Biblio "SEBO"

A uma milha acima de Oz, a Bruxa se equilibrava à beira do vento, como se fosse uma partícula integrante da Terra, erguida e arremessada a distância pelo ar turbulento. Nuvens de tempestade brancas e roxas se amontoavam a seu redor. Lá embaixo, a Estrada dos Tijolos Amarelos se dobrava e encurvava, como um laço frouxo. Embora as tempestades de inverno e as ferramentas dos agitadores houvessem danificado a estrada, esta ainda conduzia, sem esmorecer, à Cidade Esmeralda. A Bruxa via os companheiros caminhando com dificuldade, contornando as partes tombadas, margeando valas, dando saltos quando o caminho se abria. Pareciam inconscientes de seu destino. Mas não cabia à Bruxa alertá-los.

Ela usou a vassoura como uma espécie de balaústre, descendo do céu feito um de seus macacos voadores. Com isso, acabou caindo no galho mais alto de um salgueiro escuro. Logo abaixo, ocultas pelos ramos, suas presas tinham parado para descansar. A Bruxa enfiou sua vassoura sob o braço. Rastejante e silenciosa, ela desceu ágil e prontamente, até que parou pouco acima deles. O vento agitava as gavinhas oscilantes da árvore. A Bruxa olhou e escutou.

As presas eram quatro. Ela viu uma enorme espécie de Gato ― era um Leão, não era? ― e um reluzente lenhador. O Homem de Lata estava tirando piolhos da juba do Leão, e o Leão grunhia e se contorcia com a irritação. Um Espantalho animado se recostava preguiçosamente ao lado, soprando cabecinhas de dentes-de-leão ao vento. Não se via a menina, escondida pelas cortinas ondulantes do salgueiro.

“Na certa, considerando o que dizem, é a irmã sobrevivente que ficou louca”, disse o Leão. “Que Bruxa! Psicologicamente deformada; possuída pelos demônios. Insana. Uma figura nada agradável.”

“Ela foi castrada ao nascer”, respondeu o Homem de Lata calma-mente. “Ela nasceu hermafrodita; ou talvez inteiramente masculina.”

“Ora, você vê castração por toda parte”, disse o Leão.

“Só repito o que o povo diz”, disse o Homem de Lata.

“Todo mundo tem direito a uma opinião”, disse o Leão, excitado. “Ela foi privada do amor da mãe, foi o que eu ouvi dizer. Foi uma criança mal-tratada. Ficou viciada em remédio por causa de sua pele.”

“Ela foi infeliz no amor”, disse o Homem de Lata, “tal como todos nós”. Fez uma pausa e pôs sua mão no meio do peito, como se estivesse aflito.

“Ela é uma mulher que prefere outras mulheres”, disse o Espantalho, sentando-se.

“Ela é a amante rejeitada de um homem casado.”

“Ela é um homem casado.”

A Bruxa ficou tão atordoada que quase soltou a mão que apertava o galho. A última coisa que a preocupava era fuxico. No entanto, ela ficara longe por tanto tempo que se espantou com as enérgicas opiniões daqueles sujeitinhos insignificantes.

“Ela é uma déspota. Uma tirana perigosa”, disse o Leão com convicção.

O Homem de Lata puxou um cacho da juba mais do que era necessário. “Tudo é perigoso para você, seu covarde. Ouvi dizer que ela é uma dona de casa exemplar para os famosos winkies.”

“Quem quer que ela seja, deve estar lamentando a morte de sua irmã”, disse a menina, numa voz sombria, carregada de significado e sincera demais para alguém tão jovem. A pele da Bruxa formigou.

“Não se meta a simpática agora. Eu não consigo.” O Homem de Lata suspirou, um pouco cinicamente.

“Mas, Dorothy está certa”, disse o Espantalho. “Ninguém escapa ao sofrimento.”

A Bruxa estava profundamente aborrecida com essas condescendências que lhe faziam. Ela se movia em torno do tronco da árvore, esticando-se para tentar enxergar a menina. O vento estava aumentando e o Espantalho tremia. Enquanto o Homem de Lata continuava a remexer nos cachos do Leão, ele se encostou no animal, que o abraçou ternamente. “Tempestade no horizonte”, disse o Espantalho.

A milhas de distância, trovões ecoavam. “Tem uma bruxa à vista!” disse o Homem de Lata, fazendo cócegas no Leão. O Leão ficou assustado e rolou sobre o Espantalho, choramingando, e o Homem de Lata desabou em cima dos dois.

“Bons amigos, vamos ter de nos prevenir contra essa tempestade!”, disse a menina.

Os ventos que se levantavam removeram por fim a cortina de folhagem, e a Bruxa pôde enxergar a menina. Ela estava agachada, com seus braços agarrados aos joelhos. Não era uma garota bonitinha, mas uma garota de fazenda de bom tamanho, vestida de xadrez azul e branco e avental. Em seu colo, um cãozinho comum se aninhava e gania.

“A tempestade faz você ficar desconfiada. É natural, depois do que passou”, disse o Homem de Lata. “Relaxe.”

Os dedos da Bruxa se cravaram na casca da árvore. Ela ainda não conseguia ver o rosto da menina, apenas seus fortes antebraços e o topo de sua cabeça, onde o cabelo negro estava arrumado em um rabo-de-cavalo. Ela tinha de levar a impressão a sério, ou era apenas uma semente de den-te-de-leão que fora soprada ao acaso e pega no lado errado do vento? Se pudesse ver o rosto da menina, a Bruxa sentia que saberia a resposta.

Mas, enquanto a Bruxa esticava o pescoço lá do tronco da árvore, a garota virava seu rosto, escapando. “A tempestade está chegando e vem rapidamente.” A apreensão em sua voz aumentava à medida que o vento rugia. Ela tinha uma veemência rouca, como alguém que argumentasse sob a ameaça de lágrimas iminentes. “Conheço tempestades, sei como elas pe-gam a gente!”

“Nós estamos a salvo aqui”, disse o Homem de Lata.

“Claro que não” respondeu a menina, “porque a árvore é o ponto mais elevado do lugar, e se o raio cair, vai cair bem aqui.” Ela agarrou seu cão. “A gente não viu um abrigo lá em cima na estrada? Vem, vem; Espantalho, se um raio cair, você vai queimar mais rápido que todo mundo! Vem!”

Ela já se pusera a correr, meio desajeitada, e seus companheiros a seguiam no pânico crescente. Quando os primeiros pingos firmes de chuva caíram, a Bruxa conseguiu ver não o rosto da menina, mas seus sapatos. Eram os sapatos de sua irmã. Eles reluziam, mesmo na tarde escura. Reluziam como diamantes amarelos, e brasas de sangue, e estrelas pontiagudas.

Se tivesse visto os sapatos primeiro, a Bruxa nunca teria podido ouvir a menina e seus amigos. Mas as pernas da menina tinham ficado enfiadas debaixo de sua blusa. Agora, a Bruxa se lembrava de sua necessidade. Os sapatos deviam pertencer a ela! ― ela não tinha durado o bastante, ela não os tinha ganhado? A Bruxa bem que gostaria de ter caído do céu direto na cabeça da menina, e brigado para tirar aqueles sapatos de seus pés impertinentes, se houvesse sido possível.

Mas a tempestade da qual os companheiros fugiam, cada vez mais depressa e para longe da Estrada dos Tijolos Amarelos, incomodava a Bruxa mais que o fizera com a menina que corria no meio da chuva e o Espanta-lho que poderia se queimar. A Bruxa não podia se aventurar num aguaceiro tão feroz e penetrante. Em vez disso, tinha de se espremer toda entre algumas raízes expostas do salgueiro negro, onde nenhuma água iria colocá-la em risco, e esperar a tempestade passar.

Ela ia renascer. Sempre que fora preciso, ela o conseguira. O punitivo clima político de Oz a tinha vencido, secado e expulsado ― como uma planta ela vagueara, aparentemente desidratada demais para formar raiz. Mas era certo que a maldição estava na Terra de Oz, não nela. Embora Oz lhe tivesse dado uma vida deformada, não a tinha tornado também muito engenhosa?

Não importava que os companheiros tivessem fugido. A Bruxa podia esperar. Eles acabariam se reencontrando.

Deitada numa cama amarrotada, a esposa disse: “Eu acho que hoje é o dia. Olhe só como estou fraca”.

“Hoje? Isso seria bem de acordo com você, perversa e inconveniente”, disse seu marido, caçoando dela, parado na soleira e olhando para longe, para o lago, os campos, os declives da floresta mais além. Ele avistava apenas as chaminés de Margens Agitadas, de onde subia a fumaça dos alimentos que se preparavam para o desjejum. “O pior momento possível para o meu sacerdócio. Naturalmente.”

A esposa bocejou. “Não há muita escolha. É o que eu sei. Seu corpo fica deste tamanho e vai crescendo ― se você não pode acomodar a coisa, querido, então é melhor sair do caminho. Porque ela tem um rumo próprio e nada vai detê-la agora.” Ela se ergueu, tentando ver melhor por cima da proeminência de sua barriga. “Sinto-me uma refém de mim mesma. Ou do bebê.”

“Pratique um pouco de autocontrole.” Ele se aproximou dela e ajudou-a a sentar-se. “Pense nisso como num exercício espiritual. Vigilância dos sentidos. Continência ética e corporal.”

“Autocontrole?” Ela riu, chegando pouco a pouco à beira da cama. “Eu já nem tenho mais auto... Sou apenas uma hospedeira do parasita. Onde está meu auto, afinal? Onde será que eu deixei essa coisa antiga?”

“Pense em mim.” O tom de voz tinha mudado; ele falava sério.

“Frex” ― ela o afrontou ― “quando o vulcão está pronto, não tem pastor neste mundo que possa aquietá-lo.”

“O que meus confrades vão dizer?”

“Eles vão se reunir e dizer: ‘Irmão Frexpar, como foi que você permitiu que sua mulher parisse seu primeiro filho bem quando tinha um problema comunitário para resolver? Mas que falta de consideração de sua parte; demonstra uma falta de autoridade. Está demitido de sua posição’.” Ela zombava dele, já que não havia ninguém que pudesse demiti-lo. O bispo mais próximo estava longe demais para prestar atenção aos problemas particulares de um clérigo unionista residente no interior.

“É uma ocasião tão terrivelmente inoportuna!”

“Penso que você tem metade da culpa por essa ocasião”, ela disse. “Quero dizer, depois de tudo que fez, Frex.”

“É natural pensar assim, mas eu me pergunto...”

“Você se pergunta?” Ela riu, jogando a cabeça bem para trás. A linha que partia de sua orelha para o côncavo abaixo de sua garganta fez Frex compará-la a uma elegante concha de prata. Mesmo no desleixo da manhã, com uma barriga grande como uma chata, ela era majestosa.

Seus cabelos tinham o brilho laqueado de folhas molhadas de carvalho caídas ao sol. Ele a acusava de ter nascido para o privilégio e admirava seus esforços para superá-lo ― e ao mesmo tempo a amava também.

“Você quer dizer que se pergunta se é o pai” ― ela se agarrou no enxergão; Frex apanhou seu outro braço e puxou-a, endireitando-a como pôde; “ou você questiona a paternidade dos homens em geral?” Ela estava em pé, monumental, uma ilha ambulante. Empurrando a porta num passo de lesma, ela se riu dessa idéia. Ele ouviu sua risada lá de fora enquanto foi se vestindo para a batalha diária.

Frex penteou sua barba e azeitou seu couro cabeludo. Prendeu uma fivela de osso e couro cru na nuca, para manter o cabelo longe de seu rosto, porque suas expressões hoje tinham de ser lidas a distância. Não poderia haver vagueza nos significados. Aplicou um pouco de pó de carvão para escurecer suas sobrancelhas, deu uma esfregada de cera vermelha em suas bochechas flácidas. Escureceu seus lábios. Um pastor bonito atraía mais fiéis do que um que fosse sem graça.

Na cozinha Melena flutuava suavemente, não com a habitual gravidade decorrente da gravidez, mas como se estivesse inflada, um enorme balão transportando suas cordas através da sujeira. Ela carregava uma frigideira numa mão e alguns ovos e maços peludos de cebolinhas de outono na outra. Cantava para si mesma, mas só em frases curtas. Frex não devia ouvi-la.

Com sua sóbria toga bem apertada ao colarinho, suas sandálias presas às perneiras, Frex tirou de seu esconderijo ― embaixo de uma cômoda ― o relatório a ele enviado por um pastor confrade morador na aldeia de Três Árvores Mortas. Escondeu as páginas escuras dentro de um bolsinho de seu traje. Vinha mantendo-as escondidas de sua esposa, temendo que ela se interessasse ― fosse para ver a graça, se era divertido, ou para sofrer a co-moção, se fosse aterrador.

Enquanto Frex respirava profundamente, preparando seus pulmões para um dia repleto de oratória, Melena balançava uma colher de madeira na frigideira e remexia os ovos. O tinido dos cincerros soava através do lago.

Ela não o ouvia; ou ouvia outra coisa, uma coisa que só era audível dentro dela. Era um som sem melodia ― como uma música irreal, lembrada por seu efeito, mas não por suas quebras e recorrências harmônicas. Ela imaginava que era o filho lá dentro dela, cantarolando feliz. Ela sabia que ele seria uma criança dada a cantar.

Melena ouvia Frex lá dentro, começando a improvisar, se aquecendo, decorando as frases de efeito de sua argumentação, convencendo-se a si mesmo de sua correção.

Como era mesmo aquele provérbio, o que sua Babá cantava para ela, havia muitos anos, no berço?

“Nascido na matina,

desgraça repentina;

Nascido pela tarde,

malvado que até arde;

Nascido na noitinha,

desgosto se avizinha;

Se à noite for nascido,

igual ao amanhecido”

Mas ela se lembrava disso como brincadeira, afetuosamente. Desgosto é o final lógico da vida, e, no entanto, continuamos a ter bebês.

Não, disse a Babá, um eco na cabeça de Melena (e categoricamente, como de costume): Não, não, sua garotinha mimada. Nós não continuamos a ter bebês, é bem óbvio. Só temos bebês quando somos jovens o bastante para desconhecer como a vida pode ficar sombria. Depois que percebemos a verdadeira extensão da coisa ― aprendemos lentamente, nós, mulheres ―, secamos de desgosto e interrompemos sensatamente a produção.

Mas os homens não secam, Melena objetou; eles podem ser pais até morrer.

Ah, somos lerdas para aprender, a Babá se opôs. Mas eles não aprendem de jeito nenhum.

“Desjejum”, disse Melena, despejando os ovos num prato de madeira. Seu filho não seria tão burro como a maioria dos homens. Ela o criaria para desafiar a marcha inexorável do desgosto.

“É uma época de crise para a nossa sociedade”, declarava Frex. Para um homem que condenava os prazeres mundanos, ele até que comia com elegância. Ela amava observar o arabesco formado por seus dedos e os dois garfos. Suspeitava que debaixo de seu íntegro ascetismo ele possuísse uma aspiração oculta pelas volúpias da vida.

“Todo dia é dia de grande crise para a nossa sociedade.” Ela zombava dele, respondendo nos termos que os homens costumam usar. Pobre coisa obtusa, ele não ouvia de jeito nenhum a ironia em sua voz.

“Estamos numa encruzilhada. A idolatria cresce. Os valores tradicionais estão em perigo. A verdade está ameaçada e a virtude foi abandonada.”

Ele não estava conversando com ela, mas ensaiando seu discurso contra o próximo espetáculo de violência e magia. Havia em Frex um lado que beirava o desespero; ao contrário da maioria dos homens, ele era hábil para manejá-lo em seu próprio benefício. Com alguma dificuldade, ela conseguiu sentar-se num banco. Corais completos cantavam mudamente dentro de sua cabeça! Será que isso era costumeiro numa mulher que entraria em trabalho de parto? Ela gostaria de perguntar sobre isso às mulheres intrometidas do lugar, que viriam nessa tarde murmurar sobre a sua condição. Mas não ousava. Não podia se livrar de seu belo sotaque, que elas achavam afetado ― mas podia evitar parecer ignorante nesses aspectos tão básicos.

Frex percebeu seu silêncio. “Você não está com raiva por eu ir trabalhar hoje, está?”

“Com raiva?” Ela ergueu suas sobrancelhas, como se nunca tivesse tido uma idéia semelhante.

“A História rasteja atrás dos passos trôpegos das pequenas vidas individuais”, disse Frex, “e ao mesmo tempo as forças eternas convergem. Não se pode atuar nas duas arenas de uma vez só.”

“Nosso filho pode muito bem não ter uma vida pequena.”

“Agora não é hora para discussão. Você pretende me distrair de meu trabalho sagrado de hoje? Estamos diante da presença do mal verdadeiro em Margens Agitadas. Eu não conseguiria mais viver comigo mesmo se ignorasse esse fato.” Ele falava com convicção, e foi devido a essa intensidade que ela se apaixonara por ele; mas, com certeza, era devido a essa mesma intensidade que o odiava também.

“As ameaças são constantes ― voltarão novamente.” Sua última palavra sobre o assunto. “Já seu filho nascerá uma vez só, e se esse dilúvio re-virando dentro de mim é um sinal, eu acho que vai ser hoje.”

“Haverá outros filhos.”

Ela se virou para que ele não visse a raiva em seu rosto.

Mas não pôde sustentar a fúria contra ele. Talvez fosse essa a sua fraqueza moral. (Via de regra, não era muito dada a se preocupar com fraquezas morais; ter como marido um pastor parecia suficiente para suprir o pensamento moral de um casal.) Deslizou melancolicamente para o silêncio. Frex beliscou a comida.

“É o demônio”, disse ele, suspirando. “O demônio está chegando.”

“Não me diga uma coisa dessas no dia em que nosso filho está para nascer!”

“Refiro-me à tentação que está lá em Margens Agitadas! E você sabe o que quero dizer, Melena!”

“Palavras são palavras, e o dito já foi dito”, ela respondeu. “Não exijo toda a sua atenção, Frex, mas eu preciso de um pouquinho dela!” Ela deixou cair a frigideira com ruído no banco que ficava encostado à parede da casa.

“Bem, é assim mesmo”, ele disse. “Contra o que você acha que estou lutando hoje? Como vou convencer meus fiéis a se afastarem do deslumbrante espetáculo da idolatria? Provavelmente, vou voltar hoje à noite vencido por uma atração de impacto maior ainda. Você pode conquistar uma criança hoje. Quanto a mim, posso fracassar.” No entanto, ao dizer isso, ainda parecia orgulhoso; fracassar tendo como causa uma elevada questão moral era satisfatório para ele. Como é que isso poderia ser comparado à carne, ao sangue, à confusão e ao estardalhaço de ter um bebê?

Por fim, ele se levantou para sair. Um vento vinha por cima do lago agora, atingindo as partes mais elevadas das colunas de fumaça da cozinha. Elas pareciam funis de água girando os drenos em estreitas e focalizadas espirais, pensou Melena.

“Fique tranqüila, meu amor”, disse Frex, embora mantivesse sua se-vera expressão pública da cabeça aos pés.

“Sim.” Melena suspirou. A criança deu-lhe um soco lá dentro, no fundo, e ela teve de correr para a casinha de fora outra vez. “Seja um santo, e eu ficarei aqui pensando em você ― minha espinha dorsal, meu escudo. E também tente não ser assassinado.”

“Só se for pela vontade de Deus Inominável”, disse Frex.

“Pela minha também”, disse ela, blasfemando.

“Aplique sua vontade àquilo que é necessário”, ele respondeu. Agora, ele era o pastor e ela a pecadora, uma combinação que ela particularmente não apreciava.

“Adeus”, disse ela, e preferiu o mau cheiro e o alívio da casinha a ficar lhe acenando a distância enquanto ele dava passadas largas em direção à estrada de Margens Agitadas.

Frex se preocupava com Melena mais do que ela supunha. Ele parou na primeira cabana de pescador que encontrou e falou com o homem à soleira da porta. Será que uma ou duas mulheres não poderiam passar o dia e, se fosse necessário, a noite, com Melena? Seria uma caridade. Frex se inclinava para pedir o favor com um toque de gratidão na voz, sabendo silenciosamente que Melena não era muito apreciada nesses lugares.

Então, antes de seguir para o extremo de Água Mortiça e em direção a Margens Agitadas, ele parou junto a uma árvore caída e tirou duas cartas de sua bolsinha de pano.

O remetente era um primo distante de Frex, também pastor. Havia algumas semanas, o primo gastara tempo e tinta valiosos na descrição do que vinha sendo chamado de O Relógio do Dragão do Tempo. Frex preparara-se para a sagrada missão do dia relendo sobre o relógio idolatrado.

Escrevo com pressa, Irmão Frexpar, para registrar minhas impressões antes que desapareçam.

O Relógio do Dragão do Tempo está montado num vagão e é tão alto como uma girafa. Não é nada além de um teatro improvisado, cambaleante, disposto nos quatro lados com caramanchões e arcos de proscênio. No teto há um dragão com mecanismo de relógio, um artefato de couro pintado de verde, com garras prateadas, olhos de rubi. Sua pele é feita de centenas de discos de cobre, bronze e ferro sobrepostos. Debaixo das flexíveis dobras de suas escamas há uma armadura controlada pelo mecanismo do relógio. O Dragão do Tempo cobre em círculos seu pedestal, dobra suas estreitas asas de couro (fazem um som parecido ao de um fole) e vomita bolas sulfurosas de um alaranjado flamejante e fedorento.

Logo abaixo dele, expostos em dúzias de portas, janelas e pórticos, vê-se bonecos, marionetes, estatuetas. Criaturas de contos folclóricos. Caricaturas de camponeses e figuras da realeza. Animais e fadas e santos ― os santos de nossa união, Irmão Frexpar, roubados debaixo de nossos narizes! Eu fico furioso. As figuras se movem em rodas dentadas. Elas circulam para dentro e para fora. Elas se curvam na cintura, dançam e param e brincam, flertando umas com as outras.

Quem teria elaborado esse Dragão do Tempo, esse falso oráculo, esse instrumento de propaganda para o mal que desafiava o poder da união e do Deus Inominável? Os manipuladores do relógio eram um anão e alguns lacaios de cintura fina que pareciam ter capacidade mental apenas para tirar o chapéu. Quem por trás do anão e de seus lacaios decorativos estaria tirando proveito da coisa?

A segunda carta do primo avisava que o relógio estava seguindo rumo a Margens Agitadas. Contava uma história mais específica.

O espetáculo começou com um dedilhar de cordas e um chacoalhar de ossos. O público se aproximou, extasiado. Dentro de uma janela iluminada no palco, vimos uma cama de casal, com os bonecos de uma esposa e um marido. O marido estava sonolento e a esposa suspirava. Fazia um movimento com suas mãos entalhadas para sugerir que o marido era decepcionante de tão malservido. A platéia dava risadas estridentes. Aí, a esposa-boneca se recolheu para dormir. Quando ela roncou, o marido-boneco saiu furtivamente da cama.

Nessa altura, lá em cima, o Dragão se moveu na base, e apontou suas garras para a multidão, indicando ― sem sombra de dúvida ― um humilde cavador de poços chamado Grine que havia sido um marido fiel, embora indiferente. Então, o dragão recuou e estendeu dois dedos num gesto de venha-cá, isolando uma viúva chamada Letta e sua filha, moça de dentes pontiagudos. A multidão murmurou e se afastou de Grine, Letta e da moça ruborizada, como se houvesse sido subitamente contagiada por feridas purulentas.

O Dragão parou de novo, mas descortinou uma asa sobre outra arcada, que se iluminou para revelar o marido-boneco, que vagava pela noite. Junto a ele vinha uma viúva-boneca, com cabelo enfeitado e roupa de cores berrantes, arrastando atrás de si uma filha com maus dentes que protestava. A viúva beijou o marido-boneco e baixou suas calças de couro. Ele estava equipado com dois apetrechos de atributos masculinos, um pela frente e outro pendurado na base de sua espinha. A viúva colocou a sua filha na miniatura bélica da frente, e procurou tirar vantagem para si do dispositivo menos ameaçador que estava atrás. Os três bonecos pulavam e balançavam, emitindo guinchos de alegria. Quando a viúva-boneca e sua filha terminaram, desmontaram e beijaram o marido-boneco.

E aí deram joelhadas nele, ao mesmo tempo, para a frente e para trás. Afetado em suas molas e dobradiças, ele tentava recuperar todas as partes danificadas.

A platéia rugia. Grine, o verdadeiro cavador de poços, suava em bicas grandes como uvas. Letta fingia dar gargalhadas, mas sua filha já havia desaparecido, de tão envergonhada. Antes que a noite findasse, Grine foi procurado por seus vizinhos agitados e investigado por sua grotesca anomalia. Letta foi evitada. Sua filha parece ter desaparecido por completo. Suspeita-se o pior.

Felizmente, Grine não foi assassinado. No entanto, quem pode dizer como nossas almas foram afetadas por terem testemunhado um drama tão cruel? Todas as almas são reféns de seus invólucros humanos, mas as almas devem se aviltar e padecer com tamanha indignidade, não concorda?

Às vezes, parecia a Frex que qualquer bruxa itinerante e qualquer profeta tagarela e desdentado de Oz que pudesse lançar o mais transparente dos feitiços tinha se aproveitado dos cafundós de Pedras do Caminho para abrir um negócio. Ele sabia que os moradores de Margens Agitadas eram ignorantes. Suas vidas eram duras e suas esperanças escassas. Enquanto a seca se arrastava, a fé tradicional da união sofria erosão. Frex estava ciente de que o Relógio do Dragão do Tempo combinava os atrativos da ingenuidade e da magia ― e teria de se valer das mais profundas reservas de sua convicção religiosa para combatê-lo. Se sua congregação se provasse vulnerável à assim chamada fé no prazer, sucumbindo ao espetáculo e à violência ― bem, que é que se poderia esperar?

Ele tinha de vencer. Ele era o pastor daqueles fiéis. Ele tinha extraído seus dentes e enterrado seus bebês e benzido seus trens de cozinha por muito tempo. Ele tinha se humilhado por eles. Ele tinha vagado com uma barba em desalinho e uma cuia de mendigo de povoado a povoado, deixando a pobre Melena sozinha a cuidar de seu posto por várias semanas, certa vez. Sacrificara-se por eles. Eles não podiam ser influenciados por essa criatura do Dragão do Tempo. Eles lhe deviam isso.

Ele seguiu caminhando, ombros ajustados, queixo erguido, o estômago num revolto azedo. O céu estava escurecido pela areia e sujeira que ondulavam no ar. O vento soprava no alto das colinas com um trêmulo gemido, como se tentasse transpor uma fissura de rocha, em algum espinhaço que ficava além de qualquer coisa que Frex pudesse enxergar.

Era já quase noite quando Frex sentiu-se com coragem o bastante para entrar no povoado em ruínas de Margens Agitadas. Ele suava profusa-mente. Firmava seus calcanhares e bombeava seus punhos apertados, e clamava num tom rouco, carregado. “Escutai, vós de pouca fé! Uni-vos enquanto é tempo, pois a tentação se anuncia para testar-vos dolorosa-mente!” As palavras eram arcaicas, até ridículas, mas funcionavam, pois já se aproximavam dele os pescadores taciturnos, retirando suas redes vazias da doca. Já se chegavam os fazendeiros de subsistência, cujas pobres terras mal tinham se formado ao longo desse ano seco. Antes mesmo que ele tivesse começado o discurso, já olhavam para ele com caras de tão culpados quanto a própria culpa.

Eles seguiram-no até os raquíticos degraus da casa de conserto das canoas. Frex sabia que todos esperavam que o maligno relógio chegasse a qualquer momento; o mexerico era tão contagioso quanto a peste. Ele vociferava sobre a multidão para aumentar a expectativa sedenta. “Sois tolos como recém-nascidos que engatinham, estendendo as mãos para tocar em belas brasas! Sois como ovas do útero do dragão, prontas para sugar tetas de fogo!” Essas eram imprecações clássicas já desgastadas e soaram frouxas nessa noite; ele estava cansado e não em sua melhor forma.

“Irmão Frexpar”, disse Bfee, o prefeito de Margens Agitadas, “poderia por favor reduzir um pouco a sua lenga-lenga até que possamos ver que nova forma a tentação poderá assumir?”

“Vocês não têm fibra para resistir a novas formas”, disse Frex, cuspindo.

“Mas não foi você nosso mestre competente todos esses anos?” disse Bfee. “Nós nunca tivemos uma oportunidade tão boa como essa de provar-nos contra o pecado! Esperamos ansiosamente pela... pela prova espiritual que isso significará.”

Os pescadores riam e zombavam, e Frex intensificava sua carranca, mas ao ouvir o som de rodas inabituais nos sulcos pedregosos da estrada, todos viraram suas cabeças e caíram em silêncio. Ele perdera a atenção do público mesmo antes de começar.

O relógio vinha puxado por quatro cavalos e escoltado pelo anão e sua corte de jovens sicários. Seu amplo teto era coroado pelo dragão. Mas que monstro! Parecia aprumado como se estivesse pronto para saltar, como se realmente possuísse vida. O revestimento do palanquim era decorado com cores carnavalescas, folheadas a ouro. Os pescadores iam ficando boquiabertos à medida que ele se aproximava.

Antes que o anão pudesse anunciar quando a apresentação se daria, antes que o grupo de jovens pudesse dar as suas cartas, Frex encostou-se no degrau mais baixo da coisa ― um palco dobrável. Por que isso é chamado de relógio? A única aparência de relógio que tem é rasa, estúpida e perdida em todos esses detalhes tapeadores. Ademais, os ponteiros não se movem; olhem, vejam por vocês mesmos! Estão pintados para permanecer em um minuto antes da meia-noite! Tudo que vocês vêem aqui é pura mecânica, meus amigos: sei disso como fato consumado. Vocês vêem o crescimento de campos de trigo mecânicos, luas minguantes de cera, um vulcão a expelir um pano vermelho revestido de lantejoulas pretas e vermelhas. Com todo esse aparato falso, por que não colocar um par de braços giratórios na frente do relógio? Por que não? Eu pergunto a você, sim, você, Gawnette, e você, Stoy, e você, Perippa. Por que não há um relógio verdadeiro aqui?”

Eles não escutavam, nem Gawnette nem Stoy nem Perippa, nem os outros. Estavam ocupados demais em arregalar os olhos de expectativa.

“A resposta, com certeza, é que o relógio não foi feito para medir o tempo terreno, mas o tempo da alma. O tempo da redenção e da condenação. Para a alma, cada instante é um minuto a menos de julgamento.”

“Um minuto a menos de julgamento, meus amigos! Se vocês morressem nos próximos sessenta segundos, gostariam de passar a eternidade nas sufocantes profundezas reservadas aos idolatras?”

“Barulhão medonho vai rolar por aqui esta noite”, disse alguém nas sombras ― e os espectadores riram. Acima de Frex ― ele girou para ver ― de uma pequena porta, emergiu latindo um cachorro-boneco, com o cabelo tão escuro e crespo quanto o de Frex. O cachorro saltava de uma mola, e o volume de seu latido era irritantemente alto. As risadas aumentaram. A noite ficara mais escura, e ficava menos fácil para Frex distinguir quem estava rindo, quem agora gritava para que ele se afastasse a fim de que o público pudesse ver.

Ele não se movia, portanto, foi mandado embora de seu posto sem maior cerimônia. O anão fez uma saudação poética ao público. “Todas as nossas vidas são atividades sem sentido; nós nos entocamos como ratos e nos contorcemos como ratos vida afora e como ratos somos lançados em nossos túmulos, no final. De vez em quando, por que não ouvirmos a voz de uma profecia, ou vermos a execução de um milagre? Por sob a aparente falsidade e indignidade de nossas vidas de ratos, um padrão e um significado humildes ainda podem ser percebidos! Aproxime-se, minha gente querida, e observe o que um pouquinho de conhecimento extra augura para nossas vidas! O Dragão do Tempo vê o antes e o além e o oculto de seu quinhão de anos neste mundo! Olhe o que ele tem a lhes mostrar!”

A multidão se aproximava. A lua se erguera, sua luz semelhante ao olho de um deus raivoso e vingativo. “Parem, deixem-me passar”, Frex clamava; era pior do que ele tinha imaginado. Ele nunca tinha sido maltratado pela sua própria congregação.

O relógio revelou a história de um homem publicamente virtuoso, com barba como lã de cordeiro e cachos de cabelos pretos, que pregava a simplicidade, a pobreza e a generosidade enquanto ocultava um cofre de ouro e esmeraldas ― nas dobras do peito de uma delicada filha de gente de sangue azul. O crápula foi sendo varrido com uma longa estaca de ferro do jeito mais brutal e entregado a seu faminto rebanho como um Pedaço de Pastor Assado.

“Isso é uma apelação aos seus piores instintos!” Frex vociferou, seus braços dobrados e seu rosto roxo de fúria.

Mas agora que a escuridão era quase total, alguém veio por trás dele para calá-lo. Um braço cercou seu pescoço. Ele se virou para ver qual paroquiano danado tomara tais liberdades, mas todos os rostos estavam cobertos por capuzes. Levou uma joelhada na virilha e dobrou-se, seu rosto caindo no pó. Um pé chutou-o direto entre as nádegas e as vísceras. O resto da multidão, contudo, não estava notando. Os espectadores uivavam de alegria com algum outro entretenimento posto em ação pelo Dragão do Relógio. Uma mulher simpática, envolta num xale de viúva, agarrou seu braço e tirou-o dali ― ele estava muito abobalhado, dolorido demais para se firmar e entender quem era. “Vou lhe colocar no fundo de um porão, debaixo de um saco de aniagem, juro que vou”, murmurou a boa senhora,porque logo eles vão perseguir você com forcados, pelo jeito que a coisa está ficando! Vão procurar você na casinha de pastor, mas não vão procurar no meu quarto de dormir.”

“Melena”, ele agourou, “eles a pegarão!”

“Ela será ajudada também”, disse sua vizinha.

“Nós, mulheres, podemos cuidar disso, eu acho!”

Na casinha de pastor, Melena lutava para ficar consciente enquanto duas parteiras entravam e saíam de foco diante dela. Uma era a esposa de um pescador, a outra uma velha encarquilhada; faziam turnos pondo as mãos em sua testa, examinando o meio de suas pernas, e lançando olhares furtivos sobre as pequenas jóias e tesouros que Melena tinha lutado por trazer para casa ao vir dos Solos de Colwen. “Masca esta pasta de folhas de alfineteiro, patinha, faz isso, tá? Você ficará inconsciente rapidinho”, disse a esposa do pescador. “Você vai relaxar, o preciosinho vai nascer, e tudo estará bem de manhã. Pensei que você cheirava a água de rosas e orvalho de fada, mas você fede como todos nós. Masca, minha querida, masca.”

Ao som de uma batida na porta, a velha ergueu culposamente seus olhos, afastando-os da arca diante da qual se ajoelhara e que esquadrinhara implacavelmente. Deixou a tampa se fechar com um estrépito e adotou uma posição fingida de quem estivesse rezando, com os olhos fechados. “Entre”, ela convidou.

Uma moça de pele macia e corada entrou. “Oh, eu esperava encontrar alguém aqui”, ela disse. “Como ela está?”

“Quase pronta, e o bebê também”, respondeu a esposa do pescador. “Só mais uma hora, eu calculo.”

“Bem, me disseram para avisá-las. Os homens estão bêbados e caçando por aí. Foram incitados por aquele Dragão do Relógio Mágico, como vocês sabem, e procuram Frex para matá-lo. Foi o relógio que mandou. Eles estão zanzando aqui por perto. Seria melhor a gente esconder a mulher ― ela pode ser transportada?”

Não, não posso ser transportada, pensou Melena, e se os camponeses acharem Frex para matá-lo, será bom e ruim para mim, porque nunca senti uma dor tão fora do comum, que me fizesse ver sangue diante de meus olhos, como esta que sinto agora. Matem o meu marido por ter me aprontado esta. A esse pensamento, ela sorriu num lampejo de alívio e desmaiou.

“Vamos deixá-la aqui e fugir!” disse a moça. “O relógio disse que era para matá-la também, e matar o pequeno dragão que ela vai parir. Eu não quero ser pega.”

“Temos nossas reputações a manter”, disse a esposa do pesca-dor. “Não podemos abandonar essa coisa metida a dama no meio do parto. Eu não me importo com o que qualquer relógio diz.”

A velha, com sua cabeça de novo enfiada na arca, disse: “Alguém aí quer uma verdadeira renda de Gillikin?”

“Há um carrinho de carregar feno no campo lá embaixo, mas vamos fazer isso agora”, disse a esposa do pescador. “Venham, me ajudem a ir buscá-lo. Você, sua velha mãe bruxa, tira a cara daí dos panos de linho, e venha umedecer este belo rostinho rosa. Certo, vamos lá.”

Poucos minutos depois, a velha encarquilhada, a esposa e a moça estavam empurrando ruidosamente um carrinho de feno por um caminho raramente usado que passava pelas hastes e folhas castanhas das florestas outonais. O vento tinha aumentado. Assobiava sobre os morros desprovidos de árvores de Colinas de Pano. Melena, escarrapachada entre cobertores, arquejava e gemia em dor inconsciente.

Ouviram uma turba bêbada passar, com forcados e archotes, e as mulheres ficaram mudas e aterrorizadas, ouvindo as maldições engroladas. Então, puseram-se a caminho com uma urgência ainda maior e chegaram a um bosque nevoento ― bem à beira de um cemitério para cadáveres não-consagrados. Dentro dele viram os contornos diluídos do relógio. Fora deixado lá pelo anão por uma questão de segurança ― nada bobo, ele; podia adivinhar que esse canto particular do mundo era o último lugar que os aldeões agitados procurariam nessa noite. “O anão e seus lacaios estavam bebendo na taberna também”, disse a moça, sem fôlego. “Não há ninguém aqui que possa deter-nos!”

A velha disse: “Então, você anda espiando os homens pelas janelas da taberna, sua piranha?” Ela empurrou e abriu a porta na retaguarda do relógio.

Achou um espaço ocupado. Pêndulos se dependuravam na penumbra de forma ameaçadora. Enormes rodas dentadas pareciam preparadas para fatiar qualquer invasor em rodelas de salsicha. “Venham, ponham-na aqui dentro”, disse a velha.

A noite de tochas e nevoeiro deu lugar, no amanhecer, a amplas e escarpadas nuvens de tempestade, dançantes esqueletos de relâmpagos. Lampejos de céu azul apareciam fugazmente, embora de vez em quando chovesse tão forte que o que parecia cair não era água, mas pingos de lama. As parteiras, rastejando com mãos e joelhos lá atrás do vagão do relógio, conseguiram enfim liberar o fardo. Protegeram a criança do gotejamento de calha. “Vejam, um arco-íris”, disse a mais velha, meneando a cabeça. Um lenço enfermiço de luz colorida pendia do céu.

O que elas viram, esfregando os resquícios do saco amniótico e o sangue da pele ― seria apenas um engano causado pela luz? Afinal, passada a tempestade, a grama parecia palpitar com sua própria cor, as rosas zumbiam e pairavam com louca glória em seus caules. Mas mesmo com esses efeitos de luz e atmosfera, as parteiras não podiam negar o que viam. Por baixo da excreção dos fluidos da mãe, a criança cintilava com um escandaloso tom esmeralda-pálido.

Não houve nenhum gemido, nenhum latido de fúria de recém-nas-cido. A criança abriu sua boca, respirou, e se manteve imperturbável. “Geme, seu demônio”, disse a velha, “é seu primeiro trabalho.” O bebê ignorava suas obrigações.

“Outro menino voluntarioso”, disse a esposa do pescador, suspirando. “Devemos matá-lo?”

“Não seja tão ruim com ele”, disse a velha, “é uma menina.”

“Hah”, disse a moça de vista turva, “olhem de novo, aí está o cata-vento.”

Por um momento elas entraram em discórdia, mesmo com a criança nua diante delas. Só depois de uma segunda e terceira esfregada ficou claro que a criança era de fato feminina. Talvez durante o parto um pouco de eflúvio orgânico houvesse sido captado e rapidamente secado no lugar da fenda. Assim que foi enrolada numa toalha, notou-se que ela era belamente formada, com uma longa cabeça elegante, antebraços lindamente torneados, pequenas nádegas boas de beliscar, dedos espertos com pequenas unhas que arranhavam.

E um inegável toque de verde na pele. Havia um rubor salmão nas bochechas e na barriga, um efeito de bege em torno das pálpebras apertadas, uma listra amarelo-castanho no couro cabeludo revelando o padrão de cabelo escasso. Mas o efeito principal era o de se estar diante de um vegetal.

“Olha aí o que a gente arrumou para ter problemas”, disse a moça. “Uma pequena porção verde de manteiga. Por que não a matamos? Vocês sabem o que as pessoas vão dizer.”

“Acho que ela é podre”, disse a esposa do pescador, e examinou para ver se encontrava a raiz de uma cauda, contando os dedos das mãos e dos pés. “Fede como esterco.”

“É esterco mesmo que você está cheirando, sua idiota. Você está se agachando numa bosta de vaca.”

“É doente, é frágil, deve ser essa a razão da cor. Vamos jogá-la no charco, vamos afogar a coisa. A mãe nunca saberá. Está desacordada há horas em seus desmaios de grande dama.”

Deram risadinhas. Embalaram a criança na curva de seus braços, passando-a de uma para outra no teste de peso e equilíbrio. Matá-la seria o mais bondoso plano de ação. A questão era como.

Então a criança abriu a boca, e a esposa do pescador distraidamente deu-lhe um dedo para fazer agrado, e ela mordeu o dedo para arrancá-lo, aproveitando a fraqueza momentânea. Ela quase engasgou na golfada de sangue. O dígito caiu de sua boca sobre a lama como um carretel. As mulheres se puseram imediatamente em ação. A esposa do pescador investiu sobre a menina para estrangulá-la, e a velha e a moça se arrojaram na defesa. O dedo foi retirado da lama com uma escavação e empurrado para dentro de um bolso de avental, talvez para ser recolocado na mão que o per”era. "É um pinto, ela acabou de notar que não tinha um”, gritou a moça, e caiu no chão de tanto rir. “Oh, que se cuide o primeiro menino estúpido que tentar se satisfazer com ela! Ela vai cortar seu tenro broto com uma tesoura para guardar de recordação!”

As parteiras se arrastaram de volta para o relógio e deixaram a coisa no colo da mãe, medrosas de cogitar de um crime de misericórdia devido ao pavor do que o bebê ainda poderia morder. “Talvez ela retalhe uma teta dessa vez, isso vai trazer a Dona Sonolenta Delicadeza de volta à realidade bem depressa”, a velha cacarejou. “Que criança, chupa sangue antes mesmo da primeira mamada no leite da mãe!” Deixaram uma panelinha de barro com água por perto e, protegidas pela rajada da tempestade seguinte, foram embora de vez para procurar seus filhos e maridos e irmãos, e repreendê-los e surrá-los se estivessem à mão, ou enterrá-los se não os encontrassem.

Nas sombras, a criança, de olhos arregalados, erguia a cabeça para olhar para os dentes lubrificados e regulares do relógio do tempo.

Melena passou dias sem conseguir olhar para a coisa. Ela a segurava por dever de mãe. Esperava que o manancial de afeição maternal brotasse e a dominasse. Não chorava. Mascava folhas de alfineteiro, para flutuar muito longe do desastre.

Era uma ela. Era uma mulher. Melena praticava mutações em seu pensamento quando estava sozinha. O fardo contraído e infeliz não era masculino; não era neutro; era uma mulher. A coisa dormia, parecendo uma pilha de folhas de repolho lavadas e deixadas para enxugar sobre a mesa.

Em pânico, Melena escreveu para Solos de Colwen para tirar a Babá de sua aposentadoria. Frex se adiantou, indo de carroça apanhar a Babá na estação do caminho de Ponta de Espato. Na viagem de volta, ela perguntou a Frex o que andava errado.

“O que há de errado.” Ele suspirou e ficou perdido em pensamentos. A Babá percebeu que tinha escolhido mal as palavras; agora Frex estava desatento. Ele começou a resmungar de modo genérico sobre a natureza do mal. Um vácuo provocado pela inexplicável ausência do Deus Inominável e dentro do qual o veneno espiritual deve se alojar. Um vórtice.

“Estou perguntando qual é o estado da criança!”, retorquiu a Babá, explosivamente. “Não é sobre o universo, mas sobre uma simples criança que eu quero saber alguma coisa, se é que vou ser de alguma ajuda! Por que Melena chama a mim e não à mãe dela? Por que não há uma carta para seu avô? Ele é o Eminente Thropp, pelo amor de Deus! Melena não deve ter esquecido seus deveres tão completamente, ou a vida no campo é pior do que pensávamos?”

“É pior do que nós pensávamos”, disse Frex, sombrio. “O bebê ― é melhor se preparar, Bá, para não dar um grito —, o bebê é desgraçado.”

“Desgraçado?” A mão da Babá ficou mais apertada em sua valise e ela olhou para as árvores de folhas avermelhadas de fruta-pérola que ladeavam a estrada. “Frex, pode me contar tudo.”

“É uma menina”, disse Frex.

“Desgraça de fato”, disse a Babá, brincando, mas Frex, como sempre, não via graça. “Bem, pelo menos o legado da família fica preservado para outra geração. Ela tem todos os membros?”

“Sim.”

“Alguma coisa além do necessário?”

“Não.”

“Está mamando?”

“Nós não deixamos. Tem dentes fora do comum, Bá. Tem dentes de tubarão, ou algo parecido.”

“Bem, ela não será a primeira criança a ser criada com uma garrafa ou um trapo em vez de um peito, não se preocupe com isso.”

“A cor é que está errada”, disse Frex.

“Qual cor é a cor errada?”

Por uns momentos, Frex conseguia apenas balançar a cabeça. A Babá não gostou e na verdade não gostava dele, mas procurou atenuar. “Frex, não pode ser tão ruim assim. Sempre há uma solução. Diga para mim.”

“É verde”, ele disse, finalmente. “Bá, a coisa é verde como musgo.”

“Ela é verde, você quer dizer. É uma ela, pelos céus.”

“Não é pelos céus.” Frex começou a chorar. “O céu não vai melhorar por esse fato, Bá; o céu não aprova. O que nós vamos fazer?”

“Cale-se.” A Babá detestava ver homem chorando. “Não pode ser tão horrível assim. Não tem uma pitada de sangue ruim nas veias de Melena. Qualquer praga que a criança tenha, o tratamento da Babá aqui dará um jeito. Confie em mim.”

“Confiei no Deus Inominável”, soluçou Frex,

‘Nós não trabalhamos sempre com propósitos iguais, Deus e eu”, disse a Babá. Sabia que era blasfemo, mas não conseguia resistir a fazer uma pilhéria ao perceber que a guarda de Frex estava baixa. “Mas não se preocupe, eu não vou soprar uma palavra que seja à família de Melena. Vamos resolver a coisa num relâmpago, e ninguém precisará ficar sabendo. O bebê tem um nome?”

“Elphaba”, ele disse.

“Por Santa Elphaba da Cachoeira?”

“Sim.”

“Um belo nome antigo. Vocês usarão o apelido comum Fabala, suponho.”

“Quem pode saber se ela vai chegar a viver o bastante para ter um apelido.” Soava como se Frex tivesse a esperança de que isso acontecesse.

“Paisagem interessante, estamos ainda em Pedras do Caminho?”, a Babá perguntou, para mudar de assunto. Mas Frex se fechara por dentro, mal se importando em guiar os cavalos pelo caminho certo. O campo estava sujo, esburacado, pisoteado pelos roceiros; a Babá começou a desejar não ter-se vestido com sua melhor roupa de viagem. Os ladrões de estrada podiam achar que encontrariam ouro numa mulher mais velha de aparência tão refinada, e teriam razão em suas suposições, pois a Babá portava uma liga dourada surrupiada havia anos do toucador de grande dama. Que humilhação, se a liga fosse levada anos depois da coxa bem torneada, embora envelhecida, que ela tinha! Mas os medos da Babá eram infundados, pois a carroça chegou, sem incidentes, ao quintal da casinha do pastor.

“Deixe-me ver o bebê primeiro”, a Babá disse. “Será mais fácil e mais justo com Melena se eu souber com que estamos lidando.” E isso não foi difícil de arranjar, pois Melena estava alheia ao problema graças às folhas de alfineteiro, enquanto o bebê numa cesta sobre a mesa gemia suavemente.

A Babá pegou uma cadeira para que não se machucasse ao desmaiar e cair de costas. “Frex, ponha a cesta no chão onde eu possa olhar para dentro.” Frex fez a obrigação, e então saiu para devolver a carroça e os cavalos a Bfee, que raramente precisava deles para suas obrigações de prefeito, mas os emprestava para ganhar alguns dividendos eleitorais.

A criança estava envolta em panos de linho, ela viu, e a boca e os ouvidos estavam amarrados com uma tipóia. O nariz parecia uma saliência de cogumelo venenoso, pressionada para o alto por necessidade de ar, e os olhos estavam abertos.

A Babá se aproximou mais. A criança não poderia ter, o quê, três semanas de vida? No entanto, enquanto ela se movia de lá para cá, olhando para o seu perfil de um ângulo ou de outro, como se quisesse avaliar o formato do cérebro, os olhos da menina seguiam cada movimento seu. Eram castanhos e profundos, de uma cor de terra carregada, salpicada de mica. Havia um entrecruzamento de frágeis linhas vermelhas a cada ângulo suave onde as pálpebras se encontravam, como se a menina estivesse rompendo as linhas de sangue com o exercício de observar e entender.

E a pele, ah, sim, a pele era verde como o pecado. Não era uma cor feia, a Babá pensou. Só que não era uma cor humana.

Ela estendeu as mãos e passou o dedo pelo rosto do bebê. A criança recuou, e sua espinha arqueou, e o pano que a envolvia com segurança do pescoço ao dedão do pé partiu-se e abriu como palha de milho. A Babá rangia os dentes e estava decidida a não ser intimidada. O bebê tinha-se exposto, do esterno à virilha, e a pele de seu peito era da mesma cor in-confundível. “Vocês ao menos tocaram nessa criança?” murmurou a Babá. Ela pôs a palma da mão sobre o peito arfante do bebê, os dedos cobrindo os quase invisíveis bicos dos seios, e aí deslizou sua mão a fim de examinar o aparato logo abaixo. A criança estava molhada e manchada, mas podia-se sentir que era feita de acordo com o padrão tradicional. A pele era o mesmo milagre de maleável suavidade da pele que Melena tivera quando menina.

“Venha com a Babá, sua coisinha horrível.” A Babá se abaixou para pegar o bebê, com tralha e tudo.

O bebê se virou para evitar o toque. A sua cabeça bateu no fundo empalhado do cesto.

“Você dançou lá dentro do útero, eu bem que noto”, disse a Babá, “com que música terá sido? Músculos tão bem desenvolvidos! Não, você não vai fugir de mim. Venha cá, pequeno demônio. A Babá não dá bola. A Babá gosta de você.” Ela mentia feio, mas ao contrário de Frex, ela acreditava que algumas mentiras eram sancionadas pelo céu.

E ela manteve as mãos sobre Elphaba, e ainda colocou-a em seu colo. E ali a Babá esperou, cantarolou e de vez em quando olhava para longe, para além da janela, para se recuperar e se impedir de vomitar. Ela esfregava a barriga do bebê para acalmá-lo, mas não havia jeito de acalmá-lo, ao menos não por enquanto.

Pela tarde, Melena se apoiou em seus cotovelos quando a Babá trouxe uma bandeja com chá e pão. “Já me acomodei na casa”, disse a Babá, “e já fiz amizade com sua queridinha. Agora, volte a si, doçura, e deixe-me dar-lhe um beijo.”

“Oh, Bá!”, Melena se permitiu ser mimada. “Obrigada por vir. A senhora viu o monstrinho?”

“Ela é adorável”, disse a Babá.

“Não minta e não disfarce”, disse Melena. “Se quiser ajudar, terá de ser honesta.”

“Se eu vou ajudar, você é que terá de ser honesta”, disse a Babá. “Não precisamos entrar no assunto agora, mas eu terei de saber tudo, meu doce. Assim, decidiremos o que tiver de ser feito.” Bebericaram seu chá, e porque Elphaba havia adormecido, pareceu por uns momentos que voltavam aos velhos dias de Solos de Colwen, quando Melena voltava para casa de seus passeios vespertinos com graciosos jovens bem-nascidos com os quais flertava e se gabava da beleza masculina deles a uma Babá que fingia não tê-la notado.

Na realidade, com o passar das semanas, a Babá notou algumas coisas bem perturbadoras no bebê.

Para começar, ela tentou tirar as bandagens, mas Elphaba parecia determinada a morder e arrancar as suas mãos, e os dentes dentro daquela bela boca de lábios finos eram realmente monstruosos. Ela abriria um buraco ali na cesta se fosse deixada sem vigilância. Ela se virava contra o próprio ombro e o retalhava em carne viva. Ela parecia um ser que estivesse se estrangulando. “Não se pode arranjar um barbeiro para vir extrair os dentes?”, a Babá perguntava. “Ao menos até que o bebê aprenda a ter auto-controle?”

“A senhora está maluca”, Melena disse. “Vai correr pelo vale todo que ela é verde como abobrinha. Vamos manter o queixo amarrado para cima até resolvermos o problema da pele.”

“Como diabos foi que a pele dela saiu verde?”, a Babá se perguntava, estupidamente, porque Melena ficava branca e Frex avermelhava, e o bebê prendia a respiração como se tentasse ficar azul para satisfazer a todos.

A Babá decidiu ter uma conversa com Frex mais além, no quintal. Depois do duplo choque do nascimento e de seu malogro público, ele ainda não estava pronto para engajamentos profissionais e lá ficava, esculpindo rosários com cascas de carvalho, entalhando e inscrevendo emblemas da Inominabilidade de Deus pelos troncos afora. A Babá escondera Elphaba bem dentro da casa ― ela tinha um medo irracional de ser ouvida oniscientemente e, pior ainda, compreendida, pela menina ― e saíra fuçando no quintal à procura de uma abóbora para a ceia.

“Frex, eu não suponho que exista verde nos antepassados de sua família”, ela começou, sabendo muito bem que o avô poderoso de Melena teria confirmado uma tal predisposição antes de concordar em deixar sua neta casar-se com um pastor unionista ― entre todas as escolhas que ela tinha!

“Nossa família nada tem a ver com o dinheiro e com os poderes terrenos”, disse Frex, não se ofendendo dessa vez. “Mas eu descendo em linha direta de seis pastores antes de mim, de pai a filho. Somos tão bem considerados em nossos círculos espirituais quanto a família de Melena nos salões finos e na corte de Ozma. E não, não há verde em nenhuma parte. Nunca ouvi falar disso em minha família.”

A Babá concordou e disse: “Bem, tudo bem, eu estava só perguntando. Eu sei que você é mais santo que os mártires gnomos”.

“Mas”, disse Frex humildemente, “Bá, eu acho que fui o causador desse problema. Minha língua escorregou no dia do nascimento da menina ― anunciei que o demônio estava chegando. Eu queria dizer o Relógio do Dragão do Tempo. Mas vamos supor que essas palavras abriram a porta para o demônio...”

“A criança não é um demônio!”, respondeu a Babá, asperamente. Não é anjo tampouco, ela pensou, mas guardou o pensamento só para si.

“Por outro lado”, Frex continuou, soando mais seguro, “ela pode ter sido amaldiçoada acidentalmente por Melena, que interpretou mal minha observação e chorou por isso. Talvez Melena tenha aberto dentro de si uma janela pela qual um duende desgarrado entrou e coloriu a criança.”

“Bem no dia em que ela estava para nascer?” disse a Babá. “Um duende muito capacitado. Será que sua bondade é tão exaltada que atrai sempre os mais poderosos entre os Espíritos da Aberração?”

Frex deu de ombros. Há algumas semanas teria concordado, mas sua confiança agora estava arruinada pelo fracasso abjeto que sofrerá em Margens Agitadas. Ele não se atrevia a sugerir o que temia: que a anomalia da criança era um castigo por seu fracasso em proteger seus fiéis da fé no prazer.

“Bem...”, a Babá perguntou a bem dizer, “se com tal maldição o bem foi arruinado, através do que o mal poderá ser remediado?”

“Um exorcismo”, disse Frex.

“Você está autorizado para isso?”

“Se eu for bem-sucedido em modificar a criança, saberemos que estou autorizado”, disse Frex. Mas agora que tinha um objetivo, seu ânimo se iluminava. Ele passaria alguns dias jejuando, pesquisando orações e recolhendo subsídios para o ritual arcano.

Quando ele saiu para as florestas e Elphaba cochilava, a Babá se empoleirou ao lado do duro colchão de casamento de Melena.

“Frex está pensando se a profecia dele de que o demônio estava chegando não teria feito uma janela se abrir em você, deixando passar uma coisa maligna para estragar o bebê”, disse a Babá. Ela estava fazendo uma ponta de renda de crochê, desajeitada; nunca tivera muito jeito para trabalhinhos, mas gostava de lidar com a agulha de marfim polido do crochê. “Eu cá me pergunto se você não teria aberto outra janela?”

Melena, grogue com as folhas de alfineteiro como de hábito, ergueu uma sobrancelha, confusa.

“Você dormiu com algum sujeito que não fosse o Frex?” a Babá perguntou.

“Não seja louca!”, disse Melena.

“Eu a conheço, benzinho”, disse a Babá. “Não estou dizendo que você não seja uma boa esposa. Mas nos tempos em que os rapazes ficavam zumbindo feito zangões no pomar da casa dos seus pais, você trocava suas perfumadas roupas de baixo mais de uma vez por dia. Não a estou rebaixando. Mas não finja para mim que seus apetites não eram bem sadios.”

Melena afundou o rosto no travesseiro. “Oh, naqueles tempos!”, ela gemeu. “Não é que eu não ame o Frex! Mas eu odeio ser superior a esses idiotas roceiros daqui!”

“Bem, agora que essa filha verde traz você ao nível deles, você deveria ficar satisfeita”, disse a Babá, insinuante.

“Bá, eu amo o Frex. Mas ele me deixa sozinha com tanta freqüência! Eu ficaria muito feliz se algum vendedor ambulante passasse e me vendes-se mais que uma cafeteira de lata! Eu pagaria bem por alguém que fosse menos santo e tivesse mais imaginação!”

“É uma questão para o futuro”, disse a Babá, sensatamente. “Estou lhe perguntando é do passado. O passado recente. A partir do seu casa-mento.”

Mas o rosto de Melena ficara vago e apagado. Ela concordava, ela dava de ombros, ela balançava a cabeça.

“A teoria óbvia envolve um elfo”, disse a Babá.

“Eu não iria transar com um elfo!”, Melena berrou.

“Nem eu”, disse a Babá, “mas o verde faz a gente pensar. Há elfos aqui por perto?”

“Há bandos barulhentos deles por aí, elfos das árvores, em algum lugar lá pelo alto das colinas, mas talvez sejam mais débeis mentais que os bons moradores de Margens Agitadas. Verdade, Bá, nunca vi nenhum, ou se vi, foi a distância. A idéia é repulsiva. Elfos riem de tudo, a senhora sabia? Um deles cai de um carvalho e esmaga o crânio como um nabo podre, e os outros se juntam para rir do coitado e daí a pouco já se esqueceram dele. E um insulto seu a mera insinuação de uma coisa dessas.”

“Pois se acostume com a idéia, se não acharmos uma saída desse atoleiro.”

“Bem, a resposta é não.”

“Então, outra pessoa. Algum sujeito bonito o bastante para os padrões locais, trazendo um germe que talvez você tenha contraído.”

Melena ficou chocada. Ela não havia pensado em sua própria saúde desde que Elphaba nascera. Será que ela estava em perigo?

“A verdade”, disse a Babá. “Temos de saber.”

“A verdade”, disse Melena de um modo distante. “Bem, impossível sabê-la.”

“Que é que você está tentando dizer?”

“Eu não sei a resposta para a sua pergunta.” E Melena explicou. Sim, a sua casa estava fora da trilha mais usada, e claro que ela nunca fora além dos mais lacônicos cumprimentos com os fazendeiros, pescadores e cretinos em geral do lugar. Mas apareciam nas colinas e florestas mais viajantes do que você poderia acreditar. Muitas vezes ela ficara, alheia e solitária, enquanto Frex estava ausente em suas pregações, e se consolara oferecendo a algum forasteiro de passagem uma refeição simples e uma conversa animadora.

“E que mais?”

Mas nesses dias maçantes, Melena murmurava, dera para mascar folhas de alfineteiro. Quando acordava de seu torpor, o sol estava se pondo ou Frex estava por ali de cara fechada ou sorrindo para ela, pouca coisa conseguia lembrar.

“Você está querendo dizer que caiu no pecado do adultério e não tem nem a vantagem de uma boa lembrança apimentada do que fez?”, a Babá estava escandalizada.

“Eu não sei o que fiz!” disse Melena. “Eu não tinha escolha, quero dizer que não tinha como fazê-la com um pensamento claro. Mas eu me lembro de uma vez em que um vendedor ambulante com um sotaque engraçado me deu um trago de alguma infusão embriagadora de uma garrafa de vidro verde. E eu tive uns sonhos de uma rara expansão, Bá, do Outro Mundo, realmente ― cidades de vidro e neblina ― ruído e cor ― que eu tentei lembrar.”

“Então, você bem que poderia ter sido estuprada por elfos. Seu avô não ficará lá muito satisfeito em saber do jeito que Frex toma conta de você.”

“Pare!”, gritou Melena.

“Bem, eu não sei o que deve ser feito!” A Babá estava perdendo a calma, por fim. “Todo mundo está sendo irresponsável! Se você não se lembra se seus votos de casamento foram ou não quebrados, não há bem nenhum em agir como uma santa ofendida.”

“A gente sempre pode afogar o bebê e recomeçar.”

“Você que tente afogar aquela coisa”, murmurou a Babá. “E eu terei pena do pobre lago que for usado para isso.”

Mais tarde, a Babá examinou minuciosamente a pequena coleção de remédios de Melena ― ervas, pastilhas, raízes, aguardentes, folhas. Ela pensava, sem muita esperança, se poderia inventar alguma coisa que pudesse branquear a pele da menina. Por trás da gaveta, a Babá achou a garrafa de vidro verde de que Melena falara. A luz era ruim e sua vista não era boa, mas ela conseguiu distinguir as palavras ELIXIR MILAGROSO num pedaço de papel grudado na frente.

Embora fosse dotada de uma habilidade inata para curar, a Babá se sentia incapaz de fazer uma poção para mudar a pele. Banhar a criança em leite de vaca não tornara a pele branca, tampouco. Mas a criança não deixava de modo algum que a enfiassem num balde de água do lago; ela se contorcia e se esquivava como um gato em pânico. A Babá seguiu usando o leite de vaca. Ele deixava um horrível cheiro azedo se ela não o esfregas-se e tirasse completamente com um pano.

Frex organizou um exorcismo. Envolvia velas e hinos. A Babá observou de uma certa distância. O homem ficava com os olhos lacrimejantes, transpirava com o esforço, embora as manhãs estivessem mais e mais frias. Elphaba dormia envolta em seus panos no meio do tapete, indiferente ao sacramento.

Nada acontecia. Frex se rendia, exausto e desgastado, e embalava sua filha verde dentro da curva de seus braços, como se finalmente abraçasse a prova de algum pecado não descoberto. O rosto de Melena se enrijecia.

