Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

CAVALO DE TRÓIA 9

CANÀ

Segunda Parte

Deviam ser dez da manhã, mais ou menos.

Havia muito caminho pela frente. E tornei a questionar: o povoado dos bastardos ficava a uma hora e meia dali. Será que o Mestre entraria no conflituoso assentamento dos mamzerim? Eram milhares de casebres com a escória da sociedade judaica. Quem isto escreve já havia tido uma amarga sensação ao atravessar aquela "cidade"^[1], quando ia e vinha de Cesareia. Eu não conseguia imaginar o Filho do Homem no meio de tamanho desastre humano. Ou poderia? O que podia acontecer se alguém pedisse sua ajuda?

E Jesus entrou na "cidade dos desventurados", mas em outro momento.

O Galileu foi revezando enquanto avançávamos. Caminhava com uns e com outros, ou com o grupo, conforme o momento. Dedicou ao "urso" parte do trajeto. Bartolomeu continuava mancando da perna esquerda.

A verdade é que cruzamos com pouca gente.

E à quinta hora (11 da manhã), o Mestre fez o que eu havia imaginado: ao divisar o cruzamento para a aldeia de Arbel, foi desviando e acabou pegando à esquerda, abandonando a trilha principal. Foi uma feliz idéia. Aquele atalho para o yam era mais recomendável que o cruzamento por entre os bastardos, e, posteriormente, a passagem pela intrincada cidade ae Tiberíades. A propósito, ao longo do caminho, antes de chegar ao referido desvio para Arbel, a aldeia das redes, o Mestre foi explicando a cada discípulo que, no futuro, deviam evitar as cidades de Séforis (capital da baixa Galileia) e Tiberíades. Não deu explicações. Meu irmão, Eliseu, é quem acabaria esclarecendo o mistério. E Jesus também recomendou que procurassem falar o menos possível sobre o ocorrido na boda de Caná. "Um pouco tarde", pensei.

Uma vez no caminho que levava a Arbel, o Mestre escolheu um círculo de oliveiras à direita e sugeriu que descansássemos. Era hora do almoço.

E os discípulos se sentaram no chão. Alguns aproveitaram para urinar.

Felipe, o "urso" e André prepararam a comida.

Jesus se acomodou ao pé de uma das velhas oliveiras e contemplou o céu. Fiz cálculos. Eu conhecia a região. Estávamos a 193 metros acima do nível do mar e a pouco mais de uma hora e meia de Migdal. Antes do ocaso, se essas fossem as intenções de Jesus, poderíamos estar em Nahum.

O céu começou a se abrir, mas, na parte que havíamos deixado para trás, especialmente nas colinas de Caná, o horizonte continuava negro e borrascoso. De vez em quando, a parede de nuvens se acendia, e adivinhavam-se os trovões. Não eram relâmpagos azuis, como os que vi em Caná. Devia estar chovendo ou nevando sobre a casa de Nathan. A festa ainda duraria? Como teria reagido a Senhora ao saber que seu Filho havia aban­donado o lugar? O "vinho prodigioso" se esgotaria? Que pensariam Tiago e Judas, irmãos de Jesus, da súbita partida do Mestre e de seus discípulos? E o que dizer do persa? Continuaria procurando por mim?

E, mergulhado nessas reflexões mais ou menos importantes, fui sur­preendido por algo que havia se perdido na penumbra do esquecimento.

O Mestre revirou seu saco de viagem e tirou a pequena bolsa azul profundo que Ticra lhe dera nessa mesma manhã, ao alvorecer.

Fiquei intrigado. O que continha?

E prestei atenção.

O Filho do Homem, feliz, cantarolando em voz baixa, soltou a cor­da e abriu a bolsa. Olhou dentro dela e, sempre cantarolando, ergueu os olhos e me procurou com o olhar. Fiquei lívido. Pouco faltou para que este explorador desviasse o olhar, mas não. Decidi resistir àquela "luz" cor de mel. Não era fácil se acostumar a Ele penetrando seus pensamentos...

Sorriu, divertido, e continuou cantarolando.

Eu conhecia a canção: "Deus é ela..."

Era uma das favoritas do Mestre. Eu a ouvi pela primeira vez no esta­leiro dos Zebedeu, quando o Galileu trabalhava em uma das embarcações.

"Ela, o primeiro heh, que segue o yod...” Jesus martelava os pregos e fazia coincidir os golpes com algumas palavras.

O Mestre, sempre sorrindo, baixou a vista e se concentrou de novo no conteúdo da bolsa de lã.

"... Ela, a linda e virgem..."

E assim ficou por alguns segundos, contemplando não sei o quê. Eu estava aflito.

Felipe soltou um palavrão em homenagem aos pais do dono do albergue "supondo que os tenha", acrescentou. Não sei o que estava acontecendo.

... O cálice do segredo... Pai e Mãe são nove mais seis..."

A canção fluía devagar. Jesus mantinha a bolsa aberta. Parecia enfeitiçado pelo conteúdo. Observei de novo suas mãos. Eram especial­mente atraentes: longas, estilizadas, com as unhas sempre limpas e bem cortadas. Varonis, mas não deformadas pelo trabalho. Era assombroso: Jesus foi carpinteiro, ferreiro, pedreiro, pescador e também naggar, carpinteiro naval. Suas mãos, pela lógica, deviam estar deformadas. Mas, ao contrário.

"... Deus é ela..."

Por que não tirava de uma vez o conteúdo da bolsa? Tive vontade de me levantar e bisbilhotar, mas não. Meu atrevimento não chegava a esse extremo. Meu irmão com certeza teria sido capaz de algo assim.

O Mestre parecia encantado com o presente de Ticra. Disso não havia dúvida. E prosseguiu contemplando-o, mas sem tirá-lo da bolsa azul.

Comecei a pensar que não o tiraria.

"... Ela, o segundo heh, habitante dos sonhos..."

E o "urso" se juntou aos xingamentos de seu sócio, Felipe de Saidan. E isse algo sobre o cabrito que o "caolho" lhe havia vendido.

Eu me resignei.

Jesus não parecia disposto a mostrar o presente da mãe do noivo.

Eu me enganei, naturalmente.

"... Deus é ela..."

E, sem abandonar o sorriso divertido, colocou a mão esquerda na bolsa e resgatou seu conteúdo.

Finalmente!

O sol, quase no alto, recebeu-o com a mesma ansiedade que eu. Mas ele o fez brilhar. Eu não estava preparado, ainda, para tal façanha.

Ao vê-lo, fiquei perplexo. Havia me esquecido daquilo por completo.

E Felipe, mal-humorado, aproximou-se de Jesus e lhe mostrou o ensopado de cabrito. O discípulo pegou um pedaço, levou-o à boca e tentou morder.

- Maldito cão sarnento! Isto é lenha!

Jesus não teve tempo de reagir. Felipe voltou com seus companheiros e continuou xingando o "caolho". O cabrito, ao que parecia, era intragável.

O Mestre esqueceu o contratempo e prosseguiu, encantado com o cálice de metal com que havia brindado e bebido na festa de casamento de Noemi e Johab. Era isso. Esse foi o presente de Ticra.

Passou-o pelos dedos e o deixou brilhar. O sol estava adorando e fazia seu trabalho às mil maravilhas.

Era uma liga, como disse, mas não sabia qual. Teria que tê-lo tocado e analisado.

O Galileu tirou um pano vermelho da bolsa azul e começou a dar bri­lho à taça. Ticra, cuidadosa, havia previsto tudo. O pequeno lenço de linho, vermelho-cereja suave, servia para manter o curioso objeto limpo e brilhante. E digo curioso porque, pelo que pude observar, o cálice tinha um acabamento e uma forma pouco comuns. E desejei ardentemente acariciá-lo e examiná-lo. O ideal teria sido no "berço". Mas compreendi que estava sonhando.

Digo desde agora. Não sei por que, desde o primeiro momento, me senti atraído pelo cálice. Foi uma empatia incrível. E o mesmo aconteceu com o Mestre. Desde que os serviçais de Sapiah ofereceram as taças de metal à família e ao convidado de honra, o Filho do Homem observou e acariciou a taça com um especialíssimo cuidado. E me veio à mente a sequência do jardim de Getsêmani e aquelas terríveis palavras de Jesus, aterrorizado diante do que estava prestes a acontecer: "Abba! Vim a este mundo para cumprir Tua vontade e assim fiz. Sei que chegou a hora de sacrificar minha vida carnal. Não me esquivo, mas gostaria de saber se é Tua vontade que beba deste cálice".

E repetiu, minutos mais tarde:

"Pai... muito bem sei que é possível evitar este cálice. Tudo é possível para Ti. Mas vim para cumprir Tua vontade e, não obstante ser tão amar­ga, eu a beberei se é Teu desejo."

Isso aconteceu (aconteceria) na madrugada de sexta-feira, 7 de abril do ano 30 de nossa era, na periferia de Jerusalém.

Senti um calafrio.

O que aquele cálice simbolizava? Por que estava lá? Por que o Galileu sentia tanta atração por ele? Por que me emocionei ao vê-lo?

Mas o Mestre acabou guardando a taça de metal e dando atenção aos seus.

O almoço, efetivamente, malogrou, em parte. O ensopado tinha mais anos que o sol, e a carne era dura feito pedra. Os discípulos xingaram o "caolho". Era curioso. Por ora, Jesus não parecia incomodado com a linguagem dos íntimos. Não levava em consideração seus palavrões. E decidimos pelo pão escuro molhado no molho. Aquilo aliviou, em boa medida, jo mau humor geral. A fruta fez o resto.

E enquanto descansávamos, enquanto alguns discípulos cochilavam ao pé das oliveiras, o Galileu pegou de novo o cálice de metal e o entregou a mim, pedindo que lhe permitisse provar o "vinho prodigioso". Rapidamente satisfiz seus desejos.

Peguei a taça e fui até o saco de viagem, colocado debaixo de uma árvore com as outras mochilas.

Jesus observava. Eu sabia, mesmo estando de costas para Ele.

E aproveitei para examinar o cálice com atenção.

Parecia aço inoxidável, mas, obviamente, eu não tinha certeza.

Aço inoxidável?

Esse tipo de liga começou a ser industrializado na Europa em 1910, graças aos trabalhos de especialistas como Gielsen, Portevin, Maurer e Strauss, entre outros. Como era possível? Sinceramente, depois da experiência com a espada de "aço de Damasco" vivida em Jerusalém durante o segundo "salto" no tempo^[2], já não me atrevi a negar absolutamente nada. Tudo era possível naquela louca e maravilhosa aventura.

O cálice era inteiriço. Devia medir cerca de 13 centímetros de altura, com um diâmetro de seis na boca. O pé era oco e do mesmo diâmetro. Era extraordinariamente brilhante. Havia sido polido com uma espécie de torno. Dentro do cálice notavam-se as espirais e os pontilhados produzidos pelo torno. O peso me chamou a atenção. Calculei cerca de meio quilo. Muito para um cálice dessas dimensões.

A feitura era maravilhosa. Foi trabalhado com requintada delicadeza (como não podia ser diferente).

E naquele momento tornei a pensar: como gostaria de levá-lo ao “berço" e analisá-lo exaustivamente!

Mas foi só um pensamento.

Cheirei-o. Era metal. Pelo menos, foi o que me pareceu.

Não quis me demorar mais. Enchi a taça com o vinho do prodígio e voltei para perto do Galileu. Entreguei-a, e Jesus agradeceu o gesto com outro interminável sorriso. Aquela dentição, branca, perfeitamente ali­nhada, sem defeito algum, deixava-me fascinado.

Correspondi ao sorriso, mas não me dei conta do segredo que o olhar do Filho do Homem encerrava. Fui tolo. Aquele olhar carregava uma mensagem. Agora eu sei.

Pensei nos discípulos. Convidava-os a dividir a bebida prodigiosa? Des­cartei a ideia. A análise era prioritária. Não podia perder nem mais uma gota.

Jesus ergueu a taça, e o sol, atento, encheu-a de reflexos.

E o Mestre, em voz baixa, entoou seu brinde favorito:

Lehaim! (À vida.)

Os discípulos não viram nem ouviram.

Então, aproximou o cálice de seu rosto, contemplou novamente o vinho e o cheirou devagar, semicerrando os olhos.

Levou-o aos lábios e bebeu com lentidão e curiosidade. Deixou que o vinho se acomodasse em sua boca e o degustou sem pressa.

Continuava de olhos fechados, mas seu rosto irradiava satisfação. Es­tava gostando daquilo.

E nisso, um dos discípulos - acho que João Zebedeu - pediu a aten­ção do grupo.

E apontou para o oeste, para Caná.

Ficamos maravilhados.

Foi um espetáculo único. Maravilhoso. Oportuníssimo. Mágico.

Ao fundo, no céu negro-azulado, sobre as colinas, viam-se dois enor­mes arco-íris, concêntricos, quase redondos.

Cem anos de boa sorte... - clamou o "urso".

Essa era a crença quando se viam dois arco-íris ao mesmo tempo. Quando se via um, a sorte - diziam - se prolongava por 50 anos (a vida toda, praticamente). Pura superstição.

O arco interno (o mais próximo do solo) era o mais brilhante, exata­mente como cabe a esse tipo de fenômeno.

Então, ao observar com calma, reparei em algo que me deixou confu­so. Na realidade, não foi um, mas dois "detalhes" estranhos.

Para começar, era meio-dia. O sol estava praticamente no zênite. Nessa posição, é difícil ver um arco-íris, e muito menos um duplo. Eu tive oportunidade de ver um quando voava sobre meu país, os Estados Unidos. Era um círculo completo, belíssimo. Eu tive sorte, sim. Nessa oportunidade, porém, o duplo arco, o observador e o sol formavam um ângulo reto.^[3]

O segundo detalhe que me deixou perplexo foi, sem dúvida, o mais notável. No arco primário (o mais brilhante), duas das cores habituais do espectro estavam em posição trocada.

Olhei de novo.

Não era possível... O que estava acontecendo? Aquele fenômeno era desconhecido para este explorador. Não recordava ter lido algo sobre isso.

O violeta, que devia aparecer na parte baixa do arco-íris (a mais próxima ao chão, para entender melhor), estava no "exterior", na parte mais alta do arco. O vermelho, por sua vez, ocupava a posição do violeta. Em vez de estar na parte alta, para meu desconcerto, foi relegado à parte inferior.

As outras cores estavam "em seu lugar", como deviam.

Aquilo não tinha sentido... Ou tinha?

Quanto ao arco secundário, como manda a natureza, a ordem das cores era invertida em relação ao primário. Nesse aspecto, tudo normal.

Eu estava tão absorto na contemplação dos dois arco-íris concêntricos que quase perdi o Galileu de vista.

Mas Jesus, alertado pelos comentários dos discípulos, acabou abrindo os olhos e teve oportunidade de contemplar aquela maravilha.

Então, ergueu de novo o cálice em direção aos arco-íris e o manteve nessa posição durante alguns segundos.

E repetiu, também em voz baixa:

- Lehaim!

Minha confusão foi total. A quem estava brindando?

Não fui muito esperto, não senhor. Lá havia muito mais do que parecia.

O cálice lentamente voltou aos lábios do Mestre, e o Filho do Ho­mem bebeu o vinho prodigioso. Depois, reclinou a cabeça no tronco da oliveira e fechou os olhos novamente. Seu semblante estava sereno. De cada poro seu saía um pouco de luz. Foi o que me pareceu.

E a taça de metal descansou no colo do Galileu, firmemente presa em seus dedos. O sol cuidou de enchê-la de cintilações.

E fez-se um longo silêncio. Um silêncio sem fundo.

Desfrutei do singular arco-íris até que, lentamente, foi se extinguin­do. O segundo arco também acabou desaparecendo e só ficou o horizonte negro e fechado, justamente sobre Caná. Justamente...

Eu me senti bem e confuso ao mesmo tempo. Não soube a que atribuir aquela intensa sensação de paz. Agora, passado o tempo, acho que sei.

Quanto à confusão, era lógica. Como disse, jamais havia visto coisa igual. Não existe bibliografia a respeito que eu tenha podido encontrar. E posso afirmar que procurei, começando pelo banco de dados de nosso fiel colaborador, "Papai Noel". Não há nada sobre a inversão de cores no arco-íris. Não é lógico nem racional. Não obedece ao conhecido. Porém, quando Eliseu soube do ocorrido, sorriu com a mesma malícia que o Galileu e deu uma possível explicação. Disse que... Bem, melhor que ele mesmo dê os detalhes, quando chegar a hora. Evidentemente a inversão do violeta e do vermelho tinha sentido.

Não sei quanto tempo se passou. Não calculei.

O caso é que assim que os arco-íris desapareceram, voltei-me para o Mestre e o contemplei. Pensei que estava cochilando, mas não. De repen­te, por sua face direita deslizou uma lágrima. Era uma lágrima apressada. E Ele a escondeu, rapidamente, na barba.

Não houve mais. Fiquei impressionado.

Os discípulos acabaram caindo em um plácido sono. Pedro, felizmen­te, não interrompeu aquele momento mágico com seus roncos. Acho que nenhum dos seis notou a misteriosa lágrima do Filho do Homem.

E quem isto escreve se perguntou: "Por que o Mestre chorou?" Foi de felicidade? Viu algo que os outros não viram? Foi de tristeza? Soube de algo que também não fomos capazes de intuir? Nunca descobri.

Passado um tempo, o Galileu abriu os olhos. Olhou à sua volta e re­cuperou a disposição. Observou este explorador e, após me dar uma pis­cada, levantou-se. Guardou o cálice, colocou o saco de viagem no ombro e alertou seus homens para que retomassem a marcha.

Pouco depois, o grupo estava em movimento, rumo ao mar de Tiberíades.

Estávamos perto da uma da tarde.

E continuei me perguntando: "Que foi que aconteceu naquele remoto caminho, perto da aldeia de Arbel?" Tinha certeza de que havia sido testemunha de algo especial, muito especial, e talvez tão prodigioso quanto a conversão da água em vinho, mas não soube decifrar o novo mistério.

E, mergulhado nesses pensamentos, contornei com os outros a tranquila Arbel, e seguimos pela planície das pimpinelas espinhosas rumo aos desfiladeiros de Hamam e dos "pombos", perto doyam.

Os enigmas do cálice e da inversão de cores no arco-íris me deixaram obcecado. E durante um bom tempo não fiz nada além de pensar nisso. Mas certo de que não chegaria a nenhuma solução enquanto não pudesse examinar a peça de metal e consultar o computador central, optei por me refugiar em outro tema, não menos problemático: o evangelho de João. E fui testemunha do ocorrido na boda de Caná e recordava o que João Zebedeu havia escrito a respeito; o citado evangelista também fora teste­munha (a sua maneira) do prodígio.

Sorri com meus botões. Os crentes, ao ler esse texto^[4], podem imaginar uma festa de casamento muito diferente do que realmente foi, e, acima de tudo, podem acreditar no que nunca existiu. Embora os fatos já tenham sido narrados, acho que é minha obrigação repassar o citado texto de João. Se não fizesse isso, não ficaria tranquilo. A leitura do evangelho ae João é simplesmente uma demonstração da pouca credibilidade dos assim chamados "escritores sagrados". Vamos aos dados:

1. "Três dias depois celebrava-se um casamento em Caná da Galileia" diz João.

Em minha opinião, é o único acerto do evangelista. Haviam se pas­sado três dias (quase quatro) desde a partida de Jesus e seus recém-escolhidos discípulos do meandro Ômega, nas proximidades do Jordão. A propósito, por que o Zebedeu não menciona em seu texto a queima feita pelo Mestre em Nazaré? Não a julgou importante? João sabia que essa faceta artística (desenhar e esculpir figuras humanas) era proibida pela Lei de Moisés. Por que escondeu a queima de quadros ou a destruição das estatuetas de barro? Temia que acusassem o Filho do Homem de idólatra?

2. "... e estava ali a mãe de Jesus; e foi também convidado Jesus com seus discípulos para o casamento."

Correto, mas havia muito mais gente. Por que João não faz menção a Tiago e a Judas, irmãos do Mestre? Também estavam lá. Um deles, inclusive - Tiago participou com a mãe de uma consulta a Jesus sobre o quando e o como do prodígio. Por que o evangelista oculta isso? No fim do texto, porém, João deixa escapar que os irmãos de Jesus também compareceram à festa de casamento: "Depois disso desceu a Cafarnaum, ele, sua mãe, seus irmãos, e seus discípulos (...)". Obviamente, se João Zebedeu houvesse contado toda a verdade, deveria ter falado desse encontro entre Jesus, a Senhora e Tiago e, em consequência, ver-se-ia obrigado a explicar qual era o pensamento de Maria e de muitos dos ali reunidos. Como pode que o evangelista defendesse as idéias da Senhora sobre um líder, um Messias, político e libertador de Israel? O evangelho de João, não esqueçamos, foi escrito muitos anos depois da morte do Filho do Homem. João era o primeiro a acreditar nesse Messias "quebrador de dentes", pelo menos naquele momento. Depois, compreendeu (mais ou menos) e mudou de opinião. Mas, dado seu orgulho, não podia aceitar que na época em que se deu a boda de Caná ele fosse um defensor do Messias político-religioso-social. Essa é a razão básica pela qual manipulou a verdade.

3. "E, tendo acabado o vinho(...)"

Naquele momento (quatro da tarde), pouco antes do prodígio, o vinho não havia acabado. Segundo meus cálculos, restavam cerca de 240 litros de vinho e uns 80 litros de cerveja (quatro metretas de vinho e duas de cerveja).

4. "(...)a mãe de Jesus lhe disse: 'Eles não têm vinho'."

Não foi assim que se desenrolaram os fatos. Foi Ticra, a mãe do noi­vo, quem avisou à Senhora que o vinho estava acabando.

5. "Respondeu-lhes Jesus: 'Mulher, que tenho eu contigo? Ainda não é chegada a minha hora'."

João não estava presente quando se deu esse diálogo entre a Senhora e seu Filho. Das duas, uma: ou ele o inventou, ou a Senhora lhe contou de­pois, à sua maneira. Ou Maria contou a verdade e João Zebedeu a mudou a seu bel-prazer. É muito diferente dizer "Que tenho eu contigo, mulher?" em vez de "Minha boa mulher, que tenho eu a ver com isso?" E também não foi o Mestre quem anunciou "que havia chegado sua hora". Foi Maria quem disse isso, e acrescentou algo importante: "Não podes nos ajudar?" Entendo que essas sutilezas devem ser destacadas.

6. "Disse então sua mãe aos serventes: 'Fazei tudo quanto ele vos disser'''

João faz desaparecer o resto da conversa entre o Mestre e a mãe e, evidentemente, a recriminação que Jesus faz a Maria: "Por que me ator­mentas de novo com esse assunto?" Não era bem-visto que o Mestre se queixasse diante da Senhora? Pelo jeito, não.

E o evangelista não menciona as lágrimas de Maria. Por quê?

E também não faz referência às palavras do Galileu quando adverte a mulher de que não torne a fazer promessas que comprometam o Filho. Tratava-se de outra recriminação, e isso, evidentemente, não agradou a João Zebedeu. E a verdade foi sepultada de novo.

Mas o mais lamentável, do meu ponto de vista, foi o silêncio do evan­gelista com relação à cena seguinte, quando Jesus se dirige a uma Senhora arrasada pelo pranto: "Já chega, mãe Maria! Não chores por minhas pala­vras, aparentemente duras. (...) Com quanta alegria faria o que me pedes se essa fosse a vontade de Abba..".

Por que não menciona o instante em que Jesus coloca a mão esquerda na cabeça de Maria, em sinal de consolo? Por que não diz nada sobre os beijos e os abraços da Senhora?

É verdade que Maria disse aos serviçais: "O que meu Filho vos disser, fareis!". Mas as circunstâncias em que se deu essa instrução não foram as contadas pelo evangelista.

7. "Ordenou-lhe Jesus: 'Enchei de água essas talhas'. E encheram-nas até em cima."

Falso. Jesus não disse absolutamente nada, nem a ninguém. Sim­plesmente, quando compreendeu o ocorrido, deu meia-volta e se afastou, refugiando-se no terraço da casa. João inventou a cena, ou alguém lha contou, deturpando os fatos. As talhas, além de tudo, estavam cheias de água. O conteúdo era reposto constantemente. Ninguém as encheu "até em cima". Aliás, João não se lembrava direito. Não sabe se as talhas eram de duas ou três metretas. Eram de três metretas, exatamente, com um to­tal de cerca de 720 litros. Esse foi o volume do "vinho prodigioso".

8. "Tirai agora, e levai ao mestre-sala."

Nova invenção do escritor. Insisto: João Zebedeu não esteve pre­sente. Não sei de onde tirou essa informação. Ele estava a certa distân­cia, perto de um dos candelabros, na galeria norte da Sapiah, com os outros discípulos. A "descoberta" do "vinho prodigioso" se deu de outra forma. Jesus não estava perto das cad quando um dos escravos notou que "aquilo não era água".

9. "E eles o fizeram. Quando o mestre-sala provou a água (...) cha­mou o noivo e lhe disse: 'Todo homem põe primeiro o vinho bom e, quando já têm bebido bem, então o inferior; mas tu guardaste até agora o bom vinho'."

Prosseguem as falsidades. O vinho não foi levado ao mestre-sala. O maître, ou mestre de cerimônias, foi às talhas, como o dono da casa e a própria Senhora, quando começou a correr o rumor. Provou o vinho, de fato, mas não se dirigiu ao noivo, e sim ao pai deste. E suas palavras estão incompletas. Falou do vinho e afirmou que era bom, mas João, o evangelista, ignorou as dúvidas do mestre-sala. Este, em nenhum momento, falou de prodígio. Para o persa, tudo foi um engano. E esse foi o pensamento do pai do noivo e de muitos convidados.

Também não faz referência ao tipo de vinho (doce), muito apro­priado para a sobremesa, nem à circunstância de que a maior parte dos comensais já havia jantado. Naturalmente, João evita o súbito desapare­cimento do Filho do Homem, e diz ainda menos de sua volta e de como abandonou a casa.

Quanto à divisão de opiniões entre os convidados sobre a natureza do que havia acontecido, João Zebedeu se abstém. Lendo seu evangelho, temos a sensação de que todo mundo, desde o início, considerou o apa­recimento do "vinho prodigioso" como um portento. Nada mais longe da realidade.

10. "Assim deu Jesus início aos seus sinais em Caná da Galileia, e manifestou a sua glória; e os seus discípulos creram nele."

João estava mal informado. Não foi em Caná que o Mestre fez seu primeiro prodígio. Foi no lago Hule, em Beit Ids, onde aconteceram os primeiros fatos sobrenaturais, que eu saiba...

E outro detalhe de especial importância que João, na hora de es­crever seu evangelho, conhecia perfeitamente: não foi um prodígio feito por Jesus, e sim por sua "gente", e com o consentimento de Abba, o que é muito diferente.

