Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

O DIA ANTES DO AMANHECER

Na segunda semana de Fevereiro de 1945, o tempo, na Silésia Superior, aqueceu subitamente, e, em certas áreas geladas do Rio Oder, começaram a abrir-se fendas.

Notando que a sua rota de regresso se derretia, uma das unidades alemãs de destruição de tanques, enterrada na margem oriental do rio, a sul de Breslau, começou a recuar. Contrariava assim as ordens recebidas, que proibiam qualquer soldado alemão de recuar ou render-se.

Os destruidores de tanques dirigiram-se para o rio, a pé, a cavalo, em camiões blindados, nas plataformas dos carros de transporte de canhões. Os veículos pesados alargaram as fendas do gelo no rio. Para distribuir o peso dos veículos, os soldados colocaram longas pranchas de madeira sobre o rio em descongelamento e conduziram lentamente os carros ao longo desses trilhos. Atravessaram o rio em fila indiana, um carro de cada vez. Levaram muito tempo.

Ao princípio da noite ainda poucos tinham passado. Então o gelo derretido começou a deslizar, provocando uma pequena avalanche. Blocos de gelo soltos, arrastados, atingiram os cavalos. Estes, ao escoucear sobre a superfície já precária, começaram a quebrá-la.

Animais, canhões e homens foram engolidos por uma enorme bocarra negra que, momentos depois, voltava a fechar-se, ao sabor das deslocações do gelo. Tal visão, aliada aos gritos dos homens que se afogavam e aos relinchos dos cavalos aterrorizados, aumentou a confusão e o medo dos que ainda tentavam atravessar o rio. As rodas escorregavam para fora das pranchas de madeira e giravam inutilmente, enquanto os motores ganiam e rugiam sem produzir qualquer movimento. Um camião de duas toneladas começou a girar como um pião e desapareceu, rio abaixo, aos zigue-zagues.

À medida que surgiam mais fendas no gelo, a superfície sólida começou a mover-se, muito lentamente. Vendo que estavam a ser afastados do local escolhido para a travessia e levados para uma parte mais larga do Oder, os soldados mais próximos da margem ocidental abandonaram os veículos e gritaram aos seus camaradas que já tinham atravessado, que lhes lançassem cordas. Não obtiveram resposta: apenas o crepitar do gelo que se fendia. Então, pela primeira vez, viram as rígidas formas brancas junto dos arbustos que ladeavam a margem. E, à medida que os destruidores de tanques ficaram ao nível dos homens que os aguardavam e que usavam camuflados brancos de neve sobre os uniformes, puderam ver as letras SS nas suas mangas. Momentos depois, os SS abriram fogo sobre os compatriotas, transformando os blocos de gelo em esquifes flutuantes.

No dia seguinte, 11 de Fevereiro, quando o Marechal Konev alcançou a margem oriental do Oder, os corpos dos destruidores de tanques desciam lentamente o rio, em procissão solene.

Utilizando a mesma técnica de lançar pranchas de madeira sobre o gelo fendido, mas fazendo-o mais habilmente e escolhendo com melhor critério os locais de passagem, o exército de Konev conseguiu fazer com que uma grande força de tanques atravessasse o rio.

Poucos dias depois, Zhukov montava uma testa de ponte firme na margem ocidental do Oder, a norte de Kiistrin, colocando as forças russas avançadas a duas horas de distância do centro de Berlim.

O pânico atacou a capital em massa, à chegada destas notícias. Cruzavam-se boatos de que os soldados soviéticos violavam e matavam indiscriminadamente, à medida que avançavam. A ordem era: Sauve qui peut. Cada um por si.

"Oiça isto, senhor'', disse Howard Elliot. Estava sentado junto da máquina de cifrar alemã, recuperada, na sala de códigos da legação americana em Berna. Enquanto ia martelando o teclado daquilo que parecia a combinação de uma máquina de escrever com uma central telefónica em miniatura, o texto decifrado emergia, aos esticões, rapidamente registado. "Isto ultrapassa tudo. Mesmo para eles. Oiça isto. Sr. Quantregg."

Quantregg, um californiano alto, com um corte de cabelo muito curto, cujos movimentos pareciam imbuídos de uma sensação de urgência que continuamente tentava incutir aos outros, acabara de irromper na sala, como habitualmente, e parara na entrada, sacudindo a cabeça como se acompanhasse um ritmo de swing.

Elliot traduziu a mensagem:

"Determinados elementos irresponsáveis parecem crer que a guerra terminará para eles, logo que se rendam ao inimigo. Contrariamente ao que julgam, deve-se fazer notar que todos os desertores serão perseguidos e acabarão por receber o seu justo castigo. Além disso, o seu comportamento ignominioso acarretará as mais graves consequências para as suas famílias. Examinadas as circunstâncias, serão sumariamente abatidos.

"É um acto de dever racial, segundo as tradições teutónicas, exterminar mesmo os parentes daqueles que se entregam ao cativeiro..." Elliot parou, e acrescentou: "Calcula quem assina? "

Elliot controlava havia já algum tempo as comunicações internas do Departamento Principal de Segurança do Reich. Por isso conhecia bem a crueldade mística de Himmler e as suas bizarras formas de auto-justificação.

Quantregg abrandou os movimentos ritmados de cabeça e acenou veementemente.

"De certo modo é brilhante". Anuiu. "Que outra coisa impediria aqueles cobardes de fugir? Mas não resulta, mesmo que matem as mãezinhas deles, não resulta". O tom da sua voz mudara, tomara-se ponderado. "Espero que vocês arquivem todas as coisas desse género, não só para fazer um gráfico do quociente de inteligência do tipo, mas para uma lista de crimes de guerra."

"Julgo que o Departamento de Crimes de Guerra está bem organizado, quanto a isto."

"Temos que nos certificar. Não quero que um desses gajos escape à corda só por alguém se ter esquecido de tomar notas."

"Eu tenho tomado notas", disse Elliot.

"Agrada-me ouvi-lo dizer isso."

Deu alguns passos em frente, excitado como sempre ficava quando se falava de alemães.

Por vezes, Quantregg tinha que receber emissários nazis que vinham falar com o seu chefe, Allen Dulles.

"Masdigo-lhe uma coisa", afirmou Quantregg. "Nunca lhes aperto a mão. É um princípio meu".

"Isso deve aborrecê-los muito", disse Elliot. Não conseguia resistir.

"Certo", disse Quantregg.

"Pois imagine", disse Elliot, "que ouvi dizer que o Sr. Dulles é muito generoso com as bebidas quando eles vêm visitá-lo."

"Isso é outra coisa", explicou Quantregg. "Se se lhes oferece uma bebida, põem-se a falar. Não é o mesmo que apertar-lhes a mão."

"Não é preciso beber do mesmo copo", concordou Elliot.

"Certo", disse Quantregg. "Certo". E, de súbito, compreendendo-o, acrescentou rispidamente, "Estás a armar-te em esperto, rapazinho?"

"Que ideia, Sr. Quantregg!"

"É melhor não o tentares, acredita."

"Certo, Sr. Quantregg."

"Certo."

Elliot era um tipo esperto, talvez esperto de mais. Quantregg, ex-FBI, o polícia do grupo, sentia-se sempre rebaixado pelos intelectuais com que o Sr. Dulles fartamente recheava a missão de Berna, e considerava Elliot como um deles. Tinha aquele tal ar distintamente superior. Cabelos castanhos muito claros, mesmo louros em certos pontos, separados por um risco perfeito e muito bem penteados para trás, muito curtos em volta das orelhas e no pescoço. Botões no colarinho. Gravata cinzenta de malha. Fato cinzento. Meias cinzentas, lisas. Lenço dobrado em triângulo no bolso superior do casaco. Limpo. De falinhas mansas. Mas inteligentes.

Esses tipos novos e espertos tinham frequentado os melhores colégios do leste e sabiam tudo sobre a história do Fascismo, do Nazismo e dos outros ismos todos. Passavam a vida a teorizar sobre uma ou outra eventualidade e a fabricar cenários de acção. Quantregg não se sentia à vontade com eles. As suas capacidades eram de tipo mais prático.

Herb Entweiler, o chefe da sala de códigos entrou com um papel cor-de-rosa na mão. "Isto acaba de chegar", disse, entregando o papel a Elliot. "Tem três SS, por isso é melhor ficar com ele. É para o Sr. Dulles."

Quantregg disse: "Logo que esteja pronto, entregue-lho tu de suite. Ele quer que lhe levem tudo ao apartamento. Não pode mexer-se. Outra vez aquela maldita gota. Era isso que eu vinha dizer-lhe. Percebeu?"

"Percebi, sim senhor."

"Certo."

Quantregg partiu, com o seu ar irado e apressado, como de costume.

Elliot olhou para o triplo S. Essa designação significava que

não podia ser decifrada à máquina. As mensagens muito especiais eram expedidas, para maior segurança, num código que só podia ser decifrado em comparação com um bloco que apenas servia para um determinado dia.

Entweiler dirigiu-se ao cofre dos códigos e abriu-o: esperou enquanto Elliot consultava um mapa impresso, procurando a palavra-chave para 5 de Abril. Em seguida procurou o número de referência para o dia e escolheu o bloco de código que levou para a sua secretária verde de tampo metálico. A chave era constituída por uma série de letras ao acaso que se acrescentavam ao texto, de forma a retirar-lhe estrutura e torná-lo impenetrável à cripto-análise.

Elliot tirou um cigarro de um maço novo de Chesterfield e, utilizando o bloco em conjunto com a chave, começou a escrever com um lápis macio, numa folha de papel quadriculado, sem nada por baixo. Quando acabou de escrever o texto, releu-o, para ver se fazia sentido. Franziu ligeiramente os lábios ao apreender o sentido do que acabara de decifrar. Dobrou a mensagem e meteu-a num envelope grosso.

"Disseram-me que levasse isto ao apartamento do Sr. Dulles. Tu de suite.''

"Vou tratar do transporte", disse Entweiler, levantando o telefone interno.

"Sei ir sozinho."

"Mas não com um triplo S no bolso. Vai num carro da legação, e com um tipo da segurança."

Era um Cadillac preto, com as bandeirinhas americanas a esvoaçar nos guarda-lamas, e vidros à prova de bala. Todas as portas se fechavam por dentro e por fora. O oficial de segurança sentou-se à frente, ao lado do motorista.

Atravessaram suavemente a zona residencial em volta do Dalmaziquai, com o Aare ao mesmo nível da rua, proporcionando aos residentes um agradável passeio de barco sob as árvores.

Ninguém andava pelas ruas. Era um dia cinzento e frio. O tempo tinha estado muito instável no princípio de Abril, com certos dias brilhantes e cheios de sol, e outros em que parecia iminente a queda de neve, com as rajadas súbitas de chuva fria e penetrante e as correntes de ar cortante que desciam dos Alpes de Berna.

O carro passou por um court de tennis vazio. Havia sinais a indicar o caminho para o Tierpark, para uma piscina, uma clínica de convalescença. A maior parte das casas da área eram residências particulares de dois ou três andares, construídas em estilos diversos, na primeira e segunda década do século. As sólidas residências dos sólidos cidadãos suíços. Algumas dessas casas estavam ocupadas por embaixadas, tendo pouco mais do que o escudo heráldico do respectivo país sobre a porta de entrada, a distingui-las das casas particulares.

O apartamento de Dulles ficava a poucos minutos da rua de belas casas antigas de arenito, numa elevação acima do nível do rio. Vivia no ponto onde a Herrengasse abria para a grande praça da catedral. Um pouco mais adiante ficava a Platform, um alto terraço ladeado de árvores, do qual se podia observar uma vista magnífica de toda a cidade, espalhada lá em baixo, e dos Alpes que se erguiam, de súbito, como uma massa imponente, do outro lado do rio.

Em frente da porta de Dulles, o Cadillac parou com a suavidade própria das suas luxuosas suspensões. Elliot saiu e tocou a campainha. Foi a cozinheira que o atendeu. "Ah, sim", disse ela, ao ver o carro da legação, e deixou-o entrar. Havia um homem da OSS sentado, mesmo junto da porta, ao lado da escada. Descontraiu-se ao reconhecer Elliot.

"Dê-me o seu sobretudo, se faz favor", disse a cozinheira. Elliot entregou-lho.

Quantregg surgiu no topo das escadas. "OK, OK.", disse, dando estalos impacientes com os dedos. "Traga cá isso." Todo o seu corpo vibrava de impaciência enquanto esperava que Elliot subisse as escadas. Que lentos são estes tipos. Quantregg subia invariavelmente as escadas de três em três degraus, como se fosse fazer uma rusga.

Avançando um pouco pelo corredor, Quantregg bateu ligeiramente com os nós dos dedos numa das portas e, um momento depois, entrou. Elliot aguardou, no cimo das escadas, com o envelope na mão. Foi apoiando o peso do corpo ora num pé ora no outro, pensou em fumar um cigarro mas desistiu.

Ao fim de dez a quinze minutos de espera, a porta abriu-se. Quantregg saiu e estacou na estreita passagem, ocupando-a, a toda a largura, com o seu corpo enorme, de costas para Elliot. Conduzia algumas pessoas à saída. Três homens. Elliot não conseguiu ver-lhes o rosto. Quantregg acompanhou-os ao longo do corredor até à escada das traseiras. Enquanto se despediam, Elliot ouviu um bater de calcanhares e viu uma mão estendida, que foi imediatamente recolhida quando Quantregg se recusou conspicuamente a apertá-la.

Os visitantes desapareceram escada abaixo, e Quantregg voltou para junto de Elliot.

"OK. Vamos.", disse ele. "Ele vai certamente ditar-lhe uma resposta."

Dulles estava sentado num cadeirão baixo, com a perna esquerda rigidamente esticada, apoiada, por baixo do joelho, numa almofada sobre uma banqueta de veludo. Estava sem sapatos, apenas com as meias. Tinha uma bengala ao lado, e um cachimbo na boca. O quarto estava cheio de fumo. Havia papéis, dossiers e jornais em diversas línguas sobre as mesas, nos móveis, no chão.

Dulles não estava com bom aspecto. Era evidente que sentia dores e tinha febre. Uma fina camada de transpiração cobria a sua pele amarelada. Havia luzes distantes por baixo dos seus olhos castanhos. Usava óculos sem aros. As olheiras estavam mais cavadas e o seu bigode quase branco. Parecia ter mais de cinquenta e dois anos.

Oficialmente, Allen Welsh Dulles era Assistente Especial do Ministro, na legação americana de Berna, mas, quando, pouco após a sua chegada em Novembro de 1942, um jornal suíço publicou uma notícia que o descrevia como chefe dos Serviços Secretos Americanos na Suíça, a OSS, e representante pessoal do Presidente Roosevelt, Dulles não emitiu qualquer desmentido. Era sua opinião que um homem na sua posição deveria deixar os outros, saber que está em actividade. Isto trouxe gente bem estranha ao seu encontro, entre a qual alguns tipos bastante desagradáveis, mas Dulles gostava de dizer que, na sua profissão, era preciso saber lidar com o próprio diabo, se assim servisse os interesses dos Estados Unidos e do mundo livre. Por isso, quando os emissários dos SS de Himmler procuraram contactá-lo, não repeliu as suas tentativas. Acedera a encontrar-se com eles secretamente, ou a enviar um dos seus ajudantes para ouvir o que tinham a dizer-lhe.

Tais contactos incomodavam alguns dos seus homens. Mas Dulles tinha uma visão mais vasta da história e da sua missão de proteger o sistema de vida americano, e, como nunca duvidava de que Deus estava do seu lado, podia enfrentar o próprio diabo, até mesmo oferecer-lhe uma bebida ou um charuto, sem se sentir pouco à vontade. Conservava-se sentado, fumando o seu cachimbo e olhando polidamente para o seu visitante, fosse ele quem fosse, e considerava cada proposta pragmaticamente, segundo os seus méritos.

Evidentemente, havia um certo perigo em receber tal gente e, por vezes, Dulles sentia-se perturbado pela visão de cabeçalhos de jornais dizendo: O ENVIADO DO PRESIDENTE ROOSEVELT RECEBE OFICIAIS SS DE ALTA PATENTE. Por isso, esses encontros tinham geralmente lugar num dos seus muitos apartamentos secretos em Berna e Zurique ou nos seus arredores. Mas a maldita gota imobilizara-o, desta vez.

Quando Elliot entrou no quarto, segurando o envelope, Dulles franziu o sobrolho, suspeitando de que não iria gostar do que estava para ouvir. Estendeu a mão para o envelope e, recordando-se de que tinha fama de possuir uma cortezia do estilo Velho Mundo, disse: "Obrigado, Elliot. Agradeço a sua vinda. Outra vez esta maldita gota. No joelho. Não consigo movê-lo, o maldito..."

Elliot murmurou algumas amabilidades.

"Excesso de ácido úrico no sangue. Receio bem ter que fazê-lo andar de um lado para o outro, durante uns dias, até me poder mexer de novo. Não se deve importar por andar um bocado, tem boas pernas, fortes e jovens. Ouvi dizer que é terrível no ténis..."

"Às vezes venço o Sr. Quantregg", admitiu Elliot.

"Isso é terrível."

Dulles parecia adiar o momento em que teria de ler o telegrama.

"Pode arranjar-me um whisky com soda?" disse. "Os médicos dizem que a cerveja faz mal à gota, mas o whisky não. Devo sentir-me grato por isso, não acha?" Soltou a sua risada ressonante. Elliot dirigiu-se à mesinha e serviu um whisky. Era a primeira vez que ouvia dizer que o whisky não fazia mal à gota, mas não se podia discutir com o Sr. Dulles. Toda a gente em Berna sabia como o Sr. Dulles era importante. Quão próximo estava do Presidente. Um homem com as mais elevadas relações familiares. Tinha mesmo havido um Secretário de Estado na sua família...

Elliot levou-lhe a bebida e Dulles bebeu um longo golo e estendeu a mão para o envelope. No último momento, mudou de opinião e disse, "Leia-mo." Puxou os óculos para a testa húmida e massajou os olhos, enquanto esperava a leitura do telegrama de Washington que trazia um sinal de tripla prioridade.

Elliot rasgou o envelope e, com uma voz sem expressão, leu a mensagem.

WASHINGTON

DATA: 5 DE ABRIL DE 1945

URGENTE-ALTAMENTE SECRETO DO ALMIRANTE LEAHY PARA ALLEN W. DULLES OS CHEFES DO ESTADO MAIOR NOTIFICAM DULLES DE QUE DEVE TOMAR NOTA DO SEGUINTE:

1. SURGIU UMA SITUAÇÃO CRÍTICA EM RELAÇÃO AOS RUSSOS. STALIN ENVIOU UMA LONGA MENSAGEM ACRIMONIOSA A ROOSEVELT, ACUSANDO-O DE FAZER UM ACORDO SECRETO EM BERNA, SEGUNDO   O   QUAL   OS   ALEMÃES   ABRIRÃO   A FRENTE OCIDENTAL E PERMITIRÃO ÀS TROPAS ANGLO-AMERICANAS O AVANÇO PARA LESTE.

2. ROOSEVELT ENVIOU UMA MENSAGEM PESSOAL A STALIN, DIZENDO: ' 'ESTOU CERTO DE QUE NÃO HÁ QUAISQUER NEGOCIAÇÕES EM BERNA E JULGO QUE A INFORMAÇÃO DE V. EXA. A ESSE RESPEITO, SEJA PROVENIENTE DE FONTES ALEMÃS, QUE TÊM LEVADO A CABO UM ESFORÇO PERSISTENTE NO SENTIDO DE CRIAR DISSENÇÕES ENTRE NÓS, PARA FUGIREM, DE CERTO MODO, À RESPONSABILIDADE DOS SEUS CRIMES DE GUERRA. SE ERA ESSE O PROPÓSITO DO GENERAL SS WOLFF, EM BERNA, A MENSAGEM DE V. EXA. DEMONSTRA QUE ELE ALCANÇOU UM CERTO ÊXITO. SERIA UMA DAS GRANDES TRAGÉDIAS DA HISTÓRIA SE, NO MOMENTO EM QUE A VITÓRIA ESTÁ AO NOSSO ALCANCE, UMA TAL DESCONFIANÇA E FALTA DE FÉ PREJUDICASSEM TODA A NOSSA COMPREENSÃO..."

'FRANCAMENTE DIGO QUE NÃO CONSIGO EVITAR UM SENTIMENTO DE AMARGO RESSENTIMENTO PERANTE OS INFORMADORES DE V. EXA., SEJAM ELES QUEM FOREM, EM FACE DE TÃO VIL INTERPRETAÇÃO DAS MINHAS ACÇÕES E DAS DOS MEUS SUBORDINADOS DE CONFIANÇA EM BERNA."

3. EM CONFORMIDADE, DULLES RECEBE UMA VEZ MAIS INSTRUÇÕES PARA NÃO EMPREENDER QUAISQUER ACÇÕES OU NEGOCIAÇÕES QUE SEJAM OU POSSAM PARECER SUSPEITAS DE CONSTITUIR UMA VIOLAÇÃO DOS PRINCÍPIOS ACORDADOS ENTRE NÓS E OS RUSSOS.

Depois de ouvir tudo isto, Dulles exclamou, em voz baixa: "Raios". Voltou-se para Quantregg. "Tinha conseguido..." Estendeu a palma da mão e, lentamente, fechou o punho em volta de um objecto invisível. "Tinha conseguido... e eles estragaram tudo. Raios os partam."

"Penso que eles não confiam em Wolff." disse Quantregg. "Acho que pensam que ele nos está a levar à caça de patos bravos."

"Eles não conhecem Wolff como eu. disse Dulles.

Penso que, de certo modo, não podemos censurá-los por não confiarem nele," disse Quantregg, "tendo em vista o que ele é."

De súbito, lembrando-se de que Elliot ainda ali estava, à espera que lhe dissessem o que devia fazer, Dulles voltou-se para ele e disse, Está bem, Elliot. Sente-se um minuto. Dê-me só uns momentos para pôr as ideias em ordem ".

Concentrou-se, fechando os olhos e chupando o cachimbo com força. Um minuto depois, disse, ' Pronto. Tome nota." E começou a ditar.

ALLEN W. DULLES AO ALMIRANTE LEAHY: MENSAGEM RECEBIDA E CONTEÚDO ANOTADO. AVENTURO-ME A DIZER QUE O PRESIDENTE TEM INTEIRA RAZÃO EM REJEITAR AS ACUSAÇÕES POLITICAMENTE MOTIVADAS DE STALIN, QUE, ALÉM DE INFUNDADAS, SÃO INSULTUOSAS PARA A HONRA DOS ESTADOS UNIDOS E SE REFLECTEM NA INTEGRIDADE PESSOAL DO PRESIDENTE. A INFORMAÇÃO RECEBIDA POR STALIN RESULTA INDUBITAVELMENTE DE UM PLANO ALEMÃO DESTINADO A ROMPER AS RELAÇÕES ENTRE NÓS E OS SOVIETES. POSSO CONFIRMAR QUE AS ACÇÕES DA OSS SE LIMITAM A OPERAÇÕES NORMAIS DE INVESTIGAÇÃO E OS CONTACTOS COM O GENERAL SS WOLFF ENCONTRAM-SE INCLUÍDOS NESSA CATEGORIA. POSSO GARANTIR AO PRESIDENTE QUE NÃO FORAM FEITOS ACORDOS SECRETOS EM SEU NOME OU NO NOME DOS ESTADOS UNIDOS, EM VIOLAÇÃO DO PRINCÍPIO ACORDADO, OU SEJA, A RENDIÇÃO INCONDICIONAL DO INIMIGO.

Certamente Elliot revelou algo do que pensava, enquanto anotava a mensagem.

Lendo os pensamentos do jovem, Dulles inclinou-se para a frente e, pousando-lhe a mão sobre um joelho, disse com o ar de o tomar lisonjeiramente por confidente: Elliot, deixe que lhe diga uma coisa. Um funcionário dos Serviços Secretos deve manter a sua base ao corrente do que faz, é certo. Sem dúvida, sem dúvida. Mas pode ultrapassar isso. Se, por exemplo, contar factos demais ou pedir demasiadas instruções, acaba por receber algumas que não lhe servem. Compreendeu?" Fez uma pausa e puxou algumas fumaças do cachimbo. "Bem vê, Elliot, só quem está no centro de acção pode julgar dos pormenores."