Havia apenas uma coisa a tentar. A Babá tomou coragem de trazê-la à tona no dia em que estava para retornar a Solos de Colwen.

“Vemos que os tratamentos rústicos não funcionam”, disse ela, “e que a intervenção espiritual falhou. Você tem coragem de pensar em feitiçaria? Haverá por aqui alguém que pudesse tirar a peçonha verde da criança com artes mágicas?”

Frex pulou para cima da mulher, brandindo os punhos. A Babá caiu de costas de seu banco, e Melena se precipitou sobre ela, gritando. “Como se atreve!” gritou Frex. “Nesta família! A menina verde já não é ofensa o bastante? A feitiçaria é o refúgio dos amorais; quando não é charlatanismo desvairado, é mortalmente perigosa! Contratos com os demônios!”

A Babá dizia: “Oooh, Deus me defenda! Você, bom homem, não conhece o uso do fogo contra fogo?”.

“Bá, já basta”, disse Melena.

“Batendo numa velha frágil”, disse a Babá, magoada. “Que apenas tentava ajudar.”

Na manhã seguinte, a Babá arrumou a sua valise. Não havia mais nada que pudesse fazer, e ela não estava querendo viver o resto de sua vida com um ermitão fanático e um bebê estragado, mesmo em consideração a Melena.

Frex levou-a de volta à estalagem em Ponta de Espato, para a carruagem pontual conduzi-la para casa. A Babá sabia que Melena podia ainda estar pensando em matar a criança, mas tinha lá as suas dúvidas. Segurava a sua valise junto ao peito largo, temendo os bandidos outra vez. Dentro dela escondia sua liga dourada (poderia sempre alegar que fora posta lá sem que ela soubesse, conquanto fosse difícil alegar que fora posta em sua perna nas mesmas circunstâncias). Ela também se apoderara da agulha de crochê de marfim, de três dos rosários de oração de Frex, porque gostava dos entalhes, e da bela garrafa de vidro verde deixada por algum vendedor itinerante que oferecia, pelo jeito, sonhos, paixão e sonolência.

Não sabia o que pensar. Seria Elphaba um fruto dos demônios? Seria ela um meio-elfo? Seria um castigo para o fracasso de seu pai como pastor, ou para a moral frouxa e a memória curta de sua mãe? Ou seria simplesmente uma enfermidade física, uma praga como uma maçã deformada ou um bezerro de cinco patas? A Babá bem sabia que sua visão do mundo era nebulosa e caótica, prejudicada por demônios, fé e crendice popular. Todavia, não escapava à sua atenção que Melena e Frex tinham acreditado de maneira intransigente que teriam um menino. Frex era o sétimo filho de um sétimo filho, e para piorar essa equação poderosa, ele descendia de seis pastores de uma série. Qual criança dos dois (ou de qualquer um dos dois) sexos ousaria seguir uma linha tão auspiciosa?

Talvez, pensou a Babá, a pequena e verde Elphaba houvesse escolhido seu próprio sexo, e sua própria cor, e que seus pais fossem para o inferno.

Por um curto e úmido mês, no começo do ano seguinte, a seca se dissipou. A primavera transbordou como água verde de poço, espumando nas sebes, borbulhando à beira da estrada, salpicando o teto da casa com grinaldas de hera e flores de trepadeira. Melena vagava pelo quintal num estado de tranqüilo pouco-vestir, para poder sentir o sol em sua pele pálida e o profundo calor de que sentira falta o inverno todo. Presa com correias em sua cadeira à soleira da porta, Elphaba, agora com um ano e meio de idade, batia nos peixinhos de seu desjejum com o bojo da colher. “Oh, coma a coisa, não a esmague”, dizia Melena, mas com suavidade. Desde que a tipóia do queixo fora retirada, mãe e filha começaram a prestar alguma atenção uma à outra. Para sua surpresa, Melena às vezes achava Elphaba afetuosa, do jeito que um bebê deve ser.

Essa paisagem era a única coisa que ela vira desde que deixara a elegante mansão de sua família ― a superfície varrida pelo vento do lago de Água Mortiça, as distantes casinhas de pedra escura e as chaminés de Margens Agitadas do outro lado, as colinas se estendendo em torpor mais além. Ela enlouquecia; o mundo não era nada além de água e carência. Se uma bagunça de elfos acontecesse ali no quintal, ela saltaria para junto deles para ter companhia, para fazer sexo ou cometer um crime.

“Seu pai é uma fraude”, ela disse para Elphaba. “Ausente, cuidando de si, todo o inverno deixando-me só você como companhia. Coma essa papinha, pois você não vai conseguir outra se jogá-la no chão.”

Elphaba pegava o peixe e o jogava no chão.

“Seu pai é um charlatão”, continuava Melena. “Ele foi muito bom de cama para um homem religioso, e foi assim que eu soube seu segredo. Homens santos devem estar acima dos prazeres terrenos, mas seu pai gostava de sua farrinha da meia-noite. Era uma vez! Não devemos nunca lhe contar que sabemos que ele é uma farsa, isso partiria seu coração. Não queremos partir seu coração, queremos?” E aí Melena irrompia em gargalhada estrondosa.

O rosto de Elphaba não sorria, imutável. Ela apontava para o peixe.

“Papinha. Papinha caiu no chão. Papinha agora é pros insetos”, Me-lena dizia. Ela deixava a gola de seu roupão de primavera cair um pouco mais e a canga rosa de seus ombros nus girava. “Vamos passear hoje à beira do lago pra você morrer afogada?”

Mas Elphaba nunca se afogava, nunca, porque ela nem mesmo chegava perto do lago.

“Talvez a gente possa dar uma voltinha de barco e aí você cai!” Melena gritava.

Elphaba virava a cabeça para um lado como se escutasse alguma parte de sua mãe que não estivesse intoxicada pelas folhas e pelo vinho.

O sol saía de trás de uma nuvem. Elphaba franzia as sobrancelhas. O roupão de Melena escorregava. Seus seios abriam caminho por entre os sujos folhos da gola.

Olhem para mim, pensava Melena, mostrando meus peitos para uma criança a quem não posso dar leite por medo de amputação. Eu que era a rosa de Pedras do Ninho. Eu que fui a beldade da minha geração! E agora estou reduzida a companhias que nem sequer desejo, minha garotinha torta e espinhenta. É mais um gafanhoto que uma menina, com essas pequenas coxas angulosas, essas sobrancelhas arqueadas, esses dedos agressivos. Ela está no momento de aprender como qualquer outra criança, mas não encontra deleite neste mundo: empurra e quebra e mordisca sem nenhum prazer. Como se tivesse a missão de provar e avaliar todos os desaponta-mentos da vida, dos quais Margens Agitadas é generosamente suprido. Peço perdão ao Deus Inominável, ela é um horror, ela é. Ela é.

“Ou a gente podia dar uma caminhada pelos bosques hoje e colher as últimas bagas do inverno.” Melena se sentia cheia de culpa por sua falta de sentimento materno. “Podemos fazer uma torta com elas. Podemos colocá-las numa torta? Vamos fazer isso, benzinho?”

Elphaba ainda não falava, mas ela balançou a cabeça e começou a ficar agitada para descer. Melena começou um joguinho de bater palmas de que ela não tomou conhecimento. A criança grunhia e apontava para o chão, e arqueava suas longas pernas elegantes para explicar seu desejo. Então, dava sinais em direção ao portão que levava do quintal da cozinha para o galinheiro.

Havia um homem encostado às estacas do portão, de aparência tímida e faminta, com uma pele da cor das rosas ao crepúsculo: um vermelho sombrio, do tom da penumbra. Ele trazia um par de sacolas de couro nos ombros e costas, e um cajado de andarilho, e um rosto perigosamente bonito e desprovido de expressão. Melena soltou um grito penetrante e se re-compôs, colocando sua voz num registro mais baixo. Havia muito tempo não falava com ninguém e só dirigira a palavra uma vez a um caminhante queixoso. “Deus do céu, você nos assustou!”, gritou. “Está procurando comida?” Ela perdera o jeito do convívio social. Por exemplo, seus seios não deviam apontar para o homem daquele jeito. Contudo, não fechou seu roupão.

“Favor perdoar a aparência repentina de um desconhecido ao portão de uma dama”, disse o homem.

“Perdoado, é claro”, ela disse impacientemente. “Venha para cá onde eu possa vê-lo melhor ― venha, venha!”

Elphaba vira tão poucas outras pessoas em sua vida que escondeu um olho atrás da colher e ficou espiando com o outro.

O homem se aproximou. Seus movimentos revelavam a falta de jeito de quem está exausto. Ele era largo de tornozelos e tinha pés grossos, esbelto de cintura e ombros, e o pescoço também era grosso ― como se tivesse sido fabricado num torno mecânico e trabalhado depressa demais nas extremidades. Suas mãos, depositando as sacolas no chão, pareciam animais com opiniões próprias. Eram descomunais e esplêndidas.

“Viajante não sabe onde está”, disse o homem. “Duas noites para cruzar as colinas de Milharais da Baixada. Para procurar a taberna em Três Árvores Mortas. Para descansar.”

“Você está perdido, você errou o caminho”, disse Melena, decidindo não ficar espantada com suas palavras desordenadas. “Não tem importância. Deixa eu lhe fazer uma comida e me conte a sua história.” Ela passava as mãos pelos cabelos, que uma vez tinham sido considerados tão preciosos quanto bronze esculpido. Limpos ao menos eles estavam.

O homem era polido e bem apanhado. Quando tirou seu boné, seus cabelos caíram em meadas oleosas, rubras como a aurora. Ele se lavou na bomba de água, despindo-se da camisa, e Melena percebeu que era bom ver de novo os quadris de um homem (Frex, louvado fosse, dera para ficar roliço nesse ano e pouco que transcorrera desde o nascimento de Elphaba). Será que todos de Quadling tinham esse delicioso cor-de-rosa sombreado? O nome do homem, Melena ficou sabendo, era Coração de Tartaruga, e ele era um soprador de vidro de Ovvels, no pouco conhecido Estado de Qua-dling.

Ela finalmente guardou seus seios, embora com relutância. Elphaba emitiu um grito prolongado para que ela a soltasse, e, sem hesitar, o visitante desafivelou-a e jogou-a para o alto e pegou-a novamente. A criança cacarejava de surpresa, de prazer até, e Coração de Tartaruga repetiu o truque. Melena tirou proveito da concentração do homem na pirralha para pegar os peixinhos não comidos da sujeira do chão e limpá-los. Ela os deixou cair no meio dos ovos e da raiz de alcatrão amassada, esperando que Elphaba não aprendesse a falar de repente e a deixasse embaraçada. Ela era bem o tipo de criança que faria isso.

Mas Elphaba estava por demais encantada com esse homem para bagunçar ou fazer birra. Ela nem mesmo se queixou quando Coração de Tartaruga finalmente foi até o banco e sentou-se para comer. Ela engatinhava entre suas macias panturrilhas desprovidas de pêlos (porque ele tirara as suas meias) e murmurava alguma musiquinha de sua própria lavra com um sorriso afetado e satisfeito no rosto. Melena se descobriu com ciúme de uma fêmea que não contava ainda com dois anos de idade. Ela não teria achado nada ruim sentar-se no chão entre as pernas de Coração de Tartaruga.

“Nunca conheci ninguém de Quadling”, ela disse, num tom alto demais, brilhante demais. Os meses de solidão tinham-na feito esquecer suas boas maneiras. “Minha família nunca recebeu um morador de Quadling para jantar em casa ― não que houvesse muitos, ou nenhum, que eu soubesse, nas chácaras vizinhas à nossa propriedade. Havia histórias que pintavam os de Quadling como dissimulados e incapazes de dizer a verdade.”

“Como pode um quadling responder a uma tal acusação se um quadling é sempre dado à mentira?” Ele sorriu para ela.

Ela se derreteu como manteiga em pão quente. “Acreditarei em qualquer coisa que você diga.”

Ele lhe contou de sua vida nos asilos de Ovvels, as casas apodrecendo suavemente no pântano, a colheita de caracóis e escuras ervas daninhas, os costumes da vida comunitária e da veneração dos ancestrais. “Então, vocês acreditam que seus ancestrais vivem com vocês?” ela alfinetou. “Não quero ser intrometida, mas é que fiquei interessada em religião a despeito de mim mesma.”

“A dama não acredita que seus ancestrais estejam ao seu lado?”

Ela mal podia se concentrar na questão, tão claros eram os olhos do homem, e tão maravilhoso era ser chamada de dama.

Seus ombros se endireitaram. “Meus ancestrais mais próximos não poderiam estar mais distantes”, ela admitiu. “Quero dizer, meus pais ainda estão vivos, mas tão desinteressantes para mim que não faria diferença se estivessem mortos.”

“Quando mortos poderão visitar a dama com freqüência.”

“Não serão bem-vindos. Caiam fora.” Ela riu, enxotando. “Você quer dizer fantasmas? Melhor que não apareçam. Isso é o que eu chamo o pior dos dois mundos ― se é que há Outro Mundo.”

“Há um outro mundo”, ele disse com toda convicção.

Ela ficou arrepiada. Ergueu Elphaba e apertou-a firmemente entre os braços. Elphaba vergou como um invertebrado em seus braços, nem reagindo nem retribuindo ao abraço, só se esquivando da novidade de estar sendo tocada. “Você é um vidente?”, disse Melena.

“Coração de Tartaruga sopra vidro”, ele disse. Ele parecia querer dizer que aquela era a resposta.

Melena repentinamente lembrou-se dos sonhos que tinha, de lugares exóticos que sabia que era limitada demais para inventar. “Casada com um pastor, e não sei se acredito em outro mundo”, ela admitiu. Ela não quisera dizer que era casada, embora achasse que estava implícito, devido à criança.

Mas Coração de Tartaruga havia parado de falar. Ele baixara o prato (tinha posto os peixinhos à parte) e tirou de suas sacolas um potinho, um cachimbo, e alguns sacos de areia, bicarbonato de sódio, cal e outros minerais. “Pode Coração de Tartaruga agradecer à dama por sua boa acolhida?” ele perguntou; ela concordou.

Ele acendeu o fogo da cozinha, escolheu e misturou seus ingredientes, e arrumou os utensílios, e limpou o fornilho de seu cachimbo com um paninho especial dobrado em sua própria bolsa de tabaco. Elphaba, imóvel como uma moita, com as mãos verdes nos verdes dedos do pé, ficava observando com curiosidade em seu rosto contorcido.

Melena nunca tinha visto o vidro ser soprado, e também nunca vira papel sendo feito, nem roupa sendo tecida, nem toras sendo arrancadas a machados dos troncos das árvores. Parecia-lhe tão maravilhoso quanto as histórias locais do relógio itinerante que tinha enfeitiçado seu marido, levando-o àquela paralisia profissional da qual ele não tinha ainda escapado completamente ― embora vivesse tentando.

Coração de Tartaruga murmurava uma nota musical através do nariz ou do cachimbo enquanto soprava um bulbo irregular de um gelo esverdeado. A coisa fumegava e sibilava no ar. Ele sabia o que fazer; era um feiticeiro na arte do vidro; Melena teve de colocar Elphaba para trás para protegê-la de queimar suas mãos enquanto tentava pegá-la.

Num tempo que pareceu nem ter passado, no que parecia mágica, o vidro passou de semilíquido e abstrato para uma realidade concreta e fria.

Era um círculo liso e impuro, como um prato ligeiramente oblongo. Ao longo do tempo todo em que Coração de Tartaruga trabalhou nele, Melena pensou em sua própria personalidade, indo do éter da juventude à casca endurecida da maturidade, transparentemente vazia. Vulnerável, também. Mas antes que se perdesse em remorsos, Coração de Tartaruga tomou suas duas mãos e passou-as bem perto, sem tocar, na superfície lisa do vidro.

“Dama conversar com seus ancestrais”, ele disse. Mas ela não queria lutar para se comunicar com gente velha mortalmente aborrecida no Outro Mundo, não enquanto aquelas mãos enormes cobriam as suas. Ela respirava pelo nariz para suprimir o cheiro do desjejum em sua boca não lavada (fruta e um copo ― ou dois de vinho?). Ela achava que ia desmaiar.

“Olhe para o vidro”, ele a pressionou. Ela conseguia olhar apenas para seu pescoço e seu queixo cor de mel de framboesa. Ele olhava para ela. Elphaba se aproximou, firmou-se com uma mão pequena em seu joelho e observou também.

“Marido está chegando”, disse Coração de Tartaruga. Era uma profecia feita através do prato de vidro ou ele estava lhe fazendo uma pergunta? Mas ele continuou: “Marido está viajando de burro para trazer mulher velha visitar você. Espera visita de ancestral?”

“É velha ama-de-leite, provavelmente”, Melena disse. Ela estava caindo em sua sintaxe deformada com desavergonhada simpatia. “Você vê isso aí?”

Ele concordou. Elphaba concordou também, mas com o quê?

“Quanto tempo teremos até que ele chegue aqui?”, ela perguntou.

“Até a noite.”

Não trocaram mais uma só palavra até o pôr-do-sol. Abafaram o fogo e carregaram Elphaba para o arnês, e sentaram-na diante do vidro esfriado, que penduraram num fio como uma lente ou um espelho. A coisa parecia hipnotizá-la e acalmá-la; ela nem mesmo ficava roendo, alheia, seus pulsos e dedos do pé. Eles deixaram a porta da casa aberta para que, de quando em quando, pudessem olhar da cama para vigiar a criança que, na claridade de um dia de sol, não seria capaz de focalizar seus olhos para ver nas sombras da casa, e que, de qualquer modo, nunca fora de se virar para ver. Co-ração de Tartaruga estava insuportavelmente belo. Melena enroscou-se como cobra-dragão, cobriu-o com sua boca, derramou-o em suas mãos, aqueceu e esfriou e deu forma à sua luminosidade. Ele preenchia o seu vazio.

Estavam banhados, vestidos, com a ceia quase toda feita, quando o burro soltou um zurro a uma milha na descida do lago. Melena ficou corada. Coração de Tartaruga voltou para seu cachimbo, soprando novamente. Elphaba se virou e olhou para a direção do agudo anúncio do burro. Seus lábios, que sempre pareciam quase negros contra a cor de maçã nova de sua pele, torceram-se num aperto, mascando-se. Ela mordeu o lábio de baixo como se fizesse isso para pensar, mas não sangrou; tinha aprendido a usar os dentes de algum modo, através de tentativa e erro. Pôs sua mão no disco brilhante. O círculo de vidro captou o derradeiro azul do céu, até ficar parecido com um espelho mágico tendo por dentro nada além de água de um frio prateado.

Ao longo do caminho, desde Ponta de Espato, onde Frex fora ao encontro da sua carruagem, a Babá se queixou. Lumbago, rins fracos, espinhelas caídas, gengivas doloridas, dor de cadeiras. Frex queria dizer: E que dizer de seu ego inchado? Embora houvesse ficado fora de circulação por um tempo, sabia que a observação seria rude. A Babá dava uma de impaciente e se paparicava, firmando-se com determinação em seu assento até que chegaram à pequena casa perto de Margens Agitadas.

Melena cumprimentou Frex com afetada timidez. “Meu escudo, minha espinha dorsal”, murmurou. Ela estava delgada depois de um inverno duro, as maçãs de seu rosto mais proeminentes. Sua pele parecia purificada pela pincelada de um artista ― mas ela sempre tivera a aparência de uma água-forte em carne humana. Era habitualmente expansiva em seus beijos e ele achou sua reserva alarmante, até que notou que havia um desconhecido nas sombras. Então, apresentações feitas, a Babá e Melena se agitaram para colocar uma refeição na mesa, e Frex pôs lá fora um pouco de aveia para o pobre cavalo que tivera de puxar a carroça. Quando terminou, foi sentar-se junto à filha à luz do anoitecer de primavera.

Elphaba ficou cautelosa ao lado do pai. Ele tirou de sua bolsa um presentinho que tinha entalhado para ela, um pequeno pardal com um bico gracioso e asas erguidas. “Olhe, Fabala”, ele sussurrou (Melena detestava o derivativo, por isso ele o usava: era seu laço particular com Elphaba, o pacto pai-filha contra o mundo.) “Olhe o que eu achei na floresta. Um passarinho de madeira de bordo.”

A criança pegou a coisa em suas mãos. Tocou-a suavemente, e pôs sua cabeça na boca. Frex se enrijeceu para ouvir o inevitável estilhaçar da madeira, e para conter seu suspiro de desapontamento. Mas Elphaba não mordeu. Ela chupou a cabeça e tornou a olhá-la. Molhada, parecia ter mais vida.

“Você gostou”, disse Frex.

Ela concordou, e começou a apalpar as asas. Agora que estava distraída, Frex podia colocá-la em seus joelhos. Ele enfiou seu queixo de barba ondulada carinhosamente no cabelo da menina ― cheirava a sabão, a fumaça de lenha e a torrada fresca, cheiro bom e saudável ― e fechou os olhos. Era bom estar em casa.

Ele passara o inverno numa cabana de pastor de ovelhas abandonada na direção do vento em Cabeça de Grifo. Orando e jejuando, movendo-se para o fundo e para longe de si. E por que não? Em sua terra natal, sentira o desprezo do povo de todo o claustrofóbico vale de Água Mortiça; eles haviam associado a história escandalosa do pastor corrupto ao nascimento da criança deformada. Tinham tirado suas próprias conclusões. Evitavam seus ofícios na capela. Portanto, a escolha de uma vida de ermitão, ao menos a pequenos intervalos, lhe parecera a um só tempo penitência e preparo para uma outra coisa, algo que logo viria ― mas, o quê?

Ele sabia que essa vida não era a que Melena havia esperado ao casar-se com ele. Como seus antepassados, Frex parecia talhado para uma posição de examinador ou mesmo, eventualmente, de bispo. Ele havia imaginado a felicidade que Melena teria como uma dama de sociedade, presidindo jantares festivos, bailes de caridade e chás episcopais. Em vez disso, ele a via à luz da lareira, raspando uma última, mole cenoura de inverno, dentro de uma panela de peixe ― e aí ela se exauria, como a cônjuge de um casamento difícil numa fria e sombria zona lacustre. Frex percebia que ela não lamentava que ele se retirasse de tempos em tempos para que ela pudesse se alegrar ao vê-lo de volta.

Enquanto ruminava esses pensamentos, sua barba fazia cócegas no pescoço de Elphaba, e ela abocanhava as asas de seu pardal de madeira. Chupava nelas como se assobiasse. Desviando-se dele, ela correu para uma lente de vidro pendurada no beiral que se projetava, e deu um tapa nela.

“Não, você vai quebrar!” disse-lhe o pai.

“Não conseguir quebrar aquilo.” O viajante, o visitante de Quadling, vinha da bacia, onde estivera se lavando.

“Ela acabou de aleijar o seu brinquedo”, Frex disse, apontando para a imitação de pássaro danificada.

“Ela se satisfaz com coisas despedaçadas”, Coração de Tartaruga disse. “Eu acho. A menininha brincar melhor com pedaços quebrados.

Frex não entendeu lá muito bem, mas concordou. Ele sabia que os meses que permanecera distante da voz humana deixavam-no a princípio desajeitado. O menino da taberna, que subira a Cabeça de Grifo para entregar o pedido da Babá para ser apanhada em Ponta de Espato, tinha obviamente julgado que Frex fosse um selvagem, um ser gutural e descabelado. Frex teve de citar um pouco do Ozíada para provar alguma humanidade: “Terra do verde abandono, terra da infindável relva" - foi tudo que lhe veio à lembrança.

“Por que ela não conseguiria quebrá-la?”, perguntou Frex.

“Porque não a fiz para ser quebrada”, respondeu Coração de Tartaruga. Mas ele sorria para Frex, sem agressividade. E Elphaba vagava ao redor com o vidro brilhante como se fosse um brinquedo, captando sombras, reflexos, luzes em sua superfície imperfeita, como se estivesse brincando.

“Aonde você vai?”, perguntou Frex, bem quando Coração de Tartaruga lhe dizia, “De onde você é?”

“Sou da Terra de Munchkin”, disse Frex.

“Eu pensar que todos os de Munchkin ser mais baixos que eu e você.”

“Os camponeses, os fazendeiros, sim”, Frex disse, “mas qualquer um com antepassados dignos de nota casou-se com gente mais alta em alguma parte. E você? Você é do Estado de Quadling.”

“Sim”, disse o quadling. Seu cabelo avermelhado tinha sido lavado e secava como um nimbo aéreo. Frex estava contente por ver Melena tão generosa a ponto de oferecer a um andarilho água para se banhar. Talvez ela estivesse, afinal, se adaptando à vida do lugar. Porque, por Deus, um quadling figurava no escalão social tão baixo quanto era possível para alguém que ainda fosse humano.

“Mas eu entender”, disse o quadling. “Ovvels é um mundo pequeno. Até eu partir, eu não saber das colinas, uma atrás da outra e dos espinhaços circulares em torno de um mundo tão amplo. As manchas muito distantes ferir meus olhos, por isso eu não via. Favor o senhor me descrever o mundo que conhece.”

Frex pegou uma varinha. No solo, desenhou um ovo a seu lado. “O que me ensinaram nas lições”, ele disse. “Dentro do círculo fica Oz. Faça um X” ― ele fez, dentro do oval ― “e, grosso modo, você tem uma torta dividida em quatro partes. O topo é Gillikin. Cheia de cidades e universidades e teatros, a vida civilizada, como dizem. E as indústrias.” Ele se moveu no sentido horário. “Ao leste fica a Terra de Munchkin, onde estamos no momento. Terra agrícola, a cesta básica de Oz, exceto quando se desce para o sul montanhoso ― esses traços, no distrito de Pedras do Caminho, são as colinas que você está escalando.” Ele batia com a varinha e designava. “Direto ao sul do centro de Oz está o Estado de Quadling. Terras ruins, me disseram ― pantanosas, inúteis, infestadas de insetos e ares febris.” Coração de Tartaruga ficou espantado ao ouvir isso, mas concordou. “Depois, o Oeste, o que chamam de Estado de Winkie. Não sei muito a respeito, exceto que é seco e desabitado.”

“E ao redor?”

“Desertos de arenito a norte e oeste, desertos de pedras manchadas a leste e sul. Dizia-se que as areias do deserto eram mortalmente venenosas; é apenas propaganda rotineira. Mantém os invasores de Ev e Quox receosos de entrar.

A Terra de Munchkin é um rico e desejável território agrícola, e Gilli-kin também não é má. No Glikkus, aqui em cima,” ― ele esboçou linhas no noroeste, na fronteira entre Gillikin e a Terra Munchkin ― “ficam as minas de esmeralda e os famosos canais de Glikkus. Eu sei que há uma disputa para saber se o Glikkus pertence a Munchkin ou a Gillikin, mas não tenho uma opinião a respeito.”

Coração de Tartaruga movia suas mãos sobre o desenho no chão, flexionando suas palmas, como se estivesse lendo o mapa mais acima. “Mas, aqui?” ele disse. “O que fica aqui?”

Frex pensou que ele se referisse ao céu sobre Oz. “O reino do Deus Inominável?”, ele disse. “O Outro Mundo? Você pertence à união?”

“Coração de Tartaruga é soprador de vidro”, ele disse.

“Eu quero dizer, em termos de religião.”

Coração de Tartaruga baixou sua cabeça e evitou o olhar de Frex. “Coração de Tartaruga não saber de que nome chamar isso.”

“Eu não conheço os quadlings” disse Frex, animando-se com uma possível conversão. “Mas os de Gillikin e Munchkin são amplamente unionistas. Desde que o paganismo Lurlinista acabou. Por séculos, santuários e capelas unionistas têm-se espalhado por Oz. Não há nenhum no Estado de Quadling?”

“Coração de Tartaruga não reconhecer o que é isso”, ele disse.

“E agora respeitáveis unionistas estão convertendo-se aos montes à fé no prazer”, disse Frex, rindo, desdenhoso, “ou mesmo ao tiktokismo, que é difícil até de qualificar como religião. Para os ignorantes, tudo é espetáculo, hoje em dia. Os antigos monges e monjas sabiam seus lugares no universo reconhecendo a fonte da vida como sublime demais para ser nomeada ―, e agora nós suspiramos nas barras do manto de qualquer mago mofado que apareça. Hedonistas, anarquistas, solipisistas! A liberdade individual e o entretenimento são tudo! Como se a feitiçaria tivesse algum componente moral! Feitiços, mágica vagabunda de rua, dispositivos de som e luz com propulsão industrial, falsos ilusionistas! Charlatões, nababos da necromancia, das sabedorias químicas e herbáceas, hedonistas impostores! Vendendo suas receitas de pântano e aforismos de velhas e seus encantamentos de ginasianos! Isso me deixa doente.”

Coração de Tartaruga disse: “Coração de Tartaruga pode lhe trazer um pouco de água, Coração de Tartaruga pode lhe fazer repousar?”. Ele punha os dedos macios como pele de bezerro sobre o pescoço de Frex. Frex tremia e percebia que estivera gritando. A Babá e Melena observavam lá da porta com uma panela de peixe, silenciosas.

“É uma figura de retórica, eu não estou doente”, ele disse, mas estava comovido pela preocupação demonstrada pelo estrangeiro. “Acho que agora vamos comer.”

E foi o que fizeram. Elphaba ignorou sua comida, exceto para espetar os olhos do peixe cozido, arrancá-los e tentar enfiá-los no seu passarinho já sem asas. A Babá resmungava jovialmente sobre o vento que vinha do lago, seus arrepios, sua espinhela, sua digestão. Seus gases pareciam estar só um pouquinho além e Frex se moveu, tão discretamente quanto possível, para ficar contra o vento. Acabou por sentar-se perto do quadling no banco.

“Então, tudo ficou claro para você?” Frex apontou um garfo para o mapa de Oz.

“Onde ficará a Cidade Esmeralda?” disse o quadling, ossos de peixe escapando por entre seus lábios.

“Bem no centro”, Frex disse.

“E lá está Ozma”, disse Coração de Tartaruga.

“Ozma, a imperatriz consagrada de Oz, ou algo assim”, disse Frex, “embora o Deus Inominável deva ser o rei de tudo, em nossos corações.”

“Como pode uma criatura sem nome reinar...” começou Coração de Tartaruga.

“Nada de teologia na hora do jantar”, interrompeu Melena, “é uma regra da casa que data do começo de nosso casamento, Coração de Tartaruga, e nós a obedecemos.”

“Além disso, eu guardo certa devoção a Lurline.” A Babá lançou o rosto na direção de Frex. “Gente velha como eu está autorizada a isso. Você conhece algo sobre Lurline, estrangeiro?”

Coração de Tartaruga balançou a cabeça.

“Se não pudermos conversar sobre teologia, tampouco conversaremos sobre essa porcaria de besteira pagã...” começou Frex, mas a Babá, sendo uma visita e invocando um toque de surdez quando lhe era conveniente, fez que não ouviu.

“Lurline é a Rainha das Fadas que voava sobre os secos desertos e pintalgava sobre eles a verde Terra de Oz. Ela deixou sua filha Ozma à frente do reino em sua ausência e prometeu retornar quando este vivesse sua hora mais difícil.”

“Hah!”, disse Frex.

“Sem essa de fazer hahs para mim.” A Babá fungou. “Tenho tanto direito às minhas crenças quanto você, Frexpar, o Santo, às suas. Pelo menos elas não me metem em confusão como as suas.”

“Bá, controle seu temperamento”, disse Melena, gostando da coisa.

“É disparate”, disse Frex. “Ozma reina na Cidade Esmeralda, e qualquer um que a tenha visto, ou visto pinturas dela, sabe que ela é de origem gillikinesa. Ela tem a mesma testa bem ampla, os dentes frontais ligeira-mente separados, o frisado de cabelo loiro crespo, as rápidas mudanças de humor ― geralmente para raiva. Tudo característico do povo de Gillikin. Você a viu, Melena, diga a ele.”

“Oh, ela é elegante a seu modo”, Melena admitiu.

“A filha de uma Rainha das Fadas?”, disse Coração de Tartaruga.

“Mais besteira”, disse Frex.

“Não é besteira!”, explodiu a Babá.

“Acham que ela renasce de si mesma indefinidamente, como uma fênix”, disse Frex. “Hah, hah e duplo hah. Decorreram trezentos anos de Ozmas muito diferentes. Ozma, a Mentirosa, era uma monja dedicada, que ditava regras, fazendo-as descer por um balde da câmara mais alta do quarto de um mosteiro. Ela era tão desvairada quanto um besouro jogado no chão. Ozma, a Guerreira, conquistou o Glikkus ao menos uma vez, e confiscou as esmeraldas com as quais decoraria a Cidade Esmeralda. Ozma, a Bibliotecária, nada fez senão ler genealogias pela vida toda. Então veio Ozma, a Pouco Adorada, que mantinha arminhos domesticados. Ela sobretaxou os fazendeiros para começar o sistema rodoviário dos tijolos amarelos que eles ainda lutam para completar, e boa sorte, é o que lhes digo.”

“Quem é Ozma agora?”, perguntou Coração de Tartaruga.

“Na verdade”, disse Melena, “eu tive o prazer de conhecer a Ozma mais recente numa temporada social na Cidade Esmeralda ― meu avô, o Eminente Thropp, tinha uma casa na cidade. No inverno em que completei quinze anos, eu debutei na sociedade de lá. Ela era Ozma, a Biliosa, por causa de um estômago doente. Ela era do tamanho de uma baleia branca de lago, mas se vestia belamente. Eu a vi com seu marido, Pastorius, no Festival de Canção e Sentimento de Oz.”

“Ela não é mais a Rainha?”, perguntou Coração de Tartaruga, confuso.

“Ela morreu num acidente infeliz envolvendo veneno de rato”, disse Frex.

“Morreu”, disse a Babá, “ou seu espírito foi de encontro ao de sua filha, Ozma Tippetarius.”

“A Ozma atual tem a mesma idade de Elphaba”, disse Melena, “assim, seu pai, Pastorius, é o Regente Ozma. O bom homem vai reinar até que Ozma Tippetarius tenha idade suficiente para assumir o trono.”

Coração de Tartaruga balançou a cabeça. Frex estava aborrecido porque tinham passado tempo demais conversando sobre o governo temporal e ignorado o reino eterno, e a Babá foi atacada por uma indigestão a qual todos lamentaram, para falar em termos olfativos.

De qualquer modo, mesmo estando irritado, Frex estava feliz por estar em casa. Por causa da beleza de Melena ― nessa noite, ela estava tão luminosa quanto o sol que deixava o céu ― e por causa da surpresa da presença de Coração de Tartaruga, sorrindo e sem autoconsciência perto dele. Talvez por causa do vácuo religioso de Coração de Tartaruga, que Frex considerava desafiador e atraente, quase tentador.

“Então há o dragão embaixo de Oz, numa caverna escondida”, a Babá estava dizendo para Coração de Tartaruga. “O dragão que sonhou este mundo, e que vai atear fogo nele quando despertar...”

“Pára com essa baboseira supersticiosa!”, gritou Frex.

Elphaba, de quatro pés, avançava pelas tábuas irregulares do assoalho. Ela arreganhava os dentes ― como se soubesse o que era um dragão, como se fingisse ser um ― e rugia. Sua pele verde a tornava ainda mais convincente, como se ela fosse uma filha de dragão. Ela rugiu novamente ― “Oh, querida, não”, disse Frex ― e fez xixi no chão, e cheirou sua urina com satisfação e repulsa.

Numa tarde indo para o fim do verão, a Babá disse: “Um animal se aproxima. Eu o vi na penumbra várias vezes, escondido nas samambaias. Que espécie de criaturas são nativas dessas colinas, afinal?”.

“Você não vai achar nada maior que um geômio*”, disse Melena. Elas estavam na beira do riacho, lavando roupa. A umidade da pequena prima-vera cessara havia tempo, e a seca outra vez pousava sua mão avara sobre a região. A corrente era apenas um magro fio de água. Elphaba, que não chegava perto da água, estava despindo um pé de pêra selvagem de sua safra mirrada. Ela se agarrava ao tronco com suas mãos e pés virados para fora, e erguia a cabeça, apanhando a fruta azeda com seus dentes, e então cuspia as sementes e o pedúnculo no chão.

“Esse a que me refiro é maior que um geômio”, disse a Babá. “Creia em mim. Vocês não têm ursos, não? Bem que podia ter sido um filhote de urso, embora se movesse com grande rapidez.”

“Não há ursos por aqui. Há boatos de que existem tigres da rocha no topo das colinas, mas me dizem que nenhum foi avistado em eras. E tigres da rocha são notoriamente ariscos e tímidos. Eles não se aproximam das moradas humanas.”

“Um lobo então? Não há lobos?” A Babá deixou o lençol cair na água. “Podia ter sido um lobo.”

“Bá, a senhora pensa que está no deserto. Pedras do Caminho é desolada, concordo, mas é domesticada e improdutiva para tudo isso. A senhora está me alarmando com sua conversa sobre lobo e tigre.”

Elphaba, que ainda não falava, fazia um rosnado surdo na cavidade de sua garganta.

“Não gosto disso”, disse a Babá. “Vamos parar e secar essas coisas lá na casa. Já bastou. Além disso, há outras coisas que eu quero lhe dizer. Vamos dar a criança para Coração de Tartaruga cuidar e ir para outro lugar.” Ela estremeceu. “Outro lugar mais seguro.”

“O que a senhora tem a dizer, pode dizer ao alcance de Elphaba”, disse Melena. “A senhora sabe que ela não entende uma só palavra.”

“Você confunde não falar com não ouvir”, disse a Babá. “Eu acho que ela entende plenamente.”

“Olhe, ela está lambuzando o pescoço com fruta, como se fosse uma colônia...”

“Como uma pintura de guerra, você quer dizer.”

“Oh, Bá teimosa, pare de ser boba e esfregue melhor esses lençóis. Estão imundos.”

“Eu nem preciso perguntar de quem é esse suor e esse vazamento...”

“Oh, não, a senhora não precisa perguntar, mas não venha me passar sermão...”

“Mas você sabe que Frex vai notar mais cedo ou mais tarde. Essas vigorosas sonecas da tarde que você tira ― bem, você sempre teve uma quedinha para o sujeito bem servido de salsicha e ovos cozidos...”

“Bá, vamos, isso não é de sua conta.”

“Tanto pior”, disse a Babá, suspirando. “Envelhecer não é mesmo uma tapeação cruel? Eu trocaria minhas tão penosamente conquistadas pérolas da sabedoria por uma boa brincadeirinha com o Tio Pau de Bandeira algum dia.”

Melena, de mão cheia, atirou água no rosto da Babá para fazê-la calar. Ela cegou e disse: “Bem, é seu terreno, plante nele o que escolher e colha o que resultar. Estou querendo é falar da criança, afinal”.

A menina estava agora acocorada atrás do pé de pêra, olhos apertados e fixos em alguma coisa a distância. Ela se parecia com uma esfinge, com uma besta mitológica de pedra, pensou Melena. Uma mosca chegou a pousar em seu rosto e caminhou sobre a ponta de seu nariz, e ela não se encolheu ou contorceu. Então, subitamente, saltou em direção a um objeto preciso, como um gato verde nu perseguindo uma borboleta invisível.

“Que a senhora quer dizer sobre ela?”

“Melena, ela precisa se acostumar com outras crianças. Ela começará a falar um pouquinho se vir que as outras crias estão falando.”

“Conversa entre crianças é um conceito superestimado.”

“Não seja precipitada. Você sabe que ela precisa se acostumar a outras pessoas que não nós. Ela nunca terá vida fácil por causa disso, a menos que se livre da pele verde conforme for crescendo. Ela precisa dos hábitos de conversação. Olhe, eu lhe dou tarefinhas para fazer, eu gorjeio cantigas infantis para ela. Melena, por que ela não responde como as outras crianças?”

“Ela é chata. Há crianças assim.”

“Ela devia ter seus bonecos para brincar. O senso de divertimento deles poderia contagiá-la.”

“Francamente, Frex não espera que uma filha dele se interesse por divertimento”, disse Melena. “O divertimento é levado a sério demais neste mundo, Bá. Eu concordo com ele nesse ponto.”

“Então, as suas enroscadas com Coração de Tartaruga são o quê: práticas de exercícios devocionais?”

“Eu lhe disse para não ser traiçoeira, por favor!” Melena fixava a atenção na toalha, batendo-a com aborrecimento. A Babá continuava com o assunto; ela tinha alguma coisa em mente. E havia posto o dedo na ferida, pois sob essa ferida se movimentava Coração de Tartaruga, entrando pelas sombras frias da casa quando Melena estava cansada de uma manhã de trabalho na horta. Ele a cobria com um senso de dever sagrado, e quando os dois tombavam ofegantes nos lençóis da cama, ela não atirava de lado apenas as roupas de baixo. Ela perdia seu senso de vergonha.

Sabia que a coisa não seguia a razão convencional. Apesar disso, se um tribunal de pastores unionistas a convocasse para um julgamento por adultério, ela contaria a verdade. De algum modo Coração de Tartaruga a salvara e restaurara seu senso de graça, de esperança no mundo. Sua crença na benevolência das coisas havia se espatifado quando a pequena e verde Elphaba virará um ser. A criança era uma punição extravagante por um pecado tão pequeno que ela nem mesmo sabia se o havia cometido.

Não fora o sexo que a salvara, embora o sexo fosse vigoroso, até assustador. O que a salvara foi Coração de Tartaruga não ter ficado corado quando Frex aparecera, foi ele não recuar diante da bestial pequena Elphaba. Ele se estabelecera no quintal ao lado, soprando vidro e labutando, como se a vida o tivesse trazido ali só para redimir Melena. Qualquer outro lugar para onde ele estivesse indo ficara esquecido.

“Muito bem, sua velha vaca intrometida”, disse Melena. “Em matéria de argumento, o que a senhora propõe?”

“Devemos levar Elfinha para Margens Agitadas e encontrar algumas crianças pequenas para brincar com ela.”

Melena caiu das pernas. “Mas a senhora deve estar brincando!”, ela gritou. “Lerda e deliberada como Elphaba é, aqui pelo menos está protegida! Eu posso não ser capaz de dar muito calor maternal, mas eu a alimento, Bá, e eu a impeço de ferir-se! Que cruel, impor o mundo exterior a ela! Uma criança verde será um convite aberto ao desprezo e a maus-tratos. E as crianças são mais malvadas que os adultos, elas não têm senso de restrição. Com esse raciocínio, seria o mesmo que jogá-la no lago, de que ela tem tanto medo.”

“Não, não, não”, disse a Babá, pondo suas mãos gordas sobre seus próprios joelhos; sua voz estava densa de determinação. “Agora eu vou discutir com você sobre isso, Melena, até que você ceda. O tempo, com sua sabedoria, vai aproximar você de meu modo de pensar. Me escute. Me escute. Você é apenas uma garotinha rica e mimada que saltou de aulas de música para aulas de dança com crianças da vizinhança igualmente riquinhas e estúpidas. É claro que há crueldade neste mundo.. Mas Elphaba deve aprender quem ela é e deve encarar a crueldade bem cedo. E haverá menos crueldade do que você pensa.”

“Não banque a Babá Santa comigo. Eu não vou entrar nessa.”

“A Babá não vai desistir”, disse ela, com a mesma ferocidade. “Tenho uma visão de longo alcance de sua felicidade bem como da dela, e creia, se você não lhe der as armas e armaduras com as quais se defender do desprezo, ela tornará sua vida tão infeliz como a dela infalivelmente será.”

“E ela aprenderá a ter armas e armaduras com os sujos diabretes de Margens Agitadas?”

“Zombaria. Divertimento. Caçoada. Sorriso.”

“Ora, por favor.”

“Eu não estou longe de chantagear você para esse fim, Melena”, disse a Babá. “Eu posso dar um pulo a Margens Agitadas nesta tarde e descobrir onde Frex está realizando a sua reunião de retorno e sussurrar umas palavrinhas a ele. Enquanto Frex estiver ocupado tentando despertar o ardor religioso dos preguiçosos de Margens Agitadas, será que não ficará interessado em saber o que sua esposa está fazendo com Coração de Tartaruga?”

“Você é uma miserável diaba velha! Você é uma vilã repulsiva e desleal!”, gritou Melena.

A Babá sorriu, orgulhosa. “Não passa de amanhã”, ela disse, “Vamos lá amanhã e faremos Elphaba começar a viver.”

Pela manhã um vento forte e implacável despencou a galope das alturas. Revolveu as velhas folhas e os restos das colheitas malogradas e dos pomares. A Babá jogou um xale sobre seus ombros redondos e pôs um gorro na cabeça. Seus olhos estavam cheios de animais pelos cantos; ela continuou se virando para ver se via algum felino furtivo ou uma raposa se dissolvendo em coágulos de folhas mortas e escombros.

A Babá achara um cajado de abrunheiro para ajudá-la a atravessar as pedras e buracos do caminho, mas ela contava estar preparada para brandi-lo contra alguma besta faminta. “A terra está seca e fria”, ela observou, quase que só para si mesma. “E tão pouca chuva! É claro que os animais selvagens sairão dos montes. Vamos caminhar juntas, nada de correr na minha frente, sua verdinha.”

Fizeram a marcha em silêncio: a Babá com medo, Melena com raiva de perder sua diversão das tardes e Elphaba como um brinquedo de corda, um pé solidamente em frente do outro. As margens do lago tinham recuado, e algumas das docas naturais eram agora caminhos sobre seixos e podridões secas, com as águas sendo empurradas para além de seu alcance.

A cabana de Gawnette era de pedra preta, com um telhado moldado de sapé. Por causa das cadeiras doentes, Gawnette não estava em forma para puxar as redes de pesca ou para se ajoelhar no trabalho nas desoladas hortas. Ela era dona de uma mistura de pequenas crianças em vários graus de nudez, de gritaria, aborrecimento e agitação, que se espalhavam num pequeno bando pelo quintal sujo. Ela olhou para a família do pastor, que se aproximava.

“Bom dia, e você deve ser Gawnette”, disse a Babá alegremente. Ela estava satisfeita por ter aberto o portão e ficado em segurança dentro do jardim, mesmo o dessa choça. “O irmão Frexpar disse que nós a encontra-ríamos aqui.”

“Doce Lurline, o que dizem é verdade!”, disse Gawnette, fazendo um sinal da cruz sobre Elphaba. “Pensei que eram mentiras maldosas, e aqui está ela!”

A criança tinha diminuído a marcha para andar. Havia ali meninos e meninas, de cara escura ou branca, todos imundos, todos ávidos por alguma novidade. Embora continuassem andando, brincando de algum jogo de resistência ou faz-de-conta, não tiravam os olhos de Elphaba.

“Você sabe que esta aqui é Melena ― claro que sabe ― e eu sou sua Babá”, disse. “Temos prazer em conhecê-la, Gawnette.” Ela deu uma olhada de esguelha para Melena e mordeu seu lábio superior, sorrindo.

“Muito prazer, sem dúvida”, disse Melena, rígida.

“E precisamos de algum conselho, pois você é bem recomendada”, disse a Babá. “A menininha tem problemas, e, por melhor que possamos pensar, não temos tido boas idéias.”

Gawnette inclinou-se um pouco mais, desconfiada.

“A criança é verde”, sussurrou a Babá confidencialmente. “Você pode não ter notado, distraída por seu encanto e sua simpatia. É claro que sabemos que o bom povo de Margens Agitadas não deixará que uma coisa dessas o incomode. Mas devido a ser verde, ela é tímida. Olhe para ela. Pequena tartaruga verde assustada. Precisamos desenvolvê-la, fazê-la feliz, e não sabemos como.”

“Ela é verde mesmo”, disse Gawnette. “Não admira o inútil irmão Frexpar ter-se afastado de sua pregação por tanto tempo!” Ela jogou sua cabeça para trás e disparou a rir rouca e grosseiramente. “E só agora tomou coragem de recomeçar! Bem, ele tem culhões de fato!”

“O irmão Frexpar”, interrompeu Melena friamente, “nos lembra as Escrituras: ‘Ninguém sabe a cor de uma alma’. Gawnette, ele sugeriu que eu lhe recordasse precisamente esse texto.”

“Não diga”, murmurou Gawnette, sentindo-se punida. “Bem, então, o que vocês querem comigo?”

“Que ela brinque, que ela aprenda, que ela venha aqui e seja orientada por você. Você sabe mais do que nós”, disse a Babá.

A astuciosa vaca velha, pensou Melena. Ela está tentando a mais rara das estratégias, contar a verdade e fazê-la parecer plausível. Elas se sentaram.

“Eu não sei se eles a aceitarão”, disse Gawnette, soltando-se um pouco. “E vocês sabem que minhas cadeiras não me deixam saltar e ir detê-los quando eles correm.”

“Veremos. E é claro que haverá alguma remuneração, um dinheirinho, Melena concorda totalmente”, disse a Babá. O pedaço de horta improdutivo tinha chamado a sua atenção. Aquilo era a pobreza. A Babá deu um empurrão em Elphaba. “Bem, vá, criança, e veja como é.”

A menina não se movia, não piscava. As crianças se aproximaram dela. Havia cinco meninos e duas meninas. “Que cãozinho feio!”, disse um dos meninos mais velhos. Ele tocou Elphaba no ombro.

“Brinque direito agora”, disse Melena, quase saltando, mas a Babá conteve a sua mão para dizer: “Fique sentada.”

“Pega, vamos pegar!”, disse o menino, “quem é a mosca verde?”

“Esta não, esta não!” As outras crianças gritaram e correram para tocar Elphaba com suas mãos, e então fugiram. Ela ficou parada por um momento, insegura, as próprias mãos pendidas e agarradas, e então correu alguns passos, e parou.

“É isso aí, exercício saudável”, disse a Babá, aprovando. “Gawnette, você é um gênio.”

“Conheço meus franguinhos”, disse Gawnette. “Não diga que eu não conheço.”

Como um rebanho, as crianças voltaram à carga, dando pegadinhas e depois se afastando, correndo, mas a menina não as seguiu. Assim, aproximaram-se dela de novo.

“É verdade que vocês tem um quadling imundo feito rã morando lá também?”, disse Gawnette. “É verdade que ele come apenas grama e esterco?”

“Que foi que disse?”, gritou Melena.

“É o que dizem por aí, é verdade?”, disse Gawnette.

“Ele é um bom homem.”

“Mas é um quadling?”

“Bem ― sim.”

“Não o traga aqui então, porque ele espalha uma praga”, disse Gawnette.

“Eles não espalham coisa alguma”, protestou Melena.

“Não joga, Elphabinha querida”, a Babá alertou.

“Eu digo apenas o que ouvi dizer. Dizem que de noite, quando os quadlings dormem, suas almas saem pelas bocas e vagam por aí.”

“Gente estúpida diz um monte de coisas estúpidas.” Melena foi rude e falou alto demais. “Eu nunca vi sua alma sair de sua boca enquanto ele dormia, e eu tive um monte de oportu...”

“Querida, nada de pedras”, gritou a Babá. “Nenhuma das outras crianças tem pedras na mão.”

“Agora elas têm”, observou Gawnette.

“Ele é a pessoa mais sensível que eu já conheci”, disse Melena.

“Sensível não é lá muita coisa para a mulher de um pescador”, disse Gawnette. “Como é que é para um pastor e para a mulher do pastor?”

“Agora apareceu sangue, que vexame”, disse a Babá. “Crianças, deixem a Elfinha de lado para que eu possa limpar o corte. E eu que não trouxe um pano. Gawnette?”

“Sangrar é bom para eles, tira um pouco a fome”, disse Gawnette. “Considero sensível uma coisa muito superior a estúpido”, disse Melena, fervendo.

“Sem morder”, disse Gawnette a um de seus menininhos, e, então, vendo Elphaba abrir a boca para retaliar, ergueu-se prontamente, com cadeiras doentes ou não, e berrou, “não morda, pelo amor de Deus!”

“Crianças não são mesmo divinas?”, disse a Babá.

A cada dois ou três dias a Babá pegava Elphaba pela mão e caminhava devagar pela estrada sombria que levava a Margens Agitadas. Ali Elphaba ia para se misturar às sujas crianças, ficando sob a vigia da taciturna Gawnette. Frex se mudara novamente (seria confiança ou desespero?) ― andava agora ocupado em assustar povoados miseráveis com sua barba franzida e sua seleta de opiniões sobre fé. Desaparecia por oito, dez dias de cada vez. Melena praticava arpejos de piano num teclado de imitação sem som que Frex tinha esculpido para ela, para aperfeiçoar a escala.

Coração de Tartaruga parecia definhar e ressecar à medida que o outono chegava. As tardes de divertimento começaram a perder o calor da urgência e evoluíram para algo mais morno. Melena sempre apreciara as atenções de Frex e fora identicamente atenciosa com ele, mas era claro que o corpo de seu marido não havia sido tão maleável como o de Coração de Tartaruga. Ela se entregava ao sono com a boca de Coração de Tartaruga num de seus seios e as mãos ― aquelas manoplas ― vagando pelo seu corpo como bichinhos de estimação sensitivos. Ela imaginava que Coração de Tartaruga dividia seu corpo quando ela fechava os olhos; sua boca vagueava, seu pênis se erguia e se movia e encostava delicadamente, sua respiração estava em algum lugar que não a boca, silvando-lhe elegantemente nos ouvidos, algo sem palavras, seus braços parecendo estribos.

Mesmo assim ela não o conhecia, não do mesmo modo que conhecia Frex; ela não conseguia ver dentro dele como via dentro de outras pessoas. Ela atribuía isso a seus modos muito formais, mas a Babá, sempre observadora, observou certa noite que era apenas devido aos seus serem os modos de um quadling e que Melena nem havia notado que ele vinha de uma cultura diferente da sua.

“Cultura, o que é cultura?” Melena disse preguiçosamente. “Gente é gente.”

“Não se lembra de seus versinhos de infância?” A Babá pôs sua costura de lado (com alívio) e recitou.

“Dos meninos o estudo, das meninas o saber,

É assim que as lições costumam ser.

Meninos aprendem, meninas esquecem,

É assim que as lições permanecem.

Os de Gillikin, ferinos preparados.

Em Munchkin, todos uns superados.

Glikkuneses espancam as mulheres feias,

Winkies são sem graça nas colméias cheias.

Mas os quadlings, oh, que gente, essa!

Só rogar sujas pragas em santos lhe interessa,

São de comer seus jovens e os velhos enterrar

Um dia antes dos seus corpos esfriar.

Me dá uma maçã e eu recito de novo.”

“Que é que você sabe dele?” a Babá perguntou. “Será casado? Por que ele deixou o Buraco Lamacento ou qualquer que tenha sido o lugar de onde veio? Naturalmente, sei que não me cabe fazer perguntas...”

“Desde quando você conhece o seu limite e respeita isso?”

“Quando a Babá deixar os seus limites, creia, você saberá”, disse ela.

Numa noite no início do outono, por divertimento, ergueram uma fogueira no quintal. Frex estava em casa e de bom humor, e a Babá estava pensando em voltar para Solos de Colwen, o que deixava Melena bem-humorada também. Coração de Tartaruga fizera uma ceia, um desagradável goulash* com pequenas maçãs azedas novas, queijo e bacon.

Frex se sentia expansivo. O efeito daquela maldita engenhoca de tiquetaquear, o Relógio do Dragão do Tempo, estava começando a sofrer desgastes ― graças ao Deus Inominável ―, e os pobres infelizes estavam voltando a ouvir a sua arenga novamente. Uma missão de duas semanas em Três Árvores Mortas tinha sido um sucesso. Frex tinha sido presenteado com uma pequena carteira de moedas de bronze e fichas de permuta, e o brilho da devoção ou mesmo da ânsia no rosto de mais de um penitente.

“Talvez nosso tempo aqui seja limitado”, disse Frex, suspirando de contentamento e cruzando os braços atrás da cabeça ― a típica reação masculina à felicidade, pensou Melena: prognosticar sua pouca duração. Seu marido continuou. “Talvez a estrada de Margens Agitadas nos leve a coisas mais elevadas, Melena. Maiores posições na vida.”

“Oh, por favor”, ela disse. “Minha família lutou para sair de suas origens humildes por nove gerações para que eu terminasse aqui, enfiada na lama, no meio de lugar nenhum. Eu não acredito em coisas mais elevadas.”

“Eu me refiro às sublimes aspirações do espírito. Eu não estava dizendo que pretendia tomar de assalto a Cidade Esmeralda e me tornar confessor particular da Rainha Ozma.”

“Por que você não tenta se tornar o confessor de Ozma Tippetarius?” a Babá perguntou. Ela via-se a si mesma ascendendo à corte da sociedade da Cidade Esmeralda se Frex galgasse tal posição. “Que importa se o bebê real tenha só, o quê, dois anos de idade? Três? Assim, temos o governo de um rei novamente. É apenas um compromisso limitado ― como a maior parte dos negócios masculinos. Você ainda é jovem ― ela crescerá ― e estará bem colocado para influir na política...”

“Eu não me interesso em pregar na corte, nem para uma Ozma, a Devota Fanática.” Frex acendeu um cachimbo de pau de salgueiro. “Minha missão é pregar para os oprimidos e os humildes.”

“Bom homem deveria ir para o Estado de Quadling”, disse Coração de Tartaruga. “Pregar para os oprimidos de lá.”

Coração de Tartaruga não falava de seu passado com freqüência, e Melena lembrou-se da zombaria de sua Babá sobre sua falta de curiosidade. Ela espantou a fumaça para longe com a mão e perguntou: “Por que você deixou Ovvels, afinal?”.

“Horrores”, ele disse.

Elphaba, que estava por ali esperando que as formigas rastejassem sobre a mó para que pudesse esmagá-las com uma pedra, ficava olhando para a bacia rasa do moinho. Os outros esperavam que Coração de Tartaruga continuasse falando. O coração de Melena começou a palpitar com inquietação ― ela fora tomada de uma súbita premonição de que as coisas mudariam a partir dali, dessa exata noite, dessa mais esplêndida e deliciosa noite, coisas que dariam para entortar logo agora quando estavam se ajeitando.

“Que espécie de horrores?”, perguntou Frex.

“Sinto um arrepio. Vou pegar um xale”, disse Melena.

“Ou servir de pastor para Pretorius! A Rainha Ozma! Por que não, Frex?”, a Babá dizia. “Estou certa de que com as relações da família de Melena, você poderia arrancar um convite...”

“Horrores”, disse Elphaba.

Era a primeira palavra que ela dizia, e foi recebida com silêncio. Mesmo a lua, um círculo luminoso por entre as árvores, pareceu se imobilizar.

“Horrores?”, Elphaba disse novamente, olhando ao redor. Embora sua boca estivesse carrancuda, seus olhos brilhavam; ela havia percebido seu próprio feito. Ela tinha quase dois anos de idade. Os grandes dentes pontiagudos em sua boca não podiam mais manter as palavras trancadas lá dentro. “Horrores”, ela experimentou num sussurro. “Horrores”.

“Venha com a Babá, querida. Venha sentar-se no meu colo e fique um pouco quietinha.”

Ela obedeceu, mas sentou-se mais para a frente, longe do peito acolchoado da Babá, permitindo a esta que enlaçasse sua cintura, mas sem nenhum outro contato. Ela olhava com atenção para Coração de Tartaruga e esperava.

E Coração de Tartaruga falou, numa voz estupefata: “Coração de Tartaruga está achando que a criança falar pela primeira vez”.

“Sim”, disse Frex, desprendendo um anel de fumaça, “e ela está perguntando sobre os tais horrores. Você se importaria de contar-nos?...”

“Coração de Tartaruga falar pouco. Coração de Tartaruga trabalhar no vidro e deixar as palavras para Santo Homem e sua Senhora e a Babá. E agora para a Menina.”

“Fale um pouco, seja como for. Já que você trouxe o assunto à tona.”

Melena tremeu; ela não fora buscar o xale. Não conseguia se mover. Estava pesada como uma pedra.

“Trabalhadores de Cidade Esmeralda e outros lugares, eles vir ao Estado de Quadling. Eles olhar e provar e tirar amostras do ar, da água, do solo. Eles planejar a estrada. Quadlings saber que isso é tempo perdido e esforço inútil. Eles não escutar as vozes dos quadlings.”

“Os quadlings não são engenheiros de estrada, suspeito”, disse Frex tranqüilamente.

“A região é delicada”, disse Coração de Tartaruga. “Em Ovvels as casas flutuar entre árvores. Plantas crescer em pequenas plataformas enganchadas em cordas. Meninos mergulhar na água rasa para colher pérolas. Muitas árvores, e não tem luz o bastante para colheitas e saúde. Poucas árvores e a água sobe e as raízes de plantas flutuando por cima não podem alcançar o solo. Estado de Quadling é região pobre, mas ser rico de beleza. Só sustentar vida por planejamento cuidadoso e cooperação.”

“Portanto, a resistência à Estrada dos Tijolos Amarelos...”

“É só uma parte da história. Quadlings não poder convencer engenheiros da estrada, que querer construir diques de lama e pedra e cortar o Estado de Quadling em pedaços. Quadlings discutir, e implorar, e provar, e não poder vencer com palavras.”

Frex segurava seu cachimbo com as duas mãos e observava Coração de Tartaruga falando. Frex estava cativado por ele; Frex ficava sempre cativado pela intensidade.

“Quadlings planejam lutar”, disse Coração de Tartaruga. “Porque eles achar que isso é apenas o começo. Quando os construtores testar solo e peneirar água, eles aprender o que os quadlings sabem faz tempo, mas ficar quietos.”

“Coisas que você sabe?”

“Coração de Tartaruga falar de rubis”, ele disse, com um grande suspiro. “Rubis debaixo da água. Vermelhos como o sangue do pombo. Engenheiros dizer: Corundum* vermelho em grupos de calcário cristalino sob o pântano. Quadlings dizer: o sangue de Oz.”

“Como o vidro vermelho que você faz?”, disse Melena.

“Vidro cor de rubi surgir pela adição de cloreto de ouro”, disse Coração de Tartaruga. “Mas o Estado de Quadling situado bem no topo de depósitos de verdadeiros rubis. E a notícia por certo chegar à Cidade Esmeralda pela boca dos engenheiros. Depois será horror atrás de horror.”

“Como você sabe?” perguntou Melena vivamente.

“Ver no vidro”, disse Coração de Tartaruga, apontando para a rodela que fizera como brinquedo para Elphaba, “é ver no futuro, em sangue e rubis.”

“Não acredito em ver o futuro. Isso me cheira à fé no prazer”, disse Frex raivosamente. “O fatalismo do Dragão do Tempo. Pfahh. Não, o Deus Inominável traçou para nós uma história insondável, e a profecia é mera adivinhação e medo.”

“Medo e adivinhação é o bastante para fazer Coração de Tartaruga deixar o Estado de Quadling, então”, disse o soprador de vidro sem se desculpar. “Quadlings não chamar sua religião uma fé no prazer, mas eles escutar sinais e observar mensagens. Quando a água correr vermelha com rubis, vai correr com o sangue dos quadlings.”

“Besteira!” Frex reagiu, aborrecido, ficando também avermelhado. “Eles precisam de uma boa conversa.”

“Além disso, o tal Pastorius não é um simplório?”, disse Melena, que, separada dos dois, proclamava uma opinião que corria pela casa real. “O que ele fará até que Ozma alcance a idade certa para reinar além de chefiar caçadas, e comer delícias dos pasteleiros de Munchkin, e tentar transar com as empregadas domésticas que passarem por perto?”

“O perigo é um estrangeiro”, disse Coração de Tartaruga, “não uma rainha ou rei criados por aqui. As velhas mulheres, e os xamãs, e os moribundos: eles ver um estranho rei, cruel e poderoso.”

