Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

NEM SÓ DE CAVIAR VIVE O HOMEM

Primeira Parte

Durante a minha carreira como oficial do Deuxième Bureau (Serviço Secreto francês) e dos Serviços Especiais, carreira essa que foi longa, conheci vários homens fora do comum. De uma forma geral, um agente não é um homem como qualquer outro. É preciso que ele tenha, antes de mais nada, uma boa dose de inteligência e também uma dose, não menor, de coragem - sem ser, necessariamente, um valentão, pois um agente não é um brigão. Ele precisa, também, ter uma boa estrela, sem a qual o mais inteligente e o mais corajoso pode ver seus planos fracassarem, mesmo em se tratando de um agente ”contra a vontade”, como foi o caso de Thomas Lieven, cujo pseudônimo famoso eu respeitarei.

De todos os homens que me foi dado conhecer quando nossos caminhos se cruzaram, Thomas Lieven é, de longe e sem a menor dúvida, o ”ser mais extraordinário” que conheci, e se esse retrato pode parecer com o que Grimmelshausan pintou em seu tempo, de forma magistral, é que Thomas Lieven nada fica a dever ao seu herói Simplicissimus, o qual, durante a Guerra dos Cem Anos, não andava às voltas com serviços secretos.

Thomas Lieven, o Simplicissimus dos tempos modernos?... Deixe que eu me explique: aventureiro, na acepção mais completa, isto é, além de qualquer dimensão - e a vida não é sempre uma aventura para qualquer um, mesmo quando é uma aventura banal e sem relevo? -, Lieven, espírito crítico, e dando às agitações dos homens o valor
restritivo dos verdadeiros filósofos, vê-se arrastado, pelas circunstâncias, a mil aventuras e delas sai são e salvo, o que já é uma proeza.

Oriundo de família da alta burguesia alemã e ”ariano” - termo que para ele nada significava a não ser o seu completo desacordo com o Weltanschauung de Rosemberg - cresceu numa Alemanha duramente castigada pela derrota de 1918 e que procurava reequilibrar-se e aonde chegavam rumores de que Paris vivia em festa. Astucioso, quebrador de galhos, ajudado pela abastança que seu pai soubera conservar e sabendo, ele próprio, ganhar dinheiro sem capital, iniciou a vida entrando em Paris, em 1924, em um imenso automóvel Daimler-Benz conversível que adquirira a preço vil. Em Paris fez sensação com o seu chofer, um negro retinto, fardado de branco, sentado no banco posterior. O patrão, com vinte e dois anos, está ao volante. É Thomas Lieven.

Janeiro de 1965. Estou sentado em um albergue da velha Munique, o Hundskugel, encostado ao monumental aquecedor de faiança, de cores suaves, que ronca suavemente. Através das janelas, cujos vidros, como velhos vitrais, são circundados de tiras de chumbo, vejo turbílhonar grandes flocos de neve.

Em frente a mim e tendo diante de si um canecão de cerveja espumante, está sentado Thomas Lieven. Não o estou revendo pelo fato de ele ter-se tornado célebre, graças ao best seller escrito por Mario Simmel e que foi levado para o cinema. Vejo-o porque depois dessa guerra de 39-45 o reencontro sempre com prazer e curiosidade.

Condenado à morte, por contumácia, pelos nazistas, desde antes da guerra; condenado à morte, por contumácia, pelos meus compatriotas, em 1946, Thomas Lieven, escapando de todos os naufrágios políticos, apolíticos, militares, sociais e ”associais”, teve sempre o meu reconhecimento. Tendo sido um grande aventureiro, em nenhuma circunstância traiu os que nele confiavam - nem mesmo os que não confiavam -, e é por esses fatos que, de uma vez por todas, formei o meu juízo sobre o homem.

Vinte anos antes eu o tirara, meses após a libertação de Paris, de uma cela de condenado à morte em um dos fortes dos arrabaldes parisienses. Condenado à morte por instigação de um serviço secreto ao qual eu pertencia então e por motivos sem qualquer fundamento. Retirá-lo de lá fora um golpe de força, mas eu estava disposto a afrontar todos os serviços secretos do mundo para salvar esse homem que, aprisionado pela Gestapo, em 1944, e que esperava um campo de concentração, ou talvez mesmo o machado do carrasco nazista, não denunciou nenhum dos nossos oficiais do Serviço de Informações cujas atividades na Resistência ele conhecia muito bem e pelos quais o Sicherheitsdienst1 tinha grande interesse. Pela sua inteligência e astúcia soube virar a situação a seu favor, e será preciso maior prova de sua lealdade que o fato de, uma semana após sair de uma cela, ser ele engajado, com pleno conhecimento de causa, é evidente, com a graduação de segundo tenente temporário pelo Serviço de Procura de Criminosos de Guerra nazistas da DGSS?

Que ele tenha sido condenado à morte por um tribunal de exceção, um ano apenas depois da extinção desse Serviço, não é nada de admirar para quem sabe das reviravoltas políticas conforme os homens que estão no poder. Felizmente para ele, Lieven estava em segurança na Baviera de sua infância mas acredito que, ainda uma vez, esse homem prodigioso, à sua maneira, teria escapado, sem um arranhão, caso estivesse em nosso país de liberdade, de igualdade - eu ia escrevendo ”de legalidade” - e de fraternidade.

Sem estar sequer grisalho, o olhar sempre vivo e alerta, Lieven não parece sentir o correr dos anos. Sua cabeça é, como sempre, a de um Arsène Lupin tal como, sem esforço, podemos imaginar ao ler as suas aventuras. Algumas serão um pouco forçadas, mas todas refletem, fielmente, a personagem de múltiplos aspectos que era Thomas Lieven, espião contra a vontade. Contra a vontade?... Sem dúvida. Mas podemos estar certos - e não será ele quem o negará

1 Serviço de Segurança. (N. do E.)

- de que, se lhe oferecêssemos a oportunidade de recuar na idade, de reviver essa vida cheia de imprevistos e perigos reais, à qual poucas poderão ser comparadas, ele fatalmente responderia: ”Aceito... Estou pronto a recomeçar”.

Jacques Abtey

antigo oficial do Deuxième Bureau e dos Serviços Especiais

- Nós, alemães, cara Kitty, somos capazes de fazer um milagre em matéria de economia, mas não uma salada - disse Thomas Lieven à rapariga de cabelos castanhos e de formas agradáveis.

- Sim, senhor - disse Kitty.

Ela falava com a voz um pouco embargada, porque estava terrivelmente caída pelo seu sedutor patrão. Os olhos enamorados fitavam Thomas Lieven a seu lado, na cozinha.

Por cima do seu smoking - azul-escuro e de lapelas estreitas - usava um avental de cozinha. Na mão tinha um guardanapo. No guardanapo estavam as folhas tenras de dois pés de alface.

”Que homem!”, pensava Kitty, com os olhos brilhantes. O fato de seu patrão, que morava numa casa com muitos aposentos, saber agir com tanta competência em seu reino, a cozinha, tinha sem dúvida contribuído para atiçar o seu amor.

- A arte de preparar uma salada está praticamente esquecida.- disse Thomas Lieven. - Na Alemanha central botam-lhe açúcar e ela tem gosto de bolo velho; na Alemanha do sul, ela é amarga como erva silvestre; e na Alemanha do norte as donas-de-casa chegam ao cúmulo de usar linhaça. Por Lúculo! Esse óleo é feito para botar em fechaduras, mas não em salada!

- Sim, senhor - disse Kitty, sempre sem fôlego. Ao longe ouviram-se soar os sinos de uma igreja. Eram dezenove horas do dia 11 de abril de 1957.

Esse 11 de abril parecia um dia como qualquer outro.
Não para Thomas Lieven, que pensava poder, nesse dia, terminar com um passado de tumultos e delitos.

Nesse 11 de abril de 1957, Thomas Lieven, que acabava de entrar no seu quadragésimo nono ano de vida, habitava uma casa alugada na parte mais elegante da Avenida Cecile, em Düsseldorf. Tinha um saldo respeitável no Banco do Reno e do Meno, bem como um luxuoso carro alemão, que lhe custara trinta e dois mil marcos.

Aproximando-se dos cinqüenta anos, Thomas Lieven estava extraordinariamente bem conservado. Esbelto, alto e bronzeado, tinha olhos inteligentes, algo melancólicos, uma boca que denotava sensibilidade e rosto magro. Os cabelos negros e curtos começavam a ficar grisalhos, nas têmporas.

Thomas Lieven era solteiro. Os vizinhos o consideravam um homem tranqüilo e muito bem-educado. Tomavam-no por um respeitável homem de negócios da Alemanha Federal, mas sentiam um certo despeito por não saber nada de positivo a seu respeito.

- Cara Kitty - disse Thomas Lieven -, você é bonita e jovem. Tem ainda muito que aprender. Quer aprender alguma coisa em minha escola?

- Com muito prazer - disse Kitty, quase sem fôlego.

- Muito bem. Vou ensinar a você a arte e a maneira de tornar a alface saborosa. Que fizemos, até agora?

Kitty fez uma reverência. - Há duas horas, senhor, nós lavamos dois pés de alface de tamanho médio. Depois jogamos fora as folhas externas e ficamos com as folhas mais tenras...

- E que fizemos em seguida? - perguntou ele.

- Colocamos num guardanapo e amarramos as quatro pontas. Depois, o senhor balançou o guardanapo...

- Balancei, não, Kitty. Sacudi para retirar toda a umidade. É indispensável que as folhas estejam bem secas. Agora vamos dar toda a atenção ao preparo do molho. Dê-me uma saladeira e um talher de salada.

Kitty teve um arrepio ao roçar, sem querer, a mão fina e longa de seu patrão.

”Que homem!”, pensou ’ela...

Que homem - eis o que haviam pensado inúmeras pessoas que conheceram Thomas Lieven no decorrer de vários anos anteriores. Que tipo de pessoa? A resposta nos será dada se inventariarmos as coisas que Thomas Lieven amava e as que ele detestava.

Thomas Lieven amava: mulheres bonitas, roupas elegantes, móveis antigos, carros velozes, bons livros, cozinha requintada e o bom senso.

Thomas Lieven detestava: os uniformes, os políticos, a guerra, a insensatez, a força das armas e, também, a mentira, a falta de educação e a grosseria.

Tempo houve em que Thomas Lieven representava o protótipo do bom cidadão, avesso a intrigas e inclinado a levar uma vida estável, calma e confortável.

Foi justamente esse homem que um estranho destino - que será explicado com detalhes - arrancou da vida cômoda que ele havia planejado.

Como conseqüência de vários acontecimentos, violentos e grotescos, o bom cidadão Thomas Lieven foi obrigado a tapear as seguintes organizações: a Abwehr1 e a Gestapo alemãs, o Serviço Secreto britânico, o Deuxième Bureau francês, o FBI americano e a Segurança soviética.

No decorrer de cinco anos de guerra e de doze anos do após-guerra, Thomas Lieven foi obrigado a usar dezesseis passaportes falsos, de nove diferentes países.

Durante a guerra, Thomas Lieven provocou encrencas monumentais para os altos comandos alemães e aliados. Assim procedendo ele não se sentia à vontade.

Uma vez terminada a guerra, teve, durante algum tempo - como todos nós -, a impressão de que o delírio em que vivera, e que o fizera viver, era um capítulo encerrado.

Puro engano.

Os homens que vivem ocultos, à sombra, não queriam deixá-lo em paz. Mas ele vingou-se dos seus perseguidores. Explorou os ricaços do tempo da ocupação, as hienas da reforma monetária e os novos-ricos do ”milagre econômico”.

Para Thomas Lieven, a cortina de ferro não existia. Ele traficava tanto a leste como a oeste. As autoridades tremiam diante dele.

1 Serviço de contra-espionagem do Estado-Maior alemão de 1925 a 1944. (N. do E.)

Vários deputados das províncias e membros do Parlamento Federal ainda tremem, nos dias de hoje, porque Thomas Lieven está bem vivo e sabe certas coisas a respeito de certos bancos, certas empreitadas de construções, sem falar das encomendas feitas pelo novo Exército alemão...

É evidente que o seu verdadeiro nome não é Thomas Lieven.

Em vista das circunstâncias, ele certamente nos perdoará havermos trocado o seu nome e endereço. Mas a história do homem que foi, outrora, um pacato cidadão, que ainda hoje é um apaixonado pela cozinha e que, sem o querer, tornou-se um dos maiores aventureiros de nossos tempos, essa é absolutamente verídica.

Nós a começamos na noite de 11 de abril de 1957, no momento histórico em que Thomas Lieven dá uma aula erudita sobre o modo de preparar o tempero para uma salada de alface.

Voltemos, pois, à cozinha da villa!

- A salada não deve, nunca, ter contato com metal - disse Thomas Lieven.

Fascinada pelas mãos finas de seu patrão, Kitty sentia novos arrepios ao ouvir as suas explicações.

- Para fazer o molho - disse Thomas Lieven - usaremos uma pitada de pimenta-do-reino, uma pitada de sal e uma colher, das de café, de mostarda forte. Agora, um ovo duro bem picado. Muita salsa. Muita cebolinha. Quatro colheres, das de sopa, de verdadeiro azeite italiano. Kitty, o azeite, por favor.

Kitty, ruborizada, entregou a garrafa.

- Depois do azeite, um quarto de litro de creme fresco, ou azedo, é uma questão de gosto. Eu prefiro o creme azedo.

Nesse momento, a porta da cozinha foi aberta e apareceu um gigante. Trajava calça listrada de cinzento e preto, uma jaqueta listrada de azul e branco, uma camisa branca e gravata, também branca. Cabelos cortados à escovinha cobriam-lhe a cabeça. Caso fosse careca, seria uma segunda edição, algo hipertrofiada, de Yul Brinner.

- Que há, Bastian? - perguntou Thomas Lieven. A voz do empregado tropeçava, um pouco, nas palavras. O sotaque francês era evidente.

                       MENU

       SOPA LADY CURZON FRANGO COM PÁPRICA

       ARROZ MAÇAS CRIVADAS DE AMÊNDOAS E

       MOUSSE DE VINHO TORRADAS COM QUEDO

11 de abril de 1957

Este jantar deu um lucro de 717 850 francos suíços.

Sopa Lady Curzon - Lady Curzon era a esposa do vice-rei das Índias, lorde Curzon. Seu marido escrevia livros sobre política. Ela elaborava receitas culinárias.

Para a sopa de tartaruga a ilustre senhora recomendava as patas dianteiras do saboroso animal, pois nelas está a melhor carne. Para temperar use estragão, toucinho, gengibre, nozmoscada, cravos-da-índia e curry. Acrescente à sopa um cálice de xerez e - se possível - ovos de tartaruga e pequenas salsichas feitas com tripas de tartaruga recheadas com pequenos pedaços da carne do animal. Se isso parecer muito complicado, o recurso é comprar uma lata de sopa de tartaruga no supermercado, mas não se esqueça de acrescentar uma boa dose de xerez e uma xícara de creme fresco...

Frango com páprica - Asse um frango bem tenro com manteiga mas não o deixe tostar demais. Corte o frango em quatro ou seis pedaços, conforme o tamanho, e conserve-o quente. Usando a mesma manteiga empregada para assar o frango, refogue uma cebola bem picada e uma colher, das de café, de páprica. Adicione um pouco de água, ou de consommé e deixe ferver algum tempo. Junte uma generosa porção de creme azedo misturado com um pouco de maisena. Salgue a seu gosto e acrescente, se for necessário,, mais um pouco de páprica. Para realçar a cor avermelhada, acrescente um pouco de massa de tomate ao molho, mas evite que o gosto de tomate venha a predominar. Envolva os pedaços de frango nesse molho e deixe que eles fiquem bem embebidos.

Arroz - O arroz tem, freqüentemente, a consistência de uma papa. Entretanto, é fácil fazer um arroz bem solto. Lave bem os grãos e cozinhe-os em muito pouca água, durante dez ou quinze minutos. Coloque o arroz num escorredor e derrame sobre ele água fresca. Graças a esse pequeno artifício a farinha colante desaparece totalmente. Pouco antes de servir o arroz, aqueça-o colocando o escorredor sobre uma panela com água em ebulição. A manteiga, o sal ou, se for desejado, o açafrão, o curry ou a pimenta-do-reino, só devem ser acrescentados quando o arroz estiver na travessa para ser servido. Maçãs crivadas de amêndoas e mousse de vinho - Descasque maçãs iguais e bem maduras. Cozinhe-as em calda de açúcar com baunilha - em fogo brando tendo cuidado para que não se desmanchem. Retire-as do fogo e coloque-as num escorredor. Enquanto isso, faça torrar, em forno quente, algumas amêndoas descascadas.

Uma vez escorrida a calda em que foram cozinhadas as maçãs, molhe-as com licor, conhaque ou rum. Arranje-as num prato e sirva-as com a mousse de vinho, que se prepara assim:

Bata duas gemas com cem gramas de açúcar, dissolva vinte gramas de maizena em meia xícara de água e junte um quarto de litro de vinho branco; misture tudo com as gemas batidas e leve ao fogo brando, mexendo constantemente para reduzir o volume. Bata as duas claras de ovos até que fiquem firmes e junte-as à mousse. Pode-se, também, perfumar com rum, conhaque, argnac ou outras bebidas aromáticas.

Torradas ao queijo - Corte pão de forma - descascado - em pequenos pedaços e aplique uma generosa porção de manteiga no meio de cada um deles. Coloque uma fatia de queijo (de preferência Emmental ou Edam) sobre cada pedaço de pão e leve ao forno bem quente durante cinco minutos, até que as torradas fiquem douradas. Sirva bem quente.

- Herr Schallenberg acaba de chegar - disse ele.

- Com pontualidade - disse Thomas. - Eis aí um homem com quem se pode trabalhar.

Lieven retirou o avental.

- Iremos jantar dentro de dez minutos. Bastian servirá. Quanto a você, menina, tem a noite livre.

Enquanto Thomas Lieven lavava as mãos no banheiro ladrilhado de preto, Bastian escovou o casaco do smoking.

- Que tal a aparência do senhor diretor? - perguntou Thomas Lieven.

- O tipo usual - respondeu o gigante. - Gordo e sério. Pescoço de touro e pança de proprietário. O provinciano típico.

- Retrato simpático.

- Ele tem duas cicatrizes no rosto.

- Nesse caso, retiro o que disse.

Thomas vestiu o casaco do smoking. Olhando para a bandeja de bebidas disse, em tom de reprovação:

- Bastian, mais uma vez você disse bom-dia à garrafa de conhaque!

- Só uma gota. Estava um pouco nervoso.

- Então chega. Se acontecer alguma coisa quero que você esteja com as idéias claras. Como poderá dar uns tabefes no senhor diretor se tomar um pileque?

- Aquela massa de toucinho? Mesmo que eu esteja de porre ele é sopa para mim.

- Está bem. Você entendeu bem a combinação sobre os toques de campainha?

- Sim.

- Então repita, para eu ver.

- Um toque: trago o prato seguinte. Dois toques: trago as fotocópias. Três toques: apareço com um porrete.

- Então faça o favor de não confundir.

- Excelente sopa - disse Herr Schallenberg, empertigando-se e tocando os lábios com o guardanapo adamascado.

- Lady Curzon - disse Thomas ao mesmo tempo que tocava, uma vez, o botão da campainha oculta sob a mesa.

- Lady o quê?

- Curzon... é o nome da sopa. Sopa de tartaruga ao xerez e creme.

- Ah, sim, evidentemente.

A chama das velas que ornavam a mesa vacilaram. Era a entrada silenciosa de Bastian, que vinha servir o frango com páprica.

As chamas voltaram à calma. A sua luz, amarela e quente, caía sobre o tapete azul-escuro, a grande e antiga mesa flamenga, as confortáveis cadeiras e o grande aparador, também flamengo.

O frango fez renascer o entusiasmo de Herr Schallenberg.

- Delicioso. Simplesmente delicioso! Quanta amabilidade, senhor, convidando-me à sua casa simplesmente para uma conversa de negócios...

- Uma boa refeição facilita qualquer entendimento, senhor diretor. Sirva-se de um pouco mais de arroz, aí está ele.

- Obrigado. Diga-me agora de que espécie de negócio se trata.

- Mais um pouco de salada?

- Não, obrigado. E então?

- Muito bem - disse Thomas Lieven. - O senhor é o proprietário de uma grande fábrica de papel.

- É exato. Duzentos empregados. Só havia ruínas: reconstruí tudo.

- Uma verdadeira façanha. A sua saúde! - disse Thomas Lieven erguendo o copo.

- A sua saúde.

- Eu sei, cavalheiro, que o senhor fabrica um papel filigranado de alta qualidade.

- Perfeitamente.

- Entre vários outros o senhor fornece o papel filigranado para as novas ações da Deutsche Stahlunion.

- É verdade, as ações da desu. Exigências e controles que não acabam mais. Certamente para que os meus empregados não tenham a idéia de imprimir algumas ações por sua própria conta.

- Ah, ah, ah! Eu desejo, cavalheiro, encomendar-lhe cinqüenta folhas, formato grande, desse papel.

- O senhor deseja... quê?

- Encomendar cinqüenta folhas, formato grande. Como chefe da empresa o senhor poderá, facilmente, evitar os controles.

- Mas, pelo amor de Deus, que pretende fazer com essas folhas?

- Imprimir ações da desu, evidentemente. Que pensa?

Herr Schallenberg dobrou o guardanapo, olhou com pesar para o prato ainda meio cheio e disse:

- Creio que sou obrigado a retirar-me, agora.

- De maneira alguma. Teremos ainda maçãs com mousse de vinho e torradas com queijo.

O diretor levantou-se.

- Esquecerei, cavalheiro, que alguma vez estive nesta casa.

- Tenho as minhas dúvidas - disse Thomas, servindo-se novamente de arroz. - Por que está de pé, Herr Wehrwirtschajtsführer1? Sente-se, por favor.

O rosto de Schallenberg ficou vermelho-escuro.

- Que disse o senhor? - perguntou em voz baixa.

- Eu disse: sente-se. O frango está esfriando.

- O senhor disse Wehrwirtschaftsjührer?

- Certo. É o que o senhor era, muito embora isso lhe tenha escapado à memória quando preencheu, o seu questionário, em 1945. Aliás, para que recordar tais coisas? O senhor tinha conseguido novos documentos e um novo nome. Como Wehrwirtschajtsführer o seu nome era Mack.

- O senhor é um louco!

- Nada disso. O senhor era Wehrwirtschaftsführer no Distrito de Wartha. O seu nome ainda figura na lista de pedidos de extradição do governo polonês. Sob o nome de Mack, é claro, e não Schallenberg.

Schallenberg desmoronou-se sobre a vetusta cadeira flamenga, enxugou a testa com o guardanapo e disse, num fio de voz:

- Não sei, verdadeiramente, por que devo escutar as suas maluquices.

Thomas Lieven suspirou.

- Veja bem, senhor, eu também tive um passado movimentado. Gostaria de desfazer-me dele. Para isso, preciso do seu papel. Imitá-lo levaria muito tempo. Em compensação, conheço impressores de toda confiança... não está se sentindo bem? Vejamos, vejamos!... Tome um gole de champanha, é tonificante... retomemos o fio: naquela época, depois de terminada a guerra, eu tinha acesso a todos os processos confidenciais. O senhor acabara de se esconder em Miesbach...

- Mentira!

- Perdão, eu queria dizer Rosenheim. No Lindenhof. À guisa de protesto, Schallenberg fez um gesto desanimado.

- Eu sabia que o senhor estava escondido lá. Exercendo determinadas funções, eu poderia tê-lo mandado prender. Mas, perguntei a mim mesmo: que interessa isso?

1 Wehrwirtschaftsführer ou W.W.F., dirigente da economia do Exército. (N. do E.)

Ele será preso e em seguida extraditado. E depois? - Thomas Lieven começou a comer uma perna de frango, com grande apetite. - Em compensação, dizia eu para mim mesmo, se você o deixar em paz, esse cavalheiro virá novamente à tona. A raça não se perde, volta sempre à superfície...

- Moleque - coaxou uma voz que vinha da cadeira flamenga.

-...e, nessa ocasião, ele lhe será muito mais útil. Eis o meu raciocínio naquela época. Agi de acordo com ele e, em verdade, fiz muito bem.

Schallenberg aprumou-se com dificuldade.

- Agora vou direto à polícia apresentar queixa.

- O telefone está na sala vizinha - sob a mesa, Thomas apertou, duas vezes, o botão da campainha.

As chamas das velas vacilaram novamente com a entrada silenciosa de Bastian. Trazia ele uma bandeja de prata sobre a qual havia algumas fotocópias.

- Sirva-se à vontade - disse Thomas. - Entre outras, há uma cópia de um retrato do senhor diretor em uniforme, vários decretos assinados pelo senhor diretor entre 1941 e 1944 bem como cópia de um recibo do tesoureiro-geral do Partido Nacional Socialista referente a um donativo de cem mil marcos para as SA e as SS.

Herr Schallenberg voltou a sentar-se.

- Pode retirar tudo, Bastian. O senhor diretor já terminou.

- Muito bem, senhor.

- Além do mais - disse Thomas após a saída de Bastian -, eu lhe ofereço uma participação de cinqüenta mil. Acha suficiente?

- Eu não cedo à chantagem.

- Não é verdade que o senhor fez donativos importantes durante a última campanha eleitoral? Como é mesmo o nome da revista noticiosa hebdomadária que se interessa por esse gênero de coisas?

- O senhor está completamente louco! Pretende imprimir ações falsas? Acabará na cadeia, e eu também. Se eu lhe der esse papel serei um homem liquidado.

- Não irei para a cadeia. E o senhor não será um homem liquidado, a não ser que não me forneça o papel.

Thomas apertou uma vez a campainha. - O senhor vai comer uma sobremesa de que vai gostar.

- Não comerei mais nada nesta casa de chantagista. - Quando posso contar com o papel, cavalheiro?

- Nunca! - berrou Schallenberg. - O senhor jamais terá uma única folha!

Era quase meia-noite. Thomas Lieven e o seu empregado Bastian estavam no salão diante da lareira, onde ardia o fogo. Vermelhos e dourados, azuis, brancos, amarelos e verdes, os dorsos de centenas de livros da biblioteca luziam na penumbra. Suavemente, saíam da vitrola as notas do Concerto nº 2, de Rachmaninoff.

Thomas Lieven ainda vestia o seu smoking impecável. Bastian tinha o colarinho desabotoado e as pernas sobre uma cadeira; tivera o cuidado, depois de olhar o patrão de soslaio, de proteger o móvel com um jornal.

- Schallenberg entregará o papel dentro de uma semana - disse Thomas. - Quanto tempo levarão os seus amigos com o trabalho de impressão?

- Mais ou menos dez dias - respondeu Bastian, levando à boca um copo com conhaque.

- Então eu partirei para Zurique no dia 1º de maio. É uma bela data o Dia do Trabalho. - Entregou uma ação e uma lista a Bastian. - Aqui está o modelo a ser copiado e também a lista dos números que eu desejo que figurem nas ações.

- Se eu ao menos soubesse o que você está cozinhando - murmurou a cabeça de pêlos de vassoura, com um tom de admiração.

Bastian só tratava o patrão por ”você” quando certo de estar só com ele. Conhecia Thomas há dezessete anos e a sua carreira anterior não era, certamente, a de um empregado doméstico.

Bastian se ligara a Thomas na época em que se conheceram em casa de uma gangster, uma mulher de Marselha. Além disso, ele e Thomas haviam partilhado da mesma cela de prisão. Esse gênero de coisas cria laços fortes entre as pessoas...

- Tommy, você não quer dizer o que está preparando?

- Trata-se, meu caro, de uma coisa muito bela e perfeitamente legal: uma maneira de merecer a confiança de outros. A minha trapaça na Bolsa será algo muito requintado. De fato, vamos bater na madeira, ninguém saberá que se trata de uma trapaça. Todos ganharão dinheiro e todos ficarão contentes.

Thomas Lieven sorriu beatificamente e tirou do bolso um relógio de repetição, de ouro. Esse relógio fora de seu pai. Relógio delgado, com tampa de mola, que o acompanhara através de todas as vicissitudes da existência: perigos, fugas, perseguições. Thomas sempre conseguira escondê-lo, preservá-lo ou reavê-lo. Ele apertou o botão e um argentino e suave carrilhão soou a hora.

- Não consigo entender nada dessa história - disse Bastian meio triste. - Uma ação representa uma parte de uma grande empresa. Os cupons, destacados, dão direito, a prazo determinado, a um dividendo que é a parte que lhes corresponde dos lucros da empresa.

- E então, meu garoto?

- Mas, com mil raios, não há um só banco do mundo onde você possa apresentar os cupons das suas ações falsas. Os seus números são os mesmos de outras ações verdadeiras e que pertencem a um pacato cidadão qualquer. O golpe vai pifar logo de cara.

- É evidente - disse Thomas levantando-se - que os cupons nunca serão apresentados.

- E então? Qual é o truque?

- Espere calmamente pela surpresa - disse Thomas, dirigindo-se para o cofre de parede. Manipulou o segredo e abriu a pesada porta. O cofre continha dinheiro, algumas barras de ouro com chumbo por dentro (e cuja história era divertida) e três caixinhas com pedras preciosas, umas soltas e outras montadas. Na parte da frente havia uma pilha de passaportes.

- Para maior segurança - disse Thomas, pensativo - será preferível que eu vá à Suíça com um outro nome. Vejamos o que nos resta em matéria de passaportes, alemães. - Sorriu ao ler os nomes. - Meu Deus!... quantas recordações: Jacques Hauser... Peter Scheuner... barão Ludwig von Trendelenburg... Wilfried Ott...

- Foi Trendelenburg que arranjou aquela encrenca com os Cadillacs no Rio - disse Bastian pensativo. - No seu lugar, eu deixaria de lado o barão. Hauser também. Eles ainda o estão procurando, na França.

- Queira sentar-se, Herr Ott. Em que lhe podemos ser úteis? - perguntou o diretor dó departamento de títulos, deixando cair sobre a mesa o cartão de visitas: ”Wilfried Ott, industrial, Düsseldorf”. O diretor do departamento de títulos chamava-se Jules Vermont e a sua sala ficava no primeiro andar do edifício do Banque Centrale Suisse, em Zurique.

- O senhor é francês? - perguntou Thomas Lieven, que, momentaneamente, se chamava Wilfried Ott.

- Por parte de mãe.

- Então, falemos em francês - sugeriu Thomas Lieven, aliás Wilfried Ott, falando nessa língua e sem qualquer sotaque.

O rosto de Jules Vermont irradiou contentamento.

- Posso abrir uma conta anônima em seu banco?

- Certamente, monsieur.

- Acabo de adquirir algumas ações novas da desu. Gostaria de deixá-las na Suíça, mas não quero depositá-las em meu nome.

- Compreendo perfeitamente - disse Vermont, piscando o olho. - O danado do fisco alemão, hein?

Os depósitos de valores pertencentes a estrangeiros não eram nenhuma novidade para ele. Em 1957, o total dos depósitos de estrangeiros, na Suíça, elevava-se a cento e cinqüenta milhões de francos.

- Ah, ia-me esquecendo. Quer fazer o favor de destacar os cupons de 1958 e 1959? Não sei quando voltarei a Zurique e prefiro levá-los comigo para receber os dividendos nas épocas próprias. Isso evitará trabalho ao seu banco. - ”É a mim”, pensou ele, ”os trabalhos forçados...”

A transação foi rapidamente concluída. Em seu bolso tinha agora Thomas Lieven um recibo de depósito do que Centrale Suisse, atestando que Herr Wilfried Ott, industrial de Düsseldorf, Alemanha Federal, havia depositado ações novas da desu no valor nominal de um milhão de marcos.

No seu carro esporte, que chamava a atenção mesmo em Zurique, voltou ao Hotel Baur au Lac. No hotel, todo o pessoal o estimava. É verdade que ele era estimado pelo pessoal de todos os hotéis onde se hospedava. Isso se devia à sua gentileza, às suas opiniões democráticas e às suas gorjetas.

Tomou o elevador e foi para o seu apartamento. Dirigiu-se, logo, ao banheiro e confiou os cupons destacados, dos anos-1958 e 1959, aos bons cuidados e à eficiência da descarga do vaso sanitário. Assim, não haveria nenhuma surpresa desagradável. A sala do apartamento dava para um terraço. Thomas sentou-se numa banqueta colorida, contemplou, com prazer, os pequenos barcos que vagavam nas águas cintilantes do lago e ficou meditando. Depois, usando a sua lapiseira de ouro e o papel timbrado do hotel, redigiu o seguinte anúncio:

INDUSTRIAL ALEMÃO

Procura financiamento na Suíça, prazo de dois anos, juros elevados e garantia de primeira ordem. Somente as ofertas absolutamente sérias e com referências bancárias serão levadas em consideração.

Este anúncio apareceu, dois dias mais tarde, bem visível, nas páginas de publicidade da Neuen Zürcher Zeitung. No decorrer dos três dias seguintes quarenta e seis cartas foram entregues ao jornal com o número indicado.

Sentado no terraço, de onde se via um céu radioso, Thomas examinava, atentamente, as respostas. Elas se dividiam em quatro categorias: Dezessete eram de agências imobiliárias, de antiquários, de joalheiros e de vendedores de automóveis. Não ofereciam dinheiro mas gabavam a qualidade de suas mercadorias.

Dez cartas eram de cavalheiros que não tinham dinheiro mas se ofereciam para facilitar encontros com outros cavalheiros que, supostamente, o tinham.

Onze cartas, acompanhadas ou não de fotografias, eram de senhoras que não ofereciam dinheiro mas, em compensação, ofereciam o seu charme, ou a falta dele.

E, enfim, oito cartas eram de pessoas que ofereciam dinheiro.

Thomas Lieven rasgou, em pedacinhos, as trinta e oito cartas das primeiras categorias. Dentre as restantes, duas despertaram o seu interesse por serem de tipos inteiramente contraditórios.

A primeira fora escrita numa máquina de má qualidade, em papel de má qualidade e num estilo duvidoso. O signatário propunha ”... mediante juros que me interessem, soma até 1.000.000 de francos suíços”. A oferta estava assinada: Pierre Muerrli, negociante de imóveis.

A outra carta era bem redigida, a mão, em letra pequena e graciosa. O papel de melhor qualidade, ligeiramente amarelado, era encimado por uma pequena coroa dourada.

O texto era o seguinte:

Chateau Montenac,

8 de maio de 1957 Prezado Senhor:

Com relação ao vosso anúncio na Neuen Zürcher Zeitung, ser-me-ia agradável receber a vossa visita. Peço a fineza de avisar-me, por telefone, dia e hora que melhor convierem. Queira aceitar...

