Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

O SENHOR DAS ALMAS

Usavam collants pretos, muito finos, botas altas, pelo joelho, e da cintura pendiam brilhantes adornos metálicos. A parte de cima dos seus corpos estava também envolvida por um tecido preto fino, tão transparente que se percebia imediatamente se eram homens ou mulheres.

Eram, portanto, três mulheres e dois homens. A mais magra, que se encontrava no meio, a rapariga com uns seios pequenos era... sim, era Kati Folkert...

Tommi Reinecke tinha um aparelho de visionar fotografias que o ajudava a seleccionar o ângulo mais adequado. Inclinou novamente a cabeça sobre o aparelho. Já observara três vezes a foto. Agora, voltou a ligar a luz. O fundo ficou ainda mais difuso, o verde-claro dos ídolos do oceano Pacífico que enfeitavam os bastidores da discoteca passara a castanho-claro. No entanto, reconheciam-se perfeitamente as cinco figuras em primeiro plano.

As cabeças estavam envolvidas com algo que parecia uma ligadura preta e, a preto e branco, os rostos pareciam divididos por uma linha resistente ou que alguém lhes dera uma machadada. Com a sua mascarada bizarra, as cinco figuras davam a impressão de ter fugido de um teatro de almas penadas.

A rapariga, a quem Tommi Reinecke chamava Kati e que, portanto, tinha de ser Kati, estava no meio, segura por uma mulher entroncada, que usava um manto até aos tornozelos e que inclinara a cabeça para a frente de tal forma que cobria parte do pescoço de Kati.

Mas era Kati.

Aumentara o contorno dos olhos com um risco preto, grosso, o longo cabelo negro, liso, caía-lhe em cima dos ombros e, tal como os outros, tinha uma fita na testa, onde brilhava uma espécie de medalha. O seu manto era mais curto e também usava botas...

Reinecke ajustou o aparelho de forma a salientar mais o símbolo que se encontrava na medalha: um pentagrama. Os símbolos de Satanás faziam parte deste tipo de festas, juntamente com ossos de gato ou patas de galinha. Da mesma forma, o triângulo com um gancho algo estranho que o jovem que estava por trás de Kati usava era um símbolo satânico...

Tommi Reinecke retirou a fotografia da máquina. As outras, que tinham sido tiradas durante a festa satânica na discoteca Bali, não o interessavam. Satanás, Lúcifer, bruxas, todos aqueles disparates estavam agora na moda entre os jovens. Em breve surgiria, obviamente, uma coisa nova, e mesmo que a redacção da revista enchesse Tommi Reinecke de pedidos de envio de mais material sobre o movimento satânico entre os jovens, naquele momento já não lhe interessava. Mas com esta foto era diferente: Kati Folkert numa festa satânica era uma notícia explosiva...

Reinecke colocou a pequena foto de seis por nove com o rosto para baixo, de forma a poder analisar os gatafunhos do avesso, hesitou e dirigiu-se à cozinha. Encheu uma tigela com comida para o gato, serviu-se de uma chávena de café de máquina e, depois, remexeu no cesto do correio. Ali estava o postal de Kati! A parte da frente fora pintada com aguarelas de tons alegres, vermelhos e amarelos, o que lhe fizera logo lembrar um esboço de Picasso.

Reinecke releu o que estava escrito na parte de trás no estilo usual de Kati: ”Olá, Tommi! Fui ter contigo três vezes, nunca te apanhei. Dorothea anda a vadiar, sabe Deus por onde, algures na Arábia ou em Israel. Por lá, pelo menos, há pouca neve...” Depois: ”Preciso de ti, preciso até bastante de ti... Beijinhos e beijocas. Kati.”

Preciso de ti... já a ouvira dizer aquilo, mas desta vez ficou inquieto.

Levou o postal para a sua mesa de trabalho, para comparar a letra com a da parte de trás das fotografias. Era a mesma, sem sombra de dúvida, o mesmo desenho, o mesmo traço descuidado das vogais finais.

No meio do pequeno rectângulo branco estava uma espécie de desenho e por baixo, claramente escrito e em tamanho grande, o número seis-seis-seis.

Do número saía uma seta que apontava para cima, para uma letra grega que Reinecke conhecia da física: ómega, uma unidade de resistência eléctrica.

Ao colocar a fotografia transversalmente, conseguiu decifrar, com dificuldade, as palavras de Kati: ”Porque perdi tanto tempo?”, leu ele. ”Mas existirá este porquê? Não, porque certamente era assim que tudo devia ser.”

Franziu o sobrolho. Que queria aquilo dizer? Mas seis-seis-seis, já vira aquilo em qualquer lado... e ómega?

Tommi Reinecke deu uma fumaça na cigarrilha e observou Schopi, o seu gato, que se levantava do sofá e se dirigia à cozinha. O que se passava com Kati?

”Preciso até bastante de ti...”

Na sua linguagem significava que ela se encontrava em crise. Tommi lembrou-se de que não podia telefonar para Stamberg, para casa da mãe dela, que andava em viagem a fazer mais uma reportagem para a Heute...

Suspirou, ergueu-se, bebeu mais um gole de café e tentou ver a figura de Kati, o seu rosto cândido, pálido, magro e bonito, pareceu-lhe ouvir a sua voz: ”Então, Tommi, vais levar-me a dar uma volta?”, quando a fora buscar à Academia para a levar a passear por Schwabing. Voaram na sua Harley pela Leopoldstrasse, passando pela Porta da Vitória, e Kati ia sentada no assento suplementar e dava-lhe pancadinhas nas costas.

Kati numa festa satânica? Bom, isso ainda era aceitável, mas seis-seis-seis? E ómega? Talvez se tivesse fartado da música, dos CD dos Dead Metal ou dos Black Sabbath e achasse engraçado participar numa festa negra ou vestir-se.

- Frau Folkert? - perguntou uma voz.

- Hanne!

- Oh, Frau Folkert, graças a Deus que já chegou. Eu ajudo-a...

Dorothea subiu os últimos degraus e parou novamente.

- Hanne, cheira extremamente mal aqui.

Nesse momento lembrou-se de que a mala com a peça de seda estampada, oferta para a governanta, ainda estava no carro.

- Frau Folkert, meu Deus, que sorte ter chegado... Houve qualquer coisa na voz de Hanne que alarmou Dorothea. A mulher veio ao seu encontro, os braços ligeiramente estendidos, parou à sua frente, apesar do frio, no seu uniforme azul, o rosto pálido, angustiado. Tinha os sobrolhos franzidos, a boca crispada, os lábios tremiam.

- O que se passa, Hanne? Onde está Kati?

- Frau Folkert, eu... estou tão confusa... Kati não está, foi-se embora.

O cheiro pareceu acentuar-se.

- E antes, ela...

A governanta não disse mais nada. Dorothea conseguia ouvir a sua respiração. Naquele momento viu a lanterna na mão de Hanne Moser, que a acendeu, dirigindo o raio de luz para a varanda, donde saía uma coluna de fumo espessa e azul-acinzentada.

- Antes ela fez o quê? - perguntou Dorothea.

- Frau Folkert, queimou as coisas dela... todas.

Um arrepio percorreu Dorothea. Em todos os seus anos de jornalista vira-se frequentemente envolvida nas situações mais incríveis, tendo-se tornado para ela uma espécie de rotina de vida superá-las, mas isto era completamente diferente.

- Dê-me a lanterna.

- Como disse?

- Oh, Deus, a lanterna!

- Sim, sim, claro, Frau Folkert.

Dorothea tirou a lanterna das mãos de Hanne e avançou pelo empedrado até às escadas que conduziam à ala oeste e à varanda...

Kati queimara as suas coisas? Todas?

Tommi Reinecke voltou a colocar a garrafa no frigorífico, abriu a janela da cozinha e inclinou-se, para verificar se o gato andava algures lá em baixo. Nada, para além dos caixotes do lixo pretos e brilhantes da humidade, bocados de neve nos cantos do quintal e uma aveleira desfolhada.

Dirigiu-se ao telefone e marcou novamente alguns números. Da Deep Dark Shop respondeu uma voz profunda de mulher, que pouco mais era do que um sussurro fraco. Parecia demasiado cansada até para murmurar, mas foi suficiente para transportar Tommi Reinecke para uma cave na Agnesstrasse, para o bazar burlesco de Kõhler, onde um pentagrama de latão com um metro indicava a secção ”Poderes Ocultos”, e onde era possível encontrar tudo o que interessava quando se era atormentado por alucinações: números místicos, feitiços e livros satânicos, instruções para magia negra, colectâneas de receitas de alquimia e de doutrina mística egípcia, obras sobre as filosofias gnósticas. Existia também um Dicionário de Parapsicologia e, junto dele, um álbum do mestre Aleister Crowley com imagens sobre o exorcismo de demónios, os horrores da Inquisição e vários processos de bruxaria. E não era tudo. Nas prateleiras brilhavam peles de cobra, cintilavam amuletos e alinhavam-se frasquinhos com poções do amor e de bruxedos, enquanto, nas paredes, caveiras de plástico e cabeças de cabra de papelão prensado faziam arregalar os olhos de espanto. Contudo, ao fim de três minutos, um forte pivete e estranho odor provocava um ataque de tosse a quem se encontrasse na sala.

A Deep Dark Shop merecia realmente uma visita, e os poderes ocultos representavam apenas uma parte da oferta. Outra secção, logo ao lado, fornecia chicotes, algemas e roupa interior de cabedal. E para rematar, por duzentos marcos por dia, uma cadeira de dentista estava à disposição dos clientes. Esta Deep Dark Shop era mesmo um espanto...

- Axel está? - perguntou Tommi.

- Axel? - sussurraram do outro lado.

- Axel Kõhler.

- Quem deseja falar-lhe?

- Reinecke.

- Um momento.

Pelos vistos ”Reinecke” era suficiente na Agnesstrasse, pois, exactamente passados três segundos, Kõhler atendeu.

- Tommi? Que bom ouvi-lo. Queria falar consigo hoje sem falta, por causa dos vídeos.

Aquilo soou sucinto, preciso, sem vestígios do sussurro mágico. Kõhler era um homem de negócios, e considerava importante que isso fosse reconhecido de imediato. Homem de negócios e conhecedor dos profundos vales de sombras da alma humana, para ele ambas as coisas andavam de braço dado.

Assim, prometera a Tommi, uma semana antes, um dos seus vídeos idiotas sobre Satanás, dado que o tema voltara a estar na berra.

- Não. Dê-me mais alguns dias. De momento, preciso de uma pequena informação.

Ouviu a respiração de Kõhler, que talvez pressentisse um novo negócio.

- Seis-seis-seis.

- Como?

- Os três números seguidos. Será alguma abreviatura... um número místico. Você é um perito, não é? Tem alguma coisa sobre isso na sua mercearia?

Kõhler riu-se baixinho.

- Seis-seis-seis significa Lúcifer... É muito normal que alguns adeptos de Satanás o tratem assim. Os nossos aqui de Munique, por exemplo, também o fazem.

”Normal?”, pensou Tommi. Claro, para Kõhler.

- Ah, sim? E que tipo de associação é essa? - perguntou em voz alta.

- Exactamente do tipo que procura, Tommi. Quer algumas fotografias? Está a ver, foi bom ter-me telefonado hoje. Eu até já me pus em contacto com o irmão Jacob, que não se opõe a que você o fotografe discretamente, claro, muito discretamente, sem muita luz, mas consegue isso, não consegue?

- Irmão Jacob?

- É o mestre da ordem, Tommi.

- Ah, sim, o mestre da ordem... claro.

O facto de Tommi se meter naquele disparate devia-se apenas à insistência de Kõhler em fechar um novo negócio. A explosão das seitas satânicas de jovens estava lentamente a suscitar interesse, e os jornalistas clamavam por material fotográfico.

- O irmão Jacob disse que sim em troca de um contributo para a ordem, como não podia deixar de ser.

- Quanto?

- Bom, uns milhares devem chegar.

- E quando?

- Esse é que é o problema - suspirou Kõhler. - Hoje à noite. Consegue isso?

- Acho que sim - retorquiu Tommi Reinecke. - Eu volto a ligar-lhe. - Desligou e olhou para a seta com que Kati ligara o seis-seis-seis e o ómega. Uma adepta de Satanás, então... Primeiro a festa satânica na Bali e agora uma adepta de Satanás! ”Tens mesmo de falar com Dorothea”, reflectiu Tommi. ”Tens de o fazer urgentemente...”

A primeira coisa em que Dorothea reparou foi no desaparecimento de Jim Morrison. Nem ele próprio teria acreditado naquilo... Ano após ano estivera pendurado em cima da cómoda, o olhar dirigido para o crepúsculo e para a cama de Kati, onde ela sonhava como qualquer outra adolescente. Da fotografia ficara apenas um rectângulo mais claro na parede.

De resto, parecia que tinha explodido uma bomba no quarto. A cómoda estreita, onde Kati guardava os seus utensílios de pintura, estava caída no chão e os tubos de cores e os lápis espalhados pelo tapete. Kati tirara primeiro as gavetas e pusera três delas em cima da cama. Do retrato do pai restava ainda uma moldura de prata ameigada. A bonita cabeça de pássaro, da época em que Jan ainda se dedicava à escultura nos seus tempos livres, estava a um canto, com o bico partido e as próprias fotografias de Kati eram apenas mais umas manchas claras na parede. Parecia que um grupo de vândalos se dedicara a destruir o quarto da rapariga. Dorothea afastou uma cadeira derrubada para o lado, dirigiu-se ao armário de parede, abriu as portas e viu as roupas penduradas em fila nos cabides. Olhou para cima, para a prateleira das malas: não parecia faltar nada.

- Ela só levou alguma roupa interior, um anoraque, calças de ganga e umas camisolas. Meteu tudo num saco disse, com voz queixosa, a governanta, que seguira a dona da casa.

- Pensei que não estava ninguém em casa.

Os joelhos de Dorothea começaram a tremer e teve de se apoiar no armário. A sua própria voz soava-lhe estranha e proferira uma idiotice. Mas era tudo uma idiotice, uma maluqueira cruel e absurda...

- Frau Bernhard, que mora no número quinze, viu-a quando ela chegou. Há muito tempo que Kati não vinha a Starnberg. A nossa vizinha viu-a a sair de um carro. Eu só cá cheguei às sete, já tudo acontecera. Frau Bernhard veio ter comigo quando eu estava a abrir a porta do jardim, mas já tinha visto a coluna de fumo lá em cima... Primeiro pensei que fosse o velho palheiro a arder, ou talvez a lenha para a lareira. Mas por que razão? No meio da neve? Sim, e o carro já se tinha ido embora... Está tão pálida, Frau Folkert. Sente-se bem?

- Continue, Hanne, continue!

- Frau Bernhard disse-me que quando viram fumo quiseram chamar os bombeiros, mas depois verificaram que só havia coisas a arder na varanda. Mesmo assim, chamaram a polícia, e Herr Bernhard correu à garagem para ir buscar o extintor ao seu Mercedes.

- A polícia...

- Sim. Também cá esteve. Mas que podia fazer? Dorothea começou a percorrer o quarto, aquele quarto com os móveis destruídos e as paredes nuas. Foi até à porta novamente inundada de angústia e pânico: fora, sair dali! De repente, ouviu um som alto, metálico. Olhou para o chão: a guitarra de Kati.

Baixou-se e depois ergueu-se ligeiramente, segurando a guitarra, ou aquilo que restava dela: o corpo acústico estava destruído, a madeira clara toda às lascas, que se elevavam como dentes aguçados e pontiagudos. A abertura de ressonância, redonda, com um bonito embutido, deixara de existir. Os olhos de Dorothea começaram a doer, e, subitamente, viu a cabeça de Kati debruçada sobre o instrumento, a testa redonda, o nariz pequeno, a sombra das pestanas e o cabelo comprido que roçava nas cordas quando ela mexia a cabeça. A náusea agarrou-se-lhe ao estômago como um punho.

Observou os restos da guitarra e leu as duas linhas de palavras espanholas escritas num papel que ainda estava colado ao fundo intacto do instrumento: ”Bartolomé Vidal. Plaza Espana, Barcelona.”

”Barcelona”, pensou Dorothea. Kati trouxera a guitarra da sua viagem a Espanha. Quando? Há dois anos...

Desta vez esforçou-se por chegar à porta, encostou-se e voltou a sentir o olhar inexpressivo de Hanne. Na sua cara de camponesa, o choque apagara qualquer compreensão.

- Meu Deus! Tudo desarrumado. As gavetas, as suas coisas, os livros...

”Sim”, pensou Dorothea, ”meu Deus! E depois andou a bater com a guitarra em todo o lado, arrancou a fotografia do pai da parede, atirou-a ao chão ou calcou-a. Na mesa-de-cabeceira não havia fotografias minhas. Tive sorte...”

O quarto de dormir de Dorothea Folkert, uma pequena sala, um quarto de vestir e o quarto das visitas situavam-se no primeiro andar da casa, o quarto de Kati era no rés-do-chão. Decidira viver naquele piso, e a mãe compreendera essa atitude: assim Kati podia receber amigos e sentir-se independente.

Dorothea avançou pelo corredor. Procuraria explicações mais tarde, agora era preciso fazer alguma coisa. Mas o quê? Contudo, não podia entrar em desespero. No estúdio, tirou a garrafa de conhaque do bar, encheu metade de um copo e bebeu-o. Depois, pegou no telefone. Não precisou de procurar o número e enquanto o marcava rezou para que Jan não estivesse de serviço à noite ou não tivesse sido retido por outros motivos na clínica.

- Fala da casa do professor Schneider.

Era uma voz de mulher, jovem e clara, a da namorada de Jan, Bea. Logo ela!

- Daqui Dorothea Folkert. Posso falar com Jan? É urgente.

- Lamento, mas não dá.

- Não dá o quê?

Dorothea sabia perfeitamente que a sua raiva repentina não tinha nada a ver com a rapariga que estava do outro lado da linha, mas não se conseguiu conter. Por isso, começou a gritar.

- Valha-nos Deus, mas eu já não disse que é urgente?! Tem a ver com a Kati e ela também é filha dele. Que significa isso: não dá?!

- Não dá, Frau Folkert. Jan não está em casa. Telefonaram-lhe há cerca de uma hora por causa de uma operação urgente. Lamento, mas não precisa de gritar.

”Até tens razão”, pensou Dorothea, e desligou.

Para o número seguinte precisou da lista telefónica. Clínica Harlaching, Departamento de Cirurgia Vascular. Desta vez respondeu-lhe uma enfermeira.

- O professor Schneider? Impossível. Está na sala de operações.

Dorothea rodou o auscultador na mão de um lado para o outro e serviu-se de mais um copo de conhaque.

- Hanne, preciso de comer alguma coisa. - Bebeu apenas metade do conhaque. - Um caldo de qualquer coisa. E uns pãezinhos.

- Mas, Frau Folkert, eu tenho lebre assada e couve-roxa...

- Hanne! Um caldo quente e uma sanduíche! Ou tenho de ser eu a fazer?

Hanne Moser deixou cair os braços e desapareceu na cozinha. ”Kati deve ter tido uma espécie de ataque”, pensou Dorothea. ”Um acesso de loucura, de paranóia, uma crise de agressividade. Mas contra quem? E porquê, que diabos? Existe, portanto, uma Kati que ninguém conhece, de quem não tenho o menor conhecimento. Existe um outro ser de um outro planeta que queima tudo o que ama e que, se calhar, até gostaria de incendiar a casa toda. Meu Deus... porquê? Que se passa, afinal?”

Abriu a porta para ir para o escritório.

- Frau Folkert... Frau Folkert - Hanne estava à porta da cozinha.

- O que se passa?

- O caldo está quase pronto... Mas Kati deixou uma coisa para si.

- Não entendo.

- Deixou uma carta para si, Frau Folkert. Aboca de Dorothea ficou seca.

- Hanne! Só agora é que diz isso? Uma carta? Onde está ela? Dê-ma.

- Está aqui, Frau Folkert.

Hanne levou a mão ao bolso lateral da sua bata e tirou uma folha de papel dobrada.

- Sabe, quando a polícia apareceu, eu escondi-a. Não queria que a lessem.

Dorothea quase não a ouviu. Abriu a folha, esticou-a e viu a letra da filha. Sim, era a escrita de Kati, clara, grande, cheia de energia: quatro linhas, quatro filas de letras, que a perturbaram ainda mais, que ela não entendeu, mas que, apesar disso, lhe pareceram muito ameaçadoras, pois o seu conteúdo era por de mais estranho.

”Tu gostas de te chamar minha mãe... És, no papel, e talvez também na carne. Mas não tens nada a ver com a minha alma e o meu coração e com tudo o que sou...”

Pouco antes das onze horas, Tommi Reinecke colocou o tripé da sua máquina fotográfica num quadrado de cimento sujo, com quatro metros por quatro, no antigo depósito de peças sobressalentes de uma oficina que falira em Grãfelfing, perto de Munique. Axel Kõhler ajudou-o e Tommi nunca o vira a mascar pastilha, mas desta vez os seus maxilares não paravam, parecia bastante agitado. As lanternas que tinha trazido eram a sua única fonte de luz, pois a lâmpada empoeirada, pendurada no tecto, já não funcionava. Na porta havia um postigo quadrado por onde se viam as ruínas da oficina, de betão e manchadas de óleo.

