Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

O OLHO DA TEMPESTADE

Faltava pouco para anoitecer quando Dillon surgiu de um beco e parou na esquina. A chuva cruzava o Sena em saraivadas, misturando-se à neve, e fazia muito frio, mesmo para o mês de janeiro em Paris. Ele vestia um casaco do tipo usado por marinheiros, boné, jeans e botas, e parecia apenas mais um marinheiro de uma das barcaças que trabalhavam no rio, o que definitivamente não era.

Acendeu um cigarro com as mãos em concha e ficou ali, nas sombras, por um momento, observando a praça calçada com pedras, à luz do pequeno café que se localizava do outro lado. Depois de um certo tempo, jogou fora o cigarro, enterrou as mãos nos bolsos e dirigiu-se para lá.

Na escuridão da entrada, dois homens esperavam, observando-o aproximar-se.

— Deve ser ele — sussurrou um dos homens.

Fez então um movimento e o outro o deteve.

— Não, espere até ele entrar.

Dillon, cujos sentidos haviam sido aguçados por anos e anos de uma vida na total ilegalidade, estava atento aos dois homens, mas não demonstrou qualquer sinal. Fez uma pausa na entrada, deslizou a mão esquerda sob o casaco, verificando se a Walther PPK estava segura de encontro à parte inferior de suas costas, enfiada na cintura do jeans; a seguir, abriu a porta e entrou.

Era um local como tantos outros encontrados naquela parte do rio: meia dúzia de mesas com cadeiras, um balcão com tampo de zinco e garrafas alinhadas contra um espelho quebrado por trás. A porta que dava para os fundos do bar era oculta por uma cortina de contas.

O barman, um velho de bigode grisalho, vestia um casaco de alpaca, as mangas puídas nos punhos, e uma camisa sem gola. Pôs de lado a revista que estava lendo e levantou-se de seu banco.

— Pois não, monsieur?

Dillon desabotoou o blusão e pousou o boné sobre o balcão. Era um homem pequeno, não mais de l,65m de altura, cabelos claros e olhos que pareceram ao barman de uma cor indefinida, mas que eram os mais frios que ele já vira em sua vida. O velho estremeceu, sentindo um medo inexplicável, e então Dillon sorriu. A transformação foi impressionante: de súbito, nada mais havia nele senão simpatia e um imenso charme. Quando falou, seu francês era impecável.

— Será que haveria na casa algo como uma meia garrafa de champanhe?

O velho encarou-o atônito.

— Champanhe? Monsieur deve estar brincando. Tenho apenas dois tipos de vinho: um tinto e outro branco.

Ele pousou uma garrafa de cada sobre o balcão. A bebida era de qualidade tão ruim que as garrafas tinham tampas de rosca em vez de rolhas.

— Tudo bem — conformou-se Dillon. — Vamos ao branco. Dê-me um copo.

Pôs de novo o boné na cabeça, levantou-se e escolheu uma mesa encostada à parede, de onde podia ver tanto a entrada como a porta coberta pela cortina, que dava para os fundos do bar. Abriu a garrafa, despejou um pouco do vinho no copo e experimentou-o.

— De que safra é esse vinho? Da semana passada?—perguntou ao barman.

— Como, monsieur?! — O velho parecia confuso.

— Deixe para lá. — Dillon acendeu um outro cigarro, recostou-se na cadeira e pôs-se a esperar.

O homem de pé próximo à cortina, espiando através dela, estava na casa dos cinqüenta anos; tinha estatura mediana e as feições ligeiramente decadentes. A gola de pele de seu sobretudo escuro estava levantada para protegê-lo do frio. Parecia um próspero homem de negócios—a começar pelo Rolex de ouro no pulso esquerdo, o que ele não deixava de ser, tendo a posição de adido comercial sênior da Embaixada soviética em Paris. Era também coronel do KGB, um certo Josef Makeev.

O homem mais jovem, de cabelos escuros, trajando um caro sobretudo de pele de vicunha, que espiava por sobre o ombro do outro, chamava-se Michael Aroun.

— Isso é ridículo. Esse não pode ser o nosso homem. Parece não ser de nada — sussurrou ele.

— Um erro grave que muitos já cometeram, Michael — disse Makeev. — Vamos esperar para ver.

A campainha tilintou quando a porta externa se abriu, deixando a chuva e o vento entrarem, assim como os dois homens que estiveram esperando na entrada quando Dillon cruzou a praça. Um deles tinha mais de 1,80m de altura, usava barba e possuía uma feia cicatriz saindo do olho direito. O outro era bem mais baixo e os dois vestiam blusões no estilo dos marinheiros e calças de brim. Pareciam ser exatamente o que eram: confusão.

Pararam diante do balcão e o velho parecia preocupado.

— Sem problemas — disse o mais jovem. — Só queremos uma bebida.

O grandalhão se virou e olhou para Dillon.

— Parece que temos uma bem aqui. — Dirigiu-se à mesa e apanhou o copo de Dillon, bebendo o seu conteúdo.—Nosso amigo não se importa, não é mesmo?

Sem levantar-se de sua cadeira, Dillon ergueu o pé esquerdo, atingindo a rótula do joelho do homem barbudo, que se abaixou com um grito abafado, agarrando-se à mesa, enquanto Dillon punha-se de pé. O homem barbudo tentou erguer-se e caiu sobre uma das cadeiras. Seu amigo tirou a mão do bolso, fazendo saltar a lâmina de uma faca de destrinchar, e a mão esquerda de Dillon surgiu segurando a Walther PPK.

— Ponha a faca sobre o balcão. Deus do céu! Os tipos como vocês nunca aprendem, não é mesmo? Agora ajude esse monte de merda a ficar de pé e dêem o fora daqui, enquanto ainda estou de bom humor. Acho que vocês vão precisar ir ao hospital mais próximo. Parece que desloquei a rótula do joelho dele.

O homem mais baixo foi até o amigo, fazendo um grande esforço para ajudá-lo a erguer-se. Ficaram ali parados um momento, o rosto do homem de barba contraído numa careta de dor. Dillon adiantou-se e abriu a porta, a chuva caindo incessantemente lá fora.

— Tenham uma boa noite — disse, quando os dois passaram cambaleando por ele, e a seguir fechou a porta.

Ainda segurando a Walther na mão esquerda, acendeu um cigarro com um fósforo apanhado no depósito sobre o balcão e sorriu para o velho barman, que parecia aterrorizado.

— Não se preocupe, meu velho, o problema não é com você. — A seguir, recostou-se no balcão e gritou: — Tudo bem, Makeev, sei que você está aí, portanto pode aparecer.

A cortina se abriu e Makeev e Aroun se adiantaram.

— Sean, meu querido, é bom vê-lo outra vez.

— Você não é mesmo uma gracinha? — zombou Dillon, um leve traço de sotaque irlandês, da região do Ulster. —Num minuto você tenta me apanhar, no seguinte é todo simpatia e doçura.

— Foi preciso, Sean — retrucou Makeev. — Eu tinha de mostrar uma coisinha ao meu amigo aqui. Deixe-me apresentá-los.

— Não é necessário — interrompeu-o Dillon. — Já vi muitas fotografias dele. Quando não no caderno de finanças, nas colunas sociais. Michael Aroun, não é? O homem que tem todo o dinheiro do mundo.

— Nem todo, Sr. Dillon.—Aroun estendeu a mão, que Dillon ignorou.

— Deixemos de lado as cortesias, meu velho camarada, e diga a quem quer que esteja do outro lado dessa cortina para sair.

— Rashid, faça o que ele diz — gritou Aroun, acrescentando para Dillon: — É apenas meu assistente.

O jovem que surgiu tinha a pele escura e o olhar alerta, e vestia uma jaqueta de couro, a gola levantada, as mãos enfiadas nos bolsos.

Dillon sabia reconhecer um profissional quando o encontrava.

— Nada de truques — disse, fazendo um movimento com a Walther. Rashid sorriu e retirou as mãos dos bolsos. — Muito bem, então. Eu já estou de saída.

Ele virou-se e abriu a porta.

— Sean, seja razoável. Só queremos conversar. Trata-se de um trabalho — disse Makeev.

— Sinto muito, mas não gosto dos seus métodos de trabalho.

— Nem mesmo por um milhão, Sr. Dillon? — perguntou Michael Aroun.

Dillon parou e voltou-se para olhá-lo com calma, e então sorriu, exibindo mais uma vez seu grande charme.

— E isso seria em libras ou dólares, Sr. Aroun? — Saiu para a chuva, sem esperar resposta à sua pergunta.

— Nós o perdemos — disse Aroun quando a porta bateu.

— Em absoluto — replicou Makeev. — Um homem estranho esse, acredite. — Virou-se para Rashid: — Você tem aí o telefone celular?

— Sim, coronel.

— Ótimo. Vá atrás dele. Grude nele como carrapato. Quando ele parar em algum lugar, telefone para mim. Estaremos na Avenida Victor Hugo.

Rashid não disse palavra; simplesmente saiu. Aroun apanhou a carteira, retirando dela uma nota de mil francos, que deixou sobre o balcão.

— Somos muito gratos ao senhor — disse ao barman, que o olhava completamente atônito. A seguir virou-se e seguiu Makeev.

— Ele não hesitou um só momento lá dentro — disse ao russo, enquanto se sentava ao volante do Mercedes preto.

— Um homem notável, esse Sean Dillon — acrescentou Makeev quando se afastavam dali. — A primeira vez em que pegou numa arma para o IRA foi em 1971. São vinte anos, Michael, vinte anos, e ele não esteve numa prisão nem uma só vez. Ele estava envolvido naquele caso Mountbatten; depois tornou-se problemático demais para o seu próprio pessoal lidar com ele e então mudou-se para a Europa. Como eu já lhe disse, já trabalhou para todo mundo. A OLP, a Brigada Vermelha na Alemanha, nos velhos tempos. Para o movimento nacional basco, o ETA. A mando deles, matou um general espanhol.

— E para o KGB?

— Naturalmente. Já trabalhou para nós muitas vezes. Usamos sempre o melhor e Sean Dillon é exatamente isso. Ele fala inglês e irlandês com perfeição, francês e alemão fluentes, e árabe, italiano e russo razoavelmente.

— E, em vinte anos, ninguém nunca o apanhou. Como alguém pode ter tanta sorte assim?

— Porque ele tem o mais extraordinário talento para representar, meu amigo. Um gênio, pode-se dizer. Quando era garoto, seu pai o levou de Belfast para morar em Londres, onde ele ganhou uma bolsa de estudos para a Academia Real de Arte Dramática. Chegou a trabalhar no Teatro Nacional quando tinha dezenove ou vinte anos. Nunca vi alguém que possa mudar tanto a personalidade e a aparência somente com a linguagem corporal. Raramente lança mão da maquiagem, embora eu admita que esse artifício ajude bastante. Ele é uma lenda sobre a qual os serviços secretos da maioria dos países mantêm silêncio, pois não podem lhe atribuir um rosto e portanto não sabem o que procuram.

— E o que me diz dos ingleses? Afinal, eles devem ser especialistas no que diz respeito ao IRA.

— Não, nem mesmo os ingleses. Como eu já disse, ele nunca foi preso, nem uma única vez, e, ao contrário de muitos de seus amigos do IRA, ele nunca cortejou a publicidade da mídia. Duvido que exista em algum lugar uma foto dele, exceto as da infância.

— E da sua época de ator?

— Bem, talvez, mas isso foi há vinte anos, Michael.

— E você acha que ele aceitaria essa missão se eu lhe oferecesse dinheiro bastante?

— Não, o dinheiro por si só nunca foi suficiente para esse homem. Quando se trata de Dillon, o que importa é o próprio trabalho. Como posso explicar? É uma coisa muito interessante. Para esse homem, representar é tudo. E o que estamos lhe oferecendo é um novo papel. No teatro das ruas, talvez, mas ainda assim trata-se de representar. — Ele sorriu quando o Mercedes juntou-se ao trânsito que contornava o Arco do Triunfo. — Vamos aguardar e ver o que acontece. Espere até Rashid nos dar notícias.

Naquele momento, o capitão Ali Rashid encontrava-se à margem do Sena, na extremidade de um pequeno píer que se projetava sobre o rio. A chuva caía pesadamente, a neve ainda misturando-se a ela. Os holofotes estavam acesos na Notre Dame e o efeito era de uma imagem vista parcialmente através de uma cortina de filó. Ele observou Dillon atravessar o estreito píer até o edifício sobre estacas na outra extremidade, esperou-o entrar e o seguiu.

O local era bem antigo e construído em madeira, com barcaças e barcos de vários tipos atracados por toda parte. O letreiro acima da porta dizia Le ChatNoir. O capitão espiou através da janela com cautela. O estabelecimento possuía um balcão e várias mesas, exatamente como no outro bar. A única diferença era que havia pessoas comendo ali. E até mesmo um homem sentado num banco, encostado à parede, tocando acordeom. Tudo muito parisiense. Dillon estava de pé diante do balcão, falando com uma jovem.

Rashid afastou-se, voltando à extremidade do píer, parou ao lado da amurada, abrigado por uma pequena cobertura, apanhou o telefone celular e discou o número do apartamento de Aroun, na Avenida Victor Hugo.

Houve um ligeiro clique quando a Walther foi engatilhada e Dillon empurrou a boca do cano com violência em sua orelha direita.

— Agora, meu chapa, quero algumas respostas — disse com firmeza. — Quem é você?

— Meu nome é Rashid — declarou o jovem. — Ali Rashid.

— O que você é? É da OLP?

— Não, Sr. Dillon. Sou um capitão do Exército iraquiano, designado para proteger o Sr. Aroun.

— E o que me diz de Makeev e do KGB?

— Digamos apenas que ele está do nosso lado.

— Do jeito que as coisas vão no Golfo, vocês precisam mesmo de alguém do seu lado, meu velho. — Ouviu-se uma voz distante vinda do telefone celular. — Vamos, responda.

— Rashid, onde está ele? — soou a voz de Makeev.

— Bem aqui, em frente a um café na margem do rio, perto da Notre Dame — respondeu Rashid. — Com o cano da Walther bem dentro da minha orelha.

— Ponha-o na linha — ordenou Makeev.

Rashid passou o telefone a Dillon.

— E então, seu velhaco?

— Um milhão, Sean. Em libras se você preferir.

— E o que eu precisaria fazer por todo esse dinheiro?

— O melhor trabalho da sua vida. Deixe que Rashid o traga aqui e conversaremos.

— Não, acho que não — respondeu Dillon. — Prefiro que você levante esse rabo daí e venha pessoalmente nos apanhar.

— Está certo — concordou Makeev. — Onde vocês estão?

— Na Margem Esquerda, em frente à Notre Dame. Num barzinho em um píer, chamado Le Chat Noir. Estaremos à sua espera.

Deslizou a pistola para o bolso e devolveu o telefone a Rashid.

— Então ele está vindo? — indagou o capitão.

— É claro que sim. — Dillon sorriu. — Agora vamos entrar, nos acomodar e tomar um drinque.

Na sala de estar do andar térreo do apartamento da Avenida Victor Hugo, com vista para o Bois de Boulogne, Josef Makeev pôs o fone no gancho e dirigiu-se ao sofá onde estava seu sobretudo.

— Era Rashid? — perguntou Aroun.

— Era. Ele está com Dillon nesse momento, num lugar no rio. Estou indo buscá-los.

— Irei com você.

Makeev vestiu o casaco.

— Não é necessário, Michael. Você fica aqui, na defesa do forte. Não demoraremos.

E saiu. Aroun apanhou um cigarro numa caixa de prata, acendeu-o e ligou a televisão. O noticiário já ia pela metade e mostrava a cobertura direta de Bagdá. Caças-bombardeiros Tornado da Força Aérea Real britânica atacavam em baixa altitude. Ele sentiu uma raiva amarga. Desligou o aparelho, serviu-se de uma dose de conhaque e sentou-se diante da janela.

Michael Aroun tinha quarenta anos e era um homem notável em todos os aspectos. Nascido em Bagdá de mãe francesa e pai iraquiano, um oficial do Exército, tivera uma avó materna americana, de quem sua mãe herdara dez milhões de dólares e alguns contratos de exploração de petróleo no Texas.

Sua mãe morrera no mesmo ano em que Aroun se formara na Faculdade de Direito de Harvard deixando tudo para o filho, pois o pai, general reformado do Exército iraquiano, sentia-se satisfeito em passar o resto de seus dias na velha casa da família em Bagdá, na companhia de seus livros.

Como a maior parte dos grandes homens de negócios, Aroun não tinha qualquer formação acadêmica no ramo. Ele nada sabia de planejamento financeiro ou administração de empresas. Sua frase favorita, citada com freqüência, era: “Quando preciso de um novo contador, compro um.”

Sua amizade com Saddam Hussein evoluíra naturalmente, devido ao fato de o presidente do Iraque haver recebido, no início de sua carreira política, grande apoio do pai de Aroun, que era também um importante membro do Partido Baath. Tal apoio deixara Aroun numa posição privilegiada no que dizia respeito à exploração dos campos de petróleo de seu país, trazendo-lhe riquezas incalculáveis.

“Depois do primeiro bilhão, a gente pára de contar” era outra de suas máximas favoritas. E agora ele se via diante do desastre. Não só lhe arrancavam as riquezas garantidas dos campos de petróleo do Kuwait, como também secara a parte de suas riquezas proveniente do Iraque, como resultado dos maciços ataques aéreos dos Aliados que devastavam seu país desde 17 de janeiro.

Ele não era nenhum tolo. Sabia que o jogo chegara ao fim, que provavelmente não devesse sequer ter começado, e que o sonho de Saddam Hussein fora abortado. Como homem de negócios, ele conhecia o jogo das porcentagens e este não oferecia ao Iraque muitas chances nos combates terrestres que acabariam por acontecer.

Em termos pessoais, ele estava longe da ruína. Ainda tinha negócios petrolíferos nos Estados Unidos e o fato de ter cidadania francesa e iraquiana representava um problema para Washington. Havia ainda seu império naval e inúmeras propriedades em várias capitais de todo o mundo. Não era essa, porém, a questão. Ele sentia raiva quando ligava a televisão todas as noites e via o que estava acontecendo em Bagdá porque — coisa surpreendente em alguém tão egocêntrico — ele era um patriota. Havia também o fato — infinitamente mais importante — de que seu pai fora morto num bombardeio, na terceira noite de combates aéreos.

E havia um grande segredo em sua vida, pois em agosto, pouco depois da invasão do Kuwait pelas forças iraquianas, Aroun fora chamado pelo próprio Saddam Hussein. Sentado ali, diante da janela de sacada, um copo de conhaque em uma das mãos, a chuva caindo oblíqua sobre o terraço, olhando o Bois de Boulogne sob a luz noturna, ele recordou aquele encontro.

Estava sendo realizado um ataque aéreo simulado, enquanto ele era conduzido por um Land Rover do Exército pelas ruas de Bagdá imersas na escuridão. O motorista era um jovem capitão do serviço de informações de nome Rashid e ele já o encontrara anteriormente; o capitão era um dos oficiais da nova linhagem, treinado pelos britânicos em Sandhurst. Aroun ofereceu-lhe um cigarro inglês, acendendo um para si mesmo também.

— Qual a sua opinião? Acha que tomarão alguma atitude?

— Os americanos e ingleses? — A atitude de Rashid era cautelosa. — Quem sabe? Com certeza estão reagindo. O presidente Bush parece estar adotando uma postura inflexível.

— Não, você está enganado — retrucou Aroun. — Já estive com o homem frente a frente por duas vezes, em cerimônias na Casa Branca. Ele é o que nossos amigos americanos chamam de “um cara legal”. Não há nada de durão naquele homem.

Rashid deu de ombros.                

— Sou um homem simples, Sr. Aroun, um soldado, e talvez eu veja as coisas de modo muito simplório. Estamos falando de um homem que foi piloto combatente da Marinha aos vinte anos, que vivenciou o serviço ativo, que foi atingido sobre o mar do Japão e que sobreviveu para ser condecorado com distinção. Eu não subestimaria tal homem.

Aroun franziu o cenho.

— Convenhamos, meu amigo, os americanos não vão dar meia volta ao mundo com um exército só para proteger um pequeno país árabe.

— Não foi exatamente isso que fizeram os ingleses na Guerra das Malvinas? — lembrou-lhe Rashid. — Os argentinos não esperavam aquela reação. Naturalmente que eles, os britânicos, tinham a determinação de Margaret Thatcher por trás deles.

— Mulher amaldiçoada! — praguejou Aroun e recostou-se no banco, enquanto cruzavam os portões do palácio presidencial, sentindo-se subitamente deprimido.

Ele seguiu Rashid ao longo de corredores revestidos com o esplendor do mármore, o jovem oficial mostrando o caminho com a ajuda de uma lanterna. Era uma experiência estranha, um tanto sobrenatural, seguir aquele pequeno feixe de luz no chão, seus passos ecoando. Havia um guarda em cada lado da pomposa porta diante da qual finalmente se detiveram. Rashid a abriu e ambos entraram.

Saddam Hussein encontrava-se sozinho, em seu uniforme, sentado a uma grande mesa iluminada por um único abajur. Ele estava escrevendo, lenta e cuidadosamente, e ergueu os olhos, sorrindo e pondo de lado a caneta.

— Michael. — Ele contornou a mesa e abraçou Aroun como um irmão. — Seu pai? Ele está bem?

— Em perfeita saúde, meu Presidente.

— Dê-lhe lembranças minhas. Você parece ótimo, Michael. Paris está lhe fazendo muito bem. — Sorriu outra vez. — Sinta-se à vontade para fumar. Sei que você gosta. Infelizmente, os médicos me aconselharam a parar, senão...

Acomodou-se novamente por trás da mesa e Aroun sentou-se diante dele, ciente da presença de Rashid, encostado na parede, na escuridão.

— Foi ótimo passar uns tempos em Paris, mas agora, nesse momento difícil, meu lugar é aqui.

Saddam Hussein abanou a cabeça.

— Não é bem assim, Michael. Tenho soldados em abundância, mas poucos homens como você: rico, famoso, aceito nos mais altos níveis da sociedade e do governo em todos os lugares do mundo. Mais do que isso, graças à sua adorada mãe, cuja lembrança é abençoada, você é não só iraquiano como também francês. Não, Michael, quero você em Paris.

— Mas por quê, meu Presidente? — indagou Aroun.

— Porque um dia posso precisar que seja feito um serviço para mim e para o seu país que somente você poderá realizar.

— Pode contar sempre comigo, o senhor sabe disso — declarou Aroun.

Saddam Hussein ergueu-se, caminhou até a porta, abriu-a e passou ao terraço. O toque que indicava o final do ataque simulado soou melancolicamente pela cidade e luzes começaram a surgir aqui e ali.

— Ainda espero que nossos amigos na América e na Inglaterra fiquem em seu próprio território, mas caso isso não aconteça... — Ele encolheu os ombros.—Talvez então tenhamos que lutar contra eles em seu próprio quintal. Lembre-se, Michael, como o Profeta nos ensina no Corão, há mais verdade na espada de um homem do que em dez mil palavras. — Fez uma pausa e então prosseguiu, o olhar ainda pousado sobre a cidade: — Um atirador de elite na noite, Michael, do SAS britânico ou um israelense, isso de fato não importa, e que golpe! A morte de Saddam Hussein.

— Deus nos livre! — exclamou Michael Aroun.

Saddam voltou-se para ele.

— Seja feita a vontade de Deus, Michael, em todas as coisas, mas você entende o que estou querendo dizer? O mesmo se aplicaria a Bush ou a Margaret Thatcher. A prova de que meu poder se estende por toda parte. O golpe definitivo.—Deu-lhe as costas. — Você seria capaz de preparar algo assim, caso fosse necessário?

Aroun nunca experimentara tamanha excitação em toda a sua vida.

— Creio que sim, meu Presidente. Tudo na vida é possível, principalmente quando há dinheiro suficiente à disposição. Este seria meu presente ao senhor.

— Ótimo—assentiu Saddam.—Você voltará a Paris imediatamente. O Capitão Rashid o acompanhará. Ele disporá dos detalhes de certos códigos que usaremos em radiotransmissões, esse tipo de coisa. O dia pode nunca chegar, Michael, mas se chegar... — Deu de ombros. — Temos amigos nos lugares certos.—Voltou-se para Rashid. — Como é mesmo o nome daquele coronel do KGB na Embaixada soviética em Paris?

— Coronel Josef Makeev, meu Presidente.

— Isso mesmo. — Saddam Hussein dirigiu-se a Aroun. — Como muitos iguais a ele, não está muito satisfeito com as mudanças que estão ocorrendo em Moscou. Ele nos ajudará de todas as formas que puder. Já deixou clara sua disposição para isso. — Abraçou Aroun, mais uma vez como um irmão. — Agora vá. Tenho muito o que fazer.

As luzes ainda não haviam se acendido no palácio e Aroun mergulhou na escuridão do corredor, seguindo o feixe de luz da lanterna de Rashid.

Desde sua volta a Paris, passara a conhecer bem Makeev, mantendo seu relacionamento, deliberadamente, num mero nível social, encontrando-se quase sempre em cerimônias na Embaixada. E Saddam Hussein tinha razão: o russo estava com toda certeza do lado deles, ansioso por fazer algo que trouxesse problemas para os Estados Unidos ou a Grã-Bretanha.

Naturalmente, as notícias vindas de casa não eram boas. A formação daquele exército gigantesco, quem poderia ter imaginado? E então, nas primeiras horas do dia 17 de janeiro, a guerra aérea tivera início. Uma desgraça após outra, e ainda havia os combates terrestres por vir.

Aroun serviu-se de mais uma dose de conhaque, recordando a dor e o desespero ao receber a notícia da morte de seu pai. Ele nunca tivera tendências religiosas, mas fora até uma mesquita, numa rua secundária de Paris, para orar. Não que isso tenha lhe dado qualquer conforto. A sensação de impotência era como algo vivo dentro dele, e então chegara o dia em que Ali Rashid entrara apressado na sala de estar ricamente decorada, um bloco de anotações em uma das mãos, o rosto pálido e excitado.

— Chegou, Sr. Aroun. A mensagem que aguardávamos. Acabo de recebê-la no radiotransmissor, vinda de Bagdá.

Os ventos do paraíso estão soprando. Execute tudo que está sobre a mesa. Que Deus esteja convosco.

Aroun olhava as palavras com espanto, a mão trêmula segurando o bloco, e quando ele falou a voz soou rouca:

— O presidente estava certo. Chegou o dia.

— Exato — retrucou Rashid. — Execute tudo que está sobre a mesa. Entraremos em ação. Farei contato com Makeev e marcarei um encontro o mais rápido possível.

Dillon parou diante da janela de sacada e percorreu com os olhos a Avenida Victor Hugo até o Bois de Boulogne, assoviando baixinho uma estranha canção.

— Isso deve ser o que os corretores de imóveis chamam de uma localização privilegiada.

— Aceita uma bebida, Sr. Dillon?

— Uma taça de champanhe viria em boa hora.

— O senhor tem preferência? — perguntou Aroun.

— Ah, o homem que tem de tudo — observou Dillon. — Bem, para mim Krug está ótimo, mas não-vindimado. Prefiro a mistura de uvas.

— Vejo que o senhor é um homem de bom gosto. — Aroun fez um sinal a Rashid, que abriu uma porta lateral e saiu.

Dillon, desabotoando o blusão de marinheiro, tirou do bolso um cigarro e o acendeu.

— Então?você precisa dos meus serviços, é o que me diz essa velha. — Fez um sinal na direção de Makeev, que se a recostado na lareira, aquecendo-se. — O maior trabalho de minha vida, disse ele, e por um milhão de libras. Bem, o que preciso fazer em troca de tudo isso?

Rashid entrou rapidamente com a garrafa de Krug em um balde e três taças em uma bandeja. Pousou tudo sobre a mesa e pôs-se a abrir a garrafa.

— Não sei ao certo, mas tem de ser alguma coisa muito especial. Algo para mostrar ao mundo que Saddam Hussein pode chegar aonde quiser.

— Ele precisa mesmo de alguma coisa, o pobre coitado — observou Dillon, zombeteiro. — As coisas não estão indo muito bem por lá. — Quando Rashid terminou de encher as três taças, o irlandês acrescentou: — E qual é o seu problema, filho? Não vai nos fazer companhia?

Rashid sorriu e Aroun respondeu:

— Apesar de Winchester e Sandhurst, Sr. Dillon, o capitão Rashid continua sendo um muçulmano convicto. Ele não bebe nada que contenha álcool.

— Bem, um brinde a você. — Dillon ergueu sua taça. — Eu respeito um homem de princípios.

— Precisamos de algo grande, Sean, coisa pequena não serve. Não estamos falando de mandar para os ares cinco pára-quedistas do Exército inglês em Belfast — disse Makeev.

— Ah, é o Bush que você quer? — Dillon sorriu. — O presidente dos Estados Unidos caído de costas com uma bala na testa?

— Isso seria esperar demais? — perguntou Aroun.

— Nesse momento sim, filho — retrucou Dillon. — George Bush resolveu desafiar não só Saddam Hussein, mas todo o povo árabe. Bem, isso é uma grande bobagem, naturalmente, mas é como muitos árabes fanáticos vêem a coisa. Grupos como o Hizbollah, a OLP ou os curingas, como o pessoal da Ira de Alá. O tipo de gente que se sentiria feliz em amarrar uma bomba à própria cintura e detoná-la enquanto o presidente estende o braço para cumprimentar mais um na multidão. Conheço pessoas desse tipo. Sei como suas mentes funcionam. Ajudei a treinar pessoal para o Hizbollah em Beirute. E também já trabalhei para a OLP.

— O que você está dizendo é que nesse momento ninguém consegue chegar perto de Bush?

— Leia os jornais. Qualquer um que tenha uma ligeira semelhança com um árabe está evitando sair às ruas por esses dias em Nova York e Washington.

— Mas você, Sr. Dillon, não se parece nem de longe com um árabe — observou Aroun. — Em primeiro lugar, seu cabelo é claro.

— O de Lawrence da Arábia também era e ele costumava passar por árabe. — Dillon balançou a cabeça. — O presidente Bush tem a melhor segurança do mundo, creia-me. Um círculo de aço e, nas atuais circunstâncias, ele vai é ficar em casa, enquanto essa questão do Golfo ferve. Guarde bem as minhas palavras.

— E o que você me diz do secretário de Estado, James Baker? — sugeriu Aroun. — Ele vem fazendo visitas diplomáticas por toda a Europa.

— Sim, mas o problema é saber quando. Anunciam que ele estará em Londres ou Paris quando ele já se foi e então o mostram na televisão. Não, pode esquecer os americanos nesse assunto.

Fez-se silêncio na sala e Aroun parecia abatido. Makeev foi o primeiro a falar.

— Dê-me então o benefício de sua experiência profissional, Sean. Onde é que se encontra a segurança mais falha no que diz respeito aos líderes das nações?

Dillon soltou uma gargalhada.

— Ah, creio que o seu homem aqui pode responder a essa pergunta, já que esteve em Winchester e Sandhurst.

Rashid sorriu.

— Ele tem razão. Os ingleses são provavelmente os melhores do mundo em operações de dissimulação. O sucesso do seu SAS, o regimento aéreo especial, fala por si mesmo. Em outras áreas no entanto... — Ele balançou a cabeça.

— Seu principal problema é a burocracia — afirmou Dillon. — O Serviço de Segurança britânico opera em duas seções principais. O que a maioria das pessoas ainda chama de MI5 e MI6. O MI5 ou DI5, para ser mais pedante, especializa-se em contra-espionagem na Grã-Bretanha. O outro grupo opera fora do país. Ainda temos a Divisão Especial da Scotland Yard que precisa ser acionada no caso de qualquer captura. A Yard também tem um esquadrão antiterrorismo. E há ainda unidades de informações do Exército em abundância. Está tudo ali e eles estão uns nos pés dos outros e é aí, cavalheiros, que os erros começam a aparecer.

Rashid serviu-lhe um pouco mais de champanhe.

— Então você está afirmando que isso faz com que a segurança de seus líderes seja falha? No caso da rainha, por exemplo?

— Ora, vamos — respondeu Dillon. — Não faz tantos anos assim que a rainha acordou um dia no Palácio de Buckingham e encontrou um intruso sentado em sua cama. Faz quanto tempo, seis anos, que o IRA quase pegou Margaret Thatcher e todo o Gabinete britânico em um hotel em Brighton, durante o congresso do Partido Conservador? — Pousou a taça sobre a mesa e acendeu outro cigarro. — Os ingleses são muito antiquados. Eles gostam que um policial vista um uniforme para que saibam quem ele é, e não gostam que lhes digam o que fazer. É o caso dos ministros do Gabinete, que não vêem nada demais em andar a pé pelas ruas, de suas casas em Westminster até o Parlamento.

— Sorte a nossa — observou Makeev.

— Exatamente — concordou Dillon. — Além disso, eles precisam ir bem de leve com os terroristas, pelo menos até certo ponto, ao contrário do serviço secreto francês. Santo Deus, se os rapazes do Serviço de Ação pusessem as mãos em mim, eles me amarrariam e dariam choques elétricos nos meus colhões antes que eu percebesse o que estava se passando. Vejam bem, até mesmo eles estão passíveis de um erro ocasional.

— O que você quer dizer com isso? — indagou Makeev.

— Você tem à mão um exemplar do jornal vespertino?

— Claro, ainda há pouco eu estava lendo—respondeu Aroun. Ali, está sobre a minha mesa.

Rashid voltou a seguir com um exemplar do Paris Soir.