1. de Couville.

Thomas colocou uma ao lado da outra essas duas cartas tão diferentes e contemplou-as pensativo. Sempre pensativo, tirou do bolso do colete o relógio de ouro e fez soar o carrilhão de som argentino: uma, duas, três... depois mais duas pancadas: três horas e meia.

”Pierre Muerrli”, pensou Thomas, ”é sem dúvida um homem bastante rico, embora avarento.” Ele comprava papel de má qualidade e usava uma velha máquina de escrever.

Esse H. de Couville escrevia a mão mas em papel de luxo. Um conde? Um barão?

Vamos ver a cara do cliente...

O Chateau Montenac erguia-se no meio de um parque imenso, na encosta sul do Monte Zurique. Uma estrada de cascalho, em ziguezague, levava a um pequeno palácio, de paredes rebocadas de amarelo e janelas verdes. Thomas parou o carro diante de uma larga escadaria.

Um empregado, excepcionalmente arrogante, apareceu subitamente.

- M. Ott? Queira seguir-me.

Levou-o através de várias peças luxuosas até um living-room igualmente luxuoso.

Uma mulher, jovem, fina e elegante, de uns vinte e oito anos, levantou-se da cadeira junto a uma secretária de formas graciosas. Os cabelos castanhos e ondulados chegavam-lhe quase aos ombros. A boca, grande, tinha um brilho rosa-claro. Os olhos eram castanhos e amendoados; as maçãs, salientes. Essa senhora tinha, ainda, cílios longos e sedosos e uma pele de veludo e ouro.

Thomas recebeu um choque. As mulheres tinham sempre exercido uma ação devastadora em sua vida.

”Esse gênero”, pensou ele, ”aparenta sempre a mesma atitude: indiferença, frieza e arrogância. Mas, quando a intimidade é maior... cuidado com o vulcão!”

A jovem senhora olhou-o com ar sério:

- Bom dia, Herr Ott. Nós nos falamos ao telefone. Queira sentar-se, por favor.

Ela sentou-se e cruzou as pernas. A saia subiu, ligeiramente, deixando ver o joelho.

”Até as pernas são bonitas”, pensou Thomas.

- O senhor procura um financiamento e fala em garantias de primeira ordem. Posso saber de que se trata?

”Ela está indo um pouco longe”, pensou Thomas. Respondeu friamente.

- Não me parece útil importuná-la com detalhes.

Gostaria que fizesse a fineza de prevenir M. de Couville de que aqui estou. Ele escreveu-me.

- Fui eu que escrevi. Sou Hélène de Couville. Trato dos negócios do meu tio - explicou a jovem senhora, ainda mais friamente. - Portanto, Herr Ott, qual é a sua garantia de primeira ordem?

Thomas inclinou-se, sorrindo.

- Novas ações da desu depositadas no Banque Centrale Suisse. Valor nominal: um milhão. Cotação das ações antigas: duzentos e dezessete.

- Que juros oferece o senhor?

- Oito por cento.

- E que soma deseja?

- Setecentos e cinqüenta mil francos suíços.

- Como?

Thomas Lieven viu, com surpresa, que Hélène de Couville perdera, subitamente, a calma. Umedecia os lábios com a língua. As pálpebras batiam.

- Não acha tal soma... bem... um pouco elevada, Herr Ott?

- Mas, por quê? Com a cotação atual?

- Evidentemente sim... mas... - levantou-se. - Lamento, mas creio que terei mesmo que ir chamar o meu tio..Queira desculpar-me, é um instante.

Ele levantou-se. Ela desapareceu. Ele tornou a sentar. Pelo seu relógio, esperou oito minutos. Seu instinto, adquirido durante vários anos de atividades ilegais, dizia: ”Algo não está certo aqui, mas, que será?”

A porta se abriu e a jovem entrou. Estava acompanhada por um homem alto, magro, de rosto queimado pelo sol e com um queixo forte. Seus cabelos eram curtos e de um grisalho cor de aço. Vestia paletó sobre uma camisa de náilon.

Hélène fez as apresentações.

- Meu tio, o barão Jacques de Couville.

Os dois homens apertaram-se as mãos. ”Uma munheca de cowboy!”, pensou Thomas, cada vez mais desconfiado. ”E uma queixada de quem não pára de mascar chicletes. E um sotaque... Se esse tipo é um aristocrata francês, eu sou o papa.”

Tinha decidido abreviar o assunto.

- Barão, creio que assustei a sua sobrinha. Esqueçamos esse negócio. Tive muita honra em conhecê-lo.

- Espere um pouco, M. Ott. Por favor, não tenha tanta pressa. Sentemo-nos. - O barão também estava nervoso. Tocou a campainha. - Bebamos algo e conversemos calmamente.

Quando o empregado arrogante trouxe os copos, o uísque era bourbon, e não escocês.

”Este Couville me agrada cada vez menos”, pensava Thomas.

O barão voltou ao assunto. Confessou que, na verdade, pensara numa soma muito menor... talvez cem mil?

- Barão, não pensemos mais no caso - disse Thomas.

- Ou talvez cento e cinqüenta mil...

- Realmente, barão!

- Talvez mesmo duzentos mil... - O tom era quase suplicante.

Subitamente, o empregado arrogante apareceu e anunciou um chamado telefônico internacional. O barão e a sobrinha saíram da sala.

Essa nobre família começava a divertir Thomas. Após uns dez minutos o barão voltou só. Estava lívido e suava em bicas. Thomas ficou com pena do coitado, mas despediu-se imediatamente.

Encontrou Hélène, no saguão.

- Já de partida, monsieur?

- Eu já os importunei demais - disse Thomas, beijando-lhe a mão. Sentindo o seu perfume e o contato com sua pele, prosseguiu: - A senhora me daria um grande prazer se quisesse jantar comigo no Baur au Lac, ou onde

preferir. Aceita?

- Herr Ott - disse Hélène; dir-se-ia que era uma estátua de mármore que falava -, ignoro quanto o senhor bebeu mas julgo que é esta a sua desculpa. Adeus.

A esterilidade da conversa com o barão de Couville contrastou com a rapidez com que foi fechado o negócio com o negociante de imóveis Pierre Muerrli. De volta ao hotel, Thomas chamou-o pelo telefone e, em poucas palavras, disse-lhe que queria um empréstimo de setecentos e cinqüenta mil francos, dando em garantia um love de ações da desu.

- Não deseja mais? - perguntou Pierre Muerrli, num suíço-alemão gutural.

- Não, senhor, é suficiente - disse Thomas, que pensava: ”É bom não exagerar”.

O negociante veio ao hotel. Era um homem robusto e avermelhado que sabia o valor do tempo. No outro dia, o seguinte contrato foi lavrado perante um notário:

Herr Wilfried Ott, industrial de Düsseldorf, assume o compromisso de pagar os juros anuais de oito por cento sobre o empréstimo que recebeu, no montante de setecentos e cinqüenta mil francos. Este empréstimo será pago até a meia-noite de 9 de maio de 1959.

Até a referida data, Herr Pierre Muerrli, negociante de imóveis em Zurique, assume o compromisso de não alienar as ações que Herr Ott lhe entregou como garantia. No caso de o empréstimo não ser liquidado até a data convencionada, Herr Muerrli fica com o pleno direito de dispor das ações, como lhe aprouver.

Cada um com a sua cópia do contrato no bolso, Thomas e Muerrli foram ao Banque Centrale. A autenticidade do recibo do depósito das ações foi confirmada. No escritório de Pierre Muerrli foi entregue a Thomas um cheque, ao portador, na importância de setecentos e dezessete mil, oitocentos e cinqüenta francos suíços, representando o montante do empréstimo, menos os juros e despesas.

Thomas conseguira, pois, graças a um passe de mágica, setecentos e dezessete mil, oitocentos e cinqüenta francos suíços. Ele tinha a intenção e a possibilidade de fazer trabalhar esse capital durante dois anos. Não lhe restava mais que pagar o empréstimo, na data do vencimento, em 1959, e recuperar as ações falsas, rasgá-las em pedacinhos e fazê-las desaparecer nos lavatórios. Todos ganhariam dinheiro, ninguém teria prejuízo. E o que é mais: ninguém saberia a verdade sobre esse golpe de astúcia. Pronto, era simples. Quando se quer, a coisa funciona mesmo!...

Quando Thomas Lieven, aliás Wilfried Ott, entrou, algumas horas mais tarde, no saguão do hotel, viu Hélène de Couville em uma poltrona.

- Você veio! Que alegria!

Depois de um tempo enorme Hélène levantou os olhos do jornal de modas que folheava. Quando falou, havia um tom de tédio em sua voz:

- Ah... bom dia.

O tempo estava fresco e ela usava um casaco de vison canadense sobre o vestido castanho-escuro. Os olhares masculinos a seguiam constantemente.

- A senhora está um pouco atrasada - disse Thomas -, mas estou feliz por ter podido vir.

- De uma vez por todas, não estou aqui para vê-lo. Vim ver uma amiga que mora aqui.

- Se não é possível hoje, então talvez amanhã, para

um aperitivo matinal.

- Amanhã eu parto para a Cote d’Azur.

- Que coincidência - disse Thomas, batendo as mãos surpreso. - Eu também vou amanhã para a Cote d’Azur. Irei buscá-la. Digamos, às onze horas?

- Absolutamente não. Eis a minha amiga - disse ela, levantando-se. - Passe bem, se puder.

No dia seguinte, às onze horas e sete minutos, Hélène de Couville saía do parque do castelo num pequeno carro tipo esporte, e passou diante de Thomas. Ele curvou-se e ela virou os olhos para o lado. Ele entrou em seu carro e seguiu-a.

Até Grenoble não houve nada de especial. Ao sair de Grenoble o carro de Hélène parou e ela saltou. Ele parou ao lado.

- O motor - disse ela.

Ele examinou o motor sem descobrir a causa do enguiço.

Entrementes, Hélène foi a uma casa próxima para telefonar para uma garagem. Pouco depois chegou um mecânico que informou que a bomba estava inutilizada. Seria necessário rebocar o carro e o conserto levaria, no mínimo, dois dias.

Thomas estava seguro de que o mecânico mentia para poder aumentar a conta, mas também contentíssimo por encontrar um mentiroso. Convidou Hélène para prosseguir a viagem em seu carro.

Depois de muito hesitar ela aceitou, dizendo: - É muito amável de sua parte, Herr Ott.

As malas foram mudadas. O mecânico mentiroso recebeu, escondido, uma gorjeta de príncipe.

No decurso dos cem quilômetros seguintes, ela só pronunciou uma palavra: tendo Thomas espirrado, disse ”saúde”.

Depois dos outros cem quilômetros disse que ia encontrar o noivo em Monte Cario.

- Coitado - disse Thomas. - Não terá muitas alegrias.

Chegando a Monte Cario ele levou Hélène, como ela pedira, ao Hotel de Paris. Havia um recado na recepção para ela. Seu noivo estava retido em Paris e não podia vir.

- Eu ficarei com o apartamento desse senhor - disse Thomas.

- Muito bem, monsieur - disse o chefe da recepção, embolsando a nota de cinco mil francos.

- Mas, se o meu noivo conseguir vir...

- Nesse caso ele terá que procurar outra acomodação. - Levou Hélène para um lado e lhe disse ao ouvido: - Além do mais, esse homem não é para você. Não está vendo nisso a mão da Providência?

A jovem, subitamente, riu às gargalhadas. Eles passaram dois dias em Monte Cario, depois foram a Cannes e se hospedaram no Carlton. Thomas gostava dessa vida. Levou Hélène a Nice, Saint-Raphael, Saint-Maximo e Saint-Tropez. Juntos banhavam-se no mar. Ele alugou uma lancha e juntos esquiaram. Juntos ficaram dourados pelo sol das praias.

Hélène ria-se das mesmas coisas que ele, gostava dos mesmos pratos, dos mesmos livros e dos mesmos quadros.

Quando, ao fim de sete dias de sonho, ela se tornou sua amante, ele constatou que eles se entendiam sob todos os aspectos. Depois veio o acontecimento: na primeira hora do oitavo dia.

Com os olhos úmidos, Hélène estava deitada no leito de seu quarto. Thomas estava sentado ao seu lado. Ambos fumavam. Thomas acariciava os seus cabelos.

Trechos de uma música distante entravam pela janela. Apenas um abajur de cabeceira estava aceso.

Hélène suspirou, espreguiçando-se:

- Will, eu estou tão feliz... - Ela o chamava Will. Julgava ”Wilfried” wagneriano demais.

- Eu também meu amor, eu também.

- De verdade?

Eis novamente esse olhar preocupado nos olhos amendoados. Olhar que Thomas não podia explicar.

- De verdade, querida.

Subitamente virou-se para o lado de maneira que Thomas não via mais que o seu magnífico dorso bronzeado e com reflexos dourados. Com um frenesi assustador, ela soluçava sobre os travesseiros.

- Eu lhe menti. Sou má, muito má.

Ele deixou-a soluçar algum tempo, depois disse, com moderação:

- Se é a respeito do seu noivo... Ela se atirou, de costas, e gritou:

- Noivo coisa alguma. Não tenho noivo! Ah! Thomas, Thomas!

- Que é que você acaba de dizer?

- Eu não tenho noivo.

- Não, não foi isso. - Ele sentiu um nó na garganta. - Você acaba de dizer ”Thomas”?

- Sim - soluçou ela, e grandes lágrimas corriam pela sua face, desciam para o pescoço e o peito. - Sim, certamente que eu disse ”Thomas”. Pois esse é o seu nome, meu Thomas Lieven, meu pobre querido... Por que o encontrei? Nunca em minha vida amei alguém como amo você... - Novos sobressaltos, nova crise de lágrimas. - E é a você que eu faço isso, a você...

- Que me faz você?

- Eu trabalho para o FBI - gemeu Hélène.

Thomas nem reparou que a brasa do seu cigarro estava quase chegando aos seus dedos. Ficou em silêncio por muito tempo. Depois suspirou profundamente:

- Meu Deus, será que tudo vai recomeçar?

- Eu não queria lhe dizer... - balbuciou Hélène. - Eu não tenho o direito de lhe dizer... Eles vão me mandar embora... mas era preciso que eu contasse tudo, depois do que aconteceu esta noite... Eu estava sufocando...

- Devagar - disse Thomas, que pouco a pouco recuperava o sangue-frio. - Comecemos pelo princípio. Você é agente americana?

- Sim.

- E o seu tio?

- É o meu chefe, o coronel Herrick.

- E o Chateau Montenac?

- Alugado. Os nossos homens na Alemanha anunciaram que você preparava um grande golpe. Depois veio a Zurique. Quando o seu anúncio foi publicado, fomos autorizados a oferecer até cem mil francos.

- Para quê?

- O anúncio cheirava a golpe. Não sabíamos qual, mas iríamos descobrir. Se tudo desse certo, o teríamos seguro. O FBI quer pegá-lo por qualquer meio. É uma idéia fixa!

Ela recomeçou a chorar. Thomas enxugou-lhe as lágrimas.

- Depois, você pediu setecentos e cinqüenta mil. Nós chamamos Washington a toda pressa. Eles responderam que setecentos e cinqüenta mil era uma loucura. Não queriam correr risco tão grande. Assim, eu fui encarregada do caso...

- Encarregada do caso - repetiu ele, como um débil papagaio.

-... e parti. Era tudo cinema. O mecânico de Grenoble...

- E eu, grande cretino, ainda lhe dei uma gorjeta.

-...o noivo... tudo uma farsa! E agora... agora estou apaixonada por você e sei que eles serão capazes até de o matar, se não quiser trabalhar para nós.

Thomas levantou-se.

- Fique comigo.

- Volto já, querida - disse ele pensativo. - É preciso que eu reflita com tranqüilidade. Quero que saiba que tudo isso já me aconteceu antes...

Deixou-a chorando, atravessou a sala e entrou em seu quarto. Sentou-se à janela e contemplou longamente a noite. Depois apanhou o telefone, esperou a resposta da mesa e disse:

- Ligue-me com o chefe da cozinha... Não, é importante... acorde-o...

Cinco minutos depois soava a campainha do telefone.

Thomas pegou o fone.

- Gaston? Ott falando. Acabo de receber um golpe duro. Gostaria de comer algo leve e tonificante. Faça-me um coquetel de tomate e alguns croquetes de sardinha...

Obrigado.

Recolocou o fone no gancho.

”Pois é”, pensou ele, ”não há escapatória. Eles me têm seguro, em 1957, como já me tiveram em 1939!”

Através da porta aberta do terraço, Thomas Lieven contemplou a Corniche d’Or deserta e as estrelas inacessíveis e indiferentes que brilhavam sobre o Mediterrâneo. Do seio das trevas aveludadas pareciam surgir, de repente, os homens e as mulheres de seu passado, deslizando em sua direção... cada vez mais próximos: belezas fascinantes, aventureiras frias como gelo, magnatas poderosos, negociantes desonestos, assassinos sem escrúpulos, chefes de bandos, grandes capitães.

Era toda a sua vida que perpassava, essa vida desregrada e aventurosa que agora completava um círculo que começara num belo dia do mês de maio de 1939...

No dia 24 de maio de 1939, às dez horas menos dois minutos da manhã, um conversível Bentley, preto, parou diante da porta do nº 122 da Lombard Street, no coração do distrito bancário, em Londres.

Um homem, jovem e elegante, saltou. O bronzeado de sua pele, a sua desenvoltura e os seus cabelos castanhos, ondulados e indisciplinados, contrastavam, de maneira singular, com a elegância, quase pedante, do seu modo de trajar. Sua calça, listrada de cinzento e preto, tinha um vinco impecável. Seu casaco, curto e cruzado, era preto. Também preto o colete, onde luzia uma corrente de ouro. A camisa era branca e de colarinho postiço; a gravata, cinza-pérola.

Antes de fechar o carro, o moço enfiou o braço no interior e de lá retirou um chapéu coco, um guarda-chuva e dois jornais: o Times e a edição em papel cor-de-rosa do Financial Times.

Assim preparado, Thomas Lieven, de trinta anos de idade, entrou no prédio em cujo portal havia uma placa de mármore negro com os seguintes dizeres:

MARLOCK & LIEVEN DOMINION AGENCY

Thomas Lieven era o mais jovem dos chamados banqueiros privados de Londres, o que não lhe impedira o sucesso. Devia ele a sua carreira ultra-rápida à sua inteligência, à faculdade de parecer sério e ao talento de ser capaz de viver, simultaneamente, duas vidas totalmente diferentes.

Na Bolsa, as suas atitudes eram da mais perfeita correção. Fora daquele recinto sagrado, ele voltava a ser o simpático conquistador que adorava as saias. Ninguém desconfiava - a não ser os que estivessem mais diretamente interessados - que nos seus períodos favoráveis não lhe era difícil manter até quatro ligações amorosas ao mesmo tempo. Ele era tão valente quanto discreto.

Thomas Lieven podia comportar-se com mais aprumo que o mais esnobe dos gentlemen da City, mas uma vez por semana ia dançar num dos cabarés mais alegres e agitados do Soho. Duas vezes por semana freqüentava, em segredo, aulas de judô.

Thomas Lieven amava a vida e esta parecia corresponder-lhe o afeto. Tudo era fácil, contanto que dissimulasse a sua pouca idade...

Robert E. Marlock, seu sócio, estava na sala onde havia os guichês para o público. Thomas Lieven entrou, erguendo circunspectamente o chapéu coco.

Marlock, quinze anos mais velho que o sócio, era alto e magro. Seus olhos esbranquiçados tinham um modo pouco simpático de evitar o olhar dos que para ele olhavam.

- Bom dia - disse ele, olhando, como de costume, em outra direção.

- Bom dia, Marlock - disse Thomas em tom sério. - Bom dia, senhores.

Sentados às suas mesas os seis funcionários responderam ao cumprimento com o mesmo tom sério. ~~ Marlock estava junto a uma coluna de metal sobre a qual, protegido por uma campanula de vidro, o aparelho registrador das cotações da Bolsa vomitava uma fita, aparentemente sem fim, com informações do que estava acontecendo a distância.

Thomas aproximou-se de seu sócio e examinou os algarismos da fita. As mãos de Marlock tremiam ligeiramente. Um observador atento diria que tais mãos eram as de um trapaceiro. Até o momento, entretanto, a desconfiança não penetrara na alma serena de Thomas Lieven.

- Quando é que você vai a Bruxelas? - perguntou Marlock, algo nervoso.

- Esta noite.

- É mais que tempo. Veja como as cotações estão baixando! São as conseqüências desse maldito Pacto de Aço. Você já leu os jornais, Lieven?

- Certamente - disse Thomas. Ele achava mais correto responder ”certamente” que com um simples ”sim”.

Os jornais dessa manhã de 24 de maio de 1939 anunciavam a assinatura de um tratado de aliança entre a Alemanha e a Itália. Esse tratado recebera o nome de Pacto de Aço.

Atravessando a sala dos guichês, meio escura e antiquada, chegou à sua sala, também antiquada e pouco clara. Marlock o seguira e sentou a sua magra carcaça numa das poltronas de couro, em frente à grande mesa de trabalho.

Os dois sócios discutiram, preliminarmente, sobre os títulos que Thomas deveria adquirir no continente e sobre os que deveria vender. Marlock & Lieven tinha uma sucursal em Bruxelas. Thomas, por sua vez, tinha uma participação num banco particular de Paris.

Quando acabaram de falar sobre negócios, Marlock, quebrando o seu velho hábito, olhou de frente para o sócio.

- Escute, Lieven, quero pedir-lhe um favor pessoal. Suponho que você se recorde de Lúcia...

Thomas lembrava-se muito bem de Lúcia. Era uma bela loira, de Colônia, que fora durante anos a amiguinha de Marlock, em Londres. Algo de sério acontecera - ninguém sabia exatamente o que fora - pois Lúcia voltara subitamente para a Alemanha.

- Peço desculpas por caceteá-lo com essa história - disse Marlock, que continuava, com esforço, a olhar de frente para o jovem sócio. - O fato é que eu pensei que, tendo que ir a Bruxelas, você poderia ir até Colônia para falar com Lúcia.

- A Colônia? Por que não vai você mesmo? Você também é de nacionalidade alemã...

- Eu iria de boa vontade até Colônia - disse Marlock -, mas a situação internacional... Além do mais eu ofendi profundamente a Lúcia, naquela ocasião. Eu sou absolutamente franco. - Marlock dizia freqüentemente e sem motivo que era absolutamente franco... - Sim, absolutamente franco. Houve uma outra mulher. Lúcia tinha toda a razão de deixar-me. Diga-lhe que peço perdão... Que saberei reparar meu erro... Gostaria que ela voltasse...

Sua voz tinha o mesmo timbre de emoção que a dos políticos quando falam de seus anseios pela paz.

Na manhã do dia 26 de maio de 1939 Thomas Lieven chegava a Colônia. Grandes bandeiras com a cruz gamada flutuavam sobre o Dom Hotel. Bandeiras com a cruz gamada flutuavam sobre toda a cidade. Festejava-se o Pacto de Aço. Thomas via uniformes por toda parte. No saguão do hotel os tacões das botas estalavam como tiros de pistola. Um retrato do Führer estava entronizado sobre a mesa do seu quarto. Thomas prendeu na moldura o seu bilhete de volta. Em seguida tomou um banho quente, vestiu-se e telefonou para Lúcia Brenner.

Quando atenderam o telefone ouviu-se um estalo ao qual Thomas não prestou atenção. Em 1939 o superagente de 1940 ainda ignorava todos os métodos de escuta secreta.

- Aqui fala Lúcia Brenner.

Era a mesma voz excitante e enrouquecida pelo fumo que ele tão bem conhecia.

- Frãulein Brenner, quem fala é Thomas Lieven. Acabo de chegar a Colônia e... - parou de falar, pois, embora não tivesse ouvido um novo estalo na linha, ouviu perfeitamente o grito surdo de sua interlocutora.

- Foi um grjto de alegria? - indagou com um sorriso nos lábios.

- Meu Deus! - exclamou ela. Novo estalinho.

- Marlock pediu que eu a visitasse, senhorita.

- O canalha!

- Mas não é bem assim, senhorita...

- O horrível canalha!

- Por favor, ouça-me, senhorita! Marlock encarregou-me de pedir-lhe perdão por ele. Posso ir procurá-la?

- Não!

- Mas eu prometi...

- Desapareça, Herr Lieven. Tome o primeiro trem. O senhor não sabe o que se passa aqui...

A linha fez craque outra vez, mas Lieven não prestou atenção.

- Mas não, senhorita, a senhorita é que não sabe o que se passa...

- Herr Lieven...

- Fique em casa. Chegarei dentro de dez minutos. Desligou e endireitou o laço da gravata. Sentia um grande desejo de agir.

Um táxi levou Thomas, de chapéu coco e guardachuva impecavelmente enrolado, à residência de Lúcia Brenner. Fez soar a campainha da porta do apartamento no segundo andar. Ouviu vozes murmurantes do lado de dentro. Uma voz de mulher e uma voz de homem. Não sendo normalmente desconfiado, Thomas ficou apenas ligeiramente intrigado.

A porta foi aberta e Lúcia apareceu. Vestia um robe de chambre que aparentemente nada tinha por baixo. Estava nervosíssima.

- Você é um biruta - gemeu ela ao reconhecer Thomas.

Depois, tudo se passou vertiginosamente. Por trás de Lúcia apareceram dois homens. Vestiam casacos de couro e pareciam açougueiros. Um deles empurrou Lúcia bruscamente e o outro agarrou Thomas pela manga.

Adeus fleuma, calma e prudência! Com as duas mãos Thomas segurou o pulso do açougueiro e girou para o lado, como se executasse um passo de bailado. O açougueiro, assombrado, pendia do flanco direito de Thomas Lieven.

Uma espécie de reverência brusca e uma articulação estalou. Com um berro estridente, o açougueiro voou pelos ares e estatelou-se no chão, torcendo-se em dores. ”Às lições de judô”, pensou Thomas, ”foram um bom emprego de capital.”

- E agora você - disse ele avançando para o segundo açougueiro.

A loira Lúcia desandou a berrar. O segundo açougueiro recuou gaguejando:

- C-cavalheiro, não ca-cavalheiro. N-não faça isso... - Sacou um revólver do bolso. - Eu o previno. Seja razoável.

Thomas parou. Só um imbecil ataca, desarmado, a um açougueiro com um revólver.

- Em nome da lei - disse o açougueiro, temeroso -, eu o prendo!

- Quem me prende?

- Gestapo.

- Diabos! - disse Thomas Lieven. - Quando eu contar esta história no clube...

Thomas Lieven gostava do seu clube em Londres e o clube gostava dele. Todas as quintas-feiras havia reunião e diante da lareira crepitante, fumando seus cachimbos, os sócios contavam histórias, algumas delas bastante aloucadas.

”Quando eu voltar”, pensava Thomas, ”terei uma história nada má.”

Não, a história não era má e, dentro em pouco, ficaria ainda melhor. Mas, quando chegaria o dia de Thomas contar a história no clube? Quando voltaria ele a ver o seu clube?

Nesse dia de maio de 1939, sentado numa sala da seção especial D do quartel-general da Gestapo, em Colônia, ele ainda estava otimista. ”Evidentemente tudo não passa de um mal-entendido”, pensava; ”dentro de meia hora estarei livre.”

O comissário que recebeu Thomas chamava-se Haffner, um homem gordo com olhos porcinos e ardilosos. Um homem cuidado. Limpava constantemente as unhas com palitos que substituía freqüentemente.

- Acabo de saber que você agrediu a um colega - disse Haffner em tom rancoroso. - Você terá motivos para arrepender-se, Lieven.

- Herr Lieven, para o senhor. Que desejam comigo? Por que fui preso?

- Violação da lei sobre divisas. Há muito tempo eu o espero.

- Eu?

- O senhor ou o seu sócio Marlock. Desde que essa Lúcia Brenner voltou de Londres ela tem sido vigiada. Dizia, para mim mesmo: ”Mais cedo ou mais tarde um desses salafrários dará as caras por aqui. E nesse dia: zás”. - Haffner empurrou uma pasta que estava sobre a mesa.

- É melhor que eu mostre os documentos que o incriminam. Depois disso, o senhor fechará a sua grande boca.

Cheio de curiosidade, Thomas começou a folhear o volumoso processo. Depois de algum tempo, não pôde conter o riso.

- Que é tão engraçado? - perguntou Haffner.

- Ouça, esta história é simplesmente incrível.

Os documentos mostravam que o banco particular de Londres Marlock & Lieven havia cometido, havia alguns anos, uma falcatrua tremenda contra o Terceiro Reich. Para conseguir seus desígnios dolosos, valera-se do fato de que, devido à situação política,’ os títulos hipotecários alemães eram negociados, há anos, na bolsa de Zurique, pela quinta parte de seu valor nominal.

Em janeiro, fevereiro e março de 1936, Marlock & Lieven, ou alguém operando acobertado por essa firma, comprara, em Zurique, um certo número dos tais títulos, pagando-os com marcos ilegalmente transferidos. Depois, um testa-de-ferro de nacionalidade suíça foi encarregado de comprar algumas obras de ”arte decadente”, sem valor na Alemanha, mas apreciadíssimas no resto do mundo. As autoridades nazistas permitiram a exportação dos quadros. Isso as desembaraçava de peças de arte ”indesejáveis” e fazia entrar as divisas tão necessárias ao rearmamento. Tanto mais que o testa-de-ferro teve que pagar trinta por cento do valor em francos suíços.

É verdade que os outros setenta por cento foram pagos

- os nazistas só o verificaram muito mais tarde - com os títulos hipotecários alemães que, voltando à mãe-pátria, readquiriram o seu valor nominal -, isto é: cinco vezes mais do que Marlock & Lieven pagaram por eles em Zurique.

”Não fui eu que inventei essa marmelada”, disse Thomas Lieven para si mesmo, enquanto estudava os documentos. ”Portanto, só pode ter sido Marlock. Ele deve ter tido conhecimento de que os alemães o procuravam e que Lúcia Brenner estava sob vigilância. Sabia, portanto, que eu seria preso e que não acreditariam numa só palavra do que eu dissesse. Tudo isso para ficar livre de mim e com o banco só para ele. Raios o partam, traidor de uma figa!”

- Bem - disse o comissário, satisfeito -, isto tapa definitivamente a sua boca, não é verdade? - Pegou um novo palito e começou a limpar os dentes.

”Que fazer?”, pensou Thomas. Uma idéia surgiu. Não muito boa, mas não havia outra melhor...

- Posso telefonar?

Haffner semicerrou os olhos porcinos:

- Com quem quer falar?

”Agora ou nunca”, pensou Thomas, ”só me resta jogar tudo por tudo.”

- Ao barão von Wiedel.

- Não conheço.

- Sua Excelência o barão von Wiedel - berrou Thomas, subitamente -, embaixador extraordinário, no Ministério das Relações Exteriores! Não o conhece?

- Eu... eu...

- Retire o palito da boca quando fala comigo.

- Que deseja você com o barão? - balbuciou Haffner, que só estava acostumado a lidar com burgueses intimidados. Não sabia como tratar detentos que berravam e que conheciam sujeitos importantes.

Thomas continuou a bradar.

- O barão é o meu melhor amigo.

Thomas conhecera Von Wiedel, bem mais velho que ele, em 1929, numa associação de estudantes, onde não havia duelos. Wiedel apresentara Thomas em alguns círculos aristocráticos e Thomas, por sua vez, pagara alguns títulos que o barão, por desleixo, deixara ir a protesto. Tudo isso os aproximara, num plano humano, até o dia em que o barão aderiu ao Partido. Thomas e ele romperam, então, relações, depois de um bate-boca tremendo.

Ao mesmo tempo que gritava: ”Mande fazer imediatamente a ligação ou então pode procurar outro emprego a partir de amanhã”, Thomas torcia para o que o barão tivesse boa memória.

A pobre telefonista foi quem pagou o pato. O comissário Haffner agarrou o telefone e começou, também, a berrar:

- Ligue para o Ministério das Relações Exteriores, em Berlim. E ande depressa, sua idiota.

”Isso é absolutamente fantástico”, pensou Thomas, quando, um minuto mais tarde, ouviu a voz do seu antigo camarada que dizia:

- Aqui fala Von Wiedel.

- Bom dia, Bodo, aqui fala Lieven. Thomas Lieven. Lembra-se de mim?

Um riso homérico soou no telefone.

- Thomas, meu velho. Que surpresa! Há tempos você me fez um bruto discurso e agora é da Gestapo.

Diante de um mal-entendido tão fantástico, Thomas fechou os olhos. O barão continuava a gritar alegremente.

- É engraçado. Ribbentrop, ou Schacht, dizia-me, há dias, que você tinha um banco na Inglaterra!

- É exato. Escuta, Bodo...

- Ah, sim, serviço exterior. Eu compreendo. Camuflagem, hein? Como estou me divertindo. Acabou por compreender que eu tinha razão naquela ocasião?

- Bodo...

- Onde é que você está? Devo chamá-lo de comissário?

- Bodo...

- Comissário-chefe?

- Quer escutar-me, afinal? Eu não trabalho na Gestapo! Fui preso pela Gestapo.

Do lado de Berlim fez-se silêncio, por algum tempo.

Haffner estalou os lábios com satisfação, prendeu o fone auxiliar entre a orelha e o ombro e prosseguiu na limpeza da unha do polegar esquerdo.

- Bodo. Você compreendeu ou não?

- Sim, sim. De que... de que o acusam? Thomas contou de que era acusado.

- Isso, meu caro, é uma coisa muito séria. Não posso meter-me nisso. Vivemos num regime de legalidade. Se você é realmente inocente, nada tem a temer. Felicidades. Heil Hitler.

- O seu melhor amigo, hein? - resmungou Haffner.

Retiraram-lhe os suspensórios, a gravata, os cordões dos sapatos, o seu querido relógio de repetição e o trancafiaram numa cela. Ali Thomas passou o resto do dia e depois a noite. Seu cérebro funcionava febrilmente. Devia haver um meio, mas não o encontrava.

No dia 27, pela manhã, Thomas Lieven foi novamente levado para interrogatório. Entrando na sala do comissário Haffner viu que ele estava em companhia de um comandante da Wehrmacht1, um homem pálido e de fisionomia preocupada. Haffner parecia contrafeito. Os dois homens deveriam ter tido uma discussão.

- Aí está o seu homem - disse o comissário em tom irritado. - Cumprindo ordens, deixo-os a sós.

O comissário retirou-se. O oficial apertou a mão de Thomas.

- Sou o comandante Loos, da circunscrição militar de Colônia. O barão von Weidel telefonou-me, pedindo que me ocupasse do senhor.

