Biblioteca Virtual do Poeta Sem Limites

PÓ MORTAL

Primeira Parte 

Era uma tarde soalheira e amena de Maio, em 1991. No relvado das margens do rio Moscova brilhavam pequenos jardins de flores, os primeiros barcos de passeio brancos navegavam na água azul cintilante do rio. Estavam apinhados de pessoas saudosas da Primavera, pois apenas no fim de Abril o Inverno se retirara para, depois, súbita e literalmente durante a noite, afastar-se e deixar um sol radioso inundar a Terra. Todos se precipitaram para o Moscova, para os parques, tomaram os barcos de assalto, e no enorme Parque Gorki iniciou-se a estação das diversões, à medida que toda a Moscovo inspirava profundamente, vestia roupas ligeiras e se estendia ao sol, como que espreguiçando-se sob um duche reconfortante. Também Natalia Petrovna Vietorova se dirigira ao rio, se sentara num banco, levantara a saia ampla acima das pernas e das coxas, o que incitara muitos passeantes a olhá-la longamente. Tinha a cabeça reclinada, a blusa florida justa ao corpo... era assim que devia ser a Primavera! Assim, e não de outra forma. Vida! Cheia de vida! Saudades sob o sol dourado. Céus, o que brota do cinzento do Inverno!

Natalia tinha dezanove anos, mas carregados com a experiência de uma pessoa de trinta. o seu pai, um comunista convicto, ficara desempregado depois da glasnot; a fábrica onde trabalhara como fogueiro no forno de bulha fora a primeira, em 1987, a mudar para a combustão a óleo, tudo
automático, o que tornava desnecessário um fogueiro. o novo director, formado em Bóston, um homem elegante e ainda jovem, com a melhor das educações, não lhe enviou simplesmente uma carta de despedimento, chamou-o ao seu gabinete. Olhando uma grande fotografia de Gorbachev, peti Nikolaievich Victorov encontrava-se sem qualquer desconfiança perante o simpático director, até mesmo na esperança de ser promovido a capataz. Merecera-o.

- Há quanto tempo está connosco? - perguntou o dírector, jovialmente. Victorov contraiu-se involuntariamente.

- Há quase vinte e quatro anos, camarada director. Em 1987 ainda se falava assim.

- E nem uma queixa. Temos muito orgulho em si, camarada.

-Cumpri apenas o meu dever.

- Nós também o reconhecemos. Vinte e quatro anos ao forno, no quente submundo... Isso esgota as forças do corpo.

- Sinto-me saudável, camarada director. Um homem habitua-se a tudo. Eu gosto dos meus fornos. Mas agora está tudo mudado. Agora queima-se óleo, sentam-se à frente de um grande painel de comando, funciona tudo automaticamente, e eu e quatro colegas, um já está connosco há trinta anos, devemos agora esvaziar as salas dos armazéns. Só ferro-velho.

- Pois é, Victorov, é isso mesmo! - o jovem director sorriu amavelmente. - Já merece passar uma velhice calma.

- Só tenho quarenta e quatro anos, camarada director. -Quarenta e quatro! E desses, vinte e quatro no sub-mundo incandescente. Vá para casa, camarada, e goze a vida. Com isto o liberto para o descanso merecido... Víctorov primeiro não percebeu nada. Como poderia também suspeitar do humor gélido do jovem e moderno gestor? Mas quando, finalmente, entendeu a última frase, suspirou baixinho.

- Camarada... estou despedido? - balbuciou. -Vai para a reforma.

- E vivo de quê?
-A União paga-lhe uma pensão. -Quanto, posso perguntar?

-A nossa secção de pessoal está a fazer os cálculos.

- Mandam-me para a rua ao fim de vinte e quatro anos?! Não pode ser!

-A nova política é racionalização, redução de custo, adaptação ao mercado mundial. A velha rotina estatal acabou.

- E é esta a nova Rússia, camarada director?! - Victorov respirava com força. - É isto a perestroika?

- Vai receber o seu documento por correio. - o jovem director perdeu um pouco da sua amabilidade. - Pode ir, camarada. Felicito-o pela sua reforma. Goze os próximos anos.

Victorov não deu qualquer resposta. Também não agradeceu a sua «liberdade», fechando, pelo contrário, a porta com estrondo atrás de si. Mas na sala de espera disse em voz alta:

-Deviam besuntá-lo de merda!

A secretária olhou-o brevemente por cima da sua máquina de escrever.

- Está a falar do novo chefe? - Ela fez um sorriso pálido. - A situação na nossa Rússia ainda vai piorar.

Em casa, Victorov vivia com a mulher e a filha Natalia numa casa apertada de três assoalhadas num bloco de apartamentos. Peti Nikolaievich bebeu primeiro um decilitro de vodca pura, e não misturado com limonada, como de costume, e que lhe sabia especialmente bem, estendeu-se no sofá forrado a pelúcia vermelha, onde já o seu pai ressonara, e cruzou as pernas.

- Minhas queridas, vêem aqui um homem que levou um pontapé no cu - disse com voz grave.

Sonia, mulher de Victorov, olhou para a sua filha Natalia e acenou com a cabeça lentamente.

Kombinat, Do original. Termo que significa uma união de empresas do mesmo ramo industrial. (N. da T)

- o teu pai está bêbedo - disse ela. - Ninguém lhe dava um pontapé no traseiro sem depois acordar no hospital.

- Se eu tivesse podido esganá-lo! - Victorov vírou-se de lado e arrotou. - Fui despedido! Dispensado. Posto na rua. Enxotado como uma mosca maçadora!

-Meu Deus, como ele está bêbedo! - Sonia acenou apaziguadoramente a Natalia, que se levantara de um pulo, horrorizada. Com os seus quinze anos, estava já bem desenvolvida... Não era apenas a rapariga mais bonita do Liceu Feminino Stanislavski; distinguia muito bem os olhares cobiçosos que os professores deitavam aos seus seios e às suas pernas. Pior tinha sido o director, Kyril Stepanovich, que uma vez até lhe dissera: «Nataliazinha, dou-te meio quilograma da melhor carne de vaca se levantares bem a tua saia. Mas com a condição de ser sem calcinhas.» Ela rira-se, dera meia volta, espetara o rabo e correra dali para fora. Era um divertimento secreto dela: excitar os homens e rapazes do Liceu Pushkin vizinho, de forma a ficarem de olhos arregalados... e depois ria-se deles à gargalhada. Um engodo secreto, pequeno, encantador, que incitava a -escola a apostar: quando será ela violada? Quem dormirá primeiro com ela?

Fora Juri VIadimirovich Krepkin, um estudante folgazão, mas ninguém o sabia. Ainda todos acreditavam na sua virgindade, especialmente os pais. E, depois daquela hora tardia, Natalia também nunca mais voltara ao parque com Juri. Ficara desapontada... não sentira nada, mas mesmo nada, e os gemidos dele no fim até a repugnaram. E foi assim que Natalia se voltou a recolher na sua castidade.

- Estás mesmo desempregado, papá? - exclamou ela. -É verdade, filhinha. Já posso andar à boa vida e a cuspir pelos cantos. Quem é que agora, com tudo modernizado, vai querer um fogueiro de quarenta e quatro anos? Outro trabalho? Aceitava-o já... mas onde é que há trabalho? Minhas queridas, sou um homem despedaçado.

Naquele momento, também Sonia se apercebeu da gravidade da situação e do futuro sombrio. Levou as mãos à cabeça e começou a lamentar-se como as carpideiras num funeral por trás do caixão aberto.
- E agora? - chorava ela. - E agora? Vamos passar fome, definhar. Vamos ser lixo que facilmente se deita fora. Vamos ter de mendigar, procurar comida nos caixotes de lixo, e vão enxotar-nos como cães sarnosos! oh, meu Deus, meu Deus... não merecíamos ser castigados desta maneira!

Victorov ouviu a palavra «Deus», virou-se para o outro lado e arrotou sonoramente.

-Isto é trabalho de Deus! - e adormeceu rapidamente. Nesse dia, Natalia tomou uma decisão para toda a vida. Enquanto o papá Peti vadiava por Moscovo, se dirigia a

inúmeras empresas e se oferecia como trabalhador, naturalmente em vão, encontrava outro grupo de insatisfeitos e desempregados, que amaldiçoavam Gorbachev e disparatavam sobre uma nova revolução, e a mãe Sonia pedia emprego como mulher da limpeza nas grandes empresas, o que também era inútil, dado que estavam a enxotar à vassourada dos escritórios as empregadas já contratadas para limpar, durante esta luta pela simples sobrevivência, Natalia descobriu a tantas vezes referida luz ao fundo do túnel.

Logo após as aulas, dirigiu-se à guarnição do 1.o Regimento da Guarda. Com um andar baloiçante e ancas bamboleantes subiu a rua onde se situavam as casas dos oficiais. Um simples soldado não entraria no seu corpo... já que tinha de ser, ela queria proporcionar o proveito a um alto oficial, mesmo um jovem tenente encontrava-se no fim da escala das meretrizes.

Foi com o capitão Tchutcharin, um siberiano, que Natalia falou em primeiro lugar e foi para sua casa. Era um homem pesado, de cara avermelhada com um abdômen proeminente que, quando ele se libertou da farda ficando nu, ficou ainda mais saliente. Natalia observou-o com os lábios cerrados. Nunca, nunca ela teria deixado um homem daqueles aproximar-se dela, se não se tratasse agora do papá e da mamã, eles não podiam passar fome, não podiam afundar-se no desespero... e, principalmente, com barriga ou sem ela, não iria sentir nada como acontecera com o estudante Juri, nem o mínimo sentimento... jazia ali, notava uma pressão cada vez mais repetida, ouvia a respiração pesada, os últimos gemidos... e já estava. Levantar-se, lavar-se, vestir-se e ir-se embora.

Tchutcharin sentou-se na sua nudez inchada num canto da cama e observou, com olhos cintilantes, Natalia a despir-se. -Irra, és mesmo bonita... - comentou em voz rouca, depois de ela ter tirado as cuecas e se virar, de pé em frente dele.

-Eu sei, camarada. -Vem cá, anjo.

- o paraíso paga-se. Quanto pagas?

- Duzentos rublos...

- Por esse preço não tocas sequer nos meus caracóis. Foi horrível, mas por sorte durou apenas vinte minutos, o urso siberiano rendeu-se, jazia de costas gemendo e transpirado e só se ergueu quando Natalia voltou da casa de banho já vestida.

- Foste fantástica - elogiou ele em voz rouca, passando as mãos pelo abdômen e encharcado em suor. - Voltas?

- Se pagares, porque não?

- Fazemos um acordo: de duas em duas semanas. -Vou tomar nota.

No metropolitano, durante o trajecto para casa, Natalia admirou-se que aquela entrada no mundo das meretrizes a afectasse tão pouco. No bolso do seu casaco rangiam quatrocentos rublos... só isso era importante e assinalável. Irra, que fria que és», pensou ela e começou a analisar-se. «Entregares o teu corpo, isso não te afecta... só tens de aprender a reprimir a tua repugnância. Pensa num campo de trigo ondulante com o vento estival quando ele estiver sobre ti e se mover em ti, e pensa no grito dos gansos bravos que voam sob o céu luminoso quando ele te abraça e atinge o clímax. Pensa em tudo o que já fazes. Mantém-te sempre fora do teu corpo. Mantém-te gélida.

Natalia, vais tornar-te uma mulher que ama apenas a si própria. Uma mulher de gelo, a quem os homens se apegam, pois o gelo queima na pele... »

Durante algumas semanas, o papá Victorov acreditou na sua filha, que ela ganhava o dinheiro que lhe entregava diariamente num hospital, como auxiliar na secção das doenças das mulheres. Uma colega da escola, cujo pai era médico, arranjara-lhe o lugar, explicara ela, e Victorov não tinha razões para não acreditar. Abraçava a filha, e beijava-a várias vezes.

- Que sacrifício que tu fazes por nós, meu cisne. A escola e depois o trabalho pesado num hospital... estou muito orgulhoso de ti. Mas isto não vai continuar. Hei-de arranjar um trabalho algures; a Rússia não pode continuar como está. o Gorbachev vai conseguir.. para tudo é preciso tempo... uma nova Rússia não se cria de um dia para o outro. Depois de sessenta e sete anos de União Soviética, é preciso primeiro respirar e habituarmo-nos, finalmente, ao que significa democracia e livre economia de mercado - observou ele, comovido.

Foi uma frase inteligente. Victorov ouvira-a numa discussão na rua, num grupo de desempregados insatisfeitos que não chegava a acordo sobre se as reformas de Gorbachev eram realmente uma felicidade para a Rússia, pois as críticas subiam cada vez mais de tom e o número de crimes estava a aumentar, à medida que as rédeas estatais iam sendo soltas através da liberdade pessoal.

Até um dia, em que um conhecido do confiante Víctorov o chamou à parte.

- Já tens um genro, Peti Nikolaievich? Parabéns. A Natalia ainda é jovem, mas o seu corpinho... Como é que um homem como tu tem uma filha tão bonita?! - perguntou-lhe discretamente.

-Como, um genro? - perguntou Victorov, espantado. - Que disparate estás a dizer? Não existe nenhum genro!

-Não estou a inventar. Caçou um bom partido, a tua filhinha querida. Um major, um homem bem-parecido, robusto. Quando se tornar general vais ser um príncipe. Parabéns, amigo.

Victorov olhou pensativamente para o amigo. «Não, não está bêbedo», pensou ele, «e louco também nunca foi.»

- Deves ter-te enganado - disse, depois de reflectir. De certeza que te enganaste.

- Impossível. Foi ontem. A Natalia veio na minha direcção, passou por mim, tão perto como estamos os dois hoje. E estava de braço dado com esse belo major; chilreava como um passarinho e rolava os olhos e abanava o traseiro de tal forma que fiquei com a garganta seca. E depois vi-os a entrar num hotel... o Hotel Dunja... um hotel pequeno. Ora, o que é que os apaixonados fazem num hotel, hum? peti Nikolaievich, não armes em inocente. Um alto oficial é um bom seguro de vida.

Victorov arquejou. Lembrava-se de que na véspera à noite Natalia trouxera mais rublos para casa do hospital do que nos outros dias. «Um prémio, papá!», exclamara ela. «Imagína... recebi um prémio por ser tão competente!» E ele enchera-se logo de orgulho paterno.

Nessa noite, Natalia não foi recebida com um abraço como de costume. Quando entrou em casa, alegre como sempre, e pousou quinhentos rublos em cima da mesa, Victorov atirou as notas para o chão com um gesto violento. Só nessa altura Natalia reparou na mãe Sonia sentada por baixo da imagem da Nossa Senhora emoldurada a ouro, de avental, a chorar. E quando olhou para o pai com um ar interrogador, viu a sua cara averrnelhada e os seus olhos esbugalhados, com um olhar fulminante.

- Quem foi desta vez? - gritou, encolerizado, o corpo estremecendo de raiva. - Um primeiro-tenente ou um coronel? Quinhentos rublos, que cabrão tão sovina!

Respirou fundo; o coração batia convulsivamente... «E agora, agora caio e morro de coração destroçado», pensou ele, «morto pela minha filha»... Cerrou os punhos e agitou-os à frente da cara de Natalia.

- Prostituta! - gritou ele, e a sua voz esganiçou-se. A minha filha é uma prostituta! Rebola-se em camas de hotel e passa-me o seu ordenado de prostituta. Com quinze anos, a prostituta dos oficiais! Eu cuspo-te em cima, eu cuspo...

Natalia baixou a cabeça. Naquele momento já estava preparada, alguma vez teria de acontecer.

- Papá... - disse ela em voz clara, fria mas infantil.

- Não me chames isso! - Victorov virou-lhe as costas. - Eu já não sou teu pai!

-Eu faço-o por vocês. - Natalia baixou-se, apanhou os rublos do chão e voltou a pô-los em cima da mesa. - Só por vocês! Para não passarem fome e não serem infelizes. Sou uma boa filha, que cuida de vocês. Quando voltares a ter um emprego, papá, eu paro imediatamente. Mas de que queriam vocês viver? Da pensão exígua com que, hoje em dia, só conseguem comprar uma fatia de toucinho no mercado negro? Deviam estar agradecidos e não me amaldiçoar. Nós queríamos sobreviver; com que meios, já ninguém pergunta.

Levou três semanas até Victorov se resignar a que a sua bela Natalia lhes oferecera uma vida sem preocupações.

- Hoje em dia não se vive da moral, tudo mudou. Vivemos mal? Não! Pensando bem, a Natalia é uma boa filha. Dá-nos todos os rublos, estes rublos ganhos com tanto esforço! Está bem, é uma prostituta... mas ganha dinheiro. Alguém vê se o dinheiro foi ganho numa fábrica ou numa cama? Temos de pensar nisso, mamã. E já está quase ultrapassado. Vou continuar à procura de trabalho - prometeu ele, pensativamente, à sua mulher Sonia, enquanto olhava para um quilograma de carne que ela comprara.

É claro que Victorov não arranjou trabalho. A «classe baixa» aumentava de semana a semana; Natalia começou a ter aulas de dança, não com uma professora de ballet do Teatro Bolchoi, mas sim com uma professora de striptease, que a ensinou a despir-se ao som de música sensual de forma tão provocante que os novos-ricos atiravam rublos, e até dólares, para que as dançarinas continuassem o espectáculo num dos quartos traseiros.

Quando, segundo a sua professora, Natalia estava pronta para a nova carreira, ela abandonou o liceu e assinou um contrato com o Bar Tropical. Era um local in, como às vezes se dizia, frequentado por uma nova classe social, que (quem sabe o que faziam durante o dia) atirava fora dinheiro e comprava tudo o que fosse comprável. E, -na Rússia, naquela altura tudo era comprável, à medida que aquele país se abria ao Ocidente. Comprar uma dançarina por uma noite fazia parte das despesas frívolas de uma vida agradável.

Isso fora já há quatro anos. Actualmente, em Maio de 1991, Natalia era a estrela do Tropical, ganhava mais rublos do que o presidente da Rússia, e o pai Victorov, ainda desempregado, vivia como um marchalnikl bem alimentado, visitava de vez em quando o bar e observava a sua bela filha, como ela ia despindo o fato e como, por fim, dançava nua em cima do palco. E quando alguém lhe perguntava como estava Natalia, respondia com orgulho: «Ela é dançarina, dançarina expressionista. Uma verdadeira artista. Não é nenhuma Pavlova, essa não tem igual... mas, mesmo assim, é uma estrela. Estamos satisfeitos com ela.»

Naquela tarde soalheira de Maio, estava, portanto, Natalia sentada num banco na margem do rio Moscova, a sentir o calor do sol e a pensar num novo número de dança que queria ensaiar. Um número bastante sensual, no qual um ursinho de pelúcia brincava entre as suas pernas. E essa era a cena mais inocente da coreografia.

De repente, teve a sensação de já não estar sentada sozinha no banco. Baixou a cabeça e abriu os olhos. Realmente, a seu lado estava sentado um homem de meia-idade, vestido elegantemente, a cheirar a um acre perfume masculino. Nos seus cabelos castanho-escuros apareciam alguns fios brancos, mas o mais notável eram os seus olhos azul-esverdeados, uma mistura de cores que Natalia nunca tinha visto. Esses olhos desafiadores fixavam-na, enquanto as mãos como que acariciavam já o corpo dela.

As mãos! Natalia olhou-as. As mãos encontravam-se pousadas na sua coxa esquerda, enfeitadas com quatro anéis grossos de brilhantes e safiras, que, contudo, não conseguiam disfarçar que a mão esquerda só tinha quatro dedos. Devia ser um defeito de nascença, dado que não havia cicatrizes a indicar que perdera o quinto dedo num acidente.

o homem fez uma pequena vénia no lugar. Quando começou a falar, a sua voz profunda e quente soou simpática.

- Bom dia - disse ele. - Pode-se finalmente respirar

Chefe. (N. da T)

como deve ser depois do longo Inverno. E quando a vemos, Natalia, sabemos o que significa a Primavera.

- Conhece-me? - Natalia ergueu uma parede de vidro entre si e o homem. À noite era uma pessoa diferente do que era durante o dia. - Suponho que do Tropical.

- Sou um cliente habitual desde que começou a dançar lá. A forma como se despe... isso é que é classe, e tem raça. O que quer? - A sua repulsa era suficientemente clara para não haver mal-entendidos. Mas o elegante homem fingiu não ouvir o tom de rejeição e sorriu a Natalia, como se os dois tivessem combinado passar a noite juntos.

- Sou Igor Germanovich Sybin - respondeu ele. Disse o nome como se esperasse sonoros aplausos. Mas Natalia não pareceu nada impressionada.

-E depois? - perguntou ela. -Não me conhece?

- Como é possível conhecer todos os clientes que frequentam o bar, mesmo que sejam clientes habituais?

- Excepto aqueles que tenham a sorte de, com mil rublos, abrir a porta do seu camarim.

- Está a confundir o local e a hora, Igor Germanovich. À noite, esse é o meu trabalho, agora é de dia, estou sentada num banco junto do Moscova a apanhar sol e quero estar sozinha. Se pensa que eu sou a dançarina, está enganado. Sou Natalia Petrovna Victorova, que o senhor não conhece. Mostrou-se altiva, fechou os olhos e continuou a desfrutar impassível do calor envolvente do sol de Maio.

Sybin observou-a por um momento, hesitando, e pensou como aquele corpo era fascinante no palco. Um escultor no apogeu da Grécia não conseguiria cinzelar nada melhor em mármore branco. Uma beleza perfeita.

- Porque é tão fria, Natalia? - perguntou ele.

- Durante o dia sou fria. Talvez possamos conversar à noite. Se vier ao Tropical...

-No bar, não! E no seu camarim, também não! Não sou do tipo que leva uma mulher bonita às costas com um maço de rublos. Eu não quero ser um dos seus clientes à hora.

Natalia não mudou a sua postura. Manteve os olhos fechados e continuou a bronzear-se. Directa e ofensiva, disse apenas:

-E que faz ainda aí sentado a dizer disparates?

- Gostava de lhe fazer um convite para depois da sua última dança.

- o que é que eu disse?! Diga isso à dançarina no bar!

- Não, não no bar, Natalia. Eu convido-a para jantar no Kasan,

Natalia abriu os olhos, mas não o olhou. Fixou o céu azul e uma rápida nuvem branca e redonda que flutuava indolente no infinito.

- No Kasan só se entra com uma reserva muito antecipada. E, além disso, já fechou há muito quando eu termino o meu espectáculo.

- Eu entro sempre. Se disser que sim, que vem, o cozinheiro espera por nós, os empregados, o pianista. Só nós os dois, sozinhos.

Agora Natalia mudou de posição. Virou-se para Sybin, lançou um olhar aos seus dedos iluminados pelos brilhantes e depois olhou-o de frente.

-Gosta de preliminares?

-Não! Não tenho intenções de ir para a cama consigo... se é isso que quer dizer.

-Que mais quer, então?

- Queria conversar consigo. Apenas conversar. Conversar de forma racional. Creio que já disse isso. É um desejo tão difícil de satisfazer?

- Seria o primeiro homem a considerar a minha presença de forma diferente, e a não me tratar como uma mercadoria.

-Eu não sou como os outros homens.

- É um perverso?

-Às vezes, sim, também o posso ser. - o sorriso de Sybin manteve-se igual. - Mas eu só quero conversar! Conversar é uma perversidade?

- Cada pessoa tem as suas peculiaridades. Sei lá eu! Ela acenou com a cabeça. - Portanto, conversemos...

-Aceita, Natalia?

-Por curiosidade, aceito. E agora deixe-me sozinha, Igor Germanovich. o Sol põe-se mais depressa do que desejaríamos... e quero aproveitar o tempo.

- Aproveitar o tempo... é uma boa expressão. - Sybin levantou-se do banco, agarrou na mão direita de Natalia, levou-a aos lábios e beijou-a. - Até logo à noite, Natalia Petrovna.

Ele afastou-se depressa, com passos vigorosos e desapareceu na multidão que gozava o dia quente de Maio a passear junto do rio.

«Um homem estranho», pensou Natalia e voltou a fechar os olhos. Estava-se sempre a aprender. Um homem que queria apenas conversar e, por mil rublos, poder andar de braço dado com o corpo mais bonito de Moscovo. Sybin. Igor Germanovich Sybin. Sybin? Onde é que ela já ouvira esse nome? De repente, soube que ele não era um desconhecido... Sybin, havia algo sobre a sua reputação de que não conseguia recordar-se. Já ouvira algures aquele nome.

Tentou lembrar-se, martirizou a memória, mas não se fez luz. Quando o Sol empalideceu, levantou-se do banco, atravessou a rua, em direcção à praça de táxis, seguindo para casa. Agora pertencia aos privilegiados que podiam pagar um táxi. De caminho, fez uma paragem, comprou um ramo de flores para a mãe Sonia e um pouco de vodca para o papá peti, e depois mergulhou em profunda meditação até à porta de casa.

Sybin. Sybin! Quem era aquele Sybin? Um homem com quatro dedos na mão esquerda. Um homem que só queria conversar com o corpo mais bonito que se podia comprar.

«Igor Germanovich, você provoca-me um certo desconforto mas também suscita a minha curiosidade. Vai ser uma noite muito interessante... »

A última entrada em cena chegara ao fim.

Os clientes do bar aplaudiram entusiasticamente; em cima da mesa do camarim estavam quatro sobrescritos com rublos, mas Natalia dissera logo à sua chegada a Semion, o gerente: «Hoje não! Vai lá e diz aos tipos que hoje não há nada para ninguém. Nada... nem que ofereçam dez mil rublos.» E Semion olhara para ela, incrédulo, e só acreditara quando ela lhe metera os sobrescritos na mão.

