Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

POESIA I

(1902 – 1929)

Pondo de lado algumas quadras infantis, desde 1901 pelo menos (aos 12 anos) que Fernando Pessoa escrevia poesias, ainda incipientes, por certo, mas que denunciavam já qualidades. Escreveu-as sobretudo em inglês, como a que principia Separated from the treasure of my heart (1) (Maio de 1901) ou sobretudo a intitulada Anamnesis (2) (12.5.1901), esta surpreendente de precocidade.

Mais tarde (1905-1908), escreveria muitas outras poesias em inglês, algumas sob o pseudónimo de Alexander Search, como Heart-Music, To a Hand, The Lip (3). Etc.

Quanto às escritas em português neste período, conhecem-se as que aqui publicamos, sobretudo pelo seu interesse documental.

Quando ela passa

Quando eu me sento à janela

P'los vidros qu'a neve embaça

Vejo a doce imagem d'elia

Quando passa... passa.... passa...

Lançou-me a mágoa seu véu:

Menos um ser n'este mundo

E mais um anjo no céu.

Quando eu me sento à janela

P'los vidros qu'a neve embaça

Julgo ver imagem dela

Que já não passa... não passa. (1)

(1) – João Gaspar Simões aventa que esta poesia escrita por Fernando Pessoa, aos 13 anos, em Durban ou nos Açores por ocasião da viagem então feita à terceira, terá sido inspirada pela morte recente de sua meia-irmã Madalena.

Não posso viver assim

Mina-me o peito a saudade

Haverá maior tormenta

Ou um veneno mais lento

Que turva a felicidade

Que vence a própria verdade

Que quase nos mata enfim?

Este que me fere a mim

Foi causado pela sorte

Foi cavado pela morte –

Não posso viver assim.

Um adeus - à despedida

Quem nunca se despediu

Pode julgar-se feliz

A pessoa quem assim diz

É porque sempre sorriu

Mas se outra dor a feriu –

A da morte desvalida

Que deixa maior ferida

De saudade e d’amargura

Maior que essa tortura

Um adeus – à despedida. (1)

(1) – Publicadas por H. D. Jennings in Os Dois Exílios – Fernado Pessoa na África do Sul, ed. Cento de Estudos Pessoanos, Porto, 1984

Teus olhos, contas escuras

Mote

Teus olhos, contas escuras,

São duas ave-marias

No rosário d’amarguras

Que rezo todos os dias.

Glosa

Quando a dor me amargurar,

Quando sentir penas duras,

Só me podem consolar

Teus olhos, contas escuras.

D’eles só brotam amores,

Não há sombra d’ironias.

Teus olhos sedutores

São duas ave-marias.

Se acaso a vida os vem turvar,

Fazem-me sofrer torturas

E as contas todas rezar

No rosário d’amarguras.

Ou se os alaga a aflição

Peço pra ti alegrias

Numa fervente oração

Que rezo todos os dias.

Poesia I

Dolora

Dantes quão ledo afectava

Uma atroz melancolia!

Poeta triste ser queria

E por não chorar chorava.

Depois, tive de encontrar

A vida rígida e má

Triste então chorava já

Porque tinha que chorar.

Num desolado alvoroço

Mais que triste não me ignoro.

Hoje em dia apenas choro

Porque já chorar não posso.

Em busca da beleza

I

Soam vãos, dolorido epicurista, Os versos teus, que a minha dor despreza; Já tive a alma sem descrença presa Desse teu sonho, que perturba a vista.

Da Perfeição segui em vã conquista,  Mas vi depressa, já sem a alma acesa,  Que a própria ideia em nós dessa beleza  Um infinito de nós mesmos dista.

Nem à nossa alma definir podemos  A Perfeição em cuja estrada a vida,  Achando-a intérmina, a chorar perdemos.

O mar tem fim, o céu talvez o tenha,  Mas não a ânsia da Cousa indefinida  Que o ser indefinida faz tamanha.

II

Nem defini-la, nem achá-la, a ela – A Beleza. No mundo não existe. Ai de quem coma alma inda mais triste Nos seres transitórios quer colhê-la!

Acanhe-se a alma porque não conquiste Mais que o banal de cada cousa bela, Ou saiba que ao ardor de querer havê-la – À Perfeição – só a desgraça assiste.

Só quem da vida bebeu todo o vinho, Dum trago ou não, mas sendo até o fundo, Sabe (mas sem remédio) o bom caminho;

Conhece o tédio extremo da desgraça Que olha estupidamente o nauseabundo Cristal inútil da vazia taça.

III

Só que puder obter a estupidez Ou a loucura pode ser feliz. Buscar, querer, amar... tudo isto diz Perder, chorar, sofrer, vez após vez.

A estupidez achou sempre o que quis Do círculo banal da sua avidez; Nunca aos loucos o engano se desfez Com quem um falso mundo seu condiz.

Há dois males: verdade e aspiração, E há uma forma só de os saber males: É conhecê-los bem, saber que são

Um o horror real, o outro o vazio – Horror não menos – dois como que vales Duma montanha que ninguém subiu.

IV

Leva-me longe, meu suspiro fundo, Além do que deseja e que começa, Lá muito longe, onde o viver se esqueça Das formas metafísicas do mundo.

Aí que o meu sentir vago e profundo O seu lugar exterior conheça, Aí durma em fim, aí enfim faleça O cintilar do espírito fecundo.

Aí... mas de que serve imaginar Regiões onde o sonho é verdadeiro Ou terras para o ser atormentar?

É elevar demais a aspiração, E, falhando esse sonho derradeiro, Encontrar mais vazio o coração.

V

Braços cruzados, sem pensar nem crer, Fiquemos pois sem mágoas nem desejos. Deixemos beijos, pois o que são beijos? A vida é só o esperar morrer.

Longe da dor e longe do prazer, Conheçamos no sono os benfazejos Poderes únicos; sem urzes, brejos, A sua estrada sabe apetecer.

C’roado de papoilas e trazendo Artes porque com sono tira sonhos, Venha Morfeu, que as almas envolvendo,

Faça a felicidade ao mundo vir Num nada onde sentimo-nos risonhos Só de sentirmos nada já sentir.

VI

O sono – Oh, ilusão! – o sono? Quem Logrará esse vácuo ao qual aspira A alma que de aspirar em vão delira E já nem força para querer tem?

Que sono apetecemos? O d’alguém Adormecido na feliz mentira Da sonolência vaga que nos tira Todo o sentir na qual a dor nos vem?

Ilusão tudo! Querer um sono eterno, Um descanso, uma paz, não é senão O último anseio desesperado e vão.

Perdido, resta o derradeiro inferno Do tédio intérmino, esse de já não Nem aspirar a ter aspiração. (1)

(1) – Estes sonetos constituem um comentário poético ao poema “Epígrafe” de Eugénio de astro. (Nota de Maria Aliette Galhoz, in Obra Poética, ed. Aguilar, ob. Cit)

Nova ilusão

No rarear dos deuses e dos mitos

Deuses antigos, vós ressuscitais

Sob a forma longínqua de ideais

Aos enganados olhos sempre aflitos.

Do que vós concebeis mais circunscritos,

Desdenhais a alma exterior dos ritos

E o sentimento que os gerou guardais.

Lá para além dos seres, ao profundo

Meditar, surge, grande e impotente.

O sentimento da ilusão do mundo.

Os falsos ideais do Aparente

Não o atingem – único final

Neste entenebrecer universal.

Mar. Manhã

Suavemente grande avança

Cheia de sol a onda do mar;

Pausadamente se balança,

E desce como a descansar.

Tão lenta e longa que parece

De uma criança de Titã

O glauco seio adormece,

Arfando à brisa da manhã.

Parece ser um ente apenas

Este correr da onda do mar,

Como uma cobra que em serenas

Dobras se alongue a colear.

Unido e vasto e interminável

No são sossego azul do sol,

Arfa com um mover-se estável

O oceano ébrio de arrebol.

E a minha sensação é nula,

Quer de prazer, quer de pesar...

Ébrio de alheia a mim ondula

Na onda lúcida do mar.

Às vezes, em sonho triste

Às vezes, em sonho triste

Nos meus desejos existe

Longinquamente um país

Onde ser feliz consiste

Apenas em ser feliz.

Vive-se como se nasce

Sem o querer sem o saber.

Nessa ilusão de viver

O tempo morre e renasce

Sem que o sintamos correr.

O sentir e o desejar

São banidos dessa terra

O amor não é amor

Nesse país por onde erra

Meu longínquo divagar.

Nem se sonha nem se vive:

É uma infância sem fim.

Parece que se revive

Tão suave é viver assim

Nesse impossível jardim.

Estado de alma

Inutilmente vivida

Acumula-se-me a vida

Em anos, meses e dias;

Inutilmente vivida,

Sem dores nem alegrias,

Mas só em monotonias

De mágoa incompreendida...

Mágoa sem fogo de vida

Que a faça viva e sentida;

Mas a mágoa de mãos frias

E inaptas para arte ou lida,

Nem pra gestos de agonias

Ou mostras de alma vencida.

Nada: inerte e dolorida,

A minha dor se extasia

Por não ser, e tem só vida

Para em torno à noite fria

Sentir vaga e indefinida...

