Irmandade da "Adaga Negra"                                                               

Nas sombras da noite de Caldwell, Nova Iorque, desenvolve-se uma furiosa guerra entre os vampiros e seus assassinos. E existe um grupo secreto de irmãos como nenhum outro… Seis guerreiros vampiros, defensores de sua raça. E agora, um obediente gêmeo deve escolher entre duas vidas…
Ferozmente leal à Irmandade da Adaga Negra, Phury se sacrificou pelo bem da raça, convertendo-se no macho responsável por manter a linhagem da Irmandade. Como o Primale das Escolhidas, vai ser o pai dos filhos e filhas que assegurarão que sobrevivam as tradições da raça, e, que haja guerreiros que lutem contra aqueles que querem que todos os vampiros se extingam.
Como sua Primeira Companheira, a escolhida Cormia quer ganhar não só seu corpo, mas também seu coração para si mesmo... Ela vê o macho emocionalmente deteriorado atrás de toda sua nobre responsabilidade. Mas enquanto a guerra com a Sociedade Lessening se volta mais severa, e a tragédia mora sobre a mansão da Irmandade, Phury deve decidir entre o dever e o amor.

Faz vinte e cinco anos, três meses, quatro dias, onze horas, oito minutos, e trinta e quatro segundos…

O tempo não era, para falar a verdade, uma perda que se escorria para o infinito. Era maleável e não imutável até o último segundo do mesmo presente. Argila e não concreto. E isso era algo pelo qual o Omega se sentia agradecido. Se o tempo tivesse sido inalterável, não teria nos braços a seu filho recém-nascido.
As crianças nunca tinham sido seu objetivo. E, entretanto, nesse momento, sentiu-se renovado.
—A mãe está morta? —perguntou ao Fore-lesser que vinha descendo as escadas. Era gracioso se tivessem perguntado ao assassino que ano pensava que era e este tivesse respondido 1983. E de certa forma, tivesse estado correto.
O Fore-lesser assentiu.
—Não sobreviveu ao parto.
—As fêmeas vampiras raramente sobrevivem. É uma de suas poucas virtudes. —E neste caso, oportuna. Matar a mãe depois que proporcionasse tão bom serviço, parecia uma descortesia.
—Que deseja que faça com o corpo?
O Omega observou seu filho estirar a mão e agarrar seu polegar. Tinha força ao apertar.
—Que estranho.
—O que?
Era difícil expressar o que sentia. Ou talvez esse fosse o tema. Não esperava sentir nada.
Supunha-se que seu filho seria a reação defensiva contra a Profecia do Destruidor, uma resposta calculada na guerra contra os vampiros, uma estratégia para assegurar a sobrevivência do Omega. Seu filho acharia uma forma nova de lutar e mataria a essa raça de selvagens antes que o Destruidor purgasse a essência do Omega até não deixar nada.
Até esse momento, o plano se executou de forma perfeita, começando com o rapto da fêmea de vampiro que o Omega tinha inseminado e concluindo aqui, com este recém-chegado ao mundo.
O menino levantou o olhar para ele, movendo a boquinha. Cheirava doce, mas não porque fosse um lesser.
Imprevisivelmente, o Omega não desejava soltá-lo. Esse menino em seus braços era um milagre, uma ambigüidade vivinha e abanando o rabo. Ao Omega não foi outorgado um ato de criação, como a sua irmã, mas não lhe foi negado o dom da reprodução. Não era capaz de criar toda uma nova raça completa. Mas podia recriar uma parte de si mesmo a partir do lago genético.
E assim o fez.
—Amo? —disse o Fore-lesser.
Realmente não queria soltar ao bebê, mas para fazer este trabalho, seu filho devia viver com o inimigo, ser criado como mais um deles. Seu filho devia aprender sua linguagem, sua cultura e seus costumes.
Seu filho devia saber onde viviam para poder ir massacrá-los.
O Omega forçou a si mesmo a entregar a criatura ao Fore-lesser.
—Deixa-o no lugar de reunião que te proibi que saqueasse. Agasalha-o e deixa-o, e a sua volta absorverei em mim.
Depois do que morrerá, já que esse é meu desejo, terminou o Omega mentalmente.
Não podia ter filtrações. Nem enganos.
Enquanto o Fore-lesser se dedicava a adulá-lo, o que em qualquer outro momento tivesse despertado o interesse do Omega, o sol saiu sobre os campos de trigo de Caldwell, Nova Iorque. Do piso superior, um suave e borbulhante som cresceu, até transformar-se em um estalo e o aroma de queimado anunciou a incineração do corpo da fêmea, junto com todo o sangue que havia naquela cama.
O que era simplesmente adorável. O esmero era importante, e esta era uma granja nova, construída especialmente para o nascimento de seu filho.
—Vai — ordenou o Omega— Vai e cumpre com seu dever.
O Fore-lesser partiu levando o menino, e enquanto observava como se fechava a porta, o Omega desejou ter a seu broto. Indubitavelmente estava sofrendo pela falta do menino.
Entretanto, tinha a solução para acalmar sua angústia ao alcance da mão. O Omega desejou estar no ar e catapultou a forma corpórea que assumiu para o «presente», à mesma sala de estar em que se encontrava.
O transcurso do tempo se fez evidente em um rápido envelhecimento da casa em que estava. O papel de parede empalideceu e desprendeu da parede em farrapos. Os móveis deterioraram e desgastaram em concordância com mais de duas décadas de uso. O teto escureceu, passando de uma brilhante cor branca a um opaco amarelo, como se tivesse havido fumantes exalando durante anos. No vestíbulo, as pranchas do chão curvaram nas esquinas.
No fundo da casa, sentiu a dois humanos discutindo.
O Omega flutuou através da imunda, e envelhecida cozinha, que apenas alguns segundos antes tinha visto brilhante como o dia que tinha sido construída.
Quando entrou na casa, o homem e a mulher deixaram de brigar, ficando congelados pela comoção. E então se ocupou do tedioso assunto de desocupar a granja de olhos curiosos.
Seu filho retornava ao redil. E o Omega precisava vê-lo ainda mais do que precisava pô-lo a trabalhar.
Quando o mal tocou o centro de seu peito, sentiu-se vazio e pensou em sua irmã. Ela deu a luz uma nova raça, uma raça concebida pela combinação de sua vontade e a biologia que encontrou disponível. Tinha estado muito orgulhosa de si mesmo.
Seu pai também o tinha estado.
O Omega começou a matar vampiros só para mortificar aos dois, mas logo aprendeu que os atos malvados nutriam-no. Claro que seu pai não pôde detê-lo, já que como resultaram as coisas, as ações do Omega — não, em realidade mesmo sua existência— era necessária para equilibrar a bondade de sua irmã.
Devia-se conservar um equilíbrio. Era o princípio essencial de sua irmã, a justificação que dava ao Omega, e o preceito que seu pai recebeu do dele. A mesma base do mundo.
E assim resultou ser que a Virgem Escriba sofresse e o Omega obtivesse satisfação. Com cada morte acontecida a sua raça, ela sofria, e bem que ele sabia. O irmão sempre tinha sido capaz de conhecer sua irmã.
Entretanto, agora, isso era ainda mais certo.
Quando o Omega imaginava seu filho, sozinho no mundo preocupava-se com o menino. Esperava que estes vintes anos tivessem sido tranqüilos para ele. Mas isso era próprio de um pai, verdade? Supunha-se que os pais se preocupavam com seus filhos, alimentavam-nos e os protegiam. Sem importar como fosse sua alma, virtuosa ou pecadora, desejava o melhor para aquele que havia trazido para o mundo.
Era incrível dar-se conta que depois de tudo, tinha algo em comum com sua irmã… era impressionante saber que ambos desejavam que os filhos que engendraram sobrevivessem e prosperassem.
O Omega olhou os corpos dos humanos que acabava de extinguir.
É obvio que isso era um assunto de mútua exclusividade, não é certo?

Capítulo 1

O feiticeiro tinha retornado.
Phury fechou os olhos e deixou que sua cabeça caísse para trás, até apoiá-la contra a cabeceira. Ah, demônios, o que é que estava dizendo. O feiticeiro nunca se foi.
Companheiro, às vezes me enche o saco, disse lentamente a tenebrosa voz dentro de sua cabeça. Na verdade o faz depois de tudo o que passamos juntos?
Tudo o que tinham passado juntos… isso era muito certo.
O feiticeiro era a causa da premente necessidade de fumaça vermelha que sofria, sempre em sua cabeça, sempre amassando a respeito do que não fez, do que deveria ter feito, do que poderia ter feito melhor.
Deveria. Seria. Poderia.
Bonita rima. Sua realidade era a mesma dos espectros do anel do Senhor dos Anéis; levava-o para a fumaça vermelha com a mesma segurança que se o bastardo lhe atasse as quatro patas como a um animal e o atirasse na parte traseira de um carro.
Em realidade, macho, seria bem melhor o pára-choque dianteiro.
Exatamente.
Em sua mente, o feiticeiro aparecia com a forma de um espectro do anel de pé em meio de um vasto páramo (ecossistema neotropical localizado em altas elevações) cinza, cheio de crânios e ossos. Com seu peculiar acento britânico, o bastardo assegurava que Phury nunca esquecesse seus enganos, a contundente letanía o induzia a acender um após o outro, só para evitar se meter no armário onde guardava as armas e tragar o chumbo de um calibre quarenta.
Não o salvou. Não os salvou. A maldição caiu sobre eles por tua culpa. É sua culpa… é sua culpa…
Phury tomou outro néscio e o acendeu com o acendedor de ouro.
Era o que no Antigo País chamavam o Exílio Duplo.
O segundo gêmeo. O gêmeo malvado.
Nascido três minutos depois de Zsadist, o nascimento com vida de Phury levou a maldição da instabilidade a sua família. Dois filhos nobres, ambos respirando, em muita boa fortuna, e certamente se restabeleceu o equilíbrio: aos poucos meses, seu gêmeo foi afastado da família, vendido como escravo, e durante um século, abusaram dele de todas as formas possíveis.
Graças à cadela viciosa que foi sua ama, Zsadist levava cicatrizes no rosto, nas costas, nos braços e no pescoço. E cicatrizes ainda piores por dentro.
Phury abriu os olhos. Resgatar o corpo físico de seu irmão não foi suficiente; necessitou-se do milagre que era Bela para ressuscitar a alma de Z, e agora ela estava em perigo. Se a perdiam…
Então tudo voltaria para o lugar adequado e o balanço permaneceria intacto para a seguinte geração, disse o feiticeiro. Honestamente, acredita que seu gêmeo acabaria com a bênção que representa um menino nascido vivo? Você deve ter filhos além de qualquer limite. Ele não deve ter nenhum. Essa é a forma em que funciona o equilíbrio.
OH, e também tomarei a seu shellan, já te mencionei isso?
Phury segurou o controle e pôs «Che Gelida Manina».
Não funcionou. O feiticeiro gostava de Puccini. O espectro do anel simplesmente começou a dançar ao redor do campo de esqueletos, esmagando com suas botas o que encontrava sob seus pés, seus pesados braços oscilavam com elegância, suas roupas negras e rasgadas assemelhavam a crina arremessada para trás da régia cabeça de um garanhão. Frente a um vasto horizonte de uma ruim cor cinza, o feiticeiro dançava e ria.
Tão. Malditamente. Fodido.
Sem olhar, Phury estirou o braço para a mesinha de noite para tomar a bolsinha de fumaça vermelha e seus papéis de enrolar. Não necessitava medir a distância. Este coelho sabia bem onde estavam suas cenouras.
Enquanto o feiticeiro vozeava A Bohème, Phury enrolou dois néscios gordinhos para poder fumar sem interrupções, correntemente, e também fumava enquanto preparava os reforços. Ao exalar, o que saía de seus lábios cheirava café e chocolate, mas com tal de ficar insensível ao feiticeiro, igualmente teria seguido utilizando a coisa mesmo se houvesse sentido como lixo ardente sob seu nariz.
Demônios. Estava chegando ao ponto em que acender um fodido lixeiro, tivesse lhe parecido bem e inclusive maravilhoso, se com isso obtinha um pouco de paz.
Não posso acreditar que não valore mais nossa relação, disse o feiticeiro.
Phury se concentrou no desenho que tinha no colo, no que tinha estado trabalhando durante a última meia hora. Depois de jogar uma rápida olhada para orientar-se, afundou a ponta da caneta no frasco de prata pura que tinha apoiado contra o quadril para mantê-lo equilibrado. O lago de tinta que havia dentro parecia o sangue de seus inimigos, emitia o mesmo denso e oleoso brilho. Entretanto no papel, era de um vermelho profundo atirando a marrom e, não de uma vil cor negra.
Nunca usaria a cor negra para retratar a alguém que amava. Trazia má sorte.
Além disso, essa tinta cor sangue era precisamente a cor dos reflexos que tinha Bela em seus cabelos cor mogno. Assim fazia jogo com o tema.
Cuidadosamente, Phury sombreou a extensão de seu perfeito nariz, entrecruzando os finos traçados da caneta até obter a densidade adequada.
O desenho a tinta era muito parecido à vida real: um engano e tudo ficava arruinado.
Maldita fosse. O olho de Bela não estava de tudo bem nivelado.
Torcendo o antebraço para não arrastar o braço por cima da tinta fresca que acabava de pôr, tratou de corrigir o engano, dando forma à pálpebra inferior de forma que a curva do mesmo estivesse mais no ângulo. Seus traços marcaram delicadamente a folha de papel Crane. Mas o olho ainda não funcionava.
Sim, estava mau, e ele deveria saber, considerando quanto tempo tinha passado desenhando-a uma e outra vez durante os últimos oito meses.
O feiticeiro fez uma pausa em meio de um mid-plié (passo de balé) e assinalou que essa freqüente rotina da caneta-e-a-tinta era um assunto de merda. Desenhar a shellan grávida de seu gêmeo. Honestamente.
Só um perfeito e fodido bastardo se obcecaria com uma fêmea que foi tomada por seu gêmeo. E ainda assim, você o fez. Deve se sentir muito orgulhoso de si mesmo, companheiro.
Sim, o feiticeiro sempre tinha esse acento britânico por alguma razão.
Phury deu outra imersão e inclinou a cabeça para um lado para ver se uma mudança de perspectiva ajudava. Não. Ainda não estava bem. E para falar a verdade, tampouco o estava o cabelo. Por alguma razão desenhou a Bela com seu longo e escuro cabelo recolhido em um coque, com mechas soltas fazendo cócegas em suas bochechas. Ela sempre o usava solto.
Dava igual. De toda forma, era mais que adorável, e o resto de seu rosto estava como habitualmente o retratava: seu olhar amoroso dirigido para a direita, suas pestanas delineadas, seu olhar delatando uma combinação de calidez e devoção.
Zsadist sentava a sua direita nas refeições. De forma que a mão que utilizava para brigar estivesse livre.
Phury nunca a desenhava olhando a ele. O que fazia sentido. Tampouco na vida real, atraía seu olhar. Estava apaixonada por seu gêmeo, e não teria trocado isso, nem por todo o desejo que sentia por ela.
A área do desenho ia da parte alta do coque até os ombros. Nunca desenhava seu ventre de grávida. Nunca desenhava às mulheres grávidas do esterno para baixo. Isso também era má sorte. Igual a um aviso do que mais temia.
As mortes eram freqüentes nos partos.
Phury passou a ponta dos dedos pelo rosto, evitando o nariz, onde a tinta ainda estava secando. Era formosa, inclusive com o olho que não estava bem, e o cabelo que se via diferente, e os lábios que eram menos cheios.
Este estava terminado. Era o momento de começar outro.
Deslocando a mão para a parte inferior do desenho, começou a riscar a curva da hera na curva de seu ombro. Primeiro uma folha, logo um caule florescente… depois mais folhas, curvando-se e engrossando-se, cobrindo o pescoço, amontoando-se contra sua mandíbula, pulverizando-se até sua boca, estendendo-se sobre seu rosto.
Ida e volta para o frasco de tinta. A hera apoderando-se dela. Hera cobrindo os traços de sua caneta, ocultando seu coração e o pecado que vivia nele.
O mais difícil para ele era cobrir seu nariz. Isso sempre era quão último fazia e quando já não podia prorrogar por mais tempo, sempre sentia que ardiam seus pulmões como se fosse ele, que se visse privado da liberdade de respirar.
Quando a hera cobriu a imagem, Phury fez uma pelota com o papel e o atirou ao cesto de papéis de bronze que havia do outro lado do quarto.
Em que mês estavam agora… agosto? Sim, agosto. O que significava… que ainda tinha um ano de gravidez pela frente, assumindo que pudesse conservá-la. Como muitas fêmeas, estava fazendo repouso na cama, já que o parto prematuro era motivo de grande inquietação.
Esmagando a bituca do néscio, estendeu a mão para agarrar um dos dois que acabava de fazer e se deu conta que já os tinha fumado.
Estirando sua única perna inteira, deixou a um lado a tabela de desenho que tinha no colo e voltou a agarrar seu kit de sobrevivência: uma bolsinha de plástico de fumaça vermelha, um magro pacote de papel de fumar, e seu maciço acendedor de ouro. Em questão de um minuto enrolou um novo, e enquanto inalava a primeira baforada, repensou sua reserva.
Merda. Era escassa. Muito escassa.
As venezianas de ferro descobrindo as janelas o acalmaram. A noite, em toda sua escura glória, tinha chegado e, sua chegada outorgava a liberdade de escapar da mansão da Irmandade… e a possibilidade de ir ao local de seu distribuidor, Rehvenge.
Movendo a perna que não tinha pé nem panturrilha através da cama, estirou-se para alcançar a prótese, ajustou-a debaixo do joelho direito, e ficou de pé. Estava o suficientemente aturdido, para sentir que o ar que o rodeava era como algo que tivesse que atravessar, e para que parecesse que a janela para a qual se dirigia estava a quilômetros de distância. Mas estava tudo bem. Sentiu-se consolado pela habitual confusão, aliviado pela sensação de flutuar enquanto caminhava nu pelo quarto.
O jardim que estava abaixo via-se resplandecente, iluminado pelo brilho que saía do conjunto de portas janelas da biblioteca.
Assim era como devia ver uma vista traseira, pensou. Todas as flores viçosas, cheias de vida, as árvores frutíferas carregadas com pêras e maçãs, os atalhos limpos, o arbusto de boj(arbusto trad, buxo) podado.
Não parecia com o lugar em que cresceu. Em nada.
Justo debaixo de sua janela, as rosas de chá estavam em plena floração, suas gordas corolas irisadas, sustentavam-se orgulhosamente sobre os caules espinhosos. As rosas mudaram sua linha de pensamento para outra fêmea.
Enquanto Phury inalava outra vez, imaginou a essa fêmea, a que teria todo o direito de estar desenhando… a qual, de acordo com a lei e os costumes, deveria estar fazendo muito mais que desenhá-la.
A escolhida Cormia. Sua primeira companheira.
Desde quarenta.
Homem, como demônios terminou como Primale das Escolhidas?
Disse-lhe isso, respondeu o feiticeiro. Terá infinidade de filhos, todos os quais terão que sofrer a alegria de ter como exemplo um pai cujo único mérito foi decepcionar a todos os que o rodeiam.
OK, embora o bastardo fosse muito desagradável, esse era um ponto muito difícil de discutir. Não emparelhou com a Cormia como exigia o ritual. Não retornou ao Outro Lado para ver a Directrix. Não conheceu às trinta e nove fêmeas que como se supunha tinha que deitar e fecundar.
Phury fumou com mais ímpeto, o peso dessas significativas minúcias aterrissou em sua cabeça, brasas ardentes jogadas pelo feiticeiro.
O feiticeiro tinha uma excelente pontaria. Mas para falar a verdade, teve muita prática.
Bom, em definitivo, companheiro, é um alvo fácil. Isso é tudo o que tenho que dizer a respeito.
Ao menos Cormia não estava se queixando pelo descumprimento de seus deveres. Não desejou ser a primeira companheira, forçaram-na a aceitar esse papel: no dia do ritual tiveram que atá-la à cama cerimonial, estendida para seu uso como um animal, absolutamente aterrorizada.
No mesmo instante que a viu, voltou para o modo em que vinha programado com defeito, o modo de salvador absoluto. Trouxe-a aqui, à mansão da Irmandade da Adaga Negra e a pôs em um dormitório contíguo ao dele. Tradição ou não, não havia maneira no inferno em que ele fosse forçar a uma fêmea, e supôs que se ela tomava um tempo para conhecer as coisas, essas seriam muito mais fáceis.
Sim… não. Cormia havia ficado introvertida, enquanto ele estava ocupado com o assunto diário de tratar de evitar implodir. Nos últimos cinco meses, não conseguiram estar mais unidos, e não se aproximaram de uma cama. Cormia raramente falava e só aparecia para as refeições. Se saía de seu quarto, era só para ir à biblioteca procurar livros.
Vestida com uma túnica branca larga, parecia-se mais a uma sombra com aroma de jasmim que algo feito de carne e osso.
Embora a vergonhosa realidade fosse que estava contente com o estado atual das coisas. Pensou que era bem consciente do compromisso sexual que assumia quando tomou o lugar de Vishous como Primale, mas a realidade era muito mais intimidante do que tinha sido o conceito. Quarenta fêmeas. Quarenta.
Quatro e zero.
Devia ter perdido o maldito julgamento quando tomou o lugar de V. Deus sabia que seu único intento de perder a virgindade não tinha sido muito feliz… e isso foi com uma profissional. Embora, talvez, tratar o assunto com uma prostituta podia ter sido parte do problema.
Mas a quem demônios mais poderia ter procurado? Era um ignorante celibatário de duzentos anos de idade. Supunha que se lançasse sobre a adorável e frágil Cormia, bombeasse dentro dela até gozar, e logo saísse disparado para o Santuário das Escolhidas e fizesse como Bill Paxton no seriado Big Love?
Em que demônio estava pensando?
Phury colocou o néscio entre os lábios e abriu a janela. Quando o denso perfume da noite de verão deslizou dentro do quarto, voltou a pensar nas rosas. Viu Cormia com uma, outro dia, uma que evidentemente tinha tirado do ramo que Fritz sempre punha na salinha de estar do segundo piso. Estava de pé perto do floreiro, com a rosa de uma pálida cor lavanda entre dois de seus largos dedos, tinha a cabeça inclinada para o casulo, o nariz em cima do gordo pimpolho. Levava o cabelo loiro recolhido, como sempre, trancado sobre a cabeça e, tinham escapado umas delicadas mechas que caíam para frente e se curvavam formando um cacho natural. Justo igual às pétalas de uma rosa.
Ela se sobressaltou quando o descobriu olhando-a fixamente, devolveu a rosa a seu lugar, e rapidamente foi para seu dormitório, fechando a porta sem fazer nem um som.
Sabia que não podia tê-la aqui para sempre, longe de tudo o que era familiar e de tudo o que ela era. E tinham que completar a cerimônia sexual. Esse era o trato que ele fez, e esse era seu papel como havia lhe dito, sem importar quão assustada tivesse estado em princípio, estava pronta para desempenhar.
Olhou para sua mesa, ali havia um pesado medalhão de ouro que era do tamanho de uma grande caneta fonte. Lavrado em uma arcaica versão da Antiga Língua, era o símbolo do Primale: não só a chave para todos os edifícios do Outro Lado, mas também o cartão de apresentação do macho que estava a cargo das Escolhidas.
A força da raça, como era conhecido o Primale.
O medalhão havia tornado a soar hoje, como o fez antes. Cada vez que a Directrix o convocava, a coisa vibrava, e teoricamente supunha que devia arrastar seu traseiro para o que deveria ter sido seu lar, o Santuário. Ignorou a convocatória. Como ignorou as outras duas.
Não desejava ouvir o que já sabia: cinco meses sem selar o pacto que fez na cerimônia do Primale, era abusar da situação.
Pensou em Cormia, metida nesse quarto de hóspedes contíguo ao seu, mantendo-se apartada. Sem ninguém com quem falar. Longe de suas irmãs. Tinha tratado de chegar a ela, mas a punha nervosa como o inferno. E era compreensível.
Deus, não tinha idéia como passava as horas sem voltar-se louca. Necessitava uma amiga. Todo mundo necessita amigos.
Entretanto, nem todo mundo os merece, assinalou o feiticeiro.
Phury voltou-se e encaminhou para a ducha. Ao passar junto ao cesto de papéis, deteve-se. Seu desenho tinha começado a desembrulhar-se da bola que ele formou, e entre a enrugada confusão, viu a coberta de hera que tinha acrescentado. Durante um segundo e meio, recordou o que havia debaixo, recordou o cabelo recolhido e as mechas caindo sobre uma suave bochecha. Mechas que seguiam a mesma curvatura que as pétalas de uma rosa.
Sacudindo a cabeça, continuou seu caminho. Cormia era adorável, mas…
Desejá-la seria o apropriado, terminou a oração o feiticeiro. Por isso nem em um milhão de anos seguiria esse caminho. Poderia arruinar seu perfeito recorde de lucros.
OH, espera, quis dizer de cagadas, companheiro. Não é assim?
Phury pôs Puccini a todo volume e se meteu na ducha.

Capítulo 2

Ao anoitecer, quando levantaram as venezianas, Cormia estava muito ocupada.
Sentada sobre o tapete oriental de seu quarto, com as pernas cruzadas, estava pescando em um recipiente cheio de água, procurando ervilhas. Quando Fritz trouxe os legumes, estavam duros como pedras, mas depois de ficar de molho durante um momento estavam o suficientemente brandas para poder usá-las.
Quando conseguiu capturar uma, estirou a mão para a esquerda e tomou um palito de uma pequena caixinha branca que dizia, em letras vermelhas, palito de dentes simmons, 500 total.
Tomou a ervilha e a empurrou até o final do palito, logo tomou outra ervilha e outro palito, e fez o mesmo e com eles formou um ângulo reto. Continuou fazendo-o, criando primeiro um quadrado, e logo um cubo tridimensional. Satisfeita, inclinou-se para diante e o acoplou a outra peça igual, rematando ao colocá-la, a última esquina de uma base de quatro lados que formava uma estrutura de aproximadamente um metro e meio de diâmetro. Agora, continuaria para cima, construindo andares com a estrutura.
Os palitos eram todos iguais, idênticas partes de madeira, e as ervilhas também eram parecidas, redondas e verdes. Ambos recordavam o lugar de onde provinha. A igualdade era importante no Santuário atemporal das Escolhidas. A igualdade era o mais importante.
Aqui, neste lado, muito poucas coisas eram similares.
A primeira vez que viu palitos foi no andar de baixo, depois das refeições, quando o Irmão Rhage e o Irmão Butch os tiraram de uma fina caixa de prata ao sair da copa. Uma noite, quando empreendia o caminho de volta a seu quarto, sem motivo algum, pegou um punhado. Tratou de colocar um na boca, mas não gostou do seco sabor que a madeira tinha. Sem estar muito segura de que mais podia fazer com eles, deixou os palitos na mesinha de noite e os manipulava para formar figuras.
Quando Fritz, o mordomo, entrou para limpar, notou suas maquinações e um momento mais tarde retornou com um recipiente de ervilhas inundadas em água morna. Ensinou-lhe como fazê-lo para que o sistema funcionasse. Uma ervilha entre dois palitos. Logo acrescentava outra seção e outra e outra mais, e antes que se desse conta tinha algo agradável à vista.
Quando seus desenhos cresceram e se voltaram mais ambiciosos, começou a planejar com antecipação todos os ângulos e intercessões, para assim reduzir os enganos. Também começou a trabalhar no chão, onde tinha mais espaço.
Inclinando-se para frente, inspecionou o desenho que fez antes de começar, que usava para guiar-se. O seguinte nível seria de menor tamanho, quão mesmo o que ia depois desse. Logo acrescentaria uma torre.
Pensou que seria bom que tivesse um pouco de cor. Mas como introduzi-lo dentro da estrutura?
Ah, a cor. A liberação da vista.
Estar deste lado tinha seus desafios, mas uma coisa que amava absolutamente era as cores. No Santuário das Escolhidas, tudo era branco: a erva e as árvores, os templos, a refeição e a bebida, os livros de orações.
Com sentimento de culpa, jogou uma olhada a seus textos sagrados. Era difícil argumentar que tinha estado adorando à Virgem Escriba em sua pequena catedral de ervilhas e palitos.
Alimentar o ego não era o objetivo das Escolhidas. Era um sacrilégio.
E a anterior visita da Directrix das Escolhidas deveria ter o recordado.
Queridíssima Virgem Escriba, não queria pensar nisso.
Levantando-se, aguardou que acontecesse o enjôo, e logo foi para a janela. Debaixo estavam as rosas de chá, e observou cada um dos arbustos, examinando-os em busca de novos pimpolhos, pétalas caídas e folhas novas.
Estava passando o tempo. Podia dar-se conta pela forma em que trocavam as flores, seu ciclo de floração durava três ou quatro dias por cada flor.
Uma coisa mais a que acostumar-se. No Outro Lado, não existia o tempo. Havia periodicidade nos rituais, refeições e os banhos, mas não existia a alternância do dia e a noite, não se media em horas, não havia mudança de estações. O tempo e a existência eram estáticos, quão mesmo o ar, a luz e a paisagem.
Neste lado, teve que aprender que existiam os minutos, as horas, os dias, as semanas, os meses e os anos. Para marcar o passado do tempo utilizavam relógios e calendários, e aprendeu a lê-los, assim como também conseguiu entender os ciclos deste mundo e às pessoas que havia nele.
Fora, no terraço, divisou a um doggen. Tinha um par de tesouras de podar e um grande cesto vermelho e percorria os arbustos, recortando-os para lhes dar forma.
Pensou nos ondulados prados brancos do Santuário. E as imóveis árvores brancas. E as brancas flores que sempre estavam viçosas. No Outro Lado, tudo estava congelado no lugar adequado, para que não se precisasse podar nem secar, nunca se produzia nenhuma mudança.
Aqueles que respiravam esse quieto ar estavam igualmente congelados ainda quando se moviam, vivendo e ainda assim sem vida.
Entretanto as Escolhidas certamente envelheciam. E também faleciam.
Olhou por cima do ombro para a mesa cujas gavetas estavam vazias. O pergaminho que a Directrix veio entregar descansava sobre sua lustrosa superfície. A escolhida Amalya, no desempenho de seu cargo de Directrix, foi a autora de tais cordiais saudações em honra ao dia de seu nascimento e apareceu para cumprir com seu dever.
Se Cormia tivesse estado no Outro Lado, também teria tido uma cerimônia. Embora, é obvio, que não para ela. O indivíduo cujo nascimento se celebrava não recebia direitos especiais, já que no Outro Lado não existia o eu. Somente o conjunto.
Pensar por ti mesmo, pensar em sua pessoa, era considerado blasfêmia.
Ela sempre foi uma pecadora encoberta. Sempre teve idéias errantes, distrações e impulsos. Os quais nunca prosperaram.
Cormia levantou a mão e a pôs sobre o vidro da janela. O vidro através do qual olhava era mais magro que seu mindinho, tão claro quanto o ar, apenas podia considerar uma barreira. Havia momentos que desejava descer ao lugar onde estavam as flores, mas estava esperando… não sabia que estava esperando.
A primeira vez que veio a este lugar, havia-se sentido atormentada por uma sobrecarga de sensações. Havia todo tipo de coisas que não reconhecia: como tochas encostadas às paredes que acendia para obter luz, e máquinas que faziam coisas como lavar os pratos ou manter a refeição fria ou criar imagens em uma pequena tela. Havia caixas que soavam a cada hora, e veículos de metal que transportavam às pessoas de um lado a outro, e coisas que zumbiam, percorriam o chão para frente e para trás e o deixavam limpo.
Havia mais tinta aqui que em todas as jóias que havia na tesouraria. Aromas também, tão ricos quanto feios.
Tudo era muito distinto, e também o eram as pessoas. De onde ela vinha, não havia machos, e suas irmãs eram intercambiáveis: Todas as Escolhidas usavam a mesma túnica branca, recolhiam-se o cabelo trançando-o da mesma forma e levavam uma pérola com forma de lágrima ao redor do pescoço. Todas caminhavam e falavam com idêntica tranqüilidade e faziam as mesmas coisas ao mesmo tempo. Aqui? Era o caos. Os Irmãos e suas shellans usavam diferentes roupas e conversavam e riam de formas completamente diferentes e identificáveis. Gostavam de certas refeições, mas havia outras que não, alguns dormiam até tarde e outros não dormiam absolutamente. Alguns eram graciosos, outros eram ferozes, alguns eram… formosos.
Uma era definitivamente formosa.
Bela era formosa.
Especialmente aos olhos do Primale.
Quando o relógio começou a soar, Cormia flexionou os braços aproximando-os de seu corpo. As refeições eram uma tortura, dando uma amostra do que seria quando ela e o Primale retornassem ao Santuário.
E olhasse os rostos de suas irmãs com similar admiração e prazer.
Falando de mudanças. Ao princípio, tinha estado aterrorizada do Primale. Agora, passados cinco meses, não desejava compartilhá-lo.
Com sua juba multicolorida, seus olhos amarelos, e a voz sedosa e grave, era um macho espetacular, na plenitude da idade para aparear-se. Mas isso não era o que realmente a atraía. Era o epítome de tudo o que considerava meritório: sempre estava pendente de outros, nunca de si mesmo. Na mesa do jantar, era quem se preocupava em perguntar a cada uma das pessoas como estava, seguindo de perto as feridas recebidas, os mal-estares estomacais e as ansiedades tão grandes quanto pequenas. Nunca requeria que emprestassem atenção a ele. Nunca atraía a conversa a assuntos que tratassem a respeito dele. Era imensamente pormenorizado.
Se havia um trabalho difícil, oferecia-se voluntário. Se tivesse um recado para levar, queria fazê-lo ele. Se Fritz cambaleava pelo excessivo peso de uma fonte, o Primale era o primeiro a levantar-se de sua cadeira para ajudá-lo. Por isso ouviu na mesa, era um guerreiro para sua raça, um professor para os recrutas e um muito, mas muito bom amigo para todo mundo.
Certamente, era o exemplo adequado das desinteressadas virtudes das Escolhidas, o perfeito Primale. E em algum momento dos segundos, horas, dias e meses de sua estadia ali, ela passou de estar no caminho do dever para meter-se no enredado bosque da eleição. Agora desejava estar com ele. Não existia nenhum tenho que, devo fazer, é preciso.
Mas o queria para ela sozinha.
O que a convertia em uma herege.
Na porta contígua à sua, a magnífica música que o Primale escutava sempre que estava em seu quarto parou. O que significava que se dirigia para o andar de baixo para a Primeira Refeição.
O som de um golpe em sua porta a fez saltar e girar-se. Enquanto a túnica assentava contra suas pernas, captou o aroma da fumaça vermelha filtrando-se em seu quarto.
O Primale veio procurá-la?
Rapidamente comprovou o estado de seu coque, e meteu algumas mechas soltas atrás das orelhas. Abriu a porta, apenas uma fresta, e furtivamente olhou seu rosto antes de fazer uma reverência.
OH, querida Virgem Escriba… o Primale era tão esplêndido que podia ficar olhando-o durante longo momento. Seus olhos eram amarelos como os citrinos, sua pele de um quente tom dourado, seu longo cabelo tinha uma espetacular mescla de cores, do pálido loiro, passando por uma profunda cor mogno até chegar a uma quente cor acobreada.
Ele se inclinou realizando um rápido e breve movimento com a cabeça a modo de saudação, uma formalidade que ela sabia que desgostava. Embora, o fazia por ela, porque sem importar quantas vezes houvesse dito que deixasse de ser formal, ela não podia evitar sê-lo.
—Escuta, estive pensando — disse.
Na hesitação que seguiu, preocupou-lhe que a Directrix tivesse ido vê-lo. Todo mundo no Santuário estava esperando que a cerimônia se completasse, e todos eram conscientes que isso ainda não ocorreu. Estava começando a sentir uma urgência que nada tinha que ver com a atração que sentia por ele. Com cada dia que passava, o peso da tradição se estava voltando cada vez mais opressivo.
Ele esclareceu garganta.
—Estivemos aqui um tempo, e sei que a mudança foi dura para você. Estava pensando que deve te sentir um pouco só e que talvez você gostasse de ter um pouco de companhia.
Cormia levou a mão ao pescoço. Isto era bom. Chegou o momento de que estivessem juntos. A princípio, não tinha estado pronta para ele. Agora o estava.
—Na verdade penso que para você será bom — disse com sua formosa voz — ter um pouco de companhia.
Fez uma profunda reverência.
—Obrigado Sua Graça. Estou de acordo.
—Maravilhoso. Tenho alguém em mente.
Cormia se endireitou lentamente. Alguém?