Ela vira Sybin, logo na sua primeira entrada em cena, sentado numa mesa redonda na primeira fila. Usava um fato azul-escuro feito à medida e uma gravata estampada, e, quando os projectores iluminavam o palco, faziam cintilar os dedos. Os brilhantes, para exibir a riqueza. Os ricaços da nova sociedade russa, que não se preocupavam muito com o reformista radical Ieltsine, eleito em 1990, constituíam uma força dominante na obscuridade, que intervinha em todos os domínios que gerassem dinheiro. o abismo entre pobres e ricos era maior do que antes, e a memória do antigo reino dos czares surgia novamente, existindo aristocratas e conselheiros e, depois, apenas o povo, os latifundiários, os jornaleiros e os mendigos. Já só não existiam os servos... ou então tinham outro nome. Quem dependia da benevolência do seu empregador sentia-se, com efeito, livre, pois acreditava em tudo quanto ele lhe dizia; todavia, na realidade, nada mudara na escravatura... simplesmente já não era tão visível.

Na última dança, Natalia intensificou algumas variações. No final, colocou-se em frente de Sybin, na beira do palco, ele ali sentado, ao alcance da mão, com os seus brilhantes, e, «é agora, Sybin», pensou ela, abriu as pernas e moveu as ancas ritmadamente para a frente.

«Observa bem, Sybin», pensou ela. «Observa apenas, Igor dos Brilhantes. Só queres conversar comigo?! Conversar! Deixa-te completamente calmo, isto que vês? É assim que eu sou. Assim, e não de outra forma. A rapariga sentada no banco é outra pessoa, que não tem nada em comum com a que agora te faz frente! »

Natalia abandonou o palco entre grande algazarra e fortes aplausos. Os clientes estavam completamente fora de si, talvez nunca tivessem visto algo assim de Natalia. Que brasa... de certeza que a partir daquele dia iria exigir um preço mais alto.

Sybin esperou lá fora, na rua, até os clientes dispersarem e Natalia sair, sozinha, do bar por uma porta lateral. Dirigiu-se a ela e cumprimentou-a imediatamente, como a uma irmã, com um abraço ofegante.

- Foste fabulosa! - exclamou ele. o tratamento por tu era já natural. - Vamos, entra. Estão todos à nossa espera no Kasan.

Sybin apontou para um grande carro preto, que estava estacionado a alguns metros da porta do bar. Um Mercedes 600, a brilhar de tão limpo. Natalia ficou parada e olhou para Sybin.

-Aquele ali? - perguntou.

- Sim.

Um motorista saiu do carro e abriu a porta. Tal como entre os capitalistas ocidentais, até tirou o boné da cabeça. -Tens um motorista? - Natalia começava a ficar inquieta.

- Como vês. Chama-se Vladimir, conhecido por Vladi. Um homem dedicado, de confiança. Dava a vida por mim se fosse preciso. Um homem forte... sabe karaté e kung-fu e parte três tijolos com as próprias mãos.

Natalia não se mexeu. o carro caro, o motorista que sabia kung-fu, os dedos cheios de anéis de brilhantes, o Restaurante Kasan, que ficava aberto depois da meia-noite só para ele, com o pessoal todo...

- Quem és tu? - perguntou ela.

- Sybin...

-E mais?

- Igor Germanovich.

- Não digas disparates! Eu quero saber quem és tu.

- queria conversar sobre isso no Kasan.

- Es o dono de algum clube secreto para homens? Não.

Controlas as prostitutas de Moscovo? Vamos andando.

.Alguma coisa na voz de Sybin fez Natalia abster-se de fazer mais perguntas. Deixou que lhe desse o braço e avanÇaram, para o grande carro preto. Cumprimentou Vladi com um aceno de cabeça antes de entrar no carro e se deixar cair nos estofos de couro espesso. Sybin sentou-se a seu lado e pousou o braço nos seus ombros.

«Vai começar a mexer não tarda», pensou Natalia. «Ele não é diferente dos outros tipos. Mas eu vou bater-lhe nos dedos. Sim, é isso mesmo.»

Todavia, Sybin comportou-se com decência. Durante o caminho falou sobre uma viagem a Bucareste e, quando pararam à porta do Kasan, ajudou-a exemplarmente a sair do carro.

Entraram no Kasan, o templo dos manjares de luxo de Moscovo, como um casal de czares. o pianista tocava num piano de cauda, os empregados estavam em fila como numa parada,o gerente inclinou-se.

É uma honra. Por favor, é aquela mesa com o ramo de rosas.

o chefe cozinheiro aguardava à porta da cozinha com uma folha de papel na mão, onde escrevera as propostas para um jantar exclusivo.

Durante a refeição, acompanhada de um vinho tinto da Geórgia, Sybin conversou sobre todo o tipo de futilidades; porém, depois de um café e um conhaque suave da Crimeia e de ter sido servida uma garrafa de champanhe da mesma região, proferiu, de repente:

- Natalia, és de lamentar por mostrares o corpo a toda a gente. És de lamentar por seres uma prostituta nocturna. És de lamentar por levares a vida que levas. Há outro mundo à tua espera.

Queres tornar-me tua amante permanente? - Ela riu-sybin abanou a cabeça. - Eu não sirvo para isso, para trocar a minha liberdade por uma cama única. - E, de repente, ficou muito séria e olhou para Sybin com olhar duro. - Eu odeio os homens!

-E, no entanto, leva-los para o teu quarto...

Isso é um trabalho, mais nada. Como se vendesse batatas no mercado ou meias e sapatos numa loja, ou o meu corpo, onde é que está a diferença? Quem paga, recebe a sua mercadoria. o que sobra depois é nojo e ódio.

Nunca te apaixonaste?

- Não!

- Que idade tens? Sinceramente?

- Dezanove, mas a minha alma é a de uma pessoa de setenta anos.

-Ela pode rejuvenescer.

- E és tu o elixir da juventude? Essa deve ser para rir, Igor Germanovich.

Sybin observou o local deserto e depois levantou a mão. Acenou, chamando um empregado.

- Quero ficar sozinho. Saiam todos... já... todos! - ordenou, autoritário.

As suas palavras funcionaram como se tivesse brandido um chicote. Todos os empregados desapareceram imediatamente pela porta da cozinha, o gerente voou para o vestiário e o pianista, baixo e grisalho no seu fato preto, reuniu as pautas, fez uma vénia a Sybin e desapareceu por uma porta lateral. Natalia observou tudo com assombro.

- Diabos, quem és tu? - voltou a perguntar. - Eles obedecem às tuas ordens. És um novo czar?

- Isso nunca quereria ser. Os que governam mantêm-se nos bastidores. Os verdadeiros governantes reinam na obscuridade.

-E tu és um desses?

- Quem? o Gorbachev?

- Pensas que eu sou estúpida? o presidente da URSS. -E quem é o Ieltsine?

- o presidente do Soviete Supremo. Natalia afastou o copo de champanhe. - É esta a conversa que querias ter comigo? Um inquérito estúpido?

- Queria falar-te do futuro. - Sybin agarrou a mão dela, beijou-a e prendeu-a entre as suas mãos enfeitadas. A glasnost e a perestroika, bendito seja Gorbachev, mudaram a Rússia. Abertura chama-se liberdade... mas, o que significa a liberdade para um povo que, durante sessenta e sete anos, foi governado pelo Partido, K.GB, funcionários, comissários e planos anuais malucos que nunca ninguém cumpria? Estás de repente perante um vasto pedaço de terra e dizem-te: «Isto pertence-te.» Mas o que vais fazer com essa terra? Onde estão as máquinas que a devem trabalhar? Onde está a mão-de-obra que surge com os novos tempos? Onde está a inteligência que fará avançar a nova Rússia? Os antigos natchalniks foram postos na rua, os novos ainda se enganam nas suas funções, as reformas vão-se multiplicando, na teoria implicam uma mudança de costumes, mas na prática significam uma insegurança paralisante. Seria necessário criar novas estruturas. sybin bebeu um pouco de champanhe. - Compreendes?

-Não. Só compreendo que existem cada vez mais desempregados, cada vez mais miséria, uma quantidade enorme de pessoas desiludidas e enganadas. Só precisei de ver o meu pai. Não só lhe tiraram o trabalho como a vodca.

-A proibição do álcool foi um grande erro do Gorbachev. Ele devia ter previsto a situação observando a América. A proibição americana, nos anos vinte, foi a base dos grupos de gangsters. Surgiu a Mafia, a Cosa Nostra, Al Capone, Bugsy Siegel, Lucky Luciano, todos os grandes nomes do submundo governaram cidades como Nova lorque, Chicago e Los Angeles e daí a América toda... sim, e é assim que a nova Rússia se encontra. Na ribalta vêem-se os heróis do povo, os grandes reformadores à luz da popularidade... mas por trás deles, fortes e poderosos, encontram-se homens invisíveis que puxam os cordelinhos.

Natalia olhou para Sybin com olhos esbugalhados, tão descrentes que este teve de se rir.

- Já compreendes, minha linda? - perguntou ele e beijou novamente a sua mão.

- Tu... és um deles? - inquiriu Natalia, hesitante. Como? o que és?

-Nós somos uma organização de especialistas. Até agora existem doze grupos, que trabalham não só na Rússia, mas também a nível mundial. Temos delegações na Alemanha e na Áustria, em França e na Polónia, na Hungria e no Irão, nos Estados Unidos e até na Itália.

-E tu... és o chefe desses doze...

-Não. Cada grupo tem o seu próprio... director, é como lhe chamamos. Eu dirijo o Grupo Três, mas passam pelas minhas mãos muitos cordelinhos relacionados com as áreas económicas mais importantes.

-Agora já compreendo. - Natalia repreendeu-se a si própria. A percepção de quem Sybin era deixou-a petrificada e, ao mesmo tempo, sentiu o medo a percorrer-lhe o corpo, o sangue a rumorejar nos seus ouvidos. - Tu és um dos chefes da Mafia, de quem toda a gente fala. Tu és um criminoso!

-Eu sou um homem de negócios. Não, não olhes assim para mim, Natalia, vou fingir que não ouvi a palavra maldosa «criminoso». Presentemente, pertencem ao nosso consórcio (é uma boa palavra) vinte e sete mil empresas de todos os sectores, novecentos bancos e cerca de setenta mil casas. As maiores empresas de construção da Rússia, na sua maioria, pertencem-nos, e aquelas que ainda não possuímos pagam-nos uma taxa para poderem construir. Setenta por cento de todas as empresas, lojas, fábricas e empreitadas pagam um contributo para protecção, que as defende de serem dinamitadas ou liquidadas. Ao princípio havia uns mais renitentes, e os sacerdotes ortodoxos tiveram um período de prosperidade económica com os funerais... era impossível evitar uma situação dessas, a construção de um negócio exige firmeza e consequências. É uma lei antiga da natureza, desde que existe vida na Terra: só os mais fortes sobrevivem.

- Tu... mataste pessoas?

-Não. Isso é da responsabilidade do Grupo Um. Sybin acariciou a mão de Natalia. Ela suportou a carícia; estava gelada, um bloco de gelo que não conseguia mexer-se. - Com o meu grupo, organizei o tráfico de estupefacientes e, mais tarde, por ser um complemento e se adaptar, o tráfico de mulheres. Os países capitalistas ocidentais estão ávidos de mulheres russas. Dantes, as preferidas eram as Prostitutas da Tailândia, das Filipinas, da China e da Malásia, agora são as prostitutas do leste. A onda asiática já está ultrapassada... pedem russas, polacas, mulheres da Chechénia e da Hungria com as suas formas cheias e arredondadas. Para os bordéis, as asiáticas são demasiado pequenas e magras... quer-se novamente ter onde pôr as mãos.

Sybin recostou-se. Leu o pavor nos olhos de Natalia e lamentou ter de dizer tudo aquilo. Mas era necessário para o plano que ele queria levar a cabo com a ajuda de Natalia.

- Desde o ano passado - continuou ele -, dei também início ao roubo e contrabando de automóveis através da fronteira polaca. Um bom negócio, mas, de uma maneira geral, ainda apenas um negócio secundário. Interessa-me principalmente conseguir contactos nos circuitos criminais da Alemanha, de forma a criar um grupo novo, ainda clandestino e universal. Um negócio de milhões... nada de rublos, mas sim dólares, marcos alemães, francos franceses, xelins austríacos e francos suíços. Milhões, digo-te eu. É um mercado até agora totalmente desconhecido, dado que os moralistas do mundo ocidental não conseguem imaginar tal coisa. Mas a moral não nos torna ricos, não nos dá poder, não nos permite governar o mundo. Nós, Natalia, nós vamos poder fazê-lo. Vamos ser ricos e ter o poder sobre este mundo nas mãos.

Ele deteve-se, esvaziou o champanhe e encheu novamente o seu copo e o de Natalia. Em seguida, ergueu o copo, brindou e esperou que ela também erguesse o seu. Mas ela permaneceu hirta e imóvel à sua frente, olhando-o apenas.

-Compreendes o que te digo? - perguntou ele, bebendo metade do copo de champanhe.

- Sim e não. - Estas foram as primeiras palavras que ela pronunciou, com voz abafada e a garganta apertada. Por que razão me contas tudo isto? Deves ter receio que eu telefone ainda hoje para o KGB.

-Minha linda... - Sybin riu-se como se depois de uma declaração de amor. - Tu não vais contar uma única palavra do que conversámos. Tenho a certeza. Ninguém trai um Sybin. A primeira norma do nosso código de honra é o silêncio. Quem não a cumpre...

Sybin encolheu os ombros, e Natalia percebeu-o imediatamente. Acenou ligeiramente com a cabeça, o que foi doloroso de fazer.

- Queres vender-me a um bordel da Alemanha? - perguntou, incrédula.

-Natalia, que ideia! Se eu quisesse tal coisa, já estavas a caminho da fronteira.

O que queres, então?

- Quero tornar-te uma das mulheres mais ricas e bonitas do mundo. Os homens vão rastejar aos teus pés... mesmo que os odeies.

-E que tenho de fazer em troca?

-Serás o meu Sol, que brilha em todo o lado. -Que poético. o Sol de um criminoso!

- Deixa-me continuar para perceberes a tua função. Sybin pousou as mãos uma em cima da outra. A mão esquerda sobre a direita... a mão esquerda com os quatro dedos. «Não tem mesmo cicatrizes», pensou ela. «É um defeito de nascença. Que homem tão presunçoso. Procura a perfeição e é ele próprio um aleijado. Como isso o deve abalar.»

- Criámos o nosso império de poder na Rússia. Os nossos homens de confiança ocupam todas as posições importantes deste país: nos ministérios, no KG13, no Soviete Supremo, na organização militar, em todos os serviços públicos, no abastecimento de energia, no corpo diplomático. Todos eles, estes amigos, estendem a mão e nós pagamos-lhes. Sempre foi assim na Rússia, apenas hoje em dia é o nosso consórcio que paga. Isso significa que sabemos tudo. o fluxo de informação assemelha-se a um lençol de água subterrâneo e torrencial. Natalia, o que sabes sobre o Gorbachev? - o que todos sabemos, tem problemas com as suas reformas.

- Ele quer ir viver rapidamente para a sua casa de campo em paz e sossego. - Sybin olhou para o tecto, como se quisesse ler aí as suas últimas palavras. - Há um plano para tirar o Gorbachev do poder com um golpe de Estado rápido e indolor. Deve ter lugar em Agosto, e o Boris Ieltsine deve ocupar o seu lugar. o presidente do KG13, Vladimir Kriutchkov, é um dos chefes dos golpistas. Vai mudar tudo depois do golpe de Estado... no partido, na economia, no domínio militar, na política externa. Sabemos que o Ieltsine planeia assinar um pacto de desarmamento nuclear com os Estados Unidos, que proibirá todos os ensaios nucleares; a produção de urânio e plutónio preparado para o uso em armas deve ser suspensa, os actuais mísseis nucleares serão destruídos. Nunca mais deverá haver uma guerra nuclear. o mundo deve ser seguro e sem medos.

- Sabes tudo isso antecipadamente?

-Já te disse, os nossos informadores estão em todo o lado. Isso coloca-nos na situação de poder planear tudo com grande antecedência. Se a Rússia assinar esse pacto de desarmamento nuclear, haverá uma consequência dramática: os institutos de investigação nuclear serão encerrados, de hoje para amanhã milhares de investigadores especializados ficarão desempregados, as cidades nucleares como Semipalatinsk, Krasnoiarsk, Tomsk, Cheliabinsk, e as outras cidades de investigação secretas na Sibéria e no Cazaquistão ficarão mortas, e os desempregados sentar-se-ão nos parques e aceitarão qualquer trabalho para mitigar a fome. Podemos recorrer a eles... e podemos recorrer aos investigadores nucleares desempregados e às suas equipas; É nos centros de investigação e nas empresas nucleares que se encontram os nossos milhões. Estão lá como numa loja de self-service... só é preciso recolhê-los! - o que queres recolher?

- Plutónio duzentos e trinta e nove, urânio duzentos e trinta e cinco, varetas de combustível de plutónio, lítio seis preparados para o uso em armas, bombas atómicas e mísseis nucleares prontos a disparar..

- E para que serve isso?

- Com plutónio, com apenas cinco quilogramas, é possível construir uma bomba, que faz a de Hiroxima parecer uma pequena brisa. Com lítio seis constrói-se a bomba de hidrogénio, com urânio a bomba de urânio.

- Bombas! Bombas! Bombas! Quem as quer?

- oh, Natalia! Há muitos países que querem ser uma potência nuclear: o Irão, o Paquistão, a Líbia, a Coreia, soberanos da África negra... interessados não faltam.

- Igor Germanovich... é um negócio com milhões de mortes. Queres acabar com a humanidade?

- Eu sou um comerciante, nada mais. Eu forneço onde existe procura. o que o comprador faz com aquilo... é culpa minha? É como com as batatas: podem ser cozinhadas e comidas, ou podem ser utilizadas para fazer aguardente proibida. Devemos, por isso, acusar todos os vendedores de batatas? Natalia, em breve cerca de seis mil trabalhadores da indústria atómica vão ser postos na rua, e revelaram-nos que nos armazéns se encontram cento e oitenta toneladas de plutónio. Cento e oitenta toneladas... chega para trinta e seis mil bombas atómicas! - Sybin respirou fundo. - Já averiguei os preços. Por um quilograma de plutónio duzentos e trinta e nove, os interessados pagam sessenta e dois milhões e meio de dólares. Isso significa que cinco quilogramas para fabricar uma bomba correspondem a duzentos e doze milhões e meio de dólares! Por cinco quilogramas! E nós temos cento e oitenta toneladas na Rússia! Este é o maior negócio que existe neste mundo!

Natalia ficou impressionada com aqueles números, mas para si eram justamente apenas números que não lhe serviam para nada.

-E que tenho eu a ver com isso? - perguntou ela.

- Tu vais abrir a porta atrás da qual estão os milhões. -Eu? o que é que eu tenho a ver com o plutónio?

- o plutónio é comigo... tu vais convencer os clientes.

Uma mulher tão maravilhosa como tu não conhece portas fechadas. Tu vais abrir o mercado, como abres as pernas. o teu trabalho adquire agora um significado maior.

o riso de Sybín não foi de forma alguma sarcástico ou irónico... foi um riso como se tivesse feito a sua declaração de amor. Mas Natalia ficou, subitamente, hirta, como se uma mão gelada tivesse passado pelas suas costas.

- Eu devo passar a ser a prostituta da máfia... - balbuciou.

- Tu passarás a ser o nosso intermediário mais sedutor. Trabalhas como representante de um consórcio... É contra a tua honra? Acabaram-se as noites de uns irrisórios mil rublos... tu mereces melhor. Os homens que passarás a entreter são personalidades internacionais. E em cada actuação deves pensar: um milhão... e mais um milhão... e mais um milhão... Não adormeças, Mustafá ou como te chamas...

- Igor Germanovich, és um porco! Um porco a chafurdar na lama! E pensas mesmo que eu vou na conversa? Sybin acenou afirmativamente com a cabeça.

- Sim. Vais ser uma mulher rica. Mas não penses que as centenas de milhões de dólares me pertencem só a mim. Elas pertencem ao consórcio. A ideia é minha, mas a nossa empresa baseia-se em amizade e irmandade. Um rublo apenas no próprio bolso, e um tribunal de honra dos teus amigos decide que já não mereces viver.

- Não recebes nada dos milhões? -Vinte por cento de cada venda paga.

- Isso significa que... - Natalia susteve brevemente a respiração - por cinco quilogramas de plutónio, que dizes que chega para uma bomba, recebes sozinho trinta e um milhões e meio de dólares?

- Sabes fazer contas muito bem, Natalia. Cinco quilogramas... e existem toneladas de plutónio e de urânio. Só temos de ir até elas.

-E isso é difícil!

- Mas não impossível. Toda a nossa organização está a trabalhar nisso, com subornos, chantagens, ameaças e «trabalho de convencimento» corporal e pressão moral na cama. Esse vai ser o teu departamento, minha linda. Até o cientista nuclear mais íntegro acaba por ceder às suas hormonas. Quem deseja o corpo, perde o juizo. A central de comando de todos os homens é o seu pénis, e quem o dominar, domina o homem no seu todo.

-Não gosto desse palavreado ordinário, Sybin! - Natalia agarrou no seu copo de champanhe e esvaziou-o num só trago. Retirou a mão das de Sybin, que ainda estavam juntas.

- Dez por cento - disse ela, de repente, num tom de voz mais duro.

- Dez por cento, o quê? - retorquiu Sybin, surpreendido.

- Se me tornar a principal prostituta da máfia... dez por cento de cada negócio.

-Natalia, estás doida! - Sybin fez um esgar e o seu rosto belo e másculo alterou-se. - Estávamos a pensar num bom ordenado. o ordenado de um director, como nenhum gestor recebe. Um ordenado que faria empalidecer os directores alemães ou americanos.

- Uma missão importante exige um grande investimento. Não me disponho a fornicar por um ordenado mensal. -Agora és tu que estás a ser ordinária!

- Com esta linguagem talvez nos entendamos melhor. Sybin calou-se e fixou-a longamente em silêncio. o seu olhar deslizou pelo seu rosto, o seu pescoço, desceu para o decote profundo do seu vestido e para o peito meio descoberto. Um olhar perigoso e enigmático.

«Que pensa ele agora?», reflectiu Natalia, e inspirou levemente. «Será o olhar de um assassino, a avaliar a sua vítima, para decidir se aponta para a testa, entre os olhos ou para o coração? Natalia, serão os teus últimos minutos? Foste longe de mais, violaste a regra fundamental da máfia: nunca fazer exigências! Chantagem é a última coisa que a máfia tolera... chantagem vem logo a seguir à traição.»

- E então? - perguntou ela, esforçando-se por dar firmeza à voz. - Estás a pensar?

- Estou a pensar numa determinada possibilidade. Sybin estendeu os braços na mesa e apoiou o queixo nas mãos cruzadas. Todavia, o seu olhar continuou fixado em Natalia. - Seria possível dizer: «Muito bem!» Deixá-la ir-se embora. Esquecer tudo. E equacionar: ela sabe de mais, tornou-se um perigo, e os perigos devem ser eliminados. Acompanhá-la à saída do Kasan, levá-la até ao carro, fazer um sinal ao Vladi, e ele encarrega-se de a estrangular com um arame de aço. Silenciosa e rapidamente. A Polícia, que alguém chamaria de manhã, manda vir um carro e leva-a. Mais um, diriam eles. o quarto assassínio esta noite. E, como se percebe pela roupa, uma prostituta. Quase nem compensa fazer um relatório. Alguns mortos por noite fazem Parte do quotidiano de Moscovo. Sim, podemos pensar assim e resolver o problema.

- Tu nunca farás uma coisa dessas, Igor Gerrnanovich declarou Natalia. A sua voz soou rouca de medo. - Tu não consegues matar-me.

-Não, não consigo matar-te. - Ergueu a cabeça das suas mãos. - Também a mim me tornaste um idiota... eu amo-te.

- Mal nos conhecemos! Queres dormir comigo? Queres dormir com um cubo de gelo?

- Ofereço-te três por cento.

- Cinco!

- Quatro.

- Cinco... ou esquece. - Comprimiu os lábios por um instante e continuou com voz firme. - Ou mata-me se conseguires. Tens alguma arma contigo?

- Sempre. Uma Makarov. Queres vê-la?

- Se quiseres. Receio ser obrigada a vê-la se a disparares. Fui estúpida em cá vir. E a estupidez tem consequências... Por isso, agradeço que mantenhas a pistola guardada.

- De acordo. - Sybin recostou-se e riu. - Cinco por cento! Como é que alguma vez te poderia matar? Mas amaldiçoo a primeira noite no Tropical em que te vi. «Igor Germanovich», disse a mim próprio, «esta é a mulher da tua vida. Não negues, não vale a pena.»

-Nunca serei a mulher da tua vida.

- A partir daí sentava-me todas as noites no bar e olhava o palco onde te despias e mostravas o teu corpo de deusa a todos aqueles bodes libidinosos que te acenavam com rublos ou dólares. Esta «nova sociedade», esta malta perdida, este lixo pestilento, que reluz a ouro, estes meninozinhos e os sacos de rugas pré-históricos que enganam o povo como homens de negócios sem escrúpulos...

-Um momento! - Natalia ergueu a mão.             Tu por acaso és diferente, seu príncipe da máfia?

- Eu não me comparo a essa escumalha!             Sybin olhou em volta. A garrafa de champanhe estava vazia. Levantou-se, dirigiu-se à mesa grande, pegou numa garrafa de vinho de Bordéus e voltou para junto de Natalia. Como não tinha nenhum saca-rolhas, mas também não queria chamar nenhum empregado, cortou o gargalo da garrafa com um golpe de faca e deitou o vinho tinto, despreocupadamente, nos copos de champanhe. Em seguida, provou-o, deu estalos com a língua e bebeu com prazer um longo gole.

- Sabes que poderia ter morto todos os que deveriam ir ter contigo ao camarim depois do espectáculo? Essas ratazanas imundas! Mas depois disse a mim próprio: «Igor, tu vais tirá-la daqui. Nunca mais haverá gajos a mil rublos... »

-Mas por uns milhões... é diferente?

- Sim.

- A vossa gente adorada... aprendeu a nova moral! Também aqui existem reformas!

- Vamos ser uma equipa, uma sociedade, a sociedade mais próxima que existe. Tudo o que vamos fazer será feito para nosso proveito. É para nós.

-Isso soa como se fôssemos um casal. -Na cama não, mas no êxito.