A chuva batia no telhado e algures pingava, talvez um buraco nas placas de fibrocimento deixasse passar a água. Que importava isso!

Tommi afastou uma cortina de plástico suja e percorreu a garagem com os feixes de luz.

Alguém se dera ao trabalho de preparar o espaço desconsolador para algo que não estava ao alcance da imaginação de Tommi: a luz da lanterna iluminou um palco elevatório, que parecia ter um papel especial a desempenhar. Fora levantado a cerca de um metro e a sua parte dianteira, de aço, estava coberta de tábuas, em cima das quais havia sido estendido um tapete bastante coçado.

- O que é aquilo? - perguntou Tommi.

Kõhler não respondeu, continuando a mascar. À direita e à esquerda do palco elevatório, como numa igreja, estavam cinco velas da altura de uma pessoa.

- Roubadas - murmurou Kõhler.

Portanto, provinham mesmo de uma igreja. Muito bem, que queria ele perguntar a seguir? Espantosamente, ainda não era o momento certo.

Tommi abriu novamente a bolsa da sua máquina fotográfica. Trouxera material ultra-sensível para a Pentax, rolos que, apesar da sua sensibilidade, garantiam uma solubilidade muito boa, além de que as velas providenciariam o ambiente sombrio adequado. De qualquer forma, não seria possível fazer fotografias muito claras.

Depois tirou da bolsa um projector. ”Uma fonte de luz discreta”, concedera o irmão Jacob. Por isso, o fotógrafo procurou um local discreto e encontrou-o: um T de ferro a sair de uma parede. Descobriu uma tomada, ligou um cabo e olhou para o relógio. Eram quase onze da noite. A chegada dos membros estava prevista para a meia-noite, e a perspectiva de uma espera naquele buraco de cimento sombrio não lhe agradava muito.

- O que precisava agora, Kõhler, era de uma cerveja. E de um schnaps. Melhor ainda, três schnaps. Queres vir?

Kõhler acenou afirmativamente com a cabeça.

Quando voltaram faltavam vinte minutos para a meia-noite. A garagem encontrava-se a vinte metros da estrada, entre pequenos jardins e um depósito de pneus. O parque de estacionamento continuava vazio. Fazia frio, mas pelo menos não chovia. A porta lateral do edifício da oficina estava aberta, e de lá saía um fio de luz.

Tommi estacou. Alguma coisa mudara. Kõhler agarrou-lhe o braço.

- O que se passa? - sussurrou ele.

- Um órgão - respondeu Tommi. - Bach, A Paixão segundo São Mateus.

No ar cinzento e húmido, o som parecia uma torrente mais clara, vigorosa e cintilante, que foi ficando cada vez mais alta à medida que os dois homens se aproximavam da porta lateral. Exactamente no momento em que entraram, a música mudou, foi como se explodisse uma trovoada numa noite de Verão. Juntamente com o som do órgão ouviu-se o uivo estático de uma guitarra, seguido do ribombar de um contrabaixo, um fogo cerrado de ritmo e ruído selvagem, em crescendo. Black Sabbath contra Bach... E quem achava esta combinação curiosa não tinha problemas em continuá-la: não incomodava os vizinhos.

- E se aparece uma patrulha? - perguntou Tommi.

- O que tem? - Kõhler tirou a pastilha elástica da boca e atirou-a para o chão. - No fundo, Black Sabbath é como se fosse música de igreja, não é?

Tommi seguiu-o, hesitante. No espaço grande e escuro havia apenas uma única fonte de luz: o projector. As velas não estavam acesas, mas a direcção da luz tinha sido mudada e apontava agora para um homem pequeno, debruçado sobre si próprio, isolado e acocorado entre dois altifalantes, e que mexia desajeitadamente nos reguladores de som.

De repente, levantou a cabeça e ergueu-se lentamente. Usava uns óculos de aço e os vidros redondos cintilaram. Tinha o cabelo tapado à escovinha, os pés enfiados em botas de montar pretas e o corpo coberto por uma camisola cinzenta, larga e comprida.

- Ah! - exclamou - Estão aí?

- Estamos. - Tommi acenou com a cabeça. - Estamos aqui.

- Tenho de pôr esta merda como deve ser.

A ”merda” ainda era Black Sabbath. Graças a Deus, ele desligara A Paixão segundo São Mateus, mas, em comparação com o ruído anterior, o rock era quase apenas um murmúrio.

- A barraca não é toda de cimento, por isso não entram os baixos. - O homenzinho rodou o botão e começaram a ouvir-se os baixos. Tommi teve a impressão de ser atingido por uma série de socos no estômago e no diafragma.

Mudou o projector para a posição anterior, escapou-se para o sítio onde estava a sua máquina fotográfica e Kõhler seguiu-o. A música baixou novamente, e quando voltou a subir era já o órgão, desta vez um ritmo de marcha lenta, festiva.

- Vêm aí - sussurrou Kõhler ao ouvido de Tommi.

Lá fora, no parque de estacionamento, ouviu-se o barulho de motores e depois um sonoro tilintar metálico. A cortina que tapava a entrava foi levantada e Tommi espreitou cautelosamente pela fresta do postigo, após o que experimentou rodar o tripé. Viu que as velas já estavam acesas.

A porta aberta formava um rectângulo cinzento. Claro que isto não passava de uma comédia idiota. Uma seita satânica? Apenas uma associação suburbana de jovens borbuIhentos de Munique. Ainda assim...

E ali estavam eles, acompanhados pelo som do órgão, cobertos por mantos com capuzes, pretos e lustrosos. Era meia-noite, a hora dos mistérios... e, além disso, aquela abertura oblíqua, sob a escassa luz, cintilava como pedaços de vidro partido.

Tommi corrigiu a abertura da máquina fotográfica, mas ainda estava demasiado escuro para conseguir fixar a objectiva. Era tudo uma parvoíce e, no entanto, ele sentia algo na garganta que lhe era estranho. De repente, recordou-se de uma noite, há muitos anos: uma cruz de madeira a arder e um grupo de loucos vestidos com os mantos do Ku-Klux-Klan que eram brancos, não pretos. Até tinham levado armas, escondidas sob as capas. Ele, Tommi, disparara, impassível, a máquina e então por que motivo considerava a situação actual muito mais angustiante do que aquela noite no Alabama? Talvez porque o local não se chamava Huntsville, mas sim Grãfelfing? Não, aquilo não tivera lógica... E isto seria? Os recém-chegados haviam formado duas filas e aproximavam-se lentamente. O órgão rejubilava... Tommi carregou pela primeira vez no disparador.

Não, nada tinha lógica! No caso dos provincianos do Alabama, tratava-se de brigões perigosos, reaccionários, que sonhavam com linchamentos e tinham criado uma tradição para isso. E neste caso? Os senhores da seita satânica? Jovens, crianças.

Os tambores explodiram novamente, as guitarras ressoaram, abafando a paixão piedosa de Johann Sebastian Bach no chão de cimento, ou perseguindo o demónio... Tinha a ver com ele. Os presentes ergueram os braços, gritaram qualquer coisa sob os capuzes, bateram com os tacões das suas botas de montar. Quem seriam? Possivelmente jovens dos subúrbios, cujos pais estavam sentados em frente ao televisor a ver o programa do Harald Schmidt ou dormiam nas suas casas geminadas.

- E então? - Axel Kõhler acotovelou Tommi e teve de lhe gritar ao ouvido, por causa do barulho.

- Capuzes giros! - gritou Tommi em resposta. Vendeu-os ao desbarato?

- Claro - sorriu Kõhler.

Tommi limitou-se a abanar a cabeça...

- Faz o que quiseres. Sê a lei! - ouviu-se gritar.

- Que assim seja - foi a resposta sussurrada.

O palco elevatório fora transformado em altar e Tommi reconheceu imediatamente o homem alto e magro, também embuçado de negro, que lá se encontrava: o irmão Jacob, o chefe da seita e sacerdote satânico. O seu dedo indicador esquerdo, branco, comprido, ossudo apontou para os fiéis, agora dispostos em círculo.

- Faz o que quiseres! - gritaram em uníssono. Para o irmão Jacob isso não chegava.

- Aquilo que quiserem, será realidade... Ó grande príncipe, ó Satanás, Lúcifer e teus servos, vem a nós!

- Vem a nós! - gritavam todos, avançando em círculo para o altar, rodeando Jacob, que retirou lentamente o seu capuz, descobrindo um rosto magro, desfigurado pelo fanatismo.

No esconderijo, Kõhler soltou um som enrouquecido. Tommi não percebeu se tal significara admiração ou divertimento, o que também não era importante - importante era apenas ordenar os seus próprios pensamentos e que aquele maluco desse um ou dois passos para a esquerda, a fim de que o projector o iluminasse melhor. Um metro para a esquerda, disparar e já estava! E foi o que aconteceu. Óptimo!

- Cristo! Escravo dos escravos. Nós desprezamos-te!

- Desprezamos-te...

Reinecke decidira observar a situação como ela merecia: com humor e sobretudo, com calma. Do que precisava era de algumas boas fotografias e depois ordená-las. Aqueles tipos eram loucos e então? Hoje em dia isso era normal, dizia Tommi a si próprio, agindo em consonância. Premiu o disparador, rodou ligeiramente a máquina para a direita, e tirou outra fotografia. Muito bem, e ali estava ele, o irmão Jacob, o nariz afilado como uma lâmina. O projector desenhava a sua sombra: uma máscara do demónio numa festa de Carnaval em Basileia. ”É exactamente isto que precisas, Tommi!”

Agora, os seis que o rodeavam também tiraram os capuzes: rostos de cal, borbulhentos, jovens, loucos... Tommi dizia isto a si próprio, tentava dar algum sentido àquela ladainha gritada que escarnecia de uma missa católica: ”Besta que estás no céu, tende piedade de nós!”, mas não conseguia evitar sentir que algo dentro dele procurava dominá-lo: um sentimento que parecia uma torrente a percorrer-lhe o corpo... O dedo indicador de Tommi não parava quieto, tirava fotografias umas após outras. E, se tudo corresse bem, mais tarde ver-se-ia como jovens borbulhentos acenavam com cruzes em frente de um palco elevatório, cruzes de prata, brilhantes, com pequenos Cristos.

Seguravam as cruzes com as cabeças inclinadas, riam-se e gritavam. E agora? Agora atiravam-nas para o chão sujo de óleo e um ruído caro ecoou pela sala, mas era apenas o princípio.

Tommi começou a ter problemas com a máquina fotográfica. Já chegava, já chegava mesmo. Eles levantaram os mantos, prenderam-nos, desabotoaram as calças e urinaram, sim, urinaram para cima do miserável monte de cruzes, e pareciam fazê-lo com gosto.

Dois tinham garrafas de cerveja presas entre os dentes e bebiam, enquanto se aliviavam por baixo, formando uma grande poça cintilante no chão, no meio das cruzes. Jacob, o irmão da loucura, ergueu uma taça de prata, sorriu com ar demoníaco, semiencheu-a com a urina dos jovens e colocou-a novamente, com cuidado, no palco elevatório, como se estivesse a celebrar a ceia.

Tommi retirou a máquina fotográfica do tripé.

- Que se passa? - sibilou Kõhler, com nervosismo.

- Olhe para isto, porcarias infantis, não participo mais nesta palhaçada.

Não conseguia ver a cara de Kõhler, era como se este fosse uma sombra cinzenta. Em seguida, ouviu-se novamente a música do órgão e a voz do irmão Jacob.

- Olhe, agora... agora é que vai começar! - exclamou Kõhler, excitado.

Tommi vacilou, trabalho era trabalho...

- Grande príncipe - clamou o irmão Jacob -, humildemente vos suplicamos que aceites o nosso novo irmão...

Jacob calou-se, aparentemente, esquecera-se do nome.

Então, uma das cabeças encapuçadas murmurou-lhe qualquer coisa ao ouvido e ele acenou com a cabeça.

-... o nosso irmão Jens como teu servo e como membro da nossa ordem.

O cenário continuava demasiado escuro para se conseguir trabalhar como deve ser. Reinecke baixou a máquina.

Antes, sob todos os mantos e capuzes, não conseguira encontrar o jovem. Mas agora ali estava ele, era magro, alto, e tinha, no máximo, dezassete anos. Usava calças de ganga, os habituais ténis pretos demasiado grandes e um blusão. Ali de pé, de cabeça baixa, ombros levantados, parado com as solas de borracha pretas no meio da poça repugnante, parecia um pouco perdido, não, intimidado.

Naquele momento, virou a cabeça.

Os olhos estavam esbugalhados e, por uns segundos angustiantes, Tommi teve a sensação de que o olhavam como se gritassem por ajuda. A boca do jovem moveu-se, abriu-a, e Tommi vislumbrou um aparelho para os dentes. O rapaz disse qualquer coisa que não se conseguiu ouvir, talvez nem ele soubesse sequer o que era. Parecia não se aperceber bem do que se passava à sua volta.

- Estica o braço - incentivou o irmão Jacob.

E novamente um cintilar à luz do projector - a lâmina de uma faca com serrilha. Tommi continuou sem ser capaz de se mexer. ”Um jovem”, pensou ele, impotente. Dezassete anos, com aparelho nos dentes e aquela cara... desfigurada de dor. E, por fim, ouviu-se o grito... o grito de uma criança angustiada, em sofrimento.

O sangue jorrou e os outros riam-se.

O sangue desenhou linhas escuras na pele clara, pingou para o chão. No seu esconderijo, Tommi Reinecke cerrou com tanta força o punho esquerdo que as unhas se enterraram na carne. Aquele porco! Aquele monte de merda demente que imaginara aquela loucura...

Que fazia ele agora? Pegou na taça, dobrou o braço do rapaz, deixou o sangue escorrer lá para dentro... sangue e urina!... E, como se isso não chegasse, um dos dois que seguravam o jovem puxou-lhe a cabeça para trás enquanto Jacob lhe levava a taça à boca.

Para Tommi já chegava, definitivamente. Dirigiu-se para a porta, mas Kõhler agarrou-lhe a camisola.

- Que se passa?

- Preciso de ar fresco. E faça-me um favor, depois arrume o tripé. Eu virei buscá-lo.

Reinecke atravessou a sala sombria e algumas cabeças viraram-se para ele, mas ninguém o impediu...

Quando fechou a porta atrás de si foi como se abandonasse um outro mundo possuído por demónios e forças do mal. Uma criança... Ainda era uma criança...

E Kõhler, o nojento, que vendia mantos e cálices de missa, vendia a metro aquele lixo satânico oculto, não tinha vergonha de ainda ganhar dinheiro com aquilo.

O ar estava húmido e frio, as nuvens haviam-se dispersado e, emolduradas por orlas prateadas, as estrelas cintilavam no céu, cabeças de alfinete impassíveis, a milhões de anos-luz de distância.

Reinecke ficou parado, observando as filas de casas iluminadas por luzes de néon. O bar da esquina, onde ele bebera a sua cerveja com Kõhler, já fechara. Atrás das cortinas cerradas de algumas janelas ainda havia luz e algures ouviam-se os sons indistintos de uma televisão. Talk shows ou uma porcaria de Hollywood? Uma imbecilidade, em qualquer dos casos...

Tommi inspirou fundo e novamente lhe ocorreu o pensamento, talvez pela milésima vez, de querer submergir, de atirar tudo aquilo para trás das costas, além do seu bem conhecido sentimento de impotência paralisante: ”Mas que diabo... sim, que diabo... fizeram deste mundo?”

O mesmo de sempre? Talvez, mas Reinecke reviu o braço branco e magro do jovem, a faca, o sangue, a poça de urina no chão e os capuzes negros. E ouviu a respiração sustida do nojento do Kõhler ao seu lado...

Mau... ”Não consegues engolir esta porcaria, mas a tua raiva, ajudou-te? Nem tão-pouco a eterna razão. Que diabo levara um jovem, de aparelho nos dentes, a juntar-se a este tipo de ritos satânicos repugnantes?”

À frente de Reinecke o horizonte coloriu-se do vermelho sujo, incendiário, da cidade... ”O inferno pertence ao céu, e Satanás, o anjo caído, a Deus. E para a pergunta sobre o que leva um grupo de jovens a juntar-se para ”se consagrarem a Satanás” também não encontras resposta...

”Consagrar-se? Será que sequer conhecem essa palavra? Saberão eles alguma coisa sobre a igreja, a fé, a redenção, o céu e o inferno? Quem vai ainda à catequese? Os apóstolos da juventude chamam-se Tom Cruise, Boris Becker ou Schumi. E as lojas Zara, as discotecas ou os McDonalds são as igrejas que frequentam. E, mais tarde, o seu Deus chamar-se-á Mercedes ou BMW ou Porsche.

”Mas, então, o que impele estes jovens? Será que estão fartos dos seus deuses comerciais e do seu consumismo e decidiram fugir? Para onde? Procuram algo, nada sendo demasiado extremo ou difícil, se os ajudar a sair da solidão... Será isso?...”

Tommi Reinecke continuou a andar durante uma hora na direcção de Munique até que, por fim, chamou um táxi. Mas não encontrou uma resposta para a sua pergunta. O que os impele?

Em casa, na cozinha, bebeu um grande gole da garrafa de aguardente de frutos que estava no frigorífico para aquelas ocasiões. O schnaps não ajudou e Schopi, o gato, também ainda não regressara, vagueava algures pelo pátio.

O quarto estava envolto em silêncio e Tommi sentia-se estafado. Fechou os olhos. Ali em cima ainda estavam as fotografias: seis-seis-seis, omega, festas e seitas satânicas... Tinha de falar com Dorothea Folkert, apesar de não ter a mínima vontade de a ver fixá-lo com aqueles olhos de mãe esbugalhados pelo desespero para, depois, falar interminavelmente sobre a sua relação com a filha.

Contudo, uma coisa era clara para ele: Kati podia ter

Nota: - Schumi - Diminutivo de Schumacher, o campeão da Fórmula 1.

mil razões e talvez lhe tivesse acontecido algo de estranho, mas que uma rapariga séria como ela se relacionassse com um grupo de dementes como aquela gente da seita do seis-seis-seis era impossível.

Mas, então, o que lhe acontecera?...

Há doze anos, depois do seu divórcio, quando Dorothea Folkert comprara a casa e a propriedade Burggarten, o terraço constituía o apogeu e o cerne de toda a planta. Caríssimo, além do mais. Foi preciso retirar terra, contratar entaIhadores de pedra, trazer paralelepípedos de grés pela estrada estreita e sinuosa e, em seguida, içá-los pela encosta com cordas. A mãe de Dorothea oferecera-lhe ajuda financeira, mas depois protestara veementemente: ”Isto é um disparate! Onde já se viu derrubar metade de uma montanha só para se poder olhar para um mar horroroso quando, ainda por cima, aqui chove metade do ano!”

”Bom, primeiro, isto não é um mar horroroso, é o mais bonito da Alta Baviera. Segundo, tens de reconhecer que vês melhor a serra toda, com maior visibilidade. Terceiro, a Kati pode brincar ali com as amigas. E, por último, mamã, também vou fazer ali o meu escritório. Eu, pelo menos, não consigo imaginar local mais bonito para escrever...”

Claro que as brincadeiras infantis da Kati e o escritório não eram conciliáveis. Nessa altura não pensara nisso. O seu primeiro livro sobre política, Os Possuídos pelo Poder, acabara de entrar na lista dos mais vendidos, recebera um bom adiantamento da editora sobre um segundo livro e, com a sua energia habitual, teimosa e agressiva, transformara a velha herdade num lar acolhedor, não demasiado grande, mas também não demasiado pequeno, não ostensivo, mas com estilo e bom gosto. E, sobretudo, de forma a resolver ela própria, com complacência, os problemas de uma mãe sozinha. Dorothea previra tudo, estava tudo planeado na sua imaginação, e assim, dedicar-se-ia à Kati sem se preocupar com pressões. No tocante a ela própria, pouco mudaria: aos fíns-de-semana alguns amigos, ocasionalmente um amante, que estaria proibido de deixar uma escova de dentes lá em casa, mas a quem aguardaria romanticamente para jantar, com um copo de vinho na mão, e com quem observaria pensativamente as luzes que delimitavam o mar...

Claro que tudo se revelou diferente, e aquilo que Dorothea queria agarrar fugiu-lhe por entre os dedos. As grandes vendas provaram ser uma questão de sorte e, perante o monte de dívidas que se acumulou depois das obras acabadas, restou apenas a realidade palpável de aceitar o convite da Schmidt-Weimar, editora da Heute, para o cargo de repórter-chefe. Dorothea teve de aproveitar a oportunidade, pois o ordenado era sensacional e, além disso, tinha liberdade de escolha do tema e direito de veto em missões do chefe de redacção, mas nem tudo foi exactamente como ela julgou. Rapidamente viria descobrir o que o contrato realmente significava, nomeadamente, pressões durante todo o ano...