John Matthew sempre dormia nu.
Bom, ao menos depois de ter passado pela transição, dormia nu.
Economizava-lhe lavadas.
Com um gemido, colocou a mão entre suas pernas e tocou a ereção que estava dura como uma pedra. Como sempre, a coisa o despertou, tão confiável como um relógio despertador e tão erguida quanto o fodido Big Ben.
Também tinha um temporizador. Se si ocupava dela, podia descansar, mais ou menos, outros vinte minutos antes que voltasse a carregar-se. Geralmente, a rotina era três vezes antes de deixar a cama e outra mais na ducha.
E pensar que alguma vez tinha desejado isto.
Concentrar-se em idéias pouco atrativas não ajudava, e embora suspeitasse que gozar na realidade piorava as coisas, ignorar seu pênis estava fora da questão: quando alguns meses atrás, como experimento, deixou de sentir prazer, depois de transcorridas umas doze horas tinha estado preparado para foder uma árvore, de tão quente que estava.
Não existia algo assim como um anti-Viagra? Cialis Reversalis? Flaccidillina?
Rodando para ficar de barriga para cima, tirou uma perna pelo flanco, afastou as mantas de seu corpo, e começou a acariciar-se. Esta era sua posição preferida, embora se gozava muito forte, em metade do orgasmo se dobrava sobre si mesmo e se apoiava sobre o lado direito.
Como pretrans, sempre desejou ter uma ereção, porque supunha que ficar duro o converteria em um homem. A realidade não tinha funcionado dessa maneira. Certo que, por seu enorme corpo, suas inatas habilidades de guerreiro e a permanente ereção que tinha, fazia que por fora estivesse ondeando a bandeira de Hei-man.
Por dentro, ainda se sentia tão pequeno quanto havia sentido sempre.
Arqueou as costas e bombeou dentro de sua mão impulsionando-se com os quadris. Deus… de todas as formas se sentia bem. Isto sempre sentia bem… sempre e quando fosse sua palma a que fizesse o trabalho. A primeira e única vez que uma fêmea o tocou, sua ereção desinflou mais rápido que seu ego.
Assim, em realidade aí tinha seu anti-Viagra: na forma de outra pessoa.
Mas esse não era o momento de recordar os males de seu passado. Seu pênis estava preparando para estalar; sabia pelo intumescimento. Justo antes de gozar a coisa ficava toda boba, pelo espaço de alguns golpes, e isso era o que estava acontecendo nesse momento enquanto movia a mão acima e abaixo sobre a úmida vara.
OH, sim… aqui vem… a tensão em seu testículo cresceu como se fosse um cabo retorcido e seus quadris balançaram incontrolavelmente, abriu os lábios para poder ofegar mais facilmente… e como se isso não fosse suficiente, sua mente se uniu à ação.
Não… foder… não, ela outra vez não, por favor, não…
Merda, muito tarde. No meio do redemoinho sexual, sua mente se aferrou à única coisa que garantia que se multiplicasse o efeito: uma fêmea vestida de couro com um corte de cabelo varonil e ombros tão compactos quanto os de um boxeador.
Xhex.
Com um inaudível fôlego, John voltou a tombar-se sobre um flanco e começou a ejacular. O orgasmo seguiu e seguiu enquanto fantasiava a respeito deles dois tendo sexo em um dos banhos do clube, onde ela era chefe de segurança. E enquanto as imagens desdobravam em seu cérebro, seu corpo não deixava de ejacular. Podia seguir fazendo-o durante dez minutos seguidos, literalmente, até que ficava coberto pela substância que saía de seu pênis e os lençóis ficassem completamente encharcados.
Tentou cercar seus pensamentos, tratou de tomar o controle… mas falhou. Simplesmente seguiu ejaculando, acariciando-se com a mão, o coração retumbando e o fôlego entupido na garganta enquanto se imaginava junto a ela. Menos mal que nasceu sem laringe, do contrário, toda a mansão da Irmandade teria sabido exatamente o que estava fazendo uma e outra e outra vez.
Só depois de obrigar-se a retirar a mão de seu pênis, acalmou-se a coisa. Enquanto seu corpo diminuía o ritmo, ficou estendido, tão fraco quanto se tivesse desmaiado, respirando contra o travesseiro, com o suor e outras coisas secando-se sobre seu corpo.
Bonito despertador. Bonita sessão de exercício. Bonita forma de matar o tempo. Mas essencialmente vazia.
Sem nenhuma razão em particular, seus olhos percorreram o lugar e fixaram na mesinha de noite. Se abrisse a gaveta, coisa que nunca fazia, encontraria duas coisas: uma caixa cor vermelha sangue do tamanho de um punho e um velho diário forrado em couro. Dentro da caixa havia um pesado anel de selo de ouro que levava o emblema que representava sua linhagem, como filho do guerreiro da Adaga Negra Darius, filho do Marklon. O antigo diário continha os pensamentos de seu pai, narrando um período de dois anos de sua vida. Também o tinham agradável.
John nunca usou o anel e nunca leu as notas.
Havia várias razões para manter-se afastado de ambos, mas a principal era que Darius não era o macho a que considerava seu pai. Era outro irmão. Um irmão que agora fazia oito meses que se considerava DEA (desaparecidos em ação).
Se fosse usar algum anel, seria um que luzisse o emblema de Tohrment, filho de Hharm. Como forma de honrar ao macho que chegou a significar tanto para ele em tão curto tempo.
Mas isso não ia ocorrer. Era provável que Tohr estivesse morto, sem importar o que dissesse Wrath, e em qualquer caso, nunca foi seu pai.
Não querendo cair em uma depressão, John se obrigou a levantar do colchão e cambaleando-se, meteu-se no banheiro. A ducha ajudou-o a avivar-se e a vestir-se.
Essa noite não tinha aula de treinamento, assim ia passar algumas horas abaixo no escritório e logo se encontraria com o Qhuinn e Blay. Tinha esperanças que houvesse muita papelada de que ocupar-se. Essa noite não tinha muita vontade de ver seus amigos.
Os três foram até o outro lado da cidade ao… Deus, ao centro comercial.
Foi idéia de Qhuinn. Como a maioria das idéias. Na opinião do tipo, o guarda-roupa de John necessitava uma injeção de elegância.
John baixou o olhar e contemplou seus Levi's e sua camiseta branca Hanes. O único chamativo que usava eram as sapatilhas: um par de Nike Air Max negro. E nem sequer essas eram tão chamativas.
Talvez Qhuinn tivesse razão ao dizer que John era vítima da moda, mas vamos... A quem tinha que impressionar?
O nome que estalou em sua mente fez que amaldiçoasse e que tivesse que acomodar-se: Xhex.
Alguém golpeou sua porta:
—John? Está aí?
John meteu a camiseta dentro da calça e se perguntou que motivo teria Phury para ir a sua busca. Estava em dia nos estudos e ia bem no combate corpo a corpo. Talvez se tratasse do trabalho que fez no escritório?
John abriu a porta.
Olá, disse na Linguagem de Gestos Americano.
—Oi. Como está? —John assentiu e logo franziu o cenho quando o Irmão mudou e começou a falar no LSA.
Perguntava-me se poderia me fazer um favor.
O que queira.
Cormia está… bom, ao estar deste lado se viu submetida a muitas provocações. Acredito que seria genial se tivesse alguém com quem passar um pouco de tempo, sabe… alguém centrado e discreto. Sem complicações. Assim, acredito que poderia fazer as honras? Só fala com ela, ou leva-a a dar uma volta pela casa ou… o que seja. Eu o faria, mas…
É complicado, pensou John para si mesmo.
É complicado, disse Phury por gestos.
Uma imagem da silenciosa e loira Escolhida apareceu na mente de John. Nos últimos meses, observou Cormia e Phury evitar olhar-se sistematicamente, e se perguntou — como sem dúvida o faziam todos outros — se teriam selado o trato.
John pensava que não. Ainda se viam muito, mas muito incômodos.
Você se importaria? Perguntou Phury por gestos. Imagino que deve ter perguntas ou… não sei... Coisas das que falar.
Para falar a verdade, não parecia que a Escolhida tivesse vontades de sair em grupo. Durante as refeições sempre mantinha a cabeça baixa, nunca pronunciava uma palavra e só comia a refeições de cor branca. Mas se Phury o pedia, como podia negar-se John? O Irmão sempre o ajudava com suas posturas de luta e respondia suas perguntas fora da sala de aula e era o tipo de pessoa pela que queria fazer coisas boas, dado que ele era bondoso com todo mundo.
Claro, respondeu John. Estarei encantado em fazê-lo.
Obrigado. Phury aplaudiu seu ombro satisfeito, como se tivesse solucionado tudo. Direi que se reúna com você na biblioteca, depois da Primeira Refeição.
John baixou o olhar e olhou o que vestia. Não estava seguro que os jeans fossem o suficientemente elegantes, mas seu armário estava cheio com mais do mesmo.
Talvez fosse bom que ele e os meninos fossem às compras. O único mau era que não o tivessem feito antes.

Capítulo 3

Por tradição, uma vez que foi induzido na Sociedade Lessening, te conheciam somente pela primeira letra de seu sobrenome.
O senhor D deveria ter sido conhecido como senhor R, R de Roberts. O tema era que no momento em que foi recrutado, a identidade que esteve usando, tinha sido Delancy. Assim que se converteu no senhor D, e nos últimos trinta anos ficou conhecido por esse nome.
Embora em realidade não fosse importante. Os nomes nunca importavam nada.
Ao entrar em uma curva da Rota 22, o senhor D baixou uma marcha, mas passar a terceira não ajudou muito a passar a curva. O Ford Focus parecia ter noventa anos. Também tinha aroma de naftalina e pele ressecada.
Caldwell, Nova Iorque, era uma extensão de uns oitenta quilômetros de campos de trigo e pastaria para vacas, com granjas disposta de forma que assemelhavam um grande beco e enquanto o atravessava, encontrou-se a si mesmo pensando em forquilhas. Matou a sua primeira pessoa com uma. No Texas, quando tinha quatorze anos. A seu primo, Big Tommy.
O senhor D havia sentido orgulho de si mesmo ao não ter recebido nenhum castigo por esse crime. Ser pequeno e aparentar estar necessitado foram seu ingresso de saída. O velho e querido Big Tommy foi um rufião, com mãos grandes como presuntos e uma veia mesquinha, assim quando o senhor D correu gritando para sua mamãe, com o rosto golpeado, todo mundo acreditou que seu primo teve um ataque de ira e merecia o que tinha ocorrido. Sim. O senhor D seguiu a Big Tommy ao celeiro e o irritou o suficiente para obter um lábio inchado e o olho negro que necessitava para declarar que tinha sido em defesa própria. Logo agarrou a forquilha que apoiou de antemão contra uma das quadras e pôs mãos à obra.
Só queria saber o que sentiria ao matar a um ser humano. Os gatos, os gambás e os guaxinins que apanhava e torturava estavam bem, mas não eram humanos.
A façanha foi mais difícil do que pensou. Nos filmes, as forquilhas simplesmente atravessavam às pessoas como uma colher atravessa a sopa, mas isso era mentira. Os dentes da coisa ficaram entupidos nas costelas do Big Tommy, de tal forma que teve que escorar um pé no quadril de seu primo para conseguir fazer a alavanca suficiente que permitisse liberá-la. Com o segundo arremesso, atravessou-lhe o estômago, mas havia tornado a entupir outra vez. Provavelmente, na coluna vertebral. De novo, teve que colocar o pé. Para quando Big Tommy deixou de uivar como um porco ferido, o senhor D estava ofegando, aspirando o doce ar com pó de feno do celeiro, como se houvesse muito pouco no ambiente.
Mas não foi um fracasso total. O senhor D realmente desfrutou das expressões cambiantes que viu no rosto de seu primo. Primeiro, tinha havido aborrecimento, o que provocou que golpeasse ao senhor D. Depois, incredulidade. Ao final, horror e terror. Quando Big Tommy tossiu, cuspindo sangue e ofegando, tinha arregalado os olhos com genuíno medo, do tipo que sua mãe sempre quis que tivesse quando falava do Senhor. O senhor D, o miúdo da família, o pequeno, havia se sentido com mais de dois metros de altura.
Foi a primeira vez que saboreava o poder e queria sentir essa sensação novamente, mas chegou à polícia e houve muitos falatórios na cidade, assim obrigou a si mesmo a comportar-se bem. Trabalhar em uma instalação processadora de carne melhorou sua habilidade com as facas, e quando esteve preparado, voltou a utilizar o mesmo tipo de emboscada que utilizou com o Big Tommy: uma briga de bar com um valentão. Enfureceu ao bastardo e logo o atraiu a uma esquina escura. Uma chave de fenda, e não da classe das que se bebem, fez o trabalho.
As coisas foram mais complicadas que com o Big Tommy. Uma vez que o senhor D se lançou contra o valentão, não foi capaz de deter-se. E era mais difícil tirar-se da manga a defesa pessoal quando o corpo tinha sido apunhalado sete vezes, miserável até detrás de um carro, e desmembrado como se fosse um cachorro quebrado.
Depois de colocar ao morto em umas quantas bolsas pesadas, o senhor D levou a seu coleguinha a realizar uma viagem por rodovia, encaminhando-se para o norte. Usou o próprio Ford Pinto do tipo para percorrer esses quilômetros, e quando o corpo começou a desprender aroma, encontrou o mais parecido que havia a uma colina na parte rural do Mississippi; pôs o carro de costas ao barranco, e deu um empurrão no pára-choque dianteiro. O porta-malas, com sua pestilenta carga, estatelou-se contra uma árvore. A explosão da bomba foi algo realmente excitante.
Depois pegou carona até o Tennessee e logo se manteve fazendo trabalhos estranhos em troca de alojamento e refeição. Matou a dois homens mais, antes de ir-se a Carolina do Norte, onde quase o apanham em fragrante.
Suas vítimas sempre eram grandes e fodidos filhos da puta. E assim foi como se converteu em lesser. Fixou-se como objetivo a um membro da Sociedade Lessening e quando, apesar de seu tamanho, quase mata ao homem, o assassino ficou tão impressionado que pediu ao senhor D que se unisse a eles para caçar vampiros.
Parecia um bom trato. Uma vez superada a etapa de vou ser-um-bom-cão-por-umas-poucas-guloseimas.
Depois de sua indução, o senhor D foi destinado a Connecticut, mas fazia dois anos se mudou a Esquente, na época que o senhor X, o Fore-lesser desse então, tinha tentado mudar um pouco as rédeas da Sociedade.
Em trinta anos, o senhor D nunca foi convocado pelo Omega.
Algumas horas antes, isso mudou.
A convocatória chegou em forma de um sonho quando estava dormindo, e não necessitou das maneiras que sua mãe ensinou-o para o RSVP( por favor, confirme assistência) de forma afirmativa. Mas não podia evitar perguntar-se se ia sobreviver à noite.
As coisas não iam muito bem para a Sociedade Lessening. Ao menos, não desde que o profetizado Destruidor tinha metido seu cavalo no estábulo.
Pelo que o senhor D tinha escutado, o Destruidor foi um policial humano. Um policial humano com sangue de vampiro, com o qual o Omega tinha jogado obtendo muito maus resultados. E é obvio, a Irmandade da Adaga Negra acolheu ao tipo e lhe deu um bom uso. Não eram idiotas.
Já que uma morte às mãos do Destruidor não significava somente um assassino menos.
Se te agarrava o Destruidor, tomava o fragmento do Omega que estava dentro de ti e o absorvia. Em vez do paraíso eterno que prometiam quando se unia à Sociedade, terminava aprisionado dentro desse homem. E com cada assassino que se destruía dessa forma, uma parte do Omega se perdia para sempre.
Antes, se brigava contra os Irmãos, o pior que podia acontecer era que fosse ao paraíso. Agora? Cada vez mais freqüentemente os deixava meio morto até que o Destruidor pudesse ir te inalar até te converter em cinzas, roubando sua eternidade.
Assim ultimamente as coisas tinham estado muito tensas. O Omega se comportou mais tempestuosamente do que era habitual nele, os assassinos estavam irritáveis por ter que estar olhando continuamente por cima do ombro; e a quantidade de novas filiações eram as mais baixas de todos os tempos, já que todo mundo estava tão preocupado por salvar sua própria pele que não se ocupava de procurar sangue novo.
E houve grande movimento entre os Fore-lessers. Embora isso sempre acontecesse.
O senhor D girou à direita, para a RR 149(rota rural), e avançou quase cinco quilômetros até a seguinte RR, o pôster da qual tinha sido esmagado, provavelmente com um taco de beisebol. A sinuosa rota era só um caminho congelado cheia de buracos, e teve que diminuir a velocidade, para que suas tripas não terminassem todas revoltas: o carro tinha a mesma suspensão que poderia encontrar em um forno. O que equivalia a nada.
Uma coisa má que tinha a Sociedade Lessening era que te davam PDMs (pedaços de merdas) para conduzir.
Bass Pond Lane… estava procurando a rota Bass Pond A… aí estava. Girou o volante, pisou no freio com força, e logo teve tempo de desviar-se para a saída da rota.
Sem contar com iluminação pública, passou reto o quebrado terreno coberto de matos que estava procurando, por isso teve que passar marcha ré, e conduzir de volta. A granja estava em pior estado que o Focus, era somente um ninho de ratos que tinha o teto frouxo e cujas paredes apenas se sustentavam em pé, e que estava afogado em um mar do equivalente nova-iorquino do kudzu: a hera venenosa.
Depois de estacionar na estrada, já que não havia uma entrada para carros, o senhor D desceu e acomodou o chapéu de cowboy. A casa recordava seu lar, com o revestimento de papel aparecendo, as janelas sobressalentes, e a grama repleta de más ervas de homem pobre. Era difícil evitar pensar que sua gorda mãe, que vivia trancada em casa, e seu esgotado pai granjeiro não fossem estar ali te esperando.
Deviam ter morrido faz tempo, pensou enquanto caminhava. Ele foi o menor de sete filhos, e ambos eram fumantes.
A porta com mosqueteiro quase tinha perdido a grade e o marco estava oxidado. Quando a abriu, chiou como um porco preso, chiou como Big Tommy, como o fazia a porta que tinha naquele tempo em seu lar. Golpeou a segunda porta e não obteve resposta, assim tirou o chapéu de cowboy e empurrou contra a porta, usando o quadril e o ombro para fazer saltar o ferrolho.
Dentro cheirava a fumaça de cigarro, mofo e morte. Os primeiros dois aromas eram rançosos. O de morte era fresco, do tipo suculento, com um deixe afrutado que fazia desejar sair e matar tudo para poder te unir à festa.
E havia outro aroma. O persistente aroma adocicado no ar indicou que o Omega esteve ali recentemente. Ou talvez outro assassino.
Com o chapéu entre as mãos, atravessou as escuras habitações da frente da casa e entrou na cozinha que estava ao fundo. Ali estavam os corpos. Dois, jazendo sobre o estômago. Não podia definir o sexo de nenhum, já que foram decapitados e nenhum dos dois usava saia, mas os atoleiros de sangue que estavam onde deveriam ter estado suas cabeças se uniram de tal maneira que parecia que estavam agarrando-se pelas mãos.
De fato, era verdadeiramente adorável.
Olhou uma mancha negra que havia no outro lado da cozinha, no pedaço de parede que havia entre o refrigerador dourado que se utilizava para a colheita e a débil mesa de fórmica. A mancha deixada pelo estalo de uma bomba significava que um companheiro assassino mordeu o pó, de uma maneira muito dura, às mãos do Omega. Evidentemente, o Amo se despediu de outro Fore-lesser.
O senhor D passou por cima dos cadáveres e abriu o refrigerador. Os lessers não comiam, mas sentia curiosidade por saber o que guardava o casal ali. Ah. Mais lembranças. Havia um pacote aberto de mortadela Oscar Mayer e estavam a ponto de ficar sem maionese.
Como agora não tinham que preocupar-se de não poder fazer sanduíches.
Fechou o refrigerador e se inclinou para trás apoiando-se contra…
A temperatura da casa baixou vinte graus, como se alguém tivesse ligado o ar condicionado central e tivesse posto o dial em «Para congelar as Pelotas». A isso seguiu o vento, açoitando a quietude da noite de verão, crescendo em força até que a granja gemeu.
O Omega.
O senhor D pensou no mesmo instante em que a porta dianteira se abria de repente. O que entrou pelo corredor era uma névoa escura como a tinta, fluída e transparente, rodando ao longo das pranchas do chão. Condensou-se frente ao senhor D, elevando-se para formar uma silhueta masculina.
—Amo — disse o senhor D, e fez uma reverência, dobrando-se à altura da cintura, enquanto sentia agitar-se seu negro sangue nas veias pelo medo e o amor que sentia.
A voz do Omega chegou como através de uma larga distância e tinha uma cadência elétrica carregada de estática.
—Nomeio-te Fore-lesser.
O senhor D ficou sem fôlego. Essa era a mais alta honra, o posto de mais autoridade na Sociedade Lessening. Nem sequer sonhou obtendo-o. Talvez pudesse ter esperado fazer uma suplência de alguém nesse trabalho.
—Grac…
O Omega se evaporou, adiantou-se e envolveu o corpo do senhor D como uma capa de alcatrão. Enquanto a dor se apoderava de cada osso de seu corpo, o senhor D sentiu que giravam seu corpo e que o empurravam com o rosto para frente para o balcão, o chapéu saiu voando de suas mãos. O Omega tomou o controle, e ocorreram coisas que o senhor D nunca tinha imaginado.
De toda maneira, o consentimento não existia dentro da Sociedade. Só pronunciava um sim, e esse era no momento em que entrava nela. Todo o resto que vinha depois, estava fora de seu controle.
Quando passaram o que pareceram séculos, o Omega saiu do corpo do senhor D e vestiu uma branca túnica cobrindo-o da cabeça aos pés. Com elegância quase feminina, o mal arrumou as lapelas, suas garras haviam desaparecido.
Ou talvez, simplesmente se tivessem desgastado até transformar-se em cotos, depois de todo o trabalho de rasgar e arrancar.
Debilitado e sangrando, o senhor D se deixou cair e se apoiou sobre a marcada superfície do balcão. Desejava vestir-se, mas não ficou muito de suas roupas.
—Os acontecimentos chegaram a um ponto culminante — pronunciou o Omega—. A incubação se completou. Chegou o momento de deixar cair o casulo.
—Sim, senhor — Como se pudesse dar outra resposta? — Como posso servir-lo?
—Sua missão consiste em me trazer este macho. —O Omega estendeu a mão com a palma volta para cima e apareceu uma imagem flutuando no ar.
O senhor D estudo o rosto, a ansiedade golpeou seu cérebro, pondo-o a toda velocidade. Certamente, precisaria mais detalhe além desta imprecisa fotografia transparecida.
—Onde o encontro?
—Nasceu aqui e vive no Caldwell, entre os vampiros. —A voz do Omega parecia saída de um filme de ficção científica, ecoando ao deslocar-se misteriosamente—. Só transcorreram uns meses desde sua transição. Acreditam que é um deles.
Bom, isso seguro que reduzia as possibilidades.
—Pode formar uma equipe com outros — disse o Omega— Mas deve ser capturado vivo. Se alguém o matar, me prestará contas.
O Omega se inclinou para um lado e pôs a palma sobre o papel de parede, no lugar em que estava a mancha que deixou a explosão da bomba. A imagem de um civil ardeu ali, ficando impressa sobre uma franja de esvaídas flores amarelas.
O Omega inclinou a cabeça e olhou a imagem. Logo, com mão gentil e elegante, acariciou o rosto.
—Ele, este, é especial. Encontra-o. Traga-o de volta aqui. E faça com rapidez.
Não havia necessidade de pronunciar, se sim ou se não.
Quando o mal desapareceu, o senhor D se inclinou e recolheu seu chapéu. Felizmente, não tinha quebrado nem sujado.
Esfregando os olhos, considerou todas as formas que tinha de colocar as mãos em um vampiro macho em algum lugar de Caldwell. Ia ser como procurar uma agulha em um palheiro.
Tomando uma faca de cortar do mostrador, usou-o para recortar a imagem do papel de parede. Depois de desprendê-la com cuidado, estudou o rosto.
Os vampiros eram reservados por duas razões: não queriam que os humanos se misturassem nos assuntos de sua raça, e sabiam que eram perseguidos pelos lessers. Entretanto iam a lugares públicos, especialmente os machos que acabavam de passar pela transição. Agressivos e temerários, os jovens freqüentavam os lugares mais sórdidos do centro de Caldwell porque havia humanos com que ter sexo e brigas nas que envolver-se e todo tipo de coisas divertidas para inalar, beber ou fumar.
O centro. Formaria um esquadrão e dirigiria aos bares do centro. Embora não encontrassem ao macho em seguida, a comunidade vampírica era pequena. Era provável que outros civis conhecessem sua vítima, e solicitar informação era uma das especialidades do senhor D.
Ao demônio se ia trabalhar com o soro da verdade. Dê-me um bom martelo e um par de algemas, e se converteria em uma máquina, que fazia que alguns lábios começassem a balbuciar.
O senhor D arrastou seu dolorido e esgotado corpo escada acima e tomou uma meticulosa ducha no asqueroso banheiro dos mortos. Quando terminou, colocou uma calça de trabalho e uma camisa, que naturalmente, eram muito grandes para ele. Depois de enrolar as mangas da camisa e cortar sete centímetros e meio das pernas da calça, penteou-se o cabelo branco, alisando-o contra o crânio. Antes de sair da casa, colocou um pouco do Old Spice que encontrou na mesa do tipo. A coisa era quase todo álcool, como se a garrafa tivesse estado ali por muito tempo, mas ao senhor D gostava de ir elegante.
De retorno ao térreo, cruzou a cozinha, cambaleando-se, e tomou a tira de papel com o rosto impresso. Devorando as feições com os olhos, deu-se conta que apesar de que ainda seguia doendo todo o corpo, estava se excitando igual a como o faria um rastreador.
A caça começou e sabia exatamente a quem ia utilizar. Havia uma equipe de cinco lessers com os quais trabalhou algumas vezes no transcurso dos últimos dois anos. Eram bons tipos. Enfim, bons, provavelmente não fosse a palavra adequada. Mas podia tratar com eles, e agora que era o Fore-lesser podia lhes dar ordens.
No caminho à porta dianteira, deteve-se frente aos cadáveres, colocou o chapéu e deu um golpezinho na beira do mesmo, a modo de saudação.
—Os verei depois.

Qhuinn entrou no estúdio de seu pai de muito mau humor, e seguro como o inferno que não ia sair dali sentindo-se resplandecente, nem nada parecido.
Lá vamos. No instante em que entrou na sala, seu pai soltou um extremo do Wall Street Journal, que ficou flutuando no ar, para poder pressionar os nódulos contra sua boca e logo tocar cada lado do pescoço. Uma rápida frase na Antiga Língua saiu de seus lábios em um murmúrio, logo devolveu o jornal a seu lugar.
—Requer minha presença na festa de ornamento — disse Qhuinn.
—Não te informou isso um dos doggen?
—Não.
—Ordenei-lhes que te informassem.
—Então, isso deveria ser um não. — Sua intenção ao pressioná-lo para que respondesse, era o mesmo que ao perguntar-lhe a primeira vez, somente queria aporrinhá-lo.
—Não posso entender por que não o informaram isso. — Seu pai descruzou as pernas e voltou a cruzá-las, a raia de suas calças era tão afiada quanto à beira de sua taça de xerez — Realmente, eu gostaria de dizer as coisas uma só vez. Não acredito que seja muito…
—Não vai responder-me, verdade?
—… pedir. Quer dizer, o trabalho dos criados é, realmente, bastante evidente. Seu propósito é servir, e para falar a verdade eu não gosto de ter que repetir as coisas.
Seu pai balançou no ar o pé da perna que tinha cruzada sobre a outra. Seus mocassins com franjas eram de Penetre Haan, como sempre: caros, mas não mais chamativos que um sussurro aristocrático.
Qhuinn baixou o olhar para seu New Rocks. A grossura das solas era de cinco centímetros na planta e sete centímetros e meio no salto. O couro negro chegava até a base das panturrilhas e na parte dianteira se entrecruzavam os cordões que passavam através de três pares de fivelas cromadas.
Na época que recebia uma atribuição, antes que a mudança não solucionasse seu defeito, economizou durante meses para comprar essas botas de tipo duro e filho da puta, e depois de passar pela mudança, comprou-as à primeira oportunidade. Eram o prêmio que outorgava a si mesmo por ter sobrevivido à transição, porque tinha bem claro que não devia esperar nada de seus pais.
O dia que Qhuinn as pôs para assistir à Primeira Refeição, os olhos de seu pai quase saíram das órbitas.
—Desejava alguma outra coisa — disse seu pai por atrás do WSJ(jornal).
—Não. Serei bom e irei tranqüilamente. Não se preocupe.
Deus bem sabia que o fez antes em reuniões oficiais, embora em realidade, a quem queriam enganar? A glymera era bem consciente de sua existência e de seu pequeno «problema», e os estirados esnobes eram como elefantes. Nunca esqueciam nada.
—A propósito, seu primo Lash tem um novo emprego — murmurou seu pai—. Na clínica de Havers. Lash pensa transformar-se em médico, assim está fazendo práticas depois das aulas. —O jornal baixou de repente e teve uma breve olhada do rosto de seu pai… o que curiosamente resultou ser mortal, porque Qhuinn alcançou a ver o brilho ofegante nos olhos de seu velho— Lash é uma fonte de orgulho para seu pai. Um digno sucessor nas responsabilidades da família.
Qhuinn olhou a mão esquerda de seu pai. No dedo indicador, ocupando todo o espaço que havia debaixo do grande nódulo, via-se um sólido anel de ouro que ostentava o escudo da família.
Todos os machos jovens da aristocracia obtinham um depois de ter passado pela transição, e os dois melhores amigos de Qhuinn os tinham. Blay usava o seu todo o tempo, salvo quando estava lutando ou ia ao centro da cidade, e ao John Matthew tinham dado um, embora não o usava. E tampouco eram os únicos em ter vistosos pesos de papeis. Em sua aula de treinamento no Complexo da Irmandade, cada um dos recrutas que passava pela mudança, retornava com um anel de selo no dedo.
Escudos familiares impressos sobre trezentos gramas de ouro: quinhentos dólares.
Que seu pai te dê de presente um quando te converte em um verdadeiro macho: não tem preço.
A transição de Qhuinn ocorreu uns cinco meses atrás. Fazia quatro meses, três semanas, seis dias e duas horas que deixou de esperar que lhe dessem seu anel.
Aproximadamente.
Homem, apesar da fricção existente entre ele e seu pai, nunca pensou que não ia receber um. Mas Surpresa! Uma nova forma de sentir-se fora do rebanho.
Houve outra sacudida de jornal e esta vez foi com impaciência, como se seu pai estivesse afugentando uma mosca para que se separasse de seu hambúrguer. Embora, é obvio, ele não comia hambúrgueres, porque eram muito vulgares.
—Vou ter que falar com esse doggen — disse seu pai.
Qhuinn fechou a porta ao sair, e quando se voltou para ir para o vestíbulo, quase se choca com um doggen que vinha da biblioteca que havia na sala do lado. A donzela uniformizada deu um salto para trás, beijou-se os nódulos e aplaudiu as veias que corriam a ambos os lados de sua garganta.
Enquanto fugia, murmurando a mesma frase que seu pai, Qhuinn se aproximou de um antigo espelho que pendurava da parede coberta de seda. Ainda apesar das ondas que tinha o descascado espelho e as manchas obscurecidas que ficaram onde o material refletivo se desprendeu, seu problema era óbvio.
Sua mãe tinha os olhos cinza. Seu pai tinha os olhos cinza. Seu irmão e sua irmã tinham os olhos cinza.
Qhuinn tinha um olho azul e outro verde.
Agora bem, obviamente houve olhos azuis e verdes em sua linhagem. Só que não um de cada cor na mesma pessoa, e imagine a disparidade não era algo divino. A aristocracia se recusava a tolerar defeitos, e os pais de Qhuinn não só estavam firmemente entrincheirados na glymera, já que ambos pertenciam a alguma das seis famílias fundadoras, e, além disso, seu pai chegou a ser leahdyre do Conselho do Princeps.
Todo mundo tinha esperado que a transição solucionasse o problema, e tanto a cor azul como o verde teriam sido aceitáveis. Sim, bom, negado. Qhuinn saiu da mudança com um grande corpo, um par de presas, um forte desejo sexual… e com um olho azul e outro verde.
Que noite. Foi a primeira e única vez que seu pai se descontrolou. A primeira e única vez que golpeou ao Qhuinn. E desde esse então, ninguém da família nem do pessoal doméstico voltou a olhá-lo nos olhos.
Em seu caminho de saída, não se incomodou em despedir-se de sua mãe. Nem de seu irmão mais velho, nem de sua irmã.
Do momento de seu nascimento, foi marginalizado por sua família, deixado de lado, afastado por algum tipo de dano genético. De acordo com o código de valores da raça, o único aspecto favorável de sua patética existência residia no fato que houvesse dois jovens saudáveis, e normais na família, e que o macho mais velho, seu irmão, fosse considerado apto para procriar.
Qhuinn sempre pensou que seus pais deveriam ter se detido em dois, que tratar de ter três filhos saudáveis era uma aposta muito alta contra o destino. Entretanto, não podia trocar a mão que havia tocado. Tampouco podia evitar desejar que as coisas fossem diferentes.
Não podia obter que deixasse de importar.
Embora o traje de gala consistisse somente de um grupo de figuras usando vestidos e trajes de pingüim, desejava estar com sua família no grande baile de final do verão da glymera. Queria colocar-se ombro a ombro junto a seu irmão e que por uma vez na vida tomassem em conta. Desejava vestir-se como o resto do mundo e usar seu próprio anel de ouro e talvez, dançar com alguma das nobres fêmeas que ainda não tinham casal. Na brilhante multidão da aristocracia, desejava que o reconhecessem como a um cidadão, como um mais deles, como um macho e não como um estorvo genético.
Não ia acontecer. Aos olhos da glymera, era menos que um animal, não mais apto para o sexo que um cão.
O único que faltava era a correia, pensou, enquanto desmaterializava para a casa de Blay.

