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Lembro-me de um sol laranja, fugindo para além do oásis de En Gedi, na costa ocidental do Mar Morto...

Recordava os relógios da nave...

Eles indicavam 21 horas de quinta-feira, 28 de junho, 1973.

Eu estava de volta ao meu tempo...

Logo escureceria.

Tínhamos falhado!

O "berço" acabara de precipitar-se nas águas do Mar de Sal. Eu pulei primeiro. Melhor dizendo, Eliseu, meu companheiro, me empurrou. E eu afundei...

Depois, espantado, eu contemplei a nave. Afundava e desaparecia nas profundezas.

O que tinha acontecido?

O módulo deveria ter pousado no topo do platô do Massada. Isto estava programado. Mas nós falhamos...

Eu pensei no combustível. Havia esgotado...

Não, não exatamente. Poderíamos ter pousado na "piscina”...

Por que não o fizemos?

Eu estava meio inconsciente. Era Eliseu que estava pilotando.

Eu não conseguia entender...

Olhei ao redor.

Negativo.

Nenhum sinal de meu companheiro.

"Está feito - eu tentei me tranqüilizar. Certamente nadou até a praia...”

Eu me sentia sem forças.

"Onde eu estava?"

Eu queria me orientar, mas estava difícil.

Eu reconheci a costa oriental do Mar Morto (hoje Jordânia). E isso foi tudo. Eu estava a cerca de 200 metros.

O lógico seria nadar no sentido oposto e procurar a margem judaica. Mas desisti. Estava muito longe. Quase 15 km.

Depois eu soube: o "berço" caiu no mar em frente a desembocadura do Wadi Mujib. Nesta região do mencionado Mar Morto – entre Mujib e En Gedi - a profundidade é máxima: cerca de 300 metros. A nave tinha, provavelmente, descido até o fundo, em uma camada de lama de uma centena de metros de espessura. Areia movediça autêntica e muito perigosa. Qualquer coisa que cai nessa área desaparece para sempre... [1]

Tentei nadar. Eu não consegui. Eu estava exausto.

Eu me deixei ser levado pelo vento e a corrente. Eu não tive escolha.

O vento não estava muito forte, mas soprava. Empurrava-me para o sudeste.

Eu sabia que nessa época do ano, durante o verão, os ventos se apresentavam antes do meio-dia e morriam pouco antes do pôr do sol. Quanto às correntes, no mês de Junho eram suaves: em torno de 15 centímetros por segundo, seguindo no sentido oposto aos ponteiros do relógio [2]. À noite, essas correntes se tornavam mais intensas e ultrapassavam o meio metro por segundo. Resumindo, o vento e as correntes empurravam-me, inevitavelmente, à referida costa leste, especificamente ao sul do Wadi Mujib.

Agora, ao escrever esta parte dos diários, eu entendo. Eliseu, que conhecia estas circunstâncias, tinha tudo planejado... Mas eu tenho que ir passo a passo.

Então reparei no traje de astronauta. O instinto me avisou. Eu tinha que me livrar dele. Se os judeus ou jordanianos acabassem me localizando, o que eu poderia dizer? O que fazia um ianque, vestido como um astronauta, no árido litoral do Mar Morto?

Eu me livrei do pesado e chamativo traje que ficou ali, flutuando na água vermelha.

O sol desapareceu às 21 horas e 36 minutos.

E o silêncio, curioso, olhou-me desde o alto. A lua já havia surgido...

Senti-me triste. Uma tristeza profunda e intensa...

Estava tudo acabado. A operação Cavalo de Tróia virou fumaça. Ele já não estava...

[1] De acordo com as nossas informações, o ritmo de sedimentação nos últimos 15 mil anos é 6,5 milímetros por ano, em média. Dada a inclinação do fundo do Mar Morto, a maior parte do lodo foi se acumulado ao longo das duas grandes bacias existentes ao norte (em frente ao rio Nahaliel) e no centro (En Gedi-Mujib). (N. do m.)

[2] Ao longo das margens do Mar Morto, as correntes de água circulam no sentido contrário aos ponteiros do relógio, devido ao efeito Coriolis (a força que se origina a partir do rotação da Terra e que move os fluidos no sentido horário na metade norte do globo, e para a esquerda no hemisfério sul). Na costa oeste do Mar de Sal, a direção da corrente é para o sul e na margem oriental circula ao contrário: para o norte. (N. do m.)

Eu inclinei minha cabeça para trás e me coloquei nas mãos do Pai Azul mais uma vez. Ele sabia. E eu orei: "Pai, me recebe! Eu me consagro a Ti agora, no tempo...”

E as ondas suaves, quase brincando, me confortaram.

"O que aconteceu?... Jesus de Nazaré... O Mestre levantou o braço esquerdo e acenou... Se despedia de quem isto escreve... Nunca mais voltaria a vê-Lo.”

Era tudo o que eu me lembrava.

Tarde da noite eu cheguei à costa...

Era tudo silêncio e escuridão. As luzes mais próximas estavam na zona judaica, espreitando aqui e ali. Ninguém parecia ter notado a presença, e posterior afundamento do "berço". Mas eu não deveria confiar...

Toquei as pedras que formavam a praia. Mostraram-se quentes e suaves. Agradeci. Eu estava exausto. Eu precisava de um pouco (de muita) ternura. Meu coração também tinha saltado pelo ar... Ela também, eu não voltaria a ver... Minha querida Ruth...

Explorei com o olhar o que tinha ao meu alcance, mas foi uma inspeção quase inútil. Atrás de mim estavam os penhascos negros que eu conhecia bem. Um pouco mais acima, ao norte, ficava o leito seco do Mujib, repleto de desolação e serpentes. No alto, em preto e branco, um firmamento espetacular.

Eu permaneci caído na margem - eu não posso dizer por quanto tempo - em uma vã tentativa de organizar as idéias e sentimentos. Tudo estava escuro e confuso, como aquele mar de morte.

"O que devia fazer? Como entrar em contato com o pessoal do projeto?... Como explicar o que nem eu mesmo sabia?... Tentava chegar ao Massada?... Estávamos em junho. O mais provável é que os homens de Cavalo de Tróia não estivessem mais no planalto. Eu tinha um problema, sim... Apenas um?”

Eu ri sem querer...

Eu lutei para levantar, e tentei várias vezes.

Mas não consegui. As forças tinham ficado pelo caminho...

E ali continuei, desmoronado, e na companhia de mim mesmo.

Prestar atenção à superfície do lago. Eu queria ver ou ouvir o meu companheiro, mas foi só isso: pura boa fé. Não havia ninguém ali. O mar se mantinha ligeiramente ondulado e hostil.

Gostaria de lamentar a morte de Eliseu, mas não foi possível. Não havia lágrimas.

As estrelas, como outrora, elas entenderam. Algumas brilharam mais intensamente, deixando-me saber que também se sentiam sozinhas e desamparadas. Agradeci e acabei aconchegando-me no leito de pedras e na vontade do Pai.

Foi assim que adormeci, dormindo profundamente.

Eu precisava disso.

E me vi assaltado por uma série de absurdos e angustiantes pesadelos.

Um deles me pareceu particularmente duro e macabro...

No sonho, o "berço" afundava no Mar de Sal...

Eu voltava para a superfície. Nadava apressadamente...

Então eu o vi.

Era Eliseu, meu irmão... Ele estava no interior da nave... Olhava-me através de uma das vigias... Estava vomitando sangue... E sorria maliciosamente.

Ele afundou na escuridão...

Eu queria nadar ao encontro do módulo, mas não foi possível. A salinidade, como uma sereia, puxava quem isto escreve para cima.

Em outra janela apareceu o general Curtiss, chefe da missão. Também me olhava.

Na mão esquerda mostrava o cilindro de aço contendo as amostras de sangue e cabelo do Mestre, da Senhora, de José, o pai terreno de Jesus, e de Amós, o irmão do Rabi. Na direita segurava um daqueles enormes charutos cubanos...

O que fazia Curtiss no "berço"? Não era o seu lugar...

E o general gritou no sonho:

"E terminou o prazo, seu maldito escrevinhador!"

Eu soube. Ele estava se referindo ao ultimato que Eliseu me deu em 24 de dezembro do ano 26 D.C. Eu tinha um mês para devolver o maldito cilindro.

E eu gritei, também no pesadelo:

- E se eu não fizer?

Curtiss clamou:

- Então regressarei sem você...

Isso foi o que Eliseu respondeu naquela oportunidade [3]. Como ele poderia saber?

Que absurdo!

[3] Ampla informação em “Operação Cavalo de Tróia 9 – Caná (N do A)

Nunca mais regressei para Beit Ids, nem pretendia fazê-lo. O cilindro de aço foi roubado pela garota selvagem. Eu queria gritar-lhe, mas a nave se perdeu no fundo.

Nadei no sonho, desesperadamente. Eu queria fugir daquele lugar. Estava me afogando...

A salinidade seguia me puxando, como uma criatura infernal.

Consegui alcançar a superfície e nadei até a margem oriental do lago.

Estava ficando escuro. Neste dia 28 junho de 1973 - eu sabia - o sol se esconderia às 21 horas, 36 minutos e 53 segundos. Como eu poderia saber uma coisa dessas em pleno sonho?

Mas, de repente, a salinidade se voltou contra mim. Me pegou pelos pés e senti que puxava quem isto escreve.

Eu afundava!

Não era possível... No Mar Morto isto não acontece. Ao contrário. Além disso, a salinidade não atua assim... Engoli água... Era amarga, sem nenhum vestígio de sal... Oh, Deus!

Eu estava a um passo de distância da margem...

Eu notei que as forças me abandonavam. E ela continuava me arrastando.

Então eu ouvi um riso distante. Era de Curtiss. Vinha do fundo...

Eu pensei que minha hora tinha chego.

E eu estava prestes a desaparecer sob as águas quando o vi na praia. Ele fez um sinal com os braços. Era ele, outra vez!

Ele me jogou uma corda e eu me agarrei a ela.

Mas salinidade percebeu a manobra e puxou este explorador com mais violência. Eu afundei de novo...

Continuei agarrado ao cabo salvador, e com toda a minha força. Eu podia sentir a corda puxando-me para a superfície.

E em torno de mim surgiram centenas de bolhas. Elas vinham das profundezas. Vinham com pressa.

Meu Deus!

Dentro de cada bolha flutuavam as diabólicas risadas de Eliseu e do General. Estavam por toda parte...

Mas a salinidade acabou vencida e a corda foi me puxando em direção à margem.

Lá estava ele...

Ele enrolou a corda e, sem dizer uma palavra, deu meia volta e foi embora.

Ele era o homem de dois metros de altura... O tipo do sorriso encantador!

Eu estava perplexo.

Então, aquele fascinante personagem virou-se para quem isto escreve, mirou-me, e ouvi uma voz na minha cabeça. Eu não o vi mexer os lábios. E a "voz" disse: "Você regressará..."

O sorriso era incrível. Espetacular. Preenchia tudo no sonho.

E ele repetiu:

"Você regressará com ele..."

Então ele se afastou, saltando ágil entre as rochas.

No sonho, logo escureceria...

Acordei no meio da manhã.

O sol, quente, acariciou-me com delicadeza. Era como se ele soubesse.

Fiquei por um tempo sem me mover. E na memória regressaram algumas das imagens vívidas (ou sofridos) em um dos pesadelos da noite anterior.

Por que o tipo do sorriso encantador tinha me puxado, salvando-me? Eu já não desempenhava nenhum papel... E, acima de tudo, o que ele quis dizer com aquele "regressará com ele"? Além disso, por que eu escrevo "ele" em letras minúsculas? Não se referia a Jesus de Nazaré?

Deixei de lado as reflexões. Era apenas um sonho. Um sonho ruim... Ou não? E lembrei-me também da recomendação do Mestre: "Encontrar a pérola em cada sonho..."

O que desejava transmitir o homem de dois metros?

A realidade tocou no meu ombro e me fez voltar ao presente.

O mar continuava azul e quieto, como se nada tivesse acontecido.

Levantei-me com dificuldade e verifiquei o que já suspeitava: Eu estava muito perto da desembocadura do wadi, ou leito seco do rio Arnon (Mujib). A cerca de 50 metros ao sul.

Eu procurei com o olhar, ansioso.

Nenhum sinal de Eliseu, ou do "berço".

E o pressentimento (?) (não sei como chamá-lo) surgiu pesado como chumbo. Eu devia me acostumar com a idéia: meu companheiro estava no fundo do Mar de Sal, morto.

A memória seguia me negando esta informação. Lembrava dos vômitos na praia de Saidan. Lembrava de Zal, correndo na direção do Mestre. Recordava do despertar na nave e, finalmente, o empurrão do engenheiro. Isso era tudo.

De repente, ouvi algo.

Era o típico e tranquilo tilintar de um rebanho.

Realmente, eram cabras. Pastavam e se equilibravam entre as pedras alaranjadas espalhadas pelo wadi.

Logo descobri o pastor.

Ele era um menino.

Ele estava agachado em uma dos rochedos, me observando. Ele portava um cajado.

Quanto tempo estava me observando? E o que importava isso...!

Tentei pensar rápido. O que devia fazer? Pedir ajuda? Talvez o menino soubesse algo...

Eu acabei levantando a mão direita e gritando. E eu fiz em Inglês...

Não houve resposta. Melhor dizendo, respondeu sim, a sua maneira.

Ele percebeu que algo estranho estava acontecendo, e que aquele velho magro e seminu precisava de ajuda. Ele se levantou e se afastou correndo. Vi-o desaparecer no Mujib. Ali ficaram as cabras, indiferentes.

