Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

POESIA II

(1930 – 1933)

Relógio, morre

Relógio, morre –

Momentos vão

Nada já ocorre

Ao coração

Senão, senão...

Bem que perdi!

Mal que deixei,

Nada aqui

Montes sem lei

Onde estarei...

Ninguém comigo!

Desejo ou tenho?

Sou o inimigo –

De onde é que venho?

O que é que é estranho?

Quem vende a verdade

Quem vende a verdade, e a que esquina? Quem dá a hortelã com que temperá-la? Quem traz para casa a menina E arruma as jarras da sala?

Quem interroga os baluartes E conhece o nome dos navios? Dividi o meu estudo inteiro em partes E os títulos dos capítulos são vazios...

Meu pobre conhecimento ligeiro, Andas buscando o estandarte eloquente Da filarmónica de um Barreiro Para que não há barco nem gente.

Tapeçarias de parte nenhuma Quadros virados contra a parede... Ninguém conhece, ninguém arruma Ninguém dá nem pede.

Ó coração epiléptico e macio, Colcha de crochet do anseio morto, Grande prolixidade do navio Que existe só para nunca chegar ao porto.

Na noite que me desconhece

Na noite que me desconhece O luar vago, transparece Da lua ainda por haver. Sonho. Não sei o que me esquece, Nem sei o que prefiro ser.

Hora intermédia entre o que passa, Que névoa incógnita esvoaça Entre o que sinto e o que sou? A brisa alheamento abraça. Durmo. Não sei quem é que estou.

Dói-me tudo por não ser nada. Da grande noite embainhada Ninguém tira a conclusão. Coração, queres? Tudo enfada

Antes só sintas, coração.

Mais triste do que o que acontece

Mais triste do que o que acontece

É o que nunca aconteceu. Meu coração, quem o entristece?

Quem o faz meu?

Na nuvem vem o que escurece

O grande campo sob o céu. Memórias? Tudo é o que esquece.

A vida é quanto se perdeu. E há gente que não enlouquece!

Ai do que em mim me chamo eu!

Ó ervas frescas que cobris

Ó ervas frescas que cobris

As sepulturas,

Vosso verde tem cores vis

A meus olhos, já servis

De conjecturas.

Sabemos bem de quem viveis

Ervas do chão,

Que sossego é esse que fazeis

Verde na forma que trazeis

Sem compaixão.

Ó verdes ervas, como o azul medo

Do céu sem Ser,

Cunhado como entre segredo

Da vida viva, e outro degredo

Do infinito haver.

Tenho um terror como todo eu

Do verde chão...

Ó sol, não baixes já no céu,

Quero um momento ainda meu

Como um perdão.

Há quanto tempo não canto

Há quanto tempo não canto

Na muda voz de sentir.

E tenho sofrido tanto

Que chorar fora sorrir.

Há quanto tempo não sinto

De maneira a o descrever.

Nem em ritmos vivos minto

O que não quero dizer.

Há quanto tempo me fecho

À chave dentro de mim.

E é porque já não me queixo

Que as queixas não têm fim.

Há quanto tempo assim duro

Sem vontade de falar!

Já estou amigo do escuro

Não quero o sol nem o ar.

Foi-me tão pesada e crescida

A tristeza que ficou

Que ficou toda na vida.

Para cantar não sonhou.

Ó sorte de olhar mesquinho

Ó sorte de olhar mesquinho

E gestos de despedida,

Apanha-me do caminho

Como a uma coisa caída...

Resvalei à via velha

Do colo de quem sonhava.

Leva-me como na celha

O sabão de quem lavava...

Quem quer saber de quem fora

Quem eu fora se outro fosse...

Olha-me e deita-me fora

Como quem farta de doce.

Dormi. Sonhei

Dormi. Sonhei. no informe labirinto

Que há entre a vida e a morte me perdi.

E o que, na vaga viagem, eu senti

Com exacta memória não o sinto.

Ser quero achar-me em mim dizendo-o, minto.

A vasta teia, estive-a e não a vi.

Obscuramente me desconcebi.

Dói-me quem sou

Dói-me quem sou. E em meio da emoção Ergue a fronte de torre um pensamento É como se na imensa solidão De uma alma a sós consigo, o coração Tivesse cérebro e conhecimento.

Numa amargura artificial consisto, Fiel a qualquer ideia que não sei, Como um fingido cortesão me visto Dos trajes majestosos em que existo Para a presença artificial do rei.

Sim tudo é sonhar quanto sou e quero. Tudo das mãos caídas se deixou. Braços dispersos, desolado espero. Mendigo pelo fim do desespero, Que quis pedir esmola e não ousou.

Depois que todos foram

Depois que todos foram E foi também o dia, Ficaram entre as sombras Das áleas do ermo parque Eu e minha agonia.

A festa fora alheia E depois que acabou Ficaram entre as sombras Das áleas apertadas Quem eu fui e quem sou.

Tudo fora por todos. Brincaram, mas enfim Ficaram entre as sombras Das áleas apertadas Só eu, e eu sem mim.

Talvez que no parque antigo A festa volte a ser. Ficaram entre as sombras Das áleas apertadas Eu e quem sei não ser.

Vai leve a sombra

Vai leve a sombra

Por sobre a água.

Assim meu sonho

Na minha mágoa.

Como quem dorme

Esqueço a viver.

Despertarei

Ao sol volver.

Nuvem ou brisa,

Sonho ou [...] dada

Faz sentir; passa

E não foi nada.

Árvore verde

Árvore verde, Meu pensamento Em ti se perde. Ver é dormir Neste momento.

Que bom não ser 'Stando acordado! Também em mim

Enverdecer Em folhas dado!

Tremulamente Sentir no corpo Brisa na alma! Não ser quem sente, Mas tem a calma.

Eu tinha um sonho Que me encantava. Se a manhã vinha, Como eu a odiava!

Volvia a noite, E o sonho a mim. Era o meu lar, Minha alma afim.

Depois perdi-o. Lembro? Quem dera! Se eu nunca soube O que ele era.

Bóiam leves, desatentos

Bóiam leves, desatentos

Meus pensamentos de magoa,

como no sono dos ventos,

As algas, cabelos lentos

Do corpo morto das aguas.

Bóiam como folhas mortas,

À tona de aguas paradas.

São coisas vestindo nadas,

Pós remoinhando nas portas

Das casas abandonadas.

Sono de ser, sem remédio,

vestígio do que não foi,

Leve mágoa, breve tédio,

Não sei se para, se flui;

Não sei se existe ou se dói.

Contemplo o lago mudo

Contemplo o lago mudo Que uma brisa estremece Não sei se penso em tudo Ou se tudo me esquece

O lago nada me diz Não sinto a brisa mexe-lo Não sei se sou feliz Nem se desejo sê-lo.

Trémulos vincos risonhos Na água adormecida. Por que fiz eu dos sonhos A minha única vida?

Vou em mim como entre os bosques

Vou em mim como entre os bosques,

Vou-me fazendo paisagem

Para me desconhecer.

Nos meus sonhos sinto aragem,

Nos meus desejos descer.

Passeio entre arvoredo

Nos meandros de quem sinto

Quando sinto sem sentir...

Vaga clareira de instinto,

Pinheiral todo a subir...

Sorriso que no regato

Através dos ramos curvos

O sol, espreitando, achou.

Fluir de água, com tons turvos,

Onde uma pedra adensou.

Grande alegria das mágoas

Quando o declive da encosta

Apressa o passo ou querer...

De que é que a minha alma gosta

Ser que eu tenho de saber.

Muita curva, muita coisa,

Todas com gentes de fora

Na alma que sinto assim,

Que paisagem quem se ignora!

Meu Deus, que é feito de mim?

Meus versos são meu sonho dado

Meus versos são meu sonho dado. Quero viver, não sei viver, Por isso, anónimo e encantado, Canto para me pertencer.

O que soubemos, o perdemos. O que pensamos, já o fomos. Ah, e só guardamos o que demos E tudo é sermos quem não somos.

Se alguém souber sentir meu canto Meu canto eu saberei sentir. Viverei com minha alma tanto Quanto outros vivem (?)

Deixa-me ouvir o que não ouço...

Deixa-me ouvir o que não ouço... Não é a brisa ou o arvoredo; É outra coisa intercalada...

É qualquer coisa que não posso Ouvir senão em segredo, E que talvez não seja nada...