“O que está o Regente Ozma fazendo, planejando obras rodoviárias naquele lamaçal abandonado por Deus novamente?” Melena perguntou.

“Progresso”, disse Frex, “significa a Estrada dos Tijolos Amarelos cruzar a Terra de Munchkin. Progresso e controle. O movimento das tropas. A regularização das taxas. Proteção militar.”

“Proteção contra quem?”, disse Melena.

“Ahh”, disse Frex, “essa é a pergunta importante.”

“Ahh”, disse Coração de Tartaruga, quase num sussurro.

“Então, para onde você vai?”, disse Frex. “Não que você precise nos deixar, claro. Melena ama a sua presença. Nós todos a amamos.”

“Horrores”, disse Elphaba.

“Quietinha, agora”, disse a Babá.

“A Dama é bondosa e Homem Santo é bondoso para Coração de Tartaruga. Que nunca pretendeu ficar mais que um dia. Coração de Tartaruga estava a caminho da Cidade Esmeralda e se perder. Coração de Tartaruga esperar pedir audiência com Ozma...”

“Ozma Regente, agora”, interpôs Frex.

“... e implorar misericórdia para a Terra de Quadling. E avisar sobre o estrangeiro brutal...”

“Horrores”, disse Elphaba, batendo palmas com prazer.

“A criança lembrar Coração de Tartaruga de seus deveres”, ele disse. “Falar disso trazer obrigações de volta com a dor do passado. Coração de Tartaruga esquecer. Mas quando as palavras são faladas no ar, as ações dever segui-las.”

Melena olhou com ódio para a Babá, que tinha posto a menina no chão e começado a se ocupar com guardar a louça da ceia. Veja o que dá se intrometer e xeretar, Bá? Está vendo? Apenas a destruição de minha única felicidade nesta terra, só isso. Melena desviou seu rosto da criança horrível, que parecia estar sorrindo, ou aquilo era um estremecimento? Ela olhava para seu marido com desespero. Faça alguma coisa, Frex!

“Talvez seja essa a ambição mais elevada que procuramos”, ele estava murmurando. “Deveríamos ir para Quadling, Melena. Deveríamos deixar o luxo da Terra de Munchkin e testar-nos a nós mesmos na fogueira de uma situação de privação verdadeira.”

“O luxo da Terra de Munchkin?”, a voz de Melena era estridente.

“Quando o Deus Inominável fala através de um humilde vaso”, começou Frex, gesticulando para Coração de Tartaruga, que parecia desesperado novamente, “podemos escolher ouvir ou escolher ensurdecer nossos corações...”

“Bem, ouça isto, então”, disse Melena. “Estou grávida, Frex. Não posso viajar. Não posso me mexer. Estou com uma nova criança para cuidar, bem como já tenho Elphaba para criar, é demais você sugerir que a gente fique vagueando lá por aquela Terra de Lama.”

Depois que o silêncio que sobreveio perdeu um pouco de seu impacto, ela continuou. “Bem, não era a minha intenção revelar a coisa assim.”

“Parabéns”, disse Frex friamente.

“Horrores”, disse Elphaba à sua mãe. “Horrores, horrores, horrores.”

“Já basta de conversa fiada por esta noite", disse a Babá, tomando a frente. “Melena, você pegará um resfriado ficando aí. As noites de verão estão ficando mais frias de novo. Vamos para dentro e vamos deixar a coisa rolar.”

Mas Frex se levantou e foi beijar a sua esposa. Não estava claro para ninguém se ele suspeitava que Coração de Tartaruga fosse o pai, nem estava claro para Melena qual deles, seu marido ou seu amante, era o pai. Ela na verdade não se importava. Ela só não queria que Coração de Tartaruga partisse, e ela o odiou com fúria por ficar tão repentinamente dividido pelo sentimento moral por seu povo miserável.

Frex e Coração de Tartaruga conversaram em voz baixa que Melena não pôde captar. Sentaram-se junto ao fogo, cabisbaixos, e Frex pôs o braço sobre os ombros trêmulos de Coração de Tartaruga. A Babá preparou Elphaba para ir dormir, deixou-a lá fora com os homens, e veio depois sentar-se na cama de Melena com um copo de leite quente numa bandeja e uma pequena tigela de cápsulas medicinais.

“Bem, eu sabia que isso ia acontecer”, disse a Babá calmamente. “Beba o leite, querida, e pare de lamuriar. Está-se comportando como uma criança novamente. Há quanto tempo você sabe?”

“Oh, seis semanas”, disse Melena. “Não quero leite, Bá, quero vinho.”

“Você vai beber é leite mesmo. Nada de vinho até o bebê nascer. Você quer gerar outra catástrofe?”

“Tomar vinho não muda a cor de pele dos embriões”, disse Melena. “Eu posso ser uma bobalhona, mas isso de biologia eu sei.”

“É ruim para seu estado de espírito, nada mais nada menos. Beba o leite e engula uma destas cápsulas.”

“Para quê?”

“Eu fiz o que lhe disse que ainda ia fazer”, disse a Babá, numa voz conspiratória. “No último outono eu dei uma xeretada lá pelo Baixo Mundo de nossa capital pensando em te ajudar...”

Melena ficou subitamente alerta. “Bá, a senhora não devia! Que cabeça! Não ficou aterrorizada?”

“Claro que fiquei. Mas esta Babá ama você, não importa quão estúpida você seja. Eu achei uma loja marcada com as insígnias do negócio dos alquimistas.” Ela franziu seu nariz à lembrança do cheiro de gengibre apodrecido e urina de gato. “Eu me sentei com uma velha vendedora de Shiz de jeito atrevido, uma idosa chamada Yackle, e bebi o chá e virei a xícara para que ela pudesse ler as folhas. Yackle mal podia ver sua própria mão, quanto mais ler o futuro.”

“Uma verdadeira profissional”, Melena disse secamente.

“Seu marido não acredita em previsões, portanto, fale baixo. De qualquer modo, eu expliquei o verdor de seu primeiro filho e a dificuldade de saber por que exatamente isso aconteceu. Não queremos uma repetição, eu disse. Assim, Yackle catou algumas ervas e minerais, torrou-os com óleo de gomba, e fez algumas rezas pagas, e tudo que me lembro foi que cuspiu na coisa ― eu não fiquei olhando de muito perto. Mas eu paguei por um suprimento de nove meses, para começar assim que você tomasse ciência da gravidez. Estamos atrasadas em um mês, mas isso será melhor que nada. Eu tenho suprema confiança nessa mulher, Melena, e você deveria ter também.”

“Por quê?”, disse Melena, engolindo a primeira das nove cápsulas. Tinha um sabor de tutano cozido.

“Porque Yackle previu grandeza para os seus filhos”, disse a Babá. “Ela disse que Elphaba será mais do que você acredita, e o segundo seguirá o padrão. Ela disse para você não desistir da vida. Ela disse que a história ainda está para ser escrita, e que sua família tem uma parte nela.”

“O que ela diz sobre meu amante?”

“Você é uma peste”, disse a Babá. “Ela disse para você repousar e não se preocupar. Ela deu a sua bênção. Ela é uma piranha imunda, mas sabe do que está falando.” A Babá não mencionou que Yackle tinha certeza de que o próximo filho seria uma menina também. Havia chance demais de que Melena tentasse abortar, e Yackle parecia completamente segura de que a história pertencia a duas irmãs, não a uma menina apenas.

“E você chegou em casa com segurança? Ninguém suspeitou?”

“Quem suspeitaria que a velha avozinha inocente estaria comprando substâncias ilegais no Baixo Mundo?”, riu a Babá. “Eu faço meu tricô e cuido de minha vida. Agora, vá dormir, meu amor. Nada de vinho pelos próximos meses. Tome esse remédio direitinho e teremos para você e Frex uma criança decente, sadia, que vai garantir uma recuperação sem-fim para o seu casamento.”

“Meu casamento está perfeitamente bem”, disse Melena, aconchegando-se sob as cobertas ― a cápsula teve um efeito vigoroso, mas ela não queria que a Babá soubesse ―, “desde que não nos ponhamos a chapinhar na lama ao pôr-do-sol.”

“O sol se põe no oeste, não no sul”, disse a Babá brandamente. “Foi golpe de mestre falar da gravidez esta noite, minha cara. Eu não viria visitar-lhes se vocês estivessem remando para o Estado de Quadling, aliás, faço cinqüenta anos neste ano, como sabe. Há algumas coisas em que a Bá é realmente velha demais para fazer.”

“O bom é que ninguém vá a lugar nenhum”, disse Melena, e começou a pegar no sono.

A Babá, satisfeita consigo mesma, lançou um olhar pela janela nova-mente enquanto se preparava para repousar. Frex e Coração de Tartaruga travavam ainda uma profunda conversa. A Babá era mais perspicaz do que deixava transparecer; ela vira o rosto de Coração de Tartaruga quando ele estava lembrando a ameaça feita a seu povo. Ele se abrira como um ovo de galinha e a verdade saltou para fora, palpitando com a mesma inocência de um pintinho amarelo. E com a mesma fragilidade. Não admira que Frex se sentasse ao lado do assediado quadling muito mais perto do que ela considerava totalmente digno. Mas parecia não haver fim para a bizarrice nessa família.

“Mande a menina para cá para eu levá-la pra dormir”, ela falou da janela, em parte para interromper a intimidade dos dois.

Frex olhou ao redor. “Ela está aí, não está?”

A Babá deu uma olhadela. A criança não era dada a brincadeiras de esconde-esconde, nem ali nem com os pirralhos da aldeia. “Não, ela não está com vocês?”

Os homens se viraram e olharam. A Babá pensou ter visto um borrão de movimento nas sombras azuis do teixo selvagem. Ela se ergueu um pouco mais e se apoiou no parapeito. “Bem, saiam à procura dela. É hora de bicho sair para caçar.”

“Não tem nada aqui, Bá, é a sua imaginação exagerada”, Frex falou arrastadamente, mas os homens ficaram rapidamente alertas e olharam ao redor.

“Melena, querida, não durma ainda; você sabe onde Elphaba está? Você a viu sair por aí?”, disse a Babá.

Melena lutou para conseguir se apoiar num cotovelo. Lançou um olhar por entre os cabelos caídos e o ar embriagado. “O que vocês estão dizendo?”, perguntou numa linguagem indecifrável, “quem está andando por aí?”

“Elphaba”, a Babá disse. “Venha, melhor você se levantar. Onde ela pode estar? Onde ela pode estar?” Ela se pôs a ajudar Melena a ficar em pé, mas isso ia muito devagar, e o coração da Babá começara a bater apressado. Ela puxou as mãos de Melena para os pés da cama, dizendo: “Vamos, Me-lena, isso não é nada bom”, e pegou o seu cajado de abrunheiro.

“Quem?”, disse Melena. “Quem se perdeu?”

Os homens estavam chamando no lusco-fusco purpúreo pelo qual vagavam. “Fabala! Elphaba! Elfinha! Rãzinha!” Eles circulavam longe do quintal, longe das brasas mortiças da fogueira feita para a ceia, perscrutando e batendo nos galhos mais baixos dos arbustos. “Cobrinha! Menina-lagarto! Onde está você?”

“É a coisa, a coisa desceu lá das colinas, seja lá o que for!”, gritou a Babá.

“Não há coisa nenhuma, sua velha tola”, disse Frex, mas ele pulava cada vez com mais força de pedra em pedra por trás da casinha, quebrando os galhos ao lado com estalos. Coração de Tartaruga estava imóvel, suas mãos erguidas para o céu, como se estivesse tentando receber a luz desmaiada das primeiras estrelas dentro de suas palmas.

“É Elphaba?”, perguntou Melena da porta, finalmente conseguindo fixar os olhos e dando passos à frente com sua camisola de dormir. “A criança se foi?”

“Ela sumiu, ela foi levada”, disse a Babá furiosamente, “esses dois idiotas estavam flertando como duas colegiais e o animal das colinas vai chegar!”

Melena chamou, suas palavras crescendo em intensidade e terror: “Elphaba! Elphaba, me escute! Vem pra cá neste instante! Elphaba!”

Só o vento respondia.

“Ela não está longe”, disse Coração de Tartaruga depois de um momento. Na escuridão profunda ele estava quase invisível, enquanto Melena, em sua camisola branca de algodão cru, brilhava como um anjo, como que iluminada por dentro. “Ela não está longe, apenas não está aqui.”

“Que diabo você quer dizer”, a Babá disse, chorando, “com seus enigmas e charadas?”

Coração de Tartaruga tombou. Frex havia retornado a ele para lançar um braço em torno dele e erguê-lo, e Melena veio pelo outro lado. Ele se inclinou um pouco, como se estivesse desmaiando; Melena gritou de medo. Mas Coração de Tartaruga conseguiu se aprumar e erguer, e começou a andar, e eles se dirigiram para o lago.

“O lago não, a menina não iria, ela não suporta água, vocês sabem”, lembrou a Babá, mas ela já se apressava em segui-los, usando seu cajado para sentir o chão à sua frente e não tropeçar.

Isto é o fim, pensou Melena. Seu cérebro estava enevoado demais para que pensasse outra coisa, e ela o repetiu seguidamente, como se para impedir que a coisa se concretizasse.

Isto é o começo, pensou Frex, mas de quê?

“Ela não está longe, ela não está aqui”, disse Coração de Tartaruga novamente.

“Castigo para seus pecados, seus hedonistas de duas caras”, a Babá disse.

O chão fazia um declive em direção à margem plácida, recuada, do lago. Primeiro à altura de seus pés, depois de suas cinturas, e mais além, a doca em forma de praia se erguia como uma ponte para lugar nenhum, terminando no ar.

Debaixo da doca, nas sombras, havia uns olhos.

“Oh, doce Lurline”, murmurou a Babá.

Elphaba estava sentada debaixo da doca com o espelho que Coração de Tartaruga fizera. Ela o segurava nas duas mãos, e o fitava com um olho fechado. Ela o perscrutava, envesgava; seu olho aberto estava distante e vazio.

Reflexo da luz nas estrelas que vinha das águas, pensou Frex, ansiou Frex, mas ele sabia que o vazio olho reluzente não era iluminado pelas estrelas.

“Horrores”, murmurava Elphaba.

Coração de Tartaruga caiu de joelhos. “Ela vê o homem chegando”, disse roucamente, “ela vê o homem chegar; ele vir do ar; está por perto. Um balão do céu, da cor de uma bolha de sangue, um enorme globo carmim, um globo de rubi: ele cai do céu. O Regente está caído. A Casa de Ozma caída. O Relógio estava certo. Um minuto para o Juízo.”

Ele tombou, quase no pequeno colo de Elphaba. Ela não pareceu notá-lo. Atrás dela ouvia-se um rosnado surdo. Havia ali um animal, um tigre do topo das colinas, ou algum estranho híbrido de tigre e dragão, com brilhantes olhos alaranjados. Elphaba estava sentada nas suas patas dianteiras como se estivesse acomodada num trono.

“Horrores”, ela disse novamente, olhando sem visão binocular, fixando os olhos no espelho onde seus pais e a Babá não podiam ver nada além de escuridão. “Horrores.”

Wittica, Settica, Curva de Wiccasand, Areia Vermelha, Casa de Dixxi, muda em Casa de Dixxi para Shiz; siga a bordo deste vagão por todos os pontos do Leste; Tenniken, Brox Hall, e todos os caminhos para Traum” ― o condutor parava para tomar fôlego e voltava a falar ― “próxima parada Wittica, Wittica chegando!”

Galinda apertou seu pacote de roupas junto ao peito. O velho bode que se estatelava no assento diante do dela estava perdendo a parada em Wittica. Ela estava satisfeita com o fato de os trens deixarem os passageiros sonolentos. Não queria continuar evitando o seu olhar. No último momento antes que ela entrasse no trem, sua conselheira, Ama Clutch, pisara num prego enferrujado e, aterrorizada com a síndrome da cara-paralisada, pedira permissão para ir à sala de cirurgia mais próxima para tomar remédios e ouvir palavras tranqüilizadoras. “É claro que eu posso ir para Shiz sozinha”, Galinda dissera friamente, “não se preocupe comigo, Ama Clutch”. E Ama Clutch não se preocupara. Galinda esperava que Ama Clutch sofresse uma pequena paralisia no queixo antes que ficasse bem o bastante para aparecer em Shiz e fazer o papel de companheira de Galinda perante qualquer acontecimento que estivesse por vir.

Seu próprio queixo estava duro, ela acreditava, revelando um aborrecimento enorme com a viagem de trem. Na verdade, ela nunca estivera mais que um dia de viagem de carruagem longe da casa de sua família na pequena cidade comercial de Frottica. A linha ferroviária, construída havia uma década, fizera com que as fazendas de laticínios fossem retalhadas em propriedades estatais para os comerciantes e fabricantes de Shiz. Mas a família de Galinda continuara a preferir a Gillikin rural, com seus covis de raposas, seus vales encharcados, seus isolados templos pagãos em honra a Lurline. Para eles, Shiz era uma ameaça urbana distante, e mesmo a comodidade do transporte ferroviário não os seduzia a assumir os riscos das complicações, curiosidades e costumes malignos da cidade.

Galinda não via o mundo verdejante que se descortinava pelo vidro do vagão; em vez dele, via seu próprio reflexo. Ela tinha a miopia da juventude. Raciocinava que, por ser bonita, era importante, embora o que ela importasse, e para quem, não fosse claro ainda. O vaivém de sua cabeça fazia os longos anéis cremosos de seus cabelos balançar, captando a luz, como uma pilha de moedas que se entrechocassem. Seus lábios eram perfeitos, tão bicudinhos como uma dedaleira a desabrochar, e coloridos de um rubro cintilante. Seu roupão de viagem verde almofadado em musselina ocre sugeria riqueza, enquanto o xale negro caindo tão bem em seus ombros era um sinal de suas inclinações acadêmicas. Afinal, ela estava a caminho de Shiz porque era inteligente.

Mas havia mais que uma maneira de ser inteligente. Ela tinha dezessete anos. A cidade inteira de Frottica a vira partir. A primeira garota de Pertha Hills a ser aceita em Shiz! Ela se saíra bem nos exames iniciais, escrevendo uma meditação em Aprendendo a Ética do Mundo Natural (“As Flores Ficam Sentidas ao Ser Colhidas para Formar um Buquê? As Chuvas Praticam Abstinência? Os Animais Podem Escolher Ser Bons? Ou: Uma Filosofia Moral para a Primavera.”) Ela extraíra citações da Ozíada em ex-cesso, e sua prosa arrebatada cativara a mesa de examinadores. Uma bolsa de estudos de três anos em Crage Hall. Não era um dos melhores colégios ― esses eram ainda fechados para mulheres. Mas era a Universidade de Shiz.

Seu companheiro no compartimento, despertando quando o condutor retornou, esticou os calcanhares para bocejar. “Você faria o favor de pegar a minha passagem, está na parte de cima”, ele disse. Galinda se ergueu e encontrou a passagem, consciente de que a velha coisa barbuda estava examinando sua atraente figura. “Aqui está”, ela disse, e ele respondeu, “Não para mim, queridinha, para o condutor. Sem polegares opostos, não tenho esperança de pegar um pedacinho de cartolina.”

O condutor perfurou a passagem e disse: “Você é o único animal que está autorizado a viajar de primeira classe”.

“Oh”, disse o bode. “Faço objeção ao termo animal. Mas as leis ainda permitem que eu viaje de primeira classe, presumo?”

“Dinheiro é dinheiro”, disse o condutor, sem má vontade, perfurando a passagem de Galinda e devolvendo-a a ela.

“Não, dinheiro não é dinheiro”, disse o bode, “não se levarmos em conta que minha passagem custou o dobro da dessa jovem senhora. Nesse caso, dinheiro é um visto. Acontece que eu tenho um aqui.”

“Indo para Shiz, não é?”, disse o condutor para Galinda, ignorando a observação do bode. “Eu posso notar pelo xale acadêmico.”

“Oh, bem, é algo a fazer”, disse Galinda. Ela não se importava de conversar com condutores. Mas quando ele se afastou, seguindo para o fundo do vagão, Galinda descobriu que gostava menos ainda do maligno olhar que o bode lançava sobre ela.

“Você espera aprender alguma coisa em Shiz?”, ele perguntou.

“Eu já aprendi a não falar com estranhos.”

“Então, eu vou me apresentar e não seremos mais estranhos. Eu sou Dillamond.”

“Não estou disposta a conhecê-lo.”

“Sou membro graduado da Universidade de Shiz, da Faculdade de Artes Biológicas.”

Você é um maltrapilho, mesmo para um bode, Galinda pensou. Dinheiro não é tudo. “Então, devo superar minha timidez natural. Meu nome é Galinda. Sou do clã de Arduenna pelo lado materno.”

“Deixe-me ser o primeiro a lhe dar boas-vindas a Shiz, Glinda. É o seu primeiro ano?”

“Por favor, é Galinda. A apropriada velha pronúncia gillikinesa, se você não se importa.” Ela não conseguia chamá-lo de senhor. Não com aquele horrível cavanhaque e aquele colete puído que parecia recortado do capacho de algum botequim.

“O que você acha dos Interditos propostos para viagem pelo Mágico?” Os olhos do bode eram untuosos, cálidos, e assustadores. Galinda não tinha a menor idéia do que eram Interditos. E foi franca. Dillamond ― será que era Doutor Dillamond? ― explicou em tom informal que o Mágico pensava em restringir a presença de Animais em transportes públicos, com exceção dos veículos designados para esse fim. Galinda respondeu que os animais tinham sempre gozado de serviços à parte. “Não, estou falando de Animais. Aqueles que possuem um espírito.”

“Oh, aqueles”, disse Galinda asperamente. “Bem, eu não consigo ver o problema.”

“Ora, ora”, disse Dilamond. “Não consegue mesmo?” O cavanhaque tremia; ele estava irritado. Ele começou a doutriná-la agressivamente sobre os Direitos Animais. Do jeito de as coisas iam, sua própria velha mãe não poderia viajar de primeira classe, e teria de usar um cercado para animais quando quisesse visitá-lo em Shiz. Se os Interditos do Mágico passassem pela Sala de Aprovação, como parecia que passariam, ele próprio seria intimado pela lei a abrir mão dos privilégios que ganhara através de anos de estudo, treinamento e economia. “Isso lá é certo para uma criatura dotada de espírito?”, ele disse. “Daqui para lá, de lá para cá, numa gaiolinha?”

“Concordo plenamente, viajar é tão instrutivo”, disse Galinda. Eles suportaram o resto da viagem, incluindo a mudança na plataforma em Casa de Dixxi, num gélido silêncio.

Vendo seu espanto com o tamanho e o alvoroço do terminal de Shiz, Dillamond ficou com pena e ofereceu-se para apanhar uma carruagem para levá-la a Crage Hall. Ela o seguiu, tentando parecer o menos mortificada possível. Sua bagagem foi logo atrás, nas costas de uma dupla de carrega-dores.

Shiz! Ela tentava não parecer deslumbrada. Todo mundo se agitando com suas ocupações, rindo e se afobando e se beijando, se enfiando em carruagens, enquanto os edifícios da Praça da Ferrovia, de pedras marrons e azuis e cobertos com trepadeiras e musgo, lançavam vapor suavemente à luz do sol. Os animais ― e os Animais! Ela mal se dera conta dos estranhos frangos que piavam filosoficamente em Frottica ― mas ali via um quarteto de zebras num café ao ar livre, vestidas vistosamente com faixas preto-e-branco de cetim no figurino de seu desenho natural; e um elefante em suas patas traseiras orientando o tráfego; e um tigre trajado em algum tipo de uniforme religioso exótico, uma espécie de monge ou monja ou freira ou qualquer coisa do gênero. Sim, sim, eram Zebras e Elefante e Tigre e o pretenso Bode. Ela teria de se acostumar a pronunciar as letras maiúsculas ou senão revelaria suas origens caipiras.

Compassivamente, Dillamond conseguiu-lhe uma carruagem com um condutor humano e levou-o a Grange Hall, pagando adiantado, pelo que Galinda tivera de esboçar um fraco sorriso de aprovação. “Nossos caminhos vão se cruzar outra vez”, disse Dillamond, galante embora meio áspero, como se lançando uma profecia, e desapareceu enquanto a carruagem seguia, sacolejante. Galinda se afundou novamente nas almofadas. Ela começou a lamentar que Ama Clutch tivesse perfurado seu pé com um prego.

Crage Hall ficava a apenas vinte minutos da Praça da Ferrovia. Atrás de seus próprios muros de pedra azul, o complexo se erguia com largas janelas de vidro pálido em formação de lanceta. Uma tessela de quatrifólios e multifólios tapados margeava com excesso a linha do telhado. A apreciação de arquitetura era uma paixão particular de Galinda, e ela olhava com cuidado para as características que podia identificar, embora as trepadeiras e os musgos tornassem indistintos muitos dos mais belos detalhes dos edifícios. Bem depressa ela ficava desorientada.

A Diretora de Crage Hall, uma mulher gillikinesa de cara de peixe, pertencente à classe mais alta, usando uma porção de pulseiras soltas, estava cumprimentando os recém-chegados no átrio. A Diretora fugia ao tom pardacento do traje profissional das mulheres que Galinda esperava encontrar. Em vez disso, a mulher imponente estava usando um roupão cor de groselha estampado com padrões de círculos de preto retinto sobre o corpete como se fossem sinais musicais em partituras soltas.

A sala de visitas estava cheia de belas jovens, todas vestidas de verde ou azul e carregando xales negros às costas como se fossem sombras cansadas. Galinda estava satisfeita com as vantagens naturais de seu cabelo louro, e se punha a uma janela para que a luz pudesse dar mais relevo aos seus anéis. Ela pouco bebericou o chá. Num cômodo ao lado, as Amas acompanhantes estavam se servindo de uma chaleira, e rindo e tagarelando já como se fossem velhas amigas de uma mesma aldeia. Era um tanto grotesco, aquelas mulheres desleixadas rindo uma para outra, fazendo um rebuliço de feira.

Galinda não lera o impresso delgado bem de perto. Ela não tinha percebido que haveria uma necessidade de “colegas de quarto”. Ou teriam seus pais pago algum extra para que ela pudesse ter um aposento particular? E onde ficaria Ama Clutch? Olhando ao redor, notava que algumas daquelas jovens embonecadas procediam de famílias muito melhores que a sua. Ah, as pérolas e diamantes que as cobriam! Galinda estava satisfeita de ter escolhido um simples colar de prata com suportes de metanito. Havia algo de vulgar em viajar coberta de jóias. Assim que percebeu essa verdade, ela transformou-a numa frase de efeito. A primeira perfeita oportunidade ela a usaria como prova de que era capaz de ter opiniões ― e de que era viajada. “A viajante excessivamente vestida traz mais interesse em ser vista do que em ver”, ela murmurava, experimentando seu efeito, “enquanto a verdadeira viajante sabe que o mundo novo à sua frente serve como o acessório mais apropriado.” Bom, muito bom.

Madame Morrible contava as cabeças, segurava uma xícara de chá e tangia todas para a Sala Principal. Ali Galinda percebeu que permitir a Ama Clutch que fosse à procura de ajuda médica tinha sido um enorme equívoco. Aparentemente, aquele bate-papo todo entre as Amas não fora frívolo e sociável. Elas tinham sido instruídas para sortear entre elas as jovens às quais deveriam fazer companhia. As Amas tinham sido instruídas a chegar mais rapidamente ao xis do problema do que as próprias estudantes. Ninguém falara por Galinda ― ela fora sem representação!

Depois das esquecíveis observações de boas-vindas, enquanto par a par as estudantes e Amas saíam para localizar seus alojamentos e neles se instalar, Galinda se descobriu pálida de embaraço. Ama Clutch, a velha tonta, a teria colocado habilidosamente junto de alguém com apenas alguns furos acima na escala social! Próxima o bastante para que Galinda não ficasse envergonhada, e acima o bastante para que a aproximação social fosse digna de ser empreendida. Mas agora, todas as melhores jovens estavam agregadas. Diamante com diamante, esmeralda com esmeralda, pelo que ela podia notar! Enquanto a sala se esvaziava, Galinda pensava se não deveria tomar a iniciativa de se adiantar e interromper Madame Morrible, explicando o problema. Galinda era, afinal de contas, uma Arduenna das Terras Altas, ao menos por um lado. Era um acidente medonho. Seus olhos estavam esgazeados.

Mas ela não teve coragem. Ficou empoleirada à beira da cadeira frágil, estupidificada. Exceto por ela, todo o centro da sala se esvaziara, e as jovens mais inibidas e dispensáveis tinham desaparecido, esgueirando-se pelas bordas, nas sombras. Cercada por uma fileira de obstáculos de cadeiras douradas vazias, Galinda fora deixada sozinha como uma valise não reclamada.

“Agora o resto de vocês ficou aqui sem Amas, vejo”, disse Madame Morrible, com o nariz um pouco torcido. “Já que exigimos acompanha-mento, vou indicar cada uma de vocês a um dos três dormitórios para calouros, que servem para quinze garotas cada. Não há discriminação social quanto aos dormitórios, posso acrescentar. Nenhuma.” Mas ela estava mentindo, e não era nem convincentemente.

Galinda finalmente se levantou. “Por favor, Madame Morrible, há um mal-entendido. Eu sou Galinda dos Arduennas. Minha Ama enfiou um prego em seu pé na viagem e foi detida por uns dias. Eu não fico na turma do dormitório, portanto.”

“Que triste para você”, disse Madame Morrible, sorrindo. “Tenho certeza de que sua Ama ficaria satisfeita de ser sua acompanhante no, digamos, Dormitório Rosa? Quarto andar à direita...”

“Não, ela não ficaria satisfeita”, interrompeu Galinda, tomando coragem completa. “Eu não estou aqui para ficar num dormitório Rosa ou qualquer outro. A senhora entendeu mal.”

“Eu não entendi mal, Senhorita Galinda”, disse Madame Morrible, parecendo-se mais e mais com um peixe à medida que seus olhos começavam a se arregalar. “Há acidente, há atraso, há decisões a ser tomadas. Como não foi equipada, por sua Ama, a tomar sua própria decisão, eu tenho autoridade para fazê-lo pela senhorita. Por favor, estamos ocupadas e eu devo classificar as outras jovens que vão se juntar a você no Dormitório Rosa...”

“Eu preciso ter uma conversa particular com a senhora, Madame”, disse Galinda, em desespero. “Para mim, companheiras de dormitório ou uma simples colega de quarto não faz diferença. Mas não posso recomendar que a senhora peça à minha Ama para supervisionar outras jovens por razões que não posso revelar em público.” Ela estava mentindo com tanta segurança quanto lhe era possível, e bem melhor que Madame Morrible, que parecia no mínimo intrigada.

“Está me parecendo impertinente, Senhorita Galinda”, ela disse suavemente.

“Eu ainda não importunei a senhora, Madame Morrible.” Galinda embrulhou sua fala atrevida com o mais doce de seus sorrisos.

Madame Morrible escolheu rir, graças a Lurline! “Uma fagulha de ousadia! Pode vir a meus aposentos nesta noite e me relatar a história das falhas de sua Ama, pois preciso saber quais foram. Mas quero lhe propor um compromisso, Senhorita Galinda. A menos que faça objeção, eu terei de pedir à sua Ama para acompanhar você e outra jovem que venha também desprovida de Ama. Pois, compreenda, todas as outras estudantes com Amas já fizeram suas duplas, e você ficou sendo a nota dissonante.”

“Estou certa de que minha Ama poderá fazer isso, no mínimo.”

Madame Morrible deu uma olhada na página com os nomes e disse: “Muito bem. Para se juntar à Senhorita Galinda dos Arduennas num quarto duplo... devo convidar a Terceira Descendente do Thropp, vinda de Pedras do Ninho, Elphaba?”

Ninguém se mexeu. “Elphaba?”, disse Madame Morrible novamente, ajustando suas pulseiras e pondo dois dedos na base de sua garganta.

A jovem estava lá no fundo da sala, uma pobretona com um vestido vermelho de vistosos arabescos, e com um par de botas de sola reforçada, dos usados por gente velha. A princípio, Galinda pensou que o que via era um jogo de luz, um reflexo dos edifícios adjacentes cobertos de trepadeiras e musgo. Mas quando Elphaba deu um passo adiante, puxando sua própria bagagem, ficou óbvio que ela era verde. Uma jovem de talhe sombrio com pele verde putrefata e cabelos pretos longos, que pareciam de uma estrangeira. “Uma munchkinesa de nascimento, embora com muitos anos passados na Terra de Quadling”, Madame Morrible leu em suas anotações. “Que fascinante para nós, Senhorita Elphaba. Ficaremos ansiosas por ouvir histórias de lugares e épocas exóticos. Senhorita Galinda e Senhorita Elphaba, aqui estão as suas chaves. Vocês podem ocupar o vinte e dois no segundo andar.”

Ela sorriu generosamente para Galinda quando as jovens se aproximaram. “Viajar é tão instrutivo”, ela entoou. Galinda ficou aterrorizada, a praga de suas próprias palavras voltava-se contra ela. Fez uma mesura e fugiu. Elphaba, com os olhos postos no chão, seguiu-a.

Quando Ama Clutch chegou no dia seguinte, com o pé enrolado numa bandagem três vezes maior que seu tamanho natural, Elphaba já havia tirado da mala seus poucos pertences. Estavam pendurados como trapos nos ganchos do armário; magras, informes peças, como que envergonhadas e jogadas para um canto pelos cintos cafonas, anquinhas engomadas e ombreiras e cotoveleiras almofadadas do guarda-roupa de Galinda. “Estou feliz como o quê de ser sua Ama também, isso não me importa”, disse a Ama, sorrindo largamente na direção de Elphaba, antes que Galinda tivesse uma oportunidade de chamá-la sozinha de lado e lembrá-la de que sua função implicava uma recusa. “É claro que meu pai está pagando você para ser a minha Ama”, disse Galinda significativamente, mas Ama Clutch respondeu: “Nem tanto assim, patinha, nem tanto assim. Eu posso tomar minhas próprias decisões”.

“Ama”, disse Galinda quando Elphaba tinha saído para usar as instalações de tirar bolor, “Ama, você está cega? Essa garota munchkinesa é verde.”

“Esquisito, né? Eu pensei que todos de lá fossem baixinhos. No entanto, ela tem uma altura apropriada. Acho que eles têm tamanhos variados. Oh, você ficou incomodada pelo verde? Bem, se você deixasse isso de lado, talvez fosse bom. Se você deixasse. Você está tomando uns ares mundanos, Galinda, mas ainda não conhece o mundo. Eu acho que é uma curtição. Por que não? Por que não, mesmo”

“Não é seu trabalho organizar minha educação, mundana ou qualquer outra, Ama Clutch!”

“Não, minha cara”, disse Ama Clutch, “você faz a confusão toda só por responsabilidade sua. Eu estou sendo simplesmente serviçal.”

Assim, Galinda ficou sem ação. A breve entrevista da noite anterior com Madame Morrible não havia oferecido nenhuma rota de fuga, tampouco. Galinda chegara pontualmente, vestindo uma saia salpicada de morfelina com corpete de renda, uma verdadeira visão, como dissera a si mesma, em púrpuras noturnos e azuis de meia-noite. Madame Morrible acolheu-a na sala de recepção, na qual um pequeno conjunto de cadeiras de couro e um canapé estavam colocados diante de uma lareira desnecessária.

A Diretora serviu chá de hortelã e ofereceu gengibre cristalizado embrulhado em folhas de fruta-pérola. Indicou uma cadeira para Galinda, mas ficou ela mesma junto ao consolo da lareira como uma caçadora de caça das grandes. Na melhor tradição da classe superior a desfrutar seus luxos, elas primeiro beberam em golinhos e mordiscaram delicadamente. Isso deu a Galinda a oportunidade de observar que Madame Morrible era parecida com um peixe não apenas no semblante, mas na vestimenta: seu folgado casaco de raposa de primeira classe brotava como uma enorme bexiga inflada da linha da nuca cheia de babados até os joelhos, onde estava forte-mente pregueado e ia diretamente ao chão, apertando a barriga das pernas e os tornozelos em caprichosas, anticlimáticas dobras. Ela olhava para o mundo como uma carpa gigante num clube masculino. E não uma carpa sensitiva, mas uma carpa aborrecida, monótona, que ali ficasse.

“Agora, vamos à sua Ama, minha cara. A razão pela qual ela é incapaz de supervisionar um dormitório. Sou toda ouvidos.”

Galinda levara a tarde toda se preparando. “Veja, Madame Diretora, eu não queria dizer isso em público. Mas Ama Clutch sofreu uma terrível queda no último verão quando estávamos fazendo um piquenique nas Colinas de Pertha. Ela tentou pegar um punhado de tomilho selvagem da montanha e despencou de cabeça de um rochedo. Ficou em coma semanas a fio, e quando abriu os olhos não tinha lembrança alguma do acidente. Se indagasse a respeito, ela nem sabia o que você estava dizendo. Amnésia por trauma.”

“Entendo. Que cansativo deve ter sido para você. Mas, por que isso a torna desqualificada para o trabalho que propus?”

“Ela ficou biruta. Ama Clutch, de vez em quando, fica confusa entre o que tem e o que não tem Vida. Ela se senta e fala com, oh, digamos, uma cadeira e então relata a história dela para a gente. Suas aspirações, suas re-servas...”

“Suas alegrias, suas dores”, disse Madame Morrible. “Que verdadeiro romance. A vida emocional da mobília. Nunca vi nada parecido.”

“Mas, tola quanto pareça, e embora seja causa para momentos de gozação, a doença que disso resultou é mais alarmante. Madame Morrible, eu devo lhe dizer que Ama Clutch às vezes se esquece de que as pessoas estão vivas. Ou os animais.” Galinda parou para pensar, e acrescentou: “Mesmo os Animais.”

“Continue, minha cara.”

“Tudo bem para mim, porque Ama tem sido minha Ama por toda a vida, e eu a conheço. Conheço seus modos. Mas às vezes ela se esquece de que uma pessoa está ali, ou precisa dela, ou mesmo que é uma pessoa. Uma vez ela esvaziou um guarda-roupa e jogou-o em cima de um empregado, quebrando as suas costas. Ela não percebeu o grito dele bem pertinho, bem a seus pés. Ela dobrou as roupas de dormir e conversou com a camisola da minha mãe, fazendo-lhe toda espécie de pergunta impertinente.”

“Que condição fascinante”, disse Madame Morrible. “E que vergonha para você, realmente.”

“Eu não podia permitir que ela aceitasse responsabilidade por quatorze outras garotas”, Galinda confidenciou. “Para mim, sozinha, não há problema. Eu amo a velha tola, de certo modo.”

Madame Morrible disse: “Mas, e quanto à sua colega de quarto? Você pode expor seu bem-estar a risco?”

“Eu não pedi por ela.” Galinda olhou para o olho vidrado, imóvel, da Diretora. “A pobre munchkinesa parece estar acostumada a uma vida de penúria. Ou ela vai se adaptar ou, suponho, vai fazer petição para que a senhora a tire do meu quarto. A menos, claro, que a senhora ache de seu dever tirá-la de lá para a sua própria segurança.”

Madame Morrible disse: “Eu suponho que se a Senhorita Elphaba não puder suportar a vida que nós lhe oferecemos, ela deixará Crage Hall por sua própria conta. Não acha?”

Era o nós em o que nós lhe oferecemos: Madame Morrible estava forçando-a a um compromisso. Ambas sabiam. Galinda lutava para manter a sua autonomia. Mas ela tinha apenas dezessete anos, e tinha sofrido aquela mesma indignidade de exclusão na Sala Principal havia poucas horas. Ela não sabia o que Madame Morrible podia ter contra Elphaba, a não ser pela sua aparência. Mas havia alguma coisa, havia claramente alguma coisa. O que era? Ela sentia que era errado de algum modo. “Não acha, minha cara?”, disse Madame Morrible, curvando-se um pouco para a frente como um peixe arqueado num pulo em câmera lenta.

“Bem, é claro, devemos fazer o que pudermos”, disse Galinda, tão vagamente quanto possível. Mas era ela quem parecia o peixe, e apanhado pelo mais inteligente dos anzóis.

Saindo das sombras da sala de recepção se aproximava uma pequena coisa que tiquetaqueava, com cerca de três pés de altura, feita de bronze lustrado, com uma placa de identificação parafusada em sua frente. A placa dizia Homem Mecânico de Smith e Tinker, em inscrição floreada. O ajudante mecânico recolheu as xícaras de chá vazias e, com um zumbido, afastou-se. Galinda não sabia quanto tempo ele havia permanecido lá, ou o que ele tinha ouvido, mas ela nunca gostara de criaturas tiquetaqueantes.

Elphaba tinha uma pasta do que Galinda chamava de leituras maçantes. Elphaba não se encurvava ― ela era muito esquelética para se encurvar ― mas se dobrava sobre si mesma, o cômico nariz verde enfiado nas folhas mofadas do livro. Ela brincava com seu cabelo enquanto lia, enrolando-o para cima e para baixo em torno de seus dedos tão magros e semelhantes a gravetos que pareciam quase os de um esqueleto. Seu cabelo nunca ficava ondulado, não importando com quanta freqüência Elphaba os enrolasse com as mãos. Era um cabelo bonito, de uma maneira esquisita, espantosa, com um brilho semelhante ao do pêlo de uma saudável porca. Seda negra. Café moído em filetes. Chuva noturna. Galinda, não dada a metáforas no geral, achava o cabelo de Elphaba fascinante, mais ainda porque no resto ela era tão feia.

Elas não conversavam muito. Galinda estava ocupada demais forjando alianças com as melhores estudantes, que haviam sido suas legítimas perspectivas como colegas de quarto. Sem dúvida ela podia mudar de quarto achando algum meio-termo, ou em todo caso no próximo outono. Assim, deixava Elphaba a sós, e voava para o saguão para bater papo com suas novas amigas. Milla, Pfannee, Shenshen. Tal como nos livros infantis sobre internatos, cada nova amiga era mais rica que a anterior.

A princípio, Galinda não mencionava quem era sua colega de quarto. E Elphaba não mostrava qualquer sinal de expectativa quanto à sua companhia, o que era um alívio. Mas o fuxico tinha de começar mais cedo ou mais tarde. A primeira onda de discussão sobre Elphaba dizia respeito a seu guarda-roupa e à sua evidente pobreza, como se suas colegas de classe estivessem acima de notar sua enfermiça e repulsiva cor. “Alguém me contou que Madame Morrible disse que a Senhorita Elphaba era a Terceira Descendente do Thropp de Pedras do Ninho”, disse Pfanee, que também era uma munchkinesa, mas de tronco inferior, não tamanho grande, como a família Thropp. “Os Thropps são altamente considerados em Pedras do Ninho e mesmo mais além. O Eminente Thropp reunificou a milícia da região e abriu a Estrada dos Tijolos Amarelos que o Regente Ozma planejava quando éramos pequenas ― antes da Gloriosa Revolução. Não havia grosserias no Eminente Thropp e sua família, incluindo sua neta Melena, podem estar certas.” Por grosserias, na certa, Pfnee estava se referindo à cor verde.

“Mas como os poderosos decaíram! Ela é tão maltrapilha quanto uma cigana”, observou Milla. “Vocês já viram roupas de tanto mau gosto? Sua ama deveria ser posta no olho da rua.”

“Ela não tem ama, eu acho”, disse Shenshen. Galinda, que tinha certeza, calou-se.

“Disseram que ela passou uns tempos no Estado de Quadling”, Milla continuou. “Talvez sua família tenha sido exilada como criminosos?”

“Ou eram especuladores no mercado de rubis”, disse Shenshen.

“Então, cadê a riqueza?”, cortou Milla. “Os especuladores de rubis se deram muito bem, Senhorita Shenshen. Nossa Senhorita Elphaba não tem duas fichas de permuta para esfregar e chamar de suas.”

“Talvez seja um tipo de vocação religiosa? Uma pobreza escolhida?”, sugeriu Pfannee, e diante desse absurdo todas jogaram as cabeças para trás e gargalharam estrondosamente.

Elphaba, se aproximando da manteigueira para apanhar uma xícara de café, fazia com que elas atingissem explosões ainda mais estridentes de riso. Elphaba não olhava para elas, mas todas as outras estudantes reparavam no que elas faziam, cada jovem desejando ser incluída no círculo fechado de sua diversão, que fazia as quatro novas amigas se sentirem tão bem.

Galinda estava lentamente chegando a um acordo com o aprendizado verdadeiro. Ela havia considerado sua admissão na Universidade de Shiz uma espécie de prova de seu brilhantismo, e acreditava que iria adornar as salas do saber com sua beleza e suas frases ocasionalmente inteligentes. Ela supunha, seriamente, que estava destinada a ser uma espécie de busto de mármore vivo: Esta é a Inteligência Jovem; admirem-Na. Ela Não é Adorável?

Não havia realmente ocorrido a Galinda que havia mais a aprender, e muito mais do que ela conseguiria assimilar. A educação que todas as novas garotas mais queriam, é claro, nada tinha a ver com Madame Morrible ou os Animais que jogavam conversa fora sobre estantes e margaridas. O que as garotas queriam não era equações ou citações ou orações ― elas queriam era desfrutar da própria Shiz. A vida citadina. A ampla, ofensiva armadura da vida e a própria Vida, entrelaçadas de modo inconsútil.

Galinda ficava aliviada por Elphaba nunca participar das saídas que as Amas organizavam. Desde que passou a parar freqüentemente num refeitório para uma refeição modesta, a brigada semanal ficou informalmente conhecida como a Sociedade do Comer e Marchar. O distrito universitário se inflamava pela cor do outono, que vinha não apenas das folhas secas, mas também das bandeirolas das fraternidades, que se agitavam nos topos de telhados e torres.

Galinda se embebia da arquitetura de Shiz. Aqui e ali, na maior parte em pátios fechados de colégios e ruas laterais, a mais velha arquitetura doméstica sobrevivente ainda se mantinha, a antiga taipa e as estruturas ex-postas de barrote se erguendo como avós paralíticos amparados por parentes mais jovens e mais robustos de ambos os lados. Então, em estonteante sucessão, em incomparáveis glórias: o Pedra de Sangue Medieval, o Mértico (tanto o mais antigo quanto o mais fantástico recente), o Gallantine com suas simetrias c restrições, o Gallantine Reformado com todas aquelas ogivas volumosas e frontões triangulares quebrados, o Pedra Azul Revivido, o Bombástico Imperial, e o Moderno Industrial, ou, como os críticos da imprensa liberal denominavam, o Estilo Cru Altamente Hostil, a forma propagada pelo modernizado Mágico de Oz.

Além da arquitetura, a excitação era moderada, para falar a verdade. Numa ocasião notável, que nenhuma jovem de Crage Hall presente jamais esquecera, os rapazes decanos do Colégio Três Rainhas além do canal, por farra e ousadia, tinham enchido a cara de cerveja no meio da tarde, contratado um Urso Branco violinista, e descido para dançar juntos debaixo dos salgueiros, usando nada além de suas apertadas ceroulas de algodão e seus cachecóis escolares. Foi deliciosamente pagão, já que tinham colocado uma velha estátua de madeira lascada de Lurline a Rainha das Fadas num banco de três pés, e ela parecia sorrir para a algazarra de corpos liberados. As jovens e as Amas fingiram ficar chocadas, mas sem convicção; elas se demoraram ali, observando, até que inspetores horrorizados do Três Rainhas vieram correndo para cercar os festeiros. Seminudez era uma coisa, mas lurlinismo público ― mesmo por brincadeira ― chegava a ser intoleravelmente retrógrado, até monárquico. E isso não era permitido no reinado do Mágico.

Numa noite de sábado, quando as Amas tiveram uma rara folga e saíram para um encontro de fé no prazer no Ticknor Circus, Galinda teve uma breve e boba discussão com Pfanee e Shenshen, depois da qual se re-tirou para seu dormitório, reclamando de uma dor de cabeça. Elphaba estava sentada na cama, enrolada em seu cobertor marrom de comissário. Ela estava inclinada sobre um livro, como de hábito, e seus cabelos pendiam como pequenos pedestais dos dois lados de seu rosto. Ela parecia a Galinda uma daquelas águas-fortes ― os livros de história natural estavam cheios delas ― de excêntricas mulheres winkies das montanhas que escondiam sua estranheza com um xale sobre a cabeça. Elphaba estava mascando as sementes de uma maçã, tendo comido todo o resto dela. “Bem, você parece bem acomodada, Senhorita Elphaba”, disse Galinda, desafiadoramente. Em três meses essa era a primeira observação que ela dirigia à sua companheira de quarto.

“Aparências são só aparências”, disse Elphaba, sem olhar para ela.

“Atrapalharia a sua concentração eu me sentar perto da lareira?”

“Você vai fazer sombra, se ficar ali.”

“Oh, lamento”, disse Galinda, e se mudou. “Não devemos fazer sombras, não é, quando palavras urgentes clamam por ser lidas?”

Elphaba já tinha voltado a ler, e não respondeu.

“Que diacho você está lendo, noite e dia?”

Era como se Elphaba estivesse emergindo do fundo de um plácido e isolado laguinho para tomar um pouco de ar. “Quando eu não leio a mesma coisa todo dia, você sabe, de noite fico lendo alguns dos sermões dos antigos pastores unionistas.”

“Por que alguém no mundo iria querer fazer isso?”

“Não sei. Eu nem mesmo sei se quero lê-los. Fico apenas lendo.”

“Mas, por quê? Senhorita Elphaba a Delirante, por que, por quê?”

Elphaba olhou para Galinda e sorriu. “Elphaba a Delirante. Gostei.”

Antes que ela tivesse tempo de preparar uma réplica, Galinda devolveu o sorriso, e ao mesmo tempo um vento furioso soprou granizo sobre o vidro da janela, e o trinco quebrou. Galinda pulou para fechar o caixilho, mas Elphaba correu apressada para o canto extremo do quarto, fugindo da umidade. “Dê-me o fecho do meu bagageiro de couro, Senhorita Elphaba, que está dentro da minha bolsa de escola ― lá na prateleira, atrás das caixas de chapéu ― sim ― e eu vou prender aqui até que possamos chamar o porteiro para vir consertar amanhã.” Elphaba achou a tira, mas, ao fazer isso, as caixas de chapéu despencaram, e três chapéus coloridos rolaram pelo chão frio. Enquanto Galinda subia, atrapalhada, numa cadeira, para manter a janela fechada novamente, Elphaba devolvia os chapéus às suas caixas. “Oh, experimente um, experimente”, disse Galinda. Ela queria era ter alguma coisa da qual dar risada, algo para contar às Senhoritas Pfanee e Shenshen, achando assim um caminho de volta às suas boas graças.

“Oh, não tenho coragem, Senhorita Galinda”, Elphaba disse, e foi pôr o chapéu à parte. “Não, experimente, eu insisto”, Galinda disse, “só por farra. Eu nunca a vi usando nada bonito.”

“Eu não uso coisas bonitas.”

“Qual é o problema?”, disse Galinda. “Vai ser só aqui. Ninguém mais precisa ver você.”

Elphaba ficou olhando para o fogo, mas virava a cabeça até os ombros para olhar longa e fixamente em Galinda, que ainda não tinha pulado da cadeira. A munchkinesa estava de camisola, um saco pardacento sem nenhum auxílio de borda rendada ou fitinhas. O rosto verde acima do tecido cinza-trigo parecia quase brilhar, e o glorioso cabelo negro longo e escorrido caía bem sobre onde os seios deveriam estar, se ela fosse de re-velar qualquer evidência de que os possuía.

Elphaba se parecia com alguma coisa entre um animal e um Animal, como alguma coisa maior que a vida, mas não propriamente Vida. Havia uma expectativa, mas nenhuma intuição, era isso? ― como uma criança que nunca se lembrasse de haver tido um sonho ouvindo agora alguém lhe desejar que tivesse bons sonhos. Era uma coisa que se poderia quase chamar de não-refinada, mas não num sentido social ― mais num sentido de a natureza não ter completado seu trabalho com Elphaba, não ter-se esforçado completamente para torná-la parecida o bastante consigo mesma.

“Oh, ponha o danado do chapéu, realmente”, disse Galinda, para quem, quando o assunto era introspecção, o bastante era o bastante.

Elphaba concordou. A coisa era uma adorável esfera comprada do melhor chapeleiro nas colinas de Pertha. Tinha babados cor de laranja e uma renda amarela que podia ser drapeada para atingir variados graus de disfarce. Na cabeça errada pareceria horripilante, e Galinda ansiava ter de morder seus lábios por dentro para não cair na gargalhada. Era o tipo de coisa superfeminina que os rapazes em pantomima usavam quando fingiam ser garotas.

Mas Elphaba deixou o enfeite açucarado cair em sua estranha cabeça pontuda, e olhou para Galinda outra vez por debaixo da aba larga. Ela ficou parecida a uma flor rara, sua pele como um caule em seu suave reflexo perolado, o chapéu uma excentricidade botânica. “Oh, Senhorita Elphaba”, disse Galinda, “sua terrível, você está bonita.”

“Oh, e agora você mentiu, então vá já confessar ao pastor unionista”, disse Elphaba. “Tem um espelho por aqui?”

“Claro que tem, fica lá embaixo no lavatório.”

“Não vou lá. Eu não vou querer ser vista por aquelas estúpidas usando isso.”

“Bem, então”, decidiu Galinda, “você pode achar um ângulo sem esconder a luz do fogo, e olhar em seu reflexo na janela escura?”

Ambas olharam para o verde e florido espectro refletido no velho vidro apagado, cercado pela escuridão, chacoalhado pela forte chuva lá fora. Uma folha de bordo, no formato de uma estrela com pontas rombudas, ou como um coração que crescera torto, subitamente atirado na noite e colado no reflexo no vidro, irradiando vermelho e refletindo a lareira, justamente onde o coração devia ficar ― ou assim parecia do ângulo pelo qual Galinda olhava.

“Fascinante”, ela disse. “Há alguma estranha qualidade exótica de beleza em você. Eu nunca pensei.”

“Surpresa”, disse Elphaba, e então ficou quase ruborizada, se um verde mais escuro pudesse ser tomado por rubor... “Quero dizer, surpresa, não beleza. É apenas surpresa.”

“Bem, o que você sabe?”

“Não é beleza.”

“Quem sou eu para discutir”, disse Galinda, sacudindo seus anéis e fazendo uma pose, e Elphaba até riu disso, e Galinda aderiu ao riso, em parte horrorizada enquanto o fazia. Elphaba então arrancou o chapéu, e recolocou o em sua caixa, e quando ela apanhou seu livro novamente, Galinda disse: “Então, o que é que a Beldade está lendo, afinal? Eu quero dizer, realmente, diga-me, por que os velhos sermões?”

“Meu pai é um pastor unionista”, disse Elphaba. “Eu estou apenas curiosa por saber o que significa isso, é só.”

“Por que não pergunta a ele?”

Elphaba não respondeu. Seu rosto assumiu um aspecto denso, ansioso, como o de uma coruja que estivesse pronta para apanhar um rato.

“Então, sobre o que os livros são? Alguma coisa interessante?”, disse Galinda. Não fazia sentido desistir de sua curiosidade agora, não havia nada mais a fazer e ela estava perturbada demais pela tempestade para dormir.

“Este aqui é uma reflexão sobre o bem e o mal”, disse Elphaba. “Se eles existem de fato.”

“Oh, chatice”, disse Galinda. “O mal existe, eu sei, e seu nome é Tédio, e os pastores são, dentre todos, o grupo que mais comete esse pecado.”

“Você acha isso mesmo?”

Galinda não tinha o costume de parar para considerar se acreditava ou não no que dizia; o importante era que a conversa fluísse. “Bem, eu não quis insultar seu pai, porque sei que ele é um divertido e esperto pastor.”

“Não, eu quero dizer, você acha que o mal realmente existe?”

“Bem, como vou saber o que penso?”

“Bem, pergunte a si mesma, Senhorita Galinda. O mal existe?”

“Eu não sei. Você que diga. O mal existe?”

“Não tenho esperança de saber.” O aspecto de Elphaba mudara um pouco para oblíquo e introspectivo, ou era o cabelo balançando para frente como um véu novamente?

“Por que você não pergunta a seu pai? Eu não entendo. Ele deve saber, é o trabalho dele.”

“Meu pai me ensinou bastante”, Elphaba disse lentamente. “Ele foi muito bem educado, de fato. Ele me ensinou a ler e escrever e pensar, e mais. Mas não o suficiente. Eu só acho, como nossos professores daqui, que os pastores são eficazes, bons para fazer perguntas que levam você a pensar. Não acho que eles podem ter as respostas. Não necessariamente.”

“Oh, bem, diga isso ao nosso pastor maçante em casa. Ele tem todas as respostas, e responsabilidades por elas, também.”

“Mas talvez haja alguma coisa no que você diz”, disse Elphaba. “Quero dizer, mal e aborrecimento. Mal e tédio. Mal e falta de estímulo. Mal e sangue parado.”

“Parece que você está escrevendo um poema. Por que uma garota estaria interessada no mal?”

“Eu não estou interessada nele. É apenas o assunto de que tratavam todos esses últimos sermões que li. Assim, eu penso naquilo que abordavam, só. Às vezes eles falam de dieta e não comer Animais, então, reflito sobre a coisa. Eu apenas gosto de refletir sobre o que leio. Você não?”

“Eu não leio muito bem. Assim, não acho que penso muito bem tampouco.” Galinda sorriu. “Apesar disso, me visto para arrasar.”

Não houve reação de Elphaba. Galinda, habitualmente satisfeita por saber o modo correto de conduzir toda conversa para um louvor a ela mesma, estava confusa, sem saber o que dizer. Ela mal e mal arriscou, irritada por ter de fazer um esforço. “Bem, que diabos aqueles velhos grosseiros pensavam sobre o mal, então?”

“É difícil dizer com exatidão. Eles pareciam obcecados por localizá-lo em alguma parte. Quero dizer, uma nascente má nas montanhas, uma fumaça ruim, sangue ruim nas veias indo de pai a filho. Eles se pareciam com os pioneiros exploradores de Oz, exceto que os mapas que faziam eram de substância invisível, muito incoerentes um com o outro.”

“E onde está localizado o mal?” Galinda perguntou, afundando em sua cama e fechando os olhos.

“Bem, eles não chegavam a um acordo, chegavam? Ou senão por que teriam de escrever sermões discutindo a respeito? Alguns diziam que o mal original era o vácuo causado pelo fato de a Rainha Fada Lurline haver abandonado o ser humano. Quando o bem se afasta, o espaço que ele ocupa se corrói e se transforma em mal, e talvez se pulverize e multiplique. De modo que toda coisa ruim se tornará um sinal da ausência da deusa.”

“Bem, eu não identificaria uma coisa ruim se ela caísse sobre mim”, disse Galinda.

“Os primeiros unionistas, que eram em grande parte mais lurlinistas que os unionistas de hoje, argumentavam que algum invisível foco de corrupção flutuava ao redor de suas moradas, um descendente direto da dor que o mundo sentiu quando Lurline se afastou. Como uma golfada de ar frio numa plácida noite quente. Uma alma perfeitamente cordial poderia apanhá-la ao andar e ficar infectada, e então ir matar um vizinho. Mas, então, seria falta sua se você estivesse andando por acaso no meio desse ar ruim? Se você não pudesse percebê-lo? Nunca houve um só conselho de unionistas que decidisse a questão de um modo ou de outro, e hoje em dia tanta gente nem mesmo acredita em Lurline.”

“Mas eles acreditam no mal ainda”, disse Galinda com um bocejo. “Não é engraçado, a deusa está ultrapassada, mas os atributos e implicações da deusa permanecem...”

“Você está pensando!”, Elphaba gritou. Galinda ergueu-se nos cotovelos, afetada pelo entusiasmo na voz de sua companheira de quarto.

“Eu estou a ponto de dormir, porque isso é profundamente maçante para mim”, Galinda disse, mas Elphaba estava rindo de orelha a orelha.

Pela manhã Ama Clutch regalou as duas com histórias da noite que passara fora. Havia uma jovem bruxa talentosa vestindo nada exceto roupas de baixo rosa-choque, enfeitadas com plumas e contas. Ela cantou canções para a platéia e recolheu dos ruborizados homens não-graduados das mesas próximas vales-refeição, que colocou nas dobras de seus seios. Fez um pouco de mágica doméstica, transformando água em suco de laranja, transformando repolhos em cenouras, e perseguindo e matando um aterrorizado porquinho, que esguichou champanhe em vez de sangue. A platéia toda tomou um golinho. Um terrível homem gordo e barbudo perseguiu a bruxa como se quisesse beijá-la ― oh, a coisa foi cômica demais, cômica demais! No fim, o elenco inteiro e a platéia juntos ficaram em pé e cantaram “O que Não Permitimos em Públicos Lugares (Na Verdade Está à Venda nas Bancas Mais Vulgares”). As Amas tiveram uma diversão fora do comum, todas.

“Realmente”, disse Galinda, torcendo o nariz. “A fé no prazer é tão ― tão comum.”

“Mas vejo que a janela quebrou”, disse Ama Clutch. “Espero que não tenham sido os garotos tentando entrar.”

“Ficou louca?”, disse Galinda. “Naquela tempestade?”

“Que tempestade?”, disse Ama Clutch. “Isso não faz sentido. A noite passada foi calma como um raio de lua.”

“Hah, isso é efeito de algum show”, disse Galinda. “Você foi tão contagiada pela fé no prazer que perdeu o juízo, Ama Clutch.” Desceram juntas para o desjejum, deixando Elphaba ainda dormindo, ou talvez fingindo que dormia. Apesar disso, enquanto caminhavam juntas pelos corredores, o sol através das amplas janelas fazendo faixas de luz nos pisos de ardósia fria, Galinda pensou seriamente no capricho do tempo. Seria mesmo possível para uma tempestade despencar numa parte da cidade e ignorar outra? Havia tanta coisa nesse mundo que ela não sabia.

“Ela não fez nada além de papear sobre o mal”, disse Galinda às suas amigas, ignorando os biscoitinhos amanteigados recheados com geléia de pé de charrua. “Alguma torneira lá por dentro foi aberta, e a conversa fiada jorrou dela. E, meninas, quando ela experimentou o meu chapéu, eu quase morri. Ela parecia a tia solteirona de alguém que tivesse retornado do túmulo, quero dizer, tão desmazelada como uma Vaca. Suportei a coisa só por vocês, para que pudesse lhes contar tudo; não fosse assim, eu teria morrido de rir ali mesmo. Foi demais!”

“Pobrezinha de você, ter de ser nossa espiã e suportar o vexame daquela coleguinha gafanhoto!”, disse Pfanee devotamente, apertando a mão de Galinda. “Você é boa demais!”

Numa noite ― a primeira noite de neve ― Madame Morrible realizou um sarau poético. Rapazes do Três Rainhas e Torres de Ozma foram convidados. Galinda desfilou seu roupão de seda vermelho-claro com o xale e os chinelos combinando e um leque gillikinês que recebera de herança, pintado com um desenho de samambaia e fênix. Ela chegou adiantada para pegar a cadeira estofada que melhor realçaria seu traje, e arrastou a cadeira até a altura das prateleiras de livros de modo que a luz das velas da biblioteca incidisse suavemente sobre ela. O resto das jovens ― não apenas as calouras, mas as secundanistas e as decanas ― entraram num grupo sussurrante e acomodaram-se em sofás e divas da mais bela sala de visitas de Crage Hall. Os rapazes que vieram eram um pouco decepcionantes; não eram tantos, e pareciam aterrorizados, ou davam risadinhas tolas uns para os outros. Então os professores e doutores chegaram, não apenas os Animais de Crage Hall, mas os professores dos rapazes também, que eram na maior parte humanos. As garotas começaram a ficar alegres por terem-se vestido bem, pois, enquanto os rapazes eram uma mancha indistinta, os professores exibiam solenes e charmosos sorrisos.

