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WASHINGTON, DC
30 DE JANEIRO DE 1835
11 H

O presidente Andrew Jackson estava com um revólver apontado contra o peito. Uma visão estranha, mas não totalmente incomum para um homem que passara quase a vida toda combatendo em guerras. Ele estava saindo da Rotunda do Capitólio, caminhando na direção do Pórtico Oriental, seu humor sombrio combinando com o clima naquele dia. O secretário do Tesouro, Levi Woodbury, o ajudava a caminhar, assim como sua fiel bengala. O inverno tinha sido severo naquele ano, especialmente em se tratando de um corpo esquelético de 67 anos — seus músculos estavam extraordinariamente tensos, seus pulmões sempre congestionados.
Ele se aventurara a vir da Casa Branca somente para se despedir de um antigo amigo — Warren Davis, da Carolina do Sul, duas vezes eleito para o Congresso, uma vez como aliado, um democrata jacksoniano, e a outra como um nulificador. Seu inimigo, o ex-vice-presidente John C. Calhoun, havia inventado o Partido Nulificador, e seus membros acreditavam realmente que os estados podiam escolher as leis federais que desejavam obedecer. A tarefa do diabo era como ele descrevia essa insensatez. Não haveria país algum se os nulificadores tivessem conseguido o que queriam — o que, ele imaginava, era a verdadeira intenção deles. Felizmente, a Constituição citava um governo unificado, não uma liga frouxa em que todos pudessem fazer o que bem entendessem.
O povo é supremo, os estados não.
Ele não tinha planejado comparecer ao funeral, mas mudou de ideia na véspera.
Independentemente de suas desavenças políticas, ele gostava de Warren Davis; assim, toleraria o sermão deprimente do capelão — a vida é incerta, particularmente para os idosos — e então passaria pelo caixão aberto, murmuraria uma oração e voltaria para a Rotunda.
A multidão de curiosos era impressionante.

Centenas tinham vindo para vê-lo rapidamente. Ele sentira falta daquela atenção. Quando se
encontrava no meio da multidão, era como se estivesse cercado pelos seus filhos, feliz com todo
aquele afeto, amando-os devidamente como um pai. E havia muito do que se orgulhar. Ele acabara
de realizar o impossível — saldar a dívida interna do país, plenamente quitada durante o 58º ano
da república — no sexto ano de sua presidência, e muitos naquela multidão bradavam sua
admiração por isso. No andar superior, um dos seus secretários de gabinete lhe contou que os
espectadores tinham desafiado o frio principalmente para ver a Velha Nogueira.
Ele sorriu ao ouvir a referência a sua rigidez, mas suspeitava do elogio.
Era de seu conhecimento que muitos temiam que ele rompesse com a prática precedente e se
candidatasse a um terceiro mandato, entre esses, membros de seu próprio partido, alguns dos quais
cultivavam ambições presidenciais particulares. Os inimigos pareciam estar por todos os cantos,
especialmente ali, no Capitólio, onde os representantes do sul do país ficavam cada vez mais
ousados, e os do norte, cada vez mais arrogantes.
Manter algum tipo de ordem havia se tornado difícil, mesmo para seu pulso forte.
E pior ainda, recentemente, ele se surpreendera perdendo o interesse pela política.
Todas as grandes batalhas pareciam ter ficado para trás.
Apenas dois anos o separavam do fim de seu governo, e então sua carreira estaria terminada.
Por essa razão, ele permanecia reservado em relação à possibilidade de um terceiro mandato. Pelo
menos, a perspectiva de que se candidatasse novamente mantinha seus inimigos afastados.
Na verdade, ele não nutria intenção alguma de exercer um novo mandato. Aposentaria-se em
Nashville. De volta ao seu lar no Tennessee e a sua adorada Hermitage.
Mas primeiro havia essa questão do revólver.
O desconhecido bem-vestido, apontando aquela pistola de uma só bala contra ele, havia
surgido dentre os espectadores, seu rosto dissimulado por uma barba negra e espessa. Quando era
general, Jackson derrotara britânicos, espanhóis e tropas indígenas. Como duelista, ele certa vez
matara em nome da honra. Nenhum homem o amedrontava. E, certamente, tampouco aquele louco,
cujos lábios pálidos tremiam, assim como a mão que apontava a arma.
O jovem apertou o gatilho.
O cão da arma estalou.
A cápsula foi detonada.
Um estrondo soou, ecoando nas paredes de pedra da Rotunda. Mas nenhuma fagulha causou a
ignição da pólvora no tambor.
A arma negou fogo.
O agressor pareceu perplexo.

Jackson sabia o que havia acontecido. O ar frio e úmido. Ele já lutara muitas batalhas sob a
chuva e sabia da importância de se manter a pólvora a seco.
A ira o invadiu.
Agarrando sua bengala com as mãos, como uma lança, ele investiu contra seu agressor.
O jovem largou o revólver.
Uma segunda pistola apareceu, com seu cano agora a apenas poucos centímetros do peito de
Jackson.
O homem puxou o gatilho. A cápsula de percussão reagiu, mas não houve fagulha.
Segunda falha.
Antes que sua bengala pudesse atingir o agressor, Woodbury agarrou um dos seus braços, seu
secretário da Marinha, o outro. Um homem uniformizado pulou sobre o atacante, assim como vários
outros membros do governo. Um deles era Davy Crockett, do Tennessee.
— Soltem meus braços — berrou Jackson. — Deixem-me, vou pegá-lo. Eu sei de onde ele
vem.
Mas os dois homens não o soltaram.
As mãos do assassino se agitavam por sobre um mar de cabeças e então ele foi finalmente
derrubado no chão.
— Soltem-me — insistiu Jackson. — Posso me defender sozinho.
Apareceram alguns policiais e o homem foi posto de pé. Crockett o entregou a eles e
exclamou:
— Eu queria ver o vilão mais safado deste mundo. Agora já o vi.
O atirador balbuciou algo, dizendo que era o rei da Inglaterra e que teria mais dinheiro quando
Jackson estivesse morto.
— Temos que sair daqui — sussurrou Woodbury. — Esse homem é obviamente um louco.
Ele não aceitou a desculpa.
— Não há nada de louco. Houve uma conspiração, e aquele homem é apenas um instrumento
dela.
— Vamos, senhor — disse o secretário do Tesouro, conduzindo o presidente pela manhã
nebulosa à carruagem que o aguardava.
Jackson obedeceu.
Mas sua mente se debatia.
Ele concordava com o que Richard Wilde, um congressista da Georgia, certa vez lhe dissera.
O rumor, com suas mil línguas, produz pelo menos a mesma quantidade de histórias . Assim ele

esperava. Acabara de encarar aquele assassino sem um pingo de medo. Nem dois revólveres
conseguiram atemorizá-lo. Todos os presentes constataram sua coragem.
E, graças a Deus, a Providência o protegera.
Ele parecia verdadeiramente destinado a erigir a glória do país e preservar a causa do povo.
Entrou na carruagem. Woodbury veio em seguida, e os cavalos avançaram sob a chuva. Não
sentia mais o frio, a velhice ou o cansaço. A energia brotava em todo seu corpo. Como na última
vez. Há dois anos. Durante uma excursão em um barco a vapor até Fredericksburg. Um ex-oficial
da Marinha desequilibrado, que ele dispensara do serviço, ferira seu rosto, registrando o primeiro
atentado físico a um presidente americano. Depois, ele desistiu de instaurar um processo e vetou o
conselho de seus auxiliares para que fosse continuamente protegido por um guarda-costas. A
imprensa já o havia rotulado de rei, sua Casa Branca era uma corte. Não iria dar mais pano para
manga.
Dessa vez, alguém tinha de fato tentado matá-lo.
Outro fato inédito para um presidente americano.
Assassinato.
Aquele fora um ato, pensou ele, que condizia mais com a Europa e com a Roma Antiga. Em
geral, empregado contra déspotas, monarcas e aristocratas, não contra líderes eleitos popularmente.
Ele encarou Woodbury.
— Eu sei quem tramou isso. Eles não têm coragem de me enfrentar. Em vez disso, mandam um
louco para fazer o que querem.
— A quem está se referindo?
— Traidores. — Foi sua única resposta.
E ainda haveria gravíssimas consequências.

PARTE UM

UM

CIDADE DE NOVA YORK
SÁBADO, 8 DE SETEMBRO, TEMPO PRESENTE
18 H 13

Um só engano não bastara para Cotton Malone.
Ele cometeu dois.
O erro número um foi marcar o encontro no 15º andar do hotel Grand Hyatt. O pedido viera de
sua antiga chefe Stephanie Nelle, por meio de uma mensagem eletrônica que chegara dois dias
antes. Ela precisava vê-lo em Nova York no sábado. Aparentemente, o assunto só deveria ser
discutido quando se encontrassem. E, aparentemente, era algo importante. Ainda assim, ele tentou
telefonar para ela, ligando para o quartel-general do Magellan Billet, em Atlanta, mas foi
informado pela sua assistente que “Faz seis dias que ela está fora, em regime de NEC”.
Ele sentiu que era melhor não perguntar onde.
NEC. Não Entrar em Contato.
Isso significava: não me ligue, eu ligarei para você.
Ele próprio já estivera nessas missões externas — o agente no campo devia decidir o momento
mais propício para entrar em contato. Aquela situação, contudo, era um tanto incomum para a
diretora do Magellan Billet. Stephanie era responsável pelos 12 agentes secretos do departamento.
Sua função era supervisionar. Se ela estava envolvida numa missão NEC, era porque se tratava de
algo extraordinário que atraíra sua atenção.
Ele e Cassiopeia Vitt tinham resolvido transformar aquela viagem num fim de semana em Nova
York, com jantar e um espetáculo, tão logo descobrissem o que Stephanie queria. Haviam tomado
um avião em Copenhague na véspera e se hospedaram no St. Regis, alguns quarteirões ao norte de
onde ele se encontrava agora. Cassiopeia escolhera as acomodações, e, como ela também estava
pagando por elas, não reclamou. Além disso, era difícil argumentar com aquele ambiente régio,

vistas de tirar o fôlego e uma suíte maior do que seu apartamento na Dinamarca.
Ele respondera ao e-mail de Stephanie, dizendo-lhe onde ficaria hospedado. Naquele dia, após
o café da manhã, havia um cartão de acesso do Grand Hyatt esperando na recepção do St. Regis,
assim como um recado e um número de quarto.

FAVOR ME ENCONTRAR HOJE PONTUALMENTE ÀS 18H5

Ele refletiu sobre a palavra pontualmente, mas se deu conta de que sua ex-chefe sofria de um
caso incurável de comportamento obsessivo, que a tornava ao mesmo tempo uma boa
administradora e uma pessoa exasperante. Mas ele também sabia que ela não teria entrado em
contato se não fosse algo verdadeiramente importante.
Ele inseriu o cartão de acesso, percebendo e ignorando o NÃO PERTURBE pendurado na
porta.
A luz vermelha na tranca eletrônica da porta ficou verde e o trinco se abriu.
O interior era espaçoso, uma cama king-size coberta com travesseiros de pelúcia roxa. Havia
uma área de trabalho com uma mesa feita de madeira de carvalho e uma cadeira ergonômica. O
quarto ficava em uma esquina, duas janelas dando para a rua 42 do East Side e a terceira
oferecendo uma vista para o oeste, na direção da Quinta Avenida. O restante da decoração era o
que se podia esperar de um hotel de classe alta no coração de Manhattan.
Exceto por duas coisas.
Seu olhar focalizou a primeira: uma espécie de aparato, feito a partir do que pareciam ser
suportes de alumínio aparafusados, como um brinquedo de montar. Estava em frente a uma das
janelas frontais, à esquerda da cama, virado para cima. Acima dessa vigorosa estrutura metálica,
encontrava-se uma caixa retangular, com cerca de 60 centímetros por 1 metro, também feita de
metal bruto, as laterais atarraxadas e posicionada no centro da janela. Outras vigas se estendiam até
as paredes, por trás e pela frente, uma instalada no chão e outra fixada uns 50 centímetros acima,
aparentemente prendendo o conjunto naquele lugar.
Era isso que Stephanie tinha em mente quando disse importante?
Um cano curto saía da parte da frente da caixa. Não parecia haver meios de vasculhar seu
interior, sem aberturas laterais. Conjuntos de engrenagens enfeitavam a caixa e a estrutura.
Correntes se estendiam ao longo dos suportes, como se aquela coisa toda estivesse pronta a se
mover.
Seu olhar se estendeu até o outro objeto incomum.
Um envelope. Lacrado. Com seu nome escrito.

O seu relógio marcava 18h17.
Onde estava Stephanie?
Podia ouvir o som agudo de sirenes lá fora.
Com o envelope nas mãos, ele se aproximou de uma das janelas do quarto e olhou para a rua,
14 andares abaixo. A 42 não tinha carros. O trânsito fora desviado. Ele notara a presença da
polícia lá fora, chegando ao hotel alguns minutos antes.
Alguma coisa estava acontecendo.
Ele conhecia a reputação do Cipriani, na calçada oposta. Já estivera ali antes e se lembrava de
suas colunas de mármore, o chão em mosaico e os candelabros de cristal — um antigo banco,
construído ao estilo renascentista italiano, que era alugado para reuniões sociais da elite. Mas
algum evento muito importante parecia estar ocorrendo naquele fim de tarde, para que chegassem a
interromper o trânsito, evacuar as calçadas e convocar a presença de meia dúzia de policiais, que
estavam ali diante da entrada elegante.
Dois carros de polícia se aproximaram pelo lado oeste, as luzes acesas, seguidos por um
Cadillac DTS preto de tamanho exagerado. Outro carro da polícia de Nova York veio logo atrás.
Duas bandeirolas se agitavam nas laterais dianteiras do Cadillac. Uma era a bandeira americana e
a outra trazia o emblema presidencial.
Somente uma pessoa andava naquele carro.
O presidente Danny Daniels.
O desfile de carros parou ao lado da calçada do Cipriani. As portas se abriram. Três agentes
do Serviço Secreto saltaram, examinaram os arredores e fizeram um sinal. Danny Daniels apareceu,
sua silhueta alta e forte vestida com um terno preto, camisa branca e gravata de um azul pálido.
Malone ouviu um zumbido.
Seu olhar procurou a origem do som.
O aparato ganhara vida.
Duas detonações espatifaram o vidro da janela do outro lado do quarto, que caiu na calçada lá
embaixo. Um ar fresco invadiu o ambiente, assim como o som palpitante da cidade. Um mecanismo
começou a funcionar e o dispositivo se introduziu no espaço aberto na janela.
Malone olhou para baixo.
Os vidros espatifados chamaram a atenção dos agentes secretos. Algumas cabeças se viraram
para o alto, na direção do Grand Hyatt.
Tudo aconteceu em questão de segundos.
A janela partida, o dispositivo se movendo para fora. Então...

Rá-tá-tá.
Tiros disparados contra o presidente dos Estados Unidos.
Os agentes afastaram Daniels para a calçada.
Malone enfiou o envelope no bolso, atravessou o quarto correndo e agarrou a estrutura de
alumínio, tentando remover o dispositivo.
Mas o aparato não saiu do lugar.
Olhando em volta, ele não viu nenhum fio elétrico. A coisa, aparentemente uma arma
extremamente potente movida por controle remoto, continuava disparando. Lá embaixo, os agentes
tentavam fazer com que o presidente voltasse para o carro. Assim que Daniels estivesse em seu
interior, a blindagem o protegeria.
O dispositivo cuspiu mais algumas balas.
Malone se inclinou sobre a janela, equilibrando-se no parapeito, e agarrou a caixa de
alumínio. Se conseguisse movê-la para um lado ou para outro, para cima ou para baixo, pelo menos
desviaria sua pontaria.
Ele conseguiu deslocar o cano para a esquerda, mas o mecanismo interno logo compensou o
desvio.
Lá na rua, com os disparos momentaneamente desviados, os agentes enfiaram Daniels dentro
do carro e saíram dali. Três homens permaneceram junto aos policiais que esperavam no Cipriani.
As armas foram sacadas.
Seu segundo erro agora se tornara evidente.
Começaram a atirar.
Na sua direção.

DOIS

COSTA DA CAROLINA DO NORTE
18 H 25

Quentin Hale podia pensar em poucas coisas melhores do que ver seu barco cortando as cristas
espumantes e brancas sob o intenso deslizar da vela. Se a água do mar podia realmente fazer parte
do sangue de alguém, aquele certamente era seu caso.
As chalupas haviam sido os burros de carga oceânicos nos séculos XVII e XVIII. Pequenas,
com mastro único, a envergadura das velas as tornava rápidas e fáceis de manobrar. As linhas
rasas e dinâmicas só aumentavam sua conveniência. A maioria tinha capacidade para cerca de 75
homens e 14 canhões. Sua versão moderna era bem maior, 85 metros, e, substituindo a madeira,
materiais de última geração a tornavam mais leve e ágil. Não havia canhões sobrecarregando essa
maravilha. Ela era um prazer para os olhos, um regalo para a alma — uma embarcação para águas
profundas, construída para o conforto e repleta de opções de entretenimento. Doze convidados
podiam desfrutar de suas luxuosas cabines, e sua tripulação somava 16 homens, alguns deles
descendentes daqueles que haviam servido à família Hale desde a Revolução Americana.
— Por que você está fazendo isso? — gritou sua vítima. — Por quê, Quentin?
Hale olhou para o homem estendido no convés, algemado com pesadas correntes e vestido
com um gibanete — uma espécie de armadura vazada construída com barras planas de ferro com 9
centímetros de espessura. A parte arredondada encerrava o peito e a cabeça, e os membros eram
fechados por armações separadas. Séculos atrás, essas couraças eram feitas para se ajustar à
vítima, porém esta era mais improvisada. Nenhum músculo podia se mover, exceto a cabeça e a
mandíbula do homem, e ele fora propositalmente deixado sem mordaça.
— Você está louco? — gritou o homem. — Isso é um assassinato.
Hale se ofendeu com tal acusação.
— Matar um traidor não é um assassinato.

O homem acorrentado era responsável pelas contabilidades da família Hale como foram seu
pai e seu avô, antes dele. Era um contador que vivia no litoral da Virginia, numa propriedade
sofisticada. A Hale Enterprises Ltd. se espalhava por todo o globo e empregava cerca de trezentas
pessoas. Havia muitos contadores na folha de pagamento, mas aquele homem trabalhava fora dessa
burocracia e respondia somente a Hale.
— Eu juro, Quentin — implorava o homem. — Eu só forneci a eles as informações mais
básicas.
— Sua vida depende de isso ser verdade ou não.
Ele permitiu que suas palavras transmitissem alguma esperança. Era preciso fazer aquele
homem falar. Era preciso ter certeza.
— Eles chegaram com uma intimação. Já sabiam as respostas para as perguntas que fizeram.
Disseram-me que, se eu não colaborasse, seria preso e perderia tudo o que tenho.
O contador começou a chorar.
Outra vez.
Eles eram a Receita Federal. Agentes da divisão de combate ao crime que surgiram certa
manhã na Hale Enterprises. Eles se dirigiram também a oito bancos no país, exigindo informações
financeiras sobre Hale e sua empresa. Todos os bancos americanos colaboraram. Sem surpresa.
Poucas leis asseguravam o sigilo, razão pela qual essas contas eram acompanhadas por documentos
meticulosos. Mas não era esse o caso para os bancos estrangeiros, especialmente o suíço, onde o
sigilo financeiro é, há muito tempo, uma obsessão nacional.
— Eles sabiam sobre as contas no UBS — bradou o contador, por cima do som do mar e do
vento. — E foi sobre elas que falamos. Mais nenhuma. Eu juro, só sobre essas.
Ele olhou pela amurada o mar agitado. Sua vítima estava no convés da popa, perto da jacuzzi e
da piscina, fora do alcance visual de qualquer barco que passasse por perto. Mas eles estavam
navegando desde manhã cedo e, até então, não tinham avistado nenhuma embarcação.
— O que eu podia fazer? — queixou-se o contador. — O banco cedeu.
O United Bank of Switzerland havia de fato cedido à pressão americana e, finalmente, pela
primeira vez, permitiu que mais de 50 mil contas fossem investigadas por um governo estrangeiro.
É claro que ameaças de processo criminal aos executivos do banco nos EUA facilitaram essa
decisão. E o que seu contador falava era verdade. Ele havia verificado. Somente os arquivos
relacionados ao UBS tinham sido apreendidos. Nenhuma das contas em outros sete países havia
sido tocada.
— Eu não tinha escolha. Pelo amor de Deus, Quentin. O que você queria que eu fizesse?
— Queria que fosse fiel aos Artigos.

Desde a tripulação da chalupa até seus empregados domésticos, passando pelos caseiros de
suas propriedades e até ele próprio, todos eram mantidos unidos pelos Artigos.
— Você fez um juramento e deu sua palavra — prosseguiu ele, apoiado à amurada. — Você
assinou embaixo.
O que significava garantir a lealdade. Ocasionalmente, contudo, ocorriam violações, e era
preciso lidar com elas. Como naquele momento.
Ele olhou novamente para as águas azul-acinzentadas. O Adventure tinha encontrado uma brisa
firme de sudeste. Estavam a 50 milhas náuticas em mar aberto, rumo ao sul, voltando da Virginia. O
sistema dyna-rig estava funcionando perfeitamente. Quinze velas quadradas compunham a versão
moderna do veleiro de outrora, com a diferença de que, agora, as vergas não giravam em torno de
um mastro fixo. Em vez disso, elas ficavam permanentemente presas, os mastros girando com o
vento. Nenhum marujo precisava desafiar a altura para soltar o cordame. Graças à tecnologia, as
velas eram guardadas dentro dos mastros e se desfraldavam com o acionamento de um motor
elétrico, levando menos de seis minutos para se abrirem completamente. Os computadores
controlavam todos os ângulos, mantendo as velas infladas.
Ele sentiu o cheiro do ar marinho e tentou pensar com clareza.
— Diga-me uma coisa — perguntou Hale.
— Qualquer coisa, Quentin. Mas, por favor, me tire desta jaula.
— Os livros contábeis. Você falou sobre eles?
O homem sacudiu a cabeça.
— Sequer uma palavra. Nada. Eles apreenderam os registros sobre o UBS e nem mencionaram
os livros contábeis.
— Eles estão em segurança?
— Onde os guardamos não tem risco. Eu e você somos os únicos que sabemos onde eles estão.
Hale acreditou nele. Até então, sequer uma palavra havia sido pronunciada sobre os livros, o
que ajudava a relaxar um pouco a ansiedade.
Mas não completamente.
As tormentas que estavam prestes a enfrentar seriam bem piores do que o temporal que ele
identificou se formando a leste. Todo o peso dos serviços de inteligência dos Estados Unidos, junto
à Receita Federal e ao Departamento de Justiça, estava a ponto de se abater sobre ele.
Semelhantemente às tempestades que seus ancestrais tinham enfrentado, quando reis, rainhas e
presidentes despachavam frotas inteiras à caça das chalupas e enforcavam seus capitães.
Ele se virou para o homem deplorável dentro da armação de ferro e se aproximou dele.

— Por favor, Quentin. Estou implorando. Não faça isso. — A voz saía entrecortada por
soluços. — Eu nunca perguntei nada sobre os negócios. Isso jamais me importou. Eu só cuidava
dos livros contábeis. Como meu pai. E o pai dele. Nunca toquei em um centavo que não fosse meu.
Nenhum de nós, jamais.
De fato, sua família nunca fizera isso.
Mas o Artigo 6 era claro.
Se qualquer um desonrar a companhia como um todo, deverá ser fuzilado.
A Comunidade jamais enfrentara algo tão ameaçador. Se ao menos pudesse encontrar a chave
para decifrar o código secreto, isso acabaria com tudo de uma vez e tornaria desnecessário aquilo
que estava a ponto de fazer. Infelizmente, algumas vezes o dever do capitão envolvia determinar
ações desagradáveis.
Ele fez um gesto e três homens começaram a levantar o gibanete, deslocando-o na direção da
amurada.
O homem imobilizado berrava.
— Por favor, não faça isso. Eu pensei que o conhecia. Pensei que éramos amigos. Por que
você está agindo como um maldito pirata?
Os três homens hesitaram por um instante, aguardando o sinal.
Ele fez um gesto com a cabeça.
A couraça foi lançada ao mar, e este devorou a oferenda.
A tripulação voltou aos seus postos.
Ele ficou sozinho no convés, o rosto sendo lavado pela brisa, e refletiu sobre o insulto final
daquele homem.
Agindo como um maldito pirata.
Monstros marinhos, cães do inferno, ladrões, opositores, corsários, bucaneiros, violadores de
todas as leis humanas e divinas, encarnações do diabo, filhos do capeta.
Todos rótulos dos piratas.
Seria ele um desses também?
— Se é isso o que pensam de mim — sussurrou ele —, então, por que não?

TRÊS

CIDADE DE NOVA YORK

Jonathan Wyatt observava o desenrolar do evento. Estava sentado sozinho ao lado da janela do
restaurante do Grand Hyatt, uma sala num átrio envidraçado que oferecia uma vista livre da rua 42,
dois andares abaixo. Ele percebera o momento em que o trânsito fora interrompido, as calçadas
evacuadas e o comboio presidencial estacionara ao lado do Cipriani. Ouvira um estrondo vindo de
cima, e os pedaços de vidro se espatifando sobre o pavimento. Quando os disparos começaram,
teve certeza de que o dispositivo começara a funcionar.
Havia escolhido cuidadosamente aquela mesa e notara que dois homens ali perto tinham feito o
mesmo. Agentes do Serviço Secreto, que ocuparam a outra extremidade do restaurante, tomando
uma posição próxima à janela e dispondo igualmente de uma vista incomparável do local. Ambos
os homens carregavam rádios consigo, e os funcionários tinham intencionalmente impedido a
presença de outros clientes ali.
Ele conhecia os procedimentos operacionais.
A segurança presidencial se baseava numa noção de perímetro controlado geralmente em três
camadas, começando com os atiradores de elite nos telhados adjacentes e terminando com os
agentes protegendo o presidente a poucos centímetros de distância. Levar o presidente a um local
tão congestionado quanto a cidade de Nova York implicava desafios extraordinários. Edifícios por
todos os lados, cada qual com um mar de janelas, cobertos por telhados abertos. O Grand Hyatt
parecia um exemplo perfeito. Mais de vinte andares e duas torres com paredes de vidro.
Lá embaixo, na rua, os policiais reagiram aos tiros, saltando sobre Danny Daniels, pondo em
prática outra tática tradicional: “proteger e evacuar”. Evidentemente, a arma automatizada havia
sido instalada numa altura suficiente para atingir qualquer veículo, e ele observou os policiais e os
agentes pularem de um lado para outro, tentando se proteger das balas.
Será que Daniels fora atingido? Difícil saber.

