Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

O FIEL JARDINEIRO

Segunda Parte

Banhado pelo luar, Justin, o marido enganado, fica imóvel a olhar fixamente o horizonte prateado do mar enquanto aspira a longos haustos o ar gélido da noite. Sente-se como se tivesse inalado uma coisa nauseabunda e precisasse de limpar os pulmões. 0 Sand yfaz da fraqueza força - disseste-me uma vez - 0 Sandy começa por iludir-se a si próprio e ilude-nos a todos nós depois.,. 0 Sandy é um cobarde que precisa do amparo de gestos grandiosos e de palavras grandiosas porque tudo quanto for menos que isso o deixa desprotegido...

Então se sabias tudo isso, valha-me Deus, que fizeste tu para atrair sobre ti uma coisa destas? - inquiriu ele do mar, do céu, do áspero vento nocturno. Nada, absolutamente nada - respondeu ela serenamente.- 0 Sandy confundiu as mínhas galanterias com promessas e a tua amabilidade com fraqueza. Apesar disso, como por luxo, Justin deixa-se esmorecer, como ja por vezes no mais fundo do coração lhe aconteceu a respeito de Arnold. A sua memória, contudo, está alvoroçada. Qualquer coisa lida ontem, a noite passada, na de anteontem, talvez... Mas que era? Uma folha de e-mail, de Tessa para Ham. Uma longa mensagem, um pouco íntima demais, à primeira leitura, para o temperamento de Justin, e por isso ele a pusera de parte numa pasta dedicada a «enigmas a resolver quando eu tiver força bastante para enfrentá-los». Voltando ao lagar, extrai da pasta a folha impressa e examina a data.

Prova impressa do e-mail de Tessa para Ham, datada exactamente onze horas depois de Woodrow, desrespeitando as regras de serviço sobre o uso do papel de carta oficial, ter declarado a sua paixão pela esposa de um colega no papel de carta azul de Sua Majestade:

«Já não sou uma menina, Ham, é já tempo de eu me deixar de criancices, mas que faz uma rapariga, mesmo ainda de trancinhas? E acabei por esbarrar num sedutor de cinco estrelas que bebe os ares por mim. 0 problema é que, finalmente, o Arnold e eu encontrámos oiro - ou melhor, verdadeiro excremento da pior espécie, e precisamos desesperadamente de que o dito sedUtorfale por nós nos corredores do poder, que é a única saída que eu tenho como mulher do Justin e como leal súbdita britânica que, apesar de tudo, desejo ser. Ouço-te dizer que continuo a ser a mesma impiedosa cabra que gosta de trazer os homens à trela, mesmo que sejam super sedutores? Bem, Ham, não digas isso. Mesmo sendo verdade, não digas. Cala-te com isso. Porque eu tenho promessas a respeitar e tu também tens, meu querido. E eu preciso de que te mantenhas do meu lado, como querido e suave amigo que és, e me digas que sou realmente uma boa menina, porque o sou, Senão, dou-te o meu beijo mais lambuzado depois daquele dia em que te empurrei para o Rubicão no teu fatínho à maruja, Muito amor, meu querido. Cião. Tess.

1. - A Ghíta diz que eu sou completamente puta, mas, como não é capaz de pronunciar bem a palavra, sai-lhe puúta, como se uivasse, Muito amor. Tess (puúta).”

A acusada está inocente - disse-lhe ele - e eu, como de costume, bem me posso envergonhar.

Misticamente tranquilizado, Justin retomou o trabalho do seu confuso dia. Extracto do relatório conjunto de Rob e Lesley ao Superintendente Frank Grtdley, da Divisão de Crimes no Ultramar da Scotland Yard, sobre o seu terceiro encontro com Woodrow, Alexander Henry, Chefe da Chancelaria da Alta Comissão Britânica em Nairobi:

0 inquirido repete vigorosamente o que diz ser a opinião de Sir Bernard Pellegrin, Director de Assuntos Africanos do Foreign Office, segundo o qual o prosseguimento das investigações sobre o sugerido no memorandum de Tessa Quayle comprometeria sem necessidade as relações do Governo de Sua Majestade com a República Queniana e prejudicaria os interesses comerciais do Reino Unido...

0 inquirido invoca motivos de segurança para se recusar a divulgar o conteúdo do dito memorandum... 0 inquirido nega ter qualquer conhecimento de um medicamento inovador actualmente comercializado pela Casa das Três Abelhas...

0 inquirido informa-nos de que qualquer pedido para ver o memorandum de Tessa Quayle deve ser enviado directamente a Sir Bernard, na hipótese de esse documento ainda existir, do que o inquirido está pronto a duvidar. 0 inquirido descreve Tessa Quayle como uma mulher cansativa e histérica, mentalmente instável no tocante a assuntos relacionados com o seu trabalho humanitário. Interpretamos isto como um processo cómodo de minimizar o significado do memorandum. Requer-se por este meio que seja enviado ao Foreign Office, logo que possível, um pedido de cópias de todos os documentos enviados ao inquirido pela falecida Tessa Quayle.

Nota escrita a vermelho à margem e assinada por E Gridley, Comissário Delegado:

- FALEI COM SIR B. PELLEGRIN. PEDIDO RECUSADO POR MOTIVOS DE SEGURANÇA NACIONAL.

Extractos de eruditos jornais de medicina, de obscuridade variável, a enaltecer em termos adequadamente oblíquos os sensacionais benefícios do inovador medicamento Dypraxa, a sua «ausência de mutagenicidade» e a sua «longa sobrevivência nos ratos de laboratório».

Extracto do Haití Journal offfialth Sciences, em que são brandamente formuladas algumas reservas sobre o Dypraxa, assinado por um médico paquistanês que efectuou ensaios clínicos do medicamento num hospital haitiano. Sublinhadas a vermelho por Tessa as palavras «potencial de toxicidade» e os perigos de falhas do fígado, hemorragias internas, tonturas e danificação dos nervos ópticos.

Extracto do número seguinte do mesmo jornal, no qual uma enfiada de sumidades médicas, com impressionantes postos professorais e muitas iniciais a seguir aos nomes, desfere um fulminante contra-ataque com citações de trezentos relatórios de ensaios. 0 mesmo artigo acusa o pobre paquistanês de «atitude preconcebida» e «irresponsabilidade para com os doentes» e invoca maldições sobre a sua cabeça.

(Nota manuscrita de Tessa: «Estes condutores de opinião, livres de preconceitos, estão todos sob contrato da KVH em ’comissões itinerantes’ soberbamente remuneradas a fim de identificar em todo o mundo projectos prometedores no campo da investigação biotécnica.»)

Extracto de um livro intitulado Clínical Trials, de Stuart Pocock, copiado à mão por Tessa, como costumava fazer para conservar os assuntos na memória. Em contraste com o sóbrio estilo do autor, alguns trechos estão sublinhados a vermelho:

«Os estudantes - e, na verdade, também muitos clínicos - tendem a tratar a literatura médica com um respeito exagerado. Os novos factos médicos apresentados por jornais importantes como The Lancet e o New EnglandJournal of Medicine são considerados indiscutíveis. Essa ingénua fé nos «Evangelhos clínicos» é talvez estimulada pelo estilo dogmático de grande número de autores, de modo que as incertezas inerentes a quaZquerproiecto de investigação não são, em muitos casos, suficientemente sublinhadas ... ”

(Nota de Tessa: «As Farmas colocam constantemente artigos, mesmo nos chamados jornais de qualidade.»)

” ... No respeitante a intervenções nos encontros científicos e à publicidade campanhas farmacêuticas, é preciso ser ainda mais céptico... as oportunidades de parcialidade são enormes... ”.

(Nota de Tessa: «Diz o Arnold que as Farmas gastam milhões de milhões a subsidiar investigadores científicos e médicos que impinjam os seus produtos. A Birgit informa que a K-VH doou recentemente a um grande hospital escolar dos Estados Unidos cinquenta milhões de dólares, mais os salários e as despesas de três clínicos-chefes e seis assistentes de pesquisas. A corrupção do pessoal das universidades é ainda mais fácil: cátedras professorais, laboratórios biotécnicos, fundações de pesquisas, etc. «É cada vez mais difícil encontrar opiniões científicas que não estejam compradas» - Arnold».)

Mais de Stuart Pocock:

” ... há sempre o risco de que os autores sejam persuadidos a dar aos resultados positivos maior relevo que o realmente Justificado.»

(Nota de Tessa: «Ao contrário do resto da imprensa mundial, os jornais das Farmas não gostam de publicar más notícias.»)

” ... Mesmo quando efectivamente apresentam algum relatório de experiências com resultados negativos, é mais provável que o façam num obscuro jornal especializado que nos grandes jornais de medicina geral por conseguinte, essa refutação do relatório positivo inicial não-pôde ser posta ao alcance de tão vasto público. ”

” ... Muitos ensaios são planeados sem atender a aspectos essenciais e não podem, por isso, proporcionar uma apreciação despreconcebida da terapêutica.»

(Nota de Tessa: «São preparados para provar uma tese mas não para discuti-la - isto é, são piores que inúteís.»)

«Uma vez por outra, os autores seleccionam delibaradamente os dados para que deles resulte uma prova positiva. ”

(Nota de Tessa: «Para baralhar.»)

Extracto do Sunday Tímes, de Londres, intitulado «Companhia farmacêutica sujeitou doentes a riscos em ensaios hospitalares». Fortemente marcado e sublinhado por Tessa e presumivelmente copiado ou enviado por fax a Arnold Bluhm, pois tinha ao alto as seguintes palavras manuscritas: «Arme, tu VISTE ISTO?»

«Uma das maiores companhias farmacêuticas do mundo sujeitou centenas de doentes a riscos de infecção potencialmente mortal por não ter revelado a seis hospitais informações de importância decisiva no início do ensaio de um medicamento à escala nacional.

Umas 650 pessoas foram submetidas na Grã-Bretanha a intervenções cirúrgicas numa experiência organizada pela gigantesca companhia farmacêutica alemã Bayer apesar de esta empresa ter efectuado estudos nos quais se verificou que o seu medicamento reagia desfavoravelmente com outros, reduzindo-lhes seriamente a sua capacidade bactericida.

Essa investigação prévia, obtida pelo Sunday Times, não foi revelada aos hospitais no começo do estudo.

Como resultado da experiência, cuja deficiência nunca foi revelada aos doentes ou às suas famílias, cerca d metad dos operados num dos centros de ensaio, em Southampton, sofreu diversas infecções com-risco de morte.

Alegando que esses dados continuavam confidenciais, a Bayer recusou-se a dar números globais sobre as infecções pós-operatórias e sobre os óbitos verificados.

Um porta-voz declarou que o estudo fora aprovado, antes de começar, pela competente autoridade reguladora e pelas comissões de ética locais.

Anúncio de página inteira, a cores, rasgado de uma revista popular africana, com a legenda: EU ACREDITO EM MILAGRES! No centro da cena, uma linda e jovem mãe africana, de blusa branca aberta e saia comprida, a sorrir radiante. Escarranchada de lado à cinta da mãe, uma feliz criança estende a mão para o seu seio. Em roda, um cacho de irmãos e irmãs igualmente felizes.

0 simpático pai está de pé atrás do grupo. Todos, incluindo a mãe, contemplam embevecidos a saudável criancinha. No fundo da página, as palavras: TAMBÉM AS TRÊS ABELHAS ACREDITAM Em MILAGRES! Da boca da linda e Jovem mãe sai um balão em que se lê: «Quando me disseram que o menino tinha tuberculose, rezei. Mas o meu clínico geral falou-me do Dypraxa, e compreendi que a minha oração fora ouvida no Céu!»

Justin volta à pasta da polícia.

Extracto do relatório dos agentes sobre o seu encontro com Pearson, Ghita Janet, empregada local da Chancelaria da Alta Comissão Britânica em Nairobi:

Entrevistámos a inquirida por três vezes, durante nove minutos, cinquenta e quatro minutos e noventa minutos, respectivamente. A pedido da inquirida, os nossos encontros decorreram em local neutro (a casa de uma amiga), em circunstâncias discretas. A inquirida tem vinte e quatro anos de idade, é de origem anglo-indiana, recebeu educação em escolas conventuais (católicas romanas) do Reino Unido e é filha adoptiva de um casal de profissionais (direito e medicina), ambos ferventemente católicos. A inquirida é graduada com distinção pela Universidade de Exeter (Estudos anglo-americanos e da Comunidade), mostra inteligência e estava muito nervosa. A nossa impressão a seu respeito é de que, além de perturbada pelo luto, estava muito amedrontada. Por exemplo: fez diversas afirmações que depois retirou («Tessa foi assassinada para não falar»; «Quem se meter com a indústria farmacêutica pode aparecer com a garganta cortada»; «Certas companhias farmacêuticas são negociantes de armas com vestes reluzentes»). Pressionada acerca dessas afirmações, negou-se a concretizá-las e pediu que fossem retiradas da acta. Também rejeitou a hipótese de Bluhm ter podido praticar os assassínios de Turkana. Disse que Blul---im e Quayle não eram «um assunto», mas sim «as duas melhores pessoas do mundo» e que os que os rodeavam «tinham espíritos porcos».

Submetida a mais questões, a inquirida começou por declarar que estava sujeita à Lei do Segredo Oficial e depois por um compromisso de segredo à falecida. No nosso terceiro e último encontro, tomámos uma atitude mais hostil para com a inquirida fazendo-lhe notar que, ao reter informações, poderia estar a encobrir os assassinos de Tessa e a impedir as buscas de Bluhm. Juntamos nos Apêndices A e B a transcrição redigida das suas declarações. A inquirida leu esta transcrição mas recusa-se a assiná-la.

                   APÊNDICE A

P - Alguma vez acompanhou Tessa Quayle em expedições ao campo?

R - Aos fins-de-semana e nos meus tempos livres, acompanhei Arnold e Tessa em várias viagens ao bairro de Kibera e ao interior para dar ajuda nas clínicas locais e assistir à administração de medicamentos. É essa a principal função da ONG de Arnold. Verificou-se que, embora ainda pudessem produzir alguns efeitos, diversos medicamentos examinados por Arnold tinham já ultrapassado de longa data o prazo de validade e estavam alterados. Outros eram impróprios para as situações em que se pretendia usá-los. Também pudemos confirmar um fenómeno correntemente experimentado noutros pontos de África, isto é, que as indicações e contra-indicações mencionadas em certas embalagens tinham sido modificadas para o mercado do Terceiro Mundo a fim de ampliar a utilização do medicamento muito para além da que é autorizada nos países desenvolvidos. Por exemplo, um analgésico fortíssimo, usado na Europa ou nos Estados Unidos para alívio das dores em casos de cancro terminal, era oferecido para tratar das dores menstruais e pequenas inflamações articulares. Não eram mencionadas contra-indicações. Também pudemos concluir que os médicos africanos, mesmo quando diagnosticavam correctamente, receitavam sistematicamente tratamentos erróneos porque não dispunham de instruções de uso adequadas.

P - Um dos distribuidores implicados era a Três Abelhas?

R - Todos sabem que a África é o caixote do lixo farmacêutico do mundo e que a Três Abelhas é um dos principais distribuidores de produtos farmacêuticos em África.

P - Então, neste caso, a Três Abelhas estava implicada? R - Em certos casos, o distribuidor era a Três Abelhas. P - 0 distribuidor culposo?

R - Exactamente.

P - Em quantos casos? Em que proporção? R - (depois de muitas evasivas) Em todos.

P - Repita, por favor. Está a dizer que, em todos os casos em que encontraram produtos defeituosos, o distribuidor era a Três Abelhas?

R - Acho que devíamos falar deste modo, porque o Arnold ainda pode estar vivo.

                   APÊNDICE B

P - Havia algum produto que despertasse particular interesse ao Arnold e à Tessa? Lembra-se?

R - Isto não está bem. Não pode estar bem.

P - Ghita, nós procuramos compreender a causa do assassínio da Tessa e o motivo que a faz pensar que, ao discutir estes assuntos, pomos o Arnold em maior perigo que o que ele já corre.

R - Estava por toda a parte.

P - Em toda a parte? Porque chora? Ghita!

R - Estava a matar gente. Nas aldeias, nos bairros de lata... 0 Arnold estava certo disso. Ele dizia que o medicamento era bom e que, com mais cinco anos de trabalho, conseguiriam de certeza um resultado perfeito. Não se Podia discutir a ideia do fármaco. Era rápido, barato e fácil para os doentes, mas os fabricantes tinham tido muita pressa. As experiências tinham sido planeadas selectivamente, não cobriam todos os efeitos colaterais. Eles tinham feito experiências com ratazanas grávidas, com macacos, com coelhos e com cães, e não tinham surgido problemas. Quando passaram aos seres humanos... pois bem, houve problemas, mas isso há sempre. É essa zona cinzenta que as companhias farmacêuticas exploram; os resultados dependem de estatísticas, mas as estatísticas provam tudo o que nós quisermos provar. Na opinião de Arnold, eles tinham-se empenhado excessivamente em colocar o produto no mercado antes de qualquer concorrente. Há tantas leis e tantos regulamentos que se poderia julgar isso impossível, mas o Arnold dizia que tal acontecia a toda a hora. Quando se está sentado em Genebra num escritório das Nações Unidas, todo forrado a veludo, as coisas têm um aspecto; mas, no local, o aspecto é muito diferente.

P - Quem era o fabricante?

R - Realmente, não quero adiantar mais neste assunto. P - Como se chamava o remédio?

R - Por que é que não fizeram mais experiências? A culpa não é dos quenianos. Quando se é do Terceiro Mundo, não se pode pedir isso. Tem-se de aceitar o que eles dão.

P - Era o Dypraxa? R - (inintelígível.)

P - Ghita, acalme-se, por favor, e diga-nos como se chama o remédio, para que serve e quem o fabrica.

R -A África tem oitenta e cinco por cento dos casos de Sida em todo o mundo, já sabiam? E quantos deles conseguem ser tratados? Um por cento! Isto já não é um problema humano, é um problema económico! Os homens não podem trabalhar, as mulheres não podem trabalhar! A doença é heterossexual, por isso é que há tantos órfãos! 0 povo não pode dar de comer às suas famílias! Não se faz nada! Morrem, e pronto!

P - Estamos a falar de um remédio para a Sida?

R - Não, não, enquanto o Arnold estiver vivo... Está relacionado. Onde há tuberculose, suspeita-se de Sida... . Nem sempre, mas de costume... É o que dizia o Arnold.

P - E a Wanza estava doente por causa deste remédio? R - (íninteligível)

P - A Wanza morreu por causa deste remédio?

R - Não, não, enquanto o Arnold estiver vivo! Sim, era o Dypraxa. Pronto, vão-se embora.

P - Por que é que eles iam à procura do Leakey?

R - Não sei! Vão-se embora!

P - Que estava por trás daquela viagem a Lokichoggio? Além do seminário de esclarecimento das mulheres?

R - Nada! Parem com isso P - Quem é Lorbeer?

R - (íninteligível) RECOMENDAÇÃO

Que se faça à Alta Comissão um pedido formal no sentido de ser dada protecção à testemunha em troca de um depoimento completo. Devem ser-lhe dadas garantias de que toda e qualquer informação por ela prestada acerca das actividades de Bluhm e da falecida não será utilizada de modo a pôr Bluhm em perigo, supondo que ainda esteja vivo.

RECOMENDAÇÃO REJEITADA POR MOTIVOS DE SEGURANÇA.

1. Gridley (Superintendente)

justin olhava para a parede, de queixo apoiado na mão. Recordava Ghita, a segunda mulher mais bonita de Nairobi, discípula voluntária de Tessa, e que apenas sonhava trazer a um mundo cheio de maldade os padrões da vulgar decência. A Ghíta sou eu sem os meus bocadinhos maus, gostava Tessa de dizer.

Ghita, a última inocente, tomando chá verde a sós com uma Tessa muito adiantada na gravidez, ambas a resolver os problemas do mundo num jardim de Nairobi onde Justin, o absurdamente feliz futuro pai, vai podando, cortando ervas, aparando, abrindo caminho, de chapéu de palha, entre os canteiros de flores, a atar, a regar, no seu papel de pateta inglês de meia-idade.

«Vê onde pões os pés» - diziam-lhe elas, aflitas, prevenindo-o contra as formigas que depois de uma chuvada saíam do chão em colunas cerradas, capazes de matar um cão ou uma criança pequena com a mera força do seu grande número. Nos fins da gravidez, Tessa receava que as formigas confundissem a rega de justin com um aguaceiro intempestivo.

Ghita, permanentemente indisposta com tudo e com todos - dos católicos romanos, que se opunham à regulação de nascimentos no Terceiro Mundo e queimavam ostensivamente preservativos no Estádio de Nyayo, às companhias tabaqueiras norte-americanas, que metiam drogas nos cigarros para criar o vício nas crianças, aos mandões de guerra somalís, que lançavam bombas de fragmentação em aldeias indefesas, e às fábricas que faziam essas bombas.

- Quem é essa gente, Tessa? - murmurava ela, muito séria. - Que mentalidade é a deles, não me diz? Será este pecado original de que estamos a falar? Se quer que lhe diga, é uma coisa muito pior que isso. Na minha opinião, há no pecado original uma certa noção de inocência; mas hoje, Tessa, onde está a inocência?

E se Arnold aparecesse por ali - coisa frequente nos fins-de-semana, - a conversa tomava aspectos mais específicos. As três cabeças aproximavam-se mais, as expressões endureciam e, se Justin viesse por travessura regar mais perto para lhes refrescar o ambiente, punham-se a falar ostensivamente de ninharias enquanto ele não seguisse para um canteiro mais afastado.

Relatório dos agentes da Scotland Yard sobre uma reunião com representantes da firma «As Três Abelhas», Nairobi:

Tínhamos solicitado uma entrevista a Sír Kenneth Curtiss e foi-nos dado a entender que ele nos receberia. Ao chegarmos à sede das «Três Abelhas», disseram-nos que Sr Kenneth fora convocado para uma audiência pelo Presidente Moi, após o que era obrigado a voar para Basileia a fim de discutir estratégias com a Karel Víta Hudson (KVH). Foi-nos então sugerido que apresentássemos as nossas questões à Directora de Marketing das «3 Abelhas», uma tal Sra. Y Rampuri, embora naquela ocasião a Sra. Rampuri não estivesse disponível por se encontrar a tratar de assuntos de família. Fomos por isso aconselhados a tentar obter, numa data ulterior, uma entrevista com Sir Kenneth ou com a Sra. Rampuri. Quando explicámos as limitações do emprego do tempo, propuseram-nos uma reunião, uma hora mais tarde, com alguns «quadros superiores» e acabámos por ser efectivamente recebidos pela Sra. V. Eber e pelo Sr. D. K. Críck, ambos das Relações com os Consumidores. Igualmente presente o Sr. P R. Oakley que se apresentou como um advogado de Londres que se encontrava de passagem por Nairobí por motivo de outros assuntos».

A Sra. Wart Eber é uma africana alta e atraente, de vinte e alguns anos, diplomada em BusinesyAffairs por uma universidade americana.

0 Sr. Críck, de Belfast, tem a mesma idade e fala com um ligeiro sotaque da Irlanda do Norte,

Investigações posteriores indicaram que o Sr. Oaklcy, o advogado de Londres, é de facto Perey Ranclagh Oakley, QC* da firma de advogados Oadey, Oakley & Farmeloe.

Queens Councíi é o grau mais elevado entre os advogados ingleses. (N T)

0 Sr. Oakley rem defendido recentemente, com grande sucesso, importantes empresas farmacêuticas em acções de perdas e danos, entre as quais a KVH. Naquela altura ignorávamos esses factos.

Ver no Apêndice, a nota sobre D. K. Crick.

RELATÓRIO SOBRE A REUNIÃO

1 - Apresentação de desculpas pela ausência de Sir Kenneth K. Curtiss e da Sra. Y. Rampurí,

2 - Manifestações de pesar por parte das 3 As (Crick) em relação à morte de Tessa Quayle e de preocupação quanto ao destino do Dr. Arnold Bluhm.

3 As (Crick): 0 raio deste país está cada vez pior. 0 caso da Sra. Quayle é um horror, Era uma grande senhora que tinha ganho uma enorme reputação em toda a cidade. Como é que os poderemos ajudar, Senhores agentes? Será da maneira que quiserem. 0 chefe manda os seus cumprimentos pessoais e deu-nos ordem para lhes prestar todo e qualquer auxílio. Ele tem uma grande admiração pela polícia inglesa.

AGENTE: Nós sabemos que Arnold Bluhm e Tessa Quayle enviaram várias exposições às Três Abelhas a respeito de uma nova cura para a tuberculose que vocês estão a comercializar com o nome de Dypraxa,

3 As (Crick),. Ah enviaram? Temos que ver isso. É que a Sra. Eber tem mais a ver com as Relações Públicas e eu, neste momento, estou a apoiar vários serviços enquanto se espera por uma vasta reestruturação da empresa. 0 patrão tem a teoria de que ter um empregado quieto é estar a deitar dinheiro fora.

AGENTE: As exposições levaram a uma reunião entre Quayle, Bluhm e funcionários da vossa empresa. Gostaríamos de ver quaisquer notas que se tivessem guardado sobre esse encontro e quaisquer documentos que lhe digam respeito.

3 As (Crick),. Com certeza, Rob. Não há problema. Estamos aqui para vos ajudar, Quando diz que fez exposições para as Três Abelhas - sabe porventura qual era o departamento referido? É que nós temos muitas abelhas neste cortiço, Pode crer...

AGENTE: A Sra, Quayle dirigiu cartas, e-mails e telefonemas a Sir Kenneth, pessoalmente, ao seu gabinete, à Sra. Rampuri e praticamente a todos os directores da vossa agência em Nairobi. Enviou por fax muitas das cartas e mandou cópias pelo correio, Entregou outras pessoalmente,

3 As (Crick): Oprimo. Isso deve dar-nos alguma pista. E vocês têm cópias desta correspondência, não é verdade!

AGENTE: De momento, não.

3 As (Crick): Mas sabem quem participou na reunião, da nossa parte? AGENTE: Pensámos que vocês soubessem.

3 As (Crick). Oh diabo! Então o que é que vocês têm?

AGENTE: Testemunhos verbais e escritos de que essas exposições foram feitas. A Sra. Quayle chegou a ir visitar Sir Kenneth à sua quinta na última vez que ele esteve em Nairobi.

3 As (Crick): Ah sim? Isso para mim é novidade. Foi uma entrevista marcada? AGENTE: Não,

3 As (Crick): Então quem é que a convidou? AGENTE: Ninguém. Ela limitou-se a aparecer.

3 As (Críck): Eia! Valente menina! 0 que é que ela conseguiu?

AGENTE: Não deve ter sido grande coisa, porque ainda tentou falar com Sir Kenneth, no escritório, mas sem resultado.

3 As (Crick): É espantoso! Mas de facto o patrão é uma abelha muito ocupada. Há muita gente que o procura a pedir-lhe favores. Muitos poucos têm sorte. AGENTE: Não eram favores.

3 As (Crick): Então o que era?

AGENTE: Respostas. Tanto quanto sabemos a Sra. Quay1e também apresentou a Sir Keneth uma série de casos descrevendo os efeitos nocivos do medicamento em doentes devidamente identificados.

3 As (Crick): Palavra de honra?! Sim senhor! Eu não sabia que havia efeitos nocivos. Mas ela é uma cientista? Uma médica? Quer dizer, era?

AGENTE: Era uma cidadã empenhada, uma advogada, uma defensora dos direitos humanos. E estava profundamente ligada ao trabalho de apoio às populações.

3 As (Crick): Quando disse apresentou queria dizer o quê, precisamente? AGENTE: Entregue por mão própria neste edifício, um dossier com a indicação pessoal para Sir Kenneth.

3 As (Crick): Ficou com qualquer recibo? AGENTE: (Mostra-o.)

3 As (Crick): Ah, bom, bom. Recebido um pacote. A questão é de saber o que é que lá estava, não é verdade? Com certeza que têm cópias disso. Série de casos concretos. Têm que ter.

AGENTE: Esperamos vir a tê-los, mais tarde ou mais cedo.

3 As (Crick): Sim? óptimo. óptimo. Teremos muito interesse em lhes deitar uma olhadela, não é verdade, Viv? Dypraxa é, neste momento, a nossa linha prioritária, o que o patrão chama o nosso navio almirante. Há imensas mamãs e papás e meninos a sentirem-se muito melhor graças ao Dypraxa. Por isso, se Tessa descobriu qualquer inconveniente, isso é uma coisa que precisamos saber para tomar medidas imediatas. Se o patrão aqui estivesse seria o primeiro a dizer isto. Mas ele é um daqueles homens que vive na Corrente do Golfo. Mesmo assim espanta-me que ele não a tenha recebido. Não é nada o gênero dele. Embora com todos os problemas que ele tem...

3 As (Eber): Sabe Rob, nós temos um procedimento-base quanto a queixas sobre os nossos produtos farmacêuticos. Nós aqui somos apenas os distribuidores. Importamos e distribuímos. Desde que o governo queniano dê luz verde e os centros médicos gostem de utilizar esse medicamento, nós apenas actuamos como intermediários, está a ver? A nossa responsabilidade termina aí. Ouvimos opiniões sobre as condições de armazenamento, asseguramo-nos que as condições de temperatura e humidade sejam as indicadas. Mas basicamente a responsabilidade cabe ao fabricante e ao governo do Quénia.

AGENTE: E a respeito de ensaios clínicos?

3 As (Crick): Não há ensaios. É pena que não tenha estudado o assunto em casa, Rob. Um tipo com a sua experiência, bem estruturado, por assim dizer... AGENTE: Então estamos a falar de quê?

3 As (Crick): Quando um remédio está em distribuição num país como o Quénia, não seria de boa política continuar com ensaios. Uma vez que um remédio está a ser distribuído num determinado país e que nós temos connosco, a cem por cento, os rapazes da autoridade médica local, consideramos isso um caso arrumado.

AGENTE: Mas então que testes, que experiências é que vocês fazem, se é que fazem algumas?

3 As (Crick): Olhe. Não faça jogos de palavras comigo. Se está a falar de juntar aos registos de um bom remédio como este, alguns elementos que auxiliem o seu lançamento num país muito maior, fora do mercado africano - os Estados Unidos, por exemplo - isso é verdade. É verdade que, duma forma indirecta, podemos chamar experiências ao que aqui estamos a fazer. Mas só nesse sentido. Como preparação para uma situação que está à nossa frente, ou seja o dia em que as Três Abelhas e a KVH façam conjuntamente a sua entrada num novo e fabuloso mercado. Está a seguir a minha ideia?

AGENTE: Ainda não. Estou à espera de ouvir a palavra cobaia.

3 As (Crick): Tudo o que estou a dizer é que, no interesse de todas as partes, cada doente é, de certa maneira, uma experiência em benefício de um bem maior. Ninguém está a falar de cobaias. Não avance por aí.

AGENTE: 0 bem maior quer dizer o mercado americano?

3 As (Crick): Vá-se lixar! 0 que eu estou a dizer é que sempre que qualquer resultado é registado em qualquer doente, esses resultados são cuidadosamente guardados e examinados permanentemente em Seattle e Vancouver e Basileia, para futura referência. Para validação futura do produto quando pretendemos registá-lo noutro país. Para estarmos sempre totalmente seguros. E não esqueçam que sempre tivemos conosco os rapazes dos Serviços de Saúde do Quénia.

AGENTE: Para fazerem o quê? Enterrarem os cadáveres?