Deixa-me ouvir... Não fales alto! Um momento!... Depois o amor, Se quiseres... Agora cala!

Ténue, longínquo sobressalto Que substitui a dor, Que inquieta e embala...

O quê? Só a brisa entre a folhagem? Talvez... Só um canto pressentido? Não sei, mas custa amar depois...

Sim, torna a mim, e a paisagem

E a verdadeira brisa, ruído... Vejo-me, somos dois!

Meu amor, somos dois.

Vejo-te, somos dois.

Fito-me frente a frente

Fito-me frente a frente, Conheço que estou louco. Não me sinto doente. Fito-me frente a frente.

Evoco a minha vida. Fantasma, quem és tu? Uma coisa erguida. Uma força traída.

Neste momento claro,

Abdique a alma bem! Saber não ser é raro. Quero ser raro e claro.

Talvez que seja a brisa

Talvez que seja a brisa

Que ronda o fim da estrada,

Talvez seja o silêncio,

Talvez não seja nada...

Que coisa é que na tarde

Me entristece sem ser?

Sinto como se houvesse

Um mal que acontecer.

Mas sinto o mal que vem

Como se já passasse...

Que coisa é que faz isto

Sentir-se e recordar-se?

Sei bem que não consigo

Sei bem que não consigo

O que não quero ter,

Que nem até prossigo

Na estrada até querer.

Sei que não sei da imagem

Que era o saber que foi

Aquela personagem

Do drama que me dói.

Sei tudo. Era presente

Quando abdiquei de mim...

E o que a minha alma sente

Ficou nesse jardim.

Se eu pudesse não ter o ser que tenho

Se eu pudesse não ter o ser que tenho

Seria feliz aqui...

Que grande sonho

Ser quem não sabe quem é e sorri!

Mas eu sou estranho

Se em sonho me vi

Tal qual no tamanho

O que nunca vi...

Não quero mais que um som de água

Não quero mais que um som de água

Ao pé de um adormecer.

Trago sonho, trago mágoa,

Trago com que não querer.

Como nada amei nem fiz

Quero descansar de nada.

Amanhã serei feliz

Se para amanhã há estrada.

Por enquanto, na estalagem

De não ter cura em mim,

Gozarei só pela aragem

As flores do outro jardim.

Por enquanto, por enquanto,

Por enquanto não sei quê...

Pobre alma, choras sem pranto,

E ouves como quem vê.

Deve chamar-se tristeza

Deve chamar-se tristeza Isto que não sei que seja Que me inquieta sem surpresa Saudade que não deseja.

Sim, tristeza - mas aquela Que nasce de conhecer Que ao longe está uma estrela E ao perto está não a ter.

Seja o que for, é o que tenho. Tudo mais é tudo só. E eu deixo ir o pó que apanho De entre as mãos ricas de pó.

Quem me roubou quem nunca fui e a vida?

Quem me roubou quem nunca fui e a vida?

Quem, de dentro de mim, é que a roubou?

Quem ao ser que conheço por quem sou

Me trouxe, em estratagemas de descida?

Onde me encontro nada me convida.

Onde me eu trouxe nada me chamou.

Desperto: este lugar em que me estou,

Se é abismo ou cume, onde estão vinda ou ida?

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei me senti.

Releio e digo: «Fui eu?»

Deus sabe, porque o escreveu.

Às vezes entre a tormenta

Às vezes entre a tormenta, quando já humedeceu, raia uma nesga no céu, com que a alma se alimenta.

E às vezes entre o torpor que não é tormenta da alma, raia uma espécie de calma que não conhece o langor.

E, quer num quer noutro caso, como o mal feito está feito, restam os versos que deito, vinho no copo do acaso.

Porque verdadeiramente sentir é tão complicado que só andando enganado é que se crê que se sente.

Sofremos? Os versos pecam. Mentimos? Os versos falham. E tudo é chuvas que orvalham folhas caídas que secam.

Tenho pena e não respondo

Tenho pena e não respondo.

Mas não tenho culpa enfim

De que em mim não correspondo

Ao outro que amaste em mim.

Quem, quando por mim meus passos dados,

Entre sonhos e errores que me deu

À súbita visão dos mudos fados?

Quem sou, que assim me caminhei sem ser,

Quem são, que assim me deram aos bocados

À reunião em que acordo e não sou meu?

Como inútil taça cheia

Como inútil taça cheia Que ninguém ergue da mesa, Transborda de dor alheia Meu coração sem tristeza.

Sonhos de mágoa figura Só para Ter que sentir E assim não tem a amargura Que se temeu a fingir.

Ficção num palco sem tábuas Vestida de papel seda Mima uma dança de mágoas Para que nada suceda.

Se sou alegre ou sou triste?...

Se sou alegre ou sou triste?...

Francamente, não o sei.

A tristeza em que consiste?

Da alegria o que farei?

Não sou alegre nem triste.

Verdade, não sou o que sou.

Sou qualquer alma que existe

E sente o que Deus fadou.

Afinal, alegre ou triste?

Pensar nunca tem bom fim...

Minha tristeza consiste

Em não saber bem de mim...

Mas a alegria é assim...

O grande sol na eira

O grande sol na eira

Talvez seja o remédio...

Não quero quem me queria,

Amarem-me faz tédio.

Baste-me o beijo intacto

Que a luz dá a luzir

E o amor alheio e abstracto

De campos a florir.

O resto é gente e alma:

Complica, fala, vê.

Tira-me o sonho e a calma

E nunca é o que é.

Pois cai um grande e calmo efeito

Pois cai um grande e calmo efeito

De nada ter razão de ser

Do céu, nulo como um direito,

Na terra vil como um dever.

Grande sol a entreter

Grande sol a entreter Meu meditar sem ser Neste quieto recinto... Quanto não pude ter Forma a alma com que sinto...

Se vivo é que perdi... Se amo é que não amei... E o grande bom sol ri... E a sombra está aqui Onde eu sempre estarei...

Maravilha-te, memória

Maravilha-te, memória! Lembras o que nunca foi, E a perda daquela história Mais que uma perda me dói.

Meus contos de fadas meus - Rasgaram-lhe a última folha... Meus cansaços são ateus Dos deuses da minha escolha...

Mas tu, memória, condizes Com o que nunca existiu... Torna-me aos dias felizes E deixa chorar quem riu.

O sol queima o que toca

O sol queima o que toca. O verde à luz desenverdece. Seca-me a sensação da boca. Nas minhas papilas esquece.

Gostara, realmente

Gostara, realmente, De sentir com uma alma só, Não ser eu só tanta gente De muitos, meto-me dó.

Não ter lar, vá. Não ter calma 'Stá bem, nem ter pertencer Mas eu, de ter tanta alma, Nem minha alma chego a ter.

Melodia triste sem pranto

Melodia triste sem pranto, Diluída, antiga, feliz Manhã de sentir a alma como um canto De D. Dinis.

Vem do fundo do campo, da hora,

E do modo triste como ouço.

Uma voz que canta, e se demora.

Escuto alto, mas não posso

Distinguir o que diz: é música só,

Feita de coração, sem dizer:

Murmúrio de quem embala, com um vago dó

De o menino ter de crescer.

Deus não tem unidade

Deus não tem unidade, Como a terei eu?

Entre o luar e o arvoredo

Entre o luar e o arvoredo, Entre o desejo e não pensar Meu ser secreto vai a medo Entre o arvoredo e o luar. Tudo é longínquo, tudo é enredo. Tudo é não ter nem encontrar.

Entre o que a brisa traz e a hora, Entre o que foi e o que a alma faz, Meu ser oculto já não chora Entre a hora e o que a brisa traz. Tudo não foi, tudo se ignora. Tudo em silêncio se desfaz.

Deixo ao cego e ao surdo

Deixo ao cego e ao surdo A alma com fronteiras, Que eu quero sentir tudo De todas as maneiras.

Do alto de ter consciência Contemplo a terra e o céu, Olho-os com inocência: Nada que vejo é meu.

Mas vejo tão atento Tão neles me disperso Que cada pensamento Me torna já diverso.

E como são estilhaços Do ser, as coisas dispersas Quebro a alma em pedaços E em pessoas diversas.

E se a própria alma vejo Com outro olhar, Pergunto se há ensejo De por isto a julgar.