Ele viu quando dois agentes, com um espaço de 15 metros entre eles, reagiram à escaramuça,
fazendo seu trabalho, agindo com toda atenção, nitidamente frustrados por se encontrarem tão
longe. Ele sabia que os homens na rua carregavam rádios e fones de ouvido. Todos tinham sido
treinados. Infelizmente, a realidade raramente se assemelhava aos cenários simulados no centro de
formação. Este era um perfeito exemplo. Uma arma autômata, controlada a distância, dirigida por
uma TV usada em circuito interno? Dava para apostar que eles nunca tinham visto algo parecido
antes.
Havia outras trinta pessoas no restaurante, e a atenção de todos estava concentrada na rua.
A sirene dos reforços ecoou entre os prédios.
O presidente foi enfiado de volta na sua limusine.
O Cadillac One — ou, como o Serviço Secreto se referia a ele, a Fera — blindagem de
padrão militar com 12 centímetros de espessura, e rodas capazes de seguir em frente ainda que com
os pneus furados. Uma invenção da General Motors que custara 100 mil dólares. Ele sabia que,
desde Dallas em 1963, aquele carro era transportado de avião para todo lugar onde o presidente
precisasse fazer deslocamentos terrestres. O veículo havia chegado três horas antes no aeroporto
JFK em transporte militar, e aguardou na pista a aterrissagem do Air Force One. Contrariando a
rotina, nenhum outro carro viera a bordo, já que em geral outros veículos de apoio eram
transportados juntos. Ele observou os dois agentes nervosos, que ainda se encontravam em suas
posições.
Não se preocupem, pensou. Logo vocês vão entrar na briga.
Voltou sua atenção ao jantar, uma salada Cobb deliciosa. Seu estômago manifestava certa
ansiedade. Tinha esperado muito tempo por isso. Acampe ao lado do rio. Um conselho que
recebera há anos, e que ainda era válido. Se você esperar ao lado do rio por tempo suficiente,
finalmente verá seus inimigos descendo as águas.
Depois de saborear mais uma porção de sua salada picante, ele bebeu um vinho tinto suave.
Um ressaibo agradável de fruta e madeira se prolongou em sua boca. Ele achou que devia
demonstrar maior interesse ao que estava acontecendo, mas ninguém estava lhe dando a mínima
atenção. E por que deveriam? O presidente dos Estados Unidos estava sob fogo intenso e as
pessoas ao seu lado assistiam a tudo de camarote. Várias delas logo estariam na CNN ou na Fox
News, se tornariam celebridades por alguns preciosos momentos. Na verdade, elas deviam lhe
agradecer pela oportunidade.
Os dois agentes começaram a falar alto.
Ele notou pela janela quando o Cadillac One arrancou ruidosamente. Os guarda-costas em
frente ao Cipriano se levantaram e apontaram para cima, na direção do Grand Hyatt.

As armas foram sacadas.
As miras foram ajustadas.
Tiros foram disparados.
Ele sorriu.
Aparentemente, Cotton Malone havia feito exatamente aquilo que Wyatt pensara que faria.
Era uma pena para Malone que as coisas estivessem prestes a ficar ainda piores.

***

Malone ouviu as balas sibilando pelos painéis de vidro à sua direita e à sua esquerda. O cavalo
selvagem de alumínio no qual estava montado continuava disparando. Ele deu mais um puxão no
dispositivo, mas engrenagens internas redirecionavam a arma de volta para o alvo.
Ele deveria recuar para o interior do quarto.
Daniels estava dentro do carro e se afastava rapidamente. Gritar seria inútil. Ninguém
escutaria sua voz em meio àquele tiroteio e aos uivos da opereta urbana de Nova York.
Outra janela explodiu, agora no canto oposto do Grand Hyatt, a 30 metros de onde ele estava
inclinado.
Outra caixa de alumínio surgiu na fachada.
Imediatamente, ele notou que seu cano era mais largo do que aquela que tentava domar. Aquilo
não era um rifle. Parecia algum tipo de morteiro ou lança-foguetes.
Os agentes e os policiais que atiravam contra ele perceberam a novidade e dirigiram sua
atenção para aquela nova ameaça. Naquele instante, ele se deu conta de que o cérebro que havia
instalado aqueles dispositivos contara com a possibilidade de Daniels ser empurrado de volta para
o carro e ir embora. Ele pensou na exatidão daquele rifle autômato com controle remoto — até que
ponto seria certeiro? — e descobriu que a intenção a princípio não era acertar o presidente. O
plano tinha sido deslocá-lo, transformando-o num alvo que pudesse ser mais facilmente atingido.
Como aquele Cadillac preto de tamanho exagerado.
Ele sabia que a limusine do presidente era blindada. Mas conseguiria suportar um ataque de
foguetes vindo de poucos metros de distância? E que tipo de ogiva estava naquele projétil?
Os agentes e os policiais lá embaixo corriam pelas calçadas, tentando obter um melhor ângulo
de tiro contra a nova ameaça.
A limusine de Daniels se aproximava do cruzamento entre a rua 42 e a Lexington Avenue.
O lança-foguetes girou sobre seu eixo.

Ele precisava fazer alguma coisa.
O rifle ao qual estava agarrado continuava disparando, um tiro após o outro, a cada cinco
segundos. As balas zuniam nos prédios opostos e na rua lá embaixo. Esticando ainda mais seu
corpo sobre a estrutura de alumínio, ele passou o braço em volta da caixa e deu um puxão violento
para a esquerda. As engrenagens internas pareceram se deslocar e se rearmar à medida que ele
forçava o cano paralelamente à fachada do hotel.
As balas varavam o ar na direção do lança-foguetes.
Ele ajustou a mira, buscando a trajetória certa.
Uma bala acertou o objetivo, atingindo a estrutura de alumínio.
A caixa que ele agarrava parecia fina, o alumínio flexível. Ele esperava que a outra fosse feita
do mesmo material.
Mais dois tiros acertaram o alvo em cheio.
Uma terceira o perfurou.
Centelhas azuis espocaram.
As chamas surgiram no instante em que um foguete saiu do lançador.

***

Wyatt terminou sua salada no momento em que o Cadillac One atravessou o cruzamento. Ele ouvira
a segunda janela se partir. Os homens embaixo tinham se deslocado na calçada e agora atiravam
para o alto. Mas as pistolas Sig Sauer P229 do Serviço Secreto eram de pouca serventia, e as
submetralhadoras que geralmente vinham nos veículos de apoio haviam sido deixadas em
Washington. Assim como os atiradores de elite.
Erros e mais erros.
Ele ouviu uma explosão.
Um foguete fora disparado.
Ele enxugou a boca com um guardanapo e olhou naquela direção. O carro de Daniels saiu do
cruzamento, se dirigindo para o prédio das Nações Unidas e o East River. Ele provavelmente
tomaria o Roosevelt Drive e seguiria até um hospital ou para o aeroporto. Ele se recordou de dias
passados, quando um vagão exclusivo do metrô era mantido num trilho especial, perto do hotel
Waldorf Astoria, pronto para remover o presidente de Manhattan, sem demora.
Mas isso era passado.
Inútil.

Os dois agentes de terno saíram correndo do restaurante, seguindo na direção de uma escada
adjacente que descia até a entrada principal do Hyatt.
Ele largou seu guardanapo e se levantou.
Todos os garçons e recepcionistas, até mesmo o pessoal da cozinha, estavam apinhados contra
as janelas. Ele duvidou que alguém lhe trouxesse a conta. Calculou então o preço da salada mais o
vinho e, acrescentando 30 por cento de gorjeta —— ele se orgulhava da própria generosidade —,
deixou uma nota de 50 dólares sobre a mesa. Provavelmente era muito, porém, estava sem tempo
para esperar o troco.
O foguete nunca atingiu o solo, e o segundo e o terceiro jamais foram disparados. Obviamente,
o herói obteve êxito.
Agora, era a hora de ver a sorte de Cotton Malone se acabar.

QUATRO

Clifford Knox interrompeu a conexão via rádio e fechou seu notebook. O lançador de foguetes
disparara apenas uma vez, e o projétil não atingiu a limusine presidencial. As atualizações do
circuito interno de TV — cortesia das câmeras instaladas em ambas as unidades autômatas —
mostravam apenas imagens tremidas, oscilando da direita para a esquerda. Ele teve dificuldades
para manter o rifle apontado para baixo várias vezes, sem conseguir que seus comandos fossem
obedecidos. Ele mesmo havia encomendado os propulsores e os explosivos, assegurando-se de que
as três ogivas pudessem destruir um veículo robustamente blindado.
Tudo se mostrara em perfeito funcionamento pela manhã.
Então, o que acontecera?
A imagem da tela da televisão brilhando à sua frente, dentro do quarto de hotel, explicara a
falha.
Telefones celulares na rua captaram fotos e vídeos que já haviam sido transmitidos pela
internet para as redes de notícias. Eles mostravam um homem balançando sobre uma janela partida
do Grand Hyatt, bem no alto da rua 42 do East Side. Ele estava montado sobre uma estrutura de
metal e forçava o dispositivo para um lado e para o outro, e finalmente direcionava o rifle para o
lança-foguetes, destruindo as instalações elétricas no momento em que a arma disparava.
Knox acionara o comando de disparar. Três projéteis deviam ter sido lançados, um após o
outro. Mas somente um fora deflagrado e sumira no céu em direção ao sul da cidade.
O telefone do quarto tocou.
Ele atendeu e uma voz grave no outro lado da linha disse:
— É um desastre.
Seu olhar manteve-se fixo na tela da televisão. Outras imagens mostravam os dois

dispositivos, projetados para fora de retângulos sombrios na fachada de vidro do Grand Hyatt. Ao
pé da tela, um texto informava não haver ainda informações sobre o estado do presidente.
— Quem era aquele homem que interferiu? — Outra voz soou no seu ouvido.
Ele imaginou a cena no outro lado da linha. Três homens, todos com seus 50 e poucos anos,
vestidos informalmente, sentados num salão elegante, inclinados sobre um telefone no viva-voz.
A Comunidade.
Menos um.
— Não tenho a menor ideia — respondeu ele. — Evidentemente, eu não esperava qualquer
interferência.
Não havia muitos dados sobre aquele intruso, exceto que era um caucasiano, cabelos castanho-
claros, casaco escuro e calça de cor clara. Devido à baixa resolução das câmeras de telefones
celulares e ao movimento constante dos aparelhos, era impossível ver seu rosto. O texto que
percorria a parte inferior da tela informava aos telespectadores que aquele homem aparecera, fora
alvo dos tiros vindos de baixo, desviara uma das armas na direção da outra e desaparecera
novamente no interior do quarto.
— Como alguém poderia ficar sabendo disso? — Foi a pergunta que ouviu. — E ainda por
cima se encontrar em condições de interferir na missão?
— Com certeza, houve um vazamento na segurança.
O silêncio do outro lado da linha confirmou que estavam de acordo.
— Intendente — disse um dos homens, tratando Knox pelo seu cargo oficial —, você estava
encarregado da operação. Este fracasso é responsabilidade sua.
Ele havia se dado conta disso.
Como o capitão de um navio há muitos anos, um intendente era escolhido pela tripulação para
cuidar dos interesses de todos. Enquanto o capitão detinha autoridade absoluta durante qualquer
conflito, a administração cotidiana de um navio cabia ao intendente. Ele partilhava as provisões,
distribuía os frutos das pilhagens, julgava os conflitos e mantinha a disciplina. Um capitão podia
empreender pouca coisa sem a aprovação do intendente. O sistema perdurava ainda atualmente,
exceto em caso de complicações mais graves, quando os quatro capitães passavam a dirigir a
Comunidade. Knox obedecia a cada um deles, individual e coletivamente. Ele supervisionava
também a tripulação, que trabalhava diretamente para a Comunidade.
— Com certeza há um espião entre nós — repetiu ele.
— Você percebe o que vai acontecer a partir de agora? As repercussões serão imensas.
Knox respirou profundamente.
— O pior disso tudo é que o capitão Hale foi excluído dessa decisão.

Seu comentário não seria considerado insubordinado. Um bom intendente falava o que
pensava, sem temor, uma vez que seu poder vinha da tripulação, não do capitão. Ele os havia
prevenido uma semana antes de que aquele plano estava malprojetado. Guardara para si outra
observação que, ele achava, beirava o desespero. Mas, quando três dos quatro capitães no
comando emitiam uma ordem, era seu dever cumpri-la.
— Tanto os seus conselhos como as suas objeções foram registrados — disse um dos homens.
— Nós tomamos a decisão.
Mas isso talvez não fosse o bastante quando Quentin Hale percebesse o que os outros haviam
feito. Esse procedimento particular já havia falhado na Comunidade, mas há muitos anos. O pai de
Knox tinha sido o último intendente a tentar a façanha, e fora bem-sucedido. Mas isso acontecera
numa época diferente, com regras diferentes.
— Talvez devêssemos informar o capitão Hale — sugeriu ele.
— Como se ele já não soubesse — disse um deles. — Logo teremos notícias dele. Enquanto
isso, o que você pretende fazer?
Knox já estava considerando uma opção. Não existia meio algum de rastrear os mecanismos
encontrados nos dois quartos do hotel. Eles foram fabricados secretamente pelos membros da
tripulação, todas as peças estavam livres de impressões digitais. Qualquer que fosse o resultado, os
mecanismos seriam descobertos, e, assim, todas as precauções tinham sido tomadas. Os dois
quartos do hotel Grand Hyatt foram reservados por indivíduos fictícios — membros da tripulação
que apareceram disfarçados na recepção e pagaram com cartões de crédito baseados em
identificações falsas. As valises continham as várias peças dos dispositivos que, durante a noite,
haviam sido montados, pedaço por pedaço. O aviso NÃO PERTURBE sobre a maçaneta garantira
a privacidade ao longo do dia. Ele controlara as duas armas dali, do local em que estava naquele
momento — alguns quarteirões de distância — via rádio, e os sinais estavam cortados agora.
Tudo havia sido minuciosamente elaborado.
Algumas vezes, séculos atrás, os intendentes eram autorizados a assumir o leme do navio,
direcionando seu curso. A Comunidade havia lhe passado o leme.
— Eu vou assumir o controle.

***

Malone hesitava em tomar uma decisão. Ele notara os agentes se dirigindo para a entrada principal
do Grand Hyatt. O Serviço Secreto era meticuloso, o que significava que, muito provavelmente, já

haveria agentes dentro do hotel, posicionados onde pudessem ver a rua lá embaixo. Certamente,
eles seriam chamados e instruídos a seguir para os dois quartos. Deveria sair dali? Ou apenas
esperar por eles?
Então, ele se lembrou do envelope em seu bolso.
Abrindo-o, viu um texto datilografado.

Eu precisava que você visse isso. Desarme-os antes de o presidente chegar. Isso não
poderia ser feito antes. Eu explicarei tudo mais tarde. Você não deve confiar em
ninguém, especialmente no Serviço Secreto. Esta conspiração tem os braços longos.
Saia do hotel e eu entrarei em contato com você pelo telefone antes da meia-noite.

Stephanie

Decisão tomada.
Hora de partir.
Aparentemente, Stephanie estava envolvida em algo muito importante. Ele deveria pelo menos
seguir suas instruções.
Por ora.
Ele se deu conta de que os telefones celulares tinham câmeras embutidas e que as calçadas lá
embaixo estavam cheias de gente. Logo, sua imagem poderia ser vista em toda a mídia. Só se
expusera por poucos minutos, por isso esperava que as fotos e as gravações efetuadas não fossem
de boa qualidade.
Ele abriu a porta, sem se preocupar com as evidências que deixava para trás. Suas impressões
digitais estavam em todo o dispositivo dependurado à janela.
Calmamente, ele saiu andando pelo corredor deserto em direção aos elevadores. O vago odor
de nicotina o fez lembrar que estava num andar para fumantes. Ninguém apareceu nas portas dos
quartos dispostos em ambos os lados.
Ele fez a curva do corredor.
Dez elevadores serviam ao hotel. Não havia indicação de em qual andar cada um deles estava
naquele momento. Decidiu que nenhum seria uma boa opção. Olhou para a direita, depois para a
esquerda e localizou a saída para as escadas.
Depois de abrir a porta metálica, ele parou por um instante e, não ouvindo nada, subiu os
degraus.
Dois pavimentos acima, ele parou um instante. Estava no 17º andar. Tudo sossegado. Chegou a

outro hall de elevadores bem semelhante ao de dois andares abaixo. Uma mesinha com um vaso de
flores e um espelho decoravam a parede.
Ele olhou para seu reflexo.
O que estava acontecendo?
Alguém acabara de tentar matar o presidente dos Estados Unidos, e, naquele instante, ele era o
principal suspeito.
Tirou o casaco, ficando apenas com uma camisa social azul-clara. Deviam estar procurando
um homem com casaco escuro e cabelos claros. Viu uma lata de lixo sob outro vaso de flores, entre
duas portas de elevadores, e enfiou o casaco lá dentro.
Da esquerda, uma família se aproximava pelo corredor. Mãe, pai, três crianças. Pareciam
animados, falando sobre a Times Square e um de seus painéis em neon. O pai apertou um botão
para subir, chamando o elevador. Malone esperou pacientemente com eles, até que a porta se
abrisse. Aquelas pessoas tinham, de alguma forma, perdido tudo o que acabara de acontecer. Devia
ser difícil ignorar um foguete lançado no ar, deixando um rastro de fumaça pelo caminho. Os
turistas, todavia, sempre o deixavam perplexo. A Højbro Plads, em Copenhague, onde ficava sua
livraria, estava diariamente repleta de pessoas assim.
O elevador chegou e ele deixou a família embarcar primeiro. O pai inseriu um cartão
magnético que lhe dava acesso ao 31º piso. Aparentemente, o andar era reservado para hóspedes
especiais, provavelmente uma área VIP. Malone concluiu que seria um bom lugar para pensar.
— Exatamente para onde eu vou — disse ele.
Eles subiram em silêncio mais 14 andares, em seguida todos saíram. Conforme suspeitara, ali
estava a área VIP do hotel, acessível somente àqueles clientes que pagavam pelo privilégio. Ele
deixou o pai passar à frente e o homem inseriu seu cartão em outra fenda, abrindo a porta de vidro.
Malone seguiu a família para dentro.
O salão em forma de L estava apinhado de gente que saboreava um bufê de frios com carnes,
queijos e frutas. Ele examinou a área e logo identificou dois homens de terno, fones nos ouvidos e
microfones nas lapelas, próximos às janelas que davam para a rua 42.
Serviço Secreto.
Ele apanhou uma maçã numa travessa de madeira sobre a mesa, assim como um exemplar do
New York Times . Afastando-se para a parte extrema do salão, mastigando ruidosamente sua maçã,
ele sentou-se com um olho no jornal e outro nos agentes.
Depois, torceu para não estar cometendo um terceiro erro.

CINCO

BAÍA DE PAMLICO, CAROLINA DO NORTE

Hale estava sentado no salão principal do Adventure e percebeu que a embarcação guinava para
oeste, deixando o mar aberto para trás e entrando na baía. As águas azul-acinzentadas ganharam
tonalidades escuras graças ao fluxo regular de sedimentos levado para leste pelo sinuoso rio
Pamlico. Canoas de madeira e a remo, pequenos barcos a vapor, todos navegavam por aquelas
águas. Mas assim também o fizeram chalupas, corsários e fragatas, tripuladas por oportunistas, que
chamavam de lar aquele litoral densamente arborizado da isolada Carolina. O rio Pamlico
compreendia alguns dos mais complexos canais de navegação do planeta. Uma série imensa de
ilhotas cheias de viveiros de ostras, pântanos de maré, barrancos e brejos. Suas margens mais
afastadas eram obstruídas por cabos perigosos cujos nomes — Lookout e Fear, “Cuidado” e
“Medo” — advertiam sobre as tragédias. O mar que se estendia ali era tão traiçoeiro que havia
recebido o título de Cemitério do Atlântico.
Ele nascera e crescera por ali, assim como todos os Hale desde o início do século XVII.
Aprendeu a velejar ainda garoto e lhe ensinaram a evitar os bancos de areia inconstantes e a vencer
correntes perigosas. A Enseada de Ocracoke, que acabavam de cruzar, foi onde, em novembro de
1718, Barba Negra em pessoa foi finalmente morto. Os habitantes locais ainda falam com
reverência dele, assim como do seu tesouro.
Ele olhou para a mesa onde estavam os dois documentos.
Ele os trouxera consigo, sabendo que, assim que o assunto do contador estivesse solucionado,
precisaria voltar a se concentrar no engano que cometera Abner Hale, seu trisavô, que tentara, em
30 de janeiro de 1835, assassinar o presidente Andrew Jackson.
A primeira vez na história em que a vida de um presidente em exercício fora ameaçada
diretamente.

E a resposta de Jackson àquele atentado — uma carta manuscrita para Abner, agora
plastificada — desde então atormentava Hale.

Então você finalmente cedeu aos impulsos traiçoeiros. Sua paciência não pôde mais ser contida. Fico contente. Isso
nos conduzirá à guerra, tão grandiosa quanto aquela em que as tropas guerreiras desta nação foram convocadas aos
campos de batalha. Você clamou por uma luta e eu não fugirei para me esconder, agora que o primeiro tiro foi disparado.
Por não ter cedido aos seus avanços, não ter concordado com suas exigências ou me curvado em sua presença, minha vida
é considerada desnecessária? Você ousa enviar um assassino? Recuar diante de uma afronta repulsiva seria vergonhoso.
Meus sentimentos estão bem vivos e, posso garantir, eu também estou. O tal assassino passa os dias murmurando tolices.
Você escolheu bem esse serviçal. Ele deverá ser considerado insano e colocado numa solitária, uma vez que ninguém
jamais acreditará em sequer uma palavra que ele pronuncie. Não existem provas de sua conspiração, mas nós dois estamos
cientes de que você convenceu esse homem chamado Richard Lawrence a atirar contra mim. Neste instante em que meus
sentimentos ainda estão tão vivos, eu cometeria um ato de violência contra eles se não me precipitasse para provocar sua
derrocada. Ainda assim, fiquei hesitante quanto a minha reação. E dessa forma, após buscar conselho e orientação junto
àqueles que são mais sábios do que eu, um caminho adequado foi estabelecido. Meu objetivo com esta comunicação é
anunciar que qualquer autorização legal existente para proteger seus roubos está extinta. Arranquei toda referência à sua
carta de corso dos relatórios oficiais do Congresso. Quando você se aproximar de outro presidente e pedir-lhe que sua
carta seja respeitada, ele não será obrigado por lei a fazê-lo, como eu fui. A fim de aumentar seu tormento e assim
prolongar a agonia de sua situação desamparada, eu não destruí a autorização.
Essa teria sido minha escolha, confesso, mas outros me convenceram de que tal certeza poderia tornar sua situação
tão desamparada que acabaria inspirando-o mais atos de desespero.
Considerando que você adora segredos e que sua vida percorre um caminho imerso em sombras, ofereço-lhe um
desafio que deverá lhe convir.
A folha anexa a esta carta é um código, formulado pelo estimado Thomas Jefferson. Fui informado de que ele
considerava se tratar de um criptograma perfeito. Se você conseguir descobrir a mensagem, saberá onde eu escondi aquilo
que você deseja. Caso não tenha sucesso, vocês continuarão sendo os patéticos traidores que são hoje. Devo admitir,
prefiro esse caminho. Em breve, me retirarei para o Tennessee, onde passarei os últimos anos de minha vida, aguardando o
dia em que voltarei a dormir ao lado da minha amada Rachel. Espero sinceramente que a conduta covarde acima descrita
venha a ser sua ruína e que eu viva o bastante para saborear esse dia.

Andrew Jackson

Hale olhou para a segunda folha, também plastificada.
Sua família tentara solucionar o criptograma de Jefferson por 175 anos. Especialistas foram
contratados. Recursos foram gastos.
Mas não conseguiram decifrar o código.
Ele ouviu passos se aproximando da proa da embarcação e viu seu secretário particular entrar
no salão.

— É melhor ligar a televisão.
Ele notou a expressão de inquietação nos olhos do homem.
— É terrível — acrescentou o secretário.
Ele achou o controle remoto e a tela se acendeu.

***

Malone terminou sua maçã e manteve o jornal aberto à sua frente. Não viu nenhuma matéria sobre a
viagem presidencial para Nova York. Estranho. Em geral, os presidentes fazem muito alarde sobre
suas aparições. Ele precisava sair do hotel, e rapidamente. Cada segundo que permanecesse ali
tornava esse intento muito mais complicado. Ele sabia que o Grand Hyatt gozava de uma reputação
inquestionável, um complexo hoteleiro imenso de vários andares em que milhares de pessoas
entravam e saíam 24 horas por dia. Era de se duvidar que a polícia ou o Serviço Secreto pudessem
bloquear todos os acessos em tão pouco tempo. Havia dois aparelhos de TV ligados no salão e ele
pôde ver como, de fato, as câmeras de telefones celulares haviam captado imagens — mas,
felizmente, a maioria delas estava borrada. Até então, notícia alguma sobre o estado do presidente
Daniels fora veiculada. As pessoas conversavam sobre o ataque, observando que aquilo havia
ocorrido bem debaixo de seus pés. Alguns tinham ouvido o estrondo e visto o foguete. Os dois
agentes de terno com seus rádios, no outro lado do salão, continuavam atentos à rua lá embaixo,
falando em seus microfones.
Ele se levantou para partir.
Os agentes abandonaram a janela e correram na sua direção. Ele se preparou para reagir,
notando que a pesada mesa de madeira com maçãs e jornais poderia ser usada para interromper o
avanço deles.
Evidentemente, eles portavam armas e Malone não, assim, a mesa serviria apenas por alguns
instantes.
Os dois agentes passaram rapidamente por ele e cruzaram a porta de saída em direção aos
elevadores. Assim que um deles chegou ao andar, os dois entraram.
Soltando um suspiro silencioso de alívio, ele saiu em seguida, apertou o botão de um elevador
e optou por uma abordagem direta.
Sair pela porta principal do hotel.

