, elevando-se, em pé sobre os estribos. Sentiu a roda traseira tocar no chão, sentiu-se orgulhoso, exultante, mas só por uma fracção de segundos. Tentou readquirir o equilíbrio, subir outra vez a roda da frente mas em vão. Nada resultou, nem truques nem qualquer outra tentativa.

Rolf Grafe voou pelos ares, bateu com os ombros e as dores atravessaram-lhe o corpo. Fechou os olhos, enrolou-se no chão sobre si mesmo e ficou quieto enquanto a máquina continuava a trabalhar sobre a areia. Levantou-se. Entre os seus dentes qualquer coisa rangia; cuspiu. Porcaria e areia. Tentou pôr-se de pé. Ainda conseguiu, mas o pior era o ombro! Os chumaços cosidos no fato de piloto mal tinham amortecido a pancada.

Radek berrava:

- Homem! Rolf, que merda arranjaste agora? Está tudo em ordem?

Grafe acenou que sim, mas nada estava em ordem. E Radek tinha absoluta razão: voltara a fazer merda...

Veio-lhe à memória o que Fritz Hansen lhe tinha dito na semana anterior:

- Motocross e corridas de obstáculos? Estás a ficar maluco, Rolf? Por mim podes bem ir jogar para os casinos ou para os bares, vai pescar enguias nos aquários, mas motocross e obstáculos... e ainda por cima sendo tu cirurgião? Que nós, os cirurgiões, somos malucos, sei-o melhor que ninguém, mas entre a maluquice e a fraqueza de espírito ainda existe uma certa diferença. Sim, tens bem a consciência de que de cada vez que o fazes colocas tudo em jogo?

Tinha bem a consciência disso. Na semana em que tivera a discussão com Fritz Hansen, não tinha ido à sala de operações por ter magoado o pulso direito.

E hoje? com cuidado, muito cuidado, Rolf Grafe mexeu os dedos da mão esquerda. Conseguiu. Bem, graças a Deus não estavam partidos. Só tinha o ombro magoado. Uma massagem com Mobilat, talvez também uma injecção de Novocaína e então ficava bem...

Radek veio a correr:

- Vieste por aí abaixo como um barril. Não mantiveste o peso em equilíbrio, Doutor.

- Ora! Ajuda-me a levantar...

Grafe dirigiu-se ao café. O telefone estava ao lado de uma caixa de uísque onde Radek colocara uma dúzia de velas. Doía-lhe a mão ferida enquanto marcava o número de Britte. Doía-lhe bastante. E se não ficasse bem até ao dia seguinte de manhã? Que aconteceria? Muito simples: voltava a haver zaragata...

Na bonita água-furtada pintada de cor-de-rosa de um velho edifício da Rua Schongauer, em Frankfurt, Britte Happel, a segunda enfermeira da sala de operações da clínica do aeroporto, acabava de colocar o telefone no descanso, sem zanga mas muito decidida.

- Que se passa agora?

A pergunta veio da cozinha onde Elli Wondrasch, a amiga de Britte que com ela partilhava o apartamento, remexia na frigideira qualquer coisa a que chamava “tortilha”. Havia quatro dias que Elli regressara das suas férias em Ibiza, queimada e arranhada, e desde então para ela só existia vinho espanhol, conhaque espanhol, pratos espanhóis e recordações de homens espanhóis.

- Ouve lá, não queres que te ponha no prato um pedaço para ti?

Apareceu com um tabuleiro. Era verdade: vinho espanhol! Mas o facto não melhorou a disposição de Britte.

- Então, que se passa?

- Rolf telefonou. Ia levar-me a um restaurante italiano. E agora, agora está ainda no seu malvado clube de motociclistas porque parece que qualquer coisa voltou a correr mal.

- Ah, sim?

- Que quer dizer “ah, sim”?

- Ah, sim, expressa uma suave forma de espanto, se é que queres saber. E principalmente espanto por deixares que esse rato Mickey desse cirurgião te faça tudo o que lhe apetece.

Rato Mickey?

Britte franziu a testa.

- Anda lá, come qualquer coisa.

Britte olhou para a massa castanha e queimada que deveria ser uma “tortilha” ou o que quer que fosse.

- Que ideia é essa de rato Mickey?

- Bem, ele não é propriamente alto. Quero dizer, no que respeita a altura, fica meia cabeça abaixo da tua.

- Não é por isso que precisas de chamar Rato Mickey ao Rolf. Que culpa tem ele do meu metro e setenta e nove? É um tipo decente. E um excelente médico. E se é meio maluco, qual destes tipos não é também um pouco louco? Conheces algum?

Elli concordou que nisso ela tinha uma certa razão. Espetou o garfo na tortilha, cortou um pedaço que colocou na boca. Estava deliciosa, mas que estava Britte a dizer?

- Talvez até tenhas razão. - Ouviu espantada as palavras de Britti - Realmente não preciso que me façam favores. Por que havia de precisar?

Agarrou num cigarro, acendeu-o e deixou-se cair numa cadeira de lona. Tinha vindo de Freudenstadt na Floresta Negra para este mundo louco de Frankfurt. Estava tão satisfeita com a sua formação feita em Túbingen e com os conhecimentos que tinha como com o seu aspecto físico. Apesar da altura tinha um corpo perfeito, cabelos louros compridos e lisos e um rosto juvenil e vivo. Tinha quase perdido a pronúncia suábia mas não conseguia sair muito para conhecer melhor a cidade. Tinha-se concentrado na clínica.

Chegou o aparelho para Britte e com a outra mão fez o sinal da cruz. Britte teve de se rir.

- Está muito bem disposta - ouviu no auscultador. - Por minha causa, espero bem. Como é connosco? Também gostava de me pôr mas o meu estômago está a dar horas. Vamos jantar os dois? A qualquer lado onde seja acolhedor e onde haja qualquer coisa realmente boa para comer? Que lhe parece?

__ Bem - disse Britte. - Muito bem mesmo...

- Isto aqui não é uma clínica, mas uma prisão, rapariga! tinha-lhe dito Rolf Grafe logo ao princípio. - Mesmo depois de teres acabado a ronda dos ossos, a dança continua. Não podes simplesmente comportar-te como os seres normais. Precisas... tens de fazer qualquer coisa. A maior parte das vezes vai apetecer-te fazer qualquer coisa muito especial.

Assim como ele? Um cirurgião que fora das horas de serviço saltava obstáculos em cima de uma moto todo-o-terreno...

Gostava de Rolf Grafe. Parecia bastante reservado mas às vezes conseguia ser terno e incrivelmente divertido. Mas agora? Encomendado e não recolhido? Que se trame!

- vou sair para jantar com aquele tipo da Qantas - informou ela.

Elli levantou a cabeça.

- com quem?

- Um comissário de bordo da Qantas.

- Que é isso da Qantas?

- A linha aérea australiana. Disse que telefonava às nove horas. Cabelos pretos e olhos verdes... mais alto que eu um palmo. O homem é um espectáculo!

- Comissário de bordo? Isso que é?

- Chefe do pessoal de cabina, hospedeiro-chefe, ou lá o que é.

- Esses são todos uns vaidosos, meu tesouro. É melhor deixares-te disso.

- Vaidoso? Ele? Ele não!

- Australiano? E tu com o teu inglês?

- O meu inglês não é assim tão mau como isso. Mas ele fala fluentemente alemão. Chama-se Hubert e a mãe é alemã.

Olhou para o relógio.

- Se o telefone tocar e for o Rolf, diz-lhe que saí. No caso de ser o outro...

O telefone tocou. Elli bebeu um golo do seu vinho espanhol, soltou um gemido, dirigiu-se ao aparelho e levantou o auscultador.

- Sim? Quem? Ah! Sim... um momento por favor... Sim, ela está.

Tinham-no apanhado! Já não conseguia sair dali. Sem dúvida que o tipo estava pronto. Já estava meio metido na máquina trituradora. Nem sequer sabia até que ponto já estava morto. Ainda pensava que talvez fosse possível safar-se uma vez que o eléctrico seguia bastante depressa. Pois sim!

- Sempre com toda a calma! - Tacker fez uma careta. Parecia ter três olhos, pois o tipo tinha-lhe dado um murro. Em pleno parque de estacionamento. Em frente de toda a gente. Tacker não podia esquecer uma coisa daquelas.

- Somos bons cidadãos - disse Tacker. - Sobretudo no eléctrico, um transporte público. Comportamo-nos de acordo com as regras.

- Sempre na linha! - berrou o seu companheiro. - Sempre na linha, em todas as situações!

- Tem de ser posto fora - acrescentou o terceiro do bando. - Tem de ser posto fora do eléctrico.

- E depois - disse Tacker enquanto olhava pelo olho negro para as argolas de ferro que acabara de enfiar nos dedos -, depois vamos tratá-lo muitíssimo bem...

O tipo aproximava-se novamente. Então, ficou cheio de medo.

- Sempre na linha, em qualquer situação! - berravam todos. E as Pessoas olhavam aterrorizadas.

O jogo de futebol no estádio da Floresta Negra tinha sido um fracasso. O seu clube tinha perdido. Mas agora, quando agarrassem aquele menino condutor de Alfa Romeu, aqueleyuppie ou lá o que era, a viagem de Dortmund até Frankfurt teria talvez valido a pena... As luzes passavam a correr. O carro eléctrico roncava através do túnel. Thilo Reinartz percebia perfeitamente que os três tipos o observavam e falavam dele. Forçou-se a aguentar os olhares. “Porcos, pensava ele, escumalha, zombies do futebol, assassinos”.

Thilo Reinartz dirigiu-se para a argola redonda do sinal de alarme.

Descobrira a a solução? Ninguém iria ajudá-lo. Era isso... Mas, por que lhe dera na cabeça para estacionar o carro no parque de estacionamento do estádio? Como se não soubesse o que ali se passava depois de um jogo. Vê-se na televisão, lê-se nos jornais disputas, pancadaria, linchamentos. E ainda por cima mesmo no centro da agitação! Já lhe tinham arrancado a antena. Depois tinham tentado riscar o Alfa. E ao dar um murro no tipo mais atrevido que lhe tinha arrancado a antena num gesto reflexo de defesa cometera um erro terrível.

Tinham-no perseguido pelo parque de estacionamento todo. Ainda tinha pensado que podia salvar-se entrando no carro eléctrico, mas também isso fora uma ilusão. As pessoas ficavam a olhar e não mexiam um dedo.

Thilo Reinhartz sentia o medo amolecer-lhe os joelhos. Levantou o braço. O desconhecido que se encontrava a seu lado levantou para ele a sua cara gorda olhando-o através dos óculos grossos. De olhar espantado perguntou-lhe:

- Que é que quer?

- Oiça, quero puxar aquela coisa ali.

- Aquela coisa? Aquilo é o alarme. Homem, uma coisa dessas pode ser perigosa. Embatemos todos uns contra os outros. Endoideceu?

- Eu não, aqueles ali!

Thilo Reinartz apontou com o queixo para o bando mal-encarado ao fundo do carro eléctrico.

- Aqueles é que são loucos. Querem dar cabo de mim. Já o tentaram no parque de estacionamento do estádio. E agora estão aqui dentro do carro.

- Oiça lá, por que é que se mete com tipos como aqueles? Não tem ar de ser como eles.

- É isso mesmo... porque não sou como eles! Arrancaram-me a antena do carro. Depois começaram a raspar a pintura. E depois viraram-se contra mim.

- Que tempos estes! - O homem ficou a olhar para ele de sobrancelhas franzidas como se ele fosse o responsável pelos tempos que corriam.

- Escute, estamos a chegar ao aeroporto. Há polícias por todo o lado. Faça-lhe queixa. Eles não se atrevem a ir até lá.

Thilo respirou fundo e pensou: “Esperemos que não...”

- Próxima paragem, aeroporto - ouviu-se através do altifalante situado por cima da sua cabeça.

O comboio eléctrico parou, as portas abriram-se. Logo que tinham começado a entrar na grande estação, começara a procurar ansiosamente com os olhos um uniforme de polícia por entre os muitos civis que ali se encontravam.

Nada. Nem um só agente. Quando fazem falta...

Estava na plataforma da frente da carruagem, o que significava algum avanço. Não deixaria que aqueles porcos de lixo acabassem com ele.

Thilo saltou para fora procurando avançar a toda a velocidade. Talvez eles tivessem desistido - mas não, ouvia-os atrás de si, mesmo antes de se virar e de os ver aproximando-se.

Pronto, agora era correr! Thilo Reinartz tinha 28 anos de idade. Jogava quase duas vezes por semana. Para se manter em forma, já que o seu trabalho na Bolsa assim o exigia.

Thilo corria.

E era como tinha sido no parque de estacionamento: olhos que olhavam, caras que se viravam, uma velha senhora com a mão tapando a boca. Homens que se deixavam ficar de braços caídos, e ninguém, absolutamente ninguém que o ajudasse!

Ao pé de si havia uma sombra.

A escada rolante. E o tipo tentou agarrar-lhe uma perna. Via-se uma qualquer coisa vermelha. Um desses lenços amarrotados, de pirata, que ele tinha amarrado à volta da cabeça. Thilo deu-lhe com o tacão do sapato uma pancada na cabeça, ouviu um berro e continuou a correr para cima!

Um homem gordo meteu-se no seu caminho. Empurrou-o para o lado.

- Deixe-me passar!

- Está louco?

Também este? Depressa... mais depressa. Estão atrás de ti. O lenço vermelho. O bando todo. Ouvia-os respirar. Deve ser esta a sensação que se tem quando os lobos nos perseguem, sem ruído, só se ouvindo a respiração. E o barulho dos sapatos... E as mulheres e os homens que se afastavam para o lado cheios de medo.

Estava no nível das chegadas. Certamente aí, nalgum sítio deveria haver...? Ninguém. Na sua direcção vinham dois pilotos, de uniforme completo e arrastando a bagagem. Mas naturalmente não passavam de comissários de bordo. Mesmo assim pararam ficando a olhar. Nada. Não reagiram.

Orientava-se bem no aeroporto. Havia pouco que se tinha despedido de Uschi no bar em frente. E o piso das lojas: aparelhos eléctricos, artigos para casa, supermercado... luzes ... reclames... e sempre aquela correria atrás de si!

O coração de Thilo quase parava. Faltava-lhe o ar. Os outros emPurravam as pessoas para o lado, atiravam-nas ao chão, ganhavam terreno.

Uma loja de perfumaria. Guerlain e Lanvin e também Balmain... Tudo cor-de-rosa e azul-claro. E uma mulher, possivelmente a empregada, que de braços abertos e olhos espantados impedia a e^ trada.

Mesmo ao lado havia outra porta.

Thilo abriu-a com um empurrão: foi recebido por azulejos, lavatório e espelho. Agora não podia voltar para trás, não podia fugir e não podia continuar a correr. A ratoeira era ali. com as pernas a tremer, ofegante, encostou-se à parede de azulejos.

Aí estavam eles...

Um homem qualquer de pele escura limpava as mãos a seu lado cheio de pressa.

- Desaparece, preto! - ouviu-os dizer.

O homem passou por eles e desapareceu. Thilo virou-se. Nunca na vida se tinha sentido tão sozinho.

O primeiro a chegar-se a ele foi o porco que lhe arrancara a antena do carro; com aquele olho negro ainda estava mais horrível que no estádio.

- Oiçam - disse Thilo ofegante -, podemos tratar do assunto. Quer dizer, posso pagar no caso de haver qualquer prejuízo...

- Tu? Tu não pagas nada. Agora quem paga sou eu, amigo...

Qualquer coisa brilhou em frente dos olhos de Thilo quando o outro levantou o punho. Dobrou-se e numa fracção de segundo pensou: “Tem argolas de ferro nos dedos... tem argolas de ferro!”

Sentiu a dor no ombro. Ainda procurou fugir com o esquerdo. Desta vez fora atingido no queixo, sentindo a pancada como se de um martelo se tratasse. Deixou de sentir fosse o que fosse, até mesmo a dor. Thilo Reinartz vergou os joelhos e caiu.

Então os outros caíram sobre ele...

A enfermeira Britte Happel e Hubert Lawinsky da companhia aérea australiana Qantas estavam sentados num recanto do “Forninho”, uma pequena e confortável lojinha de vinhos nos arredores de Frankfurt. Já tinham jantado; Britte sentia como o vinho punha cor nas suas faces, o que até era agradável; não, não tinha nada contra isso. Os seus olhos eram verdes como um lago das montanhas e riam expectantes, ficando com a mesma cor, com o mesmo verde das pedras que ele lhe mostrava: eram cinco turquesas. Estavam cravadas numa pesada argola de prata, que ele, sem qualquef comentário, tirara da algibeira do elegante casaco de linho e colocara sobre a mesa.

- Agrada-te?

Ela acenou afirmativamente.

- Então deixa ver como te fica. Vá lá, experimenta!

pegou-lhe na mão e ela sentiu a pressão dos dedos dele sobre a palma Acompanhada daquele sorriso e do contacto fresco da pesada argola de prata sobre o pulso.

- Ena! Parece que foi feita para ti. Sabes, em La Paz existe uma enorme quantidade de fancaria para turistas. Muitas vezes até falsificam a prata. Utilizam simplesmente chumbo a que dão um banho. Mas esta coisa aqui é mesmo de um artista, de um velho mestre índio. Conheço-o há muito tempo. Faz trabalhos maravilhosos.

- Para quem é isto?

- Para ti.

Sim. Olhos como turquesas! E o riso neles. Era incrivelmente perigoso. Mas mesmo assim, sabia bem. Não, aumentava a excitação que já sentia. Uma tensão que era nova e desconhecida para ela. O formigueiro do perigo...

- A mulher a quem queria dá-la também era loura - riu-se ele -, loura e casada. Contou-me uma quantidade de histórias. Não lhe posso levar a mal. É o que a maior parte das mulheres fazem. Estão no seu pleno direito, mas devem, apesar disso, manter um pedacinho de verdade...

Uma voz interior avisava Britte Happel: “Tira a pulseira do braço. Devolve-a. Se for caso disso, mete-a na algibeira do elegante casaco. E depois manda-o para o diabo, para La Paz, Honolulu, Nova Deli, Lima ou seja lá para onde for. Principalmente que te deixe em paz mais as suas intermináveis fanfarronadas!”

Em vez disso riu-se, a pulseira brilhou e Hubert Lawinsky serviu-lhe outro copo de vinho...

Foi a última coisa de que Britte teve clara consciência.

O que depois aconteceu ficou indefinido como um sonho. Só sabia que tinha atravessado uma fronteira e que não queria voltar atrás. A empregada trouxe a conta e guardou sem pestanejar dez marcos de gorjeta. Dez marcos! Depois a viagem de táxi. Até onde? Era indiferente, tudo era indiferente...

Britte mantinha os olhos fechados e saboreava a sensação dos longos, morenos e experientes dedos que já anteriormente admirara a fazerem-lhe festas na nuca, durante a viagem de táxi. Depois uma recepção de hotel. E que entrada! Mobília reluzente, gente elegantemente vestida, um porteiro de bochechas cor-de-rosa para quem ela não olhou uma única vez quando este disse empurrando a chave do quarto por cima do balcão:

- Faça favor, Sr. Lawinsky.

A silenciosa subida no elevador, o sorriso interior, o pulso acelerado pela expectativa e, finalmente, o quarto.

Era um quarto grande. A cama encontrava-se no canto ao fundo, do lado direito, e o chão estava coberto com um espesso tapete cor de malva.

Mais uma vez, Britte sentiu dentro de si um sinal de alarme, trémulo e inseguro. “Que fazes aqui? Que será tudo isto?” Mas já era demasiado tarde. Nem sequer chegaram à cama. Ouviu o ruído do fecho de correr do seu vestido de noite negro-prateado quando ele com um puxão o abriu. Até ao cinto. Não ia até mais abaixo. Ela soltou a fivela do cinto. Então ele puxou-o até abaixo, cheio de força impaciente, arrastando-a para o chão. Não protestou nem se recusou. Ele queria amá-la ali mesmo e fá-lo-ia ali sobre aquele mar cor de malva que a afogava.

Quando ele finalmente se colocava sobre ela, algures por cima da cidade, muito alto, ouviu-se o ruído de um avião trazendo-lhe à memória a clínica e fazendo-a questionar muito debilmente o que seria que Rolf...

Mas isso era indiferente. Tudo era indiferente.

As velas à sua frente ainda estavam acesas. Pela sala de tecto alto com uma galerìa à volta pairava a músìca de Vivaldi. Sobre a mesa estavam todas as especialidades que Fritz Hansen encomendara na charcuteria para receber Evi, e que arranjara com todo o cuidado. Não só ele, mas toda a sala parecia esperar por Evi.

Mas ela ainda se demorava na casa de banho.

Enervado, Hansen tirou o arame e a cápsula de chumbo da garrafa de champanhe fazendo a rolha saltar pelo ar até ao tecto. Depois encheu os copos.

Não esperou mais tempo. Pegou no copo: à tua saúde Fritz, à saúde do teu serão todo especial! Aí tens essa brasa loura-arruivada dentro de casa e mais uma vez põe em causa as tuas comprovadas fórmulas de êxito. E ainda dizem que não existe nada de mais belo que o amor livre entre dois adultos que o desejam! A Lucrécia, por exemplo, entra em casa, vê a luz das velas, vê o champanhe, fareja o ambiente e começa logo a desabotoar a blusa. Então começa a festa. Amor como necessidade da natureza, sexo como happening.

com ela é tudo diferente. É certo que por vezes se mostra suave, meiga, dócil e amorosa. Mas a maior parte das vezes era como naquele dia.

Uma mulher de outro planeta. Separado dela por qualquer coisa ao a que não conseguia dar nome. Sempre de algum modo afastada. Mesmo quando a tinha nos seus braços, ficava sempre a sensação de nunca a possuir completamente...

Fritz Hansen bebeu o copo de champanhe todo. Não lhe soube bem.

A comida sobre a mesa, rolinhos de presunto, salada de maionaise, torradas, as tapazinhas de caviar, tudo parecia arranjado como para uma peça de teatro: seria a sala toda um cenário?

Talvez fosse chegada a altura de rever as suas fórmulas de sucesso e de encarar a realidade. Um agarra numa moto Honda todo-o-terreno, como Rolf Grãfe e dispara com ela por qualquer malvado descampado para se libertar do stress. Outro agarra na garrafa do uísque. Tu precisas da ternura, do calor de uma mulher...

Ouviu o trinco da porta da casa de banho a abrir-se. Ainda por cima fechava-se à chave? Deus do céu, que se passava com ela? Vinha descalça. Ali estava com o seu roupão de banho demasiado grande, uma toalha à volta da cabeça. De olhos cansados... muito cansados.

Ofereceu-lhe o outro copo de champanhe.

- Vá lá, à tua! À mais bonita criada voadora de todo o universo. À nossa!

- Bebe só por ti, Fritz.

- Já o fiz.

- Então bebe outro copo... mas eu não aguento mais. Verdade.

Acabou por beber um golinho, olhou-o por cima da borda do copo, sorriu resignada para a mesa dizendo:

- Fizeste tudo com tanto cuidado. Mas amanhã também é dia. Só que hoje estou no fim.

Olhou para ela, observando a forma como ela media a enorme sala com o olhar para desaparecer depois no quarto de dormir. Tinha atrás de si seis mil quilómetros de voo, pensava ele, sem parar, atravessando fusos horários e climas diferentes. Alguns não se importavam nada com isso, outros desistiam e então na sua ficha pessoal ficava registado “doença do sistema neurovegetativo”. Liberdade acima das nuvens - pois sim!

Dez minutos depois abriu com todo o cuidado a porta do quarto. Depois de os olhos se habituarem à escuridão, viu os ombros redondos e brilhantes. A coberta tinha escorregado de cima do corpo. Levantou-a e estendeu-a sobre Evi e alisou-a com a mão.

A noite mal tinha começado. Lentamente ia cobrindo a grande cidade de escuridão. Vindo de fora, como que às ondas, o ruído do tráfego enchia a sala, coberto pelo roncar cantante dos aviões a jacto que aterravam ou partiam.

Ao ver Evi ali deitada, Hansen sentiu-se envolvido numa onda de ternura. Ficou a ouvir a sua respiração, sentiu o seu calor; estendeu o braço para lhe afagar o cabelo e o rosto e ali estava uma coisa que havia muito não sentia: um contentamento que valia mais que a felicidade. Muito mais.

Contudo, por quanto tempo aguentaria?

Voltou para a porta fechando-a tão silenciosamente quanto possível.

Depois, novamente sentado no cadeirão, o copo vazio à sua frente, naquele agora estranho silêncio, teve a certeza de que alguma coisa teria de se alterar; sim, que alguma coisa já se alterara. De outro modo não teria ficado a pensar na forma de evitar que Lucrécia o fosse visitar nos dias que se seguiam. Que táctica, que palavras seriam as correctas? Que mentiras?

Mentiras. Porquê? Sempre se orgulhara da sua franqueza e da sua correcção na relação que mantinha com as mulheres. Agora percebia que eram só mentiras. Mentiras para consigo próprio, para com os outros, mentiras e egoísmo... Ou seria por sermos todos escravos do nosso trabalho, mesmo quando este nos destrói? E, por neste vai-vem não existir outro remédio contra a solidão senão aquilo a que chamamos “amor”? Fechou os olhos e viu como que em sonhos outro rosto de mulher. Também este rosto era bonito, mas coberto de sulcos de sangue seco. Parecia-lhe ouvir a voz, aquela voz baixa, quebrada: “Fui até ao terraço, ao sítio onde sonhara com o meu grande amor. Era ali que queria morrer... É assim tão difícil de perceber?”

Também aquilo fora em nome do amor? Amor. Que tinha ele a ver com a maldita palavra? Quantos significados tinha? E que coisas podia fazer a um ser humano?

Hansen levantou-se a apagou as luzes.

Cadeiras de rodas. Naquele dia no aeroporto só pediam cadeiras de rodas. Cadeiras de rodas para os aviões, para as paragens dos autocarros, para as portas de saída - mesmo durante a noite os ajudantes e os estudantes que estagiavam na clínica tinham tido as mãos cheias de trabalho. Tinham empurrado passageiros de idade ou diminuídos por intermináveis corredores, pelas passagens que ligavam os aviões uns aos outros, de saídas para entradas e de entradas para saídas, da Alfândega para a chegada das bagagens e? finalmente, para a rua.

O médico de serviço na clínica, o Dr. Walter Hechter, estava confortavelmente sentado na sala dos médicos, bem reclinado e com as mãos cruzadas sobre a barriga. Em posição de repouso. Calmo como um lago, aquele serão. Para além de três casos com problemas de circulação e um de envenenamento alimentar que necessitou de uma lavagem ao estômago, nada lhe tinha surgido no caminho durante as últimas horas. Tinha valido a pena substituir o Rolf Grãfe.

O Dr. Waler Hechter era conhecido na clínica pela calma que conseguia manter fosse qual fosse o caos, nunca se desviando do que planeara. Tinha a exactidão de um administrador de caminhos-de-ferro, sendo por isso conhecido entre o pessoal pelo “ Barrete Vermelho”. Sempre que Rolf Grãfe era atacado pela loucura da moto, ficava gostosamente a fazer algumas horas de serviço nocturno. As migalhas também são pão. Aquelas horas somavam qualquer coisa. De qualquer modo este ano iria com Annie e os gémeos fazer umas férias prolongadas enquanto o pobre colega Grãfe provavelmente teria de ficar a olhar por um canudo.

Desligou a porcaria do concurso que estavam a transmitir na televisão colocada sobre a mesa, na sala dos médicos, e voltou a folhear os prospectos que estavam na secretária. Casas para alugar. De todos os tamanhos cores e preços.

- Bonitas, não são? - O enfermeiro-chefe Fritz Wullemann acabava de entrar. Walter Hechter não o tinha ouvido bater, tão fascinado estava com as imagens que observava. -Mas muito caras. Hechter virou a cara magra e com óculos.

- Conclusão errada, Sr. Wullemann. Quando se tem uma família de três cabeças como eu e de cada vez que se vai de férias só em hotéis...

- Eu tenho seis cabeças - disse Wullemann. - E meter-me nà auto-estrada para fazer férias? Comigo não. Prefiro ficar no meu jardim.

- Mesmo assim, Sr. Wullemann...

A voz no altifalante pôs fim à conversa.

- Dr. Hechter! Uma urgência.

- Que se passa?

- Estão aqui também dois senhores da Polícia, Sr. Doutor.

Como se isso explicasse fosse o que fosse... A noite tinha-se apresentado tão agradável. E agora? Toca a correr. E só o diabo sabia quem é que lhe tinham trazido para ali.

Tratava-se, como acabou por verificar, de um jovem magro, com cerca de 30 anos que se encontrava deitado sobre a maca. Para ser mais preciso, tratava-se do que restava de um jovem magro, com cerca de 30 anos. O cabelo castanho estava empastado em sangue e a cara transformara-se numa máscara pavorosa, inchada, golpeada e cheia de nódoas negras.

Tina Zander estava já a cortar-lhe a camisa com uma tesoura, uma camisa cara, de seda rosada com monograma bordado. E à medida que arrancava do corpo os pedaços de tecido, ia ficando à vista toda a extensão dos ferimentos: para onde quer que se olhasse só se viam hematomas e lesões! Tinha o ombro direito completamente deformado, muito provavelmente com a omoplata partida. O braço direito também estava aparentemente partido... Os pulsos, as mãos, o pescoço, tudo apresentava os inchaços arredondados, negros, característicos dos pontapés. E mais ainda: fractura das costelas!

- Que foi que aconteceu ao homem? Quem... quem o maltratou desta forma?

- Não foi só um, Sr. Doutor - disse o mais alto dos dois agentes da Polícia que se encontravam impassíveis encostados à parede junto à porta. - Foi um bando completo. Só queriam divertir-se um bocadinho. Estavam grossos.

- Aqui no aeroporto?

- Aqui no aeroporto. Perseguiram-no desde o comboio eléctrico até o meterem numa casa de banho onde o espancaram.

Walter Hechter pôs o estetoscópio para auscultar os pulmões. Parecia que estavam a funcionar. Pelo menos isso... O homem ainda se encontrava em estado de choque. Tinha de ser entubado para garantir a admissão de oxigénio.

- Já lhe deu alguma coisa, Tina?

- Sim. Adrenalina e um combinado para a circulação e para as dores.

- Leve-o imediatamente para a sala de operações 2. Precisa de um tubo para receber o oxigénio.

- Mas não pode ser aplicado na traqueia - disse Tina, a mais velha e mais experiente enfermeira da clínica. - Julgo que também tem o maxilar partido.

- Parece impossível. - O Dr. Walter Hechter encarou os dois policiais. - Que espécie de criaturas horríveis eram essas? Um bando de assassinos?

- Adeptos do futebol - disse o polícia. - Nada mais que adeptos do futebol de Dortmund...

Trabalharam durante uma hora e meia.

O oxigénio foi administrado através de um tubo colocado na narina - um fino tubo de borracha que entrava pela narina até à traqueia, assegurando uma respiração regular.

O mais difícil era lutar contra o choque provocado pelos ferimentos que tinham atingido órgãos vitais. Para isso tinham de controlar a tensão arterial e todas as outras funções de forma exacta. E era preciso evitar o risco ainda possível de uma trombose - qualquer coagulo de sangue de uma das múmeras feridas poderia bloquear alguma das artérias vitais.

As radiografias tinham afastado, graças a Deus, os piores receios do Dr. Hechter. Não havia fractura craniana.

O que o preocupava era a tensão ao nível das ancas e o inchaço à volta dos rins. Mas a observação da bexiga não mostrou qualquer sinal de sangue na urina. Parecia, portanto, que os rins não tinham sido afectados.

O doente, um tal Thilo Reinartz, de acordo com os papéis que se encontravam na sua carteira, empregado bancário, que trabalhava na Bolsa de Frankfurt, tinha, por puro instinto, conseguido defender com os braços e as mãos as regiões do ventre e do baixo ventre. De uma maneira geral parecia ter conseguido.

A cura dos hematomas e luxações ainda levaria muitos dias e provocaria ainda muitas dores. Os monitores indicavam uma estabilização da situação cardíaca. Hechter conseguira com o auxílio dos raios-X reduzir as fracturas de forma a que os ossos voltassem a soldar. Quando estava a engessar a fractura do braço, o doente abriu os olhos: olhos azuis nos quais só existia espanto...

- Que é? Que foi que...

- Ora, nada, Thilo - riu-se Fritz Wullemann com ar de superioridade -, nada de importante. Continua a dormir.