Visão

Há um País imenso mais real

Do que a vida que o mundo mostra ter

Mais do que a Natureza natural

A verdade tremendo de viver.

Sob um céu uno e plácido e normal

Onde nada se mostra haver ou ser

Onde nem vento geme, nem fatal

A ideia de uma nuvem se faz crer.

Jaz – um terra não – não um solo

Mas estranha, gelando em desconsolo

A alma que se vê esse país sem véu,

Hirtamente silente nos espaços

Uma floresta de encarnados braços

Inutilmente erguidos para o céu.

Tédio

Não vivo, mal vegeto, duro apenas,

Vazio dos sentidos porque existo;

Não tenho infelizmente sequer penas

E o um mal é ser (alheio Cristo)

Nestas horas doridas e serenas

Completamente consciente disto.

Ó naus felizes, que do mar vago

Ó naus felizes, que do mar vago Volveis enfim ao silêncio do porto Depois de tanto nocturno mal - Meu coração é um morto lago, E à margem triste do lago morto Sonha um castelo medieval...

E nesse, onde sonha, castelo triste, Nem sabe saber a, de mãos formosas Sem gosto ou cor, triste castelã Que um porto além rumoroso existe, Donde as naus negras e silenciosas Se partem quando é no mar amanhã...

Nem sequer sabe que há o, onde sonha, Castelo triste... Seu espírito monge Para nada externo é perto e real... E enquanto ela assim se esquece, tristonha, Regressam, velas no mar ao longe, As naus ao porto medieval...

Não sei o quê desgosta

Não sei o quê desgosta

A minha alma doente.

Uma dor suposta

Dói-me realmente.

Como um barco absorto

Em se naufragar

À vista do porto

E num calmo mar,

Por meu ser me afundo,

Pra longe da vista

Durmo o incerto mundo.

Análise

Tão abstracta é a ideia do teu ser Que me vem de te olhar, que, ao entreter Os meus olhos nos teus, perco-os de vista, E nada fica em meu olhar, e dista Teu corpo do meu ver tão longemente, E a ideia do teu ser fica tão rente Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me Sabendo que tu és, que, só por ter-me Consciente de ti, nem a mim sinto. E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto A ilusão da sensação, e sonho, Não te vendo, nem vendo, nem sabendo Que te vejo, ou sequer que sou, risonho Do interior crepúsculo tristonho Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

Dobre

Peguei no meu coração E pu-lo na minha mão

Olhei-o como quem olha Grãos de areia ou uma folha.

Olhei-o pávido e absorto Como quem sabe estar morto;

Com a alma só comovida Do sonho e pouco da vida.

Hora morta

Lenta e lenta a hora Por mim dentro soa (Alma que se ignora!) Lenta e lenta e lenta, Lenta e sonolenta A lua se escoa...

Tudo tão inútil! Tão como que doente Tão divinamente Fútil - ah, tão fútil Sonho que se sente De si próprio ausente...

Naufrágio ante o ocaso... Hora de piedade... Tudo é névoa e acaso Hora oca e perdida, Cinza de vivida  (Que Poente me invade?)

Porque lenta ante olha Lenta em seu som, Que sinto ignorar? Por que é que me gela Meu próprio pensar Em sonhar amar?

Impressões do crepúsculo

Pauis de roçarem ânsias pela minh'alma em ouro... Dobre longínquo de Outros Sinos...

Empalidece o louro Trigo na cinza do poente...

Corre um frio carnal por minh'alma... Tão sempre a mesma, a Hora!..

Balouçar de cimos de palma!... Silêncio que as folhas fitam em nós...

Outono delgado Dum canto de vaga ave...

Azul esquecido em estagnado... Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora! Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora! Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo Que não é aquilo que quero aquilo que desejo... Címbalos de Imperfeição...

Ó tão antiguidade A hora expulsa de si - Tempo!

Onda de recuo que invade O meu abandonar-me a mim próprio até desfalecer, E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!... Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se... O Mistério sabe-me a eu ser outro... Luar sobre o não conter-se... A sentinela é hirta - a lança que finca no chão É mais alta do que ela... Para que é tudo isto... Dia chão... Trepadeiras de despropósito lambendo de Hora os Aléns... Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de erro... Fanfarras de ópios de silêncios futuros...

Longes trens... Portões vistos longe... através de árvores... tão de ferro!

Eis-me em mim absorto

Eis-me em mim absorto

Sem o conhecer

Bóio mo mar morto

Do meu próprio ser.

Sinto-me pesar

No meu sentir-me água...

Eis-me a balancear

Minha vida mágoa.

Barco sem ter velas...

De quilha virada...

O céu com estrelas

É frio como espada.

E eu sou vento e céu...

Sou o barco e o mar...

Só que não sou eu...

Quero-o ignorar.

Deus

Às vezes sou o Deus que trago em mim

E então eu sou o Deus e o crente e a prece

E a imagem de marfim

Em que esse deus se esquece.

Às vezes não sou mais do que um ateu

Desse deu meu que eu sou quando me exalto.

Olho em mim todo um céu

E é um mero oco céu alto.

Hora absurda

O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas... Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso... E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte... O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto... Minha ideia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e entanto Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte...

Abre todas as portas e que o vento varra a ideia Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões... Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia, E a minha ideia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá-fora... É em mim... Sou a Hora, E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela... Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora... No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a ideia de nunca chegar a um porto... A chuva miúda é vazia... A Hora sabe a ter sido... Não haver qualquer cousa como leitos para as naus!... Absorto Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro, Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há, Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro, E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...

Os feixas dos lictores abriram-se à beira dos caminhos... Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas... Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas... E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...

Ah, como esta hora é velha!... E todas as naus partiram! Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam Do Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada E sente saudades de si ante aquele lugar-outono... Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros, Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas... E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros... E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Por que me aflijo e me enfermo?... Deitam-se nuas ao luar Todas as ninfas... Vejo o sol e já tinham partido... O teu silêncio que me embala é a ideia de naufragar, E a ideia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora... As próprias sombras estão mais tristes... Ainda Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora Um como que eco de passos pela alameda que eis finda...

Todos os casos fundiram-se na minha alma... As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios... Secou em teu olhar a ideia de te julgares calma, E eu ver isso em ti é um porto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos... Pelo ouro das searas Passou uma saudade de não serem o mar... Em frente Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras... Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol! Todas as princesas sentiram o seio oprimido... Da última janela do castelo só um girassol Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!... Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?... Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula... Por que não há de ser o Norte o Sul?... O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso... Fito-te E o teu silêncio é uma cegueira minha... Fito-te e sonho... Há cousas rubras e cobras no modo como medito-te, E a tua ideia sabe à lembrança de um sabor de medonho...

Para que não ter por ti desprezo? Por que não perdê-lo?... Ah, deixa que eu te ignore... O teu silêncio é um leque - Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo, Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos... Murcharam mais flores do que as que havia no jardim... O meu amar-te é uma catedral de silêncios eleitos, E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta... Sente-se o ar sorrir... Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem... Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há de vir, O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de todas as pontes, Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras, Endireitar à força a curva dos horizontes, E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!... Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã - como nos

(desalegra!.. Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce... Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito... A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece, E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!... Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!... Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia baptismal, Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema - Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos... Não sei... Eu sou um doido que estranha a sua própria alma... Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

Além-Deus

I

Abismo

Olho o Tejo, e de tal arte

Que me esquece estar olhando,

E súbito isto me bate

De encontro ao devaneando -

O que é ser-rio, e correr?

O que é está-lo eu a ver?

Sinto de repente pouco,

Vácuo, o momento, o lugar.

Tudo de repente é ôco -

Mesmo o meu estar a pensar.

Tudo - eu e o mundo em redor -

Fica mais que exterior.

Perde tudo o ser, ficar,

E do pensar se me some.

Fico sem poder ligar

Ser, ideia, alma de nome

A mim, à terra e aos céus...

E súbito encontro Deus.

II

Passou

Passou, fora de Quando,

De Porquê, e de Passando...,

Turbilhão de Ignorado,

Sem ser turbilhonado...,

Vasto por fora do Vasto

Sem ser, que a si se assombra...

O universo é o seu rasto...

Deus é a sua sombra...

III

A voz de Deus

Brilha uma voz na noute...

De dentro de Fora ouvi-a..

Ó Universo, eu sou-te...

Oh, o horror da alegria

Deste pavor, do archote

Se apagar, que me guia!

Cinzas de ideia e de nome

Em mim, e a voz: Ó mundo,

Sermente em ti eu sou-me...

Mero eco de mim, me inundo

De ondas de negro lume

Em que pra Deus me afundo.

IV

A queda

Da minha ideia do mundo

Caí...

Vácuo além de profundo,

Sem ter Eu nem Ali...

Vácuo sem si-próprio, caos

De ser pensado como ser...

Escada absoluta sem degraus...

Visão que se não pode ver...

Além-Deus! Além-Deus! Negra calma...

Clarão de Desconhecido...

Tudo tem outro sentido, ó alma,

Mesmo o ter-um-sentido...

V

Braço sem corpo brandindo um Gládio

Entre a árvore e o vê-la

Onde está o sonho?

Que arco da ponte mais vela

Deus?... E eu fico tristonho

Por não saber se a curva da ponte

É a curva do horizonte...