SEIS

Wyatt aguardava no saguão agitado do Grand Hyatt, repleto de turistas que passavam o fim de
semana na Big Apple, agora bem mais emocionante por causa de uma tentativa de assassinato
contra o presidente dos EUA. Ele ouviu fragmentos de conversas vindos de uma sala nas
proximidades e descobriu que ninguém sabia se Daniels fora alvejado, apenas que tinha deixado
rapidamente o local. Alguns se lembraram da tentativa de assassinato de Reagan, em 1981, quando
somente após o presidente ser levado para cirurgia foi transmitida uma declaração oficial.
Pelo menos uma dúzia de policiais de Nova York e a metade desse número de agentes secretos
circulavam às pressas pelo saguão de dois andares. Vozes se exaltavam e alguns ocupavam
posições perto das escadas rolantes e das saídas. Difícil saber por onde Malone tentaria escapar,
mas os meios de sair daquele hotel se limitavam a uma entrada no andar inferior, à esquerda, que
levava à rua 42 do East Side — assim como outro conjunto adjacente de portas de vidro que
conduziam a um túnel conectado ao Grand Central Terminal — e a um segundo conjunto de portas
envidraçadas um nível acima, que ele podia observar de sua posição privilegiada. Se ele conhecia
seu adversário tão bem quanto pensava, Malone simplesmente sairia pelas portas principais. Por
que não? Ninguém vira seu rosto, e a melhor maneira de se esconder era sempre ficando à vista de
todos.
Ele percebeu que as autoridades adorariam evacuar o hotel, mas isso poderia se revelar
impossível. Havia pessoas demais nos vinte e tantos andares. Se contasse com os habituais seis
meses de período de preparação para uma visita presidencial, o Serviço Secreto teria sido capaz
de cuidar disso. Daquele jeito, porém, com pouco menos de oito semanas de antecedência, as
principais táticas sigilosas tinham sido concluídas de manhã, quando a Casa Branca avisou
simplesmente que Daniels estaria em Nova York para uma visita particular. Um evento semelhante

a esse já ocorrera com um ex-presidente, que anunciara um deslocamento com a esposa para
assistir a um espetáculo na Broadway. Essa excursão tinha se realizado sem contratempos, mas
Danny Daniels devia estar bem arrependido agora, isso se não estivesse sofrendo com a falência
dos órgãos ou perdendo grande quantidade de sangue.
Wyatt adorava quando as pessoas estragavam as coisas.
Isso tornava tudo mais fácil.
Era muito provável que Malone tivesse fugido por cima, pelo menos inicialmente. Seria
preciso ainda sair por um dos elevadores à vista de Wyatt. Com certeza ele não usaria as escadas,
pois a polícia as teria bloqueado desde o início. Mas o recado que deixara no quarto deveria levar
Malone a seguir em frente. Como sempre, agiria feito um cavaleiro solitário. Bom e fiel à sua
querida Stephanie Nelle.
Agradava-lhe estar de volta ao combate.
Já fazia algum tempo desde sua última missão. Elas tinham sido menos frequentes nos últimos
anos, e ele sentia falta do seu trabalho de agente em tempo integral. Oito anos desde que fora
obrigado a sair. Ainda assim, ganhava a vida vendendo seus serviços, o que parecia ser o futuro da
espionagem. Menos agentes na folha de pagamento e mais contratados de acordo com sua
especialização — empreendedores independentes que podiam ser dispensados e não exigiam
pagamento de encargos. Mas ele já estava com 50 anos e, a essa altura, deveria ter sido promovido
a vice-gerente, ou até mesmo ao comando de uma agência. Ele já fora conhecido como um dos
melhores agentes de campo existentes.
Até que...
— O que você vai fazer? — perguntou-lhe Cotton Malone.
Eles tinham caído numa armadilha. No alto, os dois atiradores os mantinham imóveis e
outros dois estavam posicionados nos vãos escuros que se estendiam à frente. Ele havia
suspeitado de uma armadilha, e, agora, o receio se confirmara. Felizmente, ele e Malone tinham
vindo preparados.
Ele pegou o rádio.
Malone agarrou seu braço.
— Você não pode fazer isso.
— Por que não?
— Nós sabemos o que está ali. Eles, não.
Eles eram três agentes instruídos para vigiar o perímetro.
— Não sabemos ao certo quantos são — disse Malone. — Já notamos quatro, mas pode
haver muitos outros.

Seu dedo achou o botão ENVIAR.
— Nós não temos escolha.
Malone arrancou-lhe o rádio.
— Se eu concordar com isso, estaremos os dois errados. Podemos lidar com essa situação.
Mais tiros foram disparados contra eles, que estavam agachados entre os caixotes.
— Vamos nos dividir — sugeriu Malone. — Eu vou para a esquerda, você para a direita e
nos encontramos no centro. Eu fico com o rádio.
Ele não disse nada.
Malone olhou para a escuridão, aparentemente avaliando o risco, preparando-se para
avançar.
Wyatt decidiu tomar outro rumo.
Com uma coronhada de sua arma na cabeça de Malone, ele o derrubou sobre o chão frio de
cimento.
Recuperou o rádio e deu ordem aos três homens para entrarem.
Uma voz alta o fez retornar à realidade.
Mais um bando de policiais invadiu o saguão. As pessoas agora estavam sendo empurradas
para as saídas, com o auxílio de funcionários do hotel. Ao que tudo indicava, alguém enfim tomara
uma decisão.
Seus olhos percorreram a confusão.
Os elevadores principais se abriram no andar térreo e as pessoas saíram apressadas. Uma
delas era Cotton Malone.
Wyatt sorriu.
Malone dispensara seu casaco, exatamente como ele sabia que faria. Esse era um dos detalhes
que os agentes procurariam. Ele observou enquanto Malone se misturava à multidão e se
precipitava através do saguão na direção da escada rolante, descendo até a entrada principal do
hotel. Wyatt manteve-se afastado, protegido por uma grande cortina. Os agentes secretos e os
policiais se encaminharam até onde ele se encontrava e gesticularam para todos saírem dali.
Malone desceu pela escada rolante e, em vez de seguir pelas portas centrais, virou à direita e
se dirigiu para a saída que conduzia ao Grand Central Terminal. Wyatt se esgueirou para dentro
uma das salas de reunião, fechadas à noite, e pegou o rádio no bolso, já sintonizado na frequência
usada pelo Serviço Secreto.
— Alerta para todos os agentes. Suspeito usando camisa azul e calças claras, sem casaco
agora, saindo neste instante do hotel Grand Hyatt pelo saguão central e seguindo pelo túnel de
acesso ao Grand Central Terminal. Estou indo nessa direção.

Ele aguardou um momento, colocou o rádio no bolso e então se virou na direção do saguão.
Malone desaparecera pelas portas de saída.
Os agentes do Serviço Secreto abriram caminho a cotoveladas no meio das pessoas e
começaram a persegui-lo.

SETE

Knox saiu do Plaza Hotel. Ele sabia que pelo menos três membros da Comunidade estavam à beira
do pânico. Como era de se esperar. O procedimento que eles haviam autorizado era repleto de
riscos. Muitos, em sua opinião. No passado, eles sempre trabalharam com o incentivo e a bênção
do governo, que aprovava suas ações e seu poder. Agora, eram renegados, navegando em águas
tempestuosas e desconhecidas.
Ele atravessou a rua e entrou no Central Park. Sirenes soavam ao longe, e ainda continuariam
assim por várias horas. Até então, não havia notícia alguma sobre o estado de saúde do presidente,
mas tudo acontecera tinha menos de uma hora.
Sempre gostara do Central Park. Mais de oitocentos acres de árvores, gramados, lagos e
trilhas. Um quintal para toda a cidade. Sem ele, Manhattan seria um ininterrupto bloco de concreto
e edifícios.
Ele fizera uma chamada do Plaza, exigindo uma reunião imediata. Seu contato também queria
conversar — até aí, nenhuma surpresa — e estava nas proximidades, então escolheram o mesmo
banco de praça próximo ao Sheep Meadow, perto da fonte Bethesda, onde já haviam se encontrado
antes.
O homem que o aguardava era comum em todos os aspectos, desde os traços que podiam ser
facilmente esquecidos até a maneira simples de se vestir. Knox chegou e sentou-se, antipatizando
imediatamente com o ar presunçoso de Scott Parrott.
— O cara dependurado na janela — perguntou ele a Parrott — era um dos seus homens?
— Não me contaram como iriam intervir, só me disseram que haveria uma intervenção.
A resposta gerava mais perguntas do que esclarecimentos, mas ele deixou que o outro
prosseguisse.

— E agora?
— Queremos que isso sirva de recado para os capitães — disse Parrott. — Nós queremos que
saibam que estamos a par de tudo relacionado à Comunidade. Conhecemos seus empregados...
— Tripulação.
— O quê?
— É a tripulação que faz a companhia funcionar.
Parrott riu.
— Vocês não passam de um bando de malditos piratas.
— Corsários.
— Porra, qual é a diferença? Vocês roubam todo mundo.
— Somente os inimigos deste país.
— Não importa o que vocês são — disse Parrott. — Supostamente, estamos no mesmo time.
— Não é o que parece, do nosso ponto de vista.
— E eu compreendo seus chefes. Sei que estão sob pressão. Entendo isso. Mas existem
limites. Vocês precisam compreender. Eles precisam saber que nunca permitiríamos que matassem
o presidente. Estou perplexo que tenham pensado o contrário. Como eu disse, trata-se de um
recado.
O que a Agência Nacional de Inteligência, a NIA, aparentemente queria que ele transmitisse
em pessoa. Parrott era o contato de Knox com a NIA. Há um ano, quando se tornou evidente que
facções dentro da rede de inteligência decidiram destruir a Comunidade, somente a NIA ficara ao
lado deles.
— Os capitães se perguntarão por que vocês estão mandando recados. Por que vocês
interferiram.
— Então diga-lhes que temos algumas boas notícias. Tão boas que eles deviam agradecer pelo
que fizemos hoje.
Ele duvidava disso, mas continuou escutando.
— A solução para o criptograma de Jefferson deve estar sendo baixada em meu notebook neste
momento. Nosso pessoal a descobriu.
Será que tinha ouvido direito? O código? Decifrado? Depois de 175 anos? Parrott tinha razão
— os capitães ficariam emocionados. Mas ainda havia a loucura que acabara de acontecer. Só
esperava ter encoberto suas pegadas sem erro. Caso contrário, nenhum código decifrado importaria
mais.
— Se precisavam de alguma coisa capaz de ajudá-los a sair do buraco que cavaram para eles
mesmos hoje — disse Parrott —, acharam.

— E por que não nos dizer apenas isso?
O agente deu uma risada.
— A decisão não é minha. Duvido que vocês tenham deixado uma pista que leve a alguma
informação, e nós estávamos lá, prontos para frustrar o atentado, então não importa.
Ele se manteve calmo e, silenciosamente, reafirmou a resolução que tomara ao chegar.
Precisava ser feito.
— Pensei que você pudesse me convidar para jantar — disse Parrott. — Alguma coisa
saborosa e consistente. Você pode bancar isso. Depois, podemos ir até o meu hotel e você
descobrirá o que Andrew Jackson tinha a dizer.
Talvez a boa sorte tivesse de fato vindo desse desastre. Mesmo Quentin Hale, que devia estar
furioso, ficaria pasmo ao ouvir que o criptograma havia sido decodificado.
Knox servira como intendente durante quase 15 anos, assumindo o posto que fora de seu pai.
Os filmes de piratas com suas caricaturas do capitão todo-poderoso que impiedosamente infligia
sofrimento à sua tripulação sempre o faziam rir. Nada podia estar mais longe da verdade. As
comunidades de piratas haviam funcionado como democracias informais, com os membros
decidindo por si mesmos quem os comandaria e por quanto tempo. O fato de o capitão e o
intendente serem eleitos garantia que o tratamento dispensado aos subalternos seria justo e sensato.
Para evitar que alguém tivesse demasiado poder, os votos da tripulação poderiam ser dados a um
novo capitão ou intendente a qualquer momento. E muitos capitães que foram longe demais
acabavam banidos ao primeiro vestígio de terra firme, e outro homem era promovido à liderança.
O intendente andava por uma corda ainda mais bamba, servindo a ambos, capitão e tripulação.
Um bom intendente sabia como agradar a todos.
Então, ele sabia o que devia ser feito.
— Tudo bem — disse ele, com um sorriso. — O jantar é por minha conta. — Estendendo o
braço, deu dois tapinhas no ombro de Parrott. — Eu entendi. Vocês estão no comando. Levarei o
recado.
— Eu esperava que você visse as coisas desse jeito.
Ele retraiu a mão e perfurou a parte exposta do pescoço de Parrott com uma pequena agulha.
Um pouquinho mais de pressão e então um aperto, e o conteúdo da seringa foi injetado.
— Ei. — Parrott pôs a mão no pescoço dolorido.
Um. Dois. Três.
O corpo de Parrott perdeu a firmeza.
Knox o manteve sentado e, em seguida, deitou-o sobre o banco. A mistura que usara derivava

de um peixe dos recifes caribenhos. Karenia annulatus. Uma toxina rápida e letal. Séculos atrás,
durante os dias gloriosos, quando as chalupas varavam os mares do sul, mais de um inimigo havia
sido morto, o efeito quase imediato.
Uma pena que esse homem tivesse que morrer.
Mas não havia escolha.
Absolutamente nenhuma.
Cuidadosamente, Knox colocou as mãos de Parrott sob a cabeça, apoiando-a, como se ele
estivesse cochilando. Nada de incomum num banco do Central Park. Ao apalpar as calças do
homem, encontrou uma chave de quarto do Helmsley Park Lane Hotel. Nada mal. Ele já se
hospedara lá algumas vezes.
Em seguida, se foi.

OITO

Malone desceu calmamente pela passagem de teto baixo que ligava o Hyatt ao Grand Central
Terminal. Ele sabia que, quando alcançasse o imenso saguão da estação, poderia tomar um trem de
volta ao St. Regis, onde Cassiopeia o aguardava. Juntos, decidiriam o que fazer em seguida.
Era interessante que ele pensasse dessa maneira.
Juntos.
Durante anos, ele vivera e trabalhara sozinho. Conhecera Cassiopeia dois anos antes, mas há
apenas poucos meses, na China, ambos perceberam o que sentiam. No início, ele achara que a
ligação mais íntima entre eles era simplesmente um efeito colateral emocional do que havia
acontecido.
Mas tinha se enganado.
Eles foram combatentes, competidores e então amigos. Agora se amavam. Cassiopeia era
confiante, esperta e linda. Compartilhavam uma intimidade prazerosa e segura, sabendo que um
poderia prover qualquer coisa de que o outro precisasse. Como neste momento, quando um grupo
de policiais de dedos nervosos caçava Cotton Malone, depois de tudo o que acontecera.
Ele precisava de um pouco de ajuda.
Na verdade, precisava de muita ajuda.
Saindo do túnel, cruzou as portas de vidro que davam para o saguão da estação, cercado por
lojas movimentadas. Havia uma saída para a rua a 50 metros, à sua direita. Ele virou à esquerda e
entrou no terminal ferroviário mais conhecido do mundo, quase do tamanho de um campo de futebol
em comprimento e com um terço disso em largura. O teto famoso — um zodíaco folheado a ouro
sobre um firmamento azul-celeste — pairava 30 metros acima da sua cabeça. No alto de uma
cabine de informações, o célebre relógio de quatro faces em bronze marcava 19h20. Corredores se

ramificavam em todas as direções, levando às plataformas dos trens. As escadas rolantes subiam e
desciam de outros pavimentos, cortados por trilhos. Lá embaixo, ele sabia, ficava uma imensa
praça de alimentação, repleta de cafés, padarias e lanchonetes. Num nível ainda mais abaixo, as
linhas de metrô, seu destino.
Seu olhar procurou os restaurantes abertos que dominavam os dois lados do saguão cavernoso,
um piso acima. Ele ouvia fragmentos das conversas de outros passageiros em trânsito. Até então,
nenhuma palavra sobre o estado de Daniels.
Dois homens de terno entraram no terminal, vindos da mesma passagem que ele acabara de
percorrer.
Três outros apareceram em seguida.
Ele disse a si mesmo para ficar calmo. Não havia como eles o identificarem. Não dispunham
praticamente de elemento algum. Estavam apenas explorando o local. Buscando. Esperando alguma
falha.
Três policiais da cidade de Nova York apareceram correndo por uma das saídas para a rua.
Vários outros surgiram à sua direita, saltando das escadas rolantes que conduziam à rua 45.
Engano. Eles estavam mirando um alvo. Mas o que dizia o bilhete de Stephanie? Você não
deve confiar em ninguém. Ele precisava descer dois níveis até o metrô. Infelizmente, não havia
opção senão se dirigir para a esquerda e tomar a saída que conduzia à 42.
Seria esse o plano deles?
Ele atravessou uma ampla passarela para pedestres que passava acima de uma calçada. Um
dos policiais apareceu, vindo da cabine de informações, e correu na sua direção.
Ele continuou caminhando.
Não havia policiais nem homens de terno à sua frente.
Uma balaustrada de mármore, à altura da cintura, protegia as extremidades da passarela. Ele
notou uma saliência estreita do outro lado do parapeito, na parte externa da passagem, a qual fazia
um ângulo com a calçada embaixo.
O inesperado era sempre a melhor opção, mas teria que agir rapidamente. O policial atrás dele
estava a apenas alguns passos.
Ele se deslocou para o lado, girou e acertou a barriga do homem com o joelho, deixando-o
caído no chão. Esperou ter conseguido assim alguns preciosos segundos a mais, o suficiente para
escapar dos outros que ainda estavam no saguão principal.
Ele saltou pelo corrimão de mármore e se equilibrou sobre a borda, ciente de que se arriscava
a uma queda de uns bons 10 metros. Alto demais para saltar. Seguiu em frente, os braços estendidos
para manter o equilíbrio, até chegar à parte mais baixa da passarela, onde a distância da calçada

era de meros 3 metros.
Agentes e policiais apareceram lá em cima.
As armas foram sacadas.
O pânico tomou conta das pessoas no pavimento inferior, que começaram a se espalhar quando
viram as armas. Malone usou aquela confusão para se disfarçar e saiu correndo sob a passarela,
fora da linha de fogo. Os policiais lá em cima precisariam de alguns segundos até alcançarem a
outra ponta da passarela, o que deveria lhe dar tempo suficiente para fugir. O restaurante Oyster
Bar estava aberto à sua esquerda, e a praça de alimentação principal, à sua direita. Ele sabia que
pelo menos uma dúzia de saídas conduzia da praça de alimentação até os trilhos, aos trens, às
escadas rolantes e às rampas. Poderia tomar qualquer trem e comprar a passagem a bordo.
Depois de se precipitar pelo salão do restaurante, ele tomou uma das saídas mais afastadas.
Um labirinto de cafeterias, mesas, cadeiras e pessoas entre elas.
Bastante proteção.
Dois homens apareceram. Estavam esperando ao lado de um pilar central. Eles sacaram suas
armas e um velho clichê lhe veio à mente.
Você não pode correr mais do que as mensagens de rádio.
Ele ergueu os dois braços.
Berros o ordenaram a se deitar no chão.
Ele se ajoelhou.

NOVE

Cassiopeia Vitt saiu do chuveiro e pegou seu roupão felpudo. Antes de encobrir sua pele molhada
com o tecido aconchegante, fez o que costumava fazer após um banho, pelo menos sempre que
possível — se pesou. Tinha experimentado a balança digital na véspera, depois de apagar os
vestígios de um voo transatlântico com um longo banho quente. Evidentemente, esses voos sempre
lhe acrescentavam alguns quilos. Por quê? Algo a ver com a desidratação e a retenção de líquido.
Ela não estava obcecada com seu peso. Era mais curiosidade. A meia-idade estava próxima e o que
ela comia e fazia pareciam ter muito mais importância agora do que tinham há cinco anos.
Ela examinou a tela digital.
Cinquenta e seis quilos e setecentos gramas.
Nada mal.
Amarrou o roupão e enrolou os cabelos numa toalha. O CD player no outro quarto tocava uma
miscelânea de clássicos. Ela gostava do hotel St. Regis, uma referência lendária bem no coração de
Manhattan, a curta distância do Central Park. Era ali que seus pais se hospedavam quando
visitavam Nova York, e onde ela também sempre ficava. Assim, quando Malone sugeriu um fim de
semana no outro lado do Atlântico, ela imediatamente se propôs a cuidar da hospedagem.
Escolhera a Governor’s Suite não somente pela vista, mas também por causa de seus dois
quartos conjugados. Embora estivessem fazendo progresso, ela e Malone ainda exploravam aquele
relacionamento recente. Até então o outro quarto não tinha sido utilizado, mas ele estava ali, só por
precaução.
Eles haviam passado um bocado de tempo juntos desde o retorno da China, tanto em
Copenhague como em seu castelo francês. Até agora, aquela imersão emocional, algo novo para
ambos, estava indo bem. Ela se sentia segura com Malone — era confortador saber que eram

iguais. Ele dizia o tempo todo que as mulheres não eram o seu ponto forte, mas estava se
subestimando. Aquela viagem era um exemplo perfeito. Embora o objetivo principal fosse o
encontro dele com Stephanie Nelle, ela apreciara o simples fato de ele querer sua companhia.
Mas ela também havia conciliado prazer com alguns compromissos.
Uma das tarefas que menos apreciava era cuidar dos problemas familiares. Cassiopeia era a
única herdeira do império financeiro de seu pai, que totalizava bilhões de dólares e se espalhava
por seis continentes. Uma administradora sediada em Barcelona gerenciava as operações
cotidianas. Ela recebia relatórios semanais, mas, ocasionalmente, sua presença como única
acionista era exigida. Assim sendo, na tarde anterior e novamente naquele dia, ela se encontrara
com os gerentes americanos. Era boa nos negócios, mas suficientemente esperta para confiar em
seus empregados. Seu pai sempre lhe dissera para dar aos funcionários do alto escalão uma
participação nas receitas — uma porcentagem dos lucros, ainda que modesta — e ele estava
sempre certo. Ela fora abençoada com uma equipe que tratava a empresa como se fosse dona dela
e, de fato, eles multiplicaram o lucro líquido.
Malone saíra há algumas horas, determinado a caminhar até a rua 42. Nova York tinha essas
coisas — com um trânsito tão intenso, era bem mais fácil andar 13 quarteirões. À noite, eles
jantariam e depois iriam a um espetáculo. Escolha dela, dissera ele. Então ela comprou as entradas
alguns dias antes e fez reservas em um de seus restaurantes prediletos. Havia também passado pela
Bergdorf Goodman e comprado um vestido novo.
Por que não? De vez em quando tinha o direito de esbanjar.
A sorte lhe sorrira na loja. O Armani que escolhera serviu perfeitamente, nem sequer um ajuste
seria necessário. Seda negra, costas nuas, exuberante.
Exatamente aquilo de que ambos precisavam.
Ela gostava da ideia de agradar outra pessoa. Durante a maior parte da sua vida, esses
pensamentos foram estranhos para ela. Seria aquilo o que chamavam de amor? Talvez fizesse parte
disso. Assim, pelo menos, ela esperava.
A campainha tocou.
Ela sorriu, lembrando da véspera, quando eles chegaram.
Aprendi uma coisa há muito tempo, dissera Malone. Se você entrar em seu quarto de hotel e
houver portas duplas, alguma coisa muito boa está do outro lado. Se houver uma campainha,
isso também é sempre um bom sinal. Mas se houver portas duplas e campainha, caramba, tome
cuidado.
Ela pedira vinho e um hors-d’oeuvre, já que levaria algum tempo até o jantar. Malone não
bebia álcool — nunca bebera, dissera —, então pediu um suco de cranberry para ele. Logo estaria

de volta. Seu encontro com Stephanie estava marcado para as 18h15, e agora já eram quase 20h.
Teriam que sair em breve.
A campainha soou outra vez.
Ela saiu do banheiro e caminhou pela espaçosa sala de estar até a porta dupla. Ao abrir o
trinco, a porta foi empurrada bruscamente contra ela. Surpresa, Cassiopeia recuou.
Dois homens entraram apressados.
Ela reagiu e girou lançando uma perna no estômago de um deles e saltando com as mãos na
direção do pescoço do outro. Sua perna acertou o alvo e o homem se curvou de dor, mas com o
outro ela fracassou. Ela se virou novamente, a toalha caindo dos cabelos, e viu uma arma.
Apontada contra ela.
Três outros homens armados apareceram.
Ela ficou imóvel e se deu conta de que seu roupão estava entreaberto, oferecendo aos
visitantes uma bela visão. Seus punhos estavam erguidos, os nervos, de prontidão.
— Quem são vocês?
— Serviço Secreto — disse um deles. — Você está presa.
O que Malone teria feito agora?
— Por quê?
— Assassinato do presidente dos Estados Unidos.
Raramente ela ficava surpresa. Já acontecera, contudo, poucas vezes. Mas assassinato do
presidente dos Estados Unidos? Isso era novidade.
— É melhor você abaixar os braços e colocá-los para trás — disse o agente calmamente. — E
talvez fosse bom fechar seu roupão também.
Ela fez o que ele sugerira e se recompôs.
— Posso me vestir antes de me levarem?
— Não sozinha.
Ela deu de ombros.
— Se não for um problema para vocês, para mim também não é.

DEZ

Malone se deu conta de que não estavam se dirigindo para nenhum distrito policial. Ele fora
algemado e rapidamente removido do Grand Central Terminal. Tinham confiscado sua carteira e a
chave do hotel St. Regis, assim deduziu que Cassiopeia logo teria visitas. Lamentou pelo jantar e
pelo espetáculo. Teria sido divertido. Ele chegara até mesmo a comprar roupas novas para a
ocasião.
Não lhe deram tempo para falar. Em vez disso, o enfiaram dentro de um carro, no qual ficou
sozinho por alguns minutos, antes de ser levado. Agora, estavam cruzando as águas do East River e
entrando no Queens, rumo a Manhattan. À frente, carros de polícia abriam o caminho. Ele podia
jurar que o estavam levando para o aeroporto JFK, onde seria transportado para um local
controlado exclusivamente por eles.
Você não deve confiar em ninguém.
A advertência de Stephanie.
Talvez ela tivesse razão.
Ele duvidava de que alguém naquele carro pudesse revelar alguma coisa, mas havia algo que
precisava dizer.
— Meus camaradas, vocês sabem meu nome, então conhecem meu histórico. Eu não tentei
matar ninguém.
Nenhum dos agentes no banco dianteiro ou aquele sentado no banco de trás, ao seu lado,
respondeu. Ele tentou então outra abordagem.
— Daniels está bem? — perguntou.
Mais uma vez, ficou sem resposta.
O cara ao seu lado era mais jovem e ansioso. Provavelmente, sua primeira vez numa situação
assim.
— Preciso falar com alguém na Magellan Billet — pediu, mudando o tom de sua voz de
cordial para irritado.