E eu me sentei na praia, desapontado.

Eu tinha que encontrar uma solução.

Eu tentei caminhar. Somente dei 3 passos. Eu tive que parar. Aquela dor insuportável no estômago voltou e me dobrou. Eu caí de joelhos. Comecei a suar profusamente. E, novamente, os calafrios.

Os vômitos de sangue não tardariam a aparecer...

Mas o coração foi se acalmando e dor foi embora, por enquanto. Fiquei imóvel. Eu sabia o tipo de mal que me assombrava e isso multiplicou a angústia.

Depois de um tempo eu ouvi vozes.

Levantei-me, como pude, e consegui ver o pastor. Aproximava-se. Com ele, igualmente rápidos, três homens se aproximavam. Pareciam árabes. Eles usavam as amplas dishashas (túnicas beduínas) e seus turbantes brancos. Era provável que estivesse diante de uma família Badawi (nômades).

Pararam a uma curta distância e me observaram. Eu compreendi a sua estranheza.

Dois dos homens eram jovens. O terceiro tinha cerca de 50. Era encorpado e de baixa estatura. Percorreram-me com o olhar, de cima a abaixo, e eu fiz o mesmo. Os jovens apresentavam as khanjas no cinturão, umas adagas curvas e largas, bastante temidas.

Eles conversaram entre si, mas eu não consegui ouvir. O menino se manteve em silêncio. De vez em quando pegava uma pedra e corrigia o movimento das cabras.

Sinceramente, não me agradou.

O mais baixo avançou e ficou cerca de três metros de quem isto escreve. Ele voltou a percorrer-me com o olhar e perguntou, em árabe, quem eu era e o que tinha acontecido.

Tinha os olhos vermelhos, como se não tivesse dormido, e uma barba preta cerrada.

Eu não respondi. Eu não sabia o que dizer...

O árabe, sem alterar-se, perguntou novamente. Desta vez em Inglês.

Também não respondi. Tentava pensar, mas a mente estava em branco. Eu dei de ombros.

Eu acho que o homem gordo viu minha angústia e parou de questionar. Ele voltou para os outros e conversaram. Um dos rapazes apontou para mim e me chamou de "velho tolo". Eles continuaram a discutir, e em voz alta.

O que me chamou de "louco" queria dar meia volta e deixar-me à minha própria sorte. O barbudo repreendeu-o, acusando-o de desumanidade. E invocou o Deus dos cristãos. Eu estava diante de um grupo de árabes cristãos?

A discussão durou por alguns minutos.

Não houve nenhuma maneira de entrarem em acordo.

E de repente, um dos jovens (o que menos falou) se distanciou do grupo. Ele caminhou até este desconsertado explorador e, ao aproximar-se de mim, ele parou e puxou o punhal de aço.

A khanja advertiu com um par de flashes.

Eu instintivamente dei um passo para trás.

O que ele queria? Eu estava nu. Ele não tinha nada de valor...

O árabe de baixa estatura gritou ao do punhal, advertindo-o para não fazer nada estúpido.

O da khanja não prestou atenção. Ele continuou em silêncio, observando-me, ou melhor, observando meu pescoço. Nestes momentos críticos eu não me dei conta...

E o segundo jovem, seguiu os passos do primeiro.

Ele ficou atrás de mim, mas não disse nada. Ao passar observei a khanja desafiante. Continuava na cintura do árabe.

Senti falta da “pele de serpente”...

Eu estava sem forças. Eu estava desarmado. Aqueles miseráveis poderiam cortar minha garganta, apenas pelo prazer de fazê-lo.

Eu não tinha saída...

O que portava a adaga seguia olhando para o meu pescoço. Ele parecia estar interessado na placa de bronze, minha placa de identidade. Eu pensei isso... Mas não.

De repente ele falou e, em árabe, disse algo sobre uma pérola.

Eu não sabia a quê ele se referia. Eu não tinha nenhuma pérola.

Meu silêncio o irritou.

Sacudiu a Khanja lentamente, e a ponta foi buscar o cordão que suspendia a chapa de metal.

O árabe de baixa estatura gritou novamente, ameaçando. E ele ordenou que os de punhais se retirassem imediatamente.

Não obedeceram.

- Eu quero a pérola! - Reclamou aquele que estava em minha frente.

Eu neguei com a cabeça, mas o árabe interpretou mal o gesto. Só queria dizer que eu não tinha nenhuma pérola...

O segundo árabe, o que estava atrás de mim, me insultou, e aconselhou-me a obedecer ao seu comparsa.

- A pérola...!

A adaga levantou o cordão, e agitou a placa. Foi quando a "pérola" tilintou em contato com a placa de bronze. Foi então que eu a vi...

Eu não tinha reparado nela, ou melhor, "nele".

Estava pendurado no referido cordão, através de um pequeno anel de ouro.

- A pérola, maldito estrangeiro!

Notei a segunda adaga em minhas costas.

E ambos reclamaram a "pérola" pendurada no meu pescoço. A "pérola" preta, de tamanho pequeno... Como chegou até mim? Não recordava...

- Pela última vez, entrega-nos a pérola!

O que estava diante de mim aproximou o khanja, e afundou-o levemente na pele.

Eu levantei minha cabeça e tentei dizer alguma coisa. Eu não poderia explicar. Teria sido inútil e absurdo.

Eu pensei que minha hora tinha chegado...

Finalmente balbuciei:

- Não é uma pérola...

Foi então que o terceiro árabe, o baixinho, gritou e correu para nós.

Seus companheiros olharam para ele, perplexos.

E o de barba preta fechada situou-se diante daquele que ameaçava com o punhal no pescoço.

Ele carregava um revólver na mão direita. Ele agiu com rapidez e precisão.

Ele apontou a arma a poucos centímetros da têmpora esquerda do indivíduo da khanja e ordenou aos dois que guardassem os punhais e voltassem para o acampamento.

Hesitaram.

Era uma arma que eu nunca vou esquecer. Tinha o cabo de marfim. Provavelmente era um Smith & Wesson, calibre .44 Magnum, com um cano enorme de 8.5/8” polegadas (21,9cm).

A mão que estava carregando a Magnum 44 não tremeu em nenhum momento. O homem sabia o que queria e, acima de tudo, sabia como fazer...

Ele engatilhou o revólver e o cilindro girou obediente. Era um tambor de seis tiros. A mira era ajustável com um clique micrométrico.

Os árabes se olharam, temerosos.

Então eu notei o dedo indicador do que estava segurando a temível Magnum 44. Acariciou o gatilho pela parte inferior do mesmo, fazendo alavanca. Isso significava que ele estava pronto para disparar...

Não foi necessário.

Os árabes compreenderam, guardaram os punhais e retiraram-se, murmurando palavrões e obscenidades.

Eles se afastaram em direção ao Mujib.

Meu salvador guardou o revólver com cabo de marfim e sorriu brevemente. Ele suava.

Foi nestas circunstâncias, que acabei conhecendo Marcos, o árabe que empunhava a Magnum, um homem literalmente bom.

Muito possivelmente, como eu digo, salvou minha vida.

Marcos, realmente, era um árabe cristão. Era guia por profissão. Sua residência habitual era Belém, mas ele poderia ser encontrado em qualquer lugar do mundo. Ele falava sete idiomas.

Ele estava no Wadi Mujib - segundo ele mesmo disse - preparando uma expedição arqueológica conjunta, na qual participavam a Associação de Expedições de Israel e o Departamento de Antiguidades Amã (Jordânia). Ele havia sido contratado por um velho amigo, o renomado arqueólogo judeu Dan Urman (na época na Galiléia). Os arqueólogos pretendiam escavar quatro das grandes cavernas do Nahal ou rio Arnon. Para isso, eles montaram um pequeno acampamento no referido leito seco do Mujib. Marcos era o líder na época. As escavações começariam no outono.

O bom árabe trocou algumas palavras com quem isto escreve. Tranquilizou-me e eu o fiz ver que eu não estava bem. Ele pediu para ter calma. Voltou para o wadi e eu o vi retornar, em breve, com uma mula e outro árabe, tão velho como eu, sem dentes e sem palavras. Ele era mudo.

Eles me ajudaram a montar o animal e eu fui transferido para o referido acampamento.

Ali eles me deram roupas e leite.

A dor tinha ficado na praia do Mar de Sal. Isso eu imaginei...

Nós conversamos um pouco e Marcos chegou à conclusão que se tratava de um ianque que, talvez, tivesse sofrido um acidente e padecia de amnésia temporária.

Não lhe dei muitas explicações. Nem teria feito muito sentido e, além do mais, estava proibido. A idéia da amnésia parecia oportuna e se encaixava bem. Deixei assim.

Marcos sugeriu que eu descansasse e me recuperasse. Tinha tempo para entrar em contato com as autoridades e decidir sobre meu destino.

Eu agradeci o novo gesto de generosidade e me dediquei a observar todos os que me rodeavam. Ali estavam os sujeitos dos punhais. De vez em quando me olhavam com desprezo... O resto dos árabes, contratado pelo Departamento de Antiguidades, era igualmente Badawi (beduínos). A maioria pertencia à família Di' Ab, do clã dos Hamaideh, assentados na região de Arnon desde tempos imemoriais. Eles eram pastores e contrabandistas. Na zona do Mujib viviam também os Haweitat, os Sararat, os Atawneh, os Sehour, os Gahalin e os Azazmeh, entre outras tribos não me lembro. Eles se odiavam e se suportavam, em partes iguais.

Marcos deu uma curta ordem à Daher, o chefe da família Di’ Ab. Ninguém devia me molestar. E a notícia se espalhou por todo o acampamento. O "ianque louco" era um amigo de Marcos. Isto quer dizer, intocável...

Assim se passaram cinco dias.

Tentei me recuperar, mas somente consegui parcialmente.

Toda manhã eu ia até o Mar Salgado e esperava, em vão, um sinal dos céus. Do "berço" e de Eliseu não detectei nenhum vestígio.

Mas eu acho que estou esquecendo alguma coisa importante: a mal chamada "pérola”...

O que ela estava fazendo lá? Alguém, obviamente, a pendurou no meu pescoço...

Mas quem?

A pergunta era estúpida. Se não fui eu (pelo menos não me recordava) só poderia ser o engenheiro...

Eu a acariciei e mergulhei em outro mar de dúvidas.

Como eu suspeitei, a "pérola" (eu gostei do nome dado pelo árabe) não era isso. Na verdade, tratava-se uma "DR" um Dream Reader ou "leitor de sonhos" no jargão dos homens do Cavalo de Tróia.

O "DR" era um delicadíssimo dispositivo (miniaturizado), de 5 mm de diâmetro, esférico, com um brilho negro (daí a confusão com uma pérola negra) e com 4 gramas de peso.

Que eu tivesse conhecimento, nunca foi usado nas diferentes missões.

No interior, como eu disse, não tinha nada a ver com uma pérola.

Em palavras compreensíveis: era (e é) uma revolucionária descoberta (de origem militar), que poderia ser definido como "captador de sonhos", com o correspondente arquivo-memória.

Em suma, em um "DR" podem ser armazenados todos os sonhos, e memórias, de um mamífero (ao longo de sua vida).

Ao conectar a "pérola" ao crânio, um complexo sistema magnético (muito semelhante ao "Nemos") encontra os "depósitos" das memórias (especialmente as memórias codificadas nos milhões de neurônios do hipocampo), copia-as e as transfere ao arquivo do "leitor de sonhos". Memórias e sonhos são armazenados como se fosse uma videoteca [4].

A velocidade de captação do "DR" é de 12,5 milissegundos. É o tempo necessário para formar um pensamento (eu gosto mais do termo "recepção de pensamento") [5].

A "pérola", no entanto, não foi incluída na bagagem científica do "berço" com a missão exclusiva de conhecer os sonhos e memórias dos personagens que devíamos seguir e estudar. O que realmente interessava do "DR", era sua capacidade de memória, semelhante à dos cristais de titânio [6] que formavam a essência do fiel computador central "Papai Noel", com a vantagem de seu pequeno volume. Não aborrecerei o hipotético leitor destas memórias com dados técnicos sobre o "leitor de sonhos." Direi simplesmente que sua capacidade de armazenamento de informação é ilimitada. Nós a chamávamos de memória "Alfabit", isto é, com princípio e sem final. Ela alcançava (teoricamente) o milhão micabytes (1010 brontos). Em outras palavras: um bilhão de vezes as letras contidas na Biblioteca do Congresso dos Estados Unidos da América. A potência de transmissão era arrepiante: um bilhão de operações por fentossegundo (um fem, como deve lembrar, é equivalente a 10¯¹⁵ segundos), com uma "latência" abaixo de 0,01 fem.

A memória infinita do "DR" era igualmente ilimitada no tempo, podendo permanecer intacta e limpa por cerca de milhares de anos (em teoria até um milhão de anos) [7]. Era blindada. Poderia resistir a temperaturas de 1.200°C, assim como, imersão em ácidos ou água especialmente salgada.

Sim, acariciei-a e a contemplei por um longo tempo...

O que estava contido na "pérola"? Por que apareceu no meu pescoço? Porque nestes momentos críticos?

Minha mente naufragou mais uma vez.

Eu não conseguia me lembrar. Eu não sabia...

E o mar de dúvidas acabou engolindo-me. O Mujib não era o lugar ideal para dissipar semelhantes interrogações. A única coisa clara na minha memória é que a “DR” não foi utilizado por quem isto escreve. A não ser que ele tenha feito durante o tempo em que eu permaneci sem ficar em pé.