- Ocupar-se de mim?

- Sim. É claro que o senhor está inocente. Foi o seu sócio que o meteu nisso.

- Estou encantado, comandante, que o senhor tenha chegado a essa conclusão. Então estou livre?

- Livre de ir para onde? O seu destino é ir para os trabalhos forçados.

Assombrado, Thomas sentou-se.

- Mas, se eu sou inocente!

- Vá explicar isso à Gestapo. Pode acreditar, o seu sócio previu tudo.

- Hum - resmungou Thomas. Fitou o comandante e calculou que havia bicho na toca.

E havia.

- Veja, Herr Lieven, haveria certamente uma maneira. O senhor é cidadão alemão, é um homem viajado e culto. O senhor fala fluentemente o francês e o inglês. Nos dias que correm há necessidade de homens como o senhor.

- Mas quem tem necessidade?

- Nós. Eu. Sou oficial da contra-espionagem, Herr Lieven. Posso tirá-lo daqui, contanto que se comprometa a trabalhar para a Abwehr. Além do mais, o senhor será bem remunerado.

1 Forças armadas alemãs de terra, mar e ar, de 1935 a 1945. (N. do E.)

O comandante Fritz Loos foi o primeiro membro de um serviço de informações que Thomas conheceu pessoalmente. Muitos outros se seguiriam, ingleses, franceses, poloneses, espanhóis, americanos e russos.

Dezoito anos após esse encontro, no dia 18 de maio de 1957, na calma da noite, em um apartamento de luxo, em Cannes, Thomas Lieven pensou: ”No fundo, todos esses homens se parecem muito. Todos parecem tristes, amargurados, decepcionados. A vida forçara-os a sair dos caminhos normais, todos parecem estar doentes. São todos um tanto tímidos e, por isso, cercam-se dos seus cômicos atributos de poder, dos seus segredos e do seu potencial de terror. São todos atores de uma comédia permanente e sofrem, todos, de um profundo complexo de inferioridade”.

Thomas Lieven sabia tudo isto na bela noite de maio de 1957. Em 27 de maio de 1939 ele ainda nada sabia. Ficara simplesmente encantado quando o comandante Loos o convidou para que trabalhasse para a Abwehr alemã. ”É a única maneira de sair da merda”, pensara ele, sem saber até que ponto já estava nela atolado...

Quando o avião da Lufthansa furava as nuvens baixas acumuladas sobre Londres, o passageiro da poltrona nº 17 deixou escapar um som bizarro.

A aeromoça correu até ele.

- Não se sente bem, cavalheiro? - perguntou solicitamente. Depois ela verificou que o nº 17 ria.

- Estou muito bem - disse Thomas Lieven. - Peço desculpas, mas eu estava pensando em uma coisa engraçada.

Estava relembrando a cara decepcionada do homem que devolvera os seus pertences no quartel-general da Gestapo, em Colônia. O sujeito teve que fazer um enorme esforço para devolver o relógio de ouro, de repetição.

Thomas retirou o relógio do bolso e acariciou, amorosamente, a tampa delicadamente cinzelada. Ao fazer isso, notou que havia um pouco de tinta sob a unha do polegar. Riu, novamente, ao pensar que as suas impressões digitais estavam num fichário secreto, com a sua fotografia e sua ficha pessoal.

Um tal John Smythe (com y e the) deveria visitá-lo dois dias depois, para examinar o seu aquecedor de água. O comandante Loos fizera-o ver que deveria obedecer cegamente a Smythe.

”Esse Smythe”, pensava Thomas, ”vai ter uma surpresa. Se ele me chatear demais eu o jogo pela porta afora.”

O avião começava a perder altura. Rumando para sudoeste, atravessava o Tâmisa em direção ao aeródromo de Croydon.

Thomas recolocou o relógio no bolso e esfregou as mãos. Com uma sensação de bem-estar, estirou as pernas. Ah, eis a Inglaterra. A liberdade! A segurança. Uma corrida no Bentley, um banho quente, um scotch, uma cachimbada e os amigos do clube. E a grande história das suas aventuras.

Depois, evidentemente, uma conversinha com Marlock.

Era tão grande a satisfação de estar de volta que quase toda a cólera estava esquecida. Seria realmente necessário romper com Marlock? Talvez houvesse uma explicação plausível. Era possível que Marlock tivesse aborrecimentos sérios. De qualquer forma, era necessário ouvir o que ele teria a dizer...

Cheio de ânimo, Thomas desceu do avião poucos minutos depois e pisou o cimento molhado do aeroporto. Protegendo-se com o guarda-chuva, dirigiu-se, assobiando, para o saguão da saída. Aí, havia dois corredores formados por cordas esticadas. Acima do corredor à direita havia uma tabuleta: British Subjects; acima do outro, estava escrito: Foreigners1.

Sempre assobiando, Thomas seguiu à esquerda e aproximou-se da grande mesa do Immigration Officer.

O funcionário, um homem de meia-idade e com um bigode de foca manchado de nicotina, segurou sorrindo o passaporte alemão que Thomas lhe estendeu. Depois de examiná-lo, levantou a cabeça e disse:

- Lamento, mas o senhor não pode entrar em território britânico.

- Que significa isso?

1 Em inglês no original, respectivamente: ”cidadãos britânicos” e ”estrangeiros”. (N. do E.)

- A sua ordem de deportação foi assinada hoje, Mr. Lieven. Queira seguir-me, dois cavalheiros o esperam - disse ele.

Os dois homens levantaram-se quando Thomas entrou na saleta onde estavam. Tinham o aspecto de funcionários preocupados, dispépticos e mal dormidos.

- Morris - disse um deles.

- Lovejoy - disse o outro.

”Esses sujeitos fazem-me lembrar alguém”, pensou Thomas, sem conseguir recordar quem. Estava encolerizado, muito encolerizado, mesmo. Fez um esforço para apresentar, pelo menos, um semblante de cortesia.

- Cavalheiros, que significa tudo isto? Resido neste país há mais de sete anos. Ignoro ter cometido qualquer irregularidade.

O homem que atendia pelo nome de Morris mostrou um jornal indicando um cabeçalho em três colunas:

BANQUEIRO LONDRINO PRESO EM COLÔNIA!

- E daí? Isso foi anteontem. Hoje aqui estou. Os alemães me soltaram.

- E por que motivo, faz favor? - perguntou Morris. - Por que razão a Gestapo libera um homem que acaba de prender?

- Provei que era inocente.

- Ah, ah! - fez Lovejoy.

- Ah, ah! - fez Morris.

Os dois homens trocaram olhares cheios de significação. Depois, Morris falou em tom de superioridade:

- Somos do Serviço Secreto, Mr. Lieven. Recebemos informações de Colônia. É inútil faltar-nos com a verdade.

”Agora sei quem é que vocês me fazem lembrar”, pensou Thomas subitamente. ”É aquele pálido comandante Loos. A mesma comédia. As mesmas maneiras.”

- Cavalheiros - disse ele encolerizado -, tanto melhor se pertencem ao Serviço Secreto. Talvez lhes interesse saber que a Gestapo me soltou pela simples razão de que eu aceitei trabalhar para a Abwehr alemã.

- Mr. Lieven, pensa que somos ingênuos?

- É a pura verdade - disse Thomas, impaciente.

- A Abwehr obrigou-me a aceitar mas eu não me sinto preso pela promessa que fiz. Quero viver aqui e viver em paz.

- O senhor não pense que depois de semelhante confissão nós o deixaremos ficar no país. Oficialmente o senhor é indesejável, porque entrou em conflito com a lei, e nós expulsamos todos os estrangeiros nessas condições.

- Mas eu sou completamente inocente. O meu sócio é que fez uma trapaça contra mim. Permitam, ao menos, que eu o procure. Os senhores mesmos verificarão que estou dizendo a verdade.

Morris e Lovejoy trocaram olhares significativos.

- Por que razão, senhores, esses olhares que não compreendo?

- Mr. Lieven - disse Lovejoy -, o senhor não poderá ver o seu sócio.

- Mas, por quê?

- Porque ele - disse Morris - deixou Londres por seis semanas.

- Lon-Lo-Londres? - disse Thomas empalidecendo. - Par-partiu?

- Sim. Informaram-nos que ele foi para a Escócia, mas ninguém sabe exatamente para que ponto.

- Com mil diabos, que vou fazer, agora?

- Volte para a sua pátria.

- Para ser metido imediatamente no xadrez? Mas eu não estou dizendo que só me soltaram com a condição de eu vir fazer espionagem na Inglaterra?

Os dois homens trocaram olhares. Thomas sentiu que havia mouro na costa. E havia mesmo.

- Ao que eu saiba - disse Morris em tom frio -, só há uma solução, Mr. Lieven: trabalhar para nós!

”Essa agora”, pensou Thomas Lieven, ”se a contasse no clube! Ninguém acreditaria!”

- Se o senhor ficar do nosso lado, contra a Alemanha, nós o deixaremos ficar na Inglaterra e o ajudaremos contra Marlock. Nós o protegeremos.

- Mas quem me protegerá?

- O Serviço Secreto.

Thomas não pôde conter um breve acesso de riso. Depois puxou o colete, ajeitou a gravata e empertigou-se.

O momento de confusão e de desânimo havia passado. Percebeu que aquilo que lhe parecera uma grande farsa passara a ser assunto muito sério. Era preciso lutar. Não receava lutar. Não poderia assistir, passivamente, à ruína de sua vida.

- Cavalheiros - disse Thomas -, recuso a oferta. Vou para Paris e lá contratarei o melhor advogado francês para processar o meu sócio e também o governo britânico.

- No seu lugar eu não faria isso, Mr. Lieven.

- Apesar disso, é o que vou fazer.

- O senhor se arrependerá.

- Isso é o que veremos. Recuso-me a acreditar que o mundo inteiro seja uma casa de loucos!

Um ano mais tarde ele não se recusava mais a acreditar.

Dezoito anos depois, revendo em sua mente, no hotel de Cannes, o filme de sua vida, ele estava definitivamente convencido.

O mundo inteiro era um manicômio: eis a única conclusão a que se podia chegar num século de demência coletiva.

No dia 28 de maio de 1939, pouco depois da meianoite, um homem jovem e elegante encomendava uma ceia no célebre restaurante Chez Pierre, na Place Graillon, em Paris.

- Émile, gostaríamos que nos servisse uns horsd’oeuvres; depois uma sopa de caudas de lagostim; em seguida, um lombo de vitela com cogumelos. Como sobremesa, uma coupe Jacques.

Émile, o velho maitre tf hotel, olhava com simpatia para o seu freguês.

Conhecia Thomas Lieven há vários anos. Ao lado de Thomas, estava uma bonita rapariga de lustrosos cabelos castanho-escuros. Dois olhos de boneca maliciosa animavam o oval de seu rosto. Chamava-se Mimi Chambert.

- Estamos com fome, Émile. Estivemos no teatro, vendo Jean-Louis Barrault numa peça de Shakespeare.

- Nesse caso, senhor, recomendaria umas croustades quentes, em vez dos hors-d’oeuvres frios. Shakespeare é cansativo.

Riram todos e o velho maitre dirigiu-se à cozinha.

O restaurante era uma longa sala, escura, fora de moda, mas muito agradável. Quanto à companheira de Thomas, nada tinha de ”fora de moda”.

Seu vestido, de seda branca, era justo e com decote generoso. A jovem atriz era pequena, graciosa e sempre animada, mesmo de manhã, ao acordar.

Thomas a conhecia há dois anos. Sorriu-lhe e respirou profundamente:

- Ah, Paris! É a única cidade onde ainda se pode viver, mon petit chou. Vamos divertir-nos durante algumas semanas.

- Estou contente por você estar de bom humor, chéri. Estava tão agitado esta noite... Falava em três línguas ao mesmo tempo e eu só entendi o francês... Há alguma encrenca com o seu passaporte?

- Por quê?

- Você falava, sem parar, de expulsão e de licença de permanência... Há muitos alemães em Paris que têm complicações com passaportes...

Ele beijou-lhe os dedos, com ternura.

- Não se preocupe. Aconteceu-me uma história muito besta. Nada realmente de sério (falava com calma e convicção e acreditando no que estava dizendo). Fui vítima de uma injustiça, sabe? Fui roubado. Uma injustiça poderá, talvez, durar muito tempo, mas não para sempre. Agora tenho um advogado formidável. Muito em breve estará tudo esclarecido e me pedirão desculpas. Até lá espero descansar em sua companhia.

Um garçom aproximou-se da mesa.

- Dois cavalheiros desejam vê-lo, M. Lieven. Thomas ergueu a cabeça, sem a menor desconfiança.

Vestindo capas impermeáveis um tanto amarfanhadas, dois homens o cumprimentaram, da entrada, parecendo um tanto embaraçados.

- Estarei de volta em um minuto, ma petite - disse Thomas levantando-se. Caminhou para a entrada.

- Em que lhes posso servir, cavalheiros?

Os dois homens de capa amarrotada cumprimentaram com uma inclinação. Um deles disse:

- Monsieur, já estivemos em casa de Mile Chambert. Somos da polícia. Lamentamos, mas somos obrigados a prendê-lo.

- Mas, que fiz eu? - perguntou Thomas, em voz baixa. Realmente, tinha vontade de rir.

- O senhor o saberá.

”O pesadelo continua”, pensou. Respondeu amavelmente:

- Cavalheiros, os senhores são franceses. Sabem que é um pecado interromper uma boa refeição. Posso pedirlhes que suspendam a minha prisão até que eu termine?

Os dois policiais hesitaram.

- Podemos telefonar ao nosso chefe? - perguntou um deles.

Thomas concordou e o homem dirigiu-se a uma cabina donde voltou pouco depois.

- Está combinado, cavalheiro, mas o chefe pede um obséquio.

- Qual?

- Ele gostaria de cear com o senhor. Isso facilitaria a conversa.

- Está certo. Mas quem é o seu chefe, se não sou indiscreto?

Eles disseram quem era.

Thomas voltou à mesa e fez um sinal para o maitre d’hotel.

- Émile, espero um convidado. Faça o favor de mandar botar mais um lugar.

- Quem é esse convidado? - perguntou Mimi, sorrindo.

- Um tal coronel Siméon.

- Ah - fez Mimi, que, contrariando o seu hábito, não acrescentou outras palavras.

O coronel Jules Siméon era um homem simpático. Tinha um bigode bem tratado, um nariz romano e o olhar espirituoso e irônico. Parecia-se, em tamanho maior, com o ator Adolphe Menjou1. Cumprimentou Thomas com deferência e Mimi como a uma velha conhecida, o que não deixou de inquietar a Thomas.

A roupa azul-marinho de Siméon era, sem dúvida, de um bom alfaiate, mas os cotovelos e as costas do casaco estavam reluzentes. Usava uma pérola na gravata e abotoaduras de ouro, mas os saltos dos sapatos precisavam de conserto.

Enquanto tomavam a sopa e atacavam o hors-d’oeuvre, falaram sobre Paris. Com a chegada do lombo de vitela, o coronel entrou no assunto.

- M. Lieven, lamento incomodá-lo no meio da noite, e, ainda mais, durante uma refeição. Deliciosas e sequinhas essas batatas fritas, não acha? Recebi ordens de cima. Estivemos todo o dia à sua procura.

Pareceu a Thomas que, de muito longe, ele ouvia a voz de Jean-Louis Barrault que ele vira, nessa noite, no papel de Ricardo In, no drama de Shakespeare. Parecia-lhe ouvir, vagamente, um dos versos da peça. Mas ainda não o compreendia.

- Ah - fez ele. - As batatas fritas estão notáveis, coronel. A dupla fritura, eis aí o segredo. Sim, sim... a cozinha francesa...

Thomas pôs a mão no braço de Mimi. O coronel sorriu. ”Esse coronel é realmente simpático”, pensou Thomas.

- Não é somente a boa cozinha que o traz a Paris - disse o coronel. - Nós também temos os nossos homens em Colônia e em Londres. Sabemos o que lhe aconteceu com esse caro comandante Loos. Continua sofrendo do fígado?

Novamente pareceu a Thomas que ouvia a voz de Jean-Louis Barrault; novamente teve a impressão de ouvir um verso de Shakespeare. Mas não conseguia, ainda, entendê-lo.

E por que estava Mimi sorrindo? Por que sorria ela com ar angelical?

1 Ator norte-americano (1890-1963). Filmes: Adeus às armas, Os três mosqueteiros, Glória feita de sangue. (N. do E.)

                   MENU

           SOPA DE CAUDAS DE LAGOSTIM

           CROUSTADES DE SALMÃO DEFUMADO

           LOMBO DE VITELA COM COGUMELOS

           BATATA PALHA COUPE JACQUES

28 de maio de 1939

Durante essa refeição, Thomas Lieven tornou-se um agente secreto.

Sopa de caudas de lagostim - Para quatro pessoas, use uma dúzia de lagostins, que se cozinham durante quinze minutos em caldo de carne. Quebre as garras e as caudas dos lagostins para retirar a carne. Quebre as carcaças (em pedaços graúdos) e leve-as ao fogo com cento e vinte e cinco gramas de manteiga até que esta comece a ferver e a tomar uma cor avermelhada. Adicione uma colher - das de sopa - de farinha de trigo e deixe cozinhar algum tempo. Adicione um litro de caldo de carne e coe usando uma peneira recoberta com tecido fino. Leve novamente ao fogo para nova fervura e só então junte as caudas dos lagostins.

Essa sopa não deve ser muito espessa, como, aliás, é de regra para as sopas servidas em jantares de certa cerimonial. Croustades de salmão defumado - Molhe, com leite, fatias finas de pão de forma; cubra-as com pedaços de tamanho idêntico de salmão defumado previamente dessalgado em leite e cubra com outra fatia de pão umedecido com leite. Cubra com queijo ralado e ponha, por cima, pequenos montinhos de manteiga. Leve ao forno numa assadeira untada com manteiga.

Lombo de vitela com cogumelos - Frite fatias de lombo - dos dois lados - numa frigideira (com manteiga) e sirva-as com a seguinte guarnição: frite ligeiramente uma cebola em caçarola com manteiga e depois cozinhe-a em um quarto de litro de vinho branco. Junte três gemas, uma colher de sopa de manteiga, o suco de meio limão, sal e pimenta-do-reino. Acrescente mais vinho e leve a banho-maria até que a massa fique espessa. Separadamente, coloque em panela coberta os cogumelos e alho-porro’ com manteiga e um copo de vinho branco e deixe cozinhar algum tempo. Prepare, também, um velouté com uma colher de sopa de manteiga, uma

1 Sendo difícil encontrar lagostins no Brasil, experimente essa receita substituindo-os pelos deliciosos cavaquinhos do Rio de Janeiro. (N. do T.)

colher de sopa de farinha de trigo e meio litro de caldo de carne. Junte os cogumelos ao molho preparado e cozinhe tudo por algum tempo.

Coupe Jacques - Coloque em cada taça um pouco de sorvete de creme, ou de nata, e cubra com creme batido. Coloque por cima uma camada de salada de frutas maceradas em marasquino durante meia hora. Coloque, por cima, uma camada de sorvete de morangos e guarneça com cerejas cristalizadas.

- M. Lieven, permita que eu o assegure da minha simpatia. O senhor gosta da França. O senhor gosta da cozinha francesa. Mas tenho minhas ordens. Sou obrigado a expulsá-lo, M. Lieven. O senhor é demasiado perigoso para o meu pobre país ameaçado. Ainda esta noite o senhor será levado até a fronteira. Não poderá, nunca mais, voltar à França...

Thomas não conseguiu conter o riso.

Mimi fitou-o e, pela primeira vez desde que se conheciam, não riu com ele. Ele se conteve.

- A menos - disse o coronel servindo-se novamente de cogumelos -, a menos que o senhor queira mudar de campo e concorde em trabalhar para nós, isto é, para o Deuxième Bureau.

Thomas teve um sobressalto. ”Será possível que eu esteja bêbado a tal ponto?”, pensou. A sua resposta foi em voz baixa.

- O senhor está-me propondo trabalhar para o Serviço Secreto francês, na presença de Mile Chambert?

- Por que não, mon chéri? - disse ela carinhosamente e beijando-lhe o rosto. - Eu sou da casa.

- Você é... - Thomas engasgou.

- No primeiro degrau da escada, mas é verdade. Ganho uns cobrinhos com isto. Está zangado?

- Mile Chambert - disse o coronel - é a mais encantadora patriota que eu conheço.

De repente, a voz que se tornara uma obsessão para Thomas Lieven, a voz do ator Jean-Louis Barrault, tornouse clara em sua memória e Thomas compreendeu, então, as palavras de Ricardo In:

”Por esse motivo - não podendo, nos belos dias que correm, ser um amante feliz - estou resolvido a tornar-me um celerado”.

1. Lieven - perguntou o coronel, com o copo de vinho tinto na mão -, quer trabalhar para nós?

Thomas olhou para Mimi, a doce e carinhosa Mimi. Olhou para o coronel Siméon, esse homem que sabia viver. Olhou para a boa ceia.

”Parece não haver outro caminho”, pensou Thomas Lieven. ”A imagem que eu me fazia do mundo era totalmente falsa. É preciso que eu mude de vida, imediatamente, se não quiser perecer nessa torrente de loucuras.”

A voz de Mimi soava em seus ouvidos:

- Seja bonzinho, chéri. Fique conosco. Levaremos uma vida formidável, você verá.

A voz de Siméon soava em seus ouvidos:

- Chegou, a uma decisão, monsieur?

A voz de Jean-Louis Barrault troava em seus ouvidos: ”... estou resolvido a tornar-me um celerado”.

- Estou resolvido - disse Thomas Lieven em voz branda.

Primeiro a Abwehr alemã, depois o Serviço Secreto inglês e, agora, o Deuxième Bureau. Tudo no espaço de noventa e seis horas. Há quatro dias eu vivia em Londres. Era um homem bem considerado, um banqueiro em pleno sucesso. Quem engolirá esta história? Quem vai me acreditar, no clube?

- A minha situação - disse Thomas Lieven, passando a mão aristocrática nos cabelos castanhos e curtos - parece sem saída, mas não muito séria. Bem alimentado, aqui estou sobre os escombros de minha vida burguesa. É um momento histórico, Émile!

O velho mcâtre d’hotel acorreu solícito.

- Temos razões para uma celebração. Traga champanha, por favor.

Mimi beijou carinhosamente o amante.

- Não acha que ele é um verdadeiro amor? - perguntou ao coronel.

- Monsieur, aprovo a sua atitude. Estou encantado que tenha resolvido trabalhar conosco.

- Eu não resolvi coisa alguma. Simplesmente não tinha outra escolha.

- Vem a dar no mesmo.

- Fica bem entendido que o senhor só poderá contar comigo enquanto durar o meu processo. Quando eu o ganhar quero voltar a viver em Londres. Está bem claro?

- Perfeitamente claro, monsieur - disse o coronel Siméon, com um sorriso enigmático, como se já adivinhasse que Thomas Lieven, mesmo depois de uma guerra mundial, ainda não teria ganho o seu processo e que não viveria mais em Londres.

- Além do mais - disse Thomas -, eu me pergunto em que campo eu lhe poderei ser útil.

- O senhor é banqueiro.

- E daí?

- A senhorita informou-me - disse Siméon piscando um olho - que o senhor era muito talentoso.

- Mas Mimi - disse Thomas à atriz -, que falta de discrição!

- Madame só fez isto pensando na causa nacional. Ela é uma criatura absolutamente encantadora.

- Suponho, coronel, que o senhor fala com conhecimento de causa.

Mimi e o coronel começaram a falar ao mesmo tempo.

- Dou minha palavra de oficial...

- Mas, chéri, foi muito antes de você.

Pararam subitamente de falar e estouraram de rir. Mimi aconchegou-se a Thomas. Tinha um sentimento verdadeiro por esse homem de aparência séria, e que podia ser tão pouco sério; esse homem que parecia o protótipo dos banqueiros ingleses e, ao mesmo tempo, era o homem mais agradável para compartilhar a vida e que tinha mais imaginação que todos os homens que ela conhecia. E ela conhecia um bom número deles.

- Muito antes de mim - disse Thomas Lieven. - Bem... bem... Se eu entendi bem as suas palavras, coronel, devo considerar-me como consultor financeiro do Serviço Secreto francês?

- Exatamente, monsieur. Ser-lhe-ão confiadas missões especiais.

- Antes da chegada do champanha permita-me dizer algumas coisas, com toda a sinceridade. Apesar da minha relativa mocidade, já adotei um certo número de princípios. Caso eles estejam em conflito com a minha futura atividade, eu pediria, apesar de tudo, que levasse avante a minha expulsão.

- Voilà, seus princípios, monsieur?

- Recuso-me a vestir um uniforme, coronel. Além disso... pode parecer-lhe incompreensível... não dou tiros em ninguém. Não aterrorizo ninguém, não prendo ninguém.

- Mas, monsieur, por favor. O senhor nos é precioso demais para tratar de tais insignificâncias.

- Além do mais eu não leso ninguém, não furto de ninguém, salvo nos limites permitidos pela minha profissão e somente quando estou seguro de que o sujeito o merece.

- Não se preocupe, monsieur, pode respeitar os seus princípios. O que realmente nos interessa é o seu cérebro.

Émile chegou com o champanha. Beberam e o coronel continuou:

- Em compensação, sou obrigado a pedir-lhe que participe de um estágio de treinamento para agentes secretos. É o regulamento. Há muitos meandros e certos assuntos que o senhor, por enquanto, nem imagina. Providenciarei para que o senhor siga, o mais rapidamente possível, para um dos nossos campos especiais.

- Mas não esta noite, Jules - disse Mimi acariciando a mão de Thomas Lieven. - Por esta noite basta...

Cedo, na manhã do dia 30 de maio de 1939, dois homens vieram buscar Thomas Lieven em casa de sua amiguinha. Usavam ternos de confecção barata e as suas calças tinham saliências nos joelhos. Eram subagentes, sub-remunerados.

Com ar sério, fizeram Thomas subir num caminhãofurgão. Quando quis olhar para fora, verificou que as portas traseiras estavam hermeticamente fechadas.

Ao fim de cinco horas, estava todo doído. Quando, finalmente, o caminhão parou e os dois homens permitiram que descesse, Thomas se viu envolvido por uma paisagem melancólica. Era uma planura, quase uma charneca, com vaiados, semeada de grandes pedras e cercada de arame farpado. Mais atrás, diante de um bosque escuro, Thomas percebeu uma construção escura, marcada pelo tempo. Um militar, fortemente armado, guardava a entrada.

Os dois homens mal vestidos dirigiram-se à sentinela que os observava com olhar hostil. Apresentaram muitos documentos, que o soldado examinou com atenção.

Um velho camponês apareceu na estrada, com uma carrocinha cheia de lenha.

- É longe a sua casa, vovô? - perguntou Thomas.

- Com os diabos, é, sim. Mais três quilômetros até Saint-Nicholas!

- E onde fica isso?

- Lá longe. Na estrada de Nancy.

- Ah, bom - disse Thomas Lieven. Os dois homens voltaram.

- Deve desculpar-nos por tê-lo fechado no caminhão - explicou um deles. - As ordens são estritas. Do contrário o senhor poderia talvez reconhecer a região. O senhor não pode, de forma alguma, saber onde está.

- Ah, perfeitamente - disse Thomas.

O velho casarão tinha o conforto de um hotel de terceira categoria. ”Algo miserável”, pensava Thomas Lieven. ”Os meus amigos não parecem muito ricos. Esperemos, ao menos, que não haja percevejos. A vida é cheia de situações inacreditáveis.”

Além de Thomas, mais vinte e sete agentes faziam parte do grupo a ser treinado. Na sua maioria eram franceses, mas havia, também, dois austríacos, cinco alemães, um polonês e um inglês.

Os cursos eram dirigidos por um homem magro e pálido, de aspecto doentio e que tinha os mesmos modos misteriosos, deprimidos, vaidosos e tímidos de seu colega alemão, o comandante Loos, que Thomas conhecera em Colônia.

- Senhores - disse essa personagem ao grupo de agentes, reunido pela primeira vez -, eu sou Júpiter. Durante o estágio cada um dos senhores adotará uma identidade falsa. Têm meia hora para inventar um falso curriculum vitae apropriado. Essa identidade falsa deve ser mantida, em qualquer circunstância, a partir de agora. Eu e os meus colegas faremos todo o possível para provar que não são quem pretendem ser. Devem, por conseguinte, adotar uma personalidade que resista a todos os nossos ataques.

Prosaicamente, Thomas resolveu chamar-se Adolf Meier. Não tinha o hábito de empregar sua imaginação em tentativas sem qualquer esperança.

À tarde, recebeu uma roupa cinzenta, de algodão, com o falso nome bordado no peito. Os outros alunos receberam o mesmo uniforme de trabalho.

A comida era má. O quarto designado para Thomas era horrível e a roupa de cama algo úmida. Antes de dormir, fez soar, nostalgicamente e várias vezes, o seu querido relógio de repetição. Fechou os olhos e imaginou estar em sua bela cama em Londres. Seriam quatro horas da manhã quando um terrível berreiro o acordou.

- Lieven! Lieven! Responda, em nome de Deus! Banhado de suor e sobressaltado, Thomas mal pôde

responder: - Pronto, estou aqui. - No mesmo instante recebeu dois sonoros bofetões. Diante de sua cama estava Júpiter, que lhe disse, com um riso demoníaco:

- Eu pensei que o seu nome fosse Meier, Herr Lieven! Se lhe acontecesse a mesma coisa durante uma missão o senhor seria um homem morto. Boa noite. Durma bem.

Thomas não dormiu bem. Refletia sobre a maneira de evitar futuras bofetadas. No decorrer das noites que se seguiram, Júpiter berrou à vontade. Todas as vezes Thomas saía lentamente do sono e aferrava-se à sua falsa identidade: ”Que querem de mim? Chamo-me Adolf Meier!”

Júpiter simplesmente ignorava que Thomas tinha dois bons chumaços de algodão nas orelhas...

Júpiter estava entusiasmado. Que extraordinário controle sobre si mesmo!

Os estagiários aprenderam a lidar com venenos, explosivos, metralhadoras portáteis e revólveres. Thomas deu dez tiros e verificou, estupefato, que oito haviam atingido a mosca do alvo.

- É um puro acaso - disse ele assombrado -, eu nunca soube atirar.

Júpiter cacarejou, satisfeito.

- Não sabe atirar, Meier? Então eu digo que é um dom natural!

Em nove dos dez tiros seguintes atingiu a mosca e Thomas disse, impressionado: ”O homem é um enigma para si mesmo”. Ele aprendeu o código Morse, aprendeu a redigir em código secreto e a decifrar códigos secretos. Para tal fim, Júpiter distribuiu exemplares, muito usados, do Conde de Monte Cristo.

- O sistema - disse ele - é o que há de mais simples. Quando em missão os senhores levarão um livro idêntico. Recebem uma mensagem em código. A mensagem começa por três algarismos que são mudados cada vez. O primeiro algarismo é a página do romance que deve ser utilizada; o segundo indica a linha da página e o terceiro, a letra da mesma linha. Essa letra é o ponto de partida. Daí por diante é só contar até achar a próxima letra conforme os algarismos indicados pelo código...

Júpiter distribuiu folhas de papel com mensagens cifradas.

A metade dos alunos acertou perfeitamente. A outra metade, onde estava Thomas Lieven, falhou redondamente. Os seus esforços para decifrar o código tinham chegado à seguinte frase: ”Twmxdtrrre illd m ionteff”.

- Vamos tentar novamente - disse Júpiter.

A nova tentativa deu o mesmo resultado, meio a meio.

- Mesmo que tenhamos que ficar a noite inteira!... - disse Júpiter.

E passaram a noite inteira.

Já pela madrugada verificaram que estavam usando duas edições diferentes: a segunda e a quarta. A quarta fora revista e, por conseguinte, tinha paginação diferente...

- Uma coisa semelhante é impossível na prática - disse Júpiter, lívido mas convencido do que dizia.

- Evidentemente - disse Thomas Lieven.

Júpiter promoveu uma grande festa, com bebidas em abundância. Um dos alunos, de olhar de brasas e com uma tez de lírios e rosas, chamado Hans Nolle, bebeu demais.

No dia seguinte, foi excluído do estágio. O polonês e um dos austríacos deixaram a concentração na mesma ocasião. A noite havia revelado que não eram dignos de ser agentes secretos.

No decorrer da quarta semana a classe foi levada para uma floresta inóspita onde, em companhia do professor, passou oito dias.

Dormiam no chão e ficavam expostos as intempéries. Ao fim de três dias acabaram-se as provisões - conforme previsto - e os alunos deveriam aprender a viver comendo frutos do mato, cascas, raízes, folhas e qualquer animal capturado, por mais nojento que parecesse. Thomas Lieven não aprendeu. Prevendo alguma eventualidade desse gênero, tinha conseguido introduzir na escola, às escondidas, uma provisão de conservas. No quarto dia ainda se deliciava com foie gras belga. Quando os seus colegas já brigavam por um pedaço de rato do mato, dava-se ao luxo de aparentar uma calma estóica, que lhe valeu elogios de Júpiter:

- Sigam o exemplo de Meier, senhores! Posso dizêlo: aí está um homem.

Durante a sexta semana Júpiter levou a classe até a borda de um profundo abismo. O fundo era coberto por uma espécie de gaze. Os alunos recuaram assustados - todos menos Thomas. Empurrando os colegas e gritando ”hurra”, tomou impulso e saltou no precipício. Numa fração de segundo raciocinara que o governo francês teria poucos motivos para gastar grandes quantias no seu treinamento físico e moral com o único objetivo de levá-lo ao suicídio. A gaze rompeu-se e Thomas caiu sobre um lençol de borracha que amorteceu, suavemente, a queda.

- Meier, o senhor é o meu melhor homem. Algum dia o mundo falará do senhor.

E o futuro lhe daria razão.

Apenas uma vez Thomas foi repreendido por seu professor. Foi na ocasião em que este, ensinando a maneira de escrever com tinta invisível, declarou que só era preciso ter uma pena, suco de cebola e um ovo duro. Ávido de aprender, Thomas perguntou:

- A quem devemos nos dirigir, numa prisão da Gestapo, para pedir cebolas, pena e ovos duros?

O final dos cursos consistiu num ”grande interrogatório”.

Em plena noite os alunos foram brutalmente arrancados de suas camas e levados perante um tribunal da Abwehr alemã. Os juizes eram professores e o presidente era Júpiter. Os instrutores, todos já muito conhecidos pelos alunos, estavam sentados atrás de uma longa mesa e vestiam uniformes alemães. Júpiter tinha uma farda de coronel. Os professores, disfarçados, berravam como possessos e obrigaram os alunos a fitar fortes refletores. Além do mais, ficaram toda a noite sem alimentação, o que, aliás, não era muito grave, porque todos haviam jantado muito bem.