Entre o que vive e a vida

Pra que lado corre o rio?

Árvore de folhas vestida -

Entre isso e Árvore há fio?

Pombas voando - o pombal

Está-lhes sempre à direita, ou é real?

Deus é um grande Intervalo,

Mas entre que e quê?

Entre o que digo e o que calo

Existo? Quem é que me vê?

Erro-me... E o pombal elevado

Está em torno na pomba, ou de lado?

(«Além-Deus», destinava-se ao nº 3 de Orpheu, que não chegou a ser publicado.)

Sou o fantasma de um rei

Sou o fantasma de um rei

Que sem cessar percorre

As salas de um palácio abandonado...

Minha história não sei...

Longe em mim, fumo de eu pensá-la, morre

A ideia de que tive algum passado...

Eu não sei o que sou,

Não sei se sou o sonho

Que alguém do outro mundo esteja tendo...

Creio talvez que estou

Sendo um perfil casual de rei tristonho

Numa história que um deus está relendo...

Meus gestos não sou eu

Meus gestos não sou eu,

Como o céu não é nada,

O que em mim não é meu

Não passa pela estrada.

O som do vento dorme

No dia sem razão.

O meu tédio é enorme.

Todo eu sou vácuo e vão.

Se ao menos uma vaga

Lembrança me viesse

De melhor céu ou plaga

Que esta vida! Mas esse

Pensamento pensado

Como fim de pensar

Dorme no meu agrado

Como uma alga no mar.

E só no dia estranho

Ao que sinto e que sou

Passa quanto eu não tenho,

‘Stá tudo onde eu não estou.

Não sou eu, não conheço,

Não possuo nem passo.

Minha vida adormeço

Não sei em que regaço.

Abdicação

Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços E chama-me teu filho.

Eu sou um rei que voluntariamente abandonei O meu trono de sonhos e cansaços.

Minha espada, pesada a braços lassos, Em mão viris e calmas entreguei; E meu cetro e coroa - eu os deixei Na antecâmara, feitos em pedaços

Minha cota de malha, tão inútil, Minhas esporas de um tinir tão fútil, Deixei-as pela fria escadaria.

Despi a realeza, corpo e alma, E regressei à noite antiga e calma Como a paisagem ao morrer do dia.

O sino da minha aldeia

Ó sino da minha aldeia Dolente na tarde calma Cada tua badalada Soa dentro de minh'alma

E é tão lento o teu soar Tão como triste da vida Que já a primeira pancada Tem o som de repetida Por mais que me tanjas perto Quando passo sempre errante És para mim como um sonho Soas-me na alma distante

A cada pancada tua Vibrante no céu aberto Sinto mais longe o passado Sinto a saudade mais perto

Chuva oblíqua

I

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios Que largam do cais arrastando nas águas por sombra Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...

O porto que sonho é sombrio e pálido E esta paisagem é cheia de sol deste lado... Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...

Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo... O vulto do cais é a estrada nítida e calma Que se levanta e se ergue como um muro, E os navios passam por dentro dos troncos das árvores Com uma horizontalidade vertical, E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro...

Não sei quem me sonho... Súbito toda a água do mar do porto é transparente E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada, Esta paisagem toda, renque de árvore, estrada a arder em aquele porto, E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro, E passa para o outro lado da minha alma...

II

Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia, E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça...

Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso, E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro...

O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar... Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça E sente-se chiar a água no fato de haver coro...

A missa é um automóvel que passa Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste... Súbito vento sacode em esplendor maior A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe Com o som de rodas de automóvel...

E apagam-se as luzes da igreja Na chuva que cessa...

III

A Grande Esfinge do Egipto sonha pôr este papel dentro... Escrevo - e ela aparece-me através da minha mão transparente E ao canto do papel erguem-se as pirâmides...

Escrevo - perturbo-me de ver o bico da minha pena Ser o perfil do rei Quéops... De repente paro... Escureceu tudo... Caio por um abismo feito de tempo... Estou soterrado sob as pirâmides a escrever versos à luz clara deste candeeiro E todo o Egipto me esmaga de alto através dos traços que faço com a pena...

Ouço a Esfinge rir por dentro O som da minha pena a correr no papel... Atravessa o eu não poder vê-la uma mão enorme, Varre tudo para o canto do teto que fica por detrás de mim,

E sobre o papel onde escrevo, entre ele e a pena que escreve Jaz o cadáver do rei Queóps, olhando-me com olhos muito abertos, E entre os nossos olhares que se cruzam corre o Nilo E uma alegria de barcos embandeirados erra Numa diagonal difusa Entre mim e o que eu penso...

Funerais do rei Queóps em ouro velho e Mim!...

IV

Que pandeiretas o silêncio deste quarto!... As paredes estão na Andaluzia... Há danças sensuais no brilho fixo da luz...

De repente todo o espaço pára..., Pára, escorrega, desembrulha-se..., E num canto do teto, muito mais longe do que ele está, Abrem mãos brancas janelas secretas E há ramos de violetas caindo De haver uma noite de Primavera lá fora Sobre o eu estar de olhos fechados...

V

Lá fora vai um redemoinho de sol os cavalos do carroussel... Árvores, pedras, montes, bailam parados dentro de mim... Noite absoluta na feira iluminada, luar no dia de sol lá fora, E as luzes todas da feira fazem ruídos dos muros do quintal... Ranchos de raparigas de bilha à cabeça Que passam lá fora, cheias de estar sob o sol, Cruzam-se com grandes grupos peganhentos de gente que anda na feira, Gente toda misturada com as luzes das barracas, com a noite e com o luar,

E os dois grupos encontram-se e penetram-se Até formarem só um que é os dois... A feira e as luzes das feiras e a gente que anda na feira, E a noite que pega na feira e a levanta no ar, Andam por cima das copas das árvores cheias de sol, Andam visivelmente por baixo dos penedos que luzem ao sol, Aparecem do outro lado das bilhas que as raparigas levam à cabeça, E toda esta paisagem de primavera é a lua sobre a feira, E toda a feira com ruídos e luzes é o chão deste dia de sol...

De repente alguém sacode esta hora dupla como numa peneira E, misturado, o pó das duas realidades cai Sobre as minhas mãos cheias de desenhos de portos Com grandes naus que se vão e não pensam em voltar... Pó de oiro branco e negro sobre os meus dedos... As minhas mãos são os passos daquela rapariga que abandona a feira,

Sozinha e contente como o dia de hoje..

VI

O maestro sacode a batuta, E lânguida e triste a música rompe...

Lembra-me a minha infância, aquele dia Em que eu brincava ao pé de um muro de quintal Atirando-lhe com uma bola que tinha dum lado O deslizar dum cão verde, e do outro lado Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

Prossegue a música, e eis na minha infância De repente entre mim e o maestro, muro branco, Vai e vem a bola, ora um cão verde, Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música, Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal Vestida de cão tornando-se jockey amarelo... (Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

Atiro-a de encontro à minha infância e ela Atravessa o teatro todo que está aos meus pés A brincar com um jockey amarelo e um cão verde E um cavalo azul que aparece por cima do muro Do meu quintal... E a música atira com bolas À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos De batuta e rotações confusas de cães verdes E cavalos azuis e jockeys amarelos...

Todo o teatro é um muro branco de música Por onde um cão verde corre atrás de minha saudade Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

E dum lado para o outro, da direita para a esquerda, Donde há arvores e entre os ramos ao pé da copa Com orquestras a tocar música, Para onde há filas de bolas na loja onde comprei E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

E a música cessa como um muro que desaba, A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos, E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se preto,

Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro, E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça, Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

Oca de conter-me

Oca de conter-me

Como a hora dói!

Pérfida de ter-me

Como me destrói

O meu ser inerme!

Ó meu ser sombrio!

Ó minha alma tal

Como se p’lo rio

Do meu ser igual

Sempre a mim, e frio

De nocturno e meu,

Passasse, cantando,

Uma louca, olhando

Dum barco pró brando

Silêncio do céu.

As tuas mãos terminam em segredo

As tuas mãos terminam em segredo. Os teus olhos são negros e macios Cristo na cruz os teus seios (?) esguios E o teu perfil princesas no degredo...

Entre buxos e ao pé de bancos frios Nas entrevistas alamedas, quedo O vendo põe o seu arrastado medo Saudoso o longes velas de navios.

Mas quando o mar subir na praia e for Arrasar os castelos que na areia As crianças deixaram, meu amor,

Será o haver cais num mar distante... Pobre do rei pai das princesas feias No seu castelo à rosa do Levante !

Dentro em meu coração faz dor

Dentro em meu coração faz dor.

Não sei donde essa dor me vem.

Auréola de ópio de torpor

Em torno ao meu falso desdém,

E laivos híbridos de horror

Como estrelas que o céu não tem.

Dentro em mim cai silêncio em flocos.

Parou o cavaleiro à porta...

E o frio, e o gelo em brancos blocos

Mancha hirto a noite morta...

Meus tédios desiguais, sufoco-os.

A minha alma jaz ela e absorta

Dentro em meu pensamento é mágoa...

Corre em mim um arrepio

Que é como o afluxo è tona de água

De se saber que há sob o rio

O que... Brilha na noite e frágua

Onde o tédio bate o ócio a frio.

