Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

FIOS DE PRATA

Acima da escuridão de Gaia, antigamente, quando o mundo era tomado pelo efêmero havia a noite e a sombra primitiva, gerada no instante da Criação. A primeira sombra vinha de Nix, a deusa da noite, a entidade soturna e primordial, nascida diretamente do Caos. A segunda vinha de Érebo, senhor das brumas escuras que envolviam as margens do mundo e preenchiam os profundos abismos entre a Terra e o reino de Hades, Era a época em que Nix arrastava as brumas através dos céus para trazer a noite, enquanto a filha Hêmera as dispersava para devolver o dia.

Da união de Nix e Érebo, várias outras entidades foram geradas e ganharam essência, incluindo as Moiras, as três irmãs que determinam o destino e o fio da vida dos seres humanos, e Caronte, o barqueiro do mundo dos mortos. Dentre todas essas entidades, duas nasceram gêmeas e se tornaram indispensáveis à existência humana.

Uma era Thanatos, que assumiu a personificação da morte.

A outra era Hypnos, que assumiu a personificação do sono.

Hypnos vivia em Lemnos, em um palácio construído dentro de uma caverna onde o sol nunca alcançava, próxima ao espaço habitado por um grupo que existia desde sempre em eternas trevas. De sua união com Grácia Pasitea, uma das Graças, nasceram três deuses menores chamados pelos seres sonhadores de Oneiros, as mil personificações dos sonhos. Ao primeiro chamaram Phantasos, o deus do inanimado. Ao segundo chamaram Phobetor, o senhor dos pesadelos. Ao terceiro chamaram Morpheus, o lorde moldador.

Phantasos inicialmente era responsável pelos objetos inanimados que tomavam formas nos sonhos. Entretanto, com o tempo, os sonhos dos homens geraram elfos e sátiros e dragões e outras criaturas fantásticas, que também precisavam sonhar, e foram passadas aos cuidados dos reinos de Phantasia. Phobetor personificou os pesadelos e tomou os sonhos em formas animalescas e monstruosas, ganhando seus próprios domínios em bordas como mundo inferior. Sua proximidade com os Círculos do Inferno e sua importância para a existência humana chamaram a atenção da Cidade de Prata onde ainda o nomeiam Icelus. E Morpheus se tornou o grande moldador, o senhor das memórias, o deus mais reverenciado e o padrinho da figura mitológica que soprava areia nos olhos infantis: O Sandman.

Sua importância para os sonhadores terrestres se mostrou tamanha, que muitos nem mesmo conheciam os nomes de seus irmãos oníricos. Aliado a Madelein, o Anjo dos Sonhos e a Senhora dos Sonhos Despertos, que apadrinhou em seus domínios as nove Musas, filhas de Zeus, sua influência tocava nos homens nas mais diversas áreas de atuação de pensamentos e sentimentos, expandindo suas forças através de sonhadores de áreas distintas, fosse nas artes, nas ciências, ou na medicina.

Alguns entes diziam que essa importância proeminente para os sonhadores terrestres se dava por merecimento.

Alguns por uma trapaça.

Esse era o grande problema. A questão era que, de maneira leal ou trapaceada, Lorde Morpheus havia se tornado o deus mais importante do Sonhar e despertado a inveja de entidades poderosas no processo. Entidades que cobrariam preços perigosos e difíceis de serem pagos. Ou pagariam o difícil preço da tentativa dessa cobrança.

O fato era que antigamente, quando havia apenas a noite e a sombra, as divergências no Sonhar envolvendo deuses e entidades ambiciosas cobravam apenas alguns pedaços de escuridão.

Hoje, elas podem cobrar até mesmo os fios de prata de mais de sete bilhões de sonhadores terrestres.

                           You may say I’m a dreamer...

                                         (John Lennon)

Naquela noite, o sonho começou com uma queda.

Algumas vezes, ele terminava assim.

Naquela noite, começou.

Ele caiu em um buraco negro profundo e levou minutos para se espatifar no chão. Ergueu-se e o mundo parecia ruim. Na verdade, o mundo nem parecia o mundo. Fazia sentido; em um mundo real, os ossos teriam virado pasta quando batessem no concreto, logo após a queda livre. Uma conclusão que apenas levantava a pergunta: e, Deus, caído de onde? Ergueu-se sem sentir dor e isso também foi estranho. Os movimentos eram lentos e respondiam de maneira diferente. Inexistia reflexo. Inexistia espontaneidade.

Ignorava se um coração batia no peito naquele estado e nem mesmo se achou confiante para conferir. Caminhou sozinho por onde quer que estivesse naquela noite efêmera e escutou barulhos que lembravam o murmurinho de uma pequena multidão.

O barulho assustava. Mas ele quis caminhar até lá ainda assim.

Quando caminhava, o fazia devagar como faria um homem que se acostumou com uma situação indevida, Tantos dias doutrinado a estar consciente durante sonhos lúcidos traziam consequências baseadas em uma adaptação por instinto. De fato, havia aprendido alguns truques no processo. Quando estava em perigo, ou quando sentia que acordar para o mundo real era menos perigoso ou assustador do que permanecer naquele estado, ficava imóvel e se concentrava. E então repetia as palavras para si, com o fervor de um homem-bomba:

— Eu quero acordar... eu quero acordar... eu ordeno ao meu corpo que acorde... Era um artifício confiável e imediato. Não importava o quão ruim fosse a situação, ao se concentrar e repetir o mantra, em pouco tempo, tudo se tornava nublado, como no efeito fade de um filme, e os sentidos retornavam ao corpo físico no mundo que julgava conhecer. Naquela noite, ele poderia ter utilizado tal artifício. Apenas, sabe-se lá o porquê, ele ainda não queria acordar. Ele queria na verdade explorar aquele lúgubre mundo novo. Ao fundo, o barulho da multidão continuava. O ambiente era sombrio como uma ruela de um conto gótico, mas ele caminhava ainda assim para cada vez mais perto do som medonho.

Foi dessa forma, e nessas condições, que ele viu o lugar.

Era uma espécie de taberna, feita toda de madeira e vidro. Na entrada, portas com dobradiças e reflexos de luzes. No eco interior reverberado, risadas. Gemidos.

Gritos. Gargalhadas sinistras. Caminhou na direção do estabelecimento sem saber se queria encontrar o que quer que fosse encontrar ali. As vozes se tornaram mais altas, e de brechas carcomidas e ângulos errados, enfim, parecia escapar alguma luz do interior. Parecia haver música também, dominada pela eterna repetição de duas batidas semelhantes na busca por uma inconstante melodia. Parou diante da porta. Havia uma placa com os dizeres: CLUBE DO INFERNO”. Ao se aproximar o suficiente, porém, era possível ver que alguém havia talhado em diagonal as palavras “do fogo do”, logo após a inscrição “clube”. Escutou mais uma vez uma risada sinistra.

Essa risada contorceu-lhe a espinha.

Ainda assim ele mexeu nas portas com dobradiças corroídas.

E entrou.

A visão do que se deu a principio era um pouco chocante. O local que se abraçava com risos e fachos de luzes tortas era um imenso e desconcertante estabelecimento de prazer, que lembrava um bizarro salão, onde uma cidade temporária de caçadores de ouro cresceria ao redor. O burburinho animalesco de lá emanado já seria suficientemente assustador para um forasteiro, mas a visão do interior agitado e claustrofóbico se mostrava pior quando confrontado. Havia mesas e balcões como nos antigos salões do Oeste selvagem, e algumas pessoas se vestiam como saídas daquela época, embora isso não fosse regra. Havia senhores trajando roupas antiquadas, com ternos negros e gravatas-borboletas da moda vitoriana. Havia homens vestindo ternos Armani feitos sob encomenda e gravatas slim fit. Alguns mais pareciam bestas do que homens, com rostos marcados por feridas, e sulcos imensos desfilando por faces marcadas pelo tempo. Garçonetes passavam com bandejas, exibindo bustos nus e seios tão grandes que as faziam pendular o peitoral maior. Os homens deitavam-nas no chão, ou as deitavam sobre as mesas e balcões e, com as calças arriadas nos tornozelos, promoviam um vai e vem desenfreado em uma imensa orgia regada a gritos, música alia e prazer sem limites. O frenesi dos corpos amontoados feito entulhos lembravam movimentações animalescas. Os gemidos e gritos orgásticos, também. A satisfação de todos os sentidos era algo tão exacerbado, que o conjunto dessa satisfação pulsava e podia mesmo ser sentido.

Havia um pequeno palco onde três jovens bonitas de saias curtas e sem roupas debaixo dançavam algo parecido com uma apresentação de dança russa, erguendo as pernas várias vezes, para mostrar as genitálias. Mulheres de raças e biótipos diferentes mantinham relações sexuais com dois, três, quatro homens ao mesmo tempo.

Vinho, cerveja, champanhe. Música. Tudo era oferecido o tempo inteiro, e sem custo algum, bastava entrar, escolher um par e começar a se divertir.

Mikael, aos poucos, caminhou para o centro do local e sentiu uma mão no peito. Virou-se e viu uma rapariga linda de olhos azuis sorrindo para ele. Ao redor, podia ver homens barbados e gordos feito porcos, suando e babando em cima de algumas fêmeas, com as línguas para fora. Alguns deles, notou bem, possuíam algo estranho acoplado em algum ponto dos corpos: uma espécie de corda; um tipo de teia. Atrás do balcão, um homem de óculos escuros, rodeado por moscas varejeiras que pareciam gostar dele, enxugava copos e mantinha um sorriso patife, demonstrando a satisfação com o próprio empreendimento.

Era dele que vinha a gargalhada sinistra.

A maldita gargalhada sinistra.

A rapariga de olhos claros tocou a região baixa de Mikael, e ele, que não imaginava isso ser possível em sonhos, teve uma ereção. Ela se pôs de joelhos, desabotoando-lhe a calça, e ele desejou por um momento nunca mais retornar a outra realidade. Foi quando escutou o barulho. Era alto, repetitivo e intenso. Era o som de um tiro.

Vários deles. Logo, o murmurinho no local tornou-se pânico. Os homens — e as mulheres — recolheram seus pertences e correram sem sentido para debaixo de mesas, de cadeiras, ou do palco. A maioria, porém, correu para fora dali.

Mikael foi um desses.

Do lado de fora, ouviam-se os passos. Eles se aproximavam, aliados a uma língua desconhecida, cada vez mais perto, fazendo um incômodo TUM... TUM... Sons de botas. Sons de botas pisando em poças. Tudo parecia muito mais alto, muito mais exagerado. O corpo ignorava os pensamentos. Ele tentava falar, mas a voz emudecia.

Via as pessoas se afastando e tentava acompanhá-las, mas de uma hora para outra, seu sistema nervoso simplesmente lhe desobedecia. Só sabia que eles chegavam mais perto. [TUM... TUM...]. Cada vez mais perto. Mikael caiu e bateu o rosto em uma das poças. Sentiu a água fria. Ergueu-se com dificuldade e tentou correr, mas, novamente, quando deu um passo adiante, o corpo estremeceu. E travou imóvel.

De repente, se antes respondia lento, o corpo não respondia mais. Ele via a presença deles. Ele via a chegada deles. E sentiu pavor. Tentou gritar. Tentou chorar.

Foi quando percebeu que estava indefeso e, naquele momento, o quanto queria acordar. Porque de via. Ele via aqueles fios que puxavam abruptamente os corpos como se fossem bonecos de pano. Violentamente eles eram tragados para longe daquele cenário, em uma velocidade tão rápida, que pareciam se desintegrar no processo. A visão era tenebrosa. Ele tinha a certeza de que era uma teia, mas uma teia etérea. Pois seus fios não eram fios de seda.

Eram fios de prata.

Ao fundo, ele via o caminhar torto deles. Via os corpos. E as sombras. Foi quando desejou acordar tão ardentemente, que o mundo se tornou nublado. Pouco a pouco foi sentindo os sentidos retornarem ao corpo físico. O som do mundo foi aumentando o volume. A alma e o corpo se mesclaram novamente em uma única força. Abafada, porém, ao fundo, ele jurava que ainda podia escutar a tal gargalhada sinistra.

A nefasta gargalhada sinistra.

Mikael acordou na própria cama suando, com a respiração entrecortada e o senso de equilíbrio distorcido. Do lado de fora, a chuva ainda cata e, com o coração acelerado, ele olhou para uma corrente com unia imagem santa, e agradeceu pelo bendito livre-arbítrio que lhe dava a opção de acordar. Pois Mikael Santiago tinha a absoluta certeza deque, assim como qualquer outro sonhador, ele poderia acordar repentinamente de um pesadelo ocasional, ainda que esses pesadelos parecessem arrastá-lo cada vez mais fundo.

Ainda assim, por mais sombrio que fossem tais sonhos diários, seu maior conflito ia além. Seu grande problema estava na verdade em ficar consciente em todos os sonhos de todas as noites dos seus últimos dezoito meses de vida.

Em tais sonhos se tornarem cada vez mais obscuros.

E a cada noite se mostrar ainda mais difícil o acordar.

Naquele fim de tarde, havia parado o carro alugado no estacionamento da Porte d’Auteuil. Gostava daquela parte da cidade, embora não exatamente no horário em questão. Havia parado para caminhar até o parapeito e observar melhor o bulevar periférico. Na verdade, queria respirar ar puro, mas riem sempre esse desejo é uma tarefa muito fácil em uma cidade extremamente urbana como Paris. Observou os prédios do estádio de Roland-Garros e tirou algumas fotos com o aparelho celular, gravando as imagens digitais em um cartão de memória.

Havia reservado o dia para fotografar pontos importantes parisienses, como o Arco do Triunfo, a Torre Eiffel, a Basílica de Sacré Coeur, alguns cabarés que o remetessem a Belle Époque, como o Moulin Rouge e o Au Lapin Agile, e as Catacumbas de Paris.

De todos os pontos, o último havia sido o mais marcante até ali. Os motivos eram justos. Localizadas na Place Denfert Rochereau, as Catacumbas de Paris até hoje se mostram um verdadeiro labirinto subterrâneo, feitas com paredes de ossos e crânios humanos, organizadas em setores do sistema de túneis e cavernas do subsolo da cidade. Com cerca de 250 anos, elas abrigam os restos de milhões de corpos humanos, produzindo fascínio e estupefação. A questão é que todo o subsolo da cidade francesa é cortado por galerias de antigas minas de pedra, paralelas ao sistema de esgoto metropolitano. Teoricamente, o acesso a tudo isso deveria ser proibido.

Entretanto, é preciso uma única busca em redes de pesquisas online, para encontrar websites de grupos franceses adeptos da exploração clandestina do subsolo parisiense, com indicações dignas de FAQs de RPGs eletrônicos, inclusive com indicações de instrumentos, mapas, entradas e planos mirabolantes.

Curiosamente, por mais fascinante que uma galeria subterrânea desse tipo possa vir a ser, para Mikael, a parte mais marcante estava na placa de entrada, em um aviso mórbido que dizia:

                   “Arrete! C’est ici l’Empire de la Mort”.

                     Pare! Aqui começa o Reino da Morte.

De fato, é compreensível um homem guardar na memória coisas assim.

De todos os pontos que Mikael havia escolhido, contudo, faltava o último: o complexo de Roland-Garros. O nome vinha da homenagem a um aviador e esportista amador francês) abatido em batalha dias antes do final da Primeira Guerra Mundial. Para a maior parte do mundo, o complexo é conhecido por abrigar o torneio de tênis considerado o mais charmoso do mundo: uma competição disputada sob a Torre Eiffel e às margens do rio Sena, já para os brasileiros, Roland-Garros se tornara parte do imaginário popular desde que o então desconhecido tenista Gustavo Kuerten conquistara ali o primeiro de três títulos em atuações memoráveis, destruindo adversários em quadras de saibro.

Na época, Mikael era ainda mais um dentre milhares de meninos brasileiros aspirantes, sonhando seguir os passos de rostos famosos. Para se tornar um jogador profissional no Brasil, contudo, a dificuldade se demonstrava imensa. Isso acontecia não apenas pelas poucas oportunidades, a ganância de empresários sem escrúpulos, e o constante interesse dos estrangeiros em levar garotos despreparados para jogar em países de difícil adaptação. Na verdade, a tarefa já se mostrava intrincada simplesmente pela alta concorrência.

Ao contrário de muitos companheiros, Mikael não remetia sua origem às favelas marginalizadas cariocas e nem às classes mais baixas da população menos instruída.

Havia crescido em uma cidade pequena mas, além do português, já havia aprendido a se comunicarem inglês e, em pouco tempo, em francês.

Enquanto observava um céu acinzentado, relembrava da própria jornada. Por vezes, não sabia se merecia por toda ela, mas agradecia que forças maiores gostassem de gastar seu tempo com ele. Era duro não contar mais com a presença dos pais, mas até mesmo a morte não impede que a vida continue.

Agora, estava ali, na direção de uma Mercedez alugada, encontrada a sua espera no aeroporto Charles de Gaulle. O empresário havia acertado os contratos e, naquele momento, poderia quase se considerar a transação comercial mais cara da história do futebol mundial. O Paris Saint-Germain, na busca por uma estrela que lhe desse credibilidade no investimento para a Liga dos Campeões, havia, sob uma nova diretoria, associando-se a mega-empresários dispostos a investir pesado em sua contratação, arcando com uma quantia próxima a casa dos cem milhões de euros. Mikael não sabia se jogadores de futebol poderiam realmente valer tanto dinheiro, mas, se isso fosse possível, não se sentia mal pela própria valorização.

Pensava nisso, quando o celular tocou.

— Fala, Garnieri! — ele disse, ao atender seu empresário.

— Está por onde? — perguntou a voz sempre rápida e de perguntas diretas.

— Estou em Roland-Garros, salvando algumas fotos.

— Você está batendo foto de Roland Garros? Só turista faz um negócio desses!

— E eu seria o quê, gênio? Cidadão europeu? — clientes costumam falar assim com seus empresários quando possuem uma amizade intensa ou rendem milhões de dólares.

No caso de Mikael Santiago e Olavo Garnieri, os dois.

— Na verdade, quase! — do outro lado, Mikael franziu as sobrancelhas. — Descobrimos uma descendência portuguesa na sua família em que vamos nos basear pra conseguir o título

— Está falando sério? Eu vou virar cidadão europeu?

— E por que não? Você é basicamente um jogador francês — houve risos dos dois lados. — Acabei de marcar a assinatura do contrato com o presidente do clube. Será amanhã. Na sede.

— Isso está mesmo acontecendo?

— É tudo verdade! Não é todo mundo que fica milionário antes dos trinta, mas você tá na lista, Allejo...

                       Allejo.

Era esse o nome como o mundo conhecia Mikael Santiago. O nome de batismo vinha da variação de Miguel, arcanjo que dava nome ao seu dia de nascimento. O nome por si só já era forte e poderia ter vingado facilmente em sua carreira como esportista. O detalhe, entretanto, era que a habilidade e talento apresentados em campos brasileiros eram tamanhos, que mal pareciam humanos beirando o sobrenatural. Alguns comentaristas acusavam-no de fazer pelo futebol o que os Beatles fizeram pelo pop. Tal prodígio fez com que torcedores levassem para as arquibancadas uma brincadeira que havia começado pelas redes sociais e se espalhado como um inesperado marketing virar um vídeo editado de maneira amadora, comparando a habilidade sobre-humana do garoto com a de um antigo personagem clássico de videogame, que os piadistas comparavam a Pelé. O vídeo tomou proporções inesperadas. E em pouco tempo ninguém sabia mais quem era Mikael Santiago.

Mas o mundo inteiro sabia quem era Allejo.

— Você acha que eu valho mesmo cem milhões de euros?

— Na verdade, você vale mais, né? Essa é a quantia que se sabe...

Mikael riu. Aquele não era o tipo de coisa que se comentava em uma ligação telefônica.

— Vou voltar para o hotel — ele afirmou. — Amanhã pelo visto é o nosso Dia D.

— Não há fotógrafos atrás de você por enquanto?

— Na verdade, há. Mas são poucos. Nesse momento náo há nenhum pelo menos, O máximo que fiz foi dar alguns autógrafos e ouvir umas palavras de apoio, acho.

— Você não tá entendendo o francês ainda, prego?

— Ah, porra, os caras falam muito rápido, parecem um bando de gagos! Eu tô aprendendo ainda. Quando eles falam rápido, eu não entendo porra nenhuma, e só balanço a cabeça dizendo: oui, oui e merci! — os dois riram novamente, como se a vida fosse fácil. — Mas eu vou aprender rápido! Você vai ver.

— É bom mesmo! Você não tá pensando que francês vai falar inglês só por tua causa, né?

— É, eu sei! Estou aprendendo isso...

— E vê se consegue ao menos descansar por hoje. Quero dizer: sem festas nem modelos nem bebidas nem nada do tipo.

Estava aí uma promessa difícil de cumprir.

— Vou tentar. Prometo que é difícil, mas vou tentar... — o sorriso cínico denunciava a hipocrisia.

— Ao menos, vê se consegue ter uma boa-noite de sono.

Uma pausa.

— Eu prometo que vou tentar...

Estava aí para Mikael uma promessa muito mais difícil de cumprir.

Eles vestiram novamente os sobretudos brancos. Havia dias que firmavam dezenove.

Naquele dia, eram doze.

O local mesclava iluminação soturna e silêncio. Era um local agradável — ao menos para eles — e de uma intensidade energética tão potente, que qualquer pessoa mais sensitiva poderia sentir os pelos eriçarem. Estavam quietos. Cabeças baixas. Olhos fechados. Mãos em símbolo. Pensamentos em movimento. A coluna ereta, a mente quieta, o coração tranquilo. Sentados em posição de lótus, formavam um círculo, enquanto os sobretudos esparramavam-se feito capas, e os dedos das mãos faziam gestos que lembravam os mudras de um yôgue. Em silêncio, esperavam.

Como sempre, em silêncio. Como sempre, esperavam.

Alguns friccionavam as mãos, aquecendo pontos energéticos. Tocavam locais específicos como testa, garganta, peito, plexo e topo da cabeça. Na verdade, tocavam em chakras. Faziam desenhos com os dedos no ar e vibravam sons dentro do silêncio que ecoava neles. Dentro do silêncio que ecoava deles. Na atmosfera havia um cheiro de resina queimada por incensos. Ali dentro daquele microcosmo aqueles homens e mulheres se sentiam o mundo, pois o mundo estava dentro deles e pulsava em cada batida.

Não havia altar. Não havia imagens. Nem quadros nem frases. Apenas o chão de madeira e alguns apoios para velas e incensos. A irradiação das chamas iluminava doze corações dentre homens, mulheres, jovens e idosos. O trabalho e a importância de cada um eram o mesmo. Doze corações, que formavam doze almas, que geravam uma única egrégora.

Uma única concentração energética.

Para conseguir esse objetivo, e seguindo as instruções que cada um daqueles iniciados sabia de cor, a sintonia vibratória de cada um, pouco a pouco, foi se igualando. As vibrações se estabilizaram, O ambiente se tornou uniforme. Um toque de dois pequenos sinos reverberou pela sala, tocando a tudo e a todos de uma forma igual. A reverberação trazia uma informação importante.

O recinto enfim estava pronto.

Foi quando ela entrou. O sobretudo opaco lembrava um jaleco médico. Andava devagar, mancando da perna direita, fruto de uma dolorosa artrose algemada à idade avançada, visualmente próxima dos noventa anos. O rosto castigado, cheio de sulcos e olheiras arroxeadas, A pele morta, seca. Alguns dentes faltavam na boca Os cabelos acinzentados, desgrenhando no topo da cabeça. A voz arranhada lembrava um sussurro de um pecador em confissão.

Ela caminhava na direção da roda e em cada uma das mãos trazia um pequeno sino de bronze) com que, de tempos em tempos, emitia sons agudos. Sentou-se em seu local no círculo e pareceu agradecer a algo ou alguém. Iria, enfim, dizer suas palavras sussurradas, quando os presentes escutaram a porta da sala abrir de forma brusca.

As atenções destinaram-se subitamente à entrada, onde um homem claramente perturbado se mantinha de pé. Vestia uma camisa social amassada, que deveria acompanhar um terno que não estava ali, e uma gravata de seda desarrumada. Cobrindo as pernas, uma calça social ignorava sapatos e terminava em meias. Era jovem, lembrava os jovens executivos bem-sucedidos do mercado empresarial. Tinha os olhos vermelhos. Os cabelos despenteados. E o coração em chamas.

Caminhou na direção daquelas pessoas parecendo um zumbi desperto. Um passo após o outro, um balançar característico de alguém que carrega o mundo nas costas.

Respirava pesado e mantinha os olhos fixos. Fixos nela. Mantinha a própria alma, mas parecia sinceramente querer entregá-la. Caminhou e entrou no centro. Posicionou-se diante da anciã. E então se ajoelhou, abaixando a cabeça como faria um servo culpado diante de um rei. Foi o momento em que todos, inclusive ela levantaram-se. Trouxeram uma faca e entregaram-lhe. De frente ao homem rendido, ela repassou-lhe a lâmina ao seu poder, e ele pôde ver seu próprio reflexo distorcido na prata. Subiu o olhar e esperou a ordem.

Foi quando ela o encarou. E seus corações pulsaram na mesma vibração. Ao fundo, aliada à atmosfera de resina e silêncio, apenas uma frase emitida pelas linhas do sussurro de uma voz arranhada, que dizia uma das frases do Pai, transmitida pelo Filho.

— Quem quiser ganhar a vida, que a perca.

O desejo de ganho daquele homem era muito.

A coragem necessária para o feito, talvez nem tanto.

Ariana Rochembach naquele momento era um único bloco de concentração. Um Único suspiro. Uma única respiração. Ao seu redor, milhares de pessoas vibravam na expectativa depositada em sua jovem pessoa, em busca de um objetivo. Aos dezenove anos, era uma menina baixa, linda e delicada, nascida em berço de ouro, de origem italiana e sotaque sulista. A pele branca, o corpo pequeno, os olhos e os cabelos claros. E diante dela, todo um mundo para se conquistar. Exatamente por isso, o silêncio. A concentração. Mexeu uma última vez no cabelo atrás da orelha direita em um ritual de sorte. E então, o que era movimento se tornou estático. No suspiro seguinte, Ariana iniciaria a série. E, se conseguisse o resultado esperado, o mundo, ao menos durante aquele momento imprevisível, seria dela.

Ariana era uma atleta. Desde que se entendia por gente, dedicava-se à pratica da ginástica artística e consagrara toda uma vida ao aperfeiçoamento de suas qualidades físicas e habilidades psicomotoras. Crescera aprendendo a dar piruetas. girar em argolas, deslizar por cima de barras fixas de dez centímetros de largura e saltar em rampas com molas para girarem queda livre. Naquele momento importante, porém, inexistiam argolas, paralelas ou rampas. A música escolhida para a apresentação ecoou, ricocheteando pelo ambiente.

E a última revelação da ginástica artística mundial partiu para a consagração.

A série se iniciou com movimentos básicos como a reversão lateral e a parada de mãos. Acrescentou saltos como o full-out, um salto mortal duplo com um parafuso no segundo salto, e rondadas para acelerar as passadas e realizar rotações. Na ginástica, uma passada é um termo utilizado para designar quando uma ginasta vai de uma ponta a outra da área permitida, realizando movimentos contínuos. Os movimentos são sempre sincronizados com a música escolhida e se complementam ao ritmo. Ariana trouxera rebuliço em cima das bases desse conceito. Pois, se antes as ginastas se utilizavam de músicas gregorianas ou tradicionais de seus países de origem, a menina havia se apresentado ao redor do mundo com músicas inspiradas e retiradas das principais batidas de hip-hop que ferviam casas noturnas ao redor do mundo.

A ginasta dançava. Girava. Torcia a coluna em movimentos que desafiavam a gravidade. Sua beleza sulista só se mostrava ofuscada daquela forma: pelos movimentos de apresentações inovadoras e explosivas. Eram movimentos originais e até mesmo ousados, em que o mundo assistia a uma ginasta quebrar os quadris após executar giros, como em uma pista de boate. Aquilo não era apenas incrível nem apenas uma apresentação; era um espetáculo. Não à toa, puristas do meio a acusavam de cometer heresia e cuspir em tradições da ginástica artística, que deveriam ser preservadas.

O público, contudo, a amava. Em determinado ponto, tornara-se impossível para as redes de comunicação ignorar seu poder de atração midiático para a nova geração de entusiastas. Após sua entrada nos grandes torneios, a atenção do público jovem na ginástica artística havia crescido de maneira meteórica, identificados com a rebeldia, inovação e carisma jovem da ginasta recém-chegada. Suas apresentações em pouco tempo foram muito além dos noticiários de telejornais e geraram milhões de hits em sites de compartilhamentos de vídeos. Marcas de roupas começaram a lhe oferecer contratos para que vestisse seus jeans. Uma banda pop a com vidou para participar de um videoclipe, que ela aceitou. E um canal de televisão havia a convidado para comandar um programa de adolescentes, que ela recusou.

Afinal, por mais divertido que tudo aquilo fosse, ela sabia quem era.

E o que nascera para ser.

No centro da arena, o tempo não enganava. Era o último movimento da apresentação. O mais difícil deles. O mais arriscado. O mais fantástico. Ariana correu na velocidade de um tigre e saltou para executar o maior dos saltos carpados. Um carpado é uma postura que a ginasta assume no salto, em que, mantendo os joelhos em completa extensão, flexiona a articulação do quadril, inclinando o tronco sobre as coxas. O que Ariana apresentava naquele dia, todavia, não era um carpado simples.

Era o que os especialistas chamavam de duplo-twist carpado. E os leigos chamavam Dos Santos. O salto Dos Santos. Um nome de sonoridade interessante para um movimento de altíssima dificuldade, executado com perfeição pela primeira vez por uma atleta negra brasileira de poucos centímetros de altura, que venceu a infância pobre para entrar na história da ginástica artística mundial como um fenômeno incomparável. Daiane dos Santos. A primeira campeã mundial na história da ginástica artística brasileira. Sua impulsão era tão espantosa, que podia saltar até três vezes a própria altura. Ariana nunca havia conseguido uma impulsão de tal porte, mas estava prestes a conquistar o mesmo título, com o mesmo salto. E foi apenas quando aterrissou, cravando o movimento no piso e se exibindo em um sorriso sincero e aliviado para público e jurados na posição final, que a respiração voltou ao normal.

E ela viu.

Ela viu centenas de pessoas, de idiomas diferentes, erguerem-se e aplaudirem com vigor a exibição de um espetáculo sublime. A apresentação de uma mortal que desafiava as leis físicas, tocando em imaginários e campos do emocional humano que apenas os artistas costumam atingir.

Ariana não sabia o que os jurados diriam, mas tinha certeza de que o resultado já não importaria.

Naquele momento, ela já havia conquistado o mundo.

Em uma cabine especial, uma pessoa especial a observava com outros olhos. De pé, Mikael Santiago, o Allejo, aplaudia a consagração comum sorriso de criança.

Havia visto a ginasta em reportagens sobre suas performances diferentes nas competições brasileiras, e sabia de toda esperança que seus conterrâneos depositavam na atleta, mas era ali, no Campeonato Mundial de Ginástica Artística, em plena capital francesa, que ele podia enfim vê-la ao vivo pela primeira vez.

Os aplausos dele eram intensos e mesclavam sentimentos diversos quanto aos motivos. A maioria das pessoas aplaudia porque estava em êxtase.

Ele estava apaixonado.

Ele esperou durante uma hora. Ainda em uma cabine especial no alto do estádio, Allejo observava uma menina de dezenove anos se tornar a segunda campeã mundial de ginástica da história de seu pais. A imprensa presente enviava notícias para correspondentes nos mais variados locais, atualizando portais de noticias online.

Televisões emitiam flashes ou entradas ao vivo. As principais emissoras reservavam a edição de seus dois minutos finais para a exibição da apresentação em seus telejornais noturnos.

De súbito, ele viu um repórter pedir permissão para se aproximar. Era um correspondente internacional de um programa de relativa audiência de um canal de televisão a cabo. Allejo permitiu que se aproximasse.

— Allejo, é pro Mundo Esporte Pode ser?

— Olha, cara, se for pela negociação com o Paris, eu ainda não posso falar sobre...

— Não, não tudo bem! Eu só queria que você comentasse rapidamente a vitória da Ariana, pode ser?

Ele ponderou. Com imprensa isso sempre era necessário.

— Tá... tudo bem...

O repórter fez sinal para o câmera, que acionou a luz e uma câmera digital de alta definição.

— Estamos ao vivo com a mais jovem promessa dos últimos tempos do futebol, camisa sete da seleção brasileira e, em pouco tempo, do Paris Saint-Germain. Allejo, antes de tudo, nosso boa-noite a você! Agora uma palavrinha rápida para os amigos em casa: como foi a experiência de prestigiar nossos atletas brasileiros aqui em terras francesas?

— Boa-noite a todos! Realmente, só havia visto apresentações como a de Ariana pela internet. Posso dizer que fiquei impressionado...

— Como você vê esse crescimento do esporte brasileiro, conquistando espaço em outras áreas além do futebol?

— Eu acho ótimo, claro! O Brasil é um pais de grandes atletas e só não se tornou a potência olímpica que poderia porque os esportistas não têm maiores patrocínios e incentivos do governo nem da iniciativa privada, e buscam financiamento do próprio bolso pata as competições. Por isso é preciso que vez ou outra apareça uma Ariana Rochembach pra atrair os holofotes e melhorar essas condições.

— É verdade! Agora, Allejo, sei que ainda não pode falar nada sobre sua transação para o futebol francês, e, aliás, se tudo se confirmar, podemos dizer: a transação mais cara da história do futebol até aqui, correto?

— Vamos ver, vamos ver. Amanhã poderei dar mais detalhes... — as expressões de Allejo demonstravam o desgosto ao ser contrariado. O repórter entendeu.

— Mas nos confirme então: tudo cerro para o jogo aqui em Paris contra a seleção da França?

— Eu vou me reunir ao grupo ainda essa semana pra estar pronto pra essa partida, e espero que seja um grande espetáculo.

Já chegara a fase em que o entrevistado torce para ouvir os agradecimentos finais da entrevista.

— Confiante então?

— Sempre.

— Essa foi a declaração exclusiva do jogador Allejo para a nossa equipe sobre a conquista de hoje! Eu sou Hermano Mariano, e você está no Mundo Esporte!

A câmera foi desligada. Foi o suficiente para Allejo escutar idiomas diferentes de repórteres, da CBS ao Le Monde. Flashes foram disparados em uma orgia de elétrons e gás xenônio, provocando lampejos e o cegando parcialmente Ele sorria e acenava para câmera, mas sabia que isso não seria suficiente, Poderia, inclusive, dizer que não gostava daquele assédio. Mas seria uma grande hipocrisia, aos 22 anos, aquela era a vida que todo adolescente sonhara para si um dia.

Um repórter da CNN teve então uma grande idéia e perguntou a Allejo se ele não gostaria de tirar uma foto com Ariana para estampar as matérias. Obviamente ele

achou a ideia ótima. A imprensa armou o circo, mais uma vez acionando câmeras e lentes. O jogador saiu da área VIP e se dirigiu por uma escada a uma sala destinada à coletivas de imprensa, onde se organizavam bancos para jornalistas e uma mesa com microfones para entrevistados. Esperou mais um pouco por ali, da mesma maneira como jornalistas costumavam esperar por ele em salas como aquela.

Então, o murmurinho. Flashes denunciavam a chegada. A entrada dela. Allejo estava acostumado à pressão de estádios lotados com milhares de pessoas gritando contra ou a seu favor. Mas ali, no segundo que antecedia o encontro, ele curiosamente sentiu-se frágil. Viu o mundo mais lento. A garganta seca. O suor na testa.

E quando ela entrou, o mundo, que já era lento parou de vez.

Ariana entrou sorridente, acenando para os jornalistas. Trazia no peito a medalha de ouro conquistada há pouco. Nas mãos, ainda o buque de flores entregue pelos

organizadores do evento. A estatura real era de mediana para baixa.

A aparente era muito maior. Foi quando ela caminhou na direção dele. E sorriu para ele. Allejo era um jovem confiante, e sabia o que dizer às mulheres que lhe interessavam quando elas sorriam para ele. Algumas dezenas de modelos e atrizes que o digam. Mas ali, ali era diferente.

Porque quando Ariana Rochembach sorriu para ele, ele simplesmente não soube mais o que dizer.

— Parabéns! Você é... bem, você foi... incrível.... — foi o que conseguiu falar com uma voz pouco segura quando ela se aproximou.

— Obrigada! Tu também... — ela disse quase em sussurro.