Júpiter foi particularmente violento com Thomas. Deu-lhe várias bofetadas e obrigou-o a ficar de nariz contra a parede e com um cano de revólver na nuca.

- Confesse - berrou ele -, você é um espião francês!

- Nada tenho a dizer - foi a heróica resposta de Thomas.

Em vista disso, aplicaram-lhe algemas com torniquetes e começaram a apertar. Quando ele sentiu um pouquinho de dor, fez: ”ai-ai!” e, imediatamente, desapertaram as algemas. Cerca de seis horas da manhã, ele foi condenado à morte, por espionagem.

Júpiter intimou-o, mais uma vez, a trair segredos militares, prometendo que teria a vida salva.

Thomas cuspiu aos pés do presidente do tribunal e gritou:

- Prefiro a morte!

O seu desejo foi atendido. Ao clarear do dia, foi levado a um pátio sujo, empurraram-no contra o muro frio e o fuzilaram sem honras militares mas, em compensação, com tiros de pólvora seca. Nada de balas.

Depois do fuzilamento, todos foram comer.

É desnecessário acrescentar que terminou o seu estágio obtendo a menção ”muito bem”. Entregaram-lhe os documentos sobre a conclusão do curso, bem como um passaporte francês, falso, com o nome de Jean Leblanc. Júpiter tinha lágrimas nos olhos.

- Boa sorte, camarada! Orgulho-me de um aluno como você.

- Diga-me, Júpiter, agora que me deixa partir, não receia que, se eu cair nas mãos dos alemães, possa revelar o que aprendi aqui?

- Haverá pouca coisa a contar, meu velho - respondeu Júpiter, sorrindo. - Todos os serviços secretos do mundo usam os mesmos métodos de treinamento. Estão todos no mesmo nível e empregam os mais recentes conhecimentos da medicina, da psicologia e da técnica.

No dia 16 de julho de 1939, Thomas Lieven regressou a Paris, onde foi recebido por Mimi, que se portou como se lhe tivesse permanecido fiel durante seis semanas.

No dia 1º de agosto, Thomas Lieven conseguia, graças à intervenção do coronel Siméon, um confortável apartamento no Bois de Boulogne e que ficava a apenas quinze minutos, de automóvel, do seu banco nos Champs Elysées.

No dia 20 de agosto, Thomas conseguiu convencer o coronel Siméon de que, apesar da situação internacional, ele merecia umas férias em Chantilly, em companhia de Mimi, a fim de repousar de todas as canseiras.

A 30 de agosto a Polônia decretava a mobilização geral.

Na tarde seguinte, Thomas e Mimi foram ver os açudes de Commelle e o Çhâteau de Ia Reine Blanche.

Quando regressaram à cidade, caía a tarde e o céu tinha tons avermelhados. De braço dado, passaram pelas villas estilo fim do século e, pisando as velhas e gastas pedras das ruas, dirigiram-se para o Hotel du Pare, na Avenue du Marechal Joffre.

O porteiro fez um sinal para Thomas, logo que entraram no saguão e disse: - Chamado telefônico de Belfort para M. Lieven.

Pouco depois Thomas ouvia a voz do coronel Siméon ao telefone:

- Lieven, até que enfim o encontro - o coronel falava em alemão, e explicou, imediatamente, por que o fazia:

- Não posso correr o risco de alguém, aí no hotel, compreender o que digo. Escute, Lieven, o negócio vai começar.

- A guerra?

- Sim.

- Quando?

- Nas próximas quarenta e oito horas. Tome o primeiro trem para Belfort, amanhã. Vá para o Hotel du Tonneau d’Or. O porteiro está a par do assunto. Trata-se de...

Nesse momento a ligação foi cortada. Thomas sacudiu o gancho do fone:

- Alô! Alô!

Uma voz severa de mulher falou:

- M. Lieven, a ligação foi cortada. O senhor falava em língua estrangeira.

- Isso é proibido?

- Sim, desde as dezoito horas de hoje. As conversas interurbanas só podem ser em francês.

A voz calou-se. A linha estava morta.

Quando Thomas Lieven saiu da cabina o porteiro olhou-o de forma esquisita. Somente às cinco da manhã, quando bateram na porta de seu quarto, é que ele recordou o tal olhar...

Mimi dormia, toda encolhida, como uma gatinha. Thomas não tivera coragem de contar-lhe o que sabia.

O dia já raiara e uma quantidade de pássaros chilreava nas velhas árvores.

Bateram, novamente, e com mais insistência. ”É impossível”, pensou Thomas, ”que já sejam os alemães.” Decidiu não reagir.

- M. Lieven - disse uma voz -, abra imediatamente ou arrombaremos a porta.

- Quem está aí?

- Polícia.

Thomas levantou-se, suspirando. Mimi acordou assustada.

- Que está acontecendo, querido?

- Calculo que venham prender-me novamente.

A suposição estava certa. À porta estavam um tenente de polícia e dois gendarmes.

- Vista-se e venha conosco.

- Mas, por quê?

- Você é um espião alemão.

- Por que o senhor imagina isso?

- Ontem você teve uma conversa telefônica suspeita. O serviço de vigilância nos avisou. O porteiro observou tudo. É inútil negar.

- Peço que faça sair os seus homens - disse Thomas ao oficial. - Tenho algo a dizer.

Os gendarmes saíram.

Thomas mostrou o cartão e o passaporte que recebera de Júpiter.

- Trabalho para o Serviço de Informações da França.

- Não encontrou nada melhor para dizer? Com esses reles documentos falsos? Vamos, vista-se depressa.

Ao cair da tarde de 31 de agosto de 1939, Thomas chegava, como sempre bem vestido, à velha fortaleza de Belfort. A corrente de ouro de seu velho relógio luziu sobre o seu colete. Tomou um táxi e foi imediatamente para o Tonneau d’Or.

O coronel Siméon esperava-o no saguão do hotel. Apesar de estar uniformizado, não parecia menos simpático que à paisana.

- Meu caro Lieven, estou desolado com a atitude daqueles gendarmes cretinos. Quando Mimi conseguiu, finalmente, falar-me ao telefone, passei um bruto sabão nos responsáveis. Mas venha agora, o general Effel está à nossa espera. Não percamos tempo. É o seu batismo de fogo, meu amigo.

Um quarto de hora mais tarde, Thomas Lieven estava sentado no gabinete de trabalho do general, no edifício do Estado-Maior francês.

O gabinete era de uma simplicidade espartana. As quatro paredes estavam literalmente cobertas com mapas do Estado-Maior representando a França e a Alemanha.

Louis Effel era alto e magro. Tinha os cabelos brancos. Com as mãos nas costas, andava de um lado para outro diante de Thomas Lieven e Siméon.

- M. Lieven - disse o general com voz sonora -, o coronel Siméon falou-me do senhor. Sei que é um dos nossos melhores homens.

O general parou diante da janela e errou os olhos pelo belo vale que separa os Vosges do Jura.

- Não tenhamos ilusões. Hitler abriu as hostilidades. A nossa declaração de guerra será entregue dentro de poucas horas. Mas... - o general girou nos calcanhares

- a França não está preparada para esta guerra, M. Lieven. E nós, do Serviço Secreto, ainda menos que todos... Temos problemas que se enquadram na sua profissão. Diga-lhe, coronel.

Siméon engoliu a saliva e, depois, disse:

- É que estamos sem vintém, meu velho.

- Quebrados?

O general concordou com veemência:

- Sim. Praticamente sem meios. Reduzidos a uma verba ridícula que nos dá o ministério. Completamente impossibilitados de agir na grande escala que as atuais circunstâncias exigem. Amordaçados. Impotentes.

- Que horror! - disse Thomas, quase sem poder reprimir uma monstruosa vontade de rir. - Peço desculpas, meu general, mas quando um país não tem dinheiro, não seria melhor desistir inteiramente de manter um serviço secreto?

- O nosso país teria o suficiente para estar preparado para uma agressão alemã. Infelizmente, há na França grupos que se opõem a todo imposto suplementar: aproveitadores e açambarcadores que não hesitam, mesmo na situação atual, em tirar partido das infelicidades da pátria

- o general empertigou-se todo. - Bem sei que estou apelando para o senhor na undécima hora. Sei que estou pedindo o impossível. Entretanto, eu pergunto: acredita o senhor que possamos rapidamente, o mais rapidamente possível, obter somas consideráveis de dinheiro, digo consideráveis, a fim de que estejamos preparados para trabalhar?

- Deixe-me pensar, meu general. Mas não aqui. - Thomas dirigiu olhares para a decoração marcial das paredes. - Aqui o meu cérebro não funciona de maneira satisfatória - o seu semblante se desanuviou. - Se os senhores estiverem de acordo, irei para o hotel preparar um jantar durante o qual poderemos retomar o fio da conversa.

- O senhor fala em cozinhar, num momento como este? - disse o general, estupefato.

- Sim, meu general, com a sua permissão. É na cozinha que me ocorrem, sempre, as melhores idéias.

O memorável jantar realizou-se na noite de 31 de agosto, em um salão privado, do melhor hotel da cidade.

- Verdadeiramente magnífico - disse o general, passando o guardanapo nos lábios, após o prato principal.

- Fantástico - disse o coronel.

- O melhor foi a sopa de escargots - disse o general. - Nunca tive ocasião de saborear uma tão boa.

- Uma informação confidencial, meu general - disse Thomas: - só empregue escargots grandes e de carapaça cinzenta.

Os copeiros trouxeram a sobremesa. Thomas levantou-se.

- Obrigado, eu me encarrego disso - declarou acendendo um fogareiro de álcool. - Vou preparar uma mousse de limão com cerejas flambadas.

Retirando as cerejas de uma taça, colocou-as numa frigideira de cobre que levou a aquecer no fogareiro. Em seguida, molhou as cerejas com conhaque e com um líquido transparente. Os convidados olhavam fascinados. O coronel Siméon chegou a erguer-se da cadeira.

- Que negócio é esse? - perguntou o general apontando o líquido transparente.

- Álcool de farmácia, muito puro. Uso-o como combustível,, para ter melhor chama. - Com um gesto hábil, Thomas aproximou as cerejas da chama. Uma chama azulada ergueu-se, chiando, da frigideira, vacilou e extinguiuse. Thomas espalhou as frutas quentes sobre a mousse.

- E agora, vejamos o nosso problema. Creio que há uma solução.

A colher do general caiu sobre o prato.

- Puxa! Diabo, conte-nos isso!

- Esta tarde, meu general... boas estas cerejas, não?...o senhor deplorou a atuação de certos elementos que não hesitam em explorar as infelicidades da França. Esses sujeitos querem ganhar dinheiro, seja de que forma for. Quando as coisas vão mal, eles pegam o seu dinheiro e azulam. Os pequenos é que ficam. - Thomas provou uma colherada de mousse. - Talvez um pouco ácida, não? É uma questão de gosto. Por Deus, cavalheiro, acredito que poderemos encher as arcas do Serviço Secreto francês à custa dessa quadrilha de abutres impatrióticos.

- Mas como? De que precisa o senhor para isso?

- De um passaporte diplomático americano, um passaporte belga e uma ação rápida do senhor ministro das Finanças - disse Thomas em tom modesto.

Ele dizia isso na noite de 31 de agosto de 1939. No dia 10 de setembro de 1939 a imprensa e o rádio anunciavam a assinatura do seguinte decreto:

PRESIDÊNCIA DO CONSELHO

Decreto proibindo ou regulando, em tempo de guerra, a saída de capitais, as operações de câmbio e o comércio do ouro.

Artigo 1º - À saída de capitais é proibida, sob qualquer forma, salvo quando autorizada pelo ministro das Finanças.

Artigo 2º - Todas as operações cambiais autorizadas deverão ser efetuadas por intermédio do Banco da França ou de estabelecimento bancário autorizado, para tal fim, pelo ministro das Finanças.

Seguiam-se outras decisões sobre o ouro e as divisas, bem como o enunciado das severas penas que ameaçavam os contraventores.

No dia 12 de setembro de 1939 um jovem diplomata americano seguia de Paris para Bruxelas, pelo expresso das oito e trinta e cinco. Vestia-se como um banqueiro londrino e levava uma grande mala de mão, preta, de couro de porco.

Na fronteira franco-belga a fiscalização era severíssima. Pelo seu passaporte diplomático, que se abria como uma sanfona, os funcionários franceses e belgas identificaram o elegante jovem como um certo William S. Murphy, correio diplomático da embaixada americana em Paris. A sua bagagem passou sem qualquer inspeção.

Em Bruxelas, o correio diplomático americano - que na verdade era alemão e se chamava Thomas Lieven - dirigiu-se ao Hotel Royal. No balcão da recepção apresentou um passaporte belga, com o nome de Armand Deeken.

No dia seguinte, Deeken, aliás Murphy, aliás Lieven, adquiriu dólares até o montante de três milhões de francos franceses. Esses três milhões ele os tirou de sua mala e substituiu pelos dólares.

Esse capital inicial de três milhões provinha do pequeno banco parisiense de Thomas Lieven. Ele achou que era seu dever fazer esse adiantamento ao Deuxième Bureau...

Em conseqüência dos acontecimentos, a cotação do franco caíra vinte por cento. Na França, os que tinham dinheiro, apavorados com a idéia de uma desvalorização crescente, procuravam, por todos os meios, adquirir dólares. Dessa forma, a cotação do dólar subiu astronomicamente em algumas horas.

O mesmo não acontecia em Bruxelas. Podiam-se comprar dólares muito mais barato porque o medo da guerra, que assustava os franceses, não havia contaminado os belgas. Acreditavam cegamente em sua neutralidade. Uma segunda invasão alemã estava fora de cogitação.

Tendo o governo francês decidido, de forma brutal, impedir a saída de capitais, os mercados estrangeiros não estavam inundados de francos. Por esse motivo, tal como previra Thomas Lieven, o franco conservava, apesar de tudo, um valor relativamente estável. Tal estabilidade representava, por assim dizer, o pivot de toda a operação.

Thomas Lieven regressou a Paris com a mala cheia de dólares, sempre sob a identidade de William S. Murphy. Em poucas horas os ricaços, que tinham em mente o único objetivo de abandonar a pátria e botar as suas fortunas em segurança, arrancaram-lhe das mãos os preciosos dólares. O medo e a cupidez custaram-lhes o dobro ou o triplo.

A primeira viagem deu um lucro de seiscentos mil francos. De novo William S. Murphy voltou a Bruxelas, levando em sua bagagem diplomática cinco milhões de francos. O mesmo processo foi repetido. A margem dos lucros aumentou. Uma semana mais tarde, quatro cavalheiros, todos portadores de passaportes diplomáticos, iam e vinham constantemente de Paris a Bruxelas e de Paris a Zurique. Exportavam francos e importavam dólares. Duas semanas mais tarde havia oito viajantes.

Thomas Lieven dirigia as operações. Graças às suas relações e ligações, conseguia refazer as reservas de Bruxelas e de Zurique. A operação, agora, passara a dar lucros de milhões.

Ao passo que aumentavam de volume as operações de Thomas Lieven, um raio de esperança e uma expressão de gratidão, ainda um pouco incrédula, iluminaram os olhares dos oficiais do Serviço Secreto francês.

Entre 12 de setembro de 1939 e 10 de maio de 1940, dia em que os alemães invadiram a Bélgica, o total de negócios de Thomas Lieven chegou a oitenta milhões de francos. Como recebia dez por cento para despesas e comissões e como invertia em dólares os seus lucros pessoais, restaram-lhe vinte e sete mil setecentos e trinta dólares. Não houve nenhuma irregularidade, mas um simples e pequeno incidente...

No dia 2 de janeiro de 1940, Thomas Lieven voltava, pela enésima vez, de Bruxelas para Paris, pelo expresso noturno. Na estação fronteiriça de Feignes o trem fez uma parada maior que a usual. Um tanto inquieto, Thomas já se dispunha a indagar a causa quando a porta do seu compartimento foi aberta e apareceu a cabeça do chefe da polícia francesa da fronteira, um homem de alta estatura, que Thomas já vira por diversas vezes.

- Cavalheiro - disse o policial em tom positivo -, o senhor deveria deixar este trem, beber um trago comigo e tomar o trem seguinte.

- E por que isso?

- Este trem está à espera do embaixador dos Estados Unidos em Paris. Sua excelência teve um pequeno acidente que avariou o seu automóvel. Reservaram-lhe o compartimento vizinho ao seu. Ele está acompanhado por três membros da embaixada... O senhor deveria, sem dúvida, tomar o trem seguinte. Permita que eu carregue a sua pesada mala.

- Como é que o senhor sabia? - perguntou Thomas, cinco minutos mais tarde.

                 MENU

         SOPA DE ESCARGOTS

         CHUCRUTE COM FAISÃO E OSTRAS

         MOUSSE DE LIMÃO COM CEREJAS FLAMBADAS

31 de agosto de 1939

Este menu levou a confusão à política monetária da França

Sopa de escargots - Ferva os escargots durante uma hora em água e sal e retire-os das carapaças. Polvilhe-os com sal para retirar a gosma, lave-os três ou quatro vezes e esprema para retirar toda a água. Faça cozinhar uns quarenta escargots em caldo de carne, até que fiquem bem cozidos. Retire do caldo e pique, bem fino, dois terços dos escargots. Frite-os na manteiga e junte caldo de carne até obter a quantidade de sopa que desejar. Faça ferver várias vezes, juntando noz-moscada e três gemas de ovos (para ligar) e sirva com fatias de pão torrado e os escargots que ficaram inteiros. Chucrute com faisão e ostras - Prepare um faisão como para assar. Esprema, ligeiramente, um quilo de chucrute e coloque em uma caçarola. Adicione água e vinho branco até cobrir o chucrute. Deixe cozinhar durante uma hora. Junte o faisão ao chucrute e deixe no fogo mais uma hora. Retire o faisão quando já estiver cozido e acrescente um pouco de bechamel ao chucrute.

Tire as ostras das cascas, seque-as com um pano e, uma a uma, salgue e ponha um pouco de pimenta-do-reino. Em seguida, cubra com farinha de trigo, ovo e farinha de rosca. Frite, rapidamente, na manteiga até que as ostras adquiram um tom castanho-claro.

Corte o faisão em pedaços e coloque numa travessa cercado de uma coroa de chucrute e outra de ostras.

Mousse de limão com cerejas flambadas - Para quatro pessoas use quatro limões cortados em rodelas grossas que se cozinham em água e açúcar. Junte um pouco de fécula para engrossar e passe na peneira quando frio. Acrescente cinco claras de ovos batidas em neve e sirva em taças.

Aqueça cerejas cristalizadas, molhe-as com Kirsch, ou conhaque, e acenda-as. Depois de flambadas coloque as cerejas sobre a mousse, nas taças.

- Mas, meu caro senhor - disse o grande policial, com um gesto que indicava estar enunciando o que era evidente. - O coronel Siméon nos avisa cada vez que o senhor vai passar, recomendando que o protejamos!

- Que posso oferecer-lhe? - perguntou Thomas pegando na carteira.

- Por favor, não, cavalheiro! É um serviço de amigo. Não se recebe dinheiro por isto. Por outro lado... somos dezesseis homens neste posto e já estamos quase sem café e cigarros...

- Na minha próxima viagem a Bruxelas...

- Um momento, cavalheiro. A coisa não é tão simples. Não teria graça ver aqueles sujeitos da Alfândega ficarem com a muamba para eles! A próxima vez que o senhor vier, mas somente se for pelo noturno rápido, vá para a plataforma dianteira do carro da primeira classe. Um dos meus homens subirá para receber o embrulho.

E assim foi feito, duas ou três vezes por semana. O posto fronteiriço de Feignes tornou-se o mais bem abastecido da França. - Gente modesta, gente boa - dizia Thomas Lieven.

O general Effel quis condecorá-lo, mas Thomas recusou:

- Eu sou um civil por convicção, meu general. Realmente não aprecio essas coisas.

- Então peça-me outra coisa, M. Lieven.

- Eu gostaria muito de ter uma certa quantidade de passaportes franceses, meu general. Com os carimbos competentes. Muitos alemães serão forçados a tornarem-se clandestinos se, por desgraça, os nazistas chegarem a Paris. Eles não teriam dinheiro suficiente para fugir. Gostaria de ajudar a esses pobres-diabos.

O general ficou em silêncio por alguns momentos.

- Não será fácil, monsieur, mas respeito os motivos que ditaram o seu pedido e vou satisfazê-lo.

Muitas pessoas foram procurar Thomas em seu belo apartamento do Bois de Boulogne. Ele não pedia dinheiro a ninguém. Os falsos passaportes eram entregues aos que, se capturados pelos nazistas, estariam em perigo de ir para a prisão ou... para a morte.

Thomas chamava a isso ”brincar de cônsul”. Ele tinha real prazer em brincar de cônsul. Tendo tirado, dinheiro dos ricos, era, para ele, um prazer dar uma pequena ajuda aos pobres.

Os alemães pareciam indiferentes à guerra na frente oeste. ”Drôle de guerre1”, diziam os franceses.

Thomas Lieven continuou as suas viagens a Bruxelas e a Zurique. Em março de 1940 voltou, certa vez, mais cedo que o previsto.

”Vou fazer uma surpresa a Mimi”, pensou Thomas. Realmente a surpreendeu... nos braços do coronel Siméon.

- Monsieur - disse o coronel, atarefado com os seus numerosos botões -, assumo inteira responsabilidade. Eu subornei Mimi. Traí a sua confiança. Escolha as armas.

- Trate de dar o fora e que eu não o veja mais em minha casa!

Siméon ficou vermelho como um morango, mordeu os lábios e retirou-se.

- Você foi bastante grosseiro - disse Mimi com timidez.

- Então você o ama?

- Eu amo aos dois. Ele é tão valente e tão romântico! E você é tão inteligente e tão divertido!

- Minha pobre Mimi, que vou fazer de você? - disse Thomas, abatido, sentando-se à beira da cama. Subitamente, sentia que estava muito preso àquela jovem...

A ofensiva alemã foi desencadeada no dia 10 de maio. Os belgas tinham se equivocado. O seu país, apesar de neutro, foi invadido pela segunda vez.

Os alemães lançaram cento e noventa divisões na batalha. A elas se opunham: doze divisões holandesas, vinte e três divisões belgas, dez divisões britânicas, setenta e oito divisões francesas e uma divisão polonesa. Os aliados dispunham de oitocentos e cinqüenta aviões, parte dos quais já obsoletos, para combater os quatro mil e quinhentos aparelhos alemães.

A débâcle veio com uma rapidez incrível. O pânico

1 Em francês no original: ”Que guerra mais esquisita”. (N. do E.)

generalizou-se. Dez milhões de franceses empreendiam uma horrível migração.

Em Paris, Thomas Lieven procedia com calma ao fechamento de sua residência. Os últimos passaportes falsos foram entregues a seus compatriotas quando já se ouvia o surdo troar dos canhões.

Empacotou cuidadosamente os seus francos, os seus dólares e as suas libras e colocou-os em uma valise com fundo falso. Mimi o ajudava. Ela não tinha boa aparência, ultimamente. Thomas mantinha-se algo distante, embora sempre amável. Ainda não tinha conseguido digerir o coronel.

Exteriormente, mantinha as aparências.

- Segundo as últimas informações, os alemães estão avançando do norte em direção leste. Por conseguinte, vamos comer algo e partir em direção sudoeste. Temos gasolina suficiente. Passaremos por Mans e prosseguiremos em direção a Bordeaux e... (ele parou de falar). Você está chorando?

- Vai levar-me com você?

- Mas é claro que sim. Eu não poderia, evidentemente, deixá-la aqui.

- Mas eu o enganei...

- Minha queridinha, para enganar-me - disse ele com ar digno - seria necessário que você tivesse dormido, pelo menos, com Winston Churchill!

- Ah, você é maravilhoso, querido. E a ele, você perdoa também?

- Mais facilmente que a você. Compreendo perfeitamente que ele goste de você.

- Thomas...

- Sim?

- Ele está no jardim.

- Como? - disse Thomas estupefato.

- Ele está desesperado. Não sabe mais o que fazer. Quando voltou da última missão não encontrou mais ninguém. Agora está só, sem carro e sem gasolina...

- Como é que você sabe?

- Ele... ele me contou... Esteve aqui há uma hora. Prometi falar com você.

- Agora - disse Thomas - já vi tudo! - começando a rir até as lágrimas.

Na tarde de 13 de junho de 1940, um pesado Chrysler preto atravessou Saint-Cloud em direção ao sudoeste. O carro avançava lentamente, porque inúmeros outros veículos, transportando fugitivos de Paris, se amontoavam na estrada.

Do lado direito do Chrysler tremulava uma pequena bandeira dos Estados Unidos da América. Uma bandeira estrelada, de dimensão média, recobria o teto do carro. Nos pára-choques havia escudos americanos e uma placa, bem polida, com as letras cd.

Thomas Lieven estava no volante e Mimi Chambert a seu lado. No assento de trás, entre malas e caixas de chapéus, estava o coronel Siméon, que trajava o seu terno azul-marinho de corte elegante mas já um tanto gasto. Usava as suas abotoaduras e o seu alfinete de gravata, de ouro. Siméon olhava para Thomas com um misto de gratidão, vergonha e extrema confusão.

Thomas fazia o possível para desanuviar a atmosfera dizendo palavras encorajadoras.

- A nossa boa estrela nos protegerá - olhava para a bandeirola junto ao radiador. - Ou melhor, as nossas quarenta e oito estrelas.

- Fugir como um covarde - disse o coronel - quando deveria ficar e combater!

- Mas Jules - disse Mimi em tom amistoso -, há muito tempo que a guerra está perdida. Se eles o pegam você será fuzilado.

- Seria mais honroso.

- E mais tolo - disse Thomas. - Estou curioso por saber como toda essa loucura vai acabar. Enormemente curioso.

- Se os alemães o pegarem - opinou o coronel -, você também será encostado à parede.

Thomas freou para entrar numa estrada secundária que atravessava um bosque.

- Os alemães cercaram três quartas partes de Paris. A quarta parte, ainda livre, está situada, grosso modo, entre Versalhes e Corbeil. É justamente onde estamos.

- E se os alemães já chegaram até aqui?

- Tenham confiança em mim. Nesta estrada sem interesse estratégico e neste setor não há alemães. Não há um único.

Chegaram ao fim do bosque e avistaram a planície. Uma longa coluna de carros blindados alemães, ostentando a cruz gamada, rodava sobre a estrada sem interesse estratégico e vinha diretamente sobre eles.

Mimi deu um grande grito.

O coronel gemeu, desanimado.

- Mas, que fazem eles aqui? - disse Thomas Lieven. - Certamente erraram o caminho...

- Está tudo perdido - disse o coronel, branco como o linho.

- Não recomece as suas trapalhadas. Você acaba por me enervar.

- Na minha pasta - disse o coronel Siméon em voz rouca - estão documentos secretos e listas com os nomes e endereços de todos os agentes franceses.

Thomas quase sufocou.

- Você ficou gira ou coisa que o valha? Por que trouxe essa papelada?

- O general Effel - gritou o coronel - ordenoume que a entregasse, a qualquer custo, a uma determinada pessoa.

- Você não podia ter contado isso antes? - berrou Thomas.

- E você me traria, se eu tivesse contado? Thomas foi obrigado a rir.

- É. Acho que você tem razão.

Um minuto mais tarde estavam face à coluna alemã.

- Tenho um revólver - sussurrou o coronel. - Enquanto eu estiver com vida ninguém tocará nesta pasta.

- Esses cavalheiros - disse Thomas parando o motor - esperarão os poucos minutos que você tem de vida.

Soldados alemães, empoeirados, aproximaram-se, curiosos. Um tenente, magro e louro, saltou de um carropatrulha e dirigiu-se para o Chrysler; fez continência e disse:

- Bom dia. Posso ver os seus documentos?

Mimi parecia paralisada. Não podia, sequer, pronunciar uma palavra. Os soldados, agora, rodeavam o carro por todos os lados.

- It is okay - disse Thomas Lieven, com desdém. - We are americans, see?1

- I can see the flag. - disse o tenente em excelente inglês. - And now I want to see your papers2.

- Here you are3 - disse Thomas, apresentando um documento.

O tenente Fritz Egmont Zumbusch desdobrou o passaporte diplomático americano, feitio sanfona, estudou-o de sobrecenho cerrado e depois olhou para o homem infinitamente blasé e indiferente que estava na direção do grande carro preto.

- Your name is William S. Murphy?4 - perguntou Zumbusch.

- Yes - respondeu o jovem, levando a mão disfarçadamente à boca, para dissimular um bocejo.

O tenente, meio contrafeito, devolveu delicadamente o passaporte. É verdade que nesse dia quente de 13 de junho de 1940 os Estados Unidos ainda mantinham a sua neutralidade. É também verdade que Zumbusch não desejava meter-se em encrencas a vinte e um quilômetros de Paris. Mas, não sendo feliz no casamento, ele gostava da vida militar. Assim sendo, prosseguiu como mandavam os seus deveres:

- O passaporte da senhora, por favor.

Sem compreender as palavras, a morena Mimi adivinhou o que ele queria. Abriu a bolsa e apresentou o documento pedido. Aos soldados que estavam em volta do carro ela ofereceu um sorriso que logo provocou um murmúrio de admiração.

- My secretary5 - explicou Thomas ao tenente. ”Por enquanto, tudo vai às mil maravilhas”, pensou Thomas Lieven.

1 Está tudo certo. (...) Nós somos americanos, não vê? (N. do E.)

2 O que eu vejo é a bandeira. (...) E agora quero ver os seus documentos. (N. do E.)

3 Aqui os tem. (N. do E.)

4 O seu nome é William S. Murphy? (N. do E.)

5 Minha secretária. (N. do E.)

”Agora só falta o Siméon e estaremos salvos.” A catástrofe ocorreu logo a seguir.

O tenente Zumbusch enfiou a cabeça pela janela, para devolver o passaporte de Mimi e, depois, virou-se para Siméon, sentado ao fundo entre maletas e caixas de chapéus, com a pasta preta sobre os joelhos.

Talvez Zumbusch tivesse estendido a mão com demasiada rapidez. O caso é que o coronel Siméon teve um brusco movimento de recuo quando a mão teutônica dele se aproximou e apertou contra o peito a pasta preta tendo no olhar a expressão fanática dos primeiros mártires cristãos.

- Olá, que há aí dentro? Deixe-me ver.

- Não, não, não! - gritou o coronel.

Thomas, querendo intervir, fez um movimento e bateu com a boca no cotovelo de Zumbusch. Afinal, um Chrysler não é do tamanho de um campo de futebol.

Mimi desatou a gritar. Zumbusch bateu com o crânio no teto do carro e começou a praguejar. E quando Thomas virou-se para o lado a alavanca do câmbio de velocidade bateu-lhe num local sensível. O joelho.

”Heróis cretinos”, pensou Thomas, furioso. Depois, com indizível susto, viu surgir na mão de Siméon um revólver militar francês. O coronel, em péssimo alemão, arquejava:

- Tire as mãos ou eu atiro.

- Espécie de asno - gritou Thomas, batendo de baixo para cima na mão de Siméon, com tal força que quase lhe deslocou o ombro. O tiro partiu com enorme ruído. A bala atravessou o teto do carro.

Thomas arrancou a arma das mãos de Siméon e disse, em francês:

- Com você só se arranjam encrencas.

O tenente Zumbusch abriu violentamente a porta e berrou em alemão para Thomas: - Fora!

Thomas desceu do carro, com um sorriso condescendente nos lábios. O tenente também tinha, agora, um revólver na mão. Em volta, os soldados estavam prontos para atirar. Subitamente, fez-se um completo silêncio.

Thomas atirou num campo de trigo o revólver de Simeon e ergueu as sobrancelhas ao deparar com quinze pistolas apontadas em sua direção.

”Não há nada mais a fazer”, pensou Thomas. ”Tentemos apelar para o respeito que os alemães têm pela autoridade.” Procurou respirar normalmente.

- Este senhor e esta senhora estão sob a minha proteção - gritou Thomas, na falta de melhor idéia. - Este veículo é extraterritorial. Os seus ocupantes estão em solo americano!

- Não estou ligando para isso...

- Okay, okay, o senhor quer provocar um incidente internacional! Foi um caso semelhante que nos fez entrar na Primeira Guerra Mundial.

- Eu não quero provocar coisa alguma. Estou cumprindo o meu dever. Este homem talvez seja um agente secreto francês.

- Se isso fosse verdade, o senhor pensa realmente que ele se teria portado como um imbecil?

- Basta. Quero ver o que está na pasta.

- Ela faz parte de bagagem diplomática, protegida por imunidade internacional. Eu apresentarei queixa a seu superior.

- O senhor vai ter oportunidade para fazer isso.

- Que quer dizer?

- O senhor virá conosco.

- Para onde?

- Para o quartel-general do Exército. Mesmo um cego veria que há algo de anormal por aqui. Tome a direção e faça meia-volta. À primeira tentativa de fuga faremos fogo. E não atiraremos nos pneus.

Ele disse isso entre os dentes.

Suspirando melancolicamente, Thomas Lieven examinou o quarto, decorado em vermelho, branco e ouro. O quarto fazia parte do apartamento 107. O 107 era um dos quatro mais luxuosos apartamentos do Hotel Georges V. O Georges V era um dos quatro mais luxuosos hotéis de Paris. Havia algumas horas que a bandeira da cruz gamada flutuava sobre o seu telhado. Havia algumas horas ouvia-se o ressoar das lagartas dos pesados blindados que passavam pela porta. No pátio estava estacionado um Chrysler preto.

No quarto de dormir do apartamento 107 estavam Thomas Lieven, Mimi Chambert e o coronel Jules Simeon.

Eles tinham acabado de passar vinte e quatro horas verdadeiramente loucas. Com um carro blindado à retaguarda, haviam tentado descobrir onde estava o quartelgeneral do Exército. O tenente Zumbusch tentara, inutilmente, um contato pelo rádio. O avanço alemão, entretanto, era tão rápido que não havia, aparentemente, um quartelgeneral fixo. Só depois que Paris foi ocupada, sem resistência, é que o general encontrou, afinal, um lugar onde permanecer: o Hotel Georges V.

Pesadas botas alemãs pisavam os corredores. Caixas, metralhadoras portáteis e cabos telefônicos espalhavam-se pelo saguão do hotel. Linhas de comunicação estavam sendo instaladas. A confusão era tremenda.