Canção

Silfos ou gnomos tocam?... Roçam nos pinheirais Sombras e bafos leves De ritmos musicais.

Ondulam como em voltas De estradas não sei onde Ou como alguém que entre árvores Ora se mostra ou esconde.

Forma longínqua e incerta Do que eu nunca terei... Mal oiço e quase choro. Por que choro não sei.

Tão ténue melodia Que mal sei se ela existe Ou se é só o crepúsculo, Os pinhais e eu estar triste.

Mas cessa, como uma brisa Esquece a forma aos seus ais; E agora não há mais música Do que a dos pinheirais. (1)

(1) Folhas de Arte. 1824. Segundo uma variante do próprio poeta (Cartas de Fernando Pessoa a Armando Cortes Rodrigues, ob. Cit... pag 48), o primeiro verso seria: Elfos ou gnomos tocam?...

Serena voz imperfeita

Serena voz imperfeita, eleita

para falar aos deuses mortos –

a janela que falta ao teu palácio deita

para o Porto todos os portos.

Faísca da ideia de uma voz soando

Lírios nas mãos das princesas sonhadas,

Eu sou a maré de pensar-te, orlando

A Enseada todas as enseadas.

Brumas marinhas esquinas de sonho...

Janelas dando para Tédio os charcos...

E eu fito o meu Fim que me olha, tristonho,

Do convés do Barco todos os barcos...

Uns versos quaisquer

Vive um momento com saudade dele

Já ao vivê-lo... Barcas vazias, sempre nos impele

Como a um solto cabelo Um vento para longe, e não sabemos, Ao viver, que sentimos ou queremos...

Demo-nos pois a consciência disto

Como de um lago Posto em paisagens de torpor mortiço

Sob um céu ermo e vago, E que nossa consciência de nós seja Uma cousa que nada já deseja...

Assim idênticos à hora toda

Em seu pleno sabor, Nossa vida será nossa anteboda:

Não nós, mas uma cor, Um perfume, um meneio de arvoredo, E a morte não virá nem tarde ou cedo...

Porque o que importa é que já nada importe...

Nada nos vale Que se debruce sobre nós a Sorte,

Ou, ténue e longe, cale Seus gestos... Tudo é o mesmo... Eis o momento... Sejamo-lo... Pra quê o pensamento?...

Como a noite é longa

Como a noite é longa! Toda a noite é assim... Senta-te, ama, perto Do leito onde esperto. Vem p'r'ao pé de mim...

Amei tanta coisa... Hoje nada existe. Aqui ao pé da cama Canta-me, minha ama, Uma canção triste.

Era uma princesa Que amou... Já não sei... Como estou esquecido! Canta-me ao ouvido E adormecerei...

Que é feito de tudo? Que fiz eu de mim? Deixa-me dormir, Dormir a sorrir E seja isto o fim.

Bate a luz no cimo

Bate a luz no cimo Da montanha, vê... Sem querer eu cismo Mas não sei em quê...

Não sei que perdi Ou que não achei... Vida que vivi, Que mal eu a amei!...

Hoje quero tanto Que o não posso ter, De manhã há o pranto E ao anoitecer...

Tomara eu ter jeito Para ser feliz... Como o mundo é estreito, E o pouco que eu quis!

Vai morrendo a luz No alto da montanha... Como um rio a flux A minha alma banha,

Mas não me acarinha, Não me acalma nada... Pobre criancinha Perdida na estrada!...

Saber? Que sei eu?

Saber? Que sei eu?

Pensar é descrever.

- Leve e azul é o céu -

Tudo é tão difícil

De compreender!...

A ciência, uma fada

Num conto de louco...

- A luz é lavada –

Como o que nós vemos

É nítido o mundo!

Que sei eu que abrande

Meu anseio fundo?

Ó céu real e grande,

não saber o modo

De pensar o mundo!

Vai redonda e alta

Vai redonda e alta

A lua. Que dor

É em mim um amor?...

Não sei que me falta...

Não sei o que quero,

Nem posso sonhá-lo...

Como o luar é ralo

No chão vago e austero!...

Ponho-me a sorrir

Pra a ideia de mim...

E tão triste, assim

Como quem está a ouvir

Uma voz que o chama

Mas não sabe donde

(Voz que em si se esconde)

E só a ela ama...

E tudo isto é o luar

E a minha dor

Tornado exterior

Ao meu meditar...

Que desassossego!

Que inquieta ilusão!

E esta sensação

Oca, de ser cego

No meu pensamento,

Na minha vontade...

Ah, a suavidade

Do luar sem tormento

Batendo na alma

De quem só sentisse

O luar, e existisse

Só pra a sua calma.

Sopra demais o vento

Sopra demais o vento

Para eu poder descansar...

Há no meu pensamento

Qualquer cousa que vai parar...

Talvez esta cousa da alma

Que acha real a vida...

Talvez esta cousa calma

Que me faz a alma vivida...

Sopra um vento excessivo...

Tenho medo de pensar...

O meu mistério eu avivo

Se me perco a meditar.

Vento que passa e esquece

Poeira que se ergue e cai...

Ai de mim se eu pudesse

Saber o que em mim vai!...

Chove? Nenhuma chuva cai...

Chove? Nenhuma chuva cai... Então onde é que eu sinto um dia Em que ruído da chuva atrai A minha inútil agonia?

Onde é que chove, que eu o ouço? Onde é que é triste, ó claro céu? Eu quero sorrir-te, e não posso, Ó céu azul, chamar-te meu...

E o escuro ruído da chuva É constante em meu pensamento. Meu ser é a invisível curva Traçada pelo som do vento...

E eis que ante o sol e o azul do dia, Como se a hora me estorvasse, Eu sofro... E a luz e a sua alegria Cai aos meus pés como um disfarce.

Ah, na minha alma sempre chove. Há sempre escuro dentro de mim. Se escuro, alguém dentro de mim ouve A chuva, como a voz de um fim...

Quando é que eu serei da tua cor,

Do teu plácido e azul encanto,

Ó claro dia exterior,

Ó céu mais útil que o meu pranto?

Ameaçou chuva. E a negra

Ameaçou chuva. E a negra Nuvem passou sem mais... Todo o meu ser se alegra Em alegrias iguais.

Nuvem que passa... Céu Que fica e nada diz... Vazio azul sem véu Sobre a terra feliz...

E a terra é verde, verde... Por que então minha vista Por meus sonhos se perde? De que é que a minha alma dista?

Ela canta, pobre ceifeira

Ela canta, pobre ceifeira, Julgando-se feliz talvez; Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia De alegre e anónima viuvez,

Ondula como um canto de ave No ar limpo como um limiar, E há curvas no enredo suave Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece, Na sua voz há o campo e a lida, E canta como se tivesse Mais razões pra cantar que a vida.

Ah, canta, canta sem razão! O que em mim sente 'stá pensando. Derrama no meu coração

A tua incerta voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu! Ter a tua alegre inconsciência, E a consciência disso! Ó céu! Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve! Entrai por mim dentro!  Tornai Minha alma a vossa sombra leve! Depois, levando-me, passai!

Athena, nº 3, Lisboa. Dezembro de 1924

Meu pensamento é um rio subterrâneo

Meu pensamento é um rio subterrâneo.

Para que terras vai e donde vem?

Não sei... Na noite em que meu ser o tem

Emerge dele um ruído subitâneo

De origens no Mistério extraviadas

De eu compreendê-las..., misteriosas fontes

Habitando a distância de ermos montes

Onde os momentos são a Deus chegados...

De vez em quando luze em minha mágoa,

Como um farol num mar desconhecido,

Um movimento de correr, perdido

Em mim, um pálido soluço de água...

E eu relembro de tempos mais antigos

Que a minha consciência da ilusão

Águas divinas percorrendo o chão

De verdores uníssonos e amigos,

E a ideia de uma Pátria anterior

À forma consciente do meu ser

Dói-me no que desejo, e bem bater

Como uma onda de encontro à minha dor.

Escuto-o... Ao longe, no meu vago tacto

Da minha alma, perdido som incerto,

Como um eterno rio indescoberto,

Mais que a ideia de rio certo e abstracto...

E pra onde é que ele vai, que se extravia

Do meu ouvi-lo? A que cavernas desce?

Em que frios de Assombro é que arrefece?

De que névoas soturnas se anuvia?

Não sei... eu perco-o...E outra vez regressa

A luz e a cor do mundo claro e actual,

E na interior distância do meu Real

Como se a alma acabasse, o rio cessa...

O meu tédio não dorme

O meu tédio não dorme.

Cansado existe em mim

Como um dor informe

Que não tem causa ou fim.

Não sei, ama, onde era,

Nunca o saberei...

Sei que era Primavera

E o jardim do rei...

(Filha, quem o soubera!...)

Que azul tão azul tinha

Ali o azul do céu!

Se eu não era rainha,

Por que era tudo meu?

(Filha, quem o advinha?)

E o jardim tinha flores

De que não me sei lembrar...

Flores de tantas cores...

Penso e fico a chorar...

(Filha, os sonhos são dores...)

Qualquer dia viris

Qualquer coisa a fazer

Toda aquela alegria

Mais alegria nascer

(Filha, o resto é morrer...)