Um assessor de imprensa do evento posicionou-os de frente para as lentes, iniciando os infinitos flashes, a maioria gerando fotos já enviadas instantaneamente e atualizadas em portais de noticias. Pediram para Allejo fazer poses abraçado com Ariana, beijando a medalha dela, oferecendo o buquê de joelhos, até mesmo segurando-a no colo. Algumas poses ele aceitou. As ridículas, não. Repetiu em português e inglês o mesmo discurso sobre como ficara impressionado com a técnica da ginasta, e ela em troca elogiou o futebol apresentado pelo jogador, afirmando a crença de que ele seria em breve considerado o melhor do mundo.

Quando os jornalistas enfim estavam satisfeitos, o assessor acompanhou os dois atletas a uma segunda sala, onde havia um bufê e logo receberia os convidados

VIPs do evento. Ao sair da sala para providenciar a entrada dos outros convidados, eles foram enfim deixados a sós por um momento.

— É... foi mesmo incrível o que você fez lá embaixo — ele parecia sem jeito.

— É, obrigada! — ela também.

— Deve precisar de uma vida inteira de treinamentos pra se apresentar daquela forma, não é? Quero dizer.., pra se chegar tão longe.

— É sim! Só pra tu ter uma ideia, eu treino desde os quatro!

— Quatro anos? E nunca se machucou mais forte nesse tempo?

— Tu tá de brincadeira comigo? Joelhos, cotovelo, calcanhar, já tive fratura e distensão em tanto lugar, que, às vezes, eu saía de casaco só pra não aparecer hematomas nas fotos! — os dois riram juntos. Aquilo era bom. Risadas naturais sempre servem para furar um pouco o bloco de gelo entre dois desconhecidos.

— Imagino que sim. O esporte é cheio de glórias, mas é um caminho de muita dor também...

— Acredito que tu saiba mesmo o que é dor, criança! — era engraçado ver uma menina três anos mais nova chamá-lo daquela forma. — Já vi jogo teu sendo caçado em campo, né?

— Jura? Pois é, você imagina o que é correr noventa minutos comum grandalhão nas suas costas, xingando a sua mãe e apertando o seu traseiro pra ver se você se irrita e é expulso? — os dois riram mais uma vez, Ariana até mais, E isso também era bom.

— É, imagino que tu deve é ter história pra contar, né?

— Com certeza. Gostaria de escutar algumas delas outra hora? — Allejo não acreditou que disse aquilo naquele momento, daquela forma.

— Como? — ela pareceu incomodada com a pergunta.

E agora, o que ele fazia? Voltava atrás? Impossível. Segundo a sabedoria oriental, há três coisas que jamais voltam: uma flecha lançada, uma palavra proferida e uma oportunidade perdida. Allejo já havia proferido as palavras. Lançara a flecha. Era melhor então tentar não perder a oportunidade.

— Bom, é que eu estou negociando com o Paris Saint-Germain como dizem, mas... bem, eu não lenho amigos ainda nessa cidade. Gostaria de conversar com alguém, se você quisesse, e pudesse. é claro — ele suspirou.

As palavras eram colocadas como em um castelo de cartas, com cautela, formando um todo. Um homem, quando não está seguro do que esta fazendo diante de uma mulher, suspira aliviado quando percebe que as frases que acabou de dizer fizeram algum sentido.

— Bom, guri, acho que não vai dar. Eu não sei como vai ficar minha agenda aqui agora, tá me entendendo? — Allejo mordeu os lábios com a resposta. Um homem bêbado passa batido pela rejeição. Um homem sóbrio demora um tempo bem maior para isso.

— Ah é, né?

Um silêncio incômodo. Aquele silêncio horroroso que acontece quando nenhuma das duas partes sabe o que dizer. O mesmo silêncio do garoto que liga para a ex-namorada a fim de reatar uma aproximação, mas somente no momento em que está na linha com ela é que percebe que o tempo os tornou dois estranhos, e não há mais tanta afinidade assim. E não há mais o que ser dito. Nem o que ser escutado. Nem mesmo um motivo para a ligação.

Allejo rezava pela chegada de alguém. Nem que fosse aquele maldito assessor do evento que os deixou a sós. Ansiava pelo toque de seu celular, por alguém gritando “fogo”, em uma situação em que ele pudesse bancar o herói. Desejava mesmo a materialização de um paparazzo que começasse a tirar fotos, escondido no duto de ventilação, e o obrigasse a agir. Pois agir ao menos significaria sair daquela situação constrangedora.

— Tu sabe se ainda tá chovendo? — ela perguntou para cortar o silêncio.

Allejo, se pudesse, esmurraria a si próprio naquele momento. Ele sabia que, quando duas pessoas desconhecidas falavam do tempo, era a confirmação de que elas realmente não tinham mais nada para se dizer.

— É... não sei! Perdi a noção de tempo... — segurou na garganta o final de frase “ao ver você”. Deu graças a Deus por isso.

— Ah... — foi o brilhante comentário dela, diante da brilhante resposta dele.

Outra vez o silencio. Allejo queria morrer. Ou ao menos ter um princípio de infarto que a obrigasse a socorrê-lo, e depois visitá-lo no hospital contando sobre como ela ficara preocupada naquele momento angustiante. Além do mais, uma situação assim estabeleceria um assunto! “Afinal, tu lembra quando tu caiu com a mão no peito? Nossa, eu fiquei preocupada e gritei pelos médicos! Ah, sabe o que eu pensei naquela hora? Estamos aqui pela TMZ para saber tudo sobre o incidente que quase se tomou uma tragédia na conquista do Campeonato Mundial de Ginástica”. [mas de que diabos ele está falando?]. Mas que droga! Em que diabos estava pensando? Tinha de voltar ao planeta Terra. Tinha de arrumar um maldito assunto.

— É... — alguma coisa. Pelo amor de todos os anjos, Allejo desejava que o cérebro pensasse em alguma coisa. Qualquer coisa. Menos o silêncio.

E não se sabe se naquele momento os anjos ouviram as preces do jogador, mas foi naquele instante que o bendito assessor retornou à sala, trazendo com ele não apenas os convidados VIPs, mas também as comissões técnicas do Brasil, da Grécia e da Rússia, os três grandes países vencedores da competição. As meninas brasileiras chegaram correndo para abraçar Ariana mais uma vez. Algumas delas repararam em Allejo e lançaram sorrisos largos. Logo, outros apareceram para cumprimentá-lo. Pessoas que ele nem conhecia, mas que pareciam importantes pelo modo de se vestir. Falavam no jeito francês “metralhadora”, esticando vez ou outra uma vogal enquanto pensavam na próxima frase. Entendia que muitos ali estavam afoitos com sua transferência para o Paris Saint-Germain, mas, como sempre, apenas balançava sua cabeça dizendo:

— Oui, oui! Merci!

E exibia sorrisos. Observou de longe que Ariana já estava afastada demais, próxima da mesa do bufê com iguanas francesas, assediada por muitos presentes. Na realidade, naquele momento, sentiu falta do irmão. Do antigo treinador. Do melhor amigo. Estava naquela sala, cercado de luxo e comida de primeira, ao redor de muitas pessoas que sorriam para ele, embora não entendesse completamente o que diziam. Mas ainda assim se sentia só.

Estava tão absorto em pensamentos, que mal percebeu a reaproximação de Ariana.

— Nossa, tchê! Tu tá bem? Parece que tu viajou pra outro mundo.

— Não sei por que, Ariana, mas senti falta de amigos antigos agora. Vivo na Europa há três anos já Às vezes, me sinto muito sozinho aqui...

E fora isso. Um fato muito interessante de ser analisado. Quando pensava no que dizer, quando escolhia a frase que serviria para melhor impressionar sua conquista, Allejo fora um verdadeiro fracasso. Mas fora ali, exatamente no momento em que se esquecera do que queria, quando falara sem se preocupar com a forma do conteúdo, mas apenas com o que sentia, que ele, por algum motivo, chamou a atenção dela. Pois Ariana também começara sua carreira de treinos e competições muito cedo. E sabia bem como ele se sentia.

— Bem, guri, se tu quiser, eu falei como pessoal e, bom, as meninas vão comemorar o titulo hoje em algum ponto de Paris, lá me entendo? Se tu quiser comemorar conosco, bom, tu pode, sei lá!

O coração de Allejo sorriu com tanto gosto, que o sorriso subiu aos lábios.

A sala eslava mais uma vez mal iluminada. Dessa vez não havia nem doze nem dezenove. Mas havia ela. Com a mesma aparência soturna e castigada pelo tempo, com a mesma sabedoria tão grande quanto a experiência, ela era. Contava sementes dentro de uma japamala, como faria um hare-krishna, embora não fosse devota de deuses hindus. Balançava o tronco lentamente como uma pessoa com sono e, com os olhos fechados, recitava um mantra dentro de si. Sua aura era tão extensa que se expandia pela sala. Expandia-se mesmo além daquela sala. Tocava o físico, comungava e atraia os espíritos. E ela sentia. E ela os sentia. Sentia a eles. Sentia a todos eles.

Fosse quem fosse, ela sempre os atraía.

Como uma inspiração.

Como uma Musa.

A porta foi aberta e um segundo entrou. Vestia o sobretudo alvacento e trazia a própria apreensão. Era um senhor de 48 anos chamado Edgar Mastrovani e, há tempos, a alma dele era dela. Entregou-a como faria um apóstolo a Cristo. Um muçulmano a Alá. Um budista a Sidarta. Nas mãos, um pergaminho legitimo [eito com pele de caprino e preparado com alume. Posicionou-se na sua frente. Reverenciou-a. Ajoelhou-se. E com todo o respeito, e com toda a cautela do mundo, esperou.

Em poucos minutos, ela abriu os olhos cor de avelã. E sempre que sentia em si aquele olhar direcionado, o discípulo pensava que não sena capaz jamais de morrer por si próprio. Mas o seria por ela.

— É ele o próximo? — ela perguntou com a voz de sussurro.

O discípulo abriu o documento. Havia nele nomes escritos com caligrafia bem-feita. Nomes completos. Nomes riscados. Quase todos os nomes daquele documento específico tinham o risco. Menos os últimos. Menos os dois últimos.

Edgar Mastrovani observou-os e disse:

— Ainda não, madame. Falta um.

— Como é o nome? — ela perguntou, em tom baixo.

— Lúcio. Vernon. Hoje é um empresário bem-sucedido no ramo de imóveis...

Ela fechou os olhos mais uma vez, voltou a contar as sementes e a balancear conforme um ritmo próprio. E então ordenou, com uma voz que dançava de maneira lenta e pausada com o silêncio:

— Inicie então. É hora de mais um perder a vida.

— Casa cheia, né? — ela perguntou, encarnada.

— É... bem mais do que eu imaginava...

Allejo, Ariana e todas as meninas da equipe técnica da ginástica artística brasileira resolveram conhecer a Le Rouge, recente casa de diversões da alta sociedade francesa. Naquele momento, localizavam-se em uma área reservada, composta de sofás acolchoados, drinques a disposição e garçons vestidos com visual steam-punk. A área também era próxima dos DJs da casa para que os frequentadores daquele espaço ditassem as músicas preferidas. Do outro lado, ficava a pista em formato de losango, que fervia como se o local fosse um apertado inferninho em vez de uma boate de luxo.

O ambiente espremido ecoava batidas repetidas de música eletrônica e era possível respirar os feromônios. Alguns dançavam de forma frenética, inebriados por entorpecentes. Copos e garrafas de drinques dançavam na pista em mãos erguidas, e tudo o que era religiosamente deturpado, ali se tornava a moral. Mulheres eram interrompidas e cobiçadas por homens fora de si, com olhos que brilhavam lubricidade. Como tantos outros locais ao redor do mundo, aquele era um antro de lascívia, lindo, sensualidade e dispersão. Um daqueles lugares em que é enorme o número de pessoas que trabalha duro uma semana inteira apenas para tentar entrarem um sábado à noite.

Do lado de fora da área VIP, ficavam as meninas que aspiravam chegar até aquele setor. Vestiam roupas de couro, salto alto, maquilagem pesada. Era notável os detalhes das escovas nos cabelos, das pinturas nas unhas, dos retoques nos cílios, Os detalhes da pequena bolsa no ombro, do decote um pouco mais ousado, mas não vulgar. Sorriam para os bem-vestidos da área VIP, implorando por um convite. Muitas eram modelos (e atrizes), e tinham como um objetivo claro de vida estampar capas de revistas de moda. Ou de celebridades. Ou de revistas masculinas. Ou de qualquer publicação em que houvesse uma foto sua e um nome embaixo.

Allejo conhecia bem o tipo. E elas sabiam que ele gostava desse tipo. Por isso, cada vez que ele olhava naquela direção, sorrisos piscavam como sinalizadores.

— Nossa, guri, tu tem admiradoras aos montes, não é verdade? — ela perguntou.

— Mais ou menos. O que tenho é um monte de encosto querendo virar celebridade instantânea... — ele sorriu. Ela também.

Bons sinais.

— Mas tu não gosta dessas gurias atrás de ti?

— Às vezes, gosto, Ariana. Mas, as vezes...

— Que te grila às vezes, criança?

A alcunha de novo. Ele gostava dela. Observou-a beber um gole de uma taça de champanhe. Nas mãos, carregava uma garrafa que combinava vodca forte, água gaseificada e limão.

— Às vezes, parece que vivo em um mundo diferente do real. É complicado, entende? Eu nunca vi tantas pessoas gentis comigo, me cumprimentando e me tratando como amigos. Uma vez ouvi um cara na televisão dizendo que as pessoas mudam com poder. Eu não concordo...

— E tu acha o quê?

— Acho que é o mundo ao redor da pessoa que muda em relação a ela.

— Mas que trilegal é esse? Não sabia que além de bom de bola, tu era um puta de um filósofo!

Allejo riu com gosto. Ele tomou mais um gole da bebida Ice. Ela acabou com o champanhe do copa.

— Que é isso? Você é gentil comigo...

— Tu acha? Te digo então, guri, que se quiser me impressionar, basta então, além de jogador e filósofo, tu se mostrar bom dançarino!

Um garçom vestido de piloto de balão vitoriano passou com uma bandeja vazia. Ariana colocou o copo no prato metálico. Allejo bebeu o último gole e raspou a

boca na manga da própria blusa.

— Tu tá de brincadeira comigo, guria? Sabe quem ensinou Simon Cowell a ser um jurado de bom gosto?

— Bá! Então é por isso que a qualidade dos programas dele anda caindo...

Os dois riram com vontade. Naquela altura, chegavam ao ponto em que o mundo estava a favor. Eles foram até a pista da área VIP, dentre pessoas ilustres do cenário francês de artistas, empresários e políticos. As companheiras de Ariana sorriam se juntaram. Fotógrafos da casa bateram fotos do casal na pista de dança.

A música eletrônica continuou com a batida bate-estaca enquanto os corpos se contorciam em um embaralhado de suor e sedução. O quadril dela requebrava com os ombros, os cabelos balançavam em cada virada. Os joelhos, ora dobravam-se, ora esticavam-se, ora pendiam para um lado ou outro, destacando as coxas firmes. Os olhos, às vezes, fechavam-se, na maioria das vezes, mantinha o foco nele. As mãos alternavam-se para Frente, para cima ou em direções opostas. O corpo seguia um ritmo erotizado e pendular, acompanhando a cadência das batidas repetidas. Os hormônios dos corpos amontoados no ambiente abafado se expeliam como fumaças de chaminés.

— Até que observando bem, tu engana como dançarino, tchê!

— Isso quer dizer que você está impressionada?

Ela sorriu, por um instante quase sem graça pela surpresa. O momento estava se aproximando. Ele sabia disso. Ela também. De súbito, a música bate-estaca terminou e o DJ disse algo em francês no microfone que nenhum dos dois entendeu. Em seguida, liberou uma batida de hip-hop e o público soltou gritos animados voltando aos requebrares estereotipados ditados pelo novo ritmo.

Ela se aproximou do ouvido dele. O coração acelerou um pouco.

— Quer fazer algo diferente, tchê?

— O que você quiser, Ariana. Eu faço o que você quiser...

— E tu topa então espalhar o pé comigo na outra pista?

Allejo se surpreendeu com a proposta. Olhou mais uma vez para a pista popular. Lotada. Olhou para as meninas de poucos vestuários que o comiam com os olhos

na entrada da área VIP. Pensou que aquilo realmente não iria dar certo.

— Por você eu iria até o Inferno, Ariana!

Ela sorriu e o puxou pela mão, causando frisson nas companheiras de equipe. Um segurança parrudo com feições africanas liberou a passagem, e Allejo passou de mãos dadas com a ginasta temerosa de ser esfaqueada pelas costas por outras meninas.

Dois telões de plasma widescreen exibiam clipes de rappers com pose de gângsteres, que nada tinham a ver com a música que ecoava, mas serviam aos sentidos como tudo ali. A música envolta em beat boxes ecoava alta no interior de luzes multicolores e fervia a boate francesa. Era inegável que os parisienses conheciam o menino Allejo: todo o mundo falava do fenômeno que iria elevar o Paris Saint-Germain à categoria dos melhores rimes do mundo novamente. Logo, quando ele pisou na pista de dança losangular, estabeleceu-se uma loucura. As pessoas gritavam ao seu redor. Dançavam ao seu redor. Algumas queriam abraçá-lo, e seguranças surgiam de lugar nenhum para impedir os stalkers ou mais afoitos. Um pequeno circulo foi aberto na apertada pista para que ele dançasse com Ariana, que, pouco a pouco, ia sendo reconhecida.

Ela se aproximou dele uma vez mais:

— Vem, guri, vem me mostrar o que tu sabe fazer!

Ela iniciou um requebre com os quadris, que fez Allejo travar a garganta. Todo homem que já viu uma mulher dançar com profunda sensualidade na sua frente, sabe como funciona a coisa. Os olhos se expandem, a boca fica seca e, às vezes, nem sequer fecha. A respiração fica interrompida. O mundo não parece real. O mundo, na verdade, fica reduzido. Reduzido a ele, Reduzido a ela. Ouviu gritos era francês. Soltou-se pela pista como um ser humano que não tem problemas na vida.

As pessoas ficaram alucinadas. Alguns tiraram as camisas e as rodopiaram no ar. Mulheres desabotoaram as blusas e mostraram os sutiãs. Havia assobios e onomatopeias carregados de vogais. Ariana então se aproximou do rapaz e desabotoou um a um os botões da camisa social dele, até retirá-la por completo. Os seguranças observaram.

As mulheres ficaram histéricas. Aquele rapaz era jovem, rico, bonito, bem-sucedido e dotado de um abdômen com quatro gomos. Apenas metade dessas qualidades já seria suficiente para a histeria. Flashes.

Flashes emitidos de máquinas fotográficas que ninguém sabia dizer onde estavam e que piscavam como luzes estroboscópias em meio à fumaça de gelo seco.

De repente, um fã que vestia uma camisa sete do Paris Saint-Germain resolveu retirá-la e entregou a Allejo.

— Mets-la! Mets-la! — o fã gritou como um homem louco. A pedido da multidão, Allejo a vestiu e, para aqueles franceses alterados, o momento foi orgástico. As pessoas comemoraram como em uma partida real, Allejo, naquele pedestal de sonhos, admitiria que se sentiu bem com tudo aquilo. Sentiu-se saciado. Sentiu-se excitado.

Mas ainda faltava. Faltava o momento. E ele sabia que havia chegado. Ela, também. Foi quando ele apontou na direção dela e a chamou. Um vão se fez entre eles.

Ela caminhou na direção dele, bambeando os quadris. O cabelo empapado balançava pesado. Encostou os seios pequenos no peitoral dele. Os rostos se aproximaram. Era aquele o segundo que antecedia o beijo.

O bendito segundo que antecede um beijo.

Quando os lábios se tocaram e as línguas dançaram ante o som ambiente, a multidão vibrou como escravos alforriados. Flashes e mais flashes e mais flashes continuaram a se esparramar pela cena feito chuva. Gritos, danças, álcool, drogas, luzes, perfumes, músicas e imagens. Tudo junto provocava e exibia uma superexcitação dos sentidos, que viciava. Allejo não sabia se era viciado nisso, nem o quanto era viciado nisso. Mas, quando aqueles lábios dançaram dentro dos seus, ele não se importou mais.

Nada importou mais. Porque ali, naquele momento, ele se sentia bem. Ele se sentia poderoso. Ele se sentia no topo mais alto do mundo.

Ele se sentia como um sonhador insaciável em uma taberna surreal de imperfeição.

Era madrugada. Ainda era madrugada. Naquele hospital psiquiátrico sujo, porém, sempre parecia noite. Tudo naquele lugar era escuro. Os corredores eram sombrios, os quartos possuíam uma atmosfera umbrosa, e os jardins não tinham vida, apenas formas grotescas que lembravam um quadro expressionista alemão. Caminhar por aqueles corredores solitários cheios de desencarnados em agonia era um teste para a sanidade do homem mais sutil. Ali não havia escolhas, ou você se acostumava com a loucura, ou se tornava parte dela.

Os internos sempre se apresentavam mais envelhecidos do que deveriam, pelo tempo e pelos maus-tratos. Em todo o lugar, havia o cheiro de acido úrico e enxofre, vez ou outra amenizada por latas de creolina. Contudo, nem todo óleo de alcatrão mineral do mundo poderia retirar do lugar a forte fragrância de mofo que entrava pelas narinas e chacoalhava o cérebro. O odor embrulhava o estômago fraco e provocava náuseas nos mais sensíveis. O bolor fazia com que alguns preferissem a morte ao tratamento dos médicos psiquiatras. Com que preferissem o Nada absoluto, mesmo o Paraíso prometido ou o Inferno condenado. Qualquer coisa.

Menos aquele lugar.

Para fugir da realidade de cérebros eletrocutados e drogas psicotrópicas, eles sonhavam. Viajavam através da própria mente libertando o espírito daquele cárcere de maneiras distintas. Sonhavam alto, sonhavam-se grandes em sonhos imensos. Realizavam objetivos, cumpriam metas, tornavam-se heróis de si mesmos. Além do mais, era nesse momento que a maioria daqueles homens e mulheres se satisfazia. Era a hora que o fumante fumava; que o alcoólatra bebia; que o viciado se alterava.

Entretanto, quem caminhasse por aqueles quartos cheios de infiltrações, mofo e creolina, e pudesse entender o que os sonhos despertos representavam naquele hospital, repararia melhor no quarto 137. Era ali o local onde, sozinho, um senhor enfraquecido e magérrimo dormia inquieto, embora a mente permanecesse já por muito tempo naquele estado. O travesseiro manchado ao redor do rosto moribundo castigado pelo tempo era um misto de baba, suor e lágrimas. As artérias se tornavam linhas esverdeadas na pele branca. O coração, um rio de sangue seco de energia.

Qualquer pessoa que olhasse para aquele homem enfraquecido e adormecido não diria que seus sonhos tinham a importância de afetar outras vidas. Mas eles tinham.

Realmente tinham. Pois as formas-pensamento emanadas daquele quarto percorriam o plano astral sem tomar conhecimento de obstáculos físicos, e tocavam em outras formas, que tocavam em outras, que tocavam em outras.

E poucos saberiam o poder das viagens astrais, ou mesmo o tamanho do karma daquele senhor magricelo e solitário. Ao final de sua estrada se existisse um final; ao final de sua jornada, se ela tivesse mesmo um fim, não haveria glórias nem cobrança. Nem pódios, nem medalhas. Ele não esperava nem mesmo por um julgamento divinano no qual pudesse ser perdoado de seus pecados mais irremissíveis ou absolvido por suas virtudes de maior excelência. Mesmo porque, no final, era um sonhador. Simplesmente um sonhador como tantos outros, ligado ao mundo real em que estava preso por seu extenso e fino fio de prata.

O seu extenso e o seu maldito fio de prata.

Mikael nem mesmo se lembrava de como havia chegado até ali. Estava sentado em uma sala que muito lembrava um vestiário de qualquer grande estádio. Era um local fechado, onde as pessoas buscavam concentração e ele bem podia escutar o barulho que vinha de milhares de pessoas do lado de fora. Uma algazarra, um verdadeiro pandemônio promovido por vozes entre gritos e coros. No corpo, vestia uma roupa diferente, dotada de tiras de couro e placas metálicas no peitoral e nos ombros. Uma braçadeira ocupava o braço direito e uma luva que não cobria os dedos, a mão esquerda.

Ao redor, havia homens vestidos de formas parecidas, embora com adornos e proteções diferentes. Estavam agitados. Concentrados. Taciturnos. Nas mãos, alguns carregavam armas de grande porte como a temida cimitarra oriental, a espada de lâmina curva mais larga na extremidade livre e com o gume no lado convexo, comumente utilizada por antigos guerreiros muçulmanos. Já outros, utilizavam-se da gigantesca alabarda, uma pesada arma de haste longa, rematada por peças de ferro pontiagudas, atravessada por uma lâmina em meia-lua. Havia lanças com peças espetadas de aço e de bronze, e espadas e escudos de diversas formas e tamanhos para se ajustarem ao guerreiro em questão.

Em pouco tempo, Mikael já sabia que aquilo era um sonho. Mais um de seus sonhos lúcidos, dos quais, a cada dia, era mais difícil conseguir acordar. Tanto que fechou os olhos e forçou a mente, pressionando a imagem daquele cenário e repetindo as eternas palavras:

Eu quero acordar... eu quero acordar...

O cenário ainda se mantinha como se estivesse em um plano físico. Os guerreiros na sala continuavam com espécies de exercícios de alongamentos. Mikael suspirou.

A sensação de ser carrasco da própria vontade não era de fácil absorção. Porque quando um homem que sabe estar tendo um sonho lúcido não consegue acordar ao próprio comando, isso faz com que o plano etéreo onde se encontra se torne cada vez mais parecido com o plano físico onde vive. E isso gera uma sensação de não se saber mais quando se está dormindo ou quando se está desperto. E pior, mesmo quando se sabe, gera-se ainda a impressão de que o espírito vive duas vidas paralelas, tal qual uma identidade secreta.

O fato era que estava sentado em um banco de madeira e havia uma espada de médio porte próxima. Observou as tiras de couro que adornavam o duplo-etérico. Reparava que havia tatuagens abaixo dos braços e imaginou que talvez o rosto pudesse ter algo do tipo igualmente. Se pudesse se ver, Mikael descobriria que entre as sobrancelhas havia realmente um desenho tribal que lembrava o adorno de antigos guerreiros de tribos africanas.

Um corredor ligava a sala ao local de onde vinha o barulho e a algazarra popular. Como em todo sonho, ele não possuía a menor ideia do que fazia ali. Contudo, mais uma vez, havia aquela sensação. A mesma vivência fortíssima pelo qual passava a cada vez que se concentrava em um vestiário, prestes a entrarem sua própria arena de guerra, diante de milhares de pessoas em euforia. Ainda que a guerra da qual participava não contivesse morte nem combate armado, cada vez que entrava em um campo de futebol, ele podia sentir o mesmo desejo enlouquecido de vitória que destituía a sanidade. Via em cada adversário um inimigo que precisava ser superado, derrotado e, se possível, humilhado. E a cada vez que perdia uma batalha, a sensação era a mesma que a morte.

— Está quase na sua vez... — disse uma voz próxima a ele, em uma linguagem desconhecida que ele entendeu.

Mikael se virou. Observou ao lado um senhor de barba coberto por um capuz. Na mão esquerda, havia o desenho de uma Estrela de Davi e, sob a pele, utilizava-se de um manto grosso de cor púrpura. O rosto era o de um homem de quarenta anos e a voz, a de um apresentador de rádio. Não havia sentido no que dizia. Mas, de repente, parecia haver. Parecia sempre ter havido.

— Sim... — ele sorriu de prazer. — Está quase na minha vez...

Ergueu-se com o olhar apertado feito um bicho. O mesmo olhar que assumia quando um juiz, no plano físico, assoprava um apito. Existiam jogadores que jogavam com tanta alegria, que corriam com um sorriso no rosto ao longo de toda partida Mikael corria com a expressão de um felino que via seu território ser atacado.

Ali, vestido com aquelas roupas de combate, e observando os outros guerreiros brandindo suas armas, ele não apenas sentia tudo aquilo. Ele era tudo aquilo.

Ele era o fogo. Ele era o aço. Ele era a própria guerra.

Um grito de morte do lado de fora eclodiu.

— Vai, gladiador! — ordenou o senhor de barba. — É a tua vez.

Ele pegou a espada e mostrou dentes como faria um vampiro.

Era uma arena. Uma arena de combates até a morte, exatamente como as da antiga Roma, onde gladiadores faziam as festas populares como mesmo intuito que o futebol assumira nos tempos contemporâneos. Lá dentro, um guerreiro de dois metros de altura segurava uma espada de duas mãos de lâmina grossa e fio trabalhado. Sob seus pés, havia o corpo de um homem baixo e gordo com peito aberto, gordura espetada e tripas expostas. Um grupo de negros baixos e magricelos estava correndo na direção do executado, com o intuito de retirar o morto da arena, utilizando uma espécie de carrinho de mão.

O gigante assassino usava no rosto uma máscara de abutre. Ele contornava os olhos com os olhos do bicho, e o nariz da máscara cobria o dele com a forma pontiaguda e distorcida da ave. O gigante mordia um pedaço da carne de seu assassinado, e da boca escorria sangue. O olhar, porém, estava concentrado na porta de madeira por onde os guerreiros adentravam na arena. Uma porta elevatória, formada por madeira grossa entrelaçada, que deixava espaços suficientes para se observar o outro lado.

O Urubu observava do outro lado da porta o guerreiro observando-o com desprezo. Parecia alheio à multidão. Parecia vender a própria alma para que alguém erguesse aquela porta que o separava da arena coberta de areia, e do inimigo coberto de sangue. Foi quando, como é bem comum em um mundo formado de desejos, a pesada porta de madeira lentamente se ergueu.

Mikael entrou lentamente no anfiteatro, e logo se percebeu diante de uma plateia de milhares de observadores eufóricos e extasiados. Ali, ele via pessoas de diferentes formas e nacionalidades urrando ensandecidas para ele, como já acostumado a ser saudado. O que diferenciava aquela plateia, porém, era um detalhe interessante.

Era uma platéia de fios de prata.

Uma platéia de sonhadores adormecidos. E a visão daquelas pessoas com aqueles fios sobre as cabeças, observando aqueles combates, mais lembrava marionetes de um destino comandado por deuses que guerreavam em prol de si mesmos.

E naquela situação, o grito pelo qual aquelas marionete prateadas chamavam Mikael Santiago era diferente, O nome de que lhe chamavam era bem diferente. Gritavam uma alcunha sem titubear, simplesmente ao verem sua figura. Não era um engano. E ele tinha de admitir que adorou aqueles gritos.

— Beliel! Beliel! Beliel! Beliel!

Beliel. Mikael não sabia explicar bem o porquê, mas ele adorava aquele nome. Adorava. Adorava tanto quanto adorava viver. Ao menos, viver para estar ali. Para poder estar ali. Aquela sensação era indescritível. Aquele não era um nome de batismo. Não era um nome artístico.

Aquele era um nome de guerra.

O gigante avançou rosnando. Ele rosnou de volta. E avançou na direção do gigante. O suor escorrendo. Os pés deixando marcas na areia. A aproximação cada vez mais rápida. Cada vez mais rápida. Armas erguidas. Brados de guerra. Guerra. Os olhos fixos na direção do outro. A excitação do desejo de impacto e sensação gloriosa de um matador na arena. As duas lâminas entraram em colisão e geraram faíscas. Mikael quase teve a arma arremessada longe com a força do gigante. Girou, porém, o mais rápido e lhe cortou a perna. Urubu berrou de dor e se pôs de joelhos. Tentou acertá-lo com uma estocada, mas ele se esquivou e se posicionou atrás do oponente.

O público urrou satisfeito. Mikael, sem pesar, colocou a faca no pescoço do guerreiro ajoelhado e puxou a lâmina para a lateral em um movimento que lhe abriu a traqueia. O sangue jorrou como cascata. E o corpo tombou morto a seus pés.

O olhar animalesco foi erguido aos céus e ele viu o povo de pé aplaudindo-o como se ele fosse um deus. Era puro êxtase, tanto do guerreiro que matava por aplausos, quanto do público que aplaudia pela morte. E quando o grupo de negros entrou na arena, dessa vez para retirar a carcaça de Urubu, Mikael, ou Beliel, entregou-lhes a espada média e assumiu a espada de duas mãos do inimigo. Fincou-a no chão diante da porta e esperou que ela fosse elevada.

Via do outro lado que seu novo adversário já o esperava.

O público continuava a gritar para ele:

— Beliel! Beliel! Beliel! — era o que escutava. Era apenas o que repetiam.

A porta mais uma vez se abriu e de lá saiu um homem com braços largos e fortes, acima do peso e de cabelos desgrenhados. Era o guerreiro da alabarda. O combatente assassino da lâmina de meia-lua. O homem já entrara na arena sem esperar saudação, correndo na direção dele. Mikael saltou com a espada empunhada pelas duas mãos em um golpe tão poderoso que, quando as lâminas se chocaram, ambos foram arremessados para trás.

O gordo recuperou-se mais rápido e girou o corpo, rodando-lhe a lâmina curva na altura do pescoço. Mikael dobrou os joelhos para trás. Quando o gordo voltou a lâmina para um segundo golpe, foi a vez de ele segurar a espada com fúria e jogar toda a raiva na lâmina do adversário.

O barulho do choque dos metais foi descomunal e tão ensurdecedor, que chacoalhou pela arena, obrigando as pessoas a taparem os ouvidos, por causa do som, que lembrava o de um trovão. Era incrível como tudo naquele plano parecia muito mais intenso do que no plano físico. O guerreiro-demônio se aproximou do adversário antes que ele pudesse se retomar, e a aproximação foi desesperadora para o guerreiro gordo. Afinal, quanto mais curta fosse a distância entre os dois, mais difícil para ele seria utilizar uma arma de tão longo alcance. Foi quando Mikael de súbito soltou a espada. Com um dos braços livres segurou o extenso cabo da arma do adversário, impedindo-o de utilizá-la. E com a outra mão, aproximou-se o suficiente para segurar a parte posterior do crânio inimigo e lhe afundar violentamente a própria testa na face.

O homem da alabarda sentiu o nariz se arrebentar.

Levou as duas mãos ao rosto de dor. Mikael abaixou-se, pegou a espada longa e girou uma vez no ar. A lâmina transpassou a garganta do adversário com fúria, e tronco e cabeça mantiveram-se ainda um tempo no lugar.

Até cada um tombar separadamente para lados opostos.

O povo novamente vibrou tanto nas arquibancadas, que o local pareceu se expandir, como que por vontade própria. O guerreiro mais uma vez se posicionou no meio daquela arena e apontou para a multidão com o indicador estendido.

Do outro lado da porta de madeira, alguém já o esperava. Era o guerreiro muçulmano, que brandia a cimitarra. Observava-o comum sorriso debochado. E — fosse aquele espírito Mikael Santiago ou simplesmente Beliel — ele desejava, mais do que tudo, que aquela porta se erguesse mais uma vez.

Até que, ao menos naquela noite, seus sonhos não estavam assim tão ruins.

— Dormiu bem, criança? — ela perguntou, abrindo os olhos e espreguiçando-se na cama da suíte dele. Ele a observava com uma expressão de zelo, o rosto limpo e falava sem indícios de sono na voz.

— Não. Fiquei vendo você dormir...

“Depois de degolar sete adversários em uma arena de batalha.”

— Tá de brincadeira comigo de novo, menino? — ela perguntou, erguendo-se na cama. — Mas, bá!, que horas são nesse lugar frio do cão?

— Dez horas. Da manhã...

— Dez horas? — Ariana se assustou, séria. — Mas que tribomba eu arrumei pra mim agora! Daqui a pouco a equipe vai sair do hotel pra voltar pra casa e eu tenho de tá junto. Tomara que o técnico ucraniano esteja de bom humor, senão ele vai descascar na minha pele, tá me entendendo?

— Vai dar tudo certo. Você foi a campeã, Ariana. Ninguém reclama de nada do que você faz quando é o herói.

— Mas tu não lava falando sério mesmo, quando disse que ficou me vendo dormir, né?

— Tava. Tava sim.

— Mas que coisa doida é essa? É uma tara de maluco ou coisa assim?

Ele riu, com bom-humor.

— Não, Apenas encanto.

Ela não soube o que dizer, como os momentos em que um homem sabe dizer as palavras certas sem querer. Esses momentos são raros, mas ainda assim é inegável que existem.

— Assim tu me deixa sem graça...

Ele sorriu de novo. Ela também.