11. "Depois disso desceu a Cafarnaum, ele, sua mãe, seus irmãos, e seus discípulos; e ficaram ali não muitos dias."

Falso também. A mãe, Tiago e Judas não voltaram com Ele ao yam. Jesus voltou com seus discípulos. A Senhora e os irmãos voltariam a Nahum horas depois, na noite de quinta-feira, 28 de fevereiro.

Quanto ao fato de não terem ficado lá muitos dias, mais falso ainda.

Mas disso falarei a seu devido tempo.

Em resumo: o evangelho de João, no que diz respeito à boda de Caná, rode ser considerado um absoluto e total desastre. Em 30 linhas contei mais de 12 erros, alguns especialmente graves. A manipulação foi desca­rada. João Zebedeu faltou com a verdade, uma vez mais.

E uma última observação. Se o prodígio de Caná foi tão importante e foi) e o Zebedeu fala de semeion (sinal), por que os demais evangelistas r.ão o mencionam? Será que souberam das dúvidas que assaltaram os con­vidados da festa e optaram pelo silêncio?

Como dizia o Mestre, quem tiver ouvidos, que ouça.

E foi a caminho do yam, perto de Nahum, que comecei a com­preender outro episódio singular vivido por este desconcertado explo­rador quase quatro meses antes, na chamada garganta de El Firan^[5], ruando me coube conviver com Yehohanan. Em uma daquelas noites (novembro do ano 25) julguei ter tido um sonho. Foi um sonho (?) estranho. "Vi" no céu estrelado uma série de "luzes" que pareciam navegar de forma inteligente. Pois bem, várias dessas "luzes" afastaram-se do cinturão de Orion, sobre o qual haviam permanecido camufladas, e deram início a uma vertiginosa descida rumo ao desfiladeiro em que eu estava. No meio do caminho, as "luzes" se fundiram em uma. E uma enorme bola branca se precipitou para quem isto escreve. E, quando pensei que tudo estava prestes a voar pelos ares, a bola parou. Flutuava como uma pluma. Era uma enorme esfera branca radiante. Tudo à mi­nha volta estava iluminado como se fosse dia. Aquela luz não produzia sombras. A esfera, situada a uns 500 metros acima de minha cabeça, tinha um 1,8 quilômetro de diâmetro (exatamente 1.757,9096 metros). Nunca entendi como eu soube disso, mas a medida chegou nítida a minha mente. Era o mesmo objeto enorme que foi observado em 7 de abril do ano 30 sobre Jerusalém, quando surgiram as não menos mis­teriosas "trevas" no momento do falecimento do Galileu. Pois bem, de repente, essa esfera mudou de cor e passou ao vermelho-cereja. E se elevou a grande velocidade, desaparecendo em direção a Orion. Mas o "sonho" não havia terminado. Não sei como, alguma coisa ficou flu­tuando na noite. E foi descendo rumo à garganta do El Firan. Eram le­tras e números, em hebraico e aramaico, enlaçados como elos de uma corrente! Eram como o cristal, mas não era cristal! Abri as mãos e dei­xei que pousassem nelas. E retive na memória algumas daquelas pala­vras e daqueles números. Foi isto que "vi" no "sonho" (nesta ordem): "ÔMEGA 141"; "PRODÍGIO 226"; "BELSA’SSAR 126"; "DESTINO 101"; "ELISA E 682"; "MORTE EM NAZARÉ 329"; "HERMON 829"; "ADEUS ORION 279"; e "ESRIN 133".

E, como disse, julguei entender.

As palavras e os números eram "profecias", ou algo assim. O signifi­cado das duas primeiras foi claro. Pelo menos, foi o que pensei.

"ÔMEGA 141" tinha que se referir ao batismo de Jesus no meandro Ômega. Especificamente no rio Artal, um dos afluentes do Jordão. Quan­to aos números ("141"), separados forneciam uma data: 14 de janeiro. Justamente a data do batismo do Mestre.

Fiquei desconcertado.

Quanto à segunda palavra e número - "PRODÍGIO 226" -, o resul­tado foi também categórico: "PRODÍGIO" tinha que fazer alusão ao que foi registrado na boda de Caná. O número representava a data: fevereiro do ano 26 (2 e 26).

Senti um calafrio.

Se essas duas palavras e números, caídos (?) não se sabe de onde no meio de um "sonho", anunciavam (quase com quatro meses de antecedência) o que iria acontecer em janeiro e fevereiro do ano se­guinte (26), o que representava o resto? Que outros anúncios me fo­ram concedidos?

Três deles continham nomes conhecidos: Belsassar, Eliseu, e eu mes­mo (Esrin). Um quarto nome - Orion - ficou na dúvida. Não sabia se a "profecia" (?) falava de Kesil, nosso fiel servo.

E aí fiquei, desconcertado e temeroso. Que me reservava o Destino? Ou melhor, o que nos reservava? Teria que ficar muito atento.

A palavra-anúncio seguinte era "BELSASSAR", com o número "126". Belsassar, ou Belsa, era o persa do "sol" na testa, meu amigo, um dos dis­cípulos de Yehohanan. O que anunciava a profecia? E por que "126"? Re­feria-se a janeiro do ano 26? Isso já havia passado. O que Belsa tinha a ver com esse mês? Tratava-se de algo que podia acontecer no futuro? 12 de junho? E por que essa data?

E, nessas reflexões, fomos nos aproximando do mar de Tiberíades. Conforme havia calculado, às cinco da tarde, pouco antes do ocaso, o grupo chegou à cidade de Nahum.

Os discípulos, entusiasmados, não paravam de falar do prodígio. Ha­viam se passado apenas seis horas desde a advertência do Mestre para que não espalhassem o ocorrido na festa, e já estava esquecida. Pararam para cumpri­mentar vários conhecidos ao longo das ruas de Nahum e explicaram o que havia ocorrido em Caná em detalhes. As pessoas ouviam com admiração e c Mn ceticismo. "O Messias? Em Nahum? Havia transformado a água de uma festa em vinho? Ora, Messias! E que festa de casamento!"

O Mestre não parou. Não prestou atenção aos comentários dos discípulos e muito menos aos dos cidadãos com quem os íntimos cruzavam. Pedro e João Zebedeu eram os mais exaltados. Pulavam. Gritavam. Exa­geravam. Cheguei a ouvir que o volume do "vinho prodigioso" poderia ter enchido as adegas do Templo de Salomão, em Jerusalém.

E o Mestre deixou a "casa das flores" para trás e embarcou no porto de Nahum, perto do estaleiro dos Zebedeu, pedindo ao barqueiro que os levas­se ao bairro de Saidan. Simão Pedro e João, entretidos nas ruas de Nahum, ficaram para trás e tiveram que contratar outra barca. Jesus não esperou.

Essa era outra característica do Filho do Homem: dificilmente espe­rava alguém.

De início, estranhei. Jesus passou pela frente da "casa das flores", mas vão parou. Ele sabia que Esta e Ruth estavam em Nahum. Esta, mulher de Tiago, havia dado à luz um mês e meio antes. Por que seguiu para Saidan? Essa noite, ao saber que a Senhora e seus filhos acabavam de voltar a Nahum, à "casa das flores", julguei compreender. Jesus não queria novos enfrentamentos, e muito menos com a mãe. Optou, a meu entender, pela postura mais inteligente.

Eu lamentei intimamente. Ardia de desejo de voltar a ver minha amada.

E o Galileu, sem hesitar, foi ao casarão dos Zebedeu, em frente à praia.

Foi uma alegria tornar a ver o Mestre.

A notícia do prodígio havia se espalhado pela região. Todo mundo se perguntava se era verdade, e se de fato Jesus de Nazaré era o Messias prometido. Mas, prudentemente, ninguém na casa dos Zebedeu se atre­veu a perguntar a Jesus. Não foi preciso. Os discípulos se encarregaram de informar, pontualmente, sobre o ocorrido e o não ocorrido.

Pedro e João assumiram a tarefa. O resto se limitou a complementar os esquecimentos dos dois primeiros. Tiago praticamente não falou.

Houve um momento em que me chamou a atenção o fato de alguns íntimos (Pedro, André e Felipe) não demonstrarem a menor impaciência por voltar com suas respectivas famílias. Fazia dias que não as viam.

Logo me acostumaria a essa atitude e descobriria algo mais.

A família preparou o jantar e o alojamento do Mestre.

E eu me perguntei: "O que devia fazer? Voltava a Nahum e me es­tabelecia na insula, em companhia de Eliseu e de Kesil?" A idéia não me agradou. O relacionamento com o engenheiro havia chegado à tensão má­xima. Não queria passar por novos desgostos nem atritos. Depois veria... Por ora, estava onde estava. Talvez dormisse na praia. A temperatura no yam era agradável. Provavelmente rondava os 18°C. Eu tinha capa. Servi­ria de manta. Mas o Destino tinha outros planos para quem isto escreve.

E, durante o jantar, diante do assombro da família Zebedeu, os discí­pulos falaram sem parar. Salvo Tiago e André, o resto parecia contagiado pelo entusiasmo. Discutiam entre si. Riam. Exageravam, como disse, so­bre o ocorrido em Caná. Apregoavam que o Libertador estava lá, naquela casa, e que a libertação de Israel era questão de dias ou semanas. Respondiam a todas as perguntas, soubessem ou não soubessem. E davam mancada toda hora, claro.

Jesus jantou em absoluto silêncio. Em nenhum momento interveio, nem para afirmar, nem para corrigir os erros de seus homens entusiasmados.

Seu rosto era grave e os olhos estavam baixos. Essa atitude me fez pressagiar algo. Não me enganei.

João Zebedeu, insisto, era um dos mais acalorados. Proclamava que Jesus era o Messias, e com tal veemência que quase não deixava o resto falar. Pedro se irritou mais de uma vez. Queria participar e mostrar como o prodígio havia acontecido. Levantava-se, erguia a voz e os braços e si­mulava a ordem do Galileu aos céus, exigindo vinho. Alguns aplaudiam. Eu continuava espantado. Aqueles homens continuavam embriagados de sucesso. Para dizer a verdade, Simão Pedro não soube o que aconteceu na festa de casamento de Noemi e Johab. Mas assim são as coisas.

E eles, os discípulos, eram os escolhidos!

Zebedeu pai também não falou muito. Observava uns e outros e depois olhava para Jesus. Li em seus olhos claros um ceticismo mais que lógico.

Mas João, Simão Pedro, o "urso" e Felipe haviam subido aos céus, e essa era a única coisa que contava para eles. Acabavam de descobrir o Libertador. Eram seus generais. O mundo estava prestes a se render aos seus pés. Abandonariam as redes, o estaleiro e os negócios mundanos e passariam a beber em taças de ouro e a comandar os povos. O Messias, após tanto tempo esperado, dissera-lhes: "Segui-me!"

Tentar acalmá-los e colocar as coisas em seu lugar teria sido contra-producente.

"Quem era capaz de transformar a água de seis talhas no melhor dos vinhos?"

Esse foi o grande argumento. "Ninguém - respondiam. - Nem mes­mo Roma, com todo seu poder."

"Treme, Roma!" repetiam em coro.

Deus do céu! Que imagem mais distorcida a dos crentes a respeito desses homens!

E terminado o jantar, os discursos de vitória, o ardor e as promessas mútuas de poder e de felicidade se prolongaram durante mais um tempo. Ninguém via além do que queria ver. O Messias, o Libertador político, so­cial, econômico, religioso e militar era uma realidade, e estava ali, sentado como qualquer um.

Mas as coisas mudaram em minutos.

De repente, Jesus se levantou e disse aos íntimos que o seguissem. Eu fui atrás deles.

O Mestre cruzou o pátio dos fundos do grande casarão e se dirigiu às esca­das que ligavam a casa com a praia. Lá se sentaram. E lá me sentei, perto deles.

E assisti a uma cena que também não foi registrada pelos evangelistas.

O Filho do Homem, em tom afável, mas firme, discorreu sobre três grandes assuntos.

O céu, estrelado, sem lua, estava tão expectante quanto este explo­rador. Embaixo, na escuridão, muito perto, ouvia-se o murmúrio das pequenas ondas na areia. Algumas luzes navegavam na negrura do lago. Eram os esforçados pescadores de tilápias. De vez em quando se ouviam seus gritos, perto da primeira desembocadura do Jordão.

E Jesus começou dizendo quem era na realidade. Não era o Messias de que falavam as Escrituras. Era muito mais...

Os discípulos se entreolhavam, mas não entendiam.

E lhes disse que Ele era um Príncipe, um Deus que governava o uni­verso que eles conseguiam ver e muito mais. Alguns olharam para as es­trelas. Podiam contar-se mais de 8 mil. Mas também não entenderam do que Jesus estava falando.

O Mestre leu os pensamentos e fez silêncio durante alguns segundos. E, apesar do evidente fracasso, prosseguiu com sua exposição.

Então, explicou por que veio a este mundo. Ele conhecia o verda­deiro Deus Pai (Abba) e tinha a missão de comunicar isso aos homens. O Pai Azul, como o chamou, não é vingativo, nem cruel, nem racista, nem controla os pecados de ninguém; nem sequer é justo. É amoroso, que é muito mais que justo.

Os discípulos pensaram que se referia ao sanguinário e temido Yaveh.

Sim e não...

E Jesus tentou mostrar que tudo acontece por algo bom, que tudo foi criado para o bem, mesmo que não consigamos entender, e que Ele estava ali para recordar isso ao mundo e, acima de tudo, para acender a chama da esperança.

"Não importa o que façais", disse, "estais condenados a ser feliz".

Mas continuaram sem entender. Não conseguiam compreender suas estranhas (?) palavras. "Não era o Messias prometido? Era muito mais? Era um Príncipe, criador das estrelas que contemplavam? Ele era de carne e osso. Isso saltava aos olhos. Como um Deus podia se fazer homem? E para que descer à Terra para mudar o rosto de Yaveh?" Estavam bem como estavam, embora não se atrevessem a pronunciar o nome desse Deus.

Esses pensamentos iam de uns aos outros, e a confusão foi total.

O Mestre deixou que discutissem.

E então, terminou sua exposição com uma "bomba". Quem isto es­creve ficou petrificado, desconcertado.

Era a primeira vez que falava disso em público.

E fez-se silêncio. Entenderam, mas não entenderam.

O Galileu, muito sério, anunciou como se desenrolariam os aconteci­mentos futuros, como seriam perseguidos por seus inimigos e, finalmen­te, como Ele seria executado com vergonha e extrema dor. E prognosticou que o grupo passaria por momentos difíceis e angustiantes.

Algumas estrelas piscaram, nervosas. Elas sabiam que o Filho do Ho­mem sabia.

E eu senti fogo no estômago. O Mestre estava ali, pleno de força e de amor, mas não podia esquecer qual era seu Destino na Terra. Certo. Aquele Homem, todo doçura e compreensão, um Deus Criador, seria exe­cutado com vergonha e com extrema dor, como disse. E não se estendeu, possivelmente para não ferir seus homens tão profundamente.

As reações não se fizeram esperar. João Zebedeu se negou a aceitar esse fim. Gritava que não e não, mas eu não sabia a quem gritava. Pedro foi um dos mais afetados pelo anúncio da morte. Levantou-se, não disse ai ia e desceu os degraus, perdendo-se na praia. O "urso" olhava para uns E o urros e tentava confirmar o que acabava de ouvir. Ninguém se atreveu a repetir o que foi ouvido. E mais: ninguém perguntou a Jesus. Ninguém : ais tornar a ouvir o que acabávamos de ouvir. Foi uma negativa coletiva e Rendosa. "Não é verdade o que o Mestre disse. Com certeza se explicou

Escutei esses argumentos muitas vezes durante os dias que seguiram a essa histórica noite nas escadas do casarão dos Zebedeu.

Felipe também emudeceu. Quanto a Tiago e o bondoso André, estavam tão perplexos quanto o resto. Sua mente não conseguia assimilar. 5 7 aquele Homem foi capaz de transformar a água em vinho, por que ia mentir ou inventar uma coisa assim? Mas aquilo não era o que vinham esperando. Jesus era o poder e a glória. Ninguém poderia com Ele. Se foi o autor de um prodígio como o de Caná, quem tentaria destruí-lo e, acima de tudo, com que meios?

O Filho do Homem ficou em silêncio. As palavras sobravam.

E compreendeu perfeitamente: o entusiasmo de seus íntimos havia evaporado. Aqueles que gritavam de felicidade momentos antes, que se prometiam o mundo mutuamente, acabavam de morrer, de certo modo.

André foi o único que perguntou a Jesus, mas suas palavras atropelaram umas às outras. A confusão e a surpresa os deixaram amarrados. Eram reféns do medo.

E nisso, no alto da escada, ao lado da pequena porta de madeira, apareceu Judas, irmão de Jesus.

Deviam ser nove da noite.

O Mestre o viu e aproveitou a oportunidade para se despedir dos discípulos. Falou com voz tranquila, tentando apaziguar os ânimos. Não conseguiu. A derrota ficou com os íntimos. Não podiam acreditar nas pa­lavras do Galileu. Definitivamente, as idéias sobre o Messias libertador, "quebrador de dentes", estavam tão cristalizadas em sua mente e em seu coração que ninguém, nem mesmo o Mestre, poderia tê-las modificado, Jesus, suponho, entendeu exatamente como eu; ou melhor, infinitamente melhor que este explorador.

O "urso" foi com Felipe. Ficaria na casa do futuro intendente, em Saidan. André desapareceu escadas abaixo em busca de Pedro, angustiado e confuso. João e Tiago foram para casa. Nem se despediram.

André, antes de partir, pediu instruções ao Galileu. Marcaram de se en­contrar no dia seguinte na casa dos Zebedeu. Jesus daria as ordens oportunas.

Anotado. Não devia sair do casarão.

E Judas, aproximando-se de seu Irmão, beijou sua face e se sentou ao nosso lado. Durante um tempo não falaram. Na realidade, Jesus não pronunciou uma só palavra. Judas falou tudo. E foi sincero, como sempre. Em síntese, isto foi o que pude ouvir:

Nunca te compreendi bem. Não sei se és o que diz nossa mãe. Não compreendo bem isso de um reino que está para chegar, mas te direi uma coisa: também sei que és um Homem poderoso e que pertences a Deus. Assim como Tiago, eu também ouvi essa misteriosa voz em Ômega. Sei que és alguém importante, mas não sei exatamente o quê. Não importa. Creio em ti.

Jesus sorriu, agradecido.

Agora - concluiu Judas -, voltarei a Migdal. Lá estarei, para o que necessitares.

Deduzi que a Senhora e Tiago, seu filho, haviam chegado nessa mes­ma noite a Nahum, na companhia de Judas. Mas só Judas, a ovelha ne­gra da família, teve coragem de procurar Jesus e confessar que acreditava n Ele, não importasse o que acontecesse. Esse homem nos reservaria algu­mas notáveis surpresas.

E me perguntei: "Quais eram os planos de Maria? Procuraria seu Fi­lho, como fez Judas?". Eu sabia que ela era decidida e teimosa. Não se con­tentaria com o silêncio, como havia escolhido Jesus - inteligentemente, do meu ponto de vista.

E ficamos sozinhos, mais uma vez.

As estrelas nos olharam. Não sei como adivinharam, mas sabiam que íamos falar de algo delicado.

Foi Ele quem puxou a conversa.

É tão difícil de entender?

A lua, como disse, não havia saído ainda (sairia pouco depois, às 23h56). Não era fácil contemplar seu rosto. A noite era escura. A luz das estrelas o banhava com delicadeza.

O quê?

Que eu nasci para mudar a imagem de Abba.

Compreendi.

Depende.

Eles não modificarão suas idéias sobre o Messias, também sei.

Assenti com a cabeça e continuei em silêncio. Ele estava certo. Os discípulos haviam nascido com o conceito de um Libertador político, quase carregavam isso em seus genes. Eram muitas gerações que compartilhavam a idéia de um Messias "quebrador de dentes". Quase insinuei que esquecesse o assunto. Eles, de fato, não mudariam. Mas fiquei mudo. Ele sabia. Também não o invejei. A cena que eu acabara de presenciar na casa dos Zebedeu, com os íntimos eufóricos, seria uma constante na vida de pregação do Mestre. Ele teria que lutar contra isso ou simplesmente se "submeter" e deixar que continuassem pensando em um reino material e em uma libertação política e social. Os prodígios que iam chegando con­tribuiriam - e de que forma! - com o fortalecimento dessa crença: Jesus era o Messias prometido pelos profetas, e a libertação de Israel estava pró­xima. Não havia mais o que dizer.

Acho que a partir dessa noite Jesus aceitou essa situação e deixou que se fizesse a vontade do Pai. Não discutiria, não contrariaria quando alguém tornasse a tomá-lo pelo Messias "quebrador de dentes". (Para dizer a verdade, não me lembro de uma única imagem de Jesus discutindo ou polemizando com alguém, sobre assunto nenhum.)

Ele não disse, mas eu intuí. Essa noite foi especial nisso, no que se refere ao conceito do Messias, e em algo mais.

Observei de novo o firmamento. As estrelas pareciam ansiosas. Bri­lhavam com pressa. Gritavam alguma coisa, mas eu não entendia.

E foi "Alfa de Cefeu", a 50 anos-luz, nada menos, que acabou cintilando com clareza: "Fala da morte d'Ele".

Certo. Era uma oportunidade única. Era a primeira vez que Ele fala­da disso em público, e ainda faltavam 49 meses para a Crucificação. Como Ele soube? Que pergunta mais idiota!

E decidi. Não sabia como Ele reagiria, mas não deixei escapar a opor­tunidade.

Jesus, suponho, esperava a pergunta. E se expressou livremente, sa­bendo que falava para o futuro. Mais ainda: sabendo que estes diários se­riam aceitos parcialmente.

Não tens medo? - comecei.

Por que teria?

Apesar do que eu havia visto e do que sabia, aquele Homem me surpreendia a cada momento. Respondeu à pergunta sobre a morte sem que eu a mencionasse especificamente. É fácil resumir e difícil de acei­tar: Ele sabia tudo. Desde a recuperação de sua divindade, no monte Hermon, sabia tudo.

Todos têm... temos - retifiquei.

Sorriu.

Tu, melhor que ninguém, sabes que voltarei da morte.

Deixou que eu refletisse sobre essa grande verdade. Depois, com a mesma suavidade, prosseguiu:

O homem teme a morte porque acredita que é o fim.

E não é?

Sim e não.

Sim e não?

É o fim desta vida, mas não da vida. Na realidade, a vida, a verda­deira, começa antes da vida e continua depois da vida.

Eu me perdi.

Um momento... A vida começa antes da vida?

Isso mesmo, querido malak.

Mas como vou estar vivo antes da vida?

Estás.

Aquela segurança me deixou perplexo. Jesus jamais mentia. Não prosseguiu. Entendi.

E depois da vida?

Já falamos disso, recordas?

Perfeitamente. No Hermon, Eliseu propôs uma teoria interessante e singular: os chamados mundos "MAT".^[6]

Sim, eu lembro. Segundo tu, depois do doce sono da morte, des­pertamos em outro lugar.

O Mestre se adiantou:

Vivos! Despertareis vivos.

Quando dizes "vivo" te referes a... vivo?

Claro. A que outra coisa poderia me referir?

Não sei... Contigo, nunca se sabe.

Riu. Eu havia conseguido algo importante. O Galileu estava descon­traído. E me dei por satisfeito.

Mas o Mestre não havia terminado.

Aliás - acrescentou -, não se trata de uma "teoria", embora seja interessante e singular.

Fez novamente. Dessa vez, entrou em meus pensamentos e em algo mais: no que eu escreveria um tempo depois. E perguntei, como um perfeito tolo:

Não é uma teoria?

Não é. Trata-se de algo físico, que poderás constatar. Tu te levanta­rás da morte como se a vida houvesse sido um sonho. Despertarás de um sonho para voltar à realidade.

E repetiu algo que acabava de enunciar:

A vida, a verdadeira, começa antes da vida e continua depois da vida.

Não importava não entender. Ouvi-lo era tão relaxante e tão esperançoso...

E comentei quase para mim:

Como podes ter certeza do que afirmas? Como saber que viverei depois da morte?

E tu perguntas? Tu, que me viste depois de morto?

Sim, mas...

Entendo. Trata-se de uma experiência pessoal, que ninguém vai viver por ti. Mas pelo menos confia. Sabes que não minto.

Disso dou fé. Jesus jamais mentiu, nem se enganou. Nunca, que eu saiba ou recorde, teve que retificar.

Então, após a morte, desandaremos o caminho da perfeição.

A frase não era minha. Pertencia a Aristóteles (Metafísica, livro VIII). Mas o Mestre também havia lido o filósofo grego e disse:

O corruptível, querido mensageiro, não faz parte do eterno.

E acrescentou com aquela segurança que desarmava:

Após a morte, não se desanda nada. Segue-se rumo à perfeição, ao Pai Azul.

E eu, teimoso, voltei a Aristóteles (Livro XI):

Então, ao morrer, volto para Deus.

Não exatamente. Recorda que Ele já está em ti. Para chegar ao Pai - também falamos disso -, precisas consumir muito, muitíssimo "não tempo". Ele te espera, fisicamente, no Paraíso, mas não tenhas pressa. A eternidade é um tapete vermelho em que pisarás no instante da morte.

E tentou se aproximar da verdade, uma vez mais:

Eu não deveria falar de "instante", e sim de "não tempo".

A morte - murmurei - é uma experiência pessoal. Gosto disso.

E única. Só se morre uma vez.

Algumas filosofias não dizem isso.

Os conceitos orientais e pitagóricos sobre a reencarnação ou a trans­migração das almas são apenas sonhos humanos. A verdade, amigo meu, é muito mais fantástica. O Pai pensou em tudo. Deixa que Ele te surpreenda.

E em vez de continuar por esse interessante caminho, recém-aberto pelo Filho do Homem, insisti:

Morrerei sozinho.

É a lei. Morrer é pessoal. Ninguém morre acompanhado, mesmo que pareça. Por essa porta, só passa um de cada vez.

Eu sei, é a lei, como dizes.

A morte, malak, não é um capricho. É a melhor maneira de aban­donar um sonho.

E não teria sido melhor não morrer?

Começas a parecer teu irmão.

Ele estava com a razão. E acrescentou:

Morrer não é tão importante. É abrir uma porta, só isso. Por que te preocupas tanto?

Eu não soube o que responder, mas não queria morrer; não naquele momento.

Morrer, e quero que o transmitas assim, é despertar, por fim.

Despertar?

Eu conhecia a resposta. Ele acabava de expô-la, mas, como disse, gostava de ouvi-lo. Era um bálsamo.

Está bem. Como quiseres. Morrer é despertar para a realidade. O que agora vives é real, mas não é a realidade final, a que realmente conta.