Conta-me contos, ama...

Todos os contos são

Esse dia, e jardim a dama

Que eu fui nessa solidão...

Alga

Paira na noite calma

O silêncio da brisa...

Acontece-me à alma

Qualquer cousa imprecisa...

Uma porta entreaberta...

Um sorriso em descrença...

Uma ânsia que não acerta

Com aquilo em que pensa.

Sonha, duvida, elevo-a

Até quem me suponho

E a sua voz de névoa

Roça pelo meu sonho...

Passos da Cruz

I

Esqueço-me das horas transviadas o Outono mora mágoas nos outeiros E põe um roxo vago nos ribeiros... Hóstia de assombro a alma, e toda estradas...

Aconteceu-me esta paisagem, fadas De sepulcros a orgíaco... Trigueiros Os céus da tua face, e os derradeiros Tons do poente segredam nas arcadas...

No claustro sequestrando a lucidez Um espasmo apagado em ódio à ânsia Põe dias de ilhas vistas do convés

No meu cansaço perdido entre os gelos E a cor do outono é um funeral de apelos Pela estrada da minha dissonância...

II

Há um poeta em mim que Deus me disse...

A Primavera esquece nos barrancos

As grinaldas que trouxe dos arrancos

Da sua efémera e espectral ledice...

Pelo prado orvalhado a meninice

Faz soar a alegria os seus tamancos...

Pobre de anseios teu ficar nos bancos

Olhando a hora como quem sorrisse...

Florir do dia a capiteis de Luz...

Violinos do silêncio enternecidos...

Tédio onde o só ter tédio nos seduz...

Minha alma beija o quadro que pintou...

Sento-me ao pé dos séculos perdidos

E cismo o seu perfil de inércia e voo...

III

Adagas cujas jóias velhas galas... Opalesce amar-me entre mãos raras, E fluido a febres entre um lembrar de aras, O convés sem ninguém cheio de malas...

O íntimo silêncio das opalas Conduz orientes até jóias caras, E o meu anseio vai nas rotas claras De um grande sonho cheio de ócio e salas...

Passa o cortejo imperial, e ao longe O povo só pelo cessar das lanças Sabe que passa o seu tirano, e estruge

Sua ovação, e erguem as crianças Mas o teclado as tuas mãos pararam E indefinidamente repousaram...

IV

Ó tocadora de harpa, se eu beijasse

Teu gesto, sem beijar as tuas mãos!,

E, beijando-o, descesse p’los desvãos

Do sonho, até que enfim eu o encontrasse

Tornado Puro Gesto, gesto-face

Da medalha sinistra – reis cristãos

Ajoelhando, inimigos e irmãos,

Quando processional o andor passasse!...

Teu gesto que arrepanha e se extasia...

O teu gesto completo, lua fria

Subindo, e em baixo, negros, os juncais...

Caverna em estalactites o teu gesto...

Não poder eu prendê-lo, fazer mais

Que vê-lo e que perdê-lo!... E o sonho é o resto...

V

Ténue, roçando sedas pelas horas

Teu vulto ciciante passa e esquece,

E dia a dia adias a prece

O rito cujo ritmo só decoras...

Um mar longínquo e próximo humedece

Teus lábios onde, mais que em ti, descoras...

E, alada, leve, sobre a dor que choras,

Sem qu’rer saber de ti a tarde desce...

Erra no anteluar a voz dos tanques...

Na quinta imensa gorgolejam águas,

Na treva vaga ao meu ter dor estanques...

Meu império é das horas desiguais,

E dei meu gesto lasso às algas mágoas

Que há para além de sermos outonais...

VI

Venho de longe e trago no perfil,

Em forma nevoenta e afastada,

O perfil de outro ser que desagrada

Ao meu actual recorte humano e vil.

Outrora fui talvez, não Boabdil,

Mas o seu mero último olhar, da estrada

Dado ao deixado vulto de Granada,

Recorte frio sob o unido anil...

Hoje sou a saudade imperial

Do que já na distância de mim vi...

Eu próprio sou aquilo que perdi...

E nesta estrada para Desigual

Florem em esguia glória marginal

Os girassóis do império que morri...

VII

Fosse eu apenas, não sei onde ou como, Uma coisa existente sem viver, Noite de Vida sem amanhecer Entre as sortes do meu dourado assomo....

Fada maliciosa ou incerto gnomo Fadado houvesse de não pertencer Meu intuito gloríola com Ter A árvore do meu uso o único pomo...

Fosse eu uma metáfora somente Escrita nalgum livro insubsistente Dum poeta antigo, de alma em outras gamas,

Mas doente, e , num crepúsculo de espadas, Morrendo entre bandeiras desfraldadas Na última tarde de um império em chamas...

VIII

Ignorado ficasse o meu destino

Entre pálios (e a ponte sempre à vista),

E anel concluso a chispas de ametista

A frase falha do meu póstumo hino.

Florescesse em meu glabro desatino

O himeneu das escadas da conquista

Cuja preguiça, arrecadada, dista

Almas do meu impulso cristalino...

Meus ócios ricos assim fosse, vilas

Pelo campo romano, e a toga traça

No meu soslaio anónimas (desgraça

A vida) curvas sob mãos intranquilas...

E tudo sem Cleópatra teria

Findado preto de onde raia o dia...

IX

Meu coração é um pórtico partido

Dando excessivamente sobre o mar.

Vejo em minha alma as velas vãs passar

E cada vela passa num sentido.

Um soslaio de sombras e ruído

Na transparente solidão do ar

Evoca estrelas sobre a noite estar

Em afastados céus o pórtico ido...

E em plataformas de Antilhas entrevistas

Através de, com mãos eis apartados

Os sonhos, cortinados de ametistas,

Imperfeito o sabor compensado

O grande espaço entre os troféus alçados

Ao centro do triunfo em ruído e bando...

X

Aconteceu-me do alto do infinito Esta vida. Através de nevoeiros, Do meu próprio ermo ser fumos primeiros, Vim ganhando, e través estranhos ritos

De sombra e luz ocasional, e gritos Vagos ao longe, e assomos passageiros De saudade incógnita, luzeiros De divino, este ser fosco e proscrito...

Caiu chuva em passados que fui eu. Houve planícies de céu baixo e neve Nalguma cousa de alma do que é meu.

Narrei-me à sombra e não me achei sentido. Hoje sei-me o deserto onde Deus teve Outrora a sua capital de olvido...

XI

Não sou eu quem descrevo. Eu sou a tela

E oculta mão colora alguém em mim.

Pus a alma no nexo de perdê-la

E o meu princípio floresceu em Fim.

Que importa o tédio que dentro em mim gela,

E o leve Outono, e as galas, e o marfim,

E a congruência da alma que se vela

Com os sonhados pálios de cetim?

Disperso... E a hora como um leque fecha-se...

Minha alma é um arco tendo ao fundo o mar...

O tédio? A mágoa? A vida? O sonho? Deixa-se...

E, abrindo as asas sobre Renovar,

A erma sombra do vôo começado

Pestaneja no campo abandonado...

XII

Ela ia, tranquila pastorinha, Pela estrada da minha imperfeição. Segui-a, como um gesto de perdão, O seu rebanho, a saudade minha...

“Em longes terras hás de ser rainha Um dia lhe disseram, mas em vão... Seu vulto perde-se na escuridão... Só sua sombra ante meus pés caminha...

Deus te dê lírios em vez desta hora, E em terras longe do que eu hoje sinto Serás,  rainha não, mas só pastora  -

Só sempre a mesma pastorinha a ir, E eu serei teu regresso, esse indistinto Abismo entre o meu sonho e o meu porvir...

XIII

Emissário de um rei desconhecido, Eu cumpro informes instruções de além, E as bruscas frases que aos meus lábios vêm Soam-me a um outro e anómalo sentido...

Inconscientemente me divido Entre mim e a missão que o meu ser tem, E a glória do meu Rei dá-me desdém Por este humano povo entre quem lido...

Não sei se existe o Rei que me mandou. Minha missão será eu a esquecer, Meu orgulho o deserto em que em mim estou...

Mas há! Eu sinto-me altas tradições De antes de tempo e espaço e vida e ser... Já viram Deus as minhas sensações...

XIV

Como uma voz de fonte que cessasse (E uns para os outros nossos vãos olhares Se admiraram), p'ra além dos meus palmares De sonho, a voz que do meu tédio nasce

Parou... Apareceu já sem disfarce De música longínqua, asas nos ares, O mistério silente como os mares, Quando morreu o vento e a calma pasce...

A paisagem longínqua só existe Para haver nela um silêncio em descida P'ra o mistério, silêncio a que a hora assiste...

E, perto ou longe, grande lago mudo, O mundo, o informe mundo onde há a vida... E Deus, a Grande Ogiva ao fim de tudo...

Revista Centauro, Lisboa, 1916

Scheherazad

O que eu penso não sei e é alegria

Pensá-lo; nada sou, salvo a harmonia

Interior entre existir e ouvir

A música cantar-te e dissuadir

Da vida e desta inútil atenção

Ao útil dada, morta sensação

Real, passada

E à minha mente inutilmente dada.