— Certo, eu mudo de assunto...

— Não, guri, continua!

Allejo suspirou, como todo homem que nunca entende uma mulher.

— Bom, se você está dizendo. Gostaria de poder velar seu sono outras vezes, Ariana...

— Nem pensa nisso tchê — ela levantou-se afoita e começou a catar as roupas. — Foi tribom essa nossa noite, mas não pensa que vai ter mais nada depois, não...

Allejo ficou em um choque momentâneo. Há muito tempo não ouvia algo do tipo. Aliás, nem sabia se já havia ouvido algo do tipo antes.

— Ei, ei! Espera! Como é que é?

— Tá surpreso, criança? E tu achou que ia ser o quê? Eu vou aparecer de mãos dadas contigo pra tu me exibir como mais uma conquista durante uma ou duas semanas? Nem pensar! Eu quero mais pra minha vida que ser conquista de mulherengo. Além do mais, não preciso de ti pra nada não, garoto! Conquistei minha vida com meu próprio esforço — ela disse, calçando as botas.

Allejo levantou-se, Os olhos arregalados. A boca aberta. O corpo nu. Buscou desastradamente, cm algum lugar debaixo da cama, uma cueca boxer, da qual, por sinal, era garoto propaganda.

— Mas... mas... mas... ma...

— Mas tu parece uma vitrola arranhada! Mas que ma-ma-ma é esse? Virou bebê agora?

Allejo simplesmente não sabia o que dizer. Aquilo nunca havia lhe acontecido. Nunca vira uma garota tratá-lo daquela forma, como se ele fosse... uma coisa.

Um garoto de programa que cedia seu tempo e pulsão sexual por um preço predeterminado em um limite de tempo. Um blu-ray alugado, que precisava ser devolvido à locadora.

Um homem com crises de conflitos tipicamente femininos.

— Sei que tu gosta de exibir mas modelos, e admito que tu é mesmo joia e uru baita gostoso, mas segue tua vida, garoto! Vou sair de canto, pelos fundos, e pegar um táxi. Preocupa não, que eu sei cuidar de mim!

Allejo ainda a observava com olhos arregalados. Havia olheiras. Ela se aproximou como um tufão e deu-lhe um selinho.

— Cuida bem dessa língua, guri! Cuida bem que tu sabe usar ela melhor até do que usa uma bola no pé! — ela riu da própria piada. — Quem sabe um dia a gente se esbarra por aí, tá me entendendo?

Allejo mandava o cérebro dizer alguma coisa. Qualquer coisa. Mas não aquela impotência. Não diante dela. Não de novo. Não de novo diante dela.

— ...

— A boca dele se abriu.

Nenhum som foi emitido.

Foi quando ela parou na porta do quarto e disse:

— Mas aê, conselho de geme grande: vê se tu dorme! Tá com a maior cara de sono, né verdade? Sonha um pouquinho, criança. Vê se sonha comigo — e ela sorriu uma última vez. — Faz bem pra alma.

Ela saiu rapidamente e ouviu-se a porta da suíte se abrindo e se fechando. Dentro dela, o silêncio. Mikael Santiago, considerado por especialistas e torcedores o próximo atleta a ser consagrado com o título de melhor jogador do mundo; o jovem menino milionário; o sonho encarnado de todo garoto; sentia-se oco por dentro.

Sentia-se frágil. Sentia-se vazio. E para ele, isso era realmente apavorante. Extremamente apavorante. Pois o que o apavorava de verdade não era a impotência momentânea, provocada por aquele vão dentro de si, nem o temor imediato na possibilidade de descobrir que dentro de si ele estava vazio, mas a possibilidade de descobrir que, na sua realidade, ele era vazio.

— Mas que cara, hein? Dormiu ontem não, porra? — perguntou Olavo Garnieri, o empresário.

— Não. Tô virado! — disse Allejo amassando a própria cara com um punho fechado, encostando na janela do banco carona de uma BMW.

— Mas que merda, Allejo! Sabe pra onde a gente tá indo? A gente tá indo conversar com os executivos da Sport, tá lembrado? — Garnieri estava realmente irritado.

Vestia um terno de luxo com gravata de seda. A reunião a que estavam indo era tão importante, que Allejo poderia se tornar um dos jovens mais ricos do mundo depois dela. E como detentor de trinta por cento de tudo o que conseguia para Allejo, poder-se-ia dizer que Garnieri também.

Sport. Esse era o nome que estava fazendo o mundo lucrativo do esporte profissional tremer. Determinada a encarar e bater de frente com empresas gigantescas como a Nike, a Adidas e a Reebok, um grupo de empresários franceses liderados pelo propagandista Marc Renoir se uniu a Abdhul Jaddar, um investidor árabe dono de uma fortuna, e, dotado de petrodólares, criou o empreendimento que batizou a marca. A empresa não existia há mais de seis anos e meio, mas conseguira uma fatia de quinze por cento do mercado, o que era uma parcela significativa para uma empresa recém-criada que buscava a meta de concorrer com pelo menos trinta por cento nos primeiros dez anos.

A entrada no mercado foi inteligente, investindo em áreas menos tradicionais como a das artes marciais. Comerciais bem-humorados com lutadores e atores profissionais de MMA foram produzidos e conquistaram simpatia. Eventos internacionais em ginásios ao redor do mundo reforçaram o nome da marca. Camisetas distribuídas com bonés tornaram-se populares. Dessa forma, ao menos no meio dos lutadores, logo se tornou comum o slogan: Fighting for something. Live Sport.

Satisfeitos com o que haviam conquistado, e sentindo-se mais confiantes para investirem em outras áreas, a Sport se expandiu primeiramente em outros esportes olímpicos fora do ramo das lutas. O primeiro deles foi o arqueirismo. O segundo, o golfe. O terceiro, o tênis. Roland-Garros passou a ter placas exibindo propagandas e tenistas russas famosas passaram a usar camisetas estampadas.

A entrada e o sucesso da empresa andavam fervendo as reuniões de concorrentes, que não viam com bons olhos a chegada do novo monstro. Estratégias foram lançadas, novos produtos fabricados utilizando tecnologia de ponta A entrada da Sport no mercado acelerou ainda mais a velocidade com que um produto esportivo top de linha, lançado com estardalhaço, tornava-se obsoleto em questão de poucas semanas. Não era mentira que Marc Renoir e Abdhul Jaddar adoravam o resultado. Ambos eram estrategistas agressivos, entendiam do que faziam, e cada vez ganhavam mais experiência naquilo.

Reportagens e listas de internet e redes sociais sobre conspiração falavam que a briga da Sport com suas concorrentes já havia acabado em espionagem industrial e mesmo assassinatos. ONGs ao redor do mundo postavam em blogues para que as pessoas não utilizassem os produtos da empresa francesa, pois suas indústrias se localizavam em países pobres asiáticos e exploravam o trabalho de crianças famintas. Marc e Abdhul, quando confrontados com tais acusações, porém, apenas sorriam de forma cínica e diziam sem pudor: simplesmente falem de nós.

— Allejo... ALLEJO! — Garnieri gritou, ao ver Allejo dormir no banco carona.

— Hum! — ele resmungou, irritado. — Que que é, porra?

— Acorda, cacete! Não quero você na reunião com cara de morto-vivo!

— Ai, meu saco! Então me deixa dormir esses dez minutos, que eu melhoro! Acha mesmo que os caras vão deixar de fazer a proposta do contrato só porque eu estou com cara de sono?

— Bom, até que por esse ponto de vista... se o Renoir quiser cancelar a proposta só por causa dessa sua cara amassada, realmente, eu mesmo soco a cara dele.

Allejo resmungou algo que pareceu um riso contido. E voltou a encostar a cabeça no vidro fechado.

— Mas, falando em sonhos... — Garnieri franziu a testa — Eu lembro que tem uma frase do Homero sobre isso...

— Que “Homero”? — perguntou Allejo, com os olhos fechados.

— Aquele poeta grego maluco! — Garnieri respondeu, como se fosse óbvio.

— Ah, claro... — Allejo resmungou como se, mesmo sem sono, aquilo realmente fosse relevante.

— Era uma frase sobre isso, mas não estou conseguindo lembrar.

— Eu tive um sonho? — Allejo perguntou, sonolento.

— Isso não foi Homero, porra! Foi Martin Luther King!

— Ah, que seja! Quando lembrar, você fala... — ele definiu, feito um sonâmbulo, e voltou a dormir.

Garnieri observou-o uma última vez. Como alguém tão jovem podia ser uma mina de ouro tão lucrativa? No fundo, questionava na verdade a sorte de tê-lo encontrado primeiro, lá naqueles campos de várzea, já encantando as pessoas com um futebol que não era normal. O que aquele moleque fazia com uma bola nos pés, só quem viu os maiores jogarem poderia ter base para iniciar uma comparação. Alguns acreditavam que ele havia vendido a alma ao Diabo ou a alguma entidade do tipo.

Ele acreditava.

Garnieri voltou a pensar na Sport. A empresa havia demorado quatro anos até ter coragem para investir nos esportes coletivos, mas, quando o fizeram, os caras não chegaram para brincadeiras. Ao entrarem no mercado profissional de futebol, resolveram bater pesado, e optaram por escolher, em reuniões fechadas, um time que tivesse tradição, mas não conseguira ainda competir de igual com os times multimilionários e suas estrelas em ascensão. Times que pudessem enfrentar superpotências esportivas e midiáticas como os espanhóis Real Madrid e Barcelona, os ingleses Chelsea e Arsenal e os italianos Milan e Internazionale de Milão.

Para Marc Renoir, como bom francês, não fora muito difícil a escolha: o tradicional Paris Saint-Germain. O time se constituía de tudo que ele precisava naquela situação. A Sport se tornou o maior parceiro comercial do PSG e trouxe com ela o elemento mais importante: dinheiro para investirem estrelas do futebol que rendessem títulos e marketing. Era nesse ponto que estavam.

E era exatamente nesse ponto que entrava o menino Allejo.

Ele seria a estrela que buscavam. Seu futebol não tinha comparações no atual mercado, seu carisma e apelo Junto ao público era incontestável, e simplesmente

não havia nada igual a ele. Era por isso que era dele que a empresa precisava, e isso tanto, endurecia as negociações, afinal, Olavo Garnieri sabia que Allejo não

necessariamente precisava da Sport. Mas sabia o quanto ela precisava dele. Se tudo corresse bem, no fim daquele dia estariam multimilionários. Pensando nisso que Olavo Garnieri olhou para o pupilo em sono no silencioso carro alugado e visualizou um excelente futuro em seus olhos acordados.

Foi quando escutou o som da buzina crescente.

E o acidente com a BMW aconteceu.

Qualquer um que caminhasse por aquelas ruas de éter e se deparasse com o castelo soturno provavelmente sentiria na alma um profundo incômodo. Naquela região do Sonhar, as bordas raspavam em regiões mais trevosas e o ambiente refletia isso. Não havia campos de sonhos, cidades verdejantes abrigando elfos, anjos jogando cartas ou feéricos desfilando em carruagens puxadas por unicórnios. Não havia formas-pensamento de bons sentimentos, não havia fantasia, e não havia bons sonhos.

Aquela era uma região de pesadelos. As regiões que a maioria dos sonhadores desejava evitar. Contudo, nas Ilhas do Sonhar, nem sempre um sonhador tem força própria suficiente para conseguir escolher a esfera em que irá habitar durante seus sonhos. E, muitas vezes, sua estrada em determinados tocais pode ser até mesmo negociada.

Como naquele momento.

Apenas a presença dela ali destoava do ambiente. Naquele instante, vestia-se e caminhava de branco, em contraste com o cenário sombrio. A pele estava branca como neve; os cabelos, loiros como sol. Usava um vestido de gala digno de um palácio medieval, com um tecido que se arrastava pelo chão enquanto caminhava, sem nunca se sujar. Na verdade, mais parecia flutuar do que caminhar. Mas caminhava.

Parou na entrada de um castelo, muito diferente da torre que mantinha em seus próprios domínios. A construção contrastava com as arquitetadas por ela ou suas nove afilhadas em seus domínios. Diante dela, um castelo de torres de alturas infinitas, que alcançavam as nuvens cinzentas de um céu escurecido. E no ponto mais alto dessa construção macabra, um vigia observava atentamente. Um sentinela na forma de um dragão colossal. Um dragão-rei de mais de quarenta metros de comprimento, com dentes do tamanho de espadas, que emanava energia negativa apenas ao respirar.

Ele era Balerion, o sinistro Deus-Dragão negro.

Na realidade, uma criatura gerada pela forma-pensamento concentrada de milhões de sonhadores. Uma consistência tão poderosa, que era dotada de consciência.

Uma entidade escolhida como vigia e montaria do grande senhor daquele reino.

O material que construía o castelo vigiado era macabro. A base era formada com ossos humanos e esqueletos de demônios esquecidos. As paredes eram revestidas com algo que visualmente lembrava pele, e era possível até mesmo reparar em rostos, em algumas partes da arquitetura. Gárgulas de pedras adornavam as janelas e faziam barulhos como se estivessem vivas. O cimento da construção parecia sangue e, de vez em quando, escorria de determinados pontos. Na verdade, mesmo a pele que revestia essas paredes parecia respirar. Mas de tudo, a pior visão ainda era a dos rostos. Principalmente em determinados locais onde essas peles de rostos se encontravam e pareciam costuradas. Costuradas com medonhas linhas prateadas.

Costuradas como fio de prata de sonhadores que jamais retornaram ao Mundo Desperto.

— Que queres aqui? — perguntou com a voz tenebrosa um dos dois demônios guardiões da entrada. Tinha o corpo cadavérico, os olhos flamejantes e um cabelo negro de palha em apenas uma das metades do crânio. Nas mãos, uma espécie de alabarda que parecia já ter cortado o duplo-etérico de muitos viajantes.

— Quero ver teu senhor, condenado — ela disse com a aura pura destacada do ambiente.

— Não passes sem autorização minha — a aura dela incomodava a dele.

— A autorização dele, condenado. A tua aqui vale tanto quanto uma moeda do Mundo Desperto.

— Tu achas mesmo que podes ser como eles um dia, não?

— Eu posso.

— E tu acreditas realmente que irás conseguir, não é fato?

— Eu vou.

— Tuas fadas morreram anjo maldito...

— Mede tuas palavras para falar comigo, cria do Inferno. Tu eras anjo como eu, mas caíste por incompetência própria! Eu sigo na direção oposta do teu caminho perdido.

Enquanto tu cais, eu me elevo. E quando eu concluir meus objetivos, aí tu não precisarás buscar autorização, pois eu serei recebida quando bem quiser. E tu verás demônio, minhas fadas renascerem, minhas ninfas domarem lagos, meus gnomos brotarem da terra e meus gênios tomarem os céus. E então, nesse dia, tu te lembrarás de tuas palavras, e eu não precisarei nem mesmo te castigar! Porque o remorso delas, e as lembranças de tuas escolhas, já serão em ti penitência suficiente para mais duas voltas no orbe terrestre — uma pausa. O silêncio mórbido de um pesadelo entre eles. — Agora, vai chamar teu mestre antes que eu te mostre por que eu lidero um condado, enquanto tu serves a um senhor...

O demônio saiu em silêncio, queimando dentro dele sua própria matéria-prima. Um demônio como aquele era um ser moldado com o imperil emanado dos sentimentos de sonhadores frustrados e rancorosos demais com a própria existência. Sonhadores que sonhavam com o mal do próximo, com a vingança, com o desejo de caos. Uma forma-pensamento de medo soprou uma brisa gélida em um primeiro instante e, no segundo sopro o demônio já havia voltado.

— Vai, rainha apagada! Vai, antes que teus reinoss pereçam, e mesmo tu deixes de existir!

— É mais fácil tu caíres duas vezes do que um desperto deixar de sonhar em meus reinos... — ela sorriu e, com toda elegância, elevou o vestido, caminhando em direção às paredes de sombras.

Caminhou na velocidade de pensamentos. Como sempre, nada naquelas regiões seguia leis físicas preestabelecidas em locais mais densos. Em um mundo de éter como o Sonhar, não existe objetividade. Em regiões como aquela, absolutamente, tudo se torna subjetivo, desde um passo em falso até uma profunda respiração. Não existem distâncias a serem medidas. Não existem cheques a serem trocados. Não existe nem mesmo a idéia do fixo. Mesmo a arquitetura, a forma, o sentido, as localizações; tudo é tão efêmero, que realmente só dura um desejo de entidades poderosas.

Deitado sobre um colchão formado de nuvens, ele descansava. Metade de seu corpo parecia um corpo humano; e a outra metade, um esqueleto. Vestia uma túnica de monge que lhe cobria o topo da cabeça disforme e mantinha em uma das mãos uma cornucópia. Normalmente também estaria com um caduceu, o bastão de ouro trocado com Apolo pela flauta, símbolo de Hermes e de Mercúrio. Estaria, mas não naquele dia. Naquele dia, queria apenas descansar enquanto uma súcubo seminua, negociada diretamente com a deusa Lilith, dava-lhe uvas na boca.

Carpetes feitos com asas de manticores adornavam o piso. Uma névoa pairava no ambiente, como se tudo ali fosse efêmero. Dois corvos em acasalamento faziam barulhos incômodos em algum lugar, e servos sem rostos caminhavam por aqueles salões sem fim como andarilhos sem destinos. Para uma alma condenada, existir, muitas vezes, já é o maior dos castigos. Qualquer pensamento sobre isso, porém, ao menos oriundo dela, era afastado diante da presença dele. Do senhor daquele castelo; do mestre supremo daquela região do Sonhar. Ninguém possuiria dúvidas de que ele era a entidade mais poderosa da região e de que tudo que existia ali, existia nele, e pela essência dele.

— Lorde Phobetor... — ela sussurrou. E ele ouviu.

As brumas que tomavam conta do ambiente, e que faziam com que tudo ali parecesse efêmero, emanavam da cornucópia que segurava. Uma cornucópia é um vaso em forma de chifre; um antigo símbolo de fertilidade, riqueza e abundância. Nos dias de hoje, porém, seu significado passou a estar relacionado com o comércio e a agricultura.

Ali, seu significado era apenas o transitório.

— Mesmo uma entidade poderosa como eu sente-se lisonjeada com tua presença, Estrela...

— Não me bajules, Senhor da Morte. Bem sabes tu que sou o oposto de ti.

— Mais um motivo para que te bajules — a demônio súcubo lhe colocou mais uma uva na boca. — Afinal, poderia a noção de um pesadelo existir sem a noção de um bom sonho?

Ela não respondeu.

— Em outras palavras: poderia tu existir sem que eu me manifestasse?

— Vim até aqui negociar um desperto, Lorde Phobetor.

— Mas é claro que vieste por isso — e ele ergueu-se. A súcubo se afastou, — Afinal, por que outro motivo receberia eu a visita de um Anjo dos Sonhos? E não a de um Mensageiro qualquer, mas um que desde os princípios dos tempos almeja ser mais do que é — ela nada disse. — Um Arcano que não se satisfaz com um condado. Que almeja e requisita até mesmo, quem diria, seu próprio reino do Sonhar! O mesmo que, cansado de ser anjo, quer se igualar aos deuses menores. Aquele que quer se tornar a legítima Deusa dos Sonhos, ao lado de Hypnos, meu pai adormecido, passando a ser, dessa forma, maior até mesmo que seus três Filhos governantes do Sonhar! — um sorriso, O pior de todos já emitido até aquele momento. — Errei em alguma parte, querido anjo Madelein?

Não havia nada ali que ela pudesse questionar.

Allejo acordou bruscamente e demorou a compreender o que estava acontecendo. Os veículos se aproximaram em velocidade uniforme. No puro instinto de quem não sabe o que está dizendo, ele gritou:

— Freia! Freia! Freia, porra!

Garnieri, em choque, não reagiu. Do outro lado, corria um caminhão desgovernado. Perto. Dezenas de transeuntes pararam, assustados. Mais perto. A cabeça de Allejo latejou. Cada vez mais perto. As mãos de Garnieri tremeram no volante e o carro balançou. A buzina do caminhão se tornou estridente. Allejo, de súbito, meteu a mão no volante e o puxou para seu lada. A BMW cantou pneu de volta à pista correta e uma moto teve de acelerar para o piloto não ser arremessado. Foi quando no reflexo, em cenas fragmentadas e ainda confusas, Olavo meteu o pé no breque, e o carro freou de forma bruta. Um táxi que vinha atrás a toda velocidade acionou os próprios freios, e o cheiro de borracha queimada no asfalto surgiu. Foi nesse instante que Allejo teve sua pior ideia: retirar o cinto de segurança para sair do veículo. O táxi diminuiu sua aceleração o quanto pôde até o inevitável e violento impacto final, que fez com que ambos os carros dessem um salto. O taxista foi arremessado para frente, e o air bag pulou, reforçado pelo cinto, para segurar o tranco.

Já dentro da BMW, Allejo voou na direção do vidro dianteiro, e o lado direito do rosto sentiu o embate ao ser pressionado e deformado no painel. O corpo caiu de volta em meio ao air bag do passageiro, que também se abriu. Sentiu a face latejar e começar a inchar. Tateou muito devagar o próprio corpo para ter a certeza de que estava vivo.

Quem quiser ganhar a vida...

De que estava no mundo real.

...que a perca.

Cada um dos movimentos doía. Ao seu lado, Olavo Garnieri parecia preso em estado de choque e, pouco a pouco, retomava o bom-senso. O cheiro de queimado que sobrara do acidente enchia a atmosfera. Os sons também.

Quando olhou para o lado, Allejo já estava desfalecido.

— O que tu queres pelos sonhos dele? — ela perguntou.

— Hum, difícil escolher! Bem sabes tu que ele é um sonhador cobiçado...

— É uma tortura o que tu fazes com o pobre rapaz. Quando não o trazes para tuas terras, encaminha-o para o Umbral, que muitas vezes é pior do que tuas terras...

— Interessante, Estrela! Tu falas como se os sonhadores não nos fossem dados por essência...

— Eles não o são. Nem sempre.

— É mesmo? Acaso já viste um estuprador ou um genocida entrar nos Reinos de Phantasos? Consegues imaginar meu irmão mais velho abrindo seus portões a um pedófilo enrustido ou a um fanático evangélico escravo da própria ganância?

— Não, não consigo. Mas acredito que qualquer desperto possa ascender.

— E depois, tu não sabes por que tens um condado em vez de um reino!

Ela se ofendeu.

— Não vim escutar tais argumentos, Lorde Phobetor! Vim negociar o desperto que me interessa...

— Mas ainda não disseste o que queres me dar em troca.

— Escolha tu, Senhor Escuro! Leve quem quiser de meu reino! Escolha um poeta, um romancista, um músico, um bailarino, um contador de história! Sabes que em meu reino tenho preciosas almas de artistas e sonhadores que valem tanto quanto estou disposta a pagar! Acabe comum de meus coletores de sonhos, mas me dê em troca aquele que peço!

— Teus reinos são engraçados. Teus sonhadores são diferentes.

— Tu zombas de meu condado, mas em algum ponto tu o invejas.

— E poderia saber o porquê?

— Porque, por mais poderoso que teu pai tenha feito de ti, e digo também de teus irmãos, nenhum de vós tem a dádiva que eu tenho.

Dessa vez, foi o ser sombrio quem nada disse.

— E é isso que te incomodas e te faz zombar deles em minha presença. Porque eu sou a única que possui um local nessa região apto a receber sonhadores despertos.

Foi a mim, Amaldiçoado, que o dramaturgo veio pedir a benção antes de retornar, que o surdo tirou força para enfrentar o infortúnio que escolhera e montar a sinfonia, que o Divino pediu ajuda para pintar a Capela. Alguns deles vêm até mim à noite para sonhar dentro de seus próprios sonhos. Mas antes disso, eles vêm a mim acordados buscar inspiração. Acordados, Lorde Phobetor! Em meus reinos, ao lado de minhas afilhadas que são suas Musas, eles escrevem suas melhores obras, compõem suas melhores músicas, despertam seus maiores dons e visualizam suas maiores glórias.

— Digas o que quiseres! A maioria de teus despertos ainda acaba nas terras de Morpheus, e é disso que tu tens raiva!

— Isso aconteceu por uma trapaça, e tu bem sabes disso! — ela vociferou. Um vento surgiu afastando as brumas.

Phobetor, debaixo de seu capuz soturno, gargalhou

— Ah, querido Anjo dos Sonhos! O Lorde dos Sonos te passou mesmo a perna, não foi? Ouvi risadas tão altas de alguns demônios, que elas reverberaram até aqui!

— Ria! Ria enquanto podes, Lorde Phobetor! Um dia que não tarda ainda serei tua madrasta!

— Até mesmo o Anjo dos Sonhos tem de sonhar, não é verdade?

Madelein modificou o tom.

— Qual teu preço, deus Escuro? Diga logo, pois tenho a eternidade, mas não o dia todo.

— Tu queres mesmo ele, não é? Tu achas que é ele quem vai te fazer virar o jogo contra Morpheus?

— Teu irmão começou com isso...

— Está certo, Estrela. Dou-te então meu preço!

— Estou esperando...

— Tu queres o fio de prata dele? Eu quero, então, o dela!

Madelein abaixou os olhos, suspirando pesado.

— Seu maldito filho da...

— Cuidado com teu linguajar, Arcano! Estas em minhas terras, e sabes que bem prezo a etiqueta e a cosmoética! Além do mais, tal palavreado não combina com uma entidade gloriosa como tu...

— Por que, Escuro? Por que queres dificultar-me tanto desta forma?

— Para ver se tu podes mesmo tudo que sonhas! Tu o levas, mas eu quero a contraparte dele! E cada vez que tu bendisseres os sonhos dele, enquanto ele estiver desperto, eu amaldiçoarei os sonhos dela, enquanto ela estiver adormecida! E se ainda assim, com ela sob meus domínios, tu conseguires fazer com que ele sonhe desperto, ai, minha querida Estrela, aí sim eu acreditarei que tu podes controlar um dia teu próprio Reino nestas terras efêmeras...

— Teu preço é alto...

— Se não queres o negócio, eu peço que deixe meus domínios.

Ele se virou e caminhou na direção do infinito. Madelein o observou e sabia que havia pouco tempo para a decisão. E também o quanto teria de encarar sem receio as consequências.

— Está certo, senhor maldito...

Ele sorriu.

— Está certo! Eu aceito sua condição...

Ele gargalhou.

— Então, pode partir, Anjo dos Sonhos! E espeto que não te arrependas. A partir deste momento, nosso negócio está fechado.

— É pelo sorriso na cara, a noite deve ter sido boa! — disse Helena Reimão, um dos membros da equipe feminina de ginástica, no saguão do hotel, ao lado das malas.

— Ih, cuida da tua vida, guria! Vê se joga esse olho grande pra lá! — ordenou Ariana, causando risos.

— Mas conta logo: vai ter foro sua em site de fofoca hoje?

— Se liga, menina! Apareço em matéria só quando ganho medalha, rã me entendendo? — ela sorriu e bebeu um gole de uma garrafa Ice de melancia.

— Tá bom! Mas revela logo, perua: o cara é bom de jogo mesmo?

— Se o cara é bom? Se liga, tchê: o cara é craque! Vou falar o quê, né?

As duas saíram rindo. Na porta do hotel, cinco vans eram divididas entre comissão técnica e atletas da seleção, prestes a se dirigirem ao aeroporto de Paris.

Helena e Ariana entregaram as malas ao motorista. Foi quando a técnica assistente se aproximou.

— Olha, só pra vocês saberem, a viagem teve de ter o trajeto alternado porque aconteceu um acidente na avenida e nós vamos ter de pegar um caminho mais longo, ok?

— Por mim, tudo bem. A gente rã de turista mesmo, né?

— O acidente deve ter sido grave pelo visto. Alguém morreu ou coisa assim? — Ariana perguntou após mais um gole em sua bebida de baixo teor alcoólico.

— Não, morrer acho que não. Mas tiveram feridos — Marilda se virou para ir até seu próprio táxi. E ainda de costas, terminou: — O pior é que um deles era o carro do empresário do Allejo. Ainda não confirmaram, mas parece que ele estava junto!

A garrafa Ice sofreu a ação da gravidade e se partiu.

Em uma sala de atendimento do Hospital Necker, Allejo reclamava da dor latejante na parte superior do crânio, a mesma que dera a ele um calombo que os fotógrafos iriam adorar. Um médico falando um francês esbaforido já o havia examinado e não encontrara nada de grave. Seguindo o procedimento, porém, pediu que ficassem mais um tempo ali para observação e uns exames de rotina.

Naquele momento, deitado em uma cama, ele passava com um controle remoto rapidamente alguns canais da televisão francesa.

— Porra, mas que saco! Tudo aqui nessa televisão é em francês!

— É... pois é, né? Coisa sem sentido... — disse Garnieri, na cama ao lado.

— Não, palhaço! Estou falando das séries americanas! Vê, e tudo dublado!

— Olha, se você quer mesmo jogar aqui, se acostume. Dizendo por experiência: nunca vi povo mais orgulhoso que francês! Pra você ter uma idéia, outro dia estava conversando com outro empresário por aqui, e sabe o que o cara me disse?

— O quê?

— Ele falou assim: sabe, existe um ditado francês que diz ‘não faça aos outros o que você não deseja que façam a você mesmo’”!

— Porra! Mas quem disso isso foi não foi... sei lá... Jesus Cristo?

— Talvez! Menos na França...

Allejo deu de rir sozinho. Por outro lado, achava engraçado esse jeito francês de ser, defensores ferrenhos da própria cultura e cheios dos próprios modos para falar com pessoas conhecidas e, principalmente, desconhecidas. Parou rapidamente em um canal, quando começou a esbravejar, desligando a televisão.

Arremessou o controle em cima de Garnieri. O empresário achou graça.

— Mas fala a verdade: você tá bem mesmo, garoto? Você ao menos se lembra direito como foi o acidente?

— Relaxa, Garnieri! Estou falando: estou bem sim. Embora eu não lembre muita coisa do acidente, lembro que você falou que um poeta tinha dito algo que não lembrava sobre sonhos...

— Ah, sim, o Homero! Era sobre o sonho em si a frase, na verdade. Aquela frase... como era mesmo? Mas que merda! Eu ainda não lembro o que ele disse.

— Sei, Mas vem cá: reparou naquela enfermeira que estava aqui?

— Cacete, Allejo! Você não consegue ficar dois minutos do lado de alguma mulher?

— Ah, Garnieri, dá uma colher de chá! A mulher é magrinha, meio tábua e tal, mas sentiu o perfume da garota? Era um desses afrodisíacos...

— Você quer saber como que eles fazem um perfume igual ao que ela usava?

— Eu acho que você vai me dizer, mesmo se eu disser que não.

— Esperma de cabra.

Allejo aqui fez uma careta muito esdrúxula com o comentário.

— Tá zoando, né?

— Nem um pouco...

Garnieri gargalhou. A cabeça de Allejo, de repente, voltou a doer.

— Puta, essa dor não para! Tem algum jeito de eu sair daqui sem os fotógrafos me verem?

— Duvido. E fique mais um pouco em observação aí, até sair o resultado dos exames

— Eles vão sair hoje? — perguntou surpreso.

— Pra você, vão.

Allejo deu-se por satisfeito. Contudo, ficar ali, parado o incomodava. A mente se recusava a parar quieta.

— Caraca, Olavo, eu tenho de jogar contra a França, cara! Sem mim, o time não faz nada não!

Garnieri riu e saiu do quarto. Após alguns minutos, Allejo ouviu a porta se abrindo e trazendo ao quarto o burburinho dos corredores do hospital. O empresário entrou novamente:

— Está cheio de jornalista lá embaixo. É melhor marcar uma coletiva pra você explicar o acidente.

— Eu odeio coletiva.

— Não é melhor eles saberem por você o que houve, do que publicarem a especulação que eles quiserem? Periga os caras escreverem que era você que tava dirigindo, que bebeu na boate, que tava com prostituta! Vai saber!

— É, pode ser. Marca logo então. Marca amanhã.

— Amanhã nada! Vou marcar pra daqui a pouco. Já vou falar com o diretor pra ele arrumar uma sala e a ceder gentilmente pra gente falar com a imprensa.

— Você consegue isso?

— Usando o seu nome, eu consigo cada coisa. Além do mais, é propaganda pro hospital, né? Como não aconteceu nada de mais com você, eles saem bem...

— Cara, às vezes, esse negócio de Cama é um porre, né?

— Quer ver Deus, mas não quer morrer, né? Acha que alguém ia te dar rios de dinheiro só pra você ficar chutando uma bola pra lá e pra cá? Você é um fenômeno, mas o que vale dinheiro é a sua marca!

— Uma marca... — ele analisou o que havia escutado. — Tá bom, se é preciso...

— Eu vou ver o negócio da coletiva com o diretor do hospital. Enquanto isso, tem uma pessoa aqui que você conhece fora querendo falar contigo. A chegada dela atiçou tanto os jornalistas que eles não vão embora tão cedo agora.

Allejo franziu a testa.

— Ah, é? Mas quem viria me visitar aqui?

Garnieri saiu da porta e fez um sinal para alguém.

Foi quando ela entrou.

— Mas tu parece mesmo uma criança, guri! Não pode ficar sozinho, né?

Realmente existem dias ruins na vida de um homem. Mas alguns valem a pena por uma mulher.

Lúcio Vernon construíra um império imobiliário. Era um homem de muita energia e vontade de ferro. Era determinado; ousado; resoluto e, naquele momento, dono da Vernon Imobiliária. Começara sua trajetória como um corretor comum de empresas. Acordava cedo, corria com clientes por toda a cidade mostrando imóveis e convencendo-os a comprarem apartamentos que não eram tão bons assim. Sua subida havia sido meteórica. De corretor, a gerente; de gerente, a sócio. De sócio, a dono do próprio negócio.

Tinha agora uma grande sala na sede da Vernon imobiliária, onde tratava com arquitetos e engenheiros sobre negócios milionários. Naquele dia, esperava mais uma dessas pessoas. Não sabia ainda direito do que se tratava, só sabia que o homem era um empresário endinheirado que representava um grupo de pessoas ainda mais endinheirado.

Não tinha mais do que reclamar da vida. Nunca teve, na verdade. Bom, talvez com exceção daquilo. Não sabia bem direito por que aquilo estava acontecendo, mas...

O viva-voz apitou. Ao ser acionado, escutou a secretária anunciar:

— Senhor Vernon! O senhor Mastrovani já está aqui.

— Pode deixar que ele entre.

O silêncio. Em poucos segundos, a porta da sala foi aberta. Um senhor de 48 anos e sorriso carismático entrou carregando uma valise de couro preta. Ele era

Edgar Mastrovani.

— Senhor Mastrovani, por favor, sente-se.

Edgar observou o local.

— Senhor Vernon, antes de tudo, sei que é um homem muito ocupado e agradeço aqui em nome do grupo que represento por me receber.

— Me fale mais desse grupo que representa.

— Como lhe disse, somos um grupo acostumado a tratar com os maiores destaques nas mais diversas áreas e temos um plano de ação de... investimentos na maioria deles.

— Continue...

— Estabelecemos uma lista, deixe-me pegar aqui minhas anotações — a valise de couro foi aberta. — E o senhor é um dos últimos nomes que faltávamos procurar.

— Seu grupo está interessado em investir no ramo?

— Na verdade, meu grupo está interessado em investir no senhor, senhor Vernon.

Lúcio tentou esconder a surpresa. Mas não funcionou.

— Eu não sei o que dizer ao senhor, senhor Mastrovani.

— Isso é um momento raro. Nós sabemos bem de suas qualidades, não é mesmo?

— Posso saber quais os motivos de escolherem a mim?

— O senhor tem um potencial muito vigoroso, senhor Vernon! E isso bem canalizado pode ter efeitos grandiosos.

— O senhor me constrange com tais elogios.

— Nós conhecemos sua história. Acompanhamos seu desenvolvimento desde era um corretor ainda de pequenas empresas.

— Agora o senhor me assusta.

— Mas é verdade — o tom de voz direto do convidado incomodava. — Sabemos a perda de seu irmão, sabemos sobre a doença cancerígena de sua mãe. Temos todos os endereços por onde passou e até as listas de seus amigos e ex-namoradas.

Um papel foi colocado em cima da mesa com o nome “Lúcio Vernon” no topo. Abaixo, todo o tipo de informação que um homem sem o mesmo deveria ter.

— O que diabos isso? É algum tipo de tentativa de extorsão? Porque se for, vou lhe avisar que...

— Como dito: estamos aqui apenas para investir no senhor. Da nossa maneira.

— Eu juro que, se em pouco tempo o senhor não for mais claro, eu irei...

