Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

CAVALO DE TRÓIA 9

CANÀ

Primeira Parte

Síntese do Publicado

                     Janeiro de 1973

Em um projeto secreto, dois pilotos da USAF (Força Aérea Norte-Americana) viajam no tempo, ao ano 30 de nossa era. Especificamente, à província romana da Judéia (atual Israel). Objetivo aparente: seguir os passos de Jesus de Nazaré e comprovar, com o máximo rigor, como foram seus últimos dias. Por que foi condenado à morte? Quem era aquele Homem? Tratava-se de um Deus, como garantem seus seguidores?

Jasão e Eliseu, responsáveis pela exploração, vivem passo a passo as terríveis horas da chamada Paixão e Morte do Galileu. Jasão, em seu diá­rio, é claro e categórico: "Os evangelistas não contaram toda a verdade". Os fatos, ao que parece, foram tergiversados, censurados e mutilados, obedecendo a determinados interesses. O que hoje se conta sobre os derradeiros momentos do Mestre é uma sombra do que aconteceu na realidade. Mas algo falhou no experimento, e a Operação Cavalo de Tróia foi repetida. (Isso foi o que fizeram que o Major norte-americano acreditasse.)

                   Março de 1973

Os pilotos norte-americanos "viajam" de novo no tempo, retornan­do à Jerusalém do ano 30. Lá, comprovam a realidade do sepulcro vazio e as sucessivas "presenças" de um Jesus ressuscitado. Os cientistas ficam desconcertados: a Ressurreição do Galileu foi inquestionável. A nave de exploração foi levada para o norte, junto ao mar de Tiberíades, e Jasão, o Major da USAF, assiste a novas aparições do Ressuscitado. A ciência não sabe, não compreende o porquê do "corpo glorioso".

Jasão se aventura em Nazaré e reconstrói a infância e a juventude de Jesus. Nada é como foi contado. Jesus jamais permaneceu oculto. Du­rante anos, as dúvidas consomem o jovem carpinteiro. Ainda não sabe quem é realmente.

Aos 26 anos, Jesus abandona Nazaré e empreende uma série de via­gens "secretas", sobre as quais os evangelistas não falam.

O Major vai conhecendo e entendendo a personalidade de muitos dos personagens que cercaram o Mestre. É assim que Cavalo de Tróia desmitifica e coloca em seu lugar exato protagonistas como Maria, a mãe do Galileu, Pôncio e os discípulos. Nenhum dos que lhe foram íntimos entendeu o Mestre, muito menos sua família.

Fascinado pela figura e pelo pensamento de Jesus de Nazaré, Jasão toma a decisão de acompanhar o Mestre durante sua vida pública, ou de pregação, registrando tudo que vê e ouve. Eliseu o segue, mas por razões que mantém ocultas. Nada é o que parece. Eles precisam agir à margem do estabelecido oficialmente por Cavalo de Tróia. E, embora a vida de todos eles se encontre ameaçada por um mal irreversível - consequên­cia do próprio experimento -, Jasão e Eliseu arriscam-se em um terceiro "salto" no tempo, retrocedendo ao mês de agosto do ano 25 de nossa era. Procuram Jesus e o encontram no monte Hermon, ao norte da Galiléia. Permanecem com Ele durante várias semanas e assistem a um aconteci­mento transcendente na vida do Filho do Homem: no alto da montanha sagrada, Jesus "recupera" sua divindade. Agora é um Homem-Deus. Jesus de Nazaré acaba de completar 31 anos.

Nada disso foi narrado pelos evangelistas...

Em setembro do ano 25 de nossa era, Jesus desce do monte Hermon e se reintegra à vida cotidiana, na margem norte do yam, ou mar de Tiberíades. Não chegou sua hora. Parte de sua família mora em Nahum (Cafarnaum), na casa de propriedade do Mestre. Os pilotos descobrem uma tensa relação familiar. Maria, a mãe, e parte dos irmãos não entendem o pensamento do primogênito. A Senhora, especialmente, acredita em um Messias político, libertador de Israel, que expulsará os romanos e condu­zirá o povo escolhido ao total domínio do mundo. Trata-se de uma grave crise - jamais mencionada pelos evangelistas - que desembocará em uma não menos lamentável situação.

Movidos pelo Destino, Jasão e Eliseu, após uma série de aparentes coin­cidências, viajam para o vale do rio Jordão e conhecem Yehohanan, também chamado o Anunciador (hoje lembrado como João Batista). Nada é como a História e a tradição contam. O diário do Major é esclarecedor. De volta a Nahum, os exploradores descobrem um Jesus operário, que espera o momen­to de iniciar sua vida pública. Tudo está pronto para a grande aventura.

O Major volta com João Batista e descobre nele uma grave doen­ça, da qual os evangelistas também não falam. Descobre também que as idéias do Anunciador sobre o reino nada têm a ver com as do Mestre. Descobre que alguns discípulos de Yehohanan - Pedro, André e Judas - são os futuros apóstolos de Jesus. E Jasão percebe que há algo suspeito na Operação Cavalo de Tróia. O Major encontra um Jesus lenhador e ajuda no batismo do Galileu, mas não no rio Jordão. Nada foi como contaram. Por fim, Jesus se retira para as colinas situadas a leste do Jordão e lá per­manece durante 40 dias. Não era o deserto, e também não jejuou. O lugar se chamava Beit Ids. Lá ocorreram alguns fatos extraordinários que tam­bém não foram transmitidos pelos evangelistas. Jesus planejou o que, em breve, seria sua vida pública. Trabalhou na colheita da azeitona e...

O Diário

                   30 de janeiro, quarta-feira (ano 26)

                   Terceira semana em Beit Ids

Jesus de Nazaré continuou descendo a encosta com seus habituais passos longos. O objetivo, parecia claro, era "Matador", o maldito rapazi­nho que governava o bando dos dawa zrad (a "praga dos gafanhotos" na linguagem dos badu, beduínos de Beit Ids). Por trás, perto dali, seguia-o Dgul, o capataz do olival, com o "vibrador de tronco" nas mãos. Ambos pareciam dispostos a acabar com aquela lamentável situação. E eu, sem pensar, fui atrás deles. Mas, infelizmente, após dar apenas dois passos, o árabe agitou de novo a tocha que segurava na mão direita e a jogou dentro do cesto. Parei, espantado. As chamas tomaram as roupas da criança, e imediatamente Ajashdarpan se transformou em uma bola de fogo. O zim­bro (uma espécie de aguardente), derramado por aquele canalha sobre os andrajos do menino dos ossos de "vidro", foi determinante. As chamas se propagaram velozes. E o árabe conseguiu gritar pela segunda vez:

- Smiyt... i... qatal! (Meu nome é "Matador"!)

Senti o mundo desabar. O Mestre e o capataz não chegaram a tempo.

Foi tudo tão rápido...

E nisso, assim que jogou o archote no cesto e gritou seu nome, "Ma­tador" caiu fulminado. O que havia acontecido? Jesus e Dgul estavam quase alcançando o cesto em que o menino ardia.

Compreendi.

Por trás daquele mal-nascido, surgiu a figura da mendiga, cambaleante, com uma pedra na mão esquerda. A mulher o havia acertado na cabeça, e Qatal caiu a seus pés. O resto do bando, ao se dar conta da sorte de seu chefe, soltou as panelas que brandiam como maçãs, e com as quais haviam esmagado Ajashdarpan, e fugiu pelo olival.

Tudo ficou em silêncio. Todo mundo olhava para o cesto de madeira no qual o menino se consumia.

Imaginei que estivesse morto.

Ao chegar diante do fogo, o Mestre, sem hesitar, despojou-se da túnica e a jogou dentro do cesto, dando palmadas no corpo da infortunada criatu­ra em uma tentativa de abafar as chamas. Dgul se juntou a Jesus, e os dois resgataram a criança de dentro do cesto. E no chão, de joelhos, prossegui­ram com o incerto trabalho, em uma mais que difícil tentativa de salvar a vida da criança. Os demais felah se mobilizaram e correram para ajudar Jesus e o capataz. Eu, desconcertado e abalado, fui atrás deles.

Alguém começou a apagar o fogo, que praticamente havia consu­mido o cesto. O Mestre continuava de joelhos. O menino não se mexia. Também não ouvi um único gemido. Deduzi que, depois dos golpes e do incêndio, Ajashdarpan estivesse morto. Ninguém, em seu estado, teria resistido a algo parecido.

E durante alguns segundos, eternos, ninguém fez nada; ninguém disse nada. Jesus, com o cabelo preso em seu habitual rabo de cavalo, permanecia imóvel, mudo, com os olhos fixos na túnica branca que envolvia a criança.

"Que infortúnio", pensei.

E o capataz retirou a túnica. Ao contemplar a criança, um murmúrio se ergueu entre os camponeses. Quem isto escreve baixou o olhar, horrorizado.

"Ajashdarpan está morto". Esse foi meu pensamento ao olhar para o menino. Dgul tentou encontrar algum vestígio de vida no corpo car­bonizado. Eu tentei superar aquele momento dramático e me concentrei em observar atentamente a criatura. O capataz negou com a cabeça. Era a primeira vez que não o via sorrir. Procurei o pulso e, para minha sur­presa, vi que o bondoso capataz estava enganado. O menino tinha um pulso fraco e filiforme, como uma linha. Fiquei assombrado. Aquela cria­tura resistia com todas as suas forças. O panorama, porém, era desolador. As chamas o haviam praticamente consumido. O corpo, sem roupas nem cabelo, era uma crosta negra, enrugada até o desbridamento, e colonizado por um bom número de flictenas (bolhas) de todos os tamanhos, que variavam entre o branco e o vermelho-cereja. Não pude ver parte do corpo que não houvesse sido afetada pelo fogo. As queimaduras do tórax e das extremidades eram particularmente graves. As chamas, que por certo haviam ultrapassado os 70°C, tinham deixado exposta, sob a escara, ou crosta enegrecida, parte dos músculos e dos ossos. Embora o fogo tivesse afetado gravemente a cabeça e o rosto dele, provocando a atresia (oclu­são das aberturas naturais, especialmente do nariz), Ajashdarpan manti­nha uma respiração fraquíssima, mas suficiente. O restante do exame foi igualmente terrível. Era um milagre que a criança continuasse viva. As queimaduras nos pés e nos genitais externos eram muito profundas, e o mesmo acontecia com as dobras de flexão, pescoço e zonas de cicatrização queloidianas (região deltoidiana e face anterior do tórax). Recorri à cha­mada "regra dos 9",^[1] de Wallace, para tentar conhecer a extensão aproxi­mada das queimaduras, mas sabia que esse procedimento não era o ideal no caso de uma criança, devido às proporções, relativamente diferentes, da cabeça, das extremidades e do tronco. Repeti a operação, e o resulta­do, sempre aproximado, deixou-me sem fôlego: mais de 80 por cento do corpo fora consumido pelas chamas. O prognóstico, portanto, era muito grave. A probabilidade de morte era elevadíssima.

Dgul me observou, impaciente. E fiz a única coisa que podia fazer. Disse a verdade. O menino tinha poucas possibilidades de sobreviver. Mesmo assim, o obstinado capataz se dirigiu ao grupo defelah que conti­nuava atento e ordenou às mulheres que arranjassem água gelada e limpa e azeite em abundância. Não repliquei.

O Mestre continuava imóvel, atento à criança e, suponho, aos meus exames.

Não pude ser preciso ao avaliar o tipo e a profundidade das queima­duras. O corpo, como disse, era só bolhas e carne carbonizada. Havia quei­maduras de segundo grau e, principalmente, de terceiro e quarto.^[2] Supus que, afora a intensa dor inicial, Ajashdarpan não havia sofrido demais. As queimaduras de terceiro e quarto graus haviam destruído as terminações nervosas, e isso, embora não fosse um consolo, pelo menos me fez suspeitar que a dor havia desaparecido. Outra questão era o choque e as possíveis infecções que podiam decorrer das terríveis queimaduras. O mais prová­vel é que o menino dos ossos de "vidro" já houvesse sofrido um choque hipovolêmico, como consequência da enorme perda de fluidos corporais.

Eu não o podia medir naquele momento, mas deduzi que o aporte sanguí­neo havia caído bruscamente. Aquilo tornava sua situação mais crítica. Para compensar o choque, teria sido necessário administrar-lhe entre 100 e 200 milímetros por hora de um ringer lactato. Mas isso, claro, era impossível. Examinei novamente as queimaduras e compreendi que, se sobrevivesse, as infecções não tardariam a assaltá-lo. Com a destruição da epiderme, a invasão bacteriana surgiria de imediato. Primeiro os estreptococos e estafi­lococos; depois, em poucos dias, as bactérias gram-negativas e uma extensa flora mista.^[3]

Fiquei desolado. Havia começado a sentir afeto por aquele infeliz...

Quanto às fraturas, sinceramente, neguei-me a examiná-las. O me­nino, como já relatei, padecia de uma doença estranha, uma osteogênese imperfeita,^[4] como resultado de um defeito genético. Seus ossos apresenta­vam uma extrema fragilidade, como o vidro, com deformações esqueléti­cas, articulações sem força, musculatura fraca e uma pele frágil, com cica­trizes hiperplásticas, sempre cheia de hematomas. Os golpes, com certeza, haviam pulverizado seus ossos, provocando todo tipo de fratura; algumas, imaginei, de especial gravidade. Mas me neguei a uma palpação inicial. Não queria acrescentar dor à dor.

A morte chegaria em questão de minutos; talvez, com sorte (?), em horas. E eu não podia fazer absolutamente nada. Fiquei frustrado. Mais que isso: eu me senti esmagado pela impotência e por uma tristeza infi­nita, como havia muito tempo não sentia. Precisava me afastar daquele lugar. E pensei em voltar ao olival, ou talvez à caverna. Dei uma olhada à minha volta. Foi quando reparei em "Matador". Quase o havia esqueci­do. Permanecia imóvel, a pouca distância. E necessitado de um respiro, afastei-me da criança e dos que a cercavam.

Aquele outro infeliz - porque disso se tratava -, sem dúvida, esta­va morto. A afiada pedra usada pela mendiga havia aberto a base de seu crânio. E lá ficara, incrustada no osso occipital, relativamente próxima à nuca. Da mendiga, aliás, nem sinal. Ninguém se preocupava com o árabe por enquanto. E deduzi que o resto do bando não tardaria a voltar. Aquele assunto não estava encerrado. E temi o pior. Devia convencer o Mestre a abandonar aquele lugar? Aquilo estava começando a ter um aspecto ruim.

O céu continuava se encobrindo. A chuva "dócil" - es-sa ra -, como a chamavam os badu, não tardaria a chegar. O que fazer? O instinto me aler­tava. Teria sido mais prudente afastar-se da colina "800" e voltar ao nosso lar, na caverna da chave. Mas eu era só um observador. Não devia decidir.

E naquele momento, enquanto me debatia entre esses pensamentos, ouvi aquela voz familiar. Era Jesus. Cantava em hebraico. Levantei-me e contemplei o grupo. As mulheres estavam voltando. Traziam a água e o azeite solicitados por Dgul. Haviam estendido uma esteira de folha de pal­ma no chão e, ao que parecia, aguardavam a ordem para cuidar do meni­no. Todos pareciam desconcertados. Voltei para junto do capataz e o que vi também me deixou perplexo.

O Mestre havia tomado Ajashdarpan no braços e o mantinha perto de seu peito. Os braços do menino pendiam inermes. A cabeça, carboni­zada, descansava sobre o poderoso ombro esquerdo do Mestre.

Senti um calafrio.

Jesus, de joelhos, ninava o menino com um suave movimento dos braços. Todos estávamos perplexos.

O Galileu mantinha os olhos baixos e entoava um salmo.

Os teus mortos viverão, os seus corpos ressuscitarão; despertai e exultai, vós que habitais no pó...

Julguei reconhecer os versículos. Eram do profeta Isaías (26,19).

Dgul, pouco a pouco, foi perdendo seu habitual sorriso, até que de­sapareceu. O que estava acontecendo? Imaginei que todos os ali presentes entenderam que Jesus se despedia do menino Ajashdarpan. Isso foi o que interpretei, mas, uma vez mais, estava enganado.

E foi a evidência que me devolveu ao bom caminho. Jesus elevou o tom de sua voz e levantou o rosto para o nublado e denso céu. Abriu os olhos, e a cor mel alcançou todos nós.

... porque o teu orvalho é orvalho de luz...

Foi instantâneo. Julguei compreender. Um Homem-Deus havia des­cido para abraçar a mais humilde das criaturas, e a abraçava e a ninava com ternura; a ternura infinita de um Deus.

E voltaram os calafrios.

A infinita misericórdia de um Deus estava diante de mim! E o Mestre prosseguiu com a canção, e com o leve movimento, e com seu amor pelo desventurado mestiço.

- ... e sobre a terra das sombras fá-lo-ás cair...

A voz tremeu. Jesus baixou a cabeça, e duas lágrimas rolaram por sua face, perdendo-se, tímidas e rápidas, na barba. E a emoção que escapava do Mestre dominou os que contemplavam a cena. Senti um nó na gargan­ta e vi os olhos do capataz se umedecerem.

Não sei explicar, mas, naquele momento, enquanto o Homem-Deus estava com a cabeça baixa, abraçando amorosamente o menino dos os­sos de "vidro", uma brisa vinda de algum lugar se juntou a nós, e todos percebemos: o lugar se encheu de um intenso perfume de tangerina. Eu, naquele momento, compreendi só um pouco.

Jesus não voltou a cantar e ficou um tempo na mesma posição, abra­çando o agonizante Ajashdarpan. Depois, com a mesma ternura, deu um longo beijo na pele enegrecida do menino.

Calculo que devia ser a quinta hora (por volta de 11 da manhã) quan­do aconteceu o que aconteceu. Todos vimos. Todos fomos testemunhas. Não foi uma alucinação. Foi algo real e inexplicável. Eu havia visto aquilo em outras ocasiões, e assim foi narrado nestes diários. E, mesmo hoje, ainda não fui capaz de encontrar uma explicação lógica e racional. Mas devo me ater aos fatos tal como aconteceram.

De repente, enquanto assistíamos ao terno abraço, tudo à nossa vol­ta, incluindo as roupas, as mãos, os rostos, as árvores, as pedras, tudo ficou azul. Olhamos uns aos outros atemorizados. As mulheres e os felah, instintivamente, deram um passo atrás. Dgul e eu trocamos um olhar, tentando encontrar uma explicação. Nenhum dos dois conseguiu abrir a boca. Aquele azul nos mantinha hipnotizados.

E em menos de cinco segundos tudo voltou ao normal.

Devia ter imaginado. Devia ter recordado o que acontecera em ou­tras oportunidades. Aquele azul era um aviso. Algo extraordinário estava prestes a acontecer.

Jesus, então, dirigiu-se às mulheres e pediu que cuidassem do meni­no. Foi naquele momento que me pareceu ver nas têmporas de Ajashdar­pan umas gotas de suor. Era um suor azul, mas não me atrevo a afirmar com cem por cento de certeza.

Que tolo eu...

Precisaria de um tempo para perceber o especialíssimo valor sim­bólico daquele salmo sobre o orvalho, e do suor azul. Na realidade, meu irmão, Eliseu, é quem o saberia interpretar. Mas essa é outra história.

A partir desse momento, tudo aconteceu a grande velocidade.

Mais ou menos esta foi a ordem, conforme recordo:

O Mestre se levantou. Pegou a túnica branca de volta. Vestiu-a e, sem uma palavra, afastou-se rumo ao olival com seus típicos passos longos. Recordo que a lã da túnica me chamou a atenção. Estava chamuscada em alguns pontos. E quem isto escreve, novamente desconcertado, não soube o que fazer. Olhei para o capataz, e ele, compreendendo, devolveu-me um sorriso. O trabalho havia terminado, pelo menos por aquele dia. E, con­fuso, fui atrás dos passos de Jesus de Nazaré. O Homem-Deus já se perdia em meio aos zayit, as corpulentas oliveiras da colina que eu havia batizado como "800", por conta de sua altitude.

E poucos passos depois comecei a ouvir gritos. Voltei-me e contem­plei outra cena estranha: as mulheres, os camponeses, o capataz, todos corriam em desordem tropeçando uns nos outros. Eu não entendia.

Voltei e tentei, em vão, interrogar os felah. Ninguém me ouviu. Pa­reciam histéricos. Corriam. Gritavam. Choravam. Estavam pálidos. E, de repente, dei-me conta: a criança não estava no mesmo lugar. Busquei, mas foi inútil. E nisso, encontrei Dgul. Estava de joelhos, com os olhos per­didos no horizonte, com seu eterno sorriso. Não consegui arrancar dele uma só palavra. Por um momento, pensei no bando do "gafanhoto". Te­riam voltado, como cheguei a supor? Mas não vi nenhum dos rapazes. O corpo de Qatal ("Matador") continuava no mesmo lugar.

Tornei a interrogar o capataz, e dessa vez perguntei por Ajashdarpan. Que diabos aconteceu nesses poucos minutos, enquanto eu me afastava para o olival? Finalmente, sem palavras, o bom homem apontou com a mão em direção a Beit Ids. Foi então que vi a familiar figura daquele per­sonagem. Afastava-se pela trilha de terra que, efetivamente, conduzia à aldeia. Não devia estar a mais de 50 metros de nós.

Meu coração deu um pulo.

Aquele indivíduo era o sujeito de dois metros de altura que eu havia visto surgir no alto da "800". Mas, absorto no ataque de "Matador" e sua gente, a verdade é que o perdera de vista, e o esqueci.

Não havia dúvida. Era ele.

Sua singular roupa mudava de cor, como eu havia visto no poço de Tantur. Era o homem do sorriso encantador.

Ia para Beit Ids, de fato, e levava uma criança pela mão. Um menino nu.

Senti outro calafrio.

Não era possível. Neguei-me a aceitar uma idéia tão absurda.

Ajashdarpan?

Não era viável. Não era... O menino estava agonizante. Aquele, porém, ca­minhava com toda a naturalidade. Além disso, Ajashdarpan padecia de uma osteogênese imperfeita. Simplesmente não podia andar com tanta desenvoltura.

Não sei como explicar. Senti medo. De repente, fui assaltado por um pânico irracional. Talvez não quisesse enfrentar a realidade.

E, sem pensar, dei meia-volta e fugi dali.

Havia começado a chover mansamente.

Ao adentrar o olival da "800", compreendi que o Mestre havia desa­parecido. Eu não sabia quais eram suas intenções. Simplesmente o havia perdido, mais uma vez. E hesitei. Dirigia-se à caverna? O Galileu havia ido à colina da "escuridão", a "778"? Deixei-me levar pelo instinto e tomei o caminho da caverna. Enganei-me novamente. Ou não? Jesus não estava na caverna que nos servia de refúgio. E me sentei ao pé do caminho, perto do arco de pedra que preservava a entrada da caverna. Tentei me acalmar. Jesus voltaria. Talvez estivesse no alto da colina dos znun, a citada "778", em comunicação com seu Pai, como fazia habitualmente. E aquele súbito e incompreensível medo que havia me assaltado ao ver o homem do sorriso encantador sentou-se ao meu lado. O que estava acontecendo? Por que tan­ta confusão? Por que eu me negava a aceitar o que parecia evidente? E reagi como um perfeito idiota: eu era um cientista, não podia aceitar que um ser agonizante, gravemente queimado, voltasse à vida em questão de minutos, de segundos. Porque tratava-se disso: de aceitar um milagre. Jesus havia abraçado a criança, certo, e a manteve em seus poderosos braços, certo; e todos presenciamos aquela singular luminosidade azul. Mas não; eu me neguei a admitir que Jesus houvesse feito o prodígio. O mais provável é que Ajashdarpan estivesse em outro lugar. Alguém, na confusão, poderia tê-lo levado. Mas, então, a que se devia o pânico dos felah? Por que o capataz não articulou palavra alguma quando o interroguei? E o mais importante: quem era aquela criança que andava rumo à aldeia de Beit Ids de mão dada com a personagem do sorriso encantador? Censurei minha falta de coragem. Devia ter alcançado o homem de dois metros de altura e solucionado o mistério. Mas estava onde estava, e isso eu não podia mudar.

E, mergulhado nesses tormentosos pensamentos, por volta da nona hora (três da tarde) vi chegar pelo caminho um dos abed, um dos escravos negros de Yafé, o sheik ou chefe dos beduínos de Beit Ids. Perguntou pelo Mestre. Eu não soube lhe informar. E, decidido, indicou-me que o seguisse.

Yafé, o belo, o homem que nunca terminava as frases, também queria me interrogar. Tive um pressentimento, e não me enganei. Dessa vez não. O Destino sabia...

Havia parado de chover. O sheik esperava sentado em frente ao grande casarão, a nuqrah, cercado de seus cães, os fiéis galgos persas. De início, de acordo com o costume, nem sequer levantou a vista. E continuou fazendo uns nós de marinheiro. Nós, como já expliquei, que ele desfazia imediatamente. Por fim, ergueu o olhar e me convidou para sentar. Seus atraentes olhos verdes, perfilados de preto pelo kohl, foram mudando para o cinza prateado conforme decaía a luz. Calculei que fal­tavam duas horas para o ocaso.

E "o belo que, além de tudo, pensa" (esse era o significado completo de seu apelido) perguntou pelo Príncipe Yuy (assim os badu de Beit Ids se refe­riam a Jesus). Eu lhe disse a verdade. Não sabia onde estava. E a seguir inte­ressou-se pelo ocorrido nas proximidades do olival da "800". Compreendi. Naquele remoto lugar, as notícias voavam. E supus que se referia ao brutal ataque de "Matador" e seu bando.

Yafé negou com a cabeça e acrescentou:

Isso eu sei, mas não...

Deduzi que alguém o havia informado pontualmente sobre o caos que ocorreu depois. Mas me fiz de rogado:

Não sei a que te referes.

O que aconteceu? Aquele animal teve o que mereceu, mas depois...

O que aconteceu depois? Não sei.

Sim, depois do ataque. Ajashdarpan...

Ajashdarpan?

O sheik começou a se impacientar. Estava claro que dispunha de toda a informação, mas queria se certificar.

Sim, depois... Sei que tu e o Príncipe Yuy estáveis lá. Ajashdarpan, então...

O Príncipe se afastou. Quanto a mim, sim, estava lá, mas foi como se não estivesse.

O sheik me olhou sem entender.

Estavas, mas não estavas?

Algo assim - resumi. - Sinceramente, não sei o que aconteceu. To­dos ficaram loucos.

Yafé chamou o escravo negro. Sussurrou algo em seu ouvido, e o abed se perdeu sob o qanater, o arco de pedra do casarão. Pouco depois, atrás do escravo surgiu Dgul, o capataz, e vários varejadores que assistiram aos tristes acontecimentos nas proximidades da "800". Para que negar: fiquei surpreso. A que vinha tudo aquilo? E a um sinal do "belo", Dgul começou a falar, fazendo um detalhado percurso pelos mencionados acontecimen­tos. Falou de "Matador" e de sua gente, do incêndio do acampamento e da brutal surra na criança dos ossos de "vidro". Por último, referiu-se a Ajashdarpan e afirmou que, depois do abraço de Jesus de Nazaré, assim que depositou o agonizante nas mãos das mulheres, o menino se levantou como se nada houvesse acontecido. Estava curado! Havia recuperado a saúde! Os felah assentiram. Depois - concluiu Dgul - chegou aquele ho­mem estranho, cuja vestimenta brilhava, e levou a criança pela mão.

Meu assombro não passou despercebido para o sheik.

Foi ele, o Príncipe Yuy, quem fez o prodígio e o salvou?

Dei de ombros. E, como pude, mostrei-lhe que não sabia nada sobre tal prodígio. E mais: duvidava que aquela criança, que eu havia visto de longe, fosse Ajashdarpan.

Olhei para o capataz e fiquei envergonhado. Aquele homem jamais mentia, e era um excelente observador. Mas eu não podia aceitar algo tão inacreditável. Nunca vou aprender...

Era como se Yafé estivesse esperando aquele momento. E, sem parar de olhar para mim, bateu palmas. De dentro da casa, saíram quatro mulhe­res. Eram as que haviam cuidado do menino quando Jesus assim solicitara.

Pressenti alguma coisa.

Então, ele apareceu. Era o menino que eu vira no caminho para Beit Ids, aquele que se afastava de mão dada com o homem do sorriso encantador.

Acho que empalideci.

O sheik continuou em silêncio. Todos me observavam com curiosidade.

Não era possível, repetia para mim mesmo.

O menino estava coberto com um lenço.

Este é Ajashdarpan - disse Yafé, sem disfarçar seu regozijo. - Podes perguntar-lhe, se é teu desejo.

Enchi-me de coragem e me aproximei do menino. Todos ficaram em um respeitoso silêncio.

Acho que esbocei um sorriso e retirei o lenço. O menino ficou com­pletamente nu.

Bastou uma primeira olhada para entender que havia uma confusão ali. Aquela criatura não tinha queimadura alguma. Sua pele era lisa, limpa, sem rastros de crostas nem de bolhas. Eu havia visto os ossos, a gordura e os músculos calcinados em algumas queimaduras de terceiro e quarto graus.

Eu havia examinado a cabeça, sem cabelo, e os canais nasais obstruídos e deformados pelas chamas. Nas queimaduras profundas, com a destruição da epiderme e de boa parte da derme, a reepitelização é um processo lento, dando lugar a cicatrizes deformantes. Mas que bobagens estava pensan­do? Com uma extensão de 80 por cento, as queimaduras - aceitando que Ajashdarpan houvesse se recuperado, o que era demais - teriam necessi­tado de meses de recuperação, e, insisto, as cicatrizes teriam sido terríveis. Não, aquilo não tinha nada a ver com o que eu vira. Havia algum engano, necessariamente. Seu aspecto também não era o que eu recordava. Aque­la criança não tinha nenhuma malformação aparente. Ajashdarpan, como expliquei, sofria de uma osteogênese imperfeita, com um singular desen­volvimento do crânio. Chamava a atenção justamente pela forma triangu­lar da cabeça, em forma de pera invertida, provocada pela pressão do encéfalo. Isso, por sua vez, dava lugar a uma micrognatia, ou tamanho anor­malmente pequeno do maxilar inferior. Seu nariz era pontudo e os olhos, exageradamente separados (hipertelorismo). Tudo isso, enfim, dava-lhe um aspecto monstruoso. O menino que estava diante de mim tinha um crânio normal, com um cabelo preto cacheado e uns olhos claros, cheios de vida. Era o único detalhe - os olhos - que recordava o "olhar azul" de Ajashdarpan. Não, aquele não era o menino que eu havia conhecido. Disso tinha certeza. Quanto aos movimentos, também não tinham nada a ver com os de Ajashdarpan. Aquele menino caminhava sem problemas. Não tinha escoliose, desvio lateral da coluna. Seus músculos pareciam fortes e saudáveis, assim como também as articulações. Não, aquela aparência não era, nem remotamente, a de uma pessoa com osteogênese imperfeita.