[4] Eu não estou autorizado a descrever, em detalhes, os delicados mecanismos do "DR". São segredos militares. Posso dizer que uma das "portas" de conexão com os "depósitos" das memórias são os sonhos REM ou paradoxais, já comentados nestes diários. O cérebro classifica nossas memórias graças, justamente, aos REM. Durante esse tempo, o que eu chamam memória de "curto prazo" é descartada. Estas cenas, objetos ou sentimentos que não interessam ser guardados. Normalmente são "apagadas" em menos de 30 segundos. As memória de "longo prazo", no entanto, sobrevive, e é armazenada quimicamente. Nós estaríamos diante de tudo aquilo que, por uma razão ou outra, impressiona na vida. Ou seja, o que vale a pena guardar. Pois bem, a consolidação desta memória "indelével" acontece durante o sono, mais precisamente, enquanto sonhamos (períodos REM). O "leitor de sonhos" aproveita esta rota de acesso REM para chegar a esses “depósitos” e absorver a informação. De qualquer forma, eu sempre me perguntava: que "criatura" é a que decide o que manter na memória e que para apagar? (N. do m.)

[5] Aprendi com o Mestre que os pensamentos não se formam, se recebem... (N. do m.)

[6] Ampla informação em “Operação Cavalo de Tróia 1 – Jerusalém (N do a)

[7] Atualmente (2012), os discos rígidos têm uma expectativa de "vida" que dificilmente supera mais de 50 anos. A partir desse momento eles entram em um período de "escuridão digital" e "morrem". Quanto à capacidade de memória dos computadores (não-militares), eu tenho a informação que eles são comercializados até 4 Teras.

As unidades conhecidas em informática são as seguintes: bit: a menor unidade (valor "0" ou "1"); byte: equivalente a 8 bits; kilobytes: 1024 bytes; megabytes 1024 kilobytes; gigabyte: 1024 megabytes; terabyte: 1024 gigabytes; petabyte: 1024 terabytes; exabyte: 1024 petabytes; zettabyte: 1024 exabytes; yottabyte: 1024 zettabytes e brontobyte: 1024 yottabytes. O micabyte não consta na informática civil. (N. do a.)

Debati-me na confusão.

Por que usar um "leitor de sonhos"? Eu não vi sentido nisso...

Pobre idiota. Nunca aprenderei.

Assim vi transcorrer aqueles dias, montado no medo.

Ele estava com medo de tudo, e por qualquer motivo.

O medo da dor... Eu sabia que iria voltar.

Medo do Destino... O que tinha reservado para mim?

Medo das pessoas em volta de mim... Medo da solidão...

Eu tinha vivido ao lado d’Ele... Eu estava acostumado... Eu seria capaz de viver sem Ele?

Como eu sentia saudade!

Sentado sobre os escarpados, com o Mar de Sal aos meus pés, eu pensava sem parar...

Em primeiro lugar, o que fazia com a minha vida? Regressava para a base de Edwards, na Califórnia? A idéia não me tentou. Depois de descobrir as verdadeiras intenções dos militares no meu país, em relação ao projeto de Cavalo de Tróia, francamente, não me sentia atraído [8]. Odiava Curtiss e todo o seu grupo...

Eu pensei que desaparecer. Eu poderia fugir. Não era difícil conseguir uma identidade falsa. Procuraria um lugar remoto e pacífico e ali esperaria o fim. Ao que tudo indicava não estava longe...

A idéia foi conquistando-me.

E eu me deixei levar pela imaginação.

Eu tinha algumas economias. Seria suficiente. E dedicar o tempo para escrever a nossa experiência com o Filho do Homem. Ninguém tinha vivido uma aventura como essa. Eu tinha que fazer. Era meu dever. Era necessário que o mundo a conhecesse.

Essa era a chave: a verdade sobre a vida e a mensagem de Jesus de Nazaré não podia permanecer oculta. A história e a tradição são traidores...

[8] Ampla informação em “Operação Cavalo de Tróia 9 – Caná (N do A)

Eu recordava de tudo (ou quase tudo). Minha memória era panorâmica...

Mas, enquanto eu me deixava arrastar por essas fantasias (ou não eram fantasias?), em minha mente se materializava também a crua e triste realidade: eles vão te procurar e te encontrarão...

Eu sorri para mim e escutei, em meu interior, a voz quente do Mestre: "Deixa que Ab-ba faça o seu trabalho..."

Contar a vida do Galileu tal e como ela foi?

Eu gostei do desafio... Na verdade, já havia começado. Ali estavam os diários.

Mas, o que eu estava pensando? Os diários estavam no banco de dados de "Papai Noel". A nave estava perdida...

Não importava, eu disse a mim mesmo. Começaria do zero. Procuraria este refúgio e me entregaria de corpo e alma, à tarefa de escrever.

O Pai Azul, eu suponho, sorriu com benevolência.

Sim, tudo é medido e cuidadosamente medido...

E os pensamentos se voltaram para o "berço" e o desastre final.

Destino curioso...

Recordava de como tinha planejado a destruição da nave, no caso das amostras de sangue e cabelo do Mestre e sua família retornassem conosco ao nosso tempo. Recordava o que disse a Eliseu naquele Agosto do ano 25 de nossa era: "Chegado este momento... quando a nave decolar do Ravid, você não deve perguntar sobre o que você estiver vendo. Simplesmente deve aceitá-lo.”

Sim, estranho Destino...

Nada disso aconteceu. O cilindro de aço, como eu disse, foi roubado pela menina selvagem de Beit Ids e o "berço", muito a meu pesar, afundou no Mar de Sal...

Durante aqueles dias no Mujib, os olhos e os pensamentos também foram elevados para o platô do Massada. Ele podia ser vista daquele lugar. Estava relativamente perto. Presumivelmente, os israelitas ainda estavam na "piscina", a mando da Estação de Recepção de Fotografias (via satélite) [9]. Nosso retorno foi programado para a noite de 19 para 20 de março deste ano de 1973. O acordo estipulava que os militares judeus iniciariam a recepção de imagem em 1 de abril. Infelizmente (?), nosso retorno ocorreu em 28 de junho, quase três meses depois do estabelecido por Cavalo de Tróia...

Imaginei que Curtiss, e o resto das equipes, resistiram ao máximo, até o último momento. Eles, então, calcularam o pior: estávamos mortos ou presos no passado...

[9] Ampla informação sobre o Big Bird e a estação de recepção de fotografias no platô do Massada em “Operação Cavalo de Tróia 2 – Massada (N do A)

Eu entendi a dramática situação. Curtiss e os seus homens não tiveram alternativa. Eles não deviam revelar seu segredo para os judeus. Eles desmontaram o instrumental “classificado” e voltaram para o deserto de Mojave.

A operação Cavalo de Tróia havia fracassado.

Eu acertei em tudo, exceto em algo. Cavalo de Tróia terminou, mas não foi um fracasso. Não para mim, muito menos para ele... Ele soube mover as cordas com perfeição.

Mas quem isto escreve, naquele momento, estava cego. Eu não soube ver...

4 de Julho.

Naquela quarta-feira, 4 julho (1973), tudo voltou a escurecer.

A dor voltou, e impiedosa.

A hematêmese (vômito de sangue) tornou-se intensa. Era um sangue negro, de clara origem gástrica, precedida por uma tosse suspeita e estranha. As fezes também eram negras, como o alcatrão.

Eu não tinha dúvidas.

O sangue estava sendo digerido.

O diagnóstico, em minha opinião, parecia claro: eu era vítima de uma hemorragia gastrointestinal.

Mau negócio...

Se fosse o que eu supunha, e se quisesse sair vivo, eu não tinha alternativa, a não ser me colocar nas mãos dos médicos, e com urgência.

Isto ficou claro em questão de minutos...

Para cumprir o grande objetivo, se pretendia escrever sobre o que havíamos vivido na Palestina de Jesus de Nazaré, era necessário voltar para a Base da Força Aérea em Edwards (Califórnia). Mais cedo ou mais tarde saberiam que eu estava vivo...

Além disso, havia a questão da "pérola". Para decifrar e conhecer o conteúdo, não tinha escolha a não ser acudir à tecnologia de Cavalo de Tróia. Só assim poderia "abrir" o "DR".

Em Edwards, naturalmente, poderia ser atendido pelos melhores médicos e especialistas.

Faria isso.

E eu me perguntei: por que eu estava com medo? Por que eu estou preocupado com o ingresso no Mojave?

Eu tratei de ficar calmo.

Eu tinha cumprido a minha parte. Ninguém poderia me recriminar.

Contaria a verdade...

E o Destino, eu suponho, sorriu zombeteiro...

Marcos e os beduínos logo perceberam a minha precária situação. Não foi possível evitar os vômitos de sangue. Eu me sentia novamente fraco. Eu mal conseguia ficar em pé.

E o árabe fez os preparativos. Levar-me-ia imediatamente para um hospital.

Eu digo que o céu me iluminou e consegui convencê-lo para que, antes de tudo, me permitisse falar com a embaixada do meu país em Amã, a capital da Jordânia. Marcos aceitou. Isso ficava no caminho para o hospital.

Ela não fez perguntas.

Agradeci-lhe.

E a meio da manhã, no lombo de mulas, pudemos ver a localidade de Mathlūtha. Não houve maneira de entrar em contato com a legação norte-americana (missão do governo, onde não existe embaixada). O único telefone dos badu não funcionava. Marcos decidiu. Deslocaríamo-nos, de veículo, até Amã. Era a coisa mais sensata. Lá falaria com a embaixada.

Em Mdab tivemos de trocar de transporte. A velha camionete, alugada em Mathlūtha, era um suplício a mais. Ela parava a cada quilômetro...

Finalmente, no final da tarde, paramos em frente à embaixada dos EUA em Amã. Fingi que estava melhor e roguei a Marcos que retornasse para Mujib. Na embaixada me atenderiam.

Foi uma despedida breve e emotiva. E compreendi melhor o Mestre: as despedidas não são boas...

"Eu regressarei", eu lhe disse.

O bom árabe assentiu com a cabeça. Ele tentou sorrir, mas não conseguiu. Ele deu meia-volta, entrou no veículo e saiu em alta velocidade.

Naquele momento, eu não imaginava que Marcos iria se tornar um homem-chave na hora da transmissão de meu legado. Mas isso iria acontecer algum tempo depois... [10]

O pulso acelerou. E a frequência ultrapassou os 110. Eu não sei se era devido à perda de sangue ou agitação lógica, ao responder a perguntas da policia militar que me interrogou.

Mostrei a placa metálica. Identifiquei-me e, depois de alguns telefonemas, a maquinaria norte-americana se pôs em movimento. O próprio embaixador se colocou no comando da operação de resgate daquele explorador. Dean era discreto e eficiente. Ele tinha sido cônsul no Congo Belga e embaixador do Senegal e Gâmbia. Saiba o que fazer...

Vereker, a esposa, tomou conta daquele compatriota enfermo e perdido...

Serei sempre grato a eles.

Depois de escurecer, uma ambulância, fortemente escoltada, me transportava para a fronteira com Israel. Lá, na Ponte Allenby, eu fui sedado. Minhas recordações são nebulosas...

[10] O Major se refere a Marcos Gabriyeh, que residia em Belém (ampla informação em “Operação Cavalo de Tróia 3 – Saidan (N do A)

Dirigimos-nos para o sul. Eu vi os cartazes da cidade de Be’er Sheva. Depois, nada. Adormeci.

Quando acordei, eu estava em uma cama de hospital.

Eu questionei as enfermeiras que entravam e saíam, mas nenhuma respondeu. Só que o faziam com sorrisos intermináveis.

Depois que eu descobri.

Eu tinha ido para o deserto de Negev, no sul. Naquele momento eu não sabia se o centro nuclear de Dimona ou na base de Nevatim. Ambos estavam relativamente próximos e ao leste.

Mas o que importa onde eu estava?

A dor diminuiu, graças à medicação fornecida na embaixada, em Amã. Continuava fraco e com a mente confusa.

E ali começou uma nova e perturbadora aventura...

Após o ingresso no hospital da base judaica (?), tudo foi de "primeira classe": rápido, positivo e amigável.

Fui submetido à correspondente analítica e no início da tarde de quinta-feira, 5 de julho, entrava na sala cirúrgica. Eles não tinham nenhum histórico médico e isso complicou, no início, o diagnóstico diferencial. Os médicos suspeitavam qual era o problema, mas não tinham total segurança. Poderia ser uma úlcera péptica ou talvez varizes esofágicas.

Um médico jovem e negro queria tranquilizar-me. "Essas intervenções - sussurrou – nós as fazemos 200 vezes por dia... Coragem!”

Ele mentia, mas eu agradeci.

Meus últimos pensamentos antes de cair no poço de anestesia, foram para Ele e para ela...

Horas depois acordei em uma pequena sala, ensolarada e espartana. A única companhia era um soro. Brilhava no alto.

Uma janela, muito tímida me mostrou o deserto do Negev. Ali passaria quase uma semana.

Naquela mesma noite, o cirurgião negro - eu nunca soube o seu nome - entrou na sala e me informou tudo.

A operação foi um sucesso.

Não se tratava de uma síndrome de Mallory-Weiss, felizmente [11]. Isso teria complicado as coisas...

Também foi descartada uma origem respiratória dos vômitos de sangue (hemoptise).

O problema estava numa úlcera péptica, que estava danificando a artéria gastroduodenal e causando hemorragia gastrointestinal preocupante [12]. Em última análise, o ácido clorídrico, ao perfurar a mucosa, causava aquela dor intensa.

