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O MONGE E O VENERÁVEL

O Monge e o Venerável é um romance, uma obra de ficção em que o imaginário tem uma parte considerável. Mas pareceu-me necessário precisar que este relato se baseia em factos reais de que alguns aspectos podem ser iluminados.

O Monge e o Venerável desenrola-se durante a Segunda Guerra Mundial. A ideologia nazi quis fundar uma nova forma de religião e de cultura. Foi por isso que decidiu suprimir todas as crenças que a precederam arrancando-lhes o que possuíam, a seus olhos, de melhor. Os nazis confiaram a um serviço especial, o Aneherbe, directamente dependente de Himmler, o cuidado de ”se ocupar” das sociedades secretas e dos seus adeptos, considerados como tendo poderes de uma certa amplitude. Esse serviço pouco conhecido e ainda mal estudado levou à detenção de videntes, astrólogos e mágicos afim de lhes extraírem as suas técnicas e verificar se eram eficazes. O Aneherbe considerava, com efeito, que os poderes psíquicos podiam tornar-se armas actuantes contribuindo para consolidar a supremacia do Reich. Encarceraram igualmente sacerdotes e religiosos suspeitos de possuir conhecimentos interessantes. Os infelizes foram deportados para campos que, nalguns casos, possuíam secções especializadas no tratamento desses ”superdotados” de um género muito particular.

Além disso, desde que o regime nazi se implantou na Alemanha, procedeu ao encerramento das lojas maçónicas e à detenção daqueles que as frequentavam. Parece, no entanto, que os maçons tinham favorecido a ascensão de Hitler, brincando aos aprendizes de feiticeiros, rapidamente incapazes de controlar o monstro que tinham contribuído para fazer surgir.

O nazismo criou a sua própria sociedade secreta, a ”Ordem Negra”. Não podia tolerar a existência de nenhuma outra organização esotérica nos territórios do Reich. Himmler ordenou a destruição da Maçonaria, não sem ter recuperado os seus tesouros utilizáveis. Em França, o SD, serviço de contra-espionagem alemão, recebeu a missão de invadir os prédios onde se reuniam os maçons, apoderar-se dos seus arquivos e rituais. Obteve a colaboração de sinistras personagens, como BernardFay, administrador-geral da Biblioteca Nacional, mas não conseguiu mais do que resultados relativamente decepcionantes.

A razão daquele fracasso era a existência de uma corrente secreta mesmo no interior da Maçonaria institucional e completamente independente dela. Por trás da fachada de política de negócios das organizações maçónicas sobreviviam lojas ditas ”selvagens”, herdeiras dos conhecimentos iniciáticos transmitidos de Venerável em Venerável desde a Antiguidade. Uma dessas lojas em especial era depositária da Regra Original dos construtores de templos e do segredo do Número que permite, diz-se, tudo criar e tudo construir. Na nossa história, demos a essa loja, pertencente ao Rito Escocês Antigo e Aceite, o nome de ”Conhecimento”.

Foi dirigida, durante muitos anos, por um Venerável fora do comum que me relatou a aventura excepcional vivida por um maçon e um monge beneditino cujos caminhos se cruzaram na deportação. Tudo os separava, tudo os opunha e, no entanto, tiveram que viver e sobreviver juntos no inferno de um campo de concentração. Um tinha o Grande Arquitecto do Universo como único apoio, o outro o Deus dos cristãos. Aprenderam a conhecer-se mas enfrentaram-se em nome das suas respectivas fés; ver-se-á, no decurso do romance, por que desafio autêntico, concretizado por aquilo que alguns denominaram ”aposta” e outros ”votos”, se submeteram à mais exigente das provas.

Tudo o que aqui é revelado sobre os rituais, os graus e os símbolos maçónicos está de acordo com a verdade. O próprio funcionamento de uma ”loja selvagem”, que nunca foi mencionado que eu tenha conhecimento, é evocado na medida do possível.

O extraordinário encontro do Monge e do Venerável verificou-se realmente num quadro análogo ao descrito neste livro; a loja ”Conhecimento” existiu realmente, com outro nome; o Aneherbe, de triste memória, construiu na verdade o mais horrível serviço de informações da era moderna.

O trabalho do romancista consistiu em reunir os elementos esparsos e juntar os conhecimentos em seu poder para contar a história de dois seres confrontados com a mais implacável das realidades.

Tive o imenso privilégio de conhecer o Monge e o Venerável que serviram de modelo para as minhas personagens. Tanto um como outro desapareceram já. É por isso que o silêncio pode ser quebrado.

Paris, uma pequena rua do XVIII bairro, uma noite de Março de 1944. A Lua estava oculta pelas nuvens.

François Branier, depois de ter verificado que não era seguido, penetrou no portal de um prédio degradado. Aos cinquenta e cinco anos, o médico de cabelos prateados conservara o seu aspecto maciço e sereno que fazia dele uma personagem tranquilizadora, simultaneamente severa e calorosa.

Deixou a porta de serviço fechar-se e esperou alguns minutos na obscuridade. Imperativo de segurança. Branier vivia a mais perigosa das aventuras. Pela primeira vez há várias semanas, reunia os Irmãos para fazerem uma reunião de trabalho maçónico, aquilo que os iniciados chamavam ”uma reunião”. Tinham numerosas decisões a tomar, por unanimidade, segundo a Regra.

Nos últimos tempos, vários Irmãos da loja ”Conhecimento”, trabalhando no Oriente de Paris, tinham sido presos por subversão ou participação na Resistência. Já só restavam sete para continuar a trabalhar para glória do Grande Arquitecto do Universo, forçados a esconder-se, a mudar de local de encontro a cada ”reunião”. Quando o nazismo triunfara na Alemanha, os maçons tinham pertencido ao número dos primeiros perseguidos. As lojas tinham sido dissolvidas, consideradas perigosas para a segurança do Estado. Numerosos Irmãos alemães foram presos, executados sem julgamento, deportados.

A ”Conhecimento” não era uma loja como as outras. Possuía mesmo uma característica única. Era ela que detinha o segredo do Número, o único segredo essencial da Ordem que fora transmitido de geração em geração. Alguns Irmãos, raros, disseminados através do mundo, tinham recebido esse segredo como herança. Muitos haviam morrido desde o início da guerra. François Branier, Venerável Mestre da loja, era talvez o último sobrevivente a conhecer o Número a partir do qual tudo podia ser reconstruído. Era necessário que pudesse, por sua vez, transmiti-lo antes de morrer, levando o seu segredo para o túmulo.

O prédio estava silencioso. Branier abandonou o abrigo do pórtico e penetrou num pequeno pátio interior mergulhado na escuridão. À esquerda, uma porta metálica. O médico bateu três pancadas espaçadas. Uma voz disse: entre!

Branier soube imediatamente que tinha sido traído. Não fora um Irmão a responder. Ter-se-ia expressado de outra forma. Era necessário escapar sem pensar mais. Branier deslizou para o portal e abriu a porta de serviço.

As minhas felicitações, senhor Branier disse um dos polícias alemães, de rosto liso, muito branco, animado por olhos de grande mobilidade. É razoável. A sua reputação é merecida.

A luz da lua, que brilhava entre duas nuvens, permitia a Branier encarar o seu interlocutor. Havia uma única pergunta a fazer.

Onde estão os meus... os meus amigos?

Em segurança, como o senhor. Não se inquiete. Se quiser fazer o favor de entrar para o carro...

O polícia, com tom obsequioso, falava um francês sem sotaque.

François Branier fazia outra ideia de uma prisão pela Gestapo: algemas, pancadas, ordens imperiosas... Qual a razão daquela delicadeza quase afectada, daquele respeito incompreensível? O que julgava entrever contraía-lhe o ventre de angústia.

No momento de subir para o Mercedes preto, o Venerável ergueu a cabeça. No terceiro andar do prédio da frente, uma janela debilmente iluminada. No canto esquerdo, um rosto de homem, por trás da cortina levantada. Surpreendido pelo olhar de François Branier, o espia baixou bruscamente a cortina e apagou a luz.

Branier dirigiu-se ao polícia alemão que, como ele, observara a cena. Nada lhe escapava.

Foi ele que me entregou?

Exacto.

Quem é?

Não sei mentiu o alemão, quase divertido. Tudo o que lhe posso dizer é que é maçon. Encontrou-o noutra loja. Permitiu-nos redescobrir o seu rasto. Entre.

Quando o carro arrancou, o Venerável soube que beberia o cálice até às fezes.

Depressa, com raios!

O irmão Benoit, da Ordem dos beneditinos, praguejara uma vez mais, sem mesmo dar conta. O tempo não ia para elegâncias de linguagem. Estava demasiado preocupado com a fuga de dois jovens judeus que deviam imperativamente entrar para o camião que transportava troncos de árvore. O irmão Benoit escondera-os há dois dias nos bosques situados perto de Morienval. Há um ano que o religioso recebera o encargo daquela antiga abadia.

A população apreciava os dons de Benoit, curandeiro, radiestesista e magnetizador. De acordo com a grande tradição da Ordem, ocupava-se tão activamente das almas como dos corpos. À cabeça de uma rede de passadores, o beneditino permitira que dezenas de pessoas escapassem à polícia alemã.

O camião estava a chegar. Abandonara a pequena estrada para penetrar num caminho florestal. Benoit empurrou os dois jovens judeus que treparam para as traseiras e se enfiaram num esconderijo disfarçado sob o chão do veículo. Aqueles dois, com um pouco de sorte, não acabariam num dos centros de ”selecção” da região de Compiègne. As rodas do camião patinaram na lama. Benoit receou que se atolasse, como da última vez. O condutor meteu uma mudança, acelerou brutalmente, arrancando o veículo à pasta de terra mole. O religioso saudou com a mão os que já não o podiam ver. Naquela noite estariam na zona livre e recomeçariam o combate contra o invasor.

O irmão Benoit estava vestido com o seu eterno hábito de burel cujo cinto era um rosário com grossas contas. Aquele verdadeiro colosso, de queixo adornado com uma barba um pouco arruivada, não tinha frio. Gostava daquelas madrugadas geladas em que a floresta estava ainda adormecida, em que a solidão era quase absoluta. Faziam-no sentir a presença de Deus. Que alegria avançar sobre o tapete de folhas mortas, contemplar à passagem os rebentos túrgidos de seiva, sentir a Primavera que em breve explodiria. Vamos! Ainda havia esperança; a França havia de conseguir libertar-se, o mundo sairia finalmente do pior dos horrores impostos à humanidade desde a sua origem. E dizer que alguns se atreviam falar de progresso...

Benoit avançava rapidamente. Ao meio-dia receberia três novos resistentes perseguidos pelos alemães. Precisava antes de encontrar roupas, um passador, dinheiro. Deus havia de ajudar.

O Monge vivia numa velha casa de pedra situada atrás da abadia. Ao entrar, ia a pensar no café fumegante que ia oferecer a si próprio. O seu único luxo.

O religioso subiu os três degraus do alpendre de pedra, abriu a porta, percorreu o corredor em três passadas e entrou na cozinha.

Três homens esperavam-no, envergando impermeáveis verdes. O religioso, reagiu imediatamente. Apoderou-se de uma cadeira e descarregou-a na cabeça do alemão mais próximo. Dois outros polícias da Gestapo, vindos por trás,! bloquearam-lhe os braços. O colosso quase conseguiu desembaraçar-se deles,! mas as armas apontadas obrigaram-no a interromper o combate. Um homem de Deus não tem o direito de se suicidar.

Acalme-se disse um dos polícias, de rosto liso, muito branco, no qual brilhavam uns pequenos olhos muito móveis.

Porque me prendem? trovejou Benoit. Não tenho nada a censurar-me.

E isto? Sobre a mesa da cozinha, o alemão colocara uma varinha de feiticeiro, um pêndulo de radiestesista, vários formulários dedicados à cura pelas plantas. O irmão Benoit estava boquiaberto. Era por aquilo que o prendiam? Nem sequer se referiam à sua actividade como resistente... Um pesadelo sem pés nem cabeça.

Tem estranhos poderes para um religioso sem história... Disseram-nos que era o melhor curandeiro de França, que estava em comunicação com as potências invisíveis. Queremos verificar isso.

A alucinação continuava. Benoit não queria acreditar no que os seus ouvidos ouviam. Como podiam os esbirros da sinistra Gestapo interessar-se por tais problemas?

Acreditam nesses mexericos? indignou-se o Monge.

Acredito no que vejo retorquiu o alemão. Compreendo que não deseje responder às minhas perguntas. Vamos levá-lo connosco. Conduzi-lo-emos a especialistas que saberão torná-lo compreensivo.

O irmão Benoit não pronunciou uma palavra. Os brutamontes que tinha à sua frente não estavam dispostos a discutir. Já só pensava em como fugir.

Mas antes, queria saber. Saber porque razão o prendiam evocando semelhantes motivos.

Quando os habitantes de Morienval viram o irmão Benoit, enquadrado por polícias, entrar para o carro da Gestapo, ficaram convencidos que o religioso tinha sido denunciado por causa das suas actividades de resistente. Nenhum deles suspeitou da verdade.

François Branier gostava de Compiègne. Em criança viera muitas vezes de férias para casa do tio. Juntos tinham explorado a floresta, pescado nos pequenos riachos, percorrido dezenas de quilómetros de bicicleta pelo prazer de descobrir vales perdidos, paisagens da velha França esquecida dos citadinos. Mas a Compiègne de hoje era a do terror. Era de lá que os comboios de prisioneiros, tratados como gado, partiam para os campos de extermínio nazis. O Venerável não duvidava nem por um segundo que conheceria a sorte abominável daqueles que ousavam desafiar a Alemanha de Hitler.

Ficou portanto ainda mais surpreendido quando o Mercedes da Gestapo parou em frente de um gracioso palacetezinho do centro da cidade. Fizeram Branier sair e conduziram-no ao primeiro andar. Os salões burgueses e os quartos tinham sido transformados em gabinetes. Tinham deitado abaixo as divisórias, quebrado as molduras das portas para introduzirem ficheiros. Apesar da hora tardia, havia soldados a escrever à máquina.

O Venerável foi introduzido num gabinete luxuoso, com certeza o do antigo senhor da casa. Nas paredes, litografias e águas-fortes representavam monumentos de Compiègne. Soalho brilhante, mobiliário Império. Instalado numa poltrona vermelha de alto espaldar, um graduado de cerca de quarenta anos, com uniforme de SS. Cabelos muito escuros, rosto de traços grosseiros.

Sente-se. Senhor Branier. Soube que se mostrou muito razoável. Excelente iniciativa.

O Venerável cravou o olhar no do alemão.

Onde estão os meus amigos?

Já partiram para a sua futura residência, senhor Branier. Um comboio especial, há cerca de um quarto de hora. Condições de conforto medíocres, reconheço. Mas na guerra como na guerra, como vocês dizem.

O oficial SS levantou-se e passeou de um lado para outro do gabinete com a tranquila segurança de um domador. O colega, o homem da Gestapo, mantinha-se em pé num canto do compartimento.

É médico, senhor Branier?

François Branier encaixara-se no seu assento. Com as costas direitas, os antebraços poisados nos braços da cadeira, sentia-se na pele de um condenado à morte sentado numa cadeira eléctrica. O SS brincava com ele como um gato com um rato. Havia cem vezes mais crueldade naquelas palavras em meias-tintas do que na mais atroz tortura. O alemão dispunha de todo o tempo. Procurava os pontos fracos para ferir com o máximo de precisão, aniquilar o seu adversário pela certa. Branier não tinha o direito de baixar a guarda nem por um segundo.

Devia responder, senhor Branier. Refugiar-se no silêncio é uma má táctica. Poderia ameaçá-lo com represálias na pessoa dos seus Irmãos. É médico?

Sou.

Especialista?

Não. Generalista.

Casado?

Viúvo.

Filhos?

Não.

Abandonou o seu consultório e o seu domicílio parisiense desde que foi declarada a guerra. Entrou na Maçonaria com a idade de vinte e cinco anos, na Grande Loja de França. Muito rapidamente surgiu como um elemento excepcional. Recusou todas as honras mas conquistou o respeito das lojas da Europa inteira. Evitando ocupar lugar na hierarquia aparente e oficial, tornou-se o chefe da Maçonaria secreta. Fundou uma loja com o nome de ”Conhecimento” que possui os verdadeiros segredos da Ordem. Estamos na pista dessa loja há muito tempo... Nunca o mesmo lugar de reunião, nenhuma periodicidade, transmissão puramente oral. Não dormiu com frequência duas noites seguidas na mesma cama, senhor Branier. Os efectivos da sua loja nunca ultrapassaram vinte Irmãos. Muitos deles morreram ou desapareceram. Prendemos um, mas suicidou-se durante o interrogatório. Sem a denúncia do eminente maçon que lhe ofereceu o local onde deveria ter-se reunido ontem à noite, nunca teríamos tido a possibilidade de conseguir semelhante pescaria. Um golpe de sorte que foi apreciado no seu justo valor nas altas instâncias. O meu relato dos factos foi exacto, senhor Branier? Pormenores a rectificar?

Nenhum.

O SS voltou a sentar-se com ar satisfeito.

Obrigado pela sua sinceridade. Negar teria sido pueril. Tudo o que afirmei foi verificado com muito cuidado. Mas restam numerosos pontos obscuros. Não falo das suas actividades na Resistência... Banais. Servirão de temas de acusação oficiais.

Os nervos do Venerável estavam tensos. Precisava de se libertar daquela tensão. Berrar, bater... O torno fechava-se a cada segundo. Não só sobre ele, o indivíduo François Branier, mas também sobre a sua função de Venerável-Mestre, sobre o segredo de que era o guardião. Tal como um sacerdote, não tinha o direito de se suicidar. Devia tentar tudo para transmitir, para que a tradição iniciática da Ordem continuasse, para que a luz não desaparecesse.

Perdemos regularmente a sua pista apesar da apertada vigilância de que era alvo. Não temos qualquer certeza sobre a frequência e a duração das reuniões da sua loja ”Conhecimento”. As precauções que toma são tão extraordinárias como eficazes. Tem realmente muito a ocultar ao governo do Reich.

Dez tácticas entrecruzavam-se na cabeça do Venerável. Tinha que soltar lastro sem revelar nada de essencial, sair vivo daquele gabinete sem trair o seu juramento.

”Extraordinárias” porquê? O SS sorriu.

Não tente fazer-me crer que a ”Conhecimento” é uma loja maçónica vulgar, uma simples assembleia de humanistas com vagos ideais de tolerância e de liberdade. É um revolucionário, senhor Branier, quer mudar o mundo, mudar o homem. Loucura, utopia, talvez... mas talvez não. Com certeza que não quando é conhecida a sua seriedade e a dos seus Irmãos escolhidos a dedo. Nada é mais difícil do que entrar na sua loja. Cinco anos pelo menos de preparação, sete anos de aprendizagem no mínimo, inúmeros anos de companheirismo indeterminado antes de chegar a Mestre... Quanto ao Venerável designado, é obrigatoriamente um ser com poderes absolutamente excepcionais...

Falso. Um Irmão como qualquer outro designado por unanimidade.

Nada mais.

O SS apoderou-se de um corta-papéis cuja lâmina fez rebrilhar sob o candeeiro da secretária.

A sua modéstia honra-o, senhor Branier. Mas não me parece credível. A sua loja suscitou muitas invejas entre os próprios maçons. Na sua qualidade de Venerável, recusava sistematicamente os visitantes vindos das outras lojas. Um direito existente, é verdade, mas nunca aplicado. Para assistir às vossas ”reuniões” era necessário obrigatoriamente ser membro da ”Conhecimento” e ter satisfeito provas cuja natureza ignoramos. Nem um único dos maçons detidos nos pôde revelar algo de interessante sobre a vida interna da sua loja. Era o chefe de um Estado dentro do Estado. Porquê tanto mistério se não detiver em seu poder algo de essencial? E tudo o que é essencial diz respeito ao Reich, senhor Branier.

O Venerável endireitou-se, retesando os largos ombros, adoptando o tom da mais firme convicção.

Somos espiritualistas. Queríamos apenas trabalhar em paz, longe de manobras e de intrigas.

Não acredito retorquiu secamente o SS. Espiritualistas... Essas pessoas nada têm a ocultar. São místicos inofensivos. Não é o seu caso nem o dos seus Irmãos. Arranje um argumento mais convincente.

Por trás dele, o Venerável ouviu o ruído característico de um impermeável que se desamarrota. O homem da Gestapo tinha-se mexido. Branier forçou-se a permanecer calmo, quase indiferente. O oficial superior SS estava excepcionalmente bem informado. O seu trabalho de formiga revelara-se compensador. Acumulando dossiers, mesmo a partir de retalhos de informação, conseguira obter indicações precisas que a maior parte dos maçons ignorava. Com certeza sabia mesmo ainda mais.

Visto que conhece tão bem a minha loja disse o Venerável não ignora que todos os segredos são partilhados entre os Irmãos. Só, não sou nada.

Passando o indicador pela lâmina da faca, o SS pareceu preocupado.

Finalmente um verdadeiro problema! Há muito que o ponho a mim mesmo. Se está a mentir, sozinho é importante e podemos mandar executar os seus Irmãos. Se diz a verdade, é indispensável que estejam todos reunidos em lugar seguro para que consigamos finalmente conhecer o vosso segredo. Não quero correr riscos. Escolhi a segunda solução. Heinrich Himmler confiou-me esta missão. Não o quero desiludir. Vai portanto juntar-se aos seus Irmãos, senhor Branier. Partida dentro de um quarto de hora.

O Venerável contraiu-se sobre si mesmo, aterrado. O SS olhou-o com desprezo. O homem talvez não fosse tão excepcional como pretendiam. A menos que se tratasse de um perfeito comediante.

O SS pegou no telefone para confirmar a partida do comboio especial de que faria parte François Branier. Foi o primeiro instante em que afastou os olhos do seu prisioneiro.