O mundo rui a meu redor

O mundo rui a meu redor, escombro a escombro

Os meus sentidos oscilam, bandeira rota ao vento.

Que sombra de que o sol enche de frio e de assombro

A estrada vazia do conseguimento?

Busca um porto longe uma nau desconhecida

E esse é todo o sentido da minha vida.

Por um mar azul nocturno, estrelado no fundo,

Segue a sua rota a nau exterior ao mundo.

Mas o sentido de tudo está fechado no pasmo

Que exala a chama negra que acende em meu entusiasmo

Súbitas confissões de outro que eu fui outrora

Antes da vida e viu Deus e eu não o sou agora.

Há no firmamento

Há no firmamento

Um frio lunar.

Um vento nevoento

Vem de ver o mar.

Quase maresia

A hora interroga,

E uma angústia fria

Indistinta voga.

Não sei o que faça,

Não sei o que penso,

O frio não passa

E o tédio é imenso.

Não tenho sentido,

Alma ou intenção...

‘Stou no meu olvido...

dorme, coração...

Súbita mão

Súbita mão de algum fantasma oculto

entre as dobras da noite e do meu sono

sacode-me e eu acordo, e no abandono

da noite não enxergo gesto ou vulto.

Mas um terror antigo, que insepulto

trago no coração, como de um trono

desce e se afirma meu senhor e dono

sem ordem, sem meneio e sem insulto.

E eu sinto a minha vida de repente

presa por uma corda de Inconsciente

a qualquer mão nocturna que me guia.

Sinto que sou ninguém, salvo uma sombra

de um vulto que não vejo e que me assombra,

e em nada existo como a treva fria.

Para onde vai a minha vida

Para onde vai a minha vida, e quem a leva?

Porque faço eu sempre o que não queria?

Que destino contínuo se passa em mim na treva?

Que parte de mim, que eu desconheço, é que me guia?

O meu destino tem um sentido e tem um jeito,

A minha vida segue uma rota e uma escala,

Mas o consciente de mim é o esboço imperfeito

Daquilo que aço e que sou; não me iguala.

Não me compreendo nem no que, compreendendo, faço.

Não atinjo o fim ao que faço pensando sem fim.

É diferente do que é o prazer ou a dor que abraço.

Passo, mas comigo não passa um eu que há em mim.

Quem sou, senhor, na tua treva e no teu fumo?

Além da minha alma, que outra alma há na minha?

Por que me destes o sentimento de um rumo,

Se o rumo que busco não busco, se em mim nada caminha

Senão com um uso não meu dos meus passos, senão

Com um destino escondido de mim nos meus actos?

Para que sou consciente se a consciência é uma ilusão?

Que sou eu entre quê e os factos?

Fechai-me os olhos, toldai-me a vista da alma!

Ó ilusões! se eu nada sei de mim e da vida,

Ao menos goze esse nada, sem fé, mas com calma,

Ao menos durma viver, como uma praia esquecida...

Intervalo

Quem te disse ao ouvido esse segredo

Que raras deusas têm escutado -

Aquele amor cheio de crença e medo

Que é verdadeiro só se é segredado?...

Quem te disse tão cedo?

Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.

Não foi um outro, porque não sabia.

Mas quem roçou da testa teu cabelo

E te disse ao ouvido o que sentia?

Seria alguém, seria?

Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?

Foi só qualquer ciúme meu de ti

Que o supôs dito, porque o não direi,

Que o supôs feito, porque o só fingi

Em sonhos que nem sei?

Seja o que for, quem foi que levemente,

A teu ouvido vagamente atento,

Te falou desse amor em mim presente

Mas que não passa do meu pensamento

Que anseia e que não sente?

Foi um desejo que, sem corpo ou boca,

A teus ouvidos de eu sonhar-te disse

A frase eterna, imerecida e louca -

A que as deusas esperam da ledice

Com que o Olimpo se apouca.

Episódios – A múmia

I

Andei léguas de sombra Dentro em meu pensamento. Floresceu às avessas Meu ócio com sem-nexo, E apagaram-se as lâmpadas Na alcova cambaleante.

Tudo prestes se volve Um deserto macio Visto pelo meu tacto Dos veludos da alcova, Não pela minha vista. Há um oásis no Incerto E, como uma suspeita De luz por não-há-frinchas, Passa uma caravana.

Esquece-me de súbito Como é o espaço, e o tempo Em vez de horizontal É vertical.

A alcova Desce não se por onde Até não me encontrar. Ascende um leve fumo Das minhas sensações. Deixo de me incluir Dentro de mim. Não há Cá-dentro nem lá-fora.

E o deserto está agora Virado para baixo.

A noção de mover-me Esqueceu-se do meu nome. Na alma meu corpo pesa-me. Sinto-me um reposteiro Pendurado na sala Onde jaz alguém morto.

Qualquer coisa caiu E tiniu no infinito.

II

Na sombra Cleópatra jaz morta.

Chove.

Embandeiraram o barco de maneira errada.

Chove sempre.

Para que olhaste tu a cidade longínqua.

Chove friamente.

E quanto à mãe que embala ao colo um filho morto –

Todos nós embalamos ao colo um filho morto.

Chove, chove.

O sorriso triste que sobra a teus lábios cansados,

Vejo-o no esto com que os teus dedos não deixam os teus anéis.

Por que é que chove?

III

De quem é o olhar Que espreita por meus olhos? Quando penso que vejo, Quem continua vendo Enquanto estou pensando? Por que caminhos seguem, Não os meus tristes passos, Mas a realidade  De eu ter passos comigo?

Às vezes, na penumbra Do meu quarto, quando eu Por mim próprio mesmo Em alma mal existo,

Toma um outro sentido Em mim o Universo - É uma nódoa esbatida De eu ser consciente sobre Minha ideia das coisas.

Se acenderem as velas E não houver apenas A vaga luz de fora - Não sei que candeeiro Aceso onde na rua - Terei foscos desejos De nunca haver mais nada No Universo e na Vida De que o obscuro momento Que é minha vida agora!

Um momento afluente Dum rio sempre a ir Esquecer-se de ser, Espaço misterioso Entre espaços desertos Cujo sentido é nulo E sem ser nada a nada. E assim a hora passa Metafisicamente.

IV

As minhas ansiedades caem Por uma escada abaixo. Os meus desejos balouçam-se Em meio de um jardim vertical.

Na Múmia a posição é absolutamente exacta.

Música longínqua, Música excessivamente longínqua, Para que a Vida passe E colher esqueça aos gestos.

V

Por que abrem as coisas alas para eu passar?

Tenho medo de passar entre elas, tão paradas conscientes.

Tenho medo de as deixar atrás de mim a tirarem a Máscara.

Mas há sempre coisas atrás de mim.

Sinto a sua ausência de olhos fitar-me, e estremeço.

Sem se mexerem, as paredes vibram-me sentido.

Falam comigo sem voz de dizerem-me as cadeiras.

Os desenhos do pano da mesa têm vida, cada um é um abismo.

Luze a sorrir com visíveis lábios invisíveis

A porta abrindo-se conscientemente

Sem que a mão seja mais que o caminho para abrir-se.

De onde é que estão olhando para mim?

Que coisas incapazes de olhar estão olhando para mim?

Quem espreita de tudo?

As arestas fitam-me.

Sorriem realmente as paredes lisas.

Sensação de ser só a minha espinha.

As espadas.

Portugal Futurista, 1.1917

Ficções do interlúdio

I – Plenilúnio

As horas pela alameda Arrastam vestes de seda,

Vestes de seda sonhada Pela alameda alongada

Sob o azular do luar... E ouve-se no ar a expirar -

A expirar mas nunca expira - Uma flauta que delira,

Que é mais a ideia de ouvi-la Que ouvi-la quase tranquila

Pelo ar a ondear e a ir... Silêncio a tremeluzir...

II – Saudade dada

Em horas inda louras, lindas

Clorindas e Helindas, brandas,

Brincam no tempo das berlindas,

As vindas vendo das varandas.

De onde ouvem vir a rir as vindas

Fitam a fio as frias bandas.

Mas em torno à tarde se entorna

A atordoar o ar que arde

Que a eterna tarde já não torna!

E em tom de atoarda todo o alarde

Do adornado ardor transtorna

No ar de torpor da tarda tarde.

E há nevoentos desencantos

Dos encantos dos pensamentos

Nos santos lentos dos recantos

Dos bentos cantos dos conventos...

Prantos de intentos, lentos, tantos

Que encantam os atentos ventos.

III - Pierrot bêbado

Nas ruas da feira,

Da feira deserta,

Só a lua cheia

Branqueia e clareia

As ruas da feira

Na noite entreaberta.

Só a lua alva

Branqueia e clareia

A paisagem calva

De abandono e alva

Alegria alheia.

Bêbada branqueia

Como pela areia

Nas ruas da feira,

Da feira deserta,

Na noite já cheia

De sombra entreaberta.

A lua branqueia

Nas ruas da feira

Deserta e incerta...

IV - Minuete invisível

Elas são vaporosas, Pálidas sombras, as rosas Nadas da hora lunar...

Vêm, aéreas, dançar Com perfumes soltos Entre os canteiros e os buxos... Chora no som dos repuxos O ritmo que há nos seus vultos...