Um quarto de hora antes, o tenente Zumbusch levara seus três prisioneiros ao quarto de dormir do apartamento

107. Depois desaparecera. Sem dúvida para fazer um relatório ao general. A pasta de couro preto estava nos joelhos de Thomas, que se apoderara dela antes de fechar, a chave, o automóvel negro. Acreditava que, assim, em seu poder, ela estaria mais segura.

Subitamente, gritos de cólera atravessaram a grande porta, artisticamente trabalhada, que comunicava para o salão. A porta foi aberta por um oficial de grande estatura.

- O general von Felseneck pede-lhe a fineza de entrar, Mr. Murphy - disse ele.

”Portanto”, pensou Thomas Lieven, ”eu ainda sou um diplomata americano. Vamos...”

Levantou-se lentamente e, com a pasta preta debaixo do braço, passou diante do ajudante-de-ordens e entrou no salão.

O general Erich von Felseneck era um homem corpulento, de cabelos grisalhos curtos, e óculos de aro de ouro.

Thomas avistou uma pequena mesa, sobre a qual havia talheres e dois recipientes de metal prateado. O general, era evidente, havia sido incomodado durante uma rápida refeição; aproveitando a ocasião, Thomas demonstrou a sua educação cosmopolita.

- General, lamento muito interromper a sua refeição.

- Sou eu, Mr. Murphy - disse o general apertando a mão de Thomas -, que devo lamentar o ocorrido.

Thomas quase teve uma vertigem quando o general lhe entregou o falso passaporte diplomático e os falsos passaportes de Mimi e de Siméon.

- Os seus documentos estão em ordem. Queira desculpar a iniciativa do tenente. Pode-se compreender que o comportamento do seu companheiro tenha despertado suspeitas. Mas é fora de dúvida que ele foi além das suas atribuições.

- São coisas que acontecem, general... - murmurou Thomas.

- São coisas que não devem acontecer, Mr. Murphy. O Exército alemão sempre age com correção. Respeitamos as praxes diplomáticas. Não somos salteadores de estrada.

- Certainly not.. -1

1 É claro que não... (N. do E.)

                   MENU

       COZIDOS DIVERSOS

15 de junho de 1940

Graças aos cozidos, Thomas conquistou a amizade de um general alemão.

Goulasch com batatas - Refogue as cebolas, salgue bem o tempero com páprica. Junte a carne cortada em pequenos cubos. Antes que a carne esteja cozida, acrescente batatas igualmente cortadas em cubos. Não esquecer que as quantidades de carne e de cebola devem ser idênticas quanto ao peso. Junte, então, orégão e, se possível, cornichons.

Risi-bisi - Misture arroz já cozido com petit-pois, frescos ou em conserva, junte manteiga ou gordura, sobras de carne ou salsichas Frankfurt cortadas em pequenos pedaços e leve ao fogo brando, por pouco tempo. Tempere a seu gosto - o curry é ótimo para isso - e sirva depois de polvilhar com queijo ralado.

Cozido à irlandesa (Irish Stew) - Com esse nome há várias maneiras de preparar um excelente cozido de carneiro com repolho branco. A receita de Mecklenburg é uma das melhores. Eis a maneira de proceder: corte a carne de carneiro em pequenos quadrados, salgue e cozinhe em água durante uma hora ou hora e meia. Desfolhe o repolho, jogando fora as folhas externas. Cozinhe as folhas durante quinze minutos e depois seque-as espremendo fortemente num pano. Forre uma grande panela (de preferência de barro) com fatias finas de toucinho ou bacon.

Coloque uma camada de folhas de repolho e sobre ela alguns pedaços de carne de carneiro, cebola picada, cenoura, sal, pimenta-do-reino e um cravo-da-índia. Continue” a colocar novas camadas na mesma ordem, terminando com uma de folhas de repolho. Molhe tudo com o caldo - filtrado - onde foi cozido o carneiro e leve ao fogo brando durante aproximadamente uma hora. Sirva em uma terrina.

- Mr. Murphy, serei franco. Tive grandes aborrecimentos na semana passada. Quase que o assunto chegou aos ouvidos do Führer. Perto de Amiens, dois dos meus homens prenderam e revistaram dois membros da missão diplomática sueca. Uma encrenca dos diabos. Tive que apresentar desculpas pessoais. Aprendi a lição. Isso não me acontecerá a segunda vez. Já almoçou, Mr. Murphy?

- N-não.

- Então permita que eu o convide a comer algo antes da sua partida. A alimentação é frugal mas, guerra é guerra, não é? A cozinha do hotel ainda não está funcionando. E o Prunier, ah, ah, ah, certamente não está aberto hoje.

- Ah, ah, ah.

- Bem. Então? Uma amostra da cozinha de campanha alemã?

- Não desejaria incomodá-lo, general.

- Ao contrário, o prazer é todo meu. Kogge, mais um talher. E mande levar alguma coisa à senhora e ao cavalheiro que estão ao lado...

- Perfeitamente, general. Cinco minutos mais tarde...

- Um tanto monótona esta comida, não acha, Mr. Murphy?

- Oh, no. Dadas as circunstâncias, está deliciosa... - disse Thomas, que começava a readquirir seu sangue-frio.

- Não sei por que, mas esses tipos não sabem fazer um cozido - disse o general.

- General - disse Thomas Lieven com suavidade -, para agradecer a sua amabilidade permita que eu lhe ensine uns truques culinários...

- Puxa, Mr. Murphy, fala extraordinariamente bem o alemão!

”Elogio mortal”, pensou Thomas que logo baixou o plano dos seus conhecimentos lingüísticos: - Thank you, general. Tivemos uma babá, natural de Mecklenburg. Sua especialidade era o cozido à moda de Mecklenburg...

- Interessante, hein? - disse o general a seu ajudante-de-ordens.

- Sim, meu general. É uma infelicidade - explicou Thomas, tendo o maior cuidado com o sotaque americano e maltratando a sintaxe alemã - que o cozido esteja, hoje em dia, tão abandonado. Eu explicarei como se faz um cozido à moda de Mecklenburg. Até mesmo um goulasch de batatas pode ser delicioso. - Thomas baixou a voz. - Antes, porém, uma pergunta que me preocupa há algum tempo, general: é verdade que misturam... hum... brometo à comida dos soldados alemães?

- É um boato muito espalhado. Não posso responder porque realmente não sei. É verdade que os homens ficam em campanha por vários meses, longe de suas mulheres, longe de... Preciso elucidar mais?

- Absolutamente, general. De qualquer forma, as cebolas são de grande utilidade.

- Cebolas?

- As cebolas, general, representam o alpha e o omega de um goulasch de batatas. E não há falta de cebolas na França! É muito simples: use a mesma quantidade de cebolas que de carne de vaca, tempere com orégão e cornichons picados, depois...

- Um momento, Mr. Murphy, por favor. Tome nota disso, Kogge. Quero mandar a receita ao subchefe do Estado-Maior.

- Muito bem, general... Refogue as cebolas, salgue bem e tempere com páprica... - Enquanto ele ditava, bateram à porta. Um ordenança entrou. Houve uma troca de palavras, sussurradas, entre o general e o ordenança e logo a seguir, saíram ambos da sala.

Thomas continuou a ditar sua receita de cozido. Dois minutos depois o general regressou.

- Há pouco - disse o general em voz baixa e tom glacial - repreendi o tenente Zumbusch. Ele não gostou e telefonou para a embaixada americana. O nome de Murphy é completamente desconhecido. Pode explicar isso, Mr. Murphy?

Os panzers e os veículos militares continuavam a passar em frente ao hotel. Nos ouvidos de Thomas, o estalido das esteiras metálicas e o ronco dos motores assumiram sonoridade quase intolerável.

Um gesto involuntário fê-lo tirar do bolso o seu relógio de repetição. A campainha soou doze vezes e depois mais duas. O general, imóvel, esperava. Enquanto soavam os leves toques argentinos o cérebro de Thomas funcionava a toda velocidade. ”Não há nada a fazer”, pensou ele, ”é preciso jogar tudo por tudo...”

- Muito bem. Não tenho alternativa. Sou obrigado a infringir as ordens mais estritas... General, peço uma conversa a sós com o senhor.

Ele agora falava alemão fluente e sem qualquer sotaque.

- Ouça-me com atenção, Mr. Murphy ou qualquer nome que o senhor tenha: eu o previno. Uma corte marcial pode ser reunida em poucos momentos.

- Cinco minutos a sós, general.

Thomas Lieven fez o possível para assumir uma atitude grave.

O general pensou longamente e depois, com um movimento de cabeça, mandou sair o ajudante-de-ordens.

Logo que ficaram a sós, Thomas pôs-se a falar com a rapidez de uma metralhadora:

- General, solicito oficialmente que guarde em absoluto segredo tudo que vou dizer. Queira dar a sua palavra de oficial que nada dirá...

- Nunca vi uma audácia como a sua.

- O almirante Canaris...

- Ca-Canaris?

- O almirante Canaris, pessoalmente, deu-me ordens para não abandonar, em qualquer circunstância, a minha identidade de diplomata americano. As circunstâncias obrigam-me a dizer-lhe a verdade. Aqui está! - Com um grande gesto Thomas desabotoou o colete e retirou um documento de um bolso interno. - Queira tomar conhecimento, general.

Felseneck leu.

Estava em suas mãos uma carteira autêntica da Abwehr alemã, assinada por um certo comandante Fritz Loos, oficial da Abwehr na circunscrição de Colônia. Thomas havia guardado esse documento movido por uma convicção íntima de que algum dia poderia precisar dele.

- O senhor... o senhor é membro da Abwehr? - disse assombrado o general.

- Como o senhor vê. - Thomas agora estava animado e a todo pano. - Se o senhor duvida das minhas palavras sugiro que peça uma ligação urgentíssima para Colônia.

”Se ele telefonar, estou frito. Se não telefonar, estou salvo.”

- Escute... o senhor tem que admitir que... ”Aparentemente estou salvo”, pensou Thomas. Pôs-se a gritar:

- O senhor sabe quem são as pessoas que nos esperam no quarto ao lado? São pessoas que ocupam posiçõeschave no Serviço Secreto francês. E estão decididas a trabalhar para nós - bateu sobre a pasta preta. - Aqui dentro estão as fichas e as listas de todos os membros do Deuxième Bureau. Talvez agora o senhor comece a entender o alcance desse trabalho.

O general von Felseneck estava transtornado. Tamborilava com os dedos sobre a secretária. Thomas Lieven pensava: ”Fichas, listas, nomes dos agentes; se os meus compatriotas alemães pegarem estas listas liquidarão os agentes franceses. Correrá sangue. Muito sangue. Mas, por outro lado, se eles não se apoderarem das listas? Então esses agentes franceses irão fazer o possível para matar alemães. Qualquer das duas hipóteses me é desagradável. Odeio a violência e a guerra. Por conseguinte, devo refletir maduramente sobre o destino desta pasta preta. Pensarei mais tarde. No momento, o que interessa é sair daqui...”

- Mas... mas - gaguejou o general -... se essas pessoas querem trabalhar para nós por que tanto mistério? É incompreensível.

- O senhor verdadeiramente não me compreende, general? A contra-espionagem francesa está em nosso encalço. O atentado pode acontecer a qualquer momento. Foi por isso que o almirante teve a idéia de transportar essas pessoas sob a proteção diplomática de uma potência neutra e escondê-las em um casarão, perto de Bordeaux, até a assinatura do armistício. - Thomas sorriu amargamente. - Infelizmente, não imaginamos a possibilidade de um tenente alemão, cioso de seus deveres, vir a fazer fracassar o nosso plano! - Sacudiu a cabeça com ar grave. - Perdemos tempo. Tempo terrivelmente precioso! General, se este homem e esta mulher forem capturados pelos franceses as conseqüências internacionais serão simplesmente incalculáveis. Peço a fineza de chamar Colônia imediatamente!

- Mas, desde que eu acredite no que diz...

- Ah, o senhor acredita? É muito amável de sua parte. Neste caso permita que eu fale com Colônia para explicar o contratempo e o atraso.

- Depois das encrencas que já tive? Será realmente necessário?

- Que significa ”será necessário”? Não podemos continuar nas mesmas condições. Se eu partir imediatamente não quero continuar a correr o risco de ser preso na primeira esquina por um de seus homens cheios de zelo e disciplina.

- Eu lhe darei um salvo-conduto - disse o general com voz implorante. - Ninguém o prenderá. Nunca mais.

- Está bem - disse Thomas. - Há outra coisa, general: não repreenda o tenente Zumbusch. Ele cumpriu o seu dever. Imagine só se eu fosse um agente francês e ele me tivesse deixado passar.

Quando o Chrysler preto, com a bandeira estrelada, saiu do pátio do Georges V, duas sentinelas alemãs fizeram continência. Thomas Lieven, aliás William S. Murphy, correspondeu, cortesmente, levando a mão à aba do chapéu preto.

A cortesia de Thomas acabou aí. Passou, imediatamente, a descompor o coronel Siméon, que ouviu sem replicar.

Após quarenta e seis horas de viagem reencontraram o caminho da fuga planejada.

- Afinal - perguntou Thomas -, quem é o destinatário da pasta preta?

- O comandante Débras.

- Quem é ele?

- O número 2 do Deuxième Bureau. Ele levará os documentos para a Inglaterra ou para a África.

”E depois?”, pensou Thomas angustiado. ”E depois? Como seria belo o mundo sem serviços secretos!”

- Esse comandante está em Toulouse?

- Não tenho a menor idéia - respondeu o coronel. - Ignoro quando chegará e como chegará. As minhas ordens são para entrar em contato com a nossa caixa postal, em Toulouse.

- Que caixa postal? - perguntou Thomas.

- Chamamos de caixa postal a uma pessoa que recebe ou transmite informações.

- Ah...

- É um homem da mais absoluta confiança. Chama-se Gabriel Perrier e é garagista...

Eles passaram vários dias nas estradas entupidas de refugiados e de tropas. O salvo-conduto do general Felseneck operou milagres. Os controles alemães foram de uma cortesia exemplar. Por fim, Thomas chegou até a utilizar gasolina da Wehrmacht. Em Tours, um amável capitão entregou-lhe cinco latões.

Antes de Toulouse, Thomas parou o carro e fez um certo número de modificações. Desaparafusou a placa cv e retirou a flâmula americana do radiador, bem como a bandeira que recobria a capota. Prevendo uma eventual utilização, guardou esses acessórios na mala do carro, de onde tirou duas placas de matrícula francesa.

- Peço que não esqueçam que, de agora em diante, não me chamo mais Murphy, mas sim Jean Leblanc - disse ele a Mimi e a Siméon. Era esse o nome que constava no falso passaporte que lhe fora entregue por Júpiter, seu ex-instrutor na escola de espionagem de Nancy...

Em tempo de paz, Toulouse era uma cidade de duzentos e cinqüenta mil habitantes. No momento, mais de um milhão lá viviam. A cidade tinha o aspecto de uma praça de feira, mas o ambiente era febril e trágico. Imensos grupos de refugiados acampavam ao ar livre, debaixo das velhas árvores das praças da Rue des Changes e em SaintSernin. Os carros com que Thomas cruzava nas ruas tinham placas de todas as partes da França e de quase metade dos países da Europa. Viu um ônibus da ratp 1 ainda com a indicação de destinar-se ao Arco do Triunfo

1 Sigla que designa, em francês, a Administração Autônoma dos Transportes de Paris. (N. do E.)

e um caminhão de entregas com a indicação: ”Sodas e Águas Minerais, Alois Schildhammer & Filho, Viena XIX, Krottenbachstrasse 32”.

Enquanto o coronel procurava a sua ”caixa postal”, Mimi e Thomas tentavam arranjar quartos.

Andaram por todos os hotéis, pensões e centros de abrigo. Nada escapou. Não havia um só quarto livre em Toulouse. Nos hotéis, famílias inteiras dormiam nos saguões, nas salas de refeições, nos bares e até nos toaletes. Os quartos abrigavam o dobro, ou o triplo, de sua capacidade normal.

Com os pés doridos, Mimi e Thomas voltaram ao automóvel, depois de horas e horas de buscas inúteis. O coronel estava sentado no estribo do carro. Parecia preocupado. A pasta preta estava sob seu braço.

- Que aconteceu? - perguntou Thomas. - Você não encontrou a garagem?

- Encontrei - disse Siméon com ar cansado. - Mas não encontrei o Perrier. Ele morreu. Só há uma meiairmã, que se chama Jeanne Perrier e mora na Rue des Bergères, número

- Entremos no carro e vamos até lá. Talvez ela tenha alguma notícia do comandante Débras.

A Rue des Bergères ficava num dos velhos bairros da cidade, que quase não haviam mudado desde o século XVIII. Velhas ruas e vielas, calçadas com pedras irregulares e com suas casas pitorescas. Ouviam-se a algazarra das crianças e os sons de aparelhos de rádio. Das cordas, estendidas de um lado a outro, pendia a roupa lavada e multicor.

Na Rue des Bergères, com os seus bistrots, seus minúsculos restaurantes e seus pequenos bares, viam-se muitas raparigas bonitas. Exageradamente maquiladas e com vestidos curtos e apertados, andavam de um lado para outro, como que esperando que algo acontecesse.

O número 16 era um pequeno hotel envelhecido, em cujo andar térreo havia um restaurante com rachaduras nas paredes.

Uma tabuleta de cobre representando uma silhueta feminina pendia sobre a entrada. Nela se lia: CHEZ JEANNE

Num cubículo sombrio estava o porteiro, com cabelos cheios de brilhantina. Uma escada muito íngreme levava ao primeiro andar do hotel. O porteiro disse que a patroa não demoraria. Solicitou que os cavalheiros fossem para o salão.

No salão havia um lustre, muito veludo, pequenos sofás, plantas empoeiradas, um fonógrafo e um grande espelho que cobria toda uma parede. No ar sentia-se um misto de perfume, de pó-de-arroz e de tabaco.

- Meu Deus - disse Mimi meio assustada. - Estaremos num...

- Hum-hum! - fez Thomas.

- Vamos embora - disse o coronel, movido por seus princípios puritanos.

Uma bela mulher, de seus trinta e cinco anos, entrou na sala. Seus cabelos avermelhados eram curtos. Estava maquilada com apuro. Tinha um ar enérgico. Era uma mulher que conhecia a vida e apreciava o seu lado cômico. A mulher também tinha curvas que imediatamente despertaram o interesse de Thomas Lieven. A voz era ligeiramente rouca.

- Bom dia, minha senhora, bom dia, cavalheiros. Estão juntos os três? Como é encantador! Meu nome é Jeanne Perrier. Posso apresentar minhas amiguinhas?

Ela bateu as mãos.

Uma porta coberta de seda vermelha abriu-se e entraram três raparigas, uma das quais mulata. Todas três eram bonitas. Todas três estavam nuas. Sorrindo, dirigiram-se para o grande espelho e fizeram um giro completo.

- Aí está - disse a mulher interessante de cabelos fulvos. - Da esquerda para a direita temos Sônia, Bebê, Jeannette...

- Madame - interrompeu o coronel em voz débil.

-...Jeannette é de Zanzibar, ela...

- Madame - interrompeu o coronel em voz mais forte.

- Monsieur?

- Há um mal-entendido. Nós queremos falar-lhe a sós. - O coronel levantou-se e, chegando-se a Jeanne Perrier, perguntou em voz baixa: - Que disse a formiga à cigarra?

Jeanne apertou os olhos e respondeu no mesmo tom baixo: - Agora dance. - Depois, batendo novamente as mãos, disse às três uvinhas: - Vocês podem sair.

As três garotas saíram, rindo disfarçadamente.

- Perdoem-me, mas não tinha a menor idéia... - Jeanne começou a rir, olhando para Thomas. Parecia que ele lhe agradava. Uma ruga de cólera surgiu na testa de Mimi. - Dois dias antes de morrer - disse Jeanne - meu irmão inteirou-me de tudo. Ensinou-me, também, as palavras da senha. - Virou-se para Siméon. - Então o senhor é o homem que deveria trazer a pasta. Acontece que a pessoa que deve vir procurar a pasta ainda não deu sinal de si.

- Então será preciso que eu o espere. Isso pode levar algum tempo. A situação desse homem é extremamente perigosa.

”A situação do homem será ainda mais perigosa”, pensou Thomas, ”quando ele aparecer. Isto porque ele não vai receber a pasta preta. O Siméon não a terá por muito tempo em seu poder. Disso me encarrego eu. Farei tudo para impedir novas desgraças e mais derramamento de sangue... Vocês deveriam ter-me deixado tranqüilo, todos vocês. Agora é tarde. Vou jogar o jogo, mas à minha moda.”

- Madame - disse ele a Jeanne -, a senhora bem sabe que a cidade está mais cheia que um ovo. Não poderia alugar-nos dois quartos?

- Aqui? - disse Mimi, com um sobressalto.

- Querida, não vejo outra solução - sorriu graciosamente para Jeanne. - Por favor, madame!

- Em princípio só alugo meus quartos por hora...

- Vejamos, madame, permita que eu insista apelando para o seu coração de patriota.

Jeanne pensou, com ar sonhador:

”Que locatário simpático!” - Pois bem, concordo.

O comandante Débras fez-se esperar. Passou uma semana, depois mais outra, sem que aparecesse. ”Como seria bom”, pensava Thomas, aliás Jean, ”se ele não chegasse nunca.”

Ele começava a instalar-se confortavelmente em Chez Jeanne. Sempre que dispunha de tempo colocava-se à disposição da apetitosa hoteleira de cabelos avermelhados.

- Jean - explicou Jeanne a seu locatário germânico, que ela tomava por parisiense da gema e que chamava pelo nome de batismo desde o segundo dia -, o meu cozinheiro fugiu. E os abastecimentos são cada vez mais difíceis. Imagine o que eu poderia estar ganhando se o restaurante funcionasse...

- Jeanne - respondeu Thomas, que tratava a sua hospedeira pelo nome de batismo, desde o segundo dia -, vou fazer-lhe uma proposta honesta: eu me encarrego da cozinha e das compras. Os lucros nós dividiremos meio a meio, concorda?

- Você resolve tudo assim depressa?

- Isso a perturba?

- Pelo contrário, Jean, pelo contrário! Estou ansiosa por conhecer todos os seus talentos ocultos...

Durante os preparativos para reabrir o restaurante de Jeanne, Simeon acabou por demonstrar que tinha, apesar de tudo, os dotes de um verdadeiro agente secreto. Depois de ausentar-se por dois dias, ele, orgulhosamente, fez o seu relatório a Mimi e a Thomas.

- Os dois mecânicos nada me quiseram dizer mas, revistando a garagem, encontrei vários indícios. Uma chave. Um mapa de estradas. Um desenho. Descobri que o velho Perrier tinha um depósito de gasolina escondido.

- Não diga! Onde?

- Num bosque, perto de Villefranche-de-Lauragais. A cinqüenta quilômetros daqui. É uma reserva subterrânea. Acabo de chegar de lá. Há, pelo menos, uma centena de latões.

Mimi deu um salto e pendurou-se ao pescoço do coronel.

”Isto resolve o problema do combustível para a cozinha”, pensou Thomas. Fez justiça a Siméon: - Minhas felicitações, coronel.

- Ah, meu caro amigo, se soubesse como estou feliz por ter, finalmente, feito alguma coisa de útil e sensato.

”Se o céu tivesse dado a todos os agentes secretos o mesmo discernimento!”, pensava Thomas.

Foram buscar a gasolina escondida na floresta. Thomas guardou o Chrysler numa garagem e empregou uma pequena parte dos seus vinte e sete mil, trezentos e setenta dólares na compra de um pequeno Peugeot, que consumia muito menos gasolina.

Muito em breve Thomas tornou-se uma figura familiar nas estradas, meio esburacadas, dos arredores de Toulouse. Todos os camponeses o cumprimentavam, sorriam e mantinham as bocas caladas. Primeiro porque Thomas pagava bem e, segundo, porque ele lhes obtinha algumas mercadorias raras que trazia da cidade.

Thomas começou a assar, grelhar e a fazer massas à vontade. Jeanne o ajudava.

Na cozinha fazia calor. Jeanne se defendia eliminando, tão radicalmente quanto possível, as peças de vestuário. Era uma sociedade feliz: os sócios se admiravam mutuamente. Mimi, por seu lado, fazia longos passeios em companhia de Siméon.

Todos os dias havia no restaurante um cartaz que dizia: ”Complet”. A clientela era quase exclusivamente masculina: refugiados de todos os países que Hitler ocupara. A cozinha de Thomas Lieven era muito variada. Os refugiados estavam satisfeitíssimos, porque, além do mais, os preços eram muito razoáveis.

Ainda mais encantadas estavam as jovens pensionistas da casa. Por sua elegância, desenvoltura, amabilidade e sabedoria, o jovem e sedutor cozinheiro tinha conquistado a estima e a amizade de todas elas. Ele as tratava sempre como se fossem senhoras da sociedade e evitava trivialidades.

Muito em breve era, ao mesmo tempo, confessor, banqueiro, consultor jurídico e médico. Sempre que necessário, ouvia com paciência quando aqueles corações femininos abriam-lhe os recônditos mais secretos.

Jeannette tinha um bebê com uma ama, no campo. Os camponeses aumentavam suas pretensões despudoradamente. Thomas os dissuadiu disso.

Sônia tinha uma herança que um advogado desonesto recusava-se a entregar. Thomas o persuadiu.

Bebê tinha um amante brutal que a surrava freqüentemente. Fazendo delicadamente alusão a certos regulamentos policiais e usando um delicado golpe de judô, Thomas o levou a uma conduta melhor.

O amante chamava-se Alphonse e, no futuro, causaria muitos aborrecimentos a Thomas.

Entre os freqüentadores do restaurante havia um banqueiro chamado Lindner. Hitler o havia forçado a fugir, primeiro de Viena e depois de Paris.

Lindner, que durante a fuga se vira separado da mulher, esperava-a em Toulouse, onde haviam combinado encontrar-se na hipótese de uma separação forçada, tal como acontecera.

Walter Lindner simpatizara muito com Thomas. Quando soube que ele também era banqueiro, fez-lhe a seguinte proposta: - Venha comigo para a América do Sul. Partirei logo que minha mulher chegar. Tenho uma fortuna por lá. Você será meu sócio - e mostrou um extrato de conta, recente, do Banco do Rio da Prata, confirmando depósitos no valor de mais de um milhão de dólares.

Foi nesse momento que Thomas, a despeito de tudo que já lhe sucedera, retomou coragem e voltou a acreditar na razão e no bom senso. Ainda poderia haver um futuro melhor.

Ainda faltava concluir, da melhor maneira possível, o ”caso da pasta preta”. Abwehr ou Deuxième Bureau, nenhum dos dois teria os documentos.

Depois disso, então, adeus Europa. Velha Europa sanguinária e podre. Um mundo novo abria-lhe os braços. Voltar a ser banqueiro, bom cidadão e homem honesto! Que sonho!

Este sonho nunca passaria de um simples sonho. Muito em breve Thomas seria libertado do remorso de trabalhar para os franceses contra os alemães. Breve ele trabalharia para os alemães contra os franceses. Depois, novamente para os franceses. Depois contra os ingleses. Depois para os ingleses. Depois para os três. Depois contra os três. A loucura estava apenas principiando. O homem virtuoso que havia em Thomas Lieven, o homem que amava a paz e detestava a violência, simplesmente ignorava o que lhe reservava o futuro.

Junho terminou, depois julho. Havia quase dois meses que estavam instalados em Toulouse. Numa manhã bastante quente, Siméon, Thomas e Mimi reuniram-se em ”conselho de guerra”.

Siméon estava um tanto agitado, mas Thomas só se apercebeu disso depois de algum tempo.

- Caro amigo - disse o coronel -, precisamos aumentar o nosso raio de ação. Mme Perrier encontrou um novo bom fornecedor para você. - Apontou para um mapa que desdobrara. - Veja, é aqui, a mais ou menos cento e cinqüenta quilômetros a noroeste de Toulouse, no vale do Dordogne, perto de Sarlat.

- Trata-se de um pequeno castelo - explicou Jeanne, que fumava nervosamente, o que no momento também escapou a Thomas - nos limites da Comuna de Castelnau-Fayrac. Há uma fazenda, vacas, porcos, tudo enfim...

Três horas mais tarde o pequeno Peugeot saltitava sobre as poeirentas estradas, em direção noroeste. Nas margens do Dordogne a paisagem era romântica. Romântico também era o aspecto do Castelo Les Milandes, alva e alta construção do século XV, com duas torres maiores e duas menores, dominando toda a cadeia de colinas e cercado por um velho parque a que se seguiam prados e pastagens.

Thomas deixou o carro perto do portão do parque e chamou, diversas vezes, elevando cada vez mais a voz. Ninguém respondeu.

Chegou até uma grande esplanada, coberta de cascalho. Ao alto da escadaria uma enorme e magnífica porta de carvalho estava entreaberta.

- Olá - gritou Thomas ainda uma vez.

Um riso estridente e agudo fê-lo sobressaltar-se. O que ouvia não parecia riso humano.

No instante seguinte um pequeno macaco castanho surgiu da porta e, sempre aos gritinhos, desceu vertiginosamente a escadaria e como ginasta perfeito escalou o corpo de Thomas Lieven. Antes que este pudesse recompor-se do susto, já o bichinho estava no seu ombro e beijava-lhe o rosto.

Uma voz feminina fez-se ouvir: - Glou-glou, onde você está, Glou-glou? Qual é a nova travessura?

A porta de carvalho abriu-se e, por ela emoldurada, apareceu uma mulher de beleza radiosa e de pele bronzeada. Vestia calças brancas, justas, e uma blusa chemisier branca e folgada. Braceletes de ouro tiniam em seus pulsos finos. Sua negra cabeleira estava partida ao meio e penteada em bandós.

Thomas custou a retomar o fôlego. Conhecia aquela mulher e a admirava há anos. A surpresa impedia-o de falar. Poderia esperar tudo, menos encontrar face a face, nessa época de loucura, no centro de uma França convulsionada pela guerra e pela derrota, um dos ídolos de todo o mundo e a mais perfeita encarnação da beleza exótica. Em resumo: a célebre dançarina negra, Josephine Baker.

- Bom dia - disse ela com um sorriso de maravilhosa doçura. - Queira perdoar esta estranha recepção. Glou-glou parece ter gostado do senhor.

- Madame... a senhora é... a senhora tem... a senhora mora aqui?

- Aluguei o castelo, sim. Em que lhe posso ser útil?

- Chamo-me Jean Leblanc. Parece que vim aqui na intenção de comprar víveres. A sua presença, entretanto, atrapalha a minha memória - disse Thomas.

Sempre com o macaquinho encarapitado no ombro ele subiu a escadaria, inclinou-se diante de Josephine e beijou-lhe a mão. - Pouco importa, aliás, o motivo da minha vinda até aqui, se isso me dá a felicidade de encontrar uma das maiores artistas de nosso tempo.

- O senhor é demasiado gentil, M. Leblanc.

- Tenho todos os seus discos. Tenho mesmo três exemplares de J’ai deux amours. Assisti a todas as suas apresentações...

Thomas Lieven olhou, com veneração, para a Vênus Negra. Sabia que ela nascera nos Estados Unidos, em Saint-Louis. Sabia que o início de sua carreira fora muito difícil. A fama mundial ela conquistara em Paris, onde, vestida apenas com pencas de bananas, executava danças frenéticas diante de um público delirante de entusiasmo.

- É de Paris, monsieur?

- Sou um refugiado, sim...

- Quero que me conte tudo. Gosto tanto de Paris! É o seu carro que lá está, perto do portão?

- Sim.

- O senhor está só?

- Sim. Por quê?

- Por nada. Quer acompanhar-me, M. Leblanc? O castelo era muito velho. Thomas logo verificou

que abrigava toda uma coleção zoológica. Além do macaquinho Glou-glou, veio a conhecer mais os seguintes hóspedes do castelo: Mica, um babuíno de ar circunspecto; Gugusse, um macaquinho bigodudo e de movimentos rápidos como raios; Bongo, um píton preguiçoso que se enroscava no saguão, diante de uma lareira sem fogo; Hannibal, o papagaio; e, por fim, dois ratinhos que Josephine apresentou como Senhorita Papelote e Senhorita Ponto de Interrogação.

Todos esses animais viviam na mais perfeita paz. Bongo estava espichado no tapete e deixava que Senhorita Ponto de Interrogação dançasse sobre seu focinho. Mica e Hannibal jogavam futebol com uma bola de papel prateado.

- Que mundo feliz - disse Thomas.

- Os animais sabem viver em paz - disse Josephine Baker.

- Os homens, infelizmente, não.

- Eles acabarão por aprender, algum dia - disse a vedete. - Mas, agora, fale-me sobre Paris.

Thomas contou tudo que sabia. Estava de tal forma fascinado que perdera a noção do tempo. Finalmente, e com remorso, olhou para o relógio.

- Meu Deus! Já são seis horas!

- Passei uma tarde muito agradável. Não quer ficar e jantar comigo? Infelizmente tenho pouca coisa em casa. Não esperava visitas. Minha empregada saiu...

- Então posso realmente ficar? - disse Thomas com um entusiasmo verdadeiramente juvenil. - Nesse caso permita que eu cozinhe. Com poucos ingredientes podemse fazer coisas muito boas.

-- É verdade - disse Josephine. - Nem só de caviar vive o homem.

A cozinha era enorme, e instalada à moda antiga.

Em mangas de camisa, Thomas começou a trabalhar com entusiasmo. Fora, caía o sol atrás das colinas, ao longo do rio, as sombras se alongavam, chegara a noite.

Josephine, sorridente, olhava-o trabalhar, manifestando especial interesse pelos ovos pochés que preparava.

- É uma receita minha, madame! Em sua honra vou batizá-la: ”Ovos à Josephine”.

- Obrigada. Agora vou deixá-lo para trocar de roupa. Até já... - ela saiu. Thomas ocupou-se, alegre e satisfeito, com seus trabalhos culinários. ”Que mulher!”, pensava ele.

Quando terminou, lavou as mãos no banheiro e dirigiu-se para a sala de jantar. Doze velas ardiam em dois candelabros. Josephine Baker tinha um vestido verde, muito colante. Estava de pé ao lado de um homem alto e forte, trajando roupa escura. O homem tinha o rosto queimado pelo sol e seus cabelos branqueavam, nas têmporas. Os olhos e a boca denotavam caráter. Josephine Baker dava-lhe a mão.

- Peço desculpas por esta surpresa, M. Leblanc - disse ela -, mas sou obrigada a ser muito prudente.

Virou-se para o homem de têmporas grisalhas:

- Maurice, gostaria de apresentar um amigo.