Voltei-me para o sheik e neguei com a cabeça.

- Esse menino - disse, categórico - não tem nada a ver com aquele que vi no olival. É impossível. Deve haver algum engano.

Sem perceber, acertei em minha apreciação. Aquele menino não ti­nha nada a ver com o que eu havia examinado. Mas não compreendi.

E antes que alguém se pronunciasse, o menino abriu a boca e emitiu uns sons guturais, confusos. Voltei-me e o vi sorrir. Seus dentes também não eram desarranjados nem tinham aquele brilho céreo e azulado que caracterizava a dentição de Ajashdarpan. Ele me chamou, e me aproximei, intrigado. Manteve o sorriso. Ergueu a mão esquerda e repetiu uma cena que eu havia contemplado no dia anterior, quando perguntei a Ajashdarpan se ele entendia aramaico. Levou a mão esquerda à altura da orelha, mui­to lentamente. Senti um calafrio. Depois, com a mesma lentidão, sempre sorrindo, tocou a orelha duas vezes. Por último, muito devagar, levou os dedos aos lábios. E negou com a cabeça.

Oh, Deus! Era ele! Era Ajashdarpan! Mas como podia ser?

Se eu não recordava mal, naquela terça-feira, 29 de janeiro, ao lhe oferecer minha cuia de madeira com tahine e lhe perguntar se entendia aramaico, ali, ao lado do menino, só estava a mendiga, mais que ébria, e um pouco mais atrás, os três rapazes que acompanhavam Ajashdarpan na colheita da azeitona. Nem a mendiga nem os rapazes prestaram atenção à cena em que Ajashdarpan me informou que era surdo. Foi um "diálo­go" entre mim e ele, exclusivamente. Ninguém mais foi testemunha, que eu soubesse.

Mas então...

Tornei a examiná-lo. Ajashdarpan não se opôs.

Nem sinal das queimaduras... Nem rastro da osteogênese.

Caí de joelhos, perplexo. E perguntei:

Podes me ouvir?

O menino assentiu com a cabeça, enquanto emitia aqueles sons guturais.

Meu Deus!

Julguei compreender. O menino havia recuperado a audição, mas, obviamente, não sabia falar.

Tu és Ajashdarpan?

Ele assentiu pela segunda vez, e imediatamente. Vi-o sorrir. Não sei se ele tinha consciência do que havia acontecido. Provavelmente não. Mas que importava isso? E senti meu coração se apertar. Não entendia absolutamente nada, mas sabia que me encontrava diante de um prodí­gio. Algo extraordinário acabava de acontecer naquela remota paragem da Decápole. Algo que jamais seria relatado pelos evangelistas.

E, confuso, ergui-me e me coloquei de frente para o capataz. Supliquei seu perdão, e Dgul simplesmente me presenteou com seu melhor sorriso.

Despedi-me do sheik e afastei-me, em direção à caverna.

Estava impressionado, sim.

O Mestre não havia voltado. E sentei-me ao pé do caminho, em fren­te à caverna, em uma péssima tentativa de ordenar os pensamentos. Nada era lógico. Nada fazia sentido. Eu era um cientista! O que aconteceu na "800"? Nunca vi algo como aquilo! A ciência não pode aceitar uma coisa assim. Estava alucinando? Tratava-se de um sonho? Talvez estivesse pres­tes a acordar... Não, não era um sonho. Outros também viram. O menino estava lá, a dois passos, e saudável. O menino ouvia. E as queimaduras?

Quem transformou sua pele e seu crânio? Que singular poder o havia curado em questão de minutos?

Precisei de tempo para me acalmar. Os pensamentos, porém, continuaram em desordem. Rememorei o ocorrido várias vezes e ten­tei racionalizar o assunto. Sempre tropeçava no mesmo obstáculo: Ajashdarpan estava agonizante, com 80 por cento do corpo queimado. Ninguém, nem no século XX, teria podido regenerar aquela catástrofe em segundos, ou em décimos de segundo. Teria eu assistido à primeira cura milagrosa de Jesus de Nazaré? Fui testemunha de seu primeiro prodígio? Ou seria o segundo? E recordei as cenas vividas em 17 de setembro no kan de Assis, o essênio, às margens do lago Hule, quan­do caminhávamos do monte Hermon ao yam, ou mar de Tiberíades. Naquela ocasião, diante do desconcerto geral, o Filho do Homem se ajoelhou também ante de um negro tatuado, de nome Aru, que pade­cia de uma espécie de loucura que o transformava em um ser violento e muito perigoso. Jesus aliviou uma de suas feridas e acariciou o rosto do jovem negro. A partir desse momento, Aru mudou e, que eu sai­ba, nunca mais foi assaltado pela referida síndrome. A cena foi rela­tivamente parecida: Jesus ajoelhado diante de um ser desvalido; Jesus acariciando sua criatura; Jesus, comovido, derrama uma lágrima, uma misteriosa lágrima azul; Jesus, misericordioso...

Duas situações quase similares com resultado idêntico. Um resul­tado inviável para a lógica, mas lá estava, desafiador. E era só o começo. Este explorador não imaginava, naquele momento, o que o Destino lhe reservava. Foi tudo mágico.

Mas, obtuso, continuei insistindo no "como fez aquilo". Como con­seguiu? Como era possível? Como pôde curar aquela pele e aqueles ossos e músculos carbonizados? Como modificou a doença que transformava Ajashdarpan em uma criatura com ossos de "vidro"? A osteogênese im­perfeita tem origem em um defeito genético. Especificamente, em um dos dois loci que codificam o colágeno tipo I. O colágeno, como já expliquei em outro momento, é o principal elemento orgânico do tecido conjuntivo e da substância orgânica dos ossos e das cartilagens. O transtorno pode ser expresso por uma síntese anormal ou por uma estrutura deficiente do protocolágeno I. Em outras palavras: o Mestre, ou quem houvesse propi­ciado o prodígio, teria que manipular e modificar toda a carga genética que provocava o mal. Isso significava uma alteração em cada célula de Ajashdarpan. Quintilhões de células modificadas!

Meu cérebro se sentiu sufocado novamente.

O que eu estava enfrentando? Ou melhor, a quem? E naquele momen­to fui visitado pela lucidez: aquele Homem, apesar das aparências, não era só um Homem; era um Deus. Ele tinha o poder. Ele simplesmente sabia como fazê-lo e, além de tudo, era misericordioso. Isso era suficiente. Isso era o importante e o que eu devia transmitir. O resto era secundário. Mas, pouco depois, a lucidez se afastou e quem isto escreve continuou enroscado no circunstancial e no puramente factual. Como fez aquilo? Como?

Cheguei a pensar nos nemos. Eu poderia inoculá-los dentro da crian­ça e descobrir, talvez. Pareceu-me ridículo. De que mais precisava para me convencer? Saltava aos olhos. E decidi falar com o Mestre assim que chegasse à caverna. Precisava esclarecer aquelas terríveis dúvidas.

O sol já se despedia pelo caminho que levava a Hawi. Segundo os cro­nômetros do "berço", naquela quarta-feira, 30 de janeiro do ano 26, o sol se esconderia às 17 horas, 7 minutos e 35 segundos de um suposto Tempo Uni­versal. A escuridão não tardaria a cair sobre o lugar. Eu havia me descuidado. Mergulhado nessas reflexões, não reparei no passar do tempo. Também a isso teria que me acostumar. A vida ao lado do Galileu era como um suspiro.

Recordei o prometido: quem isto escreve, enquanto Jesus permane­cesse naquelas colinas, cuidaria da intendência e das coisas menores. Ele devia se dedicar, por inteiro, a seu Pai.

Preparei um bom fogo e o jantar. O Mestre não tardaria a aparecer.

Jesus voltou pouco antes do ocaso. Esse era seu costume. Cantarolava. Pareceu-me alegre, como se nada houvesse acontecido. Pegou suas coisas e se afastou em direção ao rio. Supus que quisesse se lavar. E assim foi.

Pouco depois, voltou para a caverna. Havia trocado a chamuscada túnica branca pela vermelha. Estava com o cabelo solto. Algumas lampa­rinas, estrategicamente distribuídas pela caverna, arrancaram cintilações de sua mais que crescida barba e da mansa cabeleira. Imaginei que o Mestre havia se permitido umas gotas de kimah, o perfume que usava com frequência, mais especificamente desde o histórico 14 de janeiro desse ano 26, data de seu batismo nas águas do Artal, um dos afluentes do rio Jordão. E digo isso porque, ao entrar na caverna, o recinto se encheu de um intenso e agradabilíssimo cheiro de sândalo branco. Um perfume que eu associava à paz interior e à serenidade.

O Mestre me viu mexer com os utensílios de cozinha e se colocou ao meu lado, curioso. Não disse nada. Limitou-se a sorrir, mostrando aquela dentição impecável, branca, perfeitamente alinhada.

Não sei explicar.

Senti medo.

Ou talvez não tenha sido isso. Senti uma mistura de medo, admira­ção e respeito. Não pude evitar. Era a primeira vez que isso me acontecia. Nunca, até esse momento, senti algo parecido. Jamais senti medo ao lado do Mestre, até esse momento. A lembrança do ocorrido durante a manhã com Ajashdarpan me fez tremer. Acho que Ele percebeu. Então, deixando cair sua mão esquerda sobre meu ombro direito, olhou-me como só Ele sabia olhar. Transpassou-me com aqueles olhos cor de mel, e o perfume de sândalo me embriagou. Não pronunciou uma só palavra. O gesto e o olhar foram suficientes. Aquele Homem havia conseguido o que ninguém conseguira em toda a história da humanidade, mas isso não devia levantar uma barreira entre nós. E o medo, ou o que quer que fosse, dissolveu-se.

Mensagem recebida.

E Ele, intrigado, começou a perguntar o que eu estava cozinhando. Dessa vez, fui eu quem sorriu. E expliquei:

É quiabo.

O Mestre conhecia esse legume, tão habitual entre os árabes. E, apon­tando, interessou-se pelos ingredientes.

O medo, de fato, havia se afastado. Foi um mistério. Não sei como Ele fez aquilo.

Azeite - expliquei. - Aquece-se azeite, depois, cebola. Picada e frita.

O Mestre assentiu com a cabeça, muito sério.

Depois de dourada a cebola - prossegui -, acrescenta-se o quiabo.

E pegando uns generosos punhados de alho picado, pimenta e sal, cobri o verde e suculento legume, presente de Yafé. Mexi e misturei tudo cuidadosamente. Jesus, atento, não perdia nenhum detalhe.

Eu não me conformava. O Homem mais poderoso da Terra, um Deus, estava absorto em uma simples receita culinária. Assim era o Filho do Homem.

E deixei o quiabo cozinhando nas chamas do fogão a lenha. Com um grosso molho de tomate, eu teria arrematado o delicioso prato, mas o tomate não era conhecido ainda no velho mundo.

Calculei cerca de 45 minutos. Era o tempo necessário para o jantar ficar pronto. E me desculpei pela demora. O Galileu foi se sentar perto do fogo. Não prestou atenção em minhas palavras. Inclinou a cabeça para trás e semicerrou os olhos, desfrutando o tímido cheiro que começava a escapar da panela. Do lado de fora, a chuva voltara e repicava nas folhas da azinheira sagrada e das amendoeiras, como se brincasse. Eu me sentei em frente ao Mestre, atento ao quiabo, e também desfrutei daqueles instantes. Acho que o silêncio, muito atento, foi até a caverna.

Não pude evitar. Ao vê-lo diante de mim, tão sereno e tão próximo, voltaram os velhos pensamentos: como fez aquilo? Como obteve a cura do menino mestiço? Como?

Jesus permaneceu em silêncio.

E pensei que aquele era um bom momento para perguntar. Como fez aquilo? Como pôde obter tamanho prodígio? Onde estava o segredo? Como conseguiu algo tão incrível quanto a modificação da carga genética de Ajashdarpan? Como? Eu precisava dos detalhes.

Porém, algo me deteve. Não consegui abrir a boca e perguntar. Senti pudor. Aquele era um Homem maravilhoso. Que direito tinha eu de in­comodá-lo com esse tipo de pergunta? Mas, por outro lado, eu precisava saber. Como diabos fez aquilo?

E nisso estava, debatendo-me entre o sim e o não, quando o Mestre abriu os olhos e me contemplou com aquela extrema doçura. Vi nascer em seu rosto um fraco, mas promissor, sorriso.

Pressenti. Ele sabia o que eu estava pensando.

E o sorriso foi se abrindo como uma flor. Senti que me abraçava na­quele sorriso. Era outra forma de abraçar do Filho do Homem.

Não me enganei.

Querido malak (mensageiro), por que te preocupas tanto com o como?

A penumbra da caverna me protegeu e disfarçou minha falta de jeito.

Corei, acho. Era tão difícil me acostumar! Era tão difícil aceitar que Ele podia entrar e acessar os pensamentos!

Por que te atormentas com os detalhes - prosseguiu com aquela voz doce e calma - se o importante é que foi feita a vontade do Pai?

Deixou o silêncio rolar. E eu, sem saber o que dizer, refugiei-me no quiabo. Mexi-o várias vezes.

E, generoso, Ele aceitou me satisfazer, em partes. Então, começou a falar de sua "gente", que o assistia. Já havíamos falado disso em dias anteriores, por conta das misteriosas luzes que surgiram sobre Beit Ids, principalmente no cume da colina dos znun, ou da "escuridão", como a chamavam os nativos do lugar. Foram eles, sua gente, que cuidaram dos "detalhes" e do "como". Não sei se entendi bem, mas essa foi a explicação: não foi o Mestre quem realizou o prodígio; foi sua gente. E aí concluiu o esclarecimento. Eu precisaria de tempo para compreender o que Ele ten­tava me transmitir.

Nada teria sido possível - acrescentou - se não contasse com o beneplácito do Pai. Isso é a única coisa que conta.

O Pai.

Havíamos conversado sobre Ele em outras oportunidades, mas eu sem­pre ficava sedento. Quem é? Estava eu diante de uma pessoa? Eu sabia que isso não era possível. O Pai - Abba - tinha que ser uma criatura (?) puramente espiritual, longe da matéria e do tempo, mas eu não entendia. Também nisso precisava de detalhes. E aproveitei a ocasião para me aprofúndar no assunto. Eu sabia que Abba era o tema favorito de Jesus. Falar d'Ele o encantava.

Preciso de detalhes - urgi. - Fala-me do Pai. Talvez assim eu com­preenda melhor o que aconteceu esta manhã no olival.

Sorriu, divertido. Não o consegui enganar, mas Ele aceitou falar, a sua maneira.

Pegou um dos galhos que este explorador havia separado para man­ter o fogo vivo e se inclinou sobre a terra que cobria a caverna. Alisou-a cuidadosamente e disse o seguinte, caso eu houvesse esquecido:

Tu és um malak, um enviado. Lembra que minhas palavras são sempre uma aproximação à verdade.

Assenti em silêncio. Eu lembrava.

O que eu disser não tem por que ser a verdade, literalmente falan­do. Vós, agora, não podeis sequer vos aproximar do que tento transmitir, compreendeste?

Assenti pela segunda vez, sem me dar conta da importância do que Ele acabava de dizer.

E o vi desenhar na terra. Traçou primeiro a letra hebraica yod. Olhou-me com curiosidade e sorriu. Depois, desenhou o heh, o vav e, por último, de novo a consoante heh. Reconheci imediatamente. Era o terceiro Nome de Deus, segundo os hebreus: Yaveh ou YOD-HEH-VAV-HEH, as quatro letras que, segundo a tradição, não deviam ser pronunciadas. E uma vez terminado o Tetragrama, o Mestre permaneceu em silêncio com expressão grave. Pres­senti que o que ia dizer era importante. Não me enganei.

Entendo que desejes conhecer o Pai.

O rosto do Galileu se iluminou de novo.

É a aspiração de todo filho do tempo e do espaço, mas isso chegará no momento certo. Não agora. Tu vives na matéria e na imperfeição, vives no tempo, e, em consequência, não é possível ao Pai manifestar-se tal como é. É Ele quem aceita se manifestar na consciência humana, e só assim podes alcançar uma compreensão - limitadíssima - do Não Limitado.

Jesus utilizou a expressão hebraica ein sof (o não limitado; acho que deveria ter usado letra maiúscula).

Agora - prosseguiu, compreendendo minha inépcia para desven­dar suas palavras e seus conceitos -, neste momento a natureza humana não pode se aventurar na Divindade. Não está preparada. Mesmo que eu atendesse a teus desejos, as palavras me limitariam. Não posso te dar deta­lhes sobre o Pai porque tua mente é humana, e Ele, por outro lado, não é.

Fez uma pausa. O perfume de sândalo se misturou com o do quiabo refogado e julguei intuir: eu estava mergulhado em um aroma no qual se cruzavam o sentimento de paz interior e a delícia de um fruto da ter­ra. O sublime e o humano, por assim dizer. O divino e o material. Jesus também tentava brincar com os dois conceitos, mas não era fácil. Abba, o Pai, descia até o quiabo e o impregnava. O quiabo, porém, jamais poderia entender o que estava acontecendo.

E te direi mais. Se o Pai aparecesse diante de ti agora mesmo, em toda sua glória, ficarias anulado.

Por quê?

Acreditas em minha palavra?

Sempre acreditei.

Era verdade.

Pois bem, aceita o que te digo. Se Ele, agora, aparecesse diante de ti com sua verdadeira luz, não desejarias prosseguir. E tamanha sua gran­deza que cairias na Unidade e teu eu se extinguiria. Simplesmente, malak, renunciarias a tua própria evolução. E por isso que deves ser paciente. Ele aparecerá diante de ti quando estiveres preparado.

Tenta. Dá-me detalhes.

Eu mesmo me surpreendi. Estava começando a me parecer com Eliseu.

O Mestre sorriu com benevolência, mas não disse nada. Foi pegar uma das brasas que aquecia o quiabo e a ergueu, agitando-a no ar. O fogo se animou e ficou mais vermelho. Então, comentou:

Se fores capaz de explicar ao fogo quem sou eu, então, querido amigo, eu te explicarei quem é o Pai.

Eu me rendi. Mais ou menos.

Então, depois de morto, também não verei Deus.

Repito: tu o verás quando estiveres preparado, não antes. Chegarás a Ele quando já não fores matéria. É a primeira condição.

E, enquanto isso, o que devo fazer?

O que começaste a fazer: buscá-lo, interessar-te por Ele, querer ser como Ele.

Fez uma estudada pausa e prosseguiu.

E, acima de tudo, colocar-te em suas mãos e deixar que se faça sua vontade. Já sabes: o segredo dos segredos.

Sim, havia nos dito isso no Hermon.

Mas não te atormentes - sentenciou. - Tua análise de Deus será sempre uma tentativa medíocre de compreender o inefável. Não pode ser de outra maneira. Eu te disse: é Ele quem desce à matéria, a tua mente, e quem permite que te aproximes, remotamente, de sua essência. Nunca é ao contrário. Não esqueças. A concepção humana do Pai será sempre limitada e fragmentada. Ninguém, insisto, está capacitado para entender Deus enquanto estiver sujeito ao tempo e ao espaço.

Mas tenta.

Acho que se rendeu.

Está bem: recorre aos símbolos. Eles te ajudarão a fazer o trabalho. Eles contêm os detalhes que tanto te preocupam.

E, apontando para as letras hebraicas que havia desenhado na terra, piscou para mim.

Naquele momento não captei o profundo significado de suas pala­vras. Captaria dias depois, em outra inesquecível conversa na caverna da chave. Mas tenho que seguir em ordem.

O que me veio à mente - suponho que tenha sido uma associação de idéias - foi a descoberta de Gödel, o matemático que trouxe à luz a existência de um número infinito de teoremas que são verdadeiros e que ninguém pode demonstrar.^[5] Com o Pai, suponho, acontece a mesma coi­sa. A genial idéia de Leibniz (1686), contida no ensaio filosófico Discurso da metafísica, dava razão ao Mestre: uma teoria há de ser mais simples que os fatos que explica. Deus (Abba) é tanto que é indemonstrável.

Os símbolos... Nunca pensei que poderiam conter Deus.

O Galileu me olhou, surpreso. E disse:

Eu não disse isso, mas pode ser.

Pegou de novo o galho com que acabara de desenhar o nome de Yaveh e colocou-o sobre a letra yod, a primeira do Tetragrama.

Queres que te fale do Pai.

Sim.

Pois bem, observa.

Dirigiu o olhar para a citada letra yod e explicou:

Esta letra está representando o Pai. Ela é o ponto primordial do qual tudo procede. É um símbolo. Ela representa o projeto do Pai, do Criador, para a criação. Em yod está contida toda a potencialidade do Pai. Dele nas­cem as linhas, as superfícies, os volumes, a potência espiritual e todas as possibilidades de formas e de evoluções. As que conheces e as que nunca conhecerás. As que são e as que nunca serão. Nele estão os caminhos e os não caminhos.

Eu estava me perdendo, e Ele sabia.

Tu sabes que o valor de yod é 10.

Isso era Cabala. O Mestre, acho que já disse, era um perfeito cabalista; o grande cabalista, atrever-me-ia a dizer.

Pois bem, desse ponto de vista simbólico - prosseguiu, medindo as palavras -, pode ser representado igualmente como o ponto primordial inscrito no círculo da eternidade.

E desenhou um círculo com um ponto no centro.

Esse ponto, como te dizia, essa singularidade anterior à criação, contém tudo.

Fez outra pausa e deixou que me aproximasse de suas idéias.

Pois bem, querido malak, esse yod, esse 10, esse símbolo, represen­ta o que chamamos Deus Pai. Mas atenção! Não é que o Pai seja do sexo masculino. Somos nós, os humanos, em nossa pequenez, que o limitamos e lhe outorgamos um caráter de masculinidade que Ele nunca teve. E Ele quem permite que tu penses assim, por ora. Mais além, como também te insinuei, está o "EIN SOF" (o NÃO LIMITADO).

O Não Limitado - interrompi-o. - Gostei.

Por enquanto, é suficiente que saibas que daí, do Não Limitado, surge a força espiritual do poder de Deus.

O Mestre interrompeu sua exposição e me observou com curiosida­de. Teria eu compreendido? Mais ou menos. Então, perguntou:

Sabes a que me refiro? Sabes qual é o verdadeiro poder de Deus?

Fiquei perdido. Não lembrava.

O amor - adiantou-se, tirando-me do apuro. - Esse é o verdadeiro poder do Pai. Recordas?

Assenti em silêncio. Falamos sobre isso no cume da montanha sagra­da, no Hermon. Amor é igual a ação.

E perguntei uma coisa aparentemente tola.

Se o Pai não é homem, é mulher?

Jesus sorriu de novo, mas não caiu na armadilha; porque era exata­mente isso.

Voltou ao desenho das quatro letras hebraicas e, apontando de novo o yod, retomou o simbolismo:

-Yod é igual a 10. Certo?

Sim, Mestre.

Heh é igual a 5.

A letra heh, como expliquei, ocupava o segundo e o quarto lugar na palavra Yaveh (YOD-HEH-VAV-HEH).

-Bem, somos nós, os humanos, que outorgamos um caráter feminino às duas letras heh, que somam 10, e que nascem do yod. Não esqueças. Somos nós que associamos Deus a nossos próprios concei­tos. Porém, isso não é correto; mas, está bem, pensa o que considerares mais oportuno.

Sorriu com prazer.

Isso, ao Pai, não desagrada. Ao contrário. Quanto mais imaginares, melhor.

Eu estava perdido, uma vez mais, e assombrado. Eu não era especialis­ta em Cabala. Não o conseguia acompanhar. Ao mesmo tempo, aquelas pa­lavras - "somos nós, os humanos" - me deixaram perplexo. Como Ele po­dia falar assim? Ele era humano, naturalmente, mas também era um Deus.

E decidi me desapegar daquelas reflexões. Se seguisse por esse cami­nho, eu me enroscaria.

Não quis insistir no assunto da suposta feminilidade de Deus. Ele havia deixado isso mais ou menos claro. Porém, em minha memória flutuou aquela canção, tão querida pelo Mestre, que Ele repetia quando trabalhava no estalei­ro de Nahum: "Deus é ela... Ela, a primeira heh, a que segue yod... Ela, a bela... o cálice do segredo... Pai e Mãe não são 15, e sim 9 mais 6... Ela é Deus...".

Sim, esqueci por um momento. Tinha que consultar meu irmão. Eli­seu tinha conhecimentos de Cabala. Ele me ajudaria a entender.

O Mestre sabia que eu estava confuso e soube descer ao meu nível.

Alguma pergunta?

Sorri como pude. Tinha tantas...

Não temas. É suficiente. O importante, por enquanto, é que saibas, e que saibas transmitir.

Destacou o transmitir.

Que Ele te habita.

E repetiu, ciente da importância de suas palavras:

Que saibas, e que saibas transmitir que Ele te habita.

Eu recordo, Senhor. Falaste disso: a nitzutz,^[6] a "centelha" divina, a fração (?) que procede do Pai e que se instala no ser humano a partir de sua primeira decisão moral.

E recordei, com certa angústia, a cena com o Mestre, lá mesmo, em frente à caverna, incitando-me para que lhe batesse com uma das tábuas de tola branca, que se acumulavam em um canto da caverna. Jesus fingiu que era um cão e insistiu para que eu me imaginasse como uma criança com a tábua nas mãos. Eu me neguei, naturalmente.

O Mestre, ao se referir à centelha divina, utilizou a expressão nishmat hayim, ou "Espírito de origem divina". Disse que essa "vibração" era o Pai, em miniatura. Também a chamou de "presente" e "dom do fogo branco". A centelha (como a chamarei a partir de agora) é o que nos distingue. Trata-se do grande sinal de identidade dos seres humanos.

E formulei a mesma questão:

Dá-me detalhes... Que é exatamente a centelha?

O Mestre me olhou sem saber por onde começar. Foi o que intuí. E decidi lhe dar uma mão.

Recordas? Tu nos disseste no Hermon que a centelha chega quando a criança toma sua primeira decisão moral. Eu me neguei a te bater com a tábua. Foi uma decisão moral. E creio que falaste dos cinco ou seis anos. Essa é a idade na qual a centelha chega.

De repente, Ele me interrompeu.

2.134 dias, para ser exato.

Como?

A centelha, como tu a chamas, desce do Paraíso aos 2.134 dias do nascimento da criatura humana.

Ah! Compreendo.

Para dizer a verdade, nunca soube se estava brincando.

E como o Pai sabe que esse menino ou menina tomou sua primeira decisão moral?

Pareceu-me que Jesus prosseguiu com tom festivo. Ou não?

É que O avisam.

Claro. E uma vez instalada na mente da criança, o que acontece?

O Mestre ficou pensativo por alguns segundos. Por fim, desconcer­tou-me de novo:

Eu disse isso?

Sim, no Hermon, no mês de ab (agosto) do ano passado. A centelha se instala na mente humana. Não no coração, mas na mente.

Ora! Que Deus mais desmemoriado!

E piscou para mim de novo. Naquela ocasião, no topo da montanha sagrada, quando tivemos a oportunidade de assistir ao histórico momen­to da "recuperação" de sua divindade, Eliseu, quem isto escreve e o Gali­leu nos envolvemos em uma gentil discussão sobre o lugar onde a cente­lha se instala. A coisa não ficou totalmente clara. E interpretei a piscada de Jesus como uma rememoração daquele interessante momento. Aquele Homem-Deus não tinha jeito...

E então - retomei o fio principal da conversa -, o que acontece quando a centelha entra na mente do homem?

Outro prodígio, e muito mais destacado que o desta manhã.

Ele leu em meu rosto. Mais importante que a cura de Ajashdarpan?

O bondoso Deus, o Pai, tão distante para a criatura humana, aban­dona o Paraíso e se torna sócio do mais humilde e do mais primitivo de Sua criação material. Eu te disse: é o mistério dos mistérios. Nem os anjos sabem como se dá essa descida. Ele se fraciona e aparece na mente huma­na. Deus dentro de ti e como garantia de que serás eterno. A centelha é a promessa do Pai de que um dia serás imensamente feliz. Essa presença divina, tão real quanto este fogo que nos aquece, é que te empurrará constantemente a buscá-lo, a saber d'Ele, a querer ser como Ele. A centelha, uma vez em ti, acende a chama da necessidade.

Que necessidade?

A necessidade de saber quem és, por que estás na vida e o que te espera depois da morte. A necessidade e o anseio de encontrá-lo.

Deus dentro de mim! Não posso imaginar.

Jesus deixou que a revelação - porque é o que era - se assentasse em minha mente. Depois prosseguiu:

Sim, o Pai dentro de ti e não diluído.

Deus, Abba, e em estado puro.

Isso, querido malak. O Pai, fracionado, mas não condicionado. O Pai sem misturas. Deus mesmo. Tal qual. Ele e só Ele. Hut nehat.

A expressão é equivalente a "Espírito que desce" e que acaba se unin­do à criação. Assim reza o Levítico (9, 22): "Desceu."

Fiquei em silêncio; um respeitoso silêncio. Jesus de Nazaré nunca mentia. Se Ele afirmava que o Pai desce do distante Paraíso e se acomoda na mente do homem, assim é.

E me perguntei: por que essas coisas não são ensinadas pelas igrejas?

Mas o Mestre não permitiu que me distraísse. O que estava me re­velando era extremamente importante, e Ele tinha que ter certeza de que este pobre explorador o saberia transmitir.

Segundo grande prodígio, igualmente notável.