Mesmo algumas das Amas vieram, embora tenham ficado atrás de um biombo ao fundo da sala. O som de suas agulhas de tricotar trabalhando em ritmo rápido era tranqüilizador para Galinda, de certo modo. Ela sabia que Ama Clutch lá estava.

As portas duplas no fim da sala de visitas foram escancaradas por aquele pequeno caranguejo de bronze industrial que Galinda havia conhecido na sua primeira noite em Crage Hall. Tinha sido especialmente equipado para a ocasião; o odor cortante do polimento de metal podia ser detectado. Madame Morrible então fez uma entrada, severa e impressionante em um manto preto-carvão, que ela deixava cair até o chão (a coisinha o recolhia e lançava sobre um sofá de retaguarda); seu roupão era de um laranja flamejante, com cascas de caramujo do lago alinhavadas no conjunto. A despeito de si mesma, Galinda tinha de admirar o efeito. Em tons ainda mais untuosos que o habitual, Madame Morrible saudava as visitas e liderava polidos aplausos ao conceito da Poesia e Seus Civilizados Efeitos.

Então ela falou da nova forma de verso que vinha fazendo furor nos salões finos e nos antros de Shiz. “É conhecido como o Brando”, disse Madame Morrible, em seu sorriso de Diretora, que exibia uma impressionante fileira de dentes. “O Brando é um poema curto, de natureza enaltecedora. Ele emparelha uma seqüência de trinta linhas curtas, tendo como ar-remate um apotegma sem rima. A graça do poema está na revelação do contraste entre o argumento da rima e o dito do arremate. Por vezes eles podem se contradizer, mas sempre iluminam e, como toda poesia, santificam a vida.” Ela estava radiante como um farol na neblina. “Nesta noite, especialmente, um Brando pode servir como um anódino para os desagradáveis tumultos que soubemos que vêm acontecendo na capital da nação.” Os rapazes ficaram no mínimo alarmados, e todos os professores compreenderam, embora Galinda não tivesse conseguido notar em nenhuma das garotas uma percepção do que fosse “desagradáveis tumultos”. Madame Morrible estava jogando conversa fora.

Uma jovem do terceiro ano improvisou alguns acordes estridentes num teclado de cordas de martelo, e os convidados limparam suas gargantas e olharam para os sapatos. Galinda viu Elphaba chegando lá no fundo da sala, vestida com seu displicente traje vermelho de hábito, dois livros sob o braço e um lenço enrolado na cabeça. Ela afundou na última cadeira vazia, e mordeu uma maçã bem quando Madame Morrible estava tomando fôlego solenemente para começar.

Canta um hino à retidão.

Arrojada multidão.

Vai em grato rastejar

A atitude aprimorar.

Elevando o nosso bem,

Sermos só irmãos convém

Celebremos autoridade,

Fraternal comunidade

Unidos, restringiremos

O mal que em liberdade temos.

Nada há tão luminoso

Quanto o Poder generoso

Reprimindo o desastroso.

Desça o porrete e eleve a criança.

Madame Morrible abaixou sua cabeça para deixar claro que terminava. Houve um surdo rumor de comentários indistintos. Galinda, que não sabia muito de poesia, pensou que essa talvez fosse a maneira habitual de apreciá-la. Ela deu alguns resmungos para Shenshen, que se sentava numa cadeira de espaldar reto ao seu lado, com um ar hidrópico. A cera da vela comprida estava caindo no roupão branco de ombreiras de seda com dobras de chiffon verde-limão que ela usava, e o arruinaria, era quase certo, mas Galinda concluiu que a família de Shenshen tinha recursos para comprar outro para a amiga. Ficou impassível.

“Mais um”, disse Madame Morrible. “Mais um Brando.”

A sala ficou em silêncio, mas não estaria um pouco incomodada?

Ai! Punir a impropriedade

Com a guilhotina da piedade.

Para sanar a sociedade

Não aderir à saciedade

Em abusada felicidade.

Escolhe a sã sobriedade.

Age como se a divindade

Viesse em mistério e majestade

Saudada com sonoridade.

Deixa tua história especial

Erguer-se em forma comunal

Cujas virtudes exemplos dão

E os Bens Sociais só crescerão.

Os animais devem ser vistos e não ouvidos.

Novamente, houve rumor, mas era de uma natureza diferente agora, numa clave mais agressiva. O Doutor Dillamond pigarreou e bateu o casco fendido no chão, e foi ouvido a dizer: “Bem, isso não é poesia, é propaganda, e nem boa propaganda chega a ser”.

Elphaba foi para o lado de Galinda com sua cadeira sob o braço, e deixou-a cair entre Galinda e Shenshen. Encostou seu esqueleto às ripas do assento e se inclinou para Galinda e perguntou: “O que vocês acham disso?”

Era a primeira vez que Elphaba dirigia a palavra a Galinda em público. A mortificação brotou. “Eu não sei”, ela disse debilmente, olhando para outra direção.

“É uma perfídia, não é?”, disse Elphaba. “Quero dizer aquela última linha, você não poderia perceber por aquele tom elegante se a referência era aos Animais ou aos animais. Não admira o Doutor Dillamond estar furioso.”

E ele estava. O Doutor Dillamond olhava para toda a sala como se tentasse organizar a oposição. “Estou chocado, chocado”, ele disse. “Profundamente chocado”, emendou, e marchou para fora da sala. O professor Lenx, o javali que ensinava matemática, também saiu, chocando-se acidentalmente com um antigo aparador dourado ao tentar evitar pisar na cauda de renda amarela da Senhorita Milla. O Senhor Mikko, o macaco que ensinava história, se sentou desconsoladamente nas sombras, confuso e ferido demais em seu bem-estar para esboçar um movimento. “Bem”, disse Madame Morrible num tom carregado, “é previsível que a poesia, se for Poesia, incomode. É o Direito da Arte.”

“Eu acho que ela é pirada”, disse Elphaba. Galinda achou isso horrível demais. O que aconteceria se algum dos garotos cheios de espinhas visse Elphaba cochichando para ela? Ela nunca ergueria a cabeça em sociedade outra vez. Sua vida estava arruinada. “Shh, estou escutando, eu amo poesia”, Galinda lhe falou severamente. “Não converse comigo, você está arruinando a minha noite.”

Elphaba recuou, e terminou sua maçã, e ambas ficaram escutando. Os rumores e murmúrios aumentavam ao fim de cada poema, e os rapazes e garotas começaram a relaxar e olhar em volta uns para os outros.

Quando o último Brando da noite tinha-se finado (com o críptico aforismo “Uma bruxa prevenida vale por nove”), Madame Morrible se retirou ao som de aplausos desiguais. Ela autorizou seu serviçal de bronze a servir chá para os convidados, e depois para as jovens, e finalmente para as Amas. Num entrechoque de seda farfalhante com tilintantes cascas de caramujos do lago, ela recebia cumprimentos dos professores e alguns dos rapazes mais corajosos, e pedia-lhes para sentarem-se a seu lado para que pudesse apreciar suas críticas. “Digam mesmo a verdade. Eu exagerei na dramaticidade, não? É a minha maldição. O palco me chamava, mas eu escolhi uma vida de Serviço as Jovens.” Ela baixava suas pálpebras, tomada pela modéstia, enquanto sua platéia cativa murmurava um morno protesto.

Galinda ainda estava tentando livrar-se da companhia embaraçosa de Elphaba, que seguia falando sobre os Brandos e o que eles significavam, e como se fossem algo de proveito. “Como posso saber, como você pode saber, somos jovens primeiranistas, lembra?”, disse Galinda, ansiando por zarpar para o lugar onde Pfanee, Milla e Shenshen estavam espremendo limões nas xícaras de chá de alguns rapazes salientes.

“Bem, sua opinião é tão boa quanto a dela, acho”, disse Elphaba. “Esse é o poder verdadeiro da arte, eu acho. Não pregar sermão, mas lançar desafios. Senão, para que se preocupar?”

Um rapaz se aproximou delas. Galinda achou que ele não valia um grande olhar, mas qualquer coisa era melhor que a sanguessuga verde a seu lado. “Como vai?”, disse Galinda, nem esperando que ele tomasse coragem. “É tão bom conhecê-lo. Você deve ser de... vamos ver...”

“Bem, eu sou de Briscoe Hall, na verdade”, ele disse. “Mas sou munchkinês, de origem. Como pode notar.” E ela podia, porque ele mal chegava a seus ombros. Levando isso em conta, até que ele não tinha má aparência. Um ninho de rolos de algodão de cabelo dourado mal penteado, um sorriso de dentes regulares, um aspecto melhor que o de alguns outros. A túnica de noite que ele usava era de um azul caipira, mas havia salpicos de linhas prateadas sobre ela. A seu jeito, era bem apanhado. Suas botas estavam polidas e ele se curvava, pernas bem separadas, pés avançados.

“Isso é o que eu amo”, disse Galinda, “conhecer gente nova. Isso é o que Shiz tem de melhor. Eu sou gillikinesa.” Ela fazia por não acrescentar isso, claro, porque acreditava que a coisa ficava evidente por sua vestimenta. As jovens de Munchkin tinham o hábito de vestir-se mais discretamente, e isso era tão entranhado que em Shiz eram confundidas com criadas.

“Bem, então, alô para você”, disse o rapaz. “Meu nome é Mestre Boq.”

“Senhorita Galinda dos Arduennas das Terras Altas.”

“E você?”, disse Boq, virando-se para Elphaba. “Quem é você?”

“Estou saindo”, ela disse. “Bons sonhos, para todos.”

“Não, não se vá”, disse Boq. “Eu acho que a conheço.”

“Você não me conhece”, disse Elphaba, pensativa, ao virar-se. “Como é que me conheceria?”

“Você é a Senhorita Elfinha, não é?”

“Senhorita Elfinha!”, exclamou Galinda alegremente. “Que delícia!”

“Como você sabe quem eu sou?”, disse Elphaba. “Mestre Boq da Terra de Munchkin? Eu não o conheço.”

“Eu e você brincávamos juntos quando você era pequena”, disse Boq. “Meu pai era o prefeito da aldeia onde você nasceu. Você nasceu em Margens Agitadas, em Pedras do Caminho, não foi? Você é filha do pastor unionista, esqueci o nome dele.”

“Frex”, disse Elphaba. Ela olhava de esguelha, com cautela.

“Frexpar o Santo!” disse Boq. “Está certo. Sabe que ainda falam dele, e de sua mãe, e da noite em que o Relógio do Dragão do Tempo veio a Margens Agitadas? Eu tinha dois ou três anos e me levaram para vê-lo, mas não me lembro direito. Mas, recordo que você era parceira de brincadeiras comigo quando eu ainda usava calças curtas. Você se lembra de Gawnette? Era a mulher que cuidava da gente. E Bfee? Ele é meu pai. Lembra de Margens Agitadas?”

“Tudo isso é cortina de fumaça e jogo de adivinhação”, disse Elphaba. “Como posso contradizer? Deixe-me dizer o que aconteceu em sua vida antes do que você pode lembrar. Você nasceu como rã.” (Isso era indelicado, porque Boq tinha de fato um aspecto meio anfíbio.) “Foi sacrificado ao Relógio do Dragão do Tempo e se transformou num rapaz. Mas, na sua noite de núpcias, quando a sua mulher abrir as pernas, você se transformará de novo num girino e...”

“Senhorita Elphaba!”, exclamou Galinda, arreganhando o leque para espantar o rubor de vergonha de seu rosto. “Que língua!”

“Oh, bem, eu não tenho infância”, disse Elphaba. “Então você pode dizer o que quiser. Eu cresci na Terra de Quadling com o povo do pântano. Eu me esborracho quando ando. Você não quer conversar comigo. Converse com a Senhorita Galinda, ele é melhor em matéria de salões do que eu. Tenho de sair agora.” Elphaba fez uma saudação de boa noite e os deixou, quase como se fugisse.

“Por que ela disse tudo aquilo?”, disse Boq, sem embaraço, apenas com espanto, na voz. “Claro que me lembro dela. Quantas pessoas verdes há neste mundo?”

“É bem possível”, considerou Galinda, “que ela não gostou de ser re-conhecida por causa da cor da pele. Eu não sei com certeza, mas talvez ela se melindre por isso.”

“Ela deve saber que isso é o que as pessoas lembrariam.”

“Bem, até onde sei, você acertou no que disse sobre ela”, Galinda continuou. “Disseram-me que o avô dela era o Eminente Thropp de Solos de Colwen em Pedras do Ninho.”

“É ela”, Boq disse. “Elfinha. Pensei que nunca mais a veria.”

“Não quer um pouco mais de chá? Chamo o garçom para você”, Galinda disse. “Vamos nos sentar aqui e você me contará sobre a Terra de Munchkin. Estou trêmula de curiosidade.” Ela se empoleirou na cadeira-de-cores-combinadas e fez a sua melhor pose. Boq se sentou, e balançou a cabeça, como se estivesse perplexo com a aparição de Elphaba.

Quando Galinda se recolheu naquela noite, Elphaba já estava na cama, com os cobertores enrolados na cabeça, e emitindo um ronco obviamente teatral. Galinda, contrariada, jogou-se na cama murmurando um “sua corcunda”, irritada por ser ela a rejeitada por uma garota verde.

Na semana seguinte muito foi dito sobre a noite dos Brandos. O Doutor Dillamond interrompeu sua palestra de biologia para instigar seus alunos a darem uma resposta. As garotas não entendiam o que poderia ser uma resposta biológica à poesia e fizeram silêncio às suas principais questões. Ele finalmente explodiu: “Ninguém aqui faz a associação entre a ex-pressão daqueles pensamentos e o que está acontecendo atualmente na Cidade Esmeralda?”.

A Senhorita Pfanee, que não acreditava estar pagando a taxa escolar para ser repreendida, retrucou. “Não temos a menor noção do que possa estar acontecendo na Cidade Esmeralda! Pare de fazer charadas com a gente; se tiver algo para dizer, diga. Não berre desse jeito.”

O Doutor Dillamond arregalava os olhos na direção das janelas e parecia estar tentando controlar o seu temperamento. Os estudantes estavam empolgados pelo pequeno drama. Então o Bode se virou e, numa voz mais suave do que aquela que eles esperavam, contou-lhes que o Mágico de Oz tinha decretado Interditos na Mobilidade dos Animais, efetivados havia vá-rias semanas. Isso significava não apenas que os Animais teriam restrições em seu acesso às comodidades de viagem, alojamentos e serviços públicos.

A Mobilidade a que o decreto se referia era também profissional. Qualquer Animal adulto estava proibido de trabalhar no setor público. Na verdade, eles estavam sendo expulsos de volta para as fazendas ou florestas se quisessem ter trabalho remunerado.

“O que vocês pensam que Madame Morrible estava dizendo quando concluiu aquele Brando com o epigrama Os Animais devem ser vistos e não ouvidos?”, perguntou o Bode concisamente.

“Bem, qualquer um ficaria furioso”, disse Galinda. “Quero dizer, qualquer Animal. Mas, não parece que seu emprego esteja ameaçado, está? Aí está você, nos ensinando.”

“E quanto a meus filhos? E quanto às minhas crianças?”

“Você tem filhos? Pensei que não fosse casado.”

O Bode fechou os seus olhos. “Não sou casado, Senhorita Galinda. Mas poderia ser. Ou posso. Ou talvez eu tenha sobrinhos e sobrinhas. Eles já foram realmente banidos do estudo em Shiz porque não podem segurar um lápis com que escrever um ensaio. Quantos Animais a senhorita já viu neste paraíso da educação?” Bem, isso era verdade, não havia nenhum.

“Bem, acho que é bem horrível”, disse Galinda. “Por que o Mágico de Oz faria uma coisa dessas?”

“Porque, realmente”, disse o Bode.

“Não, realmente, por quê? É uma pergunta de fato. Eu não sei.”

“Nem eu.” O Bode se virou para sua tribuna e empurrou alguns papéis para lá e para cá, e então foi visto agarrando um guardanapo de uma prateleira mais baixa, e assoando o nariz. “Minhas avós eram cabras de leite numa fazenda em Gillikin. Através de toda uma vida de sacrifícios e labutas pagaram um professor local para me educar e tomar ditado quando fui para meus exames. Seus esforços estão perto de desmoronar.”

“Mas você ainda pode ensinar!”, disse Pfanee petulantemente.

“Estou por um fio, minha querida”, disse o Bode, e dispensou a classe mais cedo. Galinda se pegou olhando de relance para Elphaba, que trazia um estranho olhar fixo. Enquanto Galinda saía da sala de aula, Elphaba foi lá para a frente, onde o Doutor Dillamond estava tremendo em espasmos incontroláveis, os chifres abaixados.

Alguns dias depois, Madame Morrible deu uma de suas ocasionais palestras de abertura sobre Hinos Antigos e Louvores Pagãos. Ela propunha questionários, e a assembléia inteira ficou espantada ao ver Elphaba sair de sua costumeira posição fetal no fundo da sala e dirigir a palavra à Diretora.

“Madame Morrible, dê licença”, disse Elphaba, “nós não tivemos a oportunidade de discutir os Brandos que a senhora recitou no salão na semana passada.”

“Discutir”, disse Madame Morrible com um generoso, embora aversivo, chacoalhar de suas mãos cheias de pulseiras.

“Bem, pareceu-me que o Doutor Dillamond achou que eles eram de gosto duvidoso, devido aos Interditos para a Mobilidade dos Animais.”

“Ai, o Doutor Dillamond”, disse a Madame Morrible, “é um doutor. Ele não é um poeta. Ele é um Bode também, e eu posso lhes perguntar, garotas, seja viram um Bode que fosse grande autor de sonetos e baladas? Ai, cara Senhorita Elphaba, o Doutor Dillamond não conhece a convenção poética da ironia. Você gostaria de definir ironia para a classe, por favor?”

“Eu não acho que possa, Madame.”

“Ironia, dizem alguns, é a arte de justapor partes incongruentes. Re-quer uma distância consciente. A ironia pressupõe distanciamento, de que, ai, no caso dos Direitos Animais, devemos perdoar o Doutor Dillamond por estar desprovido.”

“Então, aquela frase a que ele fez objeção ― Animais devem ser vistos e não ouvidos ― ela era irônica?”, continuou Elphaba, analisando seus papéis e sem olhar para Madame Morrible. Galinda e suas colegas de classe estavam interessadíssimas, pois estava claro que cada uma das mulheres nos extremos opostos da sala teria gostado de ver a outra sucumbir a um súbito ataque do baço.

“Pode-se considerar que era um modo irônico, é uma escolha”, disse Madame Morrible.

“Qual é a sua escolha?”, disse Elphaba.

“Que impertinente!”, disse Madame Morrible.

“Bem, mas eu não tenho a intenção de ser impertinente. Eu quero aprender. Se a senhora ― se qualquer um ― achou que aquela declaração era verdadeira, então não estava em contradição, com a chatice autoritária que a precedeu. Era apenas argumento e conclusão, e não consigo ver onde estava a ironia.”

“Você não vê muito, Senhorita Elphaba”, disse Madame Morrible. “Você deve aprender a pôr-se no lugar de alguém mais culto, e olhar por esse ângulo. Estar preso à ignorância, estar circunscrito aos muros de uma perspicácia limitada, bem, isso é muito triste em alguém tão jovem e tão brilhante.” Ela cuspiu a última palavra, e pareceu a Galinda, de certo modo, um comentário baixo sobre a cor da pele de Elphaba, que hoje estava de fato lustrosa devido ao esforço de falar em público.

“Mas eu tentava me pôr no lugar do Doutor Dillamond”, disse Elphaba, quase lamentando, mas não entregando os pontos.

“No caso da interpretação poética, eu arrisco sugerir, deve realmente ser verdade. Os animais não devem ser ouvidos”, replicou Madame Morrible.

“A senhora está querendo dizer isso ironicamente?”, disse Elphaba, mas a Diretora se sentou com suas mãos sobre o rosto, e não voltou a erguê-lo pelo resto da sessão.

Quando o segundo semestre começou, e Galinda estava ainda carregando o fardo de ter Elphaba como colega de quarto, ela fez um breve protesto a Madame Morrible. Mas a Diretora não permitia mudança, não permitia um novo arranjo. “Transtorno demais para as minhas outras garotas”, ela disse. “A menos que você queira se mudar para o Dormitório Rosa. Sua Ama Clutch parece, aos meus olhos observadores, estar se recuperando das seqüelas que você descreveu quando nos conhecemos. Talvez agora ela possa supervisionar quinze garotas?”

“Não, não”, disse Galinda rapidamente. “Há recaídas de tempos em tempos, mas eu não as menciono. Eu não gosto de ser importuna.”

“Quanta consideração”, disse Madame Morrible. “Seja abençoada, doçura. Agora, minha cara, pergunto se poderíamos tirar um momento, já que veio para uma conversa, para discutir seus projetos acadêmicos para o próximo outono? Como sabe, o segundo ano é quando as garotas escolhem suas especialidades. Você já pensou nisso?”

“Muito pouco”, disse Galinda. “Francamente, pensei que meus talentos emergiriam naturalmente e tornariam claro se eu deveria tentar ciência natural, ou as artes, ou a feitiçaria, ou talvez apenas história. Não acho que sou talhada para o trabalho ministerial.”

“Não fico surpresa que alguém como você fique em dúvida”, disse Madame Morrible, o que não foi muito estimulante para Galinda. “Mas, posso sugerir a feitiçaria? Você poderia ser muito boa nisso. Eu me orgulho de conhecer essa espécie de coisa.”

“Pensarei nisso”, disse Galinda, embora seu apetite inicial por feitiça-ria houvesse esmorecido assim que soubera que terrível labuta era aprender feitiços e, pior ainda, entendê-los.

“Caso você escolha feitiçaria, talvez seja possível ― só possível ― encontrar para você uma nova colega de quarto”, disse Madame Morrible, “dado que a Senhorita Elphaba já me disse que os interesses dela vão na direção das ciências naturais.”

“Oh, bem, então, vou refletir seriamente sobre isso”, disse Galinda. Ela lutava com indefiníveis conflitos dentro dela. Madame Morrible, com toda aquela fala de classe mais alta e fabuloso guarda-roupa, parecia um tanto ― oh ― perigosa. Como se seu largo sorriso público fosse composto por um relance implícito de facas e lanças, como se sua voz profunda mascarasse o ruído surdo de explosões distantes. Galinda sempre se sentia incapaz de ver o quadro completo. Era desconcertante, e no mínimo para seu crédito sentia dentro de si o rasgar de algum tecido valioso ― seria a integridade? ― quando se sentava na sala de visitas de Madame Morrible e tomava de seu perfeito chá.

“Pois a irmã, pelo que sei, virá para Shiz”, concluía Madame Morrible alguns minutos depois, como se não tivesse havido um intervalo de silêncio, e muitos biscoitos saborosos comidos, “porque nada posso fazer para impedir uma coisa dessas. E isso, pelo que entendo, será horrível. Você não gostará. A irmã, sendo como é, terá de passar sem dúvida muito tempo no quarto da Senhorita Elphaba, terá de ajudá-la.” Ela sorria palidamente. Uma lufada de aroma de pó-de-arroz saía do flanco de seu pescoço, quase como se Madame Morrible pudesse emitir um agradável odor pessoal quando lhe desse na telha.

“A irmã sendo como é.” Madame Morrible estalava a língua, desaprovadora, e sacudia sua cabeça para trás e para a frente enquanto levava Galinda para a porta. “Chato, realmente, mas suponho que devamos nos unir e enfrentar isso. Esta é a fraternidade feminina, não é?” A Diretora apertou seu xale e pôs a mão afetuosamente no ombro de Galinda. Ela tremeu, e teve certeza de que Madame o sentiu, mas a Diretora não deu um sinal que fosse. “Mas, então, esse meu uso de fraternidade ― como é irônico. Espirituoso demais. Depois de um longo tempo, com certeza, e quando se ganhou um conhecimento maior, não há nada que se diga ou faça que não seja irônico no fim.” Ela apertou a espádua de Galinda como se fosse um guidão de bicicleta, quase de uma maneira mais brutal do que era a apropriada para uma mulher. “Só podemos esperar ― ha, ha ― que a irmã use alguns véus! Mas ainda falta um ano. Enquanto não acontecer, teremos tempo. Pense na feitiçaria, tá? Pense mesmo. Agora, adeus, meu amor, e bons sonhos.”

Galinda voltou para seu dormitório lentamente, pensando em como seria a irmã de Elphaba para provocar esses comentários ferinos sobre véus. Ela queria perguntar à própria Elphaba. Mas não conseguia pensar em como fazê-lo. Não tinha coragem.

Venha para fora”, disseram os rapazes. “Venha.” Eles estavam encostados na entrada para o quarto de Boq, num bando caótico, iluminados pela lâmpada de óleo do estúdio mais adiante. “Estamos enjoados de livros. Venha conosco.”

“Não posso”, disse Boq. “Estou atrasado em teoria da irrigação.”

“Foda-se a teoria da irrigação quando os botecos estão abertos”, disse o empetecado janota gillikinês chamado Avaric. “Você não vai melhorar suas notas atrasado desse jeito, com os exames quase terminados e os examinadores já quase ‘dando o prego’.”

“Não são as notas”, disse Boq. “É que eu não entendo a teoria ainda.”

“Vamos indo pro boteco, vamos indo pro boteco”, cantaram alguns rapazes que pareciam ter tido um porre inicial. “Foda-se, Boq, a cerveja espera, e já está ficando quente!”

“Digam qual o boteco, então, talvez eu possa ir pra lá dentro de uma hora”, disse Boq, firmemente sentado em sua cadeira e não colocando seus pés no banquinho, pois sabia que isso poderia incitar seus colegas de classe a erguê-lo nos ombros e carregá-lo para fora com eles para uma noite de farra. Sua baixa estatura parecia inspirar esse tipo de molecagem. Os pés diretos no chão faziam-no parecer mais plantado, ele imaginava.

“O Javali e Erva-Doce”, disse Avaric. “Tem uma nova bruxa se apresentando lá. Disseram que ela é quente. Ela é uma bruxa de Kumbric.”

“Hah”, disse Boq, não convencido. “Bem, vão e peguem um bom lugar. Eu irei quando puder.”

Os rapazes caíram fora, sacudindo as portas de outros amigos, entortando os retratos de rapazes mais velhos agora transformados em augustos patronos. Avaric ficou na entrada e esperou mais um minuto. “Podíamos nos livrar de alguns grosseirões e selecionarmos uma turma para irmos ao Clube da Filosofia”, ele disse, sedutoramente. “Mais tarde, quero dizer. É fim de semana, afinal de contas.”

“Oh, Avaric, vá tomar uma ducha fria”, disse Boq. “Você admitiu que estava curioso. Você admitiu. Então, por que não um trato de fim de semestre?”

“Lamento ter dito que estava curioso. Tenho curiosidade quanto à morte, também, mas posso esperar para descobrir o que é, obrigado. Suma, Avaric. Melhor ir se juntar aos seus amigos. Curta as palhaçadas de Kumbric que, aliás, penso que são propaganda enganosa. Os talentos da Bruxa de Kumbric caíram de moda há centenas de anos. Se é que um dia existiram.”

Avaric virou para cima a segunda gola de sua jaqueta-túnica. A parte de dentro era uma faixa de veludo fino de um vermelho profundo. Contra o elegante pescoço barbeado, a faixa parecia uma fita singular a indicar privilégio. Boq descobriu-se, novamente, fazendo comparações mentais entre ele mesmo e o belo Avaric, e concluindo ― bem, concluindo que era inferior. “Ora, Avaric”, ele disse, tão impaciente consigo mesmo quanto estava com seu amigo.

“Algo aconteceu com você”, disse Avaric. “Não sou tão bobo assim. O que há de errado?”

“Não há nada errado”, disse Boq.

“Diga-me pra cuidar de minha própria vida, diga que eu vá me foder, me peça pra cair fora, vamos lá, diga, mas não me diga que não tem nada errado. Porque você não é um mentiroso lá muito bom, e eu não sou tão estúpido. Mesmo sendo um dissipado gillikinês da nobreza decadente.” Sua expressão era suave, e Boq, por um momento, se sentiu tentado a falar. Sua boca se abriu como se ele pensasse no que estava para dizer, mas, ao som dos sinos das Torres de Ozma, no repique das horas, a cabeça de Avaric se virou por um momento. No que lhe dizia respeito, Avaric não estava inteiramente ali. Boq fechou sua boca, pensou um pouco mais, e disse: “Se quiser, chame de indiferença munchkinesa. Não vou mentir, Avaric, você é bom amigo demais para que eu o faça. Mas não há nada a dizer agora. Agora, saia e vá se divertir. Mas, tenha cuidado.” Ele estava quase acrescentando uma palavra de advertência quanto ao Clube de Filosofia, mas controlou-se. Se Avaric ficasse aborrecido, então a preocupação maternal de Boq poderia provocar fogo contrário e estimular Avaric a ir.

Avaric deu uns passos adiante e beijou-o nas bochechas e na testa, um costume de classe alta nortista que deixava Boq profundamente incomodado. Então, com uma piscada e um gesto obsceno, ele desapareceu.

O quarto de Boq dava para uma aléia de pedras arredondadas, através da qual Avaric e seus camaradas desciam bagunçando e trançando. Boq ficou para trás, nas sombras, mas não precisava ter-se preocupado; seus amigos já não pensavam nele. Tinham chegado a um ponto satisfatório em seus exames e recebido uma folga por alguns dias. Depois dos exames, o campus ficaria vazio, exceto pelas presenças dos professores mais fanáticos e dos alunos mais pobres. Boq já tinha passado por isso. Ele preferia estudar, no entanto, a escovar velhos manuscritos com uma escova de pêlo de texugo de cinco fios, o que ele fora obrigado a fazer na biblioteca do Três Rainhas por todo o verão.

Ao lado da aléia se estendia o muro de pedras azuis de um estábulo privado, pertencente a alguma mansão que ficava a umas poucas ruas de uma praça elegante. Além do telhado do estábulo, viam-se os topos copados de umas poucas árvores frutíferas, na horta da cozinha de Crage Hall, e acima delas as janelas lancetadas dos dormitórios e salas de aula. Quando as jovens se esqueciam de fechar suas cortinas ― o que acontecia com freqüência de pasmar ― podiam ser vistas em vários estágios de nudez. Nunca nuas de corpo inteiro, claro; nesse caso ele teria evitado olhar, ou teria dito severamente a si mesmo que era essa a melhor atitude a tomar. Mas, ah, o róseo e o azulado de roupas de baixo e camisolas, os babados dos trajes básicos, o farfalho das anquinhas e o frufru dos bustos. Era uma educação em matéria de lingerie, se não fosse algo mais. Boq, que não tinha irmãs, simplesmente olhava.

O dormitório do Crage Hall era distante o suficiente para que ele não distinguisse nenhuma garota em particular. E Boq estava cheio de desejo de ver sua paixonite outra vez. Maldição! Dupla maldição! Ele não conseguia se concentrar. Ele seria dispensado se prejudicasse seus exames! Ele causaria desgosto a seu pai, o velho Bfee, e à aldeia, e às outras aldeias.

Inferno e mais inferno. A vida era dura e a cevada pouca. Boq se viu de repente pulando o banquinho, agarrando sua capa de estudante, arremetendo-se pelos corredores, e descendo em giros pela escada de espiral de pedras na torre do canto. Ele não podia esperar mais. Ele tinha de fazer alguma coisa, e uma idéia lhe ocorrera.

Ele cumprimentou o porteiro por dever, passou pelo portão e virou à esquerda, e caminhou apressadamente pela estrada, no lusco-fusco, evitando o melhor que podia as generosas pilhas de estrume de cavalo. Com seus colegas de classe longe dali, divertindo-se, ao menos ele não estaria fazendo-se se de bobo do ponto de vista deles. Não havia viva alma em Briscoe. Então, ele virou à esquerda, e de novo à esquerda, e dentro em pouco caminhava pela aléia ao longo do estábulo. Um paiol de ripas, a ponta saliente de uma persiana maior, o suporte de um guincho. Boq era pequeno, mas era ágil também, e com poucos arranhões em suas articulações, conseguira pular na calha de lata do estábulo, e ali esperneava como um caranguejo do lago sobre o íngreme telhado pontudo.

Aha! Ele devia ter pensado nisso há semanas, meses! Mas a noite em que todos os rapazes teriam saído para festejar, a noite em que ele podia ter certeza de que não seria visto de Briscoe Hall, era essa noite, e talvez apenas essa. Alguma espécie de senso de destino fizera com que resistisse convictamente ao convite de Avaric. Pois agora estava montado no telhado do estábulo, e o vento que corria pelas folhas úmidas dos pés de azedinha e de pêra fazia uma suave fanfarra. E as garotas começavam a entrar lá no quarto ― como se houvessem ficado no corredor até que ele conseguisse a posição certa ― como se soubessem que ele estava vindo!

De perto elas não eram, no geral, assim tão bonitas...

Mas, onde estava aquela que o interessava?

E bonitas ou não, elas estavam nítidas. Os dedos que elas mergulhavam nas laçadas de seda, para desamarrá-las, os dedos dos quais tiravam as luvas, e desabotoavam manhosas fileiras de quarenta botões de pérola, os dedos que umas cediam às outras, mexendo nas íntimas rendas e nas partes pudendas das quais os rapazes de colégio sabiam apenas por mitologia! Os inesperados tufos de pêlos ― que suavidade! Como eram maravilhosamente animalescos! Suas mãos se apertavam e soltavam, como se tivessem vontade própria, mas famintas daquilo que ele mal conhecia ― e onde estava ela?

“Que diabos você está fazendo aí em cima?”

Então, ele escorregou, talvez porque estivesse deslumbrado, e talvez porque o destino, tendo sido tão bom ao premiá-lo com esse êxtase, por desforra, precisasse matá-lo agora. Seu pé lhe faltou e ele tentou se agarrar à chaminé, mas não conseguiu. Cabeça sobre as coxas, ele rolou como um brinquedo de criança, chocando-se contra a galharia da maldita pereira, que provavelmente salvou a sua vida, interrompendo sua queda. Ele aterrissou com um baque surdo num canteiro de alfaces, e o ar foi ruidosamente expelido dele, de um modo um tanto mortificante, através de todos os orifícios disponíveis.

“Oh, brilhante”, disse uma voz. “Neste ano as frutas estão caindo mais cedo.”

Ele teve uma última, perdida esperança de que a pessoa que falava fosse a sua amada. Tentou parecer composto, embora seus óculos tivessem despencado em algum outro lugar.

“Como vai?”, ele disse, incerto, sentando-se. “Não era assim que eu pretendia chegar.”

Descalça e de avental, ela saiu de trás de uma latada de uvas Pertha rosadas. Não era ela, não era a esperada. Era a outra. Ele podia notar isso até sem óculos. “Oh, é você”, ele disse, tentando não parecer desesperado.

Ela trazia uma peneira com algumas uvas minúsculas, das azedas que se usa em saladas rápidas. “Oh, é você”, ela disse, chegando mais perto. “Eu conheço você.”

“Mestre Boq, estou às suas ordens.”

“Você quer dizer, Mestre Boq, que está é nas minhas alfaces.” Ela catou seus óculos da rama dos feijões saltadores, e devolveu-os a ele.

“Como está você, Senhorita Elfinha?”

“Eu não estou ácida como uma uva e nem tão esborrachada como uma alface”, ela disse. “Como está, Mestre Boq?”

“Eu estou”, ele disse, “um tanto embaraçado. Vou arrumar algum problema aqui?”

“Posso dar um jeito nisso, se quiser.”

“Não tenha esse trabalho. Eu caio fora do mesmo jeito que cheguei.” Ele olhou para a pereira. “Coitada, eu quebrei alguns ramos de bom tamanho.”

“Pobrezinha da árvore. Por que você fez isso com ela?”

“Bem, eu estava apavorado”, ele disse, “e tinha uma opção: me jogar como uma ninfa da floresta pelas folhas, ou despencar silenciosamente do outro lado do estábulo, no meio da rua, e voltar à minha vida normal. O que você escolheria?”

“Ah, essa é a questão", ela disse, “mas sempre aprendi que a primeira coisa a fazer é negar a validade da questão. Eu, se estivesse assustada, nunca me jogaria silenciosamente na rua, nem despencaria ruidosamente nas árvores, rumo às alfaces. Eu me viraria do avesso para ficar mais leve, eu flutuaria até que a pressão do ar exterior tivesse me estabilizado. Daí, eu deixaria o lado interno da minha pele se acomodar no telhado, pondo um dedo do pé de cada vez.”

“E você então inverteria a sua pele?”, ele disse, surpreso.

“Depende de quem estivesse lá e o que quisessem, e se me desse na telha. Também depende de que cor o lado de dentro de minha pele ficasse. Como nunca me inverti, você sabe, eu não posso ter certeza. Sempre achei que deve ser horrível ficar cor de rosa e branco como uma porquinha.”

“Em geral é”, disse Boq. “Especialmente no banho. Você se sente como um bife mal passado...” Mas ele se interrompeu. O absurdo estava ficando muito pessoal. “Realmente, peço desculpas”, ele disse. “Eu assustei você e não queria isso.”

“Você estava olhando no topo das árvores, examinando a nova safra, suponho?”, ela disse, brincando.

“É verdade”, ele respondeu friamente.

“Você viu a árvore dos seus sonhos?”

“A árvore dos meus sonhos é dos meus sonhos, e eu não falo dela nem para os meus amigos nem para você, que eu mal conheço.”

“Oh, mas você me conhece. Nós estivemos juntos numa brincadeira de infância, no ano passado você lembrou que nos tínhamos conhecido. Ué, nós somos quase irmão e irmã. Você pode na certa descrever sua árvore favorita para mim, e eu direi se sei onde ela está.”

“Você está me gozando, Senhorita Elfinha.”

“Ué, não é o que eu pretendo, Boq.” Ela usou seu nome sem o honorífico de um modo amável, como se tentasse sublinhar o seu comentário anterior sobre eles serem feito irmãos. “Suspeito que você queira saber da Senhorita Galinda, a jovem gillikinesa que conheceu no matadouro poético da Madame Morrible no último outono.”

“Talvez você realmente me conheça mais do que penso.” Ele suspirou. “Posso ter esperança de que ela pense em mim?”

“Bem, esperança você pode ter”, disse Elphaba. “Seria mais eficaz você perguntar a ela e acabar com isso. Ao menos você saberia.”

“Mas você é amiga dela, não é? Você não sabe?”

“Você não vai querer confiar no que eu sei ou não sei”, disse Elphaba, “ou no que eu disser que sei. Eu poderia mentir. Eu poderia estar apaixonada por você, e trair minha colega de quarto mentindo sobre ela...”

“Ela é sua colega de quarto?”

“Está muito surpreso com isso?”

“Bem... não... apenas... apenas satisfeito.”

“Os cozinheiros devem estar lá tentando adivinhar que diálogos serão esses que estou travando com os aspargos”, Elphaba disse. “Posso dar um jeito de trazer a Senhorita Galinda até aqui alguma noite, se você quiser. De preferência o mais breve possível, de modo a acabar com a sua alegria de um modo mais claro e completo. Se é que é isso que irá acontecer”, ela disse, “mas, como digo, como poderei saber? Se não posso prever o que vamos ter de sobremesa, como posso prever as afeições de alguém?”

Marcaram um encontro para três noites a partir dali, e Boq agradeceu Elphaba ardentemente, apertando suas mãos com tal força que seus óculos caíram no nariz. “Você é uma grande e velha amiga, Elfinha, mesmo que eu não a tenha visto por quinze anos”, ele disse, devolvendo a ela seu nome sem o honorífico. Ela bateu em retirada, esgueirando-se por debaixo dos galhos da pereira, e desapareceu na trilha. Boq achou a saída para a horta da cozinha e voltou a seu dormitório, e releu seus livros, mas o problema não estava resolvido, não, não estava. O problema fora exacerbado. Ele não conseguia se concentrar. Ficou acordado até ouvir os estardalhaços, os pedidos de silêncio, e as cantorias murmuradas, feitos pelos rapazes embriagados ao retornarem a Briscoe Hall.

Avaric partira no verão, assim que os exames terminaram, e Boq tinha ou superestimado suas possibilidades ou fracassado, nos dois casos havendo pouco a perder agora. Esse primeiro encontro com Galinda poderia ser o último. Boq se preocupou com as roupas mais que o habitual, e obteve uma dica de como arrumar seu cabelo na nova moda que reinava nos cafés (uma fina faixa branca em torno da cabeça, empurrando seu cabelo direto do topo, de modo que caísse em anéis, como espuma transbordando de uma bacia de leite entornado). Ele engraxou seus sapatos várias vezes. Estava muito quente para usar sapatos, mas ele não tinha sandálias de noite. Que fosse do jeito que fosse.

Na noite marcada, ele refez o seu caminho e, no telhado do estábulo, descobriu que uma escada de apanhador de frutas fora deixada encostada no muro, assim, não precisava descer pelas folhas como um chimpanzé vertiginoso. Ele desceu cuidadosamente pelos primeiros degraus, e daí saltou valentemente pelo resto do caminho, evitando as alfaces dessa vez. Num banco sob os castanheiros lá estavam Elphaba, os joelhos dobrados em direção ao peito e os pés descalços esparramados no assento do banco, e Galinda, cujos tornozelos estavam caprichosamente cruzados e que se ocultava atrás de um leque de seda, olhando para outra direção.

“Bem, quem diria, uma visita”, disse Elphaba. “Que baita surpresa.”

“Boa noite, senhoras”, ele disse.

“Sua cabeça parece a de um porco-espinho em pânico, o que é que você fez?”, disse Elphaba. Uma olhadinha pelo menos Galinda se virou para dar, mas daí desapareceu novamente por trás do leque. Ela estaria tão nervosa? Seu coração estaria fraquejando?

“Bem, eu sou Porco-Espinho em parte, não lhe contei?”, disse Boq. “Pelo lado de meu avô. Ele acabou virando costeleta para a comitiva de Ozma numa temporada de caça, e uma lembrança saborosa para todos. A receita passa de mão em mão na família, registrada num álbum. Serve-se com queijo e molho de noz. Mmm.”

“Você é mesmo?”, disse Elphaba. Ela pôs o queixo nos joelhos. “Porco-Espinho no duro?”

“Não, foi uma brincadeira. Boa noite, Senhorita Galinda. Foi amável de sua parte concordar em se encontrar comigo de novo.”

“Isso é altamente impróprio”, disse Galinda. “Por um bom número de razões, como bem sabe, Mestre Boq. Mas minha colega de quarto não me deu sossego até que eu dissesse sim. Não posso dizer que estou satisfeita por encontrá-lo novamente.”

“Oh, diga, diga sim, talvez isso se torne verdade”, disse Elphaba. “Faça uma tentativa. Ele até que não é tão ruim. Para um rapaz pobre.”

“Eu estou satisfeita que você esteja tão interessado em mim, Mestre Boq”, disse a Senhorita Galinda, usando de cortesia. “Estou lisonjeada.” Era claro que ela não estava lisonjeada, estava era humilhada. “Mas você deve entender que não pode haver uma amizade especial entre nós. Tirando a questão dos meus sentimentos, há muitos obstáculos sociais para enfrentarmos. Eu concordei em vir apenas para que pudesse lhe dizer isso pessoalmente. Parecia a única atitude justa.”

“Parecia a única atitude justa e podia ser engraçado também”, disse Elphaba. “Eis porque eu vim junto.”

“Há a questão das culturas diferentes, para começar”, disse Galinda. “Eu sei que você é munchkinês. Eu sou uma gillikinesa. Precisarei me casar com alguém de minha própria terra. É o único jeito, sinto muito” ― ela baixou seu leque e ergueu sua mão, mostrando a palma, para interromper o protesto de Boq ― “e, além disso, você é um fazendeiro, da escola de agricultura, e eu quero um estadista ou um banqueiro das Torres de Ozma. É assim que as coisas são. Além do mais”, disse Galinda, “você é muito baixinho.”

“E que dizer de sua violação dos costumes vindo aqui desse jeito, e que dizer de sua burrice?”, disse Elphaba.

“Basta”, disse Galinda. “Isso é suficiente, Senhorita Elphaba.”

“Por favor, você é segura demais de si mesma”, disse Boq. “Se eu posso ter o atrevimento de dizer.”

“Você não é tão atrevido”, disse Elphaba, “você é quase tão atrevido quanto um chá feito de folhas usadas. Você está me decepcionando com essa resposta. Vamos, diga alguma coisa interessante. Estou começando a preferir ter ido à igreja.”

“Você está interrompendo”, disse Boq. “Senhorita Elfinha, você fez uma coisa maravilhosa encorajando a Senhorita Galinda a se encontrar comigo, mas devo lhe pedir para nos deixar a sós para resolver isso.”

“Nenhum de vocês dois vai entender o que o outro está dizendo”, disse Elphaba calmamente. “Sou uma munchkinesa por nascimento, se não por formação, e sou uma garota por acaso se não por escolha. Sou o árbitro natural entre vocês dois. Não acredito que vocês possam se entender sem mim. De fato, se eu sair desta horta, vocês deixarão de decifrar a linguagem de cada um completamente. Ela fala a língua dos Ricos, você fala a dos Pobres Esfarrapados. Além disso, paguei por esse espetáculo tentando convencer a Galinda por três dias corridos. Tenho de assistir.”

“Seria tão bom você ficar, Senhorita Elphaba”, disse Galinda. “Eu preciso de uma acompanhante quando estou com um rapaz.”

“Viu o que eu disse?”, Elphaba falou a Boq.

“Então, se você vai ficar, ao menos me deixe falar”, Boq disse. “Por favor, deixe-me falar, por uns minutos, Senhorita Galinda. O que você diz é verdade. Você é bem-nascida e eu sou comum. Você é gillikinesa e eu, munchkinês. Você tem um padrão social a obedecer, e eu também. E o meu não inclui me casar com uma jovem rica demais, estrangeira demais, exigente demais. Casamento não foi o que vim aqui para propor.”

“Estão vendo, fiz bem de não ter saído, a coisa está ficando boa”, disse Elphaba, mas fechou a matraca quando os dois olharam para ela, ferozes.

“Eu vim aqui para propor que nos encontrássemos de quando em quando, só isso”, disse Boq. “Que nos víssemos como amigos. Que, livres de expectativas, viéssemos a nos conhecer como bons amigos. Eu não nego que você me deslumbra com sua beleza. Você é a lua em tempos de plenitude; você é a fruta da árvore flamejante; você é a fênix em círculos de fogo...”

“Isso parece ensaiado”, disse Elphaba.

“Você é o oceano mitológico”, ele concluiu, jogando todos os ovos no cesto.

“Eu não sou muito ligada em poesia”, disse Galinda. “Mas você é muito amável.”

Ela pareceu ficar pouco animada com os cumprimentos. De qualquer modo, o leque se moveu mais rápido. “Eu não entendo realmente o trecho da amizade, como você diz, Mestre Boq, entre pessoas não-casadas da nossa idade. Me parece ― perturbador. Vejo que pode levar a complicações, especialmente quando você confessa uma quedinha a que eu não posso corresponder. Nem em um milhão de anos.”

“Estamos na idade da ousadia”, disse Boq. “É a melhor época que temos. Devemos viver no presente. Somos jovens e vivos.”

“Eu não sei se vivos explica tudo”, disse Elphaba. “Me parece uma coisa forçada.”

Galinda deu uma pancadinha na cabeça de Elphaba com seu leque, que foi fechado com habilidade e se reabriu com a desenvoltura de antes, um gesto de elegância experiente que impressionou a todos. “Você está sendo cansativa, Senhorita Elfinha. Eu aprecio a sua companhia, mas não preciso de um comentário a cada fala. Sou perfeitamente capaz de decidir sobre os méritos do discurso de Mestre Boq por mim mesma. Deixe-me examinar as idéias estúpidas que ele tem. Lurline dos céus, mal posso ouvir meus próprios pensamentos!”

Perdendo o controle, Galinda ficava mais bonita que nunca. Então, o velho provérbio estava certo, também. Boq estava aprendendo muito sobre garotas! O leque estava abaixado. Era um bom sinal? Se ela não tivesse alguma afeição por ele, teria posto um vestido com um decote que descia só um pouquinho mais abaixo do que ele ousaria desejar? E havia a essência de água de rosas que ela usava. Ele sentiu uma onda de possibilidade, uma inclinação a roçar seus lábios no ponto onde o ombro de Galinda se transformava em pescoço.

“Seus méritos”, ela dizia. “Bem, você é corajoso, suponho, e inteligente, para ter imaginado isso. Se Madame Morrible o encontrasse aqui, estaríamos numa grande encrenca. Claro que você não sabia disso, então, vamos cortar o corajoso. Fica apenas o inteligente. Você é inteligente e um pouco, oh, bem, eu quero dizer que, de aparência, você é...”

“Bonito?”, sugeriu Elphaba. “Vistoso?”

“Você é engraçado”, concluiu Galinda.

Boq ficou de queixo caído. “Engraçado?”, ele disse.

“Eu daria muito para chegar a engraçada”, disse Elphaba. “O máximo a que posso aspirar é estimulante, e quando as pessoas dizem isso, geral-mente se referem à digestão...”

“Bem, eu posso ser todas ou nenhuma das coisas que você diz”, disse Boq com firmeza, “mas você verá que eu sou persistente. Não deixarei você dizer não à nossa amizade, Galinda. Ela significa muito para mim.”

“Observem o animal macho rosnando na selva à procura de sua parceira”, disse Elphaba. “Vejam como o animal fêmea fica soltando risadinhas afetadas atrás de um arbusto enquanto se enfeita para dizer: ‘Perdão, querido, você disse alguma coisa?’ ”

“Elphaba!”, os dois gritaram com ela.

“Peço a palavra, patinha!”, disse uma voz atrás deles, e os três se viraram. Era alguma ajudante de meia-idade num avental listrado, seu fino ca-belo grisalho enrolado num laço na cabeça. “O que você está aprontando aqui?”

“Ama Clutch!”, Galinda disse. “Como pensou em me procurar aqui?”

“Aquele cozinheiro zebra me disse que um papinho animado andava rolando no quintal. Você acha que eles são cegos lá na cozinha? Agora, quem é esse aí? Isso não me parece muito bom, não para mim.”

Boq se aprumou. “Eu sou Mestre Boq de Margens Agitadas, Terra de Munchkin. Sou quase um graduado terceiranista de Briscoe Hall.”

Elphaba bocejou. “Isso é uma exibição?”

“Bem, eu estou chocada! Um convidado não se apresenta numa horta do quintal, por isso acho que o senhor veio sem convite! Senhor, saia já daqui, antes que eu chame os porteiros para retirá-lo!”

“Oh, Ama Clutch, não me faça uma cena”, disse Galinda, suspirando.

“Ele mal é desenvolvido o bastante para a gente se preocupar”, apontou Elphaba. “Olhe, ele ainda nem barba tem. E do que podemos deduzir...”

Boq disse prontamente: “Talvez tudo isso esteja errado. Eu não vim aqui para ser insultado. Perdão, Senhorita Galinda, se eu fracassei até em divertir a senhorita. E quanto a você, Senhorita Elphaba” ― a voz era tão fria quanto lhe era possível produzir, e mais fria que qualquer outra que ouvira em si mesmo ― “Eu estava enganado ao confiar em sua compaixão.”

“Espere para ver”, disse Elphaba. “O engano leva um tempo danado para ser provado, segundo minha própria experiência. Enquanto tal não acontece, por que você não dá uma aparecidinha de vez em quando?”

“Não haverá segunda vez para isso”, disse Ama Clutch, dando um puxão em Galinda, que estava se provando tão sedentária quanto cimento fixo. “Senhorita Elphaba, que vergonha a senhorita estimular um escândalo desses.”

“Nada foi feito aqui além de uma brincadeira, e brincadeira sem graça, até”, disse Elphaba. “Senhorita Galinda, você está me parecendo muito obstinada. Você está se plantando na horta na esperança de que a Visita desse Rapaz possa ocorrer novamente? Será que entendemos mal o seu interesse?”

Por fim, Galinda se aprumou com alguma dignidade. “Meu caro Mestre Boq”, ela falou, como se estivesse lendo um ditado, “minha intenção desde o princípio foi dissuadi-lo de me perseguir, para uma ligação romântica ou mesmo para uma amizade, como colocou. Não tive a intenção de feri-lo. Não é de meu feitio.” Ao ouvir isso, Elphaba revirou os olhos, mas dessa vez manteve a boca fechada, talvez porque Ama Clutch tivesse cravado as unhas no seu cotovelo. “Não vou me dignar a arranjar outro encontro como esse. Como Ama Clutch lembrou, está abaixo de mim.” Ama Clutch não havia dito isso exatamente, mas mesmo assim concordou, sombriamente. “Mas se nossos passos se cruzarem de um modo legítimo, Mestre Boq, farei a cortesia de ao menos não ignorá-lo. Confio em que ficará satisfeito com isso.”

“Nunca”, disse Boq com um sorriso, “mas é um começo.”

“E agora, boa noite”, disse Ama Clutch, em beneficio de todos, afastando as jovens dali. “Bons sonhos, Mestre Boq, e não volte!”

“Senhorita Elfinha, você é horrível”, ele ouviu Galinda dizer, enquanto Elphaba se virava e acenava um adeusinho com uma risada que ele não pôde entender claramente.

Assim começou o verão. Tendo sido aprovado nos exames, Boq estava livre para planejar um último ano em Briscoe Hall. Diariamente ele caminhava apressado para a biblioteca em Três Rainhas, onde, sob o olho vigilante de um Rinoceronte titânico, o bibliotecário do principal arquivo, ficava limpando velhos manuscritos que claramente não eram pesquisados mais que uma vez a cada século. Quando o Rino saía da sala, ele travava frívola conversação com os dois rapazes que ficavam de seu lado, tipos clássicos do Rainhas, cheios de jargão fuxiqueiro e referências arcanas, importunos e leais. Ele os apreciava quando estavam de bom humor, e detestava suas birras. Crope e Tibbett. Tibbett e Crope. Boq fingia estar confuso quando eles ficavam muito maliciosos e insinuantes, o que parecia acontecer uma vez por semana, mas eles sumiam rapidamente. Pelas tardes, levavam seus sanduíches de queijo às margens do Canal do Suicídio e contemplavam os cisnes. Os rapazes fortes em grupos, cruzando o canal para cima e para baixo na prática de esportes de verão, faziam Crope e Tibbett se envergonharem e esconderem os rostos na grama. Boq ria deles, não ofensivamente, e esperava que o destino colocasse Galinda de novo em seu caminho.

Não foi uma espera muito longa. Cerca de três semanas depois de sua conversa na horta, numa manhã ventosa de verão, um pequeno terremoto causou alguns danos menores na biblioteca do Três Rainhas, e o prédio teve de ser fechado para alguns reparos. Tibbett, Crope e Boq levaram seus sanduíches, com algumas xícaras de papel para tomar chá, junto com a manteigueira, e se esparramaram no seu lugar favorito nas margens relvadas do canal. Quinze minutos depois, apareceram, juntas, Ama Clutch e Galinda e duas outras garotas.

“Tenho certeza que a gente conhece você”, disse Ama Clutch enquanto Galinda ficava um passo atrás, recatada. Em casos como esse, era dever da serviçal declinar os nomes dos estranhos no grupo, a fim de que pudessem se cumprimentar pessoalmente. Ama Clutch registrou em voz alta que eles eram Mestre Boq, Crope e Tibbett, sendo apresentados às Senhoritas Galinda, Shenshen e Pfannee. Daí, Ama Clutch deu um passo adiante para permitir aos jovens que dirigissem palavras uns aos outros.

Boq se ergueu feito mola e fez uma pequena mesura, e Galinda disse: “Seguindo a minha promessa, Mestre Boq, posso lhe perguntar como tem passado?”.

“Muito bem, obrigado”, disse Boq.

“Ele está maduro como um pêssego”, disse Tibbett.

“Ele está francamente delicioso, aqui deste ângulo”, disse Crope, sentado a uns poucos passos, mas Boq se virou e os olhou com tamanha fúria que Crope e Tibbett se sentiram castigados, e caíram num enfado gozador.

“E você, Senhorita Galinda?”, continuou Boq, examinando o rosto bem composto da jovem. “Você está bem? Que emocionante ver você em Shiz para o verão.” Mas essa não era a coisa certa a dizer. As jovens mais finas iam para casa no verão, e Galinda como uma gillikinesa devia se ressentir profundamente de estar encalhada ali, como uma munchkinesa ou uma estudante comum! O leque entrou em ação. Os olhos se abaixaram. As senhoritas Shenshen e Pfannee tocaram o ombro de Galinda em muda simpatia. Mas ela reagiu.

“Minhas caras amigas, as Senhoritas Pfannee e Shenshen estão alugando uma casa para o mês de alto verão nas praias do Lago Chorge. Uma pequena casa de fantasia perto da vila de Vale do Nunca. Decidi passar minhas férias lá, em vez de fazer uma jornada cansativa de volta às colinas de Pertha.”

“Que delícia.” Ele viu as bordas oblíquas de suas unhas laqueadas, as pálpebras coloridas como mariposas, a esmaltada e polida suavidade do rosto, a sensitiva dobra de pele bem na fenda de seu lábio superior. Na luz da manhã de verão, ela ficava realçada de um modo perigoso e arrebatador.

“Fique firme”, disse Crope, e ele e Tibbett se levantaram e pegaram Boq por um cotovelo. Ele, então, lembrou-se de respirar. Apesar disso, não conseguia pensar em nada para dizer, e Ama Clutch estava virando sua bolsa sem parar em suas mãos.

“Nós temos nossos empregos”, disse Tibbett, tentando salvar a situação. “A biblioteca do Três Rainhas. Estamos fazendo a guarda doméstica da literatura. Somos as faxineiras da cultura. Está trabalhando, Senhorita Galinda?”

“Eu acho que devo dizer não”, disse Galinda. “Preciso de um descanso dos meus estudos. Foi um ano angustiante, angustiante. Meus olhos estão ainda cansados de tanta leitura.”

“E quanto a vocês, garotas?”, disse Crope, com uma displicência ultrajante. Mas, elas soltaram apenas risinhos afetados e se recusaram a falar e foram se afastando aos poucos. Era o encontro de sua amiga, não delas. Boq, recuperando a compostura, sentiu o grupo se deslocando em fuga outra vez. “E a Senhorita Elfinha?”, ele inquiriu, para tentar detê-las. “Como anda sua colega de quarto?”

“Voluntariosa e difícil”, disse Galinda severamente, pela primeira vez falando numa voz normal, não num tênue sussurro social. “Mas, graças a Lurline, ela tem um emprego, então, me dá um pouco de alívio. Está trabalhando no laboratório e na biblioteca sob as ordens do Doutor Dillamond. Você o conhece?”

“Doutor Dillamond? Se o conheço?”, disse Boq. “Ele é o mais notável professor de biologia de Shiz.”

“Por falar nisso”, disse Galinda, “ele é um bode.”

“Sim, sim. Eu gostaria que ele fosse nosso professor. Mesmo nossos mestres reconhecem a sua importância. Pelo jeito, há muito tempo, quando houve o reino do Regente, e mesmo antes, ele era convidado anualmente para dar palestras em Briscoe Hall. Mas as restrições mudaram até isso, portanto, nunca cheguei a conhecê-lo. Só tê-lo visto naquela noite poética, no ano passado, de passagem, foi uma coisa e tanto...”

“Bem, o fato é que ele continua por aí”, disse Galinda. “Brilhante ele pode ser, mas não percebe quando fica chato. De qualquer modo, a Senhorita Elfinha trabalha duro, fazendo uma coisa ou outra. Ela vai continuar com isso, também. Eu acho que é contagioso!”

“Bem, um laboratório, ele cria coisas”, disse Crope.

“Sim”, disse Tibbett, “e incidentalmente acrescento que você é adorável tal e qual a perda de fôlego por emoção de Boq. A causa disso deve ser uma imaginação hiperativa nascida de uma frustração afetiva e fisiológica...”

“Você sabe”, disse Boq, “entre a sua Senhorita Elfinha e meus ex-amigos aqui, não temos nenhuma esperança de amizade. Vamos organizar um duelo e matar-nos um ao outro, em vez disso? Contar dez passos, virar e atirar? Isso pouparia muito aborrecimento.”

Mas Galinda não aprovava esse tipo de gozação. Ela balançou a cabeça como que desfazendo a reunião, e o grupo de mulheres se afastou pela trilha de cascalhos, seguindo a curva do canal. Ouviu-se a Senhorita Shenshen dizer numa profunda, alentada voz: “Oh, minha querida, ele é doce, de um modo brincalhão”.

A voz desapareceu, Boq voltou a se apoiar em Crope e Tibbett, mas eles deram para lhe fazer cócegas e todos caíram numa pilha de sobras do almoço. E desde que não havia jeito de mudar aqueles dois, Boq abandonou o impulso de corrigi-los. Realmente, que diferença faziam suas caçoadas joviais se a Senhorita Galinda o achava tão impossível?

Uma ou duas semanas depois, numa tarde de folga, Boq foi à Praça da Ferrovia. Ele lá ficou num quiosque, observando. Cigarros, imitações de talismãs de amor, desenhos sem valor de mulheres se despindo, e pergaminhos pintados com bombásticos crepúsculos, encimados por slogans inspiradores. “Lurline Vive Dentro de Cada Coração.” “Seja fiel às Leis do Mágico, e as Leis do Mágico o Protegerão.” “Peço ao Deus Inominável que a Justiça Chegue a Oz.” Boq observou a variedade: os incitamentos eram pagãos, autoritários e unionistas.

Mas nada era diretamente simpático aos monarquistas, que haviam caído em ostracismo nos dezesseis ásperos anos depois que o Mágico arrebatara o poder das mãos do Regente Ozma. A frase de Ozma era de origem gillikinesa, e certamente devia haver ativos bolsões de resistência ao Mágico. Mas Gillikin tinha, na verdade, prosperado sob o poder do Mágico, de modo que os monarquistas permaneciam de bico calado. Além disso, todos tinham ouvido boatos sobre severas ações legais movidas contra os vira-casacas e revolucionários.

Boq comprou uma folha liberal publicada fora da Cidade Esmeralda ― velha de várias semanas, mas era a primeira que via ultimamente ― e se acomodou num café. Leu que a Milícia da Cidade Esmeralda havia suprimido alguns dissidentes Animais, que estavam promovendo um motim nos jardins do palácio. Ele procurou notícias das províncias, e encontrou um “tapa-buraco” sobre a Terra de Munchkin, que continuava a sofrer penúrias de pré-seca; trovoadas ocasionais molhavam os solos, mas a água era insuficiente ou afundava inutilmente no barro. Dizia-se que lagos subterrâneos ocultos subjaziam na região de Vinkus, que as reservas aquáticas de lá poderiam abastecer toda Oz. Mas a idéia de um sistema de canais que cruzasse o país inteiro fazia todos rirem. A despesa em que isso implicaria! Havia grande desacordo entre as Eminências e a Cidade Esmeralda sobre o que devia ser feito.