De facto, ele fechou os olhos...

Costelas, braço e omoplata, o que havia a fazer tinha sido feito. A mão seria certamente tratada cirurgicamente e curada na clínica. Mas no geral, o mais importante tinha sido feito!

- Pronto, agora vamos... - Fritz levantou Thilo Reinhartz com os seus braços possantes, deitando-o na maca que iría transportá-lo à grande enfermaria para um dos quartos dos doentes.

Levou a sua carga até ao corredor. Aí parou pela primeira vez.

- O Dr. Grãfe. Estou a ficar maluco! Que foi que lhe aconteceu? Voltou a levar uma tareia?

Grãfe sorriu com a sua boca inchada, cheia de sangue. Então reparou na maca com o suporte do soro:

- Que é isto?

- O nosso programa da noite, Doutor. Uma história grave.

- Bem, já me livrei de qualquer coisa - disse Grãfe rindo.

- Bem pode dizê-lo - respondeu o Dr. Hechter que acabava de chegar ao pé deles enquanto Wullemann continuava a empurrar a maca para o quarto dos doentes.

- Receio que de qualquer maneira não lhe pudesse servir de muito, colega. - Grãfe levantou a mão inchada e coberta de adesivos.

O rosto do Dr. Hechter ensombrou-se. A sua expectativa de uns dias de férias ganhos com o trabalho extra parecia irremediavelmente gorada.

- com isso não teria sido possível ficar de serviço nocturno...

- Exactamente - respondeu Grãfe com simplicidade. - Lamento. Mas fico ao pé de si. Quanto mais não seja por solidariedade. Além disso, não tenho a mais pequena hipótese de voltar agora para a minha barraca. Afinal, que aconteceu com o homem?

Hechter deitou uma olhadela para a entrada da sala de espera. Alguns polícias cercavam um grupo de aventureiros de casaco de cabedal.

- Vamos já saber o que se passou.

Um civil veio para junto deles:

- Boa noite, meus senhores! Sou o inspector Hermann do vigéssimo sexto distrito criminal. O que nos faz falta para estes chamados amantes de futebol de Dortmund são algumas análises de sangue. Imaginam porquê?

- E de que maneira! - disse Hechter irritado. Agitação.

- Sempre na linha através de... - gritou uma voz jovem.

- Bico calado! - exclamou um dos agentes.

Depois de algumas idas e vindas e alguns insultos de parte a parte, fez-se finalmente silêncio.

- Bem, inspector, traga-os para a sala de espera. Não quero vê-los na minha recepção.

- Entendido. - O inspector acenou com a cabeça. Fritz Wullemann voltou para trás.

- Sr. Wullemann, se quiser fazer o favor de os levar às análises...

- Mas com todo o gosto. com certeza, Sr. Doutor. Vamos levá-los para lá.

Então eles apareceram! Os lenços de cabeça vermelhos tinham desaparecido. Restavam rostos pálidos, bestializados, de jovens entre os 18 ou talvez 19 anos, de cabeças totalmente rapadas. As algemas tilintaram, as protecções dos braços foram tiradas e sempre que a seringa na mão de Wullemann furava uma pele, ouviam-se gritos de dor. Também podia ser por até ali nunca ninguém na clínica ter visto Wullemann manejar uma seringa com tanta falta de jeito.

Quando chegou a vez do último de Dortmund - era Tacker -, surgiu mais outra dificuldade. Primeiro esfregou o pulso, devagar, lentamente, pensativo, enquanto olhava para o agente da Polícia; como se tivesse estado agrilhoado durante anos. Finalmente, virou-se para Wullemann. Tinha um rosto de ossos largos parecendo achatado sob o nariz. Também o olho negro, aparentemente resultante de uma pancada recente, não o tornava mais bonito.

_- OK, avôzinho! Pega lá nisso.,. mas digo-te já, comigo vai ser diferente!

- Que é que vai ser diferente?

- A picada. Deixa-te de gracinhas, senão ...

- Senão o quê?

- Senão, avôzinho, dou-te um pontapé nos tomates - berrou Tacker.

- Sim? Se é isso...

Wullemann voltou a colocar a seringa no suporte dos instrumentos sobre a mesa e pôs-se a coçar o pescoço. O que se passou a seguir aconteceu tão depressa que nenhum dos homens na sala poderia relatar os pormenores. Wullemann dobrou-se, o seu braço avançou, puxou o outro para si, deu uma volta sobre si mesmo e Tacker voou pela sala caindo aos pés dos seus amigos, onde ficou estendido.

Estes ficaram siderados. Nenhum disse nada. Só Wullemann disse com secura: .

- Podia ter-te quebrado o pescoço. Mas seria isso uma desgraça?

Depois de tudo ter acabado e de se encontrarem novamente sozinhos, Fritz Wullemann disse mais outra coisa. Disse-o a Rolf Grãfer:

- A gente com que nos vemos envolvidos, não é, Doutor? Mas, afinal, todos somos seres humanos. Tenho isso sempre presente. Ou é unicamente o animal que há em nós? Será que queremos ofender os pobres dos animais? Não, esses não têm culpa nenhuma. Os animais realmente somos nós...

O Dr. Rolf Grãfe abanou a cabeça comovido, cheio de admiração.

Quando Britte Happel acordou no dia seguinte não sabia onde se encontrava. Quem era o homem que estava a dormir ao seu lado? Um braço escuro musculado estava pendurado da cama. Viu um cabelo , , negro desalinhado e espalhados pelo chão o seu fato, a roupa interior, as sapatilhas... “ Meu Deus, o australiano”, pensou ela e, merda de um raio, dentro de meia hora tinha de entrar ao serviço! “Queres ir para a clínica com essa roupa esfarrapada? Que diria Rolí? Ou os outros? Hansen, o `Frìtz Bonìtão’...”

Ir a casa mudar de roupa? Já não tinha tempo para isso.

Numa loja de jeans perto do hotel, Britte tirou umas calças da prateleira, comprou uma camisola a condizer, deixou o elegante fato de calça e casaco com o cinto dourado juntamente com uma certa dose de má consciência junto da caixa, chamou um táxi, implorou ao condutor que a deixasse no aeroporto antes das nove horas; ainda faltavam cinco minutos para as nove.

- Tanta pressa? Vai para onde?

- Para o meio da rua se o não conseguir. Corro o risco de perder o emprego.

O homem nem abriu a boca, fazendo o que podia a 150 km/h pela auto-estrada do aeroporto. Foi então que ficou retido num engarrafamento e Britte chegou realmente atrasada.

A enfermeira Bãrbel Rupert a quem o chefe tinha, aparentemente, designado como substituta já se encontrava na casa da desinfecção a esfregar as mãos. Virou a cabeça para Britte. O rosto jovem estava contraído com o medo e o nervosismo que sentia.

- Caramba, Brìtte! Que medo eu tìve... Onde te meteste? O velho já está furioso. É uma sorte teres chegado.

- Afinal, que se passa?

Britte deitou uma olhadela através da janela da sala de operações e ficou siderada. A sala parecia inundada de sangue. Os focos sobre a mesa de operações acentuavam ainda mais o dramático impacto do pavoroso lamaçal vermelho. E sobre a mesa estava deitado um corpo inerte sobre o qual se debruçavam três pessoas de bata operatória e máscaras esterilizadas.

Que se tinha passado? Ninguém sabia. Antes de mais nada, ninguém fazia ideia de quem era a vítima. O homem trazia jeans desbotados, nos pés um par de sapatos de jogging cinzentos e esburacados e por cima da camisa de quadradinhos azuis tinha enfiado um daqueles coletes de caçador de que os jovens tanto gostam e que por isso já se podiam encontrar à venda em qualquer armazém.

Era bastante magro, louro e jovem. Trazia pregado no colete o seu cartão de identificação de trabalho: “Werner Roser, Frankfurt Bockenheim, Falkstrasse 24, electricista.” O cartão continha, segundo todas as regras, todos os restantes dados, tais como nome da entidade patronal e grupo sanguíneo, autenticado pelas autoridades do aeroporto e com o selo do Departamento de Construções.

O azar fora ter deixado o colete sobre um dos inúmeros carrinhos de transporte do pavilhão número cinco. Daí dever-se-ia ter perdido no meio da confusão, pelo que ninguém o tinha encontrado?

Eram oito e quarenta quando Werner Roser chegou ao seu encontro com a morte.

No pavilhão cinco havia àquela hora a confusão normal. O pavilhão cinco da companhia nacional alemã Lufthansa era o coração do conjunto de pavilhões de manutenção dos aviões e era conhecido em todo o lado não só devido ao seu luxo tecnológico e à qualidade do trabalho ali executado mas, sobretudo, devìdo às suas inacreditáveis dimensões: um edifício bizarro de utópica construção, uma verdadeira catedral da tecnologia, com trezentos e vinte metros de comprimento e cem de largura. Só uma das portas de entrada que se movia com o carregar de um botão, tinha vinte metros de altura, de forma a que um pássaro gigante como um Boeing 747 com a altura de um prédio de seis andares nele pudesse entrar sem qualquer problema. Iluminado por holofotes potentes, podiam decorrer naquele pavilhão quatro jogos de futebol simultaneamente, não precisando a assistência nem os jogadores de se preocupar com o vento, chuva, frio ou calor. Qualquer ruído parecia perder-se na distância. As pessoas - e muitas vezes aí se encontravam a trabalhar milhares de mecânicos, engenheiros, empregados - pareciam pequenos como insectos.

Naquele pavilhão fazia-se sobretudo a manutenção dos Boeing 747, dos 727 e dosAirbuses. Junto ao pavilhão dos Jumbos, a oeste dos edifícios das oficinas, ficava ainda o pavilhão seis com medidas semelhantes; servia para a manutenção dos DC-IO e dos Boeing 737. A terminar, havia ainda um outro pavilhão para aviões mais pequenos: o pavilhão três.

Na parte sul do pavilhão cinco, na secção F12, encontrava-se naquela manhã um grupo de mecânicos a recolocar o terceiro reactor de um Jumbo. Tinham-no retirado para reparação e para ser testado. O 745 200 era propriedade da companhia grega Olimpic Airways. Tratava-se, portanto, de um trabalho de encomenda e também de um trabalho arriscado, pois a operação da grua e a remoção das turbinas enormes exigiam dos homens sobre a elevada plataforma uma concentração total.

Era, portanto, de calcular que ninguém prestasse muita atenção ao jovem electricista que se encontrava em baixo, substituindo na parede um módulo de interruptores defeituoso.

Nem mesmo o condutor do carrinho amarelo do material eléctrico, que seguia lentamente em marcha-atrás dentro da oficina, poderia ter sentido o perigo.

Entrara pela porta dois e tinha de transportar para a zona de trabalho uma carga de ferro de 18 mm para betão.

Como tinham construído nesse local uma rampa para o empilhador, deu com um enorme compressor que fornecia a energia para a máquina lubrificadora a tapar-lhe o caminho, pelo que pensou atingir a sua meta dando a volta pelo lado sul. Talvez tivesse sido então que o suporte da plataforma ou a própria carga lhe tivessem tirado a visibilidade, ou talvez tivesse adormecido durante um segundo. Fosse como fosse, a catástrofe surgiu inesperada como sempre.

Nem reparou que ao fazer marcha-atrás batera num obstácu_ lo qualquer. Também não ouviu nenhum grito nem qualquer aviso. Enquanto voltava a meter a mudança para avançar, virava o volante para a direita.

Nesse momento as pontas dos ferros para o betão, colocados sobre o carrinho, brilhavam vermelhos sob as luzes. No chão caíam pingos escuros formando um rasto de sangue sob o carro...

Não tinham decorrido ainda dez segundos depois de tudo isto acontecer quando o chefe da equipa de manutenção, um jovem engenheiro chamado Ridet, ao olhar casualmente para a parede e para o chão do pavilhão, ficou siderado.

Junto às ferramentas estava um homem caído. Estava ali caído como se fosse um monte de roupa velha deitada fora. À sua volta via-se sangue. Tanto sangue! Uma poça escura que ia aumentando sempre.

- Merda! - exclamou o engenheiro.

O mecânico que se encontrava a seu lado levantou os olhos, atirou fora as ferramentas que tinha na mão fazendo um ruído estridente ao cair no chão e correu para as escadas.

- Haller, idiota! Deixa ficar aqui o telefone!

O mecânico tinha o telefone preso ao cinto. Arrancou-o e deu-o para a mão do engenheiro Rieder. Este deitou um rápido olhar para o autocolante com o número das urgências marcando-o depois com incrível rapidez. O número das urgências da clínica do aeroporto.

Mal tinham passado oitenta segundos depois do acidente ter sido detectado, quando soou o alarme na clínica. Por um feliz acaso, o cirurgião Dr. Fritz Hansen estava nesse momento na central.

- Que está a dizer? - perguntou incrédulo. - Ferro para betão? Que furou o peito do homem? Que quer dizer com furou?

- Furar quer dizer furar! Homem! Buracos no tronco. Foi um carrinho eléctrico, ainda consegui vê-lo, fazia marcha-atrás e depois... depois deixei de o ver. Mas podia muito bem ver-se o rasto de sangue. De qualquer maneira, as pontas do ferro furaram o tronco do pobre diabo. Está caído no chão e está a despejar-se como uma bilha. Os meus homens já estão ao pé dele. Mas que podem eles fazer com tanto sangue? Como? Sim, está vivo. Vejo a mão dele a meXer_se. Ainda está vivo. Mas por quanto tempo...

- Deite-o sobre o lado ferido - disse o Dr. Hansen. - Diga ao socorrista aí do pavilhão para o fazer. Vamos já para aí.

Enquanto disparava o alarme para a ambulância, procurava rapidamente fazer uma avaliação da situação: a clínica dispunha de, juntamente com as cadeiras de rodas para os doentes e deficientes, duas ambulâncias prontas a entrar em acção. A ambulância conseguia percorrer a distância até ao pavilhão do acidente em três ou quatro minutos.

Mas que situação iriam aí encontrar? Tórax perfurado? Os ferimentos na cavidade torácica faziam parte dos acidentes mais temidos, uma vez que os órgãos vitais é aí que se encontram situados, podendo, portanto, haver imediato perigo de vida. Trauma torácico? Perfuração da parede do tórax? Se assim fosse, o ar entraria na cavidade torácica havendo o perigo de colapso de um dos pulmões ou mesmo de ambos... Bem, as perspectivas eram uma beleza!

Estava a pensar se deveria mandar imediatamente Rolf Grâfe com a ambulância, mas decidiu não o fazer. Rolf e ele tinham de se preparar para a operação. Uma correcta esterilização era fundamental numa operação aos pulmões.

Portanto seguiria o carro nº 2 com o jovem Fred Wicke como auxiliar médico.

- Carro nº 2 - berrou ao microfone, dando as últimas instruções através do telefone já para a ambulância disparada a grande velocidade, de sereia aberta e luz azul acesa.

Depois correu para a sala de operações. Se ao menos Fritz Wulemann lá estivesse, mas logo havia de estar de folga. Estamos bonitos... E onde se meteu a Happel? Devia estar de serviço à sala de operações. Brãbel Rupert, a pequena e nervosa estagiária, foi ao seu encontro. Que situação mais idiota, não, que situação mais diabólica..,

Dois seguranças protegendo a área, um círculo de trabalhadores calados e ali no chão...

Os homens afastaram-se em silêncio. Wicke, acabado de chegar da clínica do aeroporto, examinava o doente. Os socorristas tinham já tentado fazer estancar o sangue com compressas e isso estava em ordem, mas a pele já estava a ficar cinzenta e mal se sentia o pulso. A circulação podia ser interrompida a todo o momento. Wicke voltou o homem desmaiado um pouco de lado, encontrou uma veia onde introduziu a agulha para repor a perigosa quantidade de san?e que entretanto perdera. Meu Deus, quantos ferimentos! E que quantidade de sangue!

Quando se debruçou um pouco mais sobre o doente, ouviu o silvo típico do ar a entrar a cada movimento do diafragma: o pulmão esquerdo tinha sido atingido e a cavidade, a pleura, estava inundada de sangue.

- Pronto, vamos, depressa!

Fred Wicke corria ao lado da maca até à ambulância, mantendo alto o frasco do plasma do qual corria o líquido salvador para dentro do corpo inerte.

- Entubar imediatamente - tinha-lhe dito o chefe através do telefone. - Espero que o consigas.

Claro que conseguia, e de que maneira! Fred Wicke tinha acabado de fazer os últimos exames. O que estava a acontecer ali fazia parte do “alargamento da experiência”. E, santo Deus, aqui aprendia-se mais em alguns minutos que num mês de aulas... Deitou um olhar para o rosto desfigurado do ferido. Também ele um tipo muito jovem. As pálpebras tremiam-lhe mas o plasma parecia ter feito um certo efeito. A cor branco-acinzentada da pele parecia ter estabilizado.

Wicke abriu a boca do ferido com o polegar, meteu a espátula para ajudar a introdução do tubo que foi empurrando com cuidado e abriu o oxigénio. O toráx contraiu-se um pouco. Aí estava! As feridas sangraram mais e ele colocou-lhes novas compressas em cima. Faltavam poucos minutos, em breve o homem estarìa sobre a marquesa na sala de operações.

- Havemos de conseguir- - segredou Wicke. - Vais ver, havemos de conseguir!

O Dr. Fritz Hansen olhou para a maca que era empurrada em passo de corrida para a sala de operações:

- Vamos lá, depressa, ponham-no sobre a mesa!

Estava tudo pronto, até Berta Maier-Blobel se encontrava junto ao médico anestesista. Mas onde se metera a enfermeira da sala de operações, raios? Também Grãfe olhava para a porta.

- Pronto, vamos embora - disse Hansen por trás da máscara. - Destapar, máscara, desinfecção.

Juntamente com o oxigénio era agora ministrado ao doente um anestésico. A anestesista ia murmurando os valores da tensão arterial, que eram devastadores. Entretanto, no laboratório determinava-se o grupo sanguíneo. As radiografias não seriam mais que perda de tempo e o tempo ali media-se por segundos. Neste caso só a capacidade de decisão contava. Tratava-se de uma emergência e nenhuma das outras clínicas com as suas secções especiais poderia fazer mais. O corpo fraco e esgotado pelas hemorragias não resistiia a uma transferência. Era uma questão de segundos, de decisão, de competência.

Os pulmões pareciam cheios. Portanto, será preciso... Novo olhar para a porta. Finalmente ali estava a Happel. E não só ela; por vezes acontecem milagres e aquele pobre tipo franzino deitado sobre a mesa talvez tivesse um acordo especial com o céu. Atrás do vulto alto vestido de verde de Britte Happel, aparecia uma segunda enfermeira, franzina, magra, quase minúscula ao pé de Britte, e de ombros levantados como habitualmente: Tina Zander, primeira enfermeira de cirurgia, a pérola dourada de Fritz Hansen. Tinha conseguido manter Tina na clínica do aeroporto fazendo-lhe toda a espécie de promessas do mundo mais o azul do céu. Pronto, agora já se sentia melhor!

- Tina, caramba!

- Só passei por aqui por causa dos meus documentos de caixa e então...

- Não interessa a razão por que passaste por aqui. O importante é que estás cá. Depressa, já percebeste a situação. Prepara o dreno. Os pulmões devem estar alagados. Mas para poder fazer qualquer coisa tenho primeiro de ver.

O Dr. Fritz Hansen fez a incisão, abriu, o sangue voltava a gotejar. No entanto, quando Rolf Grãfe, que assistia do outro lado da mesa, lhe chegou a primeira pinça, a intuição de Hansen voltou a fazer-se sentir: que se passava com Rolf? Que posição de braço era aquela? E a pinça? Rolf Grãfe não só era bom como assistente, mas era também um excelente operador. Por isso o tinha levado para ali; mas agora? Agora comportava-se como um estagiário! E isso logo com as pinças que deveriam estancar a hemorragia. Há quanto tempo duraria aquilo?

Hansen engoliu a sua zanga. Naquele momento já tinha bastante que fazer. Tecidos dilacerados, vasos sangrando por todo o lado. O esterno parecia estar em ordem. Aquela costela estava partida, tinha de tratar dela imediatamente. Mas, santo Deus, que fazia Rolf a andar para ali sem sentido? Que se passava com a mão dele? Nem sequer conseguia colocar uma ligadura!

Pelo menos a drenagem funcionava. Mais tarde havia de apertar com Rolf, e de que maneira! Depois de ter tratado deste assunto, mesmo que tudo corresse bem. E parecia que tudo estava a correr bem, pois os valores que a Blobel indicava pareciam estar a melhorar. Portanto depois de ter de uma forma ou de outra tratado daqueles malvados tecidos inundados de sangue, agarraria Rolf pelo pescoço e... não só Rolf mas a sua namorada também...

- A respiração melhorou consideravelmente!

O aparelho mostrava os valores da actividade respiratória e o funcionamento dos pulmões, novamente encerrados na caixa torácica.

- E o pulso está relativamente estável!

Hansen levantou a cabeça e dirigiu o olhar para o monitor principal como se quisesse confirmar a veracidade das informações. Depois respirou fundo, deixando o ar sair lentamente.

- E esta? Quem diria?

Lentamente, quase com ternura, testou a posição dos tubos de drenagem que retiravam da cavidade torácica os últimos restos de sangue.

Então, enquanto a maca com o ferido era levada da sala de operações para a unidade de cuidados intensivos, puxou a máscara para baixo. Olhou para Rolf Grãfe:

- Ora bem...

Todos os que estavam ainda na sala sentiram o modo como aquele “ora bem” tinha sido dito e perceberam o seu significado.

- Rolf! Quero falar-te imediatamente no meu escritório, e a si também, Menina Happel!

Britte seguiu calada atrás de Rolf Grãfe pelos corredores. Também ele não disse palavra.

Ela reparou que ele arrastava ligeiramente o pé. Coxeava. E qual a razão daqueles movimentos lentos e difíceis durante a operação, de tanta insegurança? Tinha tido dificuldades com a mão. Mas por que razão mesmo assim tinha operado?

Podia ter-lhe perguntado, mas tinha medo da sua reacção. Rolf era imprevisível quando se tratava das suas loucas correrias de moto. E depois, seria que ainda valia a pena? Já nada tinha importância. A única coisa importante era conseguir passar aquele dia. Que ninguém reparasse na sua disposição, na forma como se sentia acabada e desfeita.

Enquanto ela ali se sentia mal, Hubert Lawinsky ainda estaria certamente deitado na cama a preguiçar. “Que te trouxe ele”, pensava Britte. “O gosto a cinza das coisas passadas. Dúvida e insegurança.” E também qualquer coisa como um triunfo secreto.

Tinha sempre sonhado com uma “aventura”. Agora tinha-a vivido. E ainda bem!

Mas sentia ainda uma outra coisa. Havia pouco, durante a operação, ao ver aquele corpo lacerado, o sangue, sentira-se agoniada pela primeira vez em muito tempo. Receara ter de vomitar. Percebera imediatamente o significado desta indisposição. Não era possível ultrapassar essa certeza com um “ainda bem” ou com uma

estúpida palavra como “aventura”. Tinha acontecido qualquer coisa que iria modificar muita coisa ou talvez tudo...

- Chega aqui!

Rolf Grãfe abrira a porta da sala de tratamentos com um empurrão e fazia-lhe sinal para que entrasse. Ali estava ele; ali estavam os olhos escuros que olhavam para o seu rosto. Mas pareceram-lhe estranhos. Repletos de fúria.

- Agora conta lá: que se passa afinal contigo? Primeiro chegas atrasada e ainda por cima com um acidente daqueles. E depois, depois...

- Depois o quê? E tu?

- Caramba, Britte! Já sei que não dei hoje um espectáculo muito correcto. Voltei a cair na pista de obstáculos. Mas tu, estavas para ali a tremelicar como a última das principiantes.

- Eu? Sim, que queres dizer...

- Que quero dizer, que quero dizer? O tubo de drenagem errado. As pinças erradas. Quando o Fritz precisou da tesoura e depois das pinças de laquear também não percebeste.

Tinha a boca seca. A fraqueza impedia-a de lhe dizer tudo aquilo que pensava. Que era injusto, naquela situação, querer atribuir-lhe todas as culpas. Que não tinha sido ela, mas ele, a falhar. E porquê? Como se atrevia ele a fazer-lhe acusações? Precisamente...

O seu rosto tinha-se descontraído:

- Estás com um ar cansado, Britte. Tens a ponta do nariz tão pálida.

- Ainda nem sequer tomei o pequeno-almoço - ouviu-se responder.

- Deixaste-te dormir?

Acenou que sim pensando: “Também se pode chamar assim...”

- Pronto. - O Dr. Rolf Grãfe sorriu e pousou-lhe a mão conciliador, sobre o braço: - Durante o naufrágio a tripulação não deve zaragatear. Seria demasiado perigoso... Portanto, vamos lá rapariga! Vamos ao encontro do grande Fritz. Para tomar o primeiro duche da manhã!

- Hoje - disse o médico-chefe Dr. Fritz Hansen -, hoje voltei a perceber o que é o pânico na mesa de operações. Mas o causador não foi aquele pobre jovem que quase nos escapava. Não, foram vocês os dois, a fazer que o sentisse.

Tinha-se sentado no canto da secretária, as mãos levemente cruzadas, os olhos claros parecendo muito calmos. Mas, tanto o Dr. Grãfe como Britte sabiam muito bem que esta calma era estudada. Conheciam-no bem. Sabiam o que significavam as duas manchas vermelhas na testa e o que se seguiria às críticas feitas tão suavemente, quase com amizade. O grande Zampano falava e os outros ouviam. Subitamente acabava-se a calma de Hansen.

Levantou-se da mesa e endireitando-se em toda a sua altura.

- Chamei-os aos dois, apesar de isso ir um pouco contra as regras da clínica. Primeiro o colega, depois a enfermeira, não é verdade? Mas quando o caro colega e a enfermeira trabalham ao mesmo deplorável nível e ainda por cima estão ligados um ao outro - não tenho nada com isso, mas é assim, não é verdade -, então é preferível passar a descompostura aos dois ao mesmo tempo.

- Ouve lá, Fritz, realmente não sei...

- Que é que isso tem a ver com o caso? Eu digo-te. Mas primeiro a Britte: uma coisa tão sem importância como chegar a horas ao serviço, já não faz parte do seu programa, Menina Happel? Ou como devo entender o facto?

- Sr. Dr. Hansen, tenho sempre chegado a horas ao trabalho. Sabe-o muito bem. Em todos os meses que aqui trabalhei, foi hoje a primeira vez...

- Certo, enfermeira. E que acontece? O caos total. Fritz Wullemann estava de folga, Tina também. O simples facto de ela ter aparecido por acaso, salvou a situação, pois a enfermeira de serviço à sala de operações Britte Happel também não estava presente. E a meu lado tinha um senhor que não conseguia entender-se com os próprios dedos por os ter partido mais uma vez.

- Eu...

- Um momento, Rolf! Ainda estou com a Britte. Mas o que tenho para lhe dizer também serve para ti. Pela primeira vez, disse ela. Pela primeira vez chegou atrasada. Peço a ambos que percebam que trabalhamos numa profissão em que a primeira vez pode facilmente transformar-se na última. Sobretudo quando um pobre diabo como este, como era o nome dele? Roser, parece-me. Sim, era Roser. Portanto, quando um ser inocente que temos entre mãos corre o risco de ficar na mesa de operações...

- Tu evitaste que isso acontecesse. - A voz de Grafe tinha um tom azedo. Hansen olhou-o.

- Certo. Eu. Tu hoje só me estorvaste, Rolf. E agora mostra lá.

Antes de Rolf Grafe o poder evitar ou mesmo fazer qualquer gesto, Hansen agarrou-lhe a mão, levantou-a, girou-a sobre o pulso, apalpou-a e depois dobrou-lhe os dedos rápida e energicamente.

Grafe gemeu. Não conseguiu evitá-lo. Tinha os olhos brilhantes de dor e raiva.

jansen deixou cair a mão.

- Bem, estás a ver, eu já calculava. E se agora te fizer mover o braço, vais berrar com dores, porque também tens qualquer coisa no ombro. És um bom operador, Rolf. E é uma vergonha a maneira como te comportas. Ontem, não é verdade, confessa lá, ontem voltaste a esmurrar o focinho?

Grafe ficou calado.

- Tal e qual como da última vez - disse Hansen com amargura. - Ontem foi o braço direito. - Grafe sorriu mas a sua observação soou a falso.

Britte viu como inchavam as veias das têmporas do seu chefe e teria naquele momento saído da sala com todo o gosto. Que queria aquilo tudo dizer? Por que razão queria Hansen que ela fosse testemunha daquela discussão? Por que razão quereria que ela assistisse à maneira como estava a tratar o seu melhor amigo e colega?

- Rolf, agora não é altura para te fazeres engraçado. Raios, fazias muito melhor se levasses a sério o que acabo de dizer-te. Sim, precisas mesmo que te explique não só o que está em jogo para ti mas para todos nós?

- Fritz, agora ouve tu...

- O diabo é que ouço! Se há aqui alguém que tem de ficar de bico calado a ouvir, esse alguém és tu. Já alguma vez percebeste a situação em que te encontras? Já perdeste um bocado a pensar nisso?

Hansen fez um gesto zangado. Uma luz esverdeada iluminava a sala. As persianas da única janela estavam descidas e os grossos vidros duplos abafavam qualquer ruído; apesar disso, ouvia-se qualquer coisa: o zumbido abafado do aeroporto, por vezes ligeiramente mais forte quando os motores das máquinas começavam a funcionar. Um emaranhado de sons tão incómodos como inevitáveis. A teia em que todos eles se debatiam.

- Aeroporto de Frankfurt am Main! - as palavras caíam como chumbo no meio do silêncio. - Encruzilhada da Europa, não é assim que lhe chamam? Mas, independentemente do que esses publicitários ganham com isso, sabes tão bem como eu qual é a realidade. Talvez a tenhas esquecido ou ignorado. A rotina adormece tudo, concordo. Mas Se agora falo nisso não é por ser um chato qualquer a fazer-se importante. Espero de ti que voltes a ter presente a razão por que nos encontramos aqui. Em situações normais, Rolf, passam por aqui cento e vinte mil pessoas ou mais por dia. Corresponde à população de uma cidade média alemã. Mas aqui não estão confortavelmente sentados num escritório nem em frente do televisor de mãos Cruzadas a rodar os polegares. Não, visto sob o ponto de vista do stress, todos eles se encontram em situações de excepção, com os consequentes enfartes e colapsos. Será que preciso de dizer-te isto caramba, logo a ti?

Deu a volta à secretária, abriu a gaveta, viu um maço de cigarros que agarrou mas estava vazio.

- Estás a ver, cá estou eu outra vez. Meto cá para dentro estes malditos cigarros... Bem, que estava eu a dizer? Cento e vinte mil E não é tudo. Temos ainda os funcionários do aeroporto como prováveis candidatos ao esgotamento, muitos deles em profissões de risco de elevado índice de acidentes. Acabámos de ter a prova disso. bom. E somos nós os responsáveis pelos cuidados médicos a toda esta população. Nós, Rolf, que somos aqui o lazareto da frente de batalha. E tu julgas...

Tinha falado baixo mas numa crescente excitação. Agora calava-se deixando a frase em suspenso, terminando-a com um resignado gesto de mão.

Britte sentiu o calor subir-lhe pelas costas. Tinha os lobos das orelhas vermelhos. O cansaço tinha desaparecido e agora ouvia Rolf Grafe responder:

- Que esperas que te responda? Bato os tacões em sentido? Digo “sim senhor, doutor chefe! Palavra de honra, doutor chefe! Nunca mais ando de moto! vou desfazer-me da minha Honda! É isso que queres?

Hansen deixou-se cair na cadeira da secretária, contemplou as suas unhas cortadas rente, olhou depois para cima contemplando Rolf Grafe como se o visse pela primeira vez:

- Teimoso, não és?

- Teimoso não. Amargurado.

- Ainda mais essa. Óptimo. Mesmo assim, Rolf, exijo de ti agora a resposta a três perguntas. Primeiro: que benefícios colhes dessa tua louca puberdade tardia? Que significa isso de em todas as ocasiões possíveis ou impossíveis arriscar a capacidade de trabalho e o emprego disparando em cima daquela macacada por um descampado qualquer? Segundo: já que o fazes, achas correcto aparecer na sala de operações com uma mão inutilizada pondo em risco não só a vida do paciente como também o bom nome da clínica? Isto para não falar na situação em que colocas o operador. E, para acabar, a última pergunta: Que farias tu se estivesses aqui sentado na minha cadeira? No meu lugar, como reagirias tu Rolf? Diz a verdade..