E agora, no rescaldo da horrorosa viagem ao Próximo Oriente, tropeçava na neve e trepava a estreita escada exterior para o seu terraço. Só uma coisa era real: aquela pestilência nauseabunda.

E outra coisa, brasas, um monte de brasas no meio do terraço, pouco maior do que um punho, mas ainda suficientemente vivas para iluminarem o grande monte queimado, repugnante, brilhante da humidade, que se encontrava no meio do terraço.

Dorothea ficou imóvel até que, desorientada, fez deslizar o foco de luz da lanterna pelo caos de restos castanho-escuros ou carbonizados: farrapos, bocados de cartão chamuscados, partes de livros queimadas, molduras com o vidro estalado. Mesmo em frente a Dorothea, algo tremeluziu. Tocou-lhe nervosamente com o pé e uma boneca rolou do monte queimado, a favorita de Kati. A mãe oferecera-lha pela comunhão, Kati baptizara-a Betsy e rapidamente se mostraram inseparáveis. Dormir sem Betsy estava fora de questão e mesmo à refeição Betsy sentava-se em frente a um prato. E até ia para a banheira.

E, agora? Agora Betsy já não tinha cabeça. Do seu cabelo louro e brilhante restava apenas uma única trança chamuscada, que o calor colara às costas de plástico da boneca. Apesar de tudo, ainda tinha uma perna, a esquerda.

Dorothea engoliu em seco, só sentia um impulso: fora dali! Apenas queria sair dali!

No entanto, ficou, mas não queria ver aquilo e também não queria pensar. Até à porta de correr que conduzia ao escritório eram apenas dez metros, só que teria de passar por aquele entulho fumegante, pestilento, húmido e ainda reluzente que continha tudo o que, um dia, fizera a felicidade da filha.

Dorothea voltou-se e, com as pernas a tremer, desceu a escadaria estreita...

Onze dias antes, três dias depois da véspera de Ano Novo, Kati Folkert decidira abandonar a casa, em Starnberg, e ir para a Francónia, para um local junto à fronteira checa que se chamava Schõnberg. O que a levou a isso, àquela série de sensações e acontecimentos, tornou-se estranhamente vago para Kati, lembrava-se apenas, com todos os pormenores, da noite em que tomara tal decisão. Até o próprio cheiro do ”charro” de Hella permanecera vivo na sua memória, bem como as loucas linhas sinuosas descritas pelo velho Fiesta da amiga enquanto ela o conduzia até à estação de Stiglmaierplatz. Ela travou tão bruscamente que Kati, por um triz, não bateu com a cabeça no pára-brisas.

- E agora? - perguntou Hella. Kati ficou calada.

- Queres mesmo ir a Starnberg? Duvido de que ainda consigas apanhar o último comboio.

”Queres mesmo ir a Starnberg?”... Kati viu a casa escura, em Burggarten à sua frente, ouviu os seus passos nas escadas, viu-se a abrir a porta, a ligar o gira-discos ou a televisão... ”Queres mesmo ir?”

Kati voltou a cabeça e olhou para Hella, com a sua maquilhagem esborratada, o risco grosso nas pálpebras, a pergunta nos olhos: ”Que queres?” Voltou-se novamente para o comboio iluminado sob o fundo verde, redondo.

”Isso não!” Não foi um pensamento, foi como que um sentimento: chega de viagens nocturnas e solitárias de comboio rápido, chega de táxis que a levavam da estação a Burggarten, chega de andar às apalpadelas em quartos vazios, chega de insónias e reviravoltas na cama... ”Isso não, isso nunca mais!”

Kati nem precisou de o dizer, Hella pôs imediatamente o carro a trabalhar.

- Bom, então vamos até minha casa.

Hella estava a estudar na Academia de Costura e vivia na casa de campo de um tio, na zona norte de Schwabing. À casa pertencia também um edifício envidraçado a que ela chamava o ”meu jardim de Inverno”. Lá encontrava-se uma cama de campanha com um colchão sintético, o alojamento de Kati Folkert quando não tinha vontade de ir até Starnberg.

Voaram pela Hermann-Vogel-Strasse sem serem detidas pela polícia, e, até à porta de casa, Kati teve de ajudar Hella para não se despistarem. Na cozinha, tirou a água mineral do frigorífico, encheu um copo para a amiga e entregou-lho. Hella estava com péssimo aspecto; parecia uma bruxa, deixava escorrer água pelos cantos da boca, mas era a única amiga de Kati, pelo menos a única pessoa com quem ela podia conversar e com quem se entendia, apesar das suas maluquices e da eterna procura de uma nova ”superpedra”. No ano anterior conhecera uma rapariga chamada íris, íris Weingart, e até fora com ela a Espanha, mas isso já acontecera há muito tempo.

- Também queres um? - perguntou Hella.

- O quê?

- Um ”charro”. Ficas logo melhor e riu-se.

Kati voltou-se sem responder, atravessou o pequeno corredor, a sala de estar com os seus móveis escuros e abriu a porta do ”jardim de Inverno”. Num canto estavam pedaços do que fora um vaso de barro. As plantas murchas libertavam um cheiro algo azedo.

Kati não se despiu, sentou-se no divã. O quarto tinha uma luz azulada, suspensa, envolvente. A Lua? Não, o candeeiro de rua, ou ambos.

Kati pressionou as palmas das mãos contra os olhos como se, dessa forma, conseguisse afugentar as imagens que a atormentavam. Estendeu-se sem tirar a roupa, sentia-se demasiado fraca para isso. Não conseguiria dormir, isso já ela sabia.

Na manhã seguinte, Kati deixou um recado na mesa da cozinha de Hella: ”Fui ao Ramón. Trago manteiga e rosquinhas.”

A manhã estava fresca, o céu muito azul. De algures vinha o silvo de um avião e Kati repeliu com esforço aquele estúpido reflexo pavloviano de pensar na mãe sempre que ouvia o ruído de um avião. Ela agora estava sempre fora, pelo menos na sua cabeça, a encantadora e inatingível Dorothea Folkert, que, quando regressava, cruzava indolentemente as famosas pernas, deixava o braço direito balouçar, suspenso do cadeirão, e contava mais uma vez a toda a gente como era o resto do mundo... Kati apanhou o metropolitano e saiu na Academia.

Toledo, as letras eram grandes, pretas e bastante antigas, de ferro forjado. Ramón tinha muito orgulho nelas, mandara fazê-las em Espanha. No entanto, não ligavam bem com a cor azul-clara da casa.

Kati abriu a porta e ali estava Ramón, com a cabeça encaracolada enfiada na máquina de cigarros, a reparar qualquer coisa.

- Qual é a pressa a esta hora?

- A esta hora? São dez e meia.

- Mesmo assim - respondeu Ramón e ergueu-se. Olha à tua volta. Ninguém, apenas um passarinho.

Era verdade: o Toledo estava vazio, à excepção de um homem sentado a um canto, com um copo à frente. Para se distinguir bem, estava sentado sob um raio extraviado de Sol, que lhe iluminava o cabelo louro.

Kati sentou-se onde havia luz: junto da fileira de janelas que davam para a rua.

- Queres um café, Kati? - perguntou Maria, a empregada de Ramón, do balcão.

Kati confirmou com a cabeça. No entanto, Maria não trouxe apenas o café, mas também duas rosquinhas com manteiga.

- Um superserviço, hoje. Ainda não as tinha encomendado.

- Tu não. O outro.

- O outro?

Kati só entendeu quando Maria voltou a cabeça para o canto. Ele continuava lá sentado, com um livro ao lado do copo. Naquele momento, ergueu a cabeça e levantou-se.

”Também este agora!”, pensou Kati.

- Posso?...

Ela pegou no café, levou a chávena à boca e depois observou o homem, bastante alto, mas demasiado magro, disso já ela se apercebera enquanto ele se aproximava. O rosto também era extremamente magro, mas com um sorriso quente e, de certa forma, desarmante como o de uma criança. Com a mão direita puxava continuamente para trás uma madeixa de cabelo, que lhe caía para a testa. O mais bonito que tinha eram os olhos, bastante encovados, de um cinzento-esverdeado intenso, acentuado pelas pestanas compridas. Era um conjunto que afastava qualquer resistência, inspirando simultaneamente simpatia e franqueza.

- São frescas? - perguntou o homem e apontou para as rosquinhas. Kati tirou o porta-moedas do casaco e colocou quatro marcos em cima da mesa.

Ele não lhes pegou.

- Talvez seja pertinente perguntar como é que eu sei que costumas pedir rosquinhas ao Ramón aos domingos.

-Talvez, mas não estou interessada em perguntar.

Nem pestanejou, nada, apenas um sorriso, e na mesa, entre eles dois, brilhavam ainda ao sol as quatro moedas de marco. Ele empurrou-as de um lado para o outro.

- Está bem. E porquê? - questionou ele.

As rosquinhas estavam ainda mais salgadas do que o costume. Kati bebeu apressadamente um gole de café. Ele riu-se.

- Mas, por exemplo, se eu perguntar o que te leva à discoteca Bali, faça sol ou faça chuva, com a tua amiga, para participarem numa festa satânica com um monte de idiotas, o que me respondes?

O bocado de rosquinha que Kati tinha entre os dedos partiu-se.

- Como...? O que...? Ele riu-se.

- Como sei?

- Sim, não, quer dizer... - A fúria era como uma espiral efervescente na sua cabeça. Ira, perturbação... - Porque pediu à Maria para trazer rosquinhas para a minha mesa? Que faz aqui? Nunca o tinha visto na vida. Quem é você?

- Martin. Eu sou o Martin.

Kati decidiu que, se ele continuasse a sorrir daquela forma, lhe atirava o resto do café à cara.

- Martin Hilper, um tipo discreto, mas o facto de nunca me teres visto aqui também não é culpa minha.

Ela voltou a cabeça para acenar a Maria, queria levantar-se, mas continuou sentada.

- Ouve, Kati...

- Ah, também sabe o meu nome?

- Claro... - A sua voz era suave, meiga. - Fiz uma pergunta simples e atrapalhei-te. Não era isso que queria, acredita, não era mesmo.

- Então?

- Eu já o disse. Saber os motivos, conhecer os teus pensamentos, a tua alma.

- Como? A minha alma? E que andou você a fazer na Bali?

O seu sorriso desapareceu.

- Isso não é importante. Gostaria de saber o que procuravas lá.

Kati não respondeu. Ele continuava a fixá-la, mas desta vez sustentou-lhe o olhar. Pupilas escuras, círculos verde-acinzentados... Teria continuado por mais tempo se algo nos olhos dele não a tivesse enfurecido.

- Será que devo ser eu a dizer-te o que procuravas? perguntou Martin.

- E o que era?

- A ti própria - respondeu ele.

- Agora começa a parte do pensamento profundo. Não se incomode, a sério... Portanto, uma amiga levou-me a esse disparate porque acha muito divertido observar aquilo. E eu aguentei aquilo durante meia hora...

- Mesmo assim.

- Mesmo assim, o quê?

- Mesmo assim é verdade: tens medo, mas é assim que te vês. E porquê? Porque andas à procura. Como muitos, Kati, como todos nós.

- E à procura de quê?

- É sobre isso que te quero falar. Tudo até agora foi uma observação, uma constatação de que existem outros caminhos para alcançares o teu objectivo, o teu verdadeiro objectivo.

Ela admirou-se de não se ter levantado e ido embora, mas continuou sentada.

- Anda - disse Martin -, vamos passear um bocadinho ao Jardim Inglês e conversar...

Dorothea voltou a olhar para a casa: era como uma grande sombra, uma sombra opressiva, algo que se tornara estranho, incompreensível para ela.

Conduziu o carro pela encosta. Tinha parado de nevar. Ligou a Bayern 3 na esperança de ouvir notícias sobre as estradas e teve sorte: as vias de acesso em torno de Munique pareciam estar limpas, só havia problemas na saída da auto-estrada para Estugarda, mas ela não queria ir naquela direcção - Haidhausen ficava na oposta.

Haidhausen, Lothringer-Strasse, quarenta e seis. A ideia surgira-lhe enquanto segurava as ruínas da guitarra de Kati e lia a morada do fabricante: Barcelona, Plaza Espana. Kati estivera lá dois anos antes e também se lembrava do nome próprio da amiga que a acompanhara na viagem: Íris. ”Sabes, se não tivesse a íris... É a única pessoa que me entende.”

Talvez fosse a única pessoa que compreendesse, e soubesse o que era perigoso nela...

Não fora problemático conseguir o apelido e a morada de íris. Hilde Kromer, a secretária que trabalhava para Dorothea duas vezes por semana, batendo à máquina cartas e manuscritos, mantinha o arquivo em ordem e os recibos e as trapalhadas administrativas meticulosamente organizados. Assim, só precisou de chamar no menu ”Uso privado” e lá estava tudo: bilhetes da Lufthansa, custos do hotel, visitas a museus, uma diária de dez mil pesetas, para duas raparigas, não fora mesmo nada caro. No total, a viagem a Barcelona de Kati e íris custara quatro mil, duzentos e quarenta e quatro marcos.

Fora muito, fora pouco? Dorothea tentou encontrar uma resposta e identificar-se com duas raparigas que tinham vivido numa cidade grande, excitante, estranha, segura e também dispendiosa. Uma coisa era certa: Kati sempre vira a vida financeiramente despreocupada que a sua mãe levava, e não eram só os hotéis de luxo ou os restaurantes caros onde, de vez em quando ambas iam, eram também roupas, convites, a grande pompa e circunstância que faziam parte do emprego da mãe. Mas Kati entendia isso? Pelo menos, era o que parecia, apesar do ódio que transparecia na sua carta: ”Nunca tiveste nada a ver com o meu coração.”

Ela sentia que qualquer raciocínio claro na confusão dos seus sentimentos ameaçava sufocá-la em incerteza, incompreensão e impaciência.

Chegara à auto-estrada e acelerou, sem prestar atenção ao piso perigosamente escorregadio: Haidhausen, Lothringer-Strasse...

Os limpa-neves tinham coberto os passeios de Haidhausen com montes cinzentos e sujos. Dorothea parou o Frontera num sítio proibido, saiu do carro e sentiu a humidade atravessar as solas grossas das suas botas de couro. O ar cheirava a dióxido de carbono e a enxofre. Número 46-A...

Ali!

Encontrou a casa cuja porta da rua estava encostada, ligou a luz e viu num pequeno pedaço de cartão colado com fíta-cola numa das caixas do correio: íris Weingart. Por baixo: Ranitzer.

Enquanto subia as escadas, sentiu como a fraqueza se queria apoderar novamente dela. Susteve a respiração, o coração palpitou e sentiu um cansaço de chumbo nas pernas. Encostou-se à parede e pensou: ”Que disparate, sim, mas tens de o pôr para trás das costas.”

Até ao terceiro andar, a escada tinha uma esteira de coco verde, a partir daí era de cimento. Dorothea viu uma porta azul, iluminada, onde se podia ler novamente Weingart, junto de um autocolante do WWF, com um panda.

Tocou e, ao mesmo tempo, a luz apagou-se. Enquanto procurava o maldito interruptor, a porta abriu-se, mas só conseguiu ver uma silhueta, a de um homem.

- Peço desculpa por incomodar... Estou à procura de íris Weingart.

O homem recuou dois passos, indeciso e voltou a cabeça.

- íris! - gritou ele.

A luz acendeu-se. No tecto estava pendurada uma lâmpada incandescente, que iluminou o seu rosto jovem e ossudo, emoldurado por raras madeixas louras, que caíam sobre uns ombros magros.

- Ali em frente, a segunda porta... - disse ele.

íris era baixa, elegante e, de certa forma, bonita. O rosto angular, com maçãs salientes sob um cabelo ruivo cortado curto, era dominado por dois olhos castanhos, estupefactos.

- Eu sou Dorothea Folkert, a mãe de Kati. Lamento imenso aparecer tão tarde, Fràulein Weingart, mas... não tenho alternativa - apresentou-se a visitante.

Havia bocados de tecido espalhados em volta de íris Weingart, em cima do sofá. Ela pousou a tesoura que tinha na mão e ficou quieta.

- Kati? Há muito tempo que não a vejo.

- Ela disse-me que a íris era a melhor amiga...

- A sério? O que se passa?

- Kati desapareceu.

- O que significa ”desapareceu”? Não se quer sentar? Vou fazer um chá.

Enquanto Dorothea tentava, desajeitadamente, encontrar as palavras certas, sempre aqueles espantosos olhos castanhos cravados nela, apercebeu-se de quão irreal devia soar o que estava a contar.

íris Weingart não reagiu. Desapareceu e voltou com dois copos, onde nadavam saquetas de chá.

- Melhor amiga? Será que lhe devo explicar como é uma aula da Academia? É como náufragos. Os mais fracos juntam-se, porque existem supergénios. Esses mal trabalham de tão bons que se julgam... Bom, e depois ainda há pessoas como nós: Kati, a filha da jornalista-estrela de Stamberg, e eu, a íris de Castrop-Rauxel. Logo que ouvem o nome Castrop-Rauxel, começam logo a rir.

- A filha da jornalista-estrela? Era essa a descrição que Kati fazia de mim?

íris Weingart fez um esgar.

- Preferia outra coisa? Não está correcto? Dorothea calou-se. Só identificar-se com o mundo de Kati e com o que se passava, poderia ajudar... ”E tu, grande parva, sempre pensaste que a tua filha se sentiria, pelo menos, orgulhosa do que tinhas conseguido profissionalmente e, afinal, ”jornalista-estrela”, nela, soa a insulto...”

Dorothea olhou para o copo. Que estava escrito na carta? ”Nunca tiveste nada a ver com o meu coração, com tudo o que sou...”

- Está a ver - disse Dorothea -, eu tive de viajar para Israel por motivos profissionais. E quando cheguei a casa, já lhe contei... - Ela abriu a mala. - Mas encontrei isto...

Estendeu a carta a íris e a rapariga leu as poucas linhas.

- Deve doer, não é? Posso perceber como se sente.

- E o que diz do facto de ela ter queimado tudo o que gostava?

- Que posso eu dizer? Há muito tempo que não converso com Kati, já não estou na Academia. Mas diga-me uma coisa: porque está a fazer isto?

- Desculpe?

- Porque a procura?

- Que devia, então, fazer? Eu estou preocupada. Ou acha correcto o comportamento dela?

- Mas o que é ”correcto”? Ela passou-se, acontece a toda a gente. Fartou-se de vez da bela casa de Starnberg. Talvez não da casa, mas das esperas eternas e dos telefonemas... Eu estive lá algumas vezes. A vivenda é um bocadinho grande para quem se sente sozinha. Está a tremer, Frau Folkert...

- Não estou nada a tremer.

- Criar uma criança é certamente um trabalho duro, Frau Folkert. Comigo passou-se exactamente o contrário: fui-me embora porque já não aguentava estar sempre a levar com os outros. Okay, a minha mãe tinha boas intenções, mas punha-me histérica com tanta mariquice, dava cabo de mim. O meu pai podia ser mil vezes o porco que a minha mãe dizia que ele era, podia embebedar-se, andar com mulheres mais novas, que isso não me incomodava, mas a minha mãe, com os seus espalhafatos moralistas, os seus eternos: ”É tão agradável estares connosco. Vais ver o que vai ser de ti por estares sempre a querer ir embora...”. Eu preferia o velho. Talvez porque era amoral, e depois? Pelo menos era honesto...

- Porque é que a Kati nunca comentou nada? Podia ter falado comigo, fê-lo outras vezes... A sério, ela podia conversar comigo sobre o que quisesse.

- A mamã, a querida irmã, não? - Os olhos de íris continuaram desdenhosos e implacáveis. - Depois, as pessoas ficam mais velhas e nessa altura mudam, só querem uma coisa: viver! A vida, a liberdade e ter as suas experiências. Quando estivemos em Barcelona, Kati já não queria voltar para casa. Conhecemos uns fulanos, um deles era de Jaen, algures na Andaluzia, e chamava-se Pedro. Apesar de estudante era, de profissão, filho de pai rico. Tinha um grande carrão onde nos queria levar, encheu-nos os ouvidos de disparates e a Kati ficou completamente entusiasmada. Recusei. Percebi que ele só a queria meter na cama e, indo sozinha, tinha-o só para ela. - Sem piedade, a rapariga prosseguiu: - De qualquer forma, tinha de voltar. Que andava eu a fazer em Jaen? E quando disse isso à Kati, numa taberna no Barrio Gótico, ela teve um ataque de choro. Talvez também tivesse sido do haxixe; fumava charros uns atrás dos outros. Forros, é assim que lá chamam aos charros, porros... cómico não é? Está a tremer novamente!

Era verdade. Dorothea comprimiu as mãos uma contra a outra, mas os pulsos tremiam, já não se conseguia controlar. Apoiou os cotovelos na mesa e pressionou os punhos contra os olhos.

Por fim, íris Weingart calou-se.

- Tenho de a encontrar - murmurou Dorothea. Claro, para poder falar com ela. Percebe isso? Percebe, não percebe?

íris Weingart não respondeu.

- Eu só voltei a ver a Kati mais uma vez, não na Academia, na rua. Pareceu-me diferente, mas disse que estava muito mais calma e que, finalmente, encontrara o seu caminho...