Ah. tanto como a terra E o mar e o vasto céu, Quem se crê próprio erra, Sou vário e não sou meu.

Se as coisas são estilhaços Do saber do universo, Seja eu os meus pedaços, Impreciso e diverso.

Se quanto sinto é alheio E de mim sou ausente, Como é que a alma veio A acabar-se em ente?

Assim eu me acomodo Com o que Deus criou, Deus tem diverso modo Diversos modos sou.

Assim a Deus imito, Que quando fez o que é Tirou-lhe o infinito E a unidade até.

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho. Cada momento mudei. Continuamente me estranho. Nunca me vi nem acabei. De tanto ser, só tenho alma. Quem tem alma não tem calma. Quem vê é só o que vê, Quem sente não é quem é.

Atento ao que sou e vejo, Torno-me eles e não eu. Cada meu sonho ou desejo É do que nasce e não meu. Sou minha própria paisagem; Assisto à minha passagem, Diverso, móbil e só, Não sei sentir-me onde estou.

Cada um é muita gente.

Para mim sou quem me penso,

Para outros – cada um sente

O que julga, e é um erro imenso.

Ah, deixem-me sossegar.

Não me sonhem nem me outrem.

Se eu não me quero encontrar,

Quererei que outros me encontrem?

Passam na rua os cortejos

Passam na rua os cortejos

Das pessoas existentes.

Alguns vão ter ensejos,

Outras vão mudar de fato,

E outras são inteligentes.

Não conheço ali ninguém.

Nem a mim eu me conheço.

Olho-os sem nenhum desdém.

Também vou mudar de fato.

Também vivo e também esqueço.

Passam na rua comigo,

E eu e eles somos nós.

Todos temos um abrigo,

Todos mudamos de fato,

Aí, mas somos nus a sós.

Quero ser livre insincero

Quero ser livre insincero

Sem crença, dever ou posto.

Prisões, nem de amor as quero.

Não me amem, porque não gosto.

Quando canto o que não minto

E choro o que sucedeu,

É que esqueci o que sinto

E julgo que não sou eu.

De mim mesmo viandante

Olhos as músicas na aragem,

E a minha mesma alma errante

É uma canção de viagem.

O rio que passa dura

O rio que passa dura Nas ondas que há em passar, E cada onda figura O instante de um lugar.

Pode ser que o rio siga, Mas a onda que passou

É outra quando prossiga. Não continua: durou.

Qual é o ser que  subsiste Sob estas formas de 'star, A onde que não existe. O rio que é só passar?

Não sei, e o meu pensamento Também não sabe se é, Como a onda o meu momento Como o rio [?]

Meu ruído de alma cala

Meu ruído de alma cala. E aperto a mão no peito, Porque sob o efeito Da arte que faz trejeito, O que é de Cristo fala.

Cega, porca, lixo Da vida que n'alma tem, Esta criança vem. Que Deus é que do além Teve este mau capricho?

E ou jazigo haja

E ou jazigo haja Ou sótão com pó. Bebé foi-se embora. Minha alma está só.

Gnomos no luar que faz selvas

Gnomos no luar que faz selvas As florestas sossegadas, Que sois silêncios nas relvas, E em almas abandonadas Fazeis sombras enganadas,

Que sempre se a gente olha Acabastes de passar E só um tremor de folha Que o vento pode explicar Fala de vós sem falar,

Levai-me no vosso rastro, Que em minha alma quero ser Como vosso corpo, um astro Que só brilha quando houver Quem o suponha sem ver.

Assim eu que canto ou choro Quero velar-me a partir. Lembrando o que não memoro, Alguns me saibam sentir, Mas ninguém me definir.

Minha mulher, a solidão

Minha mulher, a solidão, Consegue que eu não seja triste. Ah, que bom é o coração Ter este bem que não existe!

Recolho a não ouvir ninguém, Não sofro o insulto de um carinho E falo alto sem que haja alguém: Nascem-me os versos do caminho.

Senhor, se há bem que o céu conceda Submisso à opressão do Fado, Dá-me eu ser só - veste de seda -, E fala só - leque animado.

Na margem verde da estrada

Na margem verde da estrada Os malmequeres são meus. Já trago a alma cansada - Não é de si: é de Deus.

Se Deus me quisesse dá-la Havia de achar maneira... A estrada de cá da vala Tem malmequeres à beira.

Se os quer, colho-os, e tenho Cuidado com os partir. Cada um que vejo e apanho Dá um estalinho ao sair.

São malmequeres aos molhos, Igualzinhos para ver. E nem põe neles os olhos, Dá a mão para os receber.

Não é esmola que envergonhe, Nem coisa dada sem mais, É para que a menina os ponha Onde o peito faz sinais.

Tirei-os do campo ao lado Para a menina os trazer... E nem me mostra o agrado De um olhar para me ver...

É assim a minha sina. Tirei-os de onde iam bem, Só para os dar à menina - E agradeceu-me a ninguém.

A estrada, como uma senhora

A estrada, como uma senhora, Só dá passagem legalmente. Escrevo ao sabor quente da hora Baldadamente.

Não saber bem o que se diz É um pouco sol e um pouco alma. Ah, quem me dera ser feliz Teria isto, mais a calma.

Bom campo, estrada com cadastro, Legislação entre erva nata. Vou atar a lama com um nastro Só para ver quem ma desata.

Tão vago é o vento que parece

Tão vago é o vento que parece

Que as folhas fremem só por vida.

Dorme um calar em que se esquece.

Em que é que o campo nos convida?

Não sei. Anónimo de mim,

Não posso erguer uma intenção

Do saco em que me sinto assim,

Caído nesse verde chão.

Com a alma feita em animal,

A quem o sol é um lombo quente,

Aceito como a brisa real

A sensação de ser quem sente.

E os olhos que me pesam baixo

Olham pela alma o campo e a estrada.

No chão um fósforo é o que acho.

Nas sensações não acho nada.

De aqui a pouco acaba o dia

De aqui a pouco acaba o dia. Não fiz nada. Também, que coisa é que faria? Fosse a que fosse, estava errada.

De aqui a pouco a noite vem. Chega em vão Para quem como eu só tem Para o contar o coração.

E após a noite e irmos dormir Torna o dia. Nada farei senão sentir. Também que coisa é que faria?

É boa! Se fossem malmequeres!

É boa ! Se fossem malmequeres! E é uma papoula Sozinha, com esse ar de “queres?” Veludo da natureza tola.

Coitada! Por ela Saí da marcha pela estrada. Não a ponho na lapela.

Oscila ao leve vento, muito Encarnada a arroxear. Deixei no chão o meu intuito. Caminharei sem regressar.

Enfia a agulha

Enfia a agulha, E ergue do colo A costura enrugada. Escuta: (volto a folha Com desconsolo). Não ouviste nada.

Os meus poemas, este E os outros que tenho São só a brincar. Tu nunca os leste, E nem mesmo estranho Que ouças sem pensar.

Mas dá-me um certo agrado Sentir que tos leio E que ouves sem saber. Faz um certo quadro. Dá-me um certo enleio... E ler é esquecer.

Parece estar calor, mas nasce

Parece estar calor, mas nasce

Subitamente

Contra a minha face

Uma brisa fresca que se sente.

Assim também - poder comparar

É que é poesia -

A alma sente-se a esperar,

Mas não conhece em que confia.

Gradual, desde que o calor

Gradual, desde que o calor

Teve medo, A brisa ganhou alma, à flor

Do arvoredo.

Primeiro, os ramos ajeitaram

As folhas que há, Depois, cinzentas, oscilaram,

E depois já

Toda a árvore era um movimento

E o fresco viera. Medita sem ter pensamento!

Ignora e 'spera!

Dá a surpresa de ser

Dá a surpresa de ser. É alta, de um louro escuro. Faz bem só pensar em ver Seu corpo meio maduro.

Seus seios altos parecem (Se ela tivesse deitada) Dois montinhos que amanhecem Sem Ter que haver madrugada.

E a mão do seu braço branco Assenta em palmo espalhado Sobre a saliência do flanco Do seu relevo tapado.

Apetece como um barco. Tem qualquer coisa de gomo. Meu Deus, quando é que eu embarco? Ó fome, quando é que eu como?

Como um vento na floresta

Como um vento na floresta. Minha emoção não tem fim. Nada sou, nada me resta. Não sei quem sou para mim.