E acrescentou, baixando o tom de voz, como se pretendesse que as estrelas não o ouvissem:

O sistema está tão bem montado, querido malak, que o ser huma­no acredita que a vida é a única coisa que tem.

Meu Deus! Quanta razão!

Assim é porque o Pai assim programou. É a única forma de o ser humano viver a vida com intensidade. Se ele tivesse certeza de que há outra realidade, outra vida, não viveria com o mesmo interesse. Compreendes?

Precisei de um tempo para entender.

Estamos aqui, no mundo, na matéria, na imperfeição, para viver o que não poderemos viver nessa outra "realidade", a do universo invisível do "não tempo". Estamos aqui para saborear o tempo e a limitação. Foi o que deduzi de suas palavras (sábias palavras).

E, quando chegar a hora, o Pai Azul aparecerá e tu ficarás ar­rebatado por seu amor, por sua sabedoria e por saber que Ele nem sequer é o fim.

Não fui ágil. Não soube perguntar sobre a última parte de sua expo­sição. O que significa que o Pai "nem sequer é o fim"?

Fui inepto, uma vez mais.

Ele está em mim, bem sei. Tu me revelaste isso. Ele é a "centelha" que me habita, certamente. Mas, como, além de tudo, Ele me espera no Paraíso? Está dentro e está fora?

Não podias definir melhor. Um dia, quando chegar tua hora, descobrirás que "dentro e fora" são a mesma coisa no "não tempo".

Não consegui mais que isso. E foi muito.

Eu estava cansado. Ele percebeu e, com doçura, sugeriu:

Tua alma transborda. Vamos parar por aqui.

Contemplou, feliz, a maravilhosa paz que de fato me inundava, e acrescentou, divertido:

Não sabia que falavas com as estrelas.

Dirigi um olhar a Alderamin, e a estrela respondeu à sua maneira, com duas cintilações (cintilações de cumplicidade, eu sei). Como Ele con­seguia adivinhar?

Agora descansa - despediu-se. - Tens muito a presenciar e a contar, e, mais ainda, a narrar a teu mensageiro. E dize o que já te disse: "Não escrevas para convencer. Escreve para insinuar, para ajudar, para iluminar".

Eu recordava. Ele dissera isso durante a primeira semana no Hermon. Quanto a esse misterioso "mensageiro", agora sei quem é. Naquele momento não soube a quem se referia. Mas o Filho do Homem previa tudo.

Como dizia o Mestre, quem tiver ouvidos, que ouça.

E nos despedimos. Ele continuou sentado na escada. E as estrelas me substituíram, encantadas.

Ao entrar na casa para pegar a vara e o saco de viagem, encontrei Salomé, esposa de Zebedeu pai. Para ser exato, Salomé e as filhas me aguar­davam. Salomé era uma mulher inteligente, que sempre estava um passo à frente dos acontecimentos. Era um pouco mais nova que o patriarca. Estavam casados havia 40 anos, ou mais. Talvez beirasse os 55 anos de idade. Usava seu cabelo branco e liso muito curto, ao estilo de Rodas. Era culta e instruída. Falava vários idiomas e lia perfeitamente o hebraico sagrado. Sardas adornavam sua face e seu nariz. Era magra e nervosa, muito mais que o marido, e sabia guardar silêncio e segredos. Procedia de uma família aristocrática, entroncada em uma das castas sacerdotais. Era parente de Anás - sogro de Caifás que havia sido sumo sacerdote -, de tão amargas recordações. Seu gesto durante a Paixão e Morte do Mestre, acompanhan­do a todo momento a Senhora, com quem mantinha uma antiga e sincera amizade, dizia muito sobre sua coragem. Era decidida e tenaz, mas não tão obstinada quanto Maria.

Salomé, à frente deste explorador, resumiu a situação com uma frase:

Aonde pensas que vais?

Ela me pegou. Não soube mentir. Não tinha aonde ir.

E tive que suportar uma mais que merecida bronca:

Parece mentira - lamentou. - Este grego enxerido, tão querido por Jesus e pelos Zebedeu, despreza a hospitalidade desta família.

Neguei com a cabeça. Não era verdade, mas...

Estava decidido, foi o que ela disse. Havia conversado com seu mari­do, e o chefe dos Zebedeu se mostrou de acordo:

Ficarás nesta casa.

E concluiu com firmeza:

O tempo necessário. Está claro?

Eu disse que sim imediatamente, encantado.

Algumas filhas riram e aprovaram o "sim" deste confuso explorador.

O casal Zebedeu, como creio ter comentado anteriormente, tinha sete filhos: três homens e quatro mulheres. Eu conhecia todos os ho­mens. Os irmãos João e Tiago, praticamente desde o primeiro momento. Quanto a Davi, que seria chefe da correspondência entre os seguidores de Jesus, tive a sorte de saber dele nos trágicos momentos da Paixão. Ele me ajudou muito. Era valente, astuto, discreto e mais eficaz e preparado que seus irmãos. Davi entendeu a mensagem do Mestre e acreditou na Ressurreição desde o primeiro instante. Seu trabalho em favor do rei­no foi espetacular, mas jamais fora mencionado pelos evangelistas; nem mesmo por seu irmão João.

Quanto às quatro filhas, quase não havia reparado nelas.

A partir desse momento, tudo mudou.

A mais velha chamava-se Iyar (Abril), porque nasceu nesse mês. Era magra, morena, com uns olhos sempre atentos de um marrom extrema­mente doce. Quase não piscava. Seus lábios eram finos, levemente dese­nhados, e as mãos frágeis, mas resolutas. Tinha uma filha chamada Maria, mas todo mundo se referia à menina pelo apelido de Iorei ("A primeira chuva"). Abril havia se divorciado recentemente. Chamou minha aten­ção. Era valente, como a mãe, forte de espírito e apegada à terra, como o pai. Adorava tingir o cabelo de vermelho ou violeta. Com o tempo, fui conhecendo-a melhor. Em família chamavam-na de "77", mas de início eu não sabia por quê. Ela mesma me explicaria, à sua maneira.

Elul (Agosto) era a segunda. Era gorda, muito gulosa e especialmente mentirosa. Era a que governava o resto das irmãs.

A terceira, Chesvan (Outubro), era o posto das anteriores. Estava sempre triste e apagada. Mal participava das conversas. Tinha fama de feiticeira.

A última se chamava Kis, mas seu verdadeiro nome era Kislev (No­vembro). Era egoísta. Só sabia falar de si mesma. Tinha uma beleza especial, muito sensual.

E Salomé pegou duas lamparinas e pediu que a acompanhasse. Fui atrás dela quietinho.

As filhas ficaram olhando, satisfeitas; especialmente Abril.

Atravessamos o pátio dos fundos, onde eu estivera momentos an­tes, e viramos à esquerda. E lá, em frente aos estábulos, a mulher parou. Entregou-me uma das lamparinas e apontou para os degraus de madeira colados ao muro de pedra vulcânica. Recomendou que tivesse cuidado. Chegou a mim o cheiro dos célebres carneiros de caudas enormes, conhe­cidos popularmente como "cinco quartos", por conta do tamanho desses apêndices. Os estábulos estavam repletos de carneiros procedentes da Líbia, cabras de orelhas compridas e ovelhas castradas. Como disse, a famí­lia dos Zebedeu era bem situada e com bons recursos financeiros.

Salomé subiu agilmente pela escada, e quem isto escreve a seguiu.

E a mulher me conduziu ao andar superior. Lá haviam sido prepa­rados dois quartos, destinados aos convidados. Um deles era o meu. Outro, como pude ver dias depois, era do Mestre.

Tratava-se, segundo explicou, de dois pombais já em desuso, que seu marido, com bom-senso, decidira reformar para quem necessitasse.

Ela entrou primeiro e me chamou.

Era um quarto pequeno e simples, de uns nove metros quadrados, pé-direito alto, com 20 nichos na parte superior, agora vazios. As paredes haviam sido rebocadas com gesso. Em frente à porta de madeira, abria-se uma janelinha que, por sua vez, olhava para o lago. As duas, porta e janela, foram pintadas de verde. Uma tímida cortina branca, de gaze, agitava-se de um jeito muito feminino, balançada por uma brisa recém-chegada. O mobiliário era breve e também severo: uma cama com pés em forma de tesouras, uma arca de madeira de oliveira e um tapete de pele de cabra tin­gido de vermelho berrante. Em cima da arca, montavam guarda uma jarra de barro com água, uma bacia também de argila vermelha, e um vaso com um maravilhoso ramo de Lavandula spica, uma planta da região, de um verde enfraquecido, mas com uma fragrância deliciosa, que fazia esquecer o fedor procedente do andar de baixo.

Salomé apontou para a arca e disse que lá eu encontraria um bom acolchoado, caso sentisse frio.

Isso foi tudo.

Ela me desejou boa noite e "que a paz durma a teu lado". Sorriu, fe­chou a porta e desapareceu.

Eu fiquei em pé, inspecionando, e fiquei satisfeito. O Destino, a Pro­vidência, Abba, ou quem quer que fosse, também cuidava deste pobre ex­plorador. E como!

Passei a lamparina pelo quarto e fui explorando até o último detalhe.

Não podia me queixar. Embora ficasse em cima dos estábulos, o quar­to era perfeito. Eu estava parede com parede com o Mestre, e em um lugar que achei especialmente estratégico. Ou muito me equivocava, ou o casarão dos Zebedeu em Saidan acabaria se transformando em quartel-general do Filho do Homem. Apostei nessa idéia. Não considerei a possibilidade de o Galileu voltar a sua casa, a "das flores". A situação não era a mais adequada. E, como dizia, eu me senti um homem de sorte. As dúvidas a respeito do lar onde deveria me estabelecer, a partir desse momento, começavam a se dissipar. Eu não precisava voltar à insula, em Nahum, nem me preocupar em encontrar um novo alojamento. A vida seguia seu curso. Deixar fazer-se a vontade do Pai Azul começava a me agradar. Além de tudo, era prático.

Coloquei a lamparina sobre a arca e escondi a "vara de Moisés" em um dos cantos, perto da porta. Depois, olhei o yam. A brisa, de fato, brin­cava pelos arredores. E em cima, nervosíssimas, cintilavam as 8 mil estre­las. Isso queria dizer que Jesus continuava sentado nas escadas, ou talvez estivesse passeando pela praia. Eu me senti tranquilo.

Ela, além de tudo, estava muito perto, em Nahum. Quando a veria? Não a podia esquecer, nem queria.

E pensei no "vinho prodigioso". Tinha que ir até o Ravid e fazer a análise. Não era bom me descuidar. As amostras podiam estragar. Mas quando entraria no "berço"? Eu ignorava tudo sobre os planos do Filho do Homem. O que pretendia fazer? Entraria de imediato na vida de prega­ção? A julgar por suas últimas palavras aos discípulos, Ele queria sair pelo mundo espalhando a boa-nova do Pai Azul, mas quem isto escreve não sabia bem quando nem como. Não havia outra opção: só esperar.

E a densa escuridão da noite quase me empurrou para a cama. Tinha que descansar. O instinto estava avisando. Eu presenciaria acontecimentos inéditos na vida do Galileu, cada um mais intenso e eletrizante que o outro. Precisava estar atento como um falcão.

E assim, abraçado a esses pensamentos e à imagem de Ruth, acabei adormecendo.

Uma hora depois, mais ou menos, tive um sonho. Outro sonho absurdo (?) e aparentemente sem explicação. Ou teria uma?

No sonho, este explorador estava na janela daquele quarto (que, a partir de agora, chamarei de "pombal"), contemplando a paisagem. Ou melhor, a escuridão da noite. Era uma noite como a que eu acabava de vi­ver. Distingui milhares de estrelas disputando no firmamento. Uma que­ria brilhar mais que a outra. "Isso é impossível", pensei. E assim permaneci um tempo, deixando que a brisa me acariciasse com seus dedos doces, recém-molhados na água do yam.

Mas, de repente, alguém tocou meu ombro direito. Duas vezes, decidido.

Voltei-me no sonho, mas não vi ninguém. O "pombal" continuava vazio. Eu estava sozinho.

Alarmei-me.

Olhei embaixo da cama, como um tolo. Lá, logicamente, não havia ninguém.

"Que estranho - pensei. - Podia jurar que alguém me tocou."

E nisso, enquanto escrutava a penumbra, ouvi uma voz. Era de homem. E disse, em aramaico: "Já é hora de voltares à realidade".

Notei algo estranho. A luz amarela da lamparina se agitou subitamente.

Atribuí o movimento à brisa.

E certo de que "aquilo" era fruto de minha imaginação, retornei à anela e continuei observando.

Não se passaram nem cinco segundos quando alguém tornou a me tocar, mas dessa vez no ombro esquerdo, por três vezes.

Senti um calafrio.

Voltei-me, assustado.

O lugar continuava vazio.

Olhei para a lamparina. A pequena chama oscilava.

O que estava acontecendo?

E a voz soou em meu cérebro pela segunda vez, forte e clara: "Para de olhar pela janela e volta à realidade".

Então me dei conta. Dessa vez, a voz se dirigiu a este explorador, mas em inglês, uma língua proibida durante a Operação.

E o medo, no sonho, fez-se mais intenso.

Olhei de novo. Era absurdo. Eu estava sozinho, com a única compa­nhia do medo e daquela chama pedindo ajuda sem parar.

O que estava acontecendo?

E bateram à porta. O medo foi total. Eu peguei a "vara de Moisés" e fui até a porta. E me preparei. Se fosse atacado, revidaria.

Quem é? - gritei no sonho.

Não houve resposta.

Deslizei os dedos para a parte alta da vara e acariciei o cravo dos ultrassons.

Abri a porta de uma vez e, oh, Deus! Lá estava Ele.

Faltou pouco para que atirasse n’Ele!

Era o Mestre! A luz do quarto o iluminava debilmente.

Sorriu, estendeu o braço esquerdo e me entregou algo, comentando:

Antes esqueci. Acho que perdeste isto na Sapiah, durante a festa.

E afastou-se, escadas abaixo.

Eu fiquei na porta, atônito e assustado. Não compreendia absoluta­mente nada.

Vi o que o Galileu acabava de deixar em minha mão e notei que se tratava de uma ampola de barro, a terceira ampola que eu havia escondi­do intencionalmente perto das seis grandes talhas que continham água, no pátio da Sapiah. Aquela ampola havia ficado vazia, e eu decidira escondê-la naquele lugar.

Que sonho mais estranho!

Mas as surpresas não haviam terminado. A ampola de barro continua­va vazia, mas menos. Dentro, perfeitamente enrolado, havia um pequeno pergaminho. Tirei-o e li o que estava escrito, em inglês! Dizia exatamente: "Curtiss te precederá no reino dos céus (Isaías 29, 8)".

Embaixo, também em inglês, lia-se: "Acautela-te e aquieta-te; não te­mas, nem te desfaleça o coração (Isaías 7, 3)".

Meu desconcerto só aumentava. O que significava aquilo? O que o general Curtiss, chefe da Operação Cavalo de Tróia, tinha a ver com o profeta Isaías?

Fechei a porta e me sentei na cama, pensativo. Li o pergaminho vá­rias vezes. Não entendia nada.

E, nisso, tornaram a bater na porta. Não reagi. E bateram de novo na madeira.

Então, acordei.

Compreendi.

Foi tudo um sonho, um estranho sonho.

Alguém estava batendo à porta.

Observei minhas mãos. Não havia ampola alguma nelas. Continuava na cama, deitado.

Sim, foi tudo um sonho.

Eu me levantei e abri a porta. Era Abril. Iluminou-me com uma lamparina e sorriu. Trazia algo na mão esquerda.

De repente, ela corou.

Entregou-me uma bandeja de madeira, olhou fixamente para mim de novo, como se quisesse entrar em mim, e imediatamente, sem pronunciar uma só palavra, desceu pelos degraus e se perdeu na noite.

Quis lhe agradecer, dizer alguma coisa. Tarde demais.

Fechei a porta e examinei a bandeja. Estava coberta com um lenço branco.

Surpresa.

Como souberam que eu gostava daquilo? Foi uma gentileza da parte de Salomé, imaginei.

Na bandeja encontrei meia dúzia de keratia, tabletes de "chocolate" que havia visto e degustado nas proximidades de Qazrin, na alta Galileia^[7]. Fiquei feliz.

Mas a felicidade durou pouco.

Naquele momento, reparei em minha situação. Não havia percebido.

O que ela iria pensar?

Eu estava totalmente nu.

Agitado e confuso por conta da recordação daquele sonho, não me cobrira antes de abrir a porta.

Sentei-me na cama, envergonhado.

O sonho foi tão real... E coincidia com o que falara pouco antes com o Mestre. Talvez por isso tenha acontecido. Mas que coincidência! "Já é hora de voltares à realidade", ouvi no sonho. O Galileu, por sua vez, havia dito: "Morrer é despertar para a realidade". E a voz do sonho insistiu: "?Para de olhar pela janela e volta à realidade".

Ruminei tudo aquilo.

Se fosse um sonho premonitório, que queria dizer? A "visão de uma janela" era um símbolo? Nesse caso, olhar pela janela significava viver, apenas? Alguém, ao recomendar que esquecesse a janela, estava anun­ciando o fim dos meus dias? Oh, Deus! O fim? Eu conhecia o mal de que sofria e sabia que, com sorte, tinha meses de vida. Talvez seis. Alguém es­taria me prevenindo? Ou queria dizer que devia me despedir da missão e voltar a minha "realidade", a meu verdadeiro mundo? Naquele momento, logicamente, não estava em condições de esclarecer o mistério; ou melhor, o suposto mistério. Mas chegou o dia em que o "sonho" teve sentido.

Quanto à segunda parte do sonho - o pergaminho escrito em inglês -, também não sabia o que pensar. Para tentar esclarecer o enigma, supondo que fosse um, primeiro tinha que consultar os capítulos e versículos ci­tados no texto: Isaías 29,8 e 7,3. Sinceramente, não me diziam nada. Não entendia a relação com Curtiss. Agora, sabendo o que sei, estremeço. O "sonho" tinha razão: "Acautela-te e aquieta-te; não temas, nem te desfaleça o coração".

Meu Deus!

Mas tenho que ser paciente e agir com ordem.

Meu Deus, dai-me forças! Falta tanto para contar!

Definitivamente, alguns sonhos são o pátio dos fundos da Divinda­de, onde às vezes entramos sem saber. E recordei as palavras do Mestre: "Busca a pérola em teus sonhos".

                   De 1º de março a 15 de junho

Por fim consegui recuperar o sono. Dessa vez não houve advertên­cias, nem mensagens, nem nus completos.

Descansei.

Segundo os relógios do "berço", nessa sexta-feira, 1º de março do ano 26, amanheceu às 6 horas, 5 minutos e 31 segundos (TU - Tempo Universal).

Desci ao yam, lavei-me e voltei ao casarão.

Estava faminto.

Jesus e os discípulos estavam tomando o café da manhã. Eu me juntei ao grupo e senti uma atmosfera carregada. Ninguém falava. Os íntimos pareciam desanimados. Que havia sido do furioso otimismo do dia anterior? Compreendi. Os anúncios do Mestre acabaram com eles. As expres­sões do rosto diziam tudo. Tomavam o leite quente em pequenos goles, com os olhares perdidos nas lajotas do piso. Não era difícil adivinhar seus pensamentos. Sentiam-se derrotados; ou um tanto decepcionados.

Abril trazia e levava mel e pão recém-saído do forno. Olhamo-nos algumas vezes. Ela tornou a corar.

O Galileu deixou que terminassem o café da manhã. Dava a impres­são de que também não havia dormido muito. Vi olheiras em seu rosto. Parecia preocupado.

Por volta das oito da manhã, decidiu falar. Falou devagar, com clare­za. E disse que, essa noite, após consultar seu Pai dos céus, havia tomado a decisão de esperar.

Os discípulos não entenderam.

E esclareceu:

- Esperaremos que Yehohanan termine seu trabalho. E então, nós empreenderemos o nosso.

Fez-se silêncio, quebrado apenas pelo ir e vir das mulheres.

Jesus percorreu-os com o olhar, um por um. E captou a confusão geral. O que queria dizer? Yehohanan tinha seus discípulos, os chamados “justos". Quando se supunha que terminaria seu trabalho? Ele, Yehohanan, dizia ser o braço direito do Messias, aquele que estava preparando o caminho do Libertador. Jesus não pretendia se juntar ao grupo do Batista? Por que tinham que esperar? Ou melhor, o quê?

João Zebedeu perguntou, mas a resposta do Mestre foi esquiva:

É a vontade do Pai. Vamos aguardar que Yehohanan termine sua pregação.

Ainda não compreendiam.

Quando ele acabar - insistiu com ênfase -, nós proclamaremos a boa-nova do reino dos céus.

Dito isso, mandou-os a suas casas e a seus trabalhos habituais.

Alguns protestaram em voz baixa. O Mestre, porém, foi inflexível. Era a vontade de Abba. Tinham que voltar a seus ofícios: à pesca, ao es­taleiro, ao comércio... Ele lhes diria quando suspender de novo as tarefas.

Agora, meus amigos, devo deixar-vos. Preciso continuar em comu­nicação com meu Pai.

E acrescentou duas informações interessantes: caminharia sozinho pelas colinas próximas e tornariam a se ver ao pôr do sol do dia seguinte, sábado, na sinagoga de Nahum. Lá, falaria. Depois se reuniria com eles e lhes daria instruções.

Pronto.

Levantou-se e abandonou o perplexo grupo. Nem sequer me olhou. Isso significava que não queria que o acompanhasse.

Mensagem recebida.

Tentei analisar suas palavras. O que quis transmitir?

Eu não disse abertamente, mas julguei entender que não queria coin­cidir no tempo com seu primo distante, Yehohanan. Era preciso que o Anunciador terminasse seu trabalho para que Ele pudesse começar o seu. E, subitamente, recordei algo que havia perdido em minha memória. João Zebedeu me havia dito na primeira viagem a Nazaré, em abril do ano 30. Naquela acidentada viagem, como se pode recordar, o "urso" defendia a data do batismo em Ômega como o início da vida pública do Mestre. João Zebedeu se opôs e afirmou que foi após a prisão de Yehohanan, no mês de tamuz (junho) desse ano 26, que realmente foi inaugurada a vida de pregação do Filho do Homem. Junho! O mês de tamuzl Assim sendo - e depois (ou antes, dependendo do ponto de vista) confirmado pelo Zebe­deu pai -, só faltavam três meses para o início do período de pregação.

Eu devia ter percebido. Jesus de Nazaré sabia o que ia acontecer, mas nem sequer insinuou. Imagino que não devesse.

Yehohanan, além de tudo, como já detalhei em outras oportunida­des, estava no pólo oposto do pensamento e das intenções do Mestre. Se houvessem coincidido na pregação, teria sido um desastre. Foi o que pensei naquele momento, e continuo pensando hoje. Os ideais de um e de outro não eram compatíveis. De fato, como veremos mais adiante, seus respectivos discípulos acabariam se enfrentando - e de que maneira! Mas vou tentar não me antecipar aos acontecimentos.

Por que me espantava? Jesus havia tomado essa decisão - "esperar Yehohanan terminar seu trabalho", como disse aos íntimos com sutileza - durante o retiro de 39 dias em Beit Ids. Agora simplesmente a tornava pública.

E também devo apontar algo que nunca entendi, como creio ter mencionado. Não compreendi por que Yehohanan foi considerado o precursor ou o anunciador de Jesus de Nazaré. Mas esse é um assunto quase pessoal, no qual não gostaria de entrar.

Talvez um dia, em outro lugar...

Fiz cálculos.

O Mestre queria ficar sozinho.

Eram oito horas da manhã, aproximadamente.

Eu tinha 33 horas até o ocaso do dia seguinte, 2 de março. Era a margem de tempo anunciada para a reunião seguinte, na sinagoga de Nahum. Se fosse rápido e não perdesse tempo, poderia estar no alto do Ravid em questão de três ou quatro horas. Ou seja, ao meio-dia. Tinha, pois, um dia inteiro, e mais, para fazer a necessária análise do "vinho prodigioso" e das demais amostras de vinho e de água coletadas em Caná. A verdade é que eu morria de vontade de conhecer as informações que presumivelmente os “nemos" haviam obtido. Era uma oportunidade. Se deixasse para mais tarde, quem sabe o que poderia acontecer.

Decidido.

E à terceira hora (nove da manhã) me despedi de Salomé e prometi voltar no dia seguinte. Ela ficou tão perplexa que não replicou. Logo se acostumaria a essas súbitas e aparentemente inexplicáveis ausências. Falei a ela sobre um negócio qualquer. Não menti. O "negócio" que precisava fazer era importante.

Peguei o saco de viagem e a inseparável "vara de Moisés" e rumei para Nahum. O céu me acompanhou, azul e pacífico.

E à sexta hora (meio-dia), sem percalços, cheguei ao topo do Ravid.

Lá me esperavam várias surpresas: algumas boas e outras não tão boas.

Tudo no cume do "porta-aviões" estava em ordem. Foi o que dedu­zi, mas também não parei para inspecionar os arredores do "berço" com atenção. Foi melhor assim.

"Papai Noel", nosso computador central, continuava cuidando de tudo. A manutenção e os cintos de segurança funcionavam perfeitamente. Logo notei a mão de Eliseu. Ia regularmente à nave. Isso saltava aos olhos. Tudo de primeira.

Bem, nem tudo.

A primeira surpresa chegou quando chequei a farmácia de bordo. Os antioxidantes continuavam desaparecidos.

E enquanto eu procurava, encontrei uma segunda surpresa, não mui­to agradável para quem isto escreve. Em minha ausência, o engenheiro havia aberto uma das mochilas e lera os amphitheatrica, papiros onde este explorador foi copiando o "tesouro" do Zebedeu pai.^[8] Os papiros estavam fora de ordem. Eu os colocara na mochila em perfeita ordem, de acordo com meu costume. Sinceramente, isso me incomodou muito. Não queria que aquele imprestável se metesse em meus assuntos, mesmo que esses "assuntos" fizessem parte da operação. E tomei uma decisão equivocada. Mudaria os papiros de lugar. Eu os tiraria do módulo. Onde os esconderia? Nem idéia. Cuidaria disso outra hora. Eliseu não tornaria a meter o bedelho em minhas coisas.

E entrei em ação. O importante era a análise do vinho de Caná, que eu havia começado a chamar de "vinho prodigioso".

Fiz ao computador as consultas pertinentes. Que sistema recomen­dava para um estudo profundo da bebida? Depois cuidaria do não menos intrigante capítulo dos "nemos". O que detectaram? Como o prodígio se materializou?