A intervenção (uma vagotomia troncular com piloroplastia) foi limpa e relativamente confortável. A úlcera era oval, com um diâmetro de 1,2 centímetros.

O cirurgião não falou sobre a origem da úlcera. Poderia ser múltiplas coisas, mas eu intuí que a causa estava no estresse provocado no processo de inversão de massa dos swivels e também, certamente, a emoção vivida durante o terceiro "salto" tempo.

É claro que eu não disse nada sobre esta suspeita.

O que importava é que o mal tinha sido resolvido.

De qualquer forma, tinha que ficar alerta. Não era bom abusar de certos medicamentos. A úlcera poderia aparecer de novo [13]. Teria de controlar a dose de antioxidantes...

O pós-operatório foi bom e tranqüilo. Minto: não foi nada tranquila, mas por razões não relacionadas à cirurgia...

Vamos ver.

Eu devo seguir narrando, mas com ordem...

Não houve novos episódios de dor ou vômitos de sangue. Recuperei a normalidade da pressão arterial, o pulso se estabilizou, e a anemia foi recuando. Também não houve qualquer recorrência de fezes cor alcatrão.

[11] A síndrome de Mallory-Weiss é basicamente uma rasgadura no esôfago distal. Acompanha hemorragia gastrointestinal de origem arterial. Aparece em alcoólatras, embora possa ocorrer em qualquer paciente. Se tivesse apresentado um problema assim, como eu disse, a gravidade tinha sido extrema. (N. do m.)

[12] A úlcera péptica ocorre geralmente nos primeiros centímetros do duodeno (bulbo duodenal). É uma ulceração circunscrita da mucosa que perfura a mucosa muscular. Pode ocorrer em regiões banhadas por ácido e pepsina. Este tipo de úlcera é também frequentes ao longo da curvatura menor do estômago (gástrica). As chamadas pilóricas ocorrer, com menos frequência, no canal pilórico. O mesmo se aplica para os posbulbares. Também ocorrem no divertículo de Meckel. (N. do m.)

[13] Existem medicamentos, no caso da aspirina e fármacos anti-inflamatórios (corticosteróides e reserpina, por exemplo) que pode predispor ao desenvolvimento de uma úlcera (embora não necessariamente do tipo péptica). (N. do m.)

Sem demora, para a satisfação da equipe médica, comecei a dar passeios curtos, e ingerir alimentos não irritantes (especialmente leite e doses de antiácidos). Os israelitas me forneceram hidróxido de alumínio, com um laxante contendo, eu acho, hidróxido de magnésio (hidróxido de alumínio, como é conhecido, é susceptível de causar um impacto ou impactação fecal após o desenvolvimento de uma hemorragia gastrointestinal).

Naquela noite de quinta-feira, 5 de julho fui sedado com fenobarbital, a 15 miligramas por dose.

Eu dormi tranquilamente...

Então veio a sexta-feira, dia 6, com mais uma surpresa...

Após o café da manhã eu fui surpreendido pela visita do General Curtiss, o chefe de Cavalo de Tróia. Ele estava vestido de uniforme. Estava acompanhado de dois diretores do projeto e um terceiro homem, com roupas civis, que eu não conhecia.

Eles permaneceram alguns segundos na porta, desconcertados.

Compreendidos.

Aquele major não era o que havia se despedido em 10 de março (1973), quando se realizou o segundo "salto" no tempo [14].

Eu sabia bem. Minha aparência era a de um homem velho.

Eles caminharam lentamente até a cama, não acreditando no que tinham em vista.

Eu não sorri. Não mereciam.

Curtiss, provavelmente, foi o mais afetado.

E ali continuaram durante um par de longos segundos, sem saber o que dizer.

Não os ajudei.

O general estava pálido. Ele tentou falar, mas não sabia por onde começar.

Olhavam-me como se eu fosse um fantasma, um velho fantasma de cabelos brancos e pele enrugada como uma múmia chilena.

[14] Ampla informação sobre este “salto” em “Operação Cavalo de Tróia 2 – Massada (N do A)

- O que aconteceu? - conseguiu balbuciar um dos diretores.

Eu respondi com sinceridade. Eu não sabia.

- Mas como isso é possível? - Curtiss explodiu.

Os diretores solicitaram calma. O terceiro homem permaneceu em silêncio e impassível, contemplando-me desde os pés da cama.

Eu insisti. Eu não sabia o que tinha acontecido nos últimos minutos, quando o "berço" se precipitou para as águas do Mar Morto. Na verdade, eu não sabia nada desde muito antes. Mas me limitei a comentar o estritamente necessário. Eu não confiava.

-... A nave ficou estacionária - recordei - e meu companheiro acabou me empurrando... Eu não estava bem...

Realizou um tenso silêncio.

-... Então eu caí e afundei... A intensa salinidade terminou devolvendo-me para a superfície... Foi quando eu vi o módulo. Afundava...

- E Eliseu?

- Eu não sei nada sobre ele... Eu não cheguei a vê-lo no interior da nave... Eu acho que ele saltou...

- Você acha?

A pergunta do general era pura dinamite. Mas eu continuei frio:

- Eu não cheguei a vê-lo – repeti. Depois eu fui arrastado pelas correntes e apareci perto do wadi Mujib, na costa leste...

Curtiss, com raiva, não me deixou terminar:

- Nós sabemos onde fica o Mujib...

E ele insistiu:

- O que aconteceu com o seu co-piloto?

- Não era eu que estava pilotando - respondi com frieza. Eu estava meio inconsciente... Era Eliseu que pilotava o "berço”...

Um dos diretores intercedeu conciliador:

- O que aconteceu? Por que você estava meio inconsciente?

- Eu não sei... Eu não me lembro...

- Mentira!

O general berrava.

- Silêncio! - exigiu o diretor que acabara de perguntar. Assim não chegaremos a lugar nenhum...

Ele estava certo.

E todos nós tentamos nos acalmar.

- É possível que as hemorragias internas – eu aclarei – me debilitaram...

Isso eles sabiam. Curtiss e o resto estavam cientes da operação.

-... Depois um grupo de beduínos me recolheu...

- Por que você não chamou de imediato?

Pedi desculpas, refugiando-se no meu estado precário. Eu acho que não consegui convencê-los.

Não importava. A verdade, como eu descrevi, é que naqueles momentos iniciais eu não queria voltar. Eu não estava interessado no projeto e, muito menos, no general e seu grupo.

- Perdemos um tempo precioso...

O lamento de Curtiss não foi dirigido a ninguém em particular. Ele foi até a janela e ficou lá, distraído. Eu duvido que estivesse atento às dunas amarelas do Negev...

Naquele momento, eu não cheguei a entender o verdadeiro significado das últimas palavras de Curtiss: "Perdemos um tempo precioso...»

Então ele virou-se para quem isto escreve e ficou olhando para mim, muito sério.

Desta vez fui eu quem perguntou:

- O que você sabe sobre Eliseu?

Não houve resposta de ninguém.

Mensagem recebida.

O silêncio confirmou minhas suposições. O engenheiro não tinha dado nenhum sinal de vida. Afogara-se no Mar de Sal?

- Eliseu... Você acabou de dizer que afundou com o "berço”...

Corrigi o general. Eu não tinha dito isso. A nave desapareceu nas profundezas, mas eu não consegui distinguir meu companheiro no interior.

- Onde ela afundou?

A súbita entrada de uma enfermeira, com o termômetro na mão, interrompeu a conversa.

Ficaram em silencio.

Quando a jovem fechou a porta e desapareceu, Curtiss fez sua, a pergunta de um dos diretores:

- Onde poderia ter caído a nave? Você se lembra?

O tom se suavizou. O general era inteligente, muito inteligente...

- Eu acredito que a vi desaparecer não muito longe do Mujib...

- O mar tem cerca de 17 quilômetros de largura... Você não pode ser mais específico?

Eu entendi.

O que estava à paisana - o cara que eu não conhecia - puxou então um pequeno livro encadernado em preto e começou a escrever.

Olhei-o, intrigado. Quem era?

Mas voltei ao que importava...

- Não tenho certeza - hesitei. Estava anoitecendo...

Eu fiz uns cálculos, apesar de um pouco absurdos.

- Tinha que ser menos de uma milha do wadi...

- Bem, isso é alguma coisa - respondeu o general -. Um quilômetro e meio ao oeste do Mujib...

Eu assenti com a cabeça, e acrescentei:

- Mais ou menos...

O do livreto anotou a localização que eu acabara de informar e ficou olhando para mim, com sua caneta no ar. Parecia aguardar mais informações.

Eu o deixei querendo...

- Esperamos na "piscina" até o último momento - disse um dos diretores.

- Eu sei...

- Meu Deus... - clamou Curtiss -. Tanto esforço... Para nada!

E sussurrou, quase para si mesmo:

- Nós não temos nada...!

Acho que deduzi o motivo de seus lamentos.

Maldito bastardo!

E eu fiquei feliz pela "perda" do cilindro de aço, com as amostras de sangue e cabelo do Mestre e dos seus.

Eu não falei nada. Eu escolhi o silêncio.

Naquele momento, a enfermeira retornou. Ela consultou o termômetro e sorriu, satisfeita. A temperatura estava correta. Ela saudou e se retirou.

E o silêncio voltou a engrossar.

Eu fingi que não me lembrava e perguntei, pela segunda vez, por meu companheiro, o engenheiro.

Eles se olharam, perplexos.

Um dos diretores disse:

- Nós já dissemos: não sabemos nada sobre ele. Nós pensamos que você poderia nos dizer... Desde que nos retiramos do Massada, no final de março, tudo tem sido angústia e confusão... Nós os demos por mortos ou perdidos naquele "agora".

Eu também deduzi isso, enquanto estava com Marcos no leito seco do Arnon.

Quanto à "angústia", eu me permiti duvidar. As intenções de alguns eram outras...

A visita terminou e eu fiquei com o olhar perdido nas dunas do Negev. E eu tentei ordenar os pensamentos.

A máquina militar tinha começado a se movimentar...

Eliseu era esperto. Era difícil aceitar que ele tinha cometido o erro de ficar preso no "berço". Algo me dizia que o engenheiro estava vivo. Mas onde? O que realmente aconteceu? E se ele tinha sobrevivido, porque não dava sinais de vida? Tinha os recursos necessários para contatar Edwards.

Eliseu era mais esperto do que eu...

Algo não fazia sentido.

Eu não devia esquecer - de forma alguma - que Eliseu era um "escuro" [15]. Em outras palavras, um indesejável com QI extraordinário. Não importava o que tinha acontecido. Não importava que ele tivesse sido curado pelo Galileu. O engenheiro era um dark-damn, um "escuro do inferno" até a morte, e talvez mais além.

Ou eu estava me precipitando, mais uma vez?

E se ele tivesse morto?

Eu não podia descartar nenhuma possibilidade...

No dia seguinte, sábado, Curtiss voltou ao meu quarto. Desta vez ele fez isso sozinho e a paisana. Aparecia mais calmo.

Pediu desculpas pelo tom e pela agressividade da visita anterior e se interessou pela minha saúde.

Eu sorri brevemente e com desconfiança. Ele sabia bem qual era o meu estado...

Ambos, eu imagino, odiávamos os confrontos.

O general carregava um envelope, laranja, gigante.

Ele se sentou ao meu lado na beira da cama, e me observou por um tempo. Eu sei que eu tentava entrar meus pensamentos, mas não conseguiu. Curtiss não era Ele...

O instinto me preveniu.

Curtiss era portador de más notícias. Eu não sei como eu sabia, mas eu sabia...

Por fim, ele me entregou o envelope, incentivando-me a abri-lo.

Eu hesitei.

O general se levantou e foi até a janela. Ele permaneceu em silêncio.

Algo me dizia para não abrir o envelope...

E eu continuei hesitando.

O militar não se moveu. Ele estava olhando para a paisagem árida e amarela.

Será que continha as provas da morte de Eliseu?

Revirei os olhos e me recusei a abrir.

Assim transcorreram ​​dois ou três minutos.

O general olhou para mim e viu que o envelope não tinha sido aberto.

Também hesitou.

Finalmente, ele se aproximou e começou a extrair o conteúdo.

Fechei os olhos.

Curtiss sabia que eu não estava dormindo, e disse:

- Dê uma olhada...

Eu neguei com a cabeça.

[15] Assim chamavam os agentes especiais do Serviço de Investigação da Defesa (DSR). Todos eram militares. Ampla informação em Cavalo de Tróia 8 – Jordão e Cavalo de Tróia 9 - Caná (N do A)

 - Por favor... – o general insistiu. É importante.

Eu não tive escolha.

Repassei-as várias vezes.

Curtiss ficou observando, atento ao menor movimento.

Eu não disse nada.

- e então?

- Eu não sei interpretá-las... Eu menti.

Eram fotografias, tiradas pelo satélite KH II, também conhecido como "Big Bird" (Grande Pássaro). Eram imagens recebidas na estação do Massada, a 34 km de onde eu estava.

Na parte inferior estavam as coordenadas, a altitude, data e hora, com os minutos e segundos em que foi feita cada uma das capturas. O Big Bird tinha fotografado todo o Mar Morto em uma órbita de 120 km, e em tiras que varriam o lago longitudinalmente. Cada varredura examinava uma área de 20 mil metros [16]. O satélite foi direcionado e desceu para a órbita acima mencionada. Ele dava uma volta na Terra a cada 90 minutos. A resolução era espetacular: fotografava o número de série gravado na coronha de um rifle.

"Eles foram rápidos", pensei.

As fotos eram no dia anterior, sexta-feira, 6 de julho...