Branier saltou como uma fera. Torceu o braço do SS, arrancou-lhe o corta-papéis e assentou-lhe a testa sobre a secretária. A ponta da faca improvisada enterrou-se ligeiramente no pescoço, à altura do bolbo raquidiano. Com uma vivacidade surpreendente, Branier contornou a secretária para se colocar atrás do SS. Agora estava em posição de força. O homem da Gestapo não tinha tido tempo de intervir.

Ou me deixa sair daqui ou mato-o.

Mate-o, Branier. Isso não vai mudar nada. Outro o substituirá. Não sairá daqui a não ser para entrar num comboio.

Está a fazer bluff. Ponha um carro à minha disposição.

O oficial superior SS respirava com dificuldade, o rosto esmagado de encontro ao mata-borrão da pasta da secretária. Enganara-se profundamente quanto ao Venerável julgando-o vencido, sem recursos.

O homem da Gestapo, muito calmo, chamou os soldados da guarda. Com as metralhadoras na anca, três deles penetraram no gabinete.

Largue esse corta-papéis, senhor Branier. Caso contrário, dou ordem para dispararem. Serão os dois mortos.

Dê.

Branier ergueu a cabeça do SS agarrando-o pelos cabelos. Obrigou-o pôr-se em pé torcendo-lhe o braço esquerdo. A ponta do corta-papéis apoiou-se na carótida. O SS não conseguiu evitar um estremecimento. A determinação de Branier era firme. Aquele homem sabia matar.

O carro, depressa.

E abandona os seus Irmãos? - perguntou o homem da Gestapo.

O sangue do Venerável gelou nas veias. Fugir era confessar ser o único detentor do segredo, condenar os Irmãos à morte. Aceitar ir-se juntar a eles, lá para onde os nazis os enviavam, era provar que a comunidade devia estar reunida para que os mistérios fossem revelados.

O corta-papéis caiu no soalho com um ruído seco. Branier largou o braço do SS e afastou-se dele. Invocou em silêncio o Grande Arquitecto do Universo e esperou pelas pancadas.

A noite estava glacial. Na gare de Compiègne, o comboio de deportados, composto por cinco vagões. O homem da Gestapo acompanhou François Branier, enquadrado por dois SS. Não tinham posto algemas ao Venerável.

Na gare silenciosa, o comboio surgia como um animal monstruoso, ameaçador. Quando o Venerável ia a passar junto do primeiro vagão, a porta corrediça abriu-se bruscamente. Surgiu um rapaz, nu, que berrou: ”Não quero partir!” e saltou para o cais. O homem da Gestapo afastou o Venerável para o lado, os dois SS fizeram fogo sobre o fugitivo que se enrodilhou no cais durante alguns segundos antes de se imobilizar. Um dos dois SS disparou uma rajada de metralhadora para o interior do vagão. Gritos de dor, corpos que caíam uns sobre os outros. O SS fez deslizar a porta com violência e tornou a colocar o cadeado.

Suba - ordenou o homem da Gestapo a Branier, conduzindo-o para o último vagão do comboio, dividido em diversos compartimentos separados por divisórias de madeira.

O Venerável ocuparia o compartimento do meio, muito estreito. Tinha a sorte de estar só, enquanto os outros deportados se acumulavam nas piores condições.

O Venerável sentou-se no chão coberto de palha húmida. Um odor forte fez-lhe contrair as narinas. A porta fechou-se, mergulhando-o na escuridão. O comboio arrancou. Eram três horas da manhã.

Branier constatou que lhe tinham deixado o impermeável, o fato e a gravata como se partisse para uma viagem de recreio. Não tinha medo da morte. Receava o sofrimento, como qualquer pessoa, mas aprendera a dominá-lo.

O que temia era trair. Por fraqueza. Por cansaço. Por o seu espírito ter mergulhado demasiado profundamente na noite, por o seu corpo torturado gritar por clemência, por a morte não vir suficientemente depressa para o libertar. Desaparecer sem ter transmitido seria o pior dos suplícios.

Na noite em que tinha sido detido, François Branier devia precisamente iniciar o seu sucessor no cargo de Venerável-Mestre e confiar-lhe o segredo do Número.

Não tinha sono. Afluíam-lhe recordações à memória. A infância tão feliz numa pequena aldeia da Sabóia, a ”subida” até Paris, os anos de estudos de Medicina, o encontro com aquela que se tornara sua mulher, a paixão da leitura... essa paixão que, depois de dias de consultas arrasantes, lhe fazia devorar volumes sobre os mistérios da Antiguidade, as esculturas da Idade Média, a geometria sagrada; um refúgio, talvez, para escapar a um mundo louco, mas sobretudo a descoberta de leis eternas sem as quais o homem se torna pior do que um animal. François Branier ouvira falar da Maçonaria. Detestava-a por causa das suas maquinações, da sua mentalidade pequeno-burguesa, politiqueira, dos seus falsos segredos. Dez vezes, vinte vezes, tinha sido convidado para se tornar membro de uma das grandes ”obediências”. Recusara secamente esses avanços mesquinhos que só se preocupavam com o montante das cotizações, a ambição social, as relações úteis, os títulos pomposos.

Alguns dias depois da morte da mulher, o drama mais terrível da sua existência do qual nunca se refizera verdadeiramente, Branier tratara um velho professor de francês. Já não tinha muito tempo de vida e estava consciente disso.

O doente ficara mais de três horas na companhia do médico, que o convidara para jantar. Tinham falado de tudo excepto da Maçonaria. No dia seguinte, Branier solicitara a sua admissão na loja de que o velho professor era o Venerável.

Uma assembleia compósita onde se confrontavam múltiplas tendências. Quando o velho passara para o Oriente Eterno, Branier fora elevado ao grau de Mestre. Consagrava à sua loja todos os tempos livres, redescobrindo os ”antigos deveres” praticados antes da Maçonaria se afundar no materialismo e na política de negócios. Chegado o momento, Branier fundou uma nova loja, ”Conhecimento”, no Oriente de Paris, reunindo alguns Irmãos excepcionais.

A ”Conhecimento” foi severamente criticada pelas autoridades administrativas da Maçonaria. A loja foi acusada de elitismo, de intelectualismo. Mas temiam-na. Receavam os seus poderes. O Venerável Branier soube que tivera razão para enveredar por aquela via quando, no dia de S. João Evangelista de 1936, um Irmão vindo da Alemanha lhe confiou os arquivos e o segredo do Número. As lojas alemãs eram perseguidas pelo nazismo triunfante. Os raros Irmãos que possuíam os verdadeiros tesouros da Ordem estavam todos ameaçados de morte. A loja de Branier, que se mantinha à parte de debates estéreis, fora considerada digna de receber o depósito mais sagrado da Maçonaria iniciática. Branier recusara inicialmente. Não se sentia preparado. A sua loja era demasiado jovem, demasiado inexperiente. Mas deixara-se convencer pelo seu interlocutor. Não tinha na realidade outra escolha... Um mês mais tarde, o emissário alemão tinha sido executado. Apanhado numa rusga e torturado, não falara.

Desde esse dia, o Venerável nunca mais tivera um segundo de repouso. Viajara pela Europa inteira, utilizando redes de resistentes, associações de médicos, relações amigáveis. Mudando constantemente de lugar, organizara inúmeras reuniões para formar Irmãos distribuídos pelas tarefas que os esperavam.

Rebentara a guerra. Branier já a esperava. Preparara tudo para uma existência clandestina. A ”Conhecimento” escapara aos nazis até àquela noite de Março de 1944, em que fora vendida por um alto dignitário maçon ciumento de Branier.

Gemidos. Branier ouvia lamentos. À sua esquerda, do outro lado da divisória de madeira. Uma voz grave gritou: ”Vai-te lixar!” mas os gemidos continuaram, insistentes. ”Cala a boca ou levas!” continuou a voz grave. Homens choraram. Os nervos cediam. Um corpo foi projectado de encontro à divisória. Começaram a lutar. O confronto foi tão breve quanto violento. Despontava o dia. Por uma fenda aberta entre duas tábuas, Branier viu cerca de cinquenta homens nus amontoados num espaço que não deveria conter mais de uma dezena. Sobre a palha húmida, dois cadáveres.

O Venerável sentou-se com a cabeça entre as mãos. Ele ainda tinha uma forma humana. Ele, o privilegiado. Por quanto tempo?

François Branier tinha dormitado. O chiado regular das rodas sobre os carris agia como uma droga. A paragem do comboio projectou-o para a frente. A cabeça embateu violentamente na divisória.

O Venerável levantou-se lentamente. Olhou para o relógio. Tinha parado. Esquecera-se de lhe dar corda. Apesar do impermeável, estremeceu. Fora, latiam ordens em alemão. Branier deitou-se de barriga para baixo. Por baixo da porta havia uma fresta suficiente para que pudesse ver o que se passava.

No cais, os SS auxiliados por cães-lobo faziam alinhar dezenas de homens. Uns nus outros envergando fatos às riscas. Nem um grito de revolta, nem um murmúrio de protesto. Um velho desfaleceu. Choveram coronhadas sobre as cabeças dos atrasados. Menos de dez minutos depois da manobra, o gado humano pôs-se em marcha na direcção de camiões com toldo, de motores a trabalhar. Depois da partida dos veículos reinou o silêncio. Branier não distinguia um único vulto no cais. O tempo parecia ter parado, como se o tivessem esquecido, como se ele não existisse. Invadiu-o uma esperança louca. Afinal, em qualquer exército há negligências administrativas que tornam possíveis as evasões mais inverosímeis. Branier procurou um objecto que pudesse permitir-lhe abrir a porta do vagão. Procurou na palha. Nada. A divisória... não era muito forte. A pontapé, atacou a tábua mais fraca. Ao décimo pontapé, um estalido. Rachara por baixo. Se conseguisse passar para o compartimento do lado, com certeza encontraria uma abertura. Talvez os alemães não tivessem fechado aquela parte do vagão depois de desembarcarem os prisioneiros. A parte de baixo da tábua cedeu. Sem se preocupar com as lascas, Branier puxou para si a parte restante. Os músculos das costas retesaram-se.

Estava a suar, arquejante. A madeira gemia, ia cedendo pouco a pouco.

Isto vai murmurou.

A porta do vagão deslizou bruscamente. O ar glacial bateu no rosto do Venerável. Largou a tábua que caiu, partida, no compartimento do lado.

No cais, um SS. Um oficial superior. O que tinha interrogado o Venerável em Compiègne.

Desilude-me, senhor Branier. Essa tentativa de evasão é ridícula. Siga-nos.

Branier desceu para o cais com infinita lentidão, como se se movesse ao ralenti. Avançou até ao Mercedes preto enquadrado por dois SS de rostos estranhamente semelhantes, rígidos e fechados. Descobriu a paisagem. A minúscula gare parecia perdida no meio de um círculo de altas montanhas cobertas de neve. Áustria, talvez... Branier subiu para a parte de trás do veículo. Os SS entalaram-no no meio do banco. O oficial superior instalou-se à frente. Não pronunciou uma palavra durante o trajecto que demorou cerca de uma hora. O Mercedes ia a pouca velocidade, trepando por uma estrada estreita, íngreme, com numerosas curvas em U. Nos flancos da montanha surgiam, em certas zonas, placas de erva manchando de verde os campos de neve. O princípio da Primavera. O automóvel passou por uma aldeia graciosa, com os seus chalézinhos de madeira de cores vivas. Uma abadia romana, fontes de pedra, ruelas muito limpas. Depois foi um campo com árvores de fruto, algumas das quais floresceriam em breve. A vida que renascia. A felicidade de a contemplar. O desejo de correr, de sair daquele carro tão sinistro como um caixão.

O Venerável encheu os olhos com aquela Primavera. Subiu-lhe aos lábios a velha divisa maçónica: ”Não é preciso esperar para fazer nem conseguir para perseverar.” Para onde ele ia não existia esperança. Teria de a inventar, de a recriar. Era preciso que aquela seiva ressuscitada penetrasse nele, que o alimentasse nos piores momentos.

O rosto da mulher desaparecida dançou diante dos seus olhos. A Primavera era a estação dela. Juntos passeavam longas horas pela floresta, espreitando o aparecimento dos rebentos, as primeiras folhas, os cantos dos pássaros Ela teria gostado daquela montanha selvagem em que o Inverno recuava passo a passo, onde cada eclosão de vida tinha de ser conquistada com perseverança, com paciência. Teria sorrido perante aquela Primavera em que ele ia morrer. Em que ia finalmente juntar-se a ela.

O SS sentado à esquerda de Branier mexeu-se. A montanha, o Sol, as árvores desapareceram. Restavam apenas os uniformes negros, impecáveis.

Ao sair de uma última curva, Branier descobriu o Burg. Uma fortaleza medieval de torres com ameias e muralhas grossas perfuradas por seteiras. O portal de entrada, encimado por um posto de guarda, era fechado por uma ponte levadiça. O motorista buzinou várias vezes. A ponte levadiça baixou. As correntes, perfeitamente oleadas, não chiaram. Muito lentamente, o veículo franqueou o portal monumental.

O Venerável fechou os olhos. Não porque tivesse medo, mas porque queria gravar dentro de si uma última imagem da liberdade, da natureza, do espaço. Uma última recordação antes de penetrar num inferno de onde ninguém regressava.

A surpresa de François Branier foi total. Imaginara um campo de deportados, com abarracamentos cinzento-desespero, lama, condenados com correntes nos pés, postos de vigia. Ao abrir os olhos descobriu, no centro da fortaleza, um pesado edifício de pedra branca. Janelas estreitas, uma escadaria conduzindo a uma entrada única. Um telhado direito, cobrindo um caminho de ronda de onde sobressaíam projectores e metralhadoras. Aquela torre, de aspecto quase agradável, bastava para vigiar todo o interior da fortaleza. No vasto quadrilátero estavam dispostos, de acordo com uma simetria rigorosa, pequenos chalés de madeira pintados de verde, vermelho, amarelo. Se não existissem as armas apontadas para eles do alto da torre central e os SS deambulando na luz pálida daquele dia frio, o local teria evocado uma colónia de férias abrigada num velho castelo para aproveitar o bom ar da montanha. Em redor dos chalés, canteiros plantados com flores juntavam uma nota de alegria.

O Mercedes avançou sobre o cascalho que cobria a álea que ia dar à torre, contornando-a. Depois desceu a rampa que conduzia a uma garagem subterrânea. Branier, muito atento, reparara em muitos outros pormenores. Gravava-os na memória. Talvez lhe viessem a ser úteis. Primeiro, a impressionante altura do muro que rodeava o recinto, tendo no topo arame farpado provavelmente electrificado. Depois, a presença, por trás da torre, de dois edifícios definitivos de aspecto rebarbativo, portanto uma caserna para os SS.

O veículo imobilizou-se ao lado de um camião. A garagem ocupava apenas uma parte da cave, igualmente utilizada como oficina de mecânica. Não se notava quase nenhuma animação no acampamento. Flutuava uma curiosa atmosfera de irrealidade, como se os nazis e a sua fortaleza não passassem de ilusões.

Desça! ordenou o oficial superior.

A voz estalara como um chicote. O rosto tinha endurecido.

Sempre enquadrado pelos seus dois guardas, Branier foi conduzido ao primeiro andar da torre central. Sentia-se preso num movimento infernal. Começavam a fazer dele um fantoche, sem ódio aparente, sem brutalidade. Já não pertencia a si mesmo.

Foi ao tropeçar num degrau que o Venerável despertou do seu pesadelo. A dor que se espalhou pelos dedos do pé direito arrancou-o à letargia que o invadia. Lutou. Lutaria. Negaria aquele universo de loucura que iria tentar, segundo a segundo, roubar-lhe a vida.

François Branier foi introduzido num vasto compartimento. Soalho encerado, paredes caiadas. Ao fundo, uma longa mesa que servia, de secretária a um SS debruçado sobre livros de registo. Do lado direito, envergando uma espécie de uniforme cinzento-escuro, aqueles que o Venerável não esperava voltar a ver: os seis Irmãos sobreviventes da loja ”Conhecimento”.

Dispostos em fila indiana, voltados para a secretária do escriba nazi, ainda não o tinham visto. O Venerável sentiu-se tentado a precipitar-se para eles, abraçá-los, berrar-lhes a sua alegria. Mas permaneceu pregado ao mesmo lugar, como se o mantivesse uma força de inércia. Voltando a cabeça para o lado, compreendeu que o instinto não o enganara. O oficial superior SS observava-o. Esperava a reacção dele. Branier sentiu a sua decepção. O alemão teria ficado muito feliz se o tivesse visto perder o controlo dos nervos.

Empurraram Branier e obrigaram-no a ocupar a última posição na fila indiana. O Venerável encontrava-se ao lado dos seus Irmãos, mas eles ignoravam-no. Um silêncio religioso reinava no austero gabinete. Só foi perturbado pelo bater de tacões de botas no soalho. O oficial superior colocou-se ao lado do escriba que abria à sua frente um novo registo, virgem de qualquer inscrição. Ao cimo da página, escreveu Erkenntnisloge, loja ”Conhecimento”, Paris; por baixo, Name derBruder, nomes dos Irmãos.

Meus senhores anunciou o oficial superior vamos registá-los. Devem indicar ao schreibef o vosso nome, idade e profissão.

Schreiber – secretário

A tensão subiu. Os rostos dos Irmãos fecharam-se. Dentro de instantes tornar-se-iam números num registo de extermínio, um livro de trevas. O oficial superior observou a angústia que crispava as feições.

O primeiro Irmão apresentou-se em frente do Schreiber.

Pierre Laniel, 52 anos, industrial.

Laniel era um homem pequeno de cabelos ralos e testa estreita. Sem personalidade aparente. Meticuloso, preciso, nervoso, fazia parte daqueles seres, considerados insignificantes, que são condutores de homens sem terem de recorrer a berros ou a modos autoritários.

Que ramo?

Metalurgia.

Um negócio de família decrépito que Pierre Laniel reerguera à força de pulso.

Tenho que exigir uma informação muito mais aprofundada sussurrou o oficial superior com uma voz aguda em que transparecia a excitação. Quais são os seus graus e funções na loja ”Conhecimento”?

Não compreendo.

O nazi fixou o industrial com severidade.

Não tente jogar esse jogo, Laniel. Sabemos tudo. Se tergiversar, isso recairá sobre todos!

Fui Mestre maçon, é verdade, mas sabe perfeitamente que a minha loja nunca mais se reuniu depois do começo da guerra.

Mentira! irritou-se o alemão.

Pierre Laniel permaneceu impenetrável. Revelar que era Mestre não adiantava nada ao nazi que possuía com certeza os nomes, as direcções e os graus da maior parte dos maçons franceses. Os ficheiros tinham sido transmitidos à Gestapo por ”Irmãos” preocupados em garantir a sua segurança. Em contrapartida, a natureza das suas funções iniciáticas fazia parte dos segredos que não estava decidido a revelar a um profano, mesmo que fosse um carrasco. Respondendo assim, Laniel indicava aos outros Irmãos o caminho a seguir.

Mentira! repetiu o oficial superior. A ”Conhecimento” nunca deixou de se reunir! Quando os prendemos todos, preparavam-se para realizar uma ”reunião”.

De maneira nenhuma retorquiu Laniel. Uma simples reunião de amigos que se tinham perdido de vista. A ”Conhecimento” já não existe. Senão, teríamos enviado as convocatórias obrigatórias ao Secretariado da Grande Loja. Obrigatórias, sejam quais forem as circunstâncias.

Branier reteve a respiração. Esperava que o SS ignorasse a posição administrativa da ”Conhecimento”. Muito antes do início da guerra, o Venerável Branier tinha quebrado todos os laços com as diversas instâncias administrativas das obediências para permitir à ”Conhecimento” trabalhar em paz longe das intrigas políticas, da caça às honrarias, das querelas individuais.

O argumento técnico utilizado por Laniel não perturbou durante muito tempo o SS.

São uma loja selvagem, trabalham na sombra... Não tente enganar-me. Aqui, acabarão por confessar tudo.

O Venerável compreendeu até que ponto aquele homem violento, que ocultava mal a sua brutalidade sob uma aparência de delicadeza, podia ser temível. Mandatado por Himmler, tinha conseguido capturar os Irmãos da ”Conhecimento” depois de vários meses de esforços.

Um segundo Irmão apresentou-se perante o schreiber, enquanto um soldado obrigava Pierre Laniel a colocar-se de frente para a parede, do outro lado do gabinete.

Dieter Eckart, 43 anos, professor de História, Mestre maçon.

O Venerável sorriu interiormente. Eckart alinhava a sua atitude pela de Laniel. Responder às perguntas feitas, sem agressividade, sem fraqueza.

Alemão... é alemão notou o oficial superior.

Mãe alemã, pai francês. O meu passaporte é francês.

Dieter Eckart era alto e magro. Tinha um ar aristocrático. Distante, frio, muitas vezes considerado altivo, inspirava mais receio do que afecto. A farta cabeleira branca, o rosto esguio e anguloso, os olhos penetrantes evocavam uma personagem de inquisidor.

A sua função na loja? interrogou o SS.

A loja deixou de funcionar há muito tempo.

O oficial superior nazi não se preocupou mais com Eckart. Dois soldados apoderaram-se dele e colocaram-no ao lado de Pierre Laniel. Furtivamente, os dois Irmãos trocaram um olhar cúmplice.

O terceiro Irmão postou-se em frente do schreiber que escrevia as respostas com uma letra regular.

Guy Forgeaud, 40 anos, mecânico de automóveis, Mestre maçon. Forgeaud era um rapagão simpático, robusto, descontraído. Criança da Assistência Pública, não tinha muito bem a certeza da sua idade. Vendo-o com a cara vermelhusca, grosseira, o nariz demasiado largo, os lábios carnudos, ninguém poderia suspeitar que fizesse outra coisa do que arranjar motores pensando em raparigas e numa boa comezaina.

Forgeaud... recusou o serviço do trabalho obrigatório. Creio que nunca gostou de papeladas oficiais... É impossível saber em que altura aderiu à loja ”Conhecimento”...