O agente à frente, no banco do passageiro, virou-se para ele.
— Você precisa é ficar sentado aí e calar a boca.
— Vocês são mesmo uns babacas.
O homem sacudiu a cabeça.
— Escute, Malone, não complique as coisas. Apenas fique calado. Ok?
Esta conspiração tem os braços longos.
Mais uma advertência passada por Stephanie.
Que agora estava com eles, pois encontraram o bilhete quando o revistaram.
Portanto, eles sabiam que ele sabia.
Fantástico.
Seguiram em silêncio por mais dez minutos. Depois, entraram no JFK, passando pelo portão
que conduzia diretamente até onde os aviões manobravam. Um deles, porém, estava imóvel,
afastado dos demais, cercado por policiais. Um 747, pintado de azul e branco, a bandeira
americana na cauda, as palavras UNITED STATES OF AMERICA em cor dourada na fuselagem.
Air Force One.
Um casaco azul-marinho foi lançado do banco da frente na direção dele.
— Vista isso.
Ele notou as três letras douradas estampadas na frente e atrás.
FBI.
Eles estacionaram ao lado da escada que levava ao avião. As algemas em seus punhos foram
removidas e ele saiu do carro, vestido com o casaco. Um homem apareceu descendo a escada.
Alto, magro, cabelos grisalhos e uma expressão tranquila.
Edwin Davis.
— Eles estão nos observando — disse Davis. — Lá do terminal. Todas as redes de TV têm
uma câmera sobre nós com lentes telescópicas. Cuidado com suas palavras. Eles trabalham com
pessoas que fazem leitura labial.
— Eu soube que você foi promovido.
Na última vez que tinham se encontrado, em Veneza, Davis era um consultor-assistente de
segurança nacional. Agora servia na Casa Branca como chefe de gabinete.
Davis fez um gesto na direção da escada e sussurrou:
— Tive sorte. Vamos subir.
— E como está Daniels?
— Você vai ver.

***

Hale assistia à televisão. O Adventure se aproximava do cais, agora movido pelo motor,
navegando em direção ao oeste pelas águas escuras do rio Pamlico. Ele baixara o volume, cansado
de ouvir os apresentadores dos jornais especulando, na esperança de reter a atenção dos
espectadores, enquanto os mesmos vídeos granulosos dos dois dispositivos mecânicos brotando da
fachada do Grand Hyatt eram retransmitidos repetidamente. Os noticiários veiculados em canais de
24 horas de notícias eram eficientes nos primeiros trinta minutos de uma crise, mas depois disso
tornavam-se massacrantes.
Ele sacudiu a cabeça, pensando em seus companheiros capitães.
Aqueles loucos.
Ele sabia que tinham o direito de agir como bem quisessem — na Comunidade, a maioria
comandava —, mas ele fora excluído da votação. E isso era contra os Artigos. Infelizmente,
situações desesperadas geravam atitudes desesperadas. Ele podia entender a frustração, eles
estavam ameaçados de prisão e do confisco de tudo que suas famílias haviam acumulado nos
últimos séculos. A única esperança que lhes restava encontrava-se numa mera folha de papel que
ele tinha agora em mãos, numa embalagem plastificada.
A segunda página da carta sarcástica de Andrew Jackson.

Considerando que você adora segredos e que sua vida percorre um caminho imerso em sombras, ofereço-lhe um
desafio que deverá lhe convir.
A folha anexa a esta carta é um código, formulado pelo estimado Thomas Jefferson. Fui informado de que ele
considerava se tratar de um criptograma perfeito. Se você conseguir descobrir a mensagem, saberá onde eu escondi aquilo
que você deseja. Caso não tenha sucesso, vocês continuarão sendo os patéticos traidores que são hoje.

Ele olhou para a página.
Nove fileiras de letras e símbolos aleatórios.

XQXFEETH
APKLJHXREHNJF
TSYOL:
EJWIWM
PZKLRIELCP?
FESZR

OPPOBOUQDX
MLZKRGVKF
EPRISZXNOXET

Algaravia.

Espero sinceramente que a conduta covarde acima descrita
venha a ser sua ruína e que eu viva o bastante para saborear
esse dia.

Durante 175 anos, a impossibilidade de decifrar o código de Jefferson fora uma fonte de
preocupação. Por quatro vezes, essa preocupação chegou às raias de uma possível ruína, por quatro
vezes a situação tinha sido controlada.
Agora surgia um quinto cenário.
Mas, ao contrário do que seus colegas pudessem pensar, ele não ficara ocioso. Estava
trabalhando numa solução para o problema. Na verdade, seguiu por dois caminhos diferentes.
Infelizmente, seus companheiros podiam agora ter colocado em risco ambos os esforços.
Apareceu algo novo na televisão.
A imagem do Air Force One na pista do aeroporto internacional JFK. Na base da tela, um
texto anunciava que um suspeito havia sido capturado tentando fugir do Grand Hyatt, mas já havia
sido liberado.
Tinham confundido sua identidade.
POR ENQUANTO, NENHUMA PALAVRA SOBRE O ESTADO DO PRESIDENTE, QUE,
SEGUNDO AS INFORMAÇÕES, FOI LEVADO DIRETAMENTE PARA O AIR FORCE ONE.
Ele precisava falar com Clifford Knox.

***

Malone entrou no Air Force One. Ele sabia que aquela aeronave tinha 1.200 metros quadrados de
área especialmente projetados em três andares, incluindo uma suíte para o presidente, um
escritório, acomodação para os funcionários e até um centro cirúrgico. Geralmente, quando o
presidente viajava, uma comitiva o acompanhava, incluindo um médico, consultores seniores, o

Serviço Secreto e a imprensa.
Mas o avião parecia completamente vazio.
Ele se perguntou se Daniels fora trazido até ali para ser tratado e se a aeronave havia sido
evacuada.
Ele seguiu Davis, que o conduziu até uma porta fechada. Davis girou a maçaneta e a porta se
abriu, revelando uma luxuosa sala de conferências, com as persianas abaixadas. Danny Daniels
estava sentado na extremidade de uma mesa comprida. Ileso.
— Ouvi dizer que você tentou me matar — disse o presidente.
— Se esse fosse o caso, o senhor estaria morto.
O homem mais velho soltou uma risadinha.
— Nesse ponto, você provavelmente tem razão.
Davis fechou a porta.
— Você está bem? — perguntou o presidente.
— Não me fizeram nenhum buraco. Mas machucaram minha cabeça quando me atiraram dentro
do carro. Felizmente, como muitas pessoas já notaram em todos estes anos, eu tenho a cabeça dura.
Ele notou o bilhete datilografado do quarto do hotel sobre a mesa.
Daniels se levantou de sua poltrona de couro.
— Obrigado pelo que você fez. Ao que parece, estou sempre em dívida com você. Mas assim
que descobrimos quem eles têm sob custódia e eu li aquele bilhete que você estava carregando,
supostamente da parte de Stephanie, soubemos que a merda realmente atingira o ventilador.
Ele não apreciou o tom. Aquela conversa tinha algum objetivo.
— Malone — disse Daniels —, nós temos um problema.
— Nós?
— Isso. Você e eu.

ONZE

Wyatt saiu do metrô e chegou à Union Square. Não tão alvoroçada quanto a Times Square e a
Herald Square, ou pretensiosa como a Washington Square. Para ele, aquela praça tinha uma
personalidade própria, atraindo os frequentadores mais ecléticos.
Viu quando Cotton Malone fora detido no Grand Central e depois levado do terminal. Mas
sabia que ele não ficaria preso por muito tempo. Só até Danny Daniels descobri que um de seus
agentes preferidos estava envolvido — e Malone certamente fazia parte desse clube exclusivo.
Ele atravessou a rua 14 e caminhou para o sul, descendo pela Broadway na direção da livraria
Strand — quatro andares abarrotados de livros novos, usados, raros e fora de catálogo. Escolhera
aquele local para o encontro em deferência a seu adversário, que ele sabia apreciar os livros.
Pessoalmente, ele desprezava essas coisas. Nunca lera sequer um romance em sua vida. Para que
desperdiçar seu tempo com mentiras? Ocasionalmente, ele consultava uma ou duas obras de não
ficção, mas preferia a internet ou apenas perguntar a alguém. Ele nunca conseguira entender o
motivo de tanto fascínio por palavras sobre um papel, nem o fato de as pessoas acumularem
toneladas deles, guardando-os como se fossem metais preciosos; isso não fazia o menor sentido
para ele.
Ele identificou seu contato.
Ela estava na calçada, folheando caixotes com livros a 1 dólar que se amontoavam diante da
Strand, na Broadway. Tinha a reputação de ser perspicaz, distante e reservada. Nada fácil trabalhar
com ela. Tudo isso contrastava totalmente com sua aparência física, sua figura curvilínea, cabelos
pretos, olhos escuros e a pele trigueira que revelava seus antepassados cubanos.
Andrea Carbonell já dirigia a NIA há mais de uma década. Era uma agência remanescente da
era Reagan, quando fora responsável por algumas das mais bem-sucedidas ações do país. A CIA, a

NSA e praticamente todas as outras agências os odiavam. Mas os dias de glória da NIA tinham
acabado, e agora ela parecia apenas mais um item de vários milhões de dólares no orçamento
destinado a operações clandestinas.
Danny Daniels sempre preferira a Magellan Billet, comandada por outra de suas agentes
favoritas, Stephanie Nelle. Seus 12 agentes foram responsáveis por muitas missões de sucesso do
governo — descobrindo a traição do primeiro vice-presidente de Daniels, obstruindo a Federação
da Ásia Central, eliminando o Clube de Paris, e mesmo garantindo a transição pacífica de poder na
China. E tudo isso sem jamais contratar quaisquer serviços de Wyatt. A Magellan Billet trabalhava
internamente, sem ajuda exterior.
Exceto por Cotton Malone, é claro.
Stephanie não parecia se importar em contratar seu amigo elegante quando necessário. Ela
sabia que Malone havia se envolvido com praticamente todos os empreendimentos notáveis da
unidade secreta. E, segundo suas fontes, trabalhara de graça.
O imbecil.
Wyatt recebera um chamado de Andrea Carbonell três semanas antes.
— Você quer esta missão? — perguntara ela.
— O que você está pedindo talvez não seja possível — retrucou ele.
— Para você? Deixe de bobagem. Tudo é possível para a Esfinge.
Ele odiava aquele apelido, que se referia à sua tendência a ficar calado. Há muito tempo,
ele adquirira a capacidade de não dizer nada numa conversa e ainda assim parecer estar
fazendo parte dela inteiramente. Aquela prática enervava a maioria dos ouvintes, levando todos
a falar ainda mais do que jamais fariam normalmente.
— Meu preço é aceitável? — perguntou Wyatt.
— Perfeitamente.
Ele continuou andando, passando pelos caixotes, sabendo que Carbonell o seguiria. Virando a
esquina, seguiu meio quarteirão pela rua 12, disfarçando-se na entrada de uma loja fechada.
— Daniels está bem — disse Carbonell ao se aproximar dele.
Ele ficou contente em saber. Missão cumprida.
— Eu me perguntei quando finalmente você iria interferir.
— Onde está Daniels?
Ele percebeu que ela não apreciou sua pergunta, mas e daí, ele não apreciara o tom de sua voz.
— No JFK. A bordo do Air Force One. Antes de chegar aqui, ouvi dizer que ele está prestes a
fazer um pronunciamento. Quer mostrar ao mundo que está bem.
Só então ele resolveu responder à sua pergunta.

— Eu fiz meu trabalho.
— E isso significava envolver Cotton Malone? O Serviço Secreto o deteve no Grand Central.
Foram avisados por um alerta de rádio. Você não saberia dizer quem forneceu essa informação, por
acaso?
— Por que você faz perguntas cujas respostas já conhece?
— E se Malone tivesse fracassado?
— Ele não fracassou.
Ela o tinha contratado para impedir uma tentativa de assassinato, dizendo-lhe que não podia
atribuir a tarefa a nenhum agente interno. Disse-lhe também que a agência estava com o orçamento
restrito, o rumor oficial era de que ela própria seria eliminada no próximo ano fiscal. Wiatt não se
solidarizou com ela. Ele próprio fora eliminado cinco anos fiscais antes.
— Eu fiz o que você pediu — disse Wyatt.
— Não exatamente. Mas chegou bem perto.
— Está na hora de eu ir para casa.
— Não quer ficar mais um pouco e ver o que acontece? Você se dá conta, Jonathan, de que, se
a NIA for tirada do orçamento, você também vai deixar de ganhar dinheiro? Acho que sou a única
pessoa a contratar seus serviços regularmente.
De qualquer modo, ele sobreviveria. Sempre o fizera.
Ela olhou para o relógio de pulso dele, um Rolex Submariner.
— Gostou dele? — perguntou Wyatt.
Por que não gostaria? Dourado com inscrições em ouro, com a precisão de até um décimo de
segundo e uma bateria que podia durar praticamente para sempre. Um presente que dera a si mesmo
há alguns anos, depois de uma missão bem lucrativa.
Ele encarou os olhos escuros dela.
— Você sabe como os suíços se tornaram os supremos fabricantes de relógio que são? —
perguntou Andrea.
Ele ficou calado.
— Em 1541 — disse ela —, Genebra, por questões religiosas, baniu todas as joalherias, então
os joalheiros foram obrigados a aprender outro ofício: a relojoaria. Com o tempo, eles foram se
aperfeiçoando. Durante a Primeira Guerra Mundial, quando a concorrência estrangeira teve suas
fábricas destruídas ou tomadas, os suíços prosperaram. Hoje, eles produzem a metade dos relógios
vendidos em todo o mundo. O selo de Genebra é o padrão ouro pelo qual os outros são avaliados.
— E daí?
— Jonathan, eu e você não somos mais o padrão ouro de coisa alguma.

O olhar dela fixou-se no dele antes de prosseguir.
— Mas, assim como aqueles joalheiros suíços, eu tenho uma saída estratégica.
— Desejo-lhe sorte. Para mim, acabou.
— Não quer mais enfrentar Malone?
Ele deu de ombros.
— Considerando que ninguém atirou nele, vai ser necessário esperar outro dia.
— Você só sabe arrumar encrencas — disse ela. — É isso que as outras agências dizem de
você.
— Ainda assim, elas parecem recorrer a mim sempre que estão no sufoco.
— Talvez você tenha razão. Volte para a Flórida, Jonathan. Divirta-se. Jogue golfe. Ande pela
praia. Deixe esse trabalho para os adultos.
Ele ignorou os insultos. Tinha seu dinheiro e fizera seu trabalho. Vencer um embate verbal não
significava nada para ele. O que lhe interessava era que estavam sendo observados. Ele percebera
o homem no metrô e confirmou sua presença quando o mesmo rosto reapareceu na saída, na Union
Square. Naquele instante, ele se encontrava posicionado do outro lado da Broadway, a 100 metros
dali.
E não estava sendo muito discreto.
— Boa sorte, Andrea. Talvez você tenha mais do que eu tive.
Ele a deixou ali na porta e não olhou para trás.
Vinte metros adiante, um carro dobrou a esquina e veio bem na sua direção.
Quando parou, dois homens saíram do seu interior.
— Você é capaz de se comportar direitinho e vir conosco sem causar problemas? — perguntou
um deles.
Wyatt estava desarmado. Portar uma arma pela cidade tinha se mostrado algo complicado,
principalmente na atmosfera tensa que ele sabia que reinaria após a tentativa de assassinato.
— Algumas pessoas querem conversar com você — acrescentou o homem.
Ele se virou.
Carbonell tinha sumido.
— Nós não estamos com ela — disse o outro homem. — Na verdade, a conversa é sobre ela.

DOZE

Malone esperou com Edwin Davis dentro do Air Force One, observando o espetáculo lá embaixo.
A imprensa tinha sido autorizada a se aproximar, e agora havia dezenas de jornalistas atrás de uma
barreira organizada às pressas, as câmeras apontadas na direção de um punhado de microfones que
surgiram diante de Danny Daniels. O presidente estava ali, ereto, sua voz de barítono se dirigindo
ao mundo.
— O que ele quis dizer com “nós” temos um problema? — perguntou Malone a Davis.
— Na verdade, os últimos meses têm sido um pouco maçantes. O último ano do segundo
mandato de um presidente é como os últimos meses de vida de um papa. Todo mundo fica
esperando o velho ir embora, assim o outro pode assumir. — Davis apontou para os jornalistas. —
Agora eles têm algo a noticiar.
Eles se aproximaram de uma das janelas do avião, sem serem vistos pelo lado de fora. Uma
televisão ao lado mostrava o que estava sendo transmitido pela CNN, o volume alto o suficiente
para Malone ouvir Daniels tranquilizando a todos quanto ao seu estado de saúde.
— Você ainda não respondeu à minha pergunta.
Davis apontou para fora da janela.
— Ele me pediu para que eu não desse nenhuma explicação até que tenha acabado o
pronunciamento.
— Você sempre faz o que ele diz?
— Dificilmente, como você sabe muito bem.
Malone virou-se para o monitor e ouviu Daniels proclamar:
— Faço questão de enfatizar que considero que o Serviço Secreto e a polícia de Nova York
fizeram um trabalho magnífico, e quero lhes agradecer por tudo que realizaram durante este infeliz

incidente. Esta devia ser uma viagem pessoal para homenagear um velho amigo. Em nenhuma
circunstância, este incidente me impedirá de viajar por todo o país e pelo mundo. É lamentável que
indivíduos ainda pensem que matanças e assassinatos sejam um meio de promover mudanças.
— Senhor presidente — gritou um dos repórteres —, pode nos dar uma ideia de suas
impressões, o que viu e sentiu no momento?
— Acho que não consigo descrever o que vi, além da explosão da janela e do surgimento de
um dispositivo metálico. Em seguida, vi somente as ações rápidas e eficazes coordenadas pelo
Serviço Secreto.
— E como se sentiu, senhor presidente?
— Senti-me grato ao Serviço Secreto pelo magnífico trabalho realizado.
— O senhor usou a palavra indivíduos agora há pouco ao se referir à tentativa de assassinato.
Quem o senhor tem em mente com esse plural?
— Alguém aqui acredita que uma só pessoa tenha fabricado todo aquele equipamento?
— O senhor tem alguns indivíduos específicos em mente?
— Este assunto será o foco de uma rígida investigação, que já está sendo feita.
Davis apontou para a tela plana.
— Ele precisa ser cuidadoso. Apenas o suficiente para enviar a mensagem.
— Que diabo está acontecendo? — perguntou Malone.
Davis não respondeu. Meticuloso, com a espada afiada da imprensa sobre sua cabeça, ele
simplesmente encarou a tela da televisão enquanto Daniels se afastava dos microfones e seu
assessor de imprensa respondia outras perguntas. O presidente subiu pela escada, seguido pelas
lentes das câmeras. Em alguns segundos ele entraria pela porta a poucos metros dali.
— É Stephanie — disse Davis. — É a ela que nós precisamos ajudar.

***

Cassiopeia estava sentada no banco traseiro de um veículo, um agente ao seu lado e mais dois à
frente. Eles tinham permitido que ela se vestisse e, depois, reunisse todos os pertences, os seus e os
de Malone, para levarem tudo com eles.
Aparentemente, eles a estavam conduzindo a algum lugar.
Saíram do hotel St. Regis calmamente e seguiram sem escolta para fora de Manhattan,
cruzando a ponte sobre o East River até chegar ao Queens. Ninguém abrira a boca, e ela não fizera
pergunta alguma.

Desnecessário.
O rádio do carro contava a história.
Alguém tentara assassinar o presidente Danny Daniels, e ele acabara de aparecer diante da
imprensa a fim de assegurar a todos que saíra ileso. Malone estava de algum modo envolvido, e ela
se perguntou se era por isso que Stephanie Nelle quisera encontrar-se com ele.
Stephanie e Malone eram muito próximos — amigos há mais de 15 anos. Ele trabalhara para
ela por pelo menos 12 deles, na Magellan Billet, uma unidade secreta de espionagem que fazia
parte do Departamento de Justiça dos EUA. Malone fora oficial da Marinha, tendo recebido
treinamento como piloto e como advogado, e havia sido pessoalmente recrutado por Stephanie.
Durante esse período, ele cuidara das missões mais delicadas, até se aposentar antecipadamente há
três anos. Foi nessa época que ele se mudou para Copenhague a abriu sua livraria de obras antigas.
Ela esperava que Malone estivesse bem.
Ambos tinham achado estranha a mensagem de Stephanie, mas ignoraram esses sinais de
advertência. Um fim de semana em Nova York tinha-lhes parecido apenas uma boa diversão.
Infelizmente, ela não estava usando seu Armani preto dentro de um teatro. Em vez disso, estava
detida e sendo levada para algum lugar ignorado.
Seus longos cabelos negros, ainda molhados, começavam a se encrespar ao secar. Estava sem
maquiagem, mas de qualquer maneira raramente se maquiava. Havia escolhido um elegante
conjunto de calça de couro marrom-claro, uma blusa bege de caxemira e uma jaqueta de pelo de
camelo. A vaidade nunca fora um ponto fraco para ela, mas isso não significava que negligenciava
sua aparência.
— Lamento pelo chute — disse ela ao agente sentado ao seu lado. Ele fora o primeiro a se
precipitar para dentro do apartamento.
Ele aceitou o pedido de desculpas com um gesto de cabeça e não disse mais nada. Cassiopeia
se deu conta de que raramente os prisioneiros eram autorizados a levar suas bagagens para a
cadeia. Aparentemente, após terem descoberto sua identidade, eles receberam novas instruções.
Mais adiante, ela identificou as amplas instalações do aeroporto internacional John F.
Kennedy. Eles entraram por um portão aberto e ela notou a presença do Air Force One parado na
pista. Uma multidão estava sendo levada para longe do avião.
— Vamos esperar até que a imprensa vá embora — disse o agente no banco dianteiro.
— E depois? — perguntou ela.
— Depois, você subirá a bordo.

TREZE

RIO PAMLICO, CAROLINA DO NORTE

Hale continuou assistindo à cobertura televisiva. O Adventure estava a menos de trinta minutos de
casa. Tinham reduzido a velocidade, considerando o fato de o rio Pamlico, apesar de sua vastidão,
ter no máximo 7 metros de profundidade. Ele se lembrou do que seu avô lhe dissera sobre os
sinalizadores de canais de navegação — outrora, simples galhos de cedro, sempre deslocados
pelos pilotos locais a fim de encorajar os capitães dos barcos visitantes a contratá-los. Graças a
Deus, aqueles dias de desvios por causa de bancos de areia que não existiam até o dia anterior
estavam no passado. Os motores faziam uma grande diferença. Depois de tirar o som da TV, ele
ficou escutando o barulho das águas do rio contra o casco liso da embarcação.
Esperando.
Ele fizera uma chamada vinte minutos antes e deixara uma mensagem gravada.
Danny Daniels tinha se mostrado impressionante diante da imprensa. Hale entendera a
mensagem dissimulada nas palavras do presidente. As investigações já haviam começado. Ele se
perguntou se a atuação do intendente fora bem-sucedida. Felizmente, Knox era um homem
meticuloso, e isso ele tinha de admitir. O pai de Knox procedera da mesma forma quando servira
ao pai de Hale. Mas a situação agora era incomum, para dizer o mínimo.
O telefone tocou.
Quando ele atendeu, ouviu a voz de Knox.
— Eu disse a eles para não fazerem isso, mas eles insistiram.
— Você deveria ter me falado antes.
— Não difere em nada do que eu fiz para você. E eles não têm a menor ideia disso. Eu nunca
traí sua confiança, portanto, você não pode esperar que eu traia a deles.
Verdade. Poucos dias antes, Knox tinha de fato realizado uma missão clandestina para Hale.

De grande importância.
E ele nunca traíra a confiança deles.
Das quatro famílias, os Hale eram de longe os mais prósperos, dispondo de uma rede
equivalente à soma das outras três. Essa superioridade sempre havia gerado ressentimentos,
evidenciados de vez em quando por rompantes de independência, o meio de que dispunham para se
impor. Assim, os eventos daquele dia não deveriam surpreendê-lo.
— O que aconteceu? — perguntou ele.
O intendente relatou tudo, inclusive a interferência da NIA e a eliminação de seu agente.
— Por que eles interferiram? — perguntou Hale. — Eles foram os únicos que ficaram do
nosso lado.
— Aparentemente, nós exageramos. Além disso, o agente deles não deu qualquer explicação.
Ele parecia ter a intenção de nos enviar um recado. Eu achei que era importante eles saberem que
nós o recebemos, e não apreciamos o que fizeram.
Não havia como argumentar sobre aquela conclusão.
A ideia de missão sempre unira uma companhia de piratas: o grupo é mais importante do que o
indivíduo. Seu pai havia lhe ensinado que as missões exigiam metas e recompensas, todos os
participantes unidos pelo mesmo propósito. Assim agiram seus antepassados, e, até hoje, todo bom
capitão de uma embarcação sabe que uma missão claramente definida transforma os caçados em
caçadores.
Por isso, resolveu não punir Knox e disse simplesmente:
— A partir de agora, quero que me mantenha informado.
O intendente não objetou.
— Vou recuperar o notebook de Parrott.
Seu coração acelerou. A perspectiva de elucidar o criptograma de Jefferson o deixava
animado. Seria possível? Ainda...
— No seu lugar, eu tomaria cuidado.
— Estou pensando em fazer isso.
— Avise-me assim que conseguir. E, Clifford, mais nenhuma ação como essa de hoje.
— Suponho que você vai tratar disso com os outros três.
— Assim que eu voltar à terra firme.
Ele desligou.
Pelo menos uma coisa parecia ter dado certo hoje.
Ele observou as duas folhas de papel plastificadas.
Em 1835, quando seu trisavô tentara assassinar Andrew Jackson, acabou pagando um preço

alto. E, exatamente como agora, existiam divisões dentro da Comunidade. Só que, à época, um Hale
dera ordem ao intendente de matar o presidente dos Estados Unidos.
Richard Lawrence, um pintor de paredes desempregado, fora recrutado secretamente. Antes da
tentativa de assassinato, Lawrence tentara atirar em sua irmã, ameaçara abertamente outras duas
pessoas e, por fim, acabou por acreditar que Andrew Jackson tinha assassinado seu pai. Ele achava
também que era o rei da Inglaterra e declarava com veemência que Andrew Jackson estava
interferindo em seu legado real. Ele considerava o presidente responsável pelo seu desemprego e
pela escassez generalizada de dinheiro no país.
Não foi nada difícil encorajar um homem assim a agir.
O problema fora o próprio Jackson, que se isolara na Casa Branca durante o inverno rigoroso
de 1834. Um funeral no Capitólio finalmente fizera o presidente se expor. Assim, Lawrence fora
despachado para Washington com duas pistolas. Ele se misturara à multidão num dia frio e chuvoso
para afrontar seu adversário.
Mas o acaso interveio e salvou a Velha Nogueira.
Graças à pólvora úmida, ambas as armas falharam.
Imediatamente, Jackson acusara o senador George Poindexter, do Mississippi, alegando uma
conspiração. O Senado abriu um inquérito oficial, mas Poindexter foi inocentado. Porém, em
segredo, Jackson tramava uma verdadeira vingança.
O avô de Hale lhe contara a história.
Havia sido fácil trabalhar com os seis presidentes anteriores a Jackson. Washington sabia o
que a Comunidade havia feito pelo país durante a Revolução. Assim como Adams. Até mesmo
Jefferson os tolerara, e a ajuda que deram na guerra entre os Estados Unidos e os piratas da
Berbéria eliminou qualquer mancha que pudesse perdurar. Madison, Monroe e o segundo Adams
nunca causaram problema.
Mas aquele velho maluco do Tennessee estava disposto a mudar tudo.
Jackson teve que lutar com o Congresso, a Corte Suprema, a imprensa — contra todos. Ele era
o primeiro presidente indicado por um partido político, não pelas lideranças políticas, o primeiro a
fazer campanha diretamente com o povo e que só vencera graças a ele. Odiava a elite política e,
assim que assumiu, certificou-se de que a influência dessa classe declinasse. Jackson já havia até
lidado com piratas antes, quando fora general na Guerra de 1812 e fizera um acordo com Jean
Lafitte para salvar Nova Orleans dos britânicos. Na verdade, ele gostava de Lafitte, mas anos
depois, como presidente, quando surgiu um conflito com a Comunidade, algo que deveria ter sido
fácil de resolver, Jackson recusou-se a capitular. Os outros capitães à época queriam manter a paz
e assim votaram por relevar.