- Que caminho?

- Se eu soubesse! O caminho dela, pronto... Dorothea levantou-se e íris Weingart fez o mesmo.

- Essa carta - continuou ela - é estranha... Quando Dorothea lhe estendeu a mão, íris manteve-a

apertada.

- Eu não sou a única pessoa que a entende, Frau Folkert, só que infelizmente não a posso ajudar, mas com quem ela realmente conversava muito era com o Timo.

- E quem é ele?

- Timo Konietzka. Passa os verões inteiros algures na índia e, no Inverno, trabalha como discjockey numa discoteca. Às vezes vai à Academia, tem lá amigos.

- E onde é que isso fica?

- A discoteca?

- Sim.

- Chama-se Bali, um local bastante mau, mas não é muito longe daqui. Posso explicar-lhe o caminho...

O acesso fazia-se entre um mercado em construção e um terreno vedado com arame farpado de um stand de carros usados, perto de umas casas miseráveis, o que restava do parque industrial de Neubiberg,

Sempre que, à noite, conduzia até ao emprego, Timo Konietzka lembrava-se do calafrio que sentira quando vira a Bali pela primeira vez, que nessa altura ainda se chamava Powerslide. Era Novembro, e chovia. Timo conseguira receber vinte mil marcos, o valor do seu contrato, comprara um amplificador novo e sugerira que pintassem o antigo armazém da cor do fogo, e foi isso que fizeram. Apesar de ter passado seis meses na índia, a perspectiva de ficar agora quatro meses como disc jockey naquela pocilga era, para Timo, um pesadelo. Só malucos suburbanos teriam a ideia de se divertir à noite num barracão daqueles, mas eles apareciam, mesmo em noites de tempestade como aquela. Vinham sempre, chovesse ou nevasse, e naquela noite não foi diferente.

Timo pôs uma nova banda, pois já experimentara Lisa Stansfield, com um certo feeling, pois os jovens dali gostavam do seu rock e da sua música techno. Baixou um bocadinho o som e inclinou-se sobre a mesa. Os raios de luz iluminavam interruptamente os rostos no escuro. Sob quinhentos watts, pareciam pintados de branco, e as bocas abertas, alvos negros.

Timo olhou para o relógio. A patrulha da meia-noite já passara pela discoteca, mas os xuis também não eram assim tão estúpidos, e às vezes voltavam trinta ou quarenta minutos mais tarde, pois era nessa altura que começava o negócio dos comprimidos. A maioria era de ecstasy, mas também havia anfetaminas, as chamadas drogas sintéticas. Daggy, um iroquês falhado, era o que vendia mais, e os croatas, os reis do tráfico de droga, encontravam-se num canto, bêbedos como sempre. E havia ainda os miúdos que esperavam pela saída da patrulha e depois entravam em magotes, um jardim infantil ingénuo, com traseiros adolescentes e sutiãs acolchoados, os mais velhos apenas com dezassete anos. Do que Timo menos gostava era de que os croatas se amontoassem à entrada como acontecia agora, e pensou: ”E tu, meu idiota, esperavas que fosse uma noite normal!”

Um dos croatas levantou-se, como que para poder ver melhor e um seu companheiro também protegeu os olhos com a mão. Ambos olhavam para a porta, por onde entrara uma mulher, alta e de ombros largos sob o seu elegante casaco de camurça castanho-esverdeado, que combinava com as suas calças de lã cor de azeitona. O cabelo castanho-claro era liso. Na Bali, àquela hora, a mulher parecia ter saído de uma nave espacial.

”Mais um problema”, pensou Timo, apagando o cigarro no cinzeiro. A mulher tinha cerca de quarenta anos, e era uma senhora...

Tudo se precipitou. Um dos croatas, já bêbedo, cambaleou até ela e três lésbicas também pareciam decididas a atacar. Timo carregou no botão da pausa para os distrair. A música calou-se e, como se obedecessem a uma ordem, as caras voltaram-se para ele, queixosamente.

- Casaco de porca! - guinchou Ulla, a mais histérica das lésbicas.

Timo desceu as escadas a correr e afastou dois punks, não admitia oposição. A mulher já tinha sido verdadeiramente entalada pelas lésbicas e Fatty foi a primeira a meter-se.

- És da minha colheita, baby... Foste feita para mim... Timo aprendera muito nas suas viagens à Ásia, e isso incluía bater onde doía mesmo... Com Fatty foi fácil, ela tinha consumido demasiada cocaína para reagir, pelo que se limitou a soltar um gemido.

Dorothea viu uns lábios vermelhos e húmidos e viu um rosto que lhe fez lembrar uma costeleta acabada de cortar, de tão vermelha e brilhante que era. O resto também se adequava: uma cabeça rapada, que brilhava, como se tivesse sido esfregada com toucinho, olhos pequenos e inchados, com um brilho tresloucado. E esta cara monstruosa estava pendurada em frente de uma cortina de plástico com folhas de palmeira e orquídeas artificiais. Da parede, sorria um ídolo polinésio e um outro estava sentado num trono, como um Buda, numa coluna. E havia ainda três mulheres, que tentavam fazer-se a ela, um pesadelo!

Agora, um tipo procurava agarrá-la e viu que ele tinha uma tatuagem no braço.

- Afaste lá a mão...

Ele não a ouviu, continuava a sorrir, mas de repente esgazeou os olhos e caiu redondo no chão.

- Tudo bem? - perguntou uma voz junto de Dorothea.

O jovem que a olhava tinha as maçãs do rosto salientes e olhos pequenos, azuis, num tom quase violeta. Vestia umas calças largas de seda preta e, por cima, um colete multicolor. O cabelo estava puxado para trás e atado numa trança. Era alto, extremamente magro e não parecia que acabara de transformar uma vintena de pessoas, numa fracção de segundo, num monte de gemidos, mas fora exactamente o que fizera.

Os outros pareciam achar bem. Riam-se.

- Então, Timo! Anda lá com a música!

O bêbedo da entrada, o único de casaco, cambaleou de um lado para o outro, quando um tipo gordo o afastou, sem esforço, com a sua barriga de cerveja.

- Que se passa, Timo?

- Raios, Eddy, por onde andaste?

- Perguntas de mais e o gordo sorriu.

O homem de olhos azuis voltou-se para Dorothea.

- Não acha melhor levá-la lá para fora?

- Chama-se Timo Konietzka?

- Sim. Mas isso agora é o menos importante.

- Para mim não é, e é por sua causa que aqui estou. Posso falar consigo?

- Lá fora. - Timo voltou a cabeça. - Eddy, continua.

- Podemos sentar-nos no meu carro - sugeriu Dorothea.

Ele agarrou-lhe o braço como se receasse que ela lhe fugisse, e levou-a até à porta. Dirigiram-se para o Frontera e entraram. Dorothea pôs o motor a trabalhar, ligou o aquecimento e a ventoinha encheu imediatamente o carro de um calor agradável.

- Três minutos - disse Timo. - Não posso ficar mais tempo - e acrescentou, olhando de soslaio: - Temos a casa cheia. Quem pensaria que tantos quereriam dançar com este mau tempo. O que deseja? Quem a mandou?

- íris Weingart.

- Não conheço.

- Mas conhece a minha filha.

- Sim?

- Kati, Kati Folkert. - Dorothea observou-o no escuro. - Essa conhece, não conhece?

Timo manteve-se calado.

- Não responde à pergunta? Porque não diz nada? Ele procurou no bolso os cigarros, tirou o maço e ofereceu-lhe.

Dorothea abanou a cabeça, Timo acendeu um e soprou o fumo para o pára-brisas.

- E veio até aqui, no meio da noite, só para a procurar?

- Sim.

- Nunca devia ter feito uma coisa dessas.

- Então, sempre conhece a Kati?

- Conhecer? Que significa conhecer? A senhora também conhece imensa gente. É jornalista, não é? Conhece as pessoas com quem lida e os seus amigos? Conhece-os verdadeiramente?

- Posso pedir-lhe um cigarro, afinal?

Timo estendeu-lhe o isqueiro. Dorothea inclinou a cabeça e fechou os olhos, enquanto fumava.

- Talvez tenha razão. Vim até aqui porque quero conhecer a minha filha. Não, porque preciso de a conhecer...

Contou o que acontecera e Timo ouviu-a em silêncio.

Uma carrinha Volkswagen avançou pelo parque de estacionamento, descarregou um grupo de jovens e, quando a porta da discoteca se abriu, foram atingidos pelo barulho e pelo batuque da música.

- Não devia ter tentado fazer isso um pouco mais cedo? - perguntou Timo, por fim. - Tentar conhecê-la.

Dorothea não respondeu, não queria, não conseguia defender-se, sentia-se demasiado exausta. Os seus joelhos começaram novamente a tremer.

- E ela queimou tudo? - continuou ele.

- Sim.

- O fogo limpa.

- O que conversou com ela? O que lhe contou ela? O que queria que o Timo lhe dissesse?

- Demasiado... - Ele riu-se baixinho. - Além disso, não pensa, com certeza, que é a única mãe que vem a este armazém resgatar a filha. Mas a Kati era um bocado diferente, era até bastante diferente... ia aos extremos... estava na corda bamba. Foi por isso que comecei a conversar com ela, e ela voltava sempre. Também me convidou para ir a Starnberg, à sua casa, e quando a vi percebi logo tudo...

- O quê?

- O quê?... Olhe à sua volta. Por que razão acha que toda esta gente vem a uma barraca miserável como a Bali?

Ela calou-se.

- Gostava de lhe dizer o seguinte: em Goa, falo de vez em quando com um senhor idoso, por quem tenho grande consideração. Quer saber o que ele diria? Diria, de forma a que a senhora compreendesse: tudo o que vocês têm no Ocidente, o progresso, a tecnologia, a crença no sucesso, a tensão e as formas de diversão muito ingénuas, tudo isso não passa de um escape... Sim, é tudo uma fuga, a fuga a três verdadeiros problemas com os quais as pessoas têm de lidar nas suas vidas: primeiro, a solidão, segundo, o sentido daquilo que fazem e, terceiro, a morte. Mas vocês não querem reconhecer isso, diria ele, nunca o percebem. Assim, como conseguiriam responder a estas perguntas? Ou prepararem-se para elas?

- E falaram sobre isso?

- Kati tinha imensas perguntas. - Ele olhou para o mostrador iluminado do seu relógio. - Mais dois minutos, está bem? Mas como hei-de explicar-lhe alguma coisa em dois minutos, dizer-lhe o que sei da Kati? Como, se, até agora, a senhora nunca se perguntou a si própria o que se passava com a sua filha?

Timo Konietzka falou durante mais de dois minutos...

Já passava das duas da manhã quando Dorothea voltou para casa. Percorrera o caminho sem saber como. Em Starnberg estava mais frio e ainda havia gelo, ela reparou nisso quando abriu a porta do jardim, subiu as escadas e a sola do seu sapato direito escorregou. Em pânico, já na queda, procurou, desesperada e inutilmente, o corrimão, mas caiu e sentiu uma dor aguda, penetrante, na nuca.

Deixou-se estar. De mais... era simplesmente de mais! Ficar deitada, fechar os olhos... A pancada na cabeça... ainda por cima! Manter os olhos fechados, não pensar em nada por muito tempo...

- Jesus, Dorothea! Magoaste-te? - Uma voz... Vinha de algum lado, de muito longe, a vários anos-luz de distância. - O que se passa?

- Oh, merda, Jan - murmurou ela debilmente. Grande merda...

- Exactamente, e aplica-se a tudo, não é? O que aconteceu?

- Escorreguei, caí - gemeu Dorothea em tom de queixume. - Bati com a cabeça.

Os dedos que lhe tactearam a nuca eram delicados.

- Um galo, mais nada.

- Mais nada? - gemeu ela enquanto Jan a ajudava a endireitar as pernas. - Mais nada? Mesmo nada?

- Utilizo sempre esta simplificação terapêutica com os doentes difíceis - nem naquela situação Jan desistia das suas brincadeiras.

Dorothea subiu as escadas com a ajuda dele, sentiu-se mesmo agradecida pela sua mão, e não só, mas também pela sua proximidade. E isso era muito curioso e sempre o fora: tantas vezes que eles discutiam, tão irritada que ela ficava com Jan, tão contrárias eram as suas opiniões, tanto se enfurecia com o marido por uma banalidade qualquer e tão distantes acabaram por ficar... no entanto, sempre que Jan aparecia, até mesmo vê-lo, passar por ele, tocar-lhe na mão, era suficiente para Dorothea se acalmar.

- Uma congruência inconsciente - dissera Jochen Steppat, um dos psicólogos que ela consultara depois do casamento fracassado. - É óbvio que o que acontece com vocês é que têm carácteres totalmente diferentes. Jan é agarrado, divertido, dá nas vistas, tu, pelo contrário, és do tipo solitário clássico, com uma infância marcada por uma mãe exigente, a quem querias constantemente agradar. Não admites o deixar-andar, tens ideais... e, naturalmente, exigências. Mas com que facilidade se desmoronam e não resistem à realidade!

Dorothea não sabia do que era uma pessoa do tipo solitário, mas que os ideais não resistiam à realidade, isso sentira, e por tempo suficiente.

Em casa, Jan inclinou-se sobre ela, despiu-lhe o casaco, falou de problemas de circulação, pés gelados e que parecia ter envelhecido vinte anos. Dorothea limitou-se a acenar com a cabeça. Vinte anos? Não, quarenta... estava morta. Morta... e fechou os olhos.

Algo crepitou e ela levantou-se de um salto.

- Fogo! Quem acendeu a lareira?

- Quem havia de ser? Bea contou-me que tinhas telefonado porque acontecera alguma coisa, por isso vim até cá e Hanne contou-me tudo. E como andar de um lado para o outro e esta espera me estavam a deixar doido, além de que Hanne não me soube dizer onde te tinhas escondido, entretive-me. - Jan não mencionara uma única vez o nome de Kati.

O cansaço era como visco pegajoso, resistente, rastejante, apenas a dor aguda na cabeça a mantinha acordada.

- Jan? - sussurrou ela. - Diz de uma vez, diz que eu sou um falhanço lamentável...

- E porquê?

- Já sabes de tudo. Hanne também te contou da carta e daquela maluquice da fogueira... Ela não queimou apenas as suas coisas, as suas fotografias, as suas roupas, Jan, queimou-nos a nós, ou, pelo menos, aquilo que nos representava. E tudo isso por ódio. Ou achas que era outra coisa? Porquê? Porquê, Jan?

Ele manteve-se calado, pegou no copo de conhaque que lhe preparara e bebeu-o.

- Porque fez ela isto? - repetiu Dorothea, e a voz tremeu-lhe. - Estou sempre a pensar nisso, sempre.

- Por onde andaste, afinal?

- Fui a Neubiberg, a uma discoteca...

A cabeça tombou-lhe para o lado. Finalmente as lágrimas soltaram-se, deslizavam lentamente para a esquerda e para a direita do nariz até aos cantos da boca, corriam pelo queixo, caindo na sua camisola clara. Jan deixou-a chorar, sabia que ela precisava mais daquelas lágrimas do que de qualquer outra coisa.

- A culpa é minha, tu também achas... A culpa é minha... Porque não dizes nada?

- Vá lá, Dorothea, por favor! Agora tens de dormir. Era como se não só o corpo, mas também o rosto, que Jan sempre considerara bonito, tivessem perdido a sua firmeza. Não por causa das rugas vincadas aos cantos da boca, dos olhos, na face. Era outra coisa: a força desaparecera-lhe do rosto.

- Vai para a cama, raios!

- Para quê? Para dormir?

Os seus olhos conservavam um brilho estranho, uma ânsia como Jan nunca lhe tinha visto. O inferno da autoculpabilização.

- O que significa culpa neste caso, Dorothea? Meu Deus, sai desse ciclo de culpabilização. Posso dizer o mesmo. Será que dei a Kati o tempo de que ela precisava? Eu satisfazia-me com o seu ”papá, deixa lá, tens tanta coisa para fazer! Logo nos vemos noutra altura...”. Devia ter protestado. E que aconteceu? Que foi que eu fiz?

- Kati vivia aqui. Não contigo!

Vivia? Dorothea estremeceu com a forma do passado.

- Kati tem vinte e um anos, vê lá se percebes! É adulta e quer conhecer o mundo. É um processo sempre espoletado por crises, em todas as pessoas.

- Isso são apenas ditos.

- Ditos? Por Deus, quando penso em tudo o que fiz na idade dela! Afinal, o que se passou? Andou a brincar com o fogo, na varanda, e foi-se embora. Hoje em dia, chamam-lhe viagem de autoconhecimento.

Dorothea abanou a cabeça.

- É pior do que isso, Jan, muito, muito pior. Não te sei dizer porquê, mas sinto-o... Não, sei-o. E é por isso que tenho medo.

- Oh, meu Deus, mas que se pode ter passado?

- Ela está deprimida, Jan, completamente desfeita. Não é a Kati que nós conhecemos.

- Então, conseguiu camuflar muito bem a depressão até agora.

- Mas eu devia ter percebido, devia ter reparado. Ela nunca o mostrou. O rapaz contou-me.

- Que rapaz?

- O disc jockey.

- E como chegou ele a essa conclusão?

Dorothea recostou-se no sofá e fechou os olhos. Tentou colocar as mãos atrás da cabeça para proteger o inchaço doloroso, e fê-lo com dificuldade.

- Ele contou-me muito mais coisas. Disse-me que conhecia muitas raparigas que fugiam, mas que com a Kati tinha sido diferente. Ela fumava haxixe, e às vezes também ingeria ecstasy. Participava em algumas festas estranhas e tomava uma série de comprimidos terríveis.

Ele pensou nos charros de Bea. Festas, pois... E comprimidos? ”Que dizes tu, como médico, a isso?” Manteve-se calado.

- O rapaz acha que, nos últimos tempos, Kati vivia em condições extremas, descreveu a sua sensibilidade e a sua solidão... Disse que ela não estava preparada para essa solidão.

- Isso é psicologia da treta.

Dorothea continuou em voz baixa, hesitante:

- Mas é a verdade. Julgo que o rapaz a conhece melhor do que nós... Kati queria dormir com Tomi, Jan, e ele acha que não era por estar apaixonada, mas por se sentir sozinha e procurar um apoio. Recusou, teve medo de que ela não aguentasse mais uma desilusão, que fosse totalmente destruída.

- Ele também lhe escreveu cartas?

- Não sei, acho que não. Não é esse tipo de pessoa...

- Achas? Pensas tu... Então, donde vem isto?

Jan dirigiu-se ao armário da televisão, levantou a pequena jarra de metal que ali se encontrava e pegou num pedaço de papel e voltou para o pé de Dorothea. Os rebordos do papel tinham sido devorados pelo fogo, e a superfície também estava chamuscada. Jan devia tê-la retirado do que restava do fogo.

- Encontrei isto no terraço - explicou.

- E, então? O que é?

- Uma carta. E, aparentemente, de um homem... Que dizes a isto?

Jan começou a ler:

- ”Não foi por um acaso que nos encontrámos, Kati. Nem será tão-pouco por acaso se nos voltarmos a ver talvez aqui, em Bayreuth, pois nos próximos tempos não terei oportunidade de ir a Munique...” - Ele interrompeu a leitura. - Não consigo decifrar o resto. Está demasiado chamuscado. Talvez seja ”visitar-te” ou coisa parecida...

Jan aproximou o pedaço de papel.

- Mas continua aqui, cheio de melancolia: ”Não existem coincidências. Tal como tudo neste mundo está ligado entre si até à parte mais elementar e segue as suas leis, também as nossas vidas se entrelaçaram. O que sempre quisermos fazer, segue determinadas directrizes predeterminadas.”

Baixou o papel e sorriu, cansado.

- Fim de mensagem. O resto está queimado. Bom, o que achas disto?

Que poderia ela achar? Sentia-se muito fraca e manteve os olhos fechados.

- Bayreuth? Não pode ser do disc jockey.

- Do Timo?

- Sim, ele vive em Munique.

- Então, de quem é a carta?

Sim, de quem? Kati teria tido outras relações com rapazes ou homens? Que sabia Dorothea sobre Kati? Apenas isto: ”Nunca tiveste nada a ver comigo, com tudo o que sou...”

Olhou em frente. Jan voltara a colocar-se por trás dela para lhe massajar os ombros, com movimentos suaves, lentos, calmos.

- Já telefonaste a Tommi Reinecke? Ela abanou a cabeça.

- Mas devias...

Dorothea olhou para o relógio.

- A esta hora?

- Com o Tommi não faz mal, ele compreende e sabe algumas coisas... E, além disso, é o único com quem a Kati sempre manteve uma ligação.

Mas não conseguiram contactar Tomi, não estava em casa...

Kati conseguia ver a sombra do armário e o brilho azulado da janela. Abrira-a e agora o vento balançava as cortinas, uma brisa gelada que lhe acariciava a testa. Voltou-se na cama e encolheu os ombros. Como tinha ficado tão frio de repente?