Guy Forgeaud pareceu aborrecido, atrapalhado.

Em que altura... Já não me lembro... Tenho fraca memória. Como sabe, deixei a escola aos dez anos...

Com um movimento de cabeça, o oficial superior ordenou aos seus homens que alinhassem Forgeaud de frente para a parede.

O schreiber manteve a caneta no ar, esperando a declaração do quarto Irmão que se apresentava à sua frente.

André Spinot, 35 anos, fabricante de óculos, Companheiro. Um ligeiro sorriso iluminou o rosto do oficial superior.

Companheiro... Ainda não conseguiu tornar-se Mestre?

André Spinot era magro, pequeno, atarracado. Tinha o cabelo muito negro e uma calvície incipiente. Dava a impressão de não estar nunca nem perfeitamente limpo nem correctamente barbeado. Os olhos reflectiam uma curiosidade inquieta. Tinha a maior dificuldade em estar quieto. A língua estalou dentro da boca, mas não saiu qualquer palavra.

Mais nenhum esclarecimento?

Spinot fez ”não” com a cabeça. Foi juntar-se aos Irmãos de frente para a parede enquanto um colosso tomava o seu lugar em frente do schreiber.

Raoul Brissac, 25 anos, pedreiro, Companheiro maçon e ”Companheiro do Dever” denominado ”a Boa Estrela”.

Brissac respirava saúde. Passara mais dias e noites ao ar livre do que debaixo de um tecto. Era orgulhoso, vivo, seguro da sua força.

Julgava que os ”Companheiros do Dever” e os maçons não se entendiam espantou-se o oficial superior.

Há imbecis em todo o lado respondeu Brissac.

Estabeleceu-se um silêncio tenso. Os SS ficaram hirtos. O schreiber manteve o nariz enfiado nos registos. O Venerável esperava uma explosão de raiva. Uma vez mais, Brissac falara demasiado depressa e batera forte. Não receava Deus nem o Diabo. Sentia-se capaz de enfrentar não importa quem, mesmo um oficial superior das SS no coração de uma prisão nazi. A sua imprudência podia custar caro a toda a loja.

Nada aconteceu. O Companheiro Brissac foi ocupar o seu lugar junto à parede. Sucedeu-lhe um sexto Irmão, o último antes do Venerável.

Jean Serval, 25 anos, escritor. Aprendiz.

Serval estava muito pálido. Alto, cabelos castanhos, testa alta, ombros metidos para dentro, pernas magras, tinha o ar de um adolescente sem jeito, mal alimentado.

Escritor,.. Publicou livros?

O primeiro devia sair em Novembro de 1939. Mas a guerra...

Qual era o tema?

Era um romance de amor.

Aprendiz... Então entrou recentemente na ”Conhecimento”?

Precisamente antes da loja interromper os seus trabalhos, há mais de cinco anos.

O SS considerou que o rapaz era o elo mais fraco da cadeia. Emotivo, hipersensível, sem resistência física.

Jean Serval tomou o seu lugar no alinhamento. François Branier estava só. O oficial superior fez-lhe sinal para avançar e se apresentar ao schreiber. O Venerável achou-se indecente, com o seu fato e o seu impermeável, quando os Irmãos tinham vestido o uniforme cinzento dos prisioneiros da fortaleza.

O seu olhar cruzou-se com o do SS. Leu nele a sua condenação.

Já não era de esperança que devia alimentar-se, mas de eternidade. Desde que o Grande Arquitecto lhe desse a força para viver o mais desesperado dos presentes.

François Branier, 55 anos, médico, Venerável-Mestre.

Todos os Irmãos voltaram a cabeça. Os soldados obrigaram-nos a retomar a posição anterior, de frente para a parede. Mas tinham tido tempo de ver o seu Venerável.

O schreiber acabou de escrever, aplicou um mata-borrão sobre a página e fechou o livro de registos.

Perfeito, meus senhores concluiu o SS. - Mostraram-se cooperantes. Mas espero melhor de vós. Muito melhor.

Jean Serval gritou. Uma violenta dor nos rins. Uma coronhada seca, profunda. A primeira manifestação de brutalidade. E uma ordem, em alemão, que o Venerável não compreendeu. Os Irmãos tinham esperado que o Venerável fosse ter com eles, que a loja ficasse de novo reconstituída. Esperança vã. Os SS obrigaram-nos a abandonar o compartimento onde se tinham transformado em números de matrícula. François Branier permanecera imóvel em frente do schreiber do oficial superior.

Vão conduzir os seus Irmãos ao bloco deles, senhor Branier. Espero que saberá inculcar-lhes melhor sentido de disciplina. Achei-os arrogantes. O comandante-de-campo não tolerará por muito tempo semelhante atitude.

O SS, mãos apertadas atrás das costas, martelando o soalho com pancadas vigorosas de tacão, saiu da sala. Dois soldados obrigaram Branier a segui-lo. Subiram até ao último andar da torre. Seguir, subir, descer, voltar a descer, voltar a subir, seguir... Teria outro destino? O Venerável avançava entre paredes cinzentas. Os degraus da escada de madeira rangiam sob os seus passos. Sempre a mesma angústia difusa que se colava à pele. Não havia suficientes ruídos normais, respirações humanas. Aqueles soldados de uniforme negro tinham perdido a alma. Já não pensavam, não tinham sentimentos, não sabiam amar nem odiar. Obedeciam às ordens porque eram ordens. Porque era a doutrina.

No entanto, como perante todo o ser que encontrava, o Venerável colocava a questão: aquele soldado, pronto para o abater, tinha a possibilidade de se tornar consciente, poderia franquear a porta do templo, atingir a iniciação? Em geral, François Branier recebia um eco, mesmo negativo. Mas desta vez sentiu apenas um vazio gelado. Não havia coração nem entranhas sob aqueles uniformes.

Robôs com rosto humano. Que diabo os conseguira criar? Que potência maléfica concebera aquela fortaleza onde a mais rica das vidas interiores devia desagregar-se em poucas horas e cair em pó? Como médico, François Branier conhecera o sofrimento sob todas as suas formas. Fora por vezes impotente para o aliviar. Mas era a primeira vez que encontrava o Mal, sem máscara.

Ninguém lhe batera. Continuava a envergar o seu fato de homem livre. Mas o Mal estava lá, insidioso, viscoso.

No patamar do primeiro andar, uma porta aberta. O oficial superior fez entrar o Venerável num gabinete de grandes dimensões. As paredes estavam cobertas de fotografias com vidro. Retratos de Hitler, de Himmler, de batalhões SS, de multidões saudando o Fúhrer, mas também o interior da fortaleza de todos os ângulos. Os chalés dos prisioneiros, a caserna SS, os duches, o arame farpado, o pátio...

Sentado numa poltrona antiga de costas altas, o comandante-de-campo lia um relatório que lhe entregara o seu ajudante-de-campo, um jovem louro, em pé numa atitude hirta. Sobre a pesada tampa de carvalho da secretária, castiçais de prata maciça. O comandante-de-campo gostava de peças raras. Ergueu os olhos para o seu visitante.

Senhor Branier... Feliz por acolhê-lo neste castelo do Reich.

O pesadelo adocicado continuava. Já não era uma prisão mas um castelo. O chefe do campo tinha o ar de um funcionário modelo, com a sua expressão bonacheirona, a cabeleira cinzenta, o ar bastante caloroso. Branier quase podia ter pensado num encontro de negócios.

Queira deixar-nos, Klaus. Eu próprio interrogarei o senhor Branier. O meu ajudante de campo tomará nota das suas respostas.

A voz do comandante tornara-se cortante. O oficial superior, cujo nome o Venerável acabava de saber, cumprimentou batendo os tacões e saiu do gabinete. Branier teve a sensação que ele não tinha apreciado a despedida.

Fique em pé, senhor Branier. Neste gabinete, sou eu o único a estar sentado. Questão de hierarquia.

O simples facto de tomar consciência que estava em pé fez-lhe doer as pernas. Mas o Venerável desviou a atenção para o ajudante-de-campo, pena de pato na mão, que se colocara em frente de uma estante sobre a qual estava poisado um livro de registos preto. ”Desta vez, pensou François Branier, é um mergulho na loucura. Um tirano num ambiente da Idade Média. Um SS que brinca aos monges copistas enquanto o seu chefe se considera um senhor.”

Quem lhe permitiu ficar com essa roupa?

Ninguém em especial respondeu François Branier.

O comandante acendeu um cigarro na chama de uma vela. Fazia tempo. Uma serpente que hipnotizava a sua presa.

Procurámo-lo durante muito tempo, senhor Branier... O que tem feito nestes últimos meses?

Tratado doentes. Sou médico.

O comandante esmagou o cigarro. O ajudante-de-campo não se atreveu a registar a resposta. O Venerável reteve a respiração.

Que género de doentes? Soldados alemães, talvez? Soldados que ”tratou” fazendo-os passar para a outra vida’ Creio que está a apreciar mal a sua situação, senhor Branier. O tempo das mentiras terminou. Aqui só admitimos a verdade. Escondem-se porque realizam acções desonestas. O senhor é maçon. Pior, é Venerável-Mestre de uma loja. Pior ainda, de uma loja que julga poder guardar o seu segredo. Não deve haver segredos para os homens da nova era. O Reich não tolera conspiradores.

O ajudante de campo anotava febrilmente o discurso do seu senhor. O Venerável sentia-se sufocar. Teria preferido qualquer masmorra àquele gabinete. Aguentar. Não pensar em mais nada.

Estou convencido continuou o SS que não compreendeu a grandeza da nova era que nasceu. O nosso Fúhrer não é um homem político decadente e podre como existiam na vossa Europa do vício. É o grande sacerdote de uma verdadeira religião. Os cristãos e os judeus são satânicos. Os maçons também. É preciso exterminá-los. Outros que não eu se encarregam disso. Aqui, senhor Branier, encontra-se num lugar privilegiado. Seleccionei indivíduos de elite. Aqueles que têm poderes e segredos.

Lamento desiludi-lo interrompeu o Venerável. Nenhum de nós tem qualquer poder particular. O segredo da minha loja desapareceu quando deixou de se reunir, no princípio da guerra.

O chefe do campo descruzou as pernas e bateu com o punho na mesa de carvalho.

A guerra! Só têm essa palavra na boca! Já não há guerra. Há a vitória do Reich. Por que continuar a mentir? Acredita que o seu sistema de defesa tem um real valor? Não tenho pressa... Acabará por falar. Por me dizer tudo. Para aliviar a consciência.

O comandante voltou-se para o seu ajudante-de-campo.

Mande conduzir o Venerável Branier ao seu bloco.

Sempre acompanhado por dois SS, o Venerável foi conduzido ao bloco vermelho. Tentou fechar-se ao mundo demoníaco que o rodeava, não deixar entrar dentro de si as paredes cinzentas, os degraus rangentes, o chão do pátio, o arame farpado, não se tornar a sua própria prisão.

O bloco vermelho assemelhava-se a um pequeno chalé. De perto, notava-se que tinha sido construído à pressa. Algumas placas de madeira estavam deslocadas, deixando passar o ar gelado. As duas janelas que davam para o pátio estavam mal encaixadas. O tecto tinha buracos em vários pontos. Trabalho amador. Feito à pressa.

A porta não tinha puxador. Um dos SS abriu-a com um pontapé. O Venerável entrou. Um grande compartimento nu de cerca de trinta metros quadrados. Chão de betão. Em cima, sete enxergas.

Estavam lá todos. Pierre Laniel, o industrial, Dieter Eckart, o professor, Guy Forgeaud, o mecânico, André Spinot, o oculista, Raoul Brissac, o pedreiro, Jean Serval, o escritor. Os que tinham sobrevivido ao nada.

A porta bateu atrás do Venerável. Estava finalmente só com os Irmãos. Dieter Eckart, muito comovido, foi o primeiro a levantar-se e a vir colocar-se em frente de François Branier.

Estou feliz por voltar a ver-te, Venerável-Mestre.

Os dois homens abraçaram-se fraternalmente e beijaram-se três vezes. Os outros Irmãos agiram da mesma maneira. André Spinot chorava. De medo e de alegria. O Venerável sentiu que reencontravam a confiança, que a sua presença lhes devolvia um equilíbrio indispensável, como se ele fosse capaz de trazer uma solução, de lhes abrir um caminho para a liberdade. Mesmo que não existisse. Fossem quais fossem as suas dúvidas e tormentos, o Venerável não devia confessá-los. A carga que pesava sobre os seus ombros pareceu-lhe ainda mais esmagadora.

Meus Irmãos pediu o Venerável formemos a cadeia de união. No interior de um bloco de uma fortaleza nazi, perdida em montanhas

desconhecidas, sete maçons formaram a cadeia fraternal celebrada, segundo a tradição, desde o começo do mundo. Com os pés a tocarem-se e as mãos unidas, fecharam os olhos para melhor comunicarem, melhor sentirem a potência vital da sua comunidade novamente reunida.

Possa o Grande Arquitecto do Universo estar sempre presente entre nós invocou o Venerável-Mestre.

François Branier, como os Irmãos, sentia o formidável calor que emanava daquele pequeno grupo de homens apanhados nas garras de um monstro único. A partir daquele momento, a loja ”Conhecimento” existia naquele lugar, naquele Oriente de exílio; exercia ali a sua plena e inteira soberania. Os sete Irmãos prisioneiros estavam de novo livres, aptos a transmitir.

Um ruído vindo de fora. Botas sobre o cascalho do pátio. Os Irmãos abandonaram a cadeia. A porta do bloco abriu-se. Surgiu a silhueta do oficial superior SS. Permaneceu no limiar com as pernas ligeiramente afastadas, braços cruzados atrás das costas. Irónico, contemplava os maçons como se estivesse informado do ritual que acabavam de celebrar. A partir de agora, o Venerável devia tomar precauções. Mas como lamentar ter cedido a um impulso que os unira como um único ser?

Entreguem imediatamente tudo o que tiverem convosco que seja metálico: relógios, alianças, anéis...

O oficial superior deixou passar um SS com um cesto de vime. Um homem barrigudo, mal barbeado, com a testa muito larga desfeada por uma mancha de vinho.

O Venerável foi o primeiro a obedecer. Depositou o relógio. Nunca usara aliança. Os Irmãos mostraram-se igualmente dóceis. Em breve o cesto ficou cheio. Pierre Laniel, o industrial, tirou com pena a aliança que usava há vinte e cinco anos. Sentia que nunca mais reveria a esposa. Teria gostado de guardar aquela recordação dela, poder fixar o olhar naquele anel de metal dourado quando chegassem os piores momentos. Entregando-a, ficou como que mutilado.

O administrador parou em frente de Raoul Brissac, o pedreiro. Com um gesto rápido, arrancou a argola de metal que lhe pendia da orelha esquerda. O sangue saltou. O SS brandiu o seu despojo ao qual estava pegado um bocado de pele e depois atirou-o para o cesto.

Eu tinha dado uma ordem precisou o oficial superior.

Brissac, com um esforço indiscritível, conseguiu não berrar de dor. Estava quase a atirar-se sobre o administrador para o esmurrar até à morte. Mas o seu olhar cruzara-se com o do Venerável. O Mestre da loja pedia-lhe que não reagisse. A hierarquia da comunidade, livremente consentida, não se discutia. Com os olhos erguidos para o tecto do bloco, mordendo os lábios até fazer sangue para esquecer a dor que lhe incendiava a cabeça, Raoul Brissac não reagiu. O administrador roubara-lhe o símbolo de Companheiro iniciado. A argola que lhe entregara o seu mestre de talhar pedra quando realizara a sua obra-prima, uma escada de dupla hélice. Precisamente antes de encontrar François Branier e ser admitido na loja ”Conhecimento”.

O administrador, visivelmente desiludido pela passividade de Brissac, deu meia volta, seguido de Klaus. A porta do bloco bateu.

Os torcionários tinham ido embora. Os maçons permaneceram imóveis durante longos segundos. O Venerável foi o primeiro a arrancar-se àquele torpor. Examinou imediatamente o ferimento de Raoul Brissac que mantinha os olhos fixos. O Companheiro ia aguentar.

Não é grave comentou o Venerável, que cobriu a ferida com um lenço limpo, uma das suas últimas riquezas.

Brissac tinha uma resistência extraordinária. Mas François Branier receava a sua reacção a frio. O Companheiro não admitia a tolerância dos cobardes nem o perdão das ofensas. Seria necessário convencê-lo, apesar do gesto cruel do administrador, a pensar primeiro na comunidade.

Vão tentar separar-nos, Raoul, pôr-nos uns contra os outros. Vão visar sucessivamente cada um de nós. Se te tivesses revoltado, ter-nos-iam espancado a todos. Não podemos responder às suas provocações.

Enquanto for possível observou Laniel.

Mesmo para além disso retorquiu o Venerável. Aqui estamos no impossível, no impensável. Adaptemo-nos, Pierre. Temos força para tal.

Pierre Laniel compreendeu o Venerável por meias palavras. François Branier era detentor do segredo do Número. O essencial era preservar a pessoa do Mestre da loja. Mas este só pensava em salvar a vida dos Irmãos.

Estamos lixados declarou André Spinot, o oculista, que se deixou cair num canto do compartimento e agarrou a cabeça entre as mãos.

É provável aquiesceu Dieter Eckart. Mas mesmo assim temos de lutar.

Como? perguntou Jean Serval, o Aprendiz.

Evasão.

Nem sonhem objectou Guy Forgeaud, o mecânico. Ninguém sairá daqui escalando os muros.

Podiam confiar na opinião de Forgeaud. Era um habilidoso genial.

Tens uma ideia? interrogou o Venerável.

Ainda não. Preciso conhecer melhor a zona. Não teremos duas oportunidades.

Tudo depende do momento em que começarem os verdadeiros interrogatórios fez notar Jean Serval, expressando em voz alta a angústia latente.

Sim e não comentou Dieter Eckart, que se colocara no canto de uma janela para observar o que se passava no pátio. A verdadeira questão é o que esperam eles de nós.

Todas as cabeças, mesmo a de Raoul Brissac, se voltaram para o Venerável. Se alguém sabia, era ele. Mesmo que não pudesse explicar tudo devido ao seu juramento, devia dar algumas explicações.

François Branier fez a sua expressão de urso mal-humorado. Reeleito Venerável da ”Conhecimento em cada S. João Evangelista de há quinze anos para cá, esperara transmitir em breve a sua carga a um dos mestres da loja. A Gestapo decidira de outra forma.

A nossa loja não é exactamente como as outras começou o Venerável. É depositária de um mistério. Se morrermos, morrerá connosco.

Desde que diriges esta loja observou Dieter Eckart modificámos os métodos de trabalho. Regressámos às fontes. Já não construímos catedrais de pedra, mas os nossos projectos não são menos importantes.

Se restar alguém para os realizar precisou Pierre Laniel, amargo Já só somos sete. Os quatro outros Aprendizes, tal como três Companheiros e quatro Mestres, morreram ou desapareceram. E nós.. não estamos muito melhor.

Quem nos vendeu? perguntou Raoul Brissac com uma voz inexpressiva.

O sangue parara de escorrer mas o rosto do pedreiro estava vincado pela dor.

Um maçon respondeu o Venerável. O que nos tinha emprestado a casa.

Uma cilada. Tinham caído numa cilada montada por um Irmão. Uma lágrima assomou aos olhos de Dieter Eckart que a enxugou com as costas da mão. Laniel sentiu a sua coragem diluir-se. Forgeaud lamentou não estar já morto. Brissac esqueceu a orelha mutilada. Spinot manteve os olhos fechados. Serval, estupidificado, olhava sem ver.

Estamos sós disse o Venerável. Totalmente sós. E sempre estivemos.

Permaneceram mais de uma hora sem falar. O Venerável deixou-os recuperar. Tinham-se sentado ao longo da parede do bloco, cada um esperando que um dos Irmãos descobrisse uma razão para ter esperança. Branier observou-os. Pierre Laniel... humano, condutor de homens, capaz de tudo suportar,

- por vezes desarmado perante o Mal. Um Mestre confirmado, apto a receber o segredo. Dieter Eckart... uma profunda sensibilidade sob a máscara aristocrática, uma inteligência prodigiosa. Um futuro Venerável. Guy Forgeaud... o mais hábil. Capaz de se desenvencilhar em qualquer situação. O anarquista de génio, profundamente ligado à comunidade. André Spinot... o mais sensível e o mais frágil. Torturado pela vida, mil vezes quebrado, nunca vencido. Longos anos de trabalho para controlar o seu tumulto interior. Raoul Brissac... um autêntico Companheiro do Dever que quisera conhecer também a Maçonaria. Uma transformação difícil, revolta, um carácter impulsivo, um coração de ouro, a mais intensa vontade de viver. Jean Serval... o mais brilhante dos Aprendizes, o novato capaz de ir até ao fim do caminho se não se dispersasse.

Não os julgava. Amava-os. É por isso que tinha de ser lúcido. Irmãos, sim, Irmãos em espírito que se tinham livremente escolhido para percorrerem juntos o caminho estreito que conduzia das trevas à luz, Irmãos que se encostavam hoje uns aos outros como animais conduzidos ao matadouro.

Aquele sacana, dou cabo dele disse de repente Raoul Brissac, rompendo o silêncio. Um soco na cabeça. Só um. Vai rebentar como um fruto podre.

Não tens o direito de falar assim interveio Laniel. Tem que se explicar, mesmo se nos tiver traído. É um Irmão, ele...

Não, cortou André Spinot, que continuava prostrado mas cuja voz ressoou com espantosa nitidez. A Maçonaria morreu. Os Irmãos já não existem. Não têm mais nada a dizer, mais nada a provar. As lojas são conchas vazias. Foram varridas pelo primeiro vento. Nós vamos rebentar para aqui porque somos os últimos a possuir o segredo.

Tens razão aprovou Dieter Eckart.

O professor nunca lhes parecera tão seguro de si, tão sereno.