R R. OAKLEY, Advogado: Tenho a certeza que não disse essas palavras, Rob, e que nós não as ouvimos. Doug foi extremamente amável e generoso com as suas informações. Talvez generoso demais, não acha, Lesley?

AGENTE: Mas então o que é que fazem das queixas? Vão para o cesto dos papéis?

3 As (Crick): Na maior parte, Lesley, mandamo-las directamente para o fabricante, para os Srs. Karel Vira Hudson. E então, ou respondemos ao queixoso segundo as instruções da KVH ou então eles preferem responder directamente.

Ao gosto do cliente. Mas as coisas são assim, Rob. Podemos fazer mais qualquer coisa por vocês? Talvez possamos marcar outra reunião para quando vocês arranjarem documentos Para discutirmos?

AGENTE: Um momento, se faz favor. Segundo as nossas informações Tessa Quayle e o Dr. Arnold Bluhm vieram aqui pessoalmente em Novembro passado, a convite vosso - convite das Três Abelhas - para discutir os efeitos, positivos ou negativos, do vosso produto Dypraxa. Apresentaram nessa altura aos elementos da vossa direcção cópias das notas que tinham enviado pessoalmente a Sir Kenneth Curtiss. Está a dizer-nos que não têm qualquer registo dessa reunião, nem sequer quem lá esteve por parte das Três Abelhas?

3 As (Crick): Sabe a data, Rob?

AGENTE: Temos uma agenda que diz que a reunião foi marcada, para as 11 da manhã do dia 18 de Novembro, pelo gabinete da Sra. Rampuri, a vossa directora de marketing, que agora nos dizem não estar disponível.

3 As (Crick): Isso para mim é novidade, palavra de honra. E para si, Viv?

3 As (Eber): Também, Doug.

3 As (Crick): Oiçam. Querem que eu veja na agenda da Yvonne? AGENTE: Boa ideia. Nós podemos ajudar.

3 As (Crick): Espere aí, espere aí. Temos de obter primeiro a autorização dela. Obviamente. Yvonne é uma rapariga do melhor que há. Eu não seria capaz de consultar a agenda dela sem autorização, tal como não seria capaz de consultar a sua, Lesley.

AGENTE: Telefone-lhe. Nós pagamos.

3 As (Crick): Não pode ser, Rob. AGENTE: Porque não?

3 As (Crick): Veja uma coisa, Rob. Yvonne e o noivo foram a esse tal super-casamento em Mombaça. Quando nós falámos de «assuntos de família», era disso que falávamos, percebe? Uma festa fabulosa, garanto-lhe. Por isso está a ver que antes de segunda-feira nunca poderemos entrar em contacto com ela. Não sei se alguma vez já esteve num casamento em Mombaça, mas garanto-lhe que...

AGENTE: Esqueçamos a agenda, pronto. E as notas que eles lhe deixaram?

3 As (Crick): Está a referir-se aos chamados casos clínicos de que já falou? AGENTE: Entre outras coisas.

3 As (Crick): Se se trata de verdadeiros casos clínicos - descrição técnica dos sintomas, indicações, doses, efeitos nocivos - então, como já dissemos, mandamo-los sempre para o fabricante. Seja Basileia, seja Seatrie, seja Vancouver. Olha que porra! Estaríamos a ser criminosamente irresponsáveis se não o fizéssemos, não é verdade, Viv, se não mandássemos imediatamente esses casos para avaliação. Não é só a política da casa. Direi mesmo que aqui, nas Três Abelhas, isso é a Palavra das Escrituras, não acha?

3 As (Eber): Absolutamente. Sem qualquer dúvida, Doug. 0 patrão insiste nisso. Assim que há qualquer problema telefonamos logo à KVH a pedir socorro.

AGENTE: 0 que é que estão a dizer? Para que raio é que serve o papel nesta casa?

3 As (Crick): Estamos a dizer que vos estamos a ouvir com toda a atenção e que vamos montar uma pesquisa para tentar encontrar algum documento. Isto não é uma Repartição Pública, Rob. Nem é a Scotland Yard. Isto é África. Nós não andamos todos em bicha, porra. Temos maneiras melhores de gastar o nosso tempo, porra.

1. R. OAKLEY (Advogado): Parece-me que há aqui duas questões. Talvez três. Vamos vê-las em separado. A primeira é: que certeza têm vocês que o encontro entre a Sra. Quayle, o Dr. Bluhm e os representantes das Três Abelhas teve realmente lugar?

AGENTE: já lhes dissémos que temos provas documentais, escritas pelo Dr. Bluhm na sua agenda de que a reunião foi fixada para o dia 18 de Novembro pelo gabinete da Sra. Rampuri.

1. R. OAKLEY (Advogado): Fixada é uma coisa, realizada é outra. Esperemos que a Sra. Rampuri tenha boa memória. Sabe que ela está sempre em reuniões. 0 meu segundo ponto é a questão do tom. Tanto como vocês poderão dizer, as exposições alegadamente apresentadas são feitas em tom hostil? É possível que tenha havido uma leve ameaça de litígio judicial? Ela era advogada, segundo o que vocês dizem. E Dr. Bluhm é praticamente um cão de fila profissional da indústria farmacêutica, segundo ouvi dizer. Não estamos a lidar com gente anónima.

AGENTE: E se fossem hostis? Quando um doente morre por causa de um remédio, as pessoas têm direito a ser hostis.

1. R. OAkEY (Advogado): Evidentemente, Rob, se a Sra. Rampuri farejou uma reclamação, ou qualquer coisa ainda pior, ou se foi o patrão que sentiu isso, desde que tenha recebido documentos escritos (o que neste caso é aparentemente discutível), então o primeiro reflexo seria mandá-los para o departamento jurídico. outra hipótese de pesquisa, não é Doug?

AGENTE: Eu pensava que o Sr. é que era o departamento jurídico.

1. R. OAKEY (Advogado): (Com humor) Eu sou um último recurso, Rob. Não um primeiro. Sou caro demais para isso.

3 As (Crick): Havemos de tornar a ver-nos, Rob. Foi um prazer. Na próxima vez iremos almoçar. Mas não esperem grandes novidades, é a minha opinião. É o que eu lhes disse. Aqui não passamos o dia a preencher papéis. Temos muitas panelas ao lume e, como o patrão gosta de dizer, As Três Abelhas fazem negócios-relâmpago. Foi assim que a nossa empresa se tornou o que ela é.

AGENTE: Por favor, Sr. Crick, nós ainda gostaríamos de ocupar mais alguns minutos do vosso tempo. Estamos interessados em falar com um senhor chamado Lorbeer, provavelmente Dr. Lorbeer, alemão, suíço ou talvez holandês. Não sabemos o primeiro nome mas julgamos saber que ele esteve ligado de perto à carreira do Dypraxa aqui em África.

3 As (Crick): Ligado como, Lesley? AGENTE: Isso interessa?

3 As (Crick): Acho que sim. Se Lorbeer é médico, o que voces parecem pensar que é, é mais natural que trabalhe para os fabricantes do que para nós. A Três Abelhas não é uma instituição médica. Somos leigos que ocupam o mercado. Vendedores. Por isso vão ter que perguntar mais uma vez à KVH. Lamento, Les. AGENTE: Conhecem ou não conhecem Lorbeer? Não estamos em Vancouver ou Seattle ou Basileia. Estamos em África. É o vosso território, o vosso produto. Importam a coisa, fazem propaganda, distribuem-na e vendem-na. 0 que nós dizemos é que Lorbeer esteve ligado ao vosso remédio aqui em África. Ouviram ou não ouviram falar de Lorbeer?

1. R. OAKEY (Advogado): Acho que já demos a nossa resposta, não é verdade, Rob? Dirijam-se aos fabricantes.

AGENTE: E uma mulher chamada Kovacs, provavelmente húngara?

3 As (Eber): Médica?

AGENTE: 0 nome! Conhecem o nome? 0 título não interessa. Algum dos Srs. ouviu o nome de Kovacs? Uma mulher? Relacionada com o mercado do Dypraxa?

3 As (Crick): Já viram na lista dos telefones? É o que eu faria, Rob.

AGENTE: Também gostaríamos de falar com um Dr. ou Dra. Enrich...

R R. OAKEY (Advogado): Parece, Srs. agentes, que não acertam uma. Tenho imensa pena de não podermos ser-lhes mais úteis. Fizemos tudo o que pudemos mas parece que não estávamos nos nossos dias.

Nota acrescentada uma semana após esta reunião:

Apesar das garantias dadas pelas Três Abelhas de que estavam a ser feitas pesquisas, somos informados de que não foram encontrados quaisquer documentos, cartas, casos clínicos, e-mails ou faxes de Tessa Abbott (ou Quayle) ou Arnold Bluhm. KVH nega ter qualquer conhecimento da existência de tais documentos, e o mesmo acontece com o Departamento Jurídico das Três Abelhas em Nairobi. As nossas tentativas para tornar a falar com Crick ou com Eber também não tiveram sucesso. Crick está «a frequentar um curso de reciclagem na África do Sul», Eber foi «transferida para outro departamento». Os substitutos ainda não foram nomeados. A Sra. Rampuri continua indisponível «enquanto se processa a reestruturação da empresa».

RECOMENDAÇÃO:

Q-e a Scotland Yard faça uma exposição directa a Sir Kenneth K. Curtiss solicitando-lhe um relatório completo sobre as relações da sua empresa com o falecido Dr. Bluhm e que ele dê instruções para que os seus funcionários façam uma pesquisa exaustiva sobre a agenda da Sra. Rampuri e sobre os documentos que desapareceram. A Sra. Rampuri deverá apresentar-se imediatamente para ser entrevistada.

(Tem rubrica do Superintendente GridIcy, mas não há registo de terem sido dadas quaisquer ordens no sentido destas instruções.)

APÊNDICE

Crick, Douglas (Doug) James, nascido em Gibraltar a 10. 10. 70 (segundo o Serviço de Registo Criminal e o Departamento do Procurador-Geral).

0 indivíduo citado é filho ilegítimo de Crick, David Angus, Royal Navy (compulsivamente demitido). Crick, David passou onze anos em prisões do Reino Unido, por diversos crimes, incluindo dois homicídios. Vive agora opulentamente em Marbella, Espanha.

Douglas James Crick, o investigado, chegou ao Reino Unido vindo de Gibraltar, aos nove anos de idade, com o pai (ver acima) que foi preso ao desembarcar.

0 investigado foi entregue aos cuidados de uma família a troco de um subsídio estatal. Durante esse período o investigado compareceu várias vezes em Tribunais de Menores por várias infracções incluindo tráfico de droga, agressões graves, proxenetismo e conflitos violentos. Foi também suspeito de fazer parte de um gang que matou dois jovens negros em Nottingham (1984), mas não foi formalmente acusado.

Em 1989 o investigado afirmou estar regenerado e ofereceu-se como voluntário para prestar serviços à polícia. Foi rejeitado mas parece ter sido utilizado como informador.

Em 1990 o investigado conseguiu entrar como voluntário no Exército Britânico, recebeu treino de forças especiais e foi colocado nos Serviços Secretos do Exército, na Irlanda do Norte (devendo trajar à paisana) e promovido a sargento. Serviu três anos na Irlanda antes de ser compulsivamente despromovido ao posto de soldado raso. Não se dispõe de outros registos.

Embora D. J, Críck nos fosse apresentado como um funcionário das relações públicas da firma das Três Abelhas, ele era, até há pouco, mais conhecido como orientador dos Serviços de segurança e de protecção pessoal. Consta que goza da confiança pessoal de Sir Kenneth Curtiss, de quem tem sido, por diversas vezes, guarda-costas pessoal, nomeadamente nas visitas de Curtiss ao Golfo, à América Latina, Nigéria e Angola, para referir apenas os últimos doze meses.

Importunado na sua quinta, pobre homem, Tím Donohue está a falar à mesa do Monopólio, no jardim da Glória. Telefonemas a horas impróprias. Cartas malcriadas enviadas para o clube. Varra tudo isso para debaixo do tapete, é o nosso conselho.

São assassinos.

Eles matam, diz Lesley na escuridão da carrinha parada em Chelsea. já deu por isso.

Com estas recordações ainda a ecoarem na memória, justin deve ter adormecido à mesa de contagem porque acordara ao som duma batalha aérea na madrugada entre pássaros da terra e gaivotas; uma observação mais atenta mostrou-lhe que era o crepúsculo e não a madrugada. E pouco depois sentiu-se perdido. Tinha lido tudo o que havia para ler e sabia, se é que alguma vez tivera dúvidas, que sem o computador de Tessa só podia ver um canto da tela.

Guido esperava à porta da sua casa envergando um casaco preto demasiado grande e uma mochila que não encontrava apoio suficiente nos seus magros ombros. Numa das suas mãos, magríssima, segurava uma caixa de lata em que levava os seus remédios e as suas sanduíches. Eram seis da manhã. Os primeiros raios do sol primaveril faziam brilhar as teias de aranha nas ervas da encosta. Justin parou o jipe o mais perto possível da casa; a mãe de Guido espreitava pela janela enquanto Guido, recusando a mão de Justin, se içava para o lugar do passageiro, ficando todo encolhido no seu lado, braços, joelhos, mochila, caixa de lata e abas do casaco, tal como um passarinho no fim do seu primeiro voo.

- Há quanto tempo estás à espera? - perguntou Justin, mas a única resposta de Guido foi franzir a cara. Guido é um mestre do autodiagnóstico, dizia Tessa, muito impressionada com uma visita que lhe fizera no hospital pediátrico de Milão. Quando se sente mal, chama a enfermeira. Se está muito mal chama a enfermeira-chefe. E se acha que pode estar a morrer, pede o médico. E não há nenhum deles que não venha logo a correr.

- Tenho que estar na escola às nove menos cinco, - disse Guido secamente.

- Não há problema. - Estavam a falar inglês, para grande orgulho de Guido.

- Se vou atrasado, chego à escola sem poder respirar. Se chego muito cedo, tenho que andar por ali e dou nas vistas.

- Entendido, - disse justin e olhando pelo espelho viu que Guido estava pálido como cera, a mesma palidez que tinha quando precisava de uma transfusão. - E para o caso de estares a pensar nisso, nós vamos trabalhar para o lagar e não para a casa - acrescentou Justin, tranquilizador.

Guido não disse nada mas quando chegaram à estrada sobre o mar, a cor tinha-lhe voltado às faces. Às vezes também não posso suportar a proximidade de Tessa, pensou Justin.

A cadeira era baixa demais para Guido e o banco alto demais, por isso Justin foi à casa e trouxe duas almofadas. Mas quando voltou já Guido, de pé, estava calmamente a fazer as ligações do computador portátil de Tessa - as ligações telefónicas para o modem, os transformadores para o computador e a impressora e finalmente o próprio computador que ele manobrava com uma familiaridade desrespeitosa, abrindo-o primeiro com um piparote, ligando depois com uma palmada a ficha do cabo de alimentação, mas - graças a Deus - sem ter ligado tudo à corrente. Com uma confiança insolente Guido pôs de lado o modem, a impressora e tudo aquilo de que não precisava e deixou-se cair nas almofadas que Justin pusera na cadeira,

- OK - anunciou ele.

- OK, o quê?

- Ligue tudo, - disse Guido em inglês, apontando para a tomada de corrente junto aos pés. - Vamos a isto. - E entregou o cabo a Justin para que o ligasse. A voz do rapaz, ao ouvido hipersensível de Justin, tinha ganho um sotaque americano desagradável.

- Pode haver qualquer azar? - perguntou Justin, nervoso.

- Como quê, por exemplo?

- Apagar tudo, por engano.

- Ao ligar? Impossível.

- Porque não?

Num gesto teatral Guido percorreu todo o ecrã com a sua mão esquelética. - Tudo o que aqui está, ela salvou. Se ela não protegeu qualquer coisa é porque não quís e por isso não está cá. É ou não é razoável?

Justin sentiu uma nota de hostilidade, como lhe acontecia sempre que lhe falavam em calão de computador.

- Então está bem. Se é o que tu dizes vou ligar. - E agachando-se, descontraído, meteu a ficha na tomada. - Está bem?

- Ena pá!...

Inquieto, Justin levantou-se e não viu absolutamente nada passar-se no ecrã. Sentiu-se tonto e com a boca seca. Estou a meter-me onde não devo. Sou uma besta. Devia ter recorrido a um perito, não a uma criança. Devia ter aprendido a trabalhar com esta porcaria. Mas o ecrã iluminou-se e mostrou-lhe um desfile de crianças africanas, sorrindo e acenando, alinhadas junto a uma clínica com telhado de zinco, seguindo-se uma vista aérea de rectângulo de várias cores espalhados por um fundo azul-cinzento.

0 que é isso?

É o ambiente de trabalho.

Justin espreitou sobre o ombro de Guido e viu: Minha agenda... Vizinhança na rede... Atalho Para ligar. - E agora?

- Quer ver pastas? Eu mostro-lhe as pastas. Nós entramos e o Sr. lê.

- Eu quero ver o que a Tessa via. Aquilo em que ela estava a trabalhar. Quero seguir as suas pisadas, ler tudo o que aí está. Pensava que já tinha explicado tudo isto.

Na sua ansiedade, Justin ressentia-se da presença de Guido. Queria de novo Tessa só para ele, ali na mesa de contagem. Queria que o computador não existisse. Guido dirigiu uma seta para um quadro que ocupava o canto inferior esquerdo do ecrã.

0 que é isso em que estás a carregar?

É o rato. Estas são as nove últimas pastas que ela abriu. Quer ver as anteriores? Eu mostro-lhas, não há problema.

Apareceu um quadro intitulado Pasta aberta. Documentos Tessa. Guido deslocou de novo o rato.

- Ela abriu umas vinte e cinco pastas nesta categoria - disse Guido.

- Têm títulos?

Guido desviou-se para o lado, convidando Justin a ver por si próprio: Pharma*                     Epidemias                     Experiências

- Geral                     - História                   - Rússia

- Poluição                   - Quénia                     - Polónia

- No 3º Mundo               - Tratamentos                 - Quénia

- Cães de Fila               - Novas                       - México

- Subornos                   - Velhas                     - Alemanha

- Processos                 - Charlatães                 - Mortalidade

- Dinheiro                                                 - Wanza

- Protestos

- Hipocrisia

- Experiências

- Fraudes

- Coberturas

Guido deslocou a seta e clicou outra vez. - Arnold. Quem é este Arnold, que aparece de repente? - perguntou.

- Um amigo dela.

- Também tem documentos. Eia, tantos documentos!

- Quantos?

- Vinte. Mais. - Outro clic. - Bíts and Bobs. Isto é alguma expressão idiomática?

- É. Em inglês. Não americano, parece-me, mas puramente inglês. - Respondeu Justin, secamente. - 0 que é isso agora? 0 que é que estás a fazer? Vais muito depressa.

* Radical grego (droga, remédio) utilizado por Le Carré para designar a grande indústria farmacêutica. (N. T.)

- Não estou nada. Até estou a ir devagar, por sua causa. Hii!... Há uma data de pastas. Pasta uma, pasta duas. E mais outras - clicou outra vez. - 0 linguajar americano do rapaz fazia Justin perder a cabeça. Onde é que ele apanhou isto?! Anda a ver muitos filmes americanos. Vou falar com o director da escola.

- Estás a ver isto? É uma espécie de cesto de papéis. Onde ela põe as coisas que pensa deitar fora.

- Mas não deitou, pelos vistos.

- Se ’tá aqui é porque não deitou. 0 que não ’tá, deitou fora. - Outro clic.

- 0 que é o AOL? - perguntou Justin.

- American On Line. I. S. P Internet Service Provider. Tudo o que ela apanhou da AOL está armazenado neste programa, como os seus velhos e-mails. Mensagens novas, só estando on-líne. Se quiser enviar mensagens tem de estar on-line. Se não está on-line, não há mensagens novas, recebidas ou enviadas.

- Isso já eu sei. É óbvio.

- Quer que o ponha on-líne?

- Ainda não, Quero ver o que já lá está.

- Tudo?

- Sim.

- Isso dá p’a dias e dias de leitura, semanas, talvez. É só apontar o rato e clicar. Quer sentar-se aqui?

- Tens a certeza absoluta que não pode haver nenhum azar? - insistiu Justin sentando-se enquanto Guido continuava de pé, atrás dele.

- 0 que está salvo, está salvo. É como eu digo. Ela pôs o salvo para isso mesmo.

- E eu não posso perder nada?

- Disparate, meu! Mesmo que clique no «delete», o computador pergunta-lhe se tem a certeza que quer apagar. Se não tem a certeza, diga que não. Carregue no não. Carregar no não quer dizer Não: Não tenho a certeza. Clique. É tudo o que há a fazer.

Justin, cautelosamente, vai clicando o seu caminho através do labirinto de Tessa, enquanto Guido, o instrutor, de pé, a seu lado, profere paternalisticamente umas ordens mágicas na sua voz cibernética de além-Atlântico. Quando uma manobra é nova para Justin ou lhe causa confusão, ele pede uma pausa, puxa uma folha de papel e escreve os passos necessários sob o imperioso ditado de Guido. Novas paisagens de informação desenrolam-se ante os seus olhos. Vai para aqui, para ali, volta atrás. Tudo é muito vasto, quiseste ir longe demais, nunca vou conseguir alcançar-te, diz ele a Tessa. Nem que eu trabalhe nisto durante um ano, como saberei se descobri ou não o que tu procuravas?

Notícias soltas fornecidas pela Organização Mundial de Saúde.

Registos de obscuras conferências médicas realizadas em Genebra, Amsterdão e Heidelberg sob os auspícios de um desconhecido posto avançado do crescente império médico das Nações Unidas.

Prospectos de propaganda de impronunciáveis especialidades farmacêuticas e das suas virtudes para melhorar a vida humana.

Notas para si própria. Memorandos. Uma chocante citação da Time, emoldurada por pontos de exclamação, escrita em maiúsculas negras. Visíveis do outro lado da sala para quem tenha olhos e não queira desviá-los. Uma generalidade aterradora para estimular a sua pesquisa sobre as particularidades:

Em 93 ENSAIOS CLÍNICOS OS INVESTIGADORES ENCONTRARAM 691 REAÇÕES NEGATIVAS MAS SÓ FORAM ASSINALADAS 39 AOS INSTITUTOS DE SAÚDE.

Uma ficha inteira consagrada a PW Quem diabo será PW? Como é que os vizinhos lhe chamam? Desespera. Quer voltar para o papel que compreende. Mas quando clica Bits and Bobs lá aparece PW a olhá-lo de frente. Depois de outro clic, tudo se esclarece: PW são as iniciais de PharrnaWatch*, um autodenominado sítio semiclandestino, baseado no Kansas, com «a missão de denunciar os excessos e ilegitimidade da indústria farinacêutica» para não falar da «desumanidade das autodenominadas organizações humanitárias que estão a devastar as nações mais pobres».

Notícias sobre as chamadas conferências Off-Broadway planeando marchas sobre Seattle ou Washington a fim de manifestarem a sua hostilidade ao Banco Mundial e ao Fundo Monetário Internacional.

Sonoros ataques à «Grande Hidra das Companhias Americanas» e «Um Monstro chamado Capital». Um artigo quase frívolo, vindo não se sabe de onde, intitulado «o Anarquismo Volta a Estar na Moda».

Clica de novo para encontrar ataques contra a palavra Humanidade. Descobre que «Humanidade» é uma palavra-chave para Tessa. Sempre que a encontra, diz ela a Bluhm num longo e-mail, Tessa puxa do revólver.

Cada vez que oiço um farma justificar os seus actos por razões de Humanidade, Altruísmo, Dever para com o próximo, apetece-me vomitar e não é por estar grávida. É porque, ao mesmo tempo, leio que os farma-gigantes americanos estão a tentar prolongar a duração das suas patentes para poderem conservar o seu monopólio e manter os preços que querem; e servem-se do Departamento de Estado para assustar o Terceiro Mundo e o fazer desistir de fabricar os seus próprios genéricos por uma fracção do preço dos laboratórios. Pois sim, eles lá fizeram um gesto cosmético no que toca aos remédios contra a Sida. Mas no que toca a...

Centro de Vigilância sobre a Indústria Farmacêutica. (N. T)

já sei isto tudo, pensa ele, e clica para o desktop e daí para Documentos Arnold.

- 0 que é isto? - pergunta Justin com brusquidão, levantando as mãos do teclado como para rejeitar qualquer responsabilidade. Pela primeira vez Tessa está a pedir-lhe uma palavra de passe antes de o deixar entrar: a ordem é intermitente: PASSWORD, PASSWORD como a tabuleta de um bordel, acendendo e apagando.

- Merda - diz Guido.

- Ela deu-te alguma palavra de passe quando te ensinou a trabalhar com esta coisa? - pergunta Justin, ignorando o palavrão do rapaz.

Guido leva uma mão à boca, inclina-se para a frente e com a outra mão prime cinco teclas. - Eu -, diz ele com orgulho.

Aparecem cinco asteriscos e mais nada.

- 0 que é que estás a fazer? - pergunta Justin.

- A escrever o meu nome: GUIDO.

- Porquê?

- Achei que era essa a palavra de passe, - passando a falar, com o nervoso, num italiano palavroso. - 0 1 não é uma letra. É um um. 0 0 é um zero. A Tessa era maníaca a esse respeito. Uma palavra de passe tem que ter pelo menos um número. Insistia muito nisso.

- Então porque é que só vejo estrelinhas?

- Para evitar que o Sr. veja «Guido». Senão podia olhar sobre o meu ombro e ver a palavra de passe. Mas isto não dá! «Guido» não é a palavra que ela escolheu! - Enterra o rosto nas mãos.

- Então só podemos tentar adivinhar, - sugere Justin para o acalmar.

- Adivinhar como? Adivinhar o quê? Sabe quantas tentativas tem? Três!

- Queres dizer que se não acertarmos não podemos entrar? - diz Justin, tentando corajosamente pôr o caso mais claro. - Eh! Guido! Ouve lá!

- Claro que não entramos!

- Muito bem. Vamos pensar. Que outros números é que são também letras?

- Pode ser um E ao contrário, para fazer três. S pode ser cinco. Há para aí meia dúzia delas. Mais. É horrível... - sempre com a cara escondida nas mãos.

- E o que é que acontece se esgotarmos as três tentativas?

- 0 computador fica trancado e não podemos fazer mais nada. Já pensou o que isso é?

- Nunca mais?

- Nunca mais!

Justin sente a mentira na voz do rapaz e sorri.

- tu pensas que só temos três tiros?

- Eu não sou nenhum manual. Nem um dicionário, ouviu? 0 que eu não sei, digo que não sei. Podem ser três, podem ser dez. Agora tenho que ir para a escola. Talvez haja uma linha de socorro.

- Pensa bem, Guido. Depois de ti, de que é que ela gostava mais?

Guido tira as mãos da cara. - De si. - Quem é que havia de ser? Justin!

- Ela não faria isso.

- Porque não?

- Porque isto é o reino dela, não o meu.

- Isso é uma ideia sua! ffidícula! Experimente JUSTIN. Tenho a certeza que dá certo!

- Espera. A seguir a Justin qual seria a coisa de que ela gostava Mais?

- Eu não era marido dela, pois não? 0 senhor é que era!

Justin pensa em Arnold, depois em Wanza. Experimenta GHITA, com 1 em vez de 1. Não acontece nada. Dá um gemido para dizer que aquele jogo pueril não tem nada com ele. Mas o seu espírito já corre em todas as direcções e ele não sabe qual seguir. Pensa em Garth, o falecido pai dela e em Garth, o filho morto, e afasta os dois por razões estéticas e emocionais. Pensa em Tessa mas sabe que ela não é egomaníaca. Pensa em Arnold mas ela não seria tão parva que bloqueasse a pasta de Arnold com a palavra Arnold. Pensa em Maria, o nome da mãe dela, depois em Mustafa e Hammond mas nenhum deles lhe parece uma palavra de passe. Olha para a cova de Tessa e vê as frésias amarelas sobre a tampa do caixão que desaparece sob as pasadas de terra vermelha. Vê Mustafa, de pé na cozinha de Woodrow agarrado ao seu cesto de flores. Vê-se a si próprio, de chapéu de palha, a tratar do seu jardim de Nairobi. Escreve a palavra FREEsiA teclando o 1 como 1; aparecem sete asteriscos mas não acontece nada. Escreve outra vez a mesma palavra, com um 5 erri vez de S.

- Achas que ainda aceita? - pergunta baixinho.

- Eu tenho doze anos, bolas! Doze! - Acalma-se um pouco. -Talvez ainda tenha uma tentativa. Mas depois acabou, Eu, por mim, desisto. É o computador dela. Agora é seu. Deixem-me fora disto.

Justin entra FRE5iA, deixando o S como 5 mas voltando a teclar o 1 e dá por si a olhar para um ensaio polémico e inacabado. Graças às suas frésias amarelas invadiu a pasta Arnold e encontrou um prospecto sobre direitos humanos. Guido está a dançar à volta da sala.

- Ganhámos! Eu bem disse! Somos fantásticos! Ela é fantástica!

Porque é que os homossexuais africanos não podem assumir-se como tal? Oiçam as palavras de conforto do grande guardião da decência pública, o Presidente Daniel Arap Moi*:

«Palavras como lesbianismo e homossexualidade não existem nos idiomas africanos.» - Moi, 1995.

«A homossexualidade é contrária às normas e religiões africanas e é até considerada um grave pecado do ponto de vista religioso.» - Moi, 1998.

Como seria de esperar, o Código Queniano concorda obedientemente com Moi a cem por cento. As Secções 162-165 impõem uma PENA DE PRISÃO DE CINCO A CATORZE ANOS por «Relações carnais contra a Ordem Natural. E a Lei vai mais longe.

- Lei Queniana define qualquer relação entre homens como um ACTO CRIMINOSO.

- Nunca se fala de relações sexuais entre mulheres.

Quaís são as CONSEQUÊNCIAS sociAis desta atitude antediluviana?

- Os homossexuais casam-se ou têm ligações com mulheres para esconder a sua sexualidade.

- Vivem infeliZes, bem como as suas mulheres.

- Não é fornecida qualquer educação sexual aos homossexuais, mesmo no caso da gravíssima e eternamente desmentida epidemia de Sida no Quénia.

- Extractos da sociedade queniana são obrigados a viver numa situação de

mentira e dissimulação. Médicos, advogados, homens de negócios, sacerdotes e mesmo políticos vivem no terror da chantagem e da prisão.

- Estabelece-se um ciclo auto-alimentado de opressão e corrupção afundando cada vez mais a nossa sociedade num Pântano.

E aqui, o artigo pára abruptamente. Porquê?

E por que diabo é que ela mete na pasta de Arnold um artigo sobre gays polémico e incompleto e o tranca com uma palavra de passe?

justin dá pela presença de Guido sobre o seu ombro. 0 rapaz acabou as suas peregrinações e está a olhar, espantado, para o ecrã.

- É altura de te levar à escola, - diz justin.

- Não é preciso ir já! Ainda temos dez minutos! Quem é o Arnold? homossexual? 0 que é que os gays fazem uns com os outros? A minha mãe fica louca quando eu lhe pergunto.

- Temos que ir. Podemos ficar bloqueados por um tractor.

Ainda em exercício em 2001. (N. T)

- Espere. Deixe-me abrir a caixa de correio dela. Deixa? Pode ser que alguém lhe tenha escrito. Talvez o Arnold. Não quer espreitar a caixa de correio? Talvez ela lhe tenha mandado uma mensagem que ainda não leu. Posso abrir a caixa? Posso?