Deixou-me alguns segundos no ar, pendurado no suspense. Sorriu levemente e disse com uma segurança que ainda me assombra:

Ao se instalar dentro de ti, a presença do Pai, da centelha, provoca o nascimento de uma criatura belíssima que, pouco a pouco, muito lenta­mente, vai despertando. Essa criatura é o cálice sagrado no qual se forma­rá tua verdadeira personalidade, teu eu. Uma criatura imortal.

Eu sabia a que se referia. Jesus falava da nismah, a alma.

Invadiu-me de novo, e, ao ler meus pensamentos, seu sorriso me envolveu.

Mente mais centelha é igual a alma.

A simplificação não o desagradou. Era válida. Mas me recordou:

Aproximação à verdade, não esqueças.

Sim, Mestre. Suponho que a realidade seja muito mais fantástica.

Assentiu com a cabeça.

Mensagem recebida.

- Já falaste disso, mas dá-me mais detalhes. Como funciona a cente­lha? Qual é sua missão?

Preparar-te para a verdadeira vida. Não te confundas: preparar-te para aquela que é e será tua verdadeira realidade.

Tu te referes à vida depois da morte?

Exato. A centelha não cuida dos problemas que surgem nesta exis­tência. Ela os conhece e pode aconselhar-te sobre o particular, mas sua missão é outra: ajustar tua mente humana ao que realmente interessa, à vida que te aguarda, à vida eterna. Ou seja: ela te prepara, te dirige e tenta te mostrar teu destino final, a verdadeira vida que te espera. Ela é um pi­loto. Deus faz as coisas tão bem que muito antes de entrares na eternidade já está te preparando para isso.

Vamos ver se eu entendi. Deus vem para dentro de mim e capacita mi­nha jovem alma para que ascenda, seguindo justamente o mesmo caminho que tomou o Pai em sua descida do Paraíso. Correto?

Corretíssimo, malak.

Ele desce e eu subo.

Corretíssimo. E vai chegar o momento (não esqueças que minhas palavras são uma aproximação à verdade) em que ambos, a centelha e tu, sereis uma só criatura. Vós vos fusionareis. Deus e a alma humana imor­tal. Uma coisa só. A divinização do mais baixo e do último.

E isso, quando acontece? Nesta vida?

Pouquíssimos conseguem nesta existência. E depois da morte quando se dá o ansiado encontro: Ele (Deus) e tu, por fim.

Para sempre?

"Sempre" só existe em tua mente. No reino de meu Pai não há tem­po. Não fales, portanto, de "sempre".

Ela ajusta meu pensamento. Gosto disso.

E o molda e o dirige para o belo, para o sábio, para o misericordioso e para o serviço a teus semelhantes. Ela consegue o grande prodígio: acaba apa­gando o medo de tua mente, e tua alma começa a conhecer a paz, a verdadeira paz espiritual. É a centelha que te proporciona a tranquilidade e a segurança. Ela te mostra o caminho. Ela te faz a grande revelação: tu és filho de um Deus.

Estás falando da voz da consciência?

Não. Dificilmente chegarás a ouvir a voz da centelha. Ela se con­funde na confusão de tua mente. Às vezes sim, podes descobri-la. É como um eco distante.

Então, quase ninguém tem consciência da presença desse fragmen­to divino.

Na realidade, não foi uma pergunta, e sim uma reflexão pessoal. O Mestre, porém, a complementou:

O Pai é tão bondoso, tão respeitoso, que caminha na ponta dos pés dentro de ti. Por isso quase ninguém sabe.

Os olhos do Galileu se umedeceram.

Eis outra razão pela qual vim ao mundo: para gritar que não estais sozinhos nem abandonados. Ele reside em nós e garante a imortalidade e a felicidade futuras. Estou aqui, querido mensageiro, para despertar o mun­do. Quando chegar a hora, volta e transmite o que estou te revelando.

Procurei aliviar a emoção e me desviei do assunto capital.

Falas também da mente. O que é?

Jesus resumiu tudo em três palavras:

Uma criatura emprestada. Desaparece com a morte.

E não tive mais remédio que voltar ao assunto principal. Jesus pare­cia mais calmo.

E o que o Pai ganha instalando-se dentro dos seres humanos?

O Mestre esperava essa pergunta. E se esvaziou:

Recorda que é o mistério dos mistérios.

Sim, mas dize-me.

Jesus tornou a sorrir, feliz. Meu interesse pelo bom Deus, para que negar, fascinava-o.

Está bem. Farei o que puder. Deus, Abba, não está capacitado para o mal. Seu conhecimento das coisas é absoluto e preexistencial. Mas nada substitui a experiência direta. E isso é o que o Pai faz: desce até o mais baixo e vive, por si mesmo, cada aventura na matéria. Vive contigo (e não é uma metáfora) tuas solidões, teus erros, tuas alegrias, tuas lágrimas, tuas dúvidas, teus ódios, tuas humilhações, tuas riquezas e tuas pobrezas, tuas ansiedades, tuas doenças, tua ignorância, tua covardia ou tua coragem, tua generosidade ou teu serviço aos outros. Ele está aí, quase desde o prin­cípio, e vive contigo, em silêncio. Ele te dá de presente a imortalidade, e tu, em troca, o ajudas a experimentar diretamente.

Mas isso é um ato de humilhação!

E, querido malak. Deus, o maior, humilha-se. Deus "cresce" em direção ao homem e este "cresce" em direção ao Número Um. Ambos se beneficiam, não te parece?

Que me dizes dos animais? Também desfrutam da centelha divina?

Jesus foi categórico.

Não. Os animais podem expressar emoções, mas não são capazes de transmitir ideias nem ideais. Eles não sentem necessidade de buscar Deus, nem se fazem perguntas a respeito. A centelha é um presente do Pai, mas só para o ser humano. Os anjos, por exemplo, se pudessem sentir inveja, vos invejariam por algo assim.

O que aconteceria se o homem deixasse de receber a centelha?

O Mestre sorriu diante de minha insaciável curiosidade.

Isso não está nos planos do Pai.

Mas imagina...

A humanidade retrocederia. Da noite para o dia perderíamos a necessidade de experimentar a beleza, a generosidade e a bondade. Tudo isso foi dado ao mundo pela presença do Pai em cada um de nós. Essa é a função da nitzutz. Não compreendeste? A beleza está em ti, fisicamente, embora não tenhas consciência disso. E assim será, para "sempre".

E como faço para lhe prestar maior atenção?

Eu te disse, e me ouvirás repeti-lo uma infinidade de vezes: deixa que se faça a vontade do Pai, abandona-te em suas mãos, aninha-te na centelha. Ela fará o resto. Aceita que és um filho de Deus e que nada mu­dará essa realidade-presente. A centelha, então, trabalhará, e tu percebe­rás a mudança, pouco a pouco. O medo, como te dizia, desaparecerá. Já não te acovardarão as dificuldades, nem concederás tanta importância às angústias próprias da vida na matéria. A dor e o sofrimento chegarão, mas não te derrubarão. A velhice não te assustará. Nada poderá te ate­morizar. Serás livre, enfim. Estarás no caminho do reino.

Assim terminou aquela inesquecível conversa sobre a presença do Pai dentro do ser humano: a centelha.

Servi o jantar, e Jesus se mostrou afetuoso e feliz. Falamos de outros assuntos, mas uma ideia em minha mente permaneceu: agora, quando abro os olhos, vejo Deus, e quando os fecho, continuo vendo-o.

A chuva parou e nos retiramos para descansar.

Nunca esquecerei aquela quarta-feira, 30 de janeiro do ano 26. Ele abriu minha mente para uma realidade que sempre esteve ali.

Aquela quinta-feira, 31 de janeiro, amanheceu tranquila. O céu estava limpo. A es-sa ra, a chuva dócil, deu-nos uma folga.

Jesus havia desaparecido. Esse era seu costume, como já mencionei. O mais provável é que houvesse se dirigido à colina dos znun,^[7] também cha­mada da "escuridão", porque, segundo os badu (beduínos), quem se arrisca­va a entrar nela "ficava às escuras", e para sempre. Como também registrei nestes diários, "ficar às escuras", para os arab, não era padecer de cegueira, e sim de loucura. Eram os znun, os diabos que habitavam o alto da colina, que provocavam essa "escuridão" ou demência. Como disse, em Beit Ids tinham um exemplo eloquente.

Eu conhecia essa colina. Já a havia visitado. Chamava-a de "778", por conta de sua altitude. Era um monte pelado, sem uma única oliveira. Os habitantes de Beit Ids não punham os pés nela. Era por isso que suas en­costas estavam improdutivas. Ninguém na região teria se atrevido a inva­dir o território dos znun.

Tomei o café da manhã e pensei em sair ao seu encontro. A "778" se erguia a cerca de dois quilômetros da caverna rumo ao nordeste. Se andasse rápido conseguiria alcançar o topo em uns 45 minutos. Não tinha pressa nenhuma. Na realidade, eu não tinha nada para fazer. Após o inci­dente com "Matador" e seu bando, dei por certo que o Mestre não voltaria a trabalhar na colheita da azeitona. E assim foi.

E nisso, percebi a tábua de tola branca que Jesus havia deixado perto da palha sobre a que dormia este explorador. Fazia parte do jogo do shelem, ou da "estátua", ao qual também me referi no momento oportuno. O Mestre, ao abandonar a caverna, escrevia algo na madeira, geralmente uma frase ou uma palavra, e quando voltava, ao entardecer, isso servia de guia para uma nova conversa.

"A pérola do sonho."

Isso foi o que Galileu escrevera. Eu pensei muito, mas não soube como interpretar aquilo. Fiquei feito uma estátua, de fato. Teria que es­perar sua volta. Aliás, ao pensar nisso, em sua volta, surgiram em minha memória outras palavras, pronunciadas na noite anterior por Jesus de Na­zaré, quando conversávamos sobre a centelha. Deixaram-me novamente impactado. Era a segunda vez que ele se referia a isso, que eu recordasse.

"Estou aqui, querido mensageiro, para despertar o mundo. Quando chegar a hora, volta e transmite o que estou te revelando."

Por que o Mestre falou no singular? Por que disse "volta"? Por que não falou no plural? Éramos dois...

E aí ficou a advertência. E eu acabei esquecendo-a.

Não precisei continuar hesitando. O Destino, efetivamente, tem tudo escrito.

Quando ia sair da caverna e rumar para a "778", apareceu o escravo negro de Yafé, sheik de Beit Ids. Yafé, o belo, estava me chamando.

Quando apareci na nuqrah, o lar do sheik, descobri uma notável ativida­de. Em frente ao casarão, as mulheres se ocupavam na montagem de uma bait sharar, uma tenda, ou "casa de pelo". Animavam umas às outras para estender as saqqah, pedaços de pele de cabra, e para levantar os postes e firmar as cor­das. Yafé queria obsequiar o Príncipe Yuy (o Mestre) com uma ceia. Eu devia transmitir o convite. Yafé não foi muito explícito. E deduzi que o gentil gesto podia ter sido motivado pela cura do menino mestiço. Sim e não.

A questão é que o sheik preparou tudo como se se tratasse de um convidado ilustre. Ele nunca soube até que ponto acertou.

A tenda, toda ela branca, foi borrifada com água. Os beduínos ti­nham esse sábio costume. Ao ser molhada, a lã incha e fica mais fechada. Era uma excelente proteção contra a chuva.

Em pouco tempo tudo estava pronto. A tenda, muito espaçosa, foi di­vidida em duas partes: al shigg (o lado dos homens) e al mahram (a seção das mulheres). Os dois compartimentos foram separados por uma cortina de cores vivas, tecida também pelas mulheres do sheik; chamavam-na de sahah. O primeiro habitáculo, o dos homens, era mais amplo e confortável. Em um dos cantos, perto da porta, destacava-se um lenço verme­lho amarrado a um dos postes de madeira, chamado raffah. Era um pano obrigatório em qualquer refeição importante. Era com ela que os hóspe­des se limpavam depois de cada prato e ao fim da refeição. Que alguém não o fizesse era considerado uma descortesia, ou sinal de que o banquete não havia sido de seu agrado. O chão foi coberto com esteiras de palma e sobre elas colocaram um bom número de sacos que continham trigo e tâmaras. Os sacos, por sua vez, foram cobertos com tapetes. As mulheres os chamavam pelo nome. Cada tapete, como os postes de madeira ou as cordas, recebia um nome. Recordo alguns: saggad, besal, maanek e labbad agoumieh, entre outros. Do lado das mulheres, colocaram o necessário para a preparação da ceia: panelas para a carne; vasilhas para amassar a fa­rinha; recipientes para a água; pratos de couro; o laqen, a grande travessa de metal, sempre funda, que servia para a comida comunitária; os hatais, uns curiosos pratos de madeira pintados com a boca; as pinças para mani­pular as brasas, e outros utensílios que não consegui identificar.

Em uma dessas inspeções encontrei uma velha amiga: Nasrah, a pri­meira esposa do sheik, afaqireh ou feiticeira do clã de Beit Ids. Ela me olhou com desconfiança. Tinha a mesma aparência grosseira: o rosto maquiado de verde, um grande nezem, ou brinco de prata que perfurava seu nariz, e aquele thob’ob, uma peça de lã preta que ela enrolava no magro e mínimo corpo.

Eu sabia. Tinha que ter cuidado com a "gritona" (esse era o significa­do de Nasrah). Eu não gostava daquela bruxa. E não me enganei.

Ouvi-a falar com as demais mulheres. Dava ordens sem parar. E pa­recia não dar importância ao incidente do dia anterior. Pelo que pude ouvir e deduzir, a faqireh não gostava da presença de Jesus, e muito menos do fato de ele ter obrado um prodígio no local que ela considerava seu território. A notícia da milagrosa cura de Ajashdarpan, de fato, havia se espalhado por toda a região. Aquilo - pensei - só podia criar problemas.

Quase não conversei com o sheik. Quando ficou tudo pronto, sentou- -se dentro da tenda, recostado nos sacos de grãos. As mulheres cuidaram da limpeza de seu cabelo e das unhas de mãos e pés.

Compreendi. O sheik queria causar a melhor impressão.

E voltei à caverna da chave. Lá, esperei a chegada do Mestre.

Jesus ficou encantado. Não era conveniente fazer desfeita a nosso ge­neroso anfitrião. Uma boa comida, e quente, não cairia mal. Esse foi nosso principal pensamento. Pelo menos o meu.

E no ocaso, com o bosque de amendoeiras tingido de vermelho, fo­mos para o povoado.

Yafé estava à porta da tenda, esperando. Vestia uma longa e imacula­da dishasha (uma espécie de túnica), toda de seda. Inclinou-se levemente e deixou seus negros e brilhantes cabelos balançarem. Seus cílios estavam pintados com um azul metálico. No cinto levava seu inseparável khanja, símbolo da virilidade para os badu: uma adaga curva, muito larga, com empunhadura de ouro.

E os escravos deram início ao ritual. Ofereceram água para lavarmos as mãos, especialmente a direita, e suplicaram que tirássemos os calçados.

No lado dos homens, aguardava um grande grupo de filhos, netos e outros parentes de Yafé. Todos, um por um, cumprimentaram o Príncipe Yuy e quem isto escreve. Calculei cerca de 30 pessoas. Na seção de mu­lheres ouviam-se os cochichos e percebia-se o vaivém dos últimos prepa­rativos da ceia. Algumas mocinhas olhavam furtivamente pela cortina e sorriam maliciosas. Era parte do ritual.

Yafé deu a ordem, e os escravos passaram à cerimônia da imolação, também conhecida como dabihet ed-deif. Colocaram um cordeiro em fren­te à tenda e, após invocar o favor de Sahar e de Sami, "os únicos deuses arab que ouvem", degolaram-no. Vi o Mestre empalidecer. A seguir, parte do san­gue foi vertida sobre um denso galho de louro. Yafé pegou as folhas, deu alguns passos em direção ao olival e espalhou o sangue no ar. Depois, voltou para dentro da tenda. A dabihet era um rito obrigatório na sagrada cerimô­nia da dorah, a hospitalidade, mas só estava ao alcance dos poderosos.

Acenderam-se as lamparinas de óleo, e os escravos colocaram três gran­des laqen, ou travessas de cobre, no chão da tenda. Continham parte do menu.

Jesus continuava sério. Deduzi que a imolação do cordeiro não fora de seu agrado.

As travessas de metal, fumegantes, traziam uma abundante porção de codornas com uvas, temperadas com canela em pó, suco de gengibre, sal e pimenta em abundância.

Yafé cuidou pessoalmente da distribuição dos comensais perto das apetitosas travessas. Foi acomodando um a um. Reclinou-se em um dos sacos, e o Mestre, a convite do sheik, fez o mesmo, a sua direita. Eu me sentei à esquerda do belo. Para dizer a verdade, estava faminto. Além do mais, a comida parecia ótima. Alegrei-me pelo Mestre. Finalmente pode­ria jantar decentemente.

E esperamos. Esse era o costume.

Foi Yafé quem autorizou o início da ceia, após agradecer os favores da brilhante estrela da manhã, da welieh da fonte e de outras 50 divindades árabes. Permanecemos em um respeitoso silêncio. A seguir, a um gesto do sheik, todos os presentes atacaram suas respectivas bandejas, utilizando sempre os dedos polegar, indicador e médio da mão direita para pegar o alimento. Era assombroso. Cada convidado tinha especial cuidado para não coincidir com o restante na hora de levar a mão às codornas. Dava azar, diziam. E quem isto escreve se esforçou para não cometer uma gafe. Para Jesus, aquilo era divertido.

A refeição era algo tão especial para os badu que ninguém falava. De minha parte, agradeci. Já era bastante o jogo de não coincidir com o movimento de mãos dos demais comensais.

As codornas estavam saborosas. E notei que Jesus ia recuperando a força.

Yafé, segundo o costume, não comeu. Ficou atento para que nada faltasse. As mulheres também não comeram. O papel delas era espiar e rir.

De vez em quando, os escravos iam até Jesus, e até este aturdido ex­plorador, e ofereciam água e um lenço. Limpávamos a mão direita e con­tinuávamos a comer, em silêncio. Ninguém se atrevia a falar. Os demais convidados (não considerados especiais) tinham que se levantar e ir até a porta, limpando as mãos no raffah, o lenço vermelho próprio para isso. Quanto mais sujo - diziam os badu -, mais generosidade e poderio por parte do anfitrião.

Passados alguns minutos, satisfeita a fome, teve início a rodada de arrotos. Foi difícil me acostumar. Os convidados, tentando não desmere­cer a "gentileza", começaram a expelir os gases, sem o menor pudor. Era a melhor demonstração de agradecimento que podiam dar. A cada arroto, o sheik correspondia com uma leve inclinação de cabeça e agradecia. E todos felizes. Em especial as mulheres, que replicavam, a cada arroto, com risos. Também Jesus se viu obrigado a praticar aquela forma de "cortesia" para com o anfitrião. Quanto a mim, na verdade, consegui mais ou me­nos. Mas o sheik não me levou em conta. Sabia que eu era um barrani, um estrangeiro.

Restou alguma coisa nas travessas de metal. Os beduínos tinham por costume não esvaziar os pratos. Se sobrasse, o anfitrião distribuía os res­tos entre os mais pobres e necessitados do lugar. Os escravos retiraram os laqen e voltaram com mais três travessas de cobre cheias de carne de vaca com favas e uma verdura parecida com o espinafre. Chamavam-na de lahma bi foul ahdar wa sabanekh, ou algo assim. A carne estava cortada em pequenos cubos, com a inevitável e abundante pimenta. A cebola, o sal e um fruto que me fez recordar a lima arrematavam o delicioso manjar.

E repetiu-se a sequência dos três dedos.

Nisso, enquanto dávamos conta da carne, apareceu na tenda um indivíduo de cabelo branco. Era um ancião, e só lhe restavam os ossos. Aguardou em pé, em frente à "mesa" do sheik. Portava nas mãos um pe­queno "violino" (?) de uma corda só e o correspondente arco.

Yafé o incitou a tocar, e assim foi feito. E o lugar se encheu de um som doce e ondulado, entre a tristeza e a poesia. Ninguém respirou. Ayed - essa era sua graça - era um grande músico. Tocava seu rabab, seu violino, onde o requisitassem, por um punhado de sal ou de comida. Jesus acompanhou os lamentos do violino com verdadeiro interesse. E o vi transportar-se, mas não pude penetrar seus pensamentos.

A música nos acompanhou o resto da ceia, até que retiraram as ban­dejas e apareceram o chá e o kafia, aquela espécie de café procedente dos montes de Sidamo, Gamud e Dulla, na atual Etiópia.

Ao fim de cada melodia, os badu, em vez de aplaudir, inclinavam a cabeça em sinal de reconhecimento. E o ancião prosseguia, sempre grave e concentrado.

A sobremesa me deixou igualmente perplexo. Yafé havia se esme­rado. Os escravos mostraram aos comensais uma travessa com uma m’hencha, uma serpente confeccionada com uma deliciosa massa assada que chamavam de ouarka, mistura de farinha, ovos, amêndoas moídas, canela, mel, manteiga e água de flor de laranjeira.

Os olhos de Jesus se iluminaram.

Eu comi duas vezes.

Ao chegar o chá, a situação mudou. O músico se retirou a um canto e esperou as ordens do sheik. Era a hora das conversas.

O Mestre escolheu o chá. Tratava-se de uma infusão com essência de ismim. Eu me inclinei pelo kafia, mais forte. Alguma coisa me preveniu. Devia me manter atento.

De início, os comensais falaram de assuntos mais ou menos amenos: a situação do gado, a colheita da azeitona, quase concluída, e os últimos rilecimentos da região. Mas todo mundo observava o chamado Príncipe Yuy. A verdade é que estavam lá por pura curiosidade. E murmuravam: "Será esse o autor do prodígio?".

Jesus também ouviu os comentários, mas não disse nada. Ficou mudo, bebendo de sua pequena xícara de chá.

Imagino que Yafé, o sheik, ardia de desejos de formular a pergunta que corria de convidado em convidado, mas, cortês, esperou.

E vencida a terceira xícara de chá, como ditava o costume, um dos comensais ergueu a voz e interrogou diretamente o hóspede principal. Fez-se silêncio. Chegara o grande momento.

O Mestre não respondeu e continuou sério. Parecia meditar a resposta.

Mas o Galileu não teve opção. Não chegou a responder. Outros comensais, ansiosos, intervieram com seus comentários, enroscando-se, por sua vez, em uma acre polêmica. O sheik não podia acreditar no que estava acontecendo. Alguns repudiaram a opinião dos primei­ros. Não foram os "macacos", ou "os que atiçam fogo" (circunlóquios utilizados para evitar o nome dos znun) que curaram o menino mes­tiço. Foram os wely, os espíritos benéficos, que provavelmente - foi o que disseram - se apiedaram de Ajashdarpan. Outros, inclusive, invocaram os nomes de Kabar, o planeta Vênus, e dos ba’al, os prote­tores do lar.

A situação começou a se complicar. Ninguém dava o braço a torcer. Jesus, impassível, ouvia todas as versões.

Por fim, o sheik, erguendo as mãos, restituiu a ordem à tenda. To­dos se calaram.

Ao fundo, por um vão na cortina colorida, vi o rosto verde da faqireh. Sorria maliciosamente.

- Qual é tua opinião, Yuy? Foram aqueles que habitam o monte da escuridão que...? Ou acreditas que...?

Jesus conhecia o jeito de falar do sheik, sem terminar as frases. Diri­giu um olhar aos presentes e, ao notar a expectativa, sorriu levemente. O que estavam propondo?

E o Mestre, sempre em arab, explicou quem era o "sheik das Estrelas", de quem eu já havia falado com Yafé. Os convidados, perplexos, não se atreveram a interromper.

Jesus explicou que o Pai era o único Deus. D'Ele procedia sua força. Ele, o Príncipe Yuy, era seu enviado. Viera à Terra para trazer a luz e ven­cer o medo.

E disse mais.

Devo reconhecer que o Mestre era valente.

Referindo-se aos espíritos maléficos, aos znutt, esclareceu, cate­górico, que não existiam. Ou melhor: que Ele acabara de derrotá-los. Não tinham mais nada a temer. Podiam subir à colina da escuridão quando quisessem.

As afirmações do Mestre deixaram os presentes de boca aberta. Mas foi por pouco tempo. Quando os convidados compreenderam, simples­mente explodiram. Primeiro foi um murmúrio generalizado de desapro­vação. Depois, gesticularam e gritaram entre si. Por fim, dirigindo-se a Jesus, insultaram-no.

O sheik empalideceu e tentou pôr ordem no recinto mais uma vez.

Foi inútil.

O clamor dos badu e os protestos foram crescendo.

"Como se atrevia a duvidar dos znun? Quem era aquele homem para se considerar enviado dos céus?"

O volume dos gritos aumentou.

Jesus continuava impassível, com rosto grave.

Bendito Deus! Que eu recordasse, aquela era a primeira vez que o Mestre falava em público. Algo histórico e jamais registrado pelos evan­gelistas. E também foi a primeira vez que colheu um estrepitoso fracasso.

O sheik, a duras penas, erguendo a voz acima de seus parentes e ami­gos, solicitou bom-senso e respeito aos convidados. Ninguém obedeceu.

"Quem era aquele barrani para se considerar à altura dos deuses?"

Jesus ouviu a envenenada pergunta e ergueu a mão esquerda.

Foi instantâneo. As vozes cessaram e todos aguardaram a palavra de Yuy.

O Mestre, então, com voz firme, ratificou o que disse e foi além: os deuses, tal como eles os entendiam, eram pura invenção. Só o Pai, o sheik das Estrelas, era uma realidade física. Ele, o Príncipe Yuy, havia se limita­do a cumprir a vontade do único Deus.

- Isso - concluiu Jesus, lançando mão da filosofia dos badu - é as sime.^[8] Vós, se houvessem conhecido o Pai, teríeis feito o mesmo.

Mas alguém, indignado, interrompeu-o:

Blasfemo! Como te atreves a negar a existência dos deuses?

E o tumulto explodiu de novo.

O sheik pediu paz e recordou que, enfim, estavam ali para celebrar uma husna (uma boa obra).

Ninguém ouviu as conciliadoras palavras do sheik de Beit Ids.

O Mestre, resignado, fez silêncio. E respondeu aos insultos baixando os olhos.

Meu Deus! Eu havia assistido (ou melhor, assistiria no futuro) a uma cena parecida, quando os judeus arremeteram contra o Mestre, na manhã de 7 de abril do ano 30, em um dos pátios da fortaleza Antônia, em Jerusalém.

Parecia um aviso do Destino.

Sharwaya! Sharwaya!

E os convidados gritaram em coro um dos piores insultos dos badu. Sharwaya eram todos aqueles que não eram árabes e que, supunham, se dedicavam à criação de ovelhas. Os nobres e os verdadeiros beduínos - diziam - não trabalhavam nessas tarefas.

E o escândalo, longe de amainar, encheu a tenda e os arredores. Os escravos e as mulheres abandonaram suas posições e surgiram à porta da casa de pelo. Estavam desconcertados. Eu, mais que todos. O que podia acontecer? Passariam dos insultos e gritos às mãos? Pensei na "vara de Moisés". Nem sequer estava ao meu alcance.

E aconteceu o menos pior.

Alguns comensais se levantaram e abandonaram a tenda, indigna­dos. Outros, depois de chutar as chaleiras, foram atrás deles, cuspindo ao passar pelo Mestre.

Yafé se levantou e tentou convencer seus convidados a manter a com­postura. Ninguém obedeceu. E em pouco tempo ficaram na tenda só o Mestre, o Sheik, quem isto escreve e o músico, imóvel em seu canto.

O silêncio voltou, felizmente, e Yafé se desculpou pela enésima vez:

Eu te suplico que os perdoes porque...

Jesus o abraçou com um de seus doces sorrisos e amenizou a situação.

São al-arab...

Yafé, ao utilizar a expressão al-arab, quis dizer que seu povo era as­sim: gente que fala claramente.

Jesus aceitou as desculpas e ameaçou se levantar, com o claro pro­pósito de se despedir do bom e confuso sheik. Mas o belo não permitiu. Tornou a se acomodar ao lado do Galileu e chamou o velho do violino. Ele rapidamente se postou em frente a nós e começou uma nova melodia.

A situação era embaraçosa. Não sei o que mais o sheik pretendia.

Não demorei a descobrir.

Yafé, adoçando as palavras, sempre inconclusas, fez uma proposta a Jesus. Essa era a segunda grande razão que o havia levado a organizar a ceia.

Soube - comentou - que és um excelente carpinteiro naval e que construíste...

O Mestre, adivinhando, dirigiu-me um olhar. Corei. Mas ele con­tinuou atento às meias frases do sheik. Tempos atrás, como já relatei, eu havia informado o sheik da habilidade do Mestre para construir embarca­ções. Yafé não esqueceu e prosseguiu com sua proposta. Queria que tor­nasse seu grande sonho realidade: o barco-templo em homenagem a seu amor, o mar. E relatou, à sua maneira, as tentativas anteriores de construído em uma das colinas de Beit Ids. O projeto não prosperou, e parte da estrutura acabou indo parar na caverna da chave. Essa era a madeira de tola branca na qual Jesus escrevia e que sempre acabava no fogo. O frus­trado barco-templo tinha um nome: Faq ("Despertar").

E repetiu o que me havia dito:

Nenhum naggar (carpinteiro naval) acreditou em meu sonho por­que dizem...

Talvez não tenhas encontrado o naggar adequado - replicou o Galileu.

Fiquei estupefato. Essa foi a resposta que dei ao belo naquela "con­versa". Como Ele podia saber?

Yafé mudou de expressão. Seu rosto se iluminou e seus incríveis olhos verdes cintilaram.

Estás dizendo que aceitas, e que, além de tudo...

Jesus sorriu abertamente, com agrado. Yafé e eu não podíamos acreditar.

Aceito - concluiu o Mestre. - Com uma condição.

Seja qual for; além do mais...

O Filho do Homem pediu calma. E o músico, como se adivinhasse, foi baixando a melodia muito lentamente.

Construirei teu "Despertar" - prosseguiu o Mestre - desde que a notícia da cura da criança não se espalhe.

O sheik aceitou sem demora.

Eu te pagarei. Eu te pagarei, e, além de tudo...

Levantou-se de novo. Andou em direção à cortina que dividia a ten­da e chamou alguém.