Raio de campo e raio de alemães observou Guy Forgeaud, quase trocista, como era seu hábito.

Porque dizes isso? perguntou Pierre Laniel.

Os boches adoram abanar com os seus títulos. São todos Oberstampfúrer ou qualquer coisa do género. Adoram a disciplina, o dedo na costura das calças. Não vale a pena responder-lhes. Aqui, basta ser delicado e ouvi-los falar francês quase sem sotaque.

Têm medo disse o Venerável. Contemplaram-no seis pares de olhos espantados.

Pensam que temos poderes. São todos-poderosos, mas nunca se sabe...

E é verdade? perguntou Serval, o Aprendiz, meio-irónico, meio-sério. Temos poderes?

Não os suficientes para nos fazerem sair daqui... Conto mais com a nossa vigilância para aproveitar as mínimas possibilidades de evasão.

Não há afirmou Spinot, o oculista.

Vai-te lixar! berrou Brissac, levantando-se de um salto e colocando-se à frente de Spinot. Não nos comeces a dar cabo da cabeça!

É só a verdade retorquiu Spinot, tenso.

Basta! interveio o Venerável. Não devem falar um com o outro nesse tom. Dividirmo-nos seria a pior das baixezas. É o que eles esperam.

Não vou passar a vida à espera. Para já, quero mijar. Raoul Brissac abriu a porta do bloco.

Ar livre.

Um uivo de sirene. Sons de culatras. Uma ordem ladrada pelo alto-falante: ”Alto!” O Companheiro estacou, como se voltasse a si. Vários SS saíram da caserna a correr. Rodearam-no, com as armas apontadas para ele. Uma raiva demente cresceu nas veias de Brissac. Estava pronto para lutar, de mãos nuas, contra aqueles espectros.

Não te faças parvo, Raoul! berrou Guy Forgeaud.

Algum problema, Brissac?

O oficial superior, trocista, oculto atrás dos seus homens, examinava o Companheiro como um animal apanhado na armadilha.

Necessidades naturais.

O oficial superior deu uma ordem em alemão a dois dos seus homens. Um deles empurrou Brissac pelas costas, o outro indicou-lhe a direcção do bloco sanitário.

A porta do bloco vermelho foi fechada.

E se Raoul não voltasse? perguntou Pierre Laniel com a garganta apertada.

Unamos os nossos corações em fraternidade recomendou o Venerável, como se essas palavras rituais pudessem conjurar o medo, como se pudessem voar em socorro de um Irmão em desgraça. Via Raoul espancado à coronhada, o rosto ensanguentado, acabando finalmente por berrar...

Cinco minutos mais tarde a porta do bloco vermelho abriu-se de novo. Primeiro, um uniforme SS. Depois, Raoul Brissac, intacto.

Quando ficaram de novo sós, o Companheiro deixou escapar um longo suspiro. Também ele tinha julgado que não voltaria.

É completamente louco! fez notar Guy Forgeaud. Temos direito à higiene. Afinal, talvez seja um chalé de férias... Só falta que nos venham trazer o pequeno-almoço à cama.

Conseguiste observar alguma coisa? perguntou o Venerável a Brissac.

Consegui... Não é brilhante. Impossível escalar os muros. Demasiado altos. No topo, arame farpado. Com certeza electrificado. A caserna SS fica ao lado do nosso bloco. À direita, os mijadouros. Ao lado, os duches. Talvez um outro edifício numa reentrância. Não vi mais nada.

Não notaste outros prisioneiros?

Não. Mas talvez estejam fechados em blocos. Irmãos, quem sabe... Talvez aqui seja uma prisão para maçons...

O Venerável sentiu que um pânico surdo dominava os Irmãos. Se Raoul Brissac confessava a sua impotência, é porque não tinham qualquer hipótese.

Vamos fazer uma reunião de Mestres anunciou. Os outros Irmãos, vigiarão a porta e as janelas.

A vida retomava um curso normal. Desde que uma decisão a tomar comprometesse a vida da comunidade, o Venerável tinha o dever de convocar a ”câmara-do-meio”, composta pelos Mestres da loja. Desde sempre, era a única assembleia soberana das confrarias iniciáticas. Uma regra de ouro: a unanimidade.

Quatro Mestres da loja tinham escapado à tempestade: o Venerável Branier, Pierre Laniel, Guy Forgeaud, Dieter Eckart. Este último estava encarregado do ensino iniciático proposto aos Companheiros. Guy Forgeaud desempenhava uma tarefa semelhante em relação aos Aprendizes. Laniel velava pela rigorosa aplicação da Regra. Quando a ”câmara-do-meio” se reunia, Companheiros e Aprendizes saíam do templo. Desta vez, no espaço nu do bloco vermelho, contentaram-se em voltar as costas aos três Mestres que formavam uma assembleia secreta num dos cantos da sua prisão.

Quando eu bater com o maço disse o Venerável estamos em ”câmara-do-meio”.

François Branier bateu com o punho direito na parede. Não havia nem maço, nem avental, nem compasso, nem esquadro, nem espada flamejante, nem altar... Era a ”reunião” mais pobre que alguma vez realizara.

Com o seu fato amarrotado, sentia-se quase indecente em relação aos irmãos, enfarpelados com o uniforme cinzento.

Meus Irmãos Mestres, temos uma decisão importante a tomar. De acordo com a nossa Regra, devo consultar-vos e submeter as minhas propostas ao ”voto.”

Pierre Laniel considerava a atitude espantosa. Ali estavam todos quatro, fantasmas de maçons perdidos no Inferno. Mas fantasmas que celebravam um ritual esquelético... Laniel julgou que estava a enlouquecer. Engoliu a saliva com dificuldade. O quadro habitual de uma ”reunião” maçónica, a magia dos fatos, dos símbolos, faziam-lhe demasiada falta. A frieza frustrante do bloco impedia-o de se concentrar.

O Venerável notou a perturbação do Irmão Laniel. Não tinha a certeza que a calma aparente dos dois outros Mestres não ocultasse também uma angústia igualmente profunda. Ele próprio se sentia invadir pouco a pouco por um medo viscoso.

Quando fomos presos pela Gestapo recomeçou devíamos proceder à eleição do novo Venerável da loja. De acordo com a Regra, coloco o meu cargo entre as vossas mãos. Somos apenas quatro Mestres, os únicos habilitados a votar. O processo é válido, desde que respeitemos a lei da unanimidade. O lugar em que nos encontramos tornou-se um templo. Nada mais. Mesmo que o ritual de transmissão se reduzir ao mínimo estrito, será realizado na sua plenitude. Peço a um candidato que se declare.

Guy Forgeaud, jovem Mestre, não tinha desempenhado as funções suficientes na loja para se tornar Venerável. Pierre Laniel evitou cruzar o seu olhar com o de François Branier. Nunca teria julgado estar em posição para aceder a esse posto misterioso em que eram fornecidas as chaves supremas da iniciação. A posição de Mestre bastava-lhe perfeitamente. Não considerava ter ainda perscrutado todos os seus segredos. É um facto que era chefe de empresa. Aprendera a dirigir homens, fossem engenheiros ou operários. Soubera fazer-se amar e temer, tornar-se o eixo de um edifício social em que cada um ocupava o seu lugar. Quantos conflitos quotidianos não tinha resolvido mostrando-se ora inflexível, ora diplomata? Houvera crises, passagens difíceis, mas sempre as resolvera da melhor maneira. Laniel acreditava conhecer bastante bem os homens, as suas paixões, os seus defeitos, as suas ambições, a sua grandeza muitas vezes inesperada. Mas dirigir Irmãos, orientá-los, servir de mediador entre eles e o Grande Arquitecto do Universo... disso não se sentia ainda capaz. O único que poderia suceder a François Branier era Dieter Eckart.

Com os olhos semicerrados, a cabeça ligeiramente inclinada para a frente, Dieter Eckart parecia meditar. O seu espírito estava longe, muito longe da fortaleza nazi. Dispunha de um tal poder de concentração, de uma tal força de carácter que conseguia abstrair-se das piores situações. Tal como Laniel, também não esquecera o principal objectivo da ”reunião” que a loja devia realizar na noite da prisão. Eckart sabia que os Irmãos da ”Conhecimento” tinham por ele estima e confiança. Sabia também que era o sucessor desejado pelo próprio Branier, mesmo não tendo o Venerável em actividade o direito de o designar como tal. É verdade que tinha imaginado outro lugar para abordar semelhante questão. Mesmo na clandestinidade, a loja soubera sempre arranjar locais decentes para fazer reviver a magia ritual. Mas aqui... Eckart pensou naqueles homens que, desde o nascimento da iniciação, tinham recebido o encargo de dirigir uma comunidade como aquela. Fosse qual fosse a sua raça, civilização, carácter, tinham sido escolhidos para transmitir a luz. Para fazer viver a vida e morrer a morte.

Venerável-Mestre disse Dieter Eckart todos sabemos que o Venerável da ”Conhecimento” não é um chefe de loja vulgar. Não se trata apenas de uma transmissão de poderes. Há o segredo do Número, a pedra angular da confraria.

Branier aquiesceu com um movimento de cabeça.

Apliquemos portanto a Regra propôs Eckart. Votamos com conhecimento de causa.

François Branier sentiu-se aliviado. Não estava descontente por ser libertado de um peso imenso.

Declaro vago o lugar de Venerável-Mestre. Peço a um dos Mestres confirmados da loja, que tenha assistido e participado em todos os seus trabalhos, que seja reconhecido como tal pelos seus Irmãos em mestria, que tenha dirigido os trabalhos dos Companheiros e dos Aprendizes, que coloque a sua candidatura nas mãos do Grande Arquitecto do Universo.

Pierre Laniel tinha renunciado. Preferia permanecer na sombra e secundar o futuro Venerável. Branier, para quem uma página já estava voltada, esperava que Dieter Eckart se manifestasse. Por fim, tomou a palavra.

Para o próximo ano de luz, proponho como Venerável-Mestre... François Branier.

Dieter Eckart expressara-se com uma alegria calma, contida, num tom que não tinha réplica. Pierre Laniel, a princípio surpreendido, considerou que o Irmão tinha tido uma excelente intuição. Guy Forgeaud não dissimulava a sua alegria. Aprovou com um sorriso.

Apoio essa candidatura acrescentou. Meu Irmão François, podes garantir-nos que te sentes com a força espiritual e física para desempenhares as tuas funções?

François Branier abatera-se sobre si próprio, com a cabeça enterrada entre os ombros, o olhar irado. Os Irmãos conheciam bem aquela atitude. Significava que o Venerável reflectia sem prazer.

E se vos confessasse que já não possuo essa força? Que sou um homem velho, gasto, fatigado, incapaz de dirigir esta loja mais tempo sem fazer um máximo de asneiras?

Pierre Laniel ficou abalado. Um Venerável tinha a possibilidade de colocar o seu cargo entre as mãos dos seus Irmãos se se considerava incapaz para o cumprir.

Se nos confessasses isso respondeu Dieter Eckart não te acreditaríamos. Nunca estiveste em melhor forma. A idade não tem qualquer influência sobre ti. É impossível renunciares à tua função num momento como este. Não vou evocar a tua sabedoria, a tua experiência, o teu brilho... Não temos o hábito de atirar flores uns aos outros. Nem Pierre nem eu somos capazes de te substituir e todos o sabemos. É a minha vez de te fazer uma confissão: mesmo em circunstâncias normais, teria defendido a tua candidatura e não a minha. Tens ainda muito a fazer para formar o teu sucessor, Venerável-Mestre. Não pares pelo caminho.

Está a chover! gritou Jean Serval, o Aprendiz, colocado a uma das janelas do bloco.

Não caía nem uma gota de chuva, mas dois SS, precedendo o oficial superior, dirigiam-se para o bloco vermelho. Serval utilizara a fórmula ritual para avisar os Irmãos da vinda de um profano.

Quando eu bater com o maço anunciou o Venerável os nossos trabalhos são suspensos.

Bateu com o punho direito na parede alguns segundos antes de se abrir a porta do bloco, dando passagem ao oficial superior.

Klaus contemplou os prisioneiros e reparou que os Mestres estavam agrupados.

Espero que se habituem à vossa nova Vilegiatura disse. Tenho um convite para jantar a transmitir-vos. Da parte do comandante desta fortaleza. Viremos buscar-vos.

Nem o mínimo sotaque alemão. Sempre sem o título imponente de que os SS eram tão ciosos. E um ”convite para jantar” ainda para mais... Alguma coisa não batia bem. Como se o horror recuasse para mais se fortalecer, para melhor atacar. O próprio oficial superior bateu com a porta do bloco.

Quando eu bater com o maço anunciou o Venerável a loja está aberta ao grau de Aprendiz.

Bateu de novo na parede.

Todos os olhares se voltaram para ele.

Meu Irmão Raoul, desempenharás o cargo de Porteiro.

O Companheiro Raoul Brissac, pedreiro, colocou-se junto da janela, decidido a não deixar entrar qualquer elemento impuro no templo.

Ocupem os vossos lugares, meus Irmãos.

A magia das velhas fórmulas apertou as gargantas. O Venerável mantinha-se em pé, a meio da parede do fundo. À sua esquerda, Pierre Laniel, Guy Forgeaud, André Spinot. À sua direita, Jean Serval e Dietèr Eckart. À frente, Raoul Brissac.

O mais urgente, meus Irmãos, é reunir os elementos necessários para vivermos o nosso ritual. É preciso tentar tudo para incarnar aqui a nossa iniciação.

Os olhos brilharam de esperança. O Venerável devolvia aos Irmãos o prazer de lutar. De descobrir tesouros inestimáveis como giz ou velas.

Pierre Laniel ergueu a mão direita para pedir a palavra.

O problema vai ser sair deste bloco. Talvez tenham decidido deixar-nos apodrecer aqui.

Não creio objectou o Venerável. Há este jantar. Espero que possamos beber e comer. Façamos a síntese das nossas observações sobre o campo. Uns e outros notámos pormenores diferentes. Que cada um tome a palavra. Guy, tu resumes.

Cada Irmão se manifestou. Guy Forgeaud registou mentalmente o essencial das suas intervenções. O mecânico, contrariamente ao que declarara ao oficial superior SS, tinha uma memória prodigiosa. Com a autorização do Venerável, tomou a palavra quando todos os Irmãos já tinham terminado.

Por meu lado, nada a acrescentar ao que foi dito... Graças às intervenções de uns e de outros, acrescentando as fotos que o nosso Venerável viu no gabinete do comandante, sabemos que a torre central da fortaleza abriga os serviços administrativos e as salas de interrogatório. No cimo, um caminho de ronda, projectores, metralhadoras pesadas. Uma verdadeira torre de vigia que basta para controlar o campo. Os blocos estão dispostos ao longo dos muros da fortaleza, muito altos e encimados por arame farpado electrificado. Há vários blocos de cores diferentes. O nosso é o único que possui duas janelas. Ao ir ao bloco das casas de banho, situado ao lado do dos duches, Raoul notou que as janelas dos outros chalés estavam fechadas, Não sabemos se há outros prisioneiros no campo. Finalmente, entre os chalés e as instalações sanitárias, há uma caserna de SS. Os graduados devem ficar na torre.

André Spinot levantou a mão.

Este campo não é normal.

Não é normal porquê? interrogou Serval, o Aprendiz, a quem o Venerável concedera excepcionalmente a palavra. Estamos metidos neste barracão, nem sequer nos dão de beber, somos agredidos por aqueles estúpidos de uniforme...

Agredidos... Contentam-se com um mínimo, por agora. Não tem nada a ver com o que se sabe das prisões nazis.

As palavras de André Spinot tiveram o efeito de uma corrente de ar glacial. Todos os Irmãos tomaram consciência que por trás da aparência, havia os círculos do Inferno. Quando cairiam as máscaras?

André Spinot, o oculista, colocava a lucidez na primeira linha das virtudes. Para ele, ocultar a realidade, fosse por medo ou por desespero, era a pior das cobardias.

Falta-nos uma informação capital interveio o Venerável.

Qual? perguntou Forgeaud.

A colocação da enfermaria. Deve haver uma. Sou médico. Tenho que ter acesso a ela. E mesmo que me nomeiem seu responsável.

Um sonho. Mas Spinot não encontrou nada a objectar. O Venerável tinha descoberto um novo caminho.

Foi uma espera até à noite. Todos os Irmãos tinham necessidade de recuperar. Dormiram. Um deles permanecia acordado, de vigia. Cada um por sua vez, tinham ido à casa de banho seguindo um processo imutável. Abrir a porta do bloco. Permanecer no limiar, sem se mexer. Esperar a chegada de dois SS. Deixar-se levar e trazer. Nada de brutalidade. Tinham apenas que apressar-se, não demorar pelo caminho, não voltar a cabeça. Nenhum Irmão detectou outros prisioneiros. A fortaleza estava silenciosa. Mesmo a montanha em redor permanecia muda.

Também não consegues dormir? perguntou em voz baixa Laniel, deitado ao lado do Venerável.

Não posso.

Achas que nos safamos, François?

Tem que ser. Não pode ser de outra maneira.

Laniel olhava o tecto. Queria acreditar nas palavras de François Branier. Um Venerável-Mestre nunca mente.

Que porra, afinal... Deixar-se engaiolar assim, sem poder lutar... Pierre Laniel exprimia-se muitas vezes de maneira rude. Um velho hábito,

não usava punhos de renda com os seus operários.

Depende, Pierre...

Espantado, Laniel ergueu-se no cotovelo esquerdo e olhou Branier, tão imóvel como uma estátua jazente.

Depende de quê?

A loja foi delapidada desde o começo da guerra. Perdemos doze Irmãos. Hoje estamos todos reunidos. É a nossa força.

Pierre Laniel perguntou a si mesmo se o Venerável não começava a perder a razão. No entanto, não era nada o seu género... O industrial julgava conhecer bastante bem os homens, mas François Branier ainda o espantava. Nunca encontrara ninguém tão sereno, tão firme nas provações. Emanava dele um fulgor calmante. Com Branier, era possível crer no impossível. E as coisas andavam.

Temos que sair daqui, François. Pirarmo-nos não importa como. Apanhá-los de surpresa. Se fizermos o jogo deles, engolem-nos vivos.

Nada de precipitações, Pierre. Antes de mais, celebrar uma ”reunião”.

Sacralizar esta prisão. Agir de forma a que o Grande Arquitecto esteja presente entre nós e nos traga a solução.

Não acreditas...

Não, não acredito. É uma certeza, não uma crença. Pierre Laniel estremeceu. O Venerável não tinha o hábito de se empenhar assim. Aos seus olhos, os que diziam ”eu sei” eram inconscientes ou mal-intencionados. Divertia-se muitas vezes a repetir as palavras do velho filósofo: ”Sei que nada sei e, mesmo disso, não tenho bem a certeza.” Pronunciara no entanto a palavra ”certeza” com uma absoluta convicção, como o caçador que sabe que o seu tiro acertará no alvo antes mesmo de ter disparado.

Lembras-te, François, quando fundámos esta sacana desta loja... Ninguém acreditava nela. Ninguém a queria. Os Irmãos... esses! Tudo tentaram para nos fazer ir ao ar! Haviam de ficar contentes por nos verem aqui, hoje...

A porta do bloco foi aberta com um pontapé. Klaus, o oficial superior SS, apareceu.

Em pé, meus senhores. São esperados para o jantar. O comandante gosta das pessoas pontuais.

Os sete Irmãos da loja ”Conhecimento” ergueram-se quase ao mesmo tempo. Saíram do bloco um a um, com o Venerável a fechar a marcha. Caía a noite. As nuvens escureciam o céu. Um vento glacial varria o pátio. A fortaleza fazia lembrar uma fera agachada nas trevas crescentes. Sempre o mesmo silêncio desumano, apenas quebrado pelo ruído das botas. Os sete Irmãos avançaram para a torre central, enquadrados por SS tão impenetráveis como os altos muros.

Nenhuma luz se filtrava sob as portas dos outros blocos. Fizeram os Irmãos entrar para a torre, no rés-do-chão. Um amplo compartimento onde podiam caber umas cinquenta pessoas.

Branier e os Irmãos descobriram um espectáculo alucinante.

Uma longa mesa coberta com uma toalha branca, imaculada. Pratos de porcelana e talheres de prata dourada. Candelabros de prata de três braços. Um centro de flores roxas. No extremo da mesa, sob uma fotografia de Hitler, o comandante-de-campo estava sentado num trono medieval de costas altas. À sua esquerda, sobre um estrado, uma pequena orquestra dirigida pelo ajudante-de-campo. À entrada dos Irmãos, tocou a ode maçónica para o grau de Mestre, composta pelo maçon Mozart. O lugar de cada Irmão era indicado por um cartão com o seu nome. Instalaram-se, aturdidos, enfeitiçados pela beleza trágica da música que os Mestres da loja conheciam bem por a terem utilizado nos seus rituais. A ode fúnebre demorou um pouco mais de dez minutos, durante os quais, no mais absoluto silêncio, dois SS serviram um soufflé de cogumelos acompanhado por um Cbâteau-Latour.

O Venerável-Mestre estava em frente do comandante-de-campo, no outro extremo da mesa. À esquerda, um Mestre, Dieter Eckart, e os dois Companheiros, André Spinot e Raoul Brissac; à direita, dois Mestres, Pierre Laniel e Guy Forgeaud, e o Aprendiz, Jean Serval.

Mozart calou-se. O Venerável tinha o coração apertado.

Espero que a vossa loja aprecie esta música e o meu convite para jantar começou o comandante-de-campo, fitando François Branier.

Ninguém tocara ainda nos alimentos. No entanto, tinham fome. Mas tudo aqui parecia envenenado. O Venerável não respondeu. Esperava que estivesse tudo servido. O oficial superior e outros SS estavam colocados atrás dos convivas, prontos a intervir se um deles tivesse uma reacção deslocada.

Gozam de um tratamento de favor continuou mas isso não é injusto. Não são homens como os outros. Possuem uma ciência que deve ser posta ao serviço do Reich. Senão, para que serviria ela? É preferível abordar esse problema em redor de uma boa mesa. Não é da minha opinião, Venerável?