"Certamente, senhor, disse Elliot. Estou certo de que tem razão."

Elliot regressou à legação no Cadillac de serviço, codificou a resposta de Dulles para Washington e levou-a à sala de rádio para transmissão imediata. Feito isso, saiu.

Quando abandonava o edifício, Quantregg saía do seu escritório e desceram ambos a rua.

Elliot disse, em tom ligeiro: "Quem era o batedor de calcanhares com a mão suja?"

Quantregg parece muito mais aborrecido do que o justificaria o tom jocoso da minha pergunta, pensou Elliot.

"Quando ti ver mais experiência deste género de trabalho, Elliot, compreenderá que há certas perguntas que se não fazem.

"Parece-me tolice, de certo modo", disse Elliot, sem se perturbar. "Tendo em vista as mensagens que tenho de transmitir - não só para Washington - por ordem do Sr. Dulles. Parece-me inútil manter outras coisas tão secretas."

Não há motivos para que um funcionário da codificação conheça os visitantes do Sr. Dulles", disse Quantregg. Querem saber tudo, estes universitários espertalhões.

Qual é a ideia do Sr. Dulles? ", perguntou Elliot.

"A ideia?"

"Não era exactamente uma mentira, aquilo que eu transmiti ao Presidente, mas também não era exactamente a verdade nua e crua, pois não?"

Tinham chegado à alta Kirchenfeldbriicke. Quantregg parou e olhou fixamente para Elliot, que se encolhera no seu sobretudo e se voltara para evitar uma súbita rajada de vento frio e cortante na cara. O seu olhar caiu sobre o Aare serpenteante, brilhando sob as luzes das pontes que o atravessavam a diversas alturas.

Quantregg dizia, "O Sr. Dulles é um homem muito esperto... se quer a minha opinião, vai ser um dos homens-chave, no campo das decisões, quando tudo isto estiver terminado... é um homem que pensa sempre dez passos mais à frente."

"Ah, sim?"

"Está a ser sarcástico?"

"Não, senhor. De maneira nenhuma. Também sinto o maior respeito pelo Sr. Dulles. Só gostava de saber qual é a ideia dele..."

"O Sr. Dulles está a executar uma operação complicada. Sob muitos aspectos. Acho que é demasiado inexperiente neste campo para compreender todas... todas as ramificações ..."

"Só fiz uma pergunta", disse Elliot.

"Pois bem, não a faça.", disse Quantregg. "OK?"

"OK. OK. Certo. É como diz, penso eu."

Quantregg deixou-o e Elliot continuou o seu caminho, atravessando a ponte.

Vista daquela altura, a cidade parecia comprimida: as casas de arenito, com os seus telhados de mansarda e longas filas de águas-furtadas, do outro lado do rio; a espiral da catedral, em silhueta serrilhada contra o branco das montanhas; a linha do céu cortada por uma vasta série de zimbórios, cúpulas e pináculos. Havia também alguns edifícios modernos, de apartamentos, com telhados planos.

Tinha atravessado aquela ponte dúzias de vezes. Porque lhe parecia especial, naquela noite? Como se tivesse tido um pressentimento. Estremeceu. Estava terrivelmente frio, para aquela época do ano. Passava-se algo que ele apenas vira em breves relances; apenas obtivera algumas peças de puzzle. E, contudo, com as peças que vira, não se podia impedir de começar a constituir um conjunto conjecturai...

Raios, pensou enquanto caminhava, tentando descobrir o que havia - raios, tal como Quantregg diz, não passo de um funcionário de codificação, não tenho nada com o que o Sr. Dulles tem na ideia.

Mas decidiu passar pelo American Bar do Bellevue, para ver quem lá estava. Era um lugar onde sempre se apanhavam os últimos boatos.

Sem o pince-nez reluzente, os olhos descobertos -tão raramente expostos- pareciam as partes vulneráveis duma fera abatida, suaves, cinzentos e gelatinosos. O rosto era de uma brancura farinhenta, de bochechas inchadas, barba rala. O pescoço estava rapado até à nuca, no topo das orelhas, à maneira prussiana. Com a boca ligeiramente aberta, a respiração do homem deitado de costas no estreito leito de ferro do hospital, era pesada, como se tivesse corrido durante muito tempo e não conseguisse recuperar o fôlego. De vez em quando, suspirava pesadamente. Tinha a boca seca e o estômago cheio de gases. Sentia uma bola de fogo na cabeça.

Os estores estavam corridos e apenas passavam estreitas linhas de luz entre as tiras de madeira. No quarto de paredes brancas havia jarras com flores silvestres sobre os diversos móveis brancos. Ao lado do doente, na mesa de cabeceira, estava um samovar de vidro com uma infusão de genciana e chá de dente-de-leão. Ao lado havia um exemplar do Alcorão.

O homem tinha os olhos abertos e fixava o tecto. Parecia sonhar acordado.

Dançava o Boston... sim, ele! Com o seu bigodinho eriçado e as bochechas inchadas. Finalmente conseguira aprendê-lo. Maja! Que bela era. Frívola, sem dúvida. Uma mulher do Reno. Uma dessas criaturas fáceis, de sangue quente. Como as austríacas. Nunca estava carrancuda. Deixava sempre para o dia seguinte as coisas sérias da vida. Ah... como ele dançava o Boston! Quem poderia ter imaginado, nessa altura, em 1922, qual seria o meu destino!

Agarrava-se à imagem que começava a apagar-se: o jovem solene, de formas desajeitadas (ancas demasiado longas, pernas muito curtas) que dançava, dançava... Uma pancada leve na porta do quarto quebrou o fio da memória. Franziu o sobrolho, procurou o pince-nez na gaveta da mesa de cabeceira, e colocou-o cuidadosamente no nariz antes de carregar no botão que acendia uma luz do lado de fora da porta, dando permissão para entrar.

O visitante avançou cautelosamente, primeiro a cabeça, os pés seguindo mais atrás, pronto a recuar num momento.

''É-me permitido expressar a esperança de que a dor de cabeça do Reichsfuhrer SS tenha melhorado?", inquiriu, vacilante.

Não melhorou,'' disse Himmler. "Que quer, Brandt?"

"Pensei que o meu Reichsfuhrer SS desejasse ser informado... de que o General de Brigada SS Schellenberg está há cinco horas à espera."

"Schellenberg. Porque não me informaram?"

"O meu Reichsfuhrer SS tinha expressamente proibido..."

"Mande-o cá."

O Chefe da Contra-Espionagem Estrangeira entrou com grande vivacidade, com o seu pálido rosto multi-facetado cheio de excitação. Com uma formalidade militar, aproximou-se da cama, evitando nervosamente as lentes flamejantes dos óculos do doente. Fixar directamente aqueles olhos exigentes era demasiado exaustivo, já o sabia por experiência.

"Em face das suas espectaculares melhoras, pelas quais o felicito, atrevo-me a incomodar o meu Reichsfiihrer SS com um assunto da mais grave urgência..."

Então?" disse Himmler em voz tão baixa que se tornava quase inaudível. A dor nas suas entranhas recomeçara, esvaziando-lhe o cérebro de sangue. Se estivesse de pé, teria desmaiado. Havia um véu negro suspenso acima dos seus olhos, ameaçando descer em qualquer altura.

Tenho provas de que o General SS Wolff esteve na Suíça, discutindo com Dulles os termos da rendição..."

"Vi Wolff há poucos dias. Interroguei-o eu próprio em grande pormenor, assim como Kaltenbrunner e Scholler. Ficámos satisfeitos com as suas explicações...". Schellenberg abriu a boca para interromper, mas um dedo avisador silenciou-o: o Reichsfiihrer dos SS parara apenas para recuperar o fôlego, ainda não acabara. "Não quero ouvir acusações dessas contra Wolff.", disse Himmler. "Nunca me seria desleal. Criei para ele o posto de Chefe Máximo dos SS, para que ficasse acima de todos os Altos Chefes dos SS. Temos estado juntos desde o princípio, em tudo''. Desta vez, ou por falta de fôlego para prosseguir, ou porque acabara o que tinha para dizer, deixou-se cair de novo sobre as almofadas.

"Por esse motivo", disse Schellenberg, encorajado, pela difícil respiração de Himmler, a crer que teria oportunidade de acabar o que viera dizer, "por esse motivo, meu Reichsfiihrer, é ainda mais chocante que o General SS Wolff tenha feito acordos com os americanos para salvar a pele - a expensas do Reich. Tenho provas de que..."

Mas Himmler sacudia a cabeça para indicar que não queria continuar a ouvi-lo. Schellenberg ficou à espera, em silêncio, suportando a censura com paciência. Ao fim de algum tempo, disse suavemente, com deferência: Posso perguntar qual é o plano do meu Reichsfiihrer SS, em alternativa, para acabar a guerra?"Himmler pareceu reanimar-se um pouco, revigorado pela perturbadora sugestão que ficara no ar.

Enlouqueceu? disse.

"É minha opinião", disse Schellenberg ousadamente, que apenas o meu Reichsfiihrer SS detém os trunfos que lhe permitem negociar as melhores condições com os Aliados, e aventuro-me a dizer que acabará eventualmente por o reconhecer..."

"Que trunfos?"

"Os judeus", disse Schellenberg, encolhendo os ombros.

Enlouqueceu decerto, para me falar de rendição". Disse Himmler. "Presumo que esteja doente. Desculpo-lho por motivos de saúde", acrescentou rapidamente.

"Se posso permitir-me exprimir a minha loucura, nesse caso, o General SS Wolff deverá ser preso. No caso de as suas negociações com Dulles terem êxito, antecipar-se-á às minhas próprias tentativas, em nome do meu Reichsfiihrer SS, através do Conde Bernardotte... que, devo dizer, estão prestes a frutificar."

Os olhos de basilisco de Himmler estavam parados, mas brilhavam secretamente por trás das lentes espessas.

"As alegações contra Wolff estão a ser investigadas por Scholler'', disse com as suas últimas forças. 'É assunto para a polícia."

"Nesse caso, confio em que o meu Reichsfiihrer SS terá brevemente provas indiscutíveis em apoio do que eu disse, e tomará, segundo espero, as medidas adequadas."

Himmler acenou debilmente e, com um pequeno movimento dos dedos, mandou embora o Chefe da Contra Espionagem Estrangeira.

ÍAaté onde se podia ver, o tráfego parara subitamente. Dentro do seu enorme Mercedes cinzento blindado, o Coronel SS Ritter von Thedieck acendeu um cigarro turco oval e bateu no volante com os dedos da mão enluvada. Não se percebia o motivo daquela paragem. Talvez a estrada estivesse bloqueada por veículos atingidos. Ou talvez houvesse outro controle mais adiante, ou talvez... Mas não valia a pena pôr-se a imaginar. Nada mais havia a fazer, além de esperar... esperar que sucedesse qualquer coisa... A próxima desgraça.

Naquela situação de exposição, eram alvos fáceis para os Mosquitos britânicos que os bombardeavam. Os campos abertos de beterraba, de ambos os lados da estrada, não forneciam cobertura, e ainda estavam muito longe dos pinheirais.

As pessoas tinham deixado os carros e tentavam descobrir a causa da paragem.

Von Thedieck não se moveu. O Coronel SS estava aturdido pela sensação de que não havia outra hipótese, outra alternativa, além de esperar - por o que quer que iria suceder.

Atrás dele ficava a cidade de Berlim em chamas, de que saíra, durante a noite, pela Reichstrasse 96; duas horas antes estivera no Zossen, o quartel subterrâneo dos Altos Comandos. Preparavam a evacuação. Dentro do grande complexo telefónico, o Exchange 500, que os ligava a todas as posições alemãs, vira algumas das lâmpadas apagarem-se, enquanto ele ainda lá estava.

A estrada onde se encontrava passava ao longo do corredor estreito entre as frentes oriental e ocidental. A qualquer momento, os russos e os americanos encontrar-se-íam e ligar-se-íam, e então ficaria fechada a única rota de fuga para a Suíça, a Áustria e os Alpes.

Havia alguns carros particulares na estrada. A maioria dos outros eram grandes carros de serviço, com a suástica em dourado nos seus medalhões, designando altos oficiais nazis. Os encerados esvoaçantes dos camiões do exército deixavam ver as suas cargas de mobiliário de estilo, quadros, porcelanas encaixotadas, estatuetas de bronze. Apenas os mais importantes funcionários do Partido, ou os mais ricos, tinham conseguido obter gasolina e passes para viajar.

Nada se movia. A mão perfeitamente enluvada bateu com mais força no volante. Um súbito arranque da longa bichav Outra paragem. Outro ligeiro avanço. Depois novamente uma longa paragem. Assim continuaram durante os vinte minutos seguintes. Após o último avanço, von Thedieck conseguiu descobrir o motivo da paragem: outra barreira de controle. Estava situada num ponto onde a estrada passava entre elevações, sob a ponte rodoviária de ferro. Os guardas moviam-se entre as filas de carros e um deles, vendo as letras rúnicas SS nos guarda-lamas do Mercedes, fez sinal a von Thedieck para que seguisse. Havia uma fila de tráfego livre para estes tratamentos prioritários.

Junto do guichet de controle, von Thedieck parou e entregou os seus papéis. O homem à paisana que estava sentado na cabine de madeira usava gabardine, chapéu e um abafo em volta do pescoço. Cravou no Coronel SS o seu olhar de funcionário, sem expressão, observando as suas feições e comparando-as com as fotografias das ordens militares, do passe, do passaporte, do indicativo de prioridade máxima. Depois os seus olhos percorreram rapidamente uma longa lista na sua frente e pararam ao fim de meia dúzia de nomes. Devia ter carregado num botão, porque se ouviu um alarme de nevoeiro e surgiram homens a correr, guardas com capacetes negros e metralhadoras portáteis.

Dois guardas aproximaram-se do enorme carro e ordenaram ao Coronel dos SS que recuasse ao longo do caminho livre. Ele nem perguntou para onde o levavam. Tais perguntas não eram permitidas nem relevantes.

Um pouco mais atrás havia um intervalo na fila de carros e disseram-lhe que passasse por ele e descesse um túnel que passava sob a estrada principal. Pancadas no carro e gestos. Ordens curtas. Devia tomar a passagem que atravessava a estrada em curva e ligava a uma outra estrada menos importante, do outro lado. Esta era lisa durante um bocado e depois descia abruptamente para a aldeia de Rudolphstein, dominada pelo telhado íngreme e as torres do Schloss.

Von Thedieck desceu a colina e passou através dos altos portões para um pátio, onde lhe disseram que saísse do carro. Obedeceu.

A área entre os celeiros e os telheiros estava cheia de carros que estavam a ser revistados. Alguns deles tinham sido praticamente desmontados, com o forro de cabedal das portas rasgado, os assentos esfaqueados, peças do motor retiradas. Von Thedieck viu de relance o que se passava, enquanto o forçavam a subir alguns degraus e a passar uma pesada porta de ferro, para entrar num hall cheio de homens que esperavam em silêncio. Viu capotes com golas de pele, lapelas de um vermelho vivo, galões prateados em bonés e platinas, golas com estrelas prateadas e folhas de carvalho... Homens que não estavam habituados à humilhação de os obrigarem a esperar. Estavam hirtos e imóveis, como se cada um deles se encontrasse só. Não tentavam comunicar entre si. A escolta de von Thedieck abriu caminho pelo meio deles.

Foi levado por uma larga escada de carvalho entalhado e depois, ao longo de corredores em curva, atravessou diversas portas, passou por mais corredores e subiu uma estreita escada de caracol que rodeava as paredes curvas de uma das torres do castelo. Ao cimo da escada retiraram-lhe o cinturão da pistola, voltaram-lhe as algibeiras e revistaram-no, à procura de armas escondidas. Um dos guardas pesquisou-lhe a boca, para ver se encontrava cápsulas de cianeto. Depois disso, levaram-no para uma sala vazia e sem aquecimento. Fecharam a porta. Ouviu uma chave girar.

Havia pouco espaço. O tecto inclinava-se para um lado, até ficar apenas a alguns centímetros do chão. A luz provinha de uma estreita fenda. Com movimentos precisos e controlados, von Thedieck pegou na sua cigarreira de crocodilo que lhe haviam permitido conservar e retirou, de trás da fita de seda, um cigarro turco oval que acendeu com a longa chama do seu isqueiro de ouro. Não havia qualquer assento. Resolveu não se sentar no chão. Não era muito digno fazê-lo e ele reconhecia a importância de conservar a maior dignidade possível, na situação em que se encontrava. Tentou manter-se o mais confortável que podia, encostando-se à parede. Sabia que o fariam esperar: fazia parte dos seus métodos. Tentou extrair do seu espírito todas as previsões que o método se destinava a concitar.

A sala estava mergulhada no silêncio, com excepção do ranger do cabedal macio, ao ritmo da sua respiração.

Passou cerca de uma hora. Começava a sentir-se muito gelado e hirto. Exercitou os dedos como um pianista antes de tocar e fez girar o pescoço. Ajeitou os belos cabelos; fez um trejeito elegante com os lábios. Ergueu o sobrolho esquerdo. Estava consciente da possibilidade de observarem através de orifícios.

Quando a porta se abriu e uma voz oficial soou no corredor, dizendo "Entre.", von Thedieck avançou sem pressas, como convinha a um oficial da sua posição. Era uma sala muito maior, aquecida por um grande fogão de azulejos. As paredes estavam cobertas com cabeças de veados; mochos e águias empalhados ocupavam suportes imitando ramos. O habitual funcionário inexpressivo estava sentado a uma mesa cheia de dossiers, de carimbos e listas. Tinha os papéis de von Thedieck na sua frente.

"O seu destino, Coronel SS von Thedieck?", perguntou, por rotina.

"Fasano, como pode ver", disse von Thedieck, petulantemente, apontando as suas ordens militares.

O funcionário aproximou os papéis dos olhos, examinando-os cuidadosamente, com todo o vagar. Por fim, pareceu satisfeito e dirigiu-se a um homem de trajo civil que estava de costas para von Thedieck, olhando pela janela: era um indivíduo de grande envergadura, com ombros largos, pescoço forte, e grandes orelhas. As costas do seu casaco e o assento das calças estavam brilhantes pelo uso. Os seus bolsos estavam descaídos.

"Parece ser a assinatura do General SS Wolff.", disse o primeiro funcionário.

"Sim, sim, sim, mas quanto ao Chateau Mouton Rothschild?", disse o homem das orelhas grandes. Voltou-se. "Quatro dúzias de garrafas. Vai dar festas na frente italiana, Thedieck?"

Nega um pouco de vinho a homens que vão morrer?", perguntou o detido, com superioridade.

O homem grande do fato cheio de lustro pareceu divertido com esta resposta. Teve um sorriso acre. Observava o impecável Coronel dos SS; começando pelas botas brilhantes de cabedal, os seus olhos subiram pela curva ascendente do longo casaco de cabedal preto, em pele macia de corça da melhor qualidade, cintado; galões de prata nas platinas; nariz desdenhoso ; cabelo acamado com brilhantina, bem arranjado sobre a cabeça de belas proporções.

"Veio da minha própria adega - o vinho", acrescentou von Thedieck ir relevantemente.

Sem dúvida, sem dúvida'', disse o homem grande e mal vestido. Havia uma espécie de desconfiança permanente nos seus olhos. Era a expressão de alguém que há muito deixara de esperar que lhe dissessem a verdade. Von Thedieck observou as suas mãos enormes e fortes, o rosto vulgar e duro. Um labrego! Tomou uma atitude superior para com ele, concluindo que não passava de alguém que se aproveitava da sua autoridade momentânea.

Aviso-o, disse, 'de que o General SS Wolff ficará com uma péssima ideia..."

"E o sabão francês?", disse o tipo vulgar e enorme. ''Os homens que vão morrer também precisam de cheirar bem?"

"Questão de gosto", disse von Thedieck, olhando significativamente para o indivíduo desleixado. "Há quem prefira ir por lavar ao encontro do seu criador..."

Então foi para Ele que se embelezou tanto, não foi?" Riu cruelmente e voltou-se de novo para a janela. A sala proporcionava uma vista panorâmica dos campos em redor. O ruído dos carros na estrada, prosseguindo o seu caminho depois de passarem o controle, parecia, àquela distância, uma sucessão de suaves explosões. "Oiça-os'', disse ele, apurando as orelhas enormes, "todos aqueles gajos importantes a borrar-se de medo, com os seus tesouros de arte e as suas mulheres e as suas autorizações oficiais. Por acaso não ia para a Suíça, Thedieck?"

"Fasano, como já lhe disse. Se tiver qualquer dúvida, sugiro que telefone imediatamente ao General SS Wolff, para o Quartel General."

Esteve em Zossen há algumas horas. Para quê?"

"Estive com o General da Brigada Gehlen."

"Para quê?"

"Havia uns assuntos que o General Wolff me tinha dito que apresentasse ao General Gehlen."

"Que assuntos?"

"Como deve compreender, não posso revelar coisas dessas."

'A mirt pode.", disse o homem grande, em tom íntimo.

"Não me parece."

"Pode."

"Preciso de instruções do General Wolff para o fazer..."

"Basta o que eu lhe digo..."

Von Thedieck olhou, espantado, para o homem mal vestido.

"Não sabe quem eu sou?" Parecia divertido por aquele elegante oficial dos SS não o conhecer.

"Presumo que seja um polícia", disse von Thedieck.

"Um polícia. Sim. Sim. Está certo. Sou o Investigador Especial do Reich. Scholler."

Vendo que von Thedieck empalidecera, o Investigador empurrou com o pé uma cadeira para junto dele.

"Compreende agora que tem de responder às minhas perguntas."

"Se me permitisse um telefonema para o General Wolff..."

"Recusado", cortou Scholler bruscamente, e, voltando-se para o funcionário, disse-lhe, "Deixe-nos, Grafeneck."

"Talvez, nesse caso", disse von Thedieck sem perder a compostura, "eu pudesse telefonar ao Reichsflihrer SS Himmler. Ele conhece-me. Fui seu tradutor na Itália."

"Eu sei, eu sei. O facto de saber línguas não está em causa."

"Posso perguntar o que está em causa?"

"Certas viagens que o Senhor e o General Wolff fizeram à Suíça, para visitar Dulles."

Dulles", repetiu von Thedieck, como se não conhecesse o nome.

"Dulles. Allen Welsh Dulles. Um homem muito importante. O representante pessoal do Presidente Roosevelt, na Suíça."

"Está mal informado, Reichskriminaldirektor."

"Sobre a importância dele, oh, não creio que esteja. O meu trabalho faz com que não esteja mal informado."

"Refiro-me às tais viagens."

"Também não estou mal informado sobre essas viagens. Peço respeitosamente licença para discordar."

"Ah, sim?"

Soltou uma risada e, inclinando-se, retirou da sua pasta um dossier muito cheio. Criando uma clareira na secretária pelo processo de empurrar pilhas de dossiers para ambos os lados, abriu o dossier e extraiu uma fotografia. Observou-a rapidamente e depois colocou-a em frente de von Thedieck, de pé do outro lado da secretária.

Não está muito boa, pois não? Um pouco tremida. Mas, na realidade, as circunstâncias em que foi tirada não eram as ideais. Quem diria que é aquele homem?"

Do seu lado da secretária apontou, com um lápis afiado, para um dos membros de um grupo de homens na plataforma de uma estação de caminhos de ferro. Só se via a parte de trás das suas cabeças. Todos eles usavam chapéus, sobretudos e cachecols - estavam talvez excessivamente agasalhados contra o frio.

Von Thedieck olhou para a fotografia e disse: "Pode ser qualquer pessoa."

"Não reconhece a estatura, os fatos? Preciso de agitar a sua memória, Thedieck. Ora pense lá. Chiasso. Oito de Março."

"Essa data nada significa para mim."

"Ah não? Vamos ver outra fotografia."

A fotografia que desta vez colocou diante dele não estava tão mal focada e um dos homens do grupo tinha voltado um pouco a cabeça para o lado da camara, revelando um perfil estreito. Von Thedieck continuou a abanar a cabeça negativamente.

"Não reconhece a posição?", disse Scholler. "Esta postura elegante. É você mesmo. Quem mais poderia ser?"