Somente os Hale disseram não.
E então enviaram Richard Lawrence.
Mas, como agora, a tentativa de assassinato falhou. Felizmente, Lawrence foi considerado
insano e tirado de circulação. Ele morreu em 1861, sem jamais pronunciar nada de compreensível.
Poderia alguma boa sorte surgir do fiasco de agora?
Pela janela do salão, Hale viu o ferryboat de Bayview atravessando outra vez o rio Pamlico
para o sul, na direção de Aurora.
Não estava longe de casa.
Sua mente continuava agitada.
O caminho que seu trisavô escolhera continuava acidentado. Andrew Jackson deixara uma
cicatriz na Comunidade que, em quatro outras ocasiões, infeccionara, se tornando uma ferida
aberta.
Espero sinceramente que a conduta covarde acima descrita venha a ser sua ruína.
Talvez não, seu miserável filho da puta.
Seu secretário entrou no salão. Hale o encarregara de localizar os outros três capitães.
— Eles estão no complexo da casa de Cogburn.
— Diga-lhes que quero vê-los na residência principal dentro de uma hora.
O secretário saiu.
Olhando novamente para as águas agitadas do rio, ele viu a barbatana de um tubarão
acompanhando a esteira do barco. Uma visão interessante a 80 quilômetros do mar aberto.
Recentemente, ele notara cada vez mais a presença de predadores circulando por aquelas bandas.
Pouquíssimos dias atrás, um tubarão arrancara a isca de sua linha de pesca e quase o arrastou para
dentro do rio.
Ele sorriu.
Eram valentes, agressivos e impiedosos.
Como ele.

QUATORZE

AIR FORCE ONE

Malone estava ficando impaciente. Aquele comentário sobre Stephanie Nelle se encontrar em
apuros o preocupava. E ele registrara o que o presidente dissera no início.
Eu li aquele bilhete supostamente da parte de Stephanie.
Stephanie não era apenas sua ex-chefe, era uma boa amiga. Tinham trabalhado juntos durante
12 anos. Quando ele se aposentou prematuramente, ela tentou dissuadi-lo. Por fim, entendera seus
motivos e lhe desejara sorte. Mas nos últimos três anos eles haviam se ajudado mais de uma vez.
Ele podia contar com ela, e ela com ele.
Essa era a única razão pela qual ele atendera ao pedido feito em seu e-mail.
O presidente voltou ao avião e se dirigiu até onde ele estava, junto com Davis. Eles seguiram
Daniels até a sala de conferências. Continuavam sozinhos. As telas de LCD mostravam imagens
geradas pela Fox, pela CNN e por um canal local do exterior do Boeing 747, enquanto a imprensa
era afastada. Daniels retirou seu terno e afrouxou a gravata, desabotoando o colarinho.
— Sente-se, Malone.
— Preferiria que me dissesse logo o que está acontecendo.
Daniels soltou um suspiro.
— Isso pode ser uma tarefa difícil.
Davis sentou-se numa das cadeiras.
Malone resolveu se sentar e ouvir o que eles tinham a dizer.
— O planeta deve estar tranquilo agora sabendo que o líder do mundo livre ainda vive —
disse Daniels, com nítido sarcasmo.
— Precisava ser feito — esclareceu Davis.
Daniels se acomodou numa cadeira. Ele estava nos seus 16 últimos meses de mandato, e

Malone se perguntou o que aquele homem faria quando não estivesse mais ocupando o lugar mais
importante da mesa. Ser um ex-presidente não parecia tarefa fácil. Num dia, o peso do mundo
repousava sobre seus ombros. Depois, às 12h de 20 de janeiro, ninguém mais dava a mínima
importância para a sua existência.
Daniels esfregou os olhos e o rosto.
— Outro dia, eu estava pensando em uma história que alguém me contou certa vez. Dois touros
estavam sentados no alto do morro, olhando um bando de belas vacas lá embaixo. O touro mais
jovem disse: “Vou descer correndo e traçar uma daquelas belezas.” O mais velho não se
entusiasmou. Apenas ficou quieto. O mais jovem o provocou, indagando sobre sua capacidade, e
disse outra vez: “Vamos descer correndo e traçar uma delas.” Finalmente, o velho touro inclinou a
cabeça e falou para seu jovem amigo: “E se descermos devagar e traçarmos todas elas?”
Malone sorriu. Ele sentiu empatia por aquele jovem touro.
Nas telas de televisão, via-se uma imagem distante e imprecisa do avião e de dois carros se
aproximando da escada. Três agentes saíram dos carros usando jaquetas do FBI, como a que ele
ainda estava vestindo, e bonés na cabeça.
Um deles subiu os degraus.
Malone pressentia que estavam esperando alguma coisa, mas, ao voltar a pensar na história e
em sua metáfora, queria saber: “Qual dos dois você está planejando seguir?”
O presidente apontou um dedo para ele e Davis.
— Vocês estão voltando a se familiarizar?
— Já somos uma família — respondeu Malone. — Sinto que o amor está no ar. E você, Davis?
Este balançou a cabeça.
— Pode acreditar em nós, Malone. Preferíamos que isso não estivesse acontecendo.
A porta da sala de conferências se abriu e Cassiopeia entrou. Ela tirou sua jaqueta e seu boné
azul-marinho, expondo os cabelos pretos e molhados.
Estava linda, como sempre.
— Não é exatamente um jantar com um espetáculo em seguida — disse ele. — Mas estamos a
bordo do Air Force One.
Ela sorriu.
— Sequer um instante de monotonia.
— Agora que o bando está todo reunido — disse Daniels —, podemos nos concentrar nos
negócios.
— E de que negócio se trata? — perguntou Cassiopeia.
— É muito bom voltar a ver você também — disse o presidente, se dirigindo a ela.

Malone sabia que Cassiopeia tinha trabalhado com Daniels antes, em algo que ela e Stephanie
haviam participado. As duas mulheres eram boas amigas. Aquela relação se estendia desde a época
do falecido marido de Stephanie, Lars. Portanto, Cassiopeia também ficaria preocupada com a
notícia de que Stephanie estava em apuros.
Cassiopeia deu de ombros.
— Não sei se isso é muito bom. Estou sendo acusada de tentar matá-lo. Considerando que
você, obviamente, não está morto, o que estamos fazendo aqui?
A expressão de Daniels tornou-se severa.
— Isso não é muito bom. Nem um pouco.

QUINZE

BATH, CAROLINA DO NORTE

Hale saltou do Adventure e seguiu pelo embarcadouro. A tripulação estava ocupada amarrando a
chalupa na extremidade do cais de 70 metros. O sol de fim de verão se desvanecia a oeste, o ar
adquirira um frescor familiar. Toda aquela terra ao longo do rio, cerca de 32 quilômetros
quadrados, pertencia à Comunidade — a área era distribuída entre as quatro famílias, incluindo a
margem do rio. Bath ficava a poucos quilômetros ao leste, atualmente uma aldeia pacata de 267
habitantes — em grande parte, residências secundárias e cabanas à beira do rio — sem o menor
vestígio da glória de outrora. A parte da propriedade que pertencia aos Hale sempre foi
meticulosamente cuidada. Quatro casas se espalhavam pelos bosques vizinhos, uma para cada filho
de Hale e outra para ele próprio. Era onde vivia a maior parte do tempo, ocupando apenas quando
necessário os apartamentos de Nova York, Londres, Paris e Hong Kong. Os outros clãs faziam o
mesmo. E isso desde 1793, quando foi criada a Comunidade.
Um carrinho movido a eletricidade o aguardava, e ele o conduziu por um bosque de carvalhos,
pinheiros e ciprestes até sua casa, uma mansão construída em 1883, estilo rainha Ana, com suas
formas irregulares e seu telhado extravagante. Sacadas e varandas envolviam todos os três andares,
arejando cada um de seus 22 cômodos. Aconchego e personalidade brotavam das paredes verdes,
das telhas finas de ardósia vermelho-claro e cinza, das janelas de vidros resplandecentes e das
portas de mogno. Sua marcenaria elaborada fora produzida na Filadélfia, enviada para o sul e
retirada do rio em carros de boi.
Seus ancestrais, com certeza, sabiam como viver. Haviam construído um império, e depois o
transmitiram a seus filhos. Isso aumentava o constrangimento do dilema atual.
Ele não queria ser o último de uma longa linhagem.
Parou o veículo e supervisionou as terras.

O bosque mais adiante estava sossegado como uma igreja, pontilhado de sombras, as clareiras
abertas, iluminadas pelo sol poente. A tripulação conservava a propriedade em ótimo estado. O
que antes havia sido uma leiteria com os telhados de extremidades curvas se transformara numa
oficina. A antiga casa de defumação abrigava agora um centro de comunicação e segurança. Os
banheiros exteriores não existiam mais, porém os estábulos de madeira ainda estavam ali,
armazenando os equipamentos agrícolas. Ele sentia um orgulho particular de suas parreiras, de
onde saíam as uvas mais doces de todo o estado. Não sabia se seus filhos já haviam voltado à
propriedade. Eram adultos e casados, porém ainda sem filhos. Eles trabalhavam nas empresas
lícitas da família, cientes de sua herança, mas ignorantes quanto às suas responsabilidades. Isso
sempre fora mantido entre o pai e o único descendente escolhido. Sua irmã e seu irmão nunca
souberam nada sobre a Comunidade. Estava chegando o momento em que teria que escolher seu
sucessor e dar início ao processo de treinamento, assim como seu pai fizera com ele.
Ele se pôs a imaginar o que estaria acontecendo a pouco mais de 1 quilômetro dali com os
outros três capitães, chefes de suas respectivas famílias, que se preparavam para atender à sua
convocação. Ele disse a si mesmo para controlar os nervos. Em 1835, os Hale agiram de forma
unilateral em detrimento dos outros. Agora ocorria o contrário.
Ele pisou no acelerador e seguiu em frente.
A estrada de cascalhos se estendia paralela a um de seus campos mais produtivos de soja; o
bosque denso do lado oposto estava cheio de cervos. O canto alto de um melro, entoando as
estrofes finais de uma melodia, podia ser ouvido ao longe. Sua vida sempre fora vivida fora de
casa. Os Hale vieram da Inglaterra para a América em 1700, uma travessia do Atlântico tão longa
que os coelhos que traziam tiveram tempo de produzir três ninhadas.
Sempre o agradava a maneira como o primeiro Hale fora descrito.
Um homem vigoroso e inteligente, cheio de perspicácia, encanto e habilidades.
John Hale chegara à cidade de Charles, na Carolina do Sul, no dia de Natal. Três dias depois,
ele se lançou para o norte por trilhas conhecidas unicamente pelos nativos. Duas semanas depois,
encontrou o rio Pamlico e uma baía azul cercada de árvores, onde ergueu uma casa. Em seguida,
construiu um porto, protegido contra ataques marítimos, mas navegável em sua parte leste até o
mar. Ele chamou o lugar de Bath Town, e cinco anos mais tarde sua corporação estava legalmente
fundada.
Sempre ambicioso, John Hale construiu barcos e fez sua fortuna com o comércio de escravos.
À medida que sua riqueza e reputação cresciam, Bath também se desenvolvia, se tornando um
centro de atividade náutica e um berço para a pirataria. Assim, foi natural que Hale se tornasse um
pirata, saqueando embarcações britânicas, francesas e espanholas. Em 1717, quando o rei George

anunciou seu ato de clemência, garantindo a absolvição para os homens que jurassem não
recomeçar com as ações corsárias, Hale fez seu juramento e, abertamente, se tornou um respeitável
agricultor e membro do conselho de Bath. Secretamente, seus navios continuaram a semear a
destruição, mas ele atacava apenas os espanhóis, algo com que os britânicos não se importavam
muito. As colônias se tornaram mercados ideais para a compra e venda de mercadorias ilegais.
Pela lei britânica, as exportações americanas só podiam ser expedidas em embarcações inglesas
com tripulação inglesa — um pesadelo em relação ao custo e ao abastecimento. Os negociantes e
governadores coloniais saudavam os piratas de braços abertos, desde que eles pudessem fornecer o
que era necessário pelo preço justo. Muitos portos se tornaram um antro de piratas, sendo Bath o
mais notável e produtivo. Finalmente, a Guerra da Revolução alterou as alianças e levou à
formação da Comunidade.
Desde então, as quatro famílias se mantiveram unidas.
Para garantir nossa unidade e defender nossa causa, todo homem tem um voto nos negócios
do momento, além de igual direito às provisões frescas e bebidas alcoólicas apreendidas sob
qualquer circunstância, as quais poderá usar como desejar. Nenhum homem é melhor que outro,
e cada um deverá se erguer para defender o outro.
Palavras dos Artigos, que ele levava a sério.
Ele parou o veículo diante de outra construção da propriedade, esta com telhados
proeminentes, cumeeiras, águas-furtadas e uma torre numa das extremidades. Uma escada ligava os
dois andares. A natureza aprazível no exterior ocultava o fato de o lugar funcionar como uma
prisão.
Ele digitou um código para abrir a pesada porta de carvalho e a tranca cedeu. Outrora, as
paredes eram construídas apenas com tijolos e madeira. Agora, a tecnologia mais recente as tornara
à prova de som. No interior, havia oito celas. Não era uma prisão horrível, mas, ainda assim, uma
prisão. E muito conveniente.
Como ocorrera alguns dias antes, quando Knox deslocou o alvo.
Ele subiu ao segundo andar e se aproximou das barras de ferro. A pessoa no outro lado da
grade levantou-se de seu banco de madeira e o encarou.
— Confortável? — perguntou ele. A cela media uns 3 metros quadrados e era, na verdade,
bem espaçosa, considerando o que seus ancestrais tinham sido obrigados a suportar. — Você
precisa de alguma coisa?
— Da chave da porta.
Ele sorriu.

— Mesmo se a tivesse, não haveria para onde ir.
— Eles estavam certos sobre você: patriota coisa nenhuma, apenas um pirata ladrão.
— É a segunda vez que me chamam assim hoje.
A prisioneira se aproximou das barras. Hale estava bem perto, do outro lado, a uns 30
centímetros de distância. Ele observou as roupas encardidas, o rosto exausto. Haviam lhe dito que
a prisioneira quase não se alimentara nos últimos três dias.
— Ninguém dá a mínima para o fato de você ter me capturado.
— Não tenho tanta certeza assim. Até agora, eles não se deram conta do perigo em que você se
encontra.
— Sou dispensável.
— Certa vez, César foi capturado por piratas sicilianos — disse ele. — Eles pediram um
resgate de 25 barras de ouro. Ele achava que valia mais e pediu que elevassem o resgate para
cinquenta barras, que foram pagas. Depois de ter sido libertado, perseguiu seus sequestradores e
assassinou até o último homem. — Fez uma pausa. — Quanto você acha que vale?
O cuspe voou entre as barras e atingiu seu rosto.
Ele fechou os olhos e lentamente pegou um lenço no bolso, limpando a face.
— Você sabe onde enfiar suas histórias — disse a prisioneira.
Colocando a mão no outro bolso, ele retirou um isqueiro folheado a prata alemã com seu nome
gravado, um presente dado por seus filhos no antepenúltimo Natal. Ateou fogo no lenço e o atirou
entre as barras, bem em cima da prisioneira.
Stephanie Nelle recuou e deixou o pano em chamas cair no chão, onde o apagou com os pés,
sem tirar os olhos de seu raptor um instante sequer.
Ele a sequestrara para fazer um favor a outra pessoa, mas, nos últimos dias, andava pensando
no que podia fazer para utilizá-la em benefício próprio. Ela poderia até se tornar dispensável se as
notícias que Knox trouxesse de Nova York — que o código havia sido decifrado — se revelassem
verdadeiras.
Considerando o que acabara de acontecer, ele torceu para ser esse o caso.
— Posso garantir a você — disse ele —, vai se arrepender pelo que acabou de fazer.

PARTE DOIS

DEZESSEIS

Malone segurou-se firme em seu assento quando o Air Force One decolou da pista e fez uma curva
para o sul, de volta a Washington. Todos continuavam ocupados na sala de conferências.

— Teve um dia duro no escritório, querido? — perguntou Cassiopeia.
Ele percebeu a expressão brincalhona nos olhos dela. Qualquer outra mulher ficaria altamente
irritada naquele momento, mas Cassiopeia lidava com o inesperado melhor do que qualquer outra
pessoa que ele já conhecera. Tranquila, ponderada, concentrada. Ele ainda se recordava da
primeira vez que se encontraram — na França, em Rennes-le-Château, numa noite escura, quando
ela atirara contra ele e fugira numa motocicleta.
— Apenas o habitual — respondeu ele. — O lugar errado na hora certa.
Ela sorriu.
— Você perdeu a chance de me ver num vestido fantástico.
Cassiopeia lhe contara, antes de sair, que passaria pela Bergdorf Goodman. E ele ficara
ansioso para ver o que ela comprara.
— Lamento pelo nosso compromisso — disse ele novamente.
Ela deu de ombros.
— Olhe onde viemos parar.
— É um prazer conhecê-la, finalmente — disse Edwin Davis a Cassiopeia. — Por pouco não
nos vimos na Europa.
— Esta visita a Nova York foi uma travessura — falou Danny Daniels. — Até onde uma
travessura é permitida a um presidente.
Malone escutava enquanto Daniels explicava que um amigo próximo e colaborador reunira um
grupo para comemorar sua aposentadoria. O presidente havia sido convidado, mas não se decidira
a ir até alguns meses atrás. Ninguém fora da Casa Branca ficara sabendo da viagem até a véspera, e

a imprensa foi informada somente de que o presidente visitaria Nova York. O local, a hora e a
duração da visita não tinham sido revelados. Assim que entrassem no Cipriani, todos os
frequentadores passariam por um detector de metais. Por ele não ter avisado previamente a
ninguém, e com a imprensa no escuro até o último minuto, o Serviço Secreto achou que aquele
deslocamento seria razoavelmente seguro.
— É sempre a mesma coisa — prosseguiu Daniels. —Todo assassinato, ou tentativa de
assassinato, aconteceu por causa de trapalhadas. Lincoln, McKinley e Garfield estavam sem
guarda-costas. Foi só se aproximar e atirar neles. A proteção de Kennedy foi descartada por
questões políticas. Queriam vê-lo o mais perto possível do povo. Então anunciaram que ele
desfilaria por uma rua movimentada com o carro aberto. “Venham ver o presidente.” — Daniels
balançou a cabeça. — Reagan foi baleado somente porque suas esferas de proteção se desfizeram.
Sempre uma trapalhada. Agora, foi a minha vez.
Malone estava surpreso em ouvir tal confissão.
— Eu insisti nesta viagem. Disse para todo mundo que não haveria problema. Eles tomaram
algumas precauções e queriam tomar outras. Mas eu disse que não era preciso.
O avião se estabilizou na rota, após a decolagem. Malone tapou os ouvidos para ajustá-los à
altitude.
— Quando o senhor decidiu viajar — perguntou Cassiopeia —, quem ficou sabendo?
— Não muita gente — respondeu Daniels.
Malone achou a resposta curiosa.
— Como você entrou naquele hotel? — perguntou o presidente.
Ele falou sobre o e-mail de Stephanie, o cartão de acesso que o esperava no hotel St. Regis e
sobre o que encontrara. Cassiopeia tirou o recado de dentro do envelope e começou a lê-lo.
Daniels fez um gesto para Davis, que retirou um gravador portátil do bolso e o empurrou,
fazendo-o deslizar sobre a mesa.
— Esta é uma gravação do rádio dos seguranças após o atentado, enquanto você tentava
escapar do Hyatt — explicou Davis.
Daniels o acionou.
Alerta para todos os agentes. Suspeito usando camisa azul e calças claras, sem casaco
agora, saindo neste instante do hotel Grand Hyatt pelo saguão central e seguindo pelo túnel de
acesso ao Grand Central Terminal. Estou indo nessa direção.
O presidente interrompeu a reprodução.
— É impossível que alguém pudesse saber disso — disse Malone.
— Nenhum de nossos agentes transmitiu esse alerta — esclareceu Davis. — E, como você

sabe, nossas frequências não são acessíveis ao público em geral.
— Você reconhece essa voz? — perguntou Daniels.
— Difícil saber. A estática na transmissão a camufla um pouco. Mas há algo de familiar nela.
— Parece que você tem um admirador — disse Cassiopeia.
— E que caiu numa armadilha — concluiu Daniels. — Exatamente como nós.

***

Wyatt passou de carro pelo Columbus Circle na direção do Upper West Side de Manhattan, uma
área menos comercial, menos congestionada, cheia de lojas fantásticas e prédios de tijolos
marrons. Ele foi escoltado até o segundo andar de um dos muitos edifícios e entrou num
apartamento espaçoso, frugalmente decorado, persianas de madeira encobrindo as janelas. Ele
deduziu que aquilo era uma espécie de esconderijo.
Dois homens o aguardavam.
Ambos eram diretores adjuntos — um da CIA e outro da NSA, a Agência Nacional de
Segurança. O rosto do homem da NSA ele conhecia, do outro ele apenas se lembrava vagamente.
Nenhum dos dois agentes pareceu contente ao vê-lo. Eles ficaram sozinhos, enquanto os outros dois
que o tinham acompanhado aguardavam do lado de fora, perto do elevador.
— Você pode nos contar o que andou fazendo hoje? — perguntou o homem da CIA. — Como
você explica sua presença no Grand Hyatt?
Ele odiava tudo que dissesse respeito à CIA. Só trabalhara com eles ocasionalmente, porque
pagavam bem.
— Quem disse que eu estive por lá?
O homem da CIA estava nervoso, andando de um lado para outro.
— Não me venha com essa, Wyatt. Você estava lá. Por quê?
Interessante notar que aqueles dois estavam claramente cientes de alguma coisa.
— Foi você o responsável pela presença de Malone? — perguntou o agente da NSA.
— Por que você acha isso?
O agente da CIA apresentou um gravador portátil e o ligou. Ele ouviu a própria voz, pelo
rádio, informando ao Serviço Secreto que Malone se dirigia para a Grand Central Terminal.
— Vou perguntar outra vez. Malone estava lá por sua causa?
— A mim parece que foi uma grande sorte que ele estivesse por lá.
— E o que aconteceria se ele falhasse em sua intervenção?

Ele deu a mesma resposta que dera a Carbonell.
— Ele não falhou. — E não tinha a intenção de explicar mais nada para aqueles idiotas. Mas
estava curioso. — Por que vocês não intervieram? Obviamente, vocês estavam lá.
— Nós não sabíamos de nada — exclamou o homem da CIA. — Passamos o resto do dia
tentando nos recuperar.
— Parece que conseguiram — disse Wyatt, dando de ombros.
— Seu babaca filho da puta — esbravejou o homem da CIA. — Você e Carbonell estão
interferindo em nossos assuntos. Vocês dois estão tentando salvar aquela porcaria de Comunidade.
— Vocês estão me confundindo com outra pessoa.
Ele resolvera acatar o conselho de Carbonell e ir jogar golfe no dia seguinte. Finalmente,
acabara por apreciar aquele esporte, e o campo dentro de seu condomínio era espetacular.
— Sabemos tudo sobre você e Malone — vociferou o agente da NSA.
Esse homem estava um pouco mais calmo do que o outro, mas, ainda assim, ansioso. Wyatt
sabia que a NSA representava bilhões no orçamento anual da inteligência. Eles estavam metidos
em tudo, inclusive no monitoramento secreto de quase todas as ligações telefônicas feitas dos
Estados Unidos para o exterior, e vice-versa.
— Malone foi a principal testemunha no processo administrativo — disse o agente da NSA. —
Você o atingiu, derrubando-o, de modo a poder levar três homens a começarem um tiroteio. Dois
dos quais morreram. Malone o acusou. O que descobriram? Riscos desnecessários assumidos em
prejuízo da vida. Vocês foram afastados. O fim de uma carreira de vinte anos. Sem aposentadoria.
Nada. Eu diria que você tem uma dívida com Cotton Malone.
O agente da CIA apontou o dedo para ele.
— O que fez Carbonell? Contratou você para ajudar a Comunidade? Para tentar salvar a pele
deles?
Ele conhecia pouco sobre a Comunidade além dos dados escassos contidos no dossiê que ela
lhe fornecera. A maior parte das informações estava relacionada com a tentativa de assassinato, e
havia pouco sobre o histórico. Ele recebera um breve resumo sobre Clifford Knox, o intendente da
organização, que conduzia o atentado à vida de Daniels. Ele notara Knox se movimentando pelo
Grand Hyatt nos últimos dias, preparando os armamentos, e diversas vezes esperara ele sair para
inspecionar seus artefatos e, por fim, deixar um recado para Malone.
— São esses os piratas que tentaram matar Daniels? — perguntou o representante da NSA. —
Você sabe quem instalou aquelas armas, não sabe?
Considerando que duvidava de que aquelas armas automáticas levassem a algum lugar além do
Grand Hyatt, ele não estava disposto a ser o principal acusador. Seu problema imediato, contudo,

era ainda mais substancial. Obviamente, ele conseguira se meter no meio de alguma espécie de
guerra de espionagem. A CIA e a NSA, aparentemente, estavam em desacordo com a NIA, e a
Comunidade encontrava-se no centro desse conflito. Nada de novo. As agências de inteligência
raramente cooperavam umas com as outras.
Ainda assim, essa contenda parecia diferente.
Mais pessoal.
E isso o preocupava.