Voltou a fechar os olhos e tentou ordenar mentalmente, pelo menos de forma lógica, tudo o que lhe acontecera nos últimos dois dias. Não conseguiu, o seu cérebro reagia lentamente e contra vontade, projectando apenas imagens e sensações separadas, isoladas na sua consciência, recordações curiosamente estranhas e, ao mesmo tempo, agradáveis: a viagem com Martin de Schõnberg, por Munique, até Starnberg e o regresso. Horas intermináveis, que passavam, suaves e sombrias, como se o tempo já não existisse.

Não tinham comido praticamente nada, apenas beberam o chá que Martin levara num termo. No fundo era como se o corpo de Kati também se tivesse desprendido, como se flutuasse sobre o pequeno carro e observasse de cima como ele se arrastava. Pela auto-estrada, depois através de Munique, junto ao mar, até casa. Sim, estivera em casa, estava feliz, dançara e acendera uma fogueira para onde atirara coisas. Sim, dançara, dançara e, no regresso, dormira...

E hoje? Hoje, à tarde, a reunião com Reto. Não fizera perguntas acerca da sua viagem, ficara apenas sentado no seu cadeirão, no pavilhão escurecido.

- Sentes, Kati?

Ela não o via, Reto estava atrás dela, distinguia apenas as cores e os movimentos no ecrã. Contudo, a voz estava junto dela, era como que um toque amigável e calmante, uma carícia suave e sugestiva, tomara-se parte de Kati, como se ela sentisse os pensamentos que ele descrevia.

- Não é mais do que uma travessia, Kati, uma travessia para a felicidade e o esquecimento... e eu vou acompanhar-te. Não tenhas medo, podes pensar o que quiseres, por muito maluco e despropositado que possa ser, vou seguir os teus pensamentos e percebê-los. Sou teu irmão, teu amigo. Sentes isso?

Ah, sim, ela sentira-o. E como o sentira...

- Será como uma corrente, vai envolver-te, mas não te levará, sentir-te-ás protegida e confortável, como uma criança na barriga da mãe.

E foi verdade, Kati sentiu-se tão protegida, tão envolvida, como nunca pensara ser possível.

- Tudo o que existe, Kati, matéria ou carne, tudo vem de Deus e também as nossas bases fazem parte do cosmo criado por Ele, tal como a força que vive em nós. Ela é simultaneamente divina e cósmica e, por isso, infindável. Tu também possuis essa força. Acreditas nisso?

- Acredito.

- Nós somos divinos, Kati.

- Sim, Reto.

A cabeça doía-lhe. Também lhe acontecera isso anteriormente, mas ela adormecera e a própria voz de Reto tinha-a acompanhado no sonho.

Se ao menos não estivesse tanto frio... Kati Folkert empurrou o cobertor e pôs as pernas fora da cama, para se levantar e ir fechar a janela. Não queria ficar congelada.

Atravessou o quarto na ponta dos pés e o toque da alcatifa que cobria o chão soube-lhe bem. Fechou a janela e ia voltar para a cama, mas só percorreu metade do quarto.

A porta abriu-se, a luz acendeu-se. Kati virou-se e estreWeceu. À porta estava uma silhueta escura.

- Kati?

Era uma rapariga, a Toni. Reto apresentara-a a Kati no dia anterior, pois iria fazer com ela um treino Alfa, o curso de limpeza. ”Esta é a tua irmã Toni...” Aquela coisa da irmã e do irmão ainda não era fácil para Kati, no entanto, reparara no apelido: Becker...

- O que se passa? Apaga a luz.

- Desculpa... Posso ficar aqui?

- Ficar aqui? Porquê?

- Sabes, eu... eu...

Soava como um queixume e mal se percebia. Kati pensou na rapariga do dia anterior, num fato de ganga coçado e manchado, que a encarava com uns olhos cinzentos inquiridores e a desconcertava com o seu comportamento desenvolto e seguro de si.

Toni dormia no quarto ao lado, de resto, os outros estavam vazios. Reto vivia com Helga, a sua namorada, no andar de baixo e na parte de cima da casa, que se chamava Ninho, havia dez quartos, espaço suficiente para vinte novatos, tinham dito a Kati. No entanto, ela e Toni estavam sozinhas.

- O que se passa? Sentes-te mal? - perguntou Kati.

- Mal? Enganada é mais o termo.

- Apaga lá a luz, por favor.

Kati enfiou-se novamente debaixo dos cobertores.

- Anda, senta-te ao meu lado.

- Será que posso...

- Podes o quê?

- Será que posso ficar na mesma cama, Kati?

- Claro, mas porquê?

Toni calou-se. Vestia um fato de treino fino, com rasgões. Deitou-se ao lado de Kati e virou a cabeça para a parede. Os seus ombros tremiam... não só os ombros, mas também o corpo todo. Kati pousou a mão no braço dela para a acalmar. Não ajudou.

- O que se passa?

- Não sei, não sei mesmo. É tão disparatado... tão mau. A minha garganta... as fotografias e a cadeira... e este fulano, este Reto...

- O que tem o Reto?

- Deram-nos alguma coisa, Kati... Eu sei disso, acredita em mini.

- Deram? Deram-nos o quê?

- Não sei. Alguma coisa, speed ou coisa do género... Eu conheço isto. Quero dizer, dói-me o estômago e o meu pulso... Vê, sente-o.

O pulso de Toni estava descontrolado.

- Isto é o que acontece com o speed. Ou com... com um trip...

- O que tem isso a ver com o Reto? E a cadeira?

- Tudo - respondeu Toni. De repente, sentou-se, voltou-se para Kati, e esta sentiu-lhe a respiração, viu o rosto cinzento e os olhos escuros, reparou como a rapariga tremia cada vez mais. - Kati, tenho medo.

- Aqui? É completamente idiota ter medo, especialmente aqui. Então, porque vieste?

Não recebeu qualquer resposta.

- Doidos - murmurou Toni. - Acredita-me, eles são doidos! Sim, são doidos...

Foi a última coisa que ouviu de Toni. Depois, reinou um silêncio de morte, mais pesado e, sim, mais assustador do que tudo o resto. Kati abriu o armário e procurou um segundo cobertor.

Nada... só um lençol e Toni estava gelada, tinha as mãos como gelo, a testa também estava húmida de suor frio... Kati escutou-lhe a respiração e o seu medo aumentou. Por fim, encostou-se firmemente a Toni de forma a aquecê-la, mas pouco depois levantou-se, acendeu a luz e saiu do quarto. Toni podia estar muito doente, tinha de chamar Reto, a outra precisava de ajuda.

Ao fundo do corredor, iluminado por duas lâmpadas fracas, olhou para o Grande Pai, que sorria. Nas paredes, estavam penduradas as suas palavras, todas nas mesmas molduras de metal cinzento. Palavras bonitas, só que não ajudavam... e Reto também não. Quando Kati, no rés-do-chão, premiu a campainha da porta com as mãos a tremer, Permaneceu tudo silencioso. Tocou novamente, nada... Talvez estivesse a dormir. Ninguém apareceu, não estava gente em casa, e a perspectiva de ficar sozinha com Toni no grande bloco de betão era deveras inquietante...

”Dentro de nós está uma força que nos torna invencíveis e nos faz enfrentar todos os perigos. Só temos de a chamar.”

A frase estava em frente à porta, pendurada na parede, mas em Kati não havia qualquer força. Sentia as pernas e os joelhos a enfraquecerem enquanto voltava para o quarto e deslizava para a cama.

- Toni... estás melhor?

Se ao menos o Martin tivesse cumprido a sua promessa quando dissera que ficaria em Schõnberg no primeiro dia do curso. Ele era tão calmo, inspirara confiança, tinha resposta para todas as perguntas. Mas talvez estivesse traçado que Kati devia aguentar isto. Também era verdade o que Martin escrevera na sua carta: ”Não existem coincidências, não foi por acaso que nos encontrámos e que nos revimos em Bayreuth. Tudo está relacionado entre si e segue directrizes predeterminadas...”

Tudo? Que tivesse encontrado Timo, que ele a levasse à Bali e que, depois, ela tivesse participado naquelas festas satânicas, aquela porcaria satânica, donde fora salva por Martin, que lhe abrira os olhos... sobre si própria, sobre a mamã, que se afundava cada vez mais no seu egoísmo cego.

Martin... E agora? Kati agarrou o braço de Toni. Talvez isto também fizesse parte do caminho...

Mais um café? Seria o terceiro nessa manhã, e Robert Tennhaff queria evitar tanta cafeína por causa dos nervos e do estômago, mas quando olhou para o penso rápido que tinha no polegar dorido disse a si próprio que não só merecia aquele café, como também precisava dele, a fim de aguentar a irritação da manhã.

Saiu da central de controlo e olhou para o corredor. Os gabinetes estavam vazios e, na outra ponta, ouvia-se o barulho fraco do faxe, que expelia a sua serpentina interminável.

A formação começava às sete e meia e acabava às oito e meia: uma hora de spiritual powering logo pela manhã, que tinha um efeito especial em todos.

Tennhaff pegou no copo de plástico da máquina automática, colocou-o debaixo do doseador, carregou no botão e, como sempre enquanto esperava, o seu olhar recaiu sobre a grande fotografia de Schõnberg, uma vista aérea, tirada a cerca de quinhentos metros de altura, que mostrava toda a área até a colina de Rotkopf. Dos vinte e seis hectares de floresta que pertenciam ao palácio Schõnberg, apenas uma parte interessava a Tennhaff: os dez mil metros quadrados à sua guarda, para evitar que estranhos entrassem na propriedade.

Visto de cima, a tarefa parecia simples. A ocidente, num relvado amplo e no fim de uma alameda, estava o palácio. Com um formato em U, com as alas norte e sul e uma entrada principal, da perspectiva de um pássaro era distinto e imponente. Duzentos metros para oeste encontrava-se a antiga residência condal, onde ele estava, e onde se encontrava também instalada a central de controlo, edifício que fora remodelado para fins administrativos. Em frente situava-se a antiga cocheira, onde vivia o chefe da família Schõnberg e, consequentemente, o chefe da organização na Alemanha, que, actualmente, era Marc Berg. Perto dali, entre árvores grandes e frondosas, ficavam as três residências dos membros da família e, por fim, acima da curva do pequeno riacho com a sua ponte, situava-se o centro de acolhimento e também o pavilhão onde os novatos frequentavam o Curso Alfa, o primeiro da sua formação.

O mais importante eram os acessos. A entrada principal, com o enorme portão de ferro forjado, estava quase sempre fechada e ao lado havia uma porta, que era aberta por comando à distância. A câmara que filmava o terreno situado em frente e todos os visitantes estava escondida numa árvore- Da entrada principal partiam os muros e as cercas, todos solidamente construídos e equipados adicionalmente comum arame-sensor e um detector de infravermelhos. A cerca envolvia a zona principal, seguindo, assim, até ao portão ocidental, utilizado pelos membros da organização e pelos fornecedores.

E fora aí mesmo, nesse portão ocidental, que tinham começado os problemas de Tennhaff. Chamava-se xcc-41 e consistia num braço giratório mecânico, numa câmara electrónica com uma óptica grande-angular e no transmissor, que enviava as imagens para a central de controlo. Havia seis aparelhos daquele tipo, que tinham, até agora, trabalhado muito bem, e mesmo de noite, quando os projectores estavam ligados, transmitiam imagens bastante boas da zona crítica da propriedade. Contudo, o número cinco não obedecia, o braço giratório bloqueara.

E assim, quando entrou ao serviço, às sete e meia, e o informaram dos danos, Tennhaff deslocou-se até à pequena ponte sobre o riacho, onde estava montada a câmara. Nada a fazer. Fora buscar ferramentas, comera um pãozinho à pressa e tentara mais uma vez, mas os seus esforços de nada lhe valeram, e acabara por cortar o polegar, que lhe doía tanto que tinha de pegar no copo de café quente com a outra mão.

Observou a central e pousou o copo em cima do monitor da câmara avariada, a número cinco. Via-se a imagem anterior: o caminho para o alojamento dos novatos, três pequenos abetos e por trás a estrada para o portão ocidental.

Não, nada mudara. Ou não seria assim? Tennhaff aproximou-se do ecrã e viu os abetos, que formavam um triângulo perfeito. Contudo, onde os seus ramos se tocavam, algo se movia. Olhou mais uma vez... e viu claramente um braço, um ombro, agora o capuz de um anoraque. Lá fora estavam, pelo menos, dez graus negativos. Quem deslizava entre os abetos? Não eram os jardineiros, com aquele tempo tinham-se ido embora. Quem seria, raios?

Tennhaff olhou para o relógio: oito horas e quarenta minutos. O turno de Topitz já começara e ele próprio tinha papelada até às orelhas. Onde se metera Topitz?

Tennhaff tirou do bengaleiro o casaco azul forrado e saiu para o frio. No palácio as janelas estavam iluminadas. Quem não fora para a formação, começava a trabalhar.

O serviço iniciava-se às oito da manhã e só o Diabo sabia o que eles produziam: fé a metro, claro, pois sem o Mundo de Deus a natureza ou a humanidade, ou talvez mesmo o mundo, teriam de se salvar a si próprios...

E para isso era preciso papel, em forma de livros, brochuras, prospectos, jornais, cartas para os membros, para todo o mundo, papel sem fim e impresso em todas as línguas. O MD tinha sedes em quatro continentes e trinta e seis países, era uma comunidade religiosa geralmente bem tolerada devido ao seu empenho social e à sua defesa da conservação do ambiente, com inúmeros pontos de apoio. A organização, que se chamava Mundo de Deus, abreviado MD, enviava vídeos, cassetes e filmes, e tudo isto era apenas uma parte. A igreja era frequentada por consórcios, por empresas, por grupos financeiros. Que sabia Tennhaff sobre isso? Ele interessava-se por alguma coisa? A sua tarefa era a segurança e garantia-a, pelo menos aqui, em Schõnberg. E também, obviamente, enquanto o deixassem...

Pegou na bicicleta e, como a situação lhe parecia muito estranha, acelerou. Escolheu o caminho estreito e asfaltado que conduzia ao riacho através de uma ladeira.

Ali estavam os abetos, sombras escuras na nebulosidade transparente, esbranquiçada, mas talvez a pessoa já se tivesse ido embora. Não... Tennhaff largou a bicicleta e aproximou-se, muito devagar... e de repente estacou.

Eram duas raparigas. A que ele já detectara no ecrã, a que tinha o anoraque, olhou-o. Era de estatura mediana, magra e muito bonita. Puxara o capuz para trás e o vento gelado empurra-lhe o cabelo para a cara, fazendo-a parecer um tronco muito fino e escuro, donde sobressaíam dois olhos escuros.

- Então? - perguntou Robert Tennhaff. - O que se Passa com vocês?

Reconhecera imediatamente a rapariga e agora também se lembrava do nome dela: Kati Folkert. Tennhaff recordou-se porque ela era, supostamente, a filha de uma conhecida Jornalista, pelo menos era o que lhe tinham dito, e era uma das duas recém-chegadas que viviam há quatro dias no Ninho. Um rapaz, um dos membros independentes da organização, tinha-a enviado. A outra, por seu lado, a que enfiara a cabeça nos ombros e estava agachada entre os abetos, viera sozinha para Schõnberg. Tennhaff esquecera-se do seu nome. Mas o que acontecera? Sobretudo, onde estava Reto? Em última instância, o Ninho era responsabilidade dele.

- O que se passa? - perguntou Robert Tennhaff.

- Se eu soubesse - respondeu Kati Folkert. - Toni está doente.

- Doente? Então, que faz aqui?

- Veio ter comigo durante a noite... queria ficar no quarto comigo. Sentia-se mal, disse... Estava terrivelmente gelada e depois o braço dela ficou completamente rígido e o pescoço também. De manhã melhorou um bocadinho... Mas quando lhe quis levar o pequeno-almoço, fugiu. Simplesmente fugiu...

- Fugiu? Para aqui?

- Mas ajude-me! Está a ver com os seus olhos como ela está. Além disso, só traz este fato de treino fininho.

Tennhaff baixou-se. Toni? Toni Becker? Era mesmo. Ele tinha os dois dossiês em cima da sua secretária, mas ainda não olhara para eles.

A rapariga estendera-se de lado no chão gelado, jazia ali, com os joelhos dobrados, o queixo enterrado no peito. Tennhaff agarrou a mão de Toni. Estava fria, mas a testa queimava.

- Anda! - disse ele. - Isso vai passar. Primeiro temos de nos levantar, está bem?

Ela não se mexeu e Tenhaff despiu o casaco e levantou-a. Ao segurá-la contra o ombro direito, sentiu o estranho espasmo muscular do seu corpo. O braço estava duro como pedra...

Pô-la de pé, cobriu-a com o seu casaco e Toni olhou-o. Uma cara magra com olhos cinzentos, inchados, sardas à direita e à esquerda do nariz e lábios azulados, que tremiam. E aquele olhar! Robert teve a sensação de que ela não o estava a ver.

Tirou o comunicador do cinto e chamou por Topitz.

- Hannes, temos um problema. Uma das raparigas alfa está doente. Estou aqui em baixo, no riacho, junto dos três abetos, em frente ao pavilhão. Manda-me imediatamente um carro.

- Mas isso é do Reto...

- Jesus, manda-me imediatamente um carro! Terminado.

Tennhaff segurou Toni pelos ombros e com a ponta dos dedos da mão direita tentou sentir-lhe o pulso no pescoço. O coração dela estava muito acelerado. E, de repente, Tennhaff pensou: ”Tu já passaste por isto! E tornou-se bastante grave, tão grave que até...”

No palácio havia um centro médico, mas, quando os casos eram graves, não servia de muito. Apesar disso, o chefe era completamente contra autorizar o acesso à propriedade a visitantes cujo comportamento não podia controlar como gostaria. Os médicos pertenciam a essa categoria... Marc Berg fora tão longe na sua paranóia securitária que até mandara transportar numa furgoneta um membro que, num acidente, fizera uma fractura exposta numa perna. O hospital mais próximo ficava a trinta quilómetros e o homem conseguia ver o osso que lhe saía da perna e gritara o caminho todo até perder os sentidos.

Aí vinha o carro, uma das Passai de prevenção. Tennhaff sentia a rapariga a ficar cada vez mais pesada nos seus braços. Ela murmurou qualquer coisa e depois a cabeça caiu-lhe para o lado. Ergueu-a e levou-a para o carro...

A onda de frio que, nessa noite, fez descer ainda mais a temperatura atingira, de manhã, as zonas alpinas. Em casa de Dorothea Folkert a água canalizada congelara, formando estalactites e Hanne, a governanta, teve de ir comprar um Produto especial para espalhar nas escadas, a fim de estas ficarem menos escorregadias e não se repetirem acidentes como os da noite anterior.

Dorothea dormia, mas um pesadelo transportara-a novatttente aos montes Golã, àqueles cumes pontiagudos, negros, a aldeia cá em baixo, nada mais do que um aglomerado de cubos claros... E, depois, uma explosão quebrou o silêncio daquela paisagem bíblica e os destroços esvoaçantes transformaram uma das casas numa espécie de flor medonha...

Eles estavam à espera daquilo, mas com a mulher ninguém contara. Curvada, subiu a encosta coberta de pedregulhos, uma mulher idosa envolta num vestido violeta pesado, cuja bainha roçava nas pedras. Tinha os punhos erguidos, a boca aberta e Dorothea viu claramente os seus olhos cheios de uma raiva insondável e indomável, olhos como fogo negro e chamejante, e uma boca que gritava.

- Que quer ela? - gaguejou Dorothea, recuando.

- O que havia de ser? - O capitão israelita que levara o grupo de jornalistas até ao vale limitou-se a abanar a cabeça. - Amaldiçoar-nos. Que outra coisa poderia ser? A nós e aos nossos filhos e aos nossos netos...

A boca, aqueles olhos e um rosto de pedra que reflectia ódio. Dorothea agitou os braços e acordou sobressaltada.

- Frau Folkert? Por Deus, que se passa?

Ela estava na cama, em Starnberg, onde tudo lhe era familiar. Olhou para as cortinas douradas, para a secretária pequena coberta de papéis, o guarda-vestidos, a cómoda... e Hanne, que levara o carrinho de chá até à cama com o pequeno-almoço.

- Jesus, Frau Folkert... Teve um pesadelo, não foi? Eu também. Não consegui dormir metade da noite. Isto é tudo tão horrível...

Tudo tão horrível?... A realidade abraçou Dorothea e era pior do que o pesadelo. Piscou os olhos e massajou as fontes, enquanto dizia para consigo: ”Tu vais aguentar.” E depois, ordenou a si própria: ”Muita calma, agora, muita calma... Ordena os pensamentos. Reflecte.”

- O senhor professor passou cá a noite - disse Hanne. - No quarto de hóspedes. Pediu que a senhora lhe telefonasse se a Kati dissesse alguma coisa ou se houvesse alguma novidade.

Dorothea acenou com a cabeça. Manter-se calma... Reflectir...

- Prefere café ou chá?

- Café...

Levantou-se da cama. O seu corpo estava extenuado e moído, cada vez mais, mas ia passar. Ela pô-lo-ia em acção.