Na tela surgiu o sistema "ACLAINAN" como o mais adequado a meus propósitos. Era um método de "análise clássica e instrumental nanotécnica"^[9] de especial eficácia. Eu só tinha que preparar o "equipamento” (provetas etc.), e "Papai Noel" cuidaria do resto. Pura rotina e tecnologia. Este explorador simplesmente observava os processos e avaliava. Mas nem tudo foi rotina.

E enquanto o computador fazia os ensaios, quem isto escreve consultou os versículos mencionados no manuscrito do recente "sonho". Isaías 29,8 e 7,3.

Não me disseram nada.

Isaías (29, 8) diz literalmente: "Será também como o faminto que sonha que está a comer, mas, acordando, sente-se vazio; ou como o sedento que sonha que está a beber, mas, acordando, desfalecido se encontra, e ainda com sede; assim será a multidão de todas as nações que pelejarem contra o monte Sião".

Não ajudaram em nada, mas fiquei surpreso com a coincidência. Isaías falava de "sonho", e eu havia acabado de viver tudo aquilo em um sonho. O texto de Isaías tem 66 capítulos e 1.280 versículos. Que coincidência!

Mas, como dizia, não prestei muita atenção a isso.

Imbecil!

A segunda citação (7,3) me disse muito menos. Além de tudo, vi que havia um erro no que pude ler no "sonho". "Acautela-te e aquieta-te; não temas, nem te desfaleça o coração" não correspondia ao versículo 3, e sim ao 4. O 3 diz: "Então disse o Senhor a Isaías: sai agora, tu e teu filho Sear-Jasube, ao encontro de Acaz, ao fim do aqueduto da piscina superior, na estrada do campo do lavandeiro".

Fiquei intrigado. O general Curtiss tinha dois nomes de batismo na vida real. Um deles era Isaías.

Dei de ombros.

Só depois, muito tempo depois, eu descobriria a "pérola" que, de fato, como anunciou o Mestre, esconde-se em cada sonho. Também neste.

E com o ocaso, chegaram os resultados da análise.

"Papai Noel", para uma melhor compreensão, dividiu-a em dois tó­picos, ou capítulos.

Repassei-os umas mil vezes. Não havia erro algum. "Papai Noel" era quase perfeito.

Eis aqui uma síntese do obtido:

Tratava-se de um vinho doce e generoso, típico de sobremesa, com uma elaboração difícil e, digamos assim, muito peculiar. Para meu assom­bro, o "vinho prodigioso" havia "viajado" (!) durante 18 meses.

De início, tentei racionalizar o que estava lendo. Depois me dei con­ta: eu estava diante de um portento, diante de algo de origem divina ou so­brenatural, e que, em consequência, escapava à minha modesta compreensão. Simplesmente tinha que me limitar a receber a informação. Todo o resto era perda de tempo e energia.

Prossigo.

Era como se a bebida tivesse sido embarcada e submetida ao ca­lor da adega do navio, à umidade do mar, aos movimentos do navio e às mudanças de temperatura. Tudo acabou repercutindo na qualidade do vinho. Uma qualidade excelente, como comentou o tricliniarcha. Embarcado durante um período de um ano e meio? Eu me neguei a pensar e prossegui com os incríveis resultados. O computador apon­tou que essa melhora da qualidade pôde se dar mediante o embarque do vinho em um navio, ou pelo sistema conhecido como estufagem.^[10] "Papai Noel", obviamente, não sabia o que eu sabia. O "vinho prodi­gioso", que eu soubesse, não havia viajado em nenhum barco. E mais: não havia viajado, segundo o conceito humano de viajar. Quanto à estufagem, um método para simular em terra a viagem do vinho por mar, também não tinha pés nem cabeça. Ninguém manipulou as talhas. Ninguém submeteu o conteúdo a aquecimento algum. Aquilo era absurdo, eu sei.

O vinho foi armazenado em barris de carvalho torrado, da espécie Quercus pedunculata (árvores grossas e não muito altas). Isso o beneficiou especialmente. O carvalho torrado exerce uma função antisséptica de primeira magnitude e evita que o líquido azede. As tábuas dos barris deviam ter passado por uma torração intensa. Do contrário, não se entenderiam os significativos índices de furfural HMF e aldeídos aromáticos que o "vinho prodigioso" apresentava. Essa torração forte do carvalho afetou os primeiros milímetros da madeira das tábuas dos barris onde o líquido permaneceu pelo menos durante três anos. Essa foi a idade calculada para o "vinho prodigioso".

O teor alcoólico foi estimado em 14°C. O vinho foi envelhecido em um só barril, com um volume não superior a mil litros. Era um vinho "clarificado", ou seja, decantado de forma natural (sem filtros). Sua base eram mostos ricos em açúcar. A uva, segundo "Papai Noel", era uma malvasia, mas não procedia de solo judeu. Isso me deixou perplexo também. O "vinho prodigioso" não era de Israel. O computador não soube estabelecer a pátria. Podia ser de qualquer lugar. Em Israel, naquele tempo, segundo nossas notícias, os vinhos se dividiam em dez grandes variedades. O "prodigioso" era do tipo ilyaston (doce), mas não foi colhido em terras judaicas.

Os cálculos do computador central foram minuciosos. Por hectolitro (cem litros) foram necessários 19.680 gramas de glicose e 80 litros de água. Para o volume total de vinho (cerca de 720 litros), foram requeridos 138,5 quilos de glicose.

Não foram detectados os micro-organismos habituais, responsáveis pela chamada "quebra do vinho". A proporção das substâncias tânicas era correta, favorecendo a oxidação e, portanto, contribuindo para o envelhe­cimento e o amadurecimento da bebida.

Evidentemente, não encontramos rastro de metabissulfito sódico, um produto químico que às vezes é acrescentado ao mosto durante o processo de fermentação, como elemento desencadeante de S0₂.^[11]

Também não se encontrou excesso de ácido tartárico ou cítrico (uti­lizados normalmente para corrigir a falta de acidez). Isso me levou a pen­sar que o ano da colheita da uva do referido "vinho prodigioso" não foi excessivamente quente.

Não se detectou excesso de carbonato de cal, destinado também a modificar a acidez do mosto. A dedução do "Papai Noel" foi que a pátria do "vinho prodigioso" era um lugar temperado.

Em suma, para não estender este capítulo, o vinho era excelente, in­tenso, bem estruturado e muito mais.

O segundo tópico - o do prodígio propriamente dito - foi espetacu­lar. A ciência chegou até onde pôde, e não foi pouco.

O "Papai Noel" trabalhou a um terço de sua potência (à razão de um tri­lhão de operações em "ponto flutuante" por segundo, ou 10¹²). Foi suficiente.

Pessoalmente, fiquei maravilhado.

Os "nemos frios", com a missão de "fotografar" e transmitir, fizeram um trabalho intenso e minucioso (até onde foi possível). Enviaram 500 imagens por femtossegundo.^[12] O "Papai Noel" amplificou as imagens para "nível dois" (atômico).

O prodígio, como foi dito em outro momento, foi registrado às 16 horas, 6 minutos e 1 segundo daquela inesquecível quarta-feira, 27 de fevereiro do ano 26 de nossa era. Esse dado (a hora exata) é importante para compreender o que aconteceu. A duração do prodígio foi estimada em 155 femtossegundos. Em outras palavras: não foi visível ao olho humano. Como sabem os especialistas, para a criação da realidade (a nossa, a cotidiana) são necessários 50 milissegundos (recordemos que um milissegundo é 10^-3 segundos, ou, o que é o mesmo, um milésimo de segundo). Uma vez abertos os olhos, são necessários 50 milissegundos para que o cérebro "traduza" ao ser humano o que está vendo. Um femtossegundo é uma unidade de tempo imr.::amente menor se comparada a um milissegundo.

(Femtossegundo: 10^-15 segundos.).

Tudo aconteceu em um "tempo" (?) tão breve que, mesmo que este explorador houvesse permanecido com a vista fixa na água das talhas, sem afastá-la um só instante, não teria captado o ocorrido. Foram os “nemos frios" que conseguiram "ver" (?) uma parte do prodígio. Desde que a "vara de Moisés" foi ativada até que começou o portento propriamente dito, os "nemos" que flutuavam na água das talhas, e os chamados "AD" ("nemos" aderidos às paredes internas de pedra das talhas e distribuídos em cinco grupos), "fotografaram" a referida água durante três minutos. O "Papai Noel" não encontrou nada em especial, salvo um moderado excesso nos volumes de cal (algo lógico nos terrenos calcários de Caná). Tratava-se de água vadeosa ou superficial, típica entre o lençol freático e a superfície. Era água natural, com um leve aumento de cálcio. Tudo normal.

Mas, às 16 horas, 6 minutos e 1 segundo, os "nemos" detectaram várias anomalias, que se prolongaram por 54 femtossegundos. Talvez eu não consiga me explicar (as palavras não me ajudam). Talvez tudo tenha ocorrido simultaneamente; mas acho que devo narrar por partes, a fim de tornar compreensível (?) o que aconteceu naquela tarde. Vou tentar não formular comentário algum enquanto não tiver concluído a exposição dos "fatos". Não sei se conseguirei.

Às 16 horas, 6 minutos e 1 segundo.

Os "nemos" captaram uma alteração na gravidade, que caiu de seu valor habitual (9,8 m/s²) a 6,9176 m/s².^[13] Os "nemos", logicamente, não pu­deram verificar se a gravidade sofreu alguma mudança no pátio ou nos ar­redores da Sapiah. É possível (não certeza) que a tontura, a dor de cabeça e o formigamento nas mãos e nos pés que quem isto escreve sentiu naque­le momento tivessem sua origem nessa variação nos níveis de gravidade.

Simultaneamente (16 horas, 6 minutos e 1 segundo), os átomos da água armazenada nas seis talhas sofreram uma leve oscilação. A frequência foi de 10 a 100 GHz. Mais ou menos entre 10^[14] e 10^[15] ciclos por segundo. A água perdeu seu caráter dielétrico (com uma permissividade de 80) e ocor­reu um fenômeno não menos singular. As moléculas, formadas por um áto­mo de oxigênio ligado a dois de hidrogênio, que normalmente apresentam uma forma triangular, sofreram duas importantes modificações: os ângulos das duas ligações (habitualmente em 104,5°) mudaram para 105°. A distân­cia da ligação O-H não foi modificada, mas o momento dipolar (1,85 debye) apareceu em 1,84. Achei que o "Papai Noel" havia enlouquecido.

A água vibrou como o couro de um tambor ao ser acertado pela baqueta.

Aquilo foi o caos. Mas um caos que durou apenas femtossegundos. Imediatamente (?), os "nemos" fotografaram e mediram o deslocamento das oscilações e certificaram, também em femtossegundos, que o movimento caótico evoluía para uma vibração coordenada dos quintilhões e quintilhões de átomos que integravam a água das talhas.

Tudo voltou à "normalidade" (?), mas por pouco tempo (sempre medido em "fem": femtossegundos).

E registrou-se outro fenômeno incrível.

Os quintilhões de átomos de cada talha se "transformaram" (?) em cintilações luminosas... azuis!

Foi uma loucura.

Os "nemos frios" não davam conta.

Era como um gigantesco farol estroboscópico que emitia quintilhões de flashes azuis a uma cadência de cinco "fem". Ao fim desse "tempo", registrava-se um intervalo de um attosegundo, e começava tudo de novo.

Como Harold Edgerton, do Instituto de Tecnologia de Massachusetts, seria gostado de ver isso!

Cada átomo era um foco emissor de "luz azul"!

E foi o "Papai Noel", ao avaliar a informação, que detectou algo "im­possível" para a ciência, mas real.

As "cintilações" dos quintilhões de átomos registravam-se em forma de sequência numérica (algo parecido ao morse). A sequência se repetia 1.530 vezes. Ocorria uma "pausa", e o fenômeno prosseguia. O computador submeteu os números a todo tipo de cálculos e combinações, mas os resultados foram negativos. Não conseguiu saber do que se tratava, supondo que "aquilo" tivesse algum sentido.

A série em questão era a seguinte:

"4173-45-51-61314147."

Não era preciso ser muito esperto para compreender que a água "falava".

Qual era a mensagem? Ignoro.

Mas desde quando a água fala? Pensei que estivesse enlouquecendo.

O "Papai Noel" checou as informações várias vezes. Não havia dúvida. Os quintilhões de flashes azuis escondiam uma ordem numérica. Outra questão é que o computador e quem isto escreve não sabiam decodificar o suposto enigma da "água falante". Talvez alguém, um dia, soubesse decifrá-lo.

E, subitamente (?), a iluminação azul parou.

Os "nemos" registraram uma queda na temperatura da água. Se antes do prodígio era de 15°C, nesse instante caiu para -1°C. E deu-se outro "espetáculo" fascinante. Para ser exato, dois "espetáculos" fascinantes que me deixaram também atônito. Foram simultâneos. O primeiro consistiu no surgimento de centenas de pequenos cristais de gelo, hexagonais, be­líssimos. Outros, também centenas, tinham forma da flor da tangerina. O segundo fenômeno foi o progressivo desaparecimento da água. Em cada talha, o líquido foi desaparecendo, do fundo para a superfície, em lâminas que oscilavam entre 0,75 e 5 nanômetros de espessura.^[16] Algo parecido às chamadas "Newton Black Films". Foi também vertiginoso.

E as seis talhas ficaram completamente vazias.

O tempo utilizado nessa primeira fase do prodígio - que abarcou a alteração gravitacional, as modificações na estrutura da água, as cintila­ções azuis, o surgimento de cristais hexagonais e o progressivo desapare­cimento do líquido, em lâminas - foi de 54 "fem". Um período de tempo quase inimaginável.

Os "nemos" situados nas paredes de pedra dos recipientes não regis­traram alteração alguma nelas. Foi assombroso. Apareciam secas.

E nesse instante (?) os "AD" enviaram informações sobre o "con­teúdo" das talhas: nenhum. Ou melhor, ar normal, como o que respi­ramos habitualmente.

Os demais "nemos frios" pararam de transmitir. Desaparecendo a água, eles também foram eliminados. Quem sabe onde foram parar.

O ar que enchia as talhas não apresentava alteração alguma: oxigênio (21 por cento), nitrogênio (78 por cento), argônio (1 por cento) e quanti­dades variáveis de vapor d agua e dióxido de carbono. Tudo normal.

O que aconteceu com os mais de 700 litros de água?

Não sei. Simplesmente deixaram de estar.

O "vazio", ou a ausência de água, prolongou-se por 101 "fem".

Nesse "tempo", os "nemos" não detectaram nada estranho nem que ae restacasse. Só "vazio", se me é permitida a expressão.

E ao fim desses 101 "fem", para minha surpresa, as talhas se enche­ram de vinho.

Foi um processo simultâneo e instantâneo. No "fem" 101 não havia nada e no 102 apareceu o ilyaston (vinho doce), enchendo as seis talhas.

Fiquei tão impressionado que obriguei o "Papai Noel" a repetir o fil­me várias vezes. Sempre obtive o mesmo resultado. Do "nada" passou-se ao vinho.

E tudo voltou ao normal, inclusive a gravidade.

Fim do prodígio.

Segundo o computador central, o portento teve uma duração total de 155 femtossegundos. Praticamente nada. Como já expliquei, o prodígio não foi visível aos olhos humanos. O tempo gasto -155 "fem" - é inferior ao que o homem precisa para formar uma imagem (o tempo que a luz necessita para ativar os pigmentos da retina é de 200 "fem" aproximadamente). Como também disse, mesmo que este explorador houvesse ficado mm o nariz colado à superfície da água das talhas, meu sistema visual não leria detectado nada.

Teríamos assistido ao que se denomina "estado de transição da matéria"?^[17]

Não sou capaz de afirmar.

O que sei é o que vi e o que os "nemos" "viram".

A que conclusões cheguei?

Não muitas, mas importantes. A saber:

1. O prodígio foi real. Não sei quem foi o responsável, mas alguém fez a água desaparecer e, posteriormente, surgir vinho: cerca de 720 litros.

Retifico: sei quem realizou o portento. O Mestre me explicou e assim registrei nestes diários.

A ciência, porém, deve se limitar às provas.

2. Não houve conversão da água em vinho, como diz a tradição. Houve um prodígio, espetacular diria eu, mas nenhuma lei da natureza foi violada. O H₂O se transformar em carbono não é a mesma coisa que fazer desapa­recer um líquido para, depois de um tempo, fazer aparecer outro. E recordei as palavras do Galileu quando caminhávamos para o yam: "Consideras que tirar vinho do nada é um trabalho sem graça e sem imaginação?"

Fiquei perdido.

Fazer desaparecer cerca de 700 litros de água e obter vinho do "nada"... A mesma quantidade, exatamente.

O portento era maravilhoso, sem explicação científica possível, pelo menos por ora, e não agredia as leis da natureza.

Sublime! Magistral! Insuperável! Delicadíssimo! Requintado!

3. Provavelmente, como também disse Jesus de Nazaré, alguém com poder suficiente manipulou o tempo. Essa foi outra chave do prodígio. Mas não tenho palavras para esclarecer o mistério. Como é possível ma­nipular o tempo? Que estupidez! Nós fazíamos isso! E eu disse a mim mesmo: se nós, pobres humanos, éramos capazes de algo assim, o que poderiam fazer as criaturas a serviço de um Homem-Deus?

Eu me rendi.

4. Embora a covariância defenda que as leis da física são idênticas para todos os observadores, alguma coisa está faltando nesse corolário. No prodígio de Caná, as leis físicas não foram violadas, mas os "observa­dores invisíveis" tiraram algo do nada, coisa impossível, segundo a ciência.
5. A flecha do tempo - segundo alguns - seria explicada pela se­gunda lei da termodinâmica (a entropia, definida como a progressiva desordem de um sistema). Pois bem, em Caná, aparentemente, alguém pulou essa segunda lei da termodinâmica. Ou não? Insisto no que afir­mava Gödel: "Sempre haverá enunciados verdadeiros em matemática que estão além de nosso conhecimento". Caná é um desses "enunciados", e assim será por muito tempo.

E nessa noite, rendido perante a evidência, caí de joelhos. E louvei a sabedoria e o amor do Pai Azul.

Não há dúvidas. Estamos nas melhores mãos.

Então, dobrei meu espírito científico e o guardei. O método cientí­fico não serve para estudar Deus, da mesma maneira que nunca servirá para medir a beleza, a poesia ou a ternura.

Foi nesse dia, sexta-feira, l^e de março do ano 26 de nossa era, que tomei uma sábia decisão; algo que não havia me atrevido a fazer no Hermon: entregar-me à vontade de Abba. Conforme dizia o Homem-Deus: “Minha vontade é que se faça Tua vontade".

A partir desse momento, tudo foi diferente, mesmo sendo igual. Mas vou tentar ir por partes.

Aliás, quase esqueci. Ao fazer a análise, o "Papai Noel" fez outra descoberta, eu diria que notável, que me beneficiou pessoalmente. No "vinho prodigioso" surgiu uma substância antioxidante muito superior à dimetil-glicina, que combate a contração dos vasos circulatórios e anula boa parte do NO (óxido nitroso). Eu a batizei de chenaz ("tesouro" em aramaico). O roso antioxidante é um derivado dos flavonoides e dos taninos, tendo, além de tudo, uma capacidade espetacular de prevenir a hipertensão. Um dia - espero - será descoberta pelos cientistas.

Decidi guardar o que havia sobrado após a análise. Talvez me ajudasse na luta contra o NO. Fazia quase uma semana que não tinha antioxidantes. E acredito que me serviu. Minha saúde melhorou sensivelmente. Foi incrível: este explorador foi outro beneficiado pelo "vinho prodigioso". Quantos mais, dentre os convidados da festa de casamento, seriam agraciados com o chenaz?

O computador fez também os ensaios sobre as amostras de água e de vinho tinto, transportadas ao "berço" nas já referidas ampolas de barro. Não se observou nada de particular, salvo o já mencionado: um leve aumento nos índices de cal da água das talhas.

E fui descansar. Aquele foi outro dia inesquecível.

Mas a paz não durou muito.

Por volta das duas da madrugada, o "Papai Noel" me alertou. O cinturão gravitacional disparou. Como se pode recordar, Eliseu modificou os limites dessa defesa, instalando-os a 500 metros do "berço". Era o primeiro escudo protetor do módulo. O cinturão gravitacional atuava como uma cúpula invisível. Se alguém pretendesse ultrapassar esse limite, uma força esmagadora o impediria. Era como um furacão, ou como um muro. Ninguém estava capacitado para ultrapassá-lo. Só nós, graças a uma senha que passávamos ao computador central cada vez que queríamos entrar na nave. Essa senha era "Base-Mãe-3". Ao pronunciá-la, o "Papai Noel" desligava o sistema gravitacional. Ao abandonar o Ravid, os pilotos pronunciavam a palavra "Ravid" (em inglês), e o cinturão se materializava novamente.

Era estranho. Do lado de fora, notava-se uma intensa luminosidade violeta.

Eu já tinha visto esse fenômeno antes.

Chequei os radares. Tudo parecia estar em ordem. Nem um único "eco" suspeito. E pensei nos pombos que faziam ninho no monte Arbel, muito próximo. Já haviam nos dado outros sustos.

E, de repente, o alarme parou.

Podiam ter sido os pombos de Arbel...

Mas não fiquei tranquilo e decidi sair da nave. Estávamos sozinhos no cume do Ravid. Eu me refiro ao "Papai Noel" e a quem isto escreve.

Aquela luminosidade... eu já a vira antes. E recordei uma das noites na colina que eu chamava de "778", nas proximidades de Beit Ids. Tam­bém lá, durante alguns segundos, a noite ficou violeta. Algo (aparente­mente uma luz) se precipitou sobre o cume da colina e tudo ficou violeta.

Agora, a luminosidade que eu contemplava era parecida, mas percebi algo diferente: aquela luz violeta que inundava tudo (pedras, nave, roupas e a dis­tante macieira de Sodoma) estava lá pelo menos havia três minutos. Esse era o tempo que levei para me levantar desde que o "Papai Noel" me pôs em alerta.

E a contemplei com prazer.

Era um violeta doce, muito tênue.

De onde vinha?

Olhei para todos os lados, mas não consegui localizar a origem.

E, lentamente, a luz foi se extinguindo.

Eu me sentei em uma das agulhas de pedra, espantado. Não conse­guia encontrar uma explicação. O fenômeno deve ter se prolongado por uns nove minutos.

Fiquei contemplando o firmamento. A escuridão era total. A noite recuperou a serenidade. A lua havia se escondido às 23 horas, 34 minutos e 50 segundos. E com ela se foi o vento. As oito mil estrelas pareciam alheias a tanto prodígio, mas não...

E, de repente, a oeste, na "popa" do "porta-aviões", no lugar onde se erguia a macieira de Sodoma (uma das referências para entrar no cume do Ravid), julguei ver uma luz. Não era uma estrela.

Eu me levantei.

De fato...

Estava se mexendo!

Era uma luz amarelada, com um tamanho dez vezes superior à estrela Capella, em forma de bala de canhão, com a ponta para cima.

Fiquei atônito, e provavelmente de boca aberta.

Outra vez as "luzes"!

A "bala" prosseguiu em sua descida, lenta e continuada, aproximando-se da "popa" do Ravid. Não fazia barulho.

Eu não sabia o que fazer. Entrava na nave e ativava os dispositivos de defesa?^[18] Consultava os radares? Filmava?

Não houve tempo.

A luz interna do "berço" se apagou. E - supus - os cintos gravitacionais, os de visão IV e os hologramas ficaram inutilizados.

E a luz amarela desapareceu por trás da macieira de Sodoma.

Nesse momento, senti náuseas e uma notável tontura. Tudo começou a girar.

Tive que me sentar de novo na rocha.

O que estava acontecendo?

Seria outro sonho?

Recordo que inspirei profundamente e tentei me acalmar.

E nisso, a luz de cabine do "berço" se restabeleceu.

Foi quando vi aquela outra "luz". "Decolou" (modo de dizer) da região da macieira e começou a se elevar lentamente, sem barulho.

A tontura aumentou. Tive que me segurar na pedra. Haveria a possibilida­de de que as "luzes", ou o que quer que fossem, estivessem criando um campo eletromagnético de baixa frequência? Isso talvez explicasse a súbita tontura.

Essa segunda "luz" era branca, como uma lua cheia, e no alto havia outra luz, menor, vermelha. Avançou para mim, mas subitamente parou. Estava a pouco mais de 35° acima da linha do horizonte.

Não cintilava. Eram luzes fixas. Percebi um leve "movimento de ca­beça". Não pude calcular a distância a que estava, mas não devia ser su­perior a mil metros. (A macieira de Sodoma, como já expliquei, estava a 2.173 metros da nave.)

Eu continuava espantado.

E ali permaneceu, imóvel, em um "estacionário" perfeito, por mais de um minuto. As náuseas e a tontura desapareceram.

Reagi e entrei no módulo. Peguei um projetor a laser (portátil) e vol­tei à plataforma rochosa.

As luzes haviam desaparecido.

Não esperei muito tempo.

Da região da macieira de Sodoma, tornaram a "decolar" (?) mais três "luzes". Dessa vez, formavam um triângulo isósceles. Eram vermelhas. Su­biram devagar e também sem barulho. E foram se aproximando.

Obviamente, tratava-se das luzes de posição de um mesmo objeto.

Caminhei uns cem metros e me situei perto dos restos da muralha romana. A negrura era absoluta.

Então, decidido a terminar com aquele irritante mistério, pulsei o laser e emiti um sinal luminoso para o "triângulo".

O objeto parou. E permaneceu estacionário, à baixa altura, a uns 1.500 metros de minha posição.

Repeti o sinal luminoso, e acho que acertei no alvo.

Quase instantaneamente partiram do "triângulo" duas cintilações.

Pensei que ia desmaiar.

Não era possível! Estavam respondendo a meus sinais! Mas quem? Aquilo era de enlouquecer. Estávamos no ano 26. Quem voava nessa época?

E o "jogo" se repetiu dez ou doze vezes. Eu enviava um sinal lumino­so e "eles" (?) respondiam sempre com dois.

Não sei de onde tirei forças...

A questão é que, de repente, tive uma idéia.

E tentei a comunicação por código morse.

Perguntei:

"Amigos?"

Dessa vez, tive que me sentar.

Houve resposta, e imediata. Tive a sensação de que adivinhavam meu pensamento antes que este explorador emitisse os sinais luminosos.

A resposta foi assombrosa:

"Mais que amigos."

Engoli em seco e perguntei de novo:

"Sabeis quem somos?"

Resposta:

"Sabemos."

Pergunta:

"Sois anjos?"

Resposta do "triângulo":

“Talvez”.

E me entusiasmei:

"Que tendes a ver com Jesus de Nazaré?"

Silêncio. Não houve cintilações. Não houve resposta.

Insisti e repeti a pergunta, modificando-a em parte:

"Sois a gente d'Ele?"

