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WASHINGTON, D.C.
10 DE SETEMBRO DE 1861
ABRAHAM LINCOLN CONSEGUIA controlar o próprio temperamento, mas a mulher à sua frente estava esgotando sua paciência.
— O general fez apenas o que qualquer pessoa decente acredita ser a coisa certa — disse ela.
Jesse Benton Fremont era esposa do general John Fremont, do Exército dos Estados Unidos, o homem encarregado de todos os assuntos militares da União a oeste do rio Mississippi. Herói da Guerra Mexicana e renomado explorador, Fremont fora designado para sua missão mais recente em maio. Então, um mês antes, com a Guerra Civil assolando o sul, o general declarara, por conta própria, que todos os escravos dos rebeldes do Missouri que entraram em luta armada contra os Estados Unidos seriam emancipados. Isso já era ruim o bastante, mas o Decreto de Fremont ia além e afirmava que todos os prisioneiros de guerra seriam fuzilados.
— Senhora — disse o presidente, em voz baixa —, seu marido realmente acredita que todos os rebeldes capturados devem ser executados?
— Esses homens devem saber que são traidores de seu país, e traidores sempre foram mortos.
— A senhora tem consciência de que, assim que o fizermos, os Confederados, em retaliação, irão fuzilar nossos homens que estiverem em suas mãos? Um a um. Indefinidamente.
— Senhor, não fomos nós que começamos a rebelião.
O relógio sobre a lareira lhe informava que era quase meia-noite. Três horas antes, um bilhete havia chegado à mansão presidencial, contendo uma mensagem concisa. A Sra. Fremont tem uma carta e algumas comunicações verbais do general Fremont para o presidente, e gostaria de transmiti-las o mais rápido possível. Se fosse da conveniência do Sr. Lincoln, que ele marcasse uma hora para recebê-la naquela noite ou na manhã seguinte, bem cedo.
Sua resposta dizia que viesse de imediato.

Estavam no Salão Vermelho do primeiro andar, onde um lustre reluzia intensamente. Ele já ouvira falar daquela mulher dominadora. Filha de um ex-senador dos Estados Unidos, muito culta, criada em Washington, D.C., educada na política. Havia desafiado seus pais ao se casar, aos 17 anos, com Fremont, posteriormente dando à luz cinco filhos. Apoiara o marido em suas expedições no oeste e estava lá quando ele serviu como governador militar da Califórnia e como um dos primeiros senadores dos Estados Unidos pelo mesmo estado. Participara da campanha quando Fremont se tornou, em 1856, o primeiro candidato à presidência indicado pelo novo Partido Republicano. O homem passara a ser conhecido como o Desbravador, e sua candidatura havia despertado, mais uma vez, o entusiasmo popular. E, apesar de ter perdido para James Buchanan, se a Pensilvânia tivesse votado de outro jeito, ele teria sido eleito.

Assim, para Lincoln, como primeiro presidente do Partido Republicano efetivamente eleito, nomear John Fremont comandante do oeste havia sido uma escolha fácil.

Agora, contudo, ele estava arrependido.

Perguntava-se se a vida poderia piorar ainda mais.

O orgulho que sentira em março ao fazer o juramento como décimo sexto presidente cedia lugar à agonia da Guerra Civil. Onze estados haviam se separado da União, formando sua própria confederação. Atacaram Fort Sumter, obrigando-o a bloquear os portos do sul e suspender os mandados de habeas corpus. O exército da União fora enviado, mas sofrera uma humilhante derrota em Bull Run — um golpe esmagador que o convencera de que o conflito seria longo e sangrento.

E agora Fremont e sua grande emancipação.

Lincoln tinha motivos para simpatizar com o general. Os rebeldes haviam derrotado completamente as forças da União no sul do Missouri e avançavam rumo ao norte. Fremont estava isolado, com homens e recursos limitados. A situação exigia uma tomada de posição e, assim, ele havia declarado o Missouri sob lei marcial. Em seguida, foi longe demais, ao ordenar a libertação dos escravos de todos os rebeldes.

Nem o próprio presidente nem o Congresso tinham ousado tanto.

Diversas mensagens e até mesmo uma ordem direta para modificar a proclamação foram ignoradas. Agora, o general enviava a esposa para entregar uma carta e defender sua causa.

— Senhora, temos de considerar fatos que vão muito além da situação do Missouri. Como a senhora mesma me lembrou, uma guerra está sendo travada. Infelizmente, as questões que dividem os lados opostos nesse conflito não são assim tão divergentes.

E a escravidão é o principal ponto de discordância.

Do ponto de vista de Lincoln, a escravidão simplesmente não era um problema. Ele já havia apresentado uma oferta aos separatistas, afirmando que poderiam manter seus escravos. Poderiam até mesmo desfraldar uma nova bandeira, enviar representantes a Montgomery e ter sua confederação — contanto que permitissem ao norte cobrar tarifas em seus portos. Se o sul ficasse isento delas, os interesses industriais do norte seriam bastante prejudicados, e o governo nacional iria à bancarrota. Não haveria necessidade de exércitos para derrotá-lo. As tarifas eram a principal fonte de receita do país. Sem elas, o norte se veria em apuros.

Mas o sul havia rejeitado a proposta, disparando contra Fort Sumter.

— Senhor presidente, viajei mais de três dias num trem superlotado, num calor infernal. Não foi uma jornada prazerosa, mas vim porque o general quer que o senhor entenda que as únicas considerações relevantes são aquelas que importam principalmente para a nação. Os rebeldes pegaram em armas contra nós. Eles têm de ser detidos, e a escravidão, extinta.

— Escrevi ao general, e ele sabe muito bem o que eu quero que seja feito — esclareceu Lincoln.

— Ele sente que está em grande desvantagem por ter como opositores pessoas nas quais o senhor deposita enorme confiança.

Uma resposta curiosa.

— O que quer dizer com isso?

— O general acha que seus conselheiros, homens mais próximos ao senhor do que ele, são mais acolhidos por seus ouvidos.

— Então, por causa disso, ele desobedece às minhas ordens? Senhora, essa proclamação de emancipação não é necessária nem se circunscreve ao âmbito da lei militar. O general tomou uma decisão política que não cabe a ele tomar. Há apenas algumas semanas, enviei meu secretário particular, o Sr. Hay, para se encontrar com o general, e ele lhe pediu que modificasse a parte da proclamação que libertava todos os escravos no Missouri. Nenhuma resposta foi dada à minha solicitação. Em vez disso, agora o Sr. Fremont envia a senhora para falar diretamente comigo.

Pior do que isso, os relatos de Hay deixaram claro que a corrupção tomava conta do governo de Fremont, e suas tropas estavam à beira da rebelião. Isso não era uma surpresa. O general era obstinado, histérico e precipitado. Toda a sua carreira havia sido um fiasco após outro. Ainda em 1856, ignorara o conselho de especialistas em política ao fazer da escravidão o principal tema da campanha presidencial. Mas o país ainda não estava preparado para essa mudança. A mentalidade geral era outra.

E isso lhe custara uma vitória.

— O general acredita — disse ela — que será difícil e trabalhoso conquistar os rebeldes apenas por meio de armas. A fim de assegurar o apoio de países estrangeiros, é preciso levar em conta outros pontos. O Sr. Fremont sabe da simpatia dos ingleses por uma emancipação gradual, e da intensa vontade que homens importantes do sul têm de corresponder a esse sentimento. Não podemos permitir que isso aconteça. Como presidente, o senhor certamente sabe que a Inglaterra, a França e a Espanha estão prestes a reconhecer o sul. A Inglaterra, por causa de seus interesses no algodão. A França, porque o imperador não gosta de nós...

— A senhora certamente é bem política.

— Não ignoro o que se passa no mundo. Talvez o senhor, um homem que praticamente não reivindicou esse elevado cargo, devesse levar em conta a opinião de outras pessoas.

Esse era um insulto que ele já ouvira outras vezes. Vencera as eleições de 1860 graças à divisão no Partido Democrata, que, absurdamente, apresentara dois candidatos. Então, o recém-fundado Partido da União Constitucional escolhera um candidato próprio. Os três obtiveram, juntos, 48 por cento dos votos populares e 123 votos do Colégio Eleitoral, o que lhe permitira proclamar vitória com seus 40 por cento de votos populares e 180 do Colégio Eleitoral. Sem dúvida, Lincoln era apenas um advogado de Illinois, e toda a sua experiência nacional era de um mandato na Câmara dos Representantes. Tinha até perdido a disputa de 1858 para o Senado dos Estados Unidos por Illinois para seu inimigo de longa data, Stephen Douglas. Mas, agora, aos 52 anos, abrigado na Casa Branca para um mandato de quatro anos, Lincoln se via no centro da maior crise constitucional que a nação jamais enfrentara.

— Devo dizer que não costumo desconsiderar as ideias alheias, pois sou bombardeado por elas diariamente. O general não deveria ter arrastado os negros para a guerra. Esse é um conflito por um objetivo nacional maior, e os negros nada têm a ver com isso.

— O senhor está equivocado.

Lincoln havia permitido à mulher certa liberdade, levando em conta que ela estava meramente defendendo seu marido, tal qual uma esposa deve fazer.

Mas agora os Fremont estavam ambos à beira da traição.

— Senhora, os atos do general fizeram com que Kentucky repensasse se deveria ficar na União ou juntar-se aos rebeldes. Maryland, Missouri e vários outros estados na fronteira também estão reconsiderando suas respectivas posições. Se o conflito envolver a libertação de escravos, então certamente vamos perder.

Ela abriu a boca para falar, mas Lincoln a silenciou, erguendo a mão.

— Já fui bastante claro. Minha tarefa é salvar a União. Seria mais rápido fazer isso seguindo a Constituição. Quanto antes for restabelecida a autoridade nacional, mais próxima a União estará de voltar a ser o que era. Se a solução para salvá-la fosse não libertar um só escravo, assim eu agiria. Se a solução para salvá-la fosse libertar todos os escravos, também assim eu o faria. Se, no entanto, a solução para salvá-la fosse libertar alguns e abandonar outros, eu faria isso também. Minhas atitudes em relação à escravidão e à raça negra são tomadas na crença de que ajudarão a salvar a União. Se eu me abstiver de fazer algo, será por minha descrença de que isso pode salvar o país. Farei menos quando acreditar que minhas ações prejudicam a causa, e farei mais ainda quando acreditar que minhas ações ajudam a causa.

— Então, o senhor não é o meu presidente. Nem é o presidente daqueles que lhe deram um voto.

— Mas eu sou o presidente. Portanto, leve esta mensagem de volta ao general Fremont. Ele foi enviado para o oeste para levar o exército até Memphis e continuar avançando para o leste. Essas ainda são as ordens para ele. Então, ou obedece a essas ordens ou será removido de seu posto.

— Devo adverti-lo, senhor, de que a situação pode ficar difícil se continuar a se opor ao general. Ele poderia adotar medidas próprias.

O tesouro federal estava vazio. O Departamento de Guerra, uma confusão. Nenhum exército da União, onde quer que estivesse, tinha condições de avançar. E agora essa mulher e seu marido insolente ousavam ameaçar com uma revolta? Ele deveria mandar prender os dois. Infelizmente, contudo, a emancipação unilateral de Fremont tornara-se popular entre os abolicionistas e republicanos liberais, que desejavam acabar imediatamente com a escravidão. Um golpe violento contra seu paladino poderia representar um suicídio político.

Então, ele declarou:

— Esta reunião está acabada.

A mulher lhe lançou um olhar que dizia não estar acostumada a ser dispensada. Mas Lincoln ignorou sua expressão desdenhosa e atravessou a sala, abrindo a porta para que ela saísse. Hay, seu secretário particular, estava a postos do lado de fora, assim como um dos mordomos. A Sra. Fremont passou por Hay sem dizer uma palavra, e o mordomo a acompanhou até a saída. Lincoln esperou até ouvir a porta da frente se abrir, depois fechar, antes de fazer um sinal ao secretário para que se reunisse a ele no salão.

— Eis aí uma criatura impertinente — disse. — Nem sequer nos sentamos. A mulher não me deu a oportunidade de lhe oferecer uma cadeira. Ela bombardeou tanto meus ouvidos que tive de usar todo o tato desajeitado que tenho para não perder o controle da situação.

— O marido dela não é melhor. A missão dele é um fracasso.

Lincoln assentiu.

— O erro de Fremont é que ele se isola. Não sabe o que está acontecendo em relação às questões das quais foi encarregado.

— E se recusa a ouvir.

— A mulher efetivamente ameaçou que ele poderia estabelecer seu próprio governo.

Hay balançou a cabeça, em sinal de repulsa.

Lincoln tomou uma decisão.

— O general será removido. Mas não antes de se encontrar um substituto adequado. Encontre alguém. De maneira discreta, é claro.

Hay assentiu.

— Entendo.

O presidente notou que seu auxiliar de confiança segurava um grande envelope e gesticulou em sua direção.

— O que é isso?

— Chegou hoje, já bem tarde, da Pensilvânia. Wheatland.

Ele conhecia o lugar. O lar da família de seu predecessor, James Buchanan. Um homem vilipendiado pelo norte. Muitos diziam que havia preparado o caminho para a secessão da Carolina do Sul, pondo a culpa por essa ação na interferência destemperada do povo do norte na questão da escravidão.

Palavras fortes, tendenciosas, para um presidente.

Depois, Buchanan fora mais além ao dizer que era necessário permitir que os estados escravistas cuidassem sozinhos de suas instituições domésticas, a seu próprio modo. Os estados no norte também deveriam rejeitar toda lei que encorajasse os escravos a se tornarem fugitivos. Caso contrário, os estados atingidos, depois de terem recorrido a todos os meios pacíficos e constitucionais para recompor a ordem, estariam justificados para opor resistência revolucionária ao governo da União.

Isso equivalia ao endosso presidencial de uma rebelião.

— O que o ex-presidente quer?

— Ainda não abri. — Hay lhe estendeu o envelope. Cruzando o papel, estava rabiscado: PARA SER ABERTO APENAS PELO SR. LINCOLN. — Acatei a vontade dele.

O presidente estava cansado, pois a Sra. Fremont esgotara as poucas forças que lhe haviam restado depois de um longo dia. Mas estava curioso. Buchanan estivera muito ansioso para deixar o cargo. No dia da posse, na carruagem, no percurso de volta do Capitólio, ele deixara claras as suas intenções. Se você está tão feliz por entrar na Casa Branca quanto eu me sinto por voltar a Wheatland, você realmente é um homem feliz.

— Pode ir — disse ele a Hay. — Vou ler isto, e depois também irei dormir.

O secretário saiu, e ele se sentou, sozinho, no salão. Rompeu o lacre de cera no envelope e tirou duas folhas do interior. Uma era um pergaminho — escurecido pelo tempo, manchado de água, ressecado e quebradiço. O segundo, um papel velino macio, mais novo, a tinta preta ainda fresca, escrita numa letra firme e masculina.

Leu o velino primeiro:

É um lugar lamentável, o país que lhe deixei, e me desculpo por isso. Meu primeiro erro foi haver declarado, em minha posse, que não seria candidato a uma reeleição. Minha motivação era autêntica. Não queria que nada influenciasse minha conduta na administração do governo, exceto o desejo de servir com competência e fidelidade, e viver na memória agradecida de meus compatriotas. Mas, no final das contas, não foi isso que aconteceu. Ao voltar para a Casa Branca no dia em que fiz o juramento, aguardava-me um pacote lacrado, semelhante a este em formato e tamanho. Dentro, havia um bilhete de meu predecessor, o Sr. Pierce, juntamente com o segundo documento que anexei aqui. Pierce escrevia que esse anexo fora entregue pela primeira vez pelo próprio Washington, que decidira que ele deveria ser passado de presidente a presidente, cada um livre para fazer com ele o que julgasse adequado. Sei que você e muitos outros me culpam pelo atual conflito nacional. Mas, antes de seguir me criticando, leia o documento. Para meu crédito, tentei, de todas as maneiras possíveis, cumprir o que ele diz. Prestei cuidadosa atenção a seu discurso no dia da posse. Você chamou a União, explicitamente, de perpétua, no nome e no texto. Não esteja tão certo disso. Nem tudo é o que parece. Minha intenção inicial não era passar este documento adiante. Em vez disso, havia planejado queimá-lo. Nos poucos meses fora da agitação do governo e das pressões da crise nacional, passei a acreditar que não se deve evitar a verdade. Quando a Carolina do Sul rompeu com a União, declarei publicamente que eu poderia ser o último presidente dos Estados Unidos. Você, abertamente, chamou esse comentário de ridículo. Talvez você descubra que não fui tão tolo quanto inicialmente pensou. Agora, sinto que meu dever foi fielmente cumprido, embora possa ter sido levado a cabo de maneira imperfeita. Seja qual for o resultado, levarei para o túmulo a crença de que pelo menos quis o bem de meu país.

Ele ergueu os olhos do documento. Que estranho lamento! E uma mensagem? Passada de presidente para presidente? Retida por Buchanan até agora?

Esfregou os olhos cansados e aproximou deles a segunda folha. A tinta havia desbotado, a escrita era mais estilizada e difícil de ler.

Assinaturas ornavam a parte de baixo.

Ele percorreu a página inteira.

Depois tornou a ler as palavras.

Com mais cuidado.

O sono já não era mais importante.

O que Buchanan havia escrito?

Nem tudo é o que parece.

— Não pode ser — murmurou.

Parte 1

Capítulo 1

AO LARGO DA COSTA DA DINAMARCA

QUARTA-FEIRA, 8 DE OUTUBRO

19:40

BASTOU UM OLHAR para Cotton Malone saber que havia um problema.

O Øresund, que separa a Zelândia, ilha no norte da Dinamarca, da Escânia, província no sul da Suécia, geralmente uma das vias marítimas mais movimentadas do mundo, estava com pouco tráfego. Apenas dois barcos à vista cruzavam a água cinza-azulada — o dele e a silhueta de outro que cortava as águas na direção oposta, aproximando-se rapidamente.

Malone notara a embarcação logo após terem deixado a doca em Landskrona, no lado sueco do canal. Era vermelho e branco, de vinte pés, com motor interno duplo. Seu barco era alugado, vinculado à zona portuária de Copenhague, no lado dinamarquês; tinha quinze pés e um único motor externo, que roncava enquanto o barco sulcava suavemente a espuma. O céu estava claro e o ar fresco da noite não tinha brisa — um adorável clima de outono para a Escandinávia.

Três horas antes, Malone trabalhava em sua livraria, na Højbro Plads. Havia planejado jantar no Café Norden, como fazia quase todas as noites. Mas uma ligação de Stephanie Nelle, sua ex-chefe no Departamento de Justiça, mudara tudo.

— Preciso de um favor — disse ela. — Não pediria se não fosse uma emergência. Tem um homem chamado Barry Kirk. Cabelos curtos e pretos, nariz grande. Preciso que você o encontre.

Ele captou o tom de urgência em seu pedido.

— Tenho um agente a caminho, mas ele sofreu um atraso. Não sei quando vai chegar aí, e esse homem tem de ser encontrado. Agora.

— Suponho que você não vai me dizer por quê.

— Não posso. Mas você é a pessoa mais próxima. Ele está no outro lado do canal, na Suécia, esperando alguém ir buscá-lo.

— Isso está soando como encrenca.

— Tenho um agente desaparecido.

Ele odiava ouvir essas palavras.

— Kirk pode saber onde ele está, por isso é importante encontrá-lo o mais rápido possível. Espero estar me antecipando a qualquer problema. Apenas leve-o para sua loja e mantenha-o lá até que meu agente chegue para pegá-lo.

— Vou cuidar disso.

— Mais uma coisa, Cotton. Leve a sua arma.

Então, imediatamente ele subiu as escadas até o seu apartamento no quarto andar, em cima da loja, e apanhou debaixo da cama a mochila que mantinha sempre pronta com documentos de identidade, dinheiro, um telefone e sua Beretta exclusiva do grupo Magellan Billet, que Stephanie lhe permitira guardar quando se aposentara.

Agora, a arma estava aninhada na base das costas, sob seu paletó.

— Eles estão se aproximando — disse Barry Kirk.

Como se ele não soubesse... Era sempre melhor ter dois motores do que um.

Malone mantinha o timão estabilizado, com o acelerador engatado a três quartos da velocidade máxima. Decidiu acelerar tudo, e a proa se ergueu quando o barco com quilha em V ficou mais rápido. Ele olhou para trás. Havia dois homens na outra embarcação — um dirigindo, e o outro de pé com uma arma.

A coisa estava ficando cada vez melhor.

Não haviam chegado nem à metade do canal, ainda no lado sueco, rumando em diagonal para sudoeste, na direção de Copenhague. Ele poderia ter ido de carro, atravessando a ponte Øresund, que liga a Dinamarca à Suécia, mas isso levaria uma hora a mais. A água era uma via mais rápida, e Stephanie estava com pressa, então ele alugara uma lancha na mesma loja de sempre. Era muito mais barato alugar um barco do que ter um, especialmente levando em conta quão poucas vezes se aventurava na água.

— Qual é o seu plano?

Que pergunta estúpida! Não restava dúvida de que o sujeito era um chato. Malone o encontrara andando pelo cais, exatamente onde Stephanie disse que estaria, ansioso para ir logo embora. Combinaram palavras de código para que ambos soubessem que haviam encontrado a pessoa certa. Joseph para ele. Moroni para Kirk.

Que escolhas esquisitas!

— Você sabe quem são esses homens? — indagou Malone.

— Eles querem me matar.

Malone manteve o barco apontado para a Dinamarca, com a quilha arrostando as ondas em arremetidas trepidantes, espalhando borrifos de água.

— E por que querem matar você? — perguntou, mais alto que o ronco do motor.

— Quem é você, exatamente?

Ele lançou um olhar rápido para Kirk.

— O cara que vai salvar a sua pele miserável.

O outro barco estava a menos de trinta metros de distância.

Ele perscrutou o horizonte em todas as direções e não localizou nenhuma outra embarcação. O crepúsculo se adensava, o azul do céu tornava-se cinzento.

Um estouro.

Depois outro.

Malone deu uma guinada.

O segundo homem no outro barco estava atirando neles.

— Abaixe-se! — gritou Malone para Kirk. Ele também se agachou, mantendo o curso e a velocidade estáveis.

Mais dois tiros.

Um atingiu a fibra de vidro à sua esquerda.

Agora, o outro barco estava a quinze metros de distância. Malone decidiu forçar seus perseguidores a fazer uma pequena pausa. Levou a mão às costas, pegou sua arma e mandou uma bala na direção deles.

O outro barco deu uma guinada para estibordo.

Estavam a mais de um quilômetro e meio da costa dinamarquesa, quase no centro do Øresund. O segundo barco fez uma curva e agora se aproximava pela direita, numa rota que acabaria diretamente na frente deles. Malone viu que a pistola fora substituída por um rifle automático de cano curto.

Só havia uma coisa a ser feita.

Então, Malone ajustou o curso para ir na direção deles.

Era hora de ver quem pedia arrego primeiro.

Uma série de tiros cortou o ar. Ele mergulhou para o chão da lancha, mantendo uma das mãos no volante. As rajadas passavam zumbindo acima de sua cabeça, e algumas balas atingiram a proa. Malone arriscou uma olhada. O outro barco havia dado uma guinada a bombordo, fazendo uma volta e preparando-se para atacar por trás, onde o convés aberto não dava muita cobertura.

Ele decidiu que seria melhor tentar uma abordagem direta.

Mas teria de ser sincronizada com muita precisão.

Então, manteve a lancha correndo quase em velocidade máxima. A proa do outro barco ainda apontava na sua direção.

— Fique abaixado — repetiu para Kirk.

Não havia dúvida alguma de que obedeceria à sua ordem. Kirk estava grudado ao piso, abaixo dos painéis laterais. Malone ainda segurava sua Beretta, mas a mantinha fora do campo de visão. O outro barco se aproximava cada vez mais.

E rapidamente.

Cinquenta metros.

Quarenta.

Trinta.

Malone puxou o acelerador para trás, obrigando o motor a parar. A velocidade cessou. A proa afundou na água. Eles deslizaram alguns metros até parar. O outro barco continuou vindo.

Ao mesmo tempo.

O homem com o rifle apontou.

Mas, antes que atirasse, Malone o atingiu bem no peito.

O outro barco passou por eles a toda.

Ele voltou a engatar o acelerador, e o motor voltou a funcionar.

No outro barco, Malone observou o piloto se abaixar e encontrar o rifle. Uma curva ampla trouxe a embarcação novamente a uma rota de interceptação.

Sua estratégia tinha funcionado uma vez.

Mas não funcionaria novamente.

Ainda havia mais de um quilômetro de água entre eles e a costa dinamarquesa, e seria impossível ultrapassar o outro barco. Talvez Malone conseguisse enganá-lo, mas por quanto tempo? Não. Ele tinha de ficar e lutar.

Olhou para a frente, tentando se orientar.

Estava cerca de oito quilômetros ao norte da periferia de Copenhague, perto do lugar em que seu velho amigo Henrik Thorvaldsen havia morado.

— Veja só — disse Kirk.

Malone virou-se para trás.

O outro barco estava a uma distância de uns cem metros, avançando ameaçadoramente. Mas, destacando-se de um céu ocidental cada vez mais escuro, um Cessna monomotor de asa alta havia arremetido para baixo. Com o trem de aterrissagem característico, em forma de triciclo, não mais de dois metros acima da superfície da água, ele metralhava o outro barco, as rodas quase atingindo o piloto, que desapareceu na direção do fundo do barco, as mãos aparentemente fora do timão, a proa guinando para a esquerda.

Malone aproveitou esse momento para apontar a lancha para seu atacante.

O avião embicou para cima, ganhou altitude e fez um grande giro para voltar. Malone se perguntou se o piloto notara que havia uma arma automática prestes a ser apontada para o céu. Malone avançou diretamente ao encontro do problema, tão rápido quanto lhe permitia o motor da lancha. Agora, o outro barco estava parado na água, a atenção de seu ocupante totalmente voltada para o avião.

E isso permitiu que Malone chegasse perto.

Ele se sentia grato por aquela distração, mas a ajuda estava prestes a se tornar um desastre. Então, viu o rifle automático apontado para o avião.

— Venha aqui! — gritou para Kirk.

O homem não se moveu.

— Não me faça ir até aí buscar você.

Kirk se levantou.

— Segure o timão. Continue avançando reto.

— Eu? O quê?

— Apenas obedeça.

Kirk agarrou o timão.

Malone subiu na popa, firmou os pés e apontou a arma.

O avião continuava a vir. O inimigo estava a postos com seu rifle. Malone sabia que tinha poucas chances naquele convés, que não parava de balançar. Subitamente, o outro homem se deu conta de que o barco estava chegando ao mesmo tempo que o avião.

Ambos representavam uma ameaça.

O que fazer?

Malone atirou duas vezes. Errou.

Um terceiro tiro atingiu o outro barco.

O homem foi para a direita, decidindo que a lancha era o problema maior naquele momento. O quarto tiro de Malone encontrou o peito do sujeito, que projetou seu corpo por cima da borda, para dentro da água.

O avião passou roncando, as rodas baixas e rasantes.

Ele e Kirk se abaixaram.

Malone pegou novamente o timão e desacelerou, voltando-se para seu inimigo. Aproximaram-se pela popa, a arma pronta para disparar. Um corpo boiava na água, o outro estava estendido no convés. Não havia mais ninguém a bordo.

— E não é que você é uma tonelada de problemas? — disse a Kirk.

Tudo estava quieto novamente, apenas o ronco suave do motor em marcha lenta perturbava o silêncio. A água batia mansamente nos dois cascos. Ele devia contatar alguma autoridade local. Os suecos? Os dinamarqueses? Mas, com Stephanie e o Magellan Billet envolvidos, sabia que trabalhar em conjunto com a polícia local não seria uma opção.

Ela detestava fazer isso.

Malone olhou para cima, para o céu já turvo, e viu o Cessna, agora novamente a uma altitude de uns seiscentos metros, passando sobre eles.

Alguém saltou do avião.

Um paraquedas se abriu, enfunou, seu ocupante guiando-o para baixo numa estreita espiral. Malone já saltara de paraquedas diversas vezes e notou que o paraquedista sabia o que estava fazendo, inclinando o velame e navegando num curso que levava diretamente a eles, os pés cortando a água a menos de cinquenta metros de distância.

Malone manobrou suavemente o barco e foi até ele.

O homem içado a bordo devia ter uns vinte e muitos anos. Seus cabelos louros mais pareciam aparados do que cortados, o rosto radiante era bem-barbeado e tornado caloroso por um sorriso amplo que lhe exibia os dentes. Estava vestido com um pulôver escuro, camisa e jeans que modelavam uma compleição musculosa.

— A água está fria — observou o jovem. — Obrigado por ter esperado por mim. Desculpe o atraso.

Malone apontou para o som de uma hélice, que se desvanecia à medida que o avião voava para leste.

— Tem alguém a bordo?

— Negativo. Piloto automático. Mas não resta muito combustível. Vai cair no Báltico em poucos minutos.

— Que desperdício caro!

O jovem deu de ombros.

— O cara de quem eu o roubei fez por merecer.

— Quem é você?

— Ah, desculpe. Às vezes esqueço as boas maneiras.

Uma mão molhada foi estendida.

— Meu nome é Luke Daniels. Magellan Billet.

Capítulo 2

KALUNDBORG, DINAMARCA

20:00

JOSEPE SALAZAR FICOU esperando enquanto o homem se recompunha. Seu prisioneiro jazia semiconsciente na cela, mas desperto o bastante para ouvi-lo dizer:

— Acabe logo com isso.

O homem ergueu a cabeça do chão de pedra empoeirado.

— Tenho me perguntado... nos últimos três dias... como você pode ser tão cruel. Você acredita... no Pai Celestial. É um homem... supostamente de Deus.

Ele não via contradição nisso.

— Os profetas enfrentaram ameaças tão grandes ou maiores do que aquelas que enfrento hoje. Mas nunca vacilaram em fazer o que precisava ser feito.

— Isso lá é verdade — disse-lhe o anjo.

Salazar olhou para cima. A imagem pairava bem perto dele, em uma túnica branca e solta, banhada em um brilho intenso, pura feito um relâmpago, mais brilhante do que qualquer outra coisa que ele já vira.

— Não hesite, Josepe. Nenhum dos profetas jamais hesitou em fazer o que precisava ser feito.

Salazar sabia que seu prisioneiro não podia ouvir o anjo. Ninguém podia, a não ser ele. Mas o homem no chão percebeu que seu olhar se desviara para a parede do fundo da cela.

— O que você está olhando?

— Para uma visão gloriosa.

— Ele não é capaz de compreender o que nós sabemos.

Salazar encarou seu prisioneiro.

— Eu tenho Kirk.

Ainda não tinha recebido confirmação do que acontecera na Suécia, mas seus homens haviam relatado que o alvo estava à vista. Finalmente. Depois de três dias. A mesma quantidade de tempo em que esse homem jazia na cela, sem alimento nem água. A pele estava machucada e pálida, os lábios, rachados, o nariz, quebrado, os olhos, vazios. Provavelmente algumas costelas estavam quebradas também. Para aumentar o suplício, um balde com água estava bem ali do outro lado das barras, ao alcance da vista, mas não das mãos.

— Pressione-o — ordenou o anjo. — Ele tem de saber que não vamos tolerar insolência. As pessoas que o enviaram têm de saber que vamos lutar. Há muita coisa a ser feita, e eles se colocaram em nosso caminho. Faça-o falar.

Salazar sempre aceitava as recomendações do anjo. Como seria possível não aceitar? Elas vinham diretamente do Pai Celestial. Aquele prisioneiro, no entanto, era um espião. Enviado pelo inimigo.

— Sempre fomos duros com os espiões — disse o anjo. — No início, havia muitos, e eles causaram grande dano. Precisamos retribuir esses danos.

— Mas eu não deveria amá-lo? — indagou Salazar à aparição. — Ele ainda é um filho de Deus.

— Com quem você... está... falando?

Salazar olhou para o prisioneiro e perguntou o que queria saber:

— Para quem você trabalha?

Nenhuma resposta.

— Diga.

Ele ouviu sua voz se elevar. Isso raramente acontecia. Salazar era conhecido como alguém de fala suave, sempre exibindo um comportamento tranquilo — que se esforçava para manter. Decoro era uma arte perdida, era o que sempre dissera seu pai.

O balde de água estava junto a seus pés.

Ele encheu uma concha e jogou o conteúdo pelas grades, molhando o rosto ferido do prisioneiro. A língua do homem tentou saborear o que pudesse encontrar naquele pequeno refrigério. Mas saciar três dias de sede levaria tempo.

— Diga-me o que eu quero saber.

— Mais água.

A piedade havia muito o abandonara. Salazar estava encarregado de uma missão sagrada, e o destino de milhões de pessoas dependia das decisões que tomasse.

— Tem de haver uma expiação de sangue — disse o anjo. — É a única maneira.

A doutrina proclamava que havia pecados pelos quais os homens não poderiam ser perdoados neste mundo nem no mundo por vir. Mas, se lhes abrissem os olhos para que fossem capazes de ver sua condição verdadeira, certamente iriam querer ter seu sangue derramado como perdão por suas faltas.

— O sangue do filho de Deus foi derramado pelos pecados cometidos pelos homens — continuou o anjo. — E existem pecados que podem ser expiados com uma oferenda no altar, como nos tempos antigos. Mas também existem aqueles que o sangue de um cordeiro, de um bezerro ou de uma pomba não pode remir. Esses têm de ser expiados pelo sangue do homem.

Pecados como assassinato, adultério, mentira, rompimento de uma aliança e apostasia.

Salazar se agachou e olhou fixamente para aquela alma desafiadora no outro lado das grades.

— Você não pode me deter. Ninguém pode. O que tem de acontecer vai acontecer. Mas estou disposto a ajudá-lo. Apenas me diga para quem você trabalha e qual é a sua missão, e essa água será sua.

Ele retirou mais uma concha cheia e a ofereceu.

O homem estava estendido de barriga para baixo, os braços abertos, o rosto molhado junto ao chão. Lentamente, rolou e ficou de costas, os olhos no teto.

Ele e o anjo esperavam.

— Sou um agente... do... Departamento de Justiça. Nós estamos... na sua cola.

O governo dos Estados Unidos. Eram cento e oitenta anos de aborrecimento.

Mas quanto seus inimigos sabiam?

O homem rolou a cabeça em sua direção, os olhos cansados buscando foco.

— A minha morte não vai lhe proporcionar... nada a não ser... mais encrenca.

— Ele mente — disse o anjo. — Pensa que pode nos assustar.

Cumprindo sua palavra, Salazar passou a concha pelas grades. O homem agarrou a oferta e derramou a água na boca. Então, ele empurrou o balde para mais perto, e o homem despejou mais líquido em sua garganta seca.

— Não hesite — retomou o anjo. — Ele sabe que cometeu um pecado que vai privá-lo da exaltação que deseja. E não pode alcançá-la sem derramar o próprio sangue. Ao ter seu sangue derramado, ele expiará o pecado e será salvo e louvado por Deus. Não existe homem ou mulher que não dissesse: “Derrame meu sangue para que eu possa ser salvo e exaltado por Deus”.

Não, não existe.

— Houve muitas ocasiões, Josepe, em que homens foram piedosamente massacrados para expiar seus pecados. Testemunhei muitos casos de pessoas para as quais haveria uma possibilidade de exaltação se suas vidas fossem tomadas e seu sangue derramado como um incenso fumegante ao Todo-Poderoso. Mas, agora, elas são anjos do Demônio.

Ao contrário desse emissário, que falava a palavra de Deus.

— Isso é amar o próximo como a nós mesmos. Se ele precisa de ajuda, ajude-o. Se precisa de salvação e é necessário derramar seu sangue na terra para que seja salvo, derrame-o. Se você cometeu um pecado que exige derramamento de sangue, não se dê por satisfeito nem descanse até que seu sangue seja derramado, para que possa obter a salvação que deseja. É desse modo que se ama a humanidade.

Salazar afastou o olhar da aparição e perguntou ao prisioneiro:

— Você está em busca de salvação?

— Por que você se importa com isso?

— Seus pecados são grandes.

— Assim como os seus.

Mas os dele eram diferentes. Mentir em busca da verdade não era mentir. Matar pela salvação dos outros, sim, era um ato de amor. Salazar devia a esse pecador a paz eterna, então colocou a mão sob o paletó e pegou a arma.

Os olhos do prisioneiro se arregalaram. Ele tentou recuar, mas não havia onde se esconder.

Matá-lo seria fácil.

— Ainda não — disse o anjo.

Salazar baixou a arma.

— Ainda precisamos dele.

Então, a aparição ascendeu até sua forma desaparecer no teto, deixando a cela sombria como era antes de a luz aparecer.

Um sorriso amável brincou nos lábios de Salazar.

Seus olhos brilhavam com uma luz nova, que ele atribuiu à gratidão divina por sua obediência. Consultou o relógio e fez o cálculo de oito horas a menos.

Era meio-dia em Utah.

O presbítero Rowan devia ser informado.

Capítulo 3

SUL DE UTAH

12:02

O SENADOR THADDEUS ROWAN desceu do Land Rover e deixou que o sol o inundasse de um calor familiar. Passara a vida inteira em Utah, agora era senador sênior dos Estados Unidos pelo estado, posição que mantinha havia trinta e três anos. Era um homem poderoso e influente — importante o bastante para que o secretário do Interior tomasse um voo para acompanhá-lo pessoalmente hoje.

— É um belo lugar — elogiou o secretário.

A metade meridional de Utah pertencia ao governo federal, lugares com nomes como Arches, Capitol Reef e Bryce Canyon. Aqui, no Zion National Park, 147 mil acres estendiam-se do noroeste ao sudeste entre a Interstate 15 e a Highway 9. Houve uma época em que a tribo paiute vivia ali, mas, a partir de 1863, os santos dos últimos dias, movimentando-se de Salt Lake para o sul, os desalojaram e deram a esse lugar desolado um nome — Zion. Isaac Behunin, o santo que primeiro se estabeleceu no local com seus filhos, declarara que um homem pode cultuar Deus nas grandes catedrais tão bem quanto em qualquer igreja feita pelo homem. Mas, após uma visita em 1870, Brigham Young discordou disso e denominou o local como Não é Zion, e o apelido fez sucesso.

Rowan viera de Salt Lake de helicóptero, um trajeto de quatrocentos quilômetros para o sul, pousando dentro do parque com o secretário, enquanto o superintendente local aguardava por eles. Ser presidente do Comitê do Senado para Apropriações tinha muitas vantagens. Uma delas era o fato de que nem um centavo de dinheiro federal era despendido no que quer que fosse e em lugar algum sem a sua aprovação.

— É uma área maravilhosa — disse ao secretário.

Rowan caminhara muitas vezes por esse deserto de rochas vermelhas, repleto de fendas e cânions tão estreitos que o sol nunca chegava ao fundo. As cidades nos arredores eram habitadas por santos, ou mórmons, como a maioria das pessoas gostava de chamá-los. Alguns santos, entre os quais o próprio senador se incluía, não gostavam muito desse rótulo. Ele era originário de meados do século XIX, quando o preconceito e o ódio os obrigaram a fugir gradualmente para o oeste, até encontrarem a isolada bacia de Salt Lake. Seus antepassados estavam nas primeiras carroças que chegaram em 24 de julho de 1847. Nada havia lá a não ser grama verde e, de acordo com as lendas, uma única árvore.

Um esplendor solitário. Fora assim que um dos santos descrevera a paisagem.

Quando seu líder, Brigham Young, chegara, doente e febril, deitado num leito em uma das carroças, supostamente teria se levantado e proclamado: Este é o lugar.

Seguiram-se mais dezenas de milhares de colonos, que evitavam as rotas convencionais, fazendo o percurso por trilhas abertas a fogo por santos pioneiros, replantando os alimentos após colherem safras ao longo do caminho, para que as caravanas subsequentes também tivessem o que comer. Naquele dia, no entanto, na primeira leva, cento e quarenta e três homens, três mulheres, duas crianças, setenta carroças, um canhão, um barco, noventa e três cavalos, cinquenta e duas mulas, sessenta e seis bois, dezenove vacas, dezessete cães e algumas galinhas encontraram um lar.

— É logo ali em cima, no cume — disse o superintendente, apontando para a frente.

Somente os três homens haviam deixado o helicóptero, embarcando, em seguida, no Land Rover. Todos usavam botina, jeans, camisa de mangas compridas e chapéu. Aos 71 anos, o corpo de Rowan ainda era forte — as pernas estavam prontas para aquela paisagem proibitiva que se estendia em todas as direções.

— Onde estamos? — quis saber. — A uns sessenta quilômetros para dentro do parque?

O superintendente assentiu.

— Quase oitenta. Esta área é muito restrita. Não permitimos caminhadas ou acampamentos aqui. As fendas nos cânions são muito perigosas.

Rowan conhecia os dados. Três milhões de pessoas por ano visitavam Zion, o que fazia do parque uma das atrações mais populares de Utah. Era necessário ter permissão para fazer qualquer coisa, e eram necessárias tantas autorizações que os andarilhos, caçadores e anticonservacionistas tinham pedido um alívio. Pessoalmente, ele concordava, mas se mantivera fora desse debate.

O superintendente os guiou até um cânion de paredes escarpadas e cheio de bordos, mostardas-dos-campos e encorpados arbustos de chaparreiro, misturados com tufos de grama rija. Muito alto, contra o céu claro, um condor planava, aparecendo e desaparecendo da linha de visão.

— Foi por causa dos invasores — disse o superintendente — que tudo isso foi descoberto. Algumas pessoas entraram ilegalmente nesta parte do parque na semana passada. Uma delas escorregou e quebrou a perna, e tivemos de resgatá-la para tratamento médico. Foi quando percebemos aquilo.

O superintendente apontou para uma abertura escura na parede da rocha. Rowan sabia que cavernas em arenito eram uma ocorrência comum, milhares grassavam pelo sul de Utah.

— Em agosto passado — explicou o secretário — houve uma inundação súbita nesta área. Tudo ficou alagado por três dias. Acreditamos que foi nessa época que a entrada se abriu. Antes disso, estava selada.

Ele olhou para o burocrata.

— E qual é o seu interesse nesse caso?

— Assegurar que o presidente do Comitê do Senado para Apropriações esteja satisfeito com os serviços do Departamento do Interior.

Rowan duvidava disso, uma vez que, nos últimos sete anos, a administração do presidente Danny Daniels se importara muito pouco com o que o senador sênior de Utah pensava. Eles eram de partidos diferentes, o seu no controle do Congresso e o de Daniels dominando a Casa Branca. Em geral, esse tipo de divisão estimulava cooperação e acordos. Mas, nos últimos tempos, qualquer espírito amigável se fora. Impasse era o termo popular. Para complicar ainda mais a situação, havia o fato de que Daniels estava no crepúsculo de seus dois mandatos, e seu sucessor era incerto.

Os dois partidos tinham chance.

Porém, Rowan não se interessava mais por eleições. Ele tinha planos mais grandiosos.

Os três se aproximaram da abertura, e o superintendente tirou sua mochila e pegou lanternas.

— Elas serão úteis.

Rowan aceitou uma.

— Mostre o caminho.

Eles se esgueiraram, entrando numa caverna espaçosa, o teto a seis metros de altura. Com a luz das lanternas, examinaram a entrada e viram que havia sido muito mais larga e alta.

— Houve uma época em que essa abertura tinha um bom tamanho — observou o superintendente. — Como uma porta de garagem gigantesca. Mas foi coberta de propósito.

— Como você sabe disso?

O homem gesticulou para a frente com a lanterna.

— Vou mostrar. Mas tenham cuidado. É um lugar perfeito para cobras.

Rowan já imaginava isso. Sessenta anos explorando a Utah rural o haviam ensinado a respeitar tanto a terra quanto seus habitantes.

Quinze metros mais para dentro, algumas formas começaram a surgir das sombras. Ele contou três carroças. De rodas largas. Talvez com três metros de comprimento, um metro e meio de largura. E altas, os arcos e a cobertura cilíndrica de lona há muito desaparecidos. Ele se aproximou e examinou uma delas. Madeira sólida, com exceção de aros de ferro nas rodas, incrustados de ferrugem. Juntas de quatro a seis cavalos devem tê-las puxado, talvez até mesmo mulas e bois.

— Antiguidades do século XIX — disse o superintendente. — Eu sei alguma coisa sobre elas. O ar do deserto e o fato de terem sido lacradas aqui dentro favoreceram sua preservação. Estão intactas, o que é raro.

Rowan se aproximou e viu que os leitos estavam vazios.

— Elas devem ter passado pela abertura — disse o superintendente. — Assim, a entrada teria de ser muito maior.

— Tem mais — disse o secretário.

Rowan seguiu um raio de luz que varou a escuridão e focalizou um entulho. Pedaços de mais carroças, empilhados, em grande altura.

— Eles as destruíram — disse o superintendente. — Meu palpite é que talvez fossem vinte ou mais antes de começarem a despedaçá-las.

Eram vinte e duas, na verdade. Mas Rowan não disse nada. Em vez disso, seguiu o superintendente em volta da pilha de destroços, onde suas luzes revelavam esqueletos. Ele se aproximou, o cascalho solto estalando feito neve seca sob suas botinas, e contou três, percebendo imediatamente como haviam morrido.

Buracos de bala no crânio.

Ainda restavam farrapos de suas roupas, assim como dois chapéus de couro.

O superintendente movimentou sua luz.

— Este viveu um pouco mais.

Rowan viu uma quarta vítima, apoiada contra a parede da caverna. Nenhum orifício no crânio. Em vez disso, a caixa torácica estava despedaçada.

— Tiro no peito — disse o superintendente. — Mas viveu o bastante para escrever isso.

A luz revelou um escrito na parede, como as gravuras rupestres que tinha visto em cavernas em outras partes de Utah.

Rowan se inclinou e leu a escrita fragmentada.

Fjeldsted Hyde Woodruff Egan

maldito seja o profeta

não se esqueçam de nós

O senador percebeu instantaneamente o que significavam os sobrenomes.

Mas somente ele, um dos dozes apóstolos da Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias, seria capaz de reconhecer seu significado.

— Foi a referência aos profetas que nos levou a chamar o senhor — disse o secretário.

Ele se recompôs e ficou de pé.

— Vocês têm razão. Esses homens eram santos.

— Foi o que pensamos.

Ao longo da história humana, Deus sempre lidou com Seus filhos por meio de profetas. Homens como Noé, Abraão e Moisés. Em 1830, Joseph Smith fora ungido pelo céu como um profeta do último dia para restaurar a plenitude do evangelho na preparação da segunda vinda de Cristo. E, assim, fundara uma nova igreja. Desde então, dezessete homens haviam assumido, um de cada vez, o título de profeta e presidente. Cada um desses dezessete tinha vindo do Quórum dos Doze Apóstolos, que estavam logo abaixo do profeta na hierarquia da igreja.

O plano de Rowan era se tornar o décimo oitavo.

E aquela descoberta poderia ser bem útil.

Ele percorreu a caverna com os olhos e tentou imaginar o que havia acontecido ali em 1857.

Tudo naquele lugar se encaixava na lenda.

Só que agora ela se mostrava verdadeira.

Capítulo 4

COPENHAGUE, DINAMARCA

20:40

MALONE PILOTAVA A LANCHA, enquanto Luke Daniels, as roupas encharcadas pelo desfecho de seu salto de paraquedas, mantinha-se abaixado para evitar o vento frio que passava sobre o para-brisa.

— Você salta regularmente? — perguntou ele.

— Tenho mais de cem saltos no livro de registro, mas fazia tempo que não pousava na água.

O homem mais jovem apontou para Kirk, que se aninhara junto da popa, e gritou sobre o ronco do motor:

— Você é um pé no saco.

— Pode me dizer por quê? — perguntou Malone.

— O que Stephanie lhe contou?

Boa saída, responder a uma pergunta com outra pergunta.

— Apenas que um agente está desaparecido e esse sujeito talvez saiba onde ele está.

— Isso mesmo. E este aqui fugiu como um gato escaldado.

— E por quê?

— Porque é um dedo-duro. E ninguém gosta de dedos-duros. — Luke encarou Kirk. — Quando chegarmos à terra firme, nós dois vamos ter uma conversa.

Kirk não disse nada.

Luke se aproximou mais, embora ainda abaixado por causa do vento, pernas flexionadas em reação a cada sacudida e balanço da lancha.

— Diga-me, meu velho, você é mesmo tão bom quanto todos dizem que é?

— Não sou tão bom quanto já fui, mas, em um dia, posso ser tão bom quanto sempre fui.

— Você conhece a música. Adoro Toby Keith. Assisti a um show dele cinco anos atrás. Eu jamais diria que você gosta de música country.

— E eu não tenho certeza do que diria sobre você.

— Sou apenas um humilde funcionário do governo dos Estados Unidos.

— É o que sempre digo.

— Eu sei. Stephanie me instruiu a dizer isso.

— Você sabe — disse Malone — que seu avião estava a ponto de ser pulverizado por um rifle automático. Foi uma tolice atacar tão baixo.

— Eu vi o rifle. Mas ele estava de pé num barco que balançava muito, e você parecia estar precisando de ajuda.

— Você é sempre assim, tão impulsivo?

Ele desacelerou novamente a lancha quando se aproximaram da margem dinamarquesa.