E como entre os arvoredos Há grandes sons de folhagem, Também agito segredos No fundo da minha imagem.

E o grande ruído do vento Que as folhas cobrem de som Despe-me do pensamento: Sou ninguém, temo ser bom.

Quanto fui peregrino

Quanto fui peregrino

Do meu próprio destino!

Quanta vez desprezei

O lar que sempre amei!

Quanta vez rejeitando

O quisera ter,

Fiz dos versos um brando

Refúgio de não ser!

E, quanta vez, sabendo

Que a mim estava esquecendo,

E que quanto vivi –

Tanto era o que perdi –

Como o orgulhoso pobre

Ao rejeitado lar

Volvi o olhar, vil nobre

Fidalgo só no chorar...

Mas quanta vez descrente

Do ser insubsistente

Com que no Carnaval

Da minha alma irreal

Vestira o que sentisse

Vi quem era quem não sou

E tudo o que não disse

Os olhos me turvou...

Então, a sós comigo,

Sem me ter por amigo,

Criança ao pé dos céus,

Pus a mão na de Deus.

E no mistério escuro

Senti a antiga mão

Guiar-me, e fui seguro

Como a quem deram pão.

Por isso, a cada passo

Que meu ser triste e lasso

Sente sair do bem

Que a alma, se é própria, tem,

Minha mão de criança

Sem medo nem esperança

Para aquele que sou

Dou da de Deus e vou.

Do meio da rua

Do meio da rua (Que é, aliás, o infinito) Um pregão flutua, Música num grito...

Como se no braço Me tocasse alguém Viro-me num espaço Que o espaço não tem.

Outrora em criança O mesmo pregão... Não lembres... Descansa, Dorme, coração!...

Por quem foi que me trocaram

Por quem foi que me trocaram Quando estava a olhar pra ti? Pousa a tua mão na minha E, sem me olhares, sorri.

Sorri do teu pensamento Porque eu só quero pensar Que é de mim que ele está feito É que tens para mo dar.

Depois aperta-me a mão E vira os olhos a mim... Por quem foi que me trocaram Quando estás a olhar-me assim?

Leve no cimo das ervas

Leve no cimo das ervas O dedo do vento roça... Elas dizem-me que sim... Mas eu já não sei de mim Nem do que queira ou que possa.

E o alto frio das ervas Fica no ar a tremer... Parece que me enganaram E que os ventos me levaram O com que me convencer.

Mas no relvado das ervas Nem bole agora uma só. Porque pus eu uma esperança Naquela inútil mudança De que nada ali ficou?

Não: o sossego das ervas Não é o de há pouco já. Que inda a lembrança do vento Me as move no pensamento E eu tenho porque não há.

Se tudo o que há é mentira

Se tudo o que há é mentira

É mentira tudo o que há.

De nada nada se tira

A nada nada se dá.

Se tanto faz que eu suponha

Uma coisa ou não com fé,

Suponho-a se ela é risonha,

Se não é, suponho que é.

Que o grande jeito da vida

É pôr a vida com jeito

Fana a rosa não colhida

Como a rosa posta ao peito.

Mais vale é o mais valer,

Que o resto urtigas o cobrem

E só se cumpra o dever

Para que as palavras sobrem.

Passa entre as sombras de arvoredo

Passa entre as sombras de arvoredo

Um vago vento que parece

Que não passou, que passa a medo...

Ou que há porque desaparece.

O ouvido escuta o não-ouvir,

A alma, no ouvido debruçada,

Sente uma angústia a não sentir

E quer melhor ou pior que anda.

É como quando a alma não tem

Quem ame, quem ‘spere ou quem sinta,

Quando considera um bem

O próprio mal, des(de) que não minta.

E entre onde as sombras do arvoredo

Sequestraram sons e brisas prendem,

Este não passar passa a medo

E certas folhas se desprendem.

Então porque há folhas que caem,

Volta a ilusão de haver o vento,

Mas elas, caindo hirtas, traem,

Que não há brisa no momento.

Oh, som sozinho dessa queda

Das folhas secas no ermo chão,

Oh, som de nunca usada seda

Apertada na inútil mão.

Com que terrível semelhança

A qualquer voz feita em bruxedo,

Lembrais a morte e a desesp’rança,

E o que não passa passa a medo.

Há um grande som no arvoredo

Há um grande som no arvoredo,

Parece um mar que há lá em cima.

É o vento, e o vento faz um medo...

Não sei se um coração me estima...

Sozinho sob os astros certos

Meu coração não sai da vida...

Ó vastos céus, iguais e abertos,

Que é esta alma indefinida?

Tenho dito tantas vezes

Tenho dito tantas vezes

Quanto sofro sem sofrer

Que me canso dos revezes

Que sonho só para os não ter.

E esta dor que não tem mágoa,

Esta tristeza intangível

Passa em mim como um som da água

Ouvido num outro nível.

E, de aí, talvez seja

Uma nova antiga dor

Que outra vida minha esteja

Lembrando no meu torpor.

E é como a aragem que nasce

De ouvir música e sentir...

Ah, que a emoção em mim passe

Como se a estivesse a ouvir!

Cai chuva do céu cinzento

Cai chuva do céu cinzento Que não tem razão de ser. Até o meu pensamento Tem chuva nele a escorrer.

Tenho uma grande tristeza Acrescentada à que sinto. Quero dizer-ma mas pesa O quanto comigo minto.

Porque verdadeiramente Não sei se estou triste ou não. E a chuva cai levemente (Porque Verlaine consente) Dentro do meu coração.

Lenta e quieta a sombra vasta

Lenta e quieta a sombra vasta Cobre o que vejo menos já. Pouco somos, pouco nos basta. O mundo tira o que nos dá. Que nos contente o pouco que há.

A noite, vindo do nada, Lembra-me quem deixei de ser, A curva anónima da estrada Faz-me esquecer, Faz-me ter pena e ter de a ter.

Ó largos campos já cinzentos Na noite, para além de mim, Vou amanhã meus pensamentos Enterrar onde estais assim. Vou ter aí sossego e fim.

Poesia ! Nada! A hora desce Sem qualidade ou emoção. Meu coração o que é que esquece? Se é o que eu sinto que foi vão, Por que me dói o coração?

Chove. É dia de Natal

Chove. É dia de Natal. Lá para o Norte é melhor: Há a neve que faz mal, E o frio que ainda é pior.

E toda a gente é contente Porque é dia de o ficar. Chove no Natal presente. Antes isso que nevar.

Pois apesar de ser esse O Natal da convenção, Quando o corpo me arrefece Tenho o frio e Natal não.

Deixo sentir a quem quadra E o Natal a quem o fez, Pois se escrevo ainda outra quadra Fico gelado dos pés.

Por trás daquela janela

Por trás daquela janela

Cuja cortina não muda

Coloco a visão daquela

Que a alma em si mesma estuda

No desejo que a revela.

Não tenho falta de amor.

Quem me queira não me falta.

Mas teria outro sabor

Se isso fosse interior

Àquela janela alta.

Por quê? Se eu soubesse, tinha

Tudo o que desejo ter.

Amei outrora a Rainha,

E há sempre na alma minha

Um trono por preencher.

Sempre que posso sonhar,

Sempre que não vejo, ponho

O trono nesse lugar;

Além da cortina é o lar,

Além da janela o sonho.

Assim, passando, entreteço

O artifício do caminho

E um pouco de mim me esqueço

Pois mais nada à vida peço

Do que ser o seu vizinho.

O último sortilégio

«Já repeti o antigo encantamento, E a grande Deusa aos olhos se negou. Já repeti, nas pausas do amplo vento, As orações cuja alma é um ser fecundo. Nada me o abismo deu ou o céu mostrou. Só o vento volta onde estou toda e só, E tudo dorme no confuso mundo.

»Outrora meu condão fadava as sarças E a minha evocação do solo erguia Presenças concentradas das que esparsas Dormem nas formas naturais das coisas. Outrora a minha voz acontecia. Fadas e elfos, se eu chamasse, via, E as folhas da floresta eram lustrosas.

»Minha varinha, com que da vontade Falava às existências essenciais, Já não conhece a minha realidade. Já, se o círculo traço, não há nada. Murmura o vento alheio extintos ais, E ao luar que sobe além dos matagais Não sou mais do que os bosques ou a estrada.