— Não será preciso nenhuma reação hostil. Afinal, se estamos hoje reunidos foi por um desejo e opção de seu pai, não é verdade?

— O que sabe sobre meu pai? — o tom se manteve controlado, mas levemente alterado.

— Ele procurou nosso grupo há muito tempo. Tempos antes mesmo de você nascer.

— Perdoe minha reação, senhor seja lá quem for, mas não vou continuar participando dessa encenação oportunista...

E Lúcio pegou o telefone para acionar o ramal de segurança.

— Vai chegar um momento em sua vida, em que você vai deixar de estar, para simplesmente ser!

O telefone caiu da mão de Vernon. Nenhum comentário foi feito.

— Ele cresceu lhe dizendo essa frase, não foi?

— Quem é você?

— Mas ele nunca lhe explicou o que ela significava, não foi?

— QUEM É VOCÊ, SEU...

— Acalme-se.

O coração de Lúcio acelerou, diante do sentimento de exposição e impotência realmente difícil de ser combatido.

— Seus pais haviam acabado de perder seu irmão. Os médicos disseram que, se sua mãe engravidasse, ela teria uma gravidez de risco. Estavam em dificuldades financeiras.

Foi quando ele nos procurou.

— ...

— Ele aceitou nosso termo de contrato. Aceitou que fizéssemos com que você chegasse no topo onde está agora, desde que, no futuro, nós pudéssemos cobrar nossa parte.

— E você disse que não era uma tentativa de extorsão...

— E não é. Nós não queremos seu dinheiro, Vernon. Nós queremos a sua ajuda. Nós lhe ajudamos antes, é justo que você se junte a nós agora.

— Como assim “me ajudaram”? O que conquistei em minha vida não foi mais às minhas próprias custas?

— Pelo contrário. Você faz idéia de quantos espíritos lhe auxiliaram no processo?

— Você é louco!

— Seu pai não lhe dizia coisas como: um dia..., a cada vez que você perguntava a ele o que significava a frase?

— Por que você está fazendo isso? — Lúcio perguntou, com uma mistura de receio e nervosismo.

— Porque já esta na hora de você ser o que você é.

Lúcio vacilou. O ego brigava com o superego, comparando as novas informações com o que já conhecia, e querendo negá-las. Quase conseguiu.

— Chega! Sua história foi muito bem-pensada, mas eu não desisti da minha ideia de chamar a segurança — Lúcio mais uma vez tirou o fone do gancho.

— Você tem tido os sonhos, não tem?

O telefone foi desligado novamente.

Aquele dia, ele já havia caminhado por vales espirituais. Andava descalço, embora essa expressão não fizesse sentido em um mundo sem matéria. Mas se o Fizesse, ele estaria andando descalço. Ele, na realidade, era apenas uma expressão para melhor definir aquele ser. Era, porém, uma expressão pobre. Ela também o seria. O ser em questão era o mais próximo do que poderia se dizer de um indivíduo andrógeno, sem definição de masculinidade ou feminilidade. Era albino e seu ectoplasma não tinha nem mesmo a forma de órgãos sexuais. A pele era branca e sem pelos; os olhos, acinzentados e sem pupilas. Por cima da pele havia vestes que lembravam um uniforme azulado com um sobretudo por cima.

Caminhava por um vale onde parecia ser ele o único presente. Pisava na água. Sentia-a como se o fizesse. Ali onde estava, naquele plano espiritual, tudo era como alguma coisa, e o mundo era uma grande metáfora. Toda expressão era uma ambiguidade de sensações. Por isso podíamos dizer que ele pisava na água. Ele respirava o cheiro de orquídeas. Ele sentia o vento que balançava o sobretudo. E não era o único.

Havia árvores; havia plantas; havia um lago. Era possível ver nesse lago grandes insetos que voavam com asas que, ao menos para eles, pareciam grandes demais.

Talvez porque não fossem insetos. Ele parou observando na água o reflexo do céu, mas ali até mesmo um reflexo era efêmero. Foi quando ele sentiu a chegada dela.

E a sentiu porque ela assim o permitia. Porque ali ela era o vento. Ali ela era a água. Ela era as orquídeas e todos os cheiros que emanavam dela. Ela era tudo.

Ela era o todo.

— Tu vieste a meus domínios por algum motivo específico? — ela perguntou, com a voz doce de um angelical.

— Havia esquecido o quão bela era essa região do Sonhar...

— Tu sabes que é bela enquanto eu assim ordeno. É lindo enquanto eu assim o quero.

O ser albino fez um sinal em humildade. Ele sabia quem era aquela entidade. Ele sabia que aquela parte do Sonhar que tocava sua borda naquele ponto do plano astral onde estava era tão efémera quanto um pensamento. Às vezes, muito mais efêmera do que isso. Caminhou mais próximo dela e sentiu a água subir. Os olhos não tinham pupilas que se guiassem, mas ele sabia que ela o observava.

— Nour-el, tu ainda não disseste por que vieste.

O ser abaixou a cabeça. Seres como ele eram nada perto de seres como ela, mas um dia poderiam vir a ser. E em vales espirituais, um dia poderia ser maior do que uma vida humana inteira.

— Vim para me confirmares.

— Do que precisas de confirmação?

— De que chegara a hora...

— Então é isto que queres?

Ele assentiu.

— O momento realmente se aproxima, Senhora?

Ela vacilou um tempo.

— Sim, caçador. Está mais do que na hora de nós manifestarmos o nosso próprio.

— E tens certeza de que queres que seja eu quem tome a parte inicial disso?

— Sim, eu quero! — ela concretizou. — Mais, eu ordeno! Vai! Vai, Nour-el, e cumpra meus desígnios! Tu sabes o que tens de ser feito.

— Sim, minha Senhora. Sim, eu sei.

Ele ergueu-se, virou-se e caminhou na direção do infinito. O sobretudo tocava a água, mas não se molhava, apenas se arrastava por ela. Observando seu servo partindo, ela viu a mesma linha do infinito que ele, mas nesse infinito, ela viu o futuro. E foi por isso que ela se satisfez.

Tu sabes o que deve ser feito.

Ele sabia.

O início de uma guerra.

O local se chamava Budha-bar. Era um restaurante francês que Allejo conhecera no primeiro dia em que estivera em Paris.

— A minha sorte foi que o airbag amorteceu o impacto ou teria sido mais grave.

— Mas tu não desmaiou?

— Pela batida. Felizmente só me sobrou esse inchaço como maior sequela — ele expressou, meio em alívio.

     Ela pegou a mão dele, dizendo muito no gesto. Ele apertou os dedos dela, respondendo ao que não precisava ser dito.

— Gostou da iluminação? — ele perguntou.

— Essa coisa meio a luz de vela eu sempre achei meio brega, mas romântica. Sei que hoje em dia essa coisa de romantismo parece meio condenada, mas... bá, eu te admito que sou louca por isso! — ela mordeu a própria língua em careta.

— O que achou do Buda?

O Buda em questão se tratava de uma estátua local grande e chamativa, iluminada por luzes quentes inferiores, que poderia ocupar qualquer altar de pagode oriental.

A iluminação especial dedicada transmitia a impressão de ser possível a visualização da aura iluminada através do tronco e da cabeça da imagem.

— É lindo. Eu gosto da filosofia budista.

— Conhece as idéias?

— Um pouco. Assim que tiver mais tempo, gostaria de estudá-las com mais profundidade. Gosto das ideias de perdão e compaixão que os budistas tratam. Tu não concorda, guri?

— Sabe, em minha vida conheci e joguei com muitos garotos pobres, antes de conseguir estourar. Fui a quatro enterros. E isso dos que eu conhecia. Houve outros, de garotos de quinze, dezesseis anos, que eu só tive oportunidade de jogar uma ou outra vez.

— E por que tu não faz alguma coisa pra ajudar?

— Bom, eu pretendo. Penso em montar um projeto social.

Ela o observou de lado e sorriu como se aquela resposta não fosse suficiente, mas já demonstrasse um avanço.

— Mas e afinal, é verdade o que tão dizendo por ai? Tu vai jogar aqui na França ou não?

— Deveria ter acertado isso já. Tudo depende do meu contrato com os investidores.

— Você tava indo quando sofreu o acidente, né?

— É, mas até que foi bom...

— Mas tu bateu bem a cabeça mesmo, né, criança? Onde que tu acha coisa boa nessa história?

— Se não fosse o acidente, você não estaria aqui, não é?

— ...

— ...

— ...

Ela bebeu um gole do vinho tinto, feito uma mulher segura de si que, de repente, não sabe o que dizer.

— Mas acredito que o contrato vá sair — ele retomou o assunto, ante o silêncio. — Eu vou ser o garoto-propaganda deles.

— Quanto vale teu passe atualmente?

— Você pergunta “oficialmente”?

— Existe outro valor?

— Sempre existe um caixa dois, é claro. Essas coisas rolam também em transações de grande esporte como venda de jogadores para o exterior.

— Mas nem quero saber desses detalhes. Me fala então quanto é que tu tá valendo “oficialmente”!

— Atualmente, algo próximo de cem milhões de euros...

Ariana quase engasgou com a comida.

— Deus do Céu, de onde surge tanto dinheiro nesse mundo?

— O futebol atualmente movimenta duzentos bilhões de dólares por ano. Jornais como o Olé e o Le Monde acreditam que esse valor só tende a aumentar...

— Fala pra mim! Fala de verdade: como é que é saber que tu vai receber uma boiada dessas com a idade que tu tem?

— Penso nisso, às vezes, sabe? É meio... louco. Porque você para e pensa primeiro o que vai fazer com todo esse dinheiro, sabe? Mas quando você pensa nisso, então se dá conta de que é tanto dinheiro, que você não precisa de todo ele! Logo, você se pergunta se merece mesmo isso tudo. Pra você ter uma idéia, que eu me lembre, o jogador mais caro na história da França até hoje custou mais ou menos dez milhões de dólares..

— E a que conclusão tu chegou nessa auto-avaliação?

— De que, se eu valho ou não tudo isso, eu não sei, mas, sedes esmo me pagando tudo isso, então eu tenho de ser o melhor. Não apenas o melhorem campo. Não apenas o melhor que eu possa. Mas simplesmente o melhor do mundo.

— Hum... vendo teus olhos enquanto fala de tua profissão, eu entendo agora porque tu é tão bom nesse troço! Sabe, guri, eu não recebo nem um quinto de tudo isso aí que te pagam pra fazer o que eu faço, mas sei que o que me pagam em um mês já é mais do que muito chefe de família ganha durante um ano inteiro. E só por isso eu já sinto isso tudo aí que tu descreveu, quando entro num ginásio. A primeira vez que eu estive em cima do pódio com a medalha de ouro, abraçada com a bandeira, eu chorei e não conseguia parar, tu tá me entendendo? Parecia até um dejà vu!

— Por que pareceria isso?

— Porque eu tinha sonhado com tudo aquilo no dia anterior, acredita?

Allejo ponderou sobre o assunto. Precisamente.

— Como são seus sonhos, Ariana?

— Normais. Iguais aos teus...

— Não, iguais aos meus eu duvido.

— Pois tu não sonha como todo mundo, criança?

— Não sei. Meus sonhos são... bem... eles são estranhos. Parece sempre que eu estou em um filme do Tim Burton, sabe?

— Cruzes, mas que tu anda lendo antes de dormir, menino? Stephen King?

— Não, não! — ele achou graça. — Não curto literatura de terror. Mas até que gosto de coisas mais fantásticas, sabe?

— Tipo O Senhor dos Anéis?

— Não, tipo... Sandman — ele pareceu mais sussurrar para si, que relatar algo.

— Tá falando daquele tiozinho que sopra a rua na gurizada pra ela dormir?

— Bem, sim e não. Na verdade, a figura do Sandman seria apenas uma variação americana dos vários mitos sobre o deus dos sonhos, entende?

— Bá! Mas se tu vai falar de mitologia, então daqui a pouco nós vamos parar em Tolkien, né?

— É verdade! Bom, eu gosto dos filmes do O Senhor dos Anéis, entende? Com exceção, claro, do terceiro...

— E qual o problema do terceiro, guri? — ela perguntou, meio invocada.

Allejo percebeu que poderia estar diante de uma dessas fãs ardorosas de Tolkien e era melhor colocar panos quentes naquele tópico. Rápido.

— Nenhum, nenhum! Acho ótima as batalhas e os efeitos e coisa e tal! Mas é que... cacete... é muito grande! Sabe o que é pedir um daqueles combos de pipoca com refrigerante de um litro, e ficar se contorcendo, rezando pro filme acabar? E... porra... o filme não acaba! Você vê aqueles cavaleiros ajoelhados diante do hobbit e coisa e tal, aí escurece a tela! Aí eu todo feliz me levanto pra correr ao banheiro e... abre a tela de novo! Depois o baixinho vai embora no navio lá e tal, a tela escurece, eu levanto de novo e... abre a tela de novo com a vila dos Hobbitst Putz...

— Ué, tchê, e por que tu não pediu pra dar uma pausa no filme? — ela perguntou meio irônica, meio sarcástica, — Tu não pode tudo?

— Eu não disse isso! Eu disse que trabalho pra ser o melhor do mundo. Não melhor do que os outros!

— E então o que é... isto?

Ela abriu os braços. A expressão demonstrava bem a situação. Ele sabia o que ela queria dizer. O Budha-bar onde estavam jantando à luz das velas estava inteiramente vazio.

Todos os garçons, a música, a iluminação, tudo fora feito apenas para que os dois desfrutassem daquele jantar e, obviamente, servissem de modelos transeuntes para fotógrafos do mundo inteiro na entrada do estabelecimento.

— Bom... achei que você iria gostar de privacidade. Se soubesse que iria causar essa impressão, juro que...

— Desencana essa cuca, guri! Tô pegando pesado contigo. Eles devem ter te cobrado uma nota trilegal pra fechar isso aqui só pra ti, né?

— Nem um centavo, na verdade. Foi preciso apenas eu pedir.

— Bá, agora sim tu tá de brincadeira comigo!

— Sério! Já viu a quantidade de fotógrafo lá fora? Quanto esse lugar iria gastar se quisesse publicar uma foto da entrada dele na primeira capa dos jornais do mundo?

Nem a conta eles devem me cobrar no final...

— Isso é muito louco na minha cabeça. Acho isso tudo muito poder na mão de uma pessoa!

— Você exagera...

— Exagero não, guri. Tu é poderoso! Só não sei se tu tem a consciência do quanto. Nem se tu sabe usar o poder que tem.

— Seja então a minha primeira-dama! Assim eu sei que alguém me ajudará a usar o Um Anel corretamente! Sabe, pra eu não me corromper...

— Rá, mas eu sabia que tu gostava de Tolkien!

Ele riu.

— Não. Não tanto. Pra falar a verdade, os livros são um saco! — ele resolveu chutar o balde de vez.

— Ah, mas fala isso de novo que eu taco esse prato na tua cabeça!

— Ei, cadê a liberdade de expressão? Eu não tenho o direito de achar Tolkien um porre?

— Tu ficou é biruta da cabeça quando bateu o crânio naquele acidente! Tu tá falando do maior livro do século XX!

— Ah, que mané maior livro o quê? O cara pra falar que o Frodo atravessou a rua leva mais de dez páginas enchendo linguiça!

     Ariana estava com a boca aberta sem emitir som, como se houvesse sido ofendida pelas próximas nove encarnações.

     — Eu realmente acho que vou tacar esse prato na tua cabeça!

— Ah, tem livros de fantasia muito melhores do que O Senhor dos Anéis!

— Por exemplo? — ela perguntou com um tom de desafio) com o nariz empinado e as mãos na cintura.

— Ora essa, livros como... — ele temeu um pouco pra concluir —... Harry Potter!

— Mas, bá! Agora eu desisti de tacar isso na tua fuça! Pensei que tava discutindo uma questão séria com uma pessoa sensata, tá me entendendo? Mas agora tô vendo que é que nem discutir Cálculo I com criança no ginásio!

— Ei! — ele se ofendeu e levantou-se de súbito da cadeira.

Allejo jogou o guardanapo do colo em cima da mesa. Caminhou na direção de Ariana como se estivesse furioso. Pegou-a pelo braço de forma brusca.

— Nesse pouco tempo em que a gente se conheceu, a senhorita já me esculachou, me abandonou, reapareceu na minha vida e me esculachou novamente! Por isso, eu vou logo lhe avisando: eu não sou o tipo de cara com que você está acostumado a lidar!

Ele fez com que ela se erguesse da cadeira, puxando-a pelo braço.

— Ah, é, Brutus? E posso saber por quê?

— Porque eu estou perdidamente apaixonado por você.

Ela pulou no pescoço dele, como se aquele fosse o último momento de uma vida, entrelaçando as pernas na cintura dele. De repente, todos os garçons resolveram,

ao mesmo tempo, passear pelo restaurante ou retornar à cozinha, de uma forma que o cômodo ficasse vazio e isolado. Os amantes cambalearam com os corpos misturados entre si e acabaram em cima de alguma mesa sem pratos. Ele levantou o vestido dela e as coxas continuaram a se enroscar nele feito a cauda de uma cobra As mãos dela lhe arrancaram o fecho da calça e, em pleno restaurante vazio, em cima de uma mesa que iria se tornar ponto turístico) o mundo ao redor deixou de importar.

Ao fundo, o Buda de aura de luzes quentes ainda os observava.

Por você eu fria até o Inferno, Ariana.

Existem promessas que não deveriam ser feitas.

Edgar Mastrovani vestia um jaleco. Caminhava com uma expressão séria, dentro de uma casa com chão de madeira. Estava descalço. Atrás dele, caminhava Lúcio Vernon, ainda se perguntando o que estava fazendo ali. Pensava senão deveria ter expulsado aquele homem de seu escritório luxuoso, mas, se não o fizera antes, não era ali que o faria. Por mais estranho que fosse, no fundo parecia satisfeito em descobrir alguém que pudesse ajudá-lo.

Fosse lá de que ajuda precisasse.

Fosse lá quem fosse esse alguém.

Falara com o homem sobre seus sonhos. Comentou sobre como o simples ato de dormir estava cada dia mais difícil, e essa dificuldade era algo tão berrante que

começara a sofrer inveja dos insones.

Dessa forma, chegara ali. A casa onde estava mantinha uma aparência rústica e pouquíssimos móveis. Havia quatro cômodos. Ao entrar no lugar, um corredor arredondado com três portasse mostrava. Uma escada dava acesso a um andar superior. Pelo que descobriu rapidamente, a da direita era uma sala onde trocavam de roupas. Observou Edgar retirar os sapatos e fez o mesmo. Também observou o senhor colocar um jaleco branco, que Lúcio percebeu não ter o direito de fazê-lo, ou ainda de fazê-lo.

A porta da esquerda era um banheiro unissex. Lúcio escutou o barulho de pessoas na parte de cima, mas não chegou a ver ninguém. Pensou que iria entrar na porta do meio, quando Edgar ordenou:

— Ainda não. Primeiro você sobe e se limpa.

Viu Edgar indicar-lhe as escadas. Percebeu que ele não o acompanharia. Subiu os degraus de uma escada em espiral e deu de cara comum grupo, mais ou menos de cinco ou seis pessoas, vestidas também com jalecos opacos. A primeira delas era uma mulher de mais ou menos trinta anos, com os cabelos curtos e um sorriso que parecia sincero. Ela fez um sinal para que ele se aproximasse. Ele o fez.

— Eu...

— Eleve os pensamentos...

Um senhor alto trouxe-o ao centro. Um terceiro homem baixo e mais robusto acendeu um incenso, e produziu um cheiro acre da resina. Os outros se mantiveram em diferentes posições, com as palmas das mãos viradas para o alto, parecendo estar ali apenas para observar. O homem alto manteve-se atrás de Lúcio, com as palmas viradas para o Céu. Murmurava alguma coisa não compreensível.

O senhor robusto do incenso fez círculos no ambiente e ao redor de si próprio, como que limpando a si com a fumaça. Depois fez o mesmo com a mulher de cabelos curtos. E com o senhor alto. E com o próprio Lúcio. O empresário achou aquilo idiota, mas quando o incenso terminou sua função, ele teve de mentir para si próprio que não parecia mais leve.

— Feche os olhos, relaxe o corpo e mantenha a mente quieta.

— Desculpe, querida, mas isso é um pouco difícil. Eu não faço o tipo religioso.

— Nenhum de nós faz.

Lúcio, mais uma vez, calou-se. Diante do silêncio, fechou os olhos e ouviu a mulher dizer:

— Caros amigos aqui presentes do Mundo Desperto e do outro lado dos planos, eu peço mais uma vez permissão para dar por iniciado os nossos trabalhos...

Ouviu-se a inspiração de todos na sala. Lúcio não fazia idéia do que estavam fazendo, mas simplesmente não conseguia abrir os olhos. Não porque não pudesse.

Porque não queria. Sentiu um calor lhe percorrer a espinha e a sensação também era incômoda, mas não necessariamente ruim. Sentiu o peito arder. O equilíbrio balancear.

A respiração inicialmente afoita. Depois, tranquila.

Lúcio Vernon, naquele momento, não podia ver, mas, ao redor dele, homens e mulheres limpavam sua aura; retiravam sujeiras psíquicas; fechavam buracos aéreos; expurgavam até mesmo o imperil tóxico de seu campo eletromagnético. Além disso, limpavam seus chakras. Atrás dele, o homem alto ativava a energia da kundalini, que subia enroscada pela coluna vertebral como uma serpente. Aquilo tudo era necessário. Era preciso, afinal tinha de ter dentro de si tudo o que ele fosse, para enfim descobrir quem ele era.

Por fim, Lúcio sentiu uma mão tocar-lhe o peito e fazer um símbolo com alguns dedos.

— Abra os olhos e vá. Ela o aguarda.

Lúcio demorou para retomar a consciência.

— Mas quem é ela?

— A que responderá a todas as suas perguntas.

— Ela sabe quais são as minhas perguntas?

— Na verdade, se você souber as perguntas certas, ela saberá quais as suas respostas.

Aquela casa começava a ficar ainda mais interessante.

O relógio marcava dez e cinquenta e cinco da noite. Naquele momento, Mikael Santiago estava abraçado com Ariana Rochembach na suíte presidencial do melhor hotel de Champs-Elysées. Havia desligado o celular há alguns segundos enquanto ela ainda observava a cidade iluminada na parte inferior.

— Boas notícias?

— Meu empresário. Foi remarcada pra amanhã de manhã bem cedo a reunião com os caras da Sport. Eles estão tão afoitos, que virão fazer a reunião aqui no hotel mesmo...

— Tá vendo o que tu apronta, guri? Se tu vai fechar um negócio desse porte amanhã cedo, então é melhor tu dormir logo hoje, né não?

— Não — ele vacilou a voz. — Temos de estudar o Rama Sutra a noite inteira ainda.

— Mas tu é o quê? Um coelho? Parece bicho que não se controla!

— E eu tenho culpa de ser puro sangue?

— Ih, guri, desencana. Se tu acha que é numa cama que um homem prova que é homem, então tu ainda tem muito o que aprender sobre isso, tá me entendendo?

Allejo suspirou, rendido. Às vezes, o mundo se quebra ao redor de um homem e ainda assim tudo o que ele quer é uma mulher.

— Mesmo dando um jeito de sempre me esculachar, você é incrível.

— Tu me supervaloriza. Mas eu tô falando sério, guri! Tu tem que dormir mais cedo. Já olhou essa tua cara? fá cheia de olheiras! Parece que tu dorme mal há dias...

— Meses na verdade.

— Como é?

— Durmo mal há meses na verdade...

Allejo tirou o braço que a circundava e sentou-se em um cadeira acolchoada da varanda. Ela se aproximou dele e, ao perceber o olhar desfocado nas luzes da Paris abaixo, sentou-se ao seu lado.

— Me conta o que tá te acontecendo, Allejo! Tu não tá com cara boa, não...

— É complicado. Achei que era uma coisa de momento. Coisa de pressão, mas... o problema continua até hoje, e já não sei mais o que fazer para resolvê-lo.

— E qual é o problema na verdade? Tu tem tido insônia, é isso?

— Quem me dera, Ariana. Quem me dera Tudo que mais desejava nessa vida era ter insônia...

Ele não era o único no planeta a ter o mesmo desejo.

— Para de me enrolar e me diz qual teu problema, criança! Me diz o que tá te impedindo de dormir bem! Preocupação, é isso?

— O motivo real eu não sei dizer — havia sinceridade na afirmação. — Mas o problema não está exatamente no ato de dormir, compreende?

— Não, claro que não compreendo. Tu não explica direito! Por que tu não gosta mais de dormir?

— Por causa dos sonhos.

— Tu tem tido pesadelos?

— Acho que isso seria o mais próximo do que quero dizer realmente.

— Mas todo mundo tem pesadelos de vez em quando...

— Eu os tenho frequentemente.

— Quais as frequências de teus pesadelos?

— Todos os dias.

— Há quanto tempo isso?

— Dezoito meses.

— O quê? — os olhos de Ariana esbugalharam-se. — Guri, isso é sério! Tu tem de tratar isso urgente! Deve ser psicológico. Já foi em algum especialista?

— Garnieri vive me enchendo o saco pra fazer isso, mas eu nunca aceito. Eu sempre acredito que no dia seguinte não vai mais acontecer!

— Mas...

— Mas sempre acontece.

Ele retornou para o interior da suíte e sentou-se no braço de um sofá. Ela foi até ele e sentou-se ao lado, parecendo uma companheira de infância ou uma amante

de longa data.

— E como são esses sonhos?

— São horríveis! Vejo gente cadavérica, gente sem membro, gente doente! Às vezes, estou em festas luxuosas, mas com pessoas com carne à mostra! Ou fico preso sem conseguir me mexer por horas. Vejo mulheres idosas se oferecendo pra mim com barrigas de gelatina e seios flácidos! Às vezes, sonho até que estou transando com uma mulher linda e maravilhosa que, de repente, começa a assumir feições animalescas e exalar odor de carne podre!

— Tu sente cheiros em sonhos? — ela perguntou em tom baixo, como se a pergunta fosse sensata.

— Bom, é como se eu sentisse...

— Guri, tu tem de ir num psicólogo! Isso aí parece problema psicológico mesmo!

— É, eu sei.

— Mas teus pesadelos são sempre assim? Com gente podre?

— No início eram assim. Mas os últimos são piores.

— Me conta então como eles são. Diz pra mim que que te acontece quando cerra a noite.

Ele ponderou. Era um caminho sem volta aquele.

— Está certo então, menina. Preste bem atenção. Eu vou lhe contar como são os meus sonhos...

Um caminho sem volta.

Lúcio estava no cômodo vazio. Não havia altar, nem imagem, nem tapete. Só havia ele. E havia ela. Entre os dois, o silêncio. Ao redor deles, também. Estava

ele sentado à frente dela, que mantinha os olhos fixos nele. Aquela sensação era incômoda. O olhar dela era tão profundo, que era quase físico. Ele quase sentia

o toque visual. E ambos já se mantinham calados por quase cinco minutos de tortura.

— A senhora é uma curandeira? — ele tomou coragem para perguntar.

— Não...

Silêncio

— Uma mãe de santo?

— Não..

— Uma monja?

— Não...

— Uma rezadeira?

— Não...

Silêncio.

— Uma macumbeira?

— Não...

— Uma maga?

— Não...

— Uma vidente?

— Não...

— Uma feiticeira?

— Não...

— Uma esquizofrênica?

— Não...

Silêncio.

— Você é uma bruxa?

— Não...

— Uma oráculo?

— Não...

— Uma sacerdotisa?

— Não...

Silêncio.

— Uma sibila?

— Não...

— Uma cigana?

— Não...

— Uma cartomante?

— Não...

— Uma médium?

— Não...

— Um anjo?

— Não...

— Um... demônio?

— Não...

Silêncio.

— Um sonho?

— Não...

Silêncio.

— Teus sonhos me deram medo — ela disse. E era verdade.

— Imagine então o que fazem comigo.

Houve um silêncio. Não constrangedor, mas intenso ainda assim.

— É estranho pensar em alguém como tu tendo problemas assim...

— Por quê? — ele perguntou, curioso.

— Tudo quanto é moleque do mundo todo sonha ser igual a ti, não é? Tua vida parece daquelas histórias de fadas. Do tipo de vida boa, que tem os melhores sonhos.

Ele sorriu.

— Eu entendo as pessoas. Não sei se seria uma heresia dizer isso, mas fui mais longe do que já havia sonhado para mim. Hoje, posso dizer que não sonho com mais nada.

Não preciso, compreende? Não há nada que não esteja ao meu alcance, e um pouco desmotivador isso. Cheguei a um ponto da vida que basta apenas deixar a vida me levar, e as coisas acontecerem...

— Não concordo, não. Acho que uma pessoa tem de sonhar pelo resto da vida.

— E eu deveria sonhar com o que agora? Uma casa de dezoito andares? Um carro de colecionador? Eu posso ter qualquer coisa...

— Tu confunde as coisas. Um carro não é um sonho. Acho que tu realizou tão rápido teus sonhos, Allejo, que te esqueceu do que significa.

Ele se calou. Ela entendeu que era uma forma de pedir que continuasse.

— Uma casa ou um carro é um desejo, não um sonho. Um sonho, tu não compra.

— Hum... me diz então um que você tenha...

— Eu realizei um há pouco tempo. Eu conquistei uma medalha de ouro e me tornei campeã mundial de ginástica. Eu não comprei a medalha em nenhuma loja de esporte.

Eu treinei minha vida inteira pra isso e a conquistei com minhas próprias forças.

— Você filosofa em cima de algo prático.

— Você utiliza a esquiva para não encarar algo óbvio. Uma pessoa que sonha em comprar uma casa para os pais na verdade sonha com a forma como fará isso, tu tá me entendendo? A compra da casa em si é só um desejo. Eu realizei meu sonho de ser campeã mundial, mas também, como mulher, sonho um dia juntar meus trapos com alguém que me ame e ser mãe. E me diz, guri: tu pode comprar um filho pra mim?

— Bem, hoje em dia até poderia...

— Seria a mesma coisa?

Silêncio.

Como são seus sonhos, Ariana? — ele perguntou, curioso. — Mas não os acordados. Os sonhos quando dorme, literalmente.

— Ih, se tu quer mesmo saber, não são nada comparados com os teus!

— Ótimo! Ficaria preocupado se fossem...

Ela riu.

— Na verdade, os meus são bons. Gosto muito deles. Os que eu consigo relembrar depois que acordo, na maioria das vezes, costumam estar ligados com os que tenho na realidade, tu tá me entendendo?

— Acho que sim...

— Por exemplo: quando eu era menina e estava começando na ginástica, tinha dificuldade em conseguir dar um salto mortal duplo! E então nos sonhos, eu voava! Vê?

Eu voava e dessa forma não precisava me preocupar com a queda!

— Se você conversasse com especialistas escutaria coisas engraçadas sobre o significado de pessoas voando em sonhos...

— Também já sonhei com beijo de garotos que me namoraram, ou mesmo nunca nem me notaram no colégio...

— Estudou em escolas de cegos?

— Bobo! Já sonhei com uma festa de quinze anos perfeita. Sonhei com formatura de faculdade; com carro que fazia baliza sozinho!

— Rá! — ele ficou muito surpreso. — Com o quê? Carro que faz baliza?

— É, ué, qual o problema? Eu não gosto de fazer baliza! E no sonho, eu tinha um carro que era só apertar um botão que ele estacionava sozinho!

Allejo deu de rir tanto, mas tanto, que não conseguia parar.

— Ai... — ele tentava se controlar. — Ai, meu Deus do Céu! Eu ainda morro disso...

Ariana colocou as mãos na cintura, ofendida.

— Mas olha que estúpido! Alguém já lhe disse que tu é ridículo, guri?

— Não, desculpe! Aliás, você tem razão: seria o carro feminino dos sonhos! Devia vir com piloto automático também!

— Ah, e eu aqui falando sério...

— É ótimo escutar suas histórias — e era mesmo. — Só gostaria que me prometesse algo.

— E o que tu quer que eu te prometa, criança?

— Que algum dia desses, quando você dormir e for pra esse lugar em que você sonha seus bons sonhos, você me leve contigo para conhecê-los pelo menos nem que seja uma única vez...

— Falando sério, guri? Quer mesmo ir até os meus sonhos?

— Sim — ele concordou. — Eu não sei exatamente para onde você vai, mas, por favor, me leve com você...

Ela olhou para ele, sem reação.

E sorriu.

Dentro daquele vestiário, as pessoas estavam agitadas. Era aquele o jogo contra a França, em que duas das melhores seleções de futebol do mundo iriam se enfrentar.

Um jogo financiado pelos empresários da Sport junto à Confederação Brasileira de Futebol, para apresentar ao mundo a mais cara contratação do futebol mundial até ali.

Liberado pelos médicos, mais por pressões empresariais do que medicinais, encostado em uma parede e observando o nada, Mikael Santiago sabia de tudo aquilo.

Sabia que aquele espetáculo havia sido marcado por ele. Que em muitos locais do mundo as pessoas estavam reservando parte de seu tempo por causa dele. E que as vendas dos direitos de transmissões do campeonato Francês havia se valorizado em porcentagens estratosféricas apenas com o anúncio de sua contratação.

Tudo isso era uma grande responsabilidade, não havia dúvidas. Mas exatamente por isso, não podia pensar nisso. Tinha de encarar a tudo como uma grande festa,

uma brincadeira em que lhe pagavam muito bem simplesmente para participar.

Do contrário, um homem em tal situação não sairia da própria cama.

— Allejo, de pé! Vai aquecer com seus companheiros! — ordenou o técnico J. Mário, o polêmico técnico das estrelas.

Ele se levantou devagar. Estava difícil ainda esquecer os sonhos da última noite. Uma mulher com asas nas costas, ou qualquer coisa do tipo, lhe dizia mais coisas sem sentido. Falava sobre ser forte, sobre caos. Sobre sonhos. Mas o pior de tudo o que vira na noite anterior ainda era o homem ao fundo. O homem do manto.

O cadavérico. O que sorria. Não era o mesmo sombrio que dava suas risadas naquela estalagem medonha das orgias em que, vez ou outra, ele acabava dentro ao sonhar, mas ainda assim o gargalhar dele incomodava.

Em outro canto superior do estádio Parc des Princes, algumas celebridades francesas desfilavam pela área VIP, mas ainda assim não atraíram a maior quantidade de flashes. Porque, naquela noite, ali estava Ariana Rochembach. Escondida entre um boné da própria Sport e óculos escuros pequenos, ela observava a entrada das duas seleções com um sorriso. Quando entrou no estádio, foi cercada por dezenas de jornalistas, que lhe fizeram perguntas com o mesmo sentido: seria verdade a união que os jornalistas já apelidavam em um trocadilho de “o melhor casal do mundo”?

Ariana passou sem responder a nenhuma delas. Sentou-se perguntando a si própria se estaria disposta a encarar tudo o que um relacionamento como aquele traria.

Sabia, por exemplo, que seria seguida na rua, investigariam todo o seu passado, inventariam mentiras a seu respeito e perderia qualquer referência de privacidade.

Sabia, portanto, que, por mais que o mundo todo a observasse, ela estaria cada vez mais só e isolada. A questão era: ele preencheria esse espaço que ficaria vazio dentro dela?

Sua única dúvida ali naquela arquibancada era se por aquele moleque lá embaixo que cantava com a mão no peito um hino em rede nacional valia a pena tudo aquilo.

Por você eu iria até o Inferno, Ariana!

Isso ambos ainda iriam descobrir.

— Quem é você então? — ele insistiu.

— A pergunta não é essa.

Silêncio.

— O que vocês esperam de mim?

— A pergunta não é essa.

Silêncio.

— Por que estou aqui?

— A pergunta ainda não é essa.

Silêncio.

— Quem sou eu?

— Enfim perguntaste.

                                                               SONHOS TREVOSOS

                             You may say I’m a dreamer…

                             But I’m not the only one…

                                           (John Lennon)

Mikael, naquela madrugada, sonhava com um local completamente diferente dos sonhos dos últimos meses. Primeiramente, no havia sombras. Nem sombras nem lama.

Nem lodo. Não havia medo, não havia nem mesmo o receio de um sonhador desesperado com a possibilidade de não mais acordar. As pessoas, se eram pessoas, não exibiam aparências monstruosas nem tendências esquisitas. Não cometiam perversões nem agiam com deformidades. O mundo dessa vez não parecia sem luz. E quando Mikael caminhava, ele não mais se sentia dentro de um mundo nascido da mente de um expressionista alemão.