Capítulo 4

Ao leste, na mansão da Irmandade, Cormia esperava ao Primale na biblioteca e a quem quer que fosse que, segundo ele, devia passar um pouco de tempo. Enquanto passeava entre o sofá e a poltrona de couro, ouvia os irmãos falar no vestíbulo, discutindo a respeito da próxima festa da glymera.
A voz do irmão Rhage retumbou:
—Esse molho de egocêntricos, preconceituosos, folgadões-carentes-de-…
—Cuidado com as referências vagas — interrompeu o irmão Butch— Algumas poderiam ser aplicadas a mim.
—... parasitas, filhos da puta curtos de idéias...
—Não pare, nos diga o que realmente sente — disse alguém mais.
—... podem agarrar seus Traje de gala Fakata e meter no traseiro.
O Rei riu em voz baixa.
—Menos mal que não é diplomático, Hollywood.
—OH, tem que me deixar lhes enviar uma mensagem. Melhor ainda, deixemos que minha besta acuda como emissário. Farei que destroce o lugar. Esses bastardos o merecem, por como trataram a Marissa.
—Sabe — anunciou Butch — sempre pensei que tem meio cérebro. Apesar do que digam outros.
Cormia deixou de passear quando o Primale apareceu na entrada da biblioteca, com um copo de porto na mão. Estava vestido com o traje que acostumava usar na Primeira Refeição quando não estava ensinando: um par de perfeitas calças de vestir feitas sob medida, cor nata nesta ocasião; camisa de seda negra, como era habitual; um cinturão negro, cuja fivela era um H, alargada e dourada. Seus sapatos de ponta quadrada tinham sido lustrados até ficar brilhantes e tinham o mesmo H do cinturão.
Hermes. Acreditou ter ouvido por acaso em um jantar.
Levava o cabelo solto, as ondas caíam sobre seus fortes ombros, algumas por diante e outras por detrás. Cheirava ao que os irmãos chamavam aftershave, e também à fumaça com fragrância de café que se acumulava em seu quarto.
Sabia exatamente como cheirava seu dormitório. Passou um só dia deitada junto a ele nesse quarto, e tudo a respeito daquela experiência foi inesquecível.
Embora este não fosse o momento de recordar o que ocorreu entre eles nessa grande cama, quando tinha estado dormindo. Já era bastante difícil estar em sua companhia com toda uma sala entre os dois e gente fora, no vestíbulo. Para acrescentar, ainda por cima, esses momentos nos que ele pressionou seu corpo nu contra o seu...
—Desfrutou do jantar? —perguntou ele, tomando um gole de seu copo.
—Sim, claro. E Sua Graça?
Estava a ponto de replicar quando John Matthew apareceu atrás dele.
O Primale se girou para o jovem e sorriu.
—Oi, homem. Alegro-me de que tenha vindo.
John Matthew a olhou do outro lado da biblioteca e elevou a mão em forma de saudação.
Sentiu-se aliviada pela eleição. Não conhecia o John mais que os outros, mas durante as refeições, permanecia calado. O que fazia que seu tamanho não fosse intimidante como teria sido se fosse ruidoso.
Inclinou-se ante ele.
—Sua Graça.
Quando se endireitou, sentiu seus olhos fixos nela e se perguntou o que via. Fêmea ou Escolhida?
Que pensamento tão estranho.
—Bom, que se divirtam. — Os brilhantes olhos dourados do Primale se separaram dela— Estou de serviço esta noite, assim estarei fora.
Lutando, pensou Cormia, com uma pontada de medo.
Desejou lançar-se sobre ele e dizer que tomasse cuidado, mas isso não lhe correspondia, verdade? Em princípio era apenas sua Primeira Companheira. Por outra parte, ele era a força da raça e dificilmente necessitava de sua preocupação.
O Primale aplaudiu o ombro de John Matthew, saudou-a com a cabeça, e saiu.
Cormia inclinou a um lado para poder observar como o Primale subia as escadas. Seu modo de andar era gracioso enquanto subia, apesar da extremidade que faltava e a prótese que usava. Era tão alto, orgulhoso e encantador, e odiou o fato de que passariam horas antes de sua volta.
Quando afastou o olhar, John Matthew estava perto da mesa, tomando um pequeno bloco de papel e uma caneta. Enquanto escrevia, sustentava o papel perto de seu peito, com as grandes mãos cavadas. Parecia muito mais jovem do que sugeria o tamanho de seu corpo enquanto trabalhava em sua nota.
Nas estranhas ocasiões nas que tinha algo que dizer na mesa, tinha-lhe visto comunicar-se com as mãos, e isso a fez supor que possivelmente era mudo.
Girou o caderno para ela fazendo uma careta, como se não estivesse muito convencido do que escreveu. Você gosta de ler? A biblioteca tem um montão de livros bons.
Olhou-o nos olhos. Que encantador tom de azul tinham.
—Qual é o problema com sua voz? Se me permite perguntar.
Nenhum problema. Fiz um voto de silêncio.
Ah... Recordou-o. A escolhida Layla mencionou que assumiu tal compromisso.
—Vi você utilizar as mãos para falar — disse.
Linguagem por Gestos Americano, escreveu ele.
—É uma forma elegante de comunicar-se.
Cumpre seu encargo. Escreveu algo mais e depois mostrou novamente o bloco de papel. Ouvi que o Outro Lado é muito diferente. É certo que tudo é branco?
Elevou ao redor de sua túnica, como para mostrar um exemplo de como era o lugar de que vinha.
—Sim. O branco é tudo o que temos. —Franziu o cenho— Tudo o que necessitamos, melhor dizendo.
Têm eletricidade?
—Temos velas, e fazemos as coisas à mão.
Parece antiquado.
Não estava segura do que significava isso.
—Isso é mau?
Ele sacudiu a cabeça. Acredito que é legal.
Cormia conhecia o termo de ouvi-lo na mesa do jantar, mas ainda não entendia por que essa palavra infundia um julgamento positivo às coisas.
—É tudo o que conheço — Se aproximou de uma das altas e estreitas portas com painéis de vidro— Bom, até agora.
Suas rosas estavam tão perto, pensou.
John assobiou, e ela olhou sobre o ombro para o bloco de papel que ele sustentava de face para ela. Você gosta de estar aqui? Escreveu. E, por favor, quero que saiba que pode me dizer que não, não estou te julgando.
Manuseou sua túnica.
—Sinto-me muito diferente de todos. Perco-me nas conversações, embora fale o idioma.
Houve um longo silencio. Quando voltou a olhar ao John, este estava escrevendo, sua mão se detinha de vez em quando um momento, como se estivesse escolhendo uma palavra. Rabiscou algo. Escreveu algo mais. Quando terminou, entregou-lhe o caderno.
Sei o que é isso. Por ser mudo, muitas vezes me sinto desconjurado. Melhorou depois de minha transição, mas ainda ocorre. Entretanto aqui ninguém te julga. Agrada a todos, e nos alegramos de que esteja na casa.
Leu o parágrafo duas vezes. Não estava segura de como responder à última parte. Assumiu que a toleravam porque o Primale trouxe-a.
—Mas... Sua Graça... acreditava que tinha assumido o voto de silêncio.
Ele ruborizou, e ela disse:
—Sinto muito, isso não me concerne.
Ele escreveu e depois mostrou suas palavras. Nasci sem laringe. A seguinte frase estava rabiscada, mas foi capaz de captar a essência. Escreveu algo assim como: Mas ainda assim posso lutar bem e sou preparado e tudo.
Podia entender o subterfúgio. As Escolhidas, como a glymera, valorizavam a perfeição física como evidência de uma criação apropriada e a força dos genes da raça. Muitos teriam visto seu silêncio como uma deficiência, e inclusive as Escolhidas podiam ser cruéis com aqueles aos que consideravam inferiores a elas.
Cormia estendeu o braço e posou a mão no antebraço dele.
—Acredito que nem todas as coisas têm que ser ditas para que se entendam. E resulta bem óbvio que é adequado e forte.
As bochechas dele se entusiasmaram de cor, e inclinou a cabeça para ocultar os olhos.
Cormia sorriu. Parecia perverso que relaxasse ante a estupidez dele, mas de certo modo sentia como se estivessem no mesmo nível.
—Quanto tempo leva aqui? —perguntou.
A emoção cintilou em seu rosto quando voltou a agarrar o caderno. Oito meses ou assim. Acolheram-me porque não tinha família. Meu pai foi assassinado.
—Lamento muito sua perda. Diga-me... Fica porque você gosta de estar aqui?
Houve uma larga pausa. Logo escreveu lentamente. Quando mostrou o caderno, este dizia: Eu não gosto nem mais nem menos do que eu gostaria de qualquer outra casa.
—O que te converte em um deslocado como eu — murmurou ela— Aqui, mas sem estar aqui.
Assentiu, depois sorriu, revelando umas brilhantes presas brancas.
Cormia não pôde evitar devolver a expressão a esse arrumado rosto.
Lá no Santuário, todo mundo tinha sido como ela. Aqui? Ninguém o era absolutamente. Até agora.
Então tem alguma pergunta que você gostaria de formular? Escreveu ele. A casa? O pessoal? Phury disse que podia ter alguma.
Perguntas... OH, ocorriam-na umas poucas. Por exemplo, quanto tempo tinha estado o Primale apaixonado por Bela? Houve alguma vez algum sentimento por parte dela? Alguma vez tinham deitados juntos?
Enfocou seus olhos nos livros.
—Neste momento não tenho nenhuma pergunta — Sem nenhuma razão em especial, acrescentou — Acabo de terminar As Amizades perigosas do Choderlos do Laclos.
Fizeram um filme disso. Sarah Michelle Gellar, Ryan Phillipe e Reese Witherspoon.
—Um filme? E quem são todas essas pessoas?
Escreveu durante um momento. Conhece a televisão, não? Esse painel plano que está na sala de bilhar? Bom, os filmes se vêem em telas, podem ser até maiores, e as pessoas que aparece nelas se chamam atores. Fingem serem outras pessoas. Esses três são atores. Em realidade, todos são atores, quando estão na televisão ou nos filmes. Bom, a maioria deles.
—Só joguei uma olhada à sala de bilhar. Não entrei nela. —Sentia uma curiosa vergonha ao admitir o pouco que aventurou fora— A televisão é a caixa brilhante com imagens?
Essa mesma. Posso te mostrar como funciona quer?
—Por favor.
Saíram da biblioteca entrando no mágico vestíbulo multicolorido da mansão, e como sempre, Cormia levantou o olhar para o teto, que flutuava três pisos acima do chão de mosaico. A cena esboçada acima era de guerreiros montados em grandes corcéis, todos eles partindo para a luta. As cores eram escandalosamente brilhantes, as figuras majestosas e fortes, o fundo de um azul brilhante com nuvens brancas.
Havia um guerreiro em particular, com o cabelo jateado de loiro, que tinha que avaliar cada vez que olhava. Tinha que assegurar-se que estava bem, embora fosse ridículo. As figuras nunca se moviam. Sua luta sempre estava a ponto de começar, nunca em curso.
Ao contrário da luta da Irmandade. Ao contrário da luta do Primale.
John Matthew abriu o caminho para a sala verde escuro que estava em frente à sala onde realizavam as refeições. Os Irmãos passavam muito tempo ali; com freqüência ouvia suas vozes flutuando à deriva, contrastadas por suaves estalos, a fonte dos quais ela não podia identificar. Não obstante, John resolveu esse mistério. Quando passava junto a uma mesa plaina coberta por um feltro verde, pegou uma das muitas bolas multicoloridas de sua superfície e a fez rodar. Quando esta se chocou com uma de suas companheiras, o golpe seco explicou o som.
John se deteve diante de uma lona cinza vertical e recolheu um magro aparelho negro. Imediatamente, apareceu uma imagem de toda cor e o som saiu de toda parte. Cormia deu um pulo para trás quando um rugido encheu a sala e objetos parecidos com balas passaram a toda velocidade.
John a tranqüilizou enquanto o estrondo se desvanecia gradualmente, e depois escreveu em seu bloco de papel. Sinto muito, baixei o volume. Isso é uma corrida de NASCAR. Há pessoas nos carros e correm ao redor de uma pista. O mais rápido ganha.
Cormia se aproximou da imagem e vacilando um pouco a tocou. Tudo o que sentiu foi uma superfície Lisa e elástica parecida com um tecido. Olhou detrás da tela. Nada mais que parede.
—Assombroso.
John assentiu e ofereceu o magro aparelho, agitando-o acima e abaixo, como se estivesse animando-a a agarrá-lo. Depois de mostrar como dirigir-se entre a multidão de botões, retrocedeu.
Cormia apontou a coisa para as imagens em movimento... E fez que as imagens mudassem. Uma e outra vez. Aparentemente havia um interminável número delas.
—Nenhum vampiro, entretanto — murmurou, enquanto aparecia outra paisagem amplamente iluminada pelo sol - é só para humanos.
Entretanto, nós a olhamos também. Há vampiros nos filmes... Só que normalmente, não dos bons. Nem os filmes, nem os vampiros.
Cormia afundou lentamente no sofá que havia em frente da televisão, e John se acomodou em uma cadeira junto a ela. A interminável variação resultava cativante, e John explicava cada «canal», fazendo observações para ela. Não sabia quanto tempo estavam ali juntos, mas ele não parecia impacientar-se.
Perguntou-se que canal veria o Primale.
Finalmente, John mostrou como apagar as imagens. Ruborizada pela excitação, olhou para as portas de vidro.
—Estamos a salvo lá fora? —perguntou.
Muito. Há uma enorme barreira de contenção rodeando o Complexo, além de câmaras de segurança por toda parte. Mais ainda, estamos isolados por mhis. Nenhum lesser conseguiu jamais entrar aqui, e nenhum o fará... OH, e os esquilos e os veados são inofensivos.
—Eu gostaria de sair.
E eu adorarei te acompanhar.
John meteu o bloco de papel sob o braço e se aproximou de um dos jogos de portas de vidro. Depois de abrir o ferrolho de bronze, abriu uma das folhas fazendo um galante gesto com o braço para que passasse.
O ar quente que se apressou a entrar cheirava de modo distinto ao que havia na casa. Este era rico. Complexo. Tórrido com seu aroma a jardim e calor úmido.
Cormia levantou do sofá e se aproximou de John. Além do terraço, a paisagem de jardins que contemplou de longe durante tanto tempo se estendia ao longo do que parecia ser uma vasta distância. Com suas coloridas flores e frondosas árvores, a vista não parecia em nada à monocromática extensão do Santuário, mas era igualmente perfeita, igualmente encantadora.
—Hoje é o dia de meu nascimento — disse sem nenhuma razão em particular.
John sorriu e aplaudiu. Depois escreveu: Deveria ter te trazido um presente.
—Presente?
Sim sabe um presente. Para você.
Cormia inclinou o corpo para fora e jogou a cabeça para trás. O céu ali em cima se via de um escuro azul acetinado com luzes cintilantes marcando suas dobras. Maravilhoso, pensou. Simplesmente maravilhoso.
—Isto é um presente.
Saíram da casa juntos. As pedras lisas do terraço se sentiam frias sob seus pés nus, mas o ar era quente como um remanso, e adorou o contraste.
—OH... —Respirou profundamente— Que encantador...
Dando voltas e voltas, olhou tudo: A montanha majestosa que era a mansão. As fofas e escuras copas das árvores. A grama ondulada. As flores em suas belas seções.
A brisa que varria tudo era gentil como um hálito, carregada de uma fragrância muito complexa e impetuosa para etiquetá-la.
John a deixou adiantar-se, seus passos cautelosos os levaram perto das rosas.
Quando chegou a elas, estendeu a mão e acariciou as frágeis pétalas de uma rosa florescida tão grande quanto à palma de sua mão. Depois se inclinou e inalou seu perfume.
Quando se endireitou, começou a rir. Sem nenhuma razão aparente. Era só que... subitamente seu coração cobrou asas e estava elevando-se em seu peito, a letargia que tinha estado atormentando-a como uma praga durante o mês passado se dissipava frente a uma brilhante quebra de onda de energia.
Era o dia de seu nascimento e estava fora.
Olhou ao John e encontrou-o olhando-a fixamente, com um sorrisinho no rosto.
Sabe, pensou. Ele sabia como se sentia.
—Quero correr.
Ele abriu os braços abrangendo a extensão de grama.
Cormia não se permitiu pensar nos perigos do desconhecido nem na dignidade que as Escolhidas supostamente deviam assumir junto com suas túnicas brancas. Deixando a um lado o grande peso do «apropriado», recolheu-se a túnica e correu tão rápido quanto suas pernas puderam levá-la. A grama elástica amortecia seus pés e seus cabelos ondulavam a suas costas e o ar açoitava seu rosto.
Embora permanecesse ligada a terra, a liberdade que sentia na alma a fez voar.

Capítulo 5

No centro, no distrito dos clubes e das drogas, Phury voava através de um Beco da Rua Décima, suas botas golpeavam contra as imundas ruas, enquanto seu impermeável negro ondeava atrás dele. Aproximadamente a quatorze metros a frente dele, havia um lesser, e dadas suas posições, tecnicamente Phury era o perseguidor. Em realidade, o assassino não tentava escapar com pressa. O que o bastardo queria era internar-se profundamente entre as sombras para que pudessem lutar, e Phury estava totalmente de acordo com isso.
A regra número um na guerra entre a Irmandade e a Sociedade Lessening era: nada de brigas em presença de humanos. Nenhum dos dois grupos necessitava esse tipo de problemas.
Essa era quase a única regra.
O doce aroma de talco de bebê chegou até Phury, a estrela de seu inimigo era um infernal aroma nauseante que enjoava o nariz. Entretanto valia a pena suportar a peste, porque esta ia ser uma grande briga. O assassino que perseguia tinha o cabelo tão branco quanto o ventre de um pescado... O que significava que o tipo estava na Sociedade há bastante tempo. Por razões desconhecidas, todos os lessers empalideciam com o tempo, perdendo sua própria cor de cabelo, olhos e pele à medida que ganhavam experiência em caçar e matar vampiros inocentes.
Grande intercâmbio. Quanto mais assassinava, mais se parecia com um cadáver.
Esquivando de um contêiner de lixo e saltando sobre o que esperava fosse uma pilha de farrapos e não um indigente morto figurou-se que em outros quarenta e cinco metros ele e seu amiguinho lesser foram conseguir por fim um pouco de privacidade. As vísceras do beco eram uma via sem saída, sem iluminar, rodeadas por edifícios de tijolos sem janelas e...
Havia um par de humanos nele.
Phury e seu assassino se detiveram em seco, devido à desilusão que levaram. Mantendo uma distância saudável um do outro, avaliaram a situação enquanto os dois humanos ficavam olhando.
—Foda-se, saiam daqui — disse o da esquerda.
OK, este era obviamente um caso de tratos interrompido. E o tipo da direita era definitivamente o comprador no intercâmbio, e não só porque não estivesse tentando fazer-se cargo da intrusão. O bastardo sarnento tremia dentro de suas sujas calças, tinha os olhos febris totalmente abertos, a pele cítrica se via sebosa e salpicada de acne. Terá que dizer, entretanto, que seguia concentrado nos bolsos do casaco de seu distribuidor, absolutamente preocupado pela possibilidade de ser despachado pelo Phury ou o assassino.
Não, o viciado estava a ponto de conseguir sua seguinte dose, e claramente se aterrava a idéia de voltar para casa sem o que necessitava.
Phury tragou com força e observou esses olhos vazios de «não há ninguém em casa» ricochetear em todas as direções. Deus, ele havia sentido esse agudo pânico... Tinha dançado o tango com ele justo antes que as venezianas houvessem se levantando na casa, devido à chegada da noite.
O distribuidor apoiou uma das mãos na parte baixa das costas.
—Eu disse, fora daqui.
Foda-se. Se o distribuidor tirava uma arma, ia desatar um inferno por que... Bom, certo, o assassino também estava colocando a mão sob seu casaco. Proferindo uma maldição, Phury se uniu à festa posando uma mão na culatra da SIG que levava no quadril.
O distribuidor se deteve, compreendendo claramente que todo mundo tinha artilharia pesada. Depois de fazer uma espécie de avaliação de risco, o tipo levantou as mãos vazias ante si.
—Pensando bem, possivelmente seja eu o que parta.
—Boa eleição — disse o lesser arrastando as palavras.
O viciado não acreditava que fosse tão boa idéia.
—Não, Oh, não... Não, necessito...
—Depois. — O distribuidor grampeou o casaco como um comerciante fecharia sua loja.
E ocorreu tão rápido, que nada poderia havê-lo detido. De alguma parte, o viciado tirou uma faca e com um torpe talho, mais produto da sorte que da habilidade, rachou a garganta de seu distribuidor de lado a lado. Enquanto o sangue salpicava por toda parte, o comprador saqueou a loja do distribuidor, revisando os bolsos do casaco e metendo os pacotes de celofane que encontrava nos bolsos traseiros de seu jeans. Quando o assalto terminou, fugiu como um rato, encurvando-se sobre si mesmo, escapuliu, muito entusiasmado com o bilhete de loteria premiado que obteve, para incomodar-se pelos dois autênticos assassinos que se interpunham em seu caminho.
Sem dúvida, o lesser o deixou partir motivado só pelo fato de limpar o campo para que a autêntica batalha pudesse começar.
Phury deixou que o humano se fosse porque se sentia como se estivesse olhando em um espelho.
A ofensiva alegria no rosto do viciado foi um absoluto gancho mental. Estava claro que o tipo pegou o expresso para o paraíso dos viciados, e o fato de que fosse grátis era somente uma pequena parte do prêmio. A autêntica bênção era o luxurioso êxtase de extremo prazer que obteria.
Phury conhecia essa subida orgânica. Experimentava-o cada vez que se encerrava em seu dormitório com uma bolsa grande e gorda de fumaça vermelha e um pacote fresco de papel de fumar.
Estava... Ciumento. Estava tão...
Uma larga correia de aço o apanhou por um lado da garganta e se envolveu ao redor de seu pescoço, uma serpente de metal com uma endemoninhada cauda retrátil. Quando o lesser puxou, os elos cravaram cortando todo tipo de coisas: a respiração, a circulação, a voz.
O centro de gravidade de Phury mudou de seus quadris a seus ombros, e caiu para frente, colocando as mãos ante si para evitar que o plantassem de rosto no chão. Quando aterrissou a quatro patas, obteve uma breve e vívida olhada do distribuidor, que gorgoteava como uma cafeteira a três metros de distância.
O distribuidor estendeu uma mão, e moveu lentamente os lábios ensangüentados. Ajude-me... Ajude-me...
A bota do lesser golpeou a cabeça de Phury como se fosse um balão de futebol, o rangente impacto fez que o mundo ficasse a dar voltas e voltas enquanto o corpo de Phury fazia de peão. Terminou chocando contra o distribuidor, e o peso morto do homem moribundo deteve seus giros.
Phury piscou e ofegou. No alto, o resplendor da cidade ocultava a maioria das estrelas da galáxia, mas não afetava às que davam voltas ao redor de seu campo visual.
Ouviu um ofego afogado junto a ele, e durante uma fração de segundo fixou seus olhos deslumbrados no vizinho do lado. Evidentemente o Grim Reaper(personificação da morte) estava oficiando o comitê de bem-vinda ao distribuidor, cujo último fôlego escapava através da segunda boca que tinham aberto na garganta. O tipo cheirava a crack, como se fosse consumidor, além de vendedor.
Este é meu mundo, pensou Phury. Este mundo de bolsinhas de celofane e maços de bilhetes, de consumir e preocupar-se com a seguinte dose, que ocupava inclusive mais tempo que a missão da Irmandade.
O feiticeiro apareceu de repente em sua mente, de pé como Atlas naquele campo de ossos. Tem toda razão, é seu fodido mundo, maldito bastardo louco. E eu sou seu Rei.
O lesser puxou a correia, interrompendo ao feiticeiro e fazendo que as estrelas que Phury tinha na cabeça brilhassem ainda mais.
Se não voltava para o jogo que tinha entre as mãos, a asfixia ia ser sua melhor e única amiga.
Subindo as mãos a punheteira correia, aferrou-se a ela com seus grandes punhos, e se ergueu até ficar em uma posição em que pudesse exercer força, logo enrolou o látego de aço ao redor de sua perna ortopédica. Utilizando a perna como alavanca, empurrou contra os elos que ficaram sob a sola de sua bota militar e conseguiu afrouxá-lo suficiente para poder respirar.
O assassino se jogou para trás como no esqui aquático, e a prótese se debilitou sob a pressão, alterando o ângulo em que estava apoiado o pé falso. Com um movimento rápido, Phury liberou sua perna da correia e afrouxou a resistência em seu extremo tencionando o pescoço e os ombros preparando-se para o puxão que viria. Quando o assassino saiu voando contra a parede de tijolo de Limpeza a seco Valurite, a força e o peso corporal do não-morto levantaram o Phury do chão.
Durante uma fração de segundo a correia ficou frouxa.
Isso foi suficiente para que Phury girasse, tirasse a correia do pescoço, e empunhasse uma adaga.
O lesser estava aturdido pelo golpe contra o edifício, e Phury aproveitou a vantagem que deu sua comoção, lançando-se para frente com a folha na mão. A ponta e o eixo do composto de aço introduziram profundamente no suave e vazio ventre do lesser, fazendo brotar um jorro que correu lustroso e negro.
O assassino baixou o olhar totalmente confundido, como se as regras do jogo tivessem trocado no meio da partida e ninguém o houvesse dito. Baixou as mãos brancas para tratar de conter o fluxo de doce e malvado sangue e lutou inutilmente contra a corrente.
Phury limpou a boca com o reverso da manga, enquanto um formigamento de antecipação se acendia em seu interior.
O lesser jogou um olhar a seu rosto e perdeu sua expressão ausente. O medo alagou suas pálidas feições.
—É ele... —sussurrou o assassino enquanto seus joelhos cediam— O torturador.
A impaciência de Phury murchou um pouco.
—O que?
—Ouvi... Falar de ti. Primeiro despedaça... Logo matas.
Tinha uma reputação na Sociedade Lessening? Bom, enfim. Esteve fazendo purê de lessers desde já fazia alguns meses.
—Como sabe que sou eu?
—Por certo... está... sorrindo.
Enquanto o assassino deslizava até o chão, Phury foi consciente do horripilante sorriso que estava luzindo.
Era difícil saber que era mais horrível: que o sorriso estivesse ali ou que ele não tivesse reparado nele.
De repente, as pupilas do lesser dispararam para a esquerda.
—Obrigado... foda-se.
Phury parou congelado quando sentiu o canhão de uma arma pressionada contra seu rim esquerdo e uma nova quebra de onda de talco para bebê invadiu seu nariz.

A não mais de cinco quadras de distância nesta direção, em seu escritório privado no ZeroSum, Rehvenge, aliás, o Reverendo, amaldiçoou. Odiava aos incontinentes. Odiava-os.
O humano que se balançava sobre seus pés diante da mesa acabava de urinar nas calças, a mancha apareceu formando um escuro círculo azul na entre perna de seus ajustados Z Brand.
Parecia como se alguém o tivesse pegado em sua virilidade, como uma esponja molhada.
—OH, pelo amor de Deus. —Rehv sacudiu a cabeça em direção aos mouros que compunham sua guarda privada e, que nesse momento serviam de cabide a esse pedaço de merda. Trez e Iam mostravam ambos a mesma expressão enojada que ele.
A única graça que tinha concedido, supôs Rehv, era que o par do Doc Martens do tipo parecia funcionar bem como urinol. Não gotejava nada.
—Que tenho feito? — chiou o tipo, o tom de sua voz sugeria que suas pelotas estavam em algum lugar ao norte de sua úmida cueca. Um pouco mais acima e poderia ter sido um contralto—. Não tenho feito nad...
Rehv cortou a negativa da raiz.
—Chrissy apareceu com um lábio partido e um olho negro. Outra vez.
—Acredita que eu fiz? Vamos, a garota exerce a prostituição para você. Poderia ter sido qual...
Trez expôs uma objeção a seu testemunho, fechando a mão do homem e apertando o punho com força como se espremesse uma laranja.
Quando o uivo de dor do acusado baixou até transformar-se em um gemido, Rehv recolheu ociosamente um abre cartas de prata. A coisa tinha forma de espada, e provou a ponta com a gema do dedo indicador, lambendo rapidamente a gota de sangue que deixou atrás.
—Quando solicitou trabalho aqui — disse — deu uma direção, o número 1311 da Rua Vinte e três. Que também, é a direção da Chrissy. Chegam e partem juntos ao final da jornada. — Quando o tipo abriu a bocona, Rehv elevou a mão — Sim, sou consciente que isso não é concludente. Mas vê esse anel que tem na mão... Espera, por que está tentando ocultar o braço atrás das costas? Trez. Poderia ajudá-lo a colocar essa palma sobre minha mesa?
Quando Rehv golpeou um lugar de sua mesa com a ponta do abre cartas, Trez forçou ao robusto humano como se o tipo não pesasse mais que uma bolsa da lavanderia. Sem nenhum esforço absolutamente, plantou a mão do bastardo diante de Rehv e a sustentou ali.
Rehv se inclinou para frente e riscou o anel de graduação do Instituto Caldwell com o abridor.
—Sim, sabe? Ela tem uma curiosa marca na bochecha. Quando a vi pela primeira vez, perguntei-me que seria. É deste anel, verdade? Deu-lhe um reverso, não? Deu-lhe no rosto com isto.
Enquanto o tipo gaguejava como o motor de uma barcaça, Rehv riscou outro círculo ao redor da pedra azul do anel, e logo com a afiada ponta acariciou os dedos do homem, um por um, dos ossudos nódulos da mão até o final das unhas plainas na ponta dos dedos.
Os dois nódulos maiores estavam machucados, a pálida pele tinha um tom púrpura e estava torcida.
—Parece que não só deu um reverso — murmurou Rehv, ainda acariciando os dedos do homem com o abre cartas.
—Ela o pediu...
O punho de Rehv se estrelou contra a mesa com tanta força, que o telefone multilinhas deu um salto para voltar a cair feito uma confusão, o receptor ricocheteou e caiu fora do suporte.
—Não se atreva a terminar essa frase. — Rehv lutou por não despir as presas quando estas brotaram em sua boca— Ou que Deus me ajude, farei você comer suas próprias pelotas agora mesmo.
O maldito asno ficou inerte enquanto um sutil beep-beep-beep substituía ao tom de marcação do telefone. Iam, acalmado como sempre, estendeu tranqüilamente a mão para frente e voltou a colocar o receptor em seu lugar.
Enquanto uma gota de suor caía pelo nariz do humano e aterrissava no dorso de sua mão, Rehv controlou sua fúria.
—Bem. Por aonde íamos antes que quase conseguisse que o castrássemos? OH, sim. Mãos... Estávamos falando de mãos. Curioso, não sei o que faríamos sem duas. Quero dizer, não poderia conduzir um carro de marchas, por exemplo. E você tem alavanca, não? Sim, vi esse alucinante Acura que conduz por aí. Bonito carro.
Rehv posou sua própria mão sobre a lustrosa madeira, justo ao lado da do tipo e como fazendo comparações, assinalou as marcadas diferenças com o abre cartas.
—Minha mão é maior que a tua em longitude... e amplitude. Os dedos são mais largos. Minhas veias destacam mais. Você tem uma tatuagem de... O que há na base de seu polegar? Uma espécie de... ah, o símbolo chinês de força. Sim, eu tenho minhas tatuagens em outra parte. Que mais, vejamos… sua pele é mais pálida. Demônios, vós os meninos brancos realmente têm que pensar um pouco em se bronzear. Parece morto sem um pouco de raios UVA.
Quando Rehv elevou o olhar, pensou no passado, em sua mãe e sua coleção de marcas roxas. Levou-lhe muito tempo, muito em realidade, endireitar as coisas em seu caso.
—Sabe qual é a maior diferencia entre você e eu? —disse—. Olhe... meus nódulos não estão machucados por golpear a uma mulher.
Com um movimento rápido, elevou o abre cartas em alto e o baixou tão forte que a ponta não só atravessou a carne; mas sim penetrou na madeira da mesa.
A mão que apunhalou era a sua.
O humano gritou, Rehv não sentiu nada.
—Não te atreva a desmaiar, bicha de merda — cuspiu Rehv quando os olhos do idiota começaram a girar— Vais observar isto cuidadosamente para que recorde minha mensagem.
Rehv arrancou o abridor da mesa ao levantar a mão, de forma que esta serviu de adaga e liberou a folha. Sustentando a mão em alto onde o homem pudesse observá-la, retorceu o abridor de um lado a outro com inexorável precisão, criando um portal através de sua pele e ossos, ampliando a incisão até formar uma pequena janela. Quando teve terminado, retirou a folha e a deixou cuidadosamente junto ao telefone.
Com o sangue gotejando por dentro de sua manga e formando um atoleiro sobre seu cotovelo, olhou ao homem através do buraco.
—Estarei te vigiando. Em todas as partes. Todo o tempo. Se voltar a aparecer com outra «mancha roxa» por causa de «um escorregão na ducha» vou marcar você como a um calendário, capta-me?
O homem se inclinou a um lado e vomitou sobre a perna de sua calça.
Rehv amaldiçoou. Deveria ter sabido que ocorreria algo assim. Punheteiro bastardo valentão falso.
E menos mal que esse tolo, com a massa parcialmente digerida escorrendo-se sobre suas mijadas calças Doc Martens, não sabia do que Rehv era realmente capaz. Este humano, como outros do clube, não tinha nem idéia de que o dono do ZeroSum não só era um vampiro, a não ser um symphath. O filho da puta se cagou em cima, e que asco foi aquilo. Já estava bastante úmido, óbvio que não usava fraldas.
—Seu carro é agora meu — disse Rehv enquanto levantava o telefone e marcava o número do serviço de limpeza— Considera-o um pagamento com multas e sobrecargas pelo dinheiro que estiveste tirando de meu bar. Está despedido por isso, e por distribuir heroína clandestinamente dentro do âmbito de meu CEP privado. Pós-escrito, a próxima vez que tente cultivar a parcela de outro? Não marques seus pacotes com a mesma águia que luz em seu fodido casaco. Faz que seja muito fácil identificar ao distribuidor oportunista. OH, e como tinha dito, será melhor que essa dama minha não apareça com algo mais que uma unha partida ou te farei uma visita. Agora, saia cagando leites de meu escritório e não volte a entrar neste clube nunca mais.
O tipo estava tão sacudido que não discutiu enquanto se arrastava como um bêbado para a porta.
Rehv voltou a estampar seu punho ensangüentado contra a mesa, para chamar a atenção de todo o mundo.
Os Mouros se detiveram igual ao imbecil. O humano foi o único que olhou sobre o ombro, e havia terror absoluto em seus olhos.
—Uma. Última. Coisa. —Rehv mostrou um sorriso tenso, ocultando seus afiados caninos— Se Chrissy renunciar, vou assumir que o faz porque você a obriga a fazê-lo, e irei a ti para cobrar as perdas pecuniárias. — Rehv se inclinou para frente — E que fique claro, não necessito o dinheiro, mas sou um sádico, assim que me põe duro fazendo mal às pessoas. A próxima vez cobrarei em sua pele, não com sua carteira ou com o que tenha estacionado na entrada de sua casa. Chaves? Trez?
O mouro colocou a mão no bolso de atrás dos Z Brands do tipo e lançou um chaveiro.
—Não se preocupe pelos papéis — disse Rehv enquanto o atalhava — Para enviar a seu merda-cura ao lugar que tenho planejado, não necessito papéis de transferência de propriedade. Adeus, por agora.
Quando a porta se fechou depois do drama, Rehv olhou fixamente ao anel de chaves. Na etiqueta que pendia dele se lia, SUNY NEW PALTZ[1].
—O que? —disse sem levantar o olhar.
A voz de Xhex foi baixa, e surgiu de uma esquina escura do escritório, da qual sempre observava como transcorriam os jogos e a diversão.
—Se o fizer outra vez, quero me ocupar pessoalmente.
Rehv apertou as chaves em um punho e se reclinou em sua cadeira. Inclusive embora negasse, se Chrissy voltava a aparecer marcada, sua chefa de segurança provavelmente desse uma patada em seu traseiro de todos os modos. Xhex não era como seus outros empregados. Xhex não se parecia com nenhuma outra pessoa.
Bom, isso não era totalmente certo. Era como ele. Meio symphath.
Ou neste caso, meio sociópata.
—Vigia à garota —disse — Se esse filho da puta fica em marcha de novo com seu anel de graduação, lançaremos uma moeda para ver quem consegue fode-lo.
—Vigio a todas as garotas. — Xhex se aproximou da porta, movendo-se com tranqüilo domínio. Estava constituída como um homem, alta e musculosa, mas não era tosca. Apesar de seu corte de cabelo ao Annie Lennox e seu corpo firme, não era somente a típica cadela com sua volumosa figura de maria macho e seu clássico uniforme de camiseta negra sem mangas e calças negras de couro. Não, Xhex era letal e elegante como a folha de uma faca: rápida, decidida, agraciada.
E como a todas as adagas, adorava derramar sangue.
—É a primeira terça-feira do mês — disse ao tempo que punha uma mão sobre a porta.
Como se ele não soubesse.
—Parto-me em meia hora.
A porta se abriu e se fechou; o som do clube do outro lado floresceu, para logo apagar-se.
Rehv elevou a palma. O fluxo de sangue estava se detendo, e o buraco fecharia em outros vinte minutos. Para meia-noite não ficaria nem rastro da perfuração.
Pensou no momento em que se empalou a si mesmo. Não sentir para nada seu corpo era uma espécie de estranha paralisia. Embora se movesse, não reconhecia o peso da roupa sobre suas costas ou se os sapatos apertavam ou se o chão sob seus pés era irregular ou escorregadio.
Sentia falta de seu corpo, mas ou tomava a dopamina e tratava com os efeitos secundários ou dançava o tango com seu lado malvado. E essa era uma fodida luta que não estava seguro de poder ganhar.
Rehv aplaudiu seu bastão e se levantou cuidadosamente da cadeira. Como resultado de seu intumescimento, o equilíbrio era uma putada e a gravidade não era sua amiga, assim que a viagem até o painel da parede levou mais tempo de que deveria. Quando chegou, colocou a palma sobre um quadrado sobressalente e o painel de uma porta corrediça se deslizou, em plano Star Trek e toda essa merda.
A escura suíte de dormitório e banho que se revelou, era um de seus três apartamentos de solteiro, e por alguma razão era o que tinha a melhor ducha. Provavelmente porque com apenas algumas centenas de metros quadrados, podia fazer que todo o lugar tivesse um clima tropical com somente acionar a maldita coisa.
E quando tem frio todo o tempo, esse era um sério valor acrescentado.
Despiu-se, abriu a água e se barbeou rapidamente enquanto esperava a que o jorro alcançasse um calor nuclear. Enquanto passava o barbeador pelo rosto, o homem que devolvia seu olhar era o mesmo de sempre. Com uma crista mohawk. Olhos cor ametista. Tatuagens no peito e abdômen. Um pênis largo jazendo relaxado entre as pernas.
Pensou no lugar ao que tinha que ir essa noite e sua visão mudou, uma neblina vermelha substituiu gradualmente todas as cores à vista. Não se surpreendeu. A violência tinha uma forma muito persuasiva de libertar sua natureza malvada, como se fosse refeição exibida ante um faminto, e fazia somente um momento pode dar uma doce lambida ao prato aí mesmo, em seu escritório.
Em circunstâncias normais, este seria o momento de tomar mais dopamina. Sua química salvadora mantinha o pior de seus impulsos symphath a raia, intercambiando-os por hipotermia, impotência e intumescimento. Os efeitos secundários instrumeciam, mas tinha que fazer o que tinha que fazer, e as mentiras requeriam certo custo.
Assim como certo grau de atuação.
Seu chantagista exigia atuação.
Rodeando com a mão seu pênis, como o protegendo do que ia ter que fazer esta noite, avançou e provou a água. Embora o vapor tivesse espessado o ar até que sentiu como se estivesse respirando nata, a fodida merda não estava o bastante quente. Nunca o estava.
Esfregou-se os olhos com a mão livre. O vermelho de sua visão persistia, mas esse era um bom sintoma. Melhor encontrar-se com seu chantagista em igualdade de condições. Maldade contra maldade. Symphath contra symphath.
Rehv se colocou sob o jorro, limpando o sangue que derramou. Enquanto ensaboava a pele, sentia-se sim sujo, absolutamente impuro. Para quando chegasse o amanhecer, a sensação só ia piorar.
Sim... Sabia precisamente por que suas garotas empanavam o vestuário ao final de seus turnos. As putas adoram água quente. Sabão e água quente. Algumas vezes e uma esponja era o único que te ajudava a sobreviver de noite.

Capítulo 6

John seguiu Cormia com o olhar enquanto ela corria e girava sobre a grama, com a túnica branca flutuando atrás dela, em parte parecendo uma bandeira, em parte assemelhando-se a asas. Não sabia que permitissem às Escolhidas correr sem destino algum e descalças e lhe deu a sensação que estava rompendo algumas regras.
Bom, bom por ela. Era algo digno de contemplar. Com sua alegria, entrava na noite, mas não formava parte de sua escuridão, era como um vaga-lume, um brilhante ponto que dançava destacando contra o denso bosque que se via no horizonte.
Phury deveria ver isto, pensou John.
Soou seu telefone emitindo um assobio e o tirou do bolso. A mensagem de texto era do Qhuinn e dizia: “Pode fazer q Fritz t leve com o Blay agora? Estamos preparados”.
Respondeu a seu amigo: Sim.
Guardou a BlackBerry e desejou como o inferno ser capaz de desmaterializar-se. Supunha-se que devia tentá-lo pela primeira vez algumas semanas depois de sua transição e nem Blay nem Qhuinn tiveram problemas com o «acima e desapareço». Quanto a ele? Era como quando começou a treinar e sempre era o mais lento, o mais débil, o pior. Tudo o que tinha que fazer era se concentrar no lugar onde queria ir e desejar estar ali. Ao menos em teoria. Ele? Simplesmente passava bastante tempo com os olhos fechados e enrugava todo o rosto como se fosse um sharpei, tratando de forçar suas moléculas para que atravessassem a sala, e ficando exatamente no mesmo lugar. Ouviu dizer que às vezes podia levar até um ano, depois de passar pela transição, para poder obtê-lo, mas talvez fosse algo que nunca seria capaz de fazer.
Em todo caso precisava conseguir uma bendita carteira de motorista. Sentia-se como se tivesse doze anos com todo o assunto de pode-me-levar-ali. Fritz era um grande chofer, mas vamos, John desejava ser um homem, não estar a cargo de um doggen.
Cormia deu uma volta e retornou, aproximando-se da casa. Quando se deteve frente a ele, deu impressão que sua túnica queria seguir correndo, as dobras oscilaram para diante antes de acomodar-se sobre seu corpo. Tinha a respiração agitada, as bochechas da cor das cerejas, e seu sorriso era maior que a lua cheia.
Deus, com o cabelo loiro solto e esse bonito rubor, era a perfeita garota do verão. Podia imaginá-la claramente em um campo sentada sobre uma manta xadrez, comendo bolo de maçã perto de uma jarra de limonada gelada… usando um biquíni vermelho e branco.
OK, sentiu que isso estava desconjurado.
—Eu gosto de estar aqui fora — disse ela.
O exterior te agrada, escreveu e o mostrou.
—Desejaria ter vindo antes aqui. —Olhou as rosas que cresciam ao redor do terraço. Quando levou a mão ao pescoço, ele teve a sensação que desejava tocá-las, mas suas reservas estavam retornando.
Esclareceu a garganta para que o olhasse.
Pode colher uma se desejar, escreveu.
—Eu… eu acredito que o farei.
Aproximou-se das rosas como se fossem veados aos que pudesse espantar, com as mãos nos flancos, avançando lentamente pelo chão de piçarra com os pés descalços. Ela foi diretamente para as rosas de uma pálida cor lavanda, passando de comprimento os descarados pimpolhos vermelhos e amarelos.
Estava escrevendo, tome cuidado com os espinhos, quando ela estendeu a mão, deu um grito, e voltou a retirá-la. Na ponta do dedo brotou uma gota de sangue, que à luz do tênue brilho da noite parecia negra em contraste com sua pele branca.
Antes de pensar no que estava fazendo, John se inclinou e utilizou sua boca. Sugou rápido e lambeu ainda mais rápido, e ficou aturdido tanto pelo que estava fazendo como pelo delicioso que parecia.
No fundo de sua mente deu-se conta que precisava alimentar-se.
Merda.
Quando endireitou, ela o estava olhando fixamente, com os olhos muito abertos, e absolutamente imóvel. Dupla merda.
Sinto muito, rabiscou. Não queria que te manchasse a túnica.
Mentiroso. Desejava provar seu sabor.
—Eu…
Escolhe sua rosa, mas tome cuidado com os espinhos.
Assentiu e o voltou a tentar, suspeitava que o fizesse em parte porque desejava a flor e em parte para encher o incômodo silêncio que ele provocou.
A rosa que escolheu era um exemplar perfeito, justo a ponto de florescer, com um caule púrpura e prateado com o potencial de alcançar o tamanho de uma toronja(fruta).
—Obrigado — disse.
Estava a ponto de responder de nada, quando notou que estava falando com a planta e não com ele.
Cormia voltou a olhá-lo.
—As outras flores estavam em estufas com água.
Vamos conseguir um vaso, escreveu. Assim é como chamam aqui.
Assentiu e se encaminhou para as portas que davam à sala de bilhar. No momento em que entrou, dirigiu o olhar para fora. Seus olhos se aferraram ao jardim como se fosse um amante que nunca voltaria a ver.
Em outro momento podemos voltar a sair, escreveu no bloco de papel. Se estiver de acordo?
Seu rápido gesto afirmativo foi um alívio, considerando o que acabava de fazer.
—Isso eu gostaria.
Também poderíamos ver um filme. Na sala de projeção do andar de cima.
—Sala de projeção?
Fechou as portas atrás deles.
É uma sala que está especialmente desenhada para ver coisas.
—Poderíamos ver o filme agora?
O tom firme de sua voz o fez reconsiderar um pouco a impressão que tinha dela. A reserva de seu suave tom talvez só se devesse ao treinamento, decidiu, e não a sua personalidade.
Devo sair. Mas, poderia ser amanhã de noite?
—Bem. Faremo-lo depois da Primeira Refeição.
OK, a mansidão definitivamente não tinha nada que ver com sua personalidade. O que o fez perguntar-se como lutava com todo o assunto de ser uma Escolhida.
Tenho aulas, mas, poderíamos nos reunir depois de que termine?
—Sim. E eu gostaria de aprender mais a respeito de tudo o que há aqui. —Seu sorriso iluminou toda a sala de bilhar como se tratasse de um fogo ardente, e ao girar sobre um pé recordou-o essas bonitas bailarinas que aparecem nos joalheiros.
Bom, estou aqui para te ensinar, escreveu.
Deteve-se, e o cabelo solto seguiu balançando-se.
—Obrigado John Matthew. Será um bom professor.
Quando levantou o olhar para ele, mais que seu rosto ou seu corpo o que notou foi seu colorido: o vermelho das bochechas e os lábios, o lavanda da flor que tinha na mão, o brilhante verde pálido de seus olhos, o amarelo dos botões de ouro de seus cabelos.
Sem nenhuma razão aparente, pensou na Xhex. Xhex era como uma tormenta de trovões, feita de matizes de negro e cinza resistente, poder controlado, mas não menos letal devido ao controle. Cormia era como um dia ensolarado com a aparência de um arco íris cheio de luz e calidez.
Colocou a mão sobre o coração e se inclinou ante ela, logo se foi. Enquanto subia para seu quarto, ia refletindo se gostava mais da tormenta ou da luz do sol.
Logo se deu conta que não era livre de escolher a nenhuma das duas, assim em realidade não importava.