"Essa pessoa é totalmente impossível de identificar."

"E esta?"

Muito rapidamente, Scholler colocou outra fotografia em frente de von Thedieck. Era uma ampliação da cabeça que se via de perfil na fotografia anterior. As feições de von Thedieck estavam quase reconhecíveis.

"Podia ser eu", admitiu, 'mas a fotografia pode ter sido tirada em qualquer parte e em qualquer altura. Não há nada por trás."

"Mas não foi tirada em qualquer parte. Foi tirada na estação de caminhos de ferro de Chiasso, em 8 de Março. Quem eram os homens que estavam consigo?"

Devo repetir-lhe, muito respeitosamente, que sou forçado, por um código de conduta de oficial, a não divulgar informações sobre uma missão militar."

"Missão militar? Ao Lago Maggiore, em Ascona?"

Scholler apresentou outra fotografia. Mostrava uma casa junto de um lago e um grupo de homens a conversar na varanda. A fotografia tinha, evidentemente, sido tirada a distância considerável, com uma lente teleobjectiva, e não estava muito bem definida.

"Este não é o General Wolff?", perguntou Scholler, apontando uma das manchas. "E o homem ao lado dele, não é Gaevernitz? O proprietário do chalé de Ascona e intimo colaborador de Dulles. E este, com o nariz ponteagudo e óculos, a fumar um charuto, é o Major Waibel da Contra-espionagem Suíça. E ao fundo - veja com esta lente de aumentar". Passou a lente a von Thedieck. "Não vê o Capitão Wirth a conversar consigo?"

"Não me parece, com todo o devido respeito."

"Está bem, deixamo-lo fora disto. Olhe para Wolff", disse Scholler com impaciência. "Veja a cabeça - o nariz arqueado. Inconfundível. Olhe para o perfil, aqui, e o cabelo claro, a rarear no alto da cabeça. Este é o General Wolff. Não há dúvidas."

"Essas características são vulgares", disse Thedieck.

"Compare as feições", disse Scholler, retirando outro dossier da pasta. Este continha fotografias muito nítidas do General Wolff. Apresentavam-no com um uniforme dos SS, ao lado de Himmler, em diversas cerimónias, ocupando invariavelmente o lado direito do Reichsfiihrer SS, como competia a um Deputado e Chefe de Estado Maior. Havia também diversas fotografias de Wolff em companhia de Hitler. Nessas estava mais atrás, concedendo o lugar a um Goring muito consciente do protocolo.

"Veja! Veja! Veja!", disse Scholler rudemente, cravando a ponta do lápis no nariz recurvado e na testa alta das fotografias e depois apontando de novo para a mancha de formas semelhantes.

"Concordo que podia ser o General Wolff", disse von Thedieck, "mas também podia ser uma centena de outras pessoas."

Estábem, Thedieck. Está bem... vou dizer-lhe o que vai suceder. Vou mandá-lo para uma sala de interrogatório rigoroso e deixo-o ficar com estas fotografias, para que possa estudá-las. Depois volto a falar consigo e talvez nessa altura já reconheça as pessoas que estão nas fotografias. Aconselho-o a fazê-lo."

"Agradeço o conselho do Investigador Especial."

Ao atravessar a porta giratória do Bellevue, Elliot sentiu que estava a ser observado.

Na sala espaçosa, sob a alta cúpula de vidros pintados, sentavam-se diversos homens, isolados ou aos pares, lendo jornais ou fumando, ou apenas aguardando e observando. Elliot avançou ao longo da passagem central. Caminhou através de diversas salas sumptuosamente mobiladas que davam para outras e conduziam à sala de jantar e ao terraço. Cumprimentou uma ou duas pessoas que conhecia, e voltou para trás, parando, por alguns momentos, junto da longa mesa de carvalho sobre a qual se encontravam os jornais, nos seus suportes de madeira. Leu os títulos e depois regressou à entrada e subiu as escadas que levavam ao American Bar. Entrou e sentou-se num banco alto, na extremidade curva do balcão de carvalho escuro.

Pediu um Jack Daniels com gelo e, olhando em volta, viu o elegante Capitão Wirth, sentado num sofá de couro verde, erguer o seu copo em direcção a uma rapariga que estava no bar, convidando-a a tomar uma bebida. A rapariga sorria, sem se comprometer. Nem aceitava propriamente, nem recusava. Ninguém recusava coisa alguma com demasiada firmeza, naquele ambiente. Tudo era objecto de delicadas negociações, e o Capitão Wirth da Contra-Espionagem Suíça era, como muitos dos seus compatriotas, mestre na ambiguidade. Tinha reputação de femeeiro, mas havia quem dissesse que isso não passava de um disfarce conveniente para obter informações de diversas agentes femininas. Outros afirmavam que ele usava o pretexto da obtenção de informações como um disfarce (perante a sua mulher) das suas aventuras sexuais.

Não estava a insistir demasiado na oferta da bebida; limitava-se a esperar, sorrindo. Ao ver Elliot, convidou-o a sentar-se.

"Toma alguma coisa?"

"Parecia-me bastante ocupado", disse Elliot.

"Talvez, talvez", admitiu o Capitão Wirth, "mas entretanto pode fazer-me companhia. É muito engraçada, não acha? O mal está em que, hoje em dia, nunca se sabe se são profissionais, e, se o são, qual a profissão."

Elliot sentou-se e olhou para a rapariga, que continuava a sorrir levemente, à espera de um convite mais firme.

"Gosta dela?", perguntou o Capitão Wirth.

"É fantástica", disse Elliot com entusiasmo.

Talvez ela goste de si", sugeriu o Capitão Wirth.

"Não. Está interessada em si".

O criado trouxe o seu Jack Daniels. O capitão Wirth tocou o seu copo com o dele e disse: "Já falta pouco. Mais umas semanas, no máximo. Que vai fazer quando a guerra acabar, Sr. Elliot? Fica na legação?"

"Estava lá por acaso quando fecharam as fronteiras e ninguém podia partir."

"O seu pai é um famoso correspondente da imprensa. Talvez lhe interesse essa ocupação."

"Ao menos mantém-nos em movimento."

"Gosta de estar em movimento?"

Por outro lado - trabalhar para um jornal, não sei bem. Passa-se a vida à volta das pessoas que decidem os acontecimentos, mas não fazemos acontecer coisa alguma. Uma espécie de eunuco dentro do harém."

"Que género de coisas gostaria de fazer acontecer, Sr. Elliot?"

"Não sei exactamente. Qualquer coisa."

O Capitão Wirth sorriu, compreensivo. "Então ainda não escolheu o seu carácter", observou.

"Escolher o meu carácter?"

"Sim. André Gide escreveu certa vez a um amigo perguntando-lhe com que idade escolhera o seu carácter, e ocorreu-me que isso é bem verdade. A certa altura escolhemos o nosso próprio carácter - embora só mais tarde venhamos a reconhecê-lo."

No bar, a rapariga de profissão indefinida acabara a sua bebida; olhava em volta.

"A possibilidade de escolha", disse o Capitão Wirth.

"Sim. Quanto a mim, creio que existe, embora concorde que, por vezes, está tão enterrada que parece praticamente não existir. Um país neutro, inteiramente rodeado de beligerantes - ah! Abriu as mãos, de forma expressiva. Rapidamente se percebe como as possibilidades são poucas. Mas há algumas, atrevo-me a dizê-lo."

"A sua gente - o Major Waibel especialmente - tem-nos sido muito útil.", disse Elliot.

"Tentamos reconciliar a neutralidade com a consciência", declarou o Capitão Wirth.

"Penso muitas vezes em como o conseguem", disse Elliot. "Com o General Guisam. Quando o Estado Maior Suíço se reúne..."

O Major Waibel não relata ao General tudo o que faz. O General não o força a fazê-lo."

"Isso é muito simpático da parte do General." Naturalmente ele tem inteira confiança nos seus oficiais de Contra-Espionagem.''

"O Coronel Masson goza da mesma confiança total na ligação com os alemães?" ' Absolutamente.''

"Não lhe chamaria ter duas caras", disse Elliot, sorrindo, "mas isso constitui uma excelente ilustração da ideia de não permitir que a mão esquerda saiba o que faz a direita..."

"Ah!" disse o Capitão Wirth. "A Suíça é neutral mas tem de viver. Temos de proteger os nossos interesses vitais. Ambos os lados aceitam isso. Os alemães permitem que a nossa marinha mercante saia de Génova. Os ingleses deixam-na passar no Estreito de Gibraltar. Vocês, os Americanos, não bombardeiam o cais suíço em Génova, nem os nossos caminhos de ferro de ligação." Por isso prepararam o acordo com Wolff?", disse Elliot.

"O acordo com Wolff?"

"Deixe-se disso, eu conheço o assunto. Codifico e decifro as mensagens..."

"A questão é esta", disse o Capitão Wirth cautelosamente. Sabemos quais as consequências que adviriam para o meu país se os alemães no norte de Itália começassem a combater para defender o caminho, destruindo tudo ao recuar, tal como Hitler lhes ordenou que fizessem. Seria desastroso para nós."

"Penso que sim."

"Os alemães têm muitas divisões no norte da Itália. Não queremos uma duplicação em solo suíço. Por isso estamos tão interessados como o Sr. Dulles em alcançar uma rendição imediata dos alemães."

"Compreendo o seu ponto de vista, Capitão". Riu-se. "Não é apenas a consciência que têm de reconciliar com a neutralidade, mas também o estômago."

"Também entra no jogo", admitiu o Capitão Wirth.

O criado do bar veio avisar que chamavam o Capitão ao telefone. Ele foi atender a chamada, ficando perto da encantadora rapariga. Durante toda a chamada, que foi breve, trocaram sorrisos e olhares.

"Vou tratar disso", disse o Capitão Wirth, ao pousar o auscultador, sorrindo sempre à rapariga, mas agora com certa pena. Voltou para o sofá onde Elliot ficara sentado.

"Infelizmente tenho que sair. Trabalho, compreende". Olhou tristemente para a rapariga e disse. "Talvez você, Sr. Elliot, se tem tempo. Por favor, deixe-me tratar disto...". Já estava a fazer os movimentos preparatórios para convidar a rapariga e esta não parecia disposta a recusar.

Não, não, agradeço imenso, mas tenho mais que fazer". Levantou-se também e saíram juntos do bar.

Automaticamente, o Capitão Wirth fez um registo mental do jovem americano. Inseguro em relação às mulheres. Talvez por não gostar de perder... Sim, conhecia o género.

Tinham tirado o relógio a von Thedieck. Não havia janelas na sala de interrogatório rigoroso. Era uma cave húmida. A um canto havia uma antiga banheira de ferro fundido, com uma só torneira. O chão de pedra estava ligeiramente inclinado em direcção a um escoadouro, e. havia tubos de borracha enrolados no chão.

Para contrariar a sensação de desolação que sentia, von Thedieck recordou-se de quem era. Enviado especial do Chefe Máximo dos SS e Plenipotenciário do Reich em Itália. O General Wolff certamente estaria já a investigar o que se passava com ele, ao mais alto nível. Ele, von Thedieck, fora tradutor de Himmler. Sentara-se ao lado do Reichsfíihrer SS ao pequeno almoço, ao almoço e ao jantar, transformando num italiano impecável as suas teorias sobre a raça, o sangue, o destino e as curas naturais. Estivera ao lado do General Wolff, como intérprete, na sua audiência com o Papa.

Era impossível que ele - von Thedieck - linguista, aristocrata, uma autoridade em Puccini, um homem com as mais altas relações, convidado distinto e apreciado dos palazzos de condes e príncipes, estivesse sentado naquela cave nojenta à espera de ser interrogado por um polícia imbecil.

Para ele sempre houvera dispensas especiais. Ninguém o forçara a fazer o treino rigoroso - com fogo real - a que os recrutas dos SS estavam normalmente sujeitos. O seu talento especial e as suas relações tinham-no guindado directamente ao posto de Coronel dos SS, sem que jamais disparasse uma pistola, ou disparassem contra ele.

A porta de ferro abriu-se com grande ruído dos enormes gonzos enferrujados, e o Investigador Especial entrou com uma série de dossiers debaixo do braço. Sentou-se imediatamente e ordenou a von Thedieck que se sentasse na outra cadeira.

"Que horas são?", perguntou von Thedieck.

O Investigador fingiu não ouvir a pergunta. Estava muito ocupado com os dossiers, retirando os elásticos que apertavam os papéis, verificando as datas e os assuntos e dispondo os dossiers numa ordem diferente. Ocasionalmente, esfregava o rosto hirsuto, como se lhe apetecesse barbear-se.

"Há quanto tempo estou aqui?". Não recebendo resposta, pediu, "posso fumar um cigarro, Reichskriminaldirektor?"

"Quando tivermos acabado."

"Mas - tenho que protestar. Estou habituado a fumar muito. Estou aqui há horas... Tiraram-me os cigarros..." Levou aos lábios os dedos trementes. "É uma grande privação para mim."

"Não queremos que se sinta demasiado confortável", explicou Scholler.

"Posso... ao menos... beber um copo de água?"

"Depois."

"O meu relógio. Quando mo devolvem?"

"Na devida altura."

"Que horas são? Que dia é hoje?"

"Isso não lhe interessa. Pelo menos enquanto não responder às perguntas."

"Como já lhe expliquei..."

"As suas explicações não me servem, Thedieck. E agora, está pronto a cooperar?"

O Coronel dos SS ficou em silêncio. Abruptamente, Scholler levantou-se e saiu fechando a pesada porta de ferro atrás de si.

"Então?"

"Que horas são, ReichskriiBpialdírektor? Já é dia?"

"Isso não lhe interessa."  

Peço licença para discordar. Tenho de saber se é dia ou noite.''

"Para quê? Aqui é tudo igual."

Tenho muita fome - não me deram de comer. Há dias já."

"Há dias?"

"Desde ontem."

"Ontem?"

"Está a confundir-me. Reichskriminaldirektor."

Se responder às minhas perguntas, tudo se esclarecerá.''

"Não posso desobedecer às minhas ordens..."

Scholler folheava rapidamente o dossier de von Thedíeck. Descobrira algo.

"Pois, pois. Que temos aqui? O relatório escolar. "Ritter é uma criança sensível, muito dada a cismas introspectivas, que não pode ser considerada inteiramente saudável. Mas o seu trabalho escolar tem sido superior à média e toca piano de maneira brilhante". Muito bem, muito bem. Uma criancinha prodígio". Continuou a folhear o dossier, molhando o dedo, por vezes, para virar as páginas. "Aqui temos outra coisa "no Liceu afirmou que tinha gostos sexuais antinaturais". Quem diria! Gostos antinaturais, hem?"

"Não sei onde obteve tão refinadas mentiras." Eu não me preocuparia muito com isso. Olha. Há aqui mais. Isto é interessante. Um relatório psiquiátrico do Professor Berners, do Hospital Charité, em Berlim. Datado de ...

1925. Tinha então 29 anos."

"Esses documentos são confidenciais", começou von Thedieck, que principiava a enervar-se.

"Oh, sim. Sim. Não são fáceis de obter", admitiu Scholler. Isto é muito interessante", disse, e começou a ler alto, "A grave depressão nervosa do paciente von Thedieck parece ter resultado, em primeiro lugar, de uma ligação amorosa falhada com uma jovem de boas famílias, sendo a causa aparente a sua impotência sexual. Possui um carácter do tipo neurasténico, A expressão do paciente é tipicamente deprimida e tensa. Sujeito a corar, a empalidecer e a roer as unhas.

"O paciente tem um longo historial de perturbações nervosas, ataques de claustrofobia e depressões, assim como ataques de ansiedade aguda e irracional, que se aproximam do pânico, resultantes por vezes, por exemplo, de estar sentado no meio de uma fila de lugares, no teatro, ou de um tiro de revólver nos bastidores. Falou frequentemente em suicídio e acusa-se de ser uma criatura nojenta e vil, de nada valer, de se considerar desprezível, não ser digno de viver, etc. Começa frequentemente a chorar, de maneira feminina, durante as consultas. A sensação de vergonha parece estar largamente ligada às suas práticas homossexuais. Os seus interesses musicais e intelectuais constituem uma parte inteiramente separada da sua vida."

"Bom, isto dá-nos uma ideia diferente de tudo", disse Scholler, erguendo-se. "Sabemos agora com quem estamos a lidar."

Logo que ouviu a chave rodar, von Thedieck levantou-se e, lembrando-se do postigo da porta, colocou-se com as costas contra ele, começando a tremer.

O seu rosto, escondido de quaisquer observadores que pudessem estar lá fora, transformou-se no rosto de uma criança amedrontada. Mordeu os lábios, tentando controlar o pânico que o invadia. Havia muitos anos que não se sentia assim. Como era estreita a linha que separava aquilo que era daquilo que tinha sido - o Reichskriminaldirektor tinha-o feito regressar a esse tempo. Não nos podemos afastar daquilo que fomos. Se eu for torturado. Não valia a pena fingir - sabia muito bem que não aguentaria a dor. Nunca o conseguira.

Tinha ouvido falar em choques eléctricos no ânus e no pénis, no esmagamento dos testículos em pequenos tornos de ferro especialmente criados para tal fim, na sequência de afogamento e ressuscitação, e novo afogamento, em banhos de água fria, em gente suspensa pelos braços até os ombros se deslocarem... Procurando manter-se calmo, disse a si próprio que Scholler não recorreria a tais métodos. Não era da Gestapo. Apenas um polícia. Da Kriminalpolizei. Evidentemente, todos eles estavam sob as ordens de Himmler, mas isso não queria dizer que todos usassem os mesmos métodos, pois não?

Deixaram-no só, era pior. Achou-se a aguardar ansiosamente- avidamente mesmo - o regresso de Scholler.

Quando Scholler voltou, a primeira pergunta de von Thedieck foi, Que horas são?", mas o Investigador fingiu não a ouvir. Sentou-se e recomeçou no ponto onde ficara. Desta vez referiu-se aos primeiros anos de von Thedieck no partido nazi, ao seu ingresso nos SS, o seu avanço dentro daquela organização. Tudo ali estava. Toda a sua vida aparecia numa paráfrase grotesca. Como sabiam eles tudo aquilo? Acontecimentos de dez, vinte anos antes, de natureza privada, de que ele próprio mal se lembrava. Incidentes, conversas, encontros - doenças, declarações feitas em momentos de depressão, de desespero ou de futilidade. Quem estivera a escutá-lo durante todos aqueles anos, anotando tudo? Tentou manter-se afastado de todos aqueles elementos com que o atacavam. Isto fazia, evidentemente, parte da técnica do interrogatório. Muitos dos elementos eram apenas boatos mas muito próximos dos acontecimentos reais, ou pelo menos, de um certo aspecto daqueles. Com uma certa preparação, a vida de um homem teria realmente que seguir um curso tão inevitável? A medida que um incidente indigno se seguira a outro - exemplos de fraqueza, de cobardia, de auto-indulgência - antevia a fonte desse contínuo mal-estar que fora toda a sua vida, nas feições pretensiosas de uma criança odiosa, com as suas exigências imoderadas. Se essa criança pudesse ser eliminada! Que alívio seria.

Era evidente que aquele ataque premeditado ao seu auto-respeito destinava-se a fazê-lo sentir-se inferior e desprezível. A fazê-lo desesperar. Era um homem culto e educado, fazia ele por recordar-se, fraco como todos os homens, mas não certamente que não- o farrapo inútil que a escolha cuidadosa dos elementos vergonhosos do dossier fazia crer. Os jovens da classe trabalhadora, que ele apanhara e usara, também tinham feito declarações à polícia, descrevendo-lhe as suas exigências sexuais.

Todos os homens têm uma natureza inferior. Não era apenas ele. Mas, à medida que um incidente vergonhoso se seguia a outro, pela voz trocista do Investigador, von Thedieck começou a ver esses factos desonrosos da sua vida a seguirem-se uns aos outros como fases progressivas de uma longa e irreversível doença.

"Encontrei um significado para a minha vida nos SS."

"Ah sim?", perguntou Scholler.

"No auto-sacrifício que nos era exigido."

"A si?"

Von Thedieck perguntou: "Vai torturar-me?". Olhou em volta. "Ouvi dizer que têm instrumentos..."

As orelhas enormes do polícia encostaram-se ao crâneo e a sua pele enrugada alisou-se sobre a larga estrutura óssea.

Instrumentos. Scholler cuspiu para o chão. Soltou uma risada de desprezo. Não preciso de instrumentos, Thedieck. Sou um velho polícia. Tenho punhos, joelhos e cotovelos. Deixo os instrumentos para os meus prezados Kollegen." Voltou a cuspir.

'' Vai bater-me ? ". Os seus olhos rolaram nas órbitas até as pupilas desaparecerem totalmente sob as pálpebras, enquanto o seu rosto se apresentava docilmente às pancadas esperadas.

Scholler olhou-o enojado. "Acalme-se", disse. E saiu.

Trouxeram-lhe comida e von Thedieck atirou-se a ela sofregamente.

Estava a morrer de fome. Quantas horas - dias? estivera sem comer?

A fome obliterara do seu espírito a ideia de que estava a comer com as mãos. Não tinham trazido garfo e faca. Roía um osso, como se fosse um cão. Contudo, era decente da parte do Reichskriminaldirektor alimentá-lo. Um tipo decente, um tipo decente. Com um trabalho difícil.

Acocorado sobre o escoadouro, com as calças pelos tornezelos, tremendo com o frio e a humidade, von Thedieck sentia sair dele a súbita torrente semilíquida e experimentava o cheiro fétido das suas entranhas. Nada tinha com que pudesse limpar-se. Voltou a subir as calças, forçado a suportar a sujidade.

Scholler abrira um dos dossiers mais recentes, de aspecto mais novo. "No ano passado", leu ele, "a sua mãe morreu. Não a visitou enquanto estava a morrer. Porquê?"

"Isso é mentira. Visitei-a!"

"No final?"

"No final... no final não podia enfrentá-la. Estava a morrer com um cancro. Não podia suportar o aspecto dela..."

"Ela pediu que fosse vê-la e não foi."

Como pode saber isso, como pode saber tal coisa?''

"Está aqui registado."

Von Thedieck respirava de maneira estranha, em súbitas golfadas. Sentia frio e suava, ao mesmo tempo, e o suor escorria-lhe pelas faces, caindo sobre os emblemas prateados da gola. Os seus olhos que pestanejavam rapidamente percorreram as paredes nuas, procurando uma saída, uma quebra na extensão monótona dos tijolos em esboroamento. Tentou erguer-se da cadeira, levado por um absurdo impulso de correr, de fugir.

O outrora janota oficial dos SS tinha agora um aspecto absolutamente miserável; havia nódoas de comida no dólman, os botões estavam desabotoados, o cabelo espetava-se rigidamente de um dos lados da cabeça, o uniforme assentava desajeitadamente sobre o corpo quebrado. Estava sentado em posição assimétrica na cadeira de madeira dura.

"Tem que acreditar em mim", rogou.

Havia uma expressão infantilmente implorativa no rosto de von Thedieck. Scholler reconheceu o seu significado. Geralmente, no decurso de um interrogatório rigoroso conduzido com êxito, surgia um momento em que a pessoa interrogada, tendo perdido a última fibra de auto-respeito, era obrigada a procurar conforto humano na única pessoa presente, mesmo que se tratasse do seu algoz. Essa necessidade ultrapassava as considerações dos interesses próprios porque o tempo fora eliminado e apenas contava o alívio imediato através de uma aprovação humana.

"A minha mãe", disse ele, "tinha sido muito bela. Não podia suportar vê-la morrer. Fosse como fosse, estava inconsciente. Não valia a pena que eu lá estivesse.''

Scholler consultou o dossier. Recuperou o conhecimento no dia 3 de Fevereiro de 1944, às 7 horas, e novamente às 15 horas. Esteve intermitentemente consciente durante os dias 3, 4, 5 e 6 de Fevereiro, antes de morrer no dia 7. Não foi vê-la em nenhum desses dias. Ela morreu em grande sofrimento, a gritar de dor."

Os olhos de von Thedieck mantinham-se fortemente cerrados, como para impedir a entrada de uma luz agonizante.