Secessão, pensou Boq, belicosamente, e, ao levantar os olhos, tinha diante de si Elphaba que, sozinha, sem uma Babá ou uma Ama, olhava para ele. “Que expressão deliciosa você traz no rosto, Boq”, disse ela. “É mais interessante que o amor.”

“É amor, de certo modo”, disse Boq, então caiu em si, e ergueu-se prontamente. “Quer ser minha convidada? Por favor, sente-se. A menos que você se preocupe por não estar trazendo acompanhante.”

Ela se sentou, parecendo um pouco adoentada, deixando que ele pedisse uma xícara de chá mineral. Ela trazia um pacote em papel pardo amarrado com barbante sob o braço. “Uns presentinhos para a minha irmã”, ela explicou. “Ela é como a Senhorita Galinda, gosta do encanto externo das coisas. Encontrei um xale de Vinkus num bazar, rosas vermelhas contra um fundo preto, com franjas pretas e verdes. Estou mandando para ela, junto com um par de meias listradas que Ama Clutch tricotou para mim.”

“Não sabia que você tinha uma irmã”, ele disse. “Ela estava na turma com que a gente brincava quando criança?”

“Ela é três anos mais nova”, Elphaba disse. “Ela virá para Crage Hall dentro em breve.”

“Ela é tão difícil como você?”

“Ela é difícil de um modo diferente. Ela é aleijada, gravemente, é minha Nessarose, e vai dar trabalho. Nem Madame Morrible conhece a completa extensão do problema. Mas, quando ela vier, serei uma jovem terceiranista e terei coragem de encarar a Diretora, imagino. Se algo me deixa fula da vida, é ver as pessoas tornando a vida difícil para Nessarose. A vida já é bastante difícil para ela.”

“Sua mãe está cuidando dela?”

“Minha mãe morreu. Meu pai cuida dela, nominalmente.”

“Nominalmente?”

“Ele é um religioso”, disse Elphaba, e fez o gesto de girar as palmas que significava que você pode pôr para funcionar os moinhos e moinhos que quiser, mas não haverá pedra de mó que possa produzir farinha se não houver grão algum para moer.

“Parece muito difícil para todos. Como sua mãe morreu?”

“Ela morreu quando a criança nasceu, e este é o fim do interrogatório.”

“Fale-me do Doutor Dillamond. Soube que você trabalha para ele.”

“Fale-me você de sua divertida campanha para conquistar o coração de Galinda, a Rainha do Gelo.”

Boq queria realmente saber alguma coisa sobre o Doutor Dillamond, mas foi desarmado pela observação de Elphaba. “Eu vou continuar, Elfinha, eu vou! Quando eu a vejo, fico tão tomado pelos desejos, é como fogo em minhas veias. Não posso falar, e as coisas em que penso são como visões. É como sonhar. É como flutuar em sonhos.”

“Eu não sonho.”

“Diga-me, será que há alguma esperança? O que ela diz? Será que ela chega a imaginar que seus sentimentos por mim podem mudar?”

Elphaba estava com os dois cotovelos apoiados na mesa, as mãos apertadas contra o rosto, os indicadores postos um contra o outro sobre seus finos lábios acinzentados. “Você sabe, Boq”, ela disse, “o problema é que eu aprendi a admirar Galinda. Debaixo de seu amor deslumbrado por si mesma, existe uma mente que se esforça por funcionar. Ela de fato reflete sobre as coisas. Quando sua mente realmente está trabalhando, ela pode, se induzida, pensar em você — até, desconfio, com algum afeto. Eu disse que desconfio. Eu não sei. Mas, quando ela retorna a si mesma, quero dizer, quando retorna à garota que passa duas horas enrolando os cachos daquele belo cabelo, é como se a Galinda inteligente se enfiasse em algum armário interno e fechasse a porta. Ou como se ela batesse em histérica retirada de coisas que são grandes demais para ela. Gosto dela das duas maneiras, mas acho isso bem esquisito. Eu não me importaria de deixar isso pra lá, mas eu não sei que atitude tomar.”

“Eu acho que você está sendo dura com ela, e você é seguramente ferina demais”, disse Boq, seriamente. “Se ela estivesse aqui conosco, acho que ficaria estarrecida vendo-a falar tão livremente.”

“Tento apenas me comportar como uma amiga deve se comportar. Certo, eu não tenho muita prática.”

“Bem, ponho em dúvida sua amizade comigo, se você considera Galinda sua amiga, e se é desse jeito que você retalha um amigo em sua ausência.”

Embora Boq estivesse irritado, achava que essa era uma discussão mais animada que a conversinha fiada convencional que ele e Galinda tinham mantido até ali. Ele não queria espantar Elphaba com críticas. “Estou pedindo outro chá mineral para você”, ele disse, numa voz de mando, na verdade tal e qual a voz de seu pai, “e aí você me falará um pouco do Doutor Dillamond.”

“Deixa pra lá esse chá, eu ainda estou cuidando deste aqui, e aposto que você não tem mais dinheiro que eu”, disse Elphaba, “mas eu lhe falarei do Doutor Dillamond. A menos que você esteja ofendido demais com o gume e o enfoque das minhas opiniões.”

“Por favor, talvez eu esteja errado”, disse Boq. “Olhe, é um belo dia, nós dois estamos fora do campus. Como é que você conseguiu sair sozinha, por falar nisso? Sua saída foi autorizada por Madame Morrible?”

“Tente adivinhar”, ela disse, rindo. “Desde que ficou claro que você poderia ir e vir de Crage Hall pegando o caminho da horta e do telhado do estábulo vizinho, concluí que eu podia também. Ninguém vai dar por minha falta.”

“É difícil para mim acreditar”, ele disse, ousadamente, “porque você não é do tipo que combina com pular árvores. Mas, agora, me fale do Doutor Dillamond. Ele é meu ídolo.”

Ela suspirou, e finalmente pôs o pacote sobre a mesa, e se preparou para uma longa conversa, Ela lhe contou do trabalho do Doutor Dillamond com essências naturais, tentando determinar por metodologia científica qual era a verdadeira diferença entre os tecidos dos animais e dos Animais, e entre os tecidos dos Animais e dos humanos. A literatura sobre o assunto, tal como aprendera fazendo ela mesma o percurso, estava toda expressa em termos unionistas, e em termos pagãos anteriores a estes, que não resistiam a exame científico. “Não esqueça que Shiz no princípio foi um monastério unionista”, disse Elphaba, “assim, apesar da atitude de vale-tudo entre a elite educacional, ainda prevalecem camadas de preconceito unionista.”

“Mas eu sou um unionista”, disse Boq, “e eu não vejo o conflito. O Deus Inominável se acomoda a muitas maneiras de ser, não apenas a humana. Você está falando de um sutil preconceito contra Animais, entrelaçado a alguns primitivos conceitos unionistas, e ainda em funcionamento hoje em dia?”

“Com certeza é isso o que o Doutor Dillamond acha. E ele próprio é um unionista. Explique esse paradoxo e eu ficarei satisfeita em me converter. Admiro o Bode intensamente. Mas o interesse real dessa coisa para mim é o viés político. Se ele puder isolar algum pedacinho da arquitetura biológica para provar que não há diferença nenhuma lá no fundo dos invisíveis bolsões da carne humana e da Animal ― que não há diferença entre nós ― ou mesmo entre nós todos, se você levar em conta a carne dos animais comuns também ― bem, você pode deduzir as implicações.”

“Não”, disse Boq. “Eu acho que não consigo.”

“Como podem os Interditos da Mobilidade Animal serem sustentados se o Doutor Dillamond puder provar, cientificamente, que não há nenhuma diferença intrínseca entre humanos e Animais?”

“Oh, esse é um projeto para algum impossível futuro utópico”, disse Boq.

“Pense nisso”, disse Elphaba. “Pense, Boq. Com quais argumentos o Mágico poderia continuar a decretar esses Interditos?”

“Como ele poderia ser convencido a não fazê-lo? O Mágico dissolveu a Sala de Aprovação indefinidamente. Eu não acho, Elfinha, que o Mágico esteja aberto a argumentos diversificados, nem mesmo quando oferecidos por um Animal augusto como o Doutor Dillamond.”

“Mas é claro que ele deve estar. Ele é um homem no poder, sua função é levar em conta as oportunidades de conhecimento. Quando o Doutor Dillamond obtiver a prova, ele escreverá ao Mágico e começará a fazer lobbies pela mudança. Não há dúvida que ele fará o que puder para que os Animais do país saibam o que ele está pretendendo, também. Ele não é bobo.”

“Bem, eu não disse que ele é um bobo”, disse Boq. “Mas, em quanto você acha que ele pode estar se aproximando da evidência concreta?”

“Eu sou uma estudante auxiliar”, disse Elphaba. “Eu nem entendo o que ele quer dizer. Sou apenas uma secretária, uma amanuense ― você sabe que ele não consegue escrever, não pode manejar uma caneta com seus cascos. Eu faço anotações e arquivo e corro para a biblioteca de Crage Hall para fazer pesquisas.”

“A biblioteca de Briscoe Hall seria um lugar melhor para caçar esse tipo de material”, disse Boq. “Mesmo a de Três Rainhas, onde trabalho neste verão, tem pilhas de documentos das observações dos monges sobre vida animal e vegetal.”

“Sei que eu não tenho uma aparência tradicional”, disse Elphaba, “mas creio que devido ao fato de ser uma garota eu esteja excluída da biblioteca de Briscoe Hall. E que devido ao fato de ser um Animal, o Doutor Dillamond também o esteja. Portanto, essas fontes valiosas estão fora do nosso alcance.”

“Bem”, disse Boq, displicentemente, “se vocês souberem exatamente o que querem... eu tenho acesso às pilhas das duas bibliotecas.”

“E quando o bom Doutor concluir sua investigação da diferença entre Animais e gente, eu vou propor a ele que aplique os mesmos argumentos no campo das diferenças entre os sexos”, disse Elphaba. Então ela se deu conta do que Boq dissera, e estendeu-lhe a mão, quase o tocando. “Oh, Boq. Boq. Em nome do Doutor Dillamond, aceito sua generosa oferta de ajuda. Vou conseguir a primeira lista de fontes a pesquisar ainda nesta semana. Apenas deixe meu nome de fora disso. Eu não me importo muito em atrair a ira da Horrível Madame Morrible sobre mim, mas eu não quero que ela desforre sua irritação sobre minha irmã, Nessarose.”

Ela engoliu o resto de seu chá, apanhou seu pacote, e se retirou quase antes que Boq pudesse se levantar. Vários fregueses, que prolongavam suas pequenas refeições lendo seus próprios jornais ou romances, pararam para olhar a jovem deselegante que empurrava as portas. Quando Boq voltou a sentar-se, ainda mal se dando conta da coisa em que acabara de entrar, percebeu, lenta e detalhadamente, que nessa manhã não havia Animais tomando seu chá da manhã ali. Não havia Animal de espécie alguma.

Nos anos vindouros ― e Boq viveria uma vida longa ― ele se lembraria do resto do verão como algo marcado pelo cheiro do mofo de velhos livros, um tempo em que antigos manuscritos nadavam diante de seus olhos. Ele investigou sozinho as pilhas emboloradas, ele flutuou sobre as gavetas de mogno cheias de pergaminhos. Ao longo de toda a estação, as janelas em forma de losango entre fasquias e cruzetas de pedras azuis foram diluídas cada vez mais pelas manchas de chuva leve, mas contínua, quase tão quebradiça e irritante como areia. Aparentemente, a chuva não chegava lá na Terra de Munchkin ― mas Boq tentava não pensar nisso.

Crope e Tibbett foram coagidos a pesquisar para o Doutor Dillamond, também. A princípio tiveram de ser dissuadidos de insistir na pilhagem de apetrechos de disfarce ― falsos pincenês, perucas empoadas, mantos de golas altas, todos fáceis de encontrar no bem abastecido cofre da Sociedade Terpsicoreana e Teatral dos Estudantes do Três Rainhas. Mas, quando foram convencidos da seriedade da missão, engajaram-se nela com gosto. Uma vez por semana se encontravam com Boq e Elphaba no café da Praça da Ferrovia. Elphaba aparecia, durante essas semanas nevoentas, completamente enrolada num manto marrom com um capuz e um véu que escondiam tudo, exceto seus olhos. Ela usava luvas cinzentas longas e puídas que se gabava de ter comprado de segunda mão de uma funerária, baratas por terem sido usadas em serviços fúnebres. Ela forrara suas pernas de varas de bambu com meias de algodão de dupla espessura. A primeira vez que Boq viu Elphaba desse jeito, disse: “Eu acabo de lutar para convencer Crope e Tibbett de abrir mão de suas tralhas de espionagem, e você me aparece igual à Bruxa de Kumbric original.”

“Não me visto para a aprovação de vocês, rapazes”, ela disse, tirando seu manto e dobrando-o às avessas de modo que a lã molhada nunca a tocasse. Quando um freguês qualquer passava, espirrando água de um guarda-chuva, Elphaba sempre recuava, esquivando-se mesmo se fosse atingida por gotas esparsas.

“É por convicção religiosa, Elfinha, que você se mantém tão seca?”, disse Boq.

“Eu já lhe disse, eu não compreendo religião, embora convicção seja um conceito que estou começando a entender. Em todo caso, alguém com uma convicção religiosa verdadeira é, digamos, um sentenciado convicto, e merece a cadeia.”

“Deriva daí”, observou Crope, “sua aversão a toda espécie de água. Sem você saber disso, pode ser um salpico de pia batismal que você teme, pois aí a sua liberdade de uma agnóstica livre-pensadora seria diminuída.”

“Eu pensei que vocês viviam absorvidos demais por si mesmos para notarem minha patologia espiritual”, disse Elphaba. “Agora, turma, o que temos pra hoje?”

Boq sempre pensava: que bom se Galinda estivesse aqui também. Pois a camaradagem espontânea que crescera entre eles durante aquelas semanas era tão refrescante ― um modelo de conforto e mesmo inteligência. Contra a convenção, eles tinham abolido o uso de honoríficos. Eles interpelavam-se e riam e sentiam-se corajosos e importantes devido à natureza secreta de sua missão. Crope e Tibbett pouco ligavam para Animais ou Interditos ― eram ambos rapazes da Cidade Esmeralda, filhos, respectivamente, de um coletor de impostos e de um conselheiro de segurança do palácio ― mas a crença apaixonada de Elphaba naquele trabalho os animava. Ele imaginava Galinda formando fileiras com eles, perdendo sua reserva de classe superior, deixando seus olhos brilhar com um propósito secreto e compartilhado.

“Pensei que conhecesse todas as formas de paixão”, Elphaba disse numa tarde clara. “Quero dizer, sendo criada com um pastor unionista como pai, você acaba achando que a teologia é o fundamento sobre o qual todos os outros pensamentos e crenças se baseiam. Mas, rapazes! ― nesta semana, o Doutor Dillamond fez alguma espécie de avanço científico. Não sei bem o que foi, mas envolvia lentes manipuladoras, um par delas, de modo que ele podia perscrutar partículas de tecido que ele tinha colocado num vidro transparente e iluminado com luz de vela. Ele começou a ditar, e ele estava tão excitado que cantava suas descobertas; ele compunha árias inspiradas naquilo que estava vendo! Recitativos sobre estrutura, sobre cor, sobre as formas básicas de vida orgânica. Ele tem uma horrível voz de lixa, como você pode imaginar num Bode; mas como ele gorjeava! Trêmulo nas anotações, vibrato nas interpretações e sostenuto nas implicações: longas, triunfantes vogais abertas de felicidade pela descoberta! Eu estava certa de que alguém acabaria ouvindo. Eu cantei com ele, eu li as suas notas para ele como uma estudante de composição musical.”

O bom Doutor estava encorajado por suas descobertas, e ele pedia que a pesquisa deles ficasse mais e mais direcionada. Ele não queria anunciar qualquer avanço até que houvesse descoberto o meio mais politicamente vantajoso de apresentá-lo. Próximo ao fim do verão, o impulso era encontrar os relatórios dos lurlinistas e primeiros unionistas sobre como os Animais e os animais haviam sido criados e diferenciados. “Não é uma questão de revelar uma teoria científica elaborada por um grupo pré-científico de monges unionistas e sacerdotes e sacerdotisas pagãos”, explicou Elphaba. “Mas o Doutor Dillamond quer autenticar a maneira pela qual nossos ancestrais pensavam sobre isso. O Direito do Mágico de impor leis injustas poderá ser melhor enfrentado se soubermos como os velhos lunáticos explicavam a coisa para eles mesmos.”

Era um exercício interessante.

“De uma forma ou de outra, nós todos conhecemos alguns mitos de origem que precedem a Ozíada”, disse Tibbett, jogando suas louras melenas para trás com um floreio teatral. “O mais coerente deles traz nossa cara pretensa Lurline Rainha das Fadas fazendo uma viagem. Ela estava cansada de viajar pelo ar. Ela parou e invocou das areias do deserto uma fonte de água que estava oculta nas profundezas das dunas secas do solo. A água obedeceu em tal abundância que, da Terra de Oz em toda a sua febril variedade, brotou quase instantaneamente. Lurline mergulhou num estupor e subiu para um longo repouso no topo do Monte Runcible. Quando ela despertou, urinou copiosamente, e isso se tornou o Rio Gillikin, a correr pelas vastas extensões da Grande Floresta de Gillikin e a contornar as margens orientais do Vinkus, vindo a desembocar em Água Mansa. Os animais eram terrícolas e, portanto, de uma ordem inferior à de Lurline e sua comitiva. Não me olhem desse jeito, eu sei o que essa palavra quer dizer ― eu pesquisei. Significa aquilo que vive na terra ou perto dela.

“Os animais surgiram como coágulos de terra enrolados que foram desalojados da exuberante vida vegetal. Quando Lurline se aliviou, os animais pensaram que a torrente furiosa fosse um dilúvio, mandado para afundar seu mundo recém-nascido, e desesperaram da existência. Em pânico, atiraram-se nas águas e tentaram atravessar a urina de Lurline a nado. Aqueles que ficaram intimidados e voltaram à terra permaneceram animais, bestas de carga, abatidos devido à carne, caçados por esporte, avaliados como possível lucro, admirados pela inocência. Aqueles que continuaram nadando e chegaram à praia mais distante receberam os dons da consciência e da linguagem.”

“Que dom, ser capaz de imaginar sua própria morte”, resmungou Crope.

“Então, tornaram-se Animais. A convenção, desde o começo da história, estabelece uma divisão entre os animais e os Animais.”

“Batismo pelo mijo”, disse Elphaba. “Não será uma maneira sutil de explicar os talentos dos Animais e denegri-los ao mesmo tempo?”

“E que é que dizem dos animais que se afogaram?”, perguntou Boq. “Eles devem ter sido os verdadeiros perdedores.”

“Ou os mártires.”

“Ou os fantasmas que vivem em subterrâneos agora e interrompem o suprimento de água para que os campos da Terra de Munchkin fiquem secos.”

Todos riram e mais chá foi trazido à sua mesa.

“Descobri algumas escrituras mais recentes com um viés mais unionista”, Boq disse. “Elas contam uma história que imagino que seja derivada da literatura pagã, mas foi um pouco expurgada. O dilúvio, ocorrendo algum tempo depois da criação e antes do advento da humanidade, não foi uma mijada monumental de Lurline, mas o mar de lágrimas chorado pelo Deus Inominável na única visita que fez a Oz. O Deus Inominável percebeu o sofrimento que se abateria sobre a terra indefinidamente, e gritou de dor. Oz toda estava afundada em ondas de água salgada de uma milha de profundidade. Os animais conseguiam flutuar valendo-se de uma barca estranha, a árvore de raízes para cima. Aqueles que engoliram das lágrimas do Deus Inominável em quantidade suficiente se impregnaram de uma simpatia notável por seus parentes mais próximos, e começaram a construir jangadas dos destroços. Salvaram sua espécie por obra de misericórdia e, devido à sua bondade, tornaram-se um novo e consciente grupo: os Animais.”

“Um outro tipo de batismo, pelo lado de dentro”, disse Tibbett. “Ingestão. Gosto disso.”

“E quanto à fé no prazer?”, disse Crope. “Uma bruxa ou um feiticeiro podem pegar um animal e, através de um feitiço, transformá-lo em Animal?”

“Bem, essa é a coisa que eu tenho pesquisado”, disse Elphaba. “Os adeptos da fé no prazer dizem que se algo ― Lurline ou o Deus Inominável ― fez a coisa uma vez, a magia pode fazê-la de novo. Eles chegam a insinuar que a distinção original entre Animais e animais foi um feitiço da Bruxa de Kumbric, tão forte e duradouro que nunca se esgotou. Isso é propaganda perigosa, maldade encarnada. Ninguém sabe se existe uma coisa como a Bruxa de Kumbric, e deixa pra lá se algum dia existiu. Quanto a mim, penso que é uma parte do ciclo lurlinista que se desligou do conjunto e se desenvolveu independentemente. Besteira total. Não temos prova de que a magia seja tão poderosa...”

“Não temos prova de que o Deus seja tão poderoso”, interrompeu Tibbett.

“Me parece um argumento tão bom contra o Deus quanto contra a magia”, disse Elphaba, “mas, não tem importância. A questão é que, se for um duradouro feitiço de Kumbric, que venha se arrastando há séculos, pode ser reversível. Ou pode ser percebido como reversível, o que é igualmente ruim. Nesse ínterim, enquanto os feiticeiros estão ocupados experimentando seus encantos e feitiços, os Animais estão perdendo seus direitos, um a um. De um modo lento o bastante para que fique difícil se notar que é uma campanha política coerente. É um cenário perigoso, um que o Doutor Dillamond não percebeu...”

A essa altura da conversa, Elphaba puxou a parte do albornoz de seu manto sobre a cabeça e desapareceu nas sombras de suas dobras. “O quê?” disse Boq, mas ela pôs um dedo sobre os lábios. Crope e Tibbett, como que seguindo uma deixa, deram para representar alguma palhaçada tal como serem seqüestrados por piratas do deserto e obrigados a dançar o fandango trajados apenas com grilhões de escravos. Boq não viu nada errado: um par de escriturários lendo as formalidades do dia, algumas senhoras gentis com suas limonadas e romances, uma criatura tiquetaqueante comprando grãos de café pelo peso, uma paródia de um velho professor tentando resolver algum teorema pelo ato de arrumar e rearrumar cubos de açúcar que estavam ao lado de sua faca de manteiga.

Momentos depois, Elphaba relaxou. “Aquela coisa tiquetaqueante trabalha em Crage Hall. Acho que se chama Grommetik. Serve à Madame Morrible como um boneco doente de amor pela dona. Não acho que me viu.”

Mas ela estava nervosa demais para continuar a conversa, e depois que ficou claro quais seriam suas próximas tarefas, o grupo se dispersou pelas ruas nevoentas.

Duas semanas antes que Briscoe Hall reabrisse para o segundo semestre, Avaric retornou de sua casa, o sítio do Margrave de Dez Campos. Ele zombou de Boq por ter estreitado relações de amizade com rapazes do Três Rainhas, e sob outras circunstâncias Boq provavelmente teria deixado sua nova aliança com Crope e Tibbett se desfazer. Mas eles estavam todos engajados na pesquisa para o Doutor Dillamong agora, e Boq simples-mente ignorou os escárnios de Avaric.

Elphaba disse um dia que havia recebido uma carta de Galinda, que viajara com as amigas para o Lago Chorge. “Você acredita numa coisa dessas? ― ela propôs que eu pegasse uma carruagem e fosse visitá-la num fim de semana”, disse Elphaba. “Ela deve estar realmente pra lá de enfadada com aquelas garotas de sociedade.”

“Bem, Elfinha, quando você irá?”, perguntou Boq.

“Nunca”, disse Elphaba. “Este nosso trabalho é importante demais.”

“Deixe-me ver a carta.”

“Não está comigo.”

“Traga-a, então.”

“O que é que você está querendo?”

“Talvez ela precise de você. Ela parece estar sempre precisando de você.”

“Ela precisar de mim?”, Elphaba riu, bem alto e asperamente. “Bem sei que você está louco de amor e me sinto um pouco responsável por isso. Eu lhe mostrarei a carta na semana que vem. Mas não vou fazer isso só pra lhe dar uma emoção vicariante, Boq. Ou se é amigo ou não.”

Na outra semana ela entregou a carta.

Minha cara Senhorita Elphaba,

Fui autorizada a lhe escrever por minhas anfitriãs, as Senhoritas Pfannee de Pfann Hall e Shenshen do Clã de Minkos. Estamos passando um verão adorável no Lago Chorge. O ar é tranqüilo e doce e tudo é completamente agradável. Se quiser nos visitar por três ou quatro dias antes de as aulas recomeçarem, sabemos que tem trabalhado duro por todo o verão. Poderia ser uma pequena mudança. Se gostar da idéia de vir, não é preciso escrever para fazer uma visita. E só pegar a carruagem em Vale do Nunca e vir a pé ou alugar uma carruagem menor, de dois lugares, fica a só uma ou duas milhas pela ponte. A casa é de luxo, coberta por rosas e hera, conhecida como o “Capricho dos Pinhais”.

Quem não adoraria um lugar desses! Eu espero que você venha mesmo! Tenho a esperança de que você venha por razões que não ouso escrever. Não posso recomendar-lhe acompanhantes, pois Ama Clutch já se encontra aqui, e também estão aqui Ama Clipp e Ama Vimp. Você pode decidir. Esperamos por longas horas de conversa divertida. Sempre sua amiga querida,

Senhorita Galinda das Arduennas das Terras Alta33

Alto Verão, meio-dia em Capricho dos Pinhais.

“Mas, você deve ir!”, Boq gritou. “Olha só como ela escreve para você!”

“Ela escreve como alguém que não tem o hábito de escrever”, Elphaba observou.

“Eu espero que você venha mesmo!”, ela diz. “Ela precisa de você, Elphaba. Insisto em que você vá!”

“Oh, você insiste? Por que não vai você mesmo, então?”, disse Elphaba.

“Eu não poderia ir, não tendo sido convidado.”

“Bem, isso é fácil de resolver. Eu escreverei e direi a ela para convidar você”, Elphaba procurou um lápis em seu bolso.

“Não me trate como bobo, Senhorita Elphaba”, disse Boq severa-mente. “Isso deve ser levado a sério.”

“Você está louco de amor e iludido”, disse Elphaba. “E eu não gosto disso de você ter voltado a me chamar de ‘Senhorita Elphaba’ para me punir por discordar de você. Além disso, não posso ir. Eu não tenho acompanhante.”

“Serei seu acompanhante.”

“Hah! Como se Madame Morrible permitisse uma coisa dessas!”

“Bem ― que tal” ― Boq olhou em derredor ― “que tal meu amigo Avaric? Ele é filho do margrave. Devido a essa posição, é imaculado. Até Madame Morrible se acovardaria diante do filho de um margrave."

“Madame Morrible não se acovardaria nem diante de um furacão. Ademais, você não tem consideração por mim? Não me agrada muito a idéia de viajar com esse Avaric.”

“Elfinha”, disse Boq, “você me deve essa. Eu venho lhe ajudando todo o verão, e pedi a Crope e Tibbett que a ajudassem também. Agora, é hora de me pagar. Você pedirá ao Doutor Dillamond para ficar uns dias fora, e eu pedirei o mesmo a Avaric, que está arrebentando de vontade de fazer alguma coisa. Nós três iremos para o Lago Chorge. Avaric e eu alugaremos um quarto numa taberna, e ficaremos um tempinho. Tempo suficiente para ter certeza de que a Senhorita Galinda está bem.”

“É com você que me preocupo, não com ela”, disse Elphaba, mas Boq viu que tinha vencido.

Madame Morrible não queria liberar Elphaba aos cuidados de Avaric. “Seu querido pai nunca me perdoaria”, ela disse. “Mas eu não sou a Madame Horrível* que você julga que sou. Oh, sim, eu bem sei como me chama por aí, Senhorita Elphaba. Tão divertido, tão juvenil! Eu me preocupo com seu bem-estar. E com toda essa trabalheira no verão todo, vejo que ficou, oh, como dizer, verde-grisalha? Portanto, farei uma proposta de compromisso. Desde que você convença Mestre Avaric e Mestre Boq a viajar com você e meu pequenino Grommetik, que deixarei a seus cuidados cuidando também de você, permitirei seu pequeno folguedo de verão.”

Elphaba, Boq e Avaric foram no coche, e Grommetik foi levado lá em cima, com a bagagem. Elphaba procurava os olhos de Boq de vez em quando, fazendo uma careta, mas ignorava Avaric, por quem sentira uma aversão instantânea.

Quando terminou de preencher as formalidades, Avaric provocou Boq sobre a viagem. “Eu devia ter notado quando parti em férias de verão que você estava sucumbindo às dores do amor! Você me apareceu com aquela carranca de queixo duro e isso me enganou. Pensei que era tuberculose, no mínimo. Você devia ter saído comigo naquela noite antes da minha partida! Uma visita ao Clube de Filosofia teria sido exatamente o que o médico prescreveria.”

Boq estava mortificado por ver uma espelunca daquelas ser mencionada na presença de uma mulher. Mas Elphaba pareceu não se ofender. Talvez não soubesse o que o clube era. Ele tentou desviar Avaric desse assunto.

“Você não conhece a Senhorita Galinda, mas vai achá-la encantadora”, ele disse. “Eu garanto.” E ela provavelmente achará você encantador, ele pensou, um pouco mais tarde. Mas ele estava disposto a até mesmo conviver com isso, se tivesse de ser o preço para ajudar Galinda a sair de uma situação complicada.

Avaric se dirigiu a Elphaba com desprezo. “Senhorita Elphaba”, disse formalmente, “seu nome por acaso significa que há sangue de elfo na família?”

“Que idéia original”, disse Elphaba. “Se houvesse, suponho que meus membros seriam tão quebradiços quanto massa não-cozida, e se romperiam com a mais leve das pressões. Você se importaria de fazer um pouco de força?" Ela ofereceu um antebraço, tão verde quanto um limão na prima-vera. “Faça, eu estou pedindo, assim poderemos esclarecer essa questão de uma vez por todas. Concluiremos que a força relativa que você necessita para quebrar meu braço ― oposta a outros braços que você quebrou ― é proporcional à relativa quantidade de sangue humano versus sangue de elfo nas minhas veias.”

“É claro que eu não vou tocar em você”, disse Avaric, esforçando-se por dar às coisas mais de um sentido.

“O elfo que há em mim lamenta”, disse Elphaba. “Se você tivesse me desmembrado, eu poderia ter sido mandada de volta a Shiz em pequenos pedaços e sido poupada do tédio desta féria forçada. E de certas companhias.”

“Oh, Elfinha”, Boq suspirou. “Isso não é um bom começo, como sabe.”

“Eu acho que está excelente”, disse Avaric, olhando com ferocidade.

“Eu não sabia que a amizade exigia tanto assim”, retrucou Elphaba a Boq. “Antes, eu estava bem melhor.”

Era tarde avançada quando chegaram a Vale do Nunca e se alojaram na taberna, e pegaram a pé o caminho às margens do lago para Capricho dos Pinhais.

Duas mulheres idosas estavam ao sol no pórtico, descascando feijões-de-cerca e quebra-punhos. Aquela que Boq reconheceu foi Ama Clutch, a acompanhante de Galinda; a outra devia ser a conselheira da Senhorita Shenshen ou da Senhorita Pfannee. Elas se assustaram ao ver a procissão que chegava, e Ama Clutch deu alguns passos adiante, os feijões-de-cerca caindo de seu colo. “Bem, ora essa”, ela disse enquanto eles subiam, “é a Senhorita Elphaba em carne e osso. Pelas barbas do meu tio. Por essa eu não esperava.” Ela foi avante, e apertou Elphaba em seus braços. Elphaba ficou tão rija como uma figura de gesso.

“Dê-nos um minutinho para recuperar o fôlego, patinhos”, disse Ama Clutch. “O que, pelos santos céus, você está fazendo aqui, Senhorita Elphaba? Não parece possível.”

“Fui convidada pela Senhorita Galinda”, disse Elphaba, “e meus companheiros de viagem aqui insistiram em me acompanhar. Então, senti-me forçada a aceitar.”

“Não sei nada disso”, disse Ama Clutch. “Senhorita Elphaba, deixe-me levar essa bagagem pesada e providenciar algo limpo para você se vestir. Você deve estar exausta da viagem. Os cavalheiros aí na certa ficarão na aldeia. Mas, agora, as garotas estão na casinha de verão na beira do lago.”

Os viajantes seguiram por uma trilha interrompida por degraus de pedra nas partes mais íngremes. Grommetik andava devagar, e foi deixado lá para trás, e ninguém sentiu vontade de se retardar e dar uma mãozinha a uma figura de pele dura e pensamentos mecânicos. Margeando o renque final de moitas de azevinho, eles chegaram ao quiosque.

Era um esboço de casa de troncos rústicos, seis lados abertos ao vento, ornada com galhos em forma de arabescos, tendo o Lago Chorge como um poderoso campo azul ao fundo. As garotas estavam sentadas nos degraus e em cadeiras de vime, e Ama Clipp estava absorta em algum trabalhinho de mão envolvendo três agulhas e muitas cores de linha.

“Senhorita Galinda!”, irrompeu Boq, precisando que a sua fosse a primeira voz a ser ouvida.

As garotas ergueram as cabeças. Em evanescentes camisolas de verão, livres de cintos e anquinhas, pareciam pássaros a ponto de levantar vôo.

“Cruz-credo!”, disse Galinda, de queixo caído. “O que você está fazendo aqui?”

“Eu não estou prevenida!”, gritou Shenshen, chamando a atenção para seus pés descalços e seus pálidos tornozelos expostos.

Pfannee mordeu um canto de seu lábio e tentou converter seu sorriso afetado num sorriso de boas-vindas.

“Eu não vou ficar muito tempo”, disse Elphaba. “A propósito, meninas, este é o Mestre Avaric, Descendente do Margrave de Dez Campos, Gillikin. E este é o Mestre Boq da Terra de Munchkin. Ambos vêm de Briscoe Hall. Mestre Avaric, como se você já não pudesse notar pela ex-pressão apaixonada no rosto de Mestre Boq, estas são a Senhorita Galinda das Arduennas e a Senhorita Shenshen e a Senhorita Pfannee, que podem declinar seus pedigrees perfeitamente bem.”

“Mas, que encanto, que brincadeira”, disse a Senhorita Shenshen. “Senhorita Elphaba que-nunca-nos-dá-a-mínima, você se redimiu pelo resto da vida por essa surpresa agradável. Como estão, cavalheiros?”

“Mas”, gaguejou Galinda, “mas, por que vocês vieram? O que há de errado?”

“Estou aqui porque estupidamente mencionei seu convite ao Mestre Boq, que o interpretou como um sinal do Deus Inominável de que deveríamos vir.”

Mas, a essa altura, a Senhorita Pfannee não pôde mais se controlar, e caiu no chão do quiosque, contorcendo-se de rir. “O quê?”, disse Shenshen, “o quê?”

“Mas, de que convite você está falando?”

“Eu não preciso lhe mostrar”, disse Elphaba. Pela primeira vez desde que Boq a conhecera, ela se mostrou confusa. “Com certeza não preciso trazê-lo...”

“Acho que armaram para que eu ficasse mortificada”, disse Galinda, lançando um olhar feroz para a desamparada Pfannee. “Estou sendo humilhada por esporte. Isso não é engraçado, Senhorita Pfannee! Eu estou quase ― quase dando um pontapé em você!”

Foi quando Grommetik se arremeteu pela margem das moitas de aze-vinho. A visão da estúpida coisa acobreada balançando junto a um degrau de pedra fez Shenshen despencar junto a uma coluna e se juntar a Pfannee numa gargalhada incontrolável. Até Ama Clutch se pôs a sorrir enquanto recolhia os pertences das garotas.

“Mas, o que está acontecendo?”, disse Elphaba.

“Você nasceu para me dar azar?”, Galinda disse, chorosa, para sua colega de quarto. “Eu pedi a sua companhia?”

“Não”, disse Boq. “Não, Senhorita Galinda, por favor, não diga outra palavra. Você está furiosa.”

“Fui ― eu ― que ― escrevi ― a ― carta”, arquejou Pfannee, em meio às suas explosões de gargalhada. Avaric começou a rir, e os olhos de Elphaba ficaram arregalados e meio fora de foco.

“Você quer dizer que não me convidou para visitá-la aqui?”, disse Elphaba a Galinda.

“Oh, querida, não, eu não convidei”, disse Galinda. Em sua raiva, ela começava a recuperar um pouco do controle, mesmo assim, imaginou Boq, o erro fora cometido com boa intenção. “Minha querida Senhorita Elphaba, eu não teria nem sonhado expô-la a crueldades tão impensadas como as que essas garotas aprontam umas com as outras e comigo só por diversão. Além disso, você não faria sentido num lugar desses.”

“Mas, eu fui convidada”, disse Elphaba. “Senhorita Pfannee, foi você, em vez da senhorita Galinda, que escreveu aquela carta?”

“E você engoliu!”, riu Pfannee, deliciada.

“Bem, esta é a sua casa e eu aceito o convite, mesmo que tenha sido escrito sob falsas intenções”, Elphaba disse, sua voz tranqüilamente convicta enquanto olhava fixamente para os olhos apertados da Senhorita Pfannee. “Vou lá desfazer as minhas malas.”

Com passadas largas, ela se afastou. Somente Grommetik a seguiu. O ar azedou com as coisas não-ditas. Pouco a pouco a histeria de Pfannee foi se aquietando, e ela apenas bufava e respirava com dificuldade, e por fim se tranqüilizou, deitando-se despenteada, vaporosamente, no chão de laje do quiosque.

“Bem, vocês não precisam ficar me perfurando com suas fungadas de desprezo”, ela disse por fim. “Foi uma brincadeira.”

Elphaba ficou em seu quarto por um dia. Galinda ia e vinha, ocupada com um jantar. Ela veio e ficou por alguns minutos. Os rapazes se puseram a nadar e remar no lago com as garotas. Boq tentou insuflar em si mesmo um interesse por Shenshen ou Pfannee, que, claro, eram coquetes o bastante. Mas as duas pareciam encantadas era com Avaric.

Por fim, Boq encurralou Galinda na varanda e reclamou que ela conversasse com ele. Ela concordou, um pouco de sua conduta recatada re-tornando, e eles se sentaram a uma pequena distância um do outro numa cadeira de balanço. “Suponho que eu seja culpado por não ter notado essa artimanha”, disse Boq. “Elfinha não estava querendo aceitar o convite. Eu que forcei.”

“O que significa esse Elfinha agora?”, disse Galinda. “O que se passou de fato nesse verão, posso perguntar?”

“Nós nos tornamos amigos.”

“Bem, posso jurar que já tinha notado isso. Por que você a forçou a aceitar o convite? Você não sabia que eu não escreveria uma coisa daquelas?”

“Como poderia saber? Você é a colega de quarto dela.”

“Por ordens expressas da Madame Morrible, não por escolha minha! Faço questão de lembrar isso!”

“Eu não sabia. Vocês pareciam unidas.”

Ela fungou, fez um bico, mas parecia ser uma observação que dirigia apenas a si mesma.

Boq continuou: “Se você foi tão miseravelmente humilhada, por que não vai embora?”.

“Talvez eu faça isso mesmo”, ela disse. “Estou pensando. Elphaba diz que partir é admitir a derrota. No entanto, se ela sair de seu esconderijo e começar a enturmar com o resto de vocês ― e comigo ― a brincadeira ficará insuportável. Elas não gostam dela”, explicou.

“Bem, nem você gosta, é o que acho!”, disse Boq, num sussurro explosivo.

“É diferente, eu tenho direito e razão”, ela replicou. “Eu sou forçada a me relacionar com ela! E tudo porque minha Ama estúpida pisou num prego enferrujado na estação ferroviária de Frottica e perdeu o rumo! Minha carreira acadêmica toda virando fumaça por causa do descuido de minha Ama! Quando eu for uma feiticeira, vou me vingar dela por isso!”

“Você poderia dizer que Elphaba nos trouxe juntos”, disse Boq suavemente. “Sou tão chegado a ela como sou chegado a você.”

Galinda pareceu a ponto de desistir. Ela recostou sua cabeça nas almofadas aveludadas da cadeira de balanço e disse: “Boq, você sabe que, a despeito de tudo, eu o acho um tantinho doce. Você é um tantinho doce e um tantinho encantador e um tantinho irritante e um tantinho viciante.”

Boq prendeu a respiração.

“Mas você é baixo!”, ela concluiu. “Você é um munchkinês, pelo amor de Deus!”

Ele a beijou, beijou, beijou, beijou pedacinho a pedacinho.

No dia seguinte Elphaba, Galinda, Boq e Grommetik ― e, natural-mente, Ama Clutch ― fizeram a viagem de seis horas de volta a Shiz com pouco mais que uma dúzia de palavras trocadas entre eles. Avaric ficou para trás desfrutando Pfanee e Shenshen. A chuva amaldiçoada cobria os arredores de Shiz, e as augustas fachadas de Crage Hall e Briscoe Hall estavam quase invisíveis de tão cobertas pela névoa quando eles chegaram, finalmente, em casa.

Boq não teve tempo ou vontade de fazer comentários sobre seu romance quando viu Crope e Tibbett. O bibliotecário rinoceronte, que até aí prestara escassa atenção nos rapazes ou em seu rendimento no verão, subitamente dera-se conta de quão pouco fora obtido, e era só reumáticas bufadas e olhos vigilantes. Os rapazes conversavam pouco, escovavam e limpavam os pergaminhos, e esfregavam óleo de frango d’água nas encadernações de couro e poliam os fechos de metal. Faltavam poucos dias para que esse tédio acabasse.

Numa tarde, Boq deixou seu olhar se deter num códice que estava manuseando. Geralmente, ele trabalhava sem atentar para o assunto dos materiais com que estava lidando, mas seu olho foi atraído pelo traço em vermelho vivo aplicado na ilustração. Era um quadro ― de talvez quatrocentos, quinhentos anos? ― de uma Bruxa de Kumbric. Alguma preocupação ou ansiedade visionária quanto à magia havia inspirado o pincel de um monge. A Bruxa ficava num istmo que ligava duas terras rochosas, e se estendia sobre os dois lados de mar azul-cerúleo, com lábios branqueados por ondas de um vigor e uma particularidade surpreendentes. Segurava em suas mãos um animal de espécie irreconhecível, embora ele estivesse claramente afundado, ou quase afundado. Ela o embalava num braço que, sem considerar a real flexibilidade do esqueleto, circundava afetuosamente as costas úmidas e cheias de ferrões peludos do animal. Com sua outra mão, tirava um seio de seu manto, oferecendo de mamar à criatura. Sua expressão era difícil de decifrar, ou teria a mão do monge manchado, ou o peso do passar dos anos e da sujeira teriam dado a ela um esfumo de simpatia? Ela era quase maternal, como se acalentasse uma criança desamparada. Seu olhar era interiorizado, ou melancólico, ou algo mais. Mas, seus pés não combinavam com sua expressão, pois estavam plantados na praia estreita com garras bem fechadas, que apontavam nos sapatos cor de prata, cujo brilho de moedas-do-reino tinha atraído o olhar de Boq a princípio. Ademais, os pés estavam virados em ângulos de noventa graus para as canelas. Eles mostravam em perfil, como imagens de espelho, calcanhares unidos e dedos apontando em direções opostas, feito uma postura de balé. O traje era de um azul esmaecido de aurora. Ele adivinhou, pelos tons esmaltados do trabalho, que o documento não era aberto havia séculos.

Dramaticamente, ou teologicamente, essa imagem parecia alguma espécie de híbrido dos mitos da criação dos Animais. Ali estavam as águas do dilúvio, derivassem elas das lendas de Lurline ou das do Deus Inominável, estivessem elas emergindo ou afundando. A Bruxa de Kumbric estaria interferindo ou executando o destino traçado dos animais? Embora num texto muito rabiscado e arcaico para que Boq pudesse decifrá-lo, talvez esse documento oferecesse fundamento à fábula de um feitiço da Bruxa de Kumbric que dera aos Animais os dons da fala, da memória e do remorso. Talvez ele simplesmente a refutasse, mas com brilho. Por qualquer ângulo que fosse olhado, havia nele o sincretismo do mito, o apetite feliz por ampliar a abrangência da narrativa que este possui. Talvez essa pintura fosse a sugestão de algum monge assustado de que os Animais houvessem recebido as suas forças ainda por uma outra espécie de batismo, amamentados pela teta da Bruxa de Kumbric? Induzidos pelo leite da Bruxa?

Esse tipo de análise não era o seu ponto forte. Ele tivera tempos difíceis o bastante analisando os nutrientes e as pragas comuns da cevada. Ele faria o impensável e entregaria esse verdadeiro pergaminho ao Doutor Dillamond. Seria valioso saber o que ele significava.

Ou talvez, pensou enquanto caminhava rapidamente à procura de Elphaba, com a coisa escondida com segurança no fundo do bolso de sua capa e bem distante da biblioteca do Três Rainhas, talvez a Bruxa não estivesse alimentando o animal encharcado, mas matando-o? E se estivesse sacrificando-o para deter o dilúvio?

A arte estava muito, muito além de seu entendimento.

Ele tinha recorrido a Ama Clutch no bazar e pedido a ela que entregasse um bilhete a Elphaba. A boa mulher lhe parecera mais simpática que de costume; estaria Galinda tecendo louvores a ele na privacidade de seu quarto?

Era a primeira vez que ele via o engraçado feijão verde saltador desde que retornara a Shiz. E lá estava ela, pontual, chegando ao café tal como fora combinado, num vestido cinza que mais lembrava o de um fantasma, com um pulôver tricotado que estava puído nas mangas e um guarda-chuva masculino, grande e negro e semelhante a uma lança quando fechado. Elphaba sentou-se com uma pose travessa desgraciosa e examinou o pergaminho. Ela o olhou com mais atenção que aquela que daria depois a Boq. Mas ela escutou a sua exegese, e achou-a frágil. “O que impede essa mulher do quadro de ser a Fada Rainha Lurline?”, ela perguntou.

“Bem, não há aparatos de glamour. Quero dizer, o nimbo dourado do cabelo. A elegância. As asas transparentes. A varinha de condão.”

“Esses sapatos cor de prata são bem berrantes.” Ela mastigou um bis-coito seco.

“Não me parece um retrato de determinação ou ― o que quero dizer ― gênese. Parece reativo ao invés de ativo. Essa figura está no mínimo confusa, não acha?”

“Você tem ficado demais na companhia de Crope e Tibbett, volte para a sua cevada”, ela disse, acertando o alvo. “Você está ficando vago e artístico. Mas eu darei isso ao Doutor Dillamond. Eu lhe juro, ele continua fazendo progressos. O negócio de lentes opostas abriu todo um novo mundo de arquitetura corpuscular. Ele me deixou olhar uma vez, mas eu não entendi nada muito além de ênfase e viés, cor e pulso. Está muito animado. O problema que encontro agora é fazê-lo parar ― ele está no limiar de fundar um ramo inteiramente novo do conhecimento, e as descobertas diárias provocam centenas de novas questões. Clínicas, teóricas, hipotéticas, empíricas, até ontológicas, suponho. Ele fica acordado até tarde nos laboratórios. Podemos ver suas luzes acesas quando ele puxa as cortinas à noite.”

“Bem, ele precisa de mais alguma coisa de nós? Tenho apenas mais dois dias de biblioteca, e então as aulas começam.”

“Eu não consigo chamá-lo à realidade. Eu acho que ele está apenas juntando aquilo que já possui.”

“E quanto a Galinda, então”, ele disse, “se a questão da espionagem para nós está encerrada por enquanto? Como ela está? Ela pergunta de mim?”

Elphaba permitiu-se olhar para Boq. “Não. Galinda não disse realmente nada sobre você. Para lhe dar esperanças que você não merece, devo acrescentar que ela mal fala qualquer coisa comigo, também. Ela vive num aborrecimento sombrio.”

“Quando a verei de novo?”

“Isso significa tanto assim para você?” Ela sorriu palidamente. “Boq, ela significa tanto assim para você?”

“Ela é o meu mundo”, ele respondeu.

“Seu mundo é muito pequeno se ficar resumido a ela.”

“Você não pode criticar o tamanho de um mundo. Não posso evitar e não posso deter e não posso negar o que sinto.”

“Devo dizer que você me parece bobo”, ela disse, secando as últimas gotas de chá morno de sua xícara. “Devo dizer que você ainda olhará para esse verão em retrospecto e se envergonhará. Ela pode ser adorável, Boq ― não, ela é adorável, concordo ―, mas você merece uma garota doze vezes melhor.” Ante a expressão chocada de Boq, ela ergueu as suas mãos. “Não é comigo! Eu não quero dizer eu! Por favor, esse olhar chocado não! Me poupe!”

Mas ele não tinha certeza se acreditava nela. Elphaba apanhou suas coisas e foi-se embora depressa, topando na escarradeira com estardalhaço, brandindo o seu grande guarda-chuva bem em cima do jornal de alguém. Ela não olhava para os lados enquanto avançava pela Praça da Ferrovia e foi quase ceifada por um velho Boi que guiava um incômodo triciclo.

Ao rever Elphaba e Galinda, tempos depois, todas as idéias românticas de Boq desapareceram. Aconteceu no pequeno parque triangular à saída de Crage Hall. Ela passava por ali casualmente, outra vez, e nessa ocasião com Avaric a reboque. Os portões haviam sido abertos e Ama Vimp se precipitara para fora, cara branca e nariz escorrendo, e uma leva de garotas se esparramou a seguir. Entre elas estavam Elphaba e Galinda e Shenshen e Pfannee e Milla. Livres de seus muros, as garotas se ajuntavam em círculos de bate-papo, ou ficavam sob as árvores, agitadas, ou beijavam-se umas às outras, e choravam e enxugavam-se mutuamente os olhos.

Boq e Avaric correram em direção às suas amigas. Elphaba tinha os ombros altos, como a canga ossuda de um gato, e seu rosto era o único que continuava seco. Ela ficava a boa distância de Galinda e as outras. Boq ansiava por tomar Galinda em seus braços, mas ela não olhou para ele mais que uma vez antes de mergulhar seu rosto na gola de peles de Milla.

“O que é? O que aconteceu?”, disse Avaric. “Senhorita Shenshen, Senhorita Pfannee?”

“É horrível demais”, elas gritaram, e Galinda balançou a cabeça, e encostou seu nariz confusamente junto à linha do ombro da blusa de Milla. “Os policiais estão lá, e um médico, mas parece que...”

“O quê?”, disse Boq, e virou-se para o lado de Elphaba. “Elfinha, que é isso, quê?”

“Eles descobriram”, ela disse. Seus olhos estavam esgazeados como os da velha porcelana de Shiz. “De algum modo, os bastardos descobriram.”

O portão se abriu novamente, com um rangido, e pétalas de flores de trepadeiras de início de outono, azuis e roxas, desceram dançando sobre o muro do colégio. Elas pendiam, e dançavam como borboletas, e caíam lentamente, enquanto três policiais vestindo capas e um médico trajando negro surgiam, carregando uma padiola. Um cobertor branco envolvia o paciente, mas o vento que sacudia as pétalas virou uma ponta do cobertor e puxou-a, fazendo uma dobra triangular. As garotas todas soltaram um berro e Ama Vimp correu para prender o cobertor, mas, à luz do sol, todos tinham notado e visto os ombros torcidos e a cabeça lançada para trás do Doutor Dillamond. Sua garganta estava ainda envolta em cordões endurecidos pelo sangue negro, nos lugares onde fora retalhada tão cuidadosamente como se ele tivesse passado por um matadouro.

Boq sentou-se, desgostoso e assustado, desejando não haver visto a morte, como se esta fosse uma horrível ferida desfrutável. Mas os policiais e o médico não tinham pressa, não havia razão para apressarem-se agora. Boq encostou-se ao muro, e Avaric, que nunca vira o Bode, apertou as mãos de Boq fortemente com uma mão, cobrindo seu rosto com a outra.

Dentro em pouco, Galinda e Elphaba afundaram-se ao lado dele, e houve choro, algum choro prolongado, antes que as palavras pudessem sair. Por fim, Galinda contou a história.

“Fomos para a cama na noite passada ― e Ama Clutch se levantou para fechar as cortinas. Como sempre faz. E ela olha para lá embaixo e diz sempre lá para si mesma: ‘Bem, as luzes estão acesas, o Doutor Bode está lá outra vez’. Então, ela observa um pouco mais, por todo o pátio, e diz: ‘Bem, não é engraçado?’, e eu não presto atenção, fico só olhando, mas Elphaba diz: ‘Que é que é engraçado, Ama Clutch?’. E Ama Clutch puxa a cortina com muita força e diz numa voz cômica: ‘Oh, nada, minhas patinhas. Só vou descer um pouco para examinar e ter certeza de que tudo anda bem. Enquanto vocês ficam aí na cama.’ Ela diz boa-noite e sai, e não sei se ela vai para lá ou o quê, mas nós duas caímos no sono e de manhã ela não está lá para servir o chá. Ela sempre serve o chá! Sempre!”

Galinda se derramou em lágrimas, afundando-se e erguendo-se dos joelhos e tentando rasgar seu traje de seda negra com as dragonas e os bilros brancos. Elphaba, de olho tão seco quanto uma pedra do deserto, continuou.

“Esperamos até depois do café-da-manhã, mas daí fomos procurar a Madame Morrible”, disse Elphaba, “e lhe dissemos que não sabíamos onde Ama Clutch estava. E Madame Morrible disse que Ama Clutch havia tido uma recaída durante a noite e se recuperava na enfermaria. Ela não ia deixar a gente entrar, em princípio, mas daí, quando o Doutor Dillamond não apareceu para nossa primeira aula do semestre, vagamos por ali e simples-mente demos um jeito de entrar. Ama Clutch estava num leito hospitalar. Seu rosto parecia cômico, como a última panqueca da fornada, do jeito que fica quando dá pra desandar. Perguntamos: ‘Ama Clutch, Ama Clutch, o que aconteceu com você?’. Ela não respondeu nada, embora seus olhos estivessem abertos. Ela não parecia ouvir-nos. Pensamos que ela estivesse dormindo ou sofrerá um choque, mas sua respiração era normal e sua cor era boa, embora seu rosto parecesse esquisito. Daí, quando estávamos já saindo, ela se virou e olhou para o lado da cama.

“Perto de uma garrafa de remédio e um copo de limonada havia um comprido prego enferrujado numa bandeja de prata. Ela estendeu uma mão trêmula até o prego e pegou-o e segurou-o na palma da mão, terna-mente, e conversou com ele. Ela disse alguma coisa como: ‘Oh, bem, então, eu sei que você não tinha a intenção de perfurar meu pé ano passado. Você apenas tentava atrair a minha atenção. É isso o que o mau comportamento geralmente é, só um punhadinho de amor extra que a gente reclama. Bem, não se preocupe, Prego, porque vou amá-lo na quantidade que você precisa. E, depois que eu tirar uma sonequinha, você poderá me contar como aconteceu de estar virado para cima lá na plataforma da estação ferroviária em Frottica, porque parece um grande avanço sobre os primeiros anos como um simples gancho de aviso de FECHADO PARA A TEMPO-RADA naquele hotel encardido de que você me falou’.”

Mas Boq não ouvia esse blábláblá. Ele não ia entrar na história de um Prego vivo enquanto um Bode morto estava sendo carpido por histéricos membros da faculdade. Boq não conseguiu ouvir os sons das orações pelo repouso da alma do Animal. Ele não conseguiu ver a partida do cadáver, quando o levaram embora em silêncio. Pois ficara claro, com um vislumbre do rosto impassível do Bode, que aquilo que dava ao doutor uma aparência animada, fosse o que fosse, já havia desaparecido.

Não havia dúvida na cabeça de ninguém que vira o cadáver que a palavra, a palavra apropriada para aquilo era assassinato, O modo com que o pêlo acima do pescoço tinha se arqueado, aglutinando-se como o pincel de pintura que um pedreiro não tivesse limpado; o cru e âmbar oco dos olhos. A história oficial era que o doutor havia quebrado uma lente de aumento e tropeçado nela, cortando uma artéria ao fazê-lo ― mas ninguém acreditava nisso.

A única pessoa em que poderiam pensar para saber alguma coisa, Ama Clutch, só fazia sorrir quando iam visitá-la, com punhados de belas folhas amareladas ou um prato das mais frescas uvas de Pertha. Ela devorava as uvas e punha-se a conversar com as folhas. Era uma enfermidade que ninguém nunca havia conhecido.

Glinda ― pois, como uma espécie de desculpa atrasada por sua aspereza inicial com o martirizado Bode, ela agora se referia a si mesma do modo com que ele uma vez a chamara ― Glinda parecia haver emudecido diante da realidade de Ama Clutch. Ela não a visitava, nem discutia a pobre condição da mulher, e, assim, era Elphaba que ia sorrateiramente vê-la uma ou duas vezes ao dia. Boq supunha que Ama Clutch padecia de uma moléstia passageira. Mas, três semanas depois, Madame Morrible começou a ficar preocupada com o fato de Elphaba e Glinda ― ainda colegas de quarto ― não terem acompanhante. Ela sugeriu o dormitório coletivo para ambas. Glinda, que não queria ver mais Madame Morrible em particular, balançou a cabeça e aceitou o rebaixamento. Foi Elphaba quem apareceu com uma solução, mais para salvar algum fiapo de dignidade de Galinda.

Foi assim que, dez dias depois, Boq descobriu-se, no pátio do Galo e Abóboras, a esperar o coche do meio de semana que chegaria da Cidade Esmeralda. Madame Morrible não permitira que Elphaba e Galinda fossem com ele ― portanto, tinha que descobrir por si mesmo quais dos sete passageiros que apeariam eram a Babá e Nessarose. As deformidades da irmã de Elphaba eram bem disfarçadas, Elphaba lhe dissera; Nessarose podia até descer de uma carruagem com graça, desde que o degrau fosse seguro e o chão liso.

Ele encontrou-as e disse alô. A Babá parecia mais compota de ameixa que mulher; vermelha e flácida, sua velha pele parecia pronta a se rachar nas dobras dos cantos da boca, nos rebites carnosos à beira dos olhos. Mais que uma vintena de anos nas terras ruins de Quadling a tornaram letárgica, descuidada e saturada de ressentimento. Na sua idade, ela já devia ter sido recolhida a algum cálido borralho. “É bom ver um pequeno munchkinês”, ela murmurou a Boq. “É como nos velhos tempos.” Então, ela se virou e disse para as sombras: “Venha, minha boneca”.

Se não tivesse sido avisado, Boq não tomaria Nessarose por irmã de Elphaba. Ela não era verde de maneira alguma, ou mesmo de um branco azulado como alguma boa pessoa atacada de má circulação. Nessarose desceu da carruagem elegantemente, cautelosamente, estranhamente, ajustando seu calcanhar e seus dedos no degrau de ferro. Caminhando daquele modo esquisito, ela chamava a atenção para seus pés, o que afastava os olhares do torso, ao menos a princípio.

Os pés aterrissaram no solo, ali postos com uma intenção furiosa de obter equilíbrio, e Nessarose se ergueu à sua frente. Ela era tal como Elphaba dissera: magnífica, rosada, esguia como um ramo de trigo, e sem braços. O xale acadêmico sobre seus ombros estava habilidosamente dobrado para amenizar o choque.

“Alô, bom senhor”, ela disse, balançando a cabeça ligeiramente. “As valises estão lá em cima. Pode tirá-las para nós?” Sua voz era tão suave e untuosa quanto a de Elphaba cheia de arestas. A Babá empurrou Nessarose delicadamente em direção ao coche que Boq conseguira. Ele via agora que Nessarose não se movimentava bem sem ser amparada por uma mão firme.

“Então, agora a Babá aqui tem de cuidar das garotas em sua vida escolar”, disse a Babá para Boq enquanto avançavam. “Que remédio, com a santa mãe delas em seu túmulo encharcado nesses anos todos, e o pai com o juízo perdido. Bem, a família sempre foi brilhante, e o brilho, como você sabe, decai brilhantemente. A loucura é o modo mais brilhante de se decair. O mais idoso, o Eminente Thropp, está vivo ainda, e sensível como uma velha lâmina de charrua. Sobreviveu à sua filha e à sua neta. Elphaba é a Terceira Descendente do Thropp. Ela será a Eminência um dia. Como um munchkinês, você sabe dessas coisas.”

“Bá, não faça fuxico, isso me magoa”, disse Nessarose.

“Oh, minha lindinha, não fique choramingando. Este Boq é um velho amigo, ou tão bom quanto um”, disse a Babá. “Lá pelos pântanos do inferno de Quadling, meu amigo, perdemos a arte da conversação. Nós coaxamos em coro com o que restou do povo-rã.”

“Vou ter uma dor de cabeça de tão envergonhada”, disse Nessarose, charmosamente.

“Mas eu conheci a Elfinha quando ela era pequenininha”, disse Boq. “Eu sou de Margens Agitadas de Pedras do Caminho. Devo ter conhecido você também.”

“No começo, eu preferia residir em Selos de Colwen”, disse a Babá. “Eu era um auxílio fundamental para a Senhora Partra, a Segunda Descendente do Thropp. Mas, de vez em quando, visitava Margens Agitadas. Assim, devo tê-lo conhecido quando você era ainda menino de andar sem calças.”

“Como vai?”, disse Nessarose.

“O nome é Boq”, disse ele.

“Esta é Nessarose”, disse a Babá, como se fosse muito doloroso para a jovem apresentar-se por si mesma. “Ela estava por vir para Shiz no próximo ano, mas soubemos que há um problema com uma orientadora gilli-kinesa que tombou em serviço. Então, a Babá aqui é chamada para resolver, e pode ela deixar sua queridinha vir sozinha? Você vê o motivo.”

“Um triste mistério, que esperamos esclarecer”, disse Boq.

Em Crage Hall, Boq testemunhou o reencontro das irmãs, que foi caloroso e gratificante. Madame Morrible pôs seu autômato Grommetik em ação para servir chá e biscoitos para as descendentes do Thropp, e para a Babá, Boq e Glinda. Boq, que havia começado a se preocupar com a fuga de Glinda para o silêncio, ficou aliviado ao vê-la lançar um agudo e experiente olhar sobre o elegante vestido de Nessarose. Como podia ser, ele supunha que Glinda pensasse, que duas irmãs fossem deformadas e se vestissem de maneiras tão diferentes? Elphaba usava a mais humilde de suas roupas escuras; hoje, vestia um roxo profundo que era quase negro. Nessarose, equilibrada num sofá perto da Babá, que a ajudava erguendo xícaras de chá e quebrando pedaços amanteigados de rosquinhas, vestia sedas verdes, da cor do musgo, da esmeralda, e rosas verdes e amarelas. A verde Elphaba, sentada ao seu lado e servindo-lhe de apoio quando ela jogava sua cabeça para trás para engolir seu chá, parecia um acessório de moda.

“A solução toda é altamente fora do comum”, Madame Morrible dizia, “mas, ai, nós não temos quartos em número ilimitado para resolver cada caso em particular.

Deixaremos a Senhorita Elphaba e a Senhorita Galinda ― é Glinda agora, não, querida? Que original ― deixaremos essas duas velhas companheiras tal como estão, e vamos colocá-la, Senhorita Nessarose, com sua Babá, no quarto ao lado, aquele que a pobre Ama Clutch ocupava. É pequeno, mas vocês devem considerá-lo aconchegante.”