- Odeio-te, Igor Germanovich! - exclamou Natalia. Cerrou os punhos e pressionou-os contra o peito. - Meu Deus, como te odeio!

- E assim será! - Sybin deu uma gargalhada. - É o melhor requisito para o amor.

Pouco tempo depois deixaram o Kasan, subiram para o carro, e Vladi levou Natalia a casa. Quando pararam à frente do bloco de apartamentos, um caixote de betão frio e feio, Sybin ajudou novamente Natalia, com toda a delicadeza, a sair do carro e olhou para a fachada lisa e repulsiva.

- É aqui que moras?

- Sim. Com os meus pais. -Eles sabem o que fazes?

-Vivem disso... é por isso que o faço. -A filhinha valente.

- Tu não sabes o que é a fome e a miséria, o desespero, o vazio interior. És um parasita.

- Eu cresci numa barraca de chapa nas proximidades de Kisilmov. Não conheces Kisilmov? Quem conhece! Uma aldeia junto do pântano. No Inverno gela, no Verão fica debaixo de uma nuvem de mosquitos. o meu pai era salsicheirO, muito procurado por causa da sua mistura de especiarias, que não revelava a ninguém. E a minha mãe... ela satisfazia-se com estar sempre grávida. Depois do décimo segundo filho, disse ao meu pai, corajosamente: «Stepan, se vier mais algum, corto-te a pila!» Isso ajudou. o meu pai tornou-se mais atento, ele sabia que ela cumpriria o que prometera. Aos doze anos fugi Para Moscovo. Apanhei um combóio de mercadorias e roubei para comer. Esse foi o princípio. E onde estou eu agora? - Apontou para o Mercedes e para Vladimir, que se encontrava à espera, com as suas luvas brancas. - Só é preciso ter coragem e não ter alma.

Pegou novamente na mão de Natalia, beijou-a e depois apontou para a fachada da casa.

- Diz aos teus pais que em breve vão estar a viver numa bela casa de campo e que, no Verão, vão estender-se ao sol na praia de Sochi. E tudo isso porque a filhinha deles vai ganhar, por cada número... um milhão, mais um milhão... dez milhões... Voltamos a ver-nos amanhã.

Regressou ao carro, Vladi fechou a porta e afastaram-se com rapidez. Natalia observou-os até desaparecerem na curva.

- E continuo a odiar-te! - exclamou ela, e ergueu bem a cabeça em desafio. - Igor Germanovich, ainda vais ter muitas surpresas comigo...

Imediatamente após a queda do Muro de Berlim, o general Alexander Nikolaievich Petchin abandonou a sua bela casa em Karlshorst e regressou a Moscovo.

Tinha imensa pena. Ao longo do ano, fizera muitos amigos, frequentava a casa de Mielke, o chefe da Segurança de Estado da R.D.A, conhecera personalidades importantes do governo, fora convidado para o café por Wolf, chefe de espionagem, e tornara-se um convidado bem recebido junto dos chefes da economia, com quem participava em festas ruidosas no sumptuoso Grand Hotel, o hotel que exibia os camaradas alemães. Estava sempre reservada uma suíte isolada... Era ali que o elegante general recebia as suas companheiras e também os homens aparentemente pouco vistosos que o representavam em discretas relações comerciais.

Nesses encontros, naturalmente, Petchin não usava uniforme, mas sim um fato azul vulgar. Quando avançava pela obra-prima do Grand Hotel, a escadaria enorme e larga, forrada com um tapete vermelho até ao salão circular, ninguém pensaria que ele era um dos homens mais importantes da potência de ocupação soviética. Responsável por toda a logística do destacamento de Berlim, era essa posição que significava poder. Nada se passava em Berlim sem o general Petchin.

No seu gabinete, efectuavam-se todos os fornecimentos da guarnição soviética, incluindo o controlo de armas, apesar de haver um departamento próprio para tal, dirigido pelo seu amigo Kusina. Mas Kusina não era apenas um amigo, mas uma espécie de membro ilegal da família, era o amante de Olga, a cunhada de Petchin, irmã da sua mulher. Uma relação deste tipo é, também, um compromisso. Para Petchin não havia nada que ele não conseguisse... para um aumento do ordenado, na melhor das hipóteses.

Assim, era compreensível que o general Petchin não só jantasse no Grand Hotel com os chefes do governo da R.D.A, mas também mantivesse contactos com os «círculos secundários». Ali, principalmente na Stasi, o Serviço de Segurança do Estado, encontrava os homens que dispunham das melhores relações nos países ocidentais e proporcionavam vários negócios lucrativos. Obviamente a troco de uma perCentagem, sendo isto tão evidente na vida de negócios que já não é preciso mencionar o assunto; no entanto, havia que chegasse para todos.

Dois dias depois da queda do Muro de Berlim, o general Petchin encontrou-se como um civil inofensivo em Moabit, na popular taberna Zum Dicken Adolf («O Adolfo Gordo»), com dois homens de aparência muito séria: o advogado Dr. Paul Sendlinger e o major da Stasi, Ludwig Waldhaas. A eles juntou-se o taberneiro, Adolf Hãssler, um homem bastante volumoso, a quem o nome da taberna enchia de orgulho.

Isto, porém, não passava de coincidência. o típico café de Moabit já existia há mais de setenta e dois anos, e tornara-se muito conhecido quando, em 1934, o departamento de inspecção profissional, dirigido pelo seu novo director do Partido Operário Nacional-Socialista alemão, exigira a mudança de nome. Aconteceu com o outro Adolf e só depois com o «gordo» (dicken). Em vez disso, fora sugerido, à luz da longa tradição da taberna, o nome «Deutsche Eiche» («O Malte Alemão»). Mas o pai de Adolf Hãssler Julius, recusou-se a mudar o nome só por causa do Adolfo magro. E quando Julius Hãssler, em 1943, caiu na via de transporte na direcção de Moscovo e o seu filho ficou à frente da taberna, nunca mais ninguém pensou em considerar dicken Adof uma alcunha.

Como sempre, Hãssler trouxe primeiro uma aguardente de cereais dupla e uma cerveja Pilsener para a mesa reservada. Sabia do que o general gostava. Apenas o major Waldhaàs recebeu um copo de vinho tinto. A cerveja fazia-lhe azia, o que era muito invulgar.

- Agora estamos todos na merda! - exclamou o general Petchin, em vernáculo. Falava bem a língua alemã. Em primeiro lugar, aprendera alemão na escola da sua cidade natal, Minsk, e, em segundo, cinco anos como oficial da guarda de ocupação em Karlshorst eram um bom tempo de aprendizagem. - Gorbachev, o reunificador da Alemanha! Não pensem que é possível. Porque eu posso profetizar-vos uma coisa, meus senhores: isto não vai ficar pela queda do Muro! Vai ser criada uma nova Alemanha unida. E este é o início de uma nova era europeia a que nos devemos adaptar. Especialmente para si, Waldhaas, vai ser crítico. Como oficial da Stasi...

- Espero conseguir safar-me. - Waldhaas, um homem de estatura média e franzino, que ficava muito melhor de uniforme do que à civil, acenou, seguro de si. Era um agente da Stasi responsável por quatro outros agentes da R.F.A. e desde há longo tempo fora informado acerca de muitos outros agentes antes de estes serem descobertos. - Por intermédio do nosso amigo doutor Sendlinger, encontrei-me há uma semana com um procurador-geral da República de Berlim Ocidental e ofereci-me como informador e penso que isto compensará.

- Quer mudar de lado? - perguntou Petchin. Soou um pouco consternado.

- Não! - Adolf Hãssler riu-se, mesmo antes de Waldhaas conseguir responder. - Se ele já não constar da lista, vai entrar para o negócio de materiais de construção do meu cunhado. Este é o negócio do futuro. Os Ocidentais vão consttuir como uns loucos, das ruínas farão palácios, e vão correr milhares aqui no Leste, não é, Ludwig?

- Veremos. - Waldhaas foi muito contido. - É ainda demasiado cedo para celebrar. Primeiro vou tratar de evitar sentar-me no banco dos réus.

- Mas devíamos ter cuidado - avisou o Dr. Sendlinger, um homem um pouco mais gordo e de cara avermelhada, de ombros largos e um bigode elegantemente aparado. - A sabedoria do Gorbachev, «quem chega tarde de mais é castigado pela vida», não deve ser encarada como uma citação bonita... Por trás destas palavras esconde-se o inesperado. Novidades de que nós nem suspeitamos. Transformações que vão mudar a cara da Europa. Temos de estar preparados para tudo.

- Também era nisso que estava a pensar quando propus que nos encontrássemos. - o general Petchin bebeu a sua cerveja Pilsener. - Eu fui mandado de volta para Moscovo.

-Não são boas notícias! - o Dr. Sendlinger acendeu um charuto e deitou a primeira fumaça na direcção do tecto.

- o que se pode fazer? Um oficial obedece! Sinceramente, lamento deixar Berlim... Por outro lado, vou para o Estado-Maior das Forças Armadas Ocidentais assumir o planeanento central.

- Isso, em contrapartida, já soa bem. - Waldhaas sorriu, trocista, com à-vontade. - Acima de tudo as nossas relações devem ser aprofundadas e alargadas.

- Queremos falar sobre isso esta noite. - Petchin emPurrou o seu copo em cima da mesa. Hãssler levantou-se de um salto e foi buscar um copo novo. - Disseram-me, de MOscovo, na maior das confidências, que, depois da reunificaÇão das duas Alemanhas, as nossas tropas na R.D.A. devem ser reduzidas. Claro que ainda não se fala de uma retirada total, também não conseguia imaginar tal coisa. E redução significa que vão estar disponíveis armas e equipamentos. -Ah! - exclamou Waldhaas.

-Tenho de ser mais claro?

- De modo algum, camarada general. - Waldhaas parecia ter acabado de ser contemplado com uma riqueza. o que pode fornecer?

- Isso só poderei dizer depois de ter dado uma olhadela. A minha pergunta fundamental é: o que vos poderá fazer falta?

- Tudo. - o Dr. Sendlinger voltou a dirigir o fumo do charuto para o tecto. - Em termos de armas e munições... tudo. Bom seria lança-granadas, antimísseis, artilharia ligeira... mas isso não vai conseguir, general.

- Não se fazem negócios com pessimismo. Veremos. Tem um comprador?

- Tenho conhecimentos. - o Dr. Sendlinger mostrava-se muito cauteloso. Até dos amigos era preciso esconder a verdade. Saber de mais só prejudicava.

-Têm de ser, como até agora, negócios seguros. Petchin queria discrição. A nova situação, que se delineava, poderia reforçar o controlo estatal, ou talvez não... Era possível que, com a união das duas Alemanhas, as autoridades fossem demasiado exigentes e perdessem a noção. A euforia cegava, e depois vinha o grande vazio que era preciso encher com novas ideias. Não era fácil engolir um país anteriormente independente e mudá-lo. Havia muita coisa que se perdia de vista, e essa era a grande oportunidade que tanto Petchin como Waldhaas e o Dr. Sendlinger reconheciam. Mas agora era preciso aguardar os novos desenvolvimentos e usar de precaução. - Também não vai ser fácil manter um contacto estreito com vocês a partir de Moscovo. Quem sabe o que vai mudar? Por isso, instalei um contacto em Berlim Ocidental. Na Wilmersdorfer Strasse, um comerciante de peles. Juri Nikolaievich Spasski. Podemos confiar nele. Na grande guerra patriótica, foi sargento no meu batalhão e ferido várias vezes. Um bom homem! As nossas encomendas serão processadas através dele.

-Mais um parceiro é sempre um risco, general.

o Dr. Sendlinger não se preocupava em esconder os seus pensamentos. Mas Petchin fez um gesto de indiferença. -Eu confio no Spasski como em mim próprio.

- Se o diz. - Waldhaas olhou de soslaio para o Dr. Sendlinger. Como sempre, estavam de acordo. - Nós estávamos interessados em urânio altamente concentrado.

- Impossível! - Petchin olhou para Waldhaas, horrorizado. - Isso ninguém consegue! Urânio! Para que o querem?

- Temos alguns interessados... -Na Alemanha?

- Não.

- Nos países árabes?

- General... - o Dr. Sendlinger colocou-se novamente à defesa. - Forneça-nos, se possível, urânio duzentos e trinta e cinco, nós pagamos... e depois esqueça!

-Isso é um negócio louco! - o general Petchin abanou a cabeça. - Esqueçam!

-Material pronto a ser utilizado em armas vai ser a mercadoria do futuro. Nada será vendido tão caro como o urânio duzentos e trinta e cinco, o plutónio duzentos e trinta e nove, o lítio seis, o césio cento e trinta e sete, o óxido de urânio U trezentos e cinco e o novo califórnio. Só para lhe dar um exemplo, general: nós conseguimos vender o calífórnio por dois milhões de dólares por grama.

- Disparate! - Petchin começou a suar. - Isso é uma loucura!

-Mas o maior negócio vai ser o plutónio duzentos e trinta e nove. E a Rússia possui-o! General, deve começar a estabelecer relações com as centrais nucleares e os centros de investigação nuclear. Compensa: por um quilograma de Plutónio, preparado para uso em armas, os compradores Pagam hoje em dia cerca de cinquenta milhões de dólares! E os preços vão aumentar. A margem de lucro é francamente fabulosa. Digamos que o general compra aos cientistas nucleares um quilograma de plutónio duzentos e trinta e noVe por um milhão ou milhão e meio de dólares e vende-o por cinquenta milhões. Isto é um lucro bruto de quarenta e oito milhões e meio. Desses, dez por cento são para si, general... o que faz quatro vírgula oitenta e cinco milhões de dólares num só negócio!

- E quem é que vos vai pagar a quantia maluca de cinquenta milhões de dólares?

- Sem comentários. - o Dr. Sendlinger deu uma gargalhada. - Quem recebe quatro vírgula oito milhões numa conta da Suíça deve ficar contente e não fazer perguntas.

- Ainda assim, mantém-se uma utopia. As nossas instalações nucleares, que fornecem material radiactivo para as armas nucleares do Exército Vermelho, pertencem às fábricas mais bem vigiadas do mundo. Ali nem um rato consegue entrar! Caros amigos... sobre o tráfico de armas ainda falamos... mas sobre armas nucleares não! Plutónio no mercado negro... uma ideia impossível!

Nessa noite, no Zum Dicken Adolf, o general Petchin despediu-se com uma pequena festa dos seus amigos. Mais tarde, pensava com saudade no seu tempo em Berlim, e vinham-lhe as lágrimas aos olhos. A alma russa... despedir-se é como uma meia morte. Sobretudo, quando não se sabe o que espera alguém em Moscovo e o futuro que lhe está reservado na nova Rússia de Gorbachev.

Quem chega tarde de mais é castigado pela vida. Céus, quantos chegariam tarde de mais? Seria possível apagar tão facilmente mais de meio século de ideologia soviética? E o que se seguiria?

Foi uma despedida triste. Petchin abraçou os seus amigos alemães, beijou-os três vezes na face segundo a velha tradição e em seguida voltou para Karlshorst. o Dr. Sendlinger, Waldhaas e Hãssler ficaram à porta da taberna a acenar-lhe.

-Acham que o negócio com ele vai correr bem? perguntou Hãssler. - Ele está com medo.

-Mas é ganancioso... isso acalma-lhe os fígados. o Dr. Sendlinger soltou uma gargalhada sonora.

Em 31 de Agosto de 1990, depois da assinatura do acordo de reunificação, passou a haver apenas uma Alemanha. As premonições de Petchin cumpriram-se.

Graças aos conhecimentos do Dr. Sendlinger, o major da Stasi, Ludwig Waldhaas, não foi perseguido pela Polícia e tornou-se comerciante de materiais de construção na empresa do cunhado de Adolf Hãssler em Berlim-Tegel. o consultório de advocacia do Dr. Sendlinger foi invadido pelos «Orientais», que procuravam conselhos sobre os comerciantes alemães ocidentais astuciosos, os garimpeiros modernos, que tentavam passar a perna aos seus irmãos alemães orientais em todos os sectores. Adolf Hãssler renovou a sua taberna e acrescentou um pequeno restaurante. o Zum Dicken Adolf tornou-se um local muito na moda. Parecia que bastava o nome para atrair mais clientes. Uma tal Associação de Nacionalistas Alemães escolheu-o para ponto de encontro habitual, algo com que Hãssler não concordava. Mas os tipos tinham dinheiro e eram apoiados por grupos desconhecidos. E quando Hãssler farejava dinheiro, ficava logo alerta. De vez em quando, mencionava casualmente em conversa que uns oficiais russos, que haviam sido recolocados na Rússia com as suas tropas, tinham deixado de boa vontade um míssil e levado em troca uma máquina de lavar para casa.

Do general Petchin sabiam os três pouca coisa, mas o contacto com o comerciante de peles Spasski funcionava extremamente bem. Através de caminhos secretos, conseguiam armas de todos os calibres para a Jugoslávia, o Gana e a Nigéria, a Somália e Angola, e algumas ditaduras africanas tinham-lhes expressado o desejo de completar o arsenal com algumas bombas atómicas utilizáveis.

No entanto, o general Petchin não reagia às encomendas de plutónio, urânio ou de lítio.

- Um cagarolas! - vociferou Waldhaas, decepcionado. - Temos de procurar outra fonte. Não deve ser assim tão difícil conseguir material radiactivo. Não devemos perder a actual oportunidade. o Petchin não entende que é preCiso investir para conseguir lucros. Encosta-se ao seu dinheiro na Suíça, mas em vez dos ovos de ouro, só choca o vazio! É demasiado agarrado ao «salário de intermediário». Qualquer outro dos atomchtchikil dos reactores de Tomsk-Sete e de Krasnoiarsk-Vinte e Nove será fácil de convencer, se se lhe pagar um milhão de dólares a pronto. Todas as pessoas estão à venda, tudo depende do montante, é um conhecimento muito antigo. Doutor Sendlinger, como representante destes presidentes africanos...

- Eu não posso oferecer o que não tenho. Mas vou até Moscovo nos próximos dias procurar novos caminhos.

- Ia sugerir isso mesmo. Vai encontrar-se também com o Petchin?

- Claro.

- Então explique-lhe bem que os dólares não são para estar parados, são um capital de investimento. Ele não aproveita como deve ser o seu lugar de coronel controlador do material bélico do Exército Vermelho. Se ele não consegue manter relações com a indústria de armamento, quem manterá? E também deve estabelecer relações de todos os tipos nas centrais nucleares secretas e totalmente protegidas. É tudo uma questão de dinheiro. Faça-o abrir os cordões à bolsa, doutor.

Três dias antes da viagem do Dr. Sendlinger à Rússia, o comerciante de peles Spasski telefonou para o armazém de venda de materiais de construção, em Tegel.

- Pode vir ter comigo? - perguntou ele a Waldhaas.

- Porquê?

- Um projecto importante do general Petchin! - respondeu Spasski em tom de conspiração.

- Ele conseguiu arranjar cinco carros blindados T-Cinquenta e Dois para o Estado africano?

- Não... mais pequeno. Cabe num bolso.

Waldhaas foi cauteloso. Cabe num bolso? Projecto importante? Céus... Teria Petchin descoberto um túnel para uma central nuclear?

-Quando? - perguntou ele.

Trabalhadores das centrais nucleares. (N. da T)

- Hoje à noite na minha casa.

- Está bem. Estaremos lá por volta das vinte horas. Pontualmente, às oito horas da noite, o Dr. Sendlinger, Waldhaas e Adolf Hãssler entraram na Wilmersdorfer Strasse e estacionaram a vinte metros da porta da loja. Vinham no carro de Hãssler, uma carrinha VW que tinha pintado de lado, em grandes letras, o lema «Vem ao ZUM DICKEN ADOLF - e, quando vieres, serás um amigo.» Esta máxima era conhecida por todos os berlinenses.

Pararam brevemente em frente das montras iluminadas antes de tocarem. Hãssler, que. raramente vinha ter com Spasski, dava estalos com a língua.

-São modelos bonitos. Não percebo nada de peles, mas estas aqui devem ser daquelas que custam um dinheirão. Quem é que as pode comprar?

O Spasski não consegue viver das suas peles. o Dr. Sendlinger riu-se. - o nosso caro Juri Nikolaievich põe as suas mãos noutras coisas. Não sabemos tudo o que se passa à nossa volta... e eu também prefiro não saber. o importante é que ninguém se meta no nosso caminho.

Spasski mostrou-se tão contente por ver os amigos de Petchin que Waldhaas observou uma certa reserva. Sentaram-se todos na sala de estar da casa ostentosa de Spasski, observando silenciosamente o anfitrião no seu bar a misturar um cocktail de vodca, cassis e um cheirinho de licor de hortelã-pimenta, uma criação própria, a que ele chamara Pôr do SÓl e que afirmava fazer as mulheres mais bonitas deitarem-se no sofá ao fim de três copos.

- o que se passa com o general Petchin? - perguntou o Dr. Sendlinger, depois de terem experimentado o cocktail. Spasski, não nos deixe ansiosos por mais tempo.

- o general pode enviar-lhes uma amostra. -Uma amostra de quê?

- Lítio seis - respondeu Spasski, com desenvoltura. o Dr. Sendlinger e Waldhaas olharam-se, espantados. Adolf Hãssler teve de assoar-se... Uma comichão nervosa fê-lo espirrar de repente.

- Lítio seis verdadeiro? - perguntou Waldhaas.

- Sim. - o rosto de Spasskí reluzia, como se tivesse sido oleado. - Eu próprio também confirmei. o general Petchin repetiu-mo três vezes ao telefone.

- Ao telefone! - Waldhaas suspirou. - Ao telefone! Ele é mesmo um cagarola! Qualquer pessoa pode ouvir! Mesmo que telefonasse através de uma linha do Exército... até essas são vigiadas.

O que é que o general Petchin considera ser uma amostra? - perguntou o Dr. Sendlinger. Ele não achava que o telefonema fosse assim tão perigoso.

- Entre cento e vinte e duzentos gramas. Insuficiente para uma bomba de hidrogénio. - Spasski sorriu ironicamente. Fazê-lo de parvo era um erro: ele sabia muito bem o que se podia fazer com o lítio 6. E também sabia que a bomba atómica que explodira em 1945 em Nagasáqui, no Sul do Japão, era uma bomba de plutónio. Nessa altura haviam morrido dezenas de milhares, nunca se soube quantos ao certo, e além disso muitos tinham morrido ainda de lesões posteriores, de leucemia ou de cancro dos ossos, dos pulmões ou do fígado. Mesmo anos mais tarde, o número de crianças deformadas de nascença continuava alarmantemente elevado.

-E o que devemos nós fazer com essa amostra? perguntou Waldhaas.

- Apresentá-la aos clientes como prova. - o Dr. Sendlinger irritou-se com a pergunta idiota do seu companheiro. - Que quantidade consegue o general fornecer?

- Ele disse que o suficiente para construir uma bomba de hidrogénio ou de neutrões.

O preço?

- o general confia nos seus conhecimentos da situação do mercado.

-E quanto é que você recebe, Spasski?

- Em comparação com vocês, uma migalha.

- De nós?

-Do general.

o Dr. Sendlinger ainda não estava satisfeito com aquelas informações. Se o negócio com o lítio 6 seguisse em frente,

se o general tivesse mesmo descoberto, como sempre, uma brecha na secreta união de empresas da indústria nuclear supostamente bem vigiada... quem garantia que todo o negócio não ficasse pendurado por causa do controlo policial? Quanto mais cúmplices, tanto maior o perigo de o negócio ser descoberto. A expressão muitas vezes utilizada, «o elo mais fraco da cadeia», podia, neste caso, ser destruidora.

-Quem mais sabe do lítio? - perguntou o Dr. Sendlinger. Spasski levantou as mãos exprimindo pesar. -Isso só o   general sabe.

-E você o que sabe?

-Apenas o que lhes transmiti. - Spasski acabou o seu cocktail. Teve a sensação de que a sua garganta secara. Também tinha a consciência de estar a meter-se por um caminho desconhecido e perigoso. - Eu sou apenas a escala na vossa ligação a Moscovo. Tenho de dar a vossa resposta já amanhã. o general Petchin deu-me um número de telefone secreto, um número de telefone militar, que liga directamente a ele, sem intermediários. - Spasski tossiu. A sua garganta parecia estar inchada. - o que devo responder?

-Queremos ver a amostra. Só nessa altura, e se for realmente lítio seis, encetaremos contactos com alguns interessados.

-Com certeza.

-E como é que o material vem até Berlim?

- o general não falou sobre isso. Mas eu penso que seja através de um correio.

- Mais dois olhos! - exclamou Waldhaas.

- De outra forma não dá. - Spasski levantou-se, dirigiu-se ao bar e serviu-se de mais um cocktail do copo misturador, que bebeu de um trago.

- E quando?

- Isso o general ainda tem de dizer. Penso que não há Outro caminho senão através da Polónia ou da Chechénia. Mas vamos esperar. Está combinado que o correio me contactará.

-Você está bem metido nisto, Spasski! - afirmou o Dr. Sendlinger. A colaboração com Spasski em termos do tráfico de armas nunca causara, até então, problemas; apesar disso, porém, o Dr. Sendlinger mantivera sempre uma certa distância. Ele simplesmente não gostava de Spasski. Todavia, não conseguia apontar nenhuma razão. Era uma sensação inexplicável que tinha sempre que o encarava. «É demasiado insinuante, demasiado adulador», dissera uma vez a Waldhaas. «E os seus olhos indicam coisas diferentes do que ele está a dizer. Tenha cuidado: ele diz uma piada, mas o seu olhar é ameaçador. Não o compreendo bem. Na minha opinião, é uma raposa com pele de carneiro.» Também dessa vez o Dr. Sendlinger tinha a sensação de que Spasski jogava em dois campos ao mesmo tempo.

Spasski encolheu os ombros. «Mas, que pergunta», pensou ele. O que é que significa isso: você está bem metido nisto?»

- o Petchin foi meu general, era eu seu sargento. Ainda lhe obedeço. Sou uma pessoa leal, consciente da tradição. Eu respeito-o.

Uma resposta tão tipicamente russa que o Dr. Sendlinger desistiu de fazer mais perguntas.

Mais tarde, no regresso ao Zum Dicken Adolf, o Dr. Sendlinger voltou-se para Waldhaas.