O homem de roupa escura estendeu a mão para Thomas.

- Thomas Lieven, estou encantado por conhecê-lo, afinal. Tenho ouvido falar muito sobre o senhor.

Thomas ficou gelado e imóvel ao ouvir, assim de chofre, pronunciar o seu verdadeiro nome. ”Que loucura!”, pensou ele. ”Acabei, mesmo, caindo na esparrela!”

- Que distração a minha - disse Josephine. - O senhor não conhece ainda Maurice! Aqui está Maurice Débras, M. Lieven, o comandante Débras, do Deuxième Bureau.

”Com todos os demônios”, pensava Thomas Lieven. ”Não conseguirei, nunca, sair desta ronda infernal? Adeus noite agradável e só para dois.”

- O comandante Débras é um dos meus amigos - declarou Josephine.

- Homem feliz - disse Thomas mal-humorado. Olhou para o comandante. - Há semanas que o coronel Siméon o espera em Toulouse.

- Só ontem consegui chegar. Tive grandes dificuldades em escapar, M. Lieven.

- Maurice não pode aparecer em Toulouse - disse Josephine. - Sua fisionomia é por demais conhecida. A cidade é um formigueiro de agentes alemães e colaboradores franceses.

- Muitíssimo contente por sabê-lo, madame - disse Thomas.

- M. Lieven, compreendo perfeitamente o que quer dizer com isso - disse o comandante emocionado. - O senhor é uma das pessoas que mais se arriscaram a serviço da França. Quando eu chegar a Londres, saberei contar ao general de Gaulle a sua ação de louca temeridade quando salvou a pasta preta das garras de um general alemão.

A pasta preta...

Há quantas noites a pasta preta perturbava o sono de Thomas?

- A pasta está em Toulouse, com o coronel Siméon.

- Não, não está - disse o comandante, em tom amigável. - A pasta está na sacola de ferramentas, na mala do seu carro.

- Do meu...

- Sim, do seu pequeno Peugeot, que está junto à escadaria da entrada. Vamos logo buscá-la, antes de irmos para a mesa.

”Desta vez eles me pegaram”, pensou Thomas, com raiva. ”Siméon, Mimi e Jeanne me embrulharam. Que fazer agora? É bem verdade que eu não queria que o Serviço Secreto alemão se apoderasse da pasta. Mas também não quero que os franceses a tenham. O único resultado seria derramamento de sangue... Sangue francês ou sangue alemão, eu não quero ver correr nenhum dos dois. Eu era um homem pacato. Quiseram fazer de mim um agente secreto. Antes me tivessem deixado tranqüilo... Vocês vão ver o que ganharão por não me terem deixado em paz.”

Sentado à esquerda de Josephine e em frente ao comandante Débras, Thomas pensava nessas coisas enquanto beliscava, sem prazer, as rodelas de paio recheadas que ele próprio preparara.

A pasta preta estava, agora, sobre o grande aparador, perto da janela. Encontraram-na, realmente, na mala do carro. Débras, comendo com apetite, explicou toda a história.

- Ontem telefonei a Siméon, M. Lieven. Perguntei como poderia ter em minhas mãos a pasta preta. Ele respondeu-me: ”Você não pode vir a Toulouse, seria reconhecido; mas temos esse maluco Thomas Lieven, esse tipo extraordinário que vem percorrendo a região em todos os sentidos à procura de mantimentos. Ninguém estranhará ao vê-lo nas estradas. Ele pode levar a pasta preta”. - Débras aspirou o aroma que vinha do seu prato. - Formidável, este recheio. Como é feito?

- Cebolas, tomates e salsa. Mas por que todo esse mistério, comandante? Siméon deveria ter-me posto a par de tudo.

- Foi obedecendo a minhas ordens que ele não o fez. Afinal de contas eu não o conhecia...

- M. Lieven, um pouco mais de paio, por favor - Josephine sorriu radiosamente para Thomas. - Creio que foi melhor proceder assim. Além do mais, a pasta chegou sem tropeços a seu destino.

- Assim foi, não há dúvida - disse Thomas. Olhou para a pasta preta idiota, cheia de listas idiotas e que poderia custar a vida de centenas de pessoas. Estava sobre o aparador. Arrancada a grande custo aos alemães, tinha vindo aterrar entre os franceses.

”É pena”, pensou Thomas. ”Sem política, nem serviços secretos, nem violência, nem perigo de morte, poderíamos passar uma noite muito agradável.”

Uma cópia da Ópera dos três vinténs veio-lhe à memória:

Porque, ai de mim, neste planeta Os meios são precários e os homens brutais. Quem não gostaria de viver tranqüilo? Mas as condições não o permitem, jamais.

”Com efeito”, pensou Thomas, ”as condições e as circunstâncias não são favoráveis.” Eis por que as palavras que pronunciou, a seguir, não tinham, realmente, nenhuma ligação com os seus pensamentos.

Thomas Lieven disse:

- Agora permitam-me que eu sirva uma especialidade que batizei de ”Ovos à Josephine”, em homenagem a nossa anfitriã.

Enquanto isto, ele pensava: ”Débras não deve ficar com a pasta. Simpatizo com ele. Simpatizo com Josephine. Não quero prejudicá-los. Mas não posso nem devo ajudálos neste caso”.

O comandante estava encantado com a cozinha de Thomas.

- Excelente, monsieur, o senhor é um grande homem.

- Botou noz-moscada? - perguntou Josephine.

- Pouquíssima, madame. O essencial é começar por um roux claro.

Thomas Lieven pensava: ”Compreendo Josephine, compreendo Débras. O seu país está em perigo, nós o atacamos, querem se defender e não ser aniquilados por Hitler. Mas eu não quero ter sangue nas mãos”.

Thomas disse:

- Só se junta o leite depois, mexendo sempre até que o molho fique espesso.

Thomas pensava: ”Aquele livro que me deram naquela escola imbecil de espionagem, perto de Nancy, como se chamava mesmo? Ah, sim, O Conde de Monte Cristo. Em última análise, o herói estava na mesma situação que eu...”

- O senhor vai à Inglaterra de que modo? - perguntou Thomas, com voz angelical. - Qual será o seu itinerário?

- Irei via Madri e Lisboa.

- É bastante perigoso, não?

- Tenho um passaporte falso.

- Apesar disso, e como madame disse há pouco, o país está cheio de colaboradores e informantes. Se encontrarem essa pasta com o senhor.

               MENU IMPROVISADO

       RODELAS DE PAIO RECHEADAS

       OVOS À JOSEPHINE SALADA DE FRUTAS GELADA

19 de agosto de 1940

Os ovos que Thomas preparou maravilharam

a Vênus Negra.

Rodelas de paio recheadas - Use um tipo de paio que possa ser cortado em fatias espessas e sólidas. Corte fatias de um centímetro de grossura sem retirar a pele. Coloque as rodelas numa frigideira com gordura bem quente e aguarde que elas tomem a forma arredondada de uma cúpula. Retire-as rapidamente do fogo, coloque numa travessa metade das rodelas e encha a parte côncava de outra metade com o seguinte recheio: raiz-forte em raspas, maçã raspada, vinagre e sal. Recheie a outra metade com alho refogado com tomate, salsa e azeite de oliva. Sirva acompanhado de pão integral.

Ovos à- Josephine - Prepare primeiramente um bechamel com cento e dez gramas de manteiga, cinqüenta gramas de farinha de trigo e um quarto de litro de leite ao qual se adicionam, quando pronto, duas gemas. É importante misturar a farinha à manteiga derretida de forma que a mistura fique com um tom dourado. Junte o leite, mexendo sem cessar e acrescente as gemas depois de retirar a panela do fogo; adicione uma pitada de noz-moscada. A mistura deve ficar espessa. Complete o bechamel com presunto bem picado e queijo parmesão ralado. Cubra os ovos pochés com a massa, polvilhe-os com mais queijo ralado, coloque sobre eles alguns pedaços de manteiga e leve-os ao forno para gratinar, durante cinco minutos.

Pequeno truque para fazer bons ovos pochés: O ovo poché deve ser mole mas com bastante consistência para não se desmanchar. Para obter tal consistência é preciso - uma vez quebrada a casca - colocá-lo, com cuidado, na água fervente à qual se adicionou um pouco de vinagre. Deixe cozinhar durante três minutos, retire com uma escumadeira e coloque em água fria; depois que o ovo estiver frio, seque-o, com grande cuidado, com um pano fino.

Quando adquirir noz-moscada verifique se são pesadas e oleosas. As leves e secas já perderam o aroma e se esfarinham ao ralar. A leve camada branca que cobre a noz-moscada É um depósito da água de cal em que são lavadas para preservá-las dos insetos.

Salada de frutas gelada - Adquira uma lata de frutas misturadas, gele bem, molhe com rum e acrescente muito creme fresco.

- Sou forçado a correr o risco. Precisam de Siméon em Paris. É essencial que ele volte. Não tenho ninguém mais.

- Tem sim.

- Quem?

- Eu.

- O senhor?

”Para o inferno com todos os serviços secretos do mundo”, pensou Thomas que respondeu com ênfase:

- Sim, eu! Não suporto a idéia de os alemães se apoderarem desses documentos. - ”Também não posso suportar a idéia de que vocês os tenham”. - O senhor agora me conhece e sabe que pode confiar em mim. - ”Se soubesse o quanto não deve confiar!” - Além do mais isso me diverte. Estou viciado no jogo. - ”Miséria! Quando poderei voltar a ser um cidadão pacato?”

- Maurice - disse Josephine tirando o olhar de seu prato -, M. Lieven tem razão. Para os alemães e seus espiões você é como o pano,vermelho que se agita para um touro.

- Claro, chérie! Mas como proteger essa pasta contra a Abwehr?

”Contra a Abwehr e contra todos os outros”, pensou Thomas.

- Em Toulouse - disse ele -, conheci um banqueiro chamado Lindner. Espera pela esposa e depois partirá para a América do Sul. Ele me propôs uma sociedade. Viajaremos juntos e passaremos por Lisboa.

- Vocês poderão encontrar-se em Lisboa - disse Josephine a Débras.

- E por que quer fazer tudo isto? - perguntou Débras.

”Por convicção”, pensou Thomas.

- Por convicção - respondeu ele.

- Eu lhe ficarei devedor de um grande favor - disse Débras com ar pensativo. - ”Esperemos a continuação”, pensou Thomas. - Além do mais essa viagem dupla nos ofereceria possibilidades interessantes. - ”A mim, certamente”, pensou Thomas. - Se eu atrair a atenção dos interessados sobre a minha pessoa, o senhor estará livre de perseguição. - ”Absolutamente exato”, pensou Thomas.

- Muito bem. Tomarei, portanto, o trem para Madri. Quanto ao senhor, com o seu visto de trânsito, poderá ainda tomar um avião em Marselha.

”Vocês são pessoas de bem”, pensou Thomas. ”Honestos e cheios de projetos. Espero que, mais tarde, não me venham a odiar. Mas, na minha situação, um homem honesto poderá fazer coisa diferente? Não quero ver morrer agentes franceses mas também não quero ver morrer agentes alemães! Nem todos são nazistas, em minha terra.”

- É uma simples questão de bom senso, comandante - disse Thomas. - Toda a matilha está no seu encalço. Eu, por outro lado, creio que não estou nas listas da Abwehr.

Por um desses caprichos insondáveis do acaso, nessa mesma noite, mais ou menos à mesma hora, o general Otto von Stülpnagel, governador militar na França, erguia a sua taça de champanha, no Hotel Majestic, sede do Estado-Maior alemão em Paris, para saudar a dois homens. O primeiro era o almirante Wilhelm Canaris, chefe da Abwehr. O segundo era o baixote e grisalho comandante do corpo de carros blindados, o general Erich von Felseneck.

As taças de cristal tiniram ao serem chocadas. Diante de um grande retrato de Napoleão I, esses cavalheiros bebiam às respectivas saúdes. Os uniformes das diversas armas formavam um conjunto multicor. As condecorações cintilavam.

- Aos heróis invisíveis e desconhecidos da sua organização, almirante - disse o general von Stülpnagel.

- À glória infinitamente maior dos vossos soldados, cavalheiro.

O general von Felseneck, já um pouco avinhado, sorriu com ar de sabido.

- Deixe de falsa modéstia, almirante. Os seus homens são uns sabidões - Estava de excelente humor. - Infelizmente eu não lhe posso contar o caso, Stülpnagel. Prometi guardar segredo. Pode, entretanto, acreditar no que digo, o nosso Canaris não tem o cérebro oco.

Beberam.

Os generais von Kleist e Reicherian aproximaram-se do grupo e levaram com eles o seu colega Stülpnagel.

Canaris examinou o general von Felseneck com súbito interesse. Ofereceu-lhe um charuto.

- A que estava o senhor aludindo, Von Felseneck? - perguntou o almirante, em tom muito natural.

- Ora, Herr Canaris - disse Felseneck com uma risadinha. - Jurei manter segredo. Não me arrancará uma única palavra.

- Mas quem impôs silêncio tão absoluto? - perguntou Canaris.

- Um dos seus homens. Um sujeito verdadeiramente incrível. O máximo. - Canaris sorriu, mas o seu olhar era sério.

- Vamos, conte-me. Estou curioso por saber qual dos nossos pequenos passes de mágica o deixou tão impressionado.

- Está bem. É verdade que seria uma idiotice não contar ao senhor. Basta que eu lhe diga duas palavras: a pasta preta.

- Ah. Sim, sim. - Canaris sacudiu a cabeça num gesto amável. - Certamente, a pasta preta.

- Sim senhor, que tipo, almirante! A maneira de apresentar-se como diplomata americano! Que sangue-frio! Aquela calma absoluta quando um dos meus homens o prendeu! - Von Felseneck ria alegre. - Um sujeito que nos traz dois espiões franceses e mais todos os documentos do Deuxième Bureau e que ainda tem tempo para me explicar como se prepara um goulasch com batatas. Estou sempre pensando nesse camarada. Gostaria de ter um como ele no meu Estado-Maior.

- Em verdade - disse o almirante -, temos alguns rapazes muito espertos em nossa organização. Lembro-me desta história... - É claro que não tinha a menor idéia desta história. Seu instinto lhe dizia que algo de monstruoso havia acontecido. Mantendo um ar quase indiferente, ele fingiu refletir. - Espere um momento, como se chamava mesmo o rapaz?

- Lieven, Thomas Lieven. Circunscrição de Colônia. Ele acabou mostrando seu documento. Thomas Lieven. Aí está um nome que nunca esquecerei.

- Ah. Certamente. Lieven. O senhor tem razão, é um nome que é preciso não esquecer.

Canaris fez um sinal a um ordenança e apanhou duas taças de champanha da pesada salva de prata. - Venha, general, bebamos mais uma taça e sentemo-nos neste canto. Quero que me conte, com detalhes, o seu encontro com nosso amigo Lieven. Fico sempre feliz quando tenho ocasião de orgulhar-me de meus homens...

A campainha do telefone soou sem piedade.

Banhado em suor, o comandante Fritz Loos deu um pulo na cama. - Raio de profissão!

Às apalpadelas, encontrou o interruptor da lâmpada de cabeceira e apanhou o fone, dizendo com voz rouca: - Aqui fala Loos.

A linha estalava e zumbia: - Uma comunicação urgente de Paris. O almirante Canaris vai falar.

Ao ouvir a última palavra uma dor violenta atravessou o corpo do comandante. ”É a vesícula”, pensou ele, desanimado. ”Puxa! Só me faltava isso.”

- Comandante Loos? - perguntou uma voz conhecida.

- Almirante?

- Ouça. Houve aqui uma trapalhada dos diabos.

- Trapalhada, almirante?

- Você conhece um tal Thomas Lieven?

O fone escapou da mão do comandante e caiu sobre a cama. O fone coaxava. Loos apanhou-o novamente e levou-o ao ouvido.

- Sim, almirante - gaguejou ele. - Conheço o... o nome.

- Portanto conhece o indivíduo. Foi você quem lhe forneceu uma carteira da Abwehr?

- Sim, almirante.

- Por quê?

- Eu o... Eu recrutei esse Lieven para trabalhar conosco. Mas... mas não deu certo. Ele desapareceu. Tenho-me preocupado com isso.

- Com toda a razão, comandante, com toda a razão. Tome o primeiro trem ou o primeiro avião.

Estou à sua espera no Hotel Lutetia. Quanto mais depressa melhor, entendeu?

O Hotel Lutetia, no Boulevard Raspail, era o quartelgeneral da Abwehr em Paris.

- Às suas ordens, almirante - disse o comandante Loos com resignação. - Tomarei a primeira condução. Posso saber o que fez esse homem?

Canaris contou-lhe o que o homem havia feito. Loos empalidecia à medida que ouvia. Finalmente, fechando os olhos, pensou: ”Não, não e não, é impossível! E tudo por culpa minha...”

A voz que lhe chegava de Paris soava como trombeta de Jericó. -...ele tem as listas com os nomes, os endereços e as senhas de reconhecimento de todos os agentes franceses! Sabe o que isto significa? Esse homem está na posse de documentos que podem ser vitais ou mortais para nós. Precisamos alcançá-lo a qualquer preço!

- Certamente, almirante. Levarei, comigo, os meus melhores homens. - Deitado na cama o comandante Loos tentou assumir uma atitude marcial, mas o efeito foi estragado pela camisola que vestia. - Nós pegaremos essas listas. Faremos com que esse energúmeno não nos possa mais prejudicar. Eu o matarei com as minhas mãos...

- Você ficou maluco, ou coisa que o valha, comandante? - falou suavemente a voz que vinha de Paris. - Eu o quero vivo. Ele é demasiado precioso para ser fuzilado.

20 de agosto 1940, 02h45.

- Atenção assunto interesse serviços segurança - urgência um romano - expedidor chefe Abwehr - destinatários todos serviços polícia militar na França - procuramos cidadão alemão Thomas Lieven - trinta anos - magro - rosto fino - olhos escuros - cabelos castanhoescuros, curtos - traje civil elegante - fala correntemente alemão, francês, inglês - possui carteira autêntica Abwehr, assinada comandante Loos, centro recrutamento Colônia

- passaporte autêntico alemão número 543231-1 série C

- falso passaporte diplomático americano nome William S. Murphy - pessoa procurada deixou Paris 15 junho 1940 num Chrysler preto com escudos e bandeira americanos na capota - possuía salvo-conduto expedido general Erich von Felseneck - viajava companhia jovem francesa e um francês - pessoa procurada tem seu poder documentos inimigos maior importância - dirigir imediatamente informações e relatórios negativos ao comandante Fritz Loos, chefe grupo especial - quartel-general polícia militar Paris - em caso de prisão só usar armas caso necessidade absoluta - fim.

Thomas Lieven ignorava que a Wehrmacht e a Abwehr do Grande Reich estavam encarniçadamente à sua procura. Assim sendo, estava bastante satisfeito quando Walter Lindner, vermelho e sem fôlego, precipitou-se, dois dias mais tarde, na cozinha de Jeanne. Thomas estava ocupado no preparo de uma sopa de cebola.

Lindner deixou-se cair num banco, derrubando um frasco de cornichons, e gritou:

- Minha mulher... minha mulher... Encontrei minha mulher.

- Onde? Como?

- Aqui, em Toulouse. - Lindner ria e chorava ao mesmo tempo. Parecia que o casal era feliz. - Vamos depressa ao consulado - exclamou ele. - Agora podemos partir, Herr Lieven. Uma nova vida nos espera. Se soubesse como estou feliz!

”E eu, então”, pensava Thomas.

Os futuros sócios de um futuro banco sul-americano atiraram-se com entusiasmo aos preparativos de viagem. Nessa época, nenhum dos países limítrofes da França concedia vistos de entrada. Um visto de trânsito era o melhor que se podia conseguir. Mas, para isso, era preciso ter um visto de imigração de um país de além-mar.

Quando Walter Lindner provou ao cônsul da Argentina que tinha depositado, no Banco do Rio da Prata, um milhão de dólares, obteve sem dificuldade o visto para ele e sua mulher. Lindner declarou a sua intenção de levar consigo para Buenos Aires, como seu sócio, M. Jean Leblanc. Em vista disso, recebeu o visto de imigração autêntico o passaporte falso que esse M. Jean Leblanc recebera das mãos de um certo Júpiter, na escola de espionagem de Nancy. No dia 26 de agosto todos os três obtinham o visto de trânsito português. Nada mais impedia a sua partida.

Thomas Lieven preparou um horário rigoroso para o seu plano. Esse horário tinha que ser respeitado, pois muitas coisas dele dependiam, inclusive a sua vida. Após uma última conversa telefônica com o comandante Débras, que se achava em Milandes, o itinerário ficou organizado da seguinte forma:

28 de agosto: partida de Thomas Lieven e do casal Lindner para Marselha.

29 de agosto: partida para Lisboa, pela estrada de ferro, do comandante Débras, que passaria por Perpignan, Barcelona e Madri.

30 de agosto: partida de Thomas Lieven e do casal Lindner, pelo avião de Marselha para Lisboa.

10 de setembro: partida de Thomas Lieven e do casal Lindner de Lisboa para Buenos Aires pelo navio português General Carmona.

A partir de 3 de setembro, o comandante Débras e Thomas Lieven combinaram encontros permanentes, todas as noites às dez horas, no Cassino do Estoril, para a entrega da fatal pasta preta. Entre 30 de agosto e 3 de setembro Thomas Lieven esperava ter tempo para proceder a algumas modificações no conteúdo da pasta.

Na manhã de 29 de agosto um homem, jovem e elegantemente vestido, entrou na loja da companhia americana de aviação Rainbow Airways à Rue de Rome, em Marselha. Erguendo o chapéu preto e com um sorriso comunicativo, aproximou-se do guichê das reservas e disse em francês impecável:

- Bom dia, monsieur, chamo-me Leblanc. Venho buscar a minha passagem para Lisboa e também as de M. e Mme Lindner.

- Um momento, por favor. - O empregado percorreu as suas listas. - Perfeitamente, amanhã às quinze horas e quarenta e cinco minutos. - Começou a preencher os bilhetes.

Um pequeno carro parou à porta da agência. Dois pilotos e uma aeromoça saltaram e entraram na agência.

Pelo que diziam, Thomas percebeu que acabavam de aterrar e que partiriam, novamente, no dia seguinte às quinze horas e quarenta e cinco minutos.

A inspiração veio imediatamente.

A aeromoça, que teria, no máximo, seus vinte e cinco anos, ocupava-se em retocar a maquilagem. Tinha as linhas de um iate de corrida, olhos amendoados, maçãs salientes e uma tez de ouro bronzeado. Uma mecha ondulada de soberbos cabelos castanhos caía-lhe sobre a testa. Ostentava um ar distante e reservado. Uma gazela...

Thomas conhecia o tipo. Sabia perfeitamente com quem teria que se haver. Quando esse tipo de iceberg começava a derreter, não parava mais. Durante alguns segundos Thomas pensou nas despedidas emocionadas de Mimi, Siméon e Jeanne e das senhoras da Rue des Bergères. Todas o tinham beijado, como também o coronel, que exclamara: ”Viva a liberdade, meu caro camarada”. Quando o táxi partia Jeanne começou a soluçar. Ah, o lindo e comovente quadro de família!

Os poucos segundos se escoaram. As circunstâncias não permitiam maiores divagações.

A gazela continuava a refazer a maquilagem. A gazela deixou cair o seu batom.

”Os meus objetivos são os mais nobres”, pensou Thomas, que desejava basear suas intenções em princípios morais. Em seguida, apanhou o batom e devolveu-o à gazela tímida e de olhos castanhos onde brilhavam palhetas douradas.

- Muito obrigada - disse a gazela.

- Podemos partir, agora? - perguntou Thomas.

- Não compreendo.

- Se ainda tem algo a fazer aqui, não me importa esperar. Pensava que poderíamos, primeiro, tomar um aperitivo no Grand Hotel, onde estou. Para almoçar seria melhor irmos ao Guido, na Rue de Ia Paix. Depois do almoço poderíamos ir nadar.

- Escute...

- Não quer tomar banho? Muito bem, iremos descansar no hotel.

- Nunca me aconteceu nada parecido.

- Senhorita, farei todo o possível para que diga a mesma coisa amanhã! - Thomas tirou do bolso do colete o relógio de repetição e fê-lo soar. - Onze horas e meia. Vejo que a minha presença a põe nervosa. Bem sei a que ponto as mulheres se impressionam comigo. Bem, espero-a no bar do Grand Hotel. Digamos, ao meio-dia?

A gazela fez um movimento altivo com a cabeça e afastou-se com dignidade.

Thomas foi para o Grand Hotel, sentou-se no bar e pediu um uísque. A gazela chegou ao meio-dia e três minutos. Tinha trazido uma roupa de banho.

Ao lado do gorducho casal Lindner, Thomas Lieven - terno de flanela cinza, camisa branca, gravata azul, sapatos pretos, chapéu preto de aba levantada e guardachuva - atravessava a pista, ao lado dos outros passageiros, em direção ao avião que os esperava.

No alto da escada, à entrada da cabina, estava Mabel Hastings, a aeromoça. O seu aspecto, apesar de um certo cansaço, exprimia satisfação.

- Olá - disse Thomas subindo a escada.

- Olá - disse Mabel. As palhetas douradas brilhavam nos seus olhos.

Aconteceu que ela realmente nunca havia conhecido nada parecido com Thomas Lieven. Depois do almoço, no Guido, acabaram por desistir do banho e foram repousar no hotel. Por coincidência, ambos estavam no mesmo.

Na manhã de 30 de agosto, quando ajudava Mabel Hastings a arrumar a valise, ela lhe prestou - sem o saber, é bem verdade - um novo favor, intimamente relacionado com uma certa pasta preta...

O aparelho rolou para a pista de decolagem, passando em frente ao edifício do aeroporto. Pela janela, Thomas via o gramado bem tratado onde pastava um rebanho de carneiros. ”Carneiros”, pensou ele, ”dão sorte.” Depois viu um carro parar junto ao edifício. Um homem vestindo capa impermeável amarrotada e roupa azul, também amarrotada, desceu do carro. O suor escorria em seu rosto. Ele agitava os braços.

”Que falta de sorte”, pensou Thomas. ”O avião vai partir e esse pobre-diabo vai perdê-lo.”

O piloto acelerava os motores, fazendo o último controle antes de decolar.

Subitamente, Thomas sentiu um gelo na espinha. Aquele homem que gesticulava... ele conhecia aquela cara, já a tinha visto...

De repente, Thomas lembrou-se de onde tinha visto aquela cara: no quartel-general da Gestapo, em Colônia. O homem era um oficial do Serviço de Informações da Alemanha e chamava-se comandante Loos!

”Dir-se-ia que eles estão no meu encalço”, pensou Thomas. ”Mas evidentemente existe um bom Deus. Vou escapar, mais uma vez, do comandante Loos. O avião vai partir dentro de cinco segundos, e então...”

O avião não partiu. O ronco dos motores diminuiu e cessou. A porta da cabina de comando foi aberta e apareceu Mabel Hastings com seu ar distante, dizendo com voz aveludada:

- Senhoras e senhores, não há nada para inquietar. O rádio acaba de informar que um passageiro está; atrasado mas não pode perder o avião, sob nenhum pretexto. Vamos esperá-lo e partiremos dentro de alguns minutos.

O comandante Fritz Loos entrou no avião, alguns minutos depois, e pediu desculpas, em mau inglês, aos outros passageiros, pelo inconveniente que lhes causara. Ao passar por Thomas Lieven inclinou-se mas este prestou-lhe tanta atenção como se fosse de vidro transparente.

Lisboa! Estreito promontório de liberdade e de paz, numa Europa devastada, cada vez mais, pela guerra e pela barbárie.

Lisboa!

Paraíso fantasmagórico da riqueza, da abundância, da beleza e da elegância no meio de um mundo cheio de desespero e miséria.

Lisboa!

Eldorado dos serviços secretos, teatro de intrigas tão monstruosas quanto monstruosamente ridículas.

Desde a aterragem, Thomas Lieven viu-se metido em complicações. Perseguido pelo comandante Loos, que estava quase exausto - ele chegara a dormir durante o vôo, com a boca aberta e estertorando -, Thomas Lieven foi submetido a uma inspeção alfandegária surpreendentemente severa. Despiram-no completamente, viraram a sua bagagem de pernas para o ar e examinaram todos os seus bolsos. O Serviço de Segurança português aparentemente recebera alguma informação.

Estranhamente, não encontraram em seu poder nem a quantidade considerável de dólares que possuía nem uma certa pasta preta. Os inspetores deixaram-no livre, depois de algumas palavras corteses. Os Lindner, há muito, tinham ido para o hotel.

Thomas dirigiu-se para o guichê dos passaportes. O comandante Loos vinha logo atrás. Thomas encaminhou-se para o ponto de táxis do aeroporto. O comandante Loos vinha atrás. Nem uma palavra foi trocada entre os dois.

”Agora, meu velho”, disse Thomas para si mesmo, ”vou lhe proporcionar um pouco de movimento.” Tomou um táxi. Loos pulou noutro. Os dois táxis partiram vertiginosamente em direção ao centro da cidade das sete colinas. Umas férias maravilhosas, de seis semanas, gozadas anteriormente, haviam familiarizado Thomas com a imponente capital de Portugal.

Na Praça Dom Pedro fez parar o táxi e desceu. O táxi do comandante Loos também parou. Os terraços dos cafés que circundam a grande praça estavam repletos de portugueses e de imigrados, todos discutindo animadamente. De passagem, Thomas ouviu falar quase todos os idiomas europeus.

Misturou-se com a multidão, seguido do comandante Loos, que fazia esforços desesperados para não perdê-lo de vista.

”Agora, meu velho”, pensou Thomas, ”vamos fazer uma caminhada a pé. É ótimo para a saúde.”

Com passo rápido, Thomas desceu as ruas estreitas e angulosas próximas do mar, subiu novamente as íngrimes artérias principais, entrou em passagens e arcadas, quebrou várias esquinas mas teve sempre o cuidado de não obrigar o comandante a um esforço sobre-humano.

Queria que o comandante lhe rogasse pragas mas não que o perdesse de vista.

Thomas prolongou a brincadeira de ladrões e policiais por mais de uma hora e depois tomou um táxi, sempre seguido pelo comandante, e rumou para o porto de pesca de Cascais, perto da luxuosa estação balneária do Estoril. Ali ele conhecia um elegante restaurante com terraço.

Um sol avermelhado preparava-se para mergulhar no mar. Uma brisa cálida anunciava o anoitecer. A pequena aldeia de pescadores, situada numa enseada da embocadura do Tejo, era o lugar mais pitoresco dos arredores de Lisboa. Thomas Lieven se encantava com o espetáculo da volta da flotilha de barcos de pesca. Ele, agora, poderia ver tal espetáculo todas as noites.

Desceu do táxi à porta do restaurante. O antiquado carro do comandante Loos também parou. O oficial saltou, ainda ofegante, e com o aspecto de quem não está bem de saúde.

Thomas decidiu acabar com a brincadeira cruel. Dirigiu-se para Loos, ergueu o chapéu e falou-lhe gentilmente, como quem fala a uma criança perdida:

- Vamos descansar um pouco, aqui. Estes últimos dias devem ter sido muito fatigantes para o senhor.

- O senhor é quem o diz. - O comandante fazia esforços para manter a fama da sua profissão. - Não me escapará, Lieven - disse ele em tom cortante -, mesmo que vá ao fim do mundo.

- Mas não, velhinho, absolutamente não. Isto aqui não é Colônia. Aqui, um comandante alemão não vale muita coisa.

O oficial a paisana engoliu em seco.

- Faça o favor de chamar-me por Lehmann, M. Leblanc.

- Agora sim. Prefiro este tom. Queira sentar-se, Herr Lehmann. Olhe: não é magnífico?

Lá embaixo, um formigueiro de barcos com velas latinas, parecendo um enorme bando de borboletas, retornava à embocadura do Tejo. Como já o faziam mil anos antes, os pescadores alçavam seus barcos para a praia, sobre rolos de madeira. Mulheres e crianças ajudavam e fogos se acendiam por toda parte nos pequenos fogões de barro da praia já escura.

- Como conseguiu encontrar-me? - perguntou Thomas fixando a praia.

- Seguimos a sua pista até Toulouse. Tiro-lhe o chapéu. As raparigas da casa da Mme Jeanne foram impecáveis. Nem promessas nem ameaças arrancaram uma só palavra.

- Quem me traiu?

- Um cafajeste... Chama-se Alphonse... O senhor certamente lhe fez alguma.

- Sim, sim. Por causa daquele pobre Bebê - Thomas sonhou um instante com suas lembranças. Depois olhou fixamente o comandante. - Portugal é um país neutro, Herr Lehmann. Saberei defender-me. Fique avisado.

- Mas, meu caro Herr Liev..., perdão, M. Leblanc, o senhor está completamente enganado com respeito à situação. Fui encarregado, pelo almirante Canaris, de garantir-lhe a mais absoluta impunidade caso volte para a Alemanha. Além do mais, tenho ordens para comprar-lhe a pasta preta.

- Ah!

- Quanto quer? - O comandante debruçou-se sobre a mesa. - Eu sei que o senhor ainda tem as listas.

Thomas baixou o olhar. Depois levantou-se pedindo desculpas e dizendo que precisava telefonar.

Não falou do aparelho do restaurante. Em vista das circunstâncias, isto lhe parecia pouco prudente. Desceu alguns passos pela rua e foi até uma cabina de telefone público. Chamou o Hotel Palácio, do Estoril-Parque. Pediu que chamassem Miss Hastings. A aeromoça atendeu, sem demora.

- Jean, o que você está fazendo? Estou ansiosa por vê-lo.

- Creio que chegarei bastante atrasado. Um encontro de negócios. Escute, Mabel, esta manhã, em Marselha, eu coloquei por engano uma pasta preta na sua mala. Por favor, entregue-a ao porteiro. Mande guardá-la no cofre.

- Certamente, querido... e não chegue muito tarde. Sigo para Dakar, amanhã.

Enquanto falava, Thomas teve a intuição de que alguém estava de ouvido grudado à porta da cabina.

Empurrou a porta violentamente e um homem muito magro soltou um grito e recuou trôpego, levando as mãos à testa machucada.

- Oh! perdão - disse Thomas Lieven.

Depois, sorrindo resignadamente, ergueu as sobrancelhas. Conhecia aquele homem, que se poderia tomar por um parente próximo do comandante Loos. Encontrara-o no aeroporto de Londres, em maio de 1939, no dia em que fora expulso da Inglaterra por esse mesmo homem.

”Não resta dúvida”, pensou Thomas Lieven, ”perdi definitivamente a razão.”