Sentia necessidade de se confiar àquele homem, de se expor em toda a sua falta de vergonha; lutou contra essa necessidade. Era, evidentemente, um estado de espírito a que a polícia secreta induzia metodicamente para conseguir os seus fins. Mas se a verdade total apenas pudesse ser vista nessas circunstâncias... O sentimento de indignidade calou o seu medo. Sentiu-se acalmado pela justeza inevitável do castigo que o Reichskriminaldirektor decidisse infligir-lhe.

Quando a minha mãe morreu, eu estava com alguém um rapazinho - que tinha abordado nos lavabos da Estação do Metropolitano de Wansee. Enquanto a minha mãe morria, servi-me dele: mas levou muito tempo a conseguir obter satisfação e, finalmente, pensei.Bom, ela já se foi, estou livre daquela velha puta'', e lembro-me - lembro-me de pensar que se ali fizessem bebés, deveriam nascer pretos."

"Traiu toda a gente durante a sua vida", disse Scholler tranquilamente.

"Sim."

"Até a sua mãe."

"Sim."

Von Thedieck começou a chorar incontrolavelmente. Scholler deu-lhe um cigarro e acendeu-lho. Tremendo, von Thedieck aspirou o fumo. O cigarro teve o efeito de o acalmar um pouco.

Ninguém pode ir contra a sua natureza", disse Scholler, sem rispidez. ''Não podemos deixar de ser aquilo que somos. Contudo, temos que cumprir o nosso dever, não é verdade?"

As lágrimas começavam a ser controladas, à medida que Scholler ia falando.

"Compreendo", disse von Thedieck.

"Bom... bom."

"Que deseja saber o Reichskriminaldirektor?"

"Os detalhes completos sobre a conspiração de Berna para trair o Reich..."

"Procurávamos condições honrosas..."

"Honrosas?" inquiriu Scholler sarcasticatBeílte.

Von Thedieck riu-se consigo próprio por ainda se estar a agarrar a pretensões de honra.

"Queríamos também salvar a pele, evidentemente", disse, com uma risada ligeiramente histérica.

"Que acordos fez Wolff com Dulles?"

"Implicavam uma rendição imediata de todas as forças alemãs na Itália. Pensava-se contactar Resselring, para persuadir à rendição as forças do Comandante em Chefe do Ocidente. Mas deveria continuar a resistência contra os russos."

Estava tudo acabado: o alívio de ter cedido ao mais baixo dos impulsos era uma espécie de êxtase.

Que obtinham você, Wolff e os outros em troca?

"Imunidade. Não seríamos perseguidos por crimes de guerra. Os Aliados comprometeram-se a não negociar fosse com quem fosse, excepto na base da rendição incondicional."

Dulles e o General Wolff chegaram a um acordo particular- um acordo de cavalheiros..."

"Que mais recebe Wolff? Dinheiro?"

Não se falou em pagamentos. Mas ficou implícito que os nossos assuntos financeiros não seriam - sondados."

"Isso explica a sua transferência de dinheiro para a Suíça."

"Sim."

"Esse contacto com Dulles, como foi feito?"

"Foi efectuado através do Major Waibel, dos Serviços Secretos Suíços."

"E o contacto com ele?"

"Através de um intermediário, o Barão Parilli, que tem extensos contactos na Suíça."

"A que ponto chegaram as negociações?"

Houve uma reunião secreta entre o General Wolff e dois generais aliados."

"Onde foi essa reunião? E quando?"

"A 19 de Março. No chalé de Ascona, no Lago Maggiore."

"Quem eram esses generais?"

"Não nos foram apresentados pelo nome. Mas mais tarde concluiu-se que o americano era o General Lemnitzer, Delegado Chefe do Estado Maior do Marechal de Campo Alexander, e o inglês o General Airey, oficial superior da Intelligence de Alexander..."

"Como foram esses generais Aliados para a Suíça?"

"O Major Waibel facilitou tudo. Iam disfarçados e tinham nomes e documentos falsos."

"Qual é o papel do Major Waibel em tudo isto?"

"Foi ele que iniciou toda a operação, pondo-nos em contacto com Dulles."

Em contravenção directa com a política de neutralidade da Suíça", disse Scholler com uma gargalhada áspera.

"Fê-lo de sua inteira responsabilidade."

"Ah sim?", disse Scholler, trocista. "Quer você dizer que Guisan fecha os olhos."

"É possível."

"Tecnicamente, como é que isso é feito? Como entram e saem do país para essas reuniões secretas?"

"O Major Waibel, ou alguém do seu pessoal passa-nos através da fronteira."

"Os documentos são examinados? Fazem-lhes perguntas?"

"Não. Como o Major Waibel já nos conhece, dispensaram-se todas as formalidades."

E se tiver de atravessar a fronteira inesperadamente. Sem que o Major Waibel seja avisado antecipadamente. Que sucede então?"

"Há uma senha."

"Que sucede, quando se diz a senha?"

"A pessoa que a diz é conduzida a uma sala particular, onde espera até á chegada do Major Waibel, ou até que o Major Waibel indique verbalmente que ela pode passar."

"Qual é essa senha?"

"Amanhecer."

"Amanhecer?"

"Sim."

Scholler ergueu-se. Arrumou os papéis, endireitando-os e passou o elástico à volta dos dossiers que utilizara. Disse então: "Tudo o que me disse vai ser dactilografado e poderá fazer as correcções que desejar. Depois terá que assinar.''

"Sim". Von Thedieck fechou os olhos. Estava de novo calmo e recomposto.

"Que vai suceder-me?"

"Será levado para Berlim, para a prisão de Plotzensee."

"Plotzensee."

"Sim. Ficará lá em isolamento até o assunto estar esclarecido. Não deve falar com pessoa alguma. Assinará uma segunda confissão, relatando a transferência ilegal de dinheiro para a Suíça. Até as minhas investigações terminarem, o General Wolff será informado de que é esse o motivo por que você está detido."

"E se eu solicitar os direitos e previlégios de um oficial dos SS?"

"Ser-lhe-ão concedidos."

"Nesse caso, faço esse pedido."

"Muito bem. Logo que tenha assinado as confissões."

Foram-lhe devolvidos o relógio e os cigarros e meia hora mais tarde Scholler regressou com as declarações dactilografadas, em triplicado. Von Thedieck leu-as muito cuidadosamente. Notou um ou dois erros dactilográficos e de ortografia. Ficou vagamente surpreendido, porque os dactilógrafos da polícia eram geralmente muito perfeitos.

Corrigiu os erros com a sua caneta e assinou as declarações e as cópias.

Depois de os examinar, Scholler dobrou-os e meteu-os no bolso. Em seguida pegou num revólver, carregou-o com uma bala, regulou-o e destravou o dispositivo de segurança. Colocou a arma sobre a cadeira em que estivera sentado. "Fico profundamente grato ao Reichskriminaldirektor." "Preciso de uma declaração."

"Evidentemente". Von Thedieck pegou na caneta e escreveu, numa folha de papel que Scholler lhe estendeu:

"Em conformidade com o código de honra dos SS, o signatário requereu o direito de um oficial expiar o seu crime por forma a poder ser considerado que caiu em combate, pedido que foi generosamente atendido pelo Investigador Especial do Reich, Reichskriminaldirektor Scholler. Confirmando o acima exposto, aponho a minha assinatura, Ritter von Thedieck, Coronel dos SS."

Scholler pegou na declaração, leu-a e dobrou-a também. Estava pronto para sair, mas notando a aparência desmazelada do Coronel, ocorreu-lhe algo.

"Certamente quererá arranjar-se", disse ele, "lave-se para ficar limpo e bem preparado. Vou trazer-lhe umas coisas". Saiu e voltou poucos minutos depois com um pente e uma escova para o cabelo, sabão, uma pequena toalha e uma escova para fatos. Colocou tudo junto do revolver, sobre a cadeira.

"Outra coisa", disse Scholler. Parecia atrapalhado e esfregava o rosto. "Quanto à sua mãe. Não sofreu no final. Eu... lamento ter tido de usar essa história, mas estava com pressa. Ela nunca chegou a recobrar a consciência."

"Agradeço ao Reichskriminaldirektor que me tenha dito isso". Corriam lágrimas de gratidão pelas faces do homem.

"Pensei que devia saber isso."

Não fazia ideia nenhuma se a mãe daquele maricas do Coronel dos SS tinha sofrido ou não. Mas não gostava de deixar morrer um homem com um pecado contra a mãe na consciência.

"Pode usar a torneira da banheira", disse. Liguei a água".

"Agradeço ao Reichskriminaldirektor."

Scholler saiu e acendeu um cigarro. Apalpou a barba crescida. Ouvia o ruído da água que corria através da canalização antiga. Acabou o cigarro, atirou fora a beata e pisou-a. Começou a caminhar para trás e para diante. Cinco minutos, dez minutos. Quanto tempo iria levar von Thedieck? Evidentemente, o Coronel dos SS era muito esquisito quanto à sua aparência. Havia de querer ficar limpo e arranjado.

Scholler acendeu outro cigarro e outro ainda. Estava prestes a abrir a porta para o fazer apressar-se quando ouviu o tiro. Pisou o cigarro e abriu a pesada porta de ferro.

Von Thediek estava estendido no chão, com o cabelo bem esticado, o dólman abotoado e escovado, as mãos limpas e brancas. Todo o lado esquerdo do seu rosto estava despedaçado e o olho, desse lado, tinha sido arrancado pela bala. Scholler resfolegou, tossiu, e cuspiu. Depois voltou-se e saiu.

O próprio Scholler dactilografara o relatório do interrogatório e os seus resultados, batendo, por vezes, as letras erradas e escrevendo algumas palavras incorrectamente. Quando tudo estava acabado, guardou as cópias assinadas das confissões no seu próprio bolso. Colocou os originais, juntamente com a nota do suicida no seu cofre para documentos.

Eram cinco horas da madrugada e começava a aparecer a luz do dia. Da sua sala, no topo do Schloss, podia ver uma grande extensão de campos abertos, esbranquiçados pela geada.

A primeira luz caiu sobre a curva pacífica da estrada e a corrente móvel de um regato.

O Investigador dormira tão pouco como o seu prisioneiro durante quarenta e cinco horas de interrogatório quase contínuo - pouco mais de nove horas em três noites. Tinha os olhos injectados de sangue, a língua saburrosa e a garganta seca por fumar demasiado. Esfregou o rosto com as mãos e levantou-se. Havia uma casa de banho ao lado do escritório e aí despiu o casaco e afastou o colarinho da camisa do pescoço forte e avermelhado. Pegou num stick para a barba já usado até ao papel prateado e, molhando o pincel com água fria, tentou extrair um pouco de espuma do sabão de má qualidade. Conseguiu transformá-lo em espuma um pouco mais espessa, por cima da barba e começou a barbear-se com golpes longos e rápidos, utilizando uma lâmina já pouco afiada para cortar os pelos duros. Depois limpou o sabão com água fria e esfregou vigorosamente a cara e o pescoço com a toalha. Tinha as calças amarrotadas; dormira com elas nos seus curtos períodos de sono, nos intervalos dos interrogatórios, e decidiu mudá-las. Vestiu roupa interior limpa, uma camisa lavada, e tirou outro fato do armário.

Depois de vestido, regressou ao escritório. A ordenança trouxera o pequeno-almoço e estava a colocá-lo sobre a secretária. Pão, um grande prato com diversos tipos de enchidos, queijos, ovos cozidos, compota e café. Scholler comeu com apetite, enquanto ía lendo uma pilha dos últimos relatórios. Alguns deles falavam de ataques aéreos durante a noite sobre o tráfego que se dirigia para o sul. Tinham sido destruídos camiões do exército, assim como veículos particulares. Havia mais de setenta mortos.

Quando acabou de comer, chamou o Kriminalassistent Grafeneck e deu-lhe uma mensagem que devia ser transmitida imediatamente.

"Ao Reichsfuhrer SS Himmler. Do Investigador Especial do Reich, Scholler. Rudolphstein. 8 de Abril de 1945.

"Sobre a questão da chamada Conspiração Wolff, tenho mais investigações a fazer. Prevejo que se encontrem terminadas dentro de quarenta e oito horas. Entretanto, recomendo a chamada imediata do General Wolff para interrogatório. Prevendo que o Reichsfuhrer SS esteja de acordo quanto a esta decisão, tomei a liberdade de colocar a família do General sob a protecção do Reichsfuhrer SS, pendente do regresso do próprio General. Não houvera tempo para consultar o Reichsfuhrer SS a este respeito, pois fui avisado de que a família do General ia partir para Itália. De facto, fui forçado a mandar escoltá-la na estação de caminho de ferro de Brenner Pass, onde agora se encontra detida sob custódia de protecção."

Tendo ditado o texto desta mensagem e ordenado que seguisse imediatamente por teletipo, disse a Grafeneck que, se não tivesse notícias dele até ao meio-dia de 12, deveria ser aberto o cofre dos documentos e tomadas decisões em conformidade com o material que continha.

Depois fez uma pequena mala e partiu. Nos estábulos, onde estavam estacionados os carros de serviço, escolheu um Horch sem marcas oficiais. Eram cerca de 7 horas da manhã.

No dia 8 de Abril, o corredor entre as frentes oriental e ocidental, era ainda suficientemente largo para lhe permitir tomar uma rota relativamente directa para o sul. Os exércitos aliados estavam a alguma distância do Elba, e Bayreuth e Nuremberg ainda não estavam ameaçadas.

Mas o perigo constante dos bombardeamentos aéreos aconselhava-o a evitar tanto quanto possível a auto-estrada, pelo que escolheu a sua rota através de estradas secundárias.

Quando tinha'de passar por campos abertos, escolhia os caminhos mais estreitos e mais acidentados, pouco mais largos do que o carro, e guiava devagar, sabendo que, visto do ar, um pequeno ponto en movimentos lentos não se poderia distinguir de um veículo agrícola, com o qual os Mosquitos britânicos não iriam decerto gastar balas ou bombas incendiárias.

Ao entardecer tinha chegado a Regensburg e decidiu passar ali a noite.

Na manhã seguinte prosseguiu antes da alvorada, passando entre Augsburg e Munique. Karhruhe tinha caído sob as forças francesas e em Pforzheim a batalha atingira a sua fase final; mas, com a luta ainda a cerca de sessenta milhas à sua direita, Scholler pôde tomar a estrada para Kempten, que o levava mais directamente à fronteira suíça.

Mesmo assim, as paragens constantes para que examinassem os seus documentos e a necessidade de evitar áreas militares susceptíveis de um ataque aéreo, tornaram a viagem bastante longa.

Já era noite quando chegou a Bregenz, cidade da fronteira austríaca no Bodensee. Atravessou a cidade e avançou cerca de vinte e cinco quilómetros por uma estrada que, durante algum tempo, seguia paralela ao lago e às linhas de caminho de ferro. Após meia hora de condução, atingiu a fronteira. Do outro lado de um estreito segmento de água ficava a Suíça. No controle da fronteira alemã apresentou os documentos de um tal Dr. Schultz, encarregado de compras ao estrangeiro do Ministério da Tecnologia do Reich. Era um nome destinado ao seu incógnito oficial pelo Gruppo IV E do Reichssicherheitshauptamt e conhecido como tal pela polícia da Gestapo na fronteira, o que lhe garantia um tratamento rápido e especial. Para chegar à Suíça bastou-lhe atravessar uma curta ponte sobre a estreita faixa de água. O posto da fronteira Suíça ficava do outro lado.

Quando lhe pediram os documentos, Scholler disse, "os meus cumprimentos para o Major Waibel. Peço que lhe diga que estou ansioso por observar o amanhecer com ele".

Isto não ocasionou qualquer surpresa. Deram-lhe instruções para arrumar ao lado. Ficou um guarda a tomar conta dele, enquanto outro se dirigia a uma casa de telhas verdes que parecia um chalé particular. Cerca de um minuto depois surgiu um oficial superior da polícia da fronteira que lhe disse: "O Major Waibel vai ser informado da sua presença. O seu nome?"

"Não tem interesse."

"Compreendo."

O oficial abriu delicadamente a porta do Horch e pediu a Scholler que saísse e o acompanhasse. Levou-o para a casa de telhas verdes e indicou-lhe uma pequena sala particular onde havia uma mesa e um banco de madeira. Passava já da meia-noite e o oficial veio dizer-lhe que apenas conseguiriam contactar com o Major Waibel na manhã seguinte. Scholler aceitou sem objecções e, procurando instalar-se da maneira mais confortável que lhe era possível no banco de madeira, adormeceu.

Foi acordado às 7 horas. Em frente dele encontrava-se um   , homem esbelto, de cerca de trinta anos. "Não o conheço, pois não?", perguntou bruscamente.

"Mas conheço-o eu, Capitão Wirth."

"Quem é você?"

"Sou o Investigador Especial do Reich, Scholler."

"Que deseja?"

"Quero ver Dulles."

"O Sr. Dulles? Da legação americana?"

"Esse mesmo."

"Sobre que assunto?"

O Amanhecer'', disse Scholler com um aceno airoso da mão. "Do qual tanto eu como ele somos devotados observadores."

"Vou investigar", disse o Capitão Wirth.

Voltou dez minutos mais tarde e disse, Venha comigo". Scholler sorriu.

Seguiram num carro do exército até uma faixa aérea militar próximo da fronteira. Esperava-os o pequeno avião que trouxera o Capitão Wirth, e poucos minutos depois estavam no ar, sobrevoando os vastos campos da Suíça.

Scholler, espreitando através da vigia, via todo o Bodensee e, do outro lado - a Alemanha, com o fumo das cidades incendiadas a elevar-se de diversos pontos. Meia hora depois aterravam em Berna.

À primeira vista, parecia, que o homem grande e redondo , que se inclinava sobre a cama do hospital estava a moldar e a modelar algo no ventre frouxo do seu paciente.

Desde a infância, Felix Kersten sempre possuíra poderes extraordinários nas pontas dos dedos, uma certa capacidade de penetrar a superfície dos corpos e descrever, num só toque, toda a sua geografia interna.

Poucos minutos depois de iniciar o tratamento, tinha descoberto o fígado dilatado, o baço ingurgitado, os intestinos nodosos, os pulmões fracos. A função vasomotora das artérias estava extremamente enfraquecida. Os nervos tinham falta de oxigénio. Faltava alimento aos centros vitais. O corpo de Himmler era uma poça de água estagnada, com a força vital reduzida a fracos impulsos.

Os seus olhos abriram-se e viu Kersten. O seu massagista mágico!

Os dedos poderosos prosseguiam na sua exploração profunda e misteriosa, premindo e friccionando, dispersando o sangue indesejável e empurrando o sangue bom para o coração. Quase imediatamente melhorou o bater do coração, assim como as secreções internas. Os intestinos libertaram-se da opressão. Tal como um rio atravancado de toros que fora desimpedido, o corpo da Besta recomeçou a funcionar.

Um longo e fundo suspiro saiu da boca de Himmler.

Viu um tecto branco, paredes brancas... Nem todas as percepções regressavam ao mesmo tempo. O homem final ainda não existia.

O massagista observava o seu paciente profissionalmente. À medida que o tratamento fazia efeito, as coisas que haviam ficado retidas no corpo começaram a soltar-se. Kersten foi forçado a ouvir tudo... os longos menus das comidas que Himmler comera em certa altura; listas de todo o género; os nomes das pessoas bem nascidas que o haviam recebido, sempre com prazer, em suas casas; o seu desejo de armas e de guerras e de testes de coragem... a sua crença na natureza, em refeições leves, no chá de dente-de-leão. No trabalho. A história não perguntará se Heinrich Himmler dormia bem, mas sim o que ele fez. Era uma frase que repetia com frequência, embora actualmente estivesse geralmente exausto e incapaz de fazer algo ao fim da tarde. Sê mais do que pareces, advertiu o homem em lenta recuperação. Outra das suas frases favoritas. As necessidades do Estado. As exigências da História. O sangue nórdico-westfaliano. Os Untermenschen que rebaixavam tudo ao seu nível. Um oficial insultara o seu pai. Ainda se irritava com isso. Evidentemente, aquele tipo grosseiro não sabia que o pai de Heinrich Himmler tinha sido tutor do Príncipe Henrique da Baviera. Um seu bisavô tinha sido alto oficial da polícia em Lindau, no Bodensee. Amava a natureza, Himmler. Odiava as produções químicas que empestavam o ar. O homem moderno asfixiava na sua própria imundície. Algo sobre os fabricantes de remédios, um dos seus ódios favoritos. E os chamados médicos. Curandeiros e charlatães, como os padres. Os Papas-Judeus. Quando era jovem tinha sido recebido em muitas casas distintas, confidenciou, fazendo uma das suas abruptas mudanças de assunto.

Falou de alguém de nome Maja. Figurava frequentemente nos seus pensamentos em desordem, depois de um tratamento. Maja. Admirável. Filha de uma mulher chamada Frau Loritz, de quem ele fora hóspede em tempos e que lhe servia esplêndidas refeições; sopa de puré, filet de vitela, salada de batata, massa, cerveja, cacau, tarte de maçãs, e Gutterle. Propusera a Maja que aprendesse a patinar no gelo, para poder pedir-lhe que fosse patinar com ele. Conseguia dominar tudo aquilo em que se empenhava. Marielle Rauschmeier tinha feito uma observação desagradável; que ele falava de mais. Não era verdade. Por vezes necessitava de explicar o que queria dizer, pois as pessoas frequentemente compreendiam mal o que dizia, ou, pelo menos o que queria dizer. Aquelas rapariguinhas patetas, cheias de insinuações e risinhos e ideias secretas. Sentia pena delas. Odiava insinuações. E a crueza. Não tolerava palavras menos correctas em frente de mulheres. Por vezes um homem sucumbia à sua natureza inferior... Mas lutara sempre contra tais coisas, contra hábitos adquiridos... assim se enfraquecia uma nação, se drenava a sua energia vital. "Basicamente, sou soldado de coração", declarava, agitando-se subitamente, "mas primeiro tenho que fazer os meus exames". O seu rosto iluminou-se - tinha 20 anos, espiava o futuro com toda a sua grande quantidade de conhecimentos prévios. Tomaria parte na luta e na guerra. Enfrentar o perigo era um alívio para ele, assim como arriscar a vida. Sim, ob sim.

Mencionava frequentemente alguém de nome Lu. Era, evidentemente, um amigo de sua juventude, um bom tipo mas com natureza de pequeno burguês. Um empregado bancário. Nada sabia dos terríveis sacrifícios que ele era chamado a fazer. Fizera bons amigos, dizia a Kersten, mas faltava-lhes austeridade de espírito e faziam-no perder tempo.

Himmler melhorava. Quando falava em perder o seu tempo, geralmente era sinal de que começava a ficar melhor. Kersten continuou as massagens, observando todos os sintomas, calculando o momento exacto de falar. Não o podia fazer cedo demais, antes de o alívio ser indubitável, de o milagre ter sido executado uma vez mais. Também não podia ser tarde de mais - quando o bem-estar recuperado já era certo. Era preciso uma apreciação muito exacta do momento em que se conseguia a gratidão da Besta. Por isso Kersten aguardou até que os olhos de Himmler revelassem um regresso ao presente, ao leito do hospital em Hohenlychen, à guerra. Era o momento de falar.

Posso perguntar ao Reichsfuhrer dos SS se já voltou a pensar no meu recente pedido?"

'' Ah, Kersten'', resmungou Himmler, '' Salvas uma vida de cada vez que me massajas."

"Faço-o com prazer, em nome da humanidade."

"Criminosos, judeus, traidores..."

"Posso deixar a minha lista ao Reichsfuhrer?"

"Tens sempre uma lista... Ninguém pode dizer que não pago caro o alívio que me dás."

"O Reichsfuhrer tem sido sempre muito generoso a recompensar-me. Posso ousar esperar que as pessoas desta lista sejam libertadas...?"

"Quantos são desta vez, Kersten?"

"Cinco mil, Herr Reichsfuhrer."

"Começaram por ser seis noruegueses, quatro holandeses, sete finlandeses. Estás a aumentar o preço dos teus tratamentos, ultimamente, meu bom Kersten. Cinco mil! Judeus, suponho eu. Ah bem, eu sou rico em judeus". Riu-se da sua própria graça.

De súbito, Himmler teve uma ideia.