— Página dois — indicou Dillon. — Leia em voz alta. Vai achar interessante.

Ele serviu-se de mais champanhe, enquanto Rashid lia a matéria em voz alta.

— A Sra. Margaret Thatcher, até pouco tempo primeira-ministra da Inglaterra, passará a noite em Choisy, como convidada do presidente Mitterrand Os dois conversarão mais pela manhã. Às duas da tarde, ela parte para um campo de pouso de emergência da força aérea, em Valenton, onde um avião da RAF a levará de volta à Inglaterra.

— É incrível, não é mesmo, que tenham permitido esse press release, mas garanto que os principais jornais de Londres publicarão a mesma história.

Houve um silêncio pesado, que foi então quebrado por Aroun:

— Você não está sugerindo que...?

— Você deve ter aí alguns mapas rodoviários. Traga-os — pediu Dillon a Rashid, que deixou a sala rapidamente.

— Santo Deus, Sean, nem mesmo você... — balbuciou Makeev.

— E por que não? — perguntou Dillon calmamente, voltando-se para Aroun. — Quero dizer, você quer algo grande, um golpe de vulto? Será que Margaret Thatcher serve ou só estamos aqui fingindo?

Antes que Aroun pudesse replicar, Rashid retornou com dois ou três mapas rodoviários, abrindo um deles sobre a mesa. Todos olharam para o mapa estendido, exceto Makeev, que permaneceu ao lado da lareira.

— Aqui está Choisy — apontou Rashid. — Quarenta e oito quilômetros de Paris. E aqui está o campo da força aérea em Valenton, a apenas onze quilômetros de distância.

— Você tem um mapa em escala maior?

— Sim. — Rashid desdobrou uma das outras cartas.

— Muito bom—observou Dillon.—Está perfeitamente claro que apenas uma estrada rural liga Choisy a Valenton e aqui, a cerca de cinco quilômetros do campo de pouso, existe uma passagem de nível. Perfeito.

— Para quê? — perguntou Aroun.

— Para uma emboscada. Veja, sei como essas coisas funcio-~Haverá um carro, dois no máximo, e uma escolta. Talvez uma dúzia de policiais da CRS em motocicletas.

— Deus do céu! — sussurrou Aroun.

— Bem, Deus tem muito pouco a ver com isso. A coisa pode funcionar. É rápido e muito simples. O que os ingleses chamam de uma moleza.

Aroun voltou-se para Makeev, pedindo-lhe ajuda, e este deu de ombros.

— Ele fala sério, Michael. Você disse que era isso que queria, portanto tome sua decisão.

Aroun respirou fundo e virou-se para Dillon.

— Está certo.

— Ótimo — retrucou Dillon calmamente. Estendeu o braço para apanhar um bloco de papel e um lápis sobre a mesa, escrevendo com rapidez. — Aí estão os dados da minha conta numerada em Zurique. A primeira coisa que você fará amanhã de manhã será transferir um milhão de libras para ela.

— Adiantados? — questionou Rashid. — Isso não é pedir demais?

— Não, meu velho, são vocês que estão pedindo muito e as regras mudaram. Ao bem-sucedido término da missão, esperarei mais um milhão.

— Agora, ouça aqui... — começou Rashid, mas Aroun interrompeu-o com um gesto.

— Está bem, Sr. Dillon, é um preço justo. Agora, o que podemos fazer para ajudá-lo?

— Preciso de dinheiro para as despesas ordinárias. Suponho que um homem como o senhor mantenha grandes quantias do vil metal pela casa, estou certo?

— Imensas quantias. — Aroun sorriu. — Quanto?

— O senhor pode conseguir dólares? Digamos vinte mil?

— Naturalmente. — Aroun fez um sinal com a cabeça para Rashid, que se dirigiu à outra extremidade da sala e empurrou um grande quadro a óleo para um lado, deixando ver na parede um corre, que ele se pôs a abrir.

— E o que eu posso fazer? — perguntou Makeev.

— O velho armazém na rue de Helier, aquele que já usamos antes. Você ainda tem a chave?

— É claro.

— Ótimo. Tenho quase tudo de que preciso guardado lá, mas para esse trabalho gostaria de uma metralhadora leve. Uma com tripé. Uma Heckler & Koch ou uma M60. Qualquer coisa no gênero serve. — Olhou para o relógio. — Oito horas. Gostaria que você me entregasse isso antes das dez. Está bem?

— É claro — repetiu Makeev.

Rashid voltou para junto deles trazendo uma pequena valise.

— Vinte mil dólares. Receio que em notas de cem.

— Existe algum modo pelo qual elas possam ser rastreadas? — perguntou Dillon.

— Impossível — informou-lhe Aroun.

— Muito bem. Eu levarei os mapas.

Encaminhou-se para a porta, abriu-a e começou a descer a escada curva que levava ao hall. Aroun, Rashid e Makeev seguiram-no.

— Mas isso é tudo, Sr. Dillon? — indagou Aroun. — Não há mais nada que possamos fazer pelo senhor? Não vai precisar de ajuda?

— Quando preciso, recorro às classes marginais — declarou Dillon. — Criminosos honestos que fazem o trabalho por dinheiro costumam ser mais confiáveis do que fanáticos motivados politicamente. Nem sempre, mas na maioria das vezes sim. Não se preocupe, terá notícias minhas, de uma forma ou de outra. Quando isso acontecer, já estarei longe daqui.

Rashid abriu a porta. A chuva misturada à neve entrou com o vento e Dillon pôs o boné.

— Uma noite horrível para uma coisa dessas.

— Um detalhe, Sr. Dillon — disse Rashid. — O que acontece se as coisas não funcionarem? Quero dizer, o senhor terá seu milhão adiantado e nós...

— Não terão nada? Não se preocupe com isso, meu velho. Pensarei num alvo alternativo. Se for este o caso, ainda há o novo primeiro-ministro britânico, o tal John Major. Suponho que a cabeça dele numa bandeja também sirva ao seu chefe lá em Bagdá.

Sorriu mais uma vez e saiu para a chuva, fechando a porta atrás de si.

Dillon parou diante do Le Chat Noir, na extremidade do pequeno píer, pela segunda vez naquela noite. O estabelecimento estava quase deserto, um casal de jovens em uma mesa a um canto, de mãos dadas, uma garrafa de vinho entre eles. O acordeom produzia uma música suave e o instrumentista, ao mesmo tempo, conversava com o homem por trás do balcão. Tratava-se dos irmãos Jobert, gângsteres de segunda categoria do submundo parisiense. Suas atividades haviam sido drasticamente restringidas desde que Pierre, o que se encontrava por trás do balcão, perdera a perna esquerda num acidente de automóvel depois de um assalto a mão armada três anos antes.

Quando a porta se abriu e Dillon entrou, o outro irmão, Gaston, parou de tocar.

— Ah, Monsieur Rocard já está de volta.

— Gaston. — Dillon trocou com ele um aperto de mãos e voltou-se para o barman: — Pierre.

— Veja, ainda lembro daquela sua musiquinha irlandesa. Gaston tocou algumas notas no acordeom.

— Muito bom — disse Dillon. — Um verdadeiro artista.

Às suas costas, o jovem casal levantou-se e se foi. Pierre tirou do refrigerador uma garrafa de champanhe com o líquido já pela metade.

— Champanhe como de costume, não é, meu amigo? Não é nada especial, pois somos pobres aqui.

— Assim vou acabar inundando o bar de lágrimas — brincou Dillon.

— E o que nós podemos fazer por você?—perguntou Pierre.

— Ah, vim aqui para lhes oferecer um trabalhinho. — Dillon fez um sinal em direção à porta. — Acho que seria uma boa idéia fechar o bar.

Gaston pousou a acordeom sobre o balcão e dirigiu-se à porta, trancando-a e descendo as persianas. Voltou e sentou-se em seu banco.

— E então, meu amigo?

— Esse pode ser um grande dia para vocês dois, garotos. — Dillon abriu a valise e tirou um dos mapas rodoviários, deixando ver os maços de notas de cem dólares. — Vinte mil dólares americanos. Dez agora e dez depois do trabalho terminado com êxito.

— Meu Deus! — exclamou Gaston com espanto, mas Pierre tinha uma expressão sombria.

— E o que a gente precisaria fazer por tanto dinheiro?

Dillon sempre fora de opinião que valia a pena manter-se o mais próximo possível da verdade, e abriu o mapa sobre o balcão.

— Fui contratado pela União Corsa para resolver um probleminha—explicou ele, citando a mais temida organização criminosa da França. — O que vocês chamariam de rivalidade nos negócios.

— Ah, entendo—disse Pierre. — E é você quem vai eliminar o problema?

— Exatamente. Os homens em questão estarão passando por essa estrada aqui em direção a Valenton pouco depois das duas noras da tarde de amanhã. Pretendo apanhá-los aqui nesta passagem de nível.

— E como vai ser isso? — perguntou Gaston.

— Uma emboscada muito simples. Vocês dois ainda estão nos negócios de veículos, não estão? Carros e caminhões roubados?

— Você deveria saber. Já comprou conosco diversas vezes -—. disse-lhe Pierre.

— Uns dois furgões, não é pedir demais, certo?

— E o que mais?

— Daremos um passeio até lá esta noite. — Olhou para o relógio. — Partiremos daqui às onze horas. Só levará uma hora.

Pierre sacudiu a cabeça.

— Olhe, isso pode ser barra-pesada. Estou ficando muito velho para as armas.

— Maravilhoso — observou Dillon. — Quantos você matou quando trabalhou para a OAS?

— Eu era mais jovem então.

— Bem, creio que o mesmo se aplica a todos nós. Nada de brincadeirinhas com armas. Vocês dois estarão fora disso tão rápido que nem saberão o que aconteceu. Uma moleza. — Tirou vários maços de notas de cem dólares da valise e colocou-os sobre o balcão do bar. — Dez mil. Negócio fechado?

E, como sempre, a cobiça saiu-se vitoriosa quando Pierre correu as mãos sobre as notas.

— Sim, meu amigo, creio que sim.

— Ótimo. Estarei de volta às onze.

Dillon fechou a valise, Gaston abriu a porta para ele e o irlandês partiu.

Gaston voltou a trancar a porta e virou-se para o irmão.

— O que você acha?

Pierre serviu duas doses de conhaque.

— Acho que nosso amigo Rocard é um grande mentiroso.

— E também um homem muito perigoso — observou Gaston. — Então, o que faremos?

— Vamos esperar para ver. — Pierre ergueu o copo. — Salut.

Dillon fez a pé o percurso até o armazém na rue de Helier, ziguezagueando de uma rua para a outra, de vez em quando desaparecendo na escuridão para verificar se não estava sendo seguido. Há muito que ele aprendera que o problema com todos os grupos revolucionários políticos era que se encontravam cheios de facções e informantes, uma grande verdade no que dizia respeito ao IRA. Era por esse motivo, como dissera a Aroun, que, sempre que sempre preferia usar criminosos profissionais para ajudá-lo. “Vigaristas honestos que faziam o trabalho por dinheiro” era a frase que ele usava. Infelizmente, nem sempre era esse o caso, e parecia haver algo de estranho nas maneiras do grandalhão Pierre.

Havia uma portinhola engastada na porta dupla maior do armazém. Ele a destrancou e entrou. Encontravam-se ali dois carros: um da Renault e um Ford Escort, além de uma motocicleta BMW da Polícia, coberta com um lençol. Ele se certificou de que estava tudo em ordem e subiu os degraus de madeira que levavam ao sótão. Essa não era sua única casa; possuía também uma barcaça no rio, mas às vezes esse armazém era muito útil.

Sobre a mesa da pequena sala de estar havia uma mochila de lona com um bilhete que dizia apenas: Como pedido. Ele sorriu e abriu o zíper da mochila. Ali dentro, encontrou uma metralhadora Kalashnikov PK, último tipo. O tripé estava desmontado e o cano separado para facilitar o transporte; havia ainda uma grande caixa de munição e uma outra semelhante ao lado. Dillon abriu uma gaveta do armário, tirou dali um lençol dobrado e o colocou na mochila, fechando de novo o zíper. Verificou a Walther em sua cintura e desceu os degraus com a mochila em uma das mãos.

Trancou a portinhola e desceu a rua, a excitação tomando conta dele, como sempre acontecia. Quando o jogo começava, ele experimentava a melhor sensação do mundo. Dobrou na rua principal e alguns minutos mais tarde fazia sinal para um táxi e dizia ao motorista que o levasse ao Le Chat Noir.

Saíram de Paris em furgões Renault idênticos, exceto pelo fato de que um era preto e o outro, branco. Gaston ia na frente, Dillon ao seu lado, no banco do passageiro, e Pierre os seguia. Fazia muito frio e a neve ainda se misturava à chuva, embora não se acumulasse sobre o chão e os edifícios. Os dois falaram muito pouco; Dillon havia se recostado no assento, fechando os olhos, de modo que o rances pensou que ele estivesse dormindo.

Perto de Choisy, o furgão derrapou na pista.

— Santo Cristo! — gritou Gaston, lutando com o volante.

— Calma, agora não é hora de cairmos num buraco. Onde estamos? — perguntou Dillon.

— Acabamos de passar pela entrada para Choisy. Falta pouco agora.

Dillon endireitou-se no assento. A neve cobria as cercas vivas mas não a estrada.

— Olhe só para isso. Que merda de noite! — comentou Gaston.

— Pense em todos aqueles dólares adoráveis — disse-lhe Dillon. — Talvez isso ajude você a suportar esta noite.

Parou de nevar e o céu limpou, deixando ver uma meia-lua; abaixo deles, no pé da colina, podia-se ver a luz vermelha da passagem de nível, ao lado da qual havia um velho edifício abandonado, as janelas cobertas por tábuas, o pavimento de pedras diante dele salpicado levemente pela neve.

— Pare aqui — ordenou Dillon.

Gaston obedeceu e parou, desligando o motor. Pierre aproximou-se no Renault branco, saltou um tanto desajeitado devido à perna postiça e juntou-se a eles.

Dillon encontrava-se de pé, examinando a passagem de nível, alguns metros adiante e assentiu com a cabeça.

— Perfeito. Dê-me as chaves.

Gaston fez o que lhe era pedido. O irlandês destrancou a porta traseira do furgão e apanhou a mochila. Abriu o zíper, enquanto os dois irmãos observavam, tirou a Kalashnikov, encaixou com perícia o cano no lugar e então a posicionou voltada para a porta. Encheu a caixa de munição, enfiando a fita de cartuchos no lugar apropriado.

— Parece ser uma puta arma — observou Pierre.

— Cartuchos de 7,2mm, misturados a traçadores e perfuradores de blindados — declarou Dillon. — Esta é mesmo uma matadora. Kalashnikov. Já vi uma delas fazer em pedaços um Land Rover cheio de pára-quedistas ingleses.

— É mesmo? — exclamou Pierre e, quando Gaston estava prestes a dizer alguma coisa, ele pousou a mão no braço do irmão, em advertência. — O que há na outra caixa?

— Mais munição.

Dillon tirou o lençol da mochila, cobrindo a metralhadora com ele, e então trancou a porta. Sentou-se ao volante, deu partida no motor e parou o furgão alguns metros adiante, numa posição em que a traseira apontava num certo ângulo na direção da passagem de nível. Ele saiu do veículo e trancou a porta; nuvens passaram velozes diante da lua e a chuva recomeçou, dessa vez a neve misturando-se a ela com maior intensidade.

— E então? Você vai deixar isso aí? — indagou Pierre. — E se alguém vier olhar?

— Se vier alguém? — Dillon ajoelhou-se ao lado do pneu traseiro esquerdo, tirou um canivete do bolso, fez saltar a lâmina e introduziu-a na extremidade da roda. Ouviu-se um silvo de ai escapando, e o pneu esvaziou-se rapidamente.

Gaston assentiu.

— Muito esperto. Qualquer curioso pensará que se trata simplesmente de uma avaria.

— E o que me diz de nós?—perguntou Pierre. — O que espera que a gente faça?

— É simples. Gaston vem até aqui com o Renault branco pouco depois das duas da tarde de hoje, bloqueia a estrada diante da passagem de nível... a linha do trem não, somente a estrada... sai do furgão, tranca a porta e deixa ele aí. A seguir, dá o fora daqui. — Voltou-se para Pierre: — Você o segue com um carro, o apanha e voltam direto para Paris.

— E você? — perguntou o homenzarrão.

— Eu já estarei aqui, esperando no furgão. Eu me viro sozinho. Agora vamos voltar a Paris. Vocês me deixam no Le Chat Noir e caso encerrado. Não me verão outra vez.

— E o restante do dinheiro? — perguntou Pierre, sentando-se ao volante do Renault, Gaston e Dillon reunindo-se a ele.

— Vocês o terão, não se preocupem — afirmou Dillon. — sempre cumpro minha palavra, assim como espero que os outros cumpram as suas. Uma questão de honra, meu amigo. Agora vamos.

Fechou de novo os olhos, recostando-se no banco. Pierre lançou um olhar para o irmão, ligou o motor e partiu.

Era exatamente uma e meia da manhã quando eles chegaram ao Le Chat Noir. Havia uma garagem fechada em frente ao bar. Gaston abriu a porta e Pierre entrou com o furgão.

— Bem, já vou indo — despediu-se Dillon.

— Você não vai entrar? — perguntou o homenzarrão. — Então Gaston pode levá-lo até em casa.

Dillon sorriu.

— Em toda a minha vida, ninguém nunca me levou em casa.

Virou as costas e se afastou, dobrando em uma rua secundária, e Pierre falou ao irmão:

— Vá atrás dele e não o perca de vista.

— Mas por quê? — quis saber Gaston.

— Porque quero saber onde ele está, é por isso. Essa coisa toda fede, Gaston, como peixe podre. Agora vá andando.

Dillon mudava rapidamente de uma rua para outra, seguindo seu costume de sempre, mas Gaston, ladrão desde menino e expert nessas questões, conseguiu não perdê-lo de vista, sem contudo aproximar-se demasiadamente. Dillon pretendia voltar ao armazém na rue de Helier, mas, ao parar na esquina de um beco para acender um cigarro, olhou para trás e podia jurar ter percebido um movimento. Estava certo, pois tratava-se de Gaston, ocultando-se em um pórtico fora da sua visão.

Para Dillon, a suspeita já era o bastante. A noite toda tivera um pressentimento em relação a Pierre, um mau pressentimento. Virou à esquerda, percorrendo o caminho de volta ao rio, e andou ao longo da calçada, passando por uma fileira de caminhões com os pára-brisas cobertos pela neve. Chegou a um hotelzinho de última categoria, do tipo usado por prostitutas e motoristas de caminhão para passar a noite, e entrou.

O homem na recepção era muito velho e se protegia contra o frio com a ajuda de um sobretudo e uma echarpe. Seus olhos eram embaciados. Deixou de lado o livro que estava lendo e esfregou os olhos.

— Pois não, monsieur?

— Trouxe uma carga de Dijon há algumas horas e pretendia voltar esta noite mesmo, mas estou tendo problemas com a droga do caminhão Portanto, preciso de uma cama.

— Trinta francos, monsieur.

— Está brincando! Vou embora assim que amanhecer... — argumentou Dillon.

O velho encolheu os ombros.

— Está certo. Pode ficar com o quarto dezoito no segundo andar por vinte francos, mas os lençóis não foram trocados.

— E quando é que fazem isso? Uma vez por mês? — Dillon apanhou a chave, deu-lhe os vinte francos e dirigiu-se ao andar superior.

O quarto era tão nojento quanto ele imaginara, mesmo à luz difusa que vinha do corredor. Fechou a porta, caminhando com cuidado na escuridão e espreitou a rua pela janela. Percebeu um movimento sob uma árvore do outro lado da rua, à margem do rio. Gaston Jobert surgiu das sombras e caminhou apressadamente pela calçada.

— Vejam só — sussurrou Dillon, acendendo um cigarro. Deitou-se na cama e pôs-se a refletir, os olhos fitos no teto.

Pierre, sentado ao lado do balcão do Le Chat Noir, esperando que o irmão voltasse, folheava o Paris Soir por falta de algo melhor para fazer, quando bateu os olhos na matéria sobre o encontro de Margaret Thatcher com Mitterrand. Seu estômago se contraiu e ele releu a matéria, horrorizado. Foi nesse momento que a porta se abriu e Gastou entrou quase correndo.

— Que noite! Estou congelado até os ossos. Me dê um conhaque.

— Tome. — Pierre despejou a bebida num copo. — E enquanto você bebe, leia essa matéria interessante no Paris Soir.

Gaston fez o que irmão lhe disse e, de repente, engasgou com o conhaque.

— Meu Deus, ela está em Choisy!

— E o avião dela parte daquele velho campo da força aérea em Valenton. Ela sairá de Choisy às duas horas. Quanto tempo leva até aquela passagem de nível? Dez minutos?

— Deus, não! — gemeu Gaston. — Estamos liquidados. Isso não é para o nosso bico, Pierre. Se isso acontecer, todos os tiras da França estarão nas ruas.

— Mas não vai acontecer. Eu sabia que aquele patife não era flor que se cheire. Há algo de estranho nele. Você conseguiu segui-lo?

— Sim, ele se esquivou pelas ruas por um tempo, mas acabou indo para aquele pulgueiro que o velho François cuida, na margem do rio. Pela janela, eu o vi se registrando. — Ele estremeceu — Mas o que vamos fazer? — Estava quase soluçando. — É o fim, Pierre. Eles nos trancarão e jogarão fora a chave.

— Não, não farão isso — disse-lhe Pierre. — Não se nós o entregarmos. Ficarão muito gratos. Podem até nos dar uma recompensa, quem sabe? Bem, qual é o número do telefone da casa do inspetor Savary?

— Ele deve estar dormindo.

— Naturalmente, seu idiota, bem aconchegado sob as cobertas com a sua coroa, como devem estar todos os bons detetives. Teremos de acordá-lo.

O inspetor Jules Savary despertou praguejando quando o telefone tocou ao lado da cama. Ele estava sozinho, pois a mulher fora passar uma semana em Lyon, na casa da mãe. Savary tivera uma longa noite. Dois assaltos a mão armada e um estupro. Só agora conseguira dormir.

Atendeu o telefone.

— Aqui é Savary.

— Sou eu, inspetor, Pierre Jobert.

Savary olhou para o relógio ao lado da cama.

— Pelo amor de Deus, Jobert, são duas e meia da manhã.

— Sei disso, inspetor, mas tenho algo especial para você.

— É o que você sempre diz e, portanto, pode esperar até amanhã de manhã.

— Creio que não, inspetor. Estou lhe dando a oportunidade de se tornar o tira mais famoso da França. Vai ser a grande prisão da sua vida.

— Conte essa a outro, Jobert — replicou Savary.

— Margaret Thatcher. Ela vai passar esta noite em Choisy e parte para Valenton às duas da tarde, não é? Posso lhe dar todas as informações sobre o homem que vai providenciar para que ela nunca chegue lá.

Jules Savary nunca despertara com tanta rapidez.

— Onde você está? No Le Chat Noir?

— Isso mesmo — confirmou Jobert.

— Estarei aí em meia hora. — Savary bateu o telefone, pulou da cama e começou a se vestir.

Foi nesse exato momento que Dillon decidiu sair dali. O fato de Gaston o haver seguido não significava necessariamente nada além do fato de que os dois irmãos estavam ansiosos em saber mais sobre ele. Por outro lado...

Ele saiu, trancando a porta, encontrou a escada dos fundos e desceu, cautelosamente. Havia uma porta no fim dos degraus que se abriu com relativa facilidade e que dava acesso para um quintal. Uma viela o levou até a rua principal, que ele cruzou, andando ao longo de uma fila de caminhões estacionados. Escolheu um a cerca de cinqüenta metros do hotel, que lhe dava uma boa visão. Tirou o canivete do bolso, pondo-se a trabalhar com este na parte superior da janela do passageiro. Depois de algum tempo, o vidro cedeu e ele pôde introduzir os dedos e pressioná-lo para baixo. Um minuto depois, estava no interior da cabine. Era melhor não fumar e ele se sentou, a gola levantada, as mãos nos bolsos, e pôs-se a esperar. Eram três e meia da manhã, quando os quatro carros sem identificação pararam diante do hotel. Deles desceram oito homens, todos sem uniforme, fato bastante interessante.

— Ou eu muito me engano ou é o Serviço de Ação — murmurou Dillon.

Gaston Jobert desceu do último carro, falou com os homens por um momento e então todos entraram no hotel. Dillon não sentia raiva, estava apenas satisfeito por haver desconfiado. Saiu do caminhão, atravessou a rua em busca do abrigo do beco mais próximo e começou a caminhada até o armazém da rue de Helier.

O serviço secreto francês, conhecido durante anos como SDECE teve, no governo Mitterrand, seu nome mudado para Direction Générale de la Sécurité Extérieure — DGSE — numa tentativa de melhorar a imagem de uma organização sombria e implacável, com a reputação de não se deter diante de coisa alguma. O que equivale dizer que, levando-se em conta os resultados, poucos serviços de inteligência no mundo eram tão eficientes.

O serviço, como nos velhos tempos, ainda era dividido em cinco seções e muitos departamentos, dos quais o mais famoso — ou o mais infame, dependendo do ponto de vista — era a Seção Cinco, mais conhecida como Serviço de Ação — o departamento responsável pela destruição da OAS.

O coronel Max Hernu participara de tudo isso, perseguira a OAS impiedosamente, como todos os outros, apesar de haver servido como pára-quedista tanto na Indochina quanto na Argélia. Aos 61 anos de idade, era um homem elegante, de cabelos brancos, que se encontrava agora sentado à sua mesa no escritório do primeiro andar do quartel-general do DGSE, no Boulevard Mortier. Faltava pouco para as cinco da manhã e Hernu, com seus óculos de leitura de aro de chifre, examinava o relatório diante dele. Acabara de chegar de sua casa de campo, a sessenta quilômetros de Paris, onde passara a noite. O inspetor Savary o observava, respeitosamente.

Hernu tirou os óculos.

— Odeio esta hora da manhã. Parece que estou de volta a Dien Bien Phu, à espera do fim. Você pode me servir mais um café, por favor?

Savary apanhou sua xícara, dirigiu-se à cafeteira na mesinha e serviu o café, puro e forte.

— Qual a sua opinião, senhor?

— Esses irmãos Jobert, você acredita que eles estão nos contando tudo?

— Totalmente, senhor. Eu os conheço há anos. O grandalhão Pierre trabalhou para a OAS, o que ele acredita que lhe deu classe, mas na verdade não passam de vigaristas de segunda categoria, eficientes no roubo de carros.

— Então esse caso estaria fora da alçada deles?

— Definitivamente. Eles me confessaram que já venderam carros antes a esse tal Rocard.

— Carros roubados?

— Sim. senhor.

— É claro que estão falando a verdade. Os dez mil dólares falam por eles. Mas esse tal Rocard... Você é um policial experiente, inspetor. Há quantos anos está nas ruas?

— Quinze, senhor.

— Me dê a sua opinião.

— A descrição física do sujeito é interessante, pois, de acordo com os Jobert, não existe uma descrição para ele. É baixo, não mais de l,65m. Olhos de cor indefinida, cabelos claros. Gaston disse que a primeira vez que o viu pensou que ele não fosse de nada até que o homenzinho aparentemente quase matou um cara com o dobro do seu tamanho num bar, em cerca de cinco segundos.

— Prossiga. — Hernu acendeu um cigarro.

— Pierre diz que o francês dele é absolutamente perfeito.

— O que ele quer dizer com isso?

— Ele mesmo não sabe. Mas acha que há algo de estranho.

— Acha que ele não é francês?

— Exato. E aí temos duas coisas interessantes: ele está sempre assoviando uma musiquinha engraçada. Gaston a aprendeu porque toca acordeom. Ele afirma que Rocard uma vez lhe disse tratar-se de uma canção irlandesa.

— Bem, isso é interessante.

— Mais uma coisa: quando ele estava montando a metralhadora na traseira do Renault, em Valenton, disse aos rapazes que aquela era uma Kalashnikov. E que o que ali havia não eram apenas cartuchos comuns. Tinha também traçadores, perfuradores de blindados, tudo. E contou a eles que já vira uma daquelas arrasar um Land Rover cheio de pára-quedistas ingleses. Pierre não ousou perguntar-lhe onde.

— Então, você está sentindo o cheiro do IRA aí, não é inspetor? Já tomou alguma providência?

— Pedi ao seu pessoal para apanhar os livros de fotografias, coronel. Os Jobert estão dando uma olhada neles nesse exato momento.

— Excelente. — Hernu levantou-se e dessa vez ele mesmo tornou a encher sua xícara de café. — Qual a sua opinião sobre o negócio do hotel? Acha que ele foi avisado?

— Talvez, mas não necessariamente — retrucou Savary. — Quero dizer: de quem estamos tratando aqui, senhor? De um verdadeiro profissional disposto a executar o maior golpe de sua vida. Talvez ele só estivesse tomando um cuidado extra, apenas para se certificar de que não estava sendo seguido ao seu verdadeiro destino. Isto é, eu não confiaria nem um pouco nos Jobert, então por que ele deveria confiar?

Savary deu de ombros e Max Hernu, perspicaz, observou:

— Ainda tem mais. Me conte tudo.

— Tenho um mau pressentimento em relação a esse homem, coronel. Creio que se trata de alguém especial. Na minha opinião, ele deve ter usado o artifício do hotel porque suspeitava que Gaston pudesse segui-lo e queria saber por quê. Os Jobert estavam sendo apenas curiosos ou haveria algo mais aí?

— Então você acha que ele poderia estar ali por perto, na rua, observando nosso pessoal chegar?

— É bem possível. Por outro lado, talvez ele não soubesse que Gaston o estava seguindo. Talvez o artifício do hotel seja uma precaução rotineira. Um velho truque da Resistência nos tempos da guerra.

Hernu assentiu.

— Certo. Vamos ver se já terminaram. Faça-os entrar.

Savary saiu e voltou acompanhado pelos irmãos Jobert, que ficaram ali de pé, parecendo preocupados.

— Pois bem? — disse Hernu.

— Sem sorte, coronel. O homem não está em nenhum dos livros.

— Muito bem — assentiu Hernu. — Esperem lá embaixo. Vocês serão levados para casa e os apanharemos de novo mais tarde.

— Mas para quê, coronel? — perguntou Pierre.

— Para que seu irmão possa ir até Valenton no Renault e você possa segui-lo num carro, como Rocard lhes disse. Agora saiam. — Eles saíram apressados e Hernu disse a Savary: — Cuidaremos para que a Sra. Thatcher seja levada em segurança por outro caminho, mas é uma pena desapontarmos nosso amigo Rocard.

— Caso ele apareça, coronel.

— Nunca se sabe. Talvez ele apareça. Você fez um bom trabalho inspetor. Creio que serei obrigado a requisitá-lo para a Seção Cinco. Você se importaria?

Você se importaria? Savary quase engasgou de emoção

— É uma honra, senhor.

— Ótimo. Agora vá, tome um banho e o café da manhã. Eu o verei mais tarde.

— E o senhor, coronel?

— Eu, inspetor? — Hernu deu uma risada e olhou para o relógio. — São cinco e quinze. Vou ligar para a inteligência britânica em Londres e perturbar o sono de um velho amigo meu. Se alguém pode nos ajudar com nosso homem misterioso, essa pessoa é ele.

A Diretoria Geral do Serviço de Segurança britânico ocupa um grande edifício de tijolos brancos e vermelhos, não muito longe do Hilton Hotel, na Park Lane, embora muitos de seus departamentos encontrem-se instalados em vários lugares, por toda Londres. O número que Max Hernu discou era o de uma seção conhecida como Grupo Quatro, localizada no terceiro andar do Ministério da Defesa. Essa seção fora criada em 1972 com o objetivo de tratar de questões relacionadas ao terrorismo e à subversão nas ilhas britânicas. Era subordinada exclusivamente ao primeiro-ministro. À sua frente, desde o início, estava um único homem—o general-de-brigada Charles Ferguson, que se encontrava dormindo em seu apartamento na Cavendish Square, quando o telefone ao lado da cama o despertou.

— Ferguson — identificou-se ele, prontamente desperto, sabendo que àquela hora deveria ser algo importante.

— É de Paris, general — informou uma voz anônima. — Prioridade número um. Coronel Hernu

— Ponha-o na linha e acione o scrambler.

Ferguson sentou-se, um homem grande, desgrenhado, de 65 anos, com cabelos grisalhos amarfanhados e uma papada sob o queixo.

— Charles? — disse Hernu em inglês.

— Meu querido Max. O que o faz me telefonar numa hora tão desagradável? Você tem sorte de eu ainda estar neste telefone. O sistema está tentando me tornar obsoleto, assim como ao Grupo Quatro.

— Que bobagem!

— Eu sei, mas o diretor geral nunca esteve muito satisfeito com meu status de pirata esses anos todos. Em que posso ajudá-lo?

— A Sra. Thatcher está pernoitando em Choisy. Temos detalhes de um plano para atacá-la no caminho para o campo de aviação de Valenton amanhã.

— Santo Deus!

— Já está tudo sob controle. Ela agora vai tomar um outro caminho. Ainda esperamos que o homem em questão apareça, embora eu duvide muito. Contudo, esta tarde estaremos à espera.

— Quem é ele? Alguém que conhecemos?

— Pelo que dizem nossos informantes, suspeitamos que seja irlandês, embora seu francês seja bom o bastante para que passe como nativo. A questão é que as pessoas envolvidas vasculharam todas as nossas fotografias de membros do IRA sem nenhum sucesso.

— Você tem uma descrição dele?