Passam e agitam a brisa... Pálida, a pompa indecisa Da sua flébil demora Paira em auréola à hora...

Passam nos ritmos da sombra... Ora é uma folha que tomba, Ora uma brisa que treme  Sua leveza solene...

E assim vão indo, delindo  Seu perfil único e lindo, Seu vulto feito de todas, Nas alamedas, em rodas, No jardim lívido e frio...

Passam sozinhas, a fio,  Como um fumo indo, a rarear, Pelo ar longínquo e vazio, Sob o, disperso pelo ar, Pálido pálio lunar...

V – Hiemal

Baladas de uma outra terra, aliadas Às saudades das fadas, amadas por gnomos idos, Retinem lívidas ainda aos ouvidos Dos luares das altas noites aladas... Pelos canais barcas erradas Segredam-se rumos descridos...

E tresloucadas ou casadas com o som das baladas, As fadas são belas e as estrelas São delas... Ei-las alheadas...

E são fumos os rumos das barcas sonhadas, Nos canais fatais iguais de erradas, As barcas parcas das fadas, Das fadas aladas e hiemais E caladas...

Toadas afastadas, irreais, de baladas... Ais...

Portugal Futurista, 1.1917

L’Homme

Não: toda a palavra é a mais. Sossega!

Deixa, da tua voz, só o silêncio anterior!

Como um mar vago a uma praia deserta, chega

Ao meu coração a dor.

Que dor? não sei. quem sabe saber o que sente?

Nem um gesto. Sobreviva apenas ao que tem que morrer

O luar e a hora e o vago perfume indolente

E as palavras por dizer.

O sol às casas, como a montes

O sol às casas, como a montes, Vagamente doura. Na cidade sem horizontes Uma tristeza loura.

Com a sombra da tarde desce E um pouco dói Porque quanto é tarde Tudo quanto foi.

Nesta hora mais que em outra choro O que perdi. Em cinza e ouro o rememoro E nunca o vi.

Felicidade por nascer, Mágoa a acabar, Ânsia de só aquilo ser Que há-de ficar -

Sussurro sem que se ouça, palma Da isenção. Ó tarde, fica noite, e alma Tenha perdão.

Porque vivo, quem sou

Porque vivo, quem sou, o que sou, quem me leva?

Que serei para a morte? Para a vida o que sou?

A morte no mundo é a treva na terra.

Nada posso. Choro, gemo, cerro os olhos e vou.

Cerca-me o mistério, a ilusão e a descrença

Da possibilidade de ser tudo real.

Ó meu pavor de ser, nada há que te vença!

A vida como a morte é o mesmo Mal!

No alto da tua sombra

No alto da tua sombra, a prumo sobre

A inconstância irreal de vida e dias,

Achei-me só e vi que as agonias

Da vida, o tédio as finda e a morte as cobre.

Ali, no alto de ser, sentir é nobre,

Despido de ilusões e de ironias.

Não sinto as mãos unidas, que estão frias,

Não sei de mim, o que fui era pobre.

Mas mesmo nessa altura de mistério

E abismo de ascensão, não encontrei

Paragem, conclusão ou refrigério.

Deixei atrás do acaso de viver,

O ser sempre outrem, a escondida lei,

Caos de existirmos, névoa de o saber.

À noite

O silêncio é teu gémeo no Infinito.

Quem te conhece, sabe não buscar.

Morte visível, vens dessedentar

O vago mundo, o mundo estreito e aflito.

Se os teus abismos constelados fito,

Não sei quem sou ou qual o fim a dar

A tanta dor, a tanta ânsia par

Do sonho, e a tanto incerto em que medito.

Que vislumbre escondido de melhores

Dias ou horas no teu campo cabe?

Véu nupcial do fim de fins e dores.

Nem sei a angústia que vens consolar-me.

Deixa que eu durma, deixa que eu acabe

E que a luz nunca venha despertar-me!

Vendaval

Ó vento do norte, tão fundo e tão frio, Não achas, soprando por tanta solidão, Deserto, penhasco, coval mais vazio Que o meu coração!

Indómita praia, que a raiva do oceano Faz louco lugar, caverna sem fim, Não são tão deixados do alegre e do humano Como a alma que há em mim!

Mas dura planície, praia atra em fereza, Só têm a tristeza que a gente lhes vê E nisto que em mim é vácuo e tristeza É o visto o que vê.

Ah, mágoa de ter consciência da vida! Tu, vento do norte, teimoso, iracundo, Que rasgas os robles - teu pulso divida Minh'alma do mundo!

Ah, se, como levas as folhas e a areia, A alma que tenho pudesses levar - Fosse pr'onde fosse, pra longe da ideia De eu ter que pensar!

Abismo da noite, da chuva, do vento, Mar torvo do caos que parece volver - Porque é que não entras no meu pensamento Para ele morrer?

Horror de ser sempre com vida a consciência! Horror de sentir a alma sempre a pensar! Arranca-me, é vento; do chão da existência, De ser um lugar!

E, pela alta noite que fazes mais'scura, Pelo caos furioso que crias no mundo, Dissolve em areia esta minha amargura, Meu tédio profundo.

E contra as vidraças dos que há que têm lares, Telhados daqueles que têm razão, Atira, já pária desfeito dos ares, O meu coração!

Meu coração triste, meu coração ermo, Tornado a substância dispersa e negada Do vento sem forma, da noite sem termo, Do abismo e do nada!

Pousa um momento

Pousa um momento,

Um só momento em mim,

Não só o olhar, também o pensamento.

Que a vida tenha fim

Nesse momento!

No olhar a alma também

Olhando-me, e eu a ver

Tudo quanto de ti teu olhar tem.

A ver até esquecer

Que tu és tu também.

Só tua alma sem tu

Só o teu pensamento

E eu onde, alma sem eu. Tudo o que sou

Ficou com o momento

E o momento parou.

Meu ser vive na noite e no desejo

Meu ser vive na Noite e no Desejo. Minha alma é uma lembrança que há em mim.

A lembrada canção

A lembrada canção

Amor, renova agora,

Na noite, olhos fechados, tua voz

Dói-me no coração

Por tudo quanto chora.

Cantas ao pé de mim, e eu estou a sós.

Não, a voz não é tua

Que se ergue e acorda em mim

Murmúrios de saudade e de inconstância,

O luar não vem da lua

Mas do meu ser afim

Ao mito, à mágoa, à ausência e à distância.

Não, não é teu o canto

Que como um astro ao fundo

Da noite imensa do meu coração

Chama em vão, chama tanto...

Quem sou não sei... e o mundo?...

Renova, amor, a antiga e vã canção.

Cantas mais que por ti,

Tua voz é uma ponte

Por onde passa, inúmero, um segredo

Que nunca recebi –

Murmúrio do horizonte,

Água na noite, morte que vem cedo.

Assim, cantas sem que existas.

Ao fim do luar pressinto

Melhores sonhos que estes da ilusão.

Outros terão

Outros terão

Um lar, quem saiba, amor, paz, um amigo. A inteira, negra e fria solidão Está comigo.

A outros talvez Há alguma coisa quente, igual, afim No mundo real. Não chega nunca a vez Para mim.

“Que importa?” Digo, mas só Deus sabe que o não creio. Nem um casual mendigo à minha porta Sentar-se veio.

“Quem tem de ser?” Não sofre menos quem o reconhece. Sofre quem finge desprezar sofrer Pois não esquece.

Isto até quando? Só tenho por consolação Que os olhos se me vão acostumando À escuridão.

Em toda a noite o sono não veio

Em toda a noite o sono não veio. Agora

Raia do fundo Do horizonte, encoberta e fria, a manhã.

Que faço eu no mundo? Nada que a noite acalme ou levante a aurora,

Coisa séria ou vã. Com olhos tontos da febre vã da vigília

Vejo com horror O novo dia trazer-me o mesmo dia do fim

Do mundo e da dor Um dia igual aos outros, da eterna família

De serem assim.

Nem o símbolo ao menos vale, a significação

Da manhã que vem Saindo lenta da própria essência da noite que era,

Para quem Por tantas vezes ter sempre 'sperado em vão,

Já nada 'spera.

Sol nulo dos dias vãos

Sol nulo dos dias vãos

Cheios de lida e de calma,

Aquece ao menos as mãos

A quem não entras na alma!

Que ao menos a mão, roçando

A mão que por ela passe,

Com externo calor brando

O frio da alma disfarce!

Senhor, já que a dor é nossa

E a fraqueza que ela tem,

Dá-nos ao menos a força

De a mão mostrar a ninguém!

Manhã dos outros!

Manhã dos outros! Ó sol que dás confiança

Só a quem já confia!

É só à dormente, e não há morta, ‘sperança

Que acorda o teu dia.

A quem sonha de dia e sonha de noite, sabendo

Todo sonho vão,

Mas sonha sempre, só para sentir-se vivendo

E a ter coração,

A esses raias sem o dia que trazes, ou somente

Como alguém que vem

Pela rua, invisível ao nosso olhar consciente,

Por não ser-mos ninguém.

Ah! A angústia, a raiva vil, o desespero

Ah! A angústia, a raiva vil, o desespero De não poder confessar Num tom de grito, num último grito austero Meu coração a sangrar!