"Pensa bem, Kersten. Se eu oferecesse os judeus a Eisenhower... Se eu lhe desse as vidas dos que ainda restam..."

"Seria um acto de humanidade, Herr Reichsfuhrer!"

"E ele retribui-lo-ía?"

"Não posso falar por Eisenhower, mas ouso dizer..."

Não tens contactos com ele? Tu tens contactos com toda a gente."Não pessoalmente. Mas, através do governo sueco, sem dúvida, o Conde Bernardotte seria a pessoa indicada para fazer essa... oferta."

"Sim, sim, efectivamente."

Tão abruptamente como lhe ocorrera, a ideia perdeu todo o interesse para Himmler.

"Talvez se o Reichsfuhrer dos SS libertasse os judeus incondicionalmente... esse gesto..." Mas Kersten, sempre vigilante, notara que o rosto de Himmler se ensombrava, e compreendeu que acabava de passar o momento de fazer pedidos. Himmler tocou a campainha ao lado da cama e, quase imediatamente, a porta abriu-se e surgiu a sua ordenança.

"Quero vestir-me. Imediatamente", ordenou. "O meu uniforme!''

"O uniforme de campanha, meu Reichsfuhrer SS?"

"Não, o preto."

Aguardou, rigidamente sentado, com uma expressão de solene concentração no rosto, com as palmas das mãos e os dedos levemente apertados uns contra os outros, como se estivesse a rezar. Um minuto depois a sua comunhão, fosse com o que fosse, terminava: a ordenança entrou, pronta a entregar-lhe as peças de vestuário, uma a uma, pela ordem devida.

Despindo a camisa de dormir, Himmler ficou momentaneamente nu, mostrando o corpo de um homem de quarenta e tal anos, de ancas largas, pançudo, de ombros estreitos, com a curvatura da coluna que revelava muitos anos à secretária, a estudar papeladas. Uma figura mal feita, com protuberâncias onde os nórdico-westfalianos deviam ser lisos, e côncava nos locais onde a virilidade exige protuberâncias. O seu órgão sexual assemelhava-se ao corpo parcialmente recolhido de um caracol.

Miraculosamente curado pelo seu mágico massagista, enfiou as ceroulas e em seguida as calças pretas. Ainda de tronco nu, sentou-se na beira da cama e, levantando primeiro a perna esquerda e depois a direita, deixou que a ordenança, de joelhos, lhe calçasse as botas. Depois foi a vez da camisa e da gravata, a que a ordenança fez o nó. Himmler envergou então o dólman preto com as três folhas de carvalho bordadas a prata, dentro de uma grinalda, em cada lapela. Abotoou-se. Afivelou o cinturão com a espada, e enfiou o talabarte que passou sob a platina do ombro direito, entregando a extremidade à ordenança, para que a fixasse ao cinturão, nas costas. Enfiou a braçadeira com a suástica na manga, e recebeu finalmente o boné, com o galão prateado e a caveira, colocando-o firme e determinadamente na cabeça, de modo que a pala ficasse à altura da parte superior do pince-nez. Voltou-se rispidamente para o médico:

"Os seus pedidos serão executados, como sempre, Herr Kersten."

"Muito obrigado, Reichsfuhrer SS."

"Embora as coisas pareçam sombrias, de momento, Kersten, tudo pode ainda encaminhar-se. Tenho a intuição de que o destino está prestes a fazer uma das suas grandes reviravoltas. Mas, se assim não for, as minhas Waffen SS lutarão até ao último homem, como os Ostrogodos no Vesúvio..."

"E o Reichsfuhrer SS?"

"Cairá, a comandar os seus homens, tal como Teias, o último rei dos Ostrogodos."

Com estas palavras, o terror do mundo, com o punhal a oscilar sobre a virilha, voltou-se e dirigiu-se vivamente para a ante-câmara, onde uma dúzia de homens, fatigados pela longa espera, se puseram de pé, de um salto, espantados pela visão do seu chefe recuperado. Uma dúzia de braços se ergueu na saudação hitleriana: uma dúzia de vozes gritou "Heil Hitler", não exactamente em uníssono. O seu ajudante de campo Grothman e o seu secretário Brandt apressaram-se a adiantar-se, felicitando-o pelas suas predestinadas melhoras. Havia um sorriso afectado no rosto de Himmler, ao voltar-se para o seu astrólogo principal, Glass, um homem alto e muito magro, semelhante a um arame encurvado, com o crânio liso e brilhante e os dedos ossudos em perpétuo movimento.

"Bem, Glass", disse Himmler. Que vês perante nós?"

"Uma morte, meu Reichsfuhrer SS."

"Hitler?"

O astrólogo abriu os braços, ambiguamente, de modo a indicar que mesmo as suas profecias não podiam ser tão específicas. Mas o seu chefe pareceu ficar muito satisfeito. O Fuhrer está muito doente'', disse ele. Posso ter de carregar o fardo sozinho."

Girando sobre os calcanhares, saiu, seguido por Brandt e Grothman, pelo seu motorista Lukas o seu médico Gebhardt, o Chefe do SD Interno, Otto Ohlendorf, dois generais das Waffen SS, um general da polícia, diversos funcionários da Gestapo, Reichsleiters e Gauleiters, e seus ajudantes.

Marcharam em falange pelos corredores do hospital, e, à sua passagem, os enfermeiros apressavam-se a afastar as macas que, em caso contrário, se arriscariam a ser pisadas, no entusiasmo geral. O som das botas com tacões de metal ressoava no chão de mármore.

No pátio esperava um carro aberto. Himmler entrou e ficou, por momentos, de pé, com o braço levantado na saudação hitleriana, de rosto severo, como se estivesse ao lado do Fuhrer no alto podium em Nuremberg, tendo atrás de si os grandes pilares que imitavam o Altar de Pergamon. Nesse momento, à sua volta, uma vintena ou mais dos seus funcionários pessoais constituía a sua fervorosa assistência.

Olhando para cima, Himmler viu que havia gente em todas as janelas do Hospital SS, e pareceu-lhe, momentos antes de baixar de novo os olhos para uma visão mais agradável, que muitos desses homens, gravemente feridos, evidentemente, talvez prestes a morrer, não o olhavam com o devido respeito, alguns demonstravam mesmo um certo desprezo. Tomou nota para falar ao Professor General SS Gebhardt, no sentido de melhorar a higiene mental daqueles homens.

Depois, ainda de pé e com o braço levantado, fez a Lukas sinal para arrancar. Logo que ficaram fora da visão das janelas do hospital, sentou-se, sentindo-se, de súbito, muito fraco das pernas. O carro levou-o directamente ao seu comboio particular, arrumado num túnel, para haver a máxima segurança. Quando entrou na sua sala de Operações Móveis, um ajudante de campo entregou-lhe um teletipo do Reichskriminaldirektor Scholler.

Himmler franziu o sobrolho ao lê-lo. "Faça uma ligação telefónica imediata para o General Wolff, em Fasano'', disse, enquanto começava a ocupar-se da papelada que se acumulara. Havia muito que tratar. Penas de morte a confirmar, para oficiais superiores acusados de cumplicidade ou derrotismo, ou de sabotarem o esforço de guerra com o seu pessimismo, ou de outros crimes mais odiosos, tais como o de deixarem as suas unidades sem permissão, de se fingirem doentes para escaparem da frente, ou de não executarem à letra uma das ordens do Reichsfuhrer dos SS.

Himmler passou os olhos rapidamente pela lista, rubricando as penas de morte em veloz sucessão. Os seus olhos pararam a meio.

"Mas este homem pertence ao meu Estado Maior pessoal", disse ao seu secretário Brandt. "Sim, meu Reichsfuhrer SS."

"É culpado?"

"Sim, meu Reichsfiihrer. Da mais grave cumplicidade num caso de derrotismo. Tem andado a dizer que a guerra está perdida, que aqueles que ainda têm possibilidades de se salvarem, devem fazê-lo. Estava a causar muito mau efeito."

Tranquilamente, Himmler rubricou também aquele nome e disse: "Autorizo qualquer comandante a prender todos os que fugirem - sejam eles quem forem e seja qual for o seu posto - e a fuzilá-los. Providencie para que isto se cumpra, Brandt, e faça com que o Ministro da Justiça o legalize, retroactivamente, se necessário."

Dedicou-se então à primeira dose de relatórios. Relatório do General SS Gutenberger, HSSPF Ocidental: "Coronel Kaehler (Neuss) - sem cor política, sem qualquer espírito de decisão, demissão necessária". Relatório do General SS Hofmann, HSSPF Sudoeste: "Ten. Coronel Graf (Schlettstadt)

- politicamente duvidoso, demissão solicitada urgentemente. Ten. Cor. von Hornstein (Rastatt)- deve ser demitido, afirmou ter uma avó judia."

Havia pilhas de relatórios destes, falando da falta de planeamento dos mais altos escalões militares, de desastrosa irresponsabilidade nos altos cargos, de tropas e recursos preciosos sem ocupação, de oficiais superiores em postos-chave que se suspeitava terem sangue judeu...

Debruçado sobre esses papéis, trabalhou Himmler durante duas horas sem parar. Já era noite quando Grothman veio à carruagem dizer que tinha finalmente conseguido ligação com Wolff, para Fasano, e que estava em linha. O Reichsfiihrer SS quereria falar com ele?

Himmler pegou no telefone, tendo no rosto a expressão do mestre-escola que é forçado a castigar o seu aluno favorito.

Falou tranquilamente como se o repreendesse: Foi muito imprudente da sua parte, Wolffchen, tentar retirar a sua família da minha jurisdição imediata. Corrigi a situação, e a sua mulher e filhos regressaram à minha protecção. Vai regressar imediatamente a Berlim. Quero falar consigo". Em seguida desligou.

Para Scholler, a chegada a Berna em 10 de Abril de 1945 parecia a chegada a um outro mundo. Tudo estava brilhante, limpo, inteiro. As pessoas passeavam pelas ruas sem medo ou detinham-se a conversar sob as arcadas. Todas estavam bem vestidas e bem alimentadas e o seu olhar era límpido. As lojas estavam cheias de mercadorias do mais raro luxo. Carne carne verdadeira! Presuntos inteiros. Pirâmides de fruta cristalizada. Bombons. Peixe fresco. Fruta fresca. Sabonete: macio, belamente arredondado e acondicionado. Sapatos de cabedal, com solas boas, resistentes, duráveis. Caixas de charutos. Filas de garrafas com licores de todos os tipos e cores. O aroma de café acabado de moer e de corpos lavados e ensaboados.

Enquanto o carro do Capitão Wirth os transportava através da cidade, Scholler observou os vestidos elegantes que as mulheres usavam e como elas eram atraentes. Não se vestiam apenas para se aquecer, mas para se tornarem mais desejáveis.

Era a hora do almoço - amigos, conhecidos e amantes reencontravam-se, trocando saudações, dirigindo-se aos restaurantes. Como as pessoas andavam livremente! Scholler mal conseguia recordar-se de tal modo de viver, embora, evidentemente, decerto se tivesse vivido assim outrora, na Alemanha. Havia longo tempo. Sentiu-se estranhamente desconfortável, exposto a tanta luz. Não estava habituado.

O Major Waibel telefonara a Dulles, para lhe falar da chegada do Investigador Epecial do Reich. Era um duro golpe para o grupo americano descobrir que os alemães conheciam a senha Amanhecer. Que mais conheceriam? Dulles mandara chamar Howard Elliot imediatamente para lhe dar uma série de telegramas. Quando Elliot chegou à Herrengasse, levava uma mensagem que acabara de receber. Provinha de um dos ajudantes de campo de Wolff, o Capitão Zimmer. Dizia que Wolff recebera ordem de Himmler para regressar imediatamente a Berlim. A família de Wolff encontrava-se detida na Alemanha, pelo que ele era forçado a cumprir ordens.

Dulles olhou em volta, para os outros presentes. Todos os rostos estavam sombrios.

Alguém sabe alguma coisa sobre Scholler?", perguntou Dulles.

"Chefe do Amt IV K do Reichssicherheitshauptamt", disse Quantregg.

"Da Gestapo."

"Faz parte dela", disse Quantregg.

Elliot emitiu um ruído que revelava desacordo e Dulles olhou para ele.

"Tem algum comentário a fazer, Elliot?"

"Bem. É que Amt IV K não é a Gestapo. Não exactamente."

Quer dizer-me a mim o que é ou não é a Gestapo, rapazinho?", retorquiu Quantregg.

Elliot tossiu, desconfortável. Era naturalmente educado e não gostava de corrigir um superior em frente das outras pessoas.

"Oh, eu sei perfeitamente", disse Elliot, "que o senhor conhece tudo aquilo de diante para trás. Sucede, porém, que eu conheço esse ponto. O Amt IV K deu maior ênfase ao K, "é um departamento separado - todo o conjunto é um labirinto, e, por vezes, eles ligam um departamento a outro no papel, quando, na realidade, ele actua separadamente. O Amt IV K faz parte da Kriminalpolizei, se é que faz parte de alguma coisa; é um pequeno departamento. O Investigador Especial não está sob as ordens de Muller ou do chefe da polícia criminal. O departamento é autónomo, directamente responsável perante Himmler, na sua qualidade de Chefe da Polícia."

"Certo", disse Quantregg.

Não é a Gestapo, é o que eu queria dizer.''

Acho que isso tem importância'', disse Dulles. Gostava, por vezes, de fingir uma certa ignorância para extrair o máximo de informações dos outros. Nessas alturas, apresentava o rosto do mais atento dos ouvintes e do mais solícito aprendiz. Voltando-se para Elliot, disse: "Que mais sabe sobre Scholler?"

"Não muito, senhor Dulles."

"Diga-nos o que sabe."

"É um polícia, um antigo Kriminalinspektor de Munique."

"Qual é exactamente o seu trabalho?"

"Na medida em que eles admitem alguma coisa, dizem que ele deve investigar certas coisas, tais como a má utilização de um departamento, busca de poder, apropriação indevida de bens de judeus, coisas deste género..."

Essa é a história que eles contam", disse Dulles.

'' Exactamente. Exactamente.''

"E as funções reais?"

"Bom, basicamente, era uma maneira de Heydrich, em primeiro lugar, manter o controle sobre os seus oficiais superiores, Muller e as suas cortes da Gestapo, na Prinz Albrechtstrasse, Nebe e a sua gente da Kriminalpolizei na Alexanderplatz. Ver se eles não se tornavam demasiado importantes a ponto de constituírem uma ameaça para ele Heydrich. Scholler, no seu papel de Investigador Especial, com poderes para investigar tudo e todos, era algo suspenso sobre as suas cabeças. Podia ser usado para os manter na linha. E controlá-los."

"Isso confere," disse Dulles, "Eles adoram investigar-se uns aos outros."

"Paranóia", disse Elliot, "Todos sofrem disso."

"Têm bons motivos para tal", disse Dulles.

"Sim - acho que é verdade."

Como está você ao corrente deste assunto?", perguntou Dulles.

"Bem, o senhor conhece o meu pai..."

Um excelente repórter", disse Dulles. Um autodidata, julgo eu. E que bem joga com as palavras! Hem?"

"Sim..."

"Soube tudo isso por ele?"

"Ele costumava falar bastante de Scholler. O homem intrigava-o. Em parte, julgo eu, porque nunca conseguiu saber algo ao certo. Nunca conseguiu nada que chegasse para publicar. Oficialmente, eles não admitiam que existisse um Investigador Especial do Reich. Pelo menos para a imprensa estrangeira. Pretendiam que fazia parte da polícia geral. Os seus poderes especiais eram conservados em segredo absoluto. Era eu ainda uma criança quando ouvi falar dele pela primeira vez. Era algo no género daquelas histórias de terror de que os miúdos gostam muito e que depois lhes provocam pesadelos. Julgo que aquilo que me interessou desde o início e que fez com que não me esquecesse dele, foi o meu pai dizer que não havia ninguém que o Investigador Especial não conhecesse, e sobre quem não possuísse elementos. Uma espécie de assombração. Parece que conhecia a roupa suja de toda a gente que estava na mó de cima. Podia entalá-los sempre que quisesse.''

"É assim que os nazis funcionam", disse Dulles. "Viu alguma vez essa assombração?"

Uma vez. Um homem que saía de um edifício. O meu pai apontou-mo. Também vi fotografias dele. Não muitas, porque ele não era propriamente do género de posar para a posteridade. Mas o meu pai conseguiu obter uma ou duas e arquivou-as, à espera do dia em que finalmente a história completa pudesse tomar forma."

"Que género de homem é?"

"Vulgar. Muito vulgar. Uma cara grosseira. Grande. De orelhas enormes. Parece um polícia. Nada de especial. Nada de sinistro. Não se fazia notar no meio da multidão. Um rosto que se perderia facilmente."

"O que o tornava assustador, então?"

Julgo que tudo aquilo que ele sabia. Não sei bem. Era a atmosfera que o rodeava. Berlim no meio e no final da década de trinta. As pessoas que desapareciam. Alguém batia à sua porta e nunca mais se sabia o que lhe acontecera. Nunca mais se viam."

"Pensa que poderia identificá-lo, na base dessa vez que o viu e das fotografias?"

"Não posso jurar que consiga, mas creio bem que poderia, sim. Claro que ele deve ter mudado muito, mas havia algo nele que eu reconheceria."

Dulles ergueu a mão, como sinal de que queria levantar-se. Quantregg ajudou-o a pôr-se de pé e deu-lhe a bengala. Dulles tentou dar um ou dois passos, e soltou um gemido de dor ao dobrar o joelho.

"Arranje-me um Whisky", disse a Quantregg, "e bastante grande". Engoliu a bebida e voltou a tentar andar, ainda vacilante e soltando pequenos gemidos. O suor corria-lhe pelo rosto.

"Tenho que receber aquele gajo", disse Dulles. "E não posso recebê-lo aqui."

"Está com febre, senhor Dulles", recordou Quantregg.

"Encontramo-nos no apartamento de Viktoriaplatz", disse Dulles. "Prepare-o com Waibel, ou Wirth."

"Como diabo vai para o apartamento, Sr. Dulles?" disse Quantregg.

"Você transporta-me, Dick. Você e Elliot."

" Elliot ?quer que o Elliot também vá?"

Você não consegue levar-me sozinho, Dick, e não quero mais gente além da necessária. Elliot é o único de nós capaz de reconhecer Scholler. Quero que ele veja o tipo. Quero ter a certeza de que ele é quem diz ser."

O pequeno prédio de apartamentos modernos, no agradável bairro de Viktoriaplatz, em Berna, possuía, como muitas casas suíças, estores que podem ser fixados a diferentes níveis, ou estendidos para fora, por forma a impedir a entrada do sol. Se alguém quizesse saber por que motivo os estores desse prédio quase nunca se abriam, seria provavelmente informado de que dois dos apartamentos eram ocupados por prostitutas e o terceiro estava para alugar.

Em face dessa explicação, ninguém estranharia que homens estranhos chegassem a qualquer hora, geralmente com pressa, e por vezes esforçando-se por não ser reconhecidos. Tal comportamento é natural em homens que visitam prostitutas ou que, em alternativa, vêm ver um apartamento para alugar.

Os dois homens que saíram do enorme carro azul escuro, parado na Viktoriastrasse, em 10 de Abril, e que se dirigiram rapidamente para a entrada no apartamento na Platz, poderiam enquadrar-se em ambas as categorias.

No interior, tomaram o elevador até ao último andar e avançaram por um corredor até ao apartamento C. Enquanto avançavam, estavam a ser observados através de um pequeno postigo na porta, por Quantregg.

"Bem, ele aí está", disse. "Quer vê-lo?"

Aplicando um olho junto da lente, Elliot viu o rosto conhecido e sentiu um arrepio de medo antigo: vinha Deus sabe de onde, de havia longo tempo. A pancada na porta, à noite, que nos apanha desprevenidos - um rosto semelhante a um identificativo de metal, uma autoridade impassível contra a qual não valia a pena argumentar. Conhecia aquele rosto de inúmeros pesadelos, aparecia sempre, por vezes num enquadramento familiar, por vezes nos locais mais improváveis- ele ali estava, de súbito, à sua frente, num comboio, ao seu lado no elevador, sentado no lugar ao lado num cinema, ou na igreja, ou era o rosto de um dos convidados no casamento de uma irmã. Um rosto desconhecido e sem expressão (identificável pela sua extraordinária falta de expressão) que parecia conhecê-lo e dizer-lhe que sabia tudo a seu respeito.

"Sim, é mesmo ele, posso afirmá-lo", disse Elliot, quando a campainha soou, com estranha ressonância, no apartamento sem carpetes nem cortinados.

Quantregg desabotoou o botão superior do seu casaco de bolsos duplos, para obter mais fácil acesso ao Colt 45 automático que trazia na sovaqueira. Depois abriu a porta, apertou energicamente o ombro do Capitão Wirth, mas, fiel aos seus princípios, ignorou a mão formalmente estendida de Scholler. Com um movimento brusco do braço indicou aos visitantes o caminho pelo corredor sem alcatifa, levando-os até uma sala de tamanho médio, sem mobiliário. Estava bastante escuro, lá dentro. Apenas penetrava um pouco de luz pelos estores descidos. Não havia aquecimento e toda a gente vestia sobretudo e usava chapéu. Todos estavam de pé. Não havia cadeiras.

Scholler aprendeu a situação numa série de rápidas olhadelas. O homem de pé, na parte mais escura da sala, apoiando parte do seu peso numa bengala, com o rosto na sombra, devia ser Dulles.

Tenho a honra de me dirigir ao Sr. Dulles?", perguntou Scholler à figura no escuro.

"Diga-me a mim o que tem a dizer", disse-lhe Quantregg.

Elliot reparou que Scholler anotava rapidamente a posição de todas as pessoas presentes e se colocava com a parede por trás, junto da porta.

Quando começou a falar, num inglês fluente mas com pronúncia alemã, dirigiu-se à zona mais afastada e mais escura da sala.

"Meus senhores, prezado Senhor Dulles... creio poder falar convosco como um colega de profissão, começou por dizer de maneira formal, tendo obviamente preparado cuidadosamente o que ia dizer. Parou, esperando qualquer reacção ao seu gambito de abertura. Não obtendo nenhuma, continuou: "Vejo que posso fazê-lo, que todos aqui são pessoas práticas." Ignorou o silêncio deles. "Por isso, não vou fazer rodeios, como se costuma dizer. Meus Senhores, o vosso plano - o vosso chamado Amanhecer - foi-se. Acabou." Sorriu, satisfeito.

Continuando a não ter sombra de resposta, prosseguiu, numa voz que se tornava monotonamente oficial O traidor Thedieck confessou tudo. As reuniões do General Wolff com o Sr. Dulles. O plano para a rendição imediata da Alemanha na Itália. A tentativa de contactar o Comandante em Chefe do Ocidente, Kesselring, para o trazer ao vosso plano. As reuniões no chalé de Gaevernitz em Ascona, com os generais aliados Lemnitzer e Airey, etc., etc. Trago ao vosso conhecimento, para reforçar estas afirmações, as cópias da confissão de von Thedieck. O original encontra-se no meu cofre.'' Entregou as cópias, uma a Quantregg, a outra a Dulles. A chama alta e fina de um isqueiro surgiu na sombra e mostrou uma figura que estudava o documento. Contudo, Dulles, nada disse.

Após uma pausa, Scholler prosseguiu: "Como Investigador Especial do Reich, era meu dever aconselhar o Reichsfiihrer SS a chamar o General Wolff e mandá-lo apresentar-se para ser interrogado. Foi o que fiz."

"Porque se deu ao trabalho de nos vir informar dos seus movimentos?", perguntou Dulles calmamente.

"Meus Senhores, prezado Senhor Dulles... O General Wolff... está queimado. Não acham? Em resumo... é um pato na panela - a menos que..."

"O quê?", perguntou Quantregg.

"... a menos que eu deixe o pato voar", disse Scholler, com uma voz diferente que Elliot notou ter perdido a inflecção oficial e ter-se tornado persuasiva e suave.

"Porque faria isso?", perguntou Dulles também suavemente.

"Sou um homem prático disse Scholler. Fez uma pausa. O papel de um polícia", observou, 'é servir o regime que o emprega. Mas não é necessário que goste dele."

"Ficava admirado se soubesse quantos anti-nazis aparecem ultimamente", disse Quantregg.