»Já me falece o dom com que me amavam. Já me não torno a forma e o fim da vida A quantos que, buscando-os, me buscavam. Já, praia, o mar dos braços não me inunda. Nem já me vejo ao sol saudado erguida, Ou, em êxtase mágico perdida, Ao luar, à boca da caverna funda.

»Já as sacras potências infernais, Que, dormentes sem deuses nem destino, À substância das coisas são iguais, Não ouvem minha voz ou os nomes seus, A música partiu-se do meu hino. Já meu furor astral não é divino Nem meu corpo pensado é já um deus.

»E as longínquas deidades do atro poço, Que tantas vezes, pálida, evoquei Com a raiva de amar em alvoroço, Inevocadas hoje ante mim estão. Como, sem que as amasse, eu as chamei, Agora, que não amo, as tenho, e sei Que meu vendido ser consumirão.

»Tu, porém, Sol, cujo ouro me foi presa, Tu, Lua, cuja prata converti Se já não podeis dar-me esta beleza Que tantas vezes tive por querer, Ao menos meu ser findo dividi - Meu ser essencial se perca em si, Só meu corpo sem mim fique alma e ser!

»Converta-me a minha última magia Numa estátua de mim em corpo vivo! Morra quem sou, mas quem me fiz e havia, Anónima presença que se beija, Carne do meu abstracto amor cativo, Seja a morte de mim em que revivo; E tal qual fui, não sendo nada, eu seja!»

A tua carne calma

A tua carne calma

Presente não tem ser.

Os meus desejos são cansaços.

Quem quer ter nos braços

É a ideia de ter de ter.

Teu corpo real que dorme

Teu corpo real que dorme

É um frio no meu ser.

Ah, a esta alma que não arde

Ah, a esta alma que não arde Não envolve, porque ama, A esperança, ainda que vã, O esquecimento que vive Entre o orvalho da tarde E o orvalho da manhã.

Olha-me rindo uma criança

Olha-me rindo uma criança

E na minha alma madrugou.

Tenho razão, tenho esperança

Tenho o que nunca bastou.

Bem sei. Tudo isto é um sorriso

Que e nem sequer sorriso meu.

Mas para meu não o preciso

Basta-me ser de quem mo deu.

Breve momento em que um olhar

Sorriu ao certo para mim...

És a memória de um lugar,

Onde já fui feliz assim.

Quando nas pausas solenes

Quando nas pausas solenes

Da natureza

Os galos cantas solenes.

Na orla do vento movem

Na orla do vento movem

Seus corpos mortos as folhas.

E ora das árvores chovem,

Ora onde inertes não movem

A chuva do outono molha-as.

Não há no meu pensamento

Vontade com que o pensar,

Não tenho neste momento

Nada no meu pensamento:

Sou como as folhas doa r.

Mas elas certo não sentem

Esta mágoa inteira e funda

Que meus sentidos consentem.

Nada são e nada sentem

Da minha mágoa profunda.

Cai amplo o frio

Cai amplo o frio e eu durmo na tardança De adormecer. Sou, sem lar, nem conforto, nem esperança, Nem desejo de os ter.

E um choro por meu ser me inunda A imaginação. Saudade vaga, anónima, profunda, Náusea da indecisão.

Frio do Inverno duro, não te tira Agasalho ou amor. Dentro em meus ossos teu tremor delira. Cessa, seja eu quem for!

Gato que brincas na rua

Gato que brincas na rua Como se fosse na cama, Invejo a sorte que é tua Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais Que regem pedras e gentes, Que tens instintos gerais E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim, Todo o nada que és é teu. Eu vejo-me e estou sem mim, Conheço-me e não sou eu.

Não, não digas nada

Não: não digas nada! Supor o que dirá A tua boca velada É ouvi-lo já.

É ouvi-lo melhor Do que o dirias. O que és não vem à flor Das frases e dos dias.

És melhor do que tu. Não digas nada: sê! Graça do corpo nu Que invisível se vê.

Andavam de noite aos segredos

Andavam de noite aos segredos

Só porque era noite... Os bosques enchiam de medos

Quem quer que se afoite...

Diziam palavras que pesam

À sombra de alguém... Ninguém os conhece, e passam...

Não eram ninguém...

Fica só na aragem e na ânsia

Saudade a fingir... Foi como se fora distância...

Eu torno a dormir.

Parece às vezes que desperto

Parece às vezes que desperto E me pergunto o que vivi; Fui claro, fui real, é certo, Mas como é que cheguei aqui?

A bebedeira às vezes dá Uma assombrosa lucidez Em que como outro a gente está. Estive ébrio sem beber talvez.

E de aí, se pensar, o mundo Não será feito só de gente No fundo cheia de este fundo De existir clara e ebriamente?

Entendo, como um carrossel; Giro em meu torno sem me achar... (Vou escrever isto num papel Para ninguém me acreditar...)

No chão do céu o Sol

No chão do céu o Sol que acaba arde.

Durmo. Haja a vida com ou sem alarde.

Será já tarde quando eu despertar?

Mas que me importa que já seja tarde?

O ruído vário da rua

O ruído vário da rua Passa alto por mim que sigo. Vejo: cada coisa é sua. Oiço: cada som é consigo.

Sou como a praia a que invade Um mar que torna a descer. Ah, nisto tudo a verdade É só eu ter que morrer.

Depois de eu cessar, o ruído. Não, não ajusto nada Ao meu conceito perdido Como uma flor na estrada.

Cheguei à janela

Cheguei à janela, Porque ouvi cantar. É um cego e a guitarra Que estão a chorar.

Ambos fazem pena, São uma coisa só Que anda pelo mundo A fazer ter dó.

Eu também sou um cego Cantando na estrada, A estrada é maior E não peço nada.

De onde é quase o horizonte

De onde é quase o horizonte Sobe uma névoa ligeira E afaga o pequeno monte Que pára na dianteira.

E com braços de farrapo Quase invisíveis e frios, Faz cair seu ser de trapo Sobre os contornos macios.

Um pouco de alto medito A névoa só com a ver. A vida? Não acredito. A crença? Não sei viver.

Há um murmúrio na floresta

Há um murmúrio na floresta.

Há uma nuvem e não já.

Há uma nuvem e nada resta

Do murmúrio que ainda está

Noa r a parecer que há.

É que a saudade faz viver.

E faz ouvir, e ainda ver,

Tudo o que foi e acabará

Antes que tenha de o esquecer

Como a floresta esquece já.

O vento tem variedade

O vento tem variedade

Nas formas de parecer.

Se vens dizer-me a verdade,

Porque é que ma vens dizer?

Verdades, quem é que as quer?

Se a vida é o que é,

Então está bem o que está.

Para que ir pé ante pé

Até ontem e até já

E até onde nada há?

Enrola o cordão à roda

Do teu dedo sem razão.

Tudo é uma espécie de moda

E acaba na ocasião.

Quem te deu esse cordão?

Já ouvi doze vezes dar a hora

Já ouvi doze vezes dar a hora No relógio que diz que é meio dia A toda a gente que aqui mora. (O comentário é do Camões agora:) «Tanto que espera! Tanto que confia!» Como o nosso Camões, qualquer podia Ter dito aquilo, até outrora.

E ainda é uma grande coisa a ironia.

Paisagens, quero-as comigo

Paisagens, quero-as comigo.

Paisagens, quadros que são...

Ondular louro do trigo,

Faróis de sóis que sigo,

Céu mau, juncos, solidão...

Umas pela mão de Deus,

Outras pelas mãos das fadas,

Outras por acasos meus,

Outras por lembranças dadas...

Paisagens... Recordações,

Porque até o que se vê

Com primeiras impressões

Algures foi o que é,

No ciclo das sensações.

Paisagens... Enfim, o teor

Da que está aqui é a rua

Onde ao sol bom do torpor

Que na alma se me insinua

Não vejo nada melhor.

Sonhei. Desperto

Sonhei. Desperto. Um tédio doloroso

De ter sonhado, ou então de despertar,

Me ocupa o espírito indeciso e ocioso.

Sou como o movimento do alto mar,

Que parece existir sem avançar.

Não me lembro qual foi o sonho ido,

Nem se portanto a sua ausência dói.

Grandes e vagas coisas hei dormido.

Sou como o alto mar quando o Sol foi:

Uma novela imensa sem herói.