O que acha disto tudo?

- Se for mesmo lítio seis, pode ser um negócio explosivo... literalmente. - Waldhaas riu-se do jogo de palavras. Desde que o Petchin consiga fornecer mais do que apenas uma amostra. Então seria andarmos a fazer malabarismos com milhões de dólares.

- E se a amostra for verdadeira, mas mais tarde a quantidade encomendada não prestar? - Hãssler estava sentado ao volante da sua carrinha VW. Durante a conversa com Spasski limitara-se a apenas dois ou três comentários. que acontece?

- Perdemos a confiança dos nossos clientes. O Dr. Sendlinger não tinha dúvidas do que aconteceria nesse caso. o risco era inesperadamente alto.

- Ou as nossas vidas. - Hãssler agarrou o volante com mais força. - Num negócio destes, não há desculpas para ninguém. Ficamos na mira e alguém puxa o gatilho. Metemo-nos num negócio muito perigoso.

-Por sabermos isso, vamos manter o risco o mais reduzido possível - replicou Waldhaas.

- E como? - Hãssler buzinou, furioso, quando um carro apareceu da esquerda, cruzou-se à frente dele e desapareceu velozmente numa rua lateral. - Viram estes idiotas?

- Um bom exemplo. Mais cedo se morre na estrada do que no nosso negócio. Vamos dizer ao cliente que o risco é muito alto. Vamos explicar-lhe que só forneceremos aquilo que nos enviarem. De qualquer modo, só paga depois de os peritos terem afirmado que se trata de lítio seis puro. Nessa altura passa os dólares.

-E se o cliente nos enganar?

- Não consegue. Ele recebe o material aos bocados. Tantos dólares, tanto de lítio.

- E onde armazenamos o material? - Hãssler parou num cruzamento. o semáforo estava vermelho.

- Na sua cave.

- Nem pensar! - exclamou Hãssler, horrorizado.

Isso nem se discute!

- E porque não?

- É contaminar o Zum Dicken Adolf e todos os clientes? E a mim também?

- Hãssler.. o lítio não é radiactivo. - o Dr. Sendlinger encostou-se para trás. A sua voz adquiriu um tom catedrático. - o lítio é um metal leve muito maleável, branco, com o brilho da prata, do grupo dos metais alcalinos. Não é radiactivo, mas em geral entra numa liga com uma molécula de hidrogénio, que o transforma num material sólido. o hidrOgénio a ele ligado é facilmente extraído e funciona como um forte agente de redução. A sua reactividade é assombrosa... o hidreto de lítio é muito adequado para gerar hidrogénio e é utilizado como agente propulsor de mísseis. Uma outra liga química com um deutério, o deutério de lítio, é a Componente principal da bomba de hidrogénio.

- Isso não me sossega nada! - retorquiu Hãssler e Continuou a conduzir. - Eu não quero o material na minha cave!

- A questão principal é não ser radiactivo. É um material inofensivo, quando nessa situação. Mas, através da cisão nuclear, torna-se um elemento irrenunciável para o fabrico de uma bomba de hidrogénio. Reduzindo a onda de pressão, não quero explicar agora os pormenores técnicos, consegue-se a bomba de neutrões que destrói tudo. Mas a mais perigosa é a bomba de plutónio. Cinco quilogramas de plutónio duzentos e trinta e nove chegam para matar centenas de milhares de pessoas.

- Mas em que mundo de merda vivemos nós! - exclamou Hãssler, sombriamente. - E nós ainda metemos a colherada!

-E também havemos de ter uma oportunidade com o plutónio, Hãssler. A política trabalha por nós. Quanto mais desarmamento, tanto mais fácil será conseguir esse material. Vamos apoderar-nos desse negócio para nós...

-E ficar ricos!

- Exactamente, Hãssler. - o Dr. Sendlinger voltou-se para o lado e deu uma cotovelada nas costelas de Waldhaas. - Em mil novecentos e oitenta e nove, você teve a melhor ideia que alguma vez existiu. Agora está a tornar-se realidade.

Nessa altura só explorei umas informações vagas. De facto, tinha receio que o Petchin, apesar da amostra de lítio, não fosse a pessoa certa. Não porque ele seja demasiado cobiçoso para «gratificações» razoáveis, mas porque, apesar do seu uniforme de general e das três filas de condecorações, no fundo ele é um cobarde. Para este negócio é preciso alguém que não tenha escrúpulos, mas o Petchin prefere a segurança e tem medo de todos os riscos. E por isso não os corre. - Waldhaas olhou para a estrada. Começara a chover, os anúncios luminosos brilhavam por cima do asfalto molhado, um casal de passeantes tardios esgueirava-se sob guarda-chuvas ou com as golas levantadas ao longo das paredes das casas. - Ainda não falámos sobre isso, doutor.

-Sobre o quê? - perguntou o Dr. Sendlinger, surpreendido.

- Quem quer visitar em Moscovo.

-Nem eu sei ainda.

- Não há um endereço de contacto?

-Não. Pelo menos, eu não tenho nenhum... mas todos nós sabemos que existe, na Rússia, desde a «renovação», uma espécie de máfia. Não segundo o modelo italiano... Para um russo, isso não é suficientemente eficaz. Dizem que a máfia russa, que cresce que nem cogumelos, é, ao lado das tríades chinesas, a organização mais impiedosa e cruel que existe actualmente no submundo. E eu hei-de lá entrar!

- É maluco, doutor! - Waldhaas olhou-o, horrorizado. - Não gosta de viver?

- Eu vivo com entusiasmo.

-E quer entrar na máfia? Acha que o vão receber de braços abertos se estiver num hotel qualquer?

- Tal e qual. - o Dr. Sendlinger riu-se. - Quando regressar, já trarei alguma coisa.

-Na mala de mão...

- Isso ainda não. Estou a referir-me à palavra do sindicato russo de que vamos colaborar.

- Deus esteja consigo! - Waldhaas deu uma pancadinha no joelho do Dr. Sendlinger. - Mesmo tendo um trabalho amaldiçoado por Deus.

- Você é comerciante de materiais de construção, eu sou advogado... Onde é que está a desonra? E o HãssIer tira cervejas berlinenses... para homens leais e íntegros.

Seguiu-se um minuto de silêncio, e depois desataram a rÍr sonoramente.

o Dr. Sendlinger raramente dizia piadas, mas, quando o fazia, era de morrer!

E foi assim que três homens da noite bem-dispostos se sentaram no Zum Dicken Adolf já fechado, a comer almôndegas e a beber vinho tinto francês.

Dois dias depois, o Dr. Sendlinger voou para Moscovo, no âmbito da honesta empresa Falcão Vermelho.

Falcão... sinónimo de liberdade sem fronteiras.

Como sempre, fora aborrecida e ao mesmo tempo empolgante aquela patrulha nocturna da fronteira polaca.

o primeiro-sargento Lukas da Polícia de Fronteira Federal percorrera centenas de vezes aquela zona ao longo do ano, num jipe Mercedes, com tracção às quatro rodas, motor potente, pneus espessos, seis faróis e um projector manual, em frente ao radiador a protecção de aço, no tejadilho um altifalante e uma luz azul rotativa com uma sirene, que berrava quando era ligada. Ao seu lado, de cócoras, estava o seu camarada, o sargento da Polícia de Fronteira Federal Heiner Pflaume, que se ressentia do seu nome e já pensara muitas vezes se não devia mudá-lo. Os seus camaradas, que lhe chamavam Ameixinha ou até Docinho, e os desconhecidos, que sorriam quando ele se apresentava, provocavam nele ímpetos violentos que só conseguia reprimir graças à sua boa educação. Muito mau fora quando ele e Lucas, que tinha nome de profeta, numa ronda de controlo nocturno, apanharam um tractor polaco, que ali se encontrava para fazer entrar furtivamente, pela fronteira alemã, seis prostitutas russas realmente bonitas e com umas belas formas.

«A nossa Ameixinha anda a colher ratinhas!», exultara todo o posto da Polícia de Fronteira Federal. Fora uma noite em que Pflaume teria sido capaz de provocar um massacre.

Nessa noite, seguiam por uma zona constituída por matas e bosques pouco densos, atravessados por atalhos e caminhos estreitos não fortificados, através dos quais os construtores transportavam a madeira das matas ou se dirigiam para os campos. Era corrente a alfândega ser uma espécie de «fronteira aberta»... apesar de haver uma cerca de rede podre, cuja função era apenas simbólica. o caminho terminava junto da cerca. Ali só era possível passar a pé para a Alemanha, sendo essa possibilidade utilizada, como provavam os buracos na cerca, que estavam sempre a ser feitos e a ser remendados. Era impossível vigiar permanentemente a «fronteira verde». Assim, a patrulha só aparecia quando, por acaso, se descobria pessoas a passar ilegalmente a fronteira.

Não obstante, o destacamento da Polícia de Fronteira

pflaume: ameixa. (N. da T)

Federal em Francoforte do óder tinha muito que fazer. Na passagem de fronteira oficial, deparavam sobretudo com carros roubados algures na R.F.A., rapidamente pintados de novo, providos de documentos falsos e munidos de um número de matrícula não registado... o grande negócio dos traficantes de automóveis polacos, que, muito bem organizados, regressavam a casa como visitantes inofensivos da Alemanha. Quantos conseguiam passar despercebidos (não era possível investigar cuidadosamente todos os carros sem perturbar o trânsito todo) ninguém sabia. Só se tinha a certeza de que existia uma máfia polaca, que se especializara no roubo de automóveis em grande escala. Geralmente, os carros caros, como os Mercedes, BMW, Volvo, Jaguar ou Saab, eram enviados imediatamente para a Polónia e daí novamente encaminhados para os países do Leste, para África e países árabes do deserto. Os ladrões de automóveis viviam bem desse ofício, sobretudo devido a um negócio de permuta perfeitamente coordenado: raparigas por BMW cabriolet. No mercado da prostituição, as prostitutas do Leste conseguiam os melhores preços, dizia-se que satisfaziam todas as fantasias na cama.

- Pára aí, Heiner.. tenho de mijar - disse Lukas, cerca de duas horas mais tarde, quando estavam já a caminho. Pflaume desligou o motor, bem como os dois faróis normais, algo que, mais tarde, não foi capaz de explicar porquê. Em seguida, desceu também do carro, colocou-se ao lado de Lucas pronto para urinar quando, de repente, parou perplexo. Com Lukas passou-se o mesmo e ergueram ambos a cabeça, à escuta.

- Está ali alguma coisa! - exclamou Pflaume, em voz baixa. - Ouves?

- Parece o barulho de um motor... - Lukas abotoou as calças.

-É um motor. Raios, lá vem um pela floresta passar a fronteira.

- Aqui? Com um carro? - Lukas suspendeu a respiração, de modo a concentrar-se totalmente no ruído. É mesmo! De certeza. Vem de lá para cá. Rapaz, rapaz...

- Nunca vimos nada assim. - Pflaume olhou para o jipe. «Vamos embora», pensou ele, tal como Lukas. «Andar alguém por estes caminhos intransitáveis à noite de automóvel é mais do que suspeito». - Deve ser um condutor espertalhão! Sem luzes por esta zona.

- Um especialista, é o que dirão. - Lukas acenou com a cabeça. - Isso vemos nós.

Correram para o jipe, saltaram lá para dentro e Pflaume pôs o motor a trabalhar. Sem luzes, deslizaram devagarinho pelo terreno; conheciam cada depressão, cada grupo de arbustos atrás dos quais alguém se podia esconder, cada pressão dos pneus dos tractores dos lavradores que revolviam o solo.

De vez em quando, Pflaume parava e desligava o motor para ouvir os sons da floresta.

- Deviam inventar jipes eléctricos - disse ele. o nosso motor faz uma barulheira. Assim eles também nos ouvem!

Continuaram em frente, parando junto de uns arbustos, como caçadores aproximando-se sorrateiramente de animais selvagens. Lukas tirou a sua espingarda automática do suporte e engatilhou-a.

- Achas que vamos precisar? - perguntou Pflaume.

- A precaução é o colete à prova de balas do polícia. Lukas levantou novamente a cabeça. - Ali está! Vem directo a nós. Tem de ser um espertalhão com muito sangue-frio. Heiner, tira a tua arma do coldre.

Ficaram a olhar para a escuridão sem cor. A Lua estava em quarto minguante, encontrando-se reduzida a um terço, mas ainda iluminava o suficiente para se reconhecer um objecto como um carro. E nesse momento viram-no... um automóvel pequeno para os ladrões de automóveis polacos, não era um Mercedes ou um BMW, mas sim um carro japonês da classe média baixa. À luz da Lua viam-se claramente os faróis.

-Este não transportará grande coisa - sussurrou Lukas. - No máximo quatro raparigas, não conseguem encaixar mais. Devem ser mulheres de categoria... a maioria vem como turistas de autocarro.

A sombra escura aproximou-se devagar, a apalpar terreno como um animal que fareja, parou de repente e ali permaneceu.

- Anda lá, rapaz - resmungou Pflaume. - Aproxima-te. Estarás bem iluminado não tarda.

- Ele não conhece a zona. Está aqui pela primeira vez. Queres apostar? - Lukas apoiou a armma nos joelhos. São os mais perigosos.

- Anda lá, rapaz... - Pflaume inclinou-se sobre o volante. - Vem ao papá. Vais cair direitinho nos meus braços. o carro da Polónia avançou. Lukas tacteou o interruptor que ligaria a luz azul, a sirene e o altifalante no tejadilho. A mão de Pflaume agarrou a chave da ignição. À sua frente, o automóvel desapareceu momentaneamente numa depressão no terreno, reapareceu no cimo e ali ficou como se fosse um alvo.

-Arranca! - exclamou Lukas. - Vamo-nos a ele! Ao mesmo tempo que os seis faróis se acenderam, a sirene disparou e a luz azul começou a cintilar. Com a mão esquerda, Lukas rodou o projector de busca e dírigiu-o directamente para o «objecto», como era chamado na gíria profissional. A sua voz atravessou a noite pelo altifalante.

- Pare! Controlo fronteiriço! Pare imediatamente!

o carro polaco, que obviamente trazia uma matrícula alemã falsa, ficou paralisado por um momento, depois o motor rugiu, o carro disparou em frente, fez um pião e regressou ruidosamente para a orla do bosque.

- o tipo está a raspar-se! - gritou Lukas.

- Vamos atrás. - o pesado motor Mercedes rugiu e o jipe disparou em perseguição do polaco fugitivo. E Lukas continuou a gritar pelo altifalante.

- Pare! Pare imediatamente! Stoj! Stoj! - Isto também um polaco que não falasse alemão percebia. - Pare ou disparamos...

o condutor do automóvel pequeno não parecia estar a pensar cumprir a ordem. Saltava por cima dos sulcos do terreno, das poças de água e atravessava os arbustos de volta à fronteira. Nesse momento já tinha ligado os faróis, via o caminho e aproveitava essa vantagem. Pflaume ia o mais depressa possível e ligara a tracção às quatro rodas. Para ele só havia caminho livre... atravessava os arbustos, derrubando-os com a protecção de aço e os pneus espessos cilindravam tudo.

- o tipo sabe conduzir! - exclamou Lukas e abriu a janela. Pegou na arma e gritou mais uma vez pelo altifalante. - Pare ou disparamos.

- Ele está-se a borrifar para nós! - Pflaume desligou a sirene. Diante dos seus faróis o pequeno automóvel dançava no terreno sinuoso, como um diabrete na noite. - Digo-te que este gajo tem cá um sangue-frio!

Lukas disparou. Primeiro para os pneus e depois, como o polaco continuava a não parar, para o vidro traseiro. Fora uma decisão difícil: se acertasse na cabeça do condutor, seguir-se-ia um longo inquérito sobre o acidente. o tiro fora necessário? Fora em legítima defesa? Não? Então? Como justificava o uso da arma? Explique-nos qual a necessidade. Não havia? Então porque disparou? No seu relatório de serviço diz que...

Ao quarto tiro o polaco parou. Um pneu estava completamente em baixo, o vidro traseiro despedaçado. A porta escancarou-se e um homem surgiu à luz forte do projector. Agarrou-se à porta do automóvel e curvou-se.

- Este já apanhámos - disse Pflaume e diminuiu a velocidade, avançando lentamente até ao homem. - Esperemos não ter apanhado também uma rapariga.

Travaram junto do carro japonês e saíram do jipe. Lukas levava a espingarda encostada à anca, pronta a disparar, caso o homem fizesse algum movimento suspeito. Quase que o desejava... assim seria legítima defesa.

Primeiro, Pflaume olhou para dentro do automóvel. Estava vazio. Nenhuma rapariga, nenhum embrulho, apenas um jornal diário polaco e o banco de trás coberto de estilhaços do vidro traseiro.

- Que grande chatice! - exclamou Pflaume em voz alta. Lukas, que estava de lado e não sabia o que Pflaume vira, sentiu os pêlos do pescoço eriçarem-se. Então tinham encontrado uma rapariga. Que nojo!

- o que se passa, Heiner? - perguntou, com voz rouca de aflição. o ferido cravou os dedos na moldura da porta, esforçando-se por se manter em pé.

- Nada. -Nada, como?

-Nada: o carro está vazio. -Como vazio?

- o nosso gangster levava um jornal a passear.

- Não pode ser. - Lukas deixou a espingarda escorregar e dirigiu-se ao automóvel. Pflaume não estava a brincar, o banco de trás estava vazio. - Mas isto é impossível! -Bem podes dizê-lo. Até podemos vê-lo.

- Espera. Aposto o que quiseres que a matrícula alemã é falsa.

- Nenhum ladrão de automóveis polaco rouba um carro pequeno japonês.

- Este estava por conta própria. - Lukas voltoú-se para o polaco curvado. - Fala alemão?

- Muito pequeno... - arquejou o ferido.

- Quem é você?

- Pobre turista...

- Foi o que pensei. - Pflaume apalpou os bolsos e as pernas das calças do polaco. - Está limpo. Nada de armas.

- Dar um passeio de carro por prazer. - o polaco estremeceu e cambaleou. - Não saber bem o caminho... estar no bosque... não saber da fronteira aqui... de repente, tu aí fazes pum, pum... sangro... olho para... ombro direito...

-Está a gozar connosco! - observou Lucas, impassível. - Ferido está, mas ninguém acredita no passeio. Voltou-se para o ferido. - Tens uma matrícula falsa.

-Não falsa. Trabalho na Alemanha. Em Colónia. Na Ford.

-Isso bate certo. - Pflaume acenou afirmativamente com a cabeça. - É uma matrícula de Colónia. Mas isso vimos nós logo.

-De Colónia, hem? - Lukas não desistiu. - E que faz, então, na fronteira germano-polaca?

- Férias. Mamã vive na aldeia. Ali atrás.

-E dizes que te perdeste no caminho? Se cresceste aqui, conheces os cantos todos! - Pflaume levou a mão ao queixo do polaco e levantou-lhe a cabeça. - E porque fugias, então?

- Medo...

- Quem não deve, não teme. -Preciso ir médico...

- Já vai. Por que razão querias raspar-te?

-Não dizer mais nada até médico. - o polaco inclinou-se e encostou a cabeça à porta. - Por favor... médico... - E, depois, como que a revoltar-se. - Não dizer mais nada...

-Então, vamos lá!

Lucas e Pflaume arrastaram o polaco quase desmaiado para o seu Mercedes, deitaram-no no banco traseiro e, enquanto Lukas regressava ao pequeno automóvel, pegava na chave e o trancava, Pflaume contactou o posto da Polícia de Fronteira.

-Chamem uma ambulância! Temos um ferido. Estamos aí em dez minutos.

- ó Ameixinha!!!!! - o camarada ao telefone regozijava. - Desfizeste-te em compota russa?

- Estúpido! - Pflaume cerrou os punhos. - Já falamos sobre isso! É preciso um médico de emergência com um carro de reserva. É urgente! Terminado.

Lukas regressou, olhou para o polaco que gemia e colocou a sua espingarda no suporte.

- Tudo bem? - perguntou.

- Da minha parte, sim. Mas, e contigo? Se aquilo que o tipo disse for mesmo verdade... então estás tramado.

- Ele fugiu. Não respondeu a vários avisos. Simplesmente fugiu. É uma situação que exige uma intervenção imediata. Ele até podia ser um jovem criminoso procurado pela Polícia. Ainda é preciso ver isso.

Lukas inclinou-se para trás, revistou os bolsos do ferido, encontrando, por fim, um passaporte polaco. o polaco não se mexeu, gemeu apenas quando Lukas lhe tocou no ombro direito.

-Como é que ele se chama? - perguntou Pflaume, enquanto Lukas observava o passaporte.

- Supostamente Karel Londricky. Mas ainda falta saber se o passaporte é verdadeiro. Até a autorização de residência e de trabalho registada pode ser falsa. Mas outro que se preocupe com isso, nós não.

Dez minutos mais tarde chegaram ao posto da Polícia de Fronteira Federal. Pflaume viera a toda a velocidade. À sua espera estavam já quatro funcionários, que transportaram para dentro Londricky, que gemia de dores.

- Onde está o Ewald? - gritou Pflaume. - Foi com ele que eu falei. Ewald, seu porco imundo, não te escondas! Anda cá!

Mas Ewald não apareceu. Pouco depois do telefonema saíra em patrulha.

Pflaume acalmou-se, bebeu uma cerveja, sentindo-se contente por aquela noite ter chegado ao fim para si. Para Lukas não foi, contudo, tão fácil. Partindo do princípio de que o repreendiam, ele queria pelo menos saber por que razão Londricky fugira e procurara refúgio do outro lado da fronteira polaca. «Tive medo», dissera ele, mas isso era uma desculpa. Medo de quê, se não tinha nada a esconder? Ninguém fugia só porque passara uma fronteira e se encontrava num país estrangeiro. E ninguém acelerava o carro quando era interpelado pela Polícia, a não ser que tivesse a consciência pesada.

- Há alguma coisa que não bate certo! - declarou Lukas aos colegas. - Não acredito que ele seja um turista inofensivo.

- Isso agora é da responsabilidade da Polícia Judiciária, profeta! - o polícia de fronteira abanou a cabeça. - É suficiente que o tenham apanhado.

- Eu disparei contra ele, isso pode significar um processo. Mas eu não deixo que dêem cabo de mim. Quero provar que a arma foi necessária.

- E se não houver nada para provar? Não te preocupes, profeta.

Lukas não vacilou. Ainda de noite, começou a desmontar o carro japonês à luz de dois projectores de halogéneo. Tirou os bancos, a roda sobressalente do porta-bagagens, as rodas todas, desaparafusou o painel de instrumentos, retirou o revestimento das portas... Já tinha experiência disso e sabia como é que os contrabandistas escondiam as suas mercadorias. Quantos carros já ele desmontara e descobrira sempre qualquer coisa. Nos locais mais improváveis encontrara cocaína ou heroína, uma vez até diamantes em bruto da Sibéria numa discreta caixinha de aço por cima da panela de escape.

Desta vez, porém, Lukas não encontrou nada. Sentou-se num dos bancos do automóvel desmontado e olhou para a porta à sua frente. E agora? Era quase certo um processo contra ele devido a má utilização da arma. Nesses casos, os oficiais nos lugares de comando não mostravam qualquer compreensão... Especialmente na fronteira com a Polónia, as pessoas eram alérgicas a incidentes de que resultassem feridos. Os meios de comunicação aproveitavam-se bem e surgiam cabeçalhos dizendo: «Será a nossa Polícia demasiado rápida no gatilho?»

Para Lukas havia uma última possibilidade: desmontar o motor. Mas para isso era preciso levar o carro para uma oficina. Além disso, não era possível agitar uma parte do motor, mesmo que pequena, com as mãos. E se mesmo isso não revelasse nada?

Lukas não precisou de pedir que levassem o carro para a oficina.

Abriu a tampa do radiador, observou o motor com todos os seus inúmeros cabos e bomes e reservatórios, iluminou todos os cantos com uma forte lanterna de halogéneo e não encontrou nenhum «corpo estranho» na máquina, o que para um leigo seria desconcertante. Mas Lukas não era um leigo... iluminou novamente o motor e descobriu uma pequena caixa de metal. Estava enfiada entre o recipiente da água para o limpa pára-brisas e o recipiente de óleo dos travões. Lukas iluminou-a... não havia nenhum fio a ligá-la, não tinha qualquer ligação ao motor ou a qualquer outra peça, mas estava bem soldada.

Soldada? Uma soldadura no motor? Esta era nova. E que função tinha uma caixa sem qualquer ligação? Uma caixa pequena, lacada a preto, discreta e facilmente ignorada à primeira vista.

Lukas sentiu um formigueiro no couro cabeludo. Pegou num martelo e bateu cuidadosamente na parede lateral do recipiente de aço. Ouviu-se um som abafado e, em seguida, a caixa partiu-se... a soldadura fora feita apenas em alguns pontos e só era preciso uma pancada para a soltar. E assim mostrava que não pertencia ao motor, nem tinha nenhuma função.

Lukas respirou fundo umas vezes, retirou a caixa do motor e levou-a para dentro do posto.

-Vejam! - exclamou ele. - Encontrei isto. Digam-me lá, agora, se esse Londricky é um inocente perdido. -E o que está lá dentro? - o oficial de guarda, um jovem tenente, agitou a caixa. - É pesado como chumbo. o que poderá ser? Quem é que vai hoje de manhã à cidade?

- Eu. - Um jovem funcionário levantou a mão.

- Vais levar a caixa e entregá-la na Polícia Judiciária. Profeta, talvez tenhas sorte e não haja nenhuma participação. - o tenente pousou a caixa em cima da mesa. - E se forem novamente diamantes russos? Então o sentido está errado: o tráfico é feito de Leste para Oeste, e não ao contrário. Bom, amanhã logo saberemos o que andava pendurado no motor.

De manhã, o funcionário alfandegário, Richard Hemmer, dirigiu-se a Francoforte do óder e entregou a caixa na esquadra à Polícia Judiciária.

- Depois comunicam-nos o que encontrarem? - perguntou ele. Claro. Mesmo que seja só ar e vento... É demasiado pesado para isso.