Nunca fui um político, Sr. Dulles. Sou apenas um polícia que faz o seu trabalho."

Sim, é o que diz. É o que diz.''

"Pode verificar."

"É o que faremos, Scholler. É o que faremos. Pode apostar a sua vida'', disse Quantregg.

Eu tinha que investigar os nossos próprios homens... Os tubarões que enchiam as algibeiras por conta do Estado. O Reichsfiihrer SS dá grande importância à questão da integridade financeira. E às questões sexuais. Homossexualidade. O Reichsfiihrer SS está decidido a esmagá-la. Também me ocupava de intrigas para obtenção da chefia, motivadas por ambição pessoal. Brutalidade desnecessária. Era chamado a investigar casos desse género. Negócios ilegais com propriedades dos judeus, etc., etc. A Gestapo. Devia controlar as suas actividades..."

"Não foi lá muito brilhante nesse trabalho...", disse Quantregg.

"Os meus poderes são limitados. Posso investigar e recomendar. Mas apenas posso agir com instruções do Reichsfuhrer SS Himmler."

"Diga isso à Comissão de Crimes de Guerra quando chegar a altura," disse Quantregg. "Talvez o acreditem."

"Para lhe ser absolutamente franco", disse Scholler baixando a voz, num tom de confidência, "algumas das coisas que ouvi contar... terríveis, terríveis. Coisas incríveis. Schweinerei! Enojaram-me, acredite."

"Se pensava assim", disse Elliot, falando pela primeira vez, com voz calma, "porque não fez nada, na posição em que se encontrava?"

Scholler observou o jovem que acabara de falar. Talvez um perito técnico ou conselheiro, concluiu. Um universitário. Não operacional. Sem experiência. Conhecia tudo pelos livros, apenas.

"A minha posição? A minha posição?", repetiu Scholler, como quem põe a ideia de parte. Sabe o que sucedeu ao Chefe da Kriminalpolizei Nebe? As pessoas que se opunham ao regime eram fuziladas. Deve sabê-lo. Que podia eu ter feito? Naquelas circunstâncias..."

"Podia ter sido fuzilado", sugeriu Elliot.

"Isso é verdade", concordou Scholler com uma risada breve. "Mas, bem vê, não estava disposto a morrer..." Encolheu os ombros, como se se desculpasse pela sua falta. "Salve-se quem puder. Não acha? É a natureza humana."

"Se está limpo", disse Dulles, "que pretende de nós?"

"Posso incluir-me na vossa categoria de "detenção imediata", dada a natureza do meu trabalho. Isso pode levar anos a processar e a determinar. Francamente, isso não me interessa. Nenhum de nós está a rejuvenescer."

"Qual é a sua ideia?", disse Quantregg.

A expressão oficial do rosto de Quantregg descontraiu-se e transformou-se na expressão universal que denota o momento de fazer um negócio. Estava a avaliar a situação cuidadosamente e a pesar as palavras antes de se comprometer e falar.

Dulles impacientou-se. "Se tem uma proposta a apresentar-me, faça-o depressa."

O comportamento de Scholler suavizou-se, transformando-se numa espécie de delicadeza pouco vulgar. Era como ver um homem pesadão aproximar-se da pista e começar a dançar com uma agilidade inesperada.

Finalmente falou: "Sou uma pessoa que - olha para o futuro. Os senhores, como homens práticos, também o fazem, estou certo. É natural. Devo dizer-lhes, meus senhores, que podemos ser úteis uns aos outros. Não só no que se refere ao General Wolff, cuja vida posso salvar, salvando assim o vosso Amanhecer. Mas também de outras maneiras."

"Que outras maneiras?" perguntou Dulles.

"Os meus conhecimentos, a minha experiência, a minha capacidade... estão ao seu dispor, Senhor Dulles", fez uma pequena vénia rígida, à maneira alemã.

"Que quer dizer com os seus conhecimentos...?", perguntou Dulles suavemente.

"Tenho em meu poder certos dossiers - por exemplo."

"Que dossiers?"

"Dossiers, Sr. Dulles, com informações especiais sobre gente importante no Reich. Dossiers muito cheios e pormenorizados , compreende ?''

"A roupa suja toda?" disse Quantregg.

Scholler encolheu os ombros. "Também estou em posição", disse, "de fornecer nomes de agentes e informadores encobertos utilizados pelos diversos departamentos dos Serviços de Segurança do Reich... incluindo a Gestapo. Os pormenores sobre as suas actividades passadas dariam a quem os utilizasse um forte poder sobre eles..."

"Não é assim que actuamos", disse Quantregg. "Não trabalhamos desse modo. Não fazemos chantagem com as pessoas para que trabalhem para nós... não precisamos de a fazer..."

"Naturalmente. Naturalmente", disse Scholler rapidamente. "Só queria lembrar que, se soubessem quem eles são, neutralizariam a sua utilidade para outro lado, se eles resolvessem forçá-los a trabalhar para eles, pela chantagem."

"Que quer de nós? que vem pedir-nos, Scholler? perguntou Dulles com a sua voz mais profissional.

Um acordo. Imunidade à perseguição. Um salvo-conduto para a minha família. Um compromisso de que os meus assuntos pessoais não serão - verificados em grande pormenor.''

"Não há a mínima hipótese", disse Quantregg. Essa é exactamente a situação actual do General Wollf. Bem sei", disse Quantregg. 'A nossa posição para com todos vocês é a rendição incondicional. Isso significa exactamente isso - nada de condições. Vocês rendem-se, cooperam connosco, e isso marcará pontos a vosso favor. Até que ponto? Quem sabe? Depende dos crimes de guerra que fizeram."

"Já lhes disse. Nada há contra mim."

"Isso ainda se há-de ver."

"Que quer dizer quando pede que os seus assuntos pessoais não sejam examinados?" perguntou Dulles.

"O ordenado de um Reichskriminaldirektor não é muito alto. Mesmo assim, por uma questão de prudência, sempre se consegue pôr um pouco de parte. Naturalmente, uma vez que o Reichsmark vale tão pouco - somos homens do mundo, meus senhores - pode falar livremente? O franco suíço é a única moeda com valor na Europa, não?"

"Com que então tem aqui um ninho secreto", disse Quantregg.

"É preciso pensar-se na família."

"Que deseja exactamente?" inquiriu Dulles, numa voz suavemente persuasiva que contrastava com o tom rudemente ofensivo de Quantregg.

"Que não me façam perguntas. As mesmas condições que concederam ao General Wolff. Um acordo entre colegas de profissão."

Dulles chamou Quantregg e Elliot para a parte mais escura da sala, e formaram um grupo, de costas para Scholler e Wirth.

"Que acham?" perguntou Dulles em voz baixa. Quantregg examinava a confissão de von Thedieck.

Isto pode ser forjado. Nenhum de nós conhece a letra de von Thedieck."

"Podemos investigá-lo e ele sabe que podemos", disse Elliot.

"Pode estar a fazer bluff", insistiu Quantregg.

"Wolff foi realmente chamado por Himmler". Recordou Dulles. "Sabemos isso independentemente."

Se ele estiver a fazer bluff, descobre-se mais tarde" disse Elliot, "e nesse caso ele não poderia contar com o acordo, não acham?"

Dulles disse, "A menos que ele tenha qualquer outro plano e tudo isto sirva para o encobrir. Porque confia ele em nós?"

"Talvez não possa escolher", disse Elliot.

Todos se voltaram e olharam para Scholler que estava junto da porta. Tinha acendido um cigarro e olhava para o outro lado, com o ar, de certo modo cómico, de não querer dar a impressão de estar à escuta. Mas apesar disso, as suas grandes orelhas estavam espetadas, e, mesmo que não conseguisse ouvir as palavras, tentava auscultar a atmosfera da sala.

Quantregg girou sobre os calcanhares, com a ira a crescer dentro de si, procurando um motivo para lhe bater com os punhos fechados. Mas Scholler não lhe fornecia qualquer pretexto. Sacudindo a cabeça, fazendo deslizar as palmas das mãos uma pela outra, como se as preparasse, agitando os ombros para ajudar o Colt 45 a ajustar-se melhor na sovaqueira, Quantregg aproximou-se de Scholler.

Isto pode ser uma falsificação", disse, brandindo a cópia da confissão de von Thedieck. "Como sabemos que não é?"

"Se é uma falsificação", respondeu Scholler calmamente. "Como consegui obter pormenores circunstanciais? Os nomes dos generais aliados presentes na reunião em Ascona, Lemnitzer e Airey? Chegaram à Suíça disfarçados, sob nomes falsos. Não foram apresentados pelo nome ao General Wolff - como podia eu saber isso? Só através de von Thedieck, que estava presente."

"Ordenou a prisão da família de Wolff?" disse Dulles tranquilamente.

Scholler acenou afirmativamente. 'É o normal em tais situações", explicou.

Afirma que conseguiu dominar von Thedieck em poucos dias?"

"Era um carácter fraco. Em quarenta e cinco horas, para ser mais exacto."

"Torturou-o?", perguntou Quantregg em tom de acusação.

Não, não o fiz. Eu não uso a tortura.'' "Isso é verdade?"

Não sou da Gestapo, como já lhes disse. Sou um polícia, como os Senhores. O senhor pertenceu ao FBI, não?" "Sabe quem eu sou?"

"Como podia deixar de conhecê-lo, Sr. Quantregg, um homem que esteve tão próximo do grande Edgar Hoover?''

"Que sabe sobre isso?"

" Tudo. Naturalmente."

Dulles interrompeu rispidamente, para acabar com as divergências do assunto. Está a pedir-me que entre no negócio de olhos fechados."

"Posso negociar com outros."

"Talvez o deixemos fazê-lo", disse Dulles.

"Isso é consigo."

"Está bem, depois lhe diremos, Scholler."

O tempo é limitado", disse Scholler. "O meu assistente tem ordens para, no caso de eu não regressar ao meio dia do dia 12, abrir o meu cofre e actuar de acordo com o que lá encontrar."

"Não precisa dizer-me isso", cortou Dulles. "Conheço bem os vossos processos."

Ao fim da tarde do dia 10 de Abril, Dulles e Quantregg estavam na Herrengasse, a discutir o que haviam de fazer quanto a Scholler.

Dulles propôs. "Vamos considerar as nossas opções... uma a uma. Supúnhamos que dizemos a Scholler - nada feito. Que sucede? Ele depressa, apresenta a Himmler a confissão de von Thedieck eéo fim de Wolff. Resultado - Wolff é substituído por um fanático qualquer. Um estúpido obstinado como Kaltenbrunner ou Dietrich, que cumprirá as ordens todas e lutará até ao último homem. Se se suspeita de que Vientinghoff se interessou pela rendição, também é aniquilado. Consequências... Os alemães continuarão a lutar, com vigor renovado. Têm mais divisões no norte da Itália do que nós, e, se fazem um nó apertado a oeste de Veneza, por baixo dos Alpes, podem aguentar-se durante muito tempo.

Com a Suíça a apoiá-los, a fornecer-lhes víveres através dos caminhos de ferro suíços que não podemos bombardear, tornam-se numa fortaleza. Isso completaria o círculo defensivo do Reduto Alpino." "Certo", disse Quantregg.

"E o que significa isso? Significa que os guerrilheiros de Tito conseguem capturar Trieste e, se o fizerem antes de nós, não conseguimos tirá-los de lá - Tito quer Trieste e Trieste é a chave de todo o maldito Adriático. Virão tropas soviéticas através da Hungria. Estabelecerão uma faixa controlada pelos Sovietes através da Europa Meridional e Ocidental, que poderia ser a base para a comunização da França e da Itália "Assim parece", concordou Quantregg. Os Soviéticos lutam no centro de Viena, e vamos deixá-los tomar Berlim sozinhos, porque Eisenhower não aceita mortes apenas pelo que ele considere objectivos puramente políticos. Stalin acabará, por ganhar todos os berlindes e, na altura em que acordarmos e começarmos a gritar, será tarde de mais. Toda a Europa estará sob o tacão Soviético.''

Quando Dulles falava deste modo, Quantregg compreendia que estava na presença de um homem cuja visão era global, que não se preocupava unicamente com os lucros ou perdas imediatos, mas com o curso da história.

"De acordo com tudo o que diz", observou Quantregg, "essas questões não são para o Sr. Roosevelt, para o Sr. Churchill e para os Chefes do Estado Maior Conjunto? É o problema favorito deles, não é?"

"Sem dúvida", concordou Dulles, supremamente razoável. "Mas há dois pontos a considerar. Primeiro: Churchill pensa da mesma maneira que eu. Há alguns dias, enviou uma mensagem a Eisenhower, tentando fazer-lhe ver a importância de - vou citar-lhe-"apertar a mão dos nossos valentes camaradas da União Soviética o mais para leste que for possível! O meu segundo ponto é que...

Eisenhower é um gigante, mas um gigante fatigado, e deixou que Stalin o ludibriasse em Yalta. Ora, raios, não vamos deixar os rapazes de Washington cometerem erros de que mais tarde se arrependerão - se pudermos impedir que os façam.

"E podemos?"

Falar com Quantregg ajudava Dulles a clarificar os seus pensamentos. Gostava de usar Quantregg como um balão de sondagem, porque a sua mentalidade era a do público em geral, e, se ele se agarrasse à necessidade de uma determinada acção, isso indicava que as pessoas vulgares a compreenderiam e seguiriam, e toda a acção política consistia em fazer com que as pessoas vulgares estivessem ao seu lado. Por isso, embora Dulles não tivesse uma opinião muito boa da inteligência de Quantregg, importava-se bastante com as suas reacções.

"Pronto, pronto", disse Dulles. "Vamos considerar outro aspecto, Dick. Vimos o que acontece se dissermos a Scholler "vá para o diabo". Agora vamos supor que lhe dizemos "OK, estamos de acordo". Muito embora, como Deus sabe, isso seja feito de mau grado. Pois bem. Mandamo-lo regressar. Wolff fica ilibado. Melhor ainda, temos o Investigador Especial do Reich a protegê-lo contra outras acusações que lhe possam ser imputadas por Kaltenbrunner ou Muller, que também estão contra ele. Com um pouco de sorte, Vientinghoff concorda com a rendição imediata, e ficamos fora da corrida. Chegamos a Trieste ao mesmo tempo que Tito, o que significa que metemos o pé na porta e não podemos ser afastados tão facilmente. Diga-me quais são os problemas que vê. Faça-me uma lista deles, Dick."

"Primeiro ponto. Digamos que Scholler nos atraiçoa."

Ele tem que jogar com lealdade. Que diabo, não há outra rnaneira de fazer o maldito jogo. Está nas nossas mãos, não está? Depois. Se ele tentar fazer qualquer falcatrua, não ganha nada. Ele sabe isso. Tem que fazer a jogada, tem que fazer com que nós precisemos dele. Não é assim? OK, então não tem motivos para nos atraiçoar."

"Que fazemos quando ele vier receber? Há-de saber-se, não restam dúvidas, que nós preparámos a fuga do Investigador Especial de Himmler. Que fizemos um acordo. Quando isso nos for dito, alto e bom som, a um nível elevado, ao mais alto nível..."

"Quando chegar a altura", disse Dulles tranquilamente, "teremos que nos preocupar bem para que Scholler não venha embaraçar-nos."

Com isso concordo disse Quantregg. Sim, senhor.''

"Vejamos como as coisas vão passar-se, Dick. Tal como eu as vejo, vai ser uma operação dos OSS. Scholler tem esses dossiers que nós queremos. Por isso andamos para a frente, como se fôssemos negociar com ele..."

"Uma operação directa em campo."

Sem ângulos políticos. Sem qualquer relação com Wolff. Nada terá a ver com negociações sobre a rendição...''

"Certo. Certo."

"Nenhuma organização da Intelligence poderá pôr de parte um voluntário local, mesmo que não tenha sido convidado. ''

"São conhecimentos comerciais básicos", concordou Quantregg.

"Seremos forçados a receber tal oferta, para ver se vale a pena."

"Assim parece, senhor Dulles. Certamente." "Evidentemente, o homem pode voltar a errar e, nesse caso, será necessária uma acção neutralizadora."

A cozinheira tinha vindo trazer café e um prato de palitos de ovos cobertos de açúcar. Dulles gostava de os mergulhar no café até ficarem moles a ponto de se desintegrarem, após o que - no último momento - retirava o biscoito ensopado e o enfiava na boca. Era uma espécie de arte, avaliar o momento exacto em que o biscoito estava convenientemente macio e ensopado em café, mas ainda suficientemente sólido para não se quebrar e sujar quem o comia. Dulles ensopava os biscoitos e engolia-os com grande rapidez e perfeita coordenação, à medida que aumentava a sua excitação. Os seus olhos brilhavam, já desaparecera quase meio prato de palitos açucarados, e apenas havia umas migalhas ensopadas em café que se haviam apegado ao bigode branco.

"Vamos mandar um agente", declarou, de súbito, em grande fervor criativo.

"Um agente? Para quê?"

É assim que se joga. Vamos mandar um agente.''

"Para território inimigo?"

"Isso mesmo."

"Com que objectivo?"

"Tratar de esconder os documentos algures, na futura zona americana. Temos que nos certificar disso. E de que são genuínos."

"Está a sugerir que podemos penetrar no Departamento de Segurança do Reich?"

"Com a ajuda do Investigador Especial do Reich, porque não?"

"A Prinz Albrechtstrass deve estar tão fácil de penetrar como o rabo de um maricas, presentemente," disse Quantregg, entusiasmando-se com a ideia.

"Exactamente. Estão tão ocupados em sair e salvar a pele que não se preocupam com quem entra. Especialmente sob tais auspícios."

"Seja como for, é um grande risco", disse Quantregg. "Para quem for."

"É possível, é possível", concordou Dulles, "mas é bom, é bom. "Prosseguia na sua linha de pensamento, com os olhos quase fechados, lambendo as migalhas dos biscoitos agarradas ao bigode. Ora veja, metemos um agente no alvo - um grande risco - e é claramente uma acção de campanha, não uma negociação. É dispendioso, admito-o, e não conhecemos quais os dividendos, a longo prazo, mas, de momento, resolve-nos muitos problemas."

"É uma operação com muito interesse", concordou Quantregg. "Bastaria que ele lá estivesse uns dias."

Uns dias apenas. E a colocação de um agente na Prinz Albrechtstrasse não contraria quaisquer instruções que tenhamos recebido de Washington."

Ninguém poderá dizer que o senhor não tinha o direito de mandar lá um agente, de sua inteira responsabilidade, para trazer esses dossiers..."

"Tem razão, Dick. Toda a razão.'''' "É boa ideia, muito boa ideia", disse Quantregg, entusiasmado. "O agente que enviarmos controlará Scholler." "Claro. E quando chegar a altura, temos lá um homem para impedir Scholler de nos embaraçar,"   acrescentou Dulles.

"É uma ideia bestial, Sr. Dulles", disse Quantregg com admiração.

"Agrada-me", admitiu Dulles com modéstia.

Parou subitamente. Os palitos açucarados tinham desaparecido, o prato estava vazio. O café estava frio dentro da chávena. Por muito boa que uma ideia parecesse, no entusiasmo da sua criação, era sempre necessário sujeitá-la a um teste de destruição.

"Vamos   dormir   sobre   ela,   Dick",   propôs   Dulles. "Vamos dar-lhe uma volta." "Certo, Senhor Dulles." "Vamos a ver que tal nos parece, de manhã.'' "Scholler quer uma resposta, depressa." "Terá que esperar até estarmos prontos." "E esperará?"

"Espera, se pensar que há hipótese de fazer a venda. Durma bem."

"Até amanhã. É uma grande jogada - e a parada é alta. Temos que estudá-la muito bem."

Depois de dormir pesadamente durante quatorze horas, Scholler tomou o pequeno-almoço na cama, no seu quarto do Bellevue.

Não valia a pena levantar-se. Antes de encomendar o pequeno-almoço, tinha ido à porta, para ver se as suas sombras suíças ainda se encontravam no corredor. Ainda lá estavam - os homens eram diferentes, mas não havia dúvida quanto às suas funções.

Voltando para a cama, acendeu um cigarro e observou, com satisfação, o luxo feminino das cobertas de cetim, da cabeceira almofadada, dos estofos de seda macia. O quarto dava para uma casa de banho em mármore cor de rosa. Nada mau. Nada mau. Sorriu. Esfregou com satisfação os pelos da barba.

Quando chegou o pequeno-almoço, Scholler pediu ao criado que abrisse os cortinados. Enquanto comia ovos cozidos, queijos, carnes frias e pãezinhos com manteiga, e bebia o seu café com creme, ia olhando para a cidade de Berna, da qual tinha uma perfeita visão, da sua cama. A curva do rio. As pontes baixas e altas. Os topos dos telhados antigos. Nada mau. Um lugar nada mau para gozar a reforma, pensou. Evidentemente, era preciso ter dinheiro...

Ficou toda a manhã na cama, esperando que o telefone tocasse, lendo os jornais, adormecendo de vez em quando. Ao meio dia, não tendo ainda recebido qualquer telefonema, ligou para a legação americana e mandou chamar Quantregg.

Ao fim de algum tempo, a telefonista transferiu-o para outro número.

"Bom dia, Sr. Quantregg", disse alegremente. Espero que tenha dormido bem. Quanto a mim, dormi maravilhosamente. Nem calcula a diferença: lençóis limpos, um colchão macio, e não esperar que nos façam em pedaços durante o sono. Bom, espero que tenha boas notícias para mim."

"Umas boas e outras assim-assim, Scholler." "Diga lá."

Estamos a estudar a sua proposta. Sob diversos ângulos. Não posso dar-lhe já uma resposta." "Quando, nesse caso?" "Não sei. Terá que esperar." "Há um limite de tempo." Eu sei, eu sei. É o melhor que podemos fazer.'' i

"Está bem, está bem. Espero notícias suas?" !

"Ah... sim, pode esperar, Scholler." Depois de desligar, Scholler meditou durante alguns minutos. Esfregou a barba com a mão e, encolhendo os ombros, foi até à casa de banho e pôs a água a correr para o banho, enquanto se barbeava. Passou meia hora dentro da água verde e macia, ensaboando-se bem com o pequeno sabonete francês de delicado perfume, que a gerência fornecia. Pouco depois da uma hora, foi almoçar ao terraço do hotel, que dava para o rio, seguido pelas suas duas sombras suíças. Bebeu uma garrafa de vinho tinto, a acompanhar a comida e, no final da refeição, mandou vir charutos e escolheu um Havano para fumar enquanto bebia o seu brandy. Quando terminou e assinou a conta eram três horas. Dirigiu-se à recepção e perguntou se havia algum telefonema para ele, e, quando lhe disseram que não, passou através das portas giratórias e saiu para a rua, a dar um passeio, sempre seguido pelas suas sombras.

Os americanos não tinham passado uma manhã tão ociosa. Quando Quantregg chegou à Herrengasse pouco depois das nove, Dulles disse-lhe, "Bill Donovan mandou-me ir a Paris." Isso não é muito bom, com o Scholler aqui.''

E não só Scholler, Dick. Temos outro voluntário. Hottl, o homem do Kaltenbrunner, também apareceu por cá. Também quer fazer um acordo. Mandei alguém recebê-lo. Alguém que nada sabe sobre o Amanhecer."

"Pensa que o General Donovan sabe de Scholler?"

"Talvez. Talvez. Já sei o que ele vai dizer. Vai-me dizer que, sejam quais forem as vantagens que possam resultar de uma rápida rendição alemã, não vale a pena antagonizar os soviéticos e correr-se o risco de quebrar a Aliança... na décima primeira hora. É isso que ele vai dizer, mas com mais força."

"E o senhor, que vai dizer-lhe?"

"Eu? Vou dizer-lhe que - não obstante os meus próprios pontos de vista - obedecerei, naturalmente, às instruções do Presidente."

"E que vou eu dizer a Scholler?"

Diga-lhe - que espere.''

Pouco depois das sete e meia da tarde, Scholler chegou ao American Bar do Bellevue, de rosto liso, depois de se ter barbeado pela segunda vez, e finalmente vestido com um fato que tinha uma certa forma, embora temporária, porque o criado do hotel o escovara e engomara durante a tarde.