De pé no beco com a nove milímetros pressionada contra o fígado de um Irmão, o senhor D estava mais alerta que um gato de celeiro. Teria preferido pôr o extremo de sua arma sobre a têmpora do vampiro, mas isso teria requerido uma escada. Verdadeiramente, os bastardos eram enormes.
Fazia que o primo Big Tommy não parecesse mais alto que uma lata de Bud. E igual de frágil.
—Leva o cabelo como o de uma garota — disse o Senhor D.
—E você cheira como um banho de borbulhas. Ao menos eu posso cortar isso.
—Tenho posto Old Spice.
—A próxima vez tenta-o um pouco mais forte. Como esterco de cavalo.
O senhor D o feriu com o canhão da arma.
—Quero que se ponha de joelhos. Com as mãos detrás das costas e a cabeça encurvada.
Enquanto o Irmão obedecia, ele ficou onde estava, sem fazer nenhum movimento para tratar de tirar as algemas de aço. Apesar da atitude de maricas de sua parte, este vampiro não era o tipo de coisa que desejaria que te escapasse das mãos, e não só porque a captura de um Irmão era uma façanha das que narravam nos livros de história. O senhor D tinha a uma cascavel arranca-rabo pela cauda, e era bem consciente disso.
Começou a tirar as algemas de seu cinturão…
E a maré mudou em um abrir e fechar de olhos.
O Irmão girou sobre um joelho e levantou a palma da mão golpeando o canhão da arma. Por reflexo o senhor D apertou o gatilho, e a bala saiu disparada para o céu, voando inutilmente para o infinito.
Antes que o som do disparo deixasse de ressonar, o senhor D estava de costas no chão, absolutamente aturdido e confundido, uma vez mais perdeu seu chapéu de cowboy ao ser derrubado.
Ao descer o olhar, os olhos do Irmão estavam mortos, sem vida, de uma forma que nem a brilhante cor amarela podia trocar. Mas em definitivo tinha sentido. Ninguém em seu são julgamento tentaria um giro de separação quando estava de joelhos da forma em que o tinha estado. A não ser que estivesse morto.
O irmão levantou o punho sobre sua cabeça.
Seguro como o demônio que isso ia doer.
O senhor D se moveu rapidamente, liberando do agarre que o sujeitava pelo ombro e arrastando-se para um flanco. Logo com um rápido golpe, chutou com ambos os pés a panturrilha direita do Irmão.
Houve um rangido e… Santa merda, uma parte de sua perna saiu voando. O irmão vacilou. Desse lado a calça de couro ficou frouxa do joelho para abaixo, mas não havia tempo para dedicar-se a largar um montão de que-mal-dava-o-demo-nio. O grande bastardo caiu, derrubando-se como um edifício.
O senhor D se afastou precipitadamente de seu caminho, logo saltou sobre os despojos, condenadamente seguro de que se não tomava o controle do campo de jogo terminaria comendo-se seus próprios intestinos. Passou uma perna por cima do Irmão, agarrou um punhado desse cabelo de joaninha, e atirou para trás com força enquanto tratava de agarrar a faca.
Não o obteve. O irmão, que tinha estado quieto, encabritou-se debaixo dele, levantando do pavimento e erguendo-se. O senhor D se aferrou com as pernas e pôs um braço ao redor do pescoço que era grosso como sua coxa…
Em um instante, a terra se inclinou grosseiramente e —merda— o Irmão se virou como uma tartaruga e se deixou cair de costas, convertendo ao senhor D no colchão.
Foi como se caísse uma laje de granito sobre o peito.
O senhor D perdeu o sentido durante um segundo e meio, e o irmão tomou a vantagem, deslizando-se para um lado e usando o cotovelo como centroavante contra suas tripas. Quando o senhor D grunhiu e começou a resfolegar, viu-se o brilho de uma adaga negra sendo desencapada, logo o Irmão se elevou sobre seus joelhos.
O senhor D se preparou para receber uma punhalada, pensando que foi Fore-lesser por menos de três horas, e esse era um pobre desempenho.
Mas em vez de ser apunhalado no coração, o senhor D sentiu que tiravam a camisa fora das calças. Quando a brancura de seu estômago destacou na noite, levantou o olhar horrorizado.
Este era o Irmão que gostava de fatiar antes de matar. O que significava que o que se aproximava não era uma morte singela. Este ia ser um longo e sangrento processo. Claro que não era o Destruidor, mas o bastardo ia fazer que o senhor D trabalhasse para ganhar um passeio até as Portas Nacaradas.
E os lessers poderiam estar mortos, mas sentiam a dor como qualquer outro.
Phury deveria estar recuperando o fôlego e procurando a parte inferior de sua perna e não se preparando para brincar ao Sweeney Todd(filme o barbeiro diabólico) com esse assassino que tinha o tamanho de um copo de cerveja. Deus, o fato de escapar por um fio do encontro com essa bala que levava seu nome deveria lhe devolver o suficiente julgamento para fechar o trato e largar-se dessa merda de beco antes que chegassem mais inimigos.

Não. Enquanto expunha o estômago do lesser, sentiu que ficava congelado até a medula e ao mesmo tempo animado pela excitação, vibrando como se estivesse entrando em seu quarto com uma bolsa cheia de fumaça vermelha e nenhum plano para sair nas seguintes dez horas.
Era igual ao viciado que fugiu, sentia-se genial como em ganhei-o-prêmio-gordo-da-loteria.
A voz do feiticeiro interrompeu sua espera, como se sua excitação fosse a carne podre que atraíra ao espectro.
Este assunto dos açougues é uma sangrenta forma de te distinguir, mas bom, ser um mero soldado fracassado é um pouco prosaico, não é assim? E você pertencia a uma família nobre até que os arruinou. Assim golpeia forte, companheiro.
Phury se concentrou na pele ondulante que expôs e deixou que a sensação produzida pela adaga na mão e o medo paralisante que embargava ao lesser se filtrassem dentro dele. Quando sua mente se acalmou, Phury sorriu. Este era seu momento. Pertencia-lhe. Teria, durante o tempo que levasse fazer o que fosse que desejasse fazer a este ser malvado, a paz libertadora do caos provocado pela voz do feiticeiro.
Ao fazer este tipo de dano, curava a si mesmo. Embora fosse por pouco tempo.
Aproximou a adaga negra à pele do lesser e…
—Não se atreva.
Phury olhou sobre seu ombro. Seu gêmeo estava de pé na boca do beco, uma grande sombra negra com a cabeça raspada. O rosto de Zsadist não era visível, mas não precisava ver seu cenho franzido para que parasse. A fúria emanava dele feito ondas.
Phury fechou os olhos e lutou contra uma ira atroz. Maldita fosse, estavam-no extorquindo. Definitivamente o estavam extorquindo.
Em um rápido flash back ao passado, pensou na quantidade de vezes que Zsadist exigiu que o golpeasse até que o rosto de Z ficasse banhado de sangue. E o irmão pensava que esta merda com o lesser estava má? Que merda? Sem lugar a dúvidas o assassino matou sua boa cota de vampiros inocentes. Como podia ser pior que pedir a seu irmão de sangue que te golpeie até te converter em polpa, mesmo sabendo que decompunha seu estômago e que logo passava dias com a mente em confusão?
—Vai daqui — disse Phury, afiançando sua presa sobre o lesser quando este começou a retorcer-se — Isto é meu assunto. Não seu.
—E uma merda se não é meu assunto. E me disse que não voltaria a fazê-lo.
—Dá a volta e vai, Z.
—Para que quando chegarem reforços possam te arrebentar?
O assassino que Phury agarrou, arqueou tratando de libertar-se, e era tão pequeno e fibroso, que quase o obtém. Ah, não, demônios, pensou Phury, não ia perder sua recompensa. Antes de pensar no que estava fazendo, afundou a adaga na barriga e arrastou a folha pela zona do intestino.
O grito do lesser foi mais forte que a maldição que proferiu Zsadist, e nesse momento ao Phury não afetou nenhum dos dois sons. Estava mortalmente cansado de tudo, até de si mesmo.
Bravo - sussurrou o feiticeiro. Justo onde te quero.
No transcurso do seguinte fôlego Zsadist caiu sobre ele, tirando a adaga de sua mão com um puxão e arrojando-a do outro lado do beco. Enquanto que o lesser desmaiava, Phury se levantou de um salto para enfrentar-se a seu gêmeo.
O problema era que não tinha a parte inferior da perna.
Quando caiu pesadamente contra os tijolos, soube que devia parecer um bêbado, e isso o encheu o saco mais ainda.
Z levantou sua prótese e a atirou do outro extremo do beco.
—Volta a te pôr essa merda.
Phury apanhou a coisa com uma mão e se deixou deslizar para baixo contra o frio e áspero exterior do edifício da tinturaria.
Merda. Aprisionado. Tão fodidamente preso, pensou. E agora ia ter que lutar com seus irmãos equilibrando-se sobre ele.
Por que não teria ido Z a outro beco? Ou a este mesmo, mas em outro momento?
Demônios, necessitava isto, pensou Phury. Porque se não descarregava algo de sua fúria, ia se voltar completamente louco, e se Z, depois de todo seu fodido masoquismo, não podia entender isso. Que fosse a Merda.
Zsadist desembaiou a adaga, e apunhalou ao primeiro lesser devolvendo-o ao Omega, e logo ficou de pé junto à mancha queimada.
—Pela merda de dez cavalos — disse seu gêmeo na Antiga Língua.
—A nova loção para depois de barbear dos lessers — murmurou Phury, esfregando os olhos.
—Acredito que deveria considerar isto que tenho aqui — pronunciou um estrangulado acento do Texas.
Z se virou velozmente e Phury levantou a cabeça. O pequeno lesser recuperou sua arma e estava apontando ao Phury enquanto olhava ao Z.
A resposta de Z foi elevar seu SIG e apontar ao assassino.
—Todos nós estamos ligados — disse a coisa enquanto agachava emitindo um grunhido para levantar um chapéu de cowboy. Acomodou o Stetson na cabeça, logo voltou a sujeitar o estômago para mantê-lo dentro— Vê, se me disparar, minha mão apertará o gatilho e vou fazer voar a esse amigo teu que está ali. Se eu disparar a ele, você vai me encher de chumbo. —O lesser respirou fundo e exalou o ar com outro grunhido— Penso que é um empate, e não temos toda a noite. Já se disparou um tiro, e quem sabe quem o terá ouvido.
O bastardo texano tinha razão. O centro de Caldwell depois da meia-noite não era como o Vale da Morte ao meio dia. Havia gente nos arredores, e não todos eram da variedade de humanos drogados. Também havia policiais. E vampiros civis. E outros lessers. Certo que, o beco estava bem escondido, mas só oferecia uma relativa privacidade.
Bem dito, companheiro, disse o feiticeiro.
—Merda — amaldiçoou Phury.
—Sim, senhor — murmurou o assassino— Sinceramente acredito que aí mesmo estamos.
Como se tivessem respondido a um sinal as sirenes de polícia começaram a soar e cada vez estavam mais perto.
Ninguém se moveu, nem sequer quando o patrulheiro dobrou a esquina a toda velocidade e se aproximou derrapando pelo beco. Sim, alguém ouviu o disparo quando Phury e John Wayne-ette tinham estado lutando, e quem quer que fosse deixou que seus dedos fizessem o percurso para o telefone.
O estático quadro vivo que se desenvolvia entre os edifícios ficou iluminado pelos faróis do carro da polícia, quando este se deteve com um chiado.
Duas portas se abriram abruptamente.
—Joguem suas armas!
O lesser pronunciou lentamente e em voz tão baixa como a brisa de uma noite do verão.
—Algum de vós pode fazer-se cargo disto, verdade?
—Preferiria te voar o traseiro — respondeu Z.
—Joguem suas armas ou disparo!
Phury entrou em ação, obrigando com sua mente aos humanos a entrar em um estado de sonolência e fazendo que o que estava à direita se metesse no carro e apagasse os faróis.
—Muito agradecido — disse o lesser, enquanto começava a dirigir-se para a saída do beco. Mantinha as costas para o edifício, seu olhar sobre o Zsadist e a arma apontando ao Phury. Quando a coisa passou junto aos policiais, tomou a arma da agente que tinha mais perto, desprendendo, o que indubitavelmente era uma nove milímetros, da mão da mulher que não opôs nenhuma resistência.
O assassino levantou essa arma em direção ao Z. Com ambos os braços ocupados, o negro sangue fluiu livremente saindo de suas vísceras.
—Dispararia-lhes, mas então o pequeno joguinho de controle mental deixaria de funcionar sobre este par de representantes do melhor da equipe de Caldwell. Suponho que vou ter que me comportar bem.
—Deus! Maldito seja! — Z trocava o peso de seu corpo de um pé ao outro, como se quisesse sair disparado.
—Por favor, não tome o nome do Senhor em vão — disse o assassino quando chegou à esquina de onde apareceu a polícia— E que vocês tenham uma boa noite, cavalheiros.
O pequeno tipo se foi rápido, nem sequer se sentiu o eco de suas pegadas quando saiu disparado.
Phury induziu aos policiais para que entrassem novamente no carro e fez que a fêmea chamasse à estação e informasse que sua investigação não revelou nenhuma briga nem distúrbio público no beco. Mas a falta da arma era certamente um problema. Maldito assassino. Nenhuma lembrança implantada resolveria o fato de que uma nove milímetros tinha desaparecido.
—Me dê sua arma — disse ao Zsadist.
Enquanto avançava, seu gêmeo ia tirando as balas do carregador. Não limpou a arma antes de deixá-la no colo da mulher. Não havia razão para fazê-lo. Os vampiros não deixavam impressões digitais identificáveis.
—Terá sorte se depois disto conserva a prudência—disse Z.
Sim. Não era sua arma e estava vazia. Phury fez o melhor que pôde para implantar a lembrança de que comprou essa nova arma, e que, ao prová-la se deu conta de que as balas estavam defeituosas e por isso se desfez delas. Não era uma grande desculpa. Especialmente considerando que todas as armas da Irmandade tinham os números de série apagados.
Phury induziu ao oficial que estava atrás do volante a dar marcha ré com o carro patrulha até sair do beco. O destino? A delegacia de polícia para fazer um descanso.
Quando estiveram a sós, Z girou a cabeça e olhou ao Phury nos olhos.
—Quer amanhecer morto.
Phury comprovou sua prótese. Não sofreu dano algum, ao menos para um uso cotidiano, só se desprendeu da parte onde se incrustava debaixo de seu joelho. De todos os modos já não era o suficientemente segura para lutar.
Levantando a perna da calça de couro, voltou a ajustá-la, logo ficou de pé.
—Vou para casa.
—Escutou-me?
—Sim. Escutei — Enfrentou o olhar de seu gêmeo e pensou que era incrível que o tipo fizesse semelhante pergunta. O desejo de morrer de Z foi sua força motriz até que conheceu Bela. O que, se comparava lapsos de tempo, ocorreu fazia uns dez minutos.
As sobrancelhas de Z franziram sobre os olhos que se tornaram negros.
—Vá direto para casa.
—Sim. Direto para casa. Assim o farei.
Quando estava se voltando, Z disse bruscamente:
—Não esqueceu algo?
Phury pensou em todas às vezes que açoitou ao Zsadist, desesperado por impedir que seu irmão se suicidasse ou matasse a alguém. Pensou nos dias em que não podia dormir perguntando-se se Z ia obtê-lo porque recusava a beber de uma fêmea vampira e insistia em alimentar-se só de sangue humano. Pensou na dolorosa tristeza que sentia cada vez que olhava o rosto arruinado de seu gêmeo.
Logo pensou na noite em que cuidou de seu próprio rosto no espelho, e rapou o cabelo e arrastou o fio da navalha através de sua própria fronte e bochecha para poder assemelhar-se a Z… e assim ser capaz de tomar o lugar de seu gêmeo e ficar a mercê da sádica vingança dos lessers.
Pensou na perna que arrancou de um disparo para salvá-los a ambos.
Phury olhou por cima de seu ombro.
—Não. Recordo-o tudo. Absolutamente tudo.
Sem nenhum tipo de remorso, desmaterializou e reassumiu sua forma na Rua Trade.
Na calçada de frente ao ZeroSum, com o coração e a mente chiando, foi compelido a avançar, a cruzar a rua, da mesma forma como se tivesse sido escolhido para esta missão de autodestruição, como se estivessem fazendo gestos para que se aproximasse, como se o tivessem convocado com um golpezinho no ombro, dado pelo ossudo dedo indicador de seu vício.
Não podia rechaçar o convite. O que era ainda pior, não desejava fazê-lo.
Ao aproximar-se das portas dianteiras do clube, seus pés — o real e o que era feito de titânio— estavam a serviço do feiticeiro. Ambos o levaram diretamente a atravessar a porta dianteira, a passar adiante do guarda de segurança que estava na porta da área VIP, a passar junto às mesas das pessoas importantes, até chegar ao escritório de Rehvenge.
Os Mouros assentiram e um deles falou através de seu relógio. Enquanto esperava, Phury era bem consciente que estava preso em um círculo vicioso, dando voltas e voltas como a cabeça de uma furadeira, cravando-se cada vez mais fundo. Com cada novo nível no que se afundava, abria nervuras mais profundas e ricas de substâncias venenosas, que se entrelaçavam com os alicerces de sua vida e atiravam dele fazendo-o cair ainda mais baixo. Estava-se dirigindo para a fonte, para a consumação com o inferno que era seu último destino, e cada barreira que atravessava em seu caminho descendente o brindava um malévolo estímulo.
O Mouro da direita, Trez, assentiu e abriu a porta que levava a escura cova. Aqui era onde pequenos pedacinhos do Hades eram distribuídos em bolsinhas de celofane, e Phury entrou com tremente impaciência.
Rehvenge saiu de uma porta corrediça, seus olhos cor ametista tinham uma expressão perspicaz e levemente contrariada.
—Já terminou com sua dose habitual? —perguntou em voz baixa.
Phury pensou que o devorador-de-pecados o conhecia muito bem.
—É symphath, Remmy. —Rehv se dirigiu lentamente para sua mesa, apoiando-se em seu bastão— «Devorador de Pecados» é um demérito muito desagradável. E não é preciso que meu lado mau se inteire em que anda. Assim, quanto vais levar esta noite?
O macho desabotoou o impecável casaco negro cruzado e se deixou cair em uma cadeira de couro negro. Seu penteado uso mohawk brilhava como se acabasse de sair da ducha, e cheirava bem, a uma combinação do Cartier para homem e algum tipo de xampu aromático.
Phury pensou no outro fornecedor, que morreu no beco fazia um momento, que sangrou enquanto tentava pedir uma ajuda que nunca chegou. Que Rehv estivesse vestido como se saído da Quinta Avenida não trocava o que era.
Phury baixou o olhar e contemplou a si mesmo. E se deu conta de que suas roupas tampouco alteravam a realidade de quem era.
Merda… uma de suas adagas desapareceu.
Tinha-a deixado no beco.
—O habitual — disse, tirando mil dólares do bolso— Só o habitual.

Capítulo 7

No segundo andar, em seu dormitório cor vermelha sangue, Cormia não podia livrar-se da sensação de que ao sair ao exterior, desatou uma cadeia de eventos, que não podia predizer como culminaria. Quão único sabia era que detrás da cortina de veludo que cobria o cenário, as mãos do destino estavam manipulando os fatos, e que quando as duas metades voltassem a abrir-se, algo novo ia ser revelado.
Não estava segura de confiar em que o destino fizesse que o próximo ato da obra fosse ser um do qual desfrutasse. Mas estava apanhada na audiência sem nenhum lugar aonde ir.
Salvo que, em realidade, isso não era inteiramente certo.
Indo para a porta, abriu uma fresta e olhou o corredor que ia para a parte oriental em direção ao alto da grande escada.
A sala das estátuas estava para a direita.
Cada vez que subia ao segundo andar, dava uma espiada nas elegantes figuras dispostas no corredor com janelas e ficava fascinada. Por sua formalidade e seus corpos congelados com túnicas brancas, recordavam-lhe ao Santuário.
Sua nudez e masculinidade eram-lhe absolutamente alheias.
Podia sair, podia ir ver as estátuas de perto. Seguro que podia.
Descalça deslizou suavemente pelo corredor, passou em frente ao dormitório do Primale, logo de frente ao do Rhage e Mary. O estúdio do Rei, que estava justo no alto das escadas, estava fechado, e o vestíbulo muito mais abaixo estava vazio.
Quando dobrou a esquina, as estátuas se estendiam ao longo de um lance que parecia não ter fim. Situadas do lado esquerdo, estavam iluminadas de acima por luzes embutidas e separadas umas de outras por janelas em arco. À direita, frente a cada uma das janelas, havia portas que assumiu que levavam a mais dormitórios.
Interessante. Se ela tivesse desenhado a casa, teria posto as habitações do lado onde estavam as janelas para que desfrutassem do benefício da vista ao jardim. Da forma em que estavam dispostas agora, se é que tinha localizado corretamente a disposição da mansão, os dormitórios tinham vista à parte de trás, a que servia de limite no lado contrário do pátio da frente. Atraente, certamente, mas era melhor ter vistas arquitetônicas nos corredores, e paisagens de jardins e montanhas nos dormitórios. Ao menos, em sua opinião.
Cormia franziu o cenho. Ultimamente estava tendo estranhos pensamentos desse estilo. Pensamentos a respeito de coisas e pessoas e até preces que nem sempre tinham uma aparência positiva. As opiniões fortuitas a faziam sentir-se intranqüila, mas não podia evitá-las.
Tratando de não pensar a respeito de onde provinham ou o que significavam, dobrou a esquina e enfrentou o corredor.
A primeira estátua era de um macho jovem — um macho humano, a julgar por seu tamanho — que estava coberto de ricas vestimentas que caíam de seu ombro direito até o quadril esquerdo. Seus olhos apontavam a meia altura, e o rosto tinha uma expressão serena, nem triste nem alegre. Seu peito era amplo, e a parte superior de seus braços era forte e ainda assim elegante, tinha o estômago plano e lhe marcavam as costelas.
A seguinte estatua era similar, só que os membros estavam dispostos de diferente forma. E a seguinte estava em outra posição também distinta às anteriores. A quarta também… salvo que esta estava completamente nua.
O instinto fez que desejasse passar rapidamente. A curiosidade demandava que se detivesse e olhasse.
Era formoso em sua nudez.
Olhou por cima do ombro. Não havia ninguém nos arredores.
Estendendo a mão, tocou o pescoço da estátua. Sentiu o mármore quente, o que a surpreendeu, mas logo se deu conta de que sua fonte de calor era o foco que estava em cima.
Pensou no Primale.
Passaram um dia na mesma cama, esse primeiro dia que passou aqui com ele. Teve que pedir se podia unir-se a ele em seu dormitório e deitou junto a ele, e quando se estenderam sob os lençóis, o desconforto desceu sobre eles estendendo-se como uma manta de cardos sobre ambos.
Mas logo dormiu… só para despertar com o enorme corpo de um macho apertando-se contra ela, com uma dura e cálida longitude apoiada contra seu quadril. Havia se sentido muito aturdida para fazer algo além de consentir sem palavras, que o Primale despojasse seu corpo da túnica, substituindo-a por sua própria pele e o peso de sua força.
Certamente, as palavras nem sempre eram necessárias.
Com uma lenta carícia, passou a ponta de seus dedos através do quente peito de mármore da estátua, detendo-se em um mamilo que ressaltava da plaina base de músculos. Mais abaixo, as costelas e o estômago seguiam um delicioso desenho de ondulações. Suave, tão suave.
A pele do Primale era igual de suave.
Seu coração começou a pulsar mais forte quando alcançou o quadril da estátua.
Lhe fez cócegas, o calor que sentiu não tinha nada que ver com a pedra que tinha diante. Em sua mente, era ao Primale que estava tocando. Era seu corpo que estava debaixo de seus dedos. Era seu sexo e não o da estatua o que a atraía.
Sua mão vagou mais abaixo até que se deteve revoando justo em cima do osso púbico.
O som de alguém irrompendo na mansão ricocheteou deslocando-se para cima do vestíbulo.
Cormia deu um salto para trás afastando-se da estátua, tão rápido que tropeçou com a barra de sua túnica.
Quando sentiu fortes pisadas que tomavam por assalto a escada e subiam pesadamente por volta do segundo andar, ficou escondida no nicho de uma das janelas e espiou da esquina.
O Irmão Zsadist apareceu no alto das escadas. Estava vestido para lutar, com adagas sobre seu peito e uma arma no quadril… e a julgar pela forma que apertava a mandíbula parecia que ainda estava em meio a um combate.
Depois que o macho passou dando pernadas e saiu de seu campo visual, ouviu que golpeavam no que deviam ser as portas do estúdio do Rei.
Movendo-se silenciosamente Cormia andou pelo corredor, e se deteve em uma esquina mais próxima ao lugar onde estava o Irmão.
Ouviu uma brusca ordem, e logo o som de uma porta abrir-se e fechar-se.
A voz do Rei ressonou atravessando a parede contra a que estava apoiada.
—Não te está divertindo esta noite, Z? Vê-te como se alguém tivesse cagado em seu jardim dianteiro.
As palavras do Irmão Zsadist foram sombrias.
—Já retornou Phury?
—Esta noite? Não, que eu saiba.
—Maldito bastardo. Disse-me que vinha para casa.
—Seu gêmeo diz muitas coisas. Por que não me dá um 411(n° de telefone para informação) com a bomba dramática em curso?

Esmagando-se contra a parede, com a esperança de passar despercebida, rezou para que ninguém entrasse no corredor. O que fez o Primale?
—Surpreendi-o fazendo Califórnia Rolls(sushi) de carne de lesser.
O Rei amaldiçoou.
—Pensei que havia dito que deixaria de fazê-lo.
—Assim o fez.
Houve um gemido, como se o Rei estivesse esfregando os olhos e talvez as têmporas.
—Então me diga exatamente com o que te encontrou.
Produziu-se uma larga pausa.
A voz do Rei se fez ainda mais baixa.
—Z, cara, me fale. Sim é que vou me inteirar do assunto, devo saber ao que me enfrento.
—De acordo. Encontrei-o com dois lessers. Tinha desprendido a perna, e tinha uma marca de queimadura ao redor do pescoço como se tivesse sido estrangulado com uma correia. Estava inclinado sobre o estômago de um assassino com a adaga na mão. Maldito seja… não era consciente do que ocorria a seu redor. Não me viu até que falei. Poderia ter sido outro fodido lesser, e se tivesse sido? Neste momento, estariam torturando-o ou estaria mais morto que os mortos.
—Que caralho vou fazer com este tipo?
A voz de Z assumiu um tom tenso.
—Não quero que o expulse.
—Não é sua decisão. E não me olhe dessa forma… sigo sendo seu chefe, impulsivo HDP(filho da puta) —produziu-se um silêncio— Merda, estou começando a pensar que seu gêmeo necessita que o fretemos via aérea para ver um condenado psiquiatra. É um perigo para si mesmo e para outros. Disse-lhe algo?
—Pescaram-nos os do DPC(departamento de policia)…
—Nisto também havia policiais envoltos? Cristo…
—Assim não, não armei um escândalo.
As vozes soaram amortecidas até que o Irmão Zsadist disse um pouco mais alto:
—Pensaste o que te faria isso? A Irmandade é sua vida.
—Você foi o que me chamou a atenção a respeito deste tema. Usa a cabeça. Uma semana de rotação e umas pequenas férias não vão ser suficientes para solucionar isto.
Houve outro silêncio.
—Olhe, devo ir ver como está Bela. Só te peço que fale com o Phury antes de obrigá-lo a abandonar seu lar. Te escutará. E lhe devolva isto.
Quando uma coisa pesada golpeou o que provavelmente era a mesa, Cormia mergulhou em um dos quartos de hóspedes. Um momento depois ouviu os pesados passados do Irmão Zsadist dirigindo-se para seu quarto.
Perigo para si mesmo e para outros.
Não podia imaginar o Primale tratando brutalmente a seus inimigos nem ficando em perigo devido a um descuido. Mas, por que ia mentir o Irmão Zsadist?
Não o faria.
Repentinamente se sentiu exausta, sentou-se na quina da cama e olhou ociosamente a seu redor. O quarto tinha o mesmo matiz lavanda que sua rosa favorita.
Que formosa cor, pensou, deixando-se cair sobre o edredom.
Certamente formoso, embora não conseguiu apaziguar seus crispados nervos.