“Mas, e quando Ama Clutch se recuperar?”, disse Glinda.

“Oh, mas, minha querida”, disse Madame Morrible, “que confiança os jovens possuem! Comovente, mesmo.” Ela prosseguiu, numa voz mais afiada. “Você já tinha me falado das recorrências de prazo indefinido desse tipo raro de condição patológica. Eu posso apenas supor que a coisa degenerou numa espécie de recaída permanente.” Ela mastigava um biscoito a seu modo lento, como um peixe, suas bochechas se abrindo e fechando como as abas de couro de um fole. “Claro, podemos todos ter esperanças. Mas temo que não mais que isso.”

“E podemos rezar”, Nessarose disse.

“Oh, bem, sim, isso”, disse a Diretora. “Isso não precisa ser mencionado entre gente bem nascida, Senhorita Nessarose.”

Boq notou que Nessarose e Elphaba coraram. Glinda pediu licença e se retirou. A habitual agonia de pânico que Boq sentia quando ela partia foi amenizada por saber que a veria novamente nas aulas de ciências da vida na semana seguinte, pois, com as novas proibições quanto a contratação de Animais, os colégios tinham decidido dar palestras para todos os estudantes de todos os estabelecimentos de uma vez só. Boq veria Glinda na primeira palestra co-educacional a ser ministrada em Shiz. Ele mal podia esperar.

Apesar disso, ela havia mudado. Ela certamente havia mudado.

Glinda estava mudada. Ela própria o sabia. Ela chegara em Shiz como uma coisa fútil, bobinha e agora se descobria num antro de víboras. Talvez fosse por falha sua. Ela inventara uma doença inexistente para Ama Clutch, e Ama Clutch fora acometida realmente por ela. Seria isso prova de uma habilidade inerente para a feitiçaria? Glinda optara por se especializar em feitiçaria nesse ano, e aceitara como punição que Madame Morrible não houvesse mudado a sua companheira de quarto, como prometera. Glinda não se importava mais. Ao lado da morte do Doutor Dillamond, os vários outros assuntos pareciam insignificantes.

Mas ela também não confiava em Madame Morrible. Glinda não contara a ninguém, além da diretora, aquela estúpida e extravagante mentira. Assim, ela não admitiria mais que Madame Morrible detivesse uma posição de mando em sua vida. E Glinda ainda não tinha coragem de contar seu crime não-intencional a ninguém. Enquanto ela padecia, Boq, a irritante mosquinha, ficava zanzando ao redor dela em busca de atenção. Ela lamentava ter deixado que ele a beijasse. Que erro! Bem, tudo isso havia ficado lá para trás, agora, eram apenas tremores que haviam precedido o desastre social. Ela agora via as Senhoritas Pfannee etc. como realmente eram ― superficiais, egoístas, vaidosas ― e não teria mais relações com elas.

Assim, Elphaba, que não era mais um risco social, tinha todo o potencial para tornar-se uma amiga verdadeira. Se ficar sobrecarregada com essa boneca quebrada, que era a sua irmã mais nova, não atrapalharia demais. Fora apenas com ferroadas que Glinda conseguira arrancar de Elphaba informações sobre a sua irmã, a fim de que pudesse ficar preparada para a sua chegada e a ampliação de seu círculo social.

“Ela nasceu em Solos de Colwen, quando eu tinha perto de três anos”, Elphaba lhe contara. “Minha família havia retornado a Solos de Colwen para uma breve estada. Era numa daquelas épocas de seca intensa. Papai nos disse, tempos mais tarde, depois que mamãe morrera, que o nascimento de Nessarose coincidira com um breve reaparecimento de água potável nos arredores. Fez-se danças pagãs e houve um sacrifício humano.”

Glinda fixara os olhos em Elphaba, que parecia a um só tempo precipitada e sem vontade de falar.

“Um amigo deles, um soprador de vidro de Quadling. A multidão, in-citada por alguns agitadores do populacho adeptos da fé no prazer e num relógio profético, caiu sobre ele e o matou. Um homem chamado Coração de Tartaruga.” Elphaba pressionara a palma de suas mãos sobre os coturnos de seus sapatos de segunda mão de um preto retinto, mantendo os olhos experientes no chão. “Eu acho que foi por isso que os meus pais se tornaram missionários para o povo do Estado de Quadling, não retornando nunca mais a Solos de Colwen ou à Terra de Munchkin.”

“Mas a sua mãe morreu quando a criança nasceu?”, disse Glinda. “Como ela pôde ter sido uma missionária?”

“Ela sobreviveu por cinco anos ainda”, disse Elphaba, olhando para as dobras de seu vestido, como se a história fosse um embaraço. “Ela morreu quando nosso irmão mais novo nasceu. Meu pai o batizou de Shell*, por causa de Coração de Tartaruga, eu acho. Assim, Shell e Nessarose e eu vivemos como crianças ciganas, mudando de povoado a povoado de Quadling com a Babá e nosso pai, Frex. Ele pregava, e a Babá nos ensinava e criava e mantinha a casa tal como sempre fora, o que não dava muito trabalho. Enquanto isso, os homens do Mágico começaram a drenar as terras ruins para chegar aos depósitos de rubis. Isso nunca funcionou, é claro. Eles deram para perseguir os quadlings e matá-los, fechando-os em campos de concentração para se protegerem e matá-los de inanição. Eles devastaram as terras ruins, pilharam os rubis e partiram. Meu pai ficou meio louco com eles. Nunca houve por lá rubis o bastante para justificar o esforço; ainda não temos nenhum sistema de canais para transportar aquela lendária água do Vinkus pela região toda até a Terra de Munchkin. Depois da seca, depois de alguns adiamentos promissores, a coisa continua sem solução. Os Animais são chamados de volta para as terras de seus ancestrais, uma estratégia para dar aos fazendeiros algum senso de controle sobre alguma coisa. É uma sistemática marginalização de populações inteiras, Glinda, e é isso o que significa o reinado do Mágico.”

“Nós estamos falando sobre a sua infância”, disse Glinda.

“Bem, é isso, e tudo isso é parte dela. Você não pode separar sua vida particular da política”, Elphaba disse. “Você quer saber o que nós comíamos? Como brincávamos?”

“Eu quero saber como é Nessarose, como é Shell”, disse Glinda.

“Nessarose é uma semi-inválida cheia de força de vontade”, disse Elphaba. “Ela é muito inteligente, e pensa que é santa. Ela herdou o gosto de meu pai por religião. Ela é boa para tomar conta de outras pessoas porque nunca aprendeu a tomar conta de si mesma. Bem, ela nem pode fazê-lo. Meu pai me incumbiu de cuidar dela na maior parte de minha infância. O que ela fará quando a Babá morrer, não sei. Suponho que terei de tomar conta dela novamente.”

“Oh, que perspectiva de vida medonha”, disse Glinda, antes que pudesse se controlar.

Mas Elphaba apenas balançou a cabeça, soturna. “Não posso seguir com esta conversa”, ela disse.

“Quanto a Shell”, continuou Glinda, imaginando em que ferida recente ela podia ter pisado.

“Macho e branco e o resto”, ela disse. “Ele tem agora perto de uns dez anos, eu imagino. Ele ficará em casa e tomará conta de nosso pai. Ele é um menino, do jeito que os meninos são. Um pouco besta, talvez, mas ele não teve as vantagens que tivemos.”

“Quais foram?”, perguntou Glinda de imediato.

“Mesmo que por breve tempo”, disse Elphaba, “nós tivemos uma mãe. Uma mulher frívola, bêbada, imaginativa, incerta, desesperada, corajosa, teimosa, protetora. Nós a tivemos. Melena. Shell não teve mãe alguma exceto a Babá, que fez o melhor que pôde.”

“E quem era o favorito de sua mãe?”, disse Glinda.

“Não posso te dizer isso”, disse Elphaba casualmente, “não sei. Teria sido Shell, provavelmente, visto ele ser menino. Mas ela morreu sem conhecê-lo, e, assim, não teve nem esse pequeno consolo.”

“E o favorito de seu pai?”

“Oh, aí é fácil”, disse Elphaba, erguendo-se e procurando seus livros na pasta, e se preparando para bater em retirada, interrompendo a conversa por aí mesmo. “É Nessarose. Você entenderá isso quando conhecê-la. Ela seria a favorita de qualquer um.” Ela caiu fora do quarto com não mais que um breve aceno dos dedos verdes, em sinal de despedida.

Glinda não estava tão certa de que a irmã de Elphaba seria uma favorita para ela. Nessarose parecia tão carente. A Babá era exageradamente solícita, e Elphaba continuava a sugerir ajustamentos em seus arranjos domésticos para aperfeiçoar as coisas. Colocar as cortinas neste ângulo em vez daquele, manter o sol longe da bela pele de Nessarose. Podemos ficar com a lâmpada de óleo a uma altura em que Nessarose possa ler? Shh, nada de conversinhas tarde da noite; Nessarose já se recolheu e ela tem um sono tão leve.

Glinda estava um pouco espantada com a beleza bizarra de Nessarose. A irmã de Elphaba se vestia bem (se não extravagantemente). Ela desviava a atenção sobre si mesma, contudo, por um sistema de pequenos tiques sociais ― a cabeça abaixada num repentino ataque de devoção, os olhos piscando. Era especialmente comovente ― e irritante ― ter de enxugar um fio de lágrimas provocado por alguma epifania na rica vida espiritual do interior de Nessarose, da qual os espectadores não podiam ter uma vaga idéia. O que alguém poderia dizer?

Glinda começou a se desinteressar por seus estudos. A feitiçaria vinha sendo ensinada por uma nova instrutora desajeitada chamada Senhorita Greyling. Ela tinha uma arrebatada veneração pela matéria, mas, como logo ficou visível, pouca habilidade natural. “Em seu sentido mais elementar, um feitiço nada mais é que uma receita de mudança”, ela entoava afetadamente para os alunos. Mas, quando o frango que ela tentou transformar num pedaço de torrada se transformou numa mistura de grãos de café co-locada numa folha de alface em forma de xícara, os estudantes anotaram lá para si que não deveriam nunca aceitar um convite para jantar na casa dela.

No fundo da sala, esgueirando-se com pretensa invisibilidade para que pudesse melhor observar, Madame Morrible balançava a cabeça e ria. Uma ou duas vezes não pôde se abster de interferir. “Longe de mim dar palpites na sala de visitas da feiticeira”, clamava, “ainda assim, Senhorita Greyling, não terá omitido as etapas de ligação e persuasão? Estou apenas perguntando. Deixe-me experimentar. Você sabe que tenho um prazer especial em nosso treinamento de feitiçaria.” Inevitavelmente, a Senhorita Greyling se penitenciava do que restara de alguma demonstração anterior, ou deixava a sua crista baixar, desmoronando numa pilha de vergonha e mortificação. As garotas davam risadinhas, e não sentiam que estivessem aprendendo muita coisa.

Ou estavam? O bom da falta de jeito da Senhorita Greyling era que as autorizava a não sentirem medo de tentar por si mesmas. E ela não economizava entusiasmo se uma estudante conseguia realizar a tarefa do dia. A primeira vez em que Glinda conseguiu fazer desaparecer um carretel de linha com um feitiço de invisibilidade, mesmo por segundinhos, a Senhorita Greyling bateu palmas e pulou para cima e para baixo e quebrou uma ponta traseira do sapato. Era gratificante, e estimulante.

“Não que eu faça objeção”, disse Elphaba um dia, quando ela e Glinda (e, inevitavelmente, a Babá) estavam sentadas debaixo de uma árvore de fruta-pérola perto do Canal do Suicídio. “Mas eu tenho de perguntar. Como será que a universidade continua a ensinar feitiçaria se seu decreto original era tão estritamente unionista?”

“Bem, não há nada inerentemente religioso ou não-religioso no caso da feitiçaria”, disse Glinda. “Haverá? Também não há nada nela que lembre a fé no prazer.”

“Feitiços, transformações, aparições? É tudo entretenimento”, disse Elphaba. “É teatro.”

“Bem, pode parecer teatro, e nas mãos da Senhorita Greyling se parece mais é com mau teatro”, admitiu Glinda. “Mas o âmago da coisa não está relacionado ao uso. É mais uma habilidade prática, como ― como ler e escrever. Não é bem que você possa, é mais o que você lê ou escreve. Ou, se você me perdoar o jogo de palavras, o feitiço que você lança.”

“Papai desaprovava vigorosamente”, Nessarose disse, nos tons adocicados da fé inquebrantável. “Papai sempre dizia que a magia é a prestidigitação do diabo. Ele dizia que a fé no prazer não era mais um exercício para afastar as massas do verdadeiro objeto de sua devoção.”

“Essa é uma conversa unionista”, disse Glinda, sem se mostrar ofendida. “Uma opinião sensata, se aquilo a que você se opõe são os charlatões e os mágicos de rua. Mas, a feitiçaria não tem de ser isso, necessariamente. Que dizer das bruxas comuns que vivem em Glikkus? Dizem que elas enfeitiçam as vacas que importaram de Munchkin para que não cheguem mugindo à beira de algum precipício. Quem poderia dar-se ao luxo de co-locar uma cerca em cada uma das beiras de abismo que existem? A magia é então uma habilidade local, uma contribuição para o bem-estar da comunidade. Não tem de suplantar a religião.”

“Pode não ter de”, disse Nessarose, “mas se tende a suplantar, então não temos o dever de desconfiar?”

“Oh, desconfiar, tudo bem, também fico precavida até com a água que bebo, pode estar envenenada”, disse Glinda. “Isso não significa que eu vá parar de tomar água.”

“Bem, eu não acho que isso seja uma questão tão importante”, disse Elphaba. “Eu acho que a feitiçaria é trivial. É relacionada no mais das vezes só consigo mesma, não vai além.”

Glinda se concentrou com empenho e tentou fazer com que o sanduíche que estava no lado esquerdo de Elphaba se elevasse sobre o canal. Ela conseguiu apenas explodir a coisa numa pequena combustão de maionese e cenoura esfrangalhada e azeitonas picadas. Nessarose perdeu o equilíbrio de tanto rir, e a Babá teve de ancorá-la novamente. Elphaba ficou coberta com pedaços de comida, que tirava de sobre si e ia comendo, para o nojo e a diversão de todos. “Tudo isso são apenas efeitos, Glinda”, ela disse. “Não há nada de ontologicamente interessante na magia. Não que eu acredite em unionismo tampouco”, ela clamou. “Eu sou uma ateísta e uma espiritualista.”

“Você diz isso só para chocar e escandalizar”, disse Nessarose, empertigada. “Glinda, não ouça nada do que ela fala. Ela sempre faz isso, geralmente para deixar papai fulo de raiva.”

“Papai não está aqui”, Elphaba lembrou à sua irmã.

“Eu assumo o lugar dele e fico ofendida”, disse Nessarose. “Muito bom franzir o nariz para o unionismo quando o Deus Inominável nos deu um nariz. É bem engraçado, não, Glinda? Infantil.” Ela parecia estar cuspindo fúria.

“Papai não está aqui”, disse Elphaba novamente, num tom que chegava a soar como um pedido de desculpas. “Você não precisa sair em defesa pública das obsessões que ele tinha.”

“O que você chama de obsessões dele são meus artigos de fé”, ela disse com uma fria clareza.

“Bem, você não é uma feiticeira ruim, para uma principiante”, disse Elphaba, virando-se em direção a Glinda. “Foi uma bela bagunça, a que você fez com meu almoço.”

“Obrigada”, disse Glinda. “Eu não tinha a intenção de manchar você. Mas eu estou melhorando, não estou? E melhorando em público.”

“Uma exibição chocante”, Nessarose disse. “Exatamente o que papai deplorava na feitiçaria. A atração está toda na superfície.”

“Eu concordo, ainda tem gosto de azeitona”, Elphaba disse, achando um resto de azeitona preta na manga da camisa e segurando-o na ponta do dedo para colocá-lo junto à boca da irmã. “Quer provar, Nessa?”

Mas Nessarose virou seu rosto e se afundou numa prece silenciosa.

Alguns dias depois, Boq se esforçou por atrair a atenção de Elphaba no encerramento de sua aula de ciências da vida, e eles se encontraram por fim no caramanchão do corredor principal. “O quê você acha desse novo Doutor Nikidik?”, ele perguntou.

“Eu acho que é difícil de escutar”, ela disse, “mas é porque eu ainda quero ouvir o Doutor Dillamond e não consigo acreditar que ele morreu.” Em seu rosto havia um ar de soturna submissão a uma dura realidade.

“Bem, essa é uma das coisas que me deixam curioso”, ele disse. “Você me falou sobre o avanço do Doutor Dillamond. Você sabe se seu laboratório já foi desocupado? Talvez haja lá alguma coisa digna de encontrar. Você tomava notas para ele, elas não poderiam ser a base de alguma proposta, ou de no mínimo algum futuro estudo?”

Ela olhou para ele com uma expressão rija, vigorosa. “Você acha que eu já não estou muito à frente de você?”, ela perguntou. “É claro que fui fuçar por lá bem no dia em que seu corpo foi encontrado. Antes que alguém pudesse vedar a porta com cadeados e interdições mágicas. Boq, você me toma por boba?”

“Não, eu não acho que você seja boba, então, me diga o que você descobriu”, ele disse.

“Suas descobertas estão bem escondidas”, ela disse, “e embora haja lacunas colossais em meu treinamento, eu estou estudando-as a meu modo.”

“Você quer dizer que não vai mostrá-las para mim?” Ele estava chocado.

“A coisa nunca foi de seu interesse particular”, ela disse. “Além disso, até que haja algo para provar, qual é o ponto? Eu não acho que o Doutor Dillamond houvesse chegado a ele, ainda.”

“Eu sou um munchkinês”, ele respondeu orgulhosamente. “Olha, Elfinha, você mais ou menos me convenceu daquilo que o Mágico está querendo fazer. O confinamento dos Animais em fazendas ― para dar aos insatisfeitos fazendeiros de Munchkin a impressão de que está fazendo algo por eles ― e também para obter trabalho forçado para a escavação de novos poços inúteis. É torpe. Mas isso afeta Pedras do Caminho e as cidadezinhas de onde vim. Eu tenho o direito de saber o que você sabe. Talvez possamos decifrar juntos, trabalhar por uma mudança.”

“Você tem muito a perder”, ela disse. “Eu vou fazer isso sozinha.”

“Fazer o que sozinha?”

Ela apenas balançou a cabeça. “Quanto menos você souber, melhor, e eu digo isso para a sua segurança. Quem quer que tenha assassinado o Doutor Dillamond não quer que suas descobertas se tornem públicas. Que espécie de amiga eu seria para você se o pusesse em risco?”

“Que espécie de amigo eu seria para você se eu não insistisse?”, ele retrucou.

Mas ela não lhe contou. Quando ele se sentou ao lado dela pelo resto da aula e passou-lhe pequenas anotações, ela a todas ignorou. Mais tarde ele pensou que poderiam ter gerado um verdadeiro impasse em sua amizade se não houvesse ocorrido um estranho ataque ao professor novato durante aquela mesma aula.

O Doutor Nikidik estava palestrando sobre a Força da Vida. Enrolando em cada punho os dois cachos separados de sua longa barba irregular, ele falava em tons sussurrantes de tal modo que apenas metade de cada sentença chegava ao fundo da sala de aula. Nenhum estudante em particular conseguia seguir seus raciocínios. Quando o Doutor Nikidick tirou uma pequena garrafa do bolso de seu colete e murmurou alguma coisa sobre “Extrato de Intenção Biológica”, apenas os estudantes da fila dianteira se levantaram e ergueram seus olhos. Para Boq e Elphaba, o murmúrio soava como: “Um pouco de tempero para a sopa hum, hum, como se a criação fosse um inconcluído hum, hum, hum, não obstante as obrigações de todos os seres sensíveis hum, hum, hum, e então como um pequeno exercício para os que não estão ouvindo lá atrás do hum, hum, hum, observem um pequeno milagre mundano, cortesia de hum, hum, hum.”

Um arrepio de excitação havia despertado a todos. O Doutor desar-rolhava a garrafa embaçada e fazia um movimento espasmódico. Todos podiam ver uma pequena lufada de pó, como uma efervescência de talco, ir se transformando num penacho que ondulava no ar acima do pescoço da garrafa. O Doutor agitou um pouco as suas mãos, para fazer as correntes de ar subirem num redemoinho. Mantendo alguma rara espécie de coerência espacial, o penacho começou a se revolver. Os ooohs que os estudantes se sentiam inclinados a emitir foram todos adiados. O Doutor Nikidick apontava um dedo em sua direção para que se calassem, e eles podiam perceber por quê. Uma vasta entrada de fôlego mudaria o padrão das correntes de ar e desviaria a substância flutuante do pó. Mas os estudantes começaram a rir, a despeito deles mesmos. Acima do palco, em meio aos padronizados símbolos cerimoniais de chifres de cervos e trompas de bronze trançadas, pendiam quatro retratos a óleo dos pais fundadores das Torres de Ozma. Em seus trajes arcaicos e expressões sisudas, eles olhavam para os estudantes de hoje. Se essa “intenção biológica” fosse para ser aplicada num dos pais fundadores, o que ele diria, vendo homens e mulheres reunidos como estudantes na grande sala? O que ele teria a dizer sobre qualquer coisa? Era um grande momento de expectativa.

Mas quando uma porta lateral do palco se abriu, a mecânica das correntes de ar foi perturbada. Um estudante olhava para dentro, espantado. Era um novo estudante, bizarramente vestido com perneiras de camurça e uma camisa branca de algodão, com um desenho de diamantes azuis tatuado na pele escura de seu rosto e de suas mãos. Ninguém nunca o vira, nem vira ninguém como ele. Boq agarrou a mão de Elphaba firmemente e sussurrou: “Olha! Um winkie!”.

E assim parecia, um estudante vindo da Terra de Vinkus, num estranho traje cerimonial, chegando atrasado à aula, abrindo a porta errada, confuso e penitente, mas a porta se fechara atrás dele e se trancara deste lado, e não havia por perto assentos disponíveis nas filas dianteiras. Assim, ele se deixou cair onde estava e sentou-se com as costas voltadas para a porta, esperando, sem dúvida alguma, não ser muito notado.

“Maldito seja, a coisa foi com certeza afetada”, disse o Doutor Nikidik. “Seu estúpido, por que você não veio para a aula na hora certa?”

A névoa brilhante, quase do tamanho de um buquê de flores, tinha virado para cima numa corrente, e se desviado das fileiras dos dignitários há muito falecidos que esperavam uma oportunidade inesperada de discursar novamente. Em vez disso, cobriu um dos suportes dos chifres de cervos, parecendo pendurar-se por um momento nas pontas retorcidas. “Bem, eu nem posso esperar ouvir uma palavra de sabedoria da boca deles, e eu me recuso a desperdiçar mais desse artigo precioso em demonstrações de classe”, disse o Doutor Nikidik. “A pesquisa ainda está incompleta e eu pensei que hum, hum, hum. Deixarei que vocês descubram por si mesmos se hum, hum, hum. Eu nunca ia querer prejudicar os seus hum, hum, hum.”

Os chifres de repente se retorceram convulsivamente na parede, e se projetaram violentamente para longe do painel de carvalho. Deram uma cambalhota e caíram no chão ruidosamente, aos sons dos gritos e risadas dos estudantes, especialmente porque, por um momento, o Doutor Nikidik não atinara com o motivo do tumulto. Ele se virou a tempo de ver os chifres se endireitarem e esperarem, trêmulos, torcidos, no tablado, como um galo de briga em pose bélica e preparado para entrar no ringue.

“Oh, bem, não olhem para mim”, disse o Doutor Nikidik, recolhendo seus livros, “Eu não pedi nada de vocês. Se há algum culpado, é aquele ali.” E ele casualmente apontou para o estudante de Vinkus, que estava agachado, de olhos tão arregalados que os mais cínicos dos estudantes mais velhos começaram a suspeitar que tudo aquilo era uma armação.

Os chifres permaneciam armados e se moviam ligeiros, meio de lado, pelo tablado. Enquanto os estudantes se erguiam num grito unânime, os chifres se arremetiam, descontrolados, sobre o corpo do rapazinho de Vinkus e o fixavam contra a porta trancada. Um suporte do painel atingiu-o no pescoço, prendendo-o numa canga em formato de V, e o outro se empinou no ar para atingi-lo no rosto.

O Doutor Nikidik tentou se mover ligeiro, e desmontou em seus joelhos artríticos, mas, antes que ele pudesse se endireitar, dois rapazes estavam no tablado, saindo da primeira fila, agarrando os chifres e se atracando com eles no chão. O rapaz de Vinkus soltou um berro numa língua estrangeira. “Aqueles são o Crope e o Tibbett!”, disse Boq, sacudindo o ombro de Elphaba: “Olha!”. Os estudantes de feitiçaria se erguiam todos de suas cadeiras e tentavam lançar feitiços sobre os chifres assassinos, e Crope e Tibbett perdiam o controle dos chifres e daí a pouco o recuperavam, até que por fim conseguiram quebrar uma ponta de um deles, e daí foram quebrando outra, e os pedaços, ainda agitados, caíram no chão do tablado sem mais demora.

“Oh, coitado do sujeito”, disse Boq, pois o estudante de Vinkus estava tendo um colapso e chorava copiosamente por trás de suas mãos tatuadas com diamantes azuis. “Eu nunca tinha visto um estudante de Vinkus. Que medonha acolhida em Shiz.”

O ataque ao estudante de Vinkus provocou falatório e especulação. Na aula de feitiçaria, no dia seguinte, Glinda pediu à Senhorita Greyling que explicasse uma coisa. “Como pôde o ‘Extrato de Intenção Biológica’ do Doutor Nikidik ou o que quer que fosse, como pôde ser ensinado debaixo da chancela de ciências da vida quando se portava como um feitiço de primeira? Qual é realmente a diferença entre ciência e feitiçaria?”

“Ah”, disse a Senhorita Greyling, escolhendo esse momento para aplicar-se no cuidado de seu cabelo. “A ciência, minhas queridas, é a dissecação sistemática da natureza, para reduzi-la a partes funcionais que mais ou menos obedecem a leis universais. A feitiçaria se move na direção oposta. Ela não rasga, ela remenda. Ela é síntese, mais que análise. Ela constrói de novo em vez de ficar só revelando o que é velho. Nas mãos de alguém realmente talentoso” ― a esta altura, ela se espetou com um grampo e ganiu ― “ela significa Arte. Pode-se realmente chamá-la como a Maior ou a Mais Bela das Artes. Ultrapassa as Belas Artes da pintura e do drama e da declamação. Não faz pose ou representa o mundo. Ela o transforma. Uma vocação muito nobre.” Ela começou a choramingar docemente sob a força de sua própria retórica. “Pode haver um desejo maior que o de mudar o mundo? Não traçar projetos Utópicos, mas realmente ditar mudanças? Revisar o malformado, remediar os equívocos, justificar as margens desse erro esfarrapado que é o universo? Viver através da feitiçaria?”

Na hora do chá, ainda estupefata e divertida, Glinda relatou o pequeno discurso apaixonado da Senhorita Greyling às duas irmãs Thropp. Nessarose disse: “Apenas o Deus Inominável cria, Glinda. Se a Senhorita Greyling confunde feitiçaria com criação, ela corre o risco de corromper seus princípios morais.”

“Bem”, disse Glinda, pensando em Ama Clutch, que estava acometida pela doença mental que ela imaginara para a mulher uma vez, “meus princípios morais não estão na melhor forma para serem corrompidos, Nessa.”

“Então, se a feitiçaria pode ser de grande auxílio, deve ajudá-la a re-construir o seu caráter”, disse Nessarose firmemente. “Se você se empenhar nessa direção, suspeito que tudo dará certo no fim. Use seu talento para a magia, não seja usada por ele.”

Glinda suspeitava que Nessarose estava desenvolvendo uma aptidão para ser superior de um modo secante. Ela estremeceu, mesmo tendo levado a sugestão a sério.

Mas Elphaba disse: “Glinda, essa foi uma boa pergunta. Bem que eu queria que a Senhorita Greyling a tivesse respondido. Aquele pequeno pesadelo com os chifres pareceu mais magia que ciência para mim, também. Pobre daquele rapazinho de Vinkus! Vamos fazer essa pergunta ao Doutor Nikidik na semana que vem?”.

“Quem é que teria coragem para fazer isso?”, gritou Glinda. “A Senhorita Greyling é no mínimo ridícula. Já o Doutor Nikidik, com aquele adorável jeito incoerente de resmungar e murmurar que ele tem ― é tão distinto.”

Na aula de ciências da vida da semana seguinte, todos os olhos estavam voltados para o rapaz de Vinkus. Ele chegou cedo e se acomodou na sacada, tão longe da estante quanto possível. Boq tinha quanto aos nômades toda a desconfiança dos fazendeiros estabelecidos. Mas tinha de reconhecer que a expressão nos olhos do novo estudante era inteligente. Avaric, deslizando para a cadeira próxima a Boq, disse: “Ele é um príncipe, segundo ouvi dizer. Um príncipe sem tostão ou trono. Um nobre empobrecido. Em sua tribo particular, eu quero dizer. Ele fica em Torres de Ozma e seu nome é Fiyero. Ele é um winkie verdadeiro, puro-sangue. Que será que ele pensa da civilização?”

“Se aquilo que aconteceu aqui na semana passada era civilização, ele deve estar suspirando por suas origens bárbaras”, disse Elphaba da cadeira do outro lado de Boq.

“Para que ele está usando aquela pintura boba?”, disse Avaric. “Ele apenas chama a atenção para si mesmo, com aquilo. E aquela pele. Eu que não ia querer ter uma pele cor de merda.”

“Que coisa pra se dizer!”, disse Elphaba. “Se você quer saber, acho que é uma opinião merdosa.”

“Oh, por favor”, disse Boq. “Vamos calar a boca.”

“Eu tinha me esquecido, Elfinha, que pele é um assunto que lhe diz respeito também”, disse Avaric.

“Deixe-me fora disso”, ela disse. “Nós acabamos de almoçar, e você me dá dispepsia, Avaric. Você e os feijões que comemos no almoço.”

“Vou mudar de cadeira”, avisou Boq, mas o Doutor Nikidik chegou nesse exato momento, e a classe se levantou no sinal de respeito habitual, voltando a sentar-se ruidosamente, comunicativa, conversando sem parar.

Por um momento, Elphaba ergueu sua mão para chamar a atenção do Doutor, mas ela estava sentada muito lá atrás e ele estava murmurando sobre algum outro assunto. Ela finalmente se inclinou para Boq e disse: “No recreio, mudarei de cadeira e irei para a frente e ele me notará”. Então, a classe observou quando o Doutor Nikidik finalizou seu preâmbulo inaudível e acenou a um estudante para que abrisse a mesma porta ao lado do palco na qual Fiyero tropeçara na semana anterior.

Entrou por ela um rapaz do Três Rainhas empurrando uma mesa como se fosse uma bandeja de chá. Sobre ela, agachado como se procurasse fazer-se tão pequeno quanto possível, havia um filhote de leão. Mesmo de lá da sacada dava para se sentir o terror do animal. Sua cauda, um pequeno chicote da cor de amendoins amassados, açoitava de lá para cá, e seus ombros se arqueavam. Não havia ainda sinal de juba, ele era muito pequeno. Mas a cabeça amarelo-castanho se contorcia de um modo ou de outro, como se avaliasse as ameaças ao redor. Ele abriu sua boca em um pequeno uivo aterrorizado, a forma infantil de um rugido adulto. Por toda a sala de aula os corações se derreteram e as pessoas disseram: “Ohhhh”.

“Pouca coisa mais que um gatinho”, disse o Doutor Nikidik. “Pensei em chamá-lo de Prrr, mas ele treme mais do que ronrona, então eu o chamei de Brrr.”

A criatura olhou para o Doutor Nikidik, e se afastou para a ponta oposta do carrinho.

“Agora a questão da manhã é esta”, disse o Doutor Nikidik. “Citando um pouco dos interesses algo equivocados do Doutor Dillamond, quem hum, hum. Quem pode me dizer se isso é um Animal ou um animal?”

Elphaba não esperou para ser chamada. Ela se levantou na sacada e lançou sua resposta numa voz clara e forte. “Doutor Nikidik, a pergunta que o senhor fez é quem pode dizer se esse é um Animal ou um animal. Me parece que a resposta é que a mãe do bicho é a única que pode responder. Onde está a mãe dele?”

Um burburinho de espanto. “Afundou no pântano das semânticas sintáticas, bem vejo”, disse o Doutor alegremente. Ele falou mais alto, como se houvesse percebido só agora que havia naquela sala uma sacada. “Bem observado, Senhorita. Deixe-me refazer a pergunta. Alguém aqui arriscaria emitir uma hipótese sobre a natureza deste espécime? E dar uma razão para a designação que fizer? Vemos diante de nós um animal numa idade tenra, muito antes que qualquer um desses seres bestiais possa dominar a linguagem, se a linguagem fizesse parte de sua estrutura. Antes da linguagem ― supondo que houvesse uma ― seria um Animal?”

“Eu repito minha pergunta, Doutor”, reafirmou Elphaba. “Esse é um filhote muito jovem. Onde está a sua mãe? Por que foi tirado de sua mãe em idade tão tenra? Como ele poderá se alimentar?”

“Essas são perguntas impertinentes para a questão acadêmica ora abordada”, disse o Doutor. “Contudo, o coração dos jovens sangra facilmente. A mãe, devemos dizer, morreu numa explosão tristemente marcada. Vamos presumir, em consideração ao argumento, que não havia meio de discernir se a mãe era uma Leoa ou uma leoa. Afinal, tal como vocês devem ter sabido, alguns Animais estão voltando à vida selvagem para escapar às implicações das leis em vigor.”

Elphaba sentou-se, perplexa. “Isso não me parece justo”, ela disse a Boq e Avaric. “Em consideração à ciência, arrastar um filhote para cá sem a sua mãe. Olhem como ele parece aterrorizado. Ele está tremendo. E não é de frio.”

Outros estudantes começaram a arriscar opiniões, mas o Doutor as descartava uma por uma. O ponto em questão era que, aparentemente, sem a linguagem e chaves contextuais, em suas etapas infantis uma besta não era claramente Animal ou animal.

“Isso tem uma implicação política”, disse Elphaba ruidosamente. “Eu pensei que a matéria era ciências da vida, não acontecimentos da atualidade.”

Boq e Avaric fizeram com que se calasse. Ela estava ganhando uma terrível reputação como gritalhona.

O Doutor não voltou a citar o episódio depois que todos haviam digerido o ponto em questão. Mas, finalmente, ele se virou e disse: “Agora, vocês pensam que, se pudéssemos cauterizar aquela parte do cérebro que desenvolve a linguagem, poderíamos eliminar a idéia de dor e, portanto, a sua existência? Testes iniciais nesse filhote de leão mostram resultados interessantes”. Ele tinha apanhado um pequeno martelo com uma cabeça de borracha e uma seringa. O animal se ergueu e silvou, e depois recuou e caiu no chão, e correu como um raio em direção à porta, que havia sido fechada e trancada deste lado tal como na semana anterior.

Mas não foi apenas Elphaba que se levantou para gritar. Quase uma dúzia de estudantes estavam gritando com o Doutor. “Dor? Eliminar a dor? Olhe para a coisa, está aterrorizada! Ela já sente dor! Não faça isso, o que você é, louco?”

O Doutor parou, apertando de forma visível o fecho de sua pasta. “Eu não vou presidir uma tão chocante recusa ao aprendizado!”, ele disse, afrontado. “Vocês estão regredindo a conclusões descuidadas baseadas em sentimentos e não em observação. Tragam a besta aqui. Tragam-na de volta. Jovem senhora, eu insisto. Eu ficarei completamente contrariado.”

Mas duas garotas de Briscoe Hall desobedeceram e fugiram da sala de aula carregando o leão enfurecido num avental. A sala degenerou em tumulto e o Doutor Nikidik escapuliu do palco. Elphaba virou-se para Boq e disse: “Bem, acho que não vou fazer a boa pergunta de Glinda sobre a diferença entre a ciência e a magia, vou? Descemos a uma escala bem diferente hoje”. Mas sua voz estava trêmula.

“Você sentiu por aquele animal, não foi?”. Boq estava comovido. “Elfinha, você está tremendo. Não digo isso de uma maneira insultuosa, mas você quase ficou branca de paixão. Venha, vamos nos esconder e pegar um chá no café da Praça da Ferrovia, em comemoração aos velhos tempos.”

Talvez qualquer aproximação acidental de pessoas tenha um curto período de graça, que vai da timidez e do preconceito no início a uma eventual repugnância e traição no fim. Para Boq, parecia que sua obsessão de verão com a então Galinda fazia sentido apenas como introdução para essa subseqüente e mais madura acomodação que encontrou num círculo de amigos que começou a se sentir inevitável e permanentemente unido.

Ainda não fora permitido o acesso de rapazes ao Crage Hall, nem as garotas tinham acesso às escolas masculinas, mas a área urbana central de Shiz se tornara uma extensão das salas de aula e palestra nas quais eles estavam autorizados a se misturar. Numa tarde de meio de semana, numa manhã de fim de semana, encontravam-se às margens do canal com uma garrafa de vinho, ou num café ou num boteco de estudantes, ou caminhavam e discutiam pontos da arquitetura de Shiz, ou riam dos excessos de seus professores. Boq e Avaric, Elphaba e Nessarose (com a Babá), Glinda, e às vezes Pfannee e Shenshen e Milla, e às vezes Crope e Tibbett. E Crope trouxe Fiyero consigo e apresentou-o, o que gelou Tibbett por mais ou menos uma semana até a noite em que Fiyero disse, a seu modo tímido e cerimonioso: “É claro ― eu fui casado por uns tempos. Nós nos casamos bem jovens lá em Vinkus”. Os outros ficaram espantados com a notícia, e se sentiram ainda mais jovens.

Para sermos exatos, Elphaba e Avaric alfinetavam-se um ao outro implacavelmente. Nessarose abusava da paciência de todos com suas arengas religiosas. A torrente de observações picantes de Crope e Tibbett fez com que fossem atirados no canal mais que uma vez. Mas Boq estava aliviado por descobrir que sua paixonite por Glinda estava se dissipando um pouco. Ela se sentava junto a uma toalha de piquenique com um ar de autoconfiança, e desviava as conversas de si mesma. Ele amara a garota que amava o seu próprio glamour, e essa garota parecia haver desaparecido. Mas ele estava feliz por ter Glinda como uma amiga. Bem, em resumo: ele amara Galinda e essa agora era Glinda. Alguém que ele não podia mais entender completamente. Caso encerrado.

Era um círculo influente.

Todas as jovens evitavam Madame Morrible quando podiam. Numa certa noite fria, contudo, Grommetik foi à procura das irmãs Thropp. A Babá se zangou e enrolou os cordões de um avental novo na cintura, e empurrou Nessarose e Elphaba escada abaixo em direção à sala da Direto-ra. “Eu odeio esse Grommetik”, disse Nessarose. “Como é que ele funciona mesmo? É mecânica ou magia, ou alguma combinação dos dois?”

“Eu sempre imaginei uma porção de absurdos ― que havia um anão ali dentro, ou uma família de elfos acrobatas, cada um comandando um membro”, disse Elphaba. “Toda vez que Grommetik se aproxima, minha mão sente uma estranha ânsia de pegar um martelo.”

“Eu não consigo imaginar”, disse Nessarose. “Que uma mão possua ânsias, quero dizer.”

“Silêncio, vocês duas, a coisa tem ouvidos”, disse a Babá.

Madame Morrible lançava um olhar sobre os jornais de negócios, fazendo algumas anotações laterais, antes de se dignar a prestar atenção às suas estudantes. “Isso não me tomará senão um momentinho”, ela disse. “Eu tenho uma carta de seu querido pai, e um pacote para vocês. Achei que era mais amável dar as notícias pessoalmente.”

“Notícias?”, disse Nessarose, ficando pálida.

“Ele podia ter escrito tanto a nós quanto à senhora”, disse Elphaba.

Madame Morrible a ignorou. “Ele escreve para perguntar da saúde e do progresso de Nessarose, e para dizer a vocês duas que entrará em jejum e penitência pelo retorno de Ozma Tippetarius.”

“Oh, a garotinha abençoada”, disse a Babá, se entusiasmando ao ver surgir um de seus assuntos favoritos. “Quando o Mágico tomou o Palácio de assalto há tantos anos e prendeu o Regente Ozma, nós todos pensamos que a santa filha de Ozma revidaria com um raio na cabeça do Mágico. Mas, dizem que ela se evadiu e congelou numa caverna, como Lurline. Será que Frexpar foi capaz de derretê-la ― será que soou a hora de ela retornar?”

“Por favor”, disse Madame Morrible às irmãs, depois de dar um olhar azedo de relance para a Babá: “Eu não as chamei aqui para que sua Babá se pusesse a discutir essa apocrifia contemporânea, nem para caluniar nosso glorioso Mágico. A transição de poder foi pacífica. Que a saúde do Regente Ozma tenha sido afetada quando ocorreu a tomada da casa foi uma me-ra coincidência, nada mais. Quanto ao poder de seu pai para despertar a desaparecida criança real de algum insubstancial estado de sonolência ― bem, vocês mais ou menos admitiram para mim que seu pai é excêntrico, se não louco. Posso apenas desejar a ele que tenha saúde em suas atividades. Mas sinto que é meu dever dizer a vocês, garotas, que nós não acolhemos atitudes indisciplinadas em Crage Hall. Espero que vocês não tenham importado os anseios monárquicos de seu pai para os dormitórios daqui”.

“Nós devemos reverência ao Deus Inominável, não ao Mágico nem a algum possível remanescente da Família Real”, Nessarose disse orgulhosa-mente.

“Não tenho nenhuma posição quanto a esse assunto”, murmurou Elphaba, “exceto que papai adora causas perdidas.”

“Muito bem”, disse a Diretora. “É assim que deve ser. Agora, recebi um pacote para vocês.” Ela o passou para Elphaba, mas acrescentou: “É para Nessarose, eu acho”.

“Abra, Elfinha, por favor”, disse Nessarose. A Babá se encostou para ver.

Elphaba desfez o cordão e abriu uma caixa de madeira. De uma pilha de fitas de madeira, ela tirou um sapato, e depois outro. Eram prateados? ― ou azuis? ― ou então vermelhos? ― laqueados com um brilho de casca de confeito no polimento? Era difícil de perceber e não importava; o efeito era deslumbrante. Até Madame Morrible perdeu o fôlego ante o seu esplendor. A superfície dos sapatos parecia pulsar com centenas de reflexos e refrações. À luz do fogo, era como olhar para corpúsculos ferventes de sangue colocados sob uma lente de aumento.

“Ele escreve que os comprou para você de alguma vendedora ambulante desdentada no subúrbio de Ovvels”, disse Madame Morrible, “e que ele os revestiu com contas de vidro prateado feitas por ele mesmo ― ou que alguém o ensinou a fazer...”

“Coração de Tartaruga”, disse a Babá, soturna.

“― e” ― Madame Morrible deu uma pancadinha na carta, olhando furtivamente ― “ele diz que quis dar alguma coisa especial antes que você partisse para a universidade, mas nas súbitas circunstâncias da doença de Ama Clutch... blablablá... ele ficou desprevenido. Assim, ele os envia para a sua Nessarose para que mantenha seus belos pés aquecidos e enxutos e belos, e os manda com todo o amor.”

Elphaba enfiou seus dedos através dos arabescos formados pelas fitas de madeira. Não havia nada mais na caixa, nada para ela.

“Não são maravilhosos?”, Nessarose exclamou. “Elfinha, coloque-os nos meus pés, me faria esse favor? Oh, como eles reluzem!”

Elphaba ficou de joelhos diante de sua irmã. Nessarose sentou-se, fazendo uma pose tão regia quanto uma Ozma, a espinha ereta e o rosto brilhando. Elphaba ergueu os pés de sua irmã e tirou-lhe os chinelos domésticos comuns, e substituiu-os pelos sapatos deslumbrantes.

“Quanta consideração ele tem por mim!”, disse Nessarose.

“Boa coisa você poder se apoiar nos seus dois pés”, disse a Babá a Elphaba, e pôs sua velha mão indulgente sobre as suas omoplatas, mas Elphaba a repeliu.

“Eles são pra lá de maravilhosos”, disse Elphaba, exagerando. “Nessarose, eles foram feitos para você. Servem como um sonho.”

“Oh, Elfinha, não fique contrariada”, Nessarose disse, olhando para seus pés. “Não arruíne minha felicidade com ressentimento, está bem? Ele sabe que você não precisa desse tipo de coisa...”

“Claro que não”, disse Elphaba. “É claro que eu não preciso.”

Naquela noite os amigos correram o risco de ultrapassar o toque de recolher pedindo mais uma garrafa de vinho. A Babá desaprovou e reclamou, mas como entornou sua porção tão bem quanto os outros, foi controlada. Fiyero contou a história de como havia se casado aos sete anos com uma garota de uma tribo vizinha. Todos ficaram boquiabertos com sua aparente falta de vergonha. Ele vira sua noiva apenas uma vez, por acaso, quando os dois tinham perto de nove anos. “Eu não vou me unir fisicamente a ela até que tenha vinte anos, e eu estou só com dezoito”, acrescentou. Com o alívio de imaginar que ele podia ser ainda tão virgem quanto o resto da turma, eles pediram mais outra garrafa.

As velas tremulavam, uma leve chuva outonal caía. Embora o aposento fosse seco, Elphaba se cobrira com o seu manto como se antecipasse a caminhada que faria para casa. Ela fora afetada pela indiferença de Frex. Ela e Nessarose começaram a contar histórias engraçadas sobre o pai, como se para provar a si mesmas e a todo mundo que não havia nada fora do lugar. Nessarose, que bebia pouco, até se permitiu dar umas risadas. “Apesar de minha aparência, ou talvez por causa dela, ele sempre me chamou de seu bichinho bonito”, ela disse, aludindo à sua falta de braços pela primeira vez em público. “Ele dizia: ‘Vem cá, meu bichinho, e deixa eu te dar um pedaço de maçã’. E eu ia andando da melhor maneira que podia, tombando e vacilando se a Babá ou Elfinha ou a Mamãe não estavam ali para me ajudar, e caía no colo de meu pai, e me apoiava nele sorrindo, e ele punha pedacinhos da fruta na minha boca.”

“De que ele te chamava, Elfinha?”, perguntou Glinda.

“Ele a chamava de Fabala”, interrompeu Nessarose.

“Em casa, em casa apenas”, Elphaba disse.

“É verdade, você é a pequena Fabala de seu pai”, murmurou a Babá, quase que falando só consigo mesma, fora do círculo das faces sorridentes. “Pequena Fabala, pequena Elphaba, Elfinha.”

“Ele nunca me chamou de bichinho”, disse Elphaba, erguendo seu copo para a irmã. “Mas todos sabemos que ele disse a verdade, já que Nessarose é a mascote da família. Por isso, ganhou aqueles sapatos esplêndidos.”

Nessarose corou e aceitou uma torrada. “Ah, mas enquanto eu obtinha essa atenção devido à minha condição, você cativava o coração dele quando cantava”, ela disse.

“Cativava seu coração? Hah. Você quer dizer que eu desempenhava uma função necessária.”

Mas os outros disseram a Elphaba: “Oh, então você sabe cantar? Ora essa! Cante, cante, você vai ter de cantar! Mais uma garrafa, mais um copo, recuem as cadeiras, e antes de irmos embora, você vai ter de cantar! Vamos lá!”

“Só se todos cantarem juntos”, disse Elphaba, bancando a mandona. “Boq? Alguma ciranda de Munchkin? Avaric, uma balada gillikinesa? Glinda? Babá, um acalanto?”

“Sabemos um monte de porcarias, se você for, vamos atrás”, disseram Crope e Tibbett.

“E eu cantarei um canto de caça de Vinkus” disse Fiyero. Todos riram com prazer e bateram em suas costas. Então, Elphaba teve de ficar em pé, pôr sua cadeira de lado, limpar a sua garganta e fazer um som na mão fechada, e começar. Como se estivesse cantando outra vez para seu pai, depois de tanto tempo.

A dona do bar bateu com um trapo em alguns velhos barulhentos para que ficassem quietos, e os jogadores de dardos baixaram os braços. O ambiente todo silenciou. Elphaba cantou uma cançoneta ali onde estava, de saudade e de estranhamento, de dias remotos e futuros. Os desconhecidos fecharam os olhos para ouvir.

Boq também. Elphaba tinha uma voz aceitável. Ele viu o lugar imaginário que ela invocava, uma terra onde a injustiça e a crueldade coletiva e a ordem despótica e a mão empobrecedora da seca não se uniam para pegar todos pelos colarinhos. Não, ele não estava lhe dando crédito: Elphaba tinha uma boa voz. Era controlada e sensível e não histriônica. Ele ouviu até o fim, e a canção se apagou no silêncio de um boteco respeitoso. Mais tarde, pensou: A melodia se apagou como um arco-íris depois de uma tempestade, ou como ventos finalmente apaziguados; e o que restou foi calma e promessa e consolo.

“Você canta agora, você prometeu”, gritou Elphaba, apontando Fiyero, mas ninguém queria cantar novamente, porque ela o fizera tão bem. Nessarose pediu a Babá que enxugasse uma lágrima que aparecera no canto de seu olho.

“Elphaba diz que não é religiosa, mas vejam com que sentimento ela canta sobre a vida após a morte”, disse Nessarose, e dessa vez ninguém se sentiu disposto a objetar.

Numa certa manhã bem cedo, quando o mundo parecia ter ficado Glinda. Ama Clutch, ao que parecia, estava nas últimas. Glinda e suas colegas de quarto correram para a enfermaria.

A Diretora encontrou-as lá, e levou-as para uma alcova sem janelas. Ama Clutch estava se debatendo na cama e conversando com a fronha. “Não me provoque”, ela dizia raivosamente, “pois o que posso fazer por você? Vou abusar de sua boa vontade, patinha, e colocar meus cachos oleosos sobre seu fino tecido e cravarei meus dentes nas suas bordas de laçarotes aplicados! Você será uma estúpida se permitir isso, eu garanto! Eu não me importo com questões de serviço! É tudo tapeação, te juro, tapeação!”

“Ama Clutch, Ama Clutch, sou eu”, disse Glinda. “Ouça, querida, sou eu! É sua pequena Galinda.”

Ama Clutch virou a sua cabeça de um lado para outro. “Seu protesto é insultante para seus antepassados!”, ela continuou, dirigindo seus olhos para a fronha outra vez. “Aquelas plantações de algodão nas margens do Água Mansa não se deixaram colher para que você pudesse se estender aqui como uma esteira e deixasse qualquer pessoa imunda babar sobre você com papo-furado de noite! Não faz um pingo de sentido!”

“Ama!”, Glinda chorava. “Por favor! Você está delirando!”

“Aha, você vê que eu não tenho nada a dizer sobre isso”, disse Ama Clutch com satisfação.

“Volte a si, Ama, volte a si, uma vez mais antes de ir embora!”

“Oh, doce Lurline, isso é horrível”, a Babá dizia. “Queridinhas, se eu ficar desse jeito, vocês façam o favor de me envenenar, está bem?”

“Ela está indo embora, eu bem vejo”, Elphaba disse. “Eu vi o bastante disso no Estado de Quadling, eu conheço os sinais. Glinda, diga o que você precisa dizer, rapidamente.”

“Madame Morrible, posso ter um pouco de privacidade?”, Glinda disse.

“Eu ficarei ao seu lado e lhe darei apoio. É meu dever para com minhas garotas”, disse a Diretora, pousando as mãos roliças com decisão em sua cintura. Mas Elphaba e a Babá levantaram-se e foram levando-a para fora da alcova, em direção à sala, atravessando a porta, fechando-a e trancando-a. A Babá foi cacarejando o tempo todo, dizendo: “Que delicadeza da sua parte, Madame Diretora, mas não é preciso. Não é preciso mesmo”.

Glinda agarrou a mão de Ama Clutch. Gotas de suor branco estavam se formando como água de tomate na testa da empregada. Ela lutou por afastar a mão de Glinda, mas sua força estava se esvaindo. “Ama Clutch, você está morrendo”, Glinda disse, “e isso é culpa minha.”

“Oh, pare com isso”, Elphaba disse.

“É sim”, Glinda disse com fúria. “É sim”.

“Não quero discutir isso”, disse Elphaba, “quero dizer que deve tirar você mesma dessa conversa; esta é a morte dela, não a sua entrevista com o Deus Inominável. Vamos lá. Faça alguma coisa!”

Glinda agarrou as mãos, as duas mãos, com mais força ainda. “Eu vou fazer uma mágica para trazer você de volta”, ela disse, entre os dentes que rangiam. “Ama Clutch, você faça como eu digo! Ainda sou a sua patroa e é melhor que você me obedeça! Agora, ouça este feitiço e comporte-se!”

Os dentes de Ama rangeram, os olhos viraram, e o queixo se transformou numa ponta, como se tentasse empalar algum demônio invisível que estivesse no ar acima de sua cama. Os olhos de Glinda se fecharam e seus maxilares se agitaram, e uma fieira de sons, sílabas incoerentes até para ela mesma, foi se desenrolando de seus lábios lívidos.

“Espero que você não vá explodi-la como fez com o sanduíche”, resmungou Elphaba.

Glinda ignorou isso. Ela zumbia e atuava, ela se agitava e arquejava. As pálpebras de Ama Clutch se moveram tão freneticamente sobre os olhos fechados que parecia que suas órbitas estavam mascando seus próprios olhos. “Magicordium senssus ovinda clenx”, Glinda concluiu bem alto, “e se isso não funcionar, desisto; mesmo os cheiros e sinos de um equipamento completo não ajudariam, eu acho.”

Em seu leito de palha Ama Clutch caiu de costas. Um pouco de sangue escorreu do canto de cada olho. Mas o frenético movimento giratório do foco havia cessado. “Oh, minha querida”, ela murmurou, “então, você está bem, ou eu estou morta agora?”

“Ainda não”, disse Glinda. “Sim, querida Ama, sim, estou bem. Mas, meu amor, eu acho que você está partindo.”

“Claro que estou, o Vento está aqui, você não ouve?”, Ama Clutch disse. “Não importa. Oh, lá está a Elfinha também. Adeus, minhas filhotas. Fiquem longe do Vento até que o tempo melhore ou serão sopradas na direção errada.”

Glinda disse: “Ama Clutch, eu tenho uma coisa para lhe dizer ― eu tenho de lhe pedir desculpas...”.

Mas Elphaba avançou, tirando Glinda da linha de visão de Ama Clutch, e disse: “Ama Clutch, antes que você vá, conte-nos quem matou o Doutor Dillamond”.

“Claro que vocês sabem”, Ama Clurch disse.

“Dê-nos certeza”, Elphaba disse.

“Bem, eu vi, quero dizer, quase vi. Tinha acabado de acontecer e a faca ainda estava lá” ― Ama Clutch lutava penosamente por fôlego ― “manchada com o sangue que não tivera tempo de secar.”

“O que você viu? Isso é importante.”

“Eu vi a faca no ar, eu vi o Vento chegar para levar o Doutor Dillamond embora, eu vi a coisa mecânica se virar e o tempo do Bode se findou.”

“Foi Grommetik, não foi?”, Elphaba murmurou, tentando fazer com que a idosa dissesse as palavras esperadas.

“Bem, é o que eu estou dizendo, patinha”, disse Ama Clutch.

“E ele viu a senhora, ele se virou na sota direção?”, gritou Glinda. “Foi isso que a adoeceu, Ama Clutch?”

“Era minha hora de ficar doente”, disse Ama Clutch gentilmente, “então, eu não podia me queixar. E agora é minha hora de morrer, por isso me deixe. Só aperte a minha mão, querida.”

“Mas a culpa é minha...” começou Glinda.

“Seria melhor para mim que você se calasse, doce Galinda, minha filhotinha”, disse Ama Clutch docemente, e afagou a mão de Glinda. Depois, fechou seus olhos e aspirou e expirou algumas vezes. Elas ficaram no quarto numa espécie de silêncio que parecia um pouco o da classe operária de Gillikin, embora fosse difícil, mais tarde, explicar por quê. Lá fora, Madame Morrible subia e descia as tábuas do assoalho, contando os passos. Então, elas imaginaram ouvir um Vento, ou o eco de um Vento, e Ama Clutch se foi, e a ultra-submissa fronha soltou um pequeno derramamento de sumo humano da beira de sua boca afrouxada.

O funeral foi modesto, o cumprimento da louvação e sepultamento de praxe. As amigas íntimas de Glinda compareceram, preenchendo dois bancos, e na segunda fileira da capela um bando de Amas compunham um cortejo profissional. O resto da capela estava vazio.

Depois que o cadáver em seu lençol dobrado deslizou pelo escorrega-douro lubrificado em direção ao forno crematório, carpideiras e confrades se recolheram à sala particular de Madame Morrible, onde ela provou que não autorizara gastos com os refrescos. O chá era de um estoque antigo, mofado como serragem, os biscoitos eram duros, e não havia creme de açafrão nem geléia de tamorna. Glinda disse, reprovadora, à Diretora: “Nem mesmo uma tigelinha de creme?”. E Madame Morrible respondeu: “Minha jovem, eu tento poupar minhas protegidas do pior em matéria de carências alimentares fazendo compras criteriosas e me abstendo pessoalmente, mas não sou inteiramente responsável pela sua ignorância. Se as pessoas obedecessem o Mágico em caráter absoluto, haveria abundância. Você não percebe que as condições estão se tornando escassas e as vacas estão morrendo de inanição a duzentas milhas daqui? Isso torna o creme de açafrão muito caro no mercado”. Glinda começou a se afastar, mas Madame Morrible alcançou-a com um lance dos dedos acolchoados, bulbosos e enfeitados de jóias. O toque fez o sangue de Glinda esfriar. “Eu gostaria de conversar com você, e com a Senhorita Nessarose e a Senhorita Elphaba”, disse a Diretora. “Depois que os convidados se retirarem. Por favor, aguarde.”

“Fomos intimadas a uma conversa”, sussurrou Glinda às irmãs Thropp. “Temos de soltar o berro.”

“Nem uma palavra sobre o que Ama Clutch disse ― ou que ela ficou lúcida”, disse Elphaba ansiosamente. “Entenderam isso, Nessa? Bá?”

Todas concordaram. Boq e Avaric, dizendo adeusinhos, disseram que o grupo voltaria a se reunir no boteco da Parada do Regente. As garotas aceitaram se encontrar com eles lá depois da conversa com a Diretora. Elas pretendiam fazer um memorial mais honesto para Ama Clutch no Pêssego e Rins.

Quando a pequena multidão se dispersou, apenas Grommetik ficando para limpar as xícaras e as migalhas, Madame Morrible em pessoa acendeu a lareira ― um gesto de simpatia que não passou despercebido a ninguém ― e mandou Grommetik embora. “Mais tarde, coisinha”, ela disse, “mais tarde. Vá se lubrificar em algum reservado por aí.” Grommetik saiu rodando com um ar ofendido, se tal era possível. Elphaba teve de controlar uma gana de dar-lhe um pontapé com a ponta de sua vigorosa bota preta.

“Saia você também, Babá”, Madame Morrible disse. “Faça uma pequena pausa em seu trabalho.”

“Oh, não”, a Babá disse. “A Babá aqui não abandona a sua Nessa.”

“Abandona, sim. Sua irmã é perfeitamente capaz de tomar conta dela sozinha”, disse a Diretora. “Não é mesmo, Senhorita Elphaba? A própria alma da caridade.”

Elphaba abriu a boca ― a palavra alma sempre a provocara, Glinda sabia ― mas fechou-a novamente. Ela fez um sinal trêmulo indicando a porta. Sem uma palavra, a Babá levantou-se para sair, mas antes que a porta fechasse, ela disse: “Não é lugar para eu reclamar, mas, realmente: faltar creme? Num funeral?”.

“Socorro”, disse Madame Morrible quando a porta fechou, mas Glinda não tinha certeza se isso era uma crítica a serviçais em geral ou um lampejo de simpatia. A Diretora recuperou-se arrumando as abas, aberturas e cadarços de seu vistoso blusão social. Coberta de lantejoulas de um alaranjado-cobre, ela parecia uma deusa peixe-dourado enorme, estofada, de ponta-cabeça. Como será que teria conseguido o cargo de Diretora?, Glinda pensava.

“Agora que Ama Clutch se tornou cinzas, vamos, digo, devemos seguir em frente com coragem”, Madame Morrible começou. “Minhas jovens, posso lhes pedir que recontem a triste história de suas últimas palavras? É uma terapia essencial para que vocês se recuperem da aflição.”

As garotas não olharam umas para as outras. Glinda, que nessa situação era a porta-voz, tomou fôlego e disse: “Oh, ela só expeliu absurdos no fim”.

“Não é surpresa, vindo de uma coisa velha caduca”, disse Madame Morrible, “mas, que espécie de absurdo?”

“Nós não conseguimos entender”, disse Glinda.

“Pensei se ela não teria falado da morte do Bode.”

Glinda disse: “Oh, o Bode? Bem, eu mal pude notar...”

“Suspeitei que, na condição insana em que ela se encontrava, pudesse querer retornar ao momento crítico. Os moribundos com freqüência tentam extrair sentido, no seu derradeiro momento, do enigma de suas vidas. Esforço inútil, é claro. Sem dúvida, Ama Clutch estava intrigada por tudo que lhe aconteceu, o corpo do Bode, o sangue. E Grommetik.”

“Oh?”, disse Glinda, debilmente. As irmãs ao seu lado tomavam todo o cuidado para não parecerem nervosas.

“Naquela terrível manhã eu estava em pé cedo ― fazendo minhas meditações espirituais ― e notei a luz no laboratório do Doutor Dillamond. Assim, mandei Grommetik para lá com um estimulante bule de chá para o velho Bode. Grommetik encontrou o Animal caído sobre uma lente quebrada; parece que ele deu um passo em falso e cortou sua própria veia jugular. Um acidente tão triste, devido ao zelo (para não dizer o orgulho) acadêmico e a uma lastimável falta de senso comum. Descanso, nós todos precisamos de descanso, mesmo os mais brilhantes entre nós precisam de descanso. Grommetik, em sua confusão, sentiu o pulso ― nada descobriu ― e eu suponho que foi justo quando Ama Clutch chegou. Deparou-se com o querido Grommetik salpicado pelos jorros de uma forte pulsação circulatória. Ama Clutch chegou de lugar nenhum e estava extrapolando suas incumbências, devo acrescentar, mas não vamos falar mal dos mortos, não é?”

Glinda engoliu as suas lágrimas, e não mencionou que Ama Clutch mencionara ter visto alguma coisa fora do comum na noite anterior, e que saíra para observar.

“Sempre achei que o choque de ver aquele sangue todo deve ter sido a gota d’água que fez com que Ama Clutch piorasse em sua enfermidade. Incidentalmente, vocês podem entender por que eu dispensei Grommetik agora há pouco. Ele está ainda muito sensível ao caso e desconfia, eu creio, que Ama Clutch o julgou responsável pela horrível morte do bode.”

Glinda disse, com hesitação: “Madame Morrible, a senhora deve saber que Ama Clutch não padeceu nunca dessa doença que lhe descrevi. Eu a inventei. Mas eu não a reforcei. Não a envolvi nisso, nem ela ficou sabendo”.