- Mas não estou sentado na tua cadeira.

- Isso não é resposta.

O Dr. Grafe deu meio passo em frente. Britte viu como cerrava os punhos. O coração apertou-se-lhe de medo. Se ele agora o agride, que vai acontecer? Nunca o tinha visto assim, com o rosto cheio de raiva.

- A resposta é: também sou um ser humano. E um ser humano comete erros. Até tem o direito de os cometer.

- Nós não temos esse direito.

- Ah! Não temos? E tu com as tuas histórias de mulheres? Quando te pões a armar em professor sem mácula, dá-me vontade de vomitar. E ainda te digo outra coisa...

O Dr. Hansen reclinou-se na cadeira e fechou os olhos.

Não digas nada, Rolf. Vai-te embora daqui. Não da clínica, mas da minha sala. E já.

A porta bateu. Saiu com tanta pressa que Britte nem teve a oportunidade de tomar qualquer decisão. Ficou ali como que paralisada olhando para a cara severa de olhos fechados que se encontrava atrás da secretária.

- Desculpe, Sr. Doutor - disse baixinho. - Tenho muita pena... E não volto a chegar tarde ao serviço, verdade, juro, nunca mais...

- Está bem - mormurou Hansen.

Britte foi-se embora. Ouviu o bater suave da porta. Pôs-se de pé. Tinha o corpo pesado. E o dia nem sequer tinha começado.

No suporte onde guardava os lápis em cima da sua secretária, encontrou um cigarro. Acendeu-o e inalou o fumo contemplando depois através da fina e ondulante nuvem de fumo, o quadro pendurado na parede. Ele mesmo o escolhera. Era uma reprodução do pintor russo Marc Chagall representando um jovem de braços abertos e rosto radioso que, de rosa na mão, corria através de campos e árvores de uma paisagem de sonho ao encontro da lua cheia.

Não era só o jovem voando com uma rosa na mão que aumentava a melancolia de Fritz Hansen, eram também as árvores, o verde das colinas... Ir-me embora, pensou ele, para qualquer sítio onde houvesse qualquer coisa que se pudesse cheirar, que se pudesse agarrar. Para fora daquela montanha de betão. Em vez das luzes de néon, ter o sol sobre a pele. Cá por mim, também podia haver vento, chuva ou neve. Mas sair daqui...

Na longínqua América do Sul, em Villaverde, na Colômbia, Ramon Garcia cuspiu o cigarro pisando-o sobre o saibro do caminho, tinha um gosto estranho na boca e sabia exactamente de onde vinha: era medo. Puro medo estuporado! Quando tinha sido a última vez que sentira uma coisa assim? Tudo acontecera há um ano e meio quando, subitamente, na íngreme encosta coberta de ervas escorregadias, Uln dos gémeos começara a resvalar e ele correra atrás dele agarrando-o quando ele, mesmo já escorregando, conseguira chegar ao pé dele e os dois, desesperadamente agarrados um ao outro se dirigiam descontroladamente para o abismo. Só mesmo no último momento conseguira segurar o António e agarrar-se a um ramo. No entanto, dessa vez fora o medo por causa do António. Agora tinha medo por si mesmo.

- Tens de ir para o estrangeiro, Ramon - dissera José ao telefone. José César Rigiera Forras, o primo da sua mulher.

- Para onde?

- Para a Alemanha.

Alemanha? Era uma viagem à volta de meio mundo. E não podia recusar. Não, não podia, pois José apresentara-lhe a sua prima Maria. Quando ela ainda tinha 17 anos e ele, Ramon, acabara de fazer 23. E José até tinha pago o casamento e arranjara-lhe o emprego de agrimensor ali em Villaverde. José tinha acesso a tudo, conhecia todos, sabia tudo. E agora falava de uma viagem à Alemanha como se se tratasse de um piquenique de família em Antioquia ou junto ao rio.

Ramon deitou um último olhar à sua horta com tomates, bananas, pêssegos e pimentos que já estavam maduros. Depois entrou em casa para verificar se a mulher, Maria, já tinha a mala feita.

A mala estava em cima da cama e já estava fechada. Maria estava ajoelhada a um canto em frente da imagem de Nossa Senhora e rezava. Pôs-lhe a mão no ombro e disse-lhe o mesmo que José lhe tinha dito ao telefone havia duas horas:

- Agora não fiques preocupada - disse ele. - Afinal, que mal tem? Não passa de uma pequena viagem de férias à Europa. E ainda por cima paga por outros. Quem é que tem assim tanta sorte?

“À custa de outras pessoas? pensou ele. Para o diabo com as outras pessoas!

Meia hora depois já Ramon e José se encontravam sentados num Nissan todo-o-terreno, novo, vermelho e pecaminosamente caro, descendo a colina, deixando o vale, e só então José começou a falar dando a Ramon as primeiras informações precisas.

Tinham, como dizia José, “um pequeno problema de transporte a resolver.

- Muita coisa depende disso, Ramon. Por isso puseram o assunto nas minhas mãos. Então eu pensei: “Tenho o meu amigo em Villaverde. E ele há muito que me deve um favor, não é verdade?

Ramon fez um aceno de assentimento. Que outra coisa podia fazer, Podia muito bem imaginar o que iria transportar. Aquele Nissan e o BMW que José tinha no seu luxuoso chalet de Medellin, a piscina e as roupas caras da sua mulher, as aulas no liceu da filha Mercedes, todos aqueles dólares, francos suíços ou marcos alemães com os quais José pagava todo aquele aparato... Ramon sabia de onde vinham. Também sabia que José era o encarregado de fazer circular os dinheiros. Tratava-se de milhões, de mil milhões... Como tinham dito recentemente num jornal: “A indústria columbiana de cocaína ocupa o sétimo lugar entre as maiores indústrias do mundo. Trata-se de um império.

O império da “deusa branca, a deusa da cocaína, abarcando todos os dependentes do mundo inteiro. Esta sétima posição tinha, ano após ano, custado à Colômbia milhares de mortos, tendo mergulhado o país inteiro durante os anos da “violência num mar de sangue. Na guerra do Estado contra os barões da droga não havia misericórdia.

- Mas porquê eu? - protestou Ramon. - Deus meu, por que razão te lembraste de mim?

- Não te passava pela cabeça, pois não? - José riu-se: - Está bem, primeiro fiquei indeciso. Conheço bem a Maria. Enerva-se facilmente. Mas não tinha outra solução. Não encontrei mais ninguém. É um assunto muito importante.

- Então decidiram-se por mim?

- Claro. Conheces alguém melhor? - José tinha uma cara redonda e gordinha mas a sua boca tornara-se subitamente fina e os olhos duros. - Não vais ter qualquer problema. Foi tudo pensado umas cem vezes. Até ao mínimo pormenor. Também não se trata de nenhuma tonelada, são apenas alguns gramas.

Alguns gramas? Mesmo assim era perigoso, pensou Ramon exclamando:

- Não vás tão depressa!

Mas José não lhe ligou, continuando a guiar a toda a velocidade. O ponteiro do conta-quilómetros estava como colado nos cento e cinquenta. Na rádio estavam a transmitir uma reportagem de uma tourada na “Macarena em Medellin. A voz do locutor não era forte mas assemelhava-se ao som da broca de um dentista. José desligou.

- Não precisas de saber muita coisa. Só poderia pôr-te em Perigo. Só uma coisa: a encomenda é importante porque o chefe tem um novo cliente que pretende fornecer não só a Alemanha como também a Holanda, a Áustria e a Itália. O sistema que vamos passar a utilizar já está combinado. Segue tudo de barco. Mas o homem quer saber a qualidade do fornecimento antes de fazer o contrato, está no seu direito. No entanto, nestes testes feitos ao produto já por duas vezes que nos espetamos.

. Fez uma pausa. Talvez queira que agora lhe responda qualquer coisa, pensou Ramon dizendo simplesmente:

- Estou a ouvir!

- Estás a ouvir? - exclamou José divertido -, está bem, então ouve! Espetámo-nos. E porquê? Porque eles apanharam os correios. Já os tinham registado nos computadores. Caras marcadas terras queimadas! Bem e qual foi a saída? Vá lá, adivinha, podes muito bem acrescentar qualquer coisa à conversa.

- O marido da tua prima, o campónio de Villaverde que ninguém conhece, seria o correio ideal... É isso?

José voltou a rir-se.

- Não precisas de te fazer pior do que és, Ramon. Não és nenhum campónio. És agrimensor e sabes do assunto. E, por ser assim, até podes ir a qualquer colóquio na Alemanha, se te apetecer. Sobretudo em... em... sabe o diabo como se chama o raio do lugarejo, estes horrorosos nomes alemães que nem sequer conseguimos pronunciar. Avança, Ramon, ouve com atenção e vê o que fazem os teus colegas, adopta para ti mesmo os parâmetros internacionais. Alemão já tu sabes falar. Aprendeste no Instituto, não aprendeste?

- Eu? Meia dúzia de palavras...

- Está bem. Mas inglês aprendeste.

Por isso, pensou encostando a cabeça para trás.

- Não tenho alternativa, não é?

- És inteligente, Ramon. É verdade. Não tens alternativa.

- E quanto fica para mim?

- Estás a falar a sério? Nada, naturalmente. Para além das despesas. Olha. Posso dar-te já.

José tirou do bolso um sobrescrito.

- Estão aqui dentro dois mil marcos e trezentos dólares. com isto podes ir não só para o melhor hotel de Frankfurt como também visitar o melhor bordel. Chega-te?

A estrada tinha passado a auto-estrada, três pistas à esquerda, três pistas à direita, e assim, metidos na corrente dos outros carros, iam-se aproximando da grande cidade que surgia com os seus arranha-céus iluminados do meio do nevoeiro da poluição. Medellin, a segunda maior metrópole da terra, com mais de dois milhões de habitantes. Medellin, rodeada por todos os lados por encostas íngremes, a cidade das rápidas fortunas e das mortes súbitas, coração do império da cocaína. Como senhores feudais, os barões da droga governavam a cidade do cimo das suas vivendas fortificadas. Aquando da “violência tinham posto a ferro e fogo bairros inteiros, quartéis de Polícia e edifícios administrativos. Os jornalistas, os políticos, os juizes de que não gostavam, ou os rivais tinham sido assassinados.

Mas tudo isso tinha passado. Agora eram eles que estavam em apuros.

Na grande tabuleta por cima da auto-estrada via-se um aviãopreto num quadrado branco, indicando o aeroporto:

Aeroporto de Olaya Herrera - 8 km.

Primeiro voas até Bogotá. A partir daí continuas com a Lufthansa.

Ramon escorregou ainda mais pelo banco. “Já viajei de avião duas vezes, pensou agoniado. “Uma vez Medellin-Bogotá ida e volta e outra vez, quando a minha irmã morreu, até Santo André... E agora? Devia dar um encontrão a este idiota do José, tirar a chave da ignição, arrancar a pistola àquele saco de gordura deixando-o depois em qualquer valeta à beira da estrada.

Mas não fez nada deixando-se ficar de olhos fechados e sentindo o carro virar para fora da auto-estrada. Só voltou a levantar as pálpebras quando sentiu o cascalho a bater na chapa do fundo do carro.

Seguiam por um caminho ladeado de altos e sombrios eucaliptos. Ao fim do caminho Ramon podia ver uma casa: baixa com telhas de ardósia preta.

Uma casa? Era antes um bungalow de luxo.

José parou o Nissan em frente do edifício da garagem, tirou uma caixinha chata do porta-luvas e premiu um botão. A porta da garagem abriu-se sem um ruído. Havia espaço para muitos carros mas a garagem estava vazia. A porta fechou-se atrás deles. Estava escuro e cheirava a gasolina e pó.

- Anda!

Entraram num pequeno corredor através de uma porta de ferro indo parar depois a uma cozinha. As paredes eram de betão desguarnecido e o equipamento compunha-se só do indispensável. Ao lado do armário estava pendurada uma imagem do Coração de Jesus e um relógio de cuco. Deveria ser a cozinha do pessoal.

- Senta-te!

José voltou a premir um botão. Desta vez encontrava-se na Parte inferior da chaminé do fogão da cozinha. Uma tira de betão estreita deslisou sem ruído para trás deixando a descoberto uma espécie de câmara para onde José entrou. Quando voltou, trazia roupas penduradas no braço esquerdo. Na mão direita trazia uma caixa de plástico redonda com cerca de quinze centímetros de altura.

- Vamos. Veste isto.

- Para quê?

- Não estejas sempre a perguntar como e porquê. Faz o que te digo.

Era um fato leve azul-escuro, igual aos que usavam os homens de negócios que se encontravam à noite no clube “El Rodeo ou no “Union Club de Medellin.

- Toma, sapatos. Tamanho quarenta e dois, não é? Pelo menos! foi o que a Maria me disse. Espero que te sirvam. A gravata foi escolhida por mim. Vês? Preocupo-me contigo como se fosse teu pai. De seda. Italiana. Tens alguma coisa a dizer?

Era uma gravata cinzento-escura com pássaros rosa-avermelhado. José colocou-lha sob o nariz.

- Vá lá, despacha-te. Não temos assim tanto tempo.

O ponteiro do relógio da cozinha avançava inexoravelmente. Ramon trocou de roupa enquanto José, um cigarro ao canto da boca, o observava com ar crítico.

- Pronto. Agora começas a parecer-te com um ser humano. Como imagino o Joaquim Caldas. Vais passar a chamar-te assim. Caldas é um agrimensor superior da província de Antioquia. Toma, o teu passaporte com este nome. Até te arranjei documentação técnica com a qual podes apresentar-te aos teus colegas da Alemanha em posição de superioridade.

Ramon tentou dar o nó na gravata. Não conseguiu. José deu-lhe uma ajuda.

- Homem! Tens as mãos a tremer. Sossega, rapaz! Volto a dizer-te: é canja. Daqui a quatro dias estás de volta.

Daqui a quatro dias...

José agarrou na caixa de plástico que estava em cima da mesa e desapertou a tampa. Depois dirigiu-se ao frigorífico, tirou para fora uma garrafa de leite, pegou num copo que encheu.

- Vá lá, bebe.

- Que é isso? Leite?

- É saudável. Depois tomas este comprimido e outro golo de leite.

- Um comprimido para quê?

- Para não vomitares.

Ramon olhou para José e depois para o copo. Não se mexeu.

- Vamos, depressa!

Ramon verificou que a caixa de plástico continha muitas bolinhas acastanhadas. Demasiadas bolinhas. Medindo cada uma cerca de um centímetro. Voltou a olhar para José. Começava a antever o que José iria pedir-lhe a seguir.

- Isso por acaso será...?

- Isto são flocos peruanos. Acabados de chegar do Peru. “Rainha branca. O melhor de entre os melhores. E ainda por cima embalada em lindas cápsulas plásticas.

- E onde é que vou...

- Muito simples - José apontou para o estômago de Ramon: - Aqui dentro.

Já tinha ouvido falar nisso. Até já tinha pensado como é que os camelos se sentiriam. Chamavam “camelos aos correios da droga, e tinham razão, caramba! Estafetas desconhecidos que tinham de engolir o produto dentro de uma embalagem qualquer. As mulheres muitas vezes escondiam-na na vagina, os homens no estômago, a maior parte das vezes embalada em preservativos. Mas ter de ser ele mesmo...

A raiva tomou conta dele.

- Nunca! - gritou.

- Que significa isso?

Que não podes pedir-me uma coisa dessas.

- Não? - José tinha uns lábios grossos, protuberantes, que estavam sempre a sorrir, lábios de mestiço. Agora também sorriam. Mas os olhos permaneciam duros. com um movimento rapidíssimo fez surgir do casaco uma pistola. Levantou a arma à altura da anca, onde vibrava como a cauda de uma cobra. - Não estou a pedir-te nada, rapaz. Nesse aspecto não me fiz entender. Só digo o que tens de fazer. Casaste com a minha prima. Bem. Muito bem. Tens filhos dela de que muito gostas? Ainda melhor. E eu tenho o meu trabalho! Se cometer um erro, nem que seja o mais pequeno dos erros, ninguém se interessa pela minha família. Nem um bocadinho. E o mesmo se passa agora contigo. Lamento, mas é melhor veres as coisas como são... Pronto, agora toca a andar! Tens de beber sempre um golo de leite no meio de cada cápsula.

Ramon agarrou na caixa de plástico, tirou a primeira bolinha e meteu-a na boca...

O enorme pássaro brilhante avançava sempre para norte.

Voava a uma altura em que as pessoas já não conseguiam respirar e onde o frio cortante as mataria imediatamente: doze mil metros acima da terra, na fronteira entre a atmosfera e a estratosfera. Tinha ultrapassado as mais altas cordilheiras e montanhas do mundo. E aquelas montanhas dos Andes sempre cobertas de neve Pareciam aos passageiros que espreitavam pelas vigias do Boeing 747 extremamente longínquas, quase como que brinquedos. A máquina, que tinha impresso na cauda o símbolo da Lufthansa com um grou a voar, havia seis horas que se encontrava no ar.

. Tinha partido ao fim da manhã do aeroporto de La Paz, na Bolívia. tinha feito escala em Bogotá, na Colômbia, depois tinha voado cem mil quilómetros até Caracas, Venezuela, onde tinha trocado de tripulação, abastecido os enormes tanques com cem mil litros de combustível, tendo finalmente iniciado o longo troço de oito mil quilómetros até ao aeroporto-base de Frankfurt am Main. O Boeing era demasiado caro para poder ser mantido no chão. No caso de tecnicamente tudo se encontrar em ordem, na manhã seguinte levantaria voo do aeroporto de Joanesburgo, na África do Sul, desta vez com o número de voo LH571. Mas naquele momento o Hessen encontrava-se na zona aérea de Bogotá e não passava de um sinal verde-brilhante no visor circular do aparelho de radar da torre de controlo do aeroporto de El Dorado. Um ponto minúsculo que, len tamente, se aproximava do centro do visor de luz verde.

Vinte minutos depois, a aterragem! O trem de aterragem de dezasseis rodas bem cheias já tinha sido accionado, o comandante Wehrmann meteu os motores em marcha-atrás e accionou os travões de pé. Meia hora de atraso? Wehrmann lembrou-se das informações que havia pouco tinha enviado para a meteorologia, vento sudoeste de 23 nós lá fora. Se não houvesse muita carga em Bogotá, se conseguisse fazer a escala sem demoras, ainda tinha possibilidades de no troço até Caracas recuperar uma parte do atraso.

A paragem, acabou por ser mais curta que o esperado por Wehrmann. A bordo só entraram onze novos passageiros. O último a cumprimentar o comissário de bordo era um homem forte de fato azul. No computador da Lufthansa e no bilhete constava o nome de Joaquim Pedro Caldas. O passageiro Caldas ficou na zona dos fumadores na business class, no lugar 15H.

Então o Hessen foi novamente encaminhado pelo carrinho piloto, os reactores começaram a vibrar, o comandante Wehrmann colocou-se em posição de arrancar a todo o gás. Os reactores roncavam, O avião ganhou altitude por cima da cidade de quatro milhões de habitantes, no planalto dos Andes tomando o rumo de noroeste.

Pouco passava da meia-noite quando o Hessen aterrou no aeroporto de Maiquetia, em Caracas. A luz dos holofotes os autotanques e os carros da manutenção moviam-se à volta do Jumbo como uma armada de anões. Um grupo de mulheres da limpeza fez uma rápida passagem pelo avião. E o comandante Wehrmann, bastante satisfeito consigo próprio - acabara por recuperar vinte minutos do atraso que trazia - entregou a máquina ao colega Rolf Andersen e à sua tripulação.

Meia hora depois, o Hessen voltava a subir. Para o último longo percurso sobre o Atlântico, rumo à Europa.

Sorrir. Sempre a sorrir. A hospedeira Evi Borges estava novamente de serviço. Estava à entrada controlando cartões de embarque, indicando lugares. Sim, de serviço; no entanto, o sorriso não lhe pertencia. Parecia pertencer a outra pessoa muito diferente, dava informações, abria bagageiras, arrumava casacos. Alguém que fazia um esforço para conseguir sorrir.

Evi Borges tinha chegado nessa manhã de umas curtas férias na costa este de Caracas. Aí fora contactada para fazer parte da tripulação do comandante Andersen no voo 547 da Lufthansa para prankfurt.

As hospedeiras das grandes companhias de aviação havia muito tempo que escolhiam para as suas férias os sítios mais longínquos, mais exóticos. As viagens eram para elas muitíssimo baratas, bem como para os cônjuges ou acompanhantes.

O globo terrestre é o nosso lar!

Pois é, e assim Evi Borges nos últimos dois anos ia sempre que possível para Connors Hill, uma pequena e esquecida praia entre Los Angeles e San Diego.

Agora fora a última vez. Nunca mais veria o mar da varanda de Chris, nunca mais correria pela praia. Nunca mais... acabara-se!

- O que acontece é bom - tinha dito Chris.

Tinha razão. Só que não sabia se devia sentir alívio ou somente tristeza. Parecia separada de si mesma. Sorrir! Que outra coisa podia fazer? com o seu sorriso gelado no rosto, levou um jornal ao passageiro Joaquim Caldas, no lugar 15H, junto à janela.

Não havia nada de especial naquele homem. Talvez parecesse um pouco fechado e ensimesmado. Mas tinha um rosto simpático, queimado pelo sol e agradeceu com um amável gracias.

O lugar ao lado do seu fora ocupado em Caracas por uma senhora de idade. No bilhete estava escrito “Mathilde Werner. Tinha um ar sério, amável, descontraído; como as senhoras de idade que viajam muito.

- Não se incomode, minha querida - disse à hospedeira -, eu mesma trato da minha tralha. Sabe, faço isto duas vezes por ano. Os meus filhos e os meus netos vivem em Caracas. Quer que lhe diga há quanto tempo? Nem vai acreditar! Desde 1961. Isso é que eram tempos.... Nessa altura ainda tínhamos serviços de porcelana. Os aviões eram Constellations, íamos conhecer Lisboa e os Açores. Um voo desses demorava vinte e quatro horas. Era tão confortável! Mas

nessa altura você ainda não tinha nascido...

E Evi Borges acenava que sim. Estava numa disposição em que diria a tudo que sim. E continuaria a sorrir.

O homem à janela também sorria. Depois fechou os olhos e recostou-se. De facto não tinha nada que chamasse a atenção.

O painel de projecção de filmes a bordo iluminou-se. Àquelas horas da noite, quem é que queria ver filmes? A tripulação servira uma refeição leve. Alguns pontinhos de luz das lâmpadas de leitura cortavam a meia escuridão da cabina. Na parte da frente, na business class, ainda havia um grupo de inveterados jogadores a jogar as cartas. Alguns tinham encomendado vinho tinto para ficarem mais rapidamente com disposição para aquilo que no avião se chamava dormir. Finalmente, reinava o silêncio.

Evi Borges estava sentada no seu lugar, na passagem onde se encontrava um dos seis grandes contentores de provisões que dividiam a cabina de quase sessenta metros de comprimento. Não conseguia dormir e só conseguia pensar num nome: “Chris! Pobre querido Chris... Porquê? Então voltou a repetir para si mesma. “É bom assim. Tudo o que acontece é bom...

Evi Borges ainda disse mais outra coisa para si mesma: “Agora, em Frankfurt, já podes falar à vontade com o Fritz Hansen acerca de Chris. Ou pelo menos tentar fazê-lo. Se existe alguém que se possa sentir facilmente ofendido com o sucedido, esse alguém é Fritz!

- Chris teve uma morte linda - tinham-lhe dito em Los Angeles.

- Esteve a sorrir o tempo todo. E esteve sempre a falar de ti...

Entre as estrelas e o mar, o Hessen seguia o seu rumo nocturno. Nordeste, Atlântico, Europa...

Pouco passava das quatro horas quando Mathilde Werner acordou de um sonho estranho: Uma igreja. Ela era ainda uma rapariga nova. E alguém estava a falar. O padre? Um leve murmúrio... depois agitação... Deu um salto assustada.

Tinha sentido um ligeiro toque no ombro. Se calhar tinha sido o homem que já em Caracas se encontrava sentado no avião. Falava espanhol, devia ser sul-americano. Na sua bagagem de mão tinha lido “Bogotá. Colombiano, portanto?

Mas que se passava com ele? Que língua falava agora que não era espanhol? Era latim, aos safanões, rapidamente. O homem estava inclinado para a frente no seu lugar...

- Ave-Maria - ouviu Mathilde Werner.

Depois...

- Ia benediction dei nuestro Senor Jesus... - Estava a rezar-

- Oiça. Desculpe. Escute...

Após trinta anos de visitas à América do Sul fica-se a saber espanhol-

- Está a ouvir, senhor? Posso fazer uma pergunta? Talvez não se sinta bem?

Não obteve resposta.

Não quero parecer intrometida, mas talvez seja a primeira vez que voa? Sei o que isso é. Chamamos a hospedeira?

Gracias - ouviu-o dizer. - Obrigado.

Certamente não se lembrou de mais nada para dizer. Estava a tremer muito e tinha a mão sobre o estômago, o pobre homem!

- Sabe, eles têm tudo a bordo. Medicamentos, tranquilizantes, comprimidos para dormir ou para tirar as dores. Para as cólicas, por exemplo. Está com cólicas?

Voltou a não obter resposta. O homem encostou-se para trás. Ela via-lhe o perfil. Tinha um aspecto realmente simpático. De meia idade. Seria que realmente se sentia mal? Quem é que o poderia dizer, naquela escuridão?

- Veja lá se quer alguma coisa.

- Gracias - disse baixinho.

“Está bem, pensou Mathilde Werner reclinando-se e fechando os olhos, “nunca se deve obrigar ninguém...

Eu sabia! Evi Borges pensava na semi-obscuridade da cabina. Sabia-o com a mais absoluta certeza. Quando desci o caminho para a praia e vi a casa de Chris, já o sabia.

No entanto, estava tudo como habitualmente. O vento sacudia as ervas nas dunas. Mais à frente, na costa, as ondas rebentavam contra as rochas. Viam-se os barcos cá fora. Em frente da casa de Chris, o Pacífico espraiava-se calmo, deixando barrinhas de espuma branca sobre a areia.

A casa dele era de madeira, como a maior parte das casas de praia anorte de San Diego. O vento e o sal tinham-na tingido de cinzento, havia quatro anos, quando Chris fechara o seu primeiro grande contrato discográfico, comprara a casa a um empreiteiro. Devia ter sido um industrial de muito bom gosto pois as fundações de pedra pesada, madeira e o vidro e a longa varanda coberta faziam da casa uma maravilha.

A doença ainda não tinha deprimido nem atirado Chris para a cama. De todas as vezes que ela vinha da Alemanha, ele estava ali em cima à sua espera. A varanda pareceu-lhe enorme e horrivelment abandonada...

Gaivotas voavam por cima do telhado. Cá fora um corvo-marinho levantou voo levando atrás de si um rasto de espuma. Mas Chri não estava à vista. Evi mal podia mexer as pernas. “Acabou-se pensou ela, “deixou-me para sempre.”

A doença fora prolongada. Primeiro tinha poupado o seu rosto magro e sensível, depois cobrira-lhe o corpo de manchas negras e finalmente, atacara-lhe os pulmões e os intestinos.

- Se ao menos lhe dessem outro nome, Evi... um nome mais poético... “a zanga dos anjos ou qualquer coisa assim. Mas Sida ou, simplesmente, imunodeficiência adquirida? Diz lá gostas do nome?”

E ainda se tinha rido.

Calma... gritos de gaivotas...

Foi andando lentamente pela areia. Ao subir a escada, ouviu como sempre o terceiro degrau que estalava.

- Sê boazinha, Evi - dissera ele da última vez -, vem ter comigo quando estiver a acabar. Pelo menos, tenta vir.

Ela tinha ido. Demasiado tarde.

As cortinas nas janelas estavam todas corridas. No entanto, junto da entrada havia uma fresta através da qual podia ver o interior da sala: o largo sofá estava levantado e as cinzas tinham sido retiradas da lareira. Até o maravilhoso tapete indiano vermelho-escuro tinha sido retirado. Tudo vazio. Como o seu coração.

Automaticamente levou a mão ao esconderijo onde Chris deixava a chave quando saía.

Não estava lá nenhuma chave...

Virou-se. O vento refrescou-lhe o rosto, bateu-lhe no cabelo revolvendo-o. E as ondas diziam-lhe:

- Não é assim tão grave. Repara, ainda aqui estou... Não me sentes?

- Talvez. Mas cheguei demasiado tarde.

- Nós já sabíamos. Também, que teria isso alterado?

- Prometi-te, Chris. E isso é o que conta...

Fez o caminho de regresso voltando a subir as dunas até à casa de Miss Lane que tinha uma bomba de gasolina no cruzamento e uma loja que fornecia as poucas casas de Connors Hill. Quando os amigos de Chris não estavam ao pé dele, era ela quem de vez em quando ia vê-lo à casa da praia.

Mary Lane estava a dar o troco a um cliente da bomba de gasolina; Deixou-o ali plantado e correu ao encontro de Evi. Era uma mulher grande e ossuda, tendo um rosto duro, quase masculino. No entanto, a ternura maternal de que era capaz se reflectia agora nos olhos escuros’

- oh! Evi... - Abraçaram-se caladas e Evi sentiu-se bem com mãos que a agarravam. Ainda não conseguia chorar.

- Quando? - perguntou simplesmente -, quando, Mary?

Há quatro dias. Na quinta-feira. Ainda o levaram para a clínica da comunidade. Sorriu quando estavam a metê-lo no carro, sorriu mesmo. Nessa altura já estava certamente inconsciente... para a clínica da comunidade. Era o hospital da organização de que Chris lhe falara muitas vezes.

- Cheguei demasiado tarde, Mary...

- Que teria isso alterado, querida? Quero dizer, que poderias tu fazer?

Estar ao pé dele. Tinha-lho prometido.

- E depois? - perguntou Mary Lane, olhando-a. - Anda, vamos para dentro! Ainda tenho de acabar aqui umas coisas. Depois vamos beber uma chávena de café.

A loja estava vazia. Mary Lane ligou a máquina do café, abriu uma gaveta, tirou de dentro um pequeno embrulho que entregou a Evi.

- É para ti. Deu-mo a semama passada. Certamente previu o que iria acontecer.

Evi abriu o embrulho em silêncio. Viu um pedaço de osso com o comprimento aproximado de um polegar no qual estava gravada metade da armação de um veado. Um amuleto índio. Chris era natural do Arizona e tinha-se interessado muito pelas tradições e pela arte dos índios. Usava o amuleto como talismã. Quando tocava, colocava-o sobre o piano.

- Obrigada, Mary.

Mary Lane levara Evi uma hora mais tarde até à clínica da comunidade. Aí falou com um jovem médico, um dos amigos de Chris que ela já tinha encontrado em Connors Hill.

Chris tinha morrido sem dores, numa espécie de calma feliz, dissera Freddy Wilbroke, mas ainda falara nela.

Evi passou os dois dias seguintes quase sempre metida no quarto do hotel. Depois apanhou o avião da Varig para se apresentar ao serviço em Caracas.

Sol. Sol sobre as nuvens. Pouco depois das dez da manhã os duzentos e setenta passageiros do Hessen baixaram as mesas à sua frente para tomarem o pequeno-almoço que o pessoal de cabina começara a distribuir.

Também o pessoal do cockpit recomeçava a sua actividade. O Hessen aproximava-se do Velho Continente pela rota do meio, das três que ligavam o troço Caracas-Europa. Já tinha sobrevoado Ponta Delgada, a ilha dos Açores, e os vinte graus de latitude encontrando-se agora sobre as luzes de La Corunha, cidade no oeste de Espanha.

O comandante Andersen releu mais uma vez o boletim da meteorologia que acabara de pedir. Parecia tudo muito bem. Tommi Willstett, o seu co-piloto, mexia no computador para testar uma vez mais a correcção da rota. Berghan, o mecânico de voo, controlava pela enésima vez o indicador do motor três. De manhã tinha indicado uma ligeira queda de potência mas acabara tudo por se normalizar por si. Tudo em ordem. Se no espaço aéreo da Europa não houvesse nenhum problema por causa dos inúmeros voos de férias e se a situação em Frankfurt também fosse normal, então às quinze horas e dez minutos tocariam o chão e o atraso teria sido recuperado.

A carlinga do avião 747 era na ponta do piso superior, à frente dos vinte lugares da primeira classe, bem alinhados aos pares e confortáveis. Junto aos sanitários havia uma escada que levava à passagem e à antecâmara da business class.