Justin, gentilmente, pousa as mãos nos ombros de Guido - Abrimo-la quando voltares da escola. Agora vamos. Vai tudo correr bem. Ninguém se vai rir de ti. Toda a gente falta à escola uma vez por outra. Isso não quer dizer que sejas um inválido. Só que és normal.

0 trajecto até à escola de Guido e volta demorou mais de uma hora e durante todo esse tempo Justin não se entregou a quaisquer fantasias ou especulações prematuras. Quando regressou ao lagar não se sentou ao computador mas preferiu dedicar-se à pilha de papéis que Lesley lhe tinha dado na carrinha, em frente do cinema. Com uma confiança muito maior de que a que sentira com o computador, pegou na fotocópia de uma carta toscamente escrita à mão num papel com linhas que tinha atraído a sua atenção no seu primeiro Folhear dos papéis. A carta não tinha data. Segundo uma nota com as iniciais de Rob, ela tinha sido achada entre duas páginas de uma enciclopédia médica que os dois polícias tinham encontrado no chão da cozinha do apartamento de Bluhm, ali abandonada pelos frustrados ladrões. 0 papel era velho. 0 envelope, dirigido à Caixa Postal da ONG de Bluhn. 0 carimbo era o da ilha de Lamu, antiga base dos mercadores árabes de escravos negros.

Meu querido, querido Arni.

Nunca esqueci o nosso amor nem as carícias e bondades que tivestes para mim, meu querido amígo. Foi uma grande sorte e uma grande felissidade que tivesses onrado a nossa bela ilha para as tuas férias! Tenho que dizer obrigado mas é a deus que eu agradeço o teuJeneroso amor e prezentes e também a ciência que virá para mim nos meus estudos graças a ti e também à motoreta. Por ti meu querido eu vou trabalhar dia e noite, sempre alegre no meu coração sabendo que o meu amado está comigo em cada paço, amparando-me amando-me.

E a assinatura? Tal como Rob fizera, Justin esforçou-se por decífrá-la. 0 estilo da carta, como Rob apontava na sua nota, sugeria uma mão árabe, com a sua letra alongada com os círculos perfeitamente desenhados. A assinatura, feita com floreados, parecia ter uma consoante a cada ponta, separadas por uma vogal. Plp? Pet? Par? Dor? Era inútil dar palpites. Mas em todo o caso podia afirmar-se que era uma assinatura árabe.

Mas seria uma mulher ou um homem? Uma mulher de Lamu fatalmente pouco educada, seria capaz de escrever tão corajosamente? Guiaria uma motoreta?

Atravessando o lagar até à mesa de pinho, justin parou em frente do computador, mas em vez de escrever Arnold outra vez, sentou-se e olhou fixamente para o ecrã vazio.

- Então quem é que Arnold ama, realmente? - pergunta ele com falso desinteresse. Estão estendidos na cama, lado a lado, numa noite quente de domingo em Nairobi. Tessa tinha regressado essa manhã da primeira excursão ao terreno na companhia de Arnold. E declarara a Justin que tinha sido uma das grandes experiências da sua vida.

- Arnold ama todo o gênero humano - responde ela, lânguida. - Sem qualquer excepção.

E deita-se com todo o gênero humano?

É bem possível. Não lhe perguntei. Queres que pergunte?

Não, não quero. Estou é a pensar em lhe fazer a pergunta pessoalmente. Não é necessário.

De certeza? Absoluta. E beija-o. E volta a beijá-lo. Até conseguir trazê-lo para a vida.

- E nunca me faças outra vez essa pergunta, - diz ela, depois de algum tempo, com a face pousada no canto do seu ombro e as pernas entrelaçadas nas dele. - Digamos que Arnold perdeu o coração em Mombaça. - E inclina-se sobre ele, de cabeça baixa e ombros rígidos.

Em Mombaça?

Ou em Lamu, duzentos quilómetros mais ao norte?

Voltando à mesa das contas, justin escolheu desta vez o relatório feito por Lesley sobre «BLUHM, Arnold Moise, médico, vítima desaparecida ou suspeito». Nenhum escândalo, nenhum casamento, nenhuma companhia conhecida, nenhuma ligação registada. Em Argel o Investigado vivera numa residência para médicos de ambos os sexos, ocupando um quarto de solteiro. Nenhuma ligação registada na ONG. 0 familiar mais próximo é a sua meia-irmã adoptiva, uma belga residente em Bruges. Arnold nunca solicitara pagamento de viagens ou estadia para qualquer companheirola e nunca ocupara senão quartos individuais. 0 seu apartamento em Nairobi era descrito por Lesley como «monástico com uma forte sugestão de abstinência. 0 Investigado vivia sozinho e sem criados. Na sua vida privada parece dispensar todo e qualquer conforto, incluindo água quente».

- Todo o Muthaiga Club está convencido que o nosso filho foi feito por Arnold. - Justin dá esta informação a Tessa com um ar perfeitamente amável, enquanto ambos comem o seu peixe num restaurante italiano da periferia.

- Quem é todo o Muthaiga Club? - pergunta ela.

- Elena a Grega, suponho eu, apoiada por Glória que é apoiada por Woodrow, - prossegue Justin jovial. - 0 que é que eu devo fazer a esse respeito, ignoro-o completamente. Levar-te até lá e fazermos amor em cima do bilhar seria uma solução, se estivesses de acordo.

- Seria então um pecado duplo. Assente num duplo preconceito.

- Porquê duplo?

Tessa não responde, baixa os olhos e abana lentamente a cabeça: - Eles são uma data de sacanas cheios de preconceitos. Fiquemos por aqui.

Naquela altura, ele fizera o que ela mandava. Mas agora já não. Porquê duplo? perguntou para si próprio, olhando o ecrã vazio.

Pecado simples seria o adultério de Arnold. Mas duplo? Duplo quer dizer o quê? Pela raça? Arnold é discriminado pelo seu duplo adultério e pela sua raça? Daí a sua dupla discriminação?

Talvez. A menos que...

A menos que estivesse a falar o frio advogado que há nela: o mesmo que decidiu ignorar as ameaças de morte e não abandonar a sua luta pela justiça. A menos que o primeiro pecado conhecido não se referisse a um negro que supostamente dormia com uma branca, mas aos homossexuais em geral, de que Bluhm fazia parte - embora os seus inimigos o não soubessem.

E nesse caso o advogado de olhos frios e coração ardente teria raciocinado desta maneira:

Primeiro pecado: Arnold é homossexual mas o preconceito local impede-o de o admitir. Se o fizesse não poderia continuar o seu trabalho, já que Moi detesta as ONG tanto como odeia os homossexuais e o menos que aconteceria era Bluhm ser expulso do Quénia.

Segundo pecado: Arnold é obrigado a viver na mentira (ver o artigo incompleto). Em vez de declarar a sua sexualidade, adopta a pose dum play-boy, atraindo assim as críticas reservadas para os adúlteros transraciais.

Daí o duplo pecado.

E, finalmente, por que razão Tessa não revela este segredo ao seu querido marido, em vez de o deixar com as sórdidas suspeitas que ele não quer, não deve, não pode admitir nem sequer para si próprio? perguntou Justin ao ecrã.

Lembrou-se do nome do restaurante indiano de que ela gosrava tanto. Haandi.

As vagas de ciúme que Justin tinha conseguido travar durante tanto tempo, romperam os diques e submergiram-no. Mas era um ciúme doutro tipo: Tessa e Arnold tinham-lhe ocultado esse segredo juntamente com os outros que partilhavam; tinham-no deliberada-mente excluído do seu precioso círculo de dois, obrigando-o a espreitá-los de longe como um voyeur, sem saber que, realmente, conforme todas as garantias dela, não havia nada para ver nem nunca haveria; que, tal como Ghita tinha tentado explicar a Rob e a Lesley, nunca haveria nenhuma chispa entre eles; que a única relação entre eles era exactamente a relação irmã-irmão que Justin tinha descrito a Ham, sem que, no fundo do coração, acreditasse totalmente nisso.

Um homem perfeito, tinha dito Tessa uma vez, falando de Bluhm. Mesmo Justin, o céptico, nunca tinha pensado dele doutra maneira. Um homem que atingia a sensibilidade homoerótica que existe em todos nós, como Justin tinha uma vez dito a Tessa, com toda a inocência. Belo e calmo. Delicado para os amigos e para os estranhos. Belo na sua voz rouca, na sua barba grisalha, nos seus olhos africanos de pálpebras pesadas que nunca se desviavam de nós quando falava ou quando ouvia. Belo nos seus raros e bem medidos gestos que pontuavam as suas inteligentes e lúcidas opiniões, expressas numa bela linguagem. Belo nas suas mãos bem esculpidas, no seu corpo leve e gracioso, delgado e flexível como o de um bailarino e simultaneamente disciplinado e espontâneoo na sua postura. Nunca rude, nunca desastrado, nunca cruel embora em qualquer reunião tivesse de lidar com ocidentais tão ignorantes que Justin ficava embaraçado. Mesmo os membros mais velhos do Muthaiga Club tinham dito: aquele tipo Bluhm, caramba, agora já não se fazem pretos como ele, não admira que a mulherzinha do Justín se tenha apaixonado.

Mas então por que diabo não me tiraste da minha aflição? Perguntou a Tessa enfurecido, olhando para o ecrã.

Porque tinha confiança em ti e esperava que tu também tivesses. Mas se tinhas confiança em mim, porque é que não me disseste?

Porque eu não atraiçoo a confiança dosamigos e exijo que respeit-es isso e me admires. Sem limites e por todo o tempo.

Porque sou advogada e no que toca a segredos - como ela costumava dizer

- um túmulo, comparado comigo, é um lugar de mexericos.

E tuberculose quer dizer muito dinheiro: perguntei à Karel Vira Hudson. Um dia destes as nações mais ricas do mundo enfrentarão um surto de tuberculose e o Dypraxa tornar-se-á a fonte de muitos milhões de dólares que todos os bons accionistas esperam que ele seja. A Praga Branca, a Grande Caçadora, o Capitão da Morte não se confirmará aos danados da Terra. Voltará a fazer o que já fez há cem anos. Paira corno uma imunda nuvem sobre o próprio horizonte do Ocidente, mesmo se as vítimas são, por enquanto, os mais pobres de todos.

- Um terço da população mundial está infectada pelo bacilo.

Tessa está a falar para o computador, salientando e sublinhando à medida que avança.

- Nos Estados Unidos a doença progrediu vinte por cento em sete anos..

- Um doente não tratado transmite a infecção a uma média de entre dez a quinze pessoas por ano.

- As autoridades sanitárias da cidade de Nova Yorque assumiram o poder de encarcerar as vítimas de TB que não queiram aceitar o isolamento...

- Actualmente, trinta por cento de todos os casos.conhecidos são resistentes aos remédios.

A Praga Branca não nasceu entre nós, lê Justin. Foi-nos imposta por contágio pelo ar, más condições de vida, falta de higiene, água imprópria e negligência administrativa. Os países ricos odeiam-na porque é uma nódoa no seu dia-a-dia, os países pobres porque, em muitos deles, é sinónimo de Sida. Alguns países recusam-se a admitir estarem infectados, preferindo viver na mentira do que confessar uma nódoa vergonhosa.

E no Quénia, como noutros países africanos, a incidência da tuberculose aumentou quatro vezes desde a aparição do HIV.

Um e-mail informal de Arnold dá uma lista das dificuldades práticas em tratar a tuberculose:

- Diagnóstico exigente e demorado. Os doentes devem trazer amostras da expectoração em dias consecutivos.

- Trabalho de laboratório indispensável, mas microscópios frequentemente danificados ou roubados.

- Falta de corante para detectar o bacilo. 0 corante é vendido, bebido, esgotado e não substituído.

- 0 tratamento dura oito meses. Os doentes que se sentem melhor ao fim de um mês abandonaram o tratamento ou vendem os remédios. A doença surge então de novo, sob uma forma resistente à medicação.

- Os comprimidos antituberculose são vendidos no mercado negro africano como remédios para as doenças venéreas. A Organização Mundial de Saúde insiste em que um doente sujeito a tratamento deve ser vigiado enquanto engole o comprimido. Resultado: no mercado negro um comprimido é vendido «seco» ou «molhado» conforme esteve ou não na boca de alguém.

Um post-scriptum confirma:

A tuberculose mata mais mães do que qualquer outra doença. Em África as mulheres pagam sempre as favas. Wanza serviu de cobaia e morreu disso. Há aldeias inteiras de Wanzas que servem de cobaia.

Extracto de um artigo na página 4 do International Herald Tribune.- «Avisado o Ocidente de que também é vulnerável a surtos de tuberculose

resistentes aos medicamentos», por Donald G. McNcil J r., New York Times Service.

Algumas passagens sublinhadas por Tessa:

AMSTERDÃO: Surtos mortais de tuberculose resistente aos medicamentos estão a aumentar não só nos países pobres, mas também nos países ricos do ocidente, segundo um relatório da Organização Mundial de saúde e outros organismos anti-tuberculose. «É um recado: Atenção, isto é sério!» disse o Dr. marcus espinosa, um dos responsáveis pelo relatório. É uma grave crise potencial para o futuro.

Mas a arma mais poderosa que a comunidade médica internacional dispõe, para conseguir dinheiro, é oespectro de que uma explosão de casos não acompanhados no 3º Mundo, conduza a que surtos divergentes se fundam em qualquer coisa de incurável que venha atacar o Ocidente.          

Nota de Tessa, escrita de uma forma misteriosamente restringida, como se ela se não quisesse deixar contagiar pelo sensacionalismo:

«Arnold diz que os inigrantes russos nos Estados Unidos, especialmente os que vêm de campos de refugiados, trazem toda a espécie de tuberculoses resistentes aos medicamentos - na verdade até mais numerosos do que no Quénia, onde essa multi-resistência não é sinónimo de HIV positivo. Um amigo dele está a tratar de alguns casos graves na área da Baía de Brooldyn e os números são já assustadores, segundo ele. Ele diz que está a aumentar constantemente a incidência desses casos em todos os Estados Unidos entre grupos minoritários em cidades superpovoadas.»

Ou, numa linguagem que as Bolsas de todo o mundo percebem: se o mercado da Tuberculose se desenvolver como previsto, há biliões e biliões de dólares à espera de serem ganhos e quem os vai ganhar é o Dypraxa - desde que as experiências feitas em África não revelem nenhuns efeitos nocivos.

É este pensamento que apressa Justin a regressar urgentemente ao Hospital Uhuru, em Nairobi. Vai procurar nas fichas de polícia espalhadas na grande mesa e desenterra seis páginas de fotocópias escritas na letra febril de Tessa que tenta registar a história de Wanza numa linguagem infantil:

Wanza é mãe-solteira. Não sabe ler nem escrever.

Encontrei-a na sua aldeia e depois no bairro de lata de Kibera. Tinha sido violada por um tio que a engravidou e afirmou que ela o tinha seduzido. É a sua primeira gravidez. Wanza deixou a aldeia para não voltar a ser violada pelo tio e por outro homem que andava atrás dela.

Wanza diz que havia muita gente na aldeia doente com tosse má. Muitos dos homens tinham Sida e mulheres também. Duas mulheres grávidas tinham morrído há Pouco tempo. Tal como Wanza tinham ido a um centro de saúde a uns oito quilómetros de distância. Wanza não quis lá voltar. Tinha medo que os comprimidos de lá nãoprestassem. 0 que mostra que Wanza é inteligente porque a maior parte das mulheres nativas tem uma fé cega nos médicos, embora respeitem mais as injecções do que os comprimidos.

Em Kibera um homem branco e uma mulher branca vieram vê-la, Tinham batas brancas e ela calculou quefôssem médicos. Sabiam de que aldeia ela tinha vindo. Deram-lhe uns comprimidos, os mesmos do hospital.

Wanza diz que o nome do homem era Ló-Ber. Obriguei-a a pronunciá-lo várias vezes. Lor-ber? Lor-beer? Lobrbear?A mulher branca que vinha com ele não disse o nome mas examinou Wanza e colheu amostras de sangue, urina e expectoraÇão.

Vieram vê-la mais duas vezes em Kibera. Não estavam interessados em mais ninguém senão nela. Disseram-lhe que tinha que ir ter o bebé ao hospital visto estar doente. Wanzaficou apreensiva. Há muitas mulheres doentes em Kíbera que não vão ter os bebés no hospital.

Ló-Ber disse que não teria nada apagar, tudo seria pago. Wanza não perguntou por quem, Diz que o homem e a mulher estavam muito preocupados, embora não fossem da espécie de pessoas que se preocupam com os outros. Ela disse uma graça qualquer a esse respeito mas eles não se riram.

No dia seguinte um automóvel veio buscá-la. já estava no termo da gravidez. E era a primeira vez que andava de automóvel. Dois dias mais tarde o seu irmão Kioko veio para o hospital para lhefazer companhia. Tínha ouvido dizer que ela estava no hospital Kioko sabe ler e escrever e é muito inteligente. Os dois irmãos gostam muito um do outro. Wanza tem quinze anos.

Kioko díz que quando outra mulher grávida estava a morrer lá na aldeia, esses mesmos brancos apareceram e tiraram amostras como tinham feito com Wanza. Enquanto lá estavam souberam que Wanza tinha fugido para Kibera. Kíoko diz que elesficaram muito curiosos acerca dela, quiseram saber como é que poderiam encontrá-la e tomaram notas num cadernínho. Efoi assim que o casal branco encontrou Wanza em Kibera e a internou no hospital de Uhuru para observação. Wanza foi uma cobaia africana, uma das muitas que não sobreviveram ao Dypraxa.

Tessa conversa com ele à mesa do pequeno-almoço. Está no sétimo mês de gravidez. Mustafa está de pé no sítio onde fica sempre, à porta da cozinha mas ouvindo tudo através da porta semiaberta, de modo que sabe exactamente quando deve fazer mais torradas ou servir mais chá. As manhãs são sempre um período de felicidade. E as noites também. Mas de manhã a conversa é mais fácil.

- justin.

- Tessa.

- Pronto?

- Sou todo ouvidos.

- Se eu te gritasse Loorbeer - pum, assim de repente - o que é que tu respondias?

- Laurel.

- E que mais?

- Laurel. Coroa de louros. César. Imperador. Atleta. Vencedor.

- Mais.

- Coroa de louros - folhas de louro - descansar sobre os louros - vitórias sangrentas - porque é que não te ris?

- Então é alemão? - insiste ela.

- Alemão. Substantivo. Masculino.

- Soletra a palavra.

Ele fá-lo.

- Não pode ser holandês?

- Talvez. Também. Não tão evidente mas possível. Estás a fazer palavras cruzadas ou quê?

- Agora ja não, - responde ela, pensativa. E é tudo, como acontece muitas vezes com Tessa, a advogada. Comparada comigo, uma tumba é um lugar de mexericos.

As notas de Tessa continuam: Não estão J, nem G, nem A. Quer ela dizer que nem justin, nem Ghita nem Arnold estão presentes. Tessa está sozinha na enfermaria com Wanza.

15.23 - Entra um homem branco com uma cara vermelhusca e uma mulher eslava, alta, ambos de bata, a da mulher aberta no decote. Outros três homens assistem, todos de bata branca. Abelhas napoleónicas bordadas nas algibeiras. Vão até à cabeceira de Wanza, ficam a olhar para ela.

Eu: Quem são os senhores? 0 que é que lhe vão fazer? São médicos?

Eles não respondem, observam Wanza, a sua respiração, os olhos, auscultam-na, medem-lhe o pulso, a temperatura, chamam ” Wanza!». Ela não responde.

Eu: 0 senhor chama-se Lorbeer? Quem são vocês? Como se chamam? Mulher eslava: Não é da sua conta. Saem.

A mulher eslava é uma cabra. Cabelo preto pintado, pernas compridas, não pode impedir-se de dar ao rabo.

Como um homem culpado de um abuso de confiança, justin entala rapidamente as notas de Tessa sob uma pilha de papéis, põe-se em pé e vira-se, transido de horror, para a porta do lagar. Alguém está a bater furiosamente à porta. A porta estremece ao ritmo das pancadas e, sobrepondo-se ao ruído, ouve a voz estridente, horrivelmente familiar, de um cavalheiro inglês das classes superiores.

- Justin! Apareça, homem! Não se esconda! Sabemos que está aí! Somos dois amigos que lhe trazem presentes e conforto!

justin, gelado, não consegue reagir.

- Está amuado, menino? Está numa de Greta Garbo? Não é preciso! Somos nós! Beth e Adrian, os seus amigos!

Justin pega no molho de chaves e como um homem pronto a ser executado, avança cego pelo sol e dá de caras, com Beth e Adrian Túpper, o Maior Duo de Escritores da Nossa Época, os mundialmente famosos Tuppers; da Toscânia.

- Beth. Adrian. Que bom! - declara ele fechando a porta atrás de si.

Adrian agarra-o pelos ombros e fala com uma voz dramaticamente grave.

- Querido Justin. 0 Amado dos Deuses. Hin? Hin? Coragem. Acima de tudo.

- Fala num tom de confidência, de comiseração. - Está só. Não me diga. Terrivelmente só. - Estrangulado no abraço do outro, Justin vê dois olhinhos que olham cobiçosamente por cima do ombro dele.

- Olá, Justin, nós gostávamos tanto dela, - geme Beth, apertando a boquinha numa curva dolorosa e esticando depois os lábios para o beijar.

- Onde está o seu Luigi? - pergunta Adrian.

- Em Nápoles. Com a noiva. Vão-se casar. Em Junho, - acrescenta Justin, inutilmente.

- Devia estar aqui para o apoiar. Que mundo! Não há lealdade. Não há empregados como deve ser.

- 0 grande é em memória da querida Tessa e o pequeno para o pobre Garth, ao lado dela, - explica Beth numa vozinha de nada que perdeu o eco. - Pensei que podíamos plantá-las como recordação, não foi Adrian?

No pátio está uma furgoneta de caixa aberta com umas anteparas rústicas que os leitores de Adrian devem pensar que foram feitas por ele. Amarradas às tábuas, duas arvorezitas, dois pessegueiros com sacos de plástico à volta das raízes.

- Beth tem estas ideias maravilhosas - esclarece Tupper numa voz dorida.

- São vibrações, menino; sempre em sintonia, não é querida? «Temos que lhe levar árvores», disse ela. Ela sabe, percebe? Sabe.

- Podemos plantá-los já. já fica feito, não acham? - diz Beth.

- Depois do almoço, - diz Adrian com firmeza.

Um piquenique de camponeses, a que Beth chama uma ração de sobrevivência, consistindo num grande pão, azeitonas e uma truta fumada para cada um, do nosso fumeiro, querido, só nós os três, com uma garrafa do seu belo vinho de Manzim.

Cortês até à morte, Justin conduz os Tuppers até à casa.

- Não se pode ficar de luto toda a vida, menino. Os judeus não ficam. Sete dias e é tudo. Depois é levantarem-se e continuar com entusiasmo. É a lei deles, querida, - explica Adrian à mulher como se ela fosse uma atrasada.

Estão sentados na sala, sob os querubins, comendo a truta sobre os joelhos para corresponder à ideia de Beth sobre o que é um piquenique.

- Para eles, tudo está escrito. 0 que fazer, quem faz, durante quanto tempo. Não vale a pena ficar abatido, Justin. Um tipo nunca se deixa abater. É muito negativo.

- Eu não estou abatido - objecta Justin, já arrependido de ter aberto uma segunda garrafa de vinho.

- Então o que é que está aqui a fazer? - pergunta Tupper perfurando Justin com um olhar inquisitorial.

- Tessa deixou uma data de coisas por acabar, percebe? - explica Justin sem convicção. - Esta quinta era dela, antes de mais. E a organização que ela fundou, Mais umas coisítas.

- Tem computador?

Ele viu-o! pensou Justin, irritado. Não pôde! Fui rápido demais para ele, tenho a certeza que fui.

- É a maior invenção depois da imprensa, meu caro. Não é, Beth? Não é preciso secretária, nem mulher, nem nada. Qual é que tem? Nós ao princípio resistimos muito, não foi Beth? Foi disparate.

- Não tínhamos percebido bem, - explica Beth e bebe uma golada de vinho, grande demais para uma mulher tão pequena.

- Eu só aproveitei o que já cá havia, - responde Justin, recuperando a calma. - Os advogados de Tessa deram-me uma data de disquetes. Meti-as no computador lá vou andando com algum esforço.

- E já acabou? É altura de ir para casa. Não atrase. Vá. 0 seu país precisa de si.

- Na verdade ainda não acabei, Adrian. Ainda tenho uns dias de licença.

- 0 Foreign Office sabe que está aqui?

- Acho que sim, - disse Justin. Porque é que ele me está a fazer isto? A meter-se na minha vida pessoal, em coisas que não lhe dizem nenhum respeito, e eu deixo?

Segue-se um período em que, para seu grande alívio, Justin é submetido a um relato chatíssimo sobre a maneira como o Maior Casal de Escritores do Mundo se converteu à Internet contra as suas naturais inclinações - um ensaio geral, sem dúvida, para outra dose de Crónicas da Toscânia e mais umas borlas do fabricante.

- Você está a fugir, meu caro, - censura-o Adrian severamente enquanto os dois homens desatam os pessegueiros e os levam para a cozinha para Justin os plantar. - A uma coisa chamada dever. Uma palavra fora de moda nos dias de hoje. Quanto mais se atrasar, mais lhe vai custar. Volte para o trabalho. Vão recebê-lo de braços abertos.

- Porque é que não os plantamos já? - pergunta Beth.

- Seria uma grande emoção, querida. Deixa-o fazer como ele quiser. Felicidades, menino. Estamos na mesma onda. É a coisa mais importante do mundo.

0 que é que aconteceu? Interroga-se Justin enquanto a furgoneta dos

Tuppers se afasta: um acaso ou uma conspiração? Apareceram por acaso ou foram empurrados? Foi o cheiro do sangue que os trouxe aqui, ou foi Pellegrin? Em várias fases da sua tão publicitada carreira, Tupper tinha trabalhado para a BBC e para um pasquim de Londres. Mas tinha trabalhado também nas grandes salas mais recônditas dos Serviços de Sua Majestade. justin recorda uma maldosa interrogação de Tessa: o que é que tu pensas que Adrian faz com todo o material que não mete nos seus livros?

Regressou a Wanza, só para descobrir que as seis páginas que Tessa consagrara ao diário da doença da sua companheira de enfermaria se desvanecia e terminava duma forma pouco satísfatória, Lorbeer e a sua equipa tinham feito Mais três visitas. Arnold enfrentou-os por duas vezes, mas Tessa não ouviu o que eles disseram. Não é Lorbeer mas a eslava sexy que examina Wanza fisícamente, enquanto Lorbeer e os seus acólitos observam o exame pouco à vontade. 0 que se passa depois, ter-se-á passado de noite, quando Tessa estava a dormir. Ela acorda, grita mas não aparecem enfermeiras. Também elas estão com medo. Só com a maior dificuldade Tessa consegue encontrá-las e obrigá-las a admitir que Wanza morreu e que o seu bebé foi mandado para a aldeia.

Justin repõe estas páginas entre os papéis da polícia e dirige-se de novo ao computador. Sente-se mal disposto. Bebeu muito vinho. A sua truta, que deve ter saltado do fumeiro, a meio-tempo, estava ainda às voltas no estômago. Agarrou nas chaves, a pensar em ir a casa beber um litro de água mineral. Mas de repente viu no ecrã uma coisa que o fez gelar de horror. Desviou o olhar, sacudiu a cabeça para ficar mais lúcido, voltou a olhar. Enterrou a cabeça nas mãos para afastar a má disposição. Mas quando olhou mais uma vez, a mensagem continuava lá:

ESTE PROGRAMA EFECTUOU UMA OPERAÇÃO ILEGAL. VOCÊ PODE PERDER TODOS OS DADOS NÃO SALVAGUARDADOS EM QUALQUER DAS JANELAS EM FUNCIONAMENTO

Na linha por baixo da sentença de morte, uma fila de ícones dispostos como caixões para um funeral colectivo: escolha aquele em que quer ser enterrado. Justin deixou cair os braços ao longo do corpo, olhou em volta e fez escorregar a cadeira para trás, afastando-se do computador.

- Sacana do Tupper! - murmurou. - Sacana! Sacana! - Mas o que ele queria dizer era: - Sacana sou eu!

Foi qualquer coisa que eu fiz ou me esqueci de fazer, Devia ter posto aquela besta a dormir.

Guido. Tragam-me o Guido.

Consultou o relógio. A escola acaba dentro de vinte minutos mas Guido recusou-se a que o fossem buscar. Prefere tomar o autocarro da escola como qualquer rapaz normal, muito obrigado, e pedir ao motorista para buzinar quando o deixar no portão - altura em que Justin está generosamente autorizado a trazê-lo no jipe. Não havia nada a fazer senão esperar. Se ele tentasse chegar à escola antes da partida do autocarro, havia grandes probabilidades de não chegar a tempo e de ter que voltar para trás. Deixando o computador amuado, voltou à mesa de contagem numa tentativa de recuperar o ânimo com os papéis de que ele gostava muito mais do que o ecrã.

PANA Wite Service (09.24.97)

Em 1995, a África sub-sahariana tem o maior número de novos casos de tuberculose do que qualquer outra grande região, bem como uma alta taxa de co-infecção de T13 com HIV, segundo a Organização Mundial de Saúde.

já sabia, muito obrigado.

As Megacidades tropicais serão verdadeiros infernos.

Enquanto o desbaste ilegal das florestas, a poluição do terreno e extracção desordenada de petróleo destroem o ecossistema do Terceiro Mundo, cada vez mais as suas comunidades rurais se verão obrigadas a emigrar para as cidades em busca de trabalho e de sobrevivência. Os peritos preveem o aparecimento de dezenas e talvez centenas de megacidades que atraíram enormes populações de bairros de barracas para trabalhadores mal pagos, com taxas sem precedentes de doenças fatais como a tuberculose...

justin ouviu o longínquo claxon do autocarro.

- Então leixou tudo, - disse Guido com satisfação, quando Justin o levou ao local do desastre. - Entrou na caixa do correio? - já estava a digitar as teclas.

- Claro que não. Sei lá como se faz. 0 que é que estás a fazer?

- Introduziu algum material novo e esqueceu-se de o salvaguardar?

- De maneira nenhuma, Nem uma coisa nem outra. Não sei fazer isso.

- Então não tem importância. Não perdeu nada, - disse Guido calmamente na sua linguagem informática e, com meia dúzia de suaves pancadinhas, restituiu a saúde à máquina. - Podemos ligar isto agora? Porfavor. - pediu ele.

- Para quê?

- Para ver o correio dela, o que é que há-de ser? Há centenas de pessoas que lhe mandam e-mails todos os dias e vai ter que os ler. E as pessoas que lhe querem mandar a si as suas condolências e simpatia? Não quer saber o que elas dizem? Há e-mails, mandados por mim a que ela nunca respondeu! Se calhar, nunca os leu!

Guido estava à beira das lágrimas. Agarrando-o gentilmente pelos ombros, Justin sentou-o no banco em frente do teclado.

- Diz-me se há algum risco, - disse ele. - 0 que é que pode acontecer de pior?