Silêncio. Não houve mais cintilações.

E o "triângulo" se elevou na escuridão a uma velocidade incrível, perdendo-se no firmamento. O silêncio ficou flutuando na noite e em meu desconcertado coração.

Mas não tive tempo de estabilizar a mente. Senti passos atrás de mim. Alguém estava correndo.

Senti um novo calafrio.

Voltei-me e distingui duas sombras. Corriam, de fato, em direção ao "berço".

Eu poderia jurar que eram humanos.

Não sei de onde saíram, nem como. Corriam perto do módulo e os vi desaparecer no meio do trem de pouso.

Quem eram? Como haviam chegado até ali? Teriam sido os responsáveis pelo disparo do alarme? Como conseguiram burlar o cinturão gravitacional?

E, em pânico, tive uma reação animal. Precisava descobrir o que es­tava acontecendo.

Corri para o "berço", mas, na escuridão, no segundo passo trope­cei em uma das agulhas calcárias, perdi o laser e rolei entre os afilados penhascos.

Bati a cabeça e perdi os sentidos. Não me lembro de mais nada.

Quando voltei a mim, estava dentro da nave, no chão.

Tentei recordar... O que havia acontecido?

E vi, com espanto, que eram 5h07. Recordei que havia sido acordado pelo "Papai Noel" às duas horas...

Não conseguia entender.

E, lentamente, fui recuperando as lembranças: a luz violeta, as "lu­zes", o estranho "diálogo" com o "triângulo", as figuras humanas que cor­riam e desapareciam sob a nave.

Teria caído do beliche? Tive um pesadelo?

E recordei o laser. Eu o perdera perto da muralha romana. Estaria lá?

Levantei-me com dificuldade. Tinha um corte na testa, em cima do olho esquerdo. Nada importante, mas... Como fiz aquilo? Teria sido lá fora, quando tropeçara, ou ao cair do beliche? Mas havia realmente caído da cama?

E, aturdido, decidi esperar o alvorecer. Tinha que sair e descobrir que diabos estava acontecendo.

Teria sido melhor não descobrir nada.

Mas as coisas são como são, e não como gostaríamos que fossem.

Faltava pouco menos de uma hora para o amanhecer. O que faria?

Optei por checar os sistemas.

Eu sei. Foi uma desculpa. Para que esconder? Senti medo.

Não sei o que havia lá fora, mas era algo além de minha compreensão.

Eu me senti desconcertado, confuso e temeroso. Não queria andar pela plataforma rochosa no meio daquela negrura. Essa foi a verdadeira razão pela qual continuei no "berço".

E voltou a velha idéia: teria sido tudo um sonho?

Não sei...

As leituras nos radares não forneceram nenhuma informação.^[19] Nenhum dos objetos que este explorador supostamente observou ficou registrado nas telas. Foram três, que eu recordasse. Como era possível? Em outras oportunidades, como na madrugada de 7 de abril do ano 30, esses misteriosos objetos voadores foram captados pelos radares de bor­do, sim. O "2.000", com um comprimento de onda de três centímetros e uma cobertura de quase 40 quilômetros, também estava "mudo". E o mes­mo aconteceu com os analisadores do espectro. A luz violeta não conti­nha nenhum sinal eletromagnético ou de rádio. Era uma "luz" (?) "vazia", desconhecida para nós. Mas o achado mais surpreendente foi feito pelo "Papai Noel". Ele conseguiu "limpar" um ruído de fundo (eletromagnéti­co) muito forte e obteve um sinal aparentemente sem sentido. Repetia-se constantemente a sequência "2, 9, 8, 2, 0, 2, 7". Mas isso foi tudo.

Por que "2, 9, 8, 2, 0, 2, 7"?

O "Papai Noel" também ofereceu uma síntese do ocorrido desde que fui acordado:

"Alteração do cinturão gravitacional às 2h01. Duração da anomalia: 21 segundos."

Luz violeta. Permanência total: 9 minutos e 3 segundos.

A temperatura no cume do Ravid caiu bruscamente em 2°C. Com o desaparecimento da luz violeta tudo voltou ao normal. A temperatura se elevou de novo a 18°C.

Queda do fornecimento elétrico no "berço". Registrou-se às 2h10. Duração da estranha "queda": 39 segundos e 7 décimos.

Com o corte no fornecimento elétrico, vieram abaixo todos os cintos de segurança.

Não houve razão para essa "queda" no fornecimento elétrico.

Inexplicável.

Curioso. De todo aquele manicômio de cifras, sensações e dúvidas, em minha cabeça só ficou uma coisa: "2, 9, 8, 2, 0, 2, 7".

Eliseu, quando soube do ocorrido, apontou uma possível explicação. Para ele, o estranho número em questão era uma data: 29 de agosto de 2027.

E ambos demos de ombros. Estava muito longe.

Mas, se fosse verdade - e o "Papai Noel" dificilmente errava -, o que estavam nos comunicando? Quem havia transmitido esse sinal, e, acima de tudo, por quê? Estavam nos avisando alguma coisa?

E o alvorecer pôs fim aos trabalhos com o instrumental. Eram 6 horas, 4 minutos e 20 segundos do sábado, 2 de março de ano 26 de nossa era. Outra data difícil de esquecer.

Observei pela escotilha. Tudo na meseta rochosa parecia tranquilo. Porém, desci inquieto. Estava com a "vara de Moisés", mas mesmo assim...

A primeira exploração foi negativa. Não havia ninguém lá. O "porta-aviões" estava solitário, como quase sempre.

Cheguei até os restos da muralha romana, situada a 173 metros do "berço", e procurei entre as lajes e as agulhas azuis de pedra.

Lá estava a lanterna a laser!

Peguei-a e dei uma olhada nos arredores.

Não tardei a descobrir gotas de sangue, já seco, em uma das arestas pedregosas. Era sangue deste explorador, sem dúvida.

Mas, então...

Não foi um sonho! Foi realidade! Eu vivi a noite violeta, a aproxi­mação das "luzes" e aquele singular "diálogo" com o "triângulo isósceles"!

Oh, Deus! O que estava acontecendo?

Por que apareci dentro do módulo? Que aconteceu comigo nes­sas duas horas e pouco que não conseguia recordar? Alguém, eviden­temente, havia me levado para dentro da nave. Eu estava inconsciente. E lá ficaram o laser e o sangue, para provar (para me provar) que nada daquilo havia sido um pesadelo ou fruto de minha imaginação. Alguém estava nos seguindo muito de perto e, de certo modo, velava por nossa segurança. Ou não era isso?

Dediquei um tempo à exploração do lugar. Uma exploração criteriosa.

Negativo.

Não encontrei nada estranho: nem pegadas, nem sinal algum das "sombras" que distingui na escuridão. Então, ao rememorar a difusa ima­gem das criaturas correndo para os "pés" do "berço", algo se situou em pri­meiro plano; algo que não percebi naqueles difíceis momentos: as "som­bras" não se vestiam como os conterrâneos e naturais da época (ano 26).

Usavam calças! Ou melhor, algo parecido a um macacão, parecido com o que os pilotos usavam.

Isso não era possível!

E deixei para lá a imagem. Com certeza se devia ao medo.

Continuei a busca, chegando até a macieira de Sodoma, a quase 2.200 metros do lugar onde se assentava o "berço".

Negativo.

Eu vira as "luzes" "decolarem" daquela área, mas não encontrei nada em particular. Nem queimaduras, nem marcas na terra, nada.

E, ao voltar à "proa" do "porta-aviões", não sei por que fui até a es­carpa que se abria a seis poucos metros do módulo. Era quase inacessí­vel, como já descrevi em outro momento, com uma profundidade de 131 metros. Na realidade, salvo na "popa" do Ravid (região da macieira), o resto do monte, como também expliquei, era cortado em todas as direções (pelo sul, pelo leste e pelo oeste) por precipícios que variavam entre os referidos 131 metros (altura máxima) e os 40 metros.

Vi-o imediatamente.

E fiquei perplexo.

Como ele chegou até ali? Como não o vi antes?

Estava pensando bobagens.

Quando cheguei ao Ravid, ao meio-dia da sexta-feira, 1º de março, entrei diretamente na nave e parti para a análise do "vinho prodigioso". Não me preocupei em rastrear o "porta-aviões", nem tinha motivos para isso.

Eu me aproximei devagar, com extrema cautela.

Inclinei-me e vi que, de fato, tratava-se daquilo que havia pensado.

Tornei a explorar o Ravid com o olhar.

Negativo.

Não havia ninguém ali. Então, aquilo...

Toquei como se fosse uma aparição.

Estava frio. O sol não tivera tempo de esquentá-lo.

E pensei: "Isto esteve aqui a noite toda".

Senti um nó no estômago.

Isso queria dizer que alguém sabia que estávamos lá, no alto do Ra­vid. Que mais podia pensar?

E disse a mim mesmo: "Que faço? Tiro-o?"

Tornei a acariciar o ferro. Era um gancho de três "anzóis", grande e poderoso, com um "cabo", também de ferro, de quase um metro de com­primento. Uma longa corda, amarrada na ponta do "cabo", pendia no va­zio. Calculei dez metros de corda.

Estava claro.

Alguém usara o triplo gancho para escalar o Ravid por aquele lado do "porta-aviões". E supus que a pessoa o tinha feito pouco a pouco, jo­gando a "âncora" por trechos e subindo.

Mas...

Sim, era um homem. Descobri-o ao pé da escarpa. Estava imóvel no meio dos penhascos e do mato. Estava morto?

E imaginei que talvez houvesse chegado a pôr o pé na plataforma rochosa. Nesse caso, ao chegar ao topo, o cinturão gravitacional o teria empurrado ao vazio.

Oh, Deus!

Sim, essa tinha que ser a explicação. O "vento de furacão" o jogou para fora do Ravid.

Mas quem era? O que pretendia? Por que escolheu aquele caminho, tão difícil e arriscado? Isso significava que havia tentado pelo lado da ma­cieira de Sodoma, o mais lógico para subir ao cume?

As perguntas atropelavam umas às outras.

A situação era grave. A integridade da nave estava em perigo? Quan­tos mais haviam tentado entrar no alto do "porta-aviões"? Tinha que falar com o engenheiro. Era preciso encontrar uma solução.

E nisso, pela trilha de terra preta vulcânica que contornava o Ravid pelo flanco norte, procedente de Migdal ou talvez da plantação onde co­nhecera o velho Camar, o beduíno, vi surgir um grupo de homens. Contei oito. Caminhavam com pressa.

Deitei-me nas rochas e segui seus movimentos, inquieto.

Conforme havia imaginado, abandonaram a pista e abriram caminho por entre o mato e os penhascos, cercando o corpo daquele que jazia imó­vel. Alguém os havia advertido, obviamente. Examinaram-no, e alguns de­les levantaram a cabeça, dirigindo o olhar para a corda que balançava no alto. Colei o rosto ao chão e esperei. Se me vissem, estaria perdido. Ou me­lhor, a operação ficaria seriamente comprometida. Eu não permitiria isso.

E o grupo começou a discutir.

Tinha que fazer alguma coisa.

E optei pelo mais sensato.

Saí dali sem que me vissem. Segui em direção à macieira e ativei as defesas. A seguir, sem perda de tempo, atravessei a "região morta" e me situei na referida trilha de terra vulcânica. E segui para Migdal.

Minha intenção era clara: tentar descobrir o ocorrido. Quem era aquele indivíduo? O que os homens que acabavam de cercá-lo sabiam? Tinham alguma notícia sobre a presença da nave no Ravid?

Deixei a trilha principal e, com a "vara de Moisés" na mão, virei à direita, adentrando o mato que prosperava ao pé do Ravid.

Os homens não tardaram a me ver. E falaram entre si.

Mas as surpresas não haviam terminado.

Um dos oito era o velho Camar, o badawi que conheci no ano 30, pouco antes do terceiro "salto" no tempo. Ele não podia me reconhecer. Estávamos no ano 26.

Ele usava uma longa túnica branca, típica dos beduínos, com as man­gas arregaçadas acima dos cotovelos, além de um keffiyeh (turbante) tam­bém branco. Sob o keffiyeh viam-se aqueles longos e lamentáveis cabelos vermelhos, tingidos com Deus sabe o quê.

Os outros eram moradores de Migdal.

Mais adiante eu soube. Camar foi o primeiro a ver a corda e o pri­meiro a se aproximar do corpo. E correu para avisar o pessoal da cidade mais próxima: Migdal.

Eu não disse nada. Nem me apresentei. Agi com tamanha firmeza que eles ficaram perplexos. Isso me ajudou.

O homem que jazia imóvel estava morto. Examinei-o com atenção. Seu crânio estava destruído, e o cérebro, espalhado pelas pedras. Tinha uma barba preta até a cintura. Suas sandálias haviam desaparecido. En­contrei uma a cerca de três metros, bem como uma espada de dois gumes.

Seus olhos estavam impressionantemente arregalados.

Olhei para o alto e considerei que minha hipótese estava correta. Aque­le sujeito, não sei com que intenções, tentara chegar ao cume do Ravid, mas alguma coisa o jogou no vazio. Eu sabia o que acabara matando-o.

O que aconteceu? - perguntei com determinação.

E os homens, aturdidos, talvez me considerando alguém importante a serviço dos romanos ou do tetrarca Antipas, encolheram-se. Ninguém quis falar.

Foi Camar quem deu o primeiro passo. Acariciou seu cavanhaque grisalho e desfiado e comentou:

Dizem que foram vistos diabos no alto.

Diabos? Que tipo de diabos?

Não sabemos... São dois...

Devo ter empalidecido.

E quem os viu?

Gofel (esse era o verdadeiro nome de Camar) olhou para seus com­panheiros. Ninguém se atreveu a responder a minha pergunta. Por fim, Camar, cravando em mim seus olhinhos de hiena, aventurou-se:

Este... e outros bucoles.

Apontou para o morto.

Bucoles?

O termo procedia da alta Galileia. Significava "bandidos".

Camar assentiu em silêncio, segurando sua khamsa, uma grande mão de prata que levava no pescoço. Esse tipo de adorno tinha um senti­do mágico para os badu, conforme pude constatar em nossa aventura em Beit Ids. Tanto as mãos quanto as pedras azuis, os triângulos, os olhos etc. serviam basicamente para conjurar o mau olhado. Pura superstição.

Não me atrevi a perguntar novamente.

Como já relatei em outro momento, aquela região do desfiladeiro dos pombos, em especial o har, ou monte Arbel, era um fervedouro de bandidos, malandros, assassinos e foragidos da justiça. Assim era desde os tempos do pro­feta Oséias, no século VIII a.C. Na face norte do Arbel, em frente ao Ravid, era possível ver uma grande quantidade de cordas que caía do cume e se balançava em frente a um conjunto de cavernas naturais. Era o sistema utilizado pelos bucoles para entrar nas grutas. Assim entravam e saíam das cavernas. E do Arbel se espalhavam pelo desfiladeiro, passando a faca em quem resistisse. Roubavam, violentavam e assassinavam a seu bel-prazer, com a cumplicidade dos corrup­tos centuriões romanos, que recebiam uma parte substanciosa do butim em troca do silêncio e da passividade. Alguns caçadores de rolinhas e de pombos percorriam o Arbel, dia e noite, armados com as tradicionais redes-armadilha. Tratava-se de "mensageiros" e confidentes, tanto de uns quanto de outros.

Talvez tenhamos sido confiantes demais.

O rei Herodes, o Grande (falecido em março do ano -4), fez tudo que esteve ao seu alcance para acabar com essa situação. No ano 39 a.C. tomou de assalto essas cavernas e fez uma "limpeza" drástica. Praticamente aca­bou com os bucoles. Mas, em pouco tempo, outros bandidos os substituí­ram. E a esses se juntaram os zelotes, guerrilheiros contra Roma.

Essa foi uma das razões pela qual descartamos o Arbel como lugar de assentamento da nave. Mas, como dizia, teríamos nos equivocado ao escolher o Ravid? Precisava falar com Eliseu. Precisávamos tomar uma decisão. A presença dos bucoles no "porta-aviões" era inquietante. Está­vamos protegidos, mas não era bom viver nessa tensão. Meu trabalho era outro: acompanhar Jesus de Nazaré. Não podia nem queria perder tempo com outros assuntos. Se fosse preciso, mudaríamos de lugar.

Precisaria de mais informação. O bucol estava sozinho quando foi derrubado? Vinha das cavernas do Arbel? O que estava procurando no alto do Ravid? Como Camar soube dos "dois diabos"?

O instinto me disse que o velho badawi sabia mais do que parecia. Mas optei por me calar. Talvez, em outro momento, pudesse interrogá-lo, a sós. Faria isso.

Nem me despedi. Dei meia-volta sobre meus passos. Lá ficou o gru­po de Migdal, desconcertado, imagino. Quem era aquele estrangeiro? Por que falava com tanta decisão e energia? Acho que os confundi.

Não vou me enganar nem enganar o hipotético leitor destas memó­rias. Quando entrei no "berço", meus joelhos tremiam.

Quis pensar, mas não consegui muito bem.

Devia esperar no alto do Ravid? Talvez os bandidos voltassem.

Não me pareceu boa ideia. Precisava tomar uma decisão, como já mencionei. Mas a decolagem da nave estava condicionada à pilha atômi­ca, a SNAP 27. Eu não tinha a senha de ativação. O engenheiro a modifi­cara. Tinha que encontrá-lo e discutir o assunto. Aliás, Eliseu sabia dessa situação? Possivelmente não.

Também não queria me descuidar do acompanhamento do Filho do Homem. Nessa mesma tarde, o Galileu havia marcado um encontro em massa com os habitantes de Nahum, na sinagoga.

Avaliei os prós e os contras e decidi seguir o plano previsto: vol­taria ao yam.

E, nervoso, pouco convencido de que estava agindo corretamente, guardei os papiros com a informação sobre as "viagens secretas" do Mes­tre em uma segunda mochila, chequei o sistema diretor dos cinturões de segurança e me afastei do "berço", com remorsos. Lá ficou o gancho, no mesmo lugar em que se enganchou na rocha. Talvez fosse melhor assim. Não devíamos levantar suspeitas.

Quanto aos "dois diabos" vistos no cume, só podíamos ser nós.

Seja como for, a verdade é que subestimamos os habitantes locais.

Os problemas, de fato, estavam se acumulando.

Ao chegar à macieira de Sodoma, hesitei. Contemplei as letras que eu havia gravado no tronco e que deviam servir de lembrete no suposto caso de um dos dois perder a memória, e optei por apagá-las. "B-M-3" (Base-Mãe-3), a senha, não teria sido entendida pelos bucoles, mas fiquei mais tranquilo. Ativei o laser gasoso, e as letras desapareceram. A casca da árvore ficou calcinada, em parte. Lamentei pela pobre árvore.

Ao passar em frente ao lugar onde estava o cadáver do bandido, parei por alguns segundos. O grupo brigava pelos pertences do morto. Acho que não me viram. E retomei a marcha, em direção ao lago.

O sol estava a pino. Era a sexta hora (meio-dia). A bom passo, e sem percalços, chegaria à cidade de Nahum em três horas; talvez menos. Tudo dependia do Destino.

Nesse sábado, o ocaso se daria às 17 horas e 31 minutos. Tinha tem­po mais que suficiente. Meu plano, em princípio, era simples: esconder os papiros e ir à sinagoga. Mas a realidade começou a me pressionar. Onde guardava os amphitheatrica? O tesouro era realmente valioso. Não podia correr riscos. E tomei uma decisão... equivocada.

Eu os levaria aos quartos que alugamos na insula. Pensei no "39". Eli­seu e Kesil dividiam o "40". O quarto "39" tinha um beliche de três camas.

Talvez pudesse esconder o saco de viagem embaixo das tábuas da cama mais próxima ao chão. Depois veria.

Eliseu nunca entrava no "39". Não tinha por que encontrar a mochila.

Novo erro.

Esse foi o dia dos erros.

À altura dos moinhos de Tabgha, relativamente perto de Nahum, o Destino tornou a cruzar meu caminho. De repente, reparei em algo que não havia notado antes. Estávamos no sábado, efetivamente. Os judeus tinham o costume de começar a contar os dias a partir do pôr do sol.

Oh, Deus!

Isso queria dizer que, com o entardecer, começaria o domingo, 3 de março.

O lógico era que os ofícios na sinagoga fossem celebrados ao longo do sábado, e não do domingo.

Tive o pressentimento de que havia cometido um erro. Teria enten­dido mal as palavras do Galileu quando se dirigira aos discípulos no casa­rão dos Zebedeu? Naquela sexta-feira, após tomar o café da manhã, Jesus comentara que queria ficar sozinho nas colinas e que falaria ao público na sinagoga de Nahum no sábado ao entardecer.

Não podia ser. Ou ouvi mal, ou Jesus não se expressou corretamen­te. Descartei a segunda hipótese. Eu é que não captara a mensagem do Mestre. Simplesmente havia a possibilidade de eu ter me enganado de dia. Podia ter sido na tarde de sexta-feira, 1º de março, ou ao longo do sábado, 2, quando falara aos moradores de Nahum.

E amaldiçoei minha falta de sorte.

Apertei o passo, mas logo compreendi que a pressa não tinha senti­do. Se Jesus falara na sinagoga na sexta-feira, ou na manhã desse sábado, o esforço para chegar era absurdo. Era a nona hora (três da tarde). A sina­goga, com certeza, estaria fechada.

Entrei em Nahum e fui direto ao edifício da sinagoga. Não estava fechada, mas vazia.

De fato, havia me enganado.

Na porta, o velho "sacristão" varria. Era um sujeito indesejável, co­nhecido como "Repas" (literalmente, "pisotear"), porque era capaz de pisar em sua mãe por umas moedas, supondo "que tivesse uma", como murmurava o povo de Nahum.

Eu me decidi e perguntei sobre a intervenção do Mestre. Havia acon­tecido nessa manhã ou no dia anterior?

O tal de "Repas", cujo verdadeiro nome era Tarfon, nem sequer me olhou. Continuou varrendo, consumido por um permanente tique nervo­so nos olhos.

Por fim disse que sim, que "o carpinteiro falou esta manhã, mas não disse nada".

Como não disse nada?

Tarfon continuou varrendo, mais preocupado em encontrar uma moeda que em limpar as das lajotas.

E eu, tolo, insisti:

De que falou?

O ministro da sinagoga (um hazzan ha-knesset) não replicou.

Por fim, quando já ia dar meia-volta rumo à insula, o sujeito falou:

Essa informação te custará um denário.

Ao me ver hesitar, o ladino tentou me convencer:

O carpinteiro se limitou a pedir paciência... como se fosse alguém.

E, sem me olhar nos olhos, movimentando a vassoura mecanica­mente, sentenciou:

Quem esse de tal Jesus pensa que é? Todos sabemos que é um po­bre carpinteiro.

Deixei-o ali plantado.

Não podia perder o personagem de vista. Esse tal de Tarfon foi outro inimigo do Mestre.

A insula ficava muito perto do porto. Como disse, minha intenção era esconder os papiros. Depois, embarcaria para Saidan. Deduzi que o Galileu tivesse voltado para o casarão dos Zebedeu, no bairro pesqueiro.

Arrisquei.

Eliseu não estava na insula.

Kesil, nosso fiel servo, recebeu-me com alegria. Seus olhos se en­cheram de lágrimas. Não perguntou por nossas diferenças. Foi discreto e prudente, como sempre.

Fui direto ao ponto. Confiei-lhe o saco com os amphitheatrica. Nin­guém devia saber de sua existência, muito menos Eliseu. Ele não fez per­guntas. Nem sequer abriu a mochila. Assentiu com a cabeça e, em silêncio, pediu que o acompanhasse. Foi diretamente ao quarto "39", como eu havia pensado. E lá o escondeu, debaixo do beliche de três camas de madeira. Ninguém o usava. Ninguém entrava no "39". Ninguém tinha por que saber. E, em minha presença, trancou a porta. Considerei que estavam a salvo.

Mas o Destino sorriu, debochado.

Não resisti à tentação e perguntei pelo engenheiro.

Kesil franziu a testa, preocupado.

Eliseu - foi o que disse - parecia triste. Voltou ao trabalho no estalei­ro dos Zebedeu como ajudante dos serradores, e na companhia de Tiago, irmão do Mestre. Quase não falava. Passava muito tempo na "casa das flores", com Ruth. À noite, dormia no quarto "44", com os meninos "lua".

Tentei perguntar por Ruth. Kesil a via diariamente. Não consegui.

Eu me despedi e, ao passar diante da "casa das flores", senti meu coração acelerar. Ela estava lá, com certeza. A porta estava aberta. Parei um segundo, mas não a vi. Não vi ninguém. Meu coração continuava batendo forte.

Como eu a amava!

E compreendi. Era sábado. Eliseu provavelmente também estava na casa.

Não devia arriscar. Ela não tinha culpa de nossas diferenças.

E segui para o porto.

Subi em uma das barcas que fazia o trajeto até Saidan, pelo módico preço de dois ases, e desci em terra em frente à "quinta pedra de amarra­ção", muito próxima do casarão dos Zebedeu. Durante a navegação, cru­zamos com outros barcos. Eram também gentios; os únicos autorizados a pescar e a transportar passageiros ou mercadorias aos sábados.

Calculei que estávamos na décima hora (quatro da tarde). Faltava uma hora e meia para o pôr do sol.

O que havia acontecido na sinagoga? Era verdade que o Galileu não quisera falar? Eu também não confiava em Tarfon. Tinha que ver por mim mesmo.

Não sei explicar, mas eu estava triste. Profundamente triste.

Minto. Sei por quê. Ela estava lá, tão perto e tão longe...

Salomé me orientou, mais ou menos. Disse que o Mestre e seus ho­mens haviam ido para o yam fazia pouco tempo. Não soube me dizer se estavam pescando. Provavelmente não, posto que era sábado.

Abril e as irmãs andavam pelo casarão, preparando o jantar.

Abril e eu nos olhamos algumas vezes. Havia "algo" naquele olhar, mas, tolo de mim, eu não soube "ler".

Era um olhar mágico.

Deixei o saco de viagem e a vara no pombal e optei por sair. Preci­sava de ar.

Sentei-me no alto das escadas de pedra que ligavam a casa com a praia e decidi esperar. Supus que o Mestre e os seus voltariam antes do entardecer. Eles me contariam.

Distingui várias embarcações, mas não soube qual era a do Galileu. Estavam longe.

Querida Mach! Como sentia falta de seu olhar! Era a única coisa que eu tinha...

Fiquei ali pensando. Como podia ter me apaixonado no momento erra­do, pela pessoa menos adequada? O amor não precisa de justificativa. Acontece e pronto. Mas que seria de mim? Eliseu, além de tudo, estava no meio. Ele também estava apaixonado por Ruth. Pelo menos foi o que me fez crer.