A última foi tirada às 21 horas, 5 minutos e 32 segundos, ou seja, pouco antes do pôr do sol.

Curtiss insistiu. Ele sabia que eu estava treinado para "ler" este tipo de imagens aéreas.

- O que você acha?

- Não tenho certeza - eu voltei a mentir -. Faz muito tempo...

E eu senti um calafrio.

[16] O Big Bird, como já expliquei anteriormente, era um satélite de quarta geração. O Pentágono se associou, para a sua construção, com empresas como a Itek, Perkin-Elmer e Kodak. A principal missão do Big Bird era monitorar regiões instáveis (politicamente falando), como as fronteiras da URSS com o Irã e o Afeganistão, assim como o Golfo Pérsico e parte do Oriente Médio. A estação de recepção de imagem do Massada era capaz de receber centenas de fotografias destas áreas dentro de três minutos após terem sido sobrevoadas. Após terminar a missão, o satélite retornava à órbita original: 150 km acima da Terra. (N. do m.)

"Aquilo" era...

Eu acho que fiquei pálido.

O general captou. Ele sorriu com condescendência, tomou uma das fotos e indicou a mancha laranja que eu tinha detectado.

Não era possível...

Curtiss tentou eliminar as dúvidas de forma rápida. Esse era o seu estilo:

- A nave pode estar ali...

Era um ponto perto da costa do Wadi Mujib.

Ele acrescentou:

- A profundidade foi estimada em 330 metros...

Meu Deus!

Eu inspecionei novamente a imagem. Não havia dúvida. A mancha aparecia em uma das duas grandes fossas existentes no Mar de Sal [17]. O resto eram tons de verde, azul, preto e roxo, correspondentes às temperaturas lógicas lago naquele momento. Nada destacável.

- se trata uma fonte de calor, como você sabe...

Eu assenti com a cabeça.

Os sensores em infravermelho termal e as microondas passivas do Big Bird tinham localizado um "corpo" (?) capaz de emitir energia térmica. A cor laranja avermelhada era inconfundível. "Aquilo" desprendia calor.

- Mas isso é impossível - balbuciei sem muita convicção. No leito do Mar Morto não há vida. Nada pode emitir calor e muito menos nesta quantidade...

- A resolução dos sensores - Curtiss argumentou com razão - é boa...

Eu sabia. O infravermelho termal alcançava, naquela época, em torno de 1 km.

Curtiss indicou novamente a mancha laranja e admitiu:

- Você estava certo. Fica a 500 metros da costa da Jordânia, quase em frente à desembocadura do Mujib.

[17] O leito do Mar Morto, como referido em outro momento desses diários, é atravessado por duas fossas (de leste a oeste), com uma profundidade entre 322 e 350 metros. A situada ao norte aparece em frente do Wadi Zarqa. A segunda, praticamente na "cintura" do lago, se estende desde o Wadi Mujib até o oásis de En Gedi na costa judaica. (N. do m.)

E perguntou:

- Foi aí que caiu a nave?

- Eu acho que sim...

Notei que a boca estava ficando seca. Puro medo. E eu tentei esclarecer a questão-chave:

- Será que o "berço" ainda está ativo?

O general não respondeu de imediato. Ele caminhou de volta para a janela, ponderou a resposta, e disse, sem desviar o olhar do Negev:

- Nós não sabemos... Precisamos de mais informações... É preciso verificar...

Ele voltou, recolheu as fotografias e guardou-as no envelope.

Ele olhou para mim em silêncio. Ele estava lívido.

Pensei a grande velocidade.

O naufrágio do "berço" ocorreu na noite de 28 de junho. As imagens eram de 6 de julho. Oito dias se passaram...

- Não é possível - hesitei. Esta fonte de calor não pertence ao módulo...

- Por quê?

O chefe do projeto sabia a resposta melhor que eu. Mas eu a dei:

- O motor principal não poderia ficar ligado embaixo d’água...

Curtiss continuou atento.

- Além disso, quando ficamos estacionários, apenas restava combustível...

- A fonte de calor – cortou o geral - não tem por que vir do J85.

- O que quer dizer?

- Existem outras fontes de energia na nave, e você sabe disso.

Certo. A pilha atômica era uma delas. Sua capacidade teórica era de dez anos. Se Eliseu tinha sobrevivido era possível que tivesse mantido ativa a SNAP 27.

Eu senti um fogo dentro de mim.

- Se é assim - eu disse - Eliseu estaria vivo...

Curtiss deu de ombros e insistiu:

- Especulações...

Eu me rebelei e tentei sentar-me, enquanto clamava:

- Você não entende...? Ele pode estar vivo! ... É preciso descer e pegar o "berço"!

Curtiss solicitou calma.

- Não é tão fácil...

- Eu me colocarei à frente...

- Não é tão simples. Você sabe...

Eu protestei.

- A situação - completou o general - continua a piorar...

- O que quer dizer?

- Deveria saber. Esse maldito Nixon quer arrastar-nos para a III Guerra Mundial... E tem o apoio dos russos...

Curtiss se incendiou.

- Malditos comunistas!

Não tinha idéia do que ele estava falando, mas não me desviei do assunto principal: o resgate do "berço".

O general repetiu uma única vez:

- Neste momento não é possível uma operação no Mar Morto, e muito menos no lado Jordaniano...

E finalizou, retumbante:

- Uma guerra está se preparando... Não se esqueça.

Assim acabou com a conversa.

Curtiss, de fato, tinha falado demais.

- Fique bom rápido - foi sua última frase. Espero-te em casa na próxima semana.

Não voltaria a vê-lo até meu regresso para a base de Edwards, no deserto de Mojave.

Estes dias, no hospital militar, pensei que eu iria enlouquecer.

Se a informação era correta, o "berço" estava à 330 metros de profundidade, na fossa sul do Mar de Sal, e ativa!

Deus do céu! E eu não podia fazer nada!

Era possível que meu irmão estivesse dentro da nave, e vivo!

Eu fiz meus cálculos.

Eu me coloquei em seu lugar... O que teria feito se me visse trancado no "berço" e no fundo do Mar Morto?

Eu pensei no oxigênio.

Não foi possível calcular a reserva. Não sabia se a nave tinha sofrido alguma avaria. Caso contrário, "Papai Noel" administraria a mistura. O engenheiro tinha oxigênio disponível para duas semanas, no máximo.

Deus...! Haviam passado oito dias!

Poderia acionar a escotilha hidráulica e escapar?

A pressão o teria arrebentado...

Não, esse não era o caminho.

Avaliei outros parâmetros.

O "berço" estava preparado para suportar a espantosa salinidade do Mar Morto? [18]. A alta concentração de íons de cálcio era outro inimigo...

Acalmei-me. O escudo resistiria. O módulo foi fabricado com ligas de tório muito especial (4 por cento), alumínio e outros materiais "classificado". A totalidade da nave foi banhada em uma solução composta de óxido de alumínio (Al₂Oᵌ), o qual multiplicava a capacidade anti-corrosiva [19]. A condutividade térmica e elétrica eram elevadas (80 a 230 W/mK, e entre 34 e 38 m (Ω mm2), respectivamente). O ponto e fusão a 933 graus Kelvin era outro dado a ser considerado. A nave era quase indestrutível do ponto de vista da agressão química.

Quanto ao conteúdo de oxigênio e enxofre do lago, honestamente, eu não me preocupei [20]. No que diz respeito à concentração de íons de magnésio (44,2g por litro: altíssima) isso me pareceu preocupante, principalmente em relação à "membrana" de proteção do "berço". A estrutura da mesma, como eu já detalhei anteriormente, era extremamente complexa e delicada [21].

De fato, ao estudar o fator enxofre, eu me dei conta de algo: seria, o sulfeto de hidrogênio, existente no fundo do lago, o causador da emissão de calor detectado pelo satélite artificial? Eu rapidamente rejeitei a idéia. Se o H₂S fosse o responsável por essas emissões, uma parte do fundo do Mar Morto se tornaria um emissor de calor permanente. Eu sabia que isso não era assim.

E de repente, naquela loucura de cálculos e estimativas, veio à minha mente um "detalhe" que tinha passado despercebido: o cinturão de gravidade que protegia o "berço", como se fosse um tornado. Como já expliquei anteriormente, "Papai Noel", ou os pilotos, estavam capacitados para ativar uma emissão de ondas gravitacionais (algo apenas imaginado pelos cientistas civis de hoje), que partiam da mencionada "membrana" exterior, sendo projetadas, à vontade, tanto em termos de distância como de intensidade. O cinturão gravitacional envolvia o módulo como uma esfera invisível ou metade, dependendo do caso.

"Se Eliseu ou o computador central tinham ativado o "vendaval" – eu pensei - a nave acabaria flutuando no meio do lago..."

Era elementar.

As ondas gravitacionais serviriam como "salva-vidas".

Mas eu sabia que isso não tinha acontecido. O "berço" não retornou à superfície do Mar Morto. O engenheiro pode ter ativado a referida defesa, mas, infelizmente, isso não ocorreu...

E eu voltei a cair em abatimento.

[18] Por ser um lago "meromíctico" as águas do fundo apresentam maior salinidade do que a zona superior. Naquela ocasião (1973), a salinidade era 332 gramas por litro (a uma temperatura de 21°C). A densidade da água era de 1,234 gramas por centímetro cúbico. A salinidade da água superior variava entre 284 e 290 gramas por litro, com uma densidade, na superfície, de 1,201 gramas. (N. do m.)

[19] Em testes efetuados previamente, se comprovou que a corrosão afetava minimamente a blindagem: na ordem de 0,015 milésimos de milímetro a cada década. Em um ambiente como o fundo do Mar Morto, para chegar a uma corrosão de 3 mm, seriam necessários dois mil anos. A segurança do "berço", neste sentido, estava garantida. A alumina proporcionava à nave, um bonito e atraente avermelhado (tipo rubi), quando não estava coberta pelo IR (infravermelho). (N. do m.)

[20] A presença de oxigênio é mínima. Isto aliviava, ainda mais, os efeitos da corrosão. O enxofre, por sua vez, estava presente na forma de H₂S, e especialmente em águas inferiores. O enxofre é convertido em sulfato de hidrogênio em um processo redutivo, favorecido pela referida falta de oxigênio. Pois bem, de acordo com as nossas informações, o sulfato de hidrogênio existente no fundo do lago tem uma natureza biogênica (produto da atividade de certos organismos). Em resumo: na referida massa de água inferior vive uma grande colônia de bactérias, responsáveis ​​pela produção do sulfato. Essas bactérias usam os íons de sulfato (livres) e os que constituem o gesso. (N. do m.)

[21] O "berço" possuía uma "membrana" exterior com umas propriedades de resistência estruturais muito especiais. Uma rede vascular, finíssima, por cujos condutos flui uma liga liqüidificável, mantém ativa esta membrana. Alguns dos seus elementos não ocupam volumes superiores a 0,07 milímetros cúbicos. As funções fundamentais da "membrana" eram as seguintes: camuflagem do módulo por meio de um "escudo" IR (radiação infravermelha: acima de 700 nanômetros). Isto deixava invisível todo o aparelho. Absorção - sem reflexo ou retorno - de ondas UHF, usadas pelos radares. Por último: a "membrana" provocava uma incandescência cada vez que ocorria uma inversão de massa, impedindo assim, a entrada de germes em outros tempos ou em outros marcos dimensionais. (N. do m.)

Eliseu estava morto? Por que não ativou o cinturão gravitacional? Por que não permitiu que o fiel "Papai Noel" conduzisse a manobra? Teria sido tão fácil...

E as elucubrações se seguiram com o mesmo e frustrante resultado: eu não sabia de nada...

Eu me recuperei fisicamente, sim, mas o coração seguiu inundado pela tristeza e incerteza.

Eu não podia fazer nada por Eliseu...

10 de julho

Fui avisado uma hora antes.

A decolagem do avião que me transportaria para os Estados Unidos da América foi marcada para o amanhecer.

Assim era Curtiss...

Alguém me deu roupas.

Eu acariciei a "pérola" pendurada no pescoço e deixei o hospital.

Minha única bagagem era a memória.

Um avião da USAF estava me esperando em uma das extremidades da pista 02/4 da base de Nevatim.

Um veículo deixou-me ao pé da escada e alguém, de uniforme, convidou-me para subir. Saudou militarmente e retribui com relutância.

Foi a minha despedida da terra de Israel, uma terra especialmente querida... Mas não seria a última visita.

Fiquei surpreso.

O aparelho era um veterano Boeing - KC-97-L - devidamente abastecido de medicamentos. Nada estava faltando nada.

No interior esperava um dos diretores do projeto Cavalo de Tróia e uma equipe médica. Tudo "perfeito" (de primeira classe). Eu pensei assim...

E às 7 horas e 31 minutos, os quatro motores Pratt-Whitney, turbo-hélice, com 3.500 cavalos, decolavam até o meu destino...

Naquele momento, os pensamentos estavam muito longe, e muito próximos, conforme o ponto de vista.

Ninguém, naquele momento, teria imaginado o que me reservava o referido e zombador Destino...

Eu me acomodei. Eu tinha muitas horas de vôo pela frente.

Mas a paz (?) durou pouco.

Ao atingir nível de cruzeiro – 9.500 metros - o diretor se sentou ao meu lado e, com caderno na mão, sem preâmbulos, começou a questionar-me.

- Eu pensei que já tinha contado tudo a vocês – eu respondi, um tanto irritado.

O indivíduo, com quem eu somente tive contato durante a preparação do projeto, sorriu brevemente, e seguiu na sua.