Era aí que se encontrava Evi Borges ocupada a encher os termos com café fresco. Não muito longe dela, a duas filas de distância, uma senhora de idade cortava ao meio um pãozinho e barrava-o com manteiga. Ah! Aquele pequeno-almoço depois de uma noite a bordo! E os pãezinhos estavam verdadeiramente estaladiços. Como é que eles conseguiam uma coisa assim? Mathilde Werner sempre tinha gostado do pequeno-almoço a bordo e das simpáticas hospedeiras. Tinham tudo muito bem embalado: salsichas, compota, manteiga, queijo. E o manejo da loiça minúscula, num espaço tão apertado...

Claro que o pequeno-almoço em casa também podia ser muito agradável, mas no avião era, sobretudo, muito diferente. Naquele dia tinha voltado a apreciar verdadeiramente a refeição.

Se não fosse...

Lá voltava das casas de banho aquele pobre homem! Tinha voltado a sentir vontade. E também voltava a ter a mão sobre o estômago. Bem, é preciso ser tolerante quando alguém se sente mal.

Mathilde Werner afastou-se com cuidado para o deixar passar para o lugar ao seu lado, saindo para o corredor. Conseguiu não tocar no tabuleiro ao entrar para o seu lugar. Não tinha tocado no pequeno-almoço. Nem mesmo no café. Só bebia água mineral e já ia na quarta garrafa. Tinha a cara verde. No jantar da véspera também não tinha tocado... Agora estava sentado no seu lugar e tinha os olhos fechados.

A velha senhora decidiu tentar mais uma vez:

- Não se sente melhor? Eu não tenho realmente nada com isso, mas já lhe disse uma vez, senhor, penso que devia fazer qualquer coisa.

O tipo nem sequer deu resposta. Por outro lado, não era de admirar, se se sentia assim tão fraco.

.- Sabe, vou falar agora com a hospedeira.

.- Senhora - falava muito baixinho, não era mais que um sopro de sofrimento -, senhora, deixe-me em paz de uma vez por todas...

O pequeno-almoço já não sabia bem a Mathilde Werner. Não, ao lado de uma pessoa assim. Resignada, entregou o tabuleiro à bonita hospedeira ruiva que nesse momento empurrava o carrinho pelo corredor. E lá fora havia sol e céu e por baixo certamente havia mar. Mathilde Werner decidiu passar ainda pelas brasas. Quanto tempo esteve assim, não sabia. Só sabia uma coisa quando acordou em sobressalto: que qualquer coisa grave, muito grave, deveria ter acontecido. Havia um ruído, não, um gemido leve e tão cheio de dor que lhe foi direito ao coração.

Endireitou-se. Ele... quem mais poderia ser? Ali estava sentado, todo dobrado para a frente, com a cabeça a bater nas costas do banco da frente e a tremer... sim... a tremer.

- Senhor? Está a ouvir, senhor... - Agarrou-lhe no braço, queria endireitar-se, não, queria levantar-se e chamar a hospedeira e então aconteceu. E aconteceu sem aviso, mais depressa do que Mathilde Werner pudesse compreender o que se passava e de onde vinha aquela dor horrível que lhe apanhava a cabeça. Uma sombra, sim, isso ainda conseguira ver, uma sombra em frente dos olhos. E aquele silvo. E a pancada que a atirara de encontro às costas do assento... e o gosto de sangue na boca. E as luzes que na escuridão dançavam à sua frente. Precisava de engolir, de estar sempre a engolir o próprio sangue...

Tentou respirar fundo. Abriu os olhos. Agora queria gritar e não conseguia.

Viu uma cara. A cara do homem que tinha querido ajudar. Mas não era uma cara. Era uma máscara horrível. com os músculos a dançar como que puxados por cordelinhos. As pupilas estavam minúsculas, como cabeças de alfinete. E os dentes... aqueles dentes! O rosto de um demónio. Não era a cara de um ser humano...

Tinha acontecido tudo tão depressa que nem os passageiros das outras filas percebiam o que se tinha passado. Tinham acabado de desdobrar os jornais, acendido os cigarros ou cachimbos para se reclinarem comodamente quando o grito os assustou a todos: a senhora de idade ali? Oh, Deus! O sangue corria-lhe pela cara. A cabeça inclinava-se para o lado. E aquela pessoa, aquele tipo, aquele louco, inclinava-se para ela, segurava-a pelos ombros e sacudia-a como se fosse uma boneca.

A hospedeira ruiva veio a correr. Levou um estalo que a deitou ao chão.

O primeiro a sair do espanto foi Luis Schober, um engenheiro de Munique, de ombros largos, que tinha ido à Venezuela em serviço da sua firma. Schober correu pelo corredor e levantou o homem enraivecido pelos ombros:

- Cão malvado! Agora vais ver como te mordem!

Mas foi Schober quem teve a surpresa da sua vida: conseguira atirar o homem ao chão, mas este deu-lhe com os pés na barriga com tanta força que Schober voou por cima dos assentos mais próximos. E o louco voltou a berrar. Não, não era um berro; era o urro rouco de um animal selvagem preso na jaula.

Dois outros passageiros vieram ajudar Schober procurando segurar o louco. A hospedeira-chefe correu para o telefone. Mas o louco voltou a manifestar uma força tal que conseguiu libertar-se dos braços que o agarravam, tentou levantar-se cambaleante e então, de boca aberta, caiu redondo.

O comandante Andersen apareceu ao cimo das escadas. A hospedeira-chefe correu ao seu encontro.

- Que se passa aqui?

- Também gostava de saber, Robert. Está ali um completamente passado.

Fazia parte das obrigações da tripulação manter os passageiros a bordo tão confortáveis e satisfeitos quanto possível. Claro que existiam limites. E eles tinham perante si um desses limites.

Arrastaram o homem sem sentidos para a cabina a estibordo da business class e ocuparam-se primeiro da sua vítima, a senhora de idade a quem ele aparentemente partira a cana do nariz. Mas ela já estava bem, não sangrou durante muito mais tempo, tinha uma compressa molhada sobre a cara e Evi Borges deu-lhe um comprimido para as dores. O homem, verificavam agora, estava muito pior.

“Ainda vai levantar-nos problemas”, pensou o comandante Andersen, inclinando-se sobre o corpo no chão.

Tinha a cara azulada e a respiração entrecortada. Evi Borges ajoelhou-se ao seu lado tomando-lhe o pulso. Ingrid Bohm, a chefe de cabina, estava a seu lado, pequena, delicada e como sempre completamente calma.

Andersen conhecia Ingrid havia muitos anos e tinha voado com ela Por todo o lado, Por isso ela era a única que se permitia tratá-lo familiarmente por tu.

- Homem, Robert, isto é cá um caso!

- Que tal está ele? - perguntou Andersen.

Evi olhou para cima:

- Uma merda. Mal se apanha o pulso. Mas está sossegado. E de que maneira! Olhem para a cara do homem: já está a ficar azul. É por causa da falta de oxigénio... Meu Deus, onde está a máscara?

- Vai já, Evi!

Andersen afastou a cortina com que separavam a passagem da cabina. Ao menos assim ficavam protegidos dos olhares espantados, ou antes, os passageiros ficavam protegidos daquele espectáculo deprimente.

Finalmente! Ingrid chegava com a máscara. Evi colocou-a sobre o rosto desfeito. Ficou durante muito tempo a apalpar a veia do pescoço.

- Parece que o oxigénio começa agora a fazer algum efeito.

- Óptimo. Esperemos que continue durante muito tempo! - Andersen olhou para o relógio... - Mais uma hora e aterramos em Frankfurt e ficamos livres deste louco.

Levou Ingrid para junto da escada:

- Ouve lá, Ingrid! A Borges faz aquilo muito bem. Mas tu não tens mais experiência?

Pela primeira vez, desde que a conhecia, viu medo no seu olhar. Abanou a cabeça.

- Ela é a melhor nisto. Evi sempre se interessou pelo tratamento de doentes. Em Los Angeles...

Calou-se. Robert Andersen não tinha nada com o que se dizia.

- Então está bem - disse ele -, vou falar com aquela gente...

Agarrou no microfone da instalação sonora da cabina e falou com a sua voz simpática, eficiente, máscula:

- Minhas senhoras e meus senhores! Alguns de entre vós acabam de ser testemunhas de um episódio lamentável. Tenho, nesta ocasião, de agradecer aos senhores que me ajudaram a manter a situação sob controlo tão depressa. Um dos nossos passageiros foi vítima de um acesso. Não podemos chamar-lhe outra coisa. Encontra-se mal, como é normal nestes casos, pelo que peço o favor de me dizerem se entre os Senhores passageiros se encontra algum médico. No caso de assim ser, peço-lhe que me acompanhe até à passagem para o piso superior. Obrigado!

Não houve qualquer resposta. Nenhum braço se levantou. Ninguém saiu do lugar. Só se ouvia falar baixinho.

Andersen suspirou e voltou a colocar o microfone no lugar.

- vou telefonar agora para Frankfurt. Já ficam a saber o que devemos fazer.

Na clínica do aeroporto de Frankfurt eram agora catorze horas e para o médico-chefe Dr. Fritz Hansen ainda era tempo de passar alguns papéis em revista. Que tinham ali? Duas comunicações do Departamento de Saúde. Podia esperar... Uma relação de custos de transporte da Cruz Vermelha. Empurrou-a para a secretária.

- Toma lá, Schmidtzinha. Trata tu disso! Uma carta:

“...e temos o prazer de o convidar para a conferência do Professor Hubmann sobre terapia intensiva dos grandes queimados.”

- Pois sim, se eu tivesse tempo para isso! Finalmente o protocolo referente ao dia anterior.

Cento e catorze entradas. De entre elas vinte e três casos graves de abuso do álcool. Um dos bêbados teve de ser adormecido pois atacara o chefe do pessoal de voo. E de onde vinham as excelências? Doze escandinavos. A esses já eles estavam habituados. Mas ainda havia dois ucranianos e um russo. Bem-vindos ao grande clube ocidental dos bêbados! Adiante: três casos graves de angina de peito. Uma cólica de vesícula. O número normal de desorientados. Um epiléptico. Uma omoplata inchada devido a queda nas escadas rolantes. Um osso partido que fora engessado. Corpos estranhos nos olhos, úlceras de estômago. Os dois médicos Dr. Walter Hechter e o jovem Dr. Olaf Honolka tinham passado um dia de serviço calmo, muito calmo...

Fritz Hansen largou a caneta esferográfica. Abriu uma das gavetas da secretária. Ainda havia cigarros ali em qualquer lado, um maço meio aberto...? Cheio de má consciência voltou a fechar a gaveta e levantou-se. Fez um aceno à secretária e saiu da sala. E quem encontrou ele lá fora, entre o laboratório e as radiografias? Quem estava a empurrar uma cadeira de rodas? Exactamente a enfermeira Lucrécia! E o lindo rosto cheio de personalidade, de boca vermelha e olhos negros brilhantes, olhou para ele de maneira tão radiosamente espontânea que parecia ter um interruptor para a felicidade. Da sala da radiologia saía o oposto: Rolf Grafe com um sobrescrito grande debaixo do braço, os cantos da boca puxados para Baixo, o olhar fixo como no dia em que, devido à sua mania das motas se tinham zangado.

Hansen fez o seu mais lindo sorriso de médico-chefe:

- Meninos, de momento não temos nada para fazer. vou estender um bocado as pernas. Se acontecer alguma coisa, já sabem...

Bateu com a mão no receptor que trazia no cinto e quando se ia virar, a Schmidt saiu correndo da sua sala para o corredor:

- Sr. Doutor, pedem-lhe que vá imediatamente à torre. Um acidente num avião que está para aterrar. Um tal senhor Marain telefonou. Está à sua espera.

- Que é que se passa agora, caramba! Ele disse alguma coisa?

- Não.

- Então está tudo esclarecido. Diga a Wullemann para preparar a ambulância.

- Está bem, doutor.

- E Rolf, ficas de serviço para o caso de eu precisar da sala de operações.

Grafe acenou afirmativamente.

Ao chegar à torre, lembrou-se da primeira vez que ali estivera; era a mesma sensação, o mesmo panorama: paredes arqueadas semeadas de janelas circulares. Homens lá dentro. Vozes abafadas. E no lado oposto, um pouco à parte, uma pequena cabina onde se sentava Edwald Marein, o controlador aéreo de serviço. Ao seu lado estava um dos directores técnicos da Lufthansa. Lembrava-se da cara dele mas não do nome.

- Entre, Doutor - disse Marein. - Oiça isto. Foi o seguinte: no voo LH547 vindo de Caracas, parece que um dos passageiros se passou, tendo ferido uma das passageiras. O homem responsável pela “barraca parece estar gravemente doente. Durante a viagem já tinham reparado que ele padecia de dores.

Hansen fez um aceno. Caracas? O voo 547 Não era o voo de Evi?

- O homem é colombiano - continuou Marein. - Entrou em Bogotá. Segundo os dados do passaporte trata-se de um Joaquim Caldas, agrimensor, de 38 de idade, e mora em Antioquia, Colômbia.

Em circunstâncias normais seria perfeitamente indiferente o sítio de onde o homem vinha, se é que neste mundo ainda existem “circunstâncias normais. Mas uma palavra tinha ficado: “Colômbia! Agora Hansen percebia também o rápido e intencional olhar que o chefe de cabina lhe lançara enquanto a mencionava.

Marein meteu na mão de Hansen um microfone:

- Aperte o botão. Está em comunicação com o piloto, o comandante Andersen.

- Daqui fala Hansen, o médico de serviço na clínica do aeroporto.

- Até que enfim, Doutor! Certamente já o informaram do que se passa? Estamos a dar oxigénio ao homem. Também pensámos dar qualquer coisa para a circulação, mas preferimos esperar pela sua opinião.

- Como é que ele está agora?

- Agora já nem se mexe. O homem está azul, quase cinzento. o pulso muito rápido, a testa húmida, as mãos geladas. Tudo o que se espera. Doutor, eu nunca aterrei com um cadáver. Faça tudo para que não seja hoje a primeira vez!

- O homem atacou uma passageira?

- Certo! Uma senhora de idade que estava sentada ao seu lado. Partiu-lhe a cana do nariz. Parecia o ataque de um louco.

- A crise surgiu assim de repente? Ele disse alguma coisa durante o ataque?

- Se disse alguma coisa? Berrou como um touro raivoso. Escute, Doutor, sei tudo isto pelos outros. Eu tenho um avião para pilotar. Isto significa que vou sentado à frente e, nos Jumbos, ainda vou em cima. vou passar-lhe a hospedeira que o assistiu. Disse-me que o conhece.

Afinal era verdade! Evi... Havia onze hospedeiras a bordo. As hipóteses eram de uma para onze. No entanto... Tinha o coração aos saltos.

Evi apresentou-se muito simplesmente e descreveu o comportamento do passageiro, os seus movimentos curtos e espasmódicos antes de desmaiar... como esperneava e esbracejava simultaneamente.

- Mas o mais impressionante era a cara dele - disse para terminar o seu relatório.

- Tinha a pele avermelhada?

- Também tinha. A seguir. Mas os olhos, com as pupilas minúsculas! Tinham um aspecto horrível. E ficou com uma força inacreditável... Agora as pupilas estão enormes.

A voz de Evi perdeu por momentos a sua calma objectiva. Deixava transparecer não só a tensão como também a excitação com tudo o que se passara.

- Três, quatro passageiros tentaram agarrá-lo. Eram homens fortes e ele não é muito grande.

- Que peso tem, mais ou menos?

- Talvez setenta quilos, no máximo oitenta. Mas parecia ser mais forte que todos os outros.

Enquanto Evi falava, Hansen analisava todas as suas palavras e todas as consequências do que relatava, avaliando rapidamente todas as hipóteses possíveis. Tinha de fazer um diagnóstico rápido, Precisava de encontrar a razão do distúrbio físico e talvez psíquico que tinham provocado o ataque. E depois o paciente precisava imediatamente dos tratamentos adequados. Mas quais?

- Meu Deus. - As palavras saíram-lhe da boca sem que as tivesse pensado. - Meu Deus, Evi, como gostava de estar agora ao pé de ti.

- Sim - ouviu ele -, também seria tudo mais simples. Era-lhe indiferente que os outros tivessem ouvido. Mas, raios, que se passaria com o homem? Todos os sintomas que Evi tinha descrito indicavam um grave, talvez fatal, problema no estômago e na zona dos intestinos. Mas que tipo de problema? As possibilidades eram infinitas. Uma peritonite súbita, uma úlcera de estômago rebentada, tudo era possível. Até podia ser um envenenamento...

E certamente era isso mesmo! Não podia deixar de fora nenhuma das outras hipóteses, mas a suspeita que sentira logo ao princípio quando ouvira a palavra “colombiano, fez que passasse por cima de todas as outras possibilidades: o aspecto das pupilas, a actividade motora simultânea, a excitação? Cocaína. Que outra coisa poderia ser?

Um envenenamento por cocaína que tinha conduzido a um estado alucinatório. Finalmente, a extraordinária força que Evi tinha descrito. Antes da grave exteriorização da doença, o homem não tinha parado com dores. Mas a droga venenosa devia ter atingido o sistema nervoso central provocando o ataque de loucura antes do desmaio.

- Como está agora a respiração dele?

- Muito rápida. O pulso também está cada vez mais rápido e fraco.

- E a cor do rosto?

- Não sei, cinzenta...

- Repara bem, Evi. Cinzenta ou azulada?

- Mais para o azulado.

-- E as pupilas, que aspecto têm agora? Observa também os músculos.

- As pupilas agora estão dilatadas. Enormes. As pernas estão rígidas.

Um espasmo. Cãibras. Provocadas pela falta de oxigénio. Isso Seria em breve ultrapassado. E depois? A falta de oxigénio representava o perigo maior. A droga tinha atingido o sistema nervoso central e poderia paralisá-lo a qualquer momento, oitocentos a mil e duzentos miligramas de cocaína era o máximo que um organismo humano poderia tolerar. Estes números tinha ele mesmo indicado aos funcionários da segurança e da Alfândega durante uma sessão de esclarecimento no aeroporto. Tudo o que ultrapassasse estes valores seria morte certa.

O diabólico produto não chegava só em contentores dos aviões ou em esconderijos de barcos. Os correios da droga tentavam constantemente uma luta solitária. Escondiam a droga nos cosméticos, nas bonecas, nas máquinas fotográficas ou em fundos falsos das malas, pregavam-na aos fatos ou às perucas. Os mais desgraçados de todos os desgraçados eram os que, com medo de ser descobertos, a transportavam dentro do próprio corpo: no ânus, na vagina, até no estômago. Não tinham a noção do perigo mortal que corriam.

Um preservativo corroído pelos ácidos gástricos. Se fosse esse o caso era uma maravilha o homem ainda respirar.

De qualquer forma não tinha muitas hipóteses. O comandante Andersen teria provavelmente de aterrar com um cadáver... E Evi?

- Evi, tenho muita pena que...

- Não digas isso. Ainda não...

Era verdadeiramente corajosa. Tanto melhor. Falou cheio de pena e admiração:

- Evi, ouve com atenção: trata-se da respiração. Ameaça parar completamente. Temos, antes de mais nada, de fazer que continue a respirar. Só o conseguimos através da circulação.

Falava devagar e com clareza, como se a situação não fosse real mas antes um exercício, durante uma das lições que costumava dar.

- Temos de tentar com meios mecânicos. E com medicamentos.

- Meios mecânicos? Queres dizer uma massagem cardíaca?

- Certo. És capaz de a dar?

- Claro... aprendi a fazer isso. Nos últimos tempos tenho-me treinado bastante.

Ficou a pensar: treinado bastante? Onde, com os diabos, tinha ela treinado? E em voz alta disse:

- Tanto melhor, Evi. Tens uma lista de medicamentos?

- Sim. Aqui... A injecção de atropina já aqui está.

- Óptimo! Atropina era bom. Mas não têm também Dopamina a bordo?

- Espera... sim, está aqui.

- Ouve: oitenta miligramas de dopamina e intravenosa.

Já nem perguntou se aquele fenómeno ruivo a bordo do super-Jumbo também dominava a técnica das injecções. Partiu do princípio que sim.

A resposta não se fez esperar. ,

- Tudo bem - disse ela. Nada estava bem, caramba...

- bom, Evi. Pega na Dopamina. Dentro de quinze minutos dás-lhe outra injecção e dentro de meia hora dás-lhe uma terceira. Nos entervalos tens de lhe fazer uma massagem cardíaca. Sabes como se encontra facilmente o ponto de compressão?

E voltou a acontecer:

- A mão esquerda sob o terço inferior do esterno, à direita… Mas agora tenho de me despachar.

- Faz isso, menina! Já sabes, estou aqui…

Ruídos. Os ruídos atmosféricos tinham-se tornado mais fortes no microfone, mas Hansen julgava ouvir respirar. E depois, muito nitidamente, o ruído ritmado de uma respiração. Não era o paciente que assim respirava. Devia ser Evi que começara a massagem cardíaca…

Marein olhou para ele.

- Que rapariga incrível! - disse ele.

“Sim, pensou Hansen, “uma rapariga incrível...”

Durou só uma fracção de segundo mas parecia uma eternidade. Uma onda de ouro líquido e luminoso, um calor insuportável a percorrê-lo, correndo-lhe pelas veias até ao último dos nervos, conferindo a Ramon um poder divino: anulava as figuras diabólicas que caíam sobre si, destruía-as, exterminava-as e, no entanto, o círculo de fogo na sua cabeça girava cada vez mais rapidamente, rebentando num turbilhão escuro que o atirava para o abismo.

Evi retirou a agulha da injecção de Dopamina.

Era a terceira.

Pegou na lanterna que fazia parte do equipamento de socorro e fez incidir a luz velada sobre os olhos muito abertos de Ramon. Antes... as pupilas não se tinham modificado? Evi tinha a certeza que sim.

A mão tacteou-lhe a artéria do pescoço. Era muito difícil dizer se a pulsação estava mais forte.

Voltou a pegar no transmissor que, através do sistema de bordo, a ligava à torre de controlo em Frankfurt.

- Houve alguma alteração? - perguntou o Dr. Hansen

- O tórax está a mexer-se - respondeu Evi. - A respiração Parece um bocadinho mais forte. E há pouco tive a impressão de que tinha acontecido alguma coisa com as pupilas, mas e agora? Já lhe dei a terceira injecção.

. - Consegues aguentar isso tudo? A massagem cardíaca é muitíssimo cansativa.

- Acho que sim.

- Só mais vinte minutos, Evi. Qual quê, talvez quinze. Não tens alguém que te possa render? Deves estar exausta.

Evi voltou a levantar-se, empurrou as mãos contra esse osso elástico do meio do tórax, fez força na vertical de cima para baixo como tinha aprendido, absolutamente na vertical, aplicando todo o seu peso, coordenando a respiração com o esforço que fazia, regular, ritmado: em cima, para baixo... aguentar... conseguir aguentar!

“Chris, pensava ela, gritando por dentro, “Chris, ajuda-me!

Tinha guardado o pequeno talismã de Chris no bolso esquerdo da blusa. Sentia o volume contra a pele quando assim se mexia, como naquele momento, e era como se uma corrente de força se desprendesse dele.

“Não me deixes sozinha! Ajuda-me Chris, sim?... Não me deixes sózinha. Não posso voltar a falhar...”

E mais... e outra vez... Um corpo rígido, um corpo inerte. Mas um corpo que ainda vivia. Um corpo como o de Chris. Um corpo que tinha de continuar a viver. “Continua vivo, por favor! Por favor, respira,, respira... Senhor Deus, mais uma vez...

E Evi continuou com a sua luta.

O capitão Andersen tinha conseguido ouvir através do sistema de bordo, parte da conversa entre Hansen e Evi Borges. Mas agora tinha outra coisa para fazer. Do departamento que controlava o espaço aéreo até à fronteira com a Suíça, tinha acabado de chegar um aviso para mudar para a frequência 120.8 e contactar o controlo das chegadas.

O co-piloto tinha o microfone na mão:

- Chegada a Frankfurt, voo Lufthansa 547. Altitude de passagem 100 para uma altitude de voo de 90.

- Entendido - foi a resposta.

Um longo-curso DC-10 da British Airways, um Fairchild da Cross-Air e um Lockheed da Air Granada tinham sido entretanto enviados para a rota de espera para deixar livre a pista para o D-ABY2.

O gigantesco pássaro preparou-se para perder altura atravessan do a montanha de nuvens que cobria a terra.

Em baixo, na pista onde o Hessen deveria aterrar, já se encontrava preparado um carro especial de socorro da clínica do aeroporto.

O elevador hidráulico estava pronto para fazer subir o carro com o pessoal médico e o equipamento técnico em poucos segundos, até altura do porão de carga do avião. .

- Cuidado - acabara de dizer o enfermeiro-chefe Fritz Wullemann.

- O cuidado é mãe da chávena de café. Como fazemos-

É melhor aproximarmo-nos mais para daqui a bocado não termos de dar tantas voltas. Doutor, vamos...

Hansen fez um sinal de assentimento e Wullemann deu indicações ao condutor para se aproximar do local de paragem. Lá fora reinava a habitual agitação: os carros follow-me, os contentores para os dejectos, os rebocadores, o pequeno autocarro do chefe de Pista, mecânicos e o carro dos técnicos de serviço. Nada disso interessava ao pessoal da clínica.

- parece-me que já aí vem. Como era o número, Doutor?

- D-ABY2 - disse Hansen sentindo a excitação crescer dentro de si.

Realmente, saindo das nuvens baixas surgia um Boeing 747, voando baixo acima do trevo do nó da auto-estrada; sobrevoou os limites da estrada secundária e pousou na pista com as abas das asas totalmente abertas a fazerem pressão contra o vento. Depois tornou-se mais lento, rolou para a direita da pista e seguiu com os motores a roncar até ao terminal, onde parou.

- Vamos, depressa, Otto! - gritou Wullemann para o motorista. Enquanto colocavam a escada para os passageiros na saída traseira, o pronto-socorro dirigia-se para a abertura dianteira. Esta abriu-se.

Wullemann também tinha aberto a porta de correr da ambulância.

- Depressa, Edi, iça esta coisa para cima! - gritou ao enfermeiro.

O Dr. Fritz Hansen já tinha visto Evi. Um rosto que parecia apático e estranho devido ao esforço das últimas horas. E viu o corpo no chão, a máscara de oxigénio, o homem que ali se encontrava de calças de uniforme e camisa de aviador olhando para ele de sobrancelhas erguidas.

- Evi, já cá estamos. Evi, és uma heroína!

Foi a única coisa que Hansen conseguiu dizer enquanto a ponta dos seus dedos tacteava a artéria do pescoço do homem sem sentidos. Completamente imóvel. Nem um movimento na carótida.

- Mas ele estava vivo, Fritz! - Era como que um grito abafado. - E as pupilas também se alteraram. O tórax mexeu-se. Estava vivo, acredita-me...

- Claro, Evi. E vai continuar a estar, espero. Anda Fritz...

Wullemann, que reparara no seu olhar espantado, fez um largo sorriso:

- Também me chamo assim, menina: Fritz. Há por aqui muitos... Bem, então vamos a isto!

Levaram a maca para o carro. A porta fechou-se...

Estava vivo, acredita-me!... Hansen não conseguia esquecer o grito de Evi depois de terem aterrado. Claro que o homem tinha estado vivo e estava... ainda. com os diabos, agora não podia esticar o pernil. Temperatura do corpo? A pele húmida e fria, certo, mas não como a de um morto. Mas não se encontrava o pulso! Não se sentia nada, absolutamente nada...

Não valia a pena procurar no braço uma veia para lhe dar uma injecção. Neste caso só interessava o caminho principal de uma das grandes artérias do corpo. Aqui... a subcava, sim, sente-se!

Tinha sobrevivido... mas certamente, Evi. O que estamos a fazer é uma espécie de corrida de estafetas contra a morte. No fim veremos quem ganha.

Não tinha a certeza de ser ele a ganhar. Não, não tinha mesmo

- O tubo, Fritz!

- Adrenalina, Doutor? - perguntou Wullemann.

Hansen fez sinal que sim. Um ás, este velho berlinense. Devia ser nomeado “professor de primeiros-socorros em casos de acidente. Só precisava de andar mais bem barbeado. Óptimo, o homem já estava entubado. Oxigénio. Depois a adrenalina...

E, mesmo assim, ainda não se movia. Já devia ter respirado, mesmo que a intervalos. E agora? Colapso circulatório. Ou seria paragem cardíaca?

O pronto-socorro tinha sido descido e lançava-se ao caminho. Finalmente! “Leva dois minutos até chegarmos à entrada, pensou Hansen, “e mais dois até termos o homem sobre a mesa. No mínimo... É muito tempo, demasiado tempo! Wullemann já tinha ligado o aparelho de electrocardiogramas que mostrou o que de mais temível podia apresentar: uma linha recta, só muito ligeiramente ondulada de uma assistolia. O sinal da morte!

- Ainda estava vivo, Fritz! Sim, raios o partam. Mas agora?

Wullemann tinha no olhar a mesma inconformada decepção que ele próprio sentia. A falta de oxigénio estabelecia uma fronteira inultrapassável: três minutos até que ocorresse a morte cerebral. Mesmo que o corpo aguentasse ainda mais dez minutos, de que serviria isso, que alteraria isso?

Hansen levantou os punhos. Uma medida de desespero mas neste jogo de lotaria entre a vida e a morte por vezes resultava: um murro dado exactamente da altura de vinte centímetros para o meio do externo. , ;

Nenhuma reacção.

Sentia o suor escorrer-lhe da testa.

- O defibrilador, Doutor?

Claro. Rápido, dá cá!

O carro deu um solavanco.

- Raios o partam! Aquele idiota lá à frente não pode ter cuidado?

Finalmente paravam. A porta foi aberta. Vozes, batas brancas,

Hansen limitou-se a abanar a cabeça:

Deixem-nos em paz!

Tinha nas mãos os cabos dos dois eléctrodos redondos do defibrilador cujas descargas eléctricas poderiam voltar a activar o coração. Wullemann tinha colocado o indicador de potência nos 200 Joule de descarga inicial.

- Agora - comandou Hansen.

O horrível traço verde ficou parado.

- Outra vez, Doutor?

- Sobe para trezentos!

- Trezentos - repetiu Wullemann dando mais uma volta ao comutador.

A estreita linha verde do monitor tinha-se alterado ligeiramente, parecia mais larga, menos regular.

- Trezentos e sessenta. Agora!

Mas o coração continuava sem trabalhar nesses momentos em que Hansen mais que nunca precisava de lutar contra o paralisante desespero da passagem do tempo que traria a morte.

- Adrenalina. Um miligrama. Misturada com bicarbonato de sódio, senão a adrenalina não faz efeito...

Havia muito que Wullemann tinha retirado a ampola do estojo e colocava-a agora rapidamente no catéter.

- Outra vez trezentos e sessenta - indicou Hansen depois de ele acabar e rezou: “Meu Deus... Vamos lá agora, Senhor dos Céus! Reage agora!

Também aquela descarga não deu resultado. O ponteiro do aparelho de electrocardiogramas marcava cruelmente os segundos, adicionando-os até à iminente catástofre. Já não tinham muitas hipóteses. Se agora não desse resultado e o próximo choque voltasse a cair no vazio, então os três minutos ter-se-iam quase esgotado.

- Novamente trezentos e sessenta, Wullemann...

Veio o choque. E, finalmente, sim senhor, céus... finalmente a horizontalidade mortal da horrível linha no monitor, tinha-se quebrado.

- Estás a ver, Doutor? Estás a ver? - exclamou Fritz Wullemann. - Ora ainda bem!

Muito bom aspecto não tinha ainda: do monitor saía um som descompassado e entrecortado.

- Rebate falso - exclamou Hansen aborrecido. - Ainda Por cima.

- Não devemos ser mal agradecidos, Doutor. Afinal ele me xeu-se.

E tinha razão. O coração, e com ele todo o corpo inerte e pálido lutavam pela sobrevivência. O coração não estava ainda em condições de poder fornecer o oxigénio indispensável ao cérebro e a todos os outros órgãos mas as hipóteses tinham aumentado.

- Lidocaína - disse Hansen. - Rápido! Um miligrama. E depois novamente trezentos e sessenta Joule.

O produto foi ministrado, Fritz Hansen voltou a pegar nos cabos dos eléctrodos apertando-os com a força da raiva e voltou a enviar um pedido de socorro aos Céus para que fosse finalmente atendido.