Hernu passou-lhe as informações que possuía.

— Receio que não seja o bastante para prosseguirmos.

— Mandarei que verifiquem nos computadores e ligo de volta para você. Me conte a história toda.

Foi o que Hernu fez.

— Você o perdeu, meu velho — comentou Ferguson quando Hernu chegou ao fim do relato.—Aposto um jantar no Savoy Grill da próxima vez que vier até aqui.

— Tenho um pressentimento em relação a esse homem. Creio que ele é especial — observou Hernu.

— E no entanto ainda não está nos seus álbuns. E olhe que nós mantemos vocês sempre atualizados.

— Sei disso — concordou Hernu. — E sei que você é o expert — no que diz respeito ao IRA. Então, o que fazemos?

— Você está enganado — declarou Ferguson. — O maior especialista no IRA está bem aí em Paris, e é Martin Brosnan, nosso amigo de sangue irlandês e americano. Afinal, ele lutou por eles até 1975. Ouvi dizer que Brosnan agora é professor de filosofia política na Sorbonne.                                                     .

— Você tem razão — disse Hernu. — Eu havia me esquecido dele.

— Hoje em dia ele é muito respeitável. É escritor e vive com bastante conforto com todo aquele dinheiro que a mãe deixou para ele quando morreu em Boston, há cinco anos. Se você tem nas mãos um mistério, é provável que seja ele o homem para resolvê-lo.

— Obrigado pela sugestão — agradeceu Hernu. — Mas primeiro veremos o que acontece em Valenton. Manterei contato com você.

Ferguson desligou o telefone, apertou um botão na parede e saiu da cama. Um momento mais tarde a porta se abriu e seu criado, um ex-gurca, entrou, ajudando-o a vestir um roupão sobre o pijama.

— Emergência, Kim. Ligarei para a capitão Tanner e lhe direi para vir aqui. E então tomarei um banho. Sirva o café da manhã quando ela chegar.

O gurca retirou-se. Ferguson apanhou o telefone e discou um número.

— Mary? Aqui é Ferguson. Trata-se de algo importante. Quero que você esteja aqui, na Cavendish Square, em uma hora. Ah, é melhor usar seu uniforme. Temos aquele compromisso no Ministério da Defesa às onze. Você sempre os impressiona quando usa o traje de gala completo.

Pousou o fone no gancho e dirigiu-se ao banheiro, sentindo-se bem desperto e muitíssimo contente.

Eram seis e meia quando o táxi apanhou Mary Tanner nos degraus da entrada do prédio da Lowndes Square, onde ela morava. O motorista ficou impressionado, o que acontecia com a maioria d pessoas. Ela vestia o uniforme de capitão do Corpo Feminino do Exército com o distintivo de piloto da Unidade Aérea do Exército no lado esquerdo do peito. Abaixo deste, a fita da George Medal uma condecoração de bravura de considerável mérito, e fitas de campanha pela Irlanda e pelo serviço junto à Força de Paz das Nações Unidas em Chipre.

Era uma mulher pequena, os cabelos negros cortados bem curtos, 29 anos de idade e uma grande experiência no serviço militar. Filha de um médico, graduara-se em língua inglesa na Universidade de Londres, começara a lecionar e detestara o trabalho. Foi então que viera o Exército. Grande parte do seu tempo de serviço fora na Polícia Militar. Por algum tempo servira em Chipre e fizera três viagens em missão ao Ulster. Fora devido ao acontecido em Derry que recebera a George Medal e que ganhara a cicatriz na face esquerda, e isso chamara a atenção de Ferguson para ela. Fazia agora dois anos que era sua assistente.

Ela pagou o táxi, dispensando-o, e subiu apressada as escadas até o apartamento no primeiro andar, abrindo a porta com sua própria chave. Ferguson encontrava-se sentado no sofá ao lado da lareira, na elegante sala de estar, um guardanapo sob o queixo, enquanto Kim servia-lhe ovos quentes.

— Bem a tempo — observou ele. — O que você quer no café da manhã?

— Chá, por favor. Earl Grey, Kim, torradas e mel.

— É, temos mesmo de cuidar do peso.

— A hora não é muito própria para piadinhas machistas, mesmo para o senhor, general. Bem, qual é o problema?

Ele contou tudo a ela, enquanto tomava seu desjejum, Kim trouxe o chá com torradas e ela sentou-se diante do general-de-brigada, ouvindo.

— Esse Brosnan, nunca ouvi falar dele — disse ela, quando ele terminou.

— Ele não é do seu tempo, minha querida. Deve estar com cerca de 45 anos agora. Você encontrará um dossiê sobre ele no meu escritório. É natural de Boston, nascido numa daquelas famílias americanas podres de ricas. Alta sociedade. A mãe dele era dublinense. Ele fez tudo certo: foi para Princeton, formou-se e então estragou tudo, quando se apresentou como voluntário para o Vietnã e como praça. Creio que isso foi em 1966. Comandos aéreos. Ele deu baixa como sargento, muito condecorado.

— E o que o torna tão especial?

— Ele poderia ter evitado o Vietnã, permanecendo na universidade, mas não o fez. Além disso, alistou-se como praça. Algo bastante incomum para uma pessoa de sua posição social.

— Você é que é muito esnobe. O que aconteceu com ele depois disso?

— Foi para o Trinity College, em Dublin, fazer doutorado. A propósito, ele é protestante, mas sua mãe era católica devota. Em agosto de 69, ele estava visitando um tio por parte de mãe, um padre, em Belfast. Lembra-se do que aconteceu? Como tudo começou?

— Turbas de orangistas dizimando os católicos? — lembrou-se ela.

— E a polícia sem fazer quase nada a respeito. A turba incendiou a igreja do tio de Brosnan e deu início ao distúrbio na Falls Road. Um punhado de homens do IRA com alguns fuzis e revólveres os detiveram e, quando um destes levou um tiro, Brosnan apanhou seu fuzil. Instintivamente, suponho. Devido ao Vietnã, é o que quero dizer.

— E daí em diante ele estava comprometido?

— Em grande parte sim. É bom lembrar que naqueles primeiros tempos havia no movimento muitos homens como ele. Homens que acreditavam na liberdade da Irlanda e em coisas desse tipo.

— Lamento, senhor, mas vi sangue demais nas ruas de Derry para ter alguma simpatia por esse sujeito.

— Eu sei. Não estou tentando transformá-lo em herói. Ele matou um número considerável de homens naquela época, mas sempre frente a frente, isso eu tenho a dizer em seu favor. E se tornou bastante famoso. Havia uma fotógrafa de guerra, uma francesa, chamada Anne-Marie Audin. Ele salvou a vida dela no Vietnã depois da queda de um helicóptero. Uma história bem romântica, apareceu em Belfast e Brosnan a levou para ver o submundo durante uma semana. Ela fez uma série de fotografias para a revista Life. A brava luta irlandesa. Esse tipo de coisa, você sabe.

— E o que aconteceu depois?

— Em 1975, ele foi para a França negociar uma compra de armas, o que na verdade era uma armadilha, e encontrou a polícia à sua espera. Infelizmente, matou um deles com um tiro e foi condenado à prisão perpétua, escapando da cadeia em 1979, com a minha ajuda, devo acrescentar.

— Mas por quê?

— Por causa de uma outra pessoa que não é do seu tempo, um terrorista de nome Frank Barry, que começou no Ulster com um grupo de dissidentes chamado Filhos de Erin, ingressando então no circuito terrorista europeu, um gênio do mal, se é que já existiu um. Tentou pegar Lorde Carrington numa viagem à França quando este era secretário de Relações Exteriores. Os franceses evitaram o ataque, mas o primeiro-ministro ficou furioso. Deu-me ordens diretas para caçar Barry a qualquer custo.

— Ah, agora compreendo. Você precisava de Brosnan para essa missão?

— Aquela coisa de encarregar um ladrão de pegar o outro. Ele o pegou para nós.

— E depois?

— Voltou para a Irlanda e terminou o doutorado.

— E essa Anne-Marie Audin? Eles se casaram?

— Não que eu saiba, mas ela lhe prestou um favor maior ainda. Sua família é uma das mais antigas da França, muito poderosa politicamente, e ele recebeu a Legião de Honra por salvá-la no Vietnã. De qualquer modo, a pressão exercida por ela nos bastidores deu fruto há cinco anos. O presidente Miterrand concedeu-lhe o perdão. E ele começou vida nova.

— E é assim que ele agora está na Sorbonne? Deve ser o único professor por lá que já matou um policial.

— Na verdade, houve um ou dois depois da guerra que haviam feito exatamente isso quando serviam à Resistência.

— Não dizem que pau que nasce torto morre torto?—perguntou ela.

— Ah, onde está a sua fé nas pessoas? Como já disse, você encontrará o dossiê dele no escritório, se desejar saber mais. — Entregou-lhe um pedaço de papel. —Eis aí a descrição do homem misterioso. Não é muito, mas verifique nos computadores, de qualquer forma.

Ela saiu..

Kim entrou na sala, trazendo uma cópia de The Times. Ferguson passou os olhos pelas manchetes e então virou para a página dois, onde sua atenção voltou-se imediatamente para a mesma matéria sobre a visita da Sra. Thatcher à França que aparecera no Paris Soir.

— Bem, Max, desejo-lhe sorte — murmurou ele, servindo-se de uma outra xícara de café.

Mais tarde naquela manhã, a temperatura se elevou em Paris e, por volta do meio-dia, quase toda a neve havia desaparecido. Nos campos o mesmo acontecera, restando apenas um pouco de neve aqui e ali nas sebes que ladeavam o caminho, à medida que Dillon se dirigia a Valenton, mantendo-se nas estradas laterais. Ele pilotava a motocicleta BMW, que estivera guardada no armazém, e estava vestido como um policial da CRS, com capacete, óculos, uma metralhadora pendurada em diagonal na frente do uniforme impermeável de cor escura.

Era loucura ter vindo, é claro, mas ele não podia resistir ao espetáculo gratuito. Depois de consultar o mapa, parou num caminho estreito, perto da entrada de uma fazenda, e seguiu a pé por uma trilha através de um pequeno bosque, chegando a um muro baixo de pedras numa colina. Bem abaixo, a cerca de uns duzentos metros, ficava a passagem de nível, o Renault preto ainda parado onde ele o deixara. Não havia vivalma por perto. Uns quinze minutos mais tarde, um trem passou por ali.

Ele olhou para o relógio. Duas e quinze. Focalizou o binóculo Zeiss naquele ponto mais uma vez e então o Renault branco surgiu, descendo a estrada e parando atravessado no meio dela, bloqueando assim a passagem de nível. Atrás dele vinha um Peugeot, Pierre já virando o volante, dando meia-volta, enquanto Gaston corria na sua direção. Tratava-se de um modelo antigo, pintado de escarlate e creme.

— Muito bonito — murmurou Dillon enquanto o Peugeot desaparecia mais além na estrada. — Agora, vamos à cavalaria — acrescentou, acendendo um cigarro.

Levou cerca de dez minutos para que um grande caminhão surgisse descendo a estrada e parasse, impedido de prosseguir. A carroceria tinha grandes laterais de lona onde se lia “Steiner Eletronics”.

— Eletrônica o cacete! — exclamou Dillon.

Uma metralhadora pesada surgiu de dentro do caminhão, atirando pela lateral, varrendo o Renault. Quando a rajada cessou, Dillon tirou do bolso um detonador eletrônico de plástico preto, acionou-o e puxou a antena.

Uma dúzia de homens em macacões pretos e capacetes de proteção, todos armados com carabinas automáticas, saltou do caminhão. Quando se aproximavam do Renault, Dillon pressionou o detonador. A carga autodestruidora que se encontrava na segunda caixa preta, onde ele dissera a Pierre que continha munição extra, explodiu instantaneamente, fazendo com que o veículo se desintegrasse, partes da lataria erguendo-se no ar em câmera lenta. Vários homens jogaram-se ao chão, outros correram em busca de abrigo.

— Aí está. Engulam essa, cavalheiros — disse Dillon em voz alta.

Caminhou de volta pelo bosque, ergueu a BMW de seu descanso, passou uma perna sobre ela e partiu.

Ele abriu a porta do armazém na rue de Helier, montou de novo na BMW, entrou com ela e estacionou. Quando se virou para fechar a porta, Makeev gritou lá de cima:

— Deu tudo errado, é o que suponho.

Dillon tirou o capacete.

— Receio que sim. Os irmãos Jobert me entregaram.

Quando subia a escada, Makeev observou:

— Gosto do seu disfarce. Para as pessoas, um policial é apenas um policial. Não há nada para descrever.

— Exatamente. Há alguns anos, trabalhei para um grande irlandês de nome Frank Barry durante algum tempo. Já ouviu falar dele?

— Certamente. Um autêntico Carlos o Chacal.

— Era melhor do que Carlos. Foi assassinado em 79, não sei por quem. Ele usava bastante o disfarce do tira da CRS na motocicleta. Carteiros também são ótimos. Ninguém nunca presta atenção num carteiro.

Acompanhou o russo até a sala de estar.

— Conte-me o que aconteceu — pediu Makeev.

Dillon o pôs a par da situação.

— Eu arrisquei usar aqueles dois e me dei mal. Isso é tudo.

— E agora?

— Como eu disse na noite passada, arranjarei um alvo alternativo. Sabe como é, todo aquele dinheiro... Tenho de pensar na minha velhice.

— Besteira, Sean, você não dá a mínima para a sua velhice. É o jogo que o excita.

— Talvez você tenha razão. — Dillon acendeu um cigarro. — Só sei de uma coisa: não gosto de ser derrotado. Pensarei em algo para você e acertarei minhas contas.

— Com os Jobert? Eles merecem que você se dê a esse trabalho?

— Ah, merecem — respondeu Dillon. — É uma questão de honra, Josef.

Makeev suspirou.

— Irei ver Aroun e lhe dar as más notícias. Manterei contato com você.

— Aqui ou na barcaça. — Dillon sorriu. — Não se preocupe, Josef. Até agora eu nunca falhei, não quando me disponho de verdade a fazer algo.

Makeev desceu os degraus. Seus passos ecoaram pelo armazém e a portinha bateu atrás dele. Dillon virou as costas e voltou para a sala de estar, assoviando baixinho.

— Não compreendo — disse Aroun. — Não se falou uma palavra sequer na televisão.

— E não falarão. — Makeev afastou-se da janela de sacada que dava para a avenida Victor Hugo. — Nada aconteceu. É assim que os franceses agirão. A idéia de que a Sra. Thatcher possa ter corrido algum risco em solo francês seria considerada uma afronta nacional.

Aroun estava pálido de raiva.

— Ele falhou, esse seu homem. Muita conversa, Makeev, mas no fim nenhum resultado. Ainda bem que não transferi aquele dinheiro para a conta dele em Zurique hoje pela manhã.

— Mas você disse a ele que o faria — afirmou Makeev. — Ele poderá ligar a qualquer momento para verificar se o depósito foi feito.

— Meu caro Makeev, tenho quinhentos milhões de dólares depositados naquele banco. Diante da possibilidade de eu transferir meus negócios para outro banco, o gerente concordou mais do que prontamente com uma mentirinha quando Rashid falou com ele hoje de manhã. Caso Dillon telefone para verificar, o depósito será confirmado.

— Esse homem com quem você está lidando é altamente perigoso — advertiu Makeev. — Se ele descobrir...

— Quem irá lhe dizer? Não você, por certo, e no final ele receberá seu pagamento, mas somente se nos der algum resultado.

Rashid serviu-lhe uma xícara de café e dirigiu-se a Makeev:

— Ele prometeu oferecer um alvo alternativo, chegou a mencionar o primeiro-ministro britânico. O que ele tem em mente?

— Fará contato conosco quando tomar uma decisão — respondeu Makeev.

— Conversa.—Aroun caminhou até a janela e ficou ali de pé, bebericando o café. — Só conversa.

— Não, Michael — discordou Josef Makeev. — Você não poderia estar mais enganado.

O apartamento de Martin Brosnan ficava à margem do rio, no Quai de Montebello, diante da Île de la Cité, e possuía uma das melhores vistas da Notre Dame em Paris. Ficava a uma distância relativamente curta da Sorbonne, o que lhe servia perfeitamente, permitindo que fosse até lá a pé.

Acabara de dar quatro horas e ele se encaminhava para casa, um homem alto, de ombros largos, vestindo uma capa de chuva fora de moda. O cabelo era escuro, sem um fio branco sequer — apesar de seus 45 anos —, e bastante longo, emprestando-lhe a aparência de um sicário do século XVI. Martin Aodh Brosnan. Aodh era o correspondente gaélico de Hugh e sua ascendência irlandesa mostrava-se nos malares salientes e nos olhos cinzentos.

A temperatura estava caindo outra vez e ele estremeceu quando dobrou a esquina do Quai de Montebello, apressando-se na direção do edifício de apartamentos, todos de sua propriedade, o que lhe permitira ficar com o apartamento de esquina no primeiro andar, o mais bem-localizado. Algumas armações de andaimes subiam pela quina do edifício até o quarto andar, onde estavam empreendendo algum tipo de obras.

Quando estava prestes a galgar os degraus que levavam à entrada decorada do edifício, uma voz o chamou:

— Martin?

Ele olhou para cima e viu Anne-Marie Audin debruçando-se sobre a balaustrada do terraço.

— De onde é que você surgiu? — perguntou ele, atônito.

— Cuba. Acabo de chegar.

Ele subiu os degraus de dois em dois e ela já havia aberto a porta quando chegou lá. Ele a ergueu do chão, num imenso abraço, e a levou de volta para o hall.

— Que maravilha vê-la! Por que Cuba?

Ela o beijou e o ajudou a tirar a capa de chuva.

— Ah, fui enviada pela Time para uma matéria bastante interessante. Venha até a cozinha e eu faço um chá para você.

Uma brincadeira habitual entre os dois há anos, a do chá. Era surpreendente num americano, mas ele não suportava café. Brosnan acendeu um cigarro e sentou-se à mesa, observando-a mover-se pela cozinha, o cabelo curto tão escuro quanto o seu, uma mulher extremamente elegante que tinha a mesma idade que ele, mas parecia doze anos mais jovem.

— Você está maravilhosa — disse-lhe, quando ela trouxe o chá que ele experimentou e assentiu em aprovação. — Está ótimo. Exatamente como você aprendeu a fazer lá em South Armagh, em 1971, quando eu e Liam Devlin mostrávamos a você a dura realidade de como funcionava o KA.

— Como está aquele velho patife?

— Ainda morando em Kilrea, nos arredores de Dublin. Ele faz algumas palestras no Trinity College. Diz ter setenta anos, mas isso é uma mentira deslavada.

— Ele nunca vai envelhecer.

— É, e você também está maravilhosa — cumprimentou-a Brosnan. — Por que é mesmo que não nos casamos?

Essa era uma pergunta ritual que ele fazia há anos, agora já transformada em anedota. Houve um tempo em que eram amantes, mas já fazia alguns anos que eram apenas amigos. Não que seu relacionamento fosse de algum modo comum. Ele teria dado a vida por ela, e quase o fizera num pântano do Vietnã, na primeira vez em que se encontraram.

— Agora que já deixamos as formalidades de lado, fale-me sobre seu novo livro — pediu ela.

— Trata-se de uma filosofia do terrorismo. Coisa muito maçante. Poucos serão os que comprarão o livro.

— Uma pena — lamentou-se ela —, vindo de um expert no assunto como você.

— Não importa — observou ele. — O conhecimento dos motivos não fará com que as pessoas tenham uma reação diferente.

— Cínico. Ande, vamos tomar uma bebida de verdade.—Ela abriu o refrigerador e tirou de lá uma garrafa de Krug.

— Não-vindimado?

— Poderia ser outro?

Dirigiram-se à magnífica sala de estar. Havia um espelho com moldura de ouro entalhado sobre a lareira de mármore, plantas por toda parte, um piano de cauda, sofás confortáveis displicentemente dispostos e uma imensa quantidade de livros. Ela deixara as janelas de sacada que levavam ao balcão entreabertas. Brosnan foi fechá-las enquanto ela abria o Krug sobre o aparador e apanhava duas taças. Naquele momento, a campainha soou.                        

Quando Brosnan abriu a porta, deparou-se com Max Hernu e Jules Savary em pé diante da porta, os irmãos Jobert atrás deles.

— Professor Brosnan? — indagou Hernu. — Sou o coronel Max Hernu.

— Sei muito bem quem é você — retrucou Brosnan — Do Serviço de Ação, não é mesmo? O que isso significa? Meu passado negro vindo em minha captura?

— Não exatamente. Na verdade, precisamos da sua ajuda. Este é o inspetor Savary e estes dois são Gaston e Pierre Jobert.

— É melhor vocês entrarem então — convidou Brosnan, sentindo o interesse despertar mesmo contra a sua vontade.

Os irmãos Jobert ficaram aguardando no hall, segundo as ordens de Hernu, quando este e Savary seguiram Brosnan até a sala de estar. Anne-Marie voltou-se na direção deles, franzindo o cenho ligeiramente, e Brosnan fez as apresentações.

— Um grande prazer. — Hernu beijou-lhe a mão. — Sou um seu admirador de longa data.

— Martin?—Ela agora parecia preocupada. — Você não está se envolvendo em algo, está?

— Claro que não — assegurou-lhe Brosnan. — Então, o que posso fazer por vocês, coronel?

— Uma questão de segurança nacional, professor. Fico constrangido em mencionar isso, mas Mademoiselle Audin é uma fotógrafa de grande distinção.

Ela sorriu.

— Discrição total. Dou-lhe minha palavra, coronel.

— Estamos aqui por sugestão do general-de-brigada Charles Ferguson, de Londres.

— Aquela velha raposa? E por que ele sugeriria que vocês me procurassem?

— Porque o senhor é um expert em questões relacionadas a IRA, professor. Deixe-me explicar tudo.

E foi o que fez narrando todo o caso o mais sucintamente possível.

— Veja bem, professor — concluiu ele —, os irmãos Jobert vasculharam nossos livros de fotografias de membros do IRA sem que o encontrassem, e Fergusson também não teve nenhum êxito com a sumária descrição que lhe fornecemos.

— Eu diria que vocês têm um grande problema nas mãos.

— Meu amigo, esse homem não é um qualquer. Ele deve ser mesmo especial para tentar uma coisa desse gênero, mas não sabemos mais nada além de acharmos que é irlandês e que fala francês fluentemente.

— O que vocês querem que eu faça então?

— Que fale com os Jobert.

Brosnan olhou para Anne-Marie, e então deu de ombros.

— Pois bem, faça-os entrar.

Sentou-se na borda da mesa, bebendo seu champanhe, enquanto os dois irmãos ficavam de pé à sua frente, pouco à vontade em tais circunstâncias.

— Qual a idade dele?

— É difícil dizer, monsieur—respondeu Pierre. — Ele muda de um minuto para o outro. É como se fosse mais de uma pessoa. Eu diria que deve estar beirando os quarenta.

— E como ele é?

— Baixo e de cabelos claros.

— Parece uma criatura insignificante — opinou Gaston. — Pensamos que não fosse de nada até que certa noite ele quase matou um sujeito grandalhão em nosso café.

— Está certo. Ele é pequeno, de cabelos claros, tem quase quarenta anos e sabe se defender. O que os faz pensar que seja irlandês?

— Quando ele estava montando a Kalashnikov, fez um comentário a respeito de já ter visto uma daquelas arrasar um Land Rover cheio de pára-quedistas ingleses.

— Isso é tudo?

Pierre franziu o cenho. Brosnan apanhou a garrafa de Krug no balde.

— Não, há mais uma coisa. Ele está sempre assoviando uma musiquinha engraçada, um tanto estranha. Consegui tirá-la no acordeom. Ele me disse que era irlandesa.

O rosto de Brosnan ficou imóvel. Ele ficou ali parado, em uma das mãos, a taça na outra.

— E ele gosta disso aí, monsieur—disse Pierre, apontando a garrafa.

— Champanhe? — perguntou Brosnan.

— Bem, sim, qualquer champanhe é melhor do que nada, mas Krug é o seu favorito.

— Como este, não-vindimado?

— Isso mesmo, monsieur. Ele nos disse que prefere a mistura de uvas — informou Pierre.

— O canalha sempre preferiu.

Anne-Marie pousou a mão no braço de Brosnan.

— Você o conhece, Martin?

— Com quase toda certeza. Você poderia tocar a tal canção no piano? — indagou a Gaston.

— Tentarei, monsieur.

Ergueu a tampa do piano e experimentou de leve o teclado, tocando a seguir o início da canção com um só dedo.

— É o suficiente. — Brosnan voltou-se para Hernu e Savary. — Uma velha canção folclórica irlandesa, A Cotovia no Céu Claro, e vocês estão mesmo em apuros, cavalheiros, pois o homem que estão procurando é Sean Dillon.

— Dillon? — surpreendeu-se Hernu. — Mas é claro! O homem de mil rostos, como já o chamaram certa vez.

— Um certo exagero — observou Brosnan—, mas não deixa de ser um título apropriado para ele.

Eles dispensaram os irmãos Jobert e Brosnan e Anne-Marie sentaram-se num sofá, de frente para Hernu e Savary. O inspetor tomava notas enquanto o americano falava.

— Sua mãe morreu no parto. Creio que isso foi em 1952. Seu pai era eletricista e foi trabalhar em Londres, de modo que Dillon freqüentou escolas inglesas. Ele possuía um incrível talento para representar, um verdadeiro gênio. É capaz de se transformar diante dos seus olhos, curvar os ombros, envelhecer quinze anos. É impressionante.

— Então você o conheceu bem? — indagou Hernu.

— Em Belfast nos velhos tempos, mas antes disso ele ganhou uma bolsa para a Real Academia de Arte Dramática, onde só ficou um ano, porém. Não havia nada lá para ele aprender. Fez um ou dois trabalhos no Teatro Nacional, nada mais. Era muito jovem, vejam bem. Então, em 1971, seu pai, que voltara para casa em Belfast, foi morto por uma patrulha do Exército britânico. Foi apanhado num fogo cruzado. Um acidente.

— E Dillon não aceitou bem o fato?

— Pode-se dizer que não. Ofereceu-se ao IRA Provisório. E gostaram dele por lá. Dillon era inteligente e tinha habilidade para línguas. Mandaram-no para a Líbia, para um daqueles campos de treinamento de terroristas por alguns meses. Um curso rápido em armamento. Foi o suficiente. Ele nunca olhou para trás. Só Deus sabe quantos ele já matou.

— Quer dizer que ele ainda trabalha para o IRA?

Brosnan abanou a cabeça.

— Não, isso já faz muitos anos. Bem, ele ainda se considera um soldado, mas acha que há um bando de velhotas na liderança. E eles não puderam mais com ele. Se achasse necessário, mataria o papa. E sentia-se feliz fazendo coisas contraprodutivas. Dizem que ele esteve envolvido no caso Mountbatten.

— E depois? — perguntou Hernu.

— Beirute, Palestina. Trabalhou muito para a OLP. A maioria dos grupos terroristas usou seus serviços. — Brosnan assentiu com a cabeça. — Vocês estão com um problema e tanto.

— Por que diz isso?

— O fato de ele ter usado dois vigaristas como os Jobert, por exemplo. Ele sempre faz isso. Bem, dessa vez não deu certo, mas ele conhece a fraqueza de todos os movimentos revolucionários. Sabe que estão cheios de sujeitos precipitados ou de delatores. Você disse que ele é um homem sem rosto e tem razão, pois duvido que encontre alguma fotografia dele em qualquer arquivo e, para ser sincero, não adiantaria de muita coisa se encontrasse.

— Por que leva essa vida? — perguntou Anne-Marie. Não é com fins políticos, estou certa?

— Porque é o que ele gosta de fazer — retrucou Brosnan. — Porque é viciado nisso. Ele é um ator, lembre-se, um ator de verdade e muito bom.

— Tenho a impressão de que não gosta muito dele — observou Hernu. — Em termos pessoais, quero dizer.

— Bem, ele tentou me matar e a um grande amigo meu há muito tempo — disse-lhe Brosnan. — Isso responde à sua pergunta?

— É motivo mais do que suficiente. — Hernu ergueu-se e Savary o imitou. — Temos de ir andando. Quero contar tudo isso ao general-de-brigada Ferguson o mais rápido possível.

— Certo — assentiu Brosnan.

— Espero que possamos contar com sua ajuda nesse caso, professor.

Brosnan lançou um olhar para Anne-Marie, cujo rosto estava impassível.

— Ouça — disse ele —, eu não me importo de conversar com vocês outra vez se isso ajudar, mas não desejo envolver-me pessoalmente. Sabe o que fui, coronel. O que quer que aconteça, não vou mais fazer nada semelhante àquilo. Prometi isso a uma pessoa há muito tempo.

— Compreendo perfeitamente, professor. — Hernu voltou-se para Anne-Marie. —Mademoiselle, foi um imenso prazer.

— Acompanharei os senhores — anunciou ela, adiantando-se a eles.

Quando retornou à sala, Brosnan abrira as janelas e encontrava-se de pé, olhando o rio e fumando um cigarro. Ele passou um braço em torno dela.

— Tudo bem?

— Sim, claro — respondeu ela. — Perfeitamente. — E recostou a cabeça em seu peito.

No preciso momento em que Ferguson encontrava-se sentado diante da lareira no apartamento da Cavendish Square, o telefone tocou. Mary Tanner atendeu no estúdio. Depois de algum tempo, ela apareceu.

— Era da Downing Street. O primeiro-ministro deseja vê-lo.

— Quando?

— agora, senhor.

Ferguson pôs-se de pé e tirou os óculos de leitura.

— Dê ordens para trazerem o carro. Você vem comigo e me aguarda.

Ela apanhou o fone, falou rapidamente e o pôs de volta no gancho.

— O senhor acha que se trata de quê, general?

— Não estou muito certo. Minha iminente aposentadoria ou a sua volta a serviços mais mundanos. Ou então esse caso na França. A essa altura já contaram tudo a ele. Bem, seja o que for, vamos lá para ver. — E encaminhou-se para a porta.

Foram inspecionados e passaram pelos portões de segurança no fim da Downing Street. Mary Tanner ficou no carro, enquanto Ferguson era admitido, passando pela porta mais famosa do mundo. Estava tudo bastante calmo se comparado à última vez em que ele estivera ali, numa festa de Natal oferecida pela Sra. Thatcher aos funcionários no Salão das Colunas. Faxineiros, datilógrafos, auxiliares de escritório. Bem típico dela, aquilo. O outro lado da Dama de Ferro.

Ele lamentava a sua partida, isso era um fato, e suspirou enquanto seguia um jovem ajudante-de-ordens, subindo a escada principal, onde se alinhavam réplicas de retratos de todos aqueles grandes personagens históricos. Peel, Wellington, Disraeli e muitos outros. Alcançaram o corredor, o jovem bateu à porta e a abriu.

— O general-de-brigada Ferguson, primeiro-ministro.

A última vez em que Ferguson estivera ali, aquele era o estúdio de uma mulher, o toque feminino inequivocamente presente, mas agora as coisas eram diferentes, um pouco mais austeras, de uma forma bem sutil, ele estava ciente disso. A noite descia rápido lá fora e John Major estava examinando algum relatório, a caneta em sua mão movimentando-se com considerável rapidez.

— Desculpe-me, isso só vai levar um momento — disse ele.

Foi a cortesia que surpreendeu Ferguson, as boas maneiras simples e básicas que não se vêem com freqüência nos chefes de Estado. Major assinou o relatório, deixou-o de lado e recostou na cadeira, um homem simpático, de cabelos grisalhos, óculos de aro de chifre, o mais jovem primeiro-ministro do século XX. Era quase desconhecido do público em geral quando de sua sucessão a Margaret Thatcher e, no entanto, sua habilidade no controle da crise no Golfo já o caracterizara como um líder de grande estatura.

— Por favor, queira sentar-se, general. Minha agenda está apertadíssima, portanto irei direto ao assunto. Trata-se do caso que envolve a Sra. Thatcher na França. Obviamente, foi uma coisa muito desconcertante.

— De fato, primeiro-ministro. Graças a Deus não houve maiores conseqüências.

— Sim, mas parece que foi mais uma questão de sorte do que qualquer outra coisa. Conversei com o presidente Mitterrand e ele concordou que em todos os nossos assuntos e principalmente no que diz respeito à presente situação no Golfo a segurança será mais rigorosa.

— E quanto à imprensa, primeiro-ministro?

— Nada chegará à imprensa, general—disse-lhe John Major. — Creio que os franceses não conseguiram apanhar o indivíduo envolvido, não é mesmo?

— Receio que sim, segundo minhas últimas informações, mas o coronel Hernu, do Serviço de Ação, está mantendo contato constante comigo.

— Falei à Sra. Thatcher e foi ela que me sugeriu a sua presença, general. Pelo que entendo, a seção de informações conhecida como Grupo Quatro foi criada em 1972, subordinada apenas ao primeiro-ministro, com o propósito de cuidar de casos específicos de terrorismo e subversão, correto?

— Correto.

— O que significa que você já serviu a cinco primeiros-ministros, se incluirmos a mim.

— Na verdade, primeiro-ministro, isso não é bem exato — observou Ferguson. — Temos um problema no momento.

— Ah, sim, estou a par desse fato. A existência da sua seção nunca agradou ao pessoal da segurança comum, general, pois vocês se assemelham muito a um exército particular do primeiro-ministro. É por isso que pensaram que uma mudança no Número Dez seria uma boa ocasião para se livrarem de vocês.

— Temo que sim, primeiro-ministro.