A parte do Sonhar pela qual caminhava naquela madrugada era clara e estonteantemente luminosa. Ele reparou no próprio corpo e viu que usava uma roupa de estilo esportiva, com casaco e calça de náilon e um tênis colorido da Sport. Estava em uma espécie de bosque. Ao longe, podia ver algumas poucas torres) mas uma delas, porém, era bem maior do que as outras. Sentia a terra fria, embora estivesse de tênis esportivo. As árvores agitavam os galhos coloridos, de onde pássaros pintados à mão erguiam-se em vôos solos. Olhou para o céu azulado e jurou que viu estrelas. Esquilos provocavam uma dança esquisita ao redor de nozes imensas, e uma coruja branca os observava sem a intenção de devorá-los. Vez ou outra, um inseto muito maior do que um inseto deveria ser batia as asas e voava em velocidades altas. A princípio, os tais insetos lhe pareceram libélulas. Quando elas se aproximaram o suficiente para mordiscar o nariz dele, viu que aqueles seres não eram insetos.

Eram fadas. Ou ao menos não havia outro nome que as definisse melhor.

Ele continuou a caminhar por uma trilha que levava a um lago. Quando Mikael andava, deixava pegadas. Quando olhava pata trás, contudo, curiosamente, elas não estavam mais na terra. Um homem careca e albino, vestido com um sobretudo cinza observava o horizonte com as mãos no bolso acima das águas do lago.

Mikael parou na margem. O vento agitava o sobretudo da entidade e as roupas dele próprio. Foi quando o ser albino se virou. Mikael pôde ver que os olhos não

tinham pupila. O homem então, se aquilo era um homem, ainda com as mãos no bolso feito alguém com frio, disse com voz firme:

— Aproxima-te, desperto...

O vento soprou de novo ratificando a surpresa. Mikael não sabia o que era mais impressionante: o ser se virar para ele como se o esperasse ou a proposta de pedir a aproximação. Sem saber o que fazer, manteve-se imóvel.

O albino falou novamente:

— Anda sem medo, sonhador. Caminha pela água como caminhas pela terra...

Mikael ainda manteve-se imóvel. A descrença ainda vigente.

— Como poderia andar até aí se isso é água?

— Isso está água, viajante. Assim como poderia estar terra, ou areia, ou fogo, e névoa.

— Mas está água!

— Enquanto tu assim acreditares.

Mikael inspirou, se isso era possível. Receou uma vez mais. Coçou a cabeça. Iniciou o movimento. Voltou. Tomou nova inspiração. Avançou com a certeza de que conseguiria realizar o impossível.

E afundou na água feito um saco de estrume.

Saiu, sentindo-se pesado e buscando ar, como se estivesse se afogando no primeiro instante. No segundo, deu-se conta de que estava sonhando e, portanto, estava seguro. Ergueu-se pouco a pouco. O pior de tudo era que conseguia escutar as risadas infantis das fadas-libélulas. De qualquer forma, foi novamente até onde a terra estava terra. A roupa molhada, se aquilo era uma roupa, continuava pesada. A sensação se deu por pouco tempo. Mikael não parecia nada satisfeito. A entidade não parecia se importar.

— Não pense que vai realizar o impossível. Faça simplesmente porque é possível...

O visitante concentrou-se. Mal percebeu que a própria roupa não estava mais molhada. Repetiu diversas vezes na mente o que acabara de escutar. E antes de tentar novamente, ainda sussurrou para si mais uma vez:

— É possível.., fazer o que é possível...

Temeu uma última vez.

— Fazer simplesmente porque é possível...

Foi quando ele deu o passo. Um passo sem o medo do tombo. Um passo de uma pessoa entregue. Um ato sem medo do fracasso, sem o bloqueio do possível, sem a prisão do predefinido.

E então conseguiu.

Foi assim, diante de um céu azul com estrelas, e diante de um vento que soprava quando sentia vontade, e diante de fadas que riam da desgraça alheia, Mikael Santiago caminhou na direção daquele ser andrógeno e paciente, e de intenções inteiramente desconhecidas.

— Eu sou Nour-el — ele disse, observando o horizonte mais distante.

— Eu sou Mikael.

— Tu também és esse..

— Como?

— Tu também és isso.

— Quem é você, Nour-el?

— Em tua linguagem, a expressão que mais se aproxima é o que tu chamarias de “caçador”...

— Um “caçador”? Mas um caçador de quê?

— De espíritos.

— Mas o que faz um caçador de espíritos?

— Ele localiza espíritos específicos nos planos.

— “Localiza”?

— Tu, de vez em quando, não precisas encontrar alguém? Como farias, porém, para encontrar um espírito em um plano diferente do teu? Farias uma ligação de um telefone?

— Mas por que alguém iria lhe pedir para localizar um espírito?

— Tu, de vez em quando, não sentes saudades de alguém que partiu?

Se havia um coração no peito, Mikael sentiu-o apertar tão forte, que lhe espremeu emoção.

— Sinto. Claro que sinto.

— Então compreendes.

Não sabia que isso era possível.

— Em teu plano, existem centenas de locais preparados ao redor do mundo, onde muitos como eu vos ajudam. Teus irmãos encarnados fazem pedidos que chegam até nós, e, em determinados momentos, são marcados encontros.

— “Encontros”?

— As casas marcam datas em que teus irmãos têm autorização para se reunirem com vossos saudosos. Nesse tempo, seres como eu os encontram e os avisam do local de cada casa e da hora combinada para a permissão.

— Mas quem dá essa permissão?

— A Providência. A mesma que permite que tudo aqui exista.

     Urna pausa de um sonhador impressionado.

— Mas as pessoas... digo, as pessoas no meu... plano... podem ver seus entes falecidos?

— Alguns. Pouquíssimos. A maioria não consegue, a não ser onde o Véu é fraco.

— Mas como o encontro funciona, se nem sempre uma das partes pode ver a outra?

— Porque a parte que não vê, sente.

— Sente exatamente como...

— Assim como, de vez em quando, tu sentes perto de ti o espírito que foi tua mãe.

A surpresa foi tão intensa, que quase o fio de prata puxou de volta o sonhador. Em condições normais, ele teria acordado. Naquela, isso só poderia assim acontecer quando a Senhora daquele condado permitisse.

— Como sabe tanto sobre mim, Nour-el?

— Tu és observado há tempos..

— Por quem?

— Pela Senhora deste domínio.

— Quem é ela?

— A governanta deste local, onde tu só estás porque ela assim permite. Onde tudo aqui sobrevive porque ela assim controla.

— Onde eu estou?

— Tu estás em um condado do Sonhar.

— E quem é sua Senhora responsável por ele?

— O Anjo dos Sonhos. O Arcano dos Sonhos Despertos.

— Quem é sua senhora, Nour-el?

— Ela é Madelein, a Senhora dos Melhores Sonhos.

Mikael sentou-se sobre as águas, ao lado de Nour-el. Impressionava como quando o impossível se tornava comum, a extrema adaptabilidade humana o tomava como verdade e ainda buscava novos limites.

— Então você caça espíritos?

— Na verdade, eu os encontro.

— E não é o único que faz esse tipo de trabalho...

— Sou um dos milhares que fazem esse tipo de trabalho.

— Mas... “Nour-el”, não é? um nome diferente...

— É um nome cósmico.

— Não entendo.

— Não te assuste, sonhador. Vós todos também tendes um...

— E você sabe qual seria meu nome cósmico?

— Talvez.

— ...

— ...

Mikael começou a imaginar que provavelmente em sonhos os outros não com preendessem tão bem meias palavras e insistiu:

— Eu esperava que você me dissesse.

— Eu sei.

Pensando bem, até que compreendiam.

— Ah, entendo. Bom, já que pelo visto não irá me dizer, eu poderia ter orientação?

— Questione.

— Por que eu não sonho como todos?

— Tu sonhas.

— Não. Eu sonho como se estivesse acordado.

— Tu sonhas desperto.

— Você usa bastante esse termo. O que diabos ele significa?

— O que é um sonho em tuas terras, garoto?

— Um sonho é como um desejo.

— É o que pensas?

— Acho que sim

— E por que tu achas que isso que tu chamas desejo teria o mesmo nome da viagem que tu fazes quando dorme?

— Não faço idéia...

— Tu tens preguiça em pensar. De qualquer forma, nossa conversa vai se encerrar por aqui.

— Ei, espere! Desculpe, eu não quis...! É que tenho tantas dúvidas ainda...

— Na realidade, mesmo que não quiseste) não há mais tempo.

— E por que não?

— Consegues ver a luz?

— “Luz”?

O céu azul, de repente, tornou-se branco. Cada vez mais branco. Ao ponto de aumentar de intensidade e cegar a visão.

— Você vai me dizer que...

— Está na hora de acordares, desperto.

Antes que pudesse tentar qualquer outro argumento, o mundo de Mikael foi se tornando aos poucos mais físico. A respiração mais forte. E então ele sentiu a cama e um raio de sol direto no rosto, oriundo da brecha de uma janela fechada. Era a primeira vez nos últimos tempos que acordava de uma maneira moderada. A sensação era boa. Pensava seriamente nisso, quando escutou os gemidos.

Os gemidos dela.

Ao seu lado, Ariana Rochembach agitava-se de um lado a outro, com os olhos fechados, feito uma possuída. O coração do garoto veio à boca. Os olhos se arregalaram.

Um frio subiu pela espinha e lhe arrepiou o pescoço.

— Ariana! — ele a agitou. — Ariana! — ele a balançou. — ARIANA! — ele gritou e a chamou forte. O nome, e mais: o chamado pareceu tragá-la de volta à realidade.

Ariana acordou gritando, inspirando pela boca em sucção forte. Parou tremendo, olhando para Allejo e tentando entender o que estava acontecendo. Foi quando ele a abraçou em fragilidade, sabendo o quanto aquilo poderia ser ruim. Desejou que tudo fosse apenas uma situação excepcional, fruto de uma noite mal dormida.

Entretanto, a cada noite estava aprendendo o quanto desejos e sonhos, infelizmente, estavam mais distantes do que sua psique parecia prestes a suportar.

Lúcio Vernon não falava uma palavra há sete dias. Estava em uma vida quase monástica, aceitando condições impostas por um grupo de pessoas que nunca havia visto, mas pareciam saber mais sobre ele do que ele mesmo sobre si. Estava em um mosteiro, vestia-se com vestes sacerdotais azuis-celestes e andava com chinelos de madeira.

Gostava de ajudar nos jardins e arar a terra. Era estranho, na verdade, só o fato de estar ali já lhe era estranho, mas a verdade é que estava, e por vontade própria.

Um empresário respeitável e renomado em seu meio imobiliário, e com uma grande firma imobiliária em ascensão para tocar, estava realmente isolado do mundo, sem dizer uma palavra nos últimos sete dias.

Além disso, Lúcio era um homem acostumado como poder e a ser servido por alguém. Já ali os monges o orientavam a servir a outros. Quando arava a terra, quando plantava sementes ou cuidava de canteiros de flores, na visão monástica, servia natureza. Havia demorado dias em silêncio para compreender na prática o conceito que os monges chamavam de humildade, e não sabia se dentro de si a concepção já estava despertada.

Além do mais, por mais difícil que a admissão fosse, sentia-se bem naquele mosteiro. Ainda que tivesse de se submeter àquelas regras rígidas, ainda que algumas delas violentassem sua própria natureza, e ainda que ninguém ali fosse um servo, embora todos servissem a algo todo o tempo, Lúcio, ainda assim, gostava daquele lugar. Com exceção do que vinha com a noite. E somente à noite.

Com exceção dos sonhos que tinha naquele lugar.

Embora pareça paradoxal, eles não eram tenebrosos como os de antes, mas ainda eram ruins. Era essa dificuldade que o fazia seguir as orientações, cada vez com

mais fidelidade. Dentro de si, sabia que o momento para o qual estava sendo treinado estava próximo e ele cada vez mais desperto. Em breve, Lúcio seria como os outros, que ali também estiveram antes dele.

Em pouco tempo, Lúcio Vernon não seria mais um corretor de imóveis. Nem um chefe de empresas. Não seria mais um senhor autoritário nem um ser humano em conflito.

Não seria mais nem mesmo um mero sonhador. Ele seria um homem entregue. Um agente onírico. Um coletor de sonhos deturpados. Um soldado em uma guerra épica adormecida.

Elfos com asas vistosas como as de arcanjos sobrevoavam um céu de cor avermelhada e nuvens âmbar. Unicórnios com crinas de fogo saciavam a sede em lagos de águas quietas, tocados por seres feéricos de Arcádia e Paradísia. Árvores com expressões faciais próprias talhadas na madeira se arqueavam ante uma ventania nada silenciosa, e tudo que era prazer, de repente tornava-se respeito. Ao caminhar por trilhas de terras que ressaltavam estradas tão magníficas quanto a imaginação, o Senhor dos Sonhos fantásticos não caminhava só. Ali ele caminhava longe de seu castelo e ao lado daquele formado pela mesma essência, mas de humor oposto.

— Tu não pareces bem, meu irmão... — ele disse. As palavras eram fluentes e dotadas de piedade verdadeira. — Não sei em quantos milênios não te digo isto, mas tu pareces muito preocupado desta vez...

— Acaso estou realmente preocupado desta vez, irmão — ele disse com uma voz que lembrava um sussurro. — Acho que desta vez as coisas realmente passaram dos limites...

O irmão mais velho, o mesmo que impunha respeito no que há algum momento era prazer, sorriu.

— Achas mesmo? Então me diga: qual o limite do plano etéreo de um deus? O que significa tal limitação nos domínios de um lorde do Sonhar?

— Significa que, pela primeira vez na história do Tempo, irmão, eu temo a perda desses domínios...

— Pois, pra mim, mais parece é que tu perdeste o juízo, Morpheus!

Morpheus. O nome reverberava pelo ambiente, feito umidade. O Senhor do Sono, o responsável por moldar e comandar os poderosos sonhos das almas encarnadas no orbe terrestre. Um Lorde dos Sonhos temido, respeitado, e, não por menos, invejado. O filho de Hypnos mais famoso e também mais curioso. Ao contrário, porém, da forma com que foi moldado na mente de milhões de mortais, ali ele se apresentava em forma de um velho de aparência saudável e sem pelos no corpo, dotado de uma capa negra que se estendia pelos pés, feito uma sombra.

— Diz para mim então que tu também não sentiste daqui a anomalia, Phantasos! Olha para mim com teus olhos benevolentes e diz a teu irmão que tu não te preocupaste com o que está por vir.

Phantasos, o Lorde das Fadas, parou a caminhada, e observou os olhos vazios do irmão. Era ele o irmão bondoso; aquele que parecia o criador da beleza e o par mais perfeito de Afrodite. Sua forma esbarrava na figura de um rei de barba e cabelos trançados. O rosto era dotado de luz, e qualquer viajante com uma tendência mínima à bondade se sentiria protegido em seus reinos nascidos da essência dos sonhos de fadas, elfos, gnomos e outros seres levados ao conhecimento universal por escritores que passaram tempo demais visitando seus domínios.

— Sinto que algo aconteceu realmente! Mas daí tomar parte em tuas verdades de conspiração é um passo dado longe demais para mim.

— Tu és bom por essência, Phantasos! E por isso não enxergas...

— Pois não pareces tu o irmão mais velho com tal discurso? — Phantasos perguntou com cordialidade. — Sim, sei bem que a maldade e a ambição existem de forma tão presente entre deuses, que molda nossas regiões. O que digo a ti apenas que não posso concordar com o que afirmas, sem antes ter provas disso.

— Acaso preferes ver teus elfos sonharem nas trevas antes de tomar uma providência?

— Se fizer algo antes disso, poderei ser visto da mesma forma por meus inimigos.

— Por que insistes em não enxergar o que está diante de teu, nariz, Luminoso? Tu bem sabes como é a essência do Segundo.

— Sei. Mas tu mesmo dizes que fui nascido da bondade. Então mais do que ninguém tens de entendem isso, Morpheus! Sou um deus que acredita em redenção...

— Tu sonhas mais longe do que deverias...

— E tu menos do que realmente desejas.

— Acaso tuas fadas não foram afetadas? Não sentiste teu plano parar de pulsar de repente?

— Meus duendes nunca precisaram de inspiração para sonhar. Meus elfos são tão divinos que se tornam fantásticos mesmo em teus domínios...

— Por enquanto, Primeiro. Quando tu tiveres tomado consciência da importância da Estrela em teus governados, aí verás que mesmo teus seres precisam sonhos despertos!

Mas talvez já seja tarde demais...

— Falas como uma ameaça...

— Mas escuta como um aviso! Tu não sabes com o que estamos lidando, mas finges uma calma que me irrita!

— E por que te irritas tanto, Morpheus? Acaso tu já foste conversar com ele? Por acaso entraste no castelo de Phobetor e perguntaste a ele tudo que supõe? — a voz sempre doce havia se alterado. Unicórnios se afastaram do lago em que se saciavam, percebendo o tremor da água. — Mais me pareces tu um menino mimado que gera tempestades em mates calmos!

— Tu, quando queres te mostrar estúpido, não há igual! — Pégasus montados por cavaleiros pousaram na copa de cidades montadas em árvores, com medo dos estalos furiosos nos céus. — Acaso tu já viste meus domínios vazios? Já viste antes meus milhões de mortais tomarem o caminho de Proebetia, feito exércitos em marcha militar? Meu reino por uma noite terrestre inteira viraste um reino fantasma, irmão sapiente! — Em algum lugar próximo deles, anões escutaram o tremor da terra dentro de minas preciosas. — E tens a coragem de dizer a mim que não me preocupe? — A torre do castelo de uma princesa que esperava seu príncipe tombou.

Como resultado, alguma elfa no plano de Paradísia de súbito acordou assustada. — E tens ainda a coragem de me acusar de ser o mimado de nosso pai? De sonhar menos do que desejo? Queres saber, Lorde Bondoso? Se fosses tu um morador de meus domínios, iria eu te mandar pessoalmente para o Inferno! — e uma casa inteiramente feita de doces, naquele segundo, derreteu.

O velho virou-se para o infinito mostrando a capa negra ao irmão Primeiro. Emanava um imperil raivoso. A capa se transformou em asas imensas que assustariam trolls. E sem nenhum esforço, o elevaram do chão em direção a um infinito. Phantasos observou a partida do irmão taciturno, e se perguntou o quanto um estava certo, e o quanto o outro errado. Em verdade o que havia dito a Morpheus, acreditava de forma fiel em redenção. Sua essência necessitava dessa crença. Mas, apesar de não ter admitido, o Lorde Bondoso estava preocupado.

Porque era difícil para alguém acostumado com o sonho de fadas e elfos admitir aquilo. Mas ele também sentia que alguma coisa estava errada no plano do Sonhar.

Alguma coisa que iria mudar o conceito dos sonhos de seres vivos de diferentes orbes. Alguma força desconhecida que se irradiaria pelo éter, tocaria em seus elementais, e alimentaria demônios de pesadelos profundos jamais sonhados nem mesmo por seres imortais.

Existem poucas coisas que realmente preocupam deuses.

O que estava por vir era uma delas.

Ariana Rochembach naquele momento sonhava com um voo. Sonhava que voava, na verdade. Estava sozinha em uma arena de ginástica, diante de uma plateia espectral uniforme. Nas laterais, podia ver seis juízes vestidos com mantos avermelhados lhes cobrindo as faces. Debaixo dos manto, de vez em quando escapavam antenas de insetos ou pontas de chifres.

Posicionados com pranchetas revestidas com pele humana, aqueles seis, ela entendeu, eram os seus próprios juízes de execução. E aquela era a primeira vez em que seria julgada por demônios. Na plateia, não se sabia o que era público e o que era sombra. Não sabia nem mesmo se era um público. Ou se eram sombras. Apenas se sabia que todas as atenções estavam voltadas para ela, e estava com medo.

Medo do fracasso. Medo do fraquejo inevitável.

E medo de não conseguir voar.

O som do mundo era horrível. Pareciam gritos de cães sendo espancados. O chão se mostrava liso como um chão encerado três vezes. Era como saltar no gelo. Se corresse, a inércia a faria escorregar. Se ficasse parada, o gelo lhe queimaria os pés. A solução era voar. Rodopiar algumas vezes em exercícios competentes e aterrissar da forma mais lenta possível. Mas, até quando isso era feito, alguma coisa acontecia. Ariana estava acostumada a receber aplausos em cada pirueta melhor executada no exercício de solo, mas, com aquele público medonho, acontecia o oposto. Pois, por mais que se esforçasse, por mais até mesmo que voasse para completar seus exercícios, o público deformado e sombrio se irritava e, ao invés de aplausos, recebiam-na com vaias dotadas de tons animalescos. Não se tratava de uma vaia humana, tratava-se de uma vaia produzida pelo som de lobos famintos há dias uivando por carne fresca em uma floresta sem luz.

E quando ela pisava no chão, o solo, de repente, não era mais seguro. Pois o solo corredio, de repente, tornava-se cortante, mais parecendo o gume de uma espada.

E assim Ariana acordou suando, com o coração em taquicardia. Tremia. Tentava reconhecer sua realidade e agradecer por ela. Em verdade, até reconheceu aquela realidade.

Mas não conseguiu agradecer.

— Senhora? — o ser albino perguntou através dos olhos sem pupila.

Ela estava de costas, sentada em uma cadeira de balanço que parecia viva. O rosto afundado em uma das mãos, apoiada em um dos braços da cadeira, no terraço de uma de suas torres.

— Tu a viste, Nour-el? — ela perguntou com a voz fraca para uma entidade como aquela.

— Sim. minha senhora, Eu a encontrei e a observei, como tu bem me pediste...

— E o que tens pra mim?

— Tenho temor, madame. Temo que a desperta não suporte o que estar por vir.

— Ele a manteve em suas terras escuras, não é?

— Sim, mas a deu de presente a um de seus menores.

Madelein se alterou violentamente em sua cadeira. Nuvens alvacentas, de repente, tornaram-se escuras, e relâmpagos piscaram em vermelho, como se isso fosse normal. Na Terra, alguns universitários com déficit de atenção ao redor do mundo acordaram de boas viagens em seus próprios pensamentos de maneira súbita, e se lamentaram por isso.

— A quem ele teve a ousadia de dar a alma dela como um brinquedo?

— Ele...

— Diz, caçador! O Escuro entregou-a ao mesmo que entregou a dele em outro tempo?

— Não, minha Senhora. Desta vez, não foi a nenhum senhor dos prazeres ou planos de súcubos que ele entregou uma alma tua, minha Arcana.

— E a quem foi, Albino?

— Ao infame Senhor das Moscas, Senhora...

Ele podia perceber o sentimento crescendo naquela entidade maior do que o tempo. Podia escutar os rosnados de trovões anunciando tempestades rubras como tormenta.

Naquela torre, e no alto daquela torre, podia-se ver a movimentação de suas afilhadas correndo para se protegerem da ventania provocada por tufões. Os habitantes de todo aquele plano sublime se refugiaram da maneira que podiam, enquanto ventos de mais de duzentos quilômetros por hora iniciavam uma jornada devastadora.

No mundo desperto, de um instante para outro, milhares de pessoas, de repente, acordaram. Milhares de seres humanos ao redor do planeta, em um mesmo momento, passaram a acreditar em suas mentes que não eram mais capazes de realizar seus próprios sonhos, ou correr atrás de metas estipuladas para a própria vida.

A força que movia centenas e centenas de corações diariamente, de repente, extinguiu-se, e muitos psicólogos e psiquiatras receberiam ao mesmo tempo telefonemas súbitos de clientes das mais variadas classes sociais que, sem explicação plausível, entrariam em estados depressivos graves. Ao menos naquele dia, as pessoas não visitariam os planos mais etéreos do Sonhar nem sentiriam vontade de levantar das próprias camas. A mediocridade reinaria em um inconsciente coletivo por um dia humano. E de uma hora para outra, a força que movia o sonho desperto de todos os seres humanos ao redor de todo o mundo se pôs de luto. Trevas se espalhariam como traças por ruas assombradas de angústia, e o medo emanado daqueles pensamentos iria permitir um número de pesadelos muito maior do que o que se estava acostumado.

Aquele dia não seria um dia de luz. E os sonhos daqueles sonhadores seriam somente escuros. E trevosos.

Completamente escuros

Extremamente trevosos.

— Teu aniversário tá chegando, né, guri? — ela perguntou, sentada em um sofá, de frente a uma televisão que exibia uma reprise do filme “Cidade de Deus” com legendas estrangeiras.

— Nem me lembrava disso... — era verdade. Ele comemorava seu aniversário no dia 29 de setembro.

Dia de São Miguel Arcanjo.

— Mentiroso! Tenho de pensar em um presente pra ti!

— Você não precisa, Ariana. Ultimamente não preciso de nada que não seja você.

— É pior que difícil te dar alguma coisa de presente mesmo! Tu tem tudo, não é verdade?

— Tenho?

— Não tem?

— Tenho?

— A princípio, parece ao menos. Não foi tu que disse que não sonha com mais nada?

Ao lado dela, ele ficou pensativo. A temporada francesa teria seu início em pouco tempo. Após o jogo pela seleção, Allejo ganhara um mês de férias. Nesse tempo, os executivos da Sport também iriam tratar com a equipe de marketing a melhor forma de vender a marca Allejo7 ao redor do mundo. Uma série de camisas, pôsteres, chuteiras, bolas e, claro, videogames, invadiria outdoors, jornais, revistas, internet, televisão, cinema e rádio de todos os pontos do globo.

— Sabe, Ariana, às vezes, tenho medo disso tudo...

— Quer dizer que até tu tem medo de alguma coisa? Pensei que tu fosse guapo, tipo herói de gibi!

Ele sorriu sem muita graça. Ela se arrependeu do comentário. Aproximou-se dele como a amante que traz na carícia no amado a compreensão de uma relação de parceria.

— Do que tem medo? — ela perguntou.

— Do que vou me tornar. Ou do que vão me tornar — uma pausa. — Não que a mágica não esteja acontecendo já há algum tempo, mas... a coisa só vai aumentar, sabe? O medo que eu tenho é da esperança ou, sei lá, da expectativa que as pessoas vão depositarem mim.

— Pelo que entendo, tu não fala de jogos de bola...

— Lá dentro do campo, vestindo o uniforme, eu sei que posso corresponder às expectativas delas. O meu problema está quando o jogo acaba. Está em não saber como segurar a barra de um povo que precisa de ídolos — o olhar era tão distante, que Ariana não soube se conseguiria alcançá-lo.

— No que pensa quando sente essas coisas?

— Em meus pais — os olhos dele pareceram brilhar. — Lembro como acreditaram que eu seria tudo o que sou agora, mas... — o brilho no olhar dele aumentou. — ... agora que eu estou aqui, eu não sei se sou o que eles sonharam...

O brilho tornou-se lágrima. A amante continuou a função de suporte.

— Eu visitei minha mãe muitas vezes no hospital. Virei noites acordado feito um zumbi, apenas a observando. Enquanto ela dormia, eu me virava sozinho para o céu e pedia a quem quer que estivesse por lá que a deixasse mais um dia. De vez em quando, repetia o mantra que ela adorava.

— Qual delas?

— A Oração de São Francisco.

Giovanni di Pietro di Bernardone. O santo italiano conhecido como São Francisco de Assis. O frade católico, oriundo de boa família, que renegou o luxo e pregou a fé de maneira itinerante, influenciando a filosofia da Renascença. O santo a quem Dante Alighieri se referiu como uma luz que brilhou sobre o mundo. O homem cuja fé se resumiu não apenas em sacrifícios, mas em dores e chagas, associando-se com uma das orações mais conhecidas e poderosas do mundo.

A Oração pela Paz havia sido escrita no início do século XX, mas, curiosamente, sua autoria não se remetia ao famoso santo. Sua primeira impressão havia acontecido em 1913, em uma pequena revista local da Normandia, sem indicação de autor. Em 1916, na cidade de Roma, um franciscano visitador da Ordem Terceira Secular de Reims, ordenou que fosse impresso um cartão com a imagem de São Francisco com a regra da Ordem nas mãos de um lado e a Oração Pela Paz do outro. O seminário católico Souvenir Normand serviu como indicação de fonte. Mas o curioso foi que aquela deveria ter sido apenas mais uma das inúmeras manifestações de apelos pela paz, referentes ao período de horror da Primeira Guerra Mundial. Entretanto, no final do cartão, foi impressa uma frase que dizia: “essa oração resume os ideais franciscanos e, ao mesmo tempo, representa uma resposta às urgências de nosso tempo”.

Essa frase mudou tudo.

E foi a partir dali que o fato ajudou a criar a associação entre o mantra e o santo, até o ponto em que ambos se tornaram um único mito. Em que passaram a creditar a ele até mesmo sua autoria.

E a Oração pela Paz se tornou a Oração de São Francisco.

— Ah, é por isso então que tu tem uma corrente com esse santo...

— Reparou?

— Reparei principalmente porque destoava das tuas coisas, já que tudo que tu tem é novo, mas a corrente é gasta...

Em outra situação, ele comentaria sobre a boa percepção. Naquela, a lembrança resgatada pela observação se mostrava o elemento mais importante.

— Ela me deu em seu último dia. Era uma mulher religiosa e gostava de me contar histórias bíblicas Eu tinha dezesseis anos na época. Ela apenas olhou para mim, entregou a medalha e disse: é hora de você ser, filho.

Houve uma pausa, do tipo que não traz um sentido a uma memória já muitas vezes analisada. Ariana de repente arqueou as costas, sentindo um arrepio.

— O que tu acha que ela quis dizer com isso? — ela perguntou, ainda sentindo a nuca arrepiada.

— Que era hora de eu cumprir meu destino.

— Ela deve tá feliz em ver o que tu construiu, guri!

E de repente a sensação de algo próximo que não compreendia lhe eriçou os pêlos.

— Ela está? — Mikael perguntou sem perceber o incômodo dela.

— Tu ainda duvida? — ela questionou, tentando disfarçar e se sentindo um tanto sonolenta, embora não estivesse entediada ou com sono.

— Acho que é agora que estou no ponto em que ela imaginou, Ariana. Agora quando posso falar o que eu quiser ao mundo, quando posso ditar às pessoas como vestir suas roupas, como cortar seus cabelos, como escolher suas garotas. Quando você consegue retirar dinheiro do bolso das pessoas para convencê-las a colocar no seu, incrivelmente você adquire um respeito imenso delas — a frase parecia ter sentido. — E elas buscam em você exatamente inspiração para serem bem-sucedidas a ponto de retirar dinheiro de outras pessoas para o bolso delas também...

— Não vejo por esse lado...

— Não?

— Definitivamente, não.

Ela falava sério, Ele ficou calado, quase como uma súplica para que ela não desistisse de encontrar um novo significado em algo que ele já havia desistido.

— E qual a sua visão sobre o assunto?

— Sabe... — ela começou a dizer sem saber bem o motivo. —... tu fala sobre responsabilidade e admito que tu pode sim ter medo de tudo o que fala. Eu teria e muito no teu lugar! Mas é exagero teu dizer que as pessoas buscam em ti um aprendizado de lucro...

Ele continuou em quietude. Talvez para que ela não se interrompesse, talvez por receio de dizer algo sem sentido.

— Porque, veja bem: o nosso país é um país forte, é um pais que poderia ser rico e um dos mais importantes do mundo, tu não concorda?

Ele concordou com a cabeça, ainda sem compreender o sentido subentendido.

— Mas estamos aqui, em plena capital francesa, e o que os europeus pensam de nosso país? Que índios andam nus nas ruas, como se fôssemos um povo tribal, ou nossas mulheres devessem ser associadas a turismo sexual. Até mesmo que nossas cidades são selvas, em vez de metrópoles que nada devem a Madri ou Roma.

— Somos reféns dessa visão porque é o que vendem de nosso pais. Como podemos então culpar os estrangeiros por isso?

— Entendo. Mas ainda não liguei com a relação comigo.

— A questão é que, se nosso pais não cresce, isso começa por nosso governo. Nossos casos de desvio de verbas públicas são enormes. A gente liga a televisão brasileira e vê um escândalo atrás do outro na política, né? O roubo é tão grande, que as populações menos favorecidas pagam o preço da falta de escrúpulos.

— Eu compreendo seu discurso Mas ainda não entendi onde eu entro nisso...

— Acontece que tudo isso que estamos falando acaba fazendo as pessoas perderem a fé nos governantes de nosso país, tu estás me entendendo? Imagina o que isso na cabeça das pessoas! Um povo de mais de duzentos milhões de pessoas que não acredita em seus governantes...

Allejo começou a entender.

— É ai que eu entro...

— Tu faz parte, criança, de um grupo de pessoas para o qual a população se vira. Pois elas não podem copiar o que não concordam! Elas precisam de pessoas bem-sucedidas não para tirar dinheiro delas, mas para dizer a elas como serem bem-sucedidas nascendo em meio ao caos.

Allejo aquiesceu, ponderando.

— Entretanto, nosso país não é o único que sofre com a corrupção e com a falta de fé das pessoas em seus líderes! Isso acontece no mundo todo. E é por isso que tu é adorado agora em todo o planeta. Porque as pessoas se identificam com você...

— Mas não será tudo ainda uma questão de imagem?

— Isso depende. Tu quer ser vendido?

A pergunta foi profunda. Ele pensou bem.

Não soube o que responder.

— Pois, senão, basta apenas tu agir de forma correta. Tu te lembra como vacilei antes de aceitar teu chamego na primeira vez que nos conhecemos?

Ele riu, sem graça. Existem memórias que não deveriam ser trazidas à tona ainda mais diante do pleno motivo de seus constrangimentos.

— Pule essa parte, por favor...

— Certo — e ele sentiu o deboche na expressão. — Pois então, eu demorei pra pensar se deveria ou não te convidar devido a imagem que tu passava até aquele momento na mídia.

— Qual era a imagem que tinha de mim?

— A de um moleque — ela disse, como se dizer a verdade de maneira crua a uma pessoa não fosse cruel.

— De “um moleque’? — ele parecia decepcionado. Seria mais provável, contudo, estar ofendido. — Você está falando sério?

— Sim, falando sério! Via em ti um garoto que atingiu a fama muito cedo e usava o poder que tinham te dado pra fazer arruaça, virar noites em festas de arromba e comer modelos oferecidas!

Ele realmente se surpreendeu com a resposta.

— Era essa a imagem que tinha de mim?

— Eu deveria ter outra?

Silêncio. Maldito silêncio

— E fiquei curioso agora! Se era essa a imagem que você tinha de mim... por que diabos aceitou sair com um moleque então?

— Quer saber mesmo?

Ele até queria.

— Sem dúvida!

Talvez não com tanta certeza.

— Simplesmente porque admito que tenho hormônios no sangue e tu é tribom, tá me entendendo? Mas foi como disse pra ti naquele dia: não sou como tuas modelos oferecidas porque não preciso de ti pra aparecer em capa de revista. Nem quero.

Estava aí algo que alguém acostumado a ter o mundo aos pés não costumava escutar.

— Mas... mas... ma... ma...

— Mas até hoje tu não curou esse ma-ma-ma ainda? Tu continua uma vitrola arranhada das boas!

Era uma situação atordoante aquela. Na verdade, nada que uma situação sexista com os papéis invertidos não costume provocar.

— Mas, na boa, não te grila tanto com o que estou dizendo pra ti! É pro teu próprio bem, entende?

Ele mudou o olhar e ficou sério.

— O que quero te dizer Allejo, é que tu pode servir de inspiração pra muita coisa boa em muita gente. Tu me falou de coletores de sonhos mas me diz tu: quantos sonhos tu vendeu ultimamente pra alguém? Quantos tu coletou? Porque, sinceramente, se tua mãe for metade da mulher que tu pinta, não sei se ela ficaria orgulhosa de ver a ti bancando o meninão deslumbrado enquanto poderia ajudar tanta gente...

Por um momento, Allejo se sentiu envergonhado, embora também sentisse injustiça nessa culpa. O pensamento, de repente, trouxe imagens de um passado sempre difícil de se lembrar. Um passado de bancos de madeira em igrejas suntuosas. De leitos silenciosos. De quartos de hospitais vazios à espera.

— Ou do que adianta tu declamar em hospital uma oração como a desse santo aí, se tu não compreende nem mesmo o que ele diz?

Ela ficou em silêncio. E isso para ele foi pior do que continuar o discurso.

— Você não em receio de pegar pesado comigo, não é? — ele perguntou.

Ariana inspirou fundo, sentindo-se menos sonolenta.

— Bá, mas tu tem razão e eu peço desculpa por tagarelar assim. Na verdade, nem sei o que me deu pra te falar essas coisas...

— Você parece inspirada essa noite — ele disse, sorrindo, e por algum motivo ainda desconhecido ela se surpreendeu com o comentário.