Eu a amava profundamente, como jamais havia acontecido comigo. E a via o tempo todo em minha mente. Via-a nas estrelas, nos silêncios, na luz e na escuridão. Que seria deste pobre explorador? Cedo ou tarde, de uma forma ou de outra, teria que voltar ao meu "agora". Tinha que voltar e contar o que havíamos vivido ao lado do Mestre. E então, que faria eu sem ela?

Cheguei a imaginar uma coisa incrível. Podia não voltar ao meu tempo. Podia mandar a Operação para o inferno. Ela me atraía como nenhuma mu­lher jamais atraiu. Não valeria a pena esquecer tudo e ficar com ela até o fim?

Não houve resposta para uma idéia absurda dessas. De repente, uma das barcas se afastou das outras embarcações e se dirigiu à praia. Os rema­dores vogavam com força.

Julguei distinguir a figura do Filho do Homem, em pé na popa, com a barra do timão entre os pés. E as dúvidas sobre a missão evaporaram. Ele vinha em primeiro lugar.

Chegaram à margem e pularam para a terra. Era Ele, de fato. Acom­panhado dos seis discípulos e de seus irmãos carnais: Tiago e Judas.

Corri para o grupo.

Jesus ajudou a amarrar a barca, e André me deu as primeiras notícias. Não tinham ido pescar, como pensava Salomé. Conversaram. Ou melhor, Ele falou.

Mas a conversa foi interrompida.

O Mestre, terminada a atracação, pediu que esperassem um instante. Todos o cercaram, expectantes.

Jesus, então, dirigiu o olhar às primeiras estrelas tímidas e falou assim:

- Abba, meu Pai, agradeço-Te por estes amigos. Apesar de suas dú­vidas, sei que creem e que acabarão acreditando. Peço-Te que aprendam a ser um, assim como Tu e eu também somos um.

Aí terminou o dia para os discípulos e para os irmãos.

Jesus se despediu com um "até logo" e pediu que voltassem a suas famílias e seus trabalhos habituais, conforme haviam combinado no yam.

Eu não sabia a que se referia. O que haviam combinado no mar de Tiberíades?

Teria que esperar até depois do jantar para descobrir.

E André, Pedro, Felipe, o "urso", Tiago e Judas se afastaram pela praia em direção a seus lares.

Fiquei confuso.

Os íntimos pareciam sérios. O que havia acontecido naquela barca?

E amaldiçoei de novo minha falta de sorte.

Mas o erro seria corrigido, em parte, graças à bondade de Tiago Ze­bedeu. Foi ele quem me informou do ocorrido, desde o início.

O Mestre foi descansar e quem isto escreve ficou um bom tempo sozinho com Tiago.

Ele me explicou tudo com detalhes e respondeu de bom grado a to­das as minhas perguntas.

Isto foi o que deduzi de suas palavras:

Lá pela quinta hora (11 da manhã) desse sábado, 2 de março, Jesus foi à sinagoga de Nahum. Havia pedido para falar ao público. Estavam todos ali. Desde os irmãos Joli, sacerdotes responsáveis pela sinagoga, até os notáveis de Nahum, passando pelos irmãos do Senhor, os seis discípulos e, evidente­mente, a Senhora. Ela havia acabado de chegar da boda de Caná.

Os seis íntimos se sentaram nos lugares de honra, a pedido do Gali­leu. Mas não os irmãos carnais.

Havia uma enorme expectativa. Às notícias dos acontecimentos so­brenaturais ocorridos no Artal durante o batismo do Filho do Homem, somaram-se as procedentes de Caná. Aquele Homem - diziam - havia sido capaz de transformar a água das purificações em vinho. E do melhor!

Aquela, exatamente, foi a primeira aparição pública do Mestre.

Estávamos atentos - disse Tiago com sua habitual frieza. - Que podia acontecer? Uns falavam de novos prodígios. Jesus estava em sua cidade. Era o momento de mostrar sua autoridade e seu poder.

Todos pensavam em um novo portento?

Isso mesmo. Todos falavam, mas ninguém entrava em acordo so­bre o momento do prodígio e, acima de tudo, sobre a natureza do milagre.

A situação era similar à da festa de casamento na Sapiah, com uma diferença: Nahum, efetivamente, era a cidade onde o Mestre estava em casa. Era "sua" cidade. Todos falavam d'Ele como o Messias prometido, o grande Libertador e "quebrador de dentes" (dos romanos). Tinha que fazer algo demolidor. Ali, na sinagoga, confundidos no meio da multidão, estavam também, sem a menor dúvida, os tor e os "escorpiões" (confiden­tes do Sinédrio, de Antipas e dos romanos). Fizesse o que fizesse Jesus de Nazaré, as notícias voariam de imediato a Jerusalém e a Cesareia, capital administrativa do império romano para a província da Judeia, como se referiam a Israel.

E que tipo de prodígio esperavam?

Retifiquei.

Que tipo de prodígio esperáveis?

Tiago Zebedeu me olhou e esboçou um meio sorriso. Eu sabia que ele era incrédulo. Provavelmente o mais cético dos seis.

Mas insisti. E Tiago foi honesto, como sempre:

Não sei. Falava-se de tudo. Uns diziam que faria cair fogo do céu e arrasaria a guarnição romana de Nahum. Outros afirmavam que haveria um grande terremoto, que assolaria a Cesareia. Não sei... Ouvi muitas bobagens.

Estimulei-o a prosseguir.

Chegaram a dizer que as tilápias do yam pulariam para a terra e caminhariam até a sinagoga, confirmando o poder do Mestre.

Como dizia, bobagens.

E no meio daquela expectativa - segundo Tiago -, Tarfon entregou ao Galileu um dos rolos, com a Lei. Ele devia ler e fazer um discurso sobre a passagem escolhida. E Jesus, como darshan, ou pregador, escolheu Isaías. E procedeu à leitura do capítulo 66.^[20]

Jasão, a tensão podia ser palpada. Havia chegado o momento. Jesus agiria, como fizera em Caná.

Esperei, tão expectante quanto os presentes ao ato.

Tiago sorriu, decepcionado. E comentou:

Nada. Não aconteceu nada.

Nada?

O Mestre devolveu o rolo e não fez maftir.^[21]

Quis dizer que não houve discurso direto, ao alcance do povo.

Limitou-se a dizer: "Sede pacientes e vereis a glória de Abba. Do mesmo modo será com aqueles que estão comigo e que aprendem a fazer a vontade de meu Pai que está nos céus".

Tiago fez silêncio.

Isso foi tudo?

O Zebedeu fez que sim com a cabeça.

E as pessoas foram para casa sem entender uma só palavra.

Decepcionadas.

Muito decepcionadas. Principalmente a mãe do Mestre.

Imaginei a Senhora. Depois do episódio de Caná, ela esperava a con­sagração de seu Filho. Foi outra oportunidade perdida. Na sinagoga de Nahum, como disse, estavam reunidas as forças vivas da cidade. Era o mo­mento exato para mostrar seu poder e afirmar a fidelidade do povo judeu. Esse era o pensamento de Maria, a Senhora. Mas, efetivamente, ela ficou decepcionada. Muito mais que o resto, sem sombra de dúvidas.

Pouco depois, ao voltar a Saidan, o Mestre pediu aos discípulos, e também a seus irmãos, Tiago e Judas, que o acompanhassem ao lago. Su­biram em uma das barcas e remaram. Jogaram a âncora, e o Filho do Ho­mem falou durante um longo tempo.

Segundo Tiago, estes foram os assuntos destacados na referida conversa:

Jesus ordenou que voltassem aos trabalhos habituais. Deviam esperar o momento oportuno para sair e pregar a boa-nova.

Ele também retomaria seu trabalho no estaleiro.

Tinham que silenciar sobre os planos do Mestre. Ninguém tinha que saber quem Ele era.

A preparação dos discípulos seria lenta e difícil. Jesus cuidaria dessa tarefa.

Ninguém fez perguntas. Estavam confusos. Não compreendiam o porquê da espera. Não entendiam por que o Galileu renunciava a seu poder. Era o Messias, mas não parecia dar importância a isso!

E disse algo que também não entendemos - acrescentou Tiago. - "Recordai que meu reino não há de vir com pompa e escândalo, mas mediante uma mudança".

Tiago parou. Efetivamente, parecia não compreender. Mas foi fiel ao que disse o Galileu.

Disse algo sobre uma mudança que o Pai deverá fazer no coração dos homens. Sinceramente, não sei a que mudança se referia.

Eu sabia. Falei sobre isso com Ele muitas vezes. Mas decidi silenciar. Esse não era meu trabalho. Este explorador era apenas um observador.

Disse mais alguma coisa?

Sim...

Tiago ordenou as idéias e prosseguiu:

Chamou-nos de amigos, disse que confiava em nós e que nos amava.

Tiago corou. Aquelas não eram palavras habituais entre os homens judeus. Era raro ouvir um homem dizer a outro homem: "Eu te amo".

Assim era o Mestre.

E disse também que logo seríamos seus sócios. E acrescentou: "meus sócios favoritos". Recomendou que fôssemos pacientes e suaves e que nos abandonássemos sempre à vontade de Abba.

Tiago me olhou, curioso, e perguntou:

A que se refere quando fala da vontade do Pai? Tu, Jasão, estás há muito tempo com Ele. Com certeza sabes.

Eu me defendi como pude.

É melhor que tu mesmo descubras.

E o incitei a prosseguir.

Depois falou das "dificuldades que estão por vir". Também não en­tendemos.

O que disse exatamente?

Que nos preparássemos para a chamada desse reino e que es­tivéssemos cientes de que esse reino aparecerá no meio de grandes atribulações. "O serviço ao Pai - disse - gera felicidade, mas chegarão momentos terríveis."

Tiago Zebedeu me olhou, incrédulo. E buscou resposta em quem isto escreve. Eu sabia a que o Mestre se referia: à perseguição e morte de alguns daqueles discípulos, inclusive Tiago; mas silenciei de novo. Que mais podia fazer?

Era impressionante. Jesus havia anunciado sua morte poucas horas antes, enquanto conversavam nas escadas da praia. Agora, sutilmente, acabava de dizer que alguns dos íntimos também pereceriam, e de forma trágica. Estávamos a 2 de março do ano 26.

Mas para aqueles que encontrarem o reino - prosseguiu o discípu­lo -, a felicidade será completa. E o Mestre acrescentou: "E serão chama­dos benditos da Terra".

O rosto de Tiago se ensombrou de novo, mas ele deu sequência ao relato:

"Estai atentos! - disse Jesus. - Não abrigueis falsas esperanças. O mundo tropeçará em minhas palavras!"

E Tiago Zebedeu, ingênuo, tornou a me interrogar:

Que quis dizer?

Dei de ombros.

Ele mesmo respondeu:

O mundo tropeçará em sua mensagem? Já comecei a ver isso. O mundo exige uma coisa, e Ele pretende outra.

Ele não poderia ter definido melhor. Assim seria no futuro imediato e no futuro de longo prazo: em meu mundo. O que as igrejas hoje defendem não tem relação alguma com o que quis e com o que revelou o Mestre.

E disse também que nós, seus discípulos, também não entendemos sua mensagem.

Isso era evidente.

E afirmou que trabalharíamos para uma geração que só busca portentos e sinais. Nesse momento, amigo Jasão, trocamos olhares e sentimos vergonha. E o Mestre sentenciou: "Exigirão prodígios como prova de que sou o enviado de Abba. Não sabem, nem saberão, qual é meu trabalho no mundo: a revelação do amor do Pai". E terminou com outras palavras misteriosas: "Alguns, porém, em outros lugares e em outros tempos, compreenderão minha revelação".

Eu não estava no barco, mas captei a intenção do Mestre.

Mensagem recebida.

No dia seguinte, 3 de março, domingo, Jesus de Nazaré de fato voltou ao trabalho no estaleiro dos Zebedeu, perto da desembocadura do rio Korazain, ao leste de Nahum. Fui atrás d'Ele e pedi emprego no estaleiro. Era o único jeito de ficar ao lado d'Ele e de acompanhar seus movimentos. A alegria do velho Zebedeu, de Yu, chefe do estaleiro, e dos demais trabalhadores foi enor­me. Estavam felizes. O Galileu era um excelente naggar (carpinteiro naval). Eu diria que um dos melhores que já passara pelo yam.

Eu fui designado de novo ao departamento de pintura, tingimento, verniz em geral e protetores contra caruncho. Trabalharia sob as ordens do velho fenício, o homem que achava que o mundo cabia em uma lata de tinta ou de cola de carpinteiro.

E nessa mesma manhã o Mestre cuidou do entabuamento de uma barcaça de transporte cujo nome era Kenah ("companheiro"). Trabalhou com a mesma alegria de sempre, acompanhado da inseparável canção: "Deus é ela".

Eliseu não tardou a notar nossa chegada. De início, evitou-me. Mas, na hora do almoço, fui até ele. A presença de Yu e dos outros operários o obrigou a a ficar no lugar. Não teve mais remédio. E fui diretamente ao que inte­ressava. Expus a situação no Ravid e detalhei o achado do triplo gancho e do cadáver ao pé do penhasco. Informei-o dos boatos sobre os bucoles, mas não mencionei a análise do "vinho prodigioso" e muito menos o encontro com as "luzes" no alto do "porta-aviões". Não era a hora.

Ele não acreditou em mim. E mais: debochou de quem isto escreve. Chamou-me de fantasioso e maluco. E acrescentou:

Isso me lembra do cilindro de aço. Também foi roubado por uma menina selvagem, segundo você.

Sorri com amargura. Estava claro que não podia contar com seu apoio. Teria que resolver o problema por mim mesmo.

Ele aproveitou para me comunicar:

Vendi a opala branca.^[22]

Esboçou um sorriso diabólico e murmurou quase para si:

Não sei quanto tempo vai precisar para devolver o que não é seu.

Não quis discutir sobre o roubo do cilindro de aço que continha as amostras de sangue e de cabelo do Filho do Homem, da Senhora, de José, pai terreno de Jesus, e o DNA de Amós, irmão do Galileu, morto prema­turamente. Não fazia sentido.

A missão - acrescentou - pode se prolongar; não sabemos até quando. Tudo depende de você. Enquanto isso, preciso viver.

E comentou que a valiosa gema havia sido negociada pelo velho Ze­bedeu. Como se pode recordar, foi o patriarca dos Zebedeu que nos acon­selhou a não vender a joia aos cambistas e banqueiros da Cidade Santa. Eliseu sabia, e recorreu a Zebedeu pai. Este, ao que parecia, conseguiu um bom preço: 300 mil denários de prata (um pouco menos que a tabela: 333.333 denários, ou dois milhões de sestércios). A quantia, mesmo assim, era muito considerável. Praticamente uma fortuna. Tínhamos dinheiro de sobra. Segundo Eliseu, os denários foram depositados em um banco, em Nahum. Ganhávamos juros de 3 por cento; ou seja, 375 denários de prata por mês para cada um de nós. Era dinheiro mais que suficiente para viver. Por um lado, eu me alegrei. "Um problema a menos", pensei.

Os detalhes eram coisa do velho Zebedeu. Tinha que recorrer a ele. Ele me propiciaria acesso ao dinheiro, os certificados etc. A operação foi feita pelo engenheiro na volta de Ômega. Não o parabenizei, mas quase.

Isso foi tudo.

A conversa terminou aí.

E ao pôr do sol abandonamos o mezah, o estaleiro.

Jesus, o chefe dos Zebedeu, Tiago (irmão do Mestre) e quem isto escreve embarcamos em uma barca e fomos para Saidan, como era o costume.

O Mestre se lavou e desceu para a sala de jantar comunitária do ca­sarão. Uma sala onde a família compartilhava o café da manhã e as refei­ções e onde se deliberava todo tipo de assuntos. Batizei-a com o nome de "terceira casa"; explico: a dos Zebedeu (que costumo chamar de casarão) era integrada por um total de seis casas. Nelas se distribuíam os membros da família. Na primeira, residiam João Zebedeu e seu irmão Davi (ambos solteiros). Na segunda, moravam Tiago, sua esposa Hadar ("Glória") e os quatro filhos. Na terceira casa, ficava a citada sala de jantar. Na quarta, ficavam as quatro irmãs (todas solteiras). A quinta estava vazia. Na sexta e última casa habitavam Salomé e o velho patriarca, donos do casarão.

Havia, além de tudo, um depósito para as redes e outros equipamentos, os estábulos, já mencionados, e os quartos de hóspedes, agora ocupados pelo Galileu e por este explorador. O casarão tinha também dois pátios ao ar livre. Um, na parte de trás, estava voltado para o sul, para a praia do mar de Tiberíades (que habitualmente chamo de yam). O outro, também a céu aberto, tinha forma de "L". As seis casas já citadas e o depósito de redes davam para ele. Visto do alto, como um relógio, o casarão tinha a se­guinte distribuição: a primeira casa ficava ao "meio-dia". A segunda (a de Tiago e Hadar) ficava em frente (à "uma"). Parede com parede (às "três") ficava a "terceira casa" (a sala de jantar comunitária). Às "seis", o depósito de redes. Às "sete", a quinta casa (naquele momento vazia), e às "onze", a sexta casa (a dos pais dos Zebedeu). Os que chamei de "pombais" foram construídos sobre os estábulos, no pátio dos fundos, como já comentei. A porta principal do casarão estava orientada para o norte e dava para uma das "ruas" de Saidan.

Quanto à "terceira casa" (a sala de jantar), o aposento era extrema­mente simples. Media cinco metros quadrados. As paredes, de basalto ne­gro, foram cuidadosamente cobertas com gesso. Era uma sala tranquila, com duas janelas e uma porta permanentemente aberta. No centro havia um recipiente quadrado embutido no solo, de 30 centímetros de profun­didade por 50 centímetros de lado. Nele faziam fogo e aqueciam a comi­da. Um caldeirão de metal, preto pelo passar dos anos, pendia do teto com o auxílio de uma corrente. À esquerda (usarei sempre a porta como referência principal) havia uma grande estante de nogueira que ocupava praticamente toda a parede. Nela ficavam os pratos e demais utensílios de cozinha, bem como uma variada e perfumada família de queijos feitos pelas mulheres. Eram queijos de cabra e de ovelha, coalhados com flores de cardo, violetas e especiarias. Uns gordurosos, outros magros, de massa mole e massa dura. Um deles, relativamente parecido com o camembert que eles chamavam de chaalah ("gazela"), deixou-me deslumbrado. Tinha cheiro e sabor de glória.

O aroma dos queijos, enfim, enchia tudo e tornava a visita à "terceira casa" mais que desejada e gratificante, pelo menos para quem isto escreve.

No canto esquerdo da sala, sérias e bojudas, como quase sempre, alinhavam-se as três grandes talhas onde armazenavam a água e o vinho. À direita, a pouco mais de um metro da parede, havia uma longa mesa, preta, brilhante pelo uso, de um carvalho nascido nos bosques da alta Galileia (possivelmente no Attiq).

Perto do quadrado central onde acendiam o fogo, vi meia dúzia de tocos de árvore, talvez de pinheiro, de quase meio metro de altura cada um. Alguém os havia distribuído ordenadamente em volta ao fogo.

Essa era a "terceira casa", onde passaríamos muitas horas.

Assim que escureceu, foram chegando os "seis" (os discípulos).

André, Pedro e os irmãos Zebedeu (João e Tiago) haviam voltado às redes e aos negócios de secagem e venda de peixe. Felipe e Bartolomeu (o "urso"), por sua vez, entregaram-se à importação e exportação de óleos essenciais, a fraqueza de Felipe.

Jantamos na "terceira casa", todos juntos, inclusive as mulheres dos Zebedeu. Foi um jantar tranquilo. Abril e eu nos olhávamos de vez em quando. E me perguntei: "O que essa bela mulher quer? Por que me busca com o olhar?"

Ao terminar o jantar, Jesus se levantou e foi conversar com João Zebe­deu. Não sei de que falaram. Logo depois, João foi até seus pais. Murmurou algo no ouvido de Salomé e ela, por sua vez, conversou com o patriarca. O velho Zebedeu compreendeu e, fazendo um gesto, ordenou a Davi e às mulheres que saíssem da sala de jantar. Hadar, a esposa de Tiago, levou os quatro filhos. Eram todos meninos. O mais velho devia ter uns 7 anos.

E foram abandonando o lugar. Ninguém protestou.

Eu ameacei me levantar, mas o Mestre ergueu a mão esquerda dizen­do que ficasse ao seu lado.

Mensagem recebida.

Ficamos na sala o Filho do Homem, os discípulos, Tiago, o irmão carnal de Jesus, e quem isto escreve.

O Galileu pediu que nos acomodássemos. Cada um se sentou em um dos tocos distribuídos perto do fogo. Jesus se sentou de frente para a porta. Essa seria sua posição habitual durante os quatro próximos meses, sempre que dirigisse a palavra aos ali presentes. E assim deu início ao que chamei de "aulas". Durante 101 sessões, sempre à mesma hora (depois do jantar), o Filho do Homem se esforçou para ensinar seus íntimos. Foram "aulas" elementares, nas quais Jesus tentou transmitir a essência de sua mensagem: quem era Abba, o que era o reino dos céus, qual devia ser o trabalho dos discípulos no futuro etc.

Não ensinou mais do que precisavam, mas também não menos.

E os ensinou lentamente, porque, além de tudo, o grupo estava in­completo. Faltavam mais seis. Quando chegasse a hora, teria que repetir as explicações.

Havíamos recebido muitos ensinamentos no monte Hermon, e eu, particularmente, durante a permanência na aldeia beduína de Beit Ids. Não me importou tornar a ouvi-las. Era uma delícia ouvi-lo. Aprendi muito. Participei das 20 primeiras "aulas". Depois, o Destino me manteve rcupado com outras coisas. E retornei às "aulas" em meados do mês de tamuz (junho-julho).

Mas vamos por partes.

Todo dia, exceto as sextas e os sábados, o Mestre se reunia com os seus na "terceira casa", sempre depois do jantar com a família Zebedeu. As "aulas" começavam mais ou menos às oito da noite, em plena pri­meira vigília. E prolongavam-se por umas duas horas. A primeira era de ensinamento puro e simples. O Mestre falava e todos ouviam. A segunda hora era dedicada a perguntas. Era, talvez, a mais interessante. Todos participavam. Bem, nem todos.

Tiago, o irmão de Jesus, esteve em quase todas as reuniões. Era mais um. Para dizer a verdade, sentia-se um apóstolo exatamente como o resto. Ele comentou comigo em várias oportunidades: morria de vontade de pegar a estrada e pregar a boa-nova.

Pobre Tiago! O Destino tinha outros planos...

Judas, seu irmão, também foi convidado para as "aulas". Infeliz­mente, a esposa, a quem chamavam pelo diminutivo Lelech ("Noite estrelada"), tinha uma saúde delicada. Judas não a podia abandonar. Foi uma pena. Era um homem valioso e valente. Mas o Mestre sabia o que fazia.

Duas vezes por semana, como disse anteriormente, o Galileu sus­pendia as "aulas". Nesses dias, sextas e sábados, iam à sinagoga de Nahum, consultavam e estudavam as Escrituras Sagradas. Sinceramente, não entendi por que isso. O Yaveh que aparecia constantemente nas leituras era o contrário daquilo que Jesus pregava. Aquele Yaveh era um ser colérico e constantemente irritado. Mas, Jesus de Nazaré, como disse, sabia o que fazia. Jamais duvidei disso.

Os irmãos Joli, sacerdotes da sinagoga, mostraram-se satisfeitos e espantados ao mesmo tempo. Não era normal que "um bando de bru­tos" - como os chamavam - mostrasse tanta dedicação e entusiasmo pela palavra de Deus.

Com aquela primeira "aula", às 20 horas do domingo, 3 de março, do ano 26 de nossa era, Ele deu início ao que poderíamos denominar "instru­ção oficial" dos apóstolos. E Jesus, como não podia ser diferente, escolheu para essa histórica "aula" seu tema favorito, do qual já havia lhes falado em outras ocasiões: Abba, seu Pai Azul, o bondoso Deus.

Mas, antes de iniciar o ensinamento, o Filho do Homem pegou a pe­quena bolsa azul que "Céu aberto", a dona da fazenda de Caná, lhe dera e tirou o cálice de metal e o pano de linho vermelho que servia para limpá-lo.

Todos estávamos na expectativa. Olhávamos para o cálice brilhante e para o rosto do Mestre alternadamente. O que pretendia?

Durante alguns segundos, a atenção de Jesus permaneceu fixa na taça. Acariciou-a e, finalmente, começou a passar-lhe o pano de linho, limpando-a e dando-lhe brilho. Na minha opinião, um trabalho desne­cessário. Mas Ele sabia.

Assim deu início à conversa.

Jesus começou contando uma história. Falava tranquila e pausada­mente, com os olhos baixos, atento, ao que parecia, ao cálice, seu novo amigo. Sim e não.

Era uma vez um rei - começou. - Era poderoso e de grande gene­rosidade. Tinha muitos territórios. As pessoas eram felizes. Mas ocorreu que, em certa ocasião, em uma de suas distantes terras, apareceram uns chefes, súditos também do grande rei. E esses chefes, violando as leis do reino, submeteram homens e mulheres a todo tipo de crueldade. E inclusive se deitaram com as filhas dos homens, e nasceram homens, todos gigantes.

Entendi por onde ia. Estava fazendo alusão ao Gênesis (6).

Os discípulos faziam silêncio, muito atentos.

E o cálice ia e vinha em suas mãos, vestido com os reflexos vermelhos do fogo da lareira e com os amarelos, mais tímidos e distantes, das lampa­rinas de óleo das paredes.

O rosto do Galileu foi se iluminando.

A partir desse momento, nessa terra distante, foi tudo confusão e desesperança. O rei estava muito longe. E os tiranos, além de escravizar os súditos, apagaram a imagem daquele poderoso e magnífico monarca e se erigiram novos reis e governantes. Aquela terra ficou mergulhada na escuridão.

Alguns discípulos menearam a cabeça, desaprovando os atos dos chefes rebeldes. Não captaram a intenção do Filho do Homem.

Mas a terrível notícia acabou chegando aos ouvidos do bondoso rei.

Jesus levantou os olhos e observou a atenta audiência. Compreendeu que não sabiam o que ele pretendia e esboçou um leve sorriso. Buscou-me com o olhar e, ao me encontrar, acentuou o sorriso. Mas prosseguiu com o conto (perdão, com o suposto conto) e com o polimento do cálice de metal.

E o monarca - prosseguiu Jesus -, desejoso de que tudo voltasse à paz e à felicidade de antes, enviou mensageiros aos filhos rebeldes or­denando que restabelecessem as leis que governavam seu imenso reino. Mas os traidores não deram ouvidos aos enviados e aquele mundo per­maneceu nas trevas.

Então, habilmente, o Mestre interrompeu a narração e perguntou:

Que credes que fez o bondoso rei?