Então aconteceu: no monitor começaram a aparecer os primeiros ziguezagues, primeiro os mais pequenos, os segundos e novamente outro...

Hansen e Wullemann sustiveram a respiração ao mesmo tempo.

Mas a linha voltou a ficar contínua, indicando fibrilação ventricular. Outra vez: corrente! E mais uma vez... e, finalmente, o coração batia! Depois de toda aquela tortura que o corpo tivera de suportar, até batia com bastante força. Por vezes falhava, mas retomava logo o seu funcionamento; o ritmo parecia estabilizar e o tórax mexia. E agora, toca a sair!

Os enfermeiros tiraram a maca do carro e correram para a sala de operações. Wullemann corria atrás deles seguido por Fritz Hansen.

- Então, Doutor - ouviu ele Wullemann dizer -, uma emoção destas tem a sua beleza, não tem? Sempre é bom fazer qualquer coisa contra a rotina. Sim, safar um gajo. O pássaro que vamos fazer voar outra vez, não é?

Mas o trabalho recomeçava.

O efeito do veneno permaneceria por muitas horas. O que o corpo absorvera e enviara para o sistema nervoso central, voltaria a produzir os seus efeitos. Levaria um certo tempo. A droga que ainda se encontrasse no estômago e nos intestinos tinha de ser rapidamente retirada. Primeiro seria necessário aplicar um antídoto que anulasse os efeitos mortíferos do perigoso alcalóide. E o mais urgente seria manter o sistema respiratório em funcionamento.

A anestesista estava junto do ventilador para comandar e controlar o ritmo respiratório.

Hansen pensava. O rosto tinha entretanto perdido a cor azulada mas o funcionamento cardíaco era ainda muito frágil.

Wullemann fez espaço para Lucrécia Bonelli que acabava de chegar com uma sonda através da qual seriam conduzidos os líquidos que iriam lavar o veneno do estômago.

- Tudo pronto - disse Hansen. - Depois de termos acabado isto ministramos imediatamente sorbitol.

Wullemann fez um sinal de assentimento ao mesmo tempo que torsia o nariz. O sorbitol faria que os intestinos se esvaziassem rapidamente.

- Então baixa-lhe as calças, Luzi. - Fritz Wullemann nunca se tinha habituado ao nome de Lucrécia. Para ele, Lucrécia seria sempre Luzi. - Fazes isso com a maior limpeza. És especialista no assunto, ou estou enganado?

Lucrécia atirou-lhe um olhar cheio de raiva mortífera. Até Hansen achou que daquela vez Wullemann tinha exagerado. Os seus dedos voltaram a percorrer o tronco coberto de suor do paciente. A impiedosa luz da sala de operações acentuava cada um dos pormenores: um corpo musculado de um homem bem treinado de trinta e muitos anos, pele de uma cor barrenta e clara. Uma cicatriz de operação ao apêndice, uma outra cicatriz no ombro, talvez de uma facada. O cabelo escurecido pela transpiração, já grisalho nas têmporas. E depois aquele rosto de índio. Os malares largos, faces descaídas, olhos de órbitas fundas.

Hansen sentia uma coisa que ele em situações semelhantes nunca tinha sentido e que na sua profissão era proibida: ódio! Sim, uma profunda e relutantemente contida raiva. Vinha-lhe à memória uma outra imagem. Uma vez tinha tido sobre a mesa um outro corpo, pequeno, frágil. O corpo de um jovem com menos de 18 anos. O que nessa altura tinham cosido! Vinte e sete golpes de facadas. O sangue pingava da mesa e Grafe e ele davam ponto sobre ponto, tratavam osso sobre osso. Nunca mais acabava.

E depois a voz juvenil e fraca que tentava lutar contra a anestesia:

- ... Havia árvores por todo o lado, Sr. Doutor. E as árvores cresciam, cresciam, cresciam do chão, em cima das mesas, pelo meio das Pessoas, até ao pé das máquinas dos flippers. Mas nos ramos tinham mãos. E essas malditas mãos queriam agarrar-me, arrastar-me, Prender-me... Então comecei a correr, Sr. Doutor. Não vi o vidro... só queria uma coisa, fugir, fugir, fugir... Foi uma verdadeira viagem de horror.

- Por um fio, tinha-se ido embora para sempre. Um estilhaço de vidro tinha-lhe furado as axilas.

„ Tinha sido realmente uma viagem de horror pois com o jovem não era a cocaína mas sim a heroína. E depois? Onde estava a diferença quando explodiam com um alcalóide qualquer?

O jovem de corpo retalhado tinha feito tudo para conseguir droga. Tinha assaltado, roubado, tinha-se prostituído.

Muitos desses pobres diabos vagueavam pelo aeroporto, correu muitas vezes perigo de vida.

Mas um como aquele ali, esse Joaquim Caldas, da Colômbia transportava o veneno atravessando milhares de quilómetros desde a América do Sul até à Alemanha e daquela vez tinha tido azar. Evidentemente que seria salvo, haviam de o reanimar. Para quê? Para voltar a tentar fazer o mesmo? Era assim que as coisas aconteciam...

Fritz Wullemann preparou o purgante enquanto Lucrécia tirava as calças ao homem inconsciente.

- Cuecas vermelhas - disse Wullemann. - Já tinhas visto umas assim?

Pelo autifalante alguém falava. Era da recepção.

- Sr. Dr. Hansen! Sr. Dr. Hansen! Caso tenha um momento livre. Estão aqui dois senhores da Polícia à sua espera.

Hansen fez um sinal de assentimento. Deitou um olhar aos mostradores. Os valores estavam a melhorar consideravelmente.

- Volto já - disse ele deixando a sala. Lá fora, ao virar a esquina do corredor, começou a andar muito devagar.

Ali, à porta da recepção, um uniforme, um rosto pálido, um cabelo luminoso!

Evi...

Ela foi ao seu encontro, correndo os últimos metros que os separavam. Ele abriu os braços, apertou-a contra si, afagou-lhe as costas, segurou-a com firmeza. Sentia que era disso que ela necessitava.

- Foste muito valente... toda a gente te admirou.

- Que se passa com ele?

- com quem? Aquele safa-se. Tipos como ele safam-se sempre.

- Obrigada - julgou ele perceber. E depois, não mais que num sussurro: - Graças a Deus...

Continuava a afagá-la e perguntava-se o que significaria aquele homem para ela. Mas seria a resposta muito difícil? Não tinha ela, durante quarenta minutos, estado ajoelhada no chão do Jumbo, algures no ar, lutado pela vida dele, as palmas das mãos comprimindo-lhe o tórax, dando até ao esgotamento as forças que tinha, correndo o risco de tudo ter sido em vão?

Fez-lhe festas no cabelo cheio de ternura.

- Vai tudo correr bem, acredita-me!

Ela assentiu com um gesto de cabeça.

- Sabes o que vais fazer agora, Evi? - Deitou um olhar através da porta aberta para a recepção. Ali estavam sentados os senhores da Polícia. - Vais pegar no carro. Aqui tens as chaves.

- Que chave?

- Qual? A do meu apartamento.

Olhou para ele. Nos olhos bonitos e cansados brilhou uma luz. Sim, parecia cansada até à exaustão mas guardou a chave com um à-vontade que o espantou um pouco. A sua bendita chave! A sua segurança contra surpresas e outros perigos. O símbolo da sua liberdade e independência. Ter-lha dado já era por si uma decisão. E, possivelmente, uma decisão muito séria. Mas Evi? Que significado tinha ela para Evi?

- Vais agora, tomas um banho e deixas-te ficar confortavelmente. Ouve uns bons discos e para comer tens o suficiente. Depois fechas os olhos e esqueces tudo o que aconteceu. Prometes? Vais ver, resulta. Quando te apetecer, telefonas-me para aqui. Ou melhor ainda: assim que tenha uma aberta, apareço. Certo?

- Certo.

- bom, agora toca a andar para casa.

- Para casa? - Um ligeiro sorriso interrogador iluminou-lhe o rosto.

Ele olhou-a nos olhos, longa e definitivamente:

- Sim, Evi. Para casa!

Um chamava-se Brunner e o outro apresentou-se como sendo o inspector Niebhur.

Tinham-se levantado quando Hansen entrara na recepção. Fez-lhes um gesto para que o seguissem até ao secretariado e fechou a porta.

Brunner era um homem grande, corpulento, de cabelos grisalhos cortados curtos e um rosto aberto e simpático.

Foi ele quem conduziu a conversa:

- Pertenço ao corpo de Polícia de Segurança do aeroporto, Sr. Doutor. O Sr. Niebhur, por seu lado, é inspector da Brigada de Narcotráfico.

- Oh! - Hansen procurou disfarçar o seu sorriso irónico. Não que tivesse alguma coisa contra a Polícia de Segurança, especialmente no Aeroporto eram bastante úteis, no entanto, a maior parte das vezes ficavam a atrapalhar-lhe o caminho e a fazer perguntas difíceis sempre que surgia um caso urgente.

- E a que devo a honra?

- Pensamos que já deve calcular do que se trata, Doutor.

Fora Niebhur a falar. Era um homem novo, lacónico, vestindo calças e blusão de ganga. Tinha o braço pousado com desplicência sobre as costas da cadeira. O rosto podia ser o de um professor de Educação Física que troçasse do trabalho de um aluno. “Começa bem, pensou Hansen mal disposto.

- Portanto, é assim, Sr. Doutor - intrometeu-se Brunner. - O Sr. Marein mandou-nos uma comunicação dizendo que a bordo do Voo da Luftansa vindo de Caracas talvez se encontrasse um correio de droga. Terá sido o senhor mesmo a chamar a atenção do Sr. Marein para essa possibilidade.

Fritz Hansen fez um gesto de assentimento.

- É verdade. E então? Tenho realmente de os felicitar: Vocês são muito rápidos. E realmente até ouvem a relva crescer!

- Pois é. Afinal, temos o nosso trabalho, não?

- Que querem agora de mim?

- É simples, Doutor. O senhor tem o homem ao seu cuidado...

- Não o tenho ao meu cuidado, está aqui sobre a mesa de operações. E está muito mal, disso podem vocês ter a certeza.

- Mesmo assim.

- Mesmo assim, o quê?

- Mesmo assim temos de assegurar-nos de que não desaparece no ar logo que esteja melhor. Temos, portanto, de o manter sob vigilância, para depois o levarmos sob prisão preventiva para ser interrogado. Isto é, se o homem for realmente um correio de droga...

- Exactamente. Também estou convencido que é, mas primeiro temos de esclarecer esse assunto. Depois, talvez fosse bom obterem uma coisa sem importância chamada mandato de captura. Não lhes parece?

- Não se preocupe com isso, Doutor. Arranjamos isso num instante.

- Nesse caso - disse Hansen -, volto para o meu local de trabalho.

Levantou-se.

- Isto é, vocês podem já vir comigo. Talvez entretanto se descubra o que se passa com o homem. E se realmente contrabandeou essa merda.

Estava na sala não esterilizada mas Hansen fez com a mão um gesto que os obrigava a esperar à entrada.

Fechou a porta atrás de si, foi até ao meio da sala onde pairava um leve cheiro a desinfectantes e a secreções.

Wullemann estava ao lado do corpo coberto com um lençol e olhava para a arrastadeira metálica que segurava na mão esquerda.

- Já tenho! Já tenho tudo, Sr. Doutor.

Hansen não percebeu logo. Dirigiu-se ao espirómetro onde Berta Maier-Bobel estava a testar as funções respiratórias.

- a respiração restabeleceu-se. Está óptima - disse ela. - Mas quanto ao resto, é tudo um bocado maluco, não acha? Veja o que o Wullemann tem na mão!

- Mostra lá!

Fritz Wullemann sorria cheio de orgulho e Lucrécia Bonelli, que acabava de deitar um esfregão para dentro do balde do lixo, também sorria abertamente.

Hansen viu umas bolas redondas e pequenas. Muitas, muitas bolinhas. .

- Que é isso?

- Bem, Doutor - Wullemann parecia falar muito a sério. - Como nós aqui na sala de operações não temos nenhuma cabra, embora pareça que sim, julgo que as bolinhas têm a ver com outra coisa. Dou-lhe três tentativas para adivinhar...

Não havia nada para adivinhar. Hansen deixou que Lucrécia lhe enfiasse nas mãos um par de luvas de borracha novas. Apalpou uma das bolas. O revestimento era elástico. O tamanho, cerca de um centímetro.

- Olhe aqui! - Wullemann apontou para um pequeno recipiente de vidro. - Isto também estava lá dentro. Aqui está o corpus delicti ou lá como é que isso se chama.

Aquela bola estava aberta. As duas metades tinham-se separado e despejado o seu conteúdo para o estômago pondo o homem às portas da morte.

- Duzentas e dezasseis bolinhas, imaginem só!

Cada uma daquelas bolas continha, calculou Hansen, um grama ou mais. Talvez os expedidores tivessem sido espertos e no caso do colombiano seguir pelo seu próprio risco, teria tido bons conselheiros: a tolerância à absorção de cocaína era entre oitocentos e mil e duzentos miligramas. Mais que isso significaria morte certa...

Parecia mais provável que os expedidores estivessem tão seguros do que faziam que não se tivessem dado ao trabalho de fazer todas aquelas contas.

Fosse como fosse, aquele colombiano, esse Joaquim Caldas, parecia forte e robusto. O facto de ter estado por um fio entre a vida e a morte significava que tinha tido no estômago entre um e um grama e meio de cocaína.

- Está bem, então dá cá isso - disse o médico-chefe Dr. Fritz Hansen pegando no recipiente e colocando-o sobre as bolinhas. - vou Mostrar o vosso achado aos nossos amigos da Polícia.

- O revestimento é de látex - explicou o inspector Niebhur dois minutos depois de Hansen ter entrado no secretariado com os polícias e ter colocado as bolinhas sobre a secretária. - Bem pensado! Este tipo de bolas são muito mais seguras que os preservativo cheios de cocaína. Se um deles se estragar, passa para o estômago. Temos três ou quatro casos desses nos nossos ficheiros.

- Sinceramente, os meus parabéns, Doutor - disse o homem forte e grande de cabelos grisalhos, que dava pelo nome de Brunner

- Parabéns porquê?

- Porque manteve o homem vivo podendo assim cuspir algumas informações.

- Por essa razão, terá de dar os parabéns a outra pessoa - Hansen pensava em Evi. - Que se passa agora a seguir?

- Bem, vamos ter de esperar até o colombiano estar em condições de ser transportado. Até lá colocamos um dos nossos homens aqui na clínica ao pé dele. - Brunner levantou a mão num gesto tranquilizador ao reparar no olhar de Hansen: - Não tenha receio, Sr. Doutor. Estará vestido à civil!

- O melhor é combinarem isso com o Dr. Grafe - disse Hansen. - É ele o primeiro a ficar de serviço hoje à noite.

Estava contente por se ver livre daquela gente e por Rolf Grafe ir ocupar o seu lugar. Como se dizia habitualmente, as coisas agora seguiriam o seu curso normal...

Voltou a pensar em Evi. Já tinha pensado nela muito mais vezes durante o tempo todo. Assim que tivesse um momento livre iria telefonar-lhe.

Mas para o médico-chefe o dia ainda não tinha acabado. Não teve qualquer dúvida a esse respeito quando uma hora mais tarde abriu a porta do seu escritório e viu a visita que aí o esperava: Lucrécia! A enfermeira Lucrécia Bonelli.

Estava sentada no sofá. Assim que ele entrou, levantou-se rapidamente e a excitação no seu rosto moreno não deixava adivinhar nada de bom.

- Não tenho nada contra o facto de esperares aqui dentro - disse numa tentativa de minorar a primeira agressão -, mas é um bocadinho contra as regras da clínica, não achas?

- Regras da clínica? Ai sim? E contigo como é? Podes explicar-me. As tuas regras permitem que afagues uma fêmea qualquer no meio do átrio e ainda por cima com toda a gente a ver?

Ficou tão surpreendido que nem encontrou palavras para responder. Só sentiu um calor súbito e violento a subir-lhe à cabeça.

Passou por ela dando a volta à secretária como se esta pudesse ser uma protecção contra a raiva ciumenta que lhe alterava o rosto. Lucrécia nunca tinha conseguido esconder o que sentia; em vez disso, conseguia ler-se nos seus olhos e no seu rosto aquilo que sentia por dentro. Tinha sempre achado isso fascinante, sim, até a amara por isso, mas agora assustava-se.

- Precisas de uma secretária, não é? - gritou ela. - bom, se Te sentes assim melhor... Mas exijo uma resposta, senhor médico chefe! Estou à espera.

- Pensa o que quiseres. Mas aqui não é o local adequado para se discutirem assuntos privados.

- Mas o corredor em frente à recepção é?

- Estás muito enganada. Evi Borges foi a rapariga que a dez mil metros de altitude, nas mais difíceis condições, seguiu as instruções que eu lhe dava a partir da torre, de forma a que o sul-americano...

- Esse raio desse cagador de bolas...

- ... de forma a conseguir reanimá-lo. Acho que isso foi obra. E quando há bocado encontrei a Evi, ela estava física e espiritualmente esgotada. Qualquer pessoa que tenha um pouco de inteligência na cabeça o pode perceber.

- Estás a referir-te naturalmente a mim?

- Só queria esclarecer as coisas.

- Esclarecer? Então também vou esclarecer uma coisa: Pode ser que as hospedeiras sejam campeãs na cama...

- Acabou! - disse-o baixo mas, apesar disso, cortante como uma faca.

- Sim senhor! - Virou a cabeça com tanta força que a cabeleira negra voou. E os olhos! Estreitos como seteiras tendo por trás o fogo do seu temperamento ardente. - Já acabei!

Dirigiu-se para a porta, virou-se novamente e gritou:

- Acabou, senhor médico-chefe! Ainda vais saber o que isso significa.

A porta bateu atrás de si.

Ele ficou a olhar para a superfície branca, abanando a cabeça lentamente. Aquela cena, o dia todo, tudo lhe pareceu irreal. Teatro, opereta, comédia italiana... não, ela falava muito a sério! Agora lamentava tê-la deixado sair. Deveria ter-lhe dito a verdade. A verdade toda.

Mas, fosse como fosse, já tinham falado no assunto...

Números brancos sobre fundo negro. Oscilavam, davam lugar a outros números, preenchiam espaços e voltavam a desaparecer. Às vezes, do lado direito apareciam duas luzes verdes - principalmente quando lá fora na pista acabava de aterrar um avião.

Aqueles números bailavam em todo o lado. No piso das chegadas e partidas. Nos átrios dos balcões de atendimento. Por cima do acesso às salas de espera. Nos andares por cima dos acessos aos aviões Nas salas de trânsito.

- MOSCOVO: HORA DE CHEGADA PREVISTA 17h. 30m. – dizia o quadro das chegadas e partidas dos voos. E a seguir:

- ATRASADO PARA AS 24h.15m.

- DALLAS-LONDRES: 23h.30m. -ATRASADO.

-SALONICA, BOMBAIM, ANKARA, ROMA...

Os números voltavam a desaparecer. Sempre a desaparecer Sobre os quadros apareciam manchas escuras, as pulsações tornavam-se escassas: meia-noite no aeroporto de Frankfurt...

Quem àquela hora atravessava o imponente labirinto de betão tinha a maior parte das vezes uma meta a atingir: a garagem.

Os transeuntes eram raros. No entanto, o Dr. Rolf Grafe gostava daquela hora; depois do serviço nocturno ia muitas vezes pelas galerias abandonadas, pelos corredores sem fim iluminados pelas luzes dos reclames. Ainda sentia a tensão do trabalho e queria libertar-se dela. Não conhecia maneira melhor.

As escadas rolantes chiavam. Grafe seguiu até ao nível B, o piso das chegadas, esse enorme panelão onde se juntavam os passageiros vindos de fora. Tinha a sensação de se movimentar num sonho. No meio das pessoas. Por entre rostos alegres e sorridentes. Por que razão não estaria ele também descontraído? Quando queria qualquer coisa como calor humano e companhia, procurava sempre as mulheres. Durante muitos anos tinha sido Olga, a recentemente divorciada mãe de uma criança de 6 anos. Depois Olga voltara para o marido e surgiu Britte...

Britte!

Por que razão o nome não lhe saía da cabeça? Por que estava sempre a lembrar-se dela? com Britte estava tudo acabado. Britte... já era passado. Nada mais que um nome.

Rolf Grafe entrava agora na garagem do pessoal, pegou na sua moto e pô-la a funcionar. Lentamente levou a Honda para fora daquele local seco, ouvindo imediatamente o ruído.

Raio de chuva!... Mas, afinal, raio porquê? Talvez a chuva fosse o melhor antídoto para os seus pensamentos negativos. Talvez conseguisse afastar o que o perturbava lavando toda a porcaria de cima de si...

Quando a máquina passava pelo parque de estacionamento virando para a saída, o tempo piorou: bátegas de água cinzenta, sombras cinzentas de edifícios tendo por trás o azul-pálido das luzes da estrada. Os táxis que passavam por ele espadanavam água, molhando-o todo.

Bolas! Já vos mostro como é!

Grafe deu gás ao motor, e a Honda disparou no meio de gargalhadas, atrás de táxis e camiões, meteu a mudança e ultrapassou-os à velocidade máxima!

A chuva batia-lhe na cara, entrava pela gola do casaco de cabedal molhando-lhe as costas, as luzes passavam correndo. Deixando atrás de si uma nuvem de lama, seguida por irritados sinais de faróis, a moto corria através da noite.

Rolf Grafe sentia-se livre.

Durante quanto tempo conduziu assim, em que sítio se encontrava, havia muito que não o sabia. Em qualquer altura, em qualquer sítio, deixou a Honda seguir devagar. À sua volta via paredes escuras de casas. À sua frente, à esquerda, um reclamo de néon de luz amarelo-avermelhada lutava para ser visto através da neblina.

Grafe parou, desmontou, travou a moto. Tinha sede. Olhou para o relógio: pouco faltava para a uma hora. Ainda bem que aquela tasca ainda estava aberta.

Sacudiu-se como um cão molhado, passou a mão esquerda pelo cabelo e passou o corpo possante através de uma espessa cortina de feltro.

Um saxofone chorava pelo altifalante por cima da sua cabeça. Blues. Um blue quente e bonito. Luzes veladas. Os quebra-luzes dos candeeiros sobre as pequenas mesas espalhavam pela sala uma luz cor de mel. Um sítio bastante estranho. Mas, pelo menos tinha um balcão. E, certamente, também uma cerveja.

Grafe sentou-se num banco do bar. Ao balcão já se encontrava alguém, com os cotovelos afastados. Virou a cara para Grafe. Tinha um nariz largo, sobrancelhas negras e espetadas, quase careca. “Um motorista de longo curso, pensou Grafe, “pelo menos tem ar disso. E nem sequer era antipático.

- Uma cerveja branca.

A loura virou para ele uns seios fartos que por pouco não saltavam da bata verde.

- Lamento, mas não servimos cerveja sozinha.

- Como?

- Também não sabia - disse sorrindo o motorista. - Mas são os hábitos aqui. Só te dão uma cerveja acompanhada com um piccolo.

- Ah! - espantou-se Grafe.

A loura atirou-lhe um olhar rancoroso e pegou nos copos.

- Aqueles podem permitir-se isso. - O motorista apontou na direcção das mesas. Ainda havia algumas pessoas sentadas. Exclusivamente homens. E quase todos de idade madura.

- Isto aqui já foi uma tasca muito boa, camarada. Digo-te eu. Havia sempre alguém para um jogo de cartas. E tiravam uma impecável cerveja. Sim, encontrava aqui muitos colegas. Além disso, faziam uma excelente salada de batata com salsicha. E também havia...

Grafe não percebeu muito bem o que é que também havia. A música estava muito alta e, do outro lado, um holofote incidia sobre um pequeno palco. A luz era cor-de-rosa.

- Na estação - disse o seu vizinho -, abrem bordéis uns atrás dos outros. E depois surge um estupor de um arranha-céus com um estupor de um banco qualquer lá dentro e os chulos agarram nas suas raparigas e mudam-se para os arredores. As coisas estão assim...

Grafe fez um gesto de assentimento. A ele tanto lhe fazia. De facto, naquele momento tudo lhe era indiferente. Levantou o copo:

- Saúde!

- Saúde, camarada. Mas espera até veres a conta. Há uma coisa que eles têm aqui: raparigas fantásticas, verdadeiramente sensuais...

O saxofone começou a tocar mais baixo uma música ainda mais absorvente, mais lenta, sensual e então... Grafe levantou a cabeça.

Uma trémula voz de mulher. Gemia. Aquele gemido especial, inconfundível... e depois: “Sim, sim... por favor, querida... Oh! outra vez... outra vez... por favor.

Aí, Grafe voltou a virar-se para o palco.

Não era uma, eram duas mulheres. Ambas usavam sandálias douradas de saltos altíssimos e nada mais.

Uma das duas mulheres que ali se abraçavam era loura, a outra morena. Tinham rapado os pêlos do púbis, pelo que os seus corpos lisos, sob a luz rosada se assemelhavam a estátuas.

A loira era alta, muito alta. Magra e linda. Tinha os seios pequenos, espetados para cima e cabelo comprido e liso. Contudo, a boca, estava aberta como que excitada. E as ancas moviam-se. “Mais ainda... querida... é tão bom...

O cabelo cor de trigo balançava de um lado para o outro quando, num êxtase fingido, atirava a cabeça para trás e a boca da outra lhe percorria os mamilos, a pele, as ancas...

Grafe sentia um nó na garganta. Não pode ser! pensava ele. Uma coisa assim não podia acontecer... aquilo era... Britte era assim!

Não, não era Britte, mas um retrato exacto, uma gémea, uma cópia fidelíssima.

Entornou o copo com o cotovelo. Escorreu pelo balcão e caiu no chão. A rapariga do bar apareceu imediatamente com um esfregão.

- Oh! Não. Não, não, por favor não... - balbuciavam no palco. - Sim, faz isso, sim!

DOS cotovelos de Grafe pingava cerveja.

Estás nervoso, camarada? Que é que tens?

A conta! - disse Grafe tirando do bolso de cima do casaco uma nota de cinquenta marcos, atirando-a por cima do balcão, sem esperar resposta ou troco.

- Outro maluco! - ouviu dizer, e depois encontrou-se na rua. Encostou as costas à parede de uma casa, ficou a olhar para a chuva sentindo-se impotente nos seus sentimentos de fraqueza e solidão.

Britte! Aquele pescoço esticado para trás, o rosto em êxtase. Era exactamente assim o seu aspecto quando faziam amor. Exactamente assim...

E agora? Para ele já não havia mais nada. Agora para Britte existia Lawinsky. Hubert Lawinsky. Bem vestido, meio maricas, um porco de um comissário. A ele tinha-o despedido, com poucas palavras, como que com um corte de bisturi. com toda aquela decisão de que só as mulheres são capazes:

- Tenho muita pena, Rolf, mas sempre tens a tua moto...

Certo. Tinha. Montou-se no selim. Pôs o motor da Honda a trabalhar, levou-a de volta para a estrada, deu a volta, disparou como um louco pela rampa acima, acelerou a Honda cada vez mais, sempre a subir, cento e quarenta, cento e cinquenta, sempre mais depressa, cento e setenta, cento e oitenta... “Olha, estás a ver! poderia ter gritado, “cá vamos novamente!

Então, da profunda e húmida escuridão, indo ao seu encontro, surgiu qualquer coisa. Só viu as luzes de aviso quando já era demasiado tarde. Ainda viu um “Atenção - Trabalhos. Viu tábuas pintadas de vermelho e branco e atrás a parede escura e húmida de uma tenda de pano. E um veículo de construções.

Rolf Grafe sentiu-se voar como se um soco de gigante o tivesse atirado através da noite. Esse voo pareceu-lhe durar tempos sem fim, sentindo ao mesmo tempo uma estranha satisfação. Depois caiu.

O corpo rolou meia dúzia de vezes sobre si próprio, deslizou pelo asfalto ao longo dos carros, bateu nas pedras da berma da estrada, Deslizando sempre para mais longe. Quando finalmente tudo acabou, Rolf Grafe estava apesar de tudo consciente. “Aí tens! pensou ele. Tinha de acontecer. Merda de lugarejo! Mundo de merda este! Gente de merda! Todos te atraiçoaram. Primeiro Fritz, depois Britte...

, Então surgiram as dores, disparadas da perna direita até ao cérebro, fazendo-o gritar. Rolf Grafe gritou alto e durante muito tempo. ouvia os gritos, mas com certeza que não eram dele...

A cabana de caçador estava escondida sob grandes áceres avermelhados.

Quando Hubert Lawinsky, comissário da companhia aérea Qari tas se dirigiu ao terraço, inspirou profundamente o ar fresco e limpo. O lago com as suas ilhas de juncos era realmente maravilhoso! Lá atrás, ao longe, a cordilheira dos Apalaches.

Habitualmente, Hubert não ligava à beleza de uma paisagem nem, de uma maneira geral, às belezas da Natureza. Muitas vezes nem sabia exactamente onde se encontrava. Era sempre a mesma coisa: depois de uma aterragem, uns amigos vinham ter com ele e arrastavam-no para qualquer lado. Sítios bonitos havia-os em todo o lado. Mas aquela casa de madeira que Mortimer Barry mandara construir no sudoeste da Flórida para fugir ao stress e ao calor dos arredores de Miami impressionava-o bastante.

Mortimer vinha a chegar com um enorme Martini na mão.

- Também queres um, Hubert?

- Ouve lá, meu velho, quais são as tuas intenções? Ontem estivemos a encharcar-nos até às três da madrugada.

- Por isso mesmo. Para combater a ressaca. Lawinsky riu-se.

- Combate-a tu sozinho. Eu não posso dar-me a esse luxo. O meu pássaro parte hoje à tarde para Washington. E depois outra vez sobre o Pacífico, até Tóquio...

O construtor civil Mortimer Barry tinha conhecido Hubert Lawinsky num dos hotéis-casino de Miami Beach. Tinham-se entendido bem logo à primeira vista, sobretudo porque Hubert conseguira, logo na primeira noite, apresentar a Barry uma das mais bonitas raparigas da Qantas: Florence Winters. E Florence representava os seus joguinhos de cama com uma eficiência altamente profissional. Hubert sabia-o, pois ele próprio já os tinha jogado com ela.

De uma forma geral, Florence dava preferência a parceiros ricos, mostrando assim possuir um sentido prático da vida. A sua apresentação a Barry por Hubert foi muito útil à amizade de ambos, tendo atingido o seu ponto mais alto nos jogos de golfe ou de poker, nas festas de sexo e nas saídas em conjunto.

Então surgiu para Lawinsky a oportunidade de obter lucros extra. um amigo de Barry, Ricco Martin, pretendia passar dinheiro para a Europa. Era um negócio que valia sempre a pena.

- Onde está Ricco? - perguntou Lawinsky. Mortimer apontou com o copo para a floresta:

- Aí vem ele. Pontual, como sempre.

Um Continental pesado e silencioso acabava de surgir de entre os arbustos que bordejavam o caminho da floresta. De dentro dele saiu um homem: moreno, cabelo penteado para trás, óculos de sol no rosto queimado pelo sol, relativamente magro, um nariz saliente.

- É aquele?

Mortimer fez um gesto afirmativo.

- Tem ar de mafioso.

- Ora - Barry sorriu -, não somos todos nós um pouco mafiosos?

Ricco Martin tinha pressa. A conversa entre os três homens não durou mais de dez minutos. Tratava-se de uma importância de cento e trinta e cinco mil dólares que deveriam ser levados para Frankfurt e aí depositados num Banco. Hubert não precisava de ir pessoalmente fazer esse depósito; só tinha de entregar o sobrescrito com o dinheiro a um certo homem. Dinheiro sujo, certamente. A isto chamava-se habitualmente “branqueamento de dinheiro. com a transacção iria receber cinco mil dólares para si. Cinco brasas pelo simples transporte de um sobrescrito! Nada mau. Era mesmo fantástico!

- Você tem uma grande confiança em mim - disse Hubert Lawinsky impressionado.

- Absolutamente nenhuma. Não confio em ninguém. Só jogo pelo seguro. - A boca de Martin tornou-se ainda mais fina do que já era. - Nunca trabalho sem uma garantia.

- Ah! Sim?

- A garantia sou eu, meu velho - disse Mortimer Barry. - Por isso, para a próxima tens de arranjar-me outra Florence. E assim o nosso negócio.

Riram-se todos. Até o Ricco.