— Bem, só que não era esse o caso e tampouco é agora. Conversei com o diretor geral de serviços de segurança e já está tudo resolvido.

— Eu não poderia estar mais satisfeito.

— Ótimo. Sua primeira tarefa, obviamente, é liquidar quem quer que esteja por trás desse episódio na França. Se é alguém do IRA, então está dentro de nossa alçada, não concorda?

— Totalmente.

— Perfeito. Deixarei que você vá agora e cuide de tudo. Mantenha-me informado de todos os passos importantes numa base confidencial.

— Naturalmente, primeiro-ministro.

A porta atrás dele abriu-se como num passe de mágica, o ajudante-de-ordens surgiu para conduzi-lo até a saída, e o primeiro-ministro já voltava a atenção para outro maço de papéis, enquanto a porta se fechava e Ferguson era acompanhado até o primeiro andar.

Enquanto a limusine se afastava, Mary Tanner inclinou-se para frente e fechou a divisória que os separava do motorista.

— O que aconteceu? O que ele queria?

— Ah, é esse caso na França. — O tom de Ferguson era curiosamente distante.—Sabe de uma coisa? Esse homem tem algo de estranho.

— Deixe isso para lá, senhor — replicou Mary. — Honestamente, não acha que uma mudança nos fará bem depois de todos esses anos com os conservadores no governo?

— Você daria uma excelente porta-voz para os trabalhadores. Seu velho e querido pai, que Deus o tenha, era professor de cirurgia em Oxford, sua mãe é dona de metade de Herefordshire. Aquele seu apartamento da Lowndes Square, vale quanto mesmo? Um milhão? Por que será que os filhos dos ricos são sempre tão radicalmente esquerdistas, ao mesmo tempo em que insistem em jantar no Savoy?

— O senhor está exagerando muito.

— Falando sério, minha querida, já trabalhei para primeiros-ministros tanto do Partido Conservador quanto do Trabalhista o partido político não importa muito. O marquês de Salisbury, quando foi ministro, Gladstone, Disraeli, todos tiveram problemas muito semelhantes aos que temos hoje: fenianos, anarquistas, bombas em Londres, só que de dinamite em vez de Semtex. E quantos atentados à sua vida sofreu a rainha Vitória? — Ele olhou para o trânsito na Whitehall, enquanto se dirigiam para o Ministério da Defesa. —- As coisas continuam sempre as mesmas.

— Muito bem, fim do sermão. Mas, afinal, o que aconteceu? — indagou ela.

— Bem, voltamos à atividade, é isso que aconteceu — declarou ele. — Receio que tenhamos de cancelar sua transferência de volta à Polícia Militar.

— Que maravilha!—exclamou ela, abraçando-o num impulso.

O gabinete de Ferguson no terceiro piso do Ministério da Defesa situava-se nos fundos, na extremidade do corredor, de frente para a Horse Guards Avenue, deixando ver o aterro Victoria e o rio ao fundo. Ele mal se instalara atrás de sua mesa, quando Mary entrou apressada.

— Fax codificado de Hernu. Já o coloquei no decodificador. Você não vai gostar disso nem um pouquinho.

Ali estava a essência do encontro de Hernu com Martin Brosnan, os fatos sobre Sean Dillon — tudo.

— Santo Deus! — exclamou Ferguson. — Não poderia ser pior. É como um fantasma, esse tal Dillon. Ele existe de verdade ou não? Tão terrível quanto Carlos em termos de terrorismo internacional, só que totalmente desconhecido da mídia e do público e geral. Não temos absolutamente nada sobre ele.

— Mas temos uma coisa, senhor.

— E o que é?

— Brosnan.

— É verdade, mas será que ele vai se dispor a ajudar? — Ferguson levantou-se e foi até a janela. — Tentei fazer com que Martin me auxiliasse num caso há pouco tempo. Ele não quis nem chegar perto. — Virou-se para ela e sorriu. — Por causa da namorada, compreende? Anne-Marie Audin. Ela sente-se horrorizada diante da possibilidade de ele voltar a ser o que já foi um dia.

— Sim, posso entender.

— Mas não importa. É melhor fazermos um relatório sobre os últimos progressos do pessoal na França para o primeiro-ministro. E que seja bem sucinto.

Ela apanhou uma caneta e escreveu o que ele ditou.

— Mais alguma coisa, senhor? — perguntou ao terminar as anotações.

— Creio que não. Mande datilografar. Uma cópia para o arquivo, a outra para o primeiro-ministro. Mande direto para o Número Dez por intermédio de um mensageiro. Confidencial.

A própria Mary datilografou um rascunho do relatório e seguiu pelo corredor até a sala de datilografia e fotocópia. Havia uma dessas salas em cada um dos andares, e todos os funcionários possuíam antecedentes acima de qualquer suspeita. A copiadora estava em funcionamento quando ela entrou. O homem diante da máquina já passara dos cinqüenta anos, tinha cabelos brancos, óculos com armação de metal no modelo usado por militares e as mangas da camisa estavam arregaçadas.

— Olá, Gordon — cumprimentou Mary. — Temos uma prioridade aqui. Capriche na datilografia e faça uma cópia para o arquivo pessoal. Pode fazer imediatamente?

— Claro que sim, capitão Tanner. — Ele passou os olhos pelo papel. — Levarei para a senhora em quinze minutos.

Ela saiu e ele sentou-se diante da máquina de escrever, inspirando profundamente a fim de acalmar-se enquanto lia o que estava ali escrito. Confidencial para o Primeiro-Ministro. Gordon Brown servira no Corpo de Informações Militares durante 25 anos, alcançando o posto de suboficial. Uma carreira digna, mesmo que sem nada de espetacular, culminando com o recebimento do título de Membro da Ordem do Império Britânico e a oferta de um cargo no Ministério da Defesa quando da sua reforma no Exército. E tudo transcorrera muito bem até que, no ano anterior, sua mulher morrera de câncer. Não tinham filhos e, aos 55 anos, ele se viu só num mundo frio, e foi aí que um milagre aconteceu.

Sempre havia convites circulando pelo Ministério para recepções nas embaixadas de vários países em Londres. Com freqüência ele apanhava um desses convites. Ao menos era algo para fazer e em uma exposição de arte na Embaixada alemã, ele conhecera Tânia Novikova, secretária e datilografa na Embaixada soviética.

A simpatia entre os dois foi mútua. Ela estava com trinta anos e não era particularmente bonita, mas quando o levara para a cama em seu segundo encontro no apartamento dele, em Camden, foi uma revelação. Brown nunca conhecera o sexo daquela forma e, instantaneamente, foi dominado pela obsessão. E foi aí que tudo começou. As perguntas sobre seu trabalho, tudo que se passava no Ministério da Defesa. Então houve um esfriamento. Ele não mais a via e ficou perturbado, quase fora de si. Ligou para o apartamento dela. A princípio ela fora fria, distante, e então lhe perguntara se ele estava fazendo algo interessante.

Ele percebeu o que estava acontecendo, mas não se importou. Havia uma série de relatórios sendo feitos sobre as mudanças no Exército britânico em vista das mudanças políticas na Rússia. E era fácil tirar cópias extras. Quando ele as levou ao apartamento dela, tudo voltou a ser como antes e ela o conduziu a êxtases que ele nunca antes soubera existirem.

Daí em diante ele passou a fazer qualquer coisa, fornecendo-lhe cópias de tudo que pudesse interessar a ela. Confidencial Para o Primeiro-Ministro. Que gratidão ela não sentiria por aquilo. Ele terminou de datilografar e tirou duas cópias extras, uma para ele mesmo. Mantinha agora um arquivo desses relatórios numa gaveta em seu quarto. A outra cópia era para Tânia Novikova, que não era nenhuma secretária ou datilografa na Embaixada soviética como dissera a Brown, mas uma oficial do KGB.

Gaston abriu a porta da garagem que ficava diante do Le Chat Noir e Pierre acomodou-se atrás do volante do velho Peugeot creme e escarlate. O irmão instalou-se no banco traseiro e ele deu a partida.

— Estive pensando numa coisa — disse Gaston. — E se eles não o pegarem? Ele poderia vir atrás da gente, Pierre.

— Que bobagem! A essa altura ele já está longe, Gaston. Quem seria maluco de ficar aqui depois do que aconteceu? Não, acenda um cigarro para mim e cale a boca. Teremos um jantar maravilhoso e depois iremos ao Zanzibar. Aquelas duas irmãs suecas ainda estão lá fazendo o show de strip-tease.

Era pouco antes das oito da noite e as ruas naquela área estavam silenciosas e desertas, as pessoas dentro de casa devido ao frio extremo. Chegaram a uma pequena praça e, quando começavam a cruzá-la, um policial da CRS numa motocicleta surgiu atrás deles, piscando os faróis.

— Tem um tira atrás da gente — disse Gaston.

O policial alcançou-os e fez sinal para que parassem.

— Imagino que seja uma mensagem de Savary — disse Pierre, parando o carro junto à calçada.

— Talvez o tenham apanhado — acrescentou Gaston, excitado.

O policial parou atrás deles, apoiou a motocicleta no descanso e aproximou-se. Gaston abriu a porta traseira, inclinando-se para fora.

— Pegaram o filho da puta?

Dillon tirou uma Walther munida com um silenciador Carswell da aba de sua capa de chuva e deu-lhe dois tiros no coração. Tirou os óculos de motociclismo e voltou-se para Pierre, que se benzeu.

— É você!

— Sim Pierre. Uma questão de honra.

A Walther disparou duas vezes mais, Dillon colocou-a de volta na capa de chuva, subiu na BMW e deu a partida. Começou a nevar um pouco e um grande silêncio reinava na praça. Cerca de meia hora depois, um policial numa ronda a pé, agasalhado com um manto contra o frio, encontrou os dois corpos.                      

O apartamento de Tânia Novikova ficava numa rua transversal à Bayswater Road, não muito longe do prédio da Embaixada soviética. Ela tivera um dia duro e pretendia dormir cedo. Faltava pouco para as dez e meia quando a campainha da porta tocou. Tânia estava se enxugando depois de um banho agradável e relaxante, e vestiu um robe, descendo as escadas.

O turno de trabalho de Gordon Brown terminara às dez. Ele mal podia esperar para vê-la e teve a costumeira dificuldade para estacionar seu Ford Escort. Parou diante da porta e tocou a campainha, impaciente, imensamente excitado. Quando ela abriu a porta e viu quem era, irritou-se de imediato e puxou-o para dentro.

— Disse-lhe para nunca vir aqui, Gordon, em quaisquer circunstâncias.

— Mas trata-se de algo especial — implorou ele. — Veja o que eu trouxe para você.

Na sala de estar ela pegou o envelope grande das mãos dele, abriu-o e tirou dali o relatório. Confidencial para o Primeiro-Ministro. Sua euforia era intensa enquanto o lia. Era incrível que esse idiota lhe levasse uma tal preciosidade. Os braços dele estavam ao redor de sua cintura, deslizando para os seios e ela tinha consciência da excitação dele.

— É coisa boa, não é? — perguntou ele.

— Excelente, Gordon. Você foi um ótimo menino.

— Mesmo? — Suas mãos apertaram-na ainda mais. — Posso passar a noite aqui, então?

— Ah, Gordon, é uma pena, mas hoje estou no turno da noite.

— Por favor, querida. — Ele tremia como uma folha.—Pelo menos alguns minutos.

Ela tinha de mantê-lo satisfeito, sabia disso, e então pôs o relatório sobre a mesa, puxando Gordon pela mão.

— Quinze minutos, Gordon, isso é tudo. Depois você vai embora.

E o levou até o quarto.

Depois de livrar-se dele, vestiu-se apressada, conjecturando sobre o que fazer. Ela era uma comunista ferrenha e engajada. Fora criada assim e era assim que morreria. Mais do que isso, ela servia ao KGB com total lealdade. Foram eles que cuidaram dela, que a educaram, que lhe deram qualquer que fosse o status que ela ocupava em seu mundo. Para uma jovem mulher, Tânia era surpreendentemente antiquada. Não dava a mínima para Gorbachev ou os tolos da Glasnot que o cercavam. Infelizmente, muitos no KGB o apoiavam e um desses era o seu chefe na embaixada em Londres, o coronel Yuri Gatov.

Qual seria sua atitude diante deste relatório, perguntou-se ela ao sair para a rua e começar a caminhar. Qual seria a reação de Gorbachev à tentativa fracassada de assassinato da Sra. Thatcher? Provavelmente, a mesma sensação de ultraje que o primeiro-ministro britânico deveria estar sentindo e, se Gorbachev pensasse assim, o mesmo pensaria o coronel Gatov. Então, o que fazer?

Ocorreu-lhe então, enquanto caminhava pela calçada coberta de gelo da Bayswater Road, que havia alguém que poderia muito bem interessar-se, e não só por pensar como ela, mas porque ele próprio estava bem no centro de toda a ação—Paris. Tratava-se de seu antigo chefe, coronel Josef Makeev. Isso mesmo. Makeev saberia melhor como usar aquelas informações. Ela dobrou a esquina, na direção de Kensington Palace Gardens e dirigiu-se à Embaixada soviética.

Por acaso, Makeev estava trabalhando até mais tarde em seu escritório naquela noite, quando sua secretária espiou pela porta.

— Uma chamada de Londres no scrambler. Capitão Novikova — anunciou ela.

Makeev apanhou o fone vermelho.

— Tânia — respondeu ele com uma certa afeição na voz, pois haviam sido amantes durante os três anos em que ela trabalhara para ele em Paris. — Em que posso ajudá-la?

— Soube que houve um incidente que diz respeito ao Império aí hoje — disse ela.

Era um velho código do KGB, usado durante anos sempre que se referiam a tentativas de assassinato de qualquer tipo nos escalões do governo envolvendo a Inglaterra.                      

Makeev pôs-se imediatamente alerta.

— Isso mesmo. O tipo do “caso que não aconteceu” de sempre.

— Você tem algum interesse no caso?

— Muito.

— Estou enviando a você um fax codificado. Ficarei aqui no escritório para o caso de você querer falar a respeito.

Tânia Novikova pôs o fone no gancho. Ela possuía seu próprio aparelho de fax codificador numa mesa lateral. Foi até ele, digitando os detalhes necessários rapidamente e verificando no visor se estava tudo certo. Acrescentou o número pessoal de Makeev, inseriu o relatório e ficou à espera. Alguns minutos depois, obteve o sinal de mensagem recebida. Ergueu-se, acendeu um cigarro, caminhou até a janela e ficou ali de pé, aguardando.

A mensagem embaralhada foi recebida na sala de rádio e codifica­ção na embaixada em Paris. Makeev esperava, impaciente, que o aparelho terminasse a recepção. O operador estendeu-a a ele e o coronel a introduziu no decodificador, digitando sua senha. Ele mal podia esperar para ver o conteúdo, e foi lendo pelo corredor, tão excitado quanto Tânia Novikova ao ver as palavras Confidencial para o Primeiro-Ministro. Sentou-se à sua mesa e releu todo o relatório. Refletiu durante algum tempo e então levou a mão ao telefone vermelho.

— Você foi ótima, Tânia. Esse caso é a menina dos meus olhos.

— Fico muito satisfeita.

— Gatov está a par disso?

— Não, coronel.

— Muito bom. Vamos manter as coisas assim.

— Há algo mais que eu possa fazer?

— Muito mais. Mantenha seu contato e avise-me novamente de qualquer novidade. Pode haver mais trabalho para você. Tenho um amigo que está indo para Londres. Exatamente esse amigo a respeito de quem você leu.

— Ficarei aguardando.

Ela desligou o telefone, totalmente eufórica, e dirigiu-se à cantina.

Em Paris, Makeev ficou lá sentado por um momento, o cenho franzido, e então ergueu o fone e ligou para Dillon. Houve uma certa demora até o irlandês atender.

— Quem fala?

— Josef, Sean, estou indo para aí. É de extrema importância.

Makeev pousou o fone no gancho, apanhou o sobretudo e saiu.

Brosnan levara Anne-Marie ao cinema naquela noite e depois foram a um pequeno restaurante em Montmartre chamado La Place Anglaise. Era um de seus favoritos há muito tempo porque, apesar do nome, uma das especialidades da casa era o cozido irlandês. O local não estava muito cheio e eles haviam acabado o prato principal quando Max Hernu apareceu, Savary de pé atrás dele.

— Neve em Londres, neve em Bruxelas e neve em Paris.

Hernu sacudiu a neve da manga e abriu o casaco.

— Devo deduzir por sua aparição aqui que eu estava sendo seguido? — indagou Brosnan.

— Em absoluto, professor. Fomos até seu apartamento e lá o porteiro nos disse que o senhor havia ido ao cinema, tendo também a gentileza de citar três ou quatro restaurantes onde o senhor poderia estar. Este é o segundo.

— Então é melhor vocês se sentarem e beberem um conhaque com café — disse-lhe Anne-Marie. — Os dois parecem congelados.

Tiraram os casacos e Brosnan fez sinal ao maitre, que atendeu de pronto, tomando o pedido.

— Lamento estragar sua noite, mademoiselle, mas o assunto é muito importante — desculpou-se Hernu. — Um acontecimento infeliz.

Brosnan acendeu um cigarro.

— Conte-nos o pior.

Foi Savary quem falou.

— Há cerca de duas horas os corpos dos irmãos Jobert foram encontrados no carro deles por um policial que fazia a ronda numa pequena praça, não muito longe do Le Chat Noir.

— Foram assassinados, é isso o que o senhor está dizendo? — adiantou-se Anne- Marie

— Isso mesmo, mademoiselle — respondeu ele. — Assassinados a tiros.

— Dois tiros no coração de cada um? — perguntou Brosnan.

— Bem, exato, professor. Foi o que o patologista nos disse no início do exame. Não ficamos até o final. Como é que o senhor soube?

— Foi Dillon, sem dúvida nenhuma. É a atitude de um verdadeiro profissional, coronel, e o senhor deveria saber disso. Nunca atire uma vez só, sempre duas, para que o outro não consiga atirar em você como reflexo.

Hernu mexeu o café.

— O senhor esperava por isso, professor?

— Ah, mas claro. Ele iria atrás deles mais cedo ou mais tarde. Dillon é um homem estranho. Sempre cumpre a palavra, nunca quebra um contrato, e espera o mesmo daqueles que trabalham com ele. É o que ele chama de questão de honra. Pelo menos chamava, nos velhos tempos.

— Posso lhe perguntar uma coisa? — pediu Savary. — Estou nas ruas há quinze anos. Conheço uma imensa variedade de assassinos e não só os gângsteres que vêem a coisa como parte do trabalho, mas também aquele pobre coitado que mata a mulher porque ela o traiu. Dillon parece ter algo mais. Isto é, seu pai foi morto por soldados ingleses e então ele alistou-se no IRA. Posso compreender isso, mas não as coisas que aconteceram depois. Vinte anos nessa vida. Todos esses atentados, que não são sequer em seu próprio país. Por quê?

— Não sou psiquiatra — respondeu Brosnan. — Se perguntarem a um deles, ele lhe daria todos aqueles nomes elaborados, de psicopata para baixo. Conheci homens como ele no Exército, no Vietnã, nas forças especiais, e eram bons homens alguns deles, mas uma vez que começassem, refiro-me aos assassinatos, a coisa parecia tomar conta deles como uma droga. Começavam a agir por compulsão. O estágio seguinte, sempre, era matar desnecessariamente. Matar sem emoção. Lá no Vietnã, era como se as pessoas houvessem se tornado, como posso dizer, simples coisas.

— E é o que acha que aconteceu com Dillon? — pergunta Hernu.

— Aconteceu comigo, coronel — declarou Martin Brosnan friamente.

Houve um silêncio quebrado finalmente por Hernu.

— Temos de pegá-lo, professor.

— Sei disso.

— Então o senhor se juntará a nós nessa caçada?

Anne-Marie pousou a mão sobre o braço de Brosnan, a aflição estampada em seu rosto, e voltou-se para os dois homens, numa espécie de raiva desesperada.

— Essa é a função de vocês, não a de Martin.

— Está tudo bem — acalmou-a Martin. — Não se preocupe. — Dirigiu-se a Hernu: — Estou à sua disposição para lhes dar todos os conselhos que puder, quaisquer informações que possam ajudar, mas sem qualquer envolvimento pessoal. Sinto muito, coronel, mas é assim que tem de ser.

— O senhor nos disse que certa vez ele tentou matar o senhor e um amigo — observou Savary.

— Isso foi em 74. Eu e ele trabalhávamos ambos para esse meu amigo, um homem chamado Devlin, Liam Devlin. Este era o que se poderia chamar de um revolucionário da antiga. Pensava que ainda se podia lutar como nos velhos tempos, um exército secreto contra as tropas. Algo semelhante à Resistência na França durante a guerra. Ele não gostava de bombas, de alvos indefesos, esse tipo de coisa.

— O que aconteceu? — perguntou o inspetor.

— Dillon desobedeceu às ordens e a bomba que se destinava à polícia matou meia dúzia de crianças. Eu e Devlin fomos atrás dele e ele tentou nos liquidar.

— Sem sucesso, obviamente.

— Bem, não éramos exatamente dois meninos ingênuos. — Sua voz mudara de uma forma bem sutil, adquirindo um tom mais duro e cínico. — Ele me deixou com um buraco no ombro e eu o deixei com um no braço. Foi então que ele sumiu de vista pela primeira vez, vindo para a Europa.

— E você não voltou a vê-lo?

— Estive na prisão por mais de quatro anos a partir de 1975, inspetor. Belle Isle. O senhor está esquecendo a sua própria história. Ele trabalhou com um homem de nome Frank Barry durante algum tempo, um outro desertor do IRA a surgir no cenário europeu. Um tremendo mau-caráter, o tal Barry. Lembra-se dele?

— Lembro, de fato, professor — respondeu Hernu. — Se não me falha a memória, ele tentou assassinar Lorde Carrington, secretário das Relações Exteriores inglês, quando este fazia uma visita à França, em 1979, em circunstâncias bem semelhantes a esse caso recente.

— É provável que Dillon estivesse repetindo a mesma operação. Ele idolatrava Barry.

— Que, pelo que eu saiba, o senhor matou em nome do serviço secreto britânico.

— Com licença — desculpou-se Anne-Marie, erguendo-se e dirigindo-se ao toalete.

— Nós a aborrecemos — comentou Hernu.

— Ela se preocupa comigo, coronel. Teme que alguma circunstância possa pôr uma arma em minha mão outra vez e que eu mergulhe de volta no passado.

— Sim, compreendo, meu amigo. — Hernu pôs-se de pé e abotoou o casaco. — Já tomamos muito do seu tempo. Minhas desculpas a Mademoiselle Audin.

— Fico imaginando suas palestras na Sorbonne, professor. Os alunos devem amá-lo. Aposto que o auditório fica sempre cheio.

— Sempre — afirmou Brosnan.

Ele os observou afastarem-se e Anne-Marie voltou.

— Sinto muito, meu amor — disse-lhe ele.

— Não foi culpa sua. — Ela parecia cansada. — Acho que vou para casa.

— Não vai comigo até meu apartamento?

— Hoje não. Quem sabe amanhã.

O maitre trouxe a conta, que Brosnan pagou, e então ajudou-os a vestirem os casacos, acompanhando-os até a porta. Lá fora a neve salpicava sobre as pedras do calçamento. Ela estremeceu e virou-se para Brosnan.

— Você mudou, Martin, ainda há pouco quando conversava com eles. Começou a se transformar naquele outro homem de novo.

— É mesmo? — perguntou ele e sabia que era verdade.

— Vou pegar um táxi.

— Deixe-me ir com você.

— Não, prefiro que não.

Ele a observou descer a rua, então fez meia-volta e seguiu o caminho oposto, pensando em Dillon, imaginando onde ele estaria e o que estaria fazendo.

A barcaça de Dillon encontrava-se atracada em uma pequena bacia no Quai St. Bernard. Ali havia principalmente lanchas motorizadas, embarcações de lazer cobertas com lonas devido ao inverno. O interior da barcaça era surpreendentemente luxuoso, um salão com revestimento de mogno, onde havia dois confortáveis sofás e urna televisão. O aposento para dormir ficava num camarote adiante, tendo um divã como cama e um pequeno banheiro adjacente. A cozinha ficava do outro lado do corredor, pequena mas muito moderna, com tudo que um bom cozinheiro pudesse desejar. Era ali que ele se encontrava naquele momento, esperando que a água no bule fervesse, quando ouviu o som de passos no convés. Abriu uma gaveta, tirou dali uma Walther, engatilhou-a e enfiou-a na cintura, nas costas. Então, saiu da cozinha.

Makeev desceu a escada do tombadilho e entrou no salão. Sacudiu a neve de seu sobretudo e o despiu.

— Que noite! Um tempo miserável.

— Está pior em Moscou — disse-lhe Dillon. — Café?

— Por que não?

Makeev serviu-se de uma dose de conhaque de uma garrafa sobre o aparador e o irlandês voltou com uma caneca de porcelana em cada mão.

— Bem o que aconteceu?

— Em primeiro lugar, minhas fontes me informaram que os irmãos Jobert estão muito bem mortos. Você acha que foi uma atitude sábia?

— Para usar uma expressão imortal de um daqueles velhos filmes de James Cagney, eles receberam o que mereciam. Então, o que mais aconteceu?

— Ah, entrou em cena um velho amigo do seu passado obscuro. Um tal Martin Brosnan.

— Santa Mãe de Deus! — Dillon pareceu transfigurado por um momento. — Martin? Martin Brosnan? De que parte do inferno ele ressurgiu?

— Ele está morando bem aqui em Paris, um pouco mais acima de você no rio, no Quai de Montebello, no edifício na esquina em frente à Notre Dame. Um que tem a entrada bem sofisticada. Dá para ir a pé daqui. Não há como errar. Há algumas armações de andaimes na frente. Estão fazendo algum tipo de obra no prédio.

— Tudo muito detalhado. — Dillon apanhou uma garrafa de Bushmills no armário e serviu-se de uma dose. — Por quê?

— Dei uma olhada quando vinha para cá.

— E o que isso tudo tem a ver comigo?

Então Makeev contou-lhe sobre Max Hernu, Savary, Tânia Novikova em Londres, tudo.

— Bem — observou ao terminar —, pelo menos sabemos o que pretendem nossos amigos.

— Essa garota, Novikova, pode me ser muito útil — afirmou Dillon. — Ela vai seguir as nossas regras do jogo?

— Sem dúvida. Ela trabalhou para mim durante alguns anos. Uma jovem muito inteligente e que, como eu, não está muito satisfeita com as mudanças que estão ocorrendo em nosso país. Com o chefe dela em Londres, a história é outra. Coronel Yuri Gatov. Totalmente a favor da mudança. É um deles.

— Sim, ela pode vir a ser importante — ratificou Dillon.

— Devo entender então que você deseja ir a Londres?

— Assim que eu souber, direi a você.

— E Brosnan?

— Eu poderia cruzar com ele na rua sem que ele me reconhecesse.

— Tem certeza?

— Josef, posso passar até mesmo por você sem que você reconheça. Nunca me viu sofrer uma transformação de verdade, não é mesmo? Você veio de carro?

— É claro que não. Vim de táxi. Espero conseguir um de volta.

— Vou pegar meu casaco e acompanhá-lo por um trecho do caminho.

Deixou o salão e Makeev abotoou o casaco, servindo-se a seguir de mais um conhaque. Houve um pequeno ruído atrás dele e, quando o russo se voltou, lá estava Dillon de boné e casaco de marinheiro, encurvado de uma forma estranha. Até mesmo a forma do seu rosto parecia diferente. Tinha a aparência de um homem quinze anos mais velho. A mudança na linguagem corporal era incrível.

— Meu Deus, é impressionante! — exclamou Makeev.

Dillon endireitou os ombros e sorriu.

— Josef, meu velho, se eu tivesse continuado no palco, a essa altura já teria sido condecorado pela rainha. Ande, vamos logo.

A neve salpicava levemente o chão, as barcaças deslizavam pelo rio e a Notre Dame, iluminada pelos holofotes, flutuava na noite. Os dois alcançaram o Quai de Montebello sem que nenhum táxi aparecesse.

— Aqui estamos, diante da casa de Brosnan. Ele é dono de todo o edifício. Parece que a mãe o deixou muito bem de vida.

— Verdade?

Dillon olhou para os andaimes.

— Apartamento quatro, o da esquina no primeiro andar — informou Makeev.

— Ele mora sozinho?

— Bem, não é casado. Tem uma amiga, Anne-Marie Audin...

— A fotógrafa de guerra? Eu a vi uma vez em 71, em Belfast. Brosnan e Devlin, meu chefe na ocasião, estavam lhe oferecendo uma visão privilegiada do IRA.

— Você chegou a conhecê-la?

— Pessoalmente não. Eles vivem juntos?

— Parece-me que não.

Um táxi surgiu de uma rua lateral, vindo na direção deles, e Makeev ergueu o braço.

— Bem, conversaremos amanhã.

O táxi se foi e Dillon estava prestes a dar meia-volta quando Brosnan dobrou a esquina. Dillon reconheceu-o instantaneamente.

— Veja só, Martin, seu grande canalha — sussurrou.

Brosnan subiu os degraus e entrou. Dillon deu meia-volta, sorrindo, e afastou-se dali, assoviando baixinho uma canção.

No apartamento na Cavendish Square, Ferguson estava se aprontando para ir dormir, quando o telefone tocou.

— Más notícias. Ele despachou os irmãos Jobert.

— Santo Deus! — exclamou Ferguson. — Ele não brinca em serviço, não é mesmo?

— Fui ver Brosnan para pedir-lhe que se junte a nós nesse caso. Lamento que ele tenha recusado. Ofereceu-se para nos aconselhar etc., mas não se envolverá ativamente.

— Bobagem — disse Ferguson. — Não podemos nos contentar com isso. Quando o navio está afundando, precisamos de toda a tripulação nas bombas, e este navio está afundando com muita rapidez.

— O que você sugere?

— Acho que seria uma boa idéia eu ir até aí falar com ele. Não tenho certeza de quando, pois antes preciso providenciar algumas coisas. É possível que eu vá esta tarde. Avisaremos a você.

— Excelente. Fico muito satisfeito.

Ferguson ficou lá, sentado, pensando em tudo aquilo por algum tempo e então ligou para o apartamento de Mary Tanner.

— Suponho, como eu, você esperava ter uma noite relativamente calma, depois de ter acordado tão cedo esta manhã — disse ele.

— Bem, essa idéia de fato passou pela minha cabeça. Aconteceu alguma coisa?

Ele atualizou-a sobre os últimos fatos.

— Acho que seria uma boa idéia ir até lá amanhã, conversar com Hernu e depois com Brosnan. Ele precisa ser conscientizado sobre a gravidade do caso.

— Você quer que eu o acompanhe?

— Naturalmente. Não consigo entender nem mesmo um cardápio por lá, ao passo que todos sabemos que um dos benefícios de sua educação tão dispendiosa é a fluência na língua francesa. Entre em contato com o funcionário responsável pelos transportes no Ministério e diga-lhe que quero o jato Lear pronto amanhã.

— Cuidarei disso. Mais alguma coisa?

— Não. Vejo você no escritório pela manhã e não se esqueça do seu passaporte.

Ferguson desligou o telefone, deitou-se na cama e apagou a luz,

De volta à barcaça, Dillon pôs a chaleira no fogo, despejou uma dose de uísque Bushmills em uma caneca, acrescentou um pouco de suco de limão, açúcar e a água fervendo, e voltou ao camarote, sorvendo a bebida quente. Meu Deus, Martin Brosnan depois de todos esses anos. Sua mente voltou aos velhos dias passados com o americano e Liam Devlin, seu antigo líder. Devlin, a lenda viva do IRA. Dias loucos e excitantes, enfrentando o poderio do Exército britânico, frente a frente. Nada jamais seria como aquilo.

Havia uma pilha de jornais londrinos sobre a mesa. Ele os comprara numa banca de jornais na Gare de Lyon mais cedo naquele dia. Lá estavam o Daily Mail, o Express, The Times e Telegraph. Eram as seções políticas que mais o interessavam e todas as histórias eram semelhantes. A crise no Golfo, os ataques aéreos a Bagdá, especulações sobre quando começariam os combates em terra. E havia, naturalmente, as fotos. O primeiro-ministro John Major diante do Número Dez da Downing Street. A imprensa inglesa era maravilhosa. Havia debates sobre segurança, especulações sobre possíveis ataques terroristas árabes e artigos que incluíam até mesmo mapas e plantas das ruas da área ao redor da Downing Street. E mais fotos do primeiro-ministro e dos ministros chegando para as reuniões diárias do Gabinete de Guerra. Londres, era ali que estava a ação, não havia a menor dúvida. Dillon guardou os jornais em ordem, terminou sua bebida e foi para a cama.

Uma das primeiras coisas que Ferguson fez ao chegar ao escritório foi ditar um outro breve relatório para o primeiro-ministro, pondo-o a par dos acontecimentos e informando-o sobre sua viagem a Paris. Mary levou o rascunho para a sala de cópias. A funcionária em serviço, prestes a chegar ao fim do turno de trabalho, era a Sra. Alice Johnson, uma viúva de guerra cujo marido fora morto nas Malvinas. Ela pôs-se a datilografar o relatório imediatamente e acabara de introduzi-lo na copiadora quando Gordon Brown chegou. Ele estava trabalhando em turnos partidos. Três horas, das dez à uma da tarde, e mais três, de seis às dez da noite. Ele pôs a valise de lado e tirou a jaqueta.

— Quando quiser pode ir, Alice. Alguma coisa especial?