Pedro, exaltado, gritou com fúria:

Castigou esses filhos da...

João Zebedeu clamou:

Passou-os na faca!

Ninguém mais replicou.

O cálice, assustado, ficou quieto nas mãos do Filho do Homem.

E o Galileu, com o rosto grave, prosseguiu:

Decidiu lhes dar outra oportunidade.

Simão Pedro e João Zebedeu menearam a cabeça negativamente. Não concordavam com o "bondoso rei". Mas ficaram em silêncio.

E o poderoso monarca optou por enviar um dos seus filhos. A ele ouviriam, pensou.

O Galileu tornou a olhar para mim, com especial intensidade. Dessa vez, não sorriu. A tristeza, rápida e sorrateira, passou diante de nós. Ele sabia que eu sabia.

E, após alguns segundos de silêncio, quando a tristeza saía pela por­ta. prosseguiu, tranquilo, como se a história não fosse com Ele:

O filho chegou à terra governada pelos rebeldes, mas também não o ouviram.

Escaparam algumas exclamações dos decepcionados discípulos.

Jesus baixou de novo os olhos, concentrando-se nas carícias ao cálice.

Foram segundos eternos, pelo menos para Ele e para mim.

Jesus ia anunciar, de novo, sua futura morte. Teria que beber de um cálice muito amargo.

"E, não satisfeitos com isso - acrescentou, baixando o tom de voz -, torturaram-no e o levantaram em uma árvore, crucificando-o até a morte."

Fez-se um silêncio negro e pesado. Um silêncio que doía.

Os íntimos ficaram de boca aberta, atônitos.

Simão Pedro explodiu:

Eu arrasaria essa terra!

Jesus olhou-o com doçura e concluiu o "conto":

Mas o bondoso rei era, na verdade, o melhor. E não só perdoou os rebeldes como também permitiu que seu filho morto ressuscitasse e transmitisse de novo a esperança àquelas pessoas infelizes e aparentemen­te sem futuro.

Pedro e João Zebedeu continuavam contrariados. "Muita piedade - disseram. - Muita bondade..."

Durante um tempo, concluída a história, o Galileu fez silêncio, refu­giando-se no cálice.

Senti um nó no estômago.

Jesus havia acabado de esboçar seu futuro, mas nenhum dos pre­sentes entendeu. E mais: nenhum dos evangelistas registra essa história, nem o período de quatro meses em que o Mestre se dedicou a ensinar os íntimos. Mas por que me surpreendo? Os relatos dos assim chamados "es­critores sagrados" são uma catástrofe. Não têm ordem nem conserto. Eles manipularam os fatos. Disseram o que Jesus de Nazaré nunca disse. E ignoraram o que disse. Mateus, o primeiro a começar a escrever suas recor­dações após a Crucificação, misturou tudo. Inventou sem parar. Exemplo: após as supostas "tentações no deserto" (?) (capítulo 4), Mateus afirma que "Jesus, porém, ouvindo que João estava preso, voltou para a Galileia; e, deixando Nazaré, foi habitar em Cafarnaum, cidade marítima, nos con­fins de Zebulom e Naftali (...) Desde então começou Jesus a pregar, e a dizer: 'Arrependei-vos, porque é chegado o reino dos céus'".

Que desastre! Yehohanan foi preso depois de Jesus começar a ins­trução dos discípulos. E também não morava em Nazaré. Fazia mais de seis anos que havia partido da aldeia. Mas o pior é que Mateus parece não conhecer a linguagem habitual do Mestre. O Filho do Homem jamais exigiu que as pessoas se "convertessem". Jesus pregava com um enorme respeito pela liberdade de todos, como espero ter a oportunidade de nar­rar. A frase "Arrependei-vos, porque é chegado o reino dos céus" não foi dita pelo Galileu, e sim por Yehohanan. Tristemente, Marcos, o segundo evangelista, copiou Mateus, e Lucas fez o que pôde, baseando-se mais nas versões de Simão Pedro e de Paulo de Tarso que na verdade. Como disse, uma catástrofe.

E, concluído o suposto conto, o Mestre discutiu algumas ideias bási­cas sobre aquele "bondoso rei". E tentou explicar quem era Abba.

Foi um notável fracasso.

Os sete ouviram, atônitos. Não acreditavam no que ouviam.

Deus era um ser cheio de doçura, como afirmava o Galileu?

De início, ficaram imóveis. Depois, começaram a negar com a cabeça.

Jesus percebeu a situação, mas insistiu.

Deus era um amigo? Estávamos sentados em seus joelhos?

Os discípulos e Tiago foram passando da incredulidade ao espanto.

Um Deus a quem podíamos incomodar a qualquer hora e com quem era possível falar em voz alta ou em voz baixa? Um Deus a quem, fundamentalmente, tínhamos que pedir informação? Um Deus que não estava no Templo de Jerusalém, e sim dentro de cada ser humano? Um Deus que dá a vida, a imortalidade, sem pedir nada em troca? Um Deus intuitivo, como uma mulher?

Não compreenderam. Pior ainda: não aceitaram.

Jesus fez o que pôde. Tentou se aproximar da verdade, com palavras belas e simples, mas aqueles galileus, como já expliquei, haviam aprendido outra idéia desde o berço. Yaveh não era amor, e sim punhos fortes. Yaveh não era imaginação, e sim sangue e morte. Alguém, no século XX, ocupou-se de contar os mortos que aparecem na Bíblia e que foram assassinados - direta ou indiretamente - por Yaveh: um milhão. Yaveh não era tolerante. Defendia a escravidão. Yaveh não aceitava um sacerdócio com defeitos. Yaveh era partidário da pena de morte. Yaveh era um Deus (?) que estava cansado dos seres humanos e que quase os fizera desaparecer com um dilúvio. Yaveh era o machado na base da árvore.

Essa idéia sobre Deus estava enraizada na mente dos discípulos. Eram raízes muito antigas, alimentadas geração após geração. Yaveh era um Deus que devia ser temido. Essa era a chave. O resto era heresia ou blasfêmia.

Devo ser sincero, como sempre.

As palavras de Jesus sobre o Pai dos céus soaram a blasfêmias na "terceira casa". Ninguém se atreveu a dizer isso, mas pensaram. E ficaram espantados. Jesus era o Messias? Acho que duvidaram. O Libertador pro­metido era um súdito de Yaveh. O Messias não teria se atrevido a falar de Deus nesse tom, e muito menos a compará-lo com a intuição e com a sensibilidade de uma mulher.

Chegou a vez das perguntas, mas ninguém abriu a boca.

Foram minutos pesados, que não passavam.

E, apesar do permanente cuidado de André, que não perdia seu ir­mão de vista, Simão Pedro começou a roncar. Aguentou bastante.

Foi o sinal.

O Mestre deu por concluída a "aula". Os sete estavam esgotados.

O Filho do Homem, meio decepcionado, guardou o cálice e foi para seu quarto.

Durante duas semanas, dia após dia, o Mestre, imune ao desânimo, falou sobre Abba, e acho que continuou colhendo fracassos. Era uma ta­refa árida.

Nessa mesma noite, dei um jeito de conversar com o velho Zebedeu. Ele esclareceu o assunto do dinheiro e, em princípio, cheguei a um acordo com ele. Ele cobraria pela hospedagem. Do contrário, eu seria obrigado a abandonar o pombal. Falei com firmeza e com delicadeza ao mesmo tempo. O patriarca admitiu que era justo e aceitou. Mas não quis ir além de um denário por dia. Salomé, a esposa, afastou-se resmungando. Não concordava. Ela não queria me cobrar. E me deixou intrigado. A que se devia essa postura? Generosidade? Salomé sabia (seu esposo lhe dissera) que Eliseu e eu "havíamos herdado uma grande fortuna". Eu tinha dinhei­ro de sobra para pagar o alojamento e a comida. Só algum tempo depois descobri as intenções da mulher.

Nas duas últimas semanas de março, as "aulas" foram voltadas para o conceito de "reino de Deus". Jesus, com uma paciência admirável, ten­tou mostrar que o malchut delaha ("reino de Deus", em aramaico) que Ele queria apresentar não era o malchut, o reino que os profetas defen­diam. Tanto Isaías quanto Jeremias, Daniel e os profetas menores haviam se cansado de repetir que esse "reino" era algo físico e material, no qual Yaveh reuniria as 12 tribos do povo escolhido e disperso: "Serei o Deus de todas as famílias de Israel" (Jr. 31, 1). Ezequiel (20, 33) buscava algo similar quando situou Yaveh como o rei de Israel, "após um novo Êxodo e um último juízo". O profeta Isaías foi mais explícito (59, 9-21) e descrevia Yaveh como um guerreiro que acabaria estabelecendo a ordem na Terra. Jerusalém seria a capital das capitais e lá chegariam as nações com seus tributos. Zacarias, mais apocalíptico, afirmava que Jerusalém seria o cen­tro desse "reino" após uma última e sangrenta batalha mundial. "E a Terra (diz em 14,9) será como um paraíso quando Yaveh reinar sobre toda ela." (Wehaya yahweh lemelek alkol-ha' ares.) Daniel, por último, anunciava que o esquema tradicional dos quatro grandes reinos acabaria em um só, com a derrota dos inimigos de Israel. Os "santos" seriam os governantes desse "reino" (2, 36-45; 7, 1-27).

Também não compreenderam quando Jesus lhes falou de um reino não material.

Um reino espiritual, situado fora da Terra? A que se referia? Um reino sem tempo? Um reino formado por outra realidade? Um reino no qual israel não seria Israel? Do que estava falando?

Discutiram entre si, mas foi aparentemente inútil. As idéias messiânicas faziam parte da informação genética daquelas pessoas. Yaveh era um Deus (?) vingativo e colérico a quem era melhor não aborrecer. O "reino" era o futuro, com Israel no topo, presidindo o concerto dos povos. Quanto ao Messias, o enviado de Yaveh, que dizer que já não tenha dito? Seria um super-homem, "quebrador de dentes", que ajudaria a colocar a nação judaica onde lhe cabia (a propósito, os judeus ortodoxos ainda aguardam a chegada desse Messias).

Não, o trabalho do Mestre nessas "aulas" não foi invejável.

Mas nem tudo foi arisco naquele mês de nisan (março-abril) do ano 26.

Na quarta-feira, dia 6, Jesus recebeu uma pequena grande alegria.

Era a quinta hora (11 da manhã). Hora de almoçar. E Yu, o chefe dos carpinteiros navais do estaleiro, pediu a atenção do Mestre para que o acompanhasse. Foram ao "pavilhão secreto", onde o chinês trabalhava em seus experimentos.^[23] Eu o conhecia. O naggar não permitia que ninguém entrasse lá. E, intrigado, fui atrás deles. Pretendia mostrá-lo a Jesus?

Sim e não.

Yu abriu a porta e deu passagem ao Filho do Homem. Entramos.

Jesus ficou fascinado ao ver os desenhos, os números, os esquemas e as frases que o chinês havia pintado nas paredes.^[24]

Não disse nada. Limitou-se a observar os "achados" de Yu devagar, usufruindo. Eu o segui de perto.

Ao chegar à parede do fundo (em frente à porta), o Galileu parou um instante. Lá se viu, como se pode recordar, uma equação "diofantina": Amor = Dou porque Tenho" (A = D x T).^[25]

Não houve tempo para muito mais.

Yu se inclinou sobre uma pequena gaveta de madeira e tirou algo.

Dessa vez, eu é que fiquei maravilhado.

O chinês se colocou atrás do Filho do Homem e pediu sua atenção. Jesus se voltou e se deparou com uma grata surpresa.

Yu o segurava, com os braços estendidos para o surpreso Mestre.

O rosto de Jesus se iluminou.

E imediatamente Ele acolheu em suas longas mãos o que o chinês Yu lhe entregava. Sorriu, satisfeito. O presente, de fato, era do agrado do naggar de Nazaré.

O Mestre o contemplou várias vezes, e seus lindos olhos cor de mel brilharam. De repente, um batalhão de recordações o dominou.

É para ti - disse Yu sem disfarçar sua satisfação.

Para mim? Por quê? Hoje não é meu aniversário.

O chinês cruzou as mãos sobre o peito e replicou:

Os presentes são uma demonstração de amor. Que importa que não seja teu aniversário? Eu amo toda vez que posso.

O Filho do Homem olhou-o intensamente. Yu tinha razão. Os pre­sentes são amor diluído. E quanto menores e mais delicados, como naque­le caso, mais amor.

Eu te darei uma explicação - acrescentou Yu -, se isso é o que desejas.

Jesus parecia não ouvir. Estava atento ao presente. Erguia-o, olhava-o... E acabou beijando-o.

Todos nos alegramos por teres voltado ao estaleiro. Aceita este hu­milde presente por conta de teu gentil gesto.

O Galileu olhou fixamente para o "obséquio" do chinês e exclamou, feliz:

Tu te chamarás Zal, como aquele outro e querido companheiro.

Oh, Deus!

E recordei uma das conversas, em Nazaré, com a Senhora e sua filha Miriam. Elas falaram (falariam) dos Zal, dois lindos cães.

Porque era isso: um magnífico filhote de cão pastor. Naquele mo­mento, tinha cerca de três meses. Era uma linda bola de pelo branco, com uns olhinhos muito vivos, oblíquos, amendoados, cor de mel, quase âm­bar. Me fez recordar a raça kuvasz, de cães de primeira categoria, pre­sumivelmente de origem asiática.^[26] Têm fama de ser excelentes pastores, com uma fidelidade e inteligência pouco comuns. São muito carinhosos, corajosos e de uma enorme força física. Quando voltei ao Ravid, o "Papai Noel me forneceu ampla informação.

São cães de olfato finíssimo, fáceis de adestrar, grandes (os machos atingem entre 71 e 75 centímetros de estatura, e as fêmeas, um pouco menos: entre 66 e 70 centímetros). São musculosos, com cabeça especialmente atraente, pelo curto, reto, denso e fechado na cabeça, nas orelhas e nos pés. A cauda é longa, de pelo ondulado, com cristas e mechas. Os pelos do pes­coço se estendem até o peito. Enfim, os kuvasz são bonitos, de uma inteli­gência refinada (quase humana) e amigos de seus amigos até a morte.

Zal não foi uma exceção.

Jesus, se não me recordo mal, teve um primeiro cão quando era ainda a adolescente. Aquele primeiro Zal chegou a sua vida aos 17 anos. Segundo minhas notícias, o cão morreu em Nazaré no mês de agosto do ano 25, quando Jesus estava no monte Hermon. Nós não chegamos a conhecê-lo.

Yu explicou que o cachorro havia chegado no dia anterior do sul do mar Cáspio (atual Irã). Viajava em uma caravana que parou em Nahum. Levavam especiarias e perfumes. Yu se interessou pelo cão e o comprou por 17 ases e um saco de nozes. Uma pechincha.

Quando me interessei pelo significado do nome, o Mestre falou das montanhas de Elburz, na referida margem sul do Cáspio (perto da atual Teerã). De lá procede uma lenda que, ao que parece, agradara ao Filho do Homem. Conta a tradição^[27] que na remota antiguidade viveu na região um herói que realizou grandes façanhas. Seu nome era Zal. Tocava o céu com os dedos. Tinha cabelos de prata, e também o peito. Era nobre, valen­te e generoso. Jesus ficou fascinado com a história (possivelmente falsa). Mas que importava? Jesus, naquele tempo, gostava de se sentar com os caravaneiros que passavam por Nazaré e ouvia, encantado, todo tipo de histórias e lendas. Foi assim que soube do herói persa e batizou seu cão tom o nome de Zal.

O "Papai Noel" forneceu outra versão. Zal podia ser interpretado como “Z/Tal [assocracia]", que, em grego, equivale "ao poder ou domínio do mar".

O poder do mar! Gostei tanto quanto da versão iraniana.

Seja como for, a questão é que o Mestre nesse dia recebeu uma gran­de alegria.

Yu prometeu tomar conta do cachorro, pelo menos no básico, duran­te alguns meses. Lá ficaria, no "pavilhão secreto". Todos cuidariam dele.

Jesus colocou as mãos nos ombros do chinês e agradeceu o presente com um olhar que Yu possivelmente jamais esqueceria.

Mas, antes de dirigir-se à porta, o Mestre deu meia-volta, foi até a parede do fundo, pegou um pano e, em silêncio, apagou parte da citada fórmula: "A = D x T". Mudou de lugar duas incógnitas e, diante da surpre­sa de Yu e de quem isto escreve, comentou:

- Agora sim está certa.

E desapareceu, sorridente.

Li a equação. Dizia: "A = T x D". Ou: "Amor = Tenho porque Dou".

Assim era o Filho do Homem.

Zal foi a alegria do estaleiro. Yu o deixava solto, e o cachorro acabou simpatizando com todos. Sua cor de estanho chamava a atenção de longe. Estorvava, mas ninguém se aborrecia. Jesus o alimentava e Yu ajudava. O Mestre estava fascinado com o cão. Acariciava-o, lavava-o, conversava com ele, e mais de uma vez o bichinho acabou dormindo entre seus bra­ços. Zal logo entendeu quem era seu amo.

Às vezes, enquanto o naggar batia os pernos de carvalho ou fazia a estrutura de uma embarcação, Zal se deitava ao seu lado e acompanhava com atenção os movimentos do Mestre. Gostava do barulho do martelo na madeira. E lá ficava, até que se cansava.

De início, terminado trabalho, o Galileu o levava para o casarão dos Zebedeu. Foi a delícia das mulheres. Abril o mimava e an­dava a casa toda com o cão aos seus pés. Mas Salomé ficou louca, e com razão. Zal mordia tudo. Em poucos dias, não restava um móvel inteiro. Afiava os dentes com o que encontrava. Adorava sandálias. Estraçalhava-as. Depois cismou com as roupas. Arrastava-as pelos pátios e acabava dormindo em cima delas. Não sabia andar tranquilo. Era desajeitado. Mais de uma vez se enroscou nos pés de Jesus, e este acabou pisando nele sem querer. O final era sempre o mesmo: Zal chorava, as mulheres iam pra cima dele com a vassoura, e o Mestre ficava desconcertado.

Salomé chegou ao limite da paciência e deu um ultimato ao Galileu: ou o cão, ou ela. E comentou, enquanto se afastava: "Esse é pior que o cão".

Curioso. Enquanto a mulher repreendia Jesus, Zal, meio escondido entre as sandálias do Mestre, latia furiosamente para Salomé. Era um cão esperto.

Jesus não lhe deu ouvidos. Achou que a dona da casa estivesse brincando. O Mestre, além de tudo, cuidava de quase tudo: recolhia os excrementos, lavava o cachorro, alimentava-o, limpava suas remelas com água morna, escovava-o, ensinava-o a caminhar, brigava com ele quando fazia errado, e durante a noite o trancava com Ele, em seu pombal.

E falando em brigar, as únicas vezes que vi Jesus relativamente irritado foi com Zal. Nunca o vi adotar aquela atitude com os humanos. Acontecia, em geral, quando o Galileu surpreendia o cachorro lambendo ou comendo seus próprios excrementos. Era óbvio que o animal sofria de algum problema no pâncreas. Zal ouvia Jesus, baixava as orelhas e se escondia. Distinguia muito bem as broncas de seu amo.

Pouco depois, tudo estava esquecido. O cão ia atrás de Jesus e o pro­vocava para brincar. E o Mestre respondia sempre afirmativamente. O Galileu acabava no chão, lutando com Zal. O cão não perdia a oportunidade e mordia onde podia. As mãos do Mestre acabavam todas mordidas. Depois as mulheres é que brigavam para ver quem ia fazer curativo no Filho do Homem. Mar era a mais bem disposta. E comecei a notar uma clara rivalidade entre elas. Todas disputavam as feridas do Mestre. Bem, todas não: Abril ficava de fora, observando a mim.

Mas o que mais chamava a atenção naquele cão era o olhar. Parecia um ser humano. Não perdia um detalhe do que acontecia a seu redor. Conhecia as vozes de todos e adivinhava a proximidade de Salomé. Era infalível. Percebia os passos da mulher e, antes que ela entrasse na "terceira casa", fugia como um meteoro, provocando o riso geral.

Às vezes, o Galileu passeava com ele pela praia. Era um espetáculo. Zal tinha uma cisma especial com gaivotas. Perseguia-as sem descanso, latia, subia nas embarcações atracadas e tentava pegá-las no ar. Jesus brin­cava com ele jogando galhos e pedaços de madeira na água. Zal ficava louco de alegria, e devolvia, pontualmente, cada um. Acabava esgotado, nos braços do Mestre. Assim voltava ao casarão.

Contudo, um dia, a coisa ficou séria. Salomé conversou com o pa­triarca, e o velho Zebedeu não teve opção: falou com o Galileu e sugeriu que deixasse Zal no estaleiro. O Mestre compreendeu. Zal não tornaria a pisar o velho casarão. Pouco a pouco, o Filho do Homem veria serem arrebatadas d'Ele todas as alegrias, grandes e pequenas. Era seu Destino.

Nunca entendi bem o motivo de Salomé não permitir que o Galileu ficasse com Zal no casarão. Também é verdade que, para os judeus, os cães não eram bem-vistos. Os muito religiosos, em especial os "santos e separados" (fariseus), odiavam os cães. Assim exigia a Lei, tanto a escrita quanto a oral. Teria sido essa a razão que levara Salomé a agir assim? Duvido. A família era religiosa, mas não chegava ao fanatismo dos "ss".

Abril também sentiu falta do cão.

E continuaram acontecendo coisas. Algumas notáveis e outras nem tanto. Vamos ver.

Recordo que nessa mesma quarta-feira, 6 de março, com o apareci­mento de Zal chegou também outra notícia, procedente do vale do Jor­dão. Fazia alusão a Yehohanan, o Anunciador. Poucos dias antes, em 3 de março, domingo, o gigante das sete tranças louras decidiu pegar a estrada de novo. Havia sido visto rumo ao sul. As pessoas que se encontraram com ele afirmavam que o Batista, e os "justos" que o acompanhavam, já não procediam à imersão dos convertidos na água. Yehohanan, ao que parecia, continuava confuso e triste. Não tinha certeza de nada. E repetia, quando estava sozinho: "É tudo mentira".

Foi nesse tempo que Yehohanan, ninguém sabia por que, deu início a sua campanha particular de desprestígio do tetrarca Herodes Antipas, filho de Herodes, o Grande, que tinha sob sua responsabilidade (sob a tutela de Roma) os territórios da Pereia, ao sul, e da Galileia, onde estávamos. As no­tícias, nesse sentido, não eram claras. Por que atacava Antipas? E recordei o dito por João Zebedeu naquela inesquecível viagem do yam a Nazaré: o Batista seria preso poucas semanas depois, no mês de junho. Precisava ficar atento. Seria melhor ir até Yehohanan e ver o que estava acontecendo? Intuí que minha presença junto ao homem das pupilas vermelhas poderia ser interessante. O que realmente aconteceu? Por que foi preso? Era verdadeira a notícia dos evangelistas? O que o Mestre fez quando seu primo distante foi preso? Como Judas Iscariotes, um dos discípulos de Yehohanan, reagiu?

E, de certo modo, eu me preparei. O Destino avisaria. E assim ocor­reu E de que forma!

Foi nesses dias, em uma das "aulas" do Galileu na "terceira casa", que Tiago, irmão de Jesus, comentou que a Senhora havia entrado em outra grave crise.

Por quê?

Não entende meu Irmão.

E explicou que, após a euforia em Caná, tudo desabou para ela. "Jesus voltou atrás na sinagoga de Nahum, quando pediu paciência. O que estava esperando? O poder e a glória eram dele. Ele era o Messias prometido. Por que não agia? Yehohanan continuava esperando. O povo continuava esperando. Os exércitos (?) continuavam esperando. Israel continuava es­perando."

Só fica repetindo: "Não o compreendo, não o compreendo".

Tiago também não entendia o que estava acontecendo. E acrescentou:

Minha mãe passa o dia em um canto, sem falar com ninguém. Está decepcionada. E duvida inclusive da promessa do ser luminoso que apa­receu para ela em Nazaré.

Eu não sabia o que dizer. Outra vez os evangelistas! Por que não contaram a verdade?

De vez em quando, quando Esta e Ruth tentam consolá-la, ela, com o olhar perdido, diz: "O que significa tudo isso?"

Pensei em ir visitá-la. Iria antes do que imaginava.

E no domingo, 10 de março, apareceu no estaleiro um velho conhe­cido: Azzam, o árabe cujo nome significava "bom homem". A última vez que o vira fora em Caná. Transportava vinho para a festa de casamento de Noemi e Johab. Alegrou-se ao me ver de novo. Achou que fosse um sinal dos deuses.

O velho aventureiro ouvira as notícias sobre a "conversão" da água em vinho e voltara à Sapiah, confirmando o ouvido. Não pensara duas vezes e fora direto para Nahum em busca do suposto Messias.

Jesus o ouviu enquanto almoçava. Acho que estava tão atônito quan­to este explorador.

Azzam lhe propôs um negócio: o árabe forneceria água - "da melhor qualidade" - e o Filho do Homem a transformaria em vinho ("se possível, siciliano"). Dividiriam os lucros.

Jesus o contemplou durante alguns segundos. Depois, desviou o olhar para quem isto escreve e, sem que nos pudéssemos conter, caímos na risada.

Por fim, Azzam se juntou ao regozijo e compreendeu que havia dito bobagem. Mas aceitou bem.

E, recuperando a compostura, o Galileu pôs as mãos nos ombros do árabe e proclamou:

- Em verdade te digo que o negócio de tua vida será ouvir a palavra do Filho do Homem.

Nem Azzam nem eu entendemos. Não naquele momento. Só al­gum tempo depois aconteceria um novo "milagre", dessa vez na pessoa de Azzam. Mas essa é outra história.

A essa altura, quase duas semanas depois do portento de Caná, a notí­cia sobre o "vinho prodigioso" havia chegado praticamente ao país todo. O polêmico assunto estava nas mesas das autoridades romanas, dos responsá­veis das castas sacerdotais, dos saduceus, de Herodes Antipas, de Felipe, seu meio-irmão, e do resto das forças vivas em geral. Todos se preocuparam de enviar espiões a Nahum. Eram fáceis de identificar. Eram vistos pelas taber­nas e pousadas, pelos mercados e pelos bordéis, interrogando uns e outros, e sempre sobre o mesmo tema: "Quem era esse Jesus de Nazaré?" Os scorpio e os tor ^[28] (assim chamavam aos espiões de Roma e do Sinédrio, respectivamente) eram os que pagavam as rodadas de vinho ou de cerveja. E às vezes, quando bebiam além da conta, eram eles quem forneciam informações. Foi assim que chegou a mim a notícia de que o tetrarca Antipas havia sido informado pou­cas horas depois do ocorrido na festa de casamento na Sapiah. E se mostrara mcrédulo a respeito do "vinho prodigioso", mas ordenara que seguissem de perto os movimentos do Galileu. Nesses primeiros dias de março do ano 26, Herodes Antipas (que tentaria interrogar Jesus durante a Paixão e Morte: 7 de abril do ano 30) estava mais preocupado com Yehohanan que com o "místico carpinteiro", como chamava o Galileu, pejorativamente. E o Mestre ficou livre, em parte, da pressão do não menos odiado filho de Herodes, o Grande. Mas seria por pouco tempo.