DEZESSETE

BATH, CAROLINA DO NORTE

Hale entrou em casa, ainda perturbado com o insulto de Stephanie Nelle. Apenas um exemplo
recente da contínua ingratidão dos Estados Unidos. Depois de tudo o que a Comunidade fizera pelo
país, durante a Revolução Americana e desde então, ele ganhava uma cusparada.
Ele parou no vestíbulo, ao pé da escada principal, e organizou seus pensamentos. Lá fora, seu
secretário lhe dissera que os outros três capitães haviam chegado. Seria preciso tratá-los com
cuidado. Ele olhou para uma das telas que decoravam as paredes de madeira de carvalho — um
retrato de seu trisavô, que vivera naquela mesma terra e também atacara um presidente.
Abner Hale.
Mas era bem mais fácil sobreviver em meados do século XIX, uma vez que o mundo era um
lugar mais amplo. Na época, era realmente possível sumir. Frequentemente, ele imaginava como
seria navegar os oceanos então, conforme escrevera um historiador, como leões rugindo, em busca
de alguém para devorar. Uma vida imprevisível num mar agitado, sem casa, sem limites, poucas
regras, apenas os Artigos com os quais todos concordavam.
Respirou fundo algumas vezes, ajeitou suas roupas e seguiu pelo corredor, entrando em sua
biblioteca, um amplo espaço retangular com o teto abaulado e uma parede cheia de janelas
emoldurando a vista dos pomares. Ele remodelara a sala uma década antes, removendo a maior
parte das influências de seu pai e, propositalmente, evocando o espírito de uma propriedade rural
inglesa.
Fechou as portas da biblioteca e encarou os três homens sentados nas poltronas confortáveis
de veludo cor de vinho.
Charles Cogburn, Edward Bolton e John Surcouf.
Todos eram magros, dois tinham bigodes, e os três estavam com os olhos cerrados, como se

afetados pelo sol. Eram homens do mar, como ele, signatários dos Artigos atuais da Comunidade,
chefes das respectivas famílias, ligados uns aos outros por um juramento sagrado. Ele imaginou que
deviam se sentir incomodados, assim como Abner Hale em 1835, quando agira de modo insensato.
Resolveu começar com uma pergunta cuja resposta já conhecia.
— Onde está o intendente?
— Em Nova York — disse Cogburn. — Reparando os danos.
Ótimo. Pelo menos tinham planejado se comportar de modo razoavelmente honesto com ele.
Dois meses atrás, fora ele que lhes informara sobre a viagem secreta de Daniels a Nova York,
indagando se, talvez, aquela não seria uma oportunidade. Eles debateram e discutiram longamente o
curso a seguir, depois votaram.
— Não preciso dizer o óbvio. Nós decidimos que não faríamos isso.
— Nós mudamos de ideia — disse Bolton.
— O que, tenho certeza, contou com seu encorajamento.
Os Bolton sempre haviam demonstrado uma agressividade irracional. Seus ancestrais
ajudaram a fundar Jamestown, em 1607, e então fizeram fortuna abastecendo a colônia. Numa
daquelas viagens, eles importaram um novo tipo de tabaco, que se revelou a salvação daquela
região, prosperando em seu solo arenoso e se tornando a mercadoria de exportação mais valiosa da
Virginia. Os descendentes dos Bolton finalmente se instalaram nas Carolinas, em Bath, e
ramificaram seus negócios para a pirataria, tornando-se corsários.
— Achei que essa ação resolveria o problema — disse Bolton. — O vice-presidente nos
deixaria em paz.
Ele teve que intervir.
— Você não tem ideia do que teria acontecido, caso houvesse obtido sucesso.
— Tudo o que sei, Quentin — disse John Surcouf —, é que estou correndo o risco de ir preso
e perder tudo o que minha família possui. Não vou ficar parado e esperar que isso aconteça.
Mesmo que tenhamos fracassado, deixamos uma mensagem clara hoje.
— Para quem? Vocês estão planejando assumir a responsabilidade por isso? Alguém na Casa
Branca sabe que vocês aprovaram o assassinato? Se sabe, quanto tempo vocês acham que vai levar
até serem detidos?
Todos ficaram calados.
— Foi uma ideia insensata — prosseguiu ele. — Não estamos em 1865 ou mesmo em 1963. É
um novo mundo, com novas regras.
Ele se lembrou de que a história da família Surcouf se diferenciava da dos outros. Eles
começaram como construtores de embarcações, imigrando para as Carolinas logo após John Hale

fundar Bath. Os Surcouf, finalmente, financiaram grande parte da expansão da cidade, reinvestindo
seus lucros ali e ajudando o local a prosperar. Vários deles chegaram a se tornar governadores
coloniais. Outros partiram para o mar, em suas chalupas. O início do século XVIII fora a época
áurea da pirataria, e os Surcouf colheram sua participação naqueles espólios. Por fim, como os
outros, eles se legitimaram como corsários. Uma história interessante ocorreu no final do século
XIX, quando o dinheiro dos Surcouf ajudou a financiar as guerras napoleônicas. Aproveitando-se
então dessas relações cordiais, os Surcouf, que na época viviam em Paris, perguntaram ao
imperador se podiam construir um terraço revestido com moedas francesas em uma de suas
propriedades. Napoleão recusou, não querendo que as pessoas pisassem sobre sua imagem.
Destemido, Surcouf construiu o terraço assim mesmo, mas com as moedas em pé, as extremidades
tocando na superfície, o que resolveu o problema. Infelizmente, mais tarde, os descendentes de
Surcouf também agiram de modo insensato com seu dinheiro.
— Olhe — disse Hale, suavizando o tom de voz —, eu entendo a ansiedade de vocês. Também
tenho minha parte nisso. Mas estamos todos juntos nessa história.
— Eles têm tudo registrado — murmurou Cogburn. — Todas as minhas contas em bancos
suíços foram averiguadas.
— As minhas também — acrescentou Bolton.
Juntos, vários bilhões de dólares de seus fundos se encontravam em bancos estrangeiros, sobre
os quais nenhum imposto jamais fora recolhido. Cada um deles recebera uma carta de um
procurador dos Estados Unidos notificando que eram alvos de uma investigação criminal em
âmbito federal. Hale presumira que quatro inquéritos separados — em vez de um só — visavam
dividir os recursos dos capitães, lançando-os uns contra os outros.
Mas esses procuradores subestimavam a força dos Artigos.
As raízes da Comunidade repousavam justamente na sociedade pirata, um bando rude,
temerário e voraz, sem dúvida, mas com leis próprias. As sociedades piratas eram bem-
organizadas, suas engrenagens ajustadas para obter lucros e ganhos mútuos, sempre evoluindo.
Tinham sabiamente aderido ao que Adam Smith observara. Se houver alguma sociedade entre
ladrões e assassinos, eles devem pelo menos se abster de roubar e assassinar uns aos outros.
Era o que os piratas faziam.
A pirataria, que acabou se tornando um hábito naquela região costeira, exigia que artigos
fossem elaborados antes de cada viagem, especificando as regras de conduta, todas as punições e a
divisão dos saques entre oficiais e tripulantes. Cada um deles jurava sobre a Bíblia obedecer a
esses artigos. Enquanto bebiam um trago de rum misturado à pólvora, eles assinavam seus nomes
nas margens verticais, nunca embaixo da última linha, o que demonstrava que ninguém, sequer o

capitão, era superior ao conjunto. Era exigido o consentimento unânime para a aprovação dos
artigos, e qualquer um que discordasse era livre para buscar em outro lugar termos mais
satisfatórios. Quando diversos navios se reuniam, artigos adicionais eram acrescentados à parceria,
e foi assim que a Comunidade se formou. Quatro famílias unidas para alcançarem um mesmo
objetivo.
Traição da tripulação, ou de um ao outro, deserção e abandono de uma batalha serão
punidos pelo intendente e e/ou pela maioria, como for considerado apropriado.
Ninguém jamais denunciou o outro.
Ou, pelo menos, ninguém viveu o bastante para se aproveitar dos benefícios.
— Meus contadores estão cercados — disse Bolton.
— Trate desse assunto com eles — retrucou Hale. — Em vez de assassinar um presidente,
você devia matar todos eles.
— Para mim, isso não é tão simples — disse Cogburn.
Ele olhou para seu parceiro.
— Matar nunca é simples, Charles. Mas, ocasionalmente, é preciso ser feito. A arte está em
escolher o momento e o modo certos de fazê-lo.
Cogburn não reagiu. Ele e os outros tinham claramente escolhido o momento errado.
— Tenho certeza de que o intendente fez seu trabalho — disse Surcouf, tentando relaxar a
tensão. — Nada respingará sobre nós. Mas ainda temos um problema.
Hale parou ao lado de uma mesinha de bambu presa à parede de pinho. Nada disso devia estar
acontecendo. Mas talvez esta tivesse sido a intenção: descartar a ameaça de um processo e depois
aguardar e ver o que aconteceria quando o medo se instalasse. Talvez todos pensassem que a
Comunidade se autodestruiria e os pouparia dos aborrecimentos causados por julgamentos e
prisões. Mas, certamente, ninguém tinha imaginado que o presidente dos Estados Unidos seria
atacado.
Ele havia tentado sua forma particular de diplomacia, que falhara. A humilhação de sua
viagem à Casa Branca permanecia fresca em suas lembranças. Semelhante à visita feita em 1834
por Abner Hale, que também malograra. Mas ele pretendia aprender com os erros de seu
antepassado, não os repetir.
— O que vamos fazer? — perguntou Cogburn. — Estamos na beira da prancha.
Ele sorriu com a referência ao estereótipo de um homem vendado sendo obrigado a andar até o
final da prancha para cair no mar. Na realidade, esse castigo só fora empregado por capitães
medrosos, aqueles que evitavam o derramamento de sangue, ou que queriam se convencer de que

não eram responsáveis pela morte de outra pessoa. Os aventureiros audaciosos e ousados, aqueles
que forjavam as lendas que eram contadas continuamente em inúmeros livros e filmes, não temiam
encarar seus adversários, mesmo diante da morte.
— Vamos erguer a bandeira — disse ele.

DEZOITO

AIR FORCE ONE

Cassiopeia escutava enquanto Danny Daniels explicava como a voz no gravador havia alertado a
todos onde procurar.
— Ele tinha que estar lá — disse Malone. — No saguão do Grand Hyatt. Era o único jeito de
saber para onde eu ia. Eles estavam evacuando o lugar quando eu saí.
— Nosso homem misterioso também sabia o que dizer e como agir — observou Davis.
Ela compreendeu as implicações. Um deles, ou pelo menos alguém que sabia tudo sobre eles,
estava envolvido. Cassiopeia identificou uma expressão no rosto de Daniels, uma expressão que já
havia visto antes — em Camp David, com Stephanie —, que dizia que aquele homem sabia mais.
Daniels assentiu para o chefe do gabinete.
— Conte para eles.
— Há cerca de seis meses, eu recebi uma visita na Casa Branca.

***

Davis encarou o homem se ntado do outro lado da sua mesa. Sabia que ele tinha 56 anos,
era um americano de quarta geração, com laços familiares que datavam de antes da Revolução
Americana. Ele era alto, olhos verdes luminosos e um queixo espectral, que parecia duro feito
uma armadura. Seus cabelos lisos com mechas prateadas se precipitavam para trás como a juba
de um leão adulto. Seus dentes brilhavam como pérolas, exceto por uma perceptível brecha entre
os dois frontais. Estava vestido com um terno caríssimo que parecia combinar tão bem com ele
como o timbre de sua voz.
Quentin Hale comandava um sólido império empresarial que envolvia usinas, bancos e
varejo. Ele era um dos maiores proprietários de terrenos no país, em sua maioria ocupados por

centros comerciais e prédios de escritórios, localizados em praticamente todas as cidades
importantes. Sua renda líquida se situava na casa dos bilhões, e, com frequência, ele aparecia
na lista da Forbes dos homens mais ricos do mundo. Era também um entusiasta do presidente,
tendo contribuído com várias centenas de milhares de dólares para ambas as campanhas, algo
que lhe dera o direito de se reunir pessoalmente com o chefe de gabinete da Casa Branca.
Mas o que Davis acabara de ouvir deixou-o perplexo.
— Você está dizendo que é um pirata?
— Um corsário.
Ele sabia a diferença. Um era criminoso, o outro trabalhava dentro da lei, graças a uma
concessão oficial do governo para atacar inimigos.
— Durante a Revolução Americana — disse Hale —, só havia 64 navios de guerra na
Marinha continental. Esses navios capturaram 196 embarcações inimigas. Ao mesmo tempo,
havia 792 corsários, autorizados pelo Congresso Continental, que capturaram ou destruíram
seiscentos navios britânicos. Durante a Guerra de 1812, foi ainda mais dramático. Havia
somente 23 navios na Marinha e foram capturadas 254 embarcações. Ao mesmo tempo, 517
navios corsários autorizados pelo Congresso capturaram 1.300 navios. Você percebe o serviço
que realizamos para este país?
Davis percebia, mas não via aonde ele queria chegar.
— Não foi o Exército Continental que ganhou a Guerra Revolucionária — disse Hale. —
Foi a devastação do comércio inglês que virou a mesa. Os corsários levaram a guerra pelo
Atlântico até o litoral da Inglaterra e o deixaram em estado contínuo de alerta. Eles colocavam
os navios dentro de seus portos em perigo e quase interromperam todo o comércio. Isso
tumultuou a vida dos comerciantes. Os níveis de seguro marítimo subiram a ponto de os
britânicos começarem a usar navios franceses para transportar suas mercadorias, algo inédito
àquela época.
Ele adotou um tom de cortesia mais distinto em seu relato.
— Esses negociantes finalmente pressionaram o rei George a abandonar o combate na
América. Foi assim que a guerra acabou. A história deixa claro que não se chegaria à vitória na
Revolução Americana sem os corsários. O próprio George Washington reconheceu publicamente
isso em mais de uma ocasião.
— E o que isso tem a ver com vocês? — perguntou Davis.
— Meu ancestral era um desses corsários. Junto a três outras famílias, comandamos várias
embarcações na Revolução Americana e organizamos as outras numa força de combate coesa.

Alguém precisava coordenar os ataques. Nós o fizemos.
Davis fez um esforço de memória e tentou se lembrar do máximo possível. O que Hale dizia
era verdade. Um corsário carregava uma carta de corso, autorizando-o a saquear os inimigos
da nação, livre de punição. Então, perguntou:
— Sua família possuía uma carta de corso?
— Possuíamos e ainda possuímos. Eu a trouxe comigo.
Seu visitante enfiou a mão dentro do terno e retirou uma folha de papel dobrada. Davis a
abriu e viu uma fotocópia de um documento de mais de duzentos anos. Uma parte impressa e
outra manuscrita.

George Washington, Presidente dos
Estados Unidos da América

A quem possa interessar o presente documento, saudações:

Faça-se saber que, em concordância com um Decreto do Congresso dos Estados Unidos,
neste caso provido e sancionado em Nove de fevereiro de mil setecentos e noventa e três, eu autorizei
e pelos presentes autorizo Archibald Hale, licenciando e outorgando ao dito indivíduo, seus
tenentes, oficiais e tripulações subjugar, apreender e se apoderar de toda propriedade e riqueza de qualquer

um dos inimigos dos Estados Unidos da América . Todos os itens apreendidos, incluindo embarcações,

canhões, acessórios, bens, propriedades, mercadorias e artigos de valor, devem ser
atribuídos ao portador desta autorização, após pagar uma quantia igual a vinte por cento
do valor apreendido ao governo dos Estados Unidos da América. De modo a encorajar
um ataque contínuo e vigoroso contra os ditos inimigos, da maneira que temos desfrutado
durante os conflitos recentes, o dito Archibald Hale ficará isento de todas as leis regulatórias
e pecuniárias dos Estados Unidos, e de qualquer de seus estados, que possam afetar ou
desencorajar toda e qualquer ação agressiva, excetuando o assassinato intencional. Esta
compilação deverá vigorar perpetuamente a partir da presente data desta autorização e
terá efeito em benefício de todo e qualquer herdeiro do dito Archibald Hale.

Lavrado pela minha mão e pelo selo dos Estados Unidos da América, em Filadélfia,

Nove de fevereiro de mil setecentos e noventa e três, no vigésimo sétimo dia da Independência dos ditos

Estados.

George Washington

Davis olhou por cima da folha.
— Sua família tem, essencialmente, uma autorização dos Estados Unidos para devastar
nossos inimigos? Isenta da lei?
Hale assentiu com a cabeça.
— Concedida em reconhecimento por parte de uma nação grata por tudo que fizemos. As
outras três famílias também possuem cartas de corso assinadas pelo presidente Washington.
— E o que vocês realizaram com essas autorizações?
— Estivemos na Guerra de 1812 e ajudamos no conflito. Estivemos envolvidos na Guerra
Civil, na Guerra Hispano-Americana e em ambas as guerras mundiais. Quando o serviço
nacional de inteligência foi criado, após a Segunda Guerra Mundial, fomos recrutados para
auxiliar. Mais recentemente, nos últimos vinte anos, atormentamos o Oriente Médio,
interrompendo atividades financeiras, roubando ativos, recusando fundos e lucros. Tudo o que
for necessário. Obviamente, não temos mais chalupas e navios corsários atualmente. Então, em
vez de navegar com nossas embarcações equipadas de homens e canhões, viajamos de maneira
virtual, ou trabalhamos através dos sistemas financeiros. Mas, como pode ver, nossa carta de
corso não explicita o uso de navios.
De fato, não mencionava isso.
— Tampouco está fora da validade.
Davis se levantou e apanhou uma brochura que ele mantinha à mão, numa prateleira
intitulada A Constituição dos Estados Unidos.
Hale viu o título e disse:
— Artigo I, Seção 8.
O homem lera seu pensamento. Ele estava procurando a autorização legal e a achou
exatamente onde Hale dissera.
O Congresso deverá ter poder para declarar guerra, expedir cartas de corso e represálias
assim como estabelecer as regras relativas às apreensões em terra e mar.
— As cartas de corso existem desde o início do século XIII — disse Hale. — Sua primeira
utilização registrada foi por parte de Eduardo III, em 1354. São consideradas uma convocação
honorável, combinando patriotismo e lucro. Ao contrário dos piratas, que não passam de

ladrões.
Aquele raciocínio era interessante.
— Durante quinhentos anos, os corsários prosperaram — prosseguiu Hale. — Francis
Drake foi um dos mais famosos, destruindo a força marítima espanhola por ordem de Elizabeth
I. Os governos europeus rotineiramente emitiam cartas de corso, não apenas em guerra, mas
também em tempos de paz. Era uma prática tão comum que os Pais Fundadores garantiram
especificamente ao Congresso o poder de editar tais cartas, e o povo aprovou, quando a
Constituição foi ratificada. Esse documento sofreu 27 emendas desde a fundação, e esse poder
nunca foi modificado ou removido.
Hale parecia menos interessado em atacar seus interlocutores do que persuadi-los. Em vez
de esbravejar seus argumentos, ele baixava a voz, exibindo uma atenção concentrada.
Davis ergueu uma das mãos semiaberta para dizer alguma coisa, mas mudou de ideia no
momento em que o pragmatismo que trazia em si se reafirmou.
— O que você quer?
— Uma carta de corso garante ao seu portador proteção legal. A nossa é bem específica
quanto a isso. Queremos simplesmente que nosso governo honre suas próprias palavras.

— Ele é um maldito pirata — exclamou Daniels. — Assim como os outros três.
Malone concordou.
— Os navios corsários eram o viveiro dos piratas. Não fui eu, mas o capitão Charles Johnson
que fez essa observação. Ele escreveu um livro no século XVIII. A General History of the
Robberies and Murders of the Most Notorious Pirates. Um sucesso de vendas, na época, e ainda
disponível hoje em dia. Uma edição original vale uma fortuna. É um dos melhores estudos da vida
pirata que existe.
Cassiopeia balançou a cabeça.
— Não tinha notado que seu interesse era tão grande.
— Quem não adora piratas? Eles declararam guerra contra o mundo. Durante séculos,
atacaram e saquearam à vontade, e então, desapareceram, deixando pouquíssimos registros de sua
existência. Numa coisa Hale tem razão: se não fossem os corsários, talvez a América não existisse.
— Eu reconheço — disse Daniels — que nunca tinha imaginado o quanto esses oportunistas
fizeram por nós. Um bocado de homens valentes e honestos aderiu ao corso. Eles deram suas vidas
e, obviamente, Washington sentiu-se em dívida com eles. Mas esses folgazões, hoje em dia,
perderam a nobreza. Podem chamar a si mesmos como quiserem, mas não passam de puros e
simples piratas. No entanto, é inacreditável que o Congresso de 1793 tenha sancionado a existência

deles. Aposto que não há muitos americanos que sabem que a Constituição permitiu que isso
acontecesse.
Todos ficaram sentados em silêncio por um momento, enquanto o presidente parecia perdido
em seus pensamentos.
— Conte o restante para eles, Davis.
— Após o fim da Guerra da Independência, Archibald Hale e seus três comparsas formaram a
Comunidade. Utilizando suas cartas de corso, juntos, eles encheram os bolsos de dinheiro. Também
contribuíram para o Tesouro, pagando 20 por cento de suas posses ao novo governo nacional. Eu
também desconfio de que a maioria dos americanos ignora essa informação. Ganhamos dinheiro
com ajuda de ladrões. No que diz respeito ao bando atual, as declarações de imposto de renda têm
pouca relação com o estilo de vida deles. E, sim, nas últimas décadas, o talento deles tem sido
usado pelos serviços de inteligência. Eles conseguiram causar certo dano no Oriente Médio,
pilhando contas financeiras, roubando ativos, desvalorizando empresas cujos lucros estavam sendo
revertidos para os extremistas. Eles são bons. Bons demais, na verdade. Eles simplesmente não têm
limites.
— Deixe-me adivinhar — disse Malone. — Eles começaram a roubar gente que nós
preferiríamos deixar sossegada.
— Algo assim — assentiu Daniels. — Eles não são muito bons quando se trata de seguir
orientações, se você entende o que eu quero dizer.
— Declarou-se um conflito entre essa Comunidade e a CIA — prosseguiu Davis. — A gota
d’água foi aquele problema em Dubai e a derrocada financeira. A CIA apurou que a Comunidade
fora responsável por grande parte do caos. Quando a dívida do Tesouro de Dubai foi para o
espaço, a Comunidade colheu os frutos dos melhores ativos, comprando-os por ninharia.
Conseguiram também frustrar alguns planos de reestruturação de dívidas que os países da região
estavam oferecendo para solucionar a crise. De modo geral, eles são um imenso aborrecimento.
Mas não podíamos deixar Dubai ir por água abaixo. É um dos poucos países moderados naquela
parte do planeta. Quase um aliado. A Comunidade foi avisada para interromper suas operações, e
eles disseram que as interromperiam, mas continuaram. Então a CIA os ameaçou com a Receita
Federal. Depois, a agência pressionou os suíços, que acabaram nos fornecendo relatórios
financeiros sobre todos os membros atuais da Comunidade. Foi apurado que aqueles quatro
possuem centenas de milhões em impostos atrasados. Se agirmos corretamente, podemos confiscar
todos os seus ativos, que somam bilhões de dólares.
— Isso deve bastar para deixar um bando de piratas realmente nervoso — disse Malone.
Davis concordou.

— Hale veio me pedir proteção por causa da carta de corso. E ele tem um argumento. O texto
os imuniza especificamente de todas as leis, exceto assassinato. O Departamento Jurídico da Casa
Branca nos diz que a carta é um comprometimento legal. A Constituição dos Estados Unidos
autoriza seu cumprimento direto, e a própria carta de corso menciona o decreto do Congresso que a
aprovou.
— Então, por que não está sendo respeitada? — perguntou Cassiopeia.
— Porque — respondeu o presidente — Andrew Jackson tornou isso impossível.