Quando as vi, fiquei sem fôlego. Imaginei algo.

Eram as gêmeas, que eu havia visto em diversas oportunidades. Como se pode recordar, ambas fizeram fugir vários membros do bando dos dur-dar ("os que se viravam e mostravam o traseiro") quando inco­modavam o Mestre no meio do rio que corria em frente à caverna. Eram netas do sheik. Desta vez vestiam seus thob, ou túnicas, de cor clara e se adornavam com cinco colares de conchas cada uma. Os olhos, escuros como a noite, pareciam perdidos. Olharam para nós sem enxergar. Estavam belíssimas, como sempre. Uma, se não me recordava mal, chamava-se Endaiá, ou "cheia de orvalho". A outra, idêntica, respondia à graça de Masi-n’ass, que poderia ser traduzido como "a porta dos felizes sonhos".

Tremi.

Jesus fez silêncio e esperou uma explicação. Estava muito claro...

Não me enganei.

Yafé fez um detalhado e enfático elogio às garotas (creio que não tinham mais de 15 anos) e, finalmente, tomando uma delas pela mão, fez que desse um passo adiante. Mostrou-a a Jesus e lha ofereceu como esposa.

Fiquei sem fôlego.

Depois, fez o mesmo com a segunda e repetiu a oferta, incitando-me a aceitar o "presente".

Para os badu, aquele era um costume relativamente habitual. Não era necessário o consentimento das mulheres para que fossem entregues em matrimônio. De fato, quase nunca ocorria a aceitação prévia da noiva. Os pais e demais familiares negociavam o mohar (o dote), que ficava a cargo da família do noivo, e fechava-se o acordo com a entrega do dinheiro ou dos animais e bens combinados. Às vezes se assinava um contrato, mas isso também não era imprescindível. A palavra de um badu era sagrada.

Jesus, então, se levantou. Colocou as mãos nos ombros do sheik e agradeceu o gesto; mas suave e delicadamente, sabendo que a rejeição da gêmea melindraria o sheik, explicou-lhe que não podia aceitar a garota. Seu trabalho - disse - era revelar a existência do Pai, e isso era prioritário. Construiria o barco, como prometera, mas isso seria tudo. E agradeceu a hospitalidade e seu bom coração.

E dando meia-volta, afastou-se da tenda. Eu o vi desaparecer na es­curidão da noite.

Yafé não teve tempo de reagir. O músico continuou tocando. Quanto a este confuso explorador, não lembro bem o que argumentei, mas aban­donei a presença do belo na mesma velocidade.

Dado o forte caráter das gêmeas, entendo que foi o melhor que pude fazer.

Quando cheguei à caverna, o Mestre tentava acender o fogo. Não falamos nada. Na verdade, tudo estava dito, ou quase tudo. Perguntei se queria tomar alguma coisa. Negou com a cabeça. E me sentei em frente a Ele, como tinha por costume. Durante um tempo, fiquei observando-o. Parecia triste. Não me atreveria a dizer preocupado. E recordei o ocorrido na tenda de Yafé.

Não pude evitar aquele pensamento: o Filho do Homem era um ser maravilhoso, mas condenado ao fracasso.

Jesus levantou o rosto e me olhou intensamente. Sabia o que eu esta­va pensando. E sustentei aquela idéia.

Ele, a sua maneira, me deu razão. Não disse nada. Baixou de novo o rosto e continuou pensativo. O fogo e eu tentamos consolá-lo. Cada um como pôde. As chamas jogaram reflexos nos cabelos d'Ele, e eu o acariciei com a mente. Teria dado minha vida por aquele Homem.

Por fim, não sei se para tirá-lo daquele poço, eu me atrevi a pergun­tar. Sabia a resposta, em parte, mas isso não me importou. Queria que emergisse, que fosse o de sempre.

E questionei diretamente o assunto da gêmea. Por que a havia rejeita­do? Ele também tinha direito a ter uma esposa, uma companhia.

Jesus captou minha boa intenção e aceitou voltar à realidade. Isso foi suficiente.

E lenta e tranquilamente, expôs o que este explorador já sabia. Tam­bém falamos disso no Hermon. Não era aconselhável que Jesus de Na­zaré deixasse descendência nem escritos permanentes. Isso teria provocado inúmeras controvérsias entre seus seguidores. Assim lhe recomendara Emanuel, seu irmão maior no reino.

Emanuel? Não sabia de quem estava falando e perdi a oportunidade ie perguntar. Foram tantos os temas que caíram no esquecimento...

Finalizada a exposição, Jesus voltou a ler meus pensamentos. Eu o ouvira com atenção e concordava com boa parte do dito, mas aquela dúvida continuava me intrigando: ele era ou não partidário do casamento?

O Mestre recuperou a força. Voltava a ser o de sempre. Sorriu e res­pondeu assim:

Como podes duvidar? O casamento não foi inventado pelo ho­mem. O casamento é uma opção legítima, à qual eu tenho direito.

Deixou-me perplexo.

Mas sempre me submeterei à vontade do Pai. Eu poderia ter optado relo caminho do casamento, e isso não teria obscurecido meu trabalho, mas decidi ouvir os que sabem mais que eu.

O casamento não foi inventado pelo homem?

O Mestre compreendeu minha surpresa.

Não, querido mensageiro, como tantas outras coisas.

E foi diretamente ao importante:

Não te enganes. Mesmo não sendo uma criação do homem, o casa­mento não tem caráter sagrado.

Intuí por que dizia isso.

Foi o homem que, uma vez mais, colocou Deus em seus assuntos. O casamento é um acordo entre duas partes. E deve ser formalizado com base no amor.

Deixou o silêncio rolar, e eu absorvi suas palavras.

Mas, insisto, isso não o torna divino.

Então, se for rompido...

Não misture Deus nos negócios puramente materiais. Ele existe para coisas mais importantes. Se o casamento fosse sagrado, querido malak, seria na matéria e também no reino espiritual de meu Pai. Lá, po­rém, não existe casamento tal como vós o interpretais na Terra.

Mensagem recebida.

Estávamos cansados. E de mútuo acordo, adiamos a conversa sobre a pérola do sonho" para outra oportunidade.

O Galileu saiu da caverna. Supus que quisesse urinar. Depois, voltou e se acomodou sobre a palha que nos servia de leito. Logo dormia calma e profundamente.

Eu fiquei em frente ao fogo, ruminando as recentes palavras do Mestre sobre o caráter não sagrado do casamento. Nunca havia pensado nisso sob esse ponto de vista. As igrejas, de fato, não têm razão, e, o que é pior, arrastam seus seguidores para um mar de confusão e de angústias desnecessárias.

Então, apareceu diante de mim.

Brilhava timidamente.

Estava entre meus pés, ao alcance da mão, meio sepultado na terra da caverna.

Peguei-o com curiosidade. Observei-o e fiquei maravilhado.

Não o havia visto até esse momento.

Dirigi o olhar para Jesus. Era assombroso!

Aos meus pés apareceu um cravo de ferro, novo e reluzente, habilmen­te martelado em forma de "J". Passei-o por entre meus dedos e deduzi que fazia parte de alguma coisa. Talvez fosse um dos cravos inseridos na viga de carvalho que cruzava a caverna. Talvez houvesse caído. Não sabia naquele momento. E, de repente, recordei algo... O sonho! Foi durante uma de minhas estadias em Salem, a aldeia onde conheci o velho e sábio Abba Saul, ao passear pelo chamado "lugar do príncipe", quando adormeci em meio às ruínas de uma fortaleza supostamente erguida por Malki Sedeq (ou Melquisedec), o príncipe que, ao que tudo indica, ensinou Abraão. Nesse cochilo tive um es­tranho sonho: um homem de cabelos brancos e longos até a cintura, com uma túnica de seda branco gelo, aproximou-se de quem isto escreve e sussurrou-lhe palavras de luz. No peito tinha um emblema que me pareceu familiar: três círculos concêntricos, bordados em azul. E o homem falou com "palavras luminosas": "Eu sou o verdadeiro precursor do Filho do Homem".

Bar Nasa... Filho do Homem...

Por último, antes que acordasse, o homem dos três círculos afirmou:

"Quando chegar o momento, busca a teus pés. Então, compreenderás que isto não é sonho."

Fiquei desconcertado. Era a segunda vez que encontrava algo aos meus pés. A primeira, como já relatei, aconteceu no estaleiro de Nahum, no quarto secreto de Yu, o chinês. Naquela ocasião, encontrei entre meus pés um pequeno disco de jade preto, o "beijo interior". Segundo Yu, en­contrar um jade preto era uma bênção especialíssima dos deuses.

Querida Mach...

A qual dos dois achados se referia o sonho?

E, esgotado, abandonei o misterioso assunto. Esqueci o cravo e fui dormir. Pouco depois já estava profundamente adormecido. Mas aconteceu algo estranho, difícil de explicar. Eu o atribuí ao fato recente de ter encontrado um cravo com uma forma tão curiosa.

A questão é que nessa noite tive outro sonho. Mais ou menos, isto é o que recordo:

Eu estava do lado de fora da caverna. Era dia. Eu era um simples espectador. Não fazia parte da ação. Chegaram várias pessoas. Vestiam-se como no século XX. Estavam procurando alguma coisa. Entraram na caverna. Depois, saíram. Reparei bem em cada um deles. Havia quatro árabes. Os demais eram europeus. Eu conhecia um dos europeus. Anos lepois de nossas aventuras no Israel de Jesus de Nazaré, tive oportunidade ir conversar com ele. Nós estávamos em Yucatán. Eu, naquele momento do sonho, não o conhecia ainda. Falavam e discutiam. Então, a pessoa a quem eu conhecia entrou de novo na gruta e ficou sozinha, sentada em uma das pedras. Parecia preocupada. Foi naquele momento que vi aquilo. No céu, surgiu uma pequena cruz vermelha. Voou por sobre a cabeça dos que discutiam e pousou em uma chapa de metal situada à esquerda da caverna. Ninguém viu a cruz. Eu me aproximei e verifiquei que, de fato, se tratava de uma cruz vermelha. Era como se alguém houvesse acabado de pintá-la na citada chapa metálica. Uma chapa que cobria e protegia o manancial que havia perto da caverna. Por último, no sonho, também vi aparecer um cravo de ferro. Era o que eu havia desenterrado essa noite! Tinha a mesma forma, como um "J". Voou da mesma maneira sobre os ali presentes, mas ninguém notou sua presença. Minto: a única mulher do grupo ergueu a cabeça, como se percebesse algo. E o cravo em forma de T acabou se perdendo na boca da caverna. E ali desapareceu.

Curiosamente, o nome de batismo do homem que entrou na caver­na, aquele que eu conhecia e a quem acabaria entregando meu legado, começava com "J".

O sonho acabou aí. Nunca soube o significado dele, mas fica registrado (Em 2 de outubro de 1997, seguindo as pistas fornecidas pelo Major, cheguei à caverna da chave, acompanhado por um guia e vários arqueólogos jordânios. Nessa viagem me acom­panhavam Blanca, minha mulher, e Iván, meu filho mais velho. E foi nessa visita à tal caver­na perto de Beit Ids que encontrei um cravo em forma de "J" enterrado na esponjosa terra que cobria o piso da caverna. O cravo tinha 2 mil anos. O Major não podia saber dessa visita porque faleceu muito antes, em agosto de 1981. Para mais informação: Planeta encantado: El mensaje enterrado. (N. de J. J. Benitez.).

                   Quarta semana em Beit Ids

Naquela quarta semana de permanência nas proximidades da aldeia de Beit Ids, ao leste do rio Jordão, testemunhei um acontecimento digno de destaque. Ou melhor, dois.

O primeiro aconteceu quatro dias depois do acordo entre Jesus e o sheik para a construção do barco-templo. Yafé - não sei como conseguiu - juntou madeira, reuniu um grupo de trabalhadores (todos judeus) e preparou a infra-estrutura mínima necessária para tocar o ansiado projeto. O lugar escolhido foi a cota 575, em uma clareira existente entre o povoado e a caverna. O simulacro de mézah (estaleiro) reunia o básico para a tarefa: — um pequeno fosso, dois depósitos de lenha, um defumadouro, um depósito para as ferramentas, tintas e demais materiais, e a obrigatória serraria. O Mestre dirigiu as operações, encantado. Yafé, por sua vez, recuperou o otimismo, e aparecia, pontual, assim que amanhecia. A conselho do Mestre o sheik mandou chamar dois dos melhores naggar, ou carpinteiros navais, do yam (mar de Tiberíades). Não houve problemas. Yafé pagava, e de maneira esplêndida. Eu não os conhecia. Eram do sul do yam, da região de Taríquia. O belo queria o melhor para seu "templo" e conseguiu excelente carregamento de ciprestes de Sanir e de azinheiras de Basan, ambas cantadas pelo profeta Ezequiel. A primeira era excelente para as quilhas e a segunda, para os remos e o madeirame em geral. Um terceiro carregamento de pinheiro chegaria dias depois. Quanto ao buxo, incrustado de marfim (pura fantasia do sheik), jamais chegou a Beit Ids, como era de esperar.

Jesus traçou os desenhos básicos e calculou as medidas. Faq, o barco-templo, teria oito metros de comprimento. Yafé se deu por satisfeito.

E na quarta-feira, 6 de fevereiro, ao amanhecer, teve início a construção de um barco que não navegaria jamais. Os olhos de Yafé se encheram de lágrimas.

O Galileu se entregou à tarefa com absoluta dedicação, como era habitual n'Ele.

À sexta hora (meio-dia), de acordo com o combinado com o sheik, Jesus de Nazaré abandonava o estaleiro e um dos naggar o substituía na direção e na construção do barco. Jesus, então, dirigia-se sozinho à colina da "escuridão" e lá permanecia, em comunicação com seu Pai, até pouco antes do ocaso. Yafé sempre respeitou o acordado. Abba, o sheik das Es­trelas, tinha prioridade absoluta.

Eu o via se afastar rumo à "778" e continuava com minhas tinturas. Era uma forma de distração que não desperdicei. Ao entardecer, como era habitual, eu preparava tudo para o jantar.

O segundo caso digno de menção teve origem dias antes, no decor­rer da tumultuada ceia na tenda de peles de cabra do sheik. Lá começou o mal-estar entre os moradores de Beit Ids. Mas foi na citada quarta-feira, 6 de fevereiro desse ano 26 de nossa era, que me dei conta da gravidade do assunto. Nesse dia, houve um eclipse parcial do sol. Segundo os dados registrados no "berço", 73 por cento do disco solar foi coberto pela lua às nove da manhã. O acontecimento fez parar o trabalho no estaleiro e provocou pânico na gente de Beit Ids. Jesus simplesmente se limitou a contemplar o fenômeno astronômico. Pouco tempo depois, uma vez restabelecida a normalidade, chegou um grande grupo de moradores. A faqireh marchava à frente. Aquilo não me agradou.

Falaram com Yafé e eu os vi discutir. Por fim, o grupo deu meia-volta e se afastou. Quando perguntei, o sheik baixou a cabeça e concordou em explicar o ocorrido, desde que eu não contasse ao Mestre. Eu não disse nem sim nem não. E o sheik, resignado, sabendo que a notícia acabaria chegando aos ouvidos de Jesus, anunciou que o povo, à vista do ocorrido no céu, havia exigido que Yuy abandonasse a caverna e se afastasse da re­gião. Compreendi. O eclipse foi tomado como um sinal de mau augúrio e como resultado das "blasfêmias" do Galileu. Estava claro. Os badu, com a bruxa à frente, exigiam que Jesus e quem isto escreve fossem embora dali.

Yafé tentou acalmá-los. Foi inútil. E ameaçaram com represálias se suas exigências não fossem atendidas.

O sheik, desarmado, sentou-se novamente em frente ao fosso e ficou contemplando o trabalho de Jesus e de seu grupo.

Foi um aviso.

A partir desse dia, a atmosfera em Beit Ids continuou ficando pesada. Contribuiu para isso - e não pouco - a chegada de gente de toda a comar­ca. A notícia da milagrosa cura do menino mestiço continuou correndo de boca em boca. Era inevitável. E desfilou por Beit Ids um variado grupo de pessoas de todas as classes e condições. Todas queriam conhecer o faqir, ou feiticeiro, que havia obrado aquele milagre. Chegaram lesados, doentes de diferentes naturezas, aproveitadores, vendedores ambulantes, curiosos e desocupados.

Vi com clareza. Aquilo foi um anúncio do que estava por chegar. A vida de pregação de Jesus de Nazaré não havia começado ainda, pelo menos não oficialmente, mas o Destino já desenhava a paisagem que o aguardava.

As pessoas, informadas pelos moradores da aldeia, acabavam desembocando nos arredores do estaleiro. E o trabalho dos operários começou a se complicar. Haviam chegado de longe e queriam, desejavam, necessitavam ver e falar com tão poderoso faqir. A situação ficou tão tensa que em mais de uma oportunidade o Mestre teve necessidade de fugir do improvisado mézah.

Yafé, o sheik, não sabia o que fazer. E por recomendação de um dos maggar, estabeleceu um cordão de segurança perto do improvisado estaleiro. Foram outros badu, contratados nas aldeias próximas, que assumiram a vigilância para que ninguém se aproximasse de Jesus e de seus operários. Eram homens armados com longos sabres curvos e maças de espinhos de ferro.

O sheik, como tinha por costume, sentava-se perto de seu barco e o acariciava com o olhar, enquanto fazia e desfazia nós de marinheiro.

Eu continuava espantado.

Jesus de Nazaré, protegido por guardas armados de origem árabe, trabalhava na construção de um barco no meio dos olivais. Nada disso foi contado pelos erroneamente chamados "escritores sagrados". E tenho informação de que o Mestre falou disso a seus discípulos. Eu estava na frente.

A grande beneficiada com aquela caótica situação e com o constante ir e vir da gente que procurava o faqir foi Nasrah, a "gritona", a primeira kafia do sheik. A faqireh soube tirar partido da situação. Lia as borras do kafia a quem podia, vaticinava sobre o humano e sobre o divino e cobrava, naturalmente. E chegou a propalar a mentira de que a verdadeira autora da cura de Ajashdarpan era ela mesma. Muitos acreditaram, e seus benefícios se multiplicaram.

Para o Mestre, e para este explorador, a tática da maldita bruxa não representou nenhum respiro. As pessoas continuavam acossando o Filho do Homem, e Ele simplesmente se limitava a fugir. A situação ficou insustentável. E imaginei que estávamos com os dias contados na caverna da chave. Na realidade, tudo dependia do "trabalho" de Jesus na "778", e não da construção do barco chamado "Despertar", como cheguei a pensar em algum momento. O Mestre, para isso, era inflexível.

E, com o ocaso, ambos nos refugiávamos na caverna e desfrutávamos da ceia e do jogo do Shelem, ou da estátua. O medo da welieh da fonte e a própria escuridão mantiveram afastados conhecidos e estranhos. Era nosso momento.

Foi em uma dessas noites da quarta semana em Beit Ids que Jesus reto­mou a conversa sobre a nismah, a alma do ser humano. Ele havia anotado a frase escrita em uma das madeiras de tola branca: "A pérola do sonho".

Não recordo bem como surgiu a conversa, mas isso é o de menos. Jesus falou em primeiro lugar da beleza dessa criatura que muitos confun­dem com a centelha. Uma não tem nada a ver com a outra - afirmou -, mas a alma não poderia ser sem a centelha. A nismah é filha da mente e da centelha divina e, portanto, duplamente bela. Sua natureza - explicou com dificuldade - não é material, mas também não é cem por cento espiritual.

Não compreendo, Senhor.

É lógico. É outra das maravilhas do Pai, às quais vais te acostuman­do quando passares para o outro lado, como diz teu irmão.

Nem material nem espiritual.

Jesus assentiu com a cabeça e sorriu, divertido.

Uma criatura duplamente bela.

Isso mesmo. A nismah és tu, realmente. Ou melhor, serás. Agora, em vida, ela vai se enchendo, como uma taça.

Enchendo-se de quê?

De todas as tuas experiências. Isso a faz crescer. Essa é sua missão: crescer de dentro e para dentro.

Pensei que a alma estava aqui, na Terra, para ser testada.

Seria injusto testar um recém-nascido, não acha? Não, malak, a nismah nasce e vive para atingir a perfeição, mas não aqui. Nesta vida começa sua capacitação. E o princípio sem fim. Ela está destinada à eter­nidade, recordas? Ela, pouco a pouco, irá descobrindo quem é e qual é seu futuro. Ela intui que foi criada para algo muito grande: a fusão com Deus, com a centelha. Mas dá-lhe tempo. É conveniente que ela digira as experiências como uma criança, mastigando-as. Mais ainda: convém que não saiba demais.

Olhei para Ele, desconcertado. Ele acrescentou:

Se ela soubesse tudo, de repente, fugiria. Não sejas impaciente. Tudo está ordenado, e para o bem. Ou melhor, para teu bem.

Então, o que me aconselhas fazer?

É bom que saibas que a nismah é uma criatura real, e que é de tua posse. É o presente do Pai quando te imagina e apareces. Vive, portanto, e de acordo com o bom-senso. Isso é tudo.

Hesitou alguns segundos e finalmente concluiu;

Vive o bom e o mau. Vive! É disso que se trata. Esta experiência na carne é única. A nismah guarda tudo, mas alimenta-a especialmente com a imaginação. Sonha o quanto puderes. Os sonhos são sua fraqueza. Os sonhos a fazem crescer. Em cada sonho se esconde uma pérola, e tu deves encontrá-la.

E recordei o que defendiam os velhos alquimistas: somnia dea missa (“os sonhos são mensagens de Deus").

A pérola do sonho é o símbolo da nismah. Imagina quanto pude­res, e ela, a alma, encher-se-á de paz.

E concluiu com uma frase que me acompanhará para sempre:

Vive mais o que sonhas.

Depois falou da intuição, essa outra forma de alimentar a alma. A intuição, esse "presente" do Espírito. Mas essa é outra história.

                   Quinta semana em Beit Ids

Em 14 de fevereiro, quinta-feira, tive uma grande alegria. Em nosso trabalho, as satisfações não eram frequentes. Mas nesse dia, os céus se apiedaram de quem isto escreve.

O Mestre voltou de suas meditações à hora prevista. Eu ainda não havia preparado o jantar. Estava juntando lenha pelos arredores. E ao entrar na caverna, encontrei-o sentado. Parecia esperar. Apressei-me para acen­der o fogo e continuei observando-o furtivamente. Não falamos. Notei-o tranquilo. Ele me olhava, divertido. Eu conhecia essa expressão. Estava tramando alguma coisa.

Ele se levantou, aproximou-se e, sempre sorrindo, pediu-me que fechasse os olhos. Pegou-me tão de surpresa que alguns troncos que eu ainda segurava nos braços escorregaram e caíram nas chamas. O fogo, alterado, pegou a barra de minha túnica. Eu me assustei. Mas o Mestre, sem perder um segundo, precipitou-se sobre o tecido batendo nele com as palmas das mãos e apagando as chamas.

Sentamo-nos e respiramos aliviados.

E Jesus exclamou:

Outra vez não, por favor!

Rimos com gosto.

Por fim, repetiu seu pedido e fechei os olhos, intrigado. Três segundos depois, Ele pedia que os abrisse. E assim fiz.

Jesus estava com o braço esquerdo estendido para este explorador. Na palma da mão mexia-se, tímida, uma velha e querida "amiga": a pequena esfera de pedra branca que soltava aqueles belíssimos reflexos azuis.

Felicidades! É para ti.

Não soube o que dizer. Não era meu aniversário. Ninguém, naquele “agora" conhecia essa data. Por que, então?

E o intenso olhar do Galileu chegou até as profundezas de meu coração.

Peguei a galgal e a acariciei. Estava morna. Conforme havia explicado o Filho do Homem dias antes, aquela ortoclasita^[9] lhe havia sido dada em Tuspa (Armênia), nas cercanias do lago Van (atual Turquia oriental), em uma de suas misteriosas viagens secretas pelo Oriente. A pequena esfera, de uns três centímetros de diâmetro, sorriu para mim, a sua maneira. Ao girá-la, emitiu cintilações azuis, como se dissesse: "Olá!" Quem isto escreve havia tomado especial afeto por ela, em especial após suas "peripécias" na "778", quando Jesus ficava lançando-a ao vazio enquanto conversávamos sentados em um dos precipícios. O Mestre, como se pode recordar, falava e jogava a pobre galgal para o alto, pegando-a depois com precisão na palma de sua mão. Sofri ao vê-la subir e descer. Se Jesus não a pegasse, adeus es­fera. Teria se estatelado nas rochas da colina dos znun. Desde então, sentia uma especial atração pela galgal. E ela me correspondia, tenho certeza.

Ao movimentá-la, o "número" que flutuava no mercúrio recuperou lentamente a verticalidade. Aquele "755", ou "557", conforme o ângulo, era outro enigma para quem isto escreve. Provavelmente se tratava de algo natural, pura coincidência, mas...

Tornei a interrogá-lo com o olhar. A que se devia aquele súbito presente?

Jesus entendeu minha perplexidade e esclareceu que estávamos em 14 de adar (fevereiro), uma das festas mais populares do povo judeu: Purim, ou a "festa das sortes". Outros a denominavam festa de Ester^[10], em lembrança ao ocorrido na Pérsia no ano 200 a.C., quando a bela Ester conseguiu salvar milhares de judeus de uma morte certa. Eu sabia algo a respeito. A celebração, de menor peso religioso que outras, era muito bem-recebida pelo povo. As pessoas saíam às ruas fantasiadas, trocavam presentes e faziam tronar as sinagogas com matracas e todo tipo de artefato quando, na leitura da Megillah, ou rolo de Ester, mencionava-se o nome de Aman, o ministro do rei Assuero, que quis aniquilar os judeus. Um dia antes, em 13 de adar, os judeus ortodoxos - e os mais piedosos - celebravam também a chamada festa de Nicanor, em homenagem à vitória de Judas Macabeu sobre os assírios. Na pátria dos asmoneus - Modin - acendia-se um grande fogo e uma série de velozes corredores levava as tochas para todos os cantos de Israel.

Purim, por fim, com o passar dos séculos, transformar-se-ia em uma festa na qual o povo judeu comemora sua vitória sobre todos aqueles que os perseguiram.

A leitura do rolo de Ester era obrigatória, inclusive para as mulheres. Em Jerusalém, cidade amuralhada, celebrava-se um dia depois: em 15 de adar.

Era assombroso.

Aquele Homem não só lia pensamentos; também adivinhava as emoções e os desejos. Nunca me acostumei.

Não soube como lhe agradecer. Acho que Ele entendeu. Abraçou-me de novo com o olhar e pediu que não cuidasse do jantar. Dessa vez, ele cuidaria.

E, sem mais esclarecimentos, pegou um dos galhos que ardia no fo­gão e saiu. Eu o vi desaparecer na escuridão da noite, em direção ao casa­rio do sheik. O que pretendia?

Por um momento fiquei preocupado. Os ânimos do povo continuavam alterados.

Eu tinha que aprender a me acalmar. Ele sabia cuidar de si mesmo, e, além de tudo, havia sua "gente".

Instintivamente, olhei para o céu. A lua surgiria essa noite às 23 horas e 53 minutos. Algumas nuvens, velozes, dirigiam-se para o leste. Não percebi rastro algum das enigmáticas luzes. Fazia tempo que não as via.

E me sentei em frente ao fogo, desfrutando da companhia da galgal. Aproximei-a das chamas, e as nuvens azuis se multiplicaram.

Aquele Homem era uma criatura maravilhosa. Quem podia querer machucá-lo? E, sem que pudesse evitar, de repente se ergueram em mi­nha memória as trágicas e infames imagens da Paixão e Morte do Ga­lileu. "Como era possível?" eu me perguntava sem parar. Como era possível que a condição humana fosse tão vil e primitiva? E todos esses miseráveis que o condenaram e que o torturaram eram portadores da centelha divina? Segundo Ele, sim.

A presença do Mestre me resgatou daquele sofrimento. Chegou com várias cestas. Compreendi. Havia recorrido de novo à generosidade de Yafé. E este o satisfez com abundância.

Jesus começou a cantarolar e preparou o jantar. Eu me limitei a olhar e a servir de auxiliar de cozinha, como na montanha sagrada. Não me can­sarei de repetir: o Mestre gostava de cozinhar. Era ágil, criativo e paciente.

Trouxe uma massa preparada. Recheou-a com carne e a colocou so­bre o fogo. Chamou-a de kreplej. Ao que parece, era um prato típico na festa de Purim. Aprendera com sua mãe, a Senhora. Colocou também umas verduras e, para terminar, aplicou-se na confecção de umas boli­nhas. Usou fermento fresco, sal, manteiga (previamente derretida), farinha, três ovos batidos, água e mel. "Assou" tudo em uma vasilha fechada de barro e depois mostrou, orgulhoso, exclamando:

Orelhas de Aman!

O Galileu usou a expressão ha-man-tash-em.

Tentei pegar uma das bolinhas, agora douradas, mas o Filho do Homem, rápido como o pensamento, retirou o recipiente e me deixou a ver navios.

Era uma ceia típica de 14 de adar. Estávamos longe do yam, mas o Mestre tentou fazer que não se notasse.

E uma última surpresa...

Havia arranjado uma pequena abóbora oca, cheia de raki, uma espécie de mosto levemente fermentado e sabiamente misturado com iogurte batido com suco de frutas. Não era vinho do Hebron, mas caía bem do mesmo jeito.

E foi assim que festejamos o que chamavam de seudá, ou ceia de 14 de adar.

Jesus de Nazaré celebrou o fato de tudo estar delicioso. A verdade é que se esforçou ao máximo. Mas não seria aquela a última vez que desfru­taria de sua arte como cozinheiro.

E a noite correu tranquila, à luz da lamparina. Eu fiquei com meu mishloach manot (meu presente) nas mãos e conversamos "até que já não soubéssemos mais", como exigia a tradição de Purim.

Foi em um daqueles mágicos instantes, enquanto brincava com a esfera e com suas cintilações azuis, que o Filho do Homem exclamou, subitamente:

Sabes que o Pai também fala por meio desses azuis?

Olhei para a esfera, atônito. Jesus nunca mentia. Mas não compreendi.