François Branier resmungou qualquer coisa que podia passar por um sim. O comandante pegou no garfo. Os Irmãos, esfomeados, começaram a comer muito depressa, com medo de serem interrompidos a qualquer momento.

O comandante deixou-os comer. O Venerável e ele não tiravam os olhos um do outro. Concediam-se mutuamente uma trégua. François Branier petiscava. Deixara de ter fome.

Haverá uma sobremesa original anunciou o comandante. As suas revelações, Venerável.

Não se ouvia um único ruído de garfo. Os Irmãos esperavam a orientação que o Venerável daria àquele interrogatório.

Não haverá revelações. A ”Conhecimento” já não existe. A Maçonaria já não existe. Somos prisioneiros como os outros.

O Venerável falara com uma voz calma, lenta, como para imprimir uma ideia simples na cabeça de um aluno um pouco atrasado mental. Certamente acendia a última mecha que conduzia inevitavelmente à explosão. Os Irmãos tiveram a sensação que lhes apontavam uma arma à nuca. Um único tiro e estaria tudo terminado. Era provavelmente melhor do que dias intermináveis.

Admitamos disse o comandante. São bons e leais franceses. Já não conspiram contra o Reich. Mas a loja ”Conhecimento” existiu? Não sonhei?

Pairava-lhe nos lábios um vago sorriso. O Venerável sentiu que se aproximava o ponto de ruptura.

Sim, a ”Conhecimento” existiu.

Com que rito trabalhava essa loja?

Rito Escocês Antigo e Aceite.

O mais indisciplinado e o mais misterioso sublinhou o comandante com expressão gulosa.

Os ”Escoceses Antigos e Aceites”, de acordo com a expressão arcaica, trabalhavam com os mais antigos rituais da Maçonaria. Muitas vezes críticos, herdeiros dos construtores de catedrais, não tinham um gosto muito acentuado pela administração e o decoro que tinham invadido as lojas maçónicas.

O Venerável não traíra um grande segredo. Estava convencido que o comandante estava simplesmente a verificar uma informação que já possuía.

Em que grau trabalhava a vossa loja?

O Venerável hesitou. Teria sido preferível dissimular um elemento tão essencial, mas era correr um risco enorme. O comandante-de-campo não era um carrasco vulgar. Tinha estudado muito aprofundadamente o dossier das lojas. O Venerável ignorava de que documentos e de que testemunhos dispunha. A sua margem de manobra era muito reduzida. Tinha que largar lastro sem entregar a extremidade do fio de Ariadne que permitiria ao SS subir até à nascente.

A ”Conhecimento” trabalhava nos graus de Aprendiz, Companheiro e Mestre.

Mestre! repetiu o comandante. Raríssimo. Tinham assim tantos encontros secretos?

Simples exigência ritual. Quando os Mestres se reúnem uns com os outros, os Companheiros e os Aprendizes não são admitidos.

Com certeza, Venerável... Mas nada obrigava os mestres da ”Conhecimento” a reunirem-se tantas vezes na ”câmara-do-meio”. É esta a expressão consagrada, não é verdade?... Só cumpriam o ritual nessas noites... O que se passava exactamente? O que preparavam na sombra?

Com a garganta seca, o Venerável tossiu. Quase no mesmo instante, Jean Serval, o Aprendiz, deslizou da sua cadeira e, como um fantoche desarticulado, caiu no soalho da sala de refeições. Os vizinhos quiseram intervir, mas os SS interpuseram-se. O Venerável levantou-se.

Proíbo que se mexam! ordenou o comandante.

Sou Venerável e médico replicou François Branier, desafiando o SS. O meu Irmão Serval sentiu-se mal. Faço questão de o tratar pessoalmente. Levem-nos à enfermaria. Retomaremos esta conversa depois. Caso contrário, mande-nos abater imediatamente.

O comandante-de-campo avaliou a situação num segundo. O incidente provava-lhe que os Irmãos da ”Conhecimento” não queriam ser separados. Era a sua força. Isolando o Venerável na enfermaria, enfraqueceria a sua capacidade de resistência.

O jantar terminou. O Venerável e o doente para o bloco sanitário, os outros para o bloco vermelho.

O comandante levantou-se por sua vez, rígido, majestoso. O Venerável sentiu um curioso respeito por aquele homem. Não fora escolhido por acaso. Louco mas não tacanho, fanático mas lúcido, seria o pior dos carniceiros. A sua armadilha fechara-se sobre a ”Conhecimento” e não voltaria a abrir-se.

Dois SS levantaram Jean Serval e arrastaram-no para a porta da sala de refeições. Os outros Irmãos foram obrigados a alinhar em fila indiana. Guy Forgeaud aproveitou, de passagem, para deitar a mão a um bocado de soufflé.

Um instante! Helmut...

O ajudante-de-campo trouxe ao comandante um largo cesto com os relógios, anéis, alianças pertencentes aos Irmãos. O comandante mergulhou nele a mão e fê-los entrechocarem-se.

Chama-se a isto ”metais” na Maçonaria. Deixam-nos à porta do templo antes de cada ”reunião”. São-vos restituídos no fim... Desta vez, eu é que decidirei. Procurem trabalhar bem, se querem voltar a ser livres...

O Venerável e Jean Serval, ainda desmaiado, foram conduzidos ao bloco verde. Situado numa reentrância, ficava encaixado entre a caserna dos SS e os duches. A porta era permanentemente guardada por um soldado. Tudo se passou muito rapidamente, como se os SS se quisessem desembaraçar de uma tarefa durante a qual se arriscavam a ser contaminados em contacto com um doente. Serval foi atirado para um solo de terra batida. Empurraram o Venerável pelas costas. Cambaleou mas manteve o equilíbrio. A porta bateu.

A princípio, foi a escuridão, povoada de gemidos, de queixumes. As trevas estavam cheias de seres que sofriam. De repente, uma luz, muito fraca. Uma vela dissimulada numa caixa de cartão.

Um gigante de barba ruiva ergueu-se diante do Venerável. Ultrapassava os dois metros. Vestia um hábito de burel, com um rosário à cintura. Um monge.

Quem é você? perguntou com voz encolerizada. O que vem aqui fazer?

O meu nome é François Branier. Sou médico. Acompanho um doente.

Também está doente?

Não. Tenciono tratar o meu amigo e encarregar-me da enfermaria do campo.

Um riso imenso, incongruente, estoirou na escuridão. A carcassa do gigante era sacudida por uma formidável hilaridade.

O Venerável esperou que o riso louco do Monge terminasse.

Eu, explicou este, sou o irmão Benoit e encarrego-me desta enfermaria há quinze dias. Felizmente, não havia médico nesta fortaleza, senão, todos os desgraçados aí deitados estariam mortos.

Como os trata?

Não trato, curo. Plantas e magnetismo. Aqui, adoece-se por causa do frio ou da alimentação. Com as minhas mãos, magnetizo. Com as plantas, dreno e impeço as infecções. Se tem melhor a propor, dou-lhe o meu lugar.

Plantas... Como as arranja?

Tenho direito a uma saída por semana, sob a vigilância de um batalhão de SS. É impossível evadir-me. Mas a montanha começa a reviver. Ainda não se encontram todas as espécies, mas cá me arranjo. E também tratei um SS que tinha apanhado uma boa diarreia e um princípio de bronquite... Foi bom para a minha reputação. E será útil no futuro, quando encontrar tipos com coragem.

Conhece todos os prisioneiros do campo?

Não o conheço a si nem ao seu companheiro doente. Chegaram com um grupo?

Somos sete respondeu o Venerável.

Há mais de trezentos desgraçados nesta prisão precisou o Monge

uma vintena dos quais na enfermaria. Antes da minha chegada, segundo alguns sobreviventes que aqui estão há seis meses, houve uma centena de vítimas. Frio, desnutrição...

Foi você que criou a enfermaria?

Desenvolvi. Era apenas um reduto. Acreditavam que este género de prisioneiros podiam escapar aos problemas de saúde, mesmo nas piores condições.

Que género de prisioneiros?

O Monge observou o seu interlocutor com um olhar desconfiado.

Pessoas que deveriam ter poderes... Magos, astrólogos, videntes... Os SS acreditam na energia psíquica. Estão convencidos que estes pobres tipos possuem segredos fabulosos que se transformarão em armas para ganhar a guerra. Influência à distância, feitiços e outros disparates... Verdadeiros segredos, só há dois: Deus e a Fé.

O Aprendiz Jean Serval deixou de fingir-se doente. Abriu os olhos e levantou-se. As palavras pronunciadas pelo Monge tinham-no tranquilizado. Ficou muito surpreendido quando um punho de ferro o levantou do chão como um vulgar embrulho.

O que significa isto? trovejou o Monge.

Um estratagema para chegar à enfermaria explicou o Venerável. O Monge poisou Serval no chão.

Qual é o seu poder?

Parece que possuímos um segredo respondeu o Venerável.

Qual?

Nenhum. Os SS estão enganados. O Monge coçou a barba, incrédulo.

Sabe quem comanda o campo?

Contactámos com um comandante, o seu ajudante-de-campo e um oficial superior SS que nos acompanha desde Compiègne. Ignoro os seus nomes e graduações exactas. Só sei o primeiro nome do ajudante-de-campo e do oficial, Helmut e Klaus. Falam um francês perfeito, sem sotaque.

É normal. Estes SS são de uma espécie um pouco especial informou o Monge. Pertencem ao Aneherbe. Secção especial encarregada de se ocupar dos poderes psíquicos e daqueles que os possuem. Têm a sua própria hierarquia e travam a sua guerra própria. Com que então, senhor Branier, não é cidadão vulgar. Assim como os seus seis camaradas. Aqui é necessário fazer jogo franco ou estamos lixados. Repito: qual é o seu segredo?

Trate primeiro do meu amigo Jean Serval. Discutiremos depois. Se os alemães vierem controlar, devem ver um doente.

A cólera subiu ao rosto do Monge. Se não fosse um homem de Deus, teria de boa vontade dado uns abanões àquele fulano intratável que não cedia uma polegada de terreno e se atrevia mesmo a hostilizá-lo.

Por aqui ordenou o Monge a Jean Serval. Deite-se e espere.

Ao fundo da enfermaria havia uma vintena de camas sobrepostas, dispostas em quatro filas. Um único lençol por doente, embora a temperatura não ultrapassasse os dez graus. Jean Serval instalou-se numa cama das de baixo.

O Venerável ficou espantado com a limpeza do local. O Monge devia realizar um trabalho de titã para manter aquele hospital improvisado. O colosso conduziu François Branier a um cubículo onde tinha instalado uma enxerga, demasiado curta para poder estender as pernas. Um tecto baixo. Paredes escorrendo humidade. O canto mais desconfortável da enfermaria. O Monge trouxera a vela, deixando os doentes repousar no escuro.

Tem medicamentos? perguntou o Venerável.

Uma pequena reserva. Aspirina e desinfectantes. Os SS estão melhor equipados. Não desespero de os aliviar discretamente um destes dias. Com as plantas, consegui fazer milagres. Vou continuar. Deus não nos abandonará.

Possa Ele ouvi-lo...

Como se atreve a duvidar?

As sobrancelhas do Monge tinham-se arqueado.

Os meus seis Irmãos e eu somos maçons. Ocupo a função de Venerável na loja. Chama-se ”Conhecimento” e trabalha para a glória do Grande Arquitecto do Universo.

Um longo silêncio sucedeu a esta declaração. O Monge ficou rígido, em estado de choque. O Venerável, paciente, esperava a sua reacção. Conhecia a hostilidade dos homens da Igreja para com a Maçonaria. Mas era obrigado a dizer a verdade sem a dourar com enfeites. Mais do que nunca, era necessário identificar aliados e adversários.

Ao chegar aqui disse por fim o Monge sabia que ia encontrar o diabo. Mas ignorava a forma que ele assumiria.

O Monge sentou-se na beira da enxerga. O Venerável imitou-o. Os dois homens ficaram quase lado a lado, olhando na mesma direcção.

O diabo... É um bocado forte, não?

Deus não gosta de meias-tintas. Vomita os frouxos.

Não tem nada a ver com os Irmãos da minha loja.

São todos fanáticos?

Não. Homens que irão até ao fim pelo seu ideal e a sua verdade.

Só há verdade em Deus.

Tudo depende da ideia que se tem de Deus disse o Venerável. Há coisas mais urgentes... Lutamos juntos ou separadamente?

O Monge entrelaçou os dedos, fazendo estalar as articulações.

Não pactuo com o inimigo.

Eu, o inimigo! Permita-lhe que lhe diga, irmão, que está a disparatar.

Por muito Venerável que seja, acho que lhe vou partir a cara.

Era uma pena para os dois. Não tenho intenção de oferecer a outra face.

A determinação do Venerável espantou o Monge.

Come padres ao pequeno-almoço?

Demasiado indigestos, irmão.

Mas não é cristão?

Não iria tão longe... Está com Deus e eu com o Grande Arquitecto do Universo. Não são obrigados a confrontar-se numa cena de pugilato.

Exacto. Deus existe, o Grande Arquitecto não. Não passa de uma imagem.

Ainda não me disse se avançamos de mãos dadas.

Esquece que é um excomungado?

Aqui, sim.

O lugar interessa pouco. Pertence a uma seita que conspira contra a Igreja. Vocês caluniaram padres, expulsaram monges que viviam em paz nos seus conventos, insultaram Deus. E quer que lhe aperte a mão?

A fé não deve cegar ninguém. Alguns padres caíram em armadilhas. Deram ouvidos a não importa que calúnias e a não importa que propaganda anti-maçónica. Nesse confronto imbecil, falseado, entre a Igreja e a Maçonaria, os adversários dos dois campos rivalizaram em infâmia. Enquanto se digladiavam, o materialismo, o fascismo, a loucura puderam crescer com toda a calma. Tanto um como outro somos responsáveis por esta guerra e pelos seus horrores, irmão. A sua Igreja e a minha Maçonaria traíram a sua missão.

Filosofia de feira. A Igreja nunca se desviou do seu caminho.

Não está a esquecer alguns genocídios cometidos em nome de Deus?

Um ateu como você não pode compreender a História. Os desígnios de Deus realizam-se por nosso intermédio e independentemente de nós.

Filosofia fácil. Também a verdade iniciática nunca foi desviada do seu caminho. Pouco importa o que os maçons fazem da iniciação. Ela existe para além das nossas fraquezas. E não ordenou o massacre de ninguém em nome de um dogma.

A porta da enfermaria abriu-se, deixando entrar um ar gelado. Klaus, o oficial superior, entrou. Lançou um olhar aos doentes e descobriu o Monge e o Venerável instalados no seu cubículo.

O nosso maçon doente está melhor? perguntou, dirigindo-se ao Monge.

Três dias de cama e de tisanas resmungou o irmão Benoit.

Encontrou um campo de entendimento com o Venerável Branier? Quem dirigirá a enfermaria?

O Venerável baixou os olhos, olhando para os sapatos. O Monge falou.

Há trabalho para dois aqui. Demasiados doentes. Clima rude e alimentação infecta. Receio uma epidemia que não pouparia ninguém.

O Monge não era um aldrabão. Klaus tivera ocasião de verificar a sua eficácia. O comandante-de-campo tinha proibido que o maltratassem antes de ter revelado todos os seus poderes. Uma epidemia... Não havia maior perigo. Nenhum SS tinha formação médica suficiente para avaliar a gravidade da situação. O Aneherbe tinha-os formado noutras disciplinas. Sabiam dissecar os espíritos e torturar os corpos, não tratá-los. Era impossível esperar um médico enviado pela administração nazi.

Faça o que for preciso. Relatório quotidiano.

O oficial superior saiu da enfermaria em passo rápido, como se fugisse de pestíferos. A porta bateu.

Sinto-me feliz com a nossa aliança disse o Venerável.

Não tenha ilusões respondeu o Monge. Não tenho a mínima intenção de colaborar consigo. Simplesmente, não o posso deixar ter a última palavra. Aquele imbecil do SS interrompeu a nossa conversa no momento em que estava a afirmar aberrações.

Quais?

Veremos amanhã. Agora há que dormir. Aqui, é essencial para conseguir aguentar. Como não está doente, não tem direito às camas. Esse enxergão é suficientemente confortável para um Venerável.

E o irmão onde dorme?

Em frente da porta. Se os SS aparecerem, quero ser o primeiro a saber.

O Venerável estendeu-se e renunciou a lutar contra o sono. A fadiga retorcia-lhe os músculos. Como todas as noites, no momento em que mergulhava num nada reparador, pensou nos Irmãos. Viu cada um deles e falou-lhes em silêncio, tentando comunicar-lhes o que lhe restava de esperança.

No momento em que fechava os olhos, detectou o pesado vulto do Monge estendido em frente da porta. Teve a certeza que nem mil SS teriam força suficiente para o afastar.

De pé!

Uma mão sacudiu o Venerável. Ao abrir os olhos, esperara descobrir um quarto confortável, inundado de luz, sentir o odor de um café fumegante. Mas havia apenas a enfermaria sinistra da fortaleza nazi e o rosto severo do Monge.

É tarde. Acorde.

Que horas são?

O Sol já nasceu há bocado, segundo os meus cálculos. Há trabalho a fazer. Para as necessidades naturais, há os baldes acolá no canto. Despejamo-los quando os SS nos permitirem.

O Venerável espreguiçou-se. O Monge olhava-o como se examinasse um mau aluno.

Tem falta de exercício, Venerável. Existência demasiado sedentária. François Branier fixou o Monge a direito nos olhos.

Há dois anos que não durmo na mesma cama. Percorri milhares de quilómetros por toda a Europa. Viajei com todos os meios de transporte imagináveis. E chama a isso falta de exercício?

Um largo sorriso iluminou o rosto do Monge.

Não se zangue, Venerável. É muito susceptível. Continuo a afirmar que um pouco de ginástica lhe faria muito bem. No mosteiro, temos uma técnica simples para não enferrujarmos. Veja.

O Monge inspirou e expirou profundamente e depois, com as mãos nas ancas, fez girar rapidamente o busto. Depois tocou uma dezena de vezes os pés com as mãos, mantendo as pernas estendidas.

O Venerável encolheu os ombros.

Aconselho-o a fazer o mesmo todos os dias. Venha comigo lá ao fundo. Há um doente que me inquieta.

O Venerável esperou que o Monge estivesse fora do seu campo de visão para tentar tocar também nos pés com as mãos. Mas foi obrigado a dobrar os joelhos. Irritado, parou e dirigiu-se à cabeceira de um velho com respiração rouca.

Um astrólogo de Nice explicou o Monge. Russo branco. Predissera o início da guerra, mas enganou-se quanto ao seu próprio destino.

O Venerável examinou o astrólogo. Já nem sequer tinha força para falar.

Só resta deixá-lo dormir em paz concluiu o Venerável em voz baixa, quando o Monge e ele se reencontraram no cubículo, onde o colosso preparou uma infusão de plantas que esmagava numa taça com o auxílio de um pilão.

É o seu diagnóstico?

Infelizmente...

Não estou de acordo. Aquele velho tem a vida presa ao corpo. Está a hibernar. É capaz de se aguentar muito tempo assim.

E Serval? Porque continua a dormir? Sacudi-o ao passar e não acordou.

É natural respondeu o Monge. Fi-lo beber uma droga vegetal. Basta-me um maçon acordado. Tem que ter um ar doente. Para além do mais, vai descontrair-lhe os nervos.

O Venerável não teve tempo de dizer ao Monge o que pensava dos seus métodos. Klaus, o oficial superior, irrompeu na enfermaria.

Relatório exigiu. A epidemia?

Dois casos suspeitos respondeu o Monge sem parar de preparar a sua infusão. Uma espécie de difteria.

A sua opinião, doutor Branier?

Hipótese provavelmente correcta.

Quero rapidamente uma certeza exigiu Klaus.

Preciso de outras ervas retorquiu o Monge.

Com certeza aprovou Klaus. Mas agora partilham as tarefas. Saiu há dois dias, irmão Benoit. Agora é e vez do Venerável.

O Monge pousou o pilão e voltou-se para o SS.

Ele não sabe nada disso. Não me vai trazer as ervas certas.

Aprenderá... Um de cada vez, é uma ordem! Sai demais, irmão Benoit. Dir-se-ia que prepara um plano para fugir...

O olhar do Monge permaneceu indecifrável.

Como quiser. Venerável, apanhe o máximo de ervas no lugar a que eles o vão conduzir. Depois escolhemos.

François Branier agradeceu ao beneditino com uma palmada amigável no ombro esquerdo.

Com certeza que não me considera um excelente médico, irmão, mas ainda tenho algumas lembranças de herborização... Vigie bem os doentes.

Ao sair da enfermaria enquadrado por dois SS, o Venerável olhou na direcção do bloco vermelho. As duas janelas tinham sido tapadas com tábuas. O pátio da fortaleza estava vazio.

Precisava de material médico disse o Venerável ao oficial superior.

Não é da minha competência.

Quem decide?

O comandante-de-campo.

Então pergunte-lhe.

Tenho ordens rigorosas, Venerável. Se quiser conseguir qualquer coisa, tem de ter uma moeda de troca.

O ar da manhã estava fresco e o céu azul claro, sem nuvens. No vento, aromas de Primavera. A vida que renascia. O desejo de gritar para dissipar o pesadelo, para afugentar aqueles pássaros da noite de uniformes negros.

De acordo. Negoceio.

O oficial superior olhou o Venerável com desdém. Abandonou-o no meio do pátio e dirigiu-se para a torre central, onde entrou.

Os SS que vigiavam François Branier ignoravam-no. Minerais. O Venerável pensava no comentário do oficial superior: durante as suas expedições para apanhar plantas, o Monge tinha com certeza preparado um projecto de evasão. Porque permitiam por sua vez ao Venerável que saísse da fortaleza? Para o abaterem discretamente, privando a loja do seu chefe?