- Deixemo-nos surpreender. E foi mesmo uma surpresa.

Após terem aberto a caixa a muito custo com uma serra para aço, um dos agentes da Polícia retirou um tubo de chumbo que encaixava perfeitamente no recipiente de transporte. o tubo tinha as duas extremidades fechadas com tampas de chumbo. o inspector-geral, Jürgen Plotze, chefe do Décimo Segundo Comissariado para Crimes Financeiros, abanou a cabeça.

- Não vamos abrir o tubo de chumbo! - disse ele, inseguro. - A decisão cabe aos especialistas. Enviem isso para o SNP. Isso é da sua competência. Não quero ter nada a ver com essa coisa.

E assim a caixa com o tubo de chumbo foi transportada para o SNP, o Serviço Nacional de Polícia, e foi parar ao laboratório mais bem equipado. Sob as maiores medidas de segurança, o tubo de chumbo foi aberto.

Tratou-se de um momento que nenhum dos assistentes de laboratório jamais esqueceria. E a primeira análise do conteúdo foi imediatamente enviada ao chefe do SNP.

A partir daí, os telefones não mais pararam: para Bona para o Ministério da Defesa, para Colónia para a Direcção de Fiscalização do Território, para Wiesbaden para o Departamento de Investigação Criminal, para Karlsruhe para a Procuradoria Federal, para Munique-Pullach para o Serviço de Informações e até para a Chancelaria Federal.

Nível de alarme mais alto. Nível de perigo UM. Segredo absoluto.

Aviso a todos os postos fronteiriços: não abrir recipientes iguais ao encontrado na fronteira com a Polónia! Enviar imediatamente para o SNP! Por estafeta. Silêncio total!

Uma onda de pavor espalhou-se pelas autoridades notificadas. No Serviço de Informações, em Munique-Pullach, e no Departamento de Investigação Criminal, registaram-se reacções rápidas: peritos voaram para Francoforte do óder.

Nada de pânico. Nem uma palavra podia transpirar! Segredo absoluto!

Não existia nenhum Karel Londricky...

A operação correu sem complicações.

Os médicos retiraram a bala de espingarda do ombro direito; era uma ferida muscular simples, o osso não estava fracturado. o projéctil devia ter sido travado pelas costas do assento, caso contrário teria atravessado a omoplata. Londricky tivera muita sorte.

Agora, jazia num quarto, recebera a vacina do tétano e antibióticos e sentia-se muito fraco. Perdera bastante sangue, pois decorrera longo tempo até Lukas e Pflaume o terem trazido para a esquadra. A Polícia Judiciária, aconselhada pelo médico-chefe, desistira de o interrogar.

- Amanhã - propusera o médico. - Neste momento ele encontra-se num estado de inconsciência. Já para não falar dos narcóticos... Amanhã de manhã já estará novamente em condições.

Fora designado um polícia para vigiar o quarto do doente. Estava sentado numa cadeira, lendo uma revista, e era substituído de duas em duas horas.

No dia seguinte, Londricky parecia mais restabelecido. Duas infusões deram-lhe mais forças, até bebeu duas chávenas de café pela manhã, acompanhadas de um pãozinho com presunto; quando o polícia de guarda espreitou uma vez para dentro do quarto, chegou a sorrir-lhe.

No entanto, a sua boa disposição mudou durante a tarde. De Wiesbaden e Munique chegaram os investigadores especiais, no Serviço Nacional de Polícia tinham debatido mais uma vez as notícias da Polícia de Fronteira, e entravam, agora, seis homens, no quarto de Londricky. Um especialista do Serviço de Informações (SI), o inspector-geral Egon Wallner do Departamento de Investigação Criminal (DIC), onde, atendendo ao «assunto explosivo», tinha sido constituída imediatamente uma comissão especial, o director-geral Julius Berger, também do DIC, dois comissários da Décima Segunda Secção de Francoforte do óder e o chefe do Serviço Nacional de Polícia. Entraram igualmente o cirurgião que operara Londricky e a enfermeira de serviço. Esta foi imediatamente dispensada.

- Não queremos ser interrompidos! - ordenou o representante do SI. - Esqueça que tem aqui um doente.

- Mas... vem aí o jantar. -Ele ainda não tem fome.

É preciso tirar a temperatura primeiro. Ele também não vai rebentar de calor.

A enfermeira olhou interrogativamente para o médico. Este acenou com a cabeça... está tudo bem, eu estou aqui. Deixou rapidamente o quarto e, no corredor, respirou fundo. Seis polícias de uma só vez, seria o ferido realmente um criminoso tão perigoso?

Os homens colocaram-se à roda da cama. o interrogatório seria dirigido pelo inspector-geral Wallner enquanto chefe da comissão especial do DIC. Posicionou-se sozinho num canto da cama e observou Londricky longamente e em silêncio. Londricky não aguentou o olhar muito tempo... Voltou a cabeça para o lado.

- Vamos deixar-nos de comédias - disse Wallner, num tom quase benevolente. - A transacção passou por si. Tinha conhecimento do que estava preso ao seu motor? De onde vinha?

- Colónia. Fábrica da Ford. - Londricky tinha o olhar fixo no joelho do agente do SI, que se encontrava ao seu lado.

- Acha que andamos a dormir? - interrompeu um dos comissários da Décima Segunda Secção. - Em Colónia não existe nenhum Londricky e a Ford não tem nenhum trabalhador com esse nome...

- Sou ilegal.

- E justamente na Ford! Eles não empregam trabalhadores clandestinos. E o seu passaporte também é falso. Quem é você?

-Eu não dizer nada... - Londricky fechou os olhos, como se se sentisse novamente muito fraco. Mas o médico abanou a cabeça quando Wallner olhou para ele. É tudo teatro, este tipo está bem. As infusões equilibraram a tensão arterial, e foi-lhe igualmente injectado um medicamento para a circulação.

- Encontrámos e abrimos a sua caixa de metal. Sabia o que transportava no seu motor?

- Eu não dizer nada.

- Lítio seis puro, duzentos e setenta gramas!

- Não perceber nada.

-Onde devia entregar o lítio?

Silêncio. Londricky estendeu-se na cama. «Deixem-me em paz, chuis, acham mesmo que eu vou cantar? Só por cima do meu cadáver.»

-Não nos faças zangar, rapaz. - o inspector-geral Wallner inclinou-se um pouco para a frente. o seu estilo jovial e paternal já obtivera anteriormente resultados, e ele tentava o mesmo neste caso. - Alguém te encarregou de transportar o lítio seis para um comprador. Por isso levas no máximo cinco anos de cadeia; se disseres a verdade, podemos até tratar disso. Podemos arranjar maneira de te ser aplicada apenas uma sanção pecuniária... por infracção à lei. A nossa legislação é tão idiota, quem é que pensaria que alguém contrabandearia material nuclear na Alemanha? Os nossos políticos andam a dormir perante a situação actual... alguns gramas de lítio ou de urânio, e já está! - Wallner sentou-se novamente. - Já em Janeiro de oitenta e oito, o então ministro-presidente de Hessen, Walter Wallmann, alertara o governo federal para um tráfico de material nuclear. Wallner olhou para o agente do SI, que desapertara a sua gravata. Estava bastante quente no pequeno quarto. - Mas isso é do conhecimento do SI.

-Mas era no sentido contrário. - o agente dos serviços secretos não estava satisfeito com a nova referência a esta velha história. - Nessa altura foram acusadas centrais nucleares alemãs de terem enviado conhecimentos técnicos e material nuclear para o Paquistão, a fim de tornar novamente operacional a central nuclear de Pinstech, em Carachi, que se tornara obsoleta. Através de um desvio por Hong Kong, foram enviadas cinquenta e nove remessas de documentos, os planos de construção completos para produção independente de material inflamável, além de fotocópias sobre tecnologia de reacção, concentração de urânio e fusão nuclear. Foram exportadas, por diversas vias, sessenta e oito remessas individuais de planos para a produção de material inflamável. Fornos de sinterização, aparelhos de soldadura por feixe de electrões, aço especial para produção de material inflamável, matéria-prima para a construção de centrifugadores de urânio, invólucros e depósitos especiais para o material necessário para concentração de urânio: o hexafluoreto de urânio. Mas o mais desagradável foi o envio dos conhecimentos técnicos para equipamento com objectivos puramente militares de recuperação de trítio puro. o trítio é um gás radiactivo que é fornecido em pequenas quantidades como mistura para aumentar a força explosiva de bombas atómicas. E, como habitualmente, eram até enviadas pequenas amostras de trítio... zero vírgula oito gramas. Não é muito? Estes zero vírgula oito gramas de trítio correspondem a uma radiação de duzentos e noventa e seis mil gigabecquerel!

- Meu Deus! - exclamou o chefe do Serviço Nacional de Polícia, chocado. - Não fazia a menor ideia.

- Só se registou uma pequena agitação em Bona, no Parlamento Federal, nos meios de comunicação e no grupo diplomático. o Ministério Público levou a cabo investigações relativas à infracção das leis sobre economia externa e controlo de armas de guerra. Pena máxima: dez anos! Todos nós, meus senhores, conhecemos a legislação. Dez anos para os cúmplices numa máquina de extermínio que pode custar milhões de vidas humanas! É assim na Alemanha hoje em dia: dez anos... uma ninharia por genocídio. - o agente dos serviços secretos respirou fundo. - Nós, no SI, sabíamos perfeitamente o que se passava no Paquistão. A CIA americana tinha-nos enviado relatórios secretos: na central nuclear Pinstech, circundada por muros de dois metros reforçados com arame farpado, guardada por militares e com todos os edifícios camuflados a verde... ali, segundo informações da CIA, havia quem se ocupasse a fazer uma bomba atómica. Na instalação para o trítio, também segundo os documentos não existentes (assim se chamavam os relatórios secretos), estavam armazenados sessenta gramas de trítio puro num abrigo profundo. Alertámos todas as autoridades competentes, houve uma grande agitação em Bona, no Parlamento Federal foram proferidos discursos inflamados, falava-se com grande indignação de «repreensões incríveis e vergonha infindável», os outros países censuravam a Alemanha por ter tornado o Paquistão autónomo em termos nucleares. Isto foi em mil novecentos e oitenta e oito. E desde então voltou a instalar-se a indolência em Bona.

o inspector-geral Wallner olhou para Londricky, que procurava desempenhar na perfeição o papel de exausto.

- Nós, no DIC, fomos mais tarde informados de mais dois casos. - prosseguiu ele. Peixe miúdo... uma vez meio grama de urânio, outra vez cem gramas de césio cento e trinta e sete. o urânio era medíocre, o césio pertencia aos desperdícios das centrais nucleares. Ambos, portanto, uma vigarice. Agora estamos em noventa e um... e parece que encontrámos um novo mercado de lítio seis. o lítio é absolutamente de grande valor!

-Mas quem é que o compra? - o médico abanou a cabeça. - Quem são os receptores?

- Isso não sabemos. - Wallner virou-se novamente para Londricky. - Na minha opinião, estes duzentos e setenta gramas de lítio seis são apenas uma amostra para confirmar a sua pureza e que é possível enviar mais.

-Aqui há alguma tramóia. - o chefe da Décima Segunda Secção exprimiu o que todos sentiam. - Isto pode ter como resultado um escândalo de enormes proporções!

- o nível de segredo um vai evitá-lo. Por enquanto. Mas se aparecer mais material radiactivo, mais cedo ou mais tarde os meios de comunicação vão ficar a saber. E, nessa altura, que Deus nos valha! - Wallner inclinou-se novamente para Londricky. - Rapaz, não brinques comigo, que comigo não funciona. De onde vem o lítio?

-Eu não dizer nada. - Londricky manteve os olhos fechados.

-Para onde ia ser enviado?

- Eu não dizer nada.

- E, sobretudo... tu tomaste o caminho inverso. Devias levar o material para oeste, mas quiseste raspar-te para leste! Há alguma coisa que não bate certo! o sentido não está certo!

- Eu não dizer nada nem ouvir mais nada...

- Como quiseres. Vou levar-te para Wiesbaden e lá amaciamos-te.

- Tortura não... não deves...

- Nisso tens razão. Preferia arrancar-te a verdade à pancada. - Wallner olhou em volta. - Meus senhores, ninguém ouviu nada. Estamos entre nós, e eu sei o que cada um pensa. Mais uma vez, Londricky, ou seja como for que se chame: uma confissão só virá melhorar a sua situação.

- Eu não dizer nada.

- Como quiser. - Wallner voltou a tratá-lo por você. Temos meios legais para o fazermos falar.

Levantou-se do canto da cama. Todos os que se encontravam naquele quarto sabiam que era uma ameaça vazia... quem não queria falar não podia ser obrigado a fazê-lo. Os métodos de tortura como existiam noutros países, especialmente nos países associados da Ásia, África e América do Sul, eram proibidos pela Convenção dos Direitos Humanos. As pessoas tinham direito a depor ou testemunhar voluntariamente... mas como conseguir o seu testemunho?

- Ele está em condições de ser transportado? - perguntou Wallner ao médico.

-Está. A bala ainda estava dentro da ferida, mas não foi nada de grave. Só tivemos de tratar da tensão alta. -E já está tratada?

- Já. Mas podemos dar mais uma infusão por uma questão de segurança.

- Agradeço-lhe. Amanhã de manhã vamos levá-lo connosco para Wiesbaden.

- Mas ele ainda tem de ser mantido sob vigilância médica. - o médico encolheu os ombros, como que a lamentar. - No mínimo uma semana. Nessa altura, teremos a certeza de não haver infecções na ferida ou outras complicações. A bala acabou por penetrar nas costas depois de ter atravessado o banco, havia fios dos estofos na ferida e não é possível saber se se conseguiu retirar todos os resíduos ou poeiras. Num ferimento destes há sempre o perigo de inflamação.

-Não se preocupe. Nós levamo-lo a um hospital. Wallner voltou-se para o chefe do SNP. - Levamos também o lítio. Não há perigo de radiação. - Lançou mais uma vez um olhar a Londricky. Este continuava a desempenhar o papel de exausto e tentava até ressonar. - É um actor talentoso! - comentou Wallner, laconicamente. - Rapaz, comigo não. Não gosto de teatro, mas sim de música. E por isso vou fazer-te cantar.

Na manhã seguinte, Wallner e o seu assistente Berger voaram de regresso a Wiesbaden. Londricky foi transportado numa cadeira de rodas. Continuava a tentar deslizar na cadeira e a fingir ataques de fraqueza até Berger o amarrar de tal forma à cadeira de rodas que já não conseguia mexer-se.

- A tortura! - gritou Londricky, indignado. - Eu contar imprensa!

- Esses nunca chegarás a ver, rapaz - avisou-o Wallner com um sorriso irónico. - o procurador federal vai manter-te sempre afastado do público.

Em Wiesbaden encontravam-se uma ambulância e três polícias do DIC à sua espera. Pegaram em Londricky e levaram-no ao hospital. Ali, foi colocado num quarto na ponta mais afastada do corredor do primeiro andar, com um novo polícia de guarda, sentado numa cadeira em frente à porta.

Dois dias mais tarde, ainda antes do início do interrogatório, Londricky estava morto.

Alguém lhe cortara a garganta. Uma morte silenciosa. A janela que dava para o jardim fora arrombada. o autor, de acordo com a reconstituição, trepara por umas roseiras até ao primeiro andar. Um caminho bastante simples.

- E isto significa - disse Wallner, bastante chocado que estamos a lidar com algo de grande envergadura...

A SURPRESA

Era a primeira vez que o Dr. Sendlinger se encontrava em Moscovo.

Imaginara que a passagem pelo controlo de passaportes e pela alfândega no Aeroporto Cheremetievo fosse bastante problemática... mas olharam para o seu passaporte, registaram que vinha da R.F.A. e carimbaram a autorização de entrada. Os cidadãos da R.F.A., da nova Alemanha reunificada, eram agora amigos. Isso começara com Gorbachev e continuara com Ieltsine. Com ainda mais afecto do que se poderia imaginar.. o Leste acolhia toda a gente de braços abertos. A inexplicável alma russa! Ainda recentemente a Guerra Fria e uma ameaça nuclear à paz universal, hoje em dia pancadinhas nos ombros e apertos de mão e banquetes no palácio do Kremlin de Moscovo. A situação mundial podia mudar com esta rapidez.

o Dr. Sendlinger tirara informações exactas antes da sua viagem a Moscovo. Onde viviam as pessoas com quem estabelecer contacto? Em hotéis gigantescos como o Rossija, ou o Uraina, ou o venerado Monopol, onde, no tempo de Hitler, o comunista alemão Ulbricht e os seus camaradas se tinham alojado, prontos a assumir o governo em Berlim após a queda do Terceiro Reich. Aqui Pieck e Grotewohl fizeram os planos para a sua Alemanha, aqui aguardaram o fim da guerra a fim de fundar um país que, com a perfeição alemã, se tornaria o aluno exemplar do comunismo.

o Dr. Sendlinger decidiu-se pelo Monopol. Tinham-lhe dito que fora renovado e modernizado, e que o restaurante e o bar ainda eram frequentados por importantes personalidades russas. A consciência da tradição dos Russos não desaparecera. Aquilo de que os pais tinham gostado era também do gosto dos filhos. Apenas a vida exterior tinha mudado: já não era preciso reflectir bem antes de falar; hoje em dia era possível dizer «Gorbachev desiludiu-nos imenso!» Ou «Como será com o Ieltsine?» «Quem sabe, amigo? Boa vontade ele tem, mas há muitos obstáculos pelo caminho. E a maldita e amada vodca. Viste, anteontem, no discurso na televisão... os olhos vítreos? Esperemos que tudo corra bem.» Esperança... o bálsamo centenário dos Russos.

No Monopol, o Dr. Sendlinger ficou num quarto bonito e espaçoso. A empregada do andar, sem a qual nada funcionava num hotel russo, que via tudo, sabia tudo e conseguia sempre tudo, desde chá com aroma de incenso até champanhe da Crimeia, levou-lhe como boas-vindas um cesto de fruta fresca e um bule de chá. Um serviço que dantes não havia.

- Fala alguma língua, alemão ou inglês? - perguntou o Dr. Sendlinger, esticando-se para agarrar uma maçã.

- As duas, senhor. - A empregada do andar não parecia ter vergonha de admitir que espiar também fazia parte das suas funções. o KGB, os serviços secretos e de espionagem russos, ainda estava omnipresente, nisso nada mudara. o Dr. Sendlinger verificou-o sem qualquer emoção, mas decidiu ser cauteloso.

-Gostava de experimentar alguma coisa hoje à noite. É a primeira vez que venho a Moscovo e as noites moscovitas têm uma grande reputação. - o Dr. Sendlinger riu-se. o que os clientes do seu escritório, que viajavam muitas vezes à Rússia em trabalho, contavam excedia fosse o que fosse... Evidentemente que ali não era tudo tão público como na «zona da grande liberdade» em Hamburgo. - Conhece, com certeza, algumas moradas?

Colocou uma nota de dez dólares em cima da mesa, que a empregada do andar agarrou silenciosamente.

- Não são permitidas visitas no quarto. – Sendlinger percebeu que ela já dissera aquilo inúmeras vezes. Aparentemente, quase todos os hóspedes estrangeiros faziam aquela pergunta. Raparigas russas, um furacão na cama. - Aqui não!

- Não estava a pensar nisso. - o Dr. Sendlinger deu uma dentada na maçã. Tinha bons dentes, podia permitir-se tal coisa, não sendo obrigado a ter medo de ficar com os dentes agarrados à fruta. - Estava a pensar mais numa noite divertida. Variedades, um espectáculo de dança, um bar agradável...

- Com um bordel?

- Não necessariamente. Tem de ser algo especial. Bordéis temos muitos em Berlim.

- Posso recomendar-lhe o Tropical, senhor.

- Soa bem. Tropical... o que é?

- Um restaurante elegante com bar e espectáculo. Danças com beldades. No Ocidente chamam-lhe striptease. Os estrangeiros gostam muito de lá ir. Tem uma boa escolha de raparigas, mas não podem trazê-las aqui para o hotel!

-Compreendo. - A maçã rangia entre os dentes do Dr. Sendlinger. - É preciso reservar?

É melhor. Está sempre cheio.

Pode fazê-lo por mim? Já agora, como se chama?

- Ludmila.

- Claro. Para que perguntei? Ludmila. o nome é adequado a mulheres bonitas.

Aquilo foi extremamente exagerado. A empregada do andar Ludmila era roliça e pesada, na casa dos cinquenta, tinha uma cara rude de camponesa e um nariz achatado como os jogadores de boxe. Ninguém a julgaria capaz de dominar duas línguas estrangeiras. Mais depressa a imaginavam num tractor num campo de batatas. Ludmila não reagiu ao elogio e dirigiu-se para a porta.

- Precisa de mais alguma coisa? - perguntou ela, indiferente.

-Não, obrigado. Já esteve no Tropical?

- Não é o meu ambiente. É onde se encontram os ricaços; eu represento apenas a arraia-miúda.

Para evitar a continuação da conversa, deixou rapidammente o quarto.

Sendlinger dirigiu-se à janela, abriu-a e olhou para a rua. um trânsito como na baixa: automóveis, pessoas, um vaivém contínuo. Tão diferente do que ele imaginara. São os malditos preconceitos. Lera alguns livros sobre Moscovo, incluindo um de Konsalik... aí a Rússia era descrita de uma forma completamente diferente da que se lhe apresentava agora. Escritores! Os glorificadores de ideais ou os observadores tendenciosos.

Desfez a mala, pendurou fatos e calças nos cabides, foi para a casa de banho, tomou um duche e vestiu uma camisa lavada. Para a noite, escolheu o seu fato azul-escuro e uma gravata às riscas vermelhas e azuis, meias até ao joelho azul-escuras, pois nada era mais ridículo do que as pernas nuas de um homem com peúgas que deslizam. Guardou quinhentos dólares no bolso; não queria gastar mais, acontecesse o que acontecesse.

À porta do Monopol esperavam três táxis. Dirigiu-se ao primeiro automóvel, abriu a porta e sentou-se no banco traseiro. Nesse momento lembrou-se novamente do que lera sobre Moscovo: quando quiseres um táxi, não perguntes, senta-te apenas, e o motorista é obrigado a transportar-te. Se lhe perguntares, ele responde «Niet», porque não lhe apetece. É funcionário público, por isso recebe o seu salário mesmo que não conduza.

Mas também ali a situação era diferente. Agora a maioria dos taxistas trabalhava por conta própria e ficavam satisfeitos com todos os clientes.

-Para o Tropical - indicou Sendlinger.

- Para   o Tropical - respondeu o taxista em alemão. Sendlinger inclinou-se para ele.

- Fala   alemão? -Um pouco.

- Onde aprendeu?

- Em Karl-Marx-Stadt.

- Agora voltou a chamar-se Chemnitz.

-Tudo mudar. - o motorista ligou o carro. - Aqui também. Mas não melhor..

- Já não existe a União Soviética. É um homem livre.

- Liberdade? Que ser isso? Quem ser pobre, ficar ainda mais pobre... quem ser rico, ficar ainda mais rico. E mais ricos ainda ficarem os vigaristas.

o Dr. Sendlinger sentiu um aperto no peito.

- Conhece algum vigarista desses?

- No Tropical haver suficientes. Quase todos ser vigaristas.

-Isso é um exagero. Como pode sabê-lo?

-Você ir ver. Fatos caros, dedos cheios de anéis, mulheres bonitas sentar ao seu lado... esses serem vigaristas mais grandes. Agora governarem, não Ieltsine. Terem tudo nas mãos. Todos pagarem protecção...

-Você também?

- Eu também. Querer viver. Quem não pagar.. carro estragado, mais tarde pessoa estragada. Pessoas habituarem-se a gangsters.

Pararam em frente ao Tropical e Sendlinger pagou em dólares, o que entusiasmou o taxista. Na rua estavam estacionados vários Mercedes e BMW, um Rolls-Royce e um Cadillac com uma matrícula - CI Corpo Diplomático, um carro de uma Embaixada.

- Várias felicidades. - o taxista examinou o seu cliente, parado na rua. - Poder dar conselho?

- Se for bom.

- Afastar-se de Natalia Petrovna.

- Quem é Natalia?

- Dançar no palco. Nua. Mulher bonita. Mas diabólica! Você ir ver..

- Obrigado pelo aviso. - Sendlinger acenou ao taxista e dirigiu-se à entrada. Ele já sabia que ia encontrar essa Natalia, quer dizer, devia encontrar. Quem tem uma reputação dessas, também conhece os ricos. As melhores ligações são conseguidas através de mulheres, especialmente naqueles círculos. Já tivera exemplos suficientes disso mesmo no seu escritório de advocacia... uma cama não serve só para dormir. Uma mulher abre muitas portas bem trancadas.

o porteiro do Tropical olhou rapidamente para Sendlinger e abriu a porta. o seu olhar treinado viu imediatamente que era um turista. Um do Ocidente. Um novo-rico russo tresandava a perfume. Via-se que os bolsos estavam cheios de dinheiro.

Sendlinger foi recebido, na antecâmara, pelo chefe de mesa. Olhou interrogativamente para o cliente e esperou a fim de perceber em que língua devia falar.

-Doutor Sendlinger - disse Sendlinger. - Tenho uma reserva.

-Please, sir... - o chefe de mesa avançou, apontou para uma mesa redonda próximo do palco e puxou a cadeira para trás enquanto Sendlinger se sentava. No palco, um par dançava uma dança erótica. A rapariga vestia apenas uma tanga exígua e cintilante, o seu parceiro escondia a sua masculinidade num pedaço de couro. Roçavam-se um no outro, rolavam e viravam-se e fingiam um coito que terminava num orgasmo igualmente simulado. Os aplausos foram moderados. Se era sexo, então que fosse como deve ser.

o Dr. Sendlinger olhou em volta. Àquela hora, o local estava apenas meio cheio, mas o primeiro relance mostrou-lhe logo que nem todos os que ali bebiam champanhe e olhavam fixamente para os decotes meio despidos das mulheres pertenciam à categoria dos homens de bem. «Cheguei demasiado cedo», pensou Sendlinger. «Daqui a uma hora vai estar diferente. As solanáceas só acordam com o escuro e florescem a partir daí. Esperemos para ver o que lá vem. Estou ansioso sobretudo por ver essa Natalia, esse diabo, como lhe chamou o taxista.»