Bom, o que fazer primeiro? A editora, claro... Não tinha vontade de telefonar ao director, ela conhecia o velhote. Schmidt-Weimar embrenhar-se-ia num dos seus discursos intermináveis, mas tinha de contactar, pelo menos, Engelmann, o chefe de redacção. Marcou o número.

- Ah, Frau Folkert! - exclamou, surpresa, Helen Weiss, a secretária. - Herr Engelmann já telefonou e perguntou pela senhora.

- Ele não está na editora?

- Não. Herr Engelmann só vem à tarde, teve de sair por causa de uma reportagem televisiva. Parecia cheio de pressa.

Era assim que Engelmann geralmente estava.

- E o senhor Schmidt-Weimar?

- Foi de manhã ao médico.

Isso significava um período de tolerância. Apareceria na editora à tarde, decidiu Dorothea, ou melhor, primeiro falaria com Engelmann pelo telefone. Admirou-se com a distância a que tudo aquilo lhe parecia: a editora, o trabalho. Claro que podia arranjar problemas, o tema de Israel era desde sempre o favorito de Schmidt-Weimar, mas ele que fosse à fava! Ela precisava agora era de falar com Tommi Reinecke...

Eram dez e meia quando o carro de Dorothea estacionou no parque em frente ao edifício da editora. Ela saiu e subiu os três degraus de mármore que conduziam à grande porta de vidro e, aí, parou momentaneamente. Reconheceu Seifert, o chefe dos porteiros, por trás da sua secretária, viu a luz que cintilava do grande candeeiro de latão.

Há seis anos, quando a Heute conseguira saltar de uma tiragem de seiscentos mil para oitocentos mil exemplares e, com isso, passara a ser aceite pelas outras duas revistas noticiosas, Schmidt-Weimar decidira mudar a redacção do bloco de cimento insignificante da Ainmillerstrasse para aquele novo edifício supermoderno e supercaro no Parque Arabella. E quem passava aquelas portas ficava impressionado com as lajes de mármore acinzentadas, com a imponência das instalações.

Junto ao elevador estavam duas fotografias em tamanho superior ao natural. Uma era de Dorothea Folkert, com um colete à prova de bala, uns óculos de sol deslocados na cara suada, as mangas da camisa de caqui arregaçadas, rugas na testa: 1994: o Verão em Sarajevo. Do outro lado da porta do elevador, estava uma segunda fotografia: Dieter Engelmann, o chefe de redacção.

As duas fotografias, ricamente emolduradas, representavam o barómetro exacto das momentâneas preferências do director: quem lá estivesse encontrava-se em boa situação. A pergunta era, obviamente: por quanto tempo?

Dorothea não teve vontade de passar pelo par de sucesso Folkert-Engelmann, nem de encontrar outras pessoas.

Voltou para o carro e seguiu pelo acesso ao pátio da tipografia, onde havia outra entrada que levava directamente às salas dos jornalistas. Tinha de encontrar Tommi, só ele a poderia ajudar. Naquele ofício, ninguém tinha tão boas ligações. Desde a polícia aos lares dos sem-abrigo, Tommi conhecia a cidade como ninguém, todos os cantos, todas as esquinas, todas as possibilidades. E ainda mais importante: em situações como esta não havia melhor amigo do que ele!

- Onde está o Tommi? - Dorothea abrira a porta da sala dos repórteres, no quarto andar.

A secretária voltou-se na sua cadeira.

- Frau Folkert? De volta?

- Sim, de volta, mas não estou para ninguém, Doris. Onde foi o Tommi?

- Não faço ideia. Aqui não está. Sabe que ele nunca diz nada.

Sim, ela sabia... Tommi era repórter há trinta anos, geralmente com uma máquina, por vezes com um gravador e um lápis, e os seus textos eram praticamente tão bons como as suas fotografias, um profissional a cem por cento. Talvez bebesse um pouco de mais, mas também, apesar da sua experiência e das suas ligações, não lhe davam o devido valor.

E depois, Engelmann, o chefe de redacção, entrara, o que deveria significar, para Tommi Reinecke, a saída. Quando isso acontecera, três anos antes, Dorothea conseguira que Schmidt-Weimar fizesse um acordo de trabalho independente com Tommi e que mantivesse uma secretária junto dos repórteres. O conceito de colaborador independente era levado muito a sério por Tommi, que não admitia que os temas lhe fossem atribuídos, era ele que os escolhia. E, se a redacção da Heute não gostava, oferecia-os imediatamente à concorrência.

Dorothea apanhou novamente o elevador, saiu no terceiro andar e avançou pelo corredor cheio de pilhas de revistas, documentos, caixas, scanners e fotocopiadoras até ao arquivo, onde estava Otto Lobkovitz, antigo chefe da secção do desporto, mais uma celebridade de outros tempos...

- Não pode ser! - Lobko tirou a mão direita da garrafa de cerveja e tentou espremer a barriga de forma a passar pela secretária. - Que pode querer uma mulher como tu dos ratos?

Com os óculos grossos e a cara inchada, Lobkovitz tornara-se, desde a sua mudança para o arquivo, num verdadeiro rato de biblioteca - um rato gordo.

- Estou à procura do Tommi.

- Se eu não soubesse dele, vocês, lá em cima, já se teriam esquecido de mim.

- Mas tu sabes, Otto. - Dorothea sorriu e Lobkovitz rodou novamente a cadeira. Observou-a com os seus olhos de coruja. Queria saborear a distracção oferecida pelo aparecimento da amiga.

- Ninguém te soube dizer nada lá em cima?

- Claro que não. Ele não lhes fala, só contigo. Ele acenou com a cabeça e mudou de tema.

- Como foi em Israel? O velhote só te enviou para lá Porque se enganou no convite do Instituto Weizmann, não foi?

Era verdade, mas Dorothea não tinha vontade de conversar sobre isso.

- Deixemos isso, Lobko. Tenho outros problemas.

- Chatices?

Ela calou-se, mas, enquanto observava o rosto avermelhado, inchado e melancólico, viu à sua frente o Lobko de outrora: espirituoso, activo, bem sucedido, seguro de si, e sentiu-se invadida por uma onda de compaixão e raiva: que tinham feito com ele? Que fazem eles com todos nós?

Começou hesitantemente, mas acabou por falar de Kati. Lobko manteve-se em silêncio e sentiu-se agradecida por isso, por ele não a cobrir de frases cheias de sabedoria.

- Acho que não te devias censurar... - disse ele, por fim.

- E como não?

- Talvez o comportamento da tua filha não tenha nada a ver contigo, como tu pensas.

Ela encolheu os ombros, interrogativamente, e Lobko continuou.

- Essa carta de despedida...

- Estranha, não é?

- Não é só estranha. A expressão ”não da minha carne”... não é assim que Kati fala, não é assim que uma jovem de vinte anos se exprime. Soa a algo diferente... a conversa religiosa, bíblica. Não, soa a seitas... Encontraste algum material nas coisas dela, lá em casa?

- Material de seitas?

- Sim. Publicidade, livros, fotografias. Ela abanou a cabeça.

- Fala com o Tommi. Ele conhece tudo isso muito bem, dedicou-se ao tema das seitas, reuniu material, arranjou contactos. É um assunto extremamente actual.

- É por isso que aqui estou. Preciso de um ponto de referência, Lobko. Qualquer um... Talvez Tommi tenha alguma ideia. Mas onde está ele?

Lobkovitz passou um dedo por trás dos óculos e coçou o olho direito.

- Neste momento não sei muito bem. Costuma telefonar por volta das dezasseis horas, temos um acordo. Talvez Esteja escondido algures em Neutrudering, pelo menos, foi o que ele disse hoje de manhã. Está a decorrer uma acção da polícia. Romenos, parece ser uma coisa bem importante, posso dar-te o número do telemóvel dele. - Agarrou numa caneta, escreveu o número num bloco-notas e entregou-lho, ela levantou-se.

- Vais guardar tudo isto só para ti, não é verdade?

- Mas que pergunta - respondeu Otto Lobkovitz.

- Agora acalme-se - disse a loura ossuda a Tennhaff, no posto médico. - Dei-lhe uma injecção. Espere até que surta efeito.

- Veja as mãos dela e a cor dos lábios. Não percebe que isto é um verdadeiro sintoma de paralisia? Ouça, eu já vi isto mesmo noutras pessoas.

- Espere um bocadinho.

- Se fosse a sua filha...

- Não tenho nenhuma... Além disso, Herr Tennhaff, sabe bem que o caso só pode ser decidido pelo chefe.

Robert sabia, mas também sabia que tinha de tentar alguma coisa, e imediatamente. Isso era a primeira coisa e a segunda era pensar no que seria capaz de fazer com a fúria com que estava, enervadíssimo. Que logo naquela maldita noite Reto tivesse de ir a Estugarda a uma reunião qualquer do MD e deixasse as duas novatas sozinhas, ainda se deixava Passar, mas que a pequena estivesse ali deitada no posto Dédico, com aqueles espasmos, sem cuidados médicos apropriados, isso já era de mais.

Na sala de espera, ficara a pequena Folkert, que, agachada, inclinada para a frente, com a testa apoiada nas mãos, olhava para Tennhaff com ar assustado.

- Ela está melhor?

- Claro, Kati. - Ele sorriu e fez-lhe uma festa na cabeça.

Nada era claro, mas ele trataria de mudar as coisas. Saiu efltão do anexo do edifício administrativo, onde se enconfrava o posto médico, e dirigiu-se para o palácio. No acesso encontravam-se cerca de duas dúzias de automóveis, e não eram os habituais Golf ou Fiesta dos membros do MD, antes carros grandes, caros. Olhando-os, Tennhaff percebeu que era dia de AMD, a oportunidade de os amigos e benfeitores escutarem o Grande Pai, cuja imagem e voz eram transmitidas via satélite a partir de Cedar City, Texas, para o grande ecrã na sala de conferências. Tennhaff não contara com aquilo, o maldito circo do AMD transtornava-lhe os planos e, provavelmente, Marc Berg também estaria ocupado. Sempre se tratava dos amigos e patrocinadores e não de uns simples jovens, de uns estudantes ou de uns membros idealistas ingénuos. Eram pessoas influentes da política e da economia, que não só garantiam um mar de donativos, como também apoiavam a organização com a sua influência.

Tennhaff atravessou o portão, onde tinham sido penduradas, entre loureiros, as placas informativas habituais neste tipo de ocasiões. Voltou à esquerda para a ala sul, onde se situava a sala de conferências, e começou imediatamente a ouvir a voz de barítono convincente e vibrante de Arjun Williams, um pouco abafada através das portas, mas suficientemente alto para ser ouvida. As frases eram claras e incisivas, simples e persuasivas, sem o palavreado normal que Tennhaff costumava ouvir em Schõnberg e que lhe bulia com os nervos.

Arjun Williams falava, como sempre, em inglês, e Tennhaff imaginou a forma como, lá dentro, estariam a olhar para o ecrã em veneração, com a presença das irmãs do serviço nos seus mantos compridos e brancos.

”Mudar? Que queremos nós mudar? Nada... Cumprimos uma lei, nadámos na corrente da misericórdia de Deus. Manter a vida que nos foi entregue em toda a sua estrutura, mas também elevá-la a novas alturas, é o objectivo de todas as grandes religiões deste mundo. E com elas encontramo-nos numa sociedade que não conhece fronteiras. A vida é amor, isto, meus irmãos e irmãs, é o segredo da evolução...”

”A vida é amor? Bestial!” Tennhaff apressou-se. ”Raios, então por que razão deixam uma rapariga de vinte anos sem cuidados médicos, arriscando-se a que ela morra?...”

Abriu a porta da secretária. Hilde Grammhuber, a secretária da reunião, estava ao computador.

- Diga-me uma coisa, Hilde, o chefe está lá dentro? É possível contactá-lo de alguma forma? Tenho uma pergunta urgente para lhe fazer.

Ela abanou a cabeça.

- Marc não está aqui.

- Então, onde?

- Lá em cima, sozinho. O Pai está a escrever. Soou como se tivesse colocado um sinal de proibição.

O Pai? Que Arjun Williams deixasse que lhe chamassem Grande Pai e que os membros se tratassem por irmão e irmã, ainda era normal. Arjun era o fundador e líder do MD, mas que existissem pais mais pequenos, surpreendeu Tennhaff. O Pai Marc ia começar a ter problemas...

Tennhaff saíra do palácio por uma das duas saídas das traseiras e aproximou-se, percorrendo o pavimento de pedra, do pátio de uma construção com telhado cor de ocre. Primeiro, ele próprio estivera alojado na cocheira, mas quando Schõnberg fora comprada ao Fomento Cultural por uma sociedade de fachada do MD sediada em Turghau, na Suíça, a cocheira tinha sido transformada na habitação do chefe da organização na Alemanha.

Tennhaff bateu à porta com o batente de bronze. Nada. Tentou novamente e a porta abriu-se.

Ele esperara que fosse Wieland, a secretária de Berg, mas afinal ali estava o próprio chefe a olhar para ele com os seus grandes e penetrantes olhos azuis.

-Tennhaff? O que se passa?

- Peço desculpa por incomodar.

- É urgente?

- Se não fosse não estaria aqui...

- Bom, então entre, Robert.

Tennhaff entrara apenas uma única vez na grande sala Para onde Berg o conduziu e, nessa altura, pouco depois da entrada de Marc ao serviço, este quisera uma reunião particular com ele para discutir possibilidades de melhoria do sistema de segurança. Isso tinha sido há dois anos e o próprio Tennhaff entrara ao serviço do MD apenas quatro meses antes.

A sala tinha muito pouca mobília, via-se apenas o retrato de Arjun, uma secretária, um suporte para documentos e duas pequenas poltronas, colocadas junto de uma mesa redonda.

Berg apontou o sofá com a mão, convidando-o a sentar-se, mas Tennhaff recusou, abanando a cabeça.

- Trata-se de uma das raparigas do Curso Alfa que estão no Ninho.

- Ah, sim? E qual delas?

- Toni Becker.

- O que se passa com ela?

- Está doente, diria até muito doente.

- O que tem?

Tennhaff explicou, Berg ouviu-o em silêncio e permaneceu calado. Marc Berg, o mestre em pausas elucidativas...

- Marc, ela precisa de um médico imediatamente - a impaciência sufocava Tennhaff.

Berg era extremamente alto, tudo nele parecia um pouco de mais: os olhos, que geralmente observavam o mundo, muito abertos e fixos, o pescoço comprido, as mãos grandes, o próprio fato, as calças caneladas e as sandálias, além de usar normalmente um casacão de tipo sacerdotal. Era com isso que conquistava os jovens. Dentre tantos outros do MD fora ele o escolhido por Arjun Williams numa das suas ”inspirações”. Segundo os boatos, dado que não havia uma biografia oficial dos ”líderes”, Berg passara a sua juventude na Argentina, mais tarde iniciara um curso de psicologia em Hamburgo e trabalhara com êxito como assistente social. O que levara Arjun Williams a escolher Marc para aquele lugar no Mundo de Deus continuava a ser um segredo seu.

- Ah, ela precisa de um médico... - disse Berg, por fim.

- Exactamente, e de ser tratada aqui. Não está em condições de ser transportada.

- Ah, não? Também estudou medicina, Robert? Eu pensava que tinha frequentado a Academia do Exército Popular Nacional...

- Que tem isso a ver com o caso? Mas está bem... Eu tive um caso semelhante no EPN, Marc. Um caso de tétano desencadeado por medicamentos, uma situação extremamente perigosa, porque pode levar a uma paralisia do aparelho respiratório. Quando se assistiu a uma coisa destas, nunca mais se esquece...

- Por medicamentos... como assim? - Berg ergueu o sobrolho direito. - Mas deixemos esse problema por um momento. Eu tenho nomeadamente outro: quem lhe deu a ideia de que podia simplesmente entrar por aqui dentro e interromper o meu trabalho?

Primeiro, Tennhaff achou que tinha percebido mal. O que se podia responder a uma pergunta tão idiota? E, depois, para sua irritação, ouviu-se dizer qualquer coisa sobre a reunião e que a secretária... Interrompeu-se.

- Mas, afinal, que raio de discussão é esta?

- Exactamente! - Os olhos bem abertos de Berg pareciam discos duros azuis. - Que raio de discussão é esta?

Fez uma pausa e olhou fixamente para Tennhaff. Dirigiu-se então com toda a calma à parede oposta, onde estava encostado um taco de golfe, pegou nele e depois, com a Ponta dos dedos, apanhou uma bola de golfe da pilha de paPel em cima da secretária. Deixou-a cair no tapete grande e branco, que cobria três quartos da sala, e conduziu-a, com uma pancada suave e elegante, para o meio, onde se encontrava uma única flor vermelha. A bola parou exactamente no meio da flor.

- O Robert foi oficial e numa unidade de elite, senão não se teria formado em Moscovo, na Academia Frunse.

- E depois? O que tem isso a ver com esta história? E, além disso, na Frunse frequentei apenas um curso especial. A minha unidade era um grupo de comandos perfeitamente normal, como as que também existem nas Forças Armadas Federais. Mas porque estamos a falar sobre isso? Agora trata-se de uma coisa completamente diferente. Não pretende mesmo, com certeza, proibir que uma rapariga em perigo...

- Falou de um curso especial... Talvez você tenha entretanto percebido: também aqui no Palácio Schõnberg você está ligado a um curso desse género, como provavelmente não encontrará em mais lado nenhum do mundo...

- Meu Deus, eu estou aqui para lhe pedir uma decisão e não para falar sobre cursos especiais.

O taco de golfe elevou-se, atingiu Tennhaff no estômago, e este, achando que aquilo já era de mais, arrancou-o das mãos de Berg e atirou-o contra a parede. O outro olhou para o taco, abanou a cabeça, voltou-se... e sorriu.

- E, então, Robert, sente-se melhor?

- Pelo contrário.

- Eu nunca estive na tropa, Robert, e muito menos numa unidade de comandos, mas uma coisa eu sei: comando vem de comandar, e isso significa que um ordena e o outro obedece. O que está aqui a fazer, para utilizar a sua linguagem, não será uma espécie de motim? Não acha?

Tennhaff limitou-se a olhá-lo, respirou fundo, abanou a cabeça e dirigiu-se para a porta. As coisas acontecem como têm de acontecer, e isso também se aplicava nesta situação Contudo, não atirou com a porta, teve o cuidado de a fechar cuidadosa e discretamente atrás de si.

Ali estava a sua bicicleta. Enquanto a montava, o seu olhar voltou a recair no batente gasto da porta de Berg e reparou que por cima da charneira, muito pequeno e discreto. tinha sido colocado um símbolo. Lembrou-se de que também o vira na sala: no punho do taco de golfe, gravado numa minúscula placa de metal colocada na madeira.

Talvez o taco tivesse sido um presente da central O símbolo parecia uma ferradura, representava a letra grega ómega e, naquela organização, era o código do círculo interno dos chefes. Só se exibia aquele símbolo quando se chegava, pelo menos, ao décimo quinto nível. A direcção do seu departamento, o de Segurança, também era formada por pessoas ómega.

”Mas que circo!”, pensou Tennhaff, e foi-se embora. Quando virou a esquina do edifício administrativo e olhou para o posto médico, estacou e desceu da bicicleta.

À entrada estava parada uma Passai, com a porta da bagageira aberta, e o condutor e o seu acompanhante arrumavam uma maca, onde, presa e envolta em cobertores, estava Toni Becker.

Impossível! Robert viu a pequena Folkert encostada à porta, as mãos dentro dos bolsos do anoraque, o capuz na cabeça, imóvel como uma pedra.

A carrinha arrancou. A enfermeira, com a ponta do nariz vermelha do frio ou da excitação, ficara parada à entrada do posto. Linda, chamava-se ela, lembrou-se Tennhaff.

- Que se passa? Para onde a levam? - perguntou ele. Linda encolheu os ombros.

- Ao médico, claro.

- Porquê?

- Não faço ideia. Ele já sabe - acrescentou, referinMo-se ao motorista. - O próprio Marc Berg deu-lhe a ordem.

- Espere um bocadinho, Linda... Eu estive agora com ele. Como é que...

- Como? Não era isso que você queria? Depois de me ter feito aquele teatro todo, telefonei-lhe. E deve ter sido por isso que ele deu a ordem, não acha?

Parecia lógico, Berg devia ter tratado do assunto enquanto Robert ainda estava a caminho de casa dele. ”Ele gozou comigo”, pensou Tennhaff, ”brincou com o seu maldito taco de golfe, enquanto me entretinha com os seus comentários, fez de mim um idiota, nada mais do que um idiota que se coloca na lista de alvos.”

Olhou para a carrinha, que parara junto ao portão ocidental. Kollmer, um dos guardas, espreitou e depois deixou-a passar.

Tennhaff voltou-se para a rapariga. Kati Folkert continuava na mesma posição. O sol desenhava um leve brilho dourado, quase uma coroa de luz à sua volta; parecia simultaneamente atraente e incrivelmente perdida e só...

Robert avançou para ela.

- Anda. Vamos beber um café.

Ela estremeceu e fitou-o com os seus olhos em forma de amêndoa, quase exóticos, olhos escuros num rosto oval, claro e muito delicado. A mãe dela devia ser uma mulher mesmo muito bonita, deduziu Tennhaff. E parecia que ela bem precisava da mãe naquele momento.