Alguns minutos depois, François Branier encontrou-se em frente do comandante, ladeado pelo seu ajudante-de-campo. No gabinete reinava um calor agradável.

Queria ver-me, Venerável?

Preciso de sulfamidas, analgésicos...

Não trato de questões administrativas interrompeu o comandante. Quero o essencial, Venerável. O resto é-me indiferente.

Dispõe dos produtos de que tenho necessidade?

O comandante olhou o ajudante-de-campo, que abanou a cabeça afirmativamente.

As suas exigências são exorbitantes, doutor Branier.

Concederá ao Venerável o que recusa ao médico? O comandante sorriu.

Não, é impossível. É tudo uma questão de contrato. O que me propõe o Venerável?

François Branier curvou-se sobre si mesmo.

Interessa-lhe o último plano de trabalho da minha loja?

As narinas do comandante contraíram-se. Nunca conseguira obter qualquer documento idóneo sobre os assuntos abordados pelos Irmãos da ”Conhecimento”.

Será um começo, Venerável...

A garganta do Venerável ficou seca. Estava perturbado. Pronunciou algumas palavras inaudíveis. Recompôs-se.

Estudámos os direitos do homem, a inserção do indivíduo na sociedade e a...

Está a gozar comigo, Venerável.

O comandante-de-campo empalidecera. Uma raiva fria.

Não! exclamou o Venerável. Deixe-me falar, caramba! François Branier tentara um golpe impossível. Tinha que retomar as rédeas da situação. Daquela vez era obrigado a dar uma verdadeira informação. O comandante estava excessivamente bem informado. Não se deixaria enrolar.

O ajudante-de-campo estava tenso. Esperava uma reacção violenta do comandante. Ninguém até agora ousara falar-lhe naquele tom. Mas o SS permaneceu inerte, espiando a sua presa.

Ao falar em ”nós” recomeçou François Branier aludia à quase totalidade dos maçons que se ocupavam da moral, do civismo, da instrução e de mil outros temas profanos. A loja ”Conhecimento” foi criada para sair dessa rotina. O seu último tema de estudo foi a Regra.

O comandante disfarçou o seu júbilo. A Regra... a mais formidável máquina de guerra concebida para unir os homens, fazer deles um grupo inquebrável, capaz de alcançar todas as vitórias. A Regra, que permitira a alguns iniciados e alguns monges civilizar a Europa, aos templários tornarem-se numa formidável potência financeira... a Regra, à qual a secção especial do Aneherbe consagrara tantas investigações infrutíferas.

Vai ter de me dar pormenores, Venerável...

François Branier notou o tom ligeiramente irónico do comandante. O alemão devia ter lido quilómetros de páginas de regulamentos impressos pelas autoridades eclesiásticas, volumes inteiros de arquivos administrativos. Mas o SS penetrara a cortina de fumo. Não se deixara cegar pelo mau teatro oficial dos ”grandes Mestres” e dos ”grandes Oficiais” que, cobertos de condecorações, recitavam uma lição sem interesse.

Conservámos um documento intitulado ”a Regra do Mestre”. Datava dos primeiros tempos do cristianismo e utilizava originais do Próximo-Oriente. A parte oficial alimentou os primeiros grandes mosteiros. A parte secreta permaneceu nas lojas iniciáticas de construtores.

O ajudante-de-campo tomava notas com uma rapidez quase incrível. A caneta corria sobre o papel a uma velocidade louca. Sabia que o comandante não lhe perdoaria ter omitido uma única das palavras saídas da boca do Venerável. O alemão ia finalmente colher os frutos dos seus esforços. Tinha em seu poder o homem e a loja capazes de lhe revelarem o segredo da Maçonaria, dos seus instrumentos de poder, da sua acção sobre o mundo. Uma alavanca de comando que faria do Reich o maior império jamais criado. Himmler estava convencido que a manipulação das almas era não apenas o meio mais eficaz de ganhar a guerra como também de implantar em seguida um poder duradouro.

O comandante-de-campo jogara a sua carreira apostando na Maçonaria. Os outros membros do Aneherbe, o organismo nazi encarregado de utilizar os poderes ocultos como armas de alta precisão, só acreditavam nas tradições nórdicas e na mística tibetana. Tinham enviado mesmo uma missão especial a Lhassa para recolher os segredos dos feiticeiros tibetanos. A Maçonaria era considerada como uma concha vazia, uma associação internacional, é verdade, mas que apenas agrupava intriguistas e filósofos de balcão. O comandante estava persuadido que ela veiculava ainda uma mensagem essencial. Quando o SD, o serviço de contra-espionagem alemão, tinha ocupado o edifício do Grande Oriente de França, numerosos documentos lhe tinham caído nas mãos. Em Junho de 1942, a unificação do ”serviço das sociedades secretas” marcara um passo mais na repressão, alimentada por Bernard Fay, administrador-geral da Biblioteca Nacional. A traição de dignitários maçónicos completara aquela vasta teia de aranha de que o comandante de uma fortaleza perdida na montanha ocupava o centro.

Saboreava hoje aquela imensa vitória. O Venerável da ”Conhecimento” estava à sua frente, condenado a falar.

Onde se encontra esse documento, Venerável?

Em parte nenhuma. Não está escrito. É um conjunto de recomendações práticas.

O comandante sentia a embriaguez daqueles que atingem o seu alvo. Aquelas ”recomendações práticas” deviam ser instrumentos psíquicos aptos para influenciar o comportamento humano, para pôr em marcha um programa político, uma revolução pacientemente preparada.

O Venerável começava a revelar o essencial. Já não poderia parar.

Suponho que sabe a sua Regra de cor.

Cada Irmão possui uma parcela da verdade. Será necessário reunir os pedaços esparsos, agrupá-los, organizá-los... Antes de tudo, quero cumprir os meus deveres de médico. Devem ter-lhe falado de dois casos prováveis de difteria e dos riscos de epidemia. Preciso de medicamentos.

Tenho uma grande confiança nos poderes do Monge retorquiu o comandante. É um autêntico curandeiro. Vamos levá-lo a colher plantas. Isso deveria bastar para evitar complicações. Faremos amanhã o ponto. A partir desta tarde, o meu ajudante-de-campo vai preparar-lhe um gabinete para começar o seu trabalho. Ficará rapidamente disponível. Boa colheita, Venerável.

Dois SS conduziram François Branier.

Hoje é um grande dia confiou o comandante ao seu ajudante-de-campo. Um acontecimento fabuloso, Helmut, uma data na história do Reich... Vou penetrar no segredo da Maçonaria.

Passeio sinistro ao flanco da montanha, Primavera congelada. Klaus, o oficial superior, e uma dezena de SS vigiavam o Venerável. Avançaram através dos prados até um campo de flores abrigado por um enorme rochedo que as protegia do vento e do frio. O Venerável ajoelhou-se e começou a colheita. O Monge tinha razão. Havia ali com que tratar um certo número de doenças. Apanhou quelidónia, acónito, serpão, dente-de-leão, calêndula. Quem soubesse preparar decocções e tisanas poderia desinfectar chagas, lutar contra doenças de fígado, resfriados, depressões.

A terra estava húmida. O Sol pálido não dava qualquer calor. Rodeado pelos SS como um animal apanhado numa armadilha, o Venerável sentiu vontade de renunciar. Bastar-lhe-ia fugir para o cimo da montanha, correr até ser libertado por uma rajada que o atiraria ao chão. Não existia sem dúvida outro meio para sair daquele inferno. Não existia esperança. O que os homens tinham feito daquela terra não justificava que se permanecesse nela nem mais um segundo. Mas havia a loja... a loja que ignorava os nazis, as prisões, o mal... a loja, com a sua Regra imutável que impedia um Irmão de agir de acordo com a sua fantasia.

O Venerável apanhou as plantas, colocou-as num saco de juta previamente examinado por um SS, pôs o saco ao ombro e desceu para a massa sombria da fortaleza silenciosa, inerte.

A meia encosta, viu um chalé pintado de verde, à entrada de um caminho de terra que penetrava num bosque de epíceas. Uma única janela. À entrada da porta, limpando a soleira cheia de agulhas de pinheiro trazidas pelo vento, uma rapariga loura envergando um vestido vermelho e branco. Ergueu os olhos para ele durante um instante. Os seus olhares cruzaram-se. Entre eles reinava agora uma cumplicidade de que ninguém podia desconfiar.

Uma aliada. Uma aliada do exterior.

A caminho da prisão, o Venerável tentou afastar aquela loucura que repousava apenas numa impressão fugaz. Não conseguiu. Gravara-se nele uma esperança.

Bom dia, irmão. Parece em excelente forma.

Excelente respondeu o Monge ao comandante.

Este último afastou uma pilha de dossiers que o ajudante de campo se apressou a arrumar.

Corre bem a sua colaboração com o doutor Branier?

Faltam-nos meios.

Ora, irmão! São os rigores da guerra. Todos sofremos com eles. Helmut, traz-me o material.

O ajudante-de-campo colocou sobre a secretária cinco cartas de jogar voltadas. Entregou ao comandante uma varinha de aveleira.

Passemos às coisas sérias disse o SS, concentrando-se.

O comandante apertou as extremidades da varinha entre o polegar e o indicador e depois passeou-a sobre cada carta. A ponta ergueu-se sobre a última.

Acho que encontrei o ás de espadas anunciou. O SS voltou a carta.

Um valete de copas.

Ach resmungou, desiludido.

As suas lições ainda não foram suficientes, irmão. É preciso continuar.

O Monge evitava ensinar correctamente a radiestesia ao comandante. Dava-lhe tanto bons como maus conselhos. Até agora, a amálgama tinha produzido o resultado previsto. O alemão não avançava uma polegada.

Antes da nossa aula, irmão, tenho um trabalho a pedir-lhe. Uma escrita a analisar.

O ajudante-de-campo retirou as cartas e substituiu-as por sete assinaturas cuidadosamente recortadas e coladas em folhas de papel branco.

Só o seu dom de radiestesista me pode ajudar a resolver este caso, irmão. Eis rubricas de pessoas acusadas de assassínios. Uma delas é um chefe de um bando, um temível criminoso que puxa os cordelinhos. Não o consigo identificar. Não tenho outra hipótese. Ou os mando executar todos ou indica-me o culpado.

O comandante estendeu ao Monge a varinha de aveleira. Segurando-a na mão, o irmão Benoit teve uma sensação de liberdade.

Tenho pressa, irmão. Despache-se.

As suas indicações são demasiado vagas. O comandante acendeu um cigarro.

Acrescento que o homem possui um segredo militar e se recusa a falar. Indique-o.

O Monge passeou a varinha sobre as assinaturas pensando: ”crime”. Nada aconteceu. Depois programou interiormente ”segredo”. A varinha sobressaltou-se na terceira. O Monge quis continuar, disfarçando aquela reacção, mas o comandante interrompeu-o.

Obrigado, irmão. Acaba de escolher o Venerável Branier.

Passou um dia inteiro. Considerado como curado, o Aprendiz Jean Serval regressara ao bloco vermelho.

O Monge e o Venerável tinham tratado os doentes, revezando-se a dormir, trocando apenas comentários médicos sobre os pacientes. Segundo os cálculos do Monge, deviam ser cerca de oito horas da noite. O momento da rendição. O Venerável dormia no cubículo. O Monge acordou-o e sentou-se ao lado dele.

Já não tenho plantas, Venerável.

Ia pedir-lhe uma infusão. Uma infecção urinária no doente da primeira fila, segunda cama...

Já não tenho com que tratar ninguém. É necessária nova colheita. Ou medicamentos.

O Monge esfregou as mãos, como para se aquecer.

Que Primavera glacial. Tem-se aguentado bem para um fulano da cidade, Venerável.

É uma questão de fé. Calor interior. Conhece isso, no mosteiro?

Há com certeza mais fogo interior no pior dos mosteiros do que em todas as lojas maçónicas reunidas.

Não me espantaria, irmão. As lojas não são feitas para ser reunidas. De cada vez que uma ordem hierárquica as reúne e submete a uma administração, está tudo estragado. O espírito morre. Cada loja tem o seu génio próprio.

Que grande confusão... Entre nós, os beneditinos, há a Regra, a nossa Santa Mãe a Regra. Com ela, civilizámos a Europa.

Está tudo para refazer... Mas tem razão. Os maçons iniciados conhecem bem a vossa Regra.

Blasfemo!

O Monge sentiu o sangue a ferver. As veias do pescoço incharam. Os músculos contraíram-se contra sua vontade.

Não há nenhuma blasfémia... O que fizeram vocês dessa famosa Regra? Acha que a Igreja a praticou realmente?

A Igreja e a Ordem de S. Bento resmungou o Monge são duas coisas diferentes.

A Maçonaria e a minha loja também. A Regra secreta, eis o que quer obter de mim o comandante-de-campo. É para a oferecer ao Reich que ele tenta montar uma cilada à minha loja há meses. Hoje, tem a certeza que poderá deitar a mão a esse tesouro.

Aqui disse o Monge cada um sobrevive em função do segredo que possui. Mas é impossível que possua uma verdadeira Regra.

Porquê?

Porque vocês são ateus, descrentes. Deus não revela a sua lei senão àquele que o acolhe no mais profundo de si mesmo.

Descrentes... não será o termo exacto. As nossas crenças individuais não contam, é verdade. Não falamos delas. Não têm qualquer interesse para nós. Há Irmãos que conheço há mais de quinze anos. Ainda não sei em que crêem ou em que votam. O que sei é que trabalhamos todos para a glória do Grande Arquitecto do Universo.

Uma imagem, uma quimera, um...

Não, irmão. O símbolo do criador. Presente a cada momento. Quando Cristo traça o plano do cosmos com um compasso, realiza a função do Grande Arquitecto. E é por esse nome que é designado nos primeiros textos cristãos.

As sobrancelhas do Monge ergueram-se.

Leu-os?

Todos os textos sagrados nos dizem respeito. Todas as experiências espirituais nos alimentam.

Ninguém se deve entender nessa barafunda!

Não há barafunda nenhuma disse o Venerável. Há a Regra. Graças a ela, integramos na nossa colheita o que deve ser integrado. E, sobretudo, criamos homens.

Só Deus é criador! trovejou o Monge.

A iniciação é um segundo nascimento. Foi assim para si quando se tornou Monge, quando se despojou do homem velho para renascer no homem novo, para entrar na sua comunidade.

Se acabasse por dar ouvidos às suas heresias, Venerável, quase iria acreditar que nada nos separa.

Há no entanto uma diferença... Escolheu retirar-se do mundo, eu não.

Retirado do mundo, eu? indignou-se o Monge. Que o Senhor seja testemunha do contrário!

Nesse caso insinuou o Venerável já não sou um bom cristão. Tinha a certeza que os monges viviam reclusos nos seus mosteiros.

”Os monges”... Isso não quer dizer nada.

”Os maçons” também não... Vamos parar de combater moinhos de vento. É Monge da Ordem de S. Bento, eu sou Venerável de uma loja de Rito Escocês Antigo e Aceite. É tudo o que nos resta de essencial aqui. Ou voltamos as costas um ao outro ou lutamos juntos.

O Monge reflectiu. O Venerável não quebrou o silêncio. Aquela acalmia fez-lhe bem. O diálogo era denso, o adversário duro, inteligente, combativo. Era a primeira vez que falava assim com um monge. Tivera oportunidade de trocar opiniões com muitos padres, mas não com um beneditino. François Branier pensava no passado, nessa Idade Média em que monges e construtores tinham sabido trabalhar de mãos dadas para cobrir a Europa com um branco manto de catedrais. Naquela enfermaria sórdida, no coração de uma fortaleza nazi, o Monge e o Venerável talvez reatassem a única verdadeira Tradição. Mas havia tantos obstáculos...

O que propõe é monstruoso, Venerável reagiu o Monge. Não se pactua com um homem como o senhor. Tudo o que posso aceitar é tentar convertê-lo.

Combinado.

O estertor de um doente interrompeu-lhes o diálogo. Levantaram-se os dois e trataram do infeliz. Gestos simples, exactos. Uma tisana. Palavras de reconforto. Uma mecânica bem oleada em que os dois homens se completavam.

O Monge preparara decocções que atenuavam o sofrimento e mergulhavam os doentes numa semi-sonolência. Voltaram a sentar-se no cubículo.

Muitos deles não aguentarão muito mais calculou o Venerável.

Há um que já morreu. Primeira fila, embaixo, à direita. Tiramo-lo esta noite, quando os outros estiverem a dormir profundamente.

Os SS deixar-nos-ão?

É preciso respeitar o protocolo. Empurraremos o cadáver pelos ombros. Os pés aparecerão lá fora. Não nos podemos mostrar. Seríamos abatidos. Há uma metralhadora pesada permanentemente apontada para nós.

Duas marmitas cheias de sopa de couves foram colocadas na enfermaria pelos SS. A ementa não era variada, mas era preciso comer para aguentar. Graças às plantas, o Monge evitava as perturbações gástricas e intestinais. Competia-lhe a ele e ao Venerável executar a tarefa dos baldes higiénicos, duas vezes por dia, sobre a apertada vigilância dos SS.

Vou ficar com falta de remédios, Venerável. Temos de agir. Tem maneira de convencer o comandante a dar-nos medicamentos.

Isso quer dizer o quê?

Ele tem perguntas a fazer-lhe... Responda e negoceie.

Já não posso inventar mais respostas. O comandante está informado da importância real da minha loja. Não tenho opção. Fugir ou morrer.

Suicídio?

Com certeza que não.

É impossível fugir daqui analisou o Monge. Ninguém se evade desta fortaleza. Morrer combatendo, fomentando uma revolta? Seria um suicídio. Seria preciso roubar armas, ter com que lutar...

E se a guerra terminasse amanhã? Se bastasse aguentar? O seu Deus não lhe dá esperança?

Nenhum homem, mesmo sendo monge, tem possibilidade de compreender a vontade de Deus. Pode vivê-la, apenas. Peça para ver o comandante, Venerável. Exija um bom jantar e não se esqueça de roubar o máximo de alimentos. Revele alguns pequenos segredos. Volte com os medicamentos necessários para salvar vidas. Será um grande primeiro passo na história da humanidade. Um maçon terá servido para qualquer coisa!

No bloco vermelho, a moral dos Irmãos estava em baixo desde o desaparecimento do Venerável.

As janelas tinham sido encerradas. Viviam na noite. Tirando lascas da madeira, o Mestre e mecânico Guy Forgeaud conseguira abrir uma fresta que permitia ver o que se passava no grande pátio.

Os Irmãos tinham-se organizado. Obrigavam-se a dormir ou simplesmente a repousar. Um permanecia acordado, sentado com as costas na porta. Quando chegavam as rações, não as devoravam. Aplicando a Regra, apesar da ausência do Mestre e da comunidade, partilhavam os alimentos e comiam lentamente.

O Aprendiz Jean Serval regressou da enfermaria depois de três dias de tratamento. Dois SS empurraram-no para dentro do bloco vermelho. Em qualquer outro grupo de homens, o recém-chegado teria sido assaltado por perguntas. Mas a loja ”Conhecimento” vivia de maneira diferente. Primeiro, fez-se silêncio. Em seguida, os Irmãos colocaram-se em redor do Aprendiz. Foi um Mestre, Pierre Laniel, que tomou a palavra.

Ficamos satisfeitos por te ver, meu Irmão Aprendiz. Se nos quiseres dar o teu testemunho...

A voz de Laniel tremia de emoção.

O Venerável está vivo disse Serval. Puseram-no ligado à enfermaria em companhia de um monge que usa plantas para tratar dos doentes. Manteve-me drogado durante todo o tempo que lá passei. Dormi. Atiraram-me para fora.

Os Irmãos pareceram decepcionados.

Pode sair?

Uma vez, creio que foi levado para colher plantas... Deu-as ao Monge.

Como se entende ele com o Monge? interrogou Dieter Eckart.

Tratam juntos dos doentes... Falam em voz baixa. Não ouvi quase nada da conversa deles. O Monge não tem um ar agradável.

Amigo ou inimigo?

Mais inimigo... Talvez seja um bufo. Mas não voltei de mãos a abanar. Trouxe alguma coisa.

Com o sorriso nos lábios, o Aprendiz abriu a mão. Mostrou três velas pequenas. Cada irmão contemplou à vontade aquele tesouro inestimável.

Já temos três pilares comentou Dieter Eckart. O resto há-de vir.

O que são os chamados três grandes pilares, Venerável?

O comandante, sempre com o ajudante-de-campo ao lado, não dava o menor descanso ao Venerável. Desde que este tinha sido introduzido no seu gabinete, as perguntas tinham chovido.

São os símbolos da sabedoria, do poder e da harmonia.

Exacto, Venerável. Conhece bem o seu rito apreciou o comandante fechando o ”Manual do Aprendiz do Rito Escocês Antigo e Aceite” que tinha à sua frente. O documento era um caderno de algumas páginas dactilografadas presas por grampos. Fora descoberto nos papéis pessoais de um maçon abatido em casa quando tentava fugir.

Tem algum pedido a formular, Venerável?

Há mais de três dias que nos recusam qualquer saída, ao Monge ou a mim. Já não temos plantas e os medicamentos são muito poucos para tratar dos doentes. Protesto a título profissional. Alguns vão morrer. Há afecções benignas que vão degenerar. Não posso continuar a garantir a higiene do campo.

O alemão enrubesceu.

Não tem nada que garantir! Sou eu que dirijo este campo e tomo as decisões! Contente-se em responder-me se quer que os seus Irmãos continuem com vida.

O Venerável sentiu que tinha marcado um modesto ponto. O comandante perdera as estribeiras. Por instantes deixara de ter o controlo de si mesmo.

Os medicamentos são reservados aos soldados alemães.

Como quiser. Dentro de menos de uma semana, haverá pelo menos três mortos na enfermaria.

Não serão os primeiros, Venerável! O Reich não se sobrecarrega com seres fracos. Desembarace-se com os meios que tem. O Monge fez-me saber que não é muito cooperante.