E Ele acabou esclarecendo que se referia à linguagem dos símbolos. Então, entendi menos ainda.

Os símbolos? E lhe expliquei que minha vida havia corrido por caminhos mais prosaicos. Não sabia do que estava falando.

Sorriu, benevolente.

Pois já é hora de mudares.

Continuei não entendendo. E Ele, paciente, apontou para a galgal.

Observa os azuis.

Fiz isso. As "nuvens", de fato, saíam da esfera a cada reflexo do fogo. E ali começou aquela que, sem dúvida, foi a conversa mais críptica de todas que cheguei a entabular com o Mestre. Não consegui esclarecer alguns pontos que Ele esgrimiu. Talvez Eliseu, mais iniciado que eu, conseguisse. Foi o que pensei, mas o Destino tinha outros planos. Peço desculpas, portanto, ao hipotético leitor destes diários por não ter sabido resolver o enigma de algumas palavras de Jesus de Nazaré.

Observa estes azuis - repetiu o Mestre.

E utilizou a palavra techelet ("azul-celeste" em hebraico).

Essas letras (kaph e tet), que compõem techelet, podem ser traduzi- b como "todo" e "debaixo".

Isso era Cabala, de novo. Tet podia ser traduzido também como "sub" e debaixo de". E deixei que se explicasse.

O azul está debaixo de tudo.

Ele me observou e compreendeu que estava começando a me perder.

O azul - esclareceu - aparece sempre por cima do homem e por baixo de Deus, do Infinito, da Eternidade e da Unidade. O azul sustenta tudo. Compreendes agora quando te digo que o Pai fala também por meio do azul?

E prosseguiu, entusiasmado.

O azul é o símbolo do amor porque aproxima. O azul une e faz que dois sejam um. Sabes o que representa a cor azul?

Neguei com a cabeça. Efetivamente, estava mais que perdido. O Mestre acabava de dizer...

Amor, em hebraico, como sabes, se diz áhab.

Assenti.

Pois bem, essa palavra, áhab, contém os conceitos de ab (Pai) e heh (Espírito).

Dessa vez julguei entender.

O amor (o azul) une o Pai e o Espírito, a grande força. O amor (o azul) sustenta tudo. O amor (o azul) une o que está em cima e o que permanece embaixo...

Apontou de novo para a galgal e acentuou:

Ela está no meio dos céus.

Jesus utilizou a expressão leb ha-shamaim ("o coração dos céus"), como afirma o Deuteronômio (4, 11).

Ela - prosseguiu -, o azul, o amor, não tem que ser compreendida: tem que ser sentida.

Nisso tinha razão, como em quase tudo, suponho. Quanto à galgail, era suficiente contemplá-la e perceber sua beleza. Senti-la, sim.

O mundo dos símbolos...

Nunca me aventurei nele. Jesus havia começado a navegar pela in­tuição, um oceano desconhecido para mim, embora eu, como médico, soubesse que a simbologia é a linguagem do hemisfério cerebral direito.

Jesus insistiu:

Não temas. Deus, o Pai, é o primeiro a lançar mão dos símbolos. Eles foram imaginados pela Divindade para contribuir com o desenvolvi­mento espiritual do homem.

Nunca havia pensado nisso.

E naquele momento me veio à mente aquela assombrosa cena, no batismo de Jesus no Artal, um dos afluentes do rio Jordão. Uma peque­na esfera, do diâmetro de uma mão fechada, desceu do céu encapotado, buscou o peito do Mestre e acabou desaparecendo (?) dentro do tórax do Galileu. Foi isso que vi, ou julguei ver, naquele 14 de janeiro.

A esfera era azul safira.

Os símbolos - prosseguiu o Mestre - são os degraus pelos quais desce a Divindade. Não temas, querido mensageiro; que não te assus­tem. Observa-os como outra semeadura do Pai. Eles te pegarão pela mão e te aproximarão d'Ele. Eles te abrirão um horizonte que negam a razão. Eles, os símbolos, ampliarão tua consciência e te darão medida do que não tem medida.

A consciência... - murmurei.

Sim, a consciência, essa lenta e progressiva corrida para ti mesmo. Recordas? O trabalho da alma.

E pensei: "A consciência, como afirmava Ruyer, a antecipação do tempo futuro".

O Mestre sorriu, se divertindo. E pontuou:

Sim, a finalidade do símbolo é criar consciência nas criaturas ma­teriais. Consciência do inefável.

Tornei a me perder.

E Ele, paciente, insistiu em algo que já havia apontado:

Deixa a razão de lado. Ela não te serve na viagem da intuição. A razão se desfaz quando pretende analisar e fragmentar o símbolo.

E não seria melhor que o ser humano fosse sempre intuitivo?

Deixa isso para depois da morte. Estás onde estás.

Então, o símbolo, se não compreendi mal, é outra categoria do invisível.

O Galileu sorriu, satisfeito. Este pobre explorador já havia captado alguma coisa.

Eu te disse: eles, os símbolos, levam diretamente às profundezas da Divindade. Eles afastam e aproximam, conforme o caso. Eles te aproxima­ria d'Ele e te afastarão de ti. Eles são uma ponte, mas só poderás cruzá-la de mãos dadas com a intuição. Pressente-os. Só assim serão símbolos nos. Se o símbolo não te transmitir, é porque está por nascer.

Aconteceu de novo. Naquele momento, não sei como, a caverna se encheu de um intenso perfume de malva. Eu o associei ao sentimento de amizade. Jesus continuava falando e agitava suas longas e peludas mãos; na realidade, acho que o que agitava era seu enorme e generoso coração.

E desfrutei do aroma, com certeza muito mais que das difíceis e - para mim - distantes palavras.

Os símbolos, acima de tudo, estão aí para que o pressintas a Ele. É uma forma de te dizer: "ei, ze’er!" ("ei, menino!").

E Jesus piscou para mim. Era assim que me chamavam no estaleiro, em Nahum: "ei, ze'er!"

Sim, claro...

Para que mentir? Eu estava concentrado no perfume de malva. Lereach nijoach... Um cheiro agradável... Hut nehat... O Espírito que desce, como já mencionei.

Os símbolos te levarão além das palavras.

O Mestre me interrogou com o olhar. Acompanhava-o? Disse que sim por puro compromisso. Ele sabia que não estava. Fazia tempo que eu estava perdido. Mas Ele prosseguiu:

Te conduzirão aonde desejar o Espírito, tua centelha.

Eu havia lido Jung em minha juventude e recordei uma citação sua: “O símbolo remete para além de si mesmo, para um além inapreensível, obscuramente pressentido, que nenhuma palavra poderia expressar de forma satisfatória". Sim, o Mestre tinha razão, como sempre.

Veja a arte. Ela se alimenta do símbolo.

Eu concordava. É a simbologia que torna a arte inovadora.

E voltamos à imaginação, querido malak, à necessidade de sonhar acordado, à busca da pérola do sonho, recordas?

Disse que sim.

O que pensas que havia antes da criação?

Ele me pegou de surpresa. Mas, sempre atencioso, adiantou-se:

Imaginação. Antes da matéria estava o Pensamento, o Símbolo por excelência. Tudo existia antes de ser, na mente do Pai. Tudo que puderes imaginar, já foi.

Queres dizer que nada do que o ser humano imaginar é novo?

Nada. Tudo foi, mas está bem: deves utilizar a imaginação para ser como Ele. Eu te disse: a imaginação é o único caminho. Quanto mais cres­ceres nesse sentido, quanto mais imaginares, quanto mais sonhares, quan­to mais te empenhares na busca da pérola, menos precisarás da realidade.

Olhou para mim com curiosidade e perguntou:

Gostarias de viver outra realidade?

Naturalmente.

Pois imagina, sonha acordado, e esta realidade que agora te cerca se diluirá.

Sorriu feliz e recordou algo que repetiria até cansar:

O reino do Pai é outra realidade. Vim ao mundo para recordar isso. Prepara-te imaginando, então. Utiliza os símbolos. Ele os deixa cair in­tencionalmente. Não analises. Sente. Estás aqui para experimentar a vida e o tempo. Deus quer que penses, sim, mas, especialmente, que sintas. Os símbolos te ajudarão a decifrar as escuridões da vida. Eles revelam velan­do, e velam desvelando. Eles são a explosão do Um para o Todo. Eles são a porta do reino que estou te oferecendo. E depois, quando abandonares a matéria, tu serás um símbolo.

Ele tinha toda a razão. Que seria do mundo sem a simbologia? Os símbolos nos ajudam a iluminar o Destino e, enfim, são a chave que abre a mente para o desconhecido. Eu concordava com o Mestre: um mundo sem símbolos seria irrespirável.

E naquele momento, já avançada a noite, ela cruzou diante de nós.

Eu continuava espantado. Coincidência? Sinceramente, duvido.

Jesus, ao vê-la a seus pés, fez silêncio. E ambos a seguimos com o olhar. Andava tranquila, exibindo aquele "emblema" no alto.

Era uma aranha de dimensões regulares. Dias depois, de volta à nave, "Papai Noel", nosso computador central, a identificou como uma Araneus diadematus, muito comum em Israel. Tinha uma tonalidade dourada. Era

m d rensiva. Provavelmente havia tecido sua teia em algum canto da caver- No alto da viga notei outras redes e outras aranhas, mas não eram da mesma família.

E ela seguiu seu caminho.

A diadematus tinha nas costas uma pequena cruz branca, de uns 20 milímetros. Popularmente era conhecida por esse "emblema": a aranha da cruz.

Sim, muito oportuna. Outro símbolo.

E senti um fogo dentro de mim.

Faltavam quatro anos e dois meses para aquele fatídico 7 de abril do ano 30 de nossa era, data da Crucificação do Galileu.

Falávamos de símbolos e ela apareceu, carregando a cruz...

"Ele, o Pai, deixa cair os símbolos intencionalmente." Esse foi o final daquela intrigante conversa.

                     Sexta e última semana em Beit Ids

As coisas não mudaram muito naquela última semana entre os badu. Ou mudaram?

A construção do barco chamado "Despertar" prosseguiu em um bom pn: Segundo os cálculos de Jesus e dos demais carpinteiros navais, em três ou quatro semanas poderia "navegar". Todos riram. Todos menos Yafé.

Quanto à aldeia, os ânimos se acalmaram, aparentemente. Só a faqireh mostrava seu rosto, sempre verde, pelas imediações do estaleiro. Resmungava e acabava cuspindo aos pés daqueles que montavam guarda. O número de visitantes também caiu consideravelmente. E no dia 20 desse mês de fevereiro, quarta-feira, o Mestre, ao voltar à caverna, anunciou o fim de nossa estadia em Beit Ids. Seu "trabalho" - disse - havia terminado.

Achei-o mais que feliz. Seu rosto, bronzeado, irradiava uma luminosidade como eu nunca havia visto. Estava exuberante. Cantava sem parar. E falou bastante, sem que lhe perguntasse. Acho que precisava daquilo.

Havia chegado ao fim daquele período de reflexão e de intensa comunicação com sua centelha, com o bondoso Deus. No total, segundo meus cálculos, 39 dias.

Seu ambicioso "plano de trabalho" para a vida de pregação estava concluído. Foi o que disse. E foi enumerando as decisões (suponho que as mais importantes) que havia tomado. Adiantou-me alguma coisa em jornadas anteriores, e assim registrei em outras páginas destes diários.

Começou pelo que Ele denominava At-attah-ani^[11], um processo (?) incompreensível para quem isto escreve, e que poderia ser porcamente definido como "o ajuste entre a natureza humana e a natureza divina do Filho do Homem". Preferi não perguntar. Bastava-me sua palavra. Esse processo havia acabado. As duas naturezas "conviviam" (?).

Depois, enquanto jantávamos, aprofundou-se no "plano de trabalho". Meticuloso e paciente, o Galileu traçou o que poderíamos denominar as linhas mestras de sua iminente vida de pregação. Uma bateria de decisões.

Dominou-me com seu entusiasmo. Poucas vezes o vi tão efusivo e com tanta vontade de se comunicar.

Decisões - pontuou - que foram tomadas em conformidade com seu Pai Azul.

E tornou a se referir a um fato do qual também me falou em outras oportunidades e que compreendi mais ou menos, como era de se esperar.

Afirmou que sua vida na Terra havia chegado ao fim.

Fiquei perplexo. Em agosto desse ano 26 completaria 32 anos. Por que dizia que sua vida havia terminado?

Parou um momento. Percebeu que eu não o acompanhava e esclareceu:

Agora mesmo eu poderia voltar a meu Pai. Meu trabalho está ter­minado. Recuperei a soberania de meu universo. Encarnei neste mundo para experimentar, como vós, e isso está satisfeito. Mas não será assim. Tomei a decisão de voltar ao mundo e terminar minha vida na carne. Será como Ele quiser.

E pronunciou com especial ênfase:

Minha vontade é que se cumpra a vontade do Pai.

Por um momento pensei: "O que teria acontecido se Jesus de Na­zaré tivesse abandonado a Terra nesse ano 26? Poderia tê-lo feito, como disse. Nesse caso, as igrejas haveriam se cristalizado? Saberíamos algo sobre o Filho do Homem?"

E prosseguiu. Jesus, naquele momento, tinha plena consciência de sua natureza divina e, em consequência, de seu imenso poder. Era um Deus. Ou melhor, um Homem-Deus. Se quisesse, podia alterar as leis da natureza. Porém, propôs-se a não utilizar esse poder, salvo se fosse desejo do Pai. Simplesmente renunciou aos prodígios. Ele bem sabia que o povo judeu o aclamaria e o seguiria se lhe fornecesse sinais e lhe desse mostras de seu poder. Mas não. Ele queria atrair as pessoas com sua palavra. Que­ria convencer, não vencer. Seu trabalho era revelar o Pai, e faria isso da forma mais simples e, se possível, de acordo com o natural.

Não pude me conter e o interrompi:

Pois eu sei de um prodígio, talvez dois...

Eu me referia à milagrosa cura do menino mestiço de Beit Ids e, talvez - disso não tinha tanta certeza -, à misteriosa recuperação de Aru, o negro tatuado que conhecemos no kan de Assis, que padecia o mal de amok.

Jesus baixou a cabeça e ficou mudo por alguns instantes. Acho que estava buscando as palavras adequadas. Por fim, diante de minha surpresa reconheceu que era verdade; as duas curas haviam sido reais, mas Ele - disse - não havia participado desses prodígios.

Minha confusão foi imensa. E paciente, medindo as palavras, explicou que, apesar de sua firme decisão de não fazer milagres, sua "gente", seus anjos, para simplificar, estavam capacitados para realizar obras assim. Se fosse desejo do Pai, sua "gente" poderia fazer o prodígio, independentemente, inclusive, da vontade do Mestre. Bastava que o Filho do Homem assim desejasse. Era suficiente que o Galileu sentisse piedade ou misericórdia. Se esses sentimentos fossem registrados, e se fosse a vontade de Abba, sua "gente" faria o resto e ocorreria o milagre.

Eu não quis entrar em detalhes, e Ele também não o teria feito.

Agora eu entendia.

Jesus, ao abraçar e beijar Aru e Ajashdarpan, ao sentir piedade por eles, acionou o prodígio sem querer. E nesse momento eu me perguntei: quantos portentos Jesus de Nazaré levou a cabo e nunca soubemos nada sobre isso?

Depois, falou de outra decisão não menos importante: na colina dos znun, estudou o que fazer com esse extraordinário poder de se alimentar ou se proteger. Podia transformar pedras em pão ou voar por aí, se esse fosse seu desejo. Poderia ter impedido seu trágico fim na carne, mas optou por não se beneficiar desse poder. Era verdade: ajudara a muitos, mas não ajudara a si mesmo.

E decidiu ser fiel ao devir da natureza e do Destino. Procuraria não correr riscos desnecessários, mas não se valeria de sua divindade para evitar o que o pudesse ameaçar. Seria um homem apenas, dentro do que cabe, e sempre sujeito à vontade do Pai. Ele devia se preocupar não com sua segurança, mas com algo mais sublime: despertar o mundo para a realidade de outra realidade.

E me veio à mente um assunto narrado pelos evangelistas que eu não havia vivido ainda: Jesus caminhando sobre as águas do yam. Essa cena, ou suposta cena, não combinava com o estilo do Mestre, nem com sua decisão de não recorrer aos prodígios. Mas eu teria que ser paciente. Tudo à sua hora, como Ele defendia.

Por último, sintetizando muito, anunciou que não cuidaria dos assuntos terrenos. Ele era um enviado dos céus para revelar assuntos espirituais. Prescindiria da política. Não entraria em problemas sociais ou econômicos. Não era sua tarefa. Ele não viera para mudar a ordem do mundo. Ele trazia a esperança e o "reabastecimento" espiritual. Jesus sabia muito bem que não era o Messias esperado. Sua missão era infinitamente mais importante. Ele não era um "quebrador de dentes" nem um libertador político ou religioso, como apregoavam os profetas. Ele era um Homem-Deus, algo que jamais imaginaram aqueles que procla­mavam a iminente chegada do Messias. Simplesmente decidiu se afastar do poder temporal.

Sorri com meus botões. Aquilo não tinha nada a ver com a posterior "montagem" dos homens, incluindo seus seguidores.

Jesus aceitou que seu trabalho não seria fácil.

Fez silêncio durante alguns segundos, e à nossa mente, creio, voltou a imagem da aranha da cruz. Mas o Mestre estava disposto: beberia do cálice, se essa fosse a vontade do Pai. O Destino já lhe havia dado um "aviso" na tenda de peles de cabra do sheik, quando os badu o acusaram de blasfemo.

Não importava. Jesus tinha clareza: voltaria à Galiléia, aguardaria sua hora calado e se prepararia para levar a boa-nova a todos que a quisessem ouvir. Éramos portadores de um Deus! Somos imortais! Somos filhos de um Pai que não faz contas! Ele nos imaginou e aqui estamos! Deus não é o que dizem, e muito menos o que vendem!

Voltar à Galiléia? Quando? E Ele, feliz, insinuou que em breve.

Aí terminou a informação. Supus que esse "em breve" significava em questão de dias.

E aproveitei a oportunidade para tocar em um tema - como diria? - delicado: João Batista, Yehohanan.

Ele me olhou e compreendeu.

E foi tão sincero quanto pôde.

Disse que conhecia seu Destino e seu trágico final. Não pregaria ao mesmo tempo que seu primo distante. Esperaria. Foi outra decisão que tomou no alto da colina da "escuridão" durante aqueles dias de retiro.

Não houve mais perguntas.

Se eu tivesse que fazer uma síntese desses 39 dias nas colinas, entre as oliveiras de Beit Ids, diria o seguinte:

Jesus de Nazaré não jejuou. Não era essa sua intenção. Se houvesse ficado em jejum durante esse tempo, teria corrido grave perigo^[12], e sua mente teria se debilitado.

Não se retirou ao deserto, como afirmam os evangelistas.

Não foi tentado pelo diabo.

Realizou - sem querer - seu segundo grande prodígio.

Planejou o que deveria ser sua vida pública e fez At-attah-ani.

Iniciou a construção de um barco de oito metros chamado Faq ("Despertar").

Colheu seu primeiro fracasso e foi acusado de blasfemo.

Não foi alimentado pelos anjos. Bem, em parte, sim.

Sua "gente" (cerca de 72 mil criaturas celestes) permaneceu com Ele dia e noite. E assim foi até o fim dos seus dias.

Essa noite dormi mal. Eu estava inquieto, como se algo fosse aconte­cer. Supus que se tratava das informações recebidas durante aqueles ines­quecíveis 39 dias na aldeia beduína de Beit Ids. Tinha que processá-las e retê-las. Eram valiosas demais.

Saí da caverna em várias ocasiões. O firmamento se desfizera das nu­vens e me saudava, vivo e brilhante. Fiquei um bom tempo contemplando as estrelas e desejoso, para que negar, de que as "luzes" aparecessem. Não apareceram. Explorei as regiões da Polar, do Dragão e de Capela, mas foi inútil. Sua "gente" estava lá, eu sabia, mas invisível aos olhos humanos.

O Mestre dormia como um anjo.

Em uma daquelas saídas, sentado no caminho em frente à caverna da chave, compreendi o sentido das palavras do Galileu quando, tempo atrás, Eliseu e eu estávamos na pousada de Sitio, na encruzilhada de Qazrin, na alta Galiléia. Naquele 18 de setembro do ano 25, quando nos despedíamos de Sitio, o homossexual, este perguntou a Jesus:^[13]

Tu és como Hillel, o sábio^[14]?

O Mestre colocou as mãos nos ombros de Sitio e replicou:

Amigo, não sou como Hillel.

Sacudiu levemente os ombros do homossexual, chamando a atenção do ruborizado Sitio, e acrescentou:

Sou a esperança. A esperança sempre está contigo. Agora está dor­mindo. Um dia, despertará.

Um dia? - perguntou Sitio, impaciente. - Quando?

Não chegou minha hora.

Mas quem és tu?

Eu te disse - confirmou o Mestre -, sou a esperança. Quem me conhece, confia.

Quero conhecer-te melhor.

Jesus, então, comovido, atendeu em parte ao pedido.

Se tanto desejas, procura Aru. A esperança vai com ele.

Sim, agora eu entendia. Aru, o negro tatuado, foi seu primeiro mila­gre na Terra. A esperança ia com ele.

Como dizia o Mestre, quem tiver ouvidos, que ouça.

Pena que os evangelistas não mencionaram o ocorrido no kan de Assis e no olival de Beit Ids. Tudo teria sido mais lógico e mais bonito.

E perto da última vigília da noite (às 5h30 da madrugada), com o surgimento da lua cheia, quem isto escreve voltou para a caverna. Pre­cisava dormir, mesmo que só um pouco. O sol, segundo os relógios do "berço", nesse 21 de fevereiro sairia às 6h14.

Esse dia foi tranquilo, preso à rotina habitual. Mas, com a sexta-feira, 22, tudo mudou.

Quando acordei, Jesus já não estava na caverna. Imaginei que havia ido ao estaleiro, como toda manhã. Não deixou nenhuma tábua escrita, como era seu costume. Estranhei.

E nisso, quando estava pegando minhas coisas para ir ao rio, para a higiene matutina, ouvi vozes.

Fiquei atento. Eu conhecia essas vozes.

Saí cautelosamente e vi uma densa névoa. Navegava rápida e espessa para o leste. Não se via nada, nem mesmo a ramagem da azinheira sagra­da. Prestei atenção e, de fato, tornei a ouvir as vozes. Vinham do caminho que levava a Tantur, o povoado que ficava a oeste de Beit Ids.

Sim, eram vozes familiares.

Uma delas era a de João Zebedeu, discípulo de Jesus; ou melhor, aquele que seria seu apóstolo. A outra me recordou a de seu irmão Tiago. Mas per­cebi mais gente. Gritavam uns para os outros, como se orientando.

Eu me escondi no túnel de entrada e tentei pensar.

O que estavam fazendo ali?

Só me ocorreu uma coisa: estavam procurando o Mestre.

As vozes se aproximavam.

Então, julguei distinguir outra voz familiar. E comecei a tremer: era a de Eliseu! Ao que tudo indicava, acompanhava os Zebedeu.

E tentei pensar velozmente. O que devia fazer? Ia a seu encontro e delatava a presença do Galileu? Por que o estavam procurando?

E em segundos compreendi.

Os irmãos Zebedeu tentavam encontrar Jesus para descobrir o que ocorrera no batismo, no Artal. Foi o que eu supus. Propagou-se rapidamente a notícia dos fatos extraordinários registrados naquele 14 de janeiro, dos quais foram testemunhas Yehohanan, Tiago e Judas, os irmãos carnais do Mestre, e quem isto escreve. Era lógico. Alguém, em Ômega, entre os discí­pulos do Batista, pode ter explicado que o Filho do Homem havia se dirigi­do para o leste. E os Zebedeu, suponho, decidiram passar um pente fino na região. Por fim, apareceram em Beit Ids.

Essas suposições eram verossímeis, mas o que pensar de Eliseu? Também estava procurando Jesus? Descartei a possibilidade. Suas inten­ções, sem dúvida, eram outras.

Fazia quase dois meses que não o via. Como se pode recordar, nossa relação havia piorado. Ele pretendia algo que eu não estava disposto a permitir. Eliseu, cumprindo ordens, tentava pegar novas amostras de ca­belo ou de sangue do Filho do Homem, necessárias para os abomináveis experimentos dos militares que dirigiam a Operação Cavalo de Tróia. Em 30 de dezembro do ano 25, quando tentava decolar com o "berço" com a intenção de abandoná-lo, descobri que Eliseu havia cancelado a senha que ativava a SNAP 27, a pilha atômica do módulo. Sem essa senha, li­gar os motores era inviável. Eliseu inutilizou a nave. Dias depois, durante nossa estadia nos bosques do Attiq, na alta Galileia, Eliseu atingiu seus propósitos: pegou uma mecha de cabelo do Mestre e a escondeu no cilin­dro de aço que continha as amostras de sangue, cabelo etc. de Jesus, da Senhora, de José, o pai terreno do Galileu, e de Amós, o irmão do Naza­reno prematuramente falecido em 3 de dezembro do ano 12 de nossa era, provavelmente em decorrência de uma epiglotite aguda. Obtendo o que necessitava, Eliseu tentou me convencer a voltar ao nosso tempo. Eu me neguei, e aí se rompeu definitivamente a relação. E em 11 de janeiro, após abrir o cilindro de aço e descobrir as maquinações do engenheiro, optei por pegar o cilindro e abandonar o cume do Ravid, indo em direção ao Jordão. Não foi possível enterrar o cilindro em Ômega, então deixei para uma melhor ocasião. Em Beit Ids, alguém abriu meu saco de viagem e roubou o cilindro de aço. Eu sabia que, cedo ou tarde, ao chegar à nave, Eliseu descobriria o desaparecimento do importante invólucro. Por isso estava ali, em Beit Ids. O engenheiro só se preocupava com a recuperação do cilindro. Por isso estava me procurando.

Maldito!

Reagi com rapidez. Retirei as mochilas que pendiam da viga de car­valho e me escondi em um canto da caverna. A escuridão me protegia.

Alguém surgiu na boca da gruta. Deu dois passos pelo túnel de aces­so, mas parou. E gritou, em aramaico, perguntando se havia alguém ali. Era João Zebedeu.

Não respirei.

Logo percebi que vários de seus acompanhantes se juntavam ao fu­turo discípulo. Eu os ouvi conversar. Um deles, sem a menor dúvida, era o engenheiro. Pensaram que a caverna estava desabitada e se afastaram.

Deixei passar alguns minutos. Depois, com extrema cautela, saí no­vamente. A névoa não me permitiu saber se o grupo havia se distanciado ou se continuava pelos arredores. Eu não podia ficar ali. Os Zebedeu aca­bariam falando com gente da aldeia e voltariam à caverna da chave. Eu tinha que encontrar o Mestre.

Peguei os sacos de viagem e corri, velozmente, para a cota "575", para a clareira onde estava se construindo o barco. Tive sorte. Não tornei a ou­vir as vozes dos Zebedeu nem a de Eliseu. Supus que haviam seguido pelo caminho em direção à aldeia do Hawi, a oeste. Era o mais lógico. Com aquela névoa, não era bom se arriscar a explorar as colinas, caminhando às cegas pelos olivais.

Yafé, o sheik, não sabia nada sobre a presença dos estrangeiros. Jesus, segundo disse, aparecera no estaleiro bem cedo e se despedira. O belo estava consternado. O Mestre encarregara seus ajudantes da conclusão do Faq e se negou a receber o estipulado. Yafé estava perplexo. Segundo o sheik, oGalileu pediu que guardasse o dinheiro "até que Ele regressasse".

Fiquei tão desconcertado quanto o sheik.

O Mestre pretendia voltar às colinas de Beit Ids? Com que propósito?

Yafé perguntou timidamente se eu conhecia as intenções do Príncipe Yuy. Eu disse a verdade: não fazia idéia. Mas garanti que, se Yuy havia manifestado sua intenção de voltar, assim seria.

Deixei os sacos de viagem aos cuidados de Yafé e fui para o norte. Julgava saber onde estava o Galileu: na colina dos znun, na "778".

Contornei facilmente a colina "661", ao norte da aldeia, e, ao deixar para trás outro olival, a névoa desapareceu. Foi muito estranho. Ela só cobria Beit Ids e um pequeno raio, não superior a um quilômetro. Não sabia o que pensar. A densa névoa, além de tudo, parecia cortada a faca. Ao sair do olival, simplesmente acabava. Aquilo não era normal. Mas, preocupado com a presença dos Zebedeu, e acima de tudo de Eliseu, não prestei muita atenção ao estranha fenômeno. E dei início à subida da pelada colina dos znun.

Jesus, provavelmente, estava no alto, como sempre.

E comecei a me perguntar: O que lhe diria? Avisava-o dos que procuravam por Ele? Eu só era um observador...

E prossegui a laboriosa subida. As rochas formavam um todo. Não havia trilha.

Parei ao conquistar um terço dos 778 metros. Suava copiosamente. Apoiei-me na "vara de Moisés" e tentei recuperar o fôlego. Talvez pre­cisasse de um descanso. Aqueles dias com os badu, embora agradáveis no geral, haviam sido de grande tensão. E prometi que assim seria. Na primeira oportunidade, eu me presentearia uns dias de repouso absoluto. Não tardei a rir de mim mesmo. Essa idéia, enquanto estivesse ao lado do Filho do Homem, não era viável. Resignei-me. Além de tudo, por que me lamentava? Conviver com o Galileu era a maior coisa a que um ser humano podia aspirar. E eu era esse afortunado ser humano.

Retomei a marcha entre esses e outros pensamentos, com a vista fixa no cume.

"Ânimo!" disse a mim mesmo. O Mestre saberá o que fazer.

E, ao deixar para trás uma grande rocha, fiquei petrificado.

Em frente a mim, sentados nas pedras azuis, estavam dois persona­gens com os quais eu não contava.

Olhamo-nos, incrédulos. Acho que nos surpreendemos mutuamen­te. Eles não me esperavam, nem eu a eles.

Um eu havia visto anteriormente. O outro não.

O que estavam fazendo ali?