— Você tem que admitir, foi um voo bem legal. Aquelas rodas estavam a, tipo, dois metros da água.

— Já vi melhores.

Luke pôs a mão no peito, num arremedo de dor.

— Ah, meu velho, assim você me corta o coração. Sei que foi piloto aéreo da Marinha. Piloto de guerra. Mas não pegue pesado comigo. Só quero um elogio. Afinal, salvei a sua pele.

— É mesmo? Foi isso que você fez?

Em outra vida, Malone fora um dos doze agentes originais de Stephanie Nelle no Magellan Billet. Era um advogado formado em Georgetown e ex-comandante da Marinha. Agora, tinha 47 anos. Mas ainda tinha cabelos, coragem e a mente aguçada. Sua compleição robusta carregava as cicatrizes das diversas vezes em que fora ferido em missão, que era um dos motivos de se ter aposentado tão cedo, três anos antes. Agora, era dono de uma livraria de livros antigos em Copenhague, onde supostamente estaria a salvo de problemas.

— Vamos, admita — disse Luke. — Seria difícil livrar-se daqueles sujeitos. Eu salvei a sua pele.

Malone desligou o motor, e eles passaram tranquilamente pela residência real dinamarquesa, depois pelo píer em Nyhavn, deslizando a estibordo para um plácido canal. Atracou logo depois do Palácio Christianborg, perto de uma multidão de cafés ao ar livre, onde ruidosos fregueses comiam, bebiam e fumavam. A praça abarrotada, a cinquenta metros dali, era a Højbro Plads. Seu lar.

Com o motor desligado, ele se virou, desferindo um uppercut de direita que atingiu violentamente o queixo de Luke, jogando o agente no chão do barco. O jovem refez-se do golpe e se levantou num salto, pronto para lutar.

— Primeira coisa — disse Malone —, não me chame de meu velho. Segunda, não gosto de sua atitude arrogante, esse tipo de coisa faz com que pessoas morram. Terceira, quem eram esses homens que tentavam nos matar? E, finalmente — apontou para Kirk —, quem afinal esse cara está dedurando?

Ele captou a mensagem nos olhos do jovem, que dizia: Eu queria tanto brigar com você.

Mas havia alguma outra coisa.

Controle.

Não houve resposta a nenhuma de suas perguntas. Ele estava sendo manipulado, e não gostava disso.

— Existe realmente alguém desaparecido?

— Pode crer. E esse cara pode nos mostrar o caminho.

— Me dá seu telefone.

— E como é que você sabe que eu tenho um?

— Está no seu bolso traseiro. Eu vi. Coisa do Magellan Billet. Cem por cento à prova d’água, o que não eram na minha época.

Luke tirou o aparelho do bolso e o destravou.

— Ligue para Stephanie.

O número foi digitado.

Malone pegou o telefone e disse:

— Leve Kirk e espere naquele café. Preciso falar com ela em particular.

— Não gosto muito de receber ordens de sujeitos aposentados.

— Considere isso um pagamento por tê-lo pescado de dentro da água. Agora vá.

Malone ficou esperando a ligação ser atendida enquanto observava Luke e Kirk saltarem do barco. Não era um imbecil. Sabia que sua ex-chefe tinha instruído o novato sobre como lidar com ele. Provavelmente lhe dissera para pressioná-lo, mas não a ponto de fazê-lo ir embora. Do contrário, um cara metido como Luke Daniels teria tentado assumir o controle da situação. Mas até que isso seria bom... Fazia tempo que não se metia numa boa briga.

— Quanto tempo levou até você lhe dar o primeiro soco? — perguntou Stephanie após o quinto toque.

— Na verdade, esperei um pouco mais do que deveria. E acabei de matar dois bandidos.

Malone contou a ela o que havia acontecido.

— Cotton, eu entendo. Você não tem nada a ver com essa briga. Mas realmente tenho um homem desaparecido, que tem esposa e três filhos. E preciso encontrá-lo.

Stephanie sabia como convencê-lo das coisas.

Ele localizou Kirk e Luke a cinquenta metros de distância. Poderia ter esperado até chegarem à livraria para dar o telefonema, mas estava ansioso para saber qual era a situação; assim, falava em voz baixa, e se virou na direção do canal, de costas para os cafés.

— Barry Kirk sabe de muita coisa — continuou ela em seu ouvido. — Preciso que ele seja interrogado, então me ajude. Vá com Luke procurar meu agente.

— Esse moleque de fraternidade que você enviou é bom?

— Na verdade, ele nunca foi para a faculdade. Mas, se tivesse ido, eu lhe garanto que não teria estado em nenhuma fraternidade. Não faz o tipo.

Malone imaginava que Luke devia ter uns 27 anos, talvez 28, provavelmente um ex-militar, já que Stephanie gostava de recrutar entre as suas fileiras. Mas sua falta de respeito e as atitudes descuidadas pareciam ser opostas a qualquer forma de disciplina institucionalizada.

E ele não era advogado.

Mas Malone sabia que Stephanie estivera gradualmente flexibilizando essa regra para seus agentes.

— Imagino que ele seja insuportável — disse Malone ao telefone.

— Para dizer o mínimo. Mas é bom. E é por isso que eu tolero seu... excesso de autoconfiança. Até parece outra pessoa que certa vez trabalhou para mim.

— Aqueles homens estavam bem ali — disse ele. — Na água. Preparados para nós. Isso significa que, ou tiveram sorte, pois estavam no lugar certo, na hora certa, ou alguém sabia que você tinha ligado para mim. Seu desaparecido sabia para onde Kirk estava indo?

— Não. Dissemos a Kirk que seguisse para a Suécia.

Malone sabia que ela se fazia a mesma pergunta.

Como aqueles homens sabiam que deviam estar ali?

— Presumo que você só vai me contar o que acha que eu preciso saber.

— Você sabe como são as coisas. Esta operação não é sua. Apenas cuide de achar meu agente, e depois está liberado.

— Pode deixar.

Ele encerrou a ligação, saltou para a margem e caminhou até Luke, dizendo:

— Você ganhou um parceiro.

— Você tem um bloco de papel e uma caneta para me emprestar, para que eu possa anotar tudo que estou aprendendo?

— Você é sempre tão espertinho assim?

— Você é sempre tão caloroso e amigável assim?

— Alguém tem que zelar para que as crianças não se machuquem.

— Não precisa se preocupar comigo, meu velho. Posso cuidar de mim mesmo.

— Acho que lhe disse para não me chamar assim.

As costas de Luke se retesaram.

— Sim. Eu ouvi. E lhe concedi, seguindo minhas ordens, um soco grátis. Não haverá mais brindes.

Seus olhos verdes lançaram um desafio ao rapaz.

Que parecia ter sido aceito.

Mas não agora. Talvez depois.

Malone apontou para Kirk.

— Vamos ouvir o que o dedo-duro tem a dizer.

Capítulo 5

ATLANTA, GEÓRGIA

14:45

STEPHANIE NELLE OLHOU para o relógio. Seu dia havia começado às seis da manhã — meio-dia na Dinamarca — e estava longe de terminar. De seus doze agentes, nove estavam atualmente em ação. Os outros três estavam fora da escala, de folga. Ao contrário do que mostravam os romances de espionagem e os filmes de ação, agentes não trabalhavam vinte e quatro horas por dia, sete dias por semana. A maioria tinha esposas e filhos, vidas fora de seu trabalho. O que era bom. O emprego já era bastante estressante sem uma obsessão maníaca para piorar a situação.

Ela havia fundado o Magellan Billet dezesseis anos atrás. Era seu bebê, e Stephanie cuidara dele até a puberdade e a adolescência. Agora, era uma equipe de inteligência totalmente adulta, que tinha em seu histórico alguns dos mais recentes sucessos dos Estados Unidos.

Porém, naquele instante, ela só conseguia pensar em uma coisa.

O agente desaparecido na Dinamarca.

Olhou para o relógio no canto de sua escrivaninha e se deu conta de que havia deixado passar o café da manhã e o almoço. Seu estômago estava roncando, então decidiu beliscar algo na cafeteria do prédio, três andares abaixo.

Saiu do gabinete.

Tudo estava quieto.

O Magellan Billet fora projetado para uma equipe pouco numerosa. Além de seus doze agentes de campo, a divisão empregava cinco funcionários administrativos e três auxiliares. Stephanie insistia em mantê-lo pequeno. Menos olhos e menos ouvidos significavam menos vazamentos. A segurança do Magellan Billet nunca havia sido comprometida. Nenhum dos dozes agentes originais continuava na folha de pagamento — Malone fora o último a deixá-la, quatro anos antes. Em média, substituía uma pessoa por ano. Mas tivera sorte. Todos os seus recrutas tinham sido excelentes, e os problemas burocráticos foram poucos e eventuais.

Stephanie saiu pela porta principal e caminhou até o elevador.

O prédio estava situado em um tranquilo centro de escritórios no norte de Atlanta, que também era sede de divisões dos departamentos do Interior e da Saúde e Serviços Humanos. Por insistência de sua fundadora, o Magellan Billet ficava intencionalmente fora de vista, as letras discretas na porta anunciando FORÇA-TAREFA DO DEPARTAMENTO DE JUSTIÇA.

Ela apertou o botão e esperou o elevador chegar.

As portas se abriram, e um homem magro, com o rosto alongado e fino, e vasta cabeleira prateada, saiu.

Edwin Davis.

Como Stephanie, Davis era funcionário civil de carreira, tendo começado duas décadas antes no Departamento de Estado, ocasião em que três secretários o haviam usado para pôr em ordem seus precários departamentos. Tinha doutorado em Relações Internacionais e era dotado de um senso político incomum. Um homem simples e cortês que as pessoas tendiam a subestimar, servia como vice-conselheiro de segurança nacional quando o presidente Danny Daniels o promovera a chefe da equipe da Casa Branca.

Instantaneamente, ela se perguntou o que seria tão importante para fazer Davis voar oitocentos quilômetros de Washington, D.C., sem se fazer anunciar. O chefe de Stephanie era o procurador-geral dos Estados Unidos, e o protocolo obrigava que ele fosse incluído em qualquer cadeia de comunicação que viesse da Casa Branca.

Mas isso não havia acontecido.

Será que Davis viera a trabalho? Ou seria uma visita social? Os dois eram amigos bem próximos. Haviam passado por muita coisa juntos.

— Você estava indo a algum lugar? — perguntou ele.

— À cafeteria.

— Vamos juntos.

— Vou me arrepender disso?

— Provavelmente. Mas não tem jeito.

— Você lembra que, na última vez que você e eu estivemos bem aqui, neste mesmo lugar, e tivemos uma conversa exatamente como esta, quase fomos mortos?

— Mas vencemos aquela briga.

Ela sorriu.

— Sim, vencemos.

Os dois desceram para a cafeteria e encontraram uma mesa vazia. Stephanie ficou mordiscando pedaços de cenoura e tomando suco de mirtilo, enquanto Davis despejava uma garrafa de água mineral garganta abaixo. Seu apetite havia desaparecido.

— Como vai o presidente? — perguntou ela.

Fazia três meses que Stephanie e Danny Daniels não se falavam.

— Está ansioso pela aposentadoria.

O segundo mandato de Daniels logo terminaria. Sua carreira política estava encerrada. Mas fora um percurso e tanto, de vereador por uma pequena cidade no Tennessee a dois mandatos como presidente dos Estados Unidos. Ao longo do caminho, no entanto, perdera uma filha e uma esposa.

— Ele gostaria de ter notícias suas — disse Davis.

E ela gostaria de ligar. Mas era melhor assim. Pelo menos até que o mandato dele terminasse.

— Vou falar com ele. No momento certo. — Ela e Daniels haviam descoberto que nutriam sentimentos um pelo outro, uma ligação talvez oriunda das muitas batalhas que haviam enfrentado. Nenhum dos dois tinha certeza de nada. Mas ele ainda era o presidente dos Estados Unidos. Seu chefe. E era melhor que mantivessem alguma distância. — Você não veio até aqui só para me dar essa mensagem. Então, vá direto ao ponto, Edwin.

Um vinco no rosto do amigo expressava divertimento. Stephanie sabia que ele tinha quase idade bastante para se aposentar, mas seu físico juvenil lhe dava o aspecto de um homem muito mais jovem.

— Fiquei sabendo que você está sendo alvo de interesse do Capitólio.

E ela estava.

Seis requisições de dados confidenciais haviam chegado do Comitê do Senado para Apropriações na última semana. O que não era incomum. O Congresso tinha o hábito de buscar informações na comunidade de inteligência. Se um departamento ou órgão não cooperasse, as “requisições” eram seguidas de intimações, que não poderiam ser ignoradas sem uma batalha judicial. Litígios públicos sobre informações confidenciais eram raros. O Congresso tinha de ser aplacado. Afinal, eles controlavam o dinheiro. Assim, no geral, as disputas resultavam em acordos privados. Essas seis requisições, no entanto, não davam margem a eventuais negociações.

— Eles querem toda e qualquer coisa que diga respeito à minha agência — respondeu. — Absolutamente tudo. Finanças, relatórios, avaliações internas e o que mais você imaginar. É algo sem precedentes, Edwin. Quase todo esse material é sigiloso. Eu passei o caso para o procurador-geral.

— Que, por sua vez, o passou para mim. Vim lhe dizer que essas requisições estão relacionadas àquele favor que lhe pedi quanto a Josepe Salazar.

Seis meses antes, uma ligação de Davis dera início a uma investigação de Salazar pelo Billet. A Casa Branca queria um dossiê completo, inclusive todas as associações financeiras, de negócios e políticas. Desde o berço até o presente. Salazar tinha dois passaportes, um dinamarquês e um espanhol, graças a seus pais, que eram naturais desses dois países. Ele morava metade do ano na Espanha, a outra metade na Dinamarca. Era um magnata internacional que havia passado para outras pessoas o controle diário de seus empreendimentos europeus multibilionários, para que pudesse dedicar-se apenas a seus deveres como presbítero na Igreja Mórmon. Segundo todos os relatos, ele era devoto, não tinha registros criminais e seguia uma vida exemplar. O fato de haver atraído a atenção da Casa Branca despertou inúmeras indagações na mente de Stephanie. Mas, como servidora pública leal que era, não expressara nenhuma delas.

Um erro.

De que finalmente se dera conta três dias antes, quando o homem que enviara à Europa para compilar o dossiê de Salazar desapareceu.

E que se havia revelado ainda maior depois de Stephanie falar com Malone.

— Meu agente que trabalhava no caso de Salazar desapareceu — disse ela. — Tenho gente em campo, neste momento, tentando rastreá-lo. Em que você me meteu, Edwin?

— Não faço ideia. O que aconteceu?

— A situação se complicou. Um dos funcionários de Salazar, um homem chamado Barry Kirk, fez contato com o meu agente. Ele tinha informações privilegiadas e até alegava que seu chefe poderia ter matado alguém. Não podíamos ignorar isso. Agora temos Kirk em nossas mãos, embora dois dos homens de Salazar tenham sido mortos nesse processo. Cotton atirou neles.

— Como você conseguiu envolvê-lo?

Davis e Malone também haviam trabalhado juntos antes.

— Ele estava por perto, e também não gosta que nossos homens desapareçam.

— Há uma conexão entre Josepe Salazar e o senador Thaddeus Rowan.

— E só agora você me conta isso?

Rowan era o presidente do Comitê do Senado para Apropriações. Todas as seis requisições traziam a sua assinatura.

— Não foi minha ideia reter essa informação.

Stephanie sabia o que isso significava. Apenas uma pessoa poderia sobrepor-se ao chefe de equipe da Casa Branca.

— O presidente deveria entender que não posso fazer meu trabalho se não tiver todas as informações — disse ela. — Isso virou um circo. Um dos nossos homens pode estar morto.

Davis assentiu.

— Tenho consciência disso.

Mas havia mais alguma coisa.

Era verdade, Stephanie tinha dois agentes em campo — Luke e seu homem desaparecido. Malone agora se juntara à briga, ao menos por aquela noite, perfazendo três.

Mas, na verdade, havia uma quarta pessoa.

Que ela não havia mencionado a Malone.

Capítulo 6

KALUNDBORG, DINAMARCA

20:50

SALAZAR SORRIU QUANDO ENTROU no restaurante e avistou sua companhia para o jantar. Estava atrasado, mas havia ligado e pedido que lhe transmitissem suas desculpas, juntamente com um copo do que quer que sua convidada quisesse saborear.

— Sinto muito — disse ele a Cassiopeia Vitt. — Alguns assuntos importantes me detiveram.

Ambos eram amigos de infância, ele, dois anos mais velho que ela, e seus pais haviam sido amigos pela vida inteira. Quando estavam na casa dos 20, tornaram-se mais próximos, namorando por cinco anos, até que ela aparentemente percebera que a atração entre eles poderia ter sido mais em benefício de seus pais do que propriamente dela.

Pelo menos fora o que lhe dissera.

Mas Salazar sabia qual era a verdadeira razão.

O que realmente os tinha afastado fora algo bem mais simples.

Ele havia nascido membro da Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias. Ela também. Isso significava tudo para ele, mas nem tanto para ela.

Onze anos se haviam passado desde a última vez que estiveram juntos. Mantiveram contato, encontrando-se em eventos sociais. Ele sabia que Cassiopeia tinha se mudado para a França e começado a construir um castelo — usando apenas material e tecnologia do século XIII — que estava sendo erguido lentamente, pedra após pedra. Vira fotografias do castelo e da casa de campo dela. Ambos eram impressionantes e belos.

Assim como sua dona.

— Tudo bem — disse Cassiopeia. — Fiquei apreciando a vista.

Kalundborg começara como um vilarejo viking na costa oeste da Zelândia e era uma das cidades mais antigas da Dinamarca. Sua praça pavimentada era ancorada pela singular Igreja de Nossa Senhora, uma obra-prima do século XII que compreendia cinco torres octogonais. O café ficava em um canto da praça, com mesas iluminadas por velas, lotadas de clientes para o jantar. A deles, a pedido de Salazar, ficava junto à janela da frente, de onde era possível avistar a igreja de tijolos, iluminada para a noite.

— Passei o dia ansioso por este jantar — disse ele. — Gosto muito daqui. Estou feliz por você finalmente ter conseguido me visitar.

A mãe dele fora uma dinamarquesa introvertida totalmente devotada ao marido e aos seis filhos, entre os quais ele era o mais jovem. Quando alguns missionários da igreja chegaram ali, no fim do século XIX, a família dela fora uma das primeiras na Dinamarca a se tornar Santos dos Últimos Dias. Seu avô materno havia ajudado a organizar a primeira ala da Escandinávia, e muitas mais se seguiram. Essas seções posteriormente formaram estacas. O mesmo acontecera na Espanha, onde vivia a família de seu pai. Posteriormente, ambos os avós lideraram grandes estacas. Ele havia herdado a propriedade de sua mãe em Kalundborg, e todo ano passava de maio a outubro ali, fugindo do calor do verão na Espanha.

O garçom apareceu, e Salazar pediu um copo de água mineral. Cassiopeia pediu outro. Vieram os cardápios, e os dois percorreram as seleções da casa.

— Você vai mesmo embora amanhã? — perguntou ela.

— Infelizmente, sim. Tenho alguns assuntos que demandam a minha atenção.

— Odeio isso. Bem quando estávamos recomeçando a nos aproximar.

— E você tem sido muito misteriosa, algo com que não me importei até agora. Mas já é tempo de você me dizer. Por que voltou? Por que veio até aqui?

Cassiopeia fizera contato cinco meses antes, através de uma ligação telefônica. Seguiram-se mais ligações e e-mails. Outra ligação na semana anterior levara ao convite até ali.

Que ela aceitara.

— Resolvi que posso ter me enganado sobre certas coisas.

Suas palavras o deixaram intrigado. Salazar colocou o cardápio de lado.

— Conforme fui envelhecendo — disse ela —, percebi que as crenças de meus pais talvez não fossem tão erradas.

Salazar sabia que, tal como ele, Cassiopeia fora instruída desde a mais tenra idade no Livro de Mórmon, aprendendo a Doutrina e os Convênios e sendo incentivada a ler a Pérola de Grande Valor. Essas coisas lhe teriam ensinado todas as revelações feitas aos profetas que lideraram a igreja, fazendo-a compreender plenamente a sua história. Todo santo dos últimos dias tinha de estudar os mesmos textos.

Mas ele sabia que ela se havia rebelado.

E rejeitado o legado.

O que, felizmente, nenhum de seus pais estava vivo para ver.

— Esperei muito tempo para ouvir você dizer essas palavras — disse ele. — Sua negatividade quanto à igreja foi a causa de nosso distanciamento.

— Eu me lembro. E veja só você agora. Naquela época, você estava prestes a liderar uma ala. Agora, é membro do Primeiro Quórum dos Setenta, a um passo do Quórum dos Doze Apóstolos. Talvez o primeiro espanhol a alcançar uma honra tão elevada.

Salazar ouviu o orgulho em sua voz.

A primeira presidência estava no topo da liderança da igreja, e consistia no profeta e em dois conselheiros escolhidos a dedo. Abaixo disso, estavam os Doze Apóstolos, que serviam a vida toda e ajudavam a estabelecer políticas. Depois vinham os vários Quóruns dos Setenta, cada participante um membro antigo respeitado, encarregado de ajudar com a organização e a administração, detentor da autoridade apostólica de testemunhas especiais de Cristo. Muitos apóstolos tinham vindo dos Setenta, e todos os profetas tinham vindo dos apóstolos.

— Quero redescobrir o que perdi — disse Cassiopeia.

O garçom voltou com a água.

Salazar estendeu o braço por sobre a mesa e segurou levemente a mão dela. O gesto não pareceu surpreendê-la.

— Eu ficaria muito feliz em ajudá-la a redescobrir sua fé. Trazer você de volta seria uma honra para mim.

— Foi por isso que procurei você.

Salazar sorriu, a mão ainda sobre a dela. Santos dos últimos dias devotos não aceitam sexo antes do casamento, de modo que seu relacionamento nunca fora físico.

Mas fora real.

Tão real que tinha sobrevivido dentro dele por onze anos.

— Estou com fome — disse Salazar, os olhos fixos nela. — Vamos curtir o jantar. Depois quero lhe mostrar uma coisa. Lá em casa.

Cassiopeia sorriu.

— Isso seria ótimo.

Capítulo 7

ATLANTA, GEÓRGIA

STEPHANIE ERA ADVOGADA DE CARREIRA. Havia começado no Departamento de Estado assim que se formara na faculdade de direito, depois fora para o Departamento de Justiça e subira na hierarquia até se tornar vice-procuradora-geral. Depois disso, poderia ter sido nomeada para o posto máximo por algum presidente, mas o Magellan Billet mudara tudo. A ideia era desenvolver uma unidade especial de investigação, fora do FBI, da CIA e da inteligência militar, que respondesse diretamente ao Poder Executivo, seus agentes instruídos tanto na lei como na espionagem.

Independente. Inovador. Discreto.

Esses eram os ideais.

E a ideia havia funcionado.

Mas a política ainda era uma de suas preocupações. Havia servido a presidentes e procuradores-gerais de ambos os partidos. Embora eleito e reeleito em um pleito de cooperação bipartidária, Danny Daniels passara os últimos sete anos e meio embrenhado em uma ferrenha guerra política. Tivera problemas de deslealdade com seu vice-presidente, um procurador-geral e um ex-vice-conselheiro para segurança nacional. Até mesmo uma tentativa de assassinato. Stephanie e o Billet se envolveram em todas essas crises. Agora, aqui estava ela novamente. Bem no meio de algo extraordinário.

— Você já se perguntou o que vai fazer quando sua estada aqui terminar? — quis saber Davis.

Ainda estavam na cafeteria, vazia no meio da tarde.

— Meu plano é trabalhar para sempre.

— Nós dois poderíamos escrever livros contando todos os podres. Ou talvez ir trabalhar na televisão. CNN, CNBC ou Fox. Seríamos especialistas em política, esguichando sensacionalismos. Falando como o novo presidente é idiota. É muito mais fácil esconder-se nos bastidores do que dar a cara a tapa.

Stephanie se surpreendeu com o fatalismo de Davis, provavelmente um caso de melancolia de fim de mandato. Já tinha visto isso antes. Durante o primeiro governo de Daniels, sofrera pressão efetiva para ser substituída, mas esse esforço havia fracassado. Talvez porque ninguém quisesse seu cargo. Não havia muito glamour em trabalhar em um gabinete tranquilo na Geórgia, longe das luzes da ribalta de Washington, D.C., carreiras precisavam ser tecidas com fios muito mais grossos. Uma coisa, contudo, estava clara — Edwin Davis era totalmente leal a seu chefe. Assim como ela. E mais uma coisa. Geralmente, ninguém na Justiça, no Congresso ou na Casa Branca pensava muito em Stephanie ou no Billet. Mas ela agora tinha surgido no radar do senador sênior de Utah.

— O que Rowan quer de mim?

— Ele está atrás de algo que pensávamos ser apenas um mito.

Stephanie captou o tom de sua voz, que sinalizava encrenca.

— Preciso lhe contar uma história.

Em 1º de janeiro de 1863, Abraham Lincoln emitiu sua Proclamação de Emancipação. A história registra isso como uma conquista memorável. A realidade, no entanto, foi muito diferente. A proclamação não era lei. O Congresso nunca a promulgou, e nenhum estado a adotou. Lincoln a emitiu com base em sua suposta autoridade como comandante em chefe das forças armadas. Mas ela não libertou ninguém. Seu mandato aplicava-se apenas aos escravos mantidos nos dez estados então em rebelião. Não deslegitimava a escravidão, e não concedia cidadania aos que eram libertados. Nas regiões que a Federação mantinha no sul, que incluíam grande parte do Tennessee e da Virgínia, onde os negros poderiam efetivamente ser libertados e feitos cidadãos, a proclamação não era aplicável. Maryland e Kentucky eram, da mesma maneira, isentos, assim como parte da Louisiana. Em resumo, a Proclamação de Emancipação não era nada além de um estratagema político. Só libertava escravos onde Lincoln não tinha autoridade. William Seward, secretário de Estado de Lincoln, foi quem melhor a definiu: “Demonstramos nossa simpatia pela escravidão ao emancipar escravos onde não temos acesso a eles e mantendo-os na servidão onde podemos pô-los em liberdade.”

Publicamente, Lincoln chamou a proclamação de “medida de guerra”, mas, às pessoas próximas, admitiu que se tratava de algo inútil. Afinal, a própria Constituição sancionava a escravidão. O Artigo I, Seção 2, determinava especificamente que escravos seriam contados como três quintos de uma pessoa em questões de representação no Congresso e de impostos. O Artigo IV, Seção 2, estipulava que escravos fugitivos em estados livres deveriam ser devolvidos a seus donos. Muitos dos delegados à Convenção Constitucional tiveram escravos – assim, não era surpresa que não houvesse uma única palavra que prejudicasse esses direitos.

Na época, o sul estava vencendo a Guerra Civil. Então, o único efeito político que a proclamação poderia ter era o de inspirar um levante de escravos — uma rebelião interna, que poderia prejudicar o inimigo. Isso certamente era uma grande preocupação, uma vez que os sulistas mais fisicamente capacitados estavam ausentes, lutando no exército, suas fazendas e plantações sendo supervisionadas pelos mais velhos e por suas mulheres.

Mas não houve um levante.

Em vez disso, o efeito da proclamação foi sentido no norte.

E de um modo nada favorável.

A maior parte dos nortistas ficou chocada com essa artimanha. Poucos associavam a guerra à abolição da escravatura. Nortistas brancos, de modo geral, menosprezavam africanos, e seus Códigos Negros nada ofereciam na questão da igualdade aos escravos libertados que lá viviam. A discriminação era profundamente institucionalizada. Os jornais do norte opunham-se veementemente ao fim da escravidão. E, depois da Proclamação de Emancipação de Lincoln, a violência contra os negros do norte aumentou radicalmente.

Assim como as deserções.

Cerca de duzentos mil fugiram do exército da União. Outros 12 mil esquivaram-se à convocação. Mais noventa mil fugiram para o Canadá. O número de alistamentos despencou. Bônus de guerra não eram comprados.

Para o norte, a luta não tinha ligação alguma com a escravidão.

— O que você está querendo dizer? — perguntou Stephanie.

— Abraham Lincoln não foi um emancipador — disse Davis. — Pouquíssimas vezes ele falou sobre escravidão antes de 1854. Na verdade, era publicamente contrário à igualdade política ou social entre as raças. Ele favoreceu o Ato do Escravo Fugitivo, que permitia aos donos reivindicar sua propriedade nos estados livres. Nem uma vez sequer, como advogado, defendeu um escravo fugitivo. Mas defendeu um proprietário de escravos. Ele gostava de colonização, da ideia de devolver escravos libertos para a África, o Haiti, a Guiana Britânica, a Companhia Holandesa das Índias Orientais. Qualquer lugar, menos os Estados Unidos. Sua administração se empenhou em desenvolver um plano exequível para a deportação depois da guerra. Mas então havia mais de quatro milhões de escravos aqui. Devolvê-los não era financeira ou logisticamente possível.

Stephanie não era desinformada quanto a Lincoln. Havia tempos o presidente se tornara tema de mitos, histórias e lendas popularizados por muitos livros, filmes e programas de televisão.

— Lincoln fez-se muito claro em seu discurso de posse — continuou Davis. — Ele disse ao país que não iria interferir no direito de possuir um escravo nos estados do sul. Ponto final. Fim da história. Ele se opunha à disseminação da escravidão para novos territórios.

— Nunca me dei conta de que você sabia tanto sobre Lincoln.

— E realmente não sei. Mas fatos são fatos. A Guerra Civil não foi travada por causa da escravidão. Como poderia ser? A própria Constituição sancionava essa prática. E a Suprema Corte, na decisão Dred Scott, de 1857, a reconheceu como legal. Nenhuma emenda à Constituição jamais foi votada para mudar isso até a Décima Terceira Emenda passar, depois que a guerra terminou. Assim, como poderíamos começar uma guerra para acabar com algo que nossa Constituição permitia expressamente?

Boa pergunta.

— Mas Lincoln, coitado — continuou Davis —, teve de tomar algumas decisões bem difíceis. Nenhum outro presidente passou por isso. Ele estava literalmente encarando o fim do país. A Europa estava observando, pronta para dar o bote e limpar nossa carcaça. A situação dele era desesperadora. O que é o motivo da nossa conversa.

Ela esperou.

— Secessão.

— Como a de um estado deixando a União?

Davis assentiu.

— Essa foi a questão por trás da Guerra Civil. Os estados do sul disseram que chegaram ao seu limite e que tinham o direito de deixar a União. Lincoln disse que não tinham. A União era eterna e não podia ser dissolvida. Seiscentas mil pessoas morreram para solucionar esse debate.

Stephanie também conhecia um pouco o assunto, já que era apaixonada por direito constitucional.

— A Suprema Corte resolveu esse debate em 1869 — disse ela. — Texas versus White. A corte decidiu que a secessão não era permitida. A união era indissolúvel, e para sempre.

— E o que mais a corte poderia dizer? A guerra havia terminado com tantas perdas, o sul em ruínas. O país tentava se reconstruir. E alguns urubus do norte vestidos de preto iam decretar que aquilo tudo fora inconstitucional? Acho que não.

— Eu não sabia que você sentia tanto desdém por juízes.

Ele sorriu.

— Juízes federais são um pé no saco. Sempre é um problema nomear alguém para um cargo vitalício. A Suprema Corte em 1869 não tinha outra escolha a não ser decidir assim.

— E nós temos?

— Aí é que está, Stephanie. E se Lincoln e a Suprema Corte estivessem errados?

Capítulo 8

MALONE DESTRANCOU A PORTA de sua livraria e entrou com Luke Daniels e Barry Kirk. A Højbro Plads estava movimentada, mas não como no verão, quando o pôr do sol chegava mais tarde e a praça ficava apinhada até a meia-noite. Então mantinha o estabelecimento aberto até às dez da noite, pelo menos. Nessa época do ano, fechava às seis.

Ele acendeu as luzes e voltou a trancar a porta.

— Que legal — disse Luke. — Este lugar parece Hogwarts. E o cheiro. Parece que todo sebo tem o mesmo aroma.

— Isso se chama perfume do conhecimento.

Luke apontou um dedo para Malone.

— Isso foi uma piada de livreiro? Aposto que vocês se reúnem e trocam gracinhas desse tipo. Estou certo?

Malone jogou suas chaves em cima do balcão da frente e olhou para Barry Kirk.

— Fui informado de que você talvez saiba onde o nosso homem desaparecido está.

Kirk ficou em silêncio.

— Só vou perguntar com educação mais uma vez.

— Eu assino embaixo — disse Luke. — Conte o que sabe, agora.

— Salazar está com o seu agente.

— Quem é Salazar? — quis saber Malone.

— Ele é o centro disso tudo — disse Luke. — Um espanhol. Podre de rico. A família está no ramo de guindastes. Desses que você vê nos canteiros de construção, subindo ao lado dos prédios. Seu pai começou o negócio após a Segunda Guerra Mundial.

— Eu me tornei um dos assistentes pessoais do Señor Salazar cinco anos atrás. Mas acabei percebendo que havia um problema com ele. Meu empregador é mórmon.

— E por que isso seria um problema? — perguntou Malone.

— Ele é presbítero, membro sênior do Primeiro Quórum dos Setenta, talvez seja nomeado apóstolo da igreja.

— Isso significa estar no topo — disse Luke.

— Eu conheço os santos dos últimos dias. — Malone fixou o olhar em Kirk. — Qual é o problema com Salazar?

— Ele está envolvido em alguns esquemas sinistros. Eu preferi fechar meus olhos para isso... até recentemente, quando acho que ele matou alguém.

— E como você soube disso?

— Eu não soube, não com certeza. Mas ele estava tentando obter um diário do século XIX. O Señor Salazar é um ávido colecionador da história dos mórmons. O dono do livro se recusou a vender. Isso foi... motivo de frustração. Depois o diário foi adquirido, e soube que o dono foi encontrado morto.

— E como isso tem conexão com Salazar?

— É muita coincidência, você não acha?

Malone olhou para Luke, esperando mais.

— Você pode preencher as lacunas?

— Gostaria de poder. Nossa missão era apenas investigar a vida de Salazar. Só isso, fatos e números. Tínhamos um agente em campo, trabalhando no caso durante alguns meses. Kirk fez contato com ele. Então, há três dias, o agente desapareceu. Fui enviado para encontrá-lo. Esta tarde, tive um atrito com alguns dos homens de Salazar, então roubei um de seus aviões.

— Ele tem mais de um?

— O sujeito tem uma força aérea. Como disse, ele é podre de rico.

— Seu agente falou comigo — disse Kirk. — Ele ia me levar para um lugar seguro. Mas, quando eu soube que o Señor Salazar o pegou, entrei em pânico e fugi. Ele tinha me dado um número de contato, e eu liguei. Disseram-me para ir para a Suécia, mas os homens de Salazar me seguiram.

— Seu empregador tem homens? — perguntou Malone.

— Danitas.

Era uma palavra que ele não esperava ouvir, mas que conhecia.

Malone foi até o corredor com a etiqueta religião e procurou o livro que esperava que ainda estivesse ali. Ele o comprara algumas semanas antes, de uma senhora já bem idosa que tinha trazido várias caixas.

E, sim — continuava lá, na prateleira de cima.

O reino dos santos.

Publicado em meados do século XX.

A palavra danitas havia desencadeado algo em sua memória eidética. Ele tinha essa reação a muitas coisas. O termo fotográfica seria muito simplista para aquele traço genético, e não inteiramente correto. Era mais uma aptidão para absorver detalhes. Uma chatice que, às vezes, podia ser útil.

Malone verificou o índice e encontrou referência a um sermão proferido em 17 de junho de 1838 por Sidney Rigdon, um dos primeiros convertidos por Joseph Smith.

“Você é o sal da terra, mas, se o sal perdesse seu sabor, por meio do que a terra seria salgada? De agora em diante, isso não serve para nada, exceto para ser expulso e pisado pelo pé dos homens. Nós provemos o mundo com nossa bondade, sofremos seu abuso imotivado com paciência e resistimos sem ressentimento, até hoje, e sua perseguição e sua violência ainda não cessaram. Mas, a partir deste dia e desta hora, não vamos aturar mais.”

Rigdon dirigia seus comentários a outros apóstatas que, assim ele acreditava, haviam traído os demais, mas também se referia aos gentios, que, repetidas vezes, levavam morte e violência aos santos dos últimos dias. Um novo convertido, Sampson Avard, homem descrito como “astuto, pleno de recursos e extremamente ambicioso”, aproveitou o sentimento despertado pelo que veio a ser chamado Sermão do Sal. Ele formou uma organização militar secreta que passou a ser conhecida como Filhos de Dan, nome tirado de uma passagem do Gênese, Dan será uma serpente no caminho, uma víbora na trilha, que morderá os calcanhares do cavalo para que seu montador caia para trás. Os danitas deviam alistar os mais jovens, os mais ousados e os mais vigorosos para formarem um corpo de elite que serviria secretamente. Eles não agiam em grupo, mas como indivíduos que poderiam ser chamados a exercer uma rápida e imediata vingança por qualquer ato de violência praticado contra os santos.

Malone ergueu os olhos do livro.

— Os danitas eram fanáticos. Radicais do início da Igreja Mórmon. Mas desapareceram há muito tempo.

Kirk balançou a cabeça.

— O Señor Salazar acha que vive em outra época. É um seguidor fanático de Joseph Smith. Ele segue crenças antigas.

Malone sabia sobre Smith e suas visões do anjo Moroni, o qual, supostamente, o levara a placas douradas que Smith traduziu e usou para formar uma nova religião — inicialmente chamada Igreja de Cristo, agora conhecida como Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias.

— O Señor Salazar é inteligente — disse Kirk. — Tem vários diplomas da Universidade de Barcelona.

— Mas segue um homem que alega ter encontrado placas douradas nas quais estava gravado um texto em língua estrangeira. Ninguém, exceto Smith e algumas testemunhas, jamais viu essas placas. Se não me falha a memória, algumas dessas pessoas chegaram a repudiar seu testemunho. Mas Smith ainda foi capaz de traduzir as placas lendo as palavras com uma pedra de adivinhação no fundo de um chapéu.

— Isso não é semelhante à crença de que um homem foi crucificado, morreu e ergueu-se dos mortos três dias depois? Ambas são uma questão de fé.

Malone quis saber:

— Você é mórmon?

— De terceira geração.

— A religião é importante para você?

— Desde que eu era menino.

— E para Salazar?

— É a vida dele.

— Você se arriscou ao fugir.

— Eu rezei, perguntando o que fazer, e me foi dito que essa era a atitude certa a ser tomada.

Pessoalmente, Malone nunca fora inclinado a depositar cegamente sua vida nas mãos da fé. Mas aquele não era um momento propício para debater religião.

— Onde está o nosso homem?

— Seu agente está preso nos arredores de Kalundbord — disse Kirk. — Numa propriedade do Señor Salazar. Não na casa principal, mas num espaço adjacente, bem a leste. Tem uma cela no porão.

— E ele guarda alguma informação na casa principal? — quis saber Luke.

Kirk assentiu.

— O escritório é seu santuário. Ninguém entra lá sem permissão.

Malone estava junto ao balcão, olhando pela janela da frente para a praça já escura. Havia trabalhado durante doze anos como agente de campo do Departamento de Justiça, aprimorando talentos que nunca o abandonariam. Um deles consistia em sempre estar alerta ao que acontecia à sua volta. Até então, era incapaz de comer em um restaurante com as costas voltadas para a porta. Através da placa de vidro, trinta metros além de sua loja, avistou dois homens. Ambos jovens, usando paletós escuros e calças pretas. Estavam no mesmo lugar fazia alguns minutos, diferentemente de quase todos ao redor. Ele havia tentado não encará-los, mas mantinha a vigilância.

Luke foi até o balcão, de costas para a janela.

— Você também os viu?

Seu olhar cruzou com o do homem mais jovem.

— Seria difícil não ver.

Luke ergueu os braços, fingindo estar contrariado, mas suas palavras não correspondiam a seu gesto.

— Diga-me, meu velho, você tem uma porta dos fundos neste lugar?

Malone manteve a encenação, apontando, irritado, mas assentindo com um gesto de cabeça.

— O que está havendo? — perguntou Kirk.

Os dois homens lá fora se moveram.

Em direção à loja.

E então surgiu um novo som.

Sirenes.

Chegando cada vez mais perto.

Capítulo 9

STEPHANIE OUVIA A EXPLICAÇÃO DE DAVIS.

— A Revolução Americana não teve nada de revolução. Em nenhum momento seu objetivo foi a derrubada do governo britânico. Nenhum de seus objetivos declarados incluía conquistar Londres e substituir a monarquia por uma democracia. Não. A Revolução Americana foi uma guerra de secessão. A Declaração de Independência foi uma declaração de secessão. Os Estados Unidos da América foram fundados por separatistas. Seu objetivo era abandonar o Império Britânico e formar um governo próprio. Houve duas guerras de secessão na história americana. A primeira foi travada em 1776, a outra, em 1861.

As consequências daquilo a fascinavam, mas ela estava mais curiosa quanto à relevância das informações.

— O sul queria deixar a União porque não concordava mais com o que o governo federal estava fazendo — disse Davis. — Os impostos eram a grande fonte de receita. O sul importava muito mais do que o norte, então pagava mais da metade dos impostos. Porém, o norte abrigava mais da metade da população do país e sugava a maior parte dos dispêndios federais. Isso era um problema. Os industriais do norte deviam sua existência aos impostos caros. Se fossem eliminados, seus negócios iriam à falência. Os impostos eram alvo de discussão desde 1824, com o sul resistindo a eles, e o norte continuando a impô-los. A recém-criada Constituição Confederada proibiu, especificamente, os impostos. Isso significava que os portos do sul teriam agora uma vantagem decisiva sobre seus competidores ao norte.

— E Lincoln não poderia permitir isso.

— Como poderia? O governo federal ficaria sem dinheiro. Simples assim. Em essência, o norte e o sul discordavam integralmente sobre como o dinheiro deveria ser adquirido e como deveria ser gasto. Após décadas dessa situação, o sul decidiu que não queria mais ser parte dos Estados Unidos. Então, os estados foram embora.

— O que Josepe Salazar e o senador Rowan têm a ver com tudo isso?

— Os dois são mórmons.

Stephanie ficou aguardando mais.

Na época em que a Proclamação de Emancipação foi promulgada, em janeiro de 1863, Lincoln estava em pânico. Depois de ter vencido a batalha de Manassas, em julho de 1861, o exército da União havia passado por uma série de derrotas. Ainda faltavam seis meses para a batalha decisiva de Gettysburg, quando a maré da guerra se inverteu. Assim, no inverno de 1863, Lincoln enfrentava uma crise. Ele tinha de manter tanto o norte como o longínquo oeste. Perder o oeste para a Confederação significaria a certeza da derrota.

Manter o oeste significava fazer um acordo com os mórmons.

Eles ocupavam o vale de Salt Lake desde 1847. Antes de sua chegada, a área era conhecida como Grande Deserto Americano, e o lago morto das proximidades havia desencorajado a colonização. Mas os mórmons trabalharam durante dezesseis anos, construindo uma cidade, criando o Território de Utah. Queriam ser um estado, mas isso lhes fora negado, uma reação à sua postura rebelde e às suas crenças heterodoxas, especialmente à poligamia, à qual se recusavam a renunciar. Seu líder, Brigham Young, era determinado e competente. Em 1857, ele se posicionara contra o presidente James Buchanan, quando cinco mil tropas federais foram enviadas para restaurar a ordem. Felizmente para Young, essa força invasora não era liderada por estrategistas militares. Em vez disso, era comandada por políticos, que ordenaram uma marcha por 1.600 quilômetros de inclemente território selvagem, terminando perto de Utah exatamente na chegada do inverno, quando, então, empacou nas montanhas e muitos morreram. Young foi sábio ao determinar que seria inútil combater tamanho exército diretamente, e adotou táticas de guerrilha — incendiando trens de suprimentos, roubando animais de carga, queimando a terra. Buchanan viu-se contra a parede e fez o que qualquer bom político faria — declarou-se vitorioso e apelou por paz. Chegaram, então, emissários com perdão total para Young e os mórmons. O conflito acabou sem que se disparasse um tiro sequer entre os lados opostos e com Young, mais uma vez, no controle total da situação. Em 1862, tanto a ferrovia quanto as linhas de telégrafo passavam pelo Território de Utah em direção ao Pacífico. Se Lincoln não as quisesse cortadas, o que o isolaria do remoto oeste, teria de encontrar um modo de lidar com Brigham Young.

— É uma história um tanto complicada — continuou Davis. — O Congresso tinha aprovado a lei antipoligamia Morrill em meados de 1862, que dizia respeito a esse assunto. Os mórmons não gostaram nada disso. Assim, no início de 1863, Young enviou a Washington um emissário para se encontrar com Lincoln. A mensagem era clara. Se arrumarem encrenca conosco, vamos arrumar encrenca com vocês. Isso significava interromper a ferrovia e as linhas telegráficas. Significava até mesmo que as tropas mórmons poderiam entrar na guerra ao lado do sul. Lincoln sabia que era sério. Então, enviou uma resposta para Brigham Young.

Na minha infância, quando eu vivia na fazenda em Illinois, extraíamos muita madeira do campo. Às vezes deparávamos com um tronco caído. Era duro demais para ser rachado, úmido demais para ser queimado, pesado demais para ser removido, então arávamos em torno dele. Diga a seu profeta que vou deixá-lo em paz, desde que ele também me deixe em paz.

— E foi isso que aconteceu — disse Davis. — O general Cooner, que comandava as tropas federais em Utah, recebeu ordem de não confrontar os mórmons na questão da poligamia ou em qualquer outra questão. Deveria deixá-los em paz. Foi somente em 1882 que surgiu outra lei federal contra a poligamia. Dessa vez, isso criou problema, e milhares de pessoas foram perseguidas. Mas, nessa época, a Guerra Civil terminara havia muito tempo, e tanto Lincoln quanto Young estavam mortos.

— Como é que você sabe desse acordo?

— Registros confidenciais.

— De 1863?

Davis ficou em silêncio por um instante, e Stephanie notou que o amigo estava perturbado. Sua capacidade de blefar era lendária, mas ela o conhecia. Já o vira em seu estado mais vulnerável, e vice-versa. Entre eles, não existia fingimento.

— Os mórmons não confiavam em Lincoln — disse Davis. — Não tinham motivos para confiar em ninguém em Washington. Haviam sido ignorados, postos de lado e enganados durante décadas. O governo era seu pior inimigo. Mas, agora, finalmente, estavam em posição privilegiada. Então fizeram o acordo, mas também fizeram exigências.

Stephanie se espantou.

— O que Lincoln podia dar a eles?

— Só sabemos pedaços fragmentados desse ponto da história. Mas já é o bastante. O pior é que o senador Thaddeus Rowan também sabe alguma coisa. O homem é apóstolo na Igreja Mórmon, e, além de nós, eles são as únicas pessoas que têm conhecimento desse assunto.

— Por isso você queria que Salazar fosse investigado? Por causa de suas ligações com Rowan?

Davis assentiu.

— Tomamos conhecimento de algumas coisas que Rowan vinha fazendo há cerca de um ano. Então descobrimos sobre a conexão com Salazar. Quando solicitamos um dossiê, já sabíamos que havia um problema. Problema que agora aumentou.

Stephanie tentou se lembrar do que sabia sobre os mórmons. Não era uma pessoa religiosa e, pelo que conhecia de Edwin Davis, ele pensava da mesma maneira.

— Rowan é esperto — afirmou Davis. — Ele tramou seu plano cuidadosamente e esperou o momento certo para agir. Precisamos do nosso melhor pessoal trabalhando nisso. O que está prestes a acontecer poderia ter consequências catastróficas.

— Todo o meu pessoal é muito bom.

— Podemos manter Malone envolvido?

— Não sei.

— Pague a ele. Faça o que for necessário. Mas quero que ele trabalhe no caso.

— Acho que nunca o vi tão ansioso. A situação é tão ruim assim?

— Sinto muito ter enganado você. Quando pedi o dossiê sobre Salazar, deveria ter lhe contado o que sabia. Mas omiti as informações, na esperança de estar enganado.

— O que mudou?

— Não estávamos enganados. O secretário do Interior, que está com Rowan em Utah, acabou de falar comigo. Eles encontraram alguns corpos e carroças do século XIX no Zion National Park. Existe uma ligação com os mórmons. Rowan foi direto para Salt Lake City e, neste exato momento, está se reunindo com o profeta da igreja. A conversa deles pode mudar o país.

— Ainda tenho um homem desaparecido. Essa é a minha prioridade neste momento.

Davis se levantou.

— Então cuide disso. Mas preciso de você em Washington amanhã de manhã. Temos de tratar disso rapidamente e com muito cuidado.

Stephanie assentiu.

Ele balançou a cabeça.

— Certa vez, Thomas Jefferson disse que uma rebelião pequena de vez em quando faz bem, sendo tão necessária no mundo político quanto uma tempestade é no físico, um remédio que mantém um governo saudável. Jefferson não viveu em nosso mundo. Não estou certo de que isso ainda seja verdadeiro.

— Do que você está falando?

Davis olhou para ela com frieza.

— Do fim dos Estados Unidos da América.