”Este homem, em cuja testa acabei de bater com a porta da cabina telefônica, parece-me ser um tal Mr. Lovejoy, do Serviço Secreto britânico. Trata-se, evidentemente, de uma cisma de maluco. É claro que esse homem não pode ser Lovejoy. Por que cargas d’agua Lovejoy sairia de Londres para vir passear nos arrabaldes de Lisboa? Quem faria semelhante coisa?”

Thomas decidiu fazer uma experiência, como último recurso. ”Vou chamar a esse fantasma”, disse consigo mesmo, ”de ’Lovejoy’. Assim ficarei sabendo, de uma vez por todas, se estou realmente louco.”

- Como vai, Mr. Lovejoy? - disse Thomas Lieven erguendo as sobrancelhas.

- Não tão bem quanto o senhor, Mr. Lieven - respondeu prontamente a personagem macilenta. - O senhor acha que foi um prazer andar correndo atrás do senhor por toda Lisboa? E agora, esta porta para coroar tudo! - Lovejoy enxugou com o lenço o suor que lhe banhava a nuca. O galo que tinha na testa crescia lentamente mas crescia sempre.

”Então não sou eu que estou louco”, pensou Thomas Lieven. ”É o mundo em que vivo. E a loucura continua. Até parece que ela se está organizando cada vez melhor.”

Respirou profundamente, encostou-se à cabina telefônica e disse:

- Que o traz a Lisboa, Mr. Lovejoy?

O representante dos interesses britânicos fez uma careta e disse:

- Ficaria grato se o senhor me chamasse de Ellington. É o meu nome em Portugal.

- Uma mão lava a outra. Portanto, o senhor me chamará de Leblanc. É o nome que uso em Portugal. Mas tudo isso não responde a minha pergunta.

- O senhor continua a julgar que nós, do Serviço Secreto, somos uns imbecis? - perguntou irritado o homem que, no momento, chamava-se Ellington.

- Peço dispensar-me de responder a esta pergunta puramente retórica - replicou delicadamente o homem que momentaneamente se chamava Leblanc.

O agente britânico chegou bem perto de Thomas.

- Pensa que não sabemos que o próprio almirante Canaris está no seu encalço? Pensa que em Londres não são ouvidas as mensagens do rádio alemão?

- Pensei que elas fossem enviadas em código.

- Nós conhecemos o código deles.

- E os alemães conhecem o seu - disse Thomas começando subitamente a rir alegremente - Vocês deveriam juntar-se todos e brincar juntos... de chicote queimado ou de pique.

- Bem sei - disse o inglês ferozmente - que o senhor é um cínico sem coração. Sei que para o senhor não há nada sagrado. Formei a minha opinião há tempos, no aeroporto de Londres. O senhor é um indivíduo sem honra, sem moral, sem pátria, sem escrúpulos...

- Lisonjeiro.

- Foi por isso que eu disse: ”Deixem-me negociar com esse tipo. Ele só compreende uma linguagem, esta”. - Lovejoy esfregou o polegar contra o indicador.

- Um instante, por favor. Cada assunto em seu devido tempo. Diga-me, afinal, o que veio fazer aqui.

Lovejoy disse. A acreditar nele - e forçoso era acreditar -, o Serviço de Informações britânico captara todas as mensagens expedidas pelo comandante Loos para encontrar Thomas Lieven. A última mensagem trouxera a boa notícia de que Loos estava prestes a partir para Lisboa, em perseguição à caça.

-...para Lisboa - concluiu Lovejoy. -

Tomei imediatamente um avião especial. Cheguei duas horas antes do senhor. Do aeroporto segui-os, o senhor e o cavalheiro que lá está sentado no terraço do restaurante. Suponho que seja o comandante Loos.

- Que perspicácia! O senhor ainda não conhece o comandante?

- Não.

- Neste caso venha comigo. Eu os apresentarei. Jantaremos juntos. É claro que comeremos mexilhões; em Cascais é preciso comer mexilhões...

- Pare com as suas besteiras. Nós sabemos que o senhor joga um jogo duplo.

- Ah!

- O senhor tem uma pasta contendo as listas dos principais agentes franceses na França e na Alemanha. Eu não permitirei que o senhor venda esses documentos ao tal Loos. Ele vai propor pagar bem, certamente oferecerá muito dinheiro...

- Que os céus o ouçam!

-...mas eu ofereço o mesmo, ofereço até mais. - Lovejoy riu com desprezo. - Isso porque sei que o senhor só se interessa pelo dinheiro. Não conhece nem rei nem lei, nem consciência nem remorso; nenhum ideal, nenhuma decência...

- Muito bem - disse Thomas, com calma. - Agora chega disto. Feche imediatamente a boca. Quem me impediu de voltar à Inglaterra e viver como um pacato cidadão? Quem contribuiu para arruinar a minha vida? Vocês e os seus miseráveis serviços secretos, que o diabo os leve. Acredita que eu tenha alguma simpatia pelo senhor?

”Agora vocês vão jealmente ter trabalho comigo, bando de macacos”, disse para si próprio. ”Todos vocês!”

- Queira desculpar a interrupção - disse Thomas Lieven quando, três minutos depois, voltou para onde estava o comandante Fritz Loos, que, realmente, poderia ser tomado como parente próximo do seu homólogo anglosaxão.

- Encontrou um amigo, heim? Vi quando conversava com ele perto da cabina telefônica.

- Sim, um velho conhecido e um concorrente seu, Herr Lehmann.

Agora, dezenas de lampiões iluminavam o terraço do restaurante. Lá embaixo, na praia, soava o cântico rouco e solene dos pescadores. Uma leve brisa de sudoeste soprava da foz do Tejo. O crepúsculo dava ao rio tons de nácar esfumaçado.

- Um concorrente? - repetiu Loos, nervosamente.

- O cavalheiro trabalha para o Serviço Secreto britânico.

O comandante, perdendo o sangue-frio, deu um murro na mesa.

- Seu safado! - gritou ele.

- Vejamos, Lehmann, vejamos! - disse Thomas em tom reprobatório. - Se não pode ter boas maneiras eu o deixo.

O comandante fez um esforço para se dominar.

- O senhor é alemão - disse ele. - Apelo para o seu patriotismo...

- Lehmann, pela última vez, veja como se porta.

- Volte comigo para a Alemanha. Dou-lhe a minha palavra de oficial de que nada lhe acontecerá. Não se tem o direito de duvidar da palavra de um oficial...

- Portanto, é melhor nela não acreditar de todo - disse Thomas serenamente.

O comandante engoliu em seco.

- Então, entregue-me a pasta preta. Ofereço-lhe três mil dólares por ela.

- O cavalheiro de Londres já me ofereceu o dobro.

- E quanto o senhor quer?

- Pergunta ridícula. O máximo possível.

- O senhor é um bandido sem escrúpulos.

- Sim, o seu confrade fez, há pouco, a mesma constatação.

A expressão do rosto do comandante mudou. -- É realmente uma pena - murmurou com admiração - que não queira trabalhar para nós...

- Vamos, Lehmann, quanto oferece?

- Eu não... É preciso que eu fale com Berlim, pedindo novas instruções.

- Peça, Lehmann. Peça e ande depressa. O meu navio parte dentro de poucos dias.

- Diga-me somente uma coisa: como conseguiu fazer passar a pasta apesar de os funcionários da alfândega portuguesa o terem revistado até deixá-lo em pêlo?

- Recorri a uma ajuda exterior. - Thomas pensava, reconhecido, em sua gazela tímida. - Sabe, Lehmann, esse tipo de manobra é muito simples. Por outro lado, - é preciso um certo charme e não está ao seu alcance nem dos seus semelhantes.

- O quê?

- O senhor me detesta, não?

- Herr Lehmann, eu levava uma vida feliz, tinha tudo que desejava. Se hoje estou aqui é por sua culpa e por culpa de seus colegas ingleses e franceses. Ainda julga que devo gostar do senhor? Não fui eu que quis ter negócios com gente como vocês. Agora, arranje-se como puder. Onde está hospedado?

- Casa Nossa Senhora de Fátima.

- Eu estou no Palácio Estoril-Parque. O cavalheiro de Londres também. Pergunte ao seu patrão quanto a pasta preta vale para ele. O seu colega telegrafará a mesma pergunta esta noite... Bem... Eu gostaria, afinal, de poder comer!

A noite foi quente.

Thomas Lieven voltou a Lisboa num táxi descoberto. À luz do luar ele viu as ondas espumantes quebrarem nas areias; viu as residências luxuosas ao longo da auto-estrada, os escuros pinheirais e as palmeiras. Nas colinas de suave declive, viu as tavernas românticas. Percebeu o riso das mulheres e os sons de música.

O táxi atravessou o Estoril, balneário da moda, passou pelo cassino brilhantemente iluminado e pelos dois grandes hotéis.

A Europa tombava em ruínas e em cinzas mas aqui ainda se vivia num paraíso. Paraíso envenenado, pensava Thomas, éden mortal onde se tocaiavam, para se devorarem uns aos outros, os répteis de todas as nações. A capital portuguesa era o ponto de convergência.

Era lá que se reuniam em massa, para bancar os importantes e para urdir as suas tramas, os cavalheiros das quintas-colunas, esses fantoches do demônio...

Thomas fez parar o táxi no coração de Lisboa, na magnífica Praça Dom Pedro, calçada de mosaico branco e preto. Os jardins-terraços dos cafés em torno da imensa praça continuavam cheios de portugueses e de estrangeiros.

Os sinos das igrejas, nos arredores, batiam onze horas da noite. Os sinos ainda ecoavam quando Thomas viu, estupefato, levantarem-se e correr para.o lado mais baixo da praça centenas de portugueses e de refugiados austríacos, alemães, poloneses, franceses, belgas, dinamarqueses, tchecoslovacos e holandeses. Thomas foi com a multidão.

Num extremo da praça erguia-se o grande edifício de um jornal. Logo abaixo do telhado um cartaz luminoso dava as últimas notícias. Milhares de olhares fascinados fixavam as telas brilhantes, cujas mensagens significavam, para muitos, sentença de vida, ou de morte.

Thomas leu:

... (dnb) no Castelo de Belvedere, em Viena, Von Ribbentrop e Ciano, ministros das Relações Exteriores da Alemanha e da Itália, resolveram definitivamente o problema da nova fronteira húngaro-romena por meio de uma arbitragem germano-italiana. (up) A Luftwaffe prosseguiu em seus ataques em massa às Ilhas Britânicas. Houve grandes perdas materiais e de vidas humanas em Liverpool, Londres, Weybridge e Felixtown.

(ins) Ataque maciço de bombardeiros italianos a Malta. Ataque de depósitos britânicos na África do Norte.

Thomas Lieven correu o olhar sobre as fisionomias na multidão. Viu poucos indiferentes. A maioria espelhava tortura de alma, angústia, obsessão da morte, desesperança total.

A caminho do hotel, Thomas foi quatro vezes abordado por mulheres jovens e bonitas, sendo uma vienense, outra de Praga e outra parisiense. À mais jovem, quase uma criança, com ar de madona, ele ofereceu dinheiro e disse palavras de encorajamento.

Ela contou que fugira da Espanha de Franco.

As flores dos jardins do Estoril-Parque exalavam delicioso perfume. O saguão também parecia um mar de flores exóticas. Thomas o atravessou sob dezenas de olhares, atentos, dissimulados, desconfiados ou assustados.

Como na grande praça, ouviu falar todas as línguas da Europa.

Os indivíduos que aqui estavam, entretanto, não eram os torturados, os ansiosos e os desesperados. Aqui estava a multidão dos agentes e das agentes exercendo a sua baixa e inepta profissão, no luxo e na opulência, em nome de seus respectivos países.

Quando Thomas entrou em seu apartamento, dois braços carinhosos enlaçaram-lhe o pescoço e ele sentiu o perfume de Mabel Hastings. A jovem aeromoça tinha um colar de pérolas no pescoço, sandálias de salto alto e... mais nada.

- Jean! Até que enfim! Esperei tanto...

Ele a beijou carinhosamente e perguntou, em tom calmo.

- Onde está a pasta preta?

- No cofre do hotel como você pediu.

- Muito bem, querida - disse Thomas Lieven. - Então só nos resta falar de amor.

Cerca de oito e trinta da manhã seguinte, Mabel Hastings, fatigada, mas de excelente humor, levantava vôo para Dakar. Às dez horas, Thomas Lieven, de excelente humor e nada fatigado, preparava-se, depois de um reforçado café, para acertar suas contas, antes de deixar a Europa, com os seus verdugos dos serviços secretos alemão, francês e inglês.

Na maior livraria da cidade, na Avenida da índia, na manhã de 31 de agosto, um homem elegantemente vestido procurava plantas de cidades alemãs e francesas. Teve a felicidade de encontrá-las, bem como um Baedeker1 do ano de 1935.

1 Conceituadíssimo guia turístico da Europa editado na Alemanha por Karl Baedeker (1801-59) e seus sucessores. (N. do E.)

A seguir, Thomas Lieven foi ao Correio Geral. Uma funcionária de certa idade não resistiu à sua amabilidade e à sua força de persuasão. Listas telefônicas de cinco cidades alemãs e catorze cidades francesas foram postas a sua disposição durante uma hora. Os correios de Lisboa tinham uma coleção completa de todas as listas telefônicas da Europa.

Thomas recolheu um total de cento e vinte nomes e endereços. Na Rua Augusta comprou uma máquina de escrever e papel. Em seguida voltou ao hotel, retirou a pasta preta do cofre e foi para o seu apartamento. A temperatura era fresca e agradável. Diante das janelas estendia-se um parque com plantas e árvores de contos de fada, fontes e papagaios multicores.

Para clarear o espírito, bebeu um coquetel de tomate que pedira a um empregado solícito e depois começou a trabalhar.

Abriu a pasta preta. Ela continha toda a sua fortuna em dinheiro. Continha, também, seis listas datilografadas em espaço um, bem como planos recentes relativos à construção de tanques pesados, de lança-chamas e de caçabombardeiros.

”O melhor”, pensou Thomas, ”seria jogar toda essa porcaria na latrina. Mas é fora de dúvida que Débras sabe da existência dos desenhos e que notaria a sua falta. Os senhores Lovejoy e Loos, em compensação, nada sabem e só se interessam pelas listas. E listas eles vão receber.”

Examinou as seis páginas escritas a máquina. Mencionavam os nomes dos oficiais e agentes civis do Deuxième Bureau, os dos agentes franceses na Alemanha e os dos contatos na Alemanha e na França. Ao todo, cento e dezessete nomes.

Depois de cada nome havia o endereço. Depois do endereço havia duas frases. A primeira servia de apresentação ao agente. A segunda era a sua resposta. Só depois dessa troca de senha é que poderia haver a certeza de não se estar tratando com pessoa errada.

Thomas Lieven leu, por exemplo:

Willibald Lohr, Düsseldorf, Sedanstrasse 34; 1) ”O senhor teria visto um caniche miniatura cinzento e uma coleira vermelha?”

2) ”Não, mas em Lichtenbroich ainda vendem mel.”

Adolf Kunze-Wilke, Berlin-Grunewald, Bismarckalle

145; 1) ”Aqueles pombos, sobre o telhado de cobre do quiosque, são seus?” 2) ”Não desvie a conversa. A sua braguilha está aberta.”

E assim por diante.

Thomas sacudiu a cabeça e suspirou. Depois introduziu uma folha de papel na máquina nova e desdobrou o mapa de Frankfurt-sobre-o-Reno. Na lista telefônica de Munique ele escolhera, entre outros, o nome de Friedrich Kesselhuth.

Escreveu esse nome e, depois, olhou para o mapa.

Tomemos a Erlenstrasse, disse para si mesmo. Era uma rua próxima da Estrada de Mainz. Rua curta. Thomas verificou a escala da planta: 1:16000.

”Quantas casas poderá ela ter? Trinta. Quarenta. Certamente menos de sessenta. De qualquer forma é melhor tomar todas as precauções.”

Escreveu:

Friedrich Kesselhuth, Frankfurt-sobre-o-Reno. Erlenstrasse

1) ”A pequena vendedora da casa Fechenheim é loura ou morena?”

2) ”Acabe depressa de comer esse queijo Livarot, ele está empestando o ambiente.”

Pronto. Passemos ao seguinte.

Thomas escreveu o nome de um tal Paul Giggenheimer, de Hamburg-Altona, em Düsseldorf no número 51 da muito curta Rubensstrasse. E em seguida:

1) ”John Galsworthy completou sessenta e seis anos.”

2) ”Precisamos reaver nossas colônias.”

”Já tenho dois”, pensou Thomas. ”Só me faltam cento e quinze. E será preciso que eu bata essas cretinices três vezes. Para Lovejoy, para Loos e para Débras. Que trabaIheira! Mas será bem paga.”

Continuou a bater a máquina. Ao fim de meia hora sentiu uma grande depressão se apoderar dele. Foi até a janela e olhou para o parque.

”Com mil raios!”, pensou ele. ”Não conseguirei o que pretendo, se continuar assim. Resolvi fazer desaparecer as verdadeiras listas porque elas só podem causar novas desgraças. Por outro lado, quero vingar-me de todos esses cretinos que escangalharam a minha vida. Mas estarei realmente me vingando? Impedirei realmente que novas desgraças venham a ocorrer?

”Quando os franceses e os ingleses quiserem utilizar as minhas listas falsas constatarão simplesmente que tudo é falso. Até aí está certo.

”Imaginemos, entretanto, que Friedrich Kesselhuth, de Munique, tenha um homônimo em Frankfurt, mas que esse último não tenha telefone. Imaginemos que a Erlenstrasse tenha sido prolongada e que exista, atualmente, o número 77! A Gestapo prenderá todos que se chamem Kesselhuth. Serão torturados, mortos...

”E tudo isto a respeito de um só nome, um só endereço. Há mais de cem outros nas listas.

”É possível que os homens dos três serviços secretos descubram que os enganei e que joguem fora as listas. É possível que sejam bastante inteligentes para agir dessa forma. Mas, depois de tudo que já passei e já vi, não me posso fiar nisso.

”Acontece que Débras chega no dia 3 de setembro e quererá a pasta. Que posso fazer?

”Como é simples trair e matar pessoas, mas como é difícil evitar desgraças, perseguições e mortes.”

A campainha do telefone soou.

Sobressaltado, Thomas interrompeu as más reflexões e pegou o fone. Ouvindo uma voz bem conhecida, cerrou os olhos.

- Aqui fala Lehmann. Entrei em contato com a pessoa em questão. Vamos a seis mil dólares.

- Não - disse Thomas.

- Como, não? - Percebia-se um início de pânico na voz do homem de Colônia. - O senhor já vendeu?

- Não.

- E então?

Thomas olhou tristemente para o papel na máquina.de escrever.

- Estou prosseguindo minhas negociações - disse ele. - Vou anotar a sua oferta. Telefone amanhã. - Desligou sem mais uma palavra.

”Fritz Loos”, disse a si mesmo, encolerizado, ”aí está um nome que eu deveria pôr nas minhas listas.” A seguir, Thomas recolocou os papéis na pasta e levou-a à portaria, onde a fecharam no cofre.

Thomas tencionava fazer um pequeno passeio para pensar melhor. Devia haver uma solução para o seu problema.

Lovejoy estava sentado no saguão. Um enorme galo ainda ornava a sua testa. Ele saltou da cadeira e aproximou-se, com um olhar de cobiça.

- A pasta, hein? Eu a vi perfeitamente. Então?

- Estou prosseguindo minhas negociações. Vê-lo-ei amanhã.

- Escute. Eu ofereço mais que o seu nazista. Em qualquer hipótese.

- Perfeitamente, perfeitamente - disse Thomas prosseguindo a caminhar. Mergulhado em seus pensamentos, chegou à rua ensolarada. Mergulhado em seus pensamentos, caminhou ao acaso pela cidade. Na Avenida da Liberdade foi obrigado a parar. Um cortejo fúnebre passava, sob as palmeiras, e a polícia bloqueava o trânsito. O português falecido fora, aparentemente, personagem conhecida, porquanto centenas de homens e mulheres, vestidos de preto, o seguiam emocionados ao cemitério. Muitos choravam. Os transeuntes descobriam as cabeças. Rezavam alto e o ar estava impregnado de incenso.

Subitamente, umas vozes irritadas fizeram-se ouvir, dominando o triste murmurar das orações. Uma imperdoável falta de educação fora cometida por um homem jovem e bem vestido que, distraído, não tirara o chapéu.

- Estrangeiro porco - disse uma velha cuspindo no chão.

- Tem razão, vovó, tem razão - disse Thomas Lieven.

Com o guarda-chuva ao ombro dirigiu-se à estação da estrada de ferro, que ficava bem próxima.

No saguão havia uma grande banca de jornais onde se vendiam jornais e revistas de toda parte. Churchill, Hitler, Goering e Roosevelt estavam pacificamente lado a lado, acompanhados de mulheres seminuas, de rapazes musculosos e de grandes cabeçalhos marciais, em muitas línguas diferentes.

- Quero jornais, por favor - disse Thomas ofegante, ao velho vendedor de rosto enrugado. - Todos os jornais franceses e todos os jornais alemães.

- Mas, eles são de anteontem.

- Isso não tem a menor importância. Dê-me o que tiver. Mesmo os da semana passada ou da anterior.

- O senhor está bêbado?

- Estou perfeito, vovô. Vamos, ande.

O velho deu de ombros e depois começou a apanhar todos os encalhes que havia na banca.

Thomas voltou ao hotel, com um grande maço de jornais velhos sob o braço e trancou-se em seu apartamento. Começou a estudar os velhos jornais empoeirados mas somente as últimas páginas, onde apareciam os convites para enterros e missas. Muita gente morria diariamente em Paris, em Colônia, em Toulouse, em Berlim, no Havre e em Munique. A Gestapo nada podia fazer contra os mortos.

Thomas Lieven começou a escrever a máquina. Agora, podia utilizar endereços verdadeiros sem o menor remorso.

No dia 2 de setembro, Thomas Lieven comprou duas pastas pretas numa casa especializada da Avenida Duarte Pacheco. Com uma dessas pastas na mão entrou, logo ao início da tarde, nos elegantes salões do sr. Gomes dos Santos.

O sr. Santos, um dos melhores alfaiates de Lisboa, o acolheu pessoalmente, com um sorriso amável. O sorriso lhe dava um ar de opulência pois exibia muitos dentes de ouro.

Em uma das cabinas de prova, com paredes forradas de seda rosa-pálida, Thomas encontrou o comandante Loos, que trajava elegante roupa nova, de flanela escura.

- Graças a Deus - disse Loos com alívio, logo que viu Thomas.

Havia três dias que esse Lieven escangalhava os seus nervos. Encontrava-o constantemente, nos bares, no saguão do hotel ou na praia. E cada vez o sujeito o fizera esperar: ”Ainda não posso decidir em definitivo, tenho que falar novamente com o inglês”.

Thomas Lieven procedera da mesma forma com Lovejoy. Tapeara-o sempre, observando que o seu concorrente oferecia mais, cada vez mais. Dessa forma, conseguiu que os dois cavalheiros chegassem a ofertas de dez mil dólares cada um. Thomas decidiu que era o bastante.

- Até o dia de sua partida - dissera ele, em tom muito sério, a cada um dos dois homens - é preciso esconder, a todo preço, que foi ao senhor que eu vendi a pasta. A sua vida corre perigo se o segredo transpirar. Por conseguinte, a transação tem que ser feita em local muito discreto.

Loos escolheu uma cabina de provas no estabelecimento do sr. Santos.

- Formidável, esse alfaiate - disse ele a Thomas. - Faz uma roupa em três dias e com a melhor fazenda inglesa. - Bateu na manga do casaco. - Toque só nisto!

- É verdade, material excelente.

- Todos nós fazemos roupas aqui.

- Todos? Que ”todos”?

- Todos os agentes que estão em Lisboa.

- E é um lugar destes que o senhor chama de ”discreto”?

- Mas é justamente por isso - disse Loos entusiasmado com a própria astúcia. - Não compreende? Nenhum dos meus queridos colegas teria a idéia de que eu vim aqui para tratar de negócios.

- Ah!

- Além do mais, dei cem escudos ao José.

- Quem é o José?

- O cortador. Ninguém nos incomodará aqui.

- Trouxe o dinheiro?

- Certamente. Aqui está o envelope. E as listas?

- Aqui na pasta.

O comandante examinou seis listas contendo cento e dezessete endereços e Thomas, por seu lado, um envelope com duzentas notas de cinqüenta dólares. Um e outro pareciam satisfeitos.

- O meu avião parte dentro de uma hora - disse o comandante, apertando a mão de Thomas. - Felicidades, seu bandido. Confesso que acabei simpatizando com você. Talvez venhamos a nos reencontrar.

- Espero, sinceramente, que não.

- Tanto pior. Bem, então Heil Schicki - disse Loos levantando o braço direito.

- Como disse?

- É a fórmula usada pelos sujeitos da nossa missão militar em Portugal. Parece que esse Adolf tinha o sobrenome de Schicklgruber... São todos bons rapazes os que estão aqui. O senhor gostaria de conhecê-los.

- Não, não, muito obrigado.

- Eles não são nada nazistas.

- É claro que não - disse Thomas Lieven. - Boa viagem, Herr Lehmann. Queira transmitir meus cumprimentos ao almirante, embora eu não tenha tido a honra de conhecê-lo pessoalmente.

Tendo em vista a posição especial de Portugal na política mundial, não exibiremos filmes de atualidades.

Era o que informava um cartaz na sala de espera do Cinema Odeon, em Lisboa.

Em compensação, o Odeon exibia o filme alemão Batismo de Fogo.

No decorrer da sessão das quatro horas, Thomas Lieven encontrou o agente inglês Lovejoy num camarote. Enquanto, na tela, os Stukas alemães se encarniçavam sobre Varsóvia, uma pasta preta e dez mil dólares trocavam, mais uma vez, de mãos. Enquanto explodiam bombas, casas voavam pelos ares e retumbava uma marcha militar, Lovejoy inclinou-se até o ouvido de Thomas, para poder dominar o alarido da batalha.

- Escolhi propositadamente este cinema - gritou ele. - Podemos falar sem receio. Ninguém nos poderá ouvir. Astuto, hein?

- Muito astuto.

- O seu nazista vai estourar de raiva.

- Quando volta para Londres?

- Esta noite.

- Neste caso, boa viagem.

- Como?

- Boa viagem - berrou Thomas.

As listas autênticas, não é necessário esclarecer, já haviam desaparecido, há muito tempo, feitas em pedacinhos, no vaso sanitário do apartamento de Thomas. Na verdadeira pasta preta, que estava no cofre do hotel, a terceira série de listas falsas, com os nomes de cento e dezessete agentes, esperava pelo comandante Débras.

Débras estava em Madri e deveria chegar a Lisboa no dia 3 de setembro. Conforme já combinado, a partir de 3 de setembro, todas as noites, um deveria esperar pelo outro, das dez da noite em diante, na sala de jogo do cassino do Estoril.

Na noite de 3 de setembro, Thomas tomou um táxi para o Estoril. ”Ainda falta esse comandante”, pensava ele. ”Depois iremos para uma pequena pensão familiar, até o dia 10 de setembro.”

Era a data da partida do seu navio, o General Carmona. Seria mais prudente tornar-se invisível até então. As suas trapaças, era de presumir, seriam rapidamente descobertas, pelo menos em Berlim.

Era pouco provável que Débras percebesse qualquer coisa. Ele deveria seguir, sem demora, para Dakar. ”Mais dia, menos dia, ele também terá uma enorme decepção comigo. Coitado, gosto dele mas, honestamente, que poderia eu fazer? Na minha situação ele teria tido, é fora de dúvida, a mesma idéia. Quanto a Josephine, ela é mulher. Compreenderá.”

- Senhoras e senhores, façam o jogo.

A roleta girava lentamente. Com um gesto elegante o crupiê fez a bolinha de marfim girar, veloz, em sentido contrário.

Como que fascinada, a senhora de vestido vermelho seguia o giro da bolinha. Estava sentada bem ao lado do crupiê. Suas mãos tremiam segurando uma pequena pilha de fichas. Era muito pálida e muito bonita. Deveria ter seus trinta anos. Partidos ao meio, seus cabelos escuros aderiam à cabeça como se fossem um gorro. A senhora tinha uma boca com curvas sensuais e olhos negros, brilhantes. Tinha um ar reservado e aristocrático. Mas a roleta a tinha escravizado.

Havia uma hora que Thomas Lieven a observava. Tomava o seu uísque sentado no magnífico bar do imenso salão de jogo. A luz dos lustres batia sobre preciosos quadros pendentes das paredes, espelhos monumentais com molduras em branco e ouro, tapetes macios, empregados calçando escarpins, os homens trajando smoking, as espáduas nuas das mulheres, as roletas girando e as bolinhas em movimento.

Clique.

- Zero - gritou o crupiê ao lado da dama de vermelho. Ela perdera. Fazia uma hora que estava perdendo. Thomas a vira perder uma fortuna. Começava, também, a perder, cada vez mais, a calma. Com a mão trêmula acendeu um cigarro. Suas pálpebras batiam. Abriu uma pequena bolsa, bordada a ouro, retirou algumas notas que atirou ao crupiê. Este trocou-as por fichas e a senhora continuou a jogar.

Havia muitas mesas de roleta. Jogava-se também o chemin de fer. A sala estava cheia de mulheres bonitas. Thomas Lieven, porém, só tinha olhos para uma: a dama de vermelho. Aquele misto de reserva e de exaltação, de boas maneiras e de paixão, o interessava e o excitava. Essa combinação sempre o exaltara.

- Vermelho, vinte e sete - anunciou o crupiê.

A dama de vermelho perdera mais uma vez. Thomas viu que o barman sacudia a cabeça. Ele, também, observava a senhora.

- Que azar - disse ele, penalizado.

- Quem é ela?

- Uma escrava da roleta. O senhor não calcula quanto ela já perdeu.

- Como se chama ela?

- Estrella Rodrigues.

- Casada?

- Viúva. O marido era advogado. Ela é conhecida como a ”consulesa”.

- Por quê?

- Porque ela é consulesa. De uma republiqueta qualquer.

- Ah...

- Vermelho, cinco.

A consulesa perdera novamente e só restavam, à sua frente, sete pequenas fichas.

Thomas percebeu, de repente, que alguém lhe falava em voz baixa: - M. Leblanc?

Virou-se lentamente. Um homem baixo e gordo estava diante dele. Estava vermelho e suando de nervosismo.

- O senhor é mesmo M. Leblanc, não é? - perguntou o homem, em francês.

- Sim.

- Venha encontrar-me no lavatório.

- Por quê?

- Porque é necessário que eu lhe fale.

”Com mil bombas, as minhas listas! Alguém descobriu a trapaça. Mas quem? Lovejoy ou Loos?” Thomas fez um gesto de recusa.

- O senhor pode falar aqui.

- O comandante Débras - sussurrou o homenzinho - está em dificuldades, em Madri. Tomaram-lhe o passaporte. Ele não pode sair da Espanha. Mandou pedir-lhe que envie um passaporte falso, o mais rapidamente possível.

- E onde irei buscar tal passaporte?

- O senhor tinha muitos, em Paris.

- E os dei todos.

O gorducho parecia não entender.

- Acabei de colocar um envelope em seu bolso - disse em tom apressado. - Encontrará fotografias de Débras e o meu endereço em Lisboa. É onde o senhor me entregará o passaporte.

- Se eu conseguir arranjar um.

O gordote espiou nervosamente para os lados.

- Preciso ir-me embora. Faça o que puder, lelefone-me. - E saiu às pressas.

- Escute aqui, espere... - chamou Thomas. O gorducho já tinha desaparecido. Pronto. As encrencas continuavam.

”Que fazer agora? O Débras é um sujeito decente. Os meus princípios obrigam-me a fazer-lhe uma falseta, mas quanto a deixá-lo em má situação, isso nunca. Como conseguir que ele saia da Espanha? Como arranjar rapidamente um passaporte?”

O olhar de Thomas percebeu a dama de vermelho. Ela deixava a roleta, pálida e agitada. Aparentemente perdera tudo que tinha.

Uma idéia súbita ocorreu a Thomas.

Dez minutos mais tarde, ele ocupava, em companhia da consulesa Estrella Rodrigues, a melhor mesa do elegante restaurante do cassino. Uma pequena orquestra feminina seguia laboriosamente o seu caminho através de uma partitura de Verdi. Três garçons executavam um verdadeiro ballet em torno da mesa. Estavam ocupados em servir o prato principal: fígado de vitela à portuguesa.

- Excelente este molho de pimentão - disse Thomas em tom de aprovação. - Verdadeiramente excelente, não acha?

- Está muito bom.

- Graças ao suco, minha senhora. O suco de tomate... Há algo errado?

- Por quê?

- A senhora acaba de olhar-me de maneira tão bizarra... tão severa.

- Monsieur, não quero que o senhor se equivoque de nenhuma maneira. Não estou acostumada a aceitar convites de estranhos.

- Toda a explicação é supérflua. Um homem bemeducado sabe reconhecer uma senhora da sociedade. Não esqueçamos que fui eu que praticamente a forcei a aceitar esta pequena ceia.

A consulesa suspirou e o seu olhar severo tornou-se, subitamente, sentimental. ”Há quanto tempo terá morrido esse sr. Rodrigues?”, perguntou Thomas a si próprio, e logo continuou:

                       MENU

         TORRADAS COM SARDINHAS

         FÍGADO DE VITELA À PORTUGUESA

         MELÃO AO CHAMPANHA

3 de setembro de 1940

Depois dessa refeição, a bela consulesa tornou-se mais acessível.

Torradas com sardinhas - Empregue sardinha em azeite, da melhor qualidade, sem pele e sem espinhas. Frite-as rapidamente, no próprio azeite. Coloque-as sobre torradas quentes cercadas de rodelas de limão. No momento de servir molhe com limão, salpique com pimenta-doreino.

Como se trata de um horsd’oeuvre, não sirva mais de duas torradas por pessoa, pois este prato é para abrir o apetite, e não para satisfazê-lo. Fígado de vitela à portuguesa - Para cada pessoa use uma fatia de fígado, que se polvilha com farinha de trigo. Não esqueça que o fígado só deve ser salgado depois de cozido. Descasque e descaroce meio quilo de pimentões e corte em pedaços finos e curtos.

Amasse meio quilo de tomates descascados e esprema o suco. Pique duas cebolas grandes. Refogue as cebolas em meia xícara de azeite até que fiquem douradas. Junte o pimentão e, depois, os tomates esmagados.

Quando o pimentão já estiver cozido, junte o suco dos tomates e deixe ferver mais cinco minutos.