- Vamos beber um café, Kati? Chamo-me Robert Tennhaff e, a bem dizer, sou responsável por evitar pequenas ou grandes catástrofes. Mas não sou propriamente Deus, para meu mal...

Ela sorriu ligeiramente, pareceu indecisa, mas acabou por ir com ele.

Tommi devia telefonar a Otto Lobkovitz, até aí Dorothea percebera, e podia confiar-se nele, a sua relação com Lobko tinha praticamente a precisão de um ritual. A questão era quando, o que tinha a ver com a segunda pergunta: teria ela ainda tempo suficiente para fazer o que havia planeado?

Entrou no carro, atravessou a Ponte Kennedy, dirigiu-se para Schwabing e, milagrosamente, encontrou um lugar para estacionar na zona de Munchner Freiheit, não longe da Herzogstrasse. ”É um pequeno café no fim da Herzogstrasse”, dissera Timo, o discjockey da Bali, ”a cerca de duzentos metros da Leopoldstrasse. Estou lá todos os dias, portanto também amanhã... Entre as duas e as três vou lá sempre beber o meu café.”

Eram agora duas e vinte e cinco e Dorothea, após meter

o telemóvel na carteira, para se manter em contacto com Lobko, pôs-se a caminho. Os pneus dos automóveis lançavam jactos de água do alcatrão e salpicavam os peões. Com as cabeças encolhidas e as mãos nos bolsos, as pessoas ansiavam pelos corredores aquecidos do metropolitano.

Sempre pensara que conhecia aquela zona de Schwabing, mas nunca tinha reparado no Café Florian. Quando Parou à sua frente, percebeu porquê: a porta era estreita e discreta, a única janela estava coberta de pó e, por trás, emilhavam-se garrafas. Quando entrou, encontrou-se num esPaÇo comprido e escuro, com um balcão apinhado de jovens.

À direita havia mesas ao longo da parede, todas elas ocupadas, e sobre as cabeças pairavam nuvens de fumo. Uma algazarra e o batuque de um tambor, que fazia um barulho infernal num ritmo africano ou brasileiro, enchiam a sala.

Dorothea foi olhando em volta à procura e encontrou Timo: ao fundo havia dois degraus que conduziam a uma galeria, suficientemente grande para ter quatro mesinhas. Timo estava sentado a uma delas, com a cabeça apoiada nas mãos a ler um livro. Ela aproximou-se da mesa e o rapaz ergueu a cabeça.

- Oh! - Levantou-se imediatamente e estendeu-lhe a mão. - Também quer um café?

- Não sei. Talvez... e uma água com gás.

Depois de tudo o que soubera na editora, estava mais interessada num conhaque. Mas reprimiu esse desejo, deixou que Timo a ajudasse a tirar o casaco e sentou-se.

- Encontrou a Kati? Dorothea abanou a cabeça.

- Ela telefonou?

- Não.

Ele limitou-se a acenar afirmativamente com a cabeça, como se tivesse obtido a confirmação do que já esperava. Chamou a empregada, fez o pedido e ofereceu um cigarro a Dorothea. Depois pegou num também, acendeu ambos e observou-a longa e pensativamente com os seus olhos violeta.

- Tem o material consigo? - perguntou Dorothea.

- Material é uma boa palavra. - Ele riu-se. - Mas talvez ajude na investigação do motivo...

- Investigação do motivo, como?

- Frau Folkert, a senhora quer voltar a ver a sua filha. Portanto, quer saber por que razão ela fugiu. Se não a descobrir, vai repetir-se tudo novamente. Correcto? Além disso...

Ela não conseguiu perceber o resto, pois havia demasiado barulho. Timo ergueu a mão e uma cabeça calva e pálida por trás do balcão anuiu e baixou o som das colunas. Timo parecia ser um cliente regular.

- Observe este estabelecimento. Dantes, encontravam-se aqui maioritariamente reformados, alguns agentes comerciais e, naturalmente, as habituais donas de casa, porque os bolos eram fantásticos... E agora? As raparigas que estão ali nas mesas são quase todas estudantes, a maioria tem quinze ou dezasseis anos, e passam a maior parte da tarde no Flori. Fazem os trabalhos escolares, é verdade, mas falam principalmente do que se vai passar hoje à noite em Munique ou do que aconteceu ontem. Algumas deixam-se surpreender, outras limitam-se a discutir os assuntos. O que quero dizer com isso é que estas raparigas têm um grande problema: o tédio, e não é o delas, é o que lhes é oferecido. Em todo o lado, mas sobretudo em casa, e lutam contra isso. No fundo, não têm outro desejo senão atacar esse tédio. Claro que também lhe pode chamar ”vazio interior”, se achar patético.

- E acha que a Kati...

Timo não respondeu à pergunta.

- Elas não o combatem, suportam-no, e é esse o problema. Nós demos-lhes uma vida, e elas bocejam até à morte. Carreiras, progressos, viagens de férias, casas geminadas... Sim, fantástico! E depois?, perguntam elas e olham para os pais. É assim que vai ter de ser?

- Eu não acredito que isso se aplique a mim. Ou à minha filha.

- Não? - Ele apagou o cigarro. - A sério que não? Veja, estas pelo menos têm o Flori, onde podem conversar acerca do que acham do mundo e sobre como elas são cool. Como era com a Kati? Deambulava pela vivenda, em Starnberg. Claro que tinha uma mãe que a compreendia muito bem, mas que raramente estava em casa.

- Convidou-me a vir aqui só para me dizer isso?

- Não, não foi para isso.

Estendeu o braço até à cadeira ao lado, onde estava uma pasta atada com um cordel fino, que tinha decorações castanhas bonitas. Era uma daquelas bolsas do Terceiro Mundo que se esperaria ver numa pessoa como Timo. Abriu-a e tirou uma espécie de brochura, cuja capa era de cartão verde fino em formato A5. Timo abriu-a também e ela viu que só havia duas folhas lá dentro.

- Só lhe queria dizer... - agora o rapaz falava muito devagar, como se lhe custasse pronunciar as palavras. Raparigas como a Kati sofrem ainda mais, sentem essas coisas dez vezes mais do que nós, que já temos rotinas para abafar os sentimentos, e as suas reacções são, por isso, mais violentas.

Dorothea acenou com a cabeça distraidamente, abriu o cartão dobrado e leu o que estava na primeira página. Um texto curto, muito curto... E o que leu levou-a a fazer conjecturas. Aquilo seria filosofia, seria uma fábrica de sabedoria oriental? Fosse o que fosse, a sua impaciência aumentou, e naquele ambiente e naquelas condições, parecia grotescamente descabido.

Tudo num Esse em ti E tu em todos.

”Pois, pois”, pensou Dorothea, que olhou de relance para a outra folha, onde se viam seis linhas graficamente muito arrumadas:

Ele envolve-te no Seu amor.

Para te refundir no Seu fogo

E curar-te,

Até tu te tornares Nele próprio...

Entrega-te...

Nós, a comunidade, somos Deus.

Em cima, impresso, estava o mesmo símbolo que se encontrava na parte de trás das fotografias da Bali que o Tommi tinha, o símbolo ómega.

Por baixo do texto viam-se ainda duas linhas escritas à mão, que diziam: ”Estas palavras devem acompanhar-te, nunca as esqueças. Pensa-as tão naturalmente como respiras, pensa-as sempre e encontrarás o caminho. Com amor Martin.”

E ainda: ”Sabes que estou aqui para ti. Telefona-me sempre que precisares de mim.” Seguia-se um número de telemóvel.

- Eu procurei o número - disse Konietzka. - Está registado em Bayreuth e o nome é Martin Hilper.

Dorothea acenou com a cabeça. ”Bayreuth?”, pensou. ”Não havia qualquer coisa com Bayreuth? Sim, a carta meio queimada que Jan encontrou ontem à noite: ”Nada é por acaso, e também não foi por acaso que nos encontrámos em Bayreuth...””

Não estava também uma coisa parecida no papel chamuscado? E também o mesmo estilo fantasista esotérico e místico que, de alguma forma, lembrava os ensinamentos orientais.

- Onde estava isto? O que é isto? - perguntou Dorothea. - É uma espécie de mantra?

- Exactamente - confirmou Timo. - Então, sabe o que é uma mantra?

- Bom, um verso religioso...

- É o percurso para um caminho espiritual - ele sorriu e não se percebeu se estava a falar a sério - é também uma ligação entre um professor e o seu aluno, ou ainda, se quiser, uma chave para a revelação, uma chavezinha que por vezes acaba por ser bastante deformada e ferrugenta.

Uma chave... Era àquilo que a sua filha se dedicava? Dorothea tentou imaginar: Kati envolvida pelo incenso num banco de lótus perante algum louco cor de safrão, que lhe ia enchendo os ouvidos.

Mas aquele nome... Martin Hilper? Ela olhou para o número de telefone. ”Bayreuth”, pensou...

Tennhaff não queria ir à cantina do palácio, pois ali teriam todos os altos funcionários à sua volta. Todavia, a central de segurança também não era o local certo. Por isso levou Kati para sua casa. Ela nem olhou em volta, sentou-se ”uma das duas cadeiras de lona azul coçada, pousou as mãos nos joelhos e olhou pela janela para o parque.

Quando Tennhaff voltou com o café, continuava sentada da mesma forma. Ele colocou uma das chávenas à sua frente.

- Alguma coisa para comer? Kati limitou-se a abanar a cabeça.

Tennhaff puxou a segunda cadeira e sentou-se em frente dela. Estava bastante quente na sala.

- Não quer tirar o anoraque? Ela abanou novamente a cabeça.

- Kati, eu sei que tudo isto lhe faz muita pena, mas gostaria de lhe perguntar uma coisa.

- Diga.

- Conhecia bem a Toni?

- Não. De todo... Quem me trouxe para cá foi Martin Hilper e nem sei como é que veio a Toni cá parar. Reto disse que ela pertencia ao curso e que ainda vinham mais... Mas estávamos as duas sozinhas...

- Muito em breve vão ser mais. Portanto, Toni foi ter consigo ao quarto e...?

- Queria dormir comigo, estava tão gelada e tão pálida...

Ele procurou imaginar o que Kati estava a descrever: a respiração difícil de Toni, o bater dos dentes, gemidos baixos e aquela rigidez estranha da nuca, costas e pescoço...

- Ia e vinha, estava sempre a gemer nem percebi o que se estava a passar. Só ao princípio é que ela conseguiu falar com clareza...

- Sim?

- No início ela disse...

- O quê, Kati? Porque não continua?

- Afirmou que lhe deviam ter dado qualquer coisa, ou que alguém nos dera qualquer coisa...

- Quem?

- Eu também não percebi bem, mas eu acho que Toni queria dizer o Reto, referia-se àquela reunião que ele teve connosco no pavilhão. Falou de uma cadeira e devia querer dizer a poltrona grande com os encostos para os braços onde nos sentamos enquanto Reto realiza o curso de limpeza espiritual.

- E que deveria ter sido dado nessa altura?

- Ela falou do chá que bebemos sempre nas reuniões, e de speed...

- Acha que seriam anfetaminas?

- Alguma coisa do género, com certeza. Ela disse que conhecia aquilo, que já o teria provado. E depois falou de dores de estômago e disse que aqui eram todos malucos...

Tennhaff confirmou várias vezes com a cabeça, esforçando-se por não a deixar perceber que pensava o mesmo com frequência, mas Kati tinha outra opinião.

- Eu senti-me muito bem com o Reto, mesmo no pavilhão, simplesmente não consigo perceber a Toni. E Reto é tão... quero dizer, não se passou nada, ela está de certeza enganada. Reto tem tão boas intenções...

Era como se Kati tivesse aprendido uma deixa.

A porta abriu-se e ali estava ele: Reto Kolb, pesado e redondo, numa grande camisola e com o eterno sorriso de buda no rosto. Apenas os olhos tinham uma expressão dura, muito dura mesmo.

- Que se passa? Que fazes aqui, Kati?

- Está a beber café - disse Tennhaff -, café, não chá.

Tommi Reinecke acocorara-se numa cadeira, um joelho levantado, a olhar para a casa azul-clara do outro lado da rua. No quarto havia um piano e alguns móveis pobres. Além disso, estava frio, tanto que os vidros das janelas embaciavam constantemente e Tomi tinha de os limpar com a manga do seu casaco de esqui. A polícia evacuara os habitantes das duas casas geminadas, cautelosamente, claro, pela porta das traseiras, para que a acção também não pudesse ser observada da casa azul.

- Tem de ser, meus senhores. Se houver troca de tiros, Pode tornar-se perigoso, são romenos...

E era verdade, eles eram perigosos...

Reinecke remexeu no bolso direito do casaco e encontrou três bombons de eucalipto. Meteu um na boca, tinha fome. E ia ter de conversar com Olli Bachmann o seu contacto mais importante na central da polícia.

Tommi pegou na máquina fotográfica com zoom e encostou-a ao olho. À esquerda, por trás do depósito de caixotes, estavam três carros-patrulha. As equipas tinham-se distribuído pelo terreno. Um homem com um casaco de fazenda grossa falava pelo radiotelefone, mas não podia ser Pfingstmeyer, o chefe operacional, esse usava um casaco de cabedal.

Há pouco, quando tinham querido voltar à casa azul, haviam sido disparados três tiros. Desde então, silêncio...

- Ei! - exclamou alguém por trás dele. - O que estás a ver, Tommi?

- O que havia de ser? Uns chatos com coletes blindados, xuis. Colegas teus.

Sepp Pichler não reagiu, limitou-se a sorrir, abriu o seu colete à prova de bala e pegou em duas garrafas de cerveja.

- Deves-me dois marcos. Eu pus quatro garrafas no frigorífico da cozinha. Ouviste?

Mas Reinecke não ouvia, olhava novamente através da objectiva de ampliação para a rua: ”Céus, raios, mas que carro é aquele que lá vem? Tracção às quatro rodas, todo-o-terreno, azul-marinho metalizado.” Tão metalizado que, sob aquele céu carregado, brilhava como o mar Mediterrâneo. Um Frontera que era um brinquedo de luxo com tracção às quatro rodas. As gralhas voavam do campo por onde o carro acabara de passar.

- E que queria? Especialmente, naquela rua? ”Meu Deus, pode ser a Dorothea”, deduziu Tommi. ”Ela deve ter sabido pelo Lobko onde estou e tem um carro daqueles...”

- Conheces estes romenos? - perguntou Pichler, atrás de Tommi. - Tu és, aliás, um grande amigo deles. Até conheces o Andrescu, o chefe...

- Caluda!

- O quê?

- Olha só!

O automóvel acabara de dar a curva, entrara na rua que dava acesso à casa e encontrava-se junto do muro onde uma vedação de madeira delimitava o terreno.

- Merda! - murmurou Pichler. - Porque não o mandam parar? Grande merda! E os meus colegas...

O carro avançou devagarinho. Tommi Reinecke não conseguia identificar o condutor, mas viu-o inclinar-se para a janela do seu lado. Exactamente nesse momento ouviu-se o primeiro tiro. Pichler praguejou novamente e tirou a arma do coldre.

- Viste donde estão a atirar? Foi da esquina ou não? Talvez da janela do rés-do-chão ou da janela da cave. Anda, arranja aí espaço.

Era o que mais faltava. Reinecke pegou novamente na máquina e voltou a dispará-la, desta feita, duas vezes. E mais outra...

O condutor fora esperto e, sobretudo, tinha nervos de aço. Em vez de avançar e constituir um bom alvo, meteu marcha atrás, acelerou em direcção à curva, parou mais uma vez, e virou o carro para a direita. Depois, acelerou de novo, derrubou uma cerca de ripas, passou pelo polícia de casaco de fazenda grossa, que gesticulava, atravessou o relvado e estacou finalmente junto da parede traseira da casa. Tommi e Pichler olharam um para o outro.

- Jesus, Deus meu! - exclamou Pichler, admirado.

Dorothea também já vivera aquilo... E também da outra vez não levara os tiros a sério, por soarem tão leves e inofensivos, como se fossem disparados por uma pistola de criança mas não se tratava disso, antes de uma AK-47. Duas balas tinham estilhaçado o pára-brisas, e o condutor, um belga, gritara ”merde”, perdera o controlo do automóvel, pois não conseguia ver, e tinham aterrado na valeta, a menos de trinta metros do armazém americano de material de assistência, em Mogadíscio, que iam mostrar a Dorothea.

Tinham rastejado para fora do carro. O belga deslocara um ombro, mas ela estava bem, com excepção dos milhares de lascas de vidro que, nas suas roupas, brilhavam ao sol. Os tiros não eram, realmente, para serem levados demasiado a sério, como soube mais tarde durante o interrogatório dos dois milicianos que tinham feito fogo. Pelos vistos, o Primeiro só apontara a arma para o ar e o outro entendera mal e tentara tirar-lhe a Kalachnikov e aquela porcaria disparara sozinha. Todavia, aquilo não era em Mogadíscio, mas sim a Heldstrasse em Neutrudering, Munique, e parecia a sério.

Dorothea saiu do carro e admirou-se de as suas pernas lhe obedecerem. Mas, enquanto avançava ao longo da parede da pequena casa castanha, pelo acesso de ladrilhos, teve dificuldade em continuar. Aporta escancarou-se, e um homem de calças de ganga e casaco de cabedal saiu: Reinecke.

- Tu? - gritou ele ainda de longe. - Tens algum parafuso a menos? - e correu para Dorothea, a fim de a ajudar.

- Deixa, eu consigo.

Como sempre, a reacção veio atrasada e ela sentiu que o golpe de adrenalina lhe deixara o queixo a tremer.

- Bolas, Dorothea, o que se passa? Como tiveste esta ideia brilhante? Vá, entra.

- Andava à tua procura, Tommi. Lobko disse-me pelo telefone que era aqui que estavas.

- Lobko, claro... E assim caíste no meio de um cerco da polícia.

- Não vi ninguém...

Tommi olhou para ela, o rosto coberto de uma barba grisalha, no queixo uma pêra cómica, uns olhos de um azul intenso e luminoso, olhos à Redford... Tolice. Olhos de caçador, não, de fotógrafo. Ele abanou novamente a cabeça.

- Vá, anda. Tenho cerveja e talvez também se arranje um schnaps.

Atravessaram um corredor estreito, decorado com três chifres de cabra lastimosos, até uma escada estreita e inclinada e subiram.

Reinecke abriu uma porta e à janela estava um homem atarracado, com um colete à prova de bala, que se voltou.

- Herr Pichler, da Polícia Judiciária - apresentou Reinecke. - E caso queiras saber, Sepp, quem era o fura-cercos do Frontera que acabou de chegar... era esta senhora.

- A sério? A senhora é Dorothea Folkert, não é?

- Exactamente. - Tommi pousou-lhe a mão no ombro. - E esta cabana não consegue ensombrar-lhe, por pouco que seja, o brilho que irradia.

- E como... - Pichler interrompeu-se, olhou em volta, apoiou-se à janela e gritou. - Acho que é agora! - e saiu a correr do quarto.

Reinecke pegou na máquina fotográfica, com a teleobjectiva, que colocara no cadeirão coçado junto da janela. Lá fora ouviam-se os barulhos dos motores, gritos de comando e, por último, uma voz metálica ao megafone, que gritava qualquer coisa numa língua estrangeira.

- O que estão a dizer, Tommi? - perguntou Dorothea.

- Não faço ideia. É romeno... Sabes romeno? Ela abanou a cabeça e ele olhou-a.

- O que se passa contigo? Nunca te consigo perceber. Bom, falamos sobre isso depois... Agora ficas aqui e não te mexes, senão vou ter chatices, combinado?

Dorothea aquiesceu, mas, quando ele desapareceu, aproximou-se da janela.

Duas carrinhas e uma dúzia de polícias uniformizados formavam uma espécie de barreira em frente da casa azul. A porta abriu-se e quatro homens saíram, depois mais dois, um deles aparentemente ferido, pois estava amparado pelos outros.

Os homens usavam gorros de lã, ténis e calças de fato de treino andrajosas, puídas, com cores escuras gastas. Do matagal que começava por trás da casa azul, um bando de gralhas negras levantou voo e cruzou o céu cinzento.

Toda a imagem parecia algo irreal, triste, e era esse também o estado de espírito de Dorothea. Afundou-se no cadeirão, onde antes estivera a máquina de Tommi, e fechou os olhos. ”Por Deus, um conhaque! É disso que preciso. Mas não há a quantidade de que necessito. Se isto continuar assim, ainda acabo num manicómio com depressões e a fazer uma cura de desintoxicação.” Lá fora continuavam a ouvir-se as vozes dos polícias.

Dorothea ergueu a cabeça, mas não tentou perceber o que se estava a dizer. Sentiu as forças que a tinham levado até ali abandonarem-na. Imagens passavam à frente dos seus olhos: Timo, que a examinara sem piedade, como se tivesse à sua frente um ser de outro planeta, a letra ómega e o murmúrio esotérico que se encontrava naqueles cartões estranhos. ”A chave é Bayreuth”, dissera Timo.