Elphaba olhou para Madame Morrible firmemente, embora mantivesse uma aparência de interesse moderado. As pestanas de Nessarose palpitavam. Se Madame Morrible já tinha ciência do que Glinda acabara de revelar, seu rosto não a traía. Ela tinha a aparência tão imperturbável quanto a de um barco amarrado num ancoradouro. “Bem, isso apenas dá peso às minhas observações”, ela admitiu. “Há um poder imaginativo, mesmo profético, em seu destacado pequeno círculo social, Senhorita Glinda.”

A Diretora se levantou, as saias farfalhando, como o vento através de um campo de trigo. “O que eu digo agora é da mais estrita confidencia. Eu espero que minhas jovens obedeçam ao meu comando. Estamos de acordo?” Ela pareceu tomar o silêncio atordoado das três como aceitação. Olhou para elas detidamente. Era por isso que ela se parecia com um peixe, Glinda pensou subitamente. Ela nunca piscava.

“Devido à autoridade que me foi investida por alguém elevado demais para que eu possa citar, fui incumbida de uma tarefa crucial”, disse a Diretora. “Uma tarefa essencial para a segurança interna de Oz. Eu tenho trabalhado para cumprir essa tarefa já há alguns anos, e o tempo chegou, e os recursos estão à minha disposição.” Ela escrutinou-as. Eram elas os recursos.

“Vocês não repetirão o que ouviram nesta sala”, ela disse. “Vocês não deverão ter nem querer, nem escolha, nem capacidade de repetir. Estou envolvendo cada uma de vocês num casulo fechado como proteção para essa matéria muito delicada. Não” ― ela ergueu uma mão a um protesto de Elphaba ― “não, vocês não têm o direito de objetar. O feito já está feito e vocês devem ouvir e ficar abertas àquilo que vou dizer.”

Glinda tentou examinar-se para sentir se ficara envolvida, ou fechada, ou se não tremia sob o efeito de algum feitiço. Mas ela se sentia apenas assustada e jovem, o que deveria ser mais ou menos a mesma coisa. Ela olhou de relance para as duas irmãs. Nessarose em seus sapatos deslumbrantes estava na cadeira, as narinas se dilatando em medo ou excitação. Elphaba, do outro lado, parecia tão impassível e contrariada como sempre.

“Vocês vivem num pequeno útero aqui, num pequeno ninho bem prote­gido, garota com garota. Oh, eu sei que vocês têm uns garotos bobos sempre por perto, coisas desprezíveis. Bons para uma coisa só e nem para esta são muito confiáveis. Mas, estou digressionando. Devo dizer é que vocês sabem pouco ou nada da situação do país hoje. Vocês não têm uma idéia do grau de inquietação a que as coisas chegaram. Comunidades marginalizadas, grupos étnicos uns contra os outros, banqueiros contra fazendeiros e fábricas contra lojas. Oz é um vulcão fervilhante ameaçando entrar em erupção e queimar­-nos com seu próprio pus venenoso.

“Nosso Mágico parece forte o bastante para enfrentar isso. Ah, mas será mesmo? Ele tem o domínio da política interna. Ele não é frouxo nas negocia­ções de taxas de câmbio com as sanguessugas de Ev ou Jemmicoe ou Fliann. Ele governa a Cidade Esmeralda com uma diligência e uma habilidade que o decadente e arrogante clã de Ozma nunca nem sonhou possuir. Sem ele, teríamos sido varridos para longe por uma chuva de fogo, há anos. Não de­vemos ficar senão agradecidos. Um pulso forte faz maravilhas numa situação de decadência. Caminhe suavemente, mas leve junto um bom porrete. Vejo que estou sendo ofensiva. Bem, um homem é sempre bom quando julgado pela face externa do poder, não é?

“Sim. Mas as coisas não são sempre como parecem ser. E ficou claro, de repente, que o saco de truques do Mágico não funcionará para sempre. Há no horizonte iminentes levantes populares ― daquele tipo insensível, estúpido, no qual pessoas fortemente obtusas se deliciam em ser mortas em considera­ção a mudanças políticas que serão revertidas dentro de uma década. É uma coisa que dá um tal significado a vidas insignificantes, não é? Não se pode imaginar nenhum outro motivo para isso. De qualquer modo, o Mágico pre­cisa de novos agentes. Ele tem necessidade de alguns generais. Pessoas com habilidades para exercer o poder. Pessoas com iniciativa.

“Em resumo, mulheres.”

“Eu chamei vocês três aqui. Vocês não são mulheres ainda, mas o mo­mento em que serão está se aproximando, mais depressa do que possam ima­ginar. A despeito de minha opinião quanto ao comportamento de vocês, tive de escolhê-las. Há em vocês muito mais do que aquilo que os olhos podem ver. Senhorita Nessarose, sendo a mais jovem, você é a mais indecifrável para mim, mas, assim que superar esse encantador hábito da fé, vai desenvolver uma autoridade feroz. Seu defeito corporal não conta aqui. Senhorita Elpha­ba, você é um caso isolado, e mesmo com minha fala cativante, fica aí rumi­nando desprezo por tudo que eu digo. Isso é evidência de um grande poder interior e força de vontade, uma coisa que respeito profundamente mesmo quando dirigida contra mim. Você não mostrou sinal algum de interesse por feitiçaria e não afirmo que você tenha qualquer aptidão natural para isso. Mas sua esplêndida atitude e espírito de lobo solitário pode ser utilizada, oh sim se pode, e você não precisará viver uma vida de fúria reprimida. E Senhorita Glinda: você se surpreendeu com os talentos que possui para a feitiçaria. Eu sabia que ia surpreender-se. Eu tive a esperança de que suas inclinações pudessem contagiar a Senhorita Elphaba, mas o fato de elas não terem con­tagiado é a prova mais firme do caráter de ferro da Senhorita Elphaba.

“Vejo em seus olhos que você questiona meus métodos. Você pensa, um tanto revoltada: será que a Horrível Morrible não terá feito o prego perfurar o pé de minha Ama Clutch, fazendo com que eu fosse forçada a dividir um quarto com Elphaba? Ela não terá feito Ama Clutch descer para encontrar o Bode morto, a melhor maneira de tirá-la do caminho e assim colocar a Babá e Nessarose no cenário? Quanta lisonja a senhora ainda pensar que eu tenho tal poder.”

A Diretora fez uma pausa e quase ficou ruborizada, o que nela era al­guma coisa tão difícil quanto o separar da nata numa chama muito elevada. “Sou uma subordinada a serviço de superiores”, ela continuou, “e meu talento especial é estimular o aparecimento de talentos. A meu próprio modo mo­desto, a vocação para a educação me chamou, e aqui faço minhas pequenas contribuições à história.

“Agora, para ser mais específica. Quero que vocês reflitam sobre seus futuros. Eu gostaria de chamá-las, de batizá-las como se fossem um Trio de Adeptas. Nessa trajetória, gostaria de designá-las para missões ministeriais de bastidores nas diferentes partes do país. Fui investida de poder para fazer isso, lembrem-se, por aqueles cujas solas de botas eu não sou digna de lamber.” Mas ela parecia presunçosa, como se no fundo se julgasse muito digna sim da atenção dessas forças misteriosas. “Vamos dizer que vocês serão parceiras secretas do mais alto nível do governo. Vocês serão anônimas embaixadoras da paz, ajudando a restringir os elementos insubordináveis entre nossas po­pulações civilizadas. Nada foi decidido ainda, é claro, e vocês têm direito a dizer algo sobre a questão, dizer a mim, e a ninguém mais que seja, como foi traçado ― mas gostaria que vocês refletissem sobre isso. Eu preciso ― even­tualmente ― colocar uma Adepta em algum ponto estratégico de Gillikin. Senhorita Glinda, com sua posição social de médio alcance e suas ambições transparentes, você pode se ajustar tanto aos bailes de margraves quanto estar à vontade em chiqueiros. Oh, não se embarace assim, você tem sangue bom apenas por um lado e nem é uma linhagem tão refinada. A Adepta de Gillikin, Senhorita Glinda? Não cairá bem?”

Glinda apenas ouvia. “Senhorita Elphaba”, disse Madame Morrible, “cheia do desprezo adolescente que vem da posição herdada, você é, todavia a Terceira Descendente do Thropp, e seu bisavô, o Eminente Thropp, já está senil. Um dia herdará o que restou de Solos de Colwen, o pretensioso reduto em Pedras do Ninho, e poderia ajustar-se no papel da Adepta de Munchkin. A despeito da infeliz condição de sua pele ― na realidade, talvez em razão dela ― você desenvolveu um voluntarismo e uma iconoclastia que têm um apelo dis­creto quando não inspiram repulsas. Isso será proveitoso. Acredite em mim.”

“E Senhorita Nessarose”, ela continuou, “tendo sido criada no Estado de Quadling, você quererá retornar para lá com a Babá. A situação social em Quadling é uma total confusão, que dizer de um décimo da população anfíbia esborrachada, mas pode melhorar, em certa medida, e vai precisar haver alguém lá para supervisionar as minas de rubi. Precisamos de alguém para cuidar das coisas lá no Sul. Assim que você se recuperar de sua mania religiosa, será um arranjo perfeito. Você não espera viver na alta sociedade de modo algum, não sem braços. Afinal, como conseguiria dançar?

“Quanto ao Vinkus, não achamos que precisaremos de uma Adepta posicionada lá, ao menos não durante as suas existências. Os planos princi­pais deixam de fora qualquer povoamento apreciável naquele lugar esquecido por Deus.”

Aqui a Diretora parou de falar e olhou ao redor. “Oh, garotas. Sei que são jovens. Sei o quanto isso as aflige. No entanto, não precisam ver isso como uma sentença de prisão, mas como uma oportunidade. Perguntem a si mesmas: como poderei chegar a uma posição de proeminência e responsabi­lidade, embora silenciosa? Como poderão meus talentos desabrochar? Como, minhas queridas, como eu poderei ajudar meu Oz?”

O pé de Elphaba se mexeu, atingiu a ponta de uma mesa lateral, e uma xícara com pires caiu no chão e se espatifou.

“Vocês são tão previsíveis”, disse Madame Morrible, suspirando. “E isso que faz meu trabalho tão fácil. Agora, garotas, presas como estão a um jura­mento de silêncio, peço-lhes que se retirem e meditem sobre o que eu disse. Por favor, nem mesmo tentem discutir a coisa juntas, ou isso lhes dará dor de cabeça e cólicas. Não conseguirão fazer isso. Em algum dia do próximo semestre chamarei cada uma de vocês aqui e vocês me darão a resposta. E se vocês escolherem não ajudar o seu país nesta hora de necessidade...”. Ela apertou suas mãos numa paródia de desespero. “Bem, vocês não são os únicos peixes que há no mar, são?”

A tarde havia se tornado ameaçadora, com montículos de nuvens cor de ameixa ao norte, aparecendo no céu mais para além das agulhas e cam­panários das torres de pedras azuis. A temperatura caíra vinte graus des­de o início da manhã, e as garotas conservavam seus xales bem apertados enquanto caminhavam em direção ao boteco. A Babá, tremendo ao vento tempestuoso, gritou: “E o que a velha intrometida tinha a dizer que eu fui proibida de ouvir?”.

Mas, não havia nada que pudessem dizer. Glinda não conseguia nem olhar para as outras. “Ergueremos um copo de champanhe para Ama Clutch”, disse Elphaba finalmente, “quando chegarmos ao Pêssego e Rins.”

“Eu pedirei uma colher cheia de creme verdadeiro”, disse a Babá. “Que mão-de-vaca aquela velha porca é. Não tem respeito pelos mortos.”

Mas Glinda achava que a fala da Madame tivera um efeito mais pro­fundo, cortara mais fundo do que ela podia entender. Não era apenas que elas não podiam comentar a respeito. Ela já começara a sentir mais ― não encontrando palavras, vacilando em seus pensamentos, falhando em relacio­nar a entrevista à sua memória. Havia a tal proposta. Era uma proposta, não era? De alguma questionável tarefa no (não era isso?) serviço civil? Fazendo alguma coisa ― dançar nos bailes, o que não fazia muito sentido. Um tanto de risada, um copo de champanhe, um belo homem tirando a faixa da cin­tura e pressionando os punhos engomados sobre seu pescoço, enxugando as lágrimas em formas de rubis de seus olhos... Fale macio, mas carregue um porrete grande. Ou não era uma proposta, mas uma profecia? Um pequeno encorajamento amigável para alguma coisa futura? E ela estava sozinha, as outras não tinham escutado. Madame Morrible falara diretamente com ela. Uma prova adorável do... potencial de Glinda. A oportunidade de subir na vida. Caminhe suave, mas case com um bem-dotado. Um homem tirando a sua gravata de noite numa cama, pegando seus botões de diamantes, em­purrando-os com o nariz pelo declive da parte superior de seu pescoço... Era um sonho, Madame Morrible não devia ter dito isso! Ela devia estar confusa de aflição. Pobre Ama Clutch. Tinha tido apenas uma discreta palavra de condolência da querida e devotada Diretora, que achava tão difícil falar em público. Mas a língua de um homem entre as suas pernas, uma colher cheia de creme de açafrão...

Nessarose disse: “Peguem-na, eu não posso, eu sou...”, e ela caiu so­bre o peito da Babá, e Glinda desmaiou ao mesmo tempo. Elphaba lançou os braços fortes e apanhou Glinda no meio do desmaio. Glinda não havia perdido a consciência de fato, mas a desconfortável proximidade física do rosto rapace de Elphaba depois desse indesejável ato de desejo fazia com que sentisse vontade de tremer de repugnância e ronronar ao mesmo tempo. “Fique firme, garota, aqui não”, disse Elphaba, “resista, vamos!”. Resistir era exatamente o que Glinda não queria fazer. Mas, afinal, na sombra de uma carroça de maçãs, perto do mercado onde os mercadores vendiam o último peixe do dia, baratinho, bem, não era bem o melhor lugar. “Vamos, vê se endurece”, disse Elphaba, parecendo puxar as palavras do fundo da garganta. “Vamos, Glinda ― você tem boa cabeça ― vamos lá! Eu te amo muito, sai dessa, sua idiota!”

“Bem, realmente”, ela disse, enquanto Elphaba a colocava numa pilha de palha de embrulho mofada. “Não precisa ser tão romântica assim!” Mas ela se sentiu melhor, como se uma onda de mal-estar tivesse acabado de passar.

“Vocês, garotas, eu lhes digo, esses desmaios, eles vêm desses sapatos apertados”, disse a Babá, zangando-se e afrouxando os sapatos glamorosos de Nessarose. “Gente sensível deve usar couro ou madeira.” Ela massageou os peitos dos pés de Nessarose por um momento, e Nessarose gemeu e arqueou suas costas, mas começou a respirar normalmente em alguns minutos.

“Bem-vindas de volta a Oz”, disse a Babá daí a pouco. “Que comidinhas vocês todas andaram beliscando, lá com a Diretora?”

“Vamos, eles estão esperando”, disse Elphaba. “Não faz sentido ficar demorando. De todo jeito, estou com medo que comece a chover.”

No Pêssego e Rins, o resto da turma havia confiscado uma mesa na alcova a vários degraus acima do primeiro piso. Eles estavam bem entretidos com suas taças àquela altura da tarde, e estava claro que lágrimas haviam sido derramadas. Avaric estava encostado preguiçosamente a uma parede de tijolos do antro de estudantes, os braços em torno de Fiyero e suas pernas estendidas no colo de Shenshen. Boq e Crope discutiam sobre alguma coisa, picuinha, e Tibbett estava cantando uma canção interminável para Pfannee, que parecia mais era sentir vontade de atirar um dardo na polpa de sua coxa. “Ahhh, as mulheres”, grunhiu Avaric, e fez como se fosse levantar.

Eles cantavam e tagarelavam e pediam sanduíches, e Avaric deixou cair um número exagerado de moedas para pagar uma salva de creme de açafrão, em memória de Ama Clutch. O dinheiro fez maravilhas e o creme foi encon­trado na despensa, o que deu a Glinda um sentimento de desconforto, embora ela não soubesse por quê. Eles punham os montinhos de terra voadores com colheres nas bocas uns dos outros, esculpiam com eles, misturavam-nos no champanhe, lançavam-nos em bolinhas uns sobre os outros, até que o gerente do bar viesse e lhes dissesse para pararem com a bagunça. Eles obedeciam, resmungando. Não sabiam que era a última vez que estariam todos juntos, senão teriam ficado um pouco mais.

Uma chuva rápida viera e se fora, mas as ruas ainda estavam barulhentas devido às enxurradas, e a luz das lâmpadas cintilava e dançava nos montícu­los saltitantes de água de um negro prateado entre as pedras. Imaginando o possível bandido a vagar pelas sombras, ou o andarilho faminto emboscado ali por perto, eles ficavam bem juntos uns dos outros. “Eu tenho uma idéia”, disse Avaric, pondo um pé aqui e outro ali, como se fosse flexível feito um homem de palha. “Quem é homem o bastante para ir ao Clube de Filosofia nesta noite?”

“Oh, não, você não”, disse a Babá, que não bebera muito.

“Eu quero ir”, Nessarose lamentou, mais bamba que o habitual.

“Você nem sabe o que isso é”, disse Boq, dando uma risadinha e um soluço.

“Eu não me importo, eu não quero ir embora”, disse Nessarose. “Nós só temos uns aos outros, e eu não quero ser abandonada, e eu não quero ir para casa!”

“Quieta, Nessa, quieta, quieta, minha linda”, disse Elphaba. “Aquilo não é lugar para você, nem para mim. Venha, vamos para casa. Glinda, venha.”

“Eu não tenho mais Ama agora”, disse Glinda, de olhos arregalados, esticando um dedo ameaçador sobre Elphaba. “Eu sou minha própria agente. Eu quero ir para o Clube de Filosofia e ver se é verdade.”

“O resto pode fazer o que quiser, mas nós vamos para casa”, disse El­phaba.

Glinda desviou-se de Elphaba, que se dirigia a um Boq que aparenta­va muita incerteza. “Agora, Boq, você não quer ir àquele lugar desagradável, quer?” Elphaba dizia. “Vamos lá, não deixe os rapazes obrigarem você a fazer uma coisa que não deseja.”

“Você não me conhece”, ele disse, parecendo dirigir a palavra mais para um poste de amarrar animais. “Elfinha, como você sabe o que eu quero? A menos que eu próprio descubra? Hmmm?”

“Venha conosco”, disse Fiyero para Elphaba. “Por favor, se nós lhe pe­dirmos educadamente?”

“Eu quero ir também”, gemeu Glinda.

“Oh, venha, Glindinha”, disse Boq, “talvez eles levem a gente. Em con­sideração aos velhos tempos, que nunca existiram.”

Os outros tinham despertado um sonolento condutor de carruagem de aluguel e contratado seus serviços. “Boq, Glinda, Elfinha, venham”, Avaric chamou da janelinha. “Cadê a coragem de vocês?”

“Boq, pense bem nisso”, Elphaba pressionava.

“Eu sempre penso, eu nunca sinto, eu nunca vivo”, ele gemeu. “Não posso simplesmente viver de vez em quando? Uma vez só? Só porque sou baixo não sou uma criança, Elfinha!”

“Não até agora”, disse Elphaba. Meio falsa hoje, pensou Glinda, e se retorceu toda para subir no carro de aluguel. Mas Elphaba agarrou-a pelo cotovelo e a girou. “Você não pode”, ela sussurrou. “Nós vamos para a Cidade Esmeralda.”

“Eu vou ao Clube de Filosofia com meus amigos...”

“Nesta noite”, sibilou Elphaba, “sua pequena idiota, nós não temos tem­po a desperdiçar com sexo!”

A Babá já havia levado Nessarose embora, e o condutor estalou suas rédeas e o veículo moveu-se pesadamente e afastou-se. Glinda tropeçou e disse: “Que você estava quase para dizer? O que ia dizer?”.

“Eu já disse e não vou dizer de novo”, disse Elphaba. “Minha querida, eu e você vamos voltar a Crage Hall nesta noite apenas para arrumar uma valise. Depois, cairemos fora.”

“Mas os portões estarão fechados...”

“Vamos sair pelo muro da horta”, disse Elphaba, “e vamos ver o Mágico, haja o que houver e aconteça o diabo que acontecer.”

Boq não podia acreditar que finalmente estava indo ao Clube de Filosofia. Ele esperava não vomitar num momento crucial. Esperava lembrar-se da coisa toda no dia seguinte, ou ao menos de algum grãozinho fundamental dela, apesar da dor de cabeça que se formava vingativamente nos ocos de suas têmporas.

O lugar era discreto, embora fosse a espelunca mais conhecida de Shiz. Ocultava-se sob uma fachada de janelas com painéis. Dois Macacos de chá­cara vagavam vigilantes na rua defronte, dando porradas em causadores de problemas que tinham ficado até fora de hora. Avaric contou os integrantes do grupo conforme iam apeando da carruagem. “Shenshen, Crope, eu, Boq, Tibbett, Fiyero e Pfannee. Rapaz, como nós todos coubemos nesse carro em que nunca caberíamos, dá o que pensar.” Pagou o condutor e lhe passou uma gorjeta, ainda em alguma obscura homenagem a Ama Clutch, e então foi para a frente do grupo de companheiros. “Vamos, estamos na idade certa e no ponto certo de embriaguez”, ele disse, e disse ao rosto oculto nas sombras da janela: “Sete. Somos sete, bom senhor”.

O rosto apontou fora do vidro e olhou de soslaio para ele. “O nome é Yackle, e eu não sou nem senhor nem sou bom. Que tipo você quer nesta noite, Senhor Fulano?” Quem falava através do painel era uma idosa, com dentes escassos e uma brilhante peruca branca e rosa que caía por um lado de sua calva perolada.

“Tipo?”, disse Avaric, e, então, ostentando mais coragem: “Qualquer tipo”

“Eu quero dizer os ingressos, pão docinho. Fazer pose e tocar desafina­do no salão, ou armar um puteiro nas velhas adegas?”

“Tudo que houver”, disse Avaric.

“Você compreende as regras da casa? As portas fechadas, a política de você-só-brinca-se-pagar?”

“Dê-nos sete ingressos, e vamos logo com isso. Não somos bobos.”

“Vocês nunca são bobos”, disse a mulher bestial. “Bem, então aqui estão vocês, e venha o que vier. Ou quem vier.” Ela afetou uma postura de virtuosa, como se fosse a pintura de uma santa virgem unionista. “Entrem e sejam salvos.”

A porta se abriu, e eles desceram um lance de degraus de tijolos irregu­lares. No patamar do lance havia um anão que carregava um albornoz roxo. Ele olhou para seus ingressos e disse: “De onde vocês são, almofadinhas? De fora da cidade?”.

“Somos todos da universidade”, disse Avaric.

“Uma turminha eclética. Bem, vocês têm ingressos com sete-de-dia­mantes. Vejam aqui, os sete diamantes vermelhos da ilustração, e aqui.” Ele disse: “Tomem um drinque na casa, vejam o show da mulher, e dancem um pouco se quiserem. A cada hora, mais ou menos, eu fecho esta porta para a rua e abro a outra”. Ele apontou para uma enorme porta de carvalho, barrada com duas monstruosas vigas fechadas por argolas de cadeados de ferro.” Vo­cês entram todos juntos ou não vão entrar de jeito nenhum. Essa é a regra da casa.”

Havia uma cantora cantando uma imitação de “O que será de Oz sem Ozma”, e zombando de si mesma com um boá de plumas cor de papagaio. Uma pequena banda de elfos ― elfos verdadeiros! ― soprava e arranhava em minúsculo acompanhamento. Boq nunca tinha visto um elfo, embora sou­besse que havia uma colônia deles não muito longe de Margens Agitadas. “Que esquisito”, ele disse, seguindo em frente. Eles pareciam macacos sem pêlos, e nada vestiam exceto pequenos bonés vermelhos, não apresentando características sexuais avaliáveis. Eram verdes como o pecado. Boq se virou para dizer: Olhe, Elfinha, é como se você tivesse tido uma boa ninhada de bebês, mas ele não a viu e aí se lembrou de que ela não tinha vindo. Nem Glinda, pelo jeito. Maldição.

Eles dançaram. A multidão era a mais heterogênea que Boq já vira na vida. Havia Animais, humanos, anões, elfos, e várias coisas robóticas de gênero incompleto ou experimental. Um esquadrão de rapazes louros bem apanhados circulava com canecos de vinho ordinário, que os amigos bebiam porque era gratuito.

“Eu não sei se eu quero fazer alguma coisa mais audaciosa que isto”, disse Pfannee para Boq a uma certa altura. “Quero dizer, olhe, aquela namo­rada de um Babuíno está quase pelada. Talvez seja o que chamamos de uma grande noite.”

“Você acha?”, disse Boq. “Quero dizer, eu estou na jogada, mas se você se sente incomodada...”. Oh, hurra, uma saída. Ele se sentia incomodado tam­bém. “Bem, vamos atrás do Avaric. Ele está por aí conduzindo a Shenshen.”

Mas, antes que eles pudessem abrir caminho na pista de dança apinha­da de gente, os elfos começaram a emitir um grito agourento de bruxa, e a cantora lançou os quadris para a frente e disse: “Este é o chamado de acasa­lamento, bonecos! Senhoras e gentis amigos! Vamos fazer, e eu quero dizer fazer mesmo” ― ela lia uma anotação em sua mão ― “carta seis de paus preta, três de paus preta, seis de copas vermelha, sete de diamantes vermelha, e ― em sua lua-de-mel, não é um doce?” ― ela simulou gagueira ― “dois de espadas preta. Vamos lá pra toca da felicidade infinita, gentis galináceos”.

“Avaric, não”, disse Boq.

Mas a idosa lá da frente, que se chamava Yackle, veio agitada pelo salão ― tendo, ao que tudo indicava, fechado a porta temporariamente ― e ela lembrou aos possuidores as cartas designadas, e os nomeou com um sorriso. “Montarias e cavaleiros, preparem-se”, ela disse, “aqui estamos, no finalzinho da noite! Alegrem-se, rapazes, não é um funeral, é uma diversão!” Tinha sido um funeral, Boq se lembrou, tentando invocar o caloroso, abnegado espírito de Ama Clutch. Mas o tempo de fugir, se esse tempo chegara a existir, havia passado.

Eles foram varridos para dentro das portas de carvalho e foram entran­do por uma passagem ligeiramente inclinada cujas paredes eram revestidas de veludo vermelho e azul. Uma alegre canção estava sendo executada mais adiante, uma melodia de dança sincopada. Um cheiro de folhas de tomilho assadas ― doce e envolvente, você quase podia senti-las abrindo suas bordas arroxeadas. Yackle os levava, e os vinte e três festeiros seguiam, num confuso estado de apreensão, exaltação e tesão. O anão seguia logo atrás. Boq tentava se manter frio, tanto quanto sua mente trôpega lhe permitia. Um Tigre ereto, usando botas altas e uma capa. Um par de banqueiros e suas consortes da noite, todos usando máscaras negras: como proteção contra chantagem ou como afrodisíaco? Um grupo de comerciantes de Ev e Fliann, a negócios na cidade. Um par de mulheres de dentes mais ou menos longos, enfeitadas como uma joalheria. O casal em lua-de-mel era de Glikkus. Boq esperava que sua turma não fosse tão debilóide quanto os dois. Quando lançou um olhar ao redor, viu que apenas Avaric e Shenshen pareciam ansiosos ― e Fiyero, talvez porque ele não tivesse ainda compreendido o que era aquilo. Os outros pareciam pouco mais que enjoados.

Eles entraram num pequeno teatro circular escuro, com o espaço para o público dividido em seis compartimentos. Acima, o teto se dissolvia numa escuridão de pedra. Velas finas e longas tremulavam, e uma música abafa­da era transmitida através das fissuras na parede, fazendo ainda maior uma atmosfera extraterrena de deslocamento e estranheza. Os compartimentos circundavam e davam de frente para o palco central, que estava coberto por um cortinado negro. Os compartimentos eram separados um do outro por tiras verticais de madeira de treliça e ripas de espelho. Todos os grupos es­tavam se misturando, todos os amigos e companheiros se separavam. Havia incenso no ar também? Ele parecia fazer a mente de Boq se partir ao meio, como palha de milho, e permitir que uma mente mais amena, mais compla­cente, emergisse. O mais suave, o mais vulnerável aspecto, a intenção oculta, o eu submisso.

Ele sentiu que estava cada vez menos e menos consciente, e que era mais e mais belo ficar assim. Por que ele ficara alarmado? Estava sentado num tamborete, e em volta dele no compartimento se encontravam, quase sobrenaturalmente próximos, um homem de máscara negra, uma Áspide que ele não notara antes, o Tigre cujo hálito chegara quente e carnoso em seu pescoço, uma bela colegial, ou era aquela noiva na noite de núpcias? Teria o compartimento todo se inclinado para a frente, como um balde suavemente oscilante? De qualquer modo, eles se encostavam juntos no tablado central, que era um altar de véus e sacrifícios. Boq afrouxou o seu colarinho e depois o seu cinto, sentiu o vivo apetite entre o coração e o estômago e o conseqüente enrijecimento do aparato lá embaixo. A música de flautas e assobios era para­lisante, ou era ele que observava e esperava e respirava tão, tão lentamente que a secreta área do seu interior, onde nada importava, deixava cair seu manto?

O anão, agora com um capuz mais escuro, apareceu no palco. De seu ponto vantajoso, ele podia ver todos os compartimentos, mas os farristas, se­parados em cada um deles, não podiam ver-se uns aos outros. O anão se inclinou e tocou uma mão ou outra que aqui e ali lhe dava boas-vindas, acenando. Chamou uma figura de mulher que estava num compartimento, de um outro chamou um homem (seria Tibbett?) e, no compartimento onde Boq estava, gesticulou para o Tigre. Boq sentiu pouco não haver sido escolhido quando viu o anão passar um frasco fumegante nas narinas dos três acólitos, e ajudá­-los a tirar as suas roupas. Havia algemas, e uma bandeja de óleos aromáticos e emolientes, e um baú cujo conteúdo permanecia misterioso. O anão colocou vendas negras em torno das cabeças dos engajados.

O Tigre andava de quatro e rosnava suavemente, atirando sua cabeça para a frente e para trás em aflição ou excitação. Tibbett ― pois era ele, embora quase inconsciente ― foi estendido de costas no piso do palco. O Tigre andou em largas passadas sobre ele e permaneceu impassível quando o anão e seus assistentes amarraram seus pulsos no peito, e seus tornozelos no pélvis do Tigre, de modo que Tibbett ficou pendurado à barriga do Tigre, como se fosse um porco no espeto, seu rosto enfiado no pêlo do peito do Animal.

A mulher foi colocada num tamborete virado, quase como uma enorme tigela inclinada, e o anão enfiou alguma coisa aromática e ágil nas regiões ocultas. Então, o anão apontou para Tibbett, que começava a se contorcer e gemer no peito do Tigre. “X agora será o Deus Inominável”, disse o anão, empurrando Tibbett pelas costelas. Depois, bateu no flanco do tigre com um chicote de montaria, e o Tigre avançou com esforço, colocando sua cabeça entre as pernas da mulher. “Y será o Dragão do Tempo em sua caverna”, disse o anão, batendo no Tigre outra vez.

Enquanto prendia a mulher numa meia-concha, esfregando os bicos de seus seios com uma pomada brilhante, passava a ela o chicote de montaria com o qual ela poderia açoitar os flancos e o rosto do Tigre. “E Z será a Bruxa de Kumbric, e veremos se ela existe nesta noite...” A multidão chegou mais perto, quase todos participantes, e o excitante senso de aventura fazia-os arrancar seus próprios botões, morder os próprios lábios e ir se encostando mais, mais e mais.

“Tantas são as variáveis em nossa equação”, disse o anão enquanto o aposento ficava ainda mais escuro. “Agora, sim, vamos começar o verdadeiro e clandestino estudo do conhecimento.”

Os industriais de Shiz, desde o princípio um tanto cautelosos quanto ao poder crescente do Mágico, tinham escolhido não estender a linha ferroviária de Shiz à Cidade Esmeralda como fora originalmente planejado. Portanto, levava uns bons três dias de viagem ir de Shiz à Cidade Esmeralda ― e isso quando o tempo estava em seu melhor, para os abastados que podiam pagar por uma constante muda de cavalos. Para Glinda e Elphaba levou mais de uma semana. Uma semana árida, branqueada pelo frio, em que os ventos de outono arrancavam as folhas das árvores com um bramido seco e um chocalhar dos frágeis, lamurientos ramos.

Elas descansavam, como outros viajantes de terceira classe, nos quar­tos modestos sobre as cozinhas das tabernas. Num simples catre, elas se ajuntavam para obter calor e estímulo e, Glinda dizia a si mesma, proteção. Os homens que cuidavam dos cavalos murmuravam e gritavam na área de estábulo abaixo, as moças da cozinha iam e vinham, barulhentas, em horas importunas. Glinda se sobressaltava como se estivesse num sonho terrível, e se aninhava ainda mais em Elphaba, que parecia nunca dormir à noite. De dia, Elphaba atenuava as longas horas passadas em carruagens de péssimas molas encostando-se ao seu ombro. A terra lá fora parecia menos suculenta e variada. As árvores eram ranzinzas, como se lutassem para conservar a sua força.

Mais à frente, o árido cerrado se mostrava domado pelas terras de cul­tivo. Campos de pastagem eram manchados pela presença de vacas, com suas espáduas atrofiadas e secas, seu surdo desespero. Um vazio se instalara nas fazendas. Glinda viu uma fazendeira parada à porta de casa, as mãos profun­damente enfiadas nos bolsos do avental, o rosto marcado pela aflição e a raiva diante do céu inútil. A mulher viu a carruagem passar, e seu rosto demonstrou um anseio de seguir dentro dela, de estar morta, de estar em qualquer outro lugar, menos nessa carcaça do que fora uma propriedade.

As fazendas davam lugar a moinhos desertos e granjas abandonadas. Então, abrupta e decisiva, a Cidade Esmeralda ergueu-se diante delas. Uma cidade de insistência, de afirmação abrangente. Não fazia sentido, cobrindo o horizonte, brotando como uma miragem nas terras planas monótonas da Oz central. Glinda odiou-a desde o primeiro momento em que a viu. Cidade presunçosa como um novo-rico. Ela supôs que era a sua superioridade gilli­kinesa que reagia. Ela estava contente por isso.

A carruagem passou por um dos portais do norte, e o tumulto da vida se ergueu novamente, mas numa clave urbana, menos restrita e indulgente que aquela de Shiz. A Cidade Esmeralda não se divertia consigo mesma, nem considerava a diversão uma atitude adequada a uma cidade. Sua autoconsi­deração elevada se refletia nos espaços públicos, praças cerimoniais, parques e fachadas e lagos espelhados. “Que imaturidade, que ausência de ironia” murmurou Glinda. “A pompa, a pretensão!”

Mas Elphaba, que tinha passado uma vez apenas pela Cidade Esmeral­da, a caminho de Shiz, não tinha interesse algum por arquitetura. Seus olhos estavam grudados nas pessoas. “Não há Animais”, ela disse, “não que você possa ver, ao menos. Talvez tenham ido todos para os subterrâneos.”

“Subterrâneos?”, disse Glinda, pensando em ameaças lendárias como o Rei Gnomo e sua colônia do subsolo, ou anões em suas minas de Glikkus, ou o Dragão do Tempo dos velhos mitos, sonhando o mundo de Oz lá de sua tumba fechada.

“Nos esconderijos”, disse Elphaba. “Veja, os pobres ― quero dizer, serão eles os pobres? Os famintos de Oz? Saídos das fazendas falidas? Ou eles são apenas ― o excedente? A descartável perfumaria humana? Olhe para eles, Glinda, essa é uma questão real. Os quadlings, mesmo não tendo nada, pareciam ― mais ― que estes...”

Longe do bulevar, quando começaram a trilhar aléias ramificadas, viram folhas de lata e papelão servindo como tetos para o dilúvio de indigentes. Muitos deles eram crianças, embora alguns fossem os minúsculos munchki­neses, e alguns fossem anões, e alguns fossem gillikineses vergados pela fome e pela seca. A carruagem se movia lentamente, e os rostos se erguiam. Um jovem glikkunês sem dentes e sem pés ou barrigas da perna, com seu coto de joelhos, dentro de uma caixa, mendigando. Uma quadling. “Olhe, uma quadling!”, disse Elphaba, agarrando o pulso de Glinda. Glinda teve o vis­lumbre de uma mulher de um vermelho queimado que usava um xale e que erguia uma pequena maçã para uma criança que estava pendurada numa tira em torno de seu pescoço. Três garotas gillikinesas vestidas como mulheres de aluguel. Mais crianças num amontoado, correndo e guinchando como porquinhos, arremetendo-se sobre um mercador, para bater a sua carteira. Mercadores esfarrapados empurrando carriolas. Guardas de quiosques cujas mercadorias ficavam trancadas sob grades de segurança. E uma espécie de milícia civil, se podia ser chamada assim, perambulando aos quartetos em cada quarteirão, brandindo porretes e espadas.

Pagaram o dono da carruagem e caminharam com seus pacotes de rou­pas em direção ao Palácio. Este se erguia, de um modo recuado, uma constru­ção de domos e minaretes, botaréus ostensivos no mármore verde, biombos de ágata azul nas janelas intervaladas. Centrais e mais destacados, os amplos e suaves dosséis do pagode se erguiam junto à Sala do Trono, cobertos por trabalhadas escamas de ouro puro, brilhantes na luz da tarde que se esvaía.

Cinco dias depois tinham passado pelo guardião do portal, pelas recep­cionistas e pela secretaria social. Tinham ficado horas a fio esperando por uma entrevista de três minutos com o Comandante-Geral das Audiências. Elphaba, com uma expressão dura, contraída, em seu rosto, ensaiara expelir as palavras “Madame Morrible” de seus lábios grampeados. “Amanhã às onze horas”, disse o Comandante-Geral. “Vocês terão direito a quatro minutos entre o Embaixador de Ix e a Matrona da Brigada de Nutrição da Guarda Social do Lar das Senhoras. É preciso observar o código de vestimenta.” Ele passou a ela um cartão de regulamentos que, estando elas desprovidas de traje social, foram obrigadas a ignorar.

Às três da tarde seguinte (tudo se atrasava), o Embaixador de Ix deixou a Sala do Trono parecendo agitado e raivoso. Glinda afofou as plumas arrui­nadas de seu chapéu de viagem pela octagésima vez, e suspirou: “Agora é você quem dirá o que deve ser dito”. Elphaba concordou. Para Glinda, ela parecia cansada, assustada, mas forte, como se sua constituição fosse de ferro e uísque em vez de osso e sangue. O Comandante-Geral de Audiências apareceu à entrada da porta do salão de espera.

“Vocês têm quatro minutos”, ele disse. “Não se aproximem até que sejam autorizadas a fazê-lo. Não falem, a menos que a palavra lhes seja dirigida. Não se metam a dar palpite a menos que seja para responder a um comentário ou a uma pergunta. Vocês podem se referir ao Mágico como ‘Sua Alteza’.”

“Isso me soa bem régio. Eu pensei que a monarquia havia sido...” Mas aí Glinda deu uma cotovelada em Elphaba para fazê-la calar-se. Realmente, Elphaba perdia o bom senso, de vez em quando. Elas não tinham chegado tão longe para serem expulsas devido a um radicalismo adolescente.

O Comandante-Geral não pareceu ter notado nada. Enquanto se apro­ximavam de um cenário de altas portas duplas, entalhadas com sinais sigilosos e outros hieróglifos ocultos, o Comandante-Geral mencionou: “O Mágico não está de bom humor hoje devido a notícias de uma rebelião no distrito de Ugabu no norte do Estado de Winkie. Eu ficaria preparado para o pior, se fosse vocês”. Dois estóicos guardas abriram as portas, então, e elas entraram.

Mas o trono não se estendia diante delas. Em vez disso, a antecâmara conduzia à esquerda, e depois da arcada havia uma outra, e outra. Era como olhar através do reflexo de um corredor de espelhos em que estes ficassem de frente um para o outro; dava uma desorientação interior. Ou, pensou Glinda, como passar pelas estreitas, tortuosas câmaras de um submarino. Elas per­correram o circuito de oito ou dez salões, cada um ligeiramente menor que o outro, cada um impregnado de uma luz coalhada que vinha das vidraças centralizadas acima. Por fim, as antecâmaras terminavam numa arcada den­tro de uma sala circular cavernosa, mais alta do que ampla, e escura como uma capela. Prateleiras de arcaico ferro batido sustentavam archotes de cera de abelha moldada que ardiam numa profusão de pavios, e o ar era rarefei­to e ligeiramente farinhoso. O Mágico estava ausente, embora eles tivessem visto o trono num tablado circular, cravejado de esmeraldas que brilhavam foscamente à luz das velas.

“Ele saiu para ir ao toalete”, disse Elphaba. “Bem, esperaremos.”

Elas ficaram na arcada, não se atrevendo a ir além dali sem serem con­vidadas.

“Se temos apenas quatro minutos, espero que isso não conte”, disse Glinda. “Quero dizer, tomou-nos dois minutos chegar de lá até aqui.”

“Nesta altura...”, disse Elphaba, e então fez “Shhhh”.

Glinda se calou. Ela não achou que escutara alguma coisa, então não estava certa de nada. Não havia mudança que ela pudesse discernir na pe­numbra, mas Elphaba parecia um cão pointer em alerta. Seu queixo se pro­jetava, sua cabeça estava erguida e suas narinas dilatadas, os olhos escuros examinando furtivamente e arregalando-se para tudo esquadrinhar.

“O quê?”, disse Glinda, “o quê?”

“O som de...”

Glinda não ouvia sons, a menos que fosse o ar quente que emanava das chamas nas sombras arrepiantes que havia entre os escuros caibros. Ou era o farfalhar de roupões de seda? Seria o Mágico se aproximando? Ela olhava para uma e outra direção. Não ― havia um farfalhar, uma espécie de silvo, como o de toucinho estalando numa frigideira. As chamas das velas subitamente penderam todas, obedecendo a um vento irritado que vinha da área do trono.

Então, o tablado foi atingido por grossas gotas de chuva, e um estre­mecimento de trovão caseiro que afetasse mais caldeiras de cozinha que tím­panos. No trono havia um esqueleto de luzes dançantes; a princípio, Glinda pensou que fosse um relâmpago, mas daí ela notou que eram ossos luminosos enganchados uns nos outros para sugerir alguma coisa vagamente humana, ou ao menos mamífera. A armadura da costela se dobrou e abriu como duas mãos gastas, e uma voz falou na tempestade, não de dentro do crânio, mas do olho escuro da tempestade onde o coração da criatura fulgurante devia ficar, no tabernáculo da armadura.

“Eu sou Oz, o Grande e Terrível”, a coisa disse, e fez tremer a sala com seu próprio eflúvio. “Quem são vocês?”

Glinda olhou de relance para Elphaba. “Vamos lá, Elfinha”, ela disse, acotovelando-a. Mas Elphaba parecia aterrorizada. Bem, claro, era devido à chuva. Ela tinha esse problema com tempestades.

“Quemmm sãããooo vocêssss?”, bramiu a coisa, o Mágico de Oz, fosse o que fosse.

“Elfinha”, silvou Glinda. E então disse: “Oh, seu coisa inútil, que só conversa e ― eu sou Glinda de Frottica, tenha a bondade, Sua Alteza, des­cendo em linha materna dos Arduennas das Terras Altas, e esta ao meu lado, tenha a bondade, é Elphaba, a Terceira Descendente do Thropp de Pedras do Ninho. Tenha a bondade”.

“E se eu não tiver a bondade?”

“Oh, realmente, foi criancice”, disse Glinda, ofegante. “Elfinha, vamos, eu não consigo dizer por que a gente veio aqui!”

Mas o comentário banal do Mágico pareceu tirar Elphaba de seu terror. Ficando onde estava à entrada da sala, agarrando a mão de Glinda como apoio, ela disse: “Somos alunas de Madame Morrible em Crage Hall em Shiz, Sua Alteza, e estamos de posse de informações vitais”.

“Estamos mesmo?”, disse Glinda. “Obrigada por me contar.”

A pequena chuva pareceu cessar um pouco, embora o quarto estivesse escuro como se houvesse ocorrido um eclipse. “Madame Morrible, aquele paradigma de paradoxos”, disse o Mágico. “Informações vitais da parte dela, como?”

“Não”, disse Elphaba. “Isto é, não cabe a nós interpretar o que ouvimos. Fofoca não é coisa confiável. Mas...”

“Fofoca é instrutivo”, disse o Mágico. “Revela para que lado o vento está soprando.” O vento então soprava na direção das garotas, e Elphaba recuava mais para evitar ser molhada. “Vão em frente, jovens, podem contar a fofoca.”

“Não, disse Elphaba. “Estamos aqui para uma finalidade mais importante.”

“Elfinha!”, disse Glinda. “Você quer que nos ponham na cadeia?”

“Quem são vocês para decidirem o que é importante?”, rugiu o Mágico.

“Eu fico de olhos abertos”, disse Elphaba. “Você não nos chamou aqui para ouvir conversa fiada; nós viemos aqui com nossa própria agenda.”

“Como sabem que eu não chamei vocês aqui?”

Bem, elas não sabiam, especialmente depois do que quer que houvesse acontecido com elas no chá com Madame Morrible. “Abaixe a voz, Elfinha”, sussurrou Glinda, “você o está deixando furioso.”

“E daí?”, Elphaba disse. “Eu estou furiosa.” Ela ergueu a voz novamente. “Eu tenho notícias do assassinato de um grande cientista e pensador, Sua Alteza. Tenho novas de importantes descobertas que ele vinha fazendo, e da supressão dessas descobertas. Eu tenho todo interesse em procurar a justiça e eu sei que Sua Alteza também, pois as espantosas revelações do Doutor Dillamond o ajudarão a reverter seus recentes julgamentos sobre os direitos dos Animais...”

“Doutor Dillamond?”, disse o Mágico. “Isso é tudo de que você tem para falar?”

“É sobre uma população inteira de Animais sistematicamente privados de seus...”

“Eu sei do Doutor Dillamond e sei de seu trabalho”, disseram os ossos brilhantes do Mágico, rindo com desdém. “Lixo derivativo, inautêntico, en­ganador. O que se pode esperar de um Animal acadêmico. Baseado em duvi­dosas idéias políticas. Empirismo, charlatanismo, infantilidade. Choradeira, arenga e retórica. Você foi talvez contagiada pelo seu entusiasmo? Pela sua paixão de Animal?” O esqueleto dançou uma jiga, ou talvez fosse um espasmo de desagrado. “Conheço os interesses e as descobertas dele. Sei muito pouco do que você chama de seu assassinato e eu pouco me importo.”

“Não sou escrava de emoções”, Elphaba disse firmemente. Ela estava puxando papéis da manga de sua camisa, de onde aparentemente os trazia enrolados em torno do braço. “"Isto não é propaganda, Sua Alteza. Isto é uma bem articulada Teoria da Inclinação da Consciência, tal como ele a chama. E Sua Alteza ficará espantado ao ver suas descobertas! Nenhum governo bem pensante poderá se dar ao luxo de ignorar as implica...”

“Você presumir que eu seja bem pensante é tocante”, disse o Mágico. “Pode deixar as coisas aí mesmo onde você está. A menos que prefira se aproximar?” O marionete reluzente arreganhou os dentes e abriu os braços. “Meu bichinho?”

Elphaba deixou cair os papéis. “Bom, meu Senhor”, ela disse numa voz ferina, pretensiosa: “Eu vou continuar considerando-o bem pensante, pois, se não o fizer, serei obrigada a me engajar em algum exército contra o senhor.”

“Oh, diabos, Elfinha”, disse Glinda, e falou mais alto, “ela não fala em nome de nós duas, Sua Alteza. Sou uma pessoa independente aqui.”

“Por favor”, disse Elphaba, a um só tempo suave e dura, orgulhosa e suplicante. Glinda se deu conta de que nunca havia visto Elphaba querendo alguma coisa. “Por favor, senhor. A opressão sobre os Animais vai além do suportável. Não é apenas o assassinato do Doutor Dillamond. É a repatriação forçada, essa ― essa escravização de Bestas livres. O senhor deve sair daí e ver o sofrimento que é. Há conversas por aí ― há a preocupação de que o próximo passo será a carnificina e o canibalismo. Isso não é mero ultraje adolescente. Por favor, senhor. Não é apenas emoção desatada. O que está acontecendo é imoral...”

“Eu não escuto quando alguém usa a palavra imoral”, disse o Mágico. “Nos jovens ela é ridícula, nos velhos ela é sentenciosa e reacionária e um sinal precoce de apoplexia. Na meia-idade, quem ama e teme a idéia de uma vida moral acima de tudo, é hipócrita.”

“Se não for imoral, que palavra posso usar que signifique errado?”, disse Elphaba.

“Tente misterioso e então relaxe um pouco. O caso, minha garotinha verde, é que não cabe a uma jovem, ou a um estudante, ou a um cidadão decre­tar o que é errado. Isso é atributo dos líderes, a razão de nossa existência.”

“Bem, então, nada me impede de assassinar o senhor, se eu não sei o que é errado.”

“Eu não acredito em assassinato, eu nem mesmo sei o que isso significa”, Glinda interrompeu. “Eu vou é dar o fora agora, enquanto ainda estou viva.”

“Esperem”, disse o Mágico. “Eu tenho uma coisa a lhes perguntar.”

Elas pararam. Ficaram assim por minutos. O esqueleto dedilhava suas costelas, tocando-as como se fossem as cordas frágeis de uma harpa. A música soou como pedras revirando num leito de rio. O esqueleto tirou os dentes ilu­minados de suas mandíbulas e fez malabarismo com eles. Depois, lançou-os sobre o assento do trono, onde eles explodiram em lampejos coloridos como confeitos. A chuva estava abrindo um escoadouro no chão, Glinda notou.

“Madame Morrible”, disse o Mágico. “Agente provocadora e tagarela, amiga íntima e companheira, professora e sacerdotisa. Diga-me por que ela as mandou para aqui.”

“Ela não nos mandou”, disse Elphaba.

“Você ao menos sabe o significado da palavra penhor?”, gritou o Mágico.

“Você sabe o que significa resistência?”, Elphaba retrucou.

Mas o Mágico apenas riu, em vez de eliminá-las ali mesmo. “O que ela quer de vocês?”

Glinda retomou a fala; não era sem tempo. “Uma educação decente. Apesar de seus modos bombásticos, ainda assim ela é boa administradora. Não deve ser fácil.” Elphaba estava olhando para ela de um modo estranho e oblíquo.

“Ela explicou a vocês...”

Glinda não entendeu por completo. “Nós somos apenas secundaris­tas. Nós apenas começamos a nos especializar. Eu em feitiçaria, Elphaba em ciências da vida.”

“Entendo.” O Mágico pareceu parar para refletir. “E depois que se for­marem no próximo ano?”

“Eu suponho que voltarei para Frottica e me casarei.”

“E você?”

Elphaba não respondeu.

O Mágico girou, estendeu seus fêmures e golpeou o assento do trono como se este fosse um tímpano. “Realmente, está ficando ridículo, é tudo espetáculo de fé no prazer”, disse Elphaba. Ela deu um passo ou dois para diante. “Dá licença, Sua Alteza? Antes que nosso tempo se encerre?”

O Mágico se virou. Seu crânio pegava fogo, um fogo não abrandado pela cortina de chuva que ia se adensando. “Direi uma última palavra”, o Mágico arriscou, numa voz que soava como um gemido, a voz de alguém que sentisse dor. “Eu citarei, do Ozíada, o relato heróico da antiga Oz.”

As garotas esperaram.

O Mágico de Oz recitou:

“Então, geleira trôpega, a velha Kumbricia

Roça o firmamento nu até que chova sangue.

Arranca a pele do sol e a come em brasa.

Enfia a lua em foice em seu paciente bolso.

E a joga fora, como pedra falsa que cresceu.

Caco por caco ela rearranja o mundo.

Parece o mesmo, diz, mas já não é.

Parece o que esperavam, mas não é.”

“Cuidado com aqueles a que servem", disse o Mágico de Oz. E então se foi, e os regos no chão abriram-se em borbotões, e as velas foram imediata­mente apagadas. Não havia nada que pudessem fazer além de voltar sobre seus passos.

Na carruagem, Glinda tinha se instalado e feito um pequeno ninho para elas no desejável banco da frente, protegendo o lugar de Elphaba dos outros passageiros. “Minha irmã”, ela mentiu: “Estou guardando este lugar para a minha irmã”. E como mudei, ela pensou, em um ano e pouco. Passei do desprezo que tinha pela garota colorida a proclamar que pertencemos ao mesmo sangue! Assim, a vida universitária muda você realmente, de um modo que você não pode imaginar. Eu devo ser a única pessoa em toda Co­linas de Pertha a ter visto uma vez nosso Mágico. Não por meu próprio esforço, não por minha iniciativa ― mesmo assim, estive lá. Eu fiz a coisa. E nós não estamos mortas.

Mas, não conseguimos muita coisa.

Então, apareceu Elfinha, finalmente, correndo pelas pedras do pavimen­to com seus cotovelos se salientando e seu magro torso ossudo enfrentando os elementos, como de hábito, com uma capa. Ela vinha pelo meio da multidão, afastando os passantes mais lerdos para poder passar, e Glinda empurrou a porta aberta. “Graças aos céus, pensei que você ia se atrasar”, ela disse. “O condutor está doido para partir. Você conseguiu um almoço para nós?”

Elphaba lançou em seu colo um par de laranjas, um naco de queijo im­penitente, e uma bisnaga de pão que encheu o compartimento de um ranço pungente. “Isso terá de dar até a sua parada nesta noite”, ela disse.

“Minha, minha?”, disse Glinda. “Que você quer dizer com isso? Você tem alguma coisa melhor para comer?”

“Algo pior, eu desconfio”, disse Elphaba, “mas algo que precisa ser feito. Eu vim para dizer adeus. Eu não vou voltar com você para Crage Hall. Eu acharei um lugar para estudar do meu jeito. Eu não farei parte da escola de Madame Morrible novamente.”

“Não, não”, protestou Glinda: “Não vou deixar você fazer isso! A Babá vai me comer viva! Nessarose morrerá! Madame Morrible vai ― Elfinha, não me faça isso. Não!”

“Diga a eles que raptei você e lhe obriguei a vir aqui, eles acreditarão nis­so, vindo de quem vem”, disse Elphaba. Ela estava plantada no piso do degrau. Uma gorda anã glikkunesa, tendo captado a essência do drama, mudou para o assento mais confortável próximo a Glinda. “Eles não precisam procurar por mim, Glinda, porque não vou ser fácil de encontrar. Vou descer.”

“Descer para onde? De volta ao Estado de Quadling?”

“Isso seria revelar”, Elphaba disse. “Mas não vou mentir para você, mi­nha querida. Não preciso mentir. Eu não sei ainda para onde irei. Eu não decidi, portanto, eu não tenho de mentir.”

“Elfinha, entre nesta carruagem, não seja uma louca”, Glinda gritou. O con­dutor estava ajustando as rédeas e gritando para Elphaba subir rapidamente.

“Você ficará bem”, disse Elphaba, “agora que é uma viajante experimen­tada. Essa é só uma pernada de volta numa viagem que você já conhece.” Ela pôs o seu rosto contra o de Glinda e o beijou. “Agüente as pontas, se você puder”, ela murmurou, e beijou-a novamente. “Agüente as pontas, minha querida.”

O condutor estalou as rédeas, e lançou um grito para partir. Glinda es­ticou sua cabeça para ver Elphaba desaparecer lá atrás, no meio da multidão. Levando em conta a sua compleição singular, foi espantoso vê-la rapidamen­te ficar camuflada no indigente mosaico urbano da Cidade Esmeralda. Ou talvez isso se devesse a algumas lágrimas bobas que estivessem embaçando a visão de Glinda. Elphaba não havia chorado, é claro. Sua cabeça tinha se virado rapidamente enquanto ela descia, não para esconder lágrimas, mas para amenizar a realidade de sua ausência. Mas a dor, no caso de Glinda, foi verdadeira.

Numa noite nevoenta de fim de verão, cerca de três anos depois da gra­duação na Universidade de Shiz, Fiyero parou na capela unionista da Praça de Santa Glinda, para passar algum tempo até se encontrar com um conterrâneo seu na ópera.

Fiyero não fora levado ao unionismo como estudante, mas tinha de­senvolvido um olho apreciador para os afrescos que adornavam os cubículos das velhas capelas. Ele esperava encontrar um retrato de Santa Glinda. Ele não via Glinda dos Arduennas das Terras Altas desde a sua formatura ― ela tinha se graduado no ano anterior. Mas ele esperava que não fosse sacrílego acender uma vela devota em frente ao retrato de Santa Glinda, e ter em mente o nome da jovem.

Um ofício terminava, e a congregação de sensíveis rapazes na adolescên­cia e avós cobertas de xales negros saía lentamente da capela. Fiyero esperou até que a tocadora de lira da nave terminasse de dedilhar um hábil minueto, e aí se aproximou dela. “Peço perdão ― eu sou um visitante do oeste.” Bem óbvio, com a rica cor de ocre de sua pele e as suas marcas tribais. “Eu não vejo um atendente ― um oficial de igreja ― um sacristão, seja lá qual for a palavra ― nem acho um panfleto para me informar ― eu estava procurando um ícone de Santa Glinda.”

O rosto dela permaneceu sério. “Você terá sorte se isso não houver sido coberto por um cartaz de Nosso Glorioso Mágico. Sou uma instrumentista itinerante, que passa por aqui só de vez em quando. Mas, acho que você pode dar uma conferida na última nave; há ali um oratório para Santa Glinda, ou havia. Boa sorte.”

Localizando-a ― um espaço tumular com uma fenda de arqueiro em vez de uma janela ― Fiyero viu, iluminada por uma rósea luz de santuário, uma nevoenta imagem da Santa, um pouco pendida para a direita. O retrato era meramente sentimental e não vigorosamente primitivo, uma decepção. O dano causado pelas águas deixara grandes manchas brancas como falhas de lavagem a sabão nos sagrados trajes da Santa. Ele não conseguia se lem­brar de sua lenda particular, nem o modo elevado pelo qual ela fora levada à morte em consideração à salvação de sua alma e para a edificação de seus admiradores.

Mas aí ele viu, nas sombras profundas, que o oratório tinha a presença de um penitente. A cabeça se curvava em oração, e ele estava para se retirar quando lhe ocorreu, com sobressalto, que sabia quem era aquela figura.

“Elphaba!”, ele disse.

Ela virou sua cabeça lentamente; um xale rendado caiu em seus ombros. Seu cabelo estava preso em laçada na sua cabeça, com presilhas de marfim. Seus olhos se cruzaram uma ou duas vezes lentamente, como se ela estivesse indo em direção a ele, vinda de uma grande distância. Ele havia interrom­pido a sua oração ― não se lembrava que fosse religiosa ―, talvez ela não o reconhecesse.

“Elphaba, é Fiyero”, ele disse, rumando para a porta, bloqueando a sua saí­da, e também a luz ― de repente, ele não podia ver seu rosto, e se perguntava se teria ouvido corretamente o que ela dissera: “Queira desculpar-me, senhor?”.

“Elphaba ― sou Fiyero ― estivemos juntos em Shiz”, ele disse. “Minha esplêndida Elfinha ― como vai você?”

“Senhor, acho que está me confundindo com outra pessoa”, ela disse, com a voz de Elphaba.

“Elphaba, a Terceira Descendente do Thropp, se bem recordo a nomen­clatura”, ele disse, rindo decididamente: “Eu não estou enganado, de modo algum. Eu sou Fiyero dos Arjikis ― você me conhece, você se lembra de mim! Das aulas do Doutor Nikidik em ciências da vida!”.

“Você se confundiu”, ela disse, “senhor.” Esta última palavra soou um pouco como advertência sarcástica, bem ao gênero de Elphaba. “Agora, não se importa se eu desejar ficar em paz, fazendo a minha devoção?” Ela pôs o seu xale sobre a cabeça, e ajeitou-o para cair em suas têmporas. O queixo em perfil poderia fatiar um salame, e mesmo na luz débil ele sabia que não estava equivocado.

“O que é isso?”, ele disse. “Elfinha ― bem, Senhorita Elphaba, se preferir ― não me expulse assim. É claro que é você. Não há disfarce para alguém como você. Que joguinho é esse que está fazendo?”

Ela não respondeu em palavras, mas, mostrando seu rosário ostensiva­mente, estava lhe pedindo que sumisse.

“Não vou embora”, ele disse.

“Está interrompendo minha meditação, senhor”, ela disse suavemente: “Será que vou ter de chamar o sacristão e botar o senhor para fora?”

“Eu a encontrarei lá fora”, ele disse. “Quanto tempo leva para você ter­minar essa reza? Meia, uma hora? Esperarei.”

“Uma hora, então, do outro lado da rua; há uma pequena fonte pública com alguns bancos. Conversarei com você por cinco minutos, apenas cinco minutos, e lhe mostrarei que você cometeu um equívoco. Não um equívoco sério, mas que fica cada vez mais irritante para mim.”

“Perdoe se me intrometi. Numa hora, então ― Elphaba.” Ele não ia deixá-la bater em retirada, fosse qual fosse o jogo que estivesse jogando. No entanto, ele se afastou, e se dirigiu à musicista que estava por trás da nave. “Há alguma outra saída deste edifício além das portas principais?”, ele per­guntou, a voz se sobrepondo aos jorros de seus arpejos. Quando ela achou conveniente lhe responder, ergueu a cabeça e moveu os olhos. “A porta ao lado do claustro das freiras não é aberta ao público, mas você pode pegar uma saída de serviço por ali.”

Ele esperou à sombra de um pilar. Dentro de uns quarenta minutos, uma figura oculta sob um manto entrou na capela e rumou, apoiando-se numa bengala, diretamente para o oratório que Elphaba ocupava. Ele estava distante demais para ouvir as palavras que fossem trocadas, ou qualquer outra coisa. (Talvez o recém-chegado fosse simplesmente outro devoto de Santa Glinda, e quisesse solidão para orar.) A figura não se demorou; foi-se embora tão agilmente quanto suas juntas enrijecidas poderiam permitir.

Fiyero deixou cair uma oferenda na pobre caixa ― uma cédula, para evitar o tinido de uma moeda. Numa parte da cidade tão infestada de mise­ráveis, sua situação de relativa riqueza requeria a dádiva penitencial, embora sua motivação fosse caracterizada mais por culpa que por caridade. Então, ele deslizou pela porta lateral, entrando num grande jardim de claustro. Algumas mulheres velhas em cadeiras de rodas riam lá no fundo e não o notaram. Ele imaginou se Elphaba não pertenceria a essa comunidade de freiras monásti­cas ― monjas, eram chamadas.

Ele agora se lembrava que elas eram mulheres vivendo na mais parado­xal das instituições: uma comunidade de ermitões. Aparentemente, porém, seus votos de silêncio eram revogados quando chegavam à decadência de anciãs. Ele concluiu que Elphaba não podia ter mudado tanto em cinco anos. Então, ele saiu pela passagem de serviço, indo para a rua.