Mais tarde, dentro do avião que levaria Lawinsky de Atlanta para Washington, tirou da carteira o papel com a morada que Martin lhe tinha dado.

- Hotel Merlin - leu. - Em Frankfurt. E um nome: Stephan Radonic.

Hubert Lawinsky olhou para cima, para Britte. Tinha no rosto uma expressão deliciada de puro prazer. Ele por baixo, ela por cima. Ele o cavalo sob a amazona que o fazia correr cada vez mais de pressa, arfando exactamente como ela gostava. O cabelo, que naqueles loucos movimentos se desmanchara, fazia lembrar asas douradas. Aí estava! Oh! Sim. Tinha sido sempre assim e assim continuaria a ser... agora, agora... não, ainda não, não quero ainda vir-me, pensa noutra coisa, qualquer coisa que te segure, pensa em qualquer coisa desagradável!

E Lawinsky reviu em pensamento a cena das últimas semanas na cabana de caça na Florida. A cara de pássaro de Ricco Martin. Os óculos de sol. Os lábios finos. A frase que dissera: “Não confio em ninguém. Nunca trabalho sem garantias...

Não, não serviu de nada, já não conseguia. Nem Ricco Martin conseguia ajudá-lo a retardar o orgasmo. Hubert gemeu, explodiu com um fogo-de-artifício, com milhares de estrelas coloridas que depois se foram lentamente apagando... e Britte cobriu-lhe o rosto, o pescoço, os ombros, com milhares de pequenos beijos rápidos.

- Hubert, meu querido, ainda me enlouqueces... uma coisa assim... nunca tinha imaginado que fosse possível uma coisa destas

Ele sorriu e espreguiçou-se na cama. Saboreava as palavras dela embora já as conhecesse. Eram as mesmas em todo o lado. Quantas vezes as não ouvira, aqui, ali, espalhadas pelo globo, de todas as suas mulheres, ditadas por toda a sua dependência...

Ricco Martin que fosse para o diabo!

Mas, com o declínio que se segue a todos os momentos altos veio a moderação.

Hubert desprendeu-se suavemente do seu sorridente e louro cordeirinho alemão, tirou os cigarros de cima da mesa ao lado, acendeu dois, meteu um entre os lábios carnudos de Britte, aspirou o dele profundamente e fechou os olhos.

Ricco Martin que fosse para o diabo.

“Não tenhas ilusões, o tipo é perigoso. Tens de fazer a entrega... ainda hoje...

- Que é, tesouro?

As unhas de Britte bincavam com os cabelos encaracolados do seu peito. Gostavam daquilo. As mulheres faziam-no sempre...

Tinha decorrido uma semana desde a conversa na cabana de caça. Era para Hubert Lawinsky pura e simplesmente demasiado tempo, pois demasiado tempo para ele significava demasiadas oportunidades perdidas de, por exemplo, ganhar dinheiro.

Ou perder, como naquela porcaria daquele jogo de poker no Hilton de Tóquio a semana passada... Tinha estado tão seguro de si por ter um royal flush. Mas Freddy Heller tinha-o feito passar por baixo da mesa. A brincadeira tinha custado onze mil dólares. Ora, bastava-lhe deitar a mão ao sobrescrito e depois ganhar.

Mas voltou a perder. Dinheiro que não lhe pertencia.

Por isso, Hubert Lawinsky só tinha um problema ali em Frankfurt. Bastante grande, aliás.

Levantou-se, estendeu a mão e brincou com o cabelo de Britte.

- Ouve lá, rebuçado, tenho uma pequena dificuldade...

- Sim?

- E tu podias ajudar-me. Queres?

- Claro. Se puder.

Olhou para ele com aquele olhar de cordeiro, cheio de entrega.

elas tinham esse olhar depois do sexo. Bem, tanto melhor...

- É uma falta - fez-lhe festas na coxa -, mas tem de ser remediada depressa. Só tinhas de ir ao centro da cidade... espera... - Pegou na carteira, - à Rua Furstenberger, ao hotel Merlin e levar Um sobrescrito a um tipo, um jugoslavo, penso eu, a um Sr. Radonic... sim, chama-se Stephan Radonic.

- Claro - sorriu. - Se é só isso. E quando?

Lawinsky olhou para o calendário do relógio.

“A entrega tem de ser feita entre o dia vinte e um e o dia vinte e três”, tinha dito Ricco. “Radonic está nesses dias entre as sete e as dez horas no hotel. Ele espera aí por si. Fui claro?”

Estavam a vinte e dois. E eram sete horas. Que diria ele quando visse aparecer uma rapariga com onze mil palecas a menos no sobrescrito?

Bem, mais tarde pensaria numa desculpa. Tinha de arranjar o dinheiro. Certo só havia uma coisa: tinha de acontecer qualquer coisa. E imediatamente! De outro modo nunca mais poderia aparecer em Atlanta ou, possivelmente, em qualquer outro lugar dos E. U. A. “Todos fazemos um bocadinho parte da Mafia tinha dito Mortimer. OK. Por isso tenho de ir enforcar-me na primeira árvore que encontre ou no guarda-fatos da Britte? Seria uma pena.

Britte tinha-se levantado e olhava para ele cheia de inocente confiança. com um olho. O outro estava tapado com os cabelos. Era amorosa, realmente...

Lawinsky fez-lhe cócegas com o dedo indicador na ponta do nariz:

- O melhor é ficarmos já livres do assunto. Que achas, miúda? E à noite, depois de voltares, vamos para a paródia. Vamos a... como se chama aquele sítio onde acontecem sempre coisas?

- Sachsenhausen - disse ela. - É ao voltar da esquina.

- Sim, vamos a Sachsenhausen. Ou a uma discoteca. Ou a um restaurante elegante. O que tu quiseres. Podes escolher. E amanhã também vais ter uma recompensa. Que achas de um anel?

- Óptimo! - Estava radiante, mas admirou-se um pouco por ele fezer um espectáculo tão grande só por causa de um favor tão pequeno. Levantou-se, foi tomar um duche, secou-se, atou um lenço a volta do cabelo molhado, enfiou o fato de calças e casaco; era o mais Prático e o mais rápido. Passados cinco minutos já estava pronta.

- Então, que achas? Recorde do mundo, não é? Que tal estou? - virou-se, coquete, fazendo ao mesmo tempo uma cara mimada - Ora, tanto faz. Para Stefan Radonic deve chegar.

- Para um Stefan Radonic estás bonita de mais - respondeu ele. - E agora toca a andar! Isto é, dá-me cá primeiro um beijinho.

Deu-lhe um beijo. Ele segurou-a:

- Ouve lá, miúda, se esse Radonic perguntar por mim, tu não me conheces; diz-lhe que para ti não passo de um vago conhecido que encontraste durante o teu trabalho no aeroporto. Um comissário a quem uma vez prestaste cuidados médicos e que te pediu um favor por não conhecer Frankfurt. Certo?

- Certo - confirmou, soltando-se dos seus braços e saindo. Quando na rua punha o seu velho e amachucado Golfa trabalhar, voltou a deitar um olhar para o terceiro andar, como se ele devesse estar lá em cima a dizer-lhe adeus.

À janela não estava ninguém. Tudo bem, a casa em breve seria para ela e para a sua vida puramente passado. Pensou em Hubert e voltou a tentar libertar-se imediatamente da espécie de transe louco de ternura em que a presença dele a mergulhava. Logo que ele se fosse embora - o que acontecia frequentemente -, tudo nela gritava por ele. E quando ele ia ao seu encontro no seu impecável uniforme, com aquele olhar atrevido nos olhos verdes, nela tudo se derretia de felicidade. Manter essa felicidade para sempre, como é que se fazia? Como é que se podia transformar isso em realidade?

Elli, a amiga com quem partilhava o apartamento, era suficientemente sensata para se mudar para casa do seu namorado Ewald enquanto Hubert estivesse em terra, em Frankfurt. Mas era uma situação que não poderia durar sempre.

Era preciso ter um apartamento só para si. Muito melhor seria mudar-se para a Austrália para junto de Hubert, para a terra das grandes e solitárias praias de que ele constantemente falava. Para a pequena casa de férias, por exemplo, que os pais dele possuíam em Brisbane...

Sonhos... mas poderiam estes realizar-se? Nunca mais mudar ligaduras, nunca mais ver a Lucrécia Bonelli nem o Hansen. Austrália! Ia pensando assim cheia de sonhos, até que de repente se encontrou na Rua Fúrstenberger, onde deveria encontrar-se esse hotel Merlin.

Até já conseguia ler o letreiro: MERLIN.

Britte conduziu o carro até ao parque de estacionamento e entrou no átrio que, com as suas duas poeirentas árvores da borracha e os sofás forrados de napa muito usada, tinha um aspecto bastante sórdido A um canto estava sentado um homem franzino, de óculos, olhando Para a televisão. Estavam a dar um velho filme de Kung-Fu no qual um xerife preto estava nesse momento a dar com a coronha da pistola no herói. E o herói nem gemeu nem pestanejou. Riu-se.

O homem junto da televisão reparou então na mulher que acabava de entrar, levantou-se de má vontade e dirigiu-se para ela. Mostrou a dentadura defeituosa perguntando:

- Posso ajudá-la em alguma coisa?

Sim. Seria muito simpático. Procuro um Sr. Radonic, um Sr. Stefan Radonic. Está aqui hospedado?

- Sim.

- Posso falar com ele? Tenho de entregar-lhe uma coisa.

Britte meteu a mão no bolso direito das calças. Fê-lo automaticamente, mas ficou contente por sentir lá dentro os contornos do sobrescrito. A carta era bastante espessa.

Quarto n.o 24. Quer dizer, primeiro vou ligar para o Sr. Radonic.

- Por favor - disse Britte.

O homem foi atrás do balcão da recepção e pegou no auscultador:

- Sr. Radonic, está aqui uma pessoa que traz uma coisa para si...

- Está bem. Eu digo-lhe. - Desligou e disse-lhe: - Ele já aí vem.

E veio. Passados dois minutos abriu-se a porta do elevador do átrio. Britte susteve o ar, surpreendida. Fosse o que fosse que tivesse esperado de um jugoslavo com o nome de Stefan Radonic, não tinha esperado aquilo. E também não naquele sítio. A primeira coisa que quase a assustou foi a sua enorme corpulência. Também era alto. De um lado e outro da cara gorda pendiam caracóis em saca-rolhas por cima das orelhas, caindo sobre os ombros de um elegante fato azul-acinzentado que dava à gorda barriga do homem um ar de dignidade. As muitas pregas do duplo queixo caíam sobre uma impecável camisa branca engomada. Na mão que levantava num semicumprimento brilhavam anéis. O rosto parecia esculpido em gordura. Quase hirto. Não mostrava qualquer sentimento.

- Faz favor?

- O Sr. Hubert Lawinsky mandou-me cá - disse Britte ficando aborrecida com a sua voz que, subitamente, lhe soou insegura e tímida. - Ele infelizmente teve um impedimento. Como sabe é comissário de bordo. Mas tenho uma coisa para lhe entregar.

- Ah! Sim, sim, estava à espera do Sr. Lawinsky. - Voltou a abrir a Porta do elevador e fez com a mão um elegante gesto fora de moda: - Queira fazer o favor...

Subiram. Ele resfolegava um pouco, mas não disse nada. Voltou abrir uma porta, a porta do quarto 24.

- Faz favor.

Ela entrou e ouviu atrás de si a chave a dar a volta à fechadura. O seu mal-estar aumentou.

- Faça o favor de se sentar. Posso servir-lhe uma bebida?.

- Obrigada.

Meteu a mão no bolso das calças e puxou o sobrescrito para fora

- Tome. Trago-lhe isto. É para si.

Ele fez um gesto afirmativo, rasgou o sobrescrito, tirou as notas de dentro e começou a contá-las ainda em pé. Fazia-o com a habilidade de dedos de um ilusionista. Britte nunca tinha visto na sua vida ninguém a contar dinheiro com tanta velocidade.

Depois ele voltou a meter as notas no sobrescrito atirando-o para cima da pequena secretária.

O rosto continuava hirto como até ali. A sobrancelha direita subiu ligeiramente e nos olhos escuros apareceu um brilho perigoso.

- Faltam onze mil dólares.

A voz parecia completamente calma.

- Como?

- Disse que faltam onze mil dólares.

- Lamento imenso.

- Sim? Lamenta muito? Ah! Eu também... Onde está o Lawinsky?

- Já lhe disse...

- O que disse não me interessa. Pergunto, onde está ele? Agora. Tenho de falar com ele. Imediatamente.

- Certo, mas sabe, não posso ajudá-lo... - a voz tremeu-lhe e ela sentiu-o. - Quer dizer, como hei-de saber? Mal conheço o Sr. Lawinsky e ele pediu-me este favor. Nem sabia o que estava no sobrescrito... Realmente, não sei onde está agora. Talvez já tenha voado outra...

Britte não conseguiu dizer mais nada. Em dois rapidíssimos passos de que ela nunca o julgaria capaz, aquele homem gordo estava a seu lado, agarrou-a pelos braços, arrastando-a.

- Maravilhoso, não sabes onde está? Não sabes nada, pois não?

Então sentiu uma dor no braço quando ele a arrastou para junto da cama e com um único empurrão a atirou para cima dela.

- Portanto, não sabes? Esse tipo deu-te para cima de cem mil dólares, minha rameira. Mas claro que tu mal o conheces. Um breve conhecimento, não é? Deixa-me rir!

Queria levantar-se, queria gritar, queria pedir socorro, mas a sua mão larga espalmava-se na cara dela cortando-lhe o fôlego. Estava tudo a ir muito depressa. Ela entrou em pânico, vendo-o com olhos esbugalhados tirar da mesa de cabeceira um rolo de adesivo largo, rasgar um pedaço e colocá-lo atravessado sobre os seus lábios.

Bateu com os pés na direcção dele. Foi um último reflexo, quase instinto, pois ele tinha uma tira de adesivo na mão e um minuto depois ela estava amarrada. Amarrada de mãos e pés, sem fala, entregue àquele monstro gordo.

Completamente à sua mercê. O rosto de pálpebras e bochechas flácidas inclinava-se sobre ela. Toda a imobilidade inicial parecia ter-se desvanecido, os olhos brilhavam, a boca abria-se num riso meio untuoso, meio satisfeito.

- Assim... assim é que eu gosto. A cama é confortável? Claro que não podes falar mas também não é preciso.

Um aceno também serve, não achas?

Os seus olhos revelavam medo. Isso parecia agradar-lhe, pois o sorriso tornou-se mais aberto. Então pôs-se em pé, andou de um lado para o outro no quarto, quase alegremente, movendo-se gingão, quase dançando.

- Pensou que era assim tão simples? - ouviu-o dizer. - bom rapaz, o teu amigo. Verdadeiramente amoroso. Fica com onze mil dólares em dinheiro, depois manda uma rapariga que diz não o conhecer, tendo-o visto só de passagem. Não passa de um pequeno, inofensivo comissário da Qantas... É isso? Fantástico!

Radonic riu-se. Apesar do seu porte e do seu tamanho, tinha uma voz fininha e um tanto aguda, quase como a voz de uma mulher:

- Fantasias, foi o que construiu. Muitas fantasias. Gosto de fantasia. Também sou fantasista.

Então, deu três passos e voltou para junto dela olhando-a fixamente:

- Queres que te prove o que digo? Nem imaginas o que se pode fazer com um bocadinho de fantasia.

com um puxão abrira a gaveta e tinha agora na mão uma tesoura que abria e fechava, levantando-a contra a luz, fazendo ressaltar os seus reflexos azulados.

Britte não conseguia tirar os olhos da tesoura; aquela visão punha-lhe o coração aos pulos. O tipo é um sádico. E de que maneira! com certeza que não vai...

Continuava ali a olhar para ela. E mantinha o sorriso satisfeito nos cantos da boca.

- Tens uns lindos olhos. Muito bonitos... esse azul não se chama azul de flor do lóio?

Até ali tinha falado quase sem pronúncia. Mas agora podia perceber a sua origem através da forma como dizia os rr. Sérvio... de qualquer modo, eslavo.

- Azul, cor da flor do lóio. Azul como uma flor. Uma vez conheci uma rapariga...

Calou-se ficando a olhar pensativo para a ponta da tesoura.

Depois voltou a virar a cabeça, fazendo que os caracóis pendessem para a frente quando se deixou cair na beira da cama.

- De que olho gostas mais, menina? Do direito? Do esquerdo?

Ela tentou respirar fundo, susteve o ar no peito, fechou os olhos

mas de que servia isso agora? Continuou a ouvir a voz dele.

- Vamos então começar! Sou paciente. Qual deles primeiro? Diz lá! O direito? Podes fazer um aceno. O esquerdo? Preferes? Como queiras... mas vais perder uma das flores de lóio. Talvez te faça doer. Deve mesmo fazer. Mas disso não morres tu. Só uma picada rápida. Então?

Tentou levantar-se mas a sua mão possante empurrou-lhe novamente os ombros contra a cama.

- Abre bem os olhos, enquanto ainda tens os dois.

Como que hipnotizada abriu os olhos para deparar com os bicos brilhantes da tesoura que baloiçava mesmo em frente da sua cara, a menos de quatro centímetros de distância. Atirou a cabeça para trás. Ele riu-se.

- Ah! Preferes o pescoço? Vamos lá experimentar... Sentiu uma dorzinha. O sangue espirrou; tinha-lhe feito um arranhão no pescoço.

A dor abrandou.

- O corpo de uma mulher é bonito - cantarolou a voz do sádico. - Totalmente convidativo para uma tesoura, não achas?

Tacteou-lhe o pescoço, puxou o fecho de correr para baixo. Voltou a sentir o aço pontiagudo, desta vez sob o seio esquerdo. Depois no estômago, pressão atrás de pressão, cada vez com mais força, picada atrás de picada.

-• Um joguinho bem divertido, não é? - riu-se ele. - Agora vamos a isto. Já fiz este número algumas vezes mas nunca com tanto gosto como hoje. No fundo não sou nenhum sádico. Mas contigo, não sei, poderia transformar-me num.

Abanou a cabeça de modo a que os seus gordurentos caracóis esvoaçassem e a expressão dos seus olhos ainda era pior que a tesoura que cada vez mais se lhe enterrava na carne.

- Até agora foi só a brincar. Agora é a sério. Que se passa com Lawinsky? Onde está escondido? Vamos... Preciso do dinheiro. Preciso dele e já. Onze mil dólares. Sim, que foi que vocês imaginaram? Que pensas tu? Que eles pura e simplesmente deixam passar isto? E o tipo já recebeu cinco brasas como pagamento. No total Já são dezasseis. Agora vou dar-te um bloco para tu escreveres o número do telefone e a morada. Depois vamos até lá. Certo?

Não conseguia tirar os olhos dele. Que poderia fazer? Nem comseguia pensar. Sim, conseguia pensar numa coisa: “Este tipo vai matar-me!”

- Pronto, aqui tens um bloco e um lápis. Escreve a morada onde Posso encontrá-lo.

O lápis tremia na mão dela. “Não sei”, escreveu.

- Estás a brincar? Gostas da brincadeira? São divertidos, esses joguinhos? Então...

A horrível pressão aguda contra o seu ventre tornou-se mais forte. Depois uma dor. Tinha cortado a pele. E agora ele faria...

Mas não o fez.

Levantou a tesoura ficando a olhar para ela.

- És muito obstinada, não és? - suspirou deixando subitamente cair a tesoura como se fosse um inseccto incómodo. - Não sabes nada? Nem vais saber mais nada? Onde moras?

Tentou escrever no bloco “Schongauerstrasse” mas as letras baralharam-se.

Ele olhou para o papel e o rosto retomou a expressão anterior, parada, fixa, calma.

- Ele está lá?

Ela sacudiu a cabeça.

“Não posso atraiçoar-te”, pensou ela. “Não o farei, Hubert. Nem mesmo que morra. Não o farei...”

- E os meus dólares onde estão? Parece-te certo que eu aceite uma coisa dessas? E parece-te que aceito?

Agarrou-lhe o pulso levantando-a com um puxão. O fato escorregava-lhe dos ombros e ela procurou segurá-lo. Então ele endireitou-lho, puxando o fecho para cima.

- Hei-de descobrir. Já descobri muitas outras coisas. E alegra-te por estares a lidar comigo. De qualquer modo vamos apanhar o Lawinsky. Podes ter a certeza disso. É tão absolutamente certo como o “ámen” na igreja. Se não for aqui, será noutro lado... Pode ser comissário centenas de vezes e andar a esgueirar-se por aí, mas nós apanhamo-lo. Pronto, isto é uma das coisas. Agora o passo seguinte.

com um puxão retirou-lhe o adesivo da boca, o que lhe provocou uma dor terrível. Começou a chorar. Finalmente! As lágrimas corriam-lhe dos olhos pelas faces até à boca cheia de cola.

Ele deu-lhe um estalo e ela gritou. Já não conseguia pensar. Não tinha já qualquer reacção. Toda ela era medo.

Ele desamarrou-a:

- Ali em frente está um lavatório. Limpa essa porcaria da cara. E as lágrimas também. Acabou-se a choradeira, certo?

Acenou calada.

- Vamos sair do hotel e vamos a tua casa. Não dizes nem uma palavra. Se te fazes esperta ou se tentares qualquer movimento falso, estás arrumada. Despacho-te de verdade, rapariga. Não tenho nada contra ti, mas trata-se de um contrato, e eu cumpro Os meus contratos. Percebeste bem?

Sentia-se como se fosse uma marioneta enquanto ele a guiava até ao átrio de entrada do hotel. Fez um sinal ao porteiro, deixou que este lhe abrisse a porta e agradeceu. Durante todo o tempo ela seguia calada a seu lado.

Lá fora teve de entrar num grande Citroen. Ele pôs o motor em funcionamento e conduziu pela cidade com relativa segurança, sem necessitar que ela lhe desse qualquer indicação.

Ao estacionar em frente da casa em que ela morava, voltou a deitar-lhe um dos seus longos olhares fixos. Não revelavam qualquer ameaça, nada a não ser um frio e austero pragmatismo.

- Onde é?

- Quarto andar - disse ela. Já não tinha forças para continuar a proteger Hubert.

- bom. Agora vamos subir. Tu abres a porta. Não dizes nada. Comportas-te com tanto juízo como qualquer outra pessoa na tua situação, certo? As minhas brincadeiras não são só com tesouras. Tenho outros meios mais eficientes. Aqui, por exemplo...

Bateu com a mão no seu largo casaco de malha. Depois saiu e deixou que ela saísse do carro. Em silêncio, sem uma palavra, dirigiu-se para casa, já mais controlada. Não estava a viver realmente nada daquilo, tudo lhe parecia um sonho horrível. Então, quando lá em cima no apartamento verificou que Hubert se tinha ido embora, sentiu-se tomada de tonturas e caiu numa cadeira tremendo e chorando. Chorava de alívio.

Radonic percorreu as divisões do apartamento, espreitou até mesmo na casa de banho, deu a volta à cozinha, voltou para trás e encarou Britte:

- Pôs-se a andar, não foi rapariga?

Estava sentada toda enrolada numa cadeira junto do televisor e limitou-se a encolher os ombros.

- Tens uma sorte dos diabos, olhos azuis de flor do lóio. Sabes isso? Talvez hoje eu esteja num dia sentimental... Seja como for, agora vou-me embora. Depois podes chorar mais um bocadinho antes de te dirigires ao telefone para chamar a Polícia. Como queiras. Não me preocupam as camisas que deixei no hotel. Mas talvez eu não saia completamente da tua vida. É possível que voltemos a ver-nos brevemente. E até é bem provável, se tu continuares por aqui a ser a putazinha desse cão ranhoso do Lawinsky. Podes ter a certeza de que o apanho, acredita-me. Tira-o da tua ideia. Estou a dar-te um bom conselho...

passos pesados. A porta bateu. E aconteceu exactamente como o monstro tinha previsto: ela nada podia fazer, não podia evitar as tremuras que lhe tolhiam o corpo todo, não conseguia fazer desaparecer aquele nó na garganta. Começou a chorar.

Mas não se dirigiu ao telefone. Primeiro tinha de pensar muito bem em tudo aquilo.

Britte não sabia quanto tempo estivera assim sentada. Num determinado momento ouviu bater à porta. Deu um salto de susto. O medo subiu-lhe à garganta. O gordo, o monstro, teria voltado?

Voltaram a bater. Tinha o coração aos saltos. E então ouviu uma voz baixa, reprimida:

- Britte? Britte, abre a porta... Hubert!

Era a voz de Lawinsky!

Dirigiu-se à porta sentindo os joelhos fracos. Puxou o trinco. E ali estava ele à sua frente, sorridente, empurrando-a para dentro do quarto, trancando a porta, olhando para ela com aqueles olhos verdes onde ela podia ver uma expressão de triunfo.

- Fartei-me de esperar. Já tinha pensado que alguma coisa tinha corrido mal.

- Sim? - disse ela regressando à sala de estar. Voltou a deixar-se cair na cadeira onde ficou sentada com as pernas dobradas para cima.

- com certeza. Demoraste tanto tempo a voltar. Então disse cá para comigo: “Homem, Hubert, agora tem cuidado!” Claro que nem me passava pela cabeça que te tivesse acontecido alguma coisa, mas de qualquer modo...

“De qualquer modo”, pensou ela, “ele sabia perfeitamente que espécie de perigo eu podia correr junto desse Radonic.”

- Andei a bisbilhotar um bocadinho por aqui - continuou a contar. - No sótão lá em cima existe uma divisão. A porta estava aberta e através da clarabóia podia ver a rua. Instalei-me aí e vi vocês os dois chegarem.

- Muito esperto!

- Não é verdade? - Não percebeu o sarcasmo na voz dela. - Aquele gordo... afinal que se passava com ele? Por que veio ele contigo?

Britte contou com todos os pormenores o que se tinha passado no hotel. Hubert dava saltos de bem representada raiva, com a cabeça atirada para a frente como um tigre enjaulado.

- Ameaçou-te com uma tesoura?

Ela ficou calada. Fechou os olhos. Desejava que aquele pesadelo acabasse. Agora também Hubert fazia parte dele...

- Pobre Britte! Caramba, meti-te numa linda situação... Desculpa! Tenho realmente muita pena. Sabes uma coisa? Para a próxima não é só um anel, trago-te também...

- Podes ficar com eles. Acaba com isso!

Ficou tolhido de surpresa. Depois acenou distraído. Tinha o olhar noutro sítio muito diferente.

- Estes montes de lixo! Mafiosos, é o que são. Fui muito imprevidente.

- Também me parece - disse ela.

- Bem, de qualquer maneira, agora safo-me melhor. Sabe o diabo do que eles ainda se vão lembrar. Talvez aquele porco já ande a vigiar a casa... Existe outra saída?

- Lá em baixo, na cave das lavagens existe uma saída para a outra rua.

- Fantástico! Assim é melhor. Nos próximos dois dias não nos encontramos. vou para casa de um colega que tem uma mulher aqui nas redondezas. Mas volto a dar notícias. Em breve.

Sentiu um beijo nos cabelos, a sua mão na mão dele numa carícia fugidia, voltou a fechar os olhos e voltou a ouvir a porta bater.

Então fez-se finalmente silêncio. Levantou-se. O apartamento pareceu-lhe estranho, quase irreal. Foi para a cozinha, abriu o frigorífico, pegou numa garrafa de água mineral e encheu um copo até acima. Apesar de se ter sentado num banco, tinha a mão tão insegura que virou o copo em cima da mesa e a água escorreu molhando-lhe os joelhos. Apesar disso, ficou sentada sem se mexer.

O telefone começou a tocar e ela deixou que tocasse.

Hubert era o homem com quem querias ir para a Austrália? Não existem sonhos que se realizem, nem fugas possíveis, nem milagres.

O teu homem maravilhoso não passa de um porco pequeno, mesquinho, sujo e egoísta. Sim, senhor! Um metro e oitenta e olhos verdes! Esquece-o! Dar-te-á um anel, dar-te-á isto e aquilo, fingirá que te quer ver feliz e depois deixa-te cair numa armadilha sem mesmo se desculpar no fim! Um egoísta. Não, muito mais que isso. Alguém que só se conhece a si mesmo, não se importando de espetar uma faca nos outros sem ao menos pestanejar.

Lá estava outra vez aquele aborrecido telefone. Britte levantou-se lentamente, dirigiu-se ao telefone e levantou o auscultador.

Era Barbei Rupert, a enfermeira estagiária da clínica do aeroporto.

- Britte, és tu?

- Sim.

- Britte, aconteceu uma coisa. Uma coisa grave. com Rolf

- Grafe.••

- Sim? - Apertou o auscultador com a mão.

- Só te queria dizer: ele teve um acidente. Hoje à noite. O móvel da clínica acabou de ligar para cá. Estiveram todo o dia à volta dele. por isso é que só avisaram agora...

- E então? - quase não conseguia formular a pergunta. - Como estão as coisas?

- Espalhou-se com a moto. Tem qualquer coisa no joelho, na perna e sabe o diabo que mais. Ainda não sabem muito bem.

- Obrigada. - Britte desligou e ficou a olhar para as mãos. Estavam a tremer.

Passou por mulheres paquistanesas de rosto tapado que se recostavam, cansadas, em cadeiras de repouso. Por homens escuros doDubai ou do Ghana. Pelas montras das lojas de recordações, pelas boutiques, por lojas de cosméticos e de flores. No bar “Leonardo da Vinci” estavam algumas raparigas sentadas ao balcão do bar, que viraram a cabeça para ele, por cima dos copos, numa tentativa de arranjar cliente; a hora do aperitivo era a melhor para isso. No restaurante de grelhados, um político qualquer dava uma improvisada conferência de imprensa. No Bistro, homens de negócios conversavam animadamente com as cabeças quase encostadas. Sabia bem descontrair-se naquele ambiente. Dentro de cinco minutos tinha de estar sem falta de regresso à clínica, ele, o médico-chefe Dr. Fritz Hansen.

Passou por estofos de napa enfeitados com botões, por cima de elegantes pavimentos de mármore, sobre tapetes azuis, cinzentos e verdes, tendo subitamente a sensação de ter estado a ser seguido durante todo o tempo.

O tipo ali em frente, não o teria visto já na tabacaria? Que quereria ele? Por que o perseguia?

Era um homem vulgar, de calças castanhas de bonbazina e um estafado e fora de moda blusão aos quadrados. Tinha as mãos nas algibeiras. O rosto, sob os cabelos louro-acinzentados, parecia Pálido e cansado.

E depois? Andava muita gente por ali...

O Dr. Hansen seguiu o seu caminho esquecendo-se da sua sombra.

Entre as colunas da galeria das lojas deixou-se ficar em frente da montra da moda para homens a olhar absorto, encantado, para um Par de sapatos de noite pretos; não que se interessasse especialmente por sapatos de noite, ou por não ter nenhuns, mas porque, eles lhe faziam lembrar-se de há quanto tempo não ia à ópera ou a um concerto. Do lado direito da montra um atraente cartaz chamou-lhe a atenção. Mostrava uma praia com barcos de pesca em frente de uma branca aldeia grega.

“Férias!” pensou Fritz Hansen. Voltar a fazer férias, fosse onde fosse! Mas como? Embora estivesse sempre a sonhar com férias acabava sempre no mesmo: não tinha tempo para as coisas que mostram poder ser a vida alegre e descuidada. Encontrar-se a si próprio, estar alegre, ser um homem livre, pegar na mão de Evi correr pela praia, atirá-la para a água, amá-la sobre a areia... Senhor, começavam a ser horas!

Uma sombra reflectida no vidro. E depois uma voz:

- Sr. Hansen? É o Sr. Dr. Hansen?

A voz era alta, áspera e desagradável.

Fritz Hansen virou-se.

Ali estava ele outra vez, o que o seguia. Devia ter entre 40 e 50 anos. Tinha os lábios contraídos. Tinha um queixo forte e as sobrancelhas lisas e ameaçadoras. O olhar com que encarava Hansen era fixo, directo e flamejante: os olhos de um homem excitado. Os olhos de um fanático.

Fritz Hansen fez um gesto afirmativo.

- Sim. Deseja alguma coisa?

O canto direito da boca tremeu. As palavras saíram rápidas e abafadas:

- Que se enforque, Sr. Doutor! Seria o mais simples. Enforque-se! Evitava a todas estas lojas daqui uma enorme maçada.

- Como?

- O quê? Ainda pergunta?

- Não percebo nem uma palavra.

- Já ouviu alguma vez o nome Roser?