Surpreendera o mais velho nessa mesma colina da "escuridão" em uma incursão anterior. Era Ámar ("Lua"), o louco da panela na cabeça. Para os badu, como expliquei, era um madjnoun, uma espécie de possuído dos znun, os diabos maléficos. Morava na área e aparecia de vez em quando. Chamavam-no de "Lua" justamente porque "crescia e decrescia, e aparecia e desaparecia".

Ao me ver, pegou uma pedra e começou a bater na panela que lhe servia de capacete.

O segundo personagem era uma menina de uns 10 ou 12 anos, com­pletamente nua, de cabelo preto, embaraçado e sujo, até a cintura. Tinha o corpo tomado por um bom número de cicatrizes e por dezenas de incha­ços ou nódulos subcutâneos que me fizeram suspeitar de algum tipo de doença; talvez uma neurofibromatose^[15]. Não era muito alta. Sua magreza, como a de Ámar, era extrema. Tinha olhos vivíssimos e muito azuis. Ima­ginei que se tratasse de uma menina abandonada, como tantas.

A seus pés descansava um objeto de minha propriedade: o cilindro de aço!

E compreendi. Aquela menina selvagem - que os beduínos chamavam de hamazi - era a responsável pelo roubo da lamparina, quando eu estava junto ao manancial, e também a causadora da misteriosa oscilação da mochila pendura­da na viga. Aquela criatura era a que este explorador havia visto durante a noite no meio da ramagem da azinheira sagrada, e, evidentemente, a ladra. Foi ela que, não sei como, abriu minha mochila e pegou o cilindro com as amostras de cabelo e sangue. O cilindro que o engenheiro estava procurando.

Os badu, de fato, tomaram-na por uma welieh, um gênio benéfico: a welieh da fonte, como a chamavam.

Foi tudo muito rápido.

A menina, ao me ver, pegou o cilindro de aço e, com um salto, fugiu entre os penhascos, colina acima.

O descerebrado, como dizia o sheik, continuou batendo a pedra na panela. Pensei na "vara". Se ativasse os ultrassons, talvez pudesse deter a hamazi. Mas a menina, agilíssima, escapuliu por entre as rochas. Desisti. Era muito difícil acertar o alvo.

E optei pela única possibilidade a meu alcance. Saí atrás dela. Era importante que eu recuperasse o cilindro.

Não contei, porém, com o louco da panela na cabeça.

Quando comecei a correr por entre as rochas, Ámar se ergueu e, sem parar de martelar o metal, gritou, cortando meu passo:

Znun! Eles voltaram!

E me derrubou.

A vara escorregou de minha mão e caiu no penhasco, rebotando aqui e ali colina abaixo.

Maldição!

Levantei-me como pude e hesitei: seguia a menina selvagem ou recuperava a "vara de Moisés"?

O bom-senso me fez desistir da perseguição. A vara tinha prioridade, pelo menos naquele momento. Além de tudo, dificilmente a teria alcançado.

Recuperei a "vara de Moisés" e levantei a vista: Ámar se perdia no meio das pedras. Saltava com a mesma agilidade que a menina. E deduzi que se dirigiam ao cume.

Bem. Cedo ou tarde, eu os encontraria. Então, veríamos.

Ajeitei minha roupa e minha não menos afetada dignidade e retomei o caminho rumo ao cume.

Por que aquele infeliz repetia aquilo dos znun? Haviam voltado? Quem eram?

O resto da subida correu sem incidentes. Não tornei a ver a estranha dupla. E, ao coroar o cume, uma brisa fria e relaxante me recebeu e me serenou.

O cume da colina da "escuridão", como já descrevi em outra ocasião, era uma plataforma rochosa, moldada caprichosamente pelos ventos e pela fúria da chuva. Era um pedregal azul, cheio de buracos, como um queijo gruyère.

Dei uma primeira olhada, mas não vi o Mestre. Isso já havia acontecido antes. Em outra ocasião, andei muito perto, mas o Filho do Homem, recostado em uma das grutas e profundamente adormecido, passou des­percebido para quem isto escreve. E optei por sentar e descansar.

Poucos minutos depois, diante de minha surpresa, vi-o aparecer per­to de onde eu estava. Uma das rochas o havia escondido. Deu três ou quatro passos e parou à beira do precipício onde nos sentáramos semanas atrás; o precipício onde brincara com a galgal.

Já ia me levantar e ir para junto d'Ele quando, por trás do mesmo monte, vi surgir outro personagem igualmente familiar.

Foi como se me houvessem pregado no solo. Fiquei novamente sem fôlego. E deslizei por entre as rochas, escondendo-me. Sei que foi uma reação infantil. Repeti a mesma coisa que havia feito nas proximidades do poço de Tantur. Não sei exatamente por que, mas me escondi. E fiquei observando-os.

O segundo personagem se aproximou do Mestre. Conversaram. E, subitamente, o sujeito do sorriso encantador colocou o braço direito nos ombros do Filho do Homem. Era evidente que se conheciam e que se apreciavam.

Fiquei fascinado, mais uma vez. Quem era aquele indivíduo tão sin­gular? A túnica, à plena luz do dia, era mate, de um branco sem brilho. Os braços eram enormes e desproporcionais. Pareciam bambus. Superava bastante a estatura do Mestre (1,81 metro). Calculei 2 metros, como no caso de Yehohanan.

Como já insinuei, embora seu aspecto não fosse agradável, seu incrí­vel e terno sorriso fazia esquecer tudo o mais.

Por que aparecia em momentos tão especiais? Que relação tinha com Jesus de Nazaré?

Cheguei a pensar em algo que, obviamente, não podia provar. Mas não mencionarei uma idéia tão descabida. Seria fantasiar, e gratuitamente.

Parei de especular nessa direção. Talvez não houvesse mistério. Tal­vez se tratasse de um conhecido, apenas. A idéia também não me conven­ceu. Isso não fazia sentido. Como explicar que houvesse encontrado com o Mestre em um lugar tão remoto como Beit Ids? E outra coisa que me deixava perplexo: por que não consegui trocar com ele uma só palavra? Era tudo muito estranho.

Não sei quanto tempo fiquei escondido, atento ao Galileu e ao gi­gante do sorriso encantador. Falaram bastante, mas não consegui captar uma só palavra. Em algumas ocasiões os vi rir. Estavam desfrutando do momento, evidentemente.

Passada uma hora, mais ou menos, deram meia-volta e se afastaram, desaparecendo por entre as rochas e as agulhas azuis do cume.

E lá ficou este explorador, mais confuso que nunca.

Um tempo depois, certo de que haviam abandonado o penhasco dos znun, levantei-me e tentei recapitular. Não havia conseguido falar com o Mestre. Não fora capaz de adverti-lo da presença dos Zebedeu. Estava como no início.

E deixei que o Destino resolvesse. Era isso que Ele ensinava. Aproveitei o momento e colhi uma boa quantidade de funchos que havia des­coberto dias atrás, que mostravam sinais de desidratação. As plantas, normelmente olorosas, estavam amarelas e mortas. Algo as havia danificado, aquilo à visão da enigmática "luz" que descera sobre a colina da “escuridão". De volta ao "berço", faria a análise.

Dei uma última olhada no cume e depois na névoa que havia caído sobre Beit Ids e seus arredores. Era desconcertante. Não estava desfiada nas bordas, como teria sido lógico e natural. Como disse, era como se a houvessem cortado com uma faca. Mas isso era impossível. Eu estava me deixando levar pela fantasia.

Na nona hora (três da tarde), muito mais tranquilo, comecei a descer.

Não encontrei rastro nem do louco da panela nem da menina selvagem. E no meio da colina parei, intrigado. Como podia ser? Esfreguei meus olhos. Mas, ao tornar a abri-los, vi que era verdade. Não estava sonhando. A névoa havia desaparecido! Extinguiu-se em questão de minutos, talvez segundos.

A aldeia de Beit Ids, as colinas circundantes, o caminho, as oliveiras, tudo se via com nitidez. O sol, fugindo para o oeste, pintava tudo de vermelho e laranja. Nunca entendi o porquê do súbito desaparecimento daquela névoa. A não ser que...

Es queci o mistério e prossegui a bom passo.

E tornei a hesitar.

Para onde estava indo? Voltava ao estaleiro? Aventurava-me na caverna? E os Zebedeu e o engenheiro? Teriam abandonado a região?

Evitei o povoado e, seguindo o instinto, contornei de novo a "661". Desemboquei no caminho de terra que corria em frente à caverna da chave.

Lá tornei a parar, desconcertado.

Uma fumaceira preta saía pela boca da gruta. Os badu se aglomeravam perto da caverna. Alguns gritavam, gesticulavam e pediam água.

Aproximei-me devagar. Que diabos estava acontecendo? Distingui Jesus e o sheik.

Ao chegar ao local, Yafé, ao me ver, jogou-se em meus braços e, com lágrimas nos olhos, agradeceu aos deuses que me houvessem conservado a vida. De início não compreendi. Depois, um pouco mais sereno, expli­cou que todos achavam que eu estava dentro e que havia morrido quei­mado. Alguém, ao que tudo indica, pusera fogo na palha e nas madeiras de tola branca armazenadas na caverna.

O Mestre me olhou, tranquilo. Ele sabia que eu não estava lá dentro.

E, como puderam, tentaram apagar o fogo. E em minha mente ficou flutuando uma dúvida: quem fora o responsável pelo incêndio? Talvez o bando dos dawa-zrad, cujo líder morrera no olival? Ou devia pensar na maldita feiticeira, a faqireh?. Fora um dos badu?

Yafé, o sheik, pediu desculpas pela confusão e ofereceu que passás­semos a noite no casarão. Jesus declinou o convite. Evidentemente, tinha outros planos.

E fomos para o estaleiro. Lá passaríamos a última noite em Beit Ids.

Quase não falamos, nem eu lhe contei o fugaz "encontro" com os irmãos Zebedeu. Deixei que os acontecimentos seguissem seu curso. Ele, eu sei, agradeceu sem palavras.

E dormi na companhia das estrelas. Ela, Ruth, estava lá, longe e perto. Ela brilhava para mim. E a estrela Alnitak piscou para mim. Eu a amava.

                   23 de fevereiro, sábado

Alguém me acordou.

Vi que estava amanhecendo. Todos dormiam.

Os relógios do "berço" apontaram o orto solar desse dia às seis horas e 12 minutos.

Era o Mestre. Tocou meu ombro suavemente e sussurrou:

- Vamos, malak! Vamos acordar o mundo!

Pensei que ele quisesse acordar os demais trabalhadores que dormiam no estaleiro. Mas não. Sua intenção era outra.

Ele estava com o cabelo preso no habitual rabo de cavalo e usava uma faixa branca de lã, na cabeça. Isso significava que Jesus estava disposto a caminhar durante um tempo considerável.

Pegamos as mochilas e, em silêncio, sem nos despedirmos de ninguém, descemos da cota "575" até o caminho de terra batida que lambia a entrada da caverna.

Ele se adiantou e caminhou sozinho, com seus passos longos e decididos. Aquele era outro "sinal" para quem isto escreve. Quando o Mestre queria ficar sozinho, tinha o costume de se distanciar alguns metros. Eu respeitei, naturalmente. Era difícil aceitar, mas eu era só um observador.

Pegou o caminho de Pella, para o oeste. Será que ele se dirigia à Galiléia, conforme comentara dias antes? Também não quis me preocupar. Meu trabalho era segui-lo.

Não podia me queixar. Eu estava fisicamente bem. Quanto à péssima relação com o engenheiro, alguma coisa ocorreria, tinha certeza. Algo acabaria acontecendo e tudo voltaria a ser como antes. Talvez Eliseu houvesse se arrependido e sua presença em Beit Ids se devesse ao desejo de fazer as pazes e dar prosseguimento à missão normalmente.

Desses últimos pensamentos não tive tanta certeza.

Segundo meus cálculos, precisaríamos de duas ou três horas para chegar à cidade de Pella. Eram só 12 quilômetros, mas o Destino era imprevisível. Depois, ao lado, encontravam-se o meandro Ômega e o rio Artal, de recordações tão gratificantes. Yehohanan ainda estaria lá? Jesus pararia no guilgal onde o Batista parava? E me lembrei do não menos imprevisível gigante das pupilas vermelhas e das sete tranças louras, que se estendiam até quase os joe­lhos. Senti pena dele. Ou muito me equivocava ou não fazia parte do "plano de trabalho" que o Mestre havia traçado em seu retiro, na aldeia dos badu.

Logo descobriria...

Quando já havíamos percorrido quase três quilômetros - à vista da encruzilhada que conduzia à aldeia de Rakib, ao norte, aos povoados de Abil e Tantur, ao oeste e à Pereia, ao sul -, em uma das ocasiões em que olhei para trás, eu as vi.

Não podia ser.

Meu Deus!

Sim, eram elas. O que devia fazer? Avisar o Galileu? Esperá-las? Não, isso seria uma loucura.

Jesus não notou a presença das gêmeas. Seguia rápido e decidido. Endaiá e Masi-n’ass andavam muito perto, a uns 200 metros. Carregavam um saco de couro cada uma e portavam as temidas varas de aveleira. Di­minuí o passo, tentando pensar. E em um minuto, creio, por minha cabe­ça passou um mundo inteiro. As belíssimas badu haviam sido rejeitadas. Mas lá estavam. As gêmeas tinham um caráter endiabrado. Pretendiam se juntar a nós? Queriam que as tomássemos como esposas? Santo Deus! Comecei a suar, de puro medo.

Como reagiria o Galileu quando as descobrisse? Porque, logicamen­te, em algum momento viraria a cabeça.

Não, aquilo não era justo.

E se fosse só uma coincidência? Descartei a idéia. Ali não havia ne­nhuma coincidência. As gêmeas provavelmente nos espiavam e saíram atrás de nós. Era óbvio que nos seguiam.

O que devia fazer? Eu não podia me responsabilizar por ninguém. As normas da Operação proibiam isso terminantemente. Quanto ao Mestre...

Eu me senti preso, sem solução.

E, ao pisar a referida encruzilhada, aconteceu de novo.

A nossa esquerda, ao pé da colina "481", entre as oliveiras, vi surgir o homem do sorriso encantador. Parei.

Não podia ser...

O homem caminhou decidido para as badu. Juntou-se a elas, conver­saram um instante, e ele as pegou pela mão, tomando o caminho de volta a Beit Ids.

Não sei se empalideci. Aquilo era surreal.

As gêmeas, de vez em quando, viravam a cabeça e olhavam para mim. Respirei aliviado. E retomei a marcha. Pouco depois, porém, outro pensamento me inquietou: voltaria a vê-las?

A hora prevista, sem percalços, contornamos a cidade de Pella e fomos descendo para o vale do Jordão. A temperatura aumentou consideravelmente. Devia beirar os 30 °C.

Jesus deixou que eu me aproximasse, e conversamos de assuntos banais. Eu não disse nada sobre as gêmeas, mas pouco faltou para que lhe perguntasse sobre o homem do sorriso encantador. Não o fiz.

O Mestre respirava otimismo. Parecia querer engolir o mundo.

E logo descobri nosso destino imediato. Pegou a estrada que ligava Pella a Bet She’an, e, ao chegar à ponte de pedra que burlava o rio Artal, virou à esquerda e procurou a margem direita do referido afluente. Dirigia-se ao acampamento de Yehohanan, no bosque dos "lenços", com árvores de 20 metros de altura que se espremiam no chamado meandro Ômega. Aquelas belas árvores (as davidia) exibiam milhares de flores brancas e pendentes. E a brisa as balançava e agitava como lenços ao vento. Quem isto escreve batizou o lugar de bosque dos lenços. O resto do meandro, em forma de grande ferradura, era povoado por tamariscos e uma moita baixa, parecida com a sempre-viva, que tingia os pés do arvoredo de uma cor violeta muito relaxante. Não muito longe da ponte, nessa margem direita, os bambus, perto das águas, destacavam-se quatro ou cinco grandes lajes de basalto negro, quase planas. O Batista, seguindo seu costume, havia traçado um círculo perto de uma das davidia. Era seu guilgal, o círculo protetor, desenhado com pedras. Nele se movia e nele permanecia com seus discípulos sempre que estivesse no acampamento. Nessa ocasião, o guilgal estava a uns 300 metros das lajes de pedra e quase no centro geométrico da "ferradura". Dos galhos da árvore, como expliquei, pendiam óstracos (pedaços de argila), com inscrições como as seguintes: "Pois eis que vem o Dia, abrasador como um forno", "Pisei-os com ira", "As nações tremerão diante de ti", "E os farei chocar, cada um contra seu irmão". Eram frases de Isaías, Jeremias, Malaquias e outros profetas; os preferidos do gigante das pupilas vermelhas. Aquele, como disse, era o conceito de Yehohanan sobre o Pai. Nada tinha a ver com a idéia que o Filho do Homem tentava transmitir.

No meio das árvores, distingui cerca de 30 tendas. Supus que fossem os seguidores habituais do Batista.

Tudo parecia tranquilo. O sol já corria alto. Calculo que não deví­amos estar além da terceira hora (nove da manhã). Alguns acampados notaram nossa presença e avisaram os do guilgal. Pude ouvir os gritos. Jesus continuou caminhando, decidido.

Então, vi o gigante de dois metros se levantar. Retirou o xale de ca­belo humano com que se cobria e saiu do círculo de pedras. Eu o vi correr para as lajes do rio. O Mestre parou. Estávamos a um passo das citadas pedras negras.

Yehohanan pulou em uma das rochas e, dirigindo-se a seu primo distante, clamou com aquela voz rouca e áspera que o caracterizava:

"Vede o Filho de Deus, o Libertador do mundo!"

Fez uma pausa e esperou que os seus e os demais acampados se aproxi­massem da margem do rio. E continuou apontando para o Filho do Homem.

"... Deste é de quem disse: atrás de mim virá o escolhido que foi antes que eu!"

Observei Jesus. Ouvia impassível. E me perguntei: quem era aquele que gritava? Aquele não era o estilo de Yehohanan. E lá mesmo, ao ouvir o que ouvi, cheguei à conclusão de que não era o Batista quem falava. Não sei explicar. Aquela lucidez não era própria de um desequilibrado.

"...por causa disso saí do deserto! Para pregar o arrependimento e para batizar com água!"

Ergueu a voz, e todos estremeceram:

"Aproxima-se o Reino do Céu! Aqui o tendes!"

Tornou a apontar para Jesus. Depois, prosseguiu em sua estranha lucidez:

"Já vem aquele que os batizará com o Espírito da Verdade!"

O Mestre estava tranquilo e deixou que falasse.

"Eu vi o Espírito descer sobre este Homem, e ouvi a voz de Deus, que dizia: 'Este é meu filho muito amado com quem estou satisfeito'!"

Definitivamente, aquele não era o Yehohanan que eu conhecia.

Concluído o anúncio, o Batista voltou ao guilgal. Ninguém disse nada. Não sei se compreenderam.

E o Mestre, em silêncio, foi se juntar a Yehohanan e seus íntimos. Eu o segui, intrigado.

Jesus se sentou no guilgal, perto do Batista. Lá encontrei todos os "justos". Acho que se alegraram ao me ver, mas ninguém pronunciou uma só palavra. Olhavam para o Mestre e para Yehohanan alternadamente, mas isso era tudo. Lá estavam André e seu irmão Simão, e também Judas, o Iscariotes, e Belsa, o velho amigo, o corpulento persa do sol na testa. Fazia tempo que não os via - pelo que me lembrava, desde o passado mês de kisléu (dezembro), nos lagos de Enavan.

Não haviam mudado muito.

André, mais magro que Simão, continuava carregando sua timidez. Olhou-me e sorriu brevemente. Como creio ter mencionado, era mais velho que Jesus. Nesse ano 26 completava 33 anos. Tinha o mesmo rosto infantil e cuidadosamente barbeado. Seu irmão Simão - a quem posteriormente o Galileu batizaria com o apelido de "Pedra" (Pedro) tinha um ventre um pouco mais volumoso. Havia engordado. Olhava sem ver. Pareceu-me indeciso. Quanto a Judas, contemplava Jesus com seus olhos negros e profundos e parecia se fazer mil perguntas. Porém, não abriu a boca.

O ambiente, insisto, era tenso. O que estava acontecendo? Por que ninguém falava?

Foram minutos embaraçosos.

Alguns discípulos do Batista, os chamados "justos", baixaram a cabeça. Outros mantiveram o olhar no Filho do Homem. Eram olhares acusadores. Não entendi. Alguma coisa havia acontecido em nossa ausência.

Yehohanan, em outro de seus típicos arroubos, cobriu-se de novo com xale. E ficou mudo, deixando que a desagradável situação se prolongasse.

Simão pigarreou, sem saber o que fazer. André, ao seu lado, pediu calma com as mãos.

Foi Jesus de Nazaré quem pôs um ponto final à tensa cena. Sem dizer palavra, levantou-se, pegou a mochila e saiu do guilgal. Ninguém disse nada. Abner, o pequeno grande homem, o imediato de Yehohanan, balançou a cabeça negativamente, mas eu não soube o que lamentava.

O Mestre caminhou devagar por entre as davidia. Parecia procurar um para descansar ou passar a noite. Fui atrás d'Ele, atento. De repente, Estava ao pé de uma das frondosas árvores. Suponho que tenha lhe o, e acabou amarrando o saco de viagem em um dos galhos.

E nisso, quando me aproximava para dividir com Ele a davidia, alguém me ultrapassou. Era André. Estava com pressa. Encaminhou-se para Jesus. E, ao passar ao meu lado, cumprimentou-me:

Que a paz esteja contigo, "Esrin".

Yehohanan e os íntimos me chamavam assim: "Vinte".

Não tive tempo de responder. Teria gostado de interrogá-lo e de descobrir o que estava acontecendo com seus companheiros, os "justos".

Chegou ao Galileu e começaram a conversar. Fiquei quieto, a uns dez, doze passos, expectante. Não consegui ouvir suas palavras. E o Mes­tre, em outro de seus típicos gestos, acabou depositando as mãos nos om­bros do irmão de Simão. André baixou a cabeça. Depois, aproximando-se do saco, o Filho do Homem o abriu e começou a remexer lá dentro. Eu não sabia o que pretendia.

Aí, eu me perdi.

De repente, atrás de mim, ouvi gritos. Alguém pronunciava meu nome com entusiasmo.

Ao me voltar vi Kesil, nosso fiel e querido serviçal. Carregava uma mochila e corria para quem isto escreve.

Não cheguei a reagir. Não o esperava. Ou melhor, não os esperava.

O bondoso felah jogou o saco no chão e, correndo, jogou-se em meus braços. Quase me derrubou. Kesil chorava e tentava se explicar. Disse algo sobre Beit Ids. Havia dias que me procuravam. Por fim, na aldeia dos badu, os ajudaram e voltaram.

E nisso o vi. Entrou no bosque correndo. Era o engenheiro.

Tinha um aspecto lamentável.

Parou a poucos passos e me olhou, desafiador. Suava copiosamente e sua túnica estava suja e rasgada.

O olhar, incendiado de ódio, deixou-me inquieto. As ilusões sobre um possível acerto naufragaram à vista daquele Eliseu nervoso e alterado. Quis dizer algo, mas não consegui. Kesil também havia ficado mudo. Ele sabia que algo não estava bem entre nós e ficou de fora.

Eliseu continuou caminhando. Alcançou-me e passou por mim. Não era eu quem lhe interessava, por ora.

Alcançou minha mochila e se ajoelhou, abrindo-a.

Eu estava tão perplexo que não fiz um só movimento.

E o vi remexer lá dentro. Julguei compreender. Julguei saber o que estava procurando.

Jesus e André estavam perto, conversando. Não prestaram atenção à chegada de Kesil e do engenheiro. Eu me contive. Não queria contribuir para um escândalo na presença do Mestre. Esperaria.

Mas Eliseu, vermelho de raiva, levantou a vista e perguntou:

Onde está?

Não me permitiu responder.

Onde o colocou? Maldito filho da...

Kesil, espantado, deu um passo para trás.

Eu sabia que era o cilindro de aço que o interessava, mas permaneci mudo, com a atenção dividida entre Jesus e aquele energúmeno.

Colocou de novo as mãos na mochila e tirou o estojo de primeiros socorros. Mostrou as ampolas de barro com os medicamentos e gritou com cinismo:

- Não vai mais precisar disto. E vai me suplicar.

André, alertado pelo tom de Eliseu, voltou a cabeça, intrigado. Jesus continuava de costas, aparentemente ocupado com o saco de viagem. Sei que ele ouviu o engenheiro.

O que era aquilo que eu não ia precisar? Naquele momento não percebi. Maldito bastardo!

E exclamou, levantando-se:

Vamos fazer um trato, Major.

Apontou com a vista para as ampolas de barro que segurava nas mãos e arrematou com frieza:

O cilindro em troca dos oxidantes.

Sim, Eliseu era um desgraçado. Ele sabia que a dimetilglicina era fundamental para minha sobrevivência. Se deixasse de ingeri-la, podia ter uma recaída.

Percebeu minha angústia e sorriu, triunfante.

Passou diante de mim, abriu o saco de viagem de Kesil e guardou os remédios. Pegou a mochila e, dando meia-volta, distanciou-se. Eu sentia um nó no estômago.

No entanto, parou, depois de dar três ou quatro passos. Voltou-se para nós e clamou, ameaçador:

Não vai ter outro jeito senão devolvê-lo. Não é propriedade sua. Eu garanto: voltaremos quando você o devolver.

Não está comigo - repliquei.

Eliseu voltou. Postou-se a poucos centímetros de quem isto escreve e me olhou nos olhos. Sim, havia ódio naquele rapaz.

Está mentindo.

Gostaria de ter lhe explicado como o perdera, mas não fazia sentido. Além de tudo, o Mestre continuava ali.

Ao me ver hesitar, enchendo-se de coragem, jogou-me na cara o que mais podia me doer. E falou em voz baixa, em inglês:

Você não tem o que precisa. Não me estranha que Ruth o tenha desprezado. Maldito efeminado!

A seguir, deu meia-volta e se afastou apressado. Kesil, aturdido, foi atrás dele.

Foi uma paulada. Eu não era um efeminado, e também não tinha consciência de ter sido desprezado por Ruth.

As forças me abandonaram e me deixei cair no chão.

Como havíamos chegado a esse desastre? Não foi a perda dos antio­xidantes que me fez desmoronar. Nem mesmo a ameaça do engenheiro sobre o retorno ao nosso tempo. O que me feriu profundamente foi a alu­são a minha amada.

E cheguei a questionar: ela havia me desprezado? Talvez Eliseu tives­se razão. Eu era um velho.

Não sei quanto tempo se passou. A questão é que, ao voltar à realida­de, o Mestre e André não estavam mais lá.

Procurei-os pelo acampamento. Nem sinal. Ninguém sabia de nada.

E, derrotado, voltei ao centro do bosque dos lenços. Sentei-me e ten­tei ordenar os pensamentos. O Galileu não estava em Ômega. Voltaria? Ao que parecia, estava acompanhado por André. Este guardava suas coi­sas no guilgal. Ali estava Simão, seu irmão. Segundo me explicou, queriam seguir com o vidente. André, portanto, teria que voltar ao meandro. Mas não tinha tanta certeza das intenções do Galileu. Levara consigo o saco de viagem. Pretendia voltar ou seguiria para o norte, para a Galiléia?

E amaldiçoei minha falta de sorte.

Foi quando, com o sol no zênite, apareceram Abner e Belsa. Eles ha­viam me visto de um lado para o outro perguntando pelo Mestre. Minha preocupação não passou despercebida. E o imediato de Yehohanan, toman­do a palavra, interessou-se por minha pessoa e por minha longa ausência. Apesar de seu aspecto repulsivo, de gengivas vermelhas e sangrantes, com sua voz aflautada e as costelas quase aparecendo, aquele ari, um verdadeiro leão, segundo a linguagem dos judeus, era um ser afetuoso e sincero. Belsa também se mostrou interessado em minhas andanças. Por fim, havia en­contrado seu líder. Foi o que disse. E tornou-se o braço direito de Abner.

Eu me estendi até onde julguei oportuno, evitando o assunto da cura de Ajashdarpan e, evidentemente, sem mencionar as decisões a que o Mestre havia chegado em seu retiro, nas colinas de Beit Ids.

O corpulento Belsa foi quem mais perguntou: como era Jesus? O que pretendia? Qual era sua mensagem? Era verdade o que afirmava Yehoha­nan? Tratava-se do Messias esperado? Levantaria a nação judaica contra Roma? Despedaçaria seus inimigos? Era um quebrador de dentes, como afirmavam os profetas antigos? Era zelote? Portava armas? Quem eram seus "justos"? Por que havia voltado?

Tantas perguntas me fizeram recear. E respondi com evasivas ou com verdades.

Depois, satisfeita em parte a curiosidade dos discípulos do Batista, fui eu que passei à ofensiva e me interessei pelo ocorrido em Ômega desde que partira para o leste naquele histórico 14 de janeiro, dia do batismo de Jesus e Nazaré. O que estava acontecendo com os íntimos de Yehohanan? Por que tanta frieza quando o Mestre apareceu?

Abner fez um esclarecedor resumo da situação.

Depois dos portentosos acontecimentos registrados no rio Artal naquele 14 de janeiro, as notícias sobre vozes celestes e chuvas azuis se propagaram em todas as direções. E foram muitos os que se dirigiam ao meandro Ômega com a esperança de ver e ouvir o responsável por tais maravilhas. Mas esse suposto Messias não estava ali, e as notícias acabaram se desvanecendo. As pessoas foram embora, decepcionadas. “E perdemos outra magnífica oportunidade", afirmou o pequeno grande homem. - "Tudo estava ao nosso favor. Yehohanan só precisava se levantar em armas. O povo o teria seguido."

Abner, o homem-sorte, como o chamavam no grupo, tinha razão, em parte. Yehohanan não teria tido problemas para liderar uma sublevação contra os invasores, os kittim, ou romanos. Mas o vidente recuou e decidiu esperar o retorno de seu parente. Isso atiçou a polêmica entre os seus e entre os seus seguidores. Ele era o verdadeiro Messias. Não tinham por que esperar o tal Jesus, nem ninguém. Como já relatei antes, a visão messiânica dos judeus não tinha relação alguma com os planos do Mestre. Para a maioria dos judeus, esse ansiado Messias seria um libertador político-social que levaria Israel à liderança das nações. Esse Messias em questão não buscaria um reino espiritual, como defendia Jesus de Nazaré, e sim a vitória sobre os inimigos do povo escolhido. O novo reino, em suma, era, para eles, um assunto de poder, de poder e de poder.