— Não falei que tu faz essas coisas com as pessoas?

Ele sorriu. Ela gostou disso.

— Mas sabe, apesar de tudo você pode ter razão... — ele disse, quase em sussurro. — Talvez não fosse mesmo nada disso o que ela esperava de mim.

— Guri, a hora quem faz é a gente. Seja o que for que tua mãe quis te dizer com: é hora de você ser, o bom é que ainda dá tempo...

Naquele instante, Allejo sentiu o coração latejar. Até mesmo ele já sentia que seu mundo iria ruir.

No quarto 137 daquele hospital psiquiátrico, o mundo ainda era restrito. O cheiro de antissépticos, oriundo da mistura de fenóis e óleos de alcatrão de hulha, era enjoativo; a monotonia e a rotina de remédios, injeções e eletrochoques, constante. O travesseiro ainda era um oceano de baba e suor e lágrimas e o que quer que caminhasse por ali, como em alguns outros lugares que não deveriam existir, também caminhava sozinho. O tempo era parado, o coração mesmo pulsava um corpo idoso, mas não em uma pessoa consciente. O adormecido ainda se mantinha em condição catatônica, ao léu de médicos psiquiatras que não mais acreditavam em uma recuperação, aliado a enfermeiras que, inconscientemente, perguntavam-se quando aquele espírito se desprenderia daquele corpo de vez.

Larissa Tavolaro era uma médica psiquiatra jovem, responsável pelo paciente em coma, abandonado à própria sorte. Ao contrário da maioria dos psiquiatras daquele lugar, entretanto, era uma mulher de fé inconsciente, que objetivava um milagre distante demais de sua realidade medicinal.

Entretanto, ao observar seu paciente naquele dia, Larissa pôde perceber que algo, ou alguma coisa, estava diferente. Não no doente exatamente, mas nela própria.

Os pensamentos estavam envoltos por alguma desordem passageira ou amenidade anormal. Sabia o que significava se distanciar e compreendia a necessidade dessa opção nos tratamentos, mas pela ainda juventude negligenciava em se envolver com a história de seus pacientes. Naquele dia, contudo, o mais assustador era que Larissa Tavolaro observava seu paciente mais dotado de pena, e nada sentia. Ela olhava para aquele senhor e via apenas mais um nome em uma prancheta carcomida.

E tudo que era fé; tudo que era sonho; de repente, ao seu redor, era nada.

Deitado naquela cama fria de lençol agarrado em ácaros, por mais que o corpo ignorasse os comandos mentais, ainda que a voz se omitisse, ou ainda que inexistissem atos ou gestos mais amplos, o catatônico sentia o que lhe acontecia ao redor. O corpo eslava preso, mas se o espírito não era completamente livre; e se não podia dar-se inteiramente por satisfeito com seu livre-arbítrio cósmico, era apenas por única e exclusiva causa de sua amarra. De sua corrente divina. De sua algema etérea.

De seu maldito fio de prata.

No fim das contas, o que aquele debilitado adormecido sentia era demasiadamente assustador para ela. Pois uma das forças primitivas mais básicas do ser humano, um dos mecanismos que roda junto à Roda dos Mundos, estava parada. A grande teia etérea, a mesma que fazia com que todo ser humano que simplesmente respira já fosse responsável por seus semelhantes estava desorganizada. E independente do corpo físico estar podre; os órgãos internos, deteriorados; e a mente já não pudesse mais se expressar como em anos atrás; o fato foi que apenas quando tentou sentir a pulsação do mundo desperto — e não conseguiu —, que aquele senhor entrou em seu mais absoluto desespero.

Porque descobriu que a Roda dos Sonhos estava quebrada.

O efeito não atingia apenas eles. Naquele hospital psiquiátrico, em um mesmo momento, dezenas de enfermeiros, médicos e seguranças foram acionados em estado de urgência quando outras dezenas de internos começaram a gritar em agonia e tentar o suicídio mais prático que lhes viesse à cabeça. As cenas que se seguiram perturbavam.

Os internos batiam os crânios nas paredes, tentavam se enforcar com os lençóis dos leitos, asfixiar a si próprios com os travesseiros, até mesmo cravavam suas unhas mais crescidas na própria pele ou nos próprios olhos com o intuito de abrir buracos que sangrassem o suficiente. Urros mesclando terror e medo se esfregavam pelos corredores, levando com eles angústia. O mundo se tornava vazio e doloroso, e o vácuo provocado por esse efeito se estendia para muito além daqueles muros altos de jardins agradáveis.

Aquele local não era apenas ele o único dotado da sutileza, outros também podiam sentir a oscilação que estava acontecendo, ou deixando de acontecer. E ainda que a maioria não expressasse em palavras ou raciocínio mais lógico, a sensibilidade daqueles internos ainda que reduzida por drogas psicotrópicas que lhes impediam de pensar, dizia-lhes tudo o que precisavam saber. Era com esse conhecimento que vinha o desespero, pois não há loucura pior do que a retirada dos sonhos despertos de um ser humano doente. Da força que move cada acordar. Do sentimento que traz a esperança ao aflito; e o estímulo ao injustiçado. Sem esse sentimento, sem essa força, sem esse combustível, eles já estariam mortos.

Trancafiado naquele quarto, o senhor sofria, mas via mais longe do que os outros. Ele sabia que, por detrás de uma estagnação energética como aquela, existia algo pior. Existia a legítima abertura de uma estrada sinistra e soturna que seria despertada com formas-pensamento escuras. Uma estrada que encaminharia naquela noite milhões de almas de sonhadores desiludidos para os piores planos do Sonhar. Os planos mais umbríferos. Os planos de maior delírio. Naquela noite, os sentimentos mais assustadores e doentios que poderiam surgir da imaginação humana comandariam arquiteturas atos e sensações dos sonhadores de todo o planeta Terra.

Phobetor, o filho escuro de Hypnos, iria receber em suas terras pavorosas, pela primeira vez em sua história, um número de sonhadores tão gigantesco, que seus dois irmãos iriam sentir imediatamente o feito. A anomalia teria consequências violentas.

Pela primeira vez, na história do tempo do mundo, os três deuses do Sonhar iriam duelar.

Sabe, eu deveria escrever sobre como foi meu dia hoje, e o dia de hoje foi tão maravilhoso quanto todos os outros tem sido, mas... bom, nem tudo está tão perfeito quanto deveria. Eu tenho uma profissão perfeita ao menos pra mim, tenho uma carreira perfeita e tenho um namorado (quase) perfeito, rs. Mas, bem, seria mentira se dissesse que por causa disso está tudo bem. Bom, eu deveria estar escrevendo sobre meu dia, mas algo está me impedindo de me concentrar nisso. Acho que sei o que é. É que esta se aproximando a noite, e também a hora de dormir. Acontece que ultimamente, bom, parece piada, mas meus sonhos estão ruins. Horrorosos na verdade.

Talvez eu tenha ficado impressionada demais com as histórias que o Allejo conta. Outro dia no vestiário eu fui contar um de meus sonhos pras meninas, e elas me olharam com uma cara de espanto como se eu fosse uma bruxa ou uma portadora de doença venérea.

Mas eu entendo as reações delas. É a mesma que eu tive quando meu namorado me contou os sonhos dele. Não levei muito a sério mas agora estou sentindo na pele o que ele dizia. Ao menos tem alguma coisa boa ultimamente: eu estou sonhando essas coisas horríveis, mas ele parece que finalmente voltou a dormir melhor. Por isso, querido diário, já que se eu contar pros outros as pessoas vão me olhar como se eu fosse a bruxa do 71, então eu vou contar meu último sonho pra você mesmo.

Bom, por onde eu começo? Era assim: estava escuro. Na verdade, é sempre escuro ultimamente. Eu escutava alguns gritos de pessoas que não via e nem queria ver.

Eu estava sozinha, sentada no chão, Mas o pior: eu estava nua! Cara, eu detesto sonhar que estou pelada? Mas ao menos antigamente eu sonhava que estava pelada na sala de aula ou em alguma apresentação de solo. Mas eu estava sentada no chão, sozinha, no escuro, e escutando gente gritando em algum lugar. Aí, escutei passos.

Eu tremi, e foi quando eles chegaram.

Eu estava lá, chegavam uns caras com umas roupas negras, com detalhes vermelhos, tipo aquelas roupas de maluco que mata os outros por aí. Usavam capuz ou chapéus grandes e pontudos. Um deles, que parecia o chefe, andava meio curvado. Era um corcunda bizarro pra cacete com uma mão de caveira! Os caras me rodearam, e eu dobrei e abracei meus joelhos, sem saber o que fazer. Aí um deles passou a mão no meu cabelo! Eles eram sujos, e quando eles andavam deixavam pegadas de lama no chão. Mas o pior ainda era o corcunda. Ele me olhava como um velho tarado. Ele era mesmo velho, dava pra ver que a pele era cheia de ferida, como se alguém tivesse metido a cara dele numa panela de água fervendo. E ele era rodeado de moscas!

As moscas rodeavam o velho e estou falando de centenas delas? Elas ficavam ao redor da cabeça dele. Grudadas na pele. As vezes entravam pelo ouvido, outras vezes jorravam pelo nariz. Mas o pior foi quando algumas delas saíram de dentro de uma ferida do olho dele! Já os amigos dele tinham uma aparência mais escura, como se não fossem gente. Como se fossem... demônios ao invés de gente. Às vezes me pergunto se não eram mesmo demônios, mas se eu pensar mais nisso, vou ter pesadelos de novo. Eles tinham cara de bicho, sabe? Tinha um com uma língua tão grande que ia quase no chão.

Eu gostaria que o Allejo pudesse entrar nos meus sonhos de vez em quando. Ao menos nessa hora eu poderia me enroscar nos braços dele pra me sentir um pouco mais segura. Eu sempre me sinto assim quando ele me abraça de um jeito bem dele. Não adianta, mulher adora isso, né? Mas terminando: o cara lá com a capa esquisita tocou o meu cabelo e disse com uma voz macabra: “é essa aqui, meu lorde?” Já viu alguém falar assim: “meu lorde?”. De onde a minha cabeça anda tirando essas coisas?

Meu lorde! Eu nunca chamaria ninguém assim!

Os outros pareciam se divertir com isso. Aí o corcunda das moscas caminhou na minha direção. Ele era feto, sinistro. A aproximação dele já dava vontade de vomitar.

Aquelas moscas vieram e grudaram na minha pele. E não parava. Eu nua, e aquelas patas repugnantes grudando nas minhas costas, no meu pescoço, na minha cara. Tudo com aquele zum-zum que elas fazem. Eu comecei a chorar, sem saber por que aquilo estava acontecendo. Eu só queria ir embora dali. E as moscas grudando cada vez mais em mim. Elas saíam de lugar nenhum, às vezes de dentro da boca do velho, como se ele cuspisse ou vomitasse enxames de moscas. Nem sei se o coletivo de mosca é enxame ou se isso só serve pra abelha, mas dane-se. O que importa é que aquele velho nojento esticou aquela mão podre na minha direção e disse pro carinha dele: “é, é ela sim, escuro!”

Aí foi quando a mão de caveira tocou o meu rosto. A mão dele era áspera e o toque queimava. Eu chorava muito. Aí ele deixou uma lágrima cair no dedo dele, e na minha frente ele fez a lágrima virar uma mosca, pode? Aí nessa hora, eu percebi que era um sonho. Certo, eu já devia ter percebido, mas e mais fácil aqui escrevendo do que na hora. Eu sei que na hora que a lágrima virou mosca, eu pensei: “isso é impossível, então eu estou sonhando!”. Aí eu fechei os olhos e pedi muito forte pra alguém me ajudar. Pedi pra que me deixassem acordar. Foi quando o velho corcunda bizarro e os demos dele perceberam e ficaram nervosos. O cenário pouco a pouco foi ficando mais escuro, e tudo ficou mais lento também. Era tipo o final de um filme, sabe? Quando vão entrar os créditos? Mas eu ainda ouvi aquele macabro dizer com uma voz rouca de bruxa algo que até hoje tá me perseguindo. Ele disse assim:

“Volta depois. Volta, e fica por aqui....”.

Foi quando, graças a Deus, eu acordei. Essa foi a parte boa. O problema agora é lidar com o meu novo medo de dormir.

Em um ginásio da Suíça, Ariana Rochembach já se alongava há mais de uma hora. O técnico ucraniano e toda equipe técnica prezavam obsessivamente a parte muscular dos atletas, reduzindo a quase zero as chances de contraturas musculares por falta de preparo físico adequado. Os exercícios envolvendo antepulsão, deslocamento em bipedia, empunhaduras, espacatos, reversão, retropulsão e todo o vocabulário da ginástica artística exigiam que o trabalho muscular fosse levado com uma seriedade quase religiosa.

Ariana gostava de se alongar sozinha. Algumas de suas companheiras gostavam de se alongar atualizando conversas sobre suas vidas. Ela não. Para ela, qualquer

exercício a ser executado começava a ser executado já ali. O momento de seu alongamento era também o seu real momento de concentração. Era quando pensava no que tinha de fazer, em como o iria fazer e o que esperaria conseguir.

Quando iniciava suas torções e flexões de músculos, nem mesmo seu técnico costumava importuná-la. A seriedade estampada, porém, naquele dia trazia uma questão que ia além do que outros poderiam notar. Acontecia que Ariana estava preocupada. Realmente preocupada. Na verdade, pensava em Allejo. Não costumava retirar o foco de qualquer coisa fora de seu treino, mas o rapaz estava invadindo seus pensamentos e isso não era bom.

Fora da arena, sim.

Dentro dela, não.

— Pronta, Ariana? — perguntou a técnica assistente.

— Estou. Estou, sim...

Levantou-se, e o corpo pareceu de ferro. Aquilo também era estranho. Quando se levantava depois de sessões de alongamento, costumava se sentir leve, como se

flutuasse ou desobedecesse às kis de gravitação. Naquele dia, o mundo parecia de chumbo.

— Está tudo bem? — a técnica perguntou.

Ela demorou a responder. O olhar estava distante como o de um epilético. Observou o ginásio onde continuariam treinando até a próxima semana do grande evento.

Algumas das atletas se apresentariam nos exercícios de barras paralelas; outras, no cavalo; outras, nas argolas. Ariana faria sua apresentação no solo. Obviamente, recaía sobre ela a grande atração.

Ainda assim, a ginasta se preocupava. E quando andava na direção da arena, pesada do jeito que estava, a preocupação aumentava.

Volta.

Um arrepio lhe subiu mais rápido que eletricidade. A sanidade por um momento pareceu ausente. Mas só por um momento.

Ela achava que só por um momento.

Volta depois.

Ela se virou, buscando o dono de uma voz que não estava ali. O coração mais descompassado do que deveria. Ao fundo, alguém gritava seu nome. Foi quando ela percebeu que era a técnica assistente:

- ARIANA!

Ela se virou para a técnica com expressão alienada, como uma viciada retornando de uma viagem alucinógena.

— O que está acontecendo com você, menina?

— Desculpe! Desculpe, eu apenas... viajei um pouco aqui...

Mas que sentimento era aquele? Ariana, de repente, estava com... medo daquela arena. Aquilo era tudo o que ela sempre soube fazer bem na vida, mas, por um momento, havia entre ela e aquela área quadrangular de 13 x 13 metros um sentimento de repulsa que ela não sabia explicar.

Volta e fica por aqui...

Ariana pisou no tablado e, de repente, afastou-se em repulsa. A equipe técnica a observou curiosa. E ela começou a tremer:

— Desculpe... eu não posso... — a técnica se aproximou. Ela chegou para trás como se um demônio se aproximasse dela. — Desculpe, eu não posso...

De repente, como se isso possuísse lógica, Ariana correu na direção dos vestiários, chamando a atenção das colegas que observavam a cena estranha.

A técnica assistente fez um sinal para o técnico ucraniano e se apressou na direção do vestiário feminino. Encontrou uma garota que, naquele momento, parecia muito menor do que era em cima de um dos bancos de madeira, abraçada aos próprios joelhos. Ela tremia como se estivesse com frio. Havia lágrimas. Havia um coração angustiado. Havia uma voz repetindo frases que ela gostaria de esquecer.

— Ariana, querida, o que esta acontecendo com você?

— Não, não, isso é impossível... isso é impossível... para... para... para...

A técnica abraçou a atleta.

— Calma, querida. Calma! Isso é só uma fase de pressão pela qual você está passando. É normal você sentir medo com tamanha expectativa...

— Técnica...

— Muitas meninas da sua idade não suportam nem metade do que você já suportou e...

— Técnica...

— O que você não pode é se esquecer de que todos nós estamos do seu lado para...

— TÉCNICA!

Ela parou de falar, assustando-se. Depois, voltou a assumir o tom maternal de sua postura anterior:

— Pois não, querida?

— Eu estou em um sonho?

A mulher não soube o que responder. Mas aquela não era o tipo de pergunta que se possa deixar sem resposta.

— Claro que não, querida. Apenas a sua vida é o sonho de toda atleta — ela disse, tentando animá-la.

Não funcionou.

— Então eles não podem me pegar... — ela sussurrou para si própria, enquanto continuava o balançar do corpo trêmulo. — Eles não podem me pegar...

“Eles ainda não podem me pegar...”.

— Então como bem podem ver por aqui, essa é a região do prosencéfalo! — dizia doutor Boechat, um médico especialista em sonhos e seus distúrbios. Apontava com uma antena de carro a região de um cérebro desenhado em um painel pendurado

— Prosencéfalo... — Allejo repetiu, com absoluta falta de interesse. Na verdade, queria apenas terminar o que quer que ele e sua namorada estivessem fazendo ali.

No fundo, detestava seus sonhos. E também os médicos que se diziam especialistas neles.

— Exatamente! — o médico percebeu a falta de interesse do jogador e fez questão de ignorar. — O prosencéfalo recebe impulsos por causa de uma substância chamada acetilcolina, que por sua vez é secretada por neurônios. Dessa forma, são exatamente esses impulsos que originam as imagens desconexas que formarão os sonhos de cada pessoa.

— Ah... — Allejo comentou, com a emoção do aluno que detestava matemática e via a professora discernindo animada sobre a regra trigonométrica que diz que a soma dos quadrados do cateto equivale à hipotenusa ao quadrado.

— E como o cérebro seleciona as imagens escolhidas, doutor? — perguntou Ariana, um pouco mais interessada.

— Bom... — o médico vacilou. Na verdade, a ciência ainda não pode responder com total clareza a essa pergunta.

— Ah... — Allejo repetiu, segurando uma das bochechas com o punho fechado.

— Nenhum cientista até hoje descobriu de forma efetiva e satisfatória o motivo ou o raciocínio que faz com que o cérebro escolha uma ou outra imagem em particular.

O que podemos fazer é analisar cada caso e compreender o simbolismo que existe por trás dos sonhos de cada pessoa, através do estudo de teorias de estudiosos como Freud e Jung.

— Mas explicar mesmo, ninguém explicou ainda? — ela perguntou.

— A ciência caminha para isso. O sono com sonhos, porém, é uma etapa relativamente elaborada no processo REM...

— R-E-M, né? — Allejo repetiu.

— Sabe o que é o REM?

— Já escutei...

— Já escutou falar?

— Já! No iTunes...

— iTunes? — e o médico demorou a entender que estavam tirando um sarro sua cara. — Oh, sim, entendo! — e ele sorriu um riso amarelo, típico de quem quer agradar a um piadista ruim.

— Mas só pra explicarmos para Ariana: este é o terceiro estágio, correto?

— Perfeitamente. Na verdade, o cérebro funciona através de ondas. Quando uma pessoa deita-se para dormir seu cérebro está funcionando em uma frequência beta. Os músculos são tensos nessa fase, e os movimentos dos olhos permanecem em grande atividade.

— E isso se dá até o processo alfa — Allejo acrescentou, como um certo orgulhoso de suas pesquisas limitadas a websites.

— Sim. Quando acontece o relaxamento, o cérebro passa a emitir ondas de frequência alfa. Nesse ponto, seus exames são bem interessantes...

— Jura? — Allejo perguntou.

— O senhor se lembra dos últimos exames a que foi submetido?

Allejo detestava os procedimentos de tais exames. Deitava-se em camas de salas especializadas, e colocavam eletrodos fixados com gel especial em seu corpo.

De intervalos em intervalos de tempos, acordavam-no e perguntavam coisas que ele nunca se lembrava direito, pois sentia o corpo pesado como se houvesse abruptamente sido puxado de volta.

Na verdade, o que detestava mesmo não era a submissão a tais exames.

Era a falta de resultados.

— Claro que me lembro...

— Estava avaliando os resultados deles. O senhor se submeteu ao eletroencefalograma, ao eletro-oculograma e ao eletromiograma. Além disso, houve ainda relatórios dos médicos que supervisionaram tais experiências no ambiente em que foram realizadas.

— A gente se sente uma cobaia de ficção científica...

— Entendo sua reação.

— Pra que servem esses exames? — perguntou Ariana, em um estágio entre a concentração e o receio.

— O eletroencefalograma registra ondas cerebrais... — disse Allejo, com uma naturalidade curiosa. O doutor Boechat o cortou e assumiu o papel principal, como ele teria feito se o médico resolvesse jogar futebol:

— O eletro-oculograma registra os movimentos dos olhos durante todo o processo de sono, e o eletromiograma mede a tensão muscular no processo. É nesse ponto que falo sobre a curiosidade dos exames do senhor Santiago. Normalmente, ao se iniciar a emissão das ondas alfas no cérebro, transcorrido certo tempo, o eletro-oculograma vai detectando diminuição dos movimentos dos olhos, sinalizando o Estágio I. É o inicio do sono.

— Tá, mas você falou que meus exames são curiosos nesse ponto.

— Acontece que essa diminuição dos movimentos oculares costuma ser detectada após uma média de dez minutos.

— E?

— No seu caso, parece que não foram preciso nem quatro.

— E isso quer dizer o quê?

— Nada muito preocupante. Apenas que o senhor sonha fácil! — o médico disse como uma piada. Como ninguém riu, concluiu: — Seu cérebro atinge esse estágio muito rapidamente assumindo frequências mistas com ondas theta. Lembra o sono dos bebês...

— Sério?

— Ah, tu tá de brincadeira, doutor? Então tá explicado de onde vem esse ma-ma-ma que tu engasga quando não sabe o que dizer, né, guri?

Allejo olhou para cima e suspirou.

— Bebês... — o médico segurou uma risada e a deixou apenas como um riso natural. —... só possuem dois estágios: acordado e sonolento. Eles atingem o estado REM com uma facilidade impressionante. Ao longo do amadurecimento da criança, o estágio N-REM vai sendo adquirido.

— Mas... — Allejo insistiu. —... voltando ao inicio do Estágio I. É possível manter lembranças desse estágio ao acordar?

— Muito difícil. Pode ser que alguns relatem sonhos curtos. A maioria faz como no seu caso: no arquivo diz que você relatou, ao ser acordado nesse estágio, que não estava dormindo. Ou segundos suas próprias palavras: que estava quase dormindo.

— Foram várias perguntas. Mas acho que me lembro da sensação. Era como se eu estivesse...

— Flutuando?

Allejo se portou surpreso

— Sim, como isso — e então percebendo o detalhe, perguntou rispidamente: — Como sabe?

— Está escrito no relatório — e Allejo sentiu-se idiota, — Mas, mesmo se não estivesse, eu poderia concluir. Pacientes acordados no Estágio I costumam ter a sensação de estarem flutuando. É uma preparação para o Estágio II, onde ocorre o fenômeno do N-REM e, enfim, o REM, quando os sonhos ocorrerão.

— Doutor.. — Allejo disse com a voz mais fraca do que pretendia, sem fixar o médico. Observava além das janelas daquele consultório, como se um filme não muito animador estivesse passando diante de seus olhos.

— Pois não, filho... — os olhos do menino voltaram ao do médico, e ele viu por detrás daquele garoto tão poderoso um menino assustado.

— É possível ficar preso em sonhos? — a pergunta arrepiou o médico. Não necessariamente pelo conteúdo, mas a forma com que foi feita. — Às vezes, acordo de um sonho, mas é como se eu não tivesse retornado ao meu corpo, compreende? Ele se mantém imóvel, embora eu escute e veja tudo que está acontecendo.

— Na fase REM ocorre uma paralisação dos músculos e das atividades motoras do corpo, enquanto os olhos se movimentam sem parar. Isso tem uma explicação lógica: se fizéssemos na cama os movimentos que fazemos dentro dos sonhos, nossos parceiros poderiam acordar bem machucados, não?

Allejo observou Ariana. Ela sorriu para ele.

— Como estávamos comentando antes, passado a infância, o normal é que as pessoas não atinjam o estágio REM Logo que adormeçam. Mas, algumas vezes, pode acontecer de isso se dar antes de perdemos a consciência por completo.

— Mas, bá, então tu tá dizendo que podemos ficar dormindo e acordado ao mesmo tempo?

— É mais ou menos isso. As enzimas do cérebro são liberadas normalmente, e ficamos com o corpo paralisado e sem movimentos, embora escutemos e percebamos tudo ao redor. Uma situação desesperadora, admito. Mas ainda assim a ser encarada com naturalidade. O processo para se desvencilhar disso é exatamente manter a calma. O cérebro logo percebe o que se passa e o corpo pouco a pouco assume as funções motoras novamente. Ou pode ser que o sonho esteja querendo aparecer ao mesmo tempo, e, além de escutar as coisas ao seu redor, o sonhador também ouvirá vozes em sua cabeça e verá coisas que não estão necessariamente a sua frente. A sensação vai ser mesmo a de se estar preso dentro de um sonho...

— Macabro...

— Como?

— Eu acho macabro esse negócio.

— O estudo dos sonhos tem muito a ver com misticismo e a busca de respostas por questões taxadas de sobrenaturais. A própria psicologia nasceu do estudo da mente em virtude de fenômenos magnéticos...

— Ainda acho macabro determinadas partes desses estudos — Allejo voltou a dizer, feito uma criança.

— De vez em quando, alguns sonhos assustam, não?

Allejo e Ariana olharam-se como se soubessem exatamente a que o médico se referia.

— Não foi à toa que Lutero achou que sonhos eram obras do demônio. Mas existem vários exemplos ao longo da História para mostrar a força desses estudos. Em Fédon, Platão conta como Sócrates foi estudar música a partir de um sonho em que recebera uma advertência. René Descartes revelou que teve três sonhos: dois deles envolviam sexo e violência. O terceiro foi onde lhe foi mostrado o “Tesouro da Ciência”, de onde tirou as bases de teorias filosóficas e matemáticas. Maomé interpretava os sonhos de seus discípulos. E mesmo o cristianismo está cheio de exemplo de histórias de santos guiados por eles..

— É verdade! — afirmou Ariana. — Lembro-me das histórias do catecismo. São João, São Jerônimo, Santo Agostinho...

— São Francisco de Assis... — disse Allejo com uma voz firme, chamando a atenção dos dois.

— E só para concluir nossos exemplos, e aproveitando o termo... macabro, utilizado aqui, sabiam que Dante Alighieri afirmou que toda a Divina Comédia fora narrada a ele em um sonho de uma sexta-feira santa de 1300?

Allejo processou a informação por um tempo maior do que o médico esperaria. E então comentou apenas:

— Impressionante...

— E não é?

— Doutor... — Allejo assumiu uma nova postura na cadeira, — E quanto à interpretação de sonhos?

— Jung?

— Sim. Jung.

— O que tem?

— Acha que ela se aplicaria ao nosso caso?

— Para uma pessoa com a sua responsabilidade, acho que sim.

— Por que diz isso?

— Jung mostra que sonhos podem ser compensatórios, na medida em que podem servir de mensagens que o inconsciente quer enviar ao consciente. Pensando nisso, a interpretação dos símbolos oníricos procede de valiosa importância — uma pausa para que eles absorvessem a informação. — Isso pode ser uma forma dessa área do cérebro querer corrigir ou ratificar determinadas reações e atitudes importantes ao processo de individualização.

Allejo continuou pensativo. Um silêncio se fez. E então, ele olhou de baixo para cima o médico, como faz um homem propondo um desafio.

— Gostaria de tentar analisar nossos sonhos mais recentes, doutor Boechat.

O médico deu de ombros.

— Por que não? — Allejo olhou pela última vez para a namorada, em suas linguagens de olhares. Pareciam dois meninos prestes a serem cúmplices de uma grande travessura

— Ok, doutor — ele disse, e ela sorriu imaginando que aquilo não iria dar certo. — Já que o senhor concorda, então nós iremos contar ao senhor como são os nossos sonhos...

— Reparou na cara dele? — o jovem casal ria, enquanto o carro retangular se punha em movimento, guiado dessa vez por motorista particular. — Parecia um filho não reconhecido do Mumm-Rá! — afirmou Allejo.

— Mas a melhor parte acho que foi quando tu disse: Já sonhei que jogava sinuca com demônios, doutor! O que isso significa?” — e mais uma vez eles se puseram a rir sem censura.

— É, mas que eu posso Fazer? Eu realmente joguei!

— É, nesse assunto tu tem história pra contar, né?

— Um dia eu contrato um ghost writer pra escrever um livro sobre isso. Acha que venderia bem?

— Qualquer coisa com a tua foto ou o teu nome venderia, guri.

Ele juntou o corpo ao dela, apontou a câmera do telefone digital para ambos e disse:

— Sorria!

A foto com perfil de informalidade foi salva na memória e as opções de navegadores de web acionadas.

— O que tu tá fazendo?

— Compartilhando...

Em poucos segundos, a foto correu por interfaces de web para alguns dos milhões de admiradores virtuais que o seguiam por redes de networking social e serviços de microblogging baseados em mensagens instantâneas Em alguns segundos, ela já marcaria mais de cinquenta mil acessos. Nos segundos seguintes, essa conta se perderia.

— E a sua cara quando eu disse que participei de orgia com súcubos? — ele perguntou.

— Ora essa, tu acha que eu gosto de saber que tem um monte de mulher transando com o meu namorado?

— Quem escuta isso pensa que eu fiz uma festa e contratei um monte de modelos!

— Coisa que tu já deve ter feito muitas vezes, né?

— É mole? Namorada com ciúme de sonho... — e ele a abraçou como ela gostava que ele o fizesse.

— Ora essa, é que nem ser traída em pensamento! Até a igreja considera pecado, sabia?

— Ah, igreja, mané igreja! A igreja também considera pecado o uso de preservativo e a união homossexual, o que é extremamente ultrapassado nos dias de hoje!

— Então por que tu usa a imagem de um santo católico no pescoço?

A pergunta era inteligente.

— Porque ela me traz uma lembrança. Além do mais, eu não preciso seguir de forma cega tudo o que uma instituição me dita para concordar com o que pessoas mais iluminadas disseram! Isso não parece lógico?

— Talvez... — ela parecia apenas querer a provocação.

— Claro que é lógico Jesus Cristo veio ao planeta Terra e disse de todas as formas: adorem a Deus! Daí o que temos hoje? Igrejas proliferando em cada canto que adoram...

Jesus! Acha que era esse o objetivo dele? Pois eu duvido muito! As pessoas hoje procuram líderes em todo canto! Eu era bem pequeno, mas me lembro bem do que aconteceu com esse país quando Ayrton Senna morreu naquela curva! As pessoas andavam pelas ruas perdidas, parecendo um episódio de The Walking Dead...

Fazia sentido. No Brasil, a morte do piloto de Fórmula 1 Ayrton Senna da Silva, considerado o maior piloro de todos os tempos, foi motivo de um trauma que permanece até hoje na memória da nação. De personalidade taciturna e passional, Ayrton Senna se tornara o maior ídolo da história esportiva do povo brasileiro. Para o piloto, a pista era uma metáfora da vida, e o país aprendia com ele em sua jornada. O abalo emocional provocado com o anúncio de sua morte em 1994 no GP de San Marino, em Imola, até hoje não foi esquecido. Com uma constante preocupação com as crianças pobres do mundo, manteve uma herança de altruísmo e solidariedade guardada em silêncio e revelada somente após sua morte. Por todo o seu legado, foi homenageado por bandas como Ramones e Sepultura, pela seleção brasileira campeã da Copa do Mundo daquele ano, e tornou-se nome de túneis, avenidas e pistas no Brasil, e até citação de animações no Japão, país onde até hoje é igualmente idolatrado.

— Quer saber, Ariana? As pessoas hoje em dia adoram qualquer um que pareça saber o que está dizendo! Quer ver como, se eu abrir uma igreja, ela vai lotar?

— Eu não duvido disso, guri! — ela riu, mas não por graça. — Aliás, o que vejo em teu discurso é que tu é uma baita de uma contradição.

Ele apertou os olhos.

— Como assim?

— Primeiro tu me vem antes com um papo de que tu não sonha com mais nada na tua vida! Que tu não precisa porque já realizou tudo que sonhou! Que pode tudo, que basta desejar alguma coisa que a tem como se sonhos e desejos fossem a mesma coisa — ele sentia que agora viria a parte da contradição. — Mas agora tu critica as pessoas que se espelham em outras melhores! Pois, por um acaso, não é melhor uma pessoa se espelhar em Cristo do que se espelhar em jogadores de futebol que levam vida regada a deslumbre e orgias? Tu usa uma medalha no peito para te lembrar de tua mãe, mas não segue o que ela esperava de ti! Os sonhos que tu vende são medíocres em comparação com o que tu poderia fazer!

— Mas... má...

— Ai, como eu odeio esse ma-ma-ma seu! Essa tua parte infantil e lenta tu também compartilha na internet?

Aquilo doeu. Dar com uma marreta na cabeça de alguém sempre dói menos do que chacoalhar o coração.

— E não é verdade o que tô dizendo, criança? Tu só vende sonho a quem paga por tua imagem! Mas sei por que tu tá com essa cara de bobo! É que deve tá pensando que tu faz caridade e leva brinquedo pra algumas crianças carentes, mas não é?

Ele não respondeu. A expressão na face, sim.

— Pois não duvido que tu tenha boas intenções com aqueles guris! Mas a pose toda que tu faz, aquela alegria excessiva, no fundo, mais parece para ostentar um orgulho de quem sabe que a televisão está ali do lado de fora!

— Não me julgue apressadamente! Eu nunca gostei da imprensa saber dessas coisas! Por mim, eu nem divulgava isso. É que eu descobri que muitos empresários copiam o exemplo e ajudam outras instituições!

— Ou essa é a desculpa que tu usa na frente do espelho pra chamar a imprensa pra te fotografar! Tanto que eu boto minha mão no fogo, e boto sem medo de queimar, criança, que foi teu empresário que te convenceu deste argumento!

Allejo queimava por dentro. De impotência. Como podia aquela pequenina transformar um mito de três metros de altura em nada?

— Como você acha que eu deveria agir? — ele perguntou de cabeça baixa, e ela via a sinceridade da pergunta. Naquele momento, ela o amou ainda mais por isso.

— Não discuto tuas boas intenções, pois sei que é uma pessoa boa! Sei, por exemplo, que realmente gosta de estar com aquelas crianças! Mas já viste o poder que tu tem? Tu poderia ter até mesmo tua própria ONG ou um projeto com a UNICEF ou a Save the Children, ou sei lá, a Cruz Vermelha! Não é a ONU que te quer como embaixador?

— Ele concordou com a cabeça, lentamente. — Sabe quantas crianças tu influencia os sonhos todos os dias? Eu não falo de centenas nem de milhares! Eu falo de milhões de crianças ao redor do mundo que querem ser como tu e sonham o mesmo sonho que tu vive!

Ele desfocou o olhar. O coração latejava em uma sensação proporcionada por um chakra cardíaco aberto para uma realidade além do Véu.

— Tu, por acaso, não sente como o mundo parece desprovido de gente como ti? Olha o rosto das pessoas, Allejo! Olha ali! Veja como elas mais parecem robôs sem saber direito o que fazer com a própria vida! E tu já viu o sofrimento de crianças em países pobres? Sabia que a cada cinco segundos uma criança morre de fome? E isso em um mundo que produz alimento pra catorze bilhões de pessoas! O dobro da população, Allejo! E tu já viu a tristeza das famílias que perderam tudo para as ondas gigantes de um tsunami ou, sei lá, um furacão Katrina? Está nos jornais! Eu reli em uma Superinteressante outro dia sobre o genocídio que aconteceu no Sudão! Tu sabe algo sobre isso?

— ...

— E em outro momento, ele até acharia que não tinha nada a ver com o Sudão, ou mesmo motivo para ser responsável por alguma coisa que acontecesse por lá. Mas curiosamente, naquelas circunstâncias, sentiu vergonha por não saber.