- Não há risco nenhum. Tudo está salvaguardado. Não vai acontecer nada de mal. Vamos fazer as coisas mais simples com o computador. Vou salvaguardar os novos e-mails, Tessa já fez isso com os outros. Não se preocupe,

Guido liga o modem e dá a Justin a ponta de um fio. - Desligue o telefone e ponha lá isto na tomada. Fica tudo ligado outra vez.

Justin faz o que lhe mandam. Guido acciona as teclas e espera. Justin olha-lhe por cima do ombro. Hieroglifos, uma janela, mais hieroglifos. Uma pausa para oração e contemplação, seguida por uma mensagem a pleno ecrã, aparecendo e desaparecendo como um anúncio luminoso e uma exclamação de desagrado por parte de Guido.

Zona Perigosa!

ISTO É UM AVISO PARA A SUA SAÚDE. NÃo PROSSIGA PARA LÁ DESTE PONTO. EXPERIÊNCIAS CLÍNICAS JÁ MOSTRARAM QUE A CONTINUAÇÃO DA PESQUISA PODE -ATRAIR EFEITOS FATAIS, PARA SUA SEGURANÇA E CONFORTO 0 SEU DISCO DURO DEVE SER LIMPO DE MATERIAL TÓXICO

Durante alguns segundos Justin não sentiu qualquer preocupação. Noutras circunstâncias gOStaria de se sentar à mesa de contagem e escrever uma carta aos fabricantes protestando contra o seu estilo metafórico. Por outro lado, Guido tinha acabado de provar que o ladrar deles era pior que a dentada. E assim estava nessa altura prestes a dizer: - Lá estão eles outra vez. São realmente o máximo - quando viu Guido encolher subitamente a cabeça como se tivesse sido atingido por um soco e deixando pousadas no teclado as mãos abertas como aranhas. A sua cara, tanto quanto Justin podia ver, está de novo doentiamente pálida.

- É assim tão mau? - perguntou Justin baixinho.

Reunindo as suas forças como um piloto de avião apanhado numa emergência, Guido COMeça a clicar o procedimento em caso de crise. Aparentemente sem resultado porque se endireita de novo, dá uma palmada na testa, fecha os olhos e solta um gemido aterrador,

- Díz-me o que se passa - pede Justin. - Não é grave, Guido. Diz lá. E como o rapaz continua: - Desligaste tudo, não foi?

Transfigurado, Guido acena que sim.

- E agora estás a desligar o modem.

Outro aceno. A mesma expressão de desprezo.

- Estou a re-iniciar o sistema.

- 0 que é isso?

- Temos que esperar um minuto.

- Porquê?

- Talvez dois.

- Para quê?

- Temos que lhe dar tempo para esquecer. Assentar. Isto não é normal, Justin. Está fora dos parâmetros. - Guido tinha voltado a falar americano-informático. - Não foi um bando de machos adolescentes socialmente inadaptados a divertirem-se. Foi gente muito mal intencionada que lhe fez isto, tenho a certeza.

- A mim ou a Tessa?

Guido abana a cabeça. - É como se alguém o odiasse. - Ligou de novo o computador, levanta-se, faz uma longa inspiração, como um suspiro ao contrário. E Justin, deliciado, vê a habitual fila de rapazes negros felizes a acenarem-lhe do ecrã.

- Conseguiste! - exclama. - És um gênio, Guido!

Mas quando diz isto, os rapazes são substituídos por uma ampulhetazinha atravessada por uma diagonal branca. Depois desaparecem, deixando apenas uma infinidade azul escura.

- Destruíram tudo - murmura Guido.

- Como?

- Mandaram-lhe um vírus. Disseram ao vírus que apagasse o disco duro e deixaram-lhe uma mensagem a dizer-lhe o que tinham feito.

- Então a culpa não é tua, - diz Justin, com firmeza.

- Ela gravou?

- Tudo o que ela imprimiu, já li.

- Não estou a falar de imprimir. Ela não fez disquetes?

- Nunca as encontrámos, Pensamos que ela as terá levado para o norte.

- 0 que é isso? E porque é que ela não as mandou por e-mail? Porque é que ela as levou? Não percebo. Não percebo nada.

Justín lembra-se de Ham. 0 computador dele também recebeu um vírus.

- Disseste que ela te mandou imensos e-mails.

- Uma vez por semana. Ou duas. Se ela saltava uma semana, mandava dois na outra. - já está a falar italiano. É de novo criança, tão perdido como no dia em que Tessa o encontrou.

- já viste o teu e-mail desde que ela morreu?

Guido abanou a cabeça em negação vigorosa, Era demais para ele. Não aguentava.

- Talvez possas ir até casa e ver o que lá está. Não te Importas? Não me estou a intrometer?

Ao conduzir o carro colina acima e por entre as árvores já escuras, Justin não pensava em nada e em ninguém que não fosse Guido. Era um amigo ferido e o único objectivo de Justin, era levá-lo em segurança até à mãe, restabelecer-lhe a calma e fazer com que Guído, daqui em diante, deixasse de sofrer e passasse a ser um geníozínho saudável e arrogante e não a ruína em que se transformara depois da morte de Tessa. E, se como suspeitava, eles - fossem quem fossem tivessem feito ao computador de Guido o mesmo que fizeram aos de Ham e de Tessa, então Guido podia descansar e consolar-se na medida do possível. Era esta a prioridade de Justin, com exclusão de quaisquer outros sentimentos e emoções, porque isso o conduziria à anarquia. Desviá-lo-ía do seu caminho de uma investigação racional, misturando com o desejo de vingança a sua busca sobre o trabalho de Tessa.

Parou o carro e com um sentimento de despedida agarrou no braço de Guido que, com certa surpresa sua, não o sacudiu nem se libertou. A mãe tinha feito um guisado e havia pão acabado de fazer em que ela tinha muito orgulho. E assim, por insistência de Justin comeram-no regaladamente só eles, enquanto a mãe assistia. Depois Guido foi buscar o seu computador e, durante algum tempo, não ficaram on-line mas a ler, lado a lado, os relatos de Tessa sobre os leões adormecidos que ela vira nas suas viagens e os elefantes TERRIVELMENTE brincalhões que se teriam sentado em cima do jipe para o esborrachar se ela lhes tivesse dado a mínima chance e as DESDENHOSAS girafas que NUNCA estão contentes se não houver alguém a admirar-lhes os elegantes pescoços.

- Quer uma disquete com os e-mails dela? - perguntou Guído, percebendo que Justin naquele momento não aguentava mais.

- Isso era óptimo, - disse Justín delicadamente. - E também quero que faças cópias dos teus trabalhos para que eu os possa ler à vontade e escrever-te sobre eles: ensaios, trabalhos para a escola, tudo o que tu gostarias de mostrar a Tessa.

Feitos os discos, Guido ligou o modem e viram uma bela manada de gazelas em pleno galope antes de o ecrã ficar escuro. Quando Guido tentou voltar ao teclado, foi obrigado a dizer numa voz ciciada que o seu disco duro tinha sido apagado tal como o de Tessa mas sem aquela mensagem parva sobre experiências clínicas e toxicidade.

- Ela não te mandou nada para tu guardares? - perguntou Justin sentindo-se a falar como um funcionário da alfândega.

Guido abanou a cabeça.

- Nada que devesses passar para alguém, ela não se serviu de ti como caixa de correio ou coisa parecida?

Mais acenos negativos.

- Então que material é que perdeste e que seja importante para ti?

- Só as últimas mensagens dela, - sussurrou Guido.

- já somos dois, - Ou três, pensou Justin, se incluirmos Ham. - Portanto, se eu posso suportar essa perda, tu também podes. Porque eu é que era casado com ela. Não é verdade? Talvez houvesse um vírus na máquina dela que infectasse a tua. É possível, isso? Ela apanhou qualquer coisa e passou-a para ti, sem querer. Não é? Não sei porque te falo nisto, estou só a imaginar, A verdade é que nunca saberemos. De maneira que o melhor será dizer «que azar!» e continuarmos com as nossas vidas. Tanto eu como tu. Não é? E tu pede o que entenderes para ficares bom outra vez. Vou dizer ao escritório de Milão que façam tudo o que lhes pedires.

Com a esperança razoável de que Guido tivesse recuperado, Justin despediu-se. Quer dizer, guiou pela encosta abaixo até à casa, arrumou o jipe no pátio no sítio onde o encontrara, foi buscar o computador dela ao lagar e levou-o até à beira-mar. Em vários cursos, tinham-lhe dito que há especialistas que conseguem recuperar o que está escrito em discos duros supostamente apagados, Mas esses especialistas estão no lado oficial da vida, lado a que ele já não pertencia. Ainda pensou em contactar Rob e Lesley e pedir-lhes ajuda, mas não queria causar-lhes problemas. Além disso, para ser honesto, havia qualquer coisa de infectado, no computador de Tessa, qualquer coisa de obsceno de que queria livrar-se, no sentido físico do termo.

À luz de uma lua meio escondida, avançou pelo velho pontão de madeira, passando por uma tabuleta um tanto histérica que avisava quem passasse mais além o fazia a seu próprio risco. Chegando ao fim do pontão, atirou o computador violado para as profundezas antes de voltar para o lagar onde, até ao nascer do sol, escreveu o que o coração lhe ditava.

Querido Ham

Aqui vai o que eu penso ser a primeira de uma longa série de cartas para a tua querida tia. Não quero parecer mórbido, mas se eu vier a ser atropelado por um autocarro, gostaria quefizesses o favor de entregares pessoalmente todos os documentos ao mais obstinado e temerário membro da tua profissão e pagar-lhe o que ele pedirpara ele começar a mexer no caso. Desta maneira, ambos estaremos a dar a Tessa uma grande alegria.

Como sempre, Justin

Até ao início da noite, quando o whisky começou a levar a melhor, Sandy Woodrow tinha permanecido firme no seu posto da Alta Comissão, redigindo, corrigindo e afinando a sua intervenção do dia seguinte na reunião da Chancelaria; passando, na sua mente de funcionário, essa prosa para o escalão superior da hierarquia fazendo-a regressar ao escalão de baixo, o qual como um contrapeso o arrastava sem aviso por entre uma multidão de espíritos acusadores, obrigando-o a gritar mais alto do que eles: vocês não existem, são uma série de episódios soltos; não estão de forma alguma ligados à abrupta partida de Peter Coleridge para Londres com mulher e filha com o discutível pretexto de que, sob a pressão do momento, tinham decidido tirar uma licença e procurar uma escola especial para Rosie.

E por vezes os seus pensamentos tinham seguido livremente o seu próprio curso, para irem discutir assuntos tão controversos como divórcio por acordo mútuo e se Ghita Pearson ou a nova rapariga da Secção Comercial, Tara Qualquer Coisa, seriam parceiras convenientes para uma nova vida e qual delas os filhos iriam preferir. Ou se, no fim de contas, não seria melhor deixar a sua vida de lobo-solitário sempre a sonhar com aventuras não vivendo nenhuma, vendo o sonho fugir para cada vez mais longe. Contudo, ao voltar para casa, com as portas do carro trancadas e os vidros subidos, via-se a si próprio como o leal ganha-pão da sua família - pois sim, discretamente aberto a sugestões, mas que homem não o seria? - mas, em última análise, o mesmo altivo filho-de-soldado, decente, digno de confiança, aquele por quem Glória se tinha perdidamente apaixonado há tantos anos. Quando entrou em casa, ficou por isso surpreendido, para não dizer magoado, ao descobrir que Glória não tinha telepaticamente adivinhado as suas boas intenções nem tinha ficado à sua espera, mas que o obrigava a ir ao frigorífico à procura de comida. Que diabo, eu sou o Alto- Comissário em exercício. Tenho direito a um mínimo de respeito mesmo na minha casa.

- Alguma novidade no noticiário? - gritou ele, pateticamente, comendo o seu rosbife frio numa triste solidão.

0 tecto da casa de jantar, uma fina placa de betão, era o chão do quarto deles,

- Não ouviram as notícias lá na embaixada? - gritou Glória, por sua vez.

- Nós não passamos o dia a ouvir a rádio, se é isso que queres dizer, - respondeu Woodrow, sugerindo que era isso que Glória fazia. E ficou à espera, com o garfo a meio caminho da boca.

- Mataram mais dois lavradores brancos no Zimbabwe, se é que isso é notícia, - anunciou Glória, depois de uma aparente interrupção nas comunicações.

- já ouvimos essa notícia muita vez. E o Pellegrin chateou-nos de Londres, durante todo o dia. Porque é que não convencemos Moi a pôr travões ao Mugabe? Pela mesma razão por que não podemos convencer Moi a pôr travões a Moi, é a resposta a essa pergunta. - Ficou à espera de um - Pobre querido!

- mas tudo o que veio foi um silêncio,

- Mais nada? - perguntou ele. - Nas notícias. Mais nada?

- 0 que é que podia ser?

Raios partam a mulher, apanhou-se ele a pensar enquanto se servia de mais um copo de clarete. Não costumava ser assim. Desde que o seu amado viúvo se escapara para Inglaterra, Glória andava a suspirar pela casa, como uma vaca doente. Não quer beber comigo, nem comer comigo, nem olhar-me nos olhos. E também não quer a outra coisa, embora isso nunca tivesse sido uma prioridade para ela. E já nem se dá ao trabalho de se maquilhar.

Em todo o caso, ainda bem que ela não ouvira nenhumas notícias. Ao menos ele sabia uma coisa que ela não sabia por enquanto. Não é frequente Londres ter uma história escaldante a divulgar sem que um idiota qualquer do Departamento de Informação vá espalhar tudo antes do prazo fixado. Se pudessem estar calados até amanhã de manhã, tinha aquilo que tanto pedira a Pellegrin.

- É uma questão moral, Bernard, - tinha-o avisado no seu tom mais militar. - Há aqui muita gente que vai receber a notícia muito mal. Sou eu que quero dar-lhes essa notícia. Especialmente com Porter em Londres.

Era sempre bom lembrar-lhes que era ele que tinha a responsabilidade. Firmeza e inflexibilidade é o que eles procuram para as chefias. É melhor não insistir pesadamente, mas deixar Londres verificar por si própria como as coisas correm bem em Nairobi quando Porter não anda por lá a sofrer agonias por cada vírgula.

Muito cansativa esta espera, esta indecisão, se calhar é o que está a deitar Glória abaixo. Lá está a Residência do Alto Comissário a umas centenas de metros mais acima, com todo o pessoal às ordens, o Dalinler na garagem mas sem bandeira no mastro. 0 nosso Alto Comissário Porter Coleridge está ausente. E sou eu, pobrezinho, a fazer o trabalho dele (aliás bem melhor), esperando dia e noite a notícia de que, já que calcei os seus sapatos, posso finalmente usá-los não como substituto mas sim COMO 0 Seu sucessor oficial, formal e plenamente credenciado com os engodos correspondentes - a saber, a Residência, o Daimler, o gabinete pessoal, Míldren, trinta e cinco mil libras extra para despesas e vários passos mais próximo do título de sir.

Mas havia um óbice. 0 Ministério tinha uma relutância tradicional em promover um funcionário enposte. Preferiam trazê-lo para casa e enfiá-lo num novo posto. Havia excepções, claro, mas tão poucas...

Os pensamentos levaram-no de novo para Glória. Lady Woodrow: isso punha-a como nova. Insatisfeita, é o que ela é. Para não dizer ociosa. Devia ter-lhe feito mais uns filhos para a manter ocupada. Bom, ociosa é que ela não ficaria com certeza se se instalassem na Residência. Uma noite livre por semana, se tiver sorte. E anda tão conflituosa. Grande briga com Juma na semana passada por qualquer coisa de perfeitamente trivial, tal como limpar a cave a fundo. E na segunda-feira, embora ele nem sonhasse que isso podia acontecer, arranjou uma bronca qualquer com a super-cabra Elena, desconhecendo-se o casus belli.

- Não era altura de convidarmos os Els para jantar, querida? - tinha ele sugerido cavalheirescamente. - Há muito tempo que não somos nós a remar o barco.

- Se os quiseres ter, convída-os tu, - tinha Glória respondido friamente e ele, portanto, não o tinha feito.

Mas depois arrependeu-se. Glória sem uma amiga era como um motor com falhas. 0 facto - extraordinário - de que ela tivesse feito uma espécie de trégua com a Ghita Pearson-olhos-de-gazela não o consolava nada. Ainda há poucos meses Glória tinha classificado Ghita como «nem carne nem peixe»,

- Não suporto dar-me com filha de brâmanes educada em Inglaterra que fala como nós e se veste como um derviche, - tinha ela dito a Elena de forma que o marido ouvisse. - E aquela rapariga, a Tessa Quayle, está a exercer nela uma má influência. - Pois agora Tessa estava morta e Elena tinha sido mandada para Coventry. E Ghita, a tal que se vestia como um derviche, tinha sido designada para levar Glória a uma visita às barracas de Kibera, com a intenção declarada de lhe encontrar um trabalho voluntário numa das agências de auxílio. Isto, ainda por cima, numa altura em que o comportamento de Ghita estava a causar a Woodrow as maiores preocupações.

Primeiro, tinha sido a atitude dela durante o funeral. É verdade que não havia regras protocolares para um funeral. No entanto, Woodrow tinha considerado a sua conduta pouco controlada. Tinha havido um período a que ele chamaria de luto agressivo durante o qual ela rondou pela Chancelaria como uma alma penada, recusando-se a olhar para ela, embora ele no passado a tivesse considerado, digamos, como uma candidata. E na sexta-feira, sem a mínima explicação, tinha pedido um dia de folga ainda que, como membro recém-chegado à Chancelaria, ainda não tivesse, tecnicamente, direito a isso. Mas ele, por pura bondade, dissera: - Muito bem, Ghita, acho que sim, mas não desperdice a folga. - Nada de insultuoso, uma gracinha inocente entre um homem casado e mais velho e uma rapariga solteira e bonita, Mas se o olhar dela pudesse matar, ele teria caído redondo aos seus pés,

E que tinha ela feito com a folga que ele lhe tinha dado? Tinha voado para o raio do lago Turkana num avião fretado, com uma dúzia de outros membros femininos dum autoconstituído clube de apoiantes de Tessa Quayle e tinham colocado uma coroa de flores no local onde Tessa e Noah tinham sido assassinados! A primeira notícia que Woodrow teve disto foi ao pequeno-almoço de segunda-feira, quando abriu o NairobiNews e viu a fotografia dela bem no centro entre duas enormes mulheres africanas que ele se lembrava vagamente de ter visto no enterro.

- Pois muito bem, Gbita Pearson, digo-te que foste apanhada - tinha ele rosnado empurrando o jornal para Glória. - Por amor de Deus, já é altura de enterrar os mortos, não de os desenterrar de dez em dez minutos. Eu sempre disse que ela tinha uma fixação em Justin.

- Se nós não tivéssemos cá tido o Embaixador de Itália, eu também tinha ido com elas, - replicou Glória, numa voz a escorrer censura.

A luz do quarto estava apagada. Glória fingia que já estava a dormir.

- Então sentemo-nos, minhas senhoras e meus senhores.

Um berbequim zunia no andar de cima. Woodrow mandou Mildren fazer calar o importuno enquanto ele próprio se ocupava ostensivamente da sua papelada. 0 barulho parou. Sem pressas, Woodrow levantou os olhos para ver que estavam todos, incluindo um ofegante Mildren. Excepcionalmente, Tim Donohue e a sua assistente Sheila tinham sido convocados. Não havendo as reuniões do Alto Comissário para Juntar todo o pessoal diplomático, Woodrow insistia num plenário. Por isso também estavam presentes os Adidos da Defesa e da Imprensa, bem como Barney Long, da Secção Comercial, Mais a pobre Sally Aitken completa, com gaguez e rubores, em representação da Agricultura e Pescas. Ghita, reparou ele, estava no seu canto habitual onde, desde a morte de Tessa, fazia o possível para se tornar invisível. Para irritação dele, Ghita continuava a usar o lenço preto à volta do pescoço, lenço que fazia lembrar a ligadura suja no pescoço de Tessa. Os seus olhares oblíquos seriam de desafio ou de desdém? Com belezas euroasiáticas ninguém pode saber.

- Receio que seja uma história um pouco triste. - Barney, não se importa de tratar da porta, como dizemos na América? Não é preciso desmontá-la, basta trancá-la.

Risos - mas inquietos.

Foi direito ao assunto, tal como tinha planeado. Estilo «o touro pelos cornos» - «somos todos profissionais» - «cirurgia indispensável». Mas também uma conduta tacitamente corajosa, estando apenas em exercício das funções de Alto Comissário: arruma primeiro os papéis, bate-lhes com a cabeça do lápis e endireita os ombros antes de falar às tropas.

- Há duas coisas que eu tenho de lhes dizer esta manhã. A primeira ficará em segredo até a ouvirem nos noticiários, ingleses ou quenianos, quem as disser primeiro. Às doze horas de hoje, a polícia queniana vai emitir um mandato de prisão contra o Dr. Arnold Bluhm pelo assassinato de Tessa Quayle e do motorista Noah. Os quenianos já falaram com os belgas e os patrões de Bluhm. serão informados a tempo. Nós estamos metidos nisto devido ao envolvimento da Scotland Yard que deverá passar os seus elementos à Interpol.

Mal se ouve o ranger de uma cadeira após aquela bomba. Nenhum protesto, nenhum ruído de espanto. Apenas os enigmáticos olhos de Ghita agora fixos nele, fosse com ódio ou com admiração.

- Eu sei que isto é um choque terrível, sobretudo para aqueles que conheciam Arnold e gostavam dele. Se quiserem informar os vossos cônjuges, podem fazê-lo se assim o entenderem. - Uma rápida imagem de Glória, que até à morte de Tessa tinha considerado Bluhm um gigolô, mas que agora se mostrava misteriosamente preocupada com o seu destino. - Não pretendo estar muito satisfeito com a notícia - confessou Woodrow, agindo como mestre consumado do subentendido. - Haverá, sem dúvida, as habituais especulações da imprensa. As relações Tessa-Bluhm vão ser escalpelizadas ad Infinitum. E se alguma vez ele for apanhado, terá um julgamento escandaloso. Do ponto de vista desta Missão, as notícias dificilmente poderiam ser piores. Nesta altura não possuo qualquer informação sobre as provas contra ele. Dizem-me que são conclusivas, mas é o que diriam sempre, não é verdade? - A mesma nota de amargura por baixo do humor. - Perguntas?

Aparentemente não havia. A notícia parecia ter deixado imóveis o banco de cada um dos presentes, Mesmo Míldren, que sabia de tudo desde a noite passada, não achou nada de melhor para fazer do que coçar o nariz.

- A segunda notícia tem relação com a primeira mas é muito mais delicada. Osnossos parceiros não devem ser informados sem minha prévia autorização.

Os outros funcionários serão selectivamente informados, numa base estritamente controlada. Por mim próprio ou pelo Alto Comissário quando voltar. Não por vocês, por favor. Fiz-me entender?

Efectivamente. Houve acenos de cabeça desta vez, não só olhares de vaca. Todos tinham os olhos fixos nele e Ghita nunca tinha desviado os seus, Meu Deus, supondo que ela se apaixonava por mim? Como é que eu me vou livrar disso? Continuou a seguir o fio dos seus pensamentos. Claro!Aí está porque ela anda afazer-se com Glória! Primeiro andou atrás doJustin, agora sou eu! Ghíta é uma caçadora de casais, não pára enquanto não embarca também a mulher! Recompôs-se e retomou o seu ar de locutor.

- Lamento imenso dizer-lhes que o nosso antigo colega Justin Quayle anda fugido. Talvez saibam que ele recusou todos os apoios que lhe tínhamos preparado em Londres, dizendo que preferia ser ele a remar a sua piroga e coisas assim. Teve uma reunião com o Director do Pessoal assim que chegou, teve um almoço com Pellegrin nesse mesmo dia. Ambos o descrevem como destroçado, sombrio e hostil, coitado. Foi-lhe oferecido descanso e aconselhamento, recusou tanto uma coisa como outra. Entretanto abandonou o barco.

Agora era Donohue que Woodrow estava discretamente a favorecer, não Ghita. 0 olhar de Woodrow, evidentemente, não se fixava em ninguém. Oscilava ostensivamente entre o infinito e os seus papéis. Mas na realidade focava-se em Donoluie, convencido como estava que, mais uma vez, Donoluie e a sua Sheila, a magrizela, tinham tido prévio conhecimento da deserção de Justin.

- No próprio dia da sua chegada a Inglaterra, mais precisamente nessa mesma noite, Justin mandou ao Director do Pessoal uma carta habilidosa avisando-o de que precisava de uma licença para resolver os assuntos de sua mulher. Serviu-se do correio normal, o que lhe permitiu três dias de avanço para desaparecer. Na altura em que o Pessoal resolveu controlá-lo - para seu próprio bem, devo acrescentar - já ele tinha desaparecido de todos os ecrãs. Há indícios que ele se deu a muito trabalho para ocultar os seus movimentos. Puderam-lhe seguir a pista até à Ilha de Elba, onde Tessa tem propriedades, mas quando o Ministério teve essa informação já ele tinha desaparecido. Não se sabe para onde, mas há umas ideias. Justin, evidentemente, não fez nenhum pedido formal de licença e o Ministério ficou sem saber que fazer para o ajudar a voltar para o seu lugar - encontrar-lhe um nicho onde ele pudesse curar as suas feridas durante um ou dois anos. - Encolheu os ombros, sugerindo que já não há gratidão neste mundo. - Seja lá o que for que ele está a fazer, está a fazê-lo sozinho. E não está certamente a fazê-lo em nosso proveito.

Lançou um olhar sombrio sobre a assistência e voltou às suas notas.

- Há aqui um aspecto de segurança que obviamente não posso discutir convosco, e por isso o Ministério está especialmente interessado onde é que ele irá aparecer um destes dias. Têm uma natural preocupação com ele, que nós todos partilhamos. Enquanto aqui esteve sempre mostrou um grande autodomínio, mas agora parece tê-lo perdido completamente. - Estava a chegar à parte difícil mas eles estavam bem preparados para isso. - Temos várias hipóteses pensadas pelos nossos analistas e nenhuma delas, lamento dizê-lo, é agradável do nosso ponto de vista.

0 filho do general prosseguiu valentemente.

- Uma das hipóteses, segundo aqueles sábios que estudam as entranhas destes casos, é que Justin está numa fase de negação, isto é, recusa-se a aceitar que a mulher tenha morrido e anda à sua procura. Isto é muito penoso mas temos que admitir que esta será a lógica duma mente temporariamente afectada. A nossa esperança é que seja temporariamente. Outra hipótese, possível mas improvável é que esteja à procura duma vingança na pessoa de Bluhm. Parece que Pellegrin, com a melhor das intenções, terá deixado entender que Bluhm é suspeito do assassinato de Tessa. Talvez Justin tenha agarrado essa bola e começado a correr com ela. É triste. É mesmo muito triste.

Por um momento, numa visão flutuante de si próprio, Woodrow tornou-se a personificação dessa tristeza. Era o rosto decente de um membro preocupado do Serviço Público inglês. Era o Juiz Romano, lento a julgar, mais lento a condenar. Era um homem do seu mundo, sem medo de tomar decisões duras, decidido a seguir os seus melhores instintos. Encorajado pela excelência da sua actuação, sentiu-se livre de improvisar.

- Parece que as pessoas no estado em que Justin se encontra seguem um plano de que elas próprias não têm consciência. Vão em piloto automático, à espera de uma desculpa para fazerem aquilo que inconscientemente já tinham planeado fazer. Um pouco como os suicidas. Alguém diz alguma piada e - pum! dão ao gatilho.

Estaria a falar demais? De menos? Estaria a afastar-se do ponto importante? Ghita olhava-o como uma sibila zangada e havia qualquer coisa no fundo do olhar amarelento de Donohue que Woodrow não compreendia. Desprezo? Fúria? Ou apenas aquele ar permanente de quem tem outro objectivo, de ter vindo de um sítio diferente e de estar prestes a voltar para lá?

- Mas receio que a teoria mais plausível sobre o que se está a passar neste momento na cabeça de justin, aquela que melhor se ajusta aos factos conhecidos e é defendida pelos psiquiatras do Ministério, é que Justin se julga vítima de uma conspiração, o que pode vir a ser grave. Quem não aceita a realidade, começa a sonhar co-n conspirações. Quem não aceita que a mãe morreu de cancro, acusa o médico que a tratou. E o cirurgião. E o anestesista. E as enfermeiras. Todos feitos uns com os outros, evidentemente. E conspirando coletivamente para a liquidarem. Parece ser exactamente isto o que Justin diz a si próprio a propósito de Tessa. Ela não terá sido apenas violada e assassinada. Tessa foi vítima de uma intriga internacional. Não morreu por ser jovem e atraente e ter tido um azar dos diabos, mas porque eles a queriam morta. Sejam eles quem forem... Receio que vocês também estejam metidos na conspiração. Ou o merceeiro ou a senhora do Exército de Salvação que tocou à campainha e lhe impingiu um exemplar da sua Revista. Todos estão metidos naquilo. Todos conspiraram para matar Tessa.

Alguns risinhos embaraçados. Teria falado demais, ou eles estavam a fazer troça? Põe-te mais duro. Estás muito compincha.

- No caso de Justin, eles podem ser os rapazes de Moi ou os Grandes Negócios ou o nosso Ministério e todos os que aqui estamos. Somos todos seus inimigos. Todos conspiradores. E Justin é a única pessoa que sabe quem eles são, isso faz parte da sua paranóia. A vítima, aos olhos de Justin, não é Tessa mas ele próprio. No caso de justin, os seus inimigos dependem de quem acabou de lhe falar, dos livros e jornais que leu recentemente, dos filmes que viu ou como está o biograma do dia. Além disso, disseram-me que Justin anda a beber de mais, o que acho que não acontecia quando cá estava. Pellegrin diz que o almoço dos dois no clube lhe custou o vencimento de um mês.

Outra risadinha nervosa, partilhada por quase toda a gente, excepto Ghita. Continuou o seu percurso, admirando a sua própria patinagem, as figuras que desenha no gelo, as voltas, as derrapagens controladas. Esta é a parte de mim que você mais detesta diz ele a Tessa, ofegante, voltando para ela depois de uma pirueta. Fssa é a voz que arruinou a Inglaterra, diz-me ela risonha enquanto dançamos. Essa é a voz que afundou milhares de navios e todos eram nossos. Muito engraçado. Olha, menina, presta agora atenção à tal voz. Ouve a habilidosa destruição da reputação do teu falecido marido, obra de Pellegrin e dos meus cinco anos de prática no Serviço de Informações do Ministério.

Uma náusea assaltou-o e por um momento, odiou as facetas desagradáveis da sua natureza paradoxal. A náusea podia tê-lo feito abandonar a sala de reuniões sob um pretexto qualquer, um telefonema urgente ou uma necessidade natural, só para se afastar de si próprio, ou dirigir-se à sua própria secretária, pegar numa folha de papel timbrado oficial e preencher o vazio que sentia, com solenes declarações de amor pátrio e promessas de incansável dedicação. Quem me fez isso? Pensou ele enquanto continuava a falar. Quem me fez tal como sou? A Inglaterra? 0 meu Pai? As escolas que frequentei? A minha patética e aterrorizada mãe? Ou dezassete anos a mentir pela pátria? - Chegámos a uma idade, Sandy - continuou Tessa - em que a nossa infânciajá não serve de desculpa. 0 problema no seu caso é que a sua idade está perto dos noventa e cinco. Continuou. Sentia-se de novo brilhante.