Nem mesmo sei se o sonho deixa mágoas.

Que sei eu do que sou ou quero ter?

Sou como o alto mar da noite... as águas

No mesmo movimento a ter que ser,

Um som, um brilho escuro, arrefecer...

Quando é que o cativeiro

Quando é que o cativeiro

Acabará em mim,

E, próprio dianteiro,

Avançarei enfim?

Quando é que me desato

Dos laços que me dei?

Quando serei um facto?

Quando é que me serei?

Quando, ao virar da esquina

De qualquer dia meu,

Me acharei alma digna

Da alma que Deus me deu?

Quando é que será quando?

Não sei. e até então

Viverei perguntando:

Perguntarei em vão.

Do fundo do pensamento

Do fundo do pensamento

Tenho por sono um cantar,

Um cantar velado e lento,

Sem palavras a falar.

Se eu pudesse tornar

Em palavras dizer

Todas haviam de achar

O que ele está a esconder.

Todos haviam de ter

No fundo do pensamento

A novidade de haver

Um cantar velado e lento.

E cada um, desatento

Da vida que tem que achar,

Teria o contentamento

De ouvir esse meu cantar.

O mau aroma alacre

O mau aroma alacre

Da maresia

Sobe no esplendor acre

Do dia.

Falsa, a ribeira é lodo

Ainda a aguar.

Olho, e o que sou está todo

A não olhar.

E um mal de mim a deixa.

Tenho lodo em mim -

Ribeira que se queixa

De o rio ser assim.

Vão breves passando

Vão breves passando

Os dias que tenho.

Depois de passarem

Já não os apanho.

De aqui a tão pouco

Ainda acabou.

Vou ser um cadáver

Por quem se rezou.

E entre hoje e esse dia

Farei o que fiz:

Ser qual quero eu ser,

Feliz ou infeliz.

Vaga, no azul amplo solta

Vaga, no azul amplo solta, Vai uma nuvem errando. O meu passado não volta. Não é o que estou chorando.

O que choro é diferente. Entra mais na alma da alma. Mas como, no céu sem gente, A nuvem flutua calma.

E isto lembra uma tristeza E a lembrança é que entristece, Dou à saudade a riqueza De emoção que a hora tece.

Mas, em verdade, o que chora Na minha amarga ansiedade Mais alto que a nuvem mora, Está para além da saudade.

Não sei o que é nem consinto À alma que o saiba bem. Visto da dor com que minto Dor que a minha alma tem.

Fito-me frente a frente

Fito-me frente a frente E conheço quem sou. Estou louco, é evidente, Mas que louco é que estou?

É por ser mais poeta Que gente que sou louco? Ou é por ter completa A noção de ser pouco?

Não sei, mas sinto morto O ser vivo que tenho. Nasci como um aborto, Salvo a hora e o tamanho.

Não tenho quinta nenhuma

Não tenho quinta nenhuma

Se a quero ter pra sonhar,

Tenho que a extrair da bruma

Do meu mole meditar.

E então, desfazendo a névoa

Que há sempre dentro de nós.

Progressivamente elevo-a

Até uma quinta a sós.

Vejo os tanques, vejo as calhas

Por onde a água vai pequena.

Vejo os caminhos com falhas,

Vejo a eira erma e serena.

E, contente deste nada

Que em mim mesmo faço externo,

Gozo a frescura relvada

Da não-quinta em que me interno.

Vilegiatura impossível,

Dou-lhe nós para lembrar,

E esqueço-a ao primeiro nível

Do meu mole meditar.

Autopsicografia

O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama coração.

Não sei ser triste a valer

Não sei ser triste a valer

Nem ser alegre deveras.

Acreditem: não sei ser.

Serão as almas sinceras

Assim também, sem saber?

Ah, ante a ficção da alma

E a mentira da emoção,

Com que prazer me dá calma

Ver uma flor sem razão

Florir sem ter coração!

Mas enfim não há diferença.

Se a flor flore sem querer,

Sem querer a gente pensa.

O que nela é florescer

Em nós é ter consciência.

Depois, a nós como a ela,

Quando o Fado a faz passar,

Surgem as patas dos deuses

E a ambos nos vêm calcar.

‘Stá bem, enquanto não vêm

Vamos florir ou pensar.

Tenho sono em pleno dia

Tenho sono em pleno dia.

Não sei de que, tenho pena.

Sou como uma maresia.

Dormi mal e a alma é pequena.

Nos tanques da quinta de outrem

É que gorgoleja bem.

Quanto as saudades encontrem,

Tanto minha alma não tem.

Sou um evadido

Sou um evadido.

Logo que nasci

Fecharam-me em mim,

Ah, mas eu fugi.

Se a gente se cansa

Do mesmo lugar,

Do mesmo ser

Por que não se cansar?

Minha alma procura-me

Mas eu ando a monte

Oxalá que ela

Nunca me encontre.

Ser um é cadeia,

Ser eu é não ser.

Viverei fugindo

Mas vivo a valer.

As nuvens são sombrias

As nuvens são sombrias Mas, nos lados do sul, Um bocado do céu É tristemente azul.

Assim, no pensamento, Sem haver solução, Há um bocado que lembra Que existe o coração.

E esse bocado é que é A verdade que está A ser beleza eterna Para além do que há.

Guardo ainda, como um pasmo

Guardo ainda, como um pasmo

Em que a infância sobrevive,

Metade do entusiasmo

Que tenho porque já tive.

Quase às vezes me envergonho

De crer tanto em que não creio.

É uma espécie de sonho

Com a realidade ao meio.

Girassol do falso agrado

Em torno do centro mudo

Fala, amarelo, pasmado

Do negro centro que é tudo.

Se penso mais que um momento

Se penso mais que um momento

Na vida que eis a passar,

Sou para o meu pensamento

Um cadáver a esperar.

Dentro em breve (poucos anos

É quanto vive quem vive),

Eu, anseios e enganos,

Eu, quanto tive ou não tive.

Deixarei de ser visível

Na terra onde dá o Sol,

E, ou desfeito e insensível,

Ou ébrio de outro arrebol.

Terei perdido, suponho,

O contacto quente e humano

Com a terra, com o sonho,

Com mês a mês e ano a ano.

Por mais que o Sol doire a face

Dos dias, o espaço mudo

Lembra-nos que isso é disfarce

E que é a noite que é tudo.

Não digas que, sepulto

Não digas que, sepulto. Já não sente

O corpo, ou que a alma vive eternamente.

Que sabes tu do que não sabes? Bebe!

Só tens de certo o nada do presente.

Depois da noite, ergue-te do remoto

Oriente, com um ar de ser ignoto,

Frio, o crepúsculo da madrugada...

Do nada do meu sono ignaro broto.

Deixa aos que buscam o buscar, e a quem

Busca buscar julgar que busca bem.

Que temos nós com deus e ele connosco?

Com qualquer coisa o que é que uma outra tem?

Sultão após sultão esta cidade

Passou, e hora após hora a vida, que há-de

Durar nela enquanto ela aqui durar,

Nem ao sultão ou a nós deu a verdade.

O andaime

O tempo que eu hei sonhado Quantos anos foi de vida! Ah, quanto do meu passado Foi só a vida mentida De um futuro imaginado!

Aqui à beira do rio Sossego sem ter razão. Este seu correr vazio Figura, anónimo e frio, A vida vivida em vão.

A 'sp'rança que pouco alcança! Que desejo vale o ensejo? E uma bola de criança Sobre mais que minha 's'prança, Rola mais que o meu desejo.

Ondas do rio, tão leves Que não sois ondas sequer, Horas, dias, anos, breves Passam - verduras ou neves Que o mesmo sol faz morrer.

Gastei tudo que não tinha. Sou mais velho do que sou. A ilusão, que me mantinha, Só no palco era rainha: Despiu-se, e o reino acabou.

Leve som das águas lentas, Gulosas da margem ida, Que lembranças sonolentas De esperanças nevoentas! Que sonhos o sonho e a vida!

Que fiz de mim? Encontrei-me Quando estava já perdido. Impaciente deixei-me Como a um louco que teime No que lhe foi desmentido.

Som morto das águas mansas Que correm por ter que ser, Leva não só lembranças - Mortas, porque hão de morrer.

Sou já o morto futuro. Só um sonho me liga a mim - O sonho atrasado e obscuro Do que eu devera ser - muro Do meu deserto jardim.