Foi com grande satisfação que o Dr. Sendlinger estudou a ementa, que estava escrita em russo, inglês, francês e árabe, Mas não em alemão. o que ele encomendou deixou-o verdadeiramente entusiasmado: uma fantástica sopa borchtchl com uma camada grossa de natas, seguida de um prato de peixe, um filete de esturjão cozinhado ao ponto, um bife de veado

Sopa de legumes russa com carne, beterraba, entre outros, (N da T.)

meio-passado com cogumelos selvagens e doce de framboesas, emoldurado por blinis, pequenos e estaladiços, e como sobremesa um parfait de gelado, que justificava a fama, negada por italianos ofendidos, de o gelado russo ser o melhor do mundo. A acompanhar bebeu um esplêndido e aromático vinho tinto da Crimeia, que deixava inicialmente um perfume de groselhas-pretas.

o Dr. Sendlinger, sempre um grande apreciador, verificou que havia já muito tempo que não comia tão bem. Permitiu-se ainda um copo de conhaque da Geórgia e um café forte do Azerbaijão.

E, então, eram já vinte e três horas, como Sendlinger verificou, entrou no Tropical um cliente a quem até o gerente se dirigiu, encaminhando-o pessoalmente a uma mesa na primeira fila junto ao palco, onde se encontrava um grande ramo de rosas vermelhas. Nas mãos do homem brilhavam imensos anéis de brilhantes e safiras.

«Este é o chefe!», pensou Sendlinger. «Com esta aparência só pode ser alguém que maltrata toda a gente e sai impune.» Um regresso da sociedade de AL Capone. Bugsy Siegel

ficaria contente e Mayer Lanski torceria o nariz. Uma excelente cópia, e isto em 1991 na nova Rússia!

Dois empregados dirigiram-se imediatamente para a mesa e colocaram-se muito direitos, como se se tratasse do czar. o chefe de mesa apressou-se a trazer a ementa.

O costume. - Igor Germanovich Sybin passou os olhos pela ementa.

-Caviar em gelo?

-Não faça perguntas parvas. Onde está a beberagem da Crimeia? Estou a morrer de sede.

Os empregados desapareceram rapidamente. Sybin olhou rapidamente em volta. o seu olhar encontrou o do Dr. Sendlinger, que observava a cena recostado e agora sorria. Sybin também sorriu e depois virou-se.

-Quem é o estrangeiro da mesa nove? - perguntou ele ao gerente.

Pequenas panquecas. (N. da T.)

-Alguém da Alemanha. Chama-se Sendlinger. Doutor Sendlinger. Está alojado no Monopol.

-Como sabes isso?

-Foi de lá que reservaram a mesa. -E que mais sabes?

-É advogado em Berlim. É tudo.

Sybin acenou com a cabeça, mas não voltou a olhar para Sendlinger.

-Diz à Natalia que o deve provocar. - Sybin bebeu o conhaque que o empregado lhe trouxera em passos rápidos. - o que comeu ele?

-A ementa número um e o melhor vinho.

-Ou seja, não é um turista curioso. Esses são agarrados ao dinheiro. «Advogado, é? Ele quer fazer negócio aqui. Vê-se à distância.»

-Devo convidá-lo para a sua mesa?

- Claro que não, seu idiota! - o tom de voz de Sybin soou zangado. - A Natalia deve esticar o traseiro à frente da cara dele... o resto descobre-se sozinho.

No palco surgia agora uma mulher com uns seios enormes. Ela fazia-os balançar ao som da música, como abóboras cor de carne, afagando-os de quando em vez; em seguida começou a gemer ao microfone, arrancou a roupa do corpo e desnudou um ventre descaído. Os estetas teriam tapado os olhos. Também Sendlinger se perguntou por que razão um sítio como o Tropical se permitia um espectáculo daqueles. Mas também aquela mulher foi aplaudida, ao deixar o palco.

Sybin voltou-se para o Dr. Sendlinger. Mais uma vez cruzaram o olhar e Sendlinger abanou a cabeça. Com um sorriso irónico, Sybin acenou igualmente.

«Espere, doutor. A seguir vem a Natalia Petrovna. Aí vais ter calor dentro desse fato. E quando ela se sentar no teu colo em toda a sua bela nudez... até agora nenhum homem aguentou impassível. o mais tardar numa hora vou saber o que queres daqui de Moscovo. Nessa altura ou me interessas, ou és apenas um bode rico que enfia cem dólares no decote da Natalia.»

A música tocou uma fanfarra. As luzes fortes do palco apagaram-se, soou uma antiga canção popular russa: Olhos Negros - Saudades da Taiga.

Natalia entrou em palco com um traje da Quirguízia: botas brancas, uma saia plissada ampla, uma blusa vermelha e por cima uma jaqueta multicolor. o cabelo longo e preto estava puxado para cima e atado com fitas de várias cores. Entrou flutuando como uma sílfide, modesta, sonhadora, transportada pela melodia. A sua cara tártara tinha sido coberta de pó dourado.

o Dr. Sendlinger olhou-a fixamente. «É a mulher mais bonita que alguma vez vi», pensou ele, «um milagre da feminilidade. E ela é supostamente diabólica...? Mas a Lucrécia Bórgia também não foi primeiro uma bela mulher e, depois, Satanás? E Catarina de Médicis, cuja beleza foi celebrada por todos, ordenou, na noite de vinte e quatro de Agosto de mil quinhentos e setenta e dois, a matança de São Bartolomeu, em que foram mortos mais de vinte mil huguenotes. Existem muitos, muitos exemplos de mulheres encantadoras que por detrás da sua beleza escondiam crueldade, perversão mortal, ódio sem piedade e prazer na destruição.

Como é que, de repente, começo a pensar na História só de olhar para a Natalia? Ela é uma dançarina num clube nocturno moscovita, mais nada. Paul, o que se passa contigo? E tal como eu imaginara, e também esperara, ela vai despir-se em cima do palco, provocando lentamente e com movimentos lascivos, estimulando os sonhos mais ansiados dos clientes do sexo masculino. Ela vai ser delirantemente aplaudida e será tudo. Não percebo por que razão o taxista lhe atribuiu qualidades diabólicas.»

A música continuava numa melodia provocadora e ritmada. Natalia desatou as fitas que seguravam o cabelo e atirou-as para as mesas. Os homens agarraram-nas avidamente, e como ela dançava perto de Sendlinger, ele recebeu no colo uma delas, fina e dourada. Pegou nela e colocou-a em cima da mesa redonda. Aparentemente impassível, como se lhe tivessem atirado uma serpentina de Carnaval.

Um truque velho mas com provas dadas, a indiferença é aquilo que mais irrita uma mulher.
Sybin olhou novamente para o Dr. Sendlinger. Sorria abertamente, mas Sendlinger respondeu-lhe com um encolher de ombros. O que foi? é preciso que me caia mais do que uma fitinha dourada no colo.

Natalia fechou os olhos por breves instantes. «Seu ocidental impertinente! Eu vou mostrar-te que também se escondem em ti desejo e luxúria. Olha bem: primeiro caem a jaqueta e a blusa! Os meus seios deixam-te indiferente? Ainda estão presos num soutien, mas eu já solto o fecho. Vou atirá-lo à tua cara e vai cheirar a rosas, um perfume a almíscar que estimula os homens como o chicote do cocheiro os seus cavalos.»

E assim foi... Natalia movia o corpo em contracções selvagens, soltou o fecho do soutien, deixou os seus seios magníficos e firmes dançar e, enquanto os clientes aplaudiam e lhe gritavam qualquer coisa que Sendlinger não entendia, ela atirou-lhe com toda a pontaria o soutien para a cara.

Ele peggu-lhe e colocou-o com indiferença junto da fita dourada. «és mesmo uma diabinha, e até mesmo sensacional, mas não verás o Paul Sendlinger descontrolado. Isso pelos vistos ainda não conheces... uma cabeça sóbria e pensante, que pode desligar-se do corpo.»

Ele bebeu um golo de champanhe da Crimeia e olhou admirado para cima quando uma figura surgiu entre ele e o palco.

Sybin. sorria-lhe e falou-lhe em inglês.

- Está com sorte com a Natalia, uma sorte descarada. Ela nunca mostrou tão declaradamente a sua simpatia por nenhum homem.

-Um jogo. Faz parte do seu número. - Sendlinger também falava agora em inglês.

-A Natalia não é fantástica?

- Existem muitas mulheres bonitas neste mundo.

- Mas nenhuma como a Natalia Petrovna.

o Dr. Sendlinger apontou para a cadeira vazia na sua mesa.

- Sente-se, por favor

- Se me dá licença. - Sybin sentou-se e inclinou-se um pouco de forma a não ficar entre Natalia e Sendlinger. Sou Igor Germanovich Sybin - apresentou-se ele, despreocupadamente.

- Doutor Sendlinger.

- De Berlim. Advogado... - Sybin sorriu ironicamente a Sendlinger.

- De onde me conhece? - Sendlinger estava agora perplexo e, simultaneamente, na sua cabeça soou uma campainha de alarme. «Atenção! Alguma coisa não bate certo. Estou em Moscovo pela primeira vez, e em Berlim não tive contactos com russos, à excepção do general Petchin. Como, e de onde, pode conhecer-me este Sybin?»

- Informei-me sobre si junto de Semion, o gerente.

- E porquê?

- Você chamou-me a atenção.

- Suponho que muitos visitantes do Ocidente são clientes do Tropical. Porquê logo eu?

-Um tipo de intuição. - Sybin esperou até o empregado ter trazido o seu vinho para a mesa de Sendlinger. Um... como devo dizê-lo... pressentimento. Eu confio muito nos pressentimentos. Senti-o na minha pele como um choque eléctrico invisível. Nunca sentiu nada assim?

- É perigoso deixar-se levar pelos pressentimentos. É mais importante uma cabeça fria.

A sua conversa foi interrompida. Natalia dançava novamente em frente de Sendlinger e atirou-lhe a saia que já despira. Agora tinha vestida apenas uma tanga justa e dourada... já atirara as meias e as botas para os bastidores. o Dr. Sendlinger colocou a saia distraidamente junto das outras peças de roupa.

- Sinto-me um bengaleiro. Vem lá mais alguma coisa? Sybin deu uma gargalhada e um toque no braço de Sendlinger. Nessa altura, Sendlinger reparou que faltava um dedo na mão esquerda do seu convidado. Mas também viu os anéis de brilhantes. Dois e três quilates, certamente da maior pureza. «Ricaço!», pensou ele. «Um dos novos-ricos russos.» E, de repente, suspeitou que aquele Sybin pertencia ao tipo de russos que, através da glasnost e da perestroika, haviam podido trazer para a luz os seus negócios até agora escuros. As ratazanas engordavam.

- Ela ainda tem a tanga vestida! - disse Sybin, alegremente. - Se a Natalia a atirar à sua cara, deve convidá-la para um copo de champanhe.

-Veremos o que vai sair dali? Eu nunca invisto em negócios incertos. Investimento significa ganhos.

Você agrada-me, Gospodin Sendlinger. - Sybin acenou rapidamente a Natalia. Devia ter sido discreto, mas Sendlinger, alerta como sempre, reconheceu o aceno. Sentiu uma tensão dentro de si, que lhe percorreu o corpo todo.

O que quer isto dizer?», questionou-se. «Onde leva este jogo? Quem é este Sybin? É óbvio que utiliza a Natalia como isco... mas para que me querem apanhar? o que querem comigo? Colocarem-me em cima deste corpo magnífico e depois roubarem-me? Não compensa, minha querida. Só tenho quinhentos dólares. Para um furto ao cliente da prostituta, como se costuma dizer na minha gíria profissional, não compensa. E além disso sou bom ao boxe. Campeão de pesos-médios na turma de estudantes. Já foi há bastante tempo mas ainda tenho um bom soco.»

- O que o traz a Moscovo? - perguntou Sybin.

- Negócios.

- Era o que eu pensava. Não parece um turista inocente. Pressenti logo isso.

- Os seus famosos pressentimentos! Na sua opinião, por que razão não sou inocente?

Você vem do Ocidente para fazer negócios na Rússia. Isso significa que quer explorar a Rússia.

- Ah! Mas isso soa muito marxista e militante.

- Soa sincero. Conheço suficientes capitalistas ocidentais que, após a renovação da Rússia, vieram à caça do ouro.

- Interessante! E como consegue pagar esses anéis de brilhantes?

- Com negócios... como você. - Sybin sorriu, amavelmente, fingindo não ouvir a provocação subjacente à pergunta de Sendlinger.

- Não me parece. Vai dizer-me com quem ou em que negoceia?

- Não.

- Vê, eu também penso assim. - o Dr. Sendlinger olhou para o palco. Natalia preparava-se para o final. - Dediquemo-nos, então, à nossa beldade.

Natalia olhou para Sendlinger e Sybin, tirou a tanga dourada e virou para eles o seu sexo agora nu. Na sala os homens aplaudiam e assobiavam, as mulheres presentes faziam caretas com os seus rostos maquilhados. Dos bastidores laterais voou um urso de pelúcia, que Natalia habilmente apanhou. E então foi como se a sala entrasse em apoteose: ela pressionou bem o urso contra si, fechou as pernas, movendo-se e contraindo-se como se se diluísse num superorgasmo. De repente, parou, pegou no ursinho, fê-lo deslizar ao longo das suas ancas e atirou-o para o Dr. Sendlinger. o público delirou.

- Isto merece uma garrafa de champanhe! - exclamou Sybin e abraçou impulsivamente o Dr. Sendlinger. - Gospodin, conquistaste o coração dela... e não só...

Natalia desapareceu do palco. o Dr. Sendlinger colocou o urso em cima da mesa. Sem que fizessem qualquer pedido, um empregado trouxe uma garrafa de Roederer Brut Cristal.

Sybin olhou para Sendlinger.

- o champanhe dos czares - disse ele. - A garrafa foi escolhida expressamente para si. Quero dizer, a Natalia merece beber um champanhe principesco. Ela é a rainha da vida nocturna de Moscovo.

«É assim que isto funciona», pensou o Dr. Sendlinger, atento e distante. «Com o corpo de uma mulher atrai-se a vítima. Meu caro camarada Sybin, ainda não me conheces. Nunca um Sendlinger foi uma vítima, mas sim o carniceiro. Agora começa a tornar-se realmente interessante.»

Em menos de dez minutos, Natalia apareceu num vestido amarelo, justo, e sentou-se na mesa de Sendlinger, como se tivesse estado ausente apenas uns segundos. o vestido era tão justo que parecia não ser de tecido; era como se tivessem pintado o seu corpo nu de amarelo. Não havia qualquer curva, qualquer vale daquele corpo magnífico que não estivesse realçado. o longo cabelo preto estava solto, esvoaçando por cima dos ombros como fios de seda brilhantes. os lábios discretamente pintados de vermelho realçavam o rosto, aquele rosto tártaro fascinante, com os ossos salientes e uns profundos olhos castanho-escuros, fogosos.

o Dr. Sendlinger cumprimentou-a acenando com a cabeça.

- Sente-se - disse ele, apesar de ela já se ter sentado. Falou em inglês, mas Sybin fez um gesto de rejeição com a mão.

-A Natalia sabe falar alemão. - o seu sorriso alargou-se. - Ela teve um amante alemão durante cinco meses. Um director da indústria pesada. É mais fácil aprender línguas na cama...

- Ele está a mentir. - A voz de Natalia era tão excitante como o seu corpo... uma voz profunda, cujo timbre deixava adivinhar saudade, sedução e entrega. E foi essa mesma voz que seduziu o Dr. Sendlinger para fora da sua reserva simulada.

- Onde aprendeu alemão? - perguntou ele. -Aprendi na escola. Era uma disciplina facultativa. -E por que razão escolheu precisamente essa língua?

- Não sei. De repente pensei que a devia escolher. Mas o meu alemão é fraco.

- É excelente. Eu nunca aprenderia a falar russo tão bem.

- Tem de encontrar um bom professor. -Ou uma boa professora.

Ela não entrou naquele jogo dissimulado; em vez disso observou o empregado a abrir a garrafa de champanhe e a encher os copos. Sybin, que não entendera nada da conversa em alemão, estava, não obstante, satisfeito. o contacto entre -Natalia Petrovna e aquele Dr. Sendlinger fora estabelecido. Estava a decorrer conforme planeado.

- Podemos unir-nos - disse Natalia, quando o empregado se afastou. - Você melhora o meu alemão, eu ensino-lhe russo.

o Dr. Sendlinger olhou para o conjunto de peças de roupa em cima da mesa.

-Já me fez uma demonstração das suas capacidades. o que espera receber em compensação?

É preciso pagar sempre tudo?

Nós costumamos dizer que de graça só a morte, e mesmo essa custa-nos a vida.

-Nós, os Russos, dizemos que o vento na estepe é o pai de todas as formas de vida.

- Isso é muito poético. - o Dr. Sendlinger pegou no seu copo e brindou a Natalia e a Sybin.

- Delicioso! - disse ela, depois de ter bebido um gole.

- o champanhe foi escolhido por Herr Sybin.

- Igor Germanovich tem sempre bom gosto.

«Até nos dedos cheios de brilhantes», pensou Sendlinger. «A mim parece-me uma cópia que restou dos anos trinta de Chicago. Mas não nos devemos iludir, os novos criminosos russos têm ainda menos consciência e escrúpulos do que os seus antecessores americanos ou italianos. Já se ouviu falar muito deles sem ter sido preciso aproximar-se. Assumem lenta e secretamente o governo do país sem ser possível localizá-los. E eu estou apenas há um dia em Moscovo e um desses tipos abraça-me e quer meter a sua amiga na minha cama. Serei um sortudo ou um idiota?»

Voltou-se para Sybin e falou novamente em inglês.

- Estou à procura de um sócio na Rússia - afirmou ele sem rodeios ou insinuações dissimuladas. - Contactos para, digamos, produções fora do vulgar. Para um mercado pequeno, mas lucrativo. Já existem diversas ligações, mas essas não chegam e são muito incertas. Sobretudo, o mercado tem um público muito sensível. Entende, Mister Sybin?

- Entendo apenas que se trata de negócios a realizar por baixo da mesa...

-Nem sequer deve existir uma mesa...

- Então é um negócio clandestino.

- A sua capacidade de entendimento é louvável, Mister Sybin.

-Diz que será um negócio. Isso é um conceito muito alargado. Pode-se negociar em sementes de girassol, petróleo, caviar ou armas.
-Gostaria de dizer que está a ficar cada vez mais quente.

-Então são armas!

-Não directamente... apenas em sentido figurado. -Não entendo - disse Sybin, com sinceridade. Naquele momento, a explicação de Sendlinger parecia-lhe confusa.

«Devo dizer tudo?», questionou-se Sendlinger. «Devo arriscar? Ele não vai correr ao KG13, isso é certo. Não vai enviar munições aos seus inimigos. No entanto, é um jogo arriscado. Mas sem risco o nosso negócio desaparece, nem sequer será preciso começá-lo.»

Sendlinger resolveu arriscar. Ao longo da vida sempre o fizera e ganhara sempre, com a sorte de jogador do seu lado.

- Está a caminho uma amostra de duzentos e sessenta gramas de lítio seis.

Proferia estas palavras como se negociasse em bananas. Sybin olhou para ele, estupefacto, e depois assobiou baixinho entre dentes.

- Ah... ah... lítio seis! Será que ouvi bem?

- Ouviu.

-é uma amostra? Quer dizer que vem mais?

- Exacto.

-Para quem?

-E eu pergunto-lhe de onde vem a sua riqueza. Era impossível ter-se tornado milionário em tão pouco tempo, na Rússia, de uma forma honesta. Há pouco disse que vivia de negócios de vários tipos. Mister Sybin, sinceramente: tem ligações à indústria nuclear ou a institutos de investigação nuclear?

- Nós temos ligações em todo o lado. - Sybin desistiu de se esconder por trás de uma máscara. Só a expressão «em todo o lado» escancarou a porta. - De que precisa, doutor Sendlinger?

- Urânio duzentos e trinta e cinco, altamente concentrado, e, sobretudo, plutónio duzentos e trinta e nove.

- Quanto?

- Tanto quanto for possível arranjar.

- Isso é muito tentador. - Sybin bebeu o seu champanhe como se, de repente, tivesse um fogo na garganta. É suficientemente sólido em termos financeiros?

- Sim!

- Pode chegar às centenas de milhões de dólares, deve ter essa noção.

-Não há problema.

- E quando?

- Sempre que for possível enviar.

-E aí é que está o busílis. - Sybin lançou um olhar zangado a Natalia. Ela começara a afagar a mão de Sendlinger. - Deixa-nos em paz! - exclamou ele, rudemente. Vai à procura de outro que te passe uns dólares.

- Sacana! - Os olhos de Natalia faiscaram perigosamente. - Tu mandaste-me...

- Isso já passou. A situação mudou. Já não precisamos de ti. Bebe o teu champanhe, e depois desanda!

O doutor alemão gosta de mim...

- Podes tê-lo mais tarde, hoje não.

- És um merdoso!

- Põe-te a andar!

- Que disse ela? - perguntou Sendlinger, e registou o olhar enraivecido de Natalia.

-Ela gosta de si. Quer tê-la?

- Agora? Neste momento, não. Vou ficar oito dias em Moscovo; ainda há tempo suficiente para essas actividades.

- Avaliei-o bem, novamente os meus pressentimentos! As mulheres são-lhe indiferentes.

- Engano seu! Só quando atrapalham os negócios. A excepção do trabalho, tenho um grande fraco por mulheres como a Natalia.

Sybin acenou compreensivamente. Esperou que Natalia acabasse o seu copo e depois dirigiu-se-lhe novamente.

- Agora desaparece! - ordenou-lhe, autoritário.

Ela obedeceu em silêncio, agarrou no soutien, na tanga, na fita dourada e no urso de pelúcia, meteu tudo debaixo do braço direito e afastou-se da mesa. Sendlinger seguiu-a com o olhar e abanou a cabeça.

- Escorraçou a feiticeira, Sybin? -Tal como você disse: ela atrapalha.

- Tenha atenção! As mulheres têm tendencia para o ódio e para o rancor. Uma mulher que sabe de mais é sempre um perigo. o seu conhecimento é poder.. poder sobre o homem.

- A Natalia sabe que eu sou invulnerável.

Pois, pois, pois... isso soa muito arrogante. Todos são vulneráveis. Só temos de encontrar as armas certas.

- Ou controlar as defesas necessárias. - Aquilo soou a orgulho, e Sendlinger questionou-se novamente sobre quem era na realidade aquele homem. - Posso fornecer-lhe plutónio.

-   Era esta a surpresa que Sendlinger esperava, a esperança que o levara a Moscovo. Encontrar um caminho nos meandros da investigação nuclear russa, no santuário do poder militar. o precursor não seria um general Petchin, mas sim (o que era agora óbvio para Sendlinger) um dos padrinhos da máfia russa.

-Que quantidade consegue enviar? - perguntou. -A quantidade que quiser.

-Isso não é um bocadinho presunçoso? Um Sybin cumpre a sua palavra.

- E quando?

-Talvez daqui a dois anos.

- Como disse? - Sendlinger inclinou-se sobre a mesa. Achou que não tinha ouvido bem.

Isso é uma piada?

- é uma afirmação muito simples e realista. - Sybin encheu novamente os copos. Resolveu não esperar até conseguir chamar um empregado. No palco, uma contorcionista actuava, nua, naturalmente. o novelo formado pelo seu corpo parecia inextricável. - Queremos correr o menor risco possível.

- Obviamente.

- Na indústria nuclear russa estão empregadas cerca de seis milhões de pessoas. Desses, entretanto, cerca de um mi` lhão vai ficar desempregado, pois a investigação e a produção de armas serão reduzidas devido aos acordos entre o Ocidente e o Oriente. Sei por círculos governamentais que ainda estão planeados vários passos para uma paz duradoura, que se referem aos peritos nucleares na Rússia, Cazaquistão, Bielorrússia e Ucrânia. Aí serão, pelo menos, dois milhões de desempregados. Em Moscovo, fazem-se malabarismos com um pacto de desarmamento nuclear, mas ainda não está concluído. Talvez daqui a dois anos ou só em mil novecentos e noventa e quatro, quem sabe? Os cientistas e técnicos nucleares desempregados dificilmente arranjarão outro trabalho, especialmente se a produção nuclear geral regredir, sobretudo no domínio militar. o desemprego vai torná-los ambiciosos, pois não querem armar uma barraca na rua como mendigos académicos modernos. E você já ficou com alguma coisa: os seus conhecimentos e também o acesso aos locais de produção, aos seus antigos colegas que deverão continuar a trabalhar. Sabe quanto ganha um cientista nuclear altamente qualificado, um professor universitário até, no Centro Nuclear de Cheliabinsk-Sessenta e Cinco?

- Nada comparado com os nossos cientistas, imagino.

- Por este ordenado, um operário da construção civil da Alemanha Ocidental recusar-se-ia sequer a atirar uma pá de areia para dentro da betoneira. Um professor universitário muito conceituado recebe por mês o equivalente a cem marcos!

- Impossível!

- E agora até esses cem marcos lhe tiram, É, portanto, evidente que ele irá vender os seus conhecimentos e, decididamente, será inevitável que desvie material nuclear para poder comprar um pedaço de carne para si todos os dias. E aqui temos os nossos fornecedores.

-Pensei exactamente a mesma coisa no caminho para Moscovo.