- Com que conspiração, precisamente, sonhava Justin, e como é que nós entramos nela, nós, aqui na Alta Comissão, se estamos conluiados com a Maçonaria, ou os jesuítas ou o Ku-Mux-Klan ou o Banco Mundial, receio não poder esclarecê-los. 0 que lhes posso dizer é que ele anda por aí. já fez algumas insinuações graves, continua muito plausível, muito convincente - sempre o foi, não é verdade? - e é perfeitamente possível que amanhã ou de aqui a três meses, ele venha até nós. - Endireitou-se de novo. - Caso em que todos vós, colectiva e individualmente, ficam instruídos (e isto não é um pedido, lamento, Ghita, mas uma ordem) de que, quaisquer que sejam os vossos sentimentos pessoais em relação a ele (e acreditem que o considero uma pessoa óptima e generosa, como todos vós), isto é uma ordem para que, se ele vos contactar, seja a que horas for, de dia ou de noite, me informem imediatamente. Ou Porter, se ele já tiver voltado. - E olhando Mildren de relance. - Ou Mike Mildren,

- Esteve quase a dizer Miíldren. - Ou, durante a noite, o Oficial de Serviço na Alta Comissão. Imediatamente. Digam-nos a nós antes que a imprensa, ou a polícia ou seja quem for o apanhe.

Os olhos de Ghita, furtivamente observados, pareciam mais escuros e langorosos do que nunca, os de Donohue mais olheirentos. Os de Sheila, a escanzelada, estavam duros como diamantes. - Para facilidade de referência, e por razões de segurança, Londres deu a Justin o nome de código de Holandês. Como em «Holandês Voadon». Se por qualquer razão ele cruzar o vosso camínho - Isto é uma hipótese remota mas não nos podemos esquecer que estamos a falar de um homem profundamente perturbado, com imenso dinheiro ao seu dispor - se ele cruzar o vosso caminho, directa ou indirectamente ou só por ouvirem dizer ou ainda se já o fez, então para vosso e nosso bem agarrem no telefone, estejam onde estiverem e digam: - É acerca do Holandês, ele está a fazer isto ou aquilo, recebi uma carta do Holandês, acabou de telefonar ou de mandar um fax, está aqui sentado à minhafrente. - Estamos perfeitamente entendidos? Perguntas? Diga, Barney.

- Falou em «insinuações graves». Sobre quem? Insinuou o quê?

Era uma zona perigosa. Woodrow tinha discutido longamente o caso com Pellegrin pelo telefone secreto de Porter Coleridge. - As insinuações não são muito claras. Parece estar obcecado com assuntos farmacêuticos. Tanto quanto podemos supor, Justin está convencido de que os fabricantes de um determinado medicamento, e os seus i   inventores, são os responsáveis pela morte de Tessa.

- Ele pensa que ela não foi degolada - volta Barney, repugnado. - Ele viu o corpo!

- Receio que o caso do medicamento date da infeliz passagem de Tessa pelo hospital de cá. Terá sido o medicamento que lhe matou o filho. Foi esse o primeiro golpe dos conspiradores. Tessa queixou-se aos fabricantes e eles mataram-na também.

- Ele é perigoso? - É Sheila, do Donohue, quem fez a pergunta, possivelmente para mostrar aos presentes que não tem nenhuma informação privilegiada.

- Pode ser perigoso. É o que Londres pensa. 0 seu alvo principal é a empresa farmacêutica que fabricou o produto. Depois, os cientistas que o inventaram.

Depois, os tipos que o divulgam, o que quer dizer aqui em Nairobi, a empresa que o importa ou seja a Casa das Três Abelhas, o que nos obriga a avisá-los.

- Donohue nem pestanejou. - E deixem-me dizer-vos que estamos a lidar com um diplomata inglês, sério e bem-comportado. Não esperem que vos apareça um lunático com cinza na cabeça e suspensórios amarelos a deitar espuma pela boca. Justin, por fora, continua a ser o tipo porreiro que nós conhecemos e amamos. Suave, bem vestido, com bom aspecto e terrivelmente bem educado. Até que desate a gritar que uma conspiração a escala mundial lhe matou o filho e a mulher. - Pausa. Uma nota pessoal. Tantos recursos tem um homem!

- É trágico. Pior que trágico. Penso que todos nós que estávamos próximos dele, sentimos isso. Mas é exactamente essa a razão por que tenho que fazer este aviso. Nada de sentimentos, por favor. Se o Holandês vos aparecer, temos que o saber imediatamente, Está bem? Muito obrigado. Algum outro assunto, já que aqui estamos? Faça favor, Ghita.

Se Woodrow tinha dificuldades em decifrar os sentimentos de Chita, estava no entanto mais perto do seu estado de espírito do que imaginava. Ela levantou-se enquanto todos continuavam sentados, incluindo Woodrow. Ela sabia-o bem, levantava-se para que todos a vissem. Mas estava levantada porque nunca na vida tinha ouvido tantas mentiras maldosas e porque o seu primeiro impulso foi não continuar sentada. E assim levantara-se como protesto, ultrajada, preparando-se para chamar mentiroso a Woodrow na própria cara e porque na sua vida, breve mas agitada, nunca encontrara ninguém melhor do que Tessa, Arnold e Justin.

Disso Ghita estava certa. Mas quando olhou através da sala - e sobre as cabeças do Adido Militar, do Adido Comercial e de Mildren, todos virados para ela - para os olhos mentirosos e insinuantes de Sandy Woodrow, ela percebeu que tinha de encontrar um caminho diferente.

0 caminho de Tessa, Não por cobardia, mas por táctica.

Chamar-lhe mentiroso na cara seria ganhar um minuto de duvidosa glória, a que se seguiria um pesado silêncio e um despedimento garantido. E o que é que ela poderia provar? Nada. As mentiras dele não eram puras invenções. Eram brilhantes distorções que transformavam factos reais em aberrações, mas verosímeis quanto baste.

- Sim, querida?...

Woodrow tinha a cabeça para trás, as sobrancelhas arqueadas e a boca semiaberta como um regente de coro, como se estivesse pronto a cantar com ela. Ghita desviou rapidamente os olhos. 0 rosto do velho Donohue só tem rugas a puxar para baixo, pensou ela. A irmã Marie, lá no convento, tinha um cão parecido com ele. As bochechas de um cão chamam-se babines, explicara-me Justin. Estive a jogar badminton com Sheila a noite passada e ela também está a olhar para mim. Para seu próprio espanto, Ghita deu por si a dirigir-se ao colectivo.

- Talvez não seja uma boa ocasião para sugerir isto, Sandy. Talvez eu devesse deixar passar alguns dias, - começou ela. - Com tantas coisas que estão a acontecer.

- Deixar passar o quê, Ghita? Não nos ponha nervosos.

- Temos um inquérito em curso através do Programa Alimentar Mundial, Sandy. E eles estão a fazer muito barulho para que nós mandemos um representante para acompanhar a próxima reunião sobre Auto-Sustentabilidade do Consumidor.

Era mentira. Uma mentira aceitável e eficaz. Por um milagre de ilusionismo, Ghita tinha desenterrado da sua memória um convite antigo e tinha-o reformulado de modo a parecer um pedido insistente. Se Woodrow tivesse querido ver o dossier, ela não tinha a mínima ideia do que faria. Mas não pediu.

- 0 quê do Consumidor, Ghita? - perguntou Woodrow, por entre risos abafados.

- Também é conhecido por Continuidade do Auxílio, Sandy - replicou Ghita severamente, recorrendo a outro termo do calão humanitário. - Como é que uma comunidade que recebeu um substancial auxílio alimentar e noções de saúde poderá aguentar-se sozinha quando as agências se retirarem? É esse o tema. Que precauções devem ser tomadas pelos doadores para que as medidas logísticas continuem funcionais e não haja consequências perversas? É um assunto que suscita grandes discussões.

- Bom, isso parece bastante razoável. Quanto tempo é que dura esse festiVal?

- Três días completos, Sandy. Terça, quarta e quinta com hipóteses de prolongamento. Mas o nosso problema é que, depois de Justin se ter ido embora, já não temos nenhum representante junto deles.

- Está então a pensar em ir em lugar dele, - cortou Woodrow com um risinho de quem conhece os truques das mulheres bonitas. - Onde é que vai ser, Ghita? Na Cidade do Pecado? - Era a alcunha do complexo das Nações Unidas.

- Na realidade, é em Lokichoggio, Sandy, - disse Chita.

Querida Ghita.

Não tive ocasião para lhe dizer quanto Tessa a amava e recordava o tempo que tinham passado juntas. Mas acho quejá o sabe. Muito obrigado por todas as coisas que lhe deu.

Tenho um pedido a fazer-lhe mas é apenas um pedido e não deixe que ele a perturbe, a não ser que seja esse o seu desejo. Seporventura, no decurso das suas viagens, acontecer ir a Lokichoggio, faça ofavor de entrar em contacto com uma sudanesa chamada Sara que era amiga de Tessa. Elafala inglês efoi uma espécie de empregada de umafamília inglesa durante o mandato britânico. Talvez ela possa lançar alguma luz sobre o que na verdade levou Tessa e Arnold a irem a Lokz*. É só um pressentimento masparece-me, agora quepenso nisso, que elespartiram para lá com uma excitação muito maior do que seria justificada por um simples curso de consciência de sexo para mulheres sudanesas! Se isso está certo, a Sara sabe a verdade.

Tessa mal dormiu na noite anterior à partida e estava excepcionalmente efusiva, mesmopara Tessa, quando dissemos adeus um ao outro - aquilo a que Ovídio chama «o último adeus» embora presumo que nenhum de nós tivesse consciência disso. Aqui vai uma morada em Itália para onde me pode escrever, se tiver ocasião. Mas, por favor, não se meta em sarilhos. Mais uma vez muito obrigado.

Com muita amizade, Justín

Não «Holandês». Justin.

Justin chegou à cidadezinha de Bielefeld, perto de Hanover depois de dois fatigantes dias de comboio. Com o nome de Atkinson tinha-se registado num hotel modesto em frente da estação, fizera um primeiro reconhecimento da cidade e comera uma refeição desinteressante. Depois foi à procura da morada que queria. É o que os espiões fazem constantemente, pensou, enquanto se aproximava de uma casa de esquina, completamente às escuras. So estas as precauções que eles aprendem no berço. Assim é que eles atravessam uma rua escura, vigiam as portas, viram uma esquina. Estarão à minha espera? Já os vi antes em qualquer sítio? Mas assim que pôs a carta na caixa do correio, o seu bom senso dominou-o: esquece os espiões, idiota, podias ter vindo de táxi. E agora, à luz do dia, à medida que avançava pela segunda vez em direcção à tal casa da esquina, castigava-se a si próprio com medos vários: estarão a observar-me? Ter-me-ão visto ontem à noite? Estão a pensar em prender-me assim que eu bater à porta? Terá alguém telefonado para o Telegraph e descoberto que eu não existo?

No comboio tinha dormido muito pouco e nada na noite passada no hotel, Viajava agora sem papéis volumosos, sem malas de lona, sem computadores portáteis nem quaisquer ligações. Tudo o que interessava conservar tinha ido para Milão, para a draconiana tia de Ham. 0 que não tinha ido estava a vinte metros de fundo no leito do Mediterrâneo. Liberto da sua carga, Justin movia-se com uma ligeireza simbólica. Uma luz iluminava-lhe o fundo do olhar. E justin sentia-a. Estava compensado pelo facto de a causa de Tessa ser, a partir de agora, a sua própria causa.

A casa da esquina era um castelinho alemão com cinco andares, torres e tudo. 0 rés-do-chão estava pintado com umas largas riscas entrecruzadas que à luz do dia se revelavam como sendo cor-de-laranja e verde-papagaio. A noite passada, à luz dos candeeiros de sódio, tinham-lhe parecido chamas pretas e brancas. Num dos andares superiores um mural com crianças de várias raças parecia rir-se para ele, recordando-lhe as sorridentes crianças do computador de Tessa. As suas réplicas ao vivo eram vistas através duma janela do rés-do-chão sentadas à roda de uma professora muito atarefada. Uma instalação na montra ao lado mostrava como o chocolate crescia, e exibia fotografias já encaracoladas de grãos de cacau.

Fingindo-se desinteressado, Justin passou em frente do edifício, mas voltou bruscamente para a esquerda e continuou calmamente estudando as placas dos residentes, médicos ou psicólogos. Num país civilizado nunca se sabe. Um carro de polícia passou na rua, com os pneus a chiarem no pavimento molhado. Os seus ocupantes, um dos quais uma mulher, olharam-no sem qualquer expressão. Do outro lado da rua, dois homens de gabardines pretas e chapéus de abas reviradas pareciam estar à espera dum enterro. A janela atrás deles tínha as cortinas corridas. Três mulheres de bicicleta desceram a rua. Grafitis na parede defendiam a causa palestiniana. Voltou ao castelo e parou em frente da porta que tinha pintado um hipopótamo verde. Um outro, mais pequeno, indicava a campainha, Uma varanda envidraçada, como a proa dum barco, espreitava-o de cima, Era ali que ele tinha parado na noite anterior para meter a carta na caixa. Quem teria então olhado para ele? A professora atarefada fez-lhe um sinal para ele se servir de outra porta, mas ela estava trancada.

Justin fez para a professora uma mímica de impotência.

- Deviam tê-la deixado aberta, - murmurou ela, inquieta, enquanto corria o ferrolho e puxava a porta para trás.

Justin pediu desculpa e avançou por entre as crianças dizendo «grüss Dich» e «guten Tag» mas a sua desconfiança punha limites à sua outrora infinita cortesia. Subiu uns degraus onde havia bicicletas e um carrinho de bebé e entrou num átrio que lhe pareceu reduzido às necessidades mais sumárias: um bebedouro, uma fotocopiadora, prateleiras vazias, muitos livros de referência e caixas de cartão empilhadas no sobrado. Através duma porta entreviu uma mulher jovem, com óculos de tartaruga e uma camisola de gola alta sentada a um computador.

- Chamo-me Atkinson - disse-lhe ele em inglês. - Peter Atkinson. Tenho uma entrevista com Birgit, da organização Hippo.

- Porque não telefonou?

- Cheguei ontem à noite já muito tarde. Pareceu-me melhor deixar-lhe uma carta. Ela pode falar-me

- Não sei, Pergunte-lhe.

Seguiu-a ao longo dum corredor até uma porta dupla. Ela abriu uma delas,

- Está aqui o teu Jornalista, - anunciou ela em alemão como se jornalista fosse sinónimo de amante clandestino e voltou para o seu posto.

Birgit era pequena e viva com faces rosadas e a atitude de um pugilista bem disposto. 0 seu sorriso era fácil e contagioso. 0 seu gabinete estava tão desarrumado como o átrio, com o mesmo aspecto de falta de móveis.

- Temos a nossa conferência às dez, - explicou ela um pouco ofegante enquanto lhe apertava a mão. Falava inglês como nos seus e-mails. Ele deixou-a falar. 0 Sr. Atkinson não devia dar nas vistas por saber falar alemão.

- Quer chá?

- Muito obrigado. Não é preciso.

Birgit puxou duas cadeiras para junto de uma mesa baixa e sentou-se. - Se é a propósito do roubo, nós não temos nada de novo a dizer.

- Que roubo?

- Não tem importância. Levaram algumas coisas. Talvez nós tivéssemos coisas a mais. Agora já não temos.

- Quando é que foi?

Ela encolheu os ombros. - Há muito tempo. A semana passada.

justin tirou um bloco-notas da algibeira, no estilo de Lesley, pousou-o nos joelhos. - É acerca do vosso trabalho aqui - disse. - 0 meu jornal quer fazer uma série de artigos sobre as companhias farmacêuticas e o Terceiro Mundo. Vamos chamar-lhe os Mercadores de Remédios. Explicar como os países do Terceiro Mundo não têm nenhum poder como consumidores, Como grandes doenças num sítio correspondem a grandes lucros noutro. - Tinha-se preparado para falar como um jornalista, mas não tinha a certeza de estar a ser bem sucedido. - Os pobres não podem pagar e por isso morrem. Quanto tempo vai isto durar? Parece que dispomos dos meios mas não da vontade política. Esse tipo de coisas.

Para surpresa de Justin, ela estava a sorrir abertamente. - Quer que eu lhe dê uma resposta a essas questões antes das dez horas?

- Gostava que me dissesse o que é que a Hippo faz exactamente, quem vos financia, de quem é que dependem, por assim dizer, - disse ele com severidade.

Ela falava e ele escrevia no bloco apoiado no joelho. Ela debitava o seu papel, supunha ele, e Justin fingia muito seriamente prestar-lhe a maior atenção. Pensava que aquela mulher fora amiga e aliada de Tessa sem nunca se terem encontrado e se isso tivesse acontecido, ambas se teriam felicitado pela escolha da sua posição. Ele pensava que existem muitas motivações para um roubo e uma delas era fornecer cobertura para a instalação de dispositivos que originam aquilo a que o Ministério chama Produtos Especiais, só para iniciados. Lembrou-se, mais uma vez, do seu curso sobre segurança e a visita que tinham feito a um macabro laboratório instalado numa cave por detrás dos CarIton Gardens, onde os estudantes podiam admirar com os seus próprios olhos os melhores sítios para colocar miniaparelhos de escuta. já não se usavam os vasos de plantas, os candeeiros, as molduras dos quadros: agora usava-se tudo o que se pudesse imaginar desde o agrafador da secretária de Birgit até ao seu casaco pendurado atrás da porta.

Ele escrevera o que quisera escrever e ela, aparentemente, dissera o que queria dizer porque estava em pé e de vez em quando pesquisava uma pilha de panfletos, à procura de algumas noções básicas que ele pudesse ler antes da conferência das dez. Enquanto procurava ia falando distraidamente ria Agência Federal Alemã para os medicamentos, chamando-lhe um tigre de papel. E a Organização Mundial de Saúde é paga pelos americanos, o que significa favorecer as grandes multinacionais, adorar o lucro e nunca tomar decisões radicais.

- Vá a qualquer assembleia da OMS e o que é que vê? - perguntou Birgit retoricamente, estendendo-lhe um maço de panfletos. - Lobbies. Relações públicas das grandes farmas. Dúzias deles. Por cada grande companhia, três ou quatro. «Venha almoçar. Venha passar o fim-de-semana connosco. já leu este magnífico artigo do professor Fulano-de-Tal?» E o Terceiro Mundo não é sofisticado. Não têm dinheiro nem experiência. Com a sua linguagem diplomática e a sua capacidade de manobra os lobbies facilmente os deixam para trás,

Tinha parado de falar e franzia agora o sobrolho. Justin pusera-lhe diante dos olhos o bloco-notas para que ela pudesse ler. Tinha o bloco junto da própria cara para que ela pudesse ver a sua expressão enquanto lia a mensagem; e esperava que essa expressão fosse, ao mesmo tempo, exigente e tranquilizadora. Em apoio, ele tinha levantado o indicador da mão livre como advertência.

SOU 0 MARIDO DE TESSA JUStIN, E E NÃO CONFIO NESTAS PAREDES. PODE ENCONTRAR-SE COMIGO ESTA TARDE ÀS CINCO E TRINTA EM FRENTE DA FORTALEZA

Ela leu a mensagem, olhou para os olhos dele através do dedo erguido e continuou a olhá-los enquanto Justin enchia o silêncio com a primeira coisa que lhe veio à cabeça.

- Está então a dizer que o que nos precisamos é de uma instituição internacional independente que possa meter na ordem as grandes companhias?

- Estou - respondeu ela com uma perfeita calma. - Penso que isso seria uma excelente ideia.

Justin passou junto da mulher de gola alta e disse-lhe o que lhe pareceu ser a alegre saudação dum jornalista. -Trabalho acabado - garantIU-lhe. - Na hora. Muito obrigado pela sua cooperação. - E assim já ela não precisa de falar para a polícia e dizer-lhes que está aqui um impostor.

Atravessou de novo a aula pisando com cuidado e tentou de novo obter um sorriso da atarefada professora. - É a última vez, - prometeu-lhe. Mas os únicos que sorriram foram as crianças.

Na rua os dois velhos de gabardina e chapéu preto continuavam à espera do enterro. Na esquina duas enérgicas raparigas sentadas num Audi estudavam um mapa. Voltou para o hotel e perguntou na recepção se tinha correio. Não tinha. Chegado ao quarto, rasgou a primeira página incrimínatória do bloco e também a página seguinte por causa da pressão da esferográfica. Queimou-as no lavatório e ligou o exaustor para se ver livre do fumo. Deitou-se na cama a pensar no que fazem os espiões para matar o tempo. Adormeceu e foi acordado pelo telefone. Levantou o auscultador e lembrou-se de dizer - Atkinson.

- Era a governanta, «a verificar», disse ela. Que a desculpasse, por favor. Verificar o quê, c’os diabos. Mas os espiões não fazem essas perguntas. Não querem dar nas vistas. Os espiões deitam-se na cama e dormem.

A velha fortaleza de Bielefeld erguia-se num planalto verde que dominava umas tantas colinas enevoadas. Parques de estacionamento, mesas de piqueníque e jardins municipais estendiam-se entre as muralhas cobertas de hera. Em meses mais quentes era um dos lugares favoritos para os passeios dos habitantes da cidade, que percorriam as avenidas arborizadas, admiravam os canteiros de flores e engoliam almoços regados a cerveja no Restaurante dos Caçadores. Mas nos meses cinzentos o local parecia um recreio vazio no meio da neblina, que era o que aparecia aos olhos de Justin quando se apeou do táxi, com vinte minutos de avanço e fez o que esperava que parecesse uma visita casual ao local do encontro. Dois parques de estacionamento escavados no terreno estavam inundados pela água das chuvas. Nos relvados molhados letreiros recomendavam que os cães fossem controlados. Num banco próximo dois veteranos, de sobretudo e cachecol, sentavam-se muito direitos e observavam-no. Seriam os mesmos homens que, vestidos de preto, tinham passado a manhã à espera dum enterro? Porque é que me olham tão desconfiados? Serei um Judeu? Um polaco? Quanto tempo vai ser preciso para que a Alemanha se transforme em mais um entediante país europeu?

Só um caminho conduzia à fortaleza propriamente dita e ele começou a percorrê-lo, bem ao centro, para evitar as bermas, escavadas e cheias de folhas secas. Quando ela chegar, vou esperar que ela estacione antes de lhe falar, decidiu ele. Os carros também têm ouvidos. Mas o carro de Birgit não os tinha, pela boa razão de que era uma bicicleta. À primeira vista parecia uma amazona fantasma obrigando o seu cavalo a avançar com a sua capa de plástico esvoaçando atrás dela. As tiras fosforescentes cruzadas sobre o peito davam-lhe um ar de cruzado, A aparição ganhou lentamente carne e osso e viu-se que ela não era um serafim alado nem um esfalfado mensageiro do campo de batalha, mas uma jovem mãe, com uma capa, pedalando numa bicicleta. Da capa saíam não só uma mas duas cabeças, sendo a segunda do filho, um rapazinho louro, amarrado a uma cadeirinha atrás dela e medindo, segundo os olhos pouco treinados de Justin, cerca de dezoito meses na escala de Richter.

A vista dos dois foi-lhe tão agradável e, ao mesmo tempo, tão incongruente e enternecedora que, pela primeira vez depois da morte de Tessa, rompeu numa autêntica gargalhada.

- Não consegui arranjar uma baby-sitter, - disse Birgit, chocada com o riso dele.

- Nem devia, nem devia! Assim é maravilhoso. Como é que ele se chama?

- Carl. E o senhor?

- Carl manda-lhe um beijo... E o elefante que lhe ofereceu põe-o maluco... espero sinceramente que o seu bebé seja tão bonito como Carl.

Justin mostrou-lhe o seu passaporte em nome de Quayle. Ela examinou-o com cuidado, nome, idade, fotografia, olhando para ele de vez em quando.

- Você disse a Tessa que ela era wagalsig * - disse ele e viu-a a sorrir enquanto tirava e dobrava a capa estendendo-lhe depois a bicicleta para que ele a segurasse e ela pudesse desamarrar o filho. Tendo libertado Carl pousou-o no chão e voltou as costas a Justin para que ele lhe soltasse a mochila onde estava o biberon de Carl, um pequeno pacote de pão preto, uma fralda de reserva e duas sanduíches de queijo e fiambre em baguete envoltas em plástico.

- já comeu hoje, Justin?

- Não muito

- Bom. Então vamos comer. Estamos nervosos, isto vai acalmar-nos. Carlichen du machst das bitte nicht. ** Podemos é andar. 0 Carl pode andar até ao fim do mundo.

Nervosos? Quem é que está nervoso? Fingindo estudar as nuvens ameaçadoras, Justin virou lentamente a cabeça, Ainda lá estavam, as duas sentinelas sentadas em sentido.

- Não sei quanto material, exactamente, se perdeu, - queixou-se Justin depois de lhe contar a história do computador de Tessa. - Tenho a impressão de que haveria muita correspondência entre vocês as duas que ela não imprimiu.

- Sabe alguma coisa sobre a Enrich?

- Só que ela emigrou para o Canadá. Mas que continua a trabalhar para a KVH.

Em alemão no texto. Significa «ousado, temerário»,. (N. T)

Carlinhos, por favor não faças isso.,, (N. T)

- Não sabe qual é a situação dela, exactamente? Qual foi o problema?

- Sei que se zangou com a Kovacs.

- A Kovacs não tem importância. 0 pior é que a Enrich se zangou com a KVH.

- Mas a propósito de quê?

Do Dypraxa. Ela pensa ter identificado alguns efeitos secundários muito negativos. A KVH pensa que não.

- E que medidas tomaram eles acerca disso?

Até agora só destruíram a reputação e a carreira de Emrích.

- E mais nada.

- Mais nada.

Deram alguns passos calados, com Carl a correr à frente apanhando ouriços caídos dos castanheiros e sendo impedido de os meter na boca. 0 nevoeiro do fim da tarde tinha formado um oceano através das colinas, fazendo com que os seus topos parecessem ilhas.

- Quando é que isso aconteceu?

- Ainda está a acontecer. Foi despedida da KVH e também da Universidade e do Hospital Dawes em Saskatchewan, Tentou publicar um artigo num jornal médico acerca das suas conclusões sobre o Dypraxa, mas o contrato dela com a KVH tinha uma cláusula de confidencialidade, eles puseram-lhe um protesto e ao jornal também, de modo que nenhum exemplar foi posto à venda.

Processo. Não é «protesro», é processo. É a mesma coisa.

Contou isso a Tessa? Ela deve ter ficado indignada. Claro que contei.

Quando? Birgit encolheu os ombros. - Talvez há umas três semanas. Ou duas. A nossa correspondência também desapareceu.

- Quer dizer que também assaltaram o seu computador?

- Foi roubado. No assalto. Não tinha imprimido os seus e-mails. Perdeu-se tudo.

Justín concordou, em silêncio. - Tem alguma ideia de quem fez o assalto?

- Ninguém o fez. Com as grandes empresas, nunca é ninguém. 0 bíg boss fala ao sub boss, o sub boss fala ao director, o director fala ao chefe da segurança que fala ao subchefe que fala aos seus amigos que falam aos amigos deles. É assim que se faz. Não foi o boss nem o director nem o subchefe. Não foi a empresa. Não foi ninguém, na verdade. Mas está feito. Não há nada escrito, não há cheques, não há contratos. Ninguém sabe nada. Mas está feito.

- E a polícia?

- Ah, a nossa polícia é muito competente. Se perderam um computador, digam ao seguro e comprem outro, não venham chatear a polícia. Conheceu a Wanza?

- Só no hospital. já estava muito doente. A Tessa escreveu-lhe acerca dela?

- Disse que ela foi envenenada. Que Lorbeer e Kovacs tinham ido vê-la ao hospital, que o bebé sobrevivera mas Wanza não. 0 medicamento matou-a. Talvez um conjunto de circunstâncias. Talvez fosse magra demais, não tivesse peso suficiente para aguentar o remédio. Talvez se lhe tivessem dado menos ela sobrevivesse. Talvez a KVH vá fixar doses mais rigorosas antes de vender o Dypraxa na América.

- Ela disse isso? Tessa?

- Disse. Isto é, escreveu. «Wanza foi mais uma cobaia. Eu gostava muito dela e eles mataram-na. Tessa.»

Justin protestou. Por amor de Deus, Birgit, então e a Emrich? Se ela, uma das criadoras do medicamento, o declarou suspeito então com certeza que... Birgit interrompeu: - A Emrich está a exagerar. Pergunte à Kovacs.

Pergunte à KVH. A contribuição de Lara Enrich para a descoberta da molécula do Dypraxa foi insignificante. A Kovacs é que foi o gênio, a Enrich era a sua assistente de laboratório. Lorbeer foi o mentor de ambas. E como era também amante de Enrich, a importância dela foi exagerada, tida como maior do que na verdade foi.

- Onde é que o Lorbeer está agora?

- Não se sabe. Emrich não sabe, a KVH não sabe ou diz que não sabe, Nos últimos cinco meses tornou-se completamente invisível. Talvez também o tenham matado.

- E a Kovacs?

- Anda em viagem. Viaja tanto que a KVH nunca nos pode dizer onde ela está ou vai estar. A semana passada estava no Haiti, parece, há três semanas estava em Buenos Aires ou Tombuctu. Mas onde vai estar amanhã ou na próxima semana é um mistério profundo. 0 seu endereço pessoal é confidencial, evidentemente, e o telefone também.

Carl estava com fome. Há um minuto estava entretido a remexer um ramo numa poça, no minuto seguinte estava a berrar com fome. Sentaram-se num banco enquanto Birgit lhe dava o biberão.

- Se você não estivesse aqui, ele é que agarrava no biberão, - disse ela, orgulhosa. - Andava por aí aos tombos, como um bêbado, com o biberão na boca. Mas agora tem um tio a olhar para ele e por isso quer que o veja com muito juízo. - Estas palavras fizeram-na lembrar-se do desgosto de Justin.

- Tenho tanta pena, Justin, - murmurou ela. - Como é que hei-de dizer?

- Ela falava tão docemente que, por uma vez, Justin não achou necessário dizer «obrigado» ou «foi terrível» ou qualquer outra frase vazia que ele tinha aprendido a proferir quando as pessoas se sentiam obrigadas a dizer o indizível.

Iam de novo a andar e Birgit estava a recordar o roubo.

- Cheguei ao escritório de manhã (o meu colega Roland tinha ido a Conferência no RÁo) e tudo parecia normal. As portas estavam fechadas à chave, tive que as abrir como de costume. Ao princípio não notei nada. É natural. Porque é que um ladrão fecha a porta à chave quando se vai embora? A polícia também nos fez essa pergunta. Mas as portas estavam realmente fechadas à chave. 0 nosso local não estava muito limpo mas isso é normal. Nós é que fazemos as nossas próprias limpezas. Não podemos pagar um serviço de limpeza e às vezes estamos demasiado ocupados ou demasiado preguiçosos para limpar tudo convenientemente.

Três mulheres de bicicleta passaram por eles com solenidade, deram a volta ao parque de estacionamento, e passaram outra vez a caminho da cidade. Justin lembrou-se das três ciclistas dessa manhã.