Capítulo 10

COPENHAGUE

MALONE OBSERVOU LUKE reagir à aproximação dos homens, protegendo Barry Kirk. Avançou até a janela da frente, a mão na arma. Não havia respondido à pergunta de Luke sobre a porta dos fundos.

— O que está acontecendo? — perguntou Kirk.

— Temos visitas.

— Onde? Quem?

— Lá fora.

Ele viu o olhar de Kirk atravessar a janela e seguir até a praça. Os dois homens estavam quase chegando à livraria.

— Conhecidos seus? — perguntou Luke a Kirk.

— Danitas. São homens de Salazar. Eu os conheço. Eles me encontraram na Suécia. Me encontraram aqui. Vocês são uns inúteis. Vou acabar morrendo.

— Meu velho, a porta dos fundos. Onde fica?

— Basta seguir o corredor à sua frente. Mas, sabe como é, esses dois não vão criar estardalhaço com tanta gente na rua.

— Certo, já captei. Por isso eles nos querem lá atrás. Quantos homens devem estar nos esperando?

— O bastante para não darmos conta apenas com uma arma.

— Chame a polícia — sugeriu Kirk.

Luke balançou a cabeça.

— Isso seria mais inútil que mijar num incêndio. No entanto, parece que alguém já fez isso por nós. O som das sirenes está aumentando.

— Não sabemos se estão vindo para cá — disse Malone. — Mas a última coisa de que precisamos é ficarmos presos aqui, junto com os locais. Vamos sair pela frente e torcer para que esses caras não queiram mesmo criar escândalo.

— Você tem um plano para depois disso?

— Todo bom agente tem.

Ele havia censurado Luke por ter sugerido a fuga pela porta dos fundos, mas admirava a calma do jovem sob pressão.

E tinha ouvido como Kirk chamara os homens que se aproximavam.

Danitas.

Se o grupo realmente tivesse existido — e havia muitos questionamentos históricos quanto a isso —, teria sido dois séculos atrás. Uma reação a uma época e a um mundo bem diferentes. Uma forma compreensível de responder à violência que os mórmons enfrentavam rotineiramente. Então, o que estava acontecendo agora?

Malone pegou as chaves que estavam sobre o balcão e abriu a porta da frente. O barulho das pessoas que curtiam a noite dinamarquesa ficou mais alto, assim como o das sirenes. Ele saiu, esperou que Luke e Kirk fizessem o mesmo, depois fechou a porta e a trancou.

Os dois homens os encararam.

Malone virou à direita, em direção ao Café Norden, que ficava no extremo leste da Højbro Plads. Uma caminhada de cinquenta metros, cruzando um calçamento apinhado de gente. Entre os três e o café, a Fonte das Cegonhas estava iluminada, com sua água a fluir e respingar. Havia pessoas sentadas em sua beirada, socializando. Pelo canto de olho, Malone viu que os dois homens os seguiam. Deliberadamente, começou a andar mais devagar, para lhes dar a oportunidade de alcançá-los. Seu pulso acelerou, todos os sentidos em alerta. Preferia que qualquer confronto acontecesse ali, em público.

Os dois homens ajustaram o ângulo de sua aproximação e chegaram pela frente, obstruindo a passagem. O peso frio da arma sob o paletó só o tranquilizava em parte. Para além da praça, próximo ao canal, onde o barco alugado estava ancorado e a rua terminava, quatro carros da polícia municipal freavam, derrapando.

Dois policiais corriam em sua direção.

Outros dois seguiram rumo ao barco.

— Isso não é nada bom, meu velho — murmurou Luke.

Os policiais seguiram pela Højbro Plads, a caminho da livraria. Olharam pela janela da frente da loja e tentaram abrir a porta trancada. Então, um deles quebrou o vidro, e os dois entraram com armas na mão.

— Você matou a minha gente.

Malone se virou e encarou os dois homens.

— Poxa, me desculpe. Posso fazer algo para compensar?

— Você acha que o que está acontecendo é uma piada?

— Não sei o que está acontecendo. Mas seus camaradas vieram prontos pra briga. Tudo que fiz foi lhes dar uma.

— Nós queremos esse homem — disse um deles, apontando para Kirk.

— Na vida, não se pode ter tudo que se quer.

— Nós vamos pegá-lo, de um jeito ou de outro.

Malone se desviou da dupla, e os três continuaram caminhando para o café.

Ele estava certo.

Aqueles dois não queriam dar escândalo.

Ao redor, a atenção de quase todo mundo estava na polícia e no que acontecia na livraria. Felizmente, havia quatro andares para eles fazerem sua busca.

No Café Norden, a calçada diante das janelas do térreo estava pontilhada de mesas cheias de pessoas que saboreavam um jantar tardio. Geralmente, Malone era uma dessas pessoas, hábito que cultivava desde que se mudara da Geórgia para a Dinamarca.

Mas não esta noite.

— Quantos mais devem estar de tocaia? — perguntou Luke.

— Difícil dizer. Mas pode apostar que eles estão aqui.

— Seja esperto, Barry — gritou um dos homens.

Kirk parou e se virou.

— Você será tratado com respeito — disse o homem mais jovem — se demonstrar respeito também. Tem a palavra dele. Caso contrário, haverá consequências.

O rosto de Kirk foi tomado pelo medo, mas Luke o puxou para continuarem.

Malone se adiantou.

— Diga a Salazar que nos veremos muito em breve.

— Ele ficará ansioso por isso. — Pausa. — Assim como eu.

Os dois policiais saíram da livraria. A busca não havia demorado muito. Malone apontou para um dos jovens e gritou:

— Jeg ringede til dig. Zdet er Malone. Det er ham, du er efter, og han har en pistol. — Fui eu quem ligou para vocês. Esse aí é Malone. É o homem que vocês estão procurando, e ele tem uma pistola.

O efeito foi instantâneo.

Os policiais lançaram-se sobre o alvo.

Malone recuou para dentro do Café Norden.

— O que você fez? — perguntou Luke.

— Atrasei um pouco nossos amigos.

Ele ignorou a escada que levava ao salão do segundo andar e fez o percurso sinuoso entre as mesas lotadas em direção aos fundos do térreo. O ritmo do restaurante era rápido, como sempre. Pela janela, Malone via as pessoas passeando para lá e para cá pelo calçamento de pedras. Ele era um cliente regular ali, e conhecia a equipe e o proprietário. Assim, quando entrou na cozinha, ninguém lhe deu qualquer atenção. Foi até a porta que ficava do outro lado e desceu uma escadaria de madeira para o porão.

Havia três saídas no final. Uma abria para o elevador que levava aos andares superiores do prédio, outra para um escritório, a terceira para um depósito.

Ele acendeu uma lâmpada incandescente no depósito. O espaço estava apinhado de material de limpeza, caixotes vazios de frutas e legumes, e outros suprimentos de restaurante. Teias de aranha cobriam os cantos, e um forte cheiro de desinfetante pairava no ar gelado. Em uma das extremidades, havia uma porta de metal. Malone atravessou o espaço com cuidado e destrancou a porta. Outro cômodo se abriu à sua frente, e ele acendeu outra lâmpada. Três metros acima, uma rua estreita corria paralela aos fundos do Café Norden. Os porões debaixo dos prédios havia muito se tinham fundido, formando um andar subterrâneo que se estendia de um quarteirão a outro, e os lojistas dividiam o espaço. Ele já estivera ali embaixo diversas vezes antes.

— Suponho — disse Luke — que vamos sair num ponto fora da vista deles.

— Esse é o plano.

Depois do segundo porão, Malone encontrou um lance de degraus de madeira que levava ao nível do solo. Ele os galgou de dois em dois, e chegou a um espaço vazio que pertencera a uma loja de roupas caras. Ilhas sombrias de caixas, sacos de lixo de celofane, balcões, manequins e prateleiras de metal vazias jaziam espalhadas por todo aquele interior escuro. Pelas janelas descobertas, ele via as árvores iluminadas de Nikolaj Plads, que ficava um quarteirão atrás do Café Norden.

— Vamos sair e virar à direita — disse ele —, e ficaremos bem. Tenho um carro estacionado a alguns quarteirões daqui.

— Acho que não.

Malone se virou.

Barry Kirk estava atrás de Luke Daniels, com uma arma encostada na têmpora direita do jovem agente.

— Já era tempo — disse Malone.

Capítulo 11

SALT LAKE CITY, UTAH

Rowan voltara da região meridional do estado no mesmo helicóptero do governo que o levara ao Zion National Park. Estava acostumado a esses privilégios. Era uma das vantagens de ser um homem poderoso em âmbito nacional. Porém, tomava o cuidado de nunca abusar delas. Já testemunhara muitos colegas perdendo prestígio. O outro senador por Utah era um perfeito exemplo disso. Não era um santo dos últimos dias, mas um gentio que menosprezava seu cargo e, acima de tudo, as pessoas que o haviam eleito. Atualmente, estava sob investigação do Comitê de Ética do Senado, e diziam por aí que seria condenado por conduta danosa. Felizmente, era ano eleitoral e a oposição assumira a dianteira, então os eleitores provavelmente o livrariam de seu infortúnio.

Utah era, equivocadamente, visto como um estado formado, em sua maioria, por santos dos últimos dias. Mas não era o caso. Segundo o censo mais recente, a proporção era de 62,1%, e esse número caía a cada ano. Rowan começara na política quatro décadas atrás, como prefeito de Provo, depois servira por um curto período como deputado estadual e, finalmente, fora para Washington, como senador dos Estados Unidos. Nenhum indício de escândalo jamais fora associado a seu nome ou a qualquer coisa em que se envolvera. Estava casado com a mesma mulher havia cinquenta e um anos. Tinham criado seis filhos — dois advogados, um médico e três professores —, agora casados e com seus próprios filhos. Todos foram educados na igreja e continuavam fiéis, vivendo em várias partes do país, ativos em suas congregações. Ele os visitava com frequência, e era próximo dos dezoito netos.

Vivia de acordo com as Palavras de Sabedoria. Não tomava bebidas alcoólicas, não fumava, não consumia café ou chá. O primeiro profeta, Joseph Smith, proclamara essas proibições em 1833. Poucos anos atrás, uma quarta fora acrescentada, incentivando a limitação no consumo de carne, dando preferência à ingestão de cereais, frutas e legumes. Rowan lera um estudo externo feito com membros que praticavam todas as quatro abstenções, e os resultados não causaram surpresa. As taxas de câncer pulmonar eram baixas, e as de doença cardíaca ainda menores. No total, a saúde dos santos dos últimos dias devotos era significativamente melhor do que a da população como um todo. A letra de um hino infantil que ele muitas vezes ouvira na igreja soava verdadeira.

Que toda criança muito viva,

Bela e forte, sempre ativa.

Café, chá, fumo, sua vontade não desperta,

Álcool não lhe chega à boca,

Carne então, só muito pouca;

Para ser grande, boa e esperta.

Ele fizera uma ligação do helicóptero e combinara uma reunião em particular. Vinte e três anos atrás, fora convidado a servir no Quórum dos Doze Apóstolos. Originalmente, eles atuavam como conselheiros itinerantes, encarregados de novas missões, mas haviam evoluído para ser o principal corpo governante da igreja. Era uma posição vitalícia. Esperava-se que os membros dedicassem toda a sua energia a seus deveres, mas havia exceções.

Como em seu caso.

Ter um presbítero como membro do Senado dos Estados Unidos tinha lá suas vantagens.

E havia precedentes.

Reed Smoot fora o primeiro a servir com distinção em ambas as posições. Mas fora necessária uma luta de quatro anos para assegurar isso, contra o argumento de que sua religião “mórmon” o desqualificava para o cargo. Um comitê congressional de elegibilidade recomendou posteriormente que ele fosse destituído, porém, em 1907, o Senado derrotou a proposta por unanimidade e permitiu que Smoot servisse como senador, o que fez até 1933.

A posse e o mandato de Rowan não enfrentaram tanta dificuldade.

Os tempos haviam mudado.

Atualmente, ninguém ousaria contestar o direito de uma pessoa servir em um cargo governamental com base em sua religião. De fato, a simples sugestão já seria ofensiva. Um santo tinha até mesmo conseguido tornar-se o candidato do Partido Republicano à presidência.

Mas isso não significava que o preconceito havia desaparecido.

Pelo contrário, os santos ainda encontravam resistência. Não os espancamentos, roubos e matanças de cento e cinquenta anos atrás.

Porém, ainda assim, era preconceito.

Rowan entrou em um prédio residencial alto que ficava a leste da Praça do Templo de Salt Lake, um lugar modesto que abrigava um condomínio de propriedade da igreja, onde morava o atual profeta. O saguão estava guarnecido de dois guardas de segurança, que permitiram sua entrada com um aceno.

Ele entrou no elevador e registrou um código.

Além de presbítero, Rowan era presidente do Quórum dos Doze, aquele que quase certamente se tornaria o próximo líder, e seu acesso ao atual profeta era irrestrito.

A igreja progredia com base na lealdade.

A senioridade era recompensada.

Como deveria ser.

Ele não havia trocado as roupas sujas de poeira, dirigindo para lá diretamente do aeroporto. O homem que o esperava lhe dissera que formalidades não seriam necessárias. Não hoje. Não depois do que fora descoberto.

— Entre, Thaddeus — convidou o profeta quando Rowan chegou à residência iluminada pelo sol. — Por favor, sente-se. Estou ansioso para ouvir as novidades.

Charles R. Snow servia como profeta havia dezenove anos. Começara com 63 anos e, agora, estava com 82. Só caminhava quando estava fora de casa; caso contrário, usava uma cadeira de rodas. Os apóstolos tinham sido informados de seus vários problemas de saúde, que incluíam anemia crônica, hipotensão e falência renal progressiva. No entanto, a mente do velho homem continuava aguçada, tão ativa quanto quarenta anos antes, quando se tornara presbítero.

— Que inveja de você! — elogiou Snow. — Vestindo roupas de caminhada, capaz de curtir o deserto. Sinto falta das minhas trilhas pelos cânions.

Snow havia nascido perto do Zion National Park, um santo de terceira geração, descendente de uma das famílias pioneiras que fizeram a jornada original para o oeste em 1847. Enquanto a maioria dos imigrantes se estabelecera na bacia de Salt Lake, Brigham Young tinha enviado grupos de vanguarda a várias regiões da nova terra. A família de Snow fora para o sul e prosperara naquele ambiente inóspito e árido. Ele era economista, graduado na Universidade Estadual de Utah e na Brigham Young, onde lecionara durante duas décadas. Servira como secretário-assistente de estaca, depois secretário, bispo e conselheiro antes de ser convocado para o Primeiro Quórum dos Setenta, finalmente tornando-se apóstolo. Havia atuado por muitos anos como presidente da missão na Inglaterra, responsabilidade posteriormente atribuída pelos irmãos a Rowan. Seu exercício como profeta fora tranquilo, com poucas controvérsias.

— Já me ofereci para levá-lo até as montanhas sempre que quiser — disse Rowan ao se sentar diante do idoso. — Basta pedir, e eu cuido de todos os preparativos.

— Como se meus médicos fossem permitir isso. Não, Thaddeus, minhas pernas quase não funcionam mais.

A esposa de Snow falecera há dez anos, e todos os seus filhos, netos e bisnetos viviam fora de Utah. Sua vida era a igreja, e ele demonstrara ser um gerente ativo, supervisionando grande parte de sua administração cotidiana. Na véspera, Rowan tinha ligado para Snow, informando-o sobre o achado em Zion, o que suscitara muitas perguntas. O profeta pedira a Rowan que fosse até lá para verificar se haveria algumas respostas.

Ele relatou o que tinha encontrado, e depois disse:

— São as carroças certas. Não há dúvida.

Snow assentiu.

— Os nomes na parede são a prova disso. Nunca acreditei que fosse ouvir falar desses homens novamente.

Fjeldsted. Hyde. Woodruff. Egan.

— Maldito seja o profeta. Eles nos amaldiçoaram ao morrer, Thaddeus.

— Talvez tivessem direito a isso... Eles foram assassinados.

— Sempre pensei que se tratava de uma história inventada na época. Mas, pelo visto, é verdadeira.

E Rowan a conhecia em detalhes.

Em 1856, parecia inevitável uma guerra entre os Estados Unidos e os santos dos últimos dias. As discórdias quanto às questões de poligamia, religião e autonomia política haviam chegado ao limite. Brigham Young conduzia sua isolada comunidade como considerava adequado, sem se importar com a lei federal. Ele coletava seus próprios fundos, aprovava suas próprias regras, criava seus próprios tribunais, educava os jovens como achava melhor e realizava os cultos de acordo com suas crenças. Até mesmo o nome a ser dado à terra recém-colonizada era motivo de disputa. Os locais se referiam a ela como Deseret. O Congresso a chamava Território de Utah. Finalmente, vieram notícias de que um exército da União estava marchando no sentido oeste para subjugar os rebeldes, que todos no leste chamavam de mórmons.

Assim, Young decidiu reunir todas as riquezas da comunidade e escondê-las até que o conflito terminasse. Todo material valioso foi convertido em lingotes de ouro, os membros da comunidade desfazendo-se voluntariamente de quase todos os seus bens terrenos. Vinte e duas carroças foram selecionadas para levar o ouro para a Califórnia, onde outros santos aguardavam, prontos para recebê-lo. A fim de impedir uma eventual interceptação, foi escolhida uma rota tortuosa que evitava passar por assentamentos povoados.

Pouco se sabe sobre o que aconteceu depois disso.

A história oficial conta que a caravana seguiu com o ouro, atravessando as terras inóspitas e não mapeadas da região centro-sul de Deseret. Logo ficaram sem água, e todos os esforços para encontrar uma fonte restaram infrutíferos. Decidiram refazer o trajeto de volta até o último poço que haviam achado, mais de um dia de viagem atrás deles. Os carroceiros foram instruídos a cuidar dos cavalos e vigiar as carroças e o ouro, enquanto quarenta milicianos iam buscar água. Ao voltarem, vários dias depois, encontraram as carroças queimadas e os destroços enegrecidos, todos os carroceiros mortos, os cavalos e o ouro desaparecidos.

A culpa pelo ataque foi atribuída aos paiutes.

Os milicianos passaram vários dias explorando a região, seguindo rastros que sumiam nas escarpas rochosas ou desapareciam abruptamente nos leitos secos e sinuosos dos rios. Então, acabaram desistindo e voltaram de mãos vazias para relatar seu fracasso a Brigham Young.

Foram enviadas mais equipes de busca.

Nenhum ouro jamais foi encontrado.

Segundo registros, estavam sendo transportadas aproximadamente oitenta mil onças, cada uma valendo dezenove dólares na época. O mesmo ouro valeria mais de 150 milhões de dólares agora.

— Você entende que a história que ouvimos durante tanto tempo está errada — disse Rowan.

Ele notou que Snow já havia considerado a realidade.

— Aquelas carroças não foram queimadas e carbonizadas — continuou Rowan. — Foram deliberadamente desviadas para dentro de uma caverna. Escondidas. Quatro homens foram fuzilados. E então a caverna foi lacrada. — E ainda havia outro problema. — Nenhum sinal do ouro lá.

Snow permaneceu em silêncio, sentado em sua cadeira de rodas, claramente refletindo sobre o assunto.

— Eu estava torcendo para que isso não acontecesse durante a minha gestão — murmurou o velho homem. Rowan olhou para o profeta. — Não nos esqueçam. É interessante que eles tenham escolhido essas palavras, porque não os esquecemos, Thaddeus. De forma alguma. Há uma coisa que você não sabe.

Ele ficou esperando.

— Temos de ir para o templo do outro lado da rua. Lá, poderei lhe mostrar.

Capítulo 12

Malone analisou a situação. Obviamente, Kirk estava armado desde o primeiro momento. Mas, com toda aquela agitação, quem pensaria em revistar a vítima? Mesmo assim, ele sentira que havia algo de errado com aquele homem no momento em que se conheceram.

E a ligação para Stephanie havia consolidado suas dúvidas.

— Você está trabalhando com os homens da praça — concluiu Malone.

— Na verdade, eles trabalham para mim.

Luke estava em posição de sentido, seus olhos parecendo dizer: Devíamos acabar com esse filho da puta neste exato momento.

Mas o olhar que Malone enviou de volta alertava: Não.

Ainda não.

Kirk engatilhou a arma.

— Estou morrendo de vontade de estourar os miolos desse cara. Então é melhor você me obedecer.

— A polícia veio depressa demais — disse Malone. — Os corpos na água seriam descobertos, mas não com tanta rapidez. E não havia como a polícia ter imediatamente descoberto que estávamos envolvidos. Foram seus homens que a chamaram?

— Era uma boa maneira de tirar vocês da toca. Mantê-los em movimento. Precisávamos levar vocês para fora da cidade.

— E tinha os dois caras no rio. No lugar certo, na hora certa. Só havia um jeito de eles saberem onde e quando estar. — Malone apontou para Kirk. — Foi você quem contou. Para que esse teatrinho?

— Pensamos que descobriríamos mais se nos infiltrássemos no campo inimigo. Seu agente passou meses fuçando por aí, fazendo perguntas. Ficamos observando com paciência, mas chegamos à conclusão de que um traidor poderia acelerar o processo.

— Então vocês sacrificaram dois de seus homens?

O rosto de Kirk anuviou-se, cheio de raiva.

— Isso não fazia parte do plano. Eles deveriam ser realistas, fazer pressão, reforçar a ameaça. Infelizmente, você decidiu matá-los.

— Salazar deve ter muita coisa a esconder.

— Meu empregador simplesmente quer ser deixado em paz. Só deseja que seu governo pare de interferir na vida dele.

— Nosso homem está morto? — perguntou Luke.

— Se não está, é apenas uma questão de tempo. O plano era levar vocês ao mesmo lugar em que ele está preso e cuidar de todos juntos. Mas aquele seu truque barato na praça, fazendo a polícia ir atrás dos meus homens, acabou com tudo.

— Sinto muito ser tão estraga-prazeres.

— É melhor dar um jeito em vocês aqui mesmo. Esta loja vazia parece perfeita, assim como os porões lá embaixo. Então vamos esperar até que meus homens cheguem.

— Você está sendo rastreado?

Kirk deu de ombros.

— Celulares servem para isso.

Isso queria dizer que Malone teria de agir rápido.

— Você é um danita?

— Ordenado e juramentado. Agora, preciso que você largue sua arma no chão.

Amador. Só um idiota pediria que seu adversário jogasse uma arma fora. Gente esperta simplesmente a tomaria.

Malone procurou dentro do paletó e achou a Beretta.

Em vez de deixá-la cair no chão, ele apontou o cano curto e grosso para Kirk, que se encolheu, mas manteve a arma na cabeça de Luke.

— Não seja idiota — disse Kirk. — Eu o matarei.

Ele deu de ombros.

— Vá em frente. Não dou a mínima. O sujeito é um pé no saco.

Seu olho direito alinhava-se com o cano curto da Beretta. Já fazia quatro anos desde a última vez que praticara tiros. Estava um pouco enferrujado, mas tinha acabado de demonstrar no rio que ainda sabia atirar. Era verdade que ali estava escuro, mas ele afugentou toda dúvida de sua mente e mirou.

— Solte a arma — disse Kirk, elevando a voz.

O olhar de Luke estava fixo na Beretta, mas os nervos do jovem pareciam estar resistindo. Malone sentiu pena dele. Ninguém jamais desejaria estar encurralado entre duas armas.

— Vou contar até três — disse ele. — É melhor que você tenha baixado essa arma quando eu terminar.

— Não seja idiota, Malone. Meus homens já estão a caminho.

— Um.

Ele viu o dedo de Kirk se contrair no gatilho. O dilema era claro. Ou o sujeito atirava na cabeça de Luke, o que significaria que Malone atiraria nele, ou teria de afastar o braço e atirar do outro lado da loja. Mas nunca conseguiria fazer isso antes que a bala da Beretta saísse do cano. O lance mais esperto seria baixar a arma. Amadores, contudo, raramente fazem a coisa certa.

— Dois.

Malone apertou o gatilho.

O tiro fez a loja estremecer.

A bala atingiu o rosto do oponente, e o corpo foi jogado para trás. Com as mãos se agitando no ar, Kirk cambaleou para os lados e finalmente, com um baque, caiu no chão.

— Três.

— Ficou maluco? — gritou Luke. — Senti a bala raspar na minha orelha.

— Pegue a arma dele.

Luke já se lançara em busca da arma.

— Malone, você é doido. Está pouco se importando com os outros. Eu poderia ter dado um jeito nele. O cara seria útil vivo.

— Isso não era uma opção. Ele tinha razão. Em breve teremos companhia.

Malone abriu a porta que dava para o exterior e vasculhou a calçada de pedras em busca de qualquer sinal de encrenca, perguntando-se se alguém tinha ouvido o tiro. A dez metros à sua esquerda, uma procissão de pessoas desfilava nos dois sentidos da rua seguinte, com a Højbro Plads a mais quinze metros dali. Acima dele, o domo verde da igreja Nikolaj brilhava na noite.

— Pegue o telefone dele — disse a Luke.

— Já peguei. Sei o que estou fazendo.

— Então esconda o corpo atrás daqueles balcões e vamos embora.

Luke fez isso e, em seguida, caminhou até a porta.

Os dois saíram da loja, seguindo por uma ruela tranquila em direção à agitada Kongens Nytorv, a praça pública mais movimentada da cidade. Ruas congestionadas com o tráfego noturno circundavam uma estátua de Cristiano V. O teatro real estava brilhantemente iluminado, assim como o Hotel d’Angleterre. Os cafés de Nyhavn, no lado mais afastado da praça e limítrofe com a beira do rio, ainda estavam cheios de gente. Malone havia retardado o avanço dos dois danitas na Højbro Plads, mas isso não duraria muito. Se Kirk não se equivocara e estivesse sendo rastreado, eles precisavam ser rápidos. Seus olhos varreram aquele cenário apinhado de gente, e chegaram à solução perfeita.

Atravessaram a rua e foram andando até a parada de ônibus.

Copenhague tinha um sistema de transporte fantástico, e Malone com frequência tomava ônibus. Eles chegavam e partiam a intervalos de poucos minutos, o dia inteiro, e um acabara de chegar ao ponto, os passageiros entrando e saltando.

— O telefone — pediu a Luke, que logo o apresentou.

Malone casualmente o colocou do lado de dentro do para-choque traseiro.

As portas se fecharam, e o ônibus se afastou no sentido norte, em direção ao palácio real.

— Isso deve manter seus amigos ocupados — disse Malone.

— Você acha que ele estava falando a verdade?

Malone assentiu.

— Kirk mostrou todas as suas cartas. Mas ele achava que estava no controle e que podia dar conta da situação.

— É. Um grande erro. Ele não sabia que estava lidando com um caubói maluco.

— Temos de investigar o lugar que ele mencionou, apesar de a coisa toda cheirar a uma armadilha. — Malone apontou para o sul. — Tenho um carro estacionado a alguns quarteirões daqui. Onde é a propriedade de Salazar?

— Kalundborg.

Capítulo 13

KALUNDBORG, DINAMARCA

23:00

Salazar estava saboreando o jantar, animado com o fato de que Cassiopeia, após tantos anos, tinha retornado à sua vida. Seus telefonemas, alguns meses atrás, haviam sido tão bem-vindos quanto inesperados. Sentira sua falta. Ela fora seu primeiro amor, a mulher com quem chegara a acreditar que poderia casar-se.

Mas, infelizmente, o relacionamento terminara.

— Isso não vai dar certo — disse ela.

— Eu a amo. Você sabe disso.

— E eu tenho sentimentos profundos por você, mas somos... diferentes.

— A fé não deveria nos separar.

— Mas separa — afirmou ela. — Você acredita de verdade. O Livro de Mórmon lhe é sagrado. As Palavras de Sabedoria guiam a sua vida. Eu respeito isso. Mas você tem de respeitar que essas coisas não representam o mesmo para mim.

— Nossos pais acreditavam, assim como eu acredito.

— E eu também não concordava com eles.

— Então você quer ignorar seu coração?

— É melhor nos separarmos como amigos, antes que surjam ressentimentos entre nós.

Cassiopeia tinha razão em um aspecto. A fé era importante para Salazar. Nenhum sucesso pode compensar um fracasso no lar. Era isso que David O. McKay ensinava. Somente maridos e esposas, atuando juntos, podem alcançar a vida eterna no céu. Se um deles se mostrar iníquo, a ambos será negada a salvação. Casamento é uma ligação eterna — entre um homem e uma mulher —, a família terrena sendo reflexo da família no céu. Ambas tinham de ser totalmente dedicadas.

— Senti muito quando soube de sua esposa — disse ela.

Salazar se casara menos de um ano após ele e Cassiopeia terminarem o relacionamento. Uma mulher adorável de Madri, nascida dentro da fé, devota no cumprimento dos preceitos dos profetas. Tinham tentado ter filhos, mas sem sucesso; os médicos diziam que era mais provável que o problema fosse dela. Ele atribuíra isso à vontade de Deus e aceitara a proibição. Então, quatro anos atrás, ela morrera em um acidente de carro. Salazar também aceitara isso como a vontade de Deus. Um sinal, talvez, para uma mudança de direção. E agora essa mulher bela e vibrante ressurgira de seu passado. Outro sinal?

— Deve ter sido terrível — disse Cassiopeia, e ele lhe ficou grato por suas condolências.

— Tento me lembrar dela com todo o cuidado. A dor da perda ainda está presente, não posso negar. Suponho que por isso não procurei outra mulher. — Ele hesitou por um instante. — Mas eu ia lhe fazer esta pergunta: Você chegou a se casar?

Cassiopeia balançou a cabeça.

— É meio triste, você não acha?

Ele saboreava o bacalhau que tinha pedido, e Cassiopeia parecia estar gostando do camarão báltico que preenchia seu prato. Salazar percebeu que ela não pedira vinho, preferindo água mineral. Além da explícita proibição religiosa, ele sempre acreditara que o álcool faz as pessoas dizerem e fazerem coisas das quais se arrependem depois, por isso nunca adquirira o hábito de beber.

Cassiopeia estava linda.

Seus cabelos pretos e cacheados caíam abaixo dos ombros e emolduravam as mesmas sobrancelhas finas, o mesmo rosto pensativo, o mesmo nariz arrebitado de que se lembrava. A pele morena permanecia tão lisa e imaculada quanto um sabonete macio e leitoso, o pescoço arredondado esculpido feito uma coluna. A sensualidade que ela irradiava parecia tão tranquila e controlada que poderia até ter sido coreografada.

Uma verdadeira beleza divina.

— O amor é uma qualidade constante e infalível, que tem o poder de nos elevar acima do mal. É a essência do evangelho. É a segurança do lar. É a salvaguarda da vida comunitária. É um raio de esperança em um mundo aflito.

Salazar sabia muito bem disso.

Gostava que o anjo o protegesse.

Infalível. Sempre certo.

— Em que você está pensando? — perguntou Cassiopeia.

Ela atraía sua atenção como se fosse um ímã.

— Apenas que é maravilhoso estar novamente com você, mesmo que só por poucos dias.

— E o tempo precisa ser tão limitado?

— De modo algum. Mas eu me lembro de nossa última conversa, anos atrás, quando você deixou bem claro o que sentia em relação à nossa fé. Preciso deixar claro que nada mudou para mim.

— Mas, como eu disse antes, as coisas mudaram.... para mim.

Salazar esperou por uma explicação.

— Recentemente, fiz algo que nunca havia feito na juventude. — Cassiopeia o encarou. — Li o Livro de Mórmon. Cada palavra. Quando terminei, me dei conta de que tudo ali era a mais completa verdade.

Ele parou de comer e ficou ouvindo.

— Foi quando percebi que a minha vida atual não é digna das minhas origens. Nasci e fui batizada mórmon, mas nunca realmente segui a religião. Meu pai liderou uma das primeiras estacas da Espanha. Tanto ele quanto minha mãe eram devotos. Enquanto estavam vivos, fui uma boa filha e sempre fiz o que pediam. — Ela fez uma pausa. — Mas nunca acreditei de verdade. Então, minhas percepções ao ler o livro agora foram totalmente inesperadas. Uma voz sussurrava em meu ouvido que tudo que eu lia era verdadeiro. As lágrimas escorriam de meus olhos quando finalmente reconheci a dádiva do Espírito Santo que recebi pela primeira vez na infância.

Salazar já ouvira histórias semelhantes de convertidos em toda a Europa. Sua própria estaca espanhola compreendia cerca de cinco mil santos distribuídos em doze alas. Como membro do Primeiro Quórum dos Setenta, ele supervisionava estacas por todo o continente. Todos os dias, novos convertidos se juntavam a elas com a alegria que Salazar agora via no rosto de Cassiopeia.

O que era maravilhoso.

Se isso tivesse acontecido onze anos antes, os dois certamente se teriam casado. Mas talvez o céu lhes estivesse oferecendo uma nova oportunidade...

— Fiquei chocada com a veracidade do que eu estava lendo — continuou ela. — Fiquei convencida. Sabia que o Espírito Santo tinha confirmado a verdade de cada uma das páginas.

— Nunca me esqueci da minha primeira vez — disse ele. — Eu tinha 15 anos. Meu pai leu junto comigo. Acreditei que Joseph Smith tinha visto Deus e Seu Filho numa visão, e que lhe foi dito que não deveria ingressar em nenhuma outra religião. Em vez disso, ele deveria restaurar a verdadeira igreja mais uma vez. Seu testemunho me foi de grande valia no passar dos anos, dando-me foco e disposição para me dedicar, com todo o coração, ao que precisava ser feito.

— Fui uma tola em não admirar isso anos atrás. Eu queria lhe contar o que aconteceu. É por isso que estou aqui, Josepe.

A satisfação dele era imensa.

Ambos comeram em silêncio por alguns instantes. Seus nervos estavam elétricos, tanto pelo que acontecera mais cedo quanto pelo que acontecia agora. Tentara ligar para o presbítero Rowan e informá-lo do que havia descoberto com o agente capturado, mas não tinha conseguido se comunicar.

O celular começou a vibrar em seu bolso.

Normalmente, ele o teria ignorado, mas estava aguardando a ligação de Utah e um relato de Copenhague.

— Desculpe.

Salazar verificou a tela.

Mensagem de texto.

seguindo Kirk. em movimento.

— Problemas?

— Pelo contrário. Boas notícias. Mais uma transação de negócios bem-sucedida.

— Notei que as empresas de sua família prosperaram — disse ela. — Seu pai ficaria orgulhoso.

— Meus irmãos e irmãs trabalham duro na companhia. São eles que ficam lá no dia a dia, e tem sido assim nos últimos cinco anos. Todos entendem que o meu foco agora é a igreja.

— Não se exige isso de um membro dos Setenta.

Salazar anuiu.

— Eu sei. Mas, pessoalmente, fiz essa escolha.

— Como preparação para o momento em que será elevado a apóstolo?

Ele sorriu.

— Não sei se isso vai acontecer.

— Você parece ser ideal para a tarefa.

Talvez ele fosse. Esperava que sim.

— Você será escolhido, Josepe. Um dia.

— Isso — disse ele — será uma decisão do Santo Pai e do profeta.

Capítulo 14

SALT LAKE CITY

Rowan ajudou o profeta Snow a subir os degraus de pedra e a passar pela entrada do lado leste. Quatro dias após os pioneiros terem chegado à bacia de Salt Lake, Brigham Young havia cravado seu cajado no solo, proclamando: Aqui será erguido um templo para nosso Deus. A construção começou em 1853 e continuou durante quarenta anos, a maior parte da obra tendo sido doada pelos primeiros santos. Só foram usados os materiais mais finos, quartzos de monazita para as paredes de sessenta metros de altura, vindos de pedreiras a mais de trinta quilômetros de distância, transportados por bois. Terminadas, as paredes contavam três metros de espessura na base, afinando até dois metros no topo. Sob o teto, estendiam-se 23.500 metros quadrados. Quatro andares, todos encimados por uma estátua dourada do anjo Moroni, que, juntamente com seus pináculos característicos, tornaram-se a imagem mais reconhecível da igreja.

O simbolismo era abundante.

As três torres do lado leste representavam a Primeira Presidência. Os doze pináculos que se elevavam das torres sugeriam os doze apóstolos. As torres do lado oeste representavam os bispos presidentes e o alto conselho da igreja. O lado leste fora construído com mais de dois metros de altura de propósito, para deixar claro a superioridade das posições. Seus parapeitos, à guisa dos de castelos, ilustravam a separação do mundo e a proteção dos rituais sagrados praticados no interior, uma declaração em pedra de que ninguém destruiria esse poderoso edifício, como acontecera antes daquela época com os templos de Missouri e Illinois.

No topo de cada torre central, havia olhos que representavam a capacidade de Deus enxergar todas as coisas. As pedras da terra, da lua, do sol, das nuvens e das estrelas contavam histórias do reino celestial e da promessa de salvação. Um dos primeiros presbíteros foi quem melhor expressou uma explicação, proclamando: Cada pedra é um sermão.

E Rowan concordava com isso.

O Antigo Testamento ensinava que os templos são casas de Deus. A igreja contava, agora, com cento e trinta por todo o mundo. Este ocupava dez acres no meio de Salt Lake, com o prédio oval do Tabernáculo logo atrás, o antigo Salão de Assembleia bem perto, dois modernos centros para visitantes nas proximidades. Um grande centro de conferências, com capacidade para mais de vinte mil pessoas, erguia-se do outro lado da rua.

O acesso ao interior era restrito aos membros que haviam conquistado a “recomendação do templo”. Para obter esse status, um santo devia acreditar em Deus Pai e em Jesus como Salvador. Devia obedecer à igreja e a todos os seus ensinamentos, inclusive a lei da castidade que impunha o celibato fora do casamento. Tinha de ser honesto, nunca abusar de sua família, permanecer moralmente puro e pagar o dízimo anual. Também devia cumprir todos os seus juramentos solenes e usar as roupas do templo, dia e noite. Uma vez concedida por um bispo e um presidente de estaca, a recomendação permanecia válida por dois anos, antes de ser revista.

Ter uma recomendação do templo era uma bênção a que todos os santos aspiravam.

Rowan entrara no templo aos 19 anos, quando servira em sua missão. Desde então, sempre mantivera a recomendação. Agora ele ocupava a segunda mais alta hierarquia da igreja e estava talvez a poucos meses de se tornar o próximo profeta.

— Aonde estamos indo? — perguntou a Snow.

As pernas do velho homem quase não funcionavam mais, mas ele passou pelas portas caminhando.

— Tem uma coisa que você precisa ver.

Cada vez que subia na hierarquia, Rowan tomava conhecimento de mais e mais informações secretas. A igreja sempre funcionara de maneira compartimentada, e as informações eram passadas vertical e horizontalmente somente quando isso se fazia necessário. Assim, fazia sentido que houvesse assuntos aos quais só o homem no topo tivesse acesso.

Dois jovens funcionários do templo esperavam ao pé da escada. A regra era que apenas aposentados serviam no interior, mas esses dois eram especiais.

— Vamos precisar trocar de roupa?

Normalmente só se usavam vestes brancas dentro do templo.

— Hoje, não. Somos só nós dois. — Snow manquejou até os dois homens e disse: — Agradeço pela sua ajuda. Receio que as minhas pernas não consigam me levar ao topo.

Os dois assentiram, com afeição e respeito nos olhos. Apenas os apóstolos tinham permissão de testemunhar sua ajuda. Snow acomodou-se sobre seus braços entrelaçados, e eles ergueram o corpo frágil do carpete azul-claro. Rowan os seguiu pela escadaria vitoriana, a mão a deslizar pelo polido corrimão de cerejeira.

Subiram até o terceiro andar e entraram na sala do Conselho.

Paredes, carpete e teto brancos criavam uma aparência de pureza absoluta. Luminárias vitorianas brilhavam. Quinze cadeiras estofadas de espaldar baixo pontuavam o carpete. Doze estavam arrumadas em semicírculo, voltadas para a parede sul, onde outras três, de costas para a parede, alinhavam-se atrás de uma mesa simples.

Destas últimas, a central destinava-se apenas ao profeta.

Snow acomodou-se em sua cadeira, e os dois jovens deixaram a sala, fechando a porta.

— Para nós — disse Snow —, este é o lugar mais seguro do planeta. É onde me sinto mais protegido.

Fazia muito tempo que Rowan também se sentia do mesmo modo.

— O que vamos discutir agora ninguém, exceto o próximo profeta depois de você, pode saber. Será seu dever transmitir a informação.

Nunca haviam conversado sobre sucessão antes.

— Você está pressupondo que eu serei o escolhido.

— É assim que tem sido por muito tempo. Você é o próximo na linha sucessória. Duvido que nossos colegas fujam da tradição.

As doze cadeiras arrumadas em semicírculo eram destinadas aos apóstolos, o lugar designado para Rowan no centro, de frente para o profeta, com a mesa simbolicamente entre os dois. A cada lado do profeta, sentavam-se os dois conselheiros da Primeira Presidência. Ele já havia começado a pensar em quem escolheria para ladeá-lo quando chegasse a sua vez de liderar.

— Olhe em volta, Thaddeus — disse Snow, a voz entrecortada. — Os profetas nos observam. Cada um deles está ansioso para ver como você vai reagir ao que está prestes a ouvir.

Nas paredes brancas, alinhavam-se, em molduras douradas, os retratos dos dezesseis homens que haviam liderado a igreja antes de Snow.

— Minha imagem logo vai se juntar a eles. — Snow apontou para um espaço vazio. — Pendure meu retrato ali, para que você possa sempre me ver.

Sobre a mesa, diante do homem idoso, havia uma caixa simples de madeira, com cerca de sessenta centímetros de comprimento, trinta de largura e quinze de altura, a tampa fechada. Rowan a notara imediatamente e imaginava que aquele era o motivo de estarem ali.

Snow percebeu seu interesse.

— Mandei trazer isso dos arquivos restritos. É só para profetas.

— O que eu não sou.

— Mas logo será, e você tem de saber o que estou prestes a revelar. Meu predecessor me contou quando eu ocupava o seu cargo, presidente dos doze. Você se lembra do que aconteceu aqui, no templo, em 1993? Com a pedra de registro?

A história era lendária. Fora perfurado um poço com três metros de profundidade junto ao canto sudeste do templo. O objetivo era encontrar uma pedra oca. Em 1867, durante a construção do templo, Brigham Young havia enchido a pedra com livros, panfletos, periódicos e uma coleção de moedas de ouro com valor de face de dois e cinquenta, cinco, dez e quinze dólares, criando uma cápsula do tempo. A pedra foi encontrada rachada, o que fizera apodrecer a maior parte dos papéis dentro dela. Alguns fragmentos sobreviveram, e foram guardados nos arquivos da igreja, alguns tendo sido exibidos ocasionalmente na Biblioteca da História. Em 1993, Rowan começava seu terceiro mandato no Senado e acabara de ser elevado ao nível de apóstolo. Não estivera presente naquele 13 de agosto, exatamente 136 anos do dia seguinte àquele no qual a pedra fora lacrada.

— Eu estava lá — continuou Snow — quando eles saíram daquele buraco com baldes cheios de uma massa informe, feito papel machê. As moedas de ouro, no entanto, eram espetaculares. Haviam sido forjadas bem aqui, em Salt Lake. O ouro é uma coisa sensacional, jamais é afetado pelo tempo. Mas o papel é outra história. A umidade causou estrago. — O profeta fez uma pausa. — Eu sempre me perguntei por que Brigham Young incluiu moedas. Pareciam tão destoantes de tudo. Talvez quisesse dizer que há coisas sobre as quais o tempo não surte efeito.

— Não estou entendendo aonde você quer chegar, Charles.

Só ali, dentro do templo, atrás das portas fechadas da sala do Conselho, ele poderia usar o primeiro nome do profeta.

— Brigham Young não era perfeito — disse Snow. — Cometeu erros de julgamento. Era humano, como todos nós. Na questão de nosso ouro perdido, ele pode ter cometido um erro muito grave. Mas, no que concerne a Abraham Lincoln, pode ter cometido um erro ainda maior.

Capítulo 15

DINAMARCA

Malone conduziu seu Mazda para fora de Copenhague e, depois, por mais quase cem quilômetros a oeste, na direção de Kalundborg e da costa noroeste da Zelândia. A autoestrada de quatro pistas em toda a extensão tornou o percurso mais rápido.

— Você também suspeitava de Kirk, não? — perguntou a Luke.

— Ele abriu o bico rápido demais na livraria. O que Stephanie lhe disse ao telefone?

— O bastante para eu saber que o sujeito não é confiável.

— Quando ele veio atrás de mim com a arma, achei que o melhor seria lhe dar corda e ver o que acontecia. E aí percebi que você estava pensando a mesma coisa. Claro que eu não sabia que você ia bancar o herói pra cima de mim.

— Felizmente para você, meus olhos ainda funcionam bem... para um veterano.

O celular de Luke tocou, e Malone adivinhou quem estava ligando.

Stephanie.

O jovem ficou ouvindo com uma expressão pétrea, que nada revelava. Exatamente como deveria fazer. Malone se lembrava de muitas conversas com a ex-chefe que tinham sido exatamente assim, quando ela lhe dizia o que ele precisava saber para realizar sua missão.

E nem uma vírgula sequer a mais.

Luke encerrou a ligação, depois o orientou para a casa de Salazar, uma propriedade cara ao norte da cidade, de frente para o mar. Eles estacionaram em um bosque, fora da autoestrada, distante meio quilômetro a leste da entrada principal.

— Conheço a geografia do lugar — disse Luke. — Salazar tem um terreno nos limites da propriedade. Existem algumas construções ali. Podemos chegar até elas sem sair do bosque.

Ele desceu do carro para dentro da noite.

Agora, ambos estavam armados, Luke com a pistola que pegara de Kirk. E lá estava Malone novamente, de volta a um jogo que deveria ter deixado para trás, um jogo do qual nunca mais queria participar. Três anos antes, havia decidido que as recompensas não valiam os riscos, e a perspectiva de ser dono de uma livraria fora tentadora demais para resistir. Assim, ele agarrara a oportunidade de se mudar para a Europa e recomeçar.

Contudo, isso também havia custado caro.

Sempre custa.

Ser esperto, porém, inclui saber o que se quer da vida.

E ele amava sua nova vida.

Mas havia a questão do agente em perigo. Ele próprio já tinha recebido ajuda. Agora, era sua vez de devolver o favor.

Independentemente dos riscos.

Encontraram um caminho de cascalhos que levava a um portão em um muro de tijolos. Um denso arco formado por galhos de árvore escondia o enegrecido céu noturno. Ele sentiu um frêmito familiar de excitação diante do desconhecido. Um brilho amarelo esmaecido provinha de algum lugar a distância, cintilando através das árvores feito a chama de uma vela exposta à brisa. Algum tipo de habitação.

— O que eu soube sobre este lugar — sussurrou Luke — é que não há guardas. Nem câmeras. Nem alarmes. Salazar é discreto.

— Um sujeito que confia nos outros.

— Ouvi dizer que os mórmons são assim.

— Mas não são tolos.

Malone ainda estava preocupado com os danitas. Aqueles homens na Højbro Plads eram reais. Haveria mais ameaças desse tipo espreitando na escuridão que os envolvia? Era possível. Ele ainda acreditava que entravam em uma armadilha. Com um pouco de sorte, os reforços de Kirk ainda estariam perseguindo o celular no ônibus.

Os dois saíram do bosque, e Malone avistou três estruturas no escuro. Uma pequena casa de tijolos, com dois andares e um telhado de duas águas, além de dois chalés menores. Duas luzes brilhavam na casa maior, ambas logo acima do nível do solo, no que certamente era um porão.

Circundaram rapidamente a casa em direção aos fundos, mantendo-se nas sombras, e encontraram um lance curto de degraus que levava ao subsolo. Luke desceu, e Malone ficou surpreso ao ver que a porta lá embaixo se abria.

Luke o encarou.

Fácil demais.

Os dois empunharam suas armas.

Lá dentro, um porão pouco iluminado se estendia por todo o comprimento da casa. Arcos de tijolos davam suporte aos andares superiores. Uma grande quantidade de nichos e escaninhos eram preocupantes. Equipamentos e ferramentas estavam espalhados, com certeza usados para a manutenção da propriedade.

Ali, gesticulou Luke com a boca, apontando.

O olhar de Malone acompanhou a indicação.

Guarnecendo uma das arcadas, em um canto, havia barras de ferro. Dentro, escorado de encontro à parede, jazia um homem com um buraco de bala na testa, o rosto espancado em um padrão mosqueado de sangue e ferimentos. Os dois se aproximaram e encontraram um balde de água e uma concha do lado de fora das barras. A luz era mais fraca ali, sem janelas nas proximidades, e o chão da cela era duro e árido como o de um deserto. A porta de ferro estava trancada. Não havia chave à vista.

Luke agachou-se e olhou para seu companheiro.

— Eu o conhecia. Trabalhamos juntos uma vez. Ele tem família.

As entranhas de Malone também doíam. Ele passou a língua pelo interior da boca e engoliu com dificuldade, depois se ajoelhou ao lado do balde de água com a concha.

— Você sabe que Salazar queria que você encontrasse isso. Com certeza, estaríamos acompanhados no momento em que isso acontecesse.

Luke se levantou.

— Eu sei. Ele pensa que somos idiotas. Vou matar esse filho da puta.

— Isso resolveria uma porção de coisas.

— Você tem uma ideia melhor?

Malone deu de ombros.

— O show é seu, não meu. Só estou aqui para uma participação especial, que parece ter chegado ao fim.

— É, se você disser isso a si mesmo por tempo bastante, Malone, talvez comece a acreditar.

— Você está livre para fazer o que quiser agora. Aqueles caras ainda devem estar atrás do ônibus. Mas pode haver mais deles por aqui.

Luke balançou a cabeça.

— Salazar só tem cinco homens na folha de pagamento. Três estão mortos. Os outros dois estavam lá na praça.

— E não é que você sabe das coisas? Seria bom se tivesse compartilhado isso antes.

Malone sabia que Luke estava louco para se livrar dele. E ele próprio nunca havia gostado de ter parceiros, especialmente quando eram difíceis. Estava pronto para ir embora. Ainda havia a questão da polícia em Copenhague, mas Stephanie poderia resolver isso.

— Tenho um trabalho a fazer — disse Luke. — Você pode esperar no carro.

Malone se enfiou na frente dele.

— Pare de me enrolar — disse. — O que foi que Stephanie lhe contou no carro?

— Olhe só, seu velho, não tenho tempo para explicar. Saia do meu caminho e volte para a sua livraria. Deixe o pessoal que entende do assunto cuidar do problema.

Malone captou sua ira e compreendeu. Perder um homem afetava qualquer um.

— Eu disse a Stephanie que ficaria nisso até o fim. Então é isso que vou fazer. Quer você queira ou não. Suponho que deseje dar uma olhada na casa principal, naquele escritório que Kirk fez o favor de mencionar.

— É meu trabalho. Não tenho escolha.

Os dois deixaram o porão e foram se esgueirando para oeste, pelo bosque, paralelamente ao mar, o ruído das ondas estourando bem claro a distância. A mansão iluminada que os aguardava era um excelente exemplo do barroco holandês. Três andares, três alas, telhados de quatro águas. O exterior era revestido com os tradicionais tijolos vermelhos finos, clínqueres holandeses, como Malone aprendera a chamá-los. Ele contou trinta janelas voltadas para onde estavam, só um punhado delas com luz, e todas no nível térreo.

— Ninguém está em casa — disse Luke.

— Como é que você sabe?

— O homem está jantando fora.

Essa com certeza era mais uma informação que Stephanie lhe passara ao telefone.

Estavam bem nos fundos da mansão, onde um extenso terraço dava para o mar escuro, a cinquenta metros de distância. Uma fileira de portas duplas e janelas se abria para o interior da casa.

Luke experimentou as maçanetas. Trancadas.

Uma luz se acendeu dentro da casa.

Os dois tomaram um susto.

Malone precipitou-se para um canteiro de arbustos, onde a escuridão e a parede externa ofereciam proteção. Luke encontrou refúgio em um lugar semelhante, no outro lado do terraço, as portas e janelas entre eles. Ambos espiaram o espaço iluminado atrás do vidro e viram um salão de paredes vermelhas com elegante mobiliário de época, espelhos dourados e pinturas a óleo.

E duas pessoas.

Um dos rostos — de um homem —, Malone não reconheceu. Mas não era preciso ser um gênio para saber quem era.

Josepe Salazar.

O outro, porém, foi um choque. Ninguém havia dito uma palavra sobre seu envolvimento.

Nem Stephanie. Nem o moleque.

Ninguém.

No entanto, ali estava ela.

Sua namorada.

Cassiopeia Vitt.

Parte 2

Capítulo 16

Cassiopeia Vitt admirava o interior da mansão, que refletia a elegância da mãe de Josepe. A mulher fora uma pessoa tranquila, refinada, sempre respeitando seu marido e cuidando da família. A mãe da própria Cassiopeia havia sido assim, e a passividade de ambas as mulheres fora uma das razões para ela ter abandonado tanto o relacionamento com Josepe quanto a religião da família. Esses preceitos poderiam ser bons para algumas pessoas, mas dependência e vulnerabilidade simplesmente não faziam parte de seu temperamento.

— Deixei os móveis praticamente como minha mãe os arrumou. Sempre gostei do estilo dela, por isso não vi necessidade de mudar. Minhas memórias dela são sempre muito vívidas quando estou aqui.

Josepe ainda era um homem impressionante. Alto, estrutura firme e reta, a ancestralidade espanhola visível em sua compleição morena e nos espessos cabelos negros. Os imponentes olhos castanhos transmitiam a mesma confiança, a mesma intensidade tranquila. Altamente instruído e com domínio coloquial de várias línguas, ele usufruía de enorme sucesso nos negócios. As empresas de sua família, assim como as da família de Cassiopeia, estendiam-se pela Europa e pela África. Também tinham em comum o fato de levarem uma vida de riqueza e privilégios. Mas, diferentemente dela, ele decidira dedicar-se à sua fé.

— Você passa muito tempo aqui? — perguntou ela.

Josepe assentiu.

— Meus irmãos e irmãs não gostam do lugar. Então passo meus verões aqui. E agora vou voltar para a Espanha, para passar o inverno.

Cassiopeia nunca tinha visitado a família Salazar na Dinamarca. Sempre os encontrava na Espanha, onde moravam a apenas alguns quilômetros da propriedade de sua família. Ela seguiu na direção de uma fileira de portas francesas que abriam para um terraço às escuras.

— Imagino que você deve ter uma bela vista do oceano.

Josepe se aproximou.

— Uma vista magnífica, na verdade.

Ele passou por ela, puxou para baixo as maçanetas e abriu os painéis, o que fez entrar o ar frio da noite.

— Que sensação maravilhosa! — exclamou Cassiopeia.

Não estava orgulhosa de si mesma. Havia passado a noite inteira mentindo para um homem de quem certa vez gostara. Não tivera nenhuma revelação. Não lera o Livro de Mórmon recentemente. Na única vez que realmente havia tentado, ainda na adolescência, parou depois de dez páginas. Ela sempre se perguntara por que as filosofias dos povos perdidos descritos no livro eram tão reverenciadas. Os nefitas se haviam extinguido — nenhum sobrevivente, nenhum vestígio restara de toda a sua civilização. O que havia neles para ser emulado?

Mas disse a si mesma que toda aquela dissimulação era necessária.

Seu antigo amor, Josepe Salazar, estava envolvido em algo importante o suficiente para chamar a atenção do Departamento de Justiça dos Estados Unidos. Na semana anterior, Stephanie relatara que Josepe poderia até mesmo estar envolvido na morte de um homem. Não havia provas definitivas, mas o bastante para levantar suspeitas.

Ela achava isso difícil de acreditar.

— É só uma pequena missão de reconhecimento. É tudo de que preciso — dissera Stephanie seis meses atrás. — Salazar pode lhe contar coisas que não diria a mais ninguém.

— Por que acha isso?

— Você sabia que tem uma fotografia de vocês dois na casa dele na Espanha? Parece ter sido tirada anos atrás. Bem ali, perto da escrivaninha, entre outros retratos de família. Foi assim que soube que deveria falar com você. Um homem não guarda um retrato como esse sem um motivo.

Não, um homem não faria isso.

Especialmente um homem que tinha casado e perdido a esposa.

Então, na semana anterior, Stephanie perguntara se ela poderia agilizar o contato.

E, assim, Cassiopeia fora para a Dinamarca.

Certa vez, acreditara amar Josepe. Ele, sem dúvida, a amara, e ainda parecia acalentar alguns sentimentos. Sua mão ficara sobre a dela no jantar por mais tempo do que o necessário, um indício disso. Só seguia com aquela farsa para provar tanto a Stephanie quanto a ela mesma que todas as alegações estavam equivocadas. Devia isso a Josepe. Ele parecia totalmente à vontade em sua presença, e ela torceu para não estar cometendo um grande erro ao incentivá-lo. Quando eram mais jovens, ele sempre fora gentil. O relacionamento terminara porque ela se recusara a aceitar aquilo em que ele, seus pais e os pais dela acreditavam ser verdadeiro. Felizmente, Josepe havia encontrado alguém com quem compartilhar sua vida. Mas essa pessoa se fora.

Era tarde demais para recuar. Ela estava dentro.

O jogo precisava continuar.

— Eu gosto de sentar aqui, ou lá fora no terraço, na maioria das noites — disse Josepe. — Talvez possamos aproveitar a brisa daqui a pouco. Mas, primeiro, tenho uma coisa para lhe mostrar.

Malone se levantou do chão.

Ao ver e ouvir o homem que estava com Cassiopeia — que presumiu ser Salazar — abrir as portas francesas, ele se espremera atrás de uma espessa sebe. Luke, no outro lado, desaparecera do mesmo modo, agachando-se. Para a sorte de ambos, ninguém havia saído da sala.

Luke se pôs de pé.

Malone se aproximou.

— Você sabia que ela estava aqui? — sussurrou.

O rapaz assentiu.

Stephanie não lhe dissera uma só palavra, o que certamente fora intencional. Malone limpou a palha úmida que cobria o canteiro e se prendera em sua roupa.

As portas francesas continuavam abertas.

Ele gesticulou para que os dois entrassem.

Salazar conduziu Cassiopeia pelo andar térreo até a biblioteca que pertencera ao seu avô. Fora com o pai da mãe que ele aprendera a apreciar o modo como eram as coisas no início da igreja — quando o céu reinava absoluto —, antes que tudo mudasse para se acomodar à conformidade.

Ele detestava essa palavra.

Os Estados Unidos professavam liberdade religiosa, um lugar no qual as crenças eram pessoais e o governo ficava fora das igrejas. Mas nada poderia estar mais longe da verdade. Os santos haviam sido perseguidos desde o início. Primeiro em Nova York, onde fora fundada a igreja, o que causara um êxodo para Ohio, mas os ataques continuaram. Depois, a congregação mudara-se para o Missouri, e uma série prolongada de tumultos resultara em morte e destruição. Fugiram, então, para Illinois, e mais violência os seguira, o que finalmente resultou em uma tragédia nas mãos da turba.

Toda vez que pensava naquele dia, suas entranhas se reviravam.

Era 27 de junho de 1844.

Joseph Smith e seu irmão haviam sido assassinados em Carthage, Illinois. A ideia tinha sido destruir a igreja com a morte de seu líder. Mas acontecera o contrário. O martírio de Smith tornou-se um ponto de retomada, e os santos prosperaram. Salazar considerava isso nada menos do que uma intervenção divina.

Ele abriu a porta da biblioteca e deixou sua convidada entrar. Propositalmente, havia deixado as luzes acesas antes de sair, na esperança de ter a oportunidade de levá-la até ali. Não poderia fazer isso antes, uma vez que seu prisioneiro estava encarcerado em um local bem próximo. A alma do homem estava agora, com certeza, a caminho do Pai Celestial, a expiação pelo sangue a garantir sua admissão. Salazar ficava feliz por ter concedido a seu inimigo aquele favor.

— Não mate um homem a menos que ele seja morto para se salvar — dissera o anjo muitas vezes.

— Eu lhe trouxe aqui para mostrar um artefato muito raro — disse Salazar. — Desde que nos vimos pela última vez, eu me tornei um colecionador de tudo que se relaciona com a história dos santos. Tenho uma grande coleção, que mantenho na Espanha. Recentemente, contudo, tive o privilégio de participar de um projeto especial.

— Para a igreja?

Ele assentiu.

— Fui escolhido por um dos presbíteros. Um homem brilhante. Ele me pediu que trabalhássemos juntos. Normalmente, eu não falaria sobre isso, mas acho que você vai gostar.

Salazar se aproximou da escrivaninha e apontou para um livro esfarrapado, aberto sobre um forro de couro.

— Edwin Rushton foi um dos primeiros santos. Conhecia Joseph Smith e trabalhava diretamente com ele. Foi um dos que enterraram o profeta Joseph depois de seu martírio. — Ela parecia estar interessada em suas palavras. — Rushton era um homem de Deus, que amava o Senhor e que se dedicou à restauração. Ele enfrentou várias atribulações em sua vida, e superou todas elas. Acabou se estabelecendo em Utah, e viveu lá até morrer, em 1904. Rushton matinha um diário. Um registro vital do início da igreja, o qual muitos pensavam haver desaparecido. — Ele apontou para a escrivaninha. — Mas eu o adquiri recentemente.

Um mapa dos Estados Unidos em papel rígido repousava sobre um cavalete próximo, e Salazar notou que Cassiopeia o fitava. Ele havia espetado alfinetes em Sharon, Vermont. Palmyra, Nova York. Independence, Missouri. Nauvoo, Illinois. E em Salt Lake City, Utah.

— Isso marca o trajeto dos santos desde onde o profeta Joseph nasceu até onde se formou a igreja, e depois para Missouri e Illinois, onde nos estabelecemos, e finalmente para oeste. Atravessamos os Estados Unidos e, ao longo do caminho, tornamo-nos parte de sua história. Mais do que qualquer um possa imaginar.

Notou que ela estava realmente intrigada.

— Este diário é uma prova documental desse fato.

— Isso parece ser importante para você.

As ideias dele eram claras. Seu propósito estava além de qualquer discussão.

— Conte a ela — disse o anjo dentro de sua cabeça.

— Você conhece a Profecia do Cavalo Branco?

Cassiopeia balançou a cabeça.

— Deixe-me ler para você uma passagem do diário. Ela descreve uma visão gloriosa.

Malone tinha conseguido acomodar-se perto da porta aberta, onde podia ouvir, no outro lado, Salazar e Cassiopeia conversando. Luke seguira para outras partes da casa, aproveitando a oportunidade para dar uma olhada no lugar. Para Luke, não fazia diferença. Só queria saber o que Cassiopeia estava fazendo com um homem que matara um agente do Departamento de Justiça dos Estados Unidos.

Tudo naquela história parecia errado.

Cassiopeia, uma mulher que Malone amava, sozinha com aquele demônio?

Os dois se conheciam havia dois anos, e, no começo, não fora mais do que amizade. Somente nos últimos meses seu relacionamento havia mudado, quando ambos quiseram algo mais, embora nenhum dos dois desejasse envolver-se muito. Ele entendia que não eram casados, nem mesmo noivos, cada um vivendo a própria vida como bem quisesse. Mas haviam conversado apenas alguns dias atrás, e ela não mencionou nada sobre uma viagem à Dinamarca. Na verdade, dissera-lhe que passaria a próxima semana presa na França, com o projeto de reconstrução do castelo a exigir toda a sua atenção.

Mentira.

Quantas mais ela lhe contara?

Lá fora, tinha visto bem Salazar. Alto, pele morena, cabelos cortados em grossas camadas. Vestido com elegância, em um terno estiloso. Estaria com ciúmes? Realmente esperava que não. Mas não podia negar uma estranha sensação no estômago. Que não sentia havia muito tempo. A última vez? Nove anos atrás, quando seu casamento havia começado a desmoronar.

E aquilo também não fora nada bom.

Ele ouvira Salazar mencionar um diário antigo adquirido recentemente, e se perguntou se seria o mesmo artefato o qual Kirk balançara feito uma isca, aquele cujo dono supostamente estava morto. Também ficou refletindo se esse era o lugar onde Kirk havia pretendido que chegassem. Afinal, o escritório fora mencionado expressamente.

No momento, as respostas que tinha eram muito poucas para testar qualquer hipótese.

Assim, disse a si mesmo para ter paciência.

De sua posição no corredor, já precária, não podia arriscar espiar o escritório pela porta. Mas outro quarto aberto a dois metros de distância oferecia um bom esconderijo.

Ficou em silêncio.

Ouvindo.

Enquanto Salazar lia para Cassiopeia.

Capítulo 17

Em 6 de maio de 1843 foi realizada uma grande revista da Legião Nauvoo. O profeta Joseph Smith elogiou os homens por sua boa disciplina. Como fazia calor, ele pediu um copo de água. Com o copo na mão, disse:

— Vou fazer um brinde à derrubada dos oclocratas. Desejo que estejam bem no meio do mar numa canoa de pedra, com remos de ferro, e que um tubarão engula a canoa e o demônio engula o tubarão, e que ele fique preso no canto noroeste do inferno, a chave perdida e um homem cego a buscá-la.

Na manhã seguinte, um homem que ouvira o brinde voltou para visitar a casa do profeta, e tanto o mortificou com seu palavreado grosseiro que foi expulso por Smith. Minha atenção foi atraída para eles, o homem falando com a voz elevada. Tomei a sua direção, e ele finalmente foi embora. Estavam presentes o profeta, Theodore Turley e eu. O profeta começou a falar sobre as agitações e zombarias e perseguições que, como povo, sofremos.

— Nossos perseguidores terão todas as turbas que quiserem. Não lhes deseje nenhum mal, pois, ao testemunharem seus sofrimentos, vocês derramarão lágrimas amargas por eles. — Durante a conversa, estávamos no portão sul, e formávamos um triângulo. Voltando-se para mim, o profeta disse: — Quero contar-lhe algo sobre o futuro. Vou falar em forma de parábola, como João, o Revelador. Vocês irão para as Montanhas Rochosas e se tornarão um grande e poderoso povo lá estabelecido, que chamarei de Cavalo Branco de paz e segurança.

— Onde você estará nesse momento? — perguntei.

— Nunca irei para lá. Seus inimigos continuarão a persegui-los e farão leis sórdidas contra vocês no Congresso para destruir o Cavalo Branco, mas haverá um ou dois amigos para defendê-los e descartar as piores partes das leis, de modo que não os machuquem tanto. Vocês têm de continuar a apresentar petições no Congresso o tempo todo, mas eles os tratarão como desconhecidos e estrangeiros, e não lhes concederão seus direitos, governando-os por intermédio de estranhos e comissários. Vocês verão a Constituição dos Estados Unidos ser quase destruída. Ela ficará por um fio.

E então o semblante do profeta ficou triste.

— Amo a Constituição. Ela foi inspirada em Deus, e será preservada e salva pelos esforços do Cavalo Branco e do Cavalo Vermelho, que se unirão em sua defesa. O Cavalo Branco descobrirá montanhas cheias de minérios e ficará rico. Vocês verão prata empilhada nas ruas. Vocês verão ouro sendo retirado com pás, como se fosse areia. Uma revolução terrível acontecerá nos Estados Unidos, como nunca antes visto, pois o país será deixado sem um governo supremo, e toda espécie de perversidade será praticada desenfreadamente. Pai se voltará contra filho, e filho contra pai. Mãe contra filha, e filha contra mãe. As cenas mais terríveis de derramamento de sangue, assassinato e estupro jamais imaginadas ou vistas ocorrerão. Pessoas serão levadas da terra, mas haverá paz e amor somente nas Montanhas Rochosas.

Nesse ponto, o profeta disse que não suportaria continuar olhando as cenas mostradas em sua visão, e pediu ao Senhor que as encerrasse.

Continuando, ele disse:

— Nessa época, o Grande Cavalo Branco terá acumulado força, enviando membros para reunirem aqueles de coração honesto entre a população dos Estados Unidos, a fim de defenderem a Constituição tal como foi entregue pela inspiração de Deus. Nesses dias que ainda estão por vir, Deus estabelecerá um reino que jamais será derrubado, mas outros reinos surgirão, e aqueles que não permitirem que o Evangelho seja pregado em suas terras serão humilhados até que o permitam. A paz e a segurança nas Montanhas Rochosas serão protegidas pelos guardiões, os Cavalos Branco e Vermelho. A vinda do Messias para essa gente será tão natural que apenas os que o enxergarem saberão de sua presença, mas ele virá e dará suas leis a Zion, e as ministrará à sua gente.

Cassiopeia tinha ouvido muitas histórias sobre os mórmons. A religião se baseava em histórias épicas e metáforas elaboradas. Mas nunca lhe contaram aquela que Josepe acabara de ler.

— O profeta Joseph previu a Guerra Civil dezoito anos antes de ela acontecer. Disse que nós, como povo, migraríamos para oeste, para as Montanhas Rochosas, quatro anos antes de isso ocorrer. Sabia também que ele nunca faria essa jornada. Morreu menos de um ano após ter feito a profecia. Previu que seria feita justiça aos oclocratas, aqueles que torturavam e matavam os santos nos primeiros tempos. E ela foi feita. Na forma de uma guerra civil que matou centenas de milhares.

O pai de Cassiopeia lhe contara sobre as perseguições, frequentes antes de 1847. Casas e lojas queimadas, pessoas roubadas, mutiladas e mortas. Um padrão organizado de violência que obrigara os santos a fugir de três estados.

Mas não de Utah.

Lá se estabeleceram. Lá se organizaram. Lá lutaram.

— A profecia nos diz que nós, o Cavalo Branco, vamos ganhar força, enviando membros para reunir aqueles de coração honesto entre o povo dos Estados Unidos. Fizemos isso. A igreja cresceu muito na segunda metade do século XIX. E iremos defender a Constituição tal como foi entregue pela inspiração de Deus.

Ela decidiu que seria seguro perguntar.

— E o que isso quer dizer?

— Que algo muito grande está prestes a acontecer.

— Você parece estar animado com as possibilidades. É tão inspirador assim?

— Realmente, é. E este diário confirma que tudo aquilo de que suspeitávamos está correto. A Profecia do Cavalo Branco é real.

Cassiopeia examinou o livro, virando cuidadosamente algumas de suas páginas deterioradas.

— Você pode me contar mais sobre isso?

— É um grande segredo dentro de nossa igreja. Que começou há muito tempo, com Brigham Young. Toda religião tem seus mistérios, e esse é um dos nossos.

— E você descobriu isso?

Josepe balançou a cabeça.

— Foi uma redescoberta. Encontrei algumas informações nos arquivos fechados. Minha pesquisa chamou a atenção do presbítero Rowan. Ele me convidou para conversarmos, e temos trabalhado juntos durante vários anos.

Cassiopeia tinha de pressionar.

— E a Profecia do Cavalo Branco faz parte disso?

Ele assentiu.

— Com certeza. Porém, ela é mais complexa do que a visão do profeta Joseph. Muitas coisas aconteceram depois que ele foi assassinado. Coisas secretas a que poucos têm acesso.

Cassiopeia estava surpresa por Josepe lhe contar tudo aquilo. Por confiar nela depois de tantos anos. Ou aquilo seria um teste?

— Parece fascinante — disse ela. — E importante. Boa sorte com essa tarefa.

— Na verdade, estava esperando que você oferecesse um pouco mais do que isso.

Salazar tinha manejado cuidadosamente o momento para fazer o pedido, oferecendo apenas informações suficientes para impressionar Cassiopeia com a importância de sua missão. Ele passara quase dois anos procurando o diário de Edwin Rushton, depois ficara três meses negociando inutilmente, na tentativa de adquiri-lo. Providenciar a expiação do proprietário tornou-se o método mais simples, especialmente depois de o homem haver mentido e tentado enganá-lo.

Ele a observava enquanto ela examinava o diário.

Rushton fora o tipo de santo que ele queria ser. Um dos pioneiros, alguém que engrandecera seu sacerdócio com boas obras, aceitando as responsabilidades de família com quatro esposas. Tinha preservado até o fim a retidão, tornando-se um daqueles que o Pai Celestial certamente aceitaria como tendo mantido seu segundo estado, o que o habilitava à glória para todo o sempre. Alguém poderia duvidar de que aqueles primeiros santos haviam sido castigados, testados e preparados para sua derradeira graça?

Claro que não.

Aquelas santas pessoas haviam estabelecido Zion na terra.

E ele e cada um dos outros descendentes eram os beneficiários de sua devoção.

— Cassiopeia, não quero que você saia da minha vida novamente. Pode me ajudar em minha missão?

— O que posso fazer?

— Primeiro, e antes de tudo, permanecer ao meu lado. A glória do sucesso será muito mais doce se você estiver lá. Depois, há coisas que poderia me ajudar a realizar. Tenho acompanhado, ao longo dos anos, o que você tem feito, reconstruindo o castelo no sul da França.

— Não imaginava que você sabia disso.

— Ah, sim. Eu até doei fundos para a obra, de forma anônima.

— Não fazia ideia.

Ele sempre a tinha admirado. Era uma mulher inteligente, graduada em engenharia e história medieval. Herdara as empresas do pai, um conglomerado que valia muitos bilhões de euros. Sabia de sua gestão competente e de sua fundação holandesa que trabalhava junto com as Nações Unidas em questões de saúde e fome no mundo. Sua vida pessoal não era notória, nem ele insistira em obter informações, limitando suas consultas ao que era publicamente noticiado.

Mas sabia o bastante para ter ciência de que nunca deveria tê-la deixado ir embora tantos anos atrás.

— Mas ela nunca mais o deixará — disse o anjo em sua cabeça.

— Fui sincera no que lhe disse no jantar — afirmou ela. — Cometi um erro com a minha fé e com você.

Havia tanto tempo que Salazar estava sozinho.

Ninguém fora capaz de ocupar o lugar de sua falecida esposa.

Então, um dia, ele encontrou uma fotografia sua com Cassiopeia, de quando ainda estavam juntos. A simples visão dela lhe trouxe alegria, e, assim, ele a expôs em um local onde pudesse vê-la sempre.

Agora, essa imagem estava ali.

Em carne e osso.

Novamente.

E ele estava muito feliz.

Capítulo 18

SALT LAKE CITY

ROWAN OUVIA SNOW FALAR, esperando o momento de conhecer o significado daquela caixa de madeira.

— Brigham Young desafiou vários presidentes americanos, afirmando nossa independência religiosa e política. Ignorou o Congresso e todas as leis das quais discordava, e não escondeu seu desprezo por comandantes militares locais. Finalmente, em 1857, James Buchanan chegou ao limite e adotou a medida extraordinária de enviar tropas para nos subjugar. — Snow fez uma pausa. — A poligamia foi um erro que tanto Smith quanto Young cometeram.

Para os profetas do Antigo Testamento, como Abraão, era comum ter muitas esposas. Salomão teve setecentas, além de trezentas concubinas. Em 1831, Joseph Smith, em oração ao Senhor, indagou sobre essas práticas, e teve como resposta a revelação de que a poligamia era realmente parte da verdadeira aliança, embora a igreja não tivesse reconhecido publicamente a prática até 1852.

Somente dois por cento dos membros a tinham praticado, e todos haviam sido selecionados espiritualmente pelo profeta. Na maioria das vezes, eram mulheres idosas, incapazes de cuidar de si mesmas, que eram trazidas para uma participação não sexual em um casamento plural, e sempre com o consentimento da primeira esposa. Mas a proliferação de filhos também contava em suas raízes, já que Deus havia ordenado que todos espalhassem sua semente.

Rowan sabia que a poligamia enraivecia e ofendia a sociedade americana. A lei Morrill de 1862 permitia que se cancelasse a cidadania de quem a praticasse. Depois, a lei Edmunds-Tucker, de 1887, a criminalizara.

— Smith e Young avaliaram mal o efeito da poligamia tanto entre os santos quanto entre os gentios — disse Snow. — Mas, em vez de serem sensatos e se afastarem de algo que claramente se tornara contraproducente, continuaram com a prática e exigiram autonomia política.

Algo que Rowan admirava.

Os santos tinham imigrado para Salt Lake a fim de encontrar um refúgio. Ocuparam uma terra árida que ninguém mais queria e criaram uma sociedade em que igreja e governo se entrelaçavam. Um governo provisório foi estabelecido em 1849, reivindicando status de estado. Chamaram-no Deseret, palavra do Livro de Mórmon que se refere a uma colmeia de abelhas, símbolo de labuta e cooperação. Seus limites teriam compreendido os atuais estados de Utah e Nevada, parte da Califórnia, um terço do Arizona e trechos do Colorado, Wyoming, Idaho e Oregon. A condição de estado foi negada. O Congresso, todavia, aceitou a nova terra como um território, encolhendo suas fronteiras e chamando-o Utah. Young foi nomeado seu primeiro governador, e fez um trabalho magistral ao manter intacta a mescla de igreja e Estado.

— Por um lado — continuou Snow —, queríamos fazer parte da sociedade. Contribuir para o bem-estar nacional. Sermos bons cidadãos. Por outro, solicitávamos o direito de fazer o que quiséssemos.

— Era uma questão de crença religiosa. Uma questão de liberdade. A poligamia era parte de nossa religião.

— Ora, Thaddeus. Se nossa religião compelisse ao assassinato de outros seres humanos, teríamos a liberdade de nos aproveitar disso? Esse argumento é fraco e indefensável. A poligamia, no sentido físico, era errada. Deveríamos ter reconhecido isso muito antes de 1890, quando finalmente fizemos o que era sensato e a abolimos para sempre.

Rowan discordava.

— Brigham Young tomou muitas decisões sábias — observou Snow. — Era um administrador eficiente, um verdadeiro visionário. Devemos muita coisa a esse homem. Mas ele também cometia erros. Que não reconheceu abertamente durante sua vida, mas, assim mesmo, erros.

Rowan decidiu não trazer mais argumentos ou contestações. Precisava de informações, e um conflito não seria o modo de fazê-las fluir.

— Deveríamos discutir a Profecia do Cavalo Branco — disse Snow.

Tinha ouvido bem? Rowan fixou o olhar no profeta.

— Estou ciente de suas investigações nos arquivos restritos. Conheço a substância daquilo que o irmão Salazar tem pesquisado em nossos registros fechados. Vocês dois têm-se dedicado bastante ao estudo dessa profecia.

Ele decidiu não se fazer de bobo.

— Quero descobrir nosso grande segredo, Charles. Nós temos de descobrir.

— Faz tempo que o segredo desapareceu.

Mas a visão daquelas carroças lhe dera esperança.

— Tomei a decisão após a sua ligação ontem — disse Snow. — Algo me disse que aquele era o lugar certo. — O velho homem fez uma pausa, inspirou e prendeu a respiração.

— O profeta Brigham escondeu o grande segredo — afirmou Rowan com a intenção de que nós o encontrássemos um dia.

Snow balançou a cabeça.

— Não sabemos disso.

Apenas ele e o profeta poderiam ter aquela conversa, pois somente os dois tinham acesso à história. Infelizmente, cada um conhecia uma parte diferente dela. A sua foi descoberta através de trabalho duro e pesquisa, tanto em Utah quanto em Washington. A de Snow lhe foi passada por seu predecessor.

E era isso que ele precisava saber.

— Todo profeta desde Brigham Young lutou com esse mesmo dilema. Eu tinha a esperança de que isso pudesse passar batido por mim. — Snow apontou para a caixa de madeira. — Vá em frente.

Rowan abriu a tampa.

Lá dentro havia uma variedade de documentos esfarrapados, cada um guardado em segurança em um saco plástico selado a vácuo. Em sua maioria, tratava-se de livros e jornais velhos, muito danificados por apodrecimento e mofo.

— Foi isso que conseguimos salvar da pedra de registro em 1993 — disse Snow. — Escritos sem importância de tempos atrás, exceto pelos dois pacotes no topo.

Ele já havia percebido os dois. Uma única folha em cada um, as bordas manchadas, como se tivessem sido queimadas. Mas a escrita tinha sobrevivido.

— Examine ambas — disse-lhe o profeta.

Rowan ergueu o primeiro protetor de plástico.

A caligrafia era densa e pequena, a tinta quase ilegível.

Temo que tenha havido muitas moscas na sopa, em benefício das moscas. Os agentes da perversidade realmente gostariam, agora que a grande Guerra Civil não passa de uma lembrança, que a atenção se voltasse mais uma vez contra nós e que de novo fossem enviadas tropas para nos destruir. Eles admitiram abertamente sua intenção de acabar com o poder do sacerdócio e de destruir nossa sagrada organização. Certa vez, pensei que pudéssemos coexistir. Que os acordos seriam honrados. Mas, para nós, não será possível nos misturarmos com o mundo e esperarmos receber boa vontade e amizade. Esforcei-me muito para fazer o que parecia ser correto e decente. Durante toda a minha vida, não falei sobre isso com ninguém. Porém, deixo esta mensagem para o fiel que me suceder. Saiba que carregamos um fardo que nos foi imposto pelo próprio Lincoln, mas que aceitamos voluntariamente. Quando irrompeu a Grande Guerra Civil, vi essa luta como a realização da Profecia do Cavalo Branco. O profeta Joseph previu tudo que aconteceria depois, inclusive nossa jornada para as Montanhas Rochosas e seu próprio fim. Em 1863, a Constituição de fato estava em frangalhos e, assim como a profecia declarava que aconteceria, o Congresso aprovou uma lei destinada a nos arruinar. Assim, enviei um emissário ao Sr. Lincoln. Ele o recebeu gentilmente e sem formalidades. Sua missão declarada era indagar sobre o status de estado, assunto que o Sr. Lincoln evitou. Em vez disso, foi-me enviada uma mensagem. Lincoln disse que nos deixaria em paz se eu o deixasse em paz. Era exatamente o que tínhamos esperado tantos anos para ouvir. Tudo que sempre buscamos foi a liberdade de viver à nossa própria maneira. Lincoln nos conhecia de Illinois. Ele disse a meu emissário que havia lido o Livro de Mórmon, o que foi estimulante de ouvir. Mas não seria aconselhável fazer um acordo com nenhum presidente sem um tipo de garantia de que os termos seriam honrados. Isso foi dito a Lincoln, que ofereceu algo de magnitude suficiente para que soubéssemos que tencionava manter sua palavra. Ele, em troca, pediu o mesmo de nós, o que lhe concedi. Cada um de nós aceitou a oferta do outro, e ambos os lados honraram esse acordo. Infelizmente, o Sr. Lincoln faleceu antes que nossas garantias fossem devolvidas. Ninguém do governo sequer nos perguntou sobre o que tínhamos deles, ou sobre o que tinham de nós, o que me levou à conclusão de que ninguém além de mim sabe que tais coisas existem. Assim, mantive silêncio. Ao agir dessa maneira, cumpri o restante da profecia, que dizia que agiríamos como o cavalo branco salvador da nação. Mas o profeta Joseph também nos disse para defender a Constituição dos Estados Unidos tal como foi entregue pela inspiração de Deus. Isso nunca foi feito, pelo menos não durante a minha vida. O que dei ao Sr. Lincoln foi a localização secreta de nossa riqueza. Desde que as tropas federais chegaram, em 1857, os santos indagam sobre nosso ouro perdido. Eu lhe digo que nada foi perdido. Pelo contrário, todo o ouro foi destinado a bom uso. Fiz um mapa do seu esconderijo, onde também escondi o que o Sr. Lincoln confiou a nós. Dois meses após termos feito nosso acordo, Lincoln enviou-me um telegrama que dizia que Samuel, o lamanita, era guardião de nosso segredo em Washington, dentro da Palavra, o que me proporcionou grande conforto. Disse também que guardava a parte mais importante do segredo perto dele, sempre. Eu lhe informei que a providência e a natureza guardavam a sua metade da barganha. Ele parecia gostar do grande mistério que nós dois criamos. O profeta Joseph tinha razão em tudo que predisse. Que você também aja de maneira correta.

— Brigham Young escreveu isto?

— É a caligrafia dele.

— Há uma ligação entre o ouro perdido e nosso grande segredo?

Snow assentiu.

— Desde o início. Se solucionar um mistério, estará solucionando o outro.

— O que exatamente o profeta quis dizer com a referência a Samuel e ao telegrama?

— Nesse ponto Lincoln foi bem inteligente. Em meados de 1863, para se assegurar de que as comunicações ainda funcionavam, o presidente enviou um telegrama a Brigham Young. Ele disse ao profeta que o que lera sobre Samuel em nosso bom livro soava como verdade, e, assim, ninguém seria melhor sentinela do que um lamanita.

Enigmático, sem dúvida. Mas eram informações novas.

— O telegrama ainda existe?

— Lacrado, apenas um profeta pode acessá-lo. Na realidade, seu texto faz pouco sentido a não ser que se tenha lido este que você tem em mãos. Mas, agora, nós dois conhecemos a verdade. Diga-me, Thaddeus, como você sabia do segredo? É uma informação que só deveria ser conhecida pelos profetas.

Não havia por que mentir.

— Como disse o profeta, havia dois lados nessa barganha. O nosso e o de Lincoln. Ainda existem referências ao envolvimento do governo dos Estados Unidos com Brigham Young nos arquivos nacionais.

— Já faz um tempo que eu sei que você estava pesquisando. Seu cúmplice, o Señor Salazar, é um estorvo.

— Você tem algum problema com Josepe?

— Ele é um fanático, e fanáticos são sempre perigosos, não importa quão sinceros se declarem. O homem segue os ensinamentos de Joseph Smith às cegas, ignorando as revelações que os profetas continuaram a receber no decorrer dos anos.

— Isso soa como blasfêmia.

— Por eu questionar aquilo que sei que está errado? Como isso poderia ser outra coisa senão algo sensato e prático?

— Estranhas palavras vindas de nosso profeta.

— Mas essa é a questão, Thaddeus. Eu sou o profeta. E minhas palavras têm a mesma significância daquelas que foram ditas por aqueles que me precederam.

Rowan gesticulou para a mensagem de Young.

— Por que você me mostrou isso?

— Porque também quero conhecer o grande segredo. A Profecia do Cavalo Branco sempre foi considerada por nós falsa, escrita anos depois do fato, incorporando aquilo que os que a rascunharam já sabiam ser uma realidade, fazendo com que o profeta Joseph parecesse ser mais preciso do que era.

— Ela é real, Charles. O irmão Salazar provou isso.

— Eu gostaria de ver as provas.

— Temos a chance de realizar a profecia. Podemos defender a Constituição dos Estados Unidos tal como foi entregue pela inspiração de Deus.

— E se isso destruir tudo que Ele criou?

— Então que assim seja!

— Examine a segunda página.

Rowan olhou através do outro protetor de plástico esticado, e encontrou um mapa.

— É a localização do esconderijo do segredo e do ouro.

— Mas isto aqui não nos diz nada — disse Rowan.

— Aparentemente, Young fez da busca um desafio. Presumo que haja uma boa razão para isso. Acredito que seja preciso encontrar o que o Sr. Lincoln mantinha consigo para resolver o quebra-cabeça.

E Rowan já sabia exatamente onde procurar.

— Posso ficar com isto?

Snow balançou a cabeça.

— Com estes, não. Mas vou providenciar cópias.

— Você quer que eu tente descobrir o mistério, não é?

— Quero que reze para descobrir como agir. Qualquer que seja a resposta que o céu proveja, aja de acordo com ela. Foi isso que eu fiz.

Capítulo 19

ATLANTA

STEPHANIE HAVIA ENCONTRADO na internet a decisão da Suprema Corte dos Estados Unidos no caso Texas versus White, publicada em 12 de abril de 1869.

A questão era simples.

Seriam válidos 10 milhões de dólares em títulos do tesouro transferidos pelo Texas a indivíduos privados depois que o estado se separara da União? Todos concordaram que a transferência violava a lei federal e acontecera em um momento em que o Texas se declarava não fazer mais parte da União, com o ex-estado estabelecendo suas próprias regras para comandar a transferência. Assim, se a secessão do Texas da União fosse legal, os títulos seriam válidos e manteriam seu valor nominal. Caso contrário, não valeriam absolutamente nada. Uma disputa elementar que, em seu cerne, suscitava uma questão monumental.

A secessão era permitida pela Constituição?

Stephanie percorreu mais uma vez a opinião expressa no documento, assim como ela e Edwin haviam feito duas horas antes. Ele tinha ido embora, de volta a Washington, para um compromisso noturno. Tornariam a se encontrar no dia seguinte. O trecho relevante ficava mais ou menos no meio.

A união dos Estados nunca foi uma relação puramente artificial e arbitrária. Começou entre as colônias e cresceu a partir de uma origem comum, simpatias mútuas, princípios afins, interesses similares e relações geográficas. Foi confirmada e fortalecida pelas necessidades de guerra, e recebeu forma definitiva, caráter e sanção dos Artigos da Confederação. Assim, a união foi solenemente declarada “perpétua”. E, quando esses Artigos foram considerados inadequados às exigências do país, a Constituição foi acertada para “formar uma União mais perfeita”. É difícil conceber a ideia de unidade indissolúvel mais claramente do que fazem essas palavras. O que poderá ser indissolúvel se uma união perpétua, tornada mais perfeita, não o for?

Quando, portanto, o Texas passou a pertencer aos Estados Unidos, entrou em uma relação indissolúvel. Todas as obrigações de união perpétua e todas as garantias do governo republicano na União se aplicavam imediatamente ao estado. O ato que consumou sua admissão foi algo mais do que um pacto formal; foi a incorporação de um novo membro em um corpo político. E era definitivo. A união entre o Texas e os outros estados foi tão completa, tão perpétua e tão indissolúvel quanto a união entre os estados originais. Não havia lugar para reconsideração, ou revogação, exceto por meio de revolução ou por consentimento dos estados.

A ordem de secessão, adotada pela convenção e ratificada pela maioria dos cidadãos do Texas, e todos os atos de sua legislatura que tencionavam tornar efetiva essa ordem foram absolutamente nulos. Eram totalmente inexequíveis segundo a lei. As obrigações do estado, como membro da União, e as de cada morador do estado, como cidadãos dos Estados Unidos, permaneceram intactas e sem danos. Daí se segue certamente que o estado não deixou de ser um estado, nem seus cidadãos de serem cidadãos da União. De outro modo, o Texas se teria tornado estrangeiro, e seus moradores, estrangeiros. A guerra teria deixado de ser uma guerra para supressão de rebelião, e teria se tornado uma guerra de conquista e de subjugação.

Que era exatamente como o sul via o conflito.

Não como uma Guerra entre os Estados. Ou a Guerra Civil.

Mas a Guerra de Agressão do Norte.

Conquista e subjugação. Com toda a certeza.

Os sulistas sentiam isso naquela época, e muitos ainda sentem hoje em dia. Se você fosse do sudeste de Atlanta para o centro da Geórgia, como ela própria fizera muitas vezes, e mencionasse o nome do general William Tecumseh Sherman nos lugares certos, para as pessoas certas, elas cuspiriam no chão.

Stephanie nunca tinha realmente pensado na secessão. Após a época de Lincoln, a questão era tida como resolvida. Era verdade que, ocasionalmente, havia estardalhaço na imprensa sobre alguma cidade, ou condado, ou uma facção marginal, que queria sair. Key West era famosa por sua República da Concha. Mas nada, nunca, resultava desses casos.

E então ela ouvira as palavras de Edwin. Ele não era um lunático tentando fugir dos impostos ou ignorar uma lei da qual não gostava, ou querendo fazer o que lhe aprouvesse. Era o chefe da equipe da Casa Branca.

E estava assustado.

— Isso pode se tornar um problema real — dissera Davis. — Tínhamos esperança de que o tempo desse um jeito nas coisas, mas recebemos informações que indicam não ser esse o caso.

— O que poderia ser tão ameaçador?

— Stephanie, ficamos vinte e quatro horas por dia assistindo ao jornal, ouvindo rádio, lendo editoriais. Passamos o dia inteiro recebendo informações. Todo mundo tem uma opinião sobre tudo. Blogueiros, jornalistas. Feeds de Twitter e posts do Facebook tornaram-se fontes fidedignas. Ninguém realmente ainda presta atenção. Nós só tratamos das coisas de um jeito superficial, e isso parecia ser suficiente.

Ele apontou para um parágrafo na tela. Do processo Texas versus White.

Que ela tornou a ler.

É, portanto, nossa conclusão que o Texas continua a ser um estado, e um estado da União, não obstante as transações às quais nos referimos. E essa conclusão, a nosso ver, não está em conflito com qualquer ato ou declaração de qualquer departamento do governo nacional, mas inteiramente de acordo com toda a série de atos e declarações desde a primeira eclosão da rebelião.

— A maldita Suprema Corte foi superficial — disse Davis. — Eles emitiram uma opinião política, não legal. Seu autor, o juiz da Suprema Corte Salmon Chase, servia no gabinete de Lincoln. O que ele ia dizer? Que toda a Guerra Civil era inconstitucional? Que a secessão era legal? Que, já que estamos tocando no assunto, 620 mil homens morreram por nada?

— Isso não é um pouco melodramático?

— De maneira alguma. Texas versus White permanece como a declaração definitiva da Suprema Corte quanto à questão da secessão. Se um estado tentasse separar-se da União, qualquer juiz no país imediatamente sustentaria que isso era inconstitucional, com base nesse caso.

Ela sabia que isso era verdade.

— Contudo, essa opinião estava longe de ser unânime — disse Davis. — Três juízes discordaram.

Stephanie tornou a olhar para as palavras na tela.

E essa conclusão, a nosso ver, não está em conflito com qualquer ato ou declaração de qualquer departamento do governo nacional.

Ela relembrou o que Edwin lhe dissera, terminando com:

— E se soubermos algo que a Suprema Corte em 1869 não sabia?

E daí?

Capítulo 20

DINAMARCA

MALONE NÃO GOSTOU nem um pouco do que Cassiopeia disse.

Luke tinha voltado a tempo de ouvir o final da conversa. Fica frio, sinalizavam os olhos do jovem. O moleque obviamente sabia de sua ligação com Cassiopeia.

— Vou levar você de volta a seu hotel — disse Salazar no escritório.

Malone apontou para a porta aberta a dois metros de distância, e ambos se esgueiraram para uma sala de TV às escuras. Poltronas macias estavam voltadas para uma imensa tela, um óbvio acréscimo a uma casa tão antiga.

Os dois se espremeram contra a parede.

Ele ouviu movimento vindo do escritório, depois passos no corredor no lado de fora. O casal apareceu no outro lado da porta semiaberta. Ele deu uma espiada e viu que Salazar segurava o braço de Cassiopeia, atraindo-a para si, e a beijava.

Os braços dela o envolveram, acariciando seus ombros.

Uma visão ao mesmo tempo inquietante e perturbadora.

— Estava querendo fazer isso há muito tempo — disse Salazar a ela. — Nunca esqueci você.

— Eu sei.

— O que vamos fazer agora?

— Aproveitar nosso tempo juntos. Senti saudades de você, Josepe.

— Com certeza você amou alguém e foi amada.

— Sim. Mas o que tivemos foi especial, e nós dois sabemos bem disso.

Salazar beijou-a mais uma vez. Ternamente. Docemente.

As entranhas de Malone se revolveram.

— Eu poderia ficar aqui esta noite — disse ela.

— Isso não seria sensato. Para nenhum de nós.

— Compreendo. Mas saiba que eu ficaria.

— Eu sei, e isso significa mais para mim do que você conseguiria imaginar. Amanhã, irei buscá-la por volta das dez. Arrume as malas.

— Para onde vamos?

— Salzburgo.

Os dois desapareceram no fim do corredor. Uma porta se abriu, e logo se fechou. Poucos instantes depois, o motor de um carro roncou, e sumiu à medida que se afastava.

Malone ficou imóvel, quieto, o coração batendo forte.

— Você está bem? — perguntou Luke.

Sua mente, num estalo, voltou à situação vigente.

— Por que não estaria?

— Ela é sua garota, e...

— Não estou na escola. E como é que você sabe que ela é a minha garota?

— Três palpites. Olhe, se fosse comigo, eu teria ficado magoado.

— Nós não somos iguais.

— Está bem. Entendi. O assunto é zona proibida.

— Stephanie lhe disse para esconder de mim o envolvimento dela?

— Ela e Salazar não deveriam estar aqui. A missão de Vitt era mantê-lo afastado esta noite.

— A missão dela?

— Vitt está ajudando Stephanie. Um favor. Descobrimos que ela e Salazar se conheciam. Eles eram... próximos. Obviamente. Acabamos de ver isso. Stephanie pediu que ela fizesse contato e visse o que conseguia descobrir. É só um trabalho.

Mas ele continuou refletindo sobre a situação. Cassiopeia estava representando um papel? Apenas tentando ganhar a confiança de Salazar? Se era isso, a mulher era uma excelente atriz. Cada palavra sua tinha soado verossímil. Agora, o próprio Salazar estava contando com a ajuda dela.

— Preciso dar uma olhada no escritório.

Ele agarrou o braço de Luke.

— Está escondendo mais alguma coisa de mim?

— Você disse lá na livraria que conhecia os mórmons. Você sabia que Cassiopeia Vitt nasceu mórmon?

Malone encarou Luke.

— Acho que não. Parte da conexão aqui é que ela e Salazar foram amigos de infância. Suas famílias eram muito próximas. Também pertenciam à mesma religião.

A noite estava cheia de surpresas.

— Você pode largar meu braço?

Malone obedeceu.

Luke saiu da sala de TV.

Ele o seguiu.

Os dois entraram no escritório, um espaço aconchegante com paredes repletas de painéis pintados de verde-acinzentado. As lâmpadas continuavam acesas, com as cortinas fechadas encobrindo as janelas.

Malone se concentrou na tarefa.

— Salazar não tem empregados na casa?

— Os relatórios dizem que há algumas pessoas, mas não ficam durante a noite. Ele gosta de privacidade.

Mas os danitas remanescentes poderiam aparecer a qualquer momento.

— A essa altura, aqueles dois já devem ter descoberto o estratagema do ônibus. Faça o que tem de fazer. Ele estava lendo alguma coisa para ela. Aquele velho diário ali.

Luke foi em direção à escrivaninha e, com seu telefone do Billet, tirou fotos das páginas esfarrapadas, especialmente das que estavam marcadas com tiras de papel. Enquanto ele revistava as gavetas da mesa, Malone foi atraído pelo mapa no cavalete. Ouvira Salazar discorrer sobre os lugares nos quais os mórmons se haviam estabelecido em seu percurso para o oeste até o vale de Salt Lake. Ele já estivera em Nauvoo, na região central do Illinois, onde o povo ficou por sete anos. O templo que lá se erguia agora era uma reconstrução, tendo a versão original do século XIX sido destruída pelas turbas.

Ódio.

Que poderosa emoção!

Assim como o ciúme.

E ele sentia ambos naquele momento.

Precisava ouvir a si mesmo — ele não estava mais na escola, mas era um homem que gostava de uma mulher. Fazia três anos que estava divorciado, separado de sua ex-mulher havia dez. Vivera sozinho durante muito tempo. A entrada de Cassiopeia em sua vida tinha mudado as coisas. Para melhor. Ou pelo menos era o que ele havia pensado.

— Olhe isto aqui — disse Luke.

Malone foi até a escrivaninha — enorme, incrustada de marfim e decorada com um tinteiro de ônix todo ornamentado. Luke passou-lhe um catálogo da Dorotheum, uma das casas de leilão mais antigas do mundo, com sede na Áustria. Negociara com ela em missões do Billet e para sua livraria.

— Parece que há um evento amanhã à noite — disse Luke. — Em Salzburgo.

Malone observou a data, a hora e o lugar informados no catálogo. Folheando, descobriu que era uma venda de bens. Móveis, louças, porcelanas, livros. Uma página tinha um canto dobrado. A oferta de um Livro de Mórmon. De março de 1830. Edição original. Publicado por E.B. Grandin, Palmyra, Nova York.

Ele conhecia esse tomo.

Muitas edições foram impressas desde 1830, mas poucas ainda existiam do lote original. Lembrou-se de ter lido, alguns meses antes, que uma fora vendida por aproximadamente duzentos mil dólares.

— Parece que Salazar quer comprar um livro — disse.

E não um livro qualquer. Um dos mais raros do mundo.

Malone afastou-se da escrivaninha e voltou a examinar o mapa. Alguém tinha aplicado um marcador rosa no Texas, no Havaí, no Alasca, em Vermont e em Montana.

— Por que esses estados estão coloridos? E não me diga que não sabe.

Luke ficou em silêncio.

Ele pousou um dedo em Utah, que havia sido marcado em amarelo.

— E este?

— É o centro de toda essa maldita história — respondeu Luke.

Utah era a sede da Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias. Havia vários grupos fragmentários dessa religião, mas seu corpo principal se baseava ali.

— O centro de quê? — perguntou ele.

— É difícil de acreditar, na verdade. Mas Stephanie me disse ao telefone que há uma conexão entre Joseph Smith, Brigham Young, James Madison e Abraham Lincoln. E ela só foi informada disso agora. Isso se estende até lá atrás, até os Pais Fundadores.

— E envolve?

— A Constituição dos Estados Unidos.

— E o que tudo isso causa?

— Um monte de encrenca.

Capítulo 21

DINAMARCA

QUINTA-FEIRA, 9 DE OUTUBRO

9:20

SALAZAR FALAVA AO TELEFONE, mas, ao mesmo tempo, estudava o mapa. Estava em seu escritório, finalmente conversando com o presbítero Rowan, explicando parte do que havia acontecido no dia anterior, na Dinamarca. Seus temores agora estavam confirmados. O governo dos Estados Unidos estava no seu pé.

— Eles chegaram até você através de mim — disse Rowan. — Há pessoas em Washington que definitivamente não desejam que tenhamos sucesso.

Isso era fácil de acreditar.

Sempre houvera animosidade.

— Desde o início, Josepe — disse o anjo em sua mente.

Todo santo sabia a história de como Joseph Smith, em 1839, batera à porta da Casa Branca — que ele descrevera como um palácio, grande e esplêndido, decorado com toda a finura e elegância deste mundo — solicitando ver o presidente Martin Van Buren. Quando Smith pedira para ser apresentado como santo dos últimos dias, o pedido fora considerado uma tolice. Quando insistira, Van Buren apenas achara graça do título.

— Um homem cheio de arrogância, Josepe.

Smith tinha levado uma carta que listava todas as violentas atrocidades que os santos enfrentavam no Missouri, detalhando a chocante perda de vidas e de propriedades. Descrevera a infame Ordem Executiva 44, promulgada pelo governador do Missouri, que clamava pelo extermínio de todos os santos. Respeitosamente, ele pedira ao governo federal que interviesse, mas Van Buren nada fizera.

— Ele disse que abraçar a causa deles lhe custaria o voto do Missouri — lembrou o anjo. — Van Buren nos julgou antes mesmo de nos conhecer.

Muitos presidentes depois dele demonstraram a mesma apatia.

— O governo sempre foi controlado pela ignorância, pela tolice e pela fraqueza.

O anjo tinha razão.

— Qual é a força do governo? Ele é como uma corda feita de areia, fraco como água. Tem pouca consideração pela verdade ou pelo que é certo. Os governantes da nação americana deviam se envergonhar.

Assim como os profetas tinham sido com os presidentes, Salazar era cuidadoso com o presbítero Rowan. Mas não por desconfiança. O senador havia deixado claro desde o início que não queria detalhes. Assim, ele omitiu os acontecimentos com o agente americano, a morte de dois de seus homens e o desaparecimento de Barry Kirk. Compreendia a linha tênue que separava o Quórum dos Doze e o restante da igreja. Joseph Smith e seu sucessor, Brigham Young, haviam utilizado homens exatamente como ele, que da mesma maneira salvaguardavam o interesse coletivo.

— A situação está sob controle? — perguntou Rowan.

— Totalmente.

— É importante que continue assim. O governo tentará nos deter de todo modo. É inevitável. Não conseguiríamos manter o segredo para sempre. Felizmente, estamos chegando cada vez mais perto do objetivo.

— Não seria melhor descobrir o que eles sabem? — perguntou Salazar.

— Pretendo me informar a esse respeito. Talvez você consiga descobrir alguma coisa aí.

— Era exatamente o que eu estava pensando.

— Mas fique tranquilo, Josepe, nenhum de nós violou qualquer lei. Eles só querem saber o que está acontecendo.

Salazar, mais uma vez, ficou em silêncio.

Danitas sempre trabalhavam em segredo. O recrutamento, cento e cinquenta anos atrás, tal como agora, era feito apenas por contato pessoal. As reuniões, cuidadosamente protegidas. As instruções não eram discutidas abertamente fora dessas reuniões, mesmo entre companheiros danitas. Membros eram treinados a obedecer às instruções de seus líderes sem questionar ou hesitar, advertidos a provar sua lealdade em tudo que lhes era confiado, na vida ou na morte. Cada recruta assumia o compromisso solene de não revelar nada. A punição pelo descumprimento do código era executada em segredo.

— Vivemos em um novo e diferente regime — disse o anjo. — Nesse regime, o Reino de Deus se fará em pedaços e consumirá todos os reinos terrenos. O dever de todos os danitas nobres e leais é exaurir os gentios e consagrá-los ao Reino de Deus. A terra pertence ao Senhor, Josepe, não aos homens. E as leis da terra não se aplicam quando alguém assume um compromisso com Deus.

— Meu medo — disse ele a Rowan — é que a investigação se torne cada vez mais abrangente.

— E isso vai acontecer. Então, comporte-se de maneira adequada.

Ele compreendeu a instrução. Nada que os danitas fizessem jamais poderia vir a público. Josepe conhecia seu papel. Ele era o martelo e a espada. Sua recompensa era uma satisfação interior, que não devia ser alardeada para impressionar os outros.

— Não é da sua conta ou direito seu saber o que é exigido por Deus — disse o anjo dentro de sua cabeça. — Ele vai informá-lo através do profeta, e você agirá.

Amém, murmurou ele.

— Tudo está sob controle.

— Como eu esperava. Posso precisar de você aqui em breve, então faça os preparativos para uma viagem. Estou voltando a Washington. Entre em contato quando tiver mais o que relatar.

Salazar olhou para o mapa e para os estados destacados.

Texas, Havaí, Alasca, Vermont e Montana.

E Utah.

Consultou o relógio.

— Que o Pai Celestial o guarde! — disse Rowan.

— Igualmente, senhor.

Capítulo 22

COPENHAGUE

MALONE SE SENTIU COMO NOS VELHOS TEMPOS, jogando apenas o essencial em uma mala, depois tirando a mochila que ficava debaixo da cama e pegando de dentro dela algumas centenas de euros que sempre mantinha à mão, juntamente com seu passaporte. Anos atrás, o passaporte era a última de suas preocupações. Como agente do Magellan Billet, ele se movimentava pelo mundo à vontade, às vezes legalmente, mas, na maior parte das vezes, de maneira ilegal. Era uma vida e tanto. Ocasionalmente sentia falta dessa vida, não importa quanto dissesse ao contrário. Já estivera envolvido em diversas missões importantes, e algumas delas tinham até mesmo mudado a história. Só que aquela não era mais a sua vida. Ou pelo menos era o que dizia a si mesmo nos últimos anos, desde que tinha caído fora. Por outro lado, também havia participado de alguns casos incríveis desde que se aposentara.

O que parecia estar acontecendo de novo.

O que Luke Daniels dissera na noite anterior? Há uma conexão entre Joseph Smith, Brigham Young, James Madison e Abraham Lincoln. Isso se estende até lá atrás, até os Pais Fundadores.

Os dois se separaram depois que voltaram para Copenhague, e o agente mais jovem pareceu estar contente por se livrar do outro. Malone também já tinha visto as ações do Magellan Billet com algum encantamento. Viera diretamente do corpo jurídico da Marinha, onde Stephanie o recrutara para o que se tornou uma transferência definitiva ao Departamento de Justiça. Quando deixara o serviço público, também renunciara à sua patente naval como comandante Harold Earl “Cotton” Malone, filho de Forrest Malone — também comandante da Marinha dos Estados Unidos, desaparecido no mar. Seu olhar projetou-se para a moldura na parede e para o bilhete manuscrito, datado de 17 de novembro de 1971. As últimas 640 palavras do pai. Escritas especialmente para sua família. Ele havia saboreado cada uma delas. Especialmente a sentença final.

Eu amo você, Cotton.

Não era algo que tivesse ouvido muitas vezes enquanto o pai era vivo.

Tentava não cometer o mesmo erro com seu filho, Gary, agora com 16 anos. Certamente esperava que o garoto soubesse como se sentia. Deus sabe que ambos tinham passado por muita coisa juntos.

Ele pegou a Beretta. Ela lhe servira bem no dia anterior. Quantas pessoas havia matado com aquela arma ao longo dos anos? Dez? Doze? Quinze?

Difícil lembrar.

E isso o incomodava.

Assim como o incomodava o que tinha presenciado na noite passada com Cassiopeia. O beijo trocado com Salazar o magoara, não importava que ela estivesse representando. Ele estava com ciúme, isso era óbvio. Ela, solicitamente, se oferecera para ficar lá naquela noite. O que teria acontecido se Salazar tivesse dito sim? Não queria pensar nessa alternativa. É claro que não tinha ideia do que acontecera depois que deixaram a propriedade. Salazar talvez tenha pernoitado em seu hotel.

Pare.

Esqueça isso.

Detestava as dúvidas que passavam por ele em turbilhão, desejando não ter visto nem ouvido nada daquilo. Seria melhor não saber.

Seria mesmo?

Seu casamento acabara por causa de mentiras e desconfiança. Muitas vezes se perguntara o que teria acontecido se tivessem sido sinceros. Isso poderia ter salvado o relacionamento?

Seu celular tocou.

Malone estava esperando a chamada e não ficou desapontado ao ver Stephanie Nelle aparecer na tela.

— Soube que você teve uma noite ruim — disse ela.

— Você me manipulou.

— Eu precisava da sua ajuda. No começo, só tínhamos que investigar as atividades de um cidadão estrangeiro. Mas acabou virando algo totalmente diferente. Um senador dos Estados Unidos está envolvido. Um homem chamado Rowan, de Utah. Eu não fazia ideia de que Barry Kirk era um espião. Obviamente, Salazar está muito à nossa frente.

— Fale logo sobre o que importa.

— Cassiopeia está aí para agilizar as coisas e descobrir o que puder. É a pessoa mais próxima do problema. Mas não tenho certeza de que isso ainda seja uma boa ideia.

— Você escondeu isso de mim.

— Não era para você chegar tão perto.

— Então você só estava me usando?

— Para encontrar nosso homem desaparecido? Pode crer.

— O moleque lhe contou que ele está morto?

— Contou. Meu primeiro impulso foi dar um fim a Salazar. Mas as minhas ordens são para não fazer isso. Luke também disse que você ficou chateado com o que viu. Cassiopeia está me fazendo um favor, Cotton. E só.

— Então ela está mentindo para Salazar?

— Exato. E não está feliz com isso, mas concordou em continuar no caso.

— Ela não parecia estar sofrendo.

— Sei que isso dói...

— Ela sabe que eu estava lá?

— Não contei nada sobre o seu envolvimento.

— Então continue sem contar.

— Ela e Salazar não deveriam estar na casa.

— A coisa toda me pareceu uma armadilha.

— Concordo — disse ela. — Mas deu certo. Descobrimos informações valiosas.

— Foi isso que o moleque lhe disse?

— Ele não é um idiota, Cotton. Na verdade, é muito bom. Só que um pouco impetuoso. Talvez seja de família.

Malone não tinha feito a conexão até aquele momento. Daniels.

— Ele é parente do presidente?

— É sobrinho de Danny Daniels. Um dos quatro filhos de seu irmão.

— Foi assim que você acabou ficando com ele?

— Não é o que você está pensando. Luke é do sul, como você, nascido e criado no Tennessee. Depois do colégio, ele se alistou e virou ranger no Exército. Um dos bons. Seu uniforme está carregado de condecorações. Ele serviu no Oriente Médio, inclusive três excursões no Iraque. Quis trabalhar para a CIA, mas o presidente me pediu para contratá-lo. Sem condições, nenhum tratamento especial. Se o garoto não desse conta, eu poderia ficar à vontade para demiti-lo.

— Se ele não morresse antes.

— Eu me lembro, quinze anos atrás, de pensar o mesmo sobre você. Mas tudo acabou dando certo.

— Você me deixou de fora, Stephanie. Eu detestava isso quando trabalhava para você, e continuo detestando agora.

— Nunca mencionei nada sobre Cassiopeia porque não achava que você estaria por perto tempo bastante para descobrir. Ela está me ajudando e pediu para que isso ficasse entre nós.

— E isso deveria fazer com que eu me sentisse melhor?

— Vocês não são casados, Cotton. Ela pode fazer o que quiser com a vida dela, assim como você.

— Saber o que estava acontecendo seria apenas uma questão de cortesia.

— Então você conta tudo para ela?

— Como exatamente Cassiopeia está ajudando você?

— Não posso abordar esse assunto por este telefone.

— Luke disse que está acontecendo algo que envolve os Pais Fundadores.

— Isso é problema meu, não seu.

Malone hesitou um momento antes de dizer:

— Concordo. Também concordo que Cassiopeia já está bem grandinha. Ela pode cuidar de si mesma.

— Estou certa de que pode. Mas a pergunta é: e você?

Ele não poderia mentir para Stephanie. Ela o conhecia bem, assim como ele a conhecia.

— Você a ama, Cotton. Admita isso ou não.

— Ela não me envolveu no que está fazendo. Então não é da minha conta. Como você disse, não somos casados.

— Eu chamei Luke de volta. Ele logo estará de volta aos Estados Unidos. Os homens de Salazar viram vocês dois, então sua eficácia ficou comprometida.

— O moleque se dá bem com o presidente?

— Luke não faz ideia de que o tio interveio a seu favor. Foi outra condição do presidente.

O fato de Stephanie ter concedido esse favor era impressionante. Não era algo que Malone esperasse dela. Mas Cassiopeia lhe contara uma vez que havia certos sentimentos entre sua ex-chefe e o atual presidente. O que o deixara surpreso. Mas Malone e Stephanie nunca tinham conversado sobre isso. Nenhum dos dois gostava de falar sobre esse tipo de coisa.

— É difícil criticar um garoto que telefona para a mãe todo domingo — disse ela.

Sua própria mãe ainda vivia na região central da Geórgia, em uma fazenda de cultivo de cebola doce, propriedade da família havia mais de um século. Mas, diferentemente de Luke Daniels, Malone não ligava toda semana. Nas festas mais importantes, nos aniversários, no Dia das Mães. Era essa a extensão de seus contatos. Ela nunca reclamava, mas esse era seu jeito. Jamais lhe diria uma palavra de recriminação. Quantos anos teria agora? Uns 70, 75? Não tinha certeza. Por que não sabia qual era a idade da própria mãe?

— E liguei para Copenhague — continuou Stephanie. — A polícia local não vai incomodar você.

Malone tinha se perguntado por que a livraria não estava lotada de policiais.

— Eles quebraram o vidro da minha porta da frente.

— Mande a conta para mim.

— Talvez eu mande.

— Sei que você está furioso — disse ela. — Não posso culpá-lo. Mas, Cotton, você vai deixar Cassiopeia em paz, não vai? Não podemos colocá-la em risco. Não entre em contato até que isso tenha terminado. Como você diz, ela já é grandinha. Não há outros agentes lhe dando cobertura. Ela está sozinha.

— Sem problema.

Ele encerrou a ligação e olhou para baixo, para a mala.

Estava sendo manipulado outra vez.

Sem dúvida.

Malone enfiou a Beretta de volta na mochila e a empurrou para debaixo da cama. Infelizmente, não poderia carregar a arma consigo. Não era permitido fazer isso em aviões, e declará-la suscitaria perguntas que ele preferia não ter de responder. Aquela era mais uma vantagem de quem portava credenciais do governo.

Não fazia diferença. Ele daria um jeito.

O governo dos Estados Unidos empregava milhares de agentes cuja tarefa era proteger os interesses nacionais. Malone já fora um deles. Sua tarefa agora era mais pessoal. O que Stephanie tinha acabado de dizer sobre Cassiopeia? Não há outros agentes lhe dando cobertura. Ela está sozinha.

Não exatamente.

E Stephanie sabia disso.

Ele tinha de se apressar.

Seu voo para Salzburgo sairia dentro de duas horas.

Capítulo 23

KALUNDBORG

CASSIOPEIA TERMINOU DE FAZER A MALA. Trouxera muito pouco, só algumas mudas de roupa, com peças intercambiáveis para servirem em uma variedade de estilos. Achava que ficaria apenas alguns dias. Agora, sua viagem tinha sido prolongada. As portas francesas estavam escancaradas, oferecendo uma vista espetacular do fiorde e do estreito do Grande Belt, as águas cinza-amarronzadas agitadas por uma forte brisa do leste. Josepe providenciara um quarto de hotel na orla marítima, propositalmente não permitindo que ela ficasse em sua propriedade. Talvez porque preferisse manter seu relacionamento em um nível apropriado, talvez porque não a quisesse lá. Já fazia três dias que Cassiopeia estava na Dinamarca, e somente na noite anterior ele a tinha levado para uma visita em sua casa.

Tudo que acontecera na noite passada a deixara perturbada.

Beijar Josepe novamente, depois de tantos anos, trouxe lembranças que ela pensava já não existirem mais. Ele tinha sido seu primeiro amor, e Cassiopeia, o dele. Sempre fora um perfeito cavalheiro com ela, e o relacionamento era amoroso, mas não apaixonado. A doutrina da igreja proibia sexo antes do casamento. Assim, oferecer-se para passar a noite com ele fora algo arriscado, mas não tanto. No mínimo, o gesto tinha contado a seu favor.

Ela se sentia muito mal por enganá-lo, a cada minuto se arrependia mais de participar daquela farsa. Quando concordara em ajudar, não sabia que ele ainda abrigava sentimentos tão profundos por ela. Claro, Stephanie lhe contara sobre a fotografia, mas aquilo podia ter várias explicações. Em vez disso, a verdadeira explicação se tornara absolutamente clara.

Josepe gostava dela.

Cassiopeia arrumou as últimas roupas na mala e puxou o zíper, fechando-a.

Deveria parar com todo aquele fingimento. Era a coisa certa a fazer. Mas a acusação de assassinato indicava o contrário. A religião mórmon abominava violência. Claro, em certa época, havia muito tempo, as coisas tinham sido diferentes, e os santos revidavam. Mas era uma questão de sobrevivência. Uma questão de autodefesa, sinal daqueles tempos. Josepe era devotado à doutrina da igreja, que proibia fazer mal aos outros, então por que se afastaria de princípios tão fundamentais? Devia haver outra explicação. Uma que não o tornasse responsável por um assassinato.

Ela consultou o relógio: nove e meia.

Ele chegaria logo.

Foi até as portas abertas e ouviu a batida rítmica das ondas e os gritos das aves.

Seu celular tocou.

— Tivemos um incidente ontem à noite — disse Stephanie do outro lado.

Ela escutou o que havia acontecido em Øresund e em Copenhague com um dos funcionários de Josepe.

— Tive de envolver Cotton — continuou Stephanie. — Era minha única opção naquele momento. Ele deu conta do caso, mas matou três homens.

— Ele está bem?

— Está ótimo.

— Descobriu algo sobre seu homem desaparecido?

— Continua desaparecido. Os homens que atacaram Cotton eram danitas a serviço de Salazar.

Danitas? Cassiopeia se lembrava de ter lido sobre eles quando era adolescente, mas o grupo não existia mais, estava extinto desde o século XIX.

— Não vi nenhum sinal disso por aqui. — Então, relatou o que havia acontecido entre ela e Josepe. — Ele gosta muito de mim. Eu me sinto falsa demais. Acho melhor acabar logo com essa farsa.

— Preciso que você aguente mais um pouco. As coisas pioraram por aqui, e hoje vou saber mais. Vá para Salzburgo e veja o que consegue descobrir. Depois disso, pode ir embora. Ele nunca vai saber o que aconteceu.

— Mas eu vou saber. Menti para Cotton também. Ele não ficaria nem um pouco feliz se soubesse o que estou fazendo.

— Você está colaborando com uma operação de inteligência dos Estados Unidos. Só isso. O presbítero Rowan que Salazar mencionou é o senador Thaddeus Rowan, de Utah.

Cassiopeia explicou o que vira no mapa no escritório de Josepe.

— Utah estava destacada em amarelo. Os outros cinco estados, em rosa.

— Quais eram?

Ela contou.

— O senador Rowan anda de olho em mim. Essa tal grande missão que Salazar mencionou? É isso que precisamos descobrir. É importante, Cassiopeia. E você é a nossa via mais rápida.

— Preciso ligar para o Cotton.

— Melhor não. Ele parece estar bem. Depois de me ajudar ontem, retomou o trabalho na livraria.

Mas ela não estava bem.

Sentia-se sozinha.

E isso a incomodava.

Passara a manhã toda pensando em Cotton. Tecnicamente, o que tinha feito com Josepe não era traição. Estava mais para uma enganação. Era interessante a diferença entre os dois homens. Enquanto Cotton era despretensioso, reservado e contido em suas emoções, Josepe era exibido, caloroso e amoroso. Suas profundas crenças religiosas eram ao mesmo tempo um bem e um mal. Ambos eram incrivelmente bonitos, dominadores, seguros e confiantes. Ambos tinham defeitos. Cassiopeia não sabia ao certo por que essas comparações se haviam tornado relevantes, só que, desde a noite passada, não conseguia parar de fazê-las.

— Só preciso que me ajude um pouquinho mais — pediu Stephanie.

— Não me sinto mais confortável com isso.

— Eu sei, mas há muita coisa em jogo. E, Cassiopeia, não importa no que você queira acreditar, Salazar não é inocente.

STEPHANIE ENCERROU A LIGAÇÃO.

Não gostava de ter mentido para Cassiopeia, mas isso fora necessário. Cotton não estava ótimo. Isso tinha ficado claro em sua conversa mais cedo. Luke também havia confirmado que Cotton estava aborrecido.

E seu agente, morto.

Ela escondera isso também.

Se lhe contasse a verdade sobre as duas questões, não havia como prever qual seria sua reação. Cassiopeia poderia tentar confrontar Salazar. Ou largar tudo. Era melhor manter a informação em segredo por mais algum tempo.

Stephanie sentou-se na cama e olhou para o relógio na cabeceira. Eram dez para as quatro da manhã.

Seu voo para Washington sairia em quatro horas. Edwin Davis dissera que se encontraria com ela no Reagan National. Estava ansiosa por descobrir mais. O pouco que sabia até agora já era bem preocupante. Fazia trinta anos que trabalhava para o governo, tendo começado no Departamento de Estado durante a administração Reagan, indo depois para a Justiça. Presenciara muitas crises. Suas experiências a ajudaram a desenvolver um sexto sentido. E se estivesse correta dessa vez, Malone estaria a caminho de Salzburgo. Ele fora evasivo ao telefone, mas Stephanie já imaginava seu plano. Especialmente depois de lhe dizer que Cassiopeia estava sozinha. Ele jamais permitiria que ela não tivesse ajuda. Nada o manteria afastado.

O sono tinha ido embora. Estava totalmente desperta.

E não só por causa das duas ligações telefônicas.

A apreensão lhe remoía o cérebro.

O que ela ainda não sabia?

Capítulo 24

KALUNDBORG

SALAZAR TERMINOU OS PREPARATIVOS para sua viagem a Salzburgo. Seu último brinquedinho, um Learjet 75, o aguardava. Um carro esperava do lado de fora para levá-lo à cidade a fim de buscar Cassiopeia, e depois seguir para o campo de pouso. Ele alterara as reservas no hotel, e o Goldener Hirsch as confirmara, garantindo que duas suítes estariam prontas. O voo levaria menos de duas horas, e Salazar estava ansioso para estar de volta às montanhas da Áustria. O clima deveria estar bom. Ele amava Salzburgo. Era uma de suas cidades favoritas — e agora a viagem seria muito mais agradável, graças à companhia de Cassiopeia.

As portas para o escritório se abriram. Um dos dois homens que lhe restavam, um danita leal que estivera em Copenhague, entrou.

— Cotton Malone é um livreiro em Copenhague.

— Mesmo assim, matou dois dos nossos. — Essas mortes o aborreciam. Nunca perdera um homem. — E Barry? Algum sinal?

— Encontramos o celular dele num ônibus, posto ali para nos despistar. O irmão Kirk não fez contato desde a noite passada, em frente à livraria.

Salazar sabia o que isso significava.

Menos três homens.

— Vocês cuidaram de tudo?

O acólito assentiu.

— Eu mesmo me livrei do corpo do agente americano.

— É possível que nos associem aos dois corpos que serão encontrados no Øresund?

— Não deveriam.

Salazar já havia sido informado do que acontecera na véspera, quando outro agente americano tinha sido encurralado nas cercanias de Kalundborg. O homem depois fugiu e roubou um dos aviões de sua própria frota. Pelos relatórios que recebera, o avião fora abatido e a essa altura se encontrava no fundo do mar do Norte.

— O que você acha? — perguntou ao acólito.

Ele valorizava a opinião de seus homens. Bons conselheiros levam a boas decisões. Isso era algo que todos os profetas tinham em comum, contando com homens sensatos e obedientes para lhes prover sabedoria e orientação. Salazar e seus danitas exerciam essa função para o presbítero Rowan.

— O irmão Kirk se reportou a mim antes de ir para a Suécia. Disse que o interesse dos americanos aumentou muito quando ele mencionou a morte. Parecia que tinham a intenção de descobrir o máximo de coisas negativas que pudessem.

Eles usaram a possibilidade de um assassinato relacionado ao diário de Rushton como forma de provocar um erro do inimigo. E, embora o dono do diário, que ainda estava em cima de sua mesa, realmente estivesse morto, nada ligava isso a Salazar — a não ser uma afirmação sem provas.

— Você acha que pegaram Barry? — perguntou.

A missão de Kirk tinha sido infiltrar-se e descobrir o que pudesse dos inimigos, depois direcionar seus salvadores para a casa. Mas algo dera errado.

— Acho bastante improvável. Como os dois agentes teriam pensado em plantar o telefone no ônibus? O irmão Kirk nunca lhes diria nada voluntariamente. Na praça, ele sinalizou que eu deveria estar preparado. Devíamos segui-los usando o rastreador no celular. Fui eu quem informou a polícia sobre os corpos no rio. Também fui eu quem lhes deu o endereço de Malone. A intenção era tirá-los da livraria, com o propósito de manter tudo em movimento. Mas o tiro saiu pela culatra.

Saíra mesmo.

Salazar se lembrou da conversa mais cedo com o presbítero Rowan. Havia algo acontecendo do outro lado do Atlântico, e ele logo seria necessário lá. Enquanto isso, Rowan lhe pedira para que descobrisse o que pudesse do lado de cá.

E era isso o que pretendia fazer.

Ele pegou o controle remoto e apontou o dispositivo para uma tela plana montada na parede oposta. A imagem que apareceu era do escritório, na noite anterior, e dois homens vasculhando a escrivaninha e examinando o mapa no cavalete, que tinha sido deixado exposto por um motivo.

— Mas parece que Barry lhes disse para virem aqui, como planejamos — comentou Salazar.

Ele e Kirk haviam concordado em conduzir os americanos de maneira que, antes de matá-los, pudessem descobrir o que os inimigos pensavam quando achavam que ninguém os ouvia. O plano era que encontrassem primeiro o corpo e depois, enraivecidos, fossem à casa principal. Depois de falarem todas as coisas que, não fosse pela morte do companheiro, normalmente não falariam, se juntariam a seu compatriota na eternidade.

Mas isso não acontecera.

E, pelos indicadores de tempo no vídeo, Salazar se deu conta de que o inimigo permanecera dentro da casa depois que ele e Cassiopeia saíram.

O que nunca tinha sido parte do plano.

Claro, com o desenrolar dos acontecimentos na noite anterior, ele não soubera de qualquer problema. Pela mensagem que recebera no jantar, tinha acreditado que tudo transcorria sem percalços.

— O homem mais jovem foi quem roubou o avião e estava em Copenhague na noite passada — disse o acólito. — O que está estudando o mapa é Malone.

— Por que esses estados estão coloridos? — perguntou Malone. — E não me diga que não sabe. A ligação de Stephanie, no carro, foi para lhe passar informações. Eu costumava recebê-las também.

— Esses estados são o problema.

Salazar viu Malone apontar para Utah.

— E este?

A resposta o surpreendeu.

— É uma coisa complicada. É difícil de acreditar, na verdade. Mas há uma conexão entre Joseph Smith, Brigham Young, James Madison e Abraham Lincoln. Isso se estende até bem lá atrás, até os Pais Fundadores.

— E envolve?

— A Constituição dos Estados Unidos.

Eles observaram os americanos encontrarem a brochura do leilão sobre a mesa, a referência óbvia ao Livro de Mórmon à venda. Salazar desligou o vídeo, satisfeito com o fato de a microcâmera no teto ter funcionado perfeitamente. Realmente tinham feito descobertas sobre o inimigo.

— Estou partindo para Salzburgo em poucos minutos.

— Você vai sozinho?

— Não. A Srta. Vitt vai me acompanhar.

— Isso é sensato?

Salazar reconhecia que a missão do homem era cuidar dele, especialmente considerando o que havia acontecido nas últimas vinte e quatro horas.

— Ela é uma velha amiga em quem confio.

— Não tive a intenção de ofender. Mas acho que seria melhor se somente nós cuidássemos disso.

— Eu a quero lá. — Salazar não ouviria qualquer avaliação negativa quanto a Cassiopeia. Ainda podia sentir os lábios dela em sua pele, a revigorante eletricidade que atravessara seu corpo. Ela não lhe dera qualquer motivo para desconfiança, sob qualquer aspecto. — Isso não está em discussão.

O homem assentiu.

— Malone tem de pagar pela morte de nossos três irmãos — disse Salazar, mudando de assunto.

— Eu vi da margem quando ele os matou, impotente para fazer qualquer coisa.

— Temos de cuidar uns dos outros e nos defender em todos os aspectos — disse o anjo em sua cabeça. — Se nossos inimigos se voltam contra nós, podemos fazer o mesmo. Só assim vamos nos consagrar ao Senhor e construir Seu reino. Quem poderá se opor a nós?

Ninguém.

— Esteja pronto para partir logo.

O homem saiu.

Salazar pensou nas horas que viriam e se perguntou se teriam sido ousados demais, espertos demais, dando vantagem em excesso ao inimigo. A ideia de infiltrar Kirk fizera sentido.

Mas talvez tenha custado a vida de seu amigo.

Talvez os americanos da véspera tivessem ido para a Áustria.

Nesse caso, ele descobriria o que acontecera com Kirk, e lidaria com os dois.

Quem sabe o Pai Celestial o ajudasse e enviasse Cotton Malone.

Capítulo 25

WASHINGTON, D.C.

11:00

STEPHANIE ESTAVA NA LIMUSINE, Edwin Davis a seu lado. Como combinado, depois que seu voo chegara de Atlanta, os dois se encontraram no Reagan National. Ele lhe dissera para levar uma mala, pois talvez tivesse de ficar ali por alguns dias. No mais, ela não fazia ideia do que esperar.

O tráfego matinal se arrastava ao longo do caminho, andando e parando, o denso congestionamento continuando mesmo após terem saído da via expressa. Davis havia sido cordial ao saudá-la, mas, depois disso, ficara em silêncio, olhando pela janela. Ela também observava enquanto passavam pelo Memorial de Lincoln, o Monumento a Washington e o Capitólio. Embora tivesse vivido e trabalhado ali intermitentemente nos últimos trinta anos, essas vistas nunca deixavam de impressioná-la.

— É interessante pensar — disse Davis, sua voz baixa como um sussurro — que tudo isso começou com um grupo de homens enclausurados atrás de portas fechadas, no calor brutal de um verão na Filadélfia.

Ela concordava que aquilo fora um feito e tanto. Cinquenta e cinco delegados de treze estados haviam chegado em maio e ficado até setembro de 1787. Rhode Island não enviara representantes, recusando-se a participar, e dois dos três delegados de Nova York foram embora mais cedo. Mas os homens que lá permaneceram conseguiram realizar um milagre político. Sessenta por cento deles haviam participado da Revolução. A maioria servira nos Congressos da Confederação e Continental. Vários foram governadores. Mais da metade havia atuado na condição de advogado, e os demais constituíam um grupo diverso — comerciantes, fabricantes, armadores, banqueiros, médicos, um pastor de igreja e vários fazendeiros. Vinte e cinco eram donos de escravos. Dois deles, George Washington e o governador Morris, estavam entre os homens mais ricos do país.

— Sabe o que aconteceu no final da convenção? — perguntou Davis. — Quando chegou a hora de assinar?

Ela assentiu.

— Restavam quarenta e dois homens naquele dia, e só trinta e nove assinaram.

— Washington foi o primeiro, depois seguiram-se os representantes, de norte a sul, um estado de cada vez. Ninguém estava realmente satisfeito. Nathaniel Gorham, de Massachusetts, disse que duvidava que a nova nação durasse cento e cinquenta anos. Mas aqui estamos nós. Ainda funcionando.

Stephanie se surpreendeu com o cinismo.

— O que aconteceu naqueles poucos meses na Filadélfia — continuou ele — tornou-se mais lenda do que fato. Quem assiste a certos programas de TV pensa que aqueles homens não poderiam fazer nada de errado. — Davis finalmente olhou para ela. — Nada poderia estar mais longe da verdade.

— Edwin, sei que os fundadores tinham seus defeitos. Eu li as anotações de Madison.

O registro definitivo daqueles acontecimentos na Filadélfia eram as Anotações dos debates na Convenção Federal de 1787, de James Madison. Embora não fosse o secretário oficial da convenção, ele manteve um registro meticuloso, o qual transcrevia fielmente toda noite. Os delegados se haviam reunido inicialmente para emendar os impraticáveis Artigos de Confederação, mas rapidamente decidiram descartá-los e elaborar uma nova Constituição. A maioria dos estados, ao saber dessa resolução, teria chamado de volta seus delegados, encerrando a convenção. Assim, os procedimentos foram mantidos em segredo, e, depois, os documentos de trabalho mantidos pelo secretário oficial, destruídos. Apenas uma parte das decisões e dos votos sobreviveu. Outros delegados fizeram anotações, mas o de Madison tornou-se o relato mais fidedigno das deliberações diárias.

— O problema — disse Davis — é que esses registros não são confiáveis.

Stephanie também sabia disso.

— Ele não os publicou até 1840.

E Madison admitiu ter ornamentado suas recordações durante esses cinquenta e três anos, fazendo inúmeras emendas, deleções e inserções. Tantas que agora era impossível saber o que realmente ocorrera. E, para completar, havia a recusa de Madison de permitir que seu registro fosse publicado até que todos os membros da convenção, inclusive ele mesmo, tivessem morrido.

O que significava que não haveria ninguém vivo para contradizer seu relato.

— Essas anotações — disse Davis — constituíram a base de muitas decisões constitucionais históricas. Elas são citadas todo dia por tribunais federais e estaduais como a suposta intenção dos fundadores. Toda a nossa jurisprudência constitucional está, literalmente, baseada nelas.

Stephanie se perguntou se isso tinha relação com o que ele dissera no dia anterior quanto a Suprema Corte ter errado no caso Texas versus White, mas sabia que Davis só lhe contaria quando estivesse preparado.

Ela observou o percurso.

Seguiam em direção a noroeste, passando pela universidade em Georgetown, ao longo de um pitoresco bulevar arborizado. Stephanie conhecia bem aquela região, cheia de embaixadas estrangeiras nas redondezas. Finalmente, o carro embicou em um portão de ferro guarnecido de guardas uniformizados, que foi imediatamente aberto.

Sabia onde estavam.

No Observatório Naval.

Setenta e dois acres de floresta empoleirados em uma colina, treze dos quais formavam um complexo onde residia o vice-presidente dos Estados Unidos.

Entraram em uma rua com a placa ROTATÓRIA DO OBSERVATÓRIO, e ela vislumbrou a casa de tijolos brancos, de três andares, em estilo rainha Ana. Persianas verde-acinzentadas adornavam suas muitas janelas.

O carro parou e Davis desceu.

Ela o seguiu.

Os dois subiram os degraus até uma varanda ornamentada com móveis de vime branco. Rosas outonais floresciam em canteiros ao pé dela.

— O que viemos tratar com o vice-presidente? — perguntou Stephanie.

— Nada — respondeu Davis, ainda seguindo em direção à porta da frente.

Eles entraram num vestíbulo espaçoso, o assoalho coberto com um espesso tapete oriental verde e bege. Coerentes com sua arquitetura estilo rainha Ana, os cômodos se comunicavam uns com os outros sem corredores adjacentes. Uma paleta de verde-claro, verde-limão e azul-claro dominava a decoração.

Davis apontou para a direita e seguiu na frente.

Os dois entraram na sala de jantar.

Sentado à mesa, estava o presidente Robert Edward “Danny” Daniels Jr. Ele vestia terno e gravata, mas havia tirado o paletó, pendurando-o no espaldar de sua cadeira. As mangas da camisa estavam dobradas.

Stephanie se controlou para não sorrir.

— Sente-se — disse o presidente a ela. — Temos muito o que discutir.

— Sobre o quê?

— Seu problema.

— Tenho vários deles — disse Stephanie.

— Mas tem apenas um — rebateu o presidente — que envolve Thaddeus Rowan, nosso ilustre senador de Utah.

Capítulo 26

SALT LAKE CITY

9:00

ROWAN ENTROU NO HOTEL MÔNACO, situado no coração do centro, alguns quarteirões ao sul da Praça do Templo. Salt Lake havia sido projetada como uma grade, as ruas principais cruzando-se em um padrão quadriculado, todas saindo da Praça do Templo. Brigham Young exigira que cada rua fosse larga o bastante para que os condutores conseguissem fazer suas carroças darem a volta sem recorrer a profanidades. Seu plano fora seguido e permanecia até hoje, tendo sido incorporado em muitos assentamentos posteriores.

O Hotel Utah, pertencente à igreja próxima à Praça do Templo, foi o primeiro estabelecimento da cidade. Mas fechara em 1987, e o lugar fora remodelado como um centro administrativo da igreja. Agora, o Mônaco assumia sua função, e o edifício, antes um banco, era um verdadeiro marco da cidade. Rowan sugerira o hotel aos ocupantes da suíte Majestic, no último andar — assim chamada, ele sabia, devido às abrangentes vistas que oferecia do centro da cidade e das íngremes montanhas Wasatch e Oquirrh, que rodeavam a bacia de Salt Lake.

Três homens esperavam por ele.

Sua equipe de comando. Reunida mais de três anos atrás, pronta para a luta por vir.

Rowan entrou na suíte e trocou apertos de mão.

A reunião fora planejada várias semanas antes. Mas, agora, com a descoberta das carroças e as revelações da caixa de madeira, sua conversa tinha adquirido um ar urgente.

Os três eram advogados de apelação altamente treinados. Dois eram sócios acionistas de grandes escritórios, um em Nova York, o outro, em Dallas. O terceiro era professor na faculdade de direito de Columbia. Cada um deles havia defendido e ganhado causas na Suprema Corte dos Estados Unidos. Eram respeitados, brilhantes e caros, recrutados por Rowan depois de ter constatado que todos compartilhavam a mesma filosofia política.

Ele notou um carrinho de servir prateado, com suco, frutas e croissants. Cada um encheu um prato e, então, sentaram-se em torno de uma mesa de jantar de nogueira que ocupava um canto da espaçosa suíte. Muito abaixo, as ruas de Salt Lake City fervilhavam com o tráfego matinal. Uma sequência contínua de faróis a distância delineava a Interstate 15, cuja rota cortava o estado de norte a sul.

— Digam-me, como estamos por todo o país? — perguntou ele.

— Temos um bom pessoal a postos, pronto para agir, em cada estado — respondeu um dos advogados. — Serão úteis quando chegar a hora. É um grupo que vai desde relações-públicas até advogados e oficiais de justiça e acadêmicos. Tudo de que vamos precisar.

— Sigilo?

— Até agora, nenhum problema quanto a isso, mas estamos guardando informações e sendo generosos com o dinheiro.

— E o empurrão principal?

— Será no Texas, Havaí, Alasca, Vermont e Montana, como concordamos. Esses estados são os que mais se incomodam com a legislatura. As pesquisas revelam que as pessoas de lá não se opõem. Então temos medidas legislativas prontas para serem apresentadas.

Isso daria ao movimento um ar de nacionalismo, mesmo que Utah fosse o líder.

— Você viu a petição do Texas? — perguntou-lhe outro advogado.

Ele tinha visto. Duas semanas atrás. Mais de 125 mil assinaturas, declarando que não mais queriam ser parte dos Estados Unidos.

— Isso não foi nossa iniciativa, mas tampouco a desencorajamos. Veio de um grupo extremista. Dê uma olhada no preâmbulo.

Rowan pegou o iPad que lhe era oferecido e leu na tela.

Como o estado do Texas mantém um orçamento equilibrado e é a décima quinta maior economia no mundo, é exequível, na prática, que se retire da União, e, ao fazê-lo, estará protegendo a qualidade de vida de seus cidadãos e reassegurando seus direitos e liberdades, de acordo com as ideias e crenças originais de nossos pais fundadores, que não estão mais se refletindo no governo federal.

Rowan gostou da redação, mas não apreciou os comentários feitos na imprensa por seus criadores. Radicais demais. Fanáticos demais. Soavam como absurdo. O que a petição fizera, no entanto, fora chamar atenção para a questão, que havia sido ruminada pelos noticiários durante vários dias.

— Geórgia, Flórida, Alabama e Tennessee lançaram petições semelhantes. Mas nenhuma delas alcançou a quantidade de assinaturas do Texas. São estratagemas publicitários, mas não resultam em nada.

Ele pôs o iPad sobre a mesa.

— Temos de levar esse debate para além do sul.

— Exatamente — disse outro advogado. — Uma pesquisa recente do Zogby demonstra isso, em nível nacional. Dezoito por cento são favoráveis a que seu estado se separe da União. Outra pesquisa, do Huffington Post, apontou que vinte e nove por cento disseram que o estado devia ter permissão para se separar se a maioria dos residentes assim quisesse. Mas agora vem a parte interessante. Nesta última pesquisa, trinta e três por cento declararam que estavam indecisos.

O que significava um potencial de sessenta e dois por cento das pessoas serem favoráveis ao direito do estado de deixar a União.

Na verdade, não era surpresa.

— E é por isso mesmo que temos de mudar o tom — disse Rowan. — Felizmente, para citar John Paul Jones, Ainda não começamos a lutar. Onde estamos em termos legais?

— Encarreguei meus alunos de trabalhar nisso — afirmou o professor. — Dei ao esforço o nome de exercício hipotético de raciocínio legal. Eles são pessoas brilhantes, e desenvolveram um tratado ótimo.

Rowan ficou ouvindo enquanto o acadêmico explicava suas premissas.

A Declaração de Independência continha a clara declaração de que, a partir do momento em que qualquer forma de governo se torne destrutiva, é direito do povo alterá-la ou aboli-la e instituir um novo governo, dispondo seu fundamento sobre esses princípios e organizando seus poderes de tal forma que pareçam mais suscetíveis de levar a efeito segurança e felicidade. Continuava pronunciando, em termos nada dúbios que, quando uma longa série de abusos e usurpações evidenciar um modelo que degrada o povo sob um despotismo absoluto, é seu direito, é seu dever, derrubar tal governo e prover novos guardiões para sua segurança futura.

Cada uma das treze colônias originais tinha declarado sua independência da Grã-Bretanha. Depois da guerra, a Inglaterra reconhecera cada uma delas como soberana. Os estados acabaram formando os Artigos da Confederação e a União Perpétua, que criou um governo federal como seu agente coletivo. Porém, em 1787, os estados se desligaram daquela união perpétua e adotaram uma nova Constituição. Em parte alguma foram incluídas as palavras união perpétua no novo texto, e nenhum estado concordou com tal permanência ao ratificá-la. De fato, Virginia, Rhode Island e Nova York, em seus votos de ratificação, reservaram-se o direito de se separar, o que não foi contestado pelos outros estados.

Rowan estava gostando do que ouvia.

Desde a Guerra Civil, qualquer conversa sobre secessão fora emudecida pelo fato de que o sul havia perdido e a Suprema Corte dos Estados Unidos proclamara o ato inconstitucional em 1869.

O professor mostrou um documento encadernado, com cinco centímetros de espessura.

— Esta é a análise que eles fizeram de cada decisão judicial no país que já tenha considerado a questão da secessão. A maioria se trata de casos federais de meados do século XIX, e também existem algumas decisões estaduais. Todas, no entanto, são unânimes em considerar que a secessão é ilegal.

Rowan esperou para ouvir o que precisava saber.

— Contudo, quase todas essas decisões usaram o caso Texas versus White como fundamento — continuou o professor. — Tirando este, não há qualquer precedente. Estaríamos em território virgem. Eu os fiz analisar esse aspecto com muito cuidado. A conclusão é sempre a mesma. — O professor depositou as páginas encadernadas bem à sua frente. — É um castelo de cartas. Se tirarmos esse elemento, tudo desmorona.

Ele percebeu que seu aliado se referia aos precedentes legais, mas a mesma metáfora se aplicava ao agrupamento dos cinquenta estados.

A secessão era uma questão que Rowan sempre havia considerado, desde que decidira que o governo federal estava quebrado, de uma forma irreparável. Tornara-se grande demais, arrogante demais, insensato demais. Os Pais Fundadores tinham lutado uma guerra longa e sangrenta contra uma autoridade central — a Inglaterra e seu rei —, portanto nunca teriam criado uma nova autocracia. Em 1787, não havia dúvidas de que nenhum estado poderia ser forçado a se juntar ou a permanecer na União. Ambas as decisões caberiam ao povo de cada estado. De fato, uma proposta específica que permitiria ao governo federal suprimir um estado que se cindisse foi recusada na Convenção Constitucional.

Então, quando teria sido adotada a noção de união perpétua?

Rowan sabia o momento exato.

Lincoln.

E apenas um punhado de historiadores fora capaz de captar a verdade de que Lincoln lutara a Guerra Civil não para preservar uma união indivisível. Na verdade, lutara para criar uma, cunhando a noção de que a União era algo perpétuo.

Mas Lincoln estava errado.

A Declaração de Independência fora um ato de secessão, exercido em conflito direto com a lei britânica. A ratificação da nova Constituição fora uma secessão dos Artigos de Confederação, apesar de os artigos, como inicialmente rascunhados e aprovados em 1781, declararem expressamente que a união seria perpétua.

A questão era clara e cristalina.

Os estados nunca tinham perdido seu direito de se separar.

E a história sustentava essa crença.

A União das Repúblicas Socialistas Soviéticas se dissolvera em 1991, quando quinze de seus estados se cindiram. O estado do Maine se formara após a separação de Massachusetts. O mesmo acontecera quando o Tennessee deixara a Carolina do Norte, e partes do Kentucky e da Virgínia se transformaram na Virgínia Ocidental. Além disso, em 1863, quando Lincoln criara este último estado, ele o fizera sem o consentimento do povo. A lei internacional proclamava que uma soberania não pode ser submetida por dedução, mas apenas de maneira expressa, o que significava que o silêncio da Constituição na questão da secessão era significativo. A própria Décima Emenda declarava que os poderes não delegados aos Estados Unidos pela Constituição, nem proibidos por ela aos estados, são respectivamente reservados aos estados ou ao povo.

E nela não constava nenhuma proibição sobre esforços separatistas.

— Gostei de nossa evolução — disse Rowan. — Vocês fizeram um ótimo trabalho. Mas continuem com os preparativos.

— As coisas estão avançando do seu lado? — perguntou um dos advogados.

Rowan sabia o que tinha prometido.

O ingrediente mais importante.

— Estamos cada dia mais próximos. Pode acontecer a qualquer momento. Voltarei para Washington quando sair daqui, para seguir uma nova pista que pode ser importante.

Rowan sentiu uma onda de animação.

Uma guerra civil estava a caminho.

Mas não como a de 1861.

Dessa vez, não haveria tropas em campos de batalha. Centenas de milhares não perderiam suas vidas. Nenhum derramamento de sangue, na verdade. As únicas armas seriam palavras e dinheiro.

As palavras pareciam estar se encaminhando. Talvez a peça final do quebra-cabeça o estivesse esperando em Washington. E ele tinha acesso a muito dinheiro. Em breve, poderia até mesmo ter toda a Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias — com seus bilhões — a seu dispor.

Se Charles R. Snow fosse logo se encontrar com o Pai Celestial.

Tudo estava dando certo.

Rowan se levantou da mesa e encarou os homens, feito um general com seus coronéis.

— Senhores, apenas se lembrem de uma coisa. Ao contrário da primeira tentativa de secessão e da falida Confederação, vamos vencer a nossa guerra.

Capítulo 27

SALZBURGO, ÁUSTRIA

17:20

MALONE JÁ VISITARA SALZBURGO ANTES. Protegida em seus flancos e na retaguarda pelos altos penhascos de Mönchsberg, a antiga cidade ocupava as duas margens do caudaloso rio Salzach. Uma floresta de pináculos de igrejas perfurava o céu noturno, reunidas em torno de praças pavimentadas de pedra e um labirinto de ruas que, quatrocentos anos antes, fora uma meca religiosa. Primeiro um centro de comércio romano, depois um posto avançado cristão, a cidade se tornara um bispado no século VIII. Ficara conhecida como a Roma germânica, e catedrais e palácios foram construídos para satisfazer o gosto pródigo que os príncipes da igreja então professavam. O sal deu à província, à cidade e ao rio sua identidade — cultura, música e arte proveram seu legado.

Malone chegou em um voo de Copenhague e tomou um táxi para a cidade. Escolheu um hotel próximo a Mozartplatz, um estabelecimento pequeno e longe de onde imaginava que Salazar e Cassiopeia ficariam. Sabia pouco sobre seu adversário, mas o bastante para concluir que o espanhol se hospedaria no Hotel Sacher ou no Goldener Hirsch. O Sacher ficava no outro lado do rio, perto do Palácio Mirabell, no que muitos chamavam de cidade nova. O Goldener Hirsch ocupava um lugar mais central na cidade antiga, na Getreidegasse, uma das ruas de compras mais famosas do mundo. Ele decidiu que essa seria a melhor aposta, e caminhou até lá, seguindo os trajetos exclusivos para pedestres. Casas estreitas erguiam-se de ambos os lados, as fachadas pintadas de verde, amarelo-acastanhado ou rosa-queimado. Cada uma servia de tela de fundo para uma multidão de filigranas de ferro preto, placas balançantes que anunciavam cada tipo de negócio com uma imagem representando suas respectivas categorias. A do Goldener Hirsch era bem adequada — uma grade rendada sustentando um veado dourado saltitante.

Malone entrou por uma porta de madeira verde-escura num saguão guarnecido de mobília rústica bávara. Um comprido balcão de mogno se estendia até uma escada e um elevador. Tinha decidido que o melhor modo de lidar com a situação era agir como se soubesse o que estava fazendo.

— Estou aqui para ver o Señor Salazar — disse ele à jovem atrás do balcão.

A moça tinha um rosto largo e olhos que não piscavam, e estava uniformizada, tal qual os outros dois atendentes ao seu lado. Malone manteve o olhar fixo nela, como se esperasse que seu pedido fosse atendido.

— Ele chegou agora há pouco — respondeu a mulher — e não mencionou estar esperando visita.

Malone simulou aborrecimento.

— Eu tinha combinado que estaria aqui neste horário.

— Ele está no restaurante — informou um dos jovens uniformizados.

Malone sorriu para o atendente, tirou um maço de dinheiro que propositalmente tinha enfiado no bolso da calça e lhe estendeu vinte euros.

— Danke — agradeceu, enquanto sua oferta era aceita.

A mulher o encarou ao se dar conta da oportunidade que havia perdido. Ele quase sorriu. Mesmo em hotéis de luxo com tradições seculares, o dinheiro falava mais alto.

Malone já se hospedara no Goldener Hirsch e sabia que o restaurante ficava no andar térreo, no outro lado do edifício. Seguiu por um corredor estreito atravessando arcos, passou pelo bar, chegando à entrada do restaurante. Uma antiga loja de ferreiro era agora considerado o lugar mais requintado de Salzburgo para se comer, embora ele imaginasse que havia outros estabelecimentos que poderiam desafiar tal assertiva. Os austríacos costumavam jantar depois das sete, e, assim, as mesas postas com sua reluzente porcelana e seus cristais estavam vazias.

Exceto uma, perto do centro.

E Salazar estava bem ali, sentado de frente para ele, com Cassiopeia de costas.

Malone parou antes de passar pelo batente, escondido, e analisou o espanhol.

Qualquer ação que decidisse tomar agora seria arriscada.

Mas já tinha chegado até ali.

SALAZAR PARECIA CONTENTE.

Ele e Cassiopeia foram da Dinamarca até Salzburgo de jato particular, e depois se instalaram em suas suítes. O leilão estava marcado para as sete da noite, então decidiram jantar cedo. O evento se realizaria no Hohensalzburg, a sinistra e maciça fortaleza localizada cento e vinte metros acima da cidade, em um monte de granito coberto de pinheiros. A construção do castelo havia começado no século XI, mas foram necessários mais seiscentos anos para completá-la. Atualmente era um museu e uma atração turística que oferecia lindos panoramas. Ele achava que um passeio ao redor da estrutura antes do leilão seria perfeito, especialmente considerando o céu noturno sem nuvens e o clima agradável.

Cassiopeia estava linda. Escolhera um terninho de seda preta, saltos baixos, poucas joias e um cinto dourado que envolvia frouxamente sua cintura esbelta. Ele teve de se conter para não olhar para seus seios, emoldurados por uma blusa decotada. Seus cabelos escuros pendiam em ondas cacheadas além dos ombros, o rosto moldado nos tons discretos de pouca maquiagem. Alguns dos leilões que ele frequentava eram eventos formais. O daquela noite nem tanto, mas Salazar ficou satisfeito por ela ter se arrumado para a ocasião.

— Seria impróprio dizer que você está linda?

Cassiopeia sorriu.

— Eu ficaria desapontada se você não dissesse.

Ele pediu ao garçom que lhe desse alguns momentos antes de oferecer algo para beber.

— Temos tempo para um jantar tranquilo — disse. — Depois, podemos pegar o funicular para subir até o castelo. É o modo mais fácil de chegar lá.

— Parece perfeito. O livro é a única coisa que você quer no leilão?

Os dois haviam conversado sobre a venda no avião. A maior aquisição que qualquer colecionador de artefatos dos santos poderia almejar era um Livro de Mórmon original. Uma edição americana de 1830 havia sido encontrada entre os bens de um austríaco morto recentemente. Fora em leilões e vendas privadas que a maior parte de sua coleção tinha sido adquirida, e só uns poucos itens eram presentes ou relíquias de família. Já fazia algum tempo que Salazar sabia daquele leilão e planejara comparecer, e o aparecimento dos americanos aumentara ainda mais sua vontade.

O primeiro agente, na cela, não abrira a boca.

O segundo roubara seu avião e escapara.

O terceiro era uma espécie de vendedor de livros que trabalhava com seu inimigo e era o responsável por ter matado pelo menos dois de seus homens.

E acabara de entrar no restaurante.

Obrigado.

— Por nada — disse o anjo.

MALONE NOTOU O INTENSO ESCRUTÍNIO de Josepe Salazar. Mas, se o espanhol o tinha reconhecido, nada em seu semblante denunciava isso. Os olhos castanhos continuavam inexpressivos. Os danitas certamente haviam relatado seu envolvimento, mas isso não queria dizer que Salazar reconhecesse seu rosto.

Ele se aproximou, e Salazar perguntou:

— O que você quer?

Malone puxou uma cadeira da mesa ao lado e, sem esperar por um convite, sentou-se com eles.

— Meu nome é Cotton Malone.

CASSIOPEIA JÁ ESTIVERA EM SITUAÇÕES DIFÍCEIS, já tendo até mesmo arriscado a vida, mas não se lembrava de nenhuma mais incômoda do que aquela. Seu primeiro pensamento foi se perguntar como Cotton estava ali, na Áustria, no Goldener Hirsch. O segundo foi se Stephanie sabia daquilo. Certamente não. Ou a teria alertado sobre essa possibilidade, especialmente levando em conta as consequências. O terceiro foi se sentir culpada. Teria ela traído Cotton? Será que ele pensava que sim? O que ele realmente sabia?

— E seu nome deveria significar alguma coisa para mim? — perguntou Josepe.

— Deveria.

— Nunca conheci ninguém chamado Cotton. Com certeza deve existir uma história por trás desse nome. Estou certo?

— Uma longa história.

Cassiopeia notou que Malone não tinha oferecido a mão em cumprimento, e não gostou do olhar duro em seus olhos verdes.

— E quem é você? — perguntou a ela.

— Não creio que isso tenha importância, considerando que nenhum de nós dois parece saber quem você é.

Ela fizera sua voz soar brusca.

O rosto, frio.

— SOU UM AGENTE do Departamento de Justiça dos Estados Unidos — disse Malone.

Fazia quatro anos que não pronunciava essas palavras, desde que pedira demissão e se mudara para a Dinamarca.

— Isso deveria me assustar? — perguntou Cassiopeia.

— A senhora precisa nos dar licença. Estou aqui para conversar com o Sr. Salazar.

— Você está me mandando embora?

— Exatamente. Seria melhor se a senhora esperasse lá fora.

— Ela não vai a lugar nenhum — disse Salazar, um tom irritado em sua voz.

Por Malone, tudo bem Cassiopeia continuar ali. Tinha saudades dela. De ouvir sua voz. Mas, assim como a namorada, ele precisava se manter no personagem e, então, perguntou:

— O senhor é íntimo dessa senhora?

— O que quer tratar comigo? — perguntou Salazar.

Ele considerou a pergunta por um instante e deu de ombros.

— Está bem. Se o senhor a quer aqui, vamos fazer do seu jeito. As coisas mudaram. Nossa investigação sobre o senhor não é mais secreta. Agora vamos agir às claras, na sua cara. E eu estou aqui para cumprir meu trabalho.

— Isso não significa nada para mim.

— Devo pedir ao hotel que chame a polícia? — perguntou Cassiopeia a Salazar.

— Não, eu posso cuidar disso. — Salazar olhou firme para ele. — Sr. Malone, não tenho ideia do que está falando. Está dizendo que sou investigado pelo Departamento de Justiça? Se for o caso, isso é novidade para mim. Mas, sendo verdade, tenho advogados que cuidam de meus interesses. Eles entrarão em contato com o senhor caso me dê o seu cartão.

— Não gosto de advogados nem de mórmons — disse ele. — E, mais do que tudo, não gosto de mórmons hipócritas.

— Estamos acostumados com a ignorância e também com a intolerância.

Malone deu uma risadinha.

— Essa é boa. Se a pessoa for idiota, nem vai perceber que o senhor a insultou. Se for esperta, vai ficar com raiva. Seja como for, o senhor ganha. É esse tipo de lição que vocês aprendem na escola de religião?

Dessa vez, não houve resposta.

— Não é lá que todos os mórmons vão aprender a linha do partido? Na terra do templo. Salt Lake City. O que ensinam a eles? Apenas sorria, fique na sua e diga a todos que Jesus os ama. É claro, Jesus vai amá-lo ainda mais se você se converter. Leia o Livro de Mórmon e tudo ficará bem. Do contrário, talvez morra congelado na escuridão exterior. Não é assim que vocês chamam?

— Tem de haver um lugar de exílio para os que optam por seguir Satã, indo contra o plano do Pai Celestial — disse Salazar. — Um lugar para almas perdidas, como o senhor.

O tom desdenhoso do discurso o aborreceu.

— E quanto à expiação pelo sangue? Isso é parte do grande plano?

— O senhor obviamente leu sobre a história da minha igreja, sobre coisas que aconteceram no passado, em outros tempos. Não praticamos mais expiações pelo sangue.

Malone apontou para Cassiopeia, que estava linda.

— Ela é a esposa número um? Três? Oito?

— Também não praticamos mais a poligamia.

Ele estava forçando a barra, esperando chegar ao limite do outro, mas Salazar mantinha a calma, confiante. Então, Malone mudou de tática e se virou para Cassiopeia.

— Você sabia que está jantando com um assassino?

Salazar pôs-se de pé num salto.

— Já basta.

Finalmente. O estímulo certo.

— Vá embora — exigiu Salazar.

Malone olhou para cima. O ódio enchia os olhos que o fitavam de volta. Mas o espanhol era suficientemente esperto para manter a boca fechada.

— Eu vi o corpo — continuou Malone, a voz baixa e suave.

Salazar não disse nada.

— Ele era um agente americano. Com esposa e filhos.

Malone lançou um último olhar para Cassiopeia. Suas feições tinham adquirido um aspecto tenso. Seus olhos diziam: Vá embora.

Ele afastou a cadeira da mesa e se levantou.

— Dei um jeito em dois de seus homens e em Barry Kirk. Agora, irei atrás de você.

Salazar continuava a fitá-lo, ainda em silêncio. Algo que Malone aprendera havia muito tempo lhe veio à mente. Provoque uma pessoa, e ela poderá começar a raciocinar. Acrescente raiva, e ela vai meter os pés pelas mãos, com certeza.

Malone apontou um dedo.

— Você está na minha lista.

E então seguiu na direção da saída.

— Sr. Malone.

Ele parou e se virou.

— O senhor deve a esta senhora um pedido de desculpas por seus insultos.

Malone lançou aos dois um olhar de desdém, depois o focou em Cassiopeia.

— Sinto muito. — Ele hesitou. — Se a ofendi.

Capítulo 28

WASHINGTON, D.C.

STEPHANIE SENTIU-SE INCOMODADA por estar a sós com Danny Daniels. Fazia meses que não se viam nem se falavam.

— Como vai a primeira-dama? — perguntou ela.

— Ansiosa por deixar a Casa Branca. Assim como eu. A política não é mais o que costumava ser. É tempo de uma vida nova.

A décima segunda emenda permitia que uma pessoa servisse apenas dois mandatos consecutivos. Quase todo presidente desejara um segundo mandato, apesar de a história ter claramente ensinado que os últimos quatro anos não seriam nada em comparação aos primeiros. Ou o presidente se tornava excessivamente agressivo, sabendo que não tinha nada a perder, o que alienava tanto seus defensores quanto seus críticos. Ou ficava cauteloso, plácido e dócil, não querendo tomar qualquer ação que afetasse seu legado. De qualquer maneira, nada era feito. Contrariando a tendência, o segundo mandato de Daniels tinha sido ativo, lidando com alguns assuntos explosivos, na solução de muitos dos quais ela e o Magellan Billet se envolveram.

— Esta mesa — comentou Daniels — é realmente bonita. Andei sondando por aí. Está emprestada do Departamento de Estado. As cadeiras foram feitas para os Quayle, durante o primeiro mandato de Bush.

Stephanie notou que ele estava nervoso, o que era incomum, a estrondosa voz de barítono muitos decibéis abaixo do normal, o olhar distraído.

— Mandei preparar o café da manhã. Está com fome?

Arrumado na mesa diante deles, havia um jogo de porcelana branca Lenox, adornada com o selo do vice-presidente. Cálices em forma de tulipa estavam vazios, brilhando no claro sol matinal que penetrava pelas janelas.

— Conversa fiada não é a sua especialidade — disse ela.

Daniels riu.

— Não, não é.

— Gostaria de saber por que estou aqui.

Stephanie já tinha notado o arquivo sobre a mesa.

Daniels abriu a pasta e tirou uma folha, estendendo-a a ela. Era uma fotocópia de uma carta manuscrita, a caligrafia nitidamente feminina, as palavras quase ilegíveis.

— Isso foi enviado ao presidente Ulysses S. Grant em 9 de agosto de 1876.

A assinatura era fácil de ler.

Sra. Abraham Lincoln.

— Mary Todd foi uma figura peculiar — disse Daniels. — Teve uma vida dura. Perdeu três filhos e um marido. Depois precisou lutar com o Congresso para que lhe dessem uma pensão. E foi uma batalha difícil, já que, quando estava na Casa Branca, conseguiu indispor-se com a maioria das pessoas. Só para calar a sua boca, acabaram lhe dando o dinheiro.

— Ela não era diferente de qualquer uma das outras centenas de milhares de viúvas de veteranos que recebiam pensão. Ela merecia.

— Não é verdade. Ela era diferente. Era a Sra. Abraham Lincoln, e, quando Grant foi eleito presidente, ninguém mais queria ouvir o nome de seu predecessor. Hoje, nós o cultuamos como um deus. Mas, nas décadas após a Guerra Civil, Lincoln não era a lenda em que acabou se tornando. Ele era odiado. Xingado.

— As pessoas naquele tempo sabiam alguma coisa que nós não sabemos?

Daniels lhe estendeu outra folha, com o texto digitado.

— Esta é a transcrição da cópia que você tem na mão. Leia.

Tenho levado uma vida de extrema reclusão desde que deixei Washington. Se meu querido marido tivesse sobrevivido a seus quatro anos, teríamos passado nosso tempo restante em um lar do qual nós dois gostaríamos. Como eu amava a Casa do Soldado onde passamos tanto tempo quando estávamos em Washington, e como odeio estar tão longe, com o coração dilacerado, rezando para que a morte me leve de uma vida tão cheia de agonia. Toda manhã, ao acordar de meu perturbado sono, a responsabilidade de viver mais um dia tão miserável parece-me uma impossibilidade. Sem o meu amado, a vida é apenas um fardo pesado, e o pensamento de que logo serei levada deste mundo é, para mim, uma felicidade suprema. Pergunto-me todo dia se conseguirei recuperar minha saúde e minha força mental. Antes que elas me abandonem de todo, há um assunto do qual o senhor precisa ter conhecimento. Com todas as privações por que passei, minha mente havia expurgado o pensamento, mas ele me ocorreu uma noite, quando eu estava deitada, esperando para adormecer. Aos dois anos de seu primeiro mandato, meu amado recebeu uma carta de seu predecessor, o Sr. Buchanan, que era transmitida de líder para líder desde o tempo do Sr. Washington. Suas palavras deixaram meu amado muito contrariado. Ele me disse que gostaria que a carta nunca lhe tivesse sido entregue. Discutimos esse assunto mais três vezes, e em cada ocasião ele repetiu esse lamento. Sua angústia durante a guerra foi séria e profunda. Sempre pensei que era consequência de ser o comandante em chefe, mas, certa vez, ele me disse que era por causa da mensagem. Nos dias anteriores a seu assassinato, quando a guerra tinha sido vencida e a luta terminara, meu amado disse que tais palavras perturbadoras ainda existiam. Ele primeiro pensara em destruí-las, mas, em vez disso, a enviara para o oeste, para os mórmons, como parte de uma barganha que fizera com o líder deles. Os mórmons cumpriram sua parte do acordo, assim como meu marido, e, desse modo, era tempo de recuperar o que lhes tinha enviado. O que fazer depois com isso, ele não sabia. Mas meu amado não viveu para tomar essa decisão, e nada jamais foi recuperado. Pensei que o senhor ia querer saber isso. Use o conhecimento como quiser. Para mim, nada disso mais tem importância.

Stephanie ergueu os olhos do papel.

— Os mórmons ainda têm essa informação — disse Daniels. — Estão de posse dela desde 1863, quando Lincoln fez o acordo com Brigham Young.

— Edwin me contou sobre isso.

— Uma decisão bem esperta, na verdade. Lincoln nunca fez cumprir a lei antipoligamia contra os mórmons, e Young manteve as linhas de telégrafo e a ferrovia em direção ao oeste. Também nunca enviou homens para lutar pelo sul.

— Essa carta passada entre os primeiros presidentes. Ela é real?

— Pelo visto, sim. Algo semelhante a isso é mencionado em outros documentos sigilosos, aos quais apenas os presidentes têm acesso. Eu os li sete anos atrás. As referências são ocasionais, mas estão lá. George Washington com certeza passou uma mensagem adiante, que acabou chegando a Lincoln. Infelizmente, o décimo sexto presidente foi morto antes de ter a oportunidade de transmiti-la ao décimo sétimo. Assim, a questão foi esquecida. Exceto por Mary Todd.

Ela sentiu que havia algo mais.

— O que você não está me contando?

Daniels abriu a pasta e tirou outra folha com mais um texto datilografado.

— Esta é a versão fiel de uma anotação incluída nos documentos sigilosos. É de James Madison, escrita no final de seu segundo mandato, em 1817. Aparentemente para seu sucessor, James Monroe.

Quanto à mensagem transmitida por nosso primeiro presidente, eu, sendo o quarto homem a ocupar este honroso cargo, acrescento este adendo, que deve, do mesmo modo, ser passado adiante. O Sr. Washington estava presente na noite de sábado da grande convenção. Ele presidiu a sessão extraordinária e tem conhecimento pessoal de tudo que se passou. Até assumir esse cargo, eu não tinha conhecimento do que ocorreu como resultado dessa reunião. Fiquei feliz ao descobrir que o Sr. Washington se assegurou de que isso fosse transmitido de presidente a presidente. Nunca tendo faltado um dia sequer à Convenção Constitucional, nem mesmo por uma ocasional fração de hora, em qualquer dia, tomei assento em frente ao membro que presidia, com outros membros à minha direita e à minha esquerda. Nessa posição favorável para ouvir tudo que se passava, anotei tudo que era lido de cada assento ou falado entre os membros. Minhas anotações da grande convenção foram motivadas pelo mais sincero desejo de completude e precisão, e, após a minha morte, que tenho a esperança de que não ocorra ainda por alguns anos, devem ser publicadas. Mas todos os presidentes posteriores devem saber que essas anotações não estão completas. Escondido em meu escritório de verão, está o que é necessário para a total compreensão. Se a qualquer detentor subsequente desse cargo parecer prudente agir de acordo com o que o Sr. Washington permitiu que sobrevivesse, tal presente poderá mostrar-se útil.

— Tivemos uma porção de presidentes — disse Stephanie — desde Madison. Você não acha que um deles foi lá dar uma olhada?

— Esse bilhete nunca foi anexado a nada, nem passado adiante. Parece que foi perdido e encontrado um ano atrás, no meio de alguns dos documentos pessoais de Madison guardados na Biblioteca do Congresso. Nenhum presidente, exceto eu, o viu. Felizmente, a pessoa que a encontrou trabalha para mim. — Daniels lhe entregou outro item da pasta, encerrado numa folha de plástico protetora. — É o bilhete original de Madison, manuscrito. Consegue notar algo diferente?

Sim, ela notara. No final.

Duas letras.

IV.

— Algarismos romanos? — perguntou ela.

Ele deu de ombros.

— Não sabemos.

Era evidente que Daniels não se mostrava sociável como sempre. Nenhuma história atrevida, nem a voz estrondosa. Em vez disso, sentava-se rigidamente na cadeira, o rosto retesado feito uma máscara. Estaria com medo? Stephanie nunca vira o homem vacilar diante de nada.

— James Buchanan é citado, pouco antes da Guerra Civil, dizendo que poderia ser o último presidente dos Estados Unidos. Nunca entendi o que ele quis dizer com esse comentário, até recentemente.

— Buchanan estava errado. O sul perdeu a guerra.

— Esse é o problema, Stephanie. Talvez ele não estivesse errado. Mas Lincoln apareceu e blefou com um par de dois em um jogo de pôquer no qual todos os outros jogadores tinham uma mão melhor. E ganhou. Só que, no fim das contas, teve os miolos estourados. Eu não vou ser o último presidente dos Estados Unidos.

Ela precisava saber mais, então tentou um assunto menos polêmico.

— O que Madison quis dizer com seu escritório de verão?

— Fica em Montpelier, sua casa na Virgínia, onde construiu um templo para si mesmo.

Stephanie estivera lá duas vezes, vira a estrutura cheia de colunas. Madison gostava do classicismo romano e o lugar se inspirara no tempietto de Bramante, em Roma. Ficava em um outeiro, entre velhos cedros e pinheiros, no jardim adjacente à casa.

— Madison tinha estilo — disse Daniels. — Debaixo do templo, ele escavou um buraco, que se tornou uma espécie de geladeira. O assoalho original por cima era de madeira, e, assim, no verão, devia ser agradável ficar ali. Como num ar-condicionado. O assoalho de madeira já se foi, substituído por uma laje de concreto com uma portinhola bem no meio.

— E por que eu preciso saber disso?

— Madison chamava o templo de seu escritório de verão. Preciso que você encontre o que ele escondeu lá embaixo.

— Por que eu?

— Porque, graças ao senador Rowan, você é a única pessoa que pode fazer isso.

Capítulo 29

SALZBURGO

MALONE DEIXOU O GOLDENER HIRSCH e caminhou por uma apinhada Getreidegasse em direção a seu hotel. O plano era irritar Josepe Salazar, e ele achava que a missão fora cumprida. Mas também queria enviar três mensagens a Cassiopeia. Primeiro, que ela não estava sozinha. Segundo, que ele sabia que ela estava lá. E terceiro, que Salazar era perigoso. Quando a insultara, percebera o despeito nos olhos do homem — como ele tinha se ofendido com o ataque à honra dela. Malone compreendia que Cassiopeia não poderia sair do personagem, representando seu papel, mas ainda não tinha certeza de que era tudo fingimento. Não estava gostando nada daquilo. O fato de ambos estarem hospedados no Goldener Hirsch, jantando, prestes a comparecerem a um leilão, e depois voltarem ao hotel para...

Pare com isso.

Ele tinha de pensar com lucidez.

Virou-se e seguiu na direção da Residenzplatz, uma ampla praça pavimentada com pedras em cuja orla ficava a catedral da cidade e a antiga residência do arcebispo, com uma fonte barroca de mármore branco no centro. Seu hotel ficava logo a nordeste, depois do museu estadual. A luz diurna ainda brilhava, mas a noite já caía, o sol desaparecendo rapidamente a oeste.

Malone parou junto à água que fluía.

Chegara a hora de começar a agir como um agente.

Assim, pegou o celular e fez o que era sensato.

O TELEFONE DE STEPHANIE vibrou no bolso de seu casaco.

— Você vai atender?

O zumbido abafado era audível no silêncio da sala de jantar.

— Não é nada que não possa esperar.

— Talvez não.

Ela pegou o telefone e viu quem estava ligando.

— É Cotton.

— Atenda. No viva voz.

Stephanie obedeceu, colocando o aparelho sobre a mesa.

— Estou em Salzburgo — disse Malone.

— Como se isso fosse me surpreender!

— É uma merda ser previsível. Mas tenho um problema. Irritei Salazar, e agora ele sabe que estamos no seu pé.

— Espero que não tenha causado problemas a Cassiopeia.

— Que nada! O cara pensa que é o defensor da honra dela. É comovente assistir.

Stephanie viu Daniels sorrir da declaração sarcástica, e se perguntou quanto o presidente sabia. Ele definitivamente parecia estar informado.

— Está havendo um leilão aqui. Quero comprar um livro.

— Você é o especialista no assunto.

— Preciso de dinheiro. — Ele mencionou a quantia.

Daniels articulou com os lábios: Sim.

— Onde você quer que eu deposite a quantia? — perguntou ela.

— Vou passar os dados da minha conta por e-mail. Pode transferir agora.

O presidente inclinou-se para a frente e puxou o telefone mais para perto.

— Cotton, aqui é Danny Daniels.

— Não sabia que eu estava interrompendo uma conferência presidencial.

— Estou contente que o tenha feito. É importante que você mantenha Salazar ocupado amanhã. Acha que consegue fazer isso?

— Não deve ser um grande problema. Se eu conseguir comprar esse livro, estarei no topo de sua lista de coisas a fazer.

— Então o compre. Não me importa quanto custe.

— O senhor sabe que o sujeito merece uma bala na cabeça.

— Ele vai pagar pelo que fez a nosso homem. Mas ainda não. Seja paciente.

— Sou especialista nisso.

A ligação terminou.

Ela olhou para Daniels.

— Stephanie — disse ele. — Se perdermos, tudo estará acabado.

CASSIOPEIA TENTOU APROVEITAR SEU JANTAR, mas o aparecimento de Cotton fora preocupante. Josepe também parecia estar distraído. Ele se desculpara, expressando a preocupação de que o homem chamado Malone fosse um louco. Ela sugerira novamente a polícia, mas Josepe rejeitara a ideia. Dez minutos depois de Cotton sair, outro homem aparecera no restaurante — jovem, musculoso, cabelos curtos —, obviamente alguém que trabalhava para Josepe, e os dois tinham saído.

Seria um danita?

Ela os observou através do vidro, bebericando sua água, tentando parecer desinteressada. Cotton havia deliberadamente anunciado sua presença a ambos, a Josepe e a ela.

Quanto a isso, não restava dúvida.

Mas ele também quisera que ela soubesse do agente morto.

Seria possível que Josepe estivesse envolvido?

— Está gostando da comida? — perguntou ele ao retornar à mesa.

— Está deliciosa.

— O chef do hotel é famoso. Sempre gosto de vir aqui.

— Você vem com frequência?

— Há uma estaca ativa em Salzburgo, que começou em 1997, agora com mais de mil membros. Eu a visitei várias vezes, como parte de meus deveres europeus.

— A igreja realmente se tornou mundial.

Ele assentiu.

— Superamos 14 milhões de membros. Mais da metade vive fora dos Estados Unidos.

Cassiopeia estava tentando acalmá-lo, ajudando a se esquecer da intromissão. Mas podia ver que ele ainda estava incomodado.

— O que Malone mencionou — disse ela. — Sobre o governo dos Estados Unidos estar investigando você. É verdade?

— Ouvi boatos sobre isso. Disseram-me que é algo que envolve a igreja e alguma vingança do governo contra nós. Mas ainda não sei ao certo.

— E a alegação de você ser um assassino?

— Isso foi ultrajante, assim como o ataque pessoal a você.

— Quem é Barry Kirk?

— Ele trabalha para mim e está desaparecido já faz alguns dias. Devo confessar, essa parte foi preocupante.

— Então, devíamos chamar a polícia.

Josepe pareceu perturbado.

— Ainda não. Mandei meu funcionário investigar. Pode ser que Barry simplesmente tenha abandonado o emprego. Preciso ter certeza antes de envolver as autoridades.

— Obrigada por me defender.

— O prazer foi meu, mas quero que você saiba que não há nada com que se preocupar. Acabei de pedir ao meu funcionário que telefonasse para Salt Lake City e relatasse o que aconteceu. Talvez o pessoal da igreja possa fazer contato com as pessoas certas no governo e assegurar que o Sr. Malone não nos incomode mais.

— Ele fez algumas acusações bárbaras.

Josepe assentiu.

— Com a intenção, tenho certeza, de provocar uma reação.

— Se eu puder ajudar de qualquer maneira, você sabe que estou aqui por você.

Josepe pareceu apreciar a preocupação dela.

— Isso significa muito. — Olhou para o relógio. — Vamos nos arrumar para o leilão? Podemos nos encontrar no saguão, digamos, em quinze minutos.

Os dois se levantaram da mesa e saíram do restaurante, voltando para o hotel. As apreensões de Cassiopeia agora se haviam transformado em pânico absoluto.

Infelizmente, Josepe estava errado.

Cotton voltaria.

Capítulo 30

SALZBURGO

19:00

MALONE TOMOU UM BANHO de chuveiro e trocou de roupa, vestindo calça social, uma camisa de abotoar Paul & Shack e um blazer. Trouxera as roupas especialmente para o leilão, ainda sem ter certeza de que compareceria. Porém, após sua visita a Salazar, soube que tinha de fazer isso.

A brochura que havia encontrado no escritório do homem indicava que a venda aconteceria na Sala Dourada do Festung Hohensalzburg, a Fortaleza da Alta Salzburgo, que fica mais de cento e vinte metros acima da cidade. Dois grandes bastiões se elevavam, um deles talhado diretamente na rocha, ambos se eriçando em torres e ameias típicas de uma fortaleza medieval. Ele a visitara uma vez, seguindo por seus corredores sinuosos que levavam a grandes salões e câmaras douradas, passando por fornalhas de azulejos reluzentes e descendo a um calabouço.

Malone evitou o funicular, imaginando ser o meio pelo qual Salazar e Cassiopeia subiriam. Em vez disso, foi a pé pela trilha, uma caminhada íngreme de trinta minutos debaixo de árvores que já perdiam sua folhagem de verão. Visitantes do castelo que o deixavam ao fim do dia passavam por ele em seu caminho de descida para a cidade. O crepúsculo caía ao longo do percurso, a lua e as estrelas surgiam no alto e o ar estava frio mas agradável.

A escalada lhe deu oportunidade para pensar.

O fato de que Danny Daniels estava com Stephanie ao telefone o surpreendera, e ele se perguntou o que estaria acontecendo do outro lado do Atlântico. O presidente sabia de Salazar, o que significava que os acontecimentos haviam chegado ao Salão Oval. E isso queria dizer que a questão era grave.

Malone não tinha problema nenhum com isso.

Não havia incentivo melhor para manter os sentidos aguçados.

E ele tinha de se manter focado.

Entrou no castelo por uma ponte de pedra que atravessava o que antes havia sido um fosso. Acima da arcada, Malone viu um orifício circular e, acima dele, uma reentrância de onde era possível arremessar projéteis para baixo, sobre os intrusos. Tinha calculado chegar logo após o início do leilão. Leu em um cartaz que o castelo fechava às seis e meia, e sua Sala Dourada provavelmente era alugada nas noites para eventos especiais. Uma mulher mais velha guardava os degraus que levavam para dentro do salão. Ele explicou que estava lá para o leilão, e ela sinalizou que seguisse em frente.

Malone conhecia bem como funcionava a Dorotheum. A empresa organizava eventos de forma profissional e prática. No topo da escada, em um espaçoso corredor, outra mulher lhe entregou um catálogo e o registrou. Seu olhar atravessou o espaço para pousar em uma imponente estátua de Carlos Magno que guarnecia a entrada para a Sala Dourada. Outro fato conhecido sobre o castelo era que o primeiro Sacro Imperador Romano o visitara uma vez. Além da porta aberta, ele ouvia o leiloeiro conduzindo seus negócios.

— As vendas são sempre definitivas e exigem pagamento imediato mediante fundos verificados.

Ele já sabia como funcionavam as coisas ali, e mostrou seu telefone.

— Tenho dinheiro disponível — disse.

— Divirta-se.

E se divertiria mesmo.

CASSIOPEIA ESTAVA SENTADA ao lado de Josepe.

Tinham subido ao castelo pelo funicular, pelo percurso íngreme de um minuto através de um túnel no bastião inferior. O crepúsculo já reinava absoluto, as luzes da cidade ganhavam vida e um sol alaranjado desaparecia no horizonte a oeste.

De braços dados, os dois passaram pela muralha e apreciaram o labirinto de pináculos, torres e domos nas ruas abaixo. Além de Salzburgo, na penumbra cinzenta, montanhas onduladas e prados verdes pontilhados de casas campestres tomavam conta da cena. Um cenário plácido, rural, muito parecido com aquele em que Cassiopeia vivia no sul da França. Sentia saudades de casa e do castelo. Estar ali, dentro daquela fortaleza antiga, considerando a maneira como fora construída tanto tempo atrás, a fazia pensar em seu próprio projeto. A reconstrução estava avançando, três das paredes externas já erguidas. Seus engenheiros lhe haviam dito que seria necessário mais uma década para terminar a estrutura do século XIII.

Ela folheou o catálogo do leilão, impressionada com os itens em oferta. Aparentemente, o falecido era uma pessoa rica. Louças, porcelana, prataria, três quadros e vários livros, um deles uma edição original do Livro de Mórmon. Josepe parecia animado com a perspectiva de adquirir aquele tesouro. A ala local o alertara para a venda, e ele manifestara a esperança de que não viessem muitos colecionadores sérios. Normalmente, em leilões da Dorotheum, lances por telefone eram aceitos, mas este descartara especificamente essa possibilidade, o que significava que os autores dos lances teriam de estar na sala, com dinheiro, para reivindicar o prêmio. Ela ainda estava perturbada com o que havia acontecido no restaurante. Tinha visto a expressão nos olhos de Cotton. Meio cautelosa, meio suplicante, com raiva.

Não. Mais de mágoa.

Então, foi inundada por uma onda de dúvidas.

E disse a si mesma que deveria ficar alerta.

Não havia como prever o que aconteceria agora.

MALONE ESTAVA DO LADO DE FORA DO SALÃO, ouvindo os lances para outros itens, fazendo um inventário. Cerca de cinquenta pessoas ocupavam as cadeiras voltadas para um pequeno palco. A sala incandescia com seus entalhes de ouro, suas paredes douradas e a enorme fornalha de ladrilhos que preenchia um canto. Mármore vermelho predominava nas colunas retorcidas. Um rico teto em caixotões era adornado com botões de ouro que cintilavam feito estrelas. O local antes usado para recepcionar convidados de príncipes agora era uma atração turística e um espaço disponível para locação.

Ele localizou Salazar e Cassiopeia, sentados em uma das primeiras fileiras, ambos concentrados no leiloeiro, que colhia lances para um vaso de porcelana. Malone analisou o catálogo. Faltavam três itens para o Livro de Mórmon.

Checou seu telefone.

Uma mensagem de Stephanie afirmava que o dinheiro tinha sido transferido e mais seria acrescentado, se necessário.

Ele sorriu.

Era sempre bom ter o presidente dos Estados Unidos como seu banqueiro.

SALAZAR ESTAVA FICANDO ANSIOSO. A vida inteira sonhara possuir algo em que talvez o próprio profeta Joseph tivesse tocado. Conhecia o drama que envolvera a impressão dos primeiros cinco mil exemplares do Livro de Mórmon. Para uma pequena gráfica no norte do estado de Nova York, a tarefa tinha sido enorme. Foram requeridos oito meses para produzir as aproximadamente três milhões de páginas necessárias para a primeira edição completa. Em 26 de março de 1830, os livros finalmente foram postos à venda. Inicialmente o preço era de um dólar e setenta e cinco centavos, mas, devido à pouca procura, foi baixado para um dólar e vinte e cinco. Um dos primeiros santos, Martin Harris, acabou por vender cento e cinquenta acres de sua fazenda para pagar os três mil devidos à gráfica.

— Não cobiçarás tua própria propriedade, mas a doarás gratuitamente para a impressão. Isso foi dito ao presbítero Harris — relatou o anjo dentro de sua cabeça. — Seu sacrifício tornou tudo possível.

Onze dias após o livro estar disponível para venda, aqueles que acreditavam nas escrituras reuniram-se em Fayette, Nova York, e organizaram legalmente o que, oito anos mais tarde, seria renomeado como a Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias.

— Esta é a sua hora, Josepe. Os profetas estão observando. Você é o danita deles, aquele que compreende o que está em jogo.

Salazar viera reclamar seu prêmio.

E não apenas um.

Ele desejava o livro e Cassiopeia. Quanto mais tempo passava com ela, mais a desejava.

Não podia negar isso.

Nem queria.

Capítulo 31

WASHINGTON, D.C.

STEPHANIE BELISCOU O CAFÉ DA MANHÃ que fora servido para ela e o presidente. Não sentia muita fome, mas o ato de comer lhe dava tempo para pensar. Trabalhava na área havia tempo suficiente para saber como funcionavam as coisas. Às vezes, precisava fazer alguns joguinhos idiotas. Às vezes, eles eram despropositados. Também havia os tediosos, os irritantes. E, então, havia os que eram realmente sérios.

— Edwin e eu passamos mais de um ano trabalhando nisso — disse Daniels. — Só nós dois, com uma ajudinha do Serviço Secreto. Mas as coisas estão piorando. Quando Rowan foi atrás de você, sabíamos o que ele queria.

Stephanie pôs o garfo na mesa

— Não gostou dos ovos?

— Na verdade, detesto ovos.

— Não está tão ruim assim, Stephanie.

— Não é você que vai ter de enfrentar uma inquirição do Congresso. Coisa que, pelo visto, você sabia que ia acontecer.

Daniels balançou a cabeça.

— Eu só estava torcendo para que acontecesse, mas não sabia.

— Estava torcendo?

Ele afastou o prato.

— Na verdade, também não gosto muito de ovos.

— Então por que os estamos comendo?

Ele deu de ombros.

— Não sei. Só pedi que preparassem alguma comida. Isso não é fácil.

— E por que estamos aqui, e não no seu gabinete?

— Muitos olhos e ouvidos por lá.

Era uma resposta estranha, mas Stephanie deixou passar.

— Você sabe — disse ele — que Mary Todd Lincoln provavelmente era maníaco-depressiva.

— Ela era uma mulher triste, que perdeu quase tudo que lhe era caro. É espantoso que não tenha enlouquecido.

— Seu filho que sobreviveu, Robert, acreditou que tivesse. Ele a internou.

— E ela conseguiu reverter legalmente essa decisão.

— Conseguiu mesmo. Então, não muito tempo depois, enviou uma carta a Ulysses Grant. Por que diabo faria isso?

— Pelo visto, ela não estava tão louca quanto nos contaram. Grant não só guardou a carta que Mary Todd enviou, como também a classificou como sigilosa. Houve uma porção de presidentes desde 1876. Por que você é o primeiro a se preocupar com isso?

— Não sou.

Agora ela parecia interessada.

— Há indícios de que os dois Roosevelts investigaram o assunto, assim como Nixon.

— Grande surpresa.

Daniels deu uma risadinha.

— Pensei o mesmo. Nixon tinha dois mórmons em seu gabinete. Ele gostava da igreja e de sua maneira de pensar. Tratou com eles em 1960, 1968 e 1972. Em julho de 1970, foi a Salt Lake City e encontrou-se com o profeta e os doze apóstolos. Um debate confidencial de trinta minutos, a portas fechadas. Um tanto inusitado para um presidente, não acha?

— Então, por que ele fez isso?

— Porque, imagino, o velho e ardiloso Dick queria saber se o que Mary Todd Lincoln escrevera estava correto. Será que os mórmons ainda tinham em seu poder o que Abraham Lincoln lhes dera?

— E o que ele descobriu?

— Nunca vamos saber. Todo mundo que estava lá naquele dia, menos um, já morreu.

— Parece que você precisa conversar com esse sobrevivente.

— É o que pretendo fazer. — Ele apontou para a mensagem de Madison. — Graças a Deus achamos isso, ou não saberíamos nem mesmo o que perguntar ou onde procurar.

O olhar de Stephanie passeou pelo aposento e parou em um retrato de John Adams, o primeiro a exercer o cargo de vice-presidente.

— É melhor você ir direto ao ponto, Danny.

O uso de seu primeiro nome assinalava quanto Stephanie realmente estava irritada com ele.

— Gosto quando você diz meu nome.

— Gosto quando você é direto. — Ela fez uma pausa. — O que é muito raro, aliás.

— Eu só queria terminar meus oito anos — confessou ele, baixinho. — Os últimos meses deveriam ser tranquilos. Deus sabe que já tivemos agitação suficiente. Mas Thaddeus Rowan tem outras ideias.

Ela ficou esperando por mais.

— Faz mais de um ano que ele tenta acessar certos arquivos confidenciais. Coisas que sua autorização de acesso não está nem perto de conceder. Ele tem pressionado a CIA, o FBI, a NSA, até mesmo alguns funcionários da Casa Branca. O homem está na política há tempos, e sabe como usar de sua importância. Por enquanto, tem tido sucesso moderado. Agora, ele está focado em você.

Stephanie compreendeu.

— Então, eu serei a isca?

— Por que não? Nós dois nos entendemos. Juntos, podemos resolver isso.

— Parece que nós não temos outra opção.

— É disso que mais vou sentir falta nesse emprego. As pessoas vão poder voltar a ter opções no que se refere a mim.

Stephanie sorriu. Ele era impossível.

— Na verdade, eu queria ter conversado a esse respeito com você mais cedo, mas é bom que eu não tenha feito isso. Agora que Rowan se focou em você por conta própria, tudo está perfeito. Ele nunca vai imaginar o que está por vir, e, se imaginar, está tão ansioso pelo resultado final que vai assumir o risco.

— O que exatamente você quer que eu faça?

Daniels apontou outra vez para o bilhete de Madison.

— Primeiro, encontre o que quer que Madison tenha deixado em Montpelier. Mas não quero que você faça isso pessoalmente. Tem um agente no qual possa confiar?

— Tenho. Ele já deve estar de volta a Washington.

Ela o fitou por tempo suficiente para que Daniels entendesse.

— Luke pode dar conta disso?

— Ele é bom, Danny.

— Está bem, deixe que ele cuide disso. Mas é melhor o garoto não fazer besteira. Estou apostando tudo nesse moleque.

— Parece que Luke não é o único na linha de fogo.

— Você é uma profissional, Stephanie. Pode dar conta disso. Eu preciso que você dê conta disso. Também vou querer que encontre Rowan e conquiste a confiança dele.

— E por que diabo Rowan confiaria em mim?

— Diga a ele que você não pode responder à intimação. Fazer isso seria o fim de sua carreira. Mas você entende por que a recebeu. Ninguém jamais aceitaria um pedido desses sem tentar refutá-lo ou fazer um acordo. É óbvio que ele quer alguma coisa. Então, pergunte-lhe o que é, e faça um trato.

— De novo, não vejo como ele vai cair nessa.

— O fato é que ele vai. Na noite passada, deixamos escapar por canais protegidos que seu emprego está por um fio.

Stephanie era funcionária pública de carreira, sem indicação política e trabalhava para o procurador-geral. Quando o mandato de Daniels terminasse e outro procurador-geral fosse nomeado pelo novo presidente, apesar de ela não poder ser demitida, talvez fosse transferida. Até agora, sobrevivera a várias mudanças nas administrações e, com frequência, se perguntava quando sua sorte ia acabar.

— E por que meu emprego estaria em risco?

— Você tem roubado.

Teria ouvido bem?

— De sua conta de trabalho, o dinheiro usado para suas operações sigilosas. Fiquei sabendo que, todo dia, há vários milhões de dólares à sua disposição pessoal, que não passam por qualquer auditoria federal. Infelizmente, alguém nos passou a informação de que cerca de 500 mil dólares sumiram.

— E como essa informação chegou a você?

— Isso é sigiloso — disse Daniels. — Mas você vai dizer a Rowan que está com um problema para o qual a intimação poderia chamar atenção. Pergunte a ele o que você pode fazer para que ela seja retirada.

— Por que ele acreditaria em mim?

— Porque você realmente roubou dinheiro do governo, e eu tenho provas.

Capítulo 32

SALZBURGO

SALAZAR ESTAVA PRONTO.

Disse a si mesmo que se acalmasse, fosse paciente.

— Nosso próximo item — anunciou o leiloeiro — é um Livro de Mórmon original, que traz a identificação de Palmyra, Nova York, e a declaração impresso por E.B. Grandin para o autor, 1830. Sua proveniência está detalhada no catálogo e foi verificada por especialistas. Uma descoberta rara.

O valor razoável de mercado era de 150 mil euros, com margem de erro de alguns milhares. Salazar duvidava que alguém ali tivesse recursos para superar seu lance, pois, até então, os itens haviam sido vendidos por quantias modestas. Mas aprendera a não subestimar o entusiasmo de colecionadores.

— O lance de abertura é de 100 mil euros — disse o leiloeiro. — Vamos operar com incrementos de mil euros.

Isso era comum em leilões da Dorotheum. A casa geralmente sugeria um lance inicial. Se ninguém o confirmasse, o item era devolvido a seu dono. Se um valor mínimo não fosse anunciado, isso significava que o lance mais alto, não importava qual fosse, arremataria a peça.

Ele ergueu o braço, sinalizando que abria com 100 mil euros. Já tinha informado ao leiloeiro que faria lances para aquele item.

— Temos 100 mil.

— Cento e vinte mil — disse um homem do outro lado do corredor.

— Cento e cinquenta — declarou Salazar.

— O lance é de 150 mil. Alguma oferta?

Ninguém respondeu. Ele ficou satisfeito.

— Cento e sessenta mil — anunciou uma nova voz.

Salazar se virou e viu Cotton Malone de pé, no fundo da sala.

— É o homem de hoje — disse Cassiopeia.

— Ele mesmo — sussurrou Salazar.

Malone avançou em direção a uma cadeira vazia e sentou-se.

— Temos um lance de 160 mil euros — anunciou o leiloeiro.

— Cento e setenta — disse Salazar.

— Duzentos mil — bradou Malone.

O leiloeiro parecia estar surpreso.

Assim como Salazar.

— Solicito saber se esse senhor está certificado.

Isso era permitido, especialmente quando lances superavam o valor de mercado. De outro modo, os donos dos itens e especuladores poderiam fazer o preço subir, fazendo lances de quantias absurdas que não estariam preparados para honrar.

— Herr Salazar gostaria de conhecer suas credenciais — pediu o leiloeiro.

MALONE LEVANTOU-SE DE SUA CADEIRA. Tinha comparecido a leilões o bastante para saber que aquela situação poderia acontecer, motivo pelo qual havia retirado a credencial do Departamento de Justiça, que Stephanie lhe permitira guardar, da mochila embaixo da cama em Copenhague. Raramente a carregava na época em que trabalhava para o governo. Pescou a carteira de couro de seu bolso e exibiu o distintivo dourado e a foto de identificação ao leiloeiro.

— Cotton Malone. Departamento de Justiça dos Estados Unidos. É bom o suficiente?

O leiloeiro nem piscou.

— Contanto que possa honrar seu lance.

— Garanto que posso.

— Então, vamos continuar. O lance é de 200 mil euros. Herr Salazar?

— Duzentos e cinquenta.

CASSIOPEIA AGARROU O BRAÇO de Salazar e sussurrou:

— Você me disse qual é o valor deste livro, que é muito menor do que o lance que acabou de fazer.

— As coisas mudaram.

— Trezentos mil — ofertou Cotton.

SALAZAR SE VIROU e encarou seu adversário. Era verdade que tinha desejado a presença dos americanos, até tivera a esperança de que o próprio Malone aparecesse. Mas não esperava tamanho desafio.

— Quatrocentos mil — disse ele, os olhos em seu oponente.

— Quatrocentos e cinquenta — rebateu Malone rapidamente.

— Quinhentos mil.

O silêncio tomou conta da sala.

Ele esperou.

— Um milhão de euros — disse Malone.

Salazar manteve o olhar fixo em seu inimigo.

— Satã está aqui. Veja-o, Josepe. Ali está ele, sentado. É um agente do governo dos Estados Unidos. Onde quer que haja qualquer dominação que seja abaixo daquela do mundo celestial, temos de nos livrar dela. O continente americano não foi projetado para que um governo tão corrupto quanto o dos Estados Unidos prospere por tanto tempo. Deixe-o vencer. Depois faça com que pague por isso.

Salazar nunca tinha questionado o anjo antes, e não começaria a fazê-lo agora.

Ele se virou para o leiloeiro e balançou a cabeça.

Encerrada a venda.

SALAZAR OBSERVOU ENQUANTO MALONE pagava ao caixa uma quantia sete vezes maior do que qualquer outra edição original valia. O Livro de Mórmon jazia sobre a mesa, selado em plástico, dentro de uma elegante caixa de madeira.

O agente ergueu o prêmio para uma rápida inspeção.

Cassiopeia foi até lá.

— Valeu a pena? — inquiriu.

Malone sorriu.

— Cada euro.

— Você é um homem desprezível.

O americano deu de ombros.

— Já me chamaram de coisa pior.

— Você vai se arrepender do que fez — alertou Cassiopeia.

Malone lhe lançou um olhar surpreso.

— Isso é uma ameaça, senhora?

— É uma promessa.

Malone deu um risinho enquanto depositava o livro de volta na caixa e fechava a tampa.

— Obrigado por me avisar. Agora, se me der licença, tenho de ir.

— Saiba que há mais do que um tesouro para você neste mundo — disse o anjo a Salazar. — Não se preocupe com a perda deste. Mas também não permita que o inimigo se safe.

A casa de leilões oferecia uma festa após a venda, à qual ele, inicialmente, planejara comparecer.

Não mais.

Salazar e Cassiopeia desceram para o nível inferior do castelo e seguiram em direção à estação do funicular. O percurso os levou a atravessar mais um dos terraços abertos do castelo, passar por um restaurante movimentado, cheio de clientes para o jantar. Ele apontou para além dos parapeitos, na direção leste, onde era possível ver as ruas e as luzes dos edifícios nos impecáveis subúrbios de Salzburgo.

— A sede da ala local fica bem ali. Vou ligar e marcar uma visita antes de deixarmos a cidade.

— Podemos fazer isso amanhã — disse Cassiopeia.

Eles chegaram à estação e ao funicular. Dentro dele, estava Cotton Malone. O interior era claustrofóbico, a cabine quase lotada. Mais algumas pessoas entraram, depois as portas se fecharam e a íngreme descida começou. Durante o minuto que durou a viagem, Salazar manteve sua atenção centrada na janela da frente.

Ao fim da viagem, ele e Cassiopeia saíram para a rua.

Malone passou pelos dois e seguiu em frente.

Seus danitas o esperavam no lugar onde orientara que estivessem.

— Acho que podemos fazer um passeio pelas ruas da parte antiga da cidade — disse ele a Cassiopeia. — Antes de voltarmos ao hotel. A noite está bonita.

— É uma boa ideia.

— Só preciso falar com meus funcionários antes. Eu lhes pedi que me encontrassem para levar minha aquisição. É uma pena que agora eu não tenho nenhuma. — Salazar a deixou e foi até seus homens. De costas para Cassiopeia, olhou para os dois e disse: — Imagino que vocês tenham visto Malone.

Eles assentiram.

— Peguem-no. Liguem para mim quando o tiverem. E recuperem a caixa de madeira que ele carrega.

Parte 3

Capítulo 33

WASHINGTON, D.C.

13:00

FAZIA SEMANAS QUE LUKE estava fora de casa. Tinha alugado um apartamento perto de Georgetown, em um prédio de tijolos coberto de hera, cheio de inquilinos na faixa dos 70 anos. Ele gostava da tranquilidade do lugar e apreciava o fato de os vizinhos se ocuparem apenas com a própria vida. Só passava alguns dias por mês ali, entre missões, nas folgas que Stephanie Nelle exigia que todos os seus agentes do Magellan Billet tirassem.

Luke nascera e crescera em uma pequena cidade do Tennessee, onde tanto seu pai quanto seu tio eram conhecidos, especialmente o último, que ocupara vários cargos políticos locais, depois se tornando governador antes de virar presidente. O pai morrera quando Luke tinha 17 anos. Câncer. Dezoito dias fatais após o diagnóstico. Fora um grande choque. Ele e seus três irmãos estiveram lá em cada momento dos dias finais. A mãe reagira mal à perda. Tinham sido casados durante muito tempo. O marido era tudo para ela e, então, subitamente, ele se fora.

Era por isso que Luke lhe telefonava todo domingo.

Nunca deixava de ligar.

Mesmo quando estava trabalhando.

Às vezes, só tinha a oportunidade de fazer isso tarde da noite no fuso horário dela, mas, mesmo assim, ligava. Seu pai sempre dizia que a coisa mais inteligente que fizera na vida fora casar-se com ela, proclamando que até mesmo um atirador cego ocasionalmente acerta o alvo.

Seus dois pais eram religiosos devotos — batistas do sul — e por isso deram a seus filhos nomes que correspondiam aos livros no Novo Testamento. Seus dois irmãos mais velhos eram Matthew e Mark. O mais moço, John. Ele era o terceiro, e fora batizado como Luke.

Nunca esqueceria a última conversa que tivera com o pai.

— Vou morrer ainda hoje ou amanhã. Não tem mais jeito. Estou sentindo isso. Mas preciso lhe dizer algo. Quero que você faça alguma coisa de sua vida. Está bem? Alguma coisa boa. Escolha o que acha que vai funcionar melhor. Não importa. Mas, seja o que for, faça disso o melhor.

Ainda podia sentir a suave pressão da palma da mão suada de seu pai quando se cumprimentaram pela última vez. Todos os filhos tinham sido muito próximos dele. E Luke sabia exatamente ao que o pai se referia. A escola nunca o interessara, suas notas mal davam para passar de ano. Faculdade não era parte de seu futuro. Assim, logo que terminara o colégio, alistara-se e fora aceito para ser treinado como ranger do Exército. Foram os sessenta e um dias mais duros de sua existência. Essa vida não é para fracos ou medrosos — esse era o lema dos rangers. Uma declaração amena demais, considerando que mais da metade dos recrutas não completava o treinamento. Mas ele conseguira, fazendo por merecer sua patente militar. Depois fora alocado em alguns dos pontos mais tumultuados do planeta, se ferira duas vezes em serviço e conquistara múltiplas condecorações.

Seu pai teria ficado orgulhoso.

E então fora escolhido para trabalhar para o Magellan Billet, onde se envolveu em ações mais importantes.

Tinha agora 30 anos, e a perda do pai ainda lhe doía. Como era mesmo o que diziam? Homens de verdade não choram. Besteira. Homens de verdade choram incontrolavelmente, como tinham feito ele e seus irmãos treze anos atrás, quando viram o homem que idolatravam exalar seu último suspiro.

Uma batida à porta interrompeu seus pensamentos.

Estivera sentado em silêncio durante meia hora, lutando contra o jet lag, tentando se readaptar à diferença de horário. Ele abriu a porta e deparou com Stephanie Nelle. Não tinha conhecimento de que a chefe sabia onde ele morava.

— Temos de conversar — disse ela. — Posso entrar?

Stephanie entrou, e Luke a observou avaliando a decoração.

— Não é o que eu esperava — comentou ela.

Ele se orgulhava do aspecto aconchegante que, em grande parte, tinha o imóvel, mas para o qual contribuíra com algumas escolhas. Masculino, porém sem exageros. Móveis de madeira. Tecidos de cores opacas. Muitas plantas, todas artificiais, mas que pareciam verdadeiras. Ao contrário do que se pensava, Luke gostava de ordem.

— Você estava esperando um quarto de república?

— Não sei ao certo. Mas a sua casa é muito bonita.

— Gosto de passar tempo aqui. Nos poucos dias de folga que tenho.

Ela permanecia de pé, braços ao lado do corpo.

— Você e Cotton se deram bem?

— Ele quase me matou. Atirou em Kirk bem por cima do meu ombro.

— Duvido que você tenha corrido perigo. Cotton sabe manejar uma arma.

— Pode ser. Mas fiquei contente de me livrar do velho. Ele é muito cheio de marra.

— Esse velho foi agraciado com todas as condecorações que nós temos, e recusou cada uma delas.

— Foi. Essa é a palavra-chave. Ele caiu fora. Seu tempo passou. E você pode ter certeza de que o cara não gostou nem um pouco de ver a namorada beijar o Salazar. Isso mexeu com ele, apesar de ter tentado esconder. Mas não posso culpá-lo. E fiz o que você mandou. Irritei-o um pouco. Tentei mantê-lo interessado. Depois lhe passei as informações sobre os Pais Fundadores e a Constituição. Infelizmente, ele não mordeu a isca.

— Ele está em Salzburgo.

Isso o deixou surpreso.

— E você acha que isso é bom?

— Cotton é profissional. Ele vai dar conta do recado.

— Se você está dizendo... Acho que a cabeça dele não está funcionando direito para esse caso.

— Acabei de conversar com seu tio.

— E como vai o querido Danny? Acho que não falo com ele desde que meu pai morreu.

— Ele está preocupado. — Stephanie fez uma pausa. — E eu estou prestes a ser despedida.

— É mesmo? O que você fez?

— Parece que sou uma ladra. Uma situação forjada para impressionar Thaddeus Rowan. Está na hora de você tomar conhecimento de algumas informações adicionais, então preste atenção.

STEPHANIE GOSTAVA DE LUKE, embora o jovem agente fosse impetuoso. Ela invejava essa autonomia. Como devia ser libertador ter tanta vida à sua frente. Já estivera nessa posição, determinada a aproveitar todas as oportunidades. De algumas delas, conseguira sugar o máximo possível, mas outras lhe escaparam. Acabara de passar mais de uma hora sentada à mesa de jantar da mansão do vice-presidente, ouvindo Danny Daniels lhe contar mais detalhes do que estava acontecendo.

Thaddeus Rowan estava planejando uma secessão.

Queria dissolver a União e pôr fim aos Estados Unidos da América.

Normalmente, isso seria tratado como um absurdo, mas Rowan tinha um plano específico, com objetivos específicos, e todos eles — graças a James Madison, Abraham Lincoln e Brigham Young — eram exequíveis. Ela não podia, e não iria, revelar tudo o que sabia a Luke, mas contou-lhe o suficiente para que ele pudesse fazer seu trabalho.

— Sua missão é ir para Montpelier e entrar naquele buraco gelado — disse Stephanie. — Se houver alguma coisa lá, quero saber o que é.

Luke foi até seu laptop fornecido pelo Magellan Billet, e Stephanie o observou digitar rapidamente no teclado. Então passou uma das mãos para o cursor e, com dois cliques, acessou o site Montpelier.org.

— O buraco foi cavado no início da década de 1800 — disse ele. — Sete metros de profundidade, revestido de tijolos. Madison construiu o templo por cima por volta de 1810. Como é possível haver algo secreto lá embaixo? Com certeza foi vasculhado durante anos.

— Talvez não. Eu também verifiquei. Na internet, não se encontra nem uma fotografia sequer de como é o interior. Um tanto estranho, não acha? Não temos qualquer pista sobre o que existe lá embaixo.

— Como você sugere que eu entre?

— Invada o lugar.

— Não podemos simplesmente pedir para entrar?

Stephanie negou com a cabeça.

— Não podemos envolver ninguém. Somos só nós dois. Nem mesmo Atlanta sabe o que estamos fazendo. Entre lá, descubra se Madison deixou alguma coisa e saia. Mas. Não. Seja. Pego.

— Posso dar conta disso.

— Sei que pode. Estarei disponível no celular. Entre em contato assim que terminar.

— Como você sabia que Malone iria para Salzburgo?

— Porque ele ama Cassiopeia. Não permitiria que enfrentasse um problema por conta própria agora que sabe onde ela está e que Salazar matou nosso homem. Provavelmente está até mesmo com um pouco de ciúme, o que é bom. Salazar vai receber o que merece.

— Temos que acabar com ele.

— Concordo. E vamos fazer isso. Mas não agora.

— Meu tio querido sabe que estou envolvido?

Stephanie assentiu.

— Ele aprova.

Luke riu.

— Aposto que sim. Danny prefere atazanar a minha vida a olhar para mim.

— Que tal você não se preocupar com o presidente dos Estados Unidos? Porque é isso que o seu tio é. O comandante em chefe. Nosso chefe. Ele nos ordenou que fizéssemos um trabalho, e é o que vamos fazer.

Luke bateu continência.

— Sim, senhora.

Ele era impossível. Tal como Cotton fora.

— E você sabe que não tive a intenção de faltar com o respeito — disse ele. — Mas você não é uma Daniels, então não sabe o que eu sei.

— Não esteja tão certo disso.

Stephanie jamais mencionaria o turbilhão pelo qual ela e Danny Daniels haviam passado juntos. E a amargura de Luke era compreensível. O presidente podia ser um homem difícil. Ela sabia disso em primeira mão. Mas também estava ciente de que ele não era feito de pedra. No entanto, agora, quem estava na mira era a própria Stephanie. Dissera a Luke que não fosse pego, mas o mesmo conselho se aplicava a si mesma.

Ela se virou para sair.

— Eu lhe mandei um e-mail com as especificações do sistema de segurança em Montpelier, que não é grande coisa. A noite de hoje será quase sem lua, então você poderá entrar e sair sem problemas.

— Onde você vai estar?

Ela agarrou a maçaneta da porta.

— Em nenhum lugar bom.

Capítulo 34

Salzburgo

MALONE SABIA QUE ELES ESTAVAM VINDO. Na verdade, ficaria desapontado se não viessem ao meu encalço. Optara por descer do castelo junto com Salazar e Cassiopeia de propósito, e imediatamente avistara os dois jovens aguardando pelo chefe. O pequeno show de Cassiopeia na mesa do caixa servira — assim esperava Malone — para impressionar Salazar. Bela manobra, realmente. Sua raiva parecera autêntica; sua defesa de Salazar, totalmente razoável, dadas as circunstâncias.

Ele desceu a rua inclinada e pavimentada com pedrinhas em passos lentos, chegando à vasta praça atrás da catedral sem arriscar olhares furtivos por cima do ombro. A noite estava fria, o céu, nublado e desprovido de glória celestial. Todas as lojas estavam fechadas, suas fachadas solidamente protegidas por grades de ferro. Mais uma vez, Malone remoeu suas lembranças daquelas ruas estreitas. Em sua maioria, eram exclusivas para pedestres, conectadas entre si por passagens sinuosas atrás do casario compacto que serviam para cortar caminho de um quarteirão a outro. Ele divisou uma dessas passagens à sua frente e decidiu evitá-la.

Passou pela catedral e cruzou a Domplatz. Certa vez, viera à feira de Natal que era realizada ali anualmente. Há quanto tempo tinha sido? Oito anos? Nove? Não, mais para dez. Sua vida sofrera grandes mudanças desde então. Nunca tinha sonhado em se divorciar, viver na Europa e ser dono de uma livraria de livros antigos.

E quanto a estar amando?

Malone detestava até mesmo admitir isso a si mesmo.

Olhou para cima, para a catedral, parte dela inspirada na de São Pedro, em Roma. A antiga residência do arcebispo, com sua fachada do século XVII pintada de verde, branco e dourado, bloqueava o caminho à sua frente. A Residenzplatz, de onde telefonara mais cedo para Stephanie, estendia-se à frente do prédio, a fonte iluminada ainda jorrando água.

Ele precisava de privacidade.

E de escuridão.

Ocorreu-lhe um lugar.

Dobrou à esquerda e continuou andando.

SALAZAR TENTOU CONCENTRAR-SE EM CASSIOPEIA, mas seus pensamentos continuavam se voltando para Cotton Malone.

Aquele gentio insolente.

Malone o fazia lembrar-se de outros inimigos arrogantes que, na década de 1840, aterrorizavam os santos com sua vingança desenfreada. E o governo? Na ocasião, tanto o estadual quanto o federal se abstiveram de intervir, permitindo que a violência ocorresse, posteriormente se aliando aos oclocratas.

— O que você quis dizer — perguntou ele a Cassiopeia — quando falou a Malone que ele iria se arrepender do que fez?

— Eu tenho recursos, Josepe. Posso causar muitos problemas àquele homem.

— Ele trabalha para o governo americano.

Ela deu de ombros.

— Também tenho amigos no governo.

— Não sabia que havia tanta raiva dentro de você.

— Todos têm, quando desafiados. E foi isso que aquele homem fez. Ele desafiou você, o que significa que desafiou a mim.

— Dissidentes — disse o anjo em sua cabeça — devem ser pisoteados até que suas entranhas sejam esguichadas para fora.

Deviam mesmo.

— Fico feliz por você estar aqui comigo — disse ele a Cassiopeia.

Os dois continuaram a caminhar um ao lado do outro, chegando a Getreidegasse e voltando na direção do Goldener Hirsch, na extremidade mais afastada. Nos onze anos desde que ele e Cassiopeia estiveram juntos pela última vez, Salazar evoluíra muito. Tanto no âmbito pessoal quanto no profissional. Felizmente, tinha conhecido o presbítero Rowan, que incentivara a recriação dos danitas. Rowan lhe dissera que o próprio Charles R. Snow havia autorizado essa medida, mas, assim como fora no início, não poderia haver uma conexão direta. Seu trabalho seria salvaguardar a igreja, mesmo em prejuízo dele mesmo. Uma tarefa difícil, com certeza, mas necessária.

— É a vontade de Deus que essas coisas sejam como são.

O anjo repetia exatamente o que Joseph Smith dissera ao comparecer pela primeira vez a um encontro de danitas. Intencionalmente, não fora revelada ao profeta a extensão da missão do grupo, apenas que tinha sido organizado para proteger os santos. Desde o início, havia aqueles que falavam com o Pai Celestial, como o fizera agora o profeta Charles. Aqueles que administravam e colocavam em prática as revelações, como Rowan e seus onze irmãos. E os que protegiam e defendiam tudo que lhes era tão caro, como Salazar e seus danitas.

Cotton Malone representava uma ameaça a tudo isso.

Aquele gentio queria uma guerra? Muito bem. Ele a teria.

Salazar e Cassiopeia chegaram ao hotel.

— Vou deixá-la aqui — disse ele. — Tenho alguns assuntos da igreja dos quais preciso tratar antes de irmos embora. Mas eu a verei pela manhã, no café.

— Está bem. Boa noite.

Salazar se afastou.

— Josepe — chamou Cassiopeia.

Ele se virou.

— Eu estava falando sério. Malone agora tem dois inimigos.

MALONE ENTROU NO CEMITÉRIO de São Pedro, um lugar destinado a sepultamento cristão fundado apenas alguns anos após a crucificação de Cristo. As cavernas talhadas na superfície da rocha eram a parte mais antiga e, uns trinta metros acima delas, estavam as catacumbas com estranhas inscrições. Séculos atrás, os monges de São Pedro viviam ali, em reclusão, e aquele local elevado era sua ermida. O antigo mosteiro beneditino permanecia — torres, escritórios, depósitos, uma igreja e um refeitório, todos agrupados atrás de um muro fortificado que encerrava o cemitério e a capela gótica de Santa Margarida.

O cenário era um tanto surreal, mais parecendo um jardim do que um cemitério, as flores coloridas enfeitando as laboradas sepulturas mergulhadas na escuridão. Ele já estivera ali antes, e sempre pensava na família von Trapp, que tinha fugido para a liberdade passando pelo local, no filme A noviça rebelde, embora sua fuga tenha ocorrido dentro de um estúdio de filmagem. Muitas das famílias mais ricas de Salzburg jaziam naqueles pórticos barrocos externos. O que tornava o lugar especial era o fato de que as sepulturas não tinham dono, mas eram alugadas. Se o aluguel não fosse pago, o corpo era removido. Ele sempre se perguntava quantas exumações efetivamente ocorriam, uma vez que as lápides pareciam cuidadas com carinho, enfeitadas com velas, galhos de pinheiro e flores frescas.

Seus perseguidores se mantinham afastados e tentavam, sem êxito, passar despercebidos. Talvez quisessem que Malone soubesse que estavam atrás dele. Se fosse isso, obviamente eram amadores. Era um erro crasso revelar-se ao inimigo, deixando nítidas as suas intenções.

Ele precisava ter a duas mãos livres, então depositou a caixa de madeira na base de uma das lápides, no meio de um punhado de amores-perfeitos. Depois seguiu rapidamente em frente, na direção da capela de Santa Margarida, cuja porta da frente estava fechada e trancada com uma barra de ferro. Rodeou um dos cantos e se espremeu contra a pedra áspera, espreitando a entrada. Havia duas entradas para o cemitério. Aquela que ele tinha acabado de usar e outra, a algumas dezenas de metros à sua frente, por uma trilha pavimentada paralela à rocha. Todos os prédios do mosteiro estavam escuros como um breu, só algumas luminárias incandescentes fixadas nos pórticos externos rompendo o negrume.

Um dos homens entrou pelo portão à sua direita.

Malone sorriu.

Eles se haviam separado? Seria um de cada vez?

Muito bem.

Para atraí-lo em sua direção, Malone se abaixou, pegou umas pedrinhas e as atirou em uma das grades de ferro que protegiam os pórticos.

Viu o vulto reagir e caminhar em sua direção.

Outra pedrinha jogada ratificou a decisão.

O danita teria de passar pelo canto da capela, onde Malone estava esperando, a escuridão tornando qualquer perigo invisível.

Ouviu passos.

Aproximando-se.

O vulto passou ao lado da parede da capela olhando para a frente, em direção aos pórticos, com certeza buscando seu alvo. Malone se adiantou, envolveu o pescoço do homem com um braço e apertou, sufocando-o. Depois de alguns segundos de pressão, soltou o homem, girou-o e acertou o cotovelo no queixo dele. A combinação de golpes fez o danita cambalear. Um chute no rosto o lançou esparramado ao chão.

Malone revistou a roupa do sujeito e encontrou uma pistola.

A outra ameaça não devia estar longe, então ele tornou a rodear a capela, contornando os fundos e caminhando em direção aos pórticos que se alinhavam com a outra parede. Adiante, um pavimento ladrilhado silenciava seus passos. Chegou à extremidade e continuou seu caminho pela terra dura e compactada, voltando para a entrada usada por ele e pelo primeiro danita, mantendo-se abaixado, usando as lápides altas como cobertura. O terreno ali era compacto e inclinado, elevando-se até a capela, no centro.

Malone avistou o segundo perseguidor.

Na parte pavimentada, subindo a inclinação, entre os túmulos.

Seguiu pisando com cuidado e foi diminuindo a distância.

Quinze metros.

Passou pelo esconderijo da caixa de madeira e a tirou de lá.

Seis metros.

Três.

Malone pressionou o cano da pistola na nuca do homem.

— Colabore e fique quieto, ou eu atiro.

O danita parou, imóvel.

— Salazar está esperando você avisar que me pegou?

Não houve resposta.

Ele engatilhou a arma.

— Você não significa nada para mim. Nada mesmo. Compreende?

— Ele está aguardando a minha ligação.

— Então, sem fazer movimentos bruscos, pegue seu telefone e diga a ele que está comigo.

Capítulo 35

ORANGE, VIRGINIA

16:15

LUKE CHEGOU EM MONTPELIER bem a tempo para o último tour do dia. O grupo era pequeno, guiado por uma moça atraente que usava calça jeans extremamente apertada e era identificada por um crachá como Katie. Ele viera direto de Washington em seu Mustang, um modelo de primeira geração, de 1967, restaurado à perfeição, que tinha comprado como presente para si mesmo quando estava no Exército. Prateado com listras pretas — sem nem um arranhão —, o carro ficava guardado em uma garagem perto de seu prédio. Luke não possuía muitas coisas, mas aquele veículo era especial.

O mau humor de Stephanie o perturbara. Parecia que tudo que a chefe queria saber era o que havia na casa de James Madison, se é que restava alguma coisa. Ele não era um estudioso de história. Mal conseguira terminar o ensino médio. Mas sabia que estar bem-informado era útil.

Assim, tratara de fazer uma pesquisa rápida.

James Madison nascera e crescera no condado de Orange. Em 1723, seu avô foi quem primeiro se estabeleceu no lugar que acabou abrigando Montpelier. A casa em si fora construída por seu pai em 1760, porém, depois de herdar a propriedade, Madison fizera muitas mudanças. Ele era um federalista ardente, acreditava em um governo central forte e tinha sido essencial na redação da Constituição. Servira no primeiro Congresso, lutara pela adoção da Declaração dos Direitos, ajudara a formar o Partido Democrata, fora secretário de Estado durante oito anos, depois presidente em dois mandatos.

— O Sr. Madison veio para cá em 1817, ao fim de seu último mandato como presidente — disse Katie ao grupo. — Ele e sua esposa, Dolley, viveram aqui até ele morrer, em 1836. Depois disso, ela vendeu a casa e quase todos os seus pertences. A propriedade foi readquirida pelo Fundo Nacional para a Preservação da História em 1984.

A construção era cercada por 2.700 acres de terra agrícola e de uma antiga floresta nos verdes contrafortes das montanhas Blue Ridge. Um projeto de 25 milhões de dólares restaurara a casa ao tamanho e à forma que ostentava quando Madison vivera ali, com seu pórtico em colunas, as paredes de tijolo, as persianas verdes que lembravam a época colonial.

Luke seguia Katie de aposento em aposento, olhando mais para os jeans do que para a decoração, mas absorvendo a geografia do lugar, seu olhar se desviando ocasionalmente para as janelas e o terreno além delas.

— O terreno já foi ocupado por campos de tabaco, plantações, senzalas, uma ferraria e celeiros.

Luke se virou e notou que Katie tinha percebido seu interesse na paisagem exterior. Ele lhe lançou um sorriso.

— Tudo de que um homem do interior precisava no século XIX.

Ela era bonita e não usava aliança. Ele nunca tocava nas casadas, pelo menos não quando sabia que eram comprometidas. Já houvera algumas que tinham mentido, coisa que não era sua culpa, mas alguns maridos não viam a situação desse modo. Um deles quebrou seu nariz. Outro tentou, mas acabou se arrependendo da atitude e passou alguns dias no hospital.

Mulheres.

Elas só traziam encrenca.

— Diga-me, querida, o que é aquilo ali no meio do campo? Parece um templo grego.

Katie foi até a janela e gesticulou aos outros para se juntarem a ela. Luke sentiu o cheiro de seu perfume. Não muito, só um pouquinho, como ele gostava. A guia chegou perto demais, quase encostando em seu corpo, mas parecia não se importar.

Nem ele.

— Aquilo foi construído por Madison. Embaixo, há um buraco com dez metros de profundidade onde ele guardava gelo o ano inteiro. Hoje nós o chamamos de gazebo, apesar de ser algo um pouco mais sofisticado. Sua intenção era fazer dali seu escritório de verão, um lugar no qual pudesse trabalhar e pensar em paz, com o frio do gelo embaixo a refrescá-lo, mas isso nunca aconteceu.

— Alguém já entrou no buraco? — perguntou Luke.

— Não desde que trabalho aqui. Ele foi lacrado.

Katie se afastou da janela e conduziu o grupo para a sala de jantar e para a biblioteca de Madison. A excursão guiada só cobria o andar térreo; o andar superior podia ser explorado por conta própria. Luke consultou o relógio. Talvez restassem cerca de três horas de luz do dia. Mas ele teria de esperar até muito mais tarde para retornar. Decidiu abrir mão de conhecer o restante da casa e saiu pela porta da frente, seguindo por um caminho de cascalhos até a entrada do jardim. Passou por um portal em um extenso muro de tijolos, orlado de hortênsias, e caminhou até um monte baixo entre as árvores na parte norte do jardim.

Cinco colunas brancas sustentavam o telhado em cúpula do templo. Nenhuma parede, deixando o círculo de cinco metros aberto aos elementos. Katie estava certa, era apenas um gazebo elegante. Ele pisou no chão de concreto e testou uma das colunas. Sólida. Olhou para baixo, para o pavimento, e bateu com o pé. Duro feito uma rocha. O concreto estava acinzentado pelo tempo, mas, em seu centro, havia uma parte recortada em forma de quadrado, delineada por uma linha de argamassa com mais de dois centímetros de espessura. Certamente um meio para descer lá embaixo, caso necessário.

Luke mais uma vez passou o olhar pelo terreno.

Nogueiras, cedros, pinheiros, sequoias e sempre-vivas predominavam, todas antigas. Algumas pareciam estar no local desde a época em que o próprio Madison era vivo. Ele notou que havia pouco ou nenhum sistema de segurança, embora o interior da casa fosse equipado com sensores de movimento. Sem problema. Luke não pretendia chegar nem perto de lá. Nenhuma cerca circundava a propriedade. Porém, com 2.700 acres, era fácil entender o motivo disso. Ele checara o Google Earth e vira que uma estrada passava perto do templo, através da floresta à sua esquerda. Estimava que talvez a uns trezentos metros. Um modo fácil de entrar e sair. Tinha levado consigo uma corda e uma lanterna.

Mas o que diabos ele estava procurando?

Como dissera a Stephanie, com certeza o buraco havia sido intensamente vasculhado nos últimos duzentos anos.

Mas a chefe também tinha razão.

Não havia imagem de seu interior na internet. Antes de entrar na casa, após ter comprado o bilhete, Luke folheara cada um dos livros na lojinha do museu. Também não havia encontrado nem uma foto sequer.

Então o que havia lá embaixo?

Provavelmente nada. Mas ele tinha suas ordens.

— Está gostando da vista?

Luke se virou para ver Katie parada atrás das colunas.

— Você devia usar um sino ou algo assim — disse ele. — Pode assustar as pessoas se esgueirando desse jeito.

— Vi você indo embora.

— Eu queria dar uma olhada nisso aqui — explicou. — É um belo lugar. Realmente tranquilo.

Ela entrou debaixo da cúpula.

— Você não parece ser um aficionado de história.

— É mesmo? E com o que pareço?

Katie o avaliou tranquilamente, com olhos de um lindo tom de azul. Os cabelos curtos, de um louro-avermelhado, pendiam em uma franja sensual em camadas, que valorizavam seu rosto sardento.

— Acho que você é militar. Em casa, de licença.

Ele esfregou o queixo, que, como o pescoço, estava sombreado pela barba por fazer de dois dias.

— Acertou. Acabei de vir de duas excursões no exterior. Estava com tempo livre, então resolvi visitar algumas casas de presidentes e dar uma olhada naquilo pelo qual eu estava lutando.

— Você tem um nome?

— Luke.

— Em homenagem ao evangelista?

Ele riu.

— Essa foi a ideia.

Katie agia como uma mulher confiante, e ele gostou disso. Nunca tinha ligado para as Melanie Wilkeses do mundo. Preferia as Scarlett O’Haras. Quanto mais duronas, melhor. Nada o excitava mais do que um desafio. Além disso, tinha de descobrir tudo sobre aquele lugar, e um bom começo para conseguir isso seria conversando com uma funcionária.

— Diga-me, Katie, onde encontro um restaurante bom por aqui?

Ela sorriu.

— Depende. Você vai comer sozinho?

— Não estava planejando isso.

— Estou livre em vinte minutos. Eu levo você lá.

Capítulo 36

SALZBURGO

CASSIOPEIA NEM SEQUER entrou no Goldener Hirsch. Em vez disso, esperou até que Josepe dobrasse uma esquina a cinquenta metros dali e, então, foi correndo atrás dele, seguindo-o e torcendo para não ser notada. Felizmente, havia escolhido sapatos de salto baixo para ir ao leilão, o que a ajudou a percorrer o calçamento irregular de pedras da rua. O crepúsculo se aprofundara, tornando-se noite. Josepe continuava cinquenta metros à frente, e a escuridão lhe dava cobertura total.

Ele parou.

Ela fez o mesmo, recuando para a entrada de um prédio, olhando de relance para uma lista pregada a um lado, indicando os nomes dos proprietários dos apartamentos acima.

O ângulo do braço direito de Josepe, nas sombras, indicava que estava falando ao telefone. Uma ligação breve. Só de alguns segundos. Ele então recolocou o aparelho dentro do paletó e seguiu caminhando. Entrou em uma rua chamada Sigmund-Haffner-Gasse. Estavam a cerca de um quarteirão da catedral e da Residenzplatz, indo em direção ao paredão de rocha que se erguia no norte da cidade e servia de base para o castelo. Sombras produzidas pela luz de postes perto dele dançavam uma estranha giga no calçamento. Se fosse descoberta, Cassiopeia poderia usar a desculpa de que o defendera no leilão e não queria estar longe caso ele viesse a precisar dela. Soava convincente. Ainda estava irritada com Cotton, e se perguntava por que ele se envolvera tanto. Comprar o livro por um milhão de euros era uma declaração de guerra. Os dois precisavam conversar.

Mas não agora.

Josepe chegou ao fim da rua e dobrou à esquerda.

Ela se apressou para chegar à esquina, alcançando-a exatamente quando ele desaparecia em outra. A silhueta escura da igreja de São Pedro, com seu característico telhado em forma de cebola, agigantava-se sobre ela. Cassiopeia entrou no pátio da abadia, que se estendia diante da entrada principal da igreja, cercado por prédios de todos os lados. Outra fonte jorrava no centro.

Nem sinal de Josepe.

Os edifícios estavam às escuras e não havia outra saída do pátio.

Exceto uma.

A passagem à direita da igreja.

SALAZAR ENCONTROU O CEMITÉRIO.

Seu homem tinha ligado, dizendo que Malone estava em seu poder, que haviam recuperado o livro. Seus danitas eram bons. Não tão treinados quanto um agente da inteligência americana, mas competentes. Devido às três mortes, seu contingente estava reduzido a dois homens, mas havia uma ampla reserva de candidatos para completar as fileiras.

O cemitério de São Pedro era um lugar conhecido. Salazar já o visitara diversas vezes, sempre admirado com a forma como os gentios adornavam seus túmulos como se fossem santuários.

Aquele era um exemplo perfeito desse exagero.

Sepulturas intencionalmente decoradas com flores e ferros ornamentais, expostas o dia inteiro ao olhar perplexo das pessoas, como atrações turísticas. Nenhum santo jamais seria tratado desse modo. Era verdade que também tinham lugares de peregrinação. Ele visitara o local onde Joseph Smith, seu irmão e sua esposa estavam sepultados em Illinois. E o lugar do descanso eterno de Brigham Young, em Salt Lake. Um santo também poderia prestar homenagem ao túmulo individual de um pioneiro se fosse descendente dele. Mas, de modo geral, eles não eram homenageados com grandes memoriais. O corpo era uma entidade sagrada, formada à imagem do Pai Celestial. Um templo do Espírito Santo. A carne devia ser tratada com grande respeito, tanto na vida quanto na morte. Durante seu tempo na terra, devia ser mantida limpa e livre da contaminação do mal. Quando o espírito deixava o corpo para retornar ao lar celestial, os restos mortais eram levados para seu repouso com reverência e devoção. A recompensa eterna de Salazar seria grande, por ter vivido uma vida exemplar, orientada pelos profetas, guiada pelo anjo, tudo em apoio à sua igreja.

Seu danita lhe dissera que estava com Malone perto da entrada das catacumbas, que, na verdade, eram cavernas bem acima. A escuridão ali era quase absoluta, com o cemitério envolto em sombras pontiagudas. Não havia ninguém por perto, o silêncio quebrado apenas pela súbita disparada de um animal assustado. Lá no alto, luzes ainda brilhavam no castelo, onde a festa após o leilão continuava.

— Aqui, senhor.

Ele perscrutou as sombras na direção da voz.

Dois homens estavam no topo de um curto aclive, um segurando o outro por trás. O corpo do que estava na frente parecia mole, a cabeça pendente e os braços caídos para os lados.

Salazar se aproximou.

O homem que segurava o corpo o largou, deixando que o vulto se dobrasse e caísse. A arma subiu até a altura de seu rosto.

— Já está na hora de termos uma conversa — disse o vulto.

Uma voz nova.

Malone.

Uma pontada de medo sacudiu seus nervos, mas ele rapidamente retomou o autocontrole.

— Talvez seja melhor mesmo.

Malone sinalizou com a arma.

— Entre.

Salazar viu que o portão da grade de ferro que impedia o acesso às cavernas lá em cima estava aberto.

— Achei que elas ficassem fechadas à noite.

— Elas ficam. Suba as escadas. Vamos conversar lá em cima.

CASSIOPEIA VIU JOSEPE PARAR no topo do caminho em aclive, depois se virar e desaparecer à direita. Ela não sabia ao certo onde estava, pois não conhecia bem Salzburgo, mas parecia ter entrado no cemitério de São Pedro. Túmulos ladeavam o caminho, enfileirados de ambos os lados. Sua posição estava exposta, então ela foi se esgueirando pelos cantos, utilizando as lápides de pedra como cobertura. Tinha ouvido o som de vozes. Não muito alto, mas bem ali, à direita. Infelizmente, não conseguira entender bem as palavras.

Ela hesitou no topo do aclive, usando arbustos para escudar seu corpo. Espiou à direita e nada viu. À esquerda, a vinte metros, vislumbrou um vulto com formas definidas. Um homem. Tentando levantar. Cassiopeia correu para lá e notou que era um dos rapazes que estavam esperando por Josepe quando voltaram do leilão.

— Você está bem? — perguntou ela.

Ele assentiu.

— Levei uma pancada forte.

E Cassiopeia sabia de quem.

— Onde está o Señor Salazar? — perguntou ele.

— Por aqui.

Ela o levou de volta ao local para onde Josepe fora, e se aproximaram cuidadosamente de um portal bloqueado por uma grade de ferro.

Outro corpo jazia bem diante do portal.

Cassiopeia e o danita ajudaram o segundo homem a se levantar. Ele também estava zonzo por ter recebido uma pancada na cabeça.

Mas os dois pareciam estar bem.

Ela foi até o portão e viu que o batente de madeira havia sido arrombado e aberto.

Isso significava que Cotton havia pegado Josepe.

Ela fez sinal para que os homens ficassem quietos, e os afastou da porta.

— Algum de vocês ainda tem uma arma? — sussurrou.

O segundo homem balançou a cabeça e disse que seu agressor provavelmente a levara. O primeiro exibiu uma pistola. Cotton devia estar com muita pressa para tê-la deixado para trás.

Cassiopeia agarrou a arma.

— Fiquem aqui.

— É nosso dever cuidar do Señor Salazar.

— Vocês sabem quem eu sou.

O silêncio confirmou que sim.

— Então me obedeçam. Fiquem aqui.

— A senhora não deveria entrar lá sozinha.

Cassiopeia ficou grata à escuridão, que ocultava a expressão preocupada em seu rosto. Em qualquer outra ocasião, o homem teria razão.

— Infelizmente, sou a única que pode fazer isso.

Capítulo 37

MALONE SEGUIA ATRÁS DE SALAZAR, que subia os degraus talhados na rocha que formava a caverna, lisos e côncavos após séculos de desgaste. No topo, entraram em uma pequena câmara, e o formato arqueado do teto e a aspereza das paredes evidenciavam ter sido, no passado, uma gruta. Ele encontrou um interruptor e acendeu uma série de lâmpadas incandescentes, cujos focos de luz incômoda brilhavam pelo ambiente, iluminando o lugar. Seis nichos escavados em arco com uma base plana se alinhavam na parede oposta à entrada. Malone sabia bem o que eram — assentos para os sacerdotes durante a liturgia. Aquela era a capela Gertraude, consagrada no século XII e ainda usada em cerimônias religiosas. No centro, um pilar em estilo gótico românico e um altar feito de placas de barro ocupava a sua esquerda, reminiscência de algo que realmente parecia pertencer a uma catacumba subterrânea. Contornos de uma âncora, de uma cruz e de uma chama de fogo enfeitavam o altar, representando as virtudes divinas da esperança, da fé e do amor. Uma fileira de cinco bancos de carvalho ficava bem diante do altar.

— Vá para ali — disse a Salazar, apontando para os bancos.

Malone posicionou-se entre Salazar e a saída. A luz quase não avançava na escuridão, um amarelo esmaecido tremeluzindo como velas numa brisa. Ele depositou a caixa de madeira no altar.

— Fiquei surpreso por você ter deixado que eu comprasse o livro. Um milhão de euros não é tanto assim para um homem da sua posição.

— Posso perguntar por que o governo dos Estados Unidos está tão interessado em minhas aquisições?

— Estamos interessados em você.

— O senhor deixou isso bem claro.

Malone estava tateando no escuro. As únicas informações que tinha sobre o caso eram aqueles minúsculos indícios descobertos na noite anterior, no escritório de Salazar.

— Quero saber sobre Texas, Havaí, Alasca, Vermont e Montana.

— Pelo visto, o senhor entrou na minha residência. Isso não é ilegal?

— E Utah. Acrescente isso aos outros. O que leva um cidadão da Espanha e da Dinamarca a se interessar por seis estados americanos?

— Já ouviu falar da Profecia do Cavalo Branco?

Malone deu de ombros.

— Acho que não.

— É parte da minha religião. Prediz uma grande mudança para os Estados Unidos. Uma mudança da qual os santos dos últimos dias vão participar.

— Você não está falando sério com essa baboseira de que os mórmons vão conquistar o mundo, está? Isso é um insulto à sua religião.

— Nós dois concordamos nesse ponto. E não. Não foi isso que eu quis dizer. A Constituição dos Estados Unidos é sagrada para nós. Nossa Doutrina e nossas Alianças declaram que a Constituição é um documento inspirado, estabelecido por homens sábios, que Deus elevou com o propósito de livrar da servidão. É uma média ideal entre a anarquia e a tirania. Pois tudo aquilo que for mais ou menos do que a Constituição se origina do mal. Nosso fundador, o profeta Joseph Smith, acreditava nesses preceitos. Mas nós reverenciamos o documento em sua forma integral, como ele era para ser compreendido.

— Do que diabo você está falando?

Salazar sorriu, como um homem tranquilo. Seu rosto não denotava qualquer preocupação.

— Não tenho intenção de me explicar. Contudo, preciso que me responda a uma pergunta. Quais leis transgredi?

— Assassinato, para começar.

— Quem foi que eu matei?

— Barry Kirk contou que você matou um homem por causa de um livro.

— E o senhor acreditou nele?

— Na verdade, não. Você o enviou para ver o que ele conseguia descobrir. E então nos deu informações suficientes para nos manter interessados. Esperto. Infelizmente para você, Kirk foi longe demais, e eu o matei.

— E os dois homens no barco?

— Tiveram o que mereceram.

— Então eu diria que lhe devo duas mortes.

Aquele era um jeito inteligente de assumir a culpa pelo agente morto. Indireto. Mas, ainda assim, muito claro. O que significava que Salazar estava confiante de que sairia dali vivo. Malone dera um jeito nos dois danitas lá embaixo. Quantos mais haveria?

— Ao menos deixamos de lado os fingimentos. Podemos tratar de negócios?

— O único negócio de que precisamos tratar, Sr. Malone, é o da sua salvação.

— Você acha mesmo que estou aqui sozinho?

— Eu poderia lhe perguntar a mesma coisa.

— Por enquanto parece que estamos a sós. Apenas você e eu. Por que não aproveitamos a oportunidade?

CASSIOPEIA PASSOU PELO PORTÃO e fechou cuidadosamente a grade de ferro. Os dois homens de Josepe esperavam do lado de fora, longe do campo de visão. Embora claramente dispostos a ajudar, ela teria de fazer aquilo sozinha.

A cripta que a rodeava era pequena, com apenas alguns túmulos visíveis na escuridão. Um suave brilho alaranjado, vindo de um único foco de luz, iluminava um crucifixo barroco. À direita e à esquerda, em seis painéis de madeira, Cassiopeia avistou uma dança macabra de pinturas medievais. Acima de uma delas, onde aparecia a Morte carregando um cesto com ossos, havia a frase huc fessa reponite membra.

Ela traduziu.

Aqui estão sepultados os membros cansados.

Abaixo, outra inscrição em alemão, que também traduziu.

Após uma vida santa e boas obras

Apenas lembre,

Você vai descansar em paz.

Será? Ela não tinha tanta certeza.

Cassiopeia se esforçava para ser boa, mas parecia que não ganhava muito com isso. Pelo contrário, era um problema atrás do outro. Na verdade, estava cansada de batalhas, desejando um pouco de paz e estabilidade. Pensara que se apaixonar poderia ser um passo na direção certa. Infelizmente, acabara encontrando outra pessoa voluntariosa. O espírito de Cotton era tão livre quanto o dela.

O que provavelmente tinha sido parte da atração.

De ambos os lados.

Mas isso também representava um problema.

Uma série de degraus marcava uma trilha rocha acima. A preocupação não estava melhorando seu mau humor. O sopro de um frio ar noturno passou rente ao solo e tocou seus tornozelos. Cassiopeia respirou fundo para se acalmar. A escuridão trazia coragem, mas não sabedoria.

Cuidadosamente, ela começou a subir.

SALAZAR MANTEVE-SE CALMO. Apesar de toda a bravata de Cotton Malone, duvidava que estivesse em perigo. Ele era apenas um dos milhares de oficiais secundários na Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias. Era improvável que o governo americano tivesse mandado alguém para assassiná-lo. Mas isso não queria dizer que a situação não fosse perigosa. Já notara que Malone pegara a arma de um dos danitas, reconhecendo a pistola que lhe era apontada. Todos os seus homens portavam a mesma marca e o mesmo modelo. Armas eram uma paixão. Ele as amava, e as tinha amado durante toda a vida. Seu pai lhe ensinara sobre armas e como respeitá-las. No entanto, fora sozinho que ele aprendera a usá-las melhor, em benefício da igreja.

— É curioso — disse Salazar — que seus superiores o tenham enviado para me enfrentar dando-lhe tão pouca informação. Você deveria saber qual é a conexão entre aqueles seis estados americanos.

— Você ficaria surpreso com a quantidade de coisas que eu sei.

E ele não gostou nada da expressão confiante no rosto de seu captor.

— Meu palpite — disse Malone — é que você é quem está curioso. Quer saber como e por que estamos tão interessados em você. Prepare-se. Logo vai descobrir a resposta para essas perguntas.

— Estou ansioso por isso.

— Será que o atual profeta sabe de seu bando de danitas? Não consigo entender como ele aprovaria algo desse tipo. A Igreja Mórmon cresceu muito desde que foi fundada. A necessidade de medidas tão extremas deixou de existir há muito tempo.

— Não tenho tanta certeza assim. Minha igreja foi muito perseguida e abusada. Sofremos com insultos, como os que o senhor proferiu antes, violência e até mesmo morte. E sobrevivemos a tudo isso porque não somos fracos.

Salazar estava enrolando, dando a seus homens tempo para agir — coisa que, assim esperava, estavam prestes a fazer.

— Eu o subestimei duas vezes, Sr. Malone.

— Isso sempre acontece comigo.

— Não haverá uma terceira vez.

CASSIOPEIA SAIU DAS SOMBRAS, passando pela porta que levava ao que parecia ser uma capela.

Quatro passos e estava logo atrás de Cotton.

Ela pressionou a arma em suas costas.

— Largue a pistola — ordenou.

MALONE FICOU IMÓVEL.

— Não vou repetir — esclareceu Cassiopeia.

Ele decidiu que não teria escolha.

A pistola estatelou-se no chão.

Salazar recolheu a arma, dedo no gatilho, e imediatamente ergueu-a na altura da testa de Malone.

— Eu deveria lhe dar um tiro. Você matou três dos meus empregados. E me sequestrou, exigindo respostas às suas perguntas. O governo americano não tem o direito de fazer nada disso.

Os olhos de Salazar estavam cheios de raiva.

— Você matou um agente americano — disse Malone.

— Mentiroso — gritou Salazar. — Eu não matei ninguém.

O ponto negro que era o cano da pistola continuava diante de seu rosto.

Mas ele já estivera nessa situação antes, e não deu sinais de medo.

— Não, Josepe — disse Cassiopeia, dando a volta para que Malone pudesse vê-la. — Nada de violência. Vim aqui para acabar com isso.

— Ele é mau — contestou Salazar.

— Mas matá-lo seria igualmente ruim.

Salazar baixou a arma, com uma expressão de repulsa.

— Claro, você tem razão. Não fiz nada de errado. Nada mesmo.

Malone se perguntou quanto tempo Cassiopeia passara do lado de fora da capela. Teria ouvido a tácita confissão de Salazar? Talvez o outro homem estivesse se perguntando a mesma coisa. Isso explicaria sua encenação.

Ela foi até o altar e recolheu o livro.

— Isso é nosso.

Estendeu o livro a Salazar, que disse:

— Diga a seus superiores, Sr. Malone, que lhes agradeço pela aquisição.

— Então roubar não é crime?

Salazar lhe lançou um sorriso.

— Nas atuais circunstâncias, eu diria que não. Chamaremos isso de compensação parcial pelo que lhe devo.

Malone entendeu o que ele queria dizer com isso.

Os dois caminharam para a saída.

Cassiopeia voltou, sua arma ainda apontada para ele.

Os olhos de Malone também permaneceram fixos nela.

— Vai atirar em mim?

— Se você não ficar aqui até termos ido embora, farei exatamente isso. Não esqueci seus insultos. Contra mim. Contra ele. Contra a nossa religião. Eu acredito em autocontrole. Mas, se for pressionada, vou atirar em você.

E saiu.

MALONE FICOU NO SILÊNCIO. Não tinha a intenção de segui-los. Cassiopeia havia terminado com o confronto à sua maneira.

E aquele fora seu limite.

Ele saiu da capela para um pequeno vestíbulo talhado na rocha e se aproximou de uma abertura retangular na parede externa. Nenhum vidro cobria a janela. Uma lua crescente cinza-amarelada se ocultava atrás da esparsa cobertura de nuvens. Abaixo, avistou os vultos silenciosos de Cassiopeia, Salazar e os dois danitas saindo do cemitério e seguindo em direção à cidade. Sentia-se com raiva, traído, desiludido, amargurado e, mais do que tudo, idiota. Tinha confrontado Salazar sem qualquer outro propósito além de provocar uma briga.

Não era seu estilo.

Geralmente nunca fazia uma ameaça que não pudesse cumprir. Mas, dessa vez, tinha sido diferente. O presidente dos Estados Unidos queria incomodar Salazar. O que acabara de acontecer certamente poderia ser classificado assim.

Os quatro vultos desapareceram na noite.

Um deles, ele amava.

O que faria agora?

Não tinha ideia.

CASSIOPEIA ENTROU NO GOLDENER HIRSCH, a pistola novamente na posse de seu dono. Ela descobrira que os dois homens estavam em um quarto do terceiro andar, no mesmo corredor do quarto de Josepe. Ela estava um andar abaixo, em uma suíte espaçosa. Josepe entregara o livro a seus funcionários e depois os dispensara, escoltando-a até a porta dela. Cassiopeia inseriu a chave. Ele gentilmente segurou-a pelo braço e a puxou para mais perto.

— Quero que saiba que não machuquei ninguém. Aquela alegação foi falsa e maliciosa.

— Eu sei, Josepe. Você não é assim.

— O que você disse foi sincero? Sobre nossa religião e que ele insultou a nós?

— Cada palavra.

Mentir estava ficando fácil demais para ela.

— Por que você me seguiu?

— Tenho certas habilidades, Josepe, que podem ser úteis a você.

— Já percebi.

— Estive envolvida em diversas investigações importantes. Sei me virar em... situações difíceis.

— Também já percebi isso.

— O importante é que agora você tem o livro, e ele não venceu. Qualquer outro problema que exista entre você e Malone e os americanos, estou aqui se precisar de minha ajuda.

Josepe a avaliou com um olhar cauteloso. Cassiopeia quase conseguia ouvir os pensamentos dele enquanto considerava se havia motivos para não confiar nela.

— Sua ajuda seria bem-vinda.

— Então pode contar com ela.

— Conversaremos sobre isso amanhã. — Ele a beijou suavemente. — Boa noite.

E foi embora, subindo para o terceiro andar.

Cassiopeia ficou ouvindo seus passos se afastando.

Cotton lhe enviara outra mensagem em suas acusações.

Que ela recebera, em alto e bom som.

E algo tinha ficado bem claro.

Aquele Josepe Salazar não era o homem que ela conhecera.

Capítulo 38

WASHINGTON, D.C.

17:20

DANNY DANIELS PASSARA O ENDEREÇO A STEPHANIE. E então ela ouvira o presidente explicar como sua conta de trabalho estava com 500 mil dólares a menos graças a um ajuste feito em auditorias confidenciais conduzidas pelo Departamento de Justiça. A assistência do procurador-geral fora solicitada no caso, embora não lhe tivessem explicado o motivo, apenas informando que era necessário que Stephanie parecesse prestes a ser demitida. Ela achava que, talvez, o procurador-geral até tivesse gostado daquilo, considerando que os dois viviam em pé de guerra. A Casa Branca deixara que as suspeitas apropriadas vazassem na véspera, depois que Edwin retornara a Washington, a fim de garantir que o boato chegasse rapidamente ao senador Thaddeus Rowan.

— Odeio aquele FDP moralista — disse o presidente. — E não digo isso sobre muita gente.

— Nunca soube que você e Rowan fossem inimigos.

— E ninguém jamais saberá. Quando reunimos um pelotão de fuzilamento, não o dispomos num círculo.

Stephanie sorriu. Finalmente, uma brincadeira. Tinha ficado preocupada com ele.

— Não me interprete mal — continuou ele. — Tenho grande respeito pela religião mórmon. Charles Snow sempre foi direto comigo. Mas toda religião tem seu quinhão de fanáticos e pirados. Infelizmente para nós, um deles é o chefe do Comitê do Senado para Apropriações.

Stephanie fora embora, deixando o presidente sozinho à mesa de jantar. Edwin a acompanhara até o Mandarin Oriental, o hotel no qual gostava de se hospedar em Washington. Depois se arrumara, verificara como iam as coisas em Atlanta e conversara com Cassiopeia Vitt ao telefone, sendo informada sobre os acontecimentos no leilão em Salzburgo.

— Você sabia que Cotton estava vindo para cá — disse Cassiopeia. — E não me disse nada?

— Eu só suspeitava. E, sim, guardei meus receios para mim mesma.

— Eu deveria ir embora, agora mesmo.

— Mas não vai.

— Cotton disse que seu agente está morto. Acusou Josepe de tê-lo matado.

— Ele está certo, nas duas acusações.

— Preciso provar isso para mim mesma.

— Tudo bem. E, enquanto está fazendo isso, ponha sua cabeça no lugar.

— Não sou sua funcionária, Stephanie. Não recebo ordens de você.

— Então vá embora. Agora.

— Se eu for embora, Cotton vai continuar aqui.

— Exatamente. E vamos cuidar de Salazar a nosso modo.

O táxi parou, e ela desceu para a calçada.

Estava de volta em Georgetown, próximo de onde a Wisconsin Avenue e a M Street se cruzavam. Trezentos anos atrás, aquele era o ponto mais avançado a que podiam chegar os navios transoceânicos que navegavam no rio Potomac, então o lugar se tornara um ponto de comércio. Agora, era um bairro da moda na capital nacional, com suas lojas de roupas sofisticadas, bares ao ar livre e restaurantes famosos. Parques e espaços verdes protegiam condomínios exclusivos da expansão urbana. As casas e os apartamentos locais estavam entre os mais caros da cidade. A bela propriedade de Rowan, um edifício em estilo federal, ficava em meio a um animado agrupamento de arquitetura colonial e vitoriana. Uma elevada cobertura de copas de carvalho projetava sombra na casa de dois andares em tijolos brancos. Flores orlavam um caminho de tijolos e brotavam de vasos que pontilhavam a balaustrada da varanda. Stephanie subiu os degraus, atravessando o piso de madeira, e tocou a campainha. Daniels dissera que o senador chegaria em casa, vindo de Utah, por volta das quatro e meia.

O próprio Rowan abriu a porta.

Ele era uma dessas pessoas que não se esforçam para parecer menos imponentes, mantendo uma perfeita postura militar. Seus cabelos espessos e claros, bem como o rosto curtido, davam-lhe o aspecto de um atleta idoso. Os olhos eram como pedaços de carvão, e seu olhar a avaliava com perceptível cautela. A presença de Stephanie ali era uma séria transgressão do protocolo, uma violação da lei implícita que proclamava que a casa de uma pessoa era sagrada, nunca passível de ser violada.

— Preciso conversar com você — disse ela.

— Isso seria totalmente inadequado. Ligue para meu escritório. Marque uma reunião, com a presença de um advogado de Departamento de Justiça. É a única maneira de termos uma conversa.

Ele começou a fechar a porta.

— Então você nunca encontrará o que está procurando.

A porta parou de se mover quando estava quase se fechando.

— E o que seria isso? — perguntou o senador com frieza.

— O que Mary Todd Lincoln escreveu para U.S. Grant.

Stephanie olhou em volta e ficou admirando as duas cadeiras em estilo vitoriano e um sofá antigo, seu estofamento em tecido ouro-velho preso por tachas de latão fosco. Mesas de madeira com pé central abrigavam uma série de fotos de família. Dois abajures de cristal acesos, com borlas de tamanho exagerado pendendo de suas cúpulas, lançavam uma luz suave. O vestíbulo parecia ter saído do século XIX. Sua mente foi povoada por lembranças da casa da avó, onde, em certa época, muitas dessas mesmas coisas também podiam ser encontradas.

— Estou ouvindo — disse Rowan.

Ele se sentou diante de Stephanie em uma das cadeiras, as costas rigidamente eretas, numa postura perfeita.

— Não posso atender à sua intimação. E não apenas pelo óbvio motivo de ela ser genérica demais.

— Por que mencionou a Sra. Lincoln?

— Sei de suas tentativas de acessar alguns dos arquivos sigilosos. Já trabalho nesse meio há muito tempo, senador, assim como você. Sua intimação foi um modo de despertar a minha atenção. Você tentou pressionar, importunar e ameaçar alguns de meus colegas em outros ramos da inteligência, e saiu de mãos vazias. Assim, decidiu tentar comigo, e pensou que uma pequena pressão legal, exercida com cautela, poderia funcionar. O que você não sabia é que eu tenho um problema.

— Fiquei sabendo. Meu chefe de equipe diz que a Casa Branca está de olho em você.

— Essa seria uma versão mais amena dos fatos. E sua intimação está acendendo um refletor bem na minha direção.

— O que você fez?

Stephanie riu.

— Ainda não. Não vou admitir nada até que tenhamos feito um acordo.

— E por que eu deveria confiar em você?

Ela procurou algo no bolso do casaco e tirou a cópia da carta original de Mary Todd, juntamente com a versão digitada. Rowan pegou as duas e as leu. Embora tentasse muito se conter, Stephanie notou quanto o senador parecia animado.

— Esse é o tipo de coisa que você está procurando? — perguntou.

Ele deu de ombros, como se a resposta fosse óbvia.

— Parece que você está bem a par das minhas atividades.

— Eu trabalho na inteligência. É o que faço da vida. Mas aquelas suas exigências me ferraram, e muito.

— De que maneira?

— Digamos apenas que estou com problemas de contabilidade. E estava prestes a resolver tudo de um jeito discreto, mas então você se meteu. Agora, a Casa Branca está fazendo perguntas às quais não quero responder.

Rowan pareceu surpreso.

— Nunca achei que você fosse uma ladra.

— Então permita que eu me defina como uma servidora pública mal paga que quer aproveitar seus anos de aposentadoria. Quando a atual administração for embora, eu também vou. É o momento perfeito para sumir de cena. Só precisava de mais alguns meses sem chamar a atenção.

— Lamento ter interferido em seus planos.

— Pode não ser tão ruim assim, afinal — disse ela, mantendo um tom de praticidade na voz. — Tem mais uma coisa que eu acho que você gostaria de saber. Algo que provavelmente nem sabe que existe.

Stephanie pegou as cópias do bilhete original de Madison e a versão digitada.

Rowan as leu.

— Você tem razão. Eu não sabia que isso existia.

Ela olhou para o relógio.

— E, pela manhã, vou ter nas mãos o que quer que Madison escondia em seu escritório de verão.

Ela pôde ver que o senador estava impressionado.

— Que você quer usar para fazer um acordo?

Stephanie deu de ombros.

— Tenho algo que você quer, e você tem algo que eu quero.

Seu estômago se revirou. O simples fato de pronunciar essas palavras já a deixava enojada, mas o homem sentado à sua frente tornava tudo bem pior. Sua imagem pública era a de um conservador rígido. Um homem sem frescuras. Direto. Sem sinais de escândalo. Mas o sujeito não via problema em fechar os olhos para um funcionário público corrupto se isso o ajudasse. Pior ainda: ele aparentemente havia acreditado naquela ladainha, o que significava que via Stephanie com maus olhos ou a ignorava por completo.

— Você está certa — disse Rowan. — Existem certos documentos que eu gostaria de ver. Eles são importantes... em nível pessoal. Infelizmente, não consegui acessá-los. A carta da Sra. Lincoln era algo que eu desconfiava que existisse. Ela enviou uma carta semelhante ao chefe da minha igreja. Nós a temos em nossos arquivos. Mas o bilhete do Sr. Madison é algo novo.

— Não sei o que você está fazendo, e não me importa. Só preciso que toda essa atenção em cima de mim acabe. Quero trabalhar até Daniels estar fora e, então, desapareço. — Ela imprimiu um tom amargurado em sua voz. — Vim até aqui para fazer um acordo. Se eu conseguir que você me deixe em paz, posso lidar com a Casa Branca. Mas não posso lutar entre eles e o Congresso. Trouxe duas ofertas para demonstrar minha boa-fé. Pela manhã, terei uma terceira.

— Eu também estou em meus últimos anos no cargo. Não vou me candidatar novamente.

Isso era novidade.

— Vai curtir a aposentadoria em Utah?

— Quero voltar para Utah. Mas não vou me aposentar.

Stephanie se sentia como uma condenada indo para o cadafalso depois de ter amarrado o laço em seu próprio pescoço. Mas decidiu entrar no clima de sua nova persona. Não era sempre que alguém recebia passe livre para violar a lei.

— Então sua intimação vai ser retirada? — perguntou ela.

— Não exatamente.

Bem que ela havia desconfiado que aquilo não seria tão fácil.

— Apesar de eu ficar grato pelas duas ofertas iniciais, assim como a que virá amanhã, existe outro item de que preciso. E gostaria que estivesse em meu poder esta noite.

Capítulo 39

SALZBURGO

23:50

MALONE ESTAVA DEITADO EM SUA CAMA, no quarto do hotel, de pernas cruzadas, mãos entrelaçadas atrás da cabeça. O cansaço desabara feito uma onda sobre ele, mas o sono lhe escapava. Ele se admoestava pelos próprios temores e preocupações. Detestava a agonia que a dúvida lhe provocava nas entranhas. Não se lembrava de já ter estado em uma situação tão estranha. Mas passara muito tempo sem permitir que uma mulher entrasse em sua vida. Os últimos cinco anos de seu casamento com Pam não tiveram nenhuma intimidade. Pareciam estranhos que moravam juntos, ambos se dando conta de que o relacionamento havia terminado e nenhum dos dois querendo tomar uma atitude. Finalmente, Pam dera o primeiro passo, saindo de casa. Depois, ele pôs um fim a tudo se divorciando dela, aposentando-se do governo, deixando o emprego e trocando a Geórgia pela Dinamarca.

Malone era capaz de executar uma missão com precisão suíça — concebendo, planejando e executando exatamente o que precisava ser feito. Mas titubeava como um amador quando se tratava de emoções. Simplesmente não tomava a atitude certa no momento certo. Tinha estragado tudo com Pam. Agora, perguntava-se se estava repetindo esse erro com Cassiopeia.

Uma batida leve perturbou o silêncio.

Estava torcendo para que ela viesse.

Ele abriu a porta, e Cassiopeia entrou.

— Stephanie me contou onde você estava — começou ela. — Não estou muito feliz com nenhum de vocês neste momento.

— É bom ver você também.

— O que está fazendo aqui?

Ele deu de ombros.

— Não tinha nada melhor para fazer. Achei que seria uma boa ideia ver como você estava. — Malone percebeu que Cassiopeia não estava com humor para sarcasmo. Na verdade, nem ele. — Você está bem longe de seu castelo.

— Sei que menti para você. Foi necessário.

— Pelo visto, foi mesmo.

— O que quer dizer com isso?

— Você pode interpretar como quiser.

— Estou me arriscando vindo até aqui. Mas achei que deveríamos conversar.

Ele se sentou na beira da cama.

Ela permaneceu de pé.

— Por que você comprou aquele livro? — perguntou Cassiopeia.

— Porque o presidente dos Estados Unidos mandou. — Malone notou que ela não sabia do envolvimento de Daniels. — Stephanie se esqueceu de mencionar isso? Vá se acostumando. Ela só vai lhe contar o que quiser que você saiba.

Cassiopeia estava diferente. Seu olhar parecia distante; sua voz, sem entonação.

— Por que você está aqui? — quis saber Malone.

— Pensei que estava ajudando a limpar o nome de um velho amigo. Agora, não tenho mais tanta certeza disso.

Era tempo de colocarem todas as cartas na mesa.

— Ele é mais do que um velho amigo.

— Josepe foi meu primeiro amor. Todos achavam que nos casaríamos. Nossos pais queriam muito isso. Mas eu terminei tudo.

— Você nunca me falou dele. Nem que era mórmon.

— Nenhuma das duas coisas tinha nada a ver com nós dois. Meus pais eram mórmons, e eu nasci mórmon. Quando eles morreram, deixei a religião. E Josepe.

Malone se perguntou mais uma vez quanto ela ouvira da confissão de Salazar nas catacumbas.

— Quanto tempo você ficou do lado de fora da capela?

Os olhos de Cassiopeia continuavam frios.

— Não muito.

— Você não o ouviu admitir que matou nosso agente?

— Não. Não ouvi. E é mentira. Stephanie disse a mesma coisa.

A negação trouxe à mente de Malone a visão dela beijando Salazar.

— Por que você quer tanto acreditar que isso não é verdade?

— Porque você está com ciúmes. Percebi isso no restaurante.

— Não sou criança, Cassiopeia. Estou num caso. Fazendo o meu trabalho. Acorde e faça a mesma coisa.

— Vá para o inferno!

A raiva dele aumentou.

— Você sabe que Salazar tem fanáticos que fazem o trabalho sujo dele. Danitas. É o que são aqueles dois que estavam no cemitério.

— Cotton, você vai ter de deixar que eu cuide disso. Sozinha.

— Diga isso a Stephanie.

— O que você fez esta noite, pegando Josepe, foi uma tolice. Felizmente, consegui reverter a situação a meu favor. Fiz algum progresso. Ele está começando a confiar em mim.

Agora Malone estava furioso.

— Josepe é um assassino.

Os olhos de Cassiopeia soltaram faíscas.

— E que prova você tem disso?

— Eu vi o corpo.

Essa informação pareceu causar o efeito desejado, mas então ela contestou:

— Tenho de descobrir o que está acontecendo. Do meu modo.

— Eu estava lá — revelou Malone. — Na noite passada. Aquele beijo entre vocês dois não pareceu nem de longe uma encenação. — Ele percebeu que a revelação a tinha surpreendido. — Stephanie também não lhe contou isso?

— Você não sabe o que viu. Nem eu sei o que foi aquilo.

— O que é exatamente o que quero dizer.

O relacionamento entre Malone e Cassiopeia evoluíra muito. De inimigos a amantes. Os dois haviam enfrentado muita coisa juntos, tinham criado uma ligação, uma confiança — ao menos ele pensava assim. Mas, naquele momento, ela parecia pertencer a outro mundo. Uma estranha.

E Malone odiava isso.

— Olhe, você fez um bom trabalho. Por que não vai embora e deixa que eu cuide do resto?

— Eu posso dar conta disso. Sem você.

Ele controlou suas emoções e tentou mais uma vez ser a voz da razão.

— Esse seu velho amigo está envolvido em algo muito grande, que abrange pessoalmente o presidente dos Estados Unidos. Um agente morreu, quer você queira acreditar ou não. Três dos homens dele estão mortos. Eu os matei. Você tem de acompanhar o ritmo das coisas, Cassiopeia. — Ele fez uma pausa. — Ou cair fora.

— Você realmente sabe ser um babaca.

— Não era essa a intenção.

— É melhor você voltar para casa.

Ela se virou para a porta.

Malone não se moveu.

Em nenhum momento ela havia oferecido qualquer coisa que sugerisse afeição. Nem um sorriso sequer. Ou um sinal de alegria. Nada. Estava tão inexpressiva quanto uma pedra. Ele se arrependeu por tê-la pressionado. Mas alguém tinha de fazê-lo.

Cassiopeia chegou à porta.

Ele não queria deixá-la ir.

— Você teria atirado em mim? — perguntou Malone.

Uma pergunta retórica, claro, feita mais por uma questão de esperança do que pela vontade de obter uma resposta.

Ela se virou e o encarou.

A incerteza tomou conta do ar entre os dois. Os olhos de Cassiopeia estavam duros e brilhantes feito granito, seu rosto uma máscara mortal de emoções.

Então ela foi embora.

SALAZAR AJOELHOU-SE NO ASSOALHO de madeira de sua suíte. A pressão intensa em seus joelhos o fazia lembrar a dureza suportada pelos pioneiros em sua jornada para o oeste, fugindo da perseguição, em busca de segurança e liberdade em Salt Lake. Era importante que os santos nunca esquecessem aquele sacrifício. Existiam hoje graças ao que aqueles valorosos homens e mulheres haviam suportado, com tantos milhares morrendo ao longo do caminho.

— Nós não éramos compatíveis com os costumes sociais, religiosos e éticos de nossos vizinhos — disse-lhe o anjo.

A aparição pairava no lado mais afastado do aposento, no interior de um halo brilhante. Salazar estava rezando antes de dormir quando o mensageiro aparecera, preocupado com o fato de que Malone poderia estar com a razão. O fato de Cassiopeia ter roubado o livro, que agora estava em sua posse, poderia ser um pecado.

— Saiba que isto é verdade, Josepe. Um nobre tinha um pedaço de terra, e o inimigo veio à noite, quebrou a sua sebe, derrubou suas oliveiras e destruiu seu trabalho. Seus servos, amedrontados, fugiram. O senhor do vinhedo disse aos empregados: Vão e juntem o que lhes resta e tomem toda a força de minha casa, que são meus guerreiros, meus jovens, e recuperem meu vinhedo, porque ele é meu. Derrubem a torre deles e dispersem seus guardas. E, enquanto eles se reúnem contra vocês, vinguem-me de meus inimigos, para que eu possa voltar ao que resta de minha casa e tomar posse da terra.

Salazar absorveu o teor da parábola e compreendeu seu significado.

— O que foi feito mostrou-se necessário. A redenção de Zion só virá por meio do poder. Por isso, o Pai Celestial criou em seu povo um homem que o liderasse, como Moisés liderou os filhos de Israel. Pois vocês são os filhos de Israel, vindos da semente de Abraão, e devem ser livrados da servidão pela força, com o braço em riste.

— Meus servos foram reunidos e estão prontos para a batalha.

— Toda vitória e toda glória são obtidas mediante diligência, fidelidade e orações de fé.

Assim, ele rezou com mais fervor e, em seguida, disse ao anjo:

— Deixei que minha ira me dominasse com Malone. Ele me provocou com a morte de meus homens, e eu fiquei presunçoso e falei mais do que era necessário.

— Não se lamente. Aquele homem deverá habitar na escuridão, enquanto você usufruirá da luz eterna. O livro agora é nosso. O gentio não tinha o direito de possuí-lo. Ele fez isso para feri-lo.

Salazar deveria ter concretizado a expiação de Malone, mas o aparecimento de Cassiopeia tornara isso impossível. E ele ainda se perguntava se ela ouvira todo o teor da conversa que tivera com Malone.

— Isso não importa — disse o anjo. — Cassiopeia é de Zion, e o propósito dela é o seu propósito. Mesmo que sentisse repulsa pelo que deveria ser feito, ela não teria interferido.

Isso fazia sentido.

— Ela é sua aliada. Trate-a como tal.

Salazar olhou para a visão e perguntou o que nunca antes tivera coragem de perguntar.

— Você é Moroni?

Nada existiria sem Moroni. Ele vivera por volta de 400 d.C. e fora o profeta que enterrara um registro da história de seu povo gravado em placas de ouro. Séculos depois, aparecera a Joseph Smith e o levara ao lugar em que estavam as placas. Sob a inspiração divina do Pai Celestial, com a ajuda de Moroni, o profeta Joseph havia traduzido o texto, publicando-o como o Livro de Mórmon.

— Não sou Moroni — disse o anjo.

Ele ficou chocado. Sempre tinha suposto que era.

— Então quem é você?

— Você já se perguntou sobre o seu nome?

Que pergunta estranha!

— Eu sou Josepe Salazar.

— Seu primeiro nome tem uma longa existência no hebraico. O segundo vem do legado basco de seu pai.

Ele sabia disso, o sobrenome oriundo de uma cidade medieval em Castela, onde uma família nobre adotara a identidade como sua própria.

— Você é Josepe, Joseph em inglês, Joseph Salazar. Assim como o profeta, Joseph Smith, cuja iniciais você compartilha, J. S.

Havia muito que ele notara essa coincidência, mas pouco pensara sobre o assunto. O pai tinha escolhido seu nome com a intenção de homenagear o profeta.

— Eu sou Joseph Smith.

Salazar não soube o que dizer.

— Estou aqui para ajudar você na batalha que temos pela frente. Juntos, vamos reivindicar a liberdade que pertence a Zion. Pode ter certeza disso, Josepe. O Pai Celestial prometeu que, antes que a geração atual se vá, vamos derrotar os gentios e fazer cumprir Sua promessa. Isso vai acontecer. Em breve, o presbítero Rowan vai liderar a igreja, e você estará a seu lado.

Ele se sentiu bastante desmerecedor daquilo. Lágrimas marejaram em seus olhos. Salazar lutou contra a ânsia de chorar, mas depois sucumbiu, deixando que suas emoções aflorassem. Inclinou-se para a frente e estendeu os braços sobre o assoalho.

— Chore, Josepe. Chore por todos que morreram em nome de nossa causa, inclusive eu mesmo.

Ele ergueu os olhos para a aparição.

Smith tinha 38 anos naquele dia de junho de 1844, quando fora preso em Illinois sob acusações forjadas. Uma turba atacou a prisão, e Joseph e seu irmão Hyrum foram baleados.

— Fui como um cordeiro para o matadouro, mas estava calmo como uma manhã de verão. Minha consciência estava limpa de qualquer afronta a Deus e a todos os homens. Eles tiraram a minha vida, mas eu morri como um inocente. A história que contam é que fui assassinado a sangue-frio.

E fora mesmo, isso era verdade.

Mas os olhos que olhavam para baixo, para ele, estavam, pela primeira vez, plenos de poder.

— Meu sangue clama da terra por vingança.

Salazar sabia exatamente o que dizer.

— E você a terá.

Capítulo 40

ORANGE COUNTY, VIRGÍNIA

SEXTA-FEIRA, 10 DE OUTUBRO

1:00

LUKE ESTAVA DE VOLTA EM MONTPELIER. Seu jantar com Katie se estendera por três horas. Ela o levara a um aconchegante restaurante de beira de estrada ao norte da cidade, onde tomaram cerveja e beliscaram um frango frito que não fora de todo ruim. Katie era uma graça, e Luke queria ter tempo para aproveitar melhor a noite. A moça parecia gostar de militares. Os dois tinham ido ao restaurante em carros separados, então Katie fora sozinha para casa, e ele voltara para a propriedade, o número do telefone e o endereço de e-mail dela enfiados em seu bolso.

Luke passara mais três horas sentado em seu Mustang, que ele havia estacionado entre as árvores perto da estrada, atrás da casa principal. O templo ficava a poucas centenas de metros dali. Nenhuma luz brilhava em lugar algum, exceto pela fraca iluminação no exterior da mansão, que ele via a distância, por entre as árvores. Nenhuma patrulha ou guarda de segurança tinha aparecido. Tudo estava quieto.

Em seu apartamento, Luke estudara fotografias do templo, e sua inspeção no local, mais cedo, tinha apenas confirmado suas conclusões. Trouxera consigo um rolo com mais de quinze metros de corda de cânhamo, uma lanterna, luvas e um pé de cabra. Tudo de que precisaria um arrombador profissional.

Ele desceu do carro e pegou suas ferramentas, depois fechou o porta-malas cuidadosamente.

A caminhada entre as árvores levou dez minutos; o céu nublado não exibia lua nem estrelas. A silhueta escura do templo se tornou visível, e ele subiu o outeiro, a grama seca estalando sob seus pés até que chegasse ao pavimento de concreto. Não se ouviam muitos ruídos vindos do bosque — ao contrário do que acontecia em casa, onde sons de grilos e sapos enchiam a noite. Ele sentia saudades de casa às vezes. Depois da morte do pai, nada nunca mais fora o mesmo. Tomara a decisão certa ao se alistar. Luke tinha conhecido o mundo e amadurecido ao mesmo tempo. Agora, era um agente do Departamento de Justiça dos Estados Unidos. Sua mãe ficara orgulhosa, assim como seus irmãos, quando ele lhes contara da mudança em sua carreira. Não tinha diploma de faculdade, nem licença para atividade profissional, nem pacientes, clientes ou alunos.

Mas com certeza fizera algo de sua vida.

Ele pôs a corda e a lanterna de lado. Com o pé de cabra, começou a retirar a argamassa que circundava o alçapão no centro. Ela se despedaçava ao menor esforço, e Luke logo conseguiu introduzir a extremidade achatada do ferro na dobradiça. Depois de alguns empurrões, uma borda se ergueu. Com um pouco mais de esforço, ele expôs a abertura no chão, larga o bastante para que passasse seu corpo.

Luke depositou a peça quadrada de concreto junto à entrada, depois amarrou a corda a uma das colunas. Testou sua resistência e verificou, satisfeito, que aguentaria seu peso. Jogou o restante da corda dentro do buraco.

Deu uma última olhada em volta.

Tudo continuava tranquilo.

Ele estendeu a mão com a lanterna pelo alçapão e acendeu a luz vermelha. A escuridão lá embaixo se desvaneceu, e paredes de tijolos e um chão de tijolos dez metros abaixo ficaram visíveis. Como antecipara, teria de se segurar apenas na corda pelos primeiros três metros e, então, poderia apoiar os pés na parede. Depois a descida seria mais tranquila. O mesmo valia para a subida de volta. Ainda bem que seus braços estavam em ótima forma. A escalada para entrar e sair não seria um problema.

Apagou a lanterna e a enfiou no bolso da calça. Colocou as luvas de couro e desceu.

Luke ficou maravilhado ao imaginar como teria sido perfurar aquele poço duzentos anos antes, apenas com picaretas e pás. Claro que Madison tivera escravos — cerca de cem, de acordo com o tour de Katie. Então, força de trabalho não tinha sido um problema. Ainda assim, o esforço para fazer um buraco com aquela largura e aquela profundidade fora impressionante.

Seus pés encontraram a parede, e ele foi se apoiando nela até o chão.

Luke olhou para cima e imaginou o cenário séculos atrás. Um montão de gelo teria sido empilhado ali durante o inverno. O lago atrás da casa que admirara mais cedo devia congelar todo ano. Blocos eram cortados por escravos, levados até o poço e envolvidos em palha como forma de isolamento. Era tanto gelo que o líquido se mantinha congelado até o inverno seguinte, quando o processo era retomado desde o início. Ele lera no site de Montpelier que sorvete era uma das sobremesas favoritas de Madison. Dizia-se que sua esposa, Dolley, teria popularizado a iguaria servindo-a no baile da segunda posse do marido.

Luke tornou a acender a luz e examinou o interior. O foco vermelho só iluminava um trecho pequeno, e tudo parecia cinzento, então ele resolver arriscar e mudou para luz branca. Era difícil dizer quantos tijolos o cercavam. Certamente milhares, a cor desbotada, um musgo amarelado incrustado nas juntas e frestas. Aquilo era algo impossível de evitar, devido ao solo poroso e ao tempo de existência do poço. Mas, no geral, as paredes estavam relativamente limpas. Manter o local lacrado certamente havia ajudado bastante.

O foco de luz revelou algo.

Luke se voltou, concentrando-se na superfície de tijolos.

Era fraco.

Mas estava ali.

Ele se aproximou mais e olhou para cima, concentrando-se através da escuridão.

— São letras — sussurrou.

XIII.

Luke começou uma busca cuidadosa com a lanterna.

Encontrou letras entalhadas em mais tijolos.

XIX, LXX, XV, LIX, XCIX.

Ele nunca estudara latim. Conhecia, é claro, os óbvios numerais romanos. O Super Bowl lhe ensinara isso. Nunca tinha entendido por que a NFL optara por usá-los, em vez dos bons e velhos números americanos. Talvez porque eles conferissem um aspecto mais sofisticado?

Continuou sua varredura e notou que havia duplicatas espalhadas por toda parte. Contou rapidamente cinco LXX, oito XV. Lembrou-se do que Stephanie lhe mostrara no bilhete de Madison. Rabiscado ao pé da página, havia um IV. Procurou, fazendo a luz circular pelas paredes cilíndricas.

E o encontrou.

IV.

Perto do topo, talvez a uns dois metros da abertura.

Decidiu verificar se seu palpite estava certo. Mais uma busca revelou que não havia outro IV em parte alguma.

Isso lhe bastava.

Precisaria do pé de cabra para continuar investigando. Mas o objeto estava lá em cima, no nível do solo. Apagou a luz, agarrou a corda e subiu por ela. No topo, saiu pela abertura e estava a ponto de retomar a ferramenta quando algo chamou a sua atenção.

A distância.

Além da mansão.

A noite fora interrompida pelo rítmico cintilar de luzes azuis e o soar de sirenes. Divisou então mais dois conjuntos de luzes azuis brilhantes.

Todas vindo em sua direção.

— Ah, droga — murmurou ele. — Isso não é nada bom.

Capítulo 41

WASHINGTON, D.C.

1:40

ROWAN DESCEU DE UM TÁXI. Do outro lado da rua, a fachada branca do Capitólio estava brilhantemente iluminada. Quando o Congresso estava em sessão, muitas vezes tinha varado a noite trabalhando, especialmente anos atrás, em seus dois primeiros mandatos. Agora, já não o fazia com tanta frequência, embora ocasionalmente algum assunto importante comandasse o espetáculo de uma legislatura nacional que se recusava a dormir.

Mas isso era tudo.

Um espetáculo.

O verdadeiro trabalho nunca acontecia no piso do Legislativo. Era realizado em gabinetes fechados, ou em mesas de restaurantes, ou durante uma caminhada no National Mall. O governo federal tinha falhas fatais, e já fazia tempo que era assim. Não tinha mais a capacidade de realizar qualquer coisa construtiva. Em vez disso, seus melhores esforços eram empregados em sugar recursos tanto do povo quanto dos estados. Pouco fazia para resolver qualquer problema, e se recusava a permitir que alguém ou algo o fizesse em seu lugar. O que Rowan tinha lido na manhã do dia anterior sobre a petição de secessão do Texas ficara em sua mente. Dado o fato de que o estado do Texas mantém um orçamento equilibrado e é a décima quinta maior economia no mundo, é exequível, na prática, que o Texas se retire da União, e, ao fazê-lo, estará protegendo a qualidade de vida de seus cidadãos e reassegurando seus direitos e liberdades, de acordo com as ideias e crenças originais de nossos pais fundadores, que não estão mais se refletindo no governo federal.

Perfeitamente enunciado.

Rowan não se lembrava do exato momento em que se tornara um separatista, mas estava completamente convencido de que sua posição era correta. A partir do momento em que qualquer forma de governo se torne destrutiva, é direito do povo alterá-la ou aboli-la e instituir um novo governo, dispondo seu fundamento sobre esses princípios e organizando seus poderes de tal forma que pareçam mais suscetíveis de levar a efeito segurança e felicidade. Thomas Jefferson e os outros cinquenta e cinco patriotas que assinaram a Declaração de Independência estavam certos. Era interessante como aqueles homens supostamente tinham o direito natural e inalienável de se rebelar com violência contra uma Inglaterra opressora. Porém, se seus descendentes tentassem fazer o mesmo contra os Estados Unidos da América, miríades de estatutos federais seriam invocados para se contrapor a qualquer ação. Quando fora que os americanos haviam perdido esses “direitos naturais e inalienáveis”?

Ele sabia.

Em 1861.

Com Abraham Lincoln.

Mas tencionava reivindicá-los.

A entrada de Stephanie Nelle na briga fora inesperada. Um de seus assistentes legislativos o informara sobre os boatos que circulavam. Nada definitivo, só que tinham sido levantadas perguntas a respeito dela, e a Casa Branca tentava manter a questão em segredo. Ninguém queria um escândalo no fim do mandato. Será que as solicitações de informação de Rowan haviam acelerado o processo? Seria ele efetivamente o responsável? Difícil dizer. Tudo que sabia era que Nelle havia aparecido, sabia que ele queria ter acesso a registros sigilosos e se oferecera para lhe dar exatamente o que estava procurando.

Então, Rowan tirara vantagem da situação.

Ele subiu a escadaria de granito depois da fonte de Netuno, até a entrada da Biblioteca do Congresso.

Confiar em Nelle?

De maneira nenhuma.

Usá-la?

Com certeza.

STEPHANIE ESPERAVA NO VESTÍBULO do Grande Salão da Biblioteca do Congresso. Normalmente o prédio ficava trancado durante a noite, e só guardas de segurança estariam presentes. Mas, depois de deixar Rowan, ela havia telefonado para a Casa Branca. Quinze minutos depois, o diretor da biblioteca a tinha contatado. Meia hora depois disso, um homem mais velho, que se distinguia por ter um sorriso caloroso, cabelos parcos e grisalhos e óculos de aro metálico, encontrara-se com ela na biblioteca. Ele se apresentara como John Cole, e, apesar de estarem no meio da madrugada, usava terno e gravata e parecia estar bem desperto. Stephanie se desculpara por perturbar seu sono, mas ele havia dissipado suas preocupações com um aceno de mão, dizendo:

— O diretor me orientou a atender a tudo que você pedir.

Depois que ela lhe explicou o que tinha em mente, o homem desapareceu nas entranhas do prédio, deixando-a sozinha no Grande Salão.

Duas escadarias de mármore a ladeavam, as paredes de um branco brilhante elevando-se vinte e cinco metros de altura até um ornamentado teto de estuque, que tinha ao centro claraboias com vitrais. Uma grande incrustação de latão em forma de sol destacava-se no chão de mármore, cercada de mais desenhos do zodíaco. As esculturas, os murais e a arquitetura se combinavam em um estilo extremamente europeu.

O que tinha sido exatamente a intenção.

Construído em 1897 como uma vitrine para a arte e a cultura de uma república em crescimento, o lugar que abrigaria a biblioteca nacional, o Edifício Jefferson evoluíra para se tornar um dos maiores repositórios do mundo. Querubins iam surgindo ao longo de ambas as escadarias, e Stephanie sabia o que simbolizavam. Representavam as várias atividades, hábitos e ocupações da vida moderna. Ela identificou um músico, um médico, um eletricista, um fazendeiro, um caçador, um mecânico e um astrônomo, cada qual munido das ferramentas de sua profissão.

O fato de o prédio ter recebido o nome de Jefferson era bem apropriado, uma vez que, após a Guerra de 1812 — quando os britânicos incendiaram Washington, inclusive a biblioteca existente naquela época —, ele tinha vendido à nação 6.400 de seus livros pessoais para formar o núcleo de uma nova coleção. Desse início modesto, o acervo crescera para centenas de milhões de itens. Stephanie lera uma vez que cerca de dez mil novos itens eram acrescentados a cada dia. Quase todos eram abertos ao público, disponíveis para consulta. Bastava ter um cartão da biblioteca, fácil de obter. Stephanie tinha um havia anos. Quando morava em D.C., gostava de passear pelas salas de exposição ou assistir a apresentações no auditório.

Sempre havia alguma coisa acontecendo na biblioteca.

Alguns materiais, contudo, eram restritos, geralmente devido à sua fragilidade ou à sua raridade, e eram guardados em uma coleção especial que ficava no andar superior.

O que o senador buscava estava lá.

ROWAN APROXIMOU-SE DAS TRÊS PORTAS de bronze que representavam a tradição, a escrita e a pintura. Assim como o templo em Salt Lake, a Biblioteca do Congresso estava repleta de simbolismo. Em sua mensagem de voz, Stephanie lhe dissera que evitasse a entrada normal para visitantes, um andar abaixo, e batesse a essas portas.

Foi o que ele fez.

Uma se abriu, e Rowan avistou Nelle.

Ele entrou no saguão de Minerva, cujo nome provinha das oito estátuas que bordejavam o teto, representando a deusa do conhecimento universal. Seu símbolo, a coruja, repetia-se ao longo de tudo.

Entraram no Grande Salão.

— Achei melhor você entrar por aqui do que lá por baixo — disse ela. — Não há câmeras de segurança.

O senador apreciou sua discrição.

— Sempre fico impressionado quando visito este lugar.

— É uma criação magnífica. Estamos sozinhos, exceto pelo curador, que foi pegar o que você quer ver. Mas estou curiosa. Com certeza você poderia ter acesso à sala da coleção especial sem a minha ajuda.

— Provavelmente, sim. Mas só descobri a importância desse livro dois dias atrás, e preferi não chamar atenção com as minhas pesquisas. Para nossa sorte, você apareceu.

— Eu disse ao pessoal da biblioteca que essa é uma questão de segurança nacional da qual você e eu estamos cuidando. Não fizeram perguntas. E nossa visita não será anotada em qualquer registro. Mandei que o volume fosse levado para a Sala de Leitura do Congresso. Pensei que você se sentiria mais confortável lá.

Stephanie gesticulou para a direita, e os dois seguiram por uma longa galeria ricamente decorada. Conjuntos de portas duplas abriam para uma sala igualmente longa. Pisos e meias-paredes de carvalho, juntamente com um teto em painéis repletos de pinturas coloridas, criavam uma atmosfera majestosa. Candelabros de parede brilhavam suavemente e iluminavam volutas de carvalho. Uma lareira de mármore ornada de mosaicos ancorava cada extremidade da sala. Ele conhecia a história daquele lugar. Houvera um tempo em que o espaço ficava aberto quando o Congresso estava em sessão, equipado com um bibliotecário e mensageiros disponíveis vinte e quatro horas por dia. Nos idos das décadas de 1960 e 1970, quando longos discursos para obstrução dos debates eram comuns, a equipe pernoitava ali em catres, transportando centenas de livros para o outro lado da rua, dando apoio às longas discussões. Os catres tinham ido embora, e a sala agora era usada em cerimônias.

— Ali está — disse ela.

Rowan avistou o tesouro sobre uma mesa cercada por um sofá e cadeiras estofadas, diante de uma das lareiras.

Ele foi até lá e sentou-se no sofá.

O livro media cerca de dez centímetros por quinze, com pouco mais de dois centímetros e meio de espessura. Sua encadernação em couro curtido estava notavelmente bem-conservada.

O senador o abriu e leu a folha de rosto.

LIVRO DE MÓRMON

Traduzido por

Joseph Smith Jr.

Terceira Edição

Cuidadosamente revista pelo tradutor

Nauvoo, Illinois

Impresso por Robinson e Smith

Cincinatti, Ohio

1840

Um ex-libris afixado na capa indicava um número de identificação e que a Livraria do Congresso o adquirira em 12 de dezembro de 1849.

Rowan sentiu profunda reverência por estar em sua presença.

Em 1838, os santos tinham sua sede no Missouri. Mas, em 30 de outubro, uma milícia atacou a pacífica aldeia de Haun’s Mill e massacrou a maioria de seus habitantes. Temendo mais violência, os santos fugiram para o Illinois, onde avultou a necessidade de mais exemplares do Livro de Mórmon, por estar esgotada a impressão original de 1830. Os mil dólares que seriam o custo da impressão de novos exemplares simplesmente não existiam, mas uma revelação divina lhes dissera o que fazer. Foram enviadas circulares para todas as igrejas, e para cada cem dólares enviados para custear a impressão, uma ala receberia cento e dez exemplares. O próprio profeta Joseph endossara o plano financeiro e revisara o texto, corrigindo erros. O dinheiro viera e, então, foram impressos cinco mil novos exemplares, um dos quais estava bem ali à sua frente.

— Esta edição teve tanto sucesso — disse ele — que, daquele momento em diante, o livro nunca mais saiu de impressão.

— Eu li o registro da biblioteca — disse Stephanie.

Rowan sorriu.

— Eu não esperaria outra coisa.

— Os registros indicam que Abraham Lincoln consultou este livro em 18 de novembro de 1861 e o devolveu em 29 de julho de 1862. Também pegou emprestados outros três livros sobre os mórmons que a biblioteca tinha na época.

— Ele foi o primeiro, e, pelo que sabemos, o único presidente a ter lido o Livro de Mórmon. Nós, santos, temos muita consideração por Lincoln.

Rowan ainda não vira nada além da folha de rosto.

— Se você me der licença — disse a ela. — Prefiro examinar isso a sós.

Capítulo 42

ORANGE COUNTY, VIRGÍNIA

LUKE SAIU DO BURACO e rapidamente desamarrou a corda da coluna. O lampejo azul continuava a distância, e as sirenes ficavam cada vez mais altas. Ele deslizou a tampa para seu lugar e preencheu as frestas com lascas de argamassa. Depois limpou tudo que restava no chão de concreto. Se ninguém chegasse perto demais, a escuridão proveria cobertura suficiente para parecer que estava tudo bem. Agarrou a corda e as ferramentas e recuou para o bosque, a vinte metros dali.

A polícia chegou à mansão e, em dois minutos, surgiram três lanternas, indo em sua direção. Luke se escondeu entre os arbustos, suas roupas escuras o ocultando na noite sem luar. Ouviu vozes enquanto as lanternas vasculhavam e se aproximavam do templo.

Mas ninguém chegou a pisar nele.

Os policiais pareciam satisfeitos em verificar que tudo estava calmo. As lanternas permaneceram a mais de quinze metros de distância. O que os tinha alertado? Por que foram ali? Alguma espécie de vigilância por câmeras com capacidade de visão noturna?

Duvidava que fosse isso. Pelo que ouvira de Katie no jantar, Luke soube que a propriedade estava sem dinheiro, quase incapaz de cobrir as despesas. E para que ter uma segurança tão sofisticada? Havia pouca coisa de valor ali. Certamente não o bastante para justificar centenas de milhares de dólares em vigilância.

As lanternas ficaram rondando um pouco mais. Ele conseguia ouvir os homens falando, mas não distinguia o que diziam. Continuou observando, deitado de bruços, através dos galhos retorcidos. Felizmente, o ar estava frio o suficiente para não ser uma noite favorável ao aparecimento de cobras, mas não ficaria surpreso se aparecessem um ou dois texugos.

As lanternas começaram a se afastar.

Luke viu todas as três recuarem do outeiro para a casa, em direção à fachada da frente. Então, ele se levantou e ouviu os carros indo embora, três pares de sirenes a distância.

Era hora de acabar logo com aquilo.

Apressou-se em retornar ao templo e reatou a corda. Removeu a tampa e novamente jogou a outra extremidade da corda. Voltar ali era arriscado, mas ele era pago para isso. Tinha aprendido no treinamento dos rangers a pensar, avaliar e agir sob pressão, sempre com um objetivo claro em mente. Sem levar em conta as atitudes que precisasse tomar, as chances de sucesso. O trabalho tinha de ser feito.

Luke pegou o pé de cabra e, com uma das mãos enluvadas, agarrou a corda, dando uma volta em torno do punho para segurança adicional, mantendo-a esticada. Deixou-se cair, deslizando os poucos metros necessários para encontrar as duas letras.

IV.

Ele chegou ao lugar que estimava ser o certo, então prendeu o pé de cabra no topo de sua bota. Pegou a lanterna no bolso e localizou o tijolo marcado. Recuperou o pé de cabra e golpeou a superfície do tijolo com a parte curva da ferramenta.

A argila resistiu.

Outro golpe, agora com mais força.

O tijolo rachou.

Que diabo?

Luke bateu com a barra de ferro na superfície, que se despedaçou, revelando um buraco escuro. Trocou o pé de cabra pela lanterna e direcionou o foco para o interior. Algo reluziu em resposta.

Como vidro.

Ele voltou a pegar a barra de ferro e, cuidadosamente, quebrou o que restava do tijolo com o rótulo IV. Sua mão direita estava começando a doer por sustentar seu peso, embora os pés, enlaçados em torno da corda, fossem o que realmente o mantinha no lugar. Luke devolveu o pé de cabra à bota e afastou os fragmentos de tijolo restantes. Antes de enfiar a mão lá dentro, ele usou a luz mais uma vez para ver o que o aguardava.

Um pequeno objeto.

Talvez com vinte centímetros de largura e uns cinco de altura.

Definitivamente de vidro.

Ele segurou a pequena lanterna com os dentes e retirou seu prêmio. Inclinou o queixo para baixo, e a luz se refletiu no vidro. Conseguiu ver que havia algo dentro do recipiente. Uma rápida verificação com a lanterna mostrou que o orifício na parede agora estava vazio.