DEZENOVE

CIDADE DE NOVA YORK

Wyatt não gostou do comentário sobre sua demissão. Na verdade, haviam sido feitas acusações
contra ele por parte de Malone; uma audiência foi convocada e, finalmente, três burocratas de alto
e médio escalões concluíram que suas ações foram injustificadas.
Será que eu devia ter simplesmente começado a atirar junto com Malone?, perguntara ele no
tribunal. Ele e eu, com nossas armas fumegantes, esperando resolver tudo, enquanto três agentes
aguardavam lá fora?
Ele considerara sua pergunta justa — foi tudo o que disse durante a audiência —, mas o
tribunal resolveu aceitar a avaliação de Malone de que os homens foram usados como alvos, não
como proteção. Inacreditável. Ele sabia de meia dúzia de agentes que tinham se sacrificado por
menos do que isso. Não era de surpreender que aquela coleta de informações estivesse cheia de
problemas. Todos pareciam mais preocupados em ter razão do que em ter sucesso.
Sem muita escolha, ele aceitou a conclusão e seguiu em frente.
Mas isso não significava que havia esquecido seu acusador. Sim, aqueles homens tinham
razão. Ele tinha uma dívida com Malone.
E tentara resolvê-la hoje.
— Você se dá conta de que Carbonell está totalmente acabada? — disse o homem da NSA. —
A NIA é inútil. Ninguém mais precisa dela ou daquela agência.
— A Comunidade também está acabando — reforçou o agente da CIA. — Nossos piratas dos
tempos modernos passarão o restante de suas vidas numa penitenciária federal, que é o lugar deles.
E você ainda não respondeu à minha pergunta. Os piratas foram responsáveis pelo que aconteceu
hoje?
O dossiê que Carbonell havia preparado sobre a Comunidade continha uma visão sucinta dos

quatro capitães, observando que eram os últimos remanescentes dos aventureiros do século XVIII,
descendentes diretos de piratas e corsários. O resumo de uma avaliação psicológica explicava que
um homem da Marinha ia para o combate no mar sabendo que, se combatesse o bom combate e
vencesse, as recompensas viriam na forma de elogios e promoções. Mesmo que fracassasse, a
história registraria sua bravura. Mas era preciso ser uma pessoa de valentia incomum para encarar
o perigo quando se sabia que ninguém conheceria suas façanhas. Especialmente se falhasse, pois a
maioria riria de seu infortúnio.
Os corsários trabalharam sob ambas as condições.
Se bem-sucedidos, sua recompensa era a divisão dos espólios. Caso se desviassem de sua
carta de corso de alguma maneira, se tornavam piratas e eram enforcados. Um corsário podia
capturar um dos mais formidáveis cruzadores do rei da Inglaterra e a ação passaria totalmente
despercebida. Por outro lado, se um membro ou uma vida fosse sacrificada, pior para eles.
Não podiam contar com ninguém.
Era fácil entender, concluía o relatório, por que eles desdenhavam das regras.
O agente da NSA se aproximou dele.
— Você atraiu Malone, depois o empurrou direto para uma armadilha. Você sabia o que ia
acontecer lá hoje. Você queria que alguém atirasse nele, não é? Qual é o problema, Wyatt, perdeu o
prazer de matar?
Ele manteve a calma e perguntou:
— Nós terminamos?
— Terminamos — disse o homem da CIA. — Aqui. Mas, já que você não vai nos contar nada,
dispomos de pessoas que podem conseguir respostas mais facilmente.
Ele os observou trocando o peso do corpo de um pé para o outro, esperando que reconhecesse
sua superioridade. Talvez aquela ameaça de um interrogatório mais enérgico visasse a assustá-lo.
Ele se indagava o que estaria acontecendo com eles para pensarem que tal tática funcionaria.
Felizmente, havia depositado bastante dinheiro em bancos estrangeiros para viver confortavelmente
para sempre. Na verdade, não precisava de nada dessa gente. Era essa a vantagem de ser pago com
o orçamento para operações clandestinas — nada de declaração de rendimentos.
Assim, ponderou suas opções.
Ele deduziu que os dois homens que o haviam trazido até ali estivessem lá fora. Além da
janela, no lado oposto da sala, atrás das persianas, havia seguramente uma saída de incêndio.
Todos aqueles prédios velhos tinham uma.
Deveria permanecer quieto e eliminar os dois ou fazer barulho e acabar com os quatro?
— Você vem conosco — disse o agente da NSA. — Carbonell tem muita coisa a explicar, e

você será a principal testemunha do processo. O homem que pode contradizer as mentiras dela.
— E vocês acham que eu realmente faria isso?
— Você vai fazer o que for necessário para salvar sua pele.
Interessante como o conheciam tão pouco.
Um mecanismo profundo dentro dele começou a assumir o controle, e ele o permitiu.
Com um giro do corpo, seu punho direito acertou o pescoço do homem da CIA. Depois, o cara
da NSA se curvou com o chute que tomou no peito, sem que Wyatt perdesse o equilíbrio da perna
de apoio. Enquanto um deles se contorcia, arquejante, ele golpeou o pescoço do outro, amparando
sua queda com o braço e deitando-o gentilmente no chão.
Em seguida, se dirigiu ao agente da CIA e apertou o pescoço dele.
— Eu podia estrangular você — sussurrou ele no ouvido do homem, cerrando os dentes e
aumentando a pressão sobre sua traqueia. — Na verdade, eu adoraria ver você respirar pela última
vez. — Apertou ainda mais forte. — Fique fora do meu caminho.
O homem da CIA agarrou seu braço, mas ele apertou ainda mais.
— Está me ouvido?
Finalmente, o agente concordou e a falta de ar sugou toda a resistência de seus músculos.
Ele o soltou.
O corpo caiu no chão quase sem fazer ruído.
Ele verificou seu pulso. Fraco, mas ainda vivo. A respiração era tímida, mas constante.
Aproximando-se da janela, ele a abriu e se foi.

***

Malone estava esperando Daniels e Davis explicarem o que se passava com Stephanie. Mas, ao
mesmo tempo, percebeu que o presidente tinha muito a dizer. Então, considerando que estavam a 10
mil metros de altitude, sem ter para onde ir, ele resolveu se acomodar e escutar, enquanto Daniels
explicava o que havia acontecido na primavera de 1835.
— Jackson ficou furioso com aquela tentativa de assassinato — disse o presidente. — Ele
culpou abertamente o senador Poindexter, do Mississippi, classificando tudo como uma
conspiração dos nulificadores. Ele odiava John Calhoun. Chamava-o de traidor da União. E isso eu
entendo.
Calhoun fora vice-presidente de Jackson e, inicialmente, um grande colaborador. Mas, diante
de uma crescente afinidade com o sul, Calhoun tornou-se seu benfeitor e criou o Partido

Nulificador, defensor dos direitos dos estados — especialmente os dos sulistas. Daniels também
tivera sua dose de traição por parte de vice-presidentes.
— Jackson já havia lidado com piratas antes — disse Daniels. — Ele gostava de Jean Lafitte,
de Nova Orleans. Juntos, salvaram a cidade na Guerra de 1812.
— Por que vocês chamam essas pessoas de piratas? — perguntou Cassiopeia. — Eles não
eram corsários? Com autorização específica da América para atacar seus inimigos?
— De fato, eram. Se tivessem parado por aí estava tudo bem. Em vez disso, assim que
receberam a carta de corso perpétua, se tornaram o inferno dos mares.
Malone escutou Daniels explicar que, durante a Guerra Civil, a Comunidade operava em
ambos os lados do conflito.
— Já vi documentos confidenciais da época — prosseguiu Daniels. — Lincoln odiava a
Comunidade. Seu plano era processar todos. Nesse tempo, a ação dos corsários era ilegal, graças à
Declaração de Paris, em 1856. Mas foi aí que surgiu um obstáculo. Somente 52 nações assinaram o
tratado. Os Estados Unidos e a Espanha se recusaram.
— E então a Comunidade continuou agindo? — perguntou Cassiopeia. — Tirando vantagem
dessa brecha?
Daniels assentiu.
— A Constituição autoriza as cartas de corso. Visto que os Estados Unidos nunca renunciaram
à atividade corsária assinando esse tratado, aqui isso era essencialmente legal. E, muito embora
não tenhamos assinado o tratado durante a Guerra Hispano-Americana, tanto nós como os
espanhóis concordamos em respeitar os princípios presentes nele. A Comunidade, contudo, ignorou
o acordo e atacou os navios espanhóis. O que irritou tanto William McKinley que, finalmente, o
Congresso aprovou um decreto em 1899 tornando ilegal a captura de navios ou a distribuição de
qualquer produto apreendido.
— O que não significava absolutamente nada para a Comunidade — disse Malone. — Suas
cartas de corso lhes davam imunidade àquela lei.
Daniels apontou um dedo na direção dele.
— Agora você está começando a enxergar o problema.
— Alguns presidentes — disse Davis — usaram a Comunidade a seu favor, alguns a
combateram, mas a maior parte a ignorou. No entanto, nenhum deles, jamais, quis que o público
soubesse que George Washington e o governo dos Estados Unidos tinham aprovado suas ações. Ou
que o Tesouro dos Estados Unidos havia tirado proveito de suas ações. Simplesmente, os deixaram
agir como bem entendessem.
— O que nos traz de volta a Andrew Jackson — disse Daniels. — Foi o único a mandá-los

para os diabos.
Davis apanhou uma bolsa de couro sob a mesa e retirou uma folha de papel, fazendo-a deslizar
sobre a mesa.
— Aí está a carta — prosseguiu o presidente. — Jackson escreveu para Abner Hale, que em
1835 era um dos quatro membros da Comunidade. O então presidente guardou uma cópia num
esconderijo de documentos presidenciais que permaneceu lacrado nos Arquivos Nacionais. São
papéis aos quais poucos têm acesso. Davis os encontrou.
— Não sabia que existia um depósito desse tipo — exclamou Malone.
— Nós tampouco, até começarmos a procurar — disse Daniels. — E não sou o primeiro a lê-
lo. Eles mantêm um registro para cada arquivo. Vários presidentes deram uma olhada nesta carta.
Nos últimos tempos, porém, nenhum deles o fez. Kennedy foi o último. Ele pediu a seu irmão,
Bobby, para lê-la. — O presidente apontou para a carta. — Como pode ver, Abner Hale mandou
um assassino atrás de Jackson, ou, pelo menos, foi o que Jackson deduziu.
Malone leu a carta e depois a passou para Cassiopeia.
— Abner era parente de Quentin? — perguntou.
— Foi seu trisavô — respondeu Daniels. — Uma bela árvore genealógica, a deles.
Malone sorriu.
— Andrew Jackson — continuou o presidente — ficou tão furioso com a Comunidade que
rasgou as duas páginas dos anais da Câmara e do Senado em que constavam os registros da
aprovação das cartas de corso pelo Congresso para as quatro famílias. Eu vi esses anais, as bordas
das páginas rasgadas em cada volume.
— É por isso que o senhor não pode simplesmente revogar as cartas? — perguntou
Cassiopeia.
Malone sabia a resposta.
— Não havendo nenhum registro do Congresso, isso significa que nenhuma autorização legal
atesta que elas precisam ser honradas. Presidentes não podem assinar cartas de corso, a menos que
o Congresso esteja de acordo com elas, e não há indícios de que um dia o Congresso as tenha
aprovado.
— Os presidentes não podem assiná-las usando seu próprio poder? — perguntou Cassiopeia.
— Não segundo a Constituição — respondeu Daniels.
— E se você tomasse uma atitude — disse Malone — e revogasse as cartas de fato, isso
implicaria que elas eram válidas anteriormente. Além disso, qualquer revogação não afetaria
decretos passados. Eles ainda estariam imunes, exatamente o que a Comunidade quer.
Daniels assentiu com a cabeça.

— O problema é justamente este. Estamos ferrados se o fizermos e ferrados se não o fizermos.
Teria sido melhor se Jackson tivesse simplesmente destruído as duas páginas dos anais. Mas
aquele filho da puta maluco as escondeu. Como ele disse, pretendia atormentá-los. Dar-lhes algo
com que se preocupar, em vez de tentarem assassinar um presidente. Mas tudo o que conseguiu foi
passar o problema para nós.
— Se o senhor tivesse essas duas páginas, o que faria? — Cassiopeia quis saber.
— Em parte, foi isso que eu pedi a Stephanie para analisar. Eu não quero passar problemas
para meus sucessores.
— Então, o que aconteceu? — perguntou Malone.
Daniels soltou um suspiro.
— A situação se complicou. Depois de Hale vir falar com Davis, nós ficamos curiosos e então
começamos a averiguar. Descobrimos que a chefe da NIA, Andrea Carbonell, está ligada à
Comunidade.
Malone conhecia Carbonell, por causa de seus dias na Magellan Billet. Cubano-americana.
Durona. Prudente. Nada de tolices. Ele sabia também o que o presidente queria dizer.
— Muito próxima?
— Não temos certeza — respondeu Davis. — Foi uma descoberta inusitada. Dessas que
causam preocupação. O suficiente para nos levar a querer saber mais.
— E, então, Stephanie se propôs a avaliar isso de perto — acrescentou Daniels. — Sozinha.
— Por que ela? — perguntou Malone.
— Porque ela quis. Porque eu confio nela. A NIA está em desavença com os outros serviços
de inteligência no que diz respeito à Comunidade. Eles querem os piratas na cadeia, mas Carbonell,
não. O envolvimento de outras agências teria aumentado esse conflito. Eu e Stephanie falamos
sobre isso na semana passada. Ela concordou que o melhor era agir sozinha. Então, foi ao DNC
para encontrar alguns antigos agentes da NIA que poderiam esclarecer a relação entre Carbonell e
a Comunidade. Ela deveria ter ligado para Davis há alguns dias. Isso não aconteceu, e,
infelizmente, não fazemos a menor ideia do motivo. Só podemos supor que tenha sido capturada.
Ou pior, pensou Malone.
— Pressione Carbonell. Vá atrás da Comunidade.
Davis sacudiu a cabeça.
— Não sabemos se eles a capturaram. Além do mais, nossas provas sobre Carbonell são
praticamente nulas. Ela iria simplesmente negar tudo e depois se esconderia. Todos os quatro
membros da Comunidade são homens de negócios respeitados, com fichas limpas. Nós os

acusamos de serem piratas, eles chamam a mídia e começa um pesadelo para o serviço de relações
públicas.
— E quem se importa com isso? — indagou Malone.
— Nós — disse Daniels. — Precisamos nos importar com isso.
Ele pôde ouvir a frustração.
Mas alguma coisa o incomodava.
Quatro dias atrás.
Mas se foi assim...
— Então quem me enviou aquele e-mail há dois dias e deixou aquele bilhete no Grand Hyatt?

VINTE

BATH, CAROLINA DO NORTE

Hale observava os outros três ponderarem sobre sua proposta de hastear a bandeira. Ele sabia que
tinham consciência do significado daquilo. Durante os dias gloriosos, piratas e corsários
sobreviviam graças à sua reputação. Embora a violência fosse certamente um modo de vida, seu
método preferido de se apoderar de um tesouro era sem luta. Os ataques custavam caro, de muitas
maneiras. Ferimentos, mortes, danos causados às embarcações, ou pior, prejuízos aos espólios. As
batalhas aumentavam desnecessariamente os custos e, de modo inevitável, reduziam o lucro. Além
disso, a vasta maioria da tripulação sequer sabia nadar.
Então, foi desenvolvida uma estratégia melhor de combate.
Hastear a bandeira.
Expor sua identidade e suas intenções.
Se o alvo se rendesse, vidas seriam poupadas. Se resistissem, a tripulação, até o último
homem, seria dizimada.
E isso funcionava.
A reputação dos piratas se tornou infame. As crueldades de George Lowther, Bartholomew
Roberts e Edward Low eram lendárias. Finalmente, a simples visão do pavilhão da caveira era o
bastante. Os navios mercantes que identificavam aquele pavilhão conheciam suas opções.
Rendição ou morte.
— Nossos antigos amigos nos serviços de inteligência — disse ele — precisam compreender
que devem nos levar a sério.
— Eles sabem que fomos nós que atacamos Daniels — disse Cogburn. — O intendente já
enviou seu relatório. Foi a NIA que interveio.
— O que gera uma lista de perguntas incômodas — salientou Hale. — E a mais importante de

todas a seguinte: o que mudou? Por que nosso último aliado nos abandonou?
— Isso significa encrenca — acrescentou Bolton.
— O que está havendo, Edward? Mais uma decisão errada para piorar tudo?
Ele não pôde se opor àquele golpe. Os Hale e os Bolton nunca haviam gostado uns dos outros.
— Você se considera invulnerável — disse Bolton.— Você com toda sua grana e influência.
Mas nem isso pode nos salvar agora, pode?
— Sou realmente um péssimo anfitrião — reagiu Hale, ignorando o insulto. — Alguém está a
fim de beber alguma coisa?
— Não estamos aqui para beber — recomeçou Bolton. — Estamos atrás de resultados.
— E matar o presidente dos Estados Unidos teria resolvido tudo?
— O que você teria feito? — inquiriu Bolton. — Voltaria à Casa Branca para fazer mais
súplicas?
Nunca mais. Ele odiara estar lá, sentado à frente do chefe de gabinete, depois que seu pedido
para ter um encontro pessoal com Daniels fora recusado. E o telefonema que recebera uma semana
após a reunião com Davis foi ainda mais insultante.
— O governo dos Estados Unidos não pode aprovar suas infrações à lei — dissera Davis.
— Mas é isso que fazem os corsários. Nós saqueamos o inimigo com a bênção do governo.
— Duzentos anos atrás, talvez.
— Pouca coisa mudou. As ameaças persistem. Talvez hoje mais que nunca. Tudo que temos
feito é defender esta nação. Todo o empenho da Comunidade tem sido direcionado contra nossos
inimigos. Agora querem nos processar?
— Estou ciente do seu problema — assentiu Davis.
— Então estão a par do nosso dilema.
— Eu sei que os serviços de inteligência estão fartos de vocês. O que vocês fizeram em
Dubai quase devastou toda a região.
— O que fizemos lá foi frustrar nosso inimigo, atacando-os quando estavam mais
vulneráveis.
— Eles não são nossos inimigos.
— Isso é um tema a ser debatido.
— Sr. Hale, se vocês tivessem ficado por lá e levado Dubai à falência, o que era uma
possibilidade real, as repercussões teriam abalado toda a política do Oriente Médio. A perda de
um aliado de tal importância na região teria efeito devastador. Temos tão poucos amigos
naquelas bandas. Seriam necessárias décadas para cultivar outro relacionamento semelhante. O
que vocês estavam fazendo era contraproducente em relação a qualquer ação sensata e lógica.

— Eles não são nossos amigos, e vocês sabem disso.
— Talvez. Mas Dubai precisa de nós e nós precisamos deles. Assim, colocamos de lado
nossas divergências e trabalhamos juntos.
— Por que não fazer o mesmo conosco?
— Francamente, Sr. Hale, a situação de vocês não é algo que preocupe a Casa Branca, de
maneira alguma.
— Mas devia. O primeiro presidente e o segundo Congresso deste país concederam-nos
legalmente autorização para agir, desde que fosse contra nossos inimigos.
— Há só um problema — disse Davis. — A autorização legal de sua carta de corso não
existe. Ainda que quiséssemos honrá-la, isso seria impossível. Não existem referências escritas
nos Anais do Congresso sobre as sessões que abordaram esse tema. Estão faltando duas
páginas, e acredito que vocês saibam disso. Elas estão protegidas pelo criptograma de
Jefferson. Eu li a carta de Andrew Jackson para seu trisavô.
— Devemos então concluir que, se decifrarmos esse código e encontrarmos essas páginas, o
presidente honrará a carta?
— Vocês podem concluir que sua posição legal seria muito mais sólida, uma vez que, por
enquanto, vocês não têm nenhuma.
— Senhores — disse Hale aos outros três. — Eu me recordo de uma história que meu avô me
contou certa vez. Um navio mercante britânico avistou uma embarcação no horizonte, ignorando sua
identidade e intenções. Eles a vigiaram por quase uma hora até que, finalmente, a viram seguir em
sua direção. À medida que se aproximava, o capitão perguntou à tripulação se eles resistiriam e
defenderiam seu navio. “Se eles forem espanhóis”, disseram, “nós os combateremos. Mas, se forem
piratas, não.” Assim que perceberam que se tratava do Barba Negra em pessoa, todos abandonaram
o navio, acreditando que seriam assassinados.
Os outros três olharam para ele.
— É chegada a hora de hastearmos nossa bandeira. Fazer nossos inimigos saberem que vamos
partir para cima deles.
— Por que você é tão presunçoso? — perguntou Cogburn. — O que você andou fazendo?
Hale sorriu.
Charles o conhecia bem.
— Talvez o bastante para nos salvar.

VINTE E UM

CIDADE DE NOVA YORK

Knox entrou no Helmsley Park Lane, o elegante hotel situado na extremidade sul do Central Park.
Embora estivesse com a chave, ele não sabia a que quarto ela dava acesso. Esse era o problema
com esses cartões de plástico. Nenhuma informação. Ele seguiu pelo saguão até a recepção. Uma
jovem de olhos brilhantes com seus 20 e poucos anos perguntou se podia ajudar.
— Scott Parrott. Quero fechar minha conta — disse ele, acrescentando um sorriso e lhe
entregando o cartão.
Ele esperava que Parrott não tivesse sido notado. Se por azar a mulher soubesse quem era
Parrott, ele já preparara um plano B. Sou eu que estou pagando a conta. Scott trabalha para mim.
Mas nada foi dito por ela, ocupada digitando o teclado e imprimindo o recibo.
— Indo embora um dia antes do previsto? — indagou a moça.
Ele aquiesceu.
— É necessário.
Ela apanhou uma folha da impressora e lhe entregou. Ele fez menção de verificar os dados,
concentrando-se apenas no número do quarto.
— Oh, não! — exclamou ele. — Acabo de me lembrar que deixei algo no quarto. Eu já volto.
Aguarde um instante, por favor.
Ele agradeceu e se encaminhou até os elevadores, tomou um que estava vazio e subiu ao quinto
andar. Ao inserir o cartão, a porta se abriu. O quarto era espaçoso e a cama de casal estava
desfeita. Uma das paredes era composta de janelas amplas com uma vista impressionante do
Central Park, e as copas coloridas de suas árvores, sugerindo a chegada gloriosa do outono,
contrastavam com os prédios do Upper West Side.
Seu olhar vasculhou o interior até encontrar um notebook sobre a mesa. Ele se aproximou e

puxou o fio da tomada.
— Quem é você? — perguntou uma voz feminina.
Ele se virou.
Uma mulher estava em pé à porta do banheiro. Era baixa, com cabelos castanhos lisos,
vestindo jeans e um suéter.
Na mão direita, ela segurava um revólver.
— Scott me pediu para apanhar o computador.
— É a melhor desculpa que você é capaz de inventar ou poderia fazer melhor se tivesse mais
tempo?
Ele deu de ombros, fazendo um gesto para o computador na sua mão.
— Se tivesse mais tempo...
— Onde está Scott?
— E você, não tem nada melhor a dizer?
— Não sei, Knox. Ao que parece sou eu que tenho uma arma na mão, portanto, responda à
minha pergunta.
Pronto, não lhe faltava mais nada. Outro problema. Já tivera tantos naquele dia. Mas suas
suspeitas agora se confirmavam.
Aquilo era uma armadilha.
Ainda assim, havia sido necessário tentar.
Ela avançou na direção do centro do quarto, mantendo a arma apontada contra ele. Pondo a
mão no bolso traseiro, ela sacou um telefone celular. Com um toque nos botões, ela disse:
— Nosso pirata chegou.
As coisas ficavam cada vez melhores.
Ela estava muito longe — a uns 3 metros, talvez — para que ele pudesse fazer alguma coisa
sem levar um tiro. Percebeu que o revólver estava equipado com um silenciador. Obviamente, a
NIA queria pouca atenção para aquele empreendimento, que poderia se virar a seu favor. Era
preciso fazer algo, e rápido, uma vez que ele não sabia a que distância se encontravam seus
auxiliares.
Ela guardou o telefone.
— O notebook — disse ela. — Jogue-o em cima da cama.
Ele assentiu com a cabeça e fez menção de lançá-lo sobre a cama. No último instante, atirou-o
na direção dela.
A mulher se esquivou e ele aproveitou para atacar, chutando a arma de sua mão. Ela recobrou
o equilíbrio e ergueu os braços, investindo na direção dele. Knox desferiu um soco de direita no

rosto dela, fazendo-a cair sobre a cama. Aturdida com o golpe, ela levou a mão ao sangue que
escorria de seu nariz.
Ele pegou o revólver sobre o tapete.
Com o dedo no gatilho, Knox pegou um travesseiro na cama e o colocou entre o cano da arma
e a cabeça da mulher. Em seguida, disparou uma única vez.
Ela ficou imóvel.
O travesseiro sobre o silenciador havia abafado quase completamente o tiro.
Merda. Matar não era algo que o divertia. Mas não fora ele o responsável por aquela cilada.
Ele largou o travesseiro.
Pense.
Só havia tocado no notebook, em seu fio de energia e na maçaneta da porta.
Apanhou o computador no chão. Uma poltrona amortecera a queda e o objeto parecia ileso.
Resolveu ficar com a arma. Usando uma toalha de rosto do banheiro, ele abriu a porta do quarto
com ela e limpou a maçaneta dos dois lados. Depois, enfiou a toalha no bolso e se dirigiu para os
elevadores.
Assim que virou o corredor, ouviu um som que anunciava a chegada de um deles.
Dois homens apareceram, ambos jovens e bem-apessoados. Certamente, os auxiliares que
foram contatados. Ele passou casualmente por eles, sem sequer olhá-los. Eles levariam menos de
um minuto para descobrir o corpo e começar a persegui-lo. Não que estivesse especialmente
preocupado com aqueles dois, mas os que poderiam ser chamados pelo rádio talvez se tornassem
um problema.
Ele apertou um botão com o cotovelo e aguardou.
— Ei, você — disse alguém.
Knox se virou.
Os dois homens voltavam correndo na sua direção.
Droga.
Sua mão direita continuava dentro do bolso, segurando o revólver.
Ele o sacou.

VINTE E DOIS

CIDADE DE NOVA YORK

Wyatt pulou do último lance da escada de incêndio, recuperou o equilíbrio na calçada e seguiu
alguns quarteirões até o Central Park, decidido a encontrar um táxi. Era uma rua transversal,
sossegada, arborizada e com pouco tráfego, porém apinhada de carros estacionados, vários com
multas presas sob os limpadores de para-brisa. A noite caíra trazendo um frio que combinava com
seu humor. Ele não gostava de ser usado ou manipulado.
Mas Andrea Carbonell fizera as duas coisas.
Aquela mulher era um problema.
Era uma agente de carreira do serviço de inteligência, que passara de analista de baixo
escalão à direção da agência, conseguindo manter a NIA útil, mesmo em tempos difíceis. As
relações anteriores que tivera com ela haviam sido variadas — missões ocasionais para as quais
ela pagava bem — e nunca houvera problema algum, nada fora do comum.
Então por que desta vez fora diferente?
Nada disso realmente o preocupava. Mas, ainda assim, estava curioso. Era um resquício do
agente secreto que existia dentro dele, e que voltava à tona.
Ele se aproximou de um cruzamento e estava a ponto de atravessá-lo quando percebeu um
carro preto estacionado a uns 15 metros de distância. O rosto que olhava para ele da janela aberta
lhe era familiar.
— Quarenta e dois minutos — disse Carbonell pela janela. — Eu lhe dei 45. Você os
machucou?
— Vão precisar de um médico.
Ela sorriu.
— Entre. Posso dar uma carona.