- Fui ver o telefone. Nós temos um gravador lá no Hippo. Um aparelho normal, de cem marcos apesar de tudo, mas ninguém o levou. Temos correspondentes em toda a parte do mundo, precisamos dum gravador. A bobine não estava lá. Que merda! pensei eu. Quem é que tirou o raio da bobine? Fui ao outro gabinete à procura da bobine e vi que o computador não estava lá. Que raio! Quem foi o idiota que mudou o computador de sítio? E para onde? É um computador grande, com dois andares, mas é possível deslocá-lo porque tem rodas. Temos uma nova rapariga, uma advogada estagiária, óptima, na verdade, mas sem experiência. «Beate, minha querida, onde é que está o computador?» E começámos a procurar. 0 computador. As bobines. Disquetes. Papéis. Dossiers. Não estavam lá mas as portas estavam fechadas. Não levaram mais nada de valor. Nem o dinheiro da respectiva caixa, nem a máquina de café ou o rádio nem o gravador vazio nem a televisão. Também não são drogados. Nem ladrões profissionais. Para a polícia nem sequer são criminosos. Porque é que criminosos haviam de fechar portas à chave? Talvez você saiba responder.

- Para nos avisar, - respondeu Justin depois de uma longa pausa.

- Como? Para nos avisar de quê? Não percebo.

- Também fecharam as portas quando foi da Tessa.

- Explique lá. Quais portas?

- As do jipe. Quando a mataram. Trancaram as portas do carro para que as hienas não levassem os corpos.

- Porquê?

- Estão a meter-nos medo. É essa a mensagem que eles puseram no computador de Tessa. Para ela ou para mim. «Está avisada, Não continue com o que está a fazer.» Também lhe mandaram uma ameaça de morte. Ela nunca me falou nisso.

- Ela era muito valente, - disse Birgit.

Lembrou-se das sanduíches. Sentaram-se a comê-las noutro banco enquanto Carl roía um biscoito e cantarolava e as duas velhas sentinelas desciam a encosta quase sem se dar por elas.

- Houve um critério qualquer para o que eles roubaram? Ou foi ao calhas?

- Foi ao calhas, mas também com um certo critério. Roland diz que não houve critério, mas ele é muito distraído. Está sempre descontraído. É como um atleta, cujo coração bate à metade da velocidade normal e que pode, por isso, correr mais depressa do que qualquer outra pessoa. Mas só quando quer, Quando não há nada a fazer deixa-se ficar na cama.

- Qual foi o critério - perguntou ele.

Ela franzia a testa da mesma maneira que Tessa. Era a mostra da discrição profissional. Tal como fazia com Tessa, absteve-se de insistir.

- Como é que traduz waghalsig? - perguntou ela, por fim,

- Destemido, penso eu. Temerário, talvez. Porquê?

- Então também eu fui wagalsig, - disse Birgit.

Carl queria colo, o que, segundo a mãe, era invulgar. Justin insistiu em carregá-lo. Foi complicado. Ela desarmou o suporte que levava às costas e entregou-lho. Quando estava plenamente satisfeita quanto à fixação, pegou em Carl, sentou-o lá, e recomendou-lhe que se portasse bem com o seu novo tio.

- Eu fui pior que waghalsig. Fui uma idiota chapada. - Mordeu os lábios, detestando ter que dizer o que fizera. - Recebemos uma carta. A semana passada. Quinta-feira. Veio de Nairobi, por um portador, Não uma carta, um documento. Setenta páginas. Sobre o Dypraxa. A sua história, os seus aspectos, os seus efeitos secundários. Positivo e negativo, mas sobretudo negativo, tendo em vista a mortalidade e os efeitos secundários. Era objectivo nos seus aspectos científicos mas um pouco tonto noutros aspectos. Não estava assinado. Endereçado para a Hippo, não para ninguém em particular. Só Hippo. Para os Senhores e Senhoras da Hippo.

- Em inglês?

- Sim, mas não escrito por um inglês, pareceu-me. Dactilografado, de modo a não conhecermos a letra. Continha muitas referências a Deus. 0 senhor é religioso?

- Não.

- Mas Lorbeer é.

A chuvinha tinha passado a curtos momentos de verdadeira chuva. Bírgit sentou-se num banco. Tinham chegado junto a uns baloiços providos de uma barra de segurança. Carl foi colocado num baloiço e devidamente empurrado. Estava cheio de sono. Uma modorra de gato tinha-se apoderado dele. Tinha os olhos semicerrados e sorria enquanto Justin o empurrava com um cuidado excessivo. Um Mercedes branco com uma matrícula de Hamburgo subiu devagar a colina, passou por eles, deu a volta ao parque de estacionamento e voltou lentamente para trás. Um homem ao volante, um passageiro no banco de trás. Justin lembrou-se das duas mulheres no Audi, esta manhã quando saíra para a rua. 0 Mercedes voltou a descer a encosta.

- Tessa disse que você falava todas as línguas, - disse Birgit.

- 0 que não quer dizer que tenho sempre coisas para dizer. Porque é que foi waghalsíg?

- Diga antes «estúpida».

- Foi estúpida porquê?

- Porque quando chegou o portador com o documento de Nairobi, fiquei muito excitada, falei imediatamente para Lara Enrich em Saskarchewan e disse-lhe. «Querida Lara, Oiça, recebemos uma história do Dypraxa, muito longa, anónima, muito mística, muito louca e muito autêntica, sem endereço, sem data e, parece-me, escrita por Markus Lorbeer. Fala das mortes que provocou e é um grande auxílio para a nossa causa.» Fiquei muito contente porque o documento até tinha como título «A Dra. Lara Emrich tem razão».

É louco, - disse-lhe eu, - mas é contundente como um manifesto político. também muito polémico, muito religioso e muito destrutivo para Lorbeer. «Então é porque é do próprio Lorbier», diz ela, «Markus está a castigar-se. É normal».

- Encontrou Enrich alguma vez? Conhece-a pessoalmente?

- Como conheci Tessa. Por e-mail. Somos e-amigas. No tal documento dizia-se que Lorbeer vivera durante seis anos na Rússia, dois no velho Comunísmo, quatro no novo caos. Digo isso a Lara que já sabia. Segundo o documento, Lorbeer foi agente de várias firmas ocidentais, cortejando funcionários russos fígados à saúde, vendendo-lhes medicamentos ocidentais. 0 documento fala de uma piada da época. Quando vou dízê-la a Lara, ela interrompe-me e diz-me exactamente o que eu ia dizer: «Os Ministros russos da Saúde chegam de Lada e saem de Mercedes.» Díz-me que é uma das piadas favoritas de Lorbeer. 0 que nos confirma que é Lorbeer o autor do documento. É uma confissão masoquista. Fico a saber, por Lara, que o pai de Lorbeer era um protestante alemão, muito calvinísta, muito estrito, o que tem a ver com as mórbidas concepções religiosas do filho e com o seu gosto pela confissão. Sabe alguma coisa de medicina? De química? De biologia, talvez?

- A minha educação foi demasiado fina para isso, tenho pena.

- Lorbeer afirma na sua confissão que quando trabalhava para a KVH conseguiu a validação do Dypraxa graças a lisonjas e subornos. Descreve como comprou funcionários da saúde, conseg -iiu testes sumários, comprou registos farmacêuticos e licenças de importação, untando todas as mãos ao longo da cadeia burocrática. Em Moscovo uma validação por especialistas conceituados pode custar vinte e cinco mil dólares. É o que ele diz. 0 problema é que quando se suborna alguém, é-se obrigado a subornar também pessoas desconhecidas, senão elas estragam tudo, dizendo o mal do medicamento. Na Polónia era a mesma coisa, mas mais barato. Na Alemanha o Jogo era mais subtil mas não muito. Lorbeer recorda uma famosa ocasião quando fretou um avião Jumbo e levou oitenta ilustres médicos alemães à Tailândia para uma viagem educativa. - Birgit sorria enquanto contava aquilo. - A educação foi fornecida durante a viagem sob a forma de vídeos e conferências mas também caviar Beluga e brandíes e wiskíes extremamente velhos. Tudo tinha de ser de qualidade excepcional, porque os bons médicos alemães já estavam habituados ao melhor. Champanhe já não os interessava. Na Tailândia, os convidados estavam livres para fazerem o que quisessem, mas também eram fornecidos divertimemtos a quem os solicitasse, bem como parceiras muito atraentes. Lorbeer organizou pessoalmente um voo de helicóptero para lançar orquídeas sobre uma certa praia onde os médicos e as suas acompanhantes estavam a descansar. Na viagem de regresso já não era necessária qualquer educação. Todos já estavam educados. 0 que tinham que recordar era só o que receitar e de que falar nos seus doutos artigos.

Embora Birgit estivesse a rir, sentia-se pouco à vontade com a história e procurou corrigir o seu impacto.

- Isto não quer dizer que o Dypraxa seja um mau medicamento. É mesmo bom, embora não tenha ainda completado as devidas experiências. Nem todos os médicos podem ser comprados, nem todas as empresas farmacêuticas são descuidadas e gananciosas.

Fez uma pausa, consciente de que estava a falar demais, mas Justín não fez qualquer tentativa para a fazer mudar de conversa.

- A moderna indústria farmacêutica só tem sessenta e cinco anos de idade. Tem óptimos homens e óptimas mulheres, já conseguiu fazer milagres humanos e sociais, mas não tem ainda uma consciência colectiva. Lorbeer diz que elas voltaram as costas a Deus. Faz inúmeras referências bíblicas que eu não entendo. Talvez seja porque não entendo Deus.

Carl tinha adormecido no baloiço, por isso Justín pegou-lhe ao colo e começou a passeá-lo de um lado para o outro.

- Estava a falar-me do seu telefonema para Lara Enrich, - recordou Justin.

- Pois estava, mas distraí-me propositadamente porque fico embaraçada ao ver que fui tão estúpida. Se quiser, eu pego no Carl.

- Está muito bem assim.

0 Mercedes branco tinha parado no sopé da colina. Os dois homens continuavam lá dentro.

- Na Hippo há anos que partimos do princípio que os nossos telefones estão sob escuta e até temos orgulho nisso. De tempos a tempos o correio é censurado. Mandamos cartas a nós próprios e elas chegam tarde e em mau estado. já pensámos em dar informações falsas ao Organy.

- Ao quê?

- E uma invenção de Lara. É a palavra russa do tempo dos Sovietes. Quer dizer, os órgãos do Estado.

- Vou adoptá-la irnedíatamente.

- Talvez o Organy nos tenha ouvido rir ao telefone quando prometi a Lara enviar-lhe uma cópia do documento para o Canadá. Lara disse que infelizmente não tem fax porque gastou todo o dinheiro em advogados e, por outro lado, nem sequer pode entrar no hospital. Se ela tivesse um fax talvez hoje não tivéssemos problemas. Ela teria uma cópia das confissões de Lorbeer mesmo se perdêssemos a nossa, Tudo estaria a salvo. Talvez. Neste caso é tudo <,talvez,>. Ninguém tem provas.

- E um e-mail?

- Ela também já não tem e-mail. 0 computador dela sofreu uma paragem cardíaca no dia seguinte a Lara ter tentado publicar o artigo.

Bírgit estava corada de vergonha.

- E depois? - atirou-lhe justin.

- Depois não há documento nenhum. Roubaram-no quando levaram o computador, os dossiers e as gravações. 0 telefonema para Lara foi à tarde, cinco horas aqui na Alemanha. A conversa deve ter durado quarenta minutos, Ela estava excitada, muito feliz. «Espere até a Kovacs saber disso», estava sempre a dizer. Falámos durante muito tempo e rimo-nos e eu não me lembrei de fazer uma cópia da confissão de Lorbier antes de me ir embora. Pus o documento no cofre e fechei-o. Não é um cofre enorme mas tem um tamanho razoável. Os ladrões tinham a chave. Tal como fecharam as portas quando se foram embora, também fecharam o cofre depois de roubarem o documento. Quando se pensa nisso, tudo se torna evidente. Antes não se podia prever.

0 que faz um gigante quando quer uma chave? Diz aos anõezitos que descubram a marca do cofre, depois telefona ao gigante que fabricou a chave e pede-lhe para dizer aos seus anõezitos que façam outra chave. No mundo dos gigantes, é perfeitamente normal.

0 Mercedes branco continuava parado. Talvez isso também fosse normal.

Tinham-se abrigado num telheiro de zinco. Rodeiam-nos filas de cadeiras de lona, acorrentadas como prisioneiros. A chuva tamborila no telheiro e corre em fio aos pés deles. Carl voltou para o colo da mãe, dorme contra o seu seio com a cabeça bem apoiada. Ela abriga-o com um guarda-sol. Justin senta-se um pouco afastado, as mãos postas entre os joelhos, como se rezasse, a cabeça curvada. Foi o que eu senti quando da morte de Garth, que me privou da minha própria educação.

- Lorbeer estava a escrever uma novela, - diz ela.

- Um romance.

- Uma novela não é um romance?

- São parecidos.

- Este romance então tem o happy end ao princípio. Era uma vez duas lindas mulheres, médicas, chamadas Emrich e Kovacs. São internas no Hospital da Universidade de Leipzig, na Alemanha Oriental. Um grande hospital. Trabalham sob a orientação de sábios professores e sonham que um dia hão-de fazer uma grande descoberta que salvará o mundo. Ninguém fala do Deus Lucro, só se pensa no bem da humanidade. Ao hospital de Leipzig chegam muitos russo-alemães vindos da Sibéria com tuberculose. Nos campos soviéticos a taxa de TB é muito alta. Todos os doentes são pobres, doentes sem defesas, muitos deles têm lesões multi-resistentes, muitos estão a morrer. Eles vão assinar seja o que for, submeter-se a todas as experiências sem causar nenhum problema. Por isso é natural que as jovens médicas tentem isolar bactérias e façam experiências com possíveis remédios contra a T13. Já experimentaram em animais, talvez já tenham também experimentado em estudantes de medicina ou outros internos. Os estudantes não têm dinheiro. Hão-de vir a ser médicos, estão interessados no processo. E como responsável pelas suas pesquisas há um Oberarzt...

- Um médico-chefe.

- A equipa é dirigida por um Oberarzt entusiasta de experiências. Toda a equipa disputa a sua aprovação e por isso todos participam nas experiências.

Ninguém é cruel e muito menos criminoso. São jovens sonhadores, têm um assunto de análise muito atraente e os doentes estão desesperados. Porque não?

- Porque não? - murmura Justin.

- Kovacs tem um namorado. Kovacs tem sempre um namorado. Muitos namorados. Este é um polaco, bom rapaz. Casado, mas não importa. E tem um laboratório. Um laboratório pequeno, eficiente, inteligente em Laipzig. Por amor a Kovacs, o polaco díz-lhe que ela pode vir trabalhar no laboratório sempre que tiver tempo livre. Pode trazer quem quiser, e ela leva a sua bela colega Emirich, Kovacs e Emirich pesquisam, Kovacs e o polaco fazem amor, toda a gente está feliz, ninguém fala do Deus Lucro. Estes jovens só procuram honras e glória e, certamente, uma promoção. Os seus estudos produzem resultados positivos. Os doentes continuam a morrer, mas de qualquer maneira era o que os esperava. E até há alguns que não morrem. Kovacs e Emrich estão orgulhosas. Escrevem artigos para as revistas médicas. 0 professor escreve artigos a apoiá-las. Outros professores apoiam o professor, toda a gente está contente, todos se felicitam uns aos outros, não há inimigos, por enquanto.

Carl agita-se. Ela dá-lhe palmadinhas nas costas e sopra-lhe de mansinho para a orelha. Ele sorri e volta a adormecer.

- A Emrich também tem um amante. Tem o marido, de apelido Emirich, mas que não a satisfaz, estamos na Europa Oriental, toda a gente já esteve casada com toda a gente. 0 nome do amante é Markus Lorbeer. Tem nacionalidade sul-africana, um pai alemão e uma mãe holandesa e vive em Moscovo como representante de laboratórios farmacêuticos, por conta própria, mas também como empresário que estuda as possibilidades mais interessantes no campo da biotecnologia e trata de as explorar.

- Um caçador de talentos.

- É mais velho do que Lara aí uns quinze anos, nadou em todos os oceanos, como se diz, é sonhador como ela. Gosta da medicina mas nunca foi médico. Ama Deus e o mundo inteiro, mas também ama a moeda forte e o Deus Lucro, E por isso, na sua confissão escreve: «o jovem Lorbeer é um crente, adora o Deus dos cristãos, adora as mulheres, mas adora também o Deus Lucro.» É essa a sua fraqueza. Acredita em Deus mas ignora-o. Pessoalmente, rejeito essa atitude mas não interessa. Para um humanista, Deus é uma boa desculpa para não se ser humanista. Seremos humanistas no outro mundo, para já aumentaremos os lucros. Não faz mal. «Lorbeer recebeu de Deus o dom da sabedoria (suponho que se está a referir à molécula do medicamento) e vendeu-o ao Diabo.» Suponho que queira dizer KVH. Escreve depois que quando Tessa veio visitá-lo no deserto, ele revelou-lhe toda a extensão do seu pecado.

Justin endireita-se.

- Ele diz isso? Que o disse a Tessa? Quando? No hospital? Quando é que ela foi visitá-lo? Qual deserto? Que diabo quer ele dizer com isso?

- Como eu lhe disse, o documento é um pouco tresloucado. Chama Abbott * a Tessa. «Quando Abbott veio visitar Lorbeer no deserto, Lorbeer chorou.» Talvez seja um sonho, uma fábula. Lorbeer transformou-se num penitente no deserto. É o profeta Elias ou Jesus Cristo, nem sei. No fundo é repugnante. «Abbott exortou Lorbeer a prestar contas a Deus. E por isso, naquele encontro no deserto Lorbeer explicou a Abbott a natureza íntima dos

* Literalmente, Abbott (apelido de solteira de Tessa) é o Abade do Convento. (N. T)

seus pecados.» É o que ele escreve. Os seus pecados são muitos, evidentemente. Nem me lembro de todos. Primeiro o pecado da auto-ilusão e o da falsa argumentação. Depois vem o pecado do orgulho, julgo eu. Seguido pelo pecado da cobardia. Por esse pecado não pede nenhuma desculpa, o que na verdade me alegra. Mas provavelmente também ele se sente alegre. Lara diz que ele só é feliz quando se confessa ou quando faz amor.

- Ele escreveu tudo isso em inglês?

Ela concordou com a cabeça. - Um parágrafo em inglês bíblico, o seguinte com dados extremamente técnicos sobre a má orientação propositada dos ensaios clínicos, as discussões entre Emrich e Kovacs e os problemas do Dypraxa quando combinado com outros medicamentos. Só uma pessoa muito bem informada poderia saber tais detalhes. Prefiro esse Lorbeer ao do Céu e do inferno, tenho que reconhecer.

- Abbott com a pequeno?

- Grande. «Abbott tomou nota de tudo o que lhe disse.» Mas houve mais um pecado. Ele matou-a.

Na expectativa, Justin fixou o olhar em Carl.

- Talvez não directamente, ele era ambíguo. «Lorbeer matou-a com a sua traição. Cometeu o pecado de Judas, cortou a garganta dela com as mãos nuas e pregou Bluhm a uma árvore.» Quando eu li estas palavras a Lara, perguntei-lhe: «Lara, ele está a dizer que matou Tessa Quayle?»

- 0 que é que ela respondeu?

- Que Markus era incapaz de matar até o seu pior inimigo. Diz que é para ele uma agonia: ser um homem mau com uma boa consciência. Mas ela é russa, muito depressiva.

- Mas se ele matou Tessa, deixou de ser um homem bom, não é verdade?

- Lara jura que não é possível. Ela tem muitas cartas dele. E só é capaz de amar sem esperança. Ouviu muitas confissões dele, mas nunca essa. Markus tem muito orgulho nos seus pecados, disse ela. Mas é vaidoso e exagera muito. É muito complicado, chega a ser psicopático e é por isso que ela o ama.

- E não sabe onde ele está?

- Não.

0 olhar de Justin fixa-se, sem ver, na luz dúbia do crepúsculo. -Judas não matou ninguém, - objectou. - Judas traiu.

- 0 efeito foi o mesmo. judas matou com a sua traição.

Nova e longa contemplação do crepúsculo. - Falta aí uma personagem. Se Lorbeer traiu Tessa, traiu-a junto de quem?

- Não se percebe. Talvez às Forças das Trevas. Só tenho isso na memória.

- Forças das Trevas?

- Na carta ele falava das Forças das Trevas. Odeio essa terminologia. Quer falar da KVH? Talvez ele conheça outras forças.

- 0 documento falava de Arnold?

-Abbott tinha um guia. No documento é o Santo. 0 Santo tinha ido falar com Lorbeer ao hospital e tinha-lhe dito que o fármaco Dypraxa era um instrumento de morte. 0 Santo era mais cauteloso do que Abbott porque é médico e mais tolerante por ter maior experiência da maldade dos homens. Mas a verdade mais rigorosa era a de Emrich. Disso, Lorbeer estava certo. Emrich sabe tudo e por isso não a deixam falar. As Forças das Trevas estão decididas a ocultar a verdade. E é por isso que Abbott tem de ser morta e o Santo crucificado.

- Crucificado? Arnold?

- Na fábula de Lorbeer as Forças das Trevas arrastam Bluhm e pregam-no numa árvore.

Ficam ambos calados e um pouco embaraçados.

- Lara diz também que Lorbeer bebe como um russo, - acrescenta Birgit, como desculpa, mas Justin não se deixa desviar.

- Ele escreve do deserto mas serve-se de uma empresa de distribuição de Nairobi, - objecta ele.

- 0 endereço estava escrito à máquina, a guia preenchida à mão, o pacote enviado a partir do Hotel Norfolk, Nairobi. 0 nome do remetente era quase ilegível. Mas penso que seria McKenzíe. Seria escocês? Se o pacote não pudesse ser entregue devia ser destruído e não devolvido para o Quénia.

-A guia tinha um número, calculo.

- A guia estava colada ao envelope, Quando pus o documento no cofre, pulo primeiro dentro do envelope. E claro que o envelope também desapareceu.

- Voltamos à empresa de distribuição. Deve ter uma cópia da guia,

-A empresa não tem nenhum registo do pacote. Nem em Nairobi, nem em Hanover.

- Como é que a posso contactar?

- Lara?

A chuva batia no telheiro de zinco e as luzes alaranjadas da cidade piscavam no meio da bruma. Birgít rasgou uma folha da sua agenda e escreveu um longo número de telefone.

- Ainda tem casa, mas não por muito tempo. Também pode perguntar na Universidade, mas com cuidado porque eles odeiam-na,

- Lorbeer também dormia com a Kovacs, além da Emrich?

- Para Lorbeer isso não seria nada de extraordinário. Mas acho que a guerra entre as duas mulheres não era a propósito de sexo mas da molécula. - Ela parou, seguindo-lhe o olhar, Justin olhava para longe, onde não havia nada para ver a não ser os cumes das colinas a emergirem do nevoeiro. - Tessa escreveu muitas vezes que estava apaixonada por si, - disse ela calmamente olhando fixamente para ele. - Não directamente, nem era preciso, Dizia que você era um homem de honra e que, quando fosse preciso, saberia mostrá-lo.

Birgit preparava-se para se ir embora. Ambos amarraram Carl na sua cadeírinha e arranjaram-lhe a capa de plástico de maneira a que a sua cabecinha ficasse de fora. Ela deixou-se ficar agachada.

- Então vai a pé?

- Vou.

Ela tirou um envelope duma algibeira interior,

- Isto é tudo o que me lembro do romance do Lorbeer. Escrevi-o para si. A minha letra é muito má mas acho que vai conseguir lê-la.

- É muito amável. - Guardou o envelope por dentro da gabardina.

- Então, olhe: bom passeio.

Ela ia apertar-lhe a mão mas mudou de ideia e beijou-o na boca: um beijo de afecto, firme, decidido e um pouco desastrado. Um beijo de adeus enquanto aguentava a bicicleta. Depois foi Justin que a agarrou enquanto ela apertava o capacete por baixo do queixo, antes de se empoleirar no selim e começar a pedalar pela encosta abaixo.

Vou andando.

Justin seguia pelo meio do caminho, olhando de lado os ensombrados rododendros de cada lado da estrada, Havia candeeiros de sódio de cinquenta em cinquenta metros. Perscrutava com atenção os espaços escuros entre eles.

0 ar cheirava a maçãs. Chegou ao sopé da colina e aproximou-se do Mercedes parado, passando a uns dez metros de distância. Não havia luz no interior. Dois homens estavam sentados no banco da frente, mas a julgar pelas suas silhuetas imóveis, não pareciam os mesmos que tinham subido a colina e voltado a descê-la. Justin continuou a andar e o carro passou-lhe à frente. Ele fingiu que não viu, mas na sua imaginação os dois homens estavam a prestar-lhe toda a atenção. Justin virou para a direita, em direcção aos clarões da cidade. Apareceu um táxi que lhe ofereceu os seus ser-viços.

- Obrigado, obrigado, - respondeu ele efusivamente, - mas prefiro ir a pé.

0 taxista não respondeu. Justin seguia agora pela berma. Passou um cruzamento entrou numa rua brilhantemente iluminada. Rapazes de olhos mortiços e raparigas deitadas nos vãos das portas. Homens de casacos de cabedal estavam parados à esquina falando para os seus telemóveis. Passou mais dois cruzamentos e viu o hotel lá à frente.

0 átrio estava na sua habitual e inevitável confusão do fim da tarde. Uma delegação japonesa estava a fazer o seu check-in, máquinas fotográficas disparavam osflashes, os empregados empilhavam malas caras no único elevador.

Justín foi para a bicha; tirou a gabardina e dobrou-a no braço, fazendo ver o envelope de Birgit, 0 elevador desceu, Justin recuou para deixar passar as senhoras. Subiu até ao terceiro andar, onde foi o único a sair. 0 corredor esquálido, com a sua iluminação fria, lembrava-lhe o Hospital de Uhuru, Ouviam-se as televisões em todos os quartos. 0 seu quarto era o n.” 311 e a chave era um cartão de plástico com uma seta, 0 barulho das televisões, enfurecia-o e estava disposto a queixar-se a alguém. Como é que eu vou escrever a Ham com todo este chinfrim? Entrou no quarto, pôs a gabardina numa cadeira e viu que a culpada era a sua própria TV, As criadas deviam tê-la ligado enquanto arrumaram o quarto e não se preocuparam em apagá-la quando se foram embora. Avançou para o aparelho que estava a mostrar um tipo de programa que ele detestava particularmente. Uma cantora seminua berrava para um microfone a plenos pulmões, o que fazia as delícias de um público juvenil extasiado, enquanto a neve caía ao longo do ecrã.

E foi essa a última coisa que Justin viu antes das luzes se apagarem: jogos de luz a caírem no ecrã. A escuridão caiu sobre ele e sentiu-se simultaneamente agredido e subjugado. Braços de homem manietaram-no, uma bola de pano grosso foi-lhe metida na boca. As pernas também foram agarradas como numa placagem de râguebi e pareceu-lhe que ia ter um ataque de coração. A teoria confirmou-se quando recebeu um soco no estômago que lhe tirou o resto do ar que tinha nos pulmões, porque quando tentou gritar nada aconteceu, não tinha voz nem fôlego e a bola de pano amordaçava-o.

Sentiu o pescoço apertado com qualquer coisa que lhe pareceu uma corda e pensou que ia ser enforcado. Teve uma visão clara de Bluhm pregado numa árvore, Chegou-lhe ao nariz o cheiro de uma loção masculina, lembrou-se do cheiro de Woodrow e de ter cheirado a carta de amor mandada a Tessa para ver se tinha o mesmo cheiro, Por um momento, Tessa deixou de lhe ocupar a memória. Estava deitado no chão e quem lhe tinha batido no estômago deu-lhe agora um golpe terrível nos genitais. Estava encapuçado mas ninguém o tinha ainda enforcado e continuava deitado de lado. A mordaça provocava-lhe vómitos, mas o vómito não podia sair e escorria-lhe pela garganta abaixo. Viraram-no de costas, esticaram-lhe os braços com as palmas das mãos voltadas para cima, Vão-me crucificar, como o Arnold. Mas não. Por enquanto não. Torceram-lhe as mãos com brutalidade e a dor foi pior do que podia pensar: braços, peito, pernas e baixo ventre. Por favor, pensou ele. Não me estropiem a mão direita senão não posso escrever ao Ham. Devem ter ouvido o seu pedido porque a dor parou e ele ouviu uma voz de homem, do norte da Alemanha, talvez Berfim, e muito culta. Estava a ordenar que virassem o porco de lado e lhe amarrassem as mãos atrás das costas, 0 que foi feito.

- Sr. Quayle, está a ouvir-me?

A mesma voz, mas agora em inglês. Justin não respondeu. Mas não era por falta de educação, era porque tinha conseguido finalmente cuspir a mordaça e estava de novo a vomitar, com o vómito agora a escorrer-lhe pelo pescoço e a entrar para o capuz. 0 som da televisão baixou.

- já chega, Sr. Quayle. Pare lá com isso, está bem? Ou apanha o mesmo que a sua mulher. Está a ouvir-me? Quer mais castigo, Sr. Quayle?

Com este segundo Quayle veio mais um horrendo pontapé nos testículos. -Talvez esteja um pouco surdo. Vamos deixar-lhe um recadinho, Em cima da cama, acha bem? Quando acordar, leia esse recadinho e pense bem. E depois volte para Inglaterra, percebeu? Não faça mais perguntas tontas. Da próxima vez matamo-lo como matámos Bluhm. É um processo muito longo. Está a ouvir?

Um outro pontapé na barriga para que ele não se esquecesse da lição. Justin ouviu a porta fechar-se.

Estava ali sozinho, deitado na sua própria escuridão e no seu próprio vómito, sobre o lado esquerdo com os joelhos à boca e as mãos atadas atrás das costas. A cabeça estava em fogo, dores que pareciam choques eléctricos dilaceravam-lhe o corpo. Estava numa escura agonia convocando as suas tropas dispersas - pés, canelas, joelhos, genitais, barriga, coração, mãos - e confirmando que estavam todos presentes, ainda que em mau estado. Esticou-se nos seus laços e teve a sensação de estar a rolar sobre carvões ardentes. Deixou-se ficar quieto e um prazer terrível começou a despertar nele, espalhando-se como uma vaga vitoriosa de autoconsiência. Fizeram-me mal mas continuo a ser o que sou. Estou temperado. Estou em forma. Dentro de mim há um homem intacto, Se eles voltarem agora e me torturarem outra vez, nunca atingirão o homem intacto. Passei no exame a que toda a vida me esquivei. Estou diplomado em dor.

Mas depois, ou a dor diminuiu ou a natureza veio em seu auxílio, porque adormeceu com a boca bem cerrada e respirando pelo nariz através da total escuridão do seu sujo e malcheiroso capuz. A televisão ainda estava ligada, agora ouvia-a. E devia estar a olhar para ela, se não tivesse perdido o seu sentido de orientação, Mas o capuz devia ser forrado porque não conseguia ver absolutamente nada e quando, com grande prejuízo das suas mãos, se conseguiu voltar de costas, não viu nenhuma cintilação das luzes do tecto embora as tivesse acendido e não se lembrasse de os ter ouvido apagá-las quando se foram embora. Voltou-se outra vez de lado e, por um momento, entrou em pânico enquanto esperava que a parte mais forte de si próprio conseguisse voltar à superfície. Vá lá, homem. Usa a tua estúpida cabeça, é a única coisa que eles deixaram intacta. Porque a deixaram eles intacta? Porque não queriam nenhum escândalo. Ou seja, quem os mandou não queria nenhum escândalo. «Na próxima vez, matamos-te como o Bluhm.» Mas não desta vez, por muita vontade que tivessem. Então vou gritar. É isso? Rebolar-me pelo chão, dar pontapés nos móveis, nas paredes, na televisão e portar-me como um doido furioso até alguém decidir que não se trata de dois amantes apaixonados perdidos nas últimas fronteiras do sado-masoquismo, mas de um cavalheiro inglês agredido e amarrado, com a cabeça metida num saco?