-Mas ainda não chegou o momento certo. - Sybin abanou a cabeça, como se quisesse sublinhar as suas palavras. - A União que engloba Tomsk-Sete, Krasnoiarsk-Vinte e Seis e, sobretudo, Cheliabinsk-Sessenta e Cinco denunciar-nos-ia porque costumava ser o principal fornecedor de plutónio para o armamento soviético. Krasnoiarsk e Tonisk são, hoje em dia, ainda oficialmente os locais de produção de plutónio preparado para armas. Estas centrais nucleares nos Urales e na Sibéria estão totalmente protegidas contra o mundo exterior. E também se sabe que existem produções nucleares secretas e desconhecidas na Sibéria, cidades recém-fundadas, que não estão assinaladas em nenhum mapa nem têm nome, apenas número. De acordo com os planos ministeriais, Krasnoiarsk-Vinte e Seis deverá ser convertida na maior instalação de reciclagem do mundo, que, conforme o que se planeia, a partir de dois mil e quatro, deverá transformar materiais inflamáveis da Coreia do Sul, Formosa e outros países para produção de energia nuclear. Obviamente que, nessa altura, vai sobrar plutónio, dado que o plutónio é um subproduto nos reactores nucleares. Existem quinze tipos diferentes de plutónio... o plutónio duzentos e trinta e nove é o mais perigoso e o mais tóxico. - Informou-se bem, Sybin - disse Sendlinger, com grande respeito. - Fala como um perito.

-Antes de se começar um negócio, devemos interessar-nos pela sua alma. E a alma do negócio é a informação. Assim, sabemos, por exemplo, que os sindicatos dos atomchtchiki, que é como chamamos aos trabalhadores das centrais nucleares, disfarçam a sua raiva por haver cada vez mais despedimentos e o Estado pagar os ordenados tarde e a más horas. Não há dinheiro, a Rússia está à beira da bancarrota, e, quando não há dinheiro, corre-se atrás dele. E, por isso, digo que devemos esperar. Daqui a dois anos vamos poder comprar o plutónio muito mais facilmente do que uma caixa de vodca. Hoje ainda existem barreiras morais... Em dois anos, até talvez num ano, tudo estará diferente. A moral não mata a fome. Uma consciência não enche o estÔmago esfomeado. E nessa altura o preço...

- Isso é interessante! - o Dr. Sendlinger recostou-se. A exposição de Sybin impressionara-o. - Tem ideia de números?

- Também nisso somos mais especuladores do que todos os outros. Neste momento um quilograma de urânio custa duzentos mil dólares, um quilograma de plutónio, quatrocentos mil dólares, uma ogiva nuclear SS-Vinte cerca de setenta mil dólares, um míssil nuclear completo do tipo SA-Onze ou SA-Dezanove custa cerca de oito vírgula cinco milhões de dólares. Tudo preço de compra... ofertas internas. o tempo de expedição nunca é inferior a três meses. E o que paga o seu cliente, doutor Sendlinger?

- Tenho uma oferta para quatro quilogramas de plutónio duzentos e trinta e nove, pronto a ser utilizado e altamente concentrado, de trezentos e oitenta milhões de dólares.

- Portanto, as minhas contas estavam praticamente correctas. Uma espantosa margem de lucro. Assim dá prazer negociar. Esperemos mais um ou dois anos, nessa altura conseguimos o material mais barato e podemos ditar os preços. E receberemos tanto quanto quisermos.

- Dois anos é demasiado tempo, Sybin. Temos de ser os primeiros e, dessa forma, os líderes. Se outros se anteciparem, bem podemos sentar-nos a olhar para ontem enquanto envelhecemos.

-Ninguém se antecipa a um Sybin.

-Isso parece novamente um pouco exagerado.

- o urânio e o plutónio virão da Rússia... e o que acontece na Rússia, nós ficamos a saber ainda antes de acontecer. Os nossos colaboradores estão em todo o lado.

- Nossos? - o Dr. Sendlinger fez aquela pergunta idiota, de forma a ouvir da boca de Sybin aquilo que ele já percebera há muito. - Como devo entender isso?

-Nós somos um consórcio que abrange toda a Rússia.

- Um sindicato.

- Não temos esse nome pois suscita algumas emoções. A palavra sindicato tem uma conotação negativa... Consórcio é melhor.

-Mas são irmãos.

-Não! Não existe amor fraterno entre nós. Quero apenas dizer que se alguém se antecipar a nós no novo mercado, será apenas um negócio pontual para essa pessoa. E depois só vai precisar de dois metros quadrados de terra.

- Assassínio! - exclamou Sendlinger, sem respeito.

- Chamemos-lhe antes ossos do ofício. - Sybin sorriu, satisfeito. Entendiam-se muito bem. Havia ainda uma questão em aberto: seria este Dr. Sendlinger o sócio certo para o negócio do século? Já negociava em lítio... A quem o enviaria? Até então, os informadores do consórcio tinham falhado nesse campo. Ia ser necessário confrontar os referidos senhores com as consequências. - De onde vem o seu lítio? perguntou Sybin, despreocupadamente. - Entre sócios chegados, a verdade e a confiança são condições essenciais, se não, tudo se resume a castelos construidos na areia.

- Dos militares. - Sendlinger também via as coisas da mesma forma: franqueza em troca de franqueza.

- Directamente dos armazéns?

-Isso não sei. É tudo tratado por um general.

- Quem?

- General Alexander NikoIaievich Petchin. Agora encontra-se no estado-maior. Conheço-o de Berlim, onde era responsável pela logística das tropas.

-Um homem de bem?

- Um pouco cauteloso e cobarde.

- Isso não é bom. - Sybin abanou a cabeça e esticou o dedo indicador. - Um factor de insegurança que não nos podemos permitir. Cobardia é como um buraco num barco de borracha... Causa um naufrágio lento. Vou falar com o Petchin.

Sendlinger sentiu, de repente, um arrepio gelado percorrer-lhe a espinha.

- Consegue entrar no estado-maior?

- Para nós não existem portas fechadas. -Quer matar o Petchin?

- Claro que não. Nunca ando armado. -Então um dos seus «homens»?

- Doutor Sendlinger, negócios destes não toleram perguntas ambíguas. Quando chegar a altura certa, poderá comprar plutónio como se estivesse na feira...

o Dr. Sendlinger voltou para Berlim ao fim de uma semana. Estava extremamente satisfeito com os resultados da sua viagem, elaborara um «plano de exportação» preciso com Sybin, e selara a sua relação comercial não por escrito mas com três beijos fraternos. Nestes círculos, isso valia mais do que acordos escritos, que podiam cair em mãos estranhas. Até se podiam tratar por tu, disseram Paul e Igor Germanovich um ao outro, numa noite em que beberam até cair no faustoso Clube Nocturno Stanislavski, onde raparigas nuas andavam de mesa em mesa, mostrando a sua beleza, a fim de suscitar nostalschi (saudades) junto dos homens solícitos. Eram raparigas verdadeiramente bonitas e não só profissionais, mas também estudantes que, como Sybín competentemente explicou, assim financiavam os seus estudos e uma vida confortável, ou jovens que durante o dia eram donas de casa honradas, que com estas actividades conseguiam comprar uma televisão ou novos móveis.

- irmãozito, como é que é? - perguntou Sybin, bem bebido, abraçando Sendlinger. - Quando é que finalmente vais para a cama com a Natalia? Ela está à tua espera. Não, não penses que te vou matar por ciúmes... Ter ciúmes da Natalia seria como se tu mijasses para dentro do vinho: totalmente absurdo! Ela fornica apenas com o corpo, ninguém entra na sua alma. Ela odeia os homens e cuspir-lhes-ia se se pudesse livrar deles. Por isso, não imagines nada quando ela diz que gosta de ti. Só tu ganhas alguma coisa com isso, e eu desejo-te boa sorte. És meu amigo, Paul.

Sendlinger, porém, voltou para Berlim sem ter ido para a cama com Natalia Petrovna. «Isso ia causar dependência», disse para si próprio. «Ela podia ganhar ascendente sobre mim e eu ficar dependente dela. As maiores cortesãs foram, a maior parte das vezes, agoureiras... Com os seus corpos destruíram reinos. Eu posso viver sem o abraço da Natalia.» Apesar disso, Sendlinger ficou contente por ela ter ido despedir-se ao aeroporto, num fato discreto, uma senhora bastante inacessível, bonita como um girassol puro. Sybin não apareceu... A presença da Polícia provocava-lhe reacções alérgicas. Sendlinger beijou Natalia na testa e apressou-se a passar a entrada.

Em Berlim, foi recebido pelo comerciante de materiais de construção, Ludwig Waldhaas. Cumprimentaram-se como bons amigos, e quando se sentaram no carro de Waldhaas, um VW Gof modesto, aquele começou a titubear, dizendo apenas frases soltas. o Dr. Sendlinger olhou-o de soslaio, surpreendido. Ele nunca vira Waldhaas tão confuso e inseguro.

- o que se passa? - perguntou ele.

- Hum, hum... - suspirou Waldhaas.

-Agora fala. Alguém te desmascarou como major da Stasí?

- Não, Paul. - Waldhaas engoliu em seco, antes de responder. - o nosso lítio desapareceu.

- o quê?! - Sendlinger estremeceu como se tivesse levado uma pancada. - o que é que isso quer dizer?

- Agora está armazenado no DIC, em Wiesbaden.

- Conta lá isso. - Sendlinger dominou a sua fúria. «Não sejas como o Sybin», disse a si próprio. O Sybin esbofetearia o Ludwig e puxar-lhe-ia os cabelos.» - No DIC, como?

- Apanharam o correio, um polaco, Karel Londricky, na fronteira de Francoforte do óder.

- Azar.

- Não é assim tão simples. - Waldhaas respirou fundo. Esperara uma explosão de fúria de Sendlinger. o Londricky estava no caminho errado.

- Que significa isso?

- Ele estava no caminho de regresso à Polónia. Aparentemente teve a ideia maluca de trabalhar por conta própria com o lítio.

-Mas ele não conhece nenhum contacto.

- Em todo o caso, conhece o general Petchin. E através dele, presumo eu, queria ter acesso aos endereços, por meio de chantagem. E também já sabia quem eram os receptores do lítio: nós!

- Se o amolecerem no DIC... não podem provar nada. Nós nem o conhecemos, o que é verdade. Se ele chegar a falar..

-Ele não vai falar. -Tens a certeza?

- Tenho. - Waldhaas acenou várias vezes com a cabeça. - Ele nunca mais vai falar. Deram-lhe um tiro na fronteira, o DIC levou-o para um hospital de Wiesbaden, para o primeiro andar. Foi fácil entrar no quarto...

o Dr. Sendlinger expirou ruidosamente pelo nariz. Olhou para Waldhaas com um olhar inquieto.

- Isso significa... -Sim. É isso mesmo. -Quem fez o trabalho?

- Ainda temos conhecimentos antigos. - Waldhaas sorriu ligeiramente, como se se sentisse orgulhoso. - Os velhos laços mantêm-se. São especialistas excelentes nesse domínio.

- A primeira morte. Quantas mais se seguirão?

- Isso vai depender da evolução do negócio. - Waldhaas bateu com a mão esquerda no volante. Que pergunta! Ninguém fala de mortos. - o que conseguiste em Moscovo?

o Dr. Sendlinger recostou-se no assento e pousou as mãos por cima da barriga, como se tivesse comido muito.

- Tudo... - disse ele, com satisfação. - Vamos ter uma filha...

UMA PISTA

No DIC, estabelecera-se um ambiente de nervosismo. O inspector-geral Wallner tinha sido chamado pelo chefe. Este criticara-o, de forma discreta e cortês, como era habitual entre funcionários superiores, mas para Wallner havia representado uma enorme repreensão. Um importante contrabandista de material nuclear, facto que devia ter sido comunicado aos militares, fora morto nas barbas da Polícia. No hospital. Com um guarda à porta! Que idiota tinha colocado Londricky no primeiro andar?

o tipo de morte (garganta cortada), segundo a experiência da Polícia Judiciária, apontava para um homicídio da máfia. Em Itália, era prática corrente, também utilizado pelas tríades chinesas... mas não era provável que o polaco Londricky tivesse alguma coisa a ver com os chineses ou os italianos. A nova máfia russa, que já era sabido que ultrapassava em crueldade todos os outros sindicatos, não tinha motivos para liquidar um dos seus correios. Para Wallner e para os especialistas do DIC era óbvio que o lítio 6 só poderia provir de antigas uniões de empresas soviéticas. Depois do parecer do Serviço de Informações, estudou-se uma série de centrais nucleares. Também através de uma análise do lítio salvaguardado não foi possível determinar a sua proveniência.

De Bona e Colónia chegaram as primeiras reacções. o chanceler federal mostrou-se perplexo e exigiu uma investigação aprofundada do caso, naturalmente no maior secretismo. o presidente da Direcção de Fiscalização do Território interveio pessoalmente; através dele um DIC atónito soube que em Colónia tinha havido indicações da existência de buracos na protecção da indústria nuclear. o aviso viera de um oficial russo, cujo nome ninguém revelava. Na Direcção de Fiscalização do Território ninguém levara o telefonema a sério, e a nota sobre o mesmo desaparecera na pilha de documentos. Além disso, o oficial russo exigia dinheiro por mais informações, bastante dinheiro mesmo. Dado que tudo aquilo era demasiado fantástico para ser verdade, o departamento não quis desperdiçar marcos.

Todavia, agora, a informação adquiria outra dimensão. A grande questão subjacente era se aquele contrabando de lítio 6 tinha sido um caso único ou apenas a ponta do icebergue. Haveria mais material radiactivo a atravessar a Alemanha? Mas a pergunta mais importante era quem seria o comprador. Encontrava-se na Alemanha, ou seria a R.F.A. apenas um ponto de escala de onde seria distribuída a mercadoria?

Para o DIC e o SI, o tráfico de material nuclear não era nenhuma novidade. Havia já documentados quarenta e um casos, mas nunca tinham tido motivos de preocupação. Wallner informou o seu chefe dessa investigação para se libertar das suspeitas de que a sua divisão era desleixada.

- Foram sempre casos inofensivos - disse ele e apresentou uma lista. o chefe do DIC passou apenas um olhar rápido pelos documentos. - Simples casos de vigarice. Ofereciam césio de centrais nucleares, ósmio inutilizável, que queriam vender ao engano como «material para armas nucleares». A coisa mais absurda ocorreu apenas há dois meses. Um contrabandista de material nuclear russo ofereceu «venezuelânio» puro. A questão é que este elemento não existe! Um nome inventado. As nossas averiguações foram quase ridículas. Chegámos também à conclusão de que não havia material que pudesse ser aproveitado para fins militares. Até agora! Pela primeira vez surgiu material realmente perigoso da Rússia, disso estamos certos. Receio que, após a redução do armamento russo e da indústria nuclear, que conduz inevitavelmente ao aumento do desemprego e à deterioração do nível de vida, se comece a organizar o roubo de material pronto a utilizar em armas.

-Está à espera de um tipo de máfia nuclear? - perguntou o chefe.

- Receio que algo parecido.

- Então que Deus nos proteja, pois isso há-de atingir-nos. Esperemos que os seus medos não se concretizem.

- Esperemos que sim. Estamos a levar a cabo uma série de averiguações secretas, em colaboração com o SNP. Temos esperança de que essas acções nos dêem uma ideia do novo mercado. o problema é que, até agora, só conseguimos investigar vendedores e nunca compradores. E os traficantes de material nuclear, obviamente, não falam. No caso do Londricky, registou-se uma variante nova: homicídio para evitar uma declaração. Isso mostra-nos como a situação do contrabando de material nuclear se tornou grave... e a alta qualidade do material que é possível fornecer!

- As nossas investigações têm de ser mais eficientes. Wallner concordou com a cabeça, mas os seus pensamentos eram contraditórios. «É muito fácil falar, quando se é chefe e não se encontra na frente de batalha. Mais eficiente! Isto custa-nos os olhos da cara. Primeiro ainda só temos uma pista que nos conduziu à Rússia e daí, até agora, a nada. Não conseguimos provar absolutamente nada. Duzentos e setenta gramas de lítio seis não representam ainda uma ameaça para o mundo, mas de certeza que vem aí mais. Estará já a caminho? Será que já anda a circular material cindível pela Alemanha ou pela Europa? E novamente a questão de quem precisa disso entre nós. Ou seremos realmente apenas a plataforma giratória de um negócio multinacional?»

A conversa com o chefe do DIC não trouxe nada para além da expressão de desapontamento, que o mesmo claramente transmitiu a WaIlner. E rigorosamente falando, ele até tinha razão.

Quem sabia do mensageiro de material nuclear Londricky? Quem sabia que o polaco estava no hospital em Wisbaden? Quem dera a ordem de eliminação? Fora este o primeiro cartão-de-visita da máfia russa?

o inspector-geral Wallner convocou a sua divisão para uma reunião extraordinária. Os experientes polícias da Judiciária, sentados ou de pé na sala de reuniões, olhavam para Wallner na expectativa. «Vou surpreender-vos», pensou este e sentou-se na mesa comprida.

- Vim agora do chefe... - disse, em voz calma, e olhou lentamente em volta. - Não vou esconder nada: ele descompôs-me severamente. Repreendeu-me verbalmente, e eu faço o mesmo a vocês. Exige mais eficiência da nossa parte. Por outras palavras, somos todos preguiçosos, vagabundos, merdosos. o azar com o Londrícky não veio ajudar. Cortaram a garganta à única testemunha mesmo à frente do nosso nariz. Não é importante que o director do hospital tenha colocado o Londrícky no primeiro andar, possibilitando a qualquer um trepar pelas roseiras. Nós devíamos ter reconhecido isso e exigido a sua transferência para mais acima, para o último andar. Não me digam que ninguém podia ter previsto isto! Já vi gente importante derrubada por ter dado um peido. - Os agentes sorriram. Aquilo era típico de Wallner, o senhor inspector-geral dizia o que lhe apetecia. Já propus mais investigadores disfarçados, em colaboração com o Serviço Nacional de Polícia. Eles devem não só espiar, como também apresentar-se como contactos, interessados, intermediários, negociantes de material nuclear. Os seus preços de compra devem ser aliciantes e ultrapassar todos os outros, e atrair assim os vendedores para fora das suas tocas. Temos de nos infiltrar nestes caminhos escuros. A descoberta do lítio seis mostra-nos que está a desenvolver-se e a avançar uma nova forma de criminalidade no domínio nuclear. Neste momento não podemos fazer mais nada, se não conseguirmos outra captura como o Londricky.

- Isso significa esperar - disse um dos agentes.

- Tem alguma ideia melhor? - rosnou Wallner.

- Um contacto mais estreito com as autoridades de segurança russas.

- Isso vai ser levado a cabo pelo SI. Mas olhe que dizer a um russo que a sua protegida indústria nuclear, afinal, está cheia de buracos... ele vai desmentir categoricamente. E além disso, não podemos provar que nos foi enviado material nuclear da Rússia. Nós apenas supomos, porque a Rússia é a única fonte que interessa. E eles estão-se a cagar para as suposições! - Wallner acenou com a cabeça a todos. - Muito obrigada, meus senhores.

o ambiente de nervosismo manteve-se. Era difícil aceitar uma derrota.

Durante a noite, eram exactamente três horas e dezassete minutos, como verificou o Dr. Sendlinger no despertador, o telefone tocou. Sentou-se na cama e pegou no auscultador.

- Seja quem for.. isto não são horas para telefonar disse, de mau humor.

- Sai de cima da mulher, Paul - respondeu uma voz em inglês, que ele conhecia muito bem. No entanto, tinha um tom mais duro do que ele se lembrava. - Cumprimentos da parte do tio Alexander Nikolaievich...

Isso queria dizer o general Petchin. Sendlinger ficou bem desperto.

- Obrigado. Como é que ele está? - Comprimiu os lábios. o sindicato tê-lo-ia morto?

- Está muito deprimido. - Sendlinger respirou fundo. Petchin ainda estava vivo. Sybin pigarreou. - Está preocupado.

- Porquê?

-Por tua causa. Tiveste... tiveste um acidente?

o poder da máfia... sabiam tudo. Sendlinger encostou-se com força às costas da cama.

- Sim - retorquiu ele. -Como é que isso aconteceu?

- Fraquezas humanas.

Tal como Sybin, ele falava de forma inocente, quem podia saber se o KG13 não estava a ouvir a conversa em Moscovo?

- Tiveste sorte.

- Depende da perspectiva. A pessoa que me acompanhava perdeu a vida.

-Foi lamentável que ele não levasse o cinto de segurança apertado.

Também isso ele sabia! «Igor Germanovich, és sinistro. Onde tens os teus informadores? Também no DIC e até no SI?»

- o tio Alexander diz que devias ter-te enganado no caminho.

- o meu companheiro queria impreterivelmente ir para casa. E depois acabou por tomar o caminho errado.

- o tio Alexander está preocupado.

- Desnecessariamente. o carro ainda funciona. Foi apenas uma pequena avaria.

- Essas avarias são, por vezes, perigosas para a vida. o tiozinho teve um pequeno choque. Ele já não quer andar contigo.

Então era isso. o general Petchin afastava-se, tinha medo. A primeira tentativa de tráfico de material nuclear fracassara. Agora, abrigava-se. Para sempre?

- Essa decisão é dele. Eu continuo a conduzir.

- o acidente prejudicou-o muito. - Sybin pigarreou novamente. - Parece doente, o bom do Alexander Nikolaievich. o seu coração não aguenta outro aborrecimento destes. Achamos que ele já não dura muito. Toda a família está a cuidar dele. o seu coração pode parar um dia destes... uma grande perda para o Exército.

sentença de morte!

O Dr. Sendlinger sentiu um formigueiro pelo corpo todo. Esta era a máxima da máfia: quem se torna inútil, tem de desaparecer. Sem piedade. Também podia acontecer-lhe o mesmo a ele, se deixasse de ser útil a Sybin. Um pacto com o diabo era sempre assinado com o próprio sangue. Acabaria como Fausto, que vendera a sua alma a Mefistófeles. Mas no caso de Fausto tratava-se do desejo da juventude eterna; no seu caso, era o desejo de centenas de milhões de dólares.

- Esperemos que tudo corra bem! - replicou Sendlinger. Sentiu-se como se tivesse obrigado as palavras a saírem da sua garganta. - Pode ser que o tio Alexander recupere.

-A família não acredita nisso. Ele está já tão fraco...

- Como estão a correr os negócios? - Sendlinger queria mudar de assunto.

- Estou satisfeito. A empresa de exportação indica um grande interesse. Mas, como tu sabes, tudo tem o seu tempo. -Como está a Natalia?

- o passarinho parece outro quando fala de ti. - Sybin Sendlinger viu a cara dele à sua frente: o cabelo brilhante, o fino lábio superior, os olhos inquietos; depois os -dedos com anéis, o fato feito por medida, a camisa de seda, os sapatos de verniz... um novo-rico que não aparentava ser a morte em pessoa.

- Cumprimentos à Natalia. -Ela talvez vá a Berlim.

-Quando? - Sendlinger estremeceu involuntariamente. «Afasta-a de mim, Sybin. Se tu és a morte, ela é o teu anjo da morte.»

-Quando for o momento certo, meu irmão. - Sybin despertou a curiosidade de Sendlinger com a frase seguinte. - Assim que a mercadoria de exportação começar a ser

expedida, a Natalia vai fazer uma volta à Europa. É claro que também irá a Berlim.

-Fico contente - mentiu Sendlinger.

- Ela também. E agora volta para a cama, Paul. Depois volto a ligar.

Um estalido e a conversa terminou. Mas Sendlinger não Conseguiu voltar a adormecer. Esteve sentado na cama a reflectir mais uma vez no telefonema de Moscovo.

Uma coisa era certa: Sybin telefonara-lhe para lhe mostrar que o poder da máfia russa chegava até às autoridades policiais alemãs. Sendlinger não acreditava que houvesse Uma «toupeira» no DIC, apesar de na Alemanha, logo após a transição, tudo ser possível. Ele apostava mais no que agentes duplos não eram uma raridade, muitas vezes só era possível o fluxo de informações indirecto. E também tinha a Certeza de que o consórcio» de Sybin possuía gente no sector militar russo. o que se passava ou era debatido à porta fechada na Rússia era imediatamente comunicado a Sybin.

Era terrível e maçador, mas Sendlinger ficou à espera de mais notícias de Moscovo.

Dez dias mais tarde, o telefone tocou, não durante a noite, mas durante o dia, no escritório do advogado Dr. Sendlinger. Ele já lá se encontrava a aconselhar um cliente, que se preparava para se divorciar da mulher. Um caso sem remédio. o casal vivia em comunhão de bens, o que significava que tudo o que tivesse sido ganho ou adquirido durante os anos de casamento tinha de ser dividido. o seu constituinte, durante os vinte e dois anos de casados, construíra uma fábrica de material de construção a partir do nada, pois quando casara era ainda estudante, tal como a mulher, e ambos tinham, com grande sacrifício pessoal, tomado a fábrica a empresa líder do seu ramo. Agora era milionário, possuía uma vivenda em Marbella e uma jovem amante em Porto Banus. Como por vezes acontece na vida, afastara-se da mulher. Já não tinham nada a dizer um ao outro, viviam juntos sem qualquer interesse. Animais de hábitos, que se mordiam de vez em quando e, no íntimo, se odiavam. Todavia, um divórcio levaria a fábrica à ruína, a alteração total da vida confortável. A legislação alemã relativa aos divórcios não permitia compromissos que não fossem provenientes dos elementos do casal.

Fora isso que o Dr. Sendlinger explicara ao cliente chocado. Um divórcio significaria para ele o colapso financeiro. Nesta situação difícil, tocou o telefone. A secretária na primeira sala desculpou-se.

- Uma chamada interurbana. o senhor insistiu. Diz que é urgente.

o Dr. Sendlinger estremeceu novamente.

-Pode passar, Monika. - E depois virou-se para o constituinte, que empalidecera. - Peço desculpa. Não demora muito. É uma chamada interurbana.

Sybin não esteve com rodeios e foi directo ao assunto.

- o tio Alexander Nikolaievich morreu ontem. Não sofreu muito. Foi tudo muito rápido.

Sendlinger comprimiu os lábios e voltou-se controladamente para o seu cliente farto de estar casado.

Uma notícia triste. o meu tio.

Ah! - As minhas condolências. - o fabricante torceu a boca.   Morrem sempre as pessoas erradas.

Estamos todos aliviados. - Sendlinger ouviu a voz de Sybin. - Agora já está em descanso.

- Foi um ataque de coração? - Sendlinger esforçou-se por falar com calma,

-Não. Uma hemorragia interna. Os médicos não puderam fazer nada.