Foi nesses dias de ausência que surgiu no bosque dos lenços uma nova representação dos sacerdotes de Jerusalém. Abner foi muito explícito em suas explicações:

Chegaram aqui com toda sua pompa, certos de que o vidente era um louco ou um iluminado. E perguntaram a Yehohanan se ele era Elias. O vidente disse que não era. E tornaram a perguntar pela segunda vez: “Tu és o Messias de que falam as Escrituras?” O vidente disse: 'Não sou eu'. E os sacerdotes argumentaram: 'Se tu não és Elias, nem o profeta que Moisés prometeu, nem o Messias, por que batizas as pessoas com tanto alvoroço?'. E o vidente disse: 'Eles, os batizados, é que deveriam dizer-vos quem sou eu. Mas responderei à vossa pergunta: eu vos digo que, embora batize com água, um dia voltará aquele que o faz com o Espírito da Verdade'."

"E os malditos sacerdotes e fariseus voltaram à Cidade Santa, mas não compreenderam. E nós também não."

Abner foi sincero. Aquele, sem dúvida, foi outro momento de espe­cial lucidez na vida pública do Batista.

Aqueles 39 dias, enfim, desataram algo inevitável, do meu modes­to ponto de vista. Parte dos íntimos de Yehohanan repudiou o Mestre, mesmo sem tê-lo visto e sem saber de sua mensagem. Jesus de Nazaré se tornou inimigo do líder deles. Por isso, ao vê-lo sentado no guilgal, desprezaram-no. Era um conflito que cedo ou tarde ia explodir.

Outros discípulos, poucos, jogaram na cara do vidente o fato de não fazer milagres. A notícia sobre a cura milagrosa do menino mestiço chegou até Ômega, mas foi situada erroneamente na cidade de Pella. Por isso não encontraram Ajashdarpan. E Yehohanan ficou em silêncio. A situação foi tão crítica e tão penosa que o vidente parou de batizar e entrou em um estado de permanente mutismo. Quando Jesus e quem isto escreve chega­mos ao bosque dos lenços, a decepção e a confusão dominavam os "justos". Ninguém sabia o que fazer. Qual seria o futuro daquele nascente movimen­to revolucionário? Quem seria o líder? E ocorreu um grave cisma entre os seguidores do Batista. Esdras, um dos discípulos, era o líder dos que cri­ticavam duramente Yehohanan por não ter se rebelado contra Roma. Em breve, quem isto escreve seria testemunha da primeira grande ruptura entre os referidos "justos".

E à décima hora (quatro da tarde) apareceu no bosque Jesus de Na­zaré e o bom e doce André. Respirei aliviado.

O Mestre não parou no círculo de pedra onde estava Yehohanan com sua gente. Seguiu até o centro do bosque das davidia e se juntou a quem isto escreve. André parecia intimamente feliz. Sorria por qualquer coisa.

O Galileu abriu o saco e me dedicou um longo olhar. Eu sabia que Ele sabia. Sabia que Ele sabia de minha tristeza.

Jesus abandonou o intenso olhar e desenhou um sorriso que me foi conquistando. Retirou a faixa branca de lã que cobria suas têmporas e da mochila aquilo que seria nosso jantar: carne salgada, nozes sem pele, azeitonas em salmoura, tâmaras de Jericó recém-chegadas a Pella, e pão preto, outra especialidade dos badu.

André explicou que o Mestre havia cuidado pessoalmente da compra. E a pagara com seu dinheiro.

- Agora, acorda, querido malak.

E acrescentou, piscando para mim:

Confia. A esperança está comigo, não é?

Assenti.

Mensagem recebida.

E corri para preparar o fogo. André cuidou do corte da carne.

Ergui a vista brevemente e explorei o guilgal pela enésima vez. Que grande diferença entre aqueles homens e os deste lado do bosque. Os “justos”, confusos, haviam perdido a esperança. Nós viajávamos com ela.

Jesus procurou o sol em meio à ramagem das davidia. Faltava uma e meia, aproximadamente, para o ocaso. Voltou à mochila, tirou a de reserva e os instrumentos para o asseio e dirigiu-se ao Artal. era outro costume seu.

André e eu continuamos com nosso trabalho. O irmão de Simão estava feliz. E não era para menos.

Acabou me contando. Precisava. Queria abrir o coração e dividir sua alegria. Foi ssim que eu soube daquelas horas vividas pelo Mestre e por André em meio às pessoas da populosa cidade de Pella, também conhecida como Fahil.

Ao abandonar o meandro Ômega, ambos se dirigiram diretamente à cidade. Jesus queria comprar provisões. E assim fizeram. E conversaram durante horas.

André conhecia Jesus há muito tempo. Embora nascido em Nahum, o irmão de Simão vivia fazia anos na pequena aldeia de Saidan, vila pes­queira de Nahum. Chegaram a trabalhar juntos no estaleiro dos Zebedeu e se encontraram mais de uma vez no yam para pescar.

Aquele Homem sempre me chamou a atenção - resumiu André. - Eu sabia que Ele era especial.

André morava na casa de Simão. Naquele momento, estava solteiro. Tinha mãe e três irmãs. O pai falecera anos antes.

No meio da gente que enchia um dos mercados de Fahil, aconteceu que um dos operários que trabalhava na construção de uma casa se preci­pitou ao chão. As pessoas se aglomeraram em volta do rapazinho e viram que estava ferido. Jesus e André estavam lá. O Mestre abriu caminho por entre os curiosos e examinou o rapaz. Estava com um braço quebrado. O Mestre procurou umas tábuas e improvisou uma tala, imobilizando o braço do rapaz. Depois, com a ajuda de André, levaram-no para casa. A família era de origem persa, muito humilde.

E o ferido, curou-se?- perguntei com impaciência.

André não podia imaginar o sentido de minhas palavras. Negou com a cabeça e acrescentou:

Que eu saiba, lá ficou, com o braço imobilizado.

Tens certeza? Recordas se o braço foi curado?

Não, não foi curado.

Não insisti. Estava começando a parecer um perfeito idiota. A lem­brança do ocorrido com o menino mestiço no olival de Beit Ids me deixa­va um tanto transtornado. Via milagres por todos os lados.

E o paciente André prosseguiu com o que realmente importava.

A caminho de Ômega, não pôde se conter e disse ao Mestre o que me revelava naquele momento:

Eu te observei durante muito tempo - disse - e sei que és alguém muito especial. Embora não entenda o que dizes, eu gostaria de estar ao teu lado e aprender.

Dada a timidez do rapaz, imaginei o esforço que teve que fazer para pronunciar estas palavras.

Se permitires, eu me sentarei a teus pés e aprenderei a verdade so­bre esse novo reino de que falas.

André fez silêncio, rememorando aquele histórico momento. Histó­rico para mim, não para ele. Ele ainda não sabia.

E então, o que aconteceu?

Nada.

Como nada?

Jesus disse que sim, que me admitia como discípulo.

E me olhou, atônito, como se o assunto não tivesse maior importância.

Eu não disse nada e continuei preparando o jantar. Definitivamente, André não tinha consciência do que havia acontecido de volta ao meandro Ômega. André havia se tornado o primeiro apóstolo do Filho do Homem. Isso aconteceu entre a nona e a décima (entre três e quatro horas da tarde) daquele sábado, 23 de fevereiro do ano 26 de nossa era. Era importante que eu recordasse.

André não soube explicar, mas a partir desse momento sentiu-se pleno e feliz. E soube transmitir isso.

Ao voltar ao "berço" e atualizar estes diários, peguei a "ficha técnica que havia elaborado para cada um dos "12", assim como para outros personagens, inclusive mais destacados, e complementei o já escrito. Naquele momento, a ficha de André dizia assim:

“Nascido em Nahum. Família de estirpe. Escolhido apóstolo em pri­meiro lugar: ao entardecer de 23 de fevereiro do ano 26, de volta ao bosque dos lenços. Solteiro. Habita a casa de Pedro, em Saidan. A mãe é viva. Tem tês irmãs. Chamam-no de segan (chefe). Completou 33 anos ao ser escolhido apóstolo. É o mais velho dos 12. Um ano mais velho que o Mes­tre: 1,60 metro. Mais magro que Pedro, seu irmão, mas também forte e robusto. Cabeça pequena, cabelo fino e abundante. Olhos azuis. Rosto infantil. Sempre bem barbeado.

Personalidade: o mais capaz dos 12, embora nulo para a oratória. Bom organizador e melhor administrador. Pensamento lógico. Clara visão. Acertado em seus juízos. Muito estável. Grande serenidade. Nervos equilibrados. Bastante incrédulo e pragmático. Desconfia de todos, em especial de seu irmão Simão Pedro. Relaciona-se bem com ele. Em geral, sério e distante. Silencioso e tímido. Introvertido. Parece sempre preocupado. Bons reflexos e rápido em suas decisões. Quando o problema é demais para ele, procura o Mestre e o consulta. Sempre desconfiou de Judas Iscariotes. Defeito principal: falta de entusiasmo. Não gosta de elogiar ninguém. Odeia mentira e adulação. Tem dificul­dade para reconhecer os méritos alheios. Muito trabalhador. Tudo que conseguiu foi com seu esforço. Admira Jesus por sua sinceridade e por sua grande dignidade.

Ofício: pescador e construtor de barcos.

Seu pai (falecido) foi sócio de Zebedeu no negócio de pescado salgado. Sócio de Tiago e João Zebedeu.

Vestimenta: sempre limpo. Habitualmente armado (gladius hispanicus).

E, à medida que o bondoso André ia confessando a grande notícia, fui percebendo algo estranho. Ele falava e trabalhava com desenvoltura, sempre que podia, escondia as mãos. Quis examiná-las, mas ele não permitiu, categórico, e as escondeu nas mangas da túnica. Ele corou, e pedi desculpas. Não era minha intenção.

Sorriu sem vontade. Compreendi, em parte. O mal que o acometia não era bem-visto pela sociedade judaica em geral. André padecia de um tipo de psoríase, uma doença que provoca a inflamação da pele. As mãos, pelo que pude ver, tinham as típicas placas escamosas, arredondadas e de diferentes tamanhos, eritematosas e cobertas por escamas imbricadas, de um branco acinzentado e prateado. As unhas quase não existiam. Sofria onicólise, ou desprendimento das unhas por alterações tróficas. Nos po­legares, notei as típicas "manchas de óleo". No couro cabeludo também se viam outras lesões similares. E imaginei que a psoríase devia ter dominado outras partes do corpo, como as faces extensoras dos membros (especial­mente as espinhas tibiais) e a região sacral. A doença em questão, como algumas alopecias e outras enfermidades dermatológicas, era considerada pela ortodoxia judaica como um dos diferentes tipos de lepra. E os portado­res, qualificados de impuros, e consequentemente afastados da sociedade. Não entendi como André, doente de sapahat (psoríase), havia conseguido se dar bem. Questão de sorte, pensei. Mas o que mais estranhei foi o fato de essa doença não aparecer no discípulo no ano 30, quando o vira pela pri­meira vez. A única explicação é que a psoríase acabou entrando em remis­são. Mas, como disse, achei estranho. E aí o assunto ficou meio esquecido.

André voltou ao normal e confessou que tinha um grande desejo. Seu irmão Simão era um bom homem, um tanto inepto em suas decisões, mas honrado e sincero. André não o via como discípulo do vidente. E pensou que seria bom que seguisse seus passos e aceitasse se tornar seguidor do Mestre.

Ouvi com atenção. Ele, logicamente, não sabia que esse desejo estava prestes a se realizar.

E perguntou minha opinião. Dei de ombros. Não podia nem queria influenciá-lo.

Dito e feito. André parou o que estava fazendo e foi para o guilgal.

Eu estava prestes a presenciar outro acontecimento histórico.

André conversou com o irmão. Ambos saíram do círculo de pedras e continuaram dialogando. André deu-lhe a notícia de sua recente nomea­ção e Simão, a julgar pelos gestos, não recebeu a designação de André com muita alegria. Levou as mãos à cabeça em várias oportunidades e andou de um lado parao outro, inquieto.

Por fim se separaram. Simão voltou ao guilgal e André voltou a este intrigado explorador. Perguntei o que havia acontecido.

André balançou cabeça negativamente. Parecia desanimado. Seu ir­mão, como suspeitei, não ficou feliz com a nomeação de André. Eram discípulos de Yehohanan. Não o deviam abandonar. Isso seria traição. Essa era a opinião de Simão. E voltou para junto do vidente e dos "justos".

Então - perguntei -, rejeitou a possibilidade?

André pediu que eu aguardasse. Simão era assim. Primeiro dizia uma coisa e depois mudava de idéia. Era seu jeito de ser.

Eu sabia. Tive a oportunidade de presenciar essa fraqueza de caráter quando negara o Mestre em quatro ocasiões: três em público e uma em particular. E já estava havia anos com Ele.

Observei o comportamento de Simão. Ficou sentado um bom tempo com a cabeça afundada nas grandes mãos. E, de repente, levantou-se e abandonou o círculo de pedras. Caminhou decidido para nós e parou em frente ao irmão. André tinha razão.

Não farei isso! - clamou com os olhos arregalados. - Será que não compreendes?

Seu irmão continuou com o jantar, aparentemente alheio à preocupação do impetuoso Pedro.

Não farei isso! - repetiu, não tão convicto. - Eles, os "justos", não merecem uma coisa dessas. Além de tudo, eles nos desprezariam.

André abandonou o que estava fazendo e dedicou-lhe doces e firmes palavras:

É nossa oportunidade. Esse Homem não é como o vidente. Ouve o que eu digo. Tenta, pelo menos.

Simão era inteligente e sabia que André tinha toda a razão.

Então, com o rosto grave, sem pronunciar uma só palavra, Simão deu meia-volta e se encaminhou de novo para o guilgal.

André sorriu para mim. Conhecia bem o irmão.

Vi-o entrar no círculo sagrado e falar com Abner, o pequeno homem. O homem-sorte ouviu-o em silêncio. Depois, aproximaram-se de Yehohanan e falaram com o gigante das sete tranças louras. O Batista pareceu não se alterar e ficou em silêncio. Supus que Abner estivesse lhe comunicando a decisão de Simão e de André de abandonar o grupo.

Não houve reação do vidente no momento.

André e eu nos olhamos, desconcertados.

Porém, instantes depois, Yehohanan se levantou e começou a andar da árvore dos óstracos. Era sua liturgia. E os demais discípulos, obedientes, seguiram-no. Simão não se juntou ao ritual. Girou sobre os calcanhares e afastou-se do círculo. Ao chegar junto ao irmão levou o dedo indicador esquerdo à têmpora e o girou duas ou três vezes, querendo dizer que o vidente não estava em seu juízo perfeito.

Concordo - encerrou o assunto. - Onde está teu Mestre? Falarei com Ele.

Os relógios do módulo indicavam 17 horas. Faltava meia hora, ou pouco mais, para o pôr do sol.

E Jesus não tardou a aparecer. Usava a branca e chamuscada túnica sem costuras, presente de sua mãe. "Preciso consertar isso", pensei.

O Mestre, descontraído, sentou-se perto do fogo. Senti um cheiro...

Perfume de sândalo branco.

Eu o associava ao sentimento de amizade, à serenidade no coração de Jesus de Nazaré.

E Ele ratificou meus pensamentos com uma nova piscada. Ou foi pelo negócio da túnica?

Estávamos famintos. E o jantar correu em paz e em silêncio, ao estilo dos badu. Naquele momento, percebi a brusca mudança de cenário. Os judeus eram muito diferentes dos arab. Eu tinha que ser muito prudente.

Findo o jantar, pouco antes da primeira vigília da noite, André decidiu falar. Fez certo rodeio. Falou de Nahum e de Saidan, dos Zebedeu, do tra­balho no lago e do tempo que fazia que Simão e ele conheciam o Galileu.

Observei o Mestre. Havia estendido as palmas das mãos para a ner­vosa fogueira. Parecia esperar algo importante.

E assim foi. André, engasgando, acabou dizendo que seu irmão Si­mão adoraria poder servir o Filho do Homem, assim como havia acon­tecido com ele próprio.

Simão ouvia em silêncio. De vez em quando coçava a calva, nervoso. E torcia as pequenas e toscas mãos. Mas sua atenção não estava centrada nas palavras do irmão ou no rosto grave de Jesus. Notei que olhava várias vezes em direção ao círculo de pedras onde se agrupavam os "justos", com Yehohanan à frente. Intuí que continuava preocupado com a ideia da traição ao vidente e a seus íntimos. Aquele homem não tinha jeito...

E André, então, bem ou mal propôs a Jesus que Simão fosse acei­to como discípulo. O Mestre replicou imediatamente. Suponho que fazia tempo que esperava essa proposta.

Simão - disse -, és um homem entusiasta, mas não pensas quando falas.

O rude pescador esqueceu o guilgal e voltou ao rosto de Jesus. Ficou de boca aberta, com os olhos azuis fixos nos do Mestre. Temi uma de suas loucas reações. Mas não. André assentiu com a cabeça, em silêncio, corroborando o afirmado pelo Galileu. E Simão, imaginando o pior, baixou o rosto mole e redondo, reconhecendo que aquele Homem tinha razão. Conversei com ele em outras oportunidades, e ele soube enfrentar a verdade: naquele momento, pensou que Jesus o rejeitaria. Mas o Mestre, obviamente, tinha outros planos, e prosseguiu:

Isso é perigoso para a tarefa que vou te atribuir.

As várias rugas do rosto de Simão relaxaram. André sorriu, satisfeito.

Eu te recomendo que penses no que dizes.

Simão respondeu como um autômato. Balançou a cabeça afirmativamente, mas não disse nada.

E o Mestre concluiu:

- A partir de agora, chamar-te-ei de "pedra".

Jesus pronunciou a palavra aramaica êben, que poderia ser traduzida por “rocha" ou "pedra". Estava claro. Jesus o aceitara e, de quebra, demonstrara seu finíssimo senso de humor. Chamara-o de "pedra" justamente por sua fraqueza de caráter. Mas Simão só captou a sutileza muito tempo depois.

Calculo que estávamos por volta das nove da noite quando ocorreu o não menos histórico momento da escolha de Simão como o segundo discípulo do Mestre. Pedro também não teve consciência do ocorrido nessa noite às margens do silencioso rio Artal. Sua mente, naquele momento, em outro lugar: no guilgal de Yehohanan.

E Pedro e André, principalmente o segundo, esforçaram-se para per­guntar a Jesus tudo que lhes vinha à mente. (Na realidade, tanto o Mestre quanto os outros 12 nunca chamaram Simão pelo nome de "Pedro", mas pelo já citado apelido: Êben. Porém, por questão de comodidade e para tornar mais compreensível este texto, chamarei Simão como é denomina­do na atualidade: Pedro ou Simão Pedro.)

O Mestre fez o que pôde. Respondeu às perguntas, mas os irmãos pescadores do yam não conseguiam entender. A linguagem de Jesus era clara e muito didática, mas aquelas alusões a um Pai Azul, substitutivo do colérico Yaveh, iam além de sua compreensão.

O Filho do Homem acabava de inaugurar ensinamentos que se pro­longariam durante muitos meses.

Ouvi em silêncio. Tudo isso estava claro entre o Mestre e quem isto escreve. Eu me senti feliz. Esqueci as penúrias da missão e as agressões verbais de Eliseu. Assistir a essa cena não tinha preço. Era o nascimento de um grupo, um lindo grupo, com uma bela utopia nas mãos. A propó­sito, o que tinha a ver isso que eu acabava de presenciar com o relatado pelos evangelistas?

Mateus (4, 18-22) diz literalmente: "E Jesus, andando ao longo do mar da Galiléia, viu dois irmãos, Simão, chamado Pedro, e seu irmão André, os quais lançavam a rede ao mar, pois eram pescadores. Disse-lhes: 'Vinde após mim, e eu vos farei pescadores de homens'. Eles, pois, deixando imediatamente as redes, o seguiram. E, passando mais adiante, viu outros dois irmãos, Tiago, filho de Zebedeu, e seu irmão João, no barco com seu pai Zebedeu, consertando as redes; e os cha­mou. Estes, deixando imediatamente o barco e seu pai, seguiram-no."

Marcos, por sua vez (1, 16-20), copia praticamente o narrado por Mateus. Quanto ao inefável Lucas (5, 1-12), seu texto também não se desaproveita: "Certa vez, quando a multidão se aglomerava ao redor de Jesus para ouvir a palavra de Deus, estava junto ao lago de Genezaré; viu dois barcos junto à borda do lago; mas os pescadores haviam des­cido dos barcos, e estavam lavando as redes. Entrando ele em um dos barcos, que era o de Simão, pediu-lhe que o afastasse um pouco da ter­ra; e, sentando-se, ensinava, de dentro do barco, as multidões. Quando acabou de falar, disse a Simão: 'Faze-te ao largo e lançai as vossas redes rara a pesca. Ao que disse Simão: 'Mestre, trabalhamos a noite toda, e nada pescamos; mas, porque tu o dizes, lançarei as redes'. Feito isto, apanharam uma grande quantidade de peixes, de modo que as redes se rompiam. Acenaram então aos companheiros que estavam no outro rarco, para virem ajudá-los. Eles, pois, vieram, e encheram ambos os barcos, de maneira tal que quase iam a pique. Vendo isso, Simão Pedro prostrou-se aos pés de Jesus, dizendo: 'Retira-te de mim, Senhor, porque sou um homem pecador'. Pois, à vista da pesca que haviam feito, o espanto se apoderara dele e de todos os que com ele estavam, bem como ae Tiago e João, filhos de Zebedeu, que eram sócios de Simão. Disse Je­sus a Simão: 'Não temas; de agora em diante serás pescador de homens'. E, levando eles os barcos para a terra, deixaram tudo e o seguiram".

Os evangelistas, os três, confundem o cenário. A escolha de André e de Simão Pedro não foi no yam ou mar de Tiberíades, mas muito mais ao sul, no referido afluente do rio Jordão, e relativamente perto da cidade de Pella, na Decápole. Também não fazem referência à tensa situação com o Batista, e muito menos às dúvidas de Pedro. Nenhum deles fala de como s e deu a escolha de André, o primeiro selecionado. Quanto a Lucas, habituado já a seu caótico evangelho, não me espanta que confundisse Simão Pedro com outro pescador, também chamado Simão. Mas essa é uma história, muito rica, que contarei mais adiante. Ou melhor... Mas não devo me antecipar aos acontecimentos.

E resisto a ignorar outro "detalhe" que evidencia o desastre evangéli­co, para utilizar uma expressão caritativa.

Marcos (1, 12-13), ao falar do retiro de Jesus de Nazaré após o batis­mo, diz literalmente: "Imediatamente, o Espírito o impeliu para o deserto. E passou 40 dias sentado no deserto, tentado por Satanás; estava entre as feras, e os anjos o serviam".

Assombroso. Quem pode ter informado Marcos? Em Beit Ids, que não tinha nada a ver com o deserto, havia feras: lobos, javalis, cobras e escorpiões, mas Jesus não viu nem um só animal, que eu saiba. A não ser que o bondoso Marcos se refira a "Matador" e seu bando. Mas acho que não. Quanto a Satanás, o escritor sagrado deve ter ouvido alguma coisa (?), mas também não acertou.

Dito isto, acho que devo fazer uma retificação. Eu também cometo erros, e muitos.

Dizia que me senti feliz ao ouvir o Mestre e seus dois primeiros após­tolos naquela noite de 23 de fevereiro do ano 26. E dizia igualmente que foi o nascimento de um grupo, com uma bela utopia nas mãos. Pois bem, esse foi meu erro. Não se tratava de uma utopia. Uma utopia é um projeto ideal e perfeito, mas impossível de executar. Eu me enganei. O projeto de Jesus - revelar a verdadeira face do Pai e a irmandade entre os seres humanos - é um assunto belíssimo e esperançoso, mas não utópico; eu o considero real. A julgar pelo que me coube viver ao lado do Galileu, entendo que esse Pai Azul é muito mais real que a realidade.

A conversa se prolongou por um bom tempo; não muito. Todos es­távamos esgotados.

Pedro, como estava dizendo, não parava de olhar para a árvore sob a qual se abrigava o grupo dos "justos". Estava com receio.

Por fim, de mútuo acordo, fomos descansar. Jesus usou seu saco de via­gem como travesseiro e se deitou ao pé de uma das davidia, perto do fogo. André fez o mesmo, ao lado. Pedro, por sua vez, foi se sentar a três ou quatro passos da fogueira, e reclinou-se em outra árvore corpulenta. Eu fiquei em frente ao fogo durante alguns minutos. Precisava absorver tudo aquilo.

E fiquei observando Simão Pedro. Ele não dormia. Continuava vigi­lante, com a vista fixa no guilgal. Não sei o que podia estar passando por sua mente naquele momento.

No círculo de pedra não se detectava atividade. Supus que estives­sem dormindo. No acampamento, no meio das tendas, distinguiam-se algumas lamparinas de azeite e um punhado de tochas que ia e vinha. Logo se apagariam.

Jesus e André não tardaram a adormecer. E Pedro, vencido pelo sono, começou a dar cabeçadas. Eram cabeçadas violentas. Temi que batesse a cabeça no chão. E começaram os roncos; roncos heroicos e insuportáveis. Sua cabeça e seu tórax afundavam lenta e inexoravelmente, e, por fim, Simão se recuperava e voltava momentaneamente a si, erguendo-se e ajei­tando a posição, encostado no tronco da árvore. Então, espiava de novo o grupo de Yehohanan. Mas o sono o vencia e se repetiam as perigosas cabeçadas. E tudo de novo.

Procurei um lugar perto da fogueira. Coloquei a "vara de Moisés" ao meu lado e tentei dormir.

Impossível.

Os roncos do discípulo tronaram no bosque. Eu não sabia o que fa­ne: nem em que posição ficar. Acho que fiquei obcecado com o assunto e continuei pensando nele, em uma mais que inútil tentativa de descansar.

Depois de um tempo, eu me rendi.

Voltei à fogueira, alimentei o fogo com outra carga de lenha e tornei a me sentar, depositando a "vara de Moisés" sobre minhas pernas.

O sono havia se afastado definitivamente. E me deixei levar pe­le s pensamentos. Eu não fazia idéia dos planos iminentes do Mestre. Voltaria à Galiléia, como dissera? Quando? E, uma vez lá, o que nos reservava o Destino?

Tornei a me censurar por aquela preocupação absurda. Estava com Ele. Isso era o que contava. A vida com Ele era uma permanente aventura. Tinha que aceitar isso e ficar feliz e satisfeito. E foi isso que me propus, uma vez mais.

Mas a noite não havia acabado, não senhor. Faltava outro capítulo, não menos eletrizante.

Calculo que estávamos na segunda vigília da noite (por volta de duas da madrugada). Não fosse pelos roncos de Pedro, eu diria que o bosque adormecera. Não se via uma só luz no acampamento. As estrelas, atarefadas, brilhavam no alto.

Alimentei o fogo e me resignei. Outra noite em claro.

O Mestre dormia profundamente, e André também.

Então, ao longe, na área da ponte de pedra, vi uma luz amarelada. E stava oscilando.

Eu fiquei em guarda.

E a luz continuou avançando rumo ao bosque dos lenços.

Prestei atenção e imaginei que se tratava de uma tocha. Aproximava-se devagar, como se o portador caminhasse com dificuldade.

E logo chegou ao guilgal. Eu estranhei. O indivíduo que segurava o archote parecia conhecer o terreno.

Mas não era um homem; eram dois.

Acordaram os "justos" e os ouvi conversar.

Pedro continuava roncando e dando perigosas cabeçadas.

Notei certa alteração no círculo de pedras. Alguns discípulos de Yehohanan reclamaram do alvoroço. Outros se levantaram e se aproxima­ram dos homens da tocha. E lá permaneceram, conversando, pelo menos durante uma hora. Em algumas oportunidades, elevaram o tom das vozes. Discutiam, mas não consegui descobrir a razão. Yehohanan não partici­pou do estranho concílio.

Fiquei tentado a me aproximar, mas decidi esperar.

De repente, a discussão parou e a tocha se agitou de novo. O porta­dor abandonou o guilgal e se dirigiu à fogueira que me iluminava.

Eram dois homens que se aproximavam. Os demais "justos" continuaram no círculo sagrado. Vi-os deitar-se novamente.

Eu não soube o que fazer, mas acariciei a "vara de Moisés", disposto a qualquer coisa.

Não foi necessário. Ao chegar perto do fogo, reconheci o homem do archote. Era João Zebedeu. Atrás apareceu seu irmão Tiago.

Confesso. Respirei aliviado.

E imaginei que acabavam de voltar das colinas de Beit Ids. Não me enganei.

João passou os olhos pela cena. Quase nem me olhou.

Tiago, chegando perto do irmão, tentou persuadi-lo de algo:

Deixa-o. É muito tarde. Amanhã.perguntaremos.

Mas João não respondeu. E fixou os negros olhos no adormecido Pedro. Percebi uma centelha de ira. Aquilo não me agradou.

Passou a tocha a Tiago e foi para Simão. Inclinou-se sobre ele e o cha­coalhou sem cuidados. Pedro acordou sobressaltado. E o Zebedeu, sem mais nem menos, soltou à queima-roupa:

Dize-me: é verdade que agora és um discípulo de Jesus?

Notei raiva no tom de João.

E insistiu, colérico:

Responde! É verdade?

Pedro, que não entendeu muito bem, respondeu balbuciante:

Não sei... Sim, sou... Mas, na realidade, foi meu irmão...

Não havia dúvida. Aquele era o estilo de Simão Pedro.

Sim ou não?

Pedro se levantou e fez um gesto com a mão, apontando para seu irmão. João, então, sem disfarçar a contrariedade, encaminhou-se para o adormeci­do André e repetiu a cena. Chacoalhou-o e o acordou sem contemplações. Tiago se aproximou e pediu a João que se comportasse. "Isso não são ma­neiras..." censurou. Mas João Zebedeu também não respondeu. E continuou.

É verdade que agora sois discípulos dele? É verdade que haveis traído o vidente?