0 diplomata experiente anteviu as consequências de tal descoberta. O hotel chama a polícia. A polícia ouve as minhas declarações e liga para o Consulado Britânico mais próximo, neste caso o de Hanover, se ainda lá tivermos um. Chega o Cônsul, furioso por ter sido chateado durante o jantar para acudir a mais um Súbdito Britânico em Apuros e a sua reacção automática será examinar o meu passaporte - tanto faz qual deles. Se for o de Atknson temos um problema porque é falso, Um telefonema para Londres confirma-o. Se for o de Quayle, o problema é diferente mas o resultado é o mesmo: o primeiro avião para Londres, sem qualquer hipótese de escolha e uma desagradável Comissão de Boas Vindas à minha espera no aeroporto.

As pernas de Justin não estão amarradas. Até agora não tinha querido separá-las. Agora fá-lo e os testículos e a barriga ficam em fogo, logo seguidos pelas coxas e pelas canelas. Mas acaba por separar as pernas completamente, consegue bater com os calcanhares no chão. Animado por esta descoberta toma uma medida ousada, deita-se de barriga e dá um grito ínvoluntário. Depois aperta bem os lábios para que o grito não se repita.

Mas agora está de cara no chão. Pacientemente, preocupado em não perturbar os vizinhos de ambos os lados, começa a tentar desatar os seus laços.

0 avião era um velho bimotor Beechcraft fretado pela ONU, com um rude comandante de cinquenta anos oriundo de Joanesburgo e um troncudo co-piloto africano de suíças e ainda uma caixa de cartão com um almoço em cada um dos lugares degradados. 0 aeroporto era o de Wilson, perto da campa de Tessa e enquanto o avião esperava suando na pista, ghita tentava ver através da janela o montezinho fúnebre, pensando em quanto tempo seria ainda preciso para que Tessa tivesse a sua lápide. Mas tudo o que viu foi erva prateada e um indígena com uma vestimenta vermelha e um cajado, apoiando-se numa só perna enquanto vigiava as suas cabras, e um bando de gazelas pastando sob as nuvens baixas e escuras. Tinha posto o saco de viagem sob o assento, mas o saco era muito grande e ela tinha que torcer as pernas para se acomodar. Fazia um calor terrível dentro do avião e o comandante já tinha avisado os passageiros de que não haveria ar condicionado até o avião levantar voo. Na bolsa do saco, ghita tinha guardado as suas notas sobre o encontro e as suas credenciais como delegada da Alta Comissão Britânica. No interior do saco, o seu Pijama e uma muda de roupa. Estou a fazer isto por Justin. Estou a seguir os passos de Tessa. Não tenho que me envergonhar da minha inexperiência ou de qualquer duplicidade.

A parte de trás da fuselagem estava atravancada com sacos de preciosa miraa, uma planta suavemente entorpecente, substância legalizada e muito apreciada pelas tribos do norte. 0 seu perfume espalhava-se gradualmente por todo o avião. À frente de Ghita sentavam-se quatro endurecidos funcionários do Auxílio Humanitário, dois homens, duas mulheres. Talvez a miraa fosse deles. Ela invejou o seu ar descontraído, as suas roupas usadas e a sua genuína dedicação. E verificou, com um aperto de consciência, que eles deviam ter a sua idade. Ela bem gostaria de quebrar os seus hábitos de humildade aprendida que a levava a juntar os calcanhares quando apertava a mão a superiores, uma prática que lhe fora instilada pelas freiras. Espreitou para a sua caixa e viu duas sanduíches de pepino, uma maçã, uma tablete de chocolate e um pacote de sumo de maracujá, Tinha dormido muito pouco e estava cheia de fome, mas o seu sentido de decoro proíbia-a de comer uma sanduíche antes de levantar voo. A noite passada o seu telefone tinha tocado constantemente: todos os seus amigos, um por um, comunicavam-lhe a sua indignação e a sua recusa em acreditar que Arnold pudesse ser perseguido pela polícia. A posição de Ghita na Alta Comissão obrigava-a a representar o papel de um diplomata mais velho do que eles. À meia-noite embora estivesse cheia de fadiga, tentou uma díligência que se sentia obrigada a fazer; uma diligência que, se tivesse sido bem sucedída, a teria resgatado daquela terra-de-ninguém onde se tinha escondido como um fugitivo durante as últimas três semanas. Tinha procurado no vaso de latão onde acumulava pequenas coisas e encontrara um papelinho que lá escondera. É para aqui que deve telefonar se quiser tornar a falar connosco. Se não estivermos, deixe uma mensagem e um de nós irá contactá-la o mais cedo possível, prometo-lhe. Respondeu-lhe uma voz africana, masculina e agressiva e Ghita teve esperança de se ter enganado no número.

- Queria falar com Rob ou Lesley, por favor.

- Qual é o seu nome?

- Queria falar com Rob ou Lesley. Está aí um deles?

- Quem é a senhora? Dê-me imediatamente o seu nome e diga de que assunto se trata.

- Queria falar com Rob ou Lesley, por favor.

Quando lhe desligaram o telefone, GhIta aceitou sem grandes dramas que, tal como suspeitava, estava sozinha. Dali em diante nem Tessa, nem Arnold, nem Rob ou Lesley, da Scotland Yard, podiam partilhar com ela a responsabilidade dos seus actos. Os seus pais, embora ela os admirasse, não eram solução.

0 pai, advogado, ouviria o seu testemunho e declararia que se, por um lado, isto, por outro lado aquilo e perguntar-lhe-ia se tinha provas objectivas de tão graves acusações. A mãe, médica, dir-lhe-ia: «apanhaste muito sol, querida, o melhor é vires para casa e apanhares um pouco de R e R*. Com estes pensamentos a povoarem-lhe a cabeça cansada, abriu o seu computador que, sem dúvida, estaria congestionado de mensagens de dor e de indignação a propósito de Arnold. Mal tinha entrado em linha, o ecrã deu um estalo e apagou-se. Em vão utilizou os processos de emergência. Telefonou a vários amigos, só para comprovar que os aparelhos deles não tinham sido afectados.

- Diabo, Ghita, talvez tenhas apanhado um daqueles vírus das Filipinas ou essas ciber-doenças que andam por aí! - gritou-lhe um dos amigos COM inveja, como se Ghita tivesse sido particularmente distinguida.

* Ern inglês, abreviatura de «Rest and Recreation», Descanso e Divertimento. (N. T)

Talvez, realmente, o tivesse sido e dormiu mal por causa dos e-mails que tinha perdido, das conversínhas que tivera e que nunca tinha imprimido, porque preferia relê-las no ecrã, eram mais vivas, mais Tessa,

0 Beechcraft ainda não tinha descolado e por isso Ghita, como era seu hábito, entregou-se às grandes questões da vida, evitando a mais séria de todas, que era saber o que é que eu estou aqui a fazer e porquê? Uns anos atrás em Inglaterra - no que ela secretamente chamava a sua Era-antes-de-Tessa - tinha sofrido muito com as ofensas, reais e imaginárias, que sofrera por ser anglo-indiana. Viu-se a si própria como um híbrido condenado a desaparecer, metade rapariga negra à procura de Deus, metade mulher branca superior a outras classes inferiores. A dormir ou acordada, tinha-se perguntado qual era o seu lugar no mundo dos brancos, onde deveria investir as suas ambições e se deveria continuar a estudar dança e música na universidade londrina para onde tinha entrado depois de sair do colégio de Exeter ou se, seguindo o exemplo dos pais adoptivos, devia seguir a sua outra estrela e optar por uma das profissões tradicionais.

0 que explica que se tenha achado uma manhã, quase por impulso, a prestar um exame para o Ministério dos Negócios Estrangeiros de Sua Majestade. Chumbou sem surpresa, uma vez que nunca se tinha interessado por política, mas com a recomendação de que deveria apresentar-se de novo a exame daí a dois anos. E de certa maneira a própria decisão de se ter apresentado a exame, embora sem sucesso, despoletou o raciocínio de que se sentia mais à vontade aderindo ao Sistema do que ficando de fora dele, não ganhando mais do que a satisfação parcial das suas inclinações artísticas.

E foi nesta altura, numa visita aos pais na Tanzânia, que ela decidiu, outra vez por impulso, concorrer a um emprego local na Alta Comissão Britânica e procurar seguir carreira se fosse aceite. Se não tivesse feito isso, jamais teria conhecido Tessa. Nunca, pensou ela agora, se teria colocado na linha de fogo onde estava decidida a permanecer, lutando pelas coisas a que estava decidida a continuar leal, coisas que eram, no fundo, muito simples: verdade, tolerância, justiça, um sentido da beleza da vida e uma quase-violenta rejeição dos seus opostos. Acima de tudo a uma crença herdada dos pais e reforçada por Tessa de que o Sistema deve ser obrigado a reflectir essas virtudes, ou a deixar de existir. 0 que a trazia de volta a maior de todas as questões. Tinha amado Tessa, tinha amado Bluhm, continuava a amar Justin, um pouco mais do que seria conveniente ou adequado ou lá que palavra era. E o facto de trabalhar para o Sistema não a obrigava a aceitar as suas mentiras, como as que tinha ouvido ainda ontem da boca de Woodrow. Pelo contrário, era obrigada a repudiá-las e recolocar o Sistema onde ele devia estar, que era ao lado da verdade. 0 que explicava a satisfação total de Ghita sobre o que estava ali a fazer e porquê. «É melhor estar dentro do Sistema e combatê-lo», dizia o seu pai, um iconoclasta noutros assuntos, «do que fora do Sistema e barregar contra ele».

E Tessa, o que foi maravilhoso, tinha dito exactamente a mesma coisa.

0 Becchcraft abanou-se como um cão velho e saltou para a frente tentando laboriosamente subir no ar. Através da sua minúscula janela viu a África toda espraiar-se lá em baixo: bairros de lata, manadas de zebras a galope, as culturas de flores do Lago Naivasha, os Aberdares, o Monte Quénia muito esbatido no horizonte longínquo. E juntando tudo isto, como um oceano, a infinita extensão de mato castanho, salpicada aqui e além de manchas de verde. 0 avião entrou numa nuvem de chuva, um nevoeiro castanho invadiu a cabine. Um sol escaldante substituiu-o e foi acompanhado de uma poderosa explosão algures a esquerda de Ghita. Sem aviso, o avião inclinou-se para esse lado. As caixas do almoço, as mochilas e o saco de viagem de Ghita escorregaram ao longo da coxia, acompanhados por um coro de sirenes e relâmpagos de luzes vermelhas de aviso. Ninguém disse nada a não ser um velho africano que deu uma gargalhada e berrou «Amamos-te, Senhor, não Te esqueças disso» para alívio e divertimento dos outros passageiros. 0 aparelho continuava inclinado

o barulho do motor transformou-se num murmúrio. 0 co-piloto africano de, suíças tinha pegado num manual e consultava uma lista de verificações que Ghita tentava ler sobre o ombro do homem. 0 rústico comandante voltou-se no assento para se dirigir aos seus aterrorizados passageiros. A sua boca enrugada acompanhava a inclinação do aparelho.

- Como já devem ter notado, senhoras e senhores, um dos motores rebentou, - disse ele com secura. - 0 que quer dizer que temos de voltar para Wilson e tomar outra destas coisas.

Não tenho medo, notou Ghita com satisfação. Até à morte de Tessa, as coisas deste gênero só aconteciam aos outros. Agora estão a acontecer-me a mim e eu estou à altura da situação.

Quatro horas depois estava na pista de Lokichoggio.

- És a Ghita? - gritou-lhe uma rapariga australiana por cima do barulho dos motores e da gritaria das pessoas a cumprimentarem-se. - Sou a Judith. Olá!

Era alta e corada e alegre e tinha uma t-shirt de propaganda aos United Tea Services de Ceilão. Beijaram-se, amigas instantâneas num lugar selvagem. Aviões de carga da ONU aterravam e descolavam constantemente, camiões brancos faziam manobras muito barulhentas, o sol era uma fornalha e o seu calor ricocheteava na pista enquanto os fumos dos motores faziam arder-lhe os olhos e a enjoavam. Com Judith a conduzi-la, subiu para um jipe atulhado de sacos de correio e sentou-se ao lado de um chinês suado e com colarinho de padre e um fato preto. jipes passavam velozes na direcção oposta, seguidos de um comboio de camiões brancos que se dirigiam para os aviões de carga.

- Era uma mulher fabulosa! - gritou-lhe Judith do lugar do passageiro, à sua frente. - De uma enorme dedicação. - Estava obviamente a falar de Tessa.

- Porque é que alguém há-de querer prender Arnold? É uma estupidez. Arnold não matava uma mosca. Vais estar aqui três noites, não vais? Vamos ter UM grupo de nutricionistas vindos do Uganda!

Judith está aqui para alimentar os vivos e não os mortos, pensou Ghita enquanto o jipe chocolatava ao longo do caminho que ia dar à estrada. Passaram ao longo de um bairro de barracas cheio de bares e bancas com um letreiro jocoso a dizer ”Picadilly Por Aqui”, Colinas castanhas erguiam-se, tranquilas, lá à frente. Ghita disse que gostaria de passear por ali. Judith respondeu que se o fizesse nunca mais voltaria.

- Feras?

- Pessoas.

Chegaram ao campo de refugiados. Num terreno poeirento e vermelho crianças brincavam ao basquete com um saco de plástico pregado num sarrafo. Judith levou Chita à recepção para lhe dar o passe. Ao assinar o livro, Ghita virou distraidamente a página para trás e apareceu-lhe algo que ela fingiu não ver.

Tessa Abbott, Caixa Postal, Nairobi, Tukul 28. Arnold Bluhm, Médecins de l’Univers, Tukul 29. E a mesma data.

- Os tipos da imprensa tinham sido gozados - estava Judith a dizer com entusiasmo. - Reuben levava-lhes cinquenta dólares por cada foto. Oitocentos dólares de receita total. Oitocentos estojos de lápis de cor e oitocentos livros para pintar. Reuben diz que vão sair dois Van Goghs sudaneses, dois Rembrancits e um Andy Warhol sudanês.

Reuben, o lendário organizador de campos de refugiados, lembrou-se Ghita. Congolês. Amigo de Arnold.

Estavam a descer uma larga avenida de tulipeiros com as suas orgulhosas trompetes vermelhas brilhando contra os tztkuls pintados de branco e com telhados de colmo. Um magro cavalheiro inglês, com ar de mestre-escola, pedalou lentamente por elas numa velha bicicleta de polícia. Ao ver Judith tocou a campainha e fez-lhe um aceno afectuoso.

- Chuveiros e penicos do outro lado da rua, primeira reunião amanhã as oito em ponto, encontro à porta da cabana trinta e dois, - anunciou judith enquanto mostrava a Ghita as suas instalações. - Repelente de mosquitos na mesinha de cabeceira mas será melhor pôr a rede. Queres aparecer no clube ao pôr-do-sol para uma cerveja antes do jantar?

Ghita disse que queria.

- Muito bem, tem cuidado contigo. Os rapazes vêm cheios de fome quando regressam do terreno.

Ghita fingiu-se desinteressada:     verdade, há aí uma mulher chamada Sarah - disse ela. - Era uma espécie de amiga de Tessa. Se ela estiver por aí gostava de lhe falar.

Arrumou as suas coisas e, armada de esponja, sabonete e toalha atravessou valentemente a avenida. A chuva tinha ensopado o aeródromo. As colinas perigosas estavam pretas e verde-escuro. 0 ar cheirava a gasolina e a especiarias. Tomou duche, voltou para o seu tukul e sentou-se a uma mesa desengonçada com as suas notas de trabalho e, transpirando abundantemente, perdeu-se nos labirintos do Auxílio Auto-Suficiente.

0 Clube de Loki consistia numa grande árvore com um tecto de colmo por baixo, um bar com um mural de animais da selva e um aparelho de vídeo que projectava numa parede branca imagens desfocadas de um velhíssimo desafio de futebol com um fundo sonoro de música africana. Gritos de feliz reencontro atravessavam o ar do fim da tarde quando trabalhadores dos serviços de auxílio se reconheciam entre si em línguas diferentes, abraçavam-se, faziam-se festas e davam os braços. Este devia ser o meu povo espiritual, pensou, sonhadora. Este é o meu povo arco-íris. Ausência de fronteiras de classe e de raças, este entusiasmo, esta juventude são os meus. Alistem-se em Loki e atinjam a santidade! Voem em aviões duvidosos, gozem a vossa imagem romântica e a adrenalina do perigo! Libertem o vosso sexo numa vida de nómadas que vos mantenha longe de compromissos. Não à vida chata do escritório e sempre um pouco de erva para fumar ao longo do caminho! Glória e rapazes quando venho do terreno, dinheiro e mais rapazes quando chegar a altura do Descanso e Divertimento! Quem quer mais?

Eu. Preciso de compreender porque foi necessária toda esta confusão. E porque continua a sê-lo. Tenho de ter a coragem de dizer como Tessa, quando ela protestava: - Loki é uma merda. Não tem mais direito de existir do que o Muro de Berlim. É um monumento ao fracasso da diplomacia. Para que raio serve um serviço Rolls-Royce de ambulâncias se os nossos políticos nada fazem para prevenir os acidentes?

A noite caiu em poucos segundos. Lâmpadas amarelas substituíram o Sol, os pássaros pararam de chilrear e recomeçaram as suas conversas num nível sonoro mais aceitável. Ghita estava sentada a uma longa mesa e Judith sentava-se em frente com o braço à volta de um antropólogo sueco. Ghita sentia-se como uma aluna recém-chegada ao colégio de freiras, só que num colégio de freiras não se bebe cerveja e não se tem à mesa meia dúzia de rapazes bem parecidos de todas as partes do mundo, nem uma dúzia de olhos masculinos avaliando o nosso peso sexual e a nossa disponibilidade. Estava a ouvir histórias de lugares de que nunca tinha ouvido falar, de façanhas tão arrepiantes que ela achava que nunca seria capaz de as partilhar e estava a fazer o possível por parecer familiarizada e distante. 0 mais falador era um yankee de New Jersey, muito seguro de si a quem chamavam Hank-The-Hawk. Segundo Judith, ele fora em tempos pugilista e agiota e só tinha abraçado a carreira do Auxílio Internacional como alternativa a uma vida de crime. Estava preopinando acerca das diferentes facções guerreiras da região do Nilo: como o SPLE anda a lamber o cu do SPLM; como o SSIM anda a limpar o sebo aos outros grupos de letras, matando os seus homens, roubando as mulheres e o gado e contribuindo para os milhões de mortos já confirmados nas absurdas guerras civis do Sudão. E Ghita estava a sorver a sua cerveja e a fazer o possível por sorrir para Hank-the-Hawk, já que o seu monólogo parecia ser-lhe exclusivamente dirigido como recém-chegada e próxima conquista. Sentiu-se por isso grata a uma mulher africana, gordinha e de idade indeterminada, com shorts e alpergatas e um chapéu de vendedor de hortaliças londrino, que saiu da sombra, lhe bateu no ombro e berrou: - Eu sou a Sarah do Sudão, querida, e você tem que ser a Ghita. Ninguém me disse que era tão bonita. Venha tomar chá, minha linda. - E, sem cerímónias, levou-a por um labirinto de escritórios até um tukul igual a uma casa de praia sobre estacas, com uma cama única, um frigorífico e uma estante com uma colecção de Literatura Inglesa, de Chaucer a James Joyce.

No exterior uma pequena varanda com duas cadeiras para se sentarem à luz das estrelas e afugentar os insectos assim que a chaleira ferveu.

- Ouvi dizer que agora querem prender o Arnold, - disse Sarah do Sudão mais descansada depois de terem lamentado devidamente a morte de Tessa.

- É o que eles querem. Se já decidiram esconder a verdade, a primeira coisa a seguir é dar às pessoas uma verdade diferente para as manter sossegadas. Senão, elas começam a pensar se a verdade real não estará escondida nalgum outro lado e isso não lhes convém nada,

Uma professora ou uma preceptora, decidiu Ghita. Habituada a explicar as suas ideias e a repeti-las perante crianças desatentas.

- A seguir ao crime vem a cobertura - confirmou Sarah no mesmo ritmo calmo. - Não devemos esquecer-nos de que uma boa cobertura é mais difícil de organizar do que um mau assassinato. Um crime pode passar impune. Mas uma má cobertura pode mandar uma pessoa para a prisão a qualquer momento,

- Explicava o problema com as suas grandes mãos. - Tapa-se este bocado e aquele fica destapado. E então tapa-se o segundo e o primeiro volta a aparecer. E daí a pouco um terceiro bocado começa a deitar de fora da areia o dedo grande do pé, tão certo como Caim matou Abel. E então o que é que quer que eu lhe diga, querida? Tenho a sensação de não estarmos a falar daquilo que gostaria que eu falasse.

Ghita começou com cuidado. Justin, disse ela, estava a tentar traçar o quadro completo dos últimos dias de Tessa. Gostaria de ter a certeza de que a sua última visita a Loki tinha sido feliz e produtiva. Qual tinha sido a contribuição de Tessa para o seminário sobre consciência do sexo, Sarah poderia dizer alguma coisa? Tessa talvez tivesse entregue uma comunicação sobre os seus conhecimentos jurídicos ou sobre a sua experiência com as mulheres do Quénia? Haveria qualquer episódio ou momento feliz relacionado com Tessa que Justin gostasse de ouvir?

Sarah ouvia calmamente, com os olhos a piscar sob a aba do seu estranho chapéu enquanto sorvia o chá e dava vastas palmadas contra os mosquitos, sem nunca deixar de sorrir a quem passava: - Olá, Jeanne querida, estás a portar-te muito mal! Que andas a fazer com aquele vadio? Vai escrever a Justin sobre a nossa conversa?

A pergunta perturbou Ghita. Seria bom ou mau que ela se propusesse escrever a Justin? Haveria ali alguma insinuação? Para a Alta Comissão, Justin era como se não existisse. Seria aqui a mesma coisa?

- Bem, tenho a certeza de que Justin gostaria que eu lhe escrevesse, - admitiu ela, pouco à vontade. - Mas só o farei se puder dizer-lhe coisas que lhe sosseguem o espírito, se for possível. Quer dizer, nunca lhe direi nada que o possa magoar - protestou ela, um pouco desnorteada. - Justin sabia que Tessa e Arnold viajavam juntos. Toda a gente já o sabe. Seja o que for que tenha havido entre eles, Justin aceita-o.

- Olhi, não havia coisa nenhuma entre eles, querida, acredite, - disse Sarah com uma gargalhada. - Isso é tudo conversa de jornal. Não era possível. Tenho a certeza absoluta. Olá, Abby, que tal vai isso? É a minha irmã. já casou umas quatro vezes.

0 significado destas duas frases, se houvesse algum, escapou a Ghita. Estava demasiado ocupada em esconder o que lhe parecia cada vez mais uma invenção estúpida. - Justin quer preencher os espaços vazios, - continuou valent emente. - Pôr todos os detalhes em ordem de parada no seu espírito. De modo a poder reconstituir tudo o que ela fez e pensou nos últimos dias. É evidente que, se me contar qualquer coisa que o possa fazer sofrer, não me passa pela cabeça dizer-lho. É evidente.

- Em ordem de parada*, - repetiu Sarah, abanando a cabeça e sorrindo para si própria. - É por isso que eu gosto da língua inglesa. Ordem de parada aplica-se bem àquela extraordinária mulher. 0 que é que você pensa que eles fizeram quando cá estiveram, querida? Passear por aí como recém-casados? Não era nada o gênero deles.

- Claro que vieram participar no seminário. A Sarah também foi? Se calhar até o dirigiu. Nunca lhe perguntei qual é a sua função aqui. Desculpe.

- Não peça desculpa, querida. Só está um pouco desnorteada. Não está em ordem deparada. - Riu-se. - Claro que fui ao seminário. Talvez o tenha dirigido. Fazemos esse trabalho à vez. Era um bom grupo, disso lembro-me. Duas mulheres da tribo Dhiak, uma médica viúva de Aweil, um pouco pretenciosa talvez, mas muito receptiva e um grupo de estagiários de direito vindos não sei de onde. Uma boa equipa, já disse. Mas o que é que aquelas mulheres vão fazer quando voltarem para o Sudão não faço ideia. Só podemos coçar a cabeça e pensar nisso à vontade.

- Talvez Tessa tivesse algo a ver com os estagiários, - disse Ghita, esperançada.

- Talvez sim, querida. Mas muitas daquelas mulheres nunca tinham andado de avião. Muitas delas enjoaram e ficaram cheias de medo e portanto fomos obrigados a animá-las antes de elas poderem falar e ouvir, que era o objectivo da viagem. Algumas delas tiveram tanto medo que nunca disseram uma palavra a quem quer que fosse, só queriam voltar para casa, para a sua condição de indignidade. Nunca se meta nestes trabalhos, querida, se tiver algum medo de falhar, é o que eu costumo dizer. Façam a conta aos vossos sucessos, é o conselho da Sarah do Sudão e nem sequer se lembrem das vezes em que falharam. Ainda me quer perguntar alguma coisa sobre o tal seminário?

A confusão de Ghita aumentou: - E ela? Fez boa figura? Gostou do que fez?

- Isso não sei, querida. Como é que poderia saber?

- Deve haver alguma coisa de que se lembre que ela disse ou fez. Ninguém se esquece de Tessa. - Pareceu-lhe estar a ser malcriada, o que não queria.

- Nem do Arnold.

- Eu não vou dizer que ela contribuiu para a discussão, porque não contribuiu. Tessa não participou. Disso tenho a certeza.

- E Arnold?

- Também não.

- Nem sequer leu uma comunicação ou coisa assim?

- Nada, querida. Nenhum deles.

- Quer dizer que se limitaram a sentar-se ali, calados? Os dois? Não é nada o género da Tessa, ficar calada. Nem Arnold, aliás. Quanto tempo durou o curso?

- Cinco dias. Mas Tessa e Arnold não ficaram aqui cinco dias. Quase ninguém fica. Todos os que aqui vêm gostam de sentir que vão a outro sítio qualquer. Tessa e Arnold não eram diferentes dos outros. - Parou e olhou para Ghita, como que a avaliar a sua disponibilidade. - Sabe de que é que estou a falar, querida?

- Não. Receio que não.

- Talvez então saiba de que é que não estou a falar.

- Também não.

- Então o que é que quer?

- Quero descobrir o que eles fizeram nos seus últimos dias. Justin escreveu-me a pedir isso mesmo.

- Tem por acaso aí essa carta?

Ghita tirou-a com uma mão trémula de um saco novo que ela tinha comprado para a viagem. Sarah levou-a para dentro para a poder ler ao pé da lâmpada e deixou-se ficar parada por uns momentos antes de voltar para a varanda e se sentar onde estava com um ar de grande perplexidade moral.

- Vai-me responder a uma pergunta, querida?

- Se puder.

- Tessa disse-lhe com a sua própria voz que ela e Arnold vinham para Loki para um seminário sobre a questão feminina?

- Foi o que eles nos disseram a todos.

- E acreditou?

- Claro. Todos acreditámos. Justin também. E continuamos a acreditar.

- E Tessa era uma grande amiga sua? Como uma irmã, disseram-me. E mesmo assim nunca lhe disse que tinha outras razões para cá vir? Ou que o seminário é um bom pretexto, uma desculpa, como a Auto-Sustentabilidade é um bom pretexto para sí, suponho eu?

- No início da nossa amizade Tessa contou-me umas certas coisas. Mas depois começou a ficar inquieta por mim. Pensou que me tinha contado coisas demais. Não estava certo estar a dar-me essa responsabilidade. Sou uma funcionária temporária, uma empregada local. Ela sabia que eu queria concorrer a um posto permanente. Fazer outros exames.

- E continua a pensar nisso, querida?

- Continuo. Mas isso não quer dizer que não me possam contar a verdade. Sarah deu um sorvo no chá, arranjou a borda do seu capuz e sentou-se mais confortavelmente. - Segundo creio, vai cá passar três noites.

- Sim, volto para Nairobi na quinta-feira.

- Isso é óptimo. E vai ter um bom seminário. Judith é uma mulher muito prática que não se deixa levar por ninguém. Um pouco impaciente para com os lentos de entendimento, mas sem nunca ser deliberadamente desagradável.

E amanhã à noite vou apresentá-la ao meu amigo Comandante McKenzie. já ouviu falar nele?

- Não.

- Tessa ou Arnold nunca lhe falaram nele?

- Não.

- É um piloto que está aqui connosco em Loki. Foi hoje para Nairobi, calculo que se tenham cruzado nos ares. Tinha que ir buscar mantimentos e tratar duns negócios. Vai gostar muito do Comandante McKenzie. É um homem de boas maneiras e tem mais coração do que muitas outras pessoas têm corpo. Pouco do que aqui se passa escapa ao conhecimento do Comandante McKenzie e mutíssimo menos lhe escapa da boca para fora. Andou metido em muitas guerras desagradáveis, mas agora é um dedicado homem de paz e é por isso que está aqui em Loki, para alimentar os meus esfomeados.

- Ele conheceu bem Tessa? - perguntou Ghita, a medo.

- Conhecia-a e achava-a uma senhora excepcional e isso é tudo. 0 Comandante nunca pensaria em levantar os olhos para uma mulher casada, tal como Arnold também não. Mas conhecia Arnold melhor do que Tessa. E acha que a polícia de Nairobi está louca em andar atrás de Arnold e quer dizer-lhes isso. Direi mesmo que essa foi uma das razões da sua ida hoje a Nairobi. E eles não vão gostar do que McKenzie lhes vai dizer, porque ele não tem papas na língua, pode acreditar.

- 0 Comandante McKenzie estava aqui em Loki quando a Tessa e Arnold cá vieram?

- Estava. E esteve com Tessa muito mais tempo do que eu, querida. - Parou por um bocado e sorriu para as estrelas. Ghita ficou com a impressão de que ela estava a procurar decidir-se se havia de falar ou de guardar os seus segredos para ela, questão que Ghita se pusera a si própria durante as últimas semanas.

- Bom, querida, - continuou Sarah por fim. - Tenho estado a observá-la e a pensar em si e a preocupar-me consigo. E cheguei à conclusão de que você tem uma boa cabeça e que é, além disso, uma pessoa boa e decente com um grande sentido da responsabilidade, que é uma qualidade que eu muito aprecio. Mas se me enganei e você não é a pessoa que eu penso, podemos meter o Comandante McKenzie em grandes sarilhos. É um saber muito perigoso aquele que estou prestes a transmitir-lhe e, depois de o fazer, não há maneira de voltar para trás. Por isso lhe peço me diga se eu a valorizei excessivamente e se não me enganei. Porque as pessoas que falam demais não têm emenda. Aí está uma coisa que eu aprendi, Podem jurar pela Bíblia num dia e, no dia seguinte, lá estão como dantes, a falar demais. A Bíblia não tem qualquer importância para eles.

- Estou a ver, - disse Ghita.

- Vai então avisar-me que interpretei mal o que vi, que ouvi e pensei de si? Ou devo dizer-lhe o que tenho na cabeça e você aguentará o peso dessa responsabilidade para sempre?

Por favor confie em mim.