Enquanto tomava a sua bebida, em pequenos goles, na extremidade arredondada do bar de carvalho, identificava os outros profissionais presentes pela sua tranquila vigilância e pela rapidez dos movimentos dos seus olhos, sempre que as portas se abriam e alguém entrava.

Scholler dava a ideia de alguém que procurava passar tempo.

Os seus olhos passeavam vagamente pela sala; os seus movimentos eram lentos e indecisos; de vez em quanto olhava para o relógio e depois, com certa indecisão, fazia girar o gelo no copo, antes de encomendar nova bebida. Dentro deste espírito propositado, e após bastantes bebidas, reparou numa mulher jovem que estava sentada numa banqueta de couro verde e, após uma troca de olhares, dirigiu-se a ela.

O suíço que observava Scholler conhecia bem a rapariga, era uma bela refugiada romena, baronesa por casamento e agora viúva, que ganhava a vida como prostituta em part-time e tradutora. Ocasionalmente vendia, a quem as quizesse comprar, pequenas informações adquiridas através do seu trabalho. Toda a gente a conhecia em Berna por a Baronesa e, quando um estranho se aproximava dela, fazia-o geralmente passar por uma prolongada charada em que começava por o rejeitar, quando não o mandava mesmo embora.

Quando eventualmente decidia entregar-se, nunca menos de três ou quatro horas após o contacto inicial, fazia primeiro uma comovente descrição das suas dificuldades financeiras, como uma viúva nobre perdida em Berna, e, geralmente, o homem sentia-se embaraçado por lhe oferecer menos de trezentos francos.

Scholler sentou-se ao seu lado e ela começou imediatamente a falar, sem parar, da sua vida, das suas antigas casas e criados na Roménia, dos seus amigos e primos bem nascidos, das suas relações com pessoas famosas... um monólogo longo e bem ensaiado.

Depois de a ouvir durante cerca de três quartos de hora, Scholler sugeriu que fossem para outro lado, e depois a qualquer outro. Acabaram num nightclub, onde se sentaram durante uma hora numa alcova escura, em frente de uma outra ocupada pelos dois suíços que, já bastante aborrecidos, tinham desistido de beber sumos de laranja e tinham passado a beber cognac.

Pouco antes da meia-noite, Scholler e a Baronesa saíram do nightclub e tomaram um táxi para o apartamento dele. As sombras suíças seguiram-nos no seu carro.

Quando chegou ao quarto, a baronesa começou a fazer um relato ainda mais íntimo das suas dificuldades financeiras, desapertando o corpo do vestido, ao mesmo tempo, e fumando ansiosamente, como se tentasse preparar-se para fazer um pedido a que francamente não estava habituada. Era uma boa representação, muito bem ensaiada, mas o seu visitante parecia não a escutar. Talvez estivesse demasiado bêbado. Isso sucedia, às vezes. Era um dos inconvenientes que podia resultar dos prolongados preliminares através de bares e nightclubs.

O seu novo amigo parecia mais interessado em olhar para a janela do que para ela.

Os dois suíços tinham saído do carro e observavam o prédio. Satisfeitos por ver que não havia outra saída, estacionaram o carro em frente da entrada, desligaram o motor e as luzes e prepararam-se para esperar.

Scholler viu acenderem-se fósforos na escuridão do carro e o círculo vermelho dos cigarros. Calmamente, abriu a janela. O ar frio chocou a Baronesa, que já se encontrava despida, e um ar de incredulidade surgiu no seu rosto, quando viu o seu novo amigo passar uma perna sobre o parapeito. Embora soubesse que havia uma floreira logo abaixo, sentiu um medo súbito de que aquele bêbado louco se atirasse da sua janela e provocasse um escândalo.

Mas algo se tornou evidente logo que ele passou a outra perna sobre o parapeito: fosse ele o que fosse, bêbado não estava. Movimentava-se com grande segurança. Colocara um dedo sobre os lábios, a pedir-lhe que se mantivesse em silêncio. Havia algo de autoritário, mesmo ameaçador, no modo como o fez, que a forçou a ficar quieta. Não queria fazer nada que atraísse a atenção dos vizinhos e que fizesse aparecer a porteira, a fazer perguntas. Por isso, reteve a respiração e ficou subitamente quieta, enquanto Scholler se espalmava contra a parede do prédio, mesmo por cima do carro com os dois suíços. Havia floreiras de ferro forjado por toda a fachada - no verão enchiam-se de gerâneos. Com uma agilidade surpreendente num homem do seu tamanho, levantava um pé sobre uma das floreiras ornamentais e passava-o para a seguinte, e equilibrando-se contra a parede, transportava a outra perna.

Deste modo ia passando de floreira em floreira, até chegar à esquina; voltou-se, agarrando-se a um algeiroz saliente e, com um canivete, abriu uma janela que dava para umas escadas. Subiu-as, desceu três lances, e saiu pela entrada do edifício ao lado daquele onde morava a Baronesa.

Caminhando com leveza, regressou à esquina e espreitou. O carro continuava em frente da outra entrada. Com um leve sorriso de auto-satisfação nos lábios, começou a caminhar pelas ruas escuras, olhando para os carros estacionados. Sempre que via um Horch, um Mercedes ou um Wanderer, tentava abri-los com uma das chaves de um grande molho que trazia consigo. Depois de diversas tentativas, conseguiu abrir um Wanderer. Soltando o travão de mão, empurrou o carro pela rua durante cerca de um quarto de milha, com as luzes desligadas. Depois de entrar, experimentou diversas chaves na ignição, até encontrar uma que servia. Contudo não pôs logo o motor em funcionamento. A rua era ligeiramente inclinada, nesse ponto, e ele deixou que o carro avançasse durante mais meia milha, na escuridão e no silêncio, antes de ligar o motor.

Guiou sem luzes durante diversas milhas, observando a estrada pelo retrovisor, e, quando se convenceu absolutamente de que não estava a ser seguido, dirigiu-se para a estrada principal e acendeu os faróis.

Seguindo o curso do rio Aare, Scholler continuou a olhar pelo retrovisor que, na maioria do tempo, nada mostrava. Havia pouco tráfego, a essa hora da noite. Algumas das curvas eram perigosas, mas ele sentia-se à vontade na noite. Dava-se bem com a escuridão; dentro do seu trabalho, tivera que a conhecer intimamente e podia movimentar-se dentro dela com segurança e uma certa capacidade de visão.

Na subida para o Simmental, os declives tornavam-se mais íngremes, para 7, e, uma vez por outra, o carro resvalou no gelo endurecido; friamente, corrigiu as derrapagens mas não abrandou a velocidade. Tinha um horário a cumprir.

Sentia agora a altitude nos ouvidos. Quatro mil pés.

Conduzia a mais de sessenta milhas por hora através de diversas aldeias da montanha, silenciosas, saltando sobre os carris dos caminhos de ferro, salpicando as montras das lojas com a neve lamacenta das ruas. Uma igreja com a torre do sino aberta. Uma Gasthof, com as janelas rodeadas por esquadrias pintadas em estilo rocócó. O Post. Lojas de artigos de desporto. Uma Apotheke. Uma padaria. Uma mercearia. Aqui e além, havia neve no chão. Todas as aldeias se pareciam.

Eram duas horas da madrugada quando chegou à elevada passagem da montanha a que chamam Col de Mosses. Era pouco mais que um lugarejo, apenas uma série de cafés e restaurantes fechados, e um ou dois Hotels du Col. Deixou o carro onde não pudesse ser visto, por trás de uma cabana em desmantelamento, e caminhou a pé, ao longo duma rua escura e íngreme. Havia algumas casas de tipo alpino construídas na vertente da montanha, que pareciam encalhadas, com os acessos todos cobertos de neve. Quanto mais subia, maiores eram as distâncias entre os chalés e, finalmente, o caminho percorria cerca de 500 jardas sem casa alguma de ambos os lados.

No final do caminho havia uma velha estalagem de montanha, em madeira, rodeada por árvores, cujas varandas proporcionavam uma esplêndida vista em redor. A estalagem parecia mal aproveitada e vazia. A madeira apodrecera em certos locais e os buracos haviam sido tapados, desmazeladamente, com palha e pedras. O telhado perdera diversas telhas.

Scholler dirigiu-se para a estalagem por um caminho coberto de neve, sem marcas de pegadas ou de pneus.

No pátio viu a carrosseria enferrujada de um carro sem rodas, lenha empilhada sob um alpendre em desequilíbrio, um velho carrinho de mão de madeira, uma grande pá para neve. O seu relógio marcava três e meia quando bateu à porta com os punhos, fazendo ecoar rudemente o som pela quietude das neves perpétuas dos picos circundantes. Voltou a bater, uma vez e outra, duramente, peremptoriamente, sem se preocupar com o adiantado da hora; como alguém habituado a acabar pessoas violentamente. Bateu   durante alguns minutos, dté que um estore do primeiro andar se abriu e um rosto surpreendido surgiu à janela. Scholler recuou para se mostrar, após o jue o dorminhoco assustado fechou o estore e a janela, desaparecendo no interior, e, momentos depois, ouviram-se fechaduras que se abriam, ferrolhos que eram corridos, e uma porta de i rro que era levantada.

Quando finalmente a porta se abriu, sou uma voz, 'vejam só quem está aqui! Vejam só quem está aqui! Entre tanta gente que há neste mundo. T.-J! Custa-me a crer. Tu! Que fazes aqui? Vens fazer uma visita social? A meio da noite? A noite foi sempre o teu elemento, de uma maneira ou de outra". Riu-se.

"Não me dizes para entrar?", perguntou Scholler com uma deferência pouco habitual perant as prerrogativas do dono da casa. "Claro, claro."

"Trata-se de uma visita de negócios, ,a realidade", explicou Scholler enquanto aceitava o convite para entrar.

Negócios? Terei ouvido bem? Tu, com a tua profissão, a fazer negócios comigo? Se estivéssemos na Alemanha, poderia sentir medo."

Scholler levou a frase à conta de um gracejo e riu-se, fazendo uma expressão de reprovação perante a ideia.

"Sabes que nunca tiveste nada a recear de mim", disse. "Antes pelo contrário, hem?"

"Tens razão", concorcou o estalajadeiro. "Estava só a brincar. Vem, Ernst. Vem. Senta-te em qualquer parte. Eu sei, eu sei, isto está muito desarrumado. Mas hás-de encontrar onde sentar-te. Vou buscar-te uma cerveja. Ou um schnapps?"

"Schnapps."

O estalajadeiro saiu para procurar álcool na cozinha enquanto olhava rapidamente em volta. A casa estava em estado lastimoso, bafienta, mal-cheirosa, húmida, suja. As janelas tinham-se partido e tinham sido fechadas com tábuas. Os buracos em volta das suas armações tinham sido tapados com trapos velhos e jornais. Escorria água pelas paredes em diversos pontos. O estuque estava cair.

O estalajadeiro regressou com uma garrafa de schnapps e encheu os copos. Scholler levantou o seu. "Aos nossos negócios", disse.

O estalajadeiro perguntou, "Como estás tu aqui? A uma hora destas. Tu... partiste?"

"Não. Não parti. Mas partirei em breve. É por isso que venho ver-te... Diz-me, como vai o hotel?"

"Como vês." O estalajadeiro estendeu as mãos, para indicar o estado da casa. Não sirvo para dirigir um hotel. Não é o meu género, Emst. Quando a Rosalie morreu, tudo começou a estragar-se. Sabes como eu sou. Não sei conversar com as pessoas. Não sirvo para isso. Por vezes bebo de mais. As pessoas deixaram de vir, e depois não havia dinheiro para fazer as reparações, e cada vez vinha menos gente - até que finalmente chegou a isto. Temos estado fechados nos últimos dois anos."

"Do que tu precisas", disse Scholler, "é dum sócio. Alguém com determinação, energia, e sentido dos negócios, para fazer andar isto para a frente. Claro, precisas de capital. Um bom capital, mesmo. Para arranjar a casa, comprar material,.. Que tal me achas como sócio?"

" Tu - a dirigir um hotel! Parecia uma piada sinistra. Porque não? Preciso de fazer qualquer coisa. As minhas antigas habilitações não terão muita procura."

O estalajadeiro cortou com o seu riso descrente ao compreender que a proposta era feita a sério.

"Esta propriedade é valiosa, bem vês.", disse rapidamente. "Talvez não pareça estar em boas condições, mas estruturalmente é segura. Firme como uma rocha. E que situação ! Que vista! As pessoas vêm cá por causa da vista. Uma magnífica vista para a montanha. Ar puro. O ar é maravilhoso aqui, Ernst. Perfeito para convalescenças. Só precisávamos de uma boa estrada. Mesmo assim, não era nada mau Alpinistas, montanheses, etc.! Depois a cozinheira foi-se embora. É preciso ter-se uma boa cozinheira para se dar pensão completa. Isto fica muito longe para as pessoas irem sempre comer ao Gol, embora pouco mais seja do que uma milha e meia... Talvez duas." Scholler interrompeu-o.

A casa não vale muito por causa do estado em que está, mas isso para mim é uma vantagem. Porque significa que ninguém cá vem. Compreendes-me? E depois estás cá tu. Também isso me interessa. Não só por seres um amigo em quem posso confiar mas por seres um tipo desagradável. Com hábitos peculiares. Que não recebe ninguém. Que nunca sai. Que vive sozinho nesta... porcaria. Não é assim?"

O estalajadeiro começou  a   protestar,   receando   que Scholler procurasse um pretexto para baixar o preço.    

"Estás a exagerar... Com um pouco de limpeza, uns rapazitos da aldeia, por um punhado de francos..." Começou o estalajadeiro, mas Scholler fê-lo parar.

Não quero nada limpo. Nada deve ser mudado. Ninguém deve cá vir. Compreendes? Quantas vezes fazes compras?"

Vou ao Col de 10 em 10 dias com o meu carro de mão e carrego-o."

"Fazes apenas isso, nada mais."

"Compreendo, Ernst."

"Pago-te 100.000 francos por meia quota do hotel. Se estás de acordo, dou-te um terço imediatamente. Mas não deves gastá-lo - ainda. Caso contrário, não receberás o resto quando eu voltar. Se eu voltar, podes ficar com os 33.000 francos. Não fica nada registado."

Era, sem dúvida, uma oferta muito generosa. Era pelo menos o dobro do que ele conseguiria obter e não era fácil, numa época daquelas, encontrar um comprador para uma estalagem na montanha.

"Gosto de resolver as coisas rapidamente", disse Scholler, atirando um grosso envelope para uma mesa. "Por isso te ofereço mais do que a casa vale. De acordo?"

"De acordo - vendo tudo bem - é uma pechincha, acredita. Aceito." Rapidamente, como se receasse que lho pudessem tirar, puxado por um cordel como num gracejo carnavalesco, pegou no envelope, abriu-o e contou as notas. Scholler pegou na mão tremente do estalajadeiro e apertou-a vigorosamente, para selar a transacção.

"Agora, se não te importas, gostaria de inspeccionar a nossa propriedade", disse Scholler.

Verificou que o resto estava ainda em piores condições do que o andar de baixo, mas notou com satisfação que a entrada principal tinha duas séries de portas pesadas e que os estores sólidos das janelas funcionavam. Ainda lhe pareceu mais interessante verificar que, por trás da estalagem havia um anexo. Estava construído mesmo na base da colina fortemente arborizada, que se tornava íngreme 50 jardas mais acima e quase perpendicular em seguida. Por estar construído em terreno inclinado, do topo podia ver-se, por cima do telhado da estalagem, e observar quem se aproximasse dela, sem se mostrar. Em caso de emergência, poderia desaparecer no bosque espesso, por trás do anexo, antes que alguém que viesse à estalagem chegasse ao cimo do caminho de acesso. Através do bosque, podia entrar e sair do anexo sem ser visto. Recordava-se da situação e da disposição da estalagem, desde umas breves férias que lá passara, oito anos antes, e estava satisfeito por a sua memória ter sido tão exacta, porque o lugar, era, tal como pensara, perfeito para os seus propósitos.

Scholler não se apressou no seu regresso da montanha; no vale do Aare parou o carro e fumou um cigarro, enquanto observava os pescadores que madrugavam. Depois prosseguiu em direcção a Berna. Chegou ao subúrbio de Muri pouco antes das nove da manhã e estacionou o carro junto de um velho hotel em tipo de chalé, o Sternen. Saiu e dirigiu-se à parte da frente do hotel, subiu as escadas até à varanda e encaminhou-se para a sala de pequenos almoços. Mandou vir café, ovos fritos, queijo e pãezinhos com manteiga, e demorou-se mais de uma hora a tomar a refeição, enquanto percorria os jornais suíços com o olhar.

Pouco depois das dez, pagou a conta e saiu. Deixando o carro roubado no parque de estacionamento, caminhou algumas jardas até à paragem do eléctrico e esperou cerca de cinco minutos pelo carro para Berna. Tomou-o e, às 10 e meia estava junto da entrada principal do Bellevue, onde encontrou Quantregg que andava furiosamente de um lado para o outro, fazendo estalar as solas de crepe.

"Fi-lo esperar, Senhor Quantregg?", perguntou Scholler inocentemente. "Tem notícias para mim?"

"Entre", disse Quantregg. "O Senhor Dulles quer vê-lo."

Pegou-lhe no braço, como um polícia que prende alguém e levou-o para fora.

"Onde vamos?"

"Não esteve no seu quarto na noite passada", acusou Quantregg, enquanto conduzia Scholler pela estrada para Casinoplatz.

"Saí - à procura de divertimentos", disse ele, com um ar confidencial, de homem para homem.

"Fugiu aos suíços."

Scholler sorriu. "Os suíços não precisam de saber tudo."

Deixou o apartamento da Baronesa logo que lá chegou. E saiu pelas floreiras."

"A Baronesa... no último momento não me agradou, infelizmente."

"Para que andou a imitar o Tarzan de floreira em floreira?"

"A gente sente-se mais livre quando não traz outros atrás de nós. Talvez eu tenha gostos especiais." Piscou o olho a Quantregg, "os suíços são muito puritanos. Não pretendia corromper aqueles belos rapazes dos Serviços Secretos suíços, levantando-os a locais louches.''

Não está a jogar lealmente connosco'', disse Quantregg, "saiu do apartamento da Baronesa antes da uma hora. São agora dez e meia. Passaram mais de nove horas. Onde diabo esteve, Scholler? Que fez nestas nove horas?"

Scholler encolheu os ombros de um modo tão mundano que seria capaz de envergonhar o mais curioso dos inquiridores. Ergueu as sobrancelhas, como que a troçar da ingenuidade das perguntas.

Quando chegaram à ponte, a alta Kirchenfeldbriicke, Quantregg pegou no cotovelo de Scholler e forçou-o a descer as escadas que levavam à margem do rio. As árvores e arbustos escondiam-nos de olhares observadores, enquanto desciam.

A meio do caminho, em vez de descer até ao rio, Quantregg encaminhou-o por uma faixa ao nível do cais, até chegarem às Fricktreppe. O americano olhou em volta, para ver se eram seguidos. Verificando que ninguém os seguia, começou a subir as escadas cobertas de madeira, saltando os degraus.

As escadas faziam uma curva, pelo que quem as subisse ficava fora da visão dos que se encontravam em baixo.

A antiga estrutura de madeira rangia a cada passo. Se se parasse para escutar, poder-se-ía ouvir quem nos seguisse. Era impossível subir aqueles degraus sem ruído, por muito leves que fossem os passos. Parando de vez em quando para escutar, Quantregg levou Scholler quase até ao cimo.

Passaram por diversas entradas de traseiras. Junto de um portão de madeira, sem número, Quantregg tocou a campainha e, em resposta a uma voz vinda de dentro, falou baixo para o gradeamento de ferro por trás do qual se abriu um pequeno painel. Foram imediatamente admitidos e passaram por um jardim, ao longo de um caminho coberto por uma espessa vinha, em latada, até uma porta traseira.

A cozinheira recebeu o chapéu e o sobretudo de Scholler e pendurou-os, e os dois homens subiram as escadas alcatifadas. Dulles estava sentado numa cadeira de costas direitas, com a perna esquerda rigidamente estendida e apoiada numa banqueta. A mesa ao seu lado estava coberta de papelada. Sobre ela havia ainda um pequeno tabuleiro com um jarro de água, um copo e diversos frascos de remédios. Fez sinal a Scholler para que se sentasse e, continuando a estudar os seus papeis, disse com ar casual:

"Não estou aqui para julgar ninguém - isso fica para outros - estou aqui para resolver assuntos. Mas preciso de ter a certeza de que não sou enganado. Não o conheço e o senhor está a pedir-me que confie muito..."

"Pelo contrário", disse Scholler, "nada precisa de dar-me - excepto a sua palavra - até eu ter cumprido. Eu é que tenho de confiar."

"Talvez lhe pareça ser assim, mas não é assim que nós vemos as coisas. Antes de prosseguirmos, terá de prolongar o limite de tempo. Nada se pode combinar com tal rapidez."

"Está a tentar ganhar tempo. Não concordo com isso."

Então não há possibilidade de chegarmos a um acordo e terei que lhe dizer adeus."

"De quanto tempo extra necessita?"

"Hoje são 12. Digamos -até dia 15?"

"Isso é demais. Não posso estar fora tanto tempo. Começavam a investigar. Posso dar-lhe até amanhã para decidir, Sr. Dulles. Vou contactar com o meu escritório e dar-lhes instruções para não abrirem o cofre dos documentos durante mais 24 horas. É o melhor que posso fazer."

"Está bem. Dou-lhe a minha resposta dentro de 24 horas."

A Herrengasse ficava a pequena distância da Bundesplatz. Passando pelos edifícios do Parlamento, e o Kantonal Bank, até ao Banco Comercial de Berna, um edifício verde pálido, com oito colunas estriadas a separar as suas janelas de dois andares de altura. Desta vez Scholler não fez qualquer tentativa para afastar os seus perseguidores.

Passou pelas grandes portas de ferro forjado e atravessou rapidamente o hall de mármore com os seus altos pilares e galerias majestosas que se erguiam em camadas circulares até à abóboda em forma de arca, como uma lanterna mágica de janelas com vitrais. Os seus passos produziam sons discretos que eram imediatamente engolidos pelo eco espiralado.

Da primeira galeria via os seus seguidores lá em baixo. Eles viram-no também e fingiram olhar para outro lado. Sorriu largamente e subiu outro lance de escadas até ao Departamento de Contas Especiais. No balcão preencheu um formulário em que após o número 93 80017 LR. e, por baixo, a indicação, "para ver o Dr. Behr."

Teve de esperar menos de um minuto antes que aparecesse o Dr. Behr, um indivíduo pequeno, de bochechas gorduchas. Tinha o aspecto de alguém ocupado em servir diariamente os ricos - podia ser tomado pelo chefe dos criados de um restaurante elegante ou um joalheiro de grande categoria. Tinha uma gravata de seda cinzenta e ostentava um alfinete com uma pérola; o seu casaco era escuro, o cabelo ralo estava penteado com uma fina camada de laca que espalhava um aroma de cara loção para o cabelo. Os seus olhos possuíam a tolerância mundana de alguém que, no decurso da sua vida, adquiriu um profundo conhecimento dos negócios financeiros mais íntimos das pessoas.

Ao ver na sua frente o Investigador Especial do Reich, o Dr. Behr pôs de parte todos os seus sentimentos pessoais um banqueiro, tal como um médico, tinha que respeitar um código de conduta profissional - e falou-lhe com uma meticulosa cortesia.

"Ah, bom dia, Herr Reichskriminaldirektor, bom dia! Espero que tenha feito boa viagem. Quanto prazer em vê-lo. Faça o favor de entrar." Levantou a patilha do balcão e, com uma pequena vénia formal, convidou Scholler a entrar.

O escritório do banqueiro, com os seus lambris de madeira escura e a sua única janela estreita com vidros separados que projectava um losango sobre a parede oposta, tinha um certo ar de confessionário. Enquanto se sentava por trás da secretária limpa, o banqueiro fez um aceno, como uma benção, para dar início ao que iria passar-se e, com um gesto sacerdotal da sua mão gorducha, fez sinal a Scholler para que se sentasse.

"Bom, Herr Direcktor, em que posso servi-lo hoje?"

"Desejo fazer um levantamento", disse Scholler.