— Você me despediu e depois deixou que aqueles idiotas me levassem. É melhor eu ir para
casa.
— Agi precipitadamente em ambos os casos.
Aquela curiosidade dentro dele começou a aflorar. Sabia que não devia, mas resolveu aceitar
a oferta. Ele atravessou a rua e o carro arrancou assim que se instalou no banco traseiro.
— Achamos Scott Parrott — disse ela. — Morto no Central Park. Os piratas são previsíveis,
isso eu posso dizer.
Wyatt trabalhara com Parrott no último mês. Era um canal de contato da NIA com a
Comunidade, a fonte de todas as suas informações. Evidentemente, ele não contara nada disso à
NSA ou à CIA. O problema não era seu.
— Eu sabia que Clifford Knox faria alguma coisa — disse ela. — Ele precisava fazer.
— Por quê?
— Isso tudo faz parte da pirataria. Nós os insultamos com nossa interferência, agora eles têm
que retaliar. Faz parte da cultura deles.
— Então você sacrificou Parrott?
— Essa é uma maneira rude de descrever a situação. O que você disse na sua entrevista de
admissão? Faz parte da missão. Às vezes as pessoas são mortas.
Sim, ele dissera aquilo. Mas não entendia a conexão entre seu comentário sobre os agentes
alvejados que precisavam de socorro e enviar um homem para encontrar alguém que, obviamente, o
mataria.
— Parrott foi descuidado — disse ela. — Confiante demais. Ele poderia ter se protegido.
— E você poderia tê-lo advertido ou mandado alguém para cobri-lo.
Ela lhe passou um dossiê.
— Não é assim que isso funciona. Está na hora de você aprender mais sobre a Comunidade.
Ele devolveu o dossiê.
— Para mim, chega.
— Você se dá conta de que haverá repercussões sobre o que acaba de acontecer?
Ele deu de ombros.
— Não matei ninguém.
— Eles não vão pensar assim. O que queriam? Que você se virasse contra mim? Que
denunciasse a Comunidade pela tentativa de assassinato?
— Alguma coisa desse tipo.
— Você é um cara esperto, Wyatt. O único capaz de assumir essa missão. — Ela sorriu. — Eu
sei que estão atrás de mim. Já faz algum tempo que eu sei disso. Eles pensam que estou associada à

Comunidade.
— E não está?
— Nem um pouco. Não me interessam em nada seus ganhos desonestos.
— Mas, aparentemente, você é útil para eles.
— Sou uma sobrevivente, Wyatt. Tenho certeza de que você não precisa se preocupar com seu
contracheque. Já escondeu milhões que ninguém poderá tocar. Eu não tenho tanta sorte. Preciso
trabalhar.
Não, isso não era verdade. Ela adorava trabalhar.
— Mesmo num mercado de trabalho flutuante — continuou ela —, graças à redução de efetivo
do presidente, ainda existem oportunidades. Eu quero apenas uma dessas para mim. Nada mais.
Nada de subornos. Só um emprego.
Considerando que, claramente, ninguém da NSA ou da CIA iria querê-la, e ela não aceitaria
nada abaixo de um cargo de diretora ou chefe de administração, suas opções eram limitadas. Ela
também desejava ir para um lugar seguro. Salvar a pele. Para que pular de um incêndio para outro?
Ele se concentrou nos olhos dela.
Ela pareceu ler seu pensamento.
— Isso mesmo. Eu quero a Magellan Billet.

***

Knox deu meia-volta e sua arma equipada com um silenciador interrompeu o avanço dos dois
homens.
— Deixem as mãos à vista — disse ele. — Voltem.
Eles obedeceram e lentamente recuaram pelo corredor.
Outro elevador chegou e as portas se abriram.
No interior, mais duas ameaças, semelhantes ao primeiro par. A visão da arma os surpreendeu
momentaneamente, pois nenhum deles tinha um revólver na mão. Ele disparou duas vezes para
dentro do elevador, mirando para o alto, tentando não acertar ninguém, apenas assustá-los.
As portas se fecharam e os dois foram despachados para baixo, os braços protegendo as
cabeças, tentando evitar as balas. Mas os dois segundos usados para desencorajar a nova dupla
encorajaram a primeira, e um corpo se chocou contra a lateral do seu.
Ele caiu sobre o tapete, largando o notebook.
Usando as pernas, Knox se virou e empurrou o homem que estava em cima dele. Depois, rolou

para a direita e atirou no segundo homem, que fugiu correndo pelo corredor e caiu mais adiante.
O primeiro homem se recuperou e lhe desferiu um soco.
Que acertou em cheio.

***

Wyatt ponderou sobre o que Carbonell lhe contara.
A Magellan Billet.
— Parece um bom lugar para trabalhar — disse Carbonell. — Daniels a adora. Há chances de
que seu partido se mantenha na Casa Branca depois do ano que vem. É o cargo perfeito para uma
mulher de carreira como eu.
— Exceto pelo fato de Stephanie Nelle ser a chefe atualmente.
Ele percebeu o itinerário deles, seguindo para a Times Square em direção ao hotel, cuja
localização ele jamais mencionara para Andrea Carbonell.
— Receio que Stephanie esteja passando por um momento difícil — disse ela. — A
Comunidade a capturou há alguns dias.
O que explicava a razão de seu e-mail para Malone ter funcionado tão facilmente. Ele abrira
uma conta no Gmail com o nome de Stephanie Nelle. Por sua vez, Malone não desconfiou de nada.
Os agentes de campo regularmente usam provedores de internet comuns, por não atraírem atenção,
não revelarem nada sobre o remetente e se misturarem perfeitamente a bilhões de outros. Se
Malone não tivesse mordido a isca ou tivesse se comunicado com Nelle por outros meios, ele teria
esperado outro momento para saldar sua dívida. Felizmente, isso não ocorrera.
Mas ele ainda estava curioso.
— A Comunidade está ajudando você a conseguir um novo emprego?
— Quase isso.
— E o que você tem para lhes dar em troca?
Ela colocou uma pasta de papéis no colo de Wyatt.
— Está tudo explicado aí.
Ela fez um resumo sobre os corsários, as cartas de corso de George Washington, um atentado
contra a vida de Andrew Jackson e o criptograma que Thomas Jefferson considerava indecifrável.
— Um amigo de Jefferson — continuou ela. — Robert Patterson, professor de matemática,
concebeu o que chamava de criptograma perfeito. Jefferson era fascinado por códigos. Ele gostou
tanto daquele criado por Patterson que, durante sua presidência, o deu para seu embaixador na

França, para que fosse utilizado oficialmente. Pena que não haja registros de sua solução. O filho
de Patterson, também chamado Robert, foi nomeado por Andrew Jackson diretor da Casa da
Moeda. Foi assim, provavelmente, que Jackson descobriu o criptograma e sua solução. É lógico
supor que o filho o conhecesse. A Velha Nogueira era um grande admirador de Thomas Jefferson.
Ela lhe mostrou uma cópia de uma página manuscrita que continha nove linhas de letras numa
sequência aparentemente aleatória.
— A maior parte das pessoas não sabe — prosseguiu Andrea —, mas, antes de 1834, havia
poucos arquivos no Congresso. O que existia ficava guardado dentro de anais separados para a
Câmara de Deputados e para o Senado. Em 1836, Jackson autorizou a criação do Debates e
Procedimentos no Congresso dos Estados Unidos , que levou vinte anos para ser concluído. Para
elaborar aquele arquivo oficial, foram usados diários, relatos da imprensa, testemunhas oculares,
qualquer coisa e pessoa que pudesse ajudar. A maior parte era formada por informações de
terceiros, mas essa obra se tornou os Anais do Congresso e são agora o arquivo oficial do
Congresso americano.
Ela explicou que nenhum trecho dos Anais possuía qualquer menção às quatro cartas de corso
concedidas a Hale, Bolton, Cogburn e Surcouf. Na verdade, estavam faltando duas páginas nos
anais oficiais da Câmara e do Senado, relativas às sessões do Congresso de 1793.
— Jackson as arrancou e escondeu — disse ela —, ocultando-as segundo o criptograma de
Jefferson. Durante todo esse tempo, nenhuma solução foi encontrada... — Ela fez uma pausa. — Até
poucas horas atrás.
Ele avistou seu hotel na Broadway.
— Nós contratamos um especialista há alguns meses — continuou ela. — Um indivíduo
particularmente esperto que achava que conseguiria decifrá-lo. A Comunidade tem tentado, mas
nenhum de seus homens foi capaz de solucionar o enigma. O nosso profissional está lá no sul, em
Maryland. Ele é um dos responsáveis pelos programas de computação que usamos para decifrar
mensagens do Oriente Médio, e, aparentemente, funcionou. Eu preciso que você vá até lá e
recupere essa solução.
— Não podem mandá-la pela internet ou pelo correio?
Ela sacudiu a cabeça.
— Há muitos riscos associados a isso. Além do mais, há outro problema.
Ele compreendia as implicações, então perguntou:
— Outras pessoas estão sabendo disso?
— Infelizmente. Duas das quais você acabou de mandar para o hospital, mas a Casa Branca
também está a par.

— E como você sabe disso?
— Eu contei para eles.

VINTE E TRÊS

AIR FORCE ONE

Malone esperou por uma resposta às suas perguntas — quem entrou em contato comigo dois dias
atrás e quem deixou aquele recado? — mas não obteve nenhuma. Em vez disso, Edwin Davis
entregou-lhe outra folha de papel. Nela estavam nove linhas de letras em sequência aleatória,
escritas com a mesma caligrafia apresentada na carta de Andrew Jackson para Abner Hale.
— Este é o código Jefferson — disse Davis. — A Comunidade tenta decifrá-lo desde 1835.
Os especialistas dizem que não se trata de simples substituições, em que uma letra do alfabeto é
trocada por outra. Trata-se de uma transposição, em que as letras aparecem dispostas em ordem
definida. Para conhecer a sequência, é preciso conhecer o código. Existem cerca de 100 mil
possibilidades.
Ele examinou as letras e os símbolos.

XQXFEETH
APKLJHXREHNJF
TSYOL:
EJWIWM
PZKLRIELCP?
FESZR
OPPOBOUQDX
MLZKRGVKF
EPRISZXNOXET

— Alguém certamente o decifrou — disse Malone. — De que outra forma Jackson teria escrito
a mensagem?

— Ele teve a sorte — respondeu Daniels — de nomear o filho do autor do código diretor da
Casa da Moeda. Nós supomos que o papai tenha contado para o filho, que contou para Jackson.
Mas Jackson morreu em 1845, e o filho, em 1854. Ambos levaram a solução para o túmulo.
— O senhor acha que a Comunidade tentou matá-lo? — perguntou Cassiopeia a Daniels.
— Não sei.
Mas Malone estava mais preocupado com Stephanie.
— Não podemos ficar sentados e não fazer nada.
— Não é esse meu plano — retorquiu Daniels.
— Se existem milhares de agentes à sua disposição, use-os.
— Conforme disse o presidente — interveio Davis —, não é tão simples assim. A CIA e
várias outras agências de inteligência querem processar a Comunidade. A NIA quer salvá-la. Nós
também estamos prestes a eliminar a NIA e cinquenta outras agências redundantes no próximo ano
fiscal.
— E Carbonell sabe disso? — perguntou ele.
— Claro — respondeu o presidente.
— E atrair atenção para a Comunidade só agravaria o problema — esclareceu Davis. — Eles
adorariam que isso se tornasse um espetáculo público. Na verdade, eles estão nos empurrando para
algo assim.
Daniels balançou a cabeça.
— Isso tem que ser tratado com calma, Malone. Confie em mim. Nossos serviços de
inteligência são como um bando de galos que vi certa vez numa fazenda. Só o que fazem é brigar
um com o outro para ver quem manda no pedaço. No final, acabam todos exaustos e nenhum deles
serve mais para nada.
Malone tinha experiência pessoal com esse tipo de disputa territorial, que foi mais uma razão
para sua aposentadoria antecipada.
— Esses rapazes resolveram destruir a Comunidade — disse Daniels. — O que é excelente
para mim. Não me importa. Mas se começarmos a interferir publicamente nessa história, aí a briga
passa a ser nossa. E então teremos mais problemas, incluindo o que eu menos desejo: problemas
jurídicos. — O presidente fez um movimento com a cabeça. — Temos que tratar disso com
tranquilidade.
Malone não concordava nem um pouco.
— Que a CIA e a NIA vão para o inferno. Deixe-me ir atrás da Comunidade.
— Para fazer o quê? — perguntou Cassiopeia.
— Você tem uma ideia melhor? Stephanie precisa de ajuda. Não podemos ficar parados.

— Nós sequer sabemos se ela está nas mãos da Comunidade — ponderou Cassiopeia. — Ao
que parece, essa tal de Carbonell é a melhor pista.
Sua amiga estava em apuros. Ele se sentia frustrado e furioso, como em Paris, no Natal
passado, quando outro amigo estivera em perigo. Ele chegara dois minutos atrasado então, e ainda
se lamentava por isso.
Dessa vez, não. De jeito nenhum.
Daniels apontou para a folha de papel.
— Nós temos um trunfo. Esse criptograma foi decodificado há algumas horas.
Aquela revelação surpreendeu Malone e Cassiopeia.
— Um especialista contratado pela NIA o decifrou, usando alguns programas de computador
secretos e uns bons palpites.
— Como o senhor sabe disso? — perguntou ele.
— Carbonell me contou.
Mais alguns elementos começavam a fazer sentido.
— Ela está fornecendo informações para vocês. Está jogando dos dois lados. Tentando se
mostrar útil.
— E isso me aborrece — disse Daniels. — Ela acha que sou estúpido demais para ver o que
está acontecendo.
— Ela sabe que Stephanie estava de olho nela? — perguntou Cassiopeia.
— Não sei — respondeu Daniels, a voz definhando. — Espero que não. Isso poderia significar
um enorme problema.
Como a morte, pensou Malone. Os serviços de inteligência eram um jogo rápido e intenso. As
apostas eram altas, e a morte, comum.
Portanto, encontrar Stephanie era a prioridade.
— A respeito daqueles documentos presidenciais no Arquivo Nacional — prosseguiu Daniels
—, pouquíssimas pessoas têm acesso a eles. Os diretores das agências de inteligência são algumas
delas.
— Carbonell está nessa lista? — perguntou Malone.
Davis confirmou.
— E foi ela que contratou alguém para decifrar o criptograma.
— Ela me faz pensar — disse Daniels — num daqueles galos de briga. Um galinho bem
esquelético, que assiste a todas as lutas sem se meter, esperando se tornar o campeão simplesmente
por ser o último a ficar em pé. — O presidente hesitou por um instante. — Fui eu que dei essa

missão a Stephanie. É minha culpa que ela tenha desaparecido. Não há mais ninguém que eu possa
usar agora, Malone. Preciso de você.
Malone notou que Cassiopeia estava assistindo à TV sem som, os três canais retransmitindo
várias vezes a tentativa de assassinato.
— Se conseguirmos a solução do código, teremos algo que a Comunidade e Carbonell
desejam. Isso nos daria uma vantagem na negociação.
Então, Malone concluiu:
— Carbonell lhe forneceu a informação para que chegue à solução do código. Ela quer que
vocês a tenham.
Daniels assentiu.
— Absolutamente. Imagino que seja para mantê-la longe dos colegas, pois tudo o que eles
desejam é destruí-la. Corroborar essas cartas de corso pode se tornar problemático para a
instauração do processo. Se eu guardar o código, então ele estará seguro. Nosso problema, Malone,
é que não dispomos sequer de um par de dois para blefar, portanto, estou disposto a aceitar
qualquer coisa.
— E não se esqueça — disse-lhe Cassiopeia —, você foi convidado. Recebeu um convite
especial. Sua presença foi requisitada.
Malone olhou para ela.
— Alguém, especificamente, queria vê-lo lá.
— E queriam que você saísse do Grand Hyatt — disse Daniels, erguendo da mesa o papel com
o recado datilografado. — Stephanie não escreveu isso. Foi só para desentocá-lo. Ou quem quer
que tenha enviado esse bilhete desejava que um policial ou agente secreto matasse você.
Aquela ideia havia lhe ocorrido.
— Vá até o Garver Institute, em Maryland, e consiga a solução do criptograma — continuou
Daniels. — Carbonell me disse que estão esperando por você. Ela nos forneceu uma senha de
acesso.
Ele não era estúpido.
— Isso soa como uma cilada.
Daniels concordou.
— Provavelmente é. As pessoas que querem processar a Comunidade não desejam que o
criptograma seja elucidado.
— O senhor não é o presidente? Eles todos não trabalham para o senhor?
— Sou um presidente com pouco mais de um ano de mandato pela frente. Eles não se importam
mais com o que eu penso. Estão mais interessados no próximo a sentar-se no meu lugar.

— Podemos estar desperdiçando tempo — disse ele. — Quem quer que esteja com Stephanie
pode simplesmente matá-la e tudo estará acabado. Nós nunca saberemos.
— Assassiná-la seria contraproducente — salientou Davis.
— E assassinar o presidente seria producente? — perguntou Cassiopeia.
— Esse é um ponto interessante — disse Daniels. — Temos que correr o risco. Precisamos
fazê-lo. E, pessoalmente, acho que ela está viva.
Ele não apreciou a passividade do comentário, mas reconheceu que o que Daniels dizia fazia
sentido. Além disso, estava ficando tarde, e o Garver Institute parecia ser a melhor maneira de
aproveitar o tempo até a manhã seguinte. De fato, a posse da solução do criptograma lhes daria
poder de barganha.
— Por que estou aqui? — perguntou Cassiopeia ao presidente.
— Suponho que se eu disser que é para nos honrar com sua beleza não vai funcionar.
— Numa outra ocasião, talvez.
Daniels acomodou-se na poltrona, que rangeu sob seu peso.
— Aqueles dispositivos que dispararam contra mim devem ter levado tempo para serem
fabricados. Todo o atentado deve ter exigido um bocado de planejamento.
Isso era óbvio.
— Havia meia dúzia de pessoas na Casa Branca que estava ciente da minha ida a Nova York
— disse Davis — nesses dois meses que se passaram desde que eu decidi viajar. Todas do alto
escalão do Serviço Secreto. Elas serão interrogadas e investigadas, mas eu apostaria minha vida
em cada uma delas. Algumas outras pessoas ficaram sabendo uns dois dias antes, mas o Serviço
Secreto me informou que as reservas daqueles quartos do Hyatt foram feitas há apenas cinco dias,
por meio de cartões de crédito falsificados.
Malone identificou uma preocupação pouco comum na expressão de Daniels.
— Temos que investigar todas as pistas — disse Davis. — E há um problema específico que
Cassiopeia pode averiguar. Não queremos o FBI ou o Serviço Secreto envolvido nisso.
— Um possível vazamento? — indagou Malone.
— É — respondeu Daniels. — Algo extraordinário.
Ele aguardou alguns segundos, antes de concluir.
— Minha esposa. A primeira-dama.

VINTE E QUATRO

CIDADE DE NOVA YORK

Knox ainda segurava o revólver, mas a arma não ajudava muito, pois o homem sobre ele mantinha
seu braço imóvel. Ele precisava sair daquela posição. Os dois homens no elevador certamente
haviam desembarcado num andar abaixo e deviam estar voltando.
Ele conseguiu se contorcer e inverter a situação, mas o homem, agora embaixo, ainda segurava
seu braço. Ele se revirou e enfiou o joelho no estômago do oponente. Repetindo o golpe, deixou-o
com falta de ar e aproveitou aquele instante para se desvencilhar e disparar à queima-roupa contra
seu peito.
Um grito de agonia saiu da garganta do sujeito.
Knox o afastou.
O corpo se dobrou e estremeceu, depois ficou inerte.
Ele apanhou o notebook e se levantou.
A porta de um dos quartos se abriu. Ele atirou no batente e ela se fechou. A última coisa que
faltava agora era o envolvimento de um hóspede do hotel.
Ele estudou a situação.
Certamente, ninguém voltaria pelo elevador. Era arriscado demais. Então, apertou o botão e
rapidamente arrastou o corpo do agente ferido para fora do campo de visão de quem estivesse
dentro do elevador. O outro agente, no fim do corredor, continuava estendido e imóvel. A escada
encontrava-se a 3 metros dele, virando o corredor.
Mas poderia haver homens armados por lá.
O elevador chegou.
Ele enfiou a arma no bolso, mantendo o dedo no gatilho.
Havia três pessoas lá dentro. Duas mulheres e um homem, vestidos para sair à noite. Um deles

carregava uma sacola de compras. Knox se recompôs e entrou. Desceram e pararam no segundo
andar, onde os três saíram.
Assim como ele.
Com certeza, Parrott tentara enganá-lo com a história do jantar e depois iria atraí-lo para uma
armadilha. Conseguira evitar isso, mas era um absurdo causado por mais uma bobagem de seus
chefes. Acabara de matar duas pessoas, com certeza, e talvez duas outras. Jamais uma operação
havia ficado tão fora de controle.
Ele seguiu pelo corredor e se virou ao avistar um carrinho de camareira parado ao lado de
uma porta. Pôde ver um saco de lixo numa extremidade, com uma bolsa de compras da Sacks Fifth
Avenue para fora. Ele agarrou a bolsa e, sem parar de andar, colocou o notebook dentro dela.
A situação era difícil.
Quantos agentes estariam por ali? E até que ponto estariam dispostos a chamar a atenção para
si mesmos? Com quatro deles no chão, provavelmente estariam muito dispostos.
Ele concluiu que não havia escolha.
Precisava sair andando pela porta da frente.
E rápido.

***

Wyatt entrou em seu quarto de hotel e imediatamente arrumou as malas. Tinha trazido poucas
roupas, já sabia há muito tempo o valor de viajar com pouca coisa. Ele ligou a televisão e assistiu
a outras coberturas sobre o atentado. O noticiário informava que Danny Daniels estava retornando
para Washington a bordo do Air Force One.
Com um passageiro, sem dúvida.
Cotton Malone.
O que significava que a Casa Branca estava a par da solução para o código de Jefferson,
conforme Carbonell deixara bem claro; Malone também sabia.
— Dois homens morreram por culpa sua — disse Malone.
A audiência administrativa estava encerrada, um veredicto foi dado e, pela primeira vez em
muito tempo, ele estava desempregado.
— E quantos devem seus túmulos a você? — perguntou ele.
Malone parecia imperturbável.
— Nenhum deles morreu porque eu quis salvar minha própria pele.

Wyatt empurrou seu adversário contra a parede, uma das mãos agarrando seu pescoço.
Estranhamente, não houve uma ação defensiva. Em vez disso, Malone simplesmente o encarou,
sem medo ou inquietação nos olhos. Os dedos de Wyatt apertaram ainda mais. Queria desferir
um soco no rosto de Malone. Em vez disso, ele disse:
— Eu fui um bom agente.
— Isso é o pior de tudo. Você foi um bom agente.
Ele apertou ainda mais intensamente o pescoço, mas Malone não reagiu. Era um homem
que sabia como lidar com o medo. Como dominá-lo, conquistá-lo e nunca demonstrá-lo.
Ele se lembrava disso.
— Está terminado — disse Malone. — E você está acabado.
Não, não estou, pensou ele.
Carbonell tinha se deleitado contando-lhe sobre o Garver Institute, informando-lhe o endereço
e dando-lhe uma senha de acesso. Ela dissera que haveria um homem lá esperando por ele e, assim
que conseguisse a solução do código, Wyatt deveria entrar em contato com ela.
— O que você vai fazer com o código decifrado? — perguntara ele.
— Estou planejando salvar Stephanie Nelle.
Ele duvidou disso. Não podia esperar algo assim de uma mulher que acabara de sacrificar
dois de seus próprios agentes.
— Em troca dessa missão — disse ela —, vou dobrar seus honorários.
Isso era um bocado de dinheiro para algo que um de seus homens poderia fazer, ou, melhor
ainda, ela poderia fazer sozinha. Então ele entendeu.
— Quem mais vai estar lá? — perguntou Wyatt.
Ela deu de ombros.
— Difícil dizer, mas todos estão sabendo. A CIA, a NSA e várias outras agências que não
querem que o código seja decifrado ou que as tais páginas sejam achadas.
Ele ainda se sentia indeciso.
Os olhos delas se suavizaram. Ela era tremendamente atraente, e sabia disso.
— Vou levar você até Maryland — disse ela. — Tenho um helicóptero me aguardando. No
caminho, depositarei seus honorários duplos em qualquer conta estrangeira que você quiser.
Aceita a missão?
Ela conhecia seus pontos fracos. Por que não? Dinheiro era dinheiro.
— Há um lucro adicional nisso também — observou ela. — Cotton Malone está a bordo do
Air Force One. Como eu forneci esta informação à Casa Branca, meu palpite é que ele também
estará lá. — Ela sorriu. — Talvez alguém possa acabar o que você começou hoje.

Talvez, ele pensou.

***

Knox saiu do elevador e caminhou pelo saguão do Helmsley Park Lane. Felizmente, apesar de
serem quase 21h30, o local estava bem movimentado. Seus olhos esquadrinharam os rostos,
tentando detectar problemas, mas nada chamou sua atenção. Ele seguiu calmamente até a porta
principal, uma das mãos carregando a bolsa de compras, a outra enfiada no bolso do casaco, sobre
a arma. Se necessário, ele sairia dali a tiros.
Ele tomou a saída para Central Park South.
A calçada estava cheia de gente muito animada, e ele seguiu o fluxo na direção da Quinta
Avenida e do Plaza Hotel. Precisava juntar suas coisas e sair de Nova York. Qualquer agente que
ainda restasse no Helmsley Park estaria agora certamente ocupado, descobrindo a extensão da
carnificina e limpando a sujeira. A NIA não ia querer perder o controle da situação. Nenhum
policial local ou jornalista podia ser envolvido. Com sorte, isso iria lhes consumir bastante tempo,
permitindo que ele saísse da cidade.
Aquilo tinha que acabar, mas o pesadelo parecia muito longe do fim. Os capitães estavam em
segurança em suas propriedades na Carolina do Norte. Ele era o batedor, esquivando-se das balas,
tentando se manter vivo.
Será que tudo fora um ardil? Existiria alguma solução para o código?
Ele precisava saber.
Tomando o elevador do Plaza, ele subiu até seu andar e, assim que entrou no quarto, ligou o
notebook. Bastou-lhe um instante para perceber que não havia nada no computador. Apenas alguns
programas-padrão que vêm com todos os aparelhos.
No programa de e-mail, ele não viu conta alguma.
O computador fora comprado recentemente.
Como uma isca.
Para ele.
Ou seja, um dia ruim acabara de se tornar pior.

VINTE E CINCO

CASA BRANCA
22H20

Cassiopeia estava sentada no carro. Eles andavam em comboio, vindos diretamente da base da
força aérea de Andrews — ela, Edwin Davis e Danny Daniels. Malone seguiu rumo ao Garver
Institute, que ficava a cerca de 45 minutos ao sul, em Maryland. Ela não apreciara a ideia de vê-lo
partir sozinho, especialmente com a perspectiva de problemas, mas concordou que aquela parecia
ser a única opção. Stephanie Nelle era sua amiga e ela estava preocupada. Todos tinham que fazer
sua parte.
— Preciso que lide cuidadosamente com esta situação — disse Daniels, quando adentraram o
terreno da Casa Branca.
— Por que eu? — ela quis saber.
— Porque você está aqui, você é boa e também é um elemento externo.
— E uma mulher?
O presidente assentiu.
— Isso pode ajudar. Pauline sabe ser bastante rabugenta.
Ela tentou resgatar o que se lembrava da primeira-dama, mas não sabia muita coisa. Política
americana não era sua especialidade, uma vez que suas preocupações profissionais se encontravam
em grande parte fora da América do Norte. Sua primeira incursão no governo Daniels tinha
ocorrido com Stephanie, há alguns anos — a primeira vez que visitara a Casa Branca —, o que
havia sido revelador em muitos aspectos.
— O que o leva a suspeitar de que sua esposa esteja deixando vazar informações?
— Eu disse que suspeitava dela?
— Suas palavras poderiam muito bem ter sido essas.
— Ela é a única pessoa — interveio Davis — além do presidente, de mim mesmo e de alguns