O homem era desagradavelmente impertinente. Pior ainda: parecia perturbado. Hansen só queria deixá-lo ali. No entanto, aquele nome... Roser? De qualquer modo parecia-lhe familiar. A memória de Fritz Hansen apagava os nomes. Nomes de doentes. Em voz alta disse:

- Não sei o que pretende nem por que razão a sua pouca vergonha. ..

- O que pretendo? - A boca do outro ficou então ainda mais fina e branca: - Então vá ao hospital da Cruz Vermelha, na Rua Kõnigswarter, quarto 324. Ainda aí encontra um que o pode esclarecer. NO caso de estar em situação de poder falar. É aí que está o meu filho Werner. Werner Roser! Sim, já se vai fazendo luz? O jovem que o senhor tem na sua consciência, que todo o pessoal da clínica do aeroporto tem na consciência! Há dias que luta com a morte.

Koser? Werner? Esse era... sim, o trauma torácico. O acidente no pavilhão cinco no aeroporto. Pneumotórax, ferros para a construção espetados no peito... a operação. Depois uma noite nos cuidados intensivos até poder ser transportado para a Cruz Vermelha na Rua Kõnigswarter. A situação parecia ter entretanto piorado e aquele homem ali, seria o pai?

- Oiça, Sr. Roser! Agora já sei do que se trata. Também percebo a sua excitação. Mas seria mais claro e mais útil se me contasse de forma exacta...

- Útil? - Da maneira como o homem a disse, já não era uma palavra. Não passava de um som sibilante. Aos cantos da boca tinha bolinhas de espuma. Olhava realmente como se estivesse louco. - Mais claro, diz você? Já decidi eu mesmo o que está claro. Sei-o até à ponta dos dedos, sim, até ao mínimo pormenor. Atirar com as lojas todas ao ar, é isso que está claro. Você, a sua clínica de merda! Isto tudo aqui! Sim, tudo, tudo...

Que se passava com ele? Estaria a ficar louco? Aquele olhar... e então, então fez um gesto curto e nervoso:

- Fazer tudo isto ir pelos ares!

Antes de Fritz poder realizar o que significava “tudo”, do movimento da mão saiu o estalo. Surgiu completamente de surpresa e apanhou o rosto de Hansen de lado entre o maxilar e a maçã do rosto. E foi tão violento, com uma força tal, que o atirou contra o vidro da montra. A face ardia-lhe. Só dificilmente readquiriu o equilíbrio baixando o braço que tinha levantado a proteger o rosto. Olhou à sua volta: Roser tinha desaparecido...

Só ali estava uma senhora de idade segurando a mala com força de encontro ao peito.

- Oiça, senhor - disse ela -, fui testemunha. Se quiser vamos à Polícia. Bater assim sem mais nem menos...! Não sei o que se passa entre si e o outro senhor, mas isto... não, não deixaria que as coisas ficassem assim!

Hansen esfregou a face dorida. O lábio estava um pouco inchado e sentia-se surdo. Apesar disso procurou sorrir:

- Tem toda a razão. Eu também não vou deixar. Muitíssimo obrigado!

Depois virou-se para a saída deitando ainda um olhar ao atraente cartaz: céu azul. O mar grego. Barcos de pesca...

Ao atravessar o átrio até ao seu escritório na clínica, ia de cenho franzido, atirou com a porta e deixou-se cair numa cadeira.

Grande merda! Que queria ele dizer com “vocês têm-no na vossa consciência?” Mas porquê, santo Deus? Sabia Bem, nesse dia muita coisa correu mal porque Rolf Grafe não estava em condições. Mas no fim tinham acabado por conseguir , a hemorragia parara. E nessa noite, não, na manhã seguinte, tinham podido transferir o jovem Roser dos cuidados intensivos para o Hospital da Cruz Vermelha. Aí, talvez eles...

Fritz Hansen pegou num cigarro. E mais uma coisa, pensou enquanto acendia o cigarro: que significaria aquela ameaça? Estão todos incluídos. A clínica, as lojas todas, vai tudo pelos ares

Um louco? Um ataque de depressão? Um ataque de raiva descontrolada? Diz-se muita coisa... e, no entanto, a senhora de idade não teria tido razão ao dizer que ele devia chamar a Polícia?

A quem devia telefonar primeiro? À Cruz Vermelha ou à Polícia de Segurança?

Ora, disparates! Estás novamente a ver fantasmas!

Levantou o auscultador:

- Ligue-me ao Hospital da Cruz Vermelha da Rua Kõnigswarter.

- Hospital da Cruz Vermelha, fala da central-informou uma voz de homem.

- Daqui fala Hansen, da clínica do aeroporto. Escute, transferimos para aí um caso, um certo Werner Roser... Tanto quanto sei, o homem está no quarto 324. Posso falar com o colega de serviço?

- É o Dr. Schumann. Um momento.

- Schumann. - A voz que apareceu era bastante jovem. Aparentemente um assistente.

- Hansen. Escute, Sr. Schumann. Há dez dias que lhe enviámos daqui da clínica do aeroporto, já não sei bem o dia, um acidentado grave. com trauma torácico bastante mau. O homem apanhou com uns ferros para a construção no peito. Prestámos-lhe aqui os primeiros socorros, fizemos estancar a hemorragia e depois mandámo-lo para aí. O homem chama-se...

- Roser. Werner Roser.

- Certo. Conhece o caso?

- E de que maneira! Esse Roser já nos deu mais trabalho que o resto do posto todo. Tanto quanto sei foi-lhe enviado um relatório, Sr. Dr. Hansen.

- Um relatório? - Hansen puxou o fumo do cigarro. Não o tinha visto ou não lhe tinha ligado. Naquela confusão de horrores, muita coisa escapava. - Lamento, colega. Não consigo lembrar-me. Sabe, aqui acontecem sempre muitas coisas.

- Era só uma coisa de rotina. - A voz jovem do outro lado soava apreensiva. - Mas para lhe dar uma rápida ideia: surgiram complicações. E as piores que nestes casos por vezes surgem. Bem, bem, ultrapassar os danos de alguns ferros para a construção enfiados no peito não é assim tão simples.

- Septicemia?

- Certo! E mais uma infecção generalizada. Sabe muito bem como uma coisa destas pode acontecer num caso de tórax aberto. Fizemos lavagens, bombeámos com os produtos mais fortes...

- E o bacilo?

- Um estreptocus epidermidis. Poli-resistente.

- E podendo afectar os rins - disse Hansen. - Muito obrigado.

- Ah! Ainda mais uma coisa: O pai dele esteve convosco?

- Todos os dias, homem, todos os dias faz aqui um espectáculo. Não há maneira de o parar. E a si... a si atribui-lhe toda a responsabilidade, enquanto...

- Enquanto pode espalhar o bacilo por todo o lado - até na vossa casa... - terminou Hansen.

- Assim é. No meio de nós, certamente.

- Uma vez mais, muito obrigado. - Hansen desligou, esticou os dedos e encostou o queixo à mão. Estamos bonitos... Aquele Dr. Schumann, embora muito novo, parecia bastante competente. E optimista. E um pai, numa situação daquelas perder a cabeça, era compreensível. Portanto, toca a esquecer o assunto! Enterra-o. Acabou.

Levantou-se, dirigiu-se ao espelho e ficou a contemplar o seu rosto. Um pequeno alto avermelhado; seria tudo o que restaria do incidente.

O rapaz há-de salvar-se... Havemos de tratar disso. Seria bonito se...

Mal Hansen metera a chave na fechadura do seu apartamento e já a porta se abria por dentro. E ali estava Evi.

- Homem, que sorte chegares! - exclamou ela. - Ia agora mesmo telefonar-te.

- Outro acidente? - Sorriu: - Deixa-me ao menos descansar.

- Qual deixar-te descansar. Acidente tenho eu na cozinha. A minha refeição...

Tinha os olhos brilhantes de excitação. Os olhos de uma Evi que, pés nus, pernas nuas, e unicamente vestida com a sua velha camisa de ganga, corria à sua frente, em direcção à cozinha, da qual saía um aroma bastante exótico.

- Raios! E o meu beijo? Isso são maneiras de cumprimentar teu homem?

- Depois - gritou ela. E logo: - Uau! -Aparentemente tinha-se queimado - Céus! Espero que esta coisa não se tenha queimado!

- Cá por mim tanto faz. - Hansen sorriu. Estava satisfeito. Não mais ainda, mesmo que a palavra soasse demasiado pomposa: estava feliz, completamente feliz. E isso apesar de uma fêmea estar a virar-lhe de pernas para o ar a sua cozinha de solteirão, ainda por cima dando-lhe ordens.

Ah! Evi... Ao pé dela era fácil habituar-se às coisas mais difíceis. Apetecia-lhe abraçá-la...

- O arroz! - gemeu ela. - Depressa, mexe-o. Hansen mexeu-o.

- O tabuleiro!

Hansen deu-lhe o tabuleiro. Pronto, sempre era preciso treinar Havia de ser assim no futuro. Ou pior.

- Mas que prato é esse?

- Aprendi na Tailândia. Peixe com manga e caril.

- Se agora me disseres que tenho de comer com pauzinhos, desato aos gritos.

- Tens direito a uma colher. - Olhou para ele radiante e, de repente, atirou-lhe os braços ao pescoço, pretendendo beijá-lo.

Mas não o fez. Atirou a cabeça para trás ficando a observá-lo com os olhos semicerrados e interrogativos:

- Que te aconteceu? Que é isso aí? Estás todo vermelho e tens o lábio inferior inchado! Tropeçaste ou foi alguém que...

- Foi alguém - disse ele sorrindo.

- Não! A ti?

- Sim. A mim!

- Quem?

- Um maluco. O mundo está cheio deles. Andam para aí à solta. De todos os géneros.

- Pobrezinho... - tocou-lhe com muito jeito na face direita. - Nem consigo imaginar. Bater num senhor tão bonito, tão fino, com tão bom aspecto! Ainda por cima médico, um protector da humanidade! Francamente! Agora conta lá tudo.

- O diabo é que conto! Queres que perca o apetite em relação à tua descoberta tailandesa?

- Não é nenhuma descoberta. É um prato original.

Era verdade que sim, e sabia maravilhosamente, embora tão picante que era preciso estar sempre a beber.

Meu Deus! Hansen reclinou-se, satisfeito e feliz. Foi ela quem também levantou os pratos... Um sonho maravilhoso, a minha Evi e ainda por cima dona de umas pernas também de sonho! Em breve vamos levar aquelas pernas a passear por outras paragens. Numa praia grega ou na Tailândia... Como era o nome daquela estância tão          conhecida? Sempre tiveste vontade de lá ir. Phuket, claro. Era bem isso? E como acompanhante de uma hospedeira da LH, só pagaria dez ou quinze por cento, mesmo sem serem casados. Embora essa ideia não fosse completamente má...

Então, como foi isso? - Atirou o cabelo para trás fazendo um ar muito decidido. - Agora quero saber tudo. Agora contas tu.

Ele contou, em poucas palavras, irónico, e quando falou na senhora com a mala de mão que achava dever ele chamar a Polícia, o estalo que levara pareceu-lhe mais cómico que grave.

- Ainda por cima salvaste a vida ao rapaz ou não?

- Sim, pode dizer-se que sim.

- Nada disso me agrada, mesmo nada... Está bem, o homem devia estar excitado, a ficar maluco, mas essas ameaças? Fazer ir pelos ares não só a ti, não só a clínica? Que quereria ele dizer com isso?

- Não faço ideia. Também gostava de saber. Mas não é por isso que vou dar cabo da cabeça.

Ela sentou-se no sofá com as pernas dobradas debaixo dela, colocou as mãos nos joelhos e dobrou-se para a frente para olhar bem para ele, longamente, seriamente.

- A mulher tinha razão. Portanto, se me perguntas, acho que devias realmente ligar para a Polícia e dar conta do caso. Eu própria estive lá hoje...

- Tu? Porquê?

- Também por causa de um caso da clínica. O nosso caso.

- O columbiano? Esse Caldas?

- Não se chama Caldas. Esse nome só constava no passaporte. Na realidade chama-se Ramon. Ramon Garcia.

- E?... Por que razão tiveste de ir à Polícia?

Ela voltou a olhar para ele. com o mesmo olhar insistente, quase recriminador.

- Ainda perguntas? Porque quero ajudá-lo. Não passa de um pobre diabo. Tem dois filhos lá na terra. Um pobre geógrafo. Ama a mulher e a família. Entrou nesta história contrariado.

- Sim? Contrariado? - Que interesse tinha ela no Ramon Garcia? A esse correio de droga tinha conseguido salvar. Mas o outro, o pequeno Roser... uma septicemia, uma infecção geral que afectara os rins... Foi culpa minha, meu Deus? Num trauma torácico por acidente daquela gravidade? Mas na Cruz Vermelha haviam de conseguir...

- Tenho de o ajudar - ouviu Evi dizer. - Arranjei-lhe um advogado. Percebes isto, não é verdade?

- Estou a tentar.

- Tu percebes.

Fez um gesto afirmativo e só queria ver-se livre de sombras. Lembrou-se de repente do que Evi lhe tinha contado no dia anterior. Também ela sentia qualquer coisa como culpa sem que fosse culpa dela. No caso dela tratava-se de um morto a pesar-lhe na alma. Um homem na Califórnia que ela tinha amado sem se ter tornado sua amante. Um noivo de quem estivera muito próxima. Alguém que a tinha compreendido como mais ninguém. E esse Chris, cuja existência ela lhe ocultara, tinha morrido sozinho, sem a presença dela, sem a sua ajuda...

- E quando na viagem de regresso a Frankfurt me ajoelhei ao pé do columbiano, aquela criatura totalmente desconhecida, procurando fazer que o seu coração batesse novamente, era para mim como se de algum modo Chris ali estivesse. Ambos se tornaram subitamente num só. No entanto, ao mesmo tempo era como se Chris estivesse a meu lado e me ajudasse sempre que estava para desistir. Consegues perceber isto?

Ele percebia. Ele próprio tinha sentido que as pessoas por vezes se culpam de coisas pelas quais não são absolutamente nada responsáveis.

- Ora, Evi - disse levantando-se -, vamos, vou buscar um uísque para nós. Depois bebemo-lo até ao fim.

No entanto, ela abanou a cabeça:

- Não pode ser. Nem sempre dá resultado e, no que respeita esse homem que te bateu, leva isso a sério! Não é como o Ramon Garcia. Não. E não sei porquê tenho a sensação de que é perigoso...

Não era que tivesse dores, era mais como se uma força estranha estivesse a apertar-lhe a barriga. Duas mãos que lhe apertavam as costas e se apoderavam das suas entranhas. Maria Schuster cerrou os punhos. Não queria gemer. Não ficava bem. Muito menos ali, no aeroporto de Frankfurt, onde tudo era terrivelmente elegante e caro. As pessoas, as roupas que vestiam! Tudo gente rica.

Em casa, na Ucrânia, e também nos outros lados onde tinham de ir para tratar dos papéis para viajar, cada qual vestia o que tinha.” mas aqui? Tinham ar de milionários. E o aeroporto! E aqueles assentos pretos macios como penas! Ali não podia... oh! Deus!

Agora vinham as dores. Numa só onda enorme... boca calada! Tinha de ficar quieta!

Mas gemeu.

O homem sentado à sua frente baixou o jornal e endireitou os filhos. A mulher a seu lado sentou-se subitamente, muito direita, as duas crianças, que deviam pertencer ao casal, tinham as bocas abertas. Ela já não conseguia voltar atrás. Como seria isso possível? Já nada poderia ser alterado. Maria tinha agora as duas mãos apertadas contra o seu vestido de grávida, fechou os olhos e mordeu os lábios até os ferir.

- Precisa de alguma coisa? - perguntou o homem ainda jovem que se encontrava a seu lado. Ela queria abanar a cabeça, queria explicar, mas como poderia fazê-lo? A dor era demasiado forte, era como uma onda que a levantasse ao ar. Então... não! Não!... entre as coxas corria-lhe qualquer coisa quente, molhando o estofo, formando uma poça no chão.

As águas tinham rebentado! Deus do céu...

- Maria? - ouviu chamar. Graças a Deus. À sua frente apareceu Hemrich a correr, o marido dela. Fazer-lhe uma coisa daquelas, fazê-lo passar por aquilo! Depois de tudo o que já tinham passado... e até ali tudo correra bem. Tinham atrás de si uma distância tão grande. De Kalanow - a aldeia onde moravam - primeiro até Saporoschje, de Saporoschje até Kiev, de Kiev a Moscovo, de Moscovo a Leipzig, nessa terra especial a que só os idosos chamavam “a velha pátria”. Sim, e ainda tinham ido mais longe: de Leipzig a Frankfurt. Era ali nas proximidades que deviam arranjar habitação e também algum trabalho.

Mas agora... agora chegava a criança...

- Por favor, Heinrich. Ajuda-me!

l, Fez um gesto afirmativo. Deitou um olhar ao que estava no chão, ficou a olhar para ela sem saber bem o que fazer, olhou para as outras pessoas, inclinou-se para ela e segredou-lhe, como se tivesse receio de ser ouvido por aquela gente estranha:

- Consegues andar? Ali à frente há uma casa de banho.

- Julgo que sim - respondeu baixinho.

- Então tenta. Eu amparo-te. Ela voltou a cerrar os dentes quando ele a levantou, mas conseguiu. Deus do céu, parecia-lhe andar por entre filas de olhares e os olhares eram como chicotes que a flagelavam. Por que razão ninguém a aJudava? Onde estava a senhora simpática dos Serviços Sociais da Igreja? Tinha-lhes dito para esperarem ali. E que até lhes arranjaria no restaurante qualquer coisa para comer antes de entrarem no autocarro. ;]

- Oiçam, vou chamar o médico das urgências - ouviu-se uma voz dizer. - Onde é que vai? - Era o homem ainda jovem.

- Ali! - Heinrich levantou a mão apontando para a placa com a indicação em fundo verde. Mostrava a silhueta de uma mulher. - À casa de banho. A que outro sítio podemos ir?

Na clínica do aeroporto foi o enfermeiro-chefe Fritz Wul. lemann quem levantou o auscultador, quando uma das meninas das informações fez a chamada, calma, profissional:

- Temos aqui um problema um tanto invulgar. Está aqui uma mulher que vai ter uma criança.

- Que tem isso de invulgar?

- Não estou com disposição para graças. ;,

- Onde está ela?

Ouviu-se um leve sussurro e depois a resposta:

- Tenho aqui um jovem que veio dar-nos a informação. Parece que a senhora se mudou para a casa de banho das senhoras que fica ao pé da saída das bagagens dos voos domésticos.

“Mudou-se”, pensou Fritz Wullemann, “mudar-se é como ela chama a isto, a cabra estúpida!”

Atirou o auscultador para o descanso e virou-se:

- Rápido! Vamos, vamos.

Sim, mas quem? Nesse momento o bom Deus teve um rasgo de bondade: o jovem médico Olaf Honolka meteu a cabeça pela porta.

- Bem, graças a Deus!

- Onde está o chefe? Uma mulher vai ter uma criança.

Honolka esbugalhou os olhos: :

- O quê?

- Não me pergunte nada, Doutor. É só assim.•.

- Sim, mas eu tenho...

- Também não precisas de ir, doutorzinho... Quando aparecesses com os teus caracolinhos na casa de banho das senhoras, elas fugiam aos gritos. Até a grávida. Onde está o chefe?

- No gesso.

- Então vai buscá-lo. Corre!

O espectáculo que se apresentou a Wullemann e ao médico-chefe Dr. Hansen, quando chegaram, era mais cómico que aflitivo: ali estava uma mulher alta, de cabelos grisalhos, o destintivo do serviço social da igreja na lapela do casaco bem cortado, afastando com os dois braços algumas mulheres que ou protestavam ou ficavam a olhar para ela sem acreditar no que viam.

- Sejam compreensivas. Há mais casas de banho aqui no aeroporto.

- A senhora disse uma criança?

- Sim. Eu disse uma criança.

- Ai meu Deus, a pobrezinha!

- Podemos passar? - Hansen e Wullemann abriram a porta e entraram na divisão fresca e repleta de lavatórios, ouvindo imediatamente os gemidos. Os mosaicos reflectiam a luz. E ali, no chão... um homem inclinado sobre a mulher que ali se encontrava deitada de costas, os joelhos levantados, as mãos no ventre, o rosto crispado, na posição típica das parturientes.

O homem amparava-lhe a cabeça, que balouçava de um lado para o outro. Ao lado do casal estava roupa suja de sangue. Um líquido ensanguentado escorria pelos mosaicos do chão.

- Bem, espero que não tenhamos chegado demasiado tarde, Doutor - disse Wullemann.

Não tinham chegado demasiado tarde. O período de expulsão tinha começado, sem dúvida. O pulso estava regular, normalíssimo. A mulher deveria estar nos 40, se não mais, tanto quanto se podia avaliar na situação em que se encontrava.

- Que idade tem ela?

- 41 - disse o homem a seu lado com voz trémula.

- Não precisa de ficar aqui.

- Mas tenho de ficar. Não posso deixar a minha Maria sozinha.

Falava um alemão estranho, com pronúncia suaba, mas não era natural da Suábia. Via-se. Mas sabia Deus que não era importante conhecer o sítio de onde vinha.

Dois minutos depois veio a segunda contracção. Naquela altura não era possível transportá-la dali. Fez força. Do corpo saía já, escura e molhada, a cabeça da criança.

- Respire fundo! - Hansen inclinou-se sobre o rosto dela.

Sorriu.

- Está a ir lindamente, vai ver. Chamo-me Hansen e agora fico aqui ao pé de si. O seu marido também está aqui, Maria... Pronto, agora encoste o queixo ao peito, sustenha a respiração e empurre com toda a força. bom, assim está certo, outra vez empurrar com toda a força.

A mulher olhou para ele. Tinha olhos cinzentos. Sorriu-lhe e colocou-lhe a mão suavemente sobre a barriga.

- Respire, Maria... como eu faço... assim... muito bem... faça ao mesmo tempo que eu... Para dentro, pelo nariz e para fora, pela boca...

Ela sorriu. De facto. Apesar das dores.

- Maravilhoso, Maria. Respire fundo outra vez, fundo. Respire com a barriga sempre que lhe for possível... a nossa criança tem de receber ar. Quando respira fundo, ela também respira e então recebe oxigénio, percebe?

- Oh! Sr. Doutor, ainda vai durar muito?

- Não.

A cabeça da criança tinha-se libertado e já se via o ombro. Com cuidado, com muito cuidado, Hansen agarrou-o.

- Mais uma vez, Maria. O seu filho já cá está. Empurre!

Um grito.

Tinham conseguido. Tinha tudo corrido maravilhosamente. O perineu nem sequer se tinha rasgado.

- Trabalhámos muito bem, não? - disse Wullemann radiante.

O homem, com a mulher a seu lado, limpou o suor do rosto magro e fez um gesto de agradecimento.

- Vai ver se a maca está lá fora!

Wullemann correu para a porta. Devido ao perigo de hemorragia tinham decidido tratar do umbigo e prestar os cuidados pós-parto na clínica.

Hansen já tinha preparado uma injecção de Oxytocina, um medicamento que ajudava à descolagem da placenta e evitava grandes perdas de sangue. Deu-lha sem que Maria Schuster desse por isso. Então chegou a maca de rodas.

- Pronto, Maria, agora estamos quase numa cama. No meu hospital.

- Obrigada, Doutor. Muito obrigada.

- Não, foi você quem fez tudo! E devo dizer que de uma forma impecável.

As pálpebras esconderam-lhe os olhos.

Levantaram o corpo, colocaram-lhe a criança embrulhada em panos esterilizados sobre o ventre, puseram um cobertor por cima e empurraram a maca para fora.

- Uma coisa assim! As coisas que aqui acontecem. Até o nascimento de uma criança!

A mulher lá fora, em frente da porta, tinha os olhos espantados.

- Então, tudo faz parte da humanidade, minha senhora - disse Fritz Wullemann. - Que outra coisa poderia ser?

Karl Roser ouvia o televisor já no patamar da escada e sabia o que o esperava: a mulher, Pia, estaria deitada no sofá, sofredora, uma cerveja a seu lado e olhando para a televisão. Ir para casa? Nem isso já era simples. Nada era simples. Mas a desgraça em breve teria um fim...

Meteu a chave na fechadura.

Mais uma vez acertara: ela estava deitada no sofá, meia garrafa de cerveja à sua frente e, no televisor, o locutor encarava-a radiante. Era ainda pior: continuava de roupão vestido! Quando ele entrou, soergueu-se:

- Tive tantas dores hoje, Karl. Mal podia mexer-me. As minhas cruzes dão cabo de mim... Como é? Trouxeste alguma coisa para comer?

Ele sacudiu a cabeça. Ela baixou o som, pois agora o homem estava a cantar.

- Estive com o Werner. No hospital.

- Santo Deus! Meu pobre pequeno... - A voz faltou-lhe, em breve começaria a rezingar e, se possível, a lamuriar: - E então? Como estava ele hoje?

- Como sempre.

- Por que fomos tão castigados, Karl? Sabes porquê? Primeiro deram-lhe cabo do peito - soluçou - e agora foram os rins... Era só o que nos faltava. Pobre pequeno...

O “pobre pequeno”? Karl Roser ficou a olhar para o homem na televisão, olhos brilhantes, boca bem aberta e pensou na cara emagrecida do filho, nos tubos que lhe enviavam para os rins doentes o líquido que o devia salvar... E depois no rosto da mulher, velha, inchada, gasta. E por cima de tudo isto via pendurada atrás da cabeça dela a fotografia do casamento: ele de farda de tenente da aviação, ela de vestido branco. Por Deus, Pia tinha sido bonita! Loura e magra, já nessa altura um pouco mandriona, mas riam-se tanto...

Tinha a boca seca. “Que mais te vai ainda acontecer?” pensou ele. E depois: “A vida, por que passa ela a correr sempre depressa, cada vez mais depressa? Se não fizeres nada agora, fica tudo estragado...”

- O correio está ali, Karl. Nem o abri.

Ele assentiu e sorriu com amargura:

- Também não é preciso. São só contas e reclamações.

- Ainda há pãezinhos. Queres?

Ele acenou que não.

- Já não há cerveja no frigorífico. Nem vale a pena ires ver.

- Faço um chá e vou para a oficina...

A oficina ficava um andar abaixo, num anexo. O anexo estendia-se para o pátio das traseiras onde crescia uma cerejeira raquítica.

Karl Roser tinha deitado o chá numa garrafa-termos. Segurava-a com a mão esquerda enquanto puxava a chave e deitava uma olhadela para a tabuleta que, havia anos, depois de ter saído da associação, montara sobre a porta:

KARL ROSER – SISTEMAS ELÉCTRICOS E TRABALHOS EM LATÃO

A tabuleta era de latão e brilhava como nova por estar sempre a ser polida. Mas quem é que a lia? Dantes, há dez anos, quando tomava conta das encomendas do aeroporto, tinha tido de recusar todos os outros clientes. Dantes, estava cheio de trabalho e agora, agora não aparecia ninguém.

Pois era, mas em breve não precisaria de clientela.

Ligou o interruptor. A luz fluorescente tremeu na grande divisão deitando os seus raios frios sobre as ferramentas, banca de trabalho, os sítios onde trabalhavam. Tudo vazio. Ali naquele canto tinha-se sentado o seu filho Werner. Tinha posto um cartaz sobre a sua mesa com uma loura de calças de ganga, tronco e seios nus, com as calças já meio abertas. A zaragata que tinham tido quando lhe dissera:

- Tens de tirar essa coisa daí!

- Passas a vida a mandar em mim - protestara Werner. - Se quiseres, também me posso pôr a andar daqui, paizinho! Ficas a saber, desapareço logo.

Agora tinha-se mesmo ido embora. E como as coisas se apresentavam, possivelmente para sempre...

Karl Roser colocou a garrafa-termos sobre a secretária, serviu-se de uma chávena, dirigiu-se ao seu velho cofre e tirou de dentro os esquemas das ligações. “Absolutamente secreto”, percebia-se porquê. Quando os construtores do aeroporto o tinham contratado, havia dez anos, tinham ficado doidos de alegria por terem encontrado um técnico de sistemas formado na associação e que percebia do seu ofício. Assim, deram-lhe sem qualquer problema os documentos e os esquemas de segurança. Um conjunto de desenhos bem poderia ter ficado esquecido. Nem tinham dado por isso.

Roser acendeu o cachimbo e inclinou-se sobre o labirinto de linhas e dados técnicos.

Os sítios onde colocaria os detonadores e as cargas explosivas tinham sido marcados com cruzinhas vermelhas.

Não iria ser a grande explosão, não. O terror deveria surgir passo a passo. Bem devagarinho. Queria ir apertando o parafuso a pouco e pouco. Durante dias, semanas, sempre que calhasse. Primeiro a carta. Depois desligar o sistema informático. Fase dois: veículos da clínica. Fase três: centro de carga. Quatro: a sala de embarque... golpe após golpe, sim senhor. Eficiente, ordenado, limpo.

Antes teria de destruir os planos. Claro. Mas para isso ainda havia muito tempo...

Suspirando sentou-se ao computador, ligou-o e começou a escrever a primeira carta.

“O que hoje se passou”, escreveu Karl Roser “foi um aviso e serviu para lhes mostrar que estou a falar a sério...”

- Que tens tu, Oscar? Não te sentes bem?

- Não, meu amor, não é nada. Onde é que estão as malas?

- Lá está, ali no quadro: Cairo. LTU. Somos nós.

- Ah! Sim?

A fita transportadora começou a rodar. Era tudo realmente muito prático. As primeiras malas estavam a aparecer. Uma coisa qualquer vinha a balançar. Era um cestinho.

- Achas que Júrgen vai ficar contente com o prato?

Era um maravilhoso prato de prata que traziam na bagagem. Por fora tinha uns estranhos sinais gráficos. Árabe. O vendedor no bazar tinha dito que era um verso do Corão e que o prato era de prata verdadeira. Uma prata muito verdadeira não devia ser, já que fora tão barato.

- Oscar, devíamos ter trazido para os pequenos a sela de camelo. Mas, infelizmente, era muito pesada. Tinha sido tudo tanto e tão desconcertante, afinal toda a viagem o tinha sido, embora a intenção dos filhos tivesse sido boa. Tinham sido amorosos em oferecer-lhes nas bodas de ouro uma viagem ao Nilo. Sim, o Nilo: palmeiras, pirâmides, Assuan, os túmulos dos reis, até tinham andado de camelo... E toda aquela gente escura... embora um pouco pedinchões, eram simpáticos.

Depois, o voo de regresso sobrevoando montanhas e oceanos. De repente tinha ficado tudo verde e uma voz dissera:

- Acabámos de sobrevoar Frankfurt. Dentro de momentos aterraremos no aeroporto de Frankfurt, pelo que agradecemos que apertem os cintos.

- As crianças com certeza que vieram esperar-nos, Oscar - disse então Wilma Koch.

- Achas que sim? - duvidou o marido.

Wilma ficou um tanto preocupada pois o marido estava um pouco pálido sob o queimado do sol. Por que razão tinha tantas olheiras? Talvez não fosse de admirar se se pensasse que em poucas horas tinham ido de um continente para outro, e isso aos 76 anos...

- Ali vem a mala! - Ali estava. Oscar até tinha sido o primeiro a vê-la.

- É a minha - disse ela. - E a tua vem logo a seguir. A verde.

- Sim - disse ele -, é verdade!

As pessoas inclinavam-se para o tapete, mãos agarravam as malas. Os rostos queimados do sol estavam imóveis e tensos. Wilma Koch reconheceu muitas daquelas caras. Tinham vindo no mesmo autocarro, tinham estado no mesmo barco, no Nilo, encostados à amurada olhando juntos para a margem. Dragas, pirâmides, fortalezas antigas e em ruínas, pequenas aldeias, tudo isso passava por eles. E nas aldeias das margens havia crianças a brincar. Tinham em conjunto admirado isto e aquilo, tinham tirado fotografias e tinham-se sentido felizes... Agora estavam ali como gente estranha que procurava a sua bagagem. Por todo o lado betão, luz, ordem e organização: a pátria tomava novamente conta deles! Até ela pensava se a Sr.- Scheuer lhe teria regado os gerânios e se não se teria esquecido de dar duas voltas à chave do apartamento...

- Ai, Wilma! - A mão dele procurou a mão dela. - Não é verdade que foi muito bonito, tão maravilhoso! Havemos de voltar ao Egipto...

Virou-se rapidamente, profundamente alarmada.

- Oscar, que se passa?

Tinha os olhos muito abertos de espanto.