Eu não gostava daquele cara. Ele não olhava nos olhos. Isso me lembrou de Judas...

Ele era magro, com a cabeça raspada, a pele magra e ligeiramente esverdeada, e lábios sempre babando.

Ele insistiu. Queria saber a verdade.

A verdade? Eu a havia contato até a exaustão.

Não se alterou. E perguntou, autoritário:

- Onde está a nave? Eu exijo a verdade...

Eu não podia acreditar no que estava ouvindo. O que era aquilo? O que pretendia aquele sujeito?

Recusei-me a repetir o que já tinha explicado a Curtiss e aos outros diretores.

- Você tem medo da verdade?

A pergunta do viscoso [22] quase me fez perder as estribeiras. Algo me obrigou a manter-me calmo. Aquela conversa era mais importante do que eu pensava...

- Onde foi parar o "berço"?

Eu olhei para ele, intrigado, mas eu não conseguia ler nas entrelinhas.

A pergunta, como mais tarde comprovaria, continha veneno.

- Você sabe, assim como eu...

- Você não entendeu - sorriu maliciosamente. Sabemos que a nave não está lá...

E ele apontou com a mão esquerda para fora da janela, em direção ao mar.

Demorou alguns segundos para que eu tentasse entender.

- O que está insinuando?

- Eu lhe disse: nós suspeitamos que Eliseu voltou...

Recusei-me a responder. Aquele cara era um bastardo. Desde aquele momento eu o chamei de "Slimy". Ele merecia...

O diretor percebeu minha atitude e mudou de assunto. A conversa ficou pior.

Slimy queria saber das amostras de sangue e cabelo do Mestre e sua família. "O que aconteceu com eles?"

Compreendi.

Aquele imprestável estava ciente dos propósitos dos militares para tentar clonar o Galileu. Daí o seu interesse em especial pelo conteúdo do cilindro de aço.

[22] O major, em seu diário, usou a palavra "Slimy", que pode ser traduzida como "vil, repugnante e servil" e até como "pessoa pegajosa". (N. do a.)

- Os relatórios estão no "berço" - respondi com repugnância. Eliseu se ocupou disso Não sei mais nada - eu menti – e não quero saber...

Ele sorriu de novo, cínico.

E explodi:

- Desçam vocês e os resgatem!

O viscoso sentiu o golpe e ele me lembrou do acordo assinado antes de entrar no projeto. Chamado de protocolo COL/10/6, que exige a "íntima colaboração com a USAF" e "confidencialidade até a quarta geração."

- Nós podemos colocá-lo na prisão por toda a vida...

- Eu já estou na prisão, graças a vocês...

Mas Slimy não sabia do que eu estava falando.

- Quanto ao "col", pode metê-lo onde você quiser...

Ele sorriu, divertido, e pegou mais pesado em suas perguntas.

Desta vez, partiu para a vida sexual da Senhora e seu Filho. "O que eu tinha averiguado? Estava certo o que pregavam nas igrejas? Jesus foi casado com Maria Madalena? O Galileu teve amantes? Ele era homossexual? "

Mandei-o diretamente para o inferno.

Levantei-me e me refugiei na cabine, com os pilotos.

O KC-97L voava mansamente. Eu li nos instrumentos. Velocidade: 478 Km/h. Tempo estimado para a primeira escala: 7 horas... As turbinas J-47 empurrado com uma força de 2.545 quilos.

Sim, nada é casual...

Aquela desagradável conversa com Slimy me deixou alerta. Alguém, no esgotado projeto Cavalo de Tróia, estava escondendo algo. Mas teria de passar algum tempo - não muito - para que fossem colocadas as cartas na mesa...

E às 18 horas daquela terça-feira, 10 de julho, 1973, a aeronave pousou suavemente nos Açores.

Não me permitiram sair da aeronave.

Slimy não voltou a me incomodar. Ele continuou concentrado no caderno. Ocasionalmente falava pelo rádio...

A escala foi breve. Reabastecemos e o KC-97L taxiou pela pista 15/33 da Base aérea de Lajes na Ilha Terceira. O Boeing percorreu os 3.313 metros em um minuto e dois segundos.

E decolamos. Pela frente aguardavam mais de 3.000 milhas.

E eu me perguntei, novamente: o que seria de mim?...

A noite não demorou à nos alcançar.

E eu fiquei na minha, a pensar...

Eu sentia falta dele. Estava com saudade do Mestre.

Tinha que por mãos à obra. Eu tinha que escrever toda a nossa aventura na Palestina de Jesus de Nazaré. Nada ficaria escondido. O mundo tem o direito de saber...

E lembro-me de uma sensação estranha. É claro que eu a rechacei, mas ela seguiu ao meu lado, impertinente, "Havia sido tudo um sonho?"

Olhei ao redor.

Ali continuava a equipe médica e Slimy. Recordava da queda no Mar de Sal, dos beduínos, e de Marcos...

Não, não foi um sonho.

Não demorei a adormecer.

A viagem foi tranquila e sem sobressaltos.

Ao acordar, Slimy vigiava e babava.

A que estava se propondo?

A primeira surpresa do dia estava para cair...

Nosso destino não era a base de Edwards, na Califórnia.

Às 3 horas, os pilotos iniciaram a manobra de aproximação.

Eu não tinha idéia de onde estava. Eu fiz os cálculos. Só podia ser a costa da Flórida.

E era.

Curtiss tinha tudo planejado, e como!

Mas por que Florida?

Sobrevoamos Hillsborough Bay e eu deduzi para que lugar se dirigia o KC-97L.

O general soube escolher...

E às 3 horas e 45 minutos na madrugada de quarta-feira, 11 de julho aterrissamos em uma das intermináveis pistas da base aérea MacDill, ao sul da cidade de Tampa, no mencionado estado da Flórida.

No começo eu pensei de uma nova escala. Achei estranho. A autonomia do Boeing era de 6.880 km. Isso nos teria permitido aterrar em Houston...

Mas não quis perguntar. Ele não queria nenhum contato com Slimy.

Pelo que eu sabia, MacDill era uma das bases mais seguras dos Estados Unidos e, possivelmente, do mundo. Ali operavam o Comando Central e Operações Especiais, e eram mantidos (subterraneamente) os restos da espaçonave alienígena que caiu em Roswell (Novo México). Sem autorização, nem o ar entrava...

Um dispositivo armado me esperava no pé da escada.

Tudo ocorreu a grande velocidade e com precisão. Era óbvio que a operação tinha sido ensaiada.

A noite estava quente.

Algumas estrelas me olharam, surpresas. Uma delas brilhou com pressa.

Mensagem recebida.

Eu soube que era Ruth, minha querida ruiva...

Entrei em uma ambulância, acompanhada por dois dos médicos que viajaram no KC-97L.

Segundos depois estávamos saindo à alta velocidade, e fortemente escoltados.

A polícia militar, na entrada da base, saudou a passagem do pequeno comboio.

Deixamos as instalações da USAF e fomos para o norte.

Era o momento perfeito: quatro da madrugada. Nem uma alma nas ruas...

Sim, tudo cuidadosamente planejado.

Ao sair de MacDill eu me perdi completamente. Eu estava em branco. Eu não tinha idéia de qual era o meu destino.

O que havia na Flórida?

A lógica é que tivesse voado para o Mojave. Ali havia muito a ser feito...

A incerteza não durar muito tempo.

Vinte minutos depois de deixar a base aérea de Tampa, abriram-se as portas do veículo médico e os soldados cerraram fileiras em torno de mim.

O silêncio era total.

Foi assim que acabei no “JAHVH”. Assim chamavam o Hospital de Veteranos “James A. Haley", localizado em New Port Richey, no norte daquela cidade de Tampa.

Comecei a entender.

Naquela época, o ”JAHVH” era um centro renomado, com a mais avançada tecnologia médica no mundo [23]. Um local grande o suficiente para passar despercebido...

Curtiss e sua equipe não descuidaram um só detalhe.

O segundo andar foi isolado e ali fui instalado.

E, à equipe médica que me acompanhou no vôo desde Israel, juntaram-se outros especialistas, todos militares. Eu não conhecia ninguém.

Os acessos ao local foram guardados por soldados à paisana.

E durante três longos e desconfortáveis dias, eu me vi submetido a todos os tipos de checagens, análises e testes.

Eu perdi a conta.

Ninguém me disse nada.

Perguntar era inútil. Ninguém respondia.

Eu deduzi que somente o chefe do projeto estava autorizado a responder minhas perguntas. Mas Curtiss não deu o ar da graça.

Os especialistas em ressonâncias, scanners e outras máquinas, limitavam-se a realizar os exames. Depois desapareciam.

Eu tive que esperar a minha efetiva chegada em Edwards, para obter informações.

Na verdade, não encontraram nada que eu já não sabia...

Em suma, isto foi o que o general Curtiss me permitiu ler no meu retorno para o Mojave, na Califórnia (eu suponho que escondeu algo mais):

O envelhecimento - constava no relatório confidencial – prosseguia a ritmo calculado, tal como adiantou "Papai Noel" [24]. As perdas neurais foram estimadas em 1.400 milhões ao ano. Em um adulto saudável, estas perdas (a partir dos 20 anos) é de cerca de 36 milhões de neurônios anuais.

[23] Entre outras especialidades recordo as seguintes: departamento de lesões traumáticas cerebrais (TBIC), de particular interesse para quem isto escreve; fonoaudióloga; terapia respiratória; medicina de reabilitação; seção do transtorno de estresse pós-traumático (TEPT); centro de medicina nuclear; centro de assistência aos veteranos do Vietnã; microscopia eletrônica; neurologia profunda e oncologia. (N. do m.)

[24] A situação era a seguinte: durante os processos de inversão de massa das partículas subatômicas, "algo" provocava uma mutação ou perda de DNA nuclear nos neurônios do cérebro. Resultado: um incontrolável envelhecimento da rede neural. O motivo, quase certamente, era devido à degeneração mitocondrial. (N. do m.)

Em outras palavras, a deterioração era inexorável. A margem da vida (teórica) girava em torno de oito ou nove anos (com sorte) [25].

As novas microfotografias (especialmente do cerebelo) foram decisivas. O acúmulo de lipídios nas mitocôndrias dos neurônios era evidente e letal.

Ao citado envelhecimento prematuro, era necessário adicionar outras alterações, não menos graves. A saber: Inclusões intranucleares, invaginação (dobradura) da membrana nuclear, o acúmulo de lipofuscina e a diminuição do número de ribossomos e das referidas mitocôndrias. Estes distúrbios apareciam acompanhados por alterações bioquímicas, entre os que se destacavam, estava a redução da síntese de proteínas, a tendência à oxidação dos aminoácidos de enxofre e uma queda da oxidação intra-mitocondrial.

Em suma: uma catástrofe generalizada... [26]

Mas nem tudo foi horrível.

O relatório não mencionava a amiloidose. Não foram detectados os 19 tumores, alojados no mais fundo do meu cérebro, e muito menos o da língua. Como deve lembrar, "Papai Noel" acabou com eles, e em certas circunstâncias que eu prefiro não recordar [27]. Também não falava nada sobre a "iminente amiloidose secundária", anunciada pelo computador central naquela época [28].

Pelo menos alguma coisa...

Curtiss, em uma tentativa de levantar meu ânimo, sugeriu que prestasse atenção a um dos parágrafos do relatório médico. Nele se fazia alusão a um assunto “desconcertante”. Quem isto escreve estava envelhecendo prematuramente e de forma estrondosa. Isso era evidente. Os sinais vitais e a memória, no entanto, não mostravam sinais de deterioração. Era uma contradição...

[25] Ampla informação sobre o mal sofrido por Jasão e Eliseu, nos 9 Cavalos de Tróia. (N. do a.)

[26] Também, os níveis de óxido nítrico eram elevados, assim como "Papai Noel" advertiu na última revisão de quem isto escreve. Sabíamos que, após o processo de inversão de massa, o óxido nítrico provocava a síntese do Monofosfato cíclico de guanosina (segundo mensageiro dos neurotransmissores) e isso piorava as coisas. Os especialistas também apontavam a possibilidade de que o NO poderia reagir com o anion super-óxido, dando lugar ao peroxinitrito, outro destruidor de proteína. (N. do m.)

[27] O major tentou o suicídio durante a referida cirurgia, executada pelo computador central. Ampla informação em Cavalo de Tróia 9 - Caná. (N. do a.)

[28] Os "Nemos" captaram os sinais de uma iminente amiloidose secundária. Em suma, o organismo seria afetado por outros tumores que invadiriam o fígado, baço, rins, gânglios linfáticos e outros órgãos e sistemas. A morte viria em semanas. (N. do m.)

Eu perguntei ao general, mas ele não respondeu. Ele não sabia ou não queria falar...

Como era possível? A destruição neuronal era grave. Os radicais livres me devoravam [29] e, no entanto, desfrutava de uma memória panorâmica. Minha aparência era a de um idoso, mas a capacidade de absorção de oxigênio alcançava quatro litros por minuto. Esse é o consumo de um jovem de 20 anos... Na minha "idade", o número não deveria ultrapassar 1,5 litros por minuto.

Eu disse: os especialistas não saíam de seu espantado...

Curtiss me obrigou a tomar notas do último parágrafo: "Os tratamentos e recomendações."

Com toda a honestidade, os especialistas não entravam em acordo. Havia opiniões para todos os gostos.

A maioria aconselhava lutar contra a oxidação mitocondrial (envelhecimento), com uma extensa bateria de antioxidantes. Nada de novo. Tanto Eliseu como eu havíamos consumido-os na última aventura. Recomendavam vitamina E, o brometo de etídio (com resultado excelente na experiência com as drosophilas) [30], a útil dimetilglicina, glutamato, e também a familiar N-ter-butil-α-fenilnitrona.