É o que eu pensei que você ia dizer. Vou falar baixinho, por isso, chegue-se um pouco mais para cá. - Sarah empurrou a aba do chapéu para que Ghita a visse melhor. - Ora bem. Talvez os ralos nos façam o favor de fazer mais barulho, espero. Tessa nunca cá veio ao seminário, nem Arnold. Assim que puderam, Tessa e Arnold saltaram para o jipe do meu amigo McKenzie e foram calma e discretamente até ao aeródromo. 0 Comandante, assim que pôde, fê-los subir para o seu avião Búffalo e levou-os para o Norte, sem passaportes ou vistos ou qualquer das formalidades impostas pelos rebeldes sudaneses que não param de lutar uns contra os outros e não têm o bom senso ou a ínteligência de se unirem contra os maus árabes do Norte que parecem pensar que Alá lhes perdoará seja o que for, mesmo que o seu Profeta não o faça.

Ghita pensou que Sarah tinha acabado e preparava-se para falar, mas a outra tinha apenas começado.

- Uma outra complicação é que o Sr. Moi, que não conseguiria dirigir um circo de pulgas sem o auxílio de todo o seu governo, mesmo que tenha dinheiro a ganhar com isso, meteu na cabeça que tinha de dirigir o aeródromo de Loki, como já deve ter reparado. 0 Sr. Moi tem uma afeição muito limitada pelas Organizações Não Governamentais, mas um grande apetite pelas taxas de importação. E o Dr. Arnold estava muito desejoso de que o Sr. Moi e a sua gente não tomassem conhecimento do sítio onde desejavam ir.

- E onde é que eles foram? - murmurou Ghita, mas Sarah continuou em frente.

- Nunca perguntei onde era o sítio, porque o que eu não sei não o poderei dizer nem sequer a dormir, Também não há ninguém que me queira ouvir nos nossos dias. Estou velha demais. Mas o Comandante sabe, como é óbvio. Ele trouxe-os de volta na manhã do dia seguinte, fosse lá donde fosse, discretamente como na partida, E o Dr. Arnold disse-me: «Sarah, nós nunca fomos a lado nenhum, estivemos sempre aqui em Loki. Acompanhámos o vosso seminário vinte e quatro horas por dia. Tessa e eu ficamos-lhe muito gratos se não esquecer esse importante facto.» Mas Tessa está morta e já não tem ocasião de ficar grata a Sara do Sudão nem a ninguém, E o Dr. Arnold, se bem percebo, antes estivesse morto. Porque Moi tem os seus homens em toda a parte e eles roubam e matam à sua vontade, o que significa muitíssimos mortos. E quando fazem prisioneiros com a intenção de extrair deles algumas verdades, abandonam qualquer compaixão, e é bom que não esqueça isso, querida, porque está a nadar em águas muito profundas. É por isso que eu decidi que era essencial ter essa conversa com o Comandante McKenzie, porque ele sabe coisas que eu prefiro não saber. E como Justin é um homem bom, segundo ouvi a toda a gente, ele precisa de todas as informações que puder ter sobre a mulher e o Dr. Arnold. Estarei a pensar bem, ou haverá outra ideia melhor?

- Está a pensar bem, - disse Ghita.

- Muito bem. - Sarah bebeu o resto do chá e pousou a chávena. - Então vá já jantar e ganhar forças enquanto eu fico aqui mais um bocado, porque este lugar é só conversa, conversa, como já deve ter verificado. Não toque no caril de cabrito, por muito que aprecie. Porque aquele jovem cozinheiro somali, que é um rapaz dotado e irá ser um óptimo advogado, é uma nulidade no que toca ao caril de cabrito.

Ghita nunca soube bem como tinha passado o primeiro dia consagrado à Auto-Sustentabilidade, mas quando a campainha tocou às cinco horas - embora só tocasse na sua cabeça - teve a satisfação de ver que não tinha feito nada má figura, não tinha falado de mais nem de menos, tinha ouvido com humildade os participantes mais velhos e mais experientes, e tinha tomado imensas notas para um relatório à EADEC que nunca ninguém leria.

- Contente de ter vindo? - perguntou-lhe Judith alegremente, agarrando-lhe o braço quando a reunião acabou. - Vemo-nos no clube, até logo.

- Isto é para si, querida, - disse Sarah, saindo de uma cabana-escritórío com uma envelope na mão. - Divirta-se esta noite.

- Igualmente.

A letra de Sarah estava numa página rasgada de um caderno escolar: Querida Ghita. 0 Comandante McKenzíe ocupa o tulcul Entebbe, que é o número 14 ao lado da pista de aterragem. Terá muito prazer em recebê-la às nove horas da noite, depois do seujantar. Ele é um cavalheiro, não tenha qualquer receio. Dê-lhe, porfavor, esta nota para que eu fique com a certeza de que ela chegou onde era preciso. Tenha cuidado consigo; lembre-se das suas responsabilidades no que toca a discrição.

Sarah

Os nomes dos tukuls pareceram a Ghita os de batalhas gravadas pelo regimento local na igreja junto ao seu colégio de freiras em Inglaterra. A porta da frente do «Entebbe» estava aberta, mas a rede antimosquitos estava bem fechada.

Lá dentro estava acesa uma lâmpada azulada e o ”Comandante estava sentado de forma que Ghíta só via a sua silhueta, curvada sobre a secretária enquanto ele escrevia como um frade copista. E como as primeiras impressões é que contavam muito para Ghita, ela deixou-se ficar por um momento observando o seu aspecto rude e a sua extrema imobilidade, que deixavam antever um estrito temperamento militar. Estava quase a bater na rede, mas o Comandante ouviu-a, viu-a ou sentiu-a, pôs-se de pé como uma mola, deu duas atléticas passadas até à rede e abriu-a.

- Ghita, sou o Rick McKenzie. Mesmo à hora. Tem um papel para mim? Nova Zelândia, pensou ela e soube logo que tinha razão. Ás vezes esquecia-se do seu talento para distinguir sotaques britânicos, mas desta vez não. Nova Zelândia e, vendo melhor, mais perto dos cinquenta do que dos trinta, mas isso só se via nas finíssimas rugas que lhe sulcavam as faces e nas pontas prateadas dos seus cabelos negros bem cortados. Entregou-lhe a nota de Sarah e seguiu-o com o olhar enquanto ele lhe virava as costas e aproximava o papel da lâmpada. Em volta havia um quarto austero e asseado com uma tábua de engomar, uns sapatos castanhos bem polidos e uma cama de soldado feita da mesma maneira que ela aprendera a fazer a sua no colégio, com o lençol rebatido sobre o cobertor e dobrado em bico de forma a fazer um triângulo equilátero.

- Porque é que não se senta? - perguntou ele, indicando-lhe uma cadeira de cozinha. Enquanto ela se dirigia à cadeira, a lâmpada foi deslocada para o chão, à entrada da porta. - Assim ninguem consegue ver ca para dentro, - explicou ele. - Temos por cá uns observadores-de-tukul a tempo inteiro. Quer uma Coca? - estendeu-lha com o braço esticado. - Sarah diz que posso confiar em si, Ghita. Para mim chega. Tessa e Arnold não confiavam em ninguém, a não ser um no outro. E em mim porque tinham que confiar. É assim que eu gosto de trabalhar. Disseram-me que veio cá por causa de um paleio sobre Auto-Sustentabilidade. - Era uma pergunta.

- Era só um pretexto. Justin escreveu-me a pedir que averiguasse o que Tessa e Arnold vieram fazer a Loki nos últimos dias antes de ela morrer. Não acreditou na história do seminário sobre sexo.

- Tinha toda a razão. Tem essa carta?

0 meu bilhete de identidade, pensou ela. A minha prova de boa-fé como mensageira de Justin. Passou-lhe a carta e ele puxou de uns austeros óculos de aros de aço e aproximou-se da lâmpada, mantendo-se fora do alcance da luz. Estendeu-lhe de volta a carta: - Então ouça lá.

Mas primeiro ligou o rádio, desejoso de estabelecer o que ele pomposamente chamou de aceitável nível sonoro.

- Ghita estava na cama, coberta só com o lençol. A noite não estava mais fresca do que o dia. Através do mosquiteiro que a rodeava via o clarão vermelho do electrocutor de insectos. Tinha cor-rído as cortinas mas elas eram demasiado finas. Passos e vozes continuavam a fazer-se ouvir através da janela e de cada vez ela tinha vontade de saltar da cama e de gritar «Olá!». Os seus pensamentos vogaram para Glória que, para seu espanto, uma semana atrás, a tinha convidado para jogar ténis no clube.

Diga-me, querida, - perguntara-lhe Glória, depois de lhe ter ganho três partidas por 6-2. Seguiam de braço dado em direcção ao edifício do clube. - Tessa teve algum amorico por Sandy, ou foi o contrário?

Ao que Ghita, apesar da sua dependência para com a verdade, mentiu descaradamente na cara de Glória sem sequer corar. - Tenho a certeza de que não houve nada disso por parte de nenhum deles - disse ela, muito inocente. - 0 que é que a leva a pensar isso, Glória?

- Nada, querida. Absolutamente nada. Achei esquisita a maneira como ele se portou durante o funeral.

Depois de Glória, voltou ao Comandante McKenzie.

- Há aquele boer maluco que dirige um posto de abastecimento a poucos quilómetros a oeste duma povoação chamada Mayan, - disse ele, mantendo a voz um pouco abaixo da de Pavarotti - um a espécie de maluco.

0 seu rosto estava sombrio, as rugas mais marcadas. A luz branca do céu de Saskatchewan não conseguia penetrar nas sombras. A povoação era uma cidade perdida, a três horas de comboio de Winnipeg no meio de uma planície gelada de milhares de quilómetros e justin atravessava-a com determinação, evitando o olhar dos raros passantes. 0 vento que constantemente soprava do Yukon ou do Alto Ártico e que varria durante todo o ano a grande planície, gelando a neve, dobrando o trigo, balouçando as tabuletas ou os cabos aéreos, não lhe rosava as faces cavadas. 0 frio glacial - vinte e tal abaixo de zero - só parecia empurrar-lhe o corpo para a frente. Em Winnipeg, antes de tomar o comboio, tinha comprado um barrete e umas luvas de pele e um casaco acolchoado. A fúria tinha-se transformado num espinho. Um rectângulo de papel guardado na carteira dizia: VAI PARA CASA E DEIXA-TE ESTAR QUIETO OU VAIS TER COM A TUA MULHER.

Mas tinha sido a sua mulher que ali o tinha levado. Tinha-lhe desatado as mãos e tirado o capuz da cabeça, Tinha-o obrigado a pôr-se de joelhos e a arrastar-se até à casa de banho. Animado por ela, conseguira pôr-se de pé apoiando-se na banheira, tinha molhado a cara, a frente da camisa e a gola do casaco já que ela o tinha avisado de que se ele se despisse não conseguiria vestir-se de novo. A camisa estava imunda, o casaco sujo de vomitado, mas ele lá conseguiu limpá-los. Queria voltar para a cama, mas ela não o tinha deixado. Tentou pentear-se mas os braços não chegavam lá. Tinha uma barba de vinte e quatro horas mas tinha que ficar assim. 0 estar em pé fazia-lhe andar a cabeça à roda e teve sorte de conseguir chegar ao pé da cama antes de se deixar cair nela. Foi a conselho de Tessa que, caído numa sedutora modorra, se recusou a telefonar para a porteira ou a pedir os cuidados médicos da Dra. Birgit. Não confies em ninguém, tinha ela dito, e ele obedeceu. Esperou que o mundo se endireitasse de novo, levantou-se e girou pelo quarto, contente por ele ser tão pequeno.

Tinha atirado a gabardina para uma cadeira. Com grande surpresa sua ainda lá estava o envelope de Birgit. Abriu o guarda-fatos, 0 cofre-forte estava embutido no fundo, a porta bem fechada. Digitou a data do seu casamento, quase desmaiando de dor a cada movimento. A porta abriu-se sobre o passaporte de Peter Atkinson calmamente adormecido. As mãos doíam-lhe muito mas pareciam não estar partidas e ele agarrou no passaporte e guardou-o no bolso do casaco. Com muito custo conseguiu vestir a gabardina e abotoar o botão de cima e depois o da cintura. Como tinha decidido viajar com pouca bagagem, só tinha um saco de tiracolo. 0 dinheiro ainda lá estava. Arrumou as suas coisas de barbear, tirou as camisas e a roupa interior das gavetas da cómoda e meteu tudo no saco. Pôs o envelope de Bírgit por cima e fechou o fecho de correr. Pôs a alça ao ombro e ganiu como um cão ferido. 0 relógio marcava cinco da manhã e parecia estar a trabalhar. Saiu para o corredor e arrastou-se ao longo da parede até ao elevador. No salão de entrada duas mulheres vestidas à turca manobravam um aspirador de tamanho industrial. Um porteiro velhote dormitava atrás do seu balcão. Sem saber como, Justin disse o número do quarto e pediu a conta. Conseguiu tirar um maço de notas do bolso de trás, separou umas tantas e acrescentou-lhes uma gorda gorjeta, «por conta do Natal».

- Importa-se que eu leve um destes? - perguntou numa voz que não lhe pareceu a sua, apontando para um molho de guarda-chuvas de porteiro, apertados num pote de cerâmica.

- Todos os que quiser, - disse o velho porteiro.

0 guarda-chuva tinha um cabo de madeira que lhe chegava à cintura. Com o seu auxílio atravessou a praça vazia até à estação. Ao chegar aos degraus que levavam ao átrio parou para descansar e viu, espantado, que o velho porteiro estava ao seu lado. Chegara a pensar que era Tessa.

- Consegue? - perguntou, solícito, o velhote.

- Consigo.

- Quer que eu lhe compre o bilhete?

Justin voltou-se e entregou dinheiro ao homem. - Zurique, - disse ele.

- Só ida.

- Primeira classe?

- Absolutamente.

A Suíça era um sonho de criança. Há quarenta anos, os pais tinham-no levado para umas férias de passeios a Engadine e tinham-se instalado num grande hotel situado numa franja de floresta entre dois lagos. Nada mudara. Nem o parqué polido nem os vitrais nem a impassível governanta que o levou ao quarto. Deitado numa espreguiçadeira do seu terraço, viu os Mesmos lagos a brilharem ao sol da tarde, os mesmos pescadores a remarem nos SEUS barcos no meio da neblina. Os dias passaram sem contar, pontuados por idas às termas e o toque fúnebre do gong convocando-o para as suas refeições solitárias no meio de velhos casais que cochichavam. Numa ruazinha de chalés, um médico muito pálido e a sua assistente, trataram-lhe das feridas. - Um desastre de automóvel - explicou Justin. 0 médico franziu os olhos por detrás dos seus óculos. A jovem assistente riu-se.

À noite, o seu mundo interior absorvia-o, como acontecera todas as noites desde a morte de Tessa. Trabalhando na escrivaninha de embutidos situada num canto envidraçado, escrevendo custosamente a Ham com a sua mão direita tão maltratada, lendo e relendo o que Birgit escrevera sobre a confissão de Lorbeer e voltando à escrita para Ham, Justin tomava consciência do sentido da sua própria integridade. Se Lorbeer era o penitente purgando no deserto os seus pecados, comendo gafanhotos e mel selvagem, Justín também estava sozinho com o seu destino. Mas estava decidido. E, de uma maneira obscura, purificado. Nunca pensara que a sua pesquisa teria um fim feliz. Nunca lhe tinha ocorrido que pudesse ter um fim. Continuar a missão de Tessa - empunhando a sua bandeira e assumindo a sua coragem - era para ele suficiente. Ela tinha testemunhado uma monstruosa injustiça e começado a combatê-la. Agora ele era também testemunha. A luta dela era a sua luta,

Mas quando se lembrava da escuridão eterna do capuz e do cheiro do seu próprio vomitado, quando observava as sistemáticas contusões do seu corpo, as manchas ovais amarelas e azuis, que se alinhavam como notas de música ao longo do tronco, das costas e das pernas, sentia uma afinidade de outra espécie. Sou um de vós. já não trato das rosas enquanto vocês: cochicham curvados sobre as vossas chávenas. Não precisam de baixar a voz quando me aproximo. Também eu estou sentado à mesa, também eu digo sim.

Sete dias mais tarde, Justin pagou a conta e quase sem dizer a si próprio o que estava a fazer, apanhou um comboio para Basileia para aquele tão falado troço inicial do Vale do Reno onde os gigantes das farmacêuticas têm os seus castelos. E aí, de um palácio cheio de frescos, enviou para Milão, para o velho dragão de Ham, um grossíssimo envelope.

Depois foi passear a pé. Com custo, mas foi. Primeiro uma ladeira grosseiramente empedrada até à cidade medieval, com os seus campanários, as casas dos ricos comerciantes, as estátuas de livre-pensadores e de mártires da opressão.

E, quando se sentiu impregnado desta herança, voltou a descer até à margem do rio e, a partir de um parque infantil, olhou para cima sem quase querer acreditar, para as gigantescas torres de betão dos bilionários das farmas, para aqueles quartéis sem rosto, alinhados ombro a ombro contra o inimigo individual. Gruas cor-de-laranja agitavam-se incessantemente à sua volta. Chaminés brancas, tais minaretes emudecidos, algumas com os topos aos quadrados, outras às riscas ou vistosamente pintadas por causa dos aviões, lançavam os seus gases invisíveis num céu acastanhado. E aos seus pés, redes ferroviárias, gares de despacho, parques de camionagem, cada um deles protegido pelo seu próprio Muro de Berlim, com os respectivos arames farpados e graffiti.

Movido por uma força que já não tentava definir, justin atravessou a ponte e, como num sonho, vagueou por uma terra de ninguém com agências imobiliárias, lojas de roupa usada e camponeses imigrados de olhos cavados. Gradualmente, por uma espécie de atracção magnética, deu por si naquilo que à primeira vista parecia uma agradável avenida bordada de árvores que conduzia a um portal acolhedor, tão intensamente coberto por trepadeiras que mal se viam as grandes portas de carvalho com o seu botão de campainha bem polido e a sua caixa de correio em latão. Foi só quando justin levantou os olhos cada vez mais para cima até ao céu que descobriu a grandeza de três torres ligadas por passadiços. As fachadas de pedra estavam impecavelmente limpas, as janelas eram de vidro acobreado. E por trás de cada monstruoso bloco erguia-se uma chaminé branca, fina como um lápis espetado no céu. E em cada chaminé as letras KVH, em metal dourado e dispostas verticalmente, pareciam sorri-lhe como velhos amigos.

Quanto tempo ali ficou, sozinho, como um insecto apanhado numa armadilha, nunca o soube dizer. Às vezes parecia-lhe que as alas do edifício iam apertá-lo e esmagá-lo. Outras vezes iam cair-lhe em cima. Os joelhos cederam e Justin achou-se sentado num banco, num espaço bem cuidado onde várias mulheres passeavam os seus cães. Sentiu um cheiro fraco mas insistente e, por momentos, regressou à morgue de Nairobí. Quanto tempo terei de viver aqui, pensou ele, antes de já não dar pelo cheiro? Deve ter caído a tarde porque as janelas iluminaram-se. Passaram a ver-se algumas silhuetas a deslocarem-se e uns pontos azulados correspondentes a ecrãs de computador. Porque é que estou aqui sentado? - perguntou-lhe a ela. Em que é que estou a pensar a não ser em ti?

Ela estava sentada ao seu lado mas, por uma vez, não tinha uma resposta pronta. Estou a pensar na tua coragem, continuou ele. Estou a pensar que foste tu e Arnold contra todo o resto, enquanto o querido Justin se preocupava com que os seus canteiros estivessem em boas condições para as tuas frésias amarelas. Estou a pensar que deixei de acreditar em mim e em tudo o que eu representava. Que houve uma altura em que, tal como as pessoas destes edifícios, o teu justin sentiu orgulho em se submeter ao juízo mais severo duma vontade colectiva - que ele então designava por Pátria ou a Doutrina do Homem Racional ou, com alguma confusão, a Causa Suprema. Houve uma altura em que eu acreditei que era admíssível que um homem

- ou uma mulher - tivesse de morrer para benefício de muitos. Chamava-lhe sacrifício, ou dever, ou necessidade. Houve uma altura em que eu podia postar-me à noite em frente do Foreign Office, olhar para as janelas iluminadas e pensar: boa noite, aqui está o vosso humilde servidor, Justin. Sou uma peça desta grande e sábia máquina e tenho muito orgulho nisso. Sirvo, logo sinto. Mas o que eu agora sinto é., eram vocês contra toda aquela quadrilha e, como é natural, foram eles que ganharam.

Na Rua Principal da cidadezinha, Justin virou à esquerda, ou seja, para noroeste até ao Boulevard Dawes, apanhando com toda a fúria do vento das pradarias na face enquanto examinava o cenário. Os seus três anos como Adido Comercial na Embaixada de Ottawa não tinham sido em vão. Embora nunca tivesse estado naquele lugar em toda a sua vida, tudo o que via lhe era familiar. Neve desde Outubro até à Páscoa, lembrava-se ele. Plantem na primeira lua de Junho e colham antes dos primeiros frios de Setembro. Passadas algumas Semanas, alguns tímidos crocus emergiriam dos tufos de erva queimada na planície nua. Do outro lado da rua estava a sinagoga, alegre e funcional, construída pelos primeiros colonos despejados na estação do comboio com as suas más recordações, suas malas de cartão e promessas de terra à borla. Cem metros adiante erguia-se a igreja Ucraniana e a seguír os Católicos, os Presbiterianos, as Testemunhas de Jeová e os Baptistas, Os seus parques de estacionamento estavam electrificados para que os motores dos fiéis pudessem ser aquecidos enquanto os donos rezavam. Uma frase de Montesquieu veio-lhe à cabeça: nunca houve tantas guerras civis como no Reino de Cristo,

Por detrás das casas do Senhor estavam as casas de Mammon; o sector industrial da cidade. 0 preço da carne de vaca deve estar baixo senão porque estaria ele a ver a fábrica novinha em folha das Charcutarías Delícia? E o trigo não estaria melhor, senão que faria ali a Companhia do óleo de Girassol? E aqueles tímidos habitantes que se juntavam ao pé da estação eram com certeza siOUX OU CrOWS. 0 caminho de sirga fez uma curva e dirigiu-o para o norte atravessando um pequeno túnel. À saída viu-se num mundo diferente de garagens para barcos e de mansões à beíra-río. Aqui, decidiu ele, é onde os ricos anglo-saxões aparam os seus relvados, lavam os seus carros, envernizam os seus barcos e praguejam contra os judeus, os russos e os malandros dos índios que não fazem nenhum e vivem da assistência social. E no cimo da colina, ou daquilo que por estas partes passa por colina, lá está a sua meta, o orgulho da cidade, a jóia do Saskatchewan oriental, o seu paraíso académico, a Universidade de Dawes, uma mescla bem organizada de cantaria medieval, tijolo colonial e cúpulas de vidro. Chegando a uma bifurcação do caminho, justin escolheu o trilho mais inclinado e, através dum Ponte Vecchio em estilo anos vinte, chegou a um portão incrustado numa parede com ameias onde luzia um escudo de armas. Através do vão, Justin pôde admirar o campus imaculado e a estátua em bronze do fundador, George Eamon Dawes Junior em Pessoa, dono de minas, barão dos caminhos-de-ferro, libertino, ladrão-de-terras, matador-de-índios, e orago local, resplandecente no seu plinto de granito.

Continuou a andar. Tinha estudado o guia. 0 caminho alargou-se e transformou-se num terreno de parada. 0 vento levantava uma poeira granulosa. Do lado de lá via-se um pavilhão coberto de hera e, rodeando-o, três blocos de aço e betão especialmente construídos. Largas janelas iluminadas a néon cortavam os blocos em fatias. Um letreiro em verde e ouro - as cores favoritas da Sra. Dawes, explicava o guia, - anunciava em inglês e francês o Hospital Universitário para Pesquisas Clínicas. Um letreiro mais pequeno dizia Doentes Externos. Justin seguiu a seta e chegou a umas portas de mola que estavam debaixo de uma pala de cimento e eram vigiadas por duas mulheres corpulentas em batas verdes. Deu-lhes as boas-tardes e recebeu em troca uma alegre saudação. Com a face gelada e o corpo dorido da marcha, com cobras escaldantes a subirem-lhe pelas coxas e pelas costas deitou um olhar sub-reptício para trás e subiu os degraus da entrada.

0 átrio era de mármore, grande e fúnebre. Um horroroso e gigantesco retrato de George Eamon Dawes junior em trajo de caça fez-lhe lembrar o átrio do Ministério dos Negócios Estrangeiros. 0 balcão da recepção estava ocupado por homens e mulheres de cabelos prateados e túnicas verdes e corria ao longo de toda uma parede. Daí a pouco vão chamar-me «Senhor Quayle, por favor» e dizerem-me que Tessa era uma senhora excepcional. Passou por um minicentro comercial. 0 Banco Dawes Saskatchewan. Uma estação de correios. Uma tabacaria Dawes. Mc Donald’S, Pizza. Paradise, Café Starbuck, uma boutíque Dawes que vendia lingerie, fatos de grávida e lisenses. Chegou a uma encruzilhada cheia do estrupido dos carrinhos de carga, o zumbido dos elevadores, o eco dos tacões agulha e o piar dos telemóveis. Visitantes apreensivos estavam sentados ou andavam de um lado para o outro. Pessoal em trapos verdes desaparecia por uma porta e aparecia por outra. Nenhum tinha abelhas bordadas no bolso.

Um grande quadro de avisos estava ao lado de uma porta marcada Médicos Exclusivamente. Com as mãos atrás das costas para denotar autoridade, Justin examinou os anúncios. Babysitters, barcos e automóveis, compram-se e vendem-se. Quartos para alugar. 0 Dawes Club de canto Coral, a Sociedade Dawes para o Estado da Bíblia, a Sociedade Dawes de Ética, o Grupo Dawes de danças Escocesas. Um anestesista quer comprar um bom cão castanho de tamanho médio, com um mínimo de três anos e que seja «um campeão de marcha». Esquema Dawes para Empréstimos. Esquema Dawes para Pagamentos a Prestações. Um serviço religioso terá lugar na Capela Dawes em acção de graças pela vida da Dra. Maria Kowaiski - alguém sabe o género de música de que ela gostava? Listas de Médicos Disponíveis. Médicos de Férias, Médicos de Serviço. E um alegre poster anunciando que esta semana as pizzas grátis para os estudantes de medicina são oferecidas pela Karel Vira Hudson de Vancouver - e porque não vêm ao nosso Brunch de Domingo e passagem de filmes KVH na discoteca Haybarn, já agora? Basta preencher o formulário Por Favor Convide-me, disponível com a sua pizza e terá um bilhete grátis para a experiência da sua vida!

Mas nem uma palavra sobre a Dra. Lara Emrich, até há pouco tempo a estrela do Corpo Docente, especialista em surtos de tuberculose multi-resistentes, professora apoiada pela KVH e co-Inventora da droga-maravilha Dypraxa. Não estava de férias nem estava disponível. 0 seu nome não constava da vistosa lista de telefones internos pendente dum cordão junto ao quadro dos avisos. Não andava à procura de um cão castanho de tamanho médio. A única referência a ela seria talvez um aviso manuscrito, relegado para o extremo do quadro e praticamente fora de vista lamentando que «por ordem do Excelentíssimo Reitor» a reunião da Associação dos Médicos de Saskatchewan para a Integridade Profissional não se realizaria nas instalações da Universidade. A data e o local seriam oportunamente divulgados.

Com o corpo a gritar de dor e de cansaço, Justin acaba por tomar um táxi para regressar ao seu incaracterístico hotel. Desta vez tinha sido inteligente. Numa folha do caderno de Lesley, Justin tinha mandado a sua carta através de uma florista, juntamente com um generoso ramo de rosas.

Sou um jornalista inglês amigo da Birgit do Hippo. Estou a investigar a morte de Tessa Quayle. Poderia fazer o favor de me telefonar para o Saskatchewan Man Motel, quarto dezoito, depois das sete da tarde. Sugiro que se sirva de uma cabine telefónica a boa distância da sua casa.

Peter Atkinson

Mais tarde digo-lhe quem sou, tinha ele decidido. Não a quero assustar. Quero escolher a altura e o lugar. É melhor. 0 seu disfarce não valia grande coisa mas era o único que tinha. Tinha sido Atkinson no hotel na Alemanha e Atkínson quando lhe bateram. Embora o tenham tratado por Quayle. E fora como Atkinson que voara de Zurique para Toronto, se instalara numa pensãozeca em tijolo junto à estação e, soubera, pelo seu pequeno rádio, com uma surrealista indiferença, que começara a perseguição à escala mundial do Dr. Arnold Bluhm, procurado em relação ao assassinato de Tessa Quayle. Sou uma espécie de Oswald*, Justin... Arnold Bluhm perdeu a cabeça e matou Tessa... E foi anonimamente que tomou o comboio para Winnipeg, esperou durante um dia inteiro e tomou outro comboio para esta cidade. Mesmo assim, não se iludia. Na melhor hipótese tinha uns dias de avanço. Mas, num país civilizado, nunca se pode saber.

- Peter?

Justin acordou sobressaltado e olhou para o relógio. Nove da noite. Tinha deixado um bloco e uma caneta ao lado do telefone.

- Sou, sou o Peter.

- Sou a Lara. - Parecia um queixume.

- Boa noite, Onde podemos encontrar-nos?

Um suspiro. Um suspiro triste, irremediavelmente cansado, para corresponder à triste voz eslava. - Isso não é possível,

- Porque não?

- Está um carro em frente da minha casa. Ás vezes é uma carrinha. Estão a vigiar-me constantemente. Não será possível encontrarmo-nos discretamente.

- Onde está agora neste momento?

- Numa cabine. - Falava como se não fosse sair dali viva.

- Alguém está agora a vigiá-la?

- Ninguém que se veja. Mas é noite. Obrigado pelas rosas.

- Posso encontrá-la em qualquer sítio que lhe convenha. Em casa de um amigo. Ou no campo se preferir. Como quiser.

-Tem carro?

- Não.

- Porque não? - Era uma censura e um desafio.

- Não tenho comigo os documentos indispensáveis,

- Você quem é?

- já lhe disse. Um amigo de Birgit. Um jornalista inglês. Falaremos disso quando nos encontrarmos.

Ela já tinha desligado. Justin tinha o estômago às voltas, precisava de ir à casa de banho, mas lá não havia telefone. Aguentou enquanto pôde e acabou por ir a correr. Quando já estava sentado ouviu o telefone tocar. Tocou três

* Alusão a Lee Harvey Oswald, pretenso assassino do Presidente Kennedy. (N. T)

vezes e quando conseguiu lá chegar já se tinha calado. Com as mãos na cabeça, sentou-se na beira da cama. Não tenho jeito para isto. Como é que os espiões fazem? 0 que é que o velho Donohue teria feíto? Com uma heroína de Ibsen do outro lado da linha? 0 mesmo que eu fiz, ou pior ainda. Olhou de novo para o relógio com medo de ter perdido a noção do tempo. Tirou-o do pulso e pô-lo ao lado do bloco. Quinze minutos. Vinte. Trinta. Que raio lhe terá acontecido? Tornou a pôr o relógio, perdendo a calma e não conseguindo apertar a fivela.

- Peter?

- Onde é que podemos encontrar-nos? Em qualquer sítio que diga.

- Birgit diz que você é o marido.

Meu Deus! Sente a terra a abanar.

- Bírgít disse-lhe ísso ao telefone?