— Apenas este relatório para a capitão Tanner. É um trabalho para o Número Dez. Eu disse que levaria até ela.

— Eu levo para você — ofereceu-se Brown. — Pode ir embora.

Ela lhe entregou as duas cópias do relatório e começou a arrumar a mesa. Não havia chance de fazer uma cópia extra, mas pelo menos ele podia ler o conteúdo, o que fez enquanto se dirigia pelo corredor ao escritório de Mary Tanner. Ela estava sentada à mesa quando ele entrou.

— O relatório que a senhora queria, capitão Tanner. Quer que arranje um mensageiro?

— Não, obrigada, Gordon. Eu cuido disso.

— Mais alguma coisa, capitão?

— Não, estou apenas limpando a mesa. Eu e o general-de-brigada Ferguson estamos indo a Paris. — Ela lançou um olhar para o relógio em seu pulso. — Tenho de ir. Devemos partir de Gatwick às onze.

— Bem, espero que se divirta.

Quando ele voltou à sala de cópias, Alice Johnson ainda lá.

— Ouça, Alice, você se importaria de ficar um pouquinho mais? Surgiu um probleminha. Depois eu compensarei no seu horário.

— Tudo bem — concordou ela. — Pode ir.

Ele vestiu o casaco, desceu as escadas correndo em direção à cantina e alcançou uma das cabines de telefone público. Tania Novikova só estava em seu apartamento devido ao avançado da hora em que deixou a embaixada na noite anterior.

— Já lhe disse para não telefonar para cá. Deixe que eu ligo para você — censurou-o ela.

— Preciso ver você. Estou livre à uma.

— Impossível.

— Vi um outro relatório. O mesmo assunto.

— Sei. Você tem uma cópia?

— Não, não foi possível, mas eu o li.

— O que dizia?

— Eu lhe direi na hora do almoço.

Ela se deu conta então de que um controle severo de sua parte se fazia necessário. Sua voz soou fria e dura quando ela falou.

— Não me faça perder meu tempo, Gordon. Estou ocupada. Creio que é melhor pôr um fim a essa conversa. Talvez eu lhe telefone qualquer hora, talvez não.

Imediatamente ele entrou em pânico.

— Não, deixe-me contar a você. Não havia muita coisa. Somente que os dois vigaristas franceses envolvidos foram assassinados, presumem eles que pelo tal Dillon. Ah, e o general-de-brigada Ferguson e a capitão Tanner estão indo para Paris no jato Lear na hora do almoço.

— Para quê?                                                       .     .

— Eles esperam persuadir o tal Martin Brosnan a ajudá-los.

— Ótimo — disse ela. — Você agiu muito bem, Gordon. Vejo você hoje à noite em seu apartamento. Às seis horas. E traga sua escala de trabalho das próximas semanas. — Ela desligou.

Brown subiu as escadas, exultante.

Ferguson e Mary Tanner fizeram um excelente vôo e pousaram no aeroporto Charles de Gaulle pouco depois da uma da tarde. Por volta das duas horas estavam sendo levados ao gabinete de Hernu no quartel-general da DGSE no Boulevard Mortier.

Hernu deu um rápido abraço em Ferguson.

— Charles, sua velha raposa, há quanto tempo!

— Veja bem, não me venha com esses modos engraçados dos franceses — disse-lhe Ferguson. — Daqui a pouco você vai querer me beijar as bochechas. Essa é Mary Tanner, minha assistente.

Ela usava um elegante terninho Armani de calça comprida marrom escuro e um par de botas à altura dos tornozelos de Manolo Blahnik, brincos de brilhante e um pequeno Rolex de ouro do tipo mergulhador completava o quadro. Para uma garota que não era considerada particularmente bonita, ela parecia estonteante. Hernu, que sabia reconhecer a classe onde ela existia, beijou-lhe a mão.

— Capitão Tanner, sua reputação a precede.

— Espero que apenas o lado bom dela — replicou Mary num francês fluente.

— Ótimo — disse Ferguson. — Agora que já cumprimos as formalidades, vamos aos fatos. O que me diz de Brosnan?

— Falei com ele hoje pela manhã e ele concordou em nos receber em seu apartamento às três horas. Bem, ainda há tempo para um almoço tardio. Temos uma cantina excelente aqui. Todos se misturam lá, do diretor para baixo. — Ele abriu a porta. — Sigam-me. Pode não ser exatamente a melhor comida de Paris, mas com certeza é a mais barata.

No salão da barcaça, Dillon servia-se de uma taça de Krug e estudava um mapa de Londres em escala ampliada. À sua volta, presos às paredes de mogno, havia artigos e reportagens de todos os jornais, referindo-se especificamente a assuntos do Número Dez, à Guerra do Golfo e ao sucesso que John Major estava alcançando. Havia também fotos do primeiro-ministro mais jovem do século, várias delas. De fato, os olhos pareciam segui-lo pelo salão. Era como se John Major o estivesse observando.

—Eu também estou de olho em você, meu chapa — sussurrou Dillon.

O que o intrigava eram as constantes reuniões diárias do Gabinete de Guerra britânico no Número Dez. Todos aqueles calhordas, todos juntos num mesmo local. Um alvo e tanto. Uma repetição de Brighton, quando haviam chegado perto de liquidar todo o governo inglês. Mas o Número Dez como alvo? Isso não parecia possível. O prédio fora apelidado por alguns de Fortaleza Thatcher depois das melhorias na segurança implantadas por aquela formidável senhora.

Dillon ouviu o som de passos no convés acima de sua cabeça, abriu uma gaveta da mesa negligentemente, deixando ver um revólver .38 Smith & Wesson, e fechou-a outra vez quando Makeev entrou.

— Eu podia ter telefonado, mas achei que era melhor falar com você pessoalmente — disse o russo.

— O que houve agora?

— Trouxe-lhe algumas fotos que tiramos de Brosnan como está agora. Ah, e essa é a namorada dele, Anne-Marie Audin.

— Ótimo. Mais alguma coisa?

— Tive mais notícias de Tânia Novikova. Parece que o general-de-brigada Charles Ferguson e sua assistente, a capitão Mary Tanner, vieram para cá. Deveriam decolar de Gatwick às onze. — Lançou um olhar para o relógio em seu pulso. — Eu diria que, nesse momento, devem estar falando com Hernu.

— Com que propósito?

— O verdadeiro motivo da viagem é conversar com Brosnan. Tentar persuadi-lo a participar de uma forma ativa da sua procura.

— É mesmo? — Dillon sorriu friamente. — Martin está se tornando um sério inconveniente. Talvez eu tenha de fazer algo esse respeito.

Makeev indicou os recortes nas paredes.

— Sua galeria particular?

— Estou apenas conhecendo o homem — retrucou Dillon. — Aceita uma bebida?

— Não, obrigado. — De repente, Makeev sentiu-se pouco à vontade. — Tenho muito o que fazer. Manterei contato.

Ele subiu a escada do tombadilho e Dillon serviu-se de um pouco mais de champanhe; bebericou um pouco e então foi até a cozinha e despejou toda a garrafa pia abaixo. Um grande desperdício, mas sentira o ímpeto de fazê-lo. Voltou ao salão, acendeu um cigarro e olhou de novo os recortes. Entretanto, não conseguia parar de pensar em Martin Brosnan. Apanhou as fotografias que Makeev lhe trouxera e as prendeu ao lado dos recortes.

Anne-Marie encontrava-se na cozinha de Quai de Montebello, Brosnan sentado à mesa revendo uma palestra, quando a campainha tocou. Ela correu para atender, enxugando as mãos em um pano.

— Devem ser eles. Vou abrir a porta. Bem, não se esqueça da sua promessa.

Ela tocou-lhe a nuca de leve e saiu. Brosnan ouviu algumas vozes no hall e a seguir Anne-Marie voltou acompanhada por Ferguson, Hernu e Mary Tanner.

— Vou fazer um café — disse Anne-Marie, indo em direção à cozinha.

— Meu querido Martin. — Ferguson estendeu a mão. — Há quanto tempo!

— É impressionante — observou Brosnan. — Nós só nos encontramos quando você precisa de alguma coisa.

— Alguém que você ainda não conhece: minha assistente, capitão Mary Tanner.

Brosnan examinou-a rapidamente, uma garota pequena e morena, com uma cicatriz no lado esquerdo do rosto, e gostou do que viu.

— Você não conseguiu encontrar um trabalho melhor do que o que esse velho patife pode lhe oferecer? — perguntou Martin à moça.

Estranho que ela se sentisse ligeiramente sem ar diante desse homem de 45 anos, com os ridículos cabelos longos e um rosto de quem já vira muito do que havia de pior nesse mundo.

— Estamos enfrentando uma recessão. É preciso pegar o que aparece — disse ela, a mão delicadamente pousada na dele.

— Certo. Já fizemos as encenações e agora vamos ao trabalho — interrompeu Ferguson. Hernu caminhou até a janela, Ferguson e Mary sentaram-se no sofá defronte Brosnan.

— Max me disse que conversou com você ontem à noite depois do assassinato dos irmãos Jobert.

Anne-Marie entrou na sala carregando uma bandeja com café.

— Isso mesmo — falou Brosnan.

— Ele me disse que você se recusou a nos ajudar.

— Isso é exagerar um pouco as coisas. O que eu disse foi que faria tudo que pudesse, menos me envolver pessoalmente. E se você veio até aqui com o objetivo de tentar mudar minha opinião, está perdendo seu tempo.

Anne-Marie serviu o café.

— Você concorda com ele, Srta. Audin?

— Martin deixou essa vida há muito tempo, general — respondeu ela, cautelosa. — Eu não desejaria vê-lo voltar a ela por qualquer que fosse o motivo.

— Mas você com certeza compreende que um homem como Dillon deve ser detido?

— Então outros devem detê-lo. Por que Martin, pelo amor de Deus? — Ela agora estava angustiada e irritada. — É obrigação de vocês, pessoas como o senhor. É assim que vocês ganham a vida.

Max Hernu aproximou-se e apanhou uma xícara de café.

— Mas o professor Brosnan encontra-se numa posição privilegiada no que diz respeito a esse caso, a senhora deve reconhecer isso, mademoiselle. Ele conheceu Dillon intimamente, trabalhou com ele durante vários anos. Poderia ser de grande ajuda para nós.

— Eu não quero vê-lo com uma arma nas mãos — afirmou ela — e é isso que fatalmente aconteceria. Uma vez que ele coloque o pé outra vez nesse caminho, só pode haver um final.

Ela estava muito aflita e deu-lhe as costas, voltando cozinha. Mary Tanner a seguiu e fechou a porta atrás de si. Marie estava recostada contra a pia, os braços cruzados co estivesse se contendo, a agonia estampada no rosto.

— Eles não compreendem, não é? Eles não compreendem o que quero dizer.

— Eu compreendo — disse Mary com simplicidade. — Entendo perfeitamente o que você está sentindo.

E quando Anne-Marie começou a soluçar baixinho, ela se aproximou e a abraçou.

Brosnan abriu a janela de sacada e ficou de pé no terraço, próximo às armações dos andaimes, inspirando profundamente o ar frio. Ferguson juntou-se a ele.

— Sinto muito pelo aborrecimento que causamos a ela.

— Não, não sente. Você enxerga apenas o objetivo em vista. Sempre foi assim.

— Ele é um crápula, Martin.

— Eu sei — assentiu Martin. — O canalha dessa vez nos trouxe um problema de verdade. Preciso fumar um cigarro.

Ele voltou ao interior do apartamento. Hernu estava sentado perto da lareira. Brosnan encontrou um maço de cigarros, hesitou por um momento e então abriu a porta da cozinha. Anne-Marie e Mary estavam sentadas uma de frente para a outra, as mãos dadas sobre a mesa.

Mary voltou-se.

— Ela vai ficar bem. Deixe-nos a sós um pouco.

Brosnan voltou ao terraço, acendeu um cigarro e recostou-se à balaustrada.

— Parece uma mulher e tanto essa sua assistente. Aquela cicatriz no lado esquerdo de seu rosto. Estilhaços de bomba. Qual é a sua história?

— Ela estava a serviço como tenente da polícia militar em Londonderry. Um camarada do IRA estava dirigindo um carro-bomba quando o motor pifou. Ele abandonou o veículo junto ao meio-fio e fugiu. Infelizmente, o carro estava diante de um lar para idosos. Mary passava por ali num Land Rover quando um civil a alertou. Ela entrou no carro, soltou o freio e conseguiu fazer com que descesse desligado morro abaixo até um terreno baldio. O carro explodiu quando ela se afastava, correndo.

— Santo Deus!

— Sim, fiquei chocado na ocasião. Quando ela saiu do hospital, recebeu uma séria reprimenda por desobedecer às ordens estabelecidas e a George Medal pela bravura do seu ato. E depois eu a convoquei para trabalhar comigo.

— Há muita força contida dentro dela. — Brosnan suspirou e atirou o cigarro no espaço quando Mary Tanner se reuniu a eles.

— Ela foi se deitar um pouco.

— Tudo bem — disse Brosnan. — Vamos entrar. — Sentaram-se na sala e ele acendeu outro cigarro. — Vamos acabar com isso. O que você tinha a dizer?

Ferguson voltou-se para Mary.

— Sua vez, minha querida.

— Vasculhei todo o arquivo, verifiquei todos os tipos de informação que o computador pôde nos dar. — Ela abriu a bolsa marrom e tirou dali uma fotografia. — O único retrato de Dillon que pudemos encontrar. Trata-se de uma foto em grupo tirada na Academia Real de Arte Dramática há vinte anos. Pedimos a um especialista do departamento que a ampliasse.

Não havia definição na imagem, a textura era granulosa e o rosto era totalmente anônimo. Apenas mais um jovem. Brosnan devolveu a fotografia.

— Inútil. Eu mesmo não o reconheci.

— Ah, mas é ele mesmo. O homem à sua direita ficou bastante famoso na TV. Agora está morto.

— Não por causa de Dillon, foi?

— Ah não, câncer no estômago. Em 1981, porém, ele foi procurado por um de nossos homens e confirmou que era mesmo Dillon ao seu lado na fotografia.

— O único retrato que temos — afirmou Ferguson. — E não serve para droga nenhuma.

— Você sabia que ele tirou um brevê, podendo pilotar aviões comerciais também? — indagou Mary.

— Não, eu nunca soube disso — respondeu Martin.

— Segundo um de nossos informantes, ele o consegui no Líbano alguns anos atrás.

— Por que o seu pessoal estava atrás dele em 1981 ? — quis saber Brosnan.

— Bem, é uma coisa interessante — contou-lhe Mary. — Você disse ao coronel Hernu que ele brigara com o IRA, deixando-o e indo integrar-se ao circuito terrorista internacional.

— Correto.

— Parece que o receberam de volta em 1981. Estavam enfrentando problemas em suas unidades de serviço ativo na Inglaterra. Muitas prisões, esse tipo de coisa. Através de um informante no Ulster, soubemos que ele estava operando em Londres por um tempo. Houve pelo menos três ou quatro incidentes que lhe foram atribuídos. Dois carros-bombas e o assassinato de um informante da polícia no Ulster, que fora remanejado com a família para Maida Vale.

— E não chegamos nem mesmo perto de apanhá-lo — declarou Ferguson.

— Bem, vocês não conseguiriam — disse-lhe Brosnan. — Deixe-me dizer-lhes mais uma vez: ele é um ator genial. Pode se transformar de verdade diante dos seus olhos, através do simples uso da linguagem corporal. Vocês precisariam ver para crer. Imaginem então o que ele pode fazer com a ajuda de maquiagem e tintura para o cabelo. Ele tem apenas l,65m, lembrem-se. Já o vi vestir-se de mulher e enganar soldados numa patrulha a pé em Belfast.

Mary Tanner estava inclinada para a frente, muito atenta.

— Prossiga — pediu ela, baixinho.

— Querem saber outra razão por que nunca o pegaram? Ele cria uma série de nomes falsos, muda a cor do cabelo, usa os truques de maquiagem necessários e então tira as fotografias que usa nos passaportes ou documentos de identidade falsos. Tem uma coleção deles e quando precisa agir transforma-se no homem da fotografia.

— Engenhoso — observou Hernu.

— Exatamente. Por isso, não há nenhuma esperança de obter ajuda através de anúncios do tipo “Vocês já viram esse homem?” na televisão e nos jornais. Aonde quer que vá, ele desaparece sob a superfície. Se estivesse trabalhando em Londres e precisasse de qualquer coisa: ajuda, armas, o que quer que fosse, ele simplesmente fingiria ser um criminoso comum e usaria o submundo.    

— Você está dizendo que ele não se aproximaria de qualquer contato do IRA? — perguntou Mary.

— Duvido que o fizesse. Talvez alguém que tivesse um disfarce seguro há anos, alguém em quem ele pudesse confiar de verdade, e pessoas desse tipo não são muito fáceis de serem encontradas.

— Há um ponto nisso tudo no qual ninguém ainda tocou — observou Hernu. — Para quem ele está trabalhando?

— Bem, certamente não é para o IRA — declarou Mary, — Fizemos uma checagem imediata através do computador e temos acesso tanto ao computador da Real Polícia do Ulster quanto ao do serviço de informações do Exército britânico em Lisburn: não há o menor vestígio sobre o atentado à Sra. Thatcher.

— Bem, eu acredito — afirmou Brosnan —, embora não se possa ter certeza absoluta.

— E, é claro, há os iraquianos—sugeriu Ferguson.—Saddam adoraria arrasar com todos nesse momento.

— É verdade, mas não se esqueça do Hizbollah, da OLP, da Ira de Alá e outros tantos. Dillon já trabalhou para todos eles — lembrou-lhes Brosnan.

— Sim — concordou Ferguson. — E checar nossas fontes em todos esses grupos levaria muito tempo e não creio que tenhamos esse tempo.

— Você acha que ele tentará outra vez? — perguntou Mary.

— Não tenho nada de concreto, minha querida, mas estou nessa vida há muito tempo. Sempre sigo meus instintos e dessa vez eles me dizem que há mais coisa aí.

— Bem, não posso ajudá-los mais. Já fiz tudo que pude. — Brosnan pôs-se de pé.                                                          

— Tudo para que está preparado, é o que você quer dizer. — indagou-lhe Ferguson.

Dirigiram-se ao hall e Brosnan abriu a porta.

— Suponho que estejam voltando a Londres.

— Bem, eu não sei. Pensei em ficarmos aqui um pouco e usufruir das delícias de Paris. Ainda não havia me hospedado no Ritz depois das reformas.

— Isso significará um golpe e tanto para as finanças — observou Mary Tanner, estendendo a mão. — Até logo, professor Brosnan, foi bom conhecê-lo pessoalmente.

— Coronel — disse ele, inclinando a cabeça na direção de Hernu, e fechou a porta atrás deles.

Quando voltou à sala de estar, Anne-Marie saiu do quarto, o rosto extenuado e pálido.

— Tomou alguma decisão? — perguntou ela.

— Eu lhe dei a minha palavra. Ajudei-os no que pude. Agora se foram e vamos pôr um ponto final nessa história.

Ela abriu a gaveta da mesa. Lá dentro havia uma variedade de canetas, envelopes, papéis de carta, selos. Havia também uma pistola Browning High Power 9mm, uma das armas mais letais no mundo, a favorita do SAS entre todas.

Ela não disse uma palavra sequer, apenas fechou a gaveta e olhou para ele, tranqüila.

— Vou fazer um café — disse e foi para a cozinha.

Na limusine, Hernu comentou:

— Você o perdeu. Ele não vai nos ajudar.

— Eu não teria tanta certeza assim. Discutiremos isso durante o jantar no Ritz mais tarde. Espero que você nos acompanhe. Oito horas está bem?

— Estou encantado. O Grupo Quatro deve ser bem mais generoso em suas despesas do que meu pobre departamento.

— Ah, é tudo por conta da nossa querida Mary aqui — respondeu Ferguson. — Ela me apresentou a esse maravilhoso pedaço de plástico que lhe foi enviado pela American Express um dia desses. O cartão Platina. Acredita, coronel?

— Ora, general! — censurou-o Mary.

Hernu recostou-se no assento e riu incontrolavelmente.

Tânia Novikova saiu do banheiro do apartamento de Gordon Brown, em Camden, penteando os cabelos. Ele vestiu um roupão.

— Você precisa mesmo ir? — perguntou ele.

— Preciso. Venha até a sala. — Ela vestiu o casaco e virou de frente para ele. — Não vá mais ao apartamento da Bayswater, não me telefone mais. Quanto à escala de trabalho que você me mostrou, no próximo mês, todos os seus turnos são partidos. Por quê?

— Eles não são muito populares, principalmente entre as pessoas que têm família. Isso não é problema para mim, e então concordei em ficar neles por enquanto. E o salário é melhor.

— Então, você termina à uma da tarde e recomeça às seis?

— Exato.

— Você tem uma secretária eletrônica do tipo que se pode ligar para casa da rua e ouvir os recados?

— Tenho sim.

— Ótimo. Podemos manter contato dessa forma.

Ela encaminhou-se para a porta e ele segurou-lhe o braço.

— Mas quando eu a verei de novo?

— Está difícil no momento, Gordon, precisamos tomar cuidado. Se você não tiver nada melhor para fazer, venha sempre para casa no intervalo entre os turnos. Farei o que puder.

Ele a beijou afoito.

— Minha querida...

Ela o afastou.

— Preciso ir agora, Gordon.

Ela abriu a porta, desceu as escadas e saiu pela porta da rua. Ainda estava muito frio e Tânia levantou a gola do casaco.

— Meu Deus, as coisas que faço pela Mãe Rússia — murmurou, indo até a esquina e acenando para um táxi.

À noite o frio era ainda mais intenso, uma frente fria vinda da Sibéria varrendo a Europa, fria demais até mesmo para a neve. No apartamento, pouco antes das sete, Brosnan colocou um pouco mais de lenha na lareira.

Anne-Marie, deitada no sofá, mudou de posição e sentou-se.

— Então, jantamos em casa?

— Creio que sim — disse ele. — A noite está horrível.

— Muito bem, verei o que posso fazer na cozinha.

Ele ligou a televisão num noticiário. Mais ataques aéreos contra Bagdá, mas ainda nenhum sinal dos combates em terra. Desligou o aparelho e Anne-Marie surgiu da cozinha, apanhando o casaco na cadeira onde o deixara.

— Como de hábito, sua geladeira está quase vazia. A menos que você queira que eu prepare uma refeição a partir de um pedaço de queijo um tanto bolorento, um ovo e meia caixa de leite, terei que ir à delicatessen da esquina.

— Irei com você.

— Besteira — disse ela. — Por que deveríamos sofrer os dois? Voltarei logo.

Ela atirou-lhe um beijo e saiu. Brosnan abriu a janela de sacada. Ficou no balcão, tremendo, e acendeu um cigarro, esperando por ela. Um minuto depois, ela saiu pela porta da frente e pôs-se caminhar pela calçada.

— Adeus, meu amor — gritou ele, dramaticamente. — A partida é um doce sofrimento.

— Seu bobo! — gritou ela de volta. — Entre antes que pegue uma pneumonia.

Ela afastou-se, caminhando com cuidado sobre a calçada coberta de gelo, e desapareceu na esquina.

Naquele momento, o telefone tocou. Brosnan virou-se e entrou apressado, deixando a janela de sacada aberta.

Dillon fizera uma refeição mais cedo, em um pequeno café que costumava freqüentar. Ele estava a pé e, em seu caminho de volta à barcaça, passou diante do prédio de apartamentos de Brosnan. Parou do outro lado da rua, sentindo frio, apesar do casaco de marinheiro e do gorro de lã puxado sobre as orelhas. Ficou ali de pé, agitando os braços vigorosamente, olhando para as janelas iluminadas do apartamento.

Quando Anne-Marie saiu do prédio, ele a reconheceu no mesmo instante e recuou um passo, escondendo-se nas sombras. A rua estava silenciosa, sem qualquer movimento de trânsito, e quando Brosnan se debruçou sobre a balaustrada, falando em voz alta com ela, Dillon ouviu cada uma de suas palavras, que lhe deram a impressão totalmente falsa de que ela estava indo embora. Quando a mulher dobrou a esquina, desaparecendo, ele atravessou a rua rapidamente. Verificou a Walther na cintura, às suas costas, deu uma rápida olhada para os dois lados, certificando-se de que não havia ninguém por perto, e então pôs-se a subir pelas armações dos andaimes.

Era Mary Tanner ao telefone.

— O general-de-brigada Ferguson imaginou se não poderíamos vê-lo outra vez pela manhã antes de irmos embora?

— Não vai servir de nada para vocês — respondeu-lhe Brosnan.

— Isso quer dizer sim ou não?

— Tudo bem — concordou ele com relutância. — Se vocês acham necessário...

— Eu compreendo — disse ela. — De verdade. Anne-Marie já se recuperou?

— Ela é uma mulher forte — retrucou ele. — Já cobriu mais guerras do que podemos imaginar. É por isso que eu sempre achei estranha a atitude dela em relação a certas coisas que me dizem respeito.

— Ai, meu Deus! Vocês homens podem ser incrivelmente estúpidos às vezes. Ela o ama, professor, é simplesmente por isso. Nos veremos pela manhã.

Brosnan pôs o fone no gancho. Uma corrente de ar frio entrou pela janela, o fogo na lareira inflamou-se bruscamente. Ele virou-se e deparou-se com Sean Dillon de pé diante da janela, a Walther na mão esquerda.

— Que Deus abençoe todos aqui — disse Dillon.

A delicatessen na rua transversal, assim como tantos estabelecimentos comerciais hoje em dia, era dirigida por um indiano, o Sr. Patel. Ele era muito atencioso com Anne-Marie, carregando a cestinha para ela enquanto andavam por entre as prateleiras. Deliciosas bisnagas de pão francês, leite, ovos, queijo brie, um belo quiche.

— Feito pela minha própria mulher — assegurou-lhe o Sr. Patel. — Ponha no microondas por dois minutos e pronto: terá uma refeição perfeita.

Ela riu.

— Então, tudo que precisamos é uma lata grande de caviar e um pouco de salmão defumado para complementá-lo.

Ele colocou os produtos cuidadosamente em sacolas para ela.

— Porei na conta do professor Brosnan, como de costume.

— Obrigada — despediu-se ela.

O indiano abriu a porta para que ela passasse.

— Foi um prazer, mademoiselle.

Anne-Marie tomou o caminho de volta pela calçada coberta de gelo, sentindo-se de súbito inexplicavelmente feliz.

— Santo Deus, Martin! Os anos foram bondosos com você. — Dillon tirou a luva da mão direita com os dentes e encontrou um maço de cigarros no bolso. Brosnan, a um metro da mesa em cuja gaveta se encontrava a Browning High Power, fez um movimento cauteloso. — Seu travesso! — Dillon fez um gesto com a Walther. — Sente-se no braço do sofá e ponha as mãos atrás da cabeça.

Brosnan obedeceu.

— Você está se divertindo, não é, Sean?

— Estou sim. Como é que anda aquele velho patife do Liam Devlin?

— Vivo e bem. Ainda em Kilrea, nas proximidades de Dublin. Bem, mas disso você já sabe.

— É verdade.

— O trabalho em Valenton, com a Sra. Thatcher—mencionou Brosnan. — Muito descuido, Sean. Digo, ir com dois vagabundos como os Jobert. Você deve estar mesmo perdendo a forma.

— Acha mesmo?

— Provavelmente tinha muito dinheiro na jogada.

— Muito mesmo — concordou Dillon.

— Espero que você o tenha recebido adiantado.

— Muito engraçado.—Dillon estava começando a se aborrecer.

— Uma coisa me intriga — afirmou Brosnan. — O que você quer comigo depois de todos esses anos?

— Ah, eu sei tudo sobre você — respondeu Dillon. — Como é que eles estão lhe arrancando informações sobre mim. Hernu, o coronel do Serviço de Ação, o velho canalha do Ferguson e aquela garota, a sombra dele, capitão Tanner. Não há nada que eu não saiba. Tenho os amigos certos, veja só, Martin, o tipo de gente que tem acesso a qualquer coisa.

— De fato, mas será que eles ficaram contentes quando você falhou com a Sra. Thatcher?

— Aquilo foi apenas uma tentativa, uma possibilidade. Prometi a eles um alvo alternativo. Você sabe como funciona esse jogo.

— Certamente que sei e uma das coisas que sei também o IRA não paga pelos serviços que lhe prestam. Nunca pagou.

— Quem disse que eu estou trabalhando para o IRA? — Dillon sorriu — Há muitas outras pessoas com razões suficientes para atingir os ingleses hoje em dia.

Brosnan então compreendeu, ou pensou ter compreendido.

— Bagdá?

— Sinto muito, Martin, mas você irá ao encontro do seu criador quebrando a cabeça quanto a isso por toda a eternidade.

— Ao menos satisfaça minha curiosidade. Seria um grande golpe para Saddam. Quero dizer, a guerra está indo mal. Ele precisa de algo com urgência.

— Cristo, você como sempre fala demais!

— O presidente Bush não sai de Washington, o que faz com que restem apenas os ingleses. Você falha com a mulher mais conhecida no mundo, então o que vem a seguir? O primeiro-ministro?

— No lugar para onde você vai isso não tem a menor importância, filho.

— Mas eu estou certo, não estou?

— Maldito seja você, Brosnan, sempre bancando o esperto! — explodiu Dillon, irado.

— Você nunca vai conseguir se sair bem dessa — disse Brosnan.

— É o que você pensa? Então terei que provar que está errado.

— Como eu já disse, você deve estar perdendo a forma, Sean. Esse atentado fracassado à Sra. Thatcher me traz à lembrança um trabalho que o velho e querido Frank Barry realizou em 79, ao tentar atingir o secretário de Relações Exteriores britânico, Lorde Carrington, quando este passava por St. Etienne. Fiquei bastante surpreso por você usar o mesmo plano básico, mas também você sempre acreditou que Barry fosse especial, não é?

— Ele era o melhor.

— E no final acabou bem morto — observou Brosnan.

— Sim, mas quem quer que o tenha acertado deve ter feito isso pelas costas — argumentou Dillon.

— Não é verdade — retrucou Brosnan. — Pelo que me lembro, estávamos frente a frente.

— Você matou Frank Barry? — sussurrou Dillon.

— Bem, alguém tinha de fazê-lo. É o que geralmente a com os cães loucos. Por falar nisso, eu estava a serviço de Fergusson.

— Seu filho da puta! — Dillon ergueu a Walther, apontou-a com cuidado para Brosnan, a porta se abriu e Anne-Marie entrou com as sacolas de compras.

Dillon virou-se em sua direção.

— Cuidado! — gritou Brosnan, jogando-se ao chão, e Dillon atirou duas vezes no sofá.

Anne-Marie gritou, não de terror, mas de fúria, jogou as sacolas no chão e atirou-se sobre ele. Dillon tentou desviar-se dela e recuou cambaleando, na direção da janela de sacada. Lá dentro, Brosnan arrastou-se até a mesa, alcançando a gaveta. Anne-Marie arranhou o rosto de Dillon, que praguejou, empurrando-a para longe dele Ela bateu contra a balaustrada, caindo por cima desta.

Nesse momento, Brosnan abriu a gaveta, quebrou o abajur na mesa lateral, fazendo a sala mergulhar na escuridão, e apanhou a Browning. Dillon atirou três vezes seguidas e correu para a porta. Brosnan atirou duas vezes, já tarde demais. A porta bateu. Ele ergueu-se, correu para o balcão, olhando por cima deste. Anne-Marie encontrava-se caída na calçada lá embaixo. Brosnan deu meia-volta e atravessou correndo a sala de estar na direção do hall, abriu a porta e desceu os degraus de dois em dois. Estava chovendo quando ele chegou à rua. De Dillon não havia o menor sinal, mas o porteiro noturno estava ajoelhado ao lado de Anne-Marie.

O porteiro ergueu os olhos.

— Havia um homem, professor, com uma arma. Ele atravessou a rua correndo.

— Não se preocupe com isso. — Brosnan sentou-se e a aninhou em seus braços. — Chame uma ambulância, depressa.    

A neve agora caía bem rápido. Ele apertou-a contra si e ficou ali, esperando.

Ferguson, Mary e Max Hernu divertiam-se muito no magnífico restaurante do Ritz. Já estavam em sua segunda garrafa de champanhe Louis Roederer Crystal e o general-de-brigada estava muito animado.

— Quem foi que disse que quando um homem enjoa de champanhe já enjoou da vida? — perguntou ele.

— Com certeza foi um francês — disse-lhe Hernu.

— É provável, mas acho que chegou o momento de brindarmos a quem está nos proporcionando este banquete. — Ele ergueu a taça. — A você, Mary, minha querida.

Ela estava prestes a responder, quando viu pelo espelho na parede o inspetor Savary na entrada, falando ao maître.

— Acho que o senhor está sendo procurado, coronel — disse a Hernu.

Ele olhou para trás.

— O que terá acontecido agora?

Ergueu-se, ziguezagueando por entre as mesas, e aproximou-se de Savary. Conversaram por alguns minutos, olhando com freqüência para a mesa.

— Não sei quanto ao senhor, mas estou com um mau pressentimento — confessou Mary.

Antes que ele pudesse replicar, Hernu voltou até eles, uma expressão grave no rosto.

— Receio que eu tenha notícias muito desagradáveis.

— Dillon? — indagou Ferguson.

— Ele fez uma visita a Brosnan há pouco.

— O que aconteceu? — perguntou Ferguson, impaciente. — Está tudo bem com Brosnan?

— Ah, sim. Houve alguns tiros. Dillon conseguiu escapar. — Ele suspirou pesadamente. — Mas Mademoiselle Audin está no Hospital St.-Louis. Pelo que me disse Savary, parece não estar muito bem.