Levantei o olhar acima dos papéis e contemplei Curtiss.

Maldito bastardo!

Foi ele quem ordenou a entrada daquelas drogas no "berço". Ele sabia, desde o início, que seriamos atacados pelos radicais livres...

Contive-me.

Não era hora de revelar o que eu sabia.

Era necessário esperar e manter a mente fria e distante.

Logo chegaria sua vez...

Meus pensamentos - sem que eu soubesse - foram proféticos.

Chegou sua hora, e mais cedo do que se suspeitava...

[29] Nas palavras do prestigiado especialista J. Miquel, chefe de Patologia Experimental da NASA, em Ames Research Center em Mountain View (Califórnia), "os radicais livres de oxigênio (fragmentos moleculares do gás que respiramos) têm um papel fundamental e desorganizador no envelhecimento. O alvo primário de ataque destes radicais são as mitocôndrias (estruturas celulares nas quais se utiliza o oxigênio na respiração celular para a produção de energia, que suporta as funções fisiológicas)." (Carta de J. Miquel ao autor.)

[30] Ampla Informação sobre moscas Drosophilas em Cavalo de Tróia 2 - Massada. (N. do a.)

Mas vamos por ordem.

Eu voltei a ler o capítulo sobre os "tratamentos" e fiquei impressionado com a ênfase na necessidade de consumir romãs. A romã é um poderoso antioxidante (um dos mais eficazes da criação), rico em polifenóis (especialmente punicalagins).

Imediatamente lembrei-me do bom Felipe, e seu "laboratório" em Saidan.

Como sentia saudade deles!

E me visitou uma idéia interessante: o que teria acontecido se esse explorador tivesse decidido ficar naquele tempo... Para sempre?

Talvez tivesse sido mais feliz...

Afastei-me de imediato de tais pensamentos. Não eram estes os propósitos. Eu tive a oportunidade, única e maravilhosa, de conhecer o Homem-Deus, e isso não era minha propriedade. Estava obrigado a difundir isso. Ele sugeriu isso em várias ocasiões. Eu era um “Mau’AK”, seu mensageiro...

Eu prossegui lendo as "recomendações".

A romã - dizia o relatório - além de retardar o envelhecimento, acabar com as rugas, beneficiar a hidratação geral, melhorar a circulação sanguínea e proteger o coração, é uma solução para prevenir os câncer e até mesmo multiplicar a atividade sexual.

Este último me desarmou. Meu grande amor tinha ficado do outro lado do tempo...

E voltei a lembrar de Felipe e suas misturas com as cascas das romãs. Para ele era o melhor daquele fruto. As devorava, ou esmagava-as, misturando-as com suco ou simplesmente com água ou com vinho.

Não estava equivocado... O poder de rejuvenescimento da casca da romã é significativamente superior ao seu conteúdo.

A Belinte de Deus...

Algum dia o homem vai entender: tudo está na natureza. Tudo foi testado nos "laboratórios" do Pai Azul. Ele assim disse: "Ab-ba não improvisa."

Mas a humanidade está cega...

Não importa - me censurei. Logo despertará.

Para isso eu voltei...

Também aconselhavam tratamentos à base de fenóis e derivados de enxofre reduzido. Ambos desempenham papéis importantes na defesa do organismo contra peroxidações descontroladas. E enfatizavam o consumo de ácido nordihidroguiarético e tiazolidina carboxílico. Também falavam de drogas energizantes, como a Hydergine e a ubiquinona. Os estudos apareciam respaldados por cientistas de prestígio, como Comfort, Bender, Powell, Kormendy, Miquel e Hrachovec, entre outros.

Eu não duvidei da sabedoria desses homens, mas... [31]

Finalmente prometi rever os "tratamentos e recomendações."

Mas não pensava em fazê-lo.

Lançaria mão, somente, da vitamina E, das romãs e da vinburnina (por pura curiosidade).

Como já devo ter dito: eu não tinha medo de morrer. Eu só precisava de tempo para escrever o que tinha vivido e o que eu sabia... Sobre Ele. Foi o Mestre que me ensinou: após a morte, a realidade nos espera...

Curtiss me ordenou: a cada três meses me submeteria a novos exames médicos.

Destino incrível... As checagens jamais se repetiram.

[31] Não aborrecerei o hipotético leitor destas memórias, com os tratamentos recomendados para o mal do qual padeço. Mencionarei, muito superficialmente, algumas das sugestões propostas. A saber:

1. Neurogênese ou regeneração das células nervosas. Com base em estudos de Altman e Gopal Das, os especialistas buscavam a duplicação cromossômica, antes da divisão celular. E focavam o trabalho nos neurônios do hipocampo (particularmente no giro dentado). O hipocampo - diziam - é uma "fábrica" ​​de células, em todas as idades. "Com isso se estimulará a memória do paciente.", Sorri para mim mesmo. A memória era o melhor de mim mesmo...
2. Alguns queriam me criogenizar, cerebralmente. Ao reduzir a temperatura do cérebro, se reduziria o mortal avanço os radicais livres. Curtiss rejeitou a idéia.
3. Outros especialistas defendiam a possibilidade de proteger as colônias neurais através de uma complexa engenharia genética. Tratava-se, em resumo, de criar um gene que modificasse as proteínas protetoras. Curtiss e eu rimos da proposta.
4. Havia aqueles que se centraram na necessidade de aumentar o glutamato, um neurotransmissor que estimula a captura de íons de cálcio e beneficia a sinapse. Eu recusei. Ele estava farto de tanto medicamento...
5. Alguém, com um bom motivo, propunha o consumo de L-carnitina, melhorando assim os níveis miocárdicos de carnitina. Ao estimular osuccínico desidrogenase e a nicotinamida adenina dinucleotídeo desidrogenase (enzimas básicas nos processos energéticos), os níveis celulares melhorariam, assim como a capacidade funcional do coração. Eu prometi pensar nisso.
6. Vinburnina. A idéia procedia do centro de pesquisa de Rennes, na França. A vinburnina é um alcalóide derivado de uma planta Africana chamada Voacanga. Os efeitos - asseguravam - eram excepcionais: aumentavam as taxas de ATP e 2,3 DPG do eritrócito. Estes elementos conseguem que o eritrócito ou glóbulo vermelho se deforme, permitindo sua passagem através dos capilares, até alcançar os neurônios. No caso de idosos, com vasos obstruídos, a vinburnina era quase milagrosa. E, como resultado do incremento do transporte de oxigênio (em até 40%), os neurônios conseguiam restaurar o equilíbrio perdidos, aumentando em 50%, o consumo de glicose, seu "combustível". Eu fiquei interessado pelo assunto...
7. Também li algumas declarações sobre a necessidade de ingerir medicamentos para aumentar a potência do cérebro. Falavam de Metilfenidato, um composto relacionado com anfetaminas; inibidores da acetilcolinesterase; anti-histamínicos, capazes de bloquear o receptor H3; inibidores da fosfodiesterase e, especialmente, Ampaquinas, capazes de melhorar as respostas neurais. Este último ajudaria a fixar minhas memórias "de longo prazo". Mais uma vez eu sorri para mim mesmo. Eu precisava de tudo, menos disso...
8. Outras equipes de pesquisa propunham ensaios, destinados a ativar a telomerase e, conseqüentemente, retardar o tempo de envelhecimento das células. Se eles conseguissem encontrar o gene responsável pela telomerase, a vida de quem isto escreve poderia se estender até uns 40%. E eu perguntei a mim mesmo: interessava-me viver tanto tempo? (N. do m.)

14 de julho

Tudo tem um final (na matéria).

No entardecer de sexta, 13 de julho (1973), foram concluídos os exames médicos.

E eu recebi a ordem para me preparar. Iríamos partir.

Eu não soube mais nada. Ninguém falava comigo, exceto os médicos e especialistas, e apenas o necessário.

E às duas da manhã de sábado, 14, com o mesmo sigilo com o qual eu cheguei, deixamos o “JAHVH“...

Eu me senti como uma cobaia. Eu não recebi qualquer informação sobre o meu estado. Foi Curtiss, como já disse, que acabaria me mostrando os resultados dias depois. Mas antes eu fui testemunha de outros eventos, não menos desconcertantes.

A ambulância aventurou-se, rápida, pelas ruas de Tampa.

Às 2 horas e 30 minutos cruzava novamente o portão de entrada da base da força aérea (MacDill). Fui novamente escoltado até um dos hangares e ali, educadamente, convidado a subir em um Deltic Orion, um quadrimotor Lockheed P-3A, de patrulha marítima.

Fiquei intrigado.

Para que lugar eles pretendiam me transladar?

Este tipo de aeronave somente é utilizado sobre a mar. (Surpreendo-me a mim mesmo: eu começo a usar a linguagem do Mestre... Ele se referia ao mar, no feminino).

Curtiss era imprevisível.

Sentei-me e comecei a fazer cálculos. O Deltic, com seus quatro motores Allison de 4.910 CV, era capaz de voar a 760 Km/h, com uma autonomia de patrulha de 17 horas.

Isso significava que ele era capaz de alcançar o Alasca ou a Antártida... (!)

O que eles queriam de mim?

E eu me deixei levar pela imaginação.

Será que seria submetido a novos exames médicos em alguma das bases norte-americanas situadas no gelo do mar de Bering ou na Terra do Fogo?

O que mais eles poderiam fazer comigo?

Depois eu fui serenando-me.

O Deltic não foi preparado como aeronave médica.

Também não havia a equipe de médicos me acompanhando. Muito menos o odiado Slimy.

No aparelho, quase vazio, só viajava uma escolta uniformizada.

Fiquei confuso.

Logo, o Deltic estava em altitude de cruzeiro: 8.000 metros.

E foi rumo ao oeste.

Aquela direção não levava para o norte, nem para a Antártica...

Voamos sobre New Orleans, Houston e Austin.

Foi então que deduzi...

Curtiss era uma raposa.

Nosso destino podia ser a Califórnia.

Eu estava certo.

Nós estávamos nos dirigindo, seguramente, para a base de Edwards, no deserto de Mojave.

Fazia nove anos que trabalhava na AFFTC [32].

O general jogava com a arte de despistar, como um bom soldado...

Mas quem poderia estar interessado naquele "velho homem" de 36 anos?

E, de repente, eu me senti inquieto.

Eu não sei explicar.

Eu estava descansado, mas nervoso...

Algo estava para acontecer. Algo sério.

Eu pendurei novamente a "pérola" junto à placa de identificação e me fiz uma pergunta, uma pergunta muito importante: «Como eu faria para decifrar a “DR”?»

As dúvidas me assaltaram.

Ninguém sabia da existência, em meu poder, do "leitor de sonhos". Talvez não tenha agido corretamente. Deveria tê-la entregado a Curtiss? A intuição negou com a cabeça.

"Ela está onde deveria estar...»

Mas para acessar o conteúdo da "DR", necessitava de Cavalo de Tróia. Acessar esse dispositivo não era fácil. A tecnologia também era secreta. Para descobrir o que estava armazenado na "Pérola" tinha que solicitar autorização. Naquele momento delicado, me fariam perguntas e, o que era pior, eles poderiam confiscar o "leitor".

Como agir?

E eu comecei a amadurecer um plano...

[32] AFFTC: Air Flight Force Test Center, uma das designações da base Edwards. «Na primavera de 1964 - conta o major em seus diários - foi quando, de forma confidencial e, por acaso, (?) chegou aos meus ouvidos a existência de um ambicioso projeto, patrocinado pela AFOSI e AFORS (Instituto de Pesquisas Espaciais e Instituto de Investigação Científica da Força Aérea, respectivamente), onde trabalhou durante muitos anos um grande grupo de peritos do Instituto de Tecnologia de Massachusetts.»

«Eu tinha sido selecionado em outubro de 1963, com outros 13 pilotos da USAF, para um dos projetos da NASA. Na minha qualidade de médico e engenheiro em física nuclear, e como seguia pertencendo ao OAR (Instituto de Pesquisa Aeroespacial), me recomendaram um trabalho específico de supervisão do chamado VLLR ou Veículo de Pesquisa de Aterrissagem Lunar. Na mencionada primavera de 1964, duas destas curiosas máquinas voadoras - nas quais começaram os testes iniciais para futuros pousos lunares do projeto Apollo - chegaram finalmente ao lugar onde eu estava designado: o Centro de Pesquisa de Vôo da NASA, na base de Edwards, da Força Aérea dos EUA, à 80 milhas ao norte de Los Angeles.»

«Naquela paisagem desolada permaneci até final de 1964, quando concluíram com sucesso os testes preliminares do vôo dos VLLR.»

«Durante meses convivi com outros candidatos a astronautas, oficiais, cientistas e técnicos... E chegou a meus ouvidos um fantástico projeto: operação Swivel ("Elo, ligação"). »

«Uma vez concluído o meu trabalho em Edwards, a NASA estimou que eu deveria incorporar-me ao Marshall Space Flight Center. Minha verdadeira vocação havia sido sempre a pesquisa. Especificamente, o jovem "mundo" da teoria unificada das partículas elementares. No entanto, as minhas preocupações, naquele mês de dezembro de 1964, foram em outra direção. Os custos da NASA tinham começado a disparar e o Centro Marshall trabalhava dia e noite para encontrar novos sistemas, ou fontes de energia, que barateassem as caras baterias "químicas" dos Projetos Explorer, Mercury e Gemini. »

«Uma semana antes do Natal, e por motivo de trabalho, eu tive que voar novamente para a base de Edwards. Durante um dos almoços com o pessoal especializado, conheci o novo chefe do projeto Swivel, o General ..., um homem que soube ouvir minhas dissertações e lamentos sobre a miopia mental de alguns altos funcionários da NASA, que tinham rejeitado, mais de uma vez, a minha sugestão sobre a necessidade de substituir, as antiquadas baterias químicas, por células de combustível ou baterias atômicas.»