”Bayreuth?”, pensou ela. Mais um enigma...

Quanto tempo esteve assim sentada, não sabia. Esforçou-se por sorrir quando o rosto mal-humorado e aflito de Tommi Reinecke surgiu no seu raio de visão. Ele observou-a com aquele olhar azul sempre alerta de repórter, e nessa altura ela soube do que precisava: alguém com quem pudesse desabafar. Tommi servia tão pouco para isso como Jan. ”Uma alma gémea”, pensou Dorothea, desesperada, ”um abraço maternal, quente, aconchegante... Mas onde?”

- Já está tudo acabado. Eles deixaram-se apanhar como bebés. E ainda ontem deram um grande espectáculo algures em Rosenheim. Esvaziaram a loja inteira de material eléctrico. São daqueles fulanos que entram directamente com as carrinhas pela montra para ser mais fácil de roubar.

Tommi continuou a falar, mas ela praticamente não o ouviu.

- De qualquer forma, não é uma história para a Heute. Estes bandidos de Leste são arraia-miúda. Talvez lhes consiga outra coisa qualquer. Ei? Então? Estás a ouvir-me?

Ela ergueu a cabeça e sorriu. ”Calma”, pensou, ”mantém-te calma, como sempre...” Dorothea pensava nisso enquanto os seus olhos se enchiam de lágrimas, mas nem sequer tentou disfarçá-las.

- O que se passa? - quis saber Tommi.

- Nada... Quer dizer, talvez já não tenha o emprego na Heute. Ou talvez eu mesma me despeça, mas isso é o menos.

- Vê se dizes uma frase que faça sentido. Pelo menos tenta...

- A minha filha fugiu. Preciso de a encontrar e tu, Tommi, tens de me ajudar...

A Elisabethstrasse foi uma das ruas de Schwabing mais afectadas pela guerra. Durante o bombardeamento americano de 1944, o número cento e seis fora directamente atingido e o travejamento do telhado ardera. Tommi conseguira arranjá-lo à sua custa e até registara essas despesas na conservatória predial. Assim, tornou-se proprietário perpétuo do prédio. ”A verdadeira obra da minha vida”, gostava ele de dizer, é claro que não era verdade, e os visitantes, que chegavam, ofegantes, à porta vermelha, onde estava garatujado ”Tommi”, percebiam-no imediatamente.

Entrava-se na casa enorme e majestosa através de uma galeria de fotografias. Do Burundi ao Vietname, do massacre infantil da Colômbia aos heróis da Revolução Cultural chinesa ampliados a preto e branco, era por tudo aquilo que Tommi Reinecke, nos seus tempos áureos de fotógrafo de crises, se tornara conhecido: imagens de décadas de guerras, devastação, estupidez humana e miséria desumana. Nessa altura trabalhara para Keystone e para outras agências importantes e era publicado nas grandes revistas internacionais. Tommi Reinecke podia já ter sido parcialmente esquecido por aquela cidade ignorante, mas quem abrisse a porta do seu estúdio percebia de imediato com quem estava a lidar.

- Acalma-te lá! - Ele afastou Schopi, o seu gato preto, das calças de ganga que estavam em cima do cadeirão.

- Não vais morrer de fome, velhote. Já te dou qualquer coisa.

Na verdade, Schopi chamava-se Schopenhauer, mas, com o uso diário, o nome mostrara-se pouco prático.

- Tenho sopa de tomate - anunciou Tommi. - E também feijão.

Dorothea acenou-lhe com a mão.

- Por favor, Tommi, não te preocupes.

- Eu volto já. Esta máquina devoradora tem de ser servida.

- O que faz ele quando tu não estás em casa?

- O Schopi? Ora, vive no paraíso. Tem lá em baixo um Pátio cheio de fêmeas e nenhuma concorrência. Evidentemente, se isso for o paraíso...

Dorothea deixou-se cair num cadeirão em frente ao televisor, que, tal como tudo naquela sala, era sobredimensionado. Ela fechou os olhos e a sensação de há pouco voltou a instalar-se: as costas rígidas como chumbo, os membros a mesma coisa, apenas a cabeça não parecia afectada como se possuísse uma energia estranha, hostil, forte.

Era como se ela se tivesse desprendido do seu corpo e estivesse a observar toda a cena instalada no cadeirão de Tommi. Tudo o que passara desde o dia anterior até à sopa de tomate de Tommi era demasiado despropositado para o conseguir pôr em ordem.

- Como é que foi? - A voz de Tommi chegou através da porta aberta da cozinha. - Achas que o parvo do Schmidt-Weimar te vai pôr na rua? Brigaste com o elefante velho?

- Não, mas vou brigar.

Ela procurou as palavras certas para lhe explicar, mas só conseguiu pronunciar frases desconexas. Tommi apareceu com um tabuleiro enorme. Com o pé, puxou a sua bonita mesa de jogo indonésia e pousou tudo em cima: sopa, feijão branco, torradas, cerveja, copos.

- Tommi, a sério, não tenho fome nenhuma. Não consigo.

- Oh, claro que consegues, tens de comer. E mais uma coisa, não vais ter medo de um idiota como o Schmidt-Weimar. Toda a empresa, incluindo aquele indescritível lambe-botas do Engelmann, depende de ti. Ele sabe isso perfeitamente... E tu também, deves pelo menos sabê-lo quando voltares a estar bem. AHeute não é o Schmidt-Weimar, muito menos o Engelmann... a Heute és tu, tu és a figura central! É assim. Por isso, põe as garras de fora.

- Tommi, se soubesses como estou tão pouco interessada nisso...

- Pode ser, mas mesmo assim...

Ele acabara a sopa e atacou os feijões, que já tinha coberto de molho de tomate, toucinho, um pouco de Tabasco forte e uma torrada.

- Agora vê se comes...

- Não consigo, Tommi. Já te tinha dito.

- Tenta. - Ele olhou para o relógio. - Já são cinco e meia da tarde. Até Bayreuth, de carro, são mais de duas horas.

- Bayreuth?

- Não disseste que esse brincalhão cómico, com o palavreado religioso, era de Bayreuth?

- Ainda não sei se ele é um brincalhão cómico.

- Essa pista é a única coisa concreta que nós temos.

- Nós?

- Não estás a pensar que te deixo sozinha nesse estado miserável, pois não?

- E o teu trabalho? - Dorothea pousou a colher. O que vai acontecer com essa história dos romenos?

- Nada de especial. Pouco mais deve dar do que despesas. Romenos, máfia... Isso já deixou de ter interesse há muito tempo. Se alguém quiser uma fotografia, pode telefonar-me.

Ela olhou-o. Gostaria de se levantar de um salto, correr para ele e dar-lhe um abraço, mas sentia-se demasiado fraca.

- Bolas, Tommi, és um amigalhaço.

- A sério? Achas? Uma sorte que tu, pelo menos, o tenhas reconhecido. Outra coisa, acho que já é demasiado tarde para irmos hoje a Bayreuth. - Ela anuiu, e ele continuou. - Portanto, dormes cá hoje. Ainda não conheces o meu quarto de hóspedes, e isso é uma lacuna muito grande na tua educação...

Passavam vinte minutos das dezassete horas quando Dorothea Folkert subira as escadas da casa de Tommi Reinecke, em Schwabing. Quase à mesma hora, Robert Tennhaff acabara a carta que o entretivera nos últimos três Quartos de hora: a sua reclamação para o comando-geral do telecontrolo, em Reutlingen.

Fora buscar os manuais de serviço e analisara-os de forma a apresentar argumentos técnicos tão convincentes que Provocassem uma reacção imediata. Por causa da paranóia de segurança de Marc Berg, tinha de pedir autorização para o mecânico entrar na propriedade, mas talvez também se pudesse encontrar com o homem na taberna de Walldorf, o local mais próximo, receber as informações e tratar ele próprio do problema. Enquanto pensava nisto, Tennhaff ouviu a voz de Berg no corredor. A porta abriu-se e ali estava ele, sorridente, com um casaco de cabedal forrado e grossas botas.

Tennhaff levantou-se.

- Então, Robert? Grandes urgências?

- As do costume.

- Mesmo assim, deixe isso agora, vista o seu belo casaco azul e vamos dar um passeio, está bem?

Tennhaff pegou no casaco. ”O convite para que peça a demissão... Pelo menos ainda valho um passeio.” À entrada estava estacionado o jipe Suzuki preto de Berg. Tennhaff sentou-se, e saíram da propriedade pelo portão ocidental. O sorriso de Berg desaparecera, mantinha-se calado. Conduziu cerca de cinco minutos, depois parou num pequeno vale com pinheiros e saiu. Ali ainda havia neve. Tennhaff seguiu com o olhar um rasto escuro e fino que atravessava o caminho e desaparecia na mata.

- Uma raposa - disse erguendo o braço.

- Como? Uma raposa? Sim, que engraçado... - Os olhos de Berg já não pareciam grandes, tinham ficado mais pequenos. - Robert, você é um homem inteligente. Sabe porque viemos até aqui?

- Presumo que sim e pergunto-me porque não temos a conversa acerca da minha demissão no gabinete.

- Demissão? Sabe perfeitamente que o MD não gosta de despedir ninguém, e também sabe que o que se passou esta manhã pode simplesmente ficar naquela sala. Mas agora trata-se de outra coisa... de esclarecer, de uma vez por todas, o seu papel no MD.

Irritado, Berg pôs as mãos nos bolsos do seu casaco comprido e começou a andar e Tennhaff seguiu-o. Um vale de pinheiros como local de conversa só porque Marc Berg tinha medo de empestar o seu escritório e, claro, também toda a propriedade. ”O cérebro dele está afectado”, pensou Tennhaff. ”Falta-lhe algum parafuso.”

- E não se trata só do seu papel, Robert, mas, e sobretudo, da sua lealdade. - Tennhaff manteve-se em silêncio.

- Veja, o meu precursor, o bom Paul Kramer, contratou-o e orientou-o, porque o considerava um excelente profissional. Recebeu uma espécie de estatuto especial que foi aceite pela própria central em Cannero. Mas isso pode acabar, Robert. Não é para sempre...

- Eu tenho...

- Você não tem nada. A sua competência, Robert, não vale nada se não estiver convencido dos objectivos por que lutamos, profundamente convencido... E que fez você? Alguma vez o provou? Alguma vez sequer tentou?

- Nunca tive tempo para isso, Marc. Você encheu-me permanentemente de tarefas.

- Isso não muda nada, mesmo nada! - A voz de Berg soou estridente, Robert nunca o vira assim. - Oferecemos-lhe cursos, frequentou-os por acaso? Devia ter ido aos EUA. Foi lá? Cannero já o chamou três vezes para formação, é lá que está a Quinta Divisão, e sabe perfeitamente que tem de se coordenar com eles. Mas não, impossível, Herr Tennhaff não tem tempo... Mas para fazer uma espécie de motim na minha casa, já o arranja.

Tennhaff observou um pássaro que esvoaçava junto do topo dos pinheiros.

- Não me vou justificar, Marc, decida o que quiser. Mas, hoje de manhã, aquela história com a Toni também foi para mim uma questão de lealdade.

- Errado, só existe uma lealdade. - Os dois olharam-se. - Não posso permitir equívocos, Robert. Nem a si, nem a outros... E muito menos em questões dessas. Quero esclarecer bem isso. E você também deve perceber que não Se pode permitir mais erros, nem um único. É deste esclarecimento que se trata, apenas disso.

Berg tirou um envelope do bolso interior do seu casaco, da Administração do MD.

- Hoje de manhã fui buscar a sua folha de serviços e encontrei uma coisa muito interessante...

Tirou um papel do envelope, desdobrou-o e Tennhaff reconheceu o emblema da foice e do martelo da desaparecida RDA, pelo que soube imediatamente o que Berg tinha na mão, até conhecia mais ou menos a data do ofício: Abril de

1986. Era o relatório da polícia militar responsável pela zona fronteiriça de Philippstahl para o comandante do Terceiro Corpo do Exército, uma fotocópia. Tennhaff sentiu as costas a retesarem-se.

- Onde conseguiu isso?

- Ora, Robert, onde havia de ser? Partamos do princípio de que temos os nossos contactos em muitos locais e que ainda há muitos arquivos que não chegaram às mãos das autoridades e aos quais temos acesso. Era uma possibilidade, não acha?

Tennhaff cerrou de tal forma os maxilares que podia ter partido os dentes. Não dava para acreditar! Aquele porco maldito...

- E o relatório é muito instrutivo - continuou Berg. Diz, por exemplo, que no dia treze de Abril de mil novecentos e oitenta e seis a cidadã da RDA Kyra Stamm e o seu filho Immanuel, na sua tentativa... espere, um momento... ah, aqui está, na sua tentativa de atravessarem a fronteira, em Buttlar, foram detectados por uma patrulha da Terceira Companhia dos comandos especiais e, por não terem observado o disparo de aviso, foram mortos. Uma patrulha da companhia comandada pelo capitão Robert Tennhaff. Fim de citação...

Tennhaff manteve-se em silêncio, nada havia a dizer.

Ou haveria? Que, nessa noite, ele não estivera na fronteira? Que os seus homens só tinham sido enviados por duas semanas para Pilippstahl para ganhar experiência, pois a vigilância da fronteira não era o seu trabalho. Também poderia ter contado que gritara durante três horas com o chefe da patrulha e que lhe levantara um processo disciplinar. A conhecida Quinta Divisão, de que o MD tanto se orgulhava, e que todos receavam, não aceitaria aquela realidade. Tudo acontecera quase quatro anos antes da transição... Neve de ontem? Não, fantasmas do passado!

- Então, Robert?

- Sem comentários. Demoraria muito tempo a explicar e está muito frio aqui. Como é, voltamos?

Aqueles olhos azuis, vítreos, bem abertos, de Berg!

- Não queríamos clareza, Robert? Então vamos resumir as coisas: era uma vez o ex-major Robert Tennhaff, o vigilante do muro nunca descoberto...

- Eu não estava lá, raios, e não era nenhum vigilante do muro!

- Muito bem, mas tente prová-lo, se for a tribunal. Além disso - continuou Berg imperturbável -, quem é você agora? Tennhaff, a vítima da pátria unida.

A habitual pausa de Marc Berg irritou Tennhaff ainda mais do que o costume. Ele aprendera a relaxar em situações de crise, mas desta vez não estava a funcionar, e tinha de continuar a ouvir o que aquele janota petulante do chefe da seita preparara para ele.

Pátria unida, isso era coisa do passado... Robert Tennhaff ficara pelo caminho, e ainda por cima com dois fracassos: um casamento falhado e um negócio falido.

Robert não lhe podia agora bater com o taco de golfe, mas já tinha os punhos bem cerrados. Um único golpe chegaria para apagar aquela arrogância manhosa do rosto de Berg. Mas, e depois? Numa coisa este tinha razão: o MD estava em todo o lado, o que significava dezenas, centenas de advogados. Podiam tramá-lo...

- Além disso, Robert, nesta história existe outra pessoa, Paul Kramer. Paul gostava de si, ajudou-o, e, com ele, todo o MD... As suas dívidas foram pagas, quase setenta e cinco mil marcos. Está a ver, até sei o montante de cabeça. Deram-lhe uma nova vida, tornou-se um homem livre, um dos nossos colaboradores mais competentes, e é exactamente essa situação que eu gostaria de recuperar e, sobretudo, manter...

Tennhaff ouviu o grito do açor no céu. ”O fulano faz chantagem contigo e fala de liberdade”, pensou ele. ”E que Quer ele? Agora volta a colocar-me a mão no ombro.”

- Robert, eu sei que o magoei. Tive de o fazer... Veja, só existe uma coisa na vida: a verdade, ela é o objectivo universal do MD, mas quem a quiser conhecer tem, primeiro, de procurar a sua própria verdade, é isso que acontece nos nossos cursos alfa. Não é em vão que lhe chamamos limpeza.

Robert, que não conseguiu aguentar mais o olhar de Berg, baixou os olhos.

- Eu também sei, pela minha própria vida, que, para cada um conhecer a sua verdade é preciso pressão ocasional, do exterior, uma pressão que cura... Nessas alturas, em que a sentimos, devemos encará-la não como um castigo, mas sim como um presente, até mesmo como uma bênção. Percebe o que quero dizer?

Tennhaff não respondeu, o que, aparentemente, foi suficiente para Marc Berg. Talvez o entendesse como um consentimento.

- Robert, mais uma vez: só atingindo a nossa verdade conseguiremos chegar à verdade universal, e é essa que nós queremos alcançar, não é?

Dirigiu-se para o jipe.

- Venha, Robert. Foi uma conversa muito importante, não acha? Mas agora começa a ficar muito frio...

Estavam novamente nos terrenos de Schõnberg. Atravessaram o riacho e dirigiam-se para o palácio quando Marc Berg travou de repente.

À sua frente, Tennhaff viu os três abetos, atrás dos quais encontrara as duas raparigas, ali, por baixo da câmara de vigilância. ”Talvez te tenham agora na imagem. E, na central, Topitz pode admirar-te junto do grande rei de Schõnberg, junto ao Pai Marc...”

- Robert?

- Sim?

- Estou contente por nos termos entendido, mas ainda há outra coisa. Espero, não, sei que entende a sua situação, e é por isso que lhe falo do assunto. Peço-lhe que não conte uma única palavra a ninguém, mas mesmo a ninguém.

- Isso faz parte do meu trabalho, não é?

- E de que maneira!

Berg encostou a cabeça ao apoio do banco e fechou os olhos.

- Temos um problema, até bastante grande... Gostaria que estivesse informado para lhe provar a confiança que deposito em si e, em segundo lugar, porque talvez venha a precisar que me ajude, apesar de ainda não saber bem onde se pode você encaixar nesta história toda. Mas talvez o Robert tenha algumas ideias...

Não havia resposta a dar.

- Trata-se de uma rapariga... um dos nossos membros.

- Qual? Toni Becker?

- A outra. Kati, a filha de Dorothea Folkert.

- E qual é o problema?

- Ela foi trazida por um dos nossos melhores funcionários, um rapaz de Bayreuth chamado Martin Hilper. Em termos de recrutamento, tem sido excelente. Além disso, já está no quinto grau...

”E depois?”, pensou Tennhaff. ”São vinte e quatro...”

- Ele tem a missão de tomar conta da pequena Folkert.

- Por causa de a mãe dela ser tão conhecida?

- Pode dizer-se que sim. Os meios de comunicação são, para nós, extremamente importantes e uma determinada influência não prejudica. Já conhece a nossa estratégia: se possível, nenhuma publicidade, mas quando ela acontece que seja positiva. O que para nós é importante pode, talvez, chamar-se uma certa atmosfera de simpatia... Os cientologistas, esses idiotas, já mostraram o que acontece quando se toma o caminho contrário. Quiseram dar nas vistas e não só Já foram destruídos, como eles próprios literalmente se arruinaram.

Tennhaff anuiu. O parque de estacionamento junto do Palácio estava vazio, os amigos e benfeitores já se tinham ido embora.

- Portanto, Martin Hilper teve bons resultados, o que também não foi assim tão difícil, dado que a pequena Folkert se sentia abandonada, devido às ausências da mãe, incompreendida, não estava bem com a sociedade nem consigo própria, o que pode ser encarado como resultado de um trauma com um dos progenitores. Ou seja, um mal-estar personalizado que Kati compensava de vez em quando com limpezas, outras vezes tomava comprimidos e drogas e ocasionalmente participava em festas satânicas.

- Festas satânicas?

- Sim, actualmente está muito na moda entre os jovens, nada lhe parece demasiado louco. Em Munique, existem seitas satânicas só para jovens, e nas discotecas são realizadas festas desse género, Kati Folkert assistia, embora não levasse aquilo muito a sério, pois estava interessada em questões fundamentais: o meio ambiente, a filosofia, a religião, etc...

- E, então? - perguntou Tennhaff.

- Por isso, Martin não teve grandes dificuldades com ela. Descobriu-a numa dessas festas, conversaram, encontraram-se diversas vezes e rapidamente a passou para o nosso lado, de tal forma que ela concordou imediatamente em vir para Schõnberg.

”Por que razão tenho de ouvir isto tudo?”, interrogava-se Tennhaff.

E seguiu-se a explicação...

- É inacreditável - continuou Berg. - É um golpe enorme. Martin trouxe-a e seguiu para Lausana, para o departamento suíço do MD, encarregado de uma missão. Foi à Rue Montreux, resolveu o assunto e voltou para casa, para Bayreuth. Só que ontem recebi um telefonema da Quinta Divisão...

Marc fez uma das suas pausas e Tennhaff continuou em silêncio, embora estivesse ansioso, mas, pelo ar trágico do outro, devia ser alguma coisa muito grave.

- Logo ele... logo o Martin!, um rapaz que eu apoiei sempre que pude, por quem punha as mãos no fogo. Eu, que me considero um excelente avaliador de pessoas. De qualquer forma, quase nunca me enganei, mas, neste caso..-

Tennhaff fez a primeira pergunta.

- O que aconteceu?

- O que aconteceu?! Ele é um porco. Um merdoso. Um traidor ignóbil, imundo...