Falo, e as palavras que digo são um som Sofro, e sou eu. Ah! Arrancar à música o segredo do tom Do grito seu!

Ah! Fúria de a dor nem ter sorte em gritar, De o grito não ter Alcance maior que o silêncio, que volta, do ar Na noite sem ser!

Onde pus a esperança

Onde pus a esperança, as rosas Murcharam logo. Na casa, onde fui habitar, O jardim, que eu amei por ser Ali o melhor lugar, E por quem essa casa amei - Decerto o achei, E, quando o tive, sem razão para o ter

Onde pus a feição, secou A fonte logo. Da floresta, que fui buscar Por essa fonte ali tecer Seu canto de rezar - Quando na sombra penetrei, Só o lugar achei Da fonte seca, inútil de se ter.

Para quê, pois, afeição, esperança, Se tê-las sabe a não as ter? Que as uso, a causa para as usar, Se tê-las sabe a não as ter? Crer ou amar - Até à raiz, do peito onde alberguei Tais sonhos e os gozei, O vento arranque e leve onde quiser E eu os não possa achar!

No limiar

No limiar que não é meu

Sento-me e deixo o irreflectido olhar

Encher-se, sem eu ver, de campo e céu.

Se é tarde ou cedo, deixo de notar.

Nada me diz de si qualquer cousa que eu

Possa gozar.

Pelos campos sem fim

Sinto correr, porque na face o sinto,

Um vago vento, estranho todo a mim.

Não sei se penso, ou em que dor consinto

Que seja minha ou desespero sem ter fim,

Ou se minto.

Cansado até os deuses que não são...

Cansado até os deuses que não são... Ideais, sonhos... Como o sol é real E na objectiva coisa universal

Não há o meu coração... Eu ergo a mão.

Olho-a de mis, e o que ela é não sou eu. Entre mim e o que sou há a escuridão. Mas o que são isto a terra e o céu?

Houvesse ao menos, visto que a verdade É falsa, qualquer coisa verdadeira

De outra maneira Que a impossível certeza ou realidade.

Houvesse ao menos, som o sol do mundo, Qualquer postiça realidade não

O eterno abismo sem fundo, Crível talvez, mas tenho coração.

Mas não há nada, salvo tudo sem mim. Crível por fora da razão, mas sem Que a razão acordasse e visse bem; Real com o coração, inda que [...]

Os deuses são felizes

Os deuses são felizes

Vivem a vida calma das raízes.

Seus desejos o fado não oprime,

Ou, oprimindo, redime

Com a vida imortal.

Não há

Sombras ou outros que os contristem.

E, além disso, não existem...

Cai chuva. É noite.

Cai chuva. É noite. Uma pequena brisa,

Substitui o calor. P'ra ser feliz tanta coisa é precisa.

Este luzir é melhor.

O que é a vida? O espaço é alguém pra mim.

Sonhando sou eu só. A luzir, em quem não tem fim

E, sem querer, tem dó.

Extensa, leve, inútil passageira,

Ao roçar por mim traz Uma ilusão de sonho, em cuja esteira

A minha vida jaz.

Barco indelével pelo espaço da alma,

Luz da candeia além Da eterna ausência da ansiada calma,

Final do inútil bem.

Que, se quer, e, se veio, se desconhece

Que, se for, seria O tédio de o haver... E a chuva cresce

Na noite agora fria.

Longe de mim em mim existo

Longe de mim em mim existo À parte de quem sou, A sombra e o movimento em que consisto.

Pudesse eu como o luar

Pudesse eu como o luar

Sem consciência encher

A noite e as almas e inundar

A vida de não pertencer!

Tudo quanto sonhei tenho perdido

Tudo quanto sonhei tenho perdido

Antes de o ter.

Um verso ao menos fique no inobtido,

Música de perder.

Pobre criança a quem não deram anda,

Choras? É em vão.

Como tu choro à beira da erma estrada.

Perdi o coração.

A ti talvez, que não te tens dado.

Daria enfim...

A mim... Sei eu que duro e inato fado

Me espera a mim?

Na inútil hora

Na inútil hora

Eu, mais inútil que ela, sem sentir

Fito com um olhar que já nem chora

A Dor ou desdém, dolo ou infiel sorrir,

O absurdo céu onde nenhuma cousa mora

Para eu fruir.

Apenas, vaga

Não uma esp’rança, mas uma saudade

Do tempo em que a esperança, como vaga,

Dava uma praia da minha ansiedade,

Me toma e um surdo marulhar meu ser alonga

De vacuidade.

Mas acordo e com vão

Olhar ainda, mas já diferente,

Por ‘star ausente dele o coração,

E eu outra vez, nem mesmo descontente,

Fito o céu calmo, o campo, a alegre solidão

Inconsciente.

Nada, é só dia –

Se é tarde ou cedo contínuo a errar –

Alheio a mim, a tudo dá a alegria

De não ter coração com que agitar

O corpo. E, quando vier a noite, tudo esfria

Mas sem chorar.

Isto e eu comigo

Posto no eterno aquém das cousas calmas

Que a vida externa mostra ao céu amigo –

Campos ao sol, vivas flores almas.

Isto só e não ter o coração abrigo

Nem sol as almas.

Ah, sempre no curso leve do tempo pesado

Ah, sempre no curso leve do tempo pesado

A mesma forma de viver!

O mesmo modo inútil de ’star enganado

Por crer ou por descrer.

Sempre, na fuga ligeira da hora que morre,

A mesma desilusão

Do mesmo olhar lançado do alto da torre

Sobre o plaino vão!

Saudade, ‘sperança – muda o nome, fica

Só a alma vã

Na pobreza de hoje a consciência de ser rica

Ontem ou amanhã.

Sempre, sempre, no lapso indeciso e constante

Do tempo sem fim

O mesmo momento voltando improfícuo e distante

Do que quero em mim!

Sempre, ou no dia ou na noite, sempre – seja

Diverso – o mesmo olhar de desilusão

Lançado do alto da torre da ruína da igreja

Sobre o plaino vão.

Cansa ser, sentir dói, pensar destruir

Cansa ser, sentir dói, pensar destruir. Alheia a nós, em nós e fora, Rui a hora, e tudo nela rui. Inutilmente a alma o chora.

De que serve? O que é que tem que servir? Pálido esboço leve Do sol de inverno sobre meu leito a sorrir... Vago sussurro breve.

Das pequenas vozes com que a manhã acorda, Da fútil promessa do dia, Morta ao nascer, na 'sperança longínqua e absurda Em que a alma se fia.

Tornar-te-ás só quem tu sempre foste

Tornar-te-ás só quem tu sempre foste.

O que te os deuses dão, dão no começo.

De uma só vez o Fado

Te dá o fado, que é um.

A pouco chega pois o esforço posto

Na medida da tua força nata -

A pouco, se não foste

Para mais concebido.

Contenta-te com seres quem não podes

Deixar de ser. Ainda te fica o vasto

Céu pra cobrir-te, e a terra,

Verde ou seca a seu tempo.

O fausto repudio, porque o compram.

O amor porque acontece.

Comigo fico, talvez não contente.

Porém nato e sem erro.

Eu não procuro o bem que me negaram.

As flores dos jardins herdadas de outros.

Como hão de mais que perfumar de longe

Meu desejo de tê-las?

Não quero a fama, que comigo a têm

Eróstrato e o pretor

Ser olhado de todos - que se eu fosse

Só belo, me olhariam.

Ó curva do horizonte

Ó curva do horizonte, quem te passa,

Passa da vista, não de ser ou 'star.

Seta que o peito enorme me traspassa,

Não doas, que morrer é continuar.

Não vejo mais esse a quem quis, A taça,

De ouro, não se partiu. Caída ao mar

Sumiu-se, mas no fundo é a mesma graça

Oculta para nós, mas sem mudar.

Ó curva do horizonte, eu me aproximo,

Para quem deixo, um dia cessarei

Da vista do último no último cimo,

Mas para mim o mesmo eterno irei

Na curva, até que o tempo a espera

E aonde estive um dia voltarei.

Ah, quanta vez, na hora suave

Ah, quanta vez, na hora suave Em que me esqueço, Vejo passar um voo de ave E me entristeço!

Por que é ligeiro, leve, certo No ar de amavio? Por que vai sob o céu aberto Sem um desvio?

Por que ter asas simboliza A liberdade Que a vida nega e a alma precisa? Sei que me invade

Um horror de me ter que cobre Como uma cheia Meu coração, e entorna sobre Minh'alma alheia

Um desejo, não de ser ave, Mas de poder Ter não sei quê do voo suave Dentro em meu ser.

A parte do indolente é a abstracta vida

A parte do indolente é a abstracta vida. Quem não emprega o esforço em conseguir, Mas o deixa ficar, deixa dormir, O deixa sem futuro e sem guarida,

Que mais haurir pode da morta lida, Da sentida vaidade de seguir Um caminho, da inércia de sentir, Do extinto fogo e da visão perdida, Senão a calma aquiescência em ter No sangue entregue, e pelo corpo todo A consciência de nada qu'rer nem ser,

A intervisão das coisas atingíveis, E o renunciá-las, como um lindo modo Das mãos que a palidez torna impassíveis.

Qualquer caminho leva a toda a parte