O Venerável empalideceu. Então o Monge era um vendido. O último dos safados. Um fulano que vendera a alma para salvar a pele. A sua missão consistia em pôr o Venerável à vontade e fazê-lo falar.

Não está a compreender muito bem a situação, Venerável. É a sobrevivência da sua loja que está em causa. Perde o seu tempo a preocupar-se com seres inferiores. Mais um passo em falso e será o abismo.

François Branier mal ouvia as ameaças. No ponto a que tinha chegado, já não o impressionavam. Observava o ajudante-de-campo hierático, silencioso. Por que tinha o comandante necessidade daquela consciência muda?

Voltemos à Regra, Venerável... Começo a impacientar-me. Escreva, Helmut.

O ajudante-de-campo colocou-se em frente da estante com a caneta de ouro da mão.

Quem toma as decisões na sua loja?

A ”câmara-do-meio”.

Quem a compõe? Mestres.

Como se torna alguém Mestre?

É preciso ter sido Aprendiz durante pelo menos sete anos e Companheiro durante um período deixado à apreciação dos Mestres.

A que provas são submetidos os Companheiros?

Devem realizar uma obra-prima.

Em que consiste?

Não há qualquer proibição.

Exemplos?

Vão desde um trabalho de miniaturização até à Torre Eiffel. O essencial é aplicar na matéria as leis da harmonia que nos foram reveladas.

E... poderia fabricar qualquer coisa? Poderia melhorar a qualidade técnica de um produto?

É provável.

Essas famosas ”leis da harmonia”... quais são?

Nada de teórico respondeu o Venerável. Escrevê-las em fórmulas não adiantaria nada. É uma questão de experiência no terreno...

O comandante-de-campo reflectiu. O Venerável mentia com certeza quanto a este último ponto, mas tinha revelado elementos essenciais...

Um dos Irmãos da sua loja será transferido para a oficina da fortaleza, onde aplicará os vossos segredos. Veremos se continua a jogar o jogo, Venerável.

E os medicamentos?

Helmut vai enviar-lhe um estojo de emergência. Amanhã será autorizado a sair para recolher plantas.

O comandante continuava a progredir no tabuleiro de xadrez. Considerava agora conhecer quase perfeitamente o seu adversário. Tentar fazer-lhe confessar tudo por atacado teria sido um grave erro. Era preciso desgastá-lo, dar-lhe algumas esperanças, acalmá-lo de tempos a tempos sem deixar de o manter seguro pela garganta, saber esperar, esperar as revelações umas atrás das outras até que o último segredo da loja ”Conhecimento” fosse revelado.

Aí está! exclamou Guy Forgeaud, sempre com o olho colado ao interstício.

O quê? perguntou Dieter Eckart, aproximando-se.

A ocasião que eu esperava. Um jipe carregado de material parado em frente da entrada da garagem. Captura de guerra, com certeza. Preciso de um voluntário para ir mijar. Enquanto os SS se ocuparem dele, corro até ao jipe e trago o material que puder agarrar.

É completamente insensato, Guy...

Não com a penumbra e na altura da rendição. Em geral, durante alguns minutos, há um abrandamento na vigilância. Compete-me a mim ser rápido.

Todos os Irmãos tinham ouvido. Os Mestres perguntavam a si mesmos o que teria proposto o Venerável em semelhante ocasião. Caía a noite.

Eu acredito afirmou Guy Forgeaud. Vai correr bem. Havia na sua voz uma tranquila convicção.

Já tenho vontade de mijar anunciou o industrial Pierre Laniel. Sou capaz de arrastar os pés.

Recolheram-se. Tinham a certeza que o Venerável teria aprovado os dois Mestres que iam arrancá-los à inércia. Guy Forgeaud continuava com o olho colado à minúscula fenda. Mal distinguia a traseira do jipe. Sons de botas. No topo da torre central, a rendição.

Vai, Pierre, é o momento certo.

Segundo o ritual específico do bloco vermelho, Pierre Laniel abriu a porta e estacou no limiar com os braços ao longo do corpo, o peito aberto. A reacção não demorou. Um SS com a arma assestada, avançou na sua direcção. Laniel fez um gesto eloquente e inclinou a cabeça na direcção do bloco das casas de banho.

O alemão hesitou. Olhou para trás, esperando a aprovação do administrador que atravessava o pátio. Pierre Laniel considerou que Guy Forgeaud, como habitualmente, analisara bem a situação. Havia uma hesitação. O SS levou Laniel até junto do administrador.

Forgeaud reteve a respiração. Quando o SS voltou as costas, saiu do bloco vermelho agachado e correu para o jipe. Em meias, não fazia qualquer ruído. O cascalho do pátio feria-lhe as plantas dos pés, mas esqueceu a dor para se concentrar no seu objectivo. Em poucas passadas atingiu as traseiras do veículo. Estava demasiado escuro para que conseguisse detectar o material acumulado no jipe. Os dedos agarraram num saco de juta. Quase sem parar, regressou ao bloco vermelho.

O incidente verificou-se a meio do percurso. O pé direito de Guy Forgeaud bateu numa pedra. Não perdeu o equilíbrio, mas o fundo do saco bateu no chão. Um ligeiro som metálico espalhou-se pelo ar gelado.

Pierre Laniel e os SS iam a chegar ao bloco das casas de banho. O Mestre maçon teve a presciência do perigo. Ouviu o som no instante em que se produziu. A catástrofe. O administrador, que se mantinha à esquerda, ia virar a cabeça. Laniel mergulhou na direcção das suas pernas.

Guy Forgeaud esperava pela rajada que lhe ceifaria as costas. Corria, curvado. Ainda acreditava. A porta do bloco vermelho entreabriu-se no momento em que lhe ia tocar. Atirou o saco para dentro e atirou-se ao chão. Os Irmãos levantaram-no imediatamente.

Estás ferido?

Nada, nada respondeu Guy Forgeaud num sopro. Por pouco não ia desta para melhor.

Raoul Brissac, o pedreiro, e André Spinot, o oculista, abriram o saco. Continha chaves inglesas e uma régua metálica.

Fabuloso considerou o Companheiro Brissac.

Tinham todos os mesmos pensamentos. Em breve teriam o que era preciso para celebrar uma ”reunião”.

Desde que o Venerável regressasse...

Passou um quarto de hora. O medo e a excitação tinham passado. Jean Serval, o Aprendiz, e os Companheiros Spinot e Brissac tinham escavado um buraco para esconder a sua colheita. Reinava a escuridão no bloco. Nenhum ousava pronunciar a mínima palavra.

Pierre Laniel não tinha regressado.

A noite tinha já caído há muito tempo quando os SS empurraram o Venerável para o interior da enfermaria. O Monge, sentado no cubículo, rezava, passando o rosário que lhe servia de cinto.

O Venerável, em pé, imóvel, fitava-o.

Levante-se ordenou François Branier.

Porquê?

Não bato num monge sentado. Mesmo que seja um bufo. O irmão Benoit parou de passar o rosário.

O que se passa?

Levante-se.

Só obedeço a Deus. Se quiser bater, bata. Mas gostava de compreender.

O comandante da fortaleza comunicou-me o seu relatório. Gozou bem comigo.

Que relatório?

Acabou a comédia. Em pé.

O Monge levantou-se lentamente, alisando o hábito de burel.

Bufo... foi essa a palavra que pronunciou?

Foi o papel que desempenhou. A barba do Monge tremia.

E foi tão estúpido que acreditou num oficial nazi... É o fulano mais mesquinho que já encontrei. Venerável... Quem poderia venerá-lo?

O frente a frente eternizou-se. Cada um esperava que o outro batesse primeiro.

Apresento-lhe as minhas desculpas disse François Branier, sem baixar o olhar.

O Monge encolheu os ombros e voltou a sentar-se.

É normal, para um descrente. O Venerável imitou-o.

Tenho uma confiança total nos meus Irmãos. Vivemos a mesma iniciação. As mesmas provações. Nós é que estamos no centro do Inferno, não o senhor. Isso não desculpa o meu erro, mas explica-o.

Tem falta de fé. Está habituado a duvidar dos outros e na realidade não vê claro à sua frente. Como o seu Grande Arquitecto, duvida da sua criação. Se me atrevesse...

O meu arrependimento não lhe basta?

O sorriso interior do Monge espalhou-se-lhe no rosto.

O passado não me interessa. Tenho uma aposta a propor-lhe, Venerável. François Branier contemplou o Monge, intrigado.

Tem o direito de recusar. Teria sem dúvida conseguido convertê-lo. Tenho a eternidade por minha conta. Mas aqui temos o tempo contado. É por isso que recorro a uma aposta. Na condição de ter a coragem de pôr tudo em jogo.

O Venerável interrogava-se intimamente para onde quereria o Monge arrastá-lo. Mas estava decidido a não recuar, fosse qual fosse o risco a correr. Era esse o preço do seu erro.

Acredita realmente no seu Grande Arquitecto do Universo?

É muito mais do que uma crença. O grande Arquitecto é o princípio de toda a vida.

Para mim, é Deus. Acredito nele. Sei que me fará sair vivo daqui. Para provar que a fé tem um sentido. Não é vaidade, Venerável. É um acto de amor. Quando esta tempestade acalmar, quando Deus me tiver permitido recuperar a liberdade, construir-lhe-ei uma capela. E assim saberá que estava enganado. Que o Grande Arquitecto não existe.

Aceito a aposta. Se o Grande Arquitecto do Universo me permitir voltar a ver a luz, construir-lhe-ei uma loja. Saberá então que se enganou. Dê-me a sua mão direita com a palma aberta.

O Monge obedeceu. O Venerável bateu, à maneira dos antigos, para selar o pacto.

Juro respeitar os termos do nosso mútuo empenho.

Juro também afirmou o Monge, batendo por sua vez. Quando a minha capela estiver terminada, rezarei por si, esperando que o Senhor se digne abrir-lhe os olhos no além.

O seu Deus é muito ameaçador... O Grande Arquitecto não recompensa nem castiga ninguém. Mas está presente entre os que actuam em seu nome. Celebrarei a sua memória quando os meus Irmãos e eu vivermos a nossa primeira ”reunião” na nova loja.

O Monge pareceu aborrecido.

Lamento que tenhamos chegado a uma solução tão brutal... mas o seu Grande Arquitecto não passa de uma ilusão do espírito. Vai compreendê-lo no momento da sua morte, tenho a certeza. Nesse instante, volte-se para Deus. Talvez o acolha. A sua bondade é infinita.

O Venerável pareceu tão entristecido como o Monge.

Seria tão simples, com efeito... Um acto de fé e tudo estaria dito. O Grande Arquitecto só se revela aos que seguiram o caminho da iniciação. Há-de compreendê-lo quando a sua fé o abandonar. Mas será talvez tarde demais para solicitar a entrada no templo.

Não tem importância retorquiu o Monge. Ao envergar este hábito de burel, entrei no templo do Senhor. Ele será a minha mortalha. Não preciso de mais nada.

Optou por deixar o mundo, entrar num mosteiro, rezar, trabalhar no interior da sua comunidade... Isso também me tentou. Mas escolhi outra via. A mais difícil. Estar ao mesmo tempo no interior e no exterior do templo. Transmitir para fora o que me foi transmitido lá dentro.

Acredita poder mudar o mundo, Venerável?

Porque não? Em todo caso, dar testemunho de que é possível... como João, a testemunha da luz.

O Monge não gostou da comparação. Preparava-se para amaldiçoar mais uma vez o Venerável pelas suas blasfémias quando a porta da enfermaria se abriu, deixando entrar uma corrente de ar gelado no cubículo. Vários SS, nervosos, entraram. Obrigaram o Monge e o Venerável a levantarem-se.

De pé. Imediatamente.

Um calafrio percorreu a espinha dorsal do Venerável. Iam executá-los friamente no escuro da noite. Não voltaria a ver os Irmãos.

Levaram-nos até em frente do bloco das casas de banho, onde outros SS formavam círculo. Entre eles, Klaus, o oficial superior.

Olhem ordenou.

O círculo abriu-se. O Monge e o Venerável viram um homem estendido no chão, de olhos abertos, com um delgado fio de sangue a correr-lhe da têmpora.

Pierre...

O Venerável murmurara o nome do Irmão. Para si mesmo, para a loja. Antes de se inclinar para ele já sabia que estava morto. Pierre Laniel, Mestre maçon da loja ”Conhecimento” terminara os seus sofrimentos. O Venerável apoiou um joelho em terra, fechou-lhe os olhos e traçou-lhe o sinal do esquadro sobre o coração.

O detido agrediu o administrador comentou o oficial superior, irritado. Teve apenas o que merecia.

François Branier levantou-se. Chorava intimamente.

Reconduziram o Monge e o Venerável à enfermaria. O trajecto pareceu interminável a este último. Quando a porta se fechou, ocultou o rosto entre as mãos, apoiando a testa na parede. O Monge aproximou-se.

Não conheço nada mais insuportável do que as condolências, Venerável... Quero apenas que saiba... Abençoei o corpo do seu Irmão.

Pierre Laniel comportou-se como um louco criminoso.

O comandante-de-campo pronunciara a sua sentença sem interromper a leitura do relatório que tinha debaixo dos olhos. François Branier mantinha-se de pé em frente da sua secretária. Estava ladeado por Klaus, o oficial superior, e por Helmut, o ajudante-de-campo.

O Venerável mantinha a imobilidade de uma pedra.

A morte de um Irmão... O momento em que o insuportável penetra na pele, no ventre, onde a vida deixa de ter qualquer gosto. Pierre Laniel... o Companheiro de todos os combates, o homem da sombra que abolira qualquer ambição pessoal para servir a loja, o pesquisador obstinado, preciso, aquele que exigia a perfeição em tudo sem nada impor a ninguém.

Laniel que, como os outros Irmãos da ”Conhecimento”, prestara um juramento no dia da sua primeira iniciação: ”Prometo verter até à última gota do meu sangue em defesa da comunidade iniciática que me dá a vida.” Um juramento que alguns talvez tivessem considerado como formal e que assumira todo o seu valor naquela noite glacial, isolada da humanidade, longe da luz.

O seu Irmão Laniel provocou o meu administrador recomeçou o comandante. Os nervos cederam da maneira mais estúpida. Isso espanta-me da parte de um Mestre da sua loja...

O Venerável mal ouvia as palavras de acusação pronunciadas em tom adocicado. Tentava permanecer próximo de Pierre Laniel, não largar aquela mão que tantas vezes apertara na cadeia de união.

Faço questão de lhe recordar, Venerável, que o senhor e os seus Irmãos são prisioneiros realmente privilegiados. Não tenho possibilidade de os mandar transferir imediatamente para um campo de reeducação com regime severo. Onde seriam separados, bem entendido. Aqui, permanecem juntos e gozam de um regime de detenção simples. O seu gabinete está pronto, Venerável. Vão conduzi-lo lá. Continue a mostrar-se cooperante. Não há outra forma de salvar a vida dos seus Irmãos. Estamos entendidos?

O comandante não conseguiu prender o olhar do Venerável. Perguntou a si mesmo se o chefe da loja ”Conhecimento” não tinha estoirado também, se não estava reduzido a um fantasma de homem. Tão perto do objectivo... Mas talvez não passasse de uma reacção momentânea. Com a ajuda do tempo, François Branier seria forçado a regressar à realidade. Um Venerável não podia ser destruído pela primeira vaga de fundo, mesmo que fosse a morte de um Irmão.

O comandante manteve a confiança.

Os sobreviventes da loja ”Conhecimento” contemplaram a sua riqueza à luz de um fósforo proveniente de uma caixa roubada pelo Aprendiz Jean Serval na enfermaria. Guy Forgeaud colocara no chão do bloco a totalidade do conteúdo do saco de juta trazido da sua expedição: chaves inglesas, régua metálica e martelo. Um após outro, os Irmãos tocaram no metal frio como se se tratasse do ouro mais puro.

Nunca mais reveremos o Venerável afirmou Guy Forgeaud, acariciando uma chave. Vão abater-nos um a um. Com isto, poderemos pelo menos morrer dignamente.

Dieter Eckart, que ocupava a posição mais elevada na loja na ausência de François Branier, não interveio. Não encontrava palavras para acalmar a cólera gelada do Irmão. Conhecia bem Forgeaud. Iria até ao fim se nenhum argumento travasse a sua decisão.

Se utilizares isso contra os SS adiantou o Companheiro André Spinot, o oculista é necessário pelo menos um plano de evasão. Caso contrário, será um suicídio.

Não tenho intenção de me suicidar retorquiu Guy Forgeaud. Mas não posso agir sozinho.

Raoul Brissac, o Companheiro pedreiro, avançou. Tal como Guy Forgeaud, estava farto de inacção. Perdido por perdido... mais valia que os torcionários não saíssem indemnes do último combate da ”Conhecimento”.

Dieter Eckart permaneceu silencioso.

O ajudante-de-campo introduziu o Venerável no ”seu” gabinete, no segundo andar da torre. Um compartimento sem janelas, de tecto baixo. Uma cadeira e uma mesa. Sobre esta, folhas de papel e uma caneta de tinta permanente.

Instale-se e escreva ordenou o ajudante-de-campo. Voltarei para o vir buscar daqui a algumas horas.

A porta fechou-se. A chave girou na fechadura. O Venerável permaneceu de pé durante um longo momento. Curiosamente, aquele reduto surgiu-lhe como uma enseada de paz e de liberdade. Só consigo mesmo, com o espírito da sua loja, ia poder recuperar um pouco.

O lugar fazia-lhe lembrar o local simbólico que os maçons denominam ”gabinete de reflexão” e onde começa uma existência iniciática. Depois de ter sido submetido aos três ”inquéritos” em que os Irmãos da loja o tinham interrogado sobre a sua vida e o seu pensamento, o profano Branier enfrentara a prova com a venda. Sentado numa cadeira, com os olhos vendados, sem saber onde se encontrava, tivera que responder a múltiplas perguntas. Regressara a casa desconhecendo se tinha sido aceite ou recusado. Depois de três dias e três noites em que tivera dificuldade em conciliar o sono, François Branier recebera um telefonema. O processo continuava. Em breve iria receber a primeira iniciação, a do grau de Aprendiz.

Chovia nessa noite. Em frente da entrada do edifício do XVII bairro de Paris, esperara no passeio perto de uma hora antes que um homem idoso viesse buscá-lo. Sem dizer uma palavra, conduzira-o a uma cave e encerrara-o num cubículo quadrado. Uma mesa sobre a qual estavam colocados três cadinhos com sal, enxofre e mercúrio. Na parede, um galo, uma inscrição alquímica e um apelo ao despertar do ser interior do homem. Branier redigira um ”testamento filosófico”, examinando o seu passado sem indulgência, tomando consciência que a sua vida de homem não passava de uma obra inacabada, desordenada, incompleta. Esperava da iniciação uma luz, um olhar diferente.

Não ficara decepcionado. Com o correr dos anos, muitos véus se haviam rasgado. Tivera tantas pesquisas exaltantes, tantas emoções partilhadas com os Irmãos, tantas responsabilidades a assumir para respeitar e viver a Regra do Grande Arquitecto do Universo. Até àquele momento em que os Mestres lhe tinham confiado o cargo de Venerável.

Solidão de um homem cuja função era ser a expressão de uma comunidade... eis o doloroso paradoxo com que se defrontava no presente François Branier. Sem o seu Venerável, a comunidade girava sobre si mesma, não evoluía. Precisava de se reunir com os Irmãos custasse o que custasse para celebrar um ritual, para que se evadissem todos juntos pelo caminho dos símbolos.

O Venerável instalou-se à mesa de torturas onde o único instrumento destinado a fazê-lo sofrer era uma caneta de tinta permanente com aparo de ouro.

François Branier não gostava de escrever. Redigir uma receita já era uma provação. Agora, pediam-lhe que formulasse a Regra, traísse o seu juramento, oferecesse o mais precioso dos tesouros a um bando de loucos criminosos.

O mais insuportável era a separação dos Irmãos da sua loja. Juntos na mesma prisão e no entanto tão longe... O Venerável tinha medo por eles. Como os tratariam? Que sevícias lhes impunham? O que tentara realmente Pierre Laniel? Conhecia demasiado bem os iniciados da ”Conhecimento” para supor por um instante sequer que permanecessem passivos, de braços cruzados, esperando que os executassem como animais dóceis. Estavam com certeza convencidos que nunca mais veriam o seu Venerável, certos de que a loja vivia os seus últimos momentos e que mais valia morrer tentando uma evasão.

O Venerável escreveu no alto da folha de papel ”Ano de verdadeira luz

5944” e intitulou o documento ”Testamento da loja Conhecimento ao Oriente de...” Parou. O Oriente era o local geográfico onde uma loja se reunia. Mas era também o lugar mágico onde, trabalhando juntos, os Irmãos faziam renascer a luz. Certamente o Venerável nunca ficaria a saber o oriente geográfico daquela fortaleza nazi. Escreveu: ”Ao Oriente de uma montanha de Primavera”. Depois surgiram as primeiras frases que teria de trocar pela vida dos seus Irmãos:

”Esta é sem dúvida a última expressão da Regra sobre a terra do Ocidente, antes que desapareçam os homens que consagraram a sua vida à iniciação. De templo em templo, de estaleiro em estaleiro, de geração em geração, a Regra foi transmitida a fim de que o homem continue a construir-se. Hoje, a noite cobriu o nosso mundo. Devoradora, tudo engole. Tudo, excepto esta Regra que é o único instrumento de criação.”

O Venerável escreveu durante muito tempo, rasgou páginas, recomeçou. Tinha longos dias de trabalho em perspectiva para evocar os aspectos da Regra relativos aos Aprendizes, aos Companheiros, aos Mestres, às festas de S. João, aos diferente tipos de ”reuniões” e de encontros, aos trabalhos iniciáticos cuja verdadeira natureza a maior parte das lojas ignorava. E quando tudo aquilo estivesse divulgado, faltaria ainda a pedra fundamental do edifício, aquela que devia dar um sentido a tudo o resto e que nenhum Mestre de loja revelara, nem mesmo por alusão.