"Muito bem." Abriu uma gaveta e retirou uma folha de papel sem cabeçalho, com uma linha curta em cima, seguida da linha para a data 19 . Depois havia outra linha que dizia simplesmente N.°-, seguida de uma outra sem qualquer indicação e de uma pequena linha final também sem qualquer indicação.

O banqueiro apontou formalmente para o papel e disse: Tenha a bondade: a data, o número da conta, a importância que deseja e a sua assinatura." Estendeu-lhe a sua própria caneta de ouro.

Rapidamente, Scholler preencheu todos os detalhes e devolveu-lhe a folha. O Dr. Behr estudou-a por um momento, apertou ligeiramente os lábios, com as pontas dos dedos encostadas e delicamente afastadas. Teve um sorriso um pouco rígido.

Quatro milhões de francos'', disse, lendo a importância num tom inexpressivo.

"Sim", disse Scholler.

O banqueiro murmurou algo para si próprio antes de se baixar e abriu uma gaveta da secretária. Dela retirou um livro de couro com fecho, com o nome do banco gravado a ouro. Procurou algo, escreveu um número num pedaço de papel e carregou numa campainha que fez surgir a sua secretária. Deu-lhe um pedaço de papel e disse: "Imediatamente".

Enquanto aguardavam o regresso da secretária, ambos ficaram em silêncio. O banqueiro suíço sorria ocasionalmente ; tamborilava com os dedos sobre o tampo vazio da secretária.

"Não leva muito tempo", disse, ao fim de dois minutos de silêncio, e acrescentou, "fica alguns dias em Berna?" e interrompeu-se imediatamente, dizendo a si próprio que tal pergunta, feita ao Investigador, poderia ser considerada indiscreta.

Felizmente, nessa altura, a secretária regressou com o dossier que colocou, com grande precisão, em frente do Dr. Behr. Com a pequena tosse nervosa de alguém que dá início a um processo formal, o banqueiro abriu o primeiro dossier, e espreitando pelas suas meias-lentes, estudou as notas dactilografadas. Ao falar, fê-lo com o tom cadenciado dum funcionário do tribunal que lê uma declaração feita sob juramento.

"Deve recordar-se do processo a seguir quando são levantadas importâncias superiores a cem mil francos..."

"Muito bem. Eu próprio o criei."

O banqueiro pareceu ficar ligeiramente aborrecido com esta interrupção e continuou a ler rapidamente: "As vinte pessoas abaixo indicadas têm direito a fazer levantamentos..." Os seus olhos estudaram a lista. "O senhor é um dos vinte", declarou formalmente o Dr. Behr, ' 'e, portanto, esta condição está satisfeita. Agora..." Os seus olhos liam mais adiante, enquanto murmurava a conversa própria dos banqueiros que precedia a passagem importante. "...Ora cá está.'' Baixou a voz para ler a frase principal com lenta exactidão:

' 'Quando forem retiradas importâncias superiores a cem mil francos, deverá passar um período mínimo de dez dias entre o pedido de pagamento e a sua efectivação. Nesse período, o banco deverá, por iniciativa própria, obter as assinaturas de mais duas pessoas da lista dos vinte, autorizando o levantamento, e o pagamento não deverá ser efectuado, a menos que essas assinaturas sejam conseguidas. Ficará ao discernimento do banco..."

Parou e repetiu esta frase que lhe pareceu de importância: "Ficará ao discernimento do banco quais as pessoas da lista dos vinte que devem ser contactadas para a obtenção das assinaturas para autorização, e, em circunstância alguma, deverá o banco discutir com a pessoa que levanta o dinheiro ou divulgar-lhe os nomes das pessoas dessa lista de vinte que devem ser contactadas para obtenção das suas assinaturas.'' O banqueiro levantou o olhar. Este processo não é vulgar'', observou.

Criei-o disse Scholler, 'para eliminar qualquer possibilidade de o Reich ser defraudado por um só indivíduo ou por uma conspiração de alguns."

"Muito bem, Herr Reichskriminaldirektor. É um excelente sistema, se posso dizê-lo, mas apresenta certas dificuldades para nós, presentemente."

"Sim?"

Essa lista de vinte nomes foi-nos dada quando a conta foi aberta por si em 1942, e foi depois alterada por duas vezes. Uma em 1943 e outra em 1944. Em alturas cono esta, não temos maneira de saber quais as pessoas da lista que ainda estão vivas ou podem ser contactadas. Alguns destes endereços...", (estendeu as mãos apologeticamente por ter de pôr o assunto tão cruamente), "...já não existem."

"Basta contactar dois, Dr. Behr. Quaisquer dois. Isso não deve ir além das possibilidades de um grande banco suíço.''

"Naturalmente faremos todos os possíveis, Herr Reichskriminaldirektor. Não é uma questão insignificante. Quatro milhões de francos não é uma quantia insignificante. Vou dedicar-lhe a minha atenção pessoal para que tudo seja feito... para que todas as pedras sejam voltadas, a fim de se encontrarem esses signatários..." Parou, de repente, compreendendo que a metáfora das pedras talvez fosse um pouco indelicada dado o actual estado da capital alemã.

Scholler disse: "Estou pronto a obter as assinaturas."

O Dr. Behr considerou a hipótese, e depois sacudiu a cabeça. Isso não estaria em conformidade com as normas estabelecidas", fez notar.

"Dado que as normas foram criadas por mim", disse Scholler, "talvez as pudéssemos alterar um pouco."

"Isso não seria próprio."

"Como vai obter as assinaturas, então?"

"Terei que ver se isso pode ser feito através dos bons ofícios de uma das embaixadas neutras ainda em contacto com o governo alemão. Terá que deixar isso comigo, farei todo o possível."

Ergueu-se e escoltou Scholler até à porta. Antes de a abrir, hesitou por um momento, como se não estivesse absolutamente certo sobre a maneira como deveria formular a pergunta.

Decerto me perdoará por lhe perguntar isto, mas este levantamento é feito com a aprovação total do governo alemão... Não teremos qualquer dificuldade em obter as assinaturas?"

"Naturalmente, estou a agir por mandato do governo alemão. Não haverá dificuldades quanto às assinaturas."

"Só queria ficar absolutamente seguro nesse ponto", disse o Dr. Behr, abrindo a porta ao seu visitante.

"É compreensível."

"Bom dia."

"Bom dia."

Só quando o Investigador Especial do Reich desapareceu da sua vista, é que o banqueiro se permitiu um estremecimento.

Na tarde do dia 12 de Abril em Warm Springs, Georgia, onde fora fazer um período de descanso, a conselho do seu médico, o Presidente Roosevelt posava para o seu retrato.

O artista lutava por captar a curiosa luminosidade das feições do Presidente - a pele tornara-se semelhante a um pergaminho e apresentava um brilho intenso que provinha do interior daquele homem exausto que se ocupava dos seus papeis. O Presidente começou a franzir o sobrolho, quando sentiu o início de uma súbita dor aguda na cabeça, e uma das suas mãos dirigiu-se para a testa, mas não chegou a tocar-lhe. A meio desse movimento, Roosevelt deslizou subitamente para a secretária e a sua cabeça bateu contra a superfície de madeira.

Quando o seu assistente secreto acorreu, chamado pelo pintor, o Presidente estava inconsciente. Algumas horas mais tarde, morria com uma hemorragia cerebral.

A notícia da morte do Presidente chegou a Dulles no final desse dia, quando fazia as malas para partir para Paris. Estavam com ele quatro dos seus mais próximos ajudantes de campo, reunidos para receber as últimas instruções antes da partida do seu chefe. Dulles deu-lhes a notícia e disse algumas palavras em homenagem à importância de Roosevelt e depois disso mandou embora todos os seus ajudantes com excepção de Quantregg.

Logo que ficaram sós, disse: "Veja se me pode trazer aqui o Scholler imediatamente."

"Ele só espera uma resposta amanhã."

"Eu sei. Mas talvez consiga resolver isto antes de eu partir."

Scholler estava no seu quarto do Bellevue e, quando Quantregg lhe disse pelo telefone que viesse tu de suite, veio rapidamente.

Cinco minutos mais tarde, encontrava-se, com a respiração um pouco alterada, em frente de Dulles que estava de sobretudo vestido e chapéu na mão, pronto a partir.

"Eis o que estou disposto a fazer, Scholler. Estou pronto a conceder-lhe o compromisso pessoal que pede, se libertar Wolff. Mas preciso de ter a certeza de que vai cumprir a sua parte. Isso significa que terei de mandar alguém consigo."

"Para me espiar!"

"Sim. E para se certificar de que a confissão de von Thedieck é destruída e de que os dossiers de que me falou serão colocados no local onde possamos alcançá-los - ou seja na zona americana."

"Essa pessoa que vai enviar comigo..." Ficará responsável pela segurança dele. Daí dependerá a sua própria segurança, Scholler." "É um americano?"

"Sim, mas é fluente em alemão e conhece Berlim. Podemos dar-lhe documentos." Scholler estudou a resposta.

"Enquanto estiver comigo, essa pessoa não será provavelmente interrogada. Mas quando andar só... todos os movimentos dentro da Alemanha estão altamente restringidos. Não poderá movimentar-se sem mim, ficará absolutamente atado a mim. Se eu não sair, ele também não poderá fazê-lo.'' "Terá de atravessar essa ponte quando a alcançar." "Ele conhece o risco que corre?" Os homens como nós são forçados a correr riscos. 'É alguém que possamos estar certos de que não perderá a cabeça? Que não entrará em pânico? Mesmo em circunstâncias altamente difíceis? Compreende, ficaremos nas mãos um do outro."

"Não sei.", Dulles. "É jovem e inexperiente neste tipo de trabalhos. Mas não temos mais ninguém com esse género de habilitações. Teremos que confiar em si, Reichskriminaldirektor, para... olhar por ele.

Scholler riu. s r

"É razoável.", disse. "Aceito."

"Trate dos pormenores com o Sr. Quantregg. Amanhã deve estar tudo resolvido."

"Certo... Mas quem é o tipo que vamos meter nisso?", disse Quantregg quando ficaram sós.

"Elliot."

"Elliot!"

"O alemão dele é perfeito, e conhece toda a operação."

Não teve treino em quaisquer missões - nenhum. É um caloiro.''

Tem o Investigador Especial do Reich para o proteger." Não há mais ninguém, Dick. Não podemos mandar mais ninguém."

"Que vai dizer ao General Donovan?"

"Tocarei de ouvido. Bill Donovan está praticamente do nosso lado e temos uma coisa a nossa favor - Roosevelt nada disse ao Vice-Presidente. O Sr. Truman ainda levará algum tempo a descobrir o que se passa no grande mundo para além do Missouri."

Elliot foi acordado pelo toque do telefone. Quando levantou o auscultador, teve uma espécie de pressentimento que poderia provir de um sonho inacabado. Ouviu a voz do porteiro da noite. Havia alguém no vestíbulo para o visitar.

"Para me visitar?" Olhou para o relógio de pulso luminoso. Duas horas. A data era 13- "Quem quer ver-me?"

"Um Sr. Quantregg da legação americana."

"Oh! Peça-lhe que suba, se faz favor. Ou ele prefere que eu desça? Ele sobe? OK."

Que raio lhe quereria ele àquela hora da noite? Elliot meteu a cabeça por baixo da torneira de água fria do lavatório para acordar. Devia ser alguma mensagem urgente que tinha de ser decifrada ou codificada. Pensou rapidamente. Não tinha muito tempo para agarrar nas suas coisas, visto que Quantregg subia sempre as escadas a três e três.

Uma pancada breve, seguida de uma entrada intempestiva e peremptória.

Quantregg estava bem acordado e a queimar energia à sua média habitual de alta combustão.

Mas, quando entrou no pequeno quarto de hotel, não saíram imediatamente ordens sóbrias. Em vez disso, apresentou o sorriso calculado, embora perigoso, dum funcionário superior, que se destina a pôr o seu funcionário à vontade. Teve o efeito contrário. Elliot acendeu um cigarro. Quantregg não falou de nenhum trabalho de cifra, ao deixar-se cair no único cadeirão, do qual saltou imediatamente como uma mola. Afastando com a mão o fumo do cigarro - Quantregg não fumava por convicção - disse algo pouco vulgar.

"Foi-nos muito útil, Elliot. O Sr. Dulles está muito satisfeito."

"Alegra-me ouvir isso."

Eram raras as palavras de elogio de Quantregg; considerava as pessoas que trabalhavam na sala de códigos como um bando de incapazes que passavam o dia sentados numa sala agradável, limpa e aquecida, ocupando-se ociosamente de jogos de espírito, enquanto os outros trabalhavam realmente.

"Isto é um caso bicudo, sabe. O caso do Scholler. Que pensa dele?"

Imaginava-o diferente.''

"De que maneira?"

No nosso espírito formamos a ideia de alguém que nos parece maior que a própria vida. E depois aparece-nos alguém que apenas pretende salvar a pele, o que é muito diferente."

"Certo. Penso que você os conhece bem."

"Não. Não os conheço. Vivi lá. Vi coisas. Estava lá na Krislallnacbt. Gostei daquilo, evidentemente, como toda a gente."

"Que tal é o seu alemão?"

"É bom."

Deve ser bestial. Andou na escola lá. Penso que deve ser fluente. Deve falá-lo como um daqueles malditos Krauts."

"Bem...", começou Elliot com modéstia.

"E conhece Berlim?"

"Ah... decerto. Vivemos lá."

"Durante quanto tempo?"

"Vamos a ver... dez anos, talvez."

"Interessou-se por aquilo, não é assim? Quero eu dizer, conhece a maneira deles actuarem. O protocolo. Tudo isso."

"Não conheço muito de coisas desse género."

Sabia da existência do Scholler. E conhecia a organização interna do Departamento Principal de Segurança."

Que queria Quantregg? Geralmente não se ocupava em rodear os assuntos - atirava logo com aquilo que queria.

"Precisamos de fazer uma coisa", admitiu Quantregg, "precisamos de alguém que esteja ao corrente de toda a situação lá... que conheça a cena."

"Um trabalho de investigação?" Elliot tinha preparado ocasionalmente trabalhos de profundidade sobre um ou outro aspecto da situação alemã.

"Precisamos de alguém que lá vá."

"Que lá vá? Vá aonde, Senhor Quantregg?"

"A Berlim."

"Ainda durante a guerra?"

"Certo. Percebeu."

Elliot tossiu e começou a rir, mas, de súbito, sentiu-se gelar, contra sua vontade e disfarçou com um gesto divertido, à maneira cinematográfica.

"Está a pedir-me, a mim, que lá vá", disse, engolindo a saliva com exagero. "Certo."

Aspirou profundamente e deixou escapar o ar lentamente. "Não está a abrincar comigo, pois não?" "Não estou, não, rapaz." "Não, também não pensei que estivesse." "Certo."

Não quero que pense que tenho má vontade ou qualquer coisa do género", disse Elliot, "mas deve saber que não tenho treinos de coisa alguma desse tipo. Nunca fui a parte alguma."

'É assim que se aprende. Ao actuar, tomam-se as decisões próprias, como verá."

Elliot começou a abanar a cabeça negativamente.

"Francamente, Sr. Quantregg... eu... eu não me acho talhado para esse de género de... an... de coisas.''

Não me venha com essas. Você serve. Joga ténis acima da média. Faz ski. É um desportista completo, segundo oiço dizer..."

"Bom, mas isso não é exactamente..."

"Olhe...", interrompeu Quantregg. "Você quer ser alguém, não quer? O seu pai é alguém. É realmente alguém. Que vai ser você?..."

"Não tinha ainda pensado..."

Quantregg aproximou-se dele e olhou-o nos olhos, directamente.

"Olhe lá, meu rapaz" disse ele, "Há sempre um futuro para quem se distingue ao serviço do país. O Senhor Dulles não esquece um bom homem."

' 'Mas isto é uma loucura - eu não sou um espião... estava por acaso em Berna e pediram-me que trabalhasse nos códigos, e..."

"Está certo, até aqui a guerra foi fácil para si... sucedeu-lhe encontrar-se num lugar seguro e confortável como Berna quando as fronteiras fecharam. Certo. Por isso não teve que se juntar ao exército. Não precisou de fazer todas aquelas coisas desagradáveis e perigosas que os outros têm de fazer na guerra. Tais como matar gente. Não. Contudo, a culpa não foi sua. Foram as circunstâncias, não foram? E agora que pode escolher, não tenho dúvidas de que, como qualquer outro jovem americano patriota, após uma sensação inicial de modéstia- em que se perguntou "serei capaz de o fazer?" chegará à conclusão de que tem de fazê-lo, pelo seu país. E por si próprio. Oiça, meu rapaz é fácil. Você entra e sai. É tudo. Observa Scholler. E verifica alguns dossiers, é tudo."

"É tudo."

"Certo. Você mantém-se ao lado de Scholler. Ele é o Investigador Especial do Reich. Quem lhe tocará enquanto você estiver com ele?..."

"Os nossos bombardeiros não sabem que eu estou com ele."

"Oiça, pode-lhe cair um tijolo em cima da cabeça ao sair do Salão de Chá Wolfli. Corremos sempre riscos."

"Vou pensar nisso", disse Elliot.

"Se está a pensar em dizer que não", disse Quantregg, "devo dizer-lhe que não posso aceitar uma recusa."

"Pensei que se podia recusar uma coisa desse género."

"Só nos filmes."

"Pode ordenar-me que vá fazer uma coisa dessas?"

"Não sei se posso ou não, mas digo-lhe uma coisa: ficávamos muito chateados se não se apresentasse livremente como voluntário, e atacá-lo-íamos de todas as maneiras; e não estou a brincar."

"Eu sei que não brinca, Senhor Quantregg."

"Certo."

Mas preferia o pior que pudesse fazeivnie a morrer, que é o resultado mais provável.doplano idiota que me propõe."

"Talvez preferisse", conjecturou Quantregg, "ou talvez não. Quem sabe?"

Elliot riu forçadamente. Num momento, toda uma vida pode mudar. Um minuto antes levava uma existência normal, sem acontecimentos, pensando onde ir beber um copo ou onde encontrar raparigas, e, no minuto seguinte, alguém queria enviá-lo para um mar de chamas e, se não fosse, sabe-se lá o que sucederia.

"Dar-lhe-emos maneira de entrar em contacto connosco, se Scholler der quaisquer indícios de falhar ao compromisso'', disse Quantregg.

"E se ele o fizer?" "Você avisa-nos." "E depois?"

Dá cabo dele. Dá cabo daquele filho da puta.'' "Como sugere que o faça? Na sua posição ele deve ter uma certa experiência de pessoas que tentam acabar com ele."

"Use isto."

Tirou do bolso um pequeno objecto metálico e atirou-o a Elliot que o apanhou no ar. Era um canivete de escoteiro. O tipo de canivete que todos os rapazes desejam ter. Além das lâminas habituais, tinha uma chave de parafusos, uma tesoura para unhas, um abridor de garrafas, um sacarrolhas, e uma lima para unhas, enfim, toda uma série de utilidades. "Carregue na molazinha atrás", aconselhou Quantregg. Elliot obedeceu, e, do cabo de osso do canivete, saiu uma longa lâmina afiada, uma arma assassina. Elliot experimentou-lhe a ponta; apertou os lábios em atitude contemplativa. Pensou em matar o Investigador Especial do Reich. Em cortar-lhe o pescoço. Era como um desses jogos de infância, em que se tenta imaginar as coisas piores que se poderiam fazer. Se estivesse num salva-vidas no oceano, e houvesse três pessoas na água, a mãe, o pai e a irmãzinha, e apenas houvesse espaço para mais um a bordo, quem salvaria e quem deixaria afogar? Por vezes, em frente do espelho, dizia a coisa pior que podia imaginar, só para ouvir como soava, para se ouvir dizê-la... coisas inqualificáveis, crimes, perversões, bestialidades.

"Acha que podia fazê-lo, com um golpe disto?", perguntou Elliot. Era como dizer coisas em frente do espelho, só para ouvir a sua voz, como na infância.

"Bom, se apanhar esta veia aqui, a jugular externa, deve bastar. Mas mesmo que a falhe, se fizer um bom golpe, ele não ficará em estado de se defender do segundo, ou do terceiro, ou do quarto." Parou, apercebendo-se da mudança de disposição que aparentemente se verificara no rapaz. Era incrível. Por vezes aquilo que se julgava ser o mais difícil de fazer engolir, era o mais fácil. "Vou tratar dos seus documentos. Você parte amanhã cedo. OK!"

"OK, Senhor Quantregg."

Sou eu quem está a dizer isto, ou estou apenas a f alar ao espelho? Dentro de um minuto, perceberei que concordei e quererei desistir, mas será tarde de mais. Ainda não é tarde. Por amor de Deus, é preciso pensar em algo. Pensar em algo. Qualquer coisa. Quantregg chegava à porta. Abriu-a. Fazê-lo parar. Fazê-lo parar. Dizer qualquer coisa. Ganhar tempo. Argumentar. Recusar.

Com a porta já aberta, Quantregg parara, como se, de súbito, se recordasse de qualquer coisa. Voltou para dentro do quarto.

"Oh, só mais uma coisa. Preciso de saber isto. É só uma formalidade. Quem quer que seja informado... no caso de lhe acontecer alguma coisa? Os pais? Uma rapariga, algures?"

"Só os meus pais."

"O mesmo endereço que está na sua ficha?"

O meu pai está em Paris, presentemente. No Ritz. Ou ao cuidado da SHAEF. A minha mãe - está em Inglaterra. O endereço dela está na ficha. Não vivem juntos. Terão de ser informados separadamente.''

"Então até amanhã. Durma bem."

"Certo", disse Elliot.

"Aqui tem os seus documentos e dinheiro", disse Quantregg entregando um grande envelope castanho a Elliot, que vestia roupas feitas na Alemanha, fornecidas pelos Serviços Técnicos. Um fato castanho escuro, de tecido grosseiro, fabrico de guerra. Era um fato de medida Standard, com calças demasiado largas na cintura e usadas com suspensórios. Um sobretudo comprido, de bolsos duplos, com lapelas largas. Um chapéu mole - do género dos que os polícias à paisana usam invariavelmente nos filmes. Sentia-se desconfortável e um tanto ridículo, com aquelas roupas estranhas que lhe assentavam mal, como uma criança que haviam vestido para uma festa estúpida em que os adultos a obrigariam a brincar.

Quantregg começou a pô-lo ao corrente dos detalhes da sua falsa identidade, e a explicar os processos a seguir.

"Chama-se Albert Haften, é um assistente político pessoal de Scholler. Cargo: Kriminaloberassistent. Isto equivale mais ou menos ao posto de segundo tenente. É civil e não tem cargo correspondente nos SS. Não foram dados cargos correspondentes aos dos SS ao pessoal de Scholler. Você pertence à Reichskriminalpolizeiamt, subsecção PP II J, Forças Policiais de Política Estrangeira, e tem estado ligado ao pessoal do General Wolff, na Itália, como observador político; por outras palavras, é um espião do Investigador Especial. É o sistema habitual deles. Características vitais semelhantes ás suas. Nascido e educado em Frankfurt - não podem verificar isso, porque a cidade está nas nossas mãos, não é verdade? Na Itália esteve ligado ao pessoal do coronel SS Dollmann, para efectuar sondagens políticas. Dollmann está ao corrente da operação Amanhecer, já foi avisado e apoiará tudo. Esta é basicamente a sua posição. Dúvidas?"

"Parece tudo OK," disse Elliot.

"Agora - o objectivo. O seu trabalho em Berlim é o de salvaguardar a operação Amanhecer de qualquer maneira, e repito, qualquer. Destrua a confissão de von Thedieck. Apodere-se das cópias. Quanto ao resto, tem de observar Scholler, evitar que ele falte ao combinado e, se lhe parecer que irá fazê-lo, tome as medidas que lhe parecerem necessárias, incluindo o seu canivete de escoteiro. Certo?"

"Captei o essencial."

"Em seguida. Os dossiers. Verifique a sua autenticidade. E o conteúdo - estamos interessados no aparelho secreto deles. Queremos esses nomes. Trate da evacuação dos dossiers para a zona americana, e tenha cuidado com os truques dele. Scholler é um negociante e não queremos pôr-lhe mais trunfos na mão."