A Galeria Caldwell tinha dois andares com o Hollister, H&M, Express, Banana Republic e Ann Taylor, e estava localizada na zona residencial da cidade. Com o JCPenny, Lord&Taylor, e Macy’s ancorados nos extremos dos três cantos do andar, estava solidamente localizada em meio de dita encruzilhada, como está acostumado a ser com os centros comerciais, e a multidão que atraía era uma proporção de três partes de adolescentes e uma parte de inquietas e abnegadas mães. Na zona de restaurantes podia encontrar McD’s, KuikWok, Califórnia Smoothie, Auntie Anne’s, e Cinnabon. Os quiosques que estavam nos corredores centrais vendiam coisas como tecidos, bonecas com cabeças móveis, telefones celulares, e calendários com animais.
O lugar cheirava a ar rançoso e morangos de plástico.
Santa merda, ele estava no centro comercial.
John Matthew não podia acreditar que estivesse no centro comercial. O perfeito exemplo de uma alucinante volta ao ponto de partida.
O lugar tinha o aspecto modernizado desde a última vez que o tinha visto, tendo substituído os matizes de bege por uns motivos jamaicanos em rosa e verde oceano. Tudo, dos ladrilhos do chão, até os cestos de papéis, das plantas falsas dispostas em vasos de barro até as fontes gritavam: Somos o máximo.
Era um pouco parecido a um cinqüentão vestindo uma camisa hawaiana. Um desequilíbrio alegre e pouco atraente.
Deus, como tinha mudado as coisas. A última vez que esteve aqui, era um órfão ossudo caminhando junto a um grupo de outros meninos não desejados. Agora aqui estava, com presas na boca, sapatos de número quarenta e oito e meio e um grande corpo que provocava que as pessoas não desejassem meter-se em seu caminho.
Não obstante, seguia sendo um órfão.
E falando de órfãos, por favor, podia recordar muito claramente esses passeios ao centro comercial. Todos os anos, o St. Francis levava a seus tutelados à Galeria antes de Natal. O que era um pouco cruel, já que nenhum dos meninos tinha dinheiro para comprar nenhuma das brilhantes e bonitas coisas que estavam à venda. John sempre sentiu medo de que os expulsassem ou algo assim, porque nenhum levava uma bolsa de compra que habilitasse ao grupo a usar os banheiros.
Mas, essa noite, isso não ia ser um problema, pensou enquanto aplaudia o bolso traseiro. Em sua carteira havia quatrocentos dólares que ganhou trabalhando no escritório do centro de treinamento.
Que alívio era ter verdes para gastar e sentir-se parte integrante da multidão de passantes.
—Se esqueceu da carteira? —perguntou-lhe Blay.
John negou com a cabeça.
Tenho-a.
À frente, a alguns passos de distância, Qhuinn ia à dianteira e se movia rápido. Tinha estado ansioso desde que tinham entrado, e quando Blaylock se deteve frente à Brookstone, o tipo olhou o relógio com viva impaciência.
—Move o traseiro, Blay —disse bruscamente— Só temos uma hora antes que seja a hora do fechamento.
—O que te passa? —disse Blay franzindo o cenho— Está tenso como o demônio, e não de uma boa maneira.
—Sim, o que você diga.
Apressaram o passo, passando grupos de adolescentes que se mantinham juntos assemelhando-se a bancos de peixes, cada um separado por espécie e sexo: as garotas não se juntavam com os meninos; os góticos e os mauricinhos não se mesclavam. Os limites eram muito claros, e John recordou exatamente como funcionava tudo isso. Ele tinha estado fora de todo grupo, assim foi capaz de observá-los a todos.
Qhuinn se deteve frente à Abecrombie and Fitch.
—Urban. Outfitters é muito forte para você. Vamos A-and-F que é mais de seu estilo.
John se encolheu de ombros e disse por gestos:
Sigo pensando que não necessito uma tonelada de roupa nova.
—Tem dois pares de Levi’s, quatro camisetas Hanes, e um par de Nikes. E esse polar. —A palavra polar foi pronunciada com o mesmo entusiasmo que carne de animal atropelado.
Também tenho coletes para o treinamento.
—O que certamente te poriam na capa da GQ(revista de moda para homens). Amigo meu — Qhuinn entrou na loja — Façamo-lo.
John o seguiu junto com o Blay. Dentro, a música estava muito alta, a roupa estava amontoada e as fotos em branco e negro dos modelos que havia na parede mostravam montões de gente perfeita.
Qhuinn começou a mover-se entre fileiras de camisas penduradas com expressão enfastiada, como se essa merda fosse algo que usaria sua avó. O que sentiu. Era definitivamente um homem do Urban Outfitters, com uma grossa correia pendurando de seu jeans negro azulado, a camiseta Affliction com o desenho de uma caveira e asas, e as botas negras que eram grandes como sua cabeça. Levava o cabelo escuro de ponta, e sete rebites de bronze de canhão na orelha esquerda, que foram do lóbulo até a parte superior da cartilagem.
John não estava completamente seguro de onde mais estava perfurado. Havia algumas coisas que simplesmente não precisava saber a respeito de seus amigos.
Blay, que encaixava perfeitamente nessa loja, separou-se e foi à seção de jeans lavados, que pareciam de seu gosto. John ficou atrás menos preocupado pela roupa que pelo fato de que as pessoas estavam lhes olhando. Pelo que via os humanos não podiam perceber os vampiros, mas, homem, por alguma razão, eles três estavam chamando muito a atenção.
—Posso lhes ajudar?
Voltaram-se. A garota que perguntou era tão alta quanto Xhex, mas a comparação entre as duas mulheres terminava justo ali. A diferença da fêmea das fantasias de John, esta dedilhava bem alto na escala feminina e sofria de uma síndrome de Tourette, mas relacionado com o cabelo, uma condição que se manifestava em um incessante movimento de cabeça e um impulso evidentemente irresistível de acariciar seus maravilhosos cachos castanhos. Mas ainda bem. De algum jeito arrumava para dirigir toda essa brincadeira com o cabelo sem tropeçar com nenhum dos exibidores de camisetas.
Francamente, era algo impressionante. Embora não necessariamente bom.
Agora bem Xhex nunca…
Foda-se. Por que Xhex sempre era o modelo?
Quando Qhuinn sorriu à moça, planos da variedade de-quatro-patas flamejaram em seus olhos.
—Justo no momento adequado. Definitivamente necessitamos ajuda. Meu amigo aqui necessita uma injeção de loja. Pode ajudá-lo?
OH. Deus. Não.
Quando a garota olhou ao John, seu ardente olhar o fez sentir como se tivesse agarrado o que tinha entre as pernas e tivesse medido o pênis de um apertão.
Ficou coberto atrás de um exibidor de camisas novas-con-aspecto-de-usadas.
—Sou a gerente — disse, arrastando as palavras em uma clara rotina de sedução— Assim está em boas mãos. Todos vocês.
—Geeeeeenial. —Os olhos desiguais de Qhuinn percorreram as suaves pernas da moça— Por que não te põe a trabalhar com ele? Eu olharei.
Blay foi parar junto ao John.
—Tudo que escolha, eu revisarei primeiro, e logo levarei ao provador.
John suspirou de alívio e gesticulou um rápido obrigado em direção ao Blay por ir a seu resgate uma vez mais. O segundo nome do tipo era amortecedor. De verdade.
Infelizmente, a gerente só sorriu ainda mais amplamente.
—Dois por um, a mim soa perfeito. Se houvesse dito, não acreditaria que esta noite íamos ter uma oferta em doces de homem.
OK, isto ia ser horrível.
Entretanto, uma hora depois, John se sentia melhor. Resultou ser que Stephanie, a gerente, tinha bom olho, e uma vez que começaram a falar de roupa se esfriou com as insinuações. John se viu metido dentro de uns jeans rasgados, um montão dessas camisas desbotadas, e algumas camisetas sem mangas, que até ele teve que admitir, destacavam seus bíceps e seus peitorais como algo digno de ver-se. Embutiram-lhe algumas gargantilhas, ao igual a um suéter com capuz negro.
Quando terminaram, John foi para a caixa registradora com a merda dobrada no braço. Quando deixou a roupa, olhou o punhado de braceletes que havia em uma cesta. Entre o matagal de couro e concha, viu um brilho de lavanda, e escavou entre a pilha para chegar a ele. Tirando um bracelete entrelaçado com miçangas da cor da rosa de Cormia, sorriu e as escondidas o pôs debaixo de uma de suas camisetas sem mangas.
Stephanie fez a conta.
O total era de seiscentos dólares. Seis. Centenas. Dólares.
John resmungou. Só tinha uns quatro…
—Eu o cubro — disse Blay, entregando um cartão negro e jogando uma olhada — Pode me pagar o resto depois.
Os olhos de Stephanie saíram das órbitas ao avistar o plástico, logo entrecerrou os olhos fixando-os no Blay, como se estivesse trocando o preço dele.
—Nunca antes tinha visto uma AmEx negra.
—Não tem importância — Blay começou a farejar um punhado de colares.
John apertou o braço de seu amigo e golpeou o balcão para chamar a atenção de Stephanie. Estendeu seu dinheiro, mas Blay sacudiu a cabeça e começou a falar por gestos.
Pague-me o resto depois, OK? Sei que é de confiança, e enfrentemo-lo, realmente quer retornar aqui a recolher a merda que não pode pagar agora? Eu não.
John franziu o cenho, encontrando difícil argumentar contra essa lógica.
Mas te pagarei o resto, disse por gestos depois de lhe entregar os quatrocentos.
Quando os tiver, respondeu Blay. No momento que te venha bem.
Stephanie passou o cartão pela maquininha, marcou o preço, e esperou com a ponta dos dedos sobre a tira de papel. Alguns segundos depois houve um som de chiado, e logo cortou o papel e o deu ao Blay junto a uma Bic azul.
—Então… já vamos fechar.
—Ah, sim? — Qhuinn apoiou o quadril contra o balcão — E exatamente o que quer dizer isso?
—Só ficarei eu aqui. Sou uma boa chefa. Deixo que os outros se vão cedo.
—Mas então ficará sozinha.
—Assim é. É verdade. Absolutamente sozinha.
Merda, pensou John. Se Blay era o amortecedor, Qhuinn era o Rei das complicações.
O tipo sorriu.
—Sabe, meus amigos e eu não nos sentiríamos bem se a deixássemos aqui com sua solidão.
OH, sim… sim que o fariam, John pensou. Seus amigos se sentiriam perfeitamente bem a respeito disso.
Tragicamente, o lento sorriso de Stephanie fechou o trato. Não iria a nenhuma parte até que Qhuinn se metesse dentro de sua caixa registradora.
Ao menos era rápido. Dez minutos depois, a loja estava vazia e na parte dianteira a cortina com grade de segurança foi posta em seu lugar. E o estava arrastando pela cadeia que usava em seu jeans para um beijo francês.
John se aferrou a suas duas grandes bolsas enquanto que Blay se entreteve olhando camisas que já tinha olhado.
—Vamos a um provador — disse a gerente contra a boca de Qhuinn.
—Perfeito.
—A propósito, não temos por que ir sozinhos. —A garota olhou por cima do ombro, e seu olhar aterrissou no John. E o manteve ali— Há muito lugar.
De nenhuma forma, pensou John. De nenhuma maldita forma.
Os olhos díspares de Qhuinn brilharam agitados, e por detrás das costas da garota disse por gestos:
Vêem conosco John. É hora de que o faça.
Stephanie escolheu esse momento para tomar o lábio inferior de Qhuinn entre seus brancos dentes e sua coxa entre as pernas. Um tipo só podia imaginar as coisas que ela ia fazer-lhe. Antes que ele tomasse.
John negou com a cabeça.
Ficarei aqui.
Vamos. A primeira vez pode me observar. Mostrarei como se faz.
O fato de que Qhuinn o convidasse não era surpreendente. Ele praticava sexo com casais regularmente. Só que ainda nunca pediu a John que se unisse.
Vamos, John, vêem a parte de atrás conosco.
Não, obrigado.
Um olhar escuro atravessou os olhos de Qhuinn.
Nem sempre pode ficar a um lado, John.
John afastou o olhar. Tivesse sido mais fácil zangar-se com o tipo se ele não pensasse exatamente o mesmo.
—Está bem — disse Qhuinn — Voltaremos em um momento.
Com um sorriso indolente, deslizou as mãos sobre o traseiro da garota e a levantou. Enquanto caminhava para trás, a saia se deslizou para cima mostrando uma calcinha rosada e uma nádega branca.
Quando o casal entrou no provador, John se voltou para o Blay para dizer por gestos algo assim como que pendão que era Qhuinn, mas freou suas mãos. Blay estava olhando na direção que tinham desaparecido os outros dois com uma estranha expressão no rosto.
John assobiou baixo para captar sua atenção.
Pode ir à parte traseira, sabe. Se desejar estar com eles. Eu estou bem aqui.
Blay sacudiu a cabeça um pouco rápido.
—Não. Fico aqui.
Salvo que, quando se escutou um gemido, seus olhos retornaram ao provador e se mantiveram fixos ali. A julgar pelo tenor do som, era difícil distinguir quem o emitiu, e a expressão de Blay se voltou ainda mais ruborizado.
John voltou a assobiar.
Está bem?
—Bem poderíamos nos pôr cômodos — Blay foi até detrás da caixa registradora fechada e se sentou em um tamborete— Ficaremos aqui por um bom momento.
Seguro, pensou John. O que fosse que estava incomodando ao tipo era um assunto reservado.
John se sentou de um salto sobre o mostrador e deixou que suas pernas ficassem pendurando. Quando soou outro gemido, começou a pensar em Xhex e teve uma ereção.
Genial. Simplesmente fabuloso.
Estava tirando a camisa das calças para cobrir seu pequeno problema quando Blay perguntou:
—Então, para quem é o bracelete?
Para mim, disse rapidamente por gestos John.
—Sim, seguro. Não há forma que isso entre em seu pulso. —Houve uma pausa— Não tem que me dizer isso se não quiser.
Honestamente, não é grande coisa.
—OK — depois de um minuto, Blay disse — Assim, depois daqui quer ir ao ZeroSum?
John manteve a cabeça encurvada enquanto assentia.
Blay riu suavemente.
—Pensei que poderia querer. Igual a estaria disposto a apostar, que se decidimos ir amanhã de noite, você também estaria de acordo.
Amanhã de noite não posso, disse por gestos sem deter-se pensá-lo.
—Por que não?
Merda.
Simplesmente não posso. Devo ficar em casa.
Ainda lhes chegou outro gemido mais da parte traseira, e logo começou um tamborilar rítmico e atenuado.
Quando os sons cessaram, Blay respirou fundo, como se tivesse estado correndo a intervalos e acabasse de terminar o treinamento. John não podia culpá-lo. Também gostaria de deixar a loja o quanto antes possível. Com as luzes baixas e sem ninguém mais nos arredores, toda essa roupa pendurada apresentava um aspecto sinistro.
Além disso, se fossem ao ZeroSum o mais rápido possível, tinha a esperança de ter ainda um bom par de horas para poder espiar a Xhex, e isso era…
Patético, em realidade.
Os minutos passavam lentamente. Dez. Quinze. Vinte.
—Merda — murmurou Blay — Que merda estão fazendo?
John encolheu os ombros. Com o tipo de preferências que tinha seu amigo, poderia ser qualquer coisa.
—Ei, Qhuinn? —Gritou Blay. Quando não houve resposta, nem sequer um grunhido, desceu da banqueta— Vou ver o que acontece.
Blay foi para os provadores e golpeou. Depois de um momento, colocou a cabeça pela porta. Repentinamente seus olhos brilharam, afrouxou a mandíbula e se ruborizou da raiz de seus cabelos ruivo todo o caminho para baixo até as Palmas de suas mãos.
Beeeeem. Evidentemente a sessão não tinha terminado. E fosse o que fosse o que estava acontecendo valia à pena vê-lo, já que Blay não se retirou imediatamente. Depois de um momento sua cabeça subiu e baixou lentamente, como se estivesse respondendo uma pergunta formulada pelo Qhuinn.
Quando Blay retornou a seu lugar atrás da registradora, tinha a cabeça baixa e as mãos metidas nos bolsos. Guardou silêncio enquanto subia novamente à banqueta, mas começou a tamborilar com o pé a uma velocidade de aproximadamente um quilômetro por minuto.
Era óbvio que o tipo não queria ficar mais tempo ali, e John podia entendê-lo perfeitamente.
Infernos, poderiam estar no ZeroSum.
Onde trabalhava Xhex.
Quando o golpeou esse feliz pensamento obsessivo, John desejou golpear cabeça contra o balcão. Cara… claramente, a palavra: patético, tinha uma nova definição.
E era J-O-H-N M-A-T-T-H-E-W.

Capítulo 8

Um dos muitos problemas da vergonha era que de fato não ficava mais baixinho, nem mais silencioso, nem menos visível. Somente se sentia como se fosse.
Phury estava de pé no pátio da mansão com o olhar fixo na ameaçadora fachada do lar da Irmandade. De uma severa cor cinza, com um montão de escuras e carrancudas janelas, o lugar era como um gigante ao que tivessem enterrado até o pescoço e não estivesse nada feliz com a imersão na terra.
Não estava mais preparado para entrar na mansão do que esta parecia querer lhe dar as boas-vindas.
Quando se elevou uma brisa, olhou para o norte. Era a típica noite de agosto no norte do estado de Nova Iorque. Ainda era verão, com suas frondosas e grossas árvores, a fonte funcionando e grandes vasos a ambos os lados da entrada da casa. Entretanto o ar era diferente. Menos seco. Menos fresco.
As estações, como o tempo, eram implacáveis, não?
Não, isso não era correto. As estações não eram mais que uma medida de tempo, igual aos relógios e calendários.
Estou ficando velho, pensou.
Quando sua mente começou a divagar em direções que pareceram piores que a patada no traseiro que provavelmente o esperasse na mansão, atravessou a entrada e entrou no vestíbulo.
Da sala de bilhar chegou a voz da Rainha, acompanhada pelo som oco de um quarteto de bolas de bilhar chocando gentilmente umas contra outras. A maldição e a risada que seguiu a isso tinham ambos os acentos de Boston. O que significava que Butch, que podia dar uma surra a qualquer outro habitante da casa, acabava de perder de Beth. Outra vez, evidentemente.
Ouvindo-os, Phury não pôde recordar a última vez que jogou bilhar ou simplesmente esteve em companhia de seus irmãos... Embora se o tivesse feito, tampouco tivesse estado completamente relaxado. Nunca o estava. Para ele, a vida era uma moeda que tinha o desastre em uma cara e o esperar ao desastre na outra.
Necessita outro néscio, macho, disse o feiticeiro arrastando as palavras. Melhor ainda, acaba com todo o fardo. Não trocará o fato de que é um estúpido bastardo, mas incrementará as possibilidades de que incendeie a cama quando desmaiar sobre ela.
Nesse plano, Phury decidiu confrontar o desagradável assunto e subir as escadas. Se tivesse sorte, a porta de Wrath estaria fechada...
Não o estava, e o Rei estava em seu escritório.
O olhar de Wrath se elevou da lupa que estava sujeitando sobre um documento. Inclusive através de seus óculos envolventes, era perfeitamente óbvio que o tipo estava de saco cheio.
—Estava te esperando.
Na cabeça de Phury, o feiticeiro ondeou com elegância sua túnica negra e se sentou em um sofá reclinável estofado em pele humana. Meu reino por umas pipocas e umas hortelãs. Isto vai ser espectaculllaaaarrr.
Phury entrou no estúdio, seus olhos logo que registraram as paredes de um tom azul francês, os sofás de seda cor nata e a bancada branca da chaminé. O persistente aroma de lesser no ar lhe disse que Zsadist acabava de estar onde ele estava.
—Suponho que Z falou com você — disse, porque não havia razão para não chamar o pão, pão e ao vinho, veio.
Wrath baixou a lupa e se recostou em sua cadeira atrás de sua escrivaninha Luis XIV.
—Fecha a porta.
Phury se encerrou com ele.
—Quer que eu fale primeiro?
—Não, já falaste suficiente — O Rei elevou suas enormes botas militares e as deixou cair sobre a delicada mesa. Aterrissaram como balas de canhão — Fala mais que suficiente.
Phury esperou que recitasse sua lista de fracassos por cortesia, não por curiosidade. Era bem consciente de sua posição: tentando fazer que o matassem no campo de batalha; assumindo o cargo do Primale das Escolhidas, mas sem completar a cerimônia, envolvendo-se além do devido na vida de Z e Bela; não prestando a suficiente atenção a Cormia; fumando todo o tempo...
Phury se concentrou firmemente em seu Rei e esperou que uma voz que não fosse a do feiticeiro enumerasse suas cagadas.
Salvo que nada ocorreu. Wrath não disse absolutamente nada.
O que parecia sugerir que os problemas eram tão grandes e óbvios que seria como apontar a detonação de uma bomba e dizer: Menino, isso foi realmente ruidoso... Além disso, vai deixar uma cratera no pavimento, né?
—Pensando-o bem —disse Wrath— me diga o que deveria fazer com você. Diga-me que caralho deveria fazer.
Quando Phury não replicou, Wrath murmurou:
—Sem comentários? Quer dizer que tampouco tem idéia do que fazer?
—Acredito que ambos sabemos qual é a resposta a isso.
—Não estou tão seguro disso. O que acredita que tenho que fazer?
—Me tirar de circulação por um tempo.
—Ah.
Mais silencio.
—Então assim estão as coisas? — perguntou Phury. Homem, realmente necessitava um néscio.
As botas militares se uniram com um golpe dos talões.
—Não sei.
—Isso significa que quer que lute? —o que seria um desenlace melhor do que se teria atrevido a esperar— Te dou minha palavra...
—Foda-se — Wrath ficou de pé com um rápido movimento e rodeou a mesa — Disse a seu gêmeo que retornaria aqui, mas aposto dólares contra pilhas de merda que foste ver o Rehvenge. Prometeu a Z que terminaria com o assunto dos assassinos e não o fez. Disse que seria o Primale e não o é. Demônios, fala até pelo traseiro de como vai a seu dormitório para dormir um pouco, mas todos sabemos o que faz ali. E esperas honestamente que aceite sua palavra em algo?
—Então me diga o que quer que faça.
Desde detrás de seus óculos de sol, os olhos pálidos e desfocados do Rei o esquadrinhavam.
—Não estou seguro de se um tempo fora e uma maldita terapia vão ajudá-lo, porque tampouco acredito que vá fazê-la.
Um temor frio se enroscou como um cão ferido e molhado nas vísceras de Phury.
—Vai me jogar com um pontapé?
Tinha ocorrido antes na história da Irmandade. Não com freqüência. Mas tinha passado. Veio-lhe à mente Murhder... Merda, se, provavelmente foi o último a ser expulso.
—Não é tão simples quanto isso, verdade? —disse Wrath— Se ficar fora, onde deixa isso às Escolhidas? O Primale sempre foi um Irmão, e não só por causa da linhagem. Além disso, Z não ficaria bem, inclusive de saco cheio como está agora com você.
Genial. Suas redes de segurança consistiam no fato de economizar a seu gêmeo uma maldita dor de cabeça e em ser a puta das Escolhidas.
O Rei foi até as janelas. Lá fora, as árvores em flor se balançavam com o crescente vento.
—Olhe, isto é o que acredito — Wrath se tirou os óculos do nariz e se esfregou os olhos como se tivesse uma dor de cabeça— Deveria...
—Sinto-o — disse Phury, porque era tudo o que podia oferecer.
—E eu. — Wrath voltou a deixar os óculos em seu lugar e sacudiu a cabeça. Enquanto voltava para sua mesa e se sentava, sua mandíbula se esticou junto com seus ombros. Abrindo uma gaveta, tirou uma adaga negra.
A de Phury. A que deixou no beco.
Z devia ter encontrado a maldita coisa e a levou para casa.
O Rei girou a arma em sua mão e se esclareceu garganta.
—Me dê sua outra adaga. Está fora das rondas de forma permanente. O assunto de consultar ou não a um psicólogo e como vais dirigir as coisas com as Escolhidas não é de minha incumbência. E não tenho nenhum conselho para você, porque o certo é, que fará o que te dê vontade. Nada do que eu te exija ou peça vai marcar uma diferença.
O coração de Phury se deteve por um momento. De todos os desenlaces que previu para esta confrontação, nunca considerou a possibilidade de que Wrath lavasse as mãos no assunto.
—Ainda sou um Irmão?
O Rei simplesmente ficou olhando fixamente a adaga... O que proporcionou a Phury a resposta de três palavras: só de nome.
Algumas coisas não fazia falta dizer, não?
—Eu falarei com Z — murmurou o Rei — Diremos que tem uma permissão administrativa. Não mais trabalho de campo para você, e já não assistirá às reuniões.
Phury sentiu um sobressalto, como se tivesse estado caindo de um edifício e acabasse de fazer contato visual com o pavimento que tinha seu nome escrito.
Não mais jogue a rede. Não mais promessas que romper. Por isso ao Rei concernia, tinha que arrumar-se por si mesmo.
Mil novecentos e trinta e dois, pensou. Tinha estado na Irmandade durante só setenta e seis anos.
Levando a mão ao peito, aplaudiu a manga da adaga que ficava, desencapou a arma de um só puxão, e a colocou sobre a absurda mesa azul pálido.
Fez uma reverência ante seu Rei e abandonou a sala sem mais palavras. Bravo, gritou o feiticeiro. Que pena que seus pais estejam mortos, companheiro. Estariam tão orgulhosos neste soberbo momento... Espera, tragamos os de volta, quer?
Duas imagens rápidas o golpearam: Seu pai desacordado em uma sala cheia de garrafas de cerveja vazia, sua mãe jazendo em uma cama com o rosto voltado para a parede.
Phury voltou para seu quarto, tirou seu contrabando, atou um néscio, e o acendeu.
Com tudo o que aconteceu essa noite, e com o feiticeiro fazendo o papel de anti-Oprah, ou fumava ou gritava. Assim fumou.

No outro lado da cidade, Xhex não se sentia muito feliz enquanto saía do ZeroSum pela porta traseira para escoltar ao Rehvenge até seu Bentley a prova de balas. Rehv não parecia sentir-se melhor que ela, seu chefe não era mais que uma lúgubre sombra escura vestindo um casaco longo de pele enquanto avançava lentamente pelo beco.
Abriu-lhe a porta do condutor e esperou que, com ajuda de seu bastão, deslizasse-se no assento acolchoado. Apesar de que essa noite fazia uma temperatura de vinte e um graus, Rehv ligou a calefação e fechou as lapelas do casaco sobre o pescoço... Um sinal de que ainda não foram os efeitos secundários de seu último chute de dopamina. Embora isso acontecesses logo. Sempre ia tomar medicação. De outra forma não seria seguro.
Não era seguro, e ponto.
Durante vinte e cinco anos, desejou ir com ele para cobrir sua retaguarda durante estes encontros com sua chantagista, mas ser rechaçada cada vez que o pedia terminou provocando que se desse por vencida e mantivera a boca fechada. Não obstante, o custo de seu silêncio fosse um penetrante mau humor.
—Te hopedará em seu refúgio? —disse.
—Sim.
Fechou a porta e o observou partir. Nunca disse onde se celebravam as reuniões, mas ela mais ou menos podia adivinhar a localização aproximada. O sistema GPS do carro indicava que ia ao norte do estado.
Deus, odiava o que ele tinha que fazer.
Graças à cagada que se mandou duas décadas e meia atrás, a primeira terça-feira de cada mês Rehv tinha que prostituir-se para protegê-los.
A princesa symphath a que servia era perigosa. E estava faminta dele.
No princípio, Xhex esperou que a cadela os delatasse de forma anônima tanto a ele como a Xhex, com o que os deportariam a colônia symphath. Mas tinha sido mais esperta que isso. Se os despachava, teriam sorte se sobreviviam seis meses, inclusive fortes que eram. Os mestiços não podiam comparar-se com os puros-sangues, e além disso, a princesa estava emparelhada com seu próprio tio.
Que era um poderoso déspota possessivo como nunca se viu.
Xhex amaldiçoou. Não tinha nem idéia de por que Rehv não a odiava, e não podia compreender como podia suportar a parte sexual do assunto. Embora tivesse a sensação que estas noites eram o motivo pelo qual ele cuidava tanto de suas garotas. Ao contrário dos fanfarrões comuns, sabia exatamente como se sentiam as prostitutas, sabia exatamente o que se sentia ao foder com alguém a quem não desejava porque tinham algo que você necessitava, fosse dinheiro ou silêncio.
Xhex ainda tinha que encontrar uma saída para ambos, e o que fazia a situação mais insustentável era que Rehv deixou de procurar a liberação. O que uma vez foi uma situação crítica se converteu na nova realidade. Duas décadas depois, ainda seguia fodendo para protegê-los, e seguia sendo culpa de Xhex, e a cada primeira terça-feira do mês, acudia e fazia o impensável com alguém a quem odiava... e essa era sua vida.
—Foda — disse ao beco — Quando vai trocar isto?
A única resposta que obteve foram páginas de jornal e bolsas de plástico que voaram em sua direção impulsionados por uma rajada de vento.
Quando voltou para o clube, seus olhos se ajustaram aos laseres destellantes, seus ouvidos absorveram a música psicodélica e sua pele registrou uma leve descida da temperatura.
A seção VIP parecia relativamente tranqüila com tão somente os clientes habituais, mas de toda forma intercambiou olhadas com seus dois gorilas. Depois que estes assentiram indicando que tudo estava tranqüilo, comprovou às garotas que trabalhavam no balcão. Observou como as garçonetes esvaziavam suas bandejas ao repartir as novas rondas de bebidas. Mediu os níveis das garrafas depois da barra VIP.
Quando chegou à corda de veludo, olhou à multidão da zona principal do clube. A grande multidão da pista de baile se movia como um oceano instável, agitando-se e separando-se só para voltar a unir-se outra vez. Na periferia havia casais e trios manuseando-se enquanto seguiam girando, os lasers ricocheteavam sobre rostos em sombras e corpos unidos a outros corpos.
Essa noite havia relativamente pouca circulação. À medida que a semana avançava lentamente, a assistência crescia até que a concorrência alcançava o máximo às noites de sábado. Como chefe de segurança, para ela na sexta-feira era normalmente o dia mais intenso, com idiotas que pretendiam queimar os resíduos de uma má semana de trabalho consumindo muitas drogas e terminavam com uma overdose ou provocando disputas.
Para falar a verdade, como os idiotas com vícios eram nosso pão de cada dia no clube, a merda podia deteriorar-se em qualquer momento de qualquer noite.
Menos mal que ela era muito boa em seu trabalho. Rehv dirigia a venda de drogas, álcool, e mulheres, ocupava-se da frota de corredores de apostas esportivas que tratavam com a máfia de Las Vegas, e da contratação de certos projetos especiais que implicavam «reforços». Ela estava ao cargo de manter o ambiente do clube sob controle para que os negócios pudessem funcionar com a menor interferência da polícia humana e os patrocinadores idiotas como fosse possível.
Estava a ponto de ir checar como estava o nível da sobreloja quando viu aqueles aos que ela denominava «os meninos» entrando pela porta dianteira.
Retrocedendo até ficar entre as sombras, observou aos três jovens machos transpassar a corda de veludo da seção VIP e dirigir-se à parte de atrás. Sempre iam à mesa da Irmandade que estava vazia, o que queria dizer que ou era um assunto de estratégia, já que a mesa estava perto de uma saída de emergência e em uma esquina, ou receberam instruções da plaina maior de sentar-se ali e cuidar de suas maneiras.
«Plaina maior» referindo-se ao Rei, Wrath.
Sim, os meninos não eram o que consideraria o típico grupinho de galos de briga, pensou enquanto os via acomodar-se. Por uma infinidade de razões.
O dos olhos díspares era um problema procurando pista de aterrissagem, e dito e feito, depois de pedir sua Corona se levantou e foi à parte principal do clube a procurar alguma saia. O ruivo permaneceu em seu lugar, o que não a surpreendeu em nada. Esse era o inevitável chefe dos meninos exploradores, reto como uma regra. O que a fazia suspeitar em relação ao que poderia ter debaixo dessa inocente imagem de bolo de maçã.
Dos três, entretanto, o mudo era o verdadeiro problema. Seu nome era Tehrror, também conhecido como John Matthew, e o Rei era seu whard. O que para Xhex, significava que o menino era como um prato de porcelana da China em um barraco de feira. Se algo chegava a acontecer? O clube era eliminado.
Foda, nos últimos meses, o menino mudou. Tinha-lhe visto antes que acontecesse a transição, todo fracote e débil, completamente frágil, mas agora estava frente a um tremendo macho grandão... E os machos grandes podiam dar problemas se decidiam começar a repartir golpes por aí. Embora até agora John fosse do tipo de sentar e observar, os olhos do menino eram muito velhos para seu jovem semblante, o que sugeria que superou coisas muito fodidas. E as coisas muito fodidas tendiam a ser o combustível para o fogo quando a gente estalava.
Olhos Díspares, também conhecido como Qhuinn, filho de Lohstrong, voltou com um par de prontas-e-dispostas, duas loiras que evidentemente coordenavam a cor de seus trajes para que fizesse jogo com seus cosmopolitans: o pouco que vestiam, era de cor rosa.
O ruivo, Blaylock, não era muito perito nesses jogos, mas isso não era problema, porque Qhuinn tinha bastante experiência para os dois. Demônios, o tipo tinha suficiente para cobrir ao John Matthew também, salvo que esse não jogava. Ao menos, Xhex nunca o tinha visto.
Depois de que os companheiros de John desaparecessem na parte de atrás com as barbies, Xhex se aproximou do menino sem nenhuma razão aparente. Quando a viu ficou rígido, mas sempre ocorria o mesmo, assim como também sempre estava acostumado a observá-la. Quando era a chefe de segurança, a gente tendia a querer saber onde está todo o tempo.
—Como vai? —perguntou.
Ele se encolheu de ombros e brincou com sua garrafa de Corona. Arrumado a que desejaria que tivesse uma etiqueta para arrancar, pensou.
—Importa-te se te pergunto algo?
Os olhos arregalaram um pouco, mas logo voltou a encolher-se os ombros.
—Por que nenhuma vez vai à parte traseira com seus amigos? — não era, é obvio, maldito assunto dela, e o que é mais, não sabia por que se importava. Mas demônios... talvez fosse por toda a merda da primeira-terça-feira-do-mês. Estava procurando uma forma de tirá-lo da cabeça.
—Gosta das garotas —animou— As vi te olhando. E você as olha , mas sempre fica aqui.
John Matthew se ruborizou tão profundamente que Xhex pôde ver a tonalidade avermelhada de sua pele inclusive sob a luz tênue.
—Já te vinculaste? — murmurou, inclusive mais curiosa — O Rei te escolheu uma fêmea?
Negou com a cabeça.
De acordo, tinha que deixá-lo em paz. O pobre menino era mudo, assim como esperava que respondesse?
—Quero minha bebida agora! — a retumbante voz de um homem se elevou por cima da música, e Xhex girou a cabeça. A duas mesas de distância, um desses tipinhos com pinta de valentão estava praguejando a uma garçonete, claramente no expresso ao Capulloville.
—Me desculpe — disse Xhex a John.
Quando o bocão estendeu sua garra de urso e aferrou a saia da garçonete, a pobre garota perdeu o controle de sua bandeja e os coquetéis saíram voando.
—Hei dito que me dê minha bebida agora!
Xhex se colocou detrás da garçonete e a ajudou a recuperar o equilíbrio.
—Não se preocupe. Este já parte.
O homem se levantou de seu assento em toda sua estatura de ao redor de dois metros.
—Ah sim?
Xhex se aproximou até que estiveram peito-contra-peito. Fixou seu olhar no dele, seus impulsos symphath gritavam para ser liberados, mas se concentrou nas brocas de metal que usava sujeitas ao redor das coxas. Tomando forças da dor que se infligia a si mesmo, lutou contra sua natureza.
—Partirá agora — disse suavemente — ou te tirarei daqui te arrastando pelos cabelos.
O fôlego do tipo cheirava como um sanduíche de atum do dia anterior.
—Odeio às lésbicas. Sempre acreditaste mais dura do que é em realidade...
Xhex agarrou o pulso do homem, girou-o em um pequeno círculo, e retorceu seu braço subindo-o até a parte alta das costas. Depois rodeou os tornozelos com sua perna e o empurrou fazendo-o perder o equilíbrio. Aterrissou como uma parte de carne, quando seu corpo caiu sobre o tapete de cabelo curto, o fôlego saiu despedido de sua boca em forma de maldição.
Com um movimento rápido, inclinou-se, enterrou uma mão em seus cabelos engomados, e fechou a outra ao redor da gola de seu casaco. Ao arrastá-lo para a saída lateral, em realidade estava realizando múltiplas tarefas: criando uma cena, cometendo assalto e agressão, e correndo o risco de que se ocasionasse um tumulto se seus colegas do Salão dos Estúpidos do Traseiro se envolvessem no assunto. Mas tinha que montar um espetáculo de vez em quando. Todos e cada um dos imbecis titulados da seção VIP estavam observando, ao igual a seus gorilas, que por si só eram pessoas irritáveis, e as garotas, a maioria das quais tinham problemas para lutar com caracteres coléricos o que era absolutamente compreensível.
Para manter a paz, tinha que sujar as mãos de tanto em tanto.
E considerando a quantidade de produto para o cabelo que utilizava este bocão, ia ter que lavar-se quando isto acabasse.
Quando alcançou a saída lateral que estava junto à mesa da Irmandade, deteve-se para abrir a porta, mas John chegou ali primeiro. Como um absoluto cavalheiro, abriu-a de par em par e a sustentou assim com seu longo braço.
—Obrigado —disse.
Fora no beco, lançou ao bocão de costas e registrou seus bolsos. Enquanto jazia ali boqueando como um peixe no fundo de um bote, a busca supôs outra infração por sua parte. Tinha poderes policiais no terreno que era propriedade do clube, mas o beco era tecnicamente propriedade da cidade de Caldwell. Entretanto, se queria ser exata, o CEP do trabalho que estava realizando era irrelevante. A busca teria sido ilegal de todas as formas, já que não tinha causa provável para acreditar que levasse drogas em cima ou armas ocultas.
De acordo com a lei, não podia registrar a alguém só por ser um idiota.
Ah... mas, olhe, aqui era onde o instinto rendia benefícios. Além de sua carteira, encontrou uma boa quantidade de coca em cima, ao igual a três tabletes de êxtase. Rompeu as bolsas de celofane ante os olhos do homem.
—Poderia fazer que o prendessem — Sorriu quando ele começou a gaguejar — Sim, sim, não é tua. Não sabe como chegou ali. É inocente como um bebê de dois aninhos. Mas olhe o que há sobre essa porta.
Quando o tipo não respondeu o bastante rápido, agarrou-lhe a mandíbula com uma mão e girou seu rosto de um puxão.
—Vê esse olhinho vermelho que pisca? É uma câmara de segurança. Assim que esta merda... — agitou os pacotes ante a câmara, depois abriu esta carteira dois gramas de cocaína e três doses de êxtase que saíram do bolso do peito de seu traje, senhor... Robert Finlay... foram gravados digitalmente. Uh... olhe isto, tem dois meninos preciosos. Arrumado a que preferirão tomar o café da manhã com você manhã em vez de comer com um canguru porque sua esposa está tentando te tirar do cárcere.
Voltou a colocar a carteira no traje e ficou com as drogas.
—Eu gostaria de sugerir que a forma adequada de dirigir isto é que tomemos caminhos separados. Não volte a entrar em meu clube nunca mais. E eu não enviarei suas pelotas do tamanho de dez centavos ao cárcere. O que diz? Temos um trato ou não?
Enquanto ele considerava se aceitava a oferta do banqueiro ou abria outro caso, Xhex ficou em pé e retrocedeu um pouco a fim de dispor de espaço para lançar um pontapé se era necessário. Entretanto, não acreditava que essa merda fosse ser necessária. A pessoa que ia brigar tinha o corpo tenso e os olhos atentos. Bocão estava lasso como água de esfregar, era evidente que ficou sem gás e sem ego.
—Vai para casa — disse.
E o fez.
Enquanto se afastava cambaleante, Xhex meteu as drogas no bolso de atrás.
—Desfrutou do espetáculo, John Matthew? —disse sem voltar-se.
Quando olhou sobre seu ombro, seu fôlego entupiu na garganta. Os olhos de John brilhavam na escuridão... o menino estava olhando-a fixamente com o tipo de decidida concentração que adquiriam os machos quando queriam sexo. Sexo duro.
Santa... merda. O que via não era a um garotinho.
Sem ser consciente do que estava fazendo, estendeu-se até a mente dele com uma pincelada de sua natureza symphath. Estava pensando em... Ele sobre uma cama com lençóis emaranhados, tinha a mão entre as pernas sobre um pênis gigantesco, sua mente visualizando-a enquanto se masturbava.
Tinha-o feito muitas vezes.
Xhex girou sobre os talões e se aproximou. Quando chegou a sua altura, ele não retrocedeu, e isso não a surpreendeu. Nesse cru instante, não era nenhum torpe jovenzinho que curte e foge. Era todo macho animal, enfrentando-a de igual a igual.
O que resultava... OH, que a fodessem, isso não era atraente. Realmente. Não. Era. Atraente.
Merda.
Quando levantou o olhar para ele, pretendia dizer que fixasse esses brilhantes gudes azuis nas mulheres humanas do clube e a deixasse em paz. Pretendia dizer que ela estava além de seus limites e que fizesse desaparecer sua fantasia. Pretendia espantá-lo, como fez com todos outros exceto com o endurecido e meio morto Butch Ou'Neill, antes que se convertesse em um Irmão.
Em vez disso, disse em um tom baixo.
—A próxima vez que pense assim em mim, pronuncia meu nome enquanto goza. Fará que seja inclusive melhor.
Quando se inclinou de lado para abrir a porta do clube, roçou-lhe o peito com o ombro.
A áspera inspiração dele se atrasou em seu ouvido.
Quando voltou para o trabalho, disse a si mesmo que seu corpo estava quente pelo esforço que efetuou arrastando ao cara de pau até a porta.
Não tinha absolutamente nada que ver com o John Matthew.
Quando Xhex voltou a entrar no clube, John ficou ali de pé como um maldito idiota. O que tinha sentido. A maior parte de seu sangue abandonou seu cérebro para lançar-se para a ereção que cresceu dentro de seus novos jeans gastos A&F. O resto da merda estava em seu rosto.
O que significava que seu cérebro ficou vazio.
Como demônios sabia o que fazia quando pensava nela?
Um de quão mouros que custodiavam o escritório de Rehvenge saiu.
—Entra ou sai?
John voltou arrastando os pés até o reservado, tomou sua Corona em dois goles, e se alegrou quando uma das garçonetes chegou com uma nova sem ter que pedi-la.
Xhex desapareceu na zona principal do clube, e a buscou, tentando ver através da cascata de água que separava a seção VIP das outras.
Não obstante, não necessitava olhos para saber onde estava. Podia senti-la. Em meio dos corpos que havia no clube, sabia qual era o dela.
Estava junto à barra.
Deus, o fato de que pudesse dirigir a um cara duas vezes seu tamanho sem derramar uma gota de suor era excitante como o inferno.
O fato de que não parecesse ofendida por que John tivesse fantasiado com ela era um alívio.
O fato de que quisesse que pronunciasse seu nome quando gozasse era... O fazia desejar gozar nesse mesmo instante.
Supunha que isto respondia à pergunta a respeito de se preferia um dia ensolarado ou uma tormenta, não? E também indicava exatamente o que ia fazer assim que chegasse em casa.