Passe a massa obtida por uma peneira fina, junte um pouco de creme fresco e reaqueça. Adicione sal e pimenta-do-reino. Frite as fatias de fígado, cubra-as com o molho já feito e guarneça o prato com azeitonas sem caroço. Sirva com arroz branco. Melão ao champanha - Corte a parte superior de um bom melão, de forma que se possa retirar a polpa da parte maior. Retire a polpa, deixando uma camada de cerca de um centímetro. Corte a polpa em cubos e recoloque dentro do melão. Adicione champanha seco até cobrir os cubos, mas sem que eles flutuem. Cubra com a tampa, que foi inicialmente cortada, e leve ao refrigerador. Sirva muito frio.

Os gourmets preferem esse modo de preparar o melão ao champanha, pois consideram-no o que melhor ressalta o aroma natural do fruto.

- Nos momentos de grande tensão nervosa e depressão psíquica é preciso sempre aumentar as reservas de calorias. A senhora... ah... perdeu muito?

- Muito. Realmente muito.

- A senhora não deveria jogar. Mais algumas azeitonas? Uma mulher com a sua beleza só pode perder, é apenas justiça.

- Oh! - o belo decote da consulesa traiu a sua agitação íntima. - O senhor não joga?

- Na roleta, não.

- Feliz mortal.

- Sou banqueiro. Todo jogo que não depende da inteligência me aborrece.

Com uma rapidez fulminante a morena Estrella retomou seu ar de feroz severidade.

- Detesto a roleta - disse ela. - Detesto-a e detesto a mim mesma quando estou jogando.

Thomas Lieven começava a sentir que essa mulher mexia com os seus sentidos. Essa mulher que da doçura de um cordeiro se transformava, subitamente, em tigre feroz... ”Preparemo-nos para algo inesperado”, disse a si mesmo. ”Mas vai ser formidável.”

- Há duas coisas no mundo que eu detesto.

- Quais são?

- A roleta e os alemães - disse Estrella com tal raiva que parecia cuspir as palavras.

- Ah!

- O senhor é francês, cavalheiro. Sei que me compreende, pelo menos no que diz respeito aos alemães.

- Perfeitamente, senhora, perfeitamente. Ah... por que o ódio pelos alemães?

- Meu primeiro marido era alemão.

- Eu compreendo.

- E ainda por cima, era diretor de cassino. Preciso explicar melhor?

”A conversa está-se desviando completamente”, pensou Thomas Lieven. Por isso, foi dizendo:

- Certamente, não. Entretanto, eu gostaria de que a senhora me proporcionasse um grande prazer...

- Qual?

- Gostaria de ser o comandatário do seu jogo esta noite.

- Cavalheiro!

- Se a senhora ganhar, dividiremos.

- É impossível... absolutamente impossível... além do mais eu nem o conheço. - Foram esses os argumentos iniciais da consulesa.

Pequeno intervalo. Dez minutos mais tarde:

- Bem - disse ela -, já que o senhor insiste... Mas com a condição de dividirmos meio a meio se eu ganhar.

Os olhos de Estrella começaram a brilhar, sua respiração ofegava, suas faces ficavam rosadas.

- Por que demoram com a sobremesa? Estou tão nervosa. Sinto que vou ganhar, ganhar o que quiser...

Uma hora mais tarde a dama impetuosa, que detestava os alemães e a roleta, tinha perdido vinte mil escudos. Abatida e parecendo uma Madalena, veio ao encontro de Thomas no bar.

- Meu Deus, que vergonha!

- E por que motivo, por favor?

- Como poderei devolver-lhe o dinheiro? Eu... eu estou um pouco atrapalhada neste momento.

- Considere isto como um presente.

- Nem pense nisso! - Retomou o seu aspecto de anjo vingador, talhado no mármore. - Por quem me toma o senhor? Tenho a impressão de que errou o endereço, cavalheiro.

O quarto estava na penumbra. Somente duas pequenas lâmpadas brilhavam em um abajur cor-de-rosa. A fotografia de um senhor de óculos e com nariz avantajado estava sobre uma cômoda. Em formato reduzido e enquadrado em prata, o sr. Pedro Rodrigues, defunto há mais de um ano, olhava para a sua viúva Estrella.

- Oh! Jean, Jean, como estou feliz...

- Eu também, Estrella, eu também. Cigarro?

- Dê-me uma tragada do seu.

Ele entregou-lhe o cigarro e olhou pensativo para a noite. Reinava silêncio na grande casa da consulesa. Os empregados dormiam.

Ela aninhou-se junto a ele e o acariciou.

- Estrella, minha querida.

- Sim, meu coração?

- Você tem muitas dívidas?

- Muitíssimas... A casa está hipotecada... botei parte de minhas jóias no prego... É que espero sempre ter sorte e recuperar tudo.

Thomas olhou para a fotografia.

- Ele lhe deixou muito dinheiro?

- Uma fortuna modesta... Como eu detesto aquela infame roleta!

- E os alemães?

- Os alemães também.

- Diga-me, querida. Você é consulesa de que país?

- Da Costa Rica. Por quê?

- Já expediu algum passaporte costarriquenho?

- Não, nunca.

- Mas o seu marido, certamente?

- Ele, sim. Mas, se quer saber, ninguém mais apareceu aqui desde o início da guerra. Acredito, mesmo, que não haja nenhum costarriquenho em Portugal.

- Mas, meu anjo, você ainda deve ter vários passaportes em branco, não?

- Não tenho a mínima idéia... Depois da morte de Pedro eu mandei colocar toda a papelada e os carimbos numa mala que fiz levar para o sótão... Isso pode interessar para alguma coisa?

- Eu queria um passaporte, minha gatinha.

- Um passaporte?

- Ou vários - disse ele, em voz açucarada e pensando na triste situação financeira da senhora.

-- Jean! - Ela estava apavorada. - Isto é uma brincadeira?

- Falo muito seriamente.

- Mas que espécie de homem é você?

- O fundo é bom.

- Mas... que faríamos nós com esses passaportes?

- Poderíamos vendê-los, minha beleza. Não faltam compradores por aqui. Eles pagariam bom preço. E com esse dinheiro você poderia... Preciso continuar?

- Oh!

Estrella respirou profundamente. Respirar profundamente tornava-a ainda mais atraente. Estrella calou-se. Estrella refletiu longamente. Depois, saltou da cama e correu para o banheiro. Quando voltou trazia nas mãos um roupão.

- Vista isto.

- Aonde você quer ir, meu tesouro?

- Ao sótão, evidentemente - gritou ela. Meio tropeçando, com os saltos de suas sandálias de seda, ela já corria para a porta.

O sótão era grande e estava atravancado. Havia um cheiro de serragem e naftalina. Estrella segurava uma lâmpada elétrica enquanto Thomas fazia esforços para retirar uma velha mala que estava por baixo de um grande tapete enrolado. Bateu com a cabeça numa viga e soltou um palavrão. Estrella ajoelhou-se a seu lado. Com esforço, os dois juntos conseguiram levantar a tampa que rangia. Na mala, formulários, livros e passaportes. Dúzias de passaportes.

Com os dedos febris Estrella começou a folhear os documentos. Examinou um, dois, cinco, catorze passaportes. Todos eram velhos e maculados. Tinham fotografias de desconhecidos; inúmeros carimbos cobriam as páginas. Só havia passaportes com prazo esgotado e sem valor.

Vencidos... esgotados... sem valor.

Estrella levantou-se profundamente decepcionada.

- Nem um só passaporte novo. Tudo velho. Sem qualquer utilidade.

- Ao contrário - disse Thomas Lieven baixinho e beijando-a. - Os velhos passaportes, com prazo vencido, são os melhores.

- Eu não entendo.

- Vai entender num instante - prometeu alegremente Thomas Lieven, aliás Jean Leblanc.

Ele não sentiu, naquele momento, o sopro glacial do destino que, por trás dele, tal o gênio da garrafa do conto oriental, estava prestes a lançá-lo, novamente, num turbilhão de aventuras e perigos.

Com passo calmo, uma grande sacola de couro na mão, um homem jovem e de muito boa aparência caminhava, no dia 4 de setembro, cerca de meio-dia, pelos labirintos de Alfama, o velho bairro de Lisboa.

Nos meandros das pequenas ruas, com seus palácios do século XVIII, com rachaduras nas fachadas e suas casas burguesas com janelas e portas coloridas, brincavam crianças descalças, discutiam homens de pele bronzeada e circulavam mulheres que iam ao mercado, levando à cabeça cestos de frutas ou de peixes.

Roupa lavada, branca como neve, pendia de inúmeras cordas. Grades escuras, de ferro, reluziam diante das janelas mouriscas. Árvores, curiosamente retorcidas, cresciam das fendas das escadas de pedra. Portões nos muros davam para o rio muito próximo.

O jovem elegante entrou num açougue onde comprou um filé de vitela, de bom tamanho. Na loja vizinha, comprou uma garrafa de vinho Madeira, várias garrafas de vinho tinto, azeite, farinha de trigo, ovos, açúcar e diversos temperos. Finalmente, na praça do mercado, que brilhava multicor, comprou meio quilo de cebolas e dois belos pés de alface.

Despediu-se da vendedora erguendo o chapéu e inclinando-se com um sorriso amável.

Depois dirigiu-se para a estreita e sombria Rua do Poço dos Negros e entrou no pátio de uma casa quase em ruínas.

Viu, logo, as instalações sanitárias do prédio, que consistiam em guaritas de madeira alinhadas numa estreita varanda. Um emaranhado de canos proveniente das guaritas prendia-se à parede. ”Dir-se-iam”, pensou Thomas, ”as ramificações genealógicas de um certificado de arianismo.”

Um velho cego estava sentado num canto ensolarado do pátio. Dedilhando uma guitarra, cantava em voz fina e fraca:

O destino me persegue, nunca me deixa em paz. Não conheço senão o luto pois foi criado para mim, e eu para ele.

Thomas Lieven botou uma moeda no chapéu do cantor e falou-lhe, em português:

- Diga-me, por favor, onde mora Reinaldo, o pintor.

- Vá pela segunda porta. Reinaldo mora lá em cima, na mansarda.

- Muito obrigado - disse Thomas Lieven, erguendo novamente o chapéu, se bem que o ceguinho não o pudesse ver.

A escada da segunda porta estava escura. Mas, de andar em andar, aumentava a claridade. Thomas percebia o rumor de muitas vozes. Aquilo cheirava a azeite e a miséria. No último andar só havia duas portas. Uma delas dava para o sótão. Na outra estava escrito, em grandes letras vermelhas:

REINALDO PEREIRA

Thomas bateu. Nada. Bateu mais fortemente. Nada ouviu. Girou a maçaneta e a porta se abriu, rangendo.

Atravessando um vestíbulo sombrio, Thomas entrou em um grande atelier de pintor. Havia muita luz. A luz intensa do sol entrava por uma imensa janela e iluminava dúzias de telas, um tanto incoerentes, uma mesa sobrecarregada de tubos de tinta, de pincéis e de frascos, cinzeiros supercheios e, finalmente, um homem de seus cinqüenta anos que dormia, completamente vestido, em um sofá.

O homem tinha uma espessa cabeleira castanho-escura. Sua face, magra e pálida, não estava barbeada. Ele roncava sonora e ritmadamente. Uma garrafa de conhaque, vazia, estava no chão, perto do sofá.

- Pereira! - gritou Thomas. O barbudo não se mexeu. - Ei! Pereira! - O barbudo resfolegou forte e virou-se para o lado. - Bem - murmurou Thomas Lieven -, neste caso, vamos tratar do almoço. - O pintor Reinaldo Pereira acordou uma hora mais tarde.

Havia três motivos para isso: o sol batia-lhe diretamente no rosto; havia barulho de panelas na cozinha; um forte aroma de sopa de cebolas se espalhara no atelier.

- Juanita? - chamou ele, com voz pastosa. Ainda meio tonto, levantou-se, ergueu as calças, enfiando as fraldas da camisa, e dirigiu-se trôpego para a cozinha. - Juanita, meu coração, minha vida, você voltou?

Abriu a porta da cozinha. Protegido por um velho avental, um homem que ele nunca vira estava atarefado junto ao fogão.

- Bom dia - disse o desconhecido com um largo sorriso. - Dormiu bem?

O pintor foi subitamente acometido por tremores convulsivos. Às apalpadelas, encontrou uma cadeira e nela deixou-se cair.

- Porcaria de álcool... - gemeu ele. - Agora pronto. Chegamos ao fim.

Thomas Lieven encheu um copo com vinho tinto e ofereceu-o ao homem desanimado, colocando-lhe a mão no ombro.

- Acalme-se, Reinaldo, ainda não é o delírio. Sou de carne e osso. Meu nome é Jean Leblanc. Beba um gole, que lhe fará bem. Depois vamos almoçar.

O pintor bebeu e enxugou os lábios.

- Que faz o senhor na minha cozinha? - perguntou numa voz que mal se ouvia.

- Uma sopa de cebolas, médaillons de vitela ao molho madeira...

- O senhor é louco...

-... e para a sobremesa pensei numas panquecas. Sei que deve estar com fome. Será preciso que tenha a mão firme.

- Para fazer o quê?

- Para fazer-me um passaporte, depois do almoço

- disse Thomas com sua voz suave.

Reinaldo levantou-se e agarrou uma grande frigideira.

- Fora daqui, seu espião da polícia, ou eu lhe arrebento o crânio!

- Calma, calma. Tenho uma carta para o senhor.

- Thomas limpou as mãos no avental e tirou do bolso do casaco um envelope. Entregou-o a Reinaldo, que dele retirou um papel que leu com atenção.

Depois de um momento ergueu os olhos.

- Como é que conhece Luís Tamiro?

- Nossos caminhos se cruzaram ontem, no Cassino. O gordote, quero dizer, Luís, informou-me que um dos meus amigos estava em dificuldades em Madri. Tiraram-lhe o passaporte. Portanto, ele precisa de um novo. E com a maior rapidez. Tamiro pensa que o senhor é o homem de que precisamos. Um verdadeiro artista. Superiormente dotado, experimentado e com todos os demais requisitos.

- Sinto muito - disse Reinaldo sacudindo a cabeça -, não é mais possível. Foi o que disse a Juanita. Juanita é a minha mulher, sabe...

-... e ela o abandonou porque você está sem vintém. Luís contou-me tudo. Você não deve lamentar o que aconteceu. Uma mulher que abandona um homem sob o pretexto de que ele está liso não vale realmente nada. Você vai ver como ela voltará, correndo, quando você tiver novamente dinheiro.

- Que dinheiro?

- O meu, para principiar.

Reinaldo passou a mão na face barbuda e, novamente, sacudiu a cabeça. Começou a falar como um professor que se dirige a um menino atrasado.

- Escute aqui. Há uma guerra. É impossível falsificar um passaporte sem ter papel especial, filigranado. E esse papel tem que ser do tipo exato empregado pelo país donde supostamente provém o passaporte...

- Você não está dizendo nenhuma novidade.

- Então, deve saber que esse tipo de papel não se encontra em tempo de guerra. Por conseguinte, não se podem mais forjar passaportes. Assim sendo, só se poderiam alterar passaportes já existentes. E como fazer isto?

- De um modo geral - disse Thomas saboreando o molho madeira -, suponho que embebedando sujeitos, dando-lhes uma cacetada na cabeça, para deixá-los indefesos e tirando-lhes o passaporte para, então, alterá-lo.

- Exatamente. Eu não gosto desse sistema. Nada disso, para mim. Se não posso trabalhar honestamente, nada feito. Sou um pacifista, entende?

- Justamente como eu. Veja o que há na sacada da janela.

É um presente para você. - Reinaldo, ainda meio bambo das pernas, caminhou para a janela.

- Que é?

- Quatro passaportes, com prazo esgotado. Da Costa Rica. Três serão seus se você modificar o quarto, para mim.

O falsificador segurou um dos passaportes, respirou fundo e olhou para Thomas com um misto de receio e admiração.

- Donde saíram estes passaportes?

- Eu os achei. A noite passada.

- O senhor achou quatro passaportes da Costa Rica a noite passada?

- Não.

- Ah!

- Na noite passada não encontrei quatro passaportes da Costa Rica, mas sim quarenta e sete - disse Thomas Lieven, enquanto retirava a sopa gratinada do forno. - O almoço está pronto, Reinaldo.

”Que sorte ter a minha bela consulesa conservado tantos belos passaportes velhos!”

”E agora”, pensou ele, ”vim aterrar em casa de um sr. Pereira, na Rua do Poço dos Negros. Preparo-me para aprender a maneira profissional de falsificar passaportes. Eu, eu que já fui o mais jovem banqueiro de Londres. Ah, meus antepassados. E pensar que não posso contar nada disso lá no clube!

Os quatro passaportes estavam abertos sobre a grande mesa de trabalho, perto da janela. Tinham as fotografias de quatro diferentes cidadãos costarriquenhos: um era velho e gordo, o outro jovem e magro, o terceiro usava óculos e o quarto tinha bigode.

Ao lado dos quatro passaportes estavam arrumadas quatro fotografias do comandante Débras, oficial do serviço francês de informações e que, em Madri, ansiosamente esperava por socorro. As fotografias tinham sido entregues a Thomas pelo baixote Luís Tamiro, no cassino do Estoril.

O almoço havia terminado.

                           MENU

         SOPA DE CEBOLAS GRATINADA

         MÉDAILLON DE VITELA AO MADEIRA

         PANQUECAS FLAMBÉES

4 de setembro de 1940

Esse menu fez com que um falsário atingisse o ápice de sua habilidade.

Sopa de cebolas gratinada - Refogue uma grande quantidade de cebolas em rodelas finas (não deve picá-las) em manteiga ou azeite. Adicione água quente um pouco mais que o necessário para a sopa, cozinhe durante quinze minutos e salgue. Pode-se usar caldo de carne em vez de água. Enquanto cozinha a sopa, corte fatias de pão de forma ou pão com bastante miolo e coloque-as (fora do fogo) sobre a sopa. Polvilhe com uma camada espessa de queijo, tipo gruyère, bem ralado. Leve ao forno quente, para gratinar. A apresentação desta sopa em terrinas individuais, de barro, é mais agradável.

Médaillon de vitela ao madeira - Corte fatias espessas de vitela (de preferência o filé) e bata para que se afinem um pouco. Frite ligeiramente dos dois lados de forma a que o interior fique rosado. Salgue somente depois de fritar.

Antes de fritar a vitela faça um refogado em manteiga ou azeite com meia cebola cortada em fatias finas, cinco ou seis amêndoas e um punhado de cogumelos. Adicione um grande copo de vinho Madeira e leve ao fogo, em panela coberta, durante quinze minutos. Salgue e adicione pimenta-do-reino.

Derrame esse molho sobre os médaillons de vitela e sirva com batatas fritas e uma salada verde.

Panquecas flambées - Prepare panquecas comuns mas não muito finas e do tamanho dos pratos em que serão servidas. Polvilhe-as com açúcar. Na hora de servir ponha uma boa porção de rum de boa qualidade sobre cada panqueca, acenda e enrole-a enquanto flamba. Molhe com suco de limão.

Com o seu avental branco de trabalho, Reinaldo Pereira adquirira o jeito de um cirurgião célebre, de um Ambroise Pare1 da falsificação, que se preparasse, com concentração e sobriedade, para começar uma operação difícil.

- O senhor conhece, pessoalmente, o homem de Madri - disse ele com voz sóbria. - Sabe qual o seu aspecto. Leia as descrições e diga-me qual a que mais se aproxima do seu amigo. Eu prefiro, evidentemente, escolher o passaporte que necessite o menor número de modificações.

- Parece-me que é este aqui - disse Thomas apontando para o segundo, a partir da esquerda. O documento trazia o nome de um tal Rafaelo Puntareras.

Expedido em 8 de fevereiro de 1934, esse passaporte perdera a validade em 7 de fevereiro de 1939. Continha um grande número de selos e de vistos de entrada e saída. Restavam poucas páginas em branco. Por esse motivo, sem dúvida, é que o negociante preferira tirar um novo, por intermédio do falecido cônsul Rodrigues.

- A descrição se aproxima do meu amigo, exceto que ele tem cabelos castanhos e olhos azuis.

- Então será preciso corrigir a cor dos cabelos e dos olhos, trocar as fotografias, reproduzir o carimbo sobre a fotografia do seu amigo, modificar as datas de validade, bem como as datas dos vistos anteriores a este período.

- Eo nome Puntareras?

- O seu amigo pretende ficar em Lisboa?

- Não, ele tomará, imediatamente, o avião para Dakar.

- Então podemos deixar o mesmo nome.

- Mas ele precisará de um visto de trânsito para Lisboa e um visto de entrada para Dakar.

- E daí? Tenho um armário cheio de carimbos. Provavelmente a maior coleção da Europa. Não, não, esta parte será canja.

- Então, o que viria a ser um caso difícil?

- Um passaporte onde tudo tenha que ser alterado e no qual, para cúmulo, a fotografia tenha um carimbo em relevo. Para um trabalho desse tipo eu precisaria de dois dias.

1 Ambroise Pare (1509-90) tornou-se famoso no mundo inteiro, conhecido como o ”Pai da Cirurgia Moderna”. (N. do E.)

- E para o sr. Puntareras?

- Levando em conta o meu estado psíquico, a minha perturbação moral, as minhas infelicidades conjugais, o senhor terá a sua muamba... apesar de tudo isso... dentro de sete horas, no máximo.

Calmo, cantarolando, Reinaldo começou a trabalhar. Segurou uma ferramenta com ponta cônica, de metal e cabo de madeira, uma espécie de sovela de sapateiro e a introduziu no primeiro ilhós que prendia a fotografia, de sorte a ficar bem firme. Depois, com um pequeno canivete, começou a levantar as bordas viradas do ilhós.

O mestre explicou que ”é necessário começar, sempre, pela fotografia, para não danificar os sinais do carimbo com um movimento em falso durante o trabalho”. (Ele arrotou discretamente.) ”Notável a sua sopa de cebolas.”

Thomas estava imóvel junto à janela. Não respondeu, temendo perturbar a concentração do mestre.

A fotografia de Rafaelo Puntareras estava segura por dois ilhoses. Decorridos três quartos de hora, o mestre tinha’ levantado, completamente, as bordas. Com cuidado, retirou os pequenos tubos de metal, usando a ponta da sovela.

A seguir, ligou um fogareiro elétrico, cobriu-o com uma velha capa de livro e sobre ela colocou o passaporte.

Disse o mestre:

- Dez minutos de aquecimento. Chamamos a isso ”fazer reviver o passaporte”. O papel fica mais macio, mais elástico, mais próprio para receber os líquidos e melhor para todas as outras fases do trabalho.

Depois de ter fumado um cigarro, Pereira pegou novamente o passaporte. Com uma pequena pinça, segurou a borda da fotografia do sr. Puntareras, tendo o cuidado de escolher um ponto não atingido pelo carimbo, e levantou-a cerca de um milímetro. A seguir molhou um pequeno pincel num líquido de cheiro forte que estava num pequeno frasco.

Disse o mestre:

- Só se devem usar pincéis com cerdas de blaireau, como os pincéis de barba, ou de marta, da melhor qualidade e de tamanho zero.

Com cuidado, foi introduzindo o líquido entre a fotografia e o papel e levantando, devagar, com a pinça. A cola dissolvia-se.

Cinco minutos depois, o mestre retirou a fotografia e foi colocá-la numa prateleira afastada, para evitar acidentes.

Voltando para perto da mesa, cerrou os olhos, flexionou os dedos e ficou pensativo e recolhido.

Disse o mestre:

- Para conhecer bem o meu passaporte começo por uma alteração insignificante: faço desaparecer um ponto.

Colocou o documento sob uma lente grande e fixa. Tomou um outro pincel muito fino e molhou-o num líquido transparente. Ao molhar um ponto no passaporte, apertou o botão de um cronômetro.

Esperou que o ponto estivesse quase completamente apagado e, com a rapidez de um raio, retirou o resto do líquido com a ponta de um papel mata-borrão.

- Três segundos. Agora temos uma indicação certa. Tendo como referência o tempo necessário para um ponto podemos atacar as partes finas, os traços delgados das letras.

Fez desaparecer todos os traços finos das letras de uma página, aplicando o líquido, como se fossem pontos. Depois atacou os traços mais cheios e grossos, pincelando-os com o líquido misterioso, de um lado e de outro, sempre em direção ao eixo. - Em nosso ramo - disse ele - chamamos a isto ”trabalhar em direção ao núcleo”.

Depois de duas horas de ”trabalho em direção ao núcleo”, seguindo o mesmo processo que fora usado para o ponto, tudo que era preciso inutilizar havia desaparecido, bem como as datas demasiado antigas dos vistos e dos prazos de validade.

O mestre, depois dessa tarefa, descansou durante meia hora. Dançou um pouco para relaxar os músculos.

Thomas fez um café. Antes de tomá-lo, Pereira quebrou um ovo e colocou a clara num prato de mesa. - É necessário que haja uma grande superfície em contato com o ar - disse ele. - Nós dizemos ”deixar em repouso”.

Dez minutos mais tarde e com enorme cuidado, encheu as pequenas ranhuras e depressões - causadas pelo mordente, apesar de todas as precauções - com a clara de ovo que colava e secava rapidamente. A superfície do papel estava de novo perfeitamente lisa. Ele agora vaporizou o papel com um fixador incolor e sem brilho.

Apanhou a fotografia do negociante Puntareras e envolveu-a em papel de seda diáfano que colou à fotografia para que não escorregasse. Com um instrumento com ponta de ágata traçou sobre o papel os contornos do carimbo da fotografia.

A seguir, cortou uma das quatro fotografias do comandante Débras de sorte que ficasse uma fração de milímetro maior que a de Puntareras. Colocou-a sobre um papel carbono com a cor exata da tinta do carimbo. Destacou da velha fotografia o papel de seda, colocou-o sobre o carbono e colou novamente ao verso da fotografia de Débras. Uma vez mais, retraçou os contornos com a ponta de ágata.

Cuidadosamente, retirou o papel e o carbono. A fotografia de Débras tinha, agora, o carimbo.

O mestre, rapidamente, aplicou um fixador à sua obra que, de outra forma, corria o risco de se apagar.

Com um furador de ponta fina perfurou a fotografia de Débras em dois pontos exatamente calculados e a fixou ao passaporte com goma arábica e dois ilhoses de sapateiro. Com uma pinça fixou, com perfeição, os rebordos dos ilhoses.

Depois escreveu, com nanquim, sobre toda a superfície rasurada. Instruções do mestre: - Devemos transformar, se possível, os antigos algarismos por outros que se aproximem quanto à forma, quer dizer, o 3 em 8, o 1 em 4...

Depois de seis horas e meia de trabalho, Pereira colocou no passaporte um visto de trânsito português e um visto de entrada em Dakar. Preencheu, à mão, os espaços adequados dos carimbos.

- Acabado.

Thomas aplaudiu com entusiasmo. O mestre inclinouse com ar digno.

- Sempre à sua disposição. Thomas apertou-lhe a mão.

- Eu não ficarei aqui para aproveitar o seu talento excepcional. Mas isso não faz mal, Reinaldo. Vou mandar-lhe uma bela cliente com a qual, estou certo, você vai entender-se às mil maravilhas.

Praça Dom Pedro IV. As últimas notícias corriam, em letras luminosas, no alto da fachada do grande edifício do jornal. Com atenção e angústia mil pares de olhos acompanhavam as letras cintilantes.

(up) Madri - Há rumores persistentes a respeito de pretensas negociações secretas franco-espanholas - A Wehrmacht estaria exigindo passagem livre para atacar Gibraltar e fechar o Mediterrâneo - Franco decidido a permanecer neutro - Advertência severa à Espanha por parte do embaixador britânico - Demonstrações antibritânicas em Barcelona e Sevilha.

Diante de seus copos de Pernod, dois homens estavam sentados à mesa de um café, numa das calçadas da praça. O baixote Tamiro folheava o passaporte fabricado aquela tarde.

- Realmente, um belo trabalho - murmurou com admiração.

- Quando sai o seu avião?

- Dentro de duas horas.

- Cumprimente Débras por mim. Diga-lhe que venha depressa. O meu navio parte daqui a cinco dias,

- Espero que ele o consiga.

- Que quer dizer?

Luís Tamiro aspirou preocupado a fumaça de um pequeno charuto brasileiro.

- Na aparência, os espanhóis são neutros. Isso não os impede de dar cobertura ao trabalho dos agentes alemães. Em Madri, três turistas alemães seguem, passo a passo, o comandante Débras, dia e noite. Cada um o vigia durante oito horas. Ele o sabe, mas nada pode fazer para se desembaraçar. Eles se chamam Lõffler, Weise e Hart. Estão no mesmo hotel que o comandante, o Palace Hotel.

- Que pretendem eles?

- Depois que lhe confiscaram o passaporte, o comandante não tem o direito de sair de Madri. Os três alemães sabem quem ele é mas não podem provar. Querem saber, também, o que ele está tramando em Madri. Por outro lado, se ele sair da cidade a polícia espanhola terá um pretexto para trancafiá-lo. Uma vez na prisão, poderão dar um jeito para transportá-lo para a Alemanha sem que isso cause muita complicação.

- Por conseguinte, é preciso que ele se veja livre dos três tipos.

- Sim, mas como? Eles o espreitam sem cessar para avisar a polícia na primeira tentativa de fuga.

Thomas Lieven fixou o baixote com curiosidade.

- Qual é a sua profissão, Tamiro? O gorducho suspirou e fez uma careta.

- Criado para todo serviço, para tudo que é proibido. Contrabando de armas, de homens e de mercadorias proibidas. Por dinheiro. Já fui joalheiro em Madri.

- E então?

- Fiquei arruinado com a guerra civil. Meu estabelecimento foi bombardeado, saqueado. Ainda por cima tive aborrecimentos políticos. Não, não, para mim chegou. Para mim, hoje em dia, cada coisa tem seu preço. Eles que se lixem com seu idealismo.

- Você conhece outras pessoas, em Madri, que pensem da mesma forma?

- Muitos.

- E você afirmou que cada coisa tem o seu preço?

- Exatamente.

Thomas relanceou um olhar para o jornal luminoso e sorriu.

- Diga-me, Luís, qual seria o preço, de amigo, de um pequeno levante popular espontâneo?

- Em que está pensando?

Thomas disse-lhe em que estava pensando.

Madri, 5 de setembro de 1940. Relatório confidencial do comissário Filippo Aliados, da polícia secreta do Estado, ao seu superior:

Urgente. Hoje às catorze horas e três minutos recebi um chamado telefônico do responsável pelo décimo quarto setor da polícia urbana. Avisa-me que umas cinqüenta pessoas estavam reunidas à frente do edifício da embaixada da Grã-Bretanha, na Rua Fernando ei Santo, e promoviam uma manifestação antiinglesa.

Acompanhado de cinco homens fui imediatamente à embaixada, onde constatei que os manifestantes pertenciam à classe menos favorecida da população. Essas pessoas invectivavam a Inglaterra. Quatro vidraças foram quebradas e três vasos de flores foram arrancados da entrada do edifício. Obedecendo ordem de S. Exa. o embaixador da Grã-Bretanha, o adido comercial descera à rua para acalmar os manifestantes.

Quando cheguei o senhor adido comercial britânico, que estava muito agitado, disse-me o seguinte: ”Estes homens admitiram que a manifestação foi paga pelos alemães”.

Enquanto a maioria dos manifestantes fugia, graças à rápida intervenção da polícia, conseguimos prender três homens: os denominados Luís Tamiro, Juan Moreira e Manuel Passos.

Os indivíduos em questão repetiram, na minha presença, que haviam sido pagos por agentes alemães. Eles deram os nomes desses agentes: 1. Helmuth Lõffler. 2. Thomas Weise. 3. Jakob Hart, residentes, todos os três, no Palace Hotel.

O senhor adido comercial britânico insistiu para que fosse aberto um inquérito imediatamente e anunciou que o seu governo apresentaria um protesto diplomático.

Tendo recebido repetidas instruções superiores para zelar pela neutralidade de nosso país, dirigi-me, incontinenti, ao Palace Hotel, onde efetuei a prisão dos mencionados turistas alemães. Tendo os três indivíduos tentado resistir, foi necessário algemá-los para conduzi-los à prisão.

No decorrer do interrogatório os três cidadãos alemães negaram peremptoriamente haver subvencionado a manifestação. Uma acareação com os três manifestantes presos em nada resultou. Em vista disso, mandei soltar os manifestantes, contra os quais foi instaurado processo por distúrbios na via pública.

O nosso serviço conhece os três alemães. São agentes da Abwehr e é evidentemente muito possível que tenham instigado a manifestação.

Os três alemães estão presos, com sentinela à vista, em minha repartição.

Peço instruções, sem demora, pois o adido comercial tem telefonado de hora em hora, para saber que medidas irei tomar.

Assinado: Filippo Aliados Comissário.

Um punho alemão bateu com estrondo sobre uma mesa de carvalho alemão. A mesa estava numa sala de um edifício situado à margem do Tirpitz, em Berlim. O punho pertencia ao almirante Canaris, que estava de pé atrás da mesa. Diante dela estava o ictérico comandante Fritz Loos, de Colônia.

O rosto do comandante estava lívido. O rosto do almirante estava vermelho. O comandante estava em absoluto silêncio. O almirante estava muito barulhento.

- O nosso serviço já é motivo de chacota, comandante. Três dos nossos homens expulsos da Espanha. Protestos do governo britânico. A imprensa inimiga está-se babando de gozo. Enquanto isto o seu Lieven, esse sujeitinho, está morrendo de tanto rir, em Lisboa.

- Almirante, eu não vejo o que uma coisa tenha a ver com a outra.

- Enquanto os nossos homens ficavam detidos várias horas em Madri - disse Canaris com azedume - o comandante Débras saiu do país. Evidentemente, com passaporte falso. Ele chegou sem empecilhos a Lisboa. E sabe a quem ele beijou publicamente nas duas faces, no cassino do Estoril? Ao seu amigo Lieven. E sabe com quem ele comeu, depois, um grande jantar? Com seu amigo Lieven.

- Não... Meu Deus! Não... É impossível.

- Não só é possível como é verdade. Nossos homens assistiram a esse comovente reencontro. Que podiam eles fazer? Nada!

O comandante sentia as vísceras em chamas e a se retorcerem de uma maneira terrível. ”A minha vesícula”, pensou ele, desesperado. ”Esse canalha do Lieven. Por que diabo o fiz sair de uma prisão da Gestapo?”

- Sabe qual é o seu apelido, comandante? ”Loos sem medula”.

- Peço desculpas, almirante, mas acho isto injusto.