André não precisou de muito tempo para entender a situação. E, fria­mente, confirmou a primeira pergunta.

Isso mesmo: agora somos discípulos dele.

Quanto à segunda pergunta, André não se dignou a responder. Fez bem. O soberbo e convencido João havia merecido.

João soltou um palavrão e chutou a terra. Tiago, conciliador, pôs a mão no ombro do irmão e tentou acalmá-lo. João repudiou o gesto e con­tinuou chutando o chão, várias vezes.

Traidores! - gritava. - Traidores!

Então, dominado pela ira, ajoelhou-se em frente ao Mestre.

Comecei a tremer. De que aquele energúmeno era capaz? Eu me levantei e levei os dedos à parte superior da "vara de Moisés", o cravo dos ultrassons. Se fosse necessário os utilizaria, naturalmente. Jesus estava aci­ma de tudo.

Mas, quando o Zebedeu ia chacoalhá-lo, Jesus abriu os olhos. João se conteve. E o Mestre se sentou, reclinando-se na davidia. Observou os presentes e fez silêncio. Seu olhar penetrava tudo, também o impulsivo Zebedeu. Este, suponho, percebeu o fogo daqueles olhos cor de mel, quase sempre doces e pacíficos, mas às vezes assustadores.

João, então, usando de moderação, falou assim:

Como é possível que hajas escolhido outros se nós te conhecemos desde antigamente? Como é possível que, enquanto meu irmão e eu te procurávamos nas colinas, tu selecionaste Simão e André como os primeiros associados para o novo reino?

O Mestre deixou que se acalmasse. João acabou se sentando ao lado do Galileu e o mesmo fez Tiago. Pedro, porém, continuava atento à gente do guilgal. Também não sabia que, em certa medida, havia negado sua condição de discípulo do Mestre. André continuou sério e mudo. Ele não esqueceria aquela cena jamais.

Por fim, quando o Filho do Homem julgou oportuno, dirigindo-se a João e a Tiago alternadamente, perguntou:

Dize-me: quem vos mandou procurar o Filho do Homem quando estava ocupado com os assuntos de seu Pai?

Ninguém replicou. Porém, pouco tempo depois, João voltou à carga, dando todo tipo de detalhes sobre a infrutífera busca dos irmãos na região de Pella e nas colinas próximas. Jesus ouviu com atenção. No fim, ao diri­gir-se de novo aos Zebedeu, notei certo tom de censura em suas palavras:

Deveis aprender a buscar o novo reino em vosso coração.

O Mestre me dedicou um olhar fugaz.

Mensagem recebida.

E prosseguiu:

E não nas colinas. O que buscáveis já está dentro de vós.

E esclareceu o assunto da seleção de André e Simão Pedro:

Vós, de fato, sois meus irmãos e não necessitais que eu vos escolha.

Fez uma pausa e os explorou com o olhar. Ambos compreenderam.

Já estáveis no reino. Levantai o ânimo. Preparai-vos para ir à Gali­léia. Amanhã partiremos.

Essa era uma notícia. E, quando pensávamos que as coisas haviam ficado claras e encerradas, João Zebedeu, contumaz, insistiu:

Mas dize-me: seremos meu irmão e eu iguais a Simão e a André? Ocuparemos o mesmo posto no novo reino?

João não tinha jeito e, o que era pior, não sabia de que Jesus estava falando.

O Mestre se levantou, e João e Tiago o imitaram. Então, aproxi­mando-se, colocou as mãos nos respectivos ombros de João e de Tiago, e suave e carinhosamente pronunciou as seguintes palavras (umas pala­vras misteriosas):

Vós já estáveis comigo no reino antes de eles solicitarem ser meus discípulos. Mesmo assim, eu vos digo que poderíeis ter sido os primeiros se não vos houvésseis dedicado a procurar o que nunca esteve perdido. No reino futuro devereis aprender a fazer a vontade do Pai, e não a satisfazer vossas ansiedades.

Aí terminou o incidente. O Mestre pediu que descansássemos. Par­tiríamos ao amanhecer.

Faltavam umas três horas para o orto solar. E todos se acomodaram e tentaram dormir um pouco. Simão continuou acordado. Eu tornei a me sentar em frente ao fogo e repassei o ocorrido. Havia acabado de assistir à aceitação do terceiro e do quarto apóstolo de Jesus de Nazaré: João e Tiago Zebedeu. Mas o correto seria dizer que não houve desig­nação. Jesus, em nenhum momento, os recebeu como seus discípulos. Não houve um "sim" oficial. Eles se juntaram ao grupo porque eram amigos do Galileu, e de muito tempo. Essa foi a verdade, e não a que contaria João em seu evangelho (1, 35-40). Como já expliquei em outro momento destes diários, João simplesmente não contou toda a verda­de quando escreveu o referido texto evangélico. Basta dar uma olhada para captar a manipulação do Zebedeu. "No dia seguinte - reza o citado evangelho -, estava outra vez ali, com dois dos seus discípulos (refere-se ao Batista), e, olhando para Jesus, que passava, disse: 'Eis o Cordeiro de Deus!' Aqueles dois discípulos ouviram-no dizer isto, e seguiram a Jesus. Voltando-se Jesus e vendo que o seguiam, perguntou-lhes: 'Que buscais?' Disseram-lhe eles: 'Rabi' (que, traduzido, quer dizer Mestre), ‘onde moras?' Respondeu-lhes: 'Vinde, e vereis'. Foram, pois, e viram onde morava; e passaram o dia com ele; era por volta da décima hora. André, irmão de Simão Pedro, era um dos dois que ouviram João falar, e que seguiram a Jesus."

Diferente dos outros evangelistas, João, acertadamente, não situa a passagem no yam, ou mar de Galiléia. Mas confunde as palavras de Yehohanan quando o vidente se dirige a Jesus. Isso seria o de me­nos comparado com algo... inexplicável. Por que João Zebedeu não se refere à aceitação (?) de seu irmão e a dele mesmo como discípulos do Galileu? Ele estava lá. Só me ocorre uma explicação: se contasse, João teria que contar tudo, incluindo seu desafortunado interrogatório aos irmãos pescadores, e especialmente ao Filho do Homem. Isso teria ferido sua imagem perante os seguidores do Galileu e da nascente igreja. João não foi capaz de reconhecer sua vaidade e seus maus modos e escondeu o ocorrido às margens do rio Artal. Fala de André, sim, mas silencia a reprimenda de Jesus. E também não foi verdade que André e Pedro foram atrás do Mestre e lhe perguntaram onde morava. Era absurdo. Todos estavam no mesmo lugar: o meandro Ômega. Tem-se a sensação de que João tentou sair do apuro como pôde, mas não deu muito certo.

André e Pedro lhe contaram os pormenores de suas respectivas resignações, mas João desfigurou os fatos em seu próprio benefício. Também não contou a visita do Mestre à cidade de Pella, em com­panhia de André, nem a assistência de Jesus ao rapaz que se feriu, duanto às dúvidas de Simão Pedro e seus receios em relação à possível traição ao grupo do Batista, nem uma palavra. Isso teria igualmente ofuscado a imagem do futuro líder da Igreja. Simplesmente não interessava. E a verdade, uma vez mais, foi manipulada. Os seguidores das igrejas deveriam saber disso. Nada foi como contam os assim chama­dos "escritores sagrados".

Como dizia o Mestre, "quem tiver ouvidos que ouça."

E, ao voltar ao Ravid, tracei as "fichas técnicas" de João e de Tiago Zebedeu. O primeiro morreria sem conseguir superar sua vaidade e seu convencimento.^[16]

                   24 a 25 de fevereiro

Nesse dia, o alvorecer foi registrado às 6 horas, 11 minutos e 13 segundos.

E, de acordo com o previsto pelo Mestre, preparamo-nos para viajar. Tomamos de café da manhã os restos do jantar, e alguém arranjou leite quente. As pessoas no acampamento foram se espreguiçando pouco a pouco. Tudo voltava ao normal.

Objetivo: Galileéia.

E cada um arrumou seus pertences.

Porém, de repente, em pleno café da manhã, ouvimos vozes. Vários tapuios do Batista gritavam e gesticulavam no guilgal. Todos nós volta­mos a cabeça para o círculo de pedras. E imaginei que se tratava de outra riscussão. Abner, o imediato de Yehohanan, estava no meio da confusão.

O Mestre, sentado junto ao fogo, ergueu os olhos para o guilgal, mas continuou molhando o pão no leite. Estava sério.

E o vozerio aumentou.

Deixei as tâmaras nas mãos de André e fui até a árvore dos óstracos. A disputa continuava esquentando. Uns gritavam, e os outros gritavam com mais raiva ainda. Eu não entendia nada.

Judas e Belsa ficaram à margem, observando com curiosidade.

Abner, quando me viu, afastou-se do grupo que discutia e se apro­ximou deste explorador. Estava com os olhos vermelhos. Supus que r.ão houvesse dormido grande coisa. E explicou a razão do novo con­flito. Um tal de Esdras - um dos últimos a se juntar ao círculo dos íntimos de Yehohanan - havia acabado de insultar o vidente. Chamara-o de traidor. As palavras do gigante da colméia pronunciadas no dia anterior, quando o Mestre estava entrando no bosque dos lenços ("Vede o Filho de Deus, o Libertador do mundo"), não agradaram a Esdras nem a vários "justos".

Esdras era um judeu quase negro e coxo. Era o que mais vociferava.

Em um momento da briga, conseguiu fazer as vozes amainarem e exclamou, irado:

Diz o profeta Daniel que o Filho do Homem chegará com grande poder e glória, envolvido nas nuvens do céu. Esse carpinteiro não pode ser o Libertador de Israel.

E perguntou com ironia:

E de Natzrat (Nazaré) pode sair um dom divino desses?

Abner protestou e se juntou de novo ao grupo.

Essa frase me soou familiar. Não tardaria a ouvi-la de novo.

E Esdras concluiu com umas palavras que também não agradaram aos que se mantinham fiéis ao vidente:

Esse Jesus, pela bondade do coração de Yehohanan, enganou nosso mestre. Vamos ficar afastados desse falso Messias!

Estás mentindo! - interrompeu Abner. - Ninguém enganou ninguém.

E Esdras, furioso, empurrou o pequeno grande homem, que rolou, literalmente, pelo guilgal. Em um instante, cinco espadas de dois gumes pararam a poucos centímetros da garganta do coxo.

Olhei para Yehohanan. Continuava imperturbável, sentado embaixo da árvore, como se a disputa não fosse com ele.

Belsa e eu trocamos um olhar. O persa parecia tranquilo. A julgar pela expressão de seu rosto, pensei que se alegrava com o ocorrido. Mas foi só um pressentimento.

Abner se ergueu de imediato e ordenou a seus homens que embai­nhassem as gladius. Eles obedeceram devagar e de má vontade.

E em silêncio, após cuspir aos pés de Abner, Esdras pegou seus per­tences e saiu do círculo de pedras. Outros o seguiram. E os vi se perderem rumo à ponte de pedra.

Judas, impassível, voltou a suas coisas. E não pude evitar um pensa­mento: estando tão perto do Iscariotes, por que Jesus não se aproximou dele e o designou um de seus discípulos? E imaginei também que o Desti­no sabia o que fazia. Não me enganei.

Voltei para o lado do Mestre. Ninguém perguntou nem fez comentá­rio algum. Cada um pegou seu saco de viagem e aguardamos as instruções do Galileu. O Filho do Homem, muito sério, pôs-se à frente da pequena comitiva e rumou para a ponte. Mas, ao passar pelo guilgal, o Mestre pa­rou. Deixou a mochila no chão e entrou no círculo. Abner se levantou e me interrogou com o olhar. Dei de ombros. Não sabia.

Jesus, então, foi até Yehohanan. O vidente continuou sentado. Olha- ram-se e, por último, o Mestre exclamou:

- Meu Pai te guiará agora e no futuro, como o fez no passado.

Isso foi tudo. Yehohanan não replicou. E o Mestre, dando meia-volta, abandonou o guilgal. Pegou o saco e retomou a marcha.

Nunca mais tornariam a se ver, pelo menos na Terra.

Yehohanan e Jesus de Nazaré se falaram quatro vezes na vida.

Deviam ser sete da manhã.

Chegamos à estrada romana que ligava Pella à também cidade pagã lei Shean e mergulhamos em outro mundo. O dia, azul, prometia ca­lor. Dezenas de caminhantes aproveitavam o relativo frescor da manhã e arreavam corações e gado, com pressa. Os gritos e xingamentos dos inevitáveis arreeiros me devolveram à realidade. E começamos a desviar de ovelhas e onagros. Era o retorno à "civilização".

Supus que Jesus, se quisesse chegar à Galileéia nesse mesmo dia de domingo, escolheria o caminho mais rápido: o que corria paralelo à margem direita do rio Jordão, e que este explorador havia transitado em outras oportunidades. No total, até a margem sul do yam, pouco mais de 30 quilômetros. Isso representava um tempo aproximado de sete, oito horas, se tudo corresse bem, é claro. Eu me enganei, uma vez mais.

Jesus tomou a dianteira. A pouca distância caminhavam os irmãos André e Simão Pedro. Um pouco mais atrás, absortos em suas conversas, os Zebedeu. Por último, fechando o grupo, como era igualmente habitual, qem isto escreve. A idéia, deduzi, era percorrer os 27 estádios (pouco mais de cinco quilômetros) que separavam o meandro Ômega do Jordão, sempre pela referida e confortável estrada. Depois, pensei, ao cruzar o rio, em frente à aldeia de Ruppin, viraríamos para o norte e seguiríamos pela estrada de Hayyim, Hasida, Bet Yosef, Yardena, Gesher, Afiqim, Ma-Agan e finalmente, Degania e Senabris. Uma viagem confortável, em princípio.

Mas não...

Não havíamos percorrido nem um quilômetro quando Jesus parou. Os demais o imitaram e cercaram o Mestre. Então, eu o vi. Era Felipe, chamado de Saidan. Eu o havia conhecido no ano 30. Não havia mudado grande coisa: ventre proeminente, olhos verdes, nariz curvo, mais avançado que o do Mestre, e um único dente no maxilar inferior. A calvície o perseguia com determinação. Era um guibéah, como cha­mavam os calvos. Usava uma túnica amarela, muito chamativa. Carregava um saco de couro a tiracolo. Debaixo da faixa via-se uma bainha de madeira com a típica gladius hispanicus.

Conheciam-se do yam. Felipe vivia em Saidan e trabalhava em qual­quer tipo de trabalho, mas sua especialidade (depois eu soube) eram os óleos essenciais. Ele havia visto Jesus em muitas ocasiões, mas não se pode dizer que eram amigos. Conheciam-se de vista, só isso.

Com ele caminhava outro Galileu, Natanael, ou Bar Tolmay (em ara­maico): filho de Tolmay, a quem os crentes chamam hoje de Bartolomeu. Era o ano 26 (fevereiro), e Bartolomeu não era conhecido de Jesus nem dos demais discípulos. Era a primeira vez que se viam. Bartolomeu era amigo e sócio de Felipe nos negócios de exportação e importação. Residia habitualmen­te na aldeia de Caná, na Galileia. Segundo disseram, dirigiam-se ao mean­dro Ômega para se informar sobre o suposto Messias, um tal de Yehohanan. Queriam saber se tratava-se do Libertador de Israel, como diziam.

Bartolomeu também não me reconheceu, claro. Arrastava a perna esquerda, como no futuro. Estava igualmente enfaixada com vendas de couro que tentavam aliviar um antigo problema vascular: veias varicosas (varizes), tão frequentes naquela época quanto em nosso "agora".

Observei-o, curioso. Mostrava o mesmo hirsutismo (corpo muito peludo) e aquelas chamativas telangiectasias, ou dilatações localizadas dos vasos capilares de reduzido calibre, e que davam ao seu nariz um as­pecto muito peculiar. Seu nariz sempre me chamou a atenção: deformado, redondo como uma bola de golfe, pintado de vermelho por causa das veinhas. Os olhos, intermináveis e profundos, davam equilíbrio a seu desa­fortunado corpo. O rosto, mais largo que comprido, lembrava um escudo romano. Dele pendia uma barba longa e grisalha, aberta em leque. Os lábios, muito sensuais, estavam sempre úmidos.

Aproximamo-nos. E o grupo continuou conversando. Bartolomeu saiu da estrada e deu uns passos pelo campo. Queria urinar. Depois, visi­velmente cansado, foi se sentar ao pé de uma amoreira e esperou que seu amigo terminasse a conversa.

O Mestre chamou à parte Tiago e lhe explicou o caminho a seguir. Eu fui o primeiro surpreendido. Não seguiríamos pelo vale do Jordão, como havia calculado quem isto escreve; adentraríamos o vale de Yezrael, ao oeste, e buscaríamos a estrada de Naim.

Naim? Para quê?

Não perguntei, naturalmente. O Mestre era uma caixa de surpresas.

E Pedro e os demais aproveitaram a ocasião para notificar Felipe que acabavam de se juntar a Jesus naquilo que Pedro definiu como "a constru­ção do novo reino". Entendo que o voluntarioso Simão Pedro não sabia muito bem de que estava falando, mas seu entusiasmo deslumbrou o homem de Saidan. E, sem mais nem menos, diretamente, sugeriu que se juntasse a eles. O da túnica amarela ficou perplexo. Não era isso que pretendia. Eles estavam procurando o Messias. E Pedro assentiu com uma segurança que me deixou atônito:

Já o encontraste. Fala com Jesus. Pergunta a ele.

Não hesitou nem um segundo. Foi para o Mestre, interrompeu as explicações que estava dando a Tiago Zebedeu e soltou, sem rodeios:

Mestre, devo ir até Yehohanan ou devo me juntar a meus amigos e seguir-te?

Jesus olhou-o, satisfeito. O rosto do Galileu se iluminou, e abraçando Felipe com um sorriso, respondeu seguro e decidido:

Segue-me!

E o Mestre continuou com o assunto da viagem como se não houvesse sido interrompido.

Felipe deu meia-volta e voltou a seus amigos. Estava tão desconcertado e feliz que não conseguiu falar por um bom tempo. Todos o acolheram sorridentes e o abraçaram. Felipe estava nas nuvens.

E, pouco depois, recomposto o ânimo, afastou-se do grupo e se dirigiu apressado ao esquecido Bartolomeu. Fui atrás dele e disfarcei, urinando. Felipe disse que havia encontrado o Libertador de Israel e que Jesus acabava de admiti-lo em suas filas. O homem de Caná olhou-o com ceticismo e re­plicou à meia-voz, sem dar muita importância ao que seu sócio havia dito:

De onde vem esse Libertador?

É Jesus de Nazaré, filho de José, o carpinteiro. Agora vive em Nahum e trabalha no estaleiro dos Zebedeu.

Bartolomeu sorriu debochado e proclamou:

Pode algo tão bom vir de Natzrat?

Vem e verás.

E Felipe arrastou o amigo à presença do Mestre.

Então, deu-se uma cena um tanto quanto embaraçosa. Ninguém dis­se nada. Todos olhavam para Jesus. Pareciam abobados.

E o Galileu, lendo no coração daqueles homens, exclamou:

Eis um verdadeiro israelita. Um homem sem engano.

Voltou a sorrir, colocou as mãos nos ombros de Bartolomeu e orde­nou, categórico:

Segue-me!

O homem de Caná ficou de boca aberta, sem acreditar no que estava ouvindo. Por último, voltando à realidade, dirigiu-se a Felipe e disse:

É verdade. Tens razão. Ele é um mestre. Eu também o seguirei, se é que sou digno.

Jesus, então, assentiu com a cabeça e repetiu:

Segue-me!

Eu havia acabado de assistir à escolha do quinto e do sexto discípulos. De­viam ser oito da manhã do domingo, 24 de fevereiro do ano 26 de nossa era.

João, em seu evangelho (1, 48-51), também acertou em relação às últimas palavras de Bartolomeu e de Jesus.^[17] O Mestre não falou de nenhu­ma figueira (era uma amoreira) e também não fez alusão a esses anjos de Deus subindo e descendo sobre o Filho do Homem. Sem comentários^[18]...

Uma hora depois (à terceira hora, ou nove da manhã), contornamos Bet She’an pelo leste e prosseguimos a bom passo pela mesma estrada, ranno a noroeste; supostamente para Naim. Calculei umas quatro horas de viagem.

Adentramos o vale de Yezrael. Nada a ver com o do Jordão. Lá tudo é plano, quase sem horizontes. Tudo era verde, vermelho e mais verde. Tudo parcelado minuciosamente. Lá despontava o cereal e divisava-se por todo lado a boa mão dos felah, hábeis camponeses judeus. Pomares sem ordem nem concerto, hortaliças preparadas para exportação e para Templo da Cidade Santa, canais de irrigação rumorosos e o branco das ameias, aqui e ali, surpreendendo-nos. A temperatura foi se suavizando.

Deixamos para trás as muralhas da caótica Bet Shean e tomamos uma longa reta.

O trânsito de homens e animais caiu consideravelmente. E Jesus, feliz, diminuiu o passo, dando um respiro ao coxo Bartolomeu. O grupo, então, reuniu-se.

E nisso, nós as vimos voar.

Eram centenas.

Eram as Ciconia ciconia, as belas cegonhas brancas procedentes do norte (atual Europa), que gostavam de invernar naquela região e no Jor­dão. Alguns bandos voavam em formação, em "V", e outros disputavam os peixes e pequenos crustáceos dos riachos que desciam do Gilboá, as úni­cas elevações que nos acompanhavam à nossa esquerda, rumo ao oeste.

O Mestre contemplou as cegonhas e, de repente, começou a cantar. Todos o olhamos, surpresos.

Mas o Galileu, sem o menor pudor, exuberante inclusive, ergueu sua voz potente e prosseguiu:

"Até a cegonha no céu conhece os seus tempos determinados!"

Era um versículo do profeta Jeremias (8, 7).

"(...) Sua voz foi ouvida nas alturas!"

E, para minha surpresa e do resto do grupo, suponho, João Zebedeu se juntou ao Filho do Homem:

"(...) Porque distorceram seu caminho e de Yaveh, bendito seja seu nome, esqueceram-se!"

Jesus não olhou para ele. Seguiu adiante, com o rosto levantado para o azul do céu e para as ciconias, totalmente alheias à passagem daquele Homem-Deus.

Os outros não tardaram a vencer a timidez e se juntar aos entusias­mados Jesus e João Zebedeu:

"(...) Convertei-vos, filhos rebeldes, e sanarei vossas rebeliões. Eis que vimos a ti, porque tu és nosso Deus!"

Os cânticos se prolongaram por um bom tempo.

Depois, mais sossegados, entraram em uma infantil polêmica em relação às cegonhas. Bartolomeu, um dos mais instruídos, defendia o caráter bondo­so dessas aves. Por isso - afirmava - eram chamadas de hasidah (piedoso). Todos concordaram. A ciconia é uma ave fiel a seu parceiro e a sua família, até a morte. Os romanos a chamavam de Pia avis (ave piedosa) e a consideravam um modelo de comportamento. Bartolomeu, então, passou a narrar uma das lendas que corriam sobre Moisés, relatando que o mítico profeta adestrava as cegonhas para capturar cobras. Dessa forma, soltava-as sobre as cidades ini­migas, todas elas - disse - infectadas de serpentes, e obtinha o triunfo sobre o inimigo. André perguntou onde isso havia acontecido, e Bartolomeu, sem hesitar, afirmou que o adestramento das cegonhas jovens por parte de Moisés aconteceu na Etiópia. E aí nasceu a discussão. Vários companheiros protes­taram e afirmaram que Moisés nunca esteve nessa região. Outros ficaram do lado de Bartolomeu, e a discussão foi inevitável. E daí só piorou.

Alguns insultaram Bartolomeu, e este fez o mesmo com os primei­ros. A coisa começou a ficar feia.

No meio disso, Jesus, sem pronunciar uma só palavra, acelerou o passo, afastando-se com seus típicos passos longos.

Acho que todos, ou quase todos, compreenderam. E se fez silêncio, um eloquente silêncio.

Eu fiquei um pouco atrás, mas sem perder o Galileu de vista.

Ao chegar a uma encruzilhada, nas proximidades de uma aldeia cha­mada En Harod, divisamos, à esquerda da estrada, dois marcos de pedra, os familiares miliários, que sinalizavam a estrada e avisavam das aldeias próximas, bem como das milhas romanas em que estavam situadas. Fo­ram sempre muito úteis para quem isto escreve.

O grupo passou adiante e vários discípulos, com João Zebedeu à frente, voltaram o rosto para os cilindros de caliça, cuspindo nas pedras. Eu havia esquecido. Era outro costume daqueles que se consideravam patriotas e, portanto, inimigos do invasor, de Roma.

Um dos miliários anunciava a aldeia de Afula, a oeste, a uns 135 es­tágios (cerca de 15 quilômetros). Ao pé da informação, igualmente enta­lhada, lia-se uma legenda obrigatória: "Imperador César Divino Tibério, filho do Divino Augusto. Ano V de Tibério".

Supus que esse fosse o caminho certo: Afula, que em hebraico significa "altar de Eliseu", e de lá a Naim. Naquele momento, devia ser a quinta hora (11 da manhã). Restavam-nos mais duas horas, no mínimo.

Mas não...

Jesus parou. Estávamos muito perto de En Harod, uma aldeiazinha branca e esquecida, com meia centena de casas de um ou dois andares.

O Mestre escolheu um círculo de altas palmeiras de azeite, de cujos frutos se extraía uma essência usada na fabricação de uma espécie de sa­bão, e entendemos que lá descansaríamos. Todos nós relaxamos.

Jesus falou com Felipe e lhe entregou umas moedas. Queria que en­trasse na aldeia e comprasse alguns víveres. Não muitos, insistiu. O jantar - disse - já estava previsto. E Felipe assentiu. Decidi acompanhá-lo. Esse, ir alguma maneira, foi outro momento histórico. Depois dessa manhã, talvez pelo gesto de Jesus, Felipe de Saidan passou a ser o responsável pela intendência. Sem que ninguém o nomeasse oficialmente, o eficaz e sempre bem disposto discípulo cuidaria do abastecimento do grupo. Ele ficou com a tarefa do necessário abastecimento diário.

Perguntamos aos camponeses e logo estávamos em frente ao lugar indicado: uma casa que fazia às vezes de mercearia, oficina de carpintaria, depósito de trigo e lugar para ferrar os animais.

Felipe comprou várias tortas enormes de flor de farinha, amassadas com azeite e perfumadas com cominho, canela e hortelã. O segredo estava dentro. Acrescentou a isso queijo de ovelha, muito curado, de uma atraente cor dourada, mel e fruta.

E voltamos às palmeiras. Uma forte brisa começou a agitar as longas folhas e a curvar os altos caules. Jesus continuava de pé, com a vista per­dida no caminho pelo qual supostamente devíamos prosseguir. O vento fazia sua túnica branca oscilar. Em que estava pensando? Por que Naim? Por que escolheu essa aldeia como fim de viagem?

Eu estava enganado, uma vez mais.

Reunimo-nos e almoçamos. Quem isto escreve foi o único a se sur­preender com o conteúdo das tortas. Ao morder um pedaço, senti algo estranho. Era seco e duro. Devolvi-o à palma da mão e, disfarçadamente, examinei-o. Eram gafanhotos!

Ergui a vista e encontrei os olhos cor de mel do Mestre. Ele me con­templava, divertido. E acabou fazendo seu gesto favorito: piscou para mim. Eu também recordei o assunto dos gafanhotos, em Beit Ids.

Engoli os restos do inseto e fiz o que pude. Estava com fome.

Logo depois, no meio do almoço frugal e da animada conversa, sur­giu pela estrada, procedente de Afula, uma patrulha dos sempre temidos kittim, os romanos. Era um contubernium, grupo de oito infantes, todos eles pertencentes às chamadas tropas auxiliares; ou seja, soldados rasos, provavelmente sírios ou egípcios. Aproximavam-se devagar, em fila india­na, pelo centro da estrada.

Fiquei alerta. Peguei a vara e fiquei atento. O Mestre também os viu. O resto do grupo, avisado pelos Zebedeu, dirigiu o olhar para a estrada e fez silêncio. Aqueles encontros nunca eram agradáveis.

Os kittim usavam a típica armadura de couro que protegia o tórax. Da cintura pendiam as afiadas espadas de um metro de comprimento. Usavam capacetes também de couro.

Não tardaram a nos descobrir, e a um gesto do optio (um sub-oficial)^[19] diminuíram o passo. Pareciam voltar a sua base, em Bet Shean. Notei-os cansados. Aquelas patrulhas podiam durar dois ou três dias, cobrindo mais de 50 quilômetros. Tínhamos que ter cuidado. Os mercenários pro­vavelmente não estavam para brincadeira.

O optio parou a uns 20 metros das palmeiras. A patrulha fez o mesmo e se voltou para nós. O optio conversou brevemente com seus homens e se aproximou do nosso grupo. Era acompanhado por um imediato romano.

Jesus continuou impassível, mordiscando o queijo. João Zebedeu era o mais nervoso. Agitava-se em seu assento, em cima de uma pedra. Os demais continuaram saboreando os malditos gafanhotos. Eu coloquei a "vara de Moisés" em cima das pernas.

Ao chegar a dois metros de nós, o suboficial ficou quieto. Varreu-nos com o olhar e - acho eu - não soube a quem se dirigir. E falou no plural, em um aramaico mais que deficiente. Talvez fosse sírio.

- Quem sois e de onde vindes?

Houve dois ou três segundos de embaraçoso mutismo. Os discípulos olharam uns para os outros e, finalmente, com grande prudência, André tomou a palavra, enquanto se levantava. O gesto foi do agrado do optio.

Somos galileus - replicou André - e viemos do Jordão.

E acrescentou - desnecessariamente, do meu ponto de vista:

Éramos discípulos de Yehohanan.

O sírio sorriu com malícia. Tinha uma barba de vários dias e seus olhos estavam avermelhados.

Esse iluminado... Fizestes bem.

João Zebedeu, ao captar o tom insultante, remexeu-se inquieto e ameaçou se levantar. Imaginei suas intenções. Havia fogo em seu olhar.

Mas o Mestre, atento, fez um gesto com a mão esquerda, insinuando a ele que não se mexesse. O optio captou o sinal de Jesus e compreendeu que aquele era o chefe.