E chegou o dia 13 de março, quarta-feira. Era aniversário de minha amada. Completava 17 anos.

Eu me esmerei. Queria lhe fazer uma surpresa. Na realidade, foi ela quem fez uma a mim.

Pensei em um perfume. Ruth gostava de essência de jasmim. Pude notar isso naquele inesquecível 18 de outubro, na "casa das flores", quando Eliseu deixou cair uns lírios, e ela, assim como eu, abaixou-se para pegá-los. Nesse momento esteve muito perto de mim. Pude sentir a intensa fragrância que exalava. Seus olhos verdes me olharam.

E pensei no jasmim.

Felipe, especialista em óleos e essências, acompanhou-me ao merca­do de Nahum e pessoalmente escolheu o presente. Cometi um erro. Não disse para quem era.

Escolheu o chamado jasmim grandiflorum, procedente do vale do Jordão. Cheirou-o, levantou o frasco e verificou a cor. Era uma essência escura e viscosa, com um aroma lento e poderoso. Segundo o comercian­te, as flores haviam sido colhidas durante a noite; por isso seu odor pene­trante. Era caríssimo, mas valia. Ela merecia o melhor.

Felipe, então, piscou para mim e comentou:

- É lógico, na tua idade...

Não entendi do que estava falando. Mas também não perguntei. Tolo de mim. Teria me poupado um desgosto.

O vendedor, animado com a venda, quis que comprasse também um chá de jasmim vindo diretamente da Índia. Eu disse que não. Depois, ten­tou me vender uma de suas filhas pequenas. Só me custaria cinco denários. Felipe me tirou de lá. Eu queria matar o maldito comerciante com minhas próprias mãos.

Pedi a Yu um dia livre. Ele autorizou e sorriu maliciosamente. Tam­bém não compreendi.

Lavei as roupas. Fiz a barba. Perfumei-me e me preparei para o gran­de momento. Embrulhei o presente em um delicado pano de linho, peguei a "vara de Moisés" e, feliz e nervoso, fui para Nahum.

À terceira hora (nove da manhã), estava em frente à "casa das flores". Minha querida Ruth estava lá.

Pelo caminho, enquanto a barca me levava da "quinta pedra" ao por­to de Nahum, fui repassando mentalmente o que diria: "Feliz aniversário! Isto é para ti". Ela, então, abriria o presente e ficaria impressionada. Olha­ria para mim com seus incríveis olhos verdes e sorriria. Eu sabia que ela me amava. Gritava isso em cada olhar. Ou não? Então, eu tomaria suas mãos e lhe confessaria meu amor. Ela coraria e baixaria os olhos. Depois...

E, subitamente, "acordei". Estava em frente a sua porta.

Esta, esposa de Tiago, irmão do Mestre, não tardou a me ver. Não vi ninguém no pátio. Raquel, a filha, estava ao seu lado, agarrada à túnica. Nada parecia ter mudado. Mas mudara.

Perguntei por Ruth.

Não quer ver ninguém - replicou a sempre concisa cunhada de Jesus.

Insisti e mostrei o pacote, acrescentando:

Sei que hoje é aniversário dela. Trago um pequeno obséquio.

Esta hesitou. Não disse nada. Deu meia-volta e se perdeu na segunda casa, onde habitavam a Senhora e Ruth. A menina me olhou com curiosi­dade, sorriu e foi atrás da mãe.

Pouco depois, Esta apareceu de novo pela cortina. Caminhou decidi­da para este explorador e esclareceu:

Ela não está bem. Não vai receber ninguém.

Mas...

A menina havia perdido o sorriso pelo caminho.

Está bem - resignei-me. - Pelo menos entrega-lhe meu presente.

Coloquei o pacote em suas mãos e me despedi. A menina não tor­nou a sorrir.

Afastei-me, desconcertado.

O que estava acontecendo? Esta não costumava mentir. Ruth estava com algum problema. Mas qual? Tiago, seu irmão, não havia comentado nada durante as "aulas", ou no trabalho no estaleiro. Se fosse algo grave ou importante, Jesus teria se preocupado. Eu não conseguia entender.

Talvez não quisesse me ver.

Esse pensamento começou a me devorar.

Por quê? Havia preferido Eliseu? Era lógico. Eu tinha aparência de velho. O engenheiro era jovem e bonito.

E nisso, quando caminhava devagar para o porto com a intenção de voltar ao meu refúgio no pombal, ouvi uma voz familiar me chamando.

Voltei-me e, de fato, vi Eliseu. Vinha depressa, quase correndo. Não tive tempo de nada. Foi tudo muito rápido.

Seu rosto estava vermelho, congestionado de ira.

Trazia nas mãos o pacote de linho que eu havia acabado de entregar a mulher de Tiago.

E ao chegar a mim, com os olhos exorbitados, gritou, em inglês, de­sembrulhando o frasco de perfume:

Maldito efeminado!

E jogou o recipiente aos meus pés, nas pedras da rua. O vidro se es­traçalhou e fiquei tomado de um aroma intenso, e de confusão.

Não conseguia entender.

Eliseu, então, furioso, empurrou-me com todas as suas forças e topei com um dos muros. O empurrão foi tão súbito e tão violento que, após bater na parede, caí no chão.

E ouvi seus gritos:

Deixe-a em paz! Não a insulte! Maldito! Maldito!

Não consegui pensar.

O engenheiro, ao me ver caído, começou a chutar quem isto escreve. E não tardou a perceber que eu não estava usando a proteção da "pele de serpente". Fazia tempo que havia prescindido dela.

Só consegui me proteger com os braços. Os pontapés acertaram todo meu corpo. Foram especialmente violentos no ventre, nos testículos e na cabeça. Senti sangue nos lábios.

Não conseguia me defender. A surpresa foi demolidora.

Alguns vizinhos saíram às portas das casas, alarmados.

Mas Eliseu, fora de si, continuou me chutando e vociferando:

Seu gay maldito! Devolva-o! Não é seu! Devolva o cilindro! Vou matá-lo! Vou matá-lo!

Ele quebrou meu nariz. E senti o sangue, quente. A hemorragia foi intensa.

Por fim, os vizinhos e alguns transeuntes deram fim à surra. Segu­raram o violento Eliseu e o afastaram de mim. Outros me ajudaram. Eu me levantei como pude. Acho que estava pálido. Senti uma dor intensa no flanco direito. Imaginei que estava com alguma costela quebrada. Alguém me deu um lenço úmido e tentei conter a hemorragia nasal. Estava san­grando também pelo ouvido esquerdo.

Não vi Eliseu. Imaginei que o haviam arrastado rua acima.

Recuperei a vara e, após agradecer a ajuda, fui para o porto. Eu me sentia mal, muito mal, e não só pela surra. A relação com o engenheiro acabava de naufragar definitivamente. O que eu podia fazer?

Embarquei rumo a Saidan e tentei organizar minhas idéias. Por que Eliseu gritou que eu havia insultado Ruth? Eu estava desconcertado.

Alguns dias depois, ao conversar com Felipe, eu entendi. Ninguém, naquele tempo, dava de presente perfume de jasmim a uma mulher. Era um insulto. A essência era considerada um poderoso afrodisíaco, de uso exclusivo do homem. Oferecê-la a uma mulher era quase agredi-la sexualmente.^[29] Cometi o erro, como disse, de não dizer ao discípulo que o presente era para Ruth. E entendi também a piscada marota e o comentário de Felipe quando eu comprara o perfume: "É lógico, na tua idade...".

Não sei quando me senti pior: ao levar a surra ou ao saber que havia insultado, sem querer, a bela mulher.

E, lentamente, com dificuldade, subi as escadas para o casarão dos Zebedeu, abri a porta dos fundos e fui para o meu quarto. Minha mente continuava nublada, e não por conta da dor física.

Mas, ao pôr o pé no pátio, Salomé e Abril me descobriram. Não pude fazer nada.

O que aconteceu? - perguntou a senhora da casa, alarmada com meu aspecto.

Dei de ombros e respondi com parte da verdade:

Tropecei.

Evidentemente, ela não acreditou.

Inspecionou meu nariz e ouvido e me deixou ir. Já no pombal, eu me perguntei: "O que deu errado?" Não obtive resposta. "Como chegamos a tal situação? Como eu havia permitido? A Operação era o mais importan­te. Eu estava no comando".

Também não soube esclarecer essas dúvidas. As coisas acontecem e pronto.

E comecei a sentir raiva.

Nisso, bateram à porta.

Eram Salomé e sua filha Abril. Entraram armadas de lenços, bandagens de linho, uma bacia, duas jarras com água e vários recipientes com não sei quantos unguentos amarelos e supurativos.

Meus protestos foram como zumbidos de moscas em seus ouvidos.

Salomé, enérgica, ordenou que me despisse. Tirei a roupa sem chiar.

Meu corpo estava coberto de hematomas.

Notei que Abril contemplava minhas pernas e meu tórax. Seu rosto refletia perplexidade. Acho que sei por quê. Meus cabelos eram de velho, e também meu rosto, marcado de rugas. Mas o mesmo não acontecia com meu corpo. O envelhecimento prematuro afetara exteriormente minha cabeça e minhas mãos. O restante conservava a força muscular do que eu realmente era: um jovem que ainda não havia completado 37 anos.

Salomé me lavou com um líquido que continha flor de calêndula e examinou minhas costelas. Eu a ajudei. A dor, de fato, delatou uma fratura dupla, ou fissura, na terceira e na quarta costela do lado direito. O melhor era uma bandagem, o mais firme possível. Primeiro me untou com óleo ir linhaça, com extrema delicadeza. Agradeci a poção e a ternura. O linho não cheirava bem, mas compreendi que o conteúdo (mucinas, linoleína, glicosídeos, ácidos saturados e linoleico) era benéfico para as possíveis fraturas e para a pele. E, efetivamente, não tardei a notar seu poder anti-inflamatório e calmante. Eu me neguei a receber o unguento supurativo, preto como o piche. Não sei para que servia, mas o linho já era suficiente.

E Salomé, auxiliada pela silenciosa Abril, foi vendando meu tórax. O linho era novo.

Depois, contiveram a hemorragia nasal. Salomé, paciente, teve que explicar em que consistia a manobra. Ela molhou duas gazes com água fria e verteu sobre cada pano duas gotas de suco de limão. Compreendi. A essência de limão é hemostática e acelera a coagulação do sangue. A mulher sabia.

Antes de colocar as gazes em meu nariz, Salomé perguntou se havia fratura. Respondi afirmativamente.

Nesse caso - sentenciou -, terás que tentar endireitar o nariz.

E acrescentou:

Tu o fazes ou faço eu?

Eu apalpei meus próprios ossos e deduzi que a ruptura estava do lado esquerdo. Só precisava pressionar para o lado contrário. Armei-me de co­ragem e empurrei o septo. Aguentei a dor como pude, e o nariz ficou reto. Eu já havia visto os boxeadores fazerem isso em meu país.

Salomé sorriu.

Tu és valente.

A seguir, introduziu as finas gazes em meus orifícios nasais, o mais para cima possível, e me obrigou a segurá-las.

Minutos depois, parava de sangrar. Mão de santa.

A mulher sorriu, satisfeita, e recomendou que me deitasse na cama. Preparou compressas com água fria e as colocou em minha nuca.

Agora tens que descansar - ordenou.

Eu ia agradecer os cuidados, quando tornaram a bater à porta. Era outra filha. Acho que Mar. Chamavam a mãe na cozinha. E fiquei com Abril, a sós.

A garota, prestativa, cumpriu as ordens de Salomé e me deu uma beberagem à base de melissa e não sei que outra planta. Era um calmante.

Fechei os olhos e tentei não pensar. Não consegui.

"O que havia acontecido?"

Abril se ajoelhou ao meu lado e começou a limpar o sangue de meu rosto. Começou pelo ouvido. Senti seus dedos, finos e longos. Moviam-se como o ar. E foi limpando. De vez em quando trocava de algodão, umedecia-o na bacia e prosseguia. E continuou pelo nariz.

"Como havíamos chegado a tal desastre?"

E seus dedos, sem querer, roçaram a lesão recente. Não pude evitar um gemido. Ela levantou o algodão, assustada.

Abri os olhos e percebi o temor nos seus. Então reparei: seus dedos tremiam.

Esbocei um sorriso, sem dar importância ao pequeno incidente.

Ela agradeceu o gesto e guardou meu sorriso, tenho certeza. E tentou devolvê-lo. Pestanejou, nervosa, e voltou à limpeza do nariz. Estimulei-a com outro sorriso. E olhei para ela, curioso. Aquele cabelo tingido de vermelho era impressionante. Os lábios, finíssimos, estavam levemente úmidos. Ela percebeu que eu a examinava e ficou vermelha. Suas narinas tremeram. E notei que seus pequenos seios subiam e desciam, agitados. Ela era linda.

Mas voltei aos meus pensamentos.

"O Destino é que havia nos levado a uma situação tão lamentável? O Destino..."

O algodão passou de novo pelo nariz dolorido e foi acariciando-o e limpando, quase sem tocá-lo.

"Tenho que encontrar uma saída, e rápido. A situação é insustentável."

E Abril, mais confiante, levou os dedos aos meus lábios. Os pontapés os haviam arrebentado. Havia sangue seco nos cantos, no queixo e até no pescoço.

E ela foi lavando delicadamente.

"Seria melhor suspender a missão? Eu não estava com o maldito ci­lindro de aço."

E percebi que a respiração da mulher se tornava mais rápida e agita­da. Mas não me importei.

"Era questão de procurar Eliseu e fazer um trato. Um trato? Com um animal daqueles?"

Limpou os cantos de minha boca, e então, aconteceu. Ela me pegou desprevenido. Não podia imaginar.

Abril, subitamente, inclinou-se sobre quem isto escreve e depositou um beijo em meus lábios. Foi um beijo doce, breve e fugidio.

Abri os olhos, desconcertado. Mas ela, valente, não retrocedeu. E continuou de joelhos, olhando fixa e intensamente para mim. Seus doces olhos marrons brilhavam. Eu diria que haviam bebido a luz do quarto.

E, antes que eu tivesse tempo de dizer uma só palavra, reclinou a cabeça em meu ombro direito e o beijou com ternura.

Eu, não sei por que, ergui a mão direita e acariciei seus cabelos.

Meu Deus! O que estava acontecendo? Era 13 de março, aniversário de minha amada! Eu não podia...

Não houve tempo.

A porta se abriu e surgiu Salomé. Ao nos ver naquela atitude, ficou imóvel, mas não disse nada.

Abril retirou imediatamente a cabeça, ergueu-se, pegou a bacia e, vermelha como uma papoula, correu para a porta, desaparecendo.

Eu me sentei na cama e tentei me desculpar. Mas de quê?

Salomé não parecia incomodada. Ao contrário. Examinou meu rosto e se mostrou satisfeita com o trabalho da filha.

Optei por fazer silêncio. Foi o melhor.

E continuei me atormentando: "O que aconteceu? Por que ela me beijou?"

Sempre fui burro no que se refere ao sexo feminino.

E nisso, como uma tábua de salvação, tornaram a bater à porta.

Salomé e eu trocamos um olhar. Não sabíamos...

A mulher abriu e encontramos (principalmente eu) outra surpresa.

O que ele estava fazendo ali? Eu não podia acreditar. Seu descaro e cinismo eram maiores do que eu imaginava.

Estava acompanhado por Mar.

Deu um passo e, dirigindo-se para quem isto escreve, pediu perdão.

Era Eliseu.

As mulheres nos deixaram sozinhos.

O engenheiro fechou a porta, e eu continuei sentado na beira da cama. Não sabia o que fazer. Expulsava-o a pontapés? Olhei para a "vara de Moisés". Estava em um dos cantos, perto da porta de madeira.

Eliseu percebeu meu olhar e, ao ver a vara, adiantou-se aos meus pensamentos:

Não será necessário, Major. Desta vez, venho em paz.

Paz? Maldito bastardo!

Sei o que está pensando - acrescentou. - E você tem razão. Não sei o que me deu. Só posso lhe pedir perdão. Isso não tornará a acontecer.

Percebi calma em sua voz. Parecia sincero, mas não confiei.

O que você quer?

Não tenho a quem recorrer.

Não sabia a que se referia. Mas ele esclareceu logo:

Ruth... Preciso que a examine.

Ao ouvir o nome dela, eu me levantei.

O que foi? Esta me disse algo, mas não sei o que está acontecendo. Fale!

Está há dias sem sair do quarto. Não come, não fala com ninguém. Nem comigo.

Está doente?

Não sei. Não sou médico. Você pode descobrir.

O engenheiro baixou a cabeça. As lágrimas surgiram de imediato.

Pensei em uma armadilha. Ele era um bom ator.

Mas o silencioso pranto era sério. Sentou-se na cama e escondeu o rosto nas mãos.

Não sei, Major... Não sei o que há com ela, mas parece grave.

Não entendo. Por que não me disse esta manhã? Por que me bateu?

Ele levantou o rosto e esclareceu:

Quando você apareceu com o presente, eu estava desesperado. De­pois, ao abrir o pacote e presenciar o pranto de Ruth, quis matá-lo. Dar jasmim de presente é um insulto, conforme Esta me explicou.

Fiquei perplexo. Eu também não sabia. Felipe, como disse, é quem me explicaria dias depois.

Isso já não tem solução - lamentei. - Agora, o importante é ela.

Então, você aceita? E me perdoa?

Aceito, claro, e tudo está esquecido. Por ora.

Não havia nada mais a dizer. Eu me vesti, peguei a vara e, dolorido, saímos.

Ela precisava de mim. Isso era o que contava.

Nem me despedi das mulheres.

E por volta do meio-dia (sexta hora), cruzamos a porta da "casa das flores", em Nahum. O Destino me reservava outra surpresa.

A hemorragia nasal cedeu definitivamente. Meu flanco doía, mas su­portei. A prioridade era ela.

Durante a travessia do lago, da "quinta pedra" até o cais de Nahum, não falamos uma só palavra. Eliseu me evitava. Olhei-o de cima a baixo e não sei por que, enfiei na cabeça que tudo aquilo era uma de suas tramóias. Tinha que ficar alerta.

Estava enganado.

Esta e a menina esperavam no pátio. E fomos diretamente à segunda casa, parede com parede com a de Tiago. Lá moravam habitualmente a Senhora e Ruth, a filha pequena, minha amada.

Eliseu retirou a rede revestida de breu que fazia às vezes de porta, evitando a entrada de moscas e outros insetos, e me convidou a entrar.

De início, só vi negrura. Era um dos meus problemas com as escuras casas judaicas.

Precisei de alguns segundos para me acostumar à escuridão.

Era uma sala grande, retangular, sem janelas. Cheirava mal, a lugar sem ventilação.

E, pouco a pouco, fui distinguindo. Ao fundo, ao pé da parede frontal, vi a silhueta de duas camas. Na da direita (tomarei a porta como refe­rência) via-se uma pequena chama amarela, minúscula. Descansava entre os pés de alguém. Parecia uma mulher. Estava sentada na cama e, como disse, com uma lamparina de óleo aos pés. Não se mexia.

Eliseu caminhou por entre as camas e parou em frente à parede do fundo.

A segunda cama estava vazia.

Ouvi-o sussurrar algo e a seguir voltou ao lugar onde aguardava este confuso explorador. Esta e a menina entraram no quarto e ali permanece­ram, na porta. Não falaram.

Muito bem - indicou o engenheiro. - Podes examiná-la.

Por que estava falando em voz baixa?

Entendi que se referia a Ruth.

- Aguarda um instante - acrescentou Eliseu vou buscar uma lamparina.

Esperei.

Então, conforme fui acostumando as pupilas à penumbra, julguei re­conhecer Ruth. Estava sentada em um banquinho de madeira, entre as duas camas, muito perto da parede. Mexia-se ritmicamente, para frente e para trás. Julguei ouvir um lamento, mas muito abafado.

Dirigi o olhar para a mulher que continuava sentada no leito e che­guei à conclusão de que era Maria, mãe de Ruth.

O que estava acontecendo? Por que não falava?

Parecia uma estátua. Seus olhos estavam perdidos em algum lugar do quarto. Quase não piscava. A luz amarela endurecia seus traços. Fiquei desconcertado.

Eliseu voltou com outra lamparina a óleo. E pediu que me aproxi­masse da mulher do banquinho.

Ao chegar perto dela, o engenheiro a iluminou fugazmente, e confir­mei minhas suspeitas: era Ruth, minha amada Ruth.

Seu cabelo estava emaranhado, como se não tivesse sido penteado havia dias. Sua pele, normalmente transparente, estava coberta de suor. Ela suava copiosamente por todo o corpo. Não parava de se agitar, para a frente e para trás. Seus belos olhos verdes estavam fechados. Um per­manente lamento, quase um cântico, escapava de uma boca meio aberta. Seus lábios tremiam.

Eu me assustei.

Peguei a lamparina de Eliseu e passei a luz em frente ao rosto da garota. Ruth, ao perceber a proximidade da chama amarela, entreabriu os olhos e subitamente bateu na lamparina.

Sua reação foi tão inesperada que a pequena vasilha de argila com óleo rolou pelo chão.

Eliseu se desculpou e tentou pegar a lamparina. Estava quebrada. Desapareceu de novo no pátio. A menina e Esta foram com ele.

E Ruth, sem uma palavra, tornou a fechar os olhos e retomou o la­mento e os rítmicos movimentos, tão preocupantes.

Eu não sabia o que fazer.

Optei por esperar. Não me atrevi a prosseguir o exame.

Precisava de Eliseu ao meu lado.

A Senhora não se alterou.

Logo o engenheiro voltou com uma nova lamparina a óleo. Estava abalado. Pediu desculpas, também em voz baixa. A menina e Esta não voltaram à porta.

Então, pedi a Eliseu que segurasse a luz lateralmente; nunca em fren­te aos olhos dela.

Obedeceu.

E me arrisquei a tomar-lhe o pulso. Ruth não se opôs. Praticamente não houve reação. Prosseguiu se lamentando de olhos fechados.

Seu pulso estava rápido. Demais.

Aquilo podia indicar uma taquicardia. Mas como confirmar?

Eu me alarmei.

Julguei distinguir uma diminuição na fenda palpebral do olho direito. Então, seus olhos começaram a lacrimejar.

Eu me atrevi a interrogá-la.

Perguntei se sentia dor. Ruth, ao reconhecer minha voz, abriu os olhos com dificuldade e assentiu com a cabeça. Notei uma intensa conges­tão ocular, e também nasal, com rinorréia (muco abundante). Tentei fazer que mantivesse os olhos abertos e, como pude, orientando a luz amarela de forma que não a ferisse, examinei suas pálpebras e a conjuntiva. Contornei as suspeitas iniciais: queda da pálpebra e forte injeção conjuntiva no olho direito (olho vermelho).

E, suavemente, em voz baixa, perguntei onde doía, e com que intensidade.

Ela foi respondendo à sua maneira, sem palavras, com a ajuda dos dedos. E deduzi que sentia uma dor fortíssima, encadeada em paroxismos unilaterais, centrada no olho esquerdo e na região periorbitária, irradiando para rosto, palato, fronte e têmporas. Era uma dor insuportável - julguei en­tender -, "como se a perfurassem com uma espada". Fazia dias que padecia dela, e com uma frequência muito alta: cerca de 20 ou 30 crises por hora.

Julguei intuir o que estava acontecendo, mas não tinha certeza. Precisaria de um exame mais a fundo, com instrumental adequado.

Eliseu olhou para mim, ansioso.

Eu não disse nada. Queria ter um mínimo de certeza.

A Senhora continuava imóvel, com a luz a seus pés. Não parecia se importar com o mal de sua filha. Não entendi, sinceramente. Mas minha preocupação, naquele momento, era Ruth.

E, um pouco mais animado com a colaboração dela, supliquei que respondesse a minhas perguntas. Ela abriu os olhos com dificuldade e fez um gesto com a mão, pedindo a Eliseu que apagasse a luz. Pedi a ele que a escondesse e fiz as perguntas. E assim, lentamente, fui compondo o quebra-cabeça.

Pouco antes de começarem as dores, no olho contrário Ruth via es­tranhas imagens: fagulhas, raios, figuras geométricas, estrelas que brilha­vam com grande intensidade e, acima de tudo, um ponto de luz no centro do campo visual que se transformava em uma nuvem branca. Às vezes, essa distorção visual (o que nós, médicos, chamamos de "escotomas" e "fotopsias") acabava apagando as coisas e as pessoas ou as deixava borra­das, "como se as visse através da água".

Não tive mais dúvidas.

A tudo isso tínhamos que somar constantes vômitos, insensibilidade (sua boca ou parte dela, sua língua, sua mão e seu antebraço adormeciam) e disfasia (dificuldade de encontrar as palavras adequadas).

As crises - segundo Ruth - começaram quando era menina. De início, mais moderadas e em número menor. Havia alguns meses, as dores fica­ram mais intensas (ela usou a palavra "insuportáveis"). Atacavam-na pela ma­nhã e permaneciam o dia todo. Às vezes, como disse, 20 ou 30 crises por hora.

Vê-la chorar partiu meu coração.

O sofrimento era tal que ela não suportava a luz nem o barulho. Escondia-se no quarto, às escuras. Às vezes, as crises a assaltavam à razão de quatro ou cinco por mês. Não sabia o que fazer. Seu humor mudou. Tornara-se insuportável. Não se atrevia a sair à rua. Sofria de poliúria (ex­cesso de urina), e isso a deixava constrangida. Disse que havia se tornado inútil, com uma hipersensibilidade extrema. Tudo a irritava. Não se sentia feliz com nada. Sua única obsessão era se livrar da dor. Chegou a pensar em suicídio. Mais de uma vez, Eliseu e Esta tiveram que segurá-la quando batia a cabeça nas paredes.

Voltei o olhar para a Senhora. Continuava na mesma posição. Pa­recia insensível a tudo. E me perguntei: seria ela a responsável, em parte, pelas últimas crises agudas de Ruth?

Terminado o interrogatório, acariciei as mãos da garota. Ela quis sor­rir, mas não conseguiu.

Quanto a amava!

Saí. Eliseu me seguiu.

E então?

Não tenho certeza - disse. - Ruth pode estar sofrendo de uma en­xaqueca ou uma combinação de várias cefaléias.