Brosnan encontrava-se na sala de espera do segundo pavimento, andando de um lado para o outro com o cigarro na boca, quando eles chegaram. Seus olhos expressavam fúria, uma ira que Mary Tanner nunca vira antes.

Ela foi a primeira a alcançá-lo.

— Sinto muito.

— O que aconteceu? — perguntou Ferguson.

Brosnan contou-lhes, fria e sucintamente. Ao terminar, um homem alto e grisalho, vestido com um avental do tipo usado por cirurgiões, aproximou-se.

— Como ela está, Henri? — indagou ele e virou-se para outros: — Este é o professor Henri Dubois, meu colega na Sorbonne.

— Não está nada bem, meu amigo — informou-lhe Dubois. — Os traumatismos na perna esquerda e na espinha são muito graves, mas ainda mais preocupante é a fratura no crânio. Ela está sendo preparada agora para a cirurgia. Farei a operação imediatamente.

O médico deixou a sala. Hernu pôs um braço em torno dos ombros de Brosnan.

— Vamos tomar um café, meu amigo. Creio que esta será uma longa noite.

— Mas eu só bebo chá — retrucou Brosnan, o rosto muito branco e os olhos escuros. — Nunca tolerei café. Isso não é a coisa mais engraçada que você já ouviu?

Havia um pequeno café no primeiro andar. Não havia muitas pessoas ali àquela hora da noite. Savary se fora para agir o lado policial da questão, os outros sentaram-se a uma mesa no canto.

— Sei que você não está com cabeça para isso agora, mas existe algo que possa nos contar? Algo que ele tenha lhe dito?

— Ah sim, muitas coisas. Ele está a serviço de alguém que com certeza não é o IRA. Está sendo pago por este trabalho e, pela maneira como se vangloriou, é muito dinheiro.

— Alguma idéia de quem?

— Quando sugeri que fosse Saddam Hussein, ele se irritou- A minha opinião é de que vocês não precisam procurar mais além. Uma coisa interessante: ele sabia de todos vocês.

— Todos nós? — surpreendeu-se Hernu.—Você tem certeza?

— Sim, ele também se vangloriou a respeito disso. — Voltou-se para Ferguson. — Sabia até mesmo que você e a capitão Tanner estão na cidade para arrancar informações de mim. Foram essas as palavras dele. Disse que tem os amigos certos. — Brosnan franziu o cenho, tentando lembrar-se da frase com exatidão. — O tipo de gente que tem acesso a qualquer coisa.

— Foi o que ele disse?— Ferguson olhou para Hernu. — Isso é bastante preocupante.

— E vocês têm um outro problema. Ele falou do caso Thatcher como uma simples tentativa, disse que tem um alvo alternativo.

— Continue — pediu Ferguson.

— Consegui fazer com que ele perdesse a calma, alfinetando-o sobre o fiasco que fizera em Valenton. Creio que vocês descobrirão que ele pretende atentar contra a vida do primeiro-ministro.

— Tem certeza disso? — indagou Mary.

— Tenho sim — assentiu ele. — Joguei verde em relação a isso, disse-lhe que ele nunca conseguiria sair-se bem dessa. Ele se irritou e disse que teria de provar que estou errado.

Ferguson olhou para Hernu e suspirou.

— Então agora sabemos. É melhor eu ir direto à embaixada alertar todo o nosso pessoal em Londres.

— Farei o mesmo aqui — informou Hernu. — Afinal, ele terá de deixar o país em algum momento. Alertaremos os aeroportos e a capitania dos portos. Os procedimentos de hábito, mas com discrição, naturalmente.

Levantaram-se e Brosnan falou:

— Vocês estão perdendo o seu tempo. Não o pegarão, não através dessas medidas rotineiras. Vocês não sabem nem mesmo o que estão procurando.

— Talvez, Martin — replicou Ferguson. — Mas teremos de fazer o melhor que pudermos, não é?

Mary Tanner acompanhou-os até a porta.

— Ouça, se o senhor não precisa de mim, general, eu gostaria de ficar aqui.

— é claro, minha querida. Verei você mais tarde.

Ela se dirigiu ao balcão e pediu duas xícaras de chá.

— Os franceses são maravilhosos — disse. — Eles sempre pensam que nós somos loucos quando pedimos chá com leite.

— Há gente para tudo nesse mundo — disse ele e ofereceu-lhe um cigarro. — Ferguson me contou como você conseguiu essa cicatriz.

— Um souvenir da velha Irlanda. — Ela deu de ombros.

Ele tentava desesperadamente pensar em algo para dizer.

— E sua família? Mora em Londres?

— Meu pai era professor de cirurgia em Oxford. Morreu algum tempo atrás. De câncer. Minha mãe ainda está viva. Tem uma propriedade em Herefordshire.

— Irmãos e irmãs?

— Tinha um irmão dez anos mais velho que eu. Foi morto com um tiro em Belfast, em 1980. Um atirador de elite o pegou em Divis Flats. Ele era capitão de um comando dos Fuzileiros Navais.

— Sinto muito.

— Isso já faz muito tempo.

— Compreendo que você não sinta uma grande simpatia por um homem como eu.

— Ferguson me explicou como você veio a se envolver com o IRA depois do Vietnã.

— Mais um maldito ianque metendo o nariz onde não é chamado. É isso que você pensa? — Ele suspirou. — Parecia a coisa certa a fazer naquele momento, de verdade, sem fingimentos. Estive envolvido até o pescoço naquilo por cinco longos e amaldiçoados anos.

— E o que você pensa agora?

— Da Irlanda? — Ele deixou escapar uma risada amarga. — Do modo como estou me sentindo, eu a veria afundar no mar com prazer. — Pôs-se de pé. — Venha, vamos esticar as pernas. — E seguiu em direção à saída.

Dillon estava na cozinha da barcaça, fervendo água na chaleira, quando o telefone tocou.

— Ela está no Hospital St.-Louis. — disse Makeev. Tivemos de ser discretos em nossas indagações, mas pelo que meu informante pode afirmar, o seu estado é crítico.

— Maldição! — praguejou Dillon. — Se ela ao menos tivesse vindo para cima de mim.

— Isso pode causar uma confusão dos diabos. É melhor eu ir até aí com você.      

— Estarei aqui.

Dillon despejou a água quente numa bacia e dirigiu-se ao banheiro. Primeiro, tirou a camisa e a seguir apanhou uma valise sob a pia no armário. Era exatamente como Brosnan dissera. Dentro da valise havia uma variedade de passaportes, todos contendo um retrato dele devidamente disfarçado. Encontrava-se ali também um kit de maquiagem de primeira classe.

Durante todos esses anos, ele entrara e saíra da Inglaterra muitas vezes, freqüentemente através de Jersey, nas ilhas Normandas. Jersey era solo britânico. Uma vez lá, um cidadão inglês não precisava de passaporte para voar até o território inglês. O mesmo acontecia com um turista francês de férias em Jersey. Ele escolheu um passaporte em nome de Henri Jacaud, um vendedor de automóveis de Rennes.

Para acompanhá-lo, encontrou uma carteira de motorista de Jersey, em nome de Peter Hilton, com endereço em St. Helier, a principal cidade da ilha. As carteiras de motoristas expedidas em Jersey, ao contrário do tipo rotineiro na Inglaterra, traziam uma fotografia. Era sempre útil ter uma identificação imediata, fora o que ele aprendera muitos anos antes. Nada melhor do que as pessoas poderem comparar o rosto à fotografia, e as fotos na carteira de motorista e no passaporte eram idênticas. Era isso que contava.

Ele dissolveu um pouco de tintura de cabelo em água morna e começou a espalhá-la pelo cabelo claro. Era impressionante a diferença que fazia a simples mudança da cor do cabelo. Dillon usou um secador e ajeitou o cabelo com brilhantina, e então selecionou entre uma coleção na valise um par de óculos de aro de chifre, as lentes ligeiramente escurecidas. Ele fechou os olhos, pensando em seu novo papel e, quando voltou a abri-los, Henri Jacaud fitou-o do espelho. Era extraordinário. Fechou a valise, recolocando-a no armário, vestiu a camisa e retornou ao salão, levando consigo o passaporte e a carteira de motorista.

Naquele preciso momento, Makeev descia a escada do tombadilho.

— Santo Deus! — exclamou. — Por um instante, pensei que fosse uma outra pessoa.

— E sou — disse Dillon. — Henri Jacaud, vendedor de carros de Rennes, a caminho de Jersey para umas férias de inverno. Tomarei um aerobarco em St. Malo. — Ele mostrou a carteira de motorista. — E também sou o habitante de Jersey Peter Hilton, contador em St. Helier.

— Não é necessário passaporte para ir até Londres?

— Não para os residentes em Jersey, que é território britânico A carteira de motorista me empresta um rosto e isso faz com que as pessoas se sintam mais tranqüilas. Faz com que pensem que sabem quem você é, e isso se aplica até mesmo à polícia.

— O que aconteceu esta noite, Sean? O que aconteceu de fato?

— Achei que tinha chegado a hora de cuidar de Brosnan. Ora, vamos, Josef, ele me conhece bem demais. De uma forma que ninguém mais conhece, e isso pode ser perigoso.

— Compreendo. Um sujeito esperto, o professor.

— Mais do que isso, Josef. Ele sabe como eu ajo, como eu penso. Somos da mesma espécie. Já habitamos o mesmo mundo, e as pessoas não mudam. Não importa o quanto ele pense que mudou, sob a superfície ainda é o mesmo, um dos homens mais temidos que o IRA já teve nos velhos tempos.

— Então resolveu eliminá-lo?

— Foi um impulso. Eu estava passando diante da casa dele e vi a mulher saindo. Ele gritou algumas palavras para ela, que me deram a impressão de que ela tinha ido embora. Então, resolvi arriscar e subi pelos andaimes.

— E o que aconteceu?

— Eu o tive sob a minha mira.

— Mas não o matou?

Dillon riu, saiu da cozinha e retornou com uma garrafa de Krug e duas taças.

— Ora, Josef, frente a frente depois de tantos anos. Havia coisas a serem ditas — argumentou Dillon, enquanto tirava a rolha da garrafa.

— Você não lhe disse para quem estava trabalhando, disse?

— Claro que não — mentiu Dillon alegremente e serviu o champanhe. — O que você pensa que sou?

Brindou com Makeev, que disse:

— O que quero dizer é que se ele souber que você tem um alvo alternativo, que pretende ir atrás de Major... — Encolheu os ombros. — Isso significaria que Ferguson também saberia. E eu consideraria sua missão em Londres impossível e estou certo que Aroun quereria abortar todo o negócio.

— Bem, ele não sabe. — Dillon bebeu um pouco mais de champanhe. — Portanto, Aroun pode ficar descansado. Afinal, eu quero aquele segundo milhão. Por falar nisso, chequei com Zurique e a primeira parte foi depositada.

Makeev mexeu-se, incomodado.

— Naturalmente. Então, quando pretende partir?

— Amanhã ou depois. Vou resolver. Enquanto isso, há algo de que você pode cuidar para mim. Essa Tânia Novikova em Londres. Precisarei da sua ajuda.

— Sem problemas.

— Em primeiro lugar: meu pai tinha um primo em segundo grau, um irlandês de Belfast que morava em Londres, chamado Danny Fahy.

— Do IRA?

— Sim, mas não era ativo. Um homem com um disfarce seguro. Brilhante com as mãos. Trabalhava em engenharia elétrica e era muito habilidoso. Usei-o em 1981, quando realizava alguns trabalhos para a organização em Londres. Naquela época, ele morava no número dez da Tithe Street, em Kilburn. Quero que Novikova o localize.

— Mais alguma coisa?

— Sim, vou precisar de um lugar para ficar. Ela pode cuidar disso para mim também. Suponho que não more na embaixada.

— Não, ela tem um apartamento próximo à Bayswater Road.

— Não desejaria ficar lá, pelo menos não numa base regular. Ela pode estar sob vigilância. A Divisão Especial da Scotland Yard tem o hábito de fazer isso com funcionários da Embaixada soviética, não é mesmo?

— Ah, já não é mais como antigamente. — Makeev sorri Graças àquele tolo do Gorbachev, supostamente somos todos amigos agora.

— Ainda prefiro ficar num outro local. Farei contato com ela em seu apartamento, nada mais que isso.

— Existe um problema — lembrou Makeev. — Quanto a aparelhagens, explosivos, armas, coisas do gênero que você possa vir a precisar, receio que ela não poderá ajudá-lo nessa questão. Uma arma curta, talvez, nada mais. Como disse da primeira vez que lhe falei sobre ela, seu chefe, coronel Yuri Gatov, que está no comando da seção do KGB em Londres, é um homem de Gorba­chev, e com uma disposição muito favorável aos nossos amigos ingleses.

— Está tudo bem — afirmou Dillon. — Tenho meus próprios contatos para esse tipo de coisa, mas precisarei de mais dinheiro para as despesas. No caso de eu ser revistado na alfândega no vôo de Jersey a Londres, não posso me arriscar a ser apanhado com uma grande quantia de dinheiro na mala.

— Tenho certeza de que Aroun pode cuidar disso para você.

— Então, está certo. Gostaria de encontrar-me com ele mais uma vez antes de partir. Amanhã de manhã, creio eu. Pode arranjar isso?

— Não há problema. — Makeev ajustou o casaco. — Eu o manterei informado sobre a situação no hospital.—Chegou à base da escada do tombadilho e voltou-se: — Há mais uma coisa: digamos que você consiga sucesso nessa missão. Isso detonaria uma caçada humana das mais ferozes. Como pretende sair da Inglaterra?

Dillon sorriu.

— É exatamente nisso que vou pensar agora. Vejo você manhã.

Makeev subiu a escada do tombadilho, Dillon serviu-se de mais uma taça de Krug, acendeu um cigarro e sentou-se à mesa, examinando os recortes presos à parede. Estendeu a mão para a pilha de jornais, folheou-os e finalmente encontrou o que procurava: um exemplar da revista Paris Match do ano anterior, que trazia na capa a fotografia de Michael Aroun. No miolo, uma matéria de destaque de sete páginas sobre seu estilo de vida e seus hábitos. Dillon acendeu outro cigarro e começou a ler.

Era uma hora da manhã e Mary Tanner encontrava-se sentada sozinha na sala de espera quando o professor Henri Dubois entrou. Ele aparentava um enorme cansaço, os ombros curvados; afundou, abatido, numa cadeira e acendeu um cigarro.

— Onde está Martin? — perguntou ele.

— Parece que o único parente próximo de Anne-Marie é o avô. Martin está tentando entrar em contato com ele. O senhor o conhece?

— Quem não o conhece, mademoiselle? Um dos industriais mais ricos e mais poderosos da França. Bastante idoso. Oitenta e oito anos, creio. Ele já foi meu paciente. Sofreu um derrame no ano passado. Acho que Martin não vai conseguir muita coisa com ele. Atualmente, mora na propriedade rural da família, Château Vercors, que fica a cerca de doze quilômetros de Paris.

Brosnan voltou para a sala de espera, parecendo extremamente cansado. Mas quando viu Dubois, perguntou, ansioso:

— Como está ela?

— Não vou mentir, meu amigo. Ela não está bem, não está nada bem. Já fiz tudo que pude. Agora temos de esperar.

— Posso vê-la?

— Aguarde mais um pouco. Eu o chamarei quando puder.

— Você vai ficar aqui?

— Vou sim. Vou dormir um pouco no sofá do meu consultório. Como é que foi com Pierre Audin?

— Não consegui falar com ele. Tive de tratar com o secretário dele, Fournier. O velho está confinado a uma cadeira de rodas. Não tem noção sequer da hora do dia.

Dubois suspirou.

— Era o que eu suspeitava. Falo com você mais tarde.

Quando ele se afastou, Mary observou:

— Você também deveria dormir um pouco.

Ele conseguiu sorrir sombriamente.

— Do modo como me sinto agora, parece que não vou conseguir dormir nunca mais. De certa forma, foi tudo culpa minha.

O desespero estava estampado em seu rosto.

— Como é que você pode dizer isso?

— Tudo porque eu sou quem sou ou, para ser mais específico, quem eu fui. Se não fosse assim, nada disso teria acontecido.  

— Não pode falar uma coisa dessas — censurou-o ela. — a vida não funciona assim.

O telefone sobre a mesa tocou e ela atendeu, falando durante alguns minutos, e desligou a seguir.

— Era só Ferguson querendo saber notícias. — Pousou a mão no ombro dele. — Vamos, deite-se um pouco neste sofá. Feche os olhos. Eu vou estar aqui e acordo você no momento em que houver novidades.

Relutante, ele obedeceu e, surpreendentemente, mergulhou num sono profundo e sem sonhos. Mary Tanner ficou lá sentada, perdida em seus pensamentos, ouvindo sua silenciosa respiração.

Passava pouco das três quando Dubois reapareceu. Como se pressentisse sua presença, Brosnan acordou sobressaltado e sentou-se.

— O que aconteceu?

— Ela recuperou a consciência.

— Posso vê-la? — Brosnan pôs-se de pé.

— Sim, naturalmente.—Quando Martin se encaminhava para a porta, Dubois segurou-lhe o braço. — Martin, a situação não é nada boa. Creio que você deve se preparar para o pior.

— Não. — Brosnan quase engasgou-se. — Não pode ser.

Percorreu apressado o corredor, abriu a porta do quarto dela e entrou. Havia uma jovem enfermeira sentada ao lado de Anne-Marie, que estava muito pálida, a cabeça tão envolta em ataduras que se assemelhava a uma noviça.

— Esperarei lá fora, monsieur — informou-lhe a enfermeira e deixou-os.

Brosnan sentou-se. Segurou a mão dela e Anne-Marie abriu os olhos, dirigindo-lhe um olhar vazio. Reconheceu-o então e sorriu.

— Martin, é você?

— Quem mais poderia ser? — Ele beijou-lhe a mão.

Atrás deles, a porta deu um estalido ao ser entreaberta quando Dubois veio ver se estava tudo bem.

— Seu cabelo. Comprido demais. Ridiculamente comprido. — Ela ergueu a mão para tocá-lo. — No Vietnã, no pântano, quando os vietcongues iam atirar em mim. Você surgiu por entre os juncos como um guerreiro medieval. Seu cabelo também estava comprido demais naquela época e você usava uma faixa na cabeça.

Ela fechou os olhos e Brosnan falou:

— Descanse agora, não tente falar.

— Mas eu preciso. — Ela voltou a abrir os olhos. — Esqueça-o, Martin. Dê-me sua palavra. Não vale a pena. Não quero que você volte a ser o que era. — Apertou-lhe a mão com uma força surpreendente. — Prometa-me.

— Você tem a minha palavra — afirmou ele.

Ela recostou-se, os olhos voltados para o teto.

— Meu adorado e rebelde irlandesinho. Sempre o amei, Mar­tin, a ninguém mais.

Seus olhos cerraram-se suavemente, o aparelho de monitoração ao lado da cama mudou o tom. Num segundo, Henri Dubois estava no quarto.

— Saia, Martin, espere lá fora.

Ele empurrou Brosnan para fora e fechou a porta. Mary estava de pé no corredor.

— Martin?

Ele lançou-lhe um olhar vago e em seguida a porta se abriu, fazendo surgir Dubois.

— Sinto muito, meu amigo. Receio que ela tenha partido.

Na barcaça, Dillon acordou sobressaltado no instante em que o telefone tocou.

— Ela morreu — disse Makeev.

— É uma pena — retrucou Dillon. — Não era minha intenção.

— E agora?

— Acho que vou partir hoje à noite. Creio que é uma boa idéia tendo em vista as atuais circunstâncias. O que me diz de Aroun?

— Ele nos receberá às onze horas.

— Ótimo. Ele sabe do ocorrido?

— Não.

— Então vamos deixar as coisas assim. Encontrarei você na frente do apartamento dele pouco antes das onze.

Repôs o fone no gancho e recostou-se contra o travesseiro. Anne-Marie Audin. Um acontecimento lamentável. Nunca gostara de matar mulheres. Uma informante, certa vez em Derry, mas ela merecera. Dessa vez foi um acidente, mas cheirava a azar, e isso o deixava preocupado. Apagou o cigarro no cinzeiro e tentou dormir novamente.

Passavam poucos minutos das dez quando Mary Tanner recebeu Ferguson e Hernu no apartamento de Brosnan.

— Como está ele? — indagou Ferguson.

— Está se mantendo ocupado. O avô de Anne-Marie não está bem, portanto Martin está tomando todas as medidas necessárias para o funeral junto com o secretário do Sr. Audin.

— Tão rápido? — surpreendeu-se Ferguson.

— Vai ser amanhã, na propriedade da família em Vercors.

Ela os conduziu até a sala. Brosnan estava de pé, ao lado da janela, fitando a noite. Voltou-se para cumprimentá-los, as mãos nos bolsos, o rosto pálido e esgotado.

— E então? — perguntou.

— Nenhuma novidade — informou-lhe Hernu. — Já notificamos todos os portos e aeroportos, discretamente, é claro. — Ele hesitou. — Achamos que é melhor não tornar a coisa pública, professor. Refiro-me ao infeliz falecimento de Mademoiselle Audin.

Brosnan parecia curiosamente indiferente.

— Vocês não o pegarão aqui. Londres é o lugar para se procurar, e quanto mais cedo melhor. Provavelmente ele já e caminho nesse momento e, em Londres, vocês irão precisar de mim.

— Quer dizer que vai nos ajudar? Vai se juntar a nós? — perguntou-lhe Ferguson.

— Vou.

Brosnan acendeu um cigarro, abriu as janelas de sacada e ficou ali no balcão. Mary juntou-se a ele.

— Você não pode, Martin. Prometeu a Anne-Marie.

— Eu menti — disse ele calmamente. — Para tornar mais fácil a partida. Não há mais nada depois. Apenas a escuridão.

Seu rosto estava duro como pedra, os olhos gélidos. Ela estava diante de um estranho.

— Ah, meu Deus — murmurou ela.

— Eu o pegarei — anunciou Brosnan. — Eu o verei morto, mesmo que seja a última coisa que eu faça neste mundo.

Faltavam poucos minutos para as onze quando Makeev parou diante do apartamento de Michael Aroun, na avenida Victor Hugo. O motorista estacionou ao lado do meio-fio e, quando desligava o motor, a porta se abriu e Dillon acomodou-se no assento traseiro.

— Tomara que você não esteja usando sapatos caros — disse ele. — Há neve e lama por toda parte.

Ele sorriu e Makeev inclinou-se para fechar a divisória que os separava do motorista.

— Você parece estar de excelente humor, levando-se em conta a situação.

— E por que eu não deveria estar? Só quero me certificar de que você não falou nada a Aroun sobre Anne-Marie Audin.

— Não, é claro que não.

— Ótimo. — Dillon sorriu mais uma vez. — Não gostaria que nada estragasse os meus planos. Agora vamos entrar e falar com ele.

Rashid abriu a porta para eles e uma criada apanhou seus casacos. Aroun os esperava na magnífica sala de estar.

— Valenton, Sr. Dillon, foi uma grande decepção.

— Nada é perfeito nessa vida, o senhor já deveria saber — retrucou ele. — Prometi-lhe um alvo alternativo e pretendo ir atrás dele.

— O primeiro-ministro britânico? — perguntou Rashid.

— Isso mesmo — assentiu Dillon. — Estou de partida para Londres ainda hoje. Pensei que poderíamos bater um papinho antes que eu fosse.

Rashid lançou um olhar para Aroun, que disse:

— É claro, Sr. Dillon. Em que podemos ajudá-lo?

— Primeiro, vou precisar de mais dinheiro para as despesas. Trinta mil dólares. Quero que o senhor consiga esse dinheiro com alguém em Londres. Cash, naturalmente. O coronel Makeev pode acertar os detalhes.

— Sem problemas — declarou Aroun.

— Em segundo lugar, há a questão de como eu vou escapar da Inglaterra depois de bem-sucedida a empreitada.

— O senhor parece muito autoconfiante, Sr. Dillon — observou Rashid.

— Bem, é preciso acreditar sempre, meu filho — retrucou Dillon. — O problema de qualquer grande golpe, como vim a descobrir nesses anos, não é tanto obter êxito, mas escapar com a pele intacta depois. Isto é, se eu pegar o primeiro-ministro, meu maior problema será sair da Inglaterra, e é aí que o senhor entra, Sr. Aroun.

A criada aproximou-se, trazendo uma bandeja com café. Aroun esperou, enquanto ela pousava as xícaras na mesa e servia o café. Quando a mulher se retirou, ele pediu:

— Por favor, explique-se.

— Um de meus pequenos talentos é pilotar aviões, talento este que temos em comum, pelo que sei. De acordo com um artigo num antigo exemplar da Paris Match que andei lendo, o senhor comprou uma propriedade na Normandia chamada Château St. Denis, a cerca de doze quilômetros ao sul de Cherbourg, no litoral.

— Correto.

— O artigo mencionava o quanto o senhor gosta da propriedade, que é isolada e intacta. Um recanto do século XVIII.

— Exatamente aonde o senhor quer chegar, Sr. Dillon? — interrompeu-o Rashid.

— A revista dizia também que a propriedade possui sua própria pista de pouso, e que é sabido de todos que o Sr. Aroun voa até lá de Paris quando deseja, pilotando seu próprio avião.

— É verdade — confirmou Aroun.

— Ótimo. Então, é assim que as coisas vão se desenrolar. Quando eu estiver próximo... ahn, como vamos dizer?... ao desfecho da história, informarei ao senhor, que voará até a tal propriedade. Sairei da Inglaterra depois de terminado o trabalho e me encontrarei lá com o senhor, que então providenciará para que eu prossiga minha viagem.

— Mas como? — indagou Rashid. — Onde vai encontrar um avião?

— Existem inúmeros clubes de aviação, meu filho, e aviões para alugar. Eu vou simplesmente sumir do mapa. Desaparecer, ou o termo que preferir. Sendo piloto também, deve saber que uma das maiores dores de cabeça das autoridades é a vasta extensão de espaço aéreo não-controlado. Uma vez que eu pouse em St. Denis, você pode fazer o circo pegar fogo. — Olhou de Rashid para Aroun. — Estamos combinados?

Foi Aroun quem se pronunciou:

— Perfeitamente, e se houver algo mais que possamos fazer...

— Makeev lhe informará. Agora, já vou indo. — Dillon dirigiu-se para a porta.

Lá fora, ele parou na calçada, ao lado do carro de Makeev, a neve caindo suavemente.

— Bem, então é isso. Não nos veremos mais, pelo menos durante algum tempo.

Makeev entregou-lhe um envelope.

— O endereço e o telefone de Tânia. — Lançou um olhar para o relógio. — Não consegui falar com ela hoje de manhã, mas deixei uma mensagem dizendo que ligaria para ela ao meio-dia.      

— Ótimo — disse Dillon. — Telefonarei para você de St. Malo, antes de tomar o aerobarco para Jersey, só para me certificar de que está tudo certo.

— Levarei você em casa — ofereceu-lhe Makeev.

— Não, obrigado. Quero me exercitar um pouco. estendeu-lhe a mão. — Até nosso próximo e feliz encontro.

— Boa sorte, Sean.

Dillon sorriu.

— A sorte também é algo de que sempre precisamos. — Deu meia-volta e se afastou.

Ao meio-dia, Makeev falou com Tânia pelo telefone que dispunha de scrambler, o aparelho que tornava ininteligível a ligação no caso de o telefone estar grampeado.

— Tenho um amigo que irá visitá-la — disse ele. — Possivelmente ainda esta noite. Aquele de quem lhe falei.

— Cuidarei bem dele, coronel.

— Você nunca participou de um negócio tão importante assim, acredite. Por falar nisso, ele vai precisar de outras acomodações. Escolha uma de fácil acesso ao seu apartamento.

— Claro.

— E quero que você localize um homem.

Forneceu-lhe os dados sobre Danny Fahy e, ao terminar, ela falou:

— Não deve haver qualquer problema. Mais alguma coisa?

— Sim, ele gosta de Walthers. Tenha cuidado, minha querida. Manterei contato.

Quando Mary Tanner entrou na suíte do Ritz, Ferguson estava tomando seu chá da tarde ao lado da janela.

— Ah, você chegou — disse ele. — Estava me perguntando o porquê da sua demora. Precisamos partir.

— Para onde? — perguntou ela.

— De volta a Londres.

Ela inspirou profundamente.

— Eu não vou, general. Eu fico.

— Fica? — surpreendeu-se ele.

— Para o funeral em Château Vercors às onze horas de amanhã. Afinal de contas, ele vai fazer o que você quer. Não lhe devemos algum apoio?

Ferguson ergueu a mão defensivamente.

— Está certo, já me convenceu. Entretanto, eu preciso voltar a Londres agora. Você pode ficar se quiser e ir amanhã à tarde. Providenciarei para que o jatinho apanhe vocês dois. Está bem assim?

— Não vejo por que não. — Ela deu um sorriso luminoso levou a mão ao bule de chá. — Mais uma xícara, general?

Sean Dillon tomou o expresso com destino a Rennes e fez a troca de trens para St. Malo às três horas. Eram poucos os turistas. Aquela época do ano não era própria ao turismo e o tempo atroz em toda a Europa não ajudava muito. Não havia mais de vinte passageiros no aerobarco para Jersey. Dillon desembarcou em St. Helier pouco antes das seis da tarde, no Albert Quay, e tomou um táxi para o aeroporto.

Ele sabia que teria problemas mesmo antes de chegar lá, pois quanto mais se aproximavam, mais densa se tornava a neblina. Aquilo era comum em Jersey e não era nenhum fim do mundo. Dillon confirmou que ambos os vôos para Londres naquela noite haviam sido cancelados, deixou o edifício do aeroporto, tomou outro táxi e pediu ao motorista que o levasse a um hotel decente.

Trinta minutos mais tarde, ele telefonava a Makeev em Paris.

— Lamento não ter tido oportunidade de telefonar de St. Malo. O trem se atrasou e eu me arriscaria a perder o aerobarco. Conseguiu contactar Novikova?

— Ah, consegui — informou-lhe Makeev. — Está tudo em ordem. Ela está ansiosa por encontrá-lo. Onde você está?

— No Hotel L’Horizon em Jersey. O aeroporto estava coberto de neblina. Espero sair daqui de manhã.

— Estou certo de que conseguirá. Mantenha-se em contato.

— Farei isso.                                                                            

Dillon desligou o telefone, vestiu a jaqueta e desceu ao bar do hotel. Ouvira em algum lugar que o restaurante ali era muito bom. Depois de algum tempo, um italiano simpático e robusto aproximou-se dele, apresentando-se como Augusto, maître do restaurante. Dillon aceitou, grato, o cardápio que lhe era oferecido, pediu uma garrafa de Krug e relaxou.

Foi mais ou menos naquele mesmo momento que a campainha soou no apartamento de Brosnan, no Quai de Montebello. Quando ele abriu a porta, um copo duplo de uísque em uma das mãos, deparou-se com Mary Tanner.

— Olá — cumprimentou ele. — Que surpresa!

Ela pegou o copo de uísque da sua mão e o entornou num vaso de planta que ficava próximo à porta.

— Isso não vai lhe fazer nenhum bem.

— Se é o que você diz... O que deseja?

— Pensei que você estaria sozinho e não achei que essa fosse uma boa idéia. Ferguson falou com você antes de partir?

— Sim, disse que você ficaria. Sugeriu que partíssemos amanhã à tarde.

— Bem, isso nos deixa sem nada para fazer hoje à noite. Imagino que você não deva ter comido nada o dia inteiro e portanto sugiro que saiamos para comer algo. E não ouse recusar.

— Eu nem sonharia fazer isso, capitão. — Ele fez uma continência.

— Não seja bobo. Deve haver algum lugar perto daqui de que você goste.

— Existe, de fato. Vou lá dentro apanhar um casaco e volto já.

Era um típico bistrô numa rua secundária, pequeno, simples e despretensioso, com divisórias que ofereciam privacidade aos clientes e aromas vindos da cozinha que eram do outro mundo. Brosnan pediu champanhe.

— Krug? — interessou-se ela quando trouxeram a garrafa.

— Eles me conhecem aqui.

— Você sempre bebe champanhe?

V Levei um tiro no estômago há alguns anos, o que me deixou fortes seqüelas. Os médicos me proibiram bebidas alcoólicas fortes em quaisquer circunstâncias. Vinho tinto nem pensar. Champanhe é permitido. Você reparou no nome desse lugar?

— La Belle Aurore.

— O mesmo nome do café em Casablanca. Humphrey Bogart? Ingrid Bergman? — Ele ergueu o copo. — Eles estão aqui observando você, garota.

Ficaram ali sentados, num silêncio solidário, por algum tempo e então ela disse:

— Podemos falar de trabalho?

— Por que não? Em que você está pensando?

— O que vai acontecer agora? Isto é, Dillon consegue desaparecer no ar, foi você mesmo quem disse. Como espera encontrá-lo?

— Ele tem um ponto fraco — respondeu Brosnan — Não recorrerá a nenhum contato do IRA, temendo uma traição. Isso o deixa com uma única opção, a que ele usa habitualmente: o sub­mundo. Qualquer coisa de que ele precise, armas, explosivos, até mesmo de ajuda humana, ele irá até o local óbvio. E você sabe que local é esse?

— O East End de Londres?

— Isso mesmo. Quase tão romântico quando Little Italy em Nova York, ou o Bronx. Os irmãos Kray, a coisa mais próxima que a Inglaterra já teve dos gângsteres do cinema, a gangue dos Richardson. Você sabe algo sobre o East End?