Três minutos se passaram, e Elphaba emergiu da saída de serviço, como ele suspeitava que ela faria. Ela tinha a intenção de evitá-lo! Por que, por quê? A última vez que a vira ― ele se lembrava bem! ― fora no dia do funeral de Ama Clutch, e da festa de bebedeira no boteco. Ela fora para a Cidade Esme­ralda em alguma missão obscura, da qual nunca retornara, enquanto ele fora arrastado para os estupefacientes terrores e alegrias do Clube de Filosofia. Houve boato de que o bisavô, o Eminente Thropp, havia contratado agentes para procurar por ela em Shiz, na Cidade Esmeralda. De Elphaba mesmo nunca veio um postal, uma mensagem, nem uma só pista. Nessarose ficara inconsolável a princípio, e depois começara a se ressentir por a irmã tê-la feito sofrer com tal separação. Nessa se perdeu nas profundezas da religião, a tal ponto que seus amigos começaram a evitá-la.

Amanhã Fiyero pediria desculpas por ter perdido a ópera e feito seu colega de negócios esperar. Hoje, não perderia Elphaba de vista. Enquanto ela ia apressada pelas ruas, olhando para trás mais que uma vez para ver se alguém a seguia, ele pensou: se você estivesse tentando perder-se de alguém, se você realmente pensasse que havia alguém em seus calcanhares, era essa a hora certa do dia para fazê-lo ― não por causa das sombras, mas por causa da luz. Elphaba seguia dobrando esquinas ao sol de verão que, reluzente, disparava setas ofuscantes de luz sobre as ruas laterais, através das arcadas e ao longo dos muros dos jardins.

Mas ele tinha muitos anos de prática de rastrear animais sob condições similares ― nenhum lugar de Oz tinha o sol como tão grande adversário quanto as Pastagens Milenares. Ele sabia como olhar de esguelha e manter a persistência do movimento, e esquecer a idéia de identificar pela forma. Ele sabia também como esconder-se ao longo do caminho sem dar na pinta ou perder o equilíbrio, como se agachar subitamente, como procurar outras pistas de que a presa começara a se mover novamente ― os pássaros assus­tados, uma mudança de som, o vento rompendo. Ela não ia se perder dele, e tampouco conseguiria notar que ele estava em seu rastro.

Assim, ele deu voltas por meia cidade, desde o elegante centro cita­dino ao distrito comercial de baixos aluguéis, em cujas portas sombrias os destituídos erguiam seus lares fedorentos. A uma distância mínima de uma barraca de exército, Elphaba parou diante de algum pequeno armazém de cereais coberto de tábuas, localizou uma chave em algum bolso interno, e abriu a porta.

Ele a chamou de uma curta distância, numa voz comum: “Fabala!”. Mes­mo no ato de se virar, ela tomou ciência de que estava se revelando e tentou recompor a expressão. Mas, era tarde demais. Tinha demonstrado que o re­conhecia, e percebeu. O pé dele estava bloqueando o caminho antes que ela pudesse bater-lhe a pesada porta na cara.

“Você está metida em alguma encrenca?”, ele perguntou.

“Deixe-me em paz”, ela disse. “Por favor. Por favor.”

“Você está com problemas, deixe-me entrar.”

“Você é o problema. Cai fora.” Suas últimas dúvidas sumiram. Ele arrombou a porta com seu ombro.

“Você está me transformando num monstro”, ele disse, grunhindo com o esforço ― ela era forte. “Não vou roubá-la nem estuprá-la. Eu apenas ― não vou ― ser ignorado desse jeito. Por quê?”

Ela então desistiu, e ele caiu estupidamente sobre a parede de tijolos sem reboco do vão da escada, como um personagem bobo se esborrachando num trecho de vaudeville. “Eu me lembrava de você como um cara cheio de delicadeza e graça”, ela disse. “Você queria pegar alguma coisa por acaso, ou estudou para ser desastrado?”

“Ora, vamos”, ele disse, “você força um cara a se comportar como um caipira desajeitado, você não dá chance a ninguém. Não fique tão surpresa. Eu ainda posso ter um pouco de graça. Eu posso fazer delicadezas. Um mo­mentinho só.”

“Shiz ficou em você”, ela disse, com as sobrancelhas erguidas, mas zom­beteira; ela não estava realmente surpresa. “Ouça só as afetações de escola su­perior. Onde está o rapaz do interior cheirando a uma charmosa ingenuidade como um almíscar bem selecionado?”

“Você me parece bem também”, ele disse, um pouco magoado. “Você mora neste vão de escada ou nós vamos a algum outro lugar um pouquinho mais confortável?”

Ela praguejou e escalou os degraus; eles estavam cobertos de excremen­tos de rato e tiras de palha de embrulho. Uma baça luz noturna era filtrada pelas janelas de vidro de um cinzento enfarruscado. Numa curva da escada um gato branco estava esperando, desdenhoso e hostil como todos de sua espécie. “Malky, Malky, miau, miau”, disse Elphaba ao passar por ele, e o bicho se dignou a segui-la até a porta arqueada no topo da escada.

“Da casa?”, disse Fiyero.

“Oh, essa é boa”, disse Elphaba. “Bem, logo serei tomada por bruxa, como sou tomada por outras coisas. Por que não? Aqui, Malky, um leitinho.”

O aposento era grande e parecia apenas casualmente arrumado para moradia. Originariamente um depósito de mercadorias, fora construído com portas duplas que podiam abrir para fora, para receber ou entregar sacos de cereal que eram transportados por guincho até a rua. A única luz natural incidia sobre um par de janelas de vidro numa clarabóia aberta em quatro ou cinco polegadas. Penas de pombo e uma torrente de dejetos brancos e sanguinolentos no assoalho lá embaixo. Oito ou dez caixotes em círculo, servindo como assentos. Uma cama de enrolar. Roupas dobradas num baú. Algumas plumas estranhas, lascas de ossos, dentes enfileirados, e uma pata murcha de ave, castanha e enrolada como uma tira de bife: estas coisas esta­vam penduradas em pregos na parede, e arranjadas como arte decorativa ou como objetos de feitiçaria. Uma mesa de madeira de salgueiro ― uma bela peça de mobília, aquela! ― cujos três pés arqueados terminavam em patas de corça elegantemente entalhadas. Alguns pratos de lata, vermelhos com pon­tinhos brancos, alguma comida embrulhada com pano e barbante. Uma pilha de livros ao lado da cama. Um gato de brinquedo amarrado a um cordão. De maior efeito, e mais horrível, havia a caveira de um elefante pendurada num caibro, e um buquê de rosas de um rosado cremoso, secas, emergia de um bu­raco central na carcaça do crânio ― como os miolos explodidos de um animal moribundo, ele não podia deixar de pensar, lembrando-se dos interesses de juventude de Elphaba. Ou talvez uma homenagem às pretensas habilidades mágicas dos elefantes?

Abaixo disso estava pendurada uma tosca fôrma oval de vidro, riscada e lascada, usada como espelho, talvez, embora seu potencial para refletir não parecesse confiável.

“Então, este é o seu lar”, disse Fiyero enquanto Elphaba trazia um pouco de comida para o gato e continuava indiferente a ele.

“Não me faça perguntas e eu não direi mentiras”, ela disse.

“Posso me sentar?”

“Essa é uma pergunta” ― mas ela estava rindo ― “oh, bem, então, sente­-se por uns dez minutos e me fale de você. Entre tantos, por que foi logo você quem se tornou sofisticado?”

“As aparências enganam”, ele disse. “Eu posso usar o traje e adotar a linguagem rebuscada, mas no fundo continuo sendo um membro da tribo de arjiki.”

“Como é a sua vida?”

“Tem aí alguma coisa para beber? Não álcool ― eu tenho apenas sede.”

“Eu não tenho água corrente. Eu não uso. Há algum leite duvidoso por aí ― ao menos o Malky pode encará-lo ― ou talvez haja uma garrafa de cerveja preta ali no alto da prateleira ― sirva-se.”

Ela tomou um pouco da cerveja de uma panela de barro, deixando o resto para ele.

Ele fez o mais conciso dos esboços de sua vida. De sua esposa, Sarima, a noiva de infância, que crescera e se tornara fecunda ― tiveram três filhos. Dos velhos centros administrativos das usinas hidráulicas do Escritório de Obras Públicas em Kiamo Ko, que, por emboscada e ocupação, seu pai ha­via transformado no reduto de um chefe e numa fortaleza tribal tal como nos tempos do Regente Ozma. Da atordoante vida esquizóide de ter de se mudar todo ano das Pastagens Milenares na primavera e no verão, quando o clã caçava e festejava, para um outono e inverno mais seguros em Kiamo Ko. “Um príncipe de Arjiki pode ter negócios aqui em Cidade Esmeralda?”, disse Elphaba. “Se forem financeiros, você deveria estar em Shiz. O negócio desta cidade é militarismo, meu velho amigo. Que é que você faz?”

“Você já sabe o bastante a meu respeito”, ele disse. “Também sei bancar o melindroso e enganador, se tudo se trata de fingimento e não segredos muito sérios.” Ele supôs que o negócio trivial de acordos comerciais não impressio­naria a sua velha amiga; ele se envergonhava por suas atividades não serem mais audaciosas ou emocionantes. “Mas, eu segui vivendo. E você, Elfinha?”

Ela não disse nada por uns momentos. Improvisou um pouco de salsi­cha seca e algum pão envelhecido, e pegou umas laranjas e limão, e colocou tudo sem cerimônia na mesa. Na atmosfera infestada de traças, ela parecia mais uma sombra que uma pessoa; sua pele verde parecia exoticamente suave, como folhas de primavera em seu mais suave aspecto, e alisada, como o cobre. Ele teve uma ânsia sem precedentes de agarrá-la pelo pulso e fazê-la parar de se movimentar ― se não para fazê-la falar, ao menos para imobilizá-la, a fim de poder olhar para ela.

“Coma essa coisa”, ela disse por fim. “Eu não tenho fome. Você come, vamos lá.”

“Diga-me uma coisa”, ele pediu. “Você nos deixou em Shiz ― desapare­ceu como a neblina da manhã. Por que, para onde e para quê?”

“Como você é poético”, ela disse. “Tenho a impressão de que a poesia é a forma mais elevada de auto-engano.”

“Não mude de assunto.”

Mas ela estava agitada. Seus dedos se contorciam; ela chamou o gato, e se irritou com ele e fez com que se escafedesse de seu colo. Finalmente, disse: “Oh, bem, foi tudo isso, então. Mas você não vai nunca mais voltar aqui. Eu não quero procurar um outro lugar, este é bom demais para mim. Você promete não revelar?”.

“Vou concordar apenas em pensar na promessa, é tudo. Como posso prometer mais que isso? Eu não sei nada ainda.”

Ela disse, apressadamente: “Bem, eu estava de saco cheio de Shiz. A morte do Doutor Dillamond me deixou vexada, e todo mundo lamentava, mas ninguém fazia nada. Não mesmo. Não era o lugar certo para mim, de qualquer jeito, com todas aquelas garotas cretinas. Embora eu goste de Glin­da. Como ela anda?”.

“Não tenho tido contato. Continuo esperando abordá-la algum dia em alguma recepção do Palácio ou qualquer outra. Fiquei sabendo informalmen­te que ela se casou com um baronete de Paltos.”

Elphaba pareceu perturbada e suas costas se enrijeceram. “Apenas um baronete? Nem um barão ou visconde, pelo menos? Que decepção. Suas aspirações iniciais não deram resultado, então.” Tentando ser engraçada, sua observação era dura e deselegante. “Ela se tornou mãe?”

“Eu não sei. Sou eu quem pergunta agora, lembra?”

“Sim, mas recepções no Palácio?”, ela disse. “Você está mancomunado com o Nosso Glorioso Mágico?”

“Soube que ele é um recluso, na maior parte do tempo. Nunca o co­nheci”, Fiyero disse. “Ele aparece de vez em quando na ópera e ouve a música por trás de um biombo portátil. Em seus próprios jantares sociais ele janta à parte, numa câmara ao lado, atrás de uma grelha de mármore entalhado. Vi só o perfil de um homem imponente que caminhava por um passeio público. Se era o Mágico, é tudo que conheço dele. Mas, você, você: você. Por que rompeu com todos nós?”

“Eu os amava demais para continuar tendo contato com vocês.”

“O que isso significa?”

“Não me pergunte”, ela disse, debatendo-se um pouco, seus braços como remos agitados na azulada escuridão da noite de verão.

“Pergunto sim. Você continuou vivendo aqui desde então? Durante cinco anos? Você estuda? Você trabalha?” Ele esfregava os braços ao tentar imaginar: o que ela estaria fazendo? “Você está associada à Liga de Proteção dos Animais ou a alguma daquelas pequenas organizações humanitárias rebeldes?”

“Eu nunca uso as palavras humanista e humanitária, já que me parece que ser humano é ser capaz dos mais hediondos crimes na natureza.”

“Você está fugindo outra vez.”

“É o meu trabalho”, ela disse. “Aí está, é uma pista para você, querido Fiyero.”

“Aumente isso.”

“Eu fui para a clandestinidade”, ela disse suavemente, “e ainda estou nela. Você é a primeira pessoa a violar meu anonimato desde que eu disse adeus para Galinda há cinco anos. Por aí você pode compreender por que não posso dizer mais nada, ou por que você não pode me ver novamente. Por tudo que sei você me levaria à Tropa da Tormenta.”

“Hah! Aqueles milicos! Você pensa muito mal de mim se acha que eu...”

“Como eu sei, como eu posso saber?” Ela contorceu seus dedos, fechan­do-os uns contra os outros, formando um quebra-cabeça de varetas verdes. “Eles marcham com aquelas botas sobre os pobres e os oprimidos. Eles ater­rorizam as famílias no meio da madrugada e desaparecem com os dissidentes ― e arrebentam as impressoras com seus machados ― e fazem julgamentos gozadores por traição à meia-noite e executam os condenados pela manhã. Eles investigam cada pedaço desta bela e falsa cidade. Eles fazem uma boa colheita de vítimas mensalmente. E o governo pelo terror. Neste exato mo­mento, podem estar pelas ruas, se juntando. Nunca me perseguiram, mas podem ter perseguido você.”

“Você não é tão difícil de ser perseguida como pensa”, ele disse. “Você é boa na coisa, mas nem tanto. Eu posso lhe ensinar umas coisinhas.”

“Aposto que pode”, ela disse, “mas não vai, porque não vamos encontrar­-nos outra vez. É perigoso demais, tanto para você quanto para mim. É o que quero dizer quando digo que eu amava demais a todos vocês para manter algum contato. Você acha que a Tropa da Tormenta é incapaz de torturar amigos e familiares para obter informações pertinentes? Você tem uma mu­lher e filhos, e eu sou simplesmente uma velha amiga de colégio que conheceu. Muito inteligente você me seguir. Não me faça isso outra vez, está bem? Vou mudar de endereço se notar que você está me seguindo. Posso sair daqui agora mesmo, e estar longe em trinta segundos. Faz parte do meu treinamento.”

“Não faça isso comigo”, ele disse.

“Somos velhos amigos”, ela disse, “mas não somos nem especialmente bons amigos. Não transforme isso num encontro sentimental. É um prazer rever você, mas eu não vou querer que isso aconteça de novo. Tome conta de você mesmo e cuidado ao estabelecer altas ligações com os bastardos, por­que, quando a revolução chegar, não vai haver misericórdia para bajuladores lambe-cus.”

“Aos ― quantos? vinte e três anos? ― você está bancando a Senhora Rebelde?”, ele disse. “Não é conveniente.”

“É inconveniente mesmo”, ela concordou. “Uma palavra perfeita para minha nova vida. Inconveniente. Eu, que sempre fui inconveniente, acabei ficando à margem das conveniências. Embora eu assinale que você tem a mesma idade que eu, e esteja bancando o arrogante, como um príncipe. Mas, você já comeu? Temos de nos despedir agora.”

“Não vamos nos despedir”, ele disse, firmemente. Ele queria pegar as mãos dela nas suas ― ele não se lembrava de jamais tê-la tocado. Corrigiu-se ― ele sabia que nunca a tinha tocado.

Era quase como se ela pudesse ler o seu pensamento. “Você sabe quem você é”, ela disse, “mas não sabe quem eu sou. Você não pode ― quero dizer que você não pode e não pode ― porque é uma coisa proibida para um, e, para o outro, trata-se de uma impossibilidade. Vá com Deus, se é que eles usam essa frase lá no Vinkus ― se lá isso não significar um xingamento. Vá com Deus, Fiyero.”

Ela lhe passou seu traje para a ópera, e estendeu sua mão para apertar a sua. Ele apanhou sua mão, olhou em seu rosto, que só por um segundo se abrira. O que ele viu nele fez com que se arrepiasse e aquecesse, em estontean­te simultaneidade, com a forma e a intensidade da carência que ali havia.

“Que é que você sabe do Boq?”, ela perguntou, na vez seguinte em que se encontraram.

“Você simplesmente não vai responder a nada do que eu lhe perguntar sobre você mesma, não é?”, ele disse. Ele se reclinava com os pés sobre a sua mesa. “Por que você finalmente aceitou que eu voltasse se permanece muda como uma prisioneira?”

“Eu gostava de Boq, isso é tudo.” Ela riu. “Deixei você voltar para poder arrancar informações a respeito dele e dos outros.”

Ele contou a ela o que sabia. Boq havia se casado com a Senhorita Milla, entre outras viradas surpreendentes. Ela fora arrastada para Pedras do Ninho, e odiara a coisa. Várias vezes tentara suicídio. “Suas cartas mandadas nos festejos de Lurlinemas todo ano são histéricas; elas registram suas tentativas de se matar como uma espécie de relatório anual de família.”

“Isso me faz pensar o que minha mãe não terá passado, nas mesmas cir­cunstâncias”, disse Elphaba. “A infância privilegiada num grande lar da classe superior, e, depois, o rude choque de uma vida de penúria lá na terra-de-­ninguém. No caso de mamãe, a mudança de Solos de Colwen para Margens Agitadas, e daí para os pântanos de Quadling. É realmente uma penitência da espécie mais dura.”

“Tal mãe, tal filha”, disse Fiyero. “Você também não deixou uma boa quan­tidade de privilégios, para viver aqui, feito um caracol? Escondida e reclusa?”

“Lembro-me da primeira vez que o vi”, ela disse, pingando gotas de vinagre sobre as raízes e vegetais que preparava para a ceia. “Foi na sala de aula daquele ― qual era o nome? ― Doutor...”

“Doutor Nikidik”, disse Fiyero. Ele avermelhara.

“Você tinha aquelas belas marcas no rosto ― nunca vira nada igual. Você calculou aquela entrada para ganhar lugar em nossos corações?”

“Juro por minha honra que, se pudesse ter feito qualquer outra coisa, teria sido melhor. Eu estava ao mesmo tempo mortificado e aterrorizado. Sabe que cheguei a pensar que aqueles chifres enfeitiçados iam me matar? E o vaidoso Crope e o ágil Tibbett foram a minha salvação.”

“Crope e Tibbett! Tibbett e Crope! Eu me esquecera deles. Como estão?”

“Tibbett nunca mais foi o mesmo depois daquela aprontada no Clube de Filosofia. Crope, eu acho, passou a trabalhar numa casa de leilão de artes, e ainda dá umas flertadinhas com a turma do teatro. Eu o vejo de vez em quando nesses lugares. Não conversamos.”

“Nossa, você está severo!” Ela riu. “Claro que, sendo tão interessada em sexo quanto qualquer ser humano, eu sempre me pus a imaginar o que vocês teriam achado do Clube de Filosofia. Você sabe, em outra vida eu bem que gostaria de rever a turma toda. E Glinda, querida Glinda. E mesmo o nojento Avaric. O que foi feito dele?”

“Com Avaric eu ainda converso. Na maior parte do ano, ele fica lá nas terras do margrave, mas tem uma casa em Shiz. E, quando ele vem à Cidade Esmeralda, freqüentamos o mesmo clube.”

“Ele continua um grosseirão presunçoso?”

“Nossa, você é que dá uma de severa agora!”

“Suponho que sim.” Eles fizeram a ceia. Fiyero esperou que ela pergun­tasse mais sobre a sua família. Mas eram as suas respectivas famílias que eles estavam escondendo um do outro, aparentemente: a esposa e os filhos dele em Vinkus, e, dela, o círculo de agitadores e revolucionários.

Da próxima vez que voltasse, ele pensou, deveria usar uma camisa aber­ta no pescoço, para que ela pudesse ver que a tatuagem de diamantes azuis em seu rosto continuava inviolável perto de seu peito... Já que ela parecera apreciar aquilo.

“Com certeza, você não fica o outono inteiro aqui em Cidade Esmeral­da?”, ela perguntou numa certa noite, quando o frio estava chegando.

“Mandei dizer a Sarima que os negócios estão me prendendo aqui in­definidamente. Ela não se importa. Como iria se importar? Arrancada de um imundo caravançarai e casada já em criancinha com um príncipe de Arjiki? Sua família não era estúpida. Ela tem comida, criados, e as sólidas muralhas de pedra de Kiamo Ko como defesa contra as outras tribos. Ela está ficando um pouquinho gorda depois do terceiro filho. Ela realmente nem nota se eu estou ou não em casa ― bem, ela tem cinco irmãs, e todas moram juntas. Casei-me com um harém.”

“Não!”, Elphaba parecia intrigada e um pouco embaraçada com a idéia.

“Você está certa, não, não é bem assim. Sarima disse uma ou duas ve­zes que suas irmãs mais jovens podiam e teriam prazer em esgotar minhas energias à noite. Depois que você ultrapassa os Grandes Kells, o tabu contra essa prática não é tão forte quanto parece ser no resto de Oz, portanto, pare de me olhar com essa cara de chocada.”

“Não posso evitar. Você fez isso?”

“Eu fiz o que?” Ele estava provocando-a.

“Você dormiu com suas cunhadas?”

“Não”, ele disse. “Não por causa de elevados padrões morais, ou por falta de interesse. É só porque Sarima é uma mulher sagaz, e tudo em casamento é compromisso. Eu ficaria sob controle dela muito mais do que já estou.”

“E isso é uma coisa ruim?”

“Você não é casada, portanto, não sabe: sim, é uma coisa ruim.”

“Eu sou casada”, ela disse, “só que não com um homem.”

Ele ergueu as sobrancelhas. Ela pôs as mãos em seu rosto. Ele nunca a vira daquele jeito ― como se suas palavras houvessem chocado a ela mesma. Ela teve de virar sua cabeça por um momento, limpar a sua garganta, assoar o nariz. “Oh, merda, lágrimas, elas ardem como fogo”, ela gritou, subitamente tomada de fúria, e correu em busca de um cobertor para enxugar seus olhos antes que a umidade salgada descesse pelo seu rosto.

Ela ficou curva como uma mulher idosa, um braço ao contrário, o co­bertor caindo de seu rosto ao chão. “Elfinha, Elfinha”, ele disse, horrorizado, e cambaleou em direção a ela, abraçando-a. O cobertor ficou no meio deles, da cabeça aos pés, mas quase se queimou com a chama, ou se transformou em rosas, ou numa fonte de champanhe e incenso. Estranho como as mais ricas imagens surgem naturalmente na cabeça quando o próprio corpo se encontra no seu máximo despertar...

“Não”, ela gritou, “não, não, eu não sou um harém, eu não sou uma mulher, eu não sou nem mesmo uma pessoa, não.” Mas, seus braços se move­ram por vontade própria, como velas de um moinho de vento, como aqueles chifres enfeitiçados, não para matá-lo, mas para prendê-lo apaixonadamente, para encostá-lo à parede.

Malky, com um raro gesto de discrição, subiu ao peitoril da janela e olhou para outra direção.

O romance entre os dois desenrolou-se no aposento acima do pequeno armazém de cereais abandonado enquanto o tempo de outono vinha a passos trôpegos do leste: num dia havia calor, noutro dia sol, e depois eram quatro dias de ventos gelados e chuva fina.

Dias se enfileiravam sem que eles pudessem se ver. “Eu tenho compro­missos, eu tenho trabalho, confie em mim ou eu vou desaparecer de sua vida”, ela dizia. “Escreverei para Glinda e lhe perguntarei como fazer o feitiço de de­saparecer numa nuvem de fumaça. Estou provocando, mas falo sério, Fiyero.”

Fiyero + Fae, ele escrevia na farinha que transbordava quando ela enro­lava massinha de pastel. Fae, ela tinha sussurrado, como se para impedir que o gato ouvisse, era seu nome de código. Ninguém em sua célula podia saber o nome verdadeiro que o companheiro tinha.

Ela não deixava que ele a visse nua na claridade, mas, desde que tampou­co podia visitá-la durante o dia, mal chegava a ser um problema. Ela esperava por ele nas noites combinadas, nua debaixo do cobertor, lendo ensaios de teoria política ou filosofia moral. “Eu não sei se os entendo, leio-os como se fossem poesia”, ela admitiu uma vez. “Gosto do som das palavras, mas não espero que minha penosa e tortuosa impressão do mundo seja mudada por aquilo que eu leio.”

“E pela maneira como você vive, ela não muda?”, ele perguntou, apagan­do a luz e se livrando das roupas.

“Você pensa que tudo isso é novo para mim”, ela disse, suspirando. “Você pensa que sou tão virgem.”

“Você não sangrou da primeira vez”, ele observou. “Então, o que eu ia pensar?”

“Eu sei o que você pensa”, ela disse. “Mas, quão experiente és, oh, Senhor Fiyero, Príncipe Arjiki de Kiamo Ko, Supremo Guardião das Pastagens Mi­lenares, Chefe dos Chefes nos Grandes Kells?”

“Eu sou massa em suas mãos”, ele disse, confiantemente. “Eu me casei com uma criança prometida e, para preservar a minha força, não tinha sido infiel. Até agora. Você não é como ela”, ele disse. “Você não sente como ela, eu não sinto o mesmo. Você é mais secreta.”

“Eu não existo”, ela disse, “portanto, você também não está sendo infiel.”

“Vamos não ser infiéis agora mesmo, então”, ele disse. “Mal posso es­perar”, enlaçando as suas costas, descendo ao plano firme de seu estômago. Ela sempre conduzia aquelas mãos para seus magros, expressivos seios; não queria ser tocada por mão alguma abaixo de sua cintura. Eles se moviam juntos, como diamantes azuis num campo verdejante.

Ele não tinha o bastante que fazer ao longo dos dias. Sendo o chefe do povo de Arjiki, sabia que era do interesse político deste permanecer ligado inelutavelmente ao centro comercial da Cidade Esmeralda. No entanto, os in­teresses comerciais de Arjiki requeriam apenas que Fiyero aparecesse social­mente, em reuniões de empresa e recepções financeiras. O resto do tempo ele apenas vagueava pela cidade, procurando afrescos de Santa Glinda e outros santos. Elphaba-Fabala-Elfinha-Fae nunca lhe contara o que estava fazendo na capela de Santa Glinda ligada ao monastério na Praça de Santa Glinda.

Um dia ele encontrou Avaric e almoçaram juntos. Avaric sugeriu um show de garotas como sobremesa, e Fiyero declinou. Avaric estava opiniático, cínico, corrupto e bonitão como sempre. Não extrairia dele conversa provei­tosa que pudesse levar a Elphaba.

O vento arrancava as folhas das árvores. A Tropa da Tormenta conti­nuava a empurrar os Animais e colaboradores para fora da cidade. As taxas dos bancos de Gillikin estavam nas alturas ― bom para investidores, mau para aqueles que tomavam empréstimos. Execuções de hipotecas num monte de valiosas propriedades do centro da cidade. Bem depressa o comércio come­çou a acender as luzes verdes e douradas de Lurlinemas, tentando atrair os cautelosos e deprimidos cidadãos ao interior das lojas.

Mais que tudo, ele queria caminhar pelas ruas da Cidade Esmeralda com Elphaba ao lado ― não havia lugar melhor para apaixonados, especial­mente quando ao crepúsculo as luzes das lojas se acendiam, reluzindo em ouro sobre o céu de um azul-purpúreo da noitinha. Ele nunca estivera apaixo­nado, e só agora o notava. Isso o humilhava. Isso o assustava. Não conseguia suportar quando a ausência forçada chegava a quatro ou cinco dias.

“"Beijos para Irji, Manek e Nor”, ele escrevia no fim de sua carta semanal para Sarima, que não podia respondê-la porque, entre outras coisas, nunca fora alfabetizada. De certo modo, o silêncio da esposa parecia-lhe uma tácita aprovação de seu interlúdio extraconjugal. Ele não escrevia beijos para ela, tampouco. Esperava que os chocolates cumprissem esse papel.

Ele rolava, puxando o cobertor para seu lado; ela o puxava de volta para si. O ar no aposento era tão frio que parecia enregelar. Malky, na ponta, tolerava as pernas que se debatiam a fim de ir ficando por perto, recebendo calor, dando o que nos gatos passa por afeição.

“Minha querida Fae”, disse Fiyero. “Acho que você já sabe disso, e eu não vou me tornar um co-conspirador do que quer que você esteja fazendo ― reduzindo multas de biblioteca ou revogando a necessidade de coleiras para gatos ou seja lá o que seja. Mas eu mantenho meus ouvidos atentos. Os quadlings estão sob as patas da milícia avançada outra vez. Ao menos é o que ouço dizer lá no saguão do clube, entre jornais e murmúrios. Parece que uma divisão do exército entrou no Estado de Quadling, chegando até Qhoyre, efetuando alguma espécie de missão arrebenta-e-queima. Seu pai, seu irmão e Nessarose ― eles ainda vivem por lá?”

Elphaba ficou sem resposta, por um momento. Ela parecia estar pen­sando não só no que iria dizer, mas talvez até no que era possível lembrar. Sua expressão era de espanto, até de irritação. Ela disse: “Vivemos em Qhoyre um certo tempo, quando eu tinha perto de dez anos. É uma pequena cidade engraçada, construída em solo encharcado. Metade das ruas são canais. Os telhados são baixos, as janelas são grelhadas ou com venezianas para dar privacidade e ventilação, o ar é úmido e a flora excessiva ― folhas de palmas em formato de enormes rodelas, quase parecidas a travesseiros acolchoados, fazendo um som característico ao baterem umas nas outras ao vento ― tirr, tirr, tirr, tirr”.

“Eu não sei se restou muito de Qhoyre”, disse Fiyero cuidadosamente. “Se o boato que eu ouvi tiver fundamento.”

“Não, Papai não está lá agora, graças ― graças a sei lá quem, a sei lá o que, graças a nada”, continuou Elphaba. “A menos que as coisas tenham mudado. O bom povo de Qhoyre não foi lá muito receptivo aos esforços missionários. Convidavam Papai e eu, serviam-nos bolinhos úmidos e chá morno de hortelã vermelha. Nós nos sentávamos em almofadas baixas e emboloradas, espan­tando lagartixas e aranhas para os cantos mais escuros. Papai se punha a falar monotonamente sobre a generosa natureza do Deus Inominável, emitindo seu ponto de vista xenofílico básico. Ele me apontava como prova. Eu sorria com horrível doçura e cantava um hino - a única música que Papai aprovava. Eu era miseravelmente tímida e envergonhada de minha cor, mas Papai me convencera do valor desse trabalho. Invariavelmente, os gentis cidadãos de Qhoyre sucumbiam por causa de sua hospitalidade. Aceitavam fazer orações ao Deus Inominável, mas você não podia dizer que o faziam de coração. Eu acho que eu percebia muito mais - de um modo bem menos desanimador que o meu pai ― como nós tínhamos pouca penetração”.

“Então, onde eles estão agora? Papa, Nessarose e o garoto ― seu irmão, qual é mesmo o nome dele?”

“Shell, este é o seu nome. Bem, Papai sentiu que seu trabalho seria mais efetivo ao sul do Estado de Quadling, bem lá nos confins. Tivemos uma série de pequenas moradas modestas em torno de Ovvels ― as Choupanas de Ovvels*, como as chamávamos ―, que era uma zona agreste lúgubre, primi­tiva, cheia de sanguinária beleza.”

Diante da expressão intrigada de Fiyero, Elphaba prosseguiu. “Quero dizer, há quinze, vinte anos, Fiyero, os especuladores de Cidade Esmeralda descobriram lá depósitos de rubi. Primeiro foi sob o Regente Ozma, e, en­tão, depois do golpe, sob o governo do Mágico: as mesmas práticas sujas de negócios.

Embora, sob o Regente Ozma, a exploração não exigisse crime e brutali­dade. Usando elefantes, os engenheiros transportaram seixos, obstruíram nas­centes, aperfeiçoaram um complicado sistema de mineração a três pés abaixo de terrenos encharcados de água salobra. Papai achava que esse desarranjo na comunidade pantanosa abria um terreno perfeitamente propício para o tra­balho missionário. E ele estava certo. Os quadlings lutaram contra o Mágico com proclamações precárias, recorreram aos totens, mas suas únicas armas militares eram estilingues. Por isso, agruparam-se em torno do meu pai. Ele os converteu, e eles foram à luta com o zelo dos recém-convertidos. Foram desapropriados e desapareceram. Tudo com a bênção da graça unionista.”

“Nossa, como você é amarga.”

“Ele foi um instrumento. Meu querido pai me usou ― e a Nessarose um pouco menos, por causa de seu problema para se mover ―, ele me usou como objeto de sua pedagogia. Com a aparência que eu tinha, mesmo sa­bendo cantar ― confiavam nele em parte como reação à minha esquisitice. Se o Deus Inominável podia amar a mim, amaria muito mais a eles, os não deformados.”

“Então, minha querida, você não se importa com onde ele possa estar, ou com o que esteja acontecendo com ele agora?”

“Como você pode dizer isso?” Ela se ergueu, bufando. “Eu amava o velho bastardo cheio de viseiras. Ele realmente acreditava naquilo que pregava. Ele chegava a achar que o cadáver de um quadling, encontrado a flutuar em algum laguinho de água salobra ― desde que portasse uma tatuagem em alguma parte a indicar que era um convertido ―, era muito melhor que um sobrevi­vente. Sentia que a morte do coitado não passava de um simples passaporte para a assembléia do Outro Mundo, presidida pelo Deus Inominável, que ele fornecera. Acho que considerava isso trabalho bem-feito.”

“E você não acha?” Fiyero tinha uma vida espiritual bem anêmica; sen­tia-se desqualificado para emitir uma opinião sobre a vocação do pai de El­phaba.

“Talvez fosse trabalho bem-feito”, ela disse tristemente. “Como posso saber? Mas não era trabalho bem-feito para mim. Povoado após povoado, fomos ceifando os convertidos. Povoado após povoado, as turmas de en­genheiros vinham, para detonar a vida comunitária. Não houve clamor de protesto algum em toda Oz. Ninguém ouviria. Quem se importava com os quadlings?”

“Mas o que o levou para lá, a princípio?”

“Ele e Mamãe tinham tido um amigo, um quadling, que morrera em minha casa ― um quadling andarilho, um soprador de vidro.” Elphaba fez uma carranca e fechou os olhos, e nada mais disse. Fiyero beijou as pontas de seus dedos. Beijou o V entre seu polegar e seu indicador, lambeu-o como se fosse fatia de limão. Ela recuou, em entrega, para deixá-lo desfrutar muito mais de seu corpo.

Um pouco depois, ele disse: “Mas, Elfinha-Fabala-Fae ― você não está mesmo preocupada com seu pai e Nessarose e o irmão pequeno ― esqueci o nome?”

“Meu pai persegue causas perdidas. Isso dá a seu fracasso na vida al­guma justificativa. Por uns tempos, ele se proclamou um profeta do retorno do último, perdido embrião da estirpe de Ozma. Isso agora acabou. E meu irmão Shell ― é possível que esteja perto dos quinze anos agora. Olha, Fiyero, como posso me preocupar com eles enquanto me preocupo com os compro­missos assumidos aqui? Eu não posso sobrevoar Oz ― naquele famoso cabo de vassoura, como uma bruxa das fábulas! ―, eu escolhi a clandestinidade exatamente para não ter de me preocupar com isso. Ademais, sei o que acon­tecerá com Nessarose. Mais cedo ou mais tarde.”

“E que será?”

“Quando meu bisavô finalmente pifar, ela será o próximo Eminente Thropp.”

“Você está no páreo, também. Não é mais velha que ela?”

“Eu desapareci, queridinho, num passe de mágica, sumi numa nuvem de fumaça. Esqueça isso. E, você sabe, isso será bom para Nessarose. Ela será uma espécie de rainha local lá em Pedras do Ninho.”

“Parece que ela seguiu um curso de feitiçaria, você sabia? Em Shiz?”

“Não, não sabia. Bem, bravos para ela. Se alguma vez ela descer daquele pedestal ― aquele que traz escrito nas bordas a frase A CAMPEÃ DA RE­TIDÃO MORAL ―, se ela chegar a se permitir ser a piranha que realmente é, ela será a Piranha do Leste. A Babá e a comitiva devota de Solos de Colwen lhe darão apoio.”

“Pensei que você gostasse dela!”

“Você não reconhece afeição debaixo de seu nariz?”, disse Elphaba, zom­beteira. “Eu amo a Nessie. Ela é um pé no saco, ela é intoleravelmente correta, ela é uma nojenta peça rara. Eu sou devotada a ela.”

“Ela será a Eminente Thropp.”

“Melhor ela do que eu”, disse Elphaba secamente. “Só para dar um exemplo, ela tem muito bom gosto em matéria de sapatos.”

Numa noite, entrando pela clarabóia, a luz da Lua cheia caía plena­mente sobre a adormecida Elphaba. Fiyero havia despertado e fora se aliviar num urinol do aposento. Malky estava caçando ratos nas escadas. Ao voltar, ele contemplou as formas de sua amante, mais peroladas que verdes nessa noite. Uma vez ele lhe dera um lenço de franjas de seda tradicional em Vinkus ― rosas sobre um fundo negro ― e o enrolara em sua cintura, e desde então isso se tornara um costume ao fazerem amor. Dessa vez, ao dormir, ela o er­guera, e ele admirava a curva de seu flanco, a suave fragilidade de seu joelho, o tornozelo ossudo. Havia ainda no ar um pouco de perfume, e havia um odor resinoso, animalesco, misturado a um cheiro que vinha do oceano místico e a outro, doce, disfarçado, de pêlos eriçados por sexo. Ele se sentara ao lado da cama e a olhava. Seu pêlos púbicos cresciam, mais roxos que negros, em pequenos cachos cintilantes, um tanto diferentes dos de Sarima. Havia uma sombra estranha perto da virilha ― momentaneamente aturdido, ele pensou se algum de seus diamantes azuis não teria, no calor do sexo, se fundido à pele de Elphaba ― ou se aquilo não seria uma cicatriz?

Mas, nesse exato momento, ela despertou, e, à luz do luar, cobriu-se com o cobertor. Ela sorriu para ele, sonolenta, e o chamou. “Yero, meu Yero”, e isso o derreteu.

Apesar disso, por vezes ela era de uma fúria!

“Eu não ficaria surpresa se o bife de porco que você está devorando agora, com gula tão indiferente, tivesse sido retalhado de um Porco”, ela o alfinetou uma vez.

“Só porque você já comeu, não precisa arruinar o meu apetite”, ele pro­testou mansamente. Os Animais livres não estavam em muita evidência no seu território natal, e as poucas bestas racionais que conhecera em Shiz, à ex­ceção daquelas que vira naquela noite no Clube de Filosofia, tinham lhe cau­sado pouca impressão. A situação aflita dos Animais não o comovia muito.

“Eis uma boa razão para a gente não se apaixonar: ficamos cegos. O amor é uma distração maldosa.”

“Agora, você estragou o meu almoço.” Ele deu o resto do bife de porco para Malky. “Que tanto você sabe sobre maldade? Você está meio que brin­cando no meio dessa rede de renegados, não está? Você é uma novata.”

“Eu sei muito bem isto: o mal dos homens é que seu poder aumenta a estupidez e a cegueira”, ela disse.

“E o das mulheres?”

“As mulheres são mais fracas, mas sua fraqueza é cheia de astúcia e uma certeza moral igualmente rígida. Já que seu espaço para luta é menor, sua capacidade de dano é menos alarmante. Embora sejam mais íntimas, são mais traiçoeiras.”

“E quanto ao meu potencial maléfico?”, disse Fiyero, sentindo-se atin­gido e incomodado. “E quanto ao seu?”

“O potencial maléfico de Fiyero consiste em acreditar convictamente na própria bondade.”

“E o seu?”

“Em pensar através de epigramas.”

“Você tirou seu corpo fora com jeitinho”, ele disse, subitamente um pouco irritado. “É isso que a sua rede secreta a incumbiu de fazer? Produzir epigramas espirituosos?”

“Oh, há grandes coisas sendo feitas”, ela disse, vagamente. “Eu não esta­rei no centro das ações, mas serei de auxílio nas margens, acredite.”

“Do que você está falando? De um golpe de Estado?”

“Não se meta, e permanecerá inocente. Tal como você quer ser.” Isso era desprezível da parte dela.

“Um assassinato? E o que acontecerá se você matar algum General Açougueiro? O que isso a tornará? Uma santa? Uma santa da revolução? Ou uma mártir, se for morta em campanha?”

Ela não respondeu. Balançou sua cabeça estreita, irritada, e depois jogou seu xale rosado no quarto como se este a tivesse enraivecido.

“E se algum transeunte inocente for atingido quando você apontar para o General Matador de Porcos?”

“Eu nada sei sobre mártires e pouco me importo com eles”, ela disse. “Tudo isso me cheira a um plano mais elevado, a uma cosmologia ― uma coisa na qual não acredito. Se não compreendemos o plano em que estamos, como é que um plano mais alto faria sentido? Mas, se eu acreditasse no martírio, suponho que lhe diria que você só pode ser um mártir se souber pelo que está morrendo, e fazer disso uma escolha.”

“Ah, então há vítimas inocentes nesse negócio. Aqueles que não esco­lhem morrer, mas entram na linha de fogo.”

“Há... haverá... acidentes, eu acho.”

“Existe angústia, remorso, em seu exaltado círculo? Existe nele alguma coisa parecida com erro? Existe algum senso de tragédia?”

“Fiyero, seu bobo desleal, a tragédia está bem em volta de nós. Preo­cupar-se com algo menor que isso é distração. Qualquer conseqüência da luta será culpa deles, não nossa. Nós não abraçamos a violência, mas não negamos a sua existência ― como poderíamos negar quando seus efeitos estão aí, bem visíveis? Se existe pecado, esse tipo de negação se enquadra bem no conceito...”

“Ah ― agora eu ouvi a palavra que eu nunca esperava que você dissesse.”

“Negação? Pecado?”

“Não. Nós.”

“Eu não sei por quê...”

“A solitária desertora de Crage Hall se tornou institucional? Uma garota da turma? Uma jogadora pertencente a um time? Nossa pioneira Senhorita Rainha dos Solitários?”

“Você não compreende. Há uma missão, mas não há agentes, há um jogo, mas não jogadores. Eu não tenho colegas. Eu não tenho um eu. Nunca tive, aliás, mas isso não vem ao caso. Sou apenas um espasmo muscular num grande organismo.”

“Hah! Logo você, a mais individual, a mais isolada, a mais real...”

“Tal como todos, você se refere à minha aparência. E tira um sarro dela.”

“Eu adoro sua aparência e a admiro, Fae.”

Eles se despediram sem palavras naquele dia, e ele passou a noite no salão de apostas, perdendo dinheiro.

Quando voltou para vê-la, ele trouxe três velas verdes e três douradas e decorou seu aposento em comemoração aos festejos de Lurline. “Eu não acredito em festas religiosas”, ela disse, e, dando o braço a torcer, “mas, ficou bonito.”

“Você não tem alma”, ele a provocou.

“Você tem razão”, ela respondeu orgulhosamente. “Eu não pensava que isso transparecesse.”

“Agora, você está fazendo um jogo de palavras.”

“Não”, ela disse. “Que prova posso ter da existência de uma alma?”

“Como você poderia ter uma consciência se não tivesse uma alma?”, ele perguntou, a despeito dele mesmo ― porque o que desejava era manter as coisas num plano mais leve, voltar a um terreno mais seguro depois do último episódio de corpo-a-corpo moral e desavença.

“Como pode um passarinho alimentar seus filhotes se ele não tem cons­ciência do antes e do depois? Uma consciência, Yero, meu herói, é apenas o ser consciente de uma outra dimensão, a do tempo. O que você chama de cons­ciência eu prefiro chamar de instinto. Os passarinhos alimentam seus filhotes sem saber por que, sem chorar pelo fato de que tudo que nasceu deve morrer, oh, soluços, soluços. Faço meu trabalho com uma motivação similar: o movi­mento visceral em direção ao que é bom, justo e seguro. Sou só mais um animal no meio do rebanho, isso é tudo. Sou uma folha descartável da árvore.”

“Já que seu trabalho é terrorismo, esse é o argumento mais extremista para cometer crimes que eu já tive oportunidade de ouvir. Você está fugindo a toda responsabilidade individual. É tão ruim quanto aqueles que sacrificam sua vontade pessoal aos pântanos sombrios da vontade desconhecida de al­gum deus insondável. Se você suprime a noção de pessoa, suprime também a noção de culpabilidade individual.”

“O que é pior, Fiyero? Suprimir a noção de pessoa ou suprimir, através de tortura e encarceramento, pessoas realmente vivas? Olha: você se preocu­paria com salvar algum precioso retrato sentimental num museu de belas-­artes quando a cidade toda ao redor estivesse pegando fogo e pessoas reais estivessem sendo queimadas até morrer? Mantenha alguma proporção dentro disso!”

“Mas até um transeunte inocente ― vamos dizer, alguma chata senhora de sociedade ― é uma pessoa real, não um retrato. Sua metáfora é desatenta e depreciativa, é uma desculpa cega para o crime.”

“Uma senhora de sociedade escolheu desfilar como um retrato vivo. Ela deve ser tratada como tal. E seu dever. A negação disso, esse é seu mal, para voltarmos à discussão do outro dia. Digo que salve o transeunte inocente se puder, mesmo que seja uma senhora de sociedade, mesmo se for um capitão de indústria que esteja prosperando poderosamente com esses movimentos repressivos ― mas não, não, não à custa de outras pessoas, mais reais. E, se você não puder salvá-los, não salvará, ora. Tudo tem seu preço.”

“Eu não acredito nesse conceito de pessoas ‘reais’ e mais ‘reais’.”

“Você não?” Ela sorriu, mas não foi um belo sorriso. “Quando eu desa­parecer novamente, queridinho, é certeza de que eu serei menos real do que sou agora.” Ela pareceu simular o ato sexual.contra ele; ele virou sua cabeça, surpreso com a força da aversão que sentira.

Mais tarde, naquela noite, quando tinham se reconciliado, ela sofreu um ataque de tontura e suores doloridos. Não deixou que ele a tocasse. “Você de­via ir embora, não sou digna de você”, ela gemeu, e dentro em pouco, quando estava mais calma, murmurou, antes de cair no sono novamente: “Eu amo tanto você, Fiyero, mas você não entende: ter nascido com um talento e uma inclinação para a bondade é a aberração”.

Ela estava certa. Ele não entendia. Ele enxugou seu rosto com uma toalha seca e ficou bem perto dela. Havia gelo na clarabóia, e eles dormiram debaixo de seus cobertores de inverno para se aquecer.

Numa tarde animada, ele mandou, num pacote conciliador, luminosos brinquedos de madeira para os filhos e um colar de pedras preciosas para Sarima. O trem de carga contornava os Grandes Kells pela rota do norte. Não entregaria os presentes pelos festejos de Lurline em Kiamo Ko até que fosse primavera, mas ele podia alegar tê-los enviado antes. Se as neves se dissipassem, ele estaria em casa nessa ocasião, inquieto e impaciente nos altos quartos estreitos da fortaleza da montanha, mas ele obteria o crédito por sua consideração. E talvez o merecesse, por que não? Com certeza, Sarima estaria passando pelos seus desânimos de inverno (diferentes de seus humores de primavera, seu tédio de verão e de sua congênita condição outonal). Um colar poderia talvez reanimá-la, um pouquinho ao menos.

Ele parou para um tomar um café num ponto fora dos lugares de rotina o bastante para ser a um só tempo boêmio e caro. A gerência se desculpava: o jardim de inverno, habitualmente aquecido com caldeiras e adornado com caras flores de estufa, tinha sido alvo de uma explosão na noite anterior. “O bairro está transtornado; quem poderia imaginar?”, disse o gerente, tocando o cotovelo de Fiyero. “Dizia-se que Nosso Glorioso Mágico havia erradicado a desordem civil: não era bem esse o objetivo dos toques de recolher e das leis de restrição?”

Fiyero não tinha vontade de comentar, e o gerente tomou seu silêncio como concordância. “Mudei algumas mesas para minha sala particular depois das escadas, se você não se incomodar com se apertar lá no meio das relíquias de família”, ele disse, mostrando o caminho. “Achar um bom munchkinês para ajudar a reparar o dano está ficando mais difícil, também. O toque tiqueta­queante do munchkinês, não há nada melhor. Mas, um monte dos nossos amigos do setor de serviços voltou para suas fazendas no leste. Assustados com a violência que sofreram ― bem, tantos deles são tão pequenos, não acha que é como se eles provocassem a violência? ― são todos covardes.” Ele se in­terrompeu para dizer, “Posso notar que você não tem parentes munchkineses, ou não teria feito esse comentário.”

“Minha mulher é de Pedras do Ninho”, disse Fiyero, mentindo de modo inconvincente, mas tocando no ponto nevrálgico.

“Eu recomendo o frapê de cereja e chocolate hoje, fresco e delicioso”, disse o gerente, refugiando-se na formalidade arrependida, e empurrando uma cadeira para uma mesa próxima às velhas janelas altas. Fiyero sentou-­se e olhou para fora. Uma persiana enfeitada fora danificada e não podia se dobrar sobre a parede externa como antes, mas havia ainda uma vista considerável. Telhados, canos de chaminé ornamentais, o estranho caixilho da janela elevada cheio de escuros amores-perfeitos de inverno, e pombos voando e trançando como senhores do céu.

O gerente era um representante de uma espécie peculiar; depois de muitas gerações na Cidade Esmeralda, essa espécie parecia uma ramificação étnica à parte. As pinturas de sua família mostravam os claros e meditativos olhos de avelã, e as refinadas e recuadas entradas capilares idênticas em ho­mens e mulheres (e puxadas nos couros cabeludos das crianças também, à moda da classe média ansiosa de ascensão da Cidade Esmeralda). A visão dos afetados garotos vestidos em seda cor-de-rosa carregando seus cãezinhos de estimação de cabecinhas frisadas, e das garotinhas usando ruge pesado e decotes em V feito mulheres adultas (o que deixava à mostra sua ingênua ausência de seios), Fiyero sentiu, de novo, uma repentina saudade de seus filhos frios e distantes. Embora danificados por sua particular vida de família ― e quem não o era? ―, em sua memória Irji, Manek e Nor mantinham mais integridade que esses príncipes de estufa de uma família pretensiosa.

Mas aquilo era cruel, e ele estava sendo afetado por uma convenção artística, não por crianças de verdade. Ele dirigiu seu olhar para a vista da janela quando ouviu um pedido, para evitar artimanhas sujas, para evitar as outras pessoas no salão.

Tomar café no jardim de inverno abaixo geralmente oferecia o bônus de uma vista de muros de tijolo cobertos de parreiras, arbustos e uma ou outra estátua de mármore de algum improvavelmente belo e vulnerável efebo nu. Contudo, de um lance acima, podia-se ver, além do muro, uma ruazinha in­terna. Parte dela era um estábulo, outra um toalete contíguo, aparentemente; e bem dentro do alcance de sua visão aparecia o muro quebrado pela explosão. Alguma espécie de torcida rede de arame farpado fora erguida na abertura, que levava a um pátio de escola.

Enquanto observava, uma das portas.da escola adjacente foi empurrada, e um pequeno grupo emergiu, tremendo e espreguiçando à luz do sol. Parecia haver ali ― Fiyero examinou ― um par de mulheres idosas e alguns machos adolescentes do Estado de Quadling, os bigodes juvenis fazendo uma sombra azulada contra sua bela pele de um rosa-ferrugem. Cinco, seis, sete quadlings ― e um par de homens corpulentos que podiam ser parcialmente gillikineses, era difícil saber ― e uma família de ursos. Não ― de Ursos. Pequeninos Ursos Vermelhos, um pai e uma mãe e um filhote.

O pequeno Urso rumou infalivelmente em direção a algumas bolas e arcos que estavam ao pé da escada. Os quadlings formaram um círculo e começaram a dançar e cantar. Os mais velhos, com passos artríticos, jun­tavam suas mãos às dos mais jovens e se moviam num formato de pernas afastadas, para dentro e para fora, como se formassem a face de um relógio que revertesse o sentido dos ponteiros. Os troncudos gillikineses dividiam um cigarro e olhavam para a barreira de arame farpado junto aos destroços do muro. Os Ursos Vermelhos estavam mais apáticos. O macho se sentava à beira de um cercado de areia, esfregando seus olhos e penteando o pelame abaixo de seu queixo. A fêmea se movia para a frente e para trás, chutando a bola para manter seu filhote na brincadeira e depois dando uns tapas na cabeça abaixada de seu companheiro.

Fiyero bebericava seu drinque e olhava mais. Se havia ali, vamos dizer, uns doze prisioneiros, e apenas uma cerca de arame entre eles e a liberdade, por que não fugiam? Por que estavam isolados em suas espécies e grupos raciais?

Depois de uns dez minutos, as portas se abriram novamente e um mem­bro da Tropa da Tormenta entrou, garboso e ― sim, Fiyero tinha de admitir, finalmente ― aterrorizante. Aterrorizante em seu uniforme vermelho-tijolo com botas verdes, e a cruz de esmeralda que ocupava o centro da camisa, uma correia vertical da virilha à alta gola engomada, outra correia de axila a axila através dos peitorais. Era apenas um jovem cujo cabelo cacheado era tão louro que chegava a parecer branco ao sol de inverno. Plantou-se de pernas abertas no degrau da varanda da escola.

Embora Fiyero nada pudesse ouvir pela janela fechada, o soldado apa­rentemente deu uma ordem. Os Ursos se enrijeceram e o filhote começou a gemer e a se agarrar na própria bola. Os gillikineses se aproximaram e se mostraram docilmente disponíveis. Os quadlings ignoraram a ordem e continuaram com a sua dança. Eles balançavam seus quadris, e punham os braços à altura dos ombros, mexendo suas mãos numa mensagem semafóri­ca, embora o que ela significasse Fiyero pudesse apenas imaginar. Ele nunca tinha visto um quadling.

O soldado da Tropa da Tormenta ergueu a voz. Ele trazia um porrete numa laçada de couro na cintura. O filhote se escondeu por trás do pai, e podia-se ver a mãe a resmungar.

Unam-se, Fiyero se surpreendeu pensando, mal se julgando capaz de ter um pensamento desses. Unam-se como uma equipe ― vocês são doze e ele é um só. Serão suas diferenças que mantêm vocês submissos? Ou haverá lá dentro parentes que serão torturados se vocês abrirem uma brecha para a liberdade?

Era tudo especulação; Fiyero não podia notar a dinâmica da situação, mas ele estava concentrado. Percebeu que sua mão estava aberta, a palma posta contra o vidro da janela. Lá embaixo, devido aos Ursos não terem-se levantado para ficar em fila, o soldado ergueu seu porrete e baixou-o no crâ­nio do filhote. O corpo de Fiyero estremeceu, ele derrubou seu drinque e a xícara se quebrou, cacos de porcelana se espalhando no escorregadio piso de carvalho com desenhos em formato de espinha de peixe.

O gerente surgiu detrás de uma porta verde de baeta e emitiu um som de desaprovação, e fechou as cortinas, mas não antes que Fiyero visse uma última coisa. Recuando de tal modo que parecia nunca haver caçado e matado animais nas Pastagens Milenares, ele desviou seus olhos e eles se dirigiram para o alto, onde teve um vislumbre de formas claras e esmaecidas de rostos ­duas ou três dúzias de crianças nas janelas mais altas da escola, olhando para baixo com fascinação e boquiabertas diante da cena no pátio de recreio.

“Eles não têm consideração pelos vizinhos que têm um negócio a tocar, contas a pagar e entes queridos a alimentar”, alfinetou o gerente. “Não precisa ver essas palhaçadas enquanto toma seu café, senhor.”

“A destruição em seu jardim de inverno”, disse Fiyero. “Isso foi alguém tentando quebrar seu muro para entrar naquele pátio, e tirá-los vivos dali.”

Fiyero não tomou a xícara de chocolate com cereja que veio em substi­tuição à quebrada. Ouviram-se gritos torturantes da mãe Ursa, e depois se fez um silêncio no mundo exterior além daquelas pesadas cortinas de damasco. Foi um acidente eu ter visto isso, Fiyero pensou, olhando para o gerente com novos olhos. Ou o mundo apenas se revela a você, repetidas vezes, assim que você está pronto para lançar um novo olhar para ele?

Ele queria contar a Elfinha o que tinha visto, mas recuou, por moti­vos que não conseguiu definir. De certo modo, para equilibrar as afeições recíprocas, ele sentia que ela precisava uma identidade separada da sua. Se ele se convertesse à sua causa, ela poderia desaparecer. Ele não queria correr esse risco. Mas a visão do urso espancado o perseguia. Ele apertou Elfinha o mais forte que pôde, tentando comunicar uma paixão mais profunda sem dizer nada.

Ele notou, também, que, quando ela estava agitada, era mais liberal ao fazer amor. Começou a ser capaz de notar quando ela ia dizer: “Não até a semana que vem”. Ela parecia mais generosa, mais estimulante, como se es­tivesse talvez praticando um exercício purificador antes de desaparecer por alguns dias. Numa manhã, quando ele se pusera a roubar um pouco do leite do gato para seu café, ela esfregou algum tipo de óleo na pele, estremecendo, sensitiva, e disse por sobre seus ombros de suave mármore verde: “Duas se­manas, meu querido. Meu bichinho, como dizia meu pai. Eu preciso desse intervalo de privacidade agora”.

Ele sentiu uma angústia súbita, uma premonição de que ela iria deixá-lo. Era um meio de ela arranjar duas semanas para reorganizar sua vida. “Não!”, ele disse. “Não vai dar, Fae-Fae. Não está certo, é tempo demais.”

“Precisamos disso.” Ela explicou: "Não eu e você, mas os outros nós. Obviamente eu não posso lhe contar o que vamos fazer, mas os planos da missão de outono estão por se concretizar. Haverá um episódio ― não posso dizer mais ― e devo ficar disponível para a rede o tempo todo.”

“Um golpe?”, ele disse. “Um assassinato? Uma bomba? Um seqüestro? O quê? Diga apenas a natureza da coisa, não as particularidades, o que será?”

“Não é apenas que não possa lhe contar”, ela disse. “É que também não sei. Serei esclarecida só sobre meu pequeno papel, e o desempenharei. Só sei que é uma complicada manobra, com um monte de peças interligadas.”

“Você é o dardo?”, ele disse. “Você é a faca? O estopim?”

Ela disse (embora ele não estivesse convencido): “Meu queridinho, meu boneco, eu sou verde demais para me expor num lugar público e fazer uma coisa errada. É tudo previsível demais. Os guardas de segurança me vigiam como corujas de olho num rato. Minha mera presença provoca alarme e vi­gilância redobrada. Não, não, o papel que eu desempenharei será o de uma criada, prestando um pequeno auxílio nas sombras”.

“Não faça isso”, ele disse.

“Você é egoísta”, ela disse, “e você é um covarde. Eu amo você, doçura, mas suas queixas quanto a esse assunto são equivocadas. Você só quer preser­var minha insignificante vida, você nem tem um sentimento moral sobre se estou agindo certo ou errado. Não que eu queira que você tenha, não que eu me importe com o que você pense. Mas eu apenas observo, suas objeções são da espécie mais débil. Agora, isso não é mais coisa para ser discutida. Duas semanas a partir de hoje, você pode voltar.”

“Essa ― ação ― será completada por eles? Quem decide?”

“Eu não sei o que é ainda, e também nem sei quem decide, portanto, não me pergunte.”

“Fae...” De repente, ele não gostava mais de seu nome de código. “Elpha­ba, você não sabe mesmo quem está puxando as cordas que fazem você se mo­ver? Como é que você sabe que não está sendo manipulada pelo Mágico?”

“Você se porta como um novato nisso, levando em conta o seu status de um príncipe tribal!”, ela disse. “Como eu não notaria se estivesse sendo um peão no xadrez do Mágico? Eu pude perceber quando estava sendo mani­pulada por aquela megera, Madame Morrible. Eu aprendi um pouco sobre prevaricação e sinceridade em Crage Hall. Me dê um crédito por ter passado alguns anos nisso, Fiyero.”

“Você não pode me dizer com certeza quem é ou quem não é o chefe.”

“Papai não sabia o nome de seu Deus Inominável”, ela disse, erguendo-­se e esfregando óleo em seu estômago e entre as pernas, mas modestamente, virando as costas para ele, “A questão nunca é o quem, não é? E sempre o porquê.”

“Como você é informada? Como eles dizem a você o que deve fazer?”

“Olha, você sabe que eu não posso dizer.”

“Eu sei que pode.”

Ela se virou: “Esfregue óleo em meus seios, sim?”

“Eu não sou esse machão estúpido, Elphaba.”

“Você é sim” ― ela riu, mas com afeto ―, “venha.”

Era um amanhecer, o vento rugia e chegava a fazer tremer as tábuas do assoalho. O frio céu acima do vidro era de um azul-rosado de espécie rara. Ela livrou-se de sua timidez como de uma camisola, e no líquido clãrão da luz do sol nas velhas tábuas, ela ergueu as suas mãos ― como se, no terror do conflito iminente, ela tivesse por fim entendido que era bela. A seu modo.

O desmoronar de sua reserva o assustava mais que qualquer outra coisa.

Ele pegou um pouco de óleo de coco e aqueceu-o em suas palmas, e deslizou suas mãos como animais de couro aveludado sobre seus pequenos, receptivos seios. Os mamilos se ergueram, o rubor se espalhou. Ele já estava todo vestido, mas afoitamente se precipitou sobre a forma suavemente resis­tente de Elphaba. Uma de suas mãos deslizou por suas costas; ela se arqueou contra ele, gemendo. Mas talvez, dessa vez, não por carência?

Mesmo assim, ele enfiou a mão em suas nádegas, apalpou seu rosto, e foi além, apalpando o ponto onde um músculo se ressaltava em curva, pre­ciosamente, sentiu o suavíssimo esboço do pêlo a produzir suas sombras en­trecruzadas, a girar em direção ao vórtice. Ele conduziu a sua mão inteligente, lendo os sinais de sua resistência.

“Eu tenho quatro companheiros”, ela disse subitamente, livrando-se o bastante para não se desligar dele, mas para desencorajá-lo um pouco. “Oh, coração, eu tenho quatro camaradas; eles não sabem quem é o líder de nossa célula, tudo é feito no escuro, com uma máscara para encobrir a voz e distor­cer os rostos. Se eu soubesse mais, a Tropa da Tormenta poderia me pegar e arrancar essas informações sob tortura, não compreende?”

“Qual é o objetivo de vocês?”, ele tomou fôlego, beijando-a, afrouxando as calças novamente, como se fosse pela primeira vez, a língua trilhando o funil de seu ouvido.

“Matar o Mágico”, ela respondeu, enlaçando-o pelas pernas. “Eu não sou a ponta da flecha, eu não sou o dardo, eu sou apenas a haste da lança, a aljava...” Ela derramou mais óleo em sua mão e enquanto eles deslizavam e caíam na luz, untou-o de óleo, tornando-o mais ágil e ansioso, levando-o para mais fundo dela do que nunca.