«O general pareceu interessado em alguns dos detalhes das pilhas atômicas e eu - eu admito - me desdobrei, saturando-o com uma enxurrada de dados e informações sobre a excelência do plutônio 238, do cúrio 244 e do promécio 147... Antes de sair da mesa, o general me fez uma pergunta: "Você quer trabalhar comigo?...»

«Assim, em janeiro de 1965, abandonava definitivamente a NASA para juntar-me ao módulo de experiências da USAF, em Mojave. Eu tinha conhecido boa parte dos cientistas e militares que se trabalhava naquele fantástico projeto, durante o meu período anterior na base de Edwards. Isso tornou as coisas mais fáceis e minha definitiva integração na operação Swivel foi rápida e total... » (N. do a.)

Era preciso ingressar em...

Eu estava louco! Isso era impossível.

Essa área estava sob vigilância constante. As câmeras de segurança varriam cada centímetro de cada canto.

Algo me ocorreria...

Eu tinha que tentar. Era necessário descobrir o conteúdo da "pérola", e devia fazê-lo secretamente.

Eu disse: a intuição tinha avisado. A "pérola" era vital para os meus propósitos.

Procuraria o momento certo. Eu me moveria na escuridão da noite...

Seria uma questão de minutos.

Lembro-me que, ao sobrevoar Albuquerque, outro pacote de dúvida caiu sobre mim.

E eu desmoronei...

Eu era um velho.

O que aconteceria se me colocassem na reserva? Era o mais provável...

Cavalo de Tróia tinha terminado, pelo menos para quem isto escreve.

Se o "berço" não aparecesse, eu receberia baixa, e Jasão seria enviado para casa. Que casa? Eu não tinha casa...

Mas eu não quis me desviar do tema principal. Se eu recebesse baixa, iriam obrigar-me a abandonar a base. Nesse caso, a "pérola" seria apenas um adorno.

Tentei me consolar.

Escreveria de memória, e desde o início. Eu recordava de nomes, palavras, datas, eventos... Tudo.

E as dúvidas me derrubaram novamente.

O que o "DR" continha? Quem o pendurou no meu pescoço? Foi Eliseu? Por quê? Fui eu? Por que não me recordo?

Sim, o conteúdo tinha de ser importante...

Eu me arriscaria. Eu o "abriria".

E o Destino- como não - sorriu zombeteiro...

Não houve jeito de conseguir dormir.

Muitas incógnitas...

Como eu sentia saudade dele! Jesus de Nazaré, o Homem-Deus! A melhor coisa que aconteceu na minha vida...

E como sentia saudade dela, meu único e grande amor!

Querida Ma'ch!

Estavam tão longe e tão perto...

Eu devia me sentir um sortudo – repetia para mim mesmo - mas não era assim. Um sentimento de tristeza tomava conta de mim. Pressentia algo.

As surpresas estavam aguardando lá embaixo. Eu tinha que ser forte.

Querida Ma'ch, espere por mim no céu!

E às 8 horas, o avião começou a descer.

Estávamos nos aproximando de Edwards, entre os condados de Los Angeles e Kern.

O amanhecer, como nos velhos tempos, me recebeu violeta e distante.

Às 9 horas, o Deltic deslizava, impecável e mal-humorado, pela pista 04/22. Para o piloto sobrou mais da metade dos 4.576 metros que esta pista possuía.

As hélices pararam.

Havíamos estacionado a uma curta distância do Dryden, o Centro de Pesquisa de vôo da NASA.

Quantas recordações! Era como se tivessem passados dois mil anos...

Nossa! Foi Isso mesmo...

A porta se abriu, e após me despedir da tripulação, a escolta me precedeu em direção à escada.

Ordenaram que esperasse.

Segundos depois, a um sinal do sargento, caminhei em direção à plataforma.

Edwards seguia seca, cinza e poeirenta, tal e como quando a deixei.

Ao vê-los fiquei chocado.

Não sabia o que fazer.

Os pilotos do Deltic observavam através das janelas da cabine com curiosidade. Ninguém, no avião, sabia quem eu era, mas deduziram que aquele velho era alguém importante. Talvez um general aposentado...

Ao pé da escada, para minha surpresa, me esperava um grupo de soldados.

Reconheci quase todos.

Eles eram os 61 membros do projeto Cavalo de Tróia: cientistas, técnicos, diretores...

Curtiss, na primeira fila, aparecia com o uniforme de general.

E sobre o estacionamento desceu o silêncio.

Todos os olhos estavam fixos naquele velho...

Eu tentei saudar, mas minhas pernas estavam tremendo. Eu tive que segurar no corrimão da escada.

Desconcertante. Fui treinado para quase tudo, mas não para uma situação como esta.

Eu me senti perdido.

Então começaram alguns murmúrios. E se espalhou como uma onda.

Compreendi.

O piloto havia regressado como um ancião.

Foi muito chocante para a maioria.

Eles estavam atordoados.

Finalmente eu decidi descer os degraus.

Eu fiz isso de forma lenta e insegura.

A escolta permaneceu atenta.

E, conforme me aproximava, os sussurros diminuíam.

Tudo estava em silêncio de novo.

Parei no último lance de escadas e observei-os cuidadosamente.

Eram olhares de incredulidade...

Eles não podiam imaginar o que este explorador tinha vivido e sofrido...

Eles não sabiam.

Eles estavam em outra galáxia.

Eu, agora, procedia da luz e regressava às trevas.

Entenderiam minha tragédia?

Como explicar? Como fazê-los ver? Como dizer que tudo o que sabem sobre o Maestro é errado? Como mostrar-lhes...?

Mas, que besteiras eu estava pensando! Eles seriam os últimos a ficar sabendo.

Curtiss terminou dissolvendo a espessa situação.

Ele deu alguns passos em direção à escada. Deteve-se. Saudou militarmente e gritou, de modo que fosse ouvido por todos:

- Bem vindo à casa!

Maldito hipócrita!

O silencio se derreteu como chumbo fundido. Ninguém respirava.

Terminei de descer os degraus e, ao tocar o solo da base, me posicionei e respondi a saudação, batendo continência.

Curtiss começou a suar.

Sim, alguém estava faltando, e ele sabia disso...

Nós tínhamos fracassado...

Mas, de repente, tudo mudou.

Alguém começou a bater palmas e o contágio foi geral. A salva de palmas se espalhou pelo grupo. E ouvi alguns vivas.

Mantive-me firme, saudando.

Os aplausos aumentaram.

E um estranho fogo varreu-me por dentro.

Meus joelhos tremeram novamente.

Eu não estava preparado para algo assim...

Eu não pude evitar. Os olhos lacrimejaram. Curtiss percebeu e desenhou um sorriso maroto.

Que estranho! Eu não costumava chorar...

Mas a lembrança de Eliseu se misturou com os aplausos e uma lágrima, traiçoeira, correu pelo rosto.

O grupo percebeu e aplaudiu freneticamente.

Depois, pouco a pouco, o silêncio voltou a se impor.

O general baixou a mão e caminhou para onde estava este perplexo explorador. O resto dos homens o seguiu e acabaram apertando minhas mãos, e me abraçando.

Foi emocionante e triste.

Sim, meu irmão estava faltando...

Os olhares eram curiosos e esquivos. Durou apenas o suficiente.

Eles estavam apavorados com a minha aparência.

"Como isso pôde acontecer? – se lamentavam. O que deu errado?”

Eu não sabia para onde olhar ou o que dizer.

"Desculpe-nos", foi a frase mais repetida.

O Slimy não se aproximou. Observou-me à vontade e moveu os lábios, mas sem emitir nenhum som. Eu captei apenas a palavra "traidores". E o viscoso desapareceu.

Alguém, então, por indicação de Curtiss, se aproximou com uma cadeira de rodas. Eu fui forçado a sentar-me nela.

E desta maneira, fui acompanhado até o próximo e familiar alojamento de oficiais.

Alguns, espantados, saíam nas janelas e saudavam.

Curtiss empurrava a cadeira.

Continuava pálido e suado.

E, de repente, alguém começou a cantar o hino dos Estados Unidos da América.

Foi mais um momento de glória (?)...

Chegando à frente ao edifício dos oficiais, o grupo se desfez.

O general despediu-se com um educado "até segunda-feira."

Um carro passaria para me pegar às 07h00min.

Curtiss tinha tudo planejado, é claro.

Traidores? Por que traidores?

Slimy referia-se, obviamente, a Eliseu e a quem isto escreve.

E à minha mente retornou a imagem do cilindro de aço, com as amostras do Mestre e de sua família.

O que estava acontecendo entre os homens do encerrado projeto?

A resposta - devastadora – chegaria na segunda-feira, 16 de julho.

O general, como eu disse, era um homem prevenido... Em quase tudo.

No dormitório foi disposta a minha roupa, os poucos pertences, um pouco de dinheiro, o passaporte e credenciais necessárias para mover-me pela base e, principalmente, pela área restrita, ao norte (que chamávamos de "Fog", e sobre a qual me referirei em breve).

Sobre a modesta mesa havia um envelope lacrado.

Não identifiquei a figura impressa na pasta vermelha da goma de laca e terebintina.

Era uma estrela de cinco pontas, invertida, com um círculo central e uma legenda, em latim, ao seu redor. As palavras se distinguiam com dificuldade.

Pareceu-me algo como “... fidelidade". É possível que dissesse: "Além de Fidelidade", mas eu não tenho certeza.

Desconcertou-me.

As estrelas de cinco pontas presentes nos emblemas das bases da USAF não estão de cabeça para baixo, e não me lembro de um slogan parecido [33].

E eu fiz algo incomum para mim. Voltei a deixar o envelope em cima da mesa, sem abri-lo.

Eu deduzi que eram novas ordens...

Eu estava farto.

Eu a abriria... Na segunda-feira.

Tomei banho, descansei um tempo, eu tentei, em vão, colocar os pensamentos em ordem, e acabei fugindo do aposento. Eu precisava falar com alguém, ou pelo menos, esticar as pernas.

Eu dispunha de um fim de semana e de excessivas recordações. Demasiada inquietação. Muitas perguntas sem respostas. Muita tristeza, até a borda da alma...

Eu parei no bar de oficiais.

Ali continuava Joco, o velho colega de bebedeiras e solidão.

Joco era uma curiosa mistura.

[33] Algum tempo mais tarde, quando aconteceu o que aconteceu, eu percebi que estava errado. Na época, três das bases aéreas da USAF ostentavam outras tantas estrelas de cinco pontas (invertidas): Ramstein, na Alemanha (3ª Força Aérea.); Yokota, no Japão (5ª Força Aérea.), e Elmendorf, no Alasca (11ª Força Aérea). Curioso, e bastante suspeito, que todas estavam fora do território nacional. (N. do m.)

Ele nasceu no Alabama, um pai japonês e mãe mexicana. Sua infância transcorreu em Tijuana.

Era como um chimpanzé, mas com olhos humanos.

Ele cuidava do bar há 20 anos...

Joco parecia um macaco, mas se comportava como um anjo.

Seu coração certamente era de ouro maciço...

Ele sabia tudo sobre Edwards: ​​o secreto e o extremamente secreto.

Eu não sei como ele conseguia ser tão bem informado. Minto: eu sabia sim. Todo mundo sabia disso. Joco era um “ombro amigo”. Cada noite, um ou dois bêbados, ou até mais, chegavam ao bar, e falavam sobre o humano e o divino.

Já se sabe: os pilotos descem a terra para beber e esquecer os medos que fabricam lá em cima...

Joco definitivamente acabava sendo o grande confidente. Não importa a graduação. Ao começar a beber, as estrelas desaparecem...

Se alguém quisesse saber algo sobre a base, ou sobre seu pessoal, o melhor era ir para o bar de oficiais.

No começo não me reconheceu.

Depois, assustado, perguntou, enquanto derramava o café fora da xícara:

- Você é aquele que voltou do inferno?

Limpou o café, apressado, e ficou me olhando com curiosidade.

Sorri relutantemente e dei o primeiro gole.

Maravilhoso! Era café, café...!

- Está vivo! - Joco exclamou incrédulo.

Dei uma olhada para o meu uniforme de major e comentei:

- Vivo e morto, ao mesmo tempo...

O homem não entendeu, e seguiu na sua, dando um brilho desnecessários em algumas garrafas de whisky e tequila.

Depois de alguns minutos, mordido pela curiosidade, aproximou-se e perguntou se eu queria outro café.

Eu assenti com a cabeça.

Fazia dois mil anos que eu não provava um verdadeiro café...

Desta vez fui eu quem perguntou:

- O que estão falando sobre mim?

Joco hesitou.

Eu o encorajei. Nós estávamos sozinhos.

- Você, major, está de volta, mas o pobre...

- A que te referes?

- Ao seu companheiro...

E ele mencionou o nome verdadeiro de Eliseu.

Ele sabia do que estava falando...

- Você acha que ele está morto?

- É o que dizem... Aparentemente não saltou a tempo.

As notícias voavam, supersônicas.

-... Mas, você, senhor, sabe melhor do que eu e do que ninguém...

- Como é que você sabe tanto?