— Pensei que isso tudo não passasse de histórias.

— Nem tudo. Muitos dos grandões, os governadores como eles os chamam, enquadraram-se na legalidade até certo ponto, mas todos os crimes antiquados, como assaltos a bancos, a carros-fortes, são cometidos basicamente pelo mesmo grupo. Todos homens de família, que vêem isso como um simples negócio, mas que não hesitarão em matá-la se você se puser no caminho deles.

— Que simpático!

— Todos sabem quem são eles, inclusive a polícia. E nessa fraternidade que Dillon buscará ajuda.

— Perdoe-me — disse ela —, mas essa comunidade deve se bastante fechada.

— Você está absolutamente certa, mas acontece que eu tenho o que se pode chamar de passe de entrada.

— E como é que você tem isso?

Ele lhe serviu outra taça de champanhe.

— No Vietnã, em 1968, durante minha juventude rebelde e tola, fui um pára-quedista dos Comandos Aéreos. Fazia parte de um destacamento das Forças Especiais designado para operar no Camboja, inteiramente ilegal, devo acrescentar. Seus membros foram recrutados em todas as divisões das forças armadas. Homens com qualificações especializadas. Tínhamos entre nós até mesmo alguns fuzileiros, e foi assim que conheci Harry Flood.

— Harry Flood? — perguntou ela, franzindo o cenho. — Não sei porquê, mas esse nome parece familiar.

— Talvez seja. Deixe-me explicar. Harry tem a minha idade. Nasceu no Brooklyn, e sua mãe morreu de parto. Ele cresceu com o pai que morreu quando Harry tinha dezoito anos. Então alistou-se no Corpo de Fuzileiros Navais em busca de algo para fazer e foi parar no Vietnã, que foi onde eu o conheci. — Brosnan deu uma risada. — Nunca vou me esquecer da primeira vez em que o vi. Estávamos enterrados até o pescoço num mangue fedorento no delta do Mekong.

— Ele parece um sujeito interessante.

— Isso e muito mais. Ganhou várias condecorações: a Cruz de Prata, a Cruz do Mérito Naval. Em 69, quando eu estava saindo, Harry ainda tinha um ano de serviço para cumprir. Eles o transferiram para Londres, para a Guarda da Embaixada. Ele era então um sargento e foi aí que tudo aconteceu.

— Tudo o quê?

— Certa noite ele conheceu uma garota no velho salão de baile do Liceu, uma garota chamada Jean Dark. Uma simples garota, bonita e simpática, de vinte anos, num vestido de algodão. No entanto, havia um porém. A família Dark era formada por gângsters, o que eles chamam no East End de vilões de verdade. O pai dela tinha seu próprio império na margem do rio e era, ao seu modo, tão famoso quanto os irmãos Kray. Ele morreu algum tempo depois naquele mesmo ano.

— E o que veio a seguir? — Ela estava completamente fascinada.

— A mãe de Jean tentou assumir o o comando dos negócios. Mãe Dark, era como todos a chamavam. Havia diferenças, gangues rivais, coisas do gênero. Harry e Jean se casaram, ele legalizou sua situação em Londres, ficou e se viu envolvido. Liquidou com os rivais e seguiu em frente.

— Está dizendo que ele se tornou um gângster?

— Falando francamente, sim, mas foi mais do que isso, muito mais. Ele se tornou um dos maiores governadores no East End de Londres.

— Meu Deus, agora eu me lembro. Ele é o proprietário de todos aqueles cassinos. É ele quem está por trás de todas aquela construções nas margens do Tâmisa.

— Correto. Jean morreu de câncer há cerca de cinco ou seis anos. Sua mãe morreu muito antes disso. Ele simplesmente continuou com os negócios.

— Ele se naturalizou cidadão inglês?

— Não, Harry nunca abriu mão de sua cidadania norte-americana. As autoridades inglesas nunca puderam expulsá-lo, pois ele não tem antecedentes criminais. Não passou um único dia na prisão.

— E ainda é um gângster?

— Isso depende do que você chama de gângster. Há muitas contravenções de que ele, ou sua gente, escaparam impunes no passado. O que se poderia chamar de crimes fora de moda.

— Quer dizer nada de deplorável como drogas ou prostituição? Somente assaltos a mão armada, proteção, essas coisinhas?

— Não seja irônica. Ele é dono dos cassinos, tem participações em indústrias eletrônicas e empreendimentos imobiliários. É proprietário de metade de Wapping. Quase toda a margem do rio. Está inteiramente legal.

— Mas ainda é um gângster?

— Digamos que ele ainda é o governador para muitos moradores do East End. O Ianque, é assim que o chamam. Você gostar dele.

— Vou? — Ela parecia surpresa. — E quando é que vamos nos conhecer?

— O mais rápido que eu puder ajeitar. Harry e sua gente sabem de qualquer coisa que se passe no East End. Se alguém pode me ajudar a pegar Sean Dillon, esse alguém é ele.

O garçom voltou e colocou tigelas de sopa de cebola francesa diante deles.

— Muito bem — disse Brosnan. — Agora vamos comer que eu estou morrendo de fome.

Harry Flood agachou-se em um dos cantos do buraco, os braços cruzados de encontro ao tronco para manter o calor do corpo. Estava nu da cintura para cima, descalço, vestido apenas com uma calça de camuflagem. O buraco tinha cerca de um metro quadrado de área e a chuva caía ininterruptamente através da grade de bambu acima de sua cabeça. Às vezes, o vietcongue o observava lá de cima através da grade e mostrava aos visitantes o pobre-diabo americano acocorado em meio à sua própria sujeira, embora há muito ele já tivesse se acostumado ao mau cheiro.

Parecia que ele estava ali há séculos e o tempo já não tivesse qualquer significado. Nunca antes ele experimentara um tal desespero. Agora chovia mais rápido, a água descendo pelas bordas do buraco como uma espécie de cachoeira, subindo de nível rapidamente. Ele se pôs de pé e, contudo, num instante, a água chegara ao seu peito e ele lutava contra ela, que continuava a descer incansavelmente sobre sua cabeça, e seus pés já não conseguiam tocar o chão, e ele se debatia e movimentava os pés na tentativa de manter-se flutuando, tentando respirar, agarrando-se às paredes do buraco. De súbito, uma mão agarrou a sua, uma mão forte, e o puxou acima da água, e ele pôde respirar outra vez.

Acordou sobressaltado e sentou-se na cama. Há anos que ele tinha esse mesmo sonho intermitentemente, desde o Vietnã, e isso era há muito tempo mesmo. O sonho em geral terminava com ele se afogando. A mão que o salvava da água era algo novo.

Procurou o relógio à beira da cama. Eram quase dez horas. Ele sempre tirava uma soneca no início da noite, antes de visitar um dos clubes, mas dessa vez dormira demais. Pôs o relógio no pulso, correu para o banheiro e tomou um banho rápido. Havia agora alguns fios grisalhos em seu cabelo escuro, percebeu enquanto se barbeava.

— Acontece com todos nós, Harry — murmurou e sorriu.

Na verdade, ele sorria quase todo o tempo, embora qualquer um que o observasse mais de perto teria notado um certo cansaço da vida. O sorriso de um homem que descobrira que a vida era, num todo, desapontadora. Ele era bastante atraente, com uma aparência vigorosa, tinha músculos definidos e ombros largos. Nada mau para 46 anos, era o que ele geralmente dizia a si mesmo pelo menos uma vez por dia, como encorajamento. Vestiu uma camisa de seda preta, abotoada até o colarinho, sem gravata, e um terno Armani de corte amplo, em seda crua marrom escuro. Examinou a imagem no espelho.

— Lá vamos nós de novo, garoto — disse e saiu.

Seu apartamento era enorme, parte da expansão de um armazém em Cable Wharf. As paredes de tijolos na sala de estar eram brancas, o chão de madeira laqueada, tapetes indianos espalhados por toda parte. Alguns sofás confortáveis e garrafas de todos os tipos concebíveis alinhadas atrás do bar. Somente para convidados. Ele nunca bebia nada de teor alcoólico. Havia uma grande escrivaninha defronte a parede dos fundos, a qual era toda coberta por estantes de livros.

Abriu as janelas de sacada e saiu no balcão que dava para o rio. A noite estava muito fria. A Ponte da Torre ficava à sua direita, a Torre de Londres um pouco além, toda iluminada. Um navio descia o rio, vindo da enseada de Londres à sua frente, as luzes tão nítidas na escuridão que ele podia ver membros da tripulação trabalhando no convés. Essa vista sempre o reanimava e ele inspirou profundamente aquele ar frio.

Aporta abriu-se na extremidade oposta da sala, deixando entrar Mordecai Fletcher, um homem com mais de l,80m de altura, cabelos de um cinza cor de aço, o bigode bem aparado, vestido num blazer de fino corte, abotoamento duplo, e uma gravata ao estilo da guarda real. Sua aparência convencional era prejudicada pelas cicatrizes ao redor dos olhos e pelo nariz achatado, resultado de mais de uma fratura.

— Você já se levantou — disse categoricamente.

— É o que parece, não é? — retrucou Flood.

Mordecai era seu braço direito há quase quinze anos, um pugilista peso pesado muito útil, que tivera o juízo de deixar o ringue antes que seus miolos fossem misturados. Ele foi até o bar, despejou água Perrier num copo, acrescentou gelo e limão e o levou até Flood que apanhou o copo sem agradecer.

— Deus do céu, como eu adoro este velho rio. Alguma novidade?

— Seu contador ligou. Alguns papéis para assinar referentes à construção daquele mercado. Pedi-lhe que esperasse até amanhã de manhã.

— Isso é tudo?

— Maurice ligou do Embassy. Disse que Jack Harvey esteve lá para comer com aquela puta da sobrinha dele.

— Myra? — Flood abanou a cabeça. — Aconteceu alguma coisa?

— Maurice contou que Harvey perguntou se você apareceria mais tarde. Disse que voltaria para tentar a sorte nas mesas. — Fletcher hesitou. — Você sabe do que o patife está atrás, Harry, e por isso o tem evitado.

— Não estamos à venda, Mordecai, e certamente não queremos nenhum sócio. Jack Harvey é o pior criminoso do East End. Ele faz com que os irmãos Kray pareçam criancinhas do jardim de infância.

— Pensei que esse fosse você, Harry.

— Nunca fiz transações com drogas, Mordecai, não prostituí garotas, você sabe disso. Tudo bem, fui um vilão de verdade por alguns anos, nós dois fomos. — Dirigiu-se à escrivaninha na sala de estar e apanhou a fotografia na moldura de prata que ficava sempre ali. — Quando Jean estava morrendo, durante aqueles e longos meses... — Ele sacudiu a cabeça. — Nada mais parecia ter importância e você sabe o que ela me fez prometer já no fim. Deixar de vez aquela vida.

Mordecai fechou a janela.

— Eu sei, Harry. Ela era uma mulher e tanto, Jean.

— É por isso que fiz questão de legalizar nossos negócios, e afinal eu não tinha razão? Sabe qual o valor líquido da empresa? Quase cinqüenta milhões de libras. Cinqüenta milhões. — Ele sorriu. — Portanto, deixemos que Jack Harvey e outros como ele continuem sujando suas mãos se quiserem.                            

— Sim, mas para a maioria das pessoas no East End você ainda é o governador, Harry, você ainda é o Ianque.

— Não estou reclamando. — Flood abriu um armário e tirou dele um sobretudo de cor escura. — Em certas ocasiões, isso ajuda muito nos negócios, eu sei disto. Agora vamos andando. Quem dirige esta noite?

— Charlie Salter.

— Ótimo.

Mordecai hesitou.

— Devo levar uma arma, Harry?

— Pelo amor de Deus, Mordecai, nós agora somos legais. Eu vivo dizendo isso a você.

— Mas Jack Harvey não, é esse o problema.

— Deixe Jack Harvey comigo.

Eles desceram no velho elevador de carga da construção original até o armazém, onde se encontrava à espera o seda Mercedes preto. Charlie Salter, recostado no automóvel, lendo um jornal, era um homem pequeno e magro num uniforme cinza de chofer. Dobrou o jornal rapidamente e abriu a porta traseira.

— Para onde vamos, Harry?

— Para o Embassy, e dirija com cuidado. Há muito gelo nas ruas esta noite. Ah, eu fico com o jornal.

Salter acomodou-se ao volante e Mordecai sentou-se ao seu lado, estendendo a mão para o controle eletrônico da porta. As portas do armazém se abriram e eles viraram na direção do cais. Flood abriu o jornal, recostou-se no banco e começou a se atualizar sobre o andamento da Guerra do Golfo.

O clube Embassy ficava a apenas oitocentos metros de numa transversal da Wapping High Street. Fora inaugurado há somente seis meses, mais um dos empreendimentos de Harry nas dependências de um antigo armazém. O estacionamento ficava em uma rua secundária atrás do clube e já estava bastante cheio. Havia um velho negro de serviço, sentado numa pequena guarita.

— Guardei o seu lugar, Sr. Flood — disse ele, saindo da guarita.

Flood desceu do carro com Mordecai e puxou a carteira do bolso, enquanto Salter estacionava. Apanhou uma nota de cinco libras e deu-a ao velho.

— Não vá esbanjar, Freddy.

— Com isto? — O velho sorriu. — Hoje em dia não pagaria nem mesmo uma mulher atrás do bar. A inflação é uma coisa terrível, Sr. Flood.

Flood e Mordecai riam enquanto subiam a rua lateral e Salter alcançou-os quando dobravam a esquina, chegando à entrada do clube. Lá dentro o ambiente era quente e luxuoso, ladrilhos brancos e pretos no chão, revestimento de carvalho nas paredes, pinturas a óleo. Quando a garota do vestiário apanhava seus casacos, um homenzinho em traje a rigor correu para recebê-los. Seu sotaque era inegavelmente francês.

— Ah, Sr. Flood, que grande prazer! O senhor irá jantar?

— Creio que sim, Maurice. Mas primeiro daremos uma olhadinha por aí. Algum sinal de Harvey?

— Por enquanto não.

Desceram os degraus até a principal sala de jantar. A atmosfera do clube continuava ali, as paredes forradas, as pinturas, compartimentos com mesas e assentos de couro que ofereciam uma certa privacidade. O lugar estava quase totalmente cheio, os garçons bastante ocupados. Um trio tocava em um pequeno tablado a um canto e havia ali também uma pista de dança, embora não muito grande.

Maurice ziguezagueou por entre as mesas ao lado da pista e abriu a porta acolchoada em couro que levava às dependências do cassino, que estava igualmente lotado, as pessoas se acotovelando em torno da roleta, as cadeiras ocupadas na maior parte das mesas.

— Estamos perdendo muito? — indagou Flood a Maurice.

— Ora ganhamos, ora perdemos, Sr. Flood. Tudo equilibrado, como de hábito.

— Muitos apostadores, de qualquer forma.

— E nem um árabe à vista — observou Mordecai.

— Eles não estão se mostrando muito por aí com essa história do Golfo — disse-lhe Maurice.

— Você não faria o mesmo? — Flood sorriu.—Ande, vamos comer.

Flood tinha seu compartimento particular ao lado da banda, com uma visão geral do salão. Pediu salmão defumado, ovos mexidos e água Perrier. Apanhou um Camel numa cigarreira de prata antiga. Os cigarros ingleses eram algo com que nunca conseguira se acostumar. Mordecai deu-lhe um isqueiro e recostou-se na parede. Flood ficou ali sentado, pensando, observando à sua volta, experimentando um daqueles momentos sombrios em que você se pergunta o que significa a vida, e Charlie Salter desceu os degraus de entrada, caminhando apressado, por entre as mesas, na sua direção.

— Jack Harvey e Myra. Acabam de chegar — informou.

Harvey era um homem de cinqüenta anos, estatura mediana e obeso, fato que o terno azul-marinho não conseguia esconder, apesar de cortado em Savile Row. Era quase totalmente careca e possuía o rosto gordo e decadente de um imperador romano imoral.

Sua sobrinha, Myra, tinha trinta anos, mas parecia mais jovem, o cabelo preto-azeviche preso num coque com uma tiara de diamantes. Usava pouca maquiagem, exceto nos lábios, onde cintilava um batom vermelho-sangue. Estava vestida com uma jaqueta bordada com lantejoulas e uma minissaia preta de Gianni Versace e sapatos pretos de salto muito altos, pois tinha pouco mais de l,50m de altura. Era muitíssimo atraente e os homens se viravam para olhá-la. Era também o braço direito do tio, formada em administração pela Universidade de Londres, sendo também tão impiedosa e inescrupulosa quanto ele.

Flood não se levantou, ficou ali sentado, à espera.

— Harry, meu velho — cumprimentou-o Harvey, sentando-se. — Não se importa se lhe fizermos companhia, não é?

Myra inclinou-se e beijou Flood na bochecha.

— Gosta do meu perfume novo, Harry? Custou uma fortuna, mas Jack diz que é um afrodisíaco, de tão bom que é o cheiro.

— Isso é o máximo para você, não é? — perguntou-lhe Flood.

Ela sentou-se ao seu lado e Harvey apanhou um charuto. Cortou a ponta e ergueu os olhos para Mordecai.

— Vamos, onde está a porcaria do seu isqueiro?

Mordecai tirou o isqueiro do bolso e acendeu-o com a expressão impassível.

— Será que poderíamos beber algo? — perguntou Myra. — Sabemos que você não bebe, Harry, mas pense no resto de nós, pobres coitados.

Sua voz tinha um ligeiro sotaque cockney, mas não exagerado, o que tinha um certo encanto. Ela pousou a mão no joelho de Flood, que disse:

— Coquetel de champanhe, não é o que você gosta?

— Serve para começar.

— Não para mim. Não consigo beber essa porcaria — declarou Harvey. — Scotch e água. Duplo.

Maurice, que estivera observando atento, falou com um garçom e então sussurrou no ouvido de Flood:

— Os ovos mexidos, Sr. Flood.

— Pode servir agora.

Maurice afastou-se e, um minuto depois, um garçom aproximava-se com uma salva de prata. Retirou a redoma e depositou o prato diante de Flood, que começou a comer imediatamente.

— Ainda não o vi comer uma refeição decente, Harry. O que há de errado com você? — perguntou Harvey.

— Nada, de fato. A comida não significa muita coisa para mim. Quando eu era um garoto no Vietnã, fui prisioneiro dos vietcongues por algum tempo. Aprendi que se pode sobreviver com muito pouco. Mais tarde, levei um tiro na barriga e perdi mais de quarenta centímetros dos meus intestinos.

— Você vai ter de me mostrar a cicatriz um dia desses — disse Myra.

— Mas há males que vêm para bem. Se eu não tivesse sido ferido, o Corpo de Fuzileiros Navais não teria me transferido para o agradável posto de guarda na embaixada em Londres.    

— E você não teria conhecido Jean — completou Harvey. — Lembro-me do ano em que se casou com ela, Harry, o ano em que o pai dela morreu. Sam Dark. — Abanou a cabeça. — Ele era como um rei sem coroa no East End depois que os Kray foram enjaulados. E Jean... — Abanou a cabeça mais uma vez. — Quanta energia ela tinha! Os rapazes faziam fila por ela. Havia até mesmo um oficial da guarda, um lorde. — Ele voltou-se para Myra. — Coisa fina.

— E, no entanto, ela se casou comigo — acrescentou Flood

— Poderia ter sido pior, Harry. Isto é, você a ajudou a manter as coisas em ordem, principalmente depois que a mãe morreu, todos sabemos disso.

Flood afastou o prato e limpou a boca com o guardanapo.

— Esta é a noite dos elogios, Jack? Bem, o que o traz aqui de fato?

— Você sabe o que eu quero, Harry. Quero fazer parte disto aqui. Os cassinos são quatro agora e mais quantos clubes, Myra?

— Seis — informou ela.

— E todos esses empreendimentos à margem do rio — prosseguiu Harvey. — Você tem de dividir esse bolo.

— Só há um probleminha aí, Jack — interveio Flood. — Sou um empresário dentro da lei, já há muito tempo, ao passo que você... — Balançou a cabeça. — Uma vez cafajeste, sempre cafajeste.

— Seu ianque calhorda — esbravejou Harvey. — Você não pode falar assim comigo.

— Acabo de fazer isso, Jack.

— Vamos participar desse negócio, Harry, quer você goste ou não.

— Experimente — disse Flood.

Salter atravessara correndo o salão e se recostara na parede ao lado de Mordecai. Este sussurrou em seu ouvido e Salter afastou-se.

— Ele fala sério, Harry, portanto seja razoável. Tudo que estamos pedindo é uma fatia do bolo.

— Se eu fizer sociedade com vocês, entrarão nos negócios de computadores, empreendimentos imobiliários, clubes e cassinos — disse-lhe Flood. — O que significaria que eu me associaria a vocês com os cafetões, as prostitutas, as drogas e a extorsão. Eu tomo três banhos por dia, doçura, e isso não seria suficiente para me sentir limpo.

— Seu ianque cafajeste!

Ela ergueu a mão e ele agarrou-lhe o pulso.

Harvey pôs-se de pé.

— Deixe pra lá, Myra, deixe pra lá. Vamos embora. Voltaremos a nos ver, Harry.

— Espero que não — retrucou Flood.

Saíram e Mordecai inclinou-se na direção de Flood.

— É um sujeitinho nojento. Ele sempre me revoltou o estômago, ele e seus amiguinhos.

— Há gosto para tudo nessa vida. Não se deixe levar por seus preconceitos, Mordecai, e me traga uma xícara de café.

— O porco! — praguejou Jack Harvey, quando ele e Myra caminhavam pela calçada, dirigindo-se ao estacionamento. — Falando comigo daquela maneira, vai acabar indo parar no inferno.

— Eu lhe disse que estávamos perdendo nosso tempo — comentou ela.

— Certo. — Deslizou as luvas pelas mãos grandes. — Teremos de mostrar a ele que estamos falando sério, não é mesmo?

Um furgão de cor escura estava estacionado no fim da rua. Quando eles se aproximaram, as lanternas do veículo se acenderam e o jovem sentado ao volante inclinou-se para fora. Tinha cerca de 25 anos, a aparência rude e perigosa com a jaqueta de couro preta e o boné.

— Sr. Harvey — cumprimentou ele.

— Bom garoto, Billy, bem na hora. — Harvey voltou-se para a sobrinha. — Não creio que você conheça Billy Watson, Myra.

— Não, creio que não — disse ela, examinando o rapaz.

— Quantos você tem aí atrás? — perguntou Harvey.

— Quatro, Sr. Harvey. Ouvi dizer que esse tal Mordecai Fletcher é um animal. — Apanhou um bastão de beisebol. — Isto deve acalmá-lo.

— Nada de revólveres, como já lhe disse, certo?

— Certo, Sr. Harvey.

— Corpo a corpo, isso basta. Talvez algumas pernas quebradas. Fique a postos. Ele terá de sair, mais cedo ou mais tarde.

Harvey e Myra seguiram pela calçada.

— Cinco? — perguntou ela. — Acha que é suficiente?

— Suficiente?—Ele riu asperamente.—Quem ele pensa que é? Sam Dark? Esse sim, era um homem. Quanto a esse maldito ianque... Eles o aleijarão, o deixarão de muletas por uns seis meses. Esses garotos são duros, Myra.

— Mesmo? — retrucou ela.

— Bem, agora vamos sair desse frio maldito — disse, entrando no estacionamento.

Uma hora mais tarde, Harry Flood preparou-se para sair. Enquanto a garota do vestiário o ajudava com seu casaco, ele perguntou a Mordecai:

— Onde está o Charlie?

— Ah, pedi há alguns minutos que ele fosse na frente para aquecer o carro. Está gelado lá fora, Harry, logo, logo o maldito Tâmisa estará coberto de gelo.

Flood riu e eles desceram os degraus, começando a andar pela calçada. Quando aconteceu, foi muito rápido. As portas traseiras do furgão estacionado do outro lado da rua escancaram-se de repente, homens saíram lá de dentro e atravessaram a rua correndo. Todos carregavam bastões de beisebol. O primeiro a alcançá-los bateu com força, Mordecai abaixou-se, evitando o golpe, e arremessou o rapaz por sobre os quadris nos degraus de um pavimento subterrâneo atrás deles.

Os outros quatro pararam e os cercaram, os bastões preparados.

— Isso não vai ser nada bom para vocês — anunciou Watson. — É hora de alguns ossos quebrados.

Ouviu-se um tiro vindo de detrás deles, ecoando no ar enregelante, e mais um outro. Quando se voltaram, Charlie Salter emergiu da escuridão, recarregando uma espingarda de cano serrado.

— Agora soltem esses bastões — gritou ele. — A menos que vocês queiram virar geléia na calçada.

Os rapazes obedeceram e ficaram ali parados, à espera do que viria a seguir. Mordecai aproximou-se, examinando-os, e então agarrou o mais próximo pelos cabelos.

— Para quem vocês estão trabalhando, amiguinho?

— Não sei, senhor.

Mordecai atirou-o de encontro à grade, segurando seu rosto pouco acima das pontas de ferro.

— Perguntei para quem vocês estão trabalhando?

O rapaz rendeu-se imediatamente.

— Jack Harvey. Foi um trabalho pago. Foi Billy quem nos recrutou.

— Seu patife! Vou pegar você por isso — ameaçou-o Billy.

Mordecai lançou um olhar para Flood, que assentiu. O homem corpulento disse a Billy:

— Você fica. O resto de vocês, fora daqui!

Eles se viraram e correram. Billy Watson ficou ali, encarando-os, cheio de ódio.

— Esse aí precisa de uma boa lição — disse Salter.

De repente, Billy apanhou um dos bastões e ergueu-o defensivamente.

— Tudo bem, vamos lá. Harry Flood, o chefão. Você não é de nada sozinho, não é, meu chapa?

Mordecai deu um passo à frente e Flood o deteve.

— Não — disse, aproximando-se de Billy. — Vamos lá, filho.

Billy atirou-se sobre ele, que desviou o corpo para um lado e agarrou o pulso direito do adversário, torcendo-o. Billy gritou de dor e deixou cair o bastão e, no mesmo instante, o americano deu meia-volta, atingindo-o violentamente no rosto com o cotovelo e atirando-o ao chão de joelhos.

Mordecai apanhou o bastão de beisebol.

— Não, ele já entendeu o recado. Vamos embora — disse Flood.

Acendeu um cigarro, enquanto desciam pela rua.

— E quanto a Harvey? Você vai dar um jeito nele? — indagou Mordecai.

— Vou pensar no assunto — respondeu Flood e dirigiram-se para o estacionamento.

Billy Watson aprumou-se, segurando-se às grades durante tempo. Nevava um pouco quando ele se virou e atravessou a rua, mancando, até o furgão. Quando dava a volta até a porta do motorista, Myra Harvey surgiu de um beco estreito, mantendo a gola do casaco de pele erguida em torno do pescoço.

— Bem, as coisas não correram muito bem, não é mesmo?

— Srta. Harvey — grasnou ele. — Pensei que tivesse ido embora.

— Quando meu tio me deixou em casa, peguei um táxi de volta. Queria ver o espetáculo.

— Está me dizendo que esperava que as coisas acontecessem exatamente como aconteceram?

— Receio que sim, meu bem. Meu tio às vezes se precipita. Deixa-se levar pelas emoções. Você acha mesmo que cinco marginaizinhos como vocês poderiam acabar com Harry Flood? — Ela abriu a porta do motorista e o empurrou para dentro do furgão. — Vamos, chegue para lá. Eu dirijo.

Acomodou-se atrás do volante, o casaco de pele abriu-se e a minissaia subiu o mais que podia.

— Mas para onde estamos indo? — quis saber Billy.

— De volta à minha casa. O que você precisa é de um bom banho quente, meu bem. — Sua mão esquerda apertou a coxa do rapaz com força, ela ligou o carro e partiram.

O vôo proveniente de Jersey chegou ao Terminal Um do aero­porto de Heathrow pouco depois das onze da manhã do dia seguinte. Meia hora se passou até a mala de Dillon ser liberada e ele sentou-se fumando e lendo o jornal enquanto esperava. As notícias sobre a guerra eram boas para as forças aliadas. Sofreram a baixa de alguns pilotos no Iraque, mas os ataques aéreos estavam tendo um efeito terrível.

Finalmente ele apanhou a mala e seguiu seu caminho. Havia uma grande correria entre os funcionários da alfândega pois vários aviões chegaram quase que ao mesmo tempo. Pareciam não estar revistando ninguém naquela manhã, não que encontras­sem algo com ele, caso procurassem. Sua mala continha apenas uma muda de roupa e artigos de toalete, nada mais, e a valise somente alguns jornais. Tinha também dois mil dólares na carteira, em vinte cédulas de cem dólares, mas não havia nada de errado com isso. Dillon destruíra o passaporte francês no hotel em Jersey. Agora não havia volta. Quanto retornasse à França, seria certamente por uma rota diferente e até lá a carteira de motorista de Jersey, em nome de Peter Hilton, era toda a identificação de que precisava.

Dirigiu-se pela escada rolante até o piso superior e entrou na fila de um dos balcões de câmbio, trocando quinhentos dólares por libras. Repetiu a mesma operação em três outros bancos, então desceu para o piso inferior a fim de tomar um táxi assoviando baixinho.

Pediu ao motorista que o deixasse na estação de Paddin onde guardou a mala em um locker. Telefonou a Tânia Novikova, no número que Makeev lhe dera, para o caso de ela encontrar-se em casa, e a secretária eletrônica atendeu. Dillon não deixou qualquer mensagem, mas saiu e fez sinal para um táxi, dizendo ao motorista que o levasse até Covent Garden.

Com os óculos de lentes coloridas, a gravata de listras e a capa Burberry azul-marinho, tinha uma aparência totalmente respeitável.

— Tempo terrível, chefe. Creio que em breve vamos ter uma nevasca muito forte — disse o motorista do táxi.

— Eu não me surpreenderia. — O sotaque de Dillon era impecavelmente inglês.

— O senhor vive em Londres, chefe?

— Não, estou na cidade por alguns dias a negócios. Moro no exterior há algum tempo — respondeu Dillon prontamente. — Nova York. Há anos que não venho a Londres.

— Há muitas mudanças. Nada é mais como antes.

— Acredito. Li no outro dia que não se pode mais andar pela Downing Street.

— E isso mesmo, chefe. A Sra. Thatcher instalou um novo sistema de segurança, e há portões na extremidade da rua.

— Verdade? — perguntou Dillon. — Gostaria de ver isso.

— Podemos passar por lá se o senhor quiser. Posso levá-lo pela Whitehall e então voltar para Covent Garden.

— Está bem para mim.

Dillon recostou-se no banco, acendeu um cigarro e ficou observando. Desceram a Whitehall a partir da Trafalgar Square, passando pelo quartel da Cavalaria Real, com os dois soldados montados de guarda, usando pesados sobretudos contra o frio, as espadas desembainhadas.

— Deve estar terrivelmente frio para os cavalos — observou o motorista, acrescentando a seguir: — Aqui estamos nós, chefe: Downing Street. — Ele reduziu um pouco a velocidade. — Não se pode parar aqui. Se alguém faz isso, os tiras vêm e querem saber o que você está fazendo.

Dillon olhou para a extremidade da rua.

— Então são aqueles os famosos portões?

— Um exagero da parte de Thatcher, dizem algumas pessoas, mas se quer saber a minha opinião, ela quase sempre tinha razão. O maldito IRA realizou algumas proezas em Londres durante os últimos anos. Por mim, eu os mataria a todos. Se eu o deixar em Long Acre está bom para o senhor, chefe?

— Está ótimo — disse Dillon e reclinou-se no assento, pensando naqueles portões magníficos no fim da Downing Street.

O táxi parou junto ao meio-fio e Dillon deu ao motorista uma nota de dez libras.

— Pode ficar com o troco — disse, afastando-se rapidamente pela Langley Street.

A área de Covent Garden estava tão agitada como sempre, as pessoas agasalhadas contra o frio extremo, fazendo com que a cidade parecesse mais Moscou do que Londres. Dillon acompanhou a multidão e por fim encontrou o que procurava numa ruazinha estreita próximo a Neal’s Yard, uma pequena loja de artigos para teatro, cuja vitrine encontrava-se cheia de máscaras de fantasias antigas e maquiagem. Um sino tilintou quando ele entrou. O homem que surgiu através da cortina nos fundos da loja tinha cerca de setenta anos, os cabelos brancos como neve e o rosto redondo e gordo.

— Em que posso ajudá-lo? — perguntou.

— Um pouco de maquiagem, creio. O que o senhor tem aí?

— Tenho alguns kits muito bons — respondeu o velhinho, apanhando uma das caixas e abrindo-a sobre o balcão. — Eles usam isso aqui no Teatro Nacional. O senhor é profissional?

— Não, sou amador,do grupo da igreja. — Dillon verificou o conteúdo da caixa. — Excelente. Levarei também mais um batom, vermelho vivo, uma tintura preta para o cabelo e um pouco de solvente.

— O senhor está mesmo entusiasmado. Por falar nisso, meu nome é Clayton. Tome aqui o meu cartão para o caso de precisar de mais alguma coisa. — Apanhou os produtos pedidos, colocou-os dentro da caixa de maquiagem, fechando-a. — Trinta libras à vista, e não se esqueça, qualquer coisa de que precisar...

— Não me esquecerei — asseverou Dillon e saiu, assoviando.