- Não! - gritou ela. - Não...

Teve de o amparar. Ele era tão alto! Sempre tinha sido alto e ossudo, como é que ela podia... ele caiu, caiu para cima da correia transportadora, para o meio das malas, e então apareceu gente e vozes a chamar, alguém a segurou e deitaram Oscar no chão.

- Oh! Oscar, meu pobre e querido Oscar...

- Compras-me um gelado, Papi? - perguntou o rapazinho.

- Não há gelados! Não temos tempo. E tem cuidado com o ramo de flores, caramba!

- Ouve lá - disse Traudl Koch irritada -, que é que tu tens? O avião do Cairo acaba de aterrar. Até os pais passarem a Alfândega e pegarem nas malas... Não percebo por que razão estás tão nervoso. Que é que se te meteu na cabeça?

Então Júrgen deitou-lhe um dos seus olhares mais tranquilizadores. Afinal, que é que lhe tinha dado? Os aeroportos para ele não tinham segredos. Já tinha voado muito, viajava com frequência. A empresa mandava-o para todo o lado. Conhecia as rotinas de voo em qualquer parte do mundo. E agora que o pai e a mãe acabavam de aterrar comportava-se como uma noiva excitada. Aquela história toda tinha-lhe custado uma data de dinheiro. Como se um qualquer bonito presente não tivesse sido suficiente para as bodas de ouro. Não, tinha tido de ser uma viagem ao Nilo! E tinha pedido o dia na firma para estar ali.

- Eh! Não corras assim!

- Venham depressa.

Troudl Koch trotou atrás do marido e do filho. A pouco e pouco começava a sentir-se farta. Francamente...

- Não pode despachar-se um bocadinho?

Estava sentado num banco na sala dos gessos e o rabo ocupava um espaço bastante grande. A única coisa fina que tinha eram os lábios e os aros de ouro dos óculos.

Trazia uma gravata de seda italiana aos quadrados grandes e estava em cuecas, uma vez que tinha de ter as pernas nuas. A perna direita estava levantada enquanto o jovem médico Dr. Olaf Honolka lhe engessava o tornozelo.

- Caramba, isso não fica pronto hoje? - continuou a berrar. As suas mãos fortes seguravam a bolsa apertando-a com força.

- Que quer dizer “hoje”? - perguntou Honolka.

- Homem, daqui a quarenta minutos sai o meu avião!

O médico deitou uma olhadela à ficha.

- Sr. Piess!

- Priess, não é Piess.

- Ah! Sim? Pelo menos uma vez entendamo-nos!

Da mesa onde o chefe Fritz Wullemann ainda estava a mexer o gesso, veio uma careta de cumplicidade.

- Entendemo-nos!? Parece que não nos entendemos mas é nada. Perguntei-lhe quanto tempo é que isto ainda ia levar.

- Daqui a dez minutos está o gesso posto. Mas é melhor esquecer o seu voo.

- Porquê? Que quer dizer com isso?

- Que vai ficar aqui com uma fractura muito recente.

- Está doido? Sabe do que se trata?

- Isso interessa-me muito pouco.

- Calculo. Trata-se de milhões, homem!

- O meu nome é Honolka - disse ele. - Dr. Olaf Honolka.

- Tanto melhor. vou tomar nota do nome. Talvez quando regressar possa responsabilizá-lo por este... por este tratamento.

- Levante-se.

- Como?

- Tem de se levantar. E caminhe com bastante força, sim? Para que faça doer bastante. Não quero retê-lo por mais tempo. A porta é ali!

- Você é doido. Exijo que faça o tratamento...

- Aqui você não exige absolutamente nada, que fique bem claro. Foi trazido para aqui. Aqui foi radiografado! - Honolka levantou ao ar uma radiografia. - Olhe bem para ela. O pericárpio partido em dois sítios. E quer pura e simplesmente...

O homem caiu em si. Depois fez um gesto de concordância.

- Desculpe-me por favor, os nervos... Sabe, esta pressão constante...

- E os milhões, não é? - perguntou Fritz Wullemann. - Afinal onde quer ir?

- ADresden.

- Já calculava. Naturalmente... Onde é que hoje em dia se arranja carvão? Nos nossos amigos do Leste.

- Você não percebe nada. Que sabe você dos riscos que corro? Entrei nisto até ao fundo. E se nisto posso ganhar um milhão é só porque...

- Por causa da construção, não é?

- Não estou interessado em discutir consigo. Só quero saber como hei-de chegar ao meu avião. Certamente têm aqui cadeiras de rodas.

- Nós temos, mas se acha que sou eu que a vou empurrar...

- Eu não espero nada. Não exijo nada. Eu pago.

- Então pague, homem. Espalhe à vontade...

O altifalante interrompeu-os.

- Acidente. Piso das chegadas. Saída de bagagens número catorze...

Honolka fez um sinal a Wullemann. O gesso escorria-lhe das mãos. Estava a fazer o gesso para a última ligadura.

- Informa-te, Fritz. Estamos quase prontos. Neste momento não podemos contar com o chefe. Está a operar.

Fritz Wullemann já tinha o auscultador na mão.

- É grave? - perguntou ao telefone.

- Um senhor de idade. Aparentemente trata-se de um ataque cardíaco.

- Ainda se pode mexer?

- Não. Está totalmente tolhido.

Médico e enfermeiro olharam um para o outro. Honolka suspirou.

- Bem, então não há nada como irmos já!

- Vamos no carro. É na chegada das bagagens dos voos internacionais. Chegamos lá num instante. Não é longe - disse Wullemann.

- Oiçam-lá - interrompeu o gordo -, que quer isso dizer?

- Que quer dizer? - Honolka olhou para ele, e o seu olhar percorreu o homem desde os dedos do pé engessados até aos raros cabelos da cabeça. - Isto quer dizer que existem mais pessoas no mundo sem ser você! Quer acredite quer não... Vamos Fritz!

- Sr. Doutor - chamou o homem deixado para trás. - Não pode fazer uma coisa destas comigo! Sr. Doutor, escute-me! Seja sensato... posso pagar-lhe uns honorários especiais ou fazer um donativo à clínica...

Mas Honolka e Wullemann já se encontravam lá fora, correndo pelos corredores com o equipamento dos acidentes e catástofres, até a rampa de acesso, e daí até ao parque das viaturas. O carro estava à espera em frente da porta.

- Pronto, vamos embora! - Wullemann atirou-se para o assento, Honolka sentou-se a seu lado.

- Meu Deus, Doutor, por que razão não lhe enfiou o gesso pela boca abaixo? Um idiota daqueles! Até deprimem, não é? Pobre presden!

Olaf Honolka nem ouvia. Pensava no que o esperava. Tolhido de ambos os lados? E ainda por cima de idade avançada? Significava um bloqueio na irrigação do cérebro. Ou talvez a carótida ou a artéria cerebral estivessem bloqueadas... Coagolantes? Bem, talvez dessem resultado. Céus, era caso para Hansen, mas ele estava com aquela ruptura do esófago.

O seu nervosismo crescia. Depois foi como sempre: tinha de diagnosticar, tratar. As pessoas tinham de ser afastadas, gente que ria e gritava, satisfeita consigo própria. Eram pessoas em férias, homens de negócios, gente em viagem de turismo. Uns queimados do sol e alegres, os outros preocupados ou concentrados.

O homem estava deitado de costas, os braços afastados do corpo, as pernas juntas como um crucificado. Sobre ele inclinava-se, de costas dobradas, uma frágil mulher, de cabelos brancos e já de idade, que lhe amparava a cabeça.

- Meu Oscar... - dizia-o repetidamente, em voz sumida; contudo, para Honolka soava mais alto que o ruído das vozes no átrio barulhento. - Meu querido, por favor fica. Fica comigo...

Depois olhou para cima. Tinha uns olhos escuros cheios de lágrimas.

- Posso? - Honolka afastou-a suavemente para o lado. Pousou as pontas dos dedos sobre a artéria do pescoço.

- Ainda está vivo, não está, Doutor?

Honolka fez um aceno afirmativo. Ainda se sentia o pulso, mas por quanto tempo? Estava muito fraco. E um só olhar para os músculos contraídos da face bastava para se perceber que em breve estaria tolhido dos dois lados. Uma síncope assim súbita indicava que se tratava de uma embolia cerebral, portanto um caso fatal. Mas se se tratasse de uma hemorragia? Nesse caso os anticoagulantes iriam agravar a situação... Raios, como é que podia tomar uma decisão ali?

Era uma decisão a tomar na clínica. Se ao menos Hansen...

- Fritz! Glucose! - Cuidadosamente, tão cuidadosamente quanto a situação o permitia, enfiou a cânula pela qual iria administrar a glucose. Depois fez sinal aos maqueiros para aproximarem a maca.

- Posso ir também? - perguntou a frágil senhora. - Por favor, Sr. Doutor!

- Mas claro que pode. Venha.

Pousou-lhe a mão no ombro e depois seguiu atrás da maca. As pessoas que ali tinham ficado paradas cheias de curiosidade afastavam-se para os deixar passar até ao carro. Por entre fileiras de pessoas

Ajudou a senhora a entrar.

- Aqui. Pode sentar-se aqui.

O carro arrancou. O enfermeiro-chefe já tinha colocado os eléctrodos e observava no monitor juntamente com o Dr. Honolka, a luta do coração que se ia tornando mais fraco, cada vez mais fraco...

O carro oscilava. Wullemann tirou do estojo uma seringa, sem dizer palavra. Olhou para Honolka e leu a resposta no seu olhar. Os acidentes na curva cardíaca eram cada vez mais pequenos e irregulares. Voltar a colocar o coração em funcionamento com as hormonas e adrenalina - para que serviria isso. Só levaria a maiores perturbações. Adiaria uma decisão do destino contra a qual não existia veto.

E já estava a acontecer; a morte cerebral já de vi a ter ocorrido: um leve apito e depois a longa, recta, assustadora linha... paragem cardíaca.

O rosto da velha senhora estava agora composto e sossegado. O seu olhar ia de Wullemann para o Dr. Honolka, fixando-se depois no monitor.

- É o... é o fim, não é verdade?

O Dr. Honolka acenou que sim.

O carro parou. Ela levantou-se, Fritz Wullemann amparou-a. Dirigiu-se à maca, abriu os braços e encostou a cara ao rosto sobre a maca. Ficou assim durante muito tempo.

Olaf Honolka saiu do carro. Wullemann pigarreou; quando a senhora finalmente se endireitou, segurou-a com cuidado, com infinito cuidado e dirigiu-a para fora:

- Sente-se bem?

Ela fez um gesto de assentimento.

- Tem de ser... Tenho de continuar, não é verdade?

- É muito corajosa - disse Fritz Wullemann abraçando-a com força.

O Dr. Honolka, depois de ter tratado com o pessoal indicado dos assuntos relativos ao óbito, voltou a encontrar-se com a velha senhora e com os seus familiares. Estava sentada muito direita numa cadeira, o olhar perdido na distância. Um rapazinho estava de Pé a seu lado. No colo tinha um grande ramo de rosas. Encostada à parede estava uma mulher muito jovem, elegantemente vestida com um casaco largo de seda. Tinha cabelos ruivos e estava talvez demasiado pintada, mas talvez fosse só por o vermelho dos lábios não condizer com a situação; não estava de acordo com a morte nem com o homem pesado, trémulo e pálido a seu lado que só dificilmente dava algumas respostas.

Nem com a senhora de idade com a sua expressão distante, como que ausente.

- Era a nossa viagem de lua-de-mel, Doutor - disse ela. - A nossa viagem de lua-de-mel nas bodas de ouro do nosso casamento, foi aqui o Júrgen quem nos fez essa oferta.

O rosto de Honolka revelava a tristeza de circunstância que os médicos mostram nestas ocasiões. Santo Deus, não se pode sentir todas as tristezas, chorar todas as mortes... Cumpria a tradição. Depois a vida continuava. Mas a velha senhora tocava-lhe realmente o coração. Além disso admirava-a.

- Estivemos no Egipto. No fundo, ainda me sinto lá. Deveríamos ter lá ficado, não é verdade, Júrgen?

Júrgen não respondeu. Voltou a limpar as lágrimas dos olhos vermelhos. O homem tinha realmente amado o pai, pensou Honolka.

- Têm lá túmulos muito bonitos - disse a velha senhora. - Túmulos maravilhosos. Enormes. Mas nós estávamos vivos e alegres. Talvez ele tenha lá ficado, Júrgen. Que te parece? Talvez eu deva voltar para lá...

- Sim, mãe.

- Estou realmente a pensar nisso. E querem saber qual foi a última coisa que disse: “Foi bonito... tão maravilhosamente bonito...” E ria ao dizer isto...

As pessoas no Hospital da Universidade tinham realmente classe! Não havia nada a dizer. Tinham tido o maior dos trabalhos: tinham aparafusado, pregado e sabe o diabo que mais, tinham fechado e novamente aberto voltando a fazer correcções, trabalhando de Acordo com todas as regras da arte. Mas não fora só o cirurgião chefe; um professor e um ortopedista tinham estado sempre a seu lado. Possivelmente, pensava o Dr. Rolf Grafe, gravemente ferido no acidente com a moto, tinha sido Fritz Hansen quem lhes tinha dado uma emsaboadela. Pois, colega ou não colega, não se devia à sua Pouca importância o aparato à sua volta.

Até ali correra tudo bem. Já se sabe que de uma maneira ou de outra as coisas sempre acabam por se remediar. Contudo, ficam sempre uns restos, umas coisas aparentemente sem importância com nomes especiais, tais como coração, alma, vontade de viver sobretudo razão de viver... e por aí fora, por aí fora... Rolf Grafe olhou para cima, para o tecto do quarto.

- Que se passa, Sr. Doutor? Já está outra vez a fazer uma cara como se estivesse a ser arranhado por gatos assanhados.

A jovem e bochechuda bávara que se encontrava junto à cama verificando os aparelhos que mantinham a perna esticada olhou para ele com ar zangado. No fundo, Grafe gostava dela, mas também acontecia ser capaz de dar cabo dos nervos com a sua permanente e activa boa disposição.

Como naquele momento, em que andava a saracotear-se pelo quarto!

- Que se passa com as lindas rosas, lá fora, em frente da porta? Umas rosas tão bonitas e postas para ali no escuro!

- Não preciso delas.

Não, Rolf Grafe nem podia olhar para as rosas. Tinha imediatamente queimado no cinzeiro o cartão que as acompanhava com a frase: “Penso em ti. B. Por que razão não o deixava Britte em paz? Além disso, tinha ali estado duas vezes, e duas vezes tinha dado ordem à enfermeira de serviço para a mandar embora. Já o mesmo não tinha conseguido com o médico-chefe da clínica do aeroporto, Dr. Fritz Hansen. Na semana anterior, a porta tinha-se simplesmente aberto e Fritz Hansen entrara no quarto.

- Ouve lá, que quer isto dizer? Dizem-me que não recebes visitas.

- Dizem a verdade.

- Isso também é para mim?

A resposta “para todos” tinha-lhe saído com dificuldade. O seu presente aceno de cabeça fora um esforço de diplomacia.

Hansen sentara-se no banquinho e examinara a perna de Grafe e depois as radiografias que o ortopedista, Prof. Wollgiebel, tinha deixado em cima da mesa.

- Devem ter-te feito bonitas coisas! - constatou ele.

- Sim. E para dizer tudo de uma vez, Fritz: se agora te atreveres a perguntar-me o que quero provar com isto, mando-te daqui para fora... Não, até posso dar-te já a resposta. Queria ver até onde podia ir a minha Honda em piso molhado, comigo bêbado sentado no selim-

- Magnífico! E essa é uma resposta muito forte, ou não?

- Aceita-a como quiseres.

Hansen hesitara, acendera um cigarro ficando a olhar para ele longamente, por cima das nuvenzinhas de fumo, com o seu olhar azul e preciso. Mas hesitara.

- E mais uma coisa, Fritz: se me vieres agora com a conversa de quão importante é o meu trabalho na clínica do aeroporto e que ali deixo a tua clínica mal colocada...

- Não é a minha clínica, Rolf.

- Mas comportas-te exactamente como se fosse.

- Tu no meu lugar não terias um comportamento diferente, sabes isso muito bem.

Antes de Grafe poder replicar, Hansen pousou-lhe a mão sobre o braço:

- Caramba, Rolf. Afinal que se passa? Que foi que nos aconteceu? Éramos mais que camaradas ou colegas. Nós éramos amigos verdadeiros.

Grafe fechou os olhos. Amigos? Havia alguma verdade no que ele dizia... Mas agora? Primeiro, ali era Frankfurt e não Hannover. Talvez fosse também a cidade e não só o aeroporto? Talvez fosse sobretudo a cidade, toda aquela maçada? “Raios”, pensou ele, “como odeio esta embriagada de dinheiro, arrogante e gabarola cidade!”

- Vou-me embora, Fritz. Ficas desde já a saber. É melhor que comeces já a procurar um substituto para mim. Não continuo.

- E porquê?

- Fomos amigos, acabaste de o dizer.

- E agora, agora não passo do chefe?

- És simplesmente demasiado bonito para mim. - Grafe procurou sorrir. - Ao pé de ti pareço sempre muito feio.

- Agora nada de gracinhas! A verdade!

- Talvez a cidade me atabafe, Fritz - procurou ele esclarecer; no entanto, enquanto dava aquela explicação, a sua razão parecia ter perdido força. - Não, é o trabalho. Já uma vez te disse. Anda a dar cabo de mim. Este trabalho é uma frustração total. vou procurar outra colocação. O que nós fazemos é um disparate completo. As pessoas entram, são tratadas, trabalhamos que nem negros e depois elas desaparecem. Imagino o meu trabalho de médico de uma forma completamente diferente...

- Acompanhar os doentes até à sua recuperação total, é isso?

Grafe acenou afirmativamente. Fritz Hansen tinha batido no Ponto certo: o trabalho a correr, os rostos permanentemente afogueados, sempre aqueles apertos de mãos... Queria sentar-se ao lado de uma cama e poder dizer a um doente, a uma pessoa: “Pronto, conseguimos. Está novamente cheio de saúde...”

- Isso é bem verdade - respondeu ele. - De qualquer modo, vou Procurar outro lugar.

Fritz Hansen fez um gesto de assentimento, como se Grafe tivesse dito uma coisa pela qual já esperava.

- No fundo, penso como tu, Rolf. Frequentemente, muito frequentemente. Podes acreditar.

- Então por que continuas?

Hansen levantara-se e olhara para ele tendo no olhar uma coisa que Rolf Grafe nunca tinha sentido: melancolia? impotência? Que era?

- Teria muita pena, Rolf... Não preciso certamente de te dizer. Dantes, em Hannover, quando fizemos as malas, nessa altura tambem tinha imaginado muitas coisas diferentes.

- Talvez o problema seja meu, Fritz. Não consigo entender-me com o negócio. E comigo ainda menos. E também não entendo esta cidade... Muitas vezes me sinto perdido.

- Britte?

- Ora Essa! - A maneira como se expressou dava a ideia de desdém. - Brittes encontram-se sempre.

- Talvez, Rolf. - Fritz Hansen encolheu os ombros: - Mas ela agora trabalha até cair. Fica sempre na clínica e faz horas extraordinárias. E aquela história que ela teve com o australiano...

- Também sabes isso?

- Ninguém conseguiu fugir às conversas da clínica, Rolf. De qualquer modo, a história acabou.

- E depois? Que é que isso me interessa?

Mas não era verdade. A informação tinha dado muito que pensar ao Dr. Grafe. Até àquele dia. Mas que iria isso alterar? Perdoar era uma palavra muito forte que não ia até ao fundo da questão. Perdoar é simples, mas confiar? Por outro lado, tinha ele algum direito de esperar lealdade? Alguma vez tinha levado Britte a sério? Sim, tinha, mas quando já era demasiado tarde e o caso chegara ao fim...

Podia-se realmente ter tudo, e principalmente tudo o que havia de melhor: caviar, putas e jóias. Como era com o colar que se encontrava na montra em frente? Eram unicamente setenta e quatro mil marcos em esmeraldas e brilhantes. Mais: flores e cigarros, tabaco ou produtos de perfumaria. O último grito de Itália: talheres de prata e louça nobre.

Como é? Vamos à discoteca? Ao cinema pornográfico? Ou simples’ mente comer? Mas que significa aqui “simplesmente”? Comida chinesa, francesa, italiana? Ou novamente um couscous à moda árabe?

O aeroporto é uma cidade dentro da cidade. E ainda por cima em permanente movimento, basar de sonhos e desejos aberto vinte e quatro horas por dia. Que mais se pode ainda obter? Uma bonita rapariga? Estão sentadas mesmo ali em frente, no bar, e basta ter um cartão de crédito.

Ou uma última noite com a noiva antes de embarcar para Copacabana? Mas com certeza. Para isso o Sheraton do aeroporto tem à disposição a suite das luas-de-mel. Pela bagatela de mil e oitocentos marcos alemães.

Sim, aqui pode-se adquirir tudo. Tudo! As mais exóticas cidades, as mais bonitas praias, as aventurosas selvas - os bilhetes vendem-se ao balcão. O aeroporto é um deus com cinquenta mil seres humanos a trabalharem para ele o dia inteiro. Um deus que une as pessoas, e que, no entanto, parece separá-las daquilo que o mundo realmente significa. Ali reina uma Primavera permanente. Não se sente frio nem calor. O sistema de ar condicionado mantém sempre a temperatura a vinte e três graus.

Como numa cidade utópica sonhada pelos arquitectos dos anos 60, com imponentes edifícios de vidro e betão; como na Lua ou sob os mares, também ali, iluminadas pelas luzes de néon e pelas cúpulas de vidro, os ambientes permanecem eternamente iguais. E os mesmos tipos humanos: pobreza e ostentação, dúvidas, abandonos, solidão... Uns por cima, outros por baixo. Existem trapaceiros e homossexuais, banqueiros e vagabundos.

E aqueles que têm a obrigação de manter tudo isto debaixo de olho.

Quando Friedhelm Brunner deixou o seu posto de vigilante do aeroporto, passava pouco das sete. No gabinete de vigilância, os monitores mostravam as imagens de todos os cantos do aeroporto transmitidas pelas câmaras de vídeo nele instaladas. Mas o controlo electrónico não era suficiente. Os homens tinham de a complementar.

Brunner prendeu o transmissor por baixo do casaco. Como sempre que fazia a ronda, estava vestido à civil. Nem sequer trazia o cartão de identificação. Isso facilitava-lhe a vida junto dos ladrões e ajudava-o a vigiar um pouco os próprios guardas do aeroporto. Não percebiam imediatamente que o chefe se aproximava...

No pavilhão das oficinas encontrou o primeiro par: Walter Scheidt com Greif pela trela. Uma combinação desigual, pois Greif era um pastor-alemão com 6 anos, de olhos inteligentes cor de âmbar e magnífica pelagem acinzentada.

- És o maior!

Brunner fez uma festa na grande cabeça do cão. Era realmente o melhor. Não só por ter sido treinado para encontrar explosivos - em qualquer canto, em cada pacote, em cada mala, sentia o leve cheiro a querosene dos explosivos plásticos - o seu extra-sensível nariz farejava ainda pólvora preta, rastilhos já preparados ou rolinhos de explosivos. Acrescia ainda que era o mais simpático e bem disposto dos vinte animais do canil da Polícia do aeroporto. Greif trazia o levava jornais de um lado para o outro, gostava de toda a gente e deixava que toda a gente lhe fizesse festas...

- Então adeus a vocês dois! - Brunner despediu-se e continuou pela escada rolante. Raios, em frente da sala de filmes pornográficos estavam duas malas sem dono! bom, se os donos eram assim tão descuidados, paciência! As malas não ficariam ali muito tempo.

As raparigas ao balcão do Hotel Continenthal” desviaram rapidamente o olhar quando o viram aproximar-se. Ele conhecia-as e elas conheciam-no... Junto delas estavam dois indianos que não lhe agradaram muito. E em frente, aquele rapaz que se encostava ao balcão dos jornais? Bem, ele que se deixasse estar, mais tarde se ocuparia dele.

Aquele era o território de Brunner e, de certo modo, o seu lar. Conhecia todos os cantos, todas as esquinas e todos os esconderijos, as zonas agradáveis e as zonas escuras assim como se aquela fosse a sua cidade. E o aeroporto era de facto como que uma cidade. Podia-se passar a vida ali e, no fim, pedir ao padre a extrema-unção. Havia ali dois ou três padres e só faltava um cemitério. Mas até isso, pensava Brunner, ainda acabam por instalar um. Para os clientes permanentes.

Ali, ali estava mais outro...

Brunner viu-o de cima, de uma outra escada rolante, ao descer para um dos pisos inferiores. Para o átrio onde as companhias dos E. U. A. tinham os seus balcões.

O “cliente” usava um boné de piloto azul, arredondado, sob o qual aparecia uma coroa de cabelo louro quase branco que caía para cima de um velho casaco de bombazina verde.

Chamava-se Sievers e Brunner dirigiu-se lentamente para ele, pensando se deveria ou não assustar o velho agarrando-o com força pelos ombros. Mas acabou por não o fazer.

- Então, capitão? - interpelou-o.

Sievers devia o seu título de “capitão” ou às vezes “chefe” ao seu sujo boné. Como se tivesse sido picado por uma tarântula, deu um salto, ajeitou os óculos de aros metálicos e ficou a olhar para Brunner com os seus olhos aguados de vagabundo. Apesar de tudo, reparou Brunner, tinha feito a barba. Mas aqueles ossos e a pele transparente? “Cirrose hepática”, tinha ele dito uma vez. Mas tinha o olhar novamente alegre. Eram olhos que nunca desistiam-

- Buona será, comandante - retorquiu Sievers.

O tipo era verdadeiramente um personagem: falava cinco línguas, tinha dado a volta ao mundo como contramestre de um navio e fora cair naquilo que vulgarmente se designa por “maus caminhos” devido a um casamento falhado.

Ele próprio não sentia as coisas assim.

“Sinto-me bem na minha pele, enquanto ela aguentar” era o seu lema - Contudo, agora parecia um pouco inseguro.

Queres certamente correr comigo, não é comandante? Como fizeste na quinta-feira passada? E sabes o que me sucedeu no eléctrico? O revisor apanhou-me. Bem, foi cá um espectáculo!

- Que queres dizer com isso de espectáculo, chefe? Tinha sido óptimo, podias ter ido novamente para a choça. Cuidavam de ti.

- Para tanto já não basta um bilhete de eléctrico, comandante. Nem te passa pela cabeça. Isso foi nos bons velhos tempos. Mas hoje...

Hoje? Essa era exactamente a questão e o problema. Sievers era expulso do aeroporto em média, duas ou três vezes por semana. Quando Brunner o agarrava, dizia sempre a mesma coisa. Mas nalgumas coisas era como com os ratos, os grilos e as baratas que, apesar do exército de mulheres da limpeza e desinfestadores, se agarravam às fendas do betão e aos cestos de papéis; até conseguiam atirá-los fora, mas voltavam sempre a entrar pelas portas das traseiras.

Ninguém conseguia ver-se livre dos vagabundos da cidade, embora estes dificilmente se enquadrassem na imagem querida dos directores do aeroporto a quem chamavam a “porta giratória da Europa”.

- Então, comandante, sê gente - recomeçou Sievers. - Hoje faço anos.

- Isso foi o que disseste da penúltima vez.

- Mesmo assim... - Sievers não se lembrou de mais nada para dizer fazendo um olhar suplicante. Brunner era boa pessoa, mas tudo estaria perdido se o chefe da Polícia de Segurança, raios o partissem, se lembrasse de mandar abrir a sua mochila. Então, diabos o levassem, encontrariam primeiro a metade de um pão, a garrafa de aguardente e por baixo, a carteirinha de crocodilo que roubara...

bom Deus, faz que o espantalho do polícia se vá embora! Não tinha sido um grande golpe, a carteirinha. Setenta marcos e seis dólares, isso que é? E tinha esperado muito mais da rica mulher árabe a quem a tinha roubado. E Brunner? Talvez fosse a única pessoa sensata no meio dos espantalhos da Polícia de Segurança que lhe faziam a vida negra, mas não achavam graça nenhuma a carteiristas.

- Então, Sievers - disse ele -, sabes uma coisa, vou dar-te um conselho: até às oito horas ainda ficas e depois evaporas-te, desapareces daqui.

- Certo - apressou-se Sievers a concordar. - Prometido!

O homem alto sorriu levemente, levou a mão à testa num cumprimento e continuou a andar.

Sievers ficou a olhar para ele. Uma pedra, uma autêntica montanha, saiu-lhe de cima do coração. Tivera sorte... e agora bem, agora, uma deliciosa, fria, excelente cerveja! No bar não o serviam, mas no supermercado até era mais barata. E depois, toca a andar para a estação do aeroporto!

Começava sempre por um ligeiro tremor. Sentia-o na planta dos pés. E da tremura crescia o barulho, um rugido escuro que se aproximava cada vez mais e fazia sair da negra entrada do túnel uma corrente de ar frio. Então, como dois olhos de feras, apareciam os faróis do comboio.

Karin tinha-o observado pela décima, talvez pela décima segunda vez. Tinha registado tudo e não se mexera. Estava sentada num dos bancos, segurando a carteira de pendurar ao ombro com as mãos crispadas.

Outra vez. Agora era o expresso da Lufthansa.

O focinho era de um amarelo-vibrante como o de um comboio rápido. Trazia poucas carruagens. Viu criados vestidos de branco e copos sobre as pequenas mesas onde luziam candeeiros. Embarcaram cerca de uma dúzia de pessoas. Depois o comboio avançou, ganhou velocidade e desapareceu. O túnel voltou a estar vazio e escuro.

Guardou a imagem dentro de si. Quase como se observasse um filme na televisão. Era tudo irreal. Irreal e sem importância. Agora que tomara uma decisão sentia um estranho alívio. Não era um sentimento de despedida, não. Sobretudo, despedida de quem? De toda aquela merda de confusão? Da maldade a que chamavam vida?

Seria muito simples. Muito, muito simples... bastavam alguns passos. Nem era preciso coragem.

Pensou no seu companheiro de liceu de outros tempos, Matis Górris. Tinham falado muitas vezes no assunto. Na aula também eram de opinião que não devia ser assim tão difícil. Matis tinha tomado comprimidos para dormir. Fora um tanto ridículo, incompreensível que o tivesse feito. Não havia qualquer motivo. Um cinco a Alemão, um trabalho de Física estragado e depois a zaragata com os pais por ter pegado no carro...

com ela era diferente. E também não ficaria calmamente deitada na cama. com ela seria horrível: nada mais que pedaços de carne... mas não haviam de descobrir nada, mesmo nada. Sabia isso agora, olhando para os comboios. E também tinha coragem para o fazer.

Nami seria a última a saber... mas a Polícia iria ter com a Vera e com o pai. E o pai havia de tomar nos braços a sua querida Vera, essa porcaria, e consolá-la-ia. Mas a ela, quando é que alguma vez o fizera...? Agora tinha mais um motivo para se preocupar com a Vera!

Karin olhou para as pessoas espalhadas ao longo do cais de embarque esperando o metropolitano para sair do aeroporto. Eram funcionários. Ou turistas sem dinheiro. Pareciam-se todos uns com os outros... E aquele velho ali em frente com o estafado boné de marinheiro? Estava ali sentado muito confortavelmente, saboreando o conteúdo da garrafa que de vez em quando levava à boca. Um vagabundo. Mas, de qualquer modo, tinha ar de ser o único ser humano no meio da multidão.

Abriu a mala. Tinha de a deitar fora dentro de pouco tempo senão também seria esmagada pelas rodas.

Tinha escrito a carta de despedida lá em cima num bar, pouco depois de Tommy ter amuado falando de nariz torcido.

- Se julgas - tinha ele gritado - que com essa tua permanente lengalenga contra a tua estúpida madrasta consegues estragar-nos as férias, enganas-te redondamente, Karin!

- Então vai sozinho - respondera ela. Então ele levantara-se sem dizer palavra e fora-se embora. Tommy também fazia agora parte do quadro. Era igualzinho aos outros...

E era isso o que mais magoava!

Desdobrou o pedaço de papel. Tinha escritas três frases:

Foi assim que vocês todos quiseram! Pois bem, pensei nisso e faço-vos esse favor.

KARIN

Tinha desenhado ao lado uma pedra tumular com uma cruz em cima. E uma pequena rosa.

Era tudo. E devia chegar. Também aliviava.

Outro comboio. Um metropolitano. O próximo seria dentro de dez minutos. O próximo? O último...