Capítulo 9

Passadas as granjas rurais de Caldwell que se estendiam como um mosaico, chegando muito mais ao norte que as cidades que havia ao longo dos retorcidos flancos do Rio Hudson, a aproximadamente três horas da fronteira canadense, as Montanhas Adirondack brotavam da terra. Majestosas, com um tapete de pinheiros e cedros sobre suas cabeças e ombros, a cordilheira tinha sido criada por geleiras que se deslocaram para baixo da fronteira do Alaska, antes que essa terra a conhecesse como Alaska e antes que existissem humanos e vampiros para considerá-la uma fronteira.
Quando a última idade de gelo se retirou aos livros de história que seriam escritos muito mais tarde, o grande vale esculpido foi o que ficou na terra antes ocupada pelo resultado do derretimento dos icebergs. Durante gerações de humanos, aos imensos charcos geológicos lhes atribuíram nomes como Lago George ou Lago Champ-lain, Lago Saranac e Lago Blue Mountain.
Os humanos, esses molestos e parasitários coelhos com seus muitos, muitos filhos, assentaram-se com o passar do curso do Rio Hudson, procurando a água, como fizeram muitos outros animais. Passaram séculos e se levantaram cidades e se estabeleceu a «civilização», com todas suas intrusões no meio ambiente.
Não obstante, as montanhas seguiram sendo as amas. Inclusive na era da eletricidade, a tecnologia, os automóveis e o turismo, as Adirondacks ditavam a paisagem desta região do norte de Nova Iorque.
De modo que, em meio de todos esses bosques, havia um montão de paragens solitárias.
Conduzindo pelo I-87, também conhecida como Auto-estrada Norte, as saída se foram distanciando cada vez mais umas de outras, até que encontrava trechos onde podia avançar cinco quilômetros, dez quilômetros, quinze quilômetros sem encontrar um desvio na estrada. E inclusive se punha o indicador e tomava por uma das rampas que se desviavam à direita, tudo o que encontrava era algumas lojas, um posto de gasolina e duas ou três casas.
As pessoas podiam ocultar-se nas Adirondacks.
Os vampiros podiam ocultar-se nas Adirondacks.
Ao final da noite, quando o sol se preparava para uma grande e ostentosa entrada ao cenário, um macho caminhava através dos densos bosques de Saddleback Mountain, sozinho, arrastando seu corpo murcho pelo chão como teria feito com uma bolsa de lixo em sua vida anterior. Sua fome era tudo o que o movia, seu primitivo instinto de procurar sangue era o que o mantinha em pé e lutando para caminhar entre os ramos.
Mais à frente entre um matagal de ramos de pinheiro, sua presa estava inquieta, nervosa.
O veado sabia que estava sendo rastreado, mas não podia ver o que o perseguia. Elevando o focinho, cheirou o ar, movendo as tensas orelhas adiante e atrás.
A noite era fria, nesta paragem da Saddleback Mountain, localizada tão ao norte e a tão elevada altitude. Dado que ao macho não ficava muito sobre as costas exceto farrapos, seus dentes tocavam castanholas e tinha as pontas dos dedos azuis, mas não se teria posto mais roupa em cima se a tivesse tido. Alimentar sua fome de sangue era a máxima concessão que fazia a sua existência.
Não acabaria com sua própria vida. Ouviu fazia muito que se cometia suicídio, não podia entrar no Fade, e ali era onde tinha que terminar. Assim passava seus dias em um estreito largo de faixa de sofrimento, esperando morrer de fome por desnutrição ou resultar gravemente ferido.
O processo estava levando um tempo endemoniadamente longo. Não obstante, sua escapada de sua velha vida meses e meses atrás havia o trazido para estes bosques por azar mais que por intuito. Tinha pretendido enviar-se a si mesmo a outra parte, a um lugar incluso mais perigoso.
Entretanto, não podia recordar qual tinha sido esse lugar.
O fato que neste longínquo e profundo ponto das Adirondacks não se encontrasse com seus inimigos o salvou a princípio, mas agora o frustrava. Estava muito fraco como para desmaterializar se por aí tentando encontrar assassinos, e tampouco estava o suficientemente forte para realizar largas caminhadas.
Estava preso aqui nas montanhas, esperando que a morte o encontrasse.
Durante o dia, ocultava-se do sol em uma cova, uma cavidade no granito da montanha que era seu refúgio. Não dormia muito. A fome e as lembranças o mantinham implacavelmente alerta e consciente.
Por diante, sua presa deu dois passos afastando-se.
Tomando um profundo fôlego, obrigou-se a si mesmo a juntar forças. Se não fazia isto agora, estaria acabado por esta noite, e não só porque o céu estivesse começando a iluminar-se pelo leste.
Precipitadamente, desapareceu e tomou forma ao redor do pescoço do veado. Sujeitando-o pelas magras ancas, afundou as presas no jugular que surgia desde seu tremente coração cheio de pânico.
Não matou ao encantado animal. Tomou só o suficiente para sobreviver outro escuro dia e outra noite ainda mais escura.
Quando terminou abriu os braços de par em par e deixou que o animal se afastasse saltando em seu vôo quadrúpede. Ouvindo-o escapar ruidosamente através da saia do bosque, invejou a liberdade do animal.
Foi pouca a energia que retornou ao macho. Ultimamente, havia pouca margem entre a energia que consumia para alimentar-se e a que conseguia em troca. O que significava que o final estava perto.
O macho se sentou sobre o leito de agulhas de pinheiro em decomposição do bosque e olhou para cima através dos ramos. Por um momento, imaginou que o céu noturno não era escuro, a não ser branco, e que as estrelas de acima não eram a luz refletida de frios planetas, a não ser as almas dos mortos.
Imaginou que estava olhando ao Fade.
O fazia com freqüência, e entre a grande galáxia de brilhos de acima, encontrou os dois que tomou como próprios, os dois que lhe tiraram: um par de estrelas, uma maior e de resplendor superbrillante, a outra menor e mais vacilante. Estavam perto uma de outra, como se a pequena procurasse o casaco de sua M...
O macho não podia pronunciar essa palavra. Nem sequer em sua cabeça. Igual a não podia pronunciar os nomes que associava com as estrelas.
Entretanto não importava.
Essas duas eram delas.
E logo se uniria a elas.

Capítulo 10

O relógio que estava junto a Phury mudou fazendo que o visor digital formasse um padrão de palitos: onze e onze da manhã.
Comprovou seu contrabando. Era um pouco escasso, e inclusive fumando como estava teve um acesso de taquicardia. Enquanto processava a matemática tentou fumar mais devagar. Fazia aproximadamente sete horas que estava inundando-se dentro da aberta bolsinha de fumaça vermelha… assim se fazia uma extrapolação, ia terminar às quatro da tarde.
O sol caia às sete e meia. Não conseguiria chegar ao ZeroSum antes das oito.
Uma zona morta de quatro horas. Ou, para ser mais precisos, quatro horas durante as que provavelmente estaria muito lúcido.
Se quiser, disse o feiticeiro, posso ler um conto para dormir. Este é o não vai mais. Trata-se de um macho que se molda a si mesmo a imagem e semelhança de seu pai alcoólatra. Termina morto em um beco. Ninguém chora por ele. Um clássico, virtualmente shakesperiano.
A não ser que o tenha ouvido antes, companheiro.
Phury subiu o volume da «Donna non vidi may» e inalou com força.
Quando a voz do tenor remontou os acordes segundo os ditados do Puccini, pensou em Z cantando. Que voz tinha esse irmão. Como o órgão de uma igreja, sua fila ia das alturas líquidas a baixos tão profundos que convertiam sua medula em um tambor de ressonância, e se ouvia algo uma vez, podia reproduzi-lo perfeitamente. Depois dar seu próprio giro à melodia ou pensar em algo completamente novo. Seu talento podia com tudo: ópera, blues, jazz, rock and roll antigo. Era sua própria rádio FM.
E sempre era ele que conduzia os cânticos no templo da Irmandade.
A Phury resultava duro assumir que nunca voltaria a ouvir essa voz na caverna sagrada.
Ou pela casa, já que estávamos nisso. Passaram-se meses da última vez que Z tinha cantado algo, provavelmente porque a preocupação por Bela não o punha de um humor muito Tony Bennett, e não havia forma de saber se voltariam ou não, a ouvir seus concertos improvisados.
O destino de Bela seria o que decidiria isso.
Phury tomou outra imersão do néscio. Deus, desejava ir vê-la. Queria assegurar-se por si mesmo de que estava bem. A confirmação visual era tão diferente a uma abundância de nenhuma-noticia-so-boas-noticias.
Mas não estava em condições de visitar ninguém, e não só porque estivesse fumando. Estendendo o braço, colocou as mãos no pescoço e mediu o machucado da correia que esteve envolta ao redor de sua garganta. Sanava rapidamente, mas não tão rápido, e os olhos de Bela funcionavam muito bem. Não havia razão para desgostá-la.
Além disso, Z estaria com ela, e estar cara a cara com seu gêmeo era como jogar roleta russa, considerando como ficaram as coisas nesse beco.
Um estalo continuado sobre a cômoda o fez elevar a cabeça.
Do outro lado do quarto, o medalhão Primale estava vibrando, o antigo talismã de ouro funcionava como uma procura. Observou-o mover-se sobre a madeira, dançando em pequenos círculos como se estivesse procurando um companheiro entre o jogo de escovas de prata colocado junto a ele.
Não ia ao Outro Lado. Não. Ter que lamber as botas da Irmandade já era suficiente por um dia.
Terminando seu néscio, levantou-se e abandonou seu quarto. Quando saiu ao corredor, olhou para a porta de Cormia por costume. Estava ligeiramente entreaberta, o que era incomum, e ouviu um som como de sacudida.
Aproximou-se e chamou.
—Cormia? Está bem?
—OH! Sim... sim, estou-o — Sua voz soava amortecida.
Como ela não disse nada mais, apareceu.
—Sua porta está aberta. — Bom, para isso não terei que ser Einstein — Quer que a feche?
—Não tive a intenção de deixá-la assim.
—Importa-te se entrar? - disse perguntando-se como teria ido com o John Matthew
—Por favor.
Abriu a porta de tudo…
OH... ou. Cormia estava sentada com as pernas cruzadas sobre a cama, trançando o cabelo úmido. Havia uma toalha perto, o que explicava o som de sacudida, e sua túnica... Sua túnica estava aberta formando um profundo V e o suave inchaço de seus seios estava em perigo de ficar totalmente expostos.
De que cor seriam seus mamilos?
Rapidamente olhou a outra parte. Só para encontrar uma só rosa cor lavanda em um vaso de vidro junto à mesinha.
Quando seu peito se esticou sem nenhuma boa razão, franziu o cenho.
—Então John e você aproveitaram?
—Sim, claro. É realmente encantador.
—Seriamente?
Cormia assentiu enquanto colocava uma cinta de cetim branco ao redor do extremo da trança. A tênue luz do abajur, a grosa corda de cabelo reluzia como se fosse de ouro, e odiou vê-la enrolar a larga extensão em círculos na base de sua nuca. Desejava olhar seus cabelos um momento mais, mas teve que conformar-se com as mechas que começavam a soltar-se ao redor de seu rosto.
Grande imagem apresenta, pensou, desejando ter sua caneta e um pouco de papel.
Que estranho... Parece diferente, pensou. Embora, possivelmente fosse porque havia cor em suas bochechas.
—O que têm feito?
—Eu corri lá fora.
Phury sentiu como se aprofundava seu cenho.
—Porque algo te assustou?
—Não, porque era livre.
Teve uma intensa visão dela correndo sobre a grama no pátio de atrás, com o cabelo ondulando a suas costas.
—E o que fez John?
—Observou.
Ah sim.
Antes que Phury pudesse dizer algo, ela continuou:
—Tinha razão, ele é muito amável. Esta noite vai mostrar-me um filme.
—Sim?
—Ensinou-me a usar a televisão. E olhe o que me deu. —Estendeu o braço. Nela havia um bracelete feito de contas cor lavanda e elos de prata — Nunca tive nada como isto antes. Quão único tive sempre é minha pérola de Escolhida.
Quando tocou a lágrima iridescente que tinha na garganta, ele entrecerrou os olhos. Parecia tão cândida, tão pura e encantadora quanto o casulo da rosa que havia do outro lado do quarto.
A atenção que teve John para ela fez que Phury visse sua negligência mais claramente.
—Sinto-o — disse ela com voz fraca — Tirarei o bracelete...
—Não. Fica bem. Belamente.
—Disse que era um presente — murmurou ela — Eu gostaria de conservá-lo...
—E assim o fará — Phury tomou um profundo fôlego e percorreu o dormitório com o olhar, divisando uma complexa estrutura feita de palitos de dentes... e ervilhas? — O que é isso?
—Ah... sim —Ela se aproximou rapidamente, como se quisesse proteger o que quiser que fosse.
—O que é?
—É algo que está em minha cabeça — girou-se para ele. Logo lhe deu as costas — Só algo que estive fazendo.
Phury atravessou o quarto e se ajoelhou junto a ela. Com cuidado, passou os dedos por algumas uniões.
—É fantástico. Parece a forma de uma casa.
—Gosta? — ajoelhou-se — Em realidade simplesmente o inventei.
—Eu adoro a arquitetura e a arte. E isto é... as linhas são geniais.
Ela inclinou a cabeça a um lado como se avaliasse a estrutura, e ele sorriu, pensando que ele fazia o mesmo ao estudar seus desenhos.
Em um impulso, disse:
—Você gostaria de ir ao corredor das estátuas? Estava a ponto de ir dar uma volta. Está depois das escadas.
Quando elevou os olhos para os seus, havia um reconhecimento neles que o tomou de surpresa.
Talvez não fosse que tivesse um aspecto muito diferente, compreendeu. Era que o estava olhando de um modo diferente.
Merda, talvez de verdade gostasse de John. E gostar de sentir-se atraída pelo John. Grande volta de rosca seria essa.
—Eu gostaria de ir com você — disse ela — Eu gostarei de ver a arte.
—Bem. Isso está... bem. Vamos — ficou de pé e estendeu a mão sem nenhuma razão aparente.
Depois de um momento, ela deslizou sua palma na dele. Enquanto afiançavam o apertão um sobre o outro, Phury compreendeu que a última vez que tiveram algum contato físico foi naquela bizarra manhã em sua cama... Quando teve aquele sonho erótico e tinha despertado com seu corpo duro sobre o dela.
—Vamos — murmurou. E a conduziu para a porta.
Quando saíram ao corredor, Cormia não podia acreditar que sua mão estivesse na do Primale. Depois de ter desejado passar algum momento em privado com ele durante tanto tempo, era surrealista que finalmente não só tivesse isso, mas também, além disso, tivesse um autêntico contato físico.
Enquanto se dirigiam para onde ela esteve, ele deixou cair sua mão, mas permaneceu perto. Sua claudicação apenas se notava, só uma ligeira sombra em seu andar elegante, e como de costume resultava para ela mais precioso que qualquer obra de arte que tivesse possibilidade de contemplar.
Entretanto estava preocupada com ele, e não só pelo que tinha ouvido dizer.
A roupa que usava não era quão mesma vestia para as refeições. Eram as calças de couro e a camisa negra com que esteve lutando, e estavam marcadas com manchas.
Sangue, pensou. Dele e dos inimigos da raça.
Isso não era o pior. Havia uma linha pálida ao redor de seu pescoço, como se algum dano tivesse sobrevindo à pele ali, e tinha machucados também, no dorso das mãos e o flanco do rosto.
Pensou no que o Rei havia dito sobre ele. Um perigo para si mesmo e para outros.
—Meu irmão Dárius era colecionador de arte — disse o Primale enquanto passavam frente ao estúdio de Wrath — Como todo o resto nesta casa, todas estas eram deles. Agora são de Beth e John.
—John é filho de Darius, filho de Marklon?
—Sim.
—Tenho lido sobre o Darius — E sobre Beth, a rainha, sendo esta sua filha. Mas não havia nada sobre o John Matthew. Que estranho... como filho do guerreiro, deveria ter estado enumerado na página dianteira junto com o resto da origem do Irmão.
—Tem lido a biografia de D?
—Sim. — Esteve procurando informação sobre o Vishous, o Irmão ao que originariamente esteve prometida. Entretanto, se soubesse quem ia terminar sendo o Primale teria que ter procurado nas fileiras de volumes de couro vermelho as de Phury, filho de Ahgony.
O Primale fez uma pausa ante a entrada do corredor das estátuas.
—O que fazem quando morre um Irmão? —perguntou — Com seus livros.
—Uma dos escribas marca todas as páginas em branco com um símbolo negro, e a data é cotada na página dianteira do primeiro volume. Também se praticam cerimônias. Realizamo-las pelo Darius e por consideração… esperamos para praticá-las no caso de Tohrment, filho de Hharm.
Ele assentiu uma vez e avançou, como se não tivessem estado discutindo nada de particular importância.
—Por que o pergunta? —disse ela.
Houve uma pausa.
—Estas estátuas são todas do período grego-romano.
Cormia fechou mais as lapelas da túnica no pescoço.
—Sim.
O Primale passou por cima as primeiras quatro estátuas, incluindo o nu completo, graças à Virgem Escriba, mas se deteve junto a uma a que faltavam partes.
—Estão um pouco desfeitas, mas considerando que têm dois mil anos, é um milagre que alguma parte delas tenha sobrevivido. Era... espero que o nu não te ofenda.
—Não. — Mas se alegrava de que ele não soubesse como havia tocado a que estava nua — Acredito que são formosas sem importar se estiverem cobertas ou não. E não me importa que sejam imperfeitas.
—Recordam-me ao lugar onde cresci.
Ela esperou agudamente consciente do muito que desejava que ele terminasse o pensamento.
—Em que modo?
—Tínhamos estátuas — Franziu o cenho — Entretanto, estavam cobertas de hera. Todo o jardim o estava. Havia hera por toda parte.
O Primale reatou o passeio.
—Onde cresceu? —perguntou.
—No Antigo País.
—Seus pais estão...?
—As estátuas foram compradas nos quarenta ou cinqüenta. Darius experimentou uma etapa tridimensional, e como sempre odiou a arte moderna, isto foi o que comprou. —Quando chegaram ao final do corredor, deteve-se diante da porta de um dos dormitórios e a olhou fixamente— Estou cansado.
Bela está nesse quarto, pensou ela. Resultava óbvio por sua expressão.
—Comeu? —perguntou-lhe, pensando em que ficaria encantado em ir em direção oposta.
—Não me lembro — Baixou o olhar a seus pés, calçados com botas — Bom... Deus. Não me troquei, não? — Havia uma estranha vacuidade em sua voz, como se a compressão desse fato o tivesse deixado em branco — Deveria ter me trocado. Antes de fazer isto.
Estende o braço, disse-se a si mesmo. Estende o braço e segura sua mão. Igual ele segurou a sua.
—Deveria me trocar — disse o Primale baixo— Tenho que me trocar.
Cormia respirou fundo, e, estendendo o braço, segurou-lhe a mão. Estava fria ao tato. Alarmantemente fria.
—Voltemos para seu quarto — disse — Voltemos ali.
Ele assentiu mas não se moveu, e antes de saber o que acontecia, era ela que estava conduzindo a ele. Ou ao seu corpo, em qualquer caso. Pressentia que sua mente se partiu a alguma outra parte.
Levou-lhe a seu banheiro, para os limites de mármore de seu banho, e quando o deteve, ele ficou ali de pé onde o deixou, diante de dois lavabos e o amplo espelho. Enquanto abria a câmara que orvalhava água, a que chamavam ducha, ele esperou tão pacientemente quanto se estivesse inconsciente.
Quando o jorro de água esteve o bastante quente sob sua mão, girou-se para ele.
—Sua Graça, tudo está preparado. Pode lavar-se.
Os olhos amarelos dele olhavam diretamente para diante, a um dos espelhos, mas não havia nenhum sinal de reconhecimento para o reflexo de seu arrumado rosto. Era como se um estranho o confrontasse no espelho, um estranho que não confiava nem aprovava.
—Sua Graça? — disse ela. A imobilidade dele era alarmante, e se não estivesse em pé, teria comprovado o batimento de seu coração — Sua Graça, a ducha.
Pode fazê-lo, disse-se a si mesmo.
—Posso te despir, Sua Graça?
Depois de que assentira levemente, ficou ante ele e hesitantemente elevou as mãos até os botões da camisa. Um por um os desabotoou, o objeto negro se abriu gradualmente expondo seu amplo peito. Quando soltou o botão do umbigo, atirou das abas para libertar-los das calças e seguiu. Todo o tempo, ele permaneceu imóvel e não opôs resistência, com os olhos fixos no espelho, inclusive quando ela separou as duas metades da camisa e as retirou de seus ombros.
Era magnífico a tênue luz do banho, deixando em vergonha a todas as estátuas. Seu peito era enorme, a amplitude de seus ombros era quase três vezes a dos dela. A cicatriz em forma de estrela de seu peitoral esquerdo parecia ter sido esculpida em sua pele por outra parte Lisa e sem pêlo, e desejou tocar esse lugar, riscar os raios que irradiavam do centro da marca.
Desejou pressionar os lábios sobre ele ali, pensou, pressioná-los sobre seu coração. Sobre a marca de carne da Irmandade.
Deixando cair à camisa a beira da profunda banheira, esperou a que o Primale acabasse de despir-se. Não fez nada parecido.
—Deveria… tirar suas calças?
A cabeça dele assentiu.
Quando soltou a fivela do cinturão, tremeram-lhe os dedos, depois desabotoou o botão das calças de couro. O corpo dele se movia adiante e atrás pelos puxões, mas não muito, e a assombrou quão sólido era.
Doce Virgem Escriba, cheirava de um modo fantástico.
O ziper de cobre baixou lentamente, e teve que sustentar as duas metades da cintura unidas por causa do ângulo que estava operando. Quando as soltou, a parte dianteira se abriu de repente. Sob o couro, usava uma apertada tanga negra, o que foi um alívio.
De certo modo.
A protuberância de seu sexo a fez tragar com força.
Estava a ponto de lhe perguntar se devia continuar quando levantou o olhar e compreendeu que ele se foi, a todos os efeitos. Ou seguia com o que estava fazendo, ou o colocava sob a água parcialmente vestido.
Enquanto atirava do couro para baixo deslizando-o pelas coxas até os joelhos, seus olhos estavam fixos na carne masculina embalada pelo suave algodão. Recordou como havia sentido quando ele se apoiou contra seu corpo durante seu sonho. O que estava olhando agora pareceu muito maior então, e estava rígida quando se pressionou contra seu quadril.
Essa era a mudança da ereção, não? As lições prévias da Directrix sobre o ritual marital foram detalhadas sobre o que ocorria quando os machos estavam preparados para o sexo.
Também narrou de forma detalhada a dor que sofriam as fêmeas quando o membro se endurecia.
Obrigando-se a deixar de seguir com essa linha de pensamento, colocou-se de joelhos para terminar de tirar suas calças e compreendeu então que deveria primeiro ter tirado as botas. Lutando por abrir passo entre as dobras de couro dos tornozelos, as arrumou para tirar uma bota apoiando-se nas pernas dele e obrigando-o a trocar o peso. Continuou com o trabalho na outra... e se encontrou com o pé que não era autêntico.
Seguiu, sem deter-se sequer um momento. Sua condição não importava, embora desejasse saber como resultou tão gravemente ferido. Devia ter sido lutando. Sacrificar tanto pela raça...
As calças saíram do mesmo modo que as botas: com uma série de puxões torpes que o Primale não pareceu advertir. Simplesmente ficava de pé sobre qualquer que fosse o pé que deixava apoiado sobre o mármore, tão firme quanto um carvalho.
Quando finalmente levantou o olhar de novo, não ficava nada mais que dois adornos em seu corpo: a tanga, que tinha as palavras Calvin Klein ao redor da cintura, e nas barras e o pé de metal que enchiam o espaço entre o joelho direito e o chão.
Aproximou-se e abriu a porta da câmara de água.
—Sua Graça, seu banho está preparado.
A cabeça dele girou para ela.
—Obrigado.
Com um rápido movimento tirou a tanga e caminhou para ela, nu.
A respiração de Cormia se deteve. O enorme sexo pendurava suave e comprido de sua base, a cabeça arredondada se balançava ligeiramente.
—Ficará enquanto me banho? —perguntou.
—O que... ah, é o que deseja?
—Sim.
—Então eu... Sim, ficarei.

Capítulo 11

O Primale se meteu atrás do Box, e Cormia observou como se colocava sob a ducha e como seu magnífico cabelo se esmagava ao molhar-se. Com um gemido, arqueou as costas e subiu as mãos à cabeça, o corpo formando uma elegante e poderosa curva enquanto a água corria através do cabelo e sobre o peito.
Cormia mordeu o lábio inferior quando estendeu a mão e segurou um frasco. Houve um ruído como de sucção quando o apertou sobre sua palma uma… duas vezes… O devolveu a seu lugar, logo se levou as mãos para o cabelo para massagear suas mechas. A espuma se deslizou para baixo percorrendo os antebraços até chegar aos cotovelos para cair sobre os ladrilhos a seus pés. O perfume de especiarias que flutuava no ar a recordou o ar livre.
Sentindo os joelhos pouco estáveis, e a pele tão quente quanto à água em que ele estava, Cormia se sentou na beira de mármore da jacuzzi.
O Primale tomou um sabonete, esfregou-o entre suas Palmas, e se lavou os braços e os ombros. Pelo aroma soube que era do mesmo tipo que ela usava e se mesclava magnificamente com o que fosse que tivesse usado para lavar o cabelo.
Para sua mortificação, pensou que a espuma que descia pelo seu torso, os quadris e as fortes e suaves coxas era digna de ciúmes, e se perguntou se lhe teria deixado unir-se. Não havia forma de saber com segurança. A diferença de certas irmãs, não podia adivinhar os pensamentos de outras pessoas.
Mas sinceramente, poderia imaginar-se estando de pé frente a ele com as mãos sobre sua pele debaixo dessa ducha quente…?
Sim. Sim, podia.
O Primale baixou o sabonete, para o peito e o estômago. Logo cavou as mãos sobre o que estava entre suas coxas, deslizando as mãos por cima e debaixo de seu sexo. Igual como o resto de suas ações, moveu-se com decepcionante economia de movimentos.
Foi uma estranha tortura, uma dor prazerosa observá-lo em um momento privado. Quis que durasse para sempre, mas soube que teria que arrumar-se com as lembranças.
Quando fechou a água e saiu, deu-lhe uma toalha tão rapidamente quanto pôde para defender de sua vista essa pesada e oscilante carne masculina.
Enquanto se secava, seus músculos se flexionavam sob a pele dourada, contraindo-se com força e afrouxando-se ao estirar-se. Depois de envolver a toalha ao redor dos quadris, alcançou outra e secou o cabelo esfregando as espessas e molhadas mechas de trás para frente. O agitar da toalha parecia retumbar no banheiro de mármore.
Ou talvez fosse o tamborilar de seu próprio coração.
Quando terminou, tinha o cabelo emaranhado, mas ao levantar o olhar para olhá-la não pareceu notá-lo.
—Deveria ir à cama agora. Tenho quatro horas que ocupar, e talvez pudesse começar a fazê-lo agora.
Não soube a que se referia, mas assentiu.
—Bem, mas seus cabelos…
O tocou, como se só agora se dessa conta que pegou a sua cabeça.
—Gostaria que o escovasse? —perguntou.
Uma estranha expressão cruzou seu rosto.
—Se quiser. Alguém… Alguém me disse uma vez que sou muito rude com ele.
Bela, pensou ela. Bela o havia dito.
Não saberia dizer por que, mas estava mortalmente segura...
OH! A quem estava enganando? Havia dor em sua voz. Assim foi como soube. O tom foi o equivalente verbal para o que havia em seus olhos quando se sentava frente à fêmea na mesa de refeição.
E embora parecesse mesquinho, Cormia quis escovar seus cachos para substituir a Bela. Queria imprimir sua lembrança sobre a que tinha da outra fêmea.
A possessividade era um problema, mas não podia trocar a forma em que sentia.
O Primale lhe entregou uma escova, e embora esperasse que se sentasse na beira da profunda banheira, saiu do banho e se sentou na chaise que estava perto da cama. Pôs as Palmas em cima dos joelhos, inclinou a cabeça e a esperou.
Enquanto se aproximava, pensava nas centenas de vezes que escovou o cabelo de suas irmãs no banheiro. Neste momento, entretanto, o objeto que tinha na mão com todas essas cerdas, era uma ferramenta que não estava segura de como usar.
—Me avise se te fizer mal — disse.
—Não o fará — se estirou e tomou o controle remoto. Quando pressionou um botão, essa música que ele sempre escutava, a ópera, estendeu-se pelo quarto.
—Que formoso! — disse, deixando que os sons do tenor se filtrassem dentro dela — Que idioma é?
—Italiano. É Puccini. Uma canção de amor. É a respeito de um homem, um poeta, que encontra a uma mulher cujos olhos lhe roubam a única riqueza que tem… Um olhar a seus olhos e os sonhos, visões e castelos no ar foram roubados e substituídos pela esperança. Agora está dizendo quem é ele… e ao final do solo perguntará quem é ela.
—Qual é o nome da canção?
—«Che Gelida Manina».
—A escuta freqüentemente, verdade?
—De todos os solos este é meu favorito. Zsadist…
—Zsadist, o que?
—Nada — sacudiu a cabeça — Nada…
Quando a voz do tenor se elevou, estendeu-lhe os cachos sobre os ombros e começou pelas pontas, passando a escova pelas ondas com cuidadosas e suaves escovadas. O áspero ruído das cerdas se uniu à ópera, e o Primale devia sentir-se relaxado por ambos, porque seu peito se expandiu quando inspirou lenta e profundamente.
Ainda quando o desembaraçou completamente, seguiu fazendo-o, continuou passando a mão livre depois do rastro da escova para alisá-lo. À medida que o cabelo ia secando, apareciam suas cores e retornava sua espessura, depois de cada passada os cachos ficavam formados, surgindo a juba que tão bem conhecia.
Não podia seguir com isto para sempre. E era uma pena.
—Acredito que terminei.
—Não tem feito a frente.
Em realidade, fez em sua maior parte.
—Bem.
Rodeou-o e se deteve frente a ele, e não houve forma de ignorar a forma que abriu as coxas, como se quisesse que se colocasse entre elas.
Cormia entrou no espaço que abriu entre suas pernas. Tinha os olhos fechados, as pestanas douradas descansavam sobre suas altas maçãs do rosto, e seus lábios estavam ligeiramente abertos. Elevou a cabeça para ela com o mesmo tipo de convite, oferecida por sua boca e seus joelhos.
Ela a aceitou.
Voltando a passar a escova através do cabelo, seguiu a parte solta que se formou no centro. Com cada puxão, os músculos do pescoço esticavam para conservar a cabeça em seu lugar.
As presas de Cormia saíram disparadas, desde seu paladar.
Nesse preciso instante ele abriu os olhos. E se encontrou com o brilhante amarelo de seu olhar.
—Tem fome — disse com um tom estranhamente gutural.
Deixou cair a um lado a mão em que levava a escova. Tendo perdido a voz, quão único pôde fazer foi assentir. No Santuário, as escolhidas não precisavam alimentar-se. Entretanto, aqui, deste lado o corpo exigia sangue. Devido ao qual esteve lutando contra a letargia.
—Por que não me disse isso antes? — Inclinou a cabeça para um lado — Embora se for devido a que não me quer, está bem. Podemos encontrar alguém mais para que utilize.
—Por que… por que não te quereria?
Golpeou-se ligeiramente a perna artificial.
—Não estou inteiro.
Era certo, pensou tristemente. Não estava inteiro, embora não tinha nada que ver com a parte que faltava de uma extremidade.
—Não quis me impor — disse— Esse é o único motivo. Parece-me atraente, com ou sem a parte inferior da perna.
A surpresa cintilou em seu rosto, e logo emitiu um estranho som de bombeamento… um ronrono.
—Não é uma imposição. Se quiser tirar de minha veia, dar-lhe-ei isso.
Ficou imóvel, sustentada pelo olhar de seus olhos e a forma em que os rasgos de seu rosto trocaram quando algo, que não viu antes em nenhum outro rosto, apoderou-se de sua expressão.
Desejava-o, pensou. Muito.
—Te ajoelhe — disse com um enigmático tom de voz.
Quando Cormia colocou-se de joelhos, a escova caiu de sua mão. Sem dizer uma palavra, o Primale se inclinou para ela e a rodeou com seus enormes braços. Não a atraiu para ele. Desfez-lhe o penteado, tudo, o coque e logo a trança.
Ao lhe estender o cabelo sobre os ombros, emitiu um grunhido, e ela se deu conta que lhe tremia todo o corpo. Sem prévio aviso, segurou-a pela nuca e a arrastou para sua garganta.
—Tira de mim — demandou.
Cormia deixou escapar um chiado que soou como uma cobra, e antes de saber o que estava fazendo, cravou-lhe as presas na jugular. Quando o mordeu, ele soltou uma maldição e seu corpo saltou.
Santa Mãe das Palavras… Seu sangue era fogo, primeiro na boca logo em suas vísceras, uma onipotente onda que a encheu de fora para dentro, lhe dando uma força que nunca conheceu antes.
—Mais forte — disse mordendo os lábios— Me Chupe…
Passou os braços por debaixo dos dele, afundou-lhe as unhas nas costas e sugou com força de sua veia. Enjoou-se… não, espera, estava-a empurrando para trás, levando-a para baixo, ao chão. Não importava o que fizesse ou onde terminassem, porque enquanto tomava se sentia consumida por esse sabor entristecedor. Tudo o que precisava era a fonte de vida que tinha em seus lábios; descendo por sua garganta e dentro do estômago, e isso era tudo o que importava.
A túnica... estava-lhe subindo a túnica até os quadris. Coxas... as dela abrindo-se, esta vez abrindo-se sob as mãos dele...
Sim.
O cérebro de Phury estava sobre um suporte em alguma parte, fora de seu alcance, fora de sua vista. Era puro instinto com a alimentação de sua fêmea, seu pênis a ponto de acabar, enfocado unicamente em entrar nela antes que isso acontecesse.
Tudo a respeito dela, a respeito dele, repentinamente era diferente. E urgente.
Precisava estar dentro dela de todas as formas possíveis, e não só dentro do tipo temporário que o sexo provia. Precisava permanecer nela, marcá-la completamente, enchê-la de seu sangue e sua semente, e logo repetir o processo de novo amanhã e ao outro dia e ao dia seguinte. Tinha que estar sobre toda ela, para que cada maldito idiota do planeta soubesse que se aproximassem dela, iam ter que enfrentar a ele, que os faria cuspir os dentes e precisariam de gesso para seus braços e pernas.
Minha.
Phury tirou bruscamente da túnica apartando-a do caminho de seu sexo e… OH, sim, aí estava. Podia sentir o calor surgir e…
—Merda — gemeu. Estava molhada, escorregadia, derramando-se.
Se tivesse havido alguma maneira de mantê-la em sua veia enquanto ele descia para seu centro, teria trocado de posição imediatamente. Mas o melhor que podia fazer era afundar sua mão nela, para logo meter-lhe dentro da boca e chupar…
Phury tremeu ante o sabor, lambendo e chupando os dedos enquanto seus quadris empurravam para diante e a cabeça de seu pênis se acomodava em sua entrada.
Justo quando pressionava e sentia que a carne dela cedia ante ele… esse maldito, filho da puta do medalhão Primale soou na mesa que havia justo ao lado deles. Estridente, como um alarme de incêndios.
Ignora-o, ignora-o, ignora…
A boca de Cormia rompeu o contato com sua garganta, e levantou os olhos, muito abertos e desfocados pela luxúria de sangue e o sexo, para o som metálico.
—O que é isso?
—Nada.
A coisa se sacudiu até mais forte, como se estivesse protestando. Era isso ou estava celebrando o fato de que tinha arruinado o momento.
Talvez se tivesse posto de acordo com o feiticeiro.
De nada, cantarolou o feiticeiro.
Phury saiu de cima de Cormia e a cobriu. Com uma obscena e viciosa enxurrada de maldições, afastou-se até ficar recostado contra a cama e pôs a cabeça entre as mãos.
Ambos ficaram ofegantes e a porcaria desse ouro continuou vibrando e dando-se golpes contra o jogo de escovas.
O som da coisa lhe recordou que não havia privacidade entre ele e Cormia. O manto da tradição e as circunstâncias os rodeavam e tudo que fizessem tinha enormes repercussões que foram muito mais à frente que a simples alimentação e o sexo entre um macho e uma fêmea.
Cormia ficou de pé como se soubesse exatamente o teor de seus pensamentos.
—Obrigado pelo presente de sua veia.
Não havia nada que pudesse dizer em resposta. Tinha a garganta muito cheia de frustração e maldições.
Quando a porta se fechou detrás dela, soube exatamente por que se deteve, e não tinha nada que ver com a interrupção. Se tivesse querido, podia ter continuado.
Mas a coisa era, que se dormia com ela, tinha que dormir com todas elas.
Aproximou-se da mesinha de noite, tomou um néscio, e o acendeu.
Se deitasse com a Cormia, não haveria volta. Teria que criar quarenta Belas… Fecundar a quarenta Escolhidas e as deixar a mercê da cama de parto.
Teria que ser um amante para todas elas, um pai para todas as suas crianças e um líder para todas as tradições, em um momento que sentia que apenas podia lutar com seus dias e suas noites sem ninguém mais de quem ocupar-se que de si mesmo.
Phury cravou os olhos na resplandecente ponta do charuto. Foi uma comoção dar-se conta de que teria tomado a Cormia se só se tratasse deles. Desejava-a muitíssimo.
Franziu o cenho. Jesus… A desejou todo o tempo, certo?
Mas era mais que isso. Verdade?
Pensou nela escovando seus cabelos, e se deu conta, emocionado, de que realmente conseguiu se acalmar nesses momentos e não só através das escovadas. Sua presença relaxava-o, da essência de jasmim e a forma em que se movia tão correntemente, até o suave som de sua voz.
Ninguém, nem sequer Bela, podia relaxá-lo. Fazer que seu peito relaxasse. Permitindo-o respirar profundamente.
Cormia podia.
Cormia o fazia.
O que significava que a estas alturas a ansiava mais ou menos a todo desolado nível de sua existência.
E isso não a converte em uma garota afortunada, disse o feiticeiro lenta e pesadamente. Ouça, por que não lhe diz que quer convertê-la em sua nova droga de primeira qualidade. Ela se sentirá extasiada ao saber que pode ser seu seguinte vício, a que usasse em um intento de fugir do lixo que há em sua fodida cabeça.
Ela se sentirá emocionada, companheiro, porque esse é o sonho de toda moça e além disso, todos sabemos que é o Rei das relações saudáveis. Um verdadeiro ganhador da medalha de ouro nesse departamento.
Phury deixou cair à cabeça para trás, inalou profundamente, e sustentou a fumaça até que os pulmões arderam como um incêndio de matagais.

Capítulo 12

Aquela tarde, enquanto a noite caía sobre Caldwell sem fazer absolutamente nada por melhorar a umidade do ambiente, o senhor D estava no quente banho do segundo andar da granja separando a vendagem que tinha aplicado horas e horas antes sobre suas tripas. A gaze estava manchada de negro. O emplastro de pele debaixo melhorou muito.
Ao fim estava saindo tudo bem, embora se tratasse só disso. Fazia menos de vinte e quatro horas que assumiu o cargo do Fore-lesser e sentia que alguém tinha mijado no depósito de gasolina de sua caminhonete, alimentado a seu cão com carne podre e incendiado seu celeiro.
Deveria ter permanecido como soldado.
Embora não fosse como se pudesse ter escolha.
Atirou a vendagem suja no cubo que a pessoa morta aparentemente utilizava como cesto de papéis e decidiu não substituí-lo. A julgar pela grande dor que havia sentido e quão profundamente penetrou a adaga negra, o dano interno devia ter sido realmente importante. Mas para os lessers, o espaço intestinal era imprestável. Que suas tripas fossem um emaranhado desastre não era para nada importante, para tanto a hemorragia foi estancada.
Homem, passada a noite apenas se conseguiu sair com vida daquele beco. O senhor D estava condenadamente seguro de que, se não tivessem refreado ao irmão com o cabelo de maricas, este teria estripado-o como a um bagre.
Um golpe na parte de baixo fez que levantasse a cabeça. As dez em ponto.
Ao menos eram pontuais.
Freou sua veemência, recolheu seu Stetson, e baixou as escadas. Fora havia três caminhonetes e um carro usado no caminho de terra e dois esquadrões de lessers no alpendre dianteiro. Enquanto deixava entrar os meninos, pensou que os fodidos ultrapassavam-no por ao menos trinta centímetros e podia dizer que não estavam muito impressionados por sua promoção.
—A sala de refeição — lhes disse.
Enquanto os oito desfilavam, pegou a correia de sua pistola, tirou a Magnum 357, e a apontou para o último que entrou na casa.
Apertou o gatilho uma vez. Duas vezes. Três vezes.
O ruído foi como um trovão; nada daqueles sutis estalos que obtém com uma nove milímetros. Os projéteis entraram na parte baixa das costas do lesser, arrasando sua coluna vertebral e arrebentando em um buraco através de seu torso. O tipo golpeou o andrajoso tapete com um golpe surdo, levantando uma pequena nuvem de pó.
Enquanto o senhor D embainhava sua arma, perguntava-se quando foi aspirado o lugar pela última vez. Provavelmente não desde que foi construído.
—Temo-me que tenho que testar minhas esporas — disse rodeando ao assassino que se retorcia.
Enquanto um sangue negro e gordurento gotejava sobre o carpete marrom, o senhor D pôs o pé sobre a cabeça do assassino e tirou a seção de empapelado sobre a que o Omega gravou a imagem.
—Quero me assegurar de que na outra noite as coisas ficaram claras —disse enquanto levantava a imagem— Encontrem a este macho. Ou lhes liquidarei um por um e começarei com uma nova equipe.
Os assassinos cravaram os olhos nele guardando um silêncio coletivo, como se tivessem um único cérebro e estivesse dando voltas para tratar de entender a nova ordem de seu mundo.
—Agora, deixem de me olhar e olhem isto que tenho aqui — sacudiu a imagem — Me Tragam isso Vivo. Ou juro por meu Senhor e Salvador que encontrarei alguns rastreadores novos e lhes darei a comer suas tripas. Estamos na mesma sintonia?
Um por um assentiram enquanto o homem caído emitia um gemido.
—Bem — o senhor D apontou à cabeça do lesser com o canhão da Magnum e fez voar a aquele filho da puta em pedacinhos — Agora nos ponhamos em movimento.