Nevava na vila de Vercors, quando o cortejo deixou a casa. Apesar do tempo, seus habitantes enfileiravam-se na rua, os homens tirando os chapéus, enquanto Anne-Marie Audin era levada ao local de seu descanso final. Havia apenas três automóveis seguindo o carro fúnebre; o velho Pierre Audin e seu secretário iam no primeiro, alguns empregados nos que vinham a seguir.

Brosnan e Mary Tanner, acompanhados por Max Hernu, caminharam por entre as lápides e se detiveram quando o ancião foi retirado do carro e acomodado em uma cadeira de rodas, que prosseguiu empurrada, seguida pelos outros.

Era uma igreja muito antiga e típica de vilarejos, as estações da Via Sacra representadas nas paredes caiadas; lá dentro estava frio, muito frio. Na verdade, Brosnan nunca sentira tanto frio em sua vida e ficou ali sentado, tremendo ligeiramente, mal se dando conta do que estava sendo dito, erguendo-se e ajoelhando-se obedientemente junto com todos os outros. Foi apenas quando o serviço chegou ao fim e todos se puseram de pé, enquanto alguns homens carregavam o caixão pelo corredor, que ele percebeu que Mary Tanner segurava sua mão.

Caminharam pelo cemitério até o mausoléu da família, do tamanho de uma pequena capela e construído em granito cinza e mármore, com um teto gótico alcantilado. As portas de carvalho estavam abertas. O padre deteve-se para dar a bênção final e o caixão foi levado para dentro. O secretário manobrou a cadeira de rodas e passou por eles, empurrando-a, o velho encurvado, uma manta sobre seus joelhos.

— Lamento tanto por ele — disse Mary.    

— Não lamente, ele não tem consciência nem mesmo da do dia — retrucou Brosnan.

— Nem sempre é assim.

Ela caminhou até o carro e pousou a mão sobre o ombro do ancião, sentado em sua cadeira de rodas. Depois voltou para junto de Brosnan.

— Bem, meus amigos, de volta a Paris — anunciou Hernu.

— E a seguir para Londres — completou Brosnan.

Mary passou o braço pelo dele enquanto se dirigiam ao carro.

— Amanhã, Martin, amanhã de manhã é a hora certa, e eu não aceitarei um não como resposta.

— Tudo bem — concordou ele. — Amanhã de manhã. — acomodou-se no banco traseiro do automóvel e recostou-se, subitamente esgotado. Sentado ao lado de Mary, ele fechou os olhos, enquanto Hernu dava a partida.

Passava pouco das seis quando Tânia Novikova, ouvindo a campainha, desceu as escadas e abriu a porta. Lá estava Dillon, a mala em uma das mãos, a valise na outra.

— Josef lhe manda lembranças.

Tânia estava perplexa. Desde que falara com Makeev, acessara os arquivos do KGB em Londres a fim de descobrir tudo que pudesse sobre Dillon e ficara estarrecida diante de seu currículo. Esperara algum tipo de herói moreno e, em lugar disso, tinha à sua frente um homem pequeno de capa de chuva, gravata colegial e óculos de lentes coloridas.

— Você é Sean Dillon? — perguntou ela.

— Nunca deixei de ser.

— É melhor entrar.

As mulheres nunca tiveram grande importância para Dillon. Encontravam-se à disposição para satisfazer uma necessidade em determinadas ocasiões, mas ele nunca tivera o menor envolvimento emocional com uma delas. Seguindo Tânia Novikova escada acima, deu-se conta de que ela tinha um bom corpo e que a calça preta do terninho que usava lhe caía muito bem. O cabelo estava preso na nuca com um laço de veludo, mas, quando Tânia se voltou para ele na luz plena da sala de estar, Dillon percebeu que ela era um tipo bastante comum.

— Fez uma boa viagem? — indagou ela.

— Sem maiores problemas. Fiquei preso em Jersey na noite passada devido à neblina.

— Aceita uma bebida?

— Um chá seria ótimo.

Ela abriu uma gaveta, tirando de lá uma Walther, dois pentes extras de balas e um silenciador Carswell.

— Segundo Josef, sua arma preferida.

— Definitivamente.

— Pensei também que isto aqui poderia vir a ser útil. — Entregou-lhe um pequeno pacote. — Dizem que pode deter uma bala calibre .45 à queima-roupa. É feito de nylon e titânio.

Dillon desdobrou-o. Não se tratava de um dos volumosos coletes à prova de balas tradicionais; este fora desenhado como um pequeno spencer ajustado ao corpo por tiras de velcro.

— Excelente — disse ele, pondo o colete na valise junto com a Walther e o silenciador. Desabotoou a capa de chuva, acendeu um cigarro e ficou parado na porta da cozinha, observando-a preparar o chá.

— Você está perto da Embaixada soviética aqui?

— Ah, sim, posso ir a pé. — Ela levou o chá em uma bandeja para a sala de estar. — Reservei um quarto para você num hotelzinho, dobrando a esquina na Bayswater Road. É o tipo de lugar onde pessoas que vêm à cidade a trabalho pernoitam.

— Ótimo. — Ele bebericou o chá. — Vamos aos negócios. Alguma notícia sobre Fahy?

— Até agora nada. Há alguns anos mudou-se de Kilburn para uma casa em Finchley. Ficou lá apenas um ano e mudou-se de novo. A partir daí não sei mais. Mas eu o encontrarei. Tenho alguém cuidando disso.

— Precisa encontrá-lo. É essencial. A seção do KGB em Londres ainda tem um departamento de falsificação?

— Naturalmente.

— Muito bem. — Tirou do bolso a carteira de motorista de Jersey. — Quero uma licença de piloto comercial no mesmo nome e endereço. Você vai precisar de uma foto. — Deslizou um dedo sob a cobertura plástica da carteira e tirou dali algumas fotografias idênticas à do documento. — É sempre útil ter algumas destas.

Ela apanhou uma.

— Peter Hilton, Jersey. Posso perguntar qual é a necessidade disso?

— Porque, quando chegar o momento certo, a hora de dar o fora daqui, vou querer voar e eles não alugam um avião a menos que você tenha uma licença emitida pela Autoridade de Aviação Civil. — Serviu-se de um pouco mais de chá. — Diga ao seu funcionário que quero habilitação para bimotores e instrumentos.

— Anotarei esses detalhes. — Abriu a bolsa, tirou dela um envelope, guardando ali a fotografia, e fez algumas anotações na parte externa. — Mais alguma coisa?

— Sim, gostaria de obter detalhes completos sobre o atual sistema de segurança no Número Dez da Downing Street.

Ela prendeu a respiração.

— Devo deduzir que é esse o seu alvo?

— Não exatamente. O homem que está lá dentro é o meu alvo, mas isso é outra coisa. A agenda diária do primeiro-ministro, é fácil consegui-la?

— Depende do que você deseja. Ele sempre tem compromissos fixos durante o dia. A sessão de perguntas na Câmara dos Comuns, por exemplo. É claro que agora as coisas estão um pouco diferentes por causa do Golfo. O Gabinete de Guerra se reúne todos os dias às dez da manhã.

— Na Downing Street?

— Isso mesmo, na Sala do Gabinete. Mas ele tem outros compromissos no decorrer do dia. Ontem mesmo, fez um pronunciamento na Rede das Forças Britânicas para as tropas no Golfo.

— Foi gravado na BBC?

— Não, eles têm seu próprio estúdio em Bridge House, que fica perto da estação de Paddington, não muito longe daqui.

— Interessante. Pergunto-me, como terá sido a segurança?

— Não muito grande, creia-me. Alguns agentes, nada mais que isso. Os ingleses são loucos.

— Eles têm é uma sorte e tanto. Esse seu informante, o que lhe deu todos os detalhes sobre Ferguson. Fale-me dele. — Ela atendeu o seu pedido e, ao chegar ao fim, ele assentiu. — Quer dizer então que você o pegou de verdade pelos colhões, hein?

— Pode-se dizer que sim.

— Vamos manter as coisas nesse pé. — Ele levantou-se e abotoou o casaco. — É melhor eu ir andando e me registrar no tal hotel.

— Já jantou?

— Não.

— Tenho uma sugestão. Um pouco acima do hotel, na mesma rua, há um excelente restaurante italiano, o Luigi’s. Um daqueles pequenos estabelecimentos de propriedade de uma família. Você se acomoda no hotel, enquanto eu vou até a embaixada. Verificarei em nossos arquivos o que temos sobre o sistema de segurança da Downing Street e verei seja há alguma novidade sobre Fahy.

— E quanto à licença de piloto?

— Também providenciarei isso.

— Vinte e quatro horas.

— Está certo.

Ela apanhou um casaco e um cachecol, desceu as escadas com ele e saíram juntos. As calçadas estavam cobertas por uma camada de gelo. Tânia carregou a valise para ele, segurando em seu braço, até chegarem ao hotel.

— Vejo você daqui a uma hora — despediu-se ela e seguiu adiante.

Era o típico hotel que provavelmente fora muito próspero no final da era vitoriana. Os atuais proprietários fizeram o melhor que puderam, mas isso não fora muito. A sala de jantar, à esquerda do vestíbulo, não era nada convidativa e não havia ali mais do que meia dúzia de pessoas jantando. O recepcionista, um velho cujo rosto parecia uma caveira, vestindo um uniforme marrom desbotado, movimentava-se com infinita lentidão, enquanto registrava Dillon e lhe entregava as chaves. Obviamente, esperava-se dos hóspedes que carregassem sua própria bagagem.

O quarto era exatamente o que imaginara. Duas camas de solteiro, lençóis baratos, um banheiro, uma televisão que funcionava quando se introduzia moedas por uma abertura que havia nela, e uma pequena cesta ao lado, contendo saquinhos de café, chá e leite em pó. Bem, de qualquer forma, não ficaria ali por muito tempo. Abriu a mala e guardou seus pertences no armário.

Entre os negócios de Jack Harvey, havia uma casa funerária em Whitechapel. Tratava-se de um estabelecimento bastante grande e bem rendoso, pois, como ele gostava de brincar, os mortos estão sempre conosco. O prédio era um imponente edifício de três andares, em estilo vitoriano, que Harvey reformara. Myra residia na cobertura e era ela quem dirigia o negócio. Harvey ocupava um escritório no primeiro andar.

Ele pediu ao motorista que esperasse, subiu os degraus e tocou a campainha. O porteiro noturno atendeu.

— Minha sobrinha está? — perguntou Harvey.

— Creio que sim, Sr. Harvey.

Harvey atravessou a loja principal, onde os caixões eram expostos, e o corredor com pequenas capelas de ambos os lados, onde os parentes podiam velar os corpos. Subiu dois lances de escada e tocou a campainha na porta de Myra.

A sobrinha já estava à sua espera, alertada por um discreto telefonema do porteiro. Deixou-o esperar um momento e então abriu a porta.

— Tio Jack!

Ele passou apressado por ela e, ao vê-la com um minivestido bordado de lantejoulas douradas, meias e sapatos pretos, perguntou:

— Vai sair ou algo assim?

— Bem, vou a uma discoteca.

— Esqueça isso agora. Falou com os contadores? Há alguma forma de eu pegar Flood legalmente? Algum problema com as licenças? Qualquer coisa?

— Não há a mínima chance — afirmou Myra. — Passamos um pente fino em todos os seus negócios. Não encontramos nada.

— Certo, então eu terei de pegá-lo à força.

— Isso não funcionou muito bem na noite passada, não é mesmo?

— Eu usei lixo, foi por isso. Um bando de idiotinhas que não merecem que se perca tempo com eles.

— Então o que você pretende?

— Pensarei em alguma coisa. — Quando ele se virou direção da porta de saída, ouviu um ruído no quarto. — Ora, quem está aí? — Abriu a porta, deparando-se com Billy Watson ali de pé, com o olhar assustado. — Jesus! — Harvey voltou-se para Myra. — É repulsivo. Você só pensa em sexo.

— Pelo menos faço isso da maneira correta — retrucou Myra

— Foda-se! — exclamou ele.

— Não é necessário. Ele fará isso por mim.

Harvey desceu as escadas bufando.

— Você não dá a mínima para ninguém, não é? — observou Billy.

— Meu amor, esta é a casa dos mortos — disse ela, apanhando o casaco de pele e a bolsa. — Eles estão lá embaixo em seus caixões e nós estamos aqui vivos. As coisas são simples assim, portanto tire o máximo proveito delas. Agora, vamos indo.

Dillon estava sentado em um pequeno reservado a um canto no Luigi’s, bebendo o único champanhe disponível no estabelecimento — um Bollinger não-vindimado bastante razoável —, quando Tânia chegou. O velho Luigi cumprimentou-a pessoalmente, como a um cliente especial, e ela sentou-se.

— Champanhe? — perguntou Dillon.

— Por que não? — Ergueu os olhos para Luigi. — Faremos o pedido daqui a pouco.

— Uma das coisas que não mencionamos foi o dinheiro para as despesas. Trinta mil dólares. Aroun deveria providenciar essa quantia — disse Dillon.

— Já cuidaram disso. O homem em questão entrará em contato comigo amanhã. Trata-se de um contador de Aroun em Londres.

— Certo. Então, que notícias você me traz? — perguntou ele.

— Nada ainda sobre Fahy. Quanto à licença para voar, já está em andamento.

— E o que me diz do Número Dez?

— Dei uma olhada nos arquivos. O acesso à Downing Street sempre foi aberto ao público. Mas o fato de o IRA ter chegado tão perto de mandar pelos ares todo o Gabinete durante o congresso do Partido Conservador em Brighton, há pouco tempo, provocou uma mudança na opinião a respeito da segurança. A campanha de bombas em Londres e os ataques a autoridades aceleraram as coisas.

— E então?

— Bem, o povo costumava ficar em frente ao Número Dez, observando os grandões entrarem e saírem, mas agora não pode mais. Em dezembro de 89, Margaret Thatcher ordenou novas medidas de segurança. De fato, o lugar agora é uma fortaleza. As grades de aço têm mais de três metros de altura. Aliás, os portões são no estilo neovitoriano, um toque de classe dado pela Dama de Ferro.

— Sim, eu os vi hoje.

Luigi rodeava-os ansioso e eles interromperam a conversa, pedindo sopa minestrone, costeletas de vitela, batatas sauté e uma salada de folhas.

— Algumas pessoas acusaram-na de haver se tornado vítima de delírios paranóicos — retomou Tânia. — Isso é besteira, é claro. Aquela mulher nunca teve delírios em relação a coisa alguma na vida. De qualquer modo, do outro lado dos portões há uma tela de aço projetada para erguer-se rapidamente no caso de um veículo não-autorizado tentar passar por eles.

— E o prédio em si?

— As janelas possuem vidraças especialmente resistentes, inclusive as janelas georgianas. Ah, e as cortinas de filó são definitivamente um milagre da tecnologia moderna. São à prova de explosivos.

— Sem dúvida alguma, você dispõe dos fatos.

— É incrível, mas tudo que eu lhe disse foi publicado por revistas ou jornais. A imprensa inglesa põe o seu direito de informar acima de qualquer outra coisa. Simplesmente recusa-se a admitir as implicações de segurança. Nos arquivos de qualquer um dos principais jornais ingleses, você encontrará detalhes do interior do Número Dez, de Chequers, a casa de campo do primeiro-ministro e até mesmo do Palácio de Buckingham.

— E o que você me diz de entrar lá como um funcionário?

— Essa costumava ser uma verdadeira brecha na segurança. A maior parte das festas é organizada por firmas particulares e o mesmo ocorre com parte da limpeza, mas eles são muito rígidos na verificação dos antecedentes dessas pessoas. É claro que as falhas sempre ocorrem. Já aconteceu de um bombeiro hidráulico, trabalhando na casa do ministro da Fazenda, no Número Onze, abrir uma porta e ver-se perambulando no Número Dez, tentando achar a saída.

— Isso parece piada.

— Há pouco descobriu-se que funcionários de firmas contratadas para prestar serviços de limpeza, cujos antecedentes haviam sido checados, operavam sob identidade falsa. Alguns deles tinham autorização para trabalhar no Ministério do Interior, entre outros.

— Sei, o que você está querendo dizer é que há falhas no sistema.

— Isso mesmo.—Ela hesitou. — Você tem alguma coisa em mente?

— Refere-se a tiros ao acaso com um rifle de precisão, de cima de um telhado a duzentos metros de distância, quando ele passar pela porta? Creio que não. Não, na verdade não tenho nenhuma idéia sólida no momento, mas encontrarei uma solução. Eu sempre encontro. — O garçom trouxe-lhes a sopa. — Bem, o cheiro está bom. Vamos ver o sabor.

Depois do jantar, ele a acompanhou até o apartamento. Nevava pouco e fazia muito frio.

— Esse tempo deve lhe trazer recordações de casa — disse Dillon.

— De casa? — Ela pareceu desconcertada por um momento e então riu. —Moscou, você quer dizer? — Deu de ombros. — Já faz muito tempo. Gostaria de subir?

— Não, obrigado. Já está tarde e uma noite de sono me fará bem. Estarei no hotel amanhã de manhã. Digamos, até o meio-dia. Pelo que vi, não creio que consiga almoçar por lá. Estarei de volta às duas, se você precisar falar comigo.

— Ótimo — disse ela.

— Boa noite, então.

Tânia fechou a porta, Dillon deu meia-volta e afastou-se. Foi somente quando ele dobrou a esquina da Bayswater Road que Gordon Brown saiu das sombras de um portal no outro lado da rua e ergueu os olhos para a janela de Tânia. A luz se acendeu. Ele deixou-se ficar ali por mais algum tempo, depois virou-se e foi embora.

Em Paris, na manhã seguinte, a temperatura se elevou três ou quatro graus e o gelo começou a derreter. Mary e Hernu, no Citroën preto do coronel, apanharam Brosnan pouco antes do meio-dia. O professor os aguardava na entrada do prédio no Quai de Montebello, vestindo uma capa de chuva e um boné de tweed, e levando na mão uma mala, que o motorista guardou no porta-malas. Brosnan sentou-se no banco traseiro ao lado dos outros dois.

— Novidades? — perguntou ele.

— Nada — respondeu o coronel.

— Como eu disse, provavelmente ele já está lá. E quanto a Ferguson?

Mary olhou para o relógio em seu pulso.

— Ele deve estar falando com o primeiro-ministro agora, alertando-o quanto à seriedade desse caso.

— É tudo que ele pode fazer — afirmou Brosnan. — Além de prevenir as outras divisões dos serviços de segurança.

— E como é que você agiria, meu amigo? — indagou Hernu.

— Saemos que Dillon trabalhou para o IRA em Londres, em 1981. Como eu já disse a Mary, ele deve ter usado contatos no submundo para conseguir o equipamento de que precisava. É o que ele sempre faz, e desta vez não será diferente. É por isso que fazer uma visita ao meu velho amigo Harry Flood.

— Ah, sim, o temível Sr. Flood. A capitão Tanner esteve me falando sobre ele. Mas e se ele não puder ajudar?

— Existe um outro caminho. Tenho um outro amigo na Irlanda, bem perto de Dublin, em Kilrea, chamado Liam Devlin. Não há nada que ele não saiba sobre a história do IRA nos últimos anos, quem fez o quê. É uma idéia. — Acendeu um cigarro e reclinou-se no assento.—Mas eu pegarei o canalha, de uma forma ou de outra. Eu o pegarei.

O motorista os levou até a entrada do terminal dos aviões particulares no Charles de Gaulle, onde o jatinho estava à sua espera. Não houve nenhuma formalidade. Tudo já fora providenciado. O motorista carregou a bagagem até o local onde o co-piloto os aguardava.

— Capitão, se me permite o atrevimento — disse Hernu, beijando Mary gentilmente nas duas bochechas. — E você, meu amigo — voltou-se para Brosnan, estendendo-lhe a mão —, lembre-se sempre de que quando se parte numa jornada cujo objetivo é a vingança, é necessário antes de tudo cavar-se duas covas.

— Filosofia a essa hora? — ironizou Brosnan. — E a essa altura da vida? Até logo, coronel.

Sentaram-se no avião, ajustaram os cintos de segurança, o co-piloto recolheu a escada, trancou a porta e foi juntar-se ao companheiro na cabine.

— Hernu tem razão, você sabe disso — observou Mary.

— Sim, eu sei — disse Brosnan. — Mas não há nada que eu possa fazer quanto a isso.

— Eu compreendo, acredite, compreendo mesmo — disse ela, enquanto o avião deslizava na pista.

Quando Ferguson foi levado até o estúdio no Número Dez, o primeiro-ministro encontrava-se de pé junto à janela, bebendo uma xícara de chá. Ele voltou-se e sorriu.

— O chá que refresca, general.

— Dizem que foi graças ao chá que sobrevivemos à guerra, primeiro-ministro.

— Bem, já está bom se ele me ajudar à sobreviver à minha agenda atual. Temos uma reunião do Gabinete de Guerra às dez todas as manhãs, como o senhor sabe, e há ainda todas as questões prementes ligadas ao Golfo.

— E as questões diárias do país — completou Ferguson.

— É, fazemos o melhor que podemos. Ninguém nunca disse que a política era fácil, general. — Pousou a xícara sobre a mesa. Li seu último relatório. Acha provável que o tal Dillon já esteja aqui, em algum lugar de Londres?

— Pelo que ele disse a Brosnan, creio que podemos concluir que sim, primeiro-ministro.

— Já alertou todas as divisões dos serviços de segurança?

— Naturalmente, mas, como o senhor sabe, não temos um rosto para ele. Há uma descrição, é claro: pequeno, cabelos claros e assim por diante, mas, como diz Brosnan, a essa altura sua aparência deve estar inteiramente diferente.

— Sugeriram-me que talvez fosse aconselhável alguma cobertura da imprensa.

— Bem, é uma idéia — disse Ferguson —, mas duvido que servisse para alguma coisa. O que poderiam dizer? Para o andamento de uma investigação, a polícia gostaria de entrar em contato com um homem chamado Sean Dillon, que porém não usa esse nome? Quanto à sua descrição, não sabemos qual é a sua aparência e, se soubéssemos, ele não mais teria essa aparência.

— Meu Deus, o senhor expressou-se com tanta clareza, general. — O primeiro-ministro explodiu numa risada.

— É claro que poderia haver manchetes mais sensacionalistas: Chacal do IRA caça o primeiro-ministro.

— Não, não vamos fazer nenhuma dessas bobagens — declarou com firmeza o ministro. — Por falar nisso, quanto à sugestão de que Saddam Hussein poderia estar por trás desse caso, devo dizer-lhe que seus outros colegas do serviço secreto discordam. Eles estão firmes na opinião de que essa é uma questão do IRA e devo dizer-lhe que é assim que eles a estão investigando.

— Bem, se a Divisão Especial acredita que o encontrarão visitando bares irlandeses em Kilburn, é problema deles.

Houve uma batida na porta e um ajudante-de-ordens entrou.

— Somos esperados no Savoy em quinze minutos, primeiro- ministro.

John Major sorriu com grande charme.

— Mais um daqueles intermináveis almoços, general. Para começar, coquetel de camarão...

— E, a seguir, salada de frango — completou Ferguson.

— Encontre-o, general — disse-lhe o primeiro-ministro. — Encontre-o para mim.

O ajudante-de-ordens acompanhou Ferguson até a saída.

Tânia, de posse de boas notícias para Dillon, sabia que de nada adiantava ir ao hotel antes das duas e portanto dirigiu-se para o seu apartamento. Enquanto procurava a chave na bolsa, Gordon Brown atravessou a rua.

— Esperava encontrá-la — disse ele.

— Pelo amor de Deus, Gordon. Você deve estar louco.

— E o que faço quando surge algo importante que você precisa saber? Não posso esperar até você entrar em contato comigo. Pode já ser tarde demais. Então é melhor eu entrar, não é?

— Não pode. Tenho de voltar à embaixada em trinta minutos. Vou tomar um drinque com você, isso é tudo.

Ela deu meia-volta e caminhou até o bar na esquina antes que ele pudesse protestar. Sentaram-se a um canto, numa sala mais reservada que estava vazia, cientes do barulho que vinha do bar principal. Brown pediu uma cerveja e Tânia, uma vodca com lima.

— O que você tem para mim? — perguntou ela.

— Não sou eu quem deveria fazer essa pergunta? — Ela ergueu-se imediatamente e ele pousou a mão em seu braço. — Desculpe. Não vá.          

— Então comporte-se. — Voltou a sentar-se. — Agora diga logo.

— Ferguson teve uma reunião com o primeiro-ministro pouco antes do meio-dia. Às 12:30 estava de volta ao escritório, antes que eu terminasse a primeira metade do meu turno. Ele ditou um relatório a Alice Johnson, uma das datilógrafas de confiança que trabalham comigo. O relatório era para ser arquivado.

— Você conseguiu uma cópia?

__ Não, mas fiz o mesmo que da última vez. Levei-o até o escritório dele para ela, e o li no caminho. A capitão Tanner ficou em Paris com Brosnan para assistir ao funeral de uma francesa.

— Anne-Marie Audin? — lembrou ela.

— Estão vindo para cá hoje. Brosnan prometeu total cooperação. Ah, todas as outras divisões dos serviços de inteligência foram notificadas a respeito de Dillon. Segundo instruções do primeiro-ministro, não haverá qualquer cobertura por parte da imprensa. A impressão que tive foi que ele disse a Ferguson para fazer o possível e o impossível.

__Ótimo — disse ela. — Muito bem, você deve continuar atento, Gordon. Agora eu preciso de ir.

Tânia começou a se levantar e ele agarrou-lhe o pulso.

— Noite passada, por volta das onze horas, eu a vi voltando para casa com um homem.

— Você estava vigiando meu apartamento?

— Eu sempre passo por ali no meu caminho para casa.

Sua raiva era genuína, mas ela a conteve.

— Então, se você estava ali, saberá que o cavalheiro em questão, um colega da embaixada, não entrou. Ele simplesmente me acompanhou até em casa. Agora deixe-me ir, Gordon.

Ela se desvencilhou dele e saiu, e Brown, completamente deprimido, foi até o bar e pediu mais uma cerveja.

Quando ela bateu na porta do quarto de Dillon, pouco depois das duas ele a abriu de imediato. Tânia entrou, passando rapidamente por ele.

— Você parece satisfeita consigo mesma.

— Tenho motivos.

Dillon acendeu um cigarro.

— Vá em frente, conte-me.

— Antes de tudo, conversei com meu informante do Grupo Quatro. Ferguson acaba de falar com o primeiro-ministro. Eles acreditam que você já esteja aqui e todas as divisões dos serviços de inteligência já foram alertadas. Brosnan e a tal mulher, a Tanner, estão vindo de Paris. Brosnan ofereceu cooperação total.

— E Ferguson?

— O primeiro-ministro determinou que não haveria publicidade na imprensa. Apenas disse a Ferguson que fizesse o possível e o impossível para pegar você.

— É muito bom ser querido.

— Em segundo lugar: — Ela abriu a bolsa e tirou de lá um livrete semelhante a um passaporte. — Uma licença de piloto emitida pela Autoridade de Aviação Civil para um certo Peter Hilton.

— Isso é maravilhoso—disse Dillon, apanhando a licença da mão dela.

— É, o homem que faz esse tipo de coisa se esmerou dessa vez. Eu disse a ele as suas necessidades e ele decidiu que lhe daria uma licença comercial. Aparentemente, você também é instrutor.

Dillon checou a fotografia e virou rapidamente as páginas.

— Excelente. Não poderia ser melhor.

— E isso não é tudo — declarou Tânia. — Você não queria saber o paradeiro de Daniel Maurice Fahy?

— Você o encontrou?

— Exato, mas ele não está mais morando em Londres. Eu trouxe um mapa rodoviário para você. — Ela desdobrou a carta. — Ele tem uma fazenda aqui, um lugar chamado Cadge End, em Sussex. Fica a cerca de quarenta ou cinqüenta quilômetros de Londres. Você toma a estrada que vai até Horsham, passando por Dorking, e então segue para o campo.

— Como é que você sabe disso tudo?

— O agente a quem incumbi dessa missão conseguiu encontrá-lo no fim da tarde de ontem. Quando parou num bar da vila a fim de fazer algumas perguntas, depois de haver examinado o local, já era muito tarde e ele só regressou a Londres depois da meia-noite. Recebi o relatório hoje de manhã.

— E então?

— Ele diz que a fazenda é bastante afastada da estrada, próxima a um rio chamado Arun. Fica numa área pantanosa. O nome da vila é Doxley e a fazenda fica a um quilômetro e meio ao sul desta. Há uma placa indicando.

— Esse seu homem é bastante eficiente.

— Bem, ele é jovem e está tentando mostrar serviço. Pelo que ouviu no bar da vila, Fahy tem um pequeno rebanho de ovelhas e dedica-se amadoristicamente a maquinarias agrícolas.

Dillon assentiu.

— Isso faz sentido.

— Um detalhe que pode ser uma surpresa para você: há uma garota morando com ele, uma sobrinha-neta ao que parece. Meu homem a viu.

— E o que foi que ele disse?

— Que ela veio até o bar buscar algumas garrafas de cerveja. Tem cerca de vinte anos e eles a chamam de Angel, Angel Fahy. Ele disse que ela parece uma camponesa.

— Maravilha. — Ele se pôs de pé e apanhou a jaqueta. — Eu preciso ir até lá imediatamente. Você tem um carro?

— Sim, mas é um Mini. É mais fácil estacioná-lo em Londres.

— Não há problema. Como você disse, são cinqüenta quilômetros no máximo. Você pode me emprestar o carro, então?

— É claro. Está numa garagem no fim da minha rua. Vou até lá com você.

Ele vestiu a capa de chuva, abriu a valise, tirou de lá a Walther, encaixando um pente de balas, e a enfiou no bolso esquerdo. O silenciador ele guardou no bolso direito.

— Para qualquer eventualidade — disse ele e saíram.

O automóvel era de fato um Mini Cooper, o que significava bom rendimento; era preto com frisos dourados.

— Excelente — observou Dillon. — Irei agora mesmo.

Acomodou-se atrás do volante e ela perguntou:

— O que há de tão importante em relação a esse Fahy?

— Ele é um engenheiro capaz de fazer qualquer coisa com as mãos, um fabricante de bombas genial e que há anos tem um disfarce muito seguro. Ele me ajudou quando da minha última operação aqui, em 81, ajudou-me bastante. O fato de ele ser primo em segundo grau do meu pai também ajuda bastante. Eu o conheci aqui quando ainda era garoto. Por falar nisso, você ainda não mencionou o dinheiro que Aroun ficou de providenciar.      

— Vou apanhá-lo hoje às seis. Tudo muito teatral. Um Mercede pára na esquina da Brancaster Street com a Town Drive, que não fica muito longe daqui. Eu digo: “Está frio, mesmo para época do ano”, e o motorista me entrega uma valise.

— Que Deus nos ajude. Ele deve andar vendo televisão demais — disse Dillon. — Manterei contato. — E deu a partida.

Ferguson fizera uma parada no escritório do Ministério da Defesa após deixar a Downing Street, para atualizar o arquivo sobre o caso Dillon e despachar outros assuntos gerais. Como sempre, ele preferia trabalhar em seu apartamento e, portanto, retornou a Cavendish Square, pediu a Kim que lhe preparasse um almoço tardio de ovos mexidos e bacon, e estava passando os olhos pelo Times, quando a campainha soou. Um momento depois, Kim levava até ele Mary Tanner e Brosnan.

— Meu querido Martin. — Ferguson pôs-se de pé, apertando-lhe a mão. — Então aqui estamos nós mais uma vez.

— É o que parece — retrucou Brosnan.

— Correu tudo bem no funeral? — indagou Ferguson.

— Tão bem quanto pode transcorrer um funeral — respondeu Brosnan asperamente e acendeu um cigarro. — Então, em que ponto estamos? O que há de novo?

— Encontrei-me outra vez com o primeiro-ministro. Não haverá nenhuma publicidade na imprensa.

— Concordo com ele nesse aspecto — assentiu Brosnan. Não teria qualquer utilidade.

— Todas as agências de inteligência importantes, mais a Divisão Especial, naturalmente, foram notificadas. Farão o que puderem.

— O que não é muita coisa — retrucou Brosnan.

— Uma outra questão — interveio Mary. — Sabemos que ele ameaçou o primeiro-ministro, mas não temos a menor pis do que ele pretende ou quando fará qualquer coisa. Pelo que sabemos, ele pode estar preparando algo para esta noite mesmo.

Brosnan abanou a cabeça.

— Não, na minha opinião não vai ser tão rápido assim. Essas coisas levam tempo. Eu sei disso.

— Então, por onde você vai começar?—perguntou Ferguson.

— Com meu velho amigo Harry Flood. Quando Dillon esteve aqui em 1981, ele provavelmente usou contatos no submundo para supri-lo do que precisava. Talvez Harry possa descobrir alguma coisa.

— E se não puder?

— Então pedirei emprestado esse seu jato outra vez e irei até Dublin trocar algumas palavras com Liam Devlin.

— Ah, sim — lembrou-se Ferguson —, quem melhor do que ele?

— Quando Dillon veio a Londres em 1981, ele deveria estar sob as ordens de alguém. Se Devlin conseguisse descobrir quem é essa pessoa, teríamos uma pista e tanto.

— Parece-me um caminho lógico. Então você irá ver Flood hoje à noite?

— Creio que sim.

— Onde você vai se hospedar?

— No meu apartamento — declarou Mary.

— Na Lowndes Square? — As sobrancelhas de Ferguson arquearam-se. — Mesmo?

— Vamos lá, general, não seja antiquado. Lembre-se de que tenho quatro quartos em meu apartamento, cada um com seu próprio banheiro, e o professor Brosnan pode ficar com um que tenha uma tranca por dentro.

Brosnan soltou uma gargalhada.