— Em tempos atrás grupos de tribos africanas se revoltaram contra o governo, exigindo mais estradas, hospitais e serviços públicos! O governo bombardeou, queimou as cidades, e jogou os corpos em imensas valas.

— E quantos morreram no ato?

— Aproximadamente quinhentos mil.

Allejo perdeu o ar por um momento.

— Os caras mataram meio milhão de pessoas?

— Exato, guri! Eles estão promovendo uma limpeza étnica contra os não árabes, como aconteceu na época do nazismo! Se isso acontecesse com outros países o mundo inteiro já estaria em choque e fazendo pressão contra o governo do Sudão!

Silêncio. Mais uma vez ele fixou o nada.

— Agora, tu sabe o que uma visita de uma pessoa como tu a um lugar como este faria? Faria a atenção do mundo todo se voltar para lá! E aí, em vez de dar a capa de todas as revistas a uma modelo nua, tu iria levar esperança, e quem sabe, solução a pessoas que perderam seus sonhos, tá me entendendo?

Allejo observava o lado de fora do vidro. De repente, ao observar a rua, ele não via mais uma multidão de pessoas. Não via mais a mesma massa sem rosto, que corria a todo o momento até ele para lhe pedir rabiscos e fotografias. De repente, cada um daqueles bonecos tinha uma face. E ali, diante daquelas pessoas que não eram mais bonecos, ele também se perguntou o que se escondia por trás de cada coração. De cada história.

Hoje, posso lhe dizer que não sonho com mais nada. Não preciso.

Como alguém poderia falar uma estupidez dessas?

Não há nada que não esteja ao meu alcance.

Como alguém poderia realmente acreditar em uma estupidez como essa?

Cheguei em um ponto da vida que basta apenas deixar a vida me levar, e as coisas acontecerem...

Como alguém podia agir de forma tão estúpida quanto essa?

De repente, houve um sinal de Allejo, e a S-10 freou de forma brusca em uma rua de mão única, quase arremessando o corpo dos dois para frente. Ariana cantava distraída a música-tema de um seriado americano de televisão, quando subitamente quase infartou. O carro parado no meio da rua bloqueou o trânsito, proporcionando dezenas de buzinas raivosas de motoristas estressados. O motorista e o segurança particular desceram do carro como se algo muito importante estivesse acontecendo e abriram as portas traseiras da picape.

— Nossa Mãe! Mas que está acontecendo, Allejo? — Ariana perguntou, aflita.

Allejo se manteve sorrindo. Ariana, cada vez mais nervosa e preocupada, não.

— Allejo! Que tá acontecendo? Fala, que eu tô ficando nervosa!

— Desce do carro!

— Mas... mas...

— E sem ma-ma-ma! — a frase fez com que ela aliviasse um pouco a tensão submetida.

Ele desceu, e quando as pessoas o viram, esqueceram-se subitamente das irritações e estresse. Era até mesmo supernatural como a simples presença daquele menino modificava a sensação e realidade das outras ao redor. Ignorando o mundo surreal ao redor, Allejo colocou as mãos no bolso e retirou do próprio casaco a pequena caixa. Transeuntes se aproximaram, enquanto ele dava a volta no carro, em direção a ela. Ariana estava assustada com todas aquelas pessoas a encarando e por não saber ainda o que de fato estava acontecendo.

O carro já estava cercado. Motoristas haviam descido dos próprios veículos. Transeuntes ligavam as câmeras de seus celulares preparando vídeos que iriam rodar o mundo e estourar os acessos de sites de compartilhamentos de vídeos digitais.

Aquilo seria a prova de que estiveram realmente ali.

O momento em que Mikael Santiago, o Allejo, um dos rostos mais conhecidos do mundo, ajoelhou-se diante de Ariana Rochembach no meio de uma rua bloqueada e a pediu em casamento.

E do momento em que ela, emocionada e em choque, mas nunca despreparada, em meio a uma aglomeração de pessoas e corações, aceitou o pedido.

Por você, eu fria até o Inferno Ariana!

Por uma mulher que valha a pena, um homem é mesmo capaz de coisas assim.

Qualquer um que ali pudesse estar, preso ou não por fios etéreos, não acreditaria que a entidade sentada em uma cadeira de balanço, como rosto escondido pelos

cabelos, seria a responsável por estimular alguns dos sentimentos mais nobres da raça humana, O mais perigoso dessa atitude era que, em locais como o Sonhar, acreditar era poder. E a falta dessa crença também representará fatalmente a perda dessa força.

— Madelein... — ela não precisava se virar. Ambos sabiam que, em algum momento, aquele encontro teria de acontecer.

— Faz tempo que não recebo uma visita tua, Lorde dos Sonhos...

— Evite o melodrama, Anjo! — ele ordenou, — Tu tens muito mais a me dizer do que eu a ti!

Ela se virou e ele podia sentir a fúria dela alterando o ambiente. Nada que pudesse, porém, assustá-lo. Ao menos aparentemente.

— E por que tu achas realmente que tenho algo a dizer-te, príncipe adormecido? Esbarra em petulância tua ousadia de me dizer isso em minha casa, diante de minha face!

— Casa essa, Estrela, que tu só possuis porque eu tive a caridade de doar a ti.

— Mas como te atreves? — a Cúria alterou energias. Naquele segundo, em algum lugar do planeta Terra, o sonho desperto de um garoto de nove anos de se tornar detetive foi destruído, — Vais bancar agora o benevolente?

— Acorda, Madelein! Tuas terras estão dentro de meus domínios, ainda que não queiras admitir isto! — o idoso de capa negra a focou irritado, Em outro local do planeta, um chefe de família acordou assustado, jurando para si próprio que aquela dificuldade em dormir vinha da dificuldade financeira em que a família se encontrava.

— Meu condado tem independência, dada por teu pai, arrogante!

Era verdade, O condado de Madelein ficava dentro dos reinos de Morpheus, mas funcionava de forma independente, assim como o Estado do Vaticano se localiza dentro do território italiano, mas não faz parte da Itália.

— E muito cuidado com o que praguejas em minhas terras!

— Terras estas que não serão mais tuas, se continuares a permitir o que está acontecendo com tua fraqueza!

— Que te passas, deus sonhador? Estás com medo de perder tuas terras pra teu irmão Escuro? — ela provocou. — É por isso que vieste me procurar com humor alterado?

— Tu és tão estúpida quanto ingrata! — ele cuspiu no chão. Naquele local, nasceria uma flor dos sonhos. — E não fora eu aquele que te deu o terceiro comando em minhas terras? Não fora eu que permiti que fizeste teu condado em meus territórios para que estimulaste os sonhos acordados do orbe terrestre? Pois ratifica diante de mim, Arcano: é mesmo assim que tu irás me retribuir, como se fosse eu um injusto sem base no que cobro?

— Não me venhas com conversas ardilosas, Lorde Morpheus! Bem sabes tu que és pior que teus irmãos quando falamos em ambição! — o rancor emanado foi tão forte, que o sonho de uma menina inglesa de doze anos em ser uma atriz reconhecida se tornou tão distante, a ponto de, no futuro, ela se satisfazer em se tornar uma atendente de videolocadora por mais de vinte anos.

— Tu estás mesmo fraca! Mal fazes ideia do que acontecerá se Phobetor tomar para si os sonhadores desta esfera!

— Claro que faço ideia: tu serás destruído, Lorde Sonhador!

— Sim, eu talvez seja — ele concordou devagar. — Mas o serei depois de ti...

Ela nada disse, No fundo, ele estava certo.

— O que tu queres que eu faça? Eu não negociei a alma de meu escolhido Com teu irmão pra isto! Eu apenas estava em meu direito... — ela parecia frustrada e insatisfeita consigo própria.

— Tu ainda acreditas que foi uma trapaça, não é?

— É óbvio que foi!

— Não, Anjo dos Sonhos! Digo e afirmo que não! Não por um acaso, desde os mais primórdios da existência infinita, a todo deus não cabe o direito de se representar nas terras de sua vigilância? Tu não falas entusiasticamente de teu direito divino? Pois estava eu apenas também exercendo o meu! E não entendo o porquê de tanto rancor, afinal, todos nós não enviamos alguns tocados por nós a todo o momento? Não somos nós que sopramos inspiração em seus ouvidos, guiamos palavras em seus lábios, e os lápis e os pincéis em suas mãos?

— Tu fizeste com que eu fosse esquecida! — agora ele sentia a mágoa que dormia como rancor no tom dela. — Eu os estimulo todos os dias, cria de Hypnos e quase nenhum deles se lembra de mim!

— Ninguém faz teu trabalho melhor do que ti! — ele tentou.

— Vai-te para os dez Infernos, Senhor dos Sonhos! — ela vociferou. — Não quero de ti piedade! Espero sim que pereças e sejas esquecido, ainda que o preço para isso seja teu irmão escuro tomar as terras de teu pai, ajoelhando teus sonhadores como escravos!

— Está certo, Anjo, vou então partir agora, pois vejo que teu discernimento é curto e meu tempo que corre é pouco! Mas faço uma jura a ti deque espero que voltes a ser a estrela que ilumina os sonhos despertos das almas terrestres Madelein! Porque é triste para quem já te viu brilhar ver-te agora tão apagada e dotada de sentimentos que muito mais te aproximam de mortais do que de deuses!

Ela nada disse.

— Torço apenas para que tu não explodas em uma supernova e deixe como rastro apenas a existência de um buraco negro, que suga toda luz que toca.

Ela continuou a nada dizer.

As asas atrás dele, mais uma vez, tomaram forma na capa escura e o elevaram, para além daqueles territórios delimitados pelo cerco do infinito. Em um segundo momento, ele não estava mais ali. O silêncio de sua partida perdurou por alguns instantes, como se aquele condado já estivesse morto.

Madelein ainda nada tinha a dizer.

O ginásio estava equipado com todos os aparelhos necessários, além da área onde seriam exibidas as séries de solo das atletas. A série campeã de Ariana seria a última, fechando o evento na arena da cidade olímpica de Losane, situada no Lago de Genebra, na Suíça. Esse detalhe dizia muito. A Suíça sempre manteve a imagem de um país conhecido por belas montanhas, chocolates, queijos e relógios, mas a ginástica possui uma grande tradição local. Para se ter uma idéia, aproximadamente quatrocentas mil pessoas eram membros da Federação Suíça de Ginástica, transformando esta federação na maior poliesportiva do país.

Como se tratava de um evento festivo para promover o aniversário da fundação e a integração entre federações campeãs, não haveria juízes para acrescentar ou descontar pontos em tais performances, e os patrocinadores esperavam que esse fator diminuísse o nervosismo e contribuísse para que os atletas oferecessem seus melhores desempenhos.

Allejo chegara à arena cercado de expectativas. A Sport era uma das patrocinadoras da exibição de gala; e seu novo casal publicitário, a maior atração. Fotógrafos e jornalistas já o haviam deixado cego com os piscos argênteos, e era óbvio que todas as perguntas envolviam Ariana, principalmente após a explosiva repercussão virtual causada pela surpresa do suposto pedido de casamento, O primeiro vídeo amador postado com as imagens de uma câmera de celular em um site de compartilhamento já havia passado a casa das dez milhões de visualizações e exibido em telejornais noturnos. Muitos o acusavam de ser uma propaganda viral criada pela Sport.

— Ei, pode tirando essa cara emburrada! — ordenou Garnieri, parando ao lado dele e disfarçando como se falasse sobre o tempo, mantendo para a imprensa um sorriso amarelo nada sincero.

— Estou cansado, Garnieri! Posso fazer isso um pouco, mas não me peça para sorrir ao longo do evento inteiro... — resmungou Allejo.

— Mas você vai sorrir o evento inteiro! Você tá pensando que estão bancando isso aqui por causa da equipe de ginástica? A estrela desse evento aqui é você! Você e a Ariana! E trate de sorrir, pois, ao longo da programação, vão mostrar a sua cara diversas vezes, e é bom você estar sorrindo, contente e muito satisfeito no vídeo!

— Certo... — um suspiro. Allejo sabia que era um produto. E um produto é feito para ser... vendido?

... comprado. Havia assinado um contrato vitalício, no qual teve apenas de vender a alma a uma megaempresa esportiva. Por mais que tudo fosse mágico, Allejo não estava tranquilo. Acordara pela manhã como se o corpo houvesse sido surrado no dia anterior. Sentia-se pesado. E isso era estranho.

— Ah, estou quebrado! Graças a Deus estamos no período de férias!

— O que você quer dizer com isso? — o empresário perguntou, visivelmente preocupado.

— Não sei direito! Estou me sentindo fatigado, sabe como é?

— Não, não sei! Explica isso direito. Você está doente?

— Eu só estou dormindo mal, acho. Não tenho tido mais daqueles pesadelos nos últimos dias, mas não tenho dormido bem ainda assim...

— Será que você tem que passar por algum tratamento mais radical?

— Não gostaria. Já passei por tantos, não?

— Bom, mais um não custa tentar! O doutor Davi indicou um excelente psicólogo pra Ariana, mas acho que vou marcar pra vocês dois! Se o cara for bom mesmo, não custa você conversar com ele...

— Ah, não! Mais um?

— Ora, vamos! Se ele não ajudar, pelo menos a gente tentou! Além do mais, uma consulta sua com algum renomado daria uma maior tranquilidade pra você pra mim e pra nossa querida empresa que nos paga tão bem! — Allejo se impressionava como Garnieri conseguia pensar em dinheiro, e em agradar quem era dotado de dinheiro, vinte e quatro horas por dia. Não por acaso, o empresário sonhado por todo jogador.

— Tá, tá bom, se isso vai te deixar feliz...

— Você me deixa feliz, meu garoto! — ele disse, levantando-se e encaminhando-se em direção à porta, sabendo que o momento da volta dos comerciais estava próximo, e Allejo teria de dar uma rápida declaração ao vivo novamente sobre seus sentimentos em relação ao novo time à apresentação de sua namorada e, o mais importante, à confirmação do noivado do casal.

Tu me falou de coletores de sonhos, mas me diz tu: quantos sonhos tu vendeu ultimamente pra alguém?

Allejo pensava em Ariana. Nas palavras dela. Preocupava-se, na verdade, com ela. Ele não saberia explicar o porquê, mas sentia que alguma coisa corria pelos

cantos escuros daquele estádio, e ninguém ali parecia perceber. Tocou a medalha no pescoço. Iria começar ali uma oração de proteção por Ariana. Mas era tarde demais.

Ariana terminou o aquecimento. Como sempre, fechou a expressão, e o que costumava ser sorriso, tornou-se sensatez. Entretanto, se alguém observasse melhor os olhos da atleta, perceberia por detrás da seriedade e da sensatez e da concentração um receio aparentemente sem fundamento. Sabia que estava sozinha diante daqueles terrores e o único dentre a multidão que poderia entendê-la estava em algum lugar naquele estádio lotado, longe demais para alcançá-la naquele instante. Isso também era assustador para ela. Era um fato: mesmo quando distante, estava começando a se acostumar com a presença dele. Com o suporte dele. Com o amor dele. Dali a alguns instantes, ela tinha a certeza de que seu caminho se cruzaria com o que quer que estivesse rastejando por baixo dos panos sombrios.

E iria até o mais alto palácio do Céu.

Ou até ao mais profundo abismo da Terra.

Havia chegado o momento do solo. Houve o anúncio no alto-falante; o silêncio do público; a próxima música. Rápido, cada vez mais rápido. Um coração em arritmia.

Ela suava, e suava frio. Um frio que paralisava a espinha e, dessa forma, também a energia. O fluxo dessa energia. Aplausos. Cada pirueta mais bem executada vinha acompanhada de aplausos. Só que, em seus ouvidos, eles soavam cada vez mais altos. Muito mais altos. Talvez porque não soassem dessa vez como incentivo, mas como a finalidade do bater dos sinos de uma capela que anuncia o anoitecer. Cada aplauso daquela arena, infelizmente, não funcionava para Ariana Rochembach como um sinal de estímulo.

Funcionava como uma neurótica contagem regressiva.

Ariana se posicionou na área demarcada. Concentração. Algo ainda ardendo dentro de si. Algo ruim. Um suspiro. Como sempre, o ritual de sorte: a mão direita que ajeitava o cabelo na parte de trás da orelha direita.

Volta e fica por aqui...

A voz sussurrante do velho corcunda ecoou, rastejando pela mente e pelos sentimentos mais instáveis. E foi quando aconteceu. De repente, a arena não era mais a arena. Não a arena em que ela estava. O som do mundo era outro. O som do planeta era o silêncio mórbido do mais puro vazio, dotado de paredes de escuridão. E era nesse cenário trevoso que Ariana podia vê-los. Oriundo de névoas negras de lugar algum, vestidos com roupas pretas de detalhes avermelhados, lembrando vestes de rituais de magia negra, os árbitros monstruosos chegavam. Havia capuzes lhes cobrindo, de onde alguns insetos pareciam sair de vez em quando. Eram eles, seus juízes.

Seus malditos juízes liderados pelo senhor de todas as moscas.

Naquele momento bloqueado de pulsão, Ariana se sentiu nua. A música de sua apresentação ecoou pelo sistema de som, e ela sabia que não havia volta. Foi quando iniciou a série, ainda que não mais escutasse o estádio. Fez suas passadas para preparar os full-out e as rondadas. Reversão lateral; passada de mãos. Tudo conforme o indicado. Quando aterrissou de um de seus carpados, contudo, os pés sentiram o frio. O mesmo frio do chão que se tornara plano e extremamente congelante em seus pesadelos, por onde dançava batidas hip-hop com o corpo nu exibido para demônios.

De súbito, o mesmo medo lhe invadiu a mente. O medo do fracasso. A plateia de sombras começou a emitir o mesmo som de cães sendo espancados, e cada movimento que ela fazia não era mais dotado de aplausos, mas de vaias que lembravam o gargalhar de hienas.

E então voltava o velho dilema: se ela corresse, a inércia a faria escorregar.

Se ficasse parada, o gelo lhe queimaria os pés.

A solução, como sempre, seria voar. Era a hora do movimento Dos Santos, O salto do duplo-twist carpido que ela não tinha a menor condição psicológica de executar.

Nas plantas dos pés, ainda a sensação cortante do frio que paralisava a espinha.

Foi quando ela correu.

Sentiu os pés sendo cortados e sangrando nas solas. Mas correu mesmo assim. Buscava dentro dela forças intensas, forças que carregava com os corações de milhões de pessoas que ela não via, mas sabia que pulsavam com ela. Houve o primeiro giro. O segundo salto. E então, a execução. Ariana Rochembach saltara naquele instante com uma impulsão tão espantosa, que, pela primeira vez na vida, conseguira atingir uma altura três vezes e meia maior do que a sua, superando até mesmo a atingida por Daiane dos Santos no movimento original. Era o verdadeiro voo de uma atleta em ascensão, observada por juízes monstruosos que apenas ela conseguia ver.

Ariana desceu após o giro espantoso e cravou o movimento de descida, para o espanto de especialistas e leigos de diversas partes do mundo. Talvez nunca em toda história da ginástica, uma artista houvesse realizado um movimento tão perfeito e de grau de dificuldade tão elevado, de uma forma como aquela, com uma cravada final como aquela. E, logo, o mundo voltou a ser o mundo. Não havia mais sombras nem demônios nem moscas nem medo. Havia apenas aplausos, gritos, histeria. Milhares de pessoas estavam de pé e jornalistas e repórteres em diversos idiomas tão agitados, que sua agitação era passada aos telespectadores. Ariana sentiu aquela vibração e, naquele momento, sentiu também seu dever cumprido. Como se o mundo fosse dela; porque era dela. E então veio a dor. Uma dor que latejava forte e subia pelo osso inferior corroendo terminações nervosas. No interior dos mesmos pés, anteriormente cortados pelo frio, Ariana sentiu que algo havia se rompido de forma violenta.

Lá do alto, Mikael Santiago viu sua noiva tombar como se fosse uma pessoa comum. A imagem trazia com ela a derrocada da imponência de alguém que poderia menos do que imaginava. E logo o mundo, que era ela, tornou-se vazio. Uma heroína tombou diante dos olhos de sua própria legião, carregando muitos sentimentos na queda. Uma equipe médica em desespero correu para o centro, e câmeras tremidas acompanharam o socorro médico. O público, que era histeria, tornou-se silêncio e então murmúrios. O que quer que rastejasse por aquelas paredes ainda caminhou em seu trajeto mórbido. E, tudo o que era sonho, de repente, tornou-se escuridão.

Em meio a lágrimas de dor intensa, Ariana escutava os zumbidos dos insetos.

Allejo escutava a gargalhada de demônios.

Um mundo é dotado de formas e pensamentos e essência espiritual. Todos os dias, milhões de pessoas sonham e rezam e oram, reforçando uma espiritualidade baseada em arquétipos, metas, desejos e medos. Alguns espíritos buscam redenções de angústias; outros, o sincero perdão de pecados. Entidades maiores que os homens e menores que os anjos vigiam toda uma estrutura de intuições, pensamentos, consciência e intenção em um cenário de quintessência, nascido da engrenagem de forças transcendentais.

O pensamento de um ser humano nessas terras se mostra tão potente e tão devastador, que pode dar a gênese a deuses menores e destruir para sempre entidades esquecidas. Pode até mesmo manter vivas terras de éter. No fim de tudo, a dependência de um deus em relação a seus fiéis será sempre a mesma de um médico em relação a seus pacientes: por mais que se tenha uma visão contrária, os fiéis serão sempre mais importantes que os deuses, afinal, sem aqueles estes não existiriam e se tornariam extintos na medida em que se tornariam inúteis e, principalmente, esquecidos.

Até mesmo deuses menores, ou entidades próximas ao que se poderia entender disso, de vez em quando, lamentam os próprios erros. Ou ao menos, não sabem discernir se suas decisões acabam dotadas de sabedoria mundana ou estupidez divina. E quando colocadas em maiores proporções, as decisões de seres maiores como esses atingem um número tão grande de espíritos, que isso também influencia e altera todo o encaminhamento e todo o destino da humanidade dependente de tais entidades.

Era diante de todo esse cenário, e era alheia à sua própria vontade, que, naquele momento, uma deusa menor copiosamente chorava de dor, de tristeza, de rancor,

de insatisfação, de angústia e de culpa. As lágrimas provocavam chuvas na terra de seus sonhadores. De vez em quando, as chuvas que caem são lágrima de deuses que também choram. E quanto mais triste, quanto mais dotada de sentimentos muito mais ligados à humanidade que à essência divina, essas lágrimas que desciam se tornavam mais fortes.

E o que era chuva se tornava tempestade.

E o que era decepção se tornava destruição.

Era por isso que, inconscientemente, o fiel rezava. Os braços dos pais envolviam os filhos com a proteção que apenas os pais podiam conferir e as mãos das mulheres tomavam terços que reforçavam orações. Eu que era divisível se tornava uno. Pois na dor, e somente na dor, que os homens se uniam pelo mesmo objetivo.

Quando o inimigo ajudava o outro, o ofendido esquecia a ofensa em troca da ajuda do ofensor. O mundo, ainda que dotado de um desvirtuado interesse mútuo das partes envolvidas, tornava-se integro, ao menos na essência que corre por baixo dos panos físicos.

Lady Madelein sabia disso. Era uma deusa, dotada pois, em essência de uma onisciência divina, ao menos enquanto pisasse em seus próprios domínios. Como um homem encarnado, porém, Madelein era dotada de ambição. E junto a esses sentimentos humanos, sempre acompanhavam as suas contrapartes. Por isso, ela chorava. E se sentia menor que um mortal.

— Estrela... — Madelein ergueu a cabeça. Diante dela, um de seus muitos servos, nascidos da essência de inspirações humanas, observava-a assustado.

E foi quando ela viu.

E o mundo dos sonhos despertos se estremeceu.

À sua frente estava Phobetor, o Senhor Escuro. Mas dessa vez, ele não estava só. Dessa vez, caminhavam com ele milhares de demônios, produzidos pela essência e energia emanada de milhares de depravados, alcoólatras, estupradores, pedófilos, assassinos maníacos, traficantes, drogados, luxuriosos, e toda a pior espécie que aumentava e comparecia diariamente às terras do deus dos pesadelos.

Madelein observou aquele exército de ódio, rancor e essência destrutiva, e abaixou os olhos. Ela sabia que eles ali estavam para tomar suas terras e que também só ali estavam porque ela assim permitia a partir do momento em que se tornava fraca, E aquele seria apenas o primeiro passo que alteraria toda a estrutura da vida desperta na esfera terrestre, Um ato como aquele inauguraria uma nova era no comando cósmico terrestre, ecoando consequências por outros universos. Destronada; Madelein ali sabia muito bem o que aquilo significava.

A grande guerra pelo Sonhar já havia se iniciado.

E seu vencedor conquistaria os fios de prata de sete bilhões de sonhadores terrestres.

Allejo rodava em círculos. Estava na sala de espera de uma clínica suíça, acompanhado do empresário. Ariana havia sido levada à sala de atendimento, onde iriam constatar a gravidade da lesão sofrida. Do lado de fora, a imprensa dava sua própria versão, de acordo com as imagens que não se cansavam de repetir da queda do solo e com diagnósticos curiosos de médicos que avaliavam ao vivo por telefone, em programas sensacionalistas, uma paciente que não podiam tocar.

— Isso não tá acontecendo... isso não tá acontecendo... — Allejo repetia, enquanto andava ao redor dos mesmos círculos.

— Allejo, pare com isso! — ordenou Garnieri com firmeza, segurando-o pelos braços, — Ela está bem! Você vai ver: daqui a pouco o médico vem aqui e vai dizer que foi só um susto!

— Mas... e se ele disser que não foi apenas um susto?

— Aí então você vai ficar do lado dela durante o tempo de recuperação, como está acostumado nessa vida de atleta que vocês levam!

— Não, você não está entendendo! Eu conheço lesões! É por isso que... Deus, tem um copo-d’água por aí?

Garnieri pegou um copo de plástico e o encheu com água mineral retirada de um galão. A mão do garoto tremia ao receber o copo.

— Eu conheço lesões, sim! — ele insistiu. — Por isso estou dizendo: aquilo não foi uma contusão normal!

— E por que diz isso?

— Porque... o jeito com que ela caiu... mais do que isso: a expressão com que ela caiu! Eu sei, Garnieri! Eu sei!

A porta da sala se abriu e entraram a técnica assistente e as companheiras de equipe. Eram sete ao todo, já que o técnico ucraniano ficara de bucha de canhão para a imprensa, dizendo qualquer coisa para os jornalistas que lotavam a entrada da clínica. Os reflexos de flashes podiam ser vistos se chocando nas paredes feito besouros, típico de um grupo que necessitava driblar fotógrafos e jornalistas mesmo naquelas instalações particulares.

— Pelo jeito, sem notícias ainda, né? — a mulher perguntou.

— É, o doutor Davi ainda não retornou’ Ele pediu pra ficar apenas a equipe médica lá dentro...

Allejo foi até a janela e observou o horizonte. Viu do lado de fora desconhecidos acenando para ele no andar debaixo, como se fossem também de sua família.

Flashes de máquinas bateram em sua face, e ele retornou para dentro.

Foi quando sentiu uma mão no ombro.

— Você também está sentindo que foi mais grave do que tão dizendo, não é? — era Helena, a melhor amiga de Ariana.

— Estou. E mentiria se dissesse que não espero pelo pior...

— O pior seria se ela tivesse morrido, Allejo...

— O pior para ela não seria isso,

O celular dele tocou. Ele desligou sem atender. Por um momento, jurou que viu a porta se abrindo, O telefone tocou novamente. O visor não reconheceu a chamada.

— Alô!

— Senhor Santiago?

— Quem fala?

— Eu estou tentando há algum tempo falar com o senhor! Eu sou um empresário do ramo imobiliário chamado Lúcio Vernon!

Allejo fez uma pausa. Odiou-se por ter atendido à ligação.

— Senhor Vernon, não acho que esta seja uma boa hora para...

— Você sentiu, não foi?

Allejo ficou mudo. Deveria ali ter desligado o telefone móvel, mas, por algum motivo, não o fez.

— Você sentiu que alguma coisa rastejou por aquele estádio e que nem todas as pessoas podiam ver, não sentiu?

Quem diabos era aquele maluco que ligava para seu celular e perguntava aquilo como se fosse natural?

— Senhor Vernon, ou seja lá qual o seu nome, eu vou desligar agora...

— Você pode fugir das circunstancias, senhor Santiago, mas não pode fugir do seu caminho...

— O senhor está me confundindo...

— Nós não iremos desistir de você.

— Peraí, que papo é esse de “nós”? Que porra é essa? Alguma brincadeira sem graça? — a alteração da voz chamou a atenção das pessoas na sala, Garnieri se aproximou.

— Quem é que tá falando? — o empresário perguntou, quase tomando o telefone da mão do protegido. Allejo se afastou, fazendo sinais para que ele não se metesse.

— Forças ocultas estão correndo por baixo da terra, e por muito além dela, e nosso tempo corre rápido! — o estranho insistiu. — O senhor pode mentir sobre isso para todos ao seu redor, mas não pode mentir para si próprio que não as reconhece!

— Já saquei! Você é de alguma seita ou coisa do tipo, não é?

— Nós estamos te esperando.

— Ora, vai se foder, seu fanático! — e, mais uma vez, toda a atenção da sala se juntou a ele. — E vê se não torna a ligar pra esse telefone ou eu te processo mais

rápido do que tua mãe gira uma bolsa, deu pra entender?

— Não se preocupe com isso! — e, pela voz, o outro lado da linha parecia achar graça da ofensa. — Em nossa próxima conversa, será o senhor quem irá entrar em contato conosco.

— Vai sonhando, seu maluco!

— O senhor tem o meu telefone.

— Pois enfia o número no...

— Aguardo seu retorno, senhor Santiago, quando for a hora de você ser.

O telefone foi desligado. A sensação de Allejo era por demais intensa. O estômago queimava, embora ele não soubesse se de raiva ou de impotência. O que sabia é que estava doido para descontar toda aquela adrenalina em algo ou em alguém. E então a porta de onde sairia o médico enfim se abriu.

O cordão santo no pescoço balançou.

E, por mais que o doutor fosse dar, pela primeira vez no dia, seu parecer médico aos presentes, Allejo já sabia o que seria dito.

Eu quero acordar... eu quero acordar... eu ordeno a meu corpo que acorde...

Infelizmente, dessa vez, aquilo tudo não era um sonho.

Em um pequeno condado do Leste Europeu, um jovem de um pouco mais de treze anos disse ao pai que seria domador de leão do circo da cidade. O pai lhe quebrou o nariz para que parasse de sonhar com besteiras e procurasse um trabalho de verdade.

Na Nova Zelândia, um grupo de jovens músicos talentosos tentava um lugar ao sol há mais de cinco anos juntos. Nenhum de seus antigos e fãs locais tinha dúvida quanto à qualidade de suas músicas e o carisma de seus integrantes. O pai de um dos garotos comentou uma vez, porém:

— O som de vocês é muito bom. Mas acho difícil uma banda daqui cair no gosto do grande público! Afinal, me cite uma única grande banda surgida da Nova Zelândia...

Os cinco pensaram e não obtiveram resposta. E então resolveram comprar roupas novas e prestar o vestibular para carreiras como direito, medicina e odontologia.

Em uma cidade rústica na África do Sul, uma filha ajudava a mãe a lavar a roupa dos patrões.

— Mãe, eu andei pensando, e gostaria de um dia sair daqui e ir estudar nos Estados Unidos!

— Pois então pare de pensar, que eu sustento essa casa com realidade...    

A filha obedeceu.

Pelo resto de sua vida.    

Em uma cidade do Japão, um jovem extremamente inteligente tinha o sonho e o potencial para se tornar um grande executivo na indústria de computadores e das novas tecnologias envolvendo jogos para celulares e internet. Ele, contudo, havia perdido a última vaga da faculdade por causa de menos de meio ponto em uma prova de vestibular.

No dia seguinte, envergonhado, amarrou o pedaço de uma cortina ao redor do pescoço e saltou da sacada de um edifício.

O corpo foi encontrado pelos pais.

E até hoje ambos parecem vegetar acordados.

Uma tenista russa de bom nível técnico desistiu de repente do tênis. Pessoas próximas a haviam convencido de que ela não era nem tão bonita nem tão voluptuosa para disputar um lugar demarcado por beldades como Kournikova e Sharapova. Ao observar-se de biquíni no espelho, notou que elas tinham razão.

Um inglês amante de Shakespeare gostava de fazer versos inspirado no dramaturgo. Possuía um projeto de mesclar poesia com música clássica e compôs duas ou três canções como rascunho. Quando mostrou empolgado o resultado à namorada, a garota achou tudo aquilo bastante ridículo.

Até hoje o jovem poeta continua a escrever apenas curtas poesias sobre paixão e desilusão em cadernos finos, que raramente são abertos.

Apaixonado por geografia, um menino argentino disse à mãe que seria geógrafo. A mãe disse-lhe para que fizesse informática porque dava dinheiro.

Em uma cidade costeira de Portugal, um corretor de seguros de sessenta anos que passara a vida sonhando em se tornar advogado, aposentou-se. Com tempo livre, ele pensou em, enfim, concluir seus planos e ingressar em uma faculdade de direito para sagrar-se advogado antes da morte. Quando foi se inscrever, porém, descobriu que seria o único de sua sala a ultrapassar a faixa dos 25 anos. O senhor desistiu da inscrição.

E, hoje, cada vez que joga cartas com outros aposentados em parques públicos da cidade, ele volta a esperar a morte e a se considerar velho demais.

Ariana Rochembach já havia conquistado muitos dos sonhos despertos que havia sonhado ao longo de sua vida. Quando um médico renomado lhe disse, porém, que ela talvez não pudesse jamais praticar ginástica artística novamente, o mundo — e toda a vida dentro dele — pareceu se resumir unicamente a um sombrio pesadelo infinito, em que ela não possuía a opção de acordar.

Allejo, Ariana e Garnieri haviam deixado a clínica de helicóptero. Era a única forma de conseguirem sair dali sem serem devorados pelos jornalistas. Claro que

isso não impediria os profissionais de conversarem com enfermeiras, médicos, atendentes, e juntarem tudo o mais que precisassem de informação para que cada meio informativo desse por si próprio o parecer sobre o caso. Em uma coisa, porém, todos pareciam concordar: aquela talvez tivesse sido a última apresentação de Ariana Rochembach.

Dentro do helicóptero que sobrevoava a cidade, a ginasta mantinha os olhos em lágrimas e a cabeça apoiada no ombro dele. Allejo nada dizia. E, em silêncio, perguntava-se por que tudo aquilo estava acontecendo.

Não há nada que não esteja ao meu alcance.

O fato era que somente agora se dava conta do quanto estava errado. Pois não era ele aquele que via a pessoa amada sofrendo de uma dor que não podia curar nem comprar a cura? E enquanto houvesse aquele silêncio, os pensamentos berrariam a conclusão. Os olhos se cruzavam com os dela, e ele os desviava por falta de coragem.

Aquilo possuía um motivo.

Em outras palavras, guri, tu iria passar o resto da vida pedindo por uma segunda chance...

Era exatamente isso o que ele pedia.

— As pessoas ainda estão lá fora? — ela perguntou, deitada na cama com a coberta nas pernas. O pé já estava engessado. E a indicação principal era de repouso absoluto.

— Estão. Está cheio de fã com cartazes e presentes! — era verdade. — Eles enlouqueceram com a sua apresentação...

Ela sorriu com os lábios apertados, como se fosse chorar junto com o sorriso.

— Foi trilegal não foi?

— Foi muito mais do que isso, Ariana. Sabe quantas atletas conseguiram um dez no solo?

Uma pausa. Dessa vez, parecia que ela apenas iria chorar, sem sorriso algum.

— Mas como tu sabe disso? Tá entendendo de ginástica agora?

— Óbvio! — ele riu — Mas nem é preciso! Já deu na televisão. Todos os canais esportivos consultaram especialistas em ginástica para analisar a sua apresentação!

A maioria concordou que ainda que tenha acontecido o... bom! Que aquilo foi uma rara nota dez!

— Rá! Até parece! — ela mostrou a língua pra ele- — O fato é: do que adiantou se...

— Você está com fome? — ele cortou a frase antes que ela a terminasse.

— Não. Acho que nunca mais vou ter fome na vida...

— Não fala assim, por favor

— Tu resistiria? Fala a verdade!

Ele nada disse.

— Se te dissessem que tu nunca mais iria pisar num campo! Se te dissessem que tu nunca mais iria saber o que ouvir teu nome gritado por torcida, ou sentir a explosão de um gol! Tu resistiria?