Que trágico. Igor, põe uma grande coroa de flores na sua campa em meu nome. - Respirou fundo. - Mais alguma coisa?

Não. Como estás?

- Como sempre, Reza uma oração pelo tiozinho.

- Parvo!

Sybin desligou. Em Moscovo já não havia testemunhas, a pista fora apagada. Era a lei da selva: os fracos eram mortos. Ele tornara-se um peso. A vida pertence aos mais fortes.

o Dr. Sendlinger voltou-se novamente para o seu constituinte.

- É preciso pensar - disse ele, sobriamente - se terá sentido um divórcio nestas condições. Essa decisão é sua. Uma coisa é certa: utilizando uma expressão popular, o senhor vai à viola. Infelizmente, as nossas leis nada têm a ver Com a realidade.

Três dias mais tarde apareceu uma pequena notícia num jornal berlinense que dizia: O general Alexander N. Petchín morreu em Moscovo. Petchin era conhecido como responsável pelo abastecimento das tropas soviéticas em Berlim. Era um amigo da Alemanha e considerava Berlim a sua segunda casa. Petchin morreu de uma rotura da artéria abdominal.»

o que ninguém sabia é que, no dia da sua morte, Petchin recebera a visita de dois homens vestidos com o uniforme do Exército... um tenente e um primeiro-tenente. Foram até à casa particular onde o seu camarada vivia sozinho.

O que se passa? - perguntou ele, surpreendido. Agora, a estas horas? Já são dez horas da noite, meus senhores. Quem os mandou?

- o general Sovkov - respondeu o tenente. Era um homem alto e forte. Também o primeiro-tenente era um homem possante com cara de jogador de boxe.

- Sovkov? Sovkov? Não conheço nenhum general Sovkov. Eles entraram em casa, fecharam a porta e desferiram-lhe um pequeno golpe na testa. Ele cambaleou para trás, mas, antes de poder gritar ou defender-se, foi atingido por uma segunda pancada no queixo.

Petchin caiu redondo no chão, o sangue começou a escorrer-lhe da boca, instintivamente encolheu-se, mas um pontapé nas costas fê-lo endireitar-se novamente. E, depois, os «oficiais» atacaram com toda a força o seu corpo, uma vez e mais outra, mesmo quando Petchin já há muito perdera os sentidos... pontapearam-no sucessivamente até a sua cara ficar amarelada e as artérias abdominais rebentarem.

Sem serem vistos, os dois oficiais deixaram a casa, entraram para um carro parado na rua e arrancaram. Em Moscovo não estava nenhum guarda em frente à casa, também... para quê? Na pátria homenageiam-se os generais, mas não se protegem. Aos olhos dos Russos, um general é uma personalidade inatingível.

E assim morreu Petchin de «hemorragia interna», sendo enterrado três dias mais tarde com todas as honras militares. Ninguém se lembrou de que podia não ter sido uma morte natural. Era demasiado absurdo.

Sybin só voltou a ter notícias de Sendlinger quando, depois da primeira tentativa de golpe de Estado dos antigos comunistas instáveis contra Gorbachev em Agosto de 1991, o segundo golpe de Estado em Dezembro de 1991 conduziu a uma mudança no poder. Boris Ieltsine, que salvara Gorbachev em Agosto e se mostrara solidário com ele, dirigiu a substituição e assumiu ele próprio o poder. o desmoronamento da União Soviética, ainda existente até àquela altura, foi concluído. A mãe do comunismo estava moribunda. Com uma declaração de princípio, a chamada Declaração de Minsk, o presidente fundou com a Bielorrússia, a Ucrânia e a Rússia, em Dezembro de 1991, a Comunidade de Estados Independentes, que agora, sob a sigla CEI, iria mudar a história da Rússia. o presidente da Rússia era Boris Ieltsine. o grande reformista Gorbachev, o parteiro da Alemanha reunificada, desapareceu numa vida privada que lhe foi imposta. Perestroika... a palavra adquiriu uma nova conotação. Aquilo que Gorbachev planeara como reformas e para as quais considerara razoável e justificável um período de tempo de quinze a vinte anos, seria realizado a uma velocidade vertiginosa. o povo russo, que há séculos só conhecia na teoria o conceito liberdade, ansiava por prosperidade e liberdade de escolha. Foram esses mesmos erros que fizeram com que os movimentos democráticos de muitos países subitamente «livres» de África e da América do Sul regressassem às suas origens políticas. A liberdade enfraquecia o seu poder, e a ordem pública, pilar de um Estado, desmoronava-se.

Sybin estava muito entusiasmado quando telefonou ao Dr. Sendlinger, em Dezembro de 1991.

-Agora é que é, finalmente! - exclamou ele ao telefone. - As portas abrem-se... para nós! A velha União Soviética passou à história. Até um grupo de fanáticos, velhos comunistas, destronar os generais e os seus prebendeiros corruptos, os influentes partidários esperavam por melhores dias. Mas o Ieltsine da vodca também vai soçobrar. o desemprego vai aumentar, a miséria vai espalhar-se, todo o sistema económico abana, só a política externa vai ser um show. A Rússia vai ser corroída por dentro, e o cancro chama-se desregramento, o melhor requisito para o nosso negócio.

- Quando podes começar a fornecer, Igor? - perguntou Sendlinger. A euforia de Sybin não o contagiou. Ele seguira, com grande expectativa, na televisão, a evolução dramática na Rússia e chegara a uma outra conclusão. Gorbachev fora demasiado brando para a Rússia em ebulição, demasiado cauteloso, demasiado hesitante... a sua noção de uma Rússia democrática com um governo comunista fora uma ideia muito fantasiosa, que necessitava de um longo processo de amadurecimento, sem garantias de sucesso. Tinha sido o mesmo sonho de Deng Xiaoping, quando abrira a China ao Ocidente. Os primeiros resultados foram visíveis, destruição dos campos, corrupção e suborno, um aumento dramático da criminalidade, o declínío dos velhos costumes e uma caça paranóica ao dinheiro. Também aqui o povo «despertado» escapou da mão controladora.

o que iria Ieltsine fazer? Seria ele o touro que dominaria na arena? Sybin profetizava a queda, Sendlinger acreditava antes numa centralização radical da política. Ele nem sequer era russo...

- Fornecer? - A voz de Sybin adquiriu um tom profissional. - Por acaso Roma foi construída num dia? Para negociar em plutónio, ou seja, para motivar os fornecedores, ainda têm de se passar mais coisas. Estamos prontos, mas a impaciência é a mãe do fracasso.

- Com sabedoria russa não sustento os meus clientes. Eles estão a ficar impacientes.

-Mas eles dependem de nós. Em mais lado nenhum conseguem plutónio ou urânio enviado gratuitamente para casa, sem desencadear represálias internacionais. Eles sabem disso! Vale a pena esperar.

E o tempo foi passando. SybÍn dava notícias uma vez de três em três meses, falava de Natalia, que desistira da dança e trabalhava no consórcio como contacto, como Sybin propusera, e com um risinho na voz indicou que ela era um sucesso, e que outra coisa não seria de esperar. A sua ascensão na nova sociedade moscovita fora uma sensação. Os homens ricos e influentes da confiança de Ieltsine segredavam entre si os seus feitos na cama, a sua capacidade de deixar um homem exausto e de o fazer sentir um vencedor. o facto de ela não sentir nada, mas mesmo nada, era ocultado a todos os seus amantes. Eles apaixonavam-se apenas pelo seu corpo encantador e pelos seus movimentos ritmados que os levavam até ao céu!

Através do trabalho de Natalia, Sybin conseguiu conhecimentos e contactos importantes. É uma particularidade dos homens, quando estão nos braços de uma bela mulher, não falarem apenas de amor, mas também da sua vida privada e, sobretudo, do seu trabalho. Informações que estavam trancadas em cofres-fortes com a advertência estritamente confidencial eram reveladas sem cerimónia a Natalia. Assim, Sybin sabia exactamente, muitas vezes melhor do que as autoridades de controlo do armamento nuclear, o que se passava nas centrais nucleares. E dado que Natalia viajava muito pelo país, os directores e os cientistas também desfrutavam das suas artes amorosas e desabafavam os seus problemas nos braços de Natalia.

Através das artes amorosas de Natalia, Sybin construiu uma estrutura de poder perigosa.

Em Berlim, esperava-se pacientemente.

o escritório do Dr. Sendlinger florescia como nunca. Cidadãos simplórios da ex-R.D.A., que lutavam pelo seu património, em virtude de os tubarões do negócio imobiliário terem vendido as suas casas ou terrenos a preços irrisórios e, mais tarde, reconhecido que poderiam ter ganho milhões; negociações com a Treuhandl para compra de antigas empresas públicas; e também acções cíveis de pessoas surpreendidas por se reencontrarem na documentação que reunia os dossiês de todas as pessoas da Stasi, tornavam o escritório do Dr. Sendlinger um dos maiores escritórios de advocacia.

Na realidade, Sendlinger nem tinha necessidade de se virar para negócios sujos, mas continuava a adorar o seu sonho de milhões. Um palácio em Barbados ou Granada, um jardim tropical enorme, um iate de alto mar, um pequeno paraíso privado... e a Eva desse Jardim do Paraíso, de onde ninguém poderia ser expulso, seria uma mulher bonita. Natalia Petrovna?

Seria mesmo possível um homem apaixonar-se por uma prostituta?

Ele não podia analisá-lo, mas, sempre que Sybin relatava os exercícios de ginástica sexuais de Natalia, sentia uma pontada no coração e ficava taciturno. De vez em quando,

1 Organização de administração e privatização do património da antiga RDA. (N. da T)

aquilo atormentava-lhe a alma, apesar de ele não o querer admitir.

Da mesma forma, a ascensão de Ludwig Waldhaas esteve estreitamente ligada à reunificação da Alemanha. o seu negócio de materiais de construção expandiu-se para uma grande empresa.

Quando dizia «a minha empresa» era mesmo verdade. Em meados de 1991, comprara o negócio de materiais de construção com o dinheiro que ganhara no mercado negro paralelamente à empresa. Vários antigos colegas da Stasí, que se encontravam actualmente em lugares importantes, ajudavam-se entre si e traziam os seus amigos para uma vida confortável e burguesa. Waldhaas também pertencia a um destes «grupos de salvadores». Conheciam bem, sobretudo, o sector da construção, e quando era preciso demolir quarteirões de casas e arruamentos completos, a fim de arranjar espaço para construções de luxo supermodernas, grandes escritórios, lojas, hotéis e supermercados (sonhos arquitectónícos que agora se tornavam realidade, pois neste caso o dinheiro não era importante), a Empresa Baumarkt 2000, do ex-major da Stasi, Waldhaas, encontrava-se no lugar cimeiro da lista de fornecedores.

De vez em quando, Waldhaas saía à noite para passear, depois de ter jantado no antigo Grand Hotel, actualmente Grand Hotel Mantíra. Descia devagar a Friedrichstrasse que era, ela própria, um estaleiro, e representava a nova Berlim: edifícios civis sob a forma de palácios. Betão, vidro, mármore, técnicas modernas, fantasias arquitectónicas ousadas e megalomanias concretizadas. Berlim lavara a cara. A cidade do superlativo queria mostrar que a Alemanha voltara a ser alguma coisa! A cidade totalmente derrotada voltava a estar nos píncaros. E quando Waldhaas percorria a rua e observava as fachadas das construções de luxo semiacabadas, podia dizer com orgulho que também ali se trabalhava com o seu material.

A transformação de Waldhaas fora plenamente conseguida. Quem pensaria ainda no chefe dos agentes e no major da Stasi Waldhaas? o seu processo pessoal pertencia aos documentos que tinham sido destruidos ou queimados por camajudas. o comerciante de material de construção da Baumarkt 2000 era um homem estimado.

o Zum Dicken Adolf, o restaurante de Moabit, fora mais uma vez renovado por Adolf Hãssler. De taberna e pequeno restaurante passara a ser um local da moda. Ali reuniam-se industriais e economistas, advogados e médicos e, de vez em quando, uma tertúlia de antigos oficiais da Stasi, mas nisso ninguém reparava. No Zum Dicken Adolf eram concluídos negócios de milhões, e quando isso acontecia encomendava-se uma garrafa de champanhe para festejar o novo contrato.

Hãssler honrava, agora, o nome do seu estabelecimento: ficara gordo, ficara gordo e comodista. o que lhe pesava agora era a sua amizade com o Dr. Sendlinger e Waldhaas. Já não queria ter nada a ver com material nuclear; chegava-lhe perfeitamente que o Zum Dicken Adolf se tivesse tornado um local muito concorrido. Preferia a segurança, e o tráfico de material nuclear significava riscos. Ao contrário do Dr. Sendlinger, ele não sonhava com uma ilha nas Caraíbas. Só queria sossego. Sossego e amor. Sybine era responsável por este último. Uma empregada jovem e elegante do seu restaurante. Nascida, como ele, em Moabit, criada num ambiente muito pobre, agradecida por qualquer palmadinha nas costas. Era com ela que queria passar a velhice. A sua mulher satisfizera-se com cento e cinquenta mil marcos... desaparecera para Maiorca e nunca mais dera notícias. Hássler contava esta história a quem quer que perguntasse, e as pessoas acreditavam nele. Sybille era uma companheira. Mantinha-se de pedra e cal com ele.

Uma sorte não ser possível ver o futuro...

Estava tudo calmo na frente nuclear, mas era uma calma enganadora e artificial, Decretada pelo Departamento de Investigação Criminal e pelo Serviço de Informações com a aprovação expressa do ministério de Bona e da Chancelaria Federal. Era espantoso o funcionamento exacto do sigilo, nem uma vez os órgãos da imprensa mais bem informados como Der Spiegel, Focus ou BILD, conseguiram penetrar no

silêncio. Os gabinetes de imprensa nas direcções do Serviço Nacional de Polícia, do Departamento de Investigação Criminal e do governo federal bloqueavam todos os pedidos de informação. De vez em quando passavam notícias de informadores, mas eram informações não comprovadas e, sobretudo, não eram sensacionalistas.

No final de Abril de 1993, o Dr. Sendlinger recebeu novamente uma chamada de Moscovo. Sybin saudou-o.

- Ainda estás vivo? - exclamou Sendlinger, aborrecido. - Aqui ouve-se falar tanto de máfia russa, só de ti nada. Entretanto, quase oitenta por cento dos nossos bordéis estão ocupados por raparigas do Leste. Um tráfico de seres humanos nunca visto até agora.

- Eu não me dedico a bordéis! - respondeu Sybin. Ele parecia ofendido. - Isso pertence a outro departamento da nossa união.

- Aqui já temos uma guerra entre os russos e as tríades chinesas por causa do tráfico de estupefacientes e da extorsão de dinheiro para protecção. Por toda a parte, os russos entram em domínios anteriormente controlados pelos italianos e chineses. Uma competição de repressão da forma mais brutal com tortura, mutilação e morte.

-Isso já é do meu departamento. - Sybin não viu qualquer razão para mentir ao seu amigo Paul. Ele tinha orgulho na sua Companhia como ele lhe chamava por ter uma organização paramilitar. Para além disso, a companhia também podia chamar-se sociedade comercial ou cooperativa, como também se lia por vezes, estava sempre certo. Esse é o pão nosso de cada dia e, tal como o meu avô costumava dizer, é isso que nos mantém no poder. - Riu-se, e depois voltou a ficar sério. - Já começou!

o Dr. Sendlinger estendeu o lábio inferior e tirou os óculos. Havia já um ano que precisava deles.

- o que podes enviar? - perguntou, sem manifestar o seu alívio.

- É isso que me irrita. - A voz de Sybin vacilou. Estão a caminho vinte gramas de plutónio duzentos e trinta e nove pronto a ser utilizado em armas... mas não fui eu que enviei!

Sendlinger estremeceu.

- Igor! Mas isso é uma catástrofe!

- Ainda não. É a tentativa de um estranho que quer ganhar muito dinheiro e pensa que consegue montar um negócio privado. Uma espécie de aventureiro.

- o facto é que alguém nos passou à frente, não vale a pena estar com rodeios.

- Vinte gramas...

- Quem consegue enviar vinte gramas, tem mais no armazém.

- Errado. Trata-se de um chefe de secção despedido de Tomsk-Sete, que tem acesso aos desperdícios das varetas de combustível. E o plutónio é um desperdício de elementos combustíveis contendo urânio depois de terem sido queimados...

- Eu sei o que é o plutónio - interrompeu Sendlinger, com uma rudeza que era dispensável.

- o chefe de secção chama-se Kyril Simferovich Poltchov.

- Sabem isso?

-Não te esqueças de que os nossos ouvidos ouvem tudo em todo o lado. o Poltchov não consegue atrapalhar-nos... Amanhã vai a enterrar.

- Ah! - disse Sendlinger.

-Mas a amostra de vinte gramas está a caminho.

- Portanto, temos problemas.

- Não. o correio é um alemão. o motorista de camião Freddy Brockler, de Colónia.

-Como é que sabem isso?

- Antes de o Poltchov deixar este mundo sentiu necessidade de abrir o seu coração. Um homem conversador. Conseguimos dele sessenta e sete moradas de interessados em negociar material nuclear. Sessenta e sete, Paul! Estão incluídos alguns que admiram a arte de cavalgar da Natalia. Os nossos fornecedores estão a postos.

- E o que se faz com esse Freddy Brockler? - A referência ao trabalho de Natalia incomodou imenso Sendlinger.

- Estamos à caça dele. Ainda deve estar na Rússia, o máximo na Polónia. Conduz um camião MAN, de dez toneladas. Vamos apanhá-lo!

-E se não conseguirem? -Então, o assunto é vosso.

- Obrigado pela bela encomenda - replicou Sendlinger, sarcasticamente. - Não tenho nenhum batalhão de polícias de fronteira à disposição.

- Prometo-te, Paul... ele não avança mais de cem metros depois da fronteira alemã. Um pequeno aviso põe-no a andar.

O que é que isso significa?

- Um bom camarada do serviço secreto ucraniano, chamado SBU, um sucessor do KG13, fez um telefonema para o vosso SI.

-És louco! - gritou Sendlinger, horrorizado. - Tu lanças esses cães de caça no nosso rasto?!

-Não no nosso rasto, no do Poltchov. Mas o Poltchov já não existe. Oficialmente desapareceu. Um fugitivo da CEI, como se diz em Tornsk.

-E se o Brockler falar?

-E o que é que ele sabe? Aceitou uma encomenda e recebeu por isso dois mil marcos, é tudo.

-Digas o que disseres, ele ameaça o mercado. Sendlinger estava, agora, verdadeiramente zangado. Será que se enganara em relação a Sybin? Primeiro, o cobarde Petchin e agora um fanfarrão? Seria Sybin apenas fogo-de-vista? Um tagarela com um enorme poder de persuasão? Era capaz de matar.. mas valeria alguma coisa para aquele negócio difícil relacionado com material nuclear? Tinham passado quase dois anos sem quaisquer resultados. o que significavam sessenta e sete moradas? Uma chegava se fornecessem plutónio 239 de qualidade.

Sybin pareceu perceber o que o Dr. Sendlinger estava a pensar. Ouvia-se pelo telefone o tamborilar dos seus dedos na mesa. Nove dedos cheios de brilhantes e pedras preciosas.

- Observa o que se passa - disse ele, consoladoramente. - Acredita quando digo que a Polícia nos vai ajudar. Eles trabalham para nós, sem suspeitarem, tirando silenciosamente esse BrockIer da rua. Quem ganha somos nós!

A informação anónima sobre os vinte gramas de plutónio foi levada muito a sério pelo Serviço de Informações, em Munique-Pullach. Recebiam todos os dias muitas indicações anónimas, a maioria das quais se revelava falsa, mas, quando se falava de contrabando de material nuclear, os servÍços secretos eram todos ouvidos.

Logo após o telefonema, o Departamento de Investigação Criminal foi alertado, informando, por sua vez, o ServiÇO Nacional de Polícia. Um grande dispositivo policial estava pronto para receber Freddy Brockler.

Na fronteira junto de Guben, que se chamava Wilien Pieck-Stadt do lado da R.F.A., inspeccionou-se o camião WAN, os documentos de Brockler eram irrepreensíveis, os da Polícia de Fronteira efectuaram delicadamente todas as formalidades e deixaram Freddy passar. Este dirigíu-se, assobiando, para o seu camião e atravessou a fronteira para a Alemanha.

- Ele está cá! - informou o oficial de serviço da Polícia de Fronteira Federal. - Não o retivemos, de acordo com as ordens. Está na estrada que liga Guben a Cottbus. É possível que siga até Dresden. Boa sorte, colegas!

A partir desse momento, Brockler foi vigiado ininterruptamente. Foi passando em todos os postos da Polícia. o DIC tem ordens específicas para o deixarem em paz, seguirem-no discretamente e apenas o vigiarem. Era preciso determinar qual o seu destino final.

Brockler seguiu mesmo até Dresden. Aí pernoitou numa área de serviço perto de Radebeul, sem suspeitar de que os seus dois companheiros de mesa no restaurante eram agentes do SNP de Dresden. Durante a conversa, verificaram que Freddy era de Colónia, tinha um humor típico renano, era comunicativo e um bom copo.

-Radebeul... - comentou ele, sorridente, com os dois companheiros de mesa. - Foi onde viveu o Karl Marx. Devorei-o quando era jovem. Tinha-o sempre comigo. E à noite lia-o debaixo da colcha da cama com uma lanterna. Agora leio o Konsalik.

- Também debaixo da colcha?

Riram-se à gargalhada e despediram-se como amigos. No dia seguinte, Brockler seguiu para Francoforte do Meno. Atravessou Chemnitz e passou Gera, Jena, Weimar, Erfurt, Gotha, Eisenach, Fulda. No DIC, em Wiesbaden, o inspector-geral Wallner tinha diante de si um mapa e seguia o caminho de Brockler, que lhe era transmitido por telefone pelos agentes que o vigiavam.

- Uma viagem de farsa - disse ele, abanando a cabeça. - Primeiro o transporte de Torrisk para Moscovo, aí recebe o plutónio e depois atravessa a Europa, para onde saberemos brevemente. Mas era mais confortável ir de avião! E suspeito que ainda não encontrámos o peixe graúdo...

- Talvez o destino seja Colónia - sugeriu o comissário Berger. Nos últimos dois anos passara a ser o braço direito do chefe.

- Isso era bom de mais! Nessa altura tê-lo-íamos mesmo aqui. Rapazes, estou tão ansioso como no jogo do FC Colónia contra o Bayern.

E Freddy Brockler seguiu, efectivamente, para Colónia.

Antes de o DIC deitar a mão a Freddy, Walhner realizou uma grande conferência de informação, na presença do chefe. o inspector-geral Wallner preparara-se bem... foi carregado com uma grossa pasta de documentos para a sala de reuniões e colocou uma pilha de papéis em cima da mesa.

- Convoquei-os - disse ele, dando início à sua comunicação - para lhes dar uma ideia geral do que se passa com o tráfico de material nuclear. Desde a descoberta deste novo domínio da criminalidade há dois anos, em que o assassínio do criminoso, o polaco Londricky, mesmo debaixo do nosso nariz, não nos trouxe glória nenhuma, o comércio de material nuclear tem tardado a desenvolver-se... pelo menos, de acordo com o que sabemos. Não ocorreram casos espectaculares, o que é surpreendente. Em todo o caso, registou-se um aumento nítido do tráfico de material nuclear. Na Alemanha, em mil novecentos e noventa e um, houve quarenta e um casos, em mil novecentos e noventa e dois, o número aumentou para cento e cinquenta e oito. Até hoje, mil novecentos e noventa e três, soubemos de quarenta casos só em Bayern... parece que Bayern se tornou uma plataforma de distribuição popular. A Divisão Seiscentos e Trinta e Três da Sexta Secção, em conjunto com a Divisão Seiscentos e Trinta e Dois, encontra-se numa agitada fase de investigação e operacional contra a criminalidade organizada. os colegas do SNP de Munique não estão de modo algum satisfeitos, apesar dos bons resultados. Andam a bater com a cabeça nas paredes, dizem eles.

Walner espalhou os documentos sobre a mesa. Os melhores peritos criminais da Alemanha observavam-no ansiosos, pois Wallner era conhecido pelas suas surpresas.

- Tenho aqui uma lista dos casos mais espectaculares de contrabando de material nuclear dos últimos dois anos. Neste período de tempo, tivemos conhecimento de mais de duzentos delitos.

«Alguns exemplos:

«Em Julho de mil novecentos e noventa e dois, dois austríacos e dois polacos compraram, em Berlim, um vírgula oito quilos de urânio, césio cento e trinta e sete e trezentas cápsulas de plutónio, que costumavam ser utilizadas como detectores de fumo.

«Em Outubro de mil novecentos e noventa e dois, foi descoberto, em Francoforte, o tráfico de material nuclear de maior envergadura até agora. Na estação central e num carro estacionado, a Polícia encontrou césio cento e trinta e sete e estrôncio noventa, um subproduto das centrais nucleares como o plutónio, em recipientes com vinte e dois quilos desse material nuclear.

«Em Dezembro de mil novecentos e noventa e dois, foram presos dezasseis traficantes de material nuclear em Bayern e na Áustria. Tinham posto à venda material radiactivo com um valor de mercado de dez mil marcos por cem milhões de marcos! Expedidor desconhecido, destinatário por

descobrir. No tribunal, fizeram-se de parvos. Resultado: a sentença proferida pelo tribunal para dois dos criminosos foi apenas multa por contravenção. Só me apeteceu gritar.. Entretanto, já nos habituámos a sentenças absurdas.
«Em Março de mil novecentos e noventa e três, conseguiu-se uma captura importante em Berlim. Um polaco vendeu cinco quilos de óxido urânico U trezentos e cinco altamente tóxico. A quem? A pergunta continua sem resposta.

«Abril de mil novecentos e noventa e três. Grande alerta em Bremen. Um aviso do SI... não me perguntem como é que os tipos sabiam. Quatro traficantes, três alemães e novamente um polaco, vendiam plutónio pronto a ser utilizado em armas. No laboratório, determinou-se que o plutónio era, afinal, urânio de baixa qualidade. Ou seja, uma tentativa de vigarice. A origem do urânio... também não fazemos ideia.