Ondas passadas, levai-me Para o olvido do mar! Ao que não serei legai-me, Que cerquei com um andaime A casa por fabricar.

Desfaze a mala feita pra a partida

Desfaze a mala feita pra a partida!

Chegaste a ousar a mala? Que importa? Desesperar ante a inda

Pois tudo a ti iguala.

Sempre serás o sonho de mim mesmo.

Vives tentando ser, Papel rasgado de um intento, a esmo

Atirado ao descrer.

Como as correias cingem

Tudo o que vais levar! Mas é só a mala e não a ida

Que há de sempre ficar!

Se estou só, quero não estar

Se estou só, quero não estar,

Se não estou, quero estar só,

Enfim, quero sempre estar

Da maneira que não estou.

Ser feliz é ser aquele.

E aquele não é feliz,

Porque pensa dentro dele

E não dentro do que eu quis.

A gente faz o que quer

Daquilo que não é nada,

Mas falha se o não fizer,

Fica perdido na estrada.

Bem, hoje que estou só

Bem, hoje que estou só e posso ver Com o poder de ver do coração Quanto não sou, quanto não posso ser, Quanto se o for, serei em vão,

Hoje, vou confessar, quero sentir-me Definitivamente ser ninguém, E de mim mesmo, altivo, demitir-me Por não ter procedido bem.

Falhei a tudo, mas sem galhardias, Nada fui, nada ousei e nada fiz, Nem colhi nas urtigas dos meus dias A flor de parecer feliz.

Mas fica sempre, porque o pobre é rico Em qualquer cousa, se procurar bem, A grande indiferença com que fico. Escrevo-o para o lembrar bem.

No céu da noite que começa

No céu da noite que começa

Nuvens de um vago negro brando

Numa ramagem pouco espessa

Vão no ocidente tresmalhando.

Aos sonhos que não sei me entrego

Sem nada procurar sentir

E estou em mim como em sossego,

Pra sono falta-me dormir.

Deixei atrás nas horas ralas

Caídas uma outra ilusão.

Não volto atrás a procurá-las,

Já estão formigas onde estão.

Hoje que a tarde é calma

Hoje que a tarde é calma e o céu tranquilo,

E a noite chega sem que eu saiba bem,

Quero considerar-me e ver aquilo

Que sou, e o que sou o que é que tem.

Olho por todo o meu passado e vejo

Que fui quem foi aquilo em torno meu,

Salvo o que o vago e incógnito desejo

De ser eu mesmo de meu ser me deu.

Como a páginas já relidas, vergo

Minha atenção sobre quem fui de mim,

E nada de verdade em mim albergo

Salvo uma ânsia sem princípio ou fim.

Como alguém distraído na viagem,

Segui por dois caminhos par a par.

Fui com o mundo, parte da paisagem;

Comigo fui, sem ver nem recordar.

Chagado aqui, onde hoje estou, conheço

Que sou diverso no que informe estou.

No meu próprio caminho me atravesso.

Não conheço quem fui no que hoje sou.

Serei eu, porque nada é impossível,

Vários trazidos de outros mundos, e

No mesmo ponto espacial sensível

Que sou eu, sendo eu por ‘star aqui?

Serei seu, porque todo o pensamento

Podendo conceber, bem pode ser,

Um dilatado e múrmuro momento,

Dos tempos seres de quem sou o viver?

Quando estou só reconheço

Quando estou só reconheço

Só por momentos me esqueço

Que existo entre outros que são

Como eu sós, salvo que estão

Alheados desde o começo.

E sinto quanto estou

Verdadeiramente só,

Sinto-me livre mas triste.

Vou livre para onde vou,

Mas onde vou nada existe.

Creio contudo que a vida

Devidamente entendida

É toda assim, toda assim.

Por isso passo por mim

Como por causa esquecida.

Vê-la faz pena de esperança

Vê-la faz pena de esperança.

Loura, olha azul com expansão

Tem um sorriso de criança:

Sorri até ao coração.

Não saberia ter desdém.

Criança adulta, [...]

Parece quase mal que alguém

Venha a violá-la por mulher.

Seus olhos, lagos de alma de água,

Têm céus de uma intenção menina.

De eu vê-la, ri-me a minha mágoa

Tornada loura e feminina.

[...]

Uma maior solidão

Uma maior solidão Lentamente se aproxima Do meu triste coração.

Enevoa-se-me o ser Como um olhar a cegar, A cegar, a escurecer.

Jazo-me sem nexo, ou fim... Tanto nada quis de nada, Que hoje nada o quer de mim.

Chove. Que fiz eu da vida?

Chove. Que fiz eu da vida? Fiz o que ela fez de mim... De pensada, mal vivida... Triste de quem é assim!

Numa angústia sem remédio Tenho febre na alma, e, ao ser, Tenho saudade, entre o tédio, Só do que nunca quis ter...

Quem eu pudera ter sido, Que é dele? Entre ódios pequenos De mim, 'stou de mim partido. Se ao menos chovesse menos!

Vem dos lados da montanha

Vem dos lados da montanha

Uma canção que me diz

Que, por mais que a alma tenha,

Sempre há-de ser infeliz.

O mundo não é seu lar

E tudo que ele lhe der

São coisas que estão a dar

A quem não quer receber.

Diz isto? Não sei. Nem voz

Ouço, música, à janela

Onde me medito a sós

Como o luzir de uma estrela.

Desperto sempre antes que raie o dia

Desperto sempre antes que raie o dia E escrevo com o sono que perdi. Depois, neste torpor em que a alma é fria, Aguardo a aurora, que já quantas vi.

Fito-a sem atenção, cinzento verde Que se azula de galos a cantar. Que mau é não dormir? A gente perde O que a morte nos dá para começar.

Oh Primavera quietada, aurora, Ensina ao meu torpor, em que a alma é fria, O que é que na alma lívida a colora Com o que vai acontecer no dia.

Clareia cinzenta a noite de chuva

Clareia cinzenta a noite de chuva

Que o dia chegou. E o dia parece um traje de viúva Que já desbotou.

Ainda sem luz, salvo o claro do escuro, O céu chove aqui, E ainda é um além, ainda é um muro Ausente de si.

Não sei que tarefa terei este dia; Que é inútil já sei... E fito, de longe, minha alma, já fria Do que não farei.

A Lua (dizem os ingleses)

A Lua (dizem os ingleses), É feita de queijo verde. Por mais que pense mil vezes Sempre uma ideia se perde.

E era essa, era, era essa, Que haveria de salvar Minha alma da dor da pressa De... não sei se é desejar.

Sim, todos os meus desejos São de estar sentir pensando... A Lua (dizem os ingleses) É azul de quando em quando.

As lentas nuvens fazem sono

As lentas nuvens fazem sono, O céu azul faz bom dormir. Bóio, num íntimo abandono, À tona de me não sentir.

E é suave, como um correr de água, O sentir que não sou alguém, Não sou capaz de peso ou mágoa. Minha alma é aquilo que não tem.

Que bom, à margem do ribeiro Saber que é ele que vai indo... E só em sono eu vou primeiro. E só em sonho eu vou seguindo.

Tão linda e finda a memoro!

Tão linda e finda a memoro!

Tão pequena a enterrarão!

Quem me entalou este choro

Nas goelas do coração?

Eu amo tudo o que foi

Eu amo tudo o que foi, Tudo o que já não é, A dor que já me não dói, A antiga e errónea fé, O ontem que dor deixou, O que deixou alegria Só porque foi, e voou E hoje é já outro dia.

Incidente

Dói-me no coração Uma dor que me envergonha Quê ! Esta alma que sonha O âmbito todo do mundo Sofre de amor e tortura Por tão pequena coisa... Uma mulher curiosa E o meu tédio profundo?

Não fiz nada, bem sei, nem o farei

Não fiz nada, bem sei, nem o farei, Mas de não fazer nada isto tirei, Que fazer tudo e nada é tudo o mesmo, Quem sou é o espectro do que não serei.

Vivemos ao encontros do abandono Sem verdade, sem dúvida nem dono. Boa é a vida, mas melhor é o vinho. O amor é bom, mas é melhor o sono.

Guia-me a só a razão

Guia-me a só a razão. Não me deram mais guia. Alumia-me em vão? Só ela me alumia.

Tivesse quem criou O mundo desejado Que eu fosse outro que sou, Ter-me-ia outro criado.