Aproximadamente vinte e quatro quilômetros ao leste, no vestuário do centro de treinamento subterrâneo, John Matthew se apaixonava. O que não era algo que esperasse que ocorresse naquele lugar em particular.
—Sapatilhas de Ed Hardy — disse Qhuinn, enquanto levantava um par de sapatilhas — Para você.
John estendeu a mão e as segurou. Muito bem, eram geniais. Negras. Sola branca. Desenho de caveiras em cada uma, com a assinatura de Hardy nas cores do arco íris.
—Uau — disse um dos outros recrutas que ia de caminho à porta de saída do vestiário — Onde as conseguiste?
Qhuinn arqueou as sobrancelhas para o tipo.
—Estão metidos, né? — Eram de Qhuinn, pensou John. Provavelmente, morria por usar e devia ter economizado para adquiri-las.
—Prova-lhe isso John.
São impressionantes, mas realmente, não posso.
Quando o último de seus companheiros saiu, a porta se fechou com suavidade e as bravatas de Qhuinn diminuíram. Agarrou as sapatilhas, colocou-as aos pés de John, e levantou o olhar.
—Sinto ter tirado sarro ontem à noite. Já sabe, na A e F, com aquela garota... Comportei-me como um imbecil.
Está tudo bem.
—Não, não é assim. Estava de mau humor e descontei em ti, e isso não está bem.
Vê, esse era o tema com o Qhuinn. Podia extrapolar e podia ser que se saísse de suas casinhas, mas sempre voltava e o fazia sentir como se fosse a pessoa mais importante no mundo para ele e que de verdade sentia ter ferido seus sentimentos.
É um maníaco. Mas, realmente não posso as aceitar...
—Foi criado em um estábulo? Não seja groseeeeeeiro amigo meu. É um presente.
Blay sacudiu a cabeça.
—Aceite, John. Vais perder esta discussão, e nos economizará a comédia.
—Comédia? — Qhuinn se levantou de um salto e adotou a pose de um orador romano — Sabe diferenciar seu traseiro de seu cotovelo, jovem escriba?
Blay se ruborizou.
—Venha já...
Qhuinn se lançou sobre o Blay, aferrando-se aos ombros do tipo e deixando que suportasse todo seu peso.
— Me sujeita. Seu insulto me deixou sem fôlego. Estou boquituaberto.
Blay grunhiu e se revolveu para evitar que Qhuinn caísse ao chão.
—Diz-se boquiaberto.
—Boquituabertoo soa melhor.
Blay estava tentando não sorrir, não deixar-se conquistar, mas tinha os olhos faiscantes como safiras e suas bochechas estavam se pondo vermelhas.
Com uma silenciosa gargalhada, John se sentou em um dos banquinhos do vestiário, sacudiu veementemente um par de meias brancas, e as pôs sob seus novos jeans gastos.
Está seguro, Qhuinn? Porque tenho a sensação de que vão ficar bem e você poderia trocar de idéia.
Abruptamente, Qhuinn se separou de Blay e se arrumou a roupa com um enérgico puxão.
—E agora ofende minha honra — Enfrentando ao John, estirou-se adotando uma postura de esgrima — Touché.
Blay pôs-se a rir.
—É um grande, condenado, idiota.
Qhuinn lançou um olhar por sobre o ombro.
—Lá vai, Brutus?
—E você!
—Isso quer dizer tutu, acredito, e já pode te guardar o travestismo para você mesmo, pervertido — Qhuinn irradiou um brilhante sorriso, que demonstrava os doze níveis distintos de satisfação que sentia por ser tão pronto — Agora te ponha as fodidas sapatilhas, John, e terminemos com isto. Antes que tenhamos que pôr ao Blay em um pulmão de aço.
—Quererá dizer, sanatório!
—Não, obrigado, tomei um grande almoço.
As sapatilhas serviram perfeitamente e de algum jeito fizeram que John se sentisse mais alto, embora ainda tivesse que se pôr de pé com elas.
Qhuinn fez um movimento afirmativo com a cabeça e atuou como se estivesse apreciando uma obra prima.
—Vêem-se bem. Sabe, possivelmente deveríamos endurecer sua aparência um pouco. Fazer-te usar algumas correias. Ele, poderíamos te perfurar a orelha como a minha e acrescentar mais negro...
—Sabe por que o Qhuinn gosta do negro?
Todos eles giraram as cabeças e olharam para as duchas. Lash estava saindo delas, sustentando uma toalha branca diante de suas partes privadas, com a água jorrando por seus amplos ombros.
—É porque é daltônico, certo, primo? — Lash perambulou até seu armário e o abriu com força fazendo que golpeasse contra a do lado — Sabe que tem os olhos de distinta cor só porque as pessoas dizem.
John se pôs em pé, notando que as sapatilhas tinham uma tração impressionante. O que, dada a forma em que Qhuinn estava olhando o traseiro nu de Lash, poderia ser útil em questão de um segundo e meio.
—Sim, Qhuinn é especial não é verdade? — Lash vestiu calças de camuflagem e uma camiseta sem mangas, logo deslizou um anel de selo de ouro no dedo indicador da mão esquerda, fazendo toda uma exibição a respeito — Algumas pessoas não encaixam e nunca o farão. É fodidamente lamentável que sigam tentando-o.
—Vamos, Qhuinn — sussurrou Blay
Qhuinn apertou os dentes.
— Deveria fechar a boca, Lash. De verdade.
John ficou frente ao rosto de seu amigo e disse por gestos. Somente deixa estar e vamos à casa de Blay nos relaxar, de acordo?
—Hei, John me acaba de ocorrer uma pergunta. Quando esse humano te violou no espaço da escada, gritou com as mãos? Ou só respirou muito forte?
John ficou imóvel, absolutamente devastado. E o mesmo aconteceu com seus dois amigos.
Ninguém se moveu. Ninguém respirou.
O vestuário ficou tão silencioso que o gotejar das duchas soava como um rufo de tambor.
Lash fechou seu armário com um sorriso e olhou aos outros dois.
—Li seu prontuário médico. Está tudo ali. Enviaram-no para o Havers para fazer terapia porque mostrava sinais do - Lash fez aspas no ar— «estresse pós-traumático». Assim vamos, John, quando o tipo te violou, tentou gritar? Gritou, John?
Certamente. Que. Isto. Era. Um. Pesadelo, pensou John enquanto suas pelotas se encolhiam.
Lash riu enquanto embutia os pés nas botas de combate.
—Olhe só. Os três golpeados pelo estupor. Parecem os três Retardados e mosqueteiros.
A voz de Qhuinn adquiriu um tom que nunca antes tinha assumido. Não era um matiz fanfarrão, nem um arrebatamento de ira. Era uma dureza cheia de perigosa frieza.
—Melhor rogar que não saia daqui. Que ninguém saiba.
—Ou o que? Vamos Qhuinn. Sou um filho primogênito. Meu pai é o irmão mais velho de seu pai, realmente pensa que pode me tocar? Hmmm... não, não me parece, moleque. Nem um pouco.
—Nenhuma palavra, Lash.
—Sim seguro. Se me perdoarem, vou. Sua turma me está tirando as vontades de viver. — Lash fechou a bilheteria e caminhou para a porta. Naturalmente, deteve-se e olhou sobre seu ombro, alisando o cabelo loiro— Certeza que não gritou, John. Certeza que pediu mais. Certeza que suplicou…
John se desmaterializou.
Pela primeira vez em sua vida, moveu-se de um lugar a outro através do ar. Tomando forma frente à Lash e plantando seu corpo contra a porta para bloquear a saída do tipo, olhou para trás os seus amigos e descobriu suas presas. Lash era dele e só dele.
Quando ambos assentiram, começou o combate.
Lash se preparou para o primeiro murro, com as mãos em alto e o peso distribuído em suas coxas. Então em lugar de lançar um murro, John se agachou, arremeteu, e apertou a cintura do bastardo com um abraço de urso, estrelando-o de costas contra a fileira de armários.
Lash não pareceu desconcertado no mais mínimo e se vingou dando uma joelhada que quase parte o rosto de John. Retrocedendo pelo golpe, John se cambaleou, mas logo contra-atacou, agarrando ao Lash pelo pescoço, enganchando os polegares sob a mandíbula do menino, e apertando forte. Deu-lhe uma cabeçada no nariz, destroçando o maldito safado, fazendo que brotasse um geiser, mas ao Lash não importou uma merda. Sorriu através do sangue que corria por sua boca e lançou um murro baixo, direto ao seu abdômen que enviou o fígado de John até seus pulmões.
Intercambiavam golpes adiante e atrás, adiante e atrás, golpeando-se ambos contra fileiras de armários, banquinhos e cestos de papéis. Em algum momento, alguns recrutas tentaram entrar mas Blay e Qhuinn os obrigaram a sair e bloquearam a porta.
John agarrou ao Lash pelo cabelo, jogou-o atrás e mordeu a parte alta do seu ombro. Quando este mordeu, a carne se rasgou, e os dois giraram, foi quando Lash uniu suas palmas e deu ao John um golpe na têmpora com as duas mãos unidas. O impacto o lançou para a ducha dançando sapateado, mas conseguiu recuperar o equilíbrio antes de cair. Infelizmente, seus reflexos não foram o bastante rápido para evitar que lhe conectasse um golpe na mandíbula.
Foi como se o tivessem golpeado com um taco de beisebol, e se deu conta que Lash de algum modo se deslizou um par de velhos punhos americanos… provavelmente porque necessitava a vantagem, dado que John era maior. Outro golpe aterrissou em algum lugar do rosto de John, e de repente estalou em 4 de Julho em sua cabeça, foguetes por toda parte. Antes que pudesse piscar para esclarecer a visão, seu rosto foi estampado contra a parede ladrilhada da ducha e retido no lugar.
Lash estendeu a mão até chegar à parte dianteira das calças de John.
—O que te pareceria uma repetição, John, moço? — espetou o tipo — Ou o seu traseiro só gosta dos humanos?
A sensação de um grande corpo pressionando o seu detrás congelou ao John no lugar.
Deveria havê-lo alterado. Deveria havê-lo voltado irracional. Entretanto, voltou a ser o frágil menino que foi, indefeso, assustado e a mercê de alguém muito, muito maior. No ato foi transportado aonde tinha estado naquele decrépito espaço de escada, pressionado contra a parede, preso e dominado.
Os olhos se alagaram com lágrimas. Não, isto não... isto outra vez, não. Chegado de nenhuma parte, ressonou um grito de guerra, e se viu livre do peso que comprimia seu corpo.
John caiu de joelhos e vomitou no chão de ladrilhos molhados.
Quando suas arcadas remeteram, deixou-se cair sobre o flanco e se enroscou, adotando uma posição fetal, tremendo como a bicha que era...
Lash estava convexo sobre o ladrilhado junto a ele... e tinha a garganta talhada de lado a lado.
O menino estava tentando respirar, tentando conter o sangue, e não estava conseguindo-o.
John levantou o olhar horrorizado.
Qhuinn permanecia sobre eles, ofegando. Na mão direita tinha uma ensangüentada faca de caça.
—OH, Jesus… — disse Blay — Que caraio fez, Qhuinn?
Isto era mau. O suficientemente mau para te alterar a vida para sempre. A de todos eles. O que começou como uma briga... era provável que acabasse com um assassinato.
John abriu a boca para pedir ajuda. Naturalmente, nada saiu dela.
—Trarei alguém —disse Blay, e saiu correndo.
John se levantou, tirou rapidamente a camisa, e se inclinou sobre o Lash. Tirando as mãos do menino, pressionou o que esteve em suas costas contra a ferida aberta e rogou que o sangue parasse. Lash encontrou seus olhos, depois levantou suas mãos para ajudar.
Fica aquieto, articulou John. Somente fica aquieto. Posso ouvir que se aproxima alguém.
Lash tossiu e de sua boca saiu sangue, salpicando o lábio inferior para logo deslizar-se por seu queixo. Merda, a substância vermelha o cobria tudo.
Mas tinham feito isto antes, disse-se John. Ambos tinham lutado justo aqui nesta mesma ducha, e naquela oportunidade o deságüe também se tingiu de vermelho, e tudo saiu bem.
Não esta vez, advertiu-lhe uma voz dentro de sua mente. Não esta vez...
Logo estalou com um rugido de pânico, e começou a rezar para que Lash vivesse. Depois rezou por voltar atrás no tempo. Logo desejou que isto fosse um sonho...
Alguém estava de pé junto a ele e dizia seu nome.
—John? — levantou o olhar. Era a doutora Jane, o médico privado da Irmandade, e a shellan de Vishous. O translúcido e fantasmal rosto estava acalmado, sua voz regular e tranqüilizadora. Quando se ajoelhou, voltou-se tão sólida quanto ele— John, necessito que retroceda para poder dar uma olhada de acordo? Quero que o solte e te aparte. Fez um bom trabalho mas agora eu devo me ocupar dele.
Ele assentiu. Mas ainda assim, teve que tocar suas mãos para fazê-lo soltar sua camisa.
Alguém o levantou. Blay. Sim, era Blay. Sabia pela loção pós barbear que usava o tipo. Jump do Joop!
Havia muitas outras pessoas no vestuário. Rhage estava justo ao lado da ducha, e junto a ele estava V. Butch também estava ali.
Qhuinn... Onde estava Qhuinn?
John olhou a seu redor e o viu um pouco mais afastado. Já não tinha a ensangüentada faca na mão, e Zsadist estava ao lado do menino, com aparência ameaçadora.
Qhuinn estava mais pálido que os ladrilhos brancos, seus olhos díspares não piscavam ao contemplar ao Lash.
—Está sob prisão domiciliar na casa de seus pais — disse Zsadist ao Qhuinn — Se ele morrer, será acusado de assassinato.
Rhage se aproximou de Qhuinn, como se pensasse que o duro tom de Z não estava sendo de ajuda.
—Vamos, filho. Vamos recolher seus pertences do armário.
Foi Rhage que acompanhou ao Qhuinn quando saiu do vestiário, e Blay os seguiu.
John permaneceu justo onde estava. Por favor deixa que Lash viva, pensou. Por favor...
Foda, não gostava da forma em que a doutora Jane sacudia a cabeça enquanto se ocupava do menino, abriu a maleta de médico com brutalidade, os instrumentos voavam enquanto tentava suturar o pescoço de Lash.
— Me conte.
John saltou e voltou à cabeça. Era Z.
— Me conte como ocorreu, John.
John voltou a descer o olhar para o Lash e reviveu a cena. OH, Jesus... não queria falar dos porquês. Embora Zsadist conhecer seu passado, não podia obrigar-se a dizer ao Irmão a razão pela que Qhuinn perdeu o controle.
Possivelmente era porque ainda não podia acreditar que seu passado tivesse ressurgido dessa forma. Possivelmente era porque o antigo pesadelo acabava de ser reatado.
Possivelmente era porque era um covarde que não podia dar a cara por seus amigos.
Z esticou o lábio desfigurado.
—Escuta John, Qhuinn está fundo na merda. Legalmente ainda é menor, mas isto é ataque com arma mortal contra um primogênito. A família vai atrás de sua cabeça, embora Lash sobreviva, e vamos precisar saber que ocorreu aqui.
A doutora Jane se levantou.
—Está fechada, mas corre o risco de sofrer uma parada cardíaca. Quero levá-lo para o Havers. Já.
Z assentiu e fez gestos aos dois doggens que tinham a maca, para que se adiantassem.
—Fritz está preparado com o carro, e eu irei com eles.
Enquanto levantavam o Lash do chão, o Irmão cravou seus implacáveis olhos no John.
—Se quer salvar a seu amigo, vais ter que nos dizer o que foi que aconteceu.
John observou ao grupo tirar o Lash do vestiário.
Quando a porta se fechou com suavidade, tremeram-lhe os joelhos, e olhou o lago de sangue que havia no centro da ducha.
Em uma esquina do vestiário, havia uma mangueira que era usada para a limpeza diária das instalações. John forçou a seus pés a cobrir a distância até onde estava montada na parede. Desenrolando-a, abriu a água, aproximou o extremo à ducha, depois girou a boquilha para abri-la. Deslizou o pulverizador para diante e para trás uma e outra vez, movendo-o centímetro a centímetro, deslocando o sangue para o ralo, onde era tragada com um som de fervura.
Atrás e adiante. Atrás e adiante
Os ladrilhos passaram do vermelho à rosa e logo ao branco. Mas isso não conseguia limpar o desastre. Merda. Nem no mais mínimo.

Capítulo 13

Phury sentia mãos sobre sua pele, pequenas mãos de dedos ligeiros, que viajavam para baixo por seu estômago. Encaminhavam-se à união de suas coxas, e dava graças a Deus por isso. Sua ereção estava torcida, ardente e faminta de alívio, e quanto mais se aproximavam as mãos, mais se elevavam e retrocediam seus quadris, seu traseiro se esticava e relaxava enquanto se deixava levar pelos embates que morria por realizar.
Seu pênis gotejava… podia sentir a umidade em seu estômago. Ou possivelmente já gozou uma vez?
OH, essas mãos, fazendo cócegas sobre a pele. Esse toque especial como uma caneta fazia que sua ereção se esticasse ainda mais, como se pudesse estender-se mais e ficar no caminho dessas mãos se o tentava com suficiente força.
Mãos pequenas, dirigindo-se a seu...
Phury despertou com uma sacudida que lançou seu travesseiro disparado fora da cama.
Merda.
Sob o embrulho de mantas, seu pênis pulsava, e não pela acostumada necessidade que sentia um macho quando despertava em meio da noite. Não... isto era específico. Seu corpo desejava algo muito específico de uma fêmea em particular.
Cormia.
Está justo no quarto do lado, lembrou a si mesmo.
E grande prêmio é você, devolveu o disparo o feiticeiro. Por que não vai a ela, companheiro? Estou seguro de que estará verdadeiramente emocionada ao verte depois de como a deixou ir a noite passada. Sem dizer nenhuma palavra. Sem sequer um gesto de reconhecimento pela gratidão que te demonstrou.
Incapaz de discuti-lo, Phury olhou a chaise longe.
Era a primeira vez que alimentava a uma fêmea.
Quando se tocou o pescoço procurando a marca da dentada, notou que desapareu, tinha sanado de tudo.
Um dos grandes marcos de sua vida se cumpriu... E isso entristecia-o. Não é que se arrependesse de ter estado com ela. Absolutamente. Mas desejaria ter dito que era sua primeira vez.
Apartando o cabelo dos olhos, olhou ao relógio. Meia-noite. Meia-noite? Deus, dormiu ao redor de oito horas, claramente por causa da alimentação. Entretanto não se sentia descansado. Tinha o estômago revolto e lhe palpitava a cabeça.
Estendeu a mão em busca do néscio do despertar, que preparou antes de cair rendido, e se deteve de repente. Tremia-lhe tanto a mão, que duvidava de sua capacidade para poder levantar a coisa, e ficou olhando fixamente sua palma, ordenando mentalmente que ficasse quieta, o que não teve nenhum efeito em absoluto.
Levou-lhe três intentos conseguir agarrar o néscio da mesinha de noite, e observou seus torpes intentos da distância, como se fosse a mão de algum outro, o néscio de algum outro. Uma vez que o molho de folhas e papel esteve entre seus lábios, lutou por colocar o acendedor em posição e acionar a roda de pederneira.
Duas impregnadas e o tremor se deteve. A dor de cabeça se evaporou. Seu estômago se acalmou.
Infelizmente, um estalo continuado percorreu o quarto e os três voltaram: sobre a cômoda o medalhão Primale voltava a começar outra de suas rotineiras danças.
Deixou a coisa onde estava e se dedicou a fumar o néscio enquanto pensava na Cormia. Duvidava que houvesse dito que precisava alimentar-se. O que ocorreu durante as horas diurnas neste quarto foi uma combustão espontânea gerada pela luxúria de sangue dela, e não podia tomá-lo como sinal de que Cormia o desejasse sexualmente. A noite anterior não se negou ao sexo, certo, mas isso era muito diferente a desejar especificamente a ele, não? A necessidade não era igual à eleição. Ela necessitava o sangue dele. Ele necessitava o corpo dela.
As escolhidas necessitavam que os dois cumprissem com o programa.
Esmagando o pouco que ficava do néscio, olhou através de seu dormitório para a mesa. O medalhão finalmente se deteve.
Levou-lhe menos de dez minutos tomar banho, vestir-se de seda branca, e passar a tira de couro do medalhão Primale pela cabeça. Quando a peça de ouro se aquietou entre seus peitorais, resultou ser uma carga cálida, provavelmente a causa do exercício.
Viajou diretamente ao Outro Lado, em sua qualidade de Primale tinha uma dispensa especial pelo que podia evitar a passagem prévia pelo pátio da Virgem Escriba. Tomando forma na parte dianteira do anfiteatro do Santuário, onde todo o assunto começou cinco meses atrás, era difícil de acreditar que realmente tivesse tomado o lugar de Vishous como Primale.
Era algo assim como ver sua mão tremente: Este simplesmente não era ele.
Sim, salvo que em realidade sim o era.
Frente a ele, sob a estranha e implacável luz do Outro Lado, brilhava a branca plataforma com sua pesada cortina branca. Aqui não havia sombras, já que não havia sol no pálido céu, e ainda assim havia suficiente iluminação, como se cada coisa fosse sua própria fonte de luz. A temperatura era de vinte e um graus centígrados, nem muito frio nem muito quente, e não havia nenhuma brisa que acariciasse a pele nem fizesse ondear a roupa. Tudo era de uma suave e tranqüilizadora cor branca.
O lugar era a paisagem equivalente ao que em música seria o Muzak (música ambiente que se escuta em ambientes públicos).
Caminhando sobre a curta erva branca, atravessou a parte traseira do anfiteatro greco romano, e se dirigiu para os diversos templos e habitações. Nos arredores, estendia-se um bosque branco que rodeava todo o Complexo, e cortava qualquer possível vista do horizonte. Perguntou-se o que haveria do outro lado. Provavelmente nada. O Santuário dava a sensação de ser a maquete de um arquiteto ou a de um trem, como se, ao caminhar até a beira tudo o que podia encontrar fosse uma queda pronunciada para um gigantesco chão atapetado de parede a parede.
Enquanto continuava seu caminho, não estava seguro de como conseguiria chamar a atenção da Directrix, mas igual não tinha nenhuma pressa para que isso ocorresse. Para atrasá-lo, foi ao templo do Primale e utilizou seu medalhão de ouro para abrir as portas duplas. Depois de atravessar o vestíbulo de mármore branco, entrou na única e majestosa sala do templo e olhou a plataforma da cama com seus lençóis brancos de cetim.
Recordou a aparência que tinha Cormia atada e nua, com um lençol branco caindo de acima e acumulando-se em sua garganta para ocultar seu rosto. Ele tinha arrancado a coisa e ficou horrorizado ao ver seus olhos chorosos e aterrorizados.
Tinha sido amordaçada.
Levantou o olhar para o teto, onde esteve pendurada a cortina que lhe cobria o rosto. Havia dois diminutos ganchos de ouro incrustados no mármore. Desejou tirá-los com um fodido martelo hidráulico.
Enquanto olhava para cima, recordou involuntariamente a conversa que teve com o Vishous justo antes que toda esta merda do Primale tivesse desabado sobre ele. Os dois tinham estado na sala de refeição da mansão e V havia dito algo sobre que teve uma visão de Phury.
Phury não quis entrar em detalhes, mas de toda forma os tinha dado, e as palavras que o irmão pronunciou resultavam estranhamente claras agora, como uma conversa gravada: Vi-te de pé em uma encruzilhada em um campo imaculado. Era um dia tormentoso... Sim, muitas tormentas. Mas quando tomou uma nuvem do céu e a envolveu ao redor do poço, a chuva deixou de cair.
Phury olhou os dois ganchos com os olhos entrecerrados. Tinha arrancado o lençol dali e envolveu a Cormia. E ela tinha deixado de chorar.
Ela era o poço... o poço que se supunha ele devia encher. Ela era o futuro da raça, a fonte de novos Irmãos e Escolhidas. O manancial.
Como o eram todas suas irmãs.
—Sua Graça.
Voltou-se. A Directrix estava de pé na soleira do templo, sua larga túnica branca roçava o chão, e tinha o cabelo escuro recolhido no alto da cabeça. Com seu tranqüilo sorriso e a paz que irradiava de seus olhos, tinha a expressão beatífica dos espiritualmente iluminados.
Invejou toda essa serena convicção.
Amalya fez uma reverência, seu corpo luzia magro e elegante com o vestido cerimonioso de Escolhida.
—Agrada-me verte.
Devolveu-lhe a reverência.
—E a mim verte a ti.
—Obrigado por esta audiência — ergueu-se e houve uma pausa.
Ele não a encheu.
Quando finalmente ela o fez, pareceu estar escolhendo suas palavras com muito cuidado.
—Pensei que talvez você gostasses de te reunir com alguma outra Escolhida?
Que tipo de reunião teria ela em mente? Perguntou-se.
OH, só um lanche tardio, interveio o feiticeiro. Com sanduíches de sexo oral, pão-doces em forma de sessenta e nove e mãos cheias de suas nozes.
—Cormia está bem — disse ele, esquivando a oferta.
—Vi-a ontem. —O tom da Directrix era amável mas neutro, como se não estivesse de acordo com ele.
—Seriamente?
Ela fez outra reverência.
— Me perdoe, Sua Graça. Era o aniversário de seu nascimento, e o costume requeria que lhe desse um pergaminho. Quando não pude falar com você, apareci-me ante ela. Tentei me pôr em contato com você de novo durante o dia.
Meu deus, o aniversário de Cormia chegou e passou e ela não havia dito nada a respeito?
Entretanto, havia dito ao John, não? Hei aí o motivo para o bracelete.
Phury desejou amaldiçoar. Ele deveria ter dado algo a ela.
Esclareceu-se garganta.
—Lamento não ter respondido.
Amalya se ergueu.
—É sua prerrogativa. Por favor, não te desculpe.
No longo silencio que seguiu, leu a pergunta nos amáveis olhos da Directrix.
—Não, não se fez ainda.
Os ombros da mulher se encurvaram.
— Negou-se a ti?
Ele voltou a pensar no chão diante de seu chaise longue. Foi ele quem se deteve.
—Não, sou eu.
—Nenhuma falta poderia ser nunca tua.
—Falso. E confia em mim nisto.
A Directrix passeou, manuseando o medalhão que pendia de seu pescoço. Era uma cópia exata do que levava ele, só que o dela estava suspenso por uma fita de cetim branco, e a cadeia dele era negra.
Deteve-se junto à cama, roçando ligeiramente com os dedos o travesseiro.
—Penso que talvez devesse conhecer alguma das outras.
OH, demônios, não. Não ia deixar a Cormia por outra Primeira Companheira.
—Vejo aonde quer apontar com isto, mas o problema não é que não a deseje.
—Está bem, mas ainda assim, deveria conhecer outra.
Estava claro que essa era a forma que tinha a Directrix de exigir que se deitasse com a Cormia ou escolhesse a outra Primeira Companheira. Não podia dizer que isso o surpreendesse. Passaram-se cinco longos meses.
Deus, o melhor isso resolveria alguns problemas. O problema era que tomar outra Primeira Companheira seria equivalente a lançar uma maldição sobre a Cormia. As escolhidas a veriam como a que tinha falhado, e ela se sentiria igual, embora esse não fosse o caso em absoluto.
—Como hei dito, vai bem com a Cormia.
—Indubitavelmente... Só que possivelmente o emparelhamento seria mais provável com alguma outra de nós? Layla, por exemplo, é bastante formosa de rosto e extremidades, e está adestrada como ehros.
—Não vou fazer isso a Cormia. A mataria.
—Sua Graça... está sofrendo agora mesmo. Vi-o em seus olhos. — A Directrix caminhou lentamente para ele — E além disso, o resto de nós estamos apanhadas em nossa tradição. Tínhamos grandes esperanças que nossas funções voltassem a ser o que tinham sido. Se tomar a outra como Primeira Companheira e completar o ritual, libertará a todas desta carga de futilidade, e isso inclui a Cormia. Ela não é feliz, Sua Graça. Não mais que você.
Pensou nela outra vez, nessa cama, atada... Cormia não desejou isto desde o começo, verdade?
Pensou nela tão calada na mansão. Pensou nela que não se sentia o bastante cômoda para dizer que tinha que alimentar-se. Pensou nela não dizendo nada sobre seu aniversário. Nada sobre seu desejo de sair. Nada sobre essas construções de seu dormitório.
Um passeio por um corredor não compensava o muito que a abandonou.
—Estamos presos, Sua Graça — disse a Directrix — Tal e como estão às coisas agora, todos estamos presos.
E se estava aferrando-se a Cormia porque, sendo ela sua Primeira Companheira, não teria que preocupar-se com todo o assunto do sexo? Certamente, queria protegê-la e fazer o correto por ela, e essas eram verdades honoráveis, mas suas ramificações protegiam a ele também.
Tinha Escolhidas que o desejavam, que desejavam a ele. Quando emprestou juramento havia sentido seus olhares fixos.
Tinha dado sua palavra. E estava endemoniadamente cansado de romper os votos que tinha feito.
—Sua Graça, posso pedir que venha comigo? Desejo lhe mostrar um lugar aqui no Santuário.
Seguiu a Amalya fora do Templo Primale, e os dois permaneceram em silêncio enquanto baixavam a colina para um conjunto de estruturas brancas de quatro pisos com colunas.
—É a residência das Escolhidas — murmurou ela — mas você e eu não nos dirigimos a ela.
Menos mal, pensou ele, jogando uma olhada.
Enquanto passava de comprimento, notou que nenhuma das janelas tinha vidros, e imaginou que não havia razão para incomodar-se com isso. Não havia insetos nem animais... nem tampouco chuva, supôs. E a falta de vidraças significava, é óbvio, que não havia barreiras entre ele e as Escolhidas que devolviam seu olhar desde suas habitações.
Havia uma fêmea em cada janela de cada apartamento de cada edifício.
OH, Jesus.
—Aqui estamos. —A Directrix se deteve diante de uma estrutura de um só piso e abriu um par de portas duplas. Quando as abriu de tudo, o coração de Phury se afundou.
Berços. Filas e filas de berços brancos vazios.
Enquanto tentava seguir respirando, a voz da Directrix se fez cada vez mais triste.
— Este costumava ser um lugar de alegria, cheio de vida, prolífico com o futuro. Se só tomasse a outra... Sente-se indisposto, Sua Graça?
Phury retrocedeu. Não podia respirar. Não podia... respirar.
—Sua Graça? — Ela estendeu a mão.
Ele se separou de um puxão.
— Estou bem.
Respira, demônios. Respira.
Isto é o que aceitou. Enfrenta-o.
Em sua mente, o feiticeiro dava um exemplo atrás de outro de como ele decepcionava as pessoas, começando no presente com Z e Wrath e essa merda dos lessers, indo todo o caminho até o passado expondo seus fracassos ante seus pais.
Era deficiente em todos os aspectos de sua vida, e também, sentia-se aprisionado em toda parte.
Ao menos Cormia podia ver-se livre disto. Livre dele.
A voz da Directrix se esticou cheia de alarme.
— Sua Graça, possivelmente deveria tomar um descanso...
— Tomarei a outra.
— Você...
— Tomarei a outra Primeira Companheira.
A Directrix pareceu atônita, mas logo fez uma profunda reverência.
— Sua Graça, obrigado... obrigado... Verdadeiramente é a força da raça e liderará a todos...
Deixou-a seguir recitando frases vazias enquanto a cabeça dava voltas e se sentia como se tivessem deixado cair uma carga de gelo seco em suas vísceras.
A Directrix aferrou seu medalhão, a alegria impregnava seu rosto sereno.
—Sua Graça, o que prefere em um casal? Tenho a um par em mente.
Perfurou categoricamente a Amalya com olhos duros.
— Tem que desejar isto. Sem coerção. Nem ataduras. Têm que desejá-lo. Cormia não o desejava, e isso não foi justo para ela. Eu me ofereci voluntário para isto, ela não teve eleição.
A Directrix pôs uma mão em seu braço.
— Entendo, e é mais, estou de acordo. Cormia nunca encaixou nesse papel, de fato por essa causa teve que ser coagida especificamente para ser Primeira Companheira pela Directrix anterior. Eu nunca seria tão cruel.
— E Cormia estará bem. Quero dizer, não a jogarão daqui, entendido?
—Será bem-vinda de volta a seu lugar. É uma boa fêmea. Só que não... tão bem adaptada a esta vida como algumas de nós.
Nos silenciosos instantes que seguiram, teve uma imagem dela o despindo para a ducha, seus cândidos e inocentes olhos verdes o olhando enquanto abria torpemente o cinturão e as calças de couro.
Ela só queria fazer o que era correto. Naquela época, quando toda esta confusão começou, embora tivesse estado aterrada, faria o correto por seguir com sua tradição e o teria tomado. O que a fazia mais forte que ele, não? Ela não estava fugindo. Era ele, que estava pondo poeira nos pés.
—Dirá às outras que não sou digno dela — Quando a Directrix ficou boquiaberta, assinalou-a com o dedo — É uma maldita ordem. Dirá a todas... que ela é muito boa para mim. Quero que a elevem a uma fila especial. Quero-a malditamente consagrada, entende-me? Faça justiça a ela ou converterei este lugar em ruínas.
Quando foi evidente que a mente da Directrix era muito confusão, ajudou-a a recompor-se recordando:
— Este aqui é meu mundo. Eu dou as ordens, não é assim? Eu sou a força da maldita raça, assim fará o que te digo. Agora concorde.
Quando ela o fez, tranqüilizou-se um pouco.
—Bem. Me alegro que estejamos de acordo. Agora, É necessário fazer outra cerimônia?
—Ah... ah, quando pronunciou as p-palavras ante a Cormia, uniu-te com todas nós. —Voltou a pôr a mão sobre seu medalhão mas esta vez Phury teve o pressentimento que não foi em um arrebatamento de alegria. Era mais como se precisasse sustentar-se em algo para recuperar a confiança.
—Quando... virá aqui para ficar ?
Pensou na gravidez de Bela. Não podia perder o nascimento, e tal e como iam às coisas entre ele e Z, pode que este nem sequer o avisasse.
—Não durante um tempo. Poderia ser um ano.
—Então devo enviar à primeira delas para que se encontre com você no Outro Lado, verdade?
—Sim — Deu-lhe as costas à creche, sentindo como se ainda necessitasse mais ar — Escuta, vou passear um momento.
—Direi às demais que lhe concedam privacidade.
—Obrigado, e lamento ser tão inflexível — Fez uma pausa — Uma última coisa... Quero ser eu o que fale com a Cormia. Eu direi a ela.
—Como deseja — A Directrix fez uma profunda reverência — Precisarei alguns dias para preparar ritualmente…
—Só me avise quando você as enviar.
—Sim, Sua Graça.
Quando partiu, continuou olhando fixamente a paisagem branca, e depois de um momento, o espaço mudou ante seus olhos, alterando-se até formar outro panorama completamente distinto. Desapareceram todas as bem ordenadas e incolores árvores e a erva que parecia estar coberta por uma fina capa de neve. Em vez disso, viu os sufocados jardins da casa que sua família tinha no Antigo País.
Detrás da enorme casa de pedra em que cresceu havia um jardim murado ao redor de um hectare de extensão. Dividido em quadrantes por corredores empedrados com cascalhos, pretendeu-se que fosse uma amostra de espécimes de plantas e que oferecesse um lugar de beleza natural e calma para a mente. As paredes de alvenaria que encerravam a paisagem tinham estado dominadas por quatro estátuas nas esquinas, as figuras refletiam as etapas da vida, de uma criança nos braços de seu pai, logo um jovem e atlético macho de pé sozinho, passando pelo macho sujeitando a uma cria em seus braços, para terminar sentado em sua sábia velhice com o filho adulto de pé atrás dele.
Recém construído o jardim, devia ter sido verdadeiramente elegante, um autêntico espetáculo, e Phury podia imaginar a alegria de seus pais enquanto o contemplavam em todo seu esplendor como recém emparelhados.
Ele não conheceu nenhuma das perfeições prometidas na elegante armação do desenho. O que viu do jardim foi só o caos da negligência. Pois quando foi maior para ser consciente do que o rodeava, os leitos de flores tinham ficado cobertos de matos, os bancos de reflexão estavam nadando entre algas aquáticas, e a erva invadiu os caminhos. O mais triste para ele eram as estátuas. A hera se enroscava ao redor destas, as consumindo mais e mais cada ano, as folhas obscureciam cada vez mais o que a mão do escultor tinha desejado mostrar.
O jardim era a representação visual da ruína de sua família.
E ele desejou arrumá-lo. Tudo.
Depois de sua transição, que quase o matou, afastou-se da derrota da casa familiar, e podia recordar a partida tão claramente quanto via em sua mente o miserável jardim. A noite de sua marcha estava marcada por uma lua cheia de outubro, e tinha empacotado algumas das velhas e mais finas roupas de seu pai sob sua brilhante luz.
Phury teve só um plano impreciso: retomar o rastro que seu pai deixou esfriar. Na noite do seqüestro de Zsadist, ficou claro que a babá levou ao menino, e Ahgony, como teria feito qualquer pai, foi atrás dela procurando vingança. Entretanto, a mulher foi preparada, e ele não encontrou nada concreto até passados dois anos. Seguindo pistas, suspeitas e uma trama de rumores, o Irmão procurou por todo o Antigo País e finalmente localizou a mantinha de bebê de Zsadist entre as coisas da mulher... Que tinha morrido só uma semana antes.
Esta falha por escassa margem foi só outra página na tragédia.
Tinha sido nesse momento que Ahgony foi informado que seu filho foi recolhido por um vizinho e vendido no mercado de escravos. O vizinho pegou o dinheiro e fugiu, e embora Ahgony tivesse ido ao negociante de escravos mais próximo, havia muito meninos sem pais sendo comprados e vendidos para rastrear ao Zsadist.
Ahgony se rendeu, voltou para casa e começou a beber.
Já que Phury se preparava para retomar a busca de seu pai, parecia apropriado vestir os trajes e sedas de seu progenitor. Também era importante. Aparentar ser um cavalheiro sem dinheiro poderia fazer ficar mais fácil infiltrar-se nas grandes casas, que era onde se retinha os escravos. Com o velho guarda-roupa de seu pai, Phury poderia ser tomado por outro vagabundo bem educado, procurando pagar por sua manutenção com seu engenho e seu encanto.
Vestido na moda de vinte e cinco anos atrás, e com uma maltratada mala de couro na mão, enfrentou-se a seus pais para lhes contar o que planejou fazer.
Sabia que sua mãe estava na cama no porão da casa, porque era ali onde vivia. Também sabia que não o olharia quando entrasse. Nunca o fazia, e não a culpava por isso. Ele era a réplica exata do que lhe foi arrebatado, o aviso vivo, andante e falante de sua tragédia. Que fosse um indivíduo separado de Zsadist, que levasse luto pela perda como fazia ela, porque perdeu a metade de si mesmo desde que seu gêmeo foi raptado, que necessitasse apoio e carinho, estava além da compreensão dela por causa de sua própria dor.
Sua mãe nunca o havia tocado. Nenhuma só vez, nem sequer para banhá-lo quando tinha sido menino.
Depois de bater na porta, Phury teve cuidado em dizer quem era antes de entrar para que pudesse preparar-se psicologicamente. Quando não respondeu, abriu a porta e ficou de pé na soleira, enchendo o marco da porta com seu recém transformado corpo. Quando disse o que ia fazer, não estava seguro do que esperava dela, mas não conseguiu nada. Nenhuma só palavra. Nem sequer levantou a cabeça de seu andrajoso travesseiro.
Tinha fechado a porta e ido às habitações de seu pai.
O macho perdeu o conhecimento, bêbado entre as garrafas de cerveja que o mantinham, se não cordato, ao menos o suficientemente perto da alienação mental como para não pensar muito. Depois de tentar falar, Phury rabiscou uma nota, deixando-a sobre o peito de seu pai, depois subiu as escadas e saiu da casa.
De pé nos restos do terraço cheio de folhas da que uma vez tinha sido a grandiosa casa familiar, escutou a noite. Sabia que havia muita possibilidade de não voltar a ver nunca mais a seus pais, e o preocupava que o único doggen que ficava morresse ou resultasse ferido. E então, o que fariam eles?
Olhando a majestosidade do que uma vez tinha sido, pressentiu que seu gêmeo estava em algum lugar na noite, esperando ser encontrado.
Enquanto uma fileira de leitosas nuvens passava à deriva descobrindo a cara da lua, Phury procurou profundamente dentro de si mesmo algum tipo de força.
A verdade, havia dito uma voz baixa dentro de seu crânio, poderia buscar até contar mil amanheceres e inclusive encontrar o corpo vivo de seu gêmeo, embora indubitavelmente não fique nada que possa ser resgatado. Não está à altura desta tarefa, e, além disso, seu destino decreta que falhará sem importar qual seja a meta que te imponha, e atrairá sobre todos a maldição do exige dhoble.
Tinha sido o feiticeiro falando pela primeira vez.
E enquanto as palavras impregnavam nele, nesse momento em que se sentia muito fraco para a viagem que tinha por diante, fez seu voto de celibato. Levantando o olhar para o grande disco brilhante no céu negro azulado, jurou pela Virgem Escriba que se manteria afastado de toda distração. Seria O Salvador puro e concentrado. Seria o herói que traria de volta a seu gêmeo. Seria o curador que ressuscitaria a amargurada e emaranhada massa de sua família e os devolveria a sua anterior condição de saúde e beleza.
Seria o jardineiro.
Phury voltou para o presente quando o feiticeiro falou.
Mas eu tinha razão, não? Seus pais morreram ambos prematuramente e na miséria, seu gêmeo foi usado como uma puta, e você é um demente.
Eu tinha razão, verdade companheiro?
Phury voltou sua atenção à estranha e imensa extensão branca do Outro Lado. Era tão perfeita, tudo estava em ordem, não havia nada desconjurado. As tulipas brancas com seus caules brancos se balançavam em seus leitos ao redor dos edifícios. As árvores não se transbordavam fora dos limites do bosque. Não havia nenhuma má erva a vista.
Perguntou-se quem cortava a grama, e teve o pressentimento de que a erva, como todo o resto, simplesmente crescia assim.
Devia ser agradável.