Ele, mais uma vez, nada disse. Diante do silêncio, ela se pôs a chorar.

— Porque, guri, eu acho que eu não aguento... — aquilo doeu.

Como não sabia o que ser dito, ele se aproximou dela e abraçou-a uma vez mais. Era o mesmo abraço que a fazia se sentir segura. Mas jamais em paz.

— Eu vou voltar, guri! Não me importa o que digam os médicos ou os especialistas! Eu vou voltar! — ela disse dentre lágrimas.

— Eu acredito em você e não estou só! Milhares de pessoas também.

Ela nada disse.

— Agora vê se dorme... — ele pediu.

Aquela frase a tirou do silêncio para fazê-la entrar em pânico.

— Não! Não! — ela resmungou, debatendo-se como uma prisioneira.

— Calma! Calma!

— Não, tudo menos isso! Fica comigo! Por favor, fica comigo! Mas não me deixa dormir! Dormir não! Dormir não...

— Ei, calma, calma!

— Por favor... não me peça para dormir...

— Calma. Eu vou ficar com você aqui, esta certo? Eu sempre vou estar aqui.

Allejo, no fundo, era o único que conseguiria entender por que Ariana Rochembach tinha tanto medo de suas noites ruins de sono. E ele não percebeu, mas, no momento em que a consolava, uma imensa mosca varejeira se posicionou na parede à frente, e seria possível jurar que observou os dois jovens como se fossem, para ela, as duas pessoas mais importantes de todo o planeta Terra.

— O que tu queres, maldito? Destruir os sonhos de meus despertos? — ela perguntou. Encontrava-se acorrentada pelos braços, pernas e pescoço, e ajoelhada, diante do novo senhor de seu condado. Acorrentada como ela, ao longo de uma fila de nove escravas, suas afilhadas, as nove Musas gregas, choravam diante do cenário aterrorizante.

— Destruir é uma palavra forte! — o Escuro sorriu. — Quero, na verdade, apenas tomá-los de ti!

Ela balançou a cabeça como se tivesse escutado algo extremamente idiota.

— Por mais que leves trevas aos sonhos despertos deles, isto não quer dizer que eles irão escolher teus domínios! É algo tão óbvio quanto o temor de uma fada ao

ferro frio.

— Eles escolherão a partir do momento em que tais domínios forem a única opção! A partir do momento em que humanos, elfos e fadas sonharem os mesmos pesadelos! Em que o motivo que rege suas vidas se torne tão medíocre, que seus pensamentos serão apenas baixos o suficiente para aumentar minhas terras. Ou para decorá-las ao meu gosto.

— Tu és nojento, para não dizer disfêmico...

— Não me julgues, Estrela. Bem sabes que em tempos de guerra teus despertos são mais propensos a isso do que em meus pesadelos! No Íntimo, assim como tu e todos os outros, apenas sigo a essência em que fui moldado por meu pai!

— Teu pai terá vergonha do que estás fazendo quando souber o que acontece no Sonhar que tanto preza!

— Com meu pai me entendo eu. Antes, porém, tenho de me entender com meus irmãos!

— Achas que sozinho pode enfrentar os dois?

— Sozinho? Não, sozinho eu nada faço! Seria estupidez de minha parte pensar o contrário... — e seria mesmo. — Farei com tua ajuda, na realidade!

— Rá! — ela balançou a cabeça uma vez mais. — Mas tu sonhas alto mesmo! De vez em quando, me fazes acreditar que tu possas mesmo tudo o que pensas!

— Acredito! E não fora esta a opinião que tive de ti em tua última visita? E não és uma virtude, em terras como estas, existir o que se pensa? — ele se aproximou

dela. Estendeu a mão esquelética como se nela segurasse o próprio coração. — E é por isso, e não apenas por isso, que estou oferecendo-lhe minha aliança, Arcano!

Venho aqui pedir que te juntes a mim, e espero profundamente que não jogues fora esta oportunidade.

Uma pausa. Um choque. Um retrocesso de raciocínio. Uma tentativa sublime de projeção desse mesmo pensamento.

— E pode por um acaso, em nome da degola de mil goblins, me explicar por que motivo eu pensaria em tomar uma atitude aparentemente tão abjeta como essa? — perguntou o anjo inerme.

— Porque posso saciar a ambição que corre em tua essência.

— Ainda não vejo bons motivos em teus tratos...

— Madelein, minha cara, seja sincera: o que ganhaste nestes anos todos mais perto de Morpheus do que de mim? No fim de tudo, não fora ele quem inspirou um de teus sonhadores despertos mais importantes, aquele que deveria ter sido o teu avatar? E não fora ele quem o fizeste afirmando que o fazia para ajudar-te, quando, na verdade, pegava-o para si? E hoje, Anjo, o que teus próprios sonhadores pensam do Sonhar? Eles pensam, e nós sabemos o quanto isso influencia teus domínios, que Morpheu veste-se de preto, conversa com corvos, e o pior: é o único e grande senhor dessas terras! — um trovão estalou. Dezessete mil sonhos despertos foram destruídos com o estalo.

— Em outras palavras, Madelein, Senhora dos Sonhos: tu foste esquecida por teus próprios sonhadores! Eles são por ti, e também por tuas afilhadas, diariamente inspirados em suas artes e suas vidas e nem mesmo sabem disso. Chamam tuas afilhadas de Perpétuos e nem mesmo percebem que és tu a Estrela. Tu julgas ruim o que eu estou fazendo?

Então me diga: o que fizeste o meu irmão maldito, que fez teus sonhadores imaginá-lo maior até mesmo que Hypnos, meu pai e nosso criador maior?

Madelein sabia de tudo aquilo. Ponderava sobre aquilo ao longo de todo o tempo. Sobre a trapaça de Morpheus. A detestável trapaça do Senhor das Memórias no mundo mortal, em que fragmentou a própria figura no imaginário humano utilizando suas Musas por sua frente, e depois uni-as novamente por suas costas. A grande e genial arapuca do deus-sonhador, que a diminuiu infimamente a ponto dela servir a mortais que não mais a reconheciam, tornando-se mais uma escrava de um plano em movimento do que uma parceira arcana.

— Tu bem sabes... — o deus sombrio continuou. —... que ele assim o fizera para que quando achasse oportuno, tentasse o que hoje eu estou iniciando.

— Eu...

— Vamos, Estrela, ambos temos consciência de que meu irmão pode ser sono, mas ele também é destino, morte, desejo, delírio, desespero e, até mesmo, destruição.

— Eu...

— A diferença entre nós é que eu estou realmente oferecendo a ti uma parceria de verdade, sem o interesse de ludibriar-te em um futuro menos distante.

— E o que pretendes me oferecer de concreto se te ajudar a conquistar teus sonhos despertos, Lorde Phobetor?

— Seja minha rainha, Lady Madelein! — ele sorriu, mostrando dentes desgastados. — É isto que te ofereço! Senta-te ao meu lado em meu trono e descobre o que é deleite quando todas as terras do Sonhar forem minhas e tu não mais precisares te preocupar em ser comandada por ninguém de nossa raça.

Aquela era uma proposta poderosa.

— É grande tua proposta... mais do que isso... é descomunal...

— Tu inspiraste Rowling, e foi nas terras de Morpheus que se moldou Hogwarts. Tu inspiraste Tolkien, e foi nas terras de Phantasos que se anexaram as extensões de Terra-Média. Tu inspiraste Lovecraft, e em minhas terras se fixou Miskatonic. Então eu te pergunto com sinceridade, anjo: até onde vai tua vontade de ser coadjuvante em um mundo de formas e pensamentos?

— Eu...

— Até quando pretendes trabalhar sem seres recompensada por teu valor? Sem seres sequer lembrada por teus inspirados?

— Eu... — ela realmente queria apenas dizer: é minha função.

Mas não conseguia.

— Pois eu hoje posso dar-te tudo o que sempre sonhaste, Lady Madelein, e aqui estou em sinceridade oferecendo teus próprios sonhos a ti: tome meu lado nesta guerra e torna-te a Senhora do Sonhar!

Um silêncio se fez entre os dois.

— Eu... — ela iniciou.

A calada se fez novamente em sombria taciturnidade, aguardando uma decisão importante para muito mais do que apenas um mundo.

— Eu aceito tua proposta, Senhor Escuro!

Demônios sorriram tão macabramente, que a geografia e as formas daquele condado começaram a sofrer uma transformação imediata no momento hediondo, tornando-se sombrosos e lúgubres. As correntes que prendiam Madelein explodiram e se tornaram pó. E os sonhos despertos de bilhões de pessoas se tornaram, de uma hora para outra, deturpados e extremamente malditos.

Dias de pesadelo estavam por vir.

— De fato, o que esta passando atualmente é apenas um reflexo de toda pressão psicológica exercida sobre a sua pessoa nos últimos meses — disse Gualter Handam o tal psicólogo indicado a Garnieri. Allejo estava deitado em um divã, e não via o rosto do cidadão enquanto falava, mas tinha a certeza de que, se o fizesse, veria um olhar extremamente debochado.

— Não é pressão! Não é pressão porra nenhuma! — Allejo esbravejou, já cansado de ser contrariado por pessoas que não entendiam o que ele sentia, e não pareciam bem dispostas nem a tentar. — A questão que tem alguma coisa acontecendo comigo!

— E, na sua opinião, o que estaria acontecendo?

— Ai, meu Deus... — a diferença entre o humor de Allejo e o do psicólogo era que Allejo, como cliente, não precisava disfarçar sua irritação. — Será que você faz alguma coisa que não seja me devolver as perguntas? Eu estou falando há mais de meia hora, droga! E você quer que eu continue aqui falando...

— Gostaria de falar mais sobre a pressão ao seu redor?

— Não, não! Pressão, fama, status, isso tudo é lixo! Minha preocupação mesmo é com ela...

— ... além disso, é de conhecimento geral que sua noiva sofreu um grave acidente recentemente, e isso claramente afetará seu equilíbrio emocional, o que é perfeitamente normal, quero deixar bem claro!

Allejo odiava aquele jeito evasivo de algumas pessoas se expressarem. Detestava frases entrecortadas por expressões como “digamos assim” ou “quero deixar bem claro”. Isso quando não usavam a pior de todas: o tal do “ou seja”. “Ah, isso se trata de um distúrbio de nível profundamente neurótico, ou seja, o senhor é maluco!”

Ora pombas! Se é para citar duas explicações dotadas do mesmo conteúdo, por que não se referir então diretamente à segunda, já que está partindo do princípio de que o ouvinte não vai entender a primeira?

— É, eu sei — ele olhou para cima, como se visse o rosto de Ariana. — Ela arrasada! Você sabe que essa consulta foi marcada pra ela, né? Mas.., como não quis vir... fazer o quê? O meu empresário me convenceu a conversar com você no lugar...

— E por que quis vir?

— Eu não quis, me obrigaram... — a sinceridade do rapaz reluzia. — Mas... sabe... a situação dela é bem difícil! Acho que a ginástica pra ela é até mais do que o futebol pra mim, só pra dar uma ideia. Se ela não puder mesmo voltar... não quero nem...

— Acredita que ela vai se recuperar?

— Se dependesse só dela? Com certeza — a vontade de Allejo era completar a frase com um: né, seu imbecil?, ainda que não fosse culpa daquele homem sua irritação.

— Mas então, doutor Handam, até o caso dela tem a ver com isso que estou dizendo! Sobre o que tem acontecido comigo! Tô te dizendo: tem alguma... força negativa, sei lá, atrás de mim, e influenciando as pessoas próximas...

— Certo... forças negativas... — a expressão cética estava doida para flertar com a ironia. — E essa força negativa seria oriunda...

Algo dizia a Allejo que ele não deveria responder a pergunta.

— Quer mesmo saber? Eu acho que tem um bando de macumbeiros fazendo trabalho pra cima de mim! — mas ele respondeu.

— Interessante... — o rapaz voltou a achar que não deveria ter respondida — E, bom, você os conhece?

— Eu nunca vi nenhum deles antes! Mas eles me ameaçaram!

— Certo, Então um grupo de... macumbeiros... o ameaçou com um... trabalho espiritual, digamos assim, e acredita que isso estaria diretamente ligado com os problemas psicológicos e físicos pelos quais vem passando... Seria isso?

— Você não tá me levando a sério, né? Eu sabia! Você não me entende, psicólogo!

— De maneira nenhuma! É que penso se seria um caso de polícia ou de exorcismo.

Algo lhe dizia que dessa vez o psicólogo havia tentado uma fracassada tentativa de dizer uma piada Em outra situação, talvez Allejo risse dos próprios problemas.

Mas não naquele dia, e não naquele estado. Por algum motivo, havia alguma irritabilidade no ambiente que o estava impedindo de ser racional.

— Eu já fui à policia, seu idiota! — ele disse, levantando-se e vestindo uma jaqueta de couro. — E a reação deles não foi muito diferente da sua. Aliás, eu não sei onde estava com a cabeça quando aceitei vir nessa merda de lugar!

— Por favor, foi um comentário irresponsável e extremamente infeliz da minha parte. Desculpe se eu... — o desespero parecia sincero, Allejo gostou daquilo.

— A minha vida já está um caos. Pra eu pagar pra ficar escutando gracinha, eu converso com o meu cachorro, que me escuta em troca de um osso muito mais barato em troca!

Allejo se dirigiu à porta e a abriu com violência.

— Senhor Santiago...

A porta bateu, deixando o consultório para trás, Allejo saiu da sala parecendo um vulcão humano e esbarrou violentamente em um senhor de barba branca e óculos de aros finos, que parecia estar esperando uma deixa para entrar na sala. O senhor o observou com o ar intelectual, aquele detestável ar intelectual e Allejo, naquele momento era apenas fúria e dispersão em pensamentos.

— Tá olhando o quê? Nunca viu?

O senhor ergueu as mãos para o alto, como se dissesse que não queria confusão. Allejo continuou o caminho sem olhar pra trás. Não eslava interessado se a secretária iria fofocar para as amigas solteironas que o jogador era dotado de adjetivos como grosseiro e deslumbrado. Não lhe interessava (mais) se iriam mostrar uma imagem diferente do Allejo, que ela e milhões de outras pessoas idealizavam em seus sonhos despertos. Em seus pensamentos. Em seus sentimentos.

Saiu daquele consultório e apertou uma dezena de vezes o botão que chamava o elevador, como se isso fosse influenciar a velocidade do veículo. Com pensamentos acelerados demais para esperar, porém, dirigiu-se de forma dispersa à escada do prédio. Quando desceu os primeiros degraus, por conseguinte, reparou, de repente, que aquela escada era silenciosa o suficiente.

Foi por isso, e apenas por isso, que Allejo resolvera se sentarem um daqueles degraus frios e solitários, e encostar a cabeça na parede, envolvendo os joelhos com os braços. Pensou em Ariana. Pensou naqueles sentimentos que o estavam tomando e fazendo-o escravo das circunstâncias, em vez de senhor de si próprio Não sabia por que motivo seus pensamentos andavam tão enlouquecidos ultimamente, nem por que seus sonhos e desejos tão tenebrosos.

Mas de uma coisa ao menos sabia: aquela escada era solitária o suficiente para ninguém escutá-lo chorar.

Às vezes, isso é tudo o que um homem precisa por algum momento.

Ariana andava pelos corredores do novo apartamento de Allejo, em Paris, no bairro de Jardim de Luxemburgo, na área mais central da cidade, próxima ao Museu do Louvre. A cada passo mais lento com o tornozelo engessado, o lugar parecia mais próximo de um apartamento fantasma. Na realidade, os fantasmas não vinham da residência, mas de seus pensamentos. Cada momento de respiração parecia ter um toque gélido de dedos fantasmagóricos. Lágrimas ainda lhe tomavam a face em momentos aleatórios, e o sistema nervoso ainda não estava com completo controle. Observava o mundo agora de fora, um mesmo mundo que não parecia mais dela.

Ao fundo, apenas a voz do médico que repetia a frase desgraçada.

Ariana... infelizmente temos más noticias...

Não, não eram mas noticias. Más notícias de verdade são quando alguém bate à sua porta para lhe dizer que você será indiciado porque seu cachorro mordeu a perna do entregador de jornais, ou quando sua namorada lhe diz ao telefone, em um dia chuvoso, após voltar de uma viagem de negócios, que os dois “precisam conversar”.

Isso são más noticias. Agora...

Você sofreu uma fratura do calcanhar em dois pontos distintos, com um rompimento mais sério do que pensávamos nos tendões. Em outras palavras: infelizmente, aquela talvez possa ter sido a sua última apresentação de ginástica...

Isso não são más notícias. Isso é uma condenação ao Inferno. É um tiro de uma bala que não se cura porque perfura a alma.

Infelizmente, aquela talvez possa ter sido a sua última apresentação de ginástica...

A frase retornava. E retornava. E retornava. Como um fantasma.

Em um nível acima, nos pensamentos mais etéreos de Ariana Rochembach, exatamente no ponto em que o sublime se abre receptivo à inspiração, uma sombra se projetou.

O fato era que, desde que Madelein aceitara se unir com Phobetor, os demônios obscuros do Senhor dos Pesadelos também passaram a caminhar de mãos dadas com os seres do Anjo dos Sonhos. Passaram a caminhar por psiques, a confundir e ofuscar ainda mais o conturbado pensamento do inconsciente humano, em um passe livre sonhado por obsessores ao longo de toda a eternidade Passaram a se alimentar da esperança desenvolvida em uma complicada cadeia de pensamentos ainda não explicada pela ciência.

E, o pior de tudo, passaram a também se viciar nela.

Ariana parou no corredor do segundo andar do apartamento e foi até a escadaria, onde olhou para o andar inferior. Depois, observou a altura. Calculou mentalmente que a distância de onde estava até o chão deveria ser algo entre sete ou oito metros. Seria, pois, essa altura a distância suficiente para matar uma pessoa em queda livre? Afastou o pensamento da mente. [mas que diabos de pensamento era esse?]. Recriminou-se por ele. E foi quando tentava se desvencilhar dessas ideias que não pareciam dela, que outra voz se sobrepôs.

Ariana... infelizmente temos más notícias...

Ela fechou os olhos, na tentativa de se manter sob controle. Aquilo iria parar. Aquilo tinha de parar. Fechar os olhos, porém, trouxe-lhe outra visão. Ela se viu, de repente, longe dali. Sozinha. E então, o desconhecido pareceu se tornar comum e isso o tornava mais assustador do que se ele se mantivesse desconhecido.

Pois Ariana se via novamente nua. Solitária. Diante de uma plateia de demônios e em uma arena de solo que lhe cortava os pés. Uma arena tão fria, que lhe queimava a sola e perfurava como um caco de vidro penetrando lentamente na epiderme.

Abriu os olhos violentamente. A luz a cegou por um momento e pareceu incomodá-la. Logo, a mistura entre escuro, pensamentos conturbados e a forçosa adaptação visual acabaram por gerar tonteira. Relembrar o pesadelo dos demônios trouxe-lhe náuseas.

Infelizmente, aquela talvez tenha sido a sua última apresentação de ginástica...

Relembrar as palavras trouxe fraqueza. Ariana se afastou da janela, colocou uma mão na boca e outra no estômago. Não tinha o menor senso de direção de onde se localizava o banheiro mais próximo, pois o mundo, naquele momento, era um brinquedo de um parque de diversões macabro em que ela girava. Chegou para trás, achando que estava indo para o lado. A perna engessada não ajudou. A tonteira tirou a ação. As náuseas descontrolaram as emoções. Os pensamentos escuros geraram descontrole, tornando-a um ser torturado por reflexos incontroláveis do próprio corpo. E logo, diante desse quadro nada favorável, quando Ariana tentou ainda se manter de pé, já era tarde.

Porque ainda existia a escadaria.

O corpo de Ariana tombou diante do primeiro, e assim continuou a tombar diante dos vinte e nove degraus que compunham a escada. Na queda, o corpo travou a respiração em uma legitima sensação de asfixia. Uma costela pareceu estalar em um dos momentos em que sua espinha se torceu e o corpo virou em cambalhotas feito uma artista de circo. A cabeça bateu forte três, quatro, cinco vezes. A gravidade continuou puxando o peso. cada vez mais violentamente. Mais rápido. Mais forte. Até que, ao faltar sete degraus, o corpo escorregou para fora da escadaria e caiu de uma única vez diretamente no chão.

No impacto final, Ariana escutou o próprio crânio rachar. E junto com o som, as trevas. Não havia dor. Não havia consciência. A diarista que limpava a cozinha do apartamento escutou o barulho estranho, aproximou-se e gritou quando viu a cena, derrubando pratos que se espatifaram.

Quando a ajuda chamada chegou, Ariana estava no chão. Um dos socorristas correu para ver se havia respiração. Muitas vozes falavam ao mesmo tempo. E no meio desse pandemônio de vozes e sentimentos, havia dois sons em que ninguém prestou atenção.

Um era referente ao suspiro de anjos. O outro; às risadas de demônios.

Difícil definir qual era o pior.

Em Brasília, um grupo formado por cinco jovens de classe média alta resolveu, de repente, incendiar um mendigo, encharcando-o com gasolina enquanto dormia.

Nenhum deles possuía qualquer antecedente criminal.

Quando interrogados pela polícia, disseram aos policiais, sem quaisquer indícios de culpa nos olhos, que a vítima queimada era apenas um mendigo.

Em Israel, uma instituição foi atacada por sete homens-bomba em uma visita de integrantes das Nações Unidas. Foi fácil para os líderes palestinos do atentado burlarem a segurança do evento.

Os sete homens-bomba eram crianças de 8 a 14 anos.

Todas elas se apresentaram voluntariamente para a missão.

Em um tradicional Estado da Romênia, mães revoltadas fizeram uma curiosa manifestação em praça pública. Uma fogueira imensa havia sido iniciada no centro dessa praça. Até aquele momento, seiscentos livros de Harry Potter haviam sido queimados.

Na Palestina, setenta palestinos foram mortos a sangue-frio por soldados do exército israelense, que obtiveram ordens de retaliação dos superiores. Dentre esses mortos, pelo menos vinte e cinco eram adolescentes entre 14 e 16 anos.

E, segundo porta-vozes com auras de contornos sombrios de ambos os lado mais ataques viriam.

Uma grande emissora de televisão exibiu no último domingo uma entrevista com alguns dos homens por detrás das bombas que destruíram Hiroshima e Nagazaki. Quando perguntado se sentia algum remorso em seu âmago, Theodore Van Kirk, o piloto que jogou a bomba em Hiroshima, disse firme, sem fraquejo, que não.

Que seus sonhos não eram ruins. Que faria tudo novamente.

É que o único objeto que carregava no dia do ataque era uma pequena bíblia de bolso.

Estudantes franceses visitavam um campo de concentração fantasma como exercício escolar na Alemanha. Ao observarem diversos fornos imensos desgastados pelo tempo, um rapaz perguntou a seu professor se os nazistas mantinham uma indústria metalúrgica no lugar. Ao saber que não, insistiu:

— E para que esses fomos crematórios então?

— Para queimar Vivos os prisioneiros.

O menino se recusou a dormir naquele dia.

A cada cinco segundos, uma criança ainda morre de fome ao redor do mundo.

Definitivamente, sobram motivos para demônios sorrirem.

Allejo entrou na sala resmungando, empurrando repórteres e xingando jornalistas, que quase o impediam de entrar no local. Uma insistência que cada vez mais o irritava. Gostava de sua profissão, e por muito tempo adorou toda a atenção frequente em cima do próprio ego, mas, a cada dia, o que um dia pareceu uma bênção tomava o caminho oposto.

Na sala de espera, naquele momento já havia Garnieri.

— Cadê ela? Cadê ela?

— Calma! Calma! — ele disse, segurando o protegido. — Os médicos estão cuidando dela, está bem? Não vamos piorar a situação!

— Piorar? E como nós poderíamos piorar uma situação dessas? — perguntou rendido.

Garnieri observou o rapaz se jogar em um sofá, e não conseguiu evitar a pena. Admitia para si que o que aquele garoto estava tendo de aguentar nos últimos tempos não era para qualquer um.

— Ei, vamos torcer Não deve ter sido nada grave, ok? — ele disse, sentando ao lado de Allejo e tentando animar o rapaz.

Mas sabia que estava mentindo.

Como ela foi cair da escada?

— Não sei. Ninguém viu. Ela não devia ter nem levantado da cama! Não sei o que diabos aconteceu Quando eu entrei, depois que a empregada gritou, ela já estava no chão...

— Ela bateu com a cabeça?

Garnieri balançou a cabeça positivamente por duas vezes. Pela expressão, via -s que a coisa era séria. Allejo colocou as duas mãos atrás da cabeça.

— Por quê? Por que em acontecido tanta desgraça de uma vez só na minha vida?

Garnieri achou que qualquer resposta seria imprudente.

— Garnieri, me escute: eu não posso perder essa garota E sério, cara! Eu não sou forte, não o suficiente! Eu não vou aguentar perder Ariana também, Garnieri! — a voz se tornou chorosa. — Eu não vou, cara! Eu não vou...

— Calma! Calma. Não cria ansiedade antes do tempo. Espere, está bem?

Allejo suspirou. Limpou as lágrimas. Foi quando o celular Locou. Pelo número, ele viu que era a técnica assistente provavelmente arãs de noticias sobre mais uma tragédia envolvendo sua atleta em tão pouco tempo. O jogador estendeu o celular para o empresário.

— Toma! — ordenou. — Eu não estou com vontade de falar com ninguém...

Garnieri tomou o celular e foi para um canto da sala de espera atendê-lo. Allejo observou da janela o lado de fora e viu pessoas apontando para ele. Afastou-se, suspirando. Foi quando escutou algo dentro da própria mente perguntando:

— Quem é

Os olhos ergueram-se, buscando alguém na sala, mas só havia Garnieri, distante e falando baixo demais para que ele pudesse escutar com clareza. Voltou a relaxar os ombros. Inspirou fundo, lentamente, sentindo o peito crescer, Lembrou-se de uma frase dita a ele pelo tal Lúcio Vernon.

Forças ocultas estão correndo por baixo da terra, e por muito além dela, e nosso tempo corre rápido.

Forças ocultas. Por que diabos isso lhe parecia cada vez mais sério, em vez de uma piada?

— Quem é você?

As costas tremeram. A voz novamente gritava dentro do cérebro. Buscou mais vez um fantasma que não existia. Apoiou o rosto sobre as mãos.

— Deus do Céu! Eu estou ficando maluco! Eu estou ficando maluco!

Fechou os olhos, tentando relaxar ou escapar daquela angústia, esquecendo que tentar dormir em casos como o dele nem sempre era a melhor opção.

Foi quando teve uma... VISÃO

A imagem do rosto de um homem sem boca. Tinha a pele acinzentada e os olhos vazios. A epiderme era cheia de feridas e crostas, e apresentava dedos sem unhas.

A boca era costurada com uma linha de sutura que continuava ao final de cada ponta do lábio grosso.

Allejo abriu os olhos, exalando o ar forte. Respiração entrecortada. A mão direita no próprio peito.

— Puta que pariu! Que merda é essa? — o desespero que lhe tomava conta dessa vez era o de um sentimento primitivo. O tipo de desespero trazido pelo medo que o homem sempre sentiu do desconhecido.

— Quem é você?

E outra... VISÃO

Um rosto negro, coberto de lodo e com os olhos manchados de sangue, que o impedia de enxergar. O corpo escuro e coberto de vermes, porém, não tinha braços e era visível o desespero de seu dono para tentar limpar o próprio rosto sem saber como.

Allejo espremeu o próprio crânio com furor, repetindo feito um ensandecido:

— Não, isso não está acontecendo! Isso não está acontecendo!

Mas estava.

— Quem é você, seu maldito filho da puta?

Mas realmente estava.

— Sai! Sai! Isso NÃO está acontecendo!

De repente, a lucidez. Garnieri estava balançando Allejo pelos ombros.

— MIKAEL! — o nome dito com vigor. — Para Mikael! A gente tá num hospital! O que está acontecendo com você?

— Você ouviu, Garnieri? Me diz que você também ouviu!

— Ouvi o quê?

A porta na sala de espera da clínica se abriu O médico responsável entrou no recinto. Allejo se calou, e o mundo pareceu se resumir ao senhor de barba clara e avental esverdeado.

— Doutor... — Garnieri virou-se para ele.

Allejo nada disse. Mantinha apenas o coração esmurrando o próprio peito. Não havia vozes, Não havia imagens. Não havia nada. Apenas o peito ardendo em brasas.

— E qual a gravidade? — Garnieri perguntou em francês.

— Me acompanhem por favor... — solicitou o médico.

Ambos se dirigiram a uma sala particular, com diplomas espalhados ratificavam alguma excelência em neurocirurgia. Em uma das paredes, havia um negatoscópio.

— Devido à difícil situação, e da paciente em questão, fizemos os exames em estado de extrema urgência, de onde tirei algumas conclusões. — sobre o painel de luz havia radiografias e tomografias do crânio de Ariana. — A queda que a menina sofreu foi bastante violenta. Reparem que esse lado do crânio foi atingido mais de uma vez, causando um hematoma extradural...

— O que ele disse? — Allejo perguntou compreendendo metade

— Parece que ela sofreu um hematoma na cabeça...

— Porra! E isso quer dizer o quê? — Allejo esbravejou irritado com o linguajar médico. Por um momento, sentiu vontade de arrancar a cabeça dele com uma espada, tal qual faria...

Beliel...

... um gladiador.

— Um hematoma extradural um hematoma em um dos dois hemisférios cerebrais — o médico disse impassível.

— E isso é sério? — perguntou um Allejo já de voz baixa e rendida.

— Eu mandei preparar a mesa de cirurgia. O cérebro tende a inchar em um caso como esse. Mas, como a caixa craniana é fechada, não há espaço disponível para essa dilatação.

Allejo apertou os olhos. Não sabia se estava entendendo tudo o que lhe estava sendo explicado, mas a dor dentro do peito seria a mesma.

— E tem alguma forma de se evitar esse inchaço? — Garnieri insistiu.

— É o que vamos tentar. Vamos fazer a operação para chegar até o hematoma e fazer uma hemóstase.

Nenhum dos dois comentou a frase. O médico entendeu o recado.

— Uma hemóstase é quando aspiramos o sangue coagulado do hematoma..

Garnieri reafirmou a explicação e Allejo foi até a janela da sala, mantendo as duas mãos atrás do crânio. Precisava de ar.

Esse... inchaço no cérebro pode provocar... provocar...

— Quando o cérebro comprime com muita força a caixa craniana, ele não consegue funcionar — concluiu o médico.

— E aí acontece...

— Pode-se obter o risco de uma morte cerebral.

Allejo explodiu um soco no vidro da janela, que se partiu. O médico e o empresário olharam assustados.

— Eu pago... — ele disse com a cabeça baixa.

O médico suspirou.

— Mas ela vai viver, doutor? — o garoto perguntou.

— Podemos lhe garantir que ela vai viver. Agora, quanto a acordar, isso pode durar horas ou durar anos! E, quando ela acordar, pode ser que volte sofrendo apenas um lapso de memória ou com graves sequelas irreversíveis. É preciso estar preparado para tudo.

Allejo saiu dali e voltou à sala de espera. Sentou-se no chão, encostado no sofá, abraçado às próprias pernas, feito uma criança com medo do escuro. Chorava sem saber o que fazer nem a quem pedir ajuda. Garnieri queria ajudá-lo, mas existem situações em que não há o que ser feito.

Me diz que você também ouviu.

Qualquer resposta poderia enlouquecê-lo.

Na Colina dos Ventos, nos planos do Sonhar de Morpheus, tudo o que antes era quietude não era mais. Passos eram alternados comum som cadenciado. Um som potente e perturbador, dotado de sincronia e energia. Homens caminhavam ao lado de outros homens e ao lado de seres que em muito pouco, ou em nada, lembravam um ser humano.

Havia seres parecidos com anjos, e havia seres parecidos com monstros e lagartos e esqueletos e feras e fadas. Alguns vestiam armaduras e cavalgavam corcéis de fogo.

Outros andavam com uniformes e se protegiam com escudos dotados de brasões de muitos arquétipos. Muitos carregavam facas e espadas e lanças. Outros traziam coletes e pistolas e rifles e bombas. E alguns ainda traziam armas diferentes de quaisquer outras já vistas na esfera terrestre.

O que caminhava por aquelas colinas naquele dia não era um grupo, mas um exército. À frente deles, em cima de um poderoso unicórnio formado da essência do sonho desperto transmutado em inspiração para um desenho de Luís Royo, Morpheus cavalgava em uma armadura prateada. Sobre a cabeça redonda e calva, trazia um brilhante elmo de ouro arredondado e pontudo, que mais lembrava uma coroa.

Uma imponente coroa do Rei do Sonhar.

Do único Rei do Sonhar.

A Colina dos Ventos era una divisa onde se iniciava extraoficialmente o condado de Madelein, dentro de suas próprias terras. E, por muito tempo, pouco para um deus, mas a eternidade para a raça humana, aquele local serviu para o descanso de poetas, pintores, desenhistas, escritores e todo artista cujo coração pulsava em um mundo mais denso. Unia colina visitada por viajantes astrais, por sonhadores protegidos por fios de prata, por seres cuja morada já era o Sonhar e por sonhadores despertos cujos espíritos por ali passeavam, enquanto as mãos no corpo físico descreviam segredos ou pintavam paisagens.

Naquele dia, todavia, eram tempos diferentes, e o Sonhar não eslava mais em paz.

Três deuses haviam entrado em discórdia.

E aquela colina seria um dos seus palcos de guerra.

Do outro lado, sem o anúncio de cometas ou o bradar de gritos de guerra, ele também surgiu. O Exército Escuro. Infinitamente mais numeroso e superior, dotado de demônios e bruxas e vampiros e gárgulas e homens-lobo e homicidas, estupradores, obsessivos, fanáticos, pervertidos, suicidas em potencial e ainda de diversos monstros nascidos do inconsciente humano mais pervertido ou mais infantil. Eles se posicionavam. Traziam chicotes e davas e tridentes e bolas de fogo e espadas malditas e outras armas potentes como um pensamento bem direcionado.

À frente, montado em um dragão negro com imensas asas de morcego, Phobetor vestia uma armadura trevosa com um elmo de cavaleiro fechado. E sorria porque sabia que seu plano estava dando certo. Ali ele via que estava dando certo. Pois ao trazer Madelein para seu lado e tirar os sonhos despertos dos encarnados, ele conseguiu com que milhões de desiludidos trocassem os reinos de Morpheus por seus reinos escuros. E também o lado do exército de uma batalha.

Havia vinte milhões de soldados dentre seres e sonhadores dos planos de Mopheus e havia quatrocentos milhões de soldados dentre seres e sonhadores dos planos de Phobetor. Centenas de milhares deles caminhavam naquele campo de batalha etéreo com seus fios de prata ainda reluzindo. A maioria, porém, era formado de essência que moldava os planos do Sonhar.

E, próximo a eles, Madelein, a Senhora dos Sonhos Despertos, a tudo observava com um olhar impassível de quem não via com bons olhos aquele combate nas entradas de suas terras.

— Tu estás diante de uma situação inédita, Estrela! — exclamou Phobetor, sob uma voz abafada pelo elmo.

— Não me sinto uma privilegiada por isso, Senhor Escuro.

— Pois deverias! Afinal, não foste tu que manifestaste o desejo de te tornar senhora de um deus? E quem transformou esse desejo em um sonho? Pois então... — e o dragão enegrecido ergue-se aos céus e rugiu. — Então observa e aprende, Anjo dos Sonhos, como é que os deuses guerreiam!

Vinte milhões de soldados gritaram. Quatrocentos milhões de soldados responderam.

E a batalha na Colina dos Ventos se iniciou.

Mikael estava de pé, no tapete de água do mesmo lago dotado de pequeninas fadas que mais pareciam insetos. Um fio de prata refletia um céu límpido que, aos poucos, ia escurecendo mais e mais. Ao seu lado, o ser desprovido de pelos e pigmentação ainda observava um horizonte sem vida.

— Que barulho é esse, Nour-el?

— É a primeira batalha. A guerra já se iniciou...

— “Guerra”? Que guerra?

— A guerra entre os filhos de Hypnos, o Senhor do Sonhar!

— E por que eles estão em guerra?

— Porque ambição não é um sentimento atribuído apenas aos humanos! Muito além de tua compreensão, e servindo a seres de vibrações diferentes da tua, seres deste e de outros planos desvirtuam a própria essência em nome dessa virtude contrária.

— Não sabia que havia ambição entre os deuses...

— Há muitas coisas que tu não sabes, mortal.

Mikael suspirou, concordando

— Me lembrarei dessa conversa quando acordar, cinzento?