Deu-me olhos para ver. Olho, vejo, acredito. Como ousarei dizer: ”Cego, fora eu bendito?”

Como olhar, a razão Deus me deu, para ver Para além da visão - Olhar de conhecer.

Se ver é enganar-me, Pensar um descaminho, Não sei. Deus os quis dar-me Por verdade e caminho.

Há um frio e um vácuo no ar

Há um frio e um vácuo no ar. ’Stá sobre tudo a pairar, Cinzento-preto, o luar.

Luar triste de antemanhã De outro dia e sua vã ’Sperança e inútil afã.

É como a morte de alguém Que era tudo que a alma tem E que não era ninguém.

Absurdo erro disperso

No ‘spaço, água onde é imerso

O cadáver do universo.

É como o meu coração

Frio da vaga opressão

Da antemanhã da visão.

Não, não é nesse lago entre rochedos

Não, não é nesse lago entre rochedos, Nem nesse extenso e espúmeo beira-mar. Nem na floresta ideal cheia de medos Que me fito a mim mesmo e vou pensar.

É aqui, neste quarto de uma casa, Aqui entre paredes sem paisagem, Que vejo o romantismo, que foi asa Do que ignorei de mim, seguir viagem.

É em nós que há os lagos todos e as florestas Se vemos claro no que somos, é Não porque as ondas quebrem as arestas Verdes em branco[...]

O peso de haver o Mundo

Passa no sopro da aragem

Que um momento o levantou

Um vago anseio de viagem

Que o coração me toldou.

Será que em seu movimento

A brisa lembre a partida,

Ou que a largueza do vento

Lembre o ar livre da ida?

Não sei, mas subitamente

Sinto a tristeza de estar

O sonho triste que há rente

Entre sonhar e sonhar.

Há quase um ano que não ‘screvo

Há quase um ano que não ‘screvo

Pesada, a meditação

Torna-me alguém que não devo

Interromper na atenção.

Tenho saudades de mim,

De quando, de alma alheada,

Eu era não ser assim,

E os versos vinham de nada.

Hoje penso quanto faço,

‘Screvo sabendo o que digo...

Para quem desce do espaço

Este crepúsculo antigo?

Fúria nas trevas o vento

Fúria nas trevas o vento

Num grande som de alongar

Não há no meu pensamento

Senão não pode parar.

Parece que a alma tem

Treva onde sopre a crescer

Uma loucura que vem

De querer compreender.

Raiva nas trevas o vento

Sem se poder libertar.

Estou preso ao meu pensamento

Como o vento preso no ar.

A morte é a curva da estrada

A morte é a curva da estrada

Morrer é só não ser visto.

Se escuto, eu te oiço a passada

Existir como eu existo.

A terra é feita de céu.

A mentira não tem nino.

Nunca ninguém se perdeu.

Tudo é verdade e caminho.

Quem bate à minha porta

Quem bate à minha porta

Tão insistentemente

Saberá que está morta

A alma que em mim sente?

Saberá que eu a velo

Desde que a noite é entrada

Com o vácuo e vão desvelo

De quem não vela nada?

Saberá que estou surdo?

Porque o sabe ou não sabe,

E assim bate, ermo e absurdo,

Até que o mundo acabe?

Iniciação

Não dormes sob os ciprestes,

Pois não há sono no mundo.

O corpo é a sombra das vestes

Que encobrem teu ser profundo.

Vem a noite, que é a morte,

E a sombra acabou de ser.

Vais na noite só recorte,

Igual a ti sem querer.

Mas na Estalagem do Assombro

Tiram-te os Anjos a capa:

Segues sem capa no ombro,

Com o pouco que te tapa.

Então Arcanjos da Estrada

Despem-te e deixam-te nu.

Não tens vestes, não tens nada:

Tens só teu corpo, que és tu.

Por fim, na funda Caverna,

Os Deuses despem-te mais.

Teu corpo cessa, alma externa,

Mas vês que são teus iguais.

A sombra das tuas vestes

Ficou entre nós na Sorte.

Não ‘stás morto, entre ciprestes.

Neófito, não há morte.

Lembro-me ou não

Lembro-me ou não? Ou sonhei? Flui como um rio o que sinto. Sou já quem  nunca serei Na certeza em que me minto.

O tédio de horas incertas Pesa no meu coração, Paro ante as portas abertas Sem escolha nem decisão.

Basta pensar em sentir

Basta pensar em sentir Para sentir em pensar. Meu coração faz sorrir Meu coração a chorar. Depois de parar de andar, Depois de ficar e ir, Hei de ser quem vai chegar Para ser quem quer partir.

Viver é não conseguir.

Como nuvens pelo céu

Como nuvens pelo céu Passam os sonhos por mim. Nenhum dos sonhos é meu Embora eu os sonhe assim.

São coisas no alto que são Enquanto a vista as conhece, Depois são sombras que vão Pelo campo que arrefece.

Símbolos? Sonhos? Quem torna Meu coração ao que foi? Que dor de mim me transtorna? Que coisa inútil me dói?

Porque sou tão triste ignoro

Porque sou tão triste ignoro

Nem porque sentir em mim

Lágrimas que eu choro assim:

Desde menino me choro

E ainda não me achei fim.

Quando já nada nos resta

Quando já nada nos resta

É que o mudo sol é bom.

O silêncio da floresta

É de muitos sons sem som.

Basta a brisa pra sorriso.

Entardecer é quem esquece.

Dá nas folhas o impreciso,

E mais que o ramo estremece.

Ter tido esperança fala

Como quem conta a cantar.

Quando a floresta se cala

Fica a floresta a falar.

A aranha do meu destino

A aranha do meu destino Faz teias de eu não pensar. Não soube o que era em menino, Sou adulto sem o achar.

É que a teia, de espalhada Apanhou-me o querer ir... Sou uma vida baloiçada Na consciência de existir.

A aranha da minha sorte Faz teia de muro a muro... Sou presa do meu suporte.

Ah, só eu sei

Ah, só eu sei

Quanto dói meu coração

Sem fé nem lei,

Sem melodia nem razão.

Só eu, só eu,

E não o posso dizer

Porque sentir é como o céu,

Vê-se mas não há nele que ver.

No meu sonho estiolaram

No meu sonho estiolaram

As maravilhas de ali,

No meu coração secaram

As lágrimas que sofri.

Mas os anos que amei não acharam

Que eu era, se era em si,

E a sombra veio e notaram

Quem fui e nunca senti.

Lâmpada deserta

Lâmpada deserta, No átrio sossegado. Há sombra desperta Onde se ergue o estrado.

Na estrada está posto Um caixão floral. No átrio está exposto O corpo fatal.

Não dizem quem era No sonho que teve. E a sombras que o espera É a vida em que esteve.

Ah, como incerta, na noite em frente

Ah, como incerta, na noite em frente, De uma longínqua tasca vizinha Uma ária antiga, subitamente, Me faz saudade do que as não tinha.

A ária é antiga? É-o a guitarra. Da ária mesma não sei, não sei. Sinto a dor-sangue, não vejo a garra. Não choro, e sinto que já chorei.

Qual o passado que me trouxeram? Nem meu nem de outro, é só passado: Todas as coisas que já morreram A mim e a todos, no mundo andado.

É o tempo, o tempo que leva a vida Que chora e choro na noite triste. É a mágoa, a queixa mal definida De quanto existe, só porque existe.

Vinha elegante, depressa

Vinha elegante, depressa,

Sem pressa e com um sorriso.

E eu, que sinto coa cabeça,

Fiz logo o poema preciso.

No poema não falo dela

Nem como, adulta menina,

Virava a esquina daquela

Rua que é a eterna esquina...

No poema falo do mar,

Descrevo a onda e a mágoa.

Relê-lo faz-me lembrar

Da esquina dura - ou da água.

Lá fora onde árvores são

Lá fora onde árvores são O que se mexe a parar Não vejo nada senão, Depois das árvores, o mar.

É azul intensamente, Salpicado de luzir, E tem na onda indolente Um suspirar de dormir.

Mas nem durmo eu nem o mar, Ambos nós, no dia brando, E ele sossega a avançar E eu não penso e estou pensando.

Nada que sou me interessa

Nada que sou me interessa. Se existe em meu coração Qualquer que tem pressa Terá pressa em vão.