Capítulo 14

Na mansão da Irmandade, Cormia olhou o relógio que havia em sua escrivaninha outra vez. Fazia uma hora que John Matthew deveria ter vindo procurá-la a para ver um filme e esperava que nada tivesse saído mal.
Passeando-se um pouco mais, deu-se conta que essa noite seu quarto parecia muito pequeno, muito lotado, embora não tivesse nenhum móvel novo e estivesse absolutamente sozinha.
Queridíssima Virgem Escriba, tinha muita energia.
Era pelo sangue do Primale.
Isso e uma esmagadora e insatisfeita urgência.
Deteve-se ao lado da janela, levou a gema dos dedos aos lábios, e recordou o sabor dele, sua textura. Que arrebatamento tão insensato, que êxtase tão glorioso. Mas, por que teria se detido? Essa pergunta esteve dando voltas em sua cabeça. Por que não tinha seguido? Sim, o medalhão o convocou, mas como Primale tudo se fazia segundo seus termos. Ele era à força da raça, o governante das Escolhidas, livre para ignorar a qualquer e a todas as vontades.
A única resposta a fez adoecer do estomago. Tinha sido por seus sentimentos para Bela? Pensou que estava traindo a quem amava?
Era difícil definir o que era pior: ele estando com ela e todas suas irmãs, ou ele não estando com nenhuma delas porque entregou o coração a outra.
Olhando para fora, para a noite, estava segura de que ia se voltar louca se ficava em seu quarto, e seus olhos se viram atraídos para a piscina com sua superfície ondulante. O suave movimento recordava os profundos banhos do Outro Lado, e levava implícita a promessa de brindá-la com uma pacífica pausa de tudo o que tinha em mente.
Antes de dar-se conta Cormia abandonou o dormitório, atravessou a porta e estava fora no corredor. Movendo-se rápida e silenciosamente sobre seus pés descalços desceu pela magnífica escada para o vestíbulo e cruzou o chão de mosaicos. Na sala de bilhar, usou a porta que tinha utilizado John a noite anterior para sair ao exterior e se liberou da casa.
De pé sobre as frias pedras do terraço, deixou que seus sentidos se estendessem na escuridão e percorreu com os olhos o que podia ver do sólido muro que rodeava a propriedade. Parecia não ter nenhum perigo. Nada se movia entre as flores e árvores do jardim exceto o denso ar da noite.
Olhou para trás, à sólida casa. As luzes brilhavam nas janelas emolduradas de ferro, e podia ver os doggens movendo-se em seu interior. Havia muita gente perto se por acaso necessitava ajuda.
Entrecerrou as portas quase as fechando por completo, recolheu a barra de sua túnica, e correu atravessando o terraço em direção à água.
A piscina era retangular e estava rodeada com as mesmas pedras negras plainas que cobriam a terraço. A seu redor havia cadeiras largas feitas de tiras entrelaçadas e mesas com superfícies de vidro. Em um dos flancos, havia um dispositivo negro com um tanque branco. As flores em vasos de barro contribuíam com cor.
Ajoelhando-se, provou a água, à luz da lua sua superfície parecia oleosa, provavelmente porque o fundo da piscina fosse feito de fileiras das mesmas pedras negras que a rodeavam. A forma em que estava construída não se parecia com os banhos de seu lar; não havia níveis graduais para entrar, e suspeitava que tivesse uma profundidade considerável. Entretanto, não corria perigo de ficar presa. Os intervalos regulares nos laterais, havia partes curvas que podiam utilizar para te ajudar a sair da água.
Primeiro colocou um dedo do pé e logo o pé inteiro, a superfície da piscina ondeou pela penetração, como se a água aplaudisse animando-a.
A sua esquerda havia escadas, degraus pouco profundos que eram claramente o modo de entrar. Foi para eles, tirou a túnica e entrou nua na piscina.
Seu coração palpitava com força, mas ah, o luxo da suavidade da água o regulou. Continuou avançando até que esteve coberta por esse suave abraço imóvel do peito até os pés.
Que encantado era.
O instinto ditou que empurrasse com os pés, e assim o fez, seu corpo se deslizou para frente em um movimento leve. Descobriu que se tirava o braço para cima e logo os voltava a colocar podia deslocar-se, indo a qualquer lugar que escolhesse… primeiro à direita logo à esquerda, então adiante, adiante, adiante até o final, onde uma magra beira se sobressaía por cima da água.
Terminada a exploração, Cormia colocou-se de costas e continuou flutuando, olhando o céu. As luzes cintilantes que via ali em cima a fizeram pensar no lugar que ocupava entre as Escolhidas e em seu dever de ser uma mais entre muitas, uma molécula que era parte de um todo. Ela e suas irmãs eram indistinguíveis dentro da magnífica tradição a que serviam: eram como a água, imperceptíveis e fluídas, sem limites; igual às estrelas ali em cima, eram todas iguais.
Olhando o céu da terra, teve outro daqueles fortuitos pensamentos heréticos, só que este não era sobre o desenho da casa ou a respeito do que alguém vestiu ou se gostava de determinada refeição ou não.
Este foi diretamente a sua alma e a marcou como a uma pecadora e uma herege:
Ela não queria ser uma de muitas.
Não com o Primale. Não para ele.
E não para si mesmo.

Do outro lado da cidade, Qhuinn estava sentado na cama e tinha o olhar fixo no telefone celular que descansava na palma de sua mão. Escreveu um texto que ia dirigido ao Blay e ao John, e só estava esperando para enviar ao bode.
Tinha estado sentado ali pelo que pareciam várias horas, mas provavelmente foi só uma, quando muito. Depois de ter tomado uma ducha para lavá-lo do sangue de Lash, plantou o traseiro no chão e se preparou para o que vinha.
Por alguma razão, não podia deixar de pensar na única coisa agradável, ao menos que ele recordasse, que seus pais fizeram por ele. Foi aproximadamente três anos atrás. Passou meses lhes enchendo o saco para que o permitissem ir a Connecticut a casa de seu primo Sax. Saxton tinha passado a transição e era um pouco selvagem, assim naturalmente era o herói de Qhuinn. E naturalmente, os pais não aprovavam ao Sax nem a seus pais… quem não estava de todo interessados nas cargas sociais que se auto-impunha a glymera.
Qhuinn pediu, suplicou e choramingou e não obteve nada por seus esforços. E logo quando menos esperava seu pai o informou que tinha conseguido sair-se com a sua e ia passar o fim de semana no sul.
Alegria. Uma completa e fodida alegria. Arrumou-se três dias antes, e quando subiu na parte traseira do carro depois do anoitecer e o conduziram para a fronteira com Connecticut, havia-se sentido como se fosse o Rei do mundo.
Sim, isso foi um gesto agradável da parte de seus pais.
Claro, que logo se inteirou do motivo pelo que o tinham feito.
A aventura com o Sax não funcionou de tudo bem. Terminou bebendo todo o potável com seu primo durante as horas diurnas do sábado e se pôs tão doente a base de uma combinação letal do Jägermeister e gelatinas feitas com vodca, que os pais de Sax insistiram que fosse a sua casa para recuperar-se.
Ser levado de volta por um de seus doggen foi o passeio da vergonha, e o que era pior, com freqüência tinha que pedir ao chofer que se detivesse para vomitar um pouco mais. A única graça era que os pais de Sax concordaram em não dizer nada a seus pais… com a condição de que ele fizesse uma confissão completa quando o tivessem deixado frente à porta principal de sua casa. Era evidente, que eles tampouco queriam tratar com seu pai e mãe.
Quando o doggen estacionou diante da casa, Qhuinn calculou que simplesmente lhes diria que havia se sentido indisposto, o que era certo, e que tinha pedido que o trouxessem de volta a casa, o que não era certo e nunca o seria.
Não obstante as coisas não se desenvolveram conforme o planejado.
Todas as luzes do lugar estavam acesas, a música se derramava no ar, proveniente de uma tenda levantada na parte de atrás. Havia velas acesas em cada uma das janelas; e gente andando por todas as habitações.
—Que bom que conseguisse voltar a tempo — havia dito o doggen que estava ao volante em um tom feliz — Teria sido uma pena que te perdesse isto.
Qhuinn desceu do carro com sua bagagem sem notar o momento em que o criado se foi.
É obvio, pensou. Seu pai terminou seu período como leahdyre da glymera depois de um distinto período de serviço encabeçando o Conselho do Princeps. Esta era a festa para celebrar a tarefa cumprida e realizar a transferência do cargo ao pai de Lash.
E este era o motivo pelo qual o pessoal esteve tão ocupado o último par de semanas. Supôs que sua mãe estava atravessando outro de seus períodos anuais de limpeza geral, mas não. Todo o esmero foi em preparação para esta noite.
Qhuinn se dirigiu à parte de trás da casa, pegando-se às sombras lançadas pelas sebes e arrastando a mochila pelo chão. A tenda tinha um aspecto encantador. Os lustres titilavam com luzes que derramavam seu brilho sobre as mesas revestidas com formosos arranjos de flores e velas. Todas e cada uma das cadeiras foram decoradas com laços de cetim, e nos corredores havia caminhantes que delimitavam a disposição dos assentos. Supôs que a combinação de cores de todo o desenho seria em tons de turquesa e amarelo, refletindo os dois ramos de sua família.
Contemplou os rostos dos convidados, reconhecendo a todos e cada um deles. Toda sua linhagem estava ali, junto com as principais famílias da glymera, e todos os convidados estavam vestidos formalmente, as fêmeas luzindo vestidos de gala, os homens de fraque. Havia jovens revoando como vaga-lumes entre os adultos e os de idade avançada estavam sentados à margem sorrindo.
Permaneceu ali na escuridão, sentindo-se como parte dos trastes da casa que foram retirados antes que chegassem os convidados, outro objeto inútil, e feio que devia ser escondido em um armário, para que ninguém o visse. E não foi a primeira vez que desejou meter os dedos dentro das conchas de seus olhos e pressionar, para destruir assim o que o tinha destruído a ele.
Abruptamente, a grupo ficou em silêncio, e seu pai se dirigiu até o microfone que estava à frente da pista de baile. Quando todos os convidados se reuniram, a mãe de Qhuinn, seu irmão e sua irmã foram situar-se atrás de seu pai, os quatro brilhavam de um modo que não tinha nada a ver com as luzes resplandecentes.
—Se me emprestarem sua atenção — havia dito seu pai na Antiga Língua — eu gostaria de tomar um momento para saudar as famílias fundadoras que estão aqui esta noite — Uma ronda de aplausos — Os outros membros do Conselho — Ronda de aplausos — E ao resto de vocês que formam parte do coração da glymera assim como os que formam parte de minha linha de descendência — Ronda destes aplausos - dez anos passados como leahdyre foram todo um desafio, mas progredimos muito, e sei que meu sucessor tomará as rédeas com mão firme. Com a recente ascensão do Rei é inclusive mais primitivo que nossos interesses sejam postos em ordem e sejam levados em consideração. Através do contínuo trabalho do Conselho, procuraremos que a raça avance segundo nossa visão… sem olhares ante a oposição pouco meritória daqueles que não entendem o problema tão completamente quanto o fazemos nós…
Houve uma ressonante aprovação neste ponto, seguida de um brinde pelo pai de Lash. Logo o pai de Qhuinn se esclareceu garganta e jogou uma olhada às três pessoas que tinha detrás. Com uma voz ligeiramente rouca, havia dito:
— Foi uma honra servir a glymera… e embora sentirei falta de meu posto, seria negligente por minha parte não confessar que me agrada muitíssimo ter mais tempo para minha família. Verdadeiramente, eles são a razão de minha vida e devo lhes agradecer a calidez e luminosidade que contribuem a meu coração cada dia.
A mãe de Qhuinn fazia voar um beijo e tinha piscado rapidamente. Seu irmão se pôs todo orgulhoso inchando o peito como um Robin (pássaro), com a adoração a seu herói grafite nos olhos. Sua irmã tinha aplaudido e dado saltos, fazendo saltar seus cachos de alegria.
Naquele momento, o rechaço demonstrado a ele como filho, irmão e membro da família foi tão absoluto que nenhuma palavra dirigida a ele ou falada sobre ele poderia ter intensificado sua cansativa tristeza.
Qhuinn abandonou as lembranças quando o golpe de seu pai aterrissou bruscamente na porta, o golpe dos nódulos rompeu o afeto do passado, quebrando repentinamente a cena que tinha em mente.
Pressionou o botão de enviar no celular, colocou o telefone no bolso da camisa, e disse:
—Entre.
Não foi seu pai quem abriu a porta.
Era um doggen, o mesmo mordomo que havia dito que esse ano não devia assistir ao baile da glymera.
Quando o servente fez uma reverência, não tinha intenção que fosse um gesto de respeito específico, e Qhuinn não o considerou desse modo. Os doggen faziam reverências a todo mundo. Foda-se, se interrompiam a um guaxinim assaltando o lixo, seu primeiro movimento antes de afugentá-lo seria a velha rotina de nos inclinemos-pela-cintura.
—Suponho que vou — disse Qhuinn quando o mordomo rapidamente fez os típicos gestos com a mão para proteger do mal de olho.
—Com todo o devido respeito — disse o doggen, com sua frente ainda apontando a seus pés— seu pai solicitou que abandonasse a propriedade.
—Genial — Qhuinn se levantou com a bolsa de lona na qual empacotou sua coleção de camisetas e seus quatro pares de jeans.
Enquanto balançava a correia sobre seu ombro, perguntou-se por quanto tempo estaria pagando o serviço de seu celular. O último par de meses esteve esperando que o cortassem, desde que sua pensão desapareceu repentinamente.
Tinha o pressentimento de que o T-Mobile, estava igual a ele estava BJ(bem fodido).
—Seu pai solicitou que entregasse isto — O doggen não se ergueu ao estender a mão que sustentava um pesado envelope de tamanho comercial.
O impulso de dizer ao servente que tomasse a maldita coisa e que a enviasse por correio aéreo ao traseiro de seu pai foi quase irresistível.
Qhuinn tomou o envelope e o abriu. Depois de olhar os papéis, tranqüilamente os pegou e voltou a guardá-los. Meteu a coisa na parte de atrás do cinto de seu jeans, e disse:
— Irei esperar meu transporte.
O doggen se endireitou.
— Ao final do caminho de entrada, se me fizer o favor.
— Sim. Seguro. Bem. — O que seja — Necessita um pouco de meu sangue, não é assim?
—Se você fosse tão amável. — O doggen sustentou uma taça de cobre, o fundo da qual estava forrado em vidro negro.
Qhuinn usou sua navalha do exército suíço, porque sua faca de caça foi confiscada. Abrindo uma nervura com a folha através de sua palma, fechou o punho para espremer algumas gotas vermelhas dentro da taça.
Quando saísse da casa, iriam queimar o sangue como parte de um ritual de limpeza.
Não se tratava somente de desprezar algo defeituoso; estavam-se liberando do mal.
Qhuinn deixou seu dormitório sem olhar para trás e caminho pelo corredor. Não se despediu de sua irmã, embora ouvisse que estava praticando com a flauta, e deixou a seu irmão em paz para que seguisse recitando versos em latim. Tampouco se deteve na sala de desenho de sua mãe quando a ouviu falando por telefone. E seguro como a merda que continuou caminhando em linha reta quando passou frente ao estúdio de seu pai.
Todos estavam a par de sua partida. A prova estava no envelope.
Quando chegou à parte de baixo, não fechou a magnífica porta principal de um golpe. Não havia nenhuma razão para montar um espetáculo. Todos sabiam que partia. Que era o motivo pelo qual todos estavam tão calculadamente ocupados em vez de estar tomando o chá na sala.
Apostava que se reuniriam tão logo o doggen lhes dissesse que estava fora da casa. Apostava que teriam algum Earl Grei (Mistura de chá preto aromatizado com azeite de bergamota) e alguns pãos-doces. Apostava que exalariam um profundo, profundo suspiro de alívio e logo se lamentariam a respeito de quão difícil ia ser manter as cabeças em alto depois do que tinha feito ao Lash.
Qhuinn vagou pelo longo e sinuoso caminho de entrada. Quando chegou às grandes grades de ferro, estavam abertas. Depois de que as ultrapassou, fecharam-se com um som metálico como se estivessem dado um pontapé em seu traseiro.
A noite do verão era cálida e úmida, um relâmpago brilhou para o norte.
As tormentas sempre vinham do norte, pensou, e isto ocorria em ambas as estações tanto no verão como no inverno. Nos meses frios, as que vinham do norte podiam te sepultar sob tanta neve que se sentia como um…
Wow. Estava tão alterado, que estava falando do clima consigo mesmo.
Deixou a bolsa no meio-fio da calçada.
Supôs que agora deveria mandar uma mensagem ao Blay para ver se podia recolhê-lo. Desmaterializar-se com o peso da bolsa seria complicado e nunca lhe deram um carro, assim que isso é o que havia. Não ia a nenhuma parte rapidamente.
Justo quando ia agarrar o telefone, este soou. Era uma mensagem de Blay: Tem que vir a ficar conosco. Deixe-me te recolher.
Começou a devolver a mensagem a seu amigo, mas então pensou no envelope e se deteve. Pondo o telefone na bolsa, jogou a coisa com seus pertences às costas e começou a andar com o passar do caminho. Dirigiu-se ao leste, porque devido à forma em que estava disposto o caminho, ao escolher fortuitamente que direção tomar decidiu ir para a esquerda e isso apontava ao leste.
Foda-se… agora realmente era um órfão. Parecia que suas íntimas suspeitas se tornaram realidade. Sempre pensou que era adotado ou alguma merda, porque nunca encaixou com sua família… e não só devido ao assunto dos globos oculares díspares. Estava talhado de um tecido diferente. Sempre o tinha estado.
Em parte queria zangar-se, realmente enfurecer-se por ter sido expulso de casa, mas o que era que esperava? Nunca foi um deles, e derrubar a seu primo irmão com uma faca de caça, até se tivesse estado totalmente justificado, era imperdoável.
Também ia custar a seus pais alguns quanto verdes dos grandes.
Em casos de assalto — ou de assassinato, se Lash morrera — se a vítima era um membro da glymera, ele ou sua família deviam pagar uma soma, cujo montante dependia do valor relativo do ferido ou morto. Um jovem macho, pós-transição que, além disso, era o primogênito de uma das famílias fundadoras? Só a morte de um Irmão ou de uma fêmea nobre grávida seria mais custosa. E seus pais eram os responsáveis por cobrir o pagamento, não Qhuinn, já que legalmente não era considerado um adulto até um ano completo depois de sua transição.
O bom, supôs, consistia em que como ainda era tecnicamente menor, não o condenariam a morte. Mas mesmo assim, definitivamente iriam acusá-lo, e a vida tal e como a conhecia tinha terminado oficialmente.
Falando de uma mudança total. Estava fora da glymera. De sua família. Do programa de treinamento.
Salvo submeter-se a uma incompetente mudança de sexo, era difícil imaginar que mais poderia fazer para foder sua identidade.
Como estavam as coisas, tinha até o alvorecer para decidir onde iria esperar a notícia a respeito do que ia acontecer com ele. Blay seria a opção óbvia, exceto por um grande, gordo e peludo problema: dar cobertura a uma pessoa desterrada pela glymera seria como uma bomba H (bomba de hidrogênio) para o status social dessa família, assim que isso era um de-nenhuma-manera. E John não poderia acolhê-lo tampouco. O tipo vivia com os Irmãos, e isso significava que o lugar de sua residência era tão confidencial que não podia ter convidados, muito menos um convidado a passar a noite de forma semipermanente.
Um que assaltou grosseiramente a um companheiro de treinamento. E estava esperando por seu macaco laranja.
Deus… John. Aquela merda que Lash havia dito.
Esperava que não fosse verdade, mas temia que fosse.
Sempre assumiu que John se mantinha afastado das mulheres porque era ainda mais torpe socialmente do que era Blay. Agora? Obviamente o tipo tinha sérios problemas… e Qhuinn se sentia como um imbecil de proporções épicas por dar a lata a seu companheiro sobre o sexo como fez.
Não era de surpreender que John nunca tivesse querido tomar a uma fêmea quando foram ao ZeroSum.
Maldito Lash.
Merda. Acontecesse o que acontecesse como conseqüência do que fez com aquela faca, não se arrependia de nada. Lash sempre foi um bastardo, e Qhuinn passou anos querendo arrebentar o focinho do filho da puta. Mas lançar-se sobre o John dessa forma? Realmente esperava que o menino morresse.
E não só porque um cruel bastardo menos no mundo era uma coisa boa.
A realidade era que Lash tinha uma grande boca, e enquanto ele respirasse aquela informação sobre o John não estava segura. E isso era perigoso. Havia alguns na glymera que considerariam que uma merda como essa era uma castração total. Se John alguma vez esperava transformar-se em um Irmão e ser respeitado na aristocracia, se tinha a esperança de aparear-se e formar uma família, ninguém podia saber que tinha sido violado por um macho, muito menos um macho humano.
Merda, o fato de que tivesse sido um humano fazia que tudo isto fosse astronomicamente pior. Aos olhos da glymera, os humanos eram ratos que caminhavam em duas patas. Ser dominado por um deles? Inaceitável.
Não, pensava Qhuinn enquanto caminhava sozinho, não trocaria nada do que tinha feito…

Capítulo 15

Depois de limpar a área das duchas do vestiário, John entrou no escritório, sentou-se na escrivaninha e só Deus soube quanto tempo passou olhando fixamente os papéis, que deveria ter estado acomodando. No silêncio, sentia que pulsava o lábio inchado igual aos nódulos, mas essas eram simples moléstias menores no meio do rugido que embotava sua cabeça.
A vida era muito fodidamente estranha.
A imensa maioria desta passava a um ritmo previsível, os acontecimentos aconteciam a uma velocidade por debaixo do limite ou como muito o igualavam. Não obstante, de vez em quando, as coisas ocorriam à velocidade de um raio, como um Porsche que te passava na estrada e a força de sua velocidade sugava suas portas. A merda chegava de um nada e trocava tudo em um só instante.
A morte da Wellsie foi assim. O desaparecimento de Tohr foi assim.
O ataque de Qhuinn ao Lash foi assim.
E a horrível coisa que aconteceu a John no espaço da escada... Sim, isso, também.
Esta era a versão do destino de ir um passo por diante.
Evidentemente a garganta de Lash tinha estado destinada a ser talhada pelo Qhuinn naquele momento, e o tempo se acelerou para que não pudesse haver nenhuma interferência de ninguém ou de nada mais.
Desistindo do trabalho administrativo, John abandonou o escritório e se dirigiu para a parte posterior do armário. Enquanto entrava no túnel subterrâneo que o levaria de retorno à mansão, odiou a si mesmo por desejar que Lash não sobrevivesse. Não gostava de pensar que era tão cruel, e, além disso, se Lash morria, as coisas seriam mais difíceis para o Qhuinn.
Não obstante, não queria que seu segredo fosse de conhecimento público.
Quando entrou no vestíbulo, seu telefone emitiu um assobio. Era Qhuinn: hei deixado casa. Não sei quanto tempo funcionará o tel. M entregarei quando Wrath queira.
Merda. John respondeu rapidamente a seu amigo: Blay está indo para te recolher.
Não houve resposta.
Tentou-o outra vez: Q? Espera ao Blay, não vá sem ele. Podes esperar até quinta-feira.
John se deteve ao pé da escada e esperou uma resposta. A que obteve um minuto depois, era de Blay: Não te preocupe, ocupo-me de Q. T aviso quando tiver notícias dele. Se for mau? O recolho.
Fodidas obrigado.
Geralmente, John teria ido encontrar-se com seus amigos na casa de Blay, mas incluso não podia enfrentar a eles. Como fariam para não pensar nele de maneira diferente? E mais, o que ocorreu ia ficar gravado em suas mentes, tal e como tinha acontecido a ele no começo.
Imediatamente depois do ataque, não podia deixar de pensar no que lhe fizeram. Logo pensou nisso durante a maior parte do dia e todo o tempo durante a noite. Depois era às vezes durante o dia, logo a cada dois dias; até chegar a passar uma semana inteira sem pensar nisso. As noites haviam custado muito, muito mais tempo, mas finalmente até os sonhos se secaram também.
Sim, nesse momento não tinha nenhum interesse em olhar a seus amigos nos olhos sabendo o que estavam pensando. Imaginando. Perguntando-se.
Não, ainda não podia estar com eles.
E, além disso, não podia livrar-se da sensação que todo o assunto de Lash era culpa dele. Se ele não conduzisse com toda essa bagagem, o tipo não o teria atirado a reluzir diante de seus amigos e não teriam brigado e Qhuinn não ia se pôr todo «Rambo» com seu primo irmão.
Outra vez, aquela fodida merda do espaço da escada causava problemas. Era como se os efeitos secundários do que ocorreu, não fossem acabar nunca, jamais.
Quando John passava frente à biblioteca em seu caminho para o andar de cima, veio o desejo de entrar e se pôs a explorar as estantes até que chegou à seção legal… que tinha uns seis metros de altura. Deus... devia ter aproximadamente setenta volumes sobre leis na Antiga Língua. Claramente os vampiros eram tão litigantes quanto os humanos.
Folheou alguns livros e a partir do código penal se fez uma idéia do que podia ocorrer. Se Lash morria, Qhuinn teria que responder ante o Wrath por um crime de assassinato e as coisas não pintavam bem, já que Qhuinn não foi atacado, por isso não poderia argumentar defesa própria. Sua melhor opção era alegar homicídio justificado por uma causa de honra, mas inclusive isso suportaria um tempo no cárcere, junto com uma elevada multa que teria que ser paga aos pais de Lash. Por outra parte, se Lash vivia, seria uma questão de agressão e lesões com arma mortal, que também conduzia a um tempo entre grades e uma multa.
Ambos os resultados expor o mesmo problema: De acordo com o que John sabia, a raça não possuía cárceres, o sistema penal dos vampiros se foi degradando ao longo de quatrocentos anos antes da ascensão de Wrath. Portanto Qhuinn estaria sob prisão domiciliar em algum lugar até que a prisão fosse construída.
Era difícil imaginar que os pais de Blay estivessem de acordo mantendo a um criminoso sob seu teto indefinidamente. Então, aonde iria o menino?
Com uma maldição, John retornou os volumes encadernados em couro às prateleiras. Enquanto se virava para afastar-se, captou uma visão à luz da lua e se esqueceu do que acabava de ler.
Ao outro lado das janelas da biblioteca, Cormia saía da piscina, os cristais de água gotejavam sobre seu corpo nu, tinha a pele tão suave que parecia polida, os compridos e elegantes braços e as pernas eram graciosos como uma brisa do verão.
OH... Uau.
Como demônios podia Phury manter-se afastado dela?
Quando colocou a túnica, voltou-se para a casa e ao vê-lo ficou paralisada. Quando levantou a mão para saudá-la torpemente se sentiu como um olheiro. Ela vacilou, como se não estivesse segura se a tinham surpreendido fazendo algo indevido, depois devolveu a saudação.
Abrindo a porta, fez os sinais sem pensar:
De verdade sinto chegar tarde.
OH, isso era brilhante. Ela não sabia o LSA…
—Sente me ter visto ou ter chegado tarde? Suponho que me há dito uma dessas duas coisas — Quando deu um toquezinho ao relógio, ela se ruborizou um pouco — Ah, é por ter chegado tarde.
Quando assentiu aproximou-se, seus pés não faziam nenhum ruído, mas deixavam rastros úmidos sobre as lajes.
—Esperei-te….OH, queridíssima Virgem Escriba. Está ferido.
Tocou-se a contusão da boca, desejando que seu olhar não tivesse sido tão bom na escuridão. Começou a fazer sinais para desviar sua atenção, sentiu-se frustrado pela barreira da comunicação e teve um golpe de inspiração.
Tirando o telefone, escreveu no aparelho: De qualquer forma eu gostaria de ver um filme, que te parece.
Até o momento foi uma noite infernal, e sabia que quando os Irmãos retornassem da clínica e se soubesse que sorte tinha deslocado Lash, as coisas iriam ficar até mais difíceis. Como logo que podia suportar estar em sua própria pele, muito menos em sua própria mente a idéia de sentar-se na escuridão com ela e distrair-se, era tudo o que podia suportar nesse momento.
Ela o estudou durante um momento, entrecerrando os olhos.
—Está bem?
Sim, bem, escreveu. Lamento ter chegado tarde. Realmente eu gostaria de ver um filme.
—Então seria um prazer para mim — disse fazendo uma reverência — Não obstante, eu gostaria de me enxaguar e me trocar.
Os dois voltaram a entrar na biblioteca, subiram pela grande escada e ele se sentiu impressionado. Ela não se comportou como se estivesse muito incômoda, considerando tudo o que viu e isso era atraente, verdadeiramente o era.
Vamos, dispôs-se a aguardá-la enquanto entrava em seu quarto e supunha que ia estar ali um momento, mas retornou imediatamente. E tinha o cabelo solto.
OH, doce Jesus, que visão. Os cachos loiros caíam até os quadris, a cor era algo mais escuro que o pálido habitual do trigo devido a que estava úmido.
—Meu cabelo está molhado — Ruborizando-se, mostrou-lhe um punhado de grampos dourados — o prenderei assim que esteja seco.
Não por minha causa, pensou John enquanto a olhava fixamente.
— Sua Graça?
John despertou e liderou o caminho pelo corredor das estátuas até as portas batentes que marcavam a entrada às habitações do pessoal. Sustentou-as abertas para Cormia e logo se encaminhou à direita, para uma porta acolchoada com painéis de couro que abriu amplamente para revelar degraus atapetados com brilhantes luzes embutidas.
Cormia se recolheu a túnica branca e começaram a subir e ao segui-la, tentou não fixar o olhar nas pontas do cabelo que se frisava sobre a parte baixa de suas costas.
A sala de projeções do terceiro andar tinha o autentico ar das da Metro-Goldwyn-Mayer dos anos 40, dado pelas paredes art decó negras e chapeadas com relevos em forma de flor de lótus e os recarregados candelabros de parede de ouro e prata. As poltronas eram da qualidade que encontraria em um Mercedes e não em um estádio de beisebol: Vinte e uma poltronas de couro estavam agrupadas em três seções, os corredores marcados com mais luzes pequenas. Cada um dos super acolchoados palácios-para-o-traseiro era do tamanho de uma cama gêmea, e no total tinham mais bebidas que um Boeing 747.
Ao longo da parede traseira da sala de projeção havia milhares do DVDs e ali também havia sanduíches. Junto com uma máquina de pipocas de milho, que não estava conectada, já que não avisaram ao Fritz que iriam, havia um demonstrador da Coca-cola e uma autentica máquina de caramelos.
Deteve-se e inspecionou os Milk Duds, os Raisinets, os Swedish Fish, os M&Ms e os Twizzlers. Estava faminto, mas também sentia náuseas e teve que submeter-se ante a oleosa sensação que tinha no estômago, mas pensou que talvez Cormia gostaria de comer algo. Enquanto estava ocupada olhando o que a rodeava com os olhos muito abertos, tirou M&Ms, porque eram um clássico, e uma bolsa do Swedish Fish no caso de não gostar do chocolate. Tirou dois copos, encheu-os com toneladas de gelo e serviu duas ricas e escuras cocas.
Assobiando baixo para obter sua atenção, fez-lhe gestos com a cabeça, para a parte dianteira. Cormia seguiu-o, aparentemente fascinada pelas luzes inseridas na parte baixa dos degraus. Uma vez que conseguiu instalá-la em uma das poltronas, correu escada acima e tentou pensar que diabos pôr.
Bem, as de terror, diretamente descartadas, tanto pela delicada sensibilidade dela como pelo pesadelo real em que esteve submerso ele essa noite mais cedo. Certamente… isso eliminava aproximadamente cinqüenta por cento da coleção, já que no geral era Rhage o que encomendava filmes ao Fritz.
John evitou a seção do Godzilla porque recordava ao Tohr. Comédias vândalas como American Pie e Wedding Crashers não tinham a categoria suficiente para ela. A coleção de Mary de filmes estrangeiros profundos e significativos era… sim, era muito séria para que John se sentasse para ver inclusive em uma boa noite. Procurava evasão, não um tipo diferente de tortura cansativo. De ação trepidante? De algum modo não pensava que Cormia fosse compreender as sutilezas do Bruce Willis, Stallone ou Arnold.
Isso deixava esses filmes de mulheres que os homens odeiam. Mas qual? Estavam os clássicos de John Hughes: Sixteen Candles, Pretty in Pink, The Breakfast Clube. A seção da Julia Roberts com o Mystic Pizza, Pretty Woman, Steel Magnólias, My best Friend’s Wedding... Jennifer Aniston fileira sobre fileira de pouco memoráveis. Tudo da Meg Ryan dos anos noventa…
Tirou um estojo.
Enquanto dava voltas à coisa entre suas mãos, pensou na Cormia dançando sobre a grama. Bingo.
John estava justo dando a volta quando soou seu telefone. O texto de grupo era de Zsadist, que evidentemente ainda estava na clínica de Havers: Lash não tem boa pinta. Tratamento em curso. Manteremos-lhes à corrente.
A mensagem era um toque para todos os da casa e enquanto John o relia, perguntou-se se deveria reenviar-lhe ao Blay e ao Qhuinn. Ao final, voltou a guardar o telefone no bolso, imaginando que esses dois tinham bastante com que lutar sem ter que andar recebendo notícias sobre o estado de Lash. Se o tipo morria, então John ficaria em contato com seus amigos.
Fez uma pausa e olhou a seu redor. Era completamente surrealista estar fazendo algo tão normal quanto assistir a um filme e o sentiu vagamente inadequado. Mas nesse momento quão único podia fazer era esperar. Ele e todos os outros implicados estavam em ponto morto.
Enquanto se aproximava do aparelho do DVD, e punha o disco sobre a negra bandeja da máquina, tudo o que podia ver era ao Lash atirado sobre aqueles ladrilhos, com medo nos olhos e sangue saindo a fervuras de seu pescoço.
Começou a rezar para que Lash conseguisse.
Inclusive se isso significava que tinha que viver com medo de que seu segredo ficasse exposto, era melhor isso, a que Qhuinn fosse condenado como um assassino e que John carregasse com uma morte sobre sua consciência.
Por favor, Deus, deixa que Lash viva.