Quando François Branier chegasse a esse ponto, seria o verdadeiro términos da viagem. E teria que tomar a mais dilacerante decisão: ou calar-se e condenar os Irmãos, ou falar e trair o seu juramento.

O Venerável espreguiçou-se. Sentia-se menos esgotado, menos desencorajado. Já não tinha qualquer esperança de escapar à mecânica monstruosa que o esmagava, mas sentia-se conformado com o seu caminho. Dispunha novamente da força necessária para enfrentar a fortaleza.

O uivo sinistro de uma sirene encheu a noite.

O ajudante-de-campo abriu a porta do gabinete. Estava acompanhado por dois SS,

Siga-me ordenou ao Venerável.

François Branier abandonou contra-vontade aquele local fechado, fora do espaço e do tempo.

O que se passa?

O ajudante-de-campo sorriu. O Venerável não devia ter colocado aquela questão. Não tinha nada que perguntar. Tinha deixado entender ao alemão que não estava ainda quebrado, que os seus recursos permaneciam quase intactos, que não se considerava um condenado. Um erro grave. François Branier passara uma rasteira a si próprio.

Não esteja inquieto, senhor Branier. Um exercício de alerta. Levo-o para a enfermaria para passar a noite.

O grande pátio estava deserto. Branier lançou um olhar ao bloco vermelho, onde os Irmãos permaneciam fechados. Diversos SS estavam colocados em frente do aquartelamento com a arma na mão.

François Branier entrou na enfermaria. O Monge ergueu-se à sua frente.

Tem os medicamentos?

O Venerável, passando ao lado do Monge como se ele não existisse, dirigiu-se para o cubículo e sentou-se pesadamente.

Há horas que espero, Venerável trovejou o Monge, parado em frente do François Branier.

Não pude fazer nada.

Como não pôde fazer nada? Não viu o comandante?

Vi.

E então? Não fez negócio?

O Venerável ergueu os olhos para o Monge.

Negócio? Acha que se pode negociar alguma coisa aqui? Acha que estamos num patronato onde se trocam bons sentimentos?

O Monge passou o rosário sem nervosismo.

O que lhe fizeram?

Quase nada... Ou revelo tudo, ou executam os meus Irmãos. Fecharam-me num gabinete e comecei a escrever.

Cede, então...

Não sei confessou François Branier.

Está em maus lençóis, Venerável... Espero que o seu Grande Arquitecto não o abandone no pior momento. E quanto aos medicamentos, não há realmente nada a fazer?

As feições do Venerável tinham-se cavado. Aquele Monge não lhe deixava qualquer margem de manobra. Teria preferido dormir, mergulhar no nada em vez de ter de responder a perguntas sem fim.

Depende... Se o comandante apreciar a minhas primeiras revelações, talvez se mostre generoso.

Talvez... Acredita que me vou contentar com isso?

Não acredito. Tento.

Um queixume interrompeu o diálogo dos dois homens. O Monge precipitou-se para o fundo da enfermaria. O Venerável seguiu-o.

O velho astrólogo de Nice tinha aberto os olhos. Gemia, olhando fixamente o tecto. O Monge limpou-lhe a testa, encharcada em suor.

Fogo... há fogo por toda a parte balbuciou o moribundo.

Com a longa mão poisada sobre o peito do velho, o Monge magnetizou-o. O doente cessou quase imediatamente de suspirar. As pálpebras fecharam-se. O corpo distendeu-se e voltou a mergulhar no torpor.

Vai durar o tempo que durar comentou o Monge. Não posso fazer melhor.

Amanhã disse o Venerável vou pedir para ver o comandante antes de continuar a escrever.

Talvez não seja má ideia resmungou o Monge. Tenho três que estão a enfraquecer a olhos vistos. E parece que vamos receber um novo contingente de doentes...

Como soube isso?

Tenho os meus pequenos segredos. Agora, ao trabalho. Trate da fila da direita. Eu ocupo-me da da esquerda. Preparei decocções em duas vasilhas. A sua está ao pé da cama.

François Branier agarrou no recipiente cheio de um líquido verde, espesso. Só Deus sabia que mistura inventara o Monge. O Venerável provou. Cuspiu imediatamente. Inqualificável.

O que pôs aqui?

O que temos. Trate dos doentes.

Às vezes, aquele Monge merecia uma resposta torta. Mas o Venerável preferiu não responder. Começou a litania dos cuidados mínimos pontuados por palavras de conforto. Era preciso dar e continuar a dar, mesmo o que não havia, àqueles que já não possuíam mais nada, nem sequer a sua própria existência, diluída no desespero.

O Venerável tinha um aroma de floresta na boca. Talvez um resto do gosto da diluição do Monge. Era embriagante. A enfermaria, os doentes, a morte rastejante... tudo se esfumava. Havia caminhos verdes, fetos, tapetes de musgo, árvores com as copas trespassadas pelo Sol, ramos entrelaçados curvados até ao chão. François Branier vivia aquela sensação com tal intensidade que se tornava real.

Esqueceu um dos doentes interveio o Monge, furibundo. François Branier lançou-lhe um olhar agressivo. Tinha-se quebrado o sonho. De novo o inferno.

E se me deixasse em paz?

O Monge permaneceu impassível.

Tem a cabeça noutro lado, Venerável. Não está presente. Isso é muito mau. Tanto para si como para os doentes.

No mosteiro também dava lições o dia inteiro? Nós, na loja, evitamos fazê-lo.

É normal. Não sabem nada. Os maçons são uns incapazes.

Acha então que a sua bela religião não provocou catástrofes suficientes na terra?

Não sou missionário nem padre. Sou monge beneditino.

E eu sou Venerável de uma loja iniciática.

- Os dois homens desafiaram-se. Nem um nem outro estava decidido a ceder primeiro. A fadiga dominava-os. Mas ceder seria reconhecer a superioridade do outro. Pior ainda, a sua verdade espiritual.

Um doente chamou. Um grito quase sufocado.

Eu trato dele declarou o Venerável.

Veja se desta vez presta atenção...

François Branier tinha sono mas não dormia. Não conseguia sequer fechar os olhos. A seu lado, com os pés para a cabeça, o Monge ressonava docemente. O seu Deus protegia-o da insónia. A menos que o beneditino fingisse estar a dormir. O Venerável não sabia o que pensar dos seus ”pequenos segredos”.

Teria sido tão simples levantar-se, sair daquela enfermaria, respirar o ar da noite, correr para o bloco vermelho, rever os Irmãos, morrer com eles apagando a História, o tempo, os homens. François Branier considerava-se capaz de o fazer. Mas seria isso que eles esperavam dele? Esperavam do Venerável da loja uma última loucura ou um novo combate? Tinham evidentemente a certeza que ele lutava para os tirar dali. E se, desta vez falhasse? Se ele sofresse o primeiro fracasso da sua vida iniciática? O jogo estava falseado, não conhecia as regras e, no entanto, não tinha o direito de perder. Tudo se decidia numa única partida, sem possibilidade de desforra.

Não pode contar uma história qualquer ao comandante? Grave, lenta, baixa, a voz do Monge vinha do além-túmulo.

Não tem nada que ditar a minha conduta. O diabo não manda em Deus.

Aqui, é caso para perguntar.

Quanto mais blasfemar, menos hipóteses terá de sobreviver.

Descanse, irmão. Vamos ter necessidade de todas as nossas forças.

Preciso de pouco sono. Como o senhor. O Monge aspirou profundamente.

Já pensou que o podem fechar definitivamente na torre? Que da próxima vez pode não regressar?

O Venerável esperava aquela pergunta. Tinha pensado nesse instante em que, esvaziado de toda a substância, não passaria de um fantoche entre as mãos do comandante, A menos que aquele não se impacientasse e praticasse métodos mais brutais, quebrando o pacto estabelecido com a loja.

Pensei nisso. Não interessa.

E o seu famoso segredo, Venerável? Vai arriscar-se a bater a bota levando-o consigo?

Tem outra solução?

A confissão.

Interdito, o Venerável observou o Monge estendido de costas, imóvel, com os olhos fechados. Podia-se jurar que dormia.

Isso descansaria a sua consciência. E pode ter confiança. O segredo da confissão é inviolável. Não tem qualquer relação com o dos maçons.

O Venerável sorriu intimamente.

Não interessa, irmão. A confissão parece-me degradante. E pode ter a certeza que o comandante-de-campo apostou nisso. Se nos deixa juntos é para que conversemos, para que eu acabe por me confessar a si. Deve estar convencido que já conhece uma parte do meu segredo. Se eu morrer, se os meus Irmãos morrerem, cairá sobre si. Não é maçon, irmão, mas tornou-se cúmplice da loja.

A madrugada nasceu no bloco vermelho por uma fresta minúscula entre duas tábuas. Guy Forgeaud conseguira arrancar um bocado suficientemente grande para poder observar melhor o que se passava no pátio. Depois, colocava-o no mesmo lugar. A camuflagem aguentava. Os cinco Irmãos tinham estabelecido turnos de vigia, de maneira a que pelo menos um deles permanecesse acordado enquanto os outros dormiam. Assim tinham a impressão de combater, de não abdicar. A vigilância era uma arma eficaz. A morte não os apanharia de improviso.

O Aprendiz Jean Serval colou o olho à fresta. Fora acordado uns dez minutos antes por Dieter Eckart. Serval não se atrevera a confessar-lhe que lhe doía a barriga. Uma dor que lhe perfurava os intestinos. A fome e o medo. Só existia em função do olhar dos Irmãos. Estava convencido que, se o isolassem, se desmoronaria imediatamente. Serval não estava preparado para semelhante provação. Antes, sempre levara uma existência mimada. A sua entrada para a loja alterara-lhe o destino. Ele, que se preparava para se tornar um escritor mundano, envolto nas mesquinhices do parisianismo, descobrira as exigências da Regra. Perdido no inferno daquela prisão nazi, não lamentava a sua escolha. Nunca seria uma vedeta literária, mas tornara-se um iniciado, mesmo tendo franqueado apenas a porta da aprendizagem. O seu único remorso era não ter trabalhado com suficiente intensidade para atingir o grau de Companheiro.

Uniformes. Silhuetas negras na madrugada vermelha. Klaus, o oficial superior SS, acompanhado por quatro soldados. Jean Serval precipitou-se para os Irmãos adormecidos, acordou-os.

Em pé! Eles vêm aí! Dieter Eckart, Guy Forgeaud, André Spinot e Raoul Brissac levantaram-se imediatamente. Mal tinham sentido os músculos doridos protestar com o esforço violento, a porta do bloco abriu-se. Uma luz muito branca agrediu-os. O oficial superior, em contraluz, formava uma mancha negra no raio de sol.

Ordem do comandante anunciou. Um de vocês deve ser transferido para a oficina da fortaleza.

Dieter Eckart, colocado à frente dos Irmãos, pareceu não sentir qualquer emoção. Se tivesse sido escolhido, sentir-se-ia incapaz de cumprir semelhante papel. Teria sido uma condenação disfarçada. O Aprendiz Jean Serval tremia. Os dentes rangiam roçando uns nos outros. Se o isolassem da comunidade, estaria arrumado. André Spinot, o oculista, abrigava-se por trás da massa reconfortante de Brissac. O trabalho manual não o assustava. Mas entregue a si próprio, longe do conforto fraterno, como reagiria? O pedreiro Raoul Brissac esperava ser o voluntário designado. Roubaria as ferramentas. Travaria o seu combate. Havia de fazer pagar aos animais que tinham assassinado Pierre Laniel. Guy Forgeaud, o mecânico, só estava inquieto pelos Irmãos. Não tinha qualquer hipótese de ser escolhido pelos alemães. De acordo com a lógica deles, escolheriam o menos qualificado para o humilhar, o quebrar, o levar a trair.

Vamos, Forgeaud.

O tom do oficial superior era amável, quase caloroso. Guy demorou alguns segundos a tomar consciência. Como se os alemães não existissem, abraçou fraternalmente cada um dos membros da loja sem se apressar. Talvez fosse a última vez.

Até breve, rapazes!

A voz era neutra, branca. Acertou o passo pelo dos SS.

A casa de banho grande, Venerável. Todo o campo por lá passa, bloco por bloco. O pessoal da enfermaria à frente de todos.

O Monge e o Venerável tinham sido conduzidos até à frente do bloco de duches de madrugada. Alguns instantes antes, tinham ouvido ruídos estranhos de botas no pátio. François Branier pensara imediatamente num dos Irmãos. Mas era impossível saber o que se passava. Nem ruído de vozes nem detonação. A calma habitual regressara a seguir, como se ninguém vivesse no interior da fortaleza.

Klaus, o oficial superior, tinha vindo em pessoa arrancá-los ao mundo fechado da enfermaria. Como era seu hábito, o Monge desafiara-o com o olhar. Não o receava. Klaus apontara na direcção dos duches. O Monge agarrara o Venerável pelo braço, com medo que ele reagisse violentamente imaginando o pior. Branier cedera.

Em passo lento, os dois homens tinham atravessado o grande pátio. Os olhos do Venerável estavam perpetuamente atentos, captando tudo o que passava pelo seu campo de visão. Sem mover a cabeça, com andar pesado, absorvia tudo. O Monge avançava de cabeça curvada, olhando por baixo. Poder-se-ia jurar que não se interessava pelo que o rodeava. Na realidade, tomava nota de pontos de referência pela centésima vez. A caserna dos SS, os blocos, a torre central, o muro circundante... e aquele pátio que acabaria por conhecer ao centímetro quadrado. Com um rigor beneditino, classificava, inventariava. O Venerável julgava que o Monge meditava para esquecer o mundo exterior. O Monge achava que o Venerável estava a elaborar utópicos projectos de evasão.

O frio era agreste, o céu de um azul muito puro. A porta do bloco dos duches estava entreaberta, deixando ver um chão cimentado. Nenhum ruído chegava do interior.

O Monge e o Venerável esperavam há mais de um quarto de hora.

Não compreendo disse o Monge. Da última vez, mandaram-me entrar directamente.

Talvez não seja para tomarmos duche observou o Venerável.

O que quer dizer? O Venerável não respondeu. O Monge sentiu formar-se uma bola na garganta. Não gostava daquilo. Os alemães tinham hábitos imutáveis. Algo se preparava. Um acontecimento de que eles pareciam ser os actores privilegiados.! A alguma distância, SS hieráticos vigiavam-nos. Fosse como fosse, não os iriam alvejar como coelhos...

Se corrêssemos para os duches? propôs o Venerável.

Não há saída possível objectou o Monge. - Se nos fecharmos lá dentro, estamos feitos.

De qualquer forma..

Não se faça idiota, Venerável. Não é mais do que um grão de areia na engrenagem. O senhor e eu não temos direito a errar. Esperemos.

Esperar... uma bala nas costas?

Não vamos morrer assim. Rápido demais. Não agradaria ao comandante. Quem sabe?

Conseguiam falar quase sem mover os lábios. As palavras saíam num murmúrio apenas audível que era suficiente para se compreenderem.

Não vá, Venerável. É uma cilada.

O rosto de François Branier tinha endurecido. Contraía-se para saltar melhor. O Monge detectou-lhe a intenção.

Se fizer isso, condena-nos a todos... Aos seus Irmãos, a si mesmo, a mim... François Branier não tinha o costume de hesitar. Quando tomava uma decisão, mantinha-a. Mas havia uma incerteza que não conseguia dissipar.

O que propõe, irmão.

Nada, Venerável. Tenha confiança em Deus. De momento, basta.

Se isso lhe dá prazer...

Os nervos do Venerável descontraíram-se. O Monge sentiu-o. Soube que tinha ganho. François Branier censurou a si mesmo o que considerou como uma espécie de cobardia. Sofrera a influência de um profano. Mas aquele beneditino podia ser assim considerado? O Venerável sentiu-se dominado por uma vertigem. Havia os iniciados e os profanos. Entre eles, uma barreira intransponível. Era assim desde a origem dos tempos e sempre assim seria. O que tinha o Monge a ver com aquela ordem eterna? Porque o perturbava, surgindo de um mundo intermédio, nem verdadeiramente iniciático, nem verdadeiramente profano? Possuía uma força e uma tranquilidade de alma que o Venerável apenas encontrara em raros Irmãos. Adquirira-as sem dúvida praticando uma regra, vivendo em nome de um princípio superior a que chamava Deus. Mas devia haver outras explicações. Muitos religiosos seguiam um modo de vida idêntico e não se pareciam com ele.

O Monge estava menos seguro de si do que alguma vez tinha estado. Rezava. Não se mexia, não olhava para nada, forçando-se a permanecer dentro de si mesmo para conseguir o máximo de serenidade. Não acreditara conseguir reter o Venerável, uma pessoa indomável, radicado na sua comunidade como num paraíso inviolável. Evitara-lhe um erro fatal? Estava enganado ao afirmar que aquela espera era uma cilada? Único ponto positivo: mantivera as rédeas da situação. O Venerável cedera. Ele, o indivíduo mais extraordinário que encontrara fora do mosteiro. O Monge não tinha a menor dúvida sobre a vocação satânica dos maçons, mas este não se parecia em nada com os seus confrades. Falava da Regra como se fosse monge... a Regra que considerava como seu principal segredo! Havia naquilo um tremendo logro que o Monge jurara a si próprio esclarecer. Obrigando o Venerável a baixar a guarda, cada dia mais, acabaria por decifrá-lo.

O dia invadira o pátio. Passavam soldados. Um veículo arrancou, subiu a rampa da garagem e saiu da fortaleza pelo grande portão, rapidamente fechado de novo. Um dia normal.

Uma cãibra disse o Venerável.

Gire o pé em todos os sentidos recomendou o Monge.

Não vou dar espectáculo. Sou obrigado a mexer-me. Não tenho alternativa. Vou correr para os duches. Vem comigo?

O Monge censurou-se intimamente pela sua vaidade. Julgava ter dominado o Venerável mas estava enganado. Permanecer ali, sem se mexer, enquanto ele avançava... O Monge não se sentia capaz. Não queria deixar ao Venerável o privilégio de morrer combatendo. Deus não o permitiria.

Lamento tê-los feito esperar disse Klaus, o oficial superior, interpondo-se entre os dois homens e a entrada para os duches. Um contratempo técnico. Tínhamos falta de desinfectante.

O alemão apresentava uma expressão satisfeita. O Venerável concedeu a si mesmo uma longa expiração. O Monge olhou-lhe para os pés.

Um vulto ágil, leve, rápido, vestido de preto entrou no bloco dos duches transportando um pesado bidão. O Venerável reconhecera-a, apesar da indumentária. Era a jovem loura do chalé. A sua aliada. Prendera os cabelos num carrapito e ocultava-os por baixo de um boné cuja pala lhe dissimulava a testa. Devia prestar alguns pequenos serviços em troca da protecção dos SS, a menos que tivesse sido integrada no pessoal militar. Mas o Venerável não podia admitir que ela partilhasse aquela loucura.

A desinfecção durou apenas alguns minutos. A rapariga voltou a sair, cumprimentou desajeitadamente o oficial superior e eclipsou-se. Com um gesto, Klaus ordenou ao Monge e ao Venerável que entrassem no interior do bloco.

Uma sala de duches para uma dezena de pessoas. Despiram-se. Uma água fria brotou dos chuveiros. Gelou a pele do Venerável que se habituou rapidamente à sua mordedura. Lavar-se, purificar-se... era bom. O Monge escolhera o lugar do fundo. De repente, baixou-se, levantou uma laje. Surgiu uma cavidade. No interior, um saco de pano.

A água parou de correr. Ainda molhado, o Monge precipitou-se para a roupa, enfiou-a e dissimulou o saco achatando-o de encontro ao peito. Apertou o rosário que fazia de cinto para o impedir de escorregar. O Venerável vestiu-se.

Foi ela que lhe trouxe isso?

O Monge ignorou a pergunta. Saiu em primeiro lugar do bloco dos duches, caminhando com passos cautelosos.

O conteúdo do saco de pano estava espalhado sobre a cama improvisada, no cubículo da enfermaria. Minúsculas bolas de pão recheadas de queijo.

Eis o meu tesouro explicou o Monge. É por isto que ela arrisca a pele de cada vez que vem desinfectar os duches. Os doentes adoram. É ela própria que os coze. Não lhes vai tocar, nem que morra de inveja.

O Venerável encolheu os ombros.

Não lhe arranja nada mais útil?

Nunca falei com ela. Age como muito bem lhe apetece.

Como descobriu aquele esconderijo?

Ela tinha-o deixado aberto na primeira vez em que tive direito a duche, sozinho.

Não receou uma provocação?

Receei... mas pensei nos doentes. Seria sempre esse o preço.

Podíamos tentar obter medicamentos por intermédio dela...

O Monge iniciou a sua distribuição de bolas de pão. Os doentes devoraram-nas com avidez, quase sem mastigar. Um perfume a queijo que tinha um gosto de liberdade e de dias felizes.

Deixe a rapariga em paz recomendou o Monge. Já assim está bastante comprometida.

O Venerável fez o velho astrólogo de Nice comer uma bola de pão. Continuava a morrer. Os lábios estavam pergaminhados.

Vai arder tudo murmurou, mastigando com dificuldade. Tudo... O fogo virá pelo céu, não escapará ninguém... ninguém!

O astrólogo endireitou-se, arqueou o busto, repetiu as mesmas frases uma dezena de vezes e depois voltou a deixar-se cair, inerte, com os olhos fixos no tecto da enfermaria.

O Monge e o Venerável cumpriram a sua tarefa quotidiana. Limpar os doentes, as camas, administrar alguns cuidados, pronunciar as fórmulas de conforto que já não enganavam ninguém.

Porque não o vêm buscar de novo? perguntou o Monge. As suas revelações bastaram-lhes?

A porta do bloco abriu-se. Surgiu Klaus, o oficial